MANUEL AGUILERA POVEDANO

(Palma, 1978) es periodista y doctor en Historia con premio extraordinario. Trabaja como profesor de Periodismo en Mallorca y ha publicado dos ensayos históricos centrados en la guerra civil en esa isla: Compañeros y camaradas. Las luchas entre antifascistas en la Guerra Civil española y Un periodista en el desembarco de Bayo. Desde 2017 es codirector del proyecto de investigación Espais de la batalla de Mallorca. El proceso de investigación para redactar El oro de Mussolini ha ocupado sus sueños durante los últimos quince años.

En 1937, tras un año de guerra civil, el Gobierno de la República activó la Operación Schulmeister con el objetivo de lograr la retirada de la ayuda de Hitler y Mussolini al bando nacional, para lo cual se planteó la cesión de territorios como las Islas Baleares, Canarias y el Marruecos español.

Dada la importancia del botín en juego, las grandes potencias desplegaron un juego diplomático con espías, empresas pantalla y testaferros para controlar el Mediterráneo occidental.

A pesar de la posterior oposición de Franco a la enajenación de Mallorca, Mussolini compró la tercera finca en extensión de la isla con el fin de colonizarla y de establecer una cabeza de puente para el futuro.

Sobre ello, en 1950 la exministra republicana Federica Montseny señaló: «Aún es demasiado pronto para escribir toda la historia». En 2022, tras quince años de investigaciones en siete ciudades de cuatro países diferentes, Manuel Aguilera nos desvela el secreto mejor guardado de la Segunda República. Lo hace con un pulso narrativo propio de la novela, pero con un apoyo documental férreo.

Estamos ante el explosivo descubrimiento de un episodio desconocido de la guerra civil.

EL ORO DE MUSSOLINI

Manuel Aguilera Povedano

EL ORO DE MUSSOLINI

Cómo la República planeó vender

parte de España al fascismo

El oro de Mussolini

Cómo la República planeó vender

parte de España al fascismo

© 2022, Manuel Aguilera Povedano

© 2022, Arzalia Ediciones, S. L.

Calle Zurbano, 85, 3.º-1. 28003 Madrid

Diseño de cubierta, interior y maquetación: Luis Brea

ISBN: 978-84-19018-13-7

Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, ni en todo ni en parte, ni registrada en o transmitida por un sistema de recuperación de información en ninguna forma ni por ningún medio, sea mecánico, fotomecánico, electrónico, magnético, electroóptico, por fotocopia, o cualquier otro, sin el permiso por escrito de la editorial.

Producción del ePub: booqlab

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Índice

  1. Una colonia a cambio de la victoria

  2. Las actas de la negociación

  3. La maniobra más arriesgada de la República

  4. La conquista de Baleares

  5. Un portaviones imposible de hundir

  6. El generalísimo de Mallorca

  7. La gran estafa diplomática

  8. Las confesiones de Mussolini

  9. Las actas perdidas

10. La colonia secreta

11. Conclusiones

ANEXO: Las memorias del teniente Mancini

Fuentes

Bibliografía

Notas

A mis padres, siempre.

1

Una colonia a cambio de la victoria

Mónaco, 7 de marzo de 1937

La Estación de Ventimiglia está rodeada de verdes montañas. Frente a la entrada, hay una pequeña fuente y, en seguida, el mar. En domingo, el trasiego de viajeros ofrecía una apariencia muy distinta de la de sus veranos dorados y su feria medieval, con sus concurridos bares y el tráfico de turistas italianos y franceses. Aquel día apenas había movimiento, solo unos cuantos taxistas hablando en la puerta. Un mástil con una gran bandera verde, blanca y roja avisaba de que allí terminaba la Francia democrática y empezaba la Italia fascista.

José Chapiro llegó en coche cuando en el campanario de la iglesia sonaban las tres de la tarde. Era bajito y muy moreno. Para camuflar, en parte, esos rasgos típicamente españoles, se puso el sombrero. Miró al horizonte, encendió un cigarrillo y esperó. En seguida, un hombre alto y calvo enfundado en un abrigo verde se acercó hasta él: «¿Schulmeister?». Chapiro asintió y se fijó en el vehículo de su interlocutor. Era un Mercedes cubierto de polvo y barro, como si hubiera hecho un largo viaje. Pensó que vendría directamente de Roma, pero algo le extrañó: la matrícula era suiza.

—Prefiero que vayamos a otro sitio en mi coche, si le parece bien —propuso—. ¿Entiende el español?

—Perfectamente. ¿Dónde quiere ir?

—Aquí al lado.

Chapiro apagó el cigarrillo y ambos pusieron rumbo a Mónaco, a solo treinta kilómetros. Prefería poner tierra por medio el fascismo porque temía ser detenido. De hecho, Mussolini le había citado en Roma, pero él se opuso tajantemente. Tocar suelo enemigo era muy arriesgado, así que planteó quedar en la misma frontera. Era una de esas personas apátridas que han vivido un poco en cada sitio. Nació en Kiev, estudió en París y Berlín, se casó con una mujer acaudalada de Salzburgo y, cuando llegó la II República a España, se trasladó a Madrid. Hablaba perfectamente varios idiomas, sobre todo alemán, español y francés. Se doctoró en Filosofía y trabajaba como periodista y traductor. En su condición de judío, le horrorizaba el ascenso del nazismo, y pronto comenzó a frecuentar los ambientes de izquierdas en el agitado Madrid republicano. Allí conoció a un veterano dirigente del PSOE, Luis Araquistáin, que en septiembre de 1936 le fichó como agente secreto de la embajada de España en París.

El espía Chapiro era una persona comprometida, fiable, aplicada y con contactos en muchos países. Su fallo era la arrogancia. Era uno de esos tipos pedantes que para dar cualquier noticia sin importancia le cuentan a uno que comen y cenan con ministros o se tutean con los jefes de Estado, y consideran que debemos quedarnos todos con la boca abierta. Esta vez, sin embargo, su misión iba mucho más allá de cualquier alarde: la reunión podía suponer un auténtico vuelco para el desarrollo de la guerra en España.

La idea había partido de Araquistáin y contaba con la aprobación del presidente del Gobierno, Largo Caballero. La ayuda rusa era insuficiente y Francia y Reino Unido no querían saber nada de la deriva revolucionaria del bando republicano. En enero de 1937, la República perdía la guerra y solo quedaba una salida. Usando las propias palabras del viejo socialista, aquello era «el huevo de Colón». El embajador envió una carta a Caballero y se lo dijo claramente: «Creo que es la única solución: hay que comprar la no intervención en España». Cuando recibió luz verde, contactó con su homólogo italiano en Londres, Dino Grandi, y concertaron una reunión. Araquistáin bautizó la operación con el alias de su mejor agente, «Schulmeister», que quedó encargado de la negociación. El apodo lo había copiado de un agente doble austríaco que trabajó para Napoleón.

Los dos espías llegaron a Mónaco en poco más de media hora. Sortearon las colinas y descendieron sus pendientes convertidas en lujosas calles. A la izquierda, el Casino de Montecarlo, el más famoso del mundo, y enfrente, el paseo marítimo cargado de tiendas y cafés representativos de la opulencia europea. El ambiente era de una insólita frivolidad ante el conflicto español y la amenaza de guerra mundial. Fiestas, risas, tranquilidad, felicidad… Qué lejos quedaban los bombardeos de Madrid y la Barcelona revolucionaria.

El italiano propuso detener el coche en el mismo paseo, frente a un tea-room llamado Vecchia Firenze. El local era estrecho y alargado, con dos filas de mesas, sillas de colores y cocina al fondo. A esa hora solo había una familia francesa tratando de que los hijos se acabaran una pizza. Eligieron el lugar más reservado: la mesa del fondo. El camarero solo hablaba francés, pero, al percatarse de su acento, acertó a saludarlos en español. Chapiro pidió un té y su interlocutor un café y un vaso de agua.

—Antes de nada, quiero decirle que estoy al corriente de todo —comenzó avisando el agente de Mussolini—. Me es indiferente si alguno de sus ministros no está al tanto. Le creo capaz de llevar a cabo el proyecto. Conozco sus amistades.

—Perfecto. Eso nos ahorrará tiempo —contestó Chapiro disimulando su inquietud.

—Le advierto de que esta discusión no responde a ningún temor o duda sobre el resultado de la guerra. La victoria será de Franco. Italia se ha comprometido a fondo y el Duce no es un hombre que ceda. Si hemos acudido a esta cita, es para saber si podemos concluirla antes y con menos gasto.

—Entiendo. Nuestras intenciones son opuestas y a la vez idénticas a las suyas. Opuestas, porque estamos convencidos de que la victoria final será para la República. Hemos contenido el avance enemigo y ahora el tiempo corre a nuestro favor. Pero, como ustedes, también queremos acelerar el fin de la guerra, y mi proyecto consiste en pagarles una suma equivalente al gasto en que Italia incurre con su participación en la contienda, si cumplen el pacto de no intervención y se retiran inmediatamente.

—A nosotros no nos basta con un arreglo puramente económico. Y perdone, pero, respecto a las posibilidades militares de la República, creo estar mejor informado que usted; acabo de llegar de Madrid y conozco la situación. Sé dónde está su casa, tengo amigos en la misma calle y siempre me alojo muy cerca.

Chapiro respiró hondo antes de reposar la taza. El fascista se movía con soltura por el Madrid republicano y parecía saber mucho sobre él. Detestaba aquella misión. Odiaba la idea de comprar al enemigo, pero además se encontraba ante un agente más arrogante y preparado que él. La negociación iba a ser muy difícil.

—Le aseguro —continuó el italiano— que este encuentro les beneficia mucho más a ustedes que a nosotros. Italia no se bate por simpatía o en favor de nadie. Italia solo sacrifica a sus hijos cuando su vida nacional está en peligro. Por eso, el Duce no se decidió a intervenir hasta que vio el alcance internacional de esta lucha, cuando Francia y Rusia se decantaron por la República. No queremos que España sea una aliada de estas potencias porque Italia quedaría estrangulada en el Mediterráneo. La participación alemana tiene otras razones, yo creo que puramente económicas: quiere el mineral de hierro de España.

—Si Alemania tiene ese interés —interrumpió Chapiro—, continuará con su intervención e incluso podría paliar su ausencia si ustedes se retiran.

El italiano suavizó el gesto y usó un tono más conciliador.

—Mire, Hitler no puede hacer nada sin nosotros. Si nos vamos, Alemania seguirá el ejemplo.

—Dígame, entonces, cuáles son las condiciones de Mussolini.

—Italia y España son dos pueblos latinos de historia estrechamente ligada al Mediterráneo. Debemos entendernos. Por eso, nuestra condición central es esta: admisión de una emigración de doscientos mil italianos, la mitad de los cuales iría a Baleares y el resto, a la Península. Además, una o dos bases aéreas en Baleares; las navales nos interesan menos.

Chapiro se recostó sobre la silla y dio una calada a su cigarro para sopesar lo que acababa de oír. Era obvio que Italia estaba interesada en Mallorca, donde ya tenía un contingente de la Aviación Legionaria y numerosos buques, pero aceptar la oferta convertiría, de facto, a uno de cada cinco residentes en italiano. Aquello suponía un salto cualitativo: querían crear una nueva colonia.

—Está pidiendo demasiado. Incluso si accediéramos a ello, hay dos obstáculos insuperables. Primero, las islas no tienen espacio ni trabajo suficiente para absorber de golpe a cien mil italianos, y eso sin hablar de la hostilidad de la población local; y segundo, Inglaterra y Francia se opondrían con violencia a una concesión de semejante envergadura. Si me lo permite, es más razonable pensar en las posibilidades que ofrece el Marruecos español.

—Ya hemos pensado en esas objeciones. El Gobierno italiano ha decidido adquirir en Baleares, pagándolas al contado, extensas propiedades agrícolas para instalar en ellas a sus emigrantes, como ya hizo en Túnez. Si lo desea, podría mencionarle incluso de qué terrenos se trata. El Marruecos español crearía más complicaciones porque tiene frontera con Francia. En cambio, Baleares es un territorio formado por islas alejadas. Sobre las potencias occidentales, no se preocupe, son muy transigentes con las decisiones de su Gobierno.

—Me temo que no será suficiente.

—Además, hay otras condiciones de carácter económico: un zollverein o libre cambio durante veinticinco años para ciertos productos como la seda, la pasta y los automóviles, y un pago de cien millones de dólares en un máximo de dieciocho meses para compensar el gasto de la guerra. Esto es evidente que debe añadirse. No obstante, le aviso de que la única razón por la que Italia dejaría de apoyar a Franco es la aceptación de la primera de estas condiciones, es decir, las Islas Baleares.

2

Las actas de la negociación

San Francisco, 26 de julio de 2005

La Universidad de Stanford ocupa una extensa llanura al sur de la bahía de San Francisco. Si vas en coche desde la ciudad, asoma después de cincuenta kilómetros por la autopista 101, justo pegada a la zona residencial de Palo Alto. El nombre suena muy simple en castellano, así que la gente le ha puesto otro más sofisticado: Sillicon Valley, ‘el valle del silicio’, porque allí se fundaron grandes empresas tecnológicas como Apple y Google. Esta universidad es la segunda mejor del mundo, después de Harvard, y reúne a la élite académica y deportiva de Estados Unidos. Por sus aulas han pasado ochenta y un premios Nobel y doscientos setenta medallistas olímpicos.

El campus es uno de los más grandes del mundo. Justo en el centro, rodeado de una marea de facultades y residencias, sobresale una torre de noventa metros de altura y de estilo español —su arquitectura está inspirada en el campanario de la catedral nueva de Salamanca— que protege, como si fuera una atalaya, un tesoro: el archivo histórico de la Hoover Institution on War, Revolution and Peace. Lleva el nombre del trigésimo primer presidente de Estados Unidos, Herbert Hoover, exalumno de la universidad.

Unos meses antes de aquel verano yo no sabía nada de Stanford ni de su archivo. Todo ocurrió por casualidad. En 2005 llevaba un año de doctorado en la Universidad CEU San Pablo de Madrid investigando las luchas internas entre antifascistas durante la Guerra Civil española. Recorría los archivos recopilando noticias sobre asesinatos entre comunistas y anarquistas, cuando un día, en el sindicato CNT de Villaverde, el archivero me dijo: «Te voy a enseñar el mejor libro de la Guerra Civil». Se acercó a la estantería y sacó un ladrillo de mil páginas firmado por Burnett Bolloten. Lo estudié a fondo. Este historiador inglés había cubierto la guerra como periodista y dedicó el resto de su vida a escribir sobre las disensiones internas del bando republicano, justo el tema de mi tesis. Durante cuarenta años se carteó con los principales líderes y, en la última etapa de su vida, vendió su valioso fondo a la Hoover Institution. El hispanista Stanley Payne dice que su legado es uno de los tres mejores del mundo para el estudio de la Guerra Civil, así que decidí plantarme allí en mi mes de vacaciones y comprobarlo por mí mismo.

Una estancia en la Universidad de Stanford en pleno verano suena tan atractivo como caro. El CEU me concedió una beca de mil doscientos euros que cubrió solo una tercera parte del coste. Yo trabajaba como mileurista coordinando cursos online en la universidad, y tuve que recurrir a mi padre para comprar el billete de avión. Así, con 26 años y un nivel básico de inglés, recorrí nueve mil kilómetros para conocer unos hechos relacionados con la historia de mi país.

La idea de bucear en un archivo poco explorado me despertaba una ilusión infinita. Soñaba con encontrar algo desconocido y arrojar luz donde siempre ha habido sombras. Esa es mi motivación. Suena un poco cursi, pero es lo que me enseñaron en la carrera de Periodismo: descubrir la verdad para que el mundo sea más libre. De hecho, para eso están las universidades. Lo dicen sus propios lemas: el de Harvard es Veritas (‘verdad’); el de Yale, Lux et veritas (‘luz y verdad’) y el del CEU, In veritate libertas (‘La libertad está en la verdad’).

La segunda motivación, y no por ello menos importante, es pasármelo bien. Me gusta estar sentado en una mesa viendo papeles antiguos, pero no soy idiota: cuando viajo también quiero conocer gente, salir por ahí y vivir nuevas experiencias; engancharme a cualquiera que me enseñe el día y la noche del lugar. El lema de Stanford encajaba perfectamente con eso: Die Luft der Freiheit weht (‘Sopla el viento de la libertad’).

Mi interés en la Guerra Civil no tenía nada de personal. No había heredado ningún trauma familiar ni nada por el estilo. Simplemente, me apasionaba leer libros sobre el tema. Mis abuelos votaban a la derecha, y su pequeño pueblo —Zamoranos, en Priego de Córdoba, en el centro de Andalucía— se quedó en zona franquista solo por unos metros. Allí ocurrió lo mismo que en tantas aldeas de España: un bando mató al cura y el otro, al maestro. El 18 de julio cogió a ambos en el lado equivocado de la carretera. Mi familia siguió trabajando en su bar, sufrió bombardeos y muchas veces tuvo que evacuar ante las embestidas republicanas. Mi abuela Nati lo pasó muy mal porque estuvieron a punto de fusilar a su hermano Custodio, maestro de izquierdas. Ella siempre recordaba cómo iba todos los días a rogar por él.

No he conseguido saber mucho más. He interrogado a mis padres y tíos, y apenas tienen información porque nunca se interesaron. La posguerra en Andalucía fue tan dura, se pasó tanta hambre en esa zona, que sobrevivir lo era todo y el pasado, nada. Déjenme contarles una anécdota muy gráfica sobre esto. Un 23 de febrero apareció gente en la televisión contando qué estaba haciendo durante el golpe de Estado de Tejero. En 1981 mi padre tenía cuarenta años y yo, dos, así que le pregunté.

—¿Dónde iba a estar? Trabajando —me contestó.

Mi padre se ha dedicado toda la vida al sector de la alimentación. Empezó de dependiente en un colmado de Madrid y acabó de director de una cadena de supermercados en Mallorca. Trabajaba todos los días, a todas horas. Solo lo veíamos algunas noches antes de acostarnos. Su único día libre era el domingo, pero lo primero que hacía incluso el domingo era volver al supermercado para revisar las cámaras de frío. Yo aprovechaba para acompañarlo y correr a oscuras por aquellos maravillosos pasillos llenos de productos.

—¿No fuiste a casa por si pasaba algo?

—No, tenía que trabajar.

—¿Y si triunfaba el golpe y volvía la dictadura?

—Con dictadura o democracia, yo sabía que al día siguiente, a las seis de la mañana, tenía que estar en el trabajo.

No fui el primer español en andar por la Hoover Institution. El catedrático y maestro de historiadores Santos Juliá estuvo allí en 1974 gracias a una beca Fullbright. Él cuenta que pasó dos años en un cubículo de aquella torre española leyendo libros y prensa de los años treinta. ¿Estaba ya todo revisado? No lo sabía. Confiaba en la suerte y estaba dispuesto a ensuciarme las manos más que los demás.

Mi madre se llevó una enorme sorpresa cuando, a pesar de mi escaso conocimiento del inglés, conseguí llamarla por teléfono desde el Lejano Oeste. La residencia Xanadú del campus de Stanford estaba en el número 558 de la Mayfield Avenue, pero los Nokia no tenían geolocalizador. Me perdí y estuve horas arrastrando la maleta por calles a oscuras. No sé cómo acabé en una calle desierta llamada Junípero Serra Boulevard, el nombre del santo mallorquín que evangelizó California. Nunca había estado tan cerca y tan lejos de casa. Gracias a su providencia, acabé encontrando mi destino: un edificio marrón de tres pisos con pista de baloncesto. Mi habitación era la 24. Era muy amplia. Había dos camas y tres ventanas. Al día siguiente conocí a mi compañero de cuarto: Kenneth, un profesor de inglés de cuarenta y ocho años que venía de Washington y logró que ascendiera al nivel First de inglés con una paciencia infinita. Le apasionaba tocar la guitarra y releer los libros de C. S. Lewis —se trajo toda la colección de Las crónicas de Narnia—. Él también investigaba en la Hoover, así que compartimos desayunos, comidas y algún que otro ron. Cada mañana me decía andiamo —siempre confundía italiano y español — y recorríamos aquella inmensa ciudad universitaria con hospital y estadio de fútbol. Las distancias eran tan amplias que hasta los profesores iban en bicicleta o monopatín. Ahí me di cuenta de que había acertado al encajar mis patines en línea en la maleta. Kenneth me dijo: «En California, nunca eres demasiado mayor para patinar». Los sábados exploraba la zona con mis Bauer comiendo pipas. «Ahora sí que eres totalmente californiano», sentenció. Observaba las entonces semivacías fraternidades de estudiantes, esas con letras griegas en la puerta, y me imaginaba cómo sería Stanford en invierno: «¿Montarían las fiestas que salen en las películas?».

Una noche, al regreso de una cena, oí jaleo en una fraternidad y propuse a los compañeros del Xanadú que intentáramos colarnos. Tocamos a la puerta y nos abrió un chico algo sorprendido. «Aquí no hay ninguna fiesta», contestó, mientras al fondo volaban vasos y los graves hacían temblar los cimientos de la calle. Nos marchamos cabizbajos mientras dos chicas sentadas en las ventanas bebiendo cerveza nos gritaban frases incomprensibles para mí.

Las horas en el archivo eran mi espacio en español: allí podía leer en mi idioma la correspondencia de Bolloten con los ministros republicanos y hablar con una becaria de madre rusa y padre chileno. Se llamaba Tanya, aunque su nick del MSN Messenger era Miss Teen Iowa. Su piel era blanca eslava y el pelo negro latino. Tenía dieciocho años y trabajaba en el archivo para pagarse la carrera de Derecho en Berkeley. El viernes me atreví a invitarla a cenar y fuimos en su coche a la pizzería Delfina de Palo Alto. En el trayecto sonaba Just what I needed de The Cars, y las calles cambiaban de color a nuestro paso. Aquella noche, pasear por la meca universitaria del mundo con Miss Teen Iowa al volante me hizo tocar el cielo con las manos.

—Sabes que la Hoover Institution es muy republicana, ¿no? —me alertó Tanya mientras rebañaba con una cucharilla su helado de chocolate. Ya me había deslizado varios comentarios en contra de George Bush.

—Ah, ¿sí?

—Sí, está controlada por Condoleezza Rice.

—Bueno, a mí solo me interesa el archivo.

—Los fondos son excelentes. El que se sienta delante de ti es un ruso que hace la tesis sobre la Perestroika y los de atrás son argentinos que investigan el peronismo.

Esperaba que Tanya me llevara un día a la playa, pero nuestra relación se enfrió en seguida y al final quedó limitada a una serie de aspavientos que expresaban su firme oposición al tabaco cada vez que me veía fumar en la puerta del archivo. Y yo que pensaba que no podía ser casualidad que se llamara igual que la novia del Che Guevara…

Pasé los días recopilando una información valiosísima con la ayuda del programa Microsoft Access de bases de datos. Cada caja representaba una esperanza: la de encontrar un tesoro con el que poder publicar un reportaje o un artículo académico. Así, una mañana de miércoles, me encontré con los informes de Luis Araquistáin y José Chapiro sobre la Operación Schulmeister. Eran unos cien folios con los detalles del encuentro en Mónaco y otras ciudades. Los leí con espanto. Aquello era una prueba de la negociación del Gobierno republicano con el enemigo y del plan colonial de Mussolini en Baleares. El líder fascista quería comprar propiedades en las islas y trasladar allí a cien mil italianos, además de mantener las bases aéreas. Me llamó la atención no haber leído nunca nada sobre este tema, ni siquiera en el libro de Bolloten. Revisé bien la signatura y vi que eran copias de unos papeles que se guardaban en Madrid: «Archivo Histórico Nacional. Fondo de Luis Araquistáin. Legajo 70». Abandoné mi mesa y me senté en uno de los ordenadores comunes con acceso a internet, esos que exhibían el letrero Reserved for bibliographic searches. Abrí mi correo Yahoo y pedí a mi amigo Alfonso, que estaba en Madrid, que hiciera una copia de los originales.

Las tardes las ocupaba entre las visitas a la Green Library, el aburrimiento y las pachangas de fútbol donde defendía los colores de España frente a italianos y mexicanos. También iba a correr por el Lake Lagunita, un descampado rodeado de árboles, próximo a la residencia, que alguna vez incluso acumuló agua. Por el día, aquel lago seco me recordaba a Salinger y sus patos exiliados; por la noche, a la Matanza de Texas.

En el ecuador de mi estancia conocí a mi gran camarada: Luca, un italiano que llevaba cinco años allí investigando terremotos. Vivía también en el Xanadú y me ganó con su aire de estudioso despreocupado y rebelde. Un día me lo encontré comiéndose una manzana en la terraza del Axe & Palm y le pregunté: Are you fishing? Siguió mirando al infinito con sus gafas de sol, en una exhibición de serenidad con el españolito que le preguntaba si estaba pescando por no vocalizar correctamente finishing.

Otro día, estaba yo en la puerta de la residencia fumando, cuando se acercó una chica que venía de hacer deporte y me llamó la atención por estar «muy cerca del edificio». Allí obligan a los fumadores a guardar cierta distancia de las viviendas, así que solo pude responder Thanks for the information. Ella me amenazó con avisar a la directora de la residencia, así que contesté lo mismo: Thanks for the information. Era de lo que mejor me salía en inglés. Se marchó airada con un portazo. Luca, que había presenciado la escena, me comentó indignado: «Por estas cosas odio este país».

Tras el hallazgo en el archivo, me surgieron mil preguntas. Las principales eran cómo transcurrió la negociación, si la República había hablado también con Hitler y si todo el Gobierno estaba al corriente. La respuesta la encontraría milagrosamente allí mismo. Cuando Tanya me trajo la caja 7, encontré en su interior una carta de la exministra de Sanidad Federica Montseny del 31 de mayo de 1950, con una delicada confesión. La anarquista catalana, conocida por su incontinencia verbal, había reconocido a Bolloten que su Gobierno se planteó «iniciar diálogo con el propio Hitler, cediéndole las Baleares o las Canarias, a cambio del cese de toda ayuda a Franco». Le avisaba de que todo era secreto, razón por la cual no se había incluido en el acta del Consejo de Ministros. Se negaba a revelar quién era el autor de la propuesta y «el conducto por quién vino». Yo ya sabía que venía del embajador en Francia, Araquistáin, o su interlocutor directo, el presidente Largo Caballero. Bolloten había preguntado a la ministra sobre la posible cesión de la «zona española de Marruecos» y esta fue la respuesta de Montseny1:

En aquellos días hubo varias iniciativas dirigidas a buscar soluciones diplomáticas al problema español, a cuál más peligrosa y osada, de las que no se hizo estado en acta ni en nota alguna —incluso una tendente a iniciar diálogo con el propio Hitler, cediéndole las Baleares o las Canarias, a cambio del cese de toda ayuda a Franco—. Tenga usted extrema reserva y cuidado al tratar este asunto, pues no quiero citarle ni el autor de la proposición ni el conducto por quién vino y adquirió estado extraoficial en el Gobierno. Aún es demasiado pronto para escribir toda la historia.

Las islas a cambio de salir de la guerra; un pedazo de tierra española por la victoria… Como mallorquín, me pareció escandaloso. Tras leer la carta de Montseny, salí del archivo para hacer una llamada. Encontré una cabina y allí, mientras Tanya me miraba fijamente sorbiendo un granizado, expliqué todo a mi director de tesis, Alfonso Bullón de Mendoza.

—Tengo la prueba del plan colonial de Mussolini en Mallorca. Creo que voy a venderlo como reportaje.

—Es un tema excelente, don Manuel. ¿Y Franco qué contestó?

Bullón es el hijo del marqués de Selva Alegre y me hablaba siempre con un tono aristocrático. Aunque nos conocíamos desde que me dio clase en la carrera, nos hablábamos de usted, y yo no veía el momento de tutearle.

—Mussolini no lo planteó a los franquistas, sino a los republicanos, a través de Araquistáin. Justo cuando empezaba la batalla de Guadalajara contra los fascistas italianos, ambos bandos estaban negociando en Mónaco. Además, también abrieron consultas con Alemania, y en el Consejo de Ministros se llegó a plantear ceder Baleares o Canarias a Hitler.

—Esto no es un reportaje. Tiene algo demasiado importante. Investíguelo a fondo y escriba un libro.

Informe del agente José Chapiro, alias Schulmeister, sobre la negociación con un agente italiano en Mónaco (9 de marzo de 1937). Madrid. Archivo Histórico Nacional. Archivo de Luis Araquistáin Quevedo. Legajo 70.

Esta página del informe original tiene borrada la mitad del escrito. Seguramente lo eliminó el propio Araquistáin cuando lo cedió al archivo debido a sus expresiones comprometedoras.

Carta de la ministra Federica Montseny a Burnett Bolloten donde le confiesa la propuesta de cesión de Baleares o Canarias a Hitler (31 de mayo de 1950). Stanford. Archivo de la Hoover Institution. Bolloten Collection, Caja 7, Carpeta 4.

3

La maniobra más arriesgada de la República

Madrid, 8 de septiembre de 2006

La Biblioteca Nacional es el lugar más tranquilo del centro de Madrid. Ocupa una manzana pegada a la plaza de Colón, con el ruido del tráfico y el trasiego de compras de la calle Serrano, pero una vez que atraviesas su entrada solo está la paz de los libros. Es la única biblioteca con depósito legal en España. Allí se guardan casi todas las letras del país. En concreto, todo lo publicado en los últimos dos siglos, incluidos los más de treinta mil libros que hay sobre la Guerra Civil, así que cualquier investigación sobre Historia Contemporánea de España debe empezar allí.

En 2006 yo vivía en un pisito en el norte de Madrid, en Valdeacederas, y mi trayecto hasta la biblioteca era comodísimo por una razón: podía aparcar gratis en la puerta. Tenía siempre mi plaza, como si fuera un ministro. La razón era que no tenía que pagar el tique de la zona ORA. Reconozco que suena raro, pero entonces los coches con matrícula de Mallorca no pagaban las multas de tráfico de la capital. Se ve que los líos burocráticos impedían que llegara la sanción. Me pusieron más de un centenar y todavía no he recibido ninguna.

El método de consulta de la Biblioteca Nacional era muy simple. Había que buscar la referencia en el catálogo del ordenador y apuntar la signatura en una ficha de papel. Solo se podían pedir tres libros a la vez y rezar para que estuvieran allí y no en el depósito de Alcalá de Henares. Aquella tarde, después de finalizar la habitual rutina de identificación en la entrada, dejé las fichas y me senté en el escritorio asignado: el 142. Tenía unos quince minutos hasta que el piloto rojo me avisara de que había llegado mi pedido.

A mi vuelta de Stanford, había repasado los papeles originales de Araquistáin del Archivo Histórico Nacional y me había llevado otra sorpresa: Schulmeister también había negociado con la Alemania nazi, y Largo Caballero estaba al tanto de todo. Esto encajaba con la confesión de Montseny. Contacté por correo electrónico con varios expertos extranjeros en el tema: Morten Heiberg, Alfonso Botti, Gabriele Ranzato… Todos me confirmaron que desconocían la operación y me animaron a visitar el archivo del Ministerio de Exteriores de Roma. No podía creer que en ochenta años nadie hubiera publicado nada sobre el tema. Realicé una búsqueda y solo encontré un libro que decía algo. Se titulaba Luis Araquistáin. Sobre la guerra civil y en la emigración, y lo publicó Javier Tusell en 1983. Por eso estaba aquel viernes en la Biblioteca Nacional. Consulté durante meses todas las referencias importantes y poco a poco pude reconstruir los hechos a modo de ensayo académico.

En 1937, el Gobierno republicano estaba perdiendo la guerra diplomática. La intervención alemana e italiana, la insuficiente ayuda rusa y la pasividad de las potencias democráticas obligaron a explorar nuevas vías. La primera opción fue comprar la intervención de Francia y Reino Unido con dos propuestas: la cesión del Marruecos español o la creación de bases militares en las Baleares.

Ingleses y franceses siempre contestaron con evasivas. El Gobierno conservador británico alegó que debían respetar el pacto de no intervención —el acuerdo que todos firmaron y casi nadie cumplió—, y el gabinete de centroizquierda francés afirmó que ya habían garantizado a Alemania el respeto al Marruecos español2.

Agotada esta primera opción, pasaron a otra más desesperada. En palabras de Javier Tusell, fue «la maniobra diplomática más arriesgada que la República trató de llevar a cabo durante la guerra». La idea nació en enero de 1937 del veterano socialista Luis Araquistáin, embajador de España en París y viejo amigo de Largo Caballero. El diplomático estaba convencido de que Mussolini y Hitler no ayudaban a Franco por razones ideológicas, sino económicas y coloniales, así que pensaba que aceptarían recibir un pedazo de suelo español a cambio de interrumpir su apoyo. Araquistáin proponía hacer entonces una oferta mejor. Informó a Largo Caballero de que no había otra salida: «Creo que es la solución única: hay que comprar la no intervención en España»3.

En marzo puso en marcha la Operación Schulmeister. Era un momento clave: justo después de la conquista de Málaga y durante la batalla de Guadalajara, dos acciones independientes del Corpo Truppe Volontarie (CTV) italiano, un ejército extranjero que funcionaba de manera autónoma en España. El ministro de Exteriores, Julio Álvarez del Vayo, denunció en foros internacionales esta «agresión italiana» y avisó de que Mussolini ansiaba «el nuevo diamante de las Baleares». En su opinión, si la República perdía la guerra, Baleares y Canarias se convertirían en bases fascistas4.

Largo Caballero dio luz verde y el 9 de marzo Araquistáin comunicó el primer contacto. La moneda de pago seguía siendo el Marruecos español, pero sus interlocutores solo estaban interesados en las Islas Baleares. El informe de Araquistáin al presidente tiene veinticuatro páginas más un adjunto de dieciséis con el contenido de la conversación de Mónaco entre su agente y el de Mussolini. Comienza diciendo que se ha ocupado «del asunto que hablamos en Valencia», lo que revela que no era una gestión autónoma o personal suya, sino que el presidente estaba enterado. Explica que su agente José Chapiro, alias Schulmeister5, el mismo que lleva «la gestión del empréstito con Alemania», había tenido un contacto con un espía fascista a través del embajador italiano en Londres, Dino Grandi, y que le habían presentado dos condiciones económicas y una política: las Baleares.

Araquistáin opinaba «De las tres condiciones, la de la ocupación de las Baleares por una colonia italiana y la cesión de Mallorca como base aérea de Italia me parece la más inadmisible». «Lo de Marruecos no parece tentarles mucho, aunque sospecho que no han comprendido el alcance del ofrecimiento». Sobre las condiciones económicas (cien millones y ventajas comerciales), creía que se podían negociar. El embajador animaba al presidente a seguir tratando el tema en persona, a través de un enlace, para no dejar nada por escrito6.

Chapiro volvería a entrevistarse con Grandi en Londres el 7 de abril, y Araquistáin envió dos informes más con las novedades. Italia insistía en el plan colonial en Baleares, pero reconocía que habían «surgido obstáculos por parte de una potencia». El Reino Unido había puesto en marcha su maquinaria diplomática para detener la operación y Mussolini había salido al paso negándolo todo en el Daily Mail7.

El contacto con Hitler se hizo a través del director del Reichsbank, Hjalmar Schacht. José Chapiro lo conocía de sus años en Berlín y se reunió con él dos veces: en marzo en Estocolmo y en abril en Bruselas. Schacht aceptó en un inicio su disponibilidad a llegar a un acuerdo «económico-financiero» y avisó de que Alemania podría absorber toda la producción agrícola de España. La tercera reunión fue en Estrasburgo, poco antes del bombardeo alemán de Gernika. Hitler envió a un agente llamado Gruber que exigió un documento oficial del Gobierno republicano para saber si la propuesta iba en serio. Schulmeister no quería darle pruebas que pudieran hundir públicamente el prestigio de la causa antifascista, así que la conversación quedó encallada. Parece que Schacht era partidario del entendimiento, pero Goering se oponía8.

Es curioso cómo la historiografía ha silenciado o infravalorado dramáticamente estos hechos. Largo Caballero no mencionó la Operación Schulmeister en sus memorias, y el único historiador que después de Tusell ha reproducido una pequeña parte de esos informes ha sido Ángel Viñas en 2007. Ambos confirman que el Gobierno estaba al tanto de todo y que la negociación no fructificó porque «le faltó tiempo», debido a la destitución de Largo Caballero en mayo de 19379. Ahora, gracias a Montseny, sabemos que el tema llegó hasta el Consejo de Ministros y que alguien —Caballero o Del Vayo— propuso ceder islas españolas al enemigo.

Primer informe de Luis Araquistáin a Largo Caballero sobre la negociación con la Alemania nazi. 12 de enero de 1937. Madrid. Archivo Histórico Nacional. Archivo de Luis Araquistáin Quevedo. Legajo 70.

Informe de Luis Araquistáin a Largo Caballero sobre la negociación con la Alemania nazi. 18-30 de abril de 1937. Madrid. Archivo Histórico Nacional. Archivo de Luis Araquistáin Quevedo. Legajo 70.

Informe de Luis Araquistáin a Largo Caballero sobre la negociación con la Alemania nazi. 30 de abril de 1937. Madrid. Archivo Histórico Nacional. Archivo de Luis Araquistáin Quevedo. Legajo 70.

El restaurante Bristol está justo enfrente de la Biblioteca Nacional, en la calle del Almirante. Es un lugar muy cómodo para reunirse, con sofás acolchados y espacios semiprivados presididos por retratos de Churchill. Todo muy británico. Allí estaba mi amigo Mikele, periodista compañero de carrera, con su hermano Hugo y sus novias, Loreto y Marina, respectivamente. Llevaban una sobremesa itinerante de seis horas.

—Cuidado, que hemos comido calçots —me avisó Loreto con sus brillantes ojos azules y una sonrisa que tiraba para atrás.

—Me lleváis muchas copas de ventaja.

—Eso por no venir antes. ¿Qué haces tantas horas ahí metido?

Pedí un Barceló-cola y les expliqué mi tarde en la biblioteca.

—Esta historia deja muy mal a los republicanos y la vas a sacar tú, con lo rojo que has sido —se sorprendió mi compañero.

—No se trata de ser rojo o azul, es que no me gusta que mercadeen con mi isla.

Mikele, que es madrileño pero se siente más asturiano que su padre, se expresó con la brutalidad que esperaba:

—Pues mira, si para salvar mi país, hay que vender Mallorca a Alemania, yo la vendo. A mí me gusta Mallorca y seguiré yendo igual.

—A mí no me gustan los alemanes. Yo no iré —replicó Loreto.

—¿Y por qué no vendes mejor Gijón? —propuse a Mikele.

—No, hombre, eso es España y lo demás tierra conquistada. Bueno, Oviedo sí que lo vendía.

Todos reímos.

Me había tomado ya dos copas cuando me anunciaron que se iban a dormir. Estaba superactivado y no quería irme a casa, así que Hugo se apiadó de mí. El hermano pequeño de Mikele era un hombre de la noche. Era atlético, guapo y relaciones públicas de la discoteca Kapital, el templo de la noche madrileña, con siete plantas de desenfreno absoluto. En ese local hay de todo: pista de electrónica, karaoke y hasta un cine. «Si quieres ir tú solo a Kapital, te dejo mi carné VIP Oro con seis copas gratis», me propuso. Antes de acabar la frase ya estaba pidiendo un taxi con su carné en la mano y mi MacBook a la espalda. Toda mi investigación, toda mi vida, iba en esa maleta. Pensé en dejarla en el ropero de la discoteca y luego ya buscarme la vida. ¿Qué podía salir mal?

En el espejo del taxi visualicé a Holden Caulfield saliendo solo por Nueva York. Seguro que él hubiera invitado a la conductora a tomar una copa. Me bajé en la esquina de la calle Atocha con Paseo del Prado y subí hacia la discoteca entre un ajetreo tremendo. Adopté una actitud de seguridad. Era un RRPP de máximo nivel, y mis pintas de biblioteca no debían ser un impedimento.

—Buenas noches. Soy VIP Oro —dije, mientras entregaba el carné al portero.

—Esto no es Kapital. Es la discoteca de más arriba.

—¡Uy! Perdone.

—¿Eres relaciones y no sabes dónde está tu garito?

Recogí el carné y salí de Moss Madrid con una leve sonrisa mientras pensaba: «¡Seré idiota!». La puerta de Kapital estaba abarrotada de gente diez metros más arriba. Solo estaba abierto el paso de la entrada VIP, donde un enorme portero me observaba fijamente. No sé cómo lo hizo, pero ese tío sabía ya desde lejos que yo no era trigo limpio. Seguí con paso firme, mi ordenador a la espalda y un gran letrero en la frente que ponía CULPABLE. «Buenas noches. Soy VIP Oro». El portero agarró el carné con desconfianza y lo introdujo en una máquina. Al momento apareció en una enorme pantalla a mi izquierda la cara de Hugo, con sus ojos azules y su pelo castaño.

—Te pareces muy poco al de la foto.

—Es que hace tiempo que no vengo.

—¿Cómo te llamas?

—Hugo Rodríguez.

—Enséñame el DNI.

En un alarde de vergüenza torera me puse a buscar en mi cartera para ofrecer el final más predecible: «Me lo he olvidado». El portero suspiró y yo cerré los ojos imaginando que de un bofetón me mandaba directo a mi cama y me arropaba.

—¿Quién te ha dado esta tarjeta?

—Me la dieron aquí.

—¿Te la ha dado Hugo?

—Hugo soy yo.

—Me la voy a quedar. Si quieres entrar, haz la cola y paga.

Agarré mi ordenador con la poca dignidad que me quedaba y asumí el final de mi noche loca de investigador en la gran ciudad. Cogí un taxi para ir directo a casa y envié una disculpa a Hugo. Su respuesta me alivió: «Ja, ja, ja; no te preocupes».

Seguí trabajando durante meses en la Biblioteca Nacional. Y así pude saber qué pasó con la Operación Schulmeister tras el cambio de presidente de Gobierno, en mayo de 1937. Largo Caballero pidió continuar en el cargo hasta cerrar la negociación, pero Azaña ya tenía la decisión tomada: le sustituiría el socialista canario Juan Negrín10. El nuevo ministro de Exteriores sería el republicano José Giral, y para la embajada de París nombraron a otro moderado, Ángel Ossorio, que paralizó las negociaciones y despidió al agente Schulmeister. El nuevo Gobierno Negrín concluyó que Italia jamás retiraría sus tropas de España porque se vería como una derrota, así que no tenía sentido seguir dialogando11.

Negrín solo mantuvo abierta la primera opción de la República: la compra de la intervención del Reino Unido y Francia. Así lo revela el propio Manuel Azaña en sus Memorias Políticas y de Guerra. Explica que en noviembre de 1937, cuando se avecinaba el aislamiento de Cataluña, el Gobierno planteó algunas medidas desesperadas entre las que estuvo ceder la soberanía de Menorca, aunque no especifica hasta qué nivel. Azaña sabía que era un tema delicado y decidió contarlo de manera sutil en su libro: «Oigo después algunas consideraciones para el “último momento”, relativas a Menorca, que podrían parecer inspiradas en la desesperación. Eso, de ningún modo. Jamás»12.

Esto coincide con lo que narran las memorias del capitán republicano Alberto Bayo. En su libro Mi desembarco en Mallorca lanzó una grave acusación contra el que fuera ministro de Defensa de Negrín, Indalecio Prieto. Bayo odiaba al dirigente socialista por haberle abandonado en la batalla de Mallorca, en agosto de 1936, así que, ya en el exilio, aprovechó su libro para destapar todas sus miserias. La más importante se titula: «Prieto trató de entregar a España». Bayo empieza avisando: «Lo que voy a decir es muy grave». Y a continuación, cuenta que vio a Prieto ofrecer «los puertos de Vigo, Cartagena y Mahón» a los oficiales ingleses Pearson y Goddard a cambio del apoyo del Reino Unido a la República. Luego el ministro le dijo: «Lo que has oído debes olvidarlo ahora mismo». Bayo casi se desmaya: «Fue como si Dios se convirtiera ante mis ojos en un traidor a nuestra causa». «Todos hubiéramos preferido ver a nuestra Patria vencida en manos de Franco que victoriosa sin sus tres formidables bases navales». «A Franco le arrancaremos su presa de sus ensangrentadas manos; al inglés no se la habríamos quitado jamás»13.

Este episodio de Bayo no estaba verificado, así que me propuse hacerlo. El único historiador que lo había investigado había sido Burnett Bolloten. En 1948 localizó a Goddard en la embajada de Lima. Le preguntó, y la respuesta fue que era un asunto confidencial: «El Ministerio de Exteriores es el único que puede confirmarlo». Decidí acabar yo el trabajo de Bolloten. Encontré en internet la dirección de la familia Goddard y les escribí una carta que nunca tuvo respuesta. Al final, concluí que tendría que revisar en persona los archivos del Foreign Office en Londres.

Lo que sí se sabía es que los ingleses no accedieron y, con la guerra casi perdida, Negrín se quedó con la única esperanza de que un conflicto europeo trajera el apoyo de Reino Unido y Francia14.

Mis pesquisas en Stanford y Madrid me habían permitido confirmar la Operación Schulmeister. Aplicaba la regla de verificación de los periodistas que investigaron el Caso Watergate: mínimo dos fuentes orales fiables e independientes o un documento escrito. Bob Woodward y Carl Bernstein, del Washington Post, siguieron estas premisas y consiguieron demostrar la corrupción del presidente republicano Richard Nixon en los años setenta.

Ahora me faltaba verificar el plan colonial de Mussolini en Mallorca. Tenía varios indicios, pero no es lo mismo un indicio que una evidencia, y yo necesitaba otra evidencia en este sentido. Tenía la versión de Chapiro, así que la prueba definitiva podría ser, por ejemplo, el testimonio de su interlocutor, el espía de Mussolini. Lo normal habría sido que este también hubiera redactado un informe a su superior, un documento que muy probablemente se habría conservado en el archivo del Ministerio de Exteriores italiano. Si quería cerrar la investigación de verdad, tendría que encontrarlo. Me esperaban como mínimo dos viajes, uno a Roma y otro a Londres, pero antes debía pasar por casa.

4

La conquista de Baleares

Mallorca, 10 de marzo de 2008

Si pregunta a alguien que nunca ha estado en Mallorca qué percepción tiene de la isla, probablemente le dirá que es muy pequeña, que siempre hace calor y que todos somos vecinos de Rafa Nadal. La verdad es que tiene 3600 kilómetros cuadrados, hay 54 cimas de más de 1000 metros, en invierno hace frío y yo a Nadal no lo he visto en mi vida. Somos 800 000 residentes que convivimos cada año con 11 millones de turistas.

Menorca está al norte y su censo ronda los cien mil habitantes. Es mucho más virgen que Mallorca y ambas comparten grandes vestigios de la cultura talayótica, la única oriunda de las islas, que desapareció con las invasiones mediterráneas.

Ibiza y Formentera siempre han ido un poco aparte, por eso tienen su propio nombre: las Pitiusas. La primera tiene ciento cincuenta mil residentes y récord de turismo cada año. La segunda es la más pequeña. Viven en ella doce mil personas, solo se puede llegar en barco y es conocida por ser el refugio hippy europeo. Formentera es el mejor lugar para empezar de nuevo, como retrató Julio Medem en Lucía y el Sexo. Cuando pones un pie allí, te invade una sensación de paz que es difícil de explicar. Esta es la única isla con turismo masivo italiano. Se puso de moda a principios de los noventa con el eslogan L’isola assoluta, l’ultimo paradiso. La visitaron varios famosos milaneses y su fama se disparó15.

Las Islas Baleares han sufrido invasiones de fenicios, cartagineses, griegos, romanos, vándalos, bizantinos, sarracenos, cristianos, etcétera. La sangre ha corrido por cada palmo de terreno, y los mallorquines se convirtieron en feroces guerreros gracias a su destreza con la honda. Tanto romanos como cartagineses los incorporaron en las primeras filas de sus tropas, y hoy la estatua de un hondero balear preside la entrada de Palma junto a la del filósofo Ramón Llull, la imponente catedral y el palacio árabe de la Almudaina.

En el año 1113 se produjo la primera invasión italiana. Una flota de la República de Pisa organizó una expedición contra la Madina Mayurqa musulmana, pero el mal tiempo obligó a los pisanos a atracar antes en Cataluña. Allí se les unió el conde de Barcelona, Ramón Berenguer III, y juntos zarparon de Barcelona con setenta navíos. Primero se apoderaron de Ibiza y el 24 de agosto desembarcaron cerca de Palma, que estaba estrenando murallas. El asedio se alargó más de un año. Pisanos y catalanes saquearon la ciudad en febrero de 1115, pero la alegría les duró poco. Un año después abandonaron la isla al ver que venía una flota almorávide desde al-Ándalus16. Hoy, uno de los apellidos frecuentes de Mallorca es Pizà o Pisà, que proviene de aquellos pisanos que se quedaron a vivir.

En el año 1229, el rey de Aragón Jaume I el Conquistador culminó la reconquista con el apoyo también de genoveses y pisanos17. Siguió la tradición pasando a cuchillo a todos los musulmanes y regaló a su hijo Jaume II un país cristiano independiente: el Reino de Mallorca. En los años siguientes, seguiría la lucha por el control de esta tierra entre sus hijos y nietos, hasta que el último rey independiente, Jaume III, fue derrotado en la batalla de Llucmajor. Desde entonces, las islas han compartido destino con los reinos de la Península con el único paréntesis del dominio británico de Menorca entre 1708 y 1802 como consecuencia de la guerra de Sucesión Española.

Baleares siempre ha estado indefensa a los ataques. Los piratas turcos saquearon sus puertos, y vivir en la costa se convirtió en un suicidio. La población se recluyó en sus actividades agrícolas y religiosas, y en su tierra germinaron dos santos: santa Catalina Tomás y san Junípero Serra, evangelizador de California en el siglo XVIII.

Así, un siglo después de que un mallorquín cristianizara el otro lado del planeta, un extranjero descubría Baleares al mundo. El archiduque Luis Salvador de Austria visitó Mallorca en 1867 y fue completamente seducido. Se compró una casa con vistas al mar en la sierra de Tramuntana, se enamoró de una campesina e invitó a la nobleza europea a contemplar el paraíso. Con él y con su libro Die Balearen comenzó la principal industria de las islas: el turismo, que actualmente representa el 35 % del Producto Interior Bruto.

Otro de los cautivados ilustres sería el escritor Robert Graves, autor de Yo, Claudio, que fue invitado por su colega Gertrude Stein con una frase que ha quedado para la historia: «Ven a Mallorca, si puedes soportar el Paraíso».

En el siglo XIX, los avances en el transporte trajeron miles de turistas con ideas modernas que chocaban con unos residentes desconfiados y muy conservadores. Los recién llegados, los denominados forasters, dejaron otra frase para la historia: «¡Qué bonita sería Mallorca sin los mallorquines!». Analizar el carácter de la isla es un tema recurrente: «Los mallorquines son muy suyos»; «Es muy difícil integrarse en un grupo de amigos»; «La gente es desconfiada»… Muchos visitantes perciben la isla como algo homogéneo, como un núcleo endogámico aislado del mundo con cierto recelo hacia el extranjero.

La primera que documentó este supuesto carácter mallorquín fue la escritora George Sand, amante de Chopin. Pasó el invierno de 1838 en Valldemossa, el pueblo más bonito de la sierra. Aquejada de depresión, los campesinos la rechazaron por vestir como un hombre, ser madre separada y no ser católica. Ella se desquitó escribiendo un libro llamado Un invierno en Mallorca, repleto de ofensas hacia el carácter local. Estas son algunas18:

El mallorquín vegetaba y no hacía más que rezar su rosario y remendar sus calzones. […]

Esta ausencia de vida intelectual da al mallorquín mayor semejanza con el africano que con el europeo. […]

Basta que tengáis aire de extranjero para que os teman y se aparten del camino para evitar vuestro encuentro. […]

No he tenido una sola relación de dinero, por pequeña que fuese, con mallorquines, en que no haya encontrado de su parte una impudente mala fe y una avidez grosera. […]

El campesino mallorquín engaña, rapiña, miente, insulta y saquea, sin el menor escrúpulo de conciencia. Un extranjero no es un hombre para él. […]

Habíamos apodado a Mallorca la isla de los monos, porque viéndonos rodeados de bestias, astutos ladrones y, sin embargo, inocentes, nos habíamos habituado a preservarnos de ellas sin más rencor ni despecho que el que causan los orangutanes a los indios. […]

En compensación a tanto elogio, Palma tiene una calle dedicada a Sand. Los mallorquines que conoció la pareja de Chopin tienen muy poco que ver con los actuales. En el siglo XX los procesos migratorios diluyeron la genética, cultura, costumbres y carácter locales. Hoy casi la mitad de los residentes no ha nacido en las islas, y es muy común que los autóctonos tengan padre o madre de fuera. Este es mi caso. Mis padres son andaluces y emigraron por trabajo en 1974, así que soy medio foraster. Nunca hemos tenido problemas de integración ni hemos pensado en marcharnos: «¡Qué bien se vive en Mallorca!» es otra frase legendaria.

Es curioso cómo los fascistas italianos de 1936 se quedaron escandalizados con el clasismo de la sociedad balear. A pesar de que su ideología defiende el interclasismo, acabaron aborreciendo a los nobles locales, apodados despectivamente butifarras, y a cualquier burgués o vividor con alergia al trabajo. El capitán de navío Antonio Legnani fue el más duro de todos. En un informe enviado a Roma, afirmó:

La clase dirigente mallorquina explota a la clase obrera más por vanidad que por necesidad material, y le gusta mantenerse distante y rodearse de una fastuosidad y una pompa con las que únicamente pretende ocultar su impresionante vacío de carácter y de ideas.

Asimismo, otro oficial denunció que «los nobles requerían muchas atenciones»:

En Palma hay un formalismo excesivo debido a las diferencias entre los grados de nobleza y los niveles sociales de la población19.

Al margen de esto, se deshacían en elogios:

Mallorca podría ser considerada una isla feliz, porque a la belleza natural se une un género de vida sencillo y patriarcal. El carácter de los isleños es tranquilo y ajeno a la guerra. Aquí la vida es fácil y simple, porque la casi total ausencia de impuestos, el terreno fértil y los ingresos del turismo eliminan muchas de las preocupaciones de la vida material20.

Por estas razones y por los trescientos días de sol al año, Mallorca ha recibido el apodo de la «isla de la calma».

Baleares es el lugar donde todos quieren quedarse y del que algunos desean apropiarse. Los independentistas defienden que las islas son parte de los llamados Països Catalans. Hay residentes que se sienten «catalanes insulares» porque entienden que son herederos de los conquistadores que acompañaron al rey Jaume I hace ochocientos años. Los apellidos más antiguos coinciden y, además, el idioma autóctono es el catalán, así que reclaman una unidad lingüística y territorial con Cataluña y la Comunidad Valenciana. Los seguidores de esta opción han crecido en los últimos años pero todavía son muy minoritarios. Nunca han conseguido un escaño de los ocho que elige Baleares en el Congreso de los Diputados. Las encuestas dicen que el 90 % de los residentes se siente español y la mayoría tiene como primera lengua el castellano. Los catalanohablantes evitan que el idioma sea una barrera y se adaptan siempre al de su interlocutor, un ejemplo de cordialidad, educación y bilingüismo21.

Los estudios también revelan que apenas existe la identidad balear. Los residentes se identifican solo con la isla donde viven, sin grandes odios o rivalidades hacia las demás. Así que, si tiene un amigo mallorquín o ibicenco, nunca diga que «es balear» o de ses illes; mejor aluda solo la isla de la que procede.

Otra apropiación de la que hemos oído hablar en los últimos tiempos es la de Alemania. En 1993, el diputado democristiano Dionys Jobst propuso —medio en broma, medio en serio— comprar Mallorca y convertirla en el land 17. Hasta estimó su precio en unos cincuenta millones de marcos (alrededor de mil millones de euros actuales). La noticia ocupó la portada del diario más vendido de Europa, el Bild, y de allí saltó al resto del mundo22. El argumento de Jobst eran los cinco millones de alemanes que llenan la isla cada verano y los más de treinta mil que se han quedado a vivir. Hay zonas totalmente germanizadas, como la Playa de Palma, donde han fundado numerosos negocios y rotulan solo en su idioma. Tienen sus propios supermercados, colegios, clínicas y hasta diario local. Los alemanes han puesto incluso su propio nombre a la isla, Malle, y le han dedicado películas y canciones. En 2017, un grupo de neonazis montaron una bronca en un bierkönig (‘bar-terraza’) y uno de ellos llevaba una camiseta con el lema Malle, nazi kiez, que significa ‘Mallorca, barrio nazi’.

En el Mundial de Fútbol de Brasil, en 2014, España fue eliminada en primera ronda, pero una parte del país siguió presente a través de la afición alemana, que colgó en todos los partidos una enorme pancarta con la palabra «Mallorca» sobre la bandera tricolor de su país. Las cámaras la enfocaron en un gol germano y los mallorquines sentimos una mezcla de sorpresa y preocupación.

La verdad es que la supuesta ocupación alemana de Mallorca se ha exagerado hasta límites injustificados porque los residentes no llegan al 3 % de la población. Todos los veranos he convivido con ellos en la Playa de Palma; mi relación se ha limitado a comer a su lado y a observarlos como si fuera un agente de la Stasi. Se ponen chanclas con calcetines, cuelgan sus banderas en los balcones, llevan colchonetas a la playa y a las siete de la tarde ya están arreglados para pasear. Mi madre es amiga de nuestro vecino Karl. A veces, les observo cuando hablan en la calle. Mi madre vuelve de comprar algo y él pasea con su perro. Charlan un rato, ríen, señalan cosas… Al volver, pregunto a mi madre en qué idioma hablan y responde: «Él, en alemán, y yo, en español».

Otros, los más jóvenes, forman grupos con la misma camiseta, cantan alrededor de un altavoz, juegan al vóley en el agua y duermen la resaca bajo el sol. Por la tarde, se van a los bierkönig a beber toda la cerveza posible. En algunos se llegan a consumir doscientos barriles (diez mil litros) en un solo día. Acaban muy borrachos, pero en raras ocasiones adoptan conductas violentas.

En mi opinión, su comportamiento es más que correcto, teniendo en cuenta que están de vacaciones. Pondré un ejemplo: en 2014 Alemania llegó a la final del Mundial contra Argentina y fui con amigos a ver el partido a un bierkönig. Ganaron los germanos y la gente mantuvo inquietantemente la calma. Ni siquiera paró el tráfico. Entré en una licorería de esas que abren hasta tarde y le dije al dependiente: «Hoy tendrás jaleo». Él contestó: «No te creas. Esta gente es muy tranquila». Si los campeones hubieran sido Argentina o España, habría ardido la ciudad. Estoy seguro.

Los ingleses también tienen su colonia mallorquina: Magaluf. Está justo al otro lado de la capital, en el municipio de Calvià, y ocurre exactamente igual que en la Playa de Palma: es un oasis extranjero. Cuando lo visitas, parece que acabas de traspasar la valla de Gibraltar. Los negocios son británicos, circula su diario local Mallorca Daily Bulletin, hay bobbies patrullando y constantes peleas entre ingleses y escoceses.

La zona se ha hecho célebre por dos neologismos: balconing y mamading. El primero se refiere a los turistas que mueren saltando desde sus habitaciones a las piscinas. En los balcones han tenido que colgar carteles avisando del peligro, como si no conocieran la ley de la gravedad. El mamading es una competición de felaciones para conseguir copas gratis. En 2014 un vídeo donde aparecía una inglesa bajando bañadores de compatriotas a toda velocidad desató un escándalo a nivel mundial, y el Gobierno multó al establecimiento que había organizado el peculiar concurso con cincuenta mil euros. El dueño no daba crédito: «Hace cuarenta años que lo hacemos y nunca ha pasado nada».

Para los mallorquines, Magaluf es la zona que debes visitar solo si quieres pelear o ligar rápidamente. La locura y la perversión corren desde la calle hasta la playa, y el Gobierno está intentando dejar atrás esta mala fama a base de promover hoteles de lujo en la zona. Sin embargo, la popularidad creciente del mamading ha disparado las reservas de turistas que buscan justamente eso: alcohol y sexo.

La BBC emitió en 2021 una serie sobre la isla titulada The Mallorca Files. Su creador, Dan Sefton, explicó el motivo de su éxito: «Los ingleses creen que es una isla inglesa, y los alemanes piensan que es una isla alemana, mientras que los locales no tienen muy claro que siga siendo su isla. En esa idea hay una serie».

La Biblioteca March está en la calle Conqueridor de Palma, muy cerca de la catedral. Es un servicio público que ofrece la familia March, dueños del banco del mismo nombre y herederos de una de las mayores fortunas europeas, la que acumuló Juan March Ordinas en la primera mitad del siglo XX. Esta biblioteca de titularidad privada pero uso público es la mejor de Baleares para la investigación histórica; supera a todas las públicas. Tiene todos los libros importantes que se han publicado sobre las islas y es de libre acceso. Solo hay que presentar el DNI, consultar su catálogo en internet, rellenar una ficha y esperar unos minutos.

Allí acudí el 10 de marzo de 2008 para hacer una consulta. Hacía tres meses que había vuelto a vivir a Palma gracias a una llamada del subdirector del diario El Mundo / El Día de Baleares, Tomás Bordoy: «Recuerdo tus veranos de prácticas y nos gustaría que volvieras». Aproveché para contarle la investigación que tenía en marcha, y no salía de su asombro: «Avísame cuando lo tengas y lo publicamos bien grande». Me asignaron las secciones de Educación y Sanidad, que resultaron ser más laboriosas de lo esperado. Mi jornada se alargaba tanto que una madrugada, cuando salía de la redacción, llegó el diario del día siguiente de la competencia, Ultima Hora; nosotros todavía no habíamos cerrado y ellos ya habían impreso y repartido. Así, con un horario intenso e interminable, solo investigaba en los días libres.

Era un viernes por la mañana cuando entré en la Biblioteca March y pedí dos libros muy delicados. Eran muy valiosos porque se publicaron en plena Guerra Civil y estaban descatalogados. Formaban parte de la propaganda republicana que denunciaba que Mallorca, Ibiza y Formentera habían sido ocupadas por los italianos. Abrí el primero con mucho cuidado. Se titulaba Mussolini, a la conquista de las Baleares y lo había escrito el anarquista Camilo Berneri a partir de la documentación requisada en 1936 en el consulado italiano de Barcelona. Los papeles revelaban el interés que tenía el Duce en aumentar su influencia en las islas por medio de un agente consular, constantes informes, conexiones marítimas y desfiles fascistas. El agente insistía en «la importancia militar» de Mallorca y Menorca. El libro estaba lleno de indicios, pero no ofrecía ninguna prueba concreta sobre el plan colonial. Por eso, resultaba algo exagerada su conclusión: «Mallorca, Ibiza, Cataluña: he ahí las etapas de la conquista soñada por Mussolini. Pero también con las Baleares se contentaría el imperialismo italiano»23.

Después consulté el que publicó el escritor catalán Josep Roure-Torent en 1938: El feixisme internacional preté dominar Espanya. El autor demostraba un amplio conocimiento de la historia de Baleares pero sus fuentes eran endebles debido a las circunstancias. Solo usaba la prensa, testimonios de evadidos y algún informe militar republicano. Afirmaba que Italia había «invadido» Mallorca y las Pitiusas y que no pretendía abandonarlas: «Para Cataluña, es un dolor intenso ver aquellas islas catalanas no solamente dominadas por el fascismo, sino invadidas por unos opresores extranjeros»24.

En los meses siguientes revisé publicaciones más recientes que habían usado fuentes más completas. La historiadora italiana Rosaria Quartararo consultó en Roma los papeles del Partido Nacional Fascista y del Gobierno del Duce, y publicó en 1977 un extenso artículo titulado «Politica fascista nelle Baleari», donde reveló que Italia incluía al archipiélago en los límites del imperio25. Los libros más importantes eran los del estadounidense John F. Coverdale (1975) y el danés Morten Heiberg (2004) tras revisar los archivos del Ministerio de Asuntos Exteriores italiano. Ambos aportaron indicios importantes, como declaraciones de Mussolini sobre su deseo de conquista militar y económica de Mallorca26. Otros historiadores como Dundas y Moseley fueron más allá y llegaron a hablar de una «ocupación» real de Mallorca. En contraste, Ismael Saz aseguró en 1992 que el Duce nunca pretendió «la adquisición de una parte del territorio español». También Javier Rodrigo disentía de la «indiscutida primacía de la cuestión geoestratégica»; en su opinión, primaba el deseo de fascistizar España27.

Comprobé que no había consenso en la historiografía porque faltaban pruebas concluyentes que demostraran que más que un deseo o una ensoñación, hubo un plan real de colonización. Ahora, yo tenía dos evidencias más: los informes de la Operación Schulmeister y la confesión de Federica Montseny. Sin embargo, seguía faltándome una prueba por parte italiana. Me dediqué, entonces, a consultar el resto de las obras de autores importantes: Guido Mattioli, Ferdinando Pedriali, Patrizio Rapalino, Paul Preston, Alcofar Nassaes, Josep Massot i Muntaner, Enrique Moradiellos, Dimas Vaquero… Sabía que iba a tardar mucho, pero apliqué la máxima del doctorando: «No importa lo que tarde, sino lo bien que esté». Esta revisión bibliográfica me permitió conocer el origen del interés italiano por Baleares.

El Reino de Italia ya tenía una política exterior expansionista antes de que Mussolini tomara el poder en 1922. El Gobierno llevaba muchos años desplegando su imperio colonial en el Egeo, en concreto en las islas del Dodecaneso, y en África, con la ocupación militar de Libia, Eritrea y Somalia. En cuanto al Mediterráneo occidental, los italianos tenían sus ojos puestos en el protectorado francés de Túnez, donde estaba aplicando desde finales del siglo XIX un plan B de conquista a través de la economía, la sociedad y la cultura: compraban propiedades, trasladaban colonos y fundaban empresas, colegios y periódicos28.

Los italianos recelaban de sus antiguos aliados vencedores de la I Guerra Mundial, sobre todo de Francia, por la discriminación que a su juicio habían sufrido en el reparto de territorios del Tratado de Versalles. La llegada del fascismo amplió la política expansionista para poner al pueblo en el lugar que, en su opinión, merecía como heredero del Imperio romano. El objetivo de Mussolini era convertir el Mare Nostrum en un lago italiano, y el primer aviso fue la ocupación, en 1923, de la isla griega de Corfú, con el pretexto del asesinato de un general italiano; el Duce no se retiró hasta que Grecia pagó una indemnización29.

El interés por Baleares despertó un año después. Según Berneri, a partir de 1924 la prensa italiana publicó numerosos reportajes sobre la belleza de las islas con la intención de difundir «el sueño imperial de Mussolini». El Duce empezaba a tener buenas relaciones con España a través del nuevo dictador Miguel Primo de Rivera, y en 1926 los reyes de ambos países firmaron un tratado de amistad válido por diez años (justo hasta 1936). Algunas fuentes han publicado que hubo también un acuerdo secreto para que Italia usara Baleares como base naval, pero jamás se ha encontrado ningún documento que lo pruebe30.

Así, al final de la década de los años veinte, se puso en marcha la maquinaria de influencia italiana. El consulado en Barcelona requirió todo tipo de información de Mallorca, sustituyó a su agente consular en Palma por un italiano y avisó a su Gobierno de que había que adelantarse a franceses e ingleses por «la importancia militar» y «la especial posición estratégica» del archipiélago. La documentación diplomática es concluyente en este sentido. Organizaron cruceros con civiles, la Armada visitó varios puertos, vigilaron el tráfico marítimo, realizaron un gran ejercicio militar con hidroaviones en la bahía de Pollença, y grandes contingentes de fascistas italianos desfilaron por Palma. Así, el 15 de septiembre de 1929 mil camisas negras, entre los que figuraban dos hijos de Mussolini, Vittorio y Bruno, realizaron una visita oficial a la ciudad. El alcalde Joan Aguiló, del Partido Conservador, los recibió con el saludo romano y los invitó al castillo de Bellver y a presenciar una corrida de toros. Después, rindieron honores a la estatua del rey Jaume I, en la plaza de España, como conquistador de Mallorca para la cristiandad31.

Tanta visita y tanto desfile llamaron la atención de la prensa española, y el 2 de diciembre de 1930 La Vanguardia avisaba de que «las Baleares se ofrecen ya a la secreta mirada de los italianos como una posible conjetura para las incidencias del porvenir». Sin embargo, a pesar de tanto interés, todavía había pocos italianos residentes en Mallorca. En 1929 eran solo 106, la mayoría obreros, y en 1935 el número se reduciría a 66. Francia y Reino Unido se adelantaron y convirtieron su agencia consular en Palma en consulado32.

Las buenas relaciones mediterráneas cambiaron con la llegada de la II República y los Gobiernos de izquierdas en España y Francia. Italia comenzó a preocuparse por la amenaza que suponían ambos países y concluyó que las Baleares serían un punto estratégico en caso de guerra. Por eso Mussolini apoyó con entusiasmo el golpe de Sanjurjo de 1932, porque temía que la República española sucumbiera a la influencia francesa y protegiera los convoyes galos procedentes de África33.

Aquel verano, Italia realizó un ensayo naval de ocupación de Baleares justo con ese pretexto: la hipotética guerra con Francia. El cónsul en Barcelona hablaba de las islas como si fueran el escenario de una partida bélica a punto de comenzar:

Se ha familiarizado a nuestra marina con las aguas y las costas de este archipiélago de las Baleares, destinado a jugar el papel de un inefable palio de condesa entre las flotas beligerantes en un eventual conflicto34.

Mallorca iba a ser el tablero de juego, y las grandes potencias movieron ficha para evitar que el enemigo aumentara su influencia. Italia, Francia y Reino Unido llenaron las islas de espías, y la prensa internacional hablaba de «una verdadera guerra en Europa» por ocupar las Baleares35.

En los años siguientes, Mussolini apoyó todos los movimientos golpistas de la derecha española. Prometió armas a los monárquicos y financió mensualmente a la Falange a cambio de ventajas estratégicas36.

La tensión fue en aumento. Cuatro cruceros italianos visitaron Mallorca para realizar, en palabras de su Gobierno, «la mejor propaganda marítima». El Reino Unido temía que Mussolini comenzara ya la invasión y desde allí atacara Gibraltar, así que fortificó el peñón y consiguió que la Sociedad de Naciones aprobara un embargo a Italia. Los ingleses tenían motivos para la inquietud: Mallorca estaba totalmente indefensa. El entonces comandante militar de las islas, Francisco Franco, avisó de que las Balerales se encontraban «a merced de la potencia extranjera que quiera atacarlas» y el Gobierno Lerroux respondió modernizando la flota y artillando la costa de Baleares y Marruecos37.

La victoria del Frente Popular en febrero de 1936 volvió a suspender cualquier entendimiento entre España e Italia y aumentó la preocupación. El almirante francés François Darlan llegó a proponer una ocupación preventiva de las islas, pero las potencias democráticas prefirieron esperar38. En realidad, Italia estaba inmersa en la conquista de Abisinia (actual Etiopía), que culminó en el mes de mayo. El avispero se agitó definitivamente el 17 de julio de 1936 con la sublevación del ejército español de África y el comienzo de la Guerra Civil. Menorca fue la única isla del archipiélago que se mantuvo fiel a la República. Mallorca, Ibiza y Formentera pasaron a manos sublevadas y quedaron completamente rodeadas de enemigos. Solo encontrarían amigos al este.

5

Un portaviones imposible de hundir

Roma, 16 de febrero de 2009

La pensión Acrópolis es de las más baratas de Roma. Una habitación individual con un baño diminuto y olor a tubería cuesta solo treinta euros la noche. Está muy bien ubicada, en la Via Principe Amedeo, 67, justo al lado de la estación de Termini y a unos quince minutos andando del Coliseo. Allí me instalé una semana, con permiso de mi periódico, para visitar el archivo del Ministerio de Exteriores italiano. Prometí un gran reportaje sobre el plan colonial de Mussolini en Mallorca, y mi director, Agustín Pery, puso su mirada de los mil metros: «Cuenta con ello».

La primera noche aproveché para dar una vuelta por la ciudad. Caminaba contemplando la iglesia Santa Maria Maggiore cuando decidí que sería mucho más divertido cenar acompañado. En el momento de cruzar la calle identifiqué en la acera de enfrente a dos españoles con chaquetas rojas. Esperé a encontrarme a su altura y me lancé: «No iréis a cenar, ¿no?». Ni Holden Caulfield lo hubiera hecho mejor. Pablo y Fernando eran dos madrileños recién licenciados en Arquitectura que se habían montado el viaje de fin de carrera por su cuenta. Su amabilidad les impidió negarse, y cenamos juntos una pizza en la Trattoria Vecchia Roma. Conectamos como si hubiéramos organizado el viaje juntos. Además, dio la casualidad de que nos alojábamos en la misma pensión. Había nacido un idilio romano.

A la mañana siguiente, cogí la línea A del metro hacia el archivo, que estaba casi al otro lado de la ciudad. Me bajé en Ottaviano y conecté con el autobús 32 hasta el Estadio Olímpico. Al llegar, me topé con un monolito de la era fascista con la inscripción «Mussolini Dux». Me extrañó que respetaran este tipo de monumentos en un país que colgó al dictador en una gasolinera milanesa y convirtió la apología del fascismo en delito penal. En España no lo es y los estamos tirando todos.

Justo detrás estaba la villa olímpica y el enorme edificio del ministerio. No había avisado de mi llegada. Esperaba que el acceso a los fondos se realizara como en España y bastara con acreditarme como estudiante de doctorado, pero las medidas de seguridad eran muy estrictas. Me exigieron una nota verbale de la embajada, y tuve que trasladarme hasta la Via Ripetta, en la orilla del Tíber. Tras una larga espera junto al busto de Juan Carlos I, conseguí la acreditación, pero ya era tarde para volver al archivo —cerraban a las dos de la tarde—, así que decidí hacer turismo.

Visité primero la Piazza de Spagna, continué por la Piazza Navona y llegué hasta el Panteón romano, la iglesia más antigua de la ciudad, esa que tiene un agujero en el techo. La entrada estaba abarrotada de gente y distinguí a lo lejos dos chaquetas rojas. Mira que Roma es grande, pero la casualidad me colocaba de nuevo en el mismo lugar que Pablo y Fernando. Aquello pasaba de idilio a persecución, y entré con disimulo para que no pensaran que era un psicópata que les iba siguiendo. Observé los cuadros a cierta distancia y me limité a saludar de lejos, al estilo mallorquín. Entendía su preocupación, pero Fernando se apiadó de mí: «¿Te apetece una caña?». Ya no nos separamos en todo el día. Me convertí en su fotógrafo particular del viaje de estudios. Incluso tenemos una del Coliseo en que salimos los tres. Al despedirnos, sellamos un pacto de caballeros a lo Joaquín Sabina: hablar de ellos en mi futuro libro.

El Ministerio de Exteriores guarda el mejor archivo italiano para el estudio de la Guerra Civil: el Ufficio Spagna. Casi todos los grandes historiadores españoles han pasado por allí y, a pesar del desorden, se supone que ya está todo revisado. Sin embargo, yo tenía una ventaja: conocía bien la Operación Schulmeister.

El asistente del archivo era el más auténtico que había visto hasta entonces. Anciano, delgado, encorvado, con pelo blanco y gafas en la punta de la nariz. Además, parecía gustarle su trabajo. Se llamaba Francesco. En determinado momento, mientras le hacía una de las peticiones, me contestó que era curioso que un español y un italiano nos comunicáramos en inglés.

Solicité todas las cajas posibles y pronto me di cuenta de que necesitaría una cámara de fotos para ir más rápido. En muchos archivos españoles, como el de Salamanca, no permiten fotografiar el material de consulta, pero en este sí se puede.

Estaba en mi mesa, intentando descifrar tanto documento en italiano, cuando escuché: ¿Spagnolo? Un hombre mayor con pelo blanco, ojos azules y traje impecable me invitó a acompañarle fuera del archivo. Se llamaba Claudio Mancini y me dio una clase avanzada sobre los archivos romanos. Llevaba un rato hablando en un inglés bastante mejor que el mío, cuando se detuvo y me preguntó:

—¿De qué parte de España eres?

—De Mallorca.

Claudio abrió los ojos y me cogió por los brazos.

—Mi padre estuvo luchando un año en Mallorca y dejó escritas unas memorias. Ven a comer a mi casa y podrás consultarlas.

Cogió una tarjeta y me detalló la ruta a seguir: primero, un autobús hacia el lado contrario de mi pensión, es decir, tenía que alejarme todavía más del centro de Roma, bajarme en Via Nitti y, una vez allí, debía llamarle al móvil.

Cuando salí del archivo estaba cansado y muerto de hambre, así que en la parada del autobús estuve un rato decidiendo si iría o no. «Puede ser un friki», me repetía. Opté por el riesgo y, con mucha suerte —nadie conocía la calle—, conseguí llegar a Via Nitti. Claudio vino a buscarme como prometió y me llevó a su casa. En ese momento estaba comiendo junto a su mujer y un sacerdote. Me recibieron muy amablemente y se mostraron encantados de conocer a un mallorquín.

Me invitaron a sentarme a comer en su mesa, pero preferí ir al grano y esperar sentado en el sofá a que ellos terminaran. Claudio apareció en seguida con el material. Era un gran álbum de fotos y treinta y siete folios mecanografiados en italiano, reunidos bajo el título Un anno en Mallorca. Mi primera pregunta fue si era inédito y la segunda, si podía publicarlo. «Si citas la fuente, sí», contestó. El problema era cómo hacer las copias. No llevaba cámara digital y a esa hora —las tres de la tarde— todo estaba cerrado. Tuve que echarle cara: «¿Tienes escáner?».

Estuve como dos horas escaneando sin parar. Las paredes de la habitación en la que me encontraba exhibían algunas condecoraciones, entre ellas una Cruz de Hierro. Durante todo ese tiempo hablé con Claudio de cómo había cambiado Europa desde aquella primera mitad del siglo XX, y adiviné en él un sentimiento de profunda hermandad con España. En varias ocasiones me dijo que quería visitar Mallorca. Fue un largo rato de incertidumbre; yo temía que en cualquier momento se arrepintiera de haberme franqueado el acceso a un material tan íntimo. Al fin y al cabo, no me conocía de nada, y yo podría utilizarlo para deshonrar la memoria de su padre.

—¿Cómo lo vas a enfocar? —me preguntó.

—Como un militar que vino a España a luchar por Franco.

—No lo relaciones con el conde Rossi, él era un criminal y mi padre un militar.

—¿Su padre era fascista?

—En aquel momento toda Italia era fascista —zanjó, cabizbajo.

Con el material en mi memoria USB, me despedí de él. En el ascensor sentí un inmenso alivio, pero, cuando salía del portal, oí que me hablaba a través del interfono y la inquietud regresó: «Se ha arrepentido», pensé. Claudio me pedía que volviera a su casa por alguna razón que no entendí: sciarpa, repetía. Cuando subí, me estaba esperando en la puerta del ascensor con mi bufanda en la mano.

El regreso a Termini se me hizo eterno. Me sentía como el personaje de novela que guarda el mapa de un tesoro. No había comido y eran las seis de la tarde. Completamente de noche, cogí el autobús y luego el metro hasta mi destino. Entré rápidamente en el McDonalds y pedí un menú Big Mac para llevar. En menos de dos minutos estaba en mi habitación del hotel con la puerta bien cerrada. Envié un SMS a Pablo y Fernando anunciando mi felicidad: «Hoy he triunfado. Cuando lleguéis, pasad por mi cuarto». Comprobé que el material se había grabado bien e hice una copia de seguridad en otro pen drive. A los pocos minutos, golpearon con fuerza a la puerta. Mis amigos madrileños parecían también eufóricos:

—¿Qué ha pasado?

—He conseguido un archivo inédito de los militares italianos en Mallorca —les expliqué emocionado.

Cambiaron de repente el gesto.

—¡Joder! ¡Creíamos que habías hablado con las francesas del desayuno!

El padre de Claudio se llamaba Luigi Mancini y era un teniente de veintiséis años cuando amerizó en aguas españolas. Llegó en noviembre de 1937 con el encargo de abonar los salarios de los miembros de la Aviación Legionaria de Baleares. Su testimonio era muy valioso. Nunca se habían publicado unas memorias de un militar italiano en Mallorca. Mancini vivió una experiencia inolvidable que le hizo volver a Palma en 1990, cinco años antes de fallecer. Durante la II Guerra Mundial sirvió en el gabinete del ministro del Aire y acabó oponiéndose al fascismo por su carácter racista y por haber arrastrado a Italia a una «guerra al azar». Después ascendió a general y llegó a ser un alto cargo de la OTAN.

Durante aquellos días en Roma no encontré rastro de la Operación Schulmeister, pero me topé con otro documento inédito relacionado con las memorias de Mancini: la petición formal de los franquistas a Mussolini para la creación de la Aviación Legionaria de Baleares. Así, con los nuevos hallazgos, pude reconstruir la historia de este importante contingente.

Ante la noticia del golpe militar en España, Mussolini se mostró inicialmente «tibio»39. Temía involucrarse en otro fracaso como el de la sanjurjada de 1932. Varios emisarios españoles, incluso el rey Alfonso XIII, que estaba en Roma, le rogaron la intervención inmediata, pero el Gobierno italiano no movió un dedo. Eso sí, aseguró que «no permitiría un régimen soviético en España». Los acontecimientos en los primeros días de guerra le llevarían a cambiar de opinión. Las noticias eran que en la zona republicana había estallado la revolución obrera y el ascenso del Partido Comunista era evidente. Además, otros países sí se atrevían a implicarse: corría el rumor de que el Gobierno del Frente Popular francés iba a enviar armas a la República. España se estaba convirtiendo en «el reñidero de Europa», e Italia corría el riesgo de quedarse al margen40.

Franco contactó directamente con Mussolini a través del consulado italiano en Tánger y le pidió doce aviones de transporte para el ejército de África. El Duce siguió sin reaccionar hasta que supo que Hitler iba a implicarse. Aquello afectó a su ego. No estaba dispuesto a perder influencia en España41.

El 25 de julio de 1936 el ministro de Exteriores, el conde Galeazzo Ciano, yerno de Mussolini, prometió los aviones a Franco si se pagaban por adelantado. El dinero lo puso el financiero mallorquín Juan March (un millón de libras esterlinas), y el 28 de julio doce bombarderos Savoia Marchetti SM81 salieron desde Cerdeña rumbo a Melilla. El Gobierno italiano había tardado diez días en reaccionar42.

La embajada de España en Roma se convirtió en oficina de alistamiento, y en pocos meses Italia organizó el mayor contingente extranjero que intervendría en España. Se llamó Corpo Truppe Volontarie (CTV) y llegaría a los 78 000 efectivos. La mayor parte pertenecía al ejército regular (45 000) y el resto a las milicias fascistas (29 000). En aviación se alistaron 5700 hombres, en principio enrolados en la Legión —cuerpo que admitía extranjeros en sus filas—, de donde derivarían las denominaciones encubiertas de Aviación del Tercio, primero, y Aviación Legionaria, después43.

A pesar de esta organización a nivel nacional, el origen de las bases aéreas italianas en Baleares está en la ayuda que pidieron los propios insurrectos mallorquines a Mussolini. Fue una vía de negociación autónoma, liderada por Juan March y el jefe local de la Falange, Alfonso de Zayas, y apoyada por los agentes de Franco en Roma.

Las milicias republicanas recuperaron Ibiza y Formentera el 9 de agosto, y Mallorca esperaba un desembarco que se produciría el día 16. Como en la isla no tenían aviones para la defensa, enviaron a dos emisarios a Roma para comprarlos, y allí, después de algunos contratiempos, recibieron la ayuda del agregado militar en la embajada de España, el capitán Manuel Villegas, leal a los sublevados. Este presentó un plan al Gobierno italiano titulado «Utilización de Mallorca como base aérea eventual». El documento tiene tres páginas, está fechado a 20 de agosto —cuatro días después del desembarco— y contiene una nota en rojo: «Importante. Los ataques catalanes a las Islas Baleares se hacen por orden expresa del Frente Popular francés». Como vemos, Villegas recurrió a la «obsesión» de Mussolini para justificar la intervención44.

Villegas solicitó doce bombarderos y una escuadrilla de caza con cuatro misiones: defender la isla, bloquear Menorca, atacar el litoral republicano y cortar el tráfico marítimo enemigo. Dio cierta carta blanca a los italianos al autorizar el bombardeo de objetivos «de carácter moral o material». En el texto se aprecia la desesperación de los sublevados en un escenario totalmente adverso, con Menorca y todo el levante peninsular en manos enemigas. El 19 de agosto habían llegado tres hidroaviones italianos que en seguida fueron inutilizados por la aviación republicana, así que necesitaban material más moderno45.

Mussolini aprobó el plan, pero pidió el pago por adelantado de tres millones de liras (ciento cincuenta mil dólares). Los mallorquines recaudaron el dinero en tiempo récord, y la noche del 27 de agosto llegaron a Palma en el buque Morandi tres cazas Fiat CR32 —los españoles los llamaban chirris, por la pronunciación de CR en italiano— y tres hidros Macchi M41. Dos días después, se sumaron tres bombarderos SM81 con cincuenta hombres que volaron desde Cerdeña y fueron clave en la derrota republicana del 4 de septiembre.

Aquello fue el origen de un contingente llamado la Aviazione Legionaria delle Baleari que crecería en un año hasta alcanzar una dotación de sesenta y cuatro aparatos, entre bombarderos, cazas e hidroaviones. Su primer comandante sería el mayor Leone Gallo, que usó el alias de Luigi Cirelli para pasar como voluntario. Después le seguirían otros cuatro comandantes: Appignani, Velardi, Monti y Maceratini. Mallorca siguió pagando esta ayuda mediante colectas populares, requisas y las aportaciones de las mayores fortunas de la isla: Juan March y Manuel Salas. En septiembre partieron de Palma nuevas remesas de oro en barcos italianos. March llegó a comprar la compañía Savoia, fabricante de los aviones, para agilizar los envíos46.

Mallorca se había convertido en un «enorme portaviones imposible de hundir». El autor de la obra oficial del fascismo sobre la Aviación Legionaria en España, Guido Mattioli, sostiene que el contingente balear realizó «la actividad más interesante de toda la guerra aérea de España». Los legionarios actuaron de manera prácticamente autónoma. Aunque desde febrero de 1937 el jefe de toda la aviación de Baleares era Ramón Franco, hermano del Generalísimo, solo obedecían a Roma y ni siquiera avisaban de sus operaciones. Gallo recibió orden de crear y ampliar los aeródromos porque Mallorca era también escala técnica de toda la aviación italiana destinada a la Península47. Acondicionaron Son Sant Joan, Son Bonet, Inca, Alcúdia, Ses Salines e Ibiza, e instalaron sus oficinas primero en la casa del último alcalde republicano de Palma, Emili Darder, y luego en el Hotel Mediterráneo. Se hospedaban en los aeródromos y en seis hoteles de la ciudad: Mediterráneo, Grand Hotel, Royal, Alhambra, Continental y Catalonia.

Además, Italia tenía submarinos en Sóller y barcos en la bahía de Palma que se encargaban del suministro, la observación y el bloqueo enemigo. Uno de ellos, el Barletta, fue atacado por la aviación republicana el 24 de mayo de 1937 y murieron seis marinos. También instalaron baterías antiaéreas y una emisora para comunicarse con la Península. Todo era secreto. Aquella tremenda intervención extranjera se suponía que no estaba ocurriendo. El material lo descargaban de manera clandestina por la noche en el puerto de Palma ante la sorprendente pasividad de los observadores internacionales. Si les preguntaban, decían que estaban evacuando residentes italianos48.

En pocas semanas, dominaron todo el Mediterráneo occidental. La primera baja llegaría el 23 de diciembre de 1936. El piloto Luigi Nerieri, alias Arturo Rizzi, fue alcanzado en una misión de bombardeo por las baterías antiaéreas de Menorca. El avión logró regresar a la base, pero Nerieri murió y fue enterrado con honores en el cementerio de Palma. Como homenaje, bautizaron el aeropuerto de Son Sant Joan con su nombre. La capacidad de esta fuerza aérea creció a lo largo de la guerra y su actividad fue frenética: realizaron 3147 bombardeos, alcanzaron 199 barcos y derribaron 54 aviones republicanos. Los historiadores Solé y Villarroya calculan que sus acciones causaron más de cinco mil víctimas mortales49.

El punto álgido llegaría a partir del verano de 1937. El contingente se amplió hasta los quinientos hombres, entre los que estaba como piloto el mismísimo Bruno Mussolini, hijo del Duce, que ya había visitado la isla cuando tenía once años. Además, en ese momento se sumó a los ataques la AS/88 de la Legión Cóndor alemana, con siete hidros Heinkel-59 en la base de Pollença. Massot i Muntaner afirma que los germanos fueron «más disciplinados y precisos que los italianos», a los que se acusó de «poca valentía y de descargar en ocasiones las bombas en el mar para evitar confrontaciones peligrosas»50.

En estas fechas intensificaron los ataques contra los barcos rusos de suministro republicano que partían del mar Negro, atravesaban todo el Mediterráneo y descargaban en la Península. Contaban con la marina franquista y el apoyo descarado de bases navales en Italia para bloquear el canal de Sicilia. Esto obligó a la URSS a suspender definitivamente la ruta en noviembre de 1937 y a enviar sus naves por el norte, dando una enorme vuelta por el mar de Barents y descargando en Burdeos, para luego dirigirse por tierra hasta la frontera catalana. En consecuencia, la ayuda destinada a los republicanos se retrasó varios meses, hasta que en junio de 1938, justo antes de la batalla del Ebro, tuvo que paralizarse completamente porque el Gobierno francés cerró la frontera51.

Tras bloquear el Mediterráneo, Mussolini ordenó aumentar la fuerza aérea de Mallorca e intensificar los ataques contra los puertos y ciudades enemigos. En diciembre comunicó lo siguiente al general Mario Berti, comandante del Corpo di Truppe Volontarie (CTV): «La Aviación de Baleares será reforzada y tendrá la tarea de aterrorizar las retaguardias rojas. Especialmente, los centros urbanos»52.

Así, el año más activo fue 1938, con el general Vicenzo Velardi como comandante y el coronel Aleandro Martire como jefe de base de Son Sant Joan. Sus medios aumentaron hasta contar con 15 cazas Fiat CR32, 12 bombarderos nocturnos SM81, 15 bombarderos SM79 (lo mejor que tenía Italia) y 22 hidroaviones. Estaban divididos en grupos: los más rápidos se llamaban falchi delle Baleari (‘halcones de Baleares’) y los más lentos, pipistrelli delle Baleari (‘murciélagos de Baleares’), que solo volaban de noche. Comenzaba la campaña franquista sobre Aragón y Mussolini dio orden de ejercer un «martilleo constante» para hundir la moral.

Los días 16, 17 y 18 de marzo se produjo el mayor bombardeo de la Guerra Civil, con repetidos ataques sobre Barcelona que provocaron un millar de víctimas mortales. La opinión pública internacional quedó escandalizada, y Franco, que no había sido informado de la operación, ordenó a Galeazzo Ciano suspender este tipo de acciones porque creaban «complicaciones en el extranjero»53.

Para los voluntarios italianos, Mallorca era una especie de aventura; servían con nombres falsos entre tres y seis meses y volvían a casa con un ascenso. El tiempo libre lo dedicaban a excursiones y fiestas nocturnas. Vestían ropa de civil, paseaban por el centro y se relacionaban con chicas locales. Muchos aprendieron el idioma y crearon un vínculo especial que les llevó a quedarse a vivir y casarse. Uno de ellos fue el piloto Armando Tarabini, que vivía en el Hotel Alhambra, en el paseo del Borne de Palma, donde conoció a su mujer, la mallorquina Antònia Cabot. Se casaron en 1939 y tuvieron un hijo. Otro exlegionario, Giuseppe Sampaoli, también se quedó y llegó a enrolarse con los mallorquines de la División Azul en 194254.

Massot i Muntaner sostiene que los italianos «resultaban muy simpáticos a las mujeres» y que, por eso, «los mallorquines se ponían celosos y las advertían de que algún día las abandonarían». Según el cónsul inglés Alan Hillgarth, los residentes odiaban a los italianos por su «arrogancia», «cobardía» y el material pagado a «precios prohibitivos»55.

El teniente romano Luigi Mancini, alias Luigi Mancuso, asegura en sus memorias que, si estallaba la guerra mundial, todos los aviones y el personal tenían orden de regresar a Italia cuanto antes. En la crisis de los Sudetes, en septiembre de 1938, aterrizó en Mallorca un oficial cuya misión era clausurar la base. Parece que, según Mancini, la causa era la falta de medios en caso de guerra: «Los pocos cientos de aviones de la guerra de España eran todo lo que Italia tenía». Sin embargo, tras el Pacto de Múnich, todo se calmó56.

En abril de 1939, cuando finalizó la Guerra Civil, todavía quedaban trescientos militares italianos en Mallorca. Poco a poco, fueron volviendo a casa. Mussolini necesitaba pilotos experimentados porque el 7 de abril iniciaría la invasión de Albania, y la aviación iba a ser clave en la victoria. Los últimos miembros de la Aviación Legionaria de Baleares se marcharían en el mes de junio. Solo permanecieron algunos que se habían licenciado. En sus poco más de dos años en Mallorca, los italianos habían sufrido cerca de un centenar de muertos. Los restos de sesenta y seis de ellos todavía reposan en un panteón de estilo fascista en el cementerio de Palma57.

Propuesta de la embajada de España a Italia para la «Utilización de Mallorca como base aérea eventual» (20 de agosto de 1936). Roma. Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111, pág. 1.

Propuesta de la Embajada de España a Italia para la «Utilización de Mallorca como base aérea eventual» (20 de agosto de 1936). Roma. Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111, pág. 2.

Propuesta de la Embajada de España a Italia para la «Utilización de Mallorca como base aérea eventual» (20 de agosto de 1936). Roma. Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111, pág. 3.

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El generalísimo de Mallorca

Mallorca, 12 de agosto de 2012

Gracias a las memorias de Luigi Mancini y otras fuentes, pude conocer de primera mano la vida de los italianos en Mallorca. La historia más impactante, y a la vez hilarante, fue la del capitán Tullio de Prato, uno de los pilotos más mortíferos de la guerra. Participó en el bombardeo de Gernika en abril de 1937 y luego fue destinado a Baleares. El 25 de mayo de 1938 era el comandante de una de las escuadrillas que atacaron el mercado de Alicante y causaron más de trescientas víctimas mortales. Sobrevivió a la guerra, volvió a su país y acabó como general condecorado por la Italia democrática. Hasta ahora, apenas sabíamos nada más de su paso por España.

Gracias a la nueva documentación, pude confirmar que De Prato tuvo una vida muy plácida en Mallorca. Iba vestido de civil, tenía coche, habitación en el Hotel Mediterráneo y algunas amigas mallorquinas. Las había conocido en las salas de baile, porque era uno de los legionarios más noctámbulos. Hasta que un día llegó a Palma un coronel de hierro a restablecer el orden. Aleandro Martire fue nombrado nuevo jefe de la base aérea de Son Sant Joan y se alojó en el mismo hotel. Tenía ojos saltones y barriga generosa. La tropa lo recibió con mucha inquietud: «Nada más llegar pidió un informe de la situación y se quejó de que llevábamos una vida disoluta, que íbamos demasiado vestidos de civil y que faltaba disciplina», cuenta el teniente Mancini en sus memorias. Martire era un veterano de guerra prestigioso y temido, pero tenía un punto débil: no entendía el español.

Un día puso al capitán De Prato en un aprieto: le pidió que le ayudara a coger in fraganti a todos los indisciplinados. Mancini lo relata así:

Martire le pidió que le acompañara a la sala de baile donde solíamos ir. Como el propio capitán P. era uno de los más habituales clientes del local, advirtió al jefe de la sala de que iba el coronel, y a todos de que aquella noche no fueran a bailar porque se exponían a un castigo disciplinario. Después de la cena, el coronel y el capitán P. se presentaron en el local. Nada más entrar, una de las chicas que conocía al capitán le echó los brazos al cuello, le llamó por su nombre y le invitó (en español) a irse rápido porque «esta noche viene el coronel». Martire se quedó estupefacto pero el capitán, seguro de que el coronel no había entendido la frase en español, explicó que era costumbre que las chicas locales saludaran así y que le había dicho que no había más oficiales en la sala. La primera prueba se resolvió de forma brillante.

Martire acabó también con el uso arbitrario del laboratorio fotográfico. Relata Mancini:

El coronel convocó una reunión para comunicar que estaban prohibidos los «trabajos» personales. Y añadió otras órdenes como no vestirse con ropa de civil (incluso fuera de servicio), no ir a los salones de baile conocidos y otras reglas que, según el comandante, eran propias del comportamiento de la aviación legionaria. En realidad, eran fruto del resentimiento y el acoso inútil.

El coronel Martire, lejos de dar ejemplo, acabó también siendo seducido por la noche y las mujeres mallorquinas, hasta el punto de contraer una enfermedad venérea. Poco después, el personal le quitó la careta cuando descubrió en el laboratorio fotos suyas con chicas desnudas. «Si un jefe quiere mostrarse severo, tiene que ser impecable y no exigir de sus subordinados, mucho más jóvenes que él, algo que ni él respeta», concluye el teniente58.

La fiesta nocturna mallorquina dejó huella en aquellos italianos y hoy la sigue dejando entre los habitantes más audaces de la isla. En un lugar con tanto turismo y gente de vacaciones, los eventos se multiplican y forman parte de los recuerdos de los que pasan por aquí. Algunos son privados, y es muy común ver algún famoso. De hecho, dicen que un elemento de distinción del verano mallorquín es cruzarte con un miembro de la realeza y ni siquiera girarte a cotillear.

En cuanto a las fiestas populares, actualmente la mejor con mucha diferencia es la de Sant Joan, en Ciutadella (Menorca). Durante dos días esa ciudad de 28 000 habitantes es invadida por mallorquines y catalanes que han terminado la EvAU —antigua selectividad— para beber ginebra con limón y bailar con los caballos. Sufrir un pisotón con forma de herradura es casi un elemento identitario y, en ocasiones, se han producido accidentes graves por atropello.

Si tuviera que elegir una verbena mallorquina del verano de 2012, cambiaría bastante el relato por lo que respecta a las memorias de Mancini. Entonces, para un palmesano cerrado como yo, la mejor fiesta era la del chiringuito de Cala Sa Nau, una playa desierta en el municipio de Felanitx, en la costa este. Era uno de los eventos privados más deseados por los residentes. Solo asistía gente guapa y con clase bajo estricta invitación. Yo nunca tuve la suerte de recibirla, pero dos de mis amigos sí, de modo que aquel domingo 12 de agosto esperé con avidez a que Toni me cogiera el teléfono. Sinceramente, me imaginaba un relato protagonizado por gente interesante, con paseos por la playa en compañía de damas de apellido compuesto. Tuve que esperar hasta la noche para que contestara.

—Te cuento lo que recuerdo. Nancio y yo llegamos muy pronto. La fiesta empezaba a las diez, y fuimos a la playa sobre las cuatro de la tarde con una nevera llena de cervezas. Lo siguiente que recuerdo es que me desperté de madrugada en un pinar.

—¿Y la fiesta?

—No lo sé. Cuando abrí los ojos, solo veía una luz a lo lejos. Me acerqué y resultó que era el foco del chiringuito; ya no quedaba nadie, ni siquiera los camareros. Había perdido el móvil. Estaba totalmente solo, así que me fui hacia el aparcamiento. Allí solo quedaba mi coche y, cuando fui a abrir, me di cuenta de que tampoco tenía las llaves. Me puse a gritar de rabia, cuando de repente oí: «¡Hombreee!». Nancio salió de debajo del coche. Se había metido allí para protegerse del frío que hacía.

—Menos mal que no arrancaste, podías haberlo atropellado.

—Sí, menos mal. Nos abrazamos y saltamos. Como teníamos frío, rompimos la ventana del coche y nos metimos en el asiento de atrás. Llamamos con su móvil a una amiga para que viniera a buscarnos desde Palma. Eran sesenta y ocho kilómetros. Menos mal que en el maletero había más cervezas y nos lo pasamos de lujo.

—Pero… ¿y la fiesta?

—No lo sé. Hemos hablado con algunos y nadie nos vio. Se ve que no llegamos a estar.

Yo no daba crédito. La historia de la mítica fiesta es que no hubo fiesta, al menos para ellos. Toni no es un amigo cualquiera. Es mi vecino de toda la vida; una persona muy especial, capaz de dejar el traje de Nochevieja en la silla de su habitación hasta el 31 de diciembre del año siguiente.

Aquel verano de 2012 fue el primero que disfruté de vacaciones de verdad. España estaba sumida en la crisis económica y me apunté al ERE voluntario de mi periódico porque tenía una oferta para entrar como profesor de Periodismo en una universidad privada. Mi vida pegada a la actualidad y los horarios impredecibles pasaron a la historia en junio, y tuve dos meses libres hasta el inicio del curso en septiembre. Ya era doctor, se acababa de publicar mi libro Compañeros y camaradas. Las luchas entre antifascistas en la Guerra Civil Española, y pude ver la Eurocopa con toda la tranquilidad del mundo. Con 33 años, inicié una nueva vida. Por fin tenía un trabajo normal, con fines de semana libres y vacaciones en agosto. Para mí, el mejor que se puede tener, sobre todo porque me dejaba tiempo para investigar.

Comencé a trabajar a fondo la batalla de Mallorca, que es posiblemente la más desconocida de la Guerra Civil. El desembarco del capitán Alberto Bayo tuvo lugar en el este de la isla, en los municipios de Manacor, Sant Llorenç y Son Servera, entre el 16 de agosto y el 4 de septiembre de 1936. Fue la primera gran derrota de la República, una ofensiva por mar, aire y tierra que se topó con un ejército regular y una artillería bien preparada. Las milicias antifascistas crearon una cabeza de puente de seis kilómetros hacia el interior, pero fueron abandonadas por el Gobierno central cuando el socialista Indalecio Prieto concluyó que aquel material era más útil en otros frentes: «La conquista de cualquier provincia española vale de momento muchísimo más que la toma de Mallorca», afirmó justo cuando mejor iban las operaciones. Al día siguiente, entró en acción la aviación italiana y Bayo perdió el control del aire, un duro golpe que afectó a la moral. La noche del 3 de septiembre el Gobierno republicano ordenó retirada y unos cuatro mil milicianos reembarcaron creyendo que los trasladaban a Palma porque el enemigo se había rendido. Unos cuarenta se quedaron en tierra y acabaron fusilados, entre ellos 5 milicianas que habían servido de enfermeras. La República nunca más volvería a intentar recuperar Mallorca.

Bayo pensó que la conquista de la isla sería mucho más fácil. Esperaba un levantamiento del pueblo que nunca se produjo. En realidad, Baleares era un feudo de la derecha, y la mayoría de los residentes vieron el desembarco como una amenaza. El dato de las elecciones de febrero de 1936 es demoledor: los conservadores vencieron en todas las islas menos en Formentera. De los cincuenta y dos municipios de Mallorca, el Frente Popular solo ganó en siete59.

Estudié a fondo a los principales autores locales, entre los que destacaba Josep Massot i Muntaner, un monje benedictino, doctor honoris causa por la Universidad de las Islas Baleares, que ha escrito los libros más citados sobre el tema. Dos de ellos eran biografías del conde Rossi, el italiano más siniestro que pasó por la isla. Mussolini lo envió personalmente para controlarlo todo y llegó a proclamarse «generalísimo de Mallorca». Su figura se mueve entre la verdad y la leyenda. En la memoria oral todavía circulan sus historias sobre asesinatos, fiestas y relaciones con chicas locales. Todos los historiadores, sean de izquierdas o de derechas, lo tachan de criminal. Dicen que tuvo varias novias y mantuvo correspondencia subida de tono con todas ellas. Encontré más información sobre él en archivos y autores italianos, así pude conocer más al personaje y comprobar hasta dónde llegó realmente el poder fascista en la isla.

Con los primeros aviones, llegó un emisario de Mussolini apodado conde Aldo Rossi. De nombre real Arconovaldo Bonaccorsi, era un escuadrista que quería convertir Mallorca en un laboratorio fascista. Estaba curtido en cien mil peleas callejeras con izquierdistas. Su aspecto imponía: era alto, corpulento y siempre llevaba una pistola al cinto. Sus golpes de voz transmitían autoridad: Tutti i rossi fucilati!, gritaba. Era una escena terrorífica y a la vez un tanto ridícula, porque vestía pantalones cortos, un atuendo que, entonces, solo los niños llevaban.

Ante la amenaza de retirar la ayuda italiana, los mallorquines, al principio, cedieron a todos sus caprichos. Su intervención en la batalla de Mallorca fue testimonial, pero consiguió que el pueblo creyera que le debía esta victoria, así como la reconquista de Ibiza y Formentera. Le permitieron condicionar nombramientos, desplegar propaganda por los pueblos y liderar una salvaje represión con una guardia pretoriana de falangistas llamada los Dragones de la Muerte60.

Massot i Muntaner lo define como un «criminal psicológicamente inmaduro, mentiroso, falto de escrúpulos, poco inteligente y de una vanidad sin límites». Así lo vieron muchos de los militares, tanto españoles como italianos, y acabó perdiendo la confianza de prácticamente todos en solo tres meses. Se enfrentó a varias personalidades importantes de la isla, como el financiero Juan March y el gobernador García Ruiz. Incluso el capitán de la Regia Marina Luigi Sansonetti avisó a Roma del error de haberlo enviado: «Bonaccorsi es un hombre de corazón, un hombre de acción, un verdadero capitán de la fortuna, enérgico, impresionante, pero engorroso, sin demasiado tacto y carente de un halo suficiente de pasado militar». Por eso, le ordenó que abandonara los asuntos militares y se centrara en organizar la Falange. Mussolini aceptó en diciembre de 1936 que su emisario se había quemado y ordenó su traslado al frente de Málaga61.

El historiador Patrizio Rapalino apunta que en Mallorca había tres autoridades italianas diferentes: la marina, la aviación y Bonaccorsi. Debido a su carácter, Rossi es el más recordado, sin embargo, el poder fascista tuvo otros dos representantes de mayor peso: los capitanes de la Armada Luigi Sansonetti y Carlo Margottini. Su relación con las autoridades locales era mucho mejor, y llevaron la voz cantante en la reunión del 31 de agosto de 1936 que decidió la sustitución del jefe de operaciones de la batalla, Ramos Unamuno, por Luis García Ruiz. A partir de 1937, el protagonismo lo compartirían con el comandante de turno de la Aviación Legionaria62.

El primer libro que denunció la conversión fascista de la isla fue el del delegado de la CNT en Mallorca, Manuel Pérez. Pasó los cuatro primeros meses de guerra escondido en Palma y, tras escapar a Barcelona, publicó un libro titulado Mallorca, bajo el terror fascista. En él aseguraba que las islas eran ya «verdaderos feudos del Imperio de Mussolini», que la verdadera autoridad era el conde Rossi, ondeaban banderas italianas y se escuchaba el himno fascista la Giovinezza63. Sus afirmaciones son exageradas —seguían mandando las autoridades locales—, pero es cierto que Italia ejercía una creciente influencia en la cultura, la economía y la política.

Rossi envió su primer informe a Roma el 11 de septiembre de 1936, poco después de la batalla: «La entrada en todos los pueblos de Mallorca se realiza con maravilloso entusiasmo, entre continuas aclamaciones a nuestra Patria, al Duce y al Fascismo (sic)».

Su sueño en ese momento era conquistar la totalidad del archipiélago, dar todo el poder a la Falange y luego desembarcar en la Península, pero encontró varios obstáculos. En el texto señala a los principales enemigos de la fascistización de Mallorca: «Los masones y los capitalistas». Al hablar de sus apoyos, demuestra sus dotes para la vanidad y el exceso: «Las Falanges, el Ejército, el Pueblo y el Clero, a los que llevé a la Victoria, me siguen y me estiman (al menos eso creo). Estoy cosechando los beneficios del prestigio personal que gané en el Frente»64.

Eran meses de júbilo fascista. Rossi y los falangistas llegaron a planear un golpe para tomar el poder, pero les faltaron apoyos. Las autoridades locales tenían constantes gestos de agradecimiento hacia Italia por la ayuda recibida y organizaron muchos actos de exaltación con Rossi de protagonista. Uno de los más importantes fue cambiar el nombre de la rambla de Palma por Vía Roma65. Rossi seguía comunicando a Roma la enorme influencia que estaba ejerciendo:

La situación general es buena. El pueblo me sigue y creo que me aprecia. He visitado las diferentes ciudades de las islas y he hablado con la gente. Hay manifestaciones en cada lugar, en cada ambiente al que voy. Hay arcos del triunfo, himnos de mi patria tocados en las iglesias y cantados por el pueblo, gritos de júbilo a Benito Mussolini y demostraciones de entusiasmo a todo lo que representa mi Italia. La bandera italiana está siempre al lado de la española, mientras que la Giovinezza, el himno de la revolución fascista italiana, se toca con el himno español de La Falange. Los sacerdotes, desde el púlpito de las iglesias, saludan a Italia, al Duce, y a la hermandad de las dos naciones66.

Rossi avanzaba en la fascistización, pero seguía chocando con los «viejos partidos». Necesitaba otro empujón y recibió permiso del ministro Ciano para «liberar Menorca» y mejorar su «prestigio». Sin embargo, el comandante de la aviación, Leone Gallo, no confiaba en Rossi y se negaba a darle apoyo por su forma «horrible» de tratar a los prisioneros. Por otra parte, a Franco tampoco le interesaba atacar Menorca mientras no supusiera una amenaza67.

El Gobierno italiano se dio cuenta de que, además de la penetración política y militar, debía aprovechar la oportunidad para imponer el control comercial. Debido al bloqueo republicano, la dependencia económica de Italia era total, y Margottini se reunió en Roma el 2 de octubre con varios ministerios para «vincular más estrechamente a las Baleares con Italia». Acordaron acondicionar los aeropuertos y crear conexiones marítimas regulares con Roma y Génova para transportar miles de toneladas de azúcar, trigo, carbón y fertilizantes. Como compensación, debían «absorber» el oro que quedara en las islas y adquirir «propiedades de interés para el Gobierno italiano»68.

Los barcos llegaron con regularidad a partir de octubre. Las descargas de víveres se hacían de día, con toda normalidad, y las de material militar, de noche, en buques mercantes camuflados. El 10 de noviembre de 1936 se firmó con Franco un acuerdo de cooperación económica en Baleares que permitió a Italia controlar el «nada despreciable» comercio de almendras, lana, tabaco y medicinas69.

Además, convirtieron la agencia consular de Palma en consulado regio de primera categoría, con Ferruccio Ramondino al frente y Abramo Facchi de segundo. Uno de sus agentes informó de que «todo el pueblo sin excepción y de todas las categorías quiere vestir la divisa fascista en homenaje a Italia y al Duce»70.

Un ejemplo del aumento de su prestigio e influencia fue el desfile que se celebró en Palma el 26 de noviembre. Las tripulaciones de dos destructores de la Regia Marina desfilaron por la ciudad con asistencia masiva de mallorquines y constantes vítores a Italia y al Duce. La marcha terminó en la plaza del Ayuntamiento, donde ondeaban, además de la española, las banderas italiana, alemana y portuguesa. El diario Correo de Mallorca destacó en portada «el fraterno cariño» hacia Italia. La banda municipal tocó el himno Giovinezza, que era coreado por los marinos. El gobernador civil, Mateo Torres Bestard, y el conde Rossi recordaron en sus discursos que ambos países formaban un potente ejército para «exterminar el comunismo» y «dominar el Mediterráneo»71.

La penetración italiana en Mallorca preocupó incluso a los falangistas locales. El periodista Francisco Ferrari Billoch preguntó al conde Rossi sobre el tema y este lo negó todo: «Mi Patria, sépase de una vez para siempre, no tiene necesidad del territorio español ni deseos de conquista. Toda España, todas las islas de España, deben pertenecer al pueblo español»72.

La inacción local e internacional ante sus mentiras alentó a seguir avanzando. Mussolini ordenó al cónsul crear una Casa de Italia de mil quinientos metros cuadrados que comprendiera «una escuela de lengua italiana y una sala de lectura de libros, revistas y periódicos italianos». El 28 de octubre de 1936 el gobernador civil decretó la enseñanza de italiano en todas las escuelas —con asistencia voluntaria, eso sí—: «Nada como el estudio de la lengua de un pueblo para identificarse con el espíritu y el genio de su raza»73.

Rossi organizó desfiles en Palma con miles jóvenes uniformados, creó economatos, confederaciones de trabajadores y fundó una «milicia falangista» de inscripción obligatoria entre los diecisiete y los sesenta años. Massot dice que hubo «una vasta operación para llevar a cabo una profunda fascistización» y una «identificación total entre falangismo y fascismo», sin embargo, fracasaron por el rechazo de las autoridades locales, y el propio Franco que en diciembre ordenó abandonar toda la propaganda en este sentido. Los italianos concluyeron que «la revolución en España está hecha por jefes militares» y eso «no se puede cambiar en un día». Insistían en que «Franco no ha sido nunca amigo de Italia» y que jamás permitiría ocupar las islas: «Solo nos resta la infiltración pacífica, bajo la apariencia de una penetración comercial»74.

Los italianos no obtenían los resultados esperados, principalmente por la mala prensa de Rossi. El 4 de enero de 1937 el capitán Margottini reconoció que habían «desaparecido las condiciones excepcionales» de los primeros meses. Ya no tenían tanto poder de decisión en los «asuntos internos de la isla». Propuso centrarse entonces en el control comercial y copiar el modelo de la empresa pública alemana HISMA, creada para los negocios oficiosos en España. Italia fundaría en pocos meses las sociedades Itálica y SAFNI, que usó para sus operaciones en Mallorca75.

Según Asiaín, la Sociedad Anónima Financiera Nacional Italiana (SAFNI) fue creada por Mussolini y Juan March en una reunión que tuvo lugar en Roma, en la que acordaron constituir una «compañía mixta para intermediar en el comercio entre Italia y España». «Prácticamente se trataba de un monopolio, cuyo objetivo era acercar a Italia los recursos naturales de España que Italia necesitaba. Estaban interesados en plomo, magnesio, zinc, wolframio, acero, las minas de Riotinto y algunos productos agrícolas»76. Como veremos más adelante, también la usaron para comprar fincas privadas.

En mayo de 1937, el vicecónsul Facchi admitió que en la población existía un sentimiento de «hostilidad» hacia Italia. Militares como el general Benjumeda del Rey y el teniente coronel Marín de Bernardo se mostraban cada vez más recelosos. Este último temía que todo acabara en una «ocupación militar». Facchi avisó de que «las declaraciones explícitas del Duce, de que no tiene aspiraciones sobre las Baleares, siempre les agradan, pero no creo que les convenzan». En cambio, los alemanes gozaban de mucha mejor reputación77.

Este retroceso en el ámbito político se compensó poco a poco con el control comercial y el incremento de la presencia militar, hasta superarse el millar de hombres entre Marina y Aviación en 1938. Los uniformes italianos formaban parte del paisaje de Palma, sobre todo del centro y del paseo marítimo, donde los mandos ocupaban los principales hoteles. Además, crearon su propia oficina de correos78.

El 20 de diciembre de 1938 el cónsul Ramondino envió a Roma un minucioso estudio sobre la gestión administrativa de las islas. Explicaba cómo funcionaban los impuestos, los presupuestos y los servicios públicos como alcantarillado, agua, escuelas y cementerios. Es sorprendente que se tomaran tantas molestias si la previsión de Italia era marcharse. Ramondino hizo un profundo análisis con cifras de los cincuenta y ocho municipios de Mallorca, Ibiza y Formentera —no consiguió los datos de la Menorca republicana— y añadió una serie de conclusiones, como si en Roma tuvieran que tomarse decisiones acerca de la administración local de Baleares. Por ejemplo, sobre los menos poblados, proponía fusionar los municipios más pequeños con los vecinos para tener más «vitalidad económica». La enorme cantidad de políticos y funcionarios era otro problema: faltaba «unidad de conducta y dirección»79.

Historiadores como Alcofar Nassaes creen que no se puede hablar de un control italiano de Baleares porque «terminada la guerra, ni un solo soldado italiano, ni la más pequeña servidumbre o base militar, subsistió en las islas»80. La nueva documentación revela que el control político italiano tuvo un punto álgido al inicio de la guerra y desapareció progresivamente en 1937. Italia no desistió y pasó al mismo plan B que había aplicado en Túnez: la sigilosa penetración económica y social. Reino Unido y Francia observaron con espanto todo este proceso.

Carta del conde Rossi a Roma tras la victoria en la batalla de Mallorca (septiembre de 1936). Archivo del Ministero degli Affari Esteri. Roma.

7

La gran estafa diplomática

Londres, 13 de enero de 2014

El mejor archivo del Reino Unido está en el suroeste de Londres, en una zona residencial conocida como Kew, con pequeñas viviendas y extensos jardines junto al Támesis. Para llegar, hay que bajarse en la estación de Kew Gardens y andar un buen rato por una avenida desierta llamada Burlington. El archivo se divisa desde lejos. El recinto es enorme y tiene su propio lago con patos. En la puerta aparece el nombre de la institución, The National Archives, y dentro dispone de todas las comodidades: amplias salas de consulta, mucho personal y un restaurante. Allí no solo hay investigadores. Sus pasillos están llenos de personas mayores que buscan información sobre guerras en las que ellos mismos o sus padres participaron. Un país con tantos conflictos internacionales a sus espaldas crea legiones de pasados traumáticos.

En los años treinta no se movía una frontera en Europa sin la intervención del Reino Unido, que, lógicamente, estaba muy pendiente de lo que ocurría en Mallorca. Sus espías eran omnipresentes y su información, muy valiosa. En Palma tenían un consulado, al frente del cual estaba uno de los mejores capitanes de la Royal Navy, Alan Hillgarth. El resto de los diplomáticos también permanecían muy atentos a la evolución de los acontecimientos, por eso decidí consultar los informes que redactaron.

Mi estancia de dos semanas en Londres me había salido más barata de lo que esperaba. Una amiga mallorquina que llevaba unos meses aprendiendo inglés me invitó a su casa, y tuve la suerte de que estaba en Hornton Street. Eso me situaba cerca de la parada de High Street Kensington, con línea directa a Kew Gardens. Sin trasbordo, el trayecto duraba solo treinta minutos. Un lujo en la capital británica.

Lo primero que había que hacer en el archivo era dejar la mochila y la funda del ordenador en una taquilla. No podía llevar nada que permitiera esconder un papel y sacarlo del recinto. Entré solo con el ordenador, la cámara de fotos y un bolígrafo. Después saqué la tarjeta identificativa que da acceso al área de documentación. Al abrir las puertas, encontré una amplia sala con una serie de asistentes que, tras una mesa, me esperaban para asesorarme. Les expliqué el tema y señalaron a mi izquierda una estantería llena de libros. Eran los sagrados catálogos. Un buen inventario es imprescindible para encontrar algo. Suelen ser muy puntillosos, pero nunca está todo, así que muchas veces hay que guiarse por la intuición.

Encontré un catálogo dedicado a la Spanish Civil War, y el apartado de Baleares ocupaba tres páginas. El proceso no era sencillo: tenía que apuntar la signatura, introducirla en la web del archivo y transformarla; con el nuevo código, se registraba la petición y yo debía esperar en una sala anexa.

Veinte minutos después, me llevé una gran sorpresa. La caja no contenía fotocopias, como ocurre en otros archivos, sino los originales. Eso da más emoción, claro, porque estás tocando la misma celulosa que el protagonista de los hechos. Como apenas tenía tiempo, fotografié todos los documentos para luego revisarlos bien en casa. Esta vez sí que iba preparado con cámara digital, y no paré hasta que la tarjeta se quedó sin memoria.

Los papeles demostraban lo que ya me esperaba: el Gobierno del Reino Unido hizo numerosas gestiones para vigilar y evitar la ocupación italiana de Baleares. Los informes los firmaban el ministro de Exteriores y los embajadores de las principales ciudades, París, Madrid, Roma y Berlín. El premier estaba al tanto de todo e intervino personalmente en varias ocasiones. Me marqué el reto de saber exactamente cuántas gestiones realizaron y en qué fechas, para tener una idea más clara de su nivel de preocupación.

Todos los días comía solo en el restaurante del archivo y volvía a casa cuando cerraba, a las 17.30 horas. Llegaba cansadísimo, con ganas de tumbarme en el sofá a ver una película, pero estábamos en Londres y mi amiga quería hacer mil planes. Cada vez que pienso en esta ciudad siento una enorme fatiga. No paramos ni un día. Fuimos al British Museum, a Hyde Park, al puente de Londres, a la abadía de Westminster, a los bares del Soho y los mercadillos de Camden Town y Notting Hill, y hasta asistimos a un estreno de cine en Piccadilly Circus. Nos faltó ver en el teatro El fantasma de la ópera. Y todo esto en dos semanas. Ahora entiendo a mi padre cuando cuenta que, de su visita a la ciudad, su mejor recuerdo es el de la siesta.

He de reconocer que la relación con mi amiga era de total sumisión. De hecho, no era exactamente mi amiga; unos meses atrás había sido algo así como mi novia. La llamaremos Dinamita. Era morena de piel y de pelo. Tenía ese color de verano eterno que te ilumina los ojos y la sonrisa. Pura estirpe española con aire de gitana. Tenía algo salvaje, como un ser fuera de la civilización en plena selva que se hubiera formado en un colegio británico. Porque era tremendamente culta. Yo, siendo mucho mayor que ella, nunca pude instruirla en nada; un día le mostré mi libro y apenas le dedicó un segundo de atención.

—Escribe de algo que se venda. No sé, una novela erótica de vampiros —me aconsejaba con soltura mientras revisaba su móvil.

—¿Y si mezclo vampiros y Guerra Civil?

—No. Superconsejito: la Guerra Civil déjala de lado.

Nada la conmovía. Un día estábamos teniendo una discusión por teléfono, y oí unos sollozos. A continuación, silencio. Pensé que había tocado su sensibilidad; que le importaba más de lo que creía. Cuando le pregunté qué pasaba, me contestó que estaba cortando cebolla.

Dinamita era el mejor ejemplo de mujer empoderada. Lo explicaré con una anécdota. Ella odiaba el fútbol. O al menos nunca quiso ver un partido conmigo. Y un día, de repente, después de años de relación, me preguntó si podía jugar un partido con mis amigos. «Yo soy muy buena», insistía. Yo sé que ahora es más común, pero hasta entonces una chica nunca había asistido a nuestra pachanga semanal. Apareció en el campo con sus dos ovarios y metió dos goles que dejaron a todos boquiabiertos. Jugó mejor que la mayoría de nosotros, esbozó una sonrisa y nunca más volvió a hablar de fútbol.

Mi estancia en Londres acabó siendo muy gris. Un día, volviendo del archivo, un hombre menudo, de unos sesenta años de edad, que paseaba un perro, me paró en la calle.

—Eres español, ¿no? ¿De qué parte eres? —me preguntó.

—De Mallorca.

Se echó las manos a la cabeza y emitió un leve lamento.

—¡Lo que daría yo por estar ahora en Mallorca! —exclamó—. Yo soy madrileño, ¿sabes? Y conocí a mi mujer en tu isla. Es inglesa y se alojaba en el hotel donde yo trabajaba. Nos casamos y vinimos a Londres. La vida aquí es muy triste. Siempre está nublado. Con lo bien que se vive en Mallorca…

Me dieron ganas de abrazar a aquel discípulo de Proust que se había atrevido a desahogarse con el primer español que encontró. Le entendía perfectamente.

El fin de semana no había archivo y yo me temía lo peor. Pero el tiempo acompañó: llovía a cántaros, así que decidimos quedarnos en casa viendo películas en versión original. El sábado por la tarde oí desde el salón cómo gritaban «gooool». Me asomé y, justo enfrente, vi un pub a rebosar de parroquianos. Bajé y me infiltré entre los hooligans. Jugaba el Chelsea, el mejor equipo de Londres, contra el Manchester United, así que me pedí una pinta y me dispuse a apoyar a los locales, cuando me di cuenta de que la mayoría iba con el United. Me sorprendió que el Chelsea, cuyo estadio estaba muy cerca de Kensington, tuviera tan pocos seguidores en el barrio. Al final, el resultado fue 3-1 para los blues.

El domingo traté de olvidar mis problemas sentimentales leyendo un libro clave para mi trabajo. Lo había publicado el investigador Henry Blythe en 1937 y se titulaba Spain over Britain. Era un estudio geoestratégico que, entre otras cosas, explicaba hasta qué punto España resultaría fundamental para el Reino Unido en el caso de una futura guerra. Así, con la nueva información de archivo y toda la que tenía ya acumulada, reconstruí la primera parte del itinerario del juego diplomático.

Las potencias democráticas mostraron una constante preocupación por la penetración italiana en Baleares y fueron sistemáticamente engañadas por Hitler y Mussolini. Primero, en la firma del pacto de no intervención, que ambos dictadores incumplieron descaradamente, y luego, en decenas de encuentros diplomáticos donde les garantizaban la ausencia de cualquier interés económico o militar en España, cuando los espías revelaban lo contrario.

En los primeros meses de la Guerra Civil, Francia fue más contundente que el Reino Unido porque temía perder la comunicación con África, donde tenía numerosas colonias y un tercio de su ejército. Todos sus análisis concluían lo mismo: una España hostil era una «verdadera catástrofe». En cambio, los ingleses no estaban, al menos en principio, tan preocupados: estimaban que una ocupación de Baleares no suponía, a priori, «una amenaza vital»81.

Los alemanes Hummel y Siewert publicaron un estudio que contradecía esta tesis. En su opinión, los británicos no podrían dominar el Mediterráneo si Italia se hacía con las Baleares. Uno de los generales germanos más destacados, Wilhelm Faupel, también publicó que «las Baleares, desde el punto de vista de la estrategia naval, son la llave del Mediterráneo oeste»82.

Los servicios secretos republicanos recopilaron en junio de 1937 estas afirmaciones y otras aparecidas en la prensa alemana, y concluyeron que «Alemania e Italia codician Marruecos y las Islas Baleares para dominar el Mediterráneo». También tenían indicios del interés alemán en las islas Canarias83.

Inglaterra encargó sus propios estudios y se dio cuenta del peligro. En 1937 Blythe alertaba, en el texto citado, de que España era «el área estratégica más importante del mundo». El autor estaba convencido de que nazis y fascistas estaban interviniendo en la Guerra Civil, y el motivo era el siguiente: con las Baleares en su poder bloquearían el comercio de Francia con Argelia, y con Canarias el de Gran Bretaña con la mayor parte de África. Además, tomarían muy fácilmente Gibraltar y cerrarían a los ingleses todo el comercio hacia Oriente. Concluía afirmando: «Solo con el control de España puede Italia escapar de su fatal posición estratégica»84.

La inicial tranquilidad del Gobierno británico fue cambiando a medida que llegaban más soldados italianos a Mallorca. El ministro de Exteriores, Anthony Eden, pensaba que, si vulneraban de manera tan flagrante el pacto de no intervención, incumplirían también sus otras promesas85. El Foreign Office llegó a la siguiente conclusión: «Si permitimos a Italia tomar el control de Mallorca, perderemos la partida en el Mediterráneo. (…) Si vamos a amenazar a Italia con la guerra debido a las Islas Baleares, tenemos que rearmarnos mucho más rápido»86.

En los tres años de guerra, los británicos consultaron hasta en veinte ocasiones al Gobierno italiano y siempre recibieron la misma respuesta: no iban a alterar el statu quo del Mediterráneo occidental, no estaban interesados ni en Marruecos ni en Baleares y no existía acuerdo alguno al respecto con Franco87. Solo era cierta la última parte.

El primer contacto fue el 12 de agosto de 1936 y, en el primer año, se sucedieron otros muchos, cada mes, sobre todo entre diplomáticos. El autor de la mayoría de los engaños fue el embajador italiano en Londres, Dino Grandi, que años después afirmó desconocer cuál era la intención real de Mussolini. En sus memorias confesó que la palabra «Baleares» era «muy recurrente en la propaganda fascista», y aludía a una estrategia de Mussolini, heredada del siglo XVI: «Si quieres engañar a un príncipe extranjero, primero hay que engañar a tu embajador ante ese príncipe»88. En realidad, Grandi sí conocía el plan colonial en Baleares porque actuó de mediador en la Operación Schulmeister. Coverdale dice que «la aceptación supina por parte de Londres de las descaradas mentiras de Grandi» alentó a Italia a ser más activa en Baleares89.

El tema salió con frecuencia en la prensa internacional. Por ejemplo, el Daily Mail preguntó a Mussolini el 9 de septiembre y este lo negó todo. Poco después, el Manchester Guardian publicó que la «ocupación» de Baleares era «militar, política y económica», y el Duce respondió con otra entrevista al Daily Mail: «Nunca se ha planteado algo así ni en Baleares ni en Marruecos. Italia no ha hecho ni hará nada que pueda infringir ni siquiera indirectamente la integridad territorial de España»90. Mussolini mantuvo este discurso siempre, y solo revelaría sus verdaderas intenciones a los alemanes porque estos le apoyaban. Ya en los primeros meses les reconoció en privado que deseaba Baleares y Ceuta. Hitler le animó a conseguir su objetivo y, a cambio, esperaba que Italia respetara la nazificación de Austria91.

Los franceses presionaban a los ingleses para que fueran más contundentes y estos reconocieron que todas las «garantías» que obtenían eran verbales y no podían usarlas en foros internacionales. Por eso, ambos países llenaron el archipiélago de espías con el fin de encontrar pruebas de la ocupación. En esta labor destacó el cónsul inglés, que poseía una amplia red de informadores y acceso a las comunicaciones de las bases italianas. Sus despachos a Londres fueron numerosos y altamente fiables92.

Por parte francesa, el único discordante era el embajador en Madrid, Jean Herbette, convencido de que un nacionalista como Franco jamás cedería soberanía:

El rumor de que Italia trata de establecerse en las Islas Baleares es absurdo. Italia sabe perfectamente que el futuro régimen español será sumamente nacionalista, y que cualquiera que intente solicitar un desmembramiento de su soberanía nacional del tipo que sea estará buscándose problemas de la peor especie93.

A pesar de ello, el 26 de octubre de 1936, Francia envió a Mallorca un almirante para hacer un informe sobre el terreno y entrevistarse con el capitán Margottini, a quien manifestó su «profunda preocupación» por la injerencia y por la inadmisible propaganda antifrancesa del conde Rossi. Margottini le contestó que solo eran proclamas anticomunistas y que no había ningún interés en alterar el statu quo. En su informe a Roma, Margottini afirmó lo siguiente94:

Le aseguré de la manera más formal que el Real Gobierno no tenía el más mínimo objetivo en las Islas Baleares, pero que en absoluto podía permitir que otras naciones se establecieran allí ni directamente ni a través de una extensión de la posible separación de Cataluña de España.

Las explicaciones no convencieron a Francia, que amenazó elegantemente a Ciano:

El establecimiento de cualquier autoridad extranjera sobre una posición que domina las líneas de comunicación de Francia con el norte de África afectaría a intereses vitales franceses y crearía una situación que ningún Gobierno francés podría contemplar con indiferencia.

Margottini concluyó que Reino Unido y Francia estaban «más preocupadas que la propia España» por su «injerencia en las islas» y que estos países podrían presionar a Franco para que cambiara de actitud95.

Y en parte, así fue. Tras el reconocimiento oficial de Franco por Alemania e Italia el 15 de noviembre del mismo año 1936, el Generalísimo abrió una negociación con Mussolini para obtener unas garantías por escrito. Firmaron un acuerdo secreto que oficializaba el uso temporal de las bases en Baleares, pero con máximo respeto a la integridad territorial. Establecieron lo siguiente:

El Gobierno fascista prometerá en el futuro al Gobierno español su apoyo y su ayuda para la conservación de la independencia y la integridad de España, incluidos tanto su territorio metropolitano como sus colonias.

En lo relativo al Mediterráneo occidental, «se prestarán apoyo en la defensa efectiva de sus intereses comunes».

Ambas potencias se comprometen a no tratar de establecer acuerdos con otros países que puedan ir dirigidos contra la otra parte.

Si uno de los dos países recurre a la guerra, el otro se compromete a mantener una posición de «neutralidad benévola» para garantizarle los suministros96.

Cuando llegue la paz, los dos Gobiernos pactarán la explotación de sus recursos económicos.

Se conceden «todas las facilidades posibles para el intercambio de mercancías, para la marina mercante y para la aviación civil.

Coverdale subraya que la primera cláusula revela la preocupación de Franco sobre las intenciones imperialistas de su aliado, «especialmente en las Baleares»97.

Mussolini se sintió más confiado que nunca, y el 18 de diciembre anunció en el Gran Consejo Fascista: «Las Baleares están a nuestro alcance». Fue el momento en el que se volcó en la ayuda a Franco. En unos meses le envió 45 000 mil hombres, que llegarían a ser 78 000 a lo largo de la contienda, más una cantidad ingente de aviones y tanques. El embajador alemán en Roma concluyó que Italia buscaba algo más que vencer al comunismo. Un informe de la Regia Marina revela que «lo mínimo» que esperaban era la cesión de la base aeronaval de Palma. Mientras, los republicanos españoles seguían denunciando en foros internacionales la «ocupación italiana» de las islas98.

El 2 de enero de 1937 el Reino Unido buscó también un compromiso por escrito y firmó con Italia el Gentlemen’s Agreement (‘pacto de caballeros’) por el que ambas naciones se comprometieron a mantener el statu quo territorial de España. Ahora los británicos contaban con una garantía en papel99.

Sin embargo, cuando los ingleses se enteraron del envío masivo de voluntarios italianos, volvieron a inquietarse. Anthony Eden llegó a proponer un bloqueo total de España para que se cumpliera el pacto de no intervención: «Si Alemania e Italia no fueran vigiladas en sus ambiciones en España, podríamos llegar a la situación en que los dos países conquistaran, en efecto, España». Su propuesta fue rechazada porque podría ser entendida como una provocación100.

Mientras, la prensa italiana y la alemana hablaban de Mallorca como si fuera un protectorado: «Una operación contra Mallorca sería considerada como una operación contra Italia. (…) Un peligro mortal amenazará al que ose tocar a Mallorca»101.

Un punto de inflexión fue la toma de Málaga por el general italiano Roatta, el 8 de febrero de 1937. Franco quedó impresionado por su capacidad y concedió a las tropas autonomía para lanzar una ofensiva que cercara completamente Madrid. La batalla de Guadalajara se libró en marzo —coincidió con la Operación Schulmeister— y supuso la mayor humillación fascista de toda la guerra: los republicanos vencieron y apresaron a miles de italianos. La confianza del Generalísimo había durado solo un mes. Ya nunca más les permitiría ir por libre. En privado, Mussolini echa la culpa a la pasividad de las tropas españolas por haber permitido que «los rojos concentren todas sus reservas». Según Grandi, aquello convirtió el conflicto en «una cuestión de honor nacional». Incluso se plantearon quitarse las caretas y declarar oficialmente la guerra a la República española102.

Informe británico sobre las garantías italianas respecto a las Islas Baleares (28 de noviembre de 1936). Londres, The National Archives, Foreign Office 371-20586.

8

Las confesiones de Mussolini

Edimburgo, 16 de julio de 2015

La National Library of Scotland tiene depósito legal, igual que la Biblioteca Nacional en Madrid. Guarda todos los libros publicados en los últimos dos siglos en el Reino Unido, así que es un lugar perfecto para revisar bibliografía. Está en la calle George IV Bridge y el edificio engaña al visitante. Parece pequeño porque solo tiene tres pisos, pero la amplitud está en el subsuelo. Hay diez plantas con millones de libros. Justo al lado está la Universidad de Edimburgo, donde da clases Julius Ruiz, un historiador inglés descendiente de españoles, experto en la Guerra Civil. Contacté con él y aceptó ayudarme durante mi estancia de un mes en la ciudad. Alquilé una habitación a través de Airbnb, y el 16 de julio de 2015 me planté allí con un vuelo de Ryanair directo desde Mallorca.

Edimburgo es una ciudad de medio millón de habitantes muy accesible. Es la tierra de los cementerios urbanos, de los bares en iglesias y de las cafeterías donde una madre soltera escribió en 1994 un libro infantil que titularía Harry Potter. Mi casa estaba en el sur, en un barrio residencial pegado a un parque interminable llamado The Inch. Todo era verde. Había un luminoso césped con porterías de fútbol y rugby y, al otro lado, un centro comercial llamado Cameron Toll. Anduve con mi maleta a cuestas hasta que encontré mi destino: Durward Groove. La dueña de la casa se llamaba Sunny, tenía unos 40 años y había venido de China a trabajar como enfermera. Me reservó una de las dos habitaciones de la casa, que era perfecta: una cama, una mesa, una ventana e internet. En el mes que convivimos solo eché de menos dos cosas: cortinas y persianas mallorquinas, porque amanecía a las cuatro de la madrugada y el cuarto se llenaba de luz.

A las nueve de la mañana del 17 de julio, cogí el autobús número 3 hacia North Bridge. Me senté en el piso superior y abordé a Tomi, una chica nigeriana que llevaba siete años investigando sobre temas médicos. Era muy dulce. Le expliqué que era mi primer día, se apiadó y me acompañó hasta la misma puerta del despacho de Julius Ruiz. La Universidad de Edimburgo es del año 1582 y rebosa elegancia, como todas las anglosajonas, pero por dentro es un laberinto con innumerables puertas y pasillos. Si Tomi no me hubiera prestado su ayuda, habría dado más vueltas que a mi llegada a Stanford.

Encontré a Julius en un despacho repleto de libros leyendo la última biografía del anarquista Amor Nuño. Me pareció muy simpático. Su castellano era perfecto y nos extendimos charlando de historiografía durante casi tres horas. Me explicó que tenía fotografiado todo el Foreign Office sobre España, es decir, los papeles sobre la Guerra Civil que se guardan en Londres. Tuvo la amabilidad de pasármelos a mi disco duro y, tras una breve búsqueda, pude resolver un enigma que venía arrastrando desde Stanford. El capitán Alberto Bayo había denunciado en su libro que el Gobierno republicano ofreció al Reino Unido en 1938 los puertos de Vigo, Cartagena y Mahón a cambio de su apoyo. Varios historiadores habían tratado de verificarlo, pero no dieron con el llamado Informe Goddard del Foreign Office. Bolloten lo buscó en 1948 y Viñas en 2008103. El documento apareció entre las copias que me pasó Julius. Había tardado ochenta y dos años en salir a la luz. Convinimos en celebrarlo con unas cervezas esa misma tarde.

Me tomé dos pintas y un ron en The Library Bar. No podía negarme: «Rechazar un trago a un escocés es una grave falta de educación; es un insulto», me avisó Julius. Seguimos hablando de Historia y del oficio. Como casi todos los españoles, tiene familiares en ambos bandos de la guerra, y me pareció una persona abierta y moderada. En España, algunos historiadores de izquierdas recelan de él porque publicó un libro sobre la represión republicana titulado El terror rojo.

Al día siguiente, 18 de julio, decidí animar mi estancia ampliando mis amistades. Entré en el grupo de Facebook «Españoles en Edimburgo» y vi un mensaje solicitando jugadores para un partido de fútbol 5 en Corn Exchange. Me apunté y allí me planté por la tarde. Era una pista cubierta de esas en las que se juega con las paredes, sin fueras ni corners. Perdimos 14-4, y eso que nuestro portero escocés era muy bueno. Al salir, nos tomamos una pinta por tres libras (unos cuatro euros). Había canarios, madrileños, valencianos y un gaditano muy gracioso que trabajaba en la construcción. «Los escoceses no tienen sangre. Tengo un compañero que se pasa el día jugando con el móvil. Yo ya lo habría echado. Ayer éramos siete para tirar una pared», explicó entre risas mientras se liaba un pitillo.

Todos habían tenido que emigrar por la crisis económica en España. Eran la cara de la «movilidad exterior» de la que hablaba entonces la ministra de Empleo, un eufemismo que escondía historias de desesperación. Los más afortunados trabajaban de camareros o ayudantes de cocina por unos mil cuatrocientos euros y cierta mejora de su nivel de inglés oral. Entendía su situación porque al terminar la carrera yo también había trabajado en un restaurante en Londres. Recuerdo que los turnos eran tan duros que la primera noche el dolor de piernas no me dejó dormir. Por la mañana llamé a un primo mío que estaba empleado de camarero y me dijo: «No te preocupes, en un mes se te pasa».

En mi primera semana en Edimburgo conecté sobre todo con Sergio, un canario trotamundos. Tenía 28 años y un desconocimiento absoluto sobre qué hacer con su vida. Por eso había venido a Edimburgo, para empezar de cero.

—Necesito currar de lo que sea. No me importa el horario ni si hay tips.

—Eso decía yo cuando llegué. Me comía el mundo. Después de tres años, estoy hasta los huevos —contestó un madrileño.

—Yo trabajé vestido de pizza en la calle repartiendo publicidad. Tenía que gritar great offer pero en realidad decía ¡Cristofer! —añadió entre risas el gaditano.

El viernes 24 de julio volví a quedar con Julius. Fuimos a la North Bridge Brasserie, una cafetería cerca de la Royal Mile, en la antigua sede del periódico The Scotsman. Esta vez le acompañaban tres doctorandos: un australiano que hacía la tesis sobre los brigadistas escoceses en la Guerra Civil, y dos chicas, una escocesa y otra noruega, compañeras de piso e investigadoras del Holocausto. «Aquí, negarte a beber se considera un insulto», recordó el profesor. Pedimos pintas hasta que empecé a entender el debate en inglés sobre la independencia de Escocia: «Perdimos el referéndum por las mentiras de la prensa», lamentó la única autóctona de la mesa. Su compañera escandinava la miró fijamente y respondió: «No sé por qué compras el queso sin cortar si no tenemos cortador en casa». Todavía me pregunto si aquello era una metáfora.

Al día siguiente era sábado, y el organizador del partido de fútbol, Samuel, me invitó a una flatparty que me dio literalmente la vida. Era en un apartamento al lado del castillo: «No hace falta que os quitéis los zapatos, el piso ya está vendido», avisó el propietario, un canario que llevaba varios años trabajando de enfermero. En unos sesenta metros cuadrados nos apiñamos un montón de españoles, cada uno con su historia de superación:

—Yo solo con las propinas ya puedo vivir aquí.

—Ayer aprendí la palabra break. Como no sabía cómo se decía «descanso» en inglés, había días que curraba doce horas sin parar.

—A mí un día me pidieron que cogiera una caja; la yellow one, me decían. Y yo les llevé hielo.

Reímos muchísimo al ritmo de flamenco y reguetón. La mejor historia la contó Juan, un malagueño que trabajaba de ayudante de cocina:

—Mi jefe me dijo que cuando troceara todas las calabazas me tomara media hora de descanso, pero yo entendí otra cosa: que si las cortaba en menos de media hora me podía ir a casa. Las tajé a toda velocidad, en veinte minutos ya estaba. Agarré la chaqueta y me piré. Dejé la cocina colgada en medio del servicio.

—¿Y no te llamaron?

—Esperaban que volviera, pero llamé a este —señaló a Sergio— y nos fuimos de cañas con el móvil apagado. Me enteré de la cagada al día siguiente, cuando vi un mail de mi jefe. Casi me echan.

Me enamoré de la gente y los secretos de Edimburgo. Enfrente de la biblioteca estaba The Elephant House, uno de los bares que frecuentó J. K. Rowling para escribir su libro. Cuentan que cogió los nombres de algunos de sus personajes del cementerio de Greyfriars, que está justo al lado. Uno de ellos fue el de Minerva McGonagall, cuya lápida es ahora atracción turística. Muchas personas acuden allí a tocar la estatua del perro Bobby, que pasó catorce años custodiando la tumba de su dueño y ahora se supone que da suerte. Es muy común ver a la gente almorzando entre los nichos, sentada en el césped como si estuviera en el parque del Retiro. En el cementerio de Old Calton vi incluso tiendas de campaña, y por las redes circulaban vídeos de parejas fornicando allí mismo. La muerte está totalmente integrada en el paisaje y hay visitas turísticas por lugares que han sido escenario de supuestos hechos paranormales. También hice la ruta de William Wallace en el norte. Lo único que me faltó fue asistir al Festival de Edimburgo, el espectáculo de las artes que empezaba justo cuando me volvía a Mallorca.

En la biblioteca pasaba el día consultando los autores que me faltaban para completar mi investigación, sobre todo ingleses e italianos. Apenas tuve tiempo para abordar a compañeros. Solo conocí a dos doctorandos de la Universidad de Saint Andrews: una francesa que investigaba la política exterior de Estados Unidos tras el 11S y un griego que hacía la tesis sobre algo relacionado con la filosofía que no llegué a entender.

Mi método era el mismo que en Stanford: recopilaba la información en bases de datos para luego organizarla fácilmente por orden cronológico. Así, continué con el itinerario de mentiras a los británicos mientras Mussolini confesaba en privado su deseo de ocupar Mallorca.

El 20 de marzo de 1937 Franco selló también su alianza con Alemania con un acuerdo secreto muy parecido al que había firmado con Italia en noviembre. Ambos países se comprometieron a colaborar económicamente y a defenderse del comunismo. Si alguno era atacado, no se obligaban a entrar en guerra, pero debían consultarse y tomar medidas para no perjudicar a la otra parte104.

Reino Unido y Francia seguían preocupados pidiendo garantías a los embajadores y estudiando los movimientos. El ministro británico Eden concluyó que solo ellos podían detener a Mussolini, mientras que el senador radical francés Albert Bayet avisaba de las consecuencias de la ocupación italiana105:

El hecho de que el fascismo internacional se haya adueñado de las Baleares constituye una amenaza para la seguridad de Francia. Todos saben que para compensar nuestra inferioridad numérica contamos con nuestras tropas de África del Norte. Ahora bien; si llegase el momento en que nos fuera preciso trasportarlas a la metrópoli, la situación de los fascistas en Baleares constituiría para nosotros un gran obstáculo. (…) ¿Qué ministro de la guerra podría responder de nuestra seguridad si nuestras comunicaciones con África estuvieran amenazadas, teniendo que hacer frente por el norte, por el este, por el sureste y por el sur?

Los alemanes también sufrirían su propia humillación, aunque no tan grave como la de los italianos en Guadalajara. El 24 de mayo de 1937 dos bombarderos rusos Tupolev SB-2, alias Katiuskas, atacaron el acorazado nazi Deutschland fondeado en Ibiza, provocando veintitrés muertos y ciento diez heridos. Los alemanes tuvieron que huir hasta Gibraltar para recibir atención sanitaria. Los británicos, que —paradojas de la vida— en la II Guerra Mundial hundirían el Deutschland, les ofrecieron todo tipo de atenciones. Hasta enviaron un retén de enfermeras desde Inglaterra. Aquel fue el primer luto oficial de Hitler por bajas en acción de guerra. Saldó el agravio bombardeando impunemente Almería con su armada. La República denunció aquella flagrante agresión extranjera en territorio español, pero no hubo respuesta internacional. Negrín y Azaña se negaron a declarar oficialmente la guerra a Alemania106.

Eden siguió insistiendo y propuso reconocer la conquista de Abisinia (actual Etiopía) a cambio de la retirada de Mallorca: «No dudo que Mussolini quiere el reconocimiento de Abisinia, entonces nosotros queremos a los italianos fuera de Mallorca, las divisiones acorazadas fuera de Libia, explicación sobre las islas fortificadas en el Mediterráneo y Mar Rojo, etcétera»107.

En el verano de 1937, el comité de no intervención quedó suspendido de facto. Según Moradiellos, se había convertido en «una farsa institucionalizada y mutuamente consentida». Italia aprovechó para intensificar sus ataques, y el Reino Unido reaccionó proponiendo un acuerdo para la vigilancia común del Mediterráneo. Se firmó el 14 de septiembre de 1937 en la ciudad suiza de Nyon y participaron todos, incluida Italia, aunque en la práctica no sirvió para nada. El bloqueo se mantuvo con el refuerzo de la Aviación Legionaria y la flota franquista, que se trasladó a Mallorca tras la caída del norte republicano. En noviembre los rusos tuvieron que suspender definitivamente la ruta mediterránea108.

En vista del resultado, el Reino Unido se vio obligado a seguir con su presión diplomática. Estaba bastante claro que Franco iba a ganar la guerra y exigieron de nuevo a Mussolini «una reafirmación de sus compromisos» para «asegurar la evacuación de todos los italianos». Hubo consultas en Roma y Ginebra, y los italianos repitieron lo de siempre, que no tenían «ninguna estrategia sobre las Islas Baleares»109.

Hasta finales de 1937, el Reino Unido había obtenido quince garantías. La verdad sobre las intenciones del Duce se reveló entonces en una reunión en Roma con el ministro de Exteriores alemán, Joachim von Ribbentrop. El 6 de noviembre Mussolini le confesó lo que todos sospechaban: que quería mantener las bases en Mallorca para usarlas en una futura guerra contra Francia110:

Es un hecho que, en Palma, tenemos una base naval y aérea: tenemos barcos anclados en todo momento ahí y disponemos de tres aeródromos. Queremos que esta situación se mantenga tanto tiempo como sea posible. En cualquier caso, Franco tendrá que acabar aceptando que, incluso después de una posible evacuación italiana, Mallorca debe seguir siendo una base italiana si estallara una guerra con Francia. Es decir, tenemos intención de no desmantelar las instalaciones, de modo que sea posible convertir la isla de Mallorca, en pocas horas, en una de nuestras bases mediterráneas. Si utilizamos la base de Mallorca, la de Pantelleria y otras más que ya existen y que están equipadas, ni un solo negro podrá ir de África a Francia por la ruta mediterránea.

En 1938, con la suspensión de la línea rusa de suministro en el Mediterráneo, Mussolini se sentía tan seguro que su propio subsecretario de Aviación, el general Valle, celebró el año nuevo liderando una misión de bombardeo contra Barcelona que partió directamente desde Roma. Esta acción vulneraba todos los pactos internacionales y se llevó a cabo justo después de que Italia abandonara la Sociedad de Naciones. Contra la República ya valía todo porque el abandono internacional era absoluto111.

Será en este año cuando Mussolini materialice su «martilleo constante» en la retaguardia republicana. Comenzaba la campaña franquista sobre Aragón, y el Reino Unido aprovechó para solicitar, una vez más, la retirada: «Debido a la opinión pública, sería muy deseable si el Gobierno italiano hiciera un gesto de retirar las fuerzas de las Islas Baleares y que dejara de utilizarlas como base». Mussolini respondió aumentando la escalada con el bombardeo constante de Barcelona112.

Los republicanos estaban desesperados; buen ejemplo de ello fue la oferta que hizo el ministro de Defensa, Indalecio Prieto, a los ingleses el 20 de febrero de 1938. En una visita de los oficiales Goddard y Pearson, Prieto aprovechó para pedirles el apoyo del Reino Unido a la causa republicana a cambio de cederles los puertos de Mahón y Cartagena «para momentos de necesidad», lo que en la práctica significaba que podrían usarlos en una futura guerra europea. El capitán Alberto Bayo lo denunció en sus memorias, calificándolo como «una entrega de España» a los ingleses. El coronel Goddard explicó en su informe que «Prieto aprovechó la oportunidad para preguntar otra vez si Inglaterra era favorable a la causa republicana, porque le gustaría una visita de la flota británica a Menorca. Esto neutralizaría la ocupación italiana de Mallorca». Azaña también se implicó —aunque en sus memorias se sacuda toda responsabilidad— y planteó la oferta de cesión también a los franceses. Ni unos ni otros contestaron. Estaban más preocupados en controlar a los aliados de Franco, a quien veían ya como vencedor113.

El primer ministro británico, el conservador Neville Chamberlain, decidió implicarse personalmente y se reunió en Downing Street con el embajador italiano Dino Grandi. Este insistió una vez más en que se retirarían tras la victoria, pero los ingleses seguían sin fiarse: «Señor embajador, ¿está seguro de interpretar bien las instrucciones de su Gobierno?»114.

El 12 de marzo de 1938 Hitler completó la nazificación de Austria sin resistencia alguna. Mussolini le dio permiso y ahora ambos dictadores compartían frontera. Cuatro días después, el embajador británico en Roma volvió a pedir la retirada de Baleares. Los ingleses también consultaron a Franco y este les dio todas las garantías: «Ni Italia pretende nada en Baleares ni nosotros lo habríamos de consentir»115.

Un mes después, Chamberlain accedió a un nuevo pacto con los italianos que venía a revalidar el Gentlemen’s Agreement de enero de 1937, pero, como apunta Javier Rodrigo, Mussolini estaba ahora en unas condiciones más favorables. Los llamados Accordi di Pasqua se firmaron el 16 de abril de 1938 y establecían la retirada italiana de toda España en octubre a cambio del reconocimiento de la conquista de Abisinia. Sobre las ambiciones territoriales, Ciano puso por escrito la posición conocida pero añadió una novedad: tampoco buscaban una penetración económica116:

Quisiera reiterar mi afirmación anterior de que el Gobierno italiano no tiene objetivos territoriales ni políticos, y no busca ninguna posición económica privilegiada en la España metropolitana, en las Islas Baleares, en ninguna de las posesiones españolas de ultramar, ni en la zona española de Marruecos. Y en relación con estos territorios, no tiene intención de mantener ninguna fuerza armada en ninguno de ellos.

Era un gesto más de apaciguamiento que no sirvió para nada. El Gobierno republicano protestó formalmente porque el pacto legitimaba la intervención italiana. Mussolini siguió enviando hombres a España hasta el final de la guerra. En octubre solo repatrió a los diez mil comprometidos, una pequeña parte del total, mientras que la República sí retiró a los integrantes de las Brigadas Internacionales117.

El laborismo británico criticaba la bisoñez de su Gobierno, y en junio de 1938 propuso mano dura: bloqueo de las Baleares, bombardeo de los aeródromos de Mallorca, hundimiento de un barco franquista por cada barco británico atacado, etcétera. Chamberlain prefirió seguir apaciguando. Su deseo era acabar cuanto antes con «el conflicto español», y ese mismo mes acordó con el jefe del Gobierno francés, Édouard Daladier, cerrar los Pirineos para bloquear la última ruta de entrada de suministros para los republicanos. Así, aceleraría la derrota. Ocho mercantes soviéticos se quedaron sin poder entregar su carga justo antes de comenzar la batalla del Ebro118.

Mientras, Hitler quería resolver la crisis de los Sudetes en Checoslovaquia, y así, en medio de este panorama tan convulso, el 30 de septiembre de 1938 se firmaron los Acuerdos de Múnich, que significaron el último gesto de la política de apaciguamiento de Reino Unido y Francia. En la reunión, Hitler, Mussolini, Chamberlain y Daladier acordaron la desmembración de Checoslovaquia a cambio de una promesa de renuncia a la guerra. Aprovecharon el encuentro para obtener una nueva garantía —y ya iban diecinueve— sobre el respeto a la integridad territorial de España119.

El 2 de diciembre de 1938 el Gran Consejo Fascista manifestó claramente su intención de ocupar Baleares. Manuel de Irujo, exministro de Justicia de la República, había introducido espías en aquel encuentro, de modo que redactó un informe sobre los hechos que los británicos calificaron de «fiable». Aseguraba que Italia había comprado propiedades para instalar a sus colonos y que se había dado la orden de enseñar en las escuelas que «el imperio italiano engloba totalmente las Islas Baleares, que se dicen conquistadas en 1936». Heiberg también concluye que esto «podía ser perfectamente cierto». El informe decía lo siguiente120:

El 2 de diciembre el Gran Consejo Fascista deliberó desde las 10.45 de la mañana hasta las 12.15 sobre la delimitación del Imperio romano en el mar Mediterráneo. De modo singular se ocupó de las zonas B y C, o sea, en la occidental hasta Sicilia y en la C hasta 1,2 del mar Egeo. Este se declaró centro del Imperio romano, en el cual los intereses vitales reconocidos por el acuerdo anglo-italiano de 16 de abril se reputan intangibles. Sobre el asunto se han cursado infinidad de despachos desde Roma a diversos puertos, además de hacerlo a Londres. En la zona C entran la frontera del Levante español y las Baleares y, por el otro lado, Córcega y la actual frontera geográfica de Túnez. (…)

Los directores de las escuelas han sido advertidos de que, a partir de 1939, la enseñanza desde los trece años estará basada en la afirmación de que el imperio italiano engloba totalmente las Islas Baleares que se dicen conquistadas en 1936 señalando esta fecha con la de un año después de la victoria en África. La Marina italiana ha hecho todos los preparativos necesarios para una ocupación prolongada en la región de Palma: dos cuarteles, dos calles de pabellones particulares con pequeñas familias, 42 cuadras, 2320 hectáreas de campo de cultivo, unas 120 propiedades agrícolas, 16 conducciones de agua, 14 fuentes; todo lo cual significa no una ocupación transitoria, sino una posición prolongada.

El Gobierno italiano está dispuesto a abandonar sus pretensiones sobre Túnez y Córcega, comprobando la inutilidad de su pretensión en vista de las fortificaciones levantadas durante los quince últimos años. Sus pretensiones se limitan a las Islas Baleares, la zona de Cataluña y las concesiones que en sus regiones poseen actualmente los peces gordos financieros de Franco.

El 11 de enero de 1939 se celebró la última cumbre angloitaliana, y Mussolini volvió a prometer a Chamberlain que no tenía «ambiciones en España»121. Esta fue la vigésima y última garantía.

Con la caída de Cataluña en enero, comenzaba el principio del fin de la guerra, pero Italia seguía sin retirar a sus hombres. Los espías ingleses avisaron de que Mussolini preparaba la conquista de Menorca, y el Reino Unido decidió mediar oficialmente para que la única isla republicana capitulara antes de la operación. El 7 de febrero obtuvieron la rendición a cambio de evacuar a los republicanos más comprometidos122.

El 27 de febrero de 1939 el Reino Unido y Francia reconocieron oficialmente a Franco y dieron la estocada a la resistencia que defendía el Gobierno Negrín. El presidente de la República, Manuel Azaña, también dimitió; estas noticias hicieron que las últimas esperanzas se evaporaran. Los antifascistas todavía controlaban un vasto territorio: Madrid, gran parte de Castilla-La Mancha, Valencia y Murcia, pero todos los líderes militares abogaron por reconocer la derrota y negociar la paz. El golpe de Casado provocó la huida del Gobierno Negrín y ordenó una rendición general que puso fin a la guerra el 1 de abril de 1939.

En los meses siguientes, los italianos de Mallorca empezaron a abandonar las bases ante la sorpresa de todos. El ministro inglés de Exteriores, Lord Halifax, afirmó que el Reino Unido había conseguido su objetivo: «Evitar que la guerra se extendiera más allá de las fronteras» y garantizar «la integridad de España». Moradiellos coincide en que la diplomacia británica fue decisiva: «Las reiteradas gestiones de cortés advertencia del Foreign Office ante las autoridades de Alemania e Italia habían rendido sus frutos»123.

El Gobierno británico se sintió aliviado con el fin del «conflicto español», si bien no había eliminado totalmente la amenaza. En Londres se publicó un estudio estratégico llamado Axis plans in the Mediterranean que avisaba de que Italia no podría hacer nada sin Baleares. Por tanto, era «vital» mantener la neutralidad de España124:

Bloqueado por el momento en el Mediterráneo occidental, Mussolini amplió entonces su imperio hacia el este con la invasión de Albania en abril de 1939. Los últimos funcionarios italianos se marcharon de Mallorca en junio, pero el sueño de volver a sus bases en Baleares continuaría, sobre todo después de la entrada de Italia en la guerra mundial. Así lo reconoció Mussolini en septiembre de 1940 y lo advirtió el nuevo comandante militar de Baleares, Alfredo Kindelán125.

Franco no quería una nueva guerra, sus informes le decían que sería devastadora porque estarían «totalmente cercados de enemigos». Además, gracias a una reciente investigación, sabemos que el Reino Unido sobornó a Nicolás Franco, hermano del Generalísimo, y a siete generales más del círculo más cercano para apoyar la neutralidad de España. El servicio secreto británico MI6 se gastó 232 millones de dólares de hoy en este grupo de presión. El pago se hizo a través de Juan March y el excónsul inglés en Palma, Alan Hillgarth, que desde 1939 era agregado naval en la embajada de Madrid.

Así, España se mantuvo neutral y Baleares evitó que la II Guerra Mundial se jugara en su terreno. Franco prohibió a Mussolini el uso de las antiguas bases, fortificó el archipiélago y avisó a todos de que cualquier irrupción en su suelo decantaría a España hacia el bando opuesto al del invasor126.

Informe sobre la propuesta de cesión de Cartagena y Mahón al Reino Unido. «Wing-Commander Goddard, Air Min, reports on conversation with Prieto over foreign intervention» (1 de marzo de 1938). Londres. The National Archives. Foreign Office, FO 371. W2870/29/41.

9

Las actas perdidas

Roma, 5 de julio de 2016

El Archivio Centralle dello Stato guarda la historia del fascismo italiano. Es un edificio inmenso en un barrio romano de arquitectura neoclásica construido en los años treinta. Para llegar desde la estación de Termini, hay que coger la línea B de metro en dirección sur, hacia Laurentina, bajarse en EUR Fermi y andar unos veinte minutos por amplias avenidas propias de distritos financieros. Es el segundo archivo más importante de Italia para mi tema de investigación. Si trabajas en algo que tenga que ver con Mussolini, debes pasar por allí porque guarda todos sus papeles personales.

El 5 de julio de 2016 volví a Roma para buscar mi prueba italiana del plan colonial en Mallorca. Seguía confiando en encontrar el informe del agente que se reunió con José Chapiro en Mónaco. Llevaba once años buscando un papel que solo podía estar en este archivo o en el del Ministerio de Exteriores, el mismo que revisé fugazmente en 2009. Esta vez tenía un mes entero.

Estaba de nuevo en la ciudad del hábito religioso, las ruinas imperiales y los peligrosos pasos de cebra donde abordé a Pablo y Fernando. Llegué en vuelo directo de Easyjet desde Mallorca y alquilé una habitación en un piso de estudiantes italianos en Via Udine, 20, en la zona noreste, cerca de Piazza Bologna. Allí vivían tres chicos y el encargado de la casa, Mario, un abogado y modelo siciliano de veintisiete años. Cuando acabó la carrera —me explicó en español—, escapó de su isla para vivir en el barrio madrileño de Chueca, donde se liberó de los prejuicios contra los homosexuales. «En Sicilia viven todavía en el siglo XIX», se lamentaba. Mario era la alegría de la casa. Cada día lo oía en su cuarto cantar grandes temas de amor en italiano y siempre tenía grandes historias para alegrar las cenas.

Mi estancia, que en principio pintaba bien, se vio pronto profundamente alterada por una plaga de mosquitos que me impedía abrir las ventanas para combatir un calor insoportable. Los veía siempre acechándome tras el cristal como si fueran una bandada de estorninos. «La anterior inquilina acabó en el hospital», me avisaron, pero ya era tarde. Siempre se colaba alguno. Pasé un mes muy duro de sudor y picores. Compré un ventilador y todo tipo de cremas que no sirvieron para nada. Los vampiros del Tíber eran gigantes.

Mis otros compañeros se llamaban Marco, Sara y Edoardo, todos estudiantes de último año de Económicas y Derecho. Una noche, buscando costumbres comunes, encontramos la sobrasada. Me revelaron que el típico embutido mallorquín no era exclusivo de mi isla. En su región, Calabria, lo llaman nduja y también es un referente de la gastronomía. Luego hablamos de política. Les pregunté por Rajoy y confesaron no haber oído hablar de él nunca.

Otro día les expliqué el plan de Mussolini en Mallorca y se llevaron una gran sorpresa. Empezaron a reír con expresiones en italiano que no llegué a entender. Mario me avisó de que la casa de Mussolini estaba al lado de la nuestra: «Tiene un búnker con túneles que llegan muy lejos». En efecto, Villa Torlonia estaba en un parque a solo cinco minutos. Una tarde visité aquella enorme residencia de estilo neoclásico reconvertida ahora en museo de arte.

Las mañanas las pasaba en el Archivo de Exteriores repasando el Ufficio Spagna. Esta vez, me ahorraba el metro. El trayecto lo hacía contemplando las maravillas del paisaje romano desde dos autobuses: el 490 en Catania y el 224 en Ferrari. Al llegar, comprobé que el monolito con la inscripción «Mussolini Dux» estaba donde lo había dejado en 2009. También seguía Francesco, aquel archivero tan auténtico, y nuevamente aproveché nuestro inglés latino para pedirle ayuda.

—¿Cómo se llama el espía que buscas? —me preguntó.

—No sé el nombre. Solo sé que era calvo y hablaba español.

Aquel hombre menudo con gafas al borde de la nariz se llevó las manos a la cabeza:

—¡Es muy difícil encontrar algo!

Revisé de nuevo los catálogos y pedí todas las cajas que tenían que ver con Baleares, el espionaje fascista y el embajador Dino Grandi. En uno de los descansos, conocí a María, una italoespañola experta en los archivos romanos. Me avisó de que el Centralle dello Stato era un caos: «Todas las cajas están por el suelo y hay mucho loco. Hay uno que habla solo».

Por la tarde, viajé al otro lado de la ciudad con la intención de enfrentarme a ese caos. El camino se me hacía muy pesado por un problema que puede parecer menor: yo vestía siempre vaquero largo —en los archivos romanos no dejan entrar con pantalón corto— y sufría ese calor insoportable a las tres de la tarde con el tejano pegado a la piel.

El aire acondicionado del Dello Stato me sabía a gloria. En la primera sala me encontré con cientos de catálogos y cajas con fichas. En el centro había una mesa con algo que nunca antes había visto: libros con resúmenes de catálogos. La funcionaria me recomendó revisar primero los de los ministerios, apuntar la signatura y con ella consultar otros donde explicaban con más detalle qué había en cada caja. Comparado con Londres, el sistema era bastante artesanal.

Estaba inmerso en aquellos libros enormes cuando la archivera me presentó a un hombre de pelo blanco y ojos azules. Justo antes había visto cómo le entrevistaban para la televisión. Era el historiador Mauro Canali, el mayor experto en espías italianos durante el fascismo, que en 2004 había publicado un libro titulado Le spie del regime. Era un lujo tenerlo allí, así que le expliqué la reunión de Mónaco para ver si me podía ayudar.

—Esta historia parece de película —confesó Mauro—. ¿El documento es fiable?

—Totalmente.

—¿En qué archivo está?

—Lo siento. No se lo puedo decir.

De repente, se acercó una chica morena que había presenciado la conversación. Se llamaba Alina y era una manchega que llevaba años en Roma investigando las relaciones culturales entre el fascismo y España. Hablaba italiano perfecto, así que se prestó a hacer de traductora. «Este quiere el documento que has encontrado, es la tercera vez que me dice que lo tiene que ver», me advirtió. Mauro se quedó pensativo unos segundos y contestó: «El hombre que buscas podría ser Santorre Vezzari, el jefe del espionaje fascista en España. Si no es él, en mi libro están todos los que trabajaron en su organización».

Aquello fue el inicio de una amistad con Alina. Era inteligente, atractiva y transmitía una serenidad pasmosa. Volvimos juntos en el metro y le confesé que algún día escribiría un ensayo novelado y a lo mejor la citaba. No reaccionó. Seguía eternamente tranquila. Una tarde fuimos a un bar al lado del archivo a tomar algo parecido a un cosmopolitan.

—¿Tu casa es fascista? —preguntó.

—¿Cómo?

—Si es fascista. La zona de Piazza Bologna se construyó en la época. ¿Pone algo sobre la puerta?

—Ahora no lo sé. ¿Cómo puedes saber si es fascista?

—Por ejemplo, si está forrada de travertino.

—¿Qué es travertino?

—Una piedra parecida al mármol, pero porosa y sin brillo. Es como este edificio —señaló el Archivio dello Stato—. Está por toda Roma. Es un poco cutre porque el alma es de cemento y luego lo recubren con placas de travertino.

—No sé si tiene ese material, la verdad.

—¿Es cuadrada?

—Sí.

—Es fascista. ¿Tiene el vestíbulo amplio?

—No.

—Bueno…

El viernes por la mañana estaba en el archivo de Exteriores rellenando una de las fichas cuando oí: «Amico!». Era Claudio, el investigador que me había cedido las memorias de su padre en 2009. Seguía con su traje impecable y su mirada fraternal. Nos dimos un abrazo y exclamó: «¡Arriba España!». Quedamos para comer en Ponte Miglio, a cinco minutos del archivo. Me avisó de que antes tenía que pasar por su casa, así que me emplazó a vernos directamente en el restaurante. Cuando llegué, adiviné el porqué. Me esperaba apoyado en su motorino con un paquete en la mano.

—Un regalo dell mio padre. Aunque ya haya fallecido, te hace este regalo.

Le abracé con emoción y abrí la caja. Era una primera edición del libro L’Aviazione Legionaria in Spagna, publicado por el régimen en 1940. Una joya de cuatrocientas páginas totalmente descatalogada.

—Mi padre lo encontró tirado en un pasillo del Ministerio de la Guerra cuando terminó la II Guerra Mundial.

—No lo entiendo. ¿Por qué tirarían un libro de historia?

—A partir de entonces, estaba mal visto haber luchado en España. Los militares escondían las medallas españolas.

El sábado Alina me llevó a ver las ruinas del Palacio de Constantino y luego cenamos en un restaurante típico romano. Al día siguiente aproveché para visitar Pompeya, en Nápoles, y sentí una enorme felicidad al pasear en soledad por aquella ciudad congelada en el año 79. Otro día quedé con Cristina Suárez, corresponsal de Antena 3 en Mallorca, para tomar un helado en la Piazza di San Lorenzo. Disfruté con sus historias de Erasmus en Roma, uno de los mejores años de su vida. Mi estancia alumbraba atisbos de mejora.

El lunes estaba revisando unos cromos que encontré casualmente en una caja, cuando Alina se acercó a mi mesa.

—¿Qué haces? ¿Jugando a las cartas?

Reímos. Y continuó.

—¿Tienes la madurez suficiente para entender los documentos? Yo tardé años. Quiero decir, ¿sabes de dónde vienen, a dónde van y qué quieren decir?

—Sinceramente, no. Pero aunque no sé italiano, cuando encuentre el documento que busco lo identificaré. Confío en la suerte.

—No basta solo con la suerte. Quizá lo veas y no lo reconozcas. Esto requiere mucho tiempo, meses, años. Tú pasas las mañanas en el Ministerio de Exteriores, pero ten en cuenta que durante el fascismo el poder de los ministerios se redujo mucho. Las cosas más importantes pasaban directamente por el capo del governo, el Duce. Un asunto así debía tratarlo directamente Mussolini, así que tu informe debe de estar aquí, en Dello Stato.

El aviso de Alina me llenó de dudas. Quizá era demasiado novel en los archivos romanos. Recogí su consejo y me centré en la «Secretaría particular reservada» del Duce. En el catálogo aparecían dos cajas sobre «Spagna». Revisé cientos de cartas e informes secretos. El papel que buscaba, aunque estuviera en italiano, debía tener una de estas palabras clave: «Mónaco», «Chapiro», «Araquistáin», «Mallorca» o «Baleari». Todavía guardaba muchas esperanzas. Acumulé una marea de nombres en mi base de datos, espías italianos y españoles que trabajaban para Mussolini: Grande Angelo Actis, Paolo Agnese, Evaristo Aguado… También encontré otra información sobre Baleares y me limité a fotografiarla para leerla más adelante: el protocolo de la Aviación Legionaria, un mapa italiano sobre la batalla del Desembarco de Bayo, imágenes de milicianos capturados, informes sobre Formentor y La Albufera de Mallorca, etc.

Pero pasaban las semanas y no encontraba el documento. Mis últimos días en Roma pensé que estaba dando palos de ciego. ¿Y si el documento se destruyó? ¿Y si el espía nunca hizo informe escrito? ¿Y si todo era mentira? Mi moral fue decayendo al ritmo de las picaduras de mosquito y las noches empapadas en sudor.

Concluí que tendría que acabar el libro sin haber cerrado la historia, como le pasó a Javier Cercas con Soldados de Salamina. El bestseller relata la búsqueda del soldado republicano que perdonó la vida al falangista Rafael Sánchez Mazas. Cercas estaba convencido de que seguía vivo y estuvo tratando de encontrarlo un tanto a ciegas. Yo debería hacer lo mismo pero sin las virtudes literarias de Cercas… El caso es que con treinta y siete años perdí por primera vez la ilusión. Me convertí en un Salinger atormentado por su fracaso. Decidí suspender indefinidamente el trabajo en esta historia interminable. Once años pendiente de un papel…, parecía de chiste. Estaba harto de invertir vacaciones y dinero en una causa que parecía perdida. Además —pensaba—, jamás encontraría suficiente tiempo para procesar la información acumulada y construir una historia coherente.

10

La colonia secreta

Mallorca, 26 de abril de 2020

Llevaba cuarenta y tres días confinado en mi casa. No veía a mis padres por miedo a contagiarles y provocarles la muerte si me acercaba. De hecho, cabía la posibilidad de matar a cualquiera si llegaba a tocarlo, y lo mismo podía ocurrir al revés, así que se cumplía más que nunca la tesis de Sartre: «El infierno son los otros». El coronavirus era tan contagioso que nos había sumido a todos en una película apocalíptica. Cada día morían miles de personas en el mundo, y la única manera de sobrevivir era atrincherarse en casa y evitar el contacto personal. Mi madre perdió a dos amigas cuyos hijos creían haber sido los transmisores del virus. Su incontenible amor les había impedido alejarse lo suficiente. El drama no podía ser mayor. La cosa era muy seria.

El Gobierno español decretó el 13 de marzo de 2020 el estado de alarma para encerrar a 47 millones de españoles. El toque de queda era prácticamente absoluto. Solo abrían hospitales, Policía, supermercados y estancos. Sí, estancos también. Nadie podía salir a la calle sin un motivo justificado, como pasear al perro, y empezamos a socializar a través de balcones y azoteas. Cada día a las ocho de la tarde salíamos a aplaudir a los sanitarios. Mi vecina de arriba se pasaba el día limpiando la escalera con lejía para espantar al virus. Apenas había otro entretenimiento: no había fútbol, bares ni viajes. Nos habían quitado todo lo que nos gustaba.

Lo único bueno de aquel encierro es que Dinamita había venido a vivir a mi casa. Por la mañana, se marchaba a trabajar al hospital (era enfermera) y yo daba clases online. El resto del día lo pasábamos entrenando en una habitación, jugando a la Play y tomando cervezas en la azotea. Así conocimos a más vecinos: Marisa, una activista feminista de setenta años que subía a tender sus camisetas moradas, y Fermín, que rondaba mi edad, vivía con su madre y se entretenía montando maquetas militares. Ahora estaba con un T26 ruso, el tanque que envió Stalin a los republicanos españoles.

Parecíamos vivir en un sueño. La realidad estaba superando a la ficción. Yo había conseguido librarme del contagio y olvidé que la muerte te puede venir a ver de otras maneras. Un día me llevé un enorme susto. Se fue la luz en mi planta y bajé al sótano con mi vecino Goran a revisar los plomos. Con más torpeza que audacia, abrí un armario que escondía un cuadro deteriorado de los años setenta. Me lancé a manipularlo totalmente confiado cuando Goran me agarró justo en el último segundo: «Mejor no toques». El técnico apareció poco después con un guante que parecía el de Thanos en Los Vengadores: «Si lo llegas a tocar, te quedas frito».

Mi investigación sobre Mussolini sí que estaba frita. No había tocado un papel en los últimos cuatro años. Preferí centrarme en la batalla de Mallorca y llegué a publicar un libro sobre un famoso periodista de la isla que luchó en el bando franquista. Lo titulé Un periodista en el Desembarco de Bayo; estaba basado en las diecinueve cartas que envió a su novia desde el frente: «Querida mía: te escribo encima de una caja de municiones oyendo cómo las balas enemigas silban por encima del parapeto». Las misivas me las cedió un coleccionista filatélico que las compró por casualidad en un mercadillo. Nunca sabes dónde puede haber un tesoro.

También codirigía un proyecto de investigación arqueológica sobre la batalla. Cada verano, un grupo de ocho personas pasábamos una semana en el pueblo de Son Servera buscando balas y trincheras para proteger el material y entregarlo al Museo de Mallorca. En 2019 excavamos por primera vez una trinchera de la Guerra Civil y encontramos más de sesenta piezas. Todavía soñamos con encontrar una placa o una insignia. Sabemos que algunos milicianos enterraron sus pertenencias. Quizá algún día aparezcan.

La única pista sobre mi espía italiano había aparecido por casualidad, en un congreso al que asistí en Madrid en noviembre de 2019. Coincidí allí con un historiador romano, Saverio Werther, que era experto en el tema. Le conté todo y contestó que era «un bombazo». Prometió revisar su documentación, y una semana después me escribió desde Roma con un nombre:

El único personaje que me viene a la mente es un informador del consulado italiano de Zúrich (me dijiste que tenía coche suizo), Francesco (o Franco) Giuntini, expulsado de Francia en 1938 como espía fascista. Antes había trabajado en la embajada republicana en París. Era calvo, hablaba español y conocía bien Madrid, donde había vivido muchos años. No obstante, no estoy seguro de que Grandi y el Gobierno italiano tuviesen en él la confianza necesaria para usarlo en tareas tan delicadas. Por si acaso, te envío su foto.

Encajaba perfectamente con la descripción. Era una posibilidad, no cabía duda, pero jamás podríamos confirmarla con los archivos cerrados a causa de la pandemia. En cuanto a la pista de Santore Vezzari, quedó descartada cuando Saverio me envió dos fotos y constaté que no era calvo.

El 21 de junio de 2020 finalizó el confinamiento y pudimos salir a la calle con numerosas restricciones. Había toque de queda por la noche, limitación de reuniones a cuatro personas y obligación de llevar mascarilla. Nos saludábamos de lejos o chocando los codos, eso cuando te reconocías, porque algunos llevaban también gafas de sol y parecían el hombre invisible. En realidad, casi todo seguía cerrado. Las calles estaban desoladas y las personas caminaban como zombis, sobre todo las más mayores, perdidas en su soledad sin que pudiéramos acercarnos a ellas siquiera. Yo dejaba la compra a mis padres en la puerta y luego se asomaban al balcón y nos despedíamos. Las noticias eran muy negativas. España tenía récord de muertos y no nos quitábamos de encima la amenaza de nuevos rebrotes.

Dinamita llevaba el encierro peor que yo. Necesitaba libertad, así que un día salimos a comer frente al mar. Escogimos un lugar solitario, un beach club abandonado y escondido tras las viejas calles de Cala Major, al lado de Palma. Vinieron un par de parejas más y parece que un vecino llamó a la policía porque estábamos sin mascarillas. A estos colaboracionistas los llamábamos «balconazis». No habíamos acabado de comer cuando los agentes nos cogieron de improviso como si aquello fuera la quinta asamblea de ETA. Todos fuimos identificados, pero a ninguno nos llegó nunca nada a casa. No por problemas burocráticos, sino porque después se dieron cuenta de que esas multas eran inconstitucionales.

Mi contagio llegó en el mes de septiembre. Un sábado salí a tomar unas cervezas a una terraza y dos días después empecé a sentir los síntomas típicos del resfriado. La prueba PCR dio positiva y pasé tres días tumbado en el sofá con enorme cansancio y malestar general. Me libré de la tos y la fiebre alta. Mi mayor temor era haber contagiado a mis padres y a Dinamita, pero gracias a Dios dieron negativo. La sensación más extraña llegó el cuarto día de confinamiento. Cociné una paella y, cuando la probé, estaba sosa. Le eché más sal y seguía igual. Volví a echarle, y nada. Yo no sé a qué niveles de salinización llegué antes de darme cuenta de que había perdido el gusto. Abrí la nevera y lo confirmé probando una cucharada de alioli a palo seco. Nada. Como si fuera agua. Ocurrió igual con la colonia. También perdí totalmente el olfato. Los siguientes diez días de cuarentena los pasé sin apenas malestar pero con un tremendo bajón de moral.

Todo cambió para mí el penúltimo día de encierro, el viernes 25 de septiembre de 2020. Esa mañana se desató un terrible incendio en La Albufera de Mallorca, la tercera finca agrícola de la isla por su tamaño. Se quemaron casi quinientas hectáreas. Como tenía una columna de opinión en el diario local Ultima Hora, pensé en escribir sobre ello porque recordé haber fotografiado un documento sobre esta propiedad en el archivo de Exteriores de Roma. Busqué en mi base de datos del ordenador y allí estaba. Usé el traductor online Deepl y me llevé una extraordinaria sorpresa: el informe explicaba que Mussolini había comprado La Albufera en 1938 a través de un testaferro para instalar allí una colonia italiana. Coincidía con la estrategia que anunció el espía italiano en la reunión de Mónaco: «El Gobierno italiano ha decidido adquirir en Baleares, pagándolas al contado, extensas propiedades agrícolas e instalar en ellas a sus emigrantes». Además, entre los compradores estaba el mismísimo espía jefe fascista: Santore Vezzari. Por fin tenía mi prueba italiana que confirmaba el plan colonial en Mallorca. El documento había dormido cuatro años en mi ordenador y la casualidad del incendio lo había sacado a la luz. La vida tiene un sentido del humor muy fino.

Aquella noche me costó dormir pensando en la exclusiva. No podía creer que algo tan importante nunca se hubiera contado. Dinamita me decía que era un flipado, y comenzó a asustarse cuando me convertí en una persona encerrada en un despacho. Cuando se asomaba para saber si seguía vivo, solo le hablaba de lo mismo. Me llamaba «el tonto de La Albufera». Me puse más pesado que Laurent Binet con el atentado de Heydrich. Había recobrado la ilusión. Anulé todos los planes inútiles de mascarilla y restricciones y dediqué todo mi tiempo a procesar la información acumulada durante quince años. Cuando reabrieron los archivos, pude visitar el Registro Mercantil, el de la Propiedad y los fondos del Reino de Mallorca, donde se guardan los papeles de la familia Gual de Torrella, los propietarios de La Albufera. Todo encajaba. Un informe secreto del Foreign Office también coincidía. Así, con el tema bien amarrado, pude construir el final de la historia.

En octubre de 1936, el capitán Margottini ya propuso en Roma la compra de «propiedades de particular interés» para el Gobierno italiano127 y, en marzo de 1937, el emisario de Mussolini en la Operación Schulmeister confesó que iban a adquirir fincas privadas «para instalar en ellas a sus emigrantes»128. Estas operaciones debían hacerse de manera legal y secreta, porque podían alarmar a la población local, al Reino Unido y a Francia. El principal escollo era una ley de la II República que impedía a los extranjeros comprar terrenos en la costa sin autorización militar expresa129, así que la estrategia italiana fue usar testaferros mallorquines. Mussolini compró de manera secreta la tercera finca más grande de Mallorca130, La Albufera y Son Sant Martí, con el objetivo de construir veinte «casas coloniales», trasladar cien trabajadores y crear «un centro de italianidad» que fuera creciendo con los años.

La Albufera es una zona húmeda del norte de la isla de gran importancia ecológica y económica, sobre todo para la fabricación de papel. En aquel momento tenía mil ochocientas hectáreas (dieciocho kilómetros cuadrados) y ocupaba territorio perteneciente a tres municipios: Alcúdia, Muro y Sa Pobla. El lugar tiene mucho valor estratégico porque posee cinco kilómetros de costa, tan solo novecientos kilómetros lo separan de Roma y justo al lado están el puerto de Alcúdia y la base de hidroaviones de Pollença. Además, al ser un terreno tan plano, ofrecía facilidades para urbanizar y construir, llegado el caso, una base aérea. De hecho, en la zona de La Albufera de Alcúdia había un campo de golf que en 1937 se reconvirtió en aeródromo italiano con barracón para la tropa131.

Mussolini adquirió La Albufera y Son Sant Martí en mayo de 1938 a través de su Ministerio de Hacienda, que encargó a la empresa paraestatal italiana SAFNI132 la compra por cinco millones de pesetas (seiscientos ochenta mil dólares de la época). Un informe fechado el 1 de enero de 1939 y dirigido al ministro de Finanzas fascista, Paolo Thaon di Revel, explica con detalle que usaron testaferros mallorquines «para no hacer aparecer ante las autoridades españolas como que la compra fue realizada por la SAFNI». El precio era aceptable, sobre todo teniendo en cuenta que solo en colectas populares los mallorquines pagaron durante la guerra a Italia veintidós millones de pesetas (tres millones de dólares de la época)133.

Los dueños mallorquines, la familia Gual de Torrella —una de las más nobles de la isla—, firmaron un contrato de arras con los italianos el 18 de marzo de 1938 con el único requisito de que la venta se hiciera «a una entidad española»134 para cumplir la ley. Así pues, los italianos crearon el 9 de mayo de 1938 una empresa pantalla española, Celulosa Hispánica, S. A., que serviría de tapadera para comprar la finca al día siguiente. En el registro mercantil aparecía que los principales accionistas eran los mismos vendedores mallorquines —en realidad eran «hombres de paja» (testaferros)—, y se añadían dos espías italianos como accionistas minoritarios con el vicecónsul Abramo Facchi como gerente. El primer consejo de administración de Celulosa Hispánica fue el siguiente:

– Joaquín Gual y Gual de Torrella

– Rafael Gay de Montellà

– Mariano Gual y Villalonga

– Carlo de Re

– Santorre Vezzari

Carlo de Re y Santorre Vezzari eran importantes espías de Mussolini. El abogado Carlo de Re fue el que llevó el peso de la operación. Ya anteriormente había prestado importantes servicios al fascismo. En 1930 había conseguido infiltrarse y desarticular la organización antifascista italiana Giustizia e Libertà. Por su parte, el grandufficiale Vezzari era entonces el jefe del espionaje fascista en España y dependía directamente del jefe de la OVRA, la policía política del régimen. Gay de Montellà era un abogado catalán filofascista que hablaba italiano y actuó de mediador135.

Según el registro, la mayoría de las acciones las tenían Joaquín Gual y su mujer, María de la Concepción Villalonga Zaforteza. No obstante, el informe italiano indica que «las acciones de S. A. Celulosa Hispánica (n.º 10 000, de 500 pesetas cada una, todas al portador) fueron depositadas en el Consulado Italiano de Palma de Mallorca, donde siguen a disposición de SAFNI». Además, se obligó a todos los mallorquines a firmar un documento de cesión de las acciones y una carta de renuncia136.

El informe italiano con los detalles de la operación tiene anexas veinticinco fotos de La Albufera y Son Sant Martí, y dos mapas: uno de Mallorca y otro de las fincas, en el que se marca un terreno dedicado a «colonia», dividido en veinte parcelas de «casas coloniales». Indica que tres de ellas ya estaban construidas y las otras diecisiete serían edificadas a lo largo del perímetro de La Albufera. Adjunta un «programa de desarrollo agrícola» donde dice que hay que trasladar cien trabajadores italianos que «pueden ser elegidos entre los legionarios que regresan de España, la mayoría de los cuales, conociendo la lengua, los hábitos y las costumbres españolas, dan más seguridad». El programa concluye con los siguientes dos párrafos137:

Un centenar de trabajadores italianos, empleados de forma permanente en uno de los puntos más importantes de la isla de Mallorca, representa la creación de un centro de italianidad en las Islas Baleares, cuya importancia política y estratégica en el Mediterráneo es muy relevante.

Dicha centuria está destinada a multiplicarse a lo largo del tiempo en la isla de Mallorca, ya sea contrayendo lazos matrimoniales, ya sea atrayendo a otros miembros de la familia, ya sea utilizando los ahorros para crear pequeñas industrias locales, ya sea comprando otros bienes inmuebles en tierra extranjera.

Carlo del Re y Santorre Vezzari también estuvieron interesados en comprar la valiosa península de Formentor, en el extremo septentrional de Mallorca, pero recibieron varios informes negativos. Decían que estaba expuesta a sufrir bombardeos por la proximidad de la base de hidroaviones de Pollença y que era «nula» desde el punto de vista agrícola e inmobiliario. Hoy Formentor tiene un enorme valor turístico, pero en aquel momento no parecía tan rentable como La Albufera138.

A pesar de todo el entramado, el hecho llegó a oídos del cónsul inglés Alan Hillgarth, que informó a Londres de la operación. Además, indicó que los Gual de Torrella y el propio Franco sabían que detrás estaba el Gobierno italiano139:

Esta venta ya se ha completado. El comprador es una nueva compañía española llamada Celulosa Hispánica, con un control accionario normalmente español. El capital y la gestión son, sin embargo, enteramente italianos, y el saldo del precio de compra de cinco millones de pesetas fue pagado en efectivo por el signor Facchi, el vicecónsul italiano en Palma, actuando en nombre del signor Fagiuoli140 y, según informó al vendedor, por instrucciones del Gobierno italiano.

Las autoridades militares españolas locales, perturbadas por la amenaza de adquisición por parte de los intereses italianos de tanto frente marítimo en la bahía de Alcúdia, solicitaron a Burgos instrucciones en el intervalo entre la firma del contrato preliminar y la finalización de la venta. Como resultado se insistió en algunas garantías —no sé de qué naturaleza—, pero la propiedad es ahora en realidad italiana y controlada por italianos. Es cierto que, por una ley de la República, los extranjeros que posean propiedades en esta provincia a menos de cinco kilómetros del mar pueden ser desposeídos en cualquier momento sin indemnización.

El informe que Irujo entregó al Foreign Office en diciembre de 1938 hablaba de la compra de «2.320 hectáreas de campo de cultivo» y «unas 120 propiedades agrícolas» en Mallorca. Son cifras que superan a La Albufera y respaldan la hipótesis de que los italianos adquirieran más fincas.

La profesora de la Universidad de las Islas Baleares Joana Maria Escartín investigó la empresa Celulosa Hispánica, pero no advirtió la operación de maquillaje141. Los Gual de Torrella siguieron vinculados varios años, hasta que otros mallorquines los sustituyeron al frente de la entidad, como el empresario Jaime Enseñat Alonso. El estallido de la Segunda Guerra Mundial en septiembre de 1939 y la derrota del fascismo en Italia malograron los planes coloniales en La Albufera. Los investigadores coinciden en que durante aquellos años no hubo trabajadores italianos por allí. En 1988 el Gobierno balear convirtió la finca en Parque Nacional142.

Día 14 de junio de 2021. Calle Concepción número 13 de Palma. Llevaba veinte minutos esperando al abogado Joaquín Gual de Torrella y empezaba a inquietarme. Me había citado con él a las cinco de la tarde en su despacho del centro de la ciudad. Era un palacete de estilo típico mallorquín, con su amplia entrada, maceteros y patio de caballerizas ahora convertido en aparcamiento. Una escalera en forma de ele llevaba a las estancias del primer piso. En la puerta colgaba una placa con su nombre y un mensaje en inglés, alemán, catalán y castellano: «Gracias por usar las mascarillas».

Joaquín es el descendiente más directo de los Gual de Torrella de La Albufera. Se llama igual que su padre y su bisabuelo, el que vendió la finca a los italianos. Contacté con él gracias a su sobrina, conocida mía del colegio. Me dijo: «Habla directamente con mi tío. Él es el que sabe todo sobre el tema».

Mientras esperaba en la puerta, me preguntaba si él sabría la verdad y si confesaría o se pondría a la defensiva. Decidí usar la vieja técnica periodística de destapar poco a poco mis cartas, con el fin de anticipar hasta dónde sabía él. No podía decirle de golpe que su familia había actuado como testaferro de Mussolini. Eso debía dejarlo para el final. Así, si se enfadaba, tendría al menos toda la conversación anterior.

Por el fondo de la calle apareció un hombre alto con gafas. Tendría unos sesenta años y vestía pantalón vaquero y camisa blanca. «¿Eres Manuel?», preguntó. Me pidió disculpas por la espera y me invitó a subir al despacho. Era una habitación llena de libros, papeles, fotos y recuerdos. Despejó la mesa y me pidió que tomara asiento, mientras él buscaba algo en la estantería. «Puedes quitarte la mascarilla. Yo estoy vacunado», avisó. Cogió un paquete de documentos y se puso a ojearlos en el extremo de la mesa.

—Mi padre guardó todos estos papeles. Nunca les presté mucha atención, pero pedí una copia cuando me avisaron de que venías. ¿Qué quieres saber?

—La fecha exacta en que su familia vendió La Albufera y Son Sant Martí. ¿Le importa que grabe la conversación?

Joaquín aceptó y, sin levantar la mirada de los papeles, empezó a leer.

—Según aparece aquí, en 1938, pero seguimos vinculados hasta años más tarde. Creo que en 1945. La Albufera siempre ha sido un mal negocio, ¿sabes? Había que limpiar los canales. A nosotros nos iban mal las cosas. Por eso hicimos el campo de golf, para el negocio turístico, pero la Guerra Civil lo paró todo.

Se refería a la pequeña parte de la finca que vendieron a Pedro Mas Reus en 1933. El bando sublevado usó el campo de golf para construir un campo de aviación. Joaquín estuvo un rato leyendo contratos y balances económicos. Me dejó fotografiar varios mapas y una imagen de su familia en los años treinta, con los patriarcas en el centro. Parecía no tener claras las fechas. Empezamos a divagar sin llegar a ningún lado, así que destapé mis cartas.

—Tengo un documento que demuestra que el Estado italiano compró La Albufera en 1938 a través de Celulosa Hispánica. Su familia figuraba como propietaria, pero solo para cumplir la ley. Las participaciones se las quedó el consulado italiano y sus bisabuelos firmaron una carta de renuncia. En realidad, eran testaferros.

—¿Estás seguro de eso? Aquí pone que la vendieron a un tal Carlo de Re, que, por cierto, se llevó una comisión de doscientas cincuenta mil pesetas.

—Sí, era un espía de Mussolini. Años atrás había hecho labores de infiltración en grupos antifascistas. También estuvo en el consejo de administración el jefe del espionaje fascista en España, Santore Vezzari. Y el gerente era el vicecónsul italiano en Palma, Abramo Facchi.

Joaquín cambió el gesto. Parecía realmente sorprendido. Continué explicándole y le enseñé en mi móvil el mapa italiano de La Albufera con las casas coloniales.

—Querían trasladar un centenar de exlegionarios para crear un «centro de italianidad» —añadí, mientras le mostraba los documentos.

—Nunca he oído hablar de esto. Me extraña que mi padre nunca comentara nada. Mi bisabuelo no debía saber que detrás estaba el Estado italiano. Ignoraban quién era Carlo de Re. Mi familia era carlista de origen y la verdad es que no estuvo muy involucrada en el régimen. Debieron de usar a mi bisabuelo porque estaba mal económicamente y montar la operación. Mi padre era anglófilo cuando muchos mallorquines eran germanófilos. Siempre criticó a los italianos por haberle destrozado el campo de golf.

—La pregunta es: ¿Qué ocurrió hasta 1973? Porque el Estado italiano siguió siendo el propietario real.

Joaquín volvió a revisar papeles y no supo contestarme. No sé si realmente no lo sabía o estaba mareando la perdiz. En uno de los contratos aparecía el nombre Juan Gili Sancho, que compró la finca en 1962 y tenía buena relación con Franco. «Los dos cazaban juntos en La Albufera», afirmó. Divagamos sobre qué podría haber ocurrido. ¿Tras la derrota en la II Guerra Mundial el Estado italiano se olvidó de su operación en Mallorca? Es inconcebible, teniendo en cuenta su extraordinario valor143. ¿Franco tomó el control de la finca? No pudimos confirmar nada.

Salí de la entrevista con sentimiento agridulce. Había cerrado mi investigación y conocía la versión de la familia, pero me quedaba la incógnita de qué pasó después. El epílogo de esta historia entra en una nebulosa a medida que avanza la dictadura franquista. Un sistema opaco oculta una trama de tráfico de influencias entre terratenientes y fascistas. La información del registro mercantil tampoco resolvía nada. Pensé que cuando publicara el libro y soltara la liebre, aparecerían más datos al respecto.

Cuando me despedía de Joaquín, a solo unos metros, apoyado en la pared con su camiseta de The Cramps, estaba mi amigo Carlos, nieto de un comunista fusilado. Me preguntó qué hacía con ese señor tan formal. Le dije la verdad: «Ese hombre es el bisnieto de un testaferro de Mussolini en la Guerra Civil». Carlos se quedó totalmente descolocado: «A ver, explícame». Mientras le contaba la historia, pensé que en el libro debía también contarlo todo: no solo el qué, sino el cómo; relatar mi largo periplo de investigación e intentar así que la lectura fuera más entretenida.

Volví a mi casa para acabar de escribir. Estaba a solo diez minutos andando. Era un día espléndido de sol que olía a verano. Dinamita me había abandonado y los turistas llenaban otra vez las calles de Palma: alemanes, ingleses, italianos… El universo volvía poco a poco a una rutina que ahora llamábamos «nueva normalidad». Habían pasado quince años desde aquella mañana en Stanford. Ahora sí, sentía que la verdad estaba amarrada. Soplaba el viento de la libertad.

Informe dirigido al Ministerio de Finanzas de Mussolini sobre la compra secreta de La Albufera y Son Sant Martí en Mallorca (1 de enero de 1939). Archivio del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1229.

Contrato de arras de la familia Gual de Torrella con el espía italiano Carlo de Re para la compra de La Albufera y Son Sant Martí (18 de marzo de 1938). Dossier «Celulosa Hispánica, S. A.», Archivo del Reino de Mallorca (Palma), Arxiu Torrella, Signatura 391.

Informe del cónsul inglés Alan Hillgarth donde comunica que los italianos han comprado de manera secreta La Albufera y Son Sant Martí. German and Italian penetration in the Balearic Islands (5 de agosto de 1938), Londres, The National Archives, Foreign Office, FO 371-22677, W10999-1142-41.

Historial de Celulosa Hispánica, S. A. donde aparece como miembro del consejo Santore Vezzari, jefe del espionaje fascista en España (20 de julio de 1938). Hoja n.º 908. Registro Mercantil de Mallorca. Palma.

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Conclusiones

Esta es la historia de un engaño. La gran operación de camuflaje de Italia en la Guerra Civil española fue su ambición territorial en las Islas Baleares. Mussolini aspiraba a algo más que vencer al comunismo: quería una ventaja estratégica en el Mediterráneo occidental para una futura guerra con Francia. Ese fue el oro que compró su intervención en España. El líder fascista usó todas las argucias para penetrar lenta e inteligentemente en el archipiélago español sin escandalizar a sus enemigos. La oposición de las autoridades locales, Reino Unido y Francia le llevó a activar un plan B siguiendo el modelo de Túnez: la conquista económica, cultural y social. La negociación en la Operación Schulmeister y la compra secreta de la tercera finca más grande de Mallorca son concluyentes en este sentido.

Esta es la investigación de un secreto que se protegió con la mentira y la eliminación de documentos. Era un tema tan delicado que no se levantó acta o bien se destruyó después. Solo así se explica que no haya rastro de esa Operación Schulmeister en los archivos italianos, ni siquiera en los papeles personales de Dino Grandi. Para nuestra suerte, la verdad ha acabado saliendo a la luz. Ha sido casi milagroso encontrar las pruebas inéditas de la compra de La Albufera de Mallorca en un archivo, el Ufficio Spagna del Ministerio de Exteriores italiano, que ha sido revisado tantas veces por historiadores de diferentes nacionalidades.

Asimismo, tampoco se redactó acta en el Consejo de Ministros de Largo Caballero de la propuesta de cesión de Baleares o Canarias para comprar la retirada. La confesión de la ministra Federica Montseny en una carta al historiador Burnett Bolloten ha permitido saber hasta dónde llegó la Operación Schulmeister.

El valor estratégico de las Islas Baleares había sido advertido por casi todos: por la Generalitat de Catalunya, que organizó la expedición del capitán Alberto Bayo; por Franco, que había sido su comandante militar y puso todos los medios para mantenerlo; y por supuesto, por Italia, Alemania, Reino Unido y Francia. El único que no lo advirtió fue el Gobierno republicano a través de Indalecio Prieto. La retirada en la batalla de Mallorca tuvo terribles consecuencias para el suministro y la vida en las ciudades de la retaguardia.

Uno de los mayores errores de Mussolini fue enviar al conde Rossi a la isla. En las primeras semanas ejerció una tremenda influencia en la fascistización de Mallorca, pero su vanidad se volvió en su contra. Su comportamiento restó enorme popularidad a la penetración italiana. Se encontró con la oposición de los militares de carrera, tanto españoles como italianos, y no pudo culminar su sueño de convertir Mallorca en un laboratorio fascista bajo el control de Mussolini. A partir de 1937 la hostilidad de la población local fue en aumento.

El control político italiano tuvo su punto álgido en septiembre de 1936, al calor de la victoria en la batalla de Mallorca. Los capitanes Margottini y Sansonetti, los cinco comandantes de la Aviación Legionaria y los diplomáticos Ramondino y Facchi son menos conocidos pero mucho más importantes que Rossi. Margottini fue el verdadero hombre de Mussolini en la isla, y entre todos coordinaron la penetración económica y cultural. Controlaron el comercio y se llevaron primero tres millones de liras (ciento cincuenta mil dólares) y luego veintidós millones de pesetas (tres millones de dólares) en colectas populares, sobre todo de oro. Por su parte, Facchi llegó a participar directamente en la compra secreta de La Albufera y Son Sant Martí.

El Reino Unido ejerció una enorme presión para evitar la ocupación italiana de Mallorca. Sus primeros ministros (Baldwin y Chamberlain), sus responsables de Exteriores (Eden, Halifax), sus diplomáticos (Perth, Hillgarth), espías y periodistas vigilaron y denunciaron la penetración extranjera en Baleares. En total, recibieron veinte garantías de respeto al statu quo y obligaron a Mussolini a abandonar las bases y pasar al plan B. En este sentido, aunque actuaran por su propio interés, Baleares está en deuda con los británicos.

El Duce mintió constantemente a los que se oponían a sus planes. Los servicios diplomáticos, con Ciano a la cabeza, se encargaron de negar todas las evidencias. Prometían no tener ninguna ambición en el archipiélago, mientras compraban fincas para crear una colonia. La verdad sobre las intenciones de Mussolini solo se reveló tres veces: a la España republicana a través de la Operación Schulmeister, en marzo de 1937; a los alemanes en noviembre de 1937 y al Gran Consejo Fascista en diciembre de 1938. Mussolini fue muy claro: su objetivo era usar las bases de Mallorca en una futura guerra contra Francia. Esta esperanza la mantuvo incluso después de abandonarlas.

La negociación con el Gobierno de Largo Caballero reveló un plan incluso más ambicioso. Italia ofreció la posibilidad de retirarse recuperando lo ya gastado (cien millones de dólares), a cambio de ventajas comerciales y un plan colonial para Baleares. Además de las bases aéreas, quería trasladar cien mil colonos a las islas y convertir de golpe a uno de cada cinco residentes en italiano.

Alemania también manifestó su interés en la Operación Schulmeister. Se reunió tres veces con el Gobierno republicano —en dos de ellas el interlocutor fue el director del Reichsbank, Hjalmar Schacht—, pero la negociación quedó encallada cuando los alemanes exigieron un documento escrito.

El presidente Largo Caballero seguía negociando cuando fue destituido en mayo de 1937. Su sustituto, Juan Negrín, suspendió la operación y se centró en la compra de la intervención de Reino Unido y Francia con la complicidad de Prieto y Azaña. En este caso, estuvo sobre la mesa la soberanía de los puertos de Cartagena y Mahón.

La falta de aliados llevó a la República a tomar medidas desesperadas que comprometieron la integridad territorial de España. Para obtener ayuda extranjera, primero cedió 638 toneladas de oro del Banco de España a la Unión Soviética y Francia144 y, al no ser suficiente, abrió la posibilidad de ceder suelo nacional. La primera opción fue el Marruecos español y la segunda, Baleares y Canarias. Que pusieran sobre la mesa solo estos tres territorios demuestra que (algunos) los veían más como colonias que como metrópoli.

Con el bloqueo de todas estas vías, Mussolini puso en marcha el plan B y compró en 1938 la finca de La Albufera y Son Sant Martí (dieciocho kilómetros cuadrados) en Mallorca por cinco millones de pesetas (seiscientos ochenta mil dólares de la época) para construir casas coloniales y crear un «centro de italianidad». Usó a su espía Carlo de Re para crear una empresa, Celulosa Hispánica, y colocó al frente a testaferros mallorquines (la familia Gual de Torrella). Así pudo hacerse legalmente con un enorme terreno que comprendía cinco kilómetros de costa. Este hecho ha estado oculto hasta hoy. Es muy posible que compraran más fincas o empresas y que Franco lo permitiera como compensación. Si esta operación ha salido a la luz ochenta y tres años después, pueden salir muchas más en el futuro próximo. El dossier de Irujo hablaba de la compra de 2320 hectáreas de cultivo (que superan por poco el tamaño de La Albufera) y 120 propiedades agrícolas, además de viviendas particulares. ¿Quién es el dueño de esas propiedades hoy? ¿Alguna pertenece todavía al Estado italiano?

A medida que avanzaba la guerra, los británicos concluyeron que España, y en concreto Baleares, tenía una posición estratégica clave en el inminente conflicto europeo y decidieron comprar la neutralidad de Franco sobornando a sus generales más próximos. Así, España no participó en la II Guerra Mundial y Baleares evitó que el conflicto se jugara en su terreno, ya que ambos bandos aspiraban a su conquista. En 1941 los Aliados fotografiaron desde el aire todas las islas para preparar un desembarco en sus playas, que, de hecho, se sopesó en 1943, justo antes de la invasión de Sicilia145. Franco conocía la amenaza y en esos años desarrolló un ambicioso plan de defensa de las costas de Baleares con abundante artillería, trincheras y búnkeres —construidos en su mayoría por presos republicanos— que todavía hoy se conservan.

A pesar de esta neutralidad, sabemos que las potencias del Eje usaron excepcionalmente algunos puertos y aeródromos españoles durante la II Guerra Mundial. En Mallorca hubo aterrizajes forzosos de aviones italianos que se quedaron sin combustible después de bombardear Gibraltar y siempre recibieron ayuda para volver a Italia. También aterrizaron aparatos alemanes que venían de luchar en el norte de África. La cantidad de auxilios está todavía por investigar, pero fueron insuficientes para provocar una intervención aliada.

Anexo

Las memorias del teniente Mancini

UN AÑO EN MALLORCA

(10 de noviembre de 1937-13 de octubre de 1938)

Eran las 5.30 de la madrugada del 10 de noviembre de 1937. Estaba todavía oscuro cuando el taxi paró delante de la agencia del Ala Littoria, bajo los pórticos de Piazza Esedra. Solo el ruido del agua que caía en el gran pilón de la fuente en el centro de la plaza interrumpía el silencio de la noche.

Descendí con mi pequeña maleta, el billete de avión y el pasaporte al alcance de la mano. A pesar de que quería parecer tranquilo, mi estado de ánimo era el de aquel que se enfrenta a una aventura. Aquella que era para mí mi primera aventura. Que era algo fuera de lo ordinario lo atestiguaba el pasaporte con un nombre que no era el mío: Luigi Mancuso.

Todo empezó con una circular insólita y un gran sello de tinta roja que la clasificaba como «Secreto». Después de haberla leído atentamente, pensé los pros y los contras y, sin pedir consejo a nadie, tramité una solicitud de voluntario para un destino O. M. S. Hacía tiempo que se hablaba de él sin saber bien de qué se trataba. El secreto estaba aún a salvo. No era difícil porque casi nadie lo conocía.

O. M. S. Esta sigla misteriosa incluso para la mayoría de los militares quería decir Operaciones Militares en España, y contramarcaba los documentos de las ayudas, hombres y materiales que el Gobierno italiano aportaba, sin admitirlo —al contrario, haciendo objeto de las desmentidas más oficiales—, a aquello que los españoles llamaban «el movimiento»: la rebelión armada contra el Gobierno republicano de Madrid por parte del general Franco y sus fieles.

Antes de partir, fui informado de que mi destino era Palma de Mallorca, sede de la Aviación Legionaria de las Baleares. El primer núcleo de esta unidad aérea había llegado a la isla de Mallorca, que desde el primer momento se había adherido al movimiento nacionalista, para rechazar los ataques aéreos procedentes de la vecina isla de Menorca, que seguía fiel al Gobierno de Madrid. Asimismo, para apoyar a las fuerzas franquistas que combatían a los republicanos desembarcados en Portocristo con el propósito de ocupar la isla. Se trataba de cinco cazas CR32 y de tres bombarderos S81.

La reacción fue rápida y eficaz. La ayuda de los pocos aviones italianos fue decisiva. Los rojos fueron derrotados y obligados a retirarse. La isla de Mallorca quedó en manos de los franquistas y no volvió a temer más ataques terrestres ni aéreos desde la isla vecina.

La evolución de las operaciones bélicas aconsejó convertir Mallorca en la base de una fuerza aérea. Al momento de mi llegada [noviembre de 1937], la Aviación Legionaria de las Islas Baleares constaba de:

Dos grupos de cazas CR.32.

Dos grupos de aviones de bombardeo S.81, utilizados solo para operaciones nocturnas a causa de su baja velocidad y su limitado armamento defensivo.

Un grupo de aviones SM.79. Aviones modernos y rápidos que habían cosechado muchas victorias en competiciones pacíficas: récords de velocidad, vuelos de entrenamiento y vuelos sin escalas —incluido el Istres-Damasco, brillantemente ganado—. Este grupo no se quedó mucho tiempo y fue reemplazado por otra unidad del mismo tipo.

Una sección de hidroaviones bastante viejos que se utilizaban solo para controlar Menorca.

Entre los pilotos de la Stormo [Tormenta] del S.79 estaba uno de los hijos del Duce: Bruno. De un día para otro, la cantidad de aviones y personal casi se había duplicado, por lo que era necesario organizar el personal y los servicios administrativos, que hasta entonces no existían.

Me enteré de todas estas cosas más tarde. Por el momento me preguntaba (al coger el vuelo en Roma) si los otros pasajeros presentes eran todos oficiales como yo, que se preparaban a vivir una experiencia desconocida, pero no podía hablar con nadie para no violar la orden de secreto. La única persona que conocía era un teniente, comisario de complemento, con quien había coincidido en el curso de oficiales unos años antes. Nos hicimos algunas confidencias: le dije que estaba destinado a Palma de Mallorca y él me confesó que tenía que presentarse en Sevilla, pero que no sabía cuál era su destino final.

Llegué a la isla a bordo del prestigioso hidroavión Cant. Z 506. En el trayecto solo hubo un pequeño percance: cuando no estábamos lejos de nuestro destino, se vio un pequeño avión a lo lejos. Un pasajero aventuró que podría ser un rata, el legendario caza ruso, moderno y eficaz que equipó parte de la aviación republicana. No sé si lo era, probablemente no, porque un rata podría habernos alcanzado sin dificultad y no estaría aquí para escribir mis recuerdos.

Nuestro avión se acercó a la isla desde el norte y amerizó en la maravillosa bahía de Pollença.

Hace cincuenta y cinco años el turismo de masas acababa de empezar y todavía la mayoría de los italianos no se iba de vacaciones al extranjero. Nombres como Mallorca, Menorca, Palma, Pollença y similares eran poco conocidos y difícilmente identificables en los mapas. Eran solo nombres que evocaban recuerdos histórico-literarios para los dados a la lectura.

Cuando llegué, un joven militar estaba esperándome vestido con un elegante uniforme color caqui. Llevaba en las mangas una estrella con seis puntas de plata, así que pensé que era un subteniente. Me enteré más tarde de que era un mariscal y que, como no existía el grado correspondiente en el ejército español, los mariscales habían sido convalidados con el grado de alférez.

Si ahora alguien visita Pollença puede encontrar un largo paseo marítimo lleno de construcciones muy bonitas, como hoteles, cafés, restaurantes y viviendas preciosas. Entonces no había nada de esto. De hecho, los servicios del hidroavión, la policía, la aduana y las oficinas militares estaban en un edificio que parecía la casita de un pescador.

Los trámites burocráticos de la Policía tardaron unos cinco minutos. Me hicieron unas preguntas que ya sugerían cómo contestar: «Usted ha venido para enrolarse en la Aviación Legionaria, ¿no es cierto?». Y nadie me preguntó si pertenecía a la Aviación Italiana porque ya sabían que mi respuesta habría sido negativa.

Puse la maleta en el coche y, junto con el «alférez» que había venido a buscarme, me fui a Palma. El viaje no fue largo. Estaba tan interesado en contemplar el paisaje que el tiempo pasó en un instante. El coche se detuvo frente a la sede principal que se había instalado en la planta baja de un edificio moderno en la calle Planas, en las afueras de la ciudad146. En ese momento eran las afueras, pero hoy, después de una reciente visita, me di cuenta de que el edificio está a solo un cuarto de hora de la catedral, que está en el centro de la ciudad, a unos 300 metros de la magnífica iglesia de San Francisco.

En la primera y en la segunda planta del moderno edificio se encontraba, y hoy en día sigue encontrándose, el mando de la Aviación de las Islas Baleares, cuyo comandante era un piloto de fama mundial: el teniente coronel Ramón Franco de Bahamonde, hermano del Generalísimo. Completó una gran empresa en 1926, durante el período heroico de la aviación, al volar por primera vez desde Palos (Cádiz) hasta Buenos Aires a bordo del Plus Ultra, que lo convirtió en uno de los mejores aviadores del mundo.

Me extrañó que ocupara un cargo tan sencillo, pero más tarde supe que no era un personaje de fiar porque tenía opiniones políticas cercanas a los republicanos.

Volviendo al tema de mi llegada, en ese momento yo ignoraba todos estos problemas político-militares y estaba perdido en las instalaciones del mando de la Aviación Legionaria. Los primeros trámites fueron muy apresurados, y me acompañaron al hotel donde se encontraba el alojamiento y el comedor de los oficiales. Algo me sorprendió mucho: los oficiales estábamos alojados en el Hotel Royal, en el oeste de la bahía de Palma, y cuando me asignaron la habitación se disculparon mucho porque no tenía baño, y me prometieron que al día siguiente me trasladarían a una mejor. Cuando salí para esta misión me imaginaba todas las molestias y las penas que se pueden sufrir durante una guerra, nunca habría pensado que alguien se disculpara por algo tan absurdo.

Otra cosa que me sorprendió fue que me llamaran por mi nombre falso. Una mañana, mientras estaba desayunando en la sala del hotel junto a todos los colegas, un capitán se dirigió al «teniente Mancuso». Yo seguí tranquilo comiendo, porque este nombre todavía no me sonaba familiar, y pensé que estaba llamando a otro oficial. El capitán se me acercó, me puso una mano en la espalda y con una sonrisa comprensiva me dijo: «¡Se acostumbrará pronto!». Y tenía razón, desde entonces me di cuenta de que yo era el teniente Mancuso y que el teniente Mancini se había quedado en Roma.

Empecé a relacionarme con mis colegas y pronto me di cuenta de que yo, a diferencia de la mayoría de los otros militares de la Aviación Legionaria, tenía buen conocimiento de la lengua española. Casi todos carecían de las nociones lingüísticas más elementales. Aprendieron español escuchando y repitiendo, y después de un tiempo llegaron a un nivel básico. Hablaron la lengua más o menos bien, pero no la estudiaron. Nunca vi a nadie coger un diccionario y menos un libro de gramática. Yo había asistido después de la universidad a un curso de español de dos años en la Casa de España, la institución cultural de la embajada de España. Los cursos fueron impartidos por un profesor conocido: Francisco Broch y Llop. Aprendí mucho, pero mi timidez me impedía hablar. Pude leer, escribir y entender bastante bien, pero en cuanto a conversación: cero. Además, mi destino en Palma no tenía nada que ver con el conocimiento de la lengua. Nadie me lo había preguntado, pero en mi nuevo trabajo tenía que usarlo constantemente. Partimos de la idea de que «no pasa nada porque el español es muy parecido al italiano», pero si alguien quiere expresarse bien debe usar palabras distintas de las italianas.

Nos hacía de intérprete un sargento español. Era un industrial catalán que había huido de Barcelona junto con su familia. Su colaboración me fue muy útil para aprender términos administrativos y burocráticos. El comandante y el jefe de Estado Mayor empezaron a confiarme tareas que implicaban hablar con las autoridades españolas.

Mi despacho estaba en la primera planta de un edificio contiguo al mando militar, en la misma calle Planas. Es justo señalar que no existía una oficina administrativa real. Ese iba a ser mi trabajo: organizar una. Un teniente piloto me entregó la llave de un armario de metal que contenía unos cuantos papeles y unas cuantas pesetas, y me explicó que lo más importante que iba a hacer, y prácticamente lo único, era pagar los salarios. Y como ejemplo, me hizo firmar un recibo y me pagó el salario entero. Esto sí que era una sorpresa: recibir mi sueldo nada más llegar y el primer día del mes, en lugar de cobrar a final del mes o el clásico día 27 de los funcionarios italianos.

Con algunas pesetas en mi bolsillo estaba ya más a gusto, pero con mi traje deportivo no me sentía integrado en la Aviación Legionaria, así que, gracias a la ayuda de un colega, conseguí en un sastre de la ciudad un uniforme adornado con dos estrellas de oro, símbolo de mi grado de teniente.

Así que organicé una oficina administrativa y empecé a pagar los sueldos. Otra actividad que me encargaron y que me daba mucha pena era registrar los fallecimientos. El 29 de septiembre de 1937 un S.81 había caído inmediatamente después del despegue, no lejos del aeropuerto. Toda la tripulación había muerto. Nadie se había ocupado de certificar estas muertes en el registro. Lo puse rápidamente al día esperando que no me llamaran más para este tema. Me equivoqué.

Algunos meses más tarde, el 21 de marzo de 1938, un jovencísimo piloto de caza, el teniente Alfredo Sangiorgi (nombre en clave: Sambocuccio), cayó al mar a pocos kilómetros de Palma y se ahogó. Fue un trivial pero trágico accidente de vuelo. El puerto y la ciudad habían sido objeto de un bombardeo muy intenso, del que hablaré más adelante. La isla todavía no contaba con puestos de observación modernos, así que era difícil evitar los ataques. Todavía los aviones de nuestra patrulla eran más rápidos y siempre conseguían intervenir alcanzando a los enemigos. El mando decidió que una patrulla de dos CR.32 sobrevolara la isla para controlar el cielo, divisar alguna posible presencia enemiga y avisar del peligro. Nuestros cazas no tenían aparatos de radio y tenían que dar la alarma a través de una serie de maniobras preestablecidas. Debió ser bastante aburrido viajar a lo largo y ancho de la isla solo para ver cómo el cielo permanecía despejado. Probablemente, la única distracción que tenían estos jóvenes pilotos era volar en patrulla apretada y hacer las maniobras mientras se preservaba la formación. Era un ejercicio bastante peligroso. Esa vez, el alero —¿quién puede decir por qué?— se acercó demasiado al líder de la patrulla y la hélice cortó la cola. El piloto se dio cuenta de que el avión no era gobernable, se lanzó con el paracaídas y al caer al mar no pudo deshacerse de él. Salieron a buscarlo sin demora, pero nada. Había desaparecido. Unos días después, la Policía de la Marina nos informó de que un barco pesquero había enganchado en su red a un piloto con el paracaídas puesto. Me tocó ir con el oficial médico a identificarlo. Aquello me impresionó mucho porque se trataba de un colega con el que pasaba mis horas libres. Fue el último caído de la Aviación Legionaria de las Islas Baleares.

Poco a poco comencé a contactar con las oficinas españolas y las personas que serían mis colegas. En primer lugar, con el jefe de Intendencia de la Fuerza Aérea Española, el capitán Campuzano, un oficial muy amable siempre dispuesto a resolver problemas. Fue a él a quien a principio de mes tuve que presentar la solicitud de fondos, y fue a él a quien, después de realizar los pagos, tuve que presentar el informe y los justificantes. Me entregaron los fondos en un cheque del Banco de España. Aquí, también, encontré toda la ayuda que un novato como yo podía desear.

La distribución de los departamentos en varios aeropuertos147 complicaba los pagos en la sede de Palma, así que decidí ir yo personalmente a cada base. Después de un mes ya lo tenía controlado. Era además una oportunidad para conocer mejor a todo el personal: superiores, colegas y subordinados. Así como para conocer la ubicación de cada departamento. Estos estaban distribuidos en varios aeropuertos: dos, tres y hasta cuatro por la importante necesidad de descentralización por razones de seguridad.

El aeropuerto más importante era el de Son San Juan, a pocos kilómetros de Palma, que fue el primero en ser construido para alojar a la Aviación Legionaria. La pista de aterrizaje tenía un fondo natural y estaba rodeada de bosques de olivos muy útiles para camuflar los vagones que albergaban los mandos de grupo y escuadrón, así como algunos alojamientos de pilotos. Había dos remesas para el mantenimiento de los aparatos.

* * *

Justo antes de mi llegada el personal había aumentado significativamente. Incluso la cadena de mando se había vuelto más compleja: el puesto de comandante había sido confiado a un general de Brigada Aérea, asistido por una Oficina de Estado Mayor dirigida por un coronel piloto. Por lo tanto, sentimos la necesidad de distribuir mejor los alojamientos. Ya en esa época, la ciudad de Palma tenía instalaciones turísticas muy desarrolladas, aunque no eran comparables, especialmente en cantidad, a las de hoy. Debido a la guerra casi todos los hoteles estaban cerrados. Tuvimos que elegir el más adecuado, obtener el permiso y ponerlo a punto.

El escogido fue el Hotel Mediterráneo. Tenía la arquitectura del «Gran Palace» de principio de siglo, y estaba al borde de la bahía, frente a la entrada del puerto, como el Royal. Tenía cuatro pisos sobre la planta baja y dos debajo del acantilado con vistas al mar. Era lo suficientemente grande como para albergar a toda la organización.

En la planta baja se encontraban el comedor, las salas de estar y los servicios del hotel. En el primer y segundo piso: las oficinas del mando, con alojamiento arriba y abajo. En el piso superior: el servicio fotográfico y telecomunicaciones. Así ahorramos muchísimo tiempo en traslados.

Por mi parte, estaba más que satisfecho. Tenía una pequeña habitación en el tercer piso (aún recuerdo el número: 36) con el baño y la terraza sobre el mar. Algunos colegas me dijeron que debería haber exigido, como ellos, una habitación más grande y de mayor categoría, pero estaba contento con la mía. Poco después, a medida que aumentaba el número de oficiales superiores y capitanes, muchos se vieron obligados a abandonar sus «grandes» habitaciones y mudarse a otras más pequeñas sin baño, e incluso a instalarse dos en la misma. Mi pequeña habitación (¿pero qué habría hecho con una más grande?) no tentó a nadie, así que nadie me molestó en toda mi estancia.

Por la mañana me bastaba bajar dos pisos para desayunar y subir uno para llegar al trabajo. Podría levantarme en el último momento y llegar a la hora fijada.

Una de mis funciones consistía en asegurarme si algún barco mercante italiano llegaba a puerto, algo muy fácil porque solo tenía que asomarme a la terraza del despacho. Cuando esto sucedía tenía que irme al puerto vestido de civil, averiguar si había alguna mercancía para el señor Bevilacqua (Alberto, creo recordar) y de qué tipo de carga se trataba. Era el nombre prefijado por la Aviación Legionaria. Si había algo que recoger, informaba a una determinada agencia de transporte, consciente de la situación, que iba al muelle y transportaba el material hasta nuestro almacén.

Los materiales que llegaban en estos barcos mercantes no eran de tipo militar. Eran uniformes para los aviadores —sin ninguna marca de armas o rango—, alimentos que no había en Mallorca, objetos de oficina y similares. En este caso se cumplía el acuerdo de no intervención.

Otro motivo de visita de las naves italianas era el aprovisionamiento de tabaco y alcohol al margen de la aduana. El Gobierno español consentía una ración mensual, es decir, la Policía se encargaba de retirar y distribuir las cantidades al personal. El oficial de aduanas subía al barco, abría el depósito y nos dejaba retirar solo lo permitido. Con los oficiales de aduanas teníamos las mejores relaciones —con los demás era regular—. Nos gustaba tenerlos contentos, para lo cual les regalábamos un cartón o una caja de cigarrillos. Eran muy agradecidos.

Un personaje que conocí en estas visitas a los vapores italianos (eran sobre todo de la empresa Fassio y venían de Génova) era el controlador del pacto de no intervención. El pacto de no intervención había sido firmado por Francia, Gran Bretaña, Italia, Rusia y Alemania para evitar que ningún bando recibiera armas, municiones y otros materiales bélicos, y así, por la falta de provisiones, se vieran forzados a negociar la paz. Es inútil decir que todas las potencias del acuerdo actuaban de mala fe y que idearon todos los medios para suministrar a su bando amigo.

Los controladores del pacto eran de nacionalidad neutral, la mayoría noruegos, suecos, daneses y holandeses, probablemente marinos jubilados. Sus barcos estaban marcados con una bandera blanca con dos discos negros. A menudo les caracterizaba la fisionomía típica de las personas alcohólicas. La bebida la conseguían a bajo precio, ya que teníamos buena relación con sus primeros oficiales y les asegurábamos el suministro.

Una vez al mes llegaba la carga irregular y entonces sí que se adoptaban medidas especiales para que los controladores no se enteraran de nada. Venía en barcos rápidos y modernos que viajaban por la noche y cambiaban su nombre y documentos durante la ruta. Al salir se llamaba el Aniene y en las aguas territoriales españolas pasaba a Ebro. Los nombres se pintaban en placas de metal especiales que se intercambiaban en el momento adecuado. Los documentos reales italianos se guardaban por si acaso. El barco llegaba tarde por la noche y la descarga se hacía extremadamente rápido. Los camiones de transporte esperaban cerca del puerto y el material estaba en el muelle el mínimo tiempo posible. La operación era arriesgada porque había que iluminar el puerto y era un buen blanco de bombardeo nocturno. Para remediar este inconveniente, las fechas de llegada se fijaban según las fases de la luna, así, sin luna, había más oscuridad. En aquellos tiempos, la navegación aérea dependía de la vista. El único instrumento a bordo era la brújula. Incluso las emisiones de radio con tierra eran imposibles o muy inciertas ya que los equipos de radio no existían a bordo o, cuando existían, no eran fiables. La Aviación Legionaria se encontraba en la misma situación. Los bombardeos debían realizarlos en noches bien iluminadas por la luna y con el cielo despejado de nubes para poder ver el objetivo.

En definitiva, todas estas operaciones de descarga se realizaron sin inconvenientes. Cuando se completaba la descarga, las luces se apagaban y volvía la oscuridad absoluta. El barco desaparecía en la noche.

* * *

Mi única experiencia real de guerra ocurrió justo en el puerto. Además de las visitas obligatorias, iba allí a distraerme. Me gustaba mucho pasear por el puerto, mirar los barcos y observar el trabajo de los marineros porque me evocaba las novelas de Julius Verne. Sobre todo visitaba la sección de los hidroaviones, donde había un teniente piloto sardo con el que me llevaba muy bien.

Los hidroaviones que mandaba mi amigo no eran nada eficaces. Tenían un nombre alejado de la realidad: «Hidroaviones de caza». Sin embargo, en caso de encontrarse con aviones enemigos, se llevarían la peor parte. Eran lentos, poco maniobrables y estaban armados con dos ametralladoras de pequeño calibre… Tenían pocas posibilidades, no digo ya de atacar, sino de defenderse. De hecho, la calificación «de caza» aparecía solo en sus documentos oficiales y solo valían para vigilar el mar. La isla de Menorca seguía fiel al Gobierno republicano y estaba solo a 50 kilómetros de Mallorca. Era un peligro por los posibles ataques contra la isla mayor. Como ocurrió al inicio de la guerra. Necesitaba de un continuo control. Los pequeños hidroaviones servían para esta actividad porque no había unidades aéreas en Menorca y su defensa antiaérea era escasa.

Mis visitas eran bienvenidas. Charlábamos en compañía de un colega español, un oficial de enlace y, según la hora, tomábamos una taza de café o una «copita»148. Nunca habíamos tenido ningún problema, salvo esa mañana. De repente escuchamos las sirenas de alarma y supimos en seguida que no era el simulacro semanal149. Saltamos de nuestras sillas y salimos al muelle. Vimos una formación de aviones acercarse y corrimos en dirección contraria. Las bombas empezaron a caer cerca de nosotros. Nos tiramos al suelo lo más cerca posible de la pared del muelle para ser protegidos al menos por un lado. Quedamos inmóviles en el medio de las explosiones esperando que la buena estrella nos protegiera. Al cabo de un rato las explosiones terminaron, nos levantamos y miramos hacia arriba. La formación se iba. Volvimos rápido a la base para ver si había pasado algo, pero afortunadamente no había víctimas. Aunque en los muelles adyacentes, los efectos del bombardeo eran evidentes: pilas de materiales quemados, cajas destruidas, algunos edificios demolidos… Mientras tanto, vimos a nuestros aviones de combate tratando de alcanzar a los asaltantes, que ya estaban lejos. Después de las primeras consultas rápidas sobre los daños sufridos por la sección de hidroaviones y de algunas llamadas para informar al mando, fuimos a visitar la ciudad y nos dimos cuenta del daño que habían causado las bombas. No era muy grave y no hubo ningún fallecido150.

Más tarde vimos regresar a nuestros pilotos. Algunos de ellos, batiendo sus alas, señalaron que habían hecho una buena caza. La destrucción de algunos aviones de ataque fue confirmada por las transmisiones de radio del continente. Por la noche hubo una gran fiesta y los pilotos de caza eran generosos invitando a beber tras sus victorias.

Por mi parte, tuve un bautismo de fuego. Ahora podía que decir estaba en la guerra de verdad.

* * *

La guerra es algo muy serio, pero durante mi experiencia también hubo episodios divertidos. Cuando la Stormo S.79 fue transferida al continente, el que era su comandante, el coronel B.151, dejó el cargo de jefe de la Aviación Legionaria de las Islas Baleares.

El comandante de uno de los grupos Stormo, el mayor F.152, lo sustituyó temporalmente. Era un joven oficial inteligente y elegante, conocido en el mundo aeronáutico por su brillante participación en varias misiones de prestigio. Llevó el mando con gran autoridad, pero sin ser muy riguroso, más que nada porque no era necesario.

Por lo que puedo recordar, todo funcionó con normalidad salvo alguna falta de disciplina por ir por la noche, vestidos con traje burgués, a algún salón de baile o buscar la correspondiente compañía para jóvenes de veinte o treinta años como máximo. El caso es que después de unos días, tras recibirse un telegrama codificado especial, sustituyeron al mayor por el coronel M.153, bien conocido por los oficiales de mayor edad por ser muy severo. La noticia de su llegada cayó como un jarro de agua fría sobre la compañía. Pero como dicen los ingleses: wait and see. El diablo no es tan malo cuando lo conoces.

Nada más llegar pidió un informe de la situación y se quejó de que llevábamos una vida disoluta, que íbamos demasiado vestidos de civil y que faltaba disciplina.

El coronel no entendía ni hablaba español, y eso le colocaba en situación de inferioridad. Para enterarse personalmente de lo que hacíamos convocó al capitán P.154, comandante de un grupo de S.81, que en el pasado había estado a sus órdenes. Le pidió que le acompañara a la sala de baile donde solíamos ir. Como el propio capitán P. era uno de los más habituales clientes del local, advirtió al jefe de la sala de que iba el coronel, y a todos, de que aquella noche no fueran a bailar porque se exponían a un castigo disciplinario. Después de la cena, el coronel y el capitán P. se presentaron en el local. Nada más entrar una de las chicas que conocía al capitán le echó los brazos al cuello, le llamó por su nombre y le invitó (en español) a irse rápido porque «esta noche viene el coronel»155. El coronel se quedó estupefacto, pero el capitán, seguro de que su superior no había entendido la frase, explicó que era costumbre que las chicas locales saludaran así y que había dicho que no había más oficiales en la sala. La primera prueba se resolvió de forma brillante. La segunda daría algunas sorpresas.

Al día siguiente, el coronel visitó el aeropuerto para comprobar si nos aprovechábamos del taller mecánico para arreglar nuestros coches y usar la gasolina de la escuadrilla. A diferencia de los civiles, los oficiales pilotos conseguían fácilmente un permiso de circulación y compraban autos viejos por unos pocos miles de pesetas. Luego los arreglaban con los mecánicos de la base. La gasolina también era difícil de conseguir para los civiles, incluso si tenían permiso, pero en la base había miles de litros, así que coger un poco era cosa fácil. Se creó una frase en clave para llenar el depósito: «¿Quién está lavando los coches?». Un militar aparecía para coger el automóvil y minutos después lo devolvía quizá no limpio pero sí más pesado.

Durante su visita, el coronel M. entró en un pequeño garaje donde un mecánico estaba arreglando un coche y le preguntó a quién pertenecía. El mecánico no respondía, y el coronel empezaba a enfadarse: «Quiero saber de quién es este coche, ¿no es de nadie?». El mecánico seguía impasible, hasta que, a las repetidas preguntas, con el aire de quien no entiende nada, le dijo en español: «No entiendo, coronel»156. La respuesta fue la válvula que bajó la presión. El coronel contestó que, si no había dueño, entonces el automóvil era suyo. Así se cerró el incidente. Era mejor no insistir.

Por último, el coronel visitó el laboratorio fotográfico. Estaba dirigido por un mariscal (alférez) fotógrafo muy conocido en el ambiente aeronáutico, tanto por el excelente disparo en vuelo, como por el trabajo de laboratorio: desarrollo y ampliaciones de imágenes. El archivo fotográfico, además de la documentación de los resultados de la acción de vuelo, poseía una colección muy importante con los objetivos de toda la costa oriental de España: aeropuertos, puertos, depósitos de combustible, almacenes, etc. El mando de la Aviación Legionaria alemana también solicitó fotografías de ciertos objetivos a nuestro mando.

Muchos de nosotros disponíamos de una cámara Leica de 35 mm equipada con cartuchos especiales recargables. Podíamos reponer los carretes usando la película que no se había usado en los aviones. El laboratorio estaba cargado de estos restos, así que les dimos una utilidad. Lo único que teníamos que comprar cada uno por su cuenta en Italia era el papel de impresión. En definitiva, solo usábamos los desechos.

Sin embargo, el coronel convocó una reunión para comunicar que estaban prohibidos los «trabajos» personales. Y añadió otras órdenes como la prohibición de vestirse con ropa de civil (incluso fuera de servicio), no ir a los salones de baile conocidos y otras reglas que, según el comandante, eran propias del comportamiento de la Aviación Legionaria. En realidad, eran fruto del resentimiento y el acoso inútil.

Al cabo de un tiempo, se produjeron cambios en la organización de la Aviación Legionaria. Un general de brigada que estaba de servicio en el continente vino a tomar el mando. El coronel M. pasó a ser jefe de Estado Mayor. Las prohibiciones, como siempre ocurre con el paso del tiempo, se aplicaron de manera menos rigurosa. La única que se mantuvo fue la de no usar el laboratorio fotográfico.

Un día, para mi sorpresa, el encargado del laboratorio me preguntó si quería coger rollos para mi Leica y usar el laboratorio de nuevo, que no había problema. Respondí que no quería causar un incidente con el jefe de Estado Mayor ni para mí ni para él. El mariscal respondió con una sonrisa y me pidió que lo acompañara al laboratorio. Allí abrió su casillero personal, cogió un sobre bien lleno y me enseñó algunas fotos del íntegro y recto oficial con una chica guapa en actitudes muy obvias. «En estas condiciones —dijo—, ¿cómo quiere que el coronel continúe haciéndose el severo?». En seguida pensé que el coronel había sido muy irresponsable en utilizar el laboratorio fotográfico para sus deslices. Luego supimos por el oficial médico que también había contraído una enfermedad venérea y tuvieron que pedir medicinas a Italia para curarlo. Si un jefe quiere mostrarse severo, tiene que ser impecable y no exigir de sus subordinados, mucho más jóvenes que él, algo que ni él respeta.

* * *

Los daños causados por las bombas se borraron rápidamente y las incursiones aéreas sobre Palma habían sido muy pocas. Los pilotos republicanos no querían encontrarse con los CR32. Incluso la presencia de buques de guerra y personal militar uniformado no excedió lo normal de los puertos de países que no estaban en guerra. El signo más obvio del estado de guerra era la oscuridad nocturna, escrupulosamente respetada. Conducir por la noche era difícil, aunque había pocos coches. Pronto toda Europa lo experimentaría.

Por razones históricas, culturales y económicas, las Baleares en general y Mallorca en particular siempre han tenido estrechas relaciones con Cataluña, sobre todo con Barcelona. Muchos barceloneses tenían en Palma una casa de verano. Otros no tenían la misma suerte y se quedaban en Palma sin tener ni casa ni dinero porque las transferencias bancarias a ciudades del bando contrario eran muy difíciles de hacer. Así que, para los jóvenes, la mejor solución para quedarse era alistarse en el ejército. Muchos de estos oficiales no se podían permitir el uniforme reglamentario, pero algunos italianos les consiguieron tejidos y accesorios mejores, para que no se sintieran diferentes de los demás. La mayoría pertenecía a familias nobles y formaban pequeños grupos con oficiales italianos y personas originarias de Palma.

Me acuerdo muy bien de uno de estos refugiados. Pertenecía a una familia muy rica con importantes astilleros en San Sebastián. Al principio, junto con algunos amigos, había patrullado el mar de la costa vasca a bordo de sus propias lanchas. Después se alistó voluntariamente en la marina nacionalista como simple marinero. No obstante, tenía una concepción muy personal sobre la disciplina militar y hacía lo que quería porque muchos oficiales de marina de alto grado eran amigos de su familia. De hecho, no daba un buen ejemplo, porque cuando el barco donde trabajaba, el crucero Baleares, entraba al puerto, él bajaba a tierra y se convertía en el millonario acomodado que era. Cuando cogía el tren, se sentaba en primera clase. Y lo peor era que sus jefes no solo no le reñían, sino que le imitaban. Una vez, el revisor del tren quiso echarlo del asiento porque un marinero no podía viajar en primera clase, pero tuvo que dejarlo porque presentó un billete regular comprado de su propio bolsillo. A pesar de todo, cuando estaba en el barco en medio del mar, lejos de todas las posibles comodidades, se portaba como un óptimo marinero. Al final pagó el precio de su voluntad de servicio a la causa en que creía y sacrificó su vida cuando en marzo de 1938 el crucero Baleares fue hundido por la marina republicana157.

En Palma había un formalismo excesivo debido a las diferencias entre los grados de nobleza y los niveles sociales de la población. Los nobles requerían muchas atenciones y exigían respeto a la jerarquía. Pondré dos ejemplos: estaba en mi oficina escribiendo una carta en la que el comandante daba las gracias a un dentista que había atendido gratis a la Aviación Legionaria. La carta estaba escrita en español y pensé que era apropiado mostrársela a un oficial español. El oficial, de una familia noble, marqués si mi memoria no me falla, me dijo que no había cometido errores de ortografía ni sintaxis, pero que en la dirección y el texto de la carta había utilizado «fórmulas de cortesía» absolutamente inaceptables: «El general al mando no puede dirigirse así a un dentista».

El segundo ejemplo se refiere a las relaciones de los nobles entre ellos. En una reunión en la sala de una refugiada noble (la duquesa de M.158, grande de España), uno de nuestros oficiales se quejó de algunas jóvenes que habían sido descorteses con ellos. La respuesta de la duquesa fue inmediata: «¿Pero qué esperan? ¡Al fin y al cabo, no son condesas!».

* * *

Hacía tiempo que la escena política internacional estaba empeorando. La Alemania nazi quería «liberar» a la población de origen alemán en la frontera de Checoslovaquia. Una mañana la radio difundió la noticia de que se acercaba una nueva guerra, más extensa que la de España, y que podía estallar en cualquier momento.

Recibí la orden de volver a Italia. El oficial que me iba a reemplazar, un querido amigo que años más tarde dejó su vida a bordo de un avión derribado en Rusia, había comenzado a practicar las modalidades del servicio y las relaciones con las autoridades locales. Me quedaban pocos días para volver a Roma.

Una mañana, al abrir la ventana, vi dos buques de guerra italianos en el puerto. Me vestí rápidamente y bajé al primer piso. Me enteré de que un avión italiano había llegado de Roma con órdenes del Estado Mayor de la Fuerza Aérea, y me llamaron a la oficina del jefe de Estado Mayor, quien me dio órdenes que me preocuparon. Esto era lo esencial:

•Si estalla la guerra, mi regreso a Italia queda suspendido. Mi sustituto debe regresar inmediatamente.

•Todos los aviones deben regresar a Italia sin demora, así como los pilotos y demás especialistas.

•Mi cometido es proceder a la liquidación de la base: pagar las facturas, entregar el material a las autoridades españolas y atender al personal que quede después de las primeras salidas.

•Mi regreso a Italia quedaba pendiente de nuevas órdenes.

Estas nuevas órdenes me dejaron sorprendido y triste porque ya estaba pensando en volver a Roma y casarme. Mi boda se suspendió sine die. Pero el mayor dolor y decepción tenía razones militares. Los oficiales, en nuestro modesto nivel, estábamos convencidos de que el poder militar de Italia estaba asentado sobre bases sólidas. Era lo que nuestros líderes nos habían hecho creer. Y nosotros, ingenuos, lo creímos. Ahora que estaban las cartas sobre la mesa nos esperaba un escenario muy diferente. Los pocos cientos de aviones involucrados en la guerra de España eran prácticamente todo lo que Italia tenía disponible. Por primera vez, abrí mis ojos a la realidad. La guerra que empezó dos años más tarde confirmó la verdad que solo entonces vi. Pero esto, como diría Kipling, es otra historia.

No obstante, pocos días después fue Mónaco. Y el alivio general. La guerra se había evitado159.

Así que todo volvió a la normalidad y pude continuar con mis planes de volver a Roma y casarme160. Comencé una ronda de despedidas. Empecé a saludar a todo el personal, comenzando por el teniente coronel Franco, que había sido siempre muy amable conmigo. Cuando expliqué el motivo de mi visita, me miró sorprendido, me preguntó qué motivos tenía para irme y me aconsejó que me quedara. Le expliqué que quería casarme y que, por otro lado, tenía que obedecer las órdenes como oficial en servicio permanente.

—Incluso si renunciara —le dije—, ¿cómo viviría con mi esposa sin mi salario oficial, mi única fuente de ingresos?

—Eso no es problema —respondió—. Va a Roma y regresa aquí con su novia. Encontrarle trabajo no será difícil.

La verdad, no tenía intención de embarcarme en una nueva y complicada aventura. Pensé que Franco había lanzado al aire su propuesta con la certeza de que la rechazaría. No obstante, agradecí su interés.

Me encargó que en cuanto llegara en Roma entregara al general V.161, que había comandado la Aviación Legionaria de Baleares y se había marchado hacía pocas semanas, un puñal toledano que deseaba regalarle como recuerdo y que había recibido recientemente de Toledo. Acepté con mucho gusto hacerlo.

Tan pronto como llegué a Roma fui a llevárselo al Ministerio. Sin embargo, el general V. aún no había regresado de su permiso. Tuve que irme de luna de miel y pensé entregárselo a la vuelta. ¡Vanidad de proyectos humanos! Unos días más tarde, en Santa Margherita Ligure, donde estaba de luna de miel, supe por los periódicos que el 28 de octubre de 1938 un hidroavión en el que se encontraba el teniente coronel Ramón Franco de Bahamonde no había regresado de un vuelo de guerra. El puñal que entregué unos días después al gen. V. se había convertido en un regalo póstumo.

Me despedí de todos y dejé Palma para cruzar otra vez toda la isla con la intención de llegar hasta la bahía de Pollença, donde mi hidroavión estaba esperándome.

El 13 de octubre de 1938 mi pequeña aventura terminó.

Fuentes

Archivos

Archivo de la Hoover Institution. San Francisco.

Archivo Histórico Militar. Madrid.

Archivo Histórico Nacional. Madrid.

Archivo del Partido Comunista de España. Madrid.

Centro Documental de la Memoria Histórica. Salamanca.

The National Archives. Londres.

Archivio del Ministero degli Affari Esteri. Roma.

Archivio Centrale dello Stato. Roma.

Archivo del Reino de Mallorca. Palma.

Registro de la Propiedad de Inca n.º 01. Mallorca.

Registro Mercantil de Mallorca. Palma.

Archivo privado de Claudio Mancini. Roma.

Archivo privado de Juan José Negreira Parets. Palma.

Archivo privado de David Christie Oleza. Palma.

Hemeroteca

La Vanguardia

Correo de Mallorca

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20 Minutos

The Guardian

Cuadernillo de fotos

1 y 2: Archivo LUCE.

3: Guido Mattioli.

4: Archivo privado de Claudio Mancini.

5: Archivo privado de Vincentelli.

6 y 7: Archivo privado de Claudio Mancini.

8: Archivo privado de David Christie Oleza.

9 – 16: Archivo privado de Claudio Mancini.

17: Guido Mattioli.

18: Archivo privado de David Christie Oleza.

19: Miguel Durán.

20 – 30: Archivo privado de David Christie Oleza.

31: Imagen cedida por Saverio Werther.

32: Scherl/Süddeutsche Zeitung Photo. Alamy Foto de Stock.

33 – 35: Archivio del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1229.

36: Imagen tomada por el autor.

37: Imagen cedida por Saverio Werther.

38: Archivo privado de la familia Gual de Torrella.

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Notas

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    2. Pablo Azcárate, Mi embajada en Londres durante la Guerra Civil Española, Ariel, Barcelona, 2012, pág. 80; Dossier «Offerta del Marocco spagnolo alla Francia e alle Gran Bretagna da parte del Governo di Valencia» (20 de marzo de 1937). Roma. Ministerio degli Affari Esteri. Archivio Storico. Gabinetto del Ministro 1923-43. Caja 1214; Telegrama de la delegación italiana en Ginebra a Roma (13 de marzo de 1937). Ministero degli Affari Esteri. Archivio Storico. Gabinetto del Ministro 1923-43. Caja 1215.

    3. Javier Tusell, Luis Araquistáin. Sobre la guerra civil y en la emigración, Espasa, Madrid, 1983, págs. 30 y 37; Informe de Luis Araquistáin sobre la visita de Schacht, director del Reichsbank, a París (12 de enero de 1937), Madrid, Archivo Histórico Nacional, Archivo de Luis Araquistáin Quevedo, Legajo 70; Italia también comerció con la España republicana durante la guerra a través del mercado negro. Dimas Vaquero Peláez, Mussolini y España, Franco y Mussolini. Unas relaciones difíciles, Comuniter, Zaragoza, 2017, pág. 235; Julio Aróstegui, Largo Caballero: el tesón y la quimera, Debate, Barcelona, 2013, pág. 539.

    4. «La agresión italiana. Documentos ocupados a las unidades italianas en la acción de Guadalajara». Gobierno de la República española, y Telegrama de la delegación italiana en Ginebra a Roma (28 de mayo de 1937), Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-43, Caja 1215.

    5. Chapiro sobreviviría a la guerra mundial y se trasladó a Estados Unidos, donde su hijo, Miguel Chapiro, se convirtió en un prestigioso científico. Hay poco escrito sobre él: H. D. Tschörtner, Joseph Chapiro, Gerhart Hauptmann: Briefwechsel, 1920-1936, Wellstein, 2006; Carta de Ángel Ossorio, embajador en París, a José Giral, ministro de Estado, relativa a la impresión que le producía un confidente llamado Chapiro, Madrid, Archivo Histórico Nacional, Diversos-Jose_Giral, 9, N. 215; y Joseph Chapiro, Wikipedia judía, en https://www.jewiki.net/wiki/Joseph_Chapiro .

    6. Informe de Luis Araquistáin a Francisco Largo Caballero. Documento adjunto: conversación de José Chapiro con un desconocido en la Costa Azul (1937, marzo 9). París. Madrid. Archivo Histórico Nacional. Archivo de Luis Araquistáin Quevedo. Legajo 70. Págs. 13-18; El pago de la España franquista a Italia fue de cinco mil millones de liras (doscientos cincuenta millones de dólares de la época) en veinticinco años (hasta 1967), además de ventajas comerciales y cierta colaboración diplomática. Mussolini condonó una parte de la deuda. José Ángel Sánchez Asiaín, La financiación de la guerra civil española, Crítica, Barcelona, 2014, págs. 163, 832, 835-6 y 839; Dimas Vaquero Peláez, op. cit., págs. 415-7 y 423.

    7. Italian assurances regarding Spain and the Western Mediterranean. The National Archives. Londres. Foreign Office 371-21162; Informe de Luis Araquistáin: Operación Schulmeister (1937, abril 18-30). París. Madrid. Archivo Histórico Nacional. Archivo de Luis Araquistáin Quevedo. Legajo 70. Págs. 1-14.

    8. Informe de Luis Araquistáin: operación Schulmeister. (1937, abril 18-30). París. Madrid. Archivo Histórico Nacional. Archivo de Luis Araquistáin Quevedo. Legajo 70. Pág. 22.

    9. Javier Tusell, op. cit., pág. 37; Francisco Largo Caballero, Mis recuerdos, Ediciones Unidas, México, 1976; Julio Aróstegui, op. cit., págs. 539-540; Viñas califica la operación de «grotesca». Ángel Viñas, El escudo de la República, Crítica, Barcelona, 2007, págs. 361-5 y 554; Manuscrito de Araquistáin titulado «Why the Spanish Republic fell: A tragedy of errors», págs. 15 y 16. Araquistain Papers, Stanford, Hoover Institution Archives, Bolloten Collection, Caja 8, Carpeta 31; El dirigente del PCE Pedro Checa criticó duramente a Araquistáin en la posguerra por esta negociación. Pedro Checa, «El final de la heroica guerra de España», España Popular, 11 de marzo de 1940. Copia en Archivo del PCE, apartado «Dirigentes», Sig. 7/1.3, pág. 5.

  10. Ángel Viñas, op. cit., pág. 554.

  11. Informe al presidente: «La cuestión de los voluntarios italianos», Gabinete político y diplomático del Ministerio de Estado (22 de mayo de 1937), Salamanca, Centro Documental de la Memoria Histórica, Incorporados, Caja 726; Carta de Ángel Ossorio, embajador en París, a José Giral, ministro de Estado, relativa a la impresión que le producía un confidente llamado Chapiro, Madrid, Archivo Histórico Nacional, Diversos-Jose_ Giral, 9, n.º 215.

  12. Manuel Azaña, Memorias políticas y de guerra, Tomo II, Crítica, Barcelona, 1978, pág. 356.

  13. Alberto Bayo, Mi desembarco en Mallorca, Miquel Font, Palma, 2010, pág. 194.

  14. Enrique Moradiellos, El reñidero de Europa, Península, Barcelona, 2001, pág. 169.

  15. «Turismo italiano en Formentera, entre la masa y la excelencia». Diario de Ibiza (1 de octubre de 2017). En https://www.diariodeibiza.es/formentera/2017/10/01/turismo-italiano-formentera-masa-excelencia-30039419.html

  16. Antoni Rovira i Virgili, «L’expedició dels anys 1114-1115», Revista Meridià, n.º 17 (6 de mayo de 1938), pág. 2. En Josep Massot i Muntaner, Guerra civil i repressió a Mallorca, Abadia de Montserrat. Barcelona, 1997, pág. 173.

  17. Margalida Bernat i Roca, Jaume Serra i Barceló, «Italianos en la colonización de Ciutat de Mallorca 1230-1315». Memòries de la Reial Acadèmia Mallorquina d’Estudis Genealògics, Heràldics i Històrics, n.º 25, 2015, págs. 39-73.

  18. George Sand, Un invierno en Mallorca, Columma, Palma, 1975.

  19. Informe del comandante Antonio Legnani (3 de octubre de 1936), en Franco Bargoni, La participación naval italiana en la Guerra Civil Española, Ministerio de Defensa, Madrid, 1995, pág. 107; Manuel Aguilera Povedano, «La aviación fascista en Mallorca: las memorias del capitán Mancini», en Francisco Alía Miranda, Eduardo Higueras Castañeda y Antonio Selva Iniesta, Hasta pronto, amigos de España. Las Brigadas Internacionales en el 80 aniversario de su despedida de la Guerra Civil Española, CEDOBI, Albacete, 2019, pág. 135.

  20. Informe del comandante Antonio Legnani (3 de octubre de 1936), en Franco Bargoni, op. cit.

  21. Estudio sociológico de la Fundación Gadeso (2015). «El 91% de los baleares se siente español en mayor o menor medida». En https://www.20minutos.es/noticia/2566067/0/51-baleares-se-siente-tan-espanol-como-balear/

  22. Bild, 9 de julio de 1993.

  23. Camilo Berneri, Mussolini, a la conquista de las Baleares, Tierra y Libertad, Barcelona, 1937, págs. 15 y 114-9.

  24. Josep Roure-Torent, El feixisme internacional preté dominar Espanya, Publicacions Antifeixistes de Catalunya, Barcelona, 1938, pág. 95.

  25. Rosaria Quartararo, «Politica fascista nelle Baleari (1936-1939)», Quaderni della FIAP, n.º 23, Roma, 1977, pág. 41.

  26. John F. Coverdale, La intervención fascista en la Guerra Civil Española, Alianza, Madrid, 1979, pág. 142; Morten Heiberg, Emperadores del Mediterráneo. Franco, Mussolini y la Guerra Civil Española, Crítica, Barcelona, 2004, pág. 88.

  27. Lawrence Dundas, Behind The Spanish Mask, Robert Hale, Londres, 1943, págs. 79-80; Ray Moseley, Mussolini’s shadow. The double life of Count Galeazzo Ciano, Yale University Press, Londres, 1999, pág. 27; Ismael Saz, «El fracaso del éxito: Italia en la guerra de España», Espacio, Tiempo y Forma, Serie V, H. Contemporánea, t. V (1992), pág. 118; Javier Rodrigo, La guerra fascista. Italia en la Guerra Civil española, 1936-1939, Madrid, Alianza, 2016, pág. 320-1.

  28. John F. Coverdale, op. cit., págs. 25-6; Francesca Tacchi, Atlas ilustrado del fascismo, Susaeta, Madrid, 2001, pág. 130.

  29. Rosaria Quartararo, op. cit., pág. 24; John F. Coverdale, op. cit., pág. 27.

  30. Camilo Berneri, op. cit., págs. 23 y 144; El embajador republicano en París, Luis Araquistáin, dice que la República desconocía ese tratado y que él lo descubrió gracias a un informe del embajador español en Roma en 1934, Gabriel Alomar. Manuscrito de Araquistáin titulado «Why the Spanish Republic fell: A tragedy of errors», págs. 12 y 13, Stanford, Hoover Institution Archives, Bolloten Collection, Araquistain Papers, Caja 8, Carpeta 31; Stanley Payne cita el acuerdo secreto. Su fuente es un libro militar inglés anónimo de 1939. Dicen que la caída de Primo de Rivera en 1929 malogró el pacto. Axis plans in the Mediterranean. An Analysis of German Geopolitical Ideas on Italy, France, Balearic Islands, Gibraltar, Catalonia and Spain (el prólogo es del historiador militar Liddell Hart), London General Press, Londres, 1939, pág. 31; Stanley Payne, The Spanish Revolution, Norton & Company, London, 1969, pág. 262.

  31. Camilo Berneri, op. cit., págs. 29, 41, 42-6, 67-8 y 111-3; Tres de aquellos hidroaviones Savoia S.55 volverían a Pollença el 19 de agosto de 1936 para luchar contra el desembarco republicano. Mascaró Pasarius, Historia de Mallorca, Tomo II, Marcaró Pasarius, Palma, 1975, págs. 802-8; «Opera Nazionale Balilla. Terza Crociera Navale Avanguardista. Settembre anno VII. Crociera navale (III) degli avanguardisti. Parte Prima». 1929. Archivio Luce. Hay un vídeo de esta visita en la web https://patrimonio.archivioluce.com .

  32. La Vanguardia (2 de diciembre de 1930), pág. 9; Camilo Berneri, op. cit., pág. 111.

  33. Vaquero Peláez, Dimas, op. cit., pág. 96; Rosaria Quartararo, op. cit., pág. 9; En la I Guerra Mundial más de dos millones de soldados franceses cruzaron el Mediterráneo procedentes de sus colonias. Rafael Rodrigo Fernández, «La defensa de las Islas Baleares durante la primera fase de la segunda guerra mundial (1939-1940)», Revista Universitaria de Historia Militar, Vol. 3, n.º 5, 2014, pág. 145.

  34. Morten Heiberg, op. cit., pág. 39; Camilo Berneri, op. cit., págs. 56-64.

  35. Informe «Presunte arrivita francesi nelle baleari» (23 de noviembre de 1933), Affari Politichi 1931-45, Spagna, Busta 6, fasc. 5; Diario de Costa Rica, 5 de noviembre de 1933.

  36. Morten Heiberg, op. cit., pág. 41; Rosaria Quartararo, op. cit., pág. 9; Mussolini pagaba a Primo de Rivera cincuenta mil dólares mensuales, que equivalían a dos mil quinientos dólares de la época. José Ángel Sánchez Asiaín, op. cit., pág. 90.

  37. El 5 de marzo de 1935 el Gobierno destinó 447 millones de pesetas, a gastar en cinco años, para «la defensa del archipiélago balear, que es de extrema urgencia y singular importancia para la defensa marítima española, porque estas islas ofrecen ventajas excepcionales desde el punto de vista aéreo y marítimo». Rosaria Quartararo, op. cit., págs. 11 y 18-20; Bernardí Albertí, «Capitanía General de Baleares: siglo XIX. Planes de defensa y fortificación», conferencia en el Centro de Historia y Cultura Militar de Baleares (20 de octubre de 2015); Camilo Berneri, op. cit., pág. 30; Estados Unidos y Alemania no participaron en el embargo por no ser miembros en aquel momento de la Sociedad de Naciones. Francesca Tacchi, op. cit., pág. 136; A. R. Peters, Anthony Eden at the Foreign Office 1931-1938, Saint Martin Press, Nueva York, 1986, págs. 232-3.

  38. «Record of conversation with an official of the Ministry of Labour who gave an account of a confidential conversation which he had on May 29th with a Spaniard named Hipplite Finat Rojas» (3 de junio de 1936), The National Archives, Foreign Office, FO 371-20522; Reynolds M. Salerno, Vital crossroads. Mediterranean Origins of the Second World War, 1935-1940, Cornell University, Nueva York, 2002, pág. 33; R. A. C. Parker, Chamberlain and Appeasement. British Policy and the Coming of the Second World War, Macmillan, Londres, 1993, pág. 82.

  39. José Miguel Campo Rizo, La ayuda de Mussolini a Franco en la Guerra Civil Española, Arco Libros, Madrid, 2009, pág. 16.

  40. Ismael Saz, op. cit., p. 107; Paul Preston, La República asediada. Hostilidad internacional y conflictos internos durante la Guerra Civil, Península, Barcelona, 1999, pág. 43; Enrique Moradiellos, El reñidero de Europa. Las dimensiones internacionales de la Guerra Civil Española, Península, Barcelona, 2001; Alberto Rovighi, Filippo Stefani, La partecipazione italiana alla guerra civile spagnola, Stato Maggiore Ufficio Storico dell’Esercito, Roma, 1992.

  41. Morten Heiberg, Emperadores del Mediterráneo. Franco, Mussolini y la Guerra Civil Española, Crítica, Barcelona, 2003, pág. 63; Javier Rodrigo, op. cit., pág. 59.

  42. John F Coverdale, op. cit., pág. 81-82; Ismael Saz, op. cit., pág. 114; El pago se efectuó a través del banco inglés Kleinworth. José Ángel Sánchez Asiaín, op. cit., pág. 192; Ángel Viñas ha revelado que los franquistas firmaron unos días antes del golpe un contrato con la empresa italiana SIAI por 39 millones de liras (339 millones de euros actuales) para adquirir quince bombarderos SM81, treinta y tres cazas CR32, tres cazas Macchi 41 y cinco hidroaviones, cuatro de ellos para Baleares. Ángel Viñas, Los mitos del 18 de julio, Crítica, Barcelona, 2013, pág. 93.

  43. Rodrigo calcula que morirían, en total, tres mil setecientos italianos. Javier Rodrigo, op. cit., pág. 32.

  44. Propuesta de la Embajada de España en Italia «Utilización de Mallorca como base aérea eventual» (20 de agosto de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111; Los italianos se creyeron que la orden venía de Francia. Véase Patrizio Rapalino, La Regia Marina in Spagna (1936-1939), Mursia, Milano, 2007, págs. 117-8.

  45. El plan Villegas coincide con el protocolo de Leone Gallo de enero de 1937. Protocolo de la Aviación Legionaria de Baleares (22 de enero de 1937), Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1229, Fasc. 3-1; Manuel Aguilera Povedano, «Italia en la Guerra Civil Española: el capitán Villegas y el origen de la Aviación Legionaria de Baleares», Cuadernos de Historia Contemporánea, Vol. 4, 2019, págs. 289-308.

  46. Las primeras remesas de septiembre sumaron ochenta y siete kilos de oro. El valor total recaudado en toda la guerra en Baleares superó los veintidós millones de pesetas. José Ángel Sánchez Asiaín, op. cit., págs. 180, 192, 209, 218-9 y 222; Manuel Aguilera Povedano, op. cit., pág. 297; Ferdinando Pedriali, Guerra di Spagna e Aviazione Italiana, Aeronautica Militare Italiana, Roma, 1992, págs. 77-9; Informe de agentes militares ingleses sobre las actividades italianas en Baleares (6 de octubre de 1936), The National Archives, Londres, FO 371-20579. Doc. 13079; Juan José Negreira Parets, Mallorca 1936. La sublevación militar y el desembarco republicano, Palma, Lleonard Muntaner, 2006, págs. 241-4; Josep Massot i Muntaner, El cònsol Alan Hillgarth i les Illes Balears (1936-1939), Abadia de Montserrat, Barcelona, 1995, pág. 225; y Aspectes de la guerra civil a les Illes Balears, Abadia de Montserrat, Barcelona, 2002, págs. 139-144; Guido Mattioli, L’Aviazione Legionaria in Spagna, Roma, L’Aviazione, 1940, pág. 301; Depositi effettuati presso Banche Italiane per conto del Governo di Burgos a tutto il 1 corrente (15 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro, Caja 1102, Governo di Burgos.

  47. A finales de 1937 Italia tenía 372 aviones en España. Javier Rodrigo, op. cit., pág. 282; Joan J. Maluquer, L’aviació de Catalunya el primers mesos de la guerra civil, Barcelona, Pòrtic, 1978, pág. 270; Daniela Arónica, «La actuación de la Aviazione Legionaria delle Baleari en la Guerra Civil española», Conferencia Internacional 1939 España exporta el terror aéreo a Europa, Facultad de Ciencias de la Documentación de la Universidad Complutense de Madrid (3 y 4 de junio de 2021), en https://www.youtube.com/watch?v=3lfxCbxl-dU .

  48. En Sóller sirvieron trescientos italianos en seis submarinos: Archimede, Torricelli, Galilei, Ferraris, Onice e Iride. Ignacio Recalde Canals, Los submarinos italianos de Mallorca y el bloqueo clandestino a la República (1936-1938), Objeto Perdido, Palma, 2011, pág. 70; Franco Bargoni, op. cit., pág. 291; Juan Boris Ruiz Núñez, Los bombardeos aéreos republicanos en territorio sublevado durante la guerra civil española (1936-1939), tesis doctoral, Universidad de Alicante, 2019, pág. 117; Ciano’s diplomatic papers, Malcom Muggeridge, Londres, 1948, pág. 121.

  49. Josep Maria Solé, y Joan Villarroya, España en llamas. La guerra civil desde el aire, Madrid, Temas de Hoy, 2003, pág. 315; José Luis Infiesta Pérez, Los bombardeos del litoral mediterráneo durante la guerra civil, Valladolid, Quirón, 1998, pág. 37 (II); Josep Massot i Muntaner, Mallorca durant la guerra civil (1936-1939), Documenta Balear, Palma, 1996, pág. 40; Memoria del jefe de gabinete del ministro de la Marina (22 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111; Franco Bargoni, op. cit., pág. 220; Llorenç Capellà, Diccionari Vermell, Associació Institució Francesc de Borja Moll, Barcelona, 1989, pág. 127; Manuel Aguilera Povedano, «La aviación fascista en Mallorca: las memorias del capitán Mancini», en Francisco Alía Miranda, Eduardo Higueras Castañeda y Antonio Selva Iniesta, op. cit., págs. 124-140; Gaspar Salom Ferragut, Mallorca, el teatre decisiu 1936-1939, Purpurina, Manacor, 2019, pág. 317; Morten Heiberg y Manuel Ros, La trama oculta de la guerra civil. Los servicios secretos de Franco 1936-45, Crítica, Barcelona, 2006, pág. 165.

  50. Josep Massot i Muntaner, op. cit., 1996, pág. 41; Robert H. Whealey, Hitler And Spain: The Nazi Role in the Spanish Civil War, 1936-1939, University of Kentucky Press, 2005, pág. 57.

  51. Galeazzo Ciano, Diarios 1937-1943, Crítica, Barcelona, 2003, pág. 17; Pablo Azcárate, op. cit., pág. 242; Para conocer estas operaciones en el Mediterráneo, véase Gaspar Salom Ferragut, op. cit., págs. 271-85.

  52. Dimas Vaquero Peláez, op. cit., pág. 404.

  53. Guido Mattioli, op. cit., pág. 301; Josep Maria Solé y Joan Villarroya, op. cit., págs. 170 y 315; Galeazzo Ciano, op. cit., pág. 15; Manuel Aguilera Povedano, «La aviación…», pág. 126.

  54. El hijo de Armando, Antonio Tarabini, todavía vive en Mallorca y es un conocido sociólogo de izquierdas. Asegura que después de la guerra los italianos tuvieron problemas para integrarse: «Recuerdo que eran unos diez pero estaban muy dispersos, apenas se relacionaban entre ellos. Sin embargo, sus mujeres sí». «Mi padre jamás se habituó a Mallorca y acabó separándose de mi madre y volviendo a Italia». «Siempre fue un nostálgico de su pasado legionario». Antonio señala que uno de los centros de reunión ocasionales era el ya desaparecido restaurante Granja Reus, en la plaza Joan Carles I de Palma. Entrevista telefónica del autor a Antonio Tarabini (81 años) el 26 de febrero de 2021; Giuseppe Sampaoli Marqueri sirvió en Mallorca como chófer mecánico y artillero antiaéreo. Se unió a los seiscientos baleares de la División Azul y fue herido en Leningrado. En 1955 fue uno de los fundadores de la Hermandad de Combatientes de la División Azul en Baleares. Ficha de Giuseppe Sampaoli Marqueri de la Hermandad de Combatientes de la División Azul en Baleares. Archivo privado de Juan José Negreira Parets. Palma.

  55. Hillgarth realizó multitud de informes sobre sus actividades. Josep Massot i Muntaner, op. cit., 1995, págs. 225 y 237; Manuel Aguilera Povedano, «La aviación…», págs. 124-140.

  56. Manuel Aguilera Povedano, «La aviación…», pág. 130.

  57. El día más trágico para ellos fue el 1 de agosto de 1938. La explosión accidental de una caldera en el crucero RE Quarto anclado en el puerto de Pollença provocó cincuenta y un muertos. Cada 1 de noviembre, el consulado de Italia deposita una corona de flores en el panteón. En 2013 acudió el embajador en Madrid. Listado de militares italianos enterrados en el Cementerio Municipal de Palma. Archivo privado de Juan Negreira Parets; Gabriel Alou Forner, op. cit., pág. 136; Rosaria Quartararo, op. cit., págs. 41-2; La Almudaina, 13 de junio de 1939, págs. 1 y 2; Manuel Aguilera Povedano, «La aviación…», págs. 124-140.

  58. En el Hospital Militar de Palma atendieron durante la guerra a doscientos sesenta y cinco italianos, cuarenta y seis de ellos por enfermedades urológicas y venéreas. Gabriel Alou Forner, op. cit., pág. 135.

  59. David Ginard Féron, El moviment obrer de Mallorca i la guerra civil, Publicacions de l’Abadia de Montserrat, Barcelona, 1999, págs. 31-2.

  60. Rosaria Quartararo, op. cit., pág. 29; Jill Edwards, The British Government and the Spanish Civil War, 1936-1939, MacMillan, Londres, 1979, pág. 140.

  61. Nunca volvería a Mallorca. Carta confidencial reservada a la persona del Jefe de Estado Mayor de SE el Ministro de Asuntos Exteriores, dirigida por el Comandante de la Nave Fiume (30 de agosto de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri. Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 795; Josep Massot i Muntaner, Arconovaldo Bonaccorsi, el «conde Rossi», Abadia de Montserrat, Barcelona, 2017, págs. 54 y 58; Eduardo Mastrorilli, Violenza e guerra civile spagnola: l’intervento dell’Italia fascista, Tesis doctoral, Universitat Autònoma de Barcelona, 2018, en https://www.tdx.cat/bitstream/handle/10803/665752/edma1de1.pdf

  62. Patrizio Rapalino, op. cit., pág. 116; Josep Massot i Muntaner, op. cit., 2017, pág. 47-50.

  63. Manuel Pérez, Cuatro meses de barbarie. Mallorca, bajo el terror fascista, CNT, Barcelona, 1937, pág. 19.

  64. Informe de Arconovaldo Bonaccorsi a De Peppo (11 de septiembre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 795.

  65. Massot i Muntaner dice que el golpe no llegó tan lejos como contó Coverdale. John F. Coverdale, op. cit., p. 139-141; Josep Massot i Muntaner, op. cit., 2017, págs. 156-161. Jill Edwards, op. cit., págs. 138-40; El nombre de la calle se cambió en abril de 1937 y todavía permanece. Telegrama de Arconovaldo Bonaccorsi al Ministerio de Exteriores (10 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111; Telegrama del cónsul italiano en Palma a Roma, 21 de abril de 1937, Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-43, Caja 1228, Fasc. 9.

  66. Informe de Arconovaldo Bonaccorsi a Galeazzo Ciano (20 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 795.

  67. Informe de Arconovaldo Bonaccorsi a Galeazzo Ciano (20 de octubre de 1936); y Carta confidencial reservada a la persona del Jefe de Estado Mayor de SE el Ministro de Asuntos Exteriores, dirigida por el Comandante de la Nave Fiume (30 de agosto de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 795; Arrigo Pettaco, L’Archivo Segreto di Mussolini, Mondadori, Milán, 1997, págs. 20 y 49.

  68. Informe a Giovanni Fabrici, presidente del Ente Nazionale Fascista della Corporazione (22 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 795; Informe del mayor Luigi Gallo «Informazione sulla situazione politico economica» de Baleares (12 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111; Informe de Margottini al Ministerio de AAEE «Situazione militare e Politica di Mayorca» (6 de septiembre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1111; Informe «Linea di navigazione per Palma di Maiorca» (24 de septiembre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111; Comunicación del Ente Nazionale Fascista della Cooperazione a Galeazzo Ciano (23 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 795; John F. Coverdale, op. cit., pág. 138; Rosaria Quartararo, op. cit., págs. 31-2; Javier Rodrigo, op. cit., pág. 182.

  69. «Accordo Ente Cooperazione e Baleari» (10 de noviembre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro, Caja 1102, Governo di Burgos; Javier Rodrigo, op. cit., págs. 104 y 180-1; Manuel Aguilera Povedano, «La aviación…», pág. 126.

  70. «Appunto per l’ufficio Spagna» (26 de septiembre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-43, Caja 1228, Fasc. 9; Ramondino fue enviado desde Nápoles y Facchi llevaba muchos años en Palma, donde tenía una empresa de fabricación de herramientas. Facchi fue uno de los fundadores, en 1926, del Rotary Club Mallorca. «Cent Anys de Rotary», Mallorca, en https://rotaryclubdemallorca.org/wp-content/uploads/2020/02/CENT-ANYS-de-Rotary.pdf ; Carta de Marinelli al ministro Ciano (15 de septiembre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1112, Fasc. 2.

  71. Correo de Mallorca, 27 de noviembre de 1936, pág. 1.

  72. Ferrari Billoch, Mallorca contra los rojos, Amengual y Muntaner, Palma, 1936, pág. 11.

  73. Comunicación del Ministerio de Exteriores italiano (31 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1112, Fasc. 2; Carta del cónsul italiano en Palma al conde Pietromarchi (2 de julio de 1937), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-43, Caja 1228, Fasc. 10; Coverdale y Edwards se equivocan al decir que la enseñanza del italiano fue obligatoria. John F. Coverdale, op. cit., pág. 188; Jill Edwards, op. cit., pág. 140; Josep Massot i Muntaner, op. cit., 2017, pág. 187; Decreto sobre Enseñanza del 28 de octubre de 1936. Copia en Alberto Bayo, op. cit., pág. 116; La editorial mallorquina Moll elaboró también un curso de italiano que publicó en 1940. Assumpta Camps, Traducción y recepción de la literatura italiana en España, Universitat de Barcelona, 2014, pág. 27.

  74. Josep Massot i Muntaner, op. cit., 2017, págs. 115, 171-2 y 242-3; Quartararo dice que por culpa de Rossi muchos falangistas se pasaron a los requetés. Rosaria Quartararo, op. cit., págs. 27-9; Carta confidencial reservada a la persona del Jefe de Estado Mayor de SE el Ministro de Asuntos Exteriores, dirigida por el Comandante de la Nave Fiume (30 de agosto de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 795; Javier Rodrigo, op. cit., págs. 104 y 180-1; y Dimas Vaquero, op. cit., pág. 402; Informe del comandante Antonio Legnani. En Franco Bargoni, op. cit., pág. 108.

  75. Informe del comandante Carlo Margottini «Penetrazione Italiana nelle Baleari» (4 de enero de 1937), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1229, Fasc. 2; HISMA es la abreviatura del nombre comercial de la Hispano-Marroquí de Transportes, Sociedad Limitada (registrada en Tetuán el 31 de julio de 1936). SAFNI e HISMA tenían «idénticos fines». Julio Tascón, «La caída de la inversión extranjera al final de la Segunda República Española», Pasado y Memoria. Revista de Historia Contemporánea, 8, 2009, pág. 36; «Itálica» la formaron un italiano, Giuseppe Golfarelli; un francés, Luis Galantomini, y tres mallorquines: Jaime Llobera, José Rosselló Vidal y el sacerdote Martín Vives. Telespresso del cónsul italiano en Palma a Roma (22 de abril de 1937), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-43, Caja 1228, Fasc. 9.

  76. José Ángel Sánchez Asiaín, op. cit., págs.180-192.

  77. Telegrama del cónsul italiano en Palma a Roma (11 de mayo de 1937), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-43, Caja 1228, Fasc. 9; «Situazione dell’isola di Maiorca», 2 de noviembre de 1937, Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1228, Fasc. 9.

  78. Juan Carlos Prieto, «Ufficio Postale Speciale 10 P.M., una oficina postal italiana durante la guerra civil en Baleares», 2005, en http://www.filateliaincidental.net/art_prop/uff_post_sp10.htm

  79. Informe del cónsul italiano en Palma «Ordinamiento ed andmaento administrativo-finanziario delle Municipalità delle Baleari» (20 de diciembre de 1938), Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1228, Fasc. 9.

  80. Alcofar Nassaes, La aviación legionaria en la guerra de España, Euros, Barcelona, 1975, págs. 159-160. En Josep Massot i Muntaner, op. cit., 2017, pág. 33.

  81. Telegrama del agente inglés Ingram al Foreig Office de Londres (18 de agosto de 1936), The National Archives, Londres, FO 371-20532, Doc. 8980; Dino Grandi, Il mio paese. Recordi autobiografici, Società editrice il Mulino, Bolonia, 1985, pág. 418; Morten Heiberg, op. cit., pág. 87; John F. Coverdale, op. cit., pág. 143; y «Golpe de mano en Mallorca». El País, 8 de agosto de 1976; Enrique Moradiellos, op. cit., pág. 93; y Rosaria Quartararo, op. cit., pág. 30.

  82. Henry Blythe, Spain over Britain, Routledge, Londres, 1937, págs. 41 y 46.

  83. Informe del Servició de Información Militar, «Documentos interesantes», Madrid, Archivo Histórico Militar, Armario 47, Legajo 71, Carpeta 11, Rollo 271.

  84. Henry Blythe, op. cit., págs. 43-47; Reynolds M. Salerno, op. cit., págs. 32-33.

  85. A. R. Peters, op. cit., págs. 232-3.

  86. Jill Edwards, op. cit., págs. 138-40.

  87. Italian assurances regarding the Balearic Islands, Londres, The National Archives, Foreign Office 371-20586; Italian assurances regarding Spain and the Western Mediterranean, Londres, The National Archives, Foreign Office 371-21162.

  88. Dino Grandi, op. cit., págs. 426-7 y 432.

  89. John F. Coverdale, op. cit., págs. 144-5.

  90. Italian assurances regarding Spain and the Western Mediterranean, The National Archives, Londres, Foreign Office 371-21162; Javier Rodrigo, op. cit., pág. 88; Josep Massot i Muntaner, op. cit., 2017, pág. 31.

  91. Ciano’s diplomatic…, págs. 46 y 57; Paul Preston, «Italy and Spain in Civil War and World War 1936-1943». En Sebastian Balfour y Paul Preston (eds.), Spain and the Great Powers in the Twentieth Century, Routledge, Londres, 1999, pág. 160; Telegrama del conde Ciano a Roma (25 de octubre de 1936), Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro, Caja 1102, Governo di Burgos; Informe «Questione spagnola» (26 de agosto de 1936), Archivio Centrale dello Stato, Segreteria particolare del Duce, Carteggio riservato 1922-1943, Caja 71, Fasc. 6; Robert H. Whealey, op. cit., págs. 47-8.

  92. Italian assurances regarding Spain and the Western Mediterranean, Londres, The National Archives, Foreign Office 371-21162; Conversación de sir Robert Vansittart con el embajador francés en Londres (6 de octubre de 1936), Londres, The National Archives, FO 371-20579. Doc. 13080; Informe de agentes miltares ingleses sobre las actividades italianas en Baleares (6 de octubre de 1936), Londres, The National Archives, FO 371-20579. Doc. 13079; Los memorándums de Hillgarth fueron publicados en 1995 por Josep Massot i Muntaner.

  93. John F. Coverdale, op. cit., pág. 129.

  94. Informe de Margottini al ministro de la Marina italiano «Missione dell’Amm. Decoux a Palma», 26 de octubre de 1936, Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, n.º 1111.

  95. Informe del comandante Carlo Margottini «Situazione politica nelle Baleari» (8 de diciembre de 1936), Archivo del Ministero degli Affari Esteri. Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1229, Fasc. 2; John F. Coverdale, op. cit., pág. 188.

  96. Este punto incumplía el pacto de la Sociedad de Naciones firmado en 1919 que obligaba a bloquear al país que recurriera a la guerra. Italia salió de la Sociedad de Naciones en diciembre de 1937; España, en 1939.

  97. John F. Coverdale, op. cit., pág. 149; Morten Heiberg, op. cit., págs. 140-3; Paul Preston, op. cit., pág. 162.

  98. También envió 759 aviones, 157 tanques, 7400 vehículos, miles de fusiles y 6600 cañones, morteros y ametralladoras. El coste se estimó en ocho mil quinientos millones de liras, que luego se quedaron en cinco mil millones (doscientos cincuenta millones de dólares). José Ángel Sánchez Asiaín, op. cit., págs. 163, 832, 835-6 y 839; Patrizio Rapalino, op. cit., pág. 211; Morten Heiberg, op. cit., pág. 88; John F. Coverdale, op. cit., pág. 372; Paul Preston, op. cit., págs. 162 y 179; Enrique Moradiellos, op. cit., pág. 92; Documents on German Foreign Policy, 1918-1945, Serie D. III, págs. 170-3. En Burnett Bolloten, La Guerra Civil Española. Revolución y contrarrevolución, Alianza, Madrid, 2004, págs. 196-7.

  99. John F. Coverdale, op. cit., págs. 187 y 190; A. R. Peters, op. cit., pág. 236; Paolo Nello, Dino Grandi, Il Mulino, Bolonia, 2003, pág. 175; Ciano’s diplomatic…, pág. 75; Jill Edwards, op. cit., pág. 142; The National Archives, Foreign Office (4 de marzo de 1938), Public Record Office, Documents online, CAB/24/27; Telegrama de la embajada italiana en Salamanca al Ministerio de AAEE italiano (2 de enero de 1937), Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-43, Caja 1230; Telegrama de Dino Grandi a Roma (20 de enero de 1937), Archivo del Ministerio de Asuntos Exteriores, Carte Dino Grandi, Caja 76.

100. A. R. Peters, op. cit., págs. 245-6.

101. Manuel D. Benavides reproduce esta declaración del periódico italiano Il Resto del Carlino, pero no pone la fecha. También cita al periódico alemán Berliner Lokal-Anzeiger: «Si el bolchevismo osara tomar Mallorca, los cañones hablarían». Manuel Domínguez Benavides, Guerra y revolución en Cataluña, Roca, México DF, 1978, pág. 416.

102. Paul Preston, op. cit., págs. 169-170; Telegrama de Mussolini a Ciano (17 de marzo de 1937), Archivio Centrale dello Stato, Segreteria Particolare del Duce, Carteggio Riservato 1922-1943, Caja 72, Fasc. 2; y Dino Grandi, op. cit., págs. 422-3.

103. Burnett Bolloten, La Guerra Civil Española. Revolución y contrarrevolución, Alianza, Madrid, 2004, págs. 824-5; Ángel Viñas, El honor de la República, Crítica, Barcelona, 2008, págs. 252-7.

104. Enrique Moradiellos, op. cit., pág. 285.

105. A. R. Peters, op. cit., pág. 239; Diario CNT, 9 de julio de 1937, pág. 3.

106. Jorge Martínez Reverte, El arte de matar: cómo se hizo la Guerra Civil Española, RBA, Barcelona, 2009; Manuel Aguilera Povedano, «Ibiza: el primer revés de Hitler», La Aventura de la Historia, n.º 166, 22 de julio de 2012, págs. 82-83.

107. A. R. Peters, op. cit., pág. 286.

108. Enrique Moradiellos, op. cit., págs. 163 y 176; Juan Avilés Farré, Las grandes potencias ante la guerra de España, ARCO, Madrid, 1998, págs. 51-3; Josep Massot y Muntaner, op. cit., 1996, pág. 55; Gaspar Salom Ferragut, op. cit., págs. 290-5.

109. Foreign Office, 2 de septiembre y 11 de octubre de 1937, Public Record Office, Documents online, CAB/24/271.

110. Colloquio Duce-Ciano-Ribbentrop (6 de noviembre de 1937), Roma, Archivio del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro, Caja 1162, Fasc. 4; Enrique Moradiellos, op. cit., págs. 177-8; Memorando de Ribbentrop (6 de noviembre de 1937). En Morten Heiberg, op. cit., págs. 187-8; Ciano’s diplomatic…, págs. 144-5.

111. Foglio d’Ordini (12 de diciembre de 1937), Archivio Centrale dello Stato, Segreteria Particolare del Duce, Carteggio riservato (1922-1943), Caja 32, Fasc. 1; Gaspar Salom Ferragut, op. cit., pág. 337; Robert H. Whealey, op. cit., pág. 66.

112. Foreign Office (4 de marzo de 1938), Public Record Office, Documents online, CAB/24/275; Josep Maria Solé y Joan Villarroya, op. cit., págs. 170 y 315; Galeazzo Ciano, op. cit., pág. 15.

113. Informe «Conditions in Government Spain. Wing-Commander Goddard, Air Min, reports on conversation with Prieto over foreign intervention» (1 de marzo de 1938), Londres, The National Archives, Foreign Office, FO 371-W2870/29/41; Informe «Visita de oficiales británicos al ejército español». Dossier «Visita hecha a España por el coronel Goddard», Servicio de Información del Estado Mayor del Ministerio de Defensa Nacional (20 de febrero de 1938), Salamanca, Centro Documental de la Memoria Histórica, Incorporados, Caja 726, Carpeta «Expedientes»; Alberto Bayo, op. cit., pág. 194; Ángel Viñas investigó estos hechos en 2008, pero no localizó este informe Goddard, así que no se verificó hasta que yo lo publiqué en un breve artículo en 2020. Viñas contestó en la revista Historia y Vida arrogándose la exclusiva. En Ángel Viñas, El honor de la República, Crítica, Barcelona, 2008, pág. 256, y «La verdad sobre el Informe Goddard», Historia y Vida, n.º 647, enero 2022, pág. 79.

114. Dino Grandi, op. cit., págs. 434-5.

115. Ciano’s diplomatic…, pág. 196; Enrique Moradiellos, op. cit., pág. 198.

116. Carta del conde Ciano al embajador inglés en Roma, conde de Perth (16 de abril de 1938), Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro, Caja 1162, Fasc. 4; Javier Rodrigo, op. cit., pág. 286.

117. En julio, Italia llegó a enviar dos mil quinientos hombres disfrazados de sanitarios. Dimas Vaquero Peláez, op. cit., págs. 369-71; Pablo Azcárate, op. cit., págs. 233 y 257; El diario CNT hablaba de una nueva «claudicación del Gobierno conservador británico». CNT, 11 de abril de 1938, pág. 1.

118. La batalla del Ebro fue una ofensiva republicana que comenzó el 25 de julio y acabó en derrota. Costó treinta mil bajas franquistas y sesenta mil antifascistas. Enrique Moradiellos, op. cit., pág. 210-7; Pablo Azcárate, op. cit., pág. 242; Ciano’s diplomatic…, pág. 216.

119. Ciano’s diplomatic…, pág. 246; Archives Diplomatiques (París), Serie Correspondance politique et commerciale, Espagne, 1930-1940, Expediente 86CPCOM/190. En Francisco Alía Miranda, La agonía de la República, Crítica, Barcelona, 2015, pág. 53; Informe del Servicio de Información del Estado Mayor del Ejército de Tierra (12 de septiembre de 1938), Salamanca, Centro Documental de la Memoria Histórica, Incorporados, Caja 725, Dossier 5.8.3; Enrique Moradiellos, op. cit., pág. 229-230; y Franco frente a Churchill, Península, Barcelona, 2007, págs. 34-5.

120. Informe de los Servicios de Inteligencia vascos de diciembre de 1938, Foreign Office 37/83, W16585/83/41; Morten Heiberg, op. cit., págs. 189-90; Rosaria Quartararo, op. cit., pág. 41; Dimas Vaquero Peláez, op. cit., pág. 463.

121. Enrique Moradiellos, op. cit., págs. 240-1.

122. Rosaria Quartaro, op. cit., págs. 37 y 41; Juan Avilés Farré, op. cit., pág. 68.

123. Enrique Moradiellos, op. cit., pág. 21.

124. «Ningún ataque italiano puede ser completo si no tiene el apoyo de Baleares, desde las cuales se pueden amenazar las rutas coloniales francesas». Axis plans in the Mediterranean. An Analysis of German Geopolitical Ideas on Italy, France, Balearic Islands, Gibraltar, Catalonia and Spain, London General Press, 1939, págs. 19 y 30.

125. Rafael Rodrigo Fernández, «La defensa de las Islas Baleares durante la primera fase de la Segunda Guerra Mundial (1939-1940)», Revista Universitaria de Historia Militar, Vol. 3, n.º 5, 2014, pág. 163; Ángel Viñas, Sobornos. De cómo Churchill y March compraron a los generales de Franco, Crítica, Barcelona, 2016, págs. 146 y 430.

126. Rosaria Quartararo, op. cit., pág. 42; Enrique Moradiellos, op. cit., págs. 215-6; Josep Massot i Muntaner, op. cit., 2017, pág. 35; Richard Norton-Taylor, «MI6 spent $200m bribing Spaniards in second world war», The Guardian, 23 de mayo de 2013, en https://www.theguardian.com/uk/2013/may/23/mi6-spain-200m-bribes-ww2 ; y Manuel Morales, «Desclasificados los papeles sobre sobornos del MI6 británico a militares de Franco», El País, 23 de mayo de 2013, en https://elpais.com/cultura/2013/05/23/actualidad/1369325482_199873.html ; Ángel Viñas, op. cit. , 2016.

127. Comunicación a Giovanni Fabrici, presidente del Ente Nazionale Fascista della Corporazione (22 de octubre de 1936), Roma, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 795.

128. Informe de Luis Araquistáin a Francisco Largo Caballero. Documento adjunto: Conversación de José Chapiro con un desconocido en la Costa Azul. París (1937, marzo 9), Madrid, Archivo Histórico Nacional, Archivo de Luis Araquistáin Quevedo, Legajo 70, pág. 14 del adjunto.

129. Es el decreto 1936/464 del 28 de febrero de 1936 sobre Terrenos que Pueden Poseer los Extranjeros. Se publicó en La Gaceta de La República el 1 de marzo de 1936 y sigue todavía en vigor. En César Mateu Álvaro, La incidencia en Mallorca de la legislación de la Segunda República Española, Tesis doctoral, UIB, Palma, 2012.

130. La Albufera había llegado a tener 2584 hectáreas, pero la mayor parte de la zona de Alcúdia había sido vendida a Pedro Mas Reus. La superaban en extensión S’Avall (3700 hectáreas), propiedad de March y situada en Ses Salines, y Es Fangar (3000 hectáreas), en Manacor-Felanitx.

131. La zona está ahora bastante urbanizada, pero el barracón de tropa todavía se conserva. Manuel Espinosa, F. M. Serra, G. Valero, «L’Albufera alcudienca, de Santa Anna a les cases de l’Albufera. Paisatge, usos i aprofitament», VIII Jornades d’Estudis Locals d’Alcúdia, El Gall Editor, Alcúdia, 2014, pág. 45.

132. Sociedad Anónima Financiera Nacional Italiana. Según Asiaín, Mussolini la creó con March para controlar todo el comercio con España. José Ángel Sánchez Asiaín, op. cit., págs. 180-192; Julio Tascón Fernández, op. cit., pág. 36.

133. Informe al ministro de Finanzas Paolo Thaon di Revel «Tenuta di Albufera e Son Marti nell’isola di Maiorca», 1 de enero de 1939, Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1229; José Ángel Sánchez Asiaín, op. cit., pág. 222; En 1936, un dólar valía 7,35 pesetas. En P. Martínez Méndez, Nuevos datos sobre la evolución de la peseta entre 1900 y 1936, Banco de España, Madrid, 1999, pág. 14. En https://www.bde.es/f/webbde/SES/Secciones/Publicaciones/PublicacionesSeriadas/DocumentosTrabajo/90/Fich/dt_9011.pdf

134. Promesa de venta de la porción remanente de las fincas «La Albufera» y «Son Sant Martí» (18 de marzo de 1938), Dossier «Celulosa Hispánica, S. A.», Archivo del Reino de Mallorca (Palma), Arxiu Torrella, Signatura 391.

135. Mauro Canali, Le spie del Regime, Il Mulino, Bolonia, 2004; Historial de Celulosa Hispánica, S. A. (20 de julio de 1938). Hoja n.º 908. Registro Mercantil de Mallorca. Palma; Sobre Del Re escribió directamente una de sus víctimas: Ernesto Rossi, Una spia del Regime, Feltrinelli, Milán, 1955; Rafael Gay de Montellà, Atalayas de Mallorca, la guerra en el mar latino, julio 1936-abril 1939, Bosch, Barcelona, 1940.

136. Carta de Rafael Gay de Montellà al commendatore F. Fagioli, delegado de SAFNI en Roma, Palma (16 de agosto de 1939), Dossier «Celulosa Hispánica, S. A.», Archivo del Reino de Mallorca (Palma), Arxiu Torrella, Signatura 391; La familia Gual de Torrella tenía grandes deudas en 1938. Joana Maria Escartín Bisbal, «Usos industrials dels recursos naturals de s’Albufera. L’exemple de Celulosa Hispánica, S. A.». En Ramon Molina (ed.), S’Albufera de Mallorca. Aspectes geogràfics, històrics i socioeconòmics, Gelabert, Sa Pobla, 2006, págs. 65-80.

137. «Programa di massima per la sistemazione agricola della tenuta di ‘La Albufera y Son San Martí posta nell’isola di Mallorca» (20 de octubre de 1938), Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1229, Fasc. 4.

138. «Acquisto della Penisola di Formentor nell’isola di Mallorca (Baleari)» (14 de julio de 1938), Archivo del Ministero degli Affari Esteri, Gabinetto del Ministro 1923-1943, Caja 1229, Fasc. 5; El conde Rossi declaró al sociólogo mallorquín Antonio Tarabini en 1960 que Franco le había prometido la península de Formentor y que se la reclamó al terminar la guerra, pero no consiguió nada. Declaraciones de Antoni Tarabini en el documental Nosaltres, els vencedors, emitido en IB3 Televisió el 14 de noviembre de 2020.

139. German and Italian penetration in the Balearic Islands (5 de agosto de 1938), Londres, The National Archives, Foreign Office, FO 371-22677, W10999-1142-41.

140. Vincenzo Fagiuoli era un alto cargo del Ministerio de Finanzas italiano y delegado de SAFNI en Roma.

141. En su trabajo, concluye que «se sabe poco» de la actividad de la compañía hasta su disolución en 1973. Parece que la fábrica de papel siguió funcionando hasta los años sesenta. Joana Maria Escartín Bisbal, op. cit., pág. 77.

142. En septiembre de 1939 todos los mallorquines comunicaron a Roma su dimisión del Consejo de Administración porque «pasa el tiempo y no se les sustituye». No obstante, parece que los Gual de Torrella siguieron vinculados varios años. Uno de los hijos, Joaquín, llegó a general en 1946 y fue nombrado comandante militar de Mallorca. En 1954 el administrador de la empresa era Jaime Enseñat Alonso. Le sucedieron con poderes en el Consejo de Administración durante los años sesenta su hijo Jaime Enseñat Seguí, Juan Gili Sancho y Antonio de Luna Rico. Estos dos últimos acabaron siendo los grandes propietarios de La Albufera. Celulosa Hispánica se disolvió en 1973. En 1988 el Govern Balear convirtió mil setecientas hectáreas de la finca en Parque Nacional mediante el decreto 4/1988; Carta de Celulosa Hispánica, S. A., sin firma, a la Societá Anonima Fertilizzanti Nazionali «Italia», en Vía Torino, 107, Roma. Palma (9 de septiembre de 1939), Dossier «Celulosa Hispánica, S. A.», Arxiu del Regne de Mallorca (Palma), Arxiu Torrella, Signatura 391; Registro de la Propiedad de Inca n.º 01. Tomo 3895, Folio 110 y Tomo 2048, Folios 67-9; Historial de Celulosa Hispánica, S. A. Registro Mercantil de Mallorca (20 de julio de 1938). Hoja n.º 908; Francisco Feo Parrondo, «Propiedad rústica en Baleares según el registro de la propiedad expropiable (1933)», Papeles de Geografía, n.º 27, 1988, pág. 51; Manuel Espinosa, F. M. Serra, G. Valero, op. cit., pág. 30-55; Antònia Morey Tous, «La Gran Albufera de Mallorca. Formas de explotación y conflictividad ambiental (siglos xvi-xx)», Bolletí de la Societat Arqueològica Lul·liana: Revista d’estudis històrics, n.º 65, 2009, págs. 219-240; Agradezco también a Francesc Lillo, investigador y extrabajador de La Albufera, sus informaciones al respecto.

143. Tomando como referencia el portal inmobiliario Idealista, el precio actual de una finca rústica no urbanizable en La Albufera sin línea de costa es de tres euros el metro cuadrado. Eso convertiría hoy aquellas mil ochocientas hectáreas (dieciocho millones de metros cuadrados) en cincuenta y cuatro millones de euros. Con los cinco kilómetros de costa que tenía entonces, el precio se dispararía. En https://www.idealista.com/inmueble/95308219/ .

144. Valoradas en unos seiscientos millones de dólares de la época. En contraste, la España franquista pagó a Italia doscientos cincuenta millones de dólares en veinticinco años, además de ofrecer ventajas comerciales y cierta colaboración diplomática. Mussolini condonó una parte de la deuda. José Ángel Sánchez Asiaín, op. cit., págs. 163, 604, 832, 835-6 y 839; Dimas Vaquero Peláez, op. cit., págs. 415-7 y 423; Ángel Viñas, La soledad de la República, Crítica, Barcelona, 2006, pág. 247.

145. Celso García, Antoni Ginard-Bujosa, Joana M. Petrus, «Interés geoestratégico de las Islas Baleares y actividades de reconocimiento aéreo de la Royal Air Force (1941-1944)». Investigaciones Geográficas. Universidad de Alicante, 2021. En https://doi.org/10.14198/INGEO.17692 ; Véase también el plan del Political Warfare Executive (PWE) británico en Ángel Viñas, op. cit., 2016, pág. 501.

146. La dirección actual es calle Antoni Planas i Franch, n.º 9. El edificio pertenecía al alcalde republicano de Palma, Emili Darder, fusilado el 24 de febrero de 1937; hoy es propiedad del Ministerio de Defensa.

147. Los italianos usaron los aeródromos de Son Sant Joan (actual aeropuerto de Palma), Son Bonet, Inca, Alcudia y Ses Salines. Así como los hidropuertos de Pollença y Palma.

148. En español en el original.

149. Se trata del 1 de marzo de 1938.

150. Solo hubo tres heridos porque la población se protegió en los refugios.

151. Debe referirse al coronel Attilio Biseo, jefe oficial, por debajo del general comandante.

152. Debe referirse al mayor Umberto Fiori.

153. En el texto original está añadido a lápiz «artire». Así que se refiere al coronel Aleandro Martire.

154. Debe ser el capitán Tullio de Prato.

155. El entrecomillado está en castellano en el original, así que la chica era española.

156. En español en el original.

157. El crucero Baleares fue hundido el 6 de marzo de 1938 por torpedos de destructores republicanos en la batalla del Cabo de Palos. Murieron sus casi ochocientos tripulantes, la mayoría jóvenes mallorquines.

158. No he conseguido saber de quién se trata. Hay diecisiete ducados grandes de España que empiezan por M.

159. Se refiere al Pacto de Múnich del 30 de septiembre de 1938.

160. Se casó con Lucilla Sassaroli.

161. Se refiere al general Vincenzo Velardi. Este fue el que recibió la orden de Mussolini —a través de Ciano— del bombardeo masivo del 16-18 de marzo de 1938 sobre Barcelona en el que murieron más de mil civiles.