EL PODER DE LA VERDAD

ALEJO VIAR

© Alejo Viar, 2015

Código de registro Safecreative:

1512115999821

Fecha de registro:

11-dic-2015

Ilustración de la portada: Jorge Grande

Los hechos y personajes ficticios que aparecen en esta novela son fruto de la imaginación del autor, por lo que cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Los actos o pensamientos de los personajes reales son igualmente una licencia literaria personal, por lo que no deben ser tomados en consideración.

Queda rigurosamente prohibida cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación total o parcial de esta obra sin el permiso escrito de los titulares de los derechos de explotación.

Para Asier, Jorge, Koldo y Julio,

un póker de amigos sin los que este libro sólo estaría en mi imaginación.

Primera Parte

Capítulo 1

Kimberley (Sudáfrica), noviembre de 1972

«¿Qué hago aquí?», se preguntó el señor Du Catlett, mientras consultaba su reloj de bolsillo por enésima vez. Llevaba allí sentado más de una hora, sin saber qué pensar de la situación. Estaba convencido de estar en problemas, pero por más que buscaba motivos, no podía encontrarlos. «¿He hecho algo mal, algo indebido?». No alcanzaba a dar con alguna razón. «Me he limitado a cumplir con mi trabajo sin molestar a nadie. No tengo de qué preocuparme». Pero estaba más que preocupado. La camisa se le pegaba al cuerpo sudoroso, molestia que comenzó nada más acceder al edificio. Era la primera vez que entraba en la sede central de la policía metropolitana. Y en el día más caluroso del año, el aire acondicionado decidió dejar de funcionar. Entre el calor y sus nervios, el sudor se hacía insoportable. «¿Por qué en comisaría? Me dicen que sólo es una entrevista, pero me citan aquí. ¿Qué es lo que va mal?»

Se encontraba en la recepción del edificio. Unos días antes, lo citaron mediante una notificación para una entrevista de rutina. Y aquella misma mañana había recibido una llamada para confirmar su asistencia. Una empleada que revisaba unos ficheros tras el mostrador no le había ayudado mucho, más bien se lo quitaba de encima con un lacónico “Tendrá que esperar” cada vez que le preguntaba por alguien que le pudiese atender. Por fin, apareció un agente uniformado que se dirigió a él.

–¿Señor Du Catlett?

–Sí.

–¡Acompáñeme, por favor!

Lo siguió por varios pasillos para luego subir al primer piso por unas escaleras de madera que protestaron bajo el peso de los dos hombres. Llegaron a un salón con amplios ventanales, muy luminoso y más caluroso. El agente se retiró, dejándolo bajo el arco de la enorme puerta de entrada, que permanecía abierta en un vano intento de crear corriente de aire. Tras una mesa de caoba, un hombre grueso firmaba los documentos que le iba entregando un ayudante. Ambos estaban en camisa y con las mangas recogidas. Cuando terminó con los papeles, se incorporó mirando al recién llegado y se levantó muy despacio. Le costaba moverse. Se acercó hacia la puerta, donde esperaba Du Catlett, arrastrando una cojera muy pronunciada.

–¡Peter, por Dios! Consigue otro ventilador de inmediato, nos podemos ahogar aquí dentro.

–Sí, señor, ahora mismo –contestó el ayudante.

–¡Hola, señor Du Catlett! Encantado de conocerle. Soy Brandon Sowers. –Le tendió la mano, para estrecharla con un ímpetu casi exagerado–. ¡Siéntese, por favor! –dijo en un tono afable y lo acompañó hasta la silla apoyando un brazo sobre sus hombros–. Y quítese la chaqueta, no queremos desmayos hoy. Enseguida nos traerán otro ventilador.

Du Catlett se sentó sin quitarse la chaqueta.

–Póngase cómodo, por favor, no es el día más adecuado para ser formales –insistió amablemente.

–Es que no estoy muy presentable.

–¿Le gana a esto? –preguntó Sowers levantando los brazos, para mostrar unos amplios cercos de sudor–. ¡Hágame el favor, porque al verle así me pongo yo peor!

–Claro –dijo Du Catlett al tiempo que se quitaba la chaqueta y pensó que agradaría más a aquel hombre si también se aflojaba la corbata, cosa que decidió hacer.

–Mejor así, ¿no? Bien. Es muy importante para mí que quede una cosa bien clara desde el principio, señor Du Catlett. Estoy aquí para ayudarle, y usted me ayudará a mí. Quiero ser su amigo, protector, benefactor y todo aquello que haga falta para que nos entendamos. Vengo a cambiar su vida. Cambiarla a mejor, por supuesto, y por nada del mundo querría que albergase usted dudas de ningún tipo.

Hizo una pausa, como esperando alguna respuesta. Pero Du Catlett se quedó callado. Más bien, se quedó mudo a su pesar. No entendía nada, y no sabía qué decir. El miedo lo tenía atenazado, pese a la amabilidad con la que el señor Sowers le estaba hablando. Éste notó el temor en la expresión de Du Catlett y continuó hablando.

–Claro, está usted confundido. Tiene que estarlo al no saber por qué está aquí, ¿verdad?

–Sí.

–¡Mea culpa! Lo siento, se lo aclararé algo más adelante. Le pido un poco de paciencia mientras le comento otros asuntos.

–Por supuesto –aceptó Du Catlett.

–Quiero que sea sincero conmigo, para que todo vaya bien entre nosotros. Si confía en mí, yo confiaré en usted y nos entenderemos a la perfección.

–Claro –dijo cohibido.

–Puede contestar con más de una palabra, tenemos tiempo.

–Es que –dudó Du Catlett–…, si supiera qué es lo que pasa…

–¡Tranquilo, nada malo! Luego se lo diré. Bien, de momento, le voy a hablar de usted –señaló Sowers mientras abría una carpeta–. Como va a comprobar de inmediato sé mucho sobre su pasado. Y me refiero al verdadero –dijo en un tono firme, pero no intimidante. A pesar de ello, Du Catlett sintió un latigazo eléctrico recorriendo la espina dorsal desde la base del cráneo hasta el coxis. Se quedó paralizado. El miedo acababa de convertirse en pánico y el sudor volvió a raudales–. Usted ni es belga, como dice su pasaporte, ni se llama Ernest Du Catlett. Es alemán y su nombre real es Dieter Luttenberger. Nació en Duisburgo en 1908. Hijo de padre militar y madre rusa. Estudió ciencias químicas en la Universidad Técnica de Munich, donde se doctoró con honores. Se alistó en el Partido Nazi en 1932. Comenzó a colaborar con las SS en 1941, y desde marzo de 1942 trabajó para la Ahnenerbe. Lo hizo hasta enero de 1945, fecha en la que huyó de Alemania –Levantó la vista del informe, para comprobar que la palidez del rostro de Du Catlett era casi enfermiza–. ¡No se preocupe, mi buen amigo! Su historial me gusta. Más bien, me fascina. Es usted de los míos, de los nuestros –aclaró señalando al ayudante, que conectaba un ventilador extra–. ¡Peter, por favor! Traiga algo de beber al Señor Du Catlett. ¿Qué podemos ofrecerle?

–No sé…

–¿Le gusta el té?

–Sí.

–Peter, té helado para el señor. Está entre amigos, ¿puedo llamarle Ernest? –Sowers buscaba ganarse a toda costa la confianza de Du Catlett.

–Claro. –Seguían sin salirle las palabras, el shock había sido demasiado violento.

–Bien Ernest. ¿Eligió usted el nuevo nombre, o se lo dieron así?

–Lo elegí yo.

–¿Por qué Ernest?

–Por Hemingway.

–Muy adecuado. ¿Y el apellido?

–Es real, de un prisionero belga que murió en el Vaticano poco después de que lo acogieran allí, tras ser liberado en Trieste.

–Es una buena identidad. Me tendrá que contar algún día con más calma cómo contactó con la red para huir. Me parece un tema apasionante. En el futuro, si Dios quiere, escribiré sobre ello.

–Claro, cuando usted desee, señor Sowers.

–Prefiero que me llame Brandon, por favor.

–Claro, Brandon.

–Bien Ernest. Cenaremos juntos hoy, y así podremos hablar de todo en un lugar más cómodo. Tengo que pedirle disculpas por el calor, siento de veras haberle hecho pasar este mal rato.

–No tiene importancia.

–Le recogerán en su apartamento a las 8, ¿le parece bien?

–Claro, como usted desee.

–No me trate de usted, por favor. Vamos a ser muy buenos amigos.

–Sí… Brandon, si no es molestia, si pudieran…

–¿Sí?

–¿Podrían darme un justificante para entregar en la fábrica? Llegaré tres horas tarde.

–No necesita ir a trabajar. No queremos que vuelva por allí. Sus pertenencias del taller están ya camino de su casa. No se preocupe por los detalles, nosotros nos haremos cargo de todo. Vaya a relajarse en algún lugar bien fresco. Y no hable de esto con nadie, por favor. Será nuestro secreto, de momento.

Se marchó de allí con demasiados pensamientos al unísono como para entenderlos o evaluarlos. ¿De qué iba todo aquello? ¿Nuestro secreto? ¿Trabajar para él? ¿Y quién era él? Le había dicho su nombre, sí, pero nada más. ¿Y por qué demonios conocía su pasado, el auténtico? Desde luego, no le pareció un policía. Pero sí un hombre acostumbrado a mandar y a ser obedecido. Y con el suficiente poder como para manejar su vida. Porque no había sido una sugerencia ni una oferta. Fuese lo que fuese lo que quería aquel hombre, sabía a ciencia cierta que no se lo podría negar. Sus pertenencias del taller camino de su casa. Sin previo aviso. Después de más de veinte años trabajando allí, ni siquiera le daban la oportunidad de despedirse de sus compañeros. Tampoco era que los tuviese en demasiada estima, pero el no poder elegir le preocupaba.

«¿Y qué quiere de mí? Porque seguro que no es mi ocupación del taller lo que le interesa. No, claro que no… Es mi antiguo trabajo en Alemania. ¡Dios mío!… Creí haber superado todo aquello y ahora vuelve».

Capítulo 2

A las ocho en punto, el automóvil más grande que Du Catlett había ocupado nunca, lo recogió en el apartamento para llevarle hasta el Wesselton, el restaurante más caro de Kimberley. Sólo había entrado allí una vez en veinte años, en la fiesta de jubilación del antiguo jefe de la fábrica. Pero ni mucho menos para comer, sino para aceptar agradecido dos copas de un extraordinario cóctel. Ahora el local era diferente. Lo habían remodelado por completo. El señor Sowers lo esperaba en un reservado, acompañado por su ayudante.

–¡Hola, Ernest! Siéntate, por favor. ¿Te apetece un aperitivo? Nosotros estamos tomando un Riesling, está delicioso.

–Sí, claro. Será perfecto.

Le sirvió de la botella que reposaba en un enfriador de plata. Las copas eran de cristal de Bohemia. Nada en aquel lugar era vulgar. Se respiraba el lujo en todos los detalles: cuadros modernistas en las paredes, lámparas de araña con la intensidad de luz adecuada, cubertería de plata, mantelería de seda, un original centro de mesa a modo de pecera con tulipanes y rosas sumergidas en agua, y lo que más sorprendió a Du Catlett, una suave melodía de fondo que al momento identificó como el segundo movimiento de la cuarta sinfonía de Mahler. Intentó en vano hacerse una idea del precio de una cena allí. Un camarero, cuyo atuendo era impecable para el más formal de los eventos, esperaba algo apartado a ser requerido.

–¿Qué te apetece cenar, Ernest? El pescado aquí es excelente, te lo recomendaría con una ensalada Waldorf.

–Cualquier cosa estará bien.

–Pero puedes elegir. ¡Insisto! ¿Te gusta el marisco?

–Prefiero que elija usted. No estoy acostumbrado a los restaurantes.

–Bien, yo elegiré, pero por favor, ¡olvídate del usted!

–Claro, Brandon –aceptó algo cohibido.

Su anfitrión hizo una seña al camarero, que se acercó de inmediato.

–Comenzaremos con una bandeja de ostras. Luego serán tres ensaladas Waldorf y el pescado más fresco que tengan. A la plancha, para los tres. Y otra botella de este excelente Riesling, por favor.

El camarero se retiró.

–¿Te parece bien, Ernest? De veras, puedes elegir lo que te apetezca. También hacen un delicioso solomillo si prefieres carne.

–Creo que su elección es perfecta.

–¡Oh! No puedo con este hombre. Tutéame, por favor. Quiero una confianza absoluta.

–Claro. Perdona, Brandon, es la costumbre.

No hablaron mucho durante la cena, que por descontado, fue con mucho la mejor que Du Catlett había tenido en su vida. Después de renunciar al postre, Sowers encargó una botella de cognac Napoleón, esta vez sin consultar a los demás, y tres cigarros Cohiba que llegaron sobre una bandeja de plata, junto con un cortapuros, un encendedor Ronson también de plata, y tres tiras alargadas de madera de cedro. Du Catlett dio un vistazo a la mesa y se preguntó si allí habría algo metálico que no fuese de plata. Sowers, con una parsimonia casi ceremonial, tomó un cigarro y se lo acercó a la nariz oliéndolo con delicadeza; tras utilizar el cortapuros prendió una tira de madera con la que encendió el cigarro, acercándole la llama hasta que toda la corona estuvo incandescente. Sólo entonces se llevó el habano a la boca para dar una primera calada que inundó el reservado de un profundo aroma a Cuba.

–¡Maravilloso! –exclamó–. ¿Fumas, Ernest?

–Sólo una vez, en la universidad.

–¡Sírvete, no te arrepentirás!

–No creo que sepa apreciarlo, Brandon.

–Prueba, y si no te gusta, lo dejas. No hay problema.

Du Catlett no quiso disgustarle, así que repitió de manera bastante torpe el proceso de encendido. El ayudante no lo hizo. Sabía muy poco de cigarros pero sí que no debía aspirar el humo. Se sintió mareado a la segunda calada, pero no se le pasó por la cabeza protestar o dejarlo.

–Bueno, Ernest, ¿sabes por qué estás aquí, verdad?

–Creo que sí.

–Me interesa mucho tu antiguo trabajo en Alemania y quiero que lo retomes aquí. Trabajarás para mí, sin más jefes. Y no quiero en absoluto que pienses en mí como jefe, sino como en un amigo. Nos ayudaremos de forma mutua. ¿Qué te parece?

Du Catlett dudó. No tenía claro cómo afrontar aquella situación.

–Perdóname por decirlo así, Brandon. No me gustaba aquel trabajo en Alemania, ni me gustaría ahora. Pero tengo la sensación de que no tengo elección.

–No quiero obligarte, Ernest. Prefiero que lo hagas comprendiendo que es lo mejor para los dos. –Su expresión se había endurecido. Du Catlett lo percibió bien claro y comprendió.

–Está bien. Lo haré.

–¡Bravo! Esto merece un brindis. –Sirvió cognac en las tres grandes copas de cristal de Bohemia que llevaban el nombre del restaurante grabado en trazos muy finos–. ¡Caballeros, por la excelente colaboración que comienza hoy! –Levantó la copa y Du Catlett y el ayudante lo imitaron–. ¡Salud!

El trago de cognac, de una suavidad exquisita, alivió a Du Catlett del reseco que el cigarro le estaba produciendo en la garganta.

–¿Dónde te gustaría vivir, Ernest?

–¿Cómo? –respondió éste sorprendido.

–La ciudad. Quiero que te traslades al lugar que más te guste.

–Bueno, no sé…

–Esta vez no elegiré yo, Ernest. Quiero que vivas a gusto y seas feliz. Se te pagará muy bien. El dinero no es problema, no te faltará de nada. Dentro de un tiempo estarás acostumbrado a los mejores restaurantes, no lo dudes. Y quiero que sea donde tú elijas.

–Cualquier sitio estará bien –contestó abrumado por la oferta.

–¡No! Te exijo que sea el que tú prefieras –dijo Sowers un tanto exaltado.

Du Catlett pensó unos segundos en ello, dando otro sorbo al coñac. Se podría acostumbrar sin problemas a vivir así, claro, salvo por el cigarro que lo estaba torturando. Al fin se decidió a contestar.

–Siempre he pensado que sería fantástico vivir cerca del mar.

–¡Bien! –exclamó Sowers levantando la copa–. Algo tenemos en claro. Y… ¿En concreto?

–Se me ocurre que, si fuera posible, Ciudad del Cabo estaría muy bien. El año pasado inauguraron allí el Nico Malan Theatre Center. Lo digo por la posibilidad de asistir a la ópera. Es algo que echo mucho de menos.

–¡Ciudad del Cabo, bravo! Y muy conveniente para mí también, es la capital legislativa y allí hago la mayor parte de mi trabajo.

–Me voy a atrever a preguntar sobre esa cuestión, Brandon. –En realidad, era el cognac el que se atrevía–. ¿Cuál es ese trabajo?

–Es demasiado complicado de explicar.

–No eres policía, ¿verdad?

–Ernest, no debes preocuparte. Trabajo para el gobierno de Sudáfrica. Con saber eso es suficiente.

–Claro, no es problema.

–Bien. Peter se encargará de todo. Por cierto, perdonad por mi mala educación, no os he presentado. Él es Peter, mi ayudante y el mejor abogado del país. –Se estrecharon las manos con entusiasmo–. Peter, buscaremos un buen apartamento para Ernest lo más cercano posible a la ópera, y el mejor laboratorio de la ciudad. Si no hay uno adecuado, lo construiremos a su gusto. ¿Cuándo podrás viajar, Ernest?

–No sé… Lo que tarde en hacer el equipaje. En realidad, no tengo gran cosa. No creo que me lleve más de un día.

–Perfecto entonces. Viajarás pasado mañana y mientras conseguimos tu apartamento, te alojarás en el Savoy. Es muy cómodo y el personal es muy amable, son nuestros amigos. Creo que el cigarro te está mareando, ¿no?

–La verdad es que sí, no estoy acostumbrado.

–¡Déjalo, por favor! No quiero que hagas nada a disgusto por complacerme. Pero es un placer, si te acostumbras.

–No para mí, me temo –dijo deshaciéndose al fin del cigarro.

–Bueno, Ernest. Tengo que despedirme ahora. Tenemos pendiente otro asunto esta noche. El coche te llevará donde quieras. Puedes quedarte aquí a terminar el cognac, o pedir lo que te apetezca.

–¡No, no! Yo me retiro también, no estoy acostumbrado a trasnochar.

–Peter te llamará mañana para los detalles de la mudanza –informó Sowers a la vez que se levantaba–. Si no te importa, saldremos nosotros primero. Espera unos minutos aquí, por favor. –Recogió el tercer cigarro de la bandeja y lo guardó en el bolsillo interior de la chaqueta.

–Por supuesto.

Sowers salió del reservado sin despedirse. Se notaba que intentaba ser amable con los demás, pero no conseguía vencer la rudeza que impregnaba todos sus actos. Du Catlett imaginó en él una infancia terrible, violenta y sin educación de ningún tipo. Acertaba de pleno.

Al día siguiente, Du Catlett se despertó temprano con el desagradable sabor del cigarro en la boca. Se arrepintió de haberlo aceptado, y el cognac tampoco le había tratado bien. Le pesaba la cabeza, al menos ésa era la sensación que tenía. Nunca se había emborrachado. Solamente en alguna ocasión muy especial tomaba una copa de vino, pero el licor era para él una inmensidad en la que perderse. Y se había perdido. Tras conseguir aliviar su estado con un baño caliente y una posterior ducha fría, comenzó a preparar el equipaje. Se sorprendió al terminar sólo media hora después. Allí estaban todas sus pertenencias, en un baúl y una maleta, y no demasiado grandes.

«¡Tan poco ocupa mi vida!», pensó desalentado. Aunque también reflexionó en que era una nueva vida. En otro tiempo fue Dieter Luttenberger.

Capítulo 3

Berlín, enero de 1945

Hacia las nueve de la noche, el timbre de la puerta sacó de su ensoñación al señor Luttenberger. Se había quedado dormido en su sillón favorito mientras leía. La estufa llevaba tiempo apagada y el frío le había entumecido las piernas, que quedaban fuera de la mantilla que usaba. Le costó levantarse, tuvo que esperar a que la sangre volviera a correr por sus extremidades con normalidad, por lo que el timbre volvió a sonar, esta vez con más fuerza. «La casera», pensó. Cuando descorrió los pestillos se encontró frente a un joven de unos veinte años.

–¿Es usted Dieter Luttenberger?

–Sí –respondió sorprendido.

–¿Podría mostrarme algún documento que lo acredite, por favor?

Luttenberger miró extrañado al joven, que parecía vestir una sotana debajo del pesado abrigo.

–¿¡Quién es usted y por qué habría de hacer tal cosa!?

–¡Oh, vaya, lo siento! Disculpe mi torpeza, señor. Me llamo Vilhelm. Sólo sigo instrucciones. Tengo que entregarle unas cartas y me exigen que se identifique usted de forma adecuada.

–¿Unas cartas? ¿De quién?

–Vienen de Roma, no puedo decirle más si no me muestra algún documento.

Al oír la palabra Roma, Luttenberger se puso en tensión. Después de varios meses esperando aquello, había perdido toda esperanza de obtener respuesta.

–Un momento, por favor.

Cerró la puerta y fue a buscar el carnet del Partido Nazi. Al regresar, el joven se había desabrochado el abrigo, y efectivamente vestía una sotana sin alzacuellos demasiado grande para su estatura.

–Espero que sea suficiente –dijo mostrando la identificación.

–Claro, señor Luttenberger. Son dos sobres, y le transmiten instrucciones de que no puede, bajo ningún concepto, enviar una respuesta. Han sido muy insistentes. No volverá usted a contactar con el remitente de ninguna manera. Me han pedido que insista en ello y que me asegure de que lo comprende, señor.

–Sí, sí, lo entiendo. No intentaré contactar nunca más.

–¡Bien! Tome. –Le entregó dos sobres, uno sencillo de correos, y otro más grande, de papel couché–. Que tenga usted buenas noches. ¡Dios le bendiga!

–¡Muchas gracias!

Cerró la puerta, sintiendo cómo le temblaba la mano en la que sostenía los dos sobres. Estaba poseído por una angustiosa sensación de incertidumbre. «Dos sobres, buen augurio. Pero no volver a contactar no lo es», reflexionó mientras regresaba al sillón. Quería abrir los sobres pero le aterraba hacerlo. Se decidió por el pequeño:

“Estimado señor L. He tardado más de lo que me hubiera gustado en contestarle, pero espero que sepa comprender que la naturaleza de este asunto hace que sea necesario invertir bastante tiempo en analizar todas las posibles eventualidades para garantizar la seguridad del proceso. Además, no es posible utilizar los canales habituales de comunicación, por motivos más que obvios. De ningún modo volverá usted a dirigirse a mí a través de una dirección postal. Eso fue una temeridad imperdonable.”

“Por otra parte, debo decirle que no creo en absoluto que sea usted merecedor de ocupar un lugar que muchos otros combatientes merecen, pero en memoria de la deuda que adquirí con su difunto padre, he decidido ayudarle en su petición, aunque siendo sincero, no es de mi agrado hacerlo.”

“Le envío la documentación necesaria para tomar un vuelo a Roma, fletado por el Vaticano, que partirá desde Madrid el próximo día 3 de febrero. Hasta allí deberá llegar usted por sus propios medios, ya que no hay manera en estos momentos de establecer una ruta desde Alemania.”

“Firmado: A.H.”

Le invadió una sensación de ambigüedad. Sí, pero no. Buenas y pésimas noticias. Pudo lo negativo.

«¡Maldito hipócrita! Una deuda con mi padre. ¡Por Dios! Le salvó la vida y así quiere pagarlo… Desde Madrid, nada menos. ¡Claro, fácil! La línea F del metro, Berlín-España… ¡Maldito, maldito seas, Alois!»

Abrió el segundo sobre, donde encontró una invitación a su nombre para asistir a un congreso de derecho eclesiástico en el Vaticano, firmada por Leopoldo Eijo Garay, obispo de Madrid-Alcalá, un visado para entrar en España y la documentación necesaria para el vuelo a Roma.

Pensó en encender de nuevo la estufa, pero decidió que quedarse despierto pensando en aquello no merecía la pena. «Estaré mejor en la cama, debajo de las mantas, y puede que la almohada me aconseje».

Durante los siguientes tres días, por su mente pasaron decenas de ideas, a cual más descabellada, para trazar un plan que cumpliera su nuevo y exclusivo objetivo, llegar a Madrid. Si por aquel entonces ya era complicado viajar incluso dentro de la propia Alemania, cómo pensar siquiera en ir más allá. ¿Suiza? Era lo único que le convencía. Pero las dificultades eran demasiadas. Necesitaría un salvoconducto, tanto para abandonar Berlín como para ingresar en el país neutral. ¿Cómo conseguirlos? Solicitarlos a las autoridades estaba, por supuesto, descartado. No encontraba un motivo para dicho viaje que pudiese convencer a sus superiores de las SS. ¿Tratar de conseguir falsificaciones en el mercado negro? No era imposible, pero sí demasiado arriesgado. Y en absoluto disponía del dinero necesario. De la angustia y la desesperación que lo habían invadido, surgió una idea. Era tan absurda como para tener posibilidad de éxito. O funcionaba o significaría su caída en desgracia, tanto a los ojos del Partido Nazi como a los más preocupantes de las SS.

Decidió de inmediato que el premio merecía el riesgo. Tenía que aprovechar su ventajosa situación. Trabajaba para la Ahnenerbe, sección de las SS dedicada a las más diversas investigaciones desde hacía casi tres años y se propuso sacar partido de ello. Era químico, y la particularidad de sus experimentos le había llevado a conocer en persona a Wolfram Sievers, director administrativo de la sección. Vio ahí la oportunidad. Ir a lo más alto con una historia inverosímil. Dada la personalidad del coronel Sievers podría ser incluso positivo. Era un hombre apasionado con la idea de la superioridad de la raza aria; por ese camino se acercaría a él.

Escribió una concisa carta personal que hizo llegar al coronel Sievers al día siguiente, a primera hora de la mañana. Cerca del mediodía, fue requerida su presencia en el cuartel general de la Gestapo. Un sargento de las SS acudió a recogerlo con un sidecar al laboratorio donde trabajaba. Jamás había montado en motocicleta y muchísimo menos en algo parecido a aquel híbrido que amenazaba con desarmarse en cada curva y que le hizo temblar durante el corto pero rápido trayecto hasta el número 8 de la Prinz Albrechtrasse, donde el coronel tenía su oficina.

Siguió al sargento por los imponentes pasillos del edificio, hasta llegar al despacho del coronel Sievers. La secretaria le indicó con amabilidad una silla en la que podía esperar. Unos minutos después, sobre la mesa sonó el interfono y tras atenderlo, lo hizo pasar.

Ocurría algo extraño con aquel lugar. Había estado cinco veces allí, y cada vez que volvía, le parecía más pequeño. El coronel, en pie, miraba distraído por la ventana, observando cómo Berlín intentaba seguir dando sensación de normalidad. El tráfico, los transeúntes y hasta los pájaros se confabulaban para perpetuar una farsa que pronto llegaría a su fin. Volvió a sentarse tras la mesa, haciendo caso omiso del saludo nazi del visitante.

–¿Y bien, mi querido Luttenberger? ¿Qué es este misterioso asunto que requiere mi –Consultó la carta que tenía sobre la mesa–… “inmediata atención”?

–Disculpe que no me haya explicado mejor, mi coronel, pero es un tema delicado. No le robaré ni un minuto de más de su valioso tiempo.

–Usted es bienvenido aquí, y que me entretenga un rato no va a cambiar el curso de la guerra, ¿verdad?

–Bueno, dadas las circunstancias se ha convertido en algo urgente.

–Le escucho.

–Conoce los estudios que ordenó el Reichsführer Himmler antes de la guerra, ¿verdad? Buscar los orígenes de la raza aria en el Tibet, Mongolia e India. Ha surgido una nueva teoría que urge comprobar.

–Claro, es algo fundamental. ¿Y cómo surge esa nueva teoría?

–Hay un antropólogo español, el doctor Medina, que ha encontrado similitudes genéticas entre los vascos y las tribus más antiguas de Mongolia. ¿Conoce a los vascos?

–Algo he oído, pero no lo tengo muy claro. ¿No es una gente que lucha junto a los rusos? –preguntó Sievers.

–Bueno, algunos de ellos sí, y también con los franceses. Cuando fueron derrotados en España, se exiliaron y se unieron a los aliados.

–Ya veo.

–Pero eso es intranscendente para nuestro asunto. Lo importante son los lazos que ha encontrado el antropólogo. Es muy urgente que hable con él en España. Una vez allí, además, necesito ir al norte a conseguir muestras. Todo lo que pueda. Sangre, tejidos, y si pudiera ser, algún cadáver completo.

–¿¡Quiere ir a España!? –exclamó el coronel.

–Sí, eso es.

–Pero todo eso se puede encargar, en España estarán encantados de colaborar. No veo por qué habría de ir usted allí.

Luttenberger se lo jugó todo a una carta, falsa, por supuesto. A partir de ahora quedaba a merced de que el coronel Sievers le creyese sin más o de que quisiera comprobar la historia. Una simple llamada telefónica y acabaría en la cárcel por mucho tiempo. O algo peor.

–El doctor Medina se está muriendo de cáncer. Es republicano, del bando perdedor, así que no colaborará con las autoridades españolas. Pero sí hablará conmigo, con un colega, porque también es doctor en química. Me lo confirmó hace una semana –mintió mirándole a los ojos e intentando apaciguar el miedo que crecía por momentos–. ¿Sabe? Los vascos tienen un porcentaje de población con sangre de factor Rh negativo extraordinariamente alto. Nadie es capaz de comprender la causa. Supongo que el doctor Medina partió de este dato para establecer la conexión.

–Ya veo. Lo que me pide no es fácil. Siempre le he considerado un hombre muy competente y me gustaría ayudarle, pero estas urgencias me desconciertan.

–Lo comprendo a la perfección, mi coronel. Quisiera haber traído una carta del mayor Hirt confirmando todo esto, pero no he podido localizarle. Supongo que estará en una misión secreta. Él me apoyaría sin dudarlo. Además, debe pensar que si tenemos éxito en la búsqueda de la conexión, como parece que va a ser, el mérito sería suyo. Imagínese a usted en persona comunicándoselo al Reichsführer Himmler.

–Me tienta con una golosina demasiado apetecible, claro. ¿Está usted seguro de que el mayor Hirt le apoyará en esto?

–¡Por supuesto! Usted conoce mi trabajo y lo que el mayor piensa de mí.

–Pero este asunto se aleja bastante de su campo, ¿no? –replicó Sievers.

–Así es, en efecto. Es por pura casualidad que conozco al doctor Medina. Creo que debemos aprovechar esta inesperada oportunidad que nos brinda el azar. Él no confiará en ninguna otra persona y no le queda mucho tiempo.

El coronel giró el sillón hacia la ventana, con una mirada que reflejaba cansancio y hastío. Lo ayudaría, claro. Consideraba que Luttenberger era un buen hombre, y eso hacía mucho tiempo que escaseaba en el Reich.

–Está bien. Le ruego que espere fuera unos minutos, por favor.

Esos minutos se convirtieron en poco menos que una eternidad para Luttenberger. Después de haber mentido a un superior, comenzó a ver claros los cientos de detalles que no había tenido en cuenta y que podían salir mal. Comenzó a sentir una opresión en el pecho que amenazaba con ahogarle. «Me he inventado una historia increíble. Ni siquiera sé si Hirt y Sievers han desayunado juntos o están citados para cenar. Ahora sé lo que siente un condenado. ¡Qué es lo que he hecho, Dios mío!» La secretaria del coronel tecleaba atareada informes sin reparar en él. Sin embargo, en la imaginación de Luttenberger, la mujer lo miraba con ojos inquisitorios hasta vislumbrar la verdad reflejada en su rostro, cada vez más sudoroso. «¡Lo sabe! Hasta ella lo sabe. Me han descubierto. Me he descubierto yo con mi estupidez y lo pagaré muy caro». Cuando escuchó la voz de la secretaria le dio un vuelco el corazón, acelerándose de una forma más que amenazadora.

–Puede pasar de nuevo ahora, señor –dijo la secretaria sosteniendo el auricular del interfono en las manos. Luttenberger ni siquiera lo había oído sonar.

Se secó una vez más el sudor del rostro con un pañuelo que ya no admitía más líquido. Regresó al despacho conteniendo la respiración hasta comenzar a marearse.

–¿Se encuentra usted bien? –preguntó el coronel Sievers al ver el lamentable estado en el que volvió Luttenberger.

–Sí, no se preocupe, es sólo un mareo. Se me pasará en un momento –dijo mientras se sentaba.

–¿No estará usted enfermo?

–¡No, no! Me sucede a menudo cuando no desayuno.

–Pues deberá recuperarse al completo, porque será un viaje muy duro –advirtió Sievers.

–¿Qué viaje? –preguntó Luttenberger desorientado.

–¡Cuál va a ser! ¿A qué ha venido usted? De verdad que me está preocupando. Tenemos aquí doctores que pueden reconocerle. –Hizo ademán de utilizar el interfono.

–¡No, de veras! No es necesario, se me pasará en cuanto beba un poco de agua –explicó Luttenberger señalando a la jarra que descansaba en una mesita auxiliar detrás del coronel.

–¡Agua, claro! Perdone que no me haya dado cuenta antes. –Le sirvió un vaso, y lo dejó en la mesa, colocando con cuidado un paño debajo–. Puedo hacer que le traigan cualquier otra cosa que necesite.

–¡Oh no! No se preocupe, es usted demasiado amable conmigo. –Bebió el agua con dificultad, le temblaba el pulso–. Entonces, ¿podré viajar?

–Sí, pero será sin duda un vuelo muy duro. Tal vez demasiado precipitado. Puede que necesitase más tiempo para sus preparativos.

–¡No, no! Cuanto antes mejor.

–Es que sería esta misma noche –aclaró el coronel, con gesto preocupado.

«El destino disfruta jugando con nuestras vidas, o es el diablo quien se divierte jugando con nuestro destino», reflexionó Luttenberger. Le iba a costar un buen rato hacerse a la idea de que aquello estaba funcionando, y que si viajaba con tanta urgencia las posibilidades de que descubrieran sus mentiras se reducían al mínimo.

–¡Será perfecto! –exclamó Luttenberger con entusiasmo.

–Me han preguntado si era usted corpulento, y le advierten que será un vuelo más que incómodo. Además, no puede llevar equipaje –advirtió el coronel.

–No importa. Claro que… Me gustaría poder llevar mi maletín, con la documentación y algunos informes.

–No creo que sea un problema, se referían a baúles o maletas. Me dicen que volará en un avión sin bodega. No sé muy bien lo que significa. Y que lleve la mejor ropa de abrigo que tenga, me han insistido en ello.

–Si de verdad es esta noche, será un vuelo inmejorable.

–Bien. Tendrá que estar en el cuartel general de la Luftwaffe a las seis y media. La puntualidad es importante –aseguró Sievers con tono firme.

–¡Por supuesto! Estaré allí a las seis.

En ese momento, entró la secretaria y le entregó un documento al coronel. Éste lo leyó, y asintiendo con la cabeza lo firmó.

–Tome, mis órdenes para el vuelo. Entréguelo a algún oficial de la Luftwaffe, no sé quién le atenderá. Me debe una carta del mayor Hirt para el expediente, no vamos a dejar de hacer bien las cosas porque Alemania se esté desmoronando –comentó Sievers con pesar.

–Claro, mi coronel, la tendrá incluso antes de mi regreso. –Se levantó para cuadrarse y hacer el saludo nazi–. Heil Hitler!

El coronel Sievers le devolvió el saludo con bastante menos energía, casi con desgana. Era un militar de tercera generación y estaba en el grupo de los que hacía mucho tiempo que vieron venir el desastre. Desengañado, como muchos otros, pero sin duda un soldado de los pies a la cabeza. Seguiría firme en el puesto hasta el final. Fiel, cumpliendo con su deber, sin protestar, sin opinar.

Capítulo 4

Luttenberger salió del edificio agradeciendo el gélido viento que lo recibió; sin duda le venía bien para aliviar la calentura que le había producido la entrevista con el coronel. No era, en absoluto, un hombre acostumbrado a mentir. Más bien lo contrario. Salvo extrema necesidad, como había sido el caso, no mentía nunca. Le parecía una muestra de mala educación, en la que en esta ocasión no tuvo más remedio que caer.

Caminó hasta un pequeño parque cercano, donde solía acudir en sus descansos desde el laboratorio donde trabajaba. Allí, se sentó en el banco más apartado de las calzadas. Necesitaba ordenar sus pensamientos, que se acumulaban en tal número que era incapaz de evaluarlos. Debía tomar muchas decisiones, y muy a su pesar, lo tenía que hacer deprisa. Durante toda la vida le llevó un tiempo exagerado decidir, aun en los asuntos más intrascendentes. Y ahora, el tiempo era un lujo. Pese a ello, decidió darse una tregua y comenzar un rápido repaso de sus treinta y seis años de triste existencia, tal vez motivado por el inminente y radical cambio que se avecinaba. Se disponía a huir de Alemania en poco más de cuatro horas.

Su vida, incluso antes de empezar, fue una secuencia de acontecimientos penosos que fueron socavando el inicial entusiasmo vital de la niñez hasta convertirlo en un adolescente solitario, casi siempre amargado y en extremo pesimista, características que lo acompañarían para siempre. Nació en Duisburgo, de un parto prematuro que su madre, después de un embarazo marcado por múltiples incidencias que fueron debilitándola, no pudo superar. Murió desangrada ante los ojos de su atónito esposo, que no pudo asimilar perderla a cambio de un vástago que nunca deseó. Jamás lo consideró como un hijo, sino el causante de la pérdida de su querida esposa. Debido a ello, después de vivir dos meses en una incubadora en pediatría, cuando le dieron el alta ni siquiera fue a recogerlo. Envió a sus dos hermanas, que se harían cargo de él. Eran dos solteronas que dedicaban la mayor parte del día a la oración. Se tomaron la situación como un regalo del Señor. Y entre las dos, poniendo el mayor entusiasmo, consiguieron malcriar al niño hasta el extremo de ser reprendidas por las autoridades en numerosas ocasiones. Lo cambiaban a menudo de escuela, avergonzadas por los castigos y expulsiones, lo que tampoco ayudó mucho a su educación. Pero eso sí, nunca dejaron de rezar por él. Y con él, porque durante los años de la Primera Guerra Mundial fue obligado a acompañarlas en sus interminables rosarios.

Cuando Luttenberger tenía doce años, una de las hermanas falleció. La otra imploró al padre que se hiciera cargo del hijo, ya que se veía incapaz de continuar con aquella carga ella sola. Al parecer, incluso dejó de rezar, para acabar falleciendo tres meses después que su hermana.

Se trasladaron por aquel entonces a Berlín, donde al llegar, su padre tuvo la primera conversación con él. En realidad fue un monólogo, en el que le dijo que el día que cumpliese dieciséis años lo echaría de casa, salvo que tuviera la vida enderezada. Como adolescente rebelde que era, no dio mucha importancia a la amenaza, hasta comprobar que al cabo de dos semanas su padre se desentendió de él por completo. Le tocó entonces transformarse en adulto prematuro y cuidar de sí mismo. Se convirtió en un estudiante modélico y comenzó a interesarse por la química.

En su decimosexto cumpleaños, cuando su padre lo requirió para una conversación, por un breve instante pensó que le iba a hacer un regalo, cosa que jamás sucedió.

–¿Qué piensa hacer en la vida? –Siempre lo trató de usted.

–Quiero ir a la universidad, a estudiar química.

–Pues deberá ahorrar, porque no es barato.

–Trabajo desde hace más de dos años. Tengo dinero ahorrado, pero no creo que sea suficiente –se lamentó Luttenberger.

–Conmigo no cuente, claro. Si fuese para ingresar en el ejército le ayudaría, pero ya ve… No le admitirán. Le regalo una prórroga, puede seguir viviendo aquí.

A parte de haber matado a su madre, tuvo la desgracia de no desarrollarse de manera normal. Era muy bajo y de constitución raquítica debido a la corta gestación. Jamás sería admitido en el ejército. Otra afrenta para su padre, un militar convencido que no ayudó en nada a la convivencia.

Debido a sus excelentes calificaciones, consiguió ser admitido en la Universidad Técnica de Munich con una beca que parecía imposible de conseguir. Siempre sospechó que su padre había utilizado sus influencias para ayudarle en el ingreso, pero nunca pudo comprobarlo. Se doctoró Cum Laude con un año de adelanto y comenzó a trabajar para la propia universidad. Se especializó en química cerebral, recibiendo numerosas recomendaciones para que estudiase neurología. Pero pronto se vio que no era necesario. Su nivel en el campo era superior a sus colegas doctorados en medicina.

Tras dos años de continuos éxitos en sus investigaciones y varias publicaciones premiadas, abandonó el puesto para regresar a Berlín a cuidar de su padre. Había caído enfermo de un cáncer intratable que lo fulminó en tres meses. Días antes de su muerte, tuvo la última conversación con él. Permanecía postrado en una estrecha cama de un hospital para desahuciados. Después de una agonía que le llevó a perder la cabeza, había recuperado la lucidez en aquel momento.

–Siento no haber sido un buen padre.

–Usted ha hecho de mí una buena persona, señor, puede estar orgulloso. –Le quiso mostrar en esos últimos instantes un respeto que de ninguna manera merecía. Pero era su padre.

–Durante estos años me he informado de sus éxitos. Me han reconfortado mucho.

–Me alegra oírlo.

Con un esfuerzo desmedido le tendió la mano. Siendo consciente de que era la última oportunidad, quiso estrecharla con su hijo por primera vez en la vida. Hubiera preferido un abrazo, pero no era capaz de incorporarse, y hacerlo recibiendo ayuda hubiera sido demasiado humillante para su ego prusiano. Luttemberger no dudó en tomar la mano entre las suyas y acariciarla con delicadeza.

–Hijo, ¿le molesta que le llame así?

–Usted es mi padre, nada ni nadie puede cambiar eso.

–¿Sabe? La Gran Guerra no ha terminado, pronto continuará.

–Eso piensa mucha gente.

–Cuando suceda, el ejército necesitará buenos químicos.

–Es posible –admitió Luttemberger.

–No, es seguro. Y me gustaría mucho que entonces cumpla con el deber para con nuestro país. –Nunca nombraba a Alemania, siempre se refería a ella como “nuestro país”. Después de conocer el Imperio Alemán incluyendo al Reino de Prusia, la palabra Alemania se le quedaba corta.

–Tranquilo, padre. Lo haré.

–Quiero que me lo prometa.

–¡Por supuesto, padre! Lo prometo. Se sentirá orgulloso de mí.

–Gracias.

“Hijo” y “Gracias” por primera vez después de 30 años. Cumpliría la promesa, sin duda. Era su padre.

–Quiero hablarle de una persona.

–Dígame, padre.

–Se llama Alois, Alois Hudal.

–¿Un amigo?

–Sí. Le conocí en la Gran Guerra, en el frente occidental. Él era ayudante de capellán militar. Nos hicimos buenos amigos. –Lo interrumpió un acceso de tos ronca que asustó a Luttemberger.

–Tranquilo, padre. Descanse, le traeré un vaso de agua. –Hizo ademán de soltarle la mano, pero su padre se aferró con más fuerza.

–¡No, no! Estoy bien. Deme un segundo…

–Claro.

Esperó unos minutos respirando de forma pausada, hasta que recobró el aliento.

–Hudal siempre se retiraba a retaguardia junto con el capellán cuando esperábamos alguna ofensiva. Pero una noche que nos acompañaba sufrimos un ataque inesperado. Los franceses rompieron nuestras líneas y mi unidad quedó aislada. Aquella noche perdí a doce de mis hombres. –Hizo una pausa angustiosa–. Cuando sólo quedábamos tres, decidí abandonar la posición. Jamás lo había hecho antes, ni volví a hacerlo después. Pero allí estaba Hudal, que no era un soldado. Recibió un disparo en una pierna. Lo hice por él…

–Claro, padre. Fue una buena decisión.

–¡No! No lo fue. Pero en aquel momento me pareció más importante salvar a un hombre del Señor, que defender una posición que sin duda íbamos a perder. Y lo hice. Conseguí llevarles hasta nuestras líneas de nuevo, cargando con Alois durante dos horas. Les salvé la vida, a él y a un cabo imberbe que se dejó matar al día siguiente, ¡pobre desgraciado! Hudal me dijo que no descansaría en paz hasta devolverme el favor. Muchos años después, llegó a obispo. Ahora vive en el Vaticano y es un hombre de cierto poder. Si algún día necesita ayuda, recurra a él.

–Claro, padre. Voy a traerle agua. Quiero que intente descansar, por favor.

–¿Sabe? Su madre era una gran mujer, pero débil, como usted. No supe hacerles fuertes a ninguno de los dos.

–No se atormente, padre.

Pero en la expresión se veía claro que lo estaba. Nada ni nadie podría hacer que encontrase paz interior en sus últimos momentos. Falleció cuatro días después.

Luttemberger decidió quedarse en Berlín. Sus años de estudio y trabajo en Munich le habían dado grandes satisfacciones, pero lo consideró como una etapa cumplida. Durante los siguientes tres años, se dedicó casi en exclusiva a sus dos únicas aficiones, la lectura, sobre todo de literatura científica, y la ópera, que en él alcanzaba la categoría de pasión. Al ser un hombre muy austero, había ahorrado lo suficiente como para no preocuparse por obtener ingresos.

En 1932 se unió al Partido Nazi, no por convicción, sino por conveniencia, previendo la dirección que tomarían los acontecimientos posteriores y en parte por la memoria de su padre. Mantuvo una postura frente al partido más bien discreta, con la suficiente participación en actos como para evitar ser señalado. Con el comienzo de la guerra, tomó una actitud aún más distante. Aquello no iba con él, pensaba. Hasta que fue requerida su colaboración por las SS. En un principio, de manera muy ocasional y para trabajos de laboratorio de escasa trascendencia. Pero en 1942 fue llamado a trabajar a tiempo completo para la Ahnenerbe, una entidad científica que, integrada en las SS, realizaba los más diversos experimentos. Llegó por recomendación de su antiguo rector, a retomar sus investigaciones universitarias. No tardó en arrepentirse de estar allí, al comprender lo que querían de él. Dos años más tarde, decidió que aquella situación era insostenible. En su opinión la guerra se había empezado ya a perder, pero no veía salida alguna. Hasta que unos meses después se acordó de Alois Hudal y le escribió solicitándole ayuda para huir de Alemania, sin saber que no era el primero en hacerlo, ni desde luego el último.

Y ahora allí se encontraba, sentado en el parque y aterido de frío, en el que podía ser su último día en el país. Le invadía un profundo sentimiento que no era capaz de distinguir; inquietud, nerviosismo, miedo… Un cambio demasiado grande en una vida tan monótona. Dejar todo atrás, así, de golpe, era algo que le costaba asimilar.

«No tengo tiempo de volver al apartamento» pensó al consultar la hora. «Demasiado arriesgado. Si hay alarma de bombardeo, no encontraré transporte». Por un golpe de fortuna, toda su documentación estaba en el despacho del laboratorio, que estaba a dos calles del parque. Había reunido allí todos los documentos para hacer una selección de lo que necesitaría y descartar lo inútil, y al ser sorprendido la noche anterior por un bedel que quería cerrar el edificio, allí la había dejado. Así que la primera decisión la tomó casi obligado. Se dirigió con paso firme al laboratorio.

Justo antes de llegar a la entrada, se dio cuenta de lo que olvidaba. «¡El dinero!». Tenía sus ahora escasos ahorros y algunas joyas de la familia en un cofre que la casera le guardaba. Volvió a consultar el reloj. No podía arriesgarse. De ninguna manera. Se palpó de forma instintiva el cuello, para comprobar que portaba su medalla de oro. Con gran aprensión, comprendió que no volvería a ver las joyas ni el dinero. Revisó en sus bolsillos, para comprobar desencantado que apenas tenía unos marcos. «Ropa de abrigo, la mejor que tenga». Mal asunto. Se quedó reflexionando unos minutos. Descartó pedir dinero a algún colega del laboratorio. Hubiese sido algo demasiado inusual. No quería levantar la más mínima sospecha. Así que entró al edificio sin tener la solución.

Se dirigió al despacho, y tras cerrar la puerta con pasador, retomó la selección de sus documentos que el bedel había interrumpido la noche anterior. Se detuvo, contemplando la puerta. «Nunca cierro, no debería hacerlo ahora», pensó. Tras unos instantes de duda, descorrió el pasador. Aunque alguien entrase, no era algo tan extraño que la mesa estuviese cubierta de documentos, y nadie podría saber lo que estaba haciendo en realidad. Intentó tranquilizarse. Cada dos o tres minutos, se daba cuenta de que le temblaban las manos. Debía controlar aquello, o acabaría por preocupar a alguno de sus colegas y era lo último que deseaba. Cuando finalizó de escoger lo necesario, lo guardó todo ordenado en un maletín. ¿Y qué hacer con el resto? No lo tenía claro. ¿Dejarlo allí? Pensó que no era una buena idea, pero pensó también que ya todo daba igual. Que encontrasen todo aquello no podía perjudicarle una vez fuera de Alemania. Así que pasó al siguiente acto. El archivador. La sola idea de sacarlo del armario blindado hizo que se le acelerase el pulso. Ahora sí, decidió calmarse del todo. No podía ir al laboratorio temblando, ni dando la más mínima señal de estar haciendo algo inusual. Por lo que esperó diez minutos, con los ojos cerrados y la mente en blanco, respirando muy despacio, atendiendo sólo a los latidos del corazón, que fueron haciéndose más espaciosos a medida que conseguía relajarse. Cuando creyó estar preparado, trazó un plan para su propósito. Necesitaba el archivador.

Trabajaba en uno de los numerosos laboratorios de la Ahnenerbe. Éste en concreto era pequeño y muy simple, no disponían de la maquinaria adecuada para la mayoría de experimentos que hacían. Junto a él, desarrollaban sus investigaciones otros tres químicos. Cada uno en un proyecto concreto, sin hablar de él con los demás. Todo era secreto, y por supuesto no tenían permitido compartir su trabajo. Y cada uno con un archivador, donde apuntaban los resultados positivos. Para salvaguardar esta valiosa información, los cuatro archivadores, que eran de distintos colores, se guardaban en un armario blindado al que sólo podía acceder un oficial de las SS que supervisaba la labor de todos. Para hacer anotaciones o consultas, se le pedía el archivador respectivo al oficial. El de Luttemberger era el negro. Necesitaba el contenido. Si abandonaba Alemania dejando allí los resultados de su investigación, la fuga no tendría sentido. Su prioridad no era salvarse a sí mismo, sino arrebatar a las SS aquella información.

Así que decidió unir los documentos que había descartado llevarse con un boletín del Partido Nazi y los suficientes papeles en blanco como para igualar el volumen del contenido del archivador que pretendía sustraer. Lo sujetó todo con una goma elástica y se lo introdujo dentro de la camisa, atrapándolo en la cintura con el pantalón y tensando el cinturón, hasta asegurarse de que inmovilizaba el paquete. La bata que siempre portaban al trabajar se encargaría de disimular el bulto. Pero se encontró demasiado incómodo. No podía caminar de manera normal con aquello encima, por lo que decidió despojarse de ello y guardarlo en un cajón. Iría primero al laboratorio y pediría al oficial el archivador, para más tarde acudir al despacho a por los papeles del engaño y así tenerlos encima el menor tiempo posible antes de hacer el cambio.

Al llegar al laboratorio se encontró con sus tres colegas enfrascados en sus labores. Ni siquiera le prestaron atención cuando entró, pese a llegar a una hora tan inusual. Ni lo hizo el oficial, que como casi siempre, se encontraba enfrascado en la lectura de un cuaderno de historietas gráficas. Aquello siempre había sorprendido a Luttemberger, puesto que consideraba que aquellas publicaciones eran para niños. Y lo eran.

–Heil Hitler! –saludó al oficial, que levantó perezoso la vista.

–¡Dieter! Pensaba que ya no vendría hoy.

–Vengo de la biblioteca, he trabajado allí toda la mañana. Necesito mi archivador, por favor. Tengo que cotejar unos nuevos datos que he conseguido hoy.

–Claro, deme un minuto… –contestó el oficial prosiguiendo la lectura.

–Gracias.

Ocupó su lugar habitual de trabajo, asegurándose de que en las estanterías donde solía dejar algunas anotaciones no hubiera nada de importancia. Y mientras esperaba al oficial, empezó a preguntarse cómo podía intercambiar los papeles. Los demás estaban a lo suyo, y nadie prestaría atención. Volver al despacho, disimular el bulto bajo la ropa, regresar e introducirlo en el archivador no era problema. Pero otra cosa era esconder los documentos que sacaría de éste. ¿Sería capaz de hacer otro bulto similar, asegurarlo con la goma elástica y esconderlo sin llamar la atención? Mientras visualizaba cómo lo haría, lo sorprendió el oficial.

–¡Tome! Su archivador.

–Gracias.

–Dieter, voy a pedirle un favor.

–Si está en mi mano… –contestó Luttemberger cohibido.

–Tengo que marcharme por un asunto urgente. Cuando acabe su trabajo, le da el archivador y estas llaves al bedel.

–¡Claro! –exclamó con entusiasmo.

Por segunda vez en el día, el diablo se ponía de su parte. O al menos, eso pensó Luttemberger. El “asunto urgente” del oficial, la esposa de un sargento de la Luftwaffe, era algo habitual una vez a la semana.

Una vez se hubo marchado el oficial, llevó el archivador al despacho. Con una calma que no hubiera podido imaginar, seleccionó lo más importante y lo guardó en el maletín. Esperó con tranquilidad haciendo tiempo, repasando lo que el día estaba dando de sí y tratando de imaginar lo que vendría a continuación.

Cuando llegó la hora adecuada, entregó al bedel el archivador con la documentación de relleno y las llaves. Ya se disponía a abandonar el edificio, cuando se le ocurrió una idea. Pensó que era ridícula, pero no veía otra opción. Se dirigió al pasillo que llevaba desde los despachos al laboratorio. Allí había un armario donde se guardaba ropa de trabajo de repuesto. Tomó las cuatro batas que encontró y las metió en una bolsa. Supuso que ayudarían a pesar de no ser ropa de abrigo.

Capítulo 5

Se dirigió al cuartel general de la Luftwaffe. La majestuosidad del edificio siempre le había impresionado. Y en ese momento, con el cielo cada vez más encapotado, una penumbra que anticipaba tormenta le daba un aspecto casi tétrico. Era el edificio más grande de Berlín. Pese a ello, nunca había sido dañado por los innumerables bombardeos. No era lógico que el blanco más asequible no hubiera sido acertado hasta entonces. La idea de que los aliados lo respetaban a propósito se estaba extendiendo entre los dirigentes de las SS, y ya circulaba el rumor de que en caso de que los rusos no frenaran el exitoso avance sobre Berlín, existía un plan para dinamitarlo. Esto desconcertaba a Luttemberger. El hecho de que alguien considerase positiva la destrucción de tan magnífico edificio iba en contra de todas sus convicciones. En su opinión, la locura se estaba extendiendo entre los altos cargos del Reich.

Entró al cuartel general con cierto temor, para encontrarse con un enjambre de personas sumidas en una actividad frenética. No sabía a dónde ir, ni a quién dirigirse. Entre el ir y venir de la gente, no pudo encontrar a nadie que pareciese desocupado, por lo que acudió a uno de los guardias de la entrada, que lo remitió a preguntar por el oficial de guardia indicándole la dirección. Una vez que consiguió encontrarlo, no sin cierta dificultad, se presentó a él.

–Heil Hitler! –saludó Luttemberger.

–Heil! –contestó el oficial.

–Me envía el coronel Sievers de las SS con una orden de vuelo –dijo entregando el documento.

–Sí, me lo han comunicado. Llega usted temprano.

–No me importa esperar, he querido llegar antes de tiempo por si había algún inconveniente.

–Claro. Espere aquí. El piloto no tardará. Tome, entrégueselo al comandante de campo del aeródromo. –Le devolvió el documento, hecho que extrañó a Luttemberger.

Pocos minutos más tarde se presentó el piloto. Ocuparon un vehículo que se detuvo tras un breve trayecto. Aquello no era desde luego un aeródromo. Los temores de Luttemberger regresaron al instante. «Me han descubierto. Me han descubierto y me van a fusilar aquí mismo», pensó angustiado. Se bajaron del coche.

–Por aquí, señor –le indicó el piloto–. Hay que caminar un trecho.

Dejaron la calzada para tomar un sendero ascendente que remontaba una loma. Se encontraba desconcertado. «¿Por qué un piloto, por qué no guardias de las SS si van a acabar conmigo?», se preguntaba mientras el pánico se iba adueñando de él. Al llegar a lo alto, lo comprendió. Allí, en un descampado, descansaba un pequeño avión, el más extraño que Luttemberger hubiera visto nunca.

–¡Dios mío! ¿No pretenderá llegar a Madrid con eso?

–¿A Madrid? Jajaja… ¡Esta sí que es buena! No, señor. Tengo orden de llevarle a un aeródromo.

–¿A cúal?

–No le hace falta saberlo. Allí le esperan para el traslado.

El extraño aparato era un Fieseler Storch, un pequeño avión diseñado para despegar o aterrizar en lugares exiguos. Por la extensión del tren de aterrizaje era conocido como la “cigüeña”.

–¿Y podremos despegar desde aquí? –preguntó Luttemberger preocupado por la pequeña dimensión del terreno.

–¡Y sobra espacio, créame! –contestó el piloto con cierta presunción.

Efectivamente, despegaron sin problemas. La noche había caído ya, anticipada por los densos nubarrones. La amenaza de tormenta era constante, pero de momento no llegaba. Aterrizaron pocos minutos después, sin ningún contratiempo.

Lo que se suponía un aeródromo distaba mucho de serlo. En realidad, la pista era un ramal de autovía habilitado de urgencia, con escasa iluminación. No había edificio alguno, sino varias tiendas de campaña, donde se dirigieron tras abandonar el avión.

El piloto lo presentó al comandante de campo, quien viendo el aspecto del pasajero, torció el gesto.

–Heil Hitler! –saludó Luttemberger ofreciéndole las órdenes de Sievers.

–¿No pensará viajar vestido así, verdad? Y en esa bolsa no lleva un traje de piloto, claro.

–Lo siento, señor. Todo el asunto ha sido muy precipitado. Tengo unas batas que puedo ponerme encima –sugirió Luttemberger.

–¿Unas batas? No sé dónde cree que va usted, señor, pero le veo bastante despistado.

–Bueno, creo que voy a Madrid.

–Me refiero al avión. Va a viajar en un reactor, a gran altura. La temperatura estará muy por debajo de cero grados. –El rostro del comandante reflejaba lo poco que le agradaba el asunto, mientras leía las órdenes–. Andamos escasos de todo, ¿sabe?

–Siento causarle tantas molestias.

–Que usted lo sienta no nos ayuda en absoluto. ¿Müller?

–¿Sí, señor?

–Consiga lo que pueda para que no se nos congele el ilustre pasajero.

–¡A la orden, señor!

–Venga conmigo. Le presentaré al piloto.

Luttemberger salió de la tienda tras el comandante. A pesar de la oscuridad, pudo entrever dos aviones. Alrededor del más grande varios hombres trabajaban transportando materiales, entre otras cosas, unas cajas de madera muy estrechas y altas, para introducirlas en la bodega de carga. Las identificó al instante como envoltorios de cuadros. «Dios mío, nos robamos a nosotros mismos», pensó. «Si mi padre resucitase y viera esto, sin duda regresaría a la tumba, pero llevándose con él a cuantos desgraciados pudiese. Alemania se desmorona sin remedio.»

–¡Wolfgang!

–¿Señor?

–Es el pasajero, el señor –Consultó la orden–… Luttemberger. Él es Wolfgang Ziese, nuestro mejor piloto de pruebas.

–Encantado de conocerle, señor Luttemberger. –Le tendió la mano sonriendo. La estrechó sorprendido de que alguien en aquel lugar se mostrase amable–. Llega temprano, ¡qué bien! Tendremos más tiempo para explicarle todo con calma. ¡Acompáñeme, por favor!

Lo siguió hasta el segundo avión. Era más pequeño que el de carga y el primero que Luttemberger veía sin hélices.

–¡Aquí está nuestro amigo Walter! Él nos llevará vigoroso sobre las tormentas a nuestro destino –proclamó el piloto entusiasmado.

–He oído hablar de los aviones a reacción, pero no había visto ninguno antes.

–¡Y menos como éste, desde luego! Está ante un prototipo de Arado 234 transformado para vuelo nocturno, equipado con el más moderno radar FuG 218 “Neptun”, el primer bombardero a reacción y el primer avión del mundo en utilizar piloto automático. –Decía todo esto con la pasión de quien ama su trabajo–. Hoy es la prueba definitiva. Tras superarla se entregarán al Kommando Bonow, de la Luftflotte Reich, para la inmediata entrada en combate.

–¿Vamos a hacer una prueba? ¿Seguro que las tormentas no serán un problema? –preguntó Luttemberger que desde luego no sentía el más mínimo entusiasmo por volar de noche.

–No se preocupe, amigo. ¡Es una maravilla de avión!

–Claro.

–¡Venga! Le mostraré su puesto.

Detrás del ala derecha, estaba abierta una compuerta.

–Suba y vaya hacia la cola. Tenga cuidado, es muy angosto. Verá un asiento delante del aparato de radar. Vigile el suelo, hay cables sueltos –advirtió Ziese.

–Está bien –dijo Luttemberger subiendo por la escalerilla.

Al acceder al interior, no pudo avanzar. No veía nada en absoluto.

–¿Qué le ocurre, señor?

–¡Lo siento, no consigo distinguir nada! –contestó angustiado.

–¡Espere un momento!

Luttemberger empezó a comprender que aquello iba a ser más duro de lo que le habían dicho. Al frío que le anunciaban, le acompañaría un profundo olor a queroseno que lo mareó desde el primer momento. Un depósito auxiliar de combustible era el culpable. Se había habilitado en el escaso espacio sobrante para conseguir ampliar la autonomía de vuelo hasta los 2.000 kilómetros exigidos por el Ministerio del Aire del Reich. Se aferró al fuselaje, permaneciendo en el vano de la compuerta ante el temor de perder el equilibrio, y volvió la cabeza para respirar aire del exterior. El piloto regresó y le entregó una linterna. Al encenderla, comprendió el porqué de no llevar equipaje. Allí no había espacio para nada. Le costó más de un minuto llegar al asiento, del cual le separaban escasos tres metros, esquivando marañas de cables y agachándose para no chocar con múltiples artefactos que pendían del techo. Cuando consiguió sentarse, emitió un breve suspiro de alivio. El piloto ya estaba junto a él.

–Bien, señor Luttemberger, éste es su puesto y la misión es muy importante.

–No esperaba tener una misión, señor Ziese. No sé qué espera de mí, pero no tengo ningún conocimiento de aviones –se lamentó Luttemberger.

–¡No se preocupe! Hasta un niño podría hacerlo. Sólo ha de encender y apagar el radar en varias ocasiones.

–¿Es necesario? De veras que no sé nada de este tipo de tecnología. No quisiera hacer algo incorrecto.

–¡Jajaja…! No podría, aunque lo intentase. Tranquilo, se lo explico y lo comprenderá –aseguró el piloto.

–Está bien, lo intentaré.

–¡Claro, lo hará perfecto! Durante el vuelo, en tres o cuatro ocasiones, le haré una señal desde la cabina. Siento decir que todavía no está conectado el sistema de comunicación entre el piloto y el operador de radar. –Al oír la palabra operador, la duda volvió a Luttemberger.

–Supongo que es indispensable, ¿verdad? Porque no me gustaría arruinar la prueba.

–No, de verdad, no se preocupe. ¿Ve ese interruptor? Está marcado con un dos –indicó Ziese.

–Sí.

–Y al lado tiene un botón que se gira, está marcado con un tres. Ahora están los dos apagados. En el suelo, a la derecha de sus pies, hay otro aparato con un interruptor, marcado con un uno, ¿lo ve?

–Sí.

–Bien, durante todo el vuelo esa luz –le informó el piloto señalando al techo– estará en rojo. Cuando cambie a verde, accionará en orden los dos interruptores, primero el del suelo y luego el del radar, y girará el botón hacia la derecha. Uno, dos, tres… ¡Fácil!, ¿verdad?

–Sí, uno, dos, tres –repitió Luttemberger haciendo los gestos que correspondían.

–Cuando la luz vuelva a rojo, al contrario, girar el botón a la izquierda, apagar el interruptor del radar y el del suelo, tres, dos, uno. ¡Eso es todo! –exclamó Ziese que no borraba nunca la sonrisa.

–Tres, dos, uno. –Volvió a simular los gestos–. Si eso es todo me tranquiliza usted.

–Lo hará muy bien, estoy seguro. Hay una cosa más, el aterrizaje será muy violento, porque utilizaremos un paracaídas. Es el primer avión en hacerlo. ¡Estamos haciendo historia, señor Luttemberger!

–Me gustaría compartir su entusiasmo, pero todo esto es tan nuevo para mí…

–Todo saldrá bien, seguro. Usted sabrá que estamos aterrizando por la deceleración del motor y lo notará en sus oídos. Treinta segundos antes de tomar tierra le haré una señal con la luz, la cambiaré repetidas veces a verde, para que se prepare. Le sugiero que en ese momento se incorpore, se apoye en este mamparo –indicó Ziese mientras daba unos golpes con el puño para mostrarle su solidez– y se agarre con toda la fuerza que pueda a esos asideros –añadió señalándolos–. ¿Tiene alguna duda?

–Creo que no.

–¡Fantástico! Vamos, van a vestirle mejor.

En una de las tiendas, dos soldados se dedicaron divertidos a proporcionar a Luttemberger la protección que necesitaba. Tras ponerle las cuatro batas debajo del abrigo y añadir por encima un chaquetón tres cuartos de cuero, le envolvieron los pies con dos toallas, ya que nadie en el aeródromo quiso cambiar sus botas por los zapatos que portaba, que eran del todo inadecuados para el frío. Le proporcionaron unos tapones para los oídos, lo que hizo a Luttemberger prever otro inconveniente añadido del que nadie le había advertido, el ruido. También le dieron unos guantes y un gorro de lana. Al ponérselo, las sonrisas de los soldados se convirtieron en carcajadas. Su aspecto superaba con creces el ridículo.

–¡Yo le he visto antes, señor! Es usted Bibendum, el muñeco de Michelin –dijo en tono burlesco el soldado que más fuerte reía; era originario de Karlsruhe, donde hasta 1938 operaba una fábrica de neumáticos de dicha marca.

A pesar de sentirse humillado, Luttemberger no contestó. Sólo ansiaba salir de allí cuanto antes.

Capítulo 6

La tormenta era ya inminente, lo que ayudó a acrecentar la inquietud de Luttemberger. Por culpa de la intensidad de tantos acontecimientos en un mismo día había superado la capacidad de asimilar las emociones, y se encontraba en un estado casi hipnótico. La odisea de acceder al puesto ante el radar hizo que despertase. Con toda la ropa de abrigo encima le costaba caminar, y mucho más retorcerse entre los obstáculos que el avión ponía en el camino. Cuando al fin consiguió acomodarse en el asiento, un cabo que accedió tras él le apretó las correas de seguridad. «¿Y si no puedo soltarlas al llegar?» se preguntó con pesar. Al mareo que de nuevo le había producido el olor del combustible se unió el estruendo que produjeron los motores al ser encendidos. Pensó por un momento que el aparato iba a estallar y que allí, en ese mismo instante, acabaría su existencia. El ronco estallido inicial se fue transformando en un sonido cada vez más agudo a medida que subían las revoluciones. A pesar de los tapones en los oídos, el silbido metálico se le instaló en el cerebro taladrándolo hasta el dolor. Deseó que aquello acabase pronto, pero sabía por indicación del piloto que duraría más de tres horas.

Cuando el avión comenzó a moverse Luttemberger consiguió tranquilizarse un poco. Pero cuando después de ralentizarse por unos segundos los motores bramaron a la máxima potencia, contuvo la respiración esperando lo peor. La brusca aceleración y el mal estado del pavimento de la autovía hicieron que todo el fuselaje crujiese como una lata arrugándose, hasta que el aparato despegó del suelo e hizo que Luttemberger creyese entonces flotar en la nada. Jamás había sentido una sensación similar. Le pareció por un momento hasta placentera, pero duró muy poco, pues según ganaban altura los oídos se le taponaron y comenzaron a dolerle con intensidad. Fueron algo más de diez minutos de una tortura sensorial llevada al extremo. Pero el alivio que le producía estar abandonando Alemania le ayudó a soportar el ascenso hasta la altitud de crucero. Una vez estabilizado el vuelo, sus oídos dejaron de molestarle, pese al ruido desmedido. Comprobó sorprendido que el frío no era un problema. Quizás se lo habían exagerado para que no pensase en las demás incomodidades. O tal vez la efectividad del ridículo atuendo fuese superior a la esperada.

La luz roja cambió a verde treinta minutos después. Luttemberger dudó un instante. ¿Podría accionar los interruptores con los guantes puestos? Pensó que sí, pero girar el botón le pareció más complicado, así que decidió quitárselos y accionó los mandos en orden. «Un, dos, tres». Sin problemas. La luz volvió a roja en pocos minutos. «Tres, dos, uno. Hasta un niño podría hacerlo», pensó divertido, pues le resultaba cómica la contradicción; escapaba de Alemania trabajando para ellos.

La segunda vez que accionó el radar respondiendo a la señal luminosa hubo una novedad. Nada le habían dicho de tal posibilidad, pero en la pantalla circular del aparato aparecía un punto intermitente en movimiento. Se quedó desconcertado. Intentó, de forma inútil, avisar al piloto a gritos. Al comprender que no había forma de comunicar con él, y con cierta dificultad, rebuscó entre sus ropas para sacar el reloj de bolsillo y consultar la hora exacta para memorizarla. Se lo comunicaría a la llegada.

Luttemberger no podía saberlo, pero por escasos segundos no se vio involucrado en el que hubiese sido el primer combate aéreo entre reactores de la historia. El punto luminoso que vio atravesar la pantalla del radar era la señal producida por un Gloster Meteor, primer caza a reacción británico, perteneciente a una patrulla de la 2ª Fuerza Aérea Táctica de la RAF destacada en Nimega, Países Bajos.

No tuvo más contratiempos hasta el aterrizaje. Cuando sintió que los motores deceleraban y sus oídos volvían a taponarse, se quitó los guantes para deshacerse de las correas de seguridad. Lo que no esperaba era que el descenso durase tanto, pues hasta veinte minutos después no llegó la tan esperada señal. La luz comenzó a cambiar de color repetidas veces. Se incorporó entonces para adoptar la postura que le había recomendado el piloto. Dudó si ponerse de cara o de espaldas al mamparo, y decidió que si se golpeaba sería mejor no recibir el impacto en el rostro, así que se puso de espaldas y agarró los asideros con toda la fuerza que pudo. Fueron dos golpes, a cual más violento. El primero, al tocar tierra; el segundo al abrirse el paracaídas. Se quedó esperando en tensión un tercero, que nunca llegó. Los brazos le dolían por la fuerza con que sujetaba los asideros, pero no los soltó hasta que el aparato se detuvo por completo. Fue un alivio que los motores funcionasen ahora al mínimo y un alivio más grande aún cuando alguien desde el exterior abrió la compuerta del avión. Una corriente de aire fresco llegó hasta él. Comenzó a deslizarse entre los obstáculos, ansiando alcanzar el exterior. Bajó por la escala con dificultad, ayudándose con los brazos, porque no se fiaba de su equilibrio después de un viaje como aquél. Dos personas a pie de pista observaban con curiosidad al tipo que con una vestimenta tan estrafalaria bajaba del avión como lo haría un bebé. Sólo al llegar al suelo se incorporó y comenzó a despojarse de ropa y a recuperar la dignidad.

Acompañado por Wolfgang Ziese pasó el control de inmigración sin dificultad alguna. Los esperaban y parecían conocer al piloto. Al salir del aeródromo, le preguntó:

–¿Dónde se alojará, señor Luttemberger?

–Pues no lo tengo previsto, señor Ziese. En realidad estoy en un pequeño apuro y tal vez usted quisiera ayudarme.

–¡Por supuesto! ¿Cuál es el apuro?

–Mi viaje ha sido tan precipitado que no ha dado tiempo a que me faciliten los fondos necesarios para cumplir la misión.

–¡Vaya, sí que es un contratiempo!

–Sí. Mis superiores me harán llegar lo necesario, pero tardarán varios días. Pensaba buscar un hotel que no me obligue a pagar por anticipado.

–No será fácil, y menos a estas horas. Se alojará conmigo si no le molesta la compañía –propuso Ziese.

–Creo que no tengo otra opción y su compañía será de lo más agradable. Es usted la única persona que ha sido amable conmigo en estos últimos días, pero tengo una duda, ¿dónde se alojará usted? –preguntó Luttemberger preocupado.

–En un hotel del centro. Le gustará.

–La pregunta en realidad es por cuenta de quién se alojará, porque mi misión es secreta y no conviene que nadie sepa dónde estoy.

–No estoy seguro de entender la duda.

–Quiero decir, ¿su alojamiento corre tal vez por cuenta del gobierno español? Podría crearse un conflicto diplomático si saben de mi presencia con usted.

–¡Oh! No se preocupe por eso. El hotel es amigo. El dueño es alemán. Allí siempre se alojan compatriotas que están en tránsito y ninguno se preocupa por pagar. A final de mes mandan todos los gastos a Berlín y ellos los cancelan –explicó Ziese–. Además, es muy discreto, porque hay más gente en situación parecida a la suya. Porque, y permítame el atrevimiento, ¿usted es un espía, no? Aunque claro, si lo es no puede decírmelo, supongo.

–No exactamente, pero conviene que mi estancia sea lo más discreta posible.

–¡Claro! –afirmó Ziese con una pícara sonrisa cómplice–. Aquí llega el coche. Suba, por favor.

–Por cierto, durante el vuelo, en la segunda ocasión que he encendido el radar, ha aparecido un punto intermitente que se movía.

–¡Eso es fantástico! –exclamó el piloto entusiasmado–. Lástima que no pudiera avisarme.

–Memoricé la hora, por si es de utilidad.

–No se preocupe. El aparato que estaba a sus pies registra toda la actividad del radar. Está grabado. Ha hecho usted un gran trabajo. ¡Nuestra primera misión conjunta ha sido un éxito rotundo! –Volvía a mostrar la pasión por su trabajo–. Ahora se me ocurre proponerle una segunda misión, señor Luttemberger.

–Si está en mi mano ayudarle…

–Por supuesto. Se trata de unas señoritas muy amables que estarán encantadas de acompañarnos.

Era lo último que esperaba oír Luttemberger, pero le ayudó a pensar que estaba fuera de peligro, o al menos, cerca de ello.

–Agradezco mucho su amabilidad, pero lo que realmente necesito es un lugar donde tumbarme. Me duele hasta el último hueso del cuerpo.

–¡Jajaja…! Sí, lo comprendo. El viajecito se las trae, ¿verdad?

–Lo más parecido al infierno en la tierra –sentenció Luttemberger.

–No se preocupe. Llegaremos en unos minutos y podrá dormir, eso sí, después de acompañarme en la cena, supongo.

–Creo que no. Estoy tan tenso que no me entraría nada en el estómago. Le agradezco todos sus esfuerzos por mi bienestar, pero sólo necesito una cama.

Tras llegar al hotel, Ziese habló con el dueño y le presentó a Luttemberger como un “experto” de las SS. Le dieron una habitación sin hacer preguntas. Allí pudo al fin relajarse, aunque sus dolores y el extremo cansancio hicieron que le costase varias horas conciliar el sueño. Estuvo meditando sobre todo lo acontecido en tan poco tiempo y tratando de asimilar la nueva situación. El mayor y más urgente problema era el dinero, decidió, y pensó en cómo solucionarlo. Por el desconocimiento del idioma pensó que sólo había una forma, confiar en la discreción del dueño del hotel, aunque le pareció arriesgado. Pero no veía otra salida. Así que al día siguiente, tras un copioso desayuno, pidió hablar con él en privado.

Había preparado una nueva mentira con todo tipo de detalles que la hiciesen creíble, pero fue en vano, porque cuando intentó comenzar el relato, su anfitrión lo interrumpió diciéndole que no quería oír explicaciones, que simplemente le indicara lo que necesitaba. Le entregó la medalla de oro, junto con la cadena correspondiente y el reloj de bolsillo preguntándole si podría venderlos.

Luttemberger estaba convencido de que actuar así despertaría sospechas y recelos en el dueño del hotel, pero su respuesta lo tranquilizó: “¿En marcos o en pesetas?”

Capítulo 7

Dos días después abandonó el hotel. Se encontraba cómodo allí, pero era consciente de que estaba a merced de que se descubriese su mentira en Alemania, por lo que creyó conveniente desaparecer. Consiguió llegar con cierta dificultad a Barajas, el pueblo más cercano al aeropuerto internacional, donde se alojó en una austera pensión. Durante los siguientes seis días apenas salió de la mísera habitación, salvo para comer siempre el mismo guiso de patatas y cenar algo que recordaba a una sopa, manjares que la patrona le preparaba a cambio de un precio desmesurado.

Por fin llegó el día del viaje a Roma. Fue muy temprano al aeropuerto, donde no tuvo problemas para embarcar. Al mostrar la documentación que el obispo Alois Hudal le había facilitado, lo condujeron hasta un grupo que esperaba aparte del resto. Casi todos sus integrantes vestían hábito. Esta vez el vuelo le pareció un lujo. Disfrutó contemplando la tierra desde la altura, le sorprendió el diminuto tamaño que todo adquiría y le sobrecogió aún más la vista del mar. Nunca había imaginado un azul tan intenso.

Después de aterrizar se mantuvo junto al grupo para pasar los trámites aduaneros y una vez fuera del aeropuerto fueron recogidos por un autobús que los condujo al Vaticano. Al llegar se dirigieron a un colegio mayor, donde quedarían alojados tras formalizar sus acreditaciones, para lo que fueron conducidos a un pequeño salón de actos.

Luttemberger buscó entre los organizadores del congreso alguien que hablase su idioma, lo que no le costó mucho. Le dijo que tenía que reunirse con el obispo Alois Hudal, aclarando que sin duda lo estaría esperando. Fue requerido a dar más explicaciones, pero se negó a seguir inventando mentiras e insistió en que era importante. Ante la reticencia del organizador, Luttemberger estuvo a punto de montar en cólera y estallar. Se tomó unos instantes para tranquilizarse y pensó que ya nada tenía que ocultar, así que comunicó a su interlocutor que él no pertenecía al grupo, que era un refugiado político e insistió en que el obispo lo esperaba. Bastó con que aquel hombre oyese “refugiado político” en boca de un alemán para que lo apartase discretamente del resto. Lo acompañó a una estancia contigua, donde le invitó a esperar mientras telefoneaba para contactar con la persona adecuada.

Una hora más tarde llegó un joven sacerdote alemán que agradeció al organizador la llamada y lo invitó de manera amable a abandonar la sala.

–Señor Luttemberger, está usted actuando de un modo que irrita en demasía a su excelentísima –dijo el sacerdote con preocupación pero en un tono amable.

–¡Lo siento! No sabía qué hacer.

–En adelante no tome iniciativa alguna, señor, espere instrucciones. ¿Sabe usted cómo tratar al obispo?

–No le entiendo. ¿A qué se refiere?

–Se dirigirá a él como “su excelentísima”. Hará una reverencia cada vez que se encuentre con él y besará el anillo que porta en la mano derecha. Siempre le mostrará un respeto incondicional y sólo hablará cuando él se lo pida –explicó el sacerdote.

Lo acompañó en una ruidosa motocicleta hasta el Colegio Teutónico Santa María dell´Anima, cerca de la Piazza Navona, para la entrevista con su rector, el obispo Alois Hudal. Lo recibió en el despacho con una frialdad que impresionó a Luttemberger. Era evidente que le desagradaba su presencia. Le tendió una mano. Tras unos instantes de duda, hizo una torpe reverencia y besó el anillo que le ofrecía.

–Ha vuelto usted a ser indiscreto por segunda vez. ¡Espero que sea la última!

–Lo siento, su excelentísima. No sabía qué hacer al llegar aquí.

–No debía hacer nada en absoluto… Yo hubiera contactado con usted, pero ya que está aquí, trataremos de resolver esto cuanto antes. Parece no darse cuenta de lo delicado de la situación. Usted no es bienvenido aquí. Hay muchos combatientes que merecen ocupar su lugar, pero sólo por respeto a su difunto padre se le ayudará. –El señor Luttemberger asistía mudo y acongojado a la fría alocución del obispo–. Mi ayudante le dará después los detalles y le acompañará mañana a la sede de la Cruz Roja, donde le facilitarán un pasaporte. Viajará a Brasil vía Lisboa y nunca más volveremos a tener contacto, ¿comprendido?

–Sí. Siento de veras las molestias que le causo, pero hay otra cuestión, apenas tengo dinero.

–No espere mi ayuda en ese sentido. Hasta la última moneda que reunamos con la ayuda del Señor, irá destinada a quienes se lo merecen de verdad –afirmó el obispo con rotundidad.

–Claro, su excelentísima. Por la urgencia de mi salida de Berlín no pude recoger mis pertenencias. Mi casera me guarda dinero y algunas joyas. Se me ocurre que el muchacho que me entregó su carta podría recuperarlas y hacérmelas llegar de alguna manera –sugirió Luttemberger.

–Así se hará. Escribirá usted una carta a la casera explicándole la situación y dando permiso al portador de la misiva para hacerse cargo de sus pertenencias. Adjuntará una relación detallada de las mismas, para evitar equívocos.

–Mi casera es una buena mujer, no habrá problemas. –Luttemberger captó la desconfianza del obispo–. No faltará nada.

–Mejor. Eso es todo. Mi ayudante le espera fuera. Soy un hombre muy ocupado.

El obispo ni siquiera se despidió, por lo cual Luttemberger decidió no hacerlo tampoco y abandonó la estancia preguntándose si había sido un error mencionar las joyas y el dinero a una persona como aquélla. No se equivocaba.

El ayudante del obispo fue dándole instrucciones mientras lo acompañaba a una pequeña habitación donde se alojaría hasta el día siguiente. Luttemberger escuchó en silencio, pues no quería empeorar la situación a pesar de que le asaltaban demasiadas dudas.

–Mañana iremos a la sede de la Cruz Roja Internacional. Allí le facilitarán un pasaporte. Pertenecía a un ciudadano belga que estaba prisionero en el campo de concentración de Trieste, el señor Du Catlett. El obispo intercedió por él y consiguió que fuese liberado debido al lamentable estado de salud. Desgraciadamente falleció al poco tiempo estando bajo la protección del Vaticano. Por alguna razón que no entendemos nos dicen que podemos disponer del pasaporte, pero que hemos de cambiar el nombre manteniendo el apellido, e insisten en que el destinatario no deberá bajo ningún concepto viajar a Bélgica, ni ahora ni en el futuro. Esté usted donde esté, cuando necesite renovarlo lo hará a través de alguna sede de la Cruz Roja Internacional, las hay alrededor de todo el mundo. Después, a media tarde, tomará un vuelo a Lisboa, donde se harán cargo de usted hasta que llegue un vuelo a Belem, en Brasil. ¿Sabe? Tal vez coincida con Ernest Hemingway en ese vuelo.

Oír tan ilustre nombre hizo reaccionar a Lutemberger.

–¿Hemingway en un vuelo a Brasil? –preguntó sorprendido.

–Bueno, él está en Lisboa esperando viajar a Baltimore, en Estados Unidos. El avión hará escala en Belem, donde usted deberá desembarcar. Una vez en Brasil tendrá usted que arreglárselas solo. Ya no podremos ayudarle y es muy importante que comprenda que no podrá acudir a nosotros nunca más, pase lo que pase –advirtió el ayudante.

–Sí, lo comprendo. Pero tendré que facilitarles alguna dirección. Como le he dicho al obispo, tengo algunas pertenencias en Berlín, y me dice que me las harán llegar.

La expresión que el rostro del joven sacerdote le devolvió hizo comprender a Luttemberger que no vería las joyas familiares nunca más.

–Aquí podrá descansar –dijo el ayudante mientras abría la puerta de una sobria habitación –. Si lo desea, a las 7 podrá cenar con los residentes.

–No, gracias. Creo que me retiro hasta mañana. ¿Y el tema de facilitarles mi dirección?

–Lo siento –contestó el joven cabizbajo y negando con la cabeza–. Su excelentísima ha sido muy claro en sus instrucciones.

–Ya veo, no se preocupe. Buenas noches y gracias.

Se tumbó en un catre que era más cómodo de lo que auguraba. Luttemberger se sentía ahora a salvo, pero se equivocaba. No podía imaginar que Alois Hudal era algo más que un amigo de su padre con una deuda. En realidad era el máximo responsable de una organización dedicada a evacuar de Italia y Alemania a dirigentes nazis con destino a Sudamérica, con identidades falsas conseguidas mediante el Comité Internacional de la Cruz Roja. Tenía contacto continuo con los más altos cargos de las SS. Una llamada suya a Berlín para preguntar por Luttemberger hubiera significado recibir órdenes de no ayudarlo. Hudal no lo hizo, porque aun sabiendo que no ayudaba a un adepto al régimen sino todo lo contrario, a un desertor, la deuda para con su padre pesaba demasiado en él.

Al día siguiente tras un frugal desayuno, acompañado por el ayudante del obispo, Luttemberger obtuvo la nueva documentación en la sede de la Cruz Roja Internacional. Fue trasladado al aeropuerto, donde embarcó sin dificultad con el nuevo pasaporte rumbo a Lisboa. Poco después del despegue se entretuvo hojeando el documento. «Señor Du Catlett» pensó. Le pareció elegante y esbozó una sonrisa al leer su nuevo nombre. Se había atrevido a tomarlo prestado del posible compañero de vuelo a Brasil: Ernest.

Capítulo 8

Durante el vuelo, el ahora señor Du Catlett se entretuvo leyendo un reportaje sobre Lisboa en un ejemplar de la revista Life. Su inglés estaba algo oxidado, no lo había practicado desde la universidad. Poco sabía hasta entonces de la capital lusitana y le sorprendió leer en qué se había convertido a causa de la guerra. Desde la caída de Francia a comienzos del verano de 1940, Lisboa se convirtió en el centro de la atención mundial, al ser la única ciudad europea donde operaban abiertamente tanto los aliados como las potencias del Eje. Se transformó entonces en un hervidero de refugiados aliados, principalmente judíos, que llegaron para intentar conseguir un pasaje de salida hacia destinos seguros. La mayoría llegaba con la intención de pagar sus viajes mediante la venta de oro y joyas, lo que dio lugar a un floreciente mercado negro. Dada la escasez de plazas para viajar, el plazo de espera se alargaba por meses e incluso años. Las barras de las cafeterías y de los bares de hotel siempre estaban atestadas de refugiados, bien dejando pasar los días de espera, bien intentando acelerar la salida mediante la búsqueda de contactos influyentes.

Esta población migrante atrajo otros tipos de personas. Por un lado, adinerados emprendedores que vieron una oportunidad en la delicada situación de los refugiados más humildes, y por otro, oscuros hombres de negocios buscando la posibilidad de mediar en los negocios que la neutral Portugal mantenía con los dos bandos en liza. Era habitual incluso ver altos directivos del Reichsbank que acudían para fijar las condiciones de pago por el wolframio que Portugal vendía a Alemania, imprescindible para mantener en marcha la maquinaria de guerra.

La importancia que llegaron a alcanzar las transacciones económicas entre Portugal y los ejércitos rivales fue tal que atrajo infinidad de espías de todos los países implicados en la contienda. Sus objetivos favoritos eran el aeropuerto, donde sobornaban a funcionarios de aduanas para acceder a las listas de pasajeros y carga del enemigo, y el puerto de Lisboa, para llevar un registro de los barcos antagonistas y controlar sus cargamentos. Para todos ellos, la prioridad era desestabilizar el suministro de cualquier mercancía que fuera vital para el enemigo.

Pese a tan insistentes actividades para boicotear los intercambios comerciales, Portugal supo lidiar en esta guerra comercial, casi siempre tomando ventaja del punto más débil de cada país, y era entonces una nación mucho más rica que al principio de la guerra.

La última parte del reportaje sorprendió a Du Catlett y le produjo una sensación de aflicción. La ciudad albergaba la última gran casa de juego de la Europa en guerra, en Estoril, donde en un ambiente de lujo decadente podía verse a diario adinerados judíos apostando contra agentes de la Gestapo, mientras en la mesa de al lado algún actor o director de Hollywood despilfarraba su fortuna junto a los Duques de Windsor. La redactora había cerrado el artículo llamando a Lisboa “Casablanca, 2ª parte”.

Un muchacho de tez morena y mirada pícara recogió a Du Catlett en el aeropuerto y lo llevó hasta la casa parroquial de una céntrica iglesia. Le sorprendió la intensa actividad que reinaba en las calles.

El joven hablaba alemán, lo que extrañó a Du Catlett. Le preguntó por ello.

–¿Cómo es que habla mi idioma?

–¡Oh, verá! Es muy útil aquí. Hay muchos alemanes con los que hacer negocios. Ésta es su habitación, señor. Me ha dicho el capellán que le ofrezca algo de cenar, él tardará un rato en llegar.

–No es necesario, gracias. Quisiera, si es posible, dar un paseo por la ciudad.

–¡Claro! Le acompañaré con gusto.

–Gracias. Si pudiera asearme un poco antes…

–Sí, cómo no –dijo el joven mostrándole dónde estaban los lavabos–. Le espero en la entrada.

Mientras se estaba refrescando la cara, oyó una fuerte discusión en portugués. Regresó a la habitación, guardó sus escasas pertenencias en un armario y se encaminó preocupado hacia las cada vez más intensas voces. En la entrada un hombre ya casi anciano que vestía una ajada sotana mantenía una fuerte discusión con el muchacho. Al ver a Du Catlett, se serenó y habló más calmado. Lo hizo en portugués, y el joven tradujo.

–Dice el capellán que de ningún modo puede salir a la calle. Dice que es peligroso.

–¿Por qué?

–Por la PVDA

–¿Qué es eso?

–La policía secreta. Como su Gestapo, o peor.

–¡Me cuesta creer eso! –exclamó Du Catlett.

El capellán seguía hablando, y el muchacho traduciendo.

–Dice que hay controles todo el tiempo. Que si le detienen y averiguan que duerme aquí, iremos todos a la cárcel. Que ha de permanecer escondido. Que lo siente mucho pero es necesario. Y que yo soy demasiado joven y estúpido para comprender la situación.

–Dígale que lo entiendo y que no saldré. Y dele las gracias de mi parte.

Sólo entonces el capellán se acercó y estrechó la mano de Du Catlett con gesto preocupado. Siguió hablando mientras el muchacho traducía.

–Dice que tenemos que ir al puerto, para acompañar a un jesuita que se embarca hacia las misiones en África. Volveremos en dos horas. Luego hablarán del viaje. Será en un hidroavión que llegará de Foynes en unos días. Volará usted hasta Brasil. ¿Sabe? Yo puedo enseñarle algo del idioma estos días. Así estará ocupado.

–Se lo agradezco mucho.

Se despidieron y Du Catlett se fue a descansar en la habitación. Cayó en un profundo sueño, el más intenso desde que abandonó Berlín. Una hora después, lo despertó una sacudida en el hombro. Tardó unos segundos en reaccionar. El capellán, con el rostro lívido y el horror instalado en sus ojos, tiraba de él para sacarlo de la cama, a la vez que chillaba en un tono angustioso.

–¿Qué ocurre?

Du Catlett no entendía ni una sola palabra, pero de inmediato supo que era algo muy grave. A parte del tono de voz, sus manos temblorosas así lo indicaban. Se incorporó y comenzó a vestirse. Vio que el capellán sacaba sus pertenencias del armario, lo que le preocupó aún más. Le hizo gestos para que le siguiera. Llegaron a la entrada y le indicó que esperase allí. Salió para regresar dos minutos más tarde con el joven, que continuó traduciendo las palabras del capellán.

–Tiene usted que marcharse de inmediato, señor. La PVDA está haciendo una redada por toda la ciudad. Están registrando las iglesias y nos dice un confidente que vienen hacia aquí. Está al mando el capitán Agostinho Lourenço en persona, así que están buscando a un pez gordo. El capellán cree que le buscan a usted.

–¿A mí? No puede ser, yo no soy nadie. No soy importante.

–Lo siento mucho, señor. Pero no hay más remedio. Se marcha ahora mismo con el jesuita.

Du Catlett estaba desconcertado.

–¿Con qué jesuita?

–Con el que va a África –contestó el muchacho.

–¿¡África!? ¿Y qué demonios hago yo en África?

–Lo siento de veras, señor, y el capellán también. El puerto es la única salida que podemos conseguirle ahora mismo. Allí embarcará de incógnito. Y no tiene más tiempo. Sé que es precipitado, pero piense que le estamos salvando la vida.

Unos minutos más tarde llegó una furgoneta. El muchacho le ayudó a subir a la parte trasera. Ambos se acomodaron entre unas cajas de cartón que los ocultaban de la vista de los viandantes. Ni siquiera tuvo oportunidad de despedirse del capellán. Media hora después, sí pudo despedirse del joven, mientras subía por las húmedas escalerillas de un vetusto carguero de vapor. El óxido reinaba por todo el casco y la cubierta, y un hedor que no conseguía identificar inundaba todo el barco. Sintió náuseas de inmediato y se alegró de no haber aceptado la cena. Un marinero lo acompañó hasta el camarote del jesuita que lo recibió con una amabilidad y entusiasmo desbordantes. A pesar de que se expresaba en un pobre inglés, en menos de un minuto Du Catlett supo que acababa de conocer a la persona más amable que encontraría en la vida.

–¡Fantástico! Un compañero de viaje inesperado, es usted una bendición del Señor. –Le tendió la mano para de inmediato cambiar de opinión y sorprenderle con un abrazo–. Soy el padre Luis, de Ponferrada, ¿y usted?

–Señor Du Catlett, de Bélgica. Encantado de conocerle, padre.

–¡Oh, no! Llámeme Luis, por favor.

–Si usted me llama Ernest, claro –contestó sorprendido por la familiaridad con la que le trataba. Siempre había pensado en los clérigos como gente muy recta y estirada.

–Bien, Ernest. Siento decirle que tendremos que compartir el camarote, ya que no hay ninguno más disponible. Querían instalarle con los marineros, pero aquí estará más cómodo. Ocupará usted la cama, yo he pedido que me traigan un colchón.

–¡Pero sólo hay una cama!

–Sí, yo dormiré en el suelo.

–¡De ninguna manera! –protestó Du Catlett.

–No se preocupe, estoy acostumbrado. Incluso el colchón es un lujo para mí. ¿Cómo es que va a África?

–Es complicado de explicar –dijo dubitativo. Se sintió incapaz de mentir a una persona como aquélla–… La verdad es que estoy huyendo, ni siquiera sé a dónde voy. Y no soy belga, perdóneme la mentira, pero es lo que dice mi pasaporte. Soy alemán.

–Ya veo. No se preocupe. Aquí está seguro. Yo voy a Mozambique a fundar una misión. Haremos varias escalas, en Costa de Marfil y Angola, pero creo que el mejor destino para usted es Sudáfrica. Allí pararemos también, en Ciudad del Cabo. Será lo más parecido a Europa que podrá encontrar, salvo que quiera acompañarme a Mozambique –sugirió el padre Luis–, pero es un lugar muy humilde.

–No sé –dudó Du Catlet–…, se me hace muy difícil la situación. Hace una hora mi destino era Brasil. Y ahora no sé qué hacer.

–No se preocupe. Tiene tiempo para pensarlo. Tardaremos al menos dos semanas en llegar a Sudáfrica.

Du Catlett se sintió acongojado. Dos semanas en barco le hicieron temer lo peor. Jamás había navegado, y estaba el repugnante olor que lo impregnaba todo allí. Seguía mareado. Zarparon a medianoche. Nada más salir del abrigo del puerto creyó morir. Las náuseas volvieron con más fuerza. Comenzó a vomitar, cosa que sería habitual durante el resto del viaje. Lo único que le aliviaba era salir a cubierta, donde pasaba todo el tiempo que el clima o el estado de la mar permitían. Los marineros, que en un principio le parecieron huraños y desconfiados, le proporcionaron ropa y aperos de aseo, así como una maleta donde guardar todo ello.

Quince días después fondearon en el puerto de Ciudad del Cabo, en Sudáfrica.

El padre Luis hizo una colecta entre los tripulantes. Cada cual aportó lo que buenamente pudo para ayudar a Du Catlett. Tras una efusiva despedida, desembarcó junto al capitán del carguero, que lo acompañó a la capitanía del puerto para pasar los trámites aduaneros. Viendo que Du Catlett se encontraba con demasiadas dudas, casi desorientado, le proporcionó la dirección de un conocido que tenía una granja en el nordeste del país, cerca de Polokwane. Allí podría dirigirse temporalmente, hasta que encontrara algo definitivo. Le escribió una carta de recomendación pidiendo al granjero que lo acogiese. Du Catlett insistió en que sólo aceptaría si podía trabajar a cambio del alojamiento y el capitán así lo reflejó en la misiva.

Llegó a la granja al día siguiente. Era una finca inmensa, regentada por la misma familia desde tiempos de los Boers. Lo que iba a ser un refugio temporal se convirtió en su hogar durante los siguientes tres años. Llevó una vida rutinaria ayudando en diversos quehaceres. No estaba lejos de la ciudad, pero sí apartado, y eso le permitió vivir tranquilo y seguro.

En 1948 el Partido Nacional llegó al poder en Sudáfrica. Du Catlett sabía que el ala más conservadora simpatizó durante la guerra con la Alemania nazi, lo que, al ser un desertor, le hizo temer por la situación. Pero con el paso de los meses y viendo el cariz de la política que instauró el nuevo gobierno, el apartheid, decidió utilizarla a su favor. Se presentó ante las autoridades en Pretoria solicitándoles apoyo y acogida. De nuevo tuvo que mentir, pero esta vez no le costó demasiado esfuerzo. Contó la huida, cambiando la identidad del bando que la forzó, y en menos de dos semanas le proporcionaron un apartamento en Kimberley donde trabajaría en un taller de troquelado.

Tras instalarse allí, Du Catlett pudo disfrutar de la placentera sensación de haber alcanzado el lugar definitivo en la vida. Y así fue, durante veinticuatro años, hasta el desconcertante encuentro con Brandon Sowers.

Capítulo 9

Ciudad del Cabo (Sudáfrica), junio de 1973

El señor Du Catlett pasó todo el día inquieto. Era sábado, y como siempre, lo dedicaba al cuidado del flamante apartamento. Podía pagar para que alguien lo hiciera, pues el sueldo de su nuevo trabajo era extraordinario, pero le parecía indigno pagar por labores que pudiese hacer uno mismo. Se había instalado ocho meses atrás y todavía no se acostumbraba al tamaño del lugar. Era demasiado grande para una sola persona.

En su nueva vida, tras ser reclutado por Brandon Sowers, seguía una rutina fija. Trabajaba en el laboratorio de lunes a viernes, dedicaba el sábado al nuevo hogar, y los domingos daba largos paseos por la ciudad, que cada vez le fascinaba más. Pero este sábado era especial. Lo llevaba esperando con ansia varios meses. Comenzaba la temporada de ópera, su gran pasión. Dos horas antes de lo necesario, ya se había puesto su mejor traje y se dedicó entretenido a repasar el libreto de Nabucco, la gran obra de Verdi que abriría la temporada. Estaba concentrado en la letra de “Va, pensiero, sull’ali dorate”, el famoso Coro de los Esclavos del tercer acto, cuando le sorprendió el teléfono. No esperaba llamada alguna.

–¿Diga?

–Hola Ernest, tenemos que vernos.

–¡Claro, Brandon! ¿Cuándo?

–¡Ahora mismo! –dijo con tono firme.

–¡Pero Brandon, tengo entrada para la ópera!

–No te entretendré demasiado, Ernest. Es importante.

–Está bien, llegaré a tu oficina en veinte minutos.

Que Brandon Sowers dijese que algo era importante significaba que estaba dando una orden de manera amable, así que el señor Du Catlett no tuvo más remedio que obedecer. Su oficina estaba en un viejo edificio gubernamental cerca de la alcaldía. Allí lo encontró, con gesto preocupado y menos afable de lo habitual.

–¡Hola, Ernest! Siéntate, por favor.

–Claro, Brandon. ¿Qué es lo que ocurre?

–Me están presionando, Ernest. Me exigen resultados.

–Pero Brandon, ya quedó claro que el proceso es muy lento.

–Sí, lo dijiste. Pero ellos no lo entienden. Ya han pasado ocho meses y no ven avances. Están preocupados y eso no es bueno para nadie.

–No se puede acelerar, Brandon. Yo podría trabajar más horas, incluso los festivos, pero no serviría de nada. Es un proceso natural que lleva mucho tiempo.

–Bien, dame una explicación que ellos puedan comprender.

–Ya sabes que la base de todo es el cultivo de varios hongos. Son de desarrollo muy lento, y hay un gran porcentaje de fracaso. Mueren antes de producir las esporas que necesitamos –explicó Du Catlett.

–¿Y no se puede acelerar el cultivo?

–Imposible. Simulando a la perfección las condiciones de luz, humedad y calor de su hábitat natural obtenemos bajos resultados, pero si alteramos estas condiciones es el desastre total. Ya se ha intentado.

–¿Y cultivar más cantidad? –preguntó Sowers esperanzado.

–Tampoco ayudaría. Las esporas sólo son aprovechables durante unas horas y no podemos procesar más volumen.

–Me insisten en que no hay problema si quieres disponer de más personal, o incluso de otro laboratorio.

–Pero entonces tendría que instruir al nuevo personal. Creo que sería contraproducente, Brandon, pues retrasaría mi labor.

–Al personal actual lo pusiste a trabajar en dos semanas, creo que no es mucho tiempo si luego se consigue doblar la producción de los hongos –afirmó Sowers con cierta prepotencia.

–Entiendo tu punto de vista, Brandon, pero el problema no es enseñar al personal a hacer los cultivos, sino formar a alguien para que pueda procesar las esporas. Me llevaría varios meses de dedicación total.

–Ya veo –dijo Sowers resignado–. Bien, quiero que hagas todo lo que esté en tu mano. No vayas a relajarte.

–¡Eso no es justo, Brandon! Sabes que ya lo hago.

–Pero quiero que tengas presente la presión a la que estamos sometidos.

–Sí, claro.

–Hay otra cosa, Ernest. Me comentaste que en Alemania te ordenaron convertir el producto final en adictivo.

–Sí. Fue concebido para un uso puntual, pero ellos quisieron que fuese útil para utilizarlo a largo plazo.

–¿Cómo lo hiciste?

–Lo intentamos añadiéndole LSD.

–¿LSD? ¿Ya existía entonces? –preguntó Sowers con cara de sorpresa.

–Sí. Lo sintetizó por primera vez en 1943 Albert Hofmann, un químico suizo.

–¡Vaya! Creía que era más moderno. Bien, me dicen que lo hagamos aquí también. Pero quieren que se pruebe con heroína.

–¿Heroína? Puede ser peligroso, Brandon.

–Ernest, cuando ellos me sugieren algo me lo tomo como una orden. Deberías hacer lo mismo.

–Está bien, se hará. Pero traerá un nuevo problema, me temo.

–¿Cuál?

–Estamos a punto de pasar a la segunda fase de pruebas. De probarlo en ratones tenemos que pasar a probarlo con monos. Si añadimos un nuevo componente voy a necesitar más ayuda con las disecciones.

–Está bien, buscaremos esa ayuda. Ése es el tipo de cosas que deberías comunicarme sin que yo te llame, Ernest. Si les hablo de que estamos a punto de pasar de fase, aunque no tengan idea de lo que signifique, se calmarán –afirmó Sowers.

–Claro, Brandon. Hay algo que me preocupa mucho. La tercera fase de pruebas.

–¿Qué animales necesitas?

–No son animales, Brandon –negó Du Catlett acongojado–. No creo que podamos realizarla.

–¡Explícate! –exigió Sowers con impaciencia.

–Es algo muy delicado, casi ni me atrevo a…

Du Catlett se quedó en silencio y con la mirada perdida.

–¡Vamos Ernest! Estás entre amigos, ¿a qué vienen esas dudas ahora?

Du Catlett comenzó incluso a sentirse mareado. El recuerdo que la conversación le trajo le asqueaba. Sabía que no podía ocultar aquello, así que lo dijo como si fuera una confesión.

–La tercera fase en Alemania era probarlo en humanos.

–¿Y para eso tantas dudas?

–Murieron muchos inocentes, Brandon.

–¿Qué inocentes?

–Prisioneros judíos. Cientos de ellos –contestó Du Catlett apesadumbrado.

–Que hubieran muerto de todas formas –aseguró Sowers buscando tranquilizar a Du Catlett–. Tú no mataste a nadie, Ernest.

–Pero alguien lo hizo por mí. Me siento responsable y me duele mucho –añadió con pesar.

–Tranquilízate, Ernest. Cenaremos juntos después de la ópera, quiero que te relajes.

–Está bien.

–Donde siempre, ¿no?

–De acuerdo.

Du Catlett abandonó el lugar más que preocupado. Era la primera vez que Sowers mostraba dudas acerca de su trabajo. La nueva vida le gustaba, claro, por todas las comodidades que conllevaba. Pero no la continua sensación de estar prisionero de un sistema que no le gustaba y que le obligaba a hacer un trabajo del que ya huyó en una ocasión.

Capítulo 10

Du Catlett abandonó el teatro nada más caer el telón, sin disfrutar de la atronadora ovación de más de diez minutos que premió la excelente representación de la ópera Nabucco. Durante tres horas disfrutó de ella, olvidándose de todas sus preocupaciones. Pero ahora, de camino al restaurante, volvían con más fuerza si cabe.

Nada más sentarse frente a Brandon Sowers, notó su aliento cargado de alcohol. Pero su carácter había cambiado desde la tarde. Estaba casi jovial y sonreía.

–¡Ernest, mi querido amigo! ¿Qué tal la ópera?

–Fantástica. Una representación de primera.

–¡Bien por ti! ¿Qué quieres tomar? Hacen un dry martini increíble.

–No, gracias. No me sienta bien la bebida antes de comer.

–Pues yo pediré otro antes de cenar, si no te importa.

–Claro, Brandon.

Sowers llamó al camarero con un ímpetu excesivo para encargarle una copa más.

–Bien. Tengo excelentes noticias. Lo de pasar de fase les ha tranquilizado mucho, no molestarán más en un buen tiempo. Y te han conseguido al mejor especialista para la disección de los monos.

–Valdrá cualquiera que sepa hacerlo, Brandon, no veo necesario que deba ser el mejor.

–Quieren lo mejor para ti y te lo darán, por supuesto. Pero se da una circunstancia algo extraña, no es un doctor.

–¿Es veterinario? –preguntó Du Catlett sorprendido.

–No, nada de eso. En realidad es un jardinero.

–¿Un jardinero? Estás bromeando, ¿no?

–Ya sé que parece raro, pero no. Me aseguran que es el mejor. Se llama Hamilton Naki. Colaboró con el doctor Christian Barnard en el primer trasplante de corazón hará seis años.

–Conozco al doctor Barnard y a varios de sus ayudantes, Brandon, pero jamás he oído hablar del tal Naki.

–Ni lo oirás. Es un secreto –dijo Sowers.

–¿Por qué? –preguntó Du Catlett extrañado.

–Hay varias razones. La primera es que no es médico. Entró a trabajar en la Universidad de Ciudad del Cabo como jardinero. A un profesor le llamó la atención la habilidad que tenía manejando instrumentos y le puso a limpiar las jaulas de los animales que se empleaban en el Departamento Médico. Después pasó a cuidar de los propios animales. Más tarde comenzó a colaborar en anestesiarlos. Parece que el hombre es como una esponja viviente. Absorbe los conocimientos de lo que ve hacer a otros. Al poco tiempo ya colaboraba en las intervenciones de los animales. Acabó siendo un experto en trasplantes, incluso llegó a dar clases a otros cirujanos. Su técnica era tan depurada que fue el propio doctor Barnard quien le encargó extraer el corazón de la donante y limpiarlo de cualquier rastro de sangre para aquella primera y famosa operación. Nadie estaba más capacitado que él para hacerlo –explicó Sowers.

–Bien, si es tan bueno, bienvenido será. Pero no entiendo por qué ha de ser un secreto. Supongo que se merece que reconozcan su labor.

–Hay otro factor determinante. Es negro –dijo Sowers con un tono algo despectivo–. Puedes imaginar el escándalo que se formaría si llega a saberse. ¡Un negro en un quirófano!…

–Bueno, si el hombre es válido…

–¡Ernest, por favor! –interrumpió Sowers empleando un tono excesivo– Un negro manipulando el corazón destinado a un blanco… ¡Es impensable que se sepa! Incluso la familia del trasplantado demandaría a la universidad.

–Sí, claro –admitió Du Catlett cohibido–, no había pensado en ello.

Sowers vació la copa de un trago y la levantó en el aire meneándola para llamar la atención del camarero. Encargó una más.

–Ernest, me has dicho a la tarde que alguien hizo por ti las pruebas de la tercera fase en Alemania.

–Sí.

–¿Quién fue ése alguien?

–El doctor Josef Mengele. Él las hacía en el campo de prisioneros de Auschwitz.

–El injustamente llamado “Ángel de la Muerte”

–“Todesengel” –repitió Du Catlett en alemán.

–¡Qué injusta es la historia cuando la escriben los vencedores! –proclamó Sowers.

–Bueno, siempre son los encargados de ello, ¿no?

–Pero no es justo. Mentiras infames que a costa de repetirse se acaban aceptando como verdades. Algún día se escribirá la auténtica verdad y más de uno no podrá volver a mirarse al espejo sin reprocharse su ceguera ante la realidad.

–No sé muy bien a qué te refieres, Brandon –dijo Du Catlett dudando si era conveniente ahondar en ese tema.

–La historia, la maldita historia. –Los efectos del alcohol se hacían cada vez más evidentes en el habla de Sowers–. Si hubiésemos ganado las elecciones del 43 nosotros la hubiéramos escrito.

–Bueno, ganaron las del 48 –replicó Du Catlett.

–Pero ya era tarde. Si hubiéramos llegado al poder cinco años antes, Sudáfrica hubiese sido el destino de la mayoría de sus compatriotas. Siempre he pensado que con su ayuda y experiencia hubiéramos hecho de Sudáfrica una nueva Alemania, más aria y poderosa aún. En su día fue propuesto, rescatar a todos los alemanes posibles y acogerlos, pero los gobernantes no se atrevieron. Fueron débiles y este país acabará pagando su cobardía. Algún día no muy lejano, podrás ver negros en la ópera. Incluso llegaremos a verles votar… ¡Imagínate! Ese día me marcharé del país.

–Siempre he pensado que aquí hay más alemanes que los que se han conseguido localizar en los destinos habituales –comentó Du Catlett intentando desviar la conversación.

–Alguno hay, pero no los importantes. Por ejemplo, el doctor Mengele está en Brasil. ¡Qué pérdida de talento para nuestra nación! Si hubiésemos acogido a todos seríamos una potencia mundial. Pero en fin, de nada vale lamentarse. Volvamos a lo nuestro. Si sacamos adelante el proyecto tendremos mucho que decir en el nuevo orden mundial.

Esta afirmación no hizo sino agrandar la aflicción que Du Catlett sufría en silencio desde hacía meses. Odiaba su trabajo. Lo odiaba en Alemania y lo odiaba ahora aún más al oír el discurso que pronunciaba Sowers desinhibido por el alcohol. Descubrir la verdadera ideología de su superior lo aterró. Dudó si hacer la pregunta que le atormentaba desde la tarde, por miedo a la respuesta, pero tenía que hacerla.

–No haremos las pruebas de la tercera fase, ¿verdad?

–Olvídalo y relájate, Ernest. Céntrate en tu trabajo en el laboratorio, nosotros nos encargaremos de lo demás.

–¿Encargaros? ¿Cómo?

–En Alemania tenían judíos, nosotros tenemos millones de negros.

Capítulo 11

Cuando Du Catlett abandonó el restaurante ya había tomado una decisión. En modo alguno podía seguir colaborando en el proyecto y menos ahora que había visto el lado más oscuro de Brandon Sowers. Se sentía culpable, como antes se sintió en Alemania. Pero se disculpaba al pensar que entonces estaban en guerra y que como le pidió su padre en el lecho de muerte, él era un soldado. Pero ahora no.

En los días siguientes estuvo pensando en varias opciones. La primera era huir de nuevo, pero no le convencía. Se sentía demasiado mayor para empezar de nuevo en otro lugar. Pensó también en denunciar las intenciones de Sowers frente a algún organismo internacional, pero lo descartó enseguida, puesto que supondría su caída en desgracia al ser colaborador necesario en múltiples delitos: suplantación de identidad, manejo de sustancias prohibidas y lo más preocupante, experimentación en cobayas humanas. Optó por la que pensó que era menos peligrosa. Y no podía estar más equivocado.

Durante varias semanas continuó con el trabajo como siempre, pero cuidándose bien de minimizar los progresos. Quería ganar tiempo hasta encontrar una solución. Pero la relación con Sowers era cada vez peor. La tensión crecía cada vez más, hasta llegar al punto de la sospecha. Se sentía vigilado y cuestionado a la vez. Además, resultó que Hamilton Maki era en efecto más que competente. Mientras Du Catlett hacía todo lo posible por ralentizar la investigación, la labor del jardinero hacía que se acelerara. Así que hizo un intento desesperado para boicotear una prueba, con la intención de que Maki pareciese el responsable. Le asqueaba hacerlo, pero no veía otra salida. Saboteó de la forma más burda que pudo una muestra que iba a ser probada en un mono.

Los acontecimientos se precipitaron en una sola tarde. La prueba fue un éxito total. Hamilton Maki, alborozado, se lo comunicó en persona. Du Catlett se quedó petrificado. «No es posible… ¡Después de tantos años y tantas muertes! Ésa no puede ser la solución», pensaba desalentado. Se quedó absorto en sus pensamientos mientras el jardinero le relataba entusiasmado el éxito y le pedía que hiciese una nueva muestra, porque había utilizado la anterior completa. Sólo salió de su estupor cuando escuchó una frase que lo trajo de vuelta a la realidad, y que a la vez lo paralizó de nuevo: “Ya he avisado a Brandon Sowers, viene hacía aquí”.

Du Catlett entró en un estado casi hipnótico. Su cerebro no podía procesar la avalancha de pensamientos que se le venían encima. «Las consecuencias…», pensaba. Las consecuencias de su triunfo significaban demasiadas derrotas. No podía, de ninguna manera, compartir aquello con Sowers. Al igual que no lo hubiera podido compartir con los nazis. Demasiado tarde para huir. Demasiado cobarde para vivir. Era la única solución. Encontraron su cadáver media hora después.

Segunda Parte

Capítulo 12

San Francisco (EE.UU.), agosto de 2006

Cuando Pieter Grewson recibió el telegrama, no podía creerlo. «¡Por Dios! ¿Quién utiliza hoy en día estas cosas?», pensó. La incredulidad se convirtió en desconcierto al leer el escueto contenido:

“Su padre ha fallecido. Fdo. Peter Warrak”.

Entró en estado de shock de inmediato. Era algo inesperado. Había hablado con él hacía sólo tres días y nada hacía pensar en tal fatal desenlace. «¿Pero cómo? ¿Cuándo? ¡Condenado Peter!…».

Cuando se repuso lo suficiente telefoneó a Sudáfrica. Fue imposible contactar con el señor Warrak, estaba ilocalizable. No tenía más familia a la que acudir, pues, al igual que su padre, era hijo único. Nunca conoció a su madre. Siempre le dijeron que había fallecido poco después de su nacimiento, pero nunca llegó a creerlo. Jamás le mostraron una foto de ella, por lo que siempre sospechó que era fruto de una relación inadecuada. Siguió insistiendo en sus llamadas hasta que logró que una secretaria del despacho del señor Warrak se lo confirmara. Su padre, Brandon Sowers, había fallecido dos días atrás de un ataque al corazón.

De inmediato comenzó a buscar vuelos en Internet. Había uno para esa misma noche, con escalas en Nueva York y Johannesburgo, algo más de treinta horas de trayecto. Lo reservó sin dudarlo.

Aterrizó dos días más tarde en Ciudad del Cabo. Le resultó una ciudad casi desconocida. No tenía nada que ver con la que abandonó diecisiete años atrás por decisión de su padre, que asustado por el cambio de presidencia le proporcionó una nueva identidad y lo envió a Estados Unidos. El presidente Pieter Willem Botha había sido obligado entonces a dejar el cargo por motivos de salud y le sucedió Frederik de Klerk, un reformista que llegó al poder con la intención de desmantelar el régimen del apartheid, por lo que Brandon Sowers se temió lo peor. Incluso llegó a prever una revolución, y tomó la decisión de alejar a su hijo para protegerlo.

No llegó a tiempo para asistir al funeral, lo que aumentó el enfado con Peter Warrak, el abogado de su padre, pero al menos no tuvo que contemplar el lamentable sepelio. Únicamente acudieron cuatro personas y obligadas por el propio Warrak. El señor Sowers, después de toda una vida dedicada al servicio incondicional a su país, había caído en desgracia ante sus colegas y amigos. La fuerte convicción en defender el régimen anterior hizo que fuese relegado por la nueva Sudáfrica. Sólo su abogado le fue fiel hasta el final.

La reunión entre Pieter Grewson y Peter Warrak fue más que tensa. Sólo después de un intenso cruce de mutuos reproches y acusaciones, que incluso llegaron al insulto por parte de Grewson, pudieron avanzar en los desagradables trámites que la situación requería. El abogado le explicó que la situación financiera del fallecido en modo alguno era la que Grewson esperaba. Tras cancelar las deudas pendientes y cubrir los gastos del funeral, sólo quedaría el equivalente a unos 30.000 dólares y las pertenencias personales. Ni siquiera la casa donde creció era de su padre. El señor Warrak le proporcionó las llaves, indicándole que debía devolverlas en dos días, para entregar la vivienda al dueño.

No tenía buenos recuerdos de aquella casa, pero el pequeño jardín donde a menudo jugaba le hizo revivir buenos momentos, a pesar de estar descuidado. Llegó allí con la esperanza de encontrar pertenencias de valor y comenzó un rápido registro. En menos de veinte minutos comprendió que no iba a encontrar nada. Su padre jamás se había interesado en joyas, cuadros o inversión alguna. Hizo una valoración precipitada de lo que podría obtener vendiendo el mobiliario y los electrodomésticos y decidió que no valía la pena hacerlo. Se disponía a marcharse, pues cada vez se sentía más desencantado, pero recordó algo que había visto en la mesilla del dormitorio principal. Antes no le prestó atención, puesto que aún ansiaba encontrar algo de valor. Ahora, ya resignado, volvió a buscarlo. Era una vieja libreta con solapas de cuero que recordaba haber visto utilizar a su padre en vida.

Se sentó en la cama dudando si debía leer el contenido, pues parecía ser una especie de diario. Nunca tuvo una buena relación con su padre y ahora que había muerto pensaba que debía respetar aquello por si era algo íntimo. Pero le pudo la curiosidad.

Las veinte primeras páginas eran anotaciones que nada le decían. Fechas, citas, números de teléfono… Parecía más bien una agenda que un diario. Pero la parte final era distinta. Varias hojas contenían frases ideológicas con una carga muy profunda de racismo. No supuso una novedad leerlas, pues conocía bien las ideas de su padre. Lo que lo sorprendió fueron las tres últimas páginas. Hablaban de un proyecto que lo cambiaría todo. No pudo comprender a qué se referían, pero supo de inmediato que era algo muy importante. Algunas frases le llamaron especialmente la atención:

“La investigación avanza muy bien”

“El proyecto nos devolverá a nuestro lugar”

“Hemos superado otra fase, la victoria se acerca”

“Quizás el alemán esté dudando de su labor”

“Hay que vigilar al alemán, puede que no esté colaborando”

Capítulo 13

Al día siguiente Grewson se presentó en el despacho del señor Warrak. Le pidió disculpas por el comportamiento del día anterior excusándose en que la funesta noticia y el largo viaje lo habían trastornado. Le entregó las llaves de la casa diciéndole que no le interesaba nada de lo que allí había, que dispusiese él de todo como quisiera. Le facilitó también un número de cuenta bancaria para que le transfiriese la herencia cuando ésta se pudiese ejecutar, indicándole que cobrase de ella sus honorarios. Esto último indignó al abogado.

–¡No se me debe nada, por supuesto! –exclamó Warrak.

–No veo por qué, si es su trabajo debe cobrarlo.

–He estado junto a su padre desde que salí de la facultad. Para mí dejó de ser un trabajo hace muchos años. Le debo todo.

–Pero un buen profesional debe ser consecuente y cobrar por sus servicios –insistió Grewson.

–Mire Pieter…

–¡No me llame así, por favor! –le interrumpió–.Ya no soy el muchacho que se marchó de aquí.

–Está bien, señor Grewson. Algunos le dedican la vida a un trabajo, otros a un país, otros a la familia. Yo la dediqué a su padre, y estoy más que orgulloso de ello. Ni por un instante hubiera dudado en dar mi vida por él.

Grewson se quedó sorprendido. La fidelidad de aquel hombre para con su padre siempre estuvo fuera de toda duda. Pero aquello era demasiado. Le hizo intuir que hubo algo más en la relación entre ambos. Se dio cuenta entonces de que nunca había visto a su padre con una mujer.

–Está bien, señor Warrak. Usted sabrá. Por cierto, quisiera recuperar mi apellido.

–¡Ni lo piense! No lo permitiré bajo ningún concepto. Fue un deseo de su padre y nadie desoirá sus deseos mientras yo pueda evitarlo.

–Señor Warrak, tengo que insistir. Es una decisión que me corresponde a mí.

–¡Olvídelo! A parte de que yo puedo impedirlo, y lo haría sin duda, no podría usted volver a los Estados Unidos.

–¡Vaya! No había pensado en eso –admitió Grewson resignado– Tiene usted razón.

–¡Por supuesto!

–Hay otra cuestión –añadió sacando la libreta que encontró en la casa.

La expresión del señor Warrak cambió de inmediato al verla.

–¡Usted no debería tenerla! –exclamó.

–Pues la tengo y la he leído.

–¡Dios mío! ¡Qué poca vergüenza! Con su padre recién enterrado cómo osa tener esa falta de respeto. ¡Entréguemela de inmediato! –ordenó el abogado muy irritado.

–No, señor Warrak. Tiene cosas que explicarme. Si lo hace y me quedo satisfecho se la entregaré.

–¿Cosas? ¿Qué cosas? Yo no tengo por qué darle explicación alguna. Es más, me está resultando usted muy fastidioso. ¡Le exijo que me la entregue y se marche de aquí!

–No sé quién se cree usted que es, ni con quién cree que está hablando. Ya le he dicho que no soy el muchacho de antes. Tengo amigos, ¿sabe? Amigos que pueden hacerle mucho daño.

–¿¡Me amenaza!? –exclamó Warrak furioso–. ¡Es increíble! ¿Sabe? Si hago la llamada adecuada estará usted fuera del país en pocas horas.

–No va a hacer esa llamada. Sé lo que había entre usted y mi padre y tengo las pruebas –mintió Grewson levantando la libreta.

El señor Warrak, que estaba casado y tenía cuatro hijos, se derrumbó al instante. El rostro, pálido y desencajado, reflejaba que Grewson había acertado de pleno en la suposición.

Capítulo 14

Pieter Grewson regresó a San Francisco. Dedicó una semana a estudiar la documentación que el señor Warrak le había proporcionado. Eran cuatro gruesos archivadores que le aclararon la naturaleza del proyecto al que su padre hacía referencia en la libreta. En ésta, por supuesto, el abogado fue incapaz de hallar referencia alguna a su ilícita relación con Sowers.

Estaba fascinado con el proyecto. Su padre vio en él muy altas metas: dominación, poder, supremacía… Grewson sólo veía lo más práctico, mucho dinero.

Warrak le había confesado también que su padre trabajó durante muchos años para la CIA y le dijo quién era su superior, Thomas Wilmot, y cómo contactar con él. Así que cuando acabó de asimilar toda la información voló a Washington. Empleando el método de contacto que le explicó el abogado consiguió una cita, pero no con la persona que esperaba. Thomas Wilmot se había jubilado. Dijo que era un tema personal y mintió acerca de la herencia para conseguir que le pusieran en contacto con él. Le proporcionaron un número de teléfono, a través del cual con varias mentiras y explicaciones confusas, concertó una cita personal.

El señor Wilmot vivía entonces en Boston, a donde llegó Grewson al día siguiente. Se encontraron en una pequeña cafetería que abandonaron tras saludarse y caminaron hasta encontrar un discreto lugar donde sentarse.

–Tiene que disculparme, señor Wilmot. He mentido para poder hablar con usted.

–Bueno, es algo habitual en mi profesión. Espero que no me haga perder el tiempo.

–¡Para nada! Tengo un asunto que no sé cómo afrontar. Creo que puede interesarle porque puede ser muy rentable –comentó Grewson con aire misterioso.

–Si me habla de una inversión, ¡olvídelo! El mercado de valores nunca me ha tratado bien –contestó Wilmot con desgana.

–No, nada de eso. Es algo más complicado. Quiero retomar un proyecto que tuvo mi padre. Puede que usted, como su superior, sepa algo de aquello.

–Brandon Sowers, sí. Su padre fue un gran tipo, ¿sabe? Nos ayudó mucho sin pedir nada a cambio. No abunda la gente así. Me encargó que cuidara de usted.

–¿Cuidar de mí? ¿Cómo?

–Bueno, ya sabe, usted llegó muy joven aquí y su padre estaba preocupado. Le estuvimos vigilando durante varios meses hasta que se asentó. ¿De qué proyecto me habla? –preguntó Wilmot con curiosidad sabiendo que tenía algo que ver con Brandon Sowers.

–Tengo un resumen escrito. Si le interesa le ampliaré la información –le informó Grewson ofreciéndole una carpeta.

–Veamos…

Wilmot se puso las gafas y comenzó a leer con desgana el dossier, pues no había tomado muy en serio a Grewson. Ya desde el primer párrafo el interés fue creciente. Cuando acabó las cuatro páginas estaba casi entusiasmado. El “casi” se debía a que sus años de profesión le habían enseñado a ser cauto en las valoraciones de lo demasiado bueno. Aquello superaba con creces cualquier cosa que se hubiera encontrado en la vida, de ahí la inicial reticencia.

–Muchacho –Le dirigió una mirada inquisitoria quitándose las gafas–… ¡Esto no puede ser verdad!

Capítulo 15

A Pieter Grewson le costó un buen rato conseguir que Thomas Wilmot le prestase atención de nuevo. Le contó cómo había conseguido los archivadores con toda la información del proyecto y aun así no le convencía.

–Si esto es verdad, ¿sabe lo que supone, muchacho?

–Sí, mucho dinero, ya se lo he dicho –contestó Grewson.

–Esto va mucho más allá del dinero, téngalo presente. Sólo el hecho de llevar este dossier encima es una temeridad.

–¿Por qué? Nadie sabe nada de este asunto.

–¡Por supuesto que sí! Lo sabe la persona que le dio la información y sin duda, puede haberlo contado a más gente –afirmó Wilmot.

–No puede hacerlo, ya se lo he explicado.

–¿Por descubrirse como marica? No sea inocente, esto es un secreto de estado. Me extraña que los servicios secretos de Sudáfrica le hayan permitido salir del país. Seguramente le siguen. Veamos, ¿Dónde están los archivadores? –preguntó Wilmot.

–En mi casa, en San Francisco.

–¿Cómo ha escrito el dossier?

–En mi portátil –contestó Grewson extrañado por las preguntas.

–¿Dónde lo imprimió?

–En mi casa. ¿A qué viene todo esto?

–Sigue sin darse cuenta de lo que supone esto, si es verdad. ¿Hay más copias del dossier?

–No, sólo hice una.

–¿Lo ha enviado por email? –preguntó Wilmot preocupado.

–No.

–¿Está seguro? –insistió con tono firme.

–Sí, claro.

–¿Ha hablado con alguien más de esto?

–¡No! ¿Por quién me toma? Ya sé que es importante y he sido discreto –dijo Grewson enfadado.

–Le tomo por lo que es, un inconsciente que no sabe lo que tiene entre manos. Se ha paseado por medio país con una bomba atómica en el bolsillo. ¡Espere aquí! –ordenó con autoridad.

El señor Wilmot se alejó unos metros y estuvo haciendo varias llamadas durante diez minutos. Cuando regresó ya no hubo conversación alguna, sólo una serie de instrucciones que dio como si fuesen órdenes.

–Busque un hotel donde alojarse. Esperará a que yo le contacte. Por supuesto, no hable con nadie de esto. Mejor, no hable con nadie de nada. Puede que tarde varios días. No se impaciente y no haga ninguna tontería. ¿Está claro?

–Sí. Pero tendría que regresar a San Francisco a por los archivadores para que pueda usted comprobarlo todo.

–Llegarán aquí mañana, junto con su portátil.

El señor Wilmot se marchó sin despedirse, llevándose el dossier y sin dar tiempo a Grewson a protestar.

Capítulo 16

Tres días después Pieter Grewson recibió la llamada de Thomas Wilmot. Se encontraron en el mismo lugar.

–Muchacho, resulta que todo es cierto. Ha hecho bien en acudir a mí –dijo Wilmot condescendiente.

–Bueno, no se me ocurría nadie más.

–Pues ha sido una suerte. En manos equivocadas se hubiera desperdiciado la magnífica oportunidad que tenemos.

Grewson supo al instante que Wilmot se había apropiado sin remedio del proyecto. Pensó resignado que tal vez era lo mejor, ya que él no sabría cómo proceder, así que decidió seguirle el juego.

–¡Claro! Seguro que usted es el más indicado para dirigir el asunto. Porque lo vamos a retomar, ¿verdad?

–Por supuesto. Pero no será fácil. Para empezar, no se puede realizar en el país, sería demasiado peligroso. Había pensando en la posibilidad de hacerlo en México, pero me preocupa la corrupción habitual de allí. Sería difícil encontrar empleados íntegros y competentes.

–¿Sabe, señor Wilmot? He estado pensando estos días que tenía usted razón. Que el abogado de mí padre sepa del asunto no es bueno. Quizás deberíamos contar con él.

–¿Peter Warrak? –se preguntó pensativo–… Sí, puede ser una buena idea. De momento no ha intentado nada contra usted, hemos comprobado que no le siguen, e involucrarle nos asegura su discreción. Pero no veo cómo.

–Él es quien mejor conoce los detalles. Incluso podría hacerse en Sudáfrica bajo su supervisión –propuso Grewson.

–Me gustan sus ideas, muchacho. ¿Warrak podrá hacerlo?

–Sin duda. Conoce a la gente adecuada.

–Bien. Así se hará. Pero me preocupa la distancia.

–Yo podría estar allí si hace falta.

–No lo creo prudente. Warrak estará resentido con usted. Encontraré alguien adecuado que pueda ir a controlarlo. Entonces el producto se procesará en Sudáfrica. Me dice un experto que ésa es la parte fácil. La complicación surge en dos cuestiones, el hacerlo adictivo y en conseguir diluirlo para hacerlo inocuo. No podemos dejar esa labor en manos desconocidas.

–No le entiendo –dudó Grewson.

–Necesitamos un laboratorio aquí que podamos controlar.

–¿Dos laboratorios? ¿Lo cree necesario?

–Lo creo conveniente. El producto ya tiene una fórmula exacta, así que no tendrán dificultades en Sudáfrica. Pero hacerlo adictivo y diluirlo es la parte más compleja. Usted lo ha leído en los archivadores.

–Sí.

–Esa es la labor que debemos supervisar en persona, así que lo haremos aquí –decidió Wilmot.

–Pero ha dicho que sería peligroso hacerlo en el país…

–Cierto, pero se tomarán las medidas oportunas.

–¿Y cuándo empezaremos?

–Ya está en marcha –afirmó Wilmot–. El primer paso es conseguir financiación.

–No será fácil para un proyecto así.

–Conseguir dinero es muy fácil, sólo hay que buscar un imbécil que lo tenga y contarle la mentira más increíble que uno se pueda imaginar. Resultado garantizado. Como alguien dijo, la estupidez humana no tiene límite conocido –sentenció Wilmot.

–Pero financiar algo ilegal es distinto –replicó Grewson.

–No, es lo mismo. Sólo hay que buscar dinero ilegal.

Capítulo 17

El señor Wilmot supo desde un principio que el objetivo para conseguir financiación era Darren O’Neill, cabeza visible de la mafia irlandesa de Boston. El coste del proyecto sería demasiado alto para acudir a otras fuentes menos pudientes.

A pesar de haberse jubilado, Wilmot seguía en contacto con lo menos selecto de la sociedad de la ciudad. Informadores, soplones, maleantes… Y entre ellos había uno especial, Harry Doyle, un hombre de confianza del jefe mafioso. No podía decirse que fuera su mano derecha, pero casi. Recordó haber recibido un ofrecimiento de Doyle para venderle una grabación de una conversación con Darren O’Neill en la que se hablaba de mucho dinero. Entonces no le hizo caso, pues la oferta llegó después de retirarse, pero ahora se había convertido en la persona más idónea para llevar a cabo su plan.

Se encontraron en el puerto, lugar que utilizaron habitualmente en el pasado para sus contactos.

–¡Señor Wilmot! ¡Cuánto tiempo! ¿A qué debo el honor de ser recibido por su señoría?

–No te pases, Harry. Aquella grabación que me ofreciste, háblame de ella.

–¡Lo sabía! El jubilado se aburre y necesita acción…

–¡Déjate de bromas! Es algo muy importante, Harry –dijo Wilmot con gesto serio.

–Vaya, parece que te han reclutado de nuevo, ¿no?

–Es un asunto particular y te interesa. Hay mucho dinero en juego.

–¡Bien! Acabas de subir el precio –aclaró Harry sonriendo.

–¿Qué hay en la grabación?

–Tendrás que pagar para saberlo, amigo.

–¿Cuánto?

–Cincuenta mil.

El señor Wilmot sabía que no estaba en posición de negarse. Además, comprarle la grabación serviría para luego obligarle a llevarle hasta Darren O’Neill mediante chantaje.

–Está bien, los tendrás si el contenido merece la pena.

–De eso nada, no soy un video club. Quiero el dinero por adelantado –exigió Doyle.

–La mitad –sugirió Wilmot con la intención de no parecer demasiado interesado.

–Treinta por ser para ti. Y si no cobro el resto, cuidado.

–¿Dónde está la grabación?

Doyle sacó una memoria USB del bolsillo.

–He supuesto que me llamabas por esto. Yo he sido previsor, ¿y tú?

–No llevo treinta mil encima, Harry.

–Pues paseemos hasta tu banco, ¡hace un día espléndido!

Capítulo 18

El señor Wilmot llegó a su domicilio con ansia de escuchar algo que valiese cincuenta mil dólares. No tenía muchas esperanzas, pues pensaba que Harry Doyle había tasado aquello pensando en que se utilizaría en contra de Darren O’Neill, pero no era el caso. Le gratificaba saber que podía utilizarlo como llave de acceso al mafioso. Conectó la memoria USB al ordenador. Contenía un archivo de sonido de veinte minutos. La conversación podía oírse a la perfección:

–¡Hola, señor O’Neill!

–¡Harry, me alegro de verte! Siéntate. Tienes buen aspecto. ¿Qué tal está tu mujer?

–¡Oh, bien! Sigue cuidando de mí con una paciencia infinita.

–Tuviste suerte de encontrarla, Helen es una gran mujer. ¿Qué te trae por provincias?

–Tengo dos historias para usted. ¿Tiene tiempo o le hago un resumen?

–Me gustan tus historias, Harry. Eres un gran orador. Espera un momento. –Se oye levantar el auricular de un teléfono–. Doris, ¿han llamado de Boston? Bien, ya veo, avísame cuando lo hagan. Entretenme todo lo que quieras, Harry. ¿Te puedo ofrecer algo?

–Un whisky me vendría muy bien, señor O’Neill, he tenido un vuelo infernal.

–¡Sírvete! Tienes lo necesario en aquella mesilla.

–Ahora que veo su whisky se me acaba de ocurrir otra historia para usted, pero no es importante.

–No, no, en serio, disfruto escuchándote y hay tiempo de sobra. Adelante, por favor.

–Hace cinco meses falleció una tía de Helen.

–¡Vaya! Lo siento.

–No tanto como Helen, supongo. Siempre íbamos a su casa el día de acción de gracias. Preparaba un pavo fabuloso. El mejor que yo haya probado nunca. Con un relleno delicioso y una salsa espectacular. No es que Helen no apreciase a su tía, le tenía cariño y esas cosas, pero lo que más le dolió en realidad fue no haberle pedido la receta.

–Bueno, siempre ha sido una mujer muy pragmática, no creo que sea censurable, Harry.

–Yo tampoco. La cuestión es que desde entonces todos los domingos intenta reproducir la receta. Todos los domingos, señor O’Neill, ¡sin excepción! Estoy empezando a soñar con pavos. Y está convencida de que el secreto es que le inyectaba whisky.

–Sí, no es la primera vez que lo oigo. Sé que hay gente que lo hace.

–Bien. Ahora me pregunto, señor O’Neill, si usted factura alrededor de…, ¿dos millones y medio de dólares al año?

–Alrededor.

–¿Por qué compra usted el mismo whisky de quince dólares con el que mi mujer martiriza al pavo?

–¡Jajaja…! Sigues siendo genial, Harry. ¡No cambies por nada del mundo! Encontrarás algo mejor en aquel mueble.

(…)

–Lagavulin de 16 años, esto es otra cosa. Bien, vayamos al asunto. Mire esta foto, señor O’Neill. ¿Le conoce?

–De vista, no. ¿Quién es?

–Everett Bardim

–He oído hablar de él. ¿Murió el año pasado, no?

–Sí, en octubre. Bien, aquí va la historia. Bardim nació en Austria, en el seno de una familia muy humilde de granjeros. A los 12 años, vino a Estados Unidos, solo y sin un centavo. A partir de ahí, comenzó una carrera ascendente trabajando de, más o menos por este orden, limpiabotas, repartidor de periódicos, camarero, cocinero y chef. Tenía un gran talento para la cocina, y eso que fue autodidacta. Nadie le enseñó, pero era capaz de hacer platos de cualquier país. Fue cambiando de restaurantes, cada vez de más nivel y cada vez con mejores sueldos. Todo esto, durante veinte años.

–Dicen que nadie se hace rico trabajando. Pero creo que tenía una gran fortuna, ¿no?

–Ahorraba. Fue muy austero, nunca se daba lujos. Ni siquiera comprarse un helado o ir al cine, ni llevar a una chica a cenar. Durante toda la vida presumió de ello, de cómo ahorrando y evitando lo que para él eran despilfarros uno podía conseguir lo que quisiera. Cuando tuvo suficiente dinero, dejó de trabajar para otros y comenzó con sus propios negocios. Cada vez que alguien investiga su vida, no puede creerlo. Todo le salía bien, señor O’Neill, absolutamente todo. Pero no porque fuese un buen empresario, en realidad era lo contrario. Mucha gente le tildaba de temerario. Invertía sus ahorros en negocios insólitos, que luego funcionaban contra todo pronóstico.

–A veces es conveniente arriesgar, Harry. Si demasiada gente cree que algo es buena inversión, nunca lo será.

–Sí, claro, pero es que él no lo hacía a veces. Arriesgaba siempre, y siempre acertaba. A los cuarenta años se casó con Laura Conley, una contable que trabajaba en uno de sus negocios. Para entonces, Bardim ya poseía una de las mayores fortunas del medio oeste. Y aquí viene la bomba de su vida, señor O’Neill. Según contó años después, tuvo un sueño. Soñó con la ciudad perfecta. Una ciudad que él construiría, para vivir junto a su familia, parientes y amigos. Una ciudad con todas las comodidades imaginables, dirigida y costeada por él. Soñó con campos de golf, parques de atracciones, cines, un palacio de la opera… Todo gratis, allí nadie pagaría por su casa ni ningún tipo de impuesto o servicio. Cuando compró los terrenos todo el mundo le tomó por loco, incluso su familia. Pensaron que había perdido el juicio. Pagó muchísimo dinero por el terreno más desolado que había en Kansas. Un terreno baldío rodeado de montañas. Quinientas hectáreas de desierto, piedras y polvo. Mandó hacer prospecciones para buscar agua, y… ¿Qué encontró?

–Petróleo, supongo.

–Exacto, señor O’Neill. Mucho petróleo. Y más importante que la cantidad es que estaba a muy poca profundidad. Aquel erial se convirtió en la explotación más rentable del país, porque la extracción era muy barata. Todas las grandes petroleras se lo intentaron comprar, pero no aceptó a pesar de tener ofertas multimillonarias. La Shell, Texaco, BP… Todas se lanzaron a una carrera por comprar los terrenos adyacentes, pero no encontraban más que residuos de gas que ni siquiera eran rentables. Por mucho que profundizaban, no obtenían resultados. La bolsa era inmensa, pero sólo se acercaba a superficie en los terrenos de Bardim. Y parecía no tener límite. Estuvo obteniendo ganancias monumentales durante quince años, nadie conoce las cifras. La Texaco le hizo entonces una nueva oferta sin muchas esperanzas, y para sorpresa de todos, aceptó. Le pagaron una barbaridad. La bolsa se agotó tres meses después.

–¡Se alió con la fortuna!

–¡O con el diablo, quién sabe! Porque, señor O’Neill, ¡era imposible predecir algo así! Cesó entonces toda actividad laboral y vendió todos sus restantes negocios. Compró una gran mansión en Alabama y se retiró allí con su esposa. Sus tres primeros hijos le visitaban regularmente, siempre para pedirle dinero y siempre salían de allí con la misma respuesta, “A mí nadie me dio un dólar”. A pesar de saber que era inútil, le seguían visitando con la esperanza de que la edad lo ablandara. Le llevaban a sus nietos, todos varones, para pedirle dinero en nombre de ellos. Lo típico, que si para un buen colegio o una buena universidad. Pero el resultado siempre era el mismo. Así que poco a poco fueron alejándose de él. Salvo su hija. En realidad, a sus tres primeros hijos nunca los quiso. Llegó a decir que los tuvo porque buscaba una niña. Cuando ésta llegó al cuarto intento se acabó la descendencia. Y ella, Margot, sí le dio una nieta, Linda. La mayor alegría de su vida. Estaba enamorado de ella, pero tampoco la ayudó económicamente.

–¿Un tacaño, sin más?

–Yo no lo veo así, señor O’Neill. Fue un hombre firme con sus convicciones. Pensaría que si él pudo salir adelante solo y sin ayudas, cualquiera podría hacerlo. Sólo hizo dos regalos en toda su vida. Uno, el anillo de bodas a su mujer. Nada espléndido, una sencilla alianza de oro sin tan siquiera una inscripción. El otro, un pony que le regaló a su nieta Linda. Además, su hija también pareció entenderle y aceptarle tal como era, porque fue la única que siguió visitándole. Hasta que falleció, en octubre pasado. Y aquí la historia se pone más interesante.

–Eso espero, Harry, porque de momento aunque me entretienes, no veo el interés para mí.

–Los hijos acudieron a la lectura del testamento ávidos, relamiéndose, pero…

–¿No se llevaron nada?

–Absolutamente nada, señor O’Neill. Cero. Bardim cedió la mansión y 7.000 dólares de una cuenta corriente a su mujer, y no había nada más. Los hijos, por supuesto, montaron en cólera y le pidieron explicaciones al abogado de la familia, que se excusó en el secreto profesional para no contestar. Le pusieron una demanda, que no prosperó. El hijo mayor, el más ambicioso de todos, hizo investigar al abogado hasta que encontró algo con lo que presionarle, y éste le contó la verdad. Bardim no confió en la banca nunca. No quiso dejar su fortuna en manos de judíos, según sus propias palabras. Durante 25 años se dedicó a comprar bonos al portador. Bonos del estado. Cada vez que hacía un buen negocio y obtenía liquidez, compraba más y más. Incluso al vender todos sus negocios antes de retirarse, dejó de aceptar metálico y exigía que se los pagaran en bonos. ¿Pero, dónde están, señor O’Neill?

–En algún paraíso fiscal, lógicamente.

–El hijo mayor sabía que su padre no confiaba en los bancos, así que imaginó una habitación secreta en la mansión de Alabama. Hizo que la registraran a fondo. Incluso tiraron tabiques y excavaron en el sótano. A su madre casi le da un infarto. Pero allí no había nada. Dedujo que el abogado tenía que saberlo, así que fue a por él de nuevo. Esta vez con amenazas de muerte incluidas. Y le contó el resto de la verdad. Bardim había conocido muchos años atrás a un banquero. Era británico. Fue él quien le recomendó comprar los bonos y le ofreció la opción de depositarlos en un banco de las Islas Caimán. Un pequeño banco familiar, alejado de la gran banca. Allí abrió una cuenta numerada y alquiló una caja de seguridad, que pronto se le hizo pequeña. Alquiló una segunda, una tercera… y así hasta 20.

–¡Harry! Entonces, hay 20 cajas de seguridad llenas de bonos a las que nadie puede acceder al ser una cuenta numerada.

–Correcto, señor O’Neill, salvo que alguien se presente con el número de la cuenta, 16 dígitos. El hijo mayor se volvió loco. Hizo registrar de nuevo la mansión en busca del número. Prácticamente la destrozaron. La viuda de Bardim lo denunció a la policía. Consiguió una orden de alejamiento y condenaron al hijo a pagar los gastos de rehabilitación de la mansión. Éste volvió a por el abogado, para encontrarse con la policía esperándole. Le detuvieron y condenaron por acoso y amenazas. Ahora está en libertad condicional, pero no puede acercarse ni a la madre ni al abogado.

–Harry, ¿Crees que el abogado conoce el número de cuenta? Porque nosotros sí podemos acercarnos a él.

–Veo que ahora sí he despertado su interés, señor O’Neill.

–¡Por supuesto!

–Le tenemos vigilado, desde hace tres meses. No creo que lo sepa, porque todo el asunto ya está frío y no ha hecho ningún movimiento que indique lo contrario.

–Tal vez quiera enfriarlo más, Harry.

–Puede ser…, pero yo no lo creo.

–Siempre he creído en tus intuiciones, no voy a cambiar ahora. Sigamos vigilándole, y sería bueno que vigilemos también el banco en cuestión.

–De momento las cajas siguen intactas y nadie ha prestado interés por ellas.

–Como siempre, vas por delante de mí.

–Para eso me paga, señor O’Neill. Por cierto, no sé si le comentaría Jules mi petición…

–Por supuesto que lo hizo, para eso le pago. No podemos subirte el sueldo por ahora, Harry, tendrás que tener paciencia. Sé que te lo mereces, pero sentaríamos un precedente y muchos vendrían detrás de ti a exigir lo mismo.

–Claro, señor O’Neill, lo comprendo. Bien, ahora la segunda historia.

–¿Me interesa?

–Hará que la primera sea más interesante.

–Te escucho.

–¿Se acuerda de Jerry Osmon?

–Nunca olvido a una rata, Harry. ¿No seguirá molestando, verdad?

–No, señor O’Neill. Sigue trabajando en el Post, pero sólo le dejan escribir en la sección de sociedad desde que tuvimos el problema con él. Cuando murió Bardim, él hizo la reseña. Más bien fue un pequeño reportaje, todo muy inocente. Fue antes de que se leyera el testamento. Después, quiso hacer otro reportaje de investigación, pero no se lo permitieron en el Post.

–Así que Wheelan se sigue portando bien, ¿no?

–Por supuesto, señor O’Neill. No tiene más remedio.

–Harry, no sé si nos conviene que la rata siga escribiendo.

–Está bien donde está, señor O’Neill, así lo tenemos controlado. Wheelan impedirá que pueda propasarse.

–Bien.

–Nosotros, por supuesto, seguimos vigilando a Osmon. Tenemos acceso a su ordenador. De momento se dedica a lo que le encargan y no parece que vaya a cambiar. Bien, al saber que escribió sobre Bardim quise leerlo, y lo más importante, señor O’Neill, quise leer sus notas, lo que no publicó. Aquí viene lo interesante de esta segunda historia. Osmon entrevistó a la asistenta de los Bardim, Eleanor. Una mujer que ha trabajado para la familia desde hace treinta años. Ahora sigue cuidando de la viuda, Laura Conelly, como lo hizo con sus hijos y con sus nietos. Y con la nieta sobre todo, ya que era la que más les visitaba. Eleanor le contó una anécdota a Osmon, quien no la consideró tan relevante como para publicarla. Nunca ha sido un buen periodista, ni siquiera mediocre. Y demostró ser poco inteligente, ya que no se dio cuenta del tesoro que incluía la anécdota.

–¿¡Un tesoro!? Acabas de reavivar mi interés, Harry.

–Seguro, señor O’Neill. Le contó que una tarde Bardim jugaba con la nieta en el salón de la mansión. Siempre jugaban en los jardines, menos cuando llovía. Mientras Eleanor limpiaba lo que ellos iban ensuciando, el abuelo le propuso un juego a la nieta. Tendría unos doce años entonces, puede verla en esta foto. Le dijo que memorizar números era un ejercicio fenomenal para desarrollar el cerebro, y que si aprendía a hacerlo, le ayudaría mucho en la escuela para mejorar sus calificaciones. Le escribió un número de cuatro cifras y la retó a memorizarlo en un minuto. La niña era muy inteligente, así que no le costó hacerlo. Luego le escribió otro número, esta vez más largo, y le dio cinco minutos. Tampoco tuvo dificultad. Le preguntó si también los recordaría al día siguiente y la niña le contestó muy convencida que sí. Entonces le contó que era tradición en la familia competir por quién era capaz de recordar el número más largo, que el ganador hasta el momento era un primo de ella y que si lo lograba vencer, le premiaría con un regalo. Lo que ella quisiera. Le dijo que el récord que tenía que superar estaba en quince números.

–¡Así que la nieta memorizó el número de cuenta!

–Aquí tiene la respuesta, señor O’Neill, una foto de la niña con un pony. Se lo regaló tres días después. Fue un pequeño escándalo, pues no había donde guardarlo, ni nadie que lo cuidara. Laura insistió en que lo devolviera. Pero la cría estaba feliz con aquel animal, así que Bardim hizo construir de urgencia un establo en la parte trasera de la mansión y contrató a un cuidador, que además enseñaría a la nieta a montar.

–Muy bonito, Harry, casi enternecedor. Entonces, ¡ella sabe el número!

–Quizás…, o puede que no.

–Me gustan tus historias porque son concisas, Harry, no me salgas ahora con dudas.

–Hoy en día tiene 20 años. Dos meses antes de morir su abuelo, tuvo un accidente de coche. Entró en coma. Puede que Bardim muriese por la angustia que le produjo aquello. Hay muchos médicos que piensan que es posible morir de pena. Él la quería como a nadie en la vida. Tres meses más tarde salió del coma, pero con muchas secuelas. Sufrió daño cerebral, con pérdida de memoria incluida. Está en rehabilitación y físicamente progresa muy bien, pero mentalmente es más difícil. Según los médicos que la atienden, será un proceso muy lento y no pueden asegurar hasta qué punto se recuperará.

–¿Y tenemos opción de llegar a ella?

–Sí, señor O’Neill. Quizás debería haberle consultado antes al respecto, pero no es usted fácil de ver y no me deja hablarle por teléfono.

–Los teléfonos los escucha demasiada gente, Harry, sabes que no me gustan. Y soy un hombre muy ocupado, yo no me he comprado un desierto lleno de petróleo.

–Puede que veinte cajas llenas de bonos al portador del gobierno de los Estados Unidos le ayuden a tener más tiempo libre, señor O’Neill.

–Supongo que sí. ¿De cuánto dinero estamos hablando?

–Nadie lo sabe. El abogado piensa que por encima de los 5.000 millones.

–Bonita cifra. ¿Y qué es lo que no me has consultado, Harry? Porque por esa cantidad, creo que te puedes tomar libertades.

–Hemos contratado a un psiquiatra, el doctor Herrerín. Es especialista en hipnosis. Puede que desde el estado hipnótico sea posible acceder a los recuerdos lejanos de la nieta de Bardim.

–Es extranjero, ¿verdad? No creo que sea bueno que mucha gente conozca esta historia. ¿Estarás siendo discreto, no?

–Por supuesto, señor O’Neill. De momento no hay problema. Osmon es el mayor peligro, pero está vigilado y si hasta ahora no se ha dado cuenta de nada, no creo que lo haga.

–Sí, aparte de ser una rata, nunca tuvo muchas luces.

–Luego está Eleanor, la asistenta, pero en el mismo caso. No creo que pueda atar cabos si no lo ha hecho ya. Y también la vigilamos. Hemos puesto micrófonos en la mansión, por si le da por contarle a Laura Conley la historia del juego de memorizar números. Si comenzase a contarle algo de la nieta, activaríamos la alarma que tienen, llamarían a la policía y se olvidarían de la conversación. El abogado tampoco será un problema y el psiquiatra sólo sabrá que tiene que extraer un número de una memoria dañada, nada más.

–¿Dónde está la nieta?

–En un pequeño sanatorio en Whinkles. Está bien atendida, pero hay que sacarla de allí. No dejarían trabajar solo a nuestro psiquiatra, porque ya tiene uno. Creo que podemos obtener el consentimiento de la madre para que la traslademos a la mansión. Herrerín la convencerá. Es argentino, podría convencer a cualquiera de poner una fábrica de hielo en Alaska. Le va a contar un cuento de una nueva terapia experimental de la universidad de Harvard, para la que necesita que Linda se encuentre en un entorno seguro. Le dirá que el sanatorio es un ambiente hostil o algo similar. Le pondremos una enfermera y un fisioterapeuta y habilitaremos un gimnasio en la mansión. Son tres sueldos más el gimnasio, pero creo que el premio merece la inversión, señor O’Neill.

–Por supuesto, Harry. Adelante con ello. Si hay novedades, ya sabes cómo contactar conmigo, pero no por teléfono, claro. Si hay algo urgente llama a Boston, ellos me avisarán. ¿Qué tal el whisky?

–Delicioso, señor O’Neill, por supuesto. Si me subiera el sueldo, podría regalarle una botella a mi mujer, seguro que al pavo le encantaría.

–¡Jajaja…! No vayas a cambiar, Harry, ¡prométemelo! Dale un beso de mi parte.

–¿¡Al pavo!?

–¡Jajaja…!

Con las carcajadas finalizó la grabación. Thomas Wilmot estaba más que satisfecho. Con aquello en su poder no tendría dificultades para llegar al jefe de la mafia, Darren O’Neill. Incluso pensó que no necesitaría mentirle para obtener financiación, si no proponerle participar en el asunto como socio. Sus métodos serían perfectos si se necesitase convencer a alguien para colaborar y su organización sería la más adecuada para proteger el secreto del proyecto.

Capítulo 19

Harry Doyle estaba preparando la huida, pues pensaba que la grabación que había entregado sería utilizada en contra de su jefe. Esperaba a cobrar el resto de la traición para desaparecer. Pero la llamada de Thomas Wilmot no fue para completar el pago. Fue para obligarle a organizar una reunión con Darren O’Neill.

Se encontraron dos días después en Nueva York, en el Bryant Park, junto al monumento a Goethe.

–¡Hola, señor O’Neill! Soy Thomas Wilmot.

–Sé perfectamente quién es usted. Espero que me aclare por qué estoy aquí. Creo que es la primera vez en mi vida que acudo a una cita sin saber el motivo. Lo he hecho por confiar en un amigo, espero que merezca la pena.

–Para empezar y con ello busco ganarme su confianza, le diré que su amigo le ha traicionado –aseguró Wilmot.

–¡Creo que sabe con quién habla! Por su bien, espero que pueda sustentar esa atrevida afirmación –advirtió O’Neill.

–Tengo una grabación de usted y su amigo hablando sobre cómo hacerse con la fortuna del difunto Everett Bardim. El propio Doyle me la ha vendido –explicó Wilmot.

–¡Vaya! Es usted valiente… Hace mucho tiempo que nadie me amenaza.

–No es una amenaza, señor O’Neill. Quiero proponerle una sociedad muy lucrativa. Tome –dijo Wilmot ofreciéndole la memoria USB–. Es la grabación. No he hecho copias, pero no puedo asegurar que su amigo Doyle no las haya hecho.

–Tiene usted una manera curiosa de intentar ganarse mi favor. Me entrega lo que puede protegerle.

–No creo que necesite protección en cuanto lea esto –aclaró Wilmot entregándole el dossier redactado por Grewson.

–¿Qué contiene? –preguntó O’Neill con curiosidad.

–Un proyecto que necesita financiación. Es ilegal, pero muy lucrativo si tenemos éxito.

–¿Y si no?

–Perdone, señor O’Neill, me he expresado mal. Tendremos éxito. Alguien lo consiguió hace unos años. Es cuestión de tiempo que lo repitamos.

–Si alguien lo consiguió, se trate de lo que se trate ya está inventado, ¿no? –replicó el mafioso.

–No, señor O’Neill. Se perdió la información del resultado positivo. Sólo se trata de encontrarla de nuevo. Si lee el dossier lo entenderá, se lo aseguro.

–¿Y de cuánto dinero hablamos?

–Sé que han vaciado las cajas de seguridad del señor Bardim, así que tiene usted líquido de sobra. La posible ganancia es incontable –afirmó Wilmot.

–Eso es mucho decir. Veamos en que me quiere enredar.

El señor O’Neill leyó el dossier. Como le pasó a Wilmot al hacerlo, el interés fue creciente desde el primer párrafo. Y reaccionó igual al terminarlo.

–¿Esto es cierto?

–Sí, señor O’Neill. Está comprobado y se lo puedo demostrar antes de pedirle el dinero.

–No le daré ni un dólar. Si me demuestra que es posible hacerlo, ¡yo lo dirigiré!

Wilmot se había apropiado antes del proyecto de Grewson y ahora era Darren O’Neill quien se lo arrebataba a él. Se sintió desconcertado, pero comprendió que no tenía elección

Capítulo 20

Durante una semana las reuniones entre Darren O’Neill y Thomas Wilmot fueron constantes. Desde el principio quedó acordado que trabajarían en dos frentes. Un laboratorio en Sudáfrica que dirigiría el abogado Peter Warrak bajo la supervisión de Harry Doyle, al que el señor O’Neill perdonó la traición pero envió a Ciudad del Cabo como castigo. Allí se procesaría el producto principal, de cuya fórmula exacta ya se disponía.

Un segundo laboratorio se habilitaría en Nueva York, donde se trabajaría en dos campos. Uno, hacer el producto adictivo. El otro, buscar cómo diluirlo hasta hacerlo inocuo, cosa que como reflejaba la documentación de los archivadores era la parte más laboriosa de todas. Wilmot pensó que sería una dificultad encontrar la persona adecuada para dirigir el laboratorio, pero el señor O’Neill con sus métodos habituales lo consiguió en dos días. Coaccionó al doctor Forbell, de la Universidad de Columbia, para dirigir la parte del proyecto que se realizaría en la ciudad. En principio se pensó en montar un laboratorio clandestino en una nave abandonada del Lower East Side, pero llevar allí al personal adecuado levantaría demasiadas sospechas en el vecindario. Fue el propio doctor Forbell quien propuso hacerlo dentro del campus de la universidad. Una idea brillante, en opinión de todos. Allí pasarían desapercibidos trabajando en un falso proyecto de investigación.

Para ello contrataron cinco personas. Dos de ellas tendrían que trabajar con sustancias prohibidas, por lo que de nuevo intervinieron los métodos del señor O’Neill para convencerlos. Las otras tres se dedicarían a la inocente labor de mezclar todo tipo de sustancias con agua destilada en distintas proporciones hasta lograr encontrar la solución que se logró en el pasado. Una labor ingente que nadie sabía cuánto tiempo podría llevar.

A mediados de septiembre, el laboratorio de Sudáfrica ya estaba funcionando. Y a finales de mes, el que se habilitó en el campus comenzó la actividad. El proceso era muy lento. Se estimó que se tardaría al menos ocho meses en conseguir el producto definitivo para realizar las primeras pruebas. Pero fue una estimación demasiado optimista. La distancia entre los laboratorios resultó ser un problema añadido a la dificultad del proyecto. La mayoría de las muestras enviadas desde Nueva York llegaban a Ciudad del Cabo inservibles y había que repetirlas. Tras un año de trabajo se consiguió al fin poder hacer las primeras pruebas con ratones. Seis meses después, se pasó a experimentar el producto con monos. A punto de cumplirse dos años de trabajo, al fin, se pudo pasar a las pruebas de la tercera fase, las que en el pasado atormentaron al descubridor del producto hasta llevarlo al suicidio. Las que necesitaban cobayas humanas.

Capítulo 21

Massingir (Mozambique), Agosto de 2008

El padre Luis de Ponferrada, un jesuita español afincado en Mozambique desde hacía décadas, salió de la alcaldía de Massingir desolado. No conseguía que las autoridades diesen crédito a su estremecedor relato. Llevaba tres días intentándolo y le preocupaba estar tanto tiempo fuera de su misión, ubicada en una zona remota del Parque Nacional de Limpopo. Allí, y desde hacía varias semanas, estaban desapareciendo personas.

Ya en el pasado le sucedió lo mismo cuando se presentaba para denunciar la continua presencia de cazadores furtivos, que llegaban cruzando la frontera desde el colindante Parque Nacional Kruger en Sudáfrica. A pesar de llevar pruebas, fotografías y hasta una grabación de video, nunca le hicieron caso. Siempre le hablaron de la escasez de personal y de la dificultad de controlar la frontera en una zona selvática.

Pero esta vez era distinto. No se trataba de animales, se trataba de sus feligreses y de la población de las aldeas cercanas. Al menos ochenta personas habían desaparecido. Por lo que tomó la decisión de hacerse oír como fuese. Barajó diversas opciones, para finalmente decidir que lo más práctico sería acudir a la prensa a través de un conocido periodista de Maputo, famoso por sus reportajes de investigación.

El padre Luis llegó a Mozambique a principios de 1945. Desde entonces había vivido todo tipo de vicisitudes en el que era uno de los países más subdesarrollados del continente africano. La llegada de colonos portugueses tras el fin de la Segunda Guerra Mundial supuso una desgracia para la población nativa, que se vio apartada de cualquier posibilidad de superación o progreso. Más tarde, en 1964, fue testigo del comienzo de una guerra de guerrillas contra el régimen portugués. Vivió también con ilusión la obtención de la independencia en 1975, sin prever que ésta traería consigo una encarnizada guerra civil que duraría tres lustros e inundaría el país con más de dos millones de minas terrestres.

Durante todos esos años, el padre Luis se acostumbró a las más terribles desgracias, pero lo de aquel momento no podía comprenderlo. No tenía sentido. En un periodo tan prolongado de paz y durante un incipiente despegue económico del país, comenzó a desaparecer gente. Había comprobado que no era un fenómeno generalizado, sólo ocurría en la zona fronteriza con Sudáfrica donde fundó la Misión Ibérica hacía ya veinte años.

Intentó contactar con el periodista de Maputo por teléfono, pero le fue imposible. Ante su insistencia, desde la redacción del diario donde solía publicar, le facilitaron una dirección de correo electrónico. Redactó un detallado mensaje relatando todo acerca de las desapariciones y lo envió. Por supuesto, no se le ocurrió pensar en las consecuencias si llegaba a leerlo la persona equivocada.

Capítulo 22

Nueva York, septiembre de 2008

Cuando Darren O’Neill se enfadaba, nadie a su alrededor estaba seguro. Fue el mal temperamento lo que le hizo llegar a dominar todas las facciones de la mafia de Boston. Y se estaba enfadando. El hecho de que el proyecto en que tanto dinero había invertido se alargara demasiado en el tiempo sin dar resultados lo había impacientado desde hacía meses. El mensaje que recibió de Harry Doyle, que supervisaba el laboratorio de Sudáfrica, prendió la mecha:

“Algo muy extraño ha sucedido, nadie aquí lo entiende. Esta mañana se ha probado una muestra del mes pasado con éxito total, pero al repetirla ha fracasado. Se ha vuelto a intentar y de nuevo un fracaso. Se han probado todas las muestras elaboradas con el mismo envío y han fracasado todas. Me dicen que, por fuerza, la que ha funcionado era diferente, cuando debían ser todas iguales. Que se averigüe qué ha sucedido en el laboratorio de allí”.

“Por otra parte, puede que tengamos un problema en Mozambique. Un cura está intentando denunciar la desaparición de personas”.

Algo estalló en la cabeza del señor O’Neill. Su carácter visceral hizo que tomase decisiones en aquel mismo instante, sin valorar las consecuencias. Lo primero fue contestar al mensaje con un escueto:

“Matad al cura”

Después contactó con el doctor Forbell para pedirle explicaciones, pero no tenía ninguna. Le aseguró que era imposible que una muestra fuese diferente. Ordenó a varios de sus hombres entrar al laboratorio esa misma noche para buscar pruebas que explicasen lo sucedido. Lo registraron a fondo, más bien lo desmantelaron, sin obtener resultado alguno.

El enfado inicial del señor O’Neill se convirtió en ira. Sobre las cinco de la madrugada hizo que sus hombres llevasen ante su presencia a Thomas Wilmot y a Pieter Grewson. Fueron arrancados del sueño y llevados por la fuerza hasta la mansión que el jefe mafioso tenía cerca de Inwood, en el extremo norte de Manhattan. Allí los esperaba en el salón principal, con una automática de gran calibre en la mano. La escena fue dantesca. O’Neill consideraba responsable a Wilmot, ya que fue él quien le presentó el proyecto e hizo que se involucrara financiando los dos laboratorios, así que a él dirigió la única pregunta que hizo:

–¿Por qué ha funcionado una muestra y las demás no?

Wilmot, por supuesto, no sabía de qué le hablaba. Estaba completamente desorientado. Antes de que pudiese contestar y viendo que dudaba, el señor O’Neill disparó en la cabeza a Grewson, que cayó fulminado. Se acercó a Wilmot apuntándole y esperó unos segundos. Estaba paralizado por el terror. No pudo articular palabra. Tampoco le hubiera salvado hacerlo. Recibió el disparo en la cara. O’Neill, con una frialdad inhumana, dio una orden a sus hombres:

–Caballeros, recojan esa basura y tírenla al río.

Tercera Parte

Capítulo 23

Estados Unidos, abril de 2011

La brisa de la mañana trajo consigo un olor que Michel Lorrey reconoció al instante y le hizo entrar en tensión. «Joder, gasolina…». Se encontraba paseando por el bosque cerca del refugio, como solía hacer todos los días, buscando hongos. Desde la pequeña casa, situada entre varias montañas, hubiera podido ver llegar el vehículo desde el fondo del valle, donde se perdía la carretera. Un camino forestal serpenteaba hasta ascender al collado. Era la única vía de acceso, y por ello Lorrey había escogido aquel inhóspito lugar para retirarse. Le aseguraba tranquilidad y la posibilidad de anticiparse a la llegada de cualquier visitante indeseado. Se sintió estúpido por verse sorprendido en el bosque, pero se alegró de mantener la costumbre de ir siempre armado. Demasiados enemigos en el pasado como para no hacerlo. Se acercó todo lo que pudo sin salir de la arboleda hasta divisar un automóvil con una persona al volante que no podía distinguir. Se quedó pensando en sus opciones, hasta que el conductor bajó del coche. Lo reconoció. «¡Joder!». Dio un rodeo para poder acercarse por detrás. El hombre permanecía inmóvil, mirando hacia la casa, con las manos algo apartadas del cuerpo, en una actitud de “vengo solo, desarmado y me dejo ver”. Salió de entre los árboles y continuó acercándose levantando el arma. No pudo evitar hacer ruido, ya que fuera del bosque el piso era pedregoso. Sin duda el visitante le había oído, pero siguió sin moverse. Al llegar a tres metros de él, amartilló el revólver y se detuvo. La primera pregunta era evidente, cómo había llegado hasta allí, pero no se la hizo puesto que conocía la única respuesta posible, aunque le parecía inverosímil. Sólo una persona de absoluta confianza conocía su paradero.

–¿Qué diablos haces aquí, Roy?

Era Roy Gleeson, agente de Asuntos Internos, rata de alcantarilla para Lorrey. En el pasado tuvo que simular que eran amigos por conveniencia, pero siempre le había odiado profundamente.

–¡Hola, Lorrey! –saludó girándose–. Bonito lugar. ¿Dónde está la discoteca? –preguntó en tono jocoso–. Baja ese cañón, por favor. No te hace falta.

Que Gleeson supiese dónde estaba Lorrey suponía que podía saberlo también cualquiera de las innumerables personas que pagarían por encontrarlo. Comprendió que el retiro en aquel lugar había llegado a su fin, y quería saber por qué. Siguió apuntándole a la cabeza.

–Me está apeteciendo apretar el gatillo y dejar tus restos para goce de las alimañas, Roy. Última oportunidad. ¿Por qué estás aquí?

–¡Tranquilo hombre! Vengo para ayudarte.

–Tienes un minuto para explicarte. Luego subirás al coche y te irás por donde has venido, ¿está claro?

–Tengo un asunto entre manos, Lorrey. Mucho dinero. Y te interesa, ya que afecta a un amigo tuyo.

–Nunca me han interesado ni tus asuntos ni tu dinero, ¡lárgate de aquí! –ordenó amenazante.

–¡Vamos Lorrey! Sé razonable por una vez. Un amigo tuyo está en peligro. Podemos ayudarle.

Lorrey levantó el arma al cielo e hizo un disparo que resonó amplificado por las laderas cercanas. El gesto de Gleeson cambió de inmediato. Y más cuando Lorrey volvió a amartillar el revólver y se lo acercó a la cara.

–¡Largo de aquí! Si vuelves, te mataré…

Roy Gleeson no se atrevió a contestar. Lo conocía bien, y vio en la mirada de Lorrey que su vida corría peligro en aquel instante. Se arrepintió de haber llegado solo. Se movió muy despacio para entrar en el vehículo y marcharse.

Michel Lorrey maldijo para sus adentros. Sabía que sus dos años de tranquilidad habían terminado. Ex policía y ex investigador privado, se retiró a aquel lugar después de la muerte de su compañera sentimental en un accidente de tráfico. La pérdida de Julia le produjo tal pesadumbre que no pudo soportar la vida cotidiana en Nueva York. Únicamente aislándose y alejándose del mundo pudo sobrellevarla y no caer una vez más en el alcoholismo.

Y ahora los fantasmas del pasado regresaban.

Capítulo 24

Alan Rosberg tenía una curiosa costumbre, que en las noches era incomprensible. Cuando entraba en su apartamento en Nueva York no encendía la luz. Como siempre, atravesó el pequeño hall a oscuras para luego buscar a tientas el interruptor. Esto hizo que el sobresalto fuese mayor al ver un hombre sentado en el sofá del salón.

–¡Dios mío! –gritó asustado.

–¡Buenas noches, Alan!

–¡Michael! Casi me da un infarto.

Rosberg se preocupó de inmediato al ver la expresión de Michael Lorrey. Sabía que le visitaría, pero no cuándo ni con qué intención, aunque estaba preparado para lo peor. Había traicionado a su mejor amigo y estaba dispuesto a aceptar las consecuencias por muy funestas que fuesen.

–¡Siéntate, Alan! Me ha visitado una rata. ¿Por qué?

Rosberg se sentó y no pudo dejar de vigilar las manos de su amigo. Temía que en cualquier momento sacase un arma para acabar con él. Incluso eso lo hubiera comprendido y aceptado, pero la incertidumbre le estaba haciendo pasar unos segundos angustiosos.

–¿Has venido a matarme? –preguntó tembloroso.

–Soy yo, Alan, ¿qué te ocurre? –contestó Lorrey sorprendido por la pregunta.

–Es lo que merezco, Michael.

–¿Qué diablos te pasa, Alan? ¿Qué ha ocurrido?

–Gleeson me amenazó. He sido un egoísta, y te he hecho daño, lo siento. No merezco seguir vivo.

–¡Deja de decir tonterías! No me hagas enfadar aún más. ¿Cómo te amenazó la rata?

–Es largo de explicar, Michael.

–Tengo toda la noche, Alan.

–Hace años cometí un error. Pero fue por proteger a un amigo. ¿Te acuerdas de Rogers?

–Sí.

–Resolvió un buen caso. Detuvo a un traficante del West Side con cuatro kilos de cocaína y a dos de sus camellos. Una operación muy limpia y bien llevada. Hasta que la droga llegó al depósito. Faltaba un kilo. Hablé con él antes de hacer nada. Tenías que haberlo visto. Se derrumbó y se echó a llorar como un niño. Estaba a punto de jubilarse y su mujer había caído muy enferma. Por alguna razón el seguro médico no cubría los gastos de la operación que necesitaba. Sin ella, pasaría por un calvario. Sé que me equivoqué, el mayor error de mi vida –se lamentó Rosberg suspirando–… Lo encubrí.

–¡Alan! ¿Cómo pudiste?

–Me he arrepentido todos los días de mi vida desde entonces, Michael.

–Y Gleeson lo sabe, claro.

–Además de saberlo, tiene pruebas que me inculpan.

–¿Qué pruebas? –preguntó Lorrey.

–No sé cómo lo ha hecho, pero ha conseguido copias del informe original del decomiso y del recibo del depósito donde ya falta el kilo de cocaína. Y ambos llevan mi firma.

–Ya veo. Estás jodido, Alan.

–Sí, lo sé.

–¿Qué te dijo la rata?

–Que si no le decía dónde encontrarte me denunciaría. Y que no intentase nada contra él, porque los papeles los tiene un abogado con instrucciones de hacerlos públicos si le ocurriese algo –explicó Rosberg desalentado.

–¿Gleeson y un abogado? No me jodas, Alan. Esa rata no pagaría a un abogado jamás. Sabes que los odia. ¿Cómo pudiste creerle? ¡Cómo has cambiado! No lo entiendo…

–Me asusté, Michael. Lo siento de veras. Si esto sale a la luz perderé mi pensión, y con ello la casa de Florida. Sabes que ha sido el sueño de mi vida.

–Ya. La has cagado bien, Alan. ¿Por qué me buscaba Gleeson?

–No me lo dijo.

–¿Se lo preguntaste?

–Sí, Michael, le insistí mucho. Al principio me negué a decirle dónde estabas e intenté que me dijese para qué quería verte. Le dije que yo me comunicaría contigo. Pero no hubo manera de que accediera. Dijo que tenía que verte en persona.

–¿Sabes dónde vive ahora?

–Sí.

–Apúntamelo, Alan. Le devolveré la sorpresa.

Michael Lorrey se marchó pensando que Alan Rosberg efectivamente había cambiado. No era ya el enérgico teniente bajo cuyo mando aprendió toda la labor policial que no enseñan en la academia, ni era tampoco el efectivo capitán que le contrataba como colaborador durante su etapa de investigador privado. Un nuevo Rosberg que se deja engatusar por un charlatán, o que se abandona derrotado en un sofá esperando que su mejor amigo le dispare, sin oponer resistencia ni tratar de evitarlo. Una lástima. Supuso que después de toda una vida enfrentando los embates más duros en todos los frentes, el abandono por parte de su mujer acabó por minar su resistencia.

Rosberg le acababa de hablar del mayor error de su vida, pero él sabía que eso no era cierto. Sólo se trataba de un kilo de cocaína. El mayor error fue encubrir un asesinato del propio Lorrey. Le libró de la cárcel, asumiendo la muerte de un detenido en el caso que supuso la retirada de ambos[1]. Una deuda demasiado grande como para olvidarla.

Capítulo 25

Ya había oscurecido cuando Roy Gleeson llegó a su residencia. Vivía en las afueras, en una casa rodeada por un muro muy alto. Recordaba más bien a una fortaleza. En un mando a distancia tecleó un código para desactivar las alarmas externas, otro para abrir la verja exterior y otro para abrir la puerta del garaje. Una vez dentro, tecleó otro más para desactivar las alarmas internas. Al salir del coche recibió un impacto brutal.

Cuando recuperó el conocimiento se encontraba atado a una silla en el sótano, portando solamente la ropa interior. Creyó que le iba a estallar la cabeza por el agudo dolor que sentía. No podía ver con claridad, ya que estaba a oscuras. Incluso cuando los fluorescentes parpadearon para encenderse, le costó distinguir una borrosa figura que se acercaba a él. Intentó protestar, pero sólo pudo emitir un balbuceo al mismo tiempo que le vaciaban un cubo de agua helada en la cabeza. Tras unos segundos de fuerte shock comenzó a sentirse aliviado y pudo abrir de nuevo los ojos para distinguir a su captor.

–¡Hola Roy!

–¡Lorrey! ¿Cómo diablos has entrado aquí?

–Como tú, por la puerta.

–¡Mientes! Me gasté 80.000 dólares en el sistema de seguridad.

–No miento, Roy, no me hace falta. Te lo instaló el mago. No te imaginas lo que te puede llegar a contar ese desgraciado si le consigues unas dosis… Y te cobró menos de 75.000.

–¡Pero yo cambié las claves! –exclamó Gleeson.

–¡Qué inocente eres! El mago se entera al instante.

–¡Lorrey! ¿Qué estás haciendo? ¡Suéltame ahora mismo!

–No, Roy. Quiero que me confirmes que estás lúcido y comprendes lo que te digo, es muy importante si quieres seguir con vida.

–¡Vamos, no bromees, Lorrey! Esto no es necesario.

–Cuanto antes aceptes tu situación, mejor te irá, Roy. Depende de ti que salgas con vida de esto –advirtió Lorrey con un tono intimidante.

–Está bien.

–Para empezar te diré, por si no te has dado cuenta, que llevas una corbata cherokee. Así la llamabais, ¿no?

–¡Estás loco, Lorrey!

–Puede ser. Resulta irónico que tú me enseñaras a hacerla.

La corbata cherokee era un lazo alrededor del cuello que se tensaba con los movimientos del apresado. Si intentase liberarse se ahorcaría a sí mismo. Gleeson lo sabía perfectamente. Era una de las múltiples formas de tortura que aprendió durante su etapa de colaborador de la CIA, con la que participó en múltiples interrogatorios ilegales.

–De verdad, Lorrey. Esto no es necesario. ¡Suéltame y hablemos con tranquilidad!

–No Roy, hoy no. Escucha con atención, porque sólo te lo diré una vez. Estás en una situación muy injusta, porque ni siquiera decir la verdad te salvará. Sólo si yo me creo tus respuestas estarás a salvo. Así que necesitas que te crea. ¿Lo comprendes?

Gleeson comprendió por la mirada de Lorrey la verdadera gravedad de la situación. Lo conocía de sobra.

–Sí –contestó resignado.

–Bien. Rosberg te dijo dónde encontrarme porque le amenazaste con hacer públicos unos documentos que le inculpan. Le dijiste que los tiene tu abogado, pero yo sé que es mentira. Tú no has pagado a un abogado en tu vida, así que… ¿dónde están?

–Lorrey, entiéndelo, esto es muy complicado. Yo no…

Un movimiento de Lorrey hizo que el nudo de la corbata se tensase cortando la respiración de Gleeson y lo mantuvo así por varios segundos.

–Así no funciona. Quiero respuestas claras –exigió al mismo tiempo que destensaba la corbata.

El terror se había apoderado ahora de Gleeson.

–¡Está bien!… No vuelvas a hacerlo, por favor.

–Depende de ti. Los papeles, Roy.

–En mi cabaña… Parque French Creek –contestó Gleeson resignado.

–¿Dónde está eso?

–A unas veinte millas al norte.

–¿Cómo llego allí?

–Por la interestatal 22. Es la salida ocho o nueve, no estoy seguro, pero hay un gran cartel que lo indica. Lorrey, necesito ir al baño.

–Eso no va a suceder, y lo sabes. ¿Y las llaves de la cabaña?

–No las tengo aquí. Siempre las dejo en recepción y las recojo al llegar. Pero no hay problema, alguna vez va un amigo. Yo telefoneo para que se las den –explicó Gleeson.

–Bien, eso harás –decidió Lorrey mientras sacaba el móvil–. Si intentas algo estás perdido, lo sabes ¿verdad?

–No voy a intentar una mierda, Lorrey. Tú ganas. ¿Cuándo les digo que vas a ir?

–Ahora son las ocho y media, lo que tarde en llegar allí –dijo Lorrey, pero tras pensarlo unos segundos se corrigió–. Más cuarenta minutos.

Capítulo 26

Lorrey llegó al Parque French Creek sin dificultad. Era un lugar hermoso, ubicado en un bosque de árboles centenarios junto a un pequeño río. Un conjunto residencial de viviendas unifamiliares construidas a modo de cabañas de pesca, pero con todos los lujos posibles. Y alejadas una de otra lo suficiente para tener intimidad, pero a su vez dispuestas de tal modo que la recepción se encontrase cercana a todas ellas. Allí pidió la llave de la cabaña de Gleeson. Le pidieron una identificación y contestó que la tenía en la maleta, que tras deshacerla regresaría con ella y preguntó si no era demasiado tarde para poder cenar algo en la cafetería.

Ya en la cabaña se movió con rapidez. Encontró la caja fuerte en el dormitorio principal y la abrió sin dificultad siguiendo las instrucciones de Gleeson. Tomó un portafolio etiquetado con el nombre de Rosberg. Ojeó varios más, comprobando que la extorsión era en realidad el modo de vida del presunto agente impoluto de Asuntos Internos. Por un momento le asaltó una duda, ¿tendría Gleeson copias de todo aquello en otro lugar? Decidió que no. Si no contaba con un abogado era porque se sentía seguro guardando él los documentos, así que no se habría preocupado de cubrirse las espaldas. Abrió una bolsa de deportes que para su sorpresa estaba llena de fajos de billetes de cien. A primera vista habría sobre 200.000 dólares. Y más sorprendente aún, en una pequeña bolsa de fieltro encontró unos treinta diamantes de buen tamaño sin pulir. Desconocía su valor, pero estaba seguro de que aquello no se conseguía mediante extorsión. Vació el resto del contenido de la caja sobre la cama y regresó al coche para dejar los documentos de Rosberg, el dinero y los diamantes. Del maletero sacó dos pesados bultos y regresó con ellos al interior de la cabaña.

Veinte minutos después llegó a la recepción con gesto apurado. Dijo que no encontraba la cartera, que se la habría dejado en la gasolinera donde repostó, y que volvería en dos horas.

Regresó a casa de Gleeson. Del maletero sacó otros dos pesados bultos que llevó hasta el salón. Quince minutos después bajó al sótano. El prisionero seguía allí, inmóvil y con el rostro desencajado.

–¡Hola, Roy!

–¡Lorrey, por favor! Tengo que ir al baño.

–Serán menos de cinco minutos, si te sigues portando bien. Los diamantes, Roy.

–¡Mierda! Lorrey, es algo demasiado grande para ti, no te conviene meterte en eso.

–Yo decidiré lo que me conviene, Roy. No tenemos mucho tiempo y mi paciencia se agota. ¿De dónde diablos has sacado esas piedras?

–No entiendes que no puedo decírtelo…

Lorrey tensó el nudo cortando de nuevo la respiración de Gleeson, y lo mantuvo así por medio minuto. Cuando vio que la mirada del prisionero pasó de resistencia a implorar piedad, aflojó la tensión, pero manteniéndola al límite.

–Sabes que no bromeo, Roy.

–Está bien… Los robé… –confesó entre jadeos.

–¿Dónde?

–En Boston…

–¿Diamantes sin pulir en Boston? Estoy dejando de creerte, Roy, y eso son malas noticias para ti.

–¡Es la verdad! Se los robé a un correo del jamaicano.

–¿¡Le has robado al Loco Fredy!? ¡Qué osadía! Eres más imbécil de lo que pensaba –dijo Lorrey a la vez que destensaba el nudo y sacaba una jeringuilla de uno de sus bolsillos.

–¿Qué diablos es eso? –preguntó Gleeson sorprendido.

–Tú sabes lo que es, ya lo has utilizado antes y has visto como actúa.

–¡Lorrey, no!… ¡Por favor!… He colaborado en todo. ¡No lo hagas! –gritó el prisionero aterrado.

Lorrey se refería a una droga que Gleeson presumía de haber utilizado con varios desgraciados. Hacía tal daño en el cerebro que llevaba sin remedio a la esquizofrenia.

–Mira el lado positivo, Roy. Ya no necesitarás ir al baño porque te dará igual hacértelo encima –comentó Lorrey acercando la jeringuilla al cuello.

–¡No, no! –gritó con más fuerza–. ¡No lo hagas! ¡Tengo algo que debes saber! Un amigo tuyo está en peligro, ¡yo puedo salvarlo!

Lorrey hizo una breve pausa escrutando la mirada de Gleeson. No le costó mucho decidir.

–¡Es un farol! –afirmó Lorrey convencido, al tiempo que hundía la aguja y le inyectaba la droga.

Gleeson sólo pudo balbucear algo antes de perder el conocimiento. Lorrey se quedó pensativo porque le pareció entender “se trata de Martin”, pero no le dio importancia; un sujeto como aquél inventaría cualquier idiotez posible en tal situación.

Diez minutos después abandonó la casa. Se marchó con el coche de Gleeson, los papeles de Rosberg, el dinero, los diamantes y el propio Gleeson inconsciente bajo una manta en el asiento trasero. Condujo tranquilo y relajado, hacia el único lugar donde le pareció adecuado abandonar al desgraciado, un vertedero. Sólo le había inyectado un potente narcótico que lo mantendría dormido unas treinta horas. Se merecía la droga de la esquizofrenia, pero era muy difícil de conseguir. También pensó que se merecía la muerte, y se preguntó si estaba cometiendo un error.

Justo después de arrojarlo por un terraplén, pudo escuchar en la lejanía una explosión. La casa de Gleeson era ya historia. Y aunque no pudo escuchar la otra, sabía que una segunda habría tenido lugar al mismo tiempo en la cabaña. En ambas había preparado bombas incendiarias con materiales domésticos que compró antes de ir a French Creek. Y las había sincronizado. Gleeson le enseñó a hacerlo. Así que pensó que algo bueno tenía haberlo conocido y algo mejor dejarlo con vida. Se despertaría con la mayor migraña de su vida, semidesnudo en un vertedero, sin casa, sin cabaña, sin coche, sin dinero, sin diamantes…

Mientras se alejaba del lugar, se encontró a sí mismo sonriendo, algo muy extraño en Lorrey.

Capítulo 27

Sobre las cuatro de la madrugada Michael Lorrey llegó al apartamento de Rosberg.

–¡Hola, Alan!

–¿Sabes qué hora es, Michael?

–La adecuada. Prepara café, la noche se ha acabado para ti.

–¿Qué ocurre?

–Te marchas, Alan.

–¿A dónde? –preguntó Rosberg sorprendido.

–A Miami. Ahora mismo.

–¡Pero Michael…!

–No estás en posición de discutir, Alan. Las cosas se van a poner muy feas por aquí. –Lorrey le entregó la bolsa del dinero–. Hay 230.000 dólares ahí. Cuando llegues comprarás un barco, no demasiado grande, pero bien equipado. Al contado y sin papeles. ¿Te acuerdas de Woody? Él te lo conseguirá.

–No entiendo nada, Michael. ¿De dónde ha salido esto?

–De Gleeson, por supuesto.

–Pero lo intentará recuperar –Hizo una pausa preocupado–…, si es que está vivo.

–Lo tiré a la basura. Tardará más de un día en despertar. Toma esto también –añadió Lorrey entregándole la bolsa de los diamantes–. Gleeson se los robó al Loco Fredy. Dentro de tres días se los llevarás a un perista de la pequeña Habana. Le pedirás 150.000 dólares por ellos.

–¡Michael! El Loco Fredy… ¡Me matará!

–Por eso necesitas el barco, Alan. Le dirás al perista que la oferta es por un pago inmediato dado que valen muchísimo más y que vuelas ese mismo día a Canadá. Te pagará, sin duda.

–Pero Michael, el Loco Fredy estará buscando sus diamantes y tendrá sobre aviso a todos los peristas del país. ¡Seguro que le informan cuanto aparezcan!

–Es lo que pretendo, Alan. Pero Gleeson hará lo mismo. El Loco sabrá que él busca los diamantes, pero no sabrá quién eres tú.

–Sí, ya veo, tiene sentido. Así el Loco Fredy irá a por Gleeson, claro. ¿Y me marcho a Canadá? –preguntó Rosberg.

–No. Te marcharás en el barco a Puerto Limón, en Costa Rica. Un amigo te esperará allí.

–¿Es de fiar?

–¡Por supuesto! Te acogerá en su casa el tiempo que haga falta. Allí estarás seguro y no te faltará de nada. Eso sí, respeta a sus mujeres. Es muy celoso.

–¡Mujeres! –exclamó Rosberg sorprendido–. ¿Cuántas tiene?

–La última vez que le vi, tenía cinco.

–¿Es musulmán?

–No, es inteligente. ¡Haz el equipaje! –ordenó Lorrey.

–Está bien. ¿Y qué hago con tu dinero?

–No es mío, Alan. Ahora es tuyo. Haz con él lo que quieras, excepto meterlo en un banco. Y no utilices tus tarjetas de crédito.

Rosberg se sorprendió tanto que no supo reaccionar. Quería darle las gracias, pero no alcanzaba a elegir las palabras. Pensó que de todas maneras daba igual, Lorrey no era el tipo de persona que esperase un agradecimiento.

–¿A qué hora es el vuelo, Michael?

–Vas en coche.

–¿Hasta Miami? No creo que mi coche aguante.

–Te llevas el de Gleeson y lo abandonas en la pequeña Habana con las llaves puestas. No lleves el móvil. Compra uno prepago al llegar y me envías el nuevo número por e-mail usando nuestro último código.

–¿Y qué vas a hacer tú, Michael?

–Arreglar todo esto, espero.

–Michael, no quiero que te pongas en peligro por mi culpa.

–Tú nos has puesto en peligro, Alan. Pero no te preocupes, la torpeza de Gleeson lo solucionará. Hará que el Loco Fredy le encuentre y ahí acabará todo.

–¡Pero le hablará de nosotros! –exclamó Rosberg asustado.

–No tendrá tiempo, Alan. Lo primero que hace el Loco con los desgraciados que se cruzan en su camino es inyectarles una toxina en el cuello que paraliza las cuerdas vocales. No quiere oírles hablar ni por supuesto gritar. Sólo le interesa la venganza, verles sufrir mientras les va cortando partes no vitales, para acabar arrancándoles el corazón con sus propias manos. Tiene algo que ver con el Vudú.

Capítulo 28

Cuatro días más tarde Roy Gleeson aterrizó en Miami al atardecer. Como supuso Lorrey, había contactado con todos los peristas ofreciéndoles una recompensa por cualquier información sobre los diamantes. El de la pequeña Habana le avisó cuando un hombre llegó con ellos. Gleeson le ofreció un extra si lo hacía seguir. Así que contaba con la dirección de Alan Rosberg en Miami para comenzar la ansiada venganza.

Pasadas las diez de la noche llegó al lugar. Era una típica casa de verano, en un tranquilo barrio poblado principalmente por jubilados atraídos por el suave clima de Florida. Amparado en la oscuridad, no le costó mucho forzar la cerradura de la verja exterior, y poco más la de la entrada trasera. Por ella accedió a la cocina. Al girarse para volver a cerrar la puerta recibió el impacto.

Cuando recuperó el conocimiento, a parte del intenso dolor en la cabeza, lo que más le asqueó fue la sensación de “dejá vu” por encontrarse atado a una silla y ver enfrente a Michael Lorrey.

–¡Hola, Roy!

–¡Mierda! –gritó angustiado.

–Eres patético, Roy, más predecible que un niño. Muy mal asunto para ti, porque puedes suponer quién más sabe que puede encontrarte aquí.

–¡No sé de qué diablos hablas, Lorrey!

–El Loco Fredy, Roy. No creo que tarde en llegar.

–¿Le has avisado? ¡Eres un cerdo! ¡Me matará!

–Patético e imbécil. Yo no le he avisado. El Loco habrá pagado diez veces más que tú por la información al perista. Como espero que comprendas, no quiero estar aquí cuando llegue. Así que me voy a despedir, y creo que esta vez es para siempre –aclaró Lorrey sacando una jeringa del bolsillo.

–¡No, Lorrey! ¡Por Dios, no lo hagas! –imploró Gleeson.

–No tengo opción, Roy. Lo siento, tengo que protegerme –dijo acercando la aguja al cuello.

–¡Lorrey! ¡Tu amigo Martin! ¡Está en peligro! Si me dejas ir, te lo cuento todo.

Por muy desesperado que estuviese Gleeson, era demasiado estúpido hasta para él recurrir dos veces a la misma treta para intentar salvarse, pensó Lorrey. Y en la casa de la montaña también lo había mencionado.

–Te doy un minuto para convencerme, Roy.

–Están desapareciendo antiguos compañeros de trabajo de Martin. La policía todavía no los ha relacionado, pero yo sí.

–¿Cómo lo sabes? –preguntó Lorrey.

–Estaba en Desaparecidos por otro asunto y vi el listado de los últimos. Me llamó la atención que hubiera dos doctores. Me pareció tan extraño que lo investigué. Cuando lo estaba haciendo, desapareció un tercero. No me costó demasiado encontrar una conexión. Los tres trabajaron junto a tu amigo Martin y otras dos personas durante casi dos años en un proyecto en la universidad de Columbia, hasta que el laboratorio sufrió un robo. Había algo sucio por medio –explicó Gleeson.

–¿Martin y algo sucio? ¿No esperarás que me trague esa mierda, verdad Roy?

–Él no sabía nada del verdadero asunto, casi ninguno lo sabía. Pero ahora alguien los hace desaparecer.

–¿Quién los hace desaparecer? –preguntó Lorrey escéptico.

–No estoy seguro, pero es alguien con mucho poder.

–No me gustan las vaguedades, Roy, dame algo que pueda confirmar o no te servirá de nada.

–Han desaparecido los doctores Dogson, Hill y Forbell, puedes comprobarlo. Si quieres, llamamos ahora mismo.

El ruido de una furgoneta frenando frente a la casa los interrumpió. Lorrey estaba creyendo la historia, pero ante la posibilidad de que el Loco llegase antes de lo que había previsto no tuvo ninguna duda. Hundió la aguja y vació la jeringa en el cuello de Gleeson. Aterrado ante la evidencia de lo inevitable, éste no pudo articular palabra alguna.

Lorrey salió por la puerta trasera y saltó al jardín de la casa contigua. Desde allí, agazapado en la oscuridad, pudo distinguir saliendo de la furgoneta el perfil de la persona más peligrosa que había conocido en la vida, el Loco Fredy.

Capítulo 29

De regreso en Nueva York, Michel Lorrey fue a visitar a su antiguo compañero en la policía, Anderson. Ahora era teniente y casi todo el mundo daba por hecho que sería el próximo capitán de la comisaría quinta. Entró sin llamar en el despacho.

–¡Hola, sabueso!

–¡Vaya, vaya…! ¿Pero qué tenemos aquí? –preguntó Anderson sorprendido–. ¡Michael Lorrey vivito y coleando! ¡Lo veo y no lo creo!

–Tengo que pedirte un favor.

–¡Tan sociable como siempre!… ¿Te suenan de algo las expresiones “qué tal estás”, “cómo te ha ido” o “me alegro de verte”? ¡Han pasado más de dos años, Michael!

–Estás bien y te ha ido mejor, la palabra Teniente en la puerta no miente.

–¡No creas, Michael! Esto es como un dolor de muelas a diario. ¡Te veo bien!

–¡Será por tus gafas nuevas! –exclamó Lorrey con sorna.

–No, lo digo en serio. Rosberg siempre me ha dicho que estabas bien, aunque me costaba creerlo. Pero oír la palabra “favor” saliendo de tu boca siempre me ha preocupado.

–Quiero colaborar en un caso.

–¿Tanto te aburres, Michael?

–Es en serio, sabueso. Afecta a un amigo mío y quiero ayudarle –dijo Lorrey con gesto serio.

–¿Qué caso?

–Todavía no está abierto.

–¡Caramba! ¿Quieres que abramos un nuevo caso para ti? Michael, explícate, por favor –pidió Anderson.

–Están desapareciendo compañeros de un antiguo trabajo de mi amigo. Creo que está en peligro. No tengo nada más, pero la fuente es de fiar.

–¿Y cuál es esa fuente?

–Gleeson –contestó Lorrey.

–¿Tienes tratos con Gleeson? Eso sí que es una novedad.

–Él contactó conmigo, por eso he tenido que dejar mi casa y por eso estoy aquí. Pero no volverá a molestar, ni a mí ni a nadie.

–¿Por qué? –preguntó Anderson extrañado.

–Le robó al Loco Fredy y éste le ha encontrado.

–¡Dios!… ¿Está muerto?

–Es el Loco Fredy, sabueso, ya sabes lo que eso significa. Cuando te mira te tiemblan hasta las ideas, y si te metes con él, estás acabado.

–¿Y el Loco está implicado en el asunto? Porque si lo está sabes que debemos avisar al FBI.

–No, no tiene nada que ver. Gleeson se ha hecho matar por codicioso. Si quieres puedes contárselo al FBI pero sabes que jamás encontrarán el cadáver. ¡Olvídate de los dos y ayúdame en esto!

Anderson, sabueso para Lorrey, le haría el favor como lo hizo tantas otras veces en el pasado cuando eran compañeros en el cuerpo.

–Está bien, Michael. Si tu historia se puede comprobar te asignaré un agente para que trabajéis juntos. No pongas esa cara porque no es negociable. No puedo dejarte solo en un caso y lo sabes –advirtió Anderson.

–Ya lo he comprobado. Tres doctores han desaparecido en menos de dos semanas. Creo que mi amigo, el doctor Martin Green, y otros dos están en peligro. Los seis trabajaron juntos en el mismo proyecto, un laboratorio que funcionó durante dos años hasta que sufrió un robo. Necesitarán protección.

–Eso no va a ser fácil, Michael. Estamos hasta el cuello, como siempre.

–¡Vamos, sabueso! Te las podrás arreglar.

–De momento sería un caso para Desaparecidos. No les hará gracia que nos metamos en su terreno –explicó Anderson.

–¡Pues no les avises! Puedo olerlo, aquí hay algo muy gordo.

Anderson había aprendido con los años a confiar en el instinto de su antiguo compañero, que casi nunca fallaba. Así que decidió apoyarlo sin reservas. Hizo llegar al despacho al agente Stevens. Trabajarían juntos. Lorrey le informó de lo que sabía, sin confiar demasiado en él, pues le pareció demasiado joven, y nunca había tenido buenas experiencias con agentes novatos. Le pidió que se encargase de interrogar a la única mujer del grupo, la doctora Sara Hubbard, mientras él iría a visitar a su amigo, el doctor Martin Green.

Una hora después el agente Stevens le telefoneó. La doctora Hubbard había desaparecido, pero al parecer, de forma voluntaria. El pasado lunes le había entregado la llave del apartamento a una vecina. Le pidió que cuidase de sus plantas mientras ella visitaba a una tía enferma en Chicago. Se marchó sin equipaje. Tal tía no existía.

Capítulo 30

El timbre de la puerta sorprendió al doctor Martin Green cuando se disponía a salir del apartamento. No esperaba a nadie, por lo que la sorpresa al abrir fue mayúscula.

–¡Hola, Martin!

–¡Lorrey! ¿Qué haces tú aquí?

–Yo también me alegro de verte –contestó irónico–. Tenemos que hablar. ¿Puedo pasar?

–¿No sabes usar el teléfono? –preguntó Green.

–Me gusta ver la cara de los que intentan mentirme, pero tú no eres así, ¿verdad, Martin?

–¿Mentirte? ¿A qué viene eso? No nos vemos en más de un año y ¿así me tratas? –protestó Green.

–Dos años –corrigió Lorrey–. Es importante, Martin.

–Pasa y no te sientes, Michael, no tengo mucho tiempo.

–¿Sabes dónde está Sara?

–¿Qué Sara? –contestó Green sorprendido.

–¡Sí que empezamos bien! Sara, tu Sara, la que te meneaba la cosita cuando tu Master Card se portaba bien.

–Sigues siendo el mismo asqueroso, Michael.

–¡Gracias! Sara, tu colega de laboratorio, ¿mejor así?

–No sé qué haces aquí. Yo tengo una vida nueva, lejos de todo aquello.

–Pero tienes un pasado, Martin.

–Tú lo has dicho, ¡pasado! –afirmó Green rotundo.

–Pensar en el pasado como algo muerto es un gran error, Martin. Digamos mejor que está dormido. Pues parte del tuyo se ha despertado y de la peor manera posible… ¿Dónde está Sara?

–No lo sé. –Le miró extrañado–. ¿Qué es lo que se ha despertado?

Lorrey le miró fijamente, escudriñando sus facciones. No vio signo alguno que le hiciera dudar.

–Bien, no sabes dónde está. ¿Cuándo es la última vez que lo has sabido?

–¡Qué sé yo! ¿A qué viene todo esto? Si no me dices por qué estás aquí, se acabó la conversación, Michael.

Lorrey pensó que sería mejor ponerle al día, ya que no tenía nada con qué presionarle.

–Está bien. Seis alquimistas trabajasteis juntos en un laboratorio hará cinco años, ¿correcto?

–Si lo sabes, para qué me lo preguntas. Alquimistas… ¡Eres patético! –le reprochó Green.

–Se ha denunciado la desaparición de tres de ellos y tu amiga Sara no aparece. ¿Te interesa ahora?

–¿De qué estás hablando? –preguntó Green con un violento cambio en la expresión.

Lorrey sacó una nota de la chaqueta y desdoblándola con desgana comenzó a leer.

–La señora Dogson denunció la desaparición de su marido hará tres semanas. Unos días después, fue la señora Hill la que lo hizo. Y la semana pasada el rector de la Universidad de Columbia se presentó en comisaría; el doctor Forbell no había ido a trabajar en dos días, sin previo aviso, cosa que no había sucedido nunca antes. El lunes pasado tu amiga Sara le dio las llaves del apartamento a una vecina y se marchó sin maletas, sin duda, asustada por las desapariciones. Así que del grupo de seis, cuatro han desaparecido. Ahora que veo que he despertado tu interés, ¿por qué no me ofreces un trago, nos sentamos con calma y te olvidas de lo que sea que tuvieras que hacer en las próximas horas?

Martin Green se quedó petrificado. Casi como un autómata se dirigió al teléfono para anular un compromiso, llegó al mueble bar y preparó dos copas de whisky que llevó hasta la mesa del salón, donde invitó a Lorrey a sentarse. Seguía sin reaccionar.

–¿Y bién? –insistió Lorrey.

–¿Qué? –contestó Green confuso.

–Sara.

–No sé dónde está –respondió desolado.

–Ya, pero ¿cuándo lo has sabido por última vez, Martin?

–No sé –dijo pensativo–. Hará un mes.

–¿Y desde entonces? ¿Algún contacto, llamada, mensaje?

–No, nada. Hablé con ella por teléfono sobre una cena que pensaba organizar con mis amigos de Jersey. No le interesó –dijo apesadumbrado.

–Ya veo. ¿Y después de eso?

–Nada, ya te lo he dicho. ¿Por qué dudas de mí?

–Porque es muy importante, Martin, y me cuesta creer que no haya intentado contactar contigo antes de desaparecer. Puede que te dejara algún mensaje que no hayas leído.

–Lo dudo. Atiendo mis contactos todos los días. ¿Qué es lo que está pasando? –preguntó Green preocupado.

–No lo sabemos. Háblame del laboratorio.

–Está bien. ¿Qué quieres saber?

–Para empezar, qué hacíais allí.

–¡Dios mío, Sara!… –Green emitió un profundo suspiro.

–¡Vamos, hombre! Ella no ha desaparecido, ha huido. Ha sido muy inteligente. Seguro que está bien, sabe cuidarse sola. El laboratorio, Martin.

–Lo montó el doctor Forbell. Él nos contrató. Remodelaron unos antiguos vestuarios del campus cerca de la cancha de baloncesto. Construyeron un laboratorio fenomenal.

–¿Cuándo?

–En septiembre de 2006. Desde el principio estuvo claro que aquello era muy raro.

–¿Por qué?

–Por todo. No había nada normal.

–Dame ejemplos.

–Para empezar, el trabajo en sí. Mezclar agua destilada con todo tipo de sustancias… Un niño podría hacerlo.

–Martin, esto es muy importante. Dame la información clara y precisa. No me hables de niños haciendo algo que yo no sabría hacer.

–Vale. Era un trabajo para aficionados o estudiantes como mucho. ¿Por qué contratar doctores para eso? ¿Por qué pagar unos sueldos extraordinarios? ¿Por qué construir un laboratorio nuevo?

–¡Quiero respuestas, Martin, no preguntas! –protestó Lorrey.

–Pues busca al responsable. Los demás no lo comprendíamos. Pero el dinero nos venía bien a todos, eso seguro.

–Está bien. ¿Qué más?

–Recuerdo un percance que no entendió nadie. En recepción había expuesta una caja de muestras para que los clientes vieran cómo entregábamos los pedidos. El doctor Forbell se enfadó mucho y montó un escándalo desproporcionado porque estaban vacías y ordenó rellenarlas con agua para dar buena imagen.

–Me parece lógico, Martin.

–¡Pero no había clientes! Ni uno, nunca, en dos años. Y difícilmente podría haberlos, porque el laboratorio no se anunciaba por ningún medio. Ni siquiera tenía un rótulo en el exterior.

–¿Y quién encargaba el trabajo? –preguntó Lorrey sorprendido.

–Nunca nos lo dijeron. Es más, nos mintieron. Forbell siempre sostuvo que era un proyecto de la universidad. Nadie lo creía, pero los sueldos llegaban puntuales y no le dimos importancia.

–¿Crees que era mentira?

–Por supuesto, yo lo averigüé. Las muestras se las llevaba un servicio de mensajería. Una noche coincidí con uno de los mensajeros. Le invité a unos tragos y me contó que las muestras iban a Sudáfrica, ¡no cabe pensar en mayor estupidez! –exclamó Green.

–¿Por qué ha de ser estúpido?

–¡Vamos a ver, Michael! –dijo Green un tanto irritado–. Hacer unas mezclas aquí y someterlas a un viaje que las desestabilizaba. ¿Por qué no hacerlo allí? Era un trabajo para aficionados, no para montar un laboratorio profesional a casi 8.000 millas de distancia del destino de las muestras –concluyó enfadado.

–Ya veo. ¿Algo más?

–Mucho más. Por ejemplo, el recepcionista. Allí estaba para recibir a nadie. Nunca hubo clientes ni visitas. Jamás le vi hacer una llamada telefónica. Se pasaba día y noche jugando con el ordenador. Y lo más extraño, iba armado, pero lo ocultaba. Un día le vi quitarse la chaqueta cuando entraba al baño. Llevaba una funda bajo el brazo.

–¿Estás seguro de eso? –preguntó Lorrey.

–Por supuesto que sí. Una automática de gran calibre –afirmó Green con rotundidad.

–¡No me dirás ahora que entiendes de armas!

–Nunca me han interesado, pero a mi padre sí. Junto a él aprendí a distinguirlas cuando le acompañaba al campo de tiro. También aprendí a odiarlas. Un recepcionista armado, ¿no te parecerá normal, no? –preguntó Green un tanto exaltado.

–Quizás para proteger los resultados de la investigación.

–¡Pero allí no se investigaba nada! Y tampoco había nada secreto, lo que hacía más extraña la actitud del doctor Forbell.

–¿Qué tenía de extraña? –preguntó Lorrey.

–Siempre estaba inquieto y nervioso, preocupado por detalles nimios. Y estaba obsesionado por la seguridad. Cambió las alarmas y el sistema de seguridad varias veces, pero allí no había nada de valor.

–Algo valdrían los materiales de vuestro trabajo.

–Poca cosa, Michael, y por la noche sólo quedaban restos. Todos los materiales llegaban por la mañana y se procesaban en el día. Y las muestras salían a la tarde. Así que no tenía sentido blindar el lugar por la noche. Además Forbell nos preguntaba por separado a menudo, con mucho misterio y siempre con la misma obsesión, si habíamos visto a alguien husmeando por allí. ¡Husmear, por Dios! ¡Todo el campus sabía lo que hacíamos allí! –exclamó Green de nuevo enfadado–. Daba la impresión de creerse el protagonista de una novela de espías, siempre desconfiando de todo el mundo.

–Pero a pesar del sistema de seguridad tengo entendido que hubo un robo –comentó Lorrey.

–Sí. A principios de septiembre del 2008. Eso también fue muy extraño. Y más extraña aún fue la conclusión de la policía.

–¿Por qué?

–Dijeron que habían sido estudiantes borrachos celebrando algo. ¡Ridículo! Quien fuese supo desconectar las alarmas y pasar horas registrando el lugar sin llamar la atención de los guardas del campus. Dime tú si un grupo de estudiantes borrachos puede hacer algo así, Michael.

–Imposible, claro.

–La cuestión es que se cerró el laboratorio. Todos despedidos sin ninguna explicación. Nos dieron una generosa gratificación y adiós. Por mucho que insistimos, Forbell se cerró en banda y nos aconsejó que nos olvidáramos del tema –finalizó Green con pesar.

El instinto policial de Lorrey se despertó. Fue como una alarma interna. Como un depredador que intuye el olor de una posible presa en la distancia. Algo muy sutil en la expresión de Martin no encajaba con el relato. Le consideraba incapaz de mentirle, lo conocía demasiado bien. Dedujo que era la mirada; no era tan sincera como de costumbre. Pero al no ver algo más concreto pensó que se debía a la preocupación por Sara. Sabía que nunca había dejado de quererla, pese a su separación.

–Está bien, Martin. Te vamos a poner vigilancia.

–¿Lo crees necesario? –preguntó Green.

–Si por mí fuera te detendría para protegerte. Estás en peligro, es evidente, y quiero que seas consciente de ello. No irás solo a ninguna parte. Es más, te pediría que te quedes en casa o que te marches de la ciudad.

–¿A dónde?

–Lo ves, no te tomas en serio la situación. ¡A cualquier parte! Te protegeremos allá donde vayas y pronto solucionaremos esto –aseguró Lorrey.

–No puedo irme. Ahora no –dijo Green apesadumbrado–. Pero sí puedo trabajar desde aquí. Sólo tendría que salir un día a la semana.

–¡Perfecto! Te han asignado dos agentes. Son buenos. No te molestarán demasiado.

–No hay problema. Michael, por favor, si puedes cuéntame lo que pasa –rogó Green.

–No sé más de lo que te he dicho, Martin, pero no te preocupes, te informaré de cuanto averigüemos. Tengo que ir a interrogar al sexto del grupo, el doctor Hurdle. Acompáñame a la puerta, te voy a presentar a los agentes.

Lorrey se marchó dubitativo. Descartó que Martin le hubiera mentido, pero algo no encajaba. Su actitud le hizo pensar que quizás no le había dicho toda la verdad, pero no quiso presionarle en un momento tan difícil. Podría hablar con él más adelante si era necesario.

Capítulo 31

El doctor Jhon Hurdle vivía cerca del campus. Estaba muy preocupado por la presencia de un agente de policía en la puerta del apartamento, que no le había dado explicación alguna, y de un coche policial frente al portal.

–¿Doctor Hurdle?

–Sí, soy yo. ¿Quién es usted?

–Soy Michael Lorrey, colaboro con la policía. Tengo que hacerle unas preguntas.

–¿Qué es lo que pasa? ¿Por qué hay un agente aquí? ¡Está asustando a los vecinos! –protestó Hurdle.

–Para su protección. Si me permite pasar se lo explicaré.

–Claro, pase –contestó con gesto de preocupación. El doctor, de avanzada edad, se ayudaba de un bastón para caminar–. Será mejor para mis huesos que nos sentemos.

–Señor Hurdle, usted trabajó junto a otras cinco personas en un laboratorio hace cinco años.

–¡El laboratorio, claro! Me extraña que hayan tardado tanto.

–¿Tardado en qué? –preguntó Lorrey sorprendido.

–En aparecer. Algo horrible sucedió allí. Llevo años esperando que alguien se preocupe por aquello. Pero no entiendo lo de protegerme, ¿de qué?

–Se ha denunciado la desaparición de tres miembros del grupo, los doctores Dogson, Hill y Forbell. Y la doctora Sara Hubbard parece haber huido. Creemos que usted y el doctor Martin Green están en peligro.

–¡Dios mío! –exclamó Hurdle preocupado–. Eso es terrible, terrible…

–¿Qué es lo que sucedió en el laboratorio?

–¡Ojalá lo supiera!

–¿Sabe que fue horrible, pero no sabe qué ocurrió allí? –insistió Lorrey.

–Sé que pasaron muchas cosas extrañas. Lo que no alcancé a comprender fue la naturaleza del trabajo, su objetivo. Pero puedo asegurarle que no era lícito y estoy seguro de que era algo más que inmoral –se lamentó Hurdle bajando la mirada.

–¿En qué sentido?

–No lo sé. Me gustaría poder ser más concreto, darle datos y no sensaciones, pero no dispongo de ellos.

–Pues descríbame esas sensaciones y lo que las produjo.

–Todo fue chocante desde el principio. En primer lugar, construir un laboratorio nuevo. Había al menos una docena de lugares adecuados para aquella labor en el campus –explicó Hurdle–. Más adelante comprendí que lo hicieron para estar apartados.

–¿Apartados?

–Sí, para tener cierta privacidad –continuó relatando Hurdle con gesto serio–. Pero era incongruente. Se suponía que era un laboratorio comercial que trabajaría a parte de la universidad, pero el Doctor Forbell insistió a menudo en que era un proyecto universitario. Lo decía cuando alguno le preguntábamos por el sentido del trabajo. Nos parecía ridículo, y yo al menos, como investigador, siempre tuve la curiosidad de saber la verdad.

–¿Y consiguió averiguarla?

–No. Pero tengo la certeza de haber sido cómplice de un delito –dijo bajando de nuevo la mirada. Su actitud denotaba que soportaba un fuerte sentimiento de culpa.

–Explíquese, por favor –le pidió Lorrey.

–Bueno, está el hecho de querer ocultar lo que hacíamos, de separarnos del resto del campus. También las medidas de seguridad. No tenían sentido alguno, eran desproporcionadas. Y el hecho de no recibir jamás cliente alguno. Todo ello para proteger un trabajo estúpido y pagado en demasía. Creo que fue todo una pantalla de humo, señor Lorrey.

–No le entiendo.

–Trabajábamos a turnos, de dos en dos –continuó explicando Hurdle–. Yo casi siempre hacía pareja con el doctor Green o la buena de Sara, que por cierto y perdone que le corrija, no es doctora. Y de vez en cuando con el doctor Forbell. Pero nunca con los doctores Dogson o Hill. Ellos siempre trabajaban juntos. Era muy extraño. En mi opinión, ellos hacían el auténtico trabajo, que es lo que pienso que era ilegal, y los demás estábamos para figurar. A pesar de separar el laboratorio y las medidas de seguridad, nunca se nos dijo que no pudiésemos hablar de nuestro trabajo con otras personas. Creo sinceramente que ésa era nuestra labor, que mediante nosotros se supiera lo que se hacía allí, para ocultar lo que sea que hiciesen en realidad Dogson y Hill.

–Ya veo. Y Sara y el doctor Martin Green, ¿trabajaban con ellos? –preguntó Lorrey con mucho interés.

–No, nunca. A veces con Forbell, como yo, pero no muy a menudo. Él era el jefe, creo que hacía turnos eventualmente para controlarnos.

–Me han dicho que les interrogaba.

–Yo no lo diría así. Le preocupaba saber si alguien ajeno al laboratorio se interesaba por nuestro trabajo, o enterarse de qué se comentaba en el campus –aclaró Hurdle.

–Así que nadie del grupo tenía relación con Dogson y Hill.

–Bueno, relación sí había, la habitual entre colegas. Incluso con Hill tengo cierta amistad. Yo dirigí su tesis doctoral, un buen investigador, sin duda.

–Entonces hablarían con ellos del trabajo.

–Cada vez que lo intenté me salían con evasivas. Decían que el trabajo estaba bien pagado y no debía preocuparnos nada más. Siempre tuve la sensación de que ocultaban algo. Y a raíz del problema del doctor Green pensé que era mejor no preguntar.

–¿¡Qué problema!? –preguntó Lorrey sorprendido.

–Un mes antes de cerrarse el laboratorio el doctor Green me contó que pensaba presentar una queja al doctor Forbell, sobre alguna contrariedad con unas muestras de Dogson y Hill. Unos días después estuvo a punto de ser despedido.

–¿Por qué?

–No lo sé. No conseguí que me lo explicara. Desde entonces todos dejamos de hablar del trabajo entre nosotros –contestó Hurdle.

–¿Y qué piensa usted que pudo ser?

–Supongo que el doctor Green vio algo que no debía. Fue lo que me acabó de convencer de que allí se hacía algo ilegal. Pero ni fui capaz entonces ni lo soy ahora de imaginar el qué. Insisto, todo aquello me hace sentirme culpable, no por acción, sino por dejación. Creo que debería haber avisado al rector de la situación –dijo Hurdle cada vez más abatido por los recuerdos.

–¿Por qué no lo hizo? –quiso saber Lorrey.

–Bueno, supongo que fui un cobarde y ahora me arrepiento. Piense qué hubiera sido de mí si el rector también estuviese al tanto del asunto.

–Ya, no creo que se le pueda reprochar nada.

–Pues yo lo hago todos los días, puede creerme. Si hay repercusiones para nosotros aceptaré de buen grado cualquier responsabilidad que se me atribuya –afirmó Hurdle convencido.

–¿Sabe, doctor? Yo presumo de conocer a las personas en menos de cinco minutos. Usted es transparente para mí. Sé que no ha cometido un delito en su vida, y dudo que haya cometido alguna falta. ¿Se le ocurre algo más que pudiera ayudar?

–Sí. Estaba el recepcionista. Sabía lo que pasaba, sin duda. Creo que debería hablar con él –contestó Hurdle.

–¿Cómo se llama?

–No lo sé, no utilizaba su nombre. Se presentaba como Sweet.

–Supongo que podré averiguar el nombre en los archivos de la universidad.

–Lo dudo. No creo que estuviese en nómina. Quizás deba hablar con el rector. No sé si estará al tanto de la historia, y creo que alguien debería averiguarlo –sugirió Hurdle.

–Así lo haré, doctor. Si estaba implicado no se me escapará, puede estar seguro –prometió Lorrey.

–Me alegra oír eso. Espero haberle ayudado.

–Sin duda. Doctor, la policía se va a quedar por aquí. Lo siento si es una molestia, pero es por su seguridad. Si algún vecino pregunta, diga que es a causa de un robo en la universidad. Y le tengo que pedir que no salga del apartamento si no es estrictamente necesario.

–No será un problema, ya no estoy para dar paseos por ahí –dijo el doctor con una tímida sonrisa.

Lorrey regresó al campus para interrogar al rector. En menos de dos minutos comprendió que aquel hombre era más transparente aún que el doctor Jhon Hurdle; no sabía nada del asunto. Se limitó a aprobar el proyecto que un íntimo amigo, el doctor Forbell, le había presentado. Un nuevo laboratorio que no supondría ningún gasto a la universidad y que pagaría un generoso alquiler. Le había parecido muy extraño, que alguien financiara la construcción de una nueva instalación y pagase por utilizarla, pero lo aprobó como un favor a quien era casi parte de la familia. También, como un favor personal, hacía dos meses que había accedido a que un amigo de Forbell, en estado terminal, quedase ingresado en el Centro Médico de la universidad. Había trabajado en el laboratorio como recepcionista.

Lorrey intentó visitar a Sweet, ahora ya sabiendo que se llamaba Rowan Huck, pero no se lo permitieron. Estaba en la última fase de un cáncer de pulmón. Sólo podría visitarlo durante diez minutos por las mañanas, en el breve periodo en el que le retiraban la respiración asistida.

Decidió regresar a comisaría, donde encontró al agente Stevens en Documentación investigando antiguos informes y todo lo relativo al laboratorio que pudo encontrar en Internet. Era el tipo de trabajo que Lorrey odiaba, y que jamás se molestaría en hacer. Como no confiaba en Stevens, vio en esa labor la oportunidad de quitárselo de encima. Le contó lo que había averiguado con los doctores Green y Hurdle y le pidió que comprobase todo ello de la manera más exhaustiva posible. En contra de lo que supuso Lorrey, a Stevens le entusiasmó el encargo.

Capítulo 32

Al día siguiente a la hora precisa, Lorrey y Stevens llegaron al Centro Médico del campus. Una enfermera los acompañó a la habitación del señor Rowan Huck. Se quedaron esperando mientras ella consultaba los monitores que rodeaban al paciente, que parecía estar inconsciente.

–¿Está en condiciones de hablar? –preguntó Lorrey.

–Nunca se sabe hasta que le quitamos los tubos. La mayoría de días sólo gime, pero de vez en cuando pregunta por su familia.

–¿Y suelen venir a visitarle? –quiso saber Stevens.

–Son ustedes la primera visita. Ni siquiera sabemos si tiene parientes. En realidad no sabemos más que su nombre –contestó la enfermera.

–¿No suelen contactar con las familias? –preguntó Stevens extrañado.

–No en este caso, es especial. A ustedes les han permitido verle porque son policías –aclaró.

–Está muy grave, ¿verdad? –preguntó Lorrey.

–Ni siquiera entendemos cómo sigue vivo.

La enfermera cambió una bolsa de suero, comprobó que la vía funcionase correctamente y procedió a retirar la mascarilla de la respiración asistida.

–Hable o no, sólo tienen cinco minutos –advirtió la enfermera.

–Sí. ¿Puede disculparnos? Es un asunto confidencial –dijo Lorrey en tono severo.

–¡De ninguna manera! El jefe de planta me ha dado instrucciones precisas. He de acompañarles durante la visita –contestó la enfermera con autoridad.

Lorrey se acercó a la cama. La muerte se adivinaba en el rostro de Huck. Respiraba por la boca con un difuso silbido que se mezclaba con un ronco estertor.

–¿Señor Huck? –dijo en un tono suave. No obtuvo respuesta–. ¿Señor Huck, puede oírme? –repitió con más fuerza. Le puso una mano en el hombro intentando sacudirle.

–¡No haga eso! No puede tocarle –ordenó la enfermera–. Está consciente, hablará si se encuentra con fuerzas.

–¿Señor Huck? Tengo que hablar con usted, es importante.

Lorrey dudó sobre cómo proceder. Jamás había interrogado a nadie en aquel estado. «Demasiado muerto para hablar, demasiado vivo para morir» pensó desconcertado.

–¡¡¡Señor Huck, tengo noticias de su familia!!! –gritó Lorrey sin resultado alguno.

Stevens miró sorprendido y extrañado a su compañero. La enfermera lo hizo con profundo desprecio. Lorrey tuvo entonces un presentimiento.

–¿Sweet?

–¿Sí? –contestó Huck a duras penas y sin abrir los ojos.

–Sweet, tengo que hacerle unas preguntas acerca del laboratorio.

Emitió un gemido agudo seguido de unas palabras confusas.

–Sweet, es muy importante, ¿comprende lo que le digo? –insistió Lorrey.

De la nada, de un cuerpo casi exento de vida, Huck consiguió reunir fuerzas suficientes para hablar. Su mente, contra todo pronóstico, parecía permanecer lúcida.

–¿Quién es usted? –preguntó Huck entreabriendo los ojos.

–Un amigo que trata de ayudar a otros amigos. Usted trabajó en el laboratorio del doctor Forbell aquí en el campus, ¿lo recuerda?

–Claro.

–Usted sabe qué es lo que se hacía allí, ¿verdad?

–Yo sólo hice mi trabajo… Era recepcionista.

–¿Y los demás? ¿Qué hacían?

–Eran químicos.

–Bien, pero ¿qué es lo que hacían? –insistió Lorrey.

–Yo no entiendo de eso… –contestó Huck cerrando los ojos.

–Sweet, es muy importante, puede usted ayudar a sus amigos. Había dos químicos, Dogson y Hill, que trabajaban separados del resto, ¿Por qué?

–No lo sé…

–Sweet, por favor, hay vidas en juego, vidas de amigos suyos.

–Ellos no eran mis amigos… Sólo el doctor Forbell… –aclaró Huck–. Él puede ayudarle.

–Sweet, la vida del doctor Forbell corre grave peligro. Está en sus manos salvarle. Ha desaparecido y para encontrarle necesito saber qué hacían allí.

–¿Desaparecido? –El enfermo emitió otro gemido lastimoso y sus latidos se aceleraron bruscamente. El monitor cardiaco lo reflejó.

La enfermera se acercó preocupada y pulsó el interruptor que proporcionaba calmantes al paciente. Se dirigió a Lorrey.

–Señor, tenga cuidado, no puede excitarse. Si vuelve a pasar tendrán ustedes que marcharse.

–Claro, no se preocupe. Sweet, por favor, le imploro que me ayude. Puede salvar varias vidas –rogó Lorrey pensando que nadie mejor que un moribundo para apreciar el valor de la vida.

–Yo no sé nada… ¡Ojalá pudiese ayudarle! ¿Puedo beber algo, por favor? –pidió Huck.

–Claro, un momento –contestó la enfermera y salió de la habitación.

Ante la atónita mirada de Stevens, la actitud de Lorrey cambió de manera instantánea.

–¡Escúcheme bien, porque no tenemos mucho tiempo! –dijo en tono amenazador–. Va a decirme lo que quiero o lo poco de vida que le queda será un puto infierno. Voy a hacer que le trasladen a un hospital público donde estará bien jodido sin la morfina que le dan aquí. ¿Está claro?

–¡Yo no sé nada, no sé nada!… –Su débil corazón latía ahora desbocado.

–¡Sweet, no me joda! ¡Deme algo o desconecto ahora mismo todo este tinglado! –gritó Lorrey haciendo ademán de arrancar todos los cables y tubos que llegaban a Huck.

El monitor cardiaco se aceleró aún más y comenzó a emitir un agudo pitido de alarma. Stevens se retiró unos pasos acongojado. No podía dar crédito a lo que veía.

–¡Por favor…, le juro que no sé nada! ¡El extranjero! Él puede explicarle todo –contestó Huck implorando piedad con la mirada.

–¿¡Qué extranjero!? –preguntó Lorrey sorprendido.

–¡El jefe! Él era el jefe.

–¡No me joda! ¡El jefe era el doctor Forbell!

–¡No, no! ¡Se lo juro! El extranjero era el que mandaba.

–¿Quién era? –preguntó Lorrey ahora más calmado pensando que aquel pobre desgraciado no sería capaz de mentir en aquella situación.

–No lo sé… Aparecía ocasionalmente, siempre de noche… Llegaba con un chófer… Se reunía con Dogson y Hill y se marchaba llevándose documentos –Huck respondía entrecortando sus respuestas, sincronizándolas con la penosa respiración–. Nunca más de media hora… Es todo lo que sé, lo juro…

–¡Necesito el nombre! –ordenó Lorrey.

–Nadie lo sabía…, ni siquiera el doctor Forbell.

–¿Extranjero de dónde?

–Tampoco lo sé… Hablaba nuestro idioma, pero con un acento muy extraño… ¡Tiene que creerme, por favor!… –imploró Huck desesperado.

Lorrey le creía. No tenía sentido que en su agonía se inventara todo aquello. Y parecía no saber más de lo que decía. Escuchó acercarse a la enfermera a pasos acelerados por el pasillo y se jugó una última carta.

–¿Y el chófer? ¿Sabe su nombre?

–No… Un tipo muy raro, de los bajos fondos, seguro… Algunas veces llegaba sin su jefe acompañado por otro hombre… Un pelirrojo que parecía un matón. Alguna vez quisieron llevarme con ellos a jugar al póker… –explicó Huck tembloroso.

–¿Nombres, matrícula del coche o algo más?

–Creo que…

La enfermera los interrumpió. Entró en la habitación acompañada por un guarda de seguridad que invitó a Lorrey y Stevens a abandonar el hospital.

Capítulo 33

Al salir del edificio, Lorrey vio la expresión de Stevens y quiso zanjar una posible protesta empleando un tono sin duda excesivo.

–¡No quiero oír ni una jodida palabra! ¡Yo pregunto y la gente responde! Es mi forma de trabajar y funciona, así que no me jodas.

–No pensaba reprocharle nada –contestó Stevens–, pero es que me ha sorprendido. Aunque tiene usted razón, su método funciona, así que no seré yo quien cuestione la moralidad de sus actos.

–¡Mejor! Veo que no está todo perdido contigo, muchacho –dijo ya con un tono más conciliador–, pero no vuelvas a tratarme de usted, por favor.

–Claro, sin problemas. Pero si no te importa, tampoco me llames muchacho. Creo que Huck ha dicho la verdad.

–Sí, seguro.

–Pero no nos ayuda demasiado –dijo Stevens con pesar.

–¡Claro que nos ayuda!

–¿Cómo? Un extranjero que habla con acento extraño y un chófer con un amigo pelirrojo. No veo por dónde seguir.

–Jugaban al póker, amigo. ¡Ese es mi terreno!

–¿Tú juegas? –quiso saber Stevens.

–Ya no, lo dejé. No valgo para el póker. Muy poca gente vale, una minoría privilegiada. Sucede igual con las drogas.

–No lo entiendo, ¿qué tienen que ver las drogas con el póker? –preguntó Stevens sorprendido.

–Nada. Te hablo de ser un privilegiado en algo.

–¿Privilegiados en las drogas? Estás bromeando, ¿no?

–De eso nada –contestó Lorrey convencido–. El 90% de los heroinómanos mueren en un par de años o acaban en un manicomio. El 10% restante son privilegiados que sí valen para las drogas.

–¿Qué privilegio es meterse esa mierda en el cuerpo?

–Meterse esa mierda, como equivocadamente la llamas, es el mayor placer imaginable. Los que han vivido así durante años han conocido el placer absoluto, al que ni tú ni yo nos acercaríamos ni disponiendo de dinero sin límite. Son unos putos privilegiados, y alguno que conozco tiene la mente más preclara que te puedas imaginar. Borra tu imagen del tirado con la jeringa colgando. Ése es un ignorante que se atrevió con algo que le superaba. A mí, me superaba el póker. Por eso lo dejé –concluyó Lorrey.

–Pero dices que es tu terreno.

–Sé quién puede ayudarnos. Pero no sé dónde está y para encontrarlo tengo que hablar con personas que no querrán ver a un policía. Así que te toca ir a jugar con tus ordenadores.

Cuatro horas más tarde, Stevens recibió la llamada de Lorrey dándole instrucciones para que llegara a un restaurante en el East Side. Al entrar, le sorprendió lo pequeño que era; sólo había cuatro mesas. Preguntó por Willy como le había dicho Lorrey, y lo condujeron a un reservado en la parte trasera. Tampoco era muy grande. Una pequeña pero elegante barra de bar y otras cuatro mesas, pero éstas de juego. Una estaba ocupada por dos jugadores y un croupier, con unos diez espectadores alrededor. Jugaban al póker, Texas Hold´em.

–Hola, Lorrey –saludó en voz baja.

–Stevens…

–¿Quién es tu amigo?

–El de la derecha.

–¿Cómo le va?

–Hasta hace un momento iba ganando, pero ahora está jodido –contestó Lorrey.

–¿Por qué?

–Ha subido demasiado la apuesta. Jimmy no sabe jugar cuando tiene ventaja y el otro tipo tiene dos ases, dos reyes o un desequilibrio químico en el cerebro, lo que sería muy peligroso –explicó Lorrey.

–Mejor que esté loco y no tenga una buena jugada, ¿no?

–No, porque seguirá teniendo lo mismo en la próxima mano. No hay nada más peligroso que jugar contra un loco. ¡No soporto esto! Le esperaremos en la barra.

–¿No quieres ver cómo acaba la mano? –preguntó Stevens.

–No me insultes. ¡Sé como acaba!

Diez minutos después terminó la partida. Como supuso Lorrey, su amigo acabó perdiendo. Pero su expresión no reflejaba decepción alguna, lo que extrañó a Stevens.

–¡Lorrey, cuánto tiempo! –saludó Jimmy afablemente–. ¡Sigues en forma!

–¡Hola, Jimmy! Veo que sigues dejándote robar en las finales.

–¡Jajaja…! Pues ya ves, se hace lo que se puede. ¿No habrás venido a jugar, no?

–No, claro. Necesito encontrar a un tipo que juega. Pelirrojo, seguramente mala gente –dijo Lorrey.

–Le conozco. Se hace llamar Fastest. No es tan mala gente. Menudea con marihuana y trapichea con lo que sea. Se busca la vida sin más –aclaró Jimmy.

–¿Y cómo doy con él?

–Lo último que sé es que se metió en líos en Harlem y tuvo que salir de allí. Desde entonces se mueve por Little Italy.

–¿Y algo más concreto, Jimmy?

–No lo sé, pero supongo que le podrás encontrar en cualquier restaurante de la calle Mulberry.

–¿No tendrás una foto?

–¿Bromeas? Ni siquiera tengo fotos de mi parienta, ¡jajaja…! Pero no creo que encuentres paseando por allí muchos pelirrojos con una cicatriz sobre el ojo derecho. Su visado de salida de Harlem –explicó Jimmy.

–¡Gracias, amigo!

–¿Cuándo me enseñarás a jugar finales, Lorrey?

–Cuando tú me enseñes a llegar a ellas, Jimmy.

Tras salir del restaurante, Stevens no pudo contener la curiosidad.

–¿Por qué está tan contento tu amigo si ha perdido?

–Ha perdido la final, pero acaba de ganar unos 50.000 dólares –aclaró Lorrey–. Buena dosis de alegría.

–¿50.000 dólares en ese antro?

–Amigo, en ese antro he visto mover más dinero que en la Bolsa de Nueva York.

–¿Y es legal? –preguntó Stevens.

–No seas inocente.

–¿Y no está perseguido? –insistió.

–Tampoco seas ingenuo. Jimmy es de antivicio. Y en algunas partidas se encuentra concejales, jueces y hasta un senador en una ocasión. Le desplumaron.

Capítulo 34

No resultó difícil dar con Fastest. Al día siguiente estaba almorzando en el restaurante Da Gennaro, en Litlle Italy. Estuvo a punto de atragantarse con uno de los raviolis cuando Stevens le mostró la placa.

–Tengo que hacerle unas preguntas. Nada grave. Si me acompaña por las buenas serán sólo unos minutos –le indicó Stevens.

Fastest, más que acostumbrado a esa situación, dio un trago a la copa de vino y se levantó con mucha parsimonia.

–Espero que no se me enfríe la comida, agente. ¡Está deliciosa!

–Claro, será un momento. Venga por aquí –sugirió Stevens.

–¡La salida no es por ahí! –protestó Fastest.

–No querrá que le vean en la calle principal hablando con un policía, ¿verdad?

–Está bien. ¡Usted sabrá!

Lo llevó atravesando la cocina y el almacén hasta la puerta trasera que daba a un callejón. Fuera esperaba Lorrey, que nada más verle sintió un profundo desprecio por él.

–Fastest, ¿verdad? –preguntó Lorrey.

–Sí, ¿y usted?

–Puedo ser tu amigo o tu peor pesadilla. ¡Tú eliges!

–¿Qué es esto? ¿Por qué me amenaza su compañero? –preguntó Fastest a Stevens.

–Yo no puedo ayudarle –contestó–, pero le recomiendo que le haga caso.

–¡No tengo por qué aguantar este trato! Ni siquiera se ha identificado. –protestó dirigiéndose ahora a Lorrey.

–Yo no soy nadie, ni tengo que explicarte una mierda. Vas a decirme lo que quiero saber y punto.

–¡Si no es nadie, no tengo por qué hablar con usted! –insistió Fastest ofendido.

–Quieres hablar conmigo, pero todavía no lo sabes.

–¿Por qué querría hacerlo?

–Porque te gusta respirar y quieres seguir haciéndolo –dijo Lorrey a la vez que le apresaba el cuello con las dos manos. Se lo apretó durante unos segundos, hasta que vio el pánico en sus ojos.

–¡Por favor!… ¡Suélteme!… –imploró con la voz entrecortada y respirando a duras penas. Lorrey le soltó–. Está bien, ¿qué es lo que quiere de mí?

–Hace unos años acompañaste varias veces a un chófer, solíais ir al campus de la Universidad de Columbia.

–¡No es un delito!

–¡No te hagas el listillo conmigo! –gritó Lorrey amagando con volver a apresarle el cuello.

–¡No tengo por qué soportar sus amenazas! Ni siquiera debería estar aquí –protestó Fastest de nuevo.

–¡Eso tiene solución! –exclamó Lorrey sacando el arma y apuntando a la cara de Fastest. Pálido de terror, contestó temblando.

–¡Sí, sí!… Llegué varias veces allí…

–¿Para qué? –preguntó Lorrey.

–Yo no sé nada de aquello. Mi amigo Boggs me pedía que fuese con él cuando no iba con su jefe.

–Boggs, ¿qué más?

–Neil, Neil Boggs –aclaró Fastest.

–¿Por qué le acompañabas?

–Me explicó que recogía un paquete valioso y no quería ir solo –contestó Fastest que no podía dejar de temblar.

–¿Y qué hacía con el paquete?

–Nunca lo supe… Me dejaba en Times Square y me recogía media hora después.

–¿Y luego?

–Boggs volvía con dinero. ¡Mucho dinero! Me invitaba a cenar en restaurantes caros. Y después ya sabe, alcohol, mujeres… Como si fuese la última noche –explicó Fastest.

–¿Quién era su jefe?

–No lo sé, nunca le vi. ¡Se lo juro!

–Está bien. ¿Cómo encuentro a tu amigo?

–Vive en el 1024 de la calle Orchard, apartamento 206 –contestó Fastest.

–Si me has mentido, estás muerto. Si le avisas, estás muerto. Si vuelvo a saber de ti, estás muerto –advirtió Lorrey a la vez que enumeraba con los dedos.

Stevens no alcanzaba a comprender esta última amenaza. Cuando Fastest regresó al restaurante y mientras caminaban hacia la calle principal, preguntó a Lorrey por ello.

–¿Por qué le has amenazado después de haber hablado? No lo entiendo. ¿No sería mejor quedar a bien con él por si le necesitas en otra ocasión?

–Sí, tienes razón. Es muy conveniente llevarse bien con todo tipo de bandidos profesionales. Pero para mí ya no habrá otra ocasión. Cuando esto acabe, desapareceré y esta vez para siempre.

–Me cuesta creer eso. Me da la sensación de que disfrutas con este trabajo, Michael.

–Ahora te equivocas, amigo –aclaró Lorrey–. Nunca lo he disfrutado. Siempre lo he hecho porque había que hacerlo. Y he procurado hacerlo bien, pero no por un malentendido orgullo profesional. Espero que tú no cometas ese tremendo error. Se trata de sobrevivir, y para lograrlo hay que dar lo mejor y lo peor de uno. ¡Tenlo muy en cuenta!

–No creo que esté de más tener cierto orgullo profesional –replicó Stevens convencido.

–¡Olvídate de esa estupidez! Te traerá problemas e incluso puede hacer que te dejes matar por un desgraciado. El cementerio está lleno de “buenos” policías con condecoraciones póstumas. Es ridículo. Premiar a quien se ha dejado matar, a quien no ha sabido hacer su trabajo. La única manera de durar tiempo en esta profesión es ser peor que tu enemigo, más cruel y más hijo de puta –sentenció Lorrey con tono firme.

La actitud y las ideas de Lorrey ya no eran una sorpresa para Stevens. Y además, estaba desarrollando hacia él un alto grado de admiración.

Capítulo 35

Cuando llegaron al apartamento de Boggs, una joven oriental les abrió la puerta. Al entrar pudieron contemplar una escena demencial, acompañada por un olor nauseabundo. La basura se acumulaba por doquier. Bolsas, botellas vacías, latas aplastadas, envases de todo tipo de comida rápida y restos de ella que hacían imposible caminar sin mirar al suelo. Postrado en un sofá, un hombre aquejado de obesidad mórbida que sólo portaba su sudada ropa interior, miró con curiosidad a los visitantes.

–¿Es usted Neil Boggs? –preguntó Stevens mostrando la placa.

–Sí –contestó con voz ronca.

–¡Despache a su amiguita! –ordenó Lorrey.

Era evidente que Boggs se había abandonado. Un hombre derrotado por las circunstancias que se sentía incapaz de luchar por su dignidad. Lorrey comprendió, incluso antes de preguntarle nada, que aquel despojo no sería capaz de resistirse a colaborar. Ni siquiera intentó incorporarse.

–¡Vete a por cigarrillos, guapa! –dijo Boggs.

La muchacha lo miró extrañada. Parecía no entender el idioma.

–¡Tabaco, fuma, chup chup! –gritó Boggs acercándose dos dedos a la boca.

La joven recogió el bolso y se marchó.

–¡Amigo Boggs! –exclamó Lorrey con tono jocoso–. ¡Qué suite tan maravillosa! ¿Me la puedes prestar el fin de semana?

–Muy gracioso. ¡Genial! Usted es el poli bueno, supongo.

–No, el bueno no ha venido hoy. Pensaba amenazarte con cualquier perrería, pero creo que no hace falta. Trabajaste de chófer para un extranjero hace unos años. ¿Quién era? –preguntó Lorrey.

–Grewson.

–Grewson, ¿qué más?

–Sólo Grewson.

–Tendrás que ser más locuaz si no quieres que aparezca el poli peor –advirtió Lorrey.

–Nunca supe el nombre y es por casualidad que sé el apellido, porque nunca me lo dijo. Lo vi en un sobre que me entregaron para él y que rezaba: “Para el señor Grewson” –aclaró Boggs.

–¿Y de dónde era?

–Tampoco lo sé. De algún país donde hablen nuestro idioma, eso seguro, pero ni Inglaterra ni Australia. No hablaba como ellos.

–Quiero la historia al completo –exigió Lorrey–, no tengo ganas de hacerte preguntas. ¿Cómo le conociste?

–Alguien le dio mi teléfono, no sé quién. Me contrató para estar disponible a cualquier hora, cualquier día. Cuando me llamase, no podía tardar más de veinte minutos en llegar al parking de la calle 47 oeste. Y poco más le puedo decir. Yo conducía donde me dijese, sin preguntas. Un sueldo extraordinario.

–¿A qué lugares?

–Bancos, oficinas, restaurantes… Los lugares a los que va un hombre de negocios. Lo único distinto era que a veces llegábamos hasta el campus de la Universidad de Columbia.

–Varias veces llegó allí sin su jefe –apuntó Lorrey.

–Sí. En esas ocasiones recogía un paquete que llevaba a la consigna de la terminal de autobuses de la Port Authority.

–¿Qué había en el paquete?

–¿Cómo voy a saberlo? No se muerde la mano que te alimenta, ¿sabe? –puntualizó Boggs.

–Bien, entonces ¿cómo era el paquete? –corrigió Lorrey.

–No muy pesado. Rectangular. Parecían ser documentos. Yo lo entregaba a un tipo que trabajaba en la consigna. Siempre era el mismo. No sé su nombre ni lo que hacía con aquello.

–Ahora debería decirte que no abandones la ciudad, pero no creo que seas capaz ni de abandonar tu pocilga. Dile a tu putilla que abra las ventanas de vez en cuando y que saque la basura, te lo agradecerán los vecinos y tus pulmones.

Regresaron a comisaría. Lorrey estaba impaciente por dejarse ayudar por un ordenador, algo muy inusual en él, para saber más de Grewson. Así que mayor fue la decepción cuando después de media hora de búsqueda Stevens se dio por vencido. Todos los Grewson que pudo encontrar eran estadounidenses. Pidieron ayuda a Perkins, el jefe de Documentación, que pese a hacer una búsqueda más profunda no fue capaz de dar con un Grewson extranjero, ni siquiera accediendo a las bases de datos de Inmigración.

–Una de dos –dijo Perkins al fin–, o alguien os ha mentido o Grewson es un fantasma.

–¡No bromees! Esto es muy serio –dijo Lorrey–. Y no creo que sea mentira.

–No bromea –indicó Stevens, pareciendo saber a qué se refería Perkins–. Si es un fantasma lo tenemos muy mal.

–¿Tú también, amigo? ¿De qué habláis? –preguntó Lorrey extrañado.

–Un fantasma –explicó Perkins– puede ser varias cosas. El tipo más normal es un testigo protegido a quien se ha cambiado la identidad. Otros serían personas que alguien ha hecho desparecer por motivos diversos. Podrían ser policías que hayan trabajado bajo identidad falsa, agentes de inteligencia encubiertos, negociadores del gobierno que hayan mediado en asuntos internacionales al margen de la ONU…

–¡Joder! –exclamó Lorrey sorprendido.

–El hecho –añadió Perkins– es que son personas tan importantes que el gobierno se toma muchas molestias para que desaparezcan en múltiples bases de datos de todas las agencias estatales y federales. Si Grewson es un fantasma, nunca lo encontraréis.

Un cambio muy sutil en la expresión de Stevens llamó la atención de Lorrey, pero su intuición hizo que no le preguntase por ello. Si algo había, era evidente que no quería decirlo delante de Perkins. Así que abandonaron la comisaría. Mientras caminaban en silencio, Lorrey escrutaba a su compañero. Sin duda su mente iba dándole vueltas a algo. Llegaron hasta un parque cercano.

Ya antes de preguntar, Lorrey supo que era algo muy complicado. Era la primera vez que veía a Stevens con gesto tan preocupado.

–¿Qué es lo que te ronda por la cabeza, amigo?

–¡Tienes que jurarme que si te digo algo nadie va a saberlo! No me vale con que me llames amigo. Necesito algo más. Y necesito saber que no me vas a pedir explicaciones.

–¡Vamos, amigo! Yo no soy policía y lo que quiero es resolver este asunto para desaparecer, ya lo sabes. No necesitaría explicaciones aunque me dieses las llaves de Fort Knox. Es más, las fundiría sin preguntarte si tienes copias.

Stevens se quedó pensativo en silencio durante varios minutos. Lorrey tuvo el acierto de no presionarle y dejarle decidir.

–Está bien –dijo Stevens al fin–. Conozco un fantasma que crea fantasmas.

Capítulo 36

Stevens contactó con el fantasma. Por supuesto, no era un hombre fácil de ver. Era un viejo amigo de su padre, y fue gracias a dicha amistad que le concedió una cita. Ahora se llamaba Donald Coleman. Temprano en la mañana siguiente lo recibió en el hall del Plaza, junto a Central Park. Los dos se equivocaron al pensar que el otro acudiría solo a la cita. Stevens llegó con Lorrey, y a Coleman lo acompañaba un hombre muy fornido. Guardaespaldas, sin duda. La conversación comenzó en un tono afable, con preguntas sobre la familia y asuntos triviales. Cuando Stevens le preguntó por Grewson, se tornó en una retahíla de vaguedades sobre la dificultad de encontrar datos fiables de personas ocultas y en una serie de promesas de hacer todo lo posible para ayudarle. Diez minutos después, al salir del hotel, el rostro de Lorrey denotaba el enfado.

–¡Joder! Nos ha hecho venir para nada. Esa información te la podía dar por teléfono.

–No. No podía decirnos la verdad, aunque quería hacerlo –aclaró Stevens–. Algo raro está pasando.

–No te sigo, amigo. ¿Qué verdad?

–Sobre Grewson.

–¿Crees que nos ha mentido? –preguntó Lorrey.

–Es más complicado. Creo que sabe algo, pero no puede decirlo.

–¿Por qué?

–Seguramente será secreto de estado. De todas maneras, no nos lo ha dicho, pero nos lo ha hecho saber.

–No te entiendo, amigo, ¡déjate de misterios! –exigió Lorrey con firmeza.

–Tú no le conoces. Por eso no te has dado cuenta. No quería que su acompañante se diese cuenta de que buscaba mi aprobación en algún gesto. Y se lo he hecho. Ahora, él sabe que he comprendido que hay algo que no nos puede decir en público.

–¿Y yo me he perdido todo eso? –se preguntó Lorrey–. Me cuesta creerte.

–Supongo que Grewson es intocable porque trabaja para el gobierno. En algún departamento secreto y en algo muy turbio. Seguramente ilegal. Es la única explicación posible –dedujo Stevens.

–Das muchas cosas por supuesto, ¿no?

–Le conozco desde hace mucho, Lorrey. Estoy más que seguro. Para eso nos ha hecho venir. Quiere que lo sepamos. Tiene que ser algo tan grave que le repugne ocultarlo. Tenemos que hablar con él en otro lugar, y a solas. Pero en modo alguno podemos forzarle, hay que esperar a que él me contacte.

–No me gusta esperar, es lo más indigno que puede hacer un policía.

–No hay más remedio, Michael. Además, no te conoce, así que no hablará delante de ti sin investigarte antes.

–¿Investigarme a mí? ¿Por qué haría tal cosa?

–No habla con nadie sin antes averiguar todo de él. No dudes de que su equipo ya estará diseccionando tu vida –afirmó Stevens.

–¡Joder! ¿Y qué hacemos ahora, pasear esperando?

–Si quieres te invito a almorzar –propuso Stevens.

–¡Vaya! Parece que al final vas a resultar útil. Gracias, pero no. Me queda una duda que no me deja pensar con claridad. Tengo que visitar a un amigo.

Capítulo 37

Lorrey llegó al apartamento del doctor Martin Green con un pensamiento fijo que le inquietaba desde el anterior encuentro, que le había ocultado información. El doctor Hurdle le confirmó que había omitido el percance que casi le supuso el despido. Su intuición le decía que era algo importante.

–¡Hola, Martin!

–Michael, pasa por favor. ¿Sabes algo nuevo?

–Nada importante. ¿Has tenido noticias de Sara?

–No. Reviso continuamente mis contactos y no hay nada. Estoy muy preocupado, Michael. ¡Dime lo que pasa, por favor!

–Nada nuevo, Martin. Pero tú puedes ayudar a que avance la investigación.

–¡Claro! ¿Cómo?

–Siendo más sincero que en nuestra anterior charla.

–No te entiendo, Michael.

–Si me ocultas cosas estás poniendo en peligro a Sara –advirtió Lorrey con gesto serio.

–¡No te oculto nada! –se defendió Green.

–Sí lo has hecho. Que a ti no te parezca importante no quiere decir que no pueda serlo. Presentaste una queja a tu jefe del laboratorio sobre los dos tipos que trabajaban juntos y casi te despiden, ¿Por qué?

–¿Quién te ha dicho eso?

–¡Ves como no colaboras! Aquí el que hace las preguntas soy yo. Y si tú no las respondes, poco podré ayudarte. ¡Ni a Sara! –gritó Lorrey.

–Está bien, Michael –dijo Green asustado–. Tienes razón, lo siento.

–Que lo sientas no nos ayuda, Martin. ¡Cuéntamelo! –ordenó Lorrey.

–Una mañana llegué al laboratorio y las muestras del día anterior seguían allí. Sweet me preguntó si yo sabía algo.

–El recepcionista, sigue.

–Nunca había pasado antes. Las muestras siempre salían por la tarde por mensajería. Cuando me enseñó el paquete me quedé sorprendido. Era una caja de muestras pequeña. Siempre hacemos una grande, de 40 unidades, pero ésta era de 10. Me extrañó mucho. Le dije que llamase a la empresa de transportes para averiguar lo ocurrido. Mientras se marchó a telefonear, no pude evitar la curiosidad, así que abrí el paquete… ¡Sé que no debí hacerlo!

–¡No es hora de lamentos, Martin! ¿Qué contenía?

–Muestras, como siempre. Pero todas eran transparentes y rara vez lo eran, casi nunca en realidad. Siempre hay muestras turbias o de colores. Pero allí no las había. Se me ocurrió que sólo era agua, que alguien estaba cobrando el sueldo sin trabajar. Me conoces, Michael, puedes imaginar lo que sentí –dijo Green con pesar.

–Te repetí a menudo que el orgullo profesional es una estupidez. ¿Qué más?

–En recepción había una estantería con muestras para que los supuestos clientes viesen cómo las entregábamos.

–¿Las que el doctor Forbell ordenó rellenar con agua?

–Sí. Intercambié una de ellas con una de las que no había recogido el mensajero. Hice mi turno con normalidad y me llevé la muestra a casa…

–¿Robaste en tu trabajo? –interrumpió Lorrey–. Me alegro por ti, eso te convierte en un ser humano. La analizaste, supongo.

–Era la idea… Pero no pude –dijo Martin desolado.

–¿Por qué?

–La abrí en el lavabo. Desprendía un olor muy intenso. Me quedé un instante pensando que necesitaría un laboratorio. Cuando iba a cerrarla, sentí un repentino mareo. Me desplomé y casi me desmayo. Y lo que más me extrañó, tuve una alucinación. Te juro que oía voces en mi cabeza. No podía ver nada, salvo una imagen fija de colores que no sabría describir.

–¡Así que el amigo Martin hizo un viaje! ¡Jajaja…!

–No me parece algo para bromear, Michael.

–¡Pues yo hubiera pagado por verlo! Así que trabajaste en un laboratorio de LSD…

–No lo sé, pero no lo creo. Me informé sobre los síntomas y no coinciden del todo –aclaró Green.

–¿Y por qué no analizaste la muestra?

–Se cayó al lavabo al desplomarme.

–¿No os sirve con una gota para analizar cosas?

–Tienes que entender el estado en que me encontraba. Ni siquiera podía pensar. Cuando conseguí levantarme, lo primero que hice es abrir el grifo para refrescarme. Estuve aclarándome la cara al menos cinco minutos –explicó Green con un profundo sentimiento de culpa.

–Así que tiraste el alijo por el desagüe. Muy práctico, Martin. ¿Por qué no salieron las muestras por la noche?

–El transportista tuvo un accidente de tráfico.

–¿Y no enviaron a otro?

–No. La policía no pudo contactar con la agencia de transportes hasta el día siguiente.

–Martin, es muy importante, tanto para ti como para Sara así que piénsalo bien antes de contestar. ¿Le has contado esto a alguien más?

–No, Michael, te lo juro –contestó Green con rotundidad.

–Bien. Pues quiero que lo olvides. Entiérralo en lo más profundo de tu mente y que jamás salga de allí. Te permitirá seguir vivo.

Lorrey se marchó convencido de que había dado con la clave de todo el asunto. ¿Pero cuál era el asunto?, se preguntaba. No tenía sentido alguno montar un laboratorio en un campus para fabricar drogas, ni por supuesto contratar doctores para hacerlo. Tenía que haber algo más por fuerza, pero por muchas opciones que considerase no alcanzaba a tomar en serio alguna. Le invadió una extraña sensación de pesimismo que nunca antes había sentido. «Tengo la clave que resuelve un rompecabezas que desconozco», pensó desalentado.

Capítulo 38

Dos horas más tarde Michael Lorrey recuperó en parte la esperanza al recibir la llamada de Stevens. Donald Coleman, el fantasma, los había citado en su domicilio para esa misma tarde. Lo que se encontraron al llegar era lo último que se hubieran podido imaginar. El tipo casi imposible de ver, que se hacía acompañar por guardaespaldas, el garante de los más insospechados secretos del gobierno, correteaba por el jardín con un gorro de vaquero y era perseguido por un grupo de criaturas disfrazadas de indios, que con sus dulces caritas pintadas emitían agudos chillidos a modo de gritos de guerra.

El fantasma, sin detener su huida, les hizo gestos para que pasaran a la parte de atrás. Allí lo esperaron al borde de una pequeña piscina. Llegó unos minutos después, con una bandeja con tres limonadas y portando aún el sombrero vaquero.

–¡Hola, Stevens! ¡Señor Lorrey! –saludó afablemente. Dejó la bandeja sobre una mesa y les tendió la mano–. Bienvenidos a la locura de un cumpleaños. Lo siento mucho, pero es el mejor lugar para que hablemos. Es el primer día que libro en tres meses, mi esposa no me lo perdonará en años.

–¡Claro, señor Coleman! No hay problema –contestó Stevens.

Ver al fantasma en un ambiente familiar e incluso sonriendo, hizo que a los dos les pareciese más humano y accesible que en el anterior encuentro. Cuando comenzó a hablar, se hizo evidente que de alguna manera se había transformado. Ya no era el insensible funcionario de una oscura agencia gubernamental que Stevens conoció en el pasado.

–Señores, lo que hablemos hoy aquí será sólo para ustedes. No podrán compartirlo con nadie, ni ahora ni en el futuro. Necesito su conformidad –pidió Coleman.

Ambos, por supuesto, estuvieron de acuerdo.

–¿Quién es Grewson? –preguntó Stevens. Al ver la expresión de Coleman se arrepintió de haber sido tan directo.

–Si alguno de los dos lleva un micro acaba de cargarse mi carrera aun antes de contestar.

–Me conoce, señor Coleman. ¿Cómo puede pensar en micrófonos? –preguntó Stevens con cierto disgusto.

–No se puede imaginar a qué presión estoy sometido.

–Siempre se ha reído de la presión y de los que se quejaban por ella. Usted no era así antes –replicó Stevens.

–Todos cambiamos con la edad –se defendió el fantasma.

–Pero la mayoría no cambia a mejor. Y si quiere ayudarnos, es que ahora es mejor persona.

–¡No lo creo!

–No me importa lo que crea, señor Coleman, yo lo sé. Hace tiempo nos hubiera dado un informe falso del tipo “no tenemos constancia de actividades ilegales por parte del sospechoso” y punto.

–Llevo más de veinte años cerrando los ojos ante barbaries cometidas por nuestro gobierno, cerrando mis ojos y los de todos los implicados en cada asunto –admitió Coleman casi a modo de confesión–. Y ahora me acuesto y no puedo conciliar el sueño. Sí, supongo que he cambiado. Por primera vez en mi vida, mi conciencia se ha despertado y me obliga a velar con ella.

–¡Me alegra oír eso! Me alegra y me entristece –se corrigió Stevens–. No sabe lo que me gustaría que hablásemos de ello, pero otro día, señor Coleman. Háblenos de Grewson, por favor…

–Llegó de Sudáfrica en 1989. Su padre, Brandon Sowers, era un hombre muy poderoso allí. Hubo un cambio en la presidencia del país, una nueva opción reformista que llegó al poder con la intención de acabar con el régimen del apartheid. Sowers se temió lo peor y envió a su hijo aquí con nombre falso para protegerlo de una posible revolución. Durante años se dedicó a negocios legales, pero algo cambió con la muerte de su padre. Se relacionó entonces con la mafia de Boston y comenzó a dirigir un proyecto muy turbio relacionado con el control de personas mediante la manipulación cerebral…

–No creo que manipular un cerebro sea algo sencillo –interrumpió Stevens.

–Me sorprende que diga eso, le creía más inteligente.

–Bueno, tengo un coeficiente de inteligencia bastante por encima de la media.

–¿Y cuánto tenía el que se lo midió? Porque puedo hacerle una lista de mucha gente que ha manipulado su cerebro –afirmó Coleman con un tono irónico.

–No le comprendo, ¿a qué se refiere? –preguntó Stevens extrañado.

–Para comenzar, sus padres. Para seguir, sus profesores, la televisión, la prensa y miles de publicistas. Después, su esposa, su banquero y su abogado, su congresista, aquél que le midió el coeficiente de inteligencia –enumeró Coleman–… Y si empieza a razonar un poco, usted mismo podrá añadir más gente a la lista. Manipular cerebros no sólo es posible, sino que es muy fácil. Y toda esta gente lo hace con pocos medios, la palabra y la imagen sobre todo. Alguien pensó que si se añadían otros métodos de la manera adecuada, se lograría algo más que manipular cerebros, el dominio de los individuos a través del control de sus mentes.

–¿Otros métodos de control mental? Espero que no se refiera al esoterismo o la psicomancia –dijo Stevens con algo de sarcasmo.

–¡En absoluto! Le hablo de ciencia y de científicos más que competentes. Se centraron en estudiar el funcionamiento del cerebro desde dos campos, la electricidad y la química. La parte eléctrica la abandonaron rápidamente dado que conllevaba demasiados cables a estudiar, por así decirlo. Se centraron en la química cerebral, en los neurotransmisores y las hormonas, endorfina, serotonina, dopamina, etc. Le hablo, por si todavía no se ha dado cuenta, de drogas. Drogas de diseño, nuevas y de una potencia brutal. Drogas que juegan con el equilibrio químico del cerebro destinadas a estimular la producción de algunas hormonas o disminuir otras. Y después de conseguir las más efectivas, se centraron en lo más importante para el proyecto, convertirlas en adictivas, terriblemente adictivas. Porque la función de estas drogas no era hacer feliz al desdichado, sino dominarlo a través de la adicción.

Coleman hizo una pausa, como esperando la siguiente pregunta. Stevens estaba desconcertado y buscó con la mirada a Lorrey, quién hizo caso omiso y siguió en silencio como había permanecido todo el rato. Stevens se decidió por una pregunta al azar.

–¿Grewson es científico?

–¡Grewson no era nada! –contestó Coleman con firmeza–. Era el hijo de un supuesto millonario, que al morir, resultó no serlo. No le pareció suficiente la herencia. Consiguió que la mafia de Boston financiase todo el proyecto.

Stevens parecía haber agotado sus preguntas, por lo que se produjo otra molesta pausa que nadie parecía dispuesto a romper. Fue Lorrey quien al fin lo hizo.

–Habla de Grewson en pasado. Está muerto, ¿verdad?

–No me esperaba esa pregunta, pero sí, así es. Es el peligro de tratar con la mafia. Cuando no les das los resultados prometidos no les tiembla la mano.

–Supongo que le mataron tras el robo del laboratorio –añadió Lorrey.

–Efectivamente, le mataron hace cinco años. Es usted quien debería medirse el coeficiente de inteligencia, señor Lorrey. Es más inteligente de lo que me han contado.

–Y ahora parece que alguien está intentando retomar el asunto, ¿quién? –preguntó Lorrey.

–Se está investigando. Pero no sabrán ustedes la respuesta. Todo lo que pueden saber ya está dicho. Deben abandonar la investigación. De hecho, podemos obligarles a hacerlo, pero no quiero que sea así. Quiero que comprendan que el asunto está en manos de un estrato superior que sabe cómo resolverlo, y que acepten de buen grado la retirada. Es la única manera de que no tenga consecuencias graves para ustedes, y por favor, no se lo tomen como una amenaza –rogó Coleman–. No lo es. Es la advertencia de un amigo. Es la única mano que les podré tender, porque a partir de ahora ya no dependerá de mí.

Mientras regresaban a comisaría hablaron sobre ello. Stevens estuvo de acuerdo en abandonar la investigación, porque conocía a Coleman y confiaba en él. Lorrey también lo aceptó, aunque no de buen grado. Algo no encajaba en el discurso del fantasma.

Al llegar al despacho del teniente Anderson se llevaron una gran sorpresa. El caso ya estaba cerrado, incluso se había recibido orden de suspender la protección a los doctores. Sobre la mesa les esperaban unos documentos provenientes de la Agencia Nacional de Seguridad que ambos debían firmar. En ellos se especificaba que habían tenido acceso a información clasificada como alto secreto relacionada con la seguridad nacional y que al firmarlos se comprometían a no divulgarla bajo ningún concepto. También había copias para los doctores Jhon Hurdle, Martin Green y la investigadora Sara Hubbard.

Capítulo 39

El desasosiego que produjo en Michael Lorrey el hecho de ser excluido de un caso, a pesar de no haber querido aceptarlo en un principio, estuvo a punto de llevarlo a recaer en el alcoholismo. Soportó como pudo la lucha entre dos bandos: por un lado, a la adicción física todavía remanente se unía la confusión mental que los acontecimientos de los últimos días le habían regalado, y por otro, la dañada voluntad se sostenía sólo en una promesa que hizo en el pasado. Compró una botella. Pero cuando al día siguiente lo despertó una llamada, el whisky seguía sin abrir.

–¿Diga?

–¡Hola, Señor Lorrey!

–¿Quién es? –preguntó desconcertado.

–Un amigo. Ayer hablé con usted. Tenemos que vernos, pero esta vez a solas.

–¡Claro! –dijo Lorrey entusiasmado al identificar la voz del fantasma Coleman–. ¿Dónde?

–Están esperándole para recogerle.

–Tardaré diez minutos.

–No lleve el móvil, ni cualquier otro aparato electrónico. Ni siquiera un reloj. Se le estropearía nada más entrar al vehículo. Y por supuesto, tengo que pedirle que venga desarmado. –Coleman colgó sin dar tiempo a la protesta de Lorrey.

En la calle esperaba un Lincon negro con los cristales traseros tintados. El chófer, que era el guardaespaldas que vio en el hotel Plaza, salió para abrirle la puerta. Coleman le esperaba dentro. Antes de poder saludarle, le hizo un gesto para que guardase silencio. Se dirigieron hacia el norte durante más de una hora. El Lincon se detuvo junto a un automóvil aparcado en el arcén con un cartel de “Averiado”. Coleman y Lorrey se bajaron.

–¿Le importa conducir? –preguntó Coleman ofreciéndole las llaves del vehículo–. Hace mucho tiempo que yo no lo hago.

–No hay problema –contestó Lorrey–. ¿Hacia dónde?

–Yo le iré indicando, no se preocupe.

Abandonaron la vía principal para tomar carreteras secundarias cada vez más pequeñas alejándose de núcleos urbanos, hasta llegar a una pista forestal en medio de un bosque. Subieron una colina. En la cima había un pequeño parking.

–¡Aquí es! –anunció Coleman. Salgamos a caminar.

Lorrey le siguió intrigado. La expresión del fantasma era difícil de definir. Transmitía demasiadas cosas a la vez. Cansancio, culpa, arrepentimiento, duda… Siguieron caminando diez minutos sin cruzar palabra alguna hasta que llegaron a una pequeña laguna rodeada de árboles.

–¿Qué le parece, señor Lorrey?

–Un bonito lugar, sin duda. ¿Qué hacemos aquí?

–Paciencia, amigo. Espero que no tenga prisa.

–Ninguna. Sólo quisiera saber por qué estoy aquí.

–Está aquí porque quiere saber, un instinto humano básico. Y recuerde que nadie le ha obligado. –Coleman se quedó mirando absorto la laguna durante un momento–. Por favor, defíname con una sola palabra lo que siente en este lugar.

Lorrey no alcanzaba a entender el propósito de la pregunta. Pero se esforzó en buscar una respuesta sincera. Sentía que aquel hombre quería hablarle, sin mentiras ni medias verdades, pero que esperaba una respuesta afín a sus sentimientos para poder confiar en él.

–Calma –dijo al fin.

–¡Calma! Bien, señor Lorrey. Buena respuesta, sin duda. Más adecuada y menos pretenciosa que la mía… ¡Paz! A menudo vengo aquí a reflexionar. Me sienta bien, me relaja, me inspira y me marcho aliviado. Mi trabajo consiste en conseguir esta misma paz en el mundo. Conseguirla y preservarla.

–Creo que viene usted aquí para descargar la culpa que siente por las decisiones que su trabajo le obliga a tomar –comentó Lorrey en un tono comprensivo.

–Definitivamente es usted más que inteligente.

–No había mucho de verdad en lo que nos dijo ayer, ¿cierto, señor Coleman?

–Stevens es policía en activo, les dije lo que él podía escuchar. Pero usted es diferente. ¿Quiere saber por qué le he hecho venir, señor Lorrey?

–¡Claro!

–Para que me haga de confesor. Necesito compartir una carga que soporto solo, para aliviarla, y no tengo con quién. Usted es el más adecuado. Sé que no hablará con nadie de lo que le cuente.

–¡Por supuesto que no! –aclaró Lorrey con rotundidad.

–Bien. En esta laguna, a pesar de la calma o la paz que pueda transmitir, existen conflictos. Los peces se comen la vegetación o a otros peces, los pájaros se comen a los insectos, los hongos se nutren de los árboles… Pero son conflictos necesarios que están equilibrados, porque la naturaleza es sabia, y el ecosistema sigue funcionando. Traslade esto a nuestro mundo –propuso Coleman–. Hay miles de conflictos. Cualquiera comprende que intervengamos para eliminar los que alteran el orden mundial, pero casi nadie entiende ni aprueba que alentemos los que, sin ser necesarios, son convenientes.

–Quizás lo que no entienden es quién determina cuáles son unos u otros –aventuró Lorrey.

–Buen enfoque. ¿Sabe? Me hubiera gustado dar con usted hace años, le hubiera convencido para que trabajase con nosotros y habríamos hecho grandes cosas juntos.

–No lo creo –negó Lorrey con la cabeza–, no soy hombre de despachos. ¿Quiénes son “nosotros”? Usted no es del FBI, la CIA o la NSA.

–Pertenezco a una agencia que no existe. Es lo conveniente para nuestra labor, pero es ingrato. Jamás tendremos reconocimiento alguno. No es que yo necesite medallas, pero sí me hubiera gustado recibir algún agradecimiento –comentó Coleman con cierta tristeza en la expresión.

–Pero es legal, ¿verdad? Quiero decir, están avalados por el gobierno.

–La CIA lo está, y llevan toda su existencia trabajando ilegalmente. ¿Legal? ¿Ilegal? Es indiferente, lo importante es que es necesario y el gobierno no tiene problemas en cerrar los ojos.

–Pues creo que el gobierno tiene un grave dilema moral.

–De todas maneras, nuestro grupo va más allá de nuestro gobierno –aclaró Coleman.

–¿Es una agencia internacional?

–Estamos auspiciados por los que tienen poder en el mundo.

–Así que dependen de varios gobiernos –puntualizó Lorrey.

–Ahora está siendo usted algo inocente –dijo Coleman sin pretender que pareciese un reproche–. Ni en este país ni en otros mandan los gobiernos. Da igual quién gane unas elecciones, los que mandan seguirán siendo los mismos. Le hablo de un grupo muy reducido de personas que tienen el verdadero poder.

–¿Millonarios, verdad? –preguntó Lorrey convencido.

–El dinero ya no es lo que mueve el mundo. Lo fue en el pasado, pero todo cambió con el petróleo. El hombre más rico del mundo, que por cierto jamás saldrá en la lista Forbes, no tiene poder porque no tiene petróleo. Si los que lo tienen no se lo venden, el dinero de nada le servirá. Trabajamos para los dueños del petróleo –explicó el fantasma.

Coleman sacó el móvil e hizo una rápida consulta. A Lorrey le sorprendió el tamaño. Parecía ser un modelo muy anticuado. Cuando lo volvió a guardar le pudo la curiosidad y se lo comentó.

–Tiene un teléfono algo desfasado, ¿no?

–Nunca juzgue por las apariencias, señor Lorrey. Si hubiese trabajado conmigo le hubiera pulido ese defecto. Este teléfono cuenta con una tecnología que el mundo desconoce aún, y que tal vez nunca llegue a conocer. Sólo existen dos docenas. Si alguien hubiese sido capaz de intervenir uno de ellos, hace tiempo que hubiéramos pasado la Tercera Guerra Mundial, o incluso la Cuarta.

–Ya veo. ¿Y si alguien pierde uno?

–Ya ha pasado, dos veces. Pero nadie sería capaz de entender el funcionamiento. El chip vital no se encuentra en el aparato. Lo llevamos injertado bajo la piel, así que no funcionan si no están a un metro de su dueño.

–Señor Coleman, creo que nunca me cansaría de escucharle, pero tengo que pedirle que vaya al grano. Necesito saber qué pasó en el laboratorio hace cinco años y por qué han desaparecido ahora tres personas. A pesar de lo que nos dijo ayer el teniente Anderson, sigo preocupado por mi amigo Martin.

–¡Claro! Tiene usted razón. Perdone, últimamente soy muy dado a divagar. Cosas de la edad, supongo. Todo el asunto ha terminado, señor Lorrey, puede estar tranquilo por su amigo y los demás. La historia viene de hace mucho tiempo y es algo larga.

–No se me ocurre nada mejor que escucharla, señor Coleman, y confío en su capacidad de síntesis. Y si hay partes que no puedan ser reveladas, lo entenderé.

–Todo ha sido a causa de un suero de la verdad, pero no es como los que conocemos. Lo creó un científico nazi que desapareció poco antes del final de la Segunda Guerra Mundial. Durante esta, lo probaron habitualmente con prisioneros judíos. Era infalible, pero con un defecto, resultaba mortal. El padre de Grewson, Brandon Sowers, encontró a dicho científico escondido en Sudáfrica en los años setenta y le obligó a fabricar el suero de nuevo. Esta vez lo probaban con prisioneros políticos negros. No conseguían corregir el defecto, seguía siendo mortal. Al parecer, el científico nazi se suicidó y abandonaron el asunto. –Coleman hizo una mínima pausa para consultar de nuevo el teléfono y prosiguió el relato–. Años más tarde, cuando murió su padre, Grewson encontró toda la documentación relativa al suero y retomó el proyecto. Con el dinero y la ayuda de la mafia de Boston abrieron dos laboratorios, el de aquí y otro en Sudáfrica. Mediante amenazas obligaron al doctor Forbell a dirigir el proyecto. La naturaleza de la labor de los doctores Dogson y Hill obligaba a esconderla. Tenían que crear un aditivo que convirtiese el suero en adictivo. Parece que en Alemania lo intentaron con LSD durante la guerra y en Sudáfrica con heroína en los años setenta. Aquí se centraron en conseguirlo con nicotina.

–Suena inocente en comparación con las otras drogas –comentó Lorrey que escuchaba la historia con gran interés.

–No se engañe, señor Lorrey. La nicotina es la sustancia más adictiva conocida, muchas veces más potente que la heroína. Y la mezclaban con algún psicotrópico más. La labor de los demás doctores era más banal. Hacían mezclas de infinidad de sustancias con agua destilada en distintas concentraciones, para conseguir diluir el verdadero suero hasta conseguir que no fuese mortal sin perder su efectividad.

–Así que Dogson y Hill trataban de hacerlo adictivo y los demás hacer que no fuese mortal.

–Así es –confirmó Coleman.

–¿Y quién hacía el verdadero suero?

–Lo hacían en Sudáfrica. De aquí enviaban el componente adictivo y el diluyente, y allí se mezclaban.

–Pero supongo que hace cinco años ya no tenían prisioneros negros en los que probarlo –aventuró Lorrey.

–Aquí la historia se vuelve más oscura aún. El padre de Grewson trabajó para la CIA durante muchos años en el intento de frenar el avance comunista en Mozambique, así que tenía los contactos adecuados allí a través de la mafia portuguesa. Grewson recuperó esos contactos por medio del abogado de su padre, y secuestraron a cientos de mozambiqueños en una zona rural para hacer sus pruebas. Seguían muriendo los pobres desgraciados. Pero algo ocurrió –dijo Coleman con gesto inquieto–. Algo que no logramos entender…

–Una muestra funcionó a la perfección –interrumpió Lorrey.

–Es usted una caja de sorpresas, amigo. No sé cómo ha llegado a esa conclusión, pero así es. Sólo una de un envío de diez. No tenía sentido. Deberían haber sido las diez iguales. Se pusieron muy nerviosos. Pensaron que alguien había dado con la solución, Dogson o Hill, y que no lo había comunicado.

–De ahí el robo en el laboratorio –afirmó Lorrey.

–¿Sabe? Tengo la incómoda sensación de que va usted por delante de mí en este asunto. Definitivamente me hubiera gustado contar con usted desde hace mucho tiempo. ¿Cómo ha deducido eso, señor Lorrey?

–Bueno, creo que es lógico. Si una muestra funcionó y las demás no, yo iría al laboratorio a buscar una explicación.

–Eso es lo que sucedió. Lo que no alcanzo a comprender es cómo sabe usted que una muestra funcionó. Y me preocupa mucho.

–Creo que puedo explicárselo, señor Coleman. Pero hablamos de la época en que funcionó el laboratorio, hace cinco años. ¿Por qué ahora han desaparecido tres doctores?

–Como usted comentó en nuestra conversación de ayer, alguien ha intentado retomar el asunto. Un agente de la CIA que se volvió ambicioso. Pero tengo que insistirle en que todo ha terminado.

–¿Cómo ha terminado? –quiso saber Lorrey.

–El agente es historia –contestó Coleman con gesto grave.

–¿Y los doctores?

–Muertos, desgraciadamente.

–Lamento oír eso. Pero supongo que ustedes, la agencia o el grupo de poderosos, continuarán con el proyecto del suero, ¿no? –preguntó Lorrey convencido.

–No.

–Me cuesta creerlo, señor Coleman.

–Una parte del grupo considera prioritario conseguir una dosis, pero para utilizarla en un caso puntual. Pero todos los miembros están de acuerdo en que el suero no debe existir.

–¿Por qué no? –cuestionó Lorrey extrañado.

–Así como el mundo necesita los conflictos adecuados, también necesita secretos. Un suero de la verdad infalible sería fatal para el orden mundial. Nadie podría confiar en nadie. La ONU, los gobiernos y todas sus agencias, las multinacionales… Todos se verían afectados. Nadie está preparado para ser transparente en el mundo que hemos creado –explicó Coleman.

–Pero si su agencia o el grupo que la auspicia tienen el control sobre el suero les pondría en una posición inmejorable para controlar el orden mundial, ¿no?

–Ya están en posición inmejorable, dominan el mundo y no quieren cambios. Además todos saben que el riesgo de filtración sería evidente. Es demasiado peligroso –afirmó el fantasma con seguridad.

–Señor Coleman, ¿quiere saber por qué funcionó una muestra?

–La decisión ya se ha tomado, señor Lorrey. El suero no debe existir.

–Se lo pregunto a nivel personal. Usted me ha contado cosas que yo no debería saber, y lo ha hecho porque confía en mí. Yo confío en usted. Alguien sustituyó una de las diez muestras por agua.

–¿¡Agua!? –exclamó Coleman sorprendido.

–Agua del grifo –aclaró Lorrey.

–Así que han muerto cientos o quizás miles de inocentes para que alguien descubra el agua –se lamentó el fantasma.

–Triste pero cierto –admitió Lorrey–. Si tiene una muestra del suero original de Sudáfrica, olvídese de la parte adictiva y añádale agua del grifo del campus de la universidad. Funcionará.

–No debería habérmelo dicho –dijo Coleman con gesto más que preocupado.

–Yo creo que sí. Estamos en el mismo bando. Sé que usted puede utilizar el suero de la manera conveniente, pero si no quiere hacerlo, ¡olvídelo!

–No es tan sencillo, señor Lorrey.

Coleman se alejó unos pasos. Puso sus manos a la espalda y agachó la cabeza. En esa posición reflexionó por varios minutos. Al fin, levantó el brazo derecho e hizo una señal con la mano. Lorrey miró extrañado alrededor. Allí no había nadie más. Coleman se acercó de nuevo.

–¿Qué ha sido eso? –preguntó Lorrey.

–Nos vigilan.

–¿Quién?

–Un francotirador. Lo siento, señor Lorrey, era necesario.

Una extraña sensación invadió a Lorrey. No era miedo. Se sentía tranquilo a pesar de saber que podía recibir un disparo en cualquier momento. Si todo acababa en ese mismo instante lo aceptaría de buen grado. Estaba demasiado hastiado de la vida como para lamentar perderla.

–¿Y ahora qué? –preguntó Lorrey tras un minuto, viendo que nada ocurría.

El fantasma Coleman seguía enfrascado en una profunda reflexión. Tardó unos minutos en contestar.

–Tiene usted que desaparecer. Ahora mismo, sin volver a la ciudad.

–No hay problema –aseguró Lorrey.

–Pero tiene que prometerme que no le encontrarán jamás.

–No cometeré el mismo error dos veces, señor Coleman.

–Bien. ¿Necesita un pasaporte? ¿Dinero? ¿Cualquier otra cosa? –ofreció Coleman sin dudarlo.

–Me las arreglaré sin problemas, no se preocupe.

–Bien. Regresaremos al Lincon y se llevará usted el otro vehículo. Ha puesto usted su vida en mis manos al confiar en mí, señor Lorrey. Creo que es justo que le comente algo.

–Claro.

–Moriré dentro de una semana en un accidente de tráfico. Pero no se preocupe, puede que nos veamos por ahí…

Capítulo 40

Tres días después, un helicóptero aterrizaba en la Base Naval de la Bahía de Guantánamo, en Cuba, en un vuelo no registrado con un único pasajero, el fantasma Coleman. Se dirigió de inmediato al Centro de Detención, la cárcel de alta seguridad que los Estados Unidos utilizan para retener a los sospechosos de terrorismo más peligrosos. De entre ellos, uno era de especial interés para Coleman, Khálid Sheikh Mohammed, cerebro de los atentados del 11-S contra el World Trade Center en Nueva York y el Pentágono en Virginia.

Siguiendo instrucciones previas, el prisionero había sido trasladado a una sala incomunicada y atado a una camilla. Junto a él esperaba un doctor de la Base, al que Coleman entregó un pequeño recipiente que contenía un liquido transparente; la única muestra existente del infalible suero de la verdad.

El prisionero protestó airadamente mientras era inyectado, pero escasos segundos después sus inútiles protestas cesaron, y se dibujó en el rostro una expresión de absoluta satisfacción. Las pupilas se le dilataron al máximo y comenzó incluso a babear. Coleman hizo abandonar la sala al doctor.

Cinco minutos después el fantasma salió apresurado hacia la plataforma de aterrizaje, donde hizo una escueta llamada.

–¡Lo tengo! Se llama Abu Ahmmad, es kuwaití y vive en Abbottabad, Pakistán, a sesenta kilómetros de la capital. Él nos llevará hasta el número uno. ¡Luz verde para Gerónimo!

Colgó y subió de nuevo al helicóptero para finalizar la que con toda seguridad había sido la visita más rápida en la historia de la base.

Capítulo 41

Una semana después del esclarecedor encuentro con el fantasma Coleman, Michael Lorrey comprobaba el correo electrónico en Puerto Limón, Costa Rica. Había llegado allí como paso previo a desaparecer definitivamente para hablar con Alan Rosberg. Le dijo que podía regresar a Miami sin peligro, cosa que hizo de inmediato, pues aunque no le faltaba de nada en aquel paraíso, no acababa de aceptar convivir con un hombre que tenía cinco mujeres.

De entre sus mensajes uno le llamó la atención. Era de su amigo el doctor Martin Green, rogándole que se pusiese en contacto con él, así que decidió llamarle.

–¿Diga?

–¡Hola Martin! Soy yo. ¿Qué ocurre?

–¡Por fin! Michael, me tenías preocupado.

–Tranquilo, Martin. Todo ha terminado.

–Sí, eso me han dicho. Pero quería oírlo de ti y no de un desconocido.

–¿Estás bien, no? –quiso saber Lorrey.

–Sí, creo que mejor que nunca.

–¡Tampoco exageres! No será para tanto.

–¡Sí, lo es! –exclamó el doctor Green entusiasmado–. ¡Sara ha vuelto conmigo! Todo el asunto le hizo sentirse vulnerable y aunque sé que en realidad no me quiere, creo que ha vuelto buscando protección. Supongo que el hecho de estar sola durante el tiempo que se mantuvo escondida le hizo reflexionar.

–Me alegra oír eso, Martin. Cuídala bien y no volverá a abandonarte.

–Eso espero. ¡Quiero que vengas a cenar con nosotros, Michael! Te debemos mucho.

–Martin, por favor, no me preguntes por qué, pero has de saber que no nos veremos nunca más.

–¡Michael, eso es terrible! ¿Qué te ocurre?

–Estoy bien, Martin, y lo estaré siempre que siga solo mi camino. Pero te mandaré algún mensaje de vez en cuando. Tengo que dejarte ahora, me está entrando un correo.

Colgó para comprobar un email que acababa de entrar. El remitente era desconocido y no figuraba asunto alguno. Lo abrió con curiosidad, para comprobar que tan sólo aparecían dos palabras: “Está hecho”. Estaba ensimismado mirando la pantalla y preguntándose qué podía significar aquello cuando su polígamo anfitrión, íntimo amigo desde sus correrías juveniles, lo interrumpió.

–¡Michael, ven! ¡Rápido! ¡Tienes que ver esto!

Lo acompañó extrañado hasta el salón. En la pantalla del televisor aparecía el presidente de los Estados Unidos, Barack Obama, anunciando la muerte de Osama Bin Laden.

Lorrey lo supo al instante. Era cosa del fantasma. El caso puntual del que le habló antes de “morir” en accidente de tráfico. La confesión del prisionero de Guantánamo sobre Abu Ahmmad, que resultó ser mensajero personal de Bin Laden, hizo que la CIA realizase un seguimiento sobre él durante una semana, y diese paso a la actuación de los Navy Seals en la Operación Gerónimo, el asalto al refugio de la familia Laden en Abbottabad al que ahora hacía referencia el presidente.

En ese momento, Lorrey supo quién le había enviado el mensaje. «El fantasma desde ultratumba», pensó divertido.

«Está hecho».

EPÍLOGO

Tanto el gobierno de los Estados Unidos como los medios de comunicación a nivel mundial, insistieron en que la captura de Osama Bin Laden había sido fruto de un largo y minucioso seguimiento de su mensajero personal por parte de la CIA, realizado durante muchos meses. Pero Michael Lorrey conocía la verdad, y sabía de todo el dolor que se había causado para conseguirla.

En la soledad de su nuevo refugio sentía la necesidad de compartir el secreto con alguien, pero era consciente de que no era posible… Salvo que se cumplieran las palabras de despedida del fantasma:

“Puede que nos veamos por ahí”…

[1] Ver Genoma Mortal