El Origen De Reaper

K.L. Savage

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El Origen de REAPER

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Este libro es un trabajo de ficción. Los nombres, personajes, establecimientos u organizaciones y los incidentes son productos de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia para dar un sentido de autenticidad. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, eventos o lugares es pura coincidencia.

El Origen de REAPER, está destinado para mayores de 18 años y solo a un público adulto.

ISBN: 978-1-952500-01-5

Fotografía por WANDER AGUIAR PHOTOGRAPY

Modelo de Portada: SONNY HENTY

Diseñador de Portada: LORI JACKSON DESIGNS

Edición y formateo: MASQUE OF THE RED PEN

Primera Edición Impresa - 2020

Vellum flower icon Creado con Vellum

Dedicatoria

A mi sistema de apoyo, gracias por impulsarme y apoyarme al 110%.

Prólogo

Reaper

2012

Ser parte de los Reyes Implacables es para toda la vida. Nos acompaña hasta la muerte, cuando sea que nos toque. En esta vida, la muerte puede llegar más temprano que tarde. No muchos nacieron para vivir como nosotros. Somos una raza especial. Tenemos escasos rayos de luz y mucha oscuridad.

También hacemos el bien y acatamos las leyes; pero es acatarlas lo que nos hunde y lo que nos hace despedir a un hermano y amigo. Y cuando eso pasa, sé que partieron por el bien del club, pero una parte de mí lo odia.

Soy el presidente de los Reyes Implacables, lo que significa que tomo la mayoría de las decisiones. Yo decido qué debe someterse a votación. Mando a mis chicos a ocuparse de los asuntos y me queda una enorme sensación de culpa cuando alguno de ellos no regresa con vida.

Tal como Hawk: hermano, padre y buen amigo. Era mi segundo al mando. La única persona en quien confiaba en este mundo, y alguien le disparó justo entre los ojos. Fue una muerte rápida, pero no la merecía.

Luego del funeral, regresamos al club para comenzar la fiesta en honor a Hawk. Esta se encuentra en las afueras de La Franja de Las Vegas, aislada por el desierto, pero estamos lo suficientemente cerca de la avenida principal, ya que la mayoría de nuestros negocios están en la Ciudad del Pecado.

—¿Vienes, Reaper? —me pregunta Tool al bajarse de su Harley, levantando polvo bajo sus botas.

Asiento, mirando fijamente a las animadas luces que, a unos pocos kilómetros de distancia, iluminan el cielo. Carajo, amo Las Vegas.

—Sí, adelántense. Los alcanzaré más tarde.

Tool me mira desconcertado mientras se mete un destornillador tras la oreja como si fuese un cigarrillo. Pero todos sabemos para qué es, y no es precisamente con propósitos de carpintería. Tool es un hijo de puta que da miedo, y esa es una de las muchas razones por las que sé que será mi próximo segundo al mando. Odio pensar en eso justo ahora, pero así es como funciona todo en este mundo.

Llevo la mano hasta el bolsillo de mi chaqueta, saco un paquete de cigarrillos y me coloco uno entre los labios. El familiar chasquido de un encendedor me hace girar la cabeza y veo a Knives. El brillo de la llama le ilumina el rostro en medio de la noche y sus ojos fríos y calculadores aterrizan en el cigarrillo entre mis labios.

—Esas cosas van a matarte, Prez.

Resoplo. En este punto, la verdad es que me importa una mierda lo que pueda matarme.

—También me puede matar un disparo en la cabeza, pero no me ves por ahí caminando con un tercer ojo, ¿verdad?

Inhalo el humo rancio hasta que mis pulmones ya no pueden expandirse más. Me calmo y pasó de lo que parecía un terremoto de gran magnitud a un leve temblor. Inclino la cabeza y exhalo la nube de humo, observándola balancearse y girar mientras flota hacia el cielo.

—Cualquier cosa puede matarte —digo, con la mirada fija en las estrellas del cielo.

—Pero ¿para qué molestarte en acelerar el proceso? —pregunta.

De verdad no estoy de humor para un sermón.

—Entra, Knives.

Empieza a alejarse, pero al llegar a los escalones de la vieja taberna que convertimos en nuestro club, se detiene, dejándome ver la parte trasera de su chaqueta.

—Todos vamos a extrañarlo. Era leal. No hay nadie mejor que él.

No gira la cabeza, mira al frente y le habla a la pared frente a él, pero sé que me lo dice a mí. Seguidamente, sacude las botas en las antiguas tablillas de madera, y cuando abre la puerta, se alcanzan a escuchar conversaciones y música a todo volumen.

La puerta se cierra, dejándome de nuevo en silencio. Mierda.

Tan solo… Mierda.

Era demasiado joven para irse así. Tenía toda la vida por delante. Y un hijo, maldita sea. Un hijo que ahora tiene que crecer sin un padre. Aprieto la colilla del cigarrillo entre los dedos y me froto la sien con la otra mano.

Cuando, años atrás, mi padre decidió colgar la chaqueta y nombrarme jefe, sabía que enfrentaría retos como este. Mi padre perdió hombres cuando estaba a cargo, pero no sucedió al cabo de tan poco tiempo de su mandato.

¿Qué dice eso de mí?

Le doy otra calada al cigarro y exhalo.

—Que te vayas al diablo, Hawk. Hijo de puta. —Paso la pierna por mi Road King y pateo la tierra—. ¡Vete al diablo! —grito tirando el cigarrillo. Necesito caminar un poco y despejar la mente.

Hasta que veo su moto apoyada de un remolque de plataforma, todo jodidamente destrozado, porque su cadáver quedó inerte mientras conducía y esa motocicleta bestial patinó por unos noventa metros.

Doblo las manos en la plataforma de acero de la grúa, observando el metal que mi amigo pasó sus días y noches perfeccionando. ¿Todo para qué? Me paso las manos por el rostro y la puerta que se abre deja salir todo ese maldito ruido otra vez.

—¿Te encuentras bien? —pregunta Tool, también recostándose del remolque.

—Estaré bien.

—¿Qué vamos a hacer con la moto? —pregunta—. No tiene arreglo.

La furia me corre por las venas. Cojo a Tool por la chaqueta y lo pego contra la camioneta. Cuando hablo, escupo saliva.

—Nadie toca esa maldita moto, ¿entendiste? Se quedará ahí el tiempo que quiera. Nadie la toca. Es una orden.

Tool levanta sus manos como rindiéndose, no para intentar pelear conmigo.

—Dalo por hecho. Me aseguraré de correr la voz.

—Hazlo. —Lo echo a un lado y se tropieza un poco, pero ahí se queda. Empiezo a molestarme—. ¿Qué pasa?

—La gente te está esperando dentro. Vamos a colgar su chaqueta.

Eso lo hace oficial.

—Hay mucho de qué hablar, Reaper. Hay muchos cabos sueltos que tenía Hawk y debemos encargarnos de ellos.

Aprieto los puños a mis costados.

—¿Crees que no lo sé? Quiero cinco minutos de puta paz, pero ustedes, cabrones, no me dejan tranquilo. Cinco minutos. ¿Puedes manejarlo?

Sé que me estoy comportando como un imbécil, pero no todos los días pierdo a mi mejor amigo. Necesito un minuto para aclarar mis pensamientos y ser el hombre que el club ve en mí.

El presidente. El hombre que tiene todas las respuestas.

Ahora mismo no tengo ninguna. Lo único que siento es una abrumadora cantidad de ira.

Tool aún sigue allí, con la boca cerrada. No sé por cuánto tiempo nos quedamos afuera recostados del remolque. Empieza a hacer más frío, la desventaja de vivir en el desierto.

—Vamos.

Aparto la bota del neumático y paso frente a otras motos antes de llegar a las escaleras del club. Poner un pie delante del otro solo lo hace mucho más real. Respiro profundo, exhalo y empujo las puertas de la taberna con mis manos. Estas crujen y se balancean, cerrándose detrás de mí, y el ruido se va apagando cuando todos dejan lo que están haciendo para mirarme.

Todos saben cuán cercanos éramos Hawk y yo: mejores amigos de la infancia, soldados juntos y rebeldes juntos. De camino a la barra, Millie, una de las zorras del club, me sirve un trago de whiskey y deja la botella. Buena chica.

Alguien me toca el hombro. Es Poodle, uno de los nuevos Prospectos. Hawk había tomado al chico bajo su tutela y puedo ver que está bastante abatido por su muerte.

—Hawk quería que te diera esto en caso de que algo le pasara —dice Poodle, sujetando un sobre que luce bastante viejo. Está manchado de suciedad y deteriorado, pero lleva mi nombre escrito en el frente.

No mi nombre en el club, mi verdadero nombre. Hace mucho tiempo que no lo veía. Froto la tinta descolorida con el pulgar.

—¿Cuándo te dio esto? —pregunto, con un nudo en la garganta—. No has estado en el club por mucho tiempo como para tener esto.

—Él la tenía antes de conocerme. Dijo que estaba cansado de tenerla. No quería que tú la tuvieras porque decía que te enojarías.

—No quiero interrumpir, Prez, pero ¿qué vamos a hacer con el niño? —dice Slingshot, un nuevo miembro que obtuvo la insignia oficial del club hace solo unos meses.

—Cállate, Slingshot. —Le quito el trago y me lo bebo de un solo sorbo, luego dejo con fuerza el vaso frente a él.

El olor a humo, sexo y alcohol está en el ambiente y, por primera vez, no quiero estar cerca de eso. Quiero privacidad para mí y las últimas palabras de mi amigo. El lado inferior derecho de la puerta está gastado donde tantas veces la he abierto de una patada con mis botas de punta de acero. Así que lo hago de nuevo y, ya del otro lado, le doy una patada en el mismo lugar para cerrarla. Cierro también las persianas y camino hacia la mesa para dejarme caer en mi silla. Es entonces cuando veo una vieja taza de café que Hawk dejó olvidada aquí la semana pasada.

¿Ha pasado tanto tiempo desde que estuve aquí?

Mientras abro el sobre, cojo la botella de whiskey que está en un lado de mi escritorio, bebo un trago y leo.

Ambos sabíamos que terminaría así. Nunca me hubiera molestado en escribir una carta si no fuera por mi hijo, Jenkins. Iré directo al grano porque no sé hacerlo de otra manera.

* * *

Resoplo entre risas. Siempre le encantó ir directo al grano.

No quiero que mi hijo sea dado en adopción. Él conoce el club. No le niegues eso. Quiero que un día tenga mi chaqueta, y también mi motocicleta. Y si esa moto no tiene arreglo y es por eso que he muerto, repárala. Quiero que él la tenga. Quiero que tenga todo. Hay una cuenta bancaria a su nombre. Todos los papeles están en mi caja de seguridad. En caso de que yo no esté, tú eres su tutor, Reap. Sé que nunca quisiste hijos, pero, hombre, él es mi sangre, y necesito que hagas esto por mí. Ese niño se merece una oportunidad en la vida. Por ser hijo de una puta y de un hombre como yo, creí que no tendría oportunidad, pero te digo que es muy listo. Perderme a mí y al club sería demasiado para él. Tú eres su familia.

Pasamos buenos momentos. Lamento que se terminen. Pórtate bien, desata el infierno y cuida a Jenkins por mí. Fuiste mi hermano.

No voy a decirte que te a

mo.

Hawk

Me recuesto en la silla y arrojo la carta en el escritorio, considerando lo que Hawk quiere de mí. Cambiarían muchas cosas si hago esto. Mi vida entera girará alrededor de alguien a quien no tengo idea de cómo cuidar. Ser tío es una cosa, pero ¿ser padre? No sé nada sobre niños de diez años.

Visto en un sentido amplio, no soy un buen hombre. He hecho cosas horribles. También cosas buenas, pero soy más desequilibrado que centrado, y un niño necesita equilibrio.

Pero no puedo decepcionar a Hawk.

¿Entonces qué carajo voy a hacer con un niño?

Capítulo Uno

Reaper

2012

Tres meses después

—¿Sí? —Contesto el teléfono mientras apunto el nombre de todos en la agenda para el juego privado de esta noche. Los juegos de azar, aunque están mal vistos, son una buena forma de hacer dinero, sobre todo los clandestinos donde la gente apuesta grandes fajos de billetes.

Es uno de los muchos negocios en los que estamos involucrados.

—Habla el director…

Me levanto de la silla tan rápido que la fuerza la dispara contra la pared.

—¿Qué demonios hizo esta vez? —gruño, y me aprieto el puente de la nariz con dos dedos. Este puto niño me va llevar a la tumba antes de tiempo.

—Le prendió fuego al cesto de la basura de mi oficina, señor… Eh, Reaper.

Es el tercer cesto de basura de esta semana.

—Está suspendido de la escuela por dos semanas.

Golpeo el mesón con el puño y mantengo el teléfono en mi oreja. Ese pedazo de mierda. Juro que cuando le vea, le voy a quebrar todos los dedos para que ya no pueda prender ni un fósforo. No tengo idea de qué decirle a este payaso que me llama. El director sabe que Jenkins es cercano a los Reyes Implacables. Puedo oír el miedo en su voz cada vez que llama.

—Haré que uno de mis hombres vaya a buscarlo.

Pienso en un castigo que pueda darle, algo que odie más que nada. Con solo diez años, odia todo lo que no sea una pantalla frente a él.

Una pantalla. Eso es. Solo le quitaré todas las pantallas. Eso significa quitarle las pantallas también a todos los demás, pero es lo que me corresponde hacer. Este niño es mi responsabilidad. Depende de mí que crezca con algo de sentido común.

—Aquí hay una larga lista de nombres de personas que pueden venir a buscarlo. ¿Irá, em…? —El director se aclara la garganta y yo no puedo evitar sonreír, imaginándolo aflojándose la corbata y empapado en sudor—. ¿Bullseye, Tool o Knives?

—No estoy seguro. Lo sabrás cuando lleguen —digo, y un golpe a la puerta me interrumpe. Es Poodle. Levanto una mano, indicándole que espere—. Enviaré a alguien ahora.

Cuelgo el teléfono, lo lanzo en el escritorio y me estiro, luego le indico que pase. Los prospectos no pueden entrar sin permiso.

—¿Problemas con el pequeño? —pregunta Poodle mientras toma asiento frente a mí. Considero que, en unos meses, le daremos su chaqueta. Tal vez antes, si puedo hacer que ese niño me obedezca.

Los últimos tres meses con Jenkins no han sido fáciles. Ha tenido arranques de ira y le ha dicho a cada uno de los miembros del club que los odia. Es irrespetuoso, pero debo recordar que su padre acaba de morir, así que tiene derecho a sentirse así. Cuando tenía su edad, mi padre me habría matado a bofetadas si yo hubiese actuado como este niño, pero no voy a ponerle la mano encima a alguien menor y más pequeño que yo. Hay otras formas de hacerlo escuchar, solo necesito ingeniármelas.

—Le prendió fuego a otro cesto de basura.

—Es un pequeño pirómano —bromea Poodle.

—Es gracioso hasta que provoque un incendio, como en un edificio entero. —Suspiro—. Qué bueno que estás aquí, prospecto. Necesito que vayas a recoger al niño.

—¿Otra vez? —se queja.

—Todas las veces que te lo diga, carajo. Ahora vete.

Lo que sea que quiera preguntarme puede esperar hasta más tarde. Ahora mismo necesito a mi sobrino aquí para poder hablarle de la escuela y lo importante que es si quiere llegar a ser alguien en la vida. Si alguna vez quiere ser parte del club, tiene que ser útil.

A veces hacemos cosas ilegales, como falsificar documentos y crear identificaciones nuevas para aquellos que necesitan salir de una situación complicada, pero intento que cambiemos. Quiero que la gente sepa que la ciudad de Las Vegas está protegida por los Reyes Implacables. Quiero que mis hombres tengan buenas carreras fuera del club. He visto demasiados clanes ser destruidos por la ley, y me rehúso a permitir que lo mismo le pase al mío.

Algunos miembros están dispersos en los cuerpos policiales, en los bomberos, en los casinos como bármanes y crupieres de blackjack. En lo que sea que se inventen en esta ciudad, ahí estamos nosotros.

Hasta las zorras del club tienen otro trabajo además de servirnos. La mayoría de ellas son coristas, algunas otras estríperes.

No estoy juzgando a nadie. Todos tenemos que hacer lo necesario para sobrevivir.

Y mientras nuestras chicas trabajan, siempre nos aseguramos de que estén protegidas. Nos preocupamos por ellas. El club no tendría el mismo encanto sin un poco de feminidad para desafiar a los hombres.

Pero no dejaré que mis hombres sean desafiados por un niño de diez años que apenas puede mear derecho.

—¿Poodle?

—¿Sí? —Asoma la cabeza por la puerta.

—Tráeme a Tool.

—Seguro, Prez —dice, y desaparece otra vez.

Mientras espero a Tool, abro el cajón y saco una foto mía con Hawk. Vaya, éramos tan jóvenes en esta foto, apenas aprendíamos a conducir una motocicleta. Nos veíamos rudos con nuestras chaquetas de prospectos, con los brazos cruzados y sonrisas arrogantes en los rostros. Dios, cómo vuela el tiempo.

—¿Me llamaste? —irrumpe Tool con una voz profunda que me hace cerrar el cajón de golpe.

—¿Cómo va la reparación de la moto de Hawk? —pregunto.

—Creí que dijiste que no era una prioridad —comenta, y arquea una ceja mientras se limpia las grasientas manos con un trapo sucio que lleva en el bolsillo trasero—. Ni siquiera le he dedicado tiempo. Me queda mucho para reparar la moto antes de que el muchacho cumpla los dieciocho.

—Quiero mostrarle lo que puede tener de parte de su padre. Tal vez lo ayudará a centrarse.

—Solo el tiempo va a ayudar a ese niño, Reaper. No has perdido a tus padres, así que no lo sabes. Claro, nos tiene a todos nosotros, pero justo ahora no somos nada para él. Tienes que darle una oportunidad para adaptarse a la vida sin Hawk.

Tool toma el destornillador de donde se lo ha puesto detrás de la oreja y usa la punta afilada para quitarse la suciedad de debajo de las uñas.

—Le he dado tiempo.

—Tres meses no es suficiente tiempo para recuperarse ni de la muerte de un perro.

Tool se pone de pie y se estira, mostrando la gran cicatriz en el abdomen cuando se le sube la camisa.

Sé que Tool tiene razón, pero en este momento no tengo idea de qué hacer con el niño.

—Quizá solo estoy abrumado —murmuro—. ¿En qué estaba pensando cuando lo acogí? No sé una mierda sobre niños. No lo estoy haciendo demasiado bien hasta ahora. Le está prendiendo fuego a la puta escuela. Apuesto a que nunca hizo eso con Hawk.

Los ojos de Tool se iluminan, divertidos, mientras se da la vuelta para salir de mi oficina. Pero, antes de que pueda seguir desahogándome como una puta llorona, Tool se detiene.

—Ser padre no es fácil. No es para todo el mundo, pero hasta yo sé que los niños hacen travesuras cuando pierden a un padre. Quédate a su lado. Muéstrale que no te vas a ir. Ese es el problema. Todos a quienes ha amado se han ido. En contra de su voluntad, tal vez, pero el resultado es el mismo. Quiere atención, Reaper, solo pasa tiempo con él.

—¿Qué diablos voy a hacer con un niño de diez años? ¿Trenzarle el pelo?

—¿Qué hacías cuando tenías diez? —pregunta Tool.

A los diez años recuerdo que iba de pesca con mi padre y aprendía a disparar un arma.

Ja. Pescar. Puedo hacer eso. Hay un lago no muy lejos de aquí. Tal vez alejarse por un tiempo será bueno para la pequeña fiera. Podemos empacar e ir a acampar, tal vez llevar a algunos de los muchachos con nosotros, y dado que Jenkins está libre de la escuela por las próximas semanas, lo que más le sobra es tiempo.

Salgo de mi oficina y voy hasta Pirate, nuestro tesorero.

—Necesito que estés esta noche en la sala privada —le ordeno—. Solo te confío el dinero a ti. No voy a estar.

—Dalo por hecho, Prez.

Una de las zorras del club se acerca y se sienta en su regazo, pasando su dedo por el pecho de Pirate y, por primera vez, abro mis ojos. Este no es lugar para un niño. Tenemos a estas putas en cada rincón, ansiosas por enredarse con uno de los miembros para recibir esa insignia que las designa como ol’ ladies. Aún no tenemos ninguna ol’ lady en el club. No estoy muy seguro de qué dice eso de nosotros como hombres, pero todos somos jóvenes y tenemos mucho tiempo de sobra para sentar cabeza.

Pero, justo ahora, Jenkins está a punto de entrar por esa puerta y no quiero que vea a ninguna puta con la falda subida hasta la cintura y con un pene sumergido en su coño. Me llevo los dedos a la boca y silbo, llamando la atención de todos.

—Cualquiera que esté a punto de tener sexo, vaya a hacerlo en otra habitación. Y nada de esas guarradas aquí antes de las siete. Tampoco pueden beber.

—¡Prez! —Ghost salta de su asiento, y la puta del club sobre su regazo se cae al suelo.

—¡Imbécil! —Se baja bruscamente la minifalda y sale a trompicones, pero Ghost no la vuelve a mirar.

Cruzo los brazos, esperando oír lo que tiene que decir. Esto va a estar bueno.

—Este es un club de motociclistas. Deberíamos poder hacer lo que nos dé la gana, cuando nos dé la gana.

—Pues yo tengo un niño en quién pensar, y por ahora nos quedamos aquí. Así que te las arreglas con eso hasta que yo diga. —Camino hacia él, acercándome con cada paso a lo que creo que es el destino de uno de los miembros—. Si no te gusta, —agrego sujetándolo por la chaqueta y lo arrojo contra la pared—, no me importa arrancarte nuestras insignias para que puedas largarte de aquí —gruño, lanzando un puñetazo justo al lado de su cabeza y dejando una gran abolladura en el yeso—. Y eso va para todos. Si alguien tiene un problema con hacer esto por los próximos años, entonces lárguese. El hijo de Hawk es la prioridad ahora. Si no pueden tener eso claro, entonces ahí está la maldita puerta. —Empujo a Ghost de nuevo por si acaso y me vuelvo hacia el resto de la habitación para ver si alguien tiene los cojones de irse. Una vez que eres un Rey Implacable, siempre serás un Rey Implacable.

—Perdone, Prez —murmura Ghost.

Me vuelvo hacia él.

—Mira, me importa una mierda lo que hagas a puertas cerradas, pero esto, el espacio principal, está prohibido, ¿entiendes?

Tool le lanza el destornillador a Ghost y le asesta en el pecho antes de que caiga a sus pies.

—Sí. ¿Entendido, Ghost?

—Entendido. —Se endereza la chaqueta y se marcha a su habitación, cerrando la puerta de un portazo.

Tal vez no es el muchacho de quien debo preocuparme; sino de mis condenados miembros. Todos se están comportando como unas maricas en este momento.

La puerta de la taberna se abre y el sol proyecta una especie de sombra, y luego una más grande aparece cuando Poodle se pone detrás de Jenkins y entran.

—¡Jenkins! Hola, amigo.

Todos lo saludan y le extienden los puños para que él los choque.

Rayos, es una versión miniatura de Hawk; de cabello y ojos oscuros y la piel pálida. No se parece en nada a su madre.

Choca los puños de todos y Tool le desordena el cabello hasta que Jenkins se detiene frente a mí.

—Hola, tío Reaper.

Tool resopla al escuchar el nombre, pero tío Jesse no suena igual de bien.

—Hola, chiquillo. ¿Me quieres contar que ha pasado hoy? —Me arrodillo y le inclino la barbilla para que me mire—. Un hombre siempre debe mirar a los ojos cuando le hablan.

Con lágrimas en los ojos, mantiene la cabeza en alto y endereza la espalda.

—No.

Diablos, es tan terco como su padre. Estoy metido en un gran lío.

Capítulo Dos

Reaper

Tres días después

El camino al Lago Mead es precioso. Los aproximadamente cuarenta kilómetros de desierto y colinas son la forma perfecta de disfrutar de un buen paseo en motocicleta después del desastre de mierda que hizo Jenkins en la escuela. El chiquillo me estresa más que algunas putas que pasan mucho tiempo en el club, muriendo de ganas de acostarse con cualquier motociclista solo para conseguir su propia chaqueta de cuero. A veces son muy dramáticas, pero este pequeño de diez años me ha causado más dolores de cabeza en los últimos tres meses de los que puedo manejar.

Es difícil encargarme de él y de los negocios del club. Dejé a Tool al mando en la mayoría de las cosas, come el nuevo vicepresidente del club. Últimamente no siento que cumpla con lo que me corresponde dentro del club, pero le prometí a mi amigo que me aseguraría de que su hijo nunca estuviera solo. Soy un hombre de palabra, y moriría antes de romper esa promesa.

El niño no va en la parrilla de la moto; está muy pequeño para eso, así que algunos de los prospectos y Jenkins me siguen con el Cadillac. No estoy seguro de lo que espero de este viaje. Creo que Jenkins y yo debemos conocernos como hombres. Es hora de que crezca y se dé cuenta de que la muerte es solo una parte de la vida, no el fin. Algunos podrían decir que es muy joven, pero mi padre me enseñó eso mucho antes de que tuviese la edad de Jenkins.

Así es la vida. Engañarlo o maquillar las cosas no lo va a preparar para el mundo real, y sé que Hawk estaría de acuerdo conmigo.

Hago señas con la mano hacia la derecha antes de tomar la curva hacia nuestra guarida. Tenemos algunas dispersas por el área, pero esta es mi favorita. Es una cabaña aislada de madera, situada entre dos colinas y un río caudaloso a unos metros de distancia. Es bastante espaciosa, cuenta con tres habitaciones y dos baños. Tiene el tamaño ideal para una reunión esclarecedora.

Atravieso el camino de tierra a paso lento, mucho más de lo necesario. No pienso dañar mi moto solo porque los prospectos no se hayan dignado a reparar los baches en la carretera. Poodle y Skirt tienen que arreglar esa mierda. El trabajo pesado es para ellos, no para los miembros con rango.

Conducimos hasta la entrada, estaciono mi moto y la apago. Me cruzo de brazos mientras espero que el SUV se detenga. Todo lo que alcanzo a ver es a Poodle en el asiento del conductor y a Skirt en el del acompañante, discutiendo como una pareja de ancianos casados. El niño está atrás, justo en el medio, y su cara lo dice todo.

Odia estar en el auto con ellos.

Suelto una risita cuando pienso en Hawk y en la misma expresión que ponía cuando estaba cerca de gente que no le gustaba. Una punzada de agonía me apuñala el corazón. Maldita sea, extraño a ese bobo hijo de puta.

—¡No entiendo por qué insistes en usar esa mierda! —Poodle se baja de un brinco del todoterreno y cierra la puerta de golpe—. Es vergonzoso.

—¡Es mi puta falda escocesa, bastardo! Al menos mi apodo no es Poodle por un perro.

Skirt está muy orgulloso de su ascendencia. Vino de Escocia de pequeño. Tiene un ligero acento, cabello rojo largo y barba. Es enorme, con la complexión de una letrina de ladrillos, así que es gracioso verlo con falda.

Con una falda escocesa.

Como sea.

—¡No hables así de ella! —exclama Poodle, empujando el pecho de Skirt—. ¡Es una Poodle estándar registrada en el American Kennel Club!

Poodle termina la discusión que ya he escuchado cien veces dándole un golpe a Skirt en el pecho.

—No me toques. —Skirt lo empuja, y el pequeño hombre casi sale volando hacia atrás. Skirt pesa fácilmente cincuenta kilos más que Poodle y es más alto por casi treinta centímetros. Poodle no tiene posibilidad de ganarle.

La mayoría de los perros Poodles no la tendrían, supongo.

Me río por mi propio chiste y luego me aclaro la garganta y detengo la pelea:

—¡Prospectos, cállense! Descarguen el auto y metan toda esa mierda dentro. Niño… —Señalo a Jenkins, que sigue en el auto, y doblo el dedo para indicarle que salga. Me pone los ojos en blanco y, si fuera mayor, le sacaría los dientes a bofetadas por hacer eso.

Poodle y Skirt se empujan una última vez, y Poodle se tropieza con sus propios pies, casi cayendo, pero logra detenerse con las manos y luego se limpia el polvo de los pantalones. Me llevo las manos a las caderas y veo al cielo.

¿Cómo demonios me conseguí a unos idiotas de prospectos?

Jenkins arrastra los pies y camina hacia mí. No quiere estar aquí. Con su actitud, está claro que no quiere estar en ninguna parte. Siempre está de mal humor y tiene mal carácter todo el tiempo. Sí, es apenas un niño, no sabe que es momento de bloquear esa mierda, hacerla a un lado y crecer, pero lo sabrá. Yo también extraño a su padre, pero no dejo que afecte mi día a día como lo hace Jenkins.

—¿Sabes por qué estamos aquí, niño? —pregunto, colocándome un cigarrillo entre los labios.

—¿Porque le prendí fuego al estúpido cesto de basura?

—¡Oye, cuida tus malditas palabras!

—¡Tú acabas de maldecir! ¿Por qué yo no puedo? —Da un pisotón en el suelo y, al mismo tiempo, inhalo y exhalo el humo.

—Soy un adulto. Puedo hacer lo que se me dé la gana. Tú no puedes porque yo lo digo. Estamos aquí por tu adicción al fuego, pero también por otras razones… Para divertirnos.

—Claro. Lo que sea —replica y está a punto de pasar junto a mí, pero aplano la mano en su pecho y lo empujo hacia atrás hasta que vuelva a estar frente a mí.

Con el cigarrillo entre los dedos, le pongo una mano en el hombro y con la otra le señalo al rostro.

—Ahora, escúchame. Ya tuve suficiente de tu irrespetuosa actitud. Esto se acaba ahora. Hoy. Ya no más. Tu padre fu un buen hombre, y me niego a ser el responsable de que su hijo se vuelva una mierdita irrespetuosa. Ya no seré paciente contigo, ¿me captas?

Los ojos se le inundan de lágrimas y, por mucho que me duela haberle hecho llorar, tal vez eso sea exactamente lo que necesita.

—¡Tú no eres mi padre!

—Sé que no lo soy. No trato de serlo. Tu padre confió en mí para que te cuidara, pero no me lo estás poniendo fácil.

—Te odio —masculla—. Te odio. ¡Los odio a todos en este estúpido club! Fue lo que mató a mi padre. ¡Ojalá hubieran sido todos ustedes en vez de él, así tal vez mi vida no se habría acabado! —grita, con lágrimas corriéndole por el rostro. Sus pequeñas manos me empujan en el estómago—. ¿Me oyes? Te odio. —Me empuja de nuevo, pero apenas me muevo—. ¡Te odio!

Poodle y Skirt se acercan a nosotros, pero levanto la mano y se detienen en seco. Me alegra que Jenkins diga esto. Está dejando salir todo, algo que no había hecho desde que murió Hawk.

—Mi padre seguiría vivo de no ser por club de motociclistas. Espero que se queme hasta los cimientos, y espero ser yo mismo quien lo haga. —Solloza, golpeándome en el estómago con sus puños pequeños. Apenas se siente, ya que es muy chico y no tiene carne en los huesos. Tengo mucho que enseñarle a este niño; por ejemplo, a cerrar bien los puños si es que va a golpear a alguien. Como lo hace ahora, se va a romper un pulgar—. Te odio tanto.

Entonces se derrumba contra mí y rompe en llanto. Un llanto doloroso. No de los silenciosos, sino de los que se llevan con ellos una parte de tu alma, de los que duelen muchísimo. Lo envuelvo con los brazos y le doy incómodas palmaditas en el hombro, sabiendo que necesita consuelo, pero sin realmente saber cómo dárselo.

No soy un tipo afectuoso.

Escucho lloriqueos a mi derecha y veo fijamente a Poodle, que se está limpiando debajo de los ojos. Se encoje de hombros y se voltea. Ni siquiera Skirt le dice pendejadas por ello. Todos sentimos el dolor que el niño está sintiendo. Solo porque sepamos manejarlo de otra forma, no hace que la intensidad sea menor. Está ahí, duele, pero sabemos cómo seguir adelante; el muchacho, no.

—Eso es. Déjalo salir. —Le doy otra calada al cigarrillo y le vuelvo a dar palmaditas en el hombro. Skirt tose, con la clase de tos que busca llamar la atención, y lo miro. Mueve los labios diciendo algo sobre un abrazo.

—¿Qué? —digo con movimientos de la boca.

—Dale una brasa al enano —gesticula.

Eso no tiene sentido. No traje brasas.

Se aprieta la nariz, claramente molesto porque no entiendo lo que dice. Le arrojo el cigarrillo y él lo pisa, apunta al niño y extiende los brazos como abrazando.

Oh, dale un abrazo al niño.

Asiento y les hago señas a los prospectos, indicándoles que entren a la cabaña. Me agacho en el suelo, hincando la rodilla en la tierra y las piedras. Jenkins se limpia las lágrimas y también un poco de moco con el dorso de las manos. Es desagradable. Los niños son tan asquerosos.

—Lo sé —digo, mirando fijamente a los ojos de su padre—. Lo sé, niño.

Yo no abrazo. No soy de los que abrazan; de hecho, lo más cercano a un abrazo que le he dado a alguien ha sido sostener a una mujer contra mi pecho mientras la follo hasta desfallecer.

Contrólate, Reaper. Es un abrazo. ¿Qué tan difícil puede ser?

Lo sujeto por los brazos y lo atraigo a mi pecho. El aire abandona sus pulmones y lo aprieto. Los abrazos son fuertes, ¿no?

—Tío Reaper. —Me da golpecitos en la espalda—. No puedo respirar.

—Mierda. —Aflojo el agarre que tengo a su alrededor y retrocedo—. Lo siento, chiquillo. No suelo abrazar mucho.

—Me doy cuenta. —Se limpia la nariz otra vez. Al menos ya no está llorando, lo que es como una victoria. Debo haber hecho algo bien—. Lo siento. No hablaba en serio cuando dije esas cosas. —Patea una piedra y yo le inclino el mentón hacia arriba para que me mire.

—Sí hablabas en serio. Nunca hagas esto. Nunca te disculpes por lo que sientas. No hay un día en el que yo no haya pensado en lo que acabas de decir. No confías en nosotros. Sí nos desprecias. Tenemos que hacer lo mejor que podamos con eso. Con el tiempo, las cosas cambiarán. Pero ahora es difícil. Y recuerda lo que dije sobre hablar con una persona. Siempre mírala a los ojos, ¿de acuerdo?

—De acuerdo —dice en voz baja—. ¿Tío Reaper?

—¿Sí, niño?

—No te desprecio a ti. Solo echo mucho de menos a mi padre. —Arrastra los pies hasta las escaleras de la cabaña, y las suelas de sus zapatos arañan la madera.

La puerta se cierra de golpe y no me muevo de donde estoy, arrodillado, dejando que los bordes afilados de las piedras se claven en mi piel.

—Yo también, niño. Yo también.

El tiempo no cambiará eso.

Capítulo Tres

Reaper

Al día siguiente

Es hora de ir a pescar. Tengo las cañas, y tengo una hielera llena de cerveza y jugo de manzana para el muchacho. Me bebí mi primera cerveza como a su edad, pero al menos quiero intentar ser un mejor padre que mi viejo. Poodle y Skirt nos siguen de cerca de camino al río. Hace un día perfecto; no está muy caliente ni muy húmedo, el sol brilla en el cielo y no hay ni una nube en todo el firmamento.

Hay una ligera brisa que nos ayuda a mantenernos frescos. El río está en calma y el agua está tan clara que se puede ver a través de ella. Ha pasado tanto desde la última vez que estuve aquí, que había olvidado lo hermosa que es la naturaleza.

—¿Hawk nunca te llevó a pescar? —le pregunto al niño, dejando caer nuestras sillas justo en la orilla.

—No, nunca tuvo tiempo. Siempre tenía asuntos con el club de motociclistas. Hacíamos otras cosas, pero para algunas simplemente no tenía tiempo. Seguía siendo el mejor padre —agrega, y se le quiebra la voz cuando se sienta. Levanta la cabeza hacia el cielo y me doy cuenta de que intenta contener el llanto.

—Quiero este lugar.

—No, yo llegué primero. ¡Consíguete uno propio! —Skirt empuja a Poodle, y Poodle casi cae al río.

Poodle derriba a Skirt, y su falda escocesa se levanta cuando está en medio del aire.

—Mierda. —Le cubro los ojos al niño, dándome cuenta de que le acaba de ver el pene a Skirt. Vaya, genial. ¿Cómo demonios le voy a explicar eso?

—No lleva ropa interior.

Abro la hielera e ignoro a los estúpidos prospectos. Pongo una cerveza en mi portavaso y un jugo de manzana en el del niño.

—Skirt es así de raro. Ignóralo.

Por favor, no preguntes sobre penes o pelotas. No estoy listo para eso.

—Está bien. —Se encoge de hombros y mete el sorbete en el envase.

No quiero que su humor se apague. El silbido de la cerveza abriéndose es música para mis oídos. Tomo un sorbo luego me vuelvo a poner de pie.

—¿Sabes cómo buscar la carnada?

—¿Qué es la carnada?

Gruño y me paso las manos por el rostro.

—Tengo mucho que enseñarte, muchacho. Vamos.

—¿Qué hay de ellos? —Apunta hacia los prospectos que ahora están en el agua, hundiéndose el uno al otro. Poodle tiene un labio roto y está sangrando.

—¡Oigan! Van a espantar a todos los peces con ese maldito ruido. Salgan. Cállense. O juro que voy a hacerlos limpiar los cagaderos —digo, el baño— por toda una semana.

Skirt consigue salpicarle agua una vez más a Poodle, porque este nunca me quita los ojos de encima. Lo juro, Jenkins es más adulto que estos condenados prospectos.

—Bueno, vamos —le digo.

Jenkins se levanta con más entusiasmo del que esperaba, levantando un poco de polvo con sus tenis.

—Vamos a tener que conseguirte unas botas de motociclista, niño.

—Nah. —atea una piedra—. Las únicas botas que quiero usar son las de mi papá.

«Joder. No llores. No llores. Eres un hombre fuerte».

—Estoy seguro de que le encantaría. —Me aclaro el nudo en la garganta bebiendo un gran trago de cerveza. Ahora tengo que encontrar sus botas para asegurarme de que el niño las tenga—. Bueno, la carnada. Hablemos sobre eso porque lo que pesquemos será la cena de esta noche.

—¿Hablas en serio? —pregunta asombrado, viéndome como si fuera un dios o una mierda así.

—Sí. La carnada es lo que vamos a poner en el anzuelo para llamar la atención del pez. Pueden ser lombrices, grillos, otros peces o pan, pero vamos a buscar lombrices.

—¿De dónde las sacamos?

Caminamos un rato por la orilla del río y nos detenemos cuando veo una buena zona bajo sombra, donde la tierra está húmeda y hay muchas rocas.

—Aquí. A los gusanos les gustan los lugares fríos y húmedos. Vamos a cavar un poco y a buscar bajo estas rocas. Deberíamos poder encontrar algunos gusanos por aquí. —Saco el pequeño contenedor de mi bolsillo trasero y lo pongo en el suelo—. Ponlos aquí cuando los encuentres.

Jenkins se pone de rodillas para empezar a levantar rocas y cavar en la tierra.

—¡Genial! —dice metiendo los dedos en la tierra—. ¡Qué asqueroso! —Levanta una larga lombriz de tierra del suelo y la examina como si fuera lo mejor que hubiese visto jamás.

—¿Verdad que sí?

Me alegra que no tenga miedo de ensuciarse. Si tan solo logramos despertar su interés por la naturaleza en vez de que se interese en prenderle fuego a todo, tal vez me sienta un poco menos como un triste remedo de padre.

Diez minutos más tarde, nuestro contenedor está lleno de gusanos feos y viscosos retorciéndose, y el chiquillo está cubierto de mugre. No puedo comprender cómo diablos se ensució la cara, la frente, el cabello y toda la ropa, pero se ve tierno, como si por fin se estuviera divirtiendo, por primera vez desde que murió Hawk.

—Eres un desastre, Jenkins —increpa Skirt.

—Desenterré gusanos y fui útil. ¿Cuál es tu excusa? —replica el niño.

—¡Ah! —Poodle se ríe de la contestación.

—Tú no eres quién para hablar —le dice Jenkins a Poodle.

Me estoy golpeando la rodilla, muerto de risa al ver como el muchacho encara a los prospectos.

—¡Hombre, que los ha pillado! Como es hábil este chiquillo —digo mientras le despeino el pelo.

Los prospectos se miran la ropa, colmada de agua y arena.

—Vamos, chicos, a pescar. ¿Sabes cómo cebar un anzuelo, niño?

—No.

Le enseño rápidamente cómo hacerlo, poniendo el gancho en el cuerpo del gusano hasta que esté asegurado. Una vez que eso queda resuelto, le enseño a lanzar el sedal presionando su pulgar sobre el botón para mantenerlo abajo, y luego tirando la caña hacia atrás y arriba. Después le explico que una vez que la eche hacia adelante para soltar el botón, el sedal volará frente a él hacia el río.

Toma unos cuantos intentos y un par de resoplidos impacientes de su parte, pero finalmente lo consigue y está lanzando ese sedal como un profesional. La caña tiene un pequeño modelo de una moto bobber incrustada, así que se enterará cuando algún pez pique el anzuelo, porque la bobber se hundirá bajo el río.

—Recuerda, cuando muerdan se sentirá como si la caña tirase de ti.

—¡Ja! Yo me tiré…

—Poodle, cállate —siseo para advertirle que no diga ni una palabra más.

Es difícil hacer que estos hombres se comporten estando con Jenkins cuando están tan acostumbrados a ser procaces todo el puto tiempo. Hay muchas cosas que no sé sobre este niño. ¿Será que Hawk ya le habría hablado de sexo? ¿Sabe que su pene es para algo más que para mear? No estoy seguro, y me siento incómodo pensando en ello, porque eso significa que tendré que lidiar con eso cuando llegue el momento. Si Poodle no mantiene la boca cerrada, y Jenkins empieza a hacer preguntas, voy a ahogar a Poodle en este maldito río.

—Lo siento, Prez.

Poodle clava la mirada en el suelo, avergonzado, y Skirt le acaricia la nuca, guiñándome el ojo como si me estuviera haciendo un favor.

Estos prospectos acabarán conmigo.

—¡Han mordido! —grita Jenkins levantándose de un salto y apoyándose la caña en el abdomen tratando de enrollarla.

Dejo caer mi cerveza y salgo disparado de mi silla con una gran sonrisa en el rostro.

—Muy bien, muchacho. ¡Ya lo tienes! Enróllala, recuerda lo que te he dicho: tira hacia arriba, luego suéltala y enrolla. Tira, suelta y enrolla. Ya está, lo estás entendiendo.

—¡Estoy pescando! —vocifera con una sonrisa enorme.

Su mano está trabajando duro para controlar el mango de la caña mientras trata de enrollar el sedal.

—Así es, muchacho. Así es. ¿Necesitas ayuda? —le pregunto al ver el sudor corriendo por su frente, pero ese impulso se desvanece.

—No, lo tengo bajo control. Puedo hacerlo.

—Sí, parece que sí puedes —digo sintiéndome un poco orgulloso.

Estoy teniendo una especie de momento de «padre», aunque no sea mi hijo. Estoy orgulloso de él, lo está intentando, y lo está haciendo todo él solo.

—¡Vamos, Jenkins, vamos! —grita Poodle para animarlo.

—¿Qué está pasando? ¿Qué es ese sonido gracioso? —pregunta Jenkins un poco conmocionado.

Me arrodillo a su lado, la hierba me moja los vaqueros, y detengo su mano para que deje de enrollar el sedal.

—Cuando está haciendo ese sonido, no debes seguir enrollando. Suelta un poco al pez, o te romperá el sedal, ¿entiendes? Una vez que el sedal esté flojo empiezas a enrollar de nuevo.

—Pero estaba tan cerca —contesta haciendo pucheros antes de limpiarse las cejas con el brazo.

—Lo sé, eso es lo divertido de la pesca.

—¡Yo también atrapé uno! —anuncia Skirt, pero cuando enrolla la caña resulta no ser más que un palo—. Toma, Poodle, para que se lo lleves a tu perra.

—Vete a la mierda, no necesito esta basura. Solo le doy a mi perra lo mejor. Como si fuera a dejar que Lady masticara un maldito pedazo de madera.

—Ay, por Dios, ¿oyes lo que dices? ¡Es un puto perro!

Skirt le lanza el palo a Poodle, y acto seguido este lo recoge y lo usa para empezar a golpear a Skirt.

—Ignóralos. Eso es lo que haré yo —murmuro.

El niño se ríe.

—¿Necesitas tomarte un descanso? No tiene nada de malo pedir ayuda —insisto en preguntar.

—No, puedo hacerlo. Déjame hacerlo.

—¡De acuerdo!

Retrocedo al tiempo que levanto las manos al aire.

Enrollo mi propio sedal y dejo mi caña en el suelo. Quiero asegurarme de poder ayudarle y no tener distracciones si me necesita. Skirt y Poodle son muy inútiles, es como tener un par de niños pequeños alrededor, así que no podrían ayudar.

—¿Tío Reaper? —gruñe Jenkins impaciente—. Estoy muy cansado, me duele el brazo.

—Lo sé, chiquillo, pero ya casi lo tienes. Una vez que lo tengas en la bolsa te mostraré cómo sostenerlo.

Eso lo emociona. Empieza a enrollar el sedal más rápido y saca la lengua por la comisura de los labios. No estoy seguro de por cuánto tiempo en total estuvo luchando contra el pez, pero ahora han pasado otros diez minutos y está comenzando a vacilar. Sin embargo, el pez también está perdiendo su fuerza. Me agacho junto a la orilla cuando veo el hermoso color de la trucha que aparece a la vista.

—Ya casi lo logras, Jenkins. Solo unos segundos más —grito por encima del hombro.

—¡No puedo hacerlo! —chilla.

—Claro que puedes. No te atrevas a rendirte, has llegado demasiado lejos —le anima Skirt.

Primera vez que dice algo útil.

—No puedo sentir el brazo —se queja el niño.

—¡Casi puedo agarrar al pescado! —digo metiendo las manos en el río tanto como puedo sin caer dentro.

El cuerpo del pez se retuerce contra mis dedos, y trato de estirarme una vez más para agarrarle la boca cuando mi bota se resbala haciéndome caer en el río, salpicando agua.

—¡Tío Reaper! —escucho los gritos detrás de mí.

Actúo como si fuera peor de lo que realmente es. Me hundo y lucho, poniendo el pescado entre mis manos como si fuera la bestia más grande del río. Salto fuera del agua y retengo al pez mientras intenta retorcerse para liberarse. Puedo escuchar a Jenkins reírse, y esa es la única razón por la que sigo haciendo el espectáculo.

Sé que Poodle y Skirt probablemente ya le han enviado un vídeo del incidente a otros miembros del club, y seguramente me van a joder por ello, pero no me importa. El chiquillo se merece unas cuantas buenas risas. Me pongo de pie finalmente, exhausto por todo el revuelo, y sujeto el pescado contra mi pecho. Para ser el primero, es de buen tamaño, mide unos veinticinco centímetros de largo. Unos cuantos chicos malos más de estos y podremos cenar.

—¡Mira lo que has pescado, muchacho! —le muestro.

Arrastro las botas por el barro y sacudo la cabeza para sacarme el agua del pelo.

—¿Te encuentras bien? —pregunta Jenkins mientras corre hasta la orilla del río para examinarme.

—El pez te pateó el trasero, Prez —dijo Skirt risueño.

—Seguro que sí, pero al final he ganado. ¿Quieres sostenerlo?

Jenkins se acerca antes de que pueda decirle qué debe hacer.

—Sostén el pescado así, ¿de acuerdo? Justo por la boca o rodeando la cabeza y la cola con tu mano.

Una vez que el pez se encuentra en la mano del niño, este esboza una amplia sonrisa, y es entonces cuando noto que está un poco quemado por el sol.

—Se siente raro.

—Esas son sus escamas, pero lo filetearemos. Te mostraré cómo hacer eso también.

—Oye, vamos a tomarles una foto a ustedes dos ya que es la primera pesca de Jenkins.

Skirt levanta su cámara, y Poodle nos muestra un pulgar hacia arriba. Jenkins levanta su pez y yo le pongo una mano en el hombro. Estoy empapado hasta los huesos, escurriendo agua del río, y huelo a pescado…, pero es el mejor día que he tenido en tres meses, y por la mirada en la cara del niño, yo diría que también ha sido el mejor día que ha tenido.

Capítulo Cuatro

Reaper

Dos años después

-Buenas noches, muchacho. Feliz cumpleaños. No puedo creer que cumplas doce. Tu padre estaría orgulloso de ti.

Me arrimo al pomo de la puerta mirando fijamente a Jenkins. Carajo, cuanto más crece, más se parece a Hawk. Es increíble.

—Gracias por el mejor cumpleaños de todos, tío Reaper —contesta antes de bostezar y darse la vuelta—. Te quiero.

Sabe cómo tocar los sentimientos que creía que ya no existían en mí desde hace mucho.

—Yo también te quiero, chiquillo. Descansa.

Apago las luces y cierro la puerta, pero al salir me tomo un minuto para componerme. Mierda, esto de ser padre es duro y agotador; no sé cómo lo hacía Hawk, ni como lograba encontrar tiempo para estar en el club.

La música que proviene del salón principal se ve silenciada por la puerta de acero que instalé entre el pasillo y el dormitorio de Jenkins, por lo que no puede escuchar toda la conmoción que hay. Este es mi hogar, y también es su casa ahora, y los miembros del club se han portado bien siguiendo mis reglas. Ahora que el niño está durmiendo, los adultos podemos pasar un buen rato.

Y cómo necesito pasar un buen rato yo.

Necesito pasar un puñetero buen rato.

No he tenido sexo en meses, porque es muy difícil teniendo a un chico atrás tuyo todo el tiempo, pero eso termina esta noche. Voy a hacerme con mi zorra favorita y la llevaré a mi habitación, que, gracias a Dios, está al otro lado del club.

Entro en la sala principal y todos están allí: Slingshot, Tool, Poodle, Skirt, Pirate, Knives, Bullseye, Ghost, Tank y otras docenas de personas más. Todos levantan sus vasos llenos de cerveza en cuanto entro al salón, vitoreando, gritando y celebrando que, de alguna manera, de algún modo, todos fuimos capaces de mantener a este niño vivo durante los últimos dos años sin su padre.

Suena patético, pero es algo de lo que estoy muy orgulloso, sobre todo con todas las mierdas que suceden en nuestro club ahora mismo. Nos hemos ganado enemigos al meter las manos en algunos casinos. Somos dueños de la mitad de uno y tenemos unos cuantos en donde hacemos partidas ilegales de póquer en la parte de atrás. Nos involucramos con la mafia italiana, y ahora hay un club de motociclistas rival al otro lado de la frontera que no está muy contenta con nuestro nuevo acuerdo ni con la expansión que estamos teniendo, porque les quitamos negocios.

Pero no voy a pensar en eso ahora mismo. Voy a tomarme una cerveza, agarrar a Millie, y llevarla a mi habitación para tener sexo hasta desmayarme.

—¡Un brindis por ti, Prez! —grita Tool levantando su cerveza en el aire—. Por el buen Prez: un buen tío, amigo y hermano. Salud por más, muchos más años para ti, y por el club.

—¡Si!

—¡Por muchos más!

—¡Muchos más!

—¡Salud, salud!

Darcy, el cantinero, saca una cerveza de la parte de atrás de la barra y la desliza hacia mí.

—Felicidades, Prez. Hoy fue un día importante.

—Supongo que sí.

Tomo un trago de la cerveza barata, suspirando cuando el alcohol me quema el pecho al tragar. Se siente bien después de un largo día como el de hoy. Tuvimos aquí a por lo menos veinte niños de la clase de Jenkins que vinieron a jugar al laser tag. Todos los miembros del club se presentaron. Tenían que hacerlo, los hice asistir, pero todos se divirtieron. Todos estos imbéciles inmaduros estuvieron jugando con los niños todo el día. Jenkins ha cambiado la moral del club. Antes de que él llegara éramos demasiado peligrosos, demasiado implacables, y nos involucrábamos en cosas en las que ni siquiera deberíamos haber considerado estar metidos.

La muerte de Hawk y la inocencia de Jenkins le recordaron a este club de motociclistas las cosas que realmente importan. Los miembros estaban de acuerdo ahora en mantenerse del lado correcto de la ley en lugar de cruzarse al lado del crimen. Yo tampoco me veo volviendo atrás. La vida es buena así, demasiado buena.

Los globos de Los Vengadores siguen explotando por todas partes, y el pastel que sobra está en medio de una mesa, donde los chicos se lo van comiendo. Algunos de los miembros están entre los rincones con las chicas del club. Tool está acurrucado con dos de ellas, pero Millie está de pie muy solitaria, rogando por compañía.

Después de todos estos años en el club, sigue buscando ganarse el corazón de alguno de nosotros y llevar su propia chaqueta. No puedo decir que la culpo. Si una mujer del club se convierte en una ol’lady, será algo grande. Protegemos a todos en este club con nuestras vidas, y tener a alguien a tu lado, llevando tu chaqueta… Joder, daría todo por ver el día en que eso me pase.

Me siento en el taburete y espero que ella venga a mí. Sé que lo hará, pues siempre lo hace. Se muere por ser mi mujer, pero las putas del club son solo eso, un buen polvo. Nada más y nada menos. Millie es una chica dulce, y tal vez un día, cuando se aburra de que la usen aquí como una puta barata, se dará cuenta de eso por sí sola y conocerá a alguien bueno, como un abogado o algo así.

No me ando con rodeos. La miro fijamente, diciéndole en silencio que venga a mí. Ya puedo imaginarme sus ojos verdes volteados hacia dentro de su cabeza mientras le penetro el coño. Hmm, solo pensar en ello hace que se me engrose la polla dentro de los vaqueros. Su pelo es largo y brillante, incluso con la pobre iluminación del lugar, se ve que brilla para que todos lo vean.

Y para sentir. Quiero halarle uno de esos largos mechones de cabello con la mano mientras la follo por detrás. Nunca he estado tan excitado.

Lleva una de esas camisetas ajustadas y cortas que dejan ver su abdomen, y unos pantalones cortos rasgados que prácticamente se le caen del cuerpo por la poca tela de la que están hechos. Su culo se ve firme y en forma, y el piercing en su ombligo me hace querer mordisquear y lamer su dulce piel. Sé por experiencia propia que sus pezones también están perforados. Me sopla un beso y se pone el pelo por encima del hombro cuando empieza a caminar hacia mí. Aunque Millie no camina, se contonea. Tiene la mayor confianza que haya visto en una chica jamás, y debería tenerla: es fuerte, inteligente y es la más hermosa. Puede que solo haya sexo entre nosotros, pero no me sorprendería que se convirtiera en la ol’lady de alguno de nosotros. Ella es así de buena, pero, ahora mismo, está buscando una sola cosa: algo que yo tengo.

Una sonrisa se dibuja en sus gruesos y preciosos labios al tiempo que me quita la cerveza de la mano y bebe un largo sorbo. Mi mirada se posa en su garganta mientras veo la perfecta columna que se le forma al tragar. No sé adónde deseo mirar más.

Sus labios brillantes están alrededor de la boca de la botella, e imagino que se trata de mi polla en lugar de la cerveza. La veo tragar y hago como si fuera mi semen.

—Oye, Reaper.

Su lengua lame la parte superior de la botella, recolectando lo que queda de la última gota. Qué mujer tan provocativa.

—Millie —digo en un gruñido mientras giro mi taburete de modo que mi cuerpo esté frente al suyo.

—Ha pasado mucho tiempo.

Sus uñas acrílicas retumban contra la barra mientras se inclina sobre mí, y su camisa cae revelando el contorno negro de su sujetador, que empuja hacia arriba esos suculentos pechos.

—He estado ocupado. Tengo un hijo ahora, ya lo sabes.

—Lo sé. Ya casi no tienes tiempo para mí.

Asoma su labio inferior haciendo un puchero antes de deslizar su uña pintada de rojo por mi pecho.

Con solo un ligero contacto de sus manos mi polla se erecta y me tiembla todo el cuerpo. Lo tengo húmedo por tanto líquido preseminal, como suplicándome que acabe con este coqueteo mutuo y que la lleve a mi dormitorio.

—Ahora tengo tiempo para ti. ¿Qué tal si vamos a mi habitación? —Le meto el cabello por detrás de la oreja.

Le paso los labios por el lóbulo de su oreja, lamiéndolo todo.

—Lameré todo ese precioso coño rosado como te gusta, y luego te follaré toda la noche. ¿Qué tal suena eso?

—Depende —dice.

—¿De qué?

—Si me dejas chupártelo por la mañana.

—Nena, puedes chupármelo cuando quieras. No tienes ni que preguntar.

Me levanto y me bajo el resto de la cerveza, tan fría que hace que me ardan los ojos cuando me llega al estómago. Tiro la botella vacía en la barra y cojo a Millie de la mano. Se siente tersa en comparación a la mía, y la expectativa que siento por tenerla cabalgándome mientras clava sus uñas en mi pecho casi me hace correr al dormitorio.

—¡Oye! ¡Atrápalo, Prez! —grita Poodle medio borracho.

Algo cae, golpeando el piso, y, por el rugido de las risas detrás de mí, podría apostar lo que sea a que el idiota se cayó de la silla en la que estaba.

Abro la puerta del dormitorio de una patada y tiro a Millie sobre la cama. Sus pechos rebotan por la fuerza de la caída. Me quito la chaqueta y la dejo sobre la silla, y, sin perder tiempo, agarro mi camisa por la parte detrás del cuello y la paso por encima de mi cabeza para sacármela.

—Diablos, Reaper. En serio no has descuidado tu físico, ¿verdad?

—Sabes cómo son las cosas aquí, ¿verdad, Millie?

—Nada ha cambiado, cariño —dice poniéndose de rodillas.

Se quita la camisa, la tira al suelo, y luego hace lo mismo con el sujetador dejando al descubierto sus hermosos y firmes pechos. La mirada se me desvía hacia las barras que perforan sus pezones. La lengua me pide a gritos que saboree esas perforaciones.

Dando un paso al frente, me desabrocho los pantalones y me quito los vaqueros de un tirón.

Tengo la polla dura como una roca, y un poco enojada, también, dado que ha pasado tanto tiempo desde la última vez. Le aprieto fuerte provocando la salida de un hilo de líquido preseminal, el cual uso como lubricante frotándolo sobre mi pene. Millie se lame los labios y se abalanza sobre mí.

Pero la detengo halándole el cabello para echarle la cabeza hacia atrás.

—No ahora. En este momento quiero tu coño —exijo con un gruñido.

—Dijiste que te lo podía chupar cuando quisiera —se queja.

—Pues cambié de opinión. Quítate los pantalones y abre esas piernas.

Millie se inclina hacia atrás y empieza a menear el trasero en un intento por salirse de esos diminutos pedazos de tela que llama pantalones. Eso ni siquiera debería llamarse pantalón.

Sonrío al ver que no tiene puestas bragas.

—Buena chica, facilitándome el trabajo.

—¿Recibiré una recompensa por ser una buena chica, Reaper? —comenta tirándose de los anillos de los pezones.

Me abro paso entre sus muslos y poso mi lengua en su deleitable femineidad. Millie deja escapar un grito en el momento en que introduzco mi lengua en su coño, y luego la saco de allí para ocuparme de su clítoris.

—¿Cómo se siente esto? —digo antes de soplar una bocanada de aire frío sobre su clítoris para verla temblar.

Mierda, hace mucho que no he sentido el sabor de un coño. Me zambullo de nuevo, dándome un festín con su cuerpo como si estuviera muriendo de hambre. Sus gemidos son fuertes, y hacen eco por las paredes. Por un segundo, me preocupo por el muchacho, pero luego recuerdo la puerta casi a prueba de sonido que coloqué justo para circunstancias como estas.

Millie pierde el control y empieza a entonar mi nombre como un canto a gritos cuando llega al orgasmo estando aún en mi boca, tal como sabía que sería. Me araña la espalda con sus largas uñas, y ese ardor hace que mi polla rezume un líquido transparente. Beso su cuerpo hasta llegar a sus senos, chupando cada uno. Sus piercings producen un clic metálico al chocar contra mis dientes. Abro el cajón de mi mesa de noche y saco un condón. No soy estúpido, siempre me pongo gorrito para la fiesta.

Y hay una regla que cumplo siempre: no beso a las putas del club. Nunca lo he hecho y nunca lo haré. Les daré sexo oral, me las follaré, está bien que me la chupen, pero besarlas es demasiado íntimo. Puede llevar a sentimientos y otras mierdas que no me interesan en este momento. Millie sabe cuáles son mis reglas. Su espalda se arquea en la cama cuando me meto entre sus piernas y le doy unos golpes en el clítoris con mi polla. Su cuerpo se relaja mientras suelta un suspiro ruidoso.

Le levanto las piernas, suaves y recién depiladas, y las pongo sobre mis hombros. Echo una última mirada a su cara sonrojada antes de meterme dentro de ella, haciéndola gemir cuando me aventuro de repente en su hambriento coño.

Capítulo Cinco

Reaper

La mañana siguiente

Me despierto con unos labios cálidos alrededor de mi polla y una mano acariciándome las pelotas. Abro los ojos y veo a Millie entre mis piernas, y le muestro una sonrisa somnolienta. Su pelo es un desastre después de nuestra noche de sexo, y tiene rímel chorreado bajo los ojos, pero, joder, sigue viéndose genial.

—Buenos días para ti también —le digo entre un gemido, arqueando la espalda mientras succiona mi polla y se la mete por toda la garganta.

—No me dejaste probar tu polla anoche. Moría por tenerla esta mañana, Reaper.

Parte de mí se pregunta si dice esa mierda en serio, o si me está tomando el pelo. Probablemente solo me esté jodiendo. Estas mujeres nos dirán cualquier cosa que crean que queremos escuchar. Suena bien, se siente bien, y más allá de la lujuria y toda esa mierda… Sé que es mentira, aunque le sigo el juego de todos modos.

—Si no paras, vas a saborear todo de mí aquí en unos pocos segundos —le advierto mientras mi boca se abre de par en par cuando empieza a chuparme la punta del glande y examina con su lengua toda la cabeza de la polla.

No estoy seguro de cuánto tiempo pasará antes de que pueda experimentar este nivel de placer de nuevo, así que, en lugar de eyacular en su boca, me pongo a buscar en el cajón de nuevo y saco otro condón. Ella levanta sus ojos verdes hacia mí y sonríe, sacándose mi polla de la boca con un suave chasquido. Enfundo mi polla con el condón y me doy unos golpecitos en el muslo para atraerla.

—Vamos, cabálgame.

Se toma su tiempo para sentarse encima mío, levantando una pierna y luego la otra sobre mi regazo, y luego hunde su cálida, cansada y enrojecida vagina en mi miembro. Ambos gemimos al unísono, y sus manos caen sobre mi pecho mientras empieza a mecerse sobre mí.

Lo hace como una maldita estrella porno, frotándose sobre mí, pero no puedo evitar sentir que algo falta. Tener sexo con ella se siente genial, pero es más de lo mismo, y me está empezando a adormecer. Sin querer empezar a pensar demasiado, la envuelvo con los brazos, le doy vuelta y la empujo contra la pared mientras le doy una nalgada y la follo por detrás.

—¡Sí! Diablos, sí, Reaper. Más fuerte. Dámelo todo —me ruega, empujando su culo cada vez más hacia mí con cada embestida que le doy.

Le sujeto la cabeza contra la pared, evitando mirarla a la cara. Le miro fijamente el culo, viendo cómo se mueve mientras le destruyo el coño sin piedad. Grita tan fuerte que no oigo que se abre la puerta.

—¿Está todo bien, tío Reaper?

La voz de Jenkins me hace parar en medio de la penetración, y en vez de lujuria corriéndome por las venas, estas se llenan del más puro pánico.

Millie grita y se cubre los pechos.

—¡Mierda! Muchacho. ¡Diablos! ¡Cierra la maldita puerta!

Agarro una esquina de la sábana de la cama y cubro nuestros cuerpos con ella.

—Lo siento. Pensé que algo andaba mal por cómo gritaba.

Una pesadilla, eso es. Una maldita pesadilla.

—Maldita sea, niño. ¡Cierra la puerta! —le grito viendo lo grande que se ven sus ojos por la pura impresión.

De repente aparece Tool detrás de Jenkins, tirando de su camisa y cerrando la puerta de un portazo.

Mi erección se ha ido, junto con cualquier deseo, pasión y placer que estuviera sintiendo hace unos segundos. Solo segundos.

—Diablos.

Nada como un niño interrumpiéndote para arruinar la atmósfera.

—¿Crees que nos haya visto? —pregunta Millie.

Pongo mi frente en su hombro sabiendo muy bien que nos ha visto. Probablemente solo vio su primer par de tetas, y si no sabía lo que era el sexo antes, estaba a punto de aprenderlo ahora. Maldita sea. Sacándoselo, paso a quitarme el condón y tirarlo a la basura. Cojo mis vaqueros del suelo y le lanzo los suyos.

—Ten, atrápalos. Tengo que ir a ocuparme de esto.

—Lo siento, Reaper. Estaba haciendo demasiado ruido. Me olvidé del niño.

—No te preocupes por eso —digo al tiempo que enciendo un cigarrillo con una mano—. Fue divertido, nena. Haré que uno de los prospectos te lleve a casa, y te veré más tarde.

Le doy un beso en la mejilla y una nalgada cuando salimos por la puerta juntos.

Y, ¿quién lo diría? Jenkins está con lágrimas en los ojos, y Tool se frota la frente, con los ojos cerrados como si tuviera dolor de cabeza.

—Millie, ¿mi tío te estaba haciendo daño? —pregunta Jenkins, haciéndome enterrar la cara entre mis manos ante la pregunta.

No tengo ni idea de cómo manejar esta situación. ¿Por qué los hijos no vienen con una «Guía práctica de crianza» para los imbéciles como yo?

Millie lo maneja como si fuera una profesional. Se arrodilla en el suelo y sonríe.

—No, me estaba ayudando. Tu tío Reaper es bueno ayudando a la gente.

—¿En serio?

—Mm-hmm —le dice Millie antes de levantarse y darle unas palmaditas en la cabeza—. Buena suerte, Reaper —me susurra al oído antes de darse la vuelta y salir corriendo tan rápido que juro que sus talones estaban en llamas.

Expulso una bocanada de humo y me quedo mirando fijamente a Jenkins.

—Debemos tener una conversación sobre la importancia de llamar a la puerta, muchacho. En realidad, creo que necesitamos tener varias conversaciones. ¿Es demasiado temprano para tomar cerveza?

—¿Con esta situación? No. Nos traeré algunas.

Tool va a la cocina por unas cervezas y un jugo de manzana para Jenkins.

Todos guardamos silencio. Le echo un vistazo a Tool, que le lanza una mirada al muchacho, y este último me mira a mí. No tengo ni idea de por dónde empezar. Apuesto a que Hawk se está cagando de la risa ahora mismo, donde quiera que esté. Le doy otra calada a mi cigarrillo y lo paso con un trago de cerveza al tiempo que me acomodo en la silla y veo a Jenkins beber su jugo, como si nada estuviera mal.

Entierro la cabeza en mis manos y me froto la cara. Tool me da una patada en la pierna.

—¿Qué carajo? —esgrimo, y él vuelve la mirada hacia el chiquillo, como diciéndome que siga adelante.

—No sé qué decir.

Esto es algo con lo que nunca he tenido que lidiar antes. No sé nada de niños, especialmente cuando se trata de esta basura. Cuando yo tenía su edad, ya bebía cerveza y miraba tetas en la revista Hustler.

—Jenkins, ¿qué sabes sobre el sexo? —se aventura Tool, tomando un sorbo casual de su cerveza.

Los ojos de Jenkins se hacen enormes, y sus mejillas se vuelven de un rojo brillante.

—Um, no mucho. A veces los niños en la escuela hablan de ello.

—¿Sabes de dónde vienen los bebés? ¿Sabes algo de lo que pasa cuando un hombre y una mujer están juntos? O un hombre con hombre, o mujer con mujer. De cualquier modo, aquí no juzgamos.

Ah, sí, complica más la conversación, Tool.

—Um… yo… —tartamudea jugando con el sorbete de su caja de jugo de manzana—. No.

Dios, solo sácame de mi miseria. Aprenderá como el resto de nosotros, pasando vergüenza con erecciones incómodas y sin nadie con quien hablar al respecto.

—Bien, es bueno que hayamos hablado. Tool, ahora tenemos que pasar por…

—Siéntese, Prez. Niño, tú también. Los dos… ¿Cómo es que yo soy el adulto en esta situación?

—¿Cómo es que soy el adulto en esta situación? —musito burlonamente con voz aguda.

Tool se vuelve hacia mí, arqueando una gran ceja tupida, y puedo ver que lo comen las ganas de agarrar ese destornillador que tiene encima del oído.

—¿En serio? ¿De veras, Prez?

Jenkins se ríe, y eso rompe la tensión. Le guiño el ojo a Tool para mostrarle que sé lo que estoy haciendo, aunque no es así realmente. Fue un completo accidente que eso hiciera reír al niño, pero no quiero que VP me corte la garganta mientras duermo, así que finjo que fue a propósito.

—Muy bien, muchacho. Lo que nos viste hacer a Millie y a mí… No se te permite hacer eso. Jamás. Nunca. ¿Entiendes? A menos que estés casado.

—Tú no estás casado —recrimina echándome una mirada juzgadora, con los ojos entrecerrados.

Es una mirada que aprendió de su padre, porque Hawk solía darme exactamente esa misma mirada.

—Pero tú quieres ser mejor que yo. —Tomo un largo sorbo de mi cerveza y me limpio la boca con el dorso de la mano—. La mayoría de las veces la gente tiene sexo cuando están enamorados. Millie y yo dejamos que nuestra lujuria se llevara lo mejor de nosotros, y no deberíamos hacer eso.

—¿Qué es la lujuria? —pregunta el niño.

—Sí, Prez. ¿Qué es la lujuria? —Tool se inclina hacia atrás en su silla mostrándome una sonrisa macabra.

Odio tanto esto. Si Hawk estuviera aquí, le patearía el trasero y tal vez lo mataría de nuevo, porque yo no estoy hecho para esto. Y voy a darle un puñetazo en la cara a Tool más tarde; aunque me alegro de que haya sido él quien se despertó cuando el niño se levantó, y no Poodle o Skirt, o esto se hubiera salido bastante de control.

—La lujuria es una emoción que uno… Eh… Siente cuando… Eh… —Me rasco la nuca sin saber qué decir—. Cuando una persona desea mucho, mucho a alguien.

—¿Qué es el deseo?

—Sí, Prez. ¿Qué es eso del deseo? —Tool repite la misma pregunta y apoya su codo sobre la mesa para poder descansar la cabeza en su mano—. Estoy muy interesado en saberlo.

—Te odio —digo apretando los dientes—. Serás castigado por esto.

—Merece la maldita pena —canturrea riéndose.

—Bien, ¿qué más da? Muchacho, estás a punto de llegar a la edad en la que empezará la pubertad, ¿está bien? Una vez que eso suceda, vas a notar cosas sobre ti y sobre quien quiera que te atraiga, y en serio vas a querer hacer algo al respecto. Ahí entra el sexo. Ahora, el sexo también puede ser oral.

—¿Oral? —dice arrugando la nariz.

—¿Verdad? Asqueroso.

Tool se estremece. Sé de hecho que al cabrón le encanta una mamada, porque Candy estaba de rodillas anoche con la boca ocupada con su pene.

—Un paso a la vez. En fin, como iba diciendo, el sexo es cuando tu…

Jenkins echa la cabeza hacia atrás y empieza a carcajearse. Pero me refiero a esa clase de risa que hace que te duela el abdomen.

—Ay, Dios mío, sus caras.

—¿Qué? —exclamamos Tool y yo al mismo tiempo.

El niño golpea la mesa con la mano y la sonrisa en su cara muestra el pequeño espacio entre sus dos dientes delanteros. Va a necesitar frenos, pero unos pocos negocios con armas deberían cubrir el costo.

Ahora me señala a mí.

—Tu cara, lo siento. No puedo fingir más. Papá me habló de sexo cuando tenía como siete años. Realmente no quise interrumpirte a ti y a Millie, pero es que sonaba como si se estuviera muriendo, aunque bien por ti, tío Reaper. —El pequeño bastardo levanta la mano para chocar los cinco conmigo.

Tool está aullando de risa, mientras que yo me quedo allí aturdido.

—¿Tú sabes sobre estas cosas?

—¿Estás bromeando? ¿Sabes cuántas veces interrumpí a papá sin querer? En un punto se sentó y me explicó todo, pero, ¿tu cara esta mañana? Solo quería ver cómo hablarías al respecto. Oh, vaya. ¡Rayos! —Hace un esfuerzo por calmarse y respira profundamente—. Eso fue gracioso.

—¡Estás castigado como por…toda la maldita vida! —dije rugiendo de furia, golpeando mi cerveza tan fuerte que la espuma sale por la parte superior—. ¡Y tú también! —bramo señalando a Tool.

—¿Yo qué hice? —se opone.

—Sabes exactamente lo que hiciste.

—Tío Reaper, lo siento. Era una oportunidad demasiado buena para ver cómo reaccionarías. Pero aprecio tu esfuerzo —dice Jenkins con una sonrisa sarcástica.

—Ve a prenderle fuego a algo —le digo alejándolo con un gesto de la mano y golpeando la mesa con mi mano.

—¡Genial! —Se levanta y sale corriendo, agarrando el encendedor del mostrador antes de irrumpir en la sala principal.

—Soy un hombre adulto. No puedes castigarme —se burla Tool.

—¡Joder, chiquillo! No la maldita barba. ¡Mierda! —grita Skirt.

Gruño y maldigo, me duele el pecho por el estrés que este chaval me está causando.

—Deja de prenderle fuego a las barbas, Jenkins, o si no que Dios me ayude, pero me aseguraré de que no veas la luz del día hasta que tengas treinta años.

—¡Lo siento! —grita, pero la risa maníaca que se escucha a continuación me dice que no lo siente.

—Es igual a su padre —dice Tool.

—Estoy tan jodido. Y tú, tú estarás encargado de la letrina durante un mes.

—¡Prez!

—Eso te enseñará, ¿o no?

Me levanto, tomo una cerveza y entro en la sala principal, contemplando un montón de cuerpos con resaca y a Skirt agitando las manos frente a su cara. Su barba está humeando, y aún se ven algunas pocas brasas que me recuerdan a un cigarrillo.

Lo cual suena tan bien ahora mismo.

Por como marcha este día voy a necesitar un paquete entero.

Capítulo Seis

Reaper

Dos años después

Mientras el muchacho está en la escuela, es hora de hacer las cosas.

—En la iglesia en diez minutos —grito de camino a las puertas de la taberna y voy hacia mi oficina para colocar el fajo de billetes en la caja fuerte. El señor Cellini me pagó esta mañana por el trabajo de guardaespaldas que los Reyes Implacables han estado haciendo para él durante esta última semana. Aparentemente, ofrecen la considerable recompensa de dos millones de dólares por su cabeza. El señor Cellini es un cliente buenísimo, pero yo sería un idiota si dijera que la idea de dispararle yo mismo no se me ha pasado por la cabeza.

Dejo algunas fajas afuera para pagarle a mis hombres. Nuestros negocios van bastante bien. Aún sigo apartando las ganancias de Hawk. Puede que ya no esté aquí, pero cuando su hijo tenga dieciocho años, le daré una buena cantidad de dinero para que comience a hacer su vida. Por lo que sé, podría querer alejarse de mí y de esta vida, y, por mucho que vaya a extrañarlo, no le impediré marcharse si eso es lo que quiere. Apuesto a que está contando los días hasta poder irse. Esta vida no es para todo el mundo.

Demonios, apenas el año pasado me vio con un balazo en el hombro, y observó mientras el doc me cosía la herida.

Empujo la puerta de la iglesia donde nos reunimos algunas veces por semana a discutir lo que pasa en el club. Me apoyo contra el marco de la puerta y pienso en los años que han pasado. Los recuerdos vienen a mí como fantasmas, hermanos muertos hace mucho tiempo que solían sentarse en esta misma mesa de aquí, como Hawk. La chaqueta de Hawk está colgada detrás de la silla del presidente, una chaqueta que sé que tendré que bajar cuando el muchacho cumpla la mayoría de edad y quiera ser un prospecto.

La mesa es viejísima y está cubierta de entalladuras, saliva y manchas de sangre. Muchos días nos hemos reunido después de una pelea o una experiencia cercana a la muerte para discutir las represalias contra quienes se atrevieron a meterse con los Reyes Implacables. He sangrado sobre esta mesa, como lo hicieron mi padre y su padre antes de él.

La mayoría de los miembros de ahora son el legado vivo de este club.

Me siento en la cabecera de la mesa y cojo el mazo que ha sido parte del club de motociclistas desde su formación. El primer miembro fundador talló este mazo con los huesos de su enemigo. Tiene grabado nuestro emblema y un puño en el extremo donde solía estar la rodilla. Joder, no sé quién era este tipo al que sostengo en mi mano cuando levanto las sesiones, pero fue un hijo de puta muy desafortunado.

Los miembros oficiales empiezan a entrar a raudales y toman sus respectivos asientos. Como V-Presidente, Tool toma uno de los asientos junto a mí y Bullseye toma el otro, ya que es el encargado de armas. No digo nada mientras les doy a todos su parte por el trabajo de guardaespaldas. Poodle extiende los billetes y se abanica el rostro con ellos y Skirt mete el fajo en su falda escocesa.

—Eso es por el trabajo de guardaespaldas —digo finalmente, recostándome en mi silla y cruzando las manos sobre mi abdomen—. ¿Alguien tiene alguna novedad?

—Encontraron otro cadáver, una adolescente esta vez —dice Slingshot, y la noticia hace que el ambiente en la habitación se torne algo oscuro y siniestro.

El mes pasado, las noticias cubrieron la historia del cuerpo de un adolescente encontrado a un costado de Loneliest Road. Dijimos que vigilaríamos el caso por si se acercaba a la ciudad y entonces nos encargaríamos de él.

—Justo en las afueras de La Franja —continúa Slingshot, mientras talla municiones para su arma. Así es como obtuvo su nombre. De un soplido, le quita el polvo a la piedra y la prueba para ver qué tan afilada está la punta. Claramente insatisfecho, continúa afilándola hasta conseguir un borde más fino.

Golpeo la mesa con el puño mientras, algunos hombres, a su vez, se quejan. Nadie está feliz por esto. Esto no pasa en nuestra ciudad. Las Vegas es nuestra, nosotros la protegemos. Nadie les hace daño a los niños. Y lo que más me aterra es que un día podría recibir la noticia de que no fue cualquier niño, sino que era mi niño, Jenkins, al que encontraron muerto a un lado de la carretera.

Me rehúso a dejar que eso pase, coño.

—No me importa lo que tengamos que hacer. Tenemos que averiguar quién está haciendo esto. ¿Knives? Eres amigo del jefe de la policía.

—Podría decirse. —Hace girar el cuchillo entre sus dedos mientras me mira fijamente.

—Averigua todo lo que puedas. Acabaremos con este cabrón.

—La rama del club en Atlantic City nos invitó a ir de nuevo.

Echo un vistazo a Pirate, que, como siempre, trae consigo una botella de ron, sin importar la hora del día.

—Muchachos, son libres de viajar cuando quieran, pero después de que resolvamos esta mierda. —le digo.

—Tienes que ir, Prez.

—¿De repente te olvidaste de Jenkins?

—Maldito niño —murmura Pirate.

Me levanto tan rápido que tengo la mano envuelta alrededor de su garganta en menos de lo que le toma parpadear.

—¿Qué carajo acabas de decir de mi sobrino? ¿Qué dijiste del hijo de Hawk? —Le aprieto la garganta un poco más fuerte, viéndolo atragantarse y jadear para poder respirar—. Dime —gruño, escupiéndole el rostro—. ¿Por qué no te unes a la rama de Atlantic City si te molesta tanto ser parte de esta? No dejaré que Jenkins se sienta como una carga. ¿Alguien más se siente así?

Sigo agarrando fuerte el cuello de Pirate y observo el resto de la sala, mirando a los ojos a cada miembro.

—Para nada. Amo a ese niño —dice Tool.

Todos los miembros asienten. Le suelto el cuello a Pirate y le golpeo la cabeza contra la mesa, rompiéndole la nariz.

—Si vuelves hablar de mi muchacho así, te sacaré las tripas, ¿entendido?

Se queja, inclinando la cabeza hacia atrás para tratar de detener el torrente de sangre que emana de su nariz.

—Lo siento. No quise decirlo así.

Escupe sangre sobre la mesa, añadiéndola a la colección, y me vuelvo a dejar caer en mi asiento, frotándome los ojos con los dedos.

En su mayoría, vigilamos muy bien Las Vegas bien y hemos mantenido a raya la actividad criminal. Hasta la policía sabe quién lleva la batuta.

—¿Algo más que alguien tenga que decir? —pregunto.

—El señor Cellini quiere más protección. Me acaban de avisar —dice Bullseye, levantando su móvil. Por lo general no está permitido usar los móviles durante las reuniones, pero puedo hacer una excepción por él.

—Entonces dile que quiero el doble del pago. —Levanto un hombro, no me importa si es justo o no.

—Moretti ha estado tranquilo últimamente.

Arqueo las cejas cuando escucho hablar a Tongue. Rara vez dice algo, prefiere ocultarse en la oscuridad. Es conocido por hacer que otras personas enmudezcan. Es la persona a quien acudimos cuando necesitamos información de alguien, y la mitad de las veces consigue lo que necesitamos, solo para cortarles la lengua después.

Está enfermo, pero, joder, es útil.

Me aclaro la garganta para tragarme el sobresalto que me produce escuchar su voz. No me mira. Entalla algo en la mesa con su cuchillo.

—Creo que no traman nada bueno—susurra, y su tono hace que me dé escalofrío por la espalda. La temperatura de la habitación baja algunos grados. Si un hombre puede hacer que el infierno se congele, ese es Tongue. No hay mucho que me asuste, pero él lo consigue. Me pone los malditos pelos de punta. Pero a pesar de eso confío en él con mi vida. Es un hermano leal para el club.

—Demasiado tranquilo. Puedo trabajar encubierto. Enterarme de qué están haciendo.

—Maldición, Tongue. ¿Puedes ser más escalofriante? Tu tono es tan…

—¿Qué? —replica, colocando su cuchilla contra el cuello de Poodle—. ¿Es tan qué?

—Es tan parecido al sonido de un ángel tocando el arpa —tartamudea Poodle, con los ojos muy abiertos por el miedo.

Tongue esboza una sonrisa antes de quitar el cuchillo de la garganta de Poodle. El miembro más joven se acerca más a Skirt y Tongue vuelve a su tarea anterior, entallando en la madera.

—Tienen que ser vigilados.

Su voz gélida y monótona me hace querer estar de acuerdo, pero el siguiente comentario de Tool es más inteligente. Se sacude la inminente perdición que trae la presencia de Tongue.

—No queremos estar en malos términos con la mafia.

—Ni siquiera sabrán que estoy ahí. Puedo ser silencioso.

—De eso no tengo duda, hermano —murmuro, sabiendo exactamente qué tan silencioso puede ser—. Voy a decir que no, por ahora, hasta que algo más pase.

—¿Algo como otro cadáver?

—¿Crees que estén detrás de eso? —Me inclino hacia adelante y entrelazo los dedos sobre la mesa—. Serían estúpidos si nos dieran la espalda. Nos financiamos mutuamente.

—Tal vez quieren más dinero.

—Eso no explica los cadáveres. La mafia es muy inteligente como para hacer eso. Solo le quieres cortar la lengua a alguien —gruñe Knives.

Tongue se ha levantado de su silla y está chocando el pecho contra el de Knives.

—¿Como la tuya? Sería un placer.

Golpeo bruscamente la mesa con el mazo, intentando llamarlos al orden. Cuando eso no funciona, me saco la pistola de la chaqueta, apunto al techo y disparo. Me zumban los oídos por un momento, pero funciona: todos se callan. Knives aparta a Tongue de un empujón y se arregla la chaqueta. Ambos vuelven a sus asientos y yo me froto las sienes, deseando que todos empezaran a actuar como los hombres adultos que son.

—Bien. Hemos terminado. Tráiganme información sobre los muertos en la próxima reunión. —Vuelvo a golpear el mazo y me hundo en la silla, observando a cada miembro salir en fila de la habitación. La única persona que se queda atrás es Tool.

—Están ansiosos por un poco de acción. Todo ha estado demasiado tranquilo. Tongue tiene razón.

—Lo sé. Lo sé. Pero que esté tranquilo también puede ser algo bueno. No tiene que ser malo. Tal vez es que todo va bien.

Tool golpea en la mesa con su destornillador.

—Sé que no crees eso.

Algo en mi interior me dice que las cosas están a punto de explotar. El silencio nunca es bueno cuando estás en este negocio.

—Maldición, lo sé —gruño—. Quiero que recorras La Franja. Está atento a lo que pasa, a ver qué puedes averiguar. Llévate a Tongue contigo. Tengo miedo de que, si no sale pronto, le haga daño a alguien aquí. Tú pareces ser el único que no lo saca de quicio.

Tool suelta un bufido de incredulidad.

—Tenemos algo en común, ¿recuerdas? —Hace girar el destornillador Philips en su mano antes de resguardarlo detrás de su oreja.

—Cierto. Un montón de psicópatas es lo que tengo en el club.

—Te encanta.

Me encanta. Ayuda a que se hagan las cosas rápido, pero nunca lo admitiría. Me saco el móvil del bolsillo cuando vibra en mi pecho.

—Maldición. Es de la escuela. Si este niño le está prendiendo fuego a algo de nuevo, lo juro por Dios…

—La barba de Skirt no ha crecido como antes.

Ahogo una risita. Está un poco irregular ahora. Ese gran tonto lo odia. Su barba era su tesoro.

—¿Qué ha hecho Jenkins ahora, director? —pregunto apenas contesto la llamada. Aprieto el puño y me golpeo con él en la cabeza cuando el hombre fastidioso divaga del otro lado de la línea—. Hizo estallar el casillero de otro joven. Debió tener una buena razón.

Tool se levanta de su silla, riéndose mientras sale, diciendo algo sobre que el niño es demasiado.

—Bueno, sí. Siempre creo que hay una buena razón para hacer cosas como esas, directo. —Entrecierro los ojos—. Por supuesto, eso creo. Sí sabes lo que soy, ¿no? —Bla, bla, bla—. Sí, estoy en camino. Entiendo —le digo con desdén antes de colgar. Jenkins no suele hacer cosas tan grandes. Así que, si lo hizo, creo firmemente que lo hizo por una razón.

Está suspendido por cinco días.

Estoy enfadado, pero necesito mantener mi temperamento bajo control hasta que averigüe qué está pasando.

Capítulo Siete

Reaper

Cuatro años después.

Nunca averiguamos quién estaba dejando los cadáveres hace años. Ahora sigue pasando, solo que no con tanta frecuencia. Los adolescentes están casi siempre vestidos, golpeados y tienen la misma marca alrededor de sus cuellos.

Eso es todo lo que sabemos.

Me está volviendo loco, pero tengo que sacármelo de la cabeza porque el cumpleaños del muchacho es mañana. Va a cumplir dieciocho. Todo un hombre, un adulto.

Maldición, siento que me han quitado un peso de encima.

Lo mantuve vivo lo suficiente hasta que fuese mayor de edad. Necesito emborracharme y acostarme con alguien. Desde que nos atrapó a mí y a Millie hace ya tantos años, nunca he vuelto a tener sexo en el club.

Eso va a cambiar. Ahora es un hombre. Puedo hacer lo que me dé la puñetera gana.

—Tenemos un problema, Prez.

—No, no vengas a decime eso antes del cumpleaños del muchacho. ¿Qué ha hecho? —pregunto, quitándome las gafas de lectura. Solo Tool sabe sobre ellas. A veces es difícil leer las malditas letras pequeñas. También me hacen sentir como un viejo. Ni siquiera he llegado a los cuarenta todavía. Solo soy un tipo experimentado.

—No tiene nada que ver con él; de hecho, está fuera con el resto de la cuadrilla — comenta Tool.

Frunzo el ceño cuando pienso qué podría estar pasando allá fuera. Jenkins ya no es un niño problema. Últimamente ha calmado en gran medida sus tendencias destructivas; de hecho, logró pasar su último año de secundaria sin ser suspendido. Me siento bien, como si en realidad no hubiese cagado todo por esta vez, como si hubiese hecho algo bien.

—Buenooo —digo—. ¿Quieres decirme primero qué ocurre antes de echarme a los lobos?

—Hay una chica allá fuera. Una chica joven. Está preguntando por la persona a cargo. Se ve bastante golpeada. Doc la está revisando.

—¿Una adolescente?

Tool asiente.

—Con las mismas marcas en el cuello, jefe. Creo que conseguimos a alguien que sobrevivió a la ira de ese maldito.

Antes de que pueda decir otra palabra, lo aparto y dejo mis gafas sobre la mesa. Mis botas golpean las tablillas de madera, levantando un poco de polvo y tierra como recordatorio de que el lugar necesita que le hagan una buena limpieza. No puedo pensar en eso justo ahora.

Abro de golpe las puertas de la taberna, y los miembros se separan como una ola cuando me abro paso entre la multitud. Hace un calor del demonio y el sudor ya se adhiere a mi cuello. Algunos hombres ya se han subido a sus motos. Millie está sentada junto a la joven, acariciándole el cabello mientras la chica llora.

—Mierda —mascullo—. ¿Qué carajo? Déjenla entrar al club para que escape de este calor. ¿Qué coño les pasa a todos ustedes? Muchacho, te enseñé a ser mejor persona. Es solo una chica.

—Podría ser cualquiera —dice Jenkins, manteniéndose firme.

—Muchacho, apenas puede caminar. Está sangrando. Doc está aquí de rodillas, vendándola bajo un clima de treinta y siete grados, ¿y eso es lo que tienes que decirme? Ayúdenla a entrar al club. Ahora.

Jenkins debe darse cuenta de su error, porque corre hasta la chica y cae de rodillas para cargarla en brazos. La joven grita cuando Jenkins la levanta y veo en sus ojos una mirada que conozco demasiado bien: culpa.

—Denles espacio —gruño, y los miembros se separan de nuevo. Algunos de ellos entran y hacen que el sofá esté preparado y cómodo para ella.

La chica tiene el cabello rubio, casi blanco, y apenas puedo ver una parte de su piel que no esté decorada con moretones y cortes. Es joven y guapa y, en cuanto sus ojos cafés me miran fijamente, una parte de mí se rompe.

Por alguna razón, sé que tengo que protegerla. Con todo mi ser.

Jenkins la deja en el sofá, teniendo cuidado con su cabeza al posarla sobre la almohada verde. Él aún la mira confundido. Conozco esa sensación. Algo sobre ella parece tan familiar, pero no sabría decir qué.

—Iré a buscarte algo de beber, ¿está bien?

—¡No! —grita, y me envuelve los dedos en la muñeca—. No, no me dejes. Por favor —musita. Su voz está débil por cualquiera que haya sido el trauma que sufrió en la garganta, y uno de sus ojos está tan hinchado que no puede ver—. Por favor, no te vayas.

Sus dedos ni siquiera se pueden tocar mientras me sujeta. Sus nudillos están cortados, y creo que uno de sus dedos está roto, porque está torcido.

La mesa de café cruje cuando me siento. Me preocupa que no pueda soportar mi peso. Aparto mi muñeca de su mano y se la coloco sobre el sofá. Es muy joven como para tocarme. Jenkins se sienta junto a mí y la mesa cruje de nuevo.

—Esta mesa no es lo suficientemente grande para los dos —me quejo.

—Sí, voy a irme. Necesito irme. —Jenkins se levanta de nuevo, mirando fijamente a la chica una vez más antes de salir precipitado por la puerta principal.

—Tool, ve tras él.

—Seguro, Prez.

Miro fijamente a la joven, que no puede tener más de dieciséis años. Su ojo que sigue bueno está muy abierto y, lleno de miedo, se lanza en todas direcciones hacia los rostros de los hombres extraños que la rodean. Lágrimas corren por sus mejillas, incluso logrando filtrarse por el ojo hinchado y amoratado.

—Voy a tener que aliviar la presión en ese ojo. Está muy hinchado —dice Doc. Es bueno tenerlo por aquí. Es joven, residente del hospital más cercano y es un legado de la pandilla. Eric nos va a ayudar mucho.

La chica sacude la cabeza y vuelve a coger mi mano. Genial. Justo lo que necesito. Insiste en estar conmigo. No sé cómo o por qué, pero no necesito esto en este momento.

La mirada suplicante en sus ojos hace que una voz al fondo de mi mente grite pidiendo la sangre de la persona que le hizo esto. Su cabello rubio está un poco grasiento, enmarañado y cubierto de sangre, como si no se hubiese bañado en algunos días.

—¡Todos excepto Doc y Bullseye lárguense de inmediato! —bramo.

Obedientes, todos los miembros comienzan a salir, y el sonido de sus botas golpeando el suelo hace eco. Una vez que el último se ha marchado, Bullseye cierra la puerta de golpe y pasa el cerrojo.

—¿Así está mejor? —digo con voz suave cuando le hablo, y Bullseye se aclara la garganta. Lo ignoro. La chica necesita una mano suave en este momento.

—Gracias —murmura con voz ronca.

—Shh, está bien. No intentes hablar. Guarda tu voz.

Ella asiente y otra lágrima abandona su ojo cuando intenta parpadear. La parte blanca de su ojo está roja, pero al menos no está hinchado como el otro.

—Sé que nos vemos como un grupo rudo, pero no somos tan malos. Lo prometo. Somos tipos buenos. Necesitamos saber quién te hizo esto y qué te trajo aquí. ¿Puedes decirnos? Luego de que descanses, por supuesto, ¿te parece?

—No, puedo hablar —dice, y su voz suena forzada, como si hubiese pasado por una trituradora.

—No hay apuro, ¿está bien?

¿Entonces por qué los saqué a todos? «Porque está asustada y quieres que esté cómoda».

Doc se arrodilla frente a ella, bloqueándome la vista de esta extraña en mi club. Una parte de mí quiere apartarlo de ella. Necesita protección, no hombres cerniéndose sobre ella.

Le sujeto la chaqueta desde atrás y lo muevo hacia la izquierda.

—¿Doc?

—Necesito examinarla, o necesita un hospital.

Ella se precipita hacia adelante y se aferra de nuevo a mi mano.

—¡No! Todo menos eso. Puedes examinarme. —Se pone la mano en la garganta y traga—. Nada de hospitales.

—Prez, Bullseye, la chica va a necesitar algo de privacidad. Solo vístete con esta bata, ¿sí?

—¿Por qué demonios necesitas que se desnude para ti? ¿Qué carajo, Doc? Es menor de edad. —Me le acerco y lo tomo por la chaqueta, golpeándolo contra la pared—. ¿Las adolescentes heridas te la ponen dura?

—¿Qué carajo? —Me aparta de un manotazo—. Necesito asegurarme de que no tenga huesos fracturados o algún órgano dañado, o… —Desliza los ojos hacia ella y su mirada se suaviza. Doc baja la voz y suspira—. Necesito asegurarme de que no le haya pasado más nada, Prez.

Le suelto la chaqueta y la mirada en mis ojos debe mostrarle que no entiendo lo que está diciendo.

—Necesito asegurarme de que no la hayan violado —murmura, frotándose las manos en la cara—. Es la parte más difícil de este maldito trabajo.

—¿Tú crees?

Ella es muy joven como para que le pase algo tan terrible.

—No me sorprendería, considerando las heridas que tiene. Mientras más gente esté a su alrededor, menos va a confiar en mí. Así que cuando nos vayamos para darle privacidad, no puedo dejar que ustedes vuelvan.

—¡No! —grita la chica—. Por favor, se pueden quedar. Está bien —dice, y su voz es un susurro—. No me violaron. Lo juro. No lo digo por decirlo.

Eric la mira escéptico y eventualmente asiente.

—Aún necesito revisarte el torso y asegurarme de que no tengas ninguna hemorragia interna.

—Está bien.

—Estaré justo fuera, ¿de acuerdo? —le digo, sin ganas de irme, pero sabiendo que tengo que hacerlo. ¿Esto es porque ahora soy padre? ¿Crie a Jenkins y ahora tengo este impulso de salvar a cada alma perdida que entra por esa puerta?

—Por favor, no te vayas.

—Niña… —suspiro, viendo a Bullseye desaparecer en la cocina—. Estaré en la habitación de al lado.

—Por favor.

—Prez, ¿puedo hablar contigo por un segundo? —pregunta Doc.

Nos vamos hacia donde está la barra y me pone la mano sobre el hombro. No me gusta mucho que la gente me toque, pero, cuando se inclina, sé que lo que tiene que decirme es serio.

—Te ve a ti para que la protejas. No te puedes ir. Psicológicamente, tú eres quien la mantendrá a salvo.

—¿Cuánto durará eso, Doc?

—Hasta que haya sanado y se sienta segura, pero no te sorprendas si siempre necesita estar a tu lado. Todo el tiempo.

—Vamos, Doc. No soy una maldita niñera. Jenkins cumple dieciocho años mañana; mis deberes de padre se han acabado.

—Lo siento, Prez. Pero así son las cosas. Ahora ven a sostenerle la mano mientras bajo la hinchazón en su ojo. Después de que le demos algunas medicinas, tal vez podamos averiguar qué pasó.

Arrastro las botas sobre la dura madera. Doblo las rodillas y me vuelvo a sentar en la mesa. Me estiro hacia su mano, dejando la mía suspendida por un momento antes de tomarla.

—Doc tiene que bajarle la hinchazón a tu ojo. Va a doler.

Ella me aprieta la mano con toda su debilucha fuerza en cuanto Doc pone la cuchilla contra su piel.

—Lo siento —susurra justo cuando la corta.

La cuchilla le abre la piel y la sangre se derrama como rubíes.

No muchos gritos logran estremecerme. He infligido bastante dolor en el pasado, pero sus gritos son diferentes. Hacen que me duelan los huesos y que mis dientes rechinen. Una cascada de sangre corre por su rostro. Si antes le dolía hablar, no hay manera de que vaya a hablar ahora.

—Bien, ya terminamos —anuncia Doc, y le coloca una venda en el rostro para que absorba la sangre. Un brillo de sudor le cubre el cuello y pecho—. Voy a darte unos calmantes, ¿bueno? Te van a tumbar de inmediato y lo que sea que quieras contarnos pude esperar hasta la mañana.

—No me quiero quedar aquí fuera —se queja cuando Doc le pone una vía intravenosa en el brazo.

Aún no tengo una habitación preparada para ella. Nos sobran algunas, pero están vacías porque algunos miembros se han mudado y han comprado sus propias casas.

—Puedes quedarte en mi habitación y yo dormiré en el sofá, ¿está bien? Hasta que te preparemos una habitación.

Lucha para mantenerse despierta cuando las medicinas comienzan a hacerle efecto.

—Está bien, Prez —dice con una media sonrisa. Pobre chica. La mitad de su rostro está hinchado.

—¿Cómo te llamas? —La levanto en mis brazos con sumo cuidado y Doc nos sigue con la bolsa intravenosa.

—Sarah —suspira—. Sarah Richards.

Me detengo a la mitad de un paso y la miro de nuevo.

No puede ser. Es imposible.

El corazón me late fuerte en el pecho y pienso en todos esos años atrás en que Hawk metía el pene en cualquier cosa que pudiera encontrar. Pero con el rostro tan lleno de moretones, no podría decir si su apellido es solo una coincidencia o si realmente estoy viendo a la hermana de Jenkins. Es imposible.

Nos habríamos enterado de ella. Nos habríamos hecho cargo de ella. Hawk no habría dejado que su niña se quedara sin un padre.

—Sarah, soy Jesse —susurro—. O Reaper.

—Jesse —murmura justo antes de desmayarse.

No estoy seguro de por qué le dije mi nombre. Muchos de los miembros ni siquiera lo conocen, pero hay algo en esta chica que me hace más vulnerable que el mismo Jenkins.

Tal vez es porque es una chica. Siempre he tenido debilidad por las mujeres. No me gusta cuando las lastiman, especialmente como la han lastimado a ella.

La acuesto en mi cama y le llevo la manta hasta la barbilla, preguntándome qué tan complicada va a ser mi vida. Solo sé una cosa: no he sentido sangre en mis manos por un tiempo, y cuando me diga quién le hizo esto, voy a asegurarme de que no le haga daño a nadie nunca más.

Me arrancaré su maldita alma.

Capítulo Ocho

Sarah

Me despierto cubierta de sudor frío y la sombra del hombre que abusó de mí está encima. No puedo reprimir el grito que me desgarra la garganta. Tengo las mejillas húmedas. Las lágrimas no se detienen. Saboreo la sangre.

La oscuridad. Odio la oscuridad. ¿Por qué está tan oscuro?

Me atrapará. Siempre me atrapa.

—¡Oye! Oye, shhh, está bien. Estás bien.

—¡No! Aléjate de mí. ¡Aléjate! ¡No me toques!

Grito cuando escucho su voz. Está aquí. Me encontró. Siempre dijo que me encontraría.

Me sujeta la muñeca y yo me retuerzo, intentando escapar.

—Por favor, detente. Ya no más. Aléjate de mí —gimo a todo pulmón, logrando liberar un brazo y sacudiéndolo hacia delante. No alcanzo a ver nada, pero siento con satisfacción que mis nudillos impactan en el rostro de alguien.

—¡Jódete! —escupo.

—¡Maldita sea, Prez! —grita el hombre.

¿Prez? Hay alguien más aquí para lastimarme.

Vuelvo a agitar el brazo y lo golpeo en la cara. Me duelen los nudillos, como protestando, pero aún puedo dar pelea.

Aún puedo pelear.

Pero me estoy cansando. La constante lucha. La constante pesadilla. No puedo seguir haciéndolo.

Solo mátame.

Quiero morir. Otro moretón, otra patada en las costillas, otro brazo fracturado. El dolor es simplemente demasiado.

—Solo sácame de mi miseria y detén esto —sollozo, esperando que la pesadilla esté a punto de acabarse. ¿Qué tengo que hacer? ¿Tengo que rogarle que me mate? No lo entiendo.

Deja que mi cuerpo caiga, deja que se rompa. Déjalo ir.

—¡¿Qué pasó?! —estalla una voz en la habitación que hace que mi miedo disminuya. El sonido me trae paz. Aunque no debería hacerlo. Él está aquí para lastimarme, pero al menos su voz me calma.

—Está teniendo una pesadilla —dice otro hombre—. Intenté despertarla para calmarla, pero es un terror nocturno; está volviendo a vivir una experiencia. Despertarla es peligroso. Necesito sedarla.

¿Sedarme? ¿Va a abusar de mí mientras estoy dormida?

—¡No! Por favor, no hagas más nada. Ya no puedo soportarlo.

Me siento tan patética por suplicar por la muerte como lo hago.

—Sarah. —Esa voz profunda que me hace sentir cálida y cómoda se acerca; todo lo que puedo oler son cigarrillos y cuero. La cama se hunde por su peso. Me transmite una extraña sensación familiar, algo que nunca he tenido antes. La palma de su mano se posa sobre mi pecho, y su grosor y peso me hacen tomar un aliento profundo y relajante—. Estás a salvo aquí. Estás a salvo. ¿Recuerdas el club Los Reyes Implacables? Viniste aquí. Estás a salvo.

El colchón vuelve a moverse por su peso y el pánico se aferra a mi garganta al pensar en que la única persona que es mi burbuja de seguridad me va a dejar.

Se está yendo. No puede irse. Me siento mejor cuando está aquí.

La luz se enciende, iluminándole la mitad del rostro. Me mira con unos ojos oscuros que exudan poder. Su grueso cabello es un poco rebelde, igual que todo él. Reaper no es el tipo de hombre que puede ser domado; es el tipo de hombre que podría destrozarme.

Debería tenerle miedo.

Debería intentar escapar de él.

Pero, por alguna razón, me acuna como fuese un ave rota. Tal vez lo soy. Tal vez él podrá devolverme mis alas.

—¿Ves? Soy yo, Reaper. ¿Te acuerdas de mí? Estás a salvo aquí. Voy a mantenerte a salvo. No volverá a pasarte nada nunca más.

Sus nudillos rozan los pómulos de mis mejillas, secando las lágrimas. La promesa en sus ojos me dice que puedo creerle.

—Reaper —digo su nombre como si fuera un dios—. Estás aquí. —Alargo el brazo hacia su rostro, necesito tocarlo, pero justo cuando mi palma está a punto de posarse en su mejilla, se aleja de mí.

El rechazo duele, pero no voy a rendirme.

—Estoy aquí, pequeña. No me iré a ninguna parte. Doc solo intentaba asegurarse de que estuvieras bien.

Camina hacia mí y no puedo evitar pensar que esa es su forma de querer estar cerca de mí. Tengo tantas ganas de abrazarle, pero no puedo.

Aparto la mirada de Reaper y veo a un hombre con el labio roto, sosteniendo un pañuelo sobre él para detener el sangrado.

—Tienes un buen gancho de derecha, Sarah —bromea.

No me parece divertido.

—Sí, he practicado mucho.

Todos los días eran una batalla con mi padre adoptivo. Cada mañana desde el momento en que me despertaba hasta el momento en que me iba a la cama, yo era su saco de boxeo. Algunos días, soportaba el abuso; pero, otros, me defendía.

Esos días eran sus favoritos. Sé que no debería haberle dado la satisfacción, pero tenía tantas ganas de escapar. Esos días me dejaba en el sótano.

Nunca olvidaré el cemento frío bajo mis manos y rodillas o la sensación del collar de metal que encadenaba mi cuello a la pared. Me servía un tazón de agua, como si fuese su perra. Como a un maldito perro. Me dejaba en la oscuridad por horas, a veces días.

El sonido de sus botas contra la escalera de madera era como el de un gigante en busca de su próxima comida.

Fi. Pisada.

Fa. Pisada.

Fo. Pisada.

Fum. Pisada.

El sonido que más detesto: el ritmo de un asesino, la señal de mi esperanza perdida y el sonido de mi perdición inminente.

Reaper gruñe, sacándome de mis oscuros pensamientos, y toma mi mano. Sus dedos son tan grandes que uno suyo es igual a dos míos. Me hace sentir cosas que nunca antes había sentido.

—Ya no tienes que luchar, ¿está bien? Doc va a darte medicinas para el dolor y luego yo estaré en la sala de estar…

—¡No! —Me siento, ignorando el dolor en mi abdomen. El terror hace que sienta como si el corazón estuviese a punto de explotarme. Me aferro a su mano como si mi vida dependiera de ello—. Por favor quédate conmigo —le ruego—. Por favor, solo me siento segura contigo aquí. No me dejes de nuevo, no te vayas —suplico. Quiero que me abrace, que envuelva su gran cuerpo a mi alrededor y lo use como un escudo del mundo exterior.

Reaper es mi protector.

Él suspira, y ese cabello castaño oscuro cae sobre su rostro otra vez, dándole un aspecto más amenazador de lo que creo que es en realidad.

—No creo que sea buena idea.

Mientras sus dedos me frotan el dorso de la mano, miro fijamente el tatuaje de su antebrazo: una calavera mordiendo un corazón sangrante. Pero siento como si Reaper me estuviese mordiendo a mí, comiéndose lo que queda de mi alma. Quiero que él la tenga.

Es intenso, pero sé que es real. Algo como esto tiene que serlo.

¿Eso significa que no confía en su autocontrol cuando está cerca de mí? Una esperanza que hace mucho creí que estaba muerta se enciende en mi alma: me desea. Yo también lo deseo. Lo he amado desde el momento en que lo vi.

—Dormiré en el suelo. No vuelvas a golpear a Doc, ¿está bien?

Quiero que se quede en la cama, pero me siento mejor sabiendo que está en la misma habitación. Ninguno de los otros miembros me da esta sensación de seguridad, solo Reaper.

—Está bien. —Asiento y le dedico una pequeña sonrisa, ladeada por la hinchazón—. Gracias.

—Deja que Doc te dé la medicina, ¿bueno? Tienes que hacerlo. Son mis órdenes.

Reaper se levanta de la cama y abre su armario. Toma una almohada y sábanas del estante superior y las arroja en el suelo, justo al lado de la cama.

—Sí, señor —digo, dejando que las palabras escapen de mis labios.

Puedo verle hacer una pausa mientras se sienta en el suelo.

—Ve a dormir, pequeña. Estaré aquí. Nada te va a pasar bajo mi cuidado.

Doc regresa con una gran jeringa y la inserta en mi intravenosa.

—Vas a sentirte atontada en un momento. Estarás bien, ¿de acuerdo?

—Lo sé. —Me caigo de espaldas sobre la almohada, mostrando en mi rostro una sonrisa forzada por los medicamentos—. Reaper está aquí.

Todo va a estar bien. Voy a estar bien. Estoy viva.

Y, un día, me va a amar tanto como yo lo amo a él.

Capítulo Nueve

Reaper

Al día siguiente.

—¿Cómo está? —pregunta el muchacho, poniéndose en cuclillas en la silla junto a mí. Sus ojos se posan en la puerta de mi dormitorio, donde está Sarah. Él sabe algo. Es un chico inteligente, inquisitivo; hay algo en ella que él reconoce, y eso hace que se me revuelvan las tripas.

Me estoy haciendo demasiado viejo para mierdas como esta.

—No lo sé —le digo—. No le sacamos mucho ayer.

Doc tuvo que bajarle la inflamación en el ojo y luego le dio un medicamento que la dejó inconsciente. Omito el hecho de que pasé la noche en el suelo de la habitación con ella. No he pegado un ojo y estoy exhausto.

La forma en que me miró ayer me dejó sintiéndome inquieto. Está conectada a mí, y hay algo en ella que me hace querer corresponderle también esa conexión.

Necesito mantener distancia. Me afectan sus ojos suplicantes, su alma rota, la desesperanza que rezuma cada vez que estoy cerca. Quiero arreglar las cosas para ella. Quiero estar ahí para ella.

Sarah quería que me quedara en la cama anoche. Es peligrosa.

Una maldita tentación que me enviará a la cárcel, eso es lo que es.

—Me parece familiar, tal vez de la escuela o algo así —dice Jenkins.

—Sí, tal vez —digo, no del todo convencido.

—Quiero posponer mi fiesta de cumpleaños —anuncia de repente—. Mañana tendré dieciocho años.

—¿Por qué? Todo está listo.

—No quiero que el club esté tan lleno de gente. Por ella. No lo sé, tío Reaper. Algo me lo dice… Solo que no sé qué exactamente, ¿vale?

—Entiendo. Les diré a todos. Pero aún tienes que ir a la escuela. Vete —le digo—. Te llamaré si algo cambia.

Espero que no esté interesado en ella. Solo en caso de que sí sea su hermana.

Jenkins mira de nuevo a la puerta y arroja las llaves de su motocicleta en el aire. Cuando cumplió dieciséis, le dije que, si quería una moto, tenía que conseguirla por sí mismo. Básicamente la construyó desde cero, en la chatarrería que tiene Tool detrás del garaje. Funciona, pero, cielos, la moto sí que es un pedazo de mierda.

Con un movimiento como si tuviera un espasmo en el cuello, se quita el cabello de la frente y asiente antes de salir por la puerta. Suelto un suspiro de alivio cuando se va. Tengo unas buenas ocho horas antes de que tenga preocuparme por él y su relación con la chica.

—Hola, Prez —dice Doc cuando entra en la habitación. Tiene un aspecto de la mierda. Tiene el cabello todo desordenado y sangre en la bata.

—¿Acabas de salir del trabajo? ¿Qué? ¿No has dormido por treinta horas?

—Algo así. —Se estira y bosteza—. Solo necesito un poco de café. ¿Has hablado con ella?

—No, aún no. Seguía dormida la última vez que revisé.

Me escabullí de la habitación a mitad de la noche e intenté dormir en este terrible sofá. Ahora no puedo sentir el trasero y mi cuello solo gira a la derecha. Necesito un quiropráctico.

—¿Dónde están los demás? —pregunta Doc.

—Tool está en la tienda. Tongue está en un trabajo del club con Slingshot, Poodle y Skirt. Bullseye está… No sé. No soy un maldito vigilante.

—¿Y las chicas?

—Les he dicho que se alejaran por ahora. No sé mucho sobre Sarah, pero no quiero dejarle una cicatriz de por vida, no más de las que ya tiene. —Me paso las manos por el rostro. Lo último que necesita ver es a una de las zorras del club haciéndole sexo oral a uno de los miembros—. Esto es una pesadilla.

—¿Por qué? La curamos, averiguamos qué le pasó, nos hacemos cargo de ello y la dejamos ir.

—Si tan solo fuera tan fácil.

—¿Por qué no lo sería? —pregunta justo cuando se abre la puerta del dormitorio y Sarah sale cojeando. Tiene el ojo vendado, el cabello recogido en un moño desordenado y hoy los moretones se ven aún peor. Se mueve a pasos lentos, renqueando a cada paso.

—Dios. —Me apresuro a ayudarla y me aparta el brazo de un manotón. La miro sorprendido. Nadie jamás me dice que no.

—Puedo hacerlo —dice entre dientes apretados—. No soy una discapacitada.

—No deberías estar caminando. No sabía que tenías un problema en la pierna —dice Doc, yendo de prisa hasta su otro lado.

Ella grita cuando sus piernas ceden. La atrapo justo a tiempo y la llevo hasta una de las sillas de la mesa.

—Tal vez sí estoy discapacitada —dice.

—No me digas… —rezonga Doc mientras se sirve una taza de café—. No deberías estar de pie y caminando por ahí. Tienes que descansar.

—¿Puedo beber café? —pregunta con una voz todavía débil. Se ve exhausta, pero esperanzada. Más que ayer.

Lleva una de mis camisas de Los Reyes Implacables, la negra que tiene la fotografía de una modelo en la espalda. Está destrozada y completamente manchada, y Sarah la combinó con mis pantalones deportivos que le quedan demasiado grandes, pero ha atado la tela sobrante con un nudo al costado de su cadera.

Doc da un paso adelante.

—Necesito cambiar el vendaje de tu ojo y asegurarme de que tu vista no esté en riesgo. También necesito revisar tu torso de nuevo. Incluso si…

—Amigo, ¿puedo primero beber café antes de que me pinches y me manosees otra vez? No estoy meando sangre, ¿bueno? Me duele todo y solo… Dame cinco minutos de paz, coño.

Mierda. Sí es la hija de Hawk. Está clarísimo.

Me levanto y camino hasta la encimera donde está la cafetera. Cojo una taza limpia y lo sirvo.

—¿Quieres crema? ¿Azúcar?

—Solo negro.

Camino de regreso al mismo tiempo que Doc le quita el vendaje y, puta mierda, su cara se ve mucho mejor. Su ojo aún está un poco inflamado, pero está abierto y puedo verle ambos ojos. Su rostro aún está amoratado. Está a punto de agarrarse la garganta cuando se traga el café, pero se lo piensa mejor. Tiene marcas de manos a ambos lados de su cuello, como si alguien hubiese intentado ahorcarla.

Doc le pone algo de crema a su herida y luego cubre la cortada con otro vendaje.

—Eso bastará hasta que termines con tu café.

Sus uñas golpean la mesa y me mira a través de sus largas pestañas, agitándolas como unas condenadas alas de mariposas. Nunca pensé que este sería un lugar al que vinieran los que están extraviados, pero parece que en nuestro club la gente va y viene constantemente.

—¿Qué edad tienes? —pregunto. Me cruzo de brazos y espero a que hable.

—Dieciséis.

—Mierda —maldice Doc—. ¿Quién te hizo esto?

Sus ojos se inundan de lágrimas de nuevo, y la barbilla le tiembla. Al arrugarse su labio inferior, la cortada le sangra, haciéndome entregarle una servilleta por instinto.

—No puedo decirte eso. Él me matará.

—No eres la primera.

Me inclino hacia adelante apoyando la mayor parte de mi peso sobre los codos, tratando de hacerme entender.

—Lo sé. Los otros eran… —De repente sus labios quedan sellados—. Escucha, los vi… a ustedes, ¿sí? —Corre una lágrima por su mejilla—. Lo juro, fue como una señal cuando miré por la ventana y distinguí sus chalecos después de un largo día de lidiar con sus abusos.

—Chaquetas. Son chaquetas, no chalecos —corrige Doc.

—Lo que sean. Chalecos de cuero, entonces —replica Sarah poniendo los ojos en blanco, aún enfadada después de lo que le pasó.

Eso es bueno, necesitará ese tipo de energía aquí.

—Conozco esas chaquetas por esto. —Mete la mano en el bolsillo de su pantalón y saca una foto—. Es lo único que me queda de mis padres biológicos. ¿Están…están todavía por aquí? —pregunta mirando la foto afectuosamente antes de pasármela.

Espero que no alcance a ver que mis manos están temblorosas al tomarla, porque lo hacen ahora que sé que esto lo determina todo.

La foto es como un puñetazo en el estómago: ahí está él, Hawk, de pie, junto a una de las chicas del club.

Mandy, o Mindi, o Molly. Algo así. Está parado junto a su motocicleta, la misma que sigo reparando para Jenkins. Tiene a la chica envuelta con el brazo y luce feliz. Recuerdo esto. Salieron un tiempo, pero luego ella simplemente desapareció y nadie ha sabido de ella en años.

Me froto los ojos tratando de aliviar esa maldita punzada que me quema detrás. Ser padre me ha vuelto demasiado emocional. Es pura mierda.

—Es Hawk.

—No me jodas —jadea Doc sorprendido y se acerca a la mesa para quitarme la foto de la mano.

—¿Lo conoces? ¿Conoces a mi padre? ¿Está bien? ¿Está aquí?

La esperanza en su voz hace que me sienta culpable.

Tomo su mano, cuidando no apretarla demasiado fuerte.

—Lo siento, Sarah, pero tu padre murió hace ocho años conduciendo una moto durante una misión para el club. Él no sabía nada sobre tu existencia; si lo hubiera sabido no habrías tenido la vida que tuviste, eso te lo puedo jurar.

—¿Murió? Pensé… —Se cubre la cara con las manos y se pone a llorar—. Pensé que este lugar tendría todas las respuestas que busco, por eso vine aquí. Le robé dinero a este hombre, tomé un taxi y le dije al conductor que me trajera hasta aquí. Eran mi última oportunidad.

—Escúchame, eres un legado. Este es tu hogar, ahora estás bajo nuestra protección. Fuiste muy lista al venir aquí —le digo mientras Doc le devuelve la foto.

—Me pregunto qué dirá Jenkins.

Podría matar a Doc en este momento, pero me limito a echarle una mirada diciéndole que se calle, y se encoge de hombros como si no fuera gran cosa.

—¿Quién es Jenkins? —pregunta—. ¿Conocía a Hawk?

—Jenkins es el chico que te trajo ayer. Es tu hermano… medio hermano —me corrijo—. Hoy cumple dieciocho.

—Vaya —dice aturdida—. Tengo un hermano. Mi padre está muerto. ¿Y mi madre?

—Lo siento, Sarah. Tu madre dejó el club hace años. Ya no recuerdo su nombre, pero eso no significa que otra persona aquí no lo sepa.

Sarah contempla la foto como si fuera su posesión más preciada.

—Con razón me había parecido familiar.

—¿Quién? —pregunto.

—Jenkins. Se parece a nuestro padre, hasta pensé que estaba viendo doble, pero me dije a mí misma que solo estaba imaginando cosas.

El corazón se me rompe sabiendo que todo lo que ella había soñado yo lo acabo de destrozar. Todo niño merece padres, y ella no tiene a nadie. Bueno, eso no es cierto, nos tiene a nosotros, y tiene a Jenkins. Él la protegerá con su vida.

—Te diré todo lo que quieras saber sobre Hawk, pero necesitamos saber quién te hizo esto.

La noticia de que Hawk tiene otro hijo va a provocar un alboroto. Para bien, pero alboroto, al fin y al cabo. Tendré que poner de aviso a todos para que se abstengan de tocarla. Será una de las pocas chicas por aquí, y a estos tíos no les confiaría ni el perro de Poodle.

—Me matará —solloza.

—No lo hará. Yo lo mataré primero.

Ella suelta un suspiro de sorpresa, mirándome con ojos horrorizados. Eso es bueno. Necesita recordarme así, como un monstruo.

—Ni siquiera me conoces, ¿por qué harías algo así?

—Eres una niña —le explico—. Y no cualquier niña, sino la hija de mi mejor amigo. Haré lo que sé que tu padre hubiera hecho. Él habría matado a ese bastardo. Ese tipo seguirá haciendo esto, Sarah. ¿Quién es?

Toma otro sorbo de café y lloriquea un poco más. La forma en la que mira hacia el vacío me dice que está rememorando recuerdos en los que quisiera no volver a pensar.

—Mi padre adoptivo. He estado de un lado al otro en el sistema de adopción desde que nací.

Aún sabiendo que el sistema no es confiable, estoy furioso de que ninguno de nosotros supiera acerca de ella. No me perdonaré esto hasta dentro de mucho tiempo, igual que sé que Jenkins tampoco lo hará.

—Este hombre de verdad es abusivo, y tiene bajo su cargo a muchos niños de acogida. Cuando uno desaparece nadie hace preguntas, ¿sabes? No es más que otro niño que escapó. Nadie se preocupa por nosotros; por lo que, a medida que su abuso empeoraba, simplemente se deshacía de nosotros después de un tiempo. Nadie cuestiona a los padres de acogida jamás, porque piensan que nosotros nos lo buscamos.

—¿Cómo fue que escapaste?

—No lo hice. Me dejó a un lado de la carretera, dándome por muerta —susurra—. Pensé que iba a morir, pero alguien se detuvo en el camino y me llevó al hospital, incluso me dio dinero en efectivo, pero no entré.

—¿Recuerdas dónde vive este tipo? —gruño imaginándome cortando la garganta del sujeto. Puede que también lleve a Tongue, Knives y Tool conmigo.

A la mierda todo, me llevaré a todos los que se vuelvan un poco locos con un arma en la mano.

—Por favor, no me hagas volver ahí. Haré lo que sea. —Solloza—. Por favor, cualquier cosa.

Se tira al suelo y se arrastra hacia mí, aferrándose a mi pierna.

—Me iré lejos. Por favor, haré lo que sea —me ruega, empapando el pantalón de lágrimas.

—Oye, oye. —Le tomo las manos para levantarla, tratando de ser lo más gentil posible con su cuerpo maltratado—. En primer lugar, no te atrevas a ponerte de rodillas por nadie, y nunca ruegues. Un Rey o Reina Implacable nunca ruega. ¿Entendiste?

Ella asiente, limpiándose la cara con la mano.

—Segundo, lo pregunto porque voy a ir a ese lugar. Tu casa es aquí ahora, no tendrás que volver allí nunca. Haremos que Linc, nuestro abogado, empiece el papeleo.

—¿Vas a ir allá? No puedes. ¡Es un hombre peligroso!

—¿Con qué clase de club crees que te has encontrado, Sarah? —pregunta Doc, rascándose el abdomen a través del material de su bata ensangrentada—. Hacemos el bien, pero hacemos lo que tenga que hacerse.

No tiene ni idea de lo peligrosos que somos en realidad. He estado esperando por esto durante cuatro años desde que los cuerpos empezaron a aparecer. Matamos cuando tenemos que hacerlo, y nadie en mi ciudad va a continuar haciéndoles daño a los niños.

Me enferma que la hija de Hawk fuera abandonada a un lado de la carretera al borde de la muerte. ¡Su hija, mierda!

«Juro, hermano, que la protegeré con mi vida».

Nunca más estará sola. Tiene a toda esta cuadrilla cuidándola, y nada es más peligroso que una mujer con los Reyes Implacables de su lado.

Capítulo Diez

Reaper

-Está dormida —comenta Doc—. Le di algo que la mantendrá noqueada por un rato.

—¿Qué carajo? ¿La has drogado? —le susurré mientras guardaba mi pistola en su funda.

Tool está afilando su destornillador, lo cual aparentemente es algo que disfruta hacer. Tongue, por su parte, está afilando sus navajas y cuchillos.

Doc pone una cara seria e inexpresiva y asiente levemente.

—Sí, lo hice.

—Quiero ir —interviene Jenkins desde la puerta—. Lo que sea que estés planeando, quiero entrar.

—No, absolutamente no. Te quedarás con tu…

Mierda, así no es como se supone que fuera este día. Deberíamos estar de fiesta, celebrando su cumpleaños, y quiero ver su rostro iluminarse cuando le regale la motocicleta de su padre después de tantos años.

—Jenkins, tú y yo tenemos que hablar.

—Solo dilo, sea lo que sea. Todos lo descubrirán eventualmente, así que solo dilo —me dice con una mirada en sus ojos que me hace pensar que ya lo sabe.

—Muchacho, vamos a hablar a otra parte, ¿está bien?

—No, solo di lo que tengas que decir, tío Reap.

Sus ojos parecen rojos y sus mejillas están coloradas. Sabe exactamente lo que voy a decir. —Adelante, dilo.

El dolor que se escucha en su voz me hace pedazos el corazón.

—¡Dilo! —grita tirando todo el contenido de la mesa de la cocina intempestivamente.

Unos cuantos platos caen y se destrozan contra el suelo, haciendo que Tool eche un vistazo al piso y de un paso atrás.

En eso, Jenkins se saca algo del bolsillo y lo estampa contra la mesa. Se trata de la misma foto que nos mostró Sarah.

Le hago una seña afirmativa y pongo dos dedos sobre la foto, deslizándola hacia mí. Esta foto parece más reciente. Creo que podría tratarse de una copia que Jenkins hiciera.

—Es tu hermana. Tu media hermana —admito observando cómo saca su cartera y pone la foto dentro de ella.

—Lo sé. Me di cuenta desde la primera vez que la vi. La foto se cayó de su bolsillo y pude recogerla antes de que alguien lo notara. Nos parecemos demasiado como para no darme cuenta.

Con la revelación, todos dejan de hacer lo que estaban haciendo. Si una aguja cayera al suelo justo ahora, sería capaz de oír el ruido. Todos estaban bajo la impresión de que esta operación no era más que una venganza por lo que le ocurrió a ella y a los demás, a todos los que no tuvieron su misma suerte de sobrevivir.

—¿Es hija de Hawk? —pregunta Tool agarrando otro destornillador de su caja de herramientas.

—Sí —digo con la mirada fijada en Jenkins.

La cara se le torna lívida como una sábana, y de repente pierde el equilibrio hasta terminar cayendo sobre la encimera. Doc reacciona casi lo suficientemente rápido, y alcanza a tomarlo del brazo para evitar que caiga de cara al suelo.

—¿Es mi hermana? ¿Por qué no…? ¿Papá lo sabía?

—No, nunca hubiera dejado que terminara perdiéndose en el sistema de adopción.

—Tienes que dejarme acompañarlos —dice Jenkins apretando los dientes y los puños—. Merezco estar allí, más que cualquiera de ustedes. Ella es sangre de mi sangre. La única sangre que me queda, y podría haberla protegido todo este tiempo, pero no pude… Ahora puedo. —Se golpea el pecho—. Ahora… Puedo… Hacerlo.

—Jenkins, no tienes que hacerlo. Será un desastre y te cambiará para siempre.

—Cambié para siempre el día que mi padre murió. Cambié cuando descubrí que tenía una hermana que fue abusada por alguien en quien debería haber podido confiar, y que eso pasó porque no estábamos ahí para ella. ¡Dios, papá me dejaría hacer esto! ¡Maldita sea! —

Golpea la pared con el puño hasta dejar un enorme agujero—. Vas a dejarme hacer esto —exclama.

—Bien, pero los sentimientos… Debes dejar esa basura de lado. No tienen nada que ver en esta situación —le digo—. Agarra tus cosas.

Me obedece y empieza a caminar a mi lado, pero pronto lo tomo por el brazo.

—No tienes por qué hacer esto, lo tengo cubierto. Tool, Knives, Tongue y yo nos encargaremos. No tiene que correr sangre por tus manos.

—Sí, sí tengo qué.

Se sacude mi mano del hombro y se marcha a su habitación dando un portazo al entrar.

Echo un vistazo alrededor de la habitación para encontrarlos a todos mirándome. Tongue lame la hoja de su navaja, provocando que su labio se incurve en una expresión de desagrado, supongo que al darse cuenta de que no está lo suficientemente afilada. Entonces, vuelve a hacer que las chispas vuelen a lo largo del metal.

—Diablos, Hawk tiene una hija. Es una locura —dice Tool, arrancando el destornillador del tablero de dardos de un tirón.

Bullseye está sentado en la mesa, muy malhumorado porque le dije que se quedara aquí a proteger a Sarah.

—No me sorprende. Ese cabrón fértil nunca aprendió a guardársela. Probablemente tiene otros cien pequeños engendros más corriendo por ahí. —Se ríe y luego fija la mirada en mí—. No me agrada tener que quedarme, pero la protegeré con mi vida.

—Que nadie la toque. Nunca, ¿me oyes? Tiene dieciséis años, y si alguno de los miembros se acerca demasiado, le cortas las manos y me las traes, ¿entendido? Eso va para todos ustedes.

—¿Jenkins va a estar bien, Reap? —pregunta Tool, mirando a la puerta de su habitación—. No la ha tenido fácil.

—No, no ha sido fácil, pero sé que está feliz y quiere todo esto. El muchacho no matará a nadie esta noche, ¿me entiendes?

—¿Y qué pasa si quiere hacerlo? —pregunta Tongue con una discreta voz baja—. Tiene todo el derecho, es alguien de su propia sangre a quien está defendiendo. No impediré que haga lo que tenga que hacer, Prez.

Tongue se escarba los dientes con la navaja, y la punta afilada de la hoja casi le corta las encías.

—Es demasiado joven para eso. No dejaré que pierda lo que resta de su inocencia. No seré responsable por eso —mascullo.

Tool suspira y luego lanza el destornillador hacia la diana, justo al lado del blanco.

—Dejó de ser inocente el día en que su padre murió, Prez. Esta es su hermana, una persona que él nunca supo que existía, y ahora aquí está, molida a golpes, ¿y pretendes que se quede sin hacer nada? Vamos, no es así como actuaría un Rey Implacable. Tú sabes eso, y él lo sabe también.

No estoy seguro de por qué me cuesta tanto asumir que Jenkins tenga que matar a alguien. La mayoría de los hombres aquí han tomado una vida, pero Jenkins… Hubo un tiempo en el cual solía tener pesadillas, de niño, e iba a mi habitación a dormir. Yo no me enteraba hasta despertarme a la mañana siguiente al encontrarlo acurrucado en el suelo.

¿Cómo se supone que voy a permitir que ese mismo niño se manche las manos de sangre?

—Sal y prepárate para irnos. Saldremos en un minuto.

Tool reúne a los demás y sale, dejando que las puertas del salón se sacudan tras él.

—Voy a quedarme aquí con Sarah en caso de que despierte con dolor.

Doc se deja caer sobre la mesa y extrae una novela de su mochila. En la portada hay un tipo sin camisa mirando a una mujer directo a los ojos. Se trata de un libro de romance, y noto que ni siquiera me dirige la mirada al abrirlo.

—No me juzgues, igual que yo no voy a juzgarte justo ahora. Adelante. —Me echa.

Suelto un resoplido, pero me marcho sin emitir palabra, dirigiéndome a la habitación de Jenkins. Llamo y abro la puerta a tiempo para verlo terminando de ponerse las botas de Hawk.

—¿Muchacho?

—No quiero hablar más de esto. Basta ya, ¿está bien? Déjame hacerlo.

—Quiero entregarte algo rápidamente, eso es todo.

Levanta la cabeza de entre sus piernas e inclina la barbilla levemente antes de ponerse de pie. Puedo ver que está ensimismado, seguramente pensando en todo lo que ocurre. Debe estar pensando en Sarah, en su padre, y en lo culpable que se siente.

—Ven. Hice que los chicos la trajeran aquí más temprano.

Salgo y espero a que me siga.

Al salir me encuentro con una noche más cálida que de costumbre. Ya mis hombres están sobre sus motos, y el leve ruido de sus motores parece extenderse por kilómetros a través de estas llanuras desérticas. Me hace recordar en cierta forma al salvaje oeste, excepto que vamos montados en motocicletas; aunque todavía somos forajidos, con nuestro propio sentido de justicia.

Tool me arroja las llaves, las agarro en el aire, y las dispongo justo encima del asiento de cuero negro de la motocicleta de Hawk. Maldición, se ve igual al día en que lo perdimos. Mi moto está a su lado, y la monto para a continuación encenderla, esperando a que salga el muchacho. Sus botas rozan el suelo, y cuando desciende por las escaleras del porche, no se da cuenta al principio de que la moto de su padre está ahí. Alza la mirada y se detiene en el último escalón, mirando la moto que lo ha estado esperando por los últimos ocho años.

Tool estuvo trabajando en esa moto hasta el cansancio en cada momento libre que encontró. Hace ocho años quedó hecha casi chatarra, pero ahora el motor es mucho mejor, y los neumáticos son un poco más anchos para conseguir mejor adhesión a la carretera. El tanque de combustible es de un amarillo brillante, que era el color favorito de Hawk, con una franja negra en el medio.

—Feliz cumpleaños, muchacho —farfullo al terminar mi cigarrillo y soplando una bocanada de humo.

—¿Qué? ¡Lo recordaste! —Se apresura a bajar las escaleras, deteniéndose justo antes de poder tocar la moto de su padre—. Creí que se había arruinado en el accidente.

Intuyo por su tono que se ha quedado sin palabras. Agarra las llaves del asiento con las manos temblorosas, y después desliza la palma de su mano por el tanque de combustible.

—Como si alguna vez fuera a olvidar tu cumpleaños. Hemos estado ocupados con muchas cosas, pero no soy estúpido. Fue su último deseo obsequiarte su moto, así que nos aseguramos de que eso ocurriera.

Es difícil no emocionarse cuando veo al hijo de Hawk montar la moto de su padre, pero me trago esos sentimientos. No quiero parecer un debilucho delante de mis hombres.

—Gracias, este es el mejor cumpleaños que un hombre podría desear. —Introduce la llave y la enciende, dejándola estática por un minuto—. La cereza del pastel sería poder vengar a mi hermana.

—Rodemos entonces.

Emprendo la marcha para que nos vayamos, y pronto seis motos salen a la carretera.

Teniendo la motocicleta de Hawk de vuelta en la carretera y con su hijo a mi lado, es como si mi hermano volviera para dar una última vuelta en este viejo camino, probando por última vez el sabor de la venganza antes de que su alma pueda descansar en paz.

Capítulo Once

Reaper

Más tarde esa noche.

Después de unos quince minutos de camino giramos a la izquierda, adentrándonos en un camino de tierra. Todo el mundo empieza a reducir la velocidad para no arruinar su motocicleta con los baches del camino. Eventualmente levanto el puño, indicando a todos que se detengan. Pongo los pies en la tierra y a continuación apago la moto, igual que todos los demás. No hay ni una casa a la vista en este lugar.

—¿Qué se supone que estamos haciendo? —pregunta el muchacho en un susurro detrás de mí—. ¿Por qué carajo nos detenemos ahora?

—Tienes mucho que aprender, hijo —contesto arrojando mi cigarrillo al suelo, pisándolo con la punta de mi bota—. No queremos alertar a nadie de que estamos aquí. Por lo que sabemos debe haber otros niños, y ese monstruo está aquí. No queremos delatarnos con el rugido de las motos, así que las estacionamos a un lado del camino. Vamos, ahora caminaremos.

Puedo ver por el rabillo del ojo que los dedos de Jenkins se retuercen. Es algo que empieza a hacer cuando quiere sacarse el encendedor del bolsillo. Seguimos el largo sendero de tierra, levantando una nube de polvo con los pasos que damos, pero estamos bien ocultos por el enjambre de árboles. La mano del muchacho busca nuevamente el encendedor, pero se detiene. Lo derribaré al suelo si es necesario con tal de evitar que las llamas crepitantes nos delaten.

He vigilado de cerca la obsesión del chico por el fuego todos estos años, por lo que decidimos que fuera a la escuela de ciencias del fuego. Si va a jugar con fuego, quiero que al menos lo haga con inteligencia.

Cuando terminemos con este bastardo, permitiré que Jenkins queme esta casa hasta los cimientos con el monstruo que abusó de Sarah dentro.

Una casa se dibuja por fin a lo lejos, y me hierve la sangre cuando veo cuán pintoresca que es. Tiene persianas rojas con contornos blancos, un porche que abarca toda la fachada de la propiedad y un columpio. Se ve tan hogareña; justo como la casa perfecta que cualquiera se imaginaría para sí mismo.

—Vayan a vigilar —susurro.

Algunos de los hombres se dispersan y desaparecen en la noche. Es difícil de creer que estos sujetos tan corpulentos puedan ser tan sigilosos, pero no oigo ni un crujido que pueda revelar su ubicación. Tomo al muchacho por la camisa, empujándolo hacia adelante.

—¿Quieres tomar la delantera?

Él asiente fervientemente, y yo ignoro esa sensación asquerosa que se genera en mi estómago sabiendo lo que estoy a punto de provocar. No debería permitirlo, pero si Jenkins quiere llegar a ser un Rey Implacable algún día, necesita entender lo que significa ser implacable en realidad. Una parte de mí espera que todo esto sea demasiado para él y decida largarse para ir a ser un maldito abogado o algo, pero sé que no será así. Puedo ver en sus ojos que tiene por dentro una locura que lo consume, y sangre implacable corriéndole por las venas.

—Estaré detrás de ti entonces, muchacho.

Jenkins abre la puerta del frente de la casa, y pisamos el delgado pasillo de concreto adornado con plantas y diferentes flores multicolores. Los arbustos están recortados a la perfección, y un pequeño cartel que reza «El odio no tiene hogar en esta casa» decora el patio. Con un gruñido, lo arranco del pasto verde y lo parto por la mitad, procurando llevarme el borde puntiagudo de la estaca conmigo y lanzando el resto del cartel roto al patio.

Voy subiendo los escalones mientras me aferro al trozo de madera hasta tener astillas incrustadas en mis dedos. Todas las luces están apagadas y no parece que haya nadie en casa, pero hay un coche rojo aparcado en la entrada que me indica lo contrario. Son como la una de la mañana, por lo que no me sorprendería que el bastardo estuviera dormido, pero está a punto de tener un amargo despertar.

—Ya cortamos todas las alarmas. Todo listo —le digo al chico cuando recibo el mensaje de Tool.

La puerta chilla por las bisagras, lo que hace que me encolerice. Aunque tenemos que ser pacientes, parece que Jenkins no puede esperar más y deja que la rabia se apodere de él. Retrocede un poco, eleva la pierna y abre la puerta de una patada.

—¡Muchacho! ¡Carajo!

La madera rota vuela por todas partes, y voy deprisa detrás de Jenkins, atravesando el maldito pasillo de madera prístina para llegar directamente a los dormitorios traseros. Algunos de mis hombres se dispersan para revisar las otras habitaciones, pero estoy seguro de que este imbécil está durmiendo, probablemente soñando con su próxima víctima. Me quedo detrás de Jenkins para cubrirle las espaldas.

Cuando se abre la puerta de la habitación distingo a un tipo mayor con una bata blanca.

—¿Qué demonios está pasando aquí? ¿Quiénes son ustedes? ¡Llamaré a la policía!

Sonrío, y una sensación familiar en mi corazón oscuro me invade el pecho. Le lanzo la estaca que estoy empuñando al bastardo abusivo, y esta lo perfora justo en el medio de la palma, atravesándola y clavándosela en la pared.

El maldito grita en dulce agonía e intenta sacarse la estaca. La sangre le gotea por la muñeca y el brazo, y se acumula en el impecable suelo de madera.

Le arranco el móvil de la otra mano y lo tiro al suelo, aplastándolo con mi bota. Después, le saco la estaca de la mano, provocando que se derrumbe en el suelo, acunando el gigantesco agujero de su palma. Levanto la rodilla y la aplasto contra su cara, con todos los chicos atrás, dejándome hacer lo mío. Tongue tiene una sonrisa macabra estampada en el rostro.

—¿Por qué haces esto? —gime el hombre.

—Sabemos lo que has hecho —mascullo con desprecio muy cerca de su cara antes de tirarle del pelo—. Eres un asesino.

—No sé de qué estás hablando —logra escupir entre la sangre que le colma la boca.

Lo arrastro del pelo por todo el pasillo hasta que llegamos a la cocina y lo tiro sobre una silla de madera. Tool se pone a trabajar, atándolo de inmediato. Quiero abrirle la garganta a este tío, pero le prometí a Jenkins que la venganza por lo que le hizo a Sarah sería suya. Esto lo cambiará para siempre, y puede que me odie por ello, pero si es lo que él quiere, entonces es lo que tendrá.

—Bonito lugar tienes aquí —comento, resaltando la fina porcelana en la repisa de la esquina. Sí, sé lo que es la porcelana, sé que es una mierda muy costosa—. Estoy aquí por Sarah. Ya sabes, la chica que intentaste matar. Resulta que vivió, por cierto, y después vino con nosotros a su hogar.

Lo estoy preparando para Jenkins, y debo decir que estoy nervioso por dejar que tome las riendas.

—¡No sé de quién estás hablando!

—Estás mintiendo —rugí dándole un puñetazo en la quijada—. Eres un maldito mentiroso. Lo sabemos todo porque nos dio esta dirección.

—El sótano parece una cámara de tortura —interviene Knives arrojando unas cintas de vídeo sobre la mesa—. Parece que le gusta mirar las películas que hace.

Todas las cintas están etiquetadas.

Kenneth.

María.

Heather.

Thomas.

Kendall.

La lista sigue y sigue hasta que encuentro la que estoy buscando: Sarah.

—Después de ti, Jenkins. —Respiro hondo mientras el muchacho da un paso adelante.

No parece estar nervioso ni asustado sino un hombre listo para matar.

—¡Maldito enfermo! —Le estampa la cara con la cinta—. Voy a cortarte miembro por miembro, y luego voy a sacarte cada uno de tus dientes, y haré que mi compañero te corte la lengua y, ¿sabes qué haré después?

En ese momento pude ver cómo se desvanecía su cordura.

Ahora un hedor a orina invade el aire, provocando risas de parte de Jenkins, quien está un poco enloquecido por la sed de sangre.

—Voy a meterte un cartucho de dinamita por la garganta y veré desde la carretera cómo estallas en pedazos.

Joder, el muchacho está vuelto un maníaco. Doy un paso al frente para detenerlo, pero Tongue me da una palmada en el pecho y menea la cabeza.

Los ojos del monstruo están llenos de miedo. Jenkins toma una de las cuchillas de Knives y empieza a cortar la piel del hombre, tal como prometió que haría. Talla los nombres de las personas que mató. Pobres niños.

—¡Esto es por mi pobre hermana! —dice Jenkins con voz quebrada y los ojos inundados de lágrimas, aunque no deja que caiga ninguna.

—Maldita sea, tal vez deberíamos llamarte Picasso o algo similar —dice Tool apreciando el trabajo manual de Jenkins.

Lo que hace es impresionante, pero detesto estar pensando en lo valiosa que sería esta habilidad para el club. Una voz en mi cabeza me dice que lo detenga antes de que pierda al chico.

A continuación, Jenkins saca un par de pinzas, y el hombre tose sangre con cada diente que le va arrancando, uno por uno. Por mi parte tarareo mientras Jenkins se toma su tiempo hasta dejar a este enfermo de mierda sin dientes, llorando y rogando por su vida.

—Por favor —solloza el abusador con un ceceo.

La sangre le gotea de la barbilla en gruesas estrías rojas, y corren lágrimas por entre las costras sanguinolentas de su rostro.

—Nunca volveré a hacerle daño a nadie más.

Jenkins asiente y me pasa el cuchillo, y limpio la hoja en mis vaqueros antes de devolvérsela a Knives.

—Tienes razón. Me aseguraré de ello.

Retrocede un poco y le hace una señal con la cabeza a Tongue antes de pararse a mi lado. La mirada de gélido color azul que tiene Tongue es como un láser, que prácticamente brilla a través de los largos mechones de pelo negro que cubren su cara. Una sonrisa retorcida se forma en sus labios, y cuando lleva su cuchillo hacia la luz, este brilla.

—¿Te encuentras bien? —le pregunto al muchacho. Estoy preocupado por él. Está cubierto de sangre, pero eso no parece molestarle en absoluto.

¿Qué es lo que he hecho?

Jenkins no responde. Sus ojos están enfocados en lo que está pasando delante de nosotros. Somos espectadores viendo como Tongue toma el metal dentado y lo desliza sobre la lengua de ese hombre, arrancándosela de la boca. Las súplicas por su vida llegan a oídos sordos mientras Tongue hace lo que mejor sabe hacer, y eso es que su víctima enmudezca.

Entonces, Tongue arroja aquel manojo musculoso del hombre sobre la mesa, y es ahí cuando me doy cuenta de que Jenkins se tornó blanco como el papel. Parece que estuviera a punto de vomitar, pero es capaz de retenerlo.

Recuerdo cómo fue la primera vez que vi tanta sangre. Mantuve la compostura hasta que volvimos a casa, y ya ahí pude vomitar en privado. Nunca quieres parecer débil delante de tu gente.

—Mi trabajo no está terminado. Mi crueldad no ha terminado —dice Jenkins, y decido en ese mismo momento que esto es demasiado. Esto termina ya.

Tongue se echa para atrás, y dirijo una mirada al hombre que casi le arrebata su hermana a Jenkins. La cabeza se le tambalea de lado a lado mientras tose sangre muy oscura que le salpica por la cara y va llenando su inútil garganta. Apenas sigue consciente.

—Jenkins…

Mi advertencia se convierte en una profunda y rápida inhalación cuando veo que sostiene una granada en la mano.

—¿De dónde diablos sacaste eso?

El chico me ignora.

—¿Alguien tiene cinta? —pregunta, la oscuridad dentro de él casi se ha apoderado de su mente. Su alma se vuelve negra, y su corazón late, pero en sus ojos no hay nada más que la más pura alegría.

—Aquí tienes. —Slingshot le lanza un rollo de cinta adhesiva.

Si así es como va a ser, entonces voy a apoyarlo.

—¿Alguna última palabra? —le pregunto al hombre. Luego me río de mi propio chiste—. Por supuesto que no, qué tonto error. Olvidé que no tienes lengua.

Con una mirada de odio puro, Jenkins le mete la granada en la boca y rápidamente sella sus labios con un pedazo de cinta, dejando el seguro colgando.

—No volverás a hacerle daño a nadie, me aseguraré de eso. Esto es por Sarah.

—¡Oh, mierda!

Escucho gritos a mis espaldas de los hombres saliendo de la casa para evitar explotar en pedazos. No voy a dejar al muchacho solo, me niego.

Jenkins saca el seguro de la boca del tipo, y yo tomo a Jenkins, tirándolo sobre mi hombro. No me importa que sea un hombre adulto ya, todo lo que importa es que logremos salir por esa puerta y tirarnos al suelo.

—¿Qué rayos, tío Reaper? —me grita—. ¡Lo tenía bajo control!

—Quería sacarte de ahí lo más rápido posible —digo tratando de recuperar el aliento.

Boom.

Las ventanas de la cocina se destrozan en mil pedazos, y todos nos agachamos para evitar los cristales que vuelan por los aires. Cubro a Jenkins con mi cuerpo mientras los fragmentos de vidrio chocan contra el concreto, y una sonrisa de satisfacción ensombrece la cara de Jenkins. Separo mi cuerpo del suyo y examino la escena delante de mí. Al parecer Jenkins no ha terminado todavía, más bien se pone de pie, saca un cartucho de dinamita de su bolsillo trasero y usa su encendedor, viendo las chispas encenderse y brillar. Arroja la dinamita a la casa, provocando que el cielo nocturno se ilumine con brasas doradas y naranjas.

Es mejor que cualquier fuego ardiendo en un cubo de basura que haya visto. Le concedo eso.

—Vamos a tener que huir ahora —me informa Jenkins.

Algunos de los chicos ríen y corren dando tropezones hacia las motos.

Mientras mantengo el paso, miro hacia atrás por encima del hombro para ver el panorama de la casa desmoronándose. Las vibraciones que le siguen a la explosión sacuden el suelo bajo mis botas, y la adrenalina corre por mis venas recordando el sonido de la dinamita al explotar.

—¡Estás enfermo, maldito! —grita Tongue, dándole sendas palmadas en la espalda a Jenkins.

Miro a Jenkins con una mezcla de orgullo y preocupación. Ha cambiado, eso puedo verlo en sus ojos.

Hice lo que tenía que hacer, ¿verdad?

Todos los miembros del club tienen que hacer cosas como esta. Nunca pensé que me sentiría así por tener a Jenkins siguiendo los pasos de la cuadrilla. Quería una vida diferente para él, una que no implicara derramamiento de sangre; pero sé que, en el fondo, aquí es donde pertenece el muchacho.

—¿Qué tal si nos llevas a casa, Boomer? —le propongo, por fin dándole el apodo que he estado pensando para él en los últimos años, al tiempo que enciendo otro cigarrillo.

Los hombres aplauden ante el nuevo nombre de Jenkins como miembro del club.

La sonrisa más grande, más enferma y más cruel se apodera de la cara de Jenkins, y el orgullo florece en mi pecho cuando veo al hombre fuerte en que se ha convertido.

Sangre por sangre, ese es nuestro lema, y eso es lo que acabo de permitirle conseguir al chico. Sé que Hawk estaría orgulloso de Jenkins.

El Boomer. Puede que parezca un poco retorcido ahora, pero supongo que tienes que serlo cuando eres un Rey Implacable.

Capítulo Doce

Reaper

Un año después.

Mentiría si dijera que Sarah no es una joven hermosa. Odio notarlo, pero es difícil no hacerlo cuando está siempre cerca de mí usando pantaloncillos y camisas escotadas que resaltan la pequeña prominencia de sus pechos.

Tan solo tiene diecisiete años.

Me provoca, y eso me molesta. No me meto con menores. Todos aquí saben el juego que está jugando conmigo. Todo el mundo lo sabe desde el día en que llegó al club. Se ha aferrado a mí en más de un sentido, y eso no es saludable.

Eso me está volviendo loco.

No voy a ir a la cárcel por una niña con un enamoramiento. Porque eso es todo lo que es: un enamoramiento. Nunca lo admito con nadie, pero en el fondo soy mejor que eso. Una vez que cumpla dieciocho años, una parte de mí quiere declararla como mía, pero ¿qué demonios va a hacer una chica de dieciocho años con un hombre veintiún años mayor que ella? Es una diferencia demasiado grande. Sin importar cuánto la quiera tener cuando llegue el momento, lo nuestro nunca podrá ser. Estamos en diferentes lugares en nuestras vidas.

—Hola, Jesse. —Saluda al sentarse en la mesa de la cocina, con una taza de café en la mano.

Lleva puesta mi maldita camisa, otra vez.

—Sarah, ¿qué te he dicho sobre llamarme así? —Es la única que no me llama Reaper—. Y basta de usar mis cosas.

Porque le quedan demasiado bien y no necesito ese tipo de complicación en mi vida en este momento.

—Pero es cómodo —dice haciendo un puchero, y el cuello de mi camisa cae sobre su hombro, revelando su impecable piel de complexión cremosa.

—Me largo de aquí —gruño tirando mi plato en el fregadero y alejándome de la tentación.

En el pasillo rebaso a Tool, quien se burla de mí como si fuera una maldita colegiala.

—Creo que alguien tiene una admiradora —se burla, soplándome un beso.

—Vete a la mierda —gruño mientras paso junto a él y Poodle para desaparecer en mi dormitorio. Me recuesto contra la puerta y respiro hondo. Mis dedos encuentran la cerradura del pomo dorado y la giran, asegurándose de que ella no pueda entrar.

Pequeña maníaca. Ella y su hermano heredaron el gen de la locura de Hawk. Tener que lidiar con los dos me ha hecho envejecer al menos diez años. Tengo un instinto paternal protector hacia Jenkins, pero con Sarah… A ella la cuido, pero de otra forma, una forma que no podría describir bien. Una forma que sé que no es aceptable porque ella tiene diecisiete malditos años.

Un año más y esto podrá dejar de enloquecerme.

—¿Qué fue lo que hiciste, Sarah? —escucho la voz de Jenkins desde detrás de mi puerta, por lo que me doy vuelta y pongo mi oído sobre la madera.

Se oye un poco amortiguada, pero puedo escucharla.

—Nada. Se enojó porque accidentalmente me puse su camisa.

—Tienes que parar esa basura. Sé lo que estás tratando de hacer, y el tío Reap nunca va a ponerte un dedo encima. Eres demasiado joven, así que necesitas parar este espectáculo.

—No sé de qué rayos hablas, Jenkins.

Sarah llama a todos por su nombre real, nunca por su nombre de cuadrilla. Eso los vuelve locos a todos aquí.

—Sí, por supuesto que no. Es un hombre adulto, Sarah. No digo esto para herir tus sentimientos, pero él quiere a una mujer adulta.

—Me queda un año para ser toda una mujer.

—Eso no es lo que quiero decir. ¡Cielos, Sarah! —grita Jenkins, y sé que ella probablemente se acobardó ante su reacción.

Eso es todo lo que ha hecho desde que llegó aquí, estar acobardada, y eso me mata. Quisiera abrir la puerta e ir a rescatarla, pero eso solo haría que se aferrara más a mí.

Lo que necesito es encontrar a Millie y descargar todas mis frustraciones con su cuerpo.

Pero hasta esa idea me agobia. Será mejor esperar, aunque no sepa bien lo que estoy esperando.

Sí, lo sabes. Estás esperando hasta que Sarah sea mayor de edad.

—¡Diablos! —rujo cogiendo la botella de bourbon medio vacía de mi mesita de noche para beber un gran trago.

Trato de despejar mi mente, respiro profundamente y luego vuelvo a bajarme un trago, tratando de ahogar la imagen de esos enormes ojos marrones que me persiguen en mis malditos sueños. Ella sabe cómo me afecta, lo sé por la forma en que me mira cuando hace algo para llamar mi atención. Algo como respirar, por poner un maldito ejemplo.

Me froto la cara con las manos antes de tirarme en la cama, resuelto a alejar mi mente de ella. Incluso cuando tenga dieciocho años, la querré más que al propio aire en mis pulmones. Es la hija de Hawk, está muy fuera de los límites. Me daría una paliza si un viejo bastardo como yo tratara de tener algo con su hijita.

«No es una niña».

Sí, sí que lo es. Eso es lo que necesito seguir diciéndome a mí mismo.

Termino la botella y la tiro a la basura. Ya casi es hora de que me vaya a la cama, en todo caso. Con una ligera embriaguez calentándome la sangre y la imagen de Sarah desvaneciéndose hasta quedar confinada al fondo de mi mente, exhalo y me permito caer dormido. Mañana es un nuevo día, y habrá nuevas reglas.

* * *

Suelto un leve quejido cuando un par de labios calientes me despiertan acariciando mi cuello. Mi polla está dura como una roca, y mis pelotas se tensan cuando una mano suave trata de rodear la circunferencia de mi larga virilidad por sobre mis pantalones de deporte.

—Rayos, qué bien se siente —le digo a Millie mientras me mordisquea el cuello.

Nunca había conocido este lado tan atrevido y rudo de ella, pero me gusta. Está haciendo todo lo que nunca hace.

Mis manos se aventuran a bajar por su espalda y le agarran el trasero, tirando de ella hasta tenerla apretada sobre mi gruesa polla. Esto es exactamente lo que necesito.

—Jesse —gime.

Y en ese instante el mundo a mi alrededor se detiene.

El corazón se me agita, golpeando en mi pecho. La aparto de mí y enciendo la luz, sabiendo muy bien a quién van a encontrar mis ojos.

—¡¿Qué carajos, Sarah?! —mascullo, agarrando la camisa que acaba de lanzarme sobre el pecho.

Aparto la mirada de su cuerpo antes de devolvérsela.

—Vístete y sal de esta maldita habitación.

—Te estaba gustando lo que te hacía —ronronea—. Todavía la tienes dura. Vamos, Jesse, deja de pelear contra esto que los dos estamos sintiendo.

—Eres egoísta —digo sacudiendo la cabeza—. Demasiado egoísta.

La tomo por los brazos y le doy vuelta, y a continuación estampo mi mano en su trasero hasta que la hago gritar.

—No iré a la cárcel por ti, así que tranquilízate, Sarah.

Le doy unos cuantos azotes más y luego la hago ponerse de pie. Le pongo la camisa en la cabeza mientras unas lágrimas recorren sus mejillas.

—Cualquier cosa que pueda cumplir la función de masturbarme se sentirá muy bien. Pensé que eras Millie.

—¿Qué? —Su respuesta se acompaña con una expresión que hace parecer que acabo de abofetearla en la cara.

—Eres demasiado joven para mí, Sarah. Tienes diecisiete años. Si vuelves a entrar a mi dormitorio a tentarme, tendré que echarte del club y tendrás que buscarte un lugar propio. No jugaré a esto contigo.

—Pensé…

Su barbilla empieza a temblar, y se mete un mechón de pelo detrás de la oreja.

—Pensaste mal —me burlo, odiando ser tan cruel con ella.

Anhelo que llegue el día en que pueda tenerla entre mis brazos; pero no la tendré de este modo, no mientras sea menor de edad. Y después de esta noche, no me sorprendería si la hubiera alejado para siempre.

—Eres una niña, debes salir con tíos de tu edad. —Suavizo la voz y la tomo por los hombros, y es entonces cuando empieza a llorar de verdad. Muy bien, eso es exactamente lo que tiene que pasar.

—Pero te quiero —dice—. Jesse…

—Detente, sé que crees que me quieres, pero no es más que un enamoramiento.

Odio cada palabra que sale de mi boca.

—No vuelvas jamás a mi dormitorio.

Abro la puerta para que salga, y ella no vacila, sale hacia el pasillo a toda prisa y desaparece. Doy un portazo y paso la cerradura de nuevo, frotándome la cara con las manos vigorosamente.

No tiene ni idea de lo que es el amor, es demasiado joven.

Nunca me había sentido tan bastardo en toda mi vida, pero hay demasiado en juego como para que haya algo entre nosotros. La realidad es que no importa la edad de esa chica, necesito alejarme de ella hasta el día en que muera. Amarme no hará nada más que destruirla, y no pienso ser responsable por eso.

—Maldita sea.

Levanto la mano y toco la marca en mi cuello que dejaron sus dientes. Todavía conserva el calor de su tacto. Todavía tengo el corazón acelerado, y mi alma aún anhela a la única mujer que no puedo tener.

No solo porque es menor.

No solo porque es la hija de mi mejor amigo.

No solo porque es la hermana de mi sobrino.

Sino porque soy Reaper, la muerte en persona. He tomado innumerables almas, y tengo miedo de hacerle exactamente lo mismo a ella. No puedo truncar la vida de Sarah cuando apenas está empezando. Tenga dieciocho, treinta o cuarenta años, solo estará a salvo lejos de mí.

Y cada maldito día estaré agonizando por ella.

Ella es implacable.