II

El misterio de Ana Bolena

Cubierta y diseño editorial: Éride, Diseño Gráfico

Dirección editorial: Sylvia Martínez

Primera edición: octubre, 2013

La edad de acuario II: El misterio de Ana Bolena

© César Díez Serrano

© éride ediciones, 2013

Collado Bajo, 13

28053 Madrid

éride ediciones

ISBN libro impreso: 978-84-15883-70-8

ISBN libro digital: 978-84-16085-43-9

Diseño y preimpresión: Éride, Diseño Gráfico

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra sólo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, www.cedro.org) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra.

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II

El misterio de Ana Bolena

En homenaje a mi tío José,

que en un tiempo en el que importa

más el dinero que las personas,

siempre tuvo una sonrisa para nosotros

y nos enseñó a luchar hasta el final.

«London calling, yes I was there too. And after all this, won’t give me a smile?».

The Clash

Prólogo

—Está usted viendo la BTV5, las noticias de las ocho, con Peter Fowler.

—Buenas noches, Inglaterra. Ampliamos la información de los hechos sucedidos durante el funeral de las víctimas del atentado, en la Abadía de Westminster. Conectamos en directo con nuestra experta en criminología internacional, Chelsea Hart. ¿Sabemos algo más, Chelsea?

—Hola, Peter, y saludos a todos los telespectadores. En efecto, según los últimos datos facilitados por Scotland Yard, la persona que intentó acabar con la vida del escritor Darius Lampard no es otra que la directora del periódico londinense Gloucester Post, Keira Kingston. Al parecer, fue abatida por las fuerzas especiales que entraron en la National Gallery, debido a la negativa de la víctima a despojarse del arma con la que encañonaba al famoso novelista.

—Varios periódicos extranjeros han filtrado cinco fotografías del cadáver. ¿Ha habido alguna reacción al respecto?

—A esta hora de la noche apenas existen declaraciones oficiales. Las imágenes que ya han dado la vuelta al mundo revelan más de diez impactos de bala en la mujer, además de una herida en la cabeza, como consecuencia de la violenta caída sobre uno de los bancos de la sala del museo.

—¿Cómo se encuentra el Sir?

—Pues bien, el escritor, que tantas portadas ha acaparado en las últimas semanas, fue evacuado del recinto de Trafalgar Square en silla de ruedas. A continuación, una ambulancia le trasladó desde Orange Street al St. Bartholomew Hospital, donde está siendo atendido desde hace algunas horas.

—Desde luego, ha sido una sorpresa y más aún cuando todas las voces apuntaban a la figura del escritor como responsable del movimiento de Acuario.

—Sin ir más lejos, Peter, ayer mismo el citado Gloucester Post acusaba directamente a Lampard de estar detrás de las muertes. Sin embargo, fuentes cercanas a su persona apuntan a que no se tomarán acciones legales contra el periódico y sí contra la familia Kingston.

—Cambiando de tema, Chelsea, ¿cómo finalizaron los funerales de Estado?

—Obviamente, después de las tensas jornadas que está viviendo Londres, el nerviosismo se hizo dueño de los allí presentes. El protocolo de seguridad comenzó con la evacuación de Su Majestad la reina y el primer ministro. Los últimos rumores acerca de supuestas conspiraciones contra la Corona hicieron que las medidas de control de la zona se llevaran a su máxima expresión. Finalmente no hubo que lamentar ningún tipo de altercado ni incidente en los alrededores de la céntrica plaza.

—Para terminar, ¿se han de esperar nuevos movimientos de la secta en Leicester Square?

—Para ser sincera, hay bastante confusión en los seguidores de «El renacer de Acuario», ya que lo que hasta ahora parecía ser un nuevo movimiento espiritual, ha resultado ser un juego de ilusionismo a gran escala. Tendremos que estar atentos a los próximos movimientos de este polémico grupo, que parece haber perdido su estrella guía. Y esto es todo por ahora, Peter, estaremos a la espera de cualquier tipo de comunicado por parte del gobierno o la policía.

—Muchas gracias, Chelsea. Por cierto, ten cuidado con la nieve, que según las últimas informaciones, se avecina temporal.

—De hecho, las aceras de las zonas colindantes a Piccadilly Circus están totalmente cubiertas de blanco. Pero seguiremos informando.

—Muy bien, nos mantendremos pendientes de cualquier tipo de novedad que pueda producirse en Londres. Nosotros continuamos debatiendo lo sucedido y para ello contamos con dos afamados colaboradores: Jack Royal; buenas noches, Jack…

—Peter…

—Y el redactor jefe de The London Sun, Bradley Smicer.

—Encantado de estar aquí.

—La pregunta es clara, señor Bradley, ¿por qué nadie supo de los movimientos de Keira Kingston?

—Creo que estamos ante un perfil de criminal calculador. Tenía planeado absolutamente todo; además, se trata de una persona con amplios recursos económicos que le facilitaron enormemente llevar acabo todo su plan.

—Sin embargo, parece un error de bulto que la policía no estuviera al tanto. ¿No es así, Jack?

—No sabemos aún cuál es el móvil que llevó a la señorita Kingston a cometer semejantes atrocidades, pero está claro que se movieron demasiados hilos y nadie se dio cuenta. A quien le corresponda, le espera una gran labor de investigación.

—Todo el mundo a estas alturas se está preguntando lo siguiente: si la policía no sabía nada, ¿cómo es posible que llegaran a tiempo de salvar a Lampard?

—Permítanme que aborde esta cuestión.

—Adelante, Bradley.

—Según los informes que manejamos en The London Sun, el aviso de un sujeto desde el interior del museo fue lo que encendió la alarma.

—¿Se sabe de quién se trataba?

—De momento se desconoce su identidad.

—¿Se investigará al periódico a pesar de la no denuncia por parte de Sir Darius, Jack?

—Deberían; al menos es mi opinión. Está claro que si en algún lugar hay información directa sobre Keira Kingston, es ahí.

—Dese luego. Si os parece, vamos a hacer una pequeña pausa y continuamos con este tema, que solo acaba de empezar.

Londres, un año después

1. Marcos

—Bienvenido a Londres de nuevo, Mr. Guillem —una voz con marcado acento inglés me despierta de mi letargo en una silla metálica del aeropuerto de Luton. Mi mente se había acostumbrado al continuo murmullo de la megafonía y me encontraba perdido en mis pensamientos.

—Encantado de verle, señor Gellert —saludo a un hombre de mediana edad, quizá llegando a los cincuenta, no te lo podría asegurar. Viste gabardina oscura, paraguas y un frondoso bigote así, a lo José María Íñigo. Se detiene frente a mí, tendiéndome la mano.

—Acompáñeme por aquí —dice guiándome al exterior de la terminal, donde un Englon TXN negro, el mismo modelo que los taxis de la ciudad, nos espera—. Lamento el retraso, pero el tráfico a estas horas de la mañana en Londres es horrible.

—Sin problemas, me vino bien el tiempo para recuperar pulsaciones.

—¿Fue un vuelo complicado?

—Eh… No, pero ya sabe, estos aparatos… No me acabo de acostumbrar a ellos —¡malditas bestias aladas! Había prometido no volver a subirme a una, pero no queda otra. ¡Es el progreso humano!

—Entiendo…

Todo sigue igual, la lluvia baña los campos que inundan los alrededores de la carretera. ¡Vaya, cómo pasa el tiempo! Sin apenas darme cuenta, ya hace un año que sucedió todo. La vida cada día va más rápido y no parece que tenga intención de aminorar la marcha.

Y una vez más, la ciudad, la city, la capital del Imperio Británico o de la pérfida Albión, se hace hueco en el horizonte. A un lado, Wembley Stadium, y al otro, la silueta del 30 St. Mary Axe.

—Disculpe, ¿podría pasar por Westminster? —le solicito a Frank Gellert.

—Yes, of course, Sir. Está en nuestra ruta —contesta mientras el agua golpea intensamente la luna delantera del coche.

Tenía curiosidad por volver a ver la abadía, la última vez… en fin, qué te voy a contar. Y ahí está, oscurecida por la lluvia pero radiante como siempre, totalmente restaurada y con los turistas haciendo cola a su alrededor. No parece importar a nadie todo lo que pasó, el mundo sigue girando, sigue girando… Únicamente una pequeña cruz revela a los visitantes que justó allí, doscientas diecisiete personas perdieron la vida por los juegos de una desequilibrada. El vehículo se detiene junto a la puerta principal y yo bajo la ventanilla para poder contemplarla con mayor nitidez.

—Borraron las huellas, Inglaterra tenía que seguir adelante —me indica mi acompañante, antes de que yo siquiera diga algo.

—Qué siniestro resulta todo sabiendo lo que sucedió —reflexiono mientras el coche se pone en marcha de nuevo.

—Londres ha pasado por situaciones mucho peores, hijo: el gran incendio, la niebla asesina, la II Guerra Mundial… Y tristemente serán sustituidas por otras más terribles con el pasar de los años.

Echo un último vistazo. El Big Ben, o la torre Elizabeth, como la llaman ahora, custodia toda la extensión del Parlamento. Desde aquí, puedo percibir cómo se alza el monolito de Nelson en Trafalgar Square.

Qué sensación ésta de volver. Solo tengo que girar la vista para descubrir las cabinas rojas, los parques repletos de ardillas o las aguas del Támesis fluyendo de este a oeste.

Tras la abadía, Hyde Park, y a continuación, Cromwell Road, para alcanzar finalmente el Gloucester Post. Noto algo dentro de mí, mezcla de melancolía y añoranza, al contemplar cómo alrededor del coche de nuevo se abren todas estas calles cargadas de recuerdos.

—Adelante, ya conoce el sitio.

La puerta del blanco edificio victoriano se abre ante mí, una vez sobrepasado su porche. La lluvia no da tregua tampoco en el 17 de la calle Queens Gate Gardens, la sede del periódico. El barrio de Kensington sigue tan apacible como la última vez que lo visité.

—Voy a dejar todo esto lleno de agua —digo mientras noto cómo se comienza a formar un charco alrededor de mis zapatos.

—No se preocupe, estamos acostumbrados. Lewis, please.

—Yes, Mr. Gellert? —pregunta el joven recepcionista inglés, que se mantiene trabajando un año después.

—Ponga en conocimiento de los demás que el señor Guillem ya ha llegado —ordena en su idioma nativo—. Acompáñeme, se lo explicaremos todo en la sala de reuniones.

El edificio donde se encuentra el diario londinense me resulta familiar, aunque la verdad, lo noto algo cambiado. La luz oscura del día lluvioso seguro que varía algo la perspectiva, pero creo que han hecho algún tipo de reforma.

—Adelante, siéntese —me invita.

—Hi, Franky —dice un corpulento hombre que entra tras de mí. Es de esa clase de persona a la que tengo que mirar con el cuello hacia arriba. Lleva el pelo casi rapado y viste de manera informal, con una camiseta verde en la que se puede leer «Caledonia».

La habitación presenta una mesa rectangular, custodiada por una decena de archivadores en las paredes y una pequeña cocina.

—Siéntate, Bruce, te presento al señor Guillem. Marcos, éste es Bruce Steward, algo brusco; pero se acostumbrará a él —puntualiza mientras le estrecho la mano.

Sí, es verdaderamente grande. Bueno, yo tampoco es que sea un gigante, pero este tío tiene pinta de poder tumbar a cualquiera. Habrá que llevarse bien con él… No me mires así, es supervivencia pura y dura.

—No tomes en serio a este viejo inglés, los escoceses somos lo mejor de esta maldita isla —replica.

—Y si no me equivoco, esos pasos que se escuchan por las escaleras son los de nuestra mejor reportera, Eileen O’Connor.

—Ya conoces hasta el sonido de mis tacones —dice una pelirroja treintañera, con toda la pinta de ser irlandesa. Tiene una tez tan blanca, que cualquiera diría que está sana, algo que contrasta con el granate de su cabello. No está mal la chica, además, creo que ella lo sabe perfectamente. Se contonea por la habitación, como una auténtica celebrity… Debería mirar hacia otro lado en vez de a sus caderas, más que nada por aquello de la discreción.

—Son unos cuantos años a tu lado. Toma, los documentos —matiza Frank mientras le da una carpeta repleta de folios.

—Gracias. Vaya, Bruce, te noto más delgado… más esbelto diría yo —comenta la chica al pasar tras el escocés.

—Estoy haciendo dieta, Eileen —responde dándose palmadas en su… en fin, nada desdeñable zona abdominal.

—Usted debe ser Mr. Guillem. Encantada de conocerle, yo soy Eileen O’Connor, local y nacional —me saluda abriéndose paso en la habitación.

—Encantado y gracias por hablar en español. Mi inglés, un año después, sigue siendo lamentable.

—Oh, no se preocupe, hospitalidad británica.

—Y por favor… habladme de tú… informal, ya sabéis.

—¿No os lo había dicho? Tanta cortesía… —comenta Bruce rascándose la cabeza.

—Está bien, está bien, sentémonos, no debemos hacer perder tiempo a Mr. Guillem… Perdón, a Marcos —dice Frank Gellert.

—Sí, Marcos está mejor —contesto.

—Bien —prosigue mientras toma asiento y abre una de las carpetas que traía consigo—. Creo que ya conoces el asunto que te trae aquí, ¿no es así?

—Únicamente lo que se me transmitió por teléfono.

—Para concretar, Scotland Yard lleva un año investigando el rastro de Acuario por todo Londres y, por supuesto, el Gloucester Post no iba a ser una excepción.

—Os ayudaré en todo lo que pueda —respondo firme, mientras intento recolocar mi pelo húmedo. Uno es un tío presumido.

—Estuvieron aquí a los pocos días del asesinato de Keira Kingston, lo revolvieron todo. Hicieron copias de discos duros, servidores, documentación…

—Aún hoy cuesta encontrar muchas cosas —apunta Eileen.

—No creo que alguien como ella dejara a la vista ciertas informaciones —afirmo.

Me cuesta imaginar que la persona que hizo volar parte de la Abadía de Westminster y fingir el suicidio de treinta personas no haya cuidado esos detalles.

—No consiguieron dar con lo que ocultaba —contesta Gellert.

—¿Eso quiere decir…?

—Sí, en efecto.

—Vaya… No es muy legal que digamos —aunque viniendo de este periódico, no me sorprende nada.

—No podemos poner en peligro la integridad del Gloucester Post —dice Bruce.

—Entiendo.

—Pero no, no es eso —interrumpe Frank Gellert.

—¿Entonces?

La lluvia sigue golpeando contra la ventana de la sala de reuniones. Eileen abre la carpeta que tiene en sus manos y obtiene una serie de fichas numeradas.

—El expediente Bolcorp —dice finalmente.

—¿Qué es esto? —pregunto mientras las miro desde las distancia.

—Gloria Valladares —anuncia mientras lanza sobre la mesa la hoja con una foto sujeta con un clip—, Anki Veeldvoorde, Brittany Carson, Emily Stech y Jody Williams.

—Cinco mujeres.

—Exacto, cinco mujeres y cinco asesinatos —explica Gellert.

—¿Muertas? —pregunto.

—Todas perdieron la vida hace justo cinco años.

—Con todo el respeto hacia sus familias, tampoco me parece nada que no pase a menudo en el mundo.

—Toda la razón, señor Marcos.

—Solo Marcos, por favor —replico.

—Sí, perdón, la costumbre británica. Como decía, no te falta un ápice de verdad y no sería nada preocupante, de no ser por el hecho de que en cada una de estas fichas aparece una descripción perfecta de cada uno de los asesinatos y las fechas en las que se iban a realizar… y finalmente se realizaron.

—Podría estar escrita posteriormente.

—Hay varias marcas que nos hacen pensar lo contrario —puntualiza Eileen—. La primera es el rastro digital de cada una de las fotografías, que indica que fueron tomadas casi dos años antes de los hechos. La segunda es el sello antiguo del Gloucester Post, que fue renovado cuatro meses antes de los asesinatos, y todo el material antiguo es reciclado. Pero la más obvia es la prueba que efectuamos sobre el desgaste de la tinta en el laboratorio… No cabe duda, es un documento anterior.

—Y… ¿qué hacían las fichas en los archivos de Keira?

—Venía firmado por ella de su puño y letra.

—Bastante indicativo, sí.

—Por eso decidimos llamaros.

—¿Perdón? ¿Llamarnos? —no sé si ha sido un lapsus de su castellano o…

—Sí, lamentamos profundamente que tu compañera no haya podido acudir a la cita.

—¿Mi compañera?

—Si... ¿No estuviste con Carla García durante el asunto de Darius Lampard? —pregunta Gellert.

—Claro, sí… Carla, por supuesto.

Cómo olvidarla… La señorita que me apartó literalmente de la fama y el prestigio por sacar a la luz aquel caso. Ella se hizo un hueco en el mundo del éxito madrileño y yo continué vagabundeando con mis fotografías y mis mierdas.

¡Y yo que pensaba que era el único afortunado al que habían hecho llamar! ¡Iluso de mí!

—Necesitábamos vuestra ayuda.

—No entiendo nada.

—Bueno, estuvisteis junto a Keira en sus últimos días —comenta Eileen.

—Pero… ¿y vosotros? ¿No se supone que erais sus compañeros de trabajo?

—Sí, lo suficientemente estúpidos para no darnos cuenta de todo lo que guardaba —contesta Bruce.

—¿Y por eso me llamasteis?

—Eso es.

—A mí, a un fotógrafo de otro país.

—Exacto.

—Pues no entiendo nada —digo confuso mientras me recuesto sobre el respaldo.

—Tranquilo, tenemos todo el día para explicártelo —sentencia Frank.

2. Chelsea

¿Quién es Chelsea Hart? Es una buena pregunta, de hecho me la hago cada mañana. He llegado a la conclusión de que es la persona que se metió en mi cuerpo cuando acabaron los buenos tiempos y que lo guarda hasta que vuelvan.

¿Y cómo es esa sustituta? Es la reportera experta en criminología y antigüedades que desde hace tiempo ejerce en un canal de televisión británico, el BTV5.

—Excelente noticia la de ayer —me dice el egocéntrico presentador, Peter Fowler.

—Eres un gilipollas, piérdete.

—¿Te enfadas?

—Métete en tus asuntos, no me salpiques con tu polvo de estrella.

—Esta noche tengo una limusina y una suite con jacuzzi en el Savoy. ¿Qué me dices?

—Que las putas del Soho tienen que estar aburridas de ti —contesto.

Maldito capullo, se cree que por tener dinero puede dominar el mundo y a sus habitantes. ¿Qué les pasa a los nuevos ricos?

Me lavo las manos en el baño y vuelvo de nuevo a mi puesto de trabajo. Quien piense que con media hora se puede comer en Londres, o es muy optimista o nunca lo ha hecho. Pero por supuesto, quienes deciden la duración del almuerzo no suelen tener el problema de sufrirlo.

—Chelsea, tenemos que avanzar en el caso cuanto antes.

—Lo sé, Katie, estoy trabajando en ello —contesto a mi superiora, la coordinadora de equipos, Katie O’Hara.

—Llevamos un año invirtiendo dinero en viajes, documentos y pruebas, pero no tenemos nada claro de Lampard, Keira Kingston y los atentados.

—Estoy a punto de llegar a algo, solo necesito…

—Podrías dedicarte a otro asunto, hay muchas noticias en el mundo.

—Ésa no es una opción, arruinaría el trabajo de todo un año. Únicamente necesito acercarme un poco más.

—Sé hasta dónde puedes llegar, pero entiéndeme tú a mí, el dinero no crece en los árboles y cada vez me es más complicado convencer a los directivos de apostar económicamente por algo que no ha generado novedades en meses.

—Pero hay algo más, estoy convencida, faltan piezas, el puzle no está completo. ¿Murió el chico que estrelló el camión en la abadía? ¿Dónde está? Y si lo hizo, ¿cómo es posible que alguien se entregara a esa causa?

—Está claro que falta mucha información de todo el asunto, pero de eso se encargarán Scotland Yard y la justicia.

—Un mes más, Katie, solo te pido un mes más.

Permanece pensativa y se apoya con las dos manos sobre mi mesa de trabajo.

—Uno más y después se acabó.

—¡Gracias, gracias! —exclamo—. No te decepcionaré, será un éxito de todos.

—Eso espero, Chelsea —dice mientras se marcha.

Vuelvo a mi ordenador, que está repleto de archivos referentes al ya conocido como caso de «La edad de Acuario». Reseñas en periódicos, portadas, links de Internet, declaraciones de los testigos, cronologías, fotos, vídeos… Sin embargo, no hay nada claro.

Un escritor que consigue enganchar a los más ingenuos de Gran Bretaña con una bazofia de libro. Una periodista que mueve cielo y tierra para trazar una venganza contra el hombre que destrozó su corazón. Un suicidio colectivo en Londres. Un atentado contra el centro de la ciudad. Un asesinato en un museo. Un lío enorme…

No hay nada con sentido, faltan argumentos que hilen todo el engranaje. Es como si en todo momento, varias personas estuvieran al corriente de la situación. Si en el Gloucester Post no sabían nada, ¿cómo es posible que fueran casi siempre los primeros en publicar las noticias? Estoy seguro de que ocultan cosas.

Ya sé que la policía ha peinado de arriba abajo su sede en varias ocasiones, no hace falta que me lo digas, pero falta algo y ellos lo tienen.

Lo que es seguro es que en la escena de la muerte de Keira Kingston había alguien más. ¿Cómo si no se llegó a alertar? De haber estado los dos solos, hoy los periódicos solo hablarían de la gran vida que tuvo Darius Lampard y seguiríamos temerosos de nuevos atentados.

Pero lo cierto es que alguien avisó a la policía, éstos acudieron a su llamada y lo que es más preocupante, se ha ocultado a la sociedad. No estamos hablando de uno que pasaba por ahí, sino de una persona que se adentró en el museo, que estaba teóricamente cerrado, siguió los pasos de los dos sujetos y presenció la escena.

Lo sé, podría ser cualquiera. Desde un investigador, a un trabajador de la National Gallery, pero me parece demasiada coincidencia que alguien trabajara ese día y paseara precisamente por esa área. Está claro que Keira era una persona calculadora hasta el extremo, debió preocuparse muy mucho de que dentro no hubiera nadie.

Pero aún hay más. ¿Cómo consiguió Kingston entrar allí y que Lampard la siguiera? El museo debía estar cerrado al público ese día.

Tengo en mi cabeza mil trazas de toda esta historia, pero parece que a estas alturas a nadie le importa ya nada. ¡Necesito un té!

—¿Y si te invito a cenar? A eso no me puedes decir que no —vuelve a insistir Peter.

—¿Y si te bebes un litro de ácido sulfúrico?

—Antes te gustaba —contesta insinuante.

—Eso pasó una vez y aún me sigo lavando con desinfectante cada semana por haber cometido semejante error.

—Sé que te encantó.

—De verdad, Peter, ¿por qué no gastas tu dinero en algo útil y te vas de vacaciones a Afganistán, por ejemplo?

—Serías tan feliz conmigo…

—Parecerías tan simpático con una mordaza en la boca…

—Venga, solo una noche.

—Que te jodan, olvídame, tengo que trabajar.

—Vale, vale, fiera…

Te lo estarás preguntando… y sí. Fue uno de los puntos álgidos de la persona que ahora es Chelsea Hart en el pasado. Una gran equivocación, no sé si la más grande, pero me revuelve el estómago solo de pensarlo. La gente con dinero cree que puede hacer lo que le plazca y yo en un momento dado también pensaba así.

Por un largo periodo de tiempo, olvidé quién era y quién quería llegar a ser. Me perdí con gente que solo daba palabras y nunca hechos. Personas que siempre tenían voto para dar opiniones, pero nunca razones ni tiempo para echarme una mano.

Me eclipsé, me difuminé y acabé viviendo en un mundo que no es el real, pero que me absorbió. ¿Te has parado a pensar lo fácil que es hablar y lo difícil que es hacer? Así estaba yo, rodeada de personas que parecían saber todo lo que había que hacer en cada momento y sin embargo, estaba continuamente oscilando del fracaso a la derrota en cada segundo.

Al final descubrí que todos ellos eran los perdidos, los que estaban estancados. Me di cuenta de mi potencial, mi fuerza, mis ganas, y aún a sabiendas de que la persona que está dentro de Chelsea sigo sin ser yo, cada día estoy un poco más cerca de lograrlo.

3. Marcos

—Resumiendo, pensáis que como conocí los métodos de Keira, os puedo ayudar a desentramar todo el misterio —digo mientras tomo asiento en una de las mesas del pub The Earl’s Court Tavern, en Kensington.

—Era una mujer muy cerrada, teníamos fe en que vosotros nos pudierais aclarar ciertas cosas —argumenta Gellert mientras trae dos pintas de cerveza tan grandes como para emborracharme varias veces. ¿Qué quieres? Me afecta mucho el alcohol.

—Sabéis todo lo que ha representado el Gloucester Post para mí y que os echaría una mano en todo lo que hiciera falta, pero no veo en qué puedo seros útil.

—Look —hace una pausa para beber un trago—, hemos declarado en juicios por todo lo que pasó, la policía ha registrado la sede y nuestras casas, todas las miradas han apuntado hacia nosotros y lo seguirán haciendo, salvo que…

—Salvo que alguien demuestre que el periódico realmente no tenía nada que ver —afirmo seguro.

—Eso es.

—Ya… Pero es que el Gloucester sí tuvo que ver.

—¡Lo utilizó! —exclama Mr. Gellert levantándose de la mesa—. Fue una herramienta, como también lo fuisteis Carla y tú.

—Creo que no es igual…

—¿Por qué? —pregunta.

—Las portadas llegaron a todo el mundo, el impacto está hecho.

—Tenemos que lavar nuestra imagen, Marcos.

—¿Y qué se puede hacer?

—Esas fichas… Hemos de llegar al fondo del asunto.

—¿Para qué? —pregunto.

—¡Para demostrar que ella fue la única responsable, maldita sea! Tenemos que hacer ver a Londres, y al mundo si es necesario, que el Gloucester Post es un periódico íntegro.

—Está bien, está bien, contad conmigo. No sé muy bien cómo os podré ayudar, pero haré todo lo que esté en mis manos.

—¿Cottage pie o fish and chips? —dice mientras repasa la carta del pub.

—¿Perdón?

—Para cenar.

Permíteme hacer un receso. Decidir entre dos platos ingleses es complicado. A un lado, una especie de pasta grasienta de carne y patata, y por el otro, pescado rebozado con puré de guisantes. Apetitoso, ¿verdad?

Podrían complicarse e intentar hacer algo más elaborado. Pero ciertamente, no es su estilo. Clasificar esta gastronomía de limitada es ser demasiado amable.

—No tengo mucha hambre, para ser sincero.

—Entonces fish and chips para los dos —dice haciendo un gesto a una de las camareras.

—Estupendo… —murmuro.

¡Viva! ¡Fiesta! Verás qué digestión más densa…

—Estudiaremos las fichas más a fondo.

—¿Qué información tienen? —pregunto.

—Nada agradable de leer ni de ver, te lo advierto.

—A estas alturas no creo que me asuste.

—Es un material muy explícito.

—¿Más que pasearse por la abadía envuelta en humo negro?

—El ser humano tiene una capacidad infinita para autodestruirse —comenta apesadumbrado.

—Your dishes —dice una camarera rubia, vestida de negro mientras trae nuestros dos platos, enormes, por cierto. Ha sido realmente veloz, apenas unos minutos, pero vista la pinta que tiene… Yo creo que meten hasta el plato en la freidora… ¡Total! ¿Qué más da un poco más de grasa?

—Thank you —ole, qué buen inglés tengo, estoy hecho un figura.

—Enjoy your meal —contesta sonriéndome.

Pues eso, pescado rebozado, patatas fritas, un extraño puré verde, salsa blanquecina y limón.

—Está bueno, ¿verdad? —pregunta saboreando un enorme bocado.

—Sí, muy… eh… sabroso —no sé por qué, pero me acaba de venir un repentino recuerdo de los puestos de comida de las ferias españolas. Ya sabes, ese aceite tan particular, con ese regusto tan… eso, tan particular.

—Marcos, te invito a que te acomodes en el hotel, descanses esta noche y hagas un poco de memoria.

—Me temo, Mr. Gellert, que una noche más no me aportará nada nuevo. Créeme, ha sido un año intenso, no ha habido hora en la que no pensara en todo lo que pasó.

—Entiendo, pero solo pedimos un esfuerzo más —dice con media sonrisa, con aire sumiso.

Pienso durante unos segundos, mientras remuevo con mi tenedor el «exquisito» puré de guisantes. Si ya en España me resulta costoso comer cosas verdes… esto ya es un desafío frente a los elementos.

—Está bien, vale, de acuerdo, lo haré. Os ayudaré… aunque insisto que no podré aportar demasiado —respondo finalmente.

—Estupendo —apunta mientras me da una intensa palmada en la espalda—, de verdad, no esperábamos menos.

A la salida del pub, aún paladeando el sabor de los guisantes, la encantadora calle de Earls Court emana vida. Desde aquí y hasta el cruce con Cromwell Road, un sinfín de pequeños comercios inunda cada una de sus aceras.

La voz de un chico vendiendo ejemplares del London Standard se entremezcla con el olor a orégano y curry. Bueno, después de la experiencia del pub, créeme, es un aroma bastante agradable de palpar. Además, es Londres en estado puro.

Los autobuses y taxis pasan a través de la lluvia y los viandantes se pierden por la ciudad protegidos por sus paraguas.

Pese a todo es muy especial estar de nuevo aquí, caminando entre los charcos de este lugar independiente del mundo, que tiene sus propias leyes y vive ajeno a todo lo demás.

No me trae malos recuerdos, qué va. Lejos de eso, me alegra estar de vuelta; no te voy a engañar, aquí todo funciona de otra manera, desde los pasos de peatones hasta la labor profesional.

Te digo todo esto porque, como ya habrás podido adivinar, la resolución de «La edad de Acuario» no fue lo que se dice muy justa para mí. Estaba claro que yo nunca he sido santo de devoción de mi jefe y que se trataba del caso de Carla García y no del mío. Ella tenía que mover los hilos, tenía que decidir y, por supuesto, el papel de protagonista también lo tenía asignado.

No sé sinceramente hasta dónde hubiera llegado Carla sin mí; una persona tan dubitativa para muchas cosas no hubiera salido del atolladero sin algún que otro empujón. De hecho su vida ha continuado igual, huyendo de la realidad, siguiendo con la interpretación de un papel que nunca fue el suyo, pero que entre ella misma y los demás se ha acabado creyendo.

Sé que Carla siempre tuvo buen fondo, de hecho, creo que es una gran persona, pero con malos consejeros. Por eso no me extrañó demasiado que a la hora de mostrar méritos y repartir medallas, me dejase totalmente al margen.

¿Si me molestó? Bien no me sentó; las puñaladas nunca sientan bien, aunque se hagan con cuidado o con inocencia. Al final, el dolor es dolor y aunque pintes la decepción con sonrisas, sigue quedando ahí.

Ella evolucionó, le llovieron las ofertas. Nunca le habían faltado, pero esta vez no venían acompañadas del asterisco «beca en el extranjero» o «periodo de prueba». Tras destapar el misterio, al Crónica Hoy llegaron emisarios de periódicos americanos, alemanes, australianos e incluso asiáticos.

Al final se quedó en España pero con un contrato de oro, dirigiendo su propia revista semanal y con un equipo entero a su disposición.

A mí me lo dijo por Internet. No tuvo ni el más mínimo decoro para comunicármelo a la cara: es más, desde aquello, apenas volvimos a hablar.

Mientras tanto yo seguí como siempre, manteniéndome en el alambre entre reportajes y retoques fotográficos. No hubo atisbo de ganar algo del respeto de mi jefe y tan solo me vi acariciado cuando algunos medios reclamaron la posibilidad de entrevistarse conmigo. Aunque la verdad, la primera opción siempre era Carla.

Por eso y aunque mantengo mi miedo innato a volar, cuando el Gloucester Post me hizo llamar personalmente, no dudé en regresar. Ahora, sabiendo que también contactaron con mi compañera, no me arrepiento de haberlo hecho. Confían en mí y yo solo espero poder corresponderles… aunque no tengo ni la más remota idea de cómo.

4. Chelsea

—Dame un poco más de ese roast beef, Edith —ordena mi impresentable primo Buddy, sentado en la mesa de mis padres.

—Hijo, no deberías comer tanto, no es bueno para tu salud —responde Mum.

—Come on, aunt! Para una cosa que haces bien…

—¡Buddy! ¡No levantes la voz a mi madre! —exclamo mientras suelto mis cubiertos sobre la mesa.

—¡Cállate y métete en tus asuntos, Chelsea! —grita casi escupiendo.

—Por favor, calmaos —ruega mi padre.

—Stuart, es esta estúpida hija que tienes, que es una impertinente.

—Chelsea, otra vez no, parad ya.

—¡Papá! ¡Nos está insultando en nuestra propia casa!

—Hija, yo…

—¡Cierra el pico y búscate un trabajo decente! —continúa provocándome.

—Si tanto presumes de empleo, ¿por qué no te vas a comer a tu maldito piso los domingos en vez de venir aquí a aprovecharte de la familia? —digo firme.

—¡Será posible! —contesta indignado.

—¡En los últimos cinco años vienes aquí todos los fines de semana, apoyas el culo en el sofá de tus tíos y no has tenido ni un solo detalle con ellos!

—¡¿Pero qué dices, putón?!

—¿Qué? —pregunto incrédula.

—Que eres un zorrón, vistes como un zorrón y todo el mundo te ve así.

—¡Fuera de mi casa! —grito alterada.

—¿Y tú quién mierda te crees que eres para echarme de aquí?

—Es la casa de mis padres.

—Maldita puta —dice tirando un vaso al suelo.

—Buddy, se acabó, márchate de aquí. No quiero volverte a ver hasta que cambies tu comportamiento —impera mi padre, incorporándose y apartando su silla.

—¿Qué? ¿Me estáis echando? ¡Muy bien! ¡Pues me largo! ¡No os necesito!

—Ten, llévate algo para el camino —dice mi madre.

—¡Mamá!

Mi primo se va del piso de Delancey Street soltando un portazo que hace que uno de los cuadros de la pared caiga al suelo, haciendo pedazos el marco de cristal.

—No podéis continuar así —imploro indignada mientras veo cómo las lágrimas brotan de sus ojos.

—Hija, es Buddy, la tía Mary pidió que cuidásemos de él antes de morir.

—Mum, tiene cuarenta años, os está tomando el pelo, ¿no os dais cuenta? —cuestiono mientras paseo desesperada sobre la moqueta del salón.

—Ya somos mayores, y él… —apunta tímido mi padre.

—¡No le abráis! ¡No hagáis caso de sus llamadas!

—No es tan fácil, Chel.

—Sí lo es, solo tenéis que dar el paso. No quiero que ese grasiento patán arruine todas las comidas familiares.

—Tienes que tratar de hacer oídos sordos. Hacer como si no estuviera —dice mi madre.

—No, no, no, ésa no es la solución. Ésta es nuestra casa, no tenemos por qué dejarnos pisar —contesto tajante.

—Hasta que no se disculpe y prometa cambiar su comportamiento, no volverá a pisar este suelo —advierte Dad.

—Has de ser más duro, papá, seguro que la próxima semana vuelve por aquí y le dais los mejores manjares.

—Bueno, Chelsea, sentémonos y acabemos de comer, dejemos a tu primo Buddy hasta que vuelva a aparecer.

—Creo que se me ha quitado el apetito, bajaré a dar una vuelta por el Lock.

—Deberías tomar algo, trabajas duro.

—Tranquila, mamá, me cuido bien.

Vivir a dos manzanas de la estación de Camden Town es un auténtico lujo aunque te hayas criado aquí y conozcas el barrio de siempre. Caminar por la calle Delancey hasta la High es acercarse al núcleo bohemio por excelencia de todo Londres.

Lo que en tiempos pasados fue el Soho y Carnaby Street, ahora reside aquí en el norte, entre música de Amy Winehouse y centros de tatuajes. Éste es un sitio para perderse, donde a nadie le importa nada si llevas el pelo verde o cuatro aros en la nariz, aquí te sientes libre.

No tenemos nada que envidiar a los aburridos de Portobello Road o Spitalfields, aquí hay vida en cada esquina. Puedes pasar la tarde en una tienda de comics, tomando una cerveza en El fin del mundo (que es un pub), o simplemente dejándote envolver por la atmósfera de este lugar.

Si no has venido por aquí, no puedes decir que has estado en Londres, ni que eres indie o punk. Todo el mundo se conforma con visitar el Big Ben, el Palacio de la Reina y cuatro monumentos más, pero éste es el lugar donde realmente reside el sentir actual de esta ciudad.

La calle principal está custodiada por comercios de llamativas fachadas: una con una maqueta de un avión, otra con una zapatilla gigante golpeando la pared, la siguiente con un amenazante dragón oriental… El único objetivo es tener un negocio más original que el anterior.

Y aquí estoy yo, a las puertas del Camden Lock, el mercadillo principal, sumergida en una nube de puestos hippies de todos los rincones del mundo. Siempre que necesito un respiro o cambiar de aires, me paseo por aquí, conozco gente nueva y me pierdo entre la multitud.

Antiguamente, este era el lugar donde se guardaban los carros de los comerciantes, se herraba a los caballos y se reparaban sus desperfectos. Se tuvo la brillante idea de reconvertirlo en lo que hoy es y sin duda revitalizó la zona. Ahora es visitada por millones de turistas cada año.

En cada recoveco, decenas de comerciantes te dan a probar sus suculentos (o no) platos, que luego puedes llevarte por menos de tres o cuatro libras. Comida india, brasileña, peruana, china, caribeña… La mezcla de olores, lenguas y culturas es increíble aquí. This is London, my friend.

Pero hoy sobre mí sigue planeando la sombra de Acuario y la angustia por no saber cuál es el siguiente paso a dar. He estado pensando en intentar contactar una vez más con el comisario que lleva el caso y con el cual me ha sido imposible tan siquiera cruzar una palabra.

Scotland Yard siempre ha sido muy cerrada e históricamente, sus informaciones solo han trascendido cuando su importancia se veía reducida únicamente al grado de anécdota.

Otra opción es plantarse en la central y esperar al tipo, que por otro lado, sé perfectamente cómo es físicamente por todo lo que hemos sacado en los informativos. Soluciones desesperadas para problemas sin salida; no es que sea muy profesional, pero si a los paparazzi les funciona, no veo por qué conmigo tendría que ser diferente.

También está la vía del Gloucester Post, un camino que siempre me proporciona información, aunque no sea fiable la mayoría de las veces. Se protegen unos a otros, como es normal; hay muchos puestos de trabajo y ellos tienen la sartén por el mango. Pero sinceramente, no sé si se les puede apretar mucho más.

De cualquier manera, la vida de un profesional se resume en cuatro palabras: resultados, resultados, resultados y más resultados. No importa las excusas que pueda poner, ellos quieren que les lleve un bonito colofón final para esta historia de la secta.

Y aunque siempre hice caso a The Beatles en eso de que «Nothing’s gonna change my world», si no hago algo pronto, las cosas se pondrán feas para mí.

5. Marcos

—Buenos días, Bruce, hace una mañana de perros ahí fuera.

—Vamos, Eileen, es puro tiempo británico —contesta el escocés, que se adecenta ante la presencia de su compañera.

—En Londres estamos acostumbrados a algo más de suavidad que en el norte —responde la chica, que se acomoda en su sitio con un montón de carpetas entre sus manos.

—Donde esté una mañana lluviosa en Edimburgo, que se quite el frío sol de esta ciudad.

—Vamos, vamos, muchachos, no hagamos perder el tiempo al señor Guillem —interrumpe Frank Gellert, sentado junto a mí en la sala de reuniones del Gloucester Post.

—A Marcos —corrijo.

—Sí, perdón, a Marcos. Adelante, sentaos por aquí.

—¿Alguno quiere un té? —pregunta Eileen.

—Lo sabes de sobra, con limón y sin azúcar para mí, y con leche y un terrón para Franky —expone Bruce.

—¿Marcos?

—Eh… ¿qué? —yo en mi casa sigo desayunando Cola Cao. ¿Qué quieres? Aún no he abandonado la infancia.

—Está bien, uno ligero para el español.

—¿Empezamos o tenemos que esperar a que la reina venga a inaugurar la reunión? —pregunta irónico Mr. Gellert, mientras asiste al debate.

—Sí, trabajemos, no hago otra cosa en mi vida. Trabajar, trabajar y volver a trabajar —protesta Bruce.

—Os he dejado a cada uno una carpeta con todos los datos del expediente Bolcorp. Marcos, independientemente de lo que te expliquemos ahora, sería conveniente que te la llevaras al hotel para ojear todo su contenido. Es muy extenso.

—Sin problema, Frank.

—Empezaremos con el caso de Gloria Valladares.

—Antes de meternos en el tema, creo que sería conveniente avisar a Marcos de que las imágenes… en fin, pueden herir sensibilidades —advierte Eileen mirándome cómplice.

—Sí, ya me comentasteis, pero insisto, después de todo lo que pasó en mi último viaje, no creo que me sorprenda.

—No digas que no te avisé —responde volviendo a los papeles.

—Procedamos a abrir los sobres, por favor.

—¡¿Pero qué…?! ¡Joder, qué asco! ¿Qué es esta porquería? —grito mientras lanzo las fotografías sobre la mesa. El estómago se me revuelve al ver un auténtico espectáculo de casquería y sangre.

—Te lo advertí —comenta Eileen sin mirarme.

—Si vas a vomitar, por favor, no lo hagas delante de nosotros... hay señoritas presentes —dice Bruce ofreciéndome un pañuelo.

—Lo que has visto son los restos de tu compatriota Gloria Valladares, encontrados en el acuario de Londres, el Sealife, hace cinco años.

—Un poco de agua, por favor —de repente se me ha secado la garganta.

—¿Te vuelve la sangre a la cabeza, hijo? —pregunta el escocés de forma paternal, pero escondiendo un irreverente humor británico.

—Más… más o menos, sí. ¿Qué pasó? —digo mientras me limpio con una servilleta.

—Scotland Yard filtró a los medios que se trató de un accidente. Una turista cayó por una trampilla al área de las pirañas, se hizo una herida y atrajo la atención de los bichos. Los miembros del acuario fueron a su rescate pero solo pudieron extraer la parte superior de su cuerpo, con todos los intestinos desparramándose en el agua —explica Gellert.

—…al sacarlo, la sangre emanaba a chorros de Gloria, que aún con vida, pudo comprobar su estado hasta que su sistema circulatorio dejó de funcionar y murió. Dicen que los gritos llegaron hasta el London Eye —matiza Eileen.

—¿Pero de dónde sacáis a tanto loco?

—Esto, Marcos, es la versión de la policía, que como siempre se guarda muchas cosas. En esta ocasión, nos topamos con estos documentos y descubrimos el resto.

—¿Y qué ocurrió en realidad?

—Se abordó a la víctima en uno de los pasillos y se la drogó con cloroformo. A continuación se le amputó un pie y fue tirada a la piscina de las pirañas, éstas se revolucionaron ante la sustancia. Después, justo cuando la mujer recuperaba la consciencia, fue maniatada y lanzada al tanque de agua. La voracidad de los animales les llevó a la herida de sus piernas y empezaron a devorarla. Permaneció sumergida durante varios minutos, lo que llevó a sumirla en estado de máxima tensión.

—Increíble —digo asombrado.

—Fueron sus mismos compañeros de excursión los que se percataron de la sangre, ya que ésta impedía ver la identidad de la persona y avisaron a los cuidadores. Al tener las manos atadas, con los forcejeos el cuerpo fue hundiéndose poco a poco y el agua invadió las entrañas de Gloria. Decir que quedó alguna parte entera de ella es ser muy fantasioso —explica Frank.

—¿Y los gritos? Si lo dice Scotland Yard es que alguien los escuchó, habría testigos.

—Posiblemente de los mismos encargados del acuario. Como puedes ver en la foto, no creo que ese amasijo de carne pudiera emitir algún sonido.

—Esto no es para mí…

—Vamos, chico, necesitamos tu ayuda —exhorta Bruce.

—¿Hay evidencias de que Keira haya podido ser la autora? —pregunto.

—¿Las hay?

—¿Perdón?

—Bueno, por eso te hemos traído aquí. ¿Crees que las hay? —continúa Frank Gellert.

—El documento estaba en su despacho. Ella es la misma que puso en jaque a la policía de todo un país y creó un revuelo enorme por un libro que no era suyo… En fin, a primera vista yo diría que entra dentro de las posibilidades —respondo.

—Bueno, no podemos negar que todo hace indicar eso.

—¿Y por qué no lo habéis publicado? Tenéis todos los datos y sería una auténtica bomba informativa. Venderíais millares de ejemplares y se hablaría de vosotros por toda Inglaterra.

—Amigo español, creo que no te enteras de nada —apunta Bruce negando con la cabeza.

—Marcos, precisamente lo que queremos es limpiar nuestra imagen. Hay demasiados cabos sueltos en todo esto y una protagonista que apunta directamente hacia el Gloucester Post. No sacaremos nada hasta que el puzle esté terminado —completa Frank.

—Bueno, pues… no sé. ¿Tenéis algo más aparte de estas carpetas? —pregunto.

—No, no hemos indagado en nada. Preferíamos contar con verdaderos expertos antes de dar un paso.

—¿Expertos?

—Contigo, Marcos —dice Eileen.

—Oh, sí, claro… expertos… entonces… empecemos por el principio, hagamos una visita a ese acuario. ¿Qué os parece? —sugiero.

—Sí, es evidente que es el primer paso. ¿Conocemos a alguien allí, muchachos? —continúa Frank Gellert.

—Hace unos meses solía salir con un tipo que trabajaba en la tienda de recuerdos del Sealife.

—Cada vez encuentras mejores pretendientes, Eileen —dice el tosco escocés algo afectado.

—Cierra el pico, Bruce.

—Come on, relax! En vista de nuestros infinitos contactos, será mejor que hagamos una visita en plan turístico —dice Mr. Gellert.

—¿Qué hay de la policía? Me consta que Keira Kingston tenía bastante relación con ellos, quizá…

—Si era cercana a alguien, personalmente no conozco su nombre.

—Yo sí, John Lowrance, jamás me olvidaré de él —apunto.

Silencio sepulcral en la sala. Puedo sentir cómo seis ojos se están clavando en mí.

—¿John Lowrance? ¿El capitán John Lowrance? —pregunta asombrado Bruce Steward.

—Sí, a no ser que le hayan ascendido. Pero estoy totalmente seguro de que ése era el contacto de Keira dentro de Scotland Yard.

—Pues estamos bien…

—¿Por qué?

—Digamos que ha estado muy pendiente de nosotros en los últimos tiempos —suspira Eileen.

—Vaya…

—Estuvo fisgoneando durante cuatro meses, pero aquí no encontró gran cosa. Al menos Keira no quiso implicarnos.

—Más bien no quería que le estropeáramos el plan —dice Bruce.

—Evidentemente, pero me extraña que el capitán no estuviera al corriente de muchas cosas —contesto.

—¿Como por ejemplo…?

—De su economía. Creo que fueron necesarios cientos de miles de libras para organizar todo y una directora de un periódico del tipo del que nos atañe no debe de ganar una fortuna que digamos.

—No cobraba poco, Marcos.

—¿Sí? ¿Pero cuánto? ¿Tres mil, cuatro mil al mes?

—Algunos meses, incluso más —responde Gellert.

—Aún con eso, el montante no hubiera dado para financiar toda la operación —sugiero.

—Entonces nuestra amiga escondía bastante más.

—Sí, por eso mismo no alcanzo a entender cómo la policía no ha seguido el rastro a través de sus cuentas bancarias.

—Lo que dice Marcos tiene mucho sentido. ¿Llegaron a investigar eso, Eileen? —pregunta Frank.

—De hecho se dice que la suya y la de varios familiares. Sin embargo, por ahí no se encontró nada.

—En cualquier caso, amigos, todo son conjeturas y habladurías. No se ha publicado nada y por tanto, la seguridad de estas informaciones es mínima —comenta Bruce.

—¡Bien! —dice Frank golpeando en la mesa con el extremo de su bolígrafo—. Marcos y Eileen se darán una vuelta por el acuario.

—Perfecto, vamos a ver peces —apunta la irlandesa cerrando su cuaderno y levantándose de la mesa.

—Bruce, intenta sacar algo más acerca del capitán John Lowrance, veremos qué se oculta tras ese tipo.

—Descuida, Franky, en cuanto tenga algo os lo diré.

6. Chelsea

—¿Un poco más de té, Chel?

Niego con la cabeza a Becky mientras hablo por teléfono en su restaurante de Euston Road.

—Disculpe, señorita, pero tiene que haber alguna manera para que yo… Sí, ya sé que se trata de un hombre ocupado, pero llevo intentado tener una entrevista con él desde hace un año… Está bien, sí, espero.

—Deberías tomártelo con más calma.

—Es esta estúpida burocracia, hacen difícil lo fácil —le digo tapando el micrófono del teléfono.

—¿Quieres algo más?

—No, gracias, tengo el estómago cerrado. Perdona. ¿Sí? …Creo que ya he hablado antes con usted… No, no me ha pasado con nadie… ¡¿Que espere?! ¡¿Otra vez?!... Sí, de acuerdo.

—Te traeré unos huevos revueltos, no puedes trabajar así sin comer nada.

—¡Con una Dr. Pepper! —grito mientras Becky se pierde detrás de la barra—. ¿Hola?... Buenos días, quisiera hablar con el capitán John Lowrance… Llevo ya diez minutos de operador en operador… Lo tiene que intentar… Por favor… ¿Cómo?… Está bien, volveré a llamar más tarde.

—¿No hubo suerte?

—Fuck! —maldigo mientras lanzo el móvil sobre la mesa.

—No te apures, ya saldrá.

—Tendría que haber salido desde hace un año, Becks.

—Siempre tendrás un puesto aquí —bromea.

—Le pondré solución enseguida.

El Café Bistró es un negocio familiar a dos pasos de la estación de St. Pancras. Sirve comida tradicional sin fuegos artificiales y lo lleva haciendo generación tras generación desde hace más de cien años.

Con suelo de madera y ambiente absolutamente acogedor. Un buen sitio donde refugiarse en momentos como éste y que siempre te ofrece el apoyo de una cara conocida.

No le falta un detalle: una barra de caoba coronada con grifos de las mejores cervezas, fotografías de los orígenes del local en las paredes, vidrieras multicolor en las ventanas…

Está claro que las mejores hamburguesas de todo Londres se comen en el Ed’s de Piccadilly Circus, pero el sitio de Becky no tiene nada que envidiarle.

—Necesito usar tu ordenador.

—Sí, claro, sin problema, pasa detrás de la barra —contesta.

El aparato, una antigualla de principios de siglo, acoge un programa de gestión tanto o más viejo, con el que el restaurante lleva sus cuentas y pedidos. Accedo al navegador e introduzco las palabras «Gloucester Post» en un buscador.

Cerca de un millón y medio de resultados. Nadie imaginaba hace un año que un periódico tan humilde pudiera generar tantas entradas en Internet, pero lo cierto es que se escribió mucho acerca del tema y en muchos idiomas.

Al pinchar en el primer enlace, visualizo su página oficial. Totalmente remodelada respecto a lo que era antes, la popularidad siempre hace mella. Indago en ella y desplazo el scroll hasta abajo, es una web bastante extensa. Yes, it’s true, Queens Gate Gardens, junto a la estación de Gloucester Road.

—Becks, me marcho.

—¿Tan pronto? ¡No has dado ni un bocado!

—Estaba buenísimo, ¡buenísimo! —digo mientras salgo corriendo hacia la calle.

A toda velocidad busco la entrada del intercambiador de Metro de King’s Cross. Sí, la famosa estación de trenes de Harry Potter; cada vez que recibo algún invitado de fuera de Londres, me toca buscar el dichoso andén del libro.

Los trabajadores, turistas y ejecutivos se mueven de acá para allá en el increíble entramado de túneles que engloba esta estación. Resulta absolutamente agobiante, más aún al estar salpimentado por las interminables obras que la acompañan.

Aproximadamente unos treinta apasionantes minutos después, metida dentro de un vagón a través de Piccadilly line, llego al oeste, a Gloucester Road. Y por si fuera poco, los ascensores no funcionan y tengo que subir unas interminables escaleras de caracol hasta el nivel de la calle.

No me gusta esta zona, demasiadas buenas maneras incluso para una inglesa, por no hablar del número de personas que viven aquí. De hecho es la zona con más densidad de población de todo el país.

The Royal Borough of Kensington and Chelsea. Ése es el nombre oficial del barrio y se puede leer en cualquiera de las placas de sus calles. Surgió de la fusión de dos poblaciones (Very good! Kensington y Chelsea), una muy posh y la otra bohemia. Y de esa mezcolanza nació lo que hoy es una de las áreas más apreciadas por los visitantes extranjeros.

Pero no por mí, que conste. Yo prefiero el norte, es donde nací y donde me crié. Además, cuando su equipo comience a llegar a la historia que tiene nuestro Arsenal, su presidente tendrá los dedos oxidados de tanto dar billetes.

Lo que más me molesta es que mis padres tuvieron la brillante idea de ponerme mi nombre en homenaje a esta zona.

Me aproximo firme hacia la puerta del Gloucester Post, sorteando los charcos que ha dejado la copiosa lluvia de hoy.

Sin previo aviso, del edificio salen tres personas.

A la primera que veo es una mujer pelirroja, dentro de la treintena, de la que podría decir que viste prácticamente como una prostituta de alto coste. Después, aparece un tipo algo más joven, con el pelo alborotado y expresión un tanto… confundida. Y por último, el mayor de todos, un hombre con un carismático bigote que se queda en la entrada.

Les analizo de arriba abajo, es una costumbre que he cogido cada vez que trato a un personaje. Ella camina desenfadada y él la sigue dubitativo, mientras que el veterano señor emite una sonrisa al otro lado de sus redondas lentes.

—Mr. Gellert —saludo interrumpiendo la escena.

Gira la vista hacia mí y noto cómo maldice de manera disimulada mi presencia.

—Señorita Hart, cuánto tiempo sin verla.

—Advierto que menos del que le gustaría —respondo.

—Lo cierto es que hoy estamos bastante atareados.

—¿Y cuándo no?

—¿Le puedo ayudar en algo? —pregunta nervioso.

—¿No nos va a presentar?

—En realidad mis compañeros tienen bastante prisa, dejemos para otro momento las formalidades. Muchachos, más tarde hablaremos —indica Frank, el director del periódico, mientras los otros dos sujetos se montan en uno de los coches aparcados frente a su sede.

—Por favor, solo un saludo de cortesía —insisto.

—Está bien… Delilah Powers y Joao Gonçalves, dos colaboradores.

Me acerco y les saludo efusivamente, abrazos incluidos, ante su estupor y sorpresa.

—Gracias, soy una mujer cercana, me gusta conectar con mis semejantes.

—Eh… Sí… bien… ¿Qué le trae hasta aquí? —vuelve a repetir Gellert.

—En realidad… creo que todos tenemos mucho trabajo y será mejor que me marche.

—Sí, sí, perfecto —contesta acelerado—. Yo voy a volver a dentro, si no le importa.

—Nos veremos pronto —sonrío.

—Bueno, que tenga un buen día —dice mientras cierra la puerta.

El coche en el que se montó la pareja se pierde al otro lado de la esquina.

Ahora solo necesito un ordenador y un taxi.

7. Marcos

—¿Quién era esa chica? —pregunto a Eileen, sentado en el asiento de copiloto de su coche, un Vauxhall Astra rojo.

—Chelsea Hart, una reportera de la BTV5, bastante incisiva, por cierto.

—Pues tenía una actitud ciertamente sospechosa.

Bueno, no es lo único que me ha llamado la atención. No sé cuánto debe medir; pero es bastante menos del estándar inglés de mujeres. Lo que viene siendo un tapón. Además, tiene un curioso peinado, con un flequillo totalmente liso, que bien parece una cortina morena y por detrás, una pequeña melena que baja hacia sus hombros.

—Desde hace un año está investigando prácticamente sola todo lo sucedido con «La edad de Acuario» —añade sin perder de vista la calle.

—Venía buscando información, entonces.

—Sí, es el tipo de gente del que tendemos a huir —sonríe mientras recorremos las céntricas calles de la capital.

—¿Os ha metido en muchos problemas?

—Ella en concreto no, pero tuvimos algún asunto feo con otros medios. Todos se aprovecharon de nuestra situación comprometida. Bueno, hemos llegado.

—¿Y dónde piensas aparcar?

—Descuida, tenemos una tarjeta de aparcamiento en la estación de Waterloo.

Apenas unos pasos después nos topamos con el majestuoso London Eye, enmarcado en un jardín totalmente verde, frente al Támesis. La magnífica noria del milenio no deja de impresionarme cada vez que la veo. Tiene una altura que supera los cien metros y tarda cerca de media hora en dar una vuelta completa. Una experiencia que a día de hoy no me planteo. No es que me dé miedo, pero pudiendo estar en tierra firme… Ya sabes.

El cielo sigue totalmente encapotado y las aguas verduzcas del río se muestran bravas. Pero ni siquiera eso intimida a los turistas a visitar Westminster con su Big Ben. Teniendo en cuenta cómo está la vida, no se puede desperdiciar un día de turismo, haga frío o llueva.

Por la zona peatonal en la que estamos, decenas de vendedores y comerciales de los museos cercanos abordan a los extranjeros en busca de hacer negocios. Ya no solo es el acuario, también hay un museo del cine, otro de terror, rutas en barco, un área de videojuegos, restaurantes… Un perfecto engranaje para que nadie abandone la zona con las mismas libras con las que entró. Algo así como lo que hacemos los españoles, pero con peor comida.

El Sealife se encuentra enmarcado dentro de un majestuoso edificio que catalogo de finales del siglo XIX, aunque no te fíes mucho. La entrada está vigilada por dos enormes pingüinos de plástico, con un cartel que reza: «Penguins: Ice Adventure».

—Two tickets, please —pide Eileen en las taquillas de la entrada.

El interior… pues bueno, lo que se puede esperar de un sitio así: peces. Y además de eso, luces azuladas, música tenue, pasillos interminables y objetos de merchandising. Todo parece enfocado a un público joven, repleto de dibujos animados y ejemplos para niños.

Nunca entenderé el sentido que tiene adoptar a estos animales como mascota. Porque bueno, un perro te hace compañía, te pide de comer y te da la paliza, pero ¿un pez? ¿Qué hace un pez? Nada para un lado, mira la pecera, pone cara de tonto y vuelve para el otro. Y así se pasa toda la vida.

—¿Dónde están las pirañas? —pregunto mientras escudriño el mapa que he cogido de uno de los mostradores del vestíbulo.

—Rainforest of the World —responde.

—Claro, el Amazonas…

—Sí, dice que su nombre procede del guaraní y viven principalmente en América del Sur.

—Está en la parte este del museo, con lo que seguramente la persona que lanzó a Gloria a la piscina estaba dentro ya.

—O venía con el grupo, quizá fuera parte de la excursión.

—Deberíamos informarnos acerca de las visitas guiadas al museo, ¿no te parece? —sugiero.

—Dear Marcos, salvo que la víctima perteneciera a un colegio o algo similar, me temo que no valdrá para mucho indagar sobre eso, salvo para llamar la atención.

—Seguro que disponen de un registro de reservas.

—Eso en el supuesto caso de que comprara las entradas de antemano; si lo hizo como nosotros, no habrá ningún dato —afirma.

—Está bien, entonces vayamos en busca del lugar de los hechos.

Unos cuantos pasillos más, repletos de tiburones, cocodrilos, peces luna, rayas, anguilas y demás fauna marina, llegamos a una zona que parece recortada de cualquier selva del mundo. La humedad es fuerte, ligeramente agobiante y varios reptiles nos vigilan con sus ojos.

—Pygocentrus nattereri —lee una de las inscripciones en voz alta, mientras observo a esos animales con dientes afilados que observan a su alrededor, como si sospecharan de todo.

—Menudo bicho más feo —me recuerda a mi jefe, Jonás Tovajas, tienen la misma cara de mala leche.

—Dice que pueden causar al hombre graves heridas e incluso la muerte si atacan en manada.

Paseo alrededor del tanque de las pirañas. Es enorme, no podría calcular los litros de agua que alberga, pero son los suficientes como para llenar un dormitorio estándar. Arriba, donde acaba el cubo de metacrilato, hay una puerta con un cartel en el que pone: «Staff only allowed». Se vislumbra una pequeña escalera que permite bajar al agua, pero el acceso se realiza por el interior de la zona reservada al personal.

—Ha tenido que ser alguien de dentro, es imposible que un visitante pueda llegar allí por sí mismo. En mayor o en menor medida contó con ayuda de algún trabajador del Sealife.

—Entonces vayamos a descubrirlo —ordena la pelirroja con una mirada conspiradora.

Retrocedemos en nuestra ruta y volvemos a la casilla de salida, tan vacía como la última vez que pasamos por ella. Eileen se acerca a uno de los mostradores de información y me susurra que le siga la corriente. Tras ellos, las pantallas informativas del acuario muestran los diferentes precios e intercalan ofertas de otras atracciones de la ciudad, como las mazmorras de Londres o Madame Tussaud.

—Hello, Mr. Zack —dice leyendo la tarjeta identificativa que lleva uno de los comerciales del acuario, con aspecto del clásico pringado menor de veinte años con cara de no enterarse de nada y al que le han encasquetado un trabajo temporal. Por cierto, lo siguiente te lo doy traducido, espero no dejarme nada—. Me presento, soy Catherine Sullivan y éste es mi compañero Manuel Rodríguez, agentes de la INTERPOL.

Y ahora un paréntesis para la reflexión personal, le puedes dar vueltas si quieres. ¿Por qué siempre que estoy en esta ciudad me acabo topando con desequilibradas mentales?

Prosigo. Con un rápido gesto de muñeca, muestra al avispado muchacho algo que me ha parecido vislumbrar que era algún tipo de carné de biblioteca. Pero por el sudor húmedo que brota de los poros grasientos de Zack, ha cumplido su objetivo.

—Bu... buenos días, agentes, ¿podría ayudarles en algo? —contesta tartamudeando.

—Verás, hijo, llevamos un rato paseando por aquí y hemos visto una serie de irregularidades. No quisiéramos causarte ninguna molestia y seguro que tú tampoco necesitarías problemas extra. ¿No es así?

—No, señora.

—Bien, Zacky, ¿te puedo llamar Zacky?

—Por supuesto, señora —responde de inmediato.

—Bien, estamos investigando una serie de peculiaridades en la contratación de personal aquí en el Sealife y necesitamos acceder al historial de vuestro sistema.

—Yo… creo que debería avisar a mi supervisora.

—¡¿Eres un verdadero ciudadano británico?! —estalla la irlandesa.

—Sí, pero tengo que…

—Estás hablando con miembros de la INTERPOL en misión especial. ¡Únicamente necesitamos un poco de colaboración!

—Simplemente digo…

—Hijo —dice Eileen sujetándole por los hombros y mirándole fijamente a los ojos—, el mundo te necesita.

—Supongo que podremos hacer una excepción —contesta Zack emitiendo una leve sonrisa.

—Inglaterra sabrá valorar este gesto —dice mientras se hace un hueco hacia el ordenador del mostrador.

El joven muchacho aguarda tras nosotros, vigilante por si alguno de sus compañeros o supervisores merodea por la zona.

—Una base de datos SQL, lo domino a la perfección.

—Fíjate, aun diciéndolo en inglés y entendiendo tus palabras, no he comprendido nada —contesto.

—SQL, un lenguaje de consulta… Antes que periodista, fui IT engineer, estoy acostumbrada a que el resto de los mortales no entendáis nada de esto —dice mientras comienza a teclear comandos.

—¿Qué haces?

—Busco información de los empleados contratados en el mes en el que murió Gloria. Descartamos a los que tenían turno de tarde, ya que se produjo por la mañana, eliminamos también a la gente de limpieza que no trabajaba en días pares, ejecutamos la consulta y…

—Y error —digo mientras veo un mensaje con letras rojas en la pantalla. Eileen me mira con cara de pocos amigos.

—Corrijo este punto y coma que me faltaba, ejecuto de nuevo la sentencia y…

—¡Bingo!

—Cinco personas en la lista de empleados, con las fechas de alta y baja, salvo en los que aún continúan.

—Esto es genial. Me pregunto por qué no estudié Informática.

—Ronald Davies, un registro sospechoso. El único que tiene un contrato de apenas tres semanas, que misteriosamente finaliza tres días después de la fecha del suceso. Esclarecedor, ¿verdad?

—O quizá una coincidencia.

—Yo no creo en coincidencias, español, seguiremos su rastro y veremos a dónde nos lleva —dice segura.

—Ya, pero… no sé, deberíamos barajar más opciones, ¿no crees?

—Tres siguen trabajando, otros dos empleados continuaron un año más y quien nos resta es una mujer de sesenta años que actuaba como guía. Sinceramente, no tienen ni la mitad de evidencias que ese Ronald.

—Me has convencido, imprime eso y marchémonos.

Eileen da la orden, mientras vemos cómo la supervisora de nuestro amigo Zack le está reprendiendo de manera severa antes de abalanzarse sobre nosotros.

—Excuse me! —dice enfadada.

—¡Uy! Disculpe, creo que nos hemos equivocado de sitio. Ya nos íbamos —dice la irlandesa mientras recoge el documento con una sonrisa y me hace un gesto para abandonar el hall.

—Bye, bye —suelto mientras me escabullo ante la atónita mirada de la responsable.

Salimos del Sealife a toda prisa y nos volvemos a topar con la humedad que desprende el Támesis. Desde la orilla se pueden ver las embarcaciones de turistas que surcan sus aguas y al otro lado, el bullicioso tráfico que se dirige a Westminster.

—Yo diría que ha sido una visita fructífera, Mark —dice mi compañera mientras dobla el folio y lo guarda en uno de sus bolsillos.

—No ha estado mal —contesto.

—¿Qué hace una periodista del Gloucester Post junto a uno de los españoles relacionados con «La edad de Acuario»? —pregunta una voz justo enfrente de nosotros.

—Creo que te equivocas, Chelsea Hart —responde Eileen fríamente.

—Demasiado tiempo peinando cada nota sobre esa historia como para no reconoceros. Por cierto, si eres tan amable, me gustaría que me devolvieras mi Blackberry.

—¿Perdón?

—En el bolsillo derecho de tu abrigo. No es nada personal, pero no soy tan cariñosa con desconocidas; es solo que necesitaba saber dónde ibais y aprovechando su control por GPS…

La irlandesa cachea su prenda hasta encontrar algo abultado de lo que no se había percatado en la última hora. Introduce su mano y extrae el dispositivo móvil.

—Gracias —dice Chelsea mientras se lo arrebata.

—Si no te importa, tenemos mucho trabajo hoy.

—No tengo prisa, os acompaño.

8. Chelsea

—Tiene que comprenderlo, señorita Hart, si saca todo esto a la luz, será el fin del Gloucester Post —dice Frank Gellert.

—Llevo trabajando mucho tiempo en el asunto y de él depende mi puesto en la BTV5 —contesto fríamente.

No fue demasiado complicado que el director del periódico me diera audiencia en vistas de la situación. Desde que me percaté de su presencia supe que había visto esa cara antes, solo tuve que repasar una vez más mis archivos.

Marcos Guillem, uno de los dos españoles que acompañó a Keira Kingston en el caso de «La edad de Acuario». Saber que está ligado al Gloucester Post deja patente que había una relación clara entre las partes y que todos estaban implicados.

—Creo que te estás equivocando con las conclusiones —dice el chico, con un inglés bastante pobre.

—Que alguien me traduzca lo que ha dicho —replico tratando de ofender.

Un voluminoso hombre hace ademán de levantarse violentamente, pero Eileen O’Connor tira de su camisa y éste se detiene.

—Lo que mi compañero quiere decir es que no tienes ninguna prueba —apunta la periodista.

—Veamos… Dejadme repasar. La antigua directora de este rotativo, por el desamor provocado por un viejo escritor, asesina a más de doscientas personas y se lucra de los titulares generados que, además, los tiene en exclusiva. Al final, es acribillada a balazos por la policía y dos españoles son encontrados junto a ella. Y qué casualidad, uno de ellos colabora actualmente con el Gloucester Post… Evidente, ¿verdad?

—Nosotros no tuvimos nada que ver y usted lo debería saber —se defiende Gellert.

—Ahora tengo la pieza del puzle que faltaba, solo pido un poco de colaboración.

—Fucking bitch! —grita el corpulento hombre, lanzando una silla por los aires que se estrella contra la pared a escasos centímetros de mí.

—¡Bruce! —dice el director intentando que vuelva a sus cabales.

—Vamos, vamos, caballeros, no hay por qué alarmarse. Estoy segura de que podemos llegar a algún acuerdo para que todos salgamos ganando —sugiero sin alterar mi gesto un ápice.

—¿Pretende chantajearnos?

—¡Oh, Frank, por favor! Yo no lo llamaría chantaje, más bien colaboración, simbiosis.

—¡Maldita sea, Franky! ¡No aceptes tratos con gente de esta calaña! —protesta el tal Bruce.

—Señorita Hart, como usted comprenderá, no voy a permitir ningún tipo de presión por su parte.

—Creo que no tienen elección.

—Mire, Chelsea —dice Gellert alzando el tono y levantándose de su asiento—, usted no es más que una novata que cree estar ante la oportunidad de su vida. Pero lo único cierto es que fracasará. Publicará eso y fracasará, porque es mentira, no tiene pruebas reales.

—No me conoce.

—Creo que ni usted misma sabe hacia dónde va su vida.

Me deja sin palabras y por un segundo, mi seguridad se desploma.

—¿Qué buscabais en el Sealife? —digo intentando desviar la atención de mi estado.

El director del Gloucester Post se vuelve a sentar y una sensación de calma parece invadir la sala de reuniones.

—Créame, la historia no acaba como usted piensa, hay mucho más allá de aquel tiroteo en la National Gallery. La sombra de Keira Kingston es mucho más grande de lo que aparenta.

—¿Es eso cierto? —pregunto asombrada y sin saber muy bien si me están intentando engañar.

—Por supuesto que es cierto, pedazo de estúpida —me insulta Bruce de forma agresiva.

—¿Qué más hay que saber?

—¿Por qué debería contarle nada? —cuestiona Frank Gellert recostándose sobre su silla.

—Si lo hace, quizá podamos llegar a algún acuerdo —sugiero.

—¿Como por ejemplo…?

—Tengo un mes para aportar algo a mis jefes sobre el caso; si la información que me contáis me convence, digamos que podría omitir al Gloucester Post de mi trabajo.

—Y si no, te echarán, ¡porque sacarás a la luz una patraña amarillista! —vuelve a gritar el tal Bruce.

—Quiet, please. Chelsea, si va a colaborar con nosotros, deberá aprender a respetarnos a todos —dice Gellert mirándome a los ojos de manera serena.

—Desde luego, en cuanto su amigo se calme.

—Bruce se tranquilizará —afirma lanzando una mirada de advertencia al escocés.

—Entonces, soy toda oídos.

—Encontramos en el despacho de Keira Kingston este dossier que contiene descripciones de varios asesinatos ocurridos en los últimos años. Es un material bastante fuerte —explica Eileen mientras busca en los archivadores de la sala un sobre de dimensiones considerables.

—Estoy acostumbrada, gracias —digo mientras lo recojo.

Abro el documento y varias fotografías se caen sobre la mesa de la sala de reuniones. Las recojo y una arcada me sube por la garganta al ver un auténtico festival de carne ensangrentada y cuerpos cruelmente destrozados.

—Sí, otra a la que se la ve curtida en mil batallas —bromea Bruce al comprobar mi estado.

—¿Cuándo he presenciado algo parecido? —pregunta Eileen mientras mira al español Marcos, que sonríe con complicidad.

—Gracias por avisar… —digo recomponiéndome.

—Tiene en las manos… o esparcidos por la mesa, planes e informes detallados de la muerte de cinco mujeres: Gloria Valladares, Anki Veeldvoorde, Brittany Carson, Emily Stech y Jody Williams. ¿Le suenan sus nombres? Todos están firmados por Keira.

—No, Frank, es la primera vez que los escucho.

—Pues bien, nuestra amiga está detrás de todo ello y estamos intentando ver hacia dónde nos lleva todo esto —continúa el director.

—Interesante.

—Por eso estábamos en el Sealife, fuimos a investigar el primero de los asesinatos —añade Eileen.

—Ya… ¿Estáis diciendo que antes de lo que sucedió el año pasado, Keira Kingston ya había cometido más crímenes? —pregunto.

—Eso es.

—Llevo estudiando todo este asunto mucho tiempo y ella no tenía ningún tipo de antecedentes, es más, colaboraba con la policía.

—Hay tantas cosas que pensábamos que eran y que no son… —reflexiona Frank.

—Qué queréis que os diga, todo esto me suena a simple excusa para que no continúe con lo previsto.

—Todo lo que dice el documento Bolcorp es cierto, puede estudiarlo y hacer las pruebas que precise, nosotros ya las hemos hecho —rebate.

—¿Bolcorp?

—Eso es.

—¿El grupo inversor anglo-francés? ¿Bolcorp? —vuelvo a preguntar.

—No sabría contestarla, Chelsea, únicamente es el nombre que aparece en el dossier —contesta Gellert rebuscando en sus papeles.

—Vaya…

—¿Qué más sabe de esa compañía?

—No mucho, solo que su área de negocio llega a varios frentes: arte, organización de eventos, manufacturas, deportes… Todo lo que genere grandes sumas de dinero.

—¿Únicamente eso? —vuelve a rebatir el director.

—Poco más, son bastante herméticos, la televisión no se mete en empresas que no les interese publicitarse. Sé que tienen una subsede en Gran Bretaña, pero no puedo aportar más.

—¿Cómo lo veis, chicos? —pregunta.

—Habrá que buscar y seguir el rastro de Bolcorp —dice Bruce rascándose la cabeza, con aire resignado y bastante más calmado que antes.

—Perfecto, veamos qué encontramos.

9. Marcos

—Eres un chico guapo, pero deberías afeitarte esa perilla —dice sonriendo la pelirroja irlandesa mientras teclea en su ordenador. Estamos en un pequeño habitáculo del Gloucester Post bastante funcional: una mesa, dos sillas, estantería y poco más. Es interior, no tiene ventana y a lo largo del pasillo, he podido ver al menos otros tres similares.

—Eh, sí… maybe someday.

—Bueno, aquí están todos los datos de Bolcorp en el Reino Unido. Tienen una única sede y se encuentra en Slough.

—¿Dónde? —pregunto sin tener la más remota idea del lugar.

—Una pequeña población a escasos kilómetros de Londres, justo al lado de Heathrow.

—Vaya, así que ni siquiera están en la ciudad. ¿Por qué? —cuestiono. Un grupo inversor importante tendría su sede en un sitio más accesible, aunque cierto es que está cerca del mayor aeropuerto del país.

—¿Quizá alguna zona industrial?

—Deberíamos ir a descubrirlo —sugiero y encuentro una sonrisa cómplice en su rostro.

Antes de lanzarnos a la carretera, pasamos por el despacho de Frank Gellert, que discute airadamente con la tal Chelsea.

—Excuse me —dice Eileen apoyada en el marco de la puerta. De repente, se hace el silencio entre ambos, como si no quisieran que les escucháramos.

—Sí, adelante, chicos, únicamente estábamos intercambiando opiniones —contesta el director haciendo un gesto para que entremos.

—Lamento interrumpir, únicamente venía a avisarte de que Marcos y yo iremos a investigar el único centro conocido de Bolcorp en el Reino Unido.

—¿Dónde se encuentra exactamente?

—En una pequeña localidad a las afueras de Londres.

—Muy bien, la señorita Hart os acompañará.

—What?!! —exclama sorprendida Chelsea, que gira la cabeza desde su asiento para ver de qué persona ha salido tal idea. Sus pupilas se dilatan, se mantiene boquiabierta y hace aspavientos de desesperación. ¿Esta mujer vive enfadada o qué?

—Precisamente estábamos discutiendo la necesidad de que la reportera de la BTV5 estuviera totalmente al corriente de todo lo que pasara. ¿Qué mejor forma que colaborar directamente en las pesquisas? ¿Verdad, Chelsea?

—Eso es jugar sucio —protesta cruzándose de brazos.

—Eileen, estoy seguro de que Chelsea será un gran apoyo para Marcos y para ti —dice Frank Gellert mientras se acaricia uno de los extremos del bigote.

Sin muchos más preámbulos, dejamos el barrio de Kensington y nos movemos rumbo oeste en coche, buscando la «archiconocida» ciudad de Slough. Atravesamos multitud de suburbios, como Brentford, Heston, West Drayton y demás carteles que he podido leer a lo largo del viaje. A medida que nos alejamos de la urbe, las casas blancas se van sustituyendo progresivamente por ladrillo industrial y pequeños chalets. Y entonces es cuando te encuentras con la vida inglesa de verdad que nada tiene que ver con Westminster o Carnaby Street. Es el día a día de trabajadores que regresan a sus hogares, amigos que se encuentran en el barrio o jubilados que pasean por las calles comentando el partido de fútbol de ayer.

Unos kilómetros más tarde, todo alrededor de la populosa autopista M4 es verde. Cientos de yardas de interminable vegetación alumbran mi campo de visión. No tengo referencias de mucho más, luego comenzamos a serpentear por estrechas vías comarcales según los pasos que marca el GPS, hasta terminar en un camino estrechísimo envuelto por árboles y enredaderas.

—Es ahí, no hay duda —señalo.

—¿Qué dice? No le entiendo cuando habla —protesta Chelsea con desaire.

Eileen se mantiene firme frente al volante, respira, deja pasar unos segundos con un gesto tenso y…

—Escúchame bien porque solo lo repetiré una vez: somos un equipo, empieza a respetarnos. Le has entendido perfectamente.

—No le he entendido nada —insiste.

—Mira... Chelsea —dice la irlandesa pronunciando con énfasis su nombre—, si levantaras un palmo del suelo te daría más que palabras, pero en el lugar del que vengo aún nos queda educación.

—Lo que tú digas —contesta la reportera, la cual, por lo que he podido saber, ha sufrido multitud de burlas por su altura.

—¡Olvídalo! —espeta haciendo un gesto con la mano, dejando patente que es una lucha perdida—. Tienes razón, Marcos, es ahí, acerquémonos.

Perdido en medio de la nada, una nada verde, claro, vislumbramos una nave industrial. No hay logotipos ni colores corporativos. Por no haber, no hay ni siquiera coches de los trabajadores.

El Vauxhall Astra se detiene sobre un terreno embarrado, aquí el asfalto es todo un espejismo. Al poner los pies en el suelo, noto cómo me hundo unos centímetros. Es como si esta tierra nunca se secara… Luego nos extrañamos de que invadan Benidorm en verano.

No se escucha nada, únicamente el leve silbido del viento a través de las hojas de los robles que rodean el lugar. La irlandesa y yo caminaos en cabeza, pasos más tarde y jugando con su teléfono móvil, la tipa esta, que parece vivir en su propio ecosistema. ¡Que tía más tonta!

—Esto está desierto, compañeros —opina Eileen al ver el panorama.

—¿De verdad? —contesta Chelsea en otra de sus groserías irónicas, mientras pasea por la entrada de la instalación. Es increíble la capacidad que tiene de tocar las narices.

«Bolcorp from 2001», reza el cartel metálico de la puerta, que por otro lado, está cerrada a cal y canto

—Es como si nadie hubiera venido aquí en años —señalo.

—Tenemos que entrar —dice Eileen.

—¿Y cómo?

—Por las ventanas —contesta señalando a unas vidrieras que se encuentran al nivel del suelo.

—Sois un par de locos, yo no voy a pasar por ahí, además, habría que romperlas —discrepa la señorita Hart.

Pero es tarde. Con una habilidad increíble, la irlandesa se deshace del marco entero, con cristal incluido, y lo lanza contra la hierba. Chelsea y yo nos miramos atónitos.

—¡Bah! Bisagras baratas y de mala calidad, solo había que forzar un poco. Tengo tres hermanos, me he pasado la vida entre cajas de herramientas y piezas del Ikea —explica sonriendo—. ¡Adelante!

Dicho esto, desaparece hacia el interior de la nave de Bolcorp. Literalmente se la ha tragado la tierra.

—Chelsea —digo ofreciéndola pasar primero.

Con menos humos de lo habitual, pero manteniendo su orgullo innato, lanza su chaqueta al vacío y a continuación, primero una pierna, luego la otra, consigue descender.

Como buen caballero español que soy (por si no te lo había dicho antes), paso el último, no sin llevarme por delante una especie de mesa de plástico.

—¿Qué tal el viaje? —pregunta Eileen.

—Todo correcto, thank you —contesto mientras me levanto del suelo y me quito el polvo del pantalón.

La habitación ha resultado ser un pequeño baño, cutrísimo por cierto, y lleno de productos de limpieza. Abrimos cautelosamente la puerta, pero aun así, ésta emite un chirriante sonido.

—Schhhh —dice la irlandesa tratando de mitigar el ruido, llevándose el dedo índice a la boca.

Al cruzar el umbral con todo el sigilo del mundo, aparecemos en un extenso almacén repleto de objetos. Para que lo entiendas, hay bultos que van desde el suelo hasta el techo, algunos de ellos cubiertos por sábanas.

—Vaya… —dice Chelsea sorprendida.

—Marcos, aquí hay más cuadros y obras de arte que en todo Dublín.

—Curiosa manera de invertir —digo.

Paseamos alrededor de las interminables hileras de pinturas que se apilan en la sala. Tendrá unos cincuenta metros cuadrados, pero la densidad en piezas es enorme. Y no solo eso, también hay pequeñas esculturas, muebles antiguos y joyas.

En el fondo de la habitación, un ventilador de refrigeración gira y gira ininterrumpidamente. Parece que este sitio está acondicionado para conservar obras de arte.

—Veamos, señorita Hart, ¿qué nos puede decir de todo esto? —cuestiona la pelirroja.

—Pues supongo que lo mismo que tú —responde ofensivamente.

—¿No hacías reportajes de este tipo?

—Hay mucho guion en todo eso.

—Vamos, déjate de tonterías, aquí jugamos todos.

—Está bien, está bien, be quiet, my friend. No entiendo demasiado, pero por lo que he visto, esto es un gran arsenal de arte perdido —explica mientras camina y toca algunos de los objetos—. Aquí hay obras de un valor incalculable… Solo hay que mirar su estilo, no tiene mayor secreto, muchos de ellos son al menos del siglo XIV.

—¿Como por ejemplo?

—Pues este cuadro, que por cierto, tu amigo español debería fotografiar —miramos hacia una pintura en la que se representa a un señor medieval montado a caballo a los pies de un río—. Es Sir Thomas Chapel, una obra anónima que se robó hace dos años en una iglesia de Lancashire.

—¿Original? —pregunto.

—Muy probablemente —responde Chelsea sin tan siquiera mirarme.

—¿Y qué diablos hace aquí? —cuestiona Eileen llevándose las manos a la cintura.

—Parece obvio… Este tipo de empresas inversoras suele tener siempre algún que otro asunto turbio. Pero mirad, esos trazos de pincel reflejan su antigüedad, fijaos en la gama cromática, en sus detalles. Es realmente increíble que haya llegado al mercado negro —explica la reportera de la BTV5, mientras se agacha y recorre el relieve de la pintura sobre el lienzo.

—Necesito una cámara —digo sin despegar el ojo de la obra.

—¿Qué pasa? ¿Los fotógrafos españoles hacen su trabajo con carboncillo? —pregunta Chelsea en un castellano bastante aceptable.

—Simplemente no la traje, eso es todo.

—Toma la mía. Ten cuidado, vale más que tu casa —añade mientras me da una máquina digital, aparentemente muy cara.

Observo el cuadro, tiene unos colores muy oscuros que contrastan con la blanca piel del señor medieval. El caballo, rampante, pisa con sus patas traseras el lecho de un río. Tras de ellos, una fortaleza.

—¿Dónde está ese castillo? —pregunto.

—Es London Tower, Marcos —responde Eileen como si la respuesta fuera obvia.

—Stupid bastard… —murmura Chelsea.

—Claro… Sabía que lo había visto antes. Desde luego, a esta gente le gustan los líos. Estén detrás de los asesinatos o no, simplemente esta colección serviría para meter a los responsables varias décadas entre rejas —apunto.

—¡Mirad toda esta enormidad, hay cuadros de Froment, Botticelli y Durero! —exclama Eileen sorprendida.

—Esto es una mina y toda nuestra —suspira Chelsea mientras se deleita con su alrededor.

—¿Qué ha sido eso? —digo tras escuchar algo al otro lado del laberinto.

—¿El qué? —pregunta Eileen desconcertada.

—He escuchado un ruido, estoy seguro.

—¿Dónde?

—Allí —vuelvo a responder preocupado, señalando al frente.

—Yo no escucho nada —comenta Chelsea mientras intenta afinar el oído.

—Silencio, ahora —susurro pero de manera tajante.

Justo en el lado opuesto de la habitación, al lado del ventilador, unos pasos se aproximan y su eco retumba en el interior. Nos parapetamos en el pequeño baño por el que accedimos al edificio. Apenas entramos los tres en un espacio tan reducido y repleto de objetos.

—Como puede observar, Monsieur Leboeuf, nuestra oferta es amplia y variada —explica una voz grave.

Las luces de la sala se encienden tras escuchar el sonido del interruptor.

—¿Y qué hay en este compartimento? —pregunta una voz con marcado acento francés que puedo detectar a pesar de estar hablando en el idioma británico.

—Lamento decirle que es la única que no está a la venta, forma parte de la colección privada del grupo.

A medida que se adentran, logro distinguir las figuras de dos hombres trajeados, uno de ellos de avanzada edad, el otro más joven. Detrás, dos tipos con muy mala pinta. La clase de persona que no quisieras encontrarte en un callejón oscuro.

—¿De verdad? ¿De qué se trata?

—Son cuadros de la dinastía Tudor. Podemos clasificarlo como el hobby de nuestro presidente.

—Una verdadera lástima, son esplendidos, Monsieur Remy.

En medio de nuestra escucha, Chelsea da un paso en falso y una pila de botellas de plástico cae contra el suelo, provocando un delatador estruendo. Nos miramos conteniendo la respiración.

El francés que iba guiando la expedición hace un gesto a sus matones para que vayan a inspeccionar la zona.

En un acto instintivo, cierro la puerta tan pronto como puedo y echo el pestillo a toda prisa. Si tenían alguna duda, ahora ya saben que estamos aquí. Soy muy bueno, lo sé.

—Vamos, ayudadme, hay que atrancar esto para poder huir —digo mientras intento volcar el único mueble contundente del pequeño habitáculo.

Con la colaboración de las dos chicas, bloqueamos la puerta justo cuando se empieza a vislumbrar la sombra de una persona al otro lado.

—¿Quién está ahí? ¡Identificación! —grita una áspera voz mientras golpea la madera.

—¡Reaccionad! ¡Hay que salir de aquí!

Eileen toma la mesa de plástico con la que tropecé y la coloca junto a la pared. De un salto se encarama sobre ella y con la ayuda de sus brazos se eleva hacia el exterior. Ayudo a Chelsea a hacer lo mismo, que previamente se quita los tacones para maniobrar mejor.

—¿A quién se le ocurre venir con zapatitos a investigar? —murmuro.

—Ayúdame, español, y cierra el pico —replica.

Los golpes se incrementan y la cerradura muestra visos de ceder al asedio. Desde el otro lado, con la reportera de la BTV5 ya a salvo, Eileen me tiende la mano. Justo antes de perder el apoyo en la mesa, la vuelvo con un golpe de mi pie y salgo al exterior. Puedo sentir la humedad de la hierba rozando con mi ropa.

—Acabad con ellos —dice la voz del guía.

Los tres volamos dirección al coche, que está ligeramente apartado del edificio. No es mucha distancia, pero el camino se hace eterno.

De repente un disparo silba entre nosotros. Van armados.

—¡Rápido, rápido! —grito empujando por la espalda a Chelsea.

Otro estruendo más, justo a mi derecha, apenas a unos metros del vehículo.

Todo sucede muy rápido, pero casi sin darme cuenta, un tercer tiro acaba impactando en uno de los hombros de Eileen, que gira sobre sí misma mientras cae al suelo de manera espectacular. Su cuerpo rebota contra el césped y un torrente de sangre fluye desde su articulación. Un grito me encoje el corazón.

Sin pensar las consecuencias, la agarro de la cintura y la levanto. A duras penas logro introducirla en la parte de atrás del coche, mientras Chelsea, ya al volante, arranca el motor. Las ruedas giran sobre el barro, que salpican creando una nube de agua sucia.

Desde la parte trasera de la nave, aparece un todoterreno que se lanza tras de nosotros.

—¡Joder! ¡Eileen! ¡Dime algo! —grito desesperado.

—Is she ok? —pregunta Chelsea.

—¡¿Tú qué crees?! ¡Eres la reina de la discreción!

Nuestro perseguidor se aproxima con preocupante celeridad. El terreno angosto por el que nos movemos favorece claramente a ese tipo de vehículos frente a un utilitario como el nuestro.

El camino estrecho no permite que alcancemos la máxima velocidad. Y de nuevo, un disparo.

Los dos nos sobresaltamos y el coche patina sobre el asfalto.

—¡Acelera! —ordeno.

—¡Hay demasiadas curvas!

—¡Quiero conservar mi cabeza entera! ¡Acelera!

El Vauxhall Astra rojo avanza por un mar de vegetación verde, mientras por los retrovisores observo cómo el hombre que disparaba se esconde en el interior del todoterreno.

—Les estamos perdiendo —comento.

—What?! —pregunta alterada Chelsea que no deja de mirar al frente.

—Tienen verdaderos problemas con las curvas.

—Ya llegamos a la carretera, solo un par de kilómetros.

Eileen sigue respirando a duras penas y aunque he tratado de bloquear la herida con un trozo de manta, la sangre continúa emanando.

—¡Rápido, hemos de llevarla a un hospital, no aguantará! —grito al verla.

10. Marcos

Frank Gellert remueve su café con una cucharilla de plástico en la sala de espera del Chelsea and Westminster Hospital, cabizbajo. Estamos en el oeste de Londres y la noche ha sido una de las más largas que recuerdo.

—No me dio tiempo… De repente, un disparo y la vi tendida en el suelo —digo sentado frente a él.

—La culpa no es tuya, Marcos, esa gente protegía algo importante.

—Pude salvarla.

—Lo habéis hecho trayéndola aquí —contesta.

Chelsea Hart pasea por la habitación a unos metros de nosotros. No ha abierto la boca desde que llegamos; únicamente y como siempre, juguetea con su teléfono móvil.

—¿Qué visteis exactamente?

—Cuadros, infinidad de cuadros. Apuesto que de gran valor, eso es seguro, ¿por qué si no iban a abrir fuego?

—Llegaremos al fondo del asunto, pero ahora quien importa es Eileen.

Bruce entra en escena acalorado y rápidamente nos agrupamos en torno a él. Ha estado llorando durante horas, es evidente que la quiere, no sé si es correspondido, pero para él es más que una compañera.

—¿Cómo está? —pregunta Frank impaciente.

—Estable dentro de su gravedad. Han conseguido detener la hemorragia, las próximas horas son claves —responde el escocés.

—¿Han avisado a su familia?

—Sí, yo mismo llamé a su hermana. Está en camino, viene desde Croydon.

—¿Y sus padres? —pregunto.

—Viven en Dublín, pero no tengo su contacto —responde Bruce, que se desploma cansado sobre una de las sillas de espera.

—Marcos —dice Frank agarrándome de los hombros—, hemos de seguir adelante.

—Por supuesto —contesto con inmediatez.

—Seguro que te ha afectado, pero nosotros conocemos a Eileen desde hace muchos años. Lo comprendes, ¿verdad?

—Yes, por supuesto.

Gellert me suelta tras dedicarme unas palmadas en mi espalda y vira en busca de Chelsea, que se encuentra apoyada en una pared, aún con su Blackberry.

—Señorita Hart, necesito que haga equipo con Marcos y continúe la investigación.

La reportera nos mira escéptica.

—Es por el bien común —añade Frank.

—Tengo otros asuntos que atender, que sea rápido —contesta sin inmutarse.

—Bien, se trata de hacer una visita a Ronald Davies. Hasta la fecha, el mayor sospechoso que tenemos en lo relacionado la muerte de Gloria Valladares. Hemos localizado su puesto de trabajo en una heladería de Leicester Square.

—Pues en marcha —dice Chelsea lanzándose en busca de la salida.

—Un momento —espeta el director del Gloucester Post—. Tened mucho cuidado, estamos ante un asunto muy turbio y ya hemos armado bastante escándalo.

—Claro… —responde la reportera despreocupada.

—¡Señorita Hart! —grita Frank, que la obliga a detenerse—, no nos falle.

Desde la estación de Metro de Fulham Broadway viajamos hasta el centro de la city. Un trayecto que está siendo un tanto desagradable, entre otras cosas porque aquí la inglesita no ha cruzado ni una sola palabra. No sé qué está por encima, su arrogancia o su estupidez aguda.

Sin embargo, el familiar ambiente del underground londinense me ha trasladado a otra época, devolviéndome muchos recuerdos. Han sido veinte minutos de vuelta a Carla García, Keira Kingston, Darius Lampard y el renacer de Acuario.

Frente a mí, un trabajador indio, totalmente fatigado, se queda dormido en su asiento sin poder evitarlo. Dos jóvenes ingleses aprovechan la situación para sacarle fotos mientras se tambalea de un lado a otro. En las paredes del vagón, veo carteles de musicales que se están proyectando en el West End: The 39 Steps, We will rock you o Thriller. Y por supuesto, la megafonía sigue anunciando como siempre cada una de las estaciones: Hyde Park Corner, Green Park, Piccadilly Circus y por fin, Leicester Square.

¿Cuántas veces escuché nombrar este sitio el año pasado? Una de las plazas más bonitas del mundo, a tiro de cualquier lugar importante de Londres y el sitio de reunión de la secta de Acuario. Ahora ya no queda nada de esto último, solo una zona atestada de grupos de amigos que pasean en busca de unas cervezas antes de perderse en el club nocturno de moda, cuando el día oscurece.

Los teatros rodean el lugar, acompañados de restaurantes y pubs. En el centro, una zona ajardinada repleta de árboles y presidida por una flamante estatua de Shakespeare.

Es increíble pasear por las calles que rodean a Piccadilly Circus a esta hora del día. El intenso olor a comida, el ir y venir de gente, la venta de entradas a musicales, retratistas ofreciendo sus servicios en las aceras, tiendas de recuerdos haciendo su agosto, los taxis negros surcando las calles, el murmullo multi idioma en el aire… es Londres, una sensación incomparable.

El aroma a innumerables platos cocinados abre el apetito de cualquiera. Pasas por una esquina y te invade el dulce de un puesto de donuts, a dos pasos, te llega la fragancia del orégano de una pizza y por supuesto, ese especial toque de curry de los innumerables negocios del subcontinente asiático. Es verdad, aquí la gente come a cualquier hora. Mires cuando mires, siempre hay alguien sentado en un restaurante.

Justo debajo de un edificio repleto de carteles luminosos que alumbran la noche, encontramos la pequeña heladería marcada en el mapa.

En el interior, varios clientes hacen cola en busca de sus pedidos. Supongo que tomarse un helado en Londres no tiene fecha. Si esperas la época de calor, pueden pasar años, así que cualquier día obligatoriamente puede ser bueno para hacerlo. Me llama la atención que, a pesar de que no hace precisamente bueno, ya he visto a más de uno y de una con pantalones cortos y chanclas. ¡Y yo congelado de frío!

Chelsea se dirige a una dependienta de baja estatura y cara, digamos… distraída.

—Buenas tardes, estamos buscando a Ronald Davies.

—¿Cómo quiere el helado? —contesta con ligero acento extranjero.

—No, no, gracias. Únicamente buscábamos al señor Davies. ¿Trabaja aquí?

—Tenemos de fresa y también de chocolate.

—El señor R-O-N-A-L-D D-A-V-I-E-S —insiste Chelsea a cámara lenta.

—No está ese señor. ¿Quiere un helado?

—¿Pero habitualmente trabaja aquí? ¿En esta heladería?

—Sí, tenemos helados.

—Sucker! —exclama Chelsea, que se lanza en busca de otro empleado.

—Creo que no te entienden, amiga —le digo con sorna.

Sonríe hipócritamente y con un giro de cabeza que hace volar su cabello, se separa de mí.

Acto seguido, se abalanza sobre la barra del local y atrae a otro trabajador, con aspecto bastante más británico en esta ocasión.

—Disculpa, ¿quién es Ronald Davies? —pregunta entre el murmullo del local.

—Hoy trabaja en el turno de noche. En una hora estará por aquí… si decide venir.

—Oh please! Thank you so much! —responde aliviada la reportera de televisión.

Sin dirigirme la palabra, sale del abarrotado local escurriéndose ente la gente.

—¿Dónde vas? ¡Espérame!

—Tengo hambre y no me apetece estar de pie todo el día —contesta sin mirarme.

A los diez minutos me veo sentado en la mesa de un restaurante mexicano en la misma Leicester Square. Es enorme, cuenta con dos pisos y varias zonas en cada uno de ellos. Nada más entrar te recibe un bar a media luz, con música latina. Aunque para esta gente lo latino va desde las sevillanas hasta el reguetón, no hay límites… La mezcla es explosiva.

He de decir que se me da mal lo de beber y las cervezas con tequila hacen que siga con la mirada a mi tenedor, en su vuelo desde nuestra posición, hasta el patio del piso inferior. Yo no tengo la culpa de que nos hayan sentado justo al lado de la barandilla, todo el mundo sabe que mi relación con las alturas no es buena.

Noto cómo Chelsea me mira entre el asco y la incomprensión. El sonido del cubierto al golpear contra el suelo hace que me despierte de mi letargo alcohólico.

—Tú no hablas mucho, ¿verdad? —digo con la cabeza apoyada en mi mano.

Termina de masticar su último bocado y se limpia los labios con una servilleta. Todo muy delicado.

—Estuviste con Keira Kingston. Lo sabes todo y te vigilo —acusa firme y poderosa.

—¿Y sonreír? ¿Smile?

—No mientras trabajo —y a continuación se levanta de su silla.

Esta tía es verdaderamente estúpida, ¿te lo había comentado ya? Igual se me ha pasado. Mira que he conocido gente tonta en mi vida, bueno, seguro que tú también, pero lo de la tal Chelsea no tiene nombre. Posee una extraña obsesión por el trabajo que la nubla la vista… La vida debería ser mucho más que eso, si yo acatase las órdenes del director de mi periódico, el Crónica Hoy, literalmente no dormiría. ¡Bendito Jonás Tovajas! ¡Qué gran hombre!

De nuevo en la heladería, donde apostado tras una tarjeta acreditativa encontramos a Ronald Davies. Es un hombre de altura media y delgado, con unas gruesas gafas que portan un remiendo casero en el puente a base de cinta aislante. Pues claro que sí, I+D+i, para que luego digan de España.

—El señor Davies, supongo —dice Chelsea.

—¿Y tú quién eres? —pregunta extrañado el dependiente, con una voz aguda un tanto cómica. Vamos, que me parto al escucharle.

—Chelsea Hart, de la BTV5.

—Ah, cierto. La presentadora bajita de la televisión.

Puedo escuchar cómo rechinan los dientes de nuestra amiga. ¿Los oyes tú?

—A mi compañero y a mí nos gustaría hablar contigo unos minutos.

—Lo siento, estoy trabajando.

—Vamos, Ronald, seguro que esto no se cae sin ti —insiste Chelsea al ver la relajada situación del heladero.

—Yo no sé nada.

—No he dicho que tengas que saber nada… —sonríe amigable.

—Ok, pero que sea rápido.

El extraño hombre nos lleva a un callejón, al otro lado de la puerta de empleados. De nuevo el odioso drizzle (esa lluvia fina incesante) golpea mi cara al salir al exterior. Saca un cigarro de su bolsillo y lo prende, por lo visto en Londres tampoco pierden el tiempo en los descansos.

—¿Qué queréis? —pregunta apoyado en la pared, tras su primera calada.

—¿Trabajaste en el Sealife? —indago con un inglés impropio de mi ebriedad.

—He trabajado en muchos sitios —contesta desviando la mirada.

—Entonces es una respuesta afirmativa, isn’t it? —añade Chelsea.

—No he dicho nada —da una calada a su cigarro.

—Nos podemos pasar aquí horas esperando a que lo reconozcas.

—En cinco minutos estaré sirviendo mierda a toda esa gentuza de ahí dentro —dice despreocupado.

—Mi compañera tiene muy mal carácter, no la enfades —sugiero mientras apoyo mi mano en la pared, justo encima de su hombro. Ahí, a lo tipo duro, no me lo creo ni yo, pero bueno.

—Si quiero, mañana puedo hacer un programa íntegro sobre pederastia y acusarte. ¿Imaginas? Un heladero de Londres que seducía a los niños con golosinas. Con esa cara que tienes, nadie se molestará en investigar si es cierto o no… —advierte Chelsea.

Ronald se muestra confundido, pero aquí mi compañera no le da un palmo de terreno.

—¡Sí, sí, trabajé allí! ¿Y qué? —responde con nerviosismo.

—Gloria Valladares —dice la reportera, mientras planta delante de los ojos de Ronald una fotografía del cuerpo sangrante de la víctima.

El hombre deja caer su cigarro al suelo y lanza un manotazo sobre la instantánea.

—¡Yo no lo hice! —se defiende.

—¿Hacer el qué? —indaga Chelsea mientras se acerca amenazante a su cuerpo.

—No la maté, solo la empujé, eran las órdenes.

—¿Órdenes? —pregunto.

—Amigo, Scotland Yard se encargaría de buscarte un buen novio en la cárcel si se enterara de esto.

—Dejad que me marche, por favor —dice intentando zafarse de la encerrona.

—¿Tienes prisa? —sigue Chelsea.

—Me pagaron mucho dinero… Pero lo gasté enseguida. Fue una estupidez, me arrepiento.

—Dinos qué hay detrás de todo esto y te dejaremos ir —ofrece Chelsea.

—No… no puedo hacerlo —dice cada vez más nervioso.

—¿Por qué? —digo con un hilo de voz… mi garganta se seca con la tensión del momento.

—Gente demasiado importante —contesta intentando zafarse de nuestro marcaje y recobrando por momentos su fuerza.

—Ronald, te juro que acabaré contigo si no me dices quién está detrás de esto, yo misma llamaré a la policía —amenaza la reportera.

Los ojos del heladero se paralizan, como congelados. Puedo notar un cierto brillo de miedo en su mirada.

—Bolena —pronuncia con voz temblorosa mientras se aparta.

—¿Cómo?

Ronald Davies abre la puerta trasera del local y se marcha a través de la lluvia.

—¿Qué has dicho? —insisto.

—Bolena, ¡Bolena! —grita al tiempo que el sonido de la cerradura nos deja en silencio.

Con premura seguimos sus pasos y le intento detener agarrándole de su hombro. Indignado, me propina un empujón e intenta acceder al almacén, pero el picaporte se resiste.

—Creo que un reportaje sobre un pederasta violento daría una sensacional audiencia a la BTV5 —dice Chelsea.

—¿Qué más queréis? ¡¡¿Qué tengo que hacer?!! ¡¡Fucking shit!! ¡Dejadme en paz! —grita con el rostro desencajado.

—¿Qué pasó?

—Necesitaba dinero para mi dosis y esa gente me lo dio, solo tuve que seguir las instrucciones. No sé quién era esa mujer, ni por qué tenía que morir —relata con lágrimas en los ojos.

—¿Quiénes eran ellos? ¡Tienes que decírnoslo! —insiste la mujer.

—Sacadme en la televisión, pero no diré nada más… Mi vida depende de ello.

11. Chelsea

—Buenos días, Chel, volviste muy tarde ayer.

—Sí, mum, mucho trabajo —digo mientras me siento en la mesa de la cocina, deben ser alrededor de las siete de la mañana.

No hay nada como los desayunos en la casa de los Hart. Mi madre es una excelente cocinera y aquí nunca falta alguna delicia británica que llevarse a la boca. Delante de mí tengo té, huevos revueltos, pan tostado, mermelada de arándanos, beicon, salchichas y cereales.

—Me dijo Becky que saliste con mucha prisa del restaurante. ¿Todo bien? —pregunta acariciándome el pelo desde detrás de la silla.

—Sí, tuve que atender unos asuntos de última hora, no te preocupes —respondo con una sonrisa—. ¿Qué tal por aquí?

—Una noche muy apacible, querida, estuvimos viendo el programa de Gordon Ramsey. Ese escocés tiene muy buenas recetas.

—¿Hubo más gente en casa? —pregunto al ver una pila de platos en el fregadero.

—No, en realidad no... —responde mientras se da la vuelta cariacontecida.

Me levanto de la silla y me siento sobre la encimera, justo a su lado.

—Vino Buddy, ¿no es cierto?

—Hija, es tu primo —intenta justificarse.

Me llevo las manos a la cabeza. La desesperación y la rabia me llenan en un instante. Intento ahogar como puedo un grito en mi interior.

—¡Pero mum! ¿De qué sirve todo lo que hablamos el otro día?

—Somos muy mayores ya para enfrentarnos a cosas así.

—¿Dónde está papá?

Silencio.

—¿Dónde está? —repito con mayor intensidad.

—Chelsea, fue a la consulta del doctor Parker.

—¡Oh, my god! ¿Qué ha ocurrido?

—Tuvo una crisis… Ayer, Buddy… bueno, ya sabes que es un poco tosco cuando habla.

—¡Voy a llamarle ahora mismo! ¡Bastard! —maldigo mientras marcho hacia el salón en busca del teléfono. Sin embargo, una corriente de aire frío me sorprende cuando paso junto a la habitación de mis padres. Anoche la puerta estaba cerrada y no reparé en ello.

Me acerco y observo que la ventana está destrozada. Unos cartones sujetos con cinta adhesiva evitan que se desprenda, pero el viento exterior hace que bailen sobre el marco.

—¡Mum! —grito.

Ella camina a paso lento hacia mi posición, tímida, insegura, frágil.

—Quiso quedarse aquí y tu padre no lo permitió. A duras penas logramos que se fuera y desde la calle… lanzó varias piedras —explica con miedo.

—¡Voy a la policía ahora mismo! —exploto con furia.

—Hija…

—¿Sí? —digo mientras me enfundo la chaqueta.

—Llévate algo para el camino —sonríe secándose las lágrimas, mientras me ofrece una porción de pan tostado con mermelada. Yo la abrazo y noto el temblor de su cuerpo.

Hora y media más tarde, me encuentro sentada en la comisaría. Un miembro de Scotland Yard termina de redactar la denuncia contra mi primo. No lo puedo tolerar, mis padres son mayores. La vida en mi casa se convierte en una pesadilla cada vez que él viene.

Hace siete años, la tía Mary murió tras un trágico accidente. Mi madre prometió a su hermana que cuidaría de Buddy. Es algo que siempre ha llevado muy dentro.

Sin embargo, este payaso impresentable se ha dedicado a vivir a cuerpo de rey a costa de nosotros. Llegó como un chico tímido y ahora se permite el lujo de ordenar, insultar y vejar a mis padres.

Es duro, no tanto para mí como para mis progenitores, pero soy una mujer de principios.

—Sorry, madam, Can you sign here, please? —me pegunta el apuesto agente.

Acto seguido firmo la declaración y me entrega una copia del documento. Me encuentro en el cuartel general de la policía metropolitana de Londres, a pocas calles del Big Ben.

Es un enorme edificio totalmente acristalado, con multitud de despachos y áreas de atención al ciudadano. Históricamente, el lugar se encontraba en el 4 de Whitehall Place, que conectaba con la calle Great Scotland Yard. De ahí el sobrenombre de este cuerpo de seguridad.

Ya en la puerta, junto al estrambótico monolito del edificio, me detengo a tomar un poco de aire. Pese al odio acumulado, no ha sido fácil dar este paso. Lo peor de todo es que temo las consecuencias, pero hay que ser valiente en estos casos.

La puerta del edificio se abre tras de mí y escucho unos pasos. Al darme la vuelta (no me lo puedo creer), vislumbro al capitán John Lowrance portando un maletín de la mano.

—¡Disculpe! —digo mientras avanzo hacia él de manera torpe con mis tacones.

Tropiezo varias veces, pero mis gritos hacen que repare en mi presencia.

—Señorita, por favor, está montando un escándalo. Compórtese.

—Sí, señor, lo siento, señor. Soy Chelsea Hart, de la BTV5 —me presento extendiéndole mi mano.

Él me mira de arriba abajo con poca confianza, pero finalmente acepta mi invitación y me saluda.

—¿Y bien? ¿Se va a quedar ahí parada?

—No… No, disculpe, hace tanto tiempo que intento hablar con usted, que no me puedo creer que lo haya logrado por fin —digo con nerviosismo.

—Y como no se dé prisa, perderá su oportunidad —responde impaciente.

—Quisiera que me concediera unos minutos para hablar acerca del renacer de Acuario.

—Ése es un tema confidencial, lo lamento —dice mientras reanuda su marcha.

Me quedo quieta mientras le veo moverse, pero inmediatamente reacciono.

—Disculpe, capitán Lowrance, pero tengo información que podría interesarle.

Se detiene.

—¿De qué se trata?

—Un momento, no será tan fácil, yo también necesito algunos datos.

—Aquí las reglas las pongo yo —dice dejando su maletín en el suelo.

—Entonces se quedará sin saber qué había detrás de Keira Kingston.

El policía reflexiona durante algunos segundos, con los ojos entrecerrados.

—Está bien, acompáñeme a mi despacho.

12. Marcos

Llego un poco tarde al encuentro con Bruce y Frank. Entre tantas casas parecidas, jardines, callejuelas y mi despiste habitual, se me ha echado la hora encima. A mí lo de la puntualidad británica me viene grande.

De nuevo en el pub The Earl’s Court Tavern. El exterior está ornamentado en madera de color negro y rojo. Pequeños jarrones con flores cuelgan de la fachada, y en las ventanas, el género escrito en blanco: «Whiskey», «Wines», «The Best Fish and Chips», «Full English Breakfast»…

Dentro, los dos del Gloucester Post toman unas pintas en la barra, junto a la pantalla de televisión que está emitiendo algún tipo de deporte a esta hora de la tarde.

—Panda de inútiles, cuatro días de partido y cada vez lo hacen peor —protesta Bruce mientras mira atentamente la pantalla.

—Eso te pasa por apostar en contra de Inglaterra —contesta Frank.

—Cincuenta malditas libras que voy a perder por este estúpido juego.

—Hola, muchachos —saludo al llegar a su posición.

—Ven, chico, siéntate aquí mientras pierdo mi fortuna —me invita Bruce al tiempo que se limpia la espuma de cerveza que se ha quedado en sus labios y se levanta de su banco para hacerme sitio.

Bruce se muestra relajado y sonriente. Esto me anima bastante, el otro día estaban realmente hundidos; Eileen es muy importante para ellos. En realidad, a mí también me parece una gran chica.

—¿Qué estáis viendo? —digo incorporándome a uno de los asientos.

—Críquet, amigo, uno de los deportes más antiguos de este país; ya es el cuarto día de juego entre Inglaterra y Sudáfrica —explica Gellert.

—¿El cuarto día? —pregunto extrañado.

—En efecto, en este deporte los encuentros se alargan varias jornadas y cada día se juegan seis horas si es necesario.

—Disculpadme, pero me quedo con el fútbol —finalizo.

De nuevo con una cerveza en mano, de ésas que me hacen tanto mal, nos sentamos en una de las mesas cercanas a los ventanales, donde podemos ver el ir y venir de la gente. Parece que hoy no llueve… de momento, que aquí nunca se sabe.

—Eileen está mejor, pero ha de permanecer en el hospital —informa Frank.

—Intentaré verla en cuanto me sea posible.

—¿Cómo fue con nuestra invitada? –—ironiza Bruce mirando a su director—. La tenemos que tratar así, ¿verdad?

—Creo que no le caigo bien —respondo.

—Oh, God! Creo que nadie aquí le gusta —carcajea Gellert—. ¿Qué encontrasteis?

—Fue extraño… todo indica que Ronald Davis es el asesino de Gloria, se estremeció al ver las imágenes. Pero su declaración final…

—¿Qué ocurrió?

—Bolena.

—¿Qué? —pregunta Bruce.

—Fue todo lo que dijo, Bolena; bueno, y que no contaría nada más, porque su vida dependía de ello.

—¿Le amenazasteis? —extraña Frank frunciendo el ceño.

—La loca esa… Pero tuvo resultado.

—Bolena... No estaría mal que yo mismo visitara a ese tipo —murmura el director del Gloucester Post, golpeando con sus dedos en la mesa.

—Pienso que deberíamos investigar el resto de casos antes de sacar cualquier tipo de conclusión —reflexiono.

Hombre, que la vida tiene estas cosas… te da por pensar que un malvado escritor está conspirando contra el mundo, y al final resulta que una admiradora fanática lo ha organizado todo.

—No me parece mal, Marcos. Volvamos al Post y echemos un vistazo al resto de informes.

—Compañeros, este escocés debería continuar con sus tareas —advierte Bruce en la puerta del bar, cazadora en mano, mientras el viento sopla.

—Está bien, intenta tener toda la información que puedas para última hora. Nosotros dos nos ocuparemos del resto —le contesta Frank.

Abandonamos el pub, una vez que el partido de críquet definitivamente se haya decantado por los locales. Increíblemente hace buen día, después de varias jornadas de lluvia asesina, hoy le da al sol por salir… qué país, mañana seguro que caen chuzos de punta.

Desde Earl’s Court, atravesamos la enorme Cromwell Road, repleta de tráfico a estas horas del día. Sus cuatro carriles irrumpen en mitad de la paz del barrio de Kensington. Esta enorme vía está invadida de hoteles de un sinfín de categorías y todo envuelto en un blanco inmaculado. Además, matemáticamente, cada cinco minutos un avión pasa sobre nuestras cabezas rumbo al aeropuerto de Heathrow.

Una cosa curiosa: por aquello de no amontonar turistas heridos por atropello en los hospitales, en el suelo de cada cruce peatonal tienes pintada la dirección hacia la que tienes que mirar: «Look left, look right…». Nos llevan años de ventaja.

Al entrar en la pequeña redacción de Queens Gate Gardens, Lewis, el recepcionista, se reincorpora en su silla con nerviosismo, tirando varios bolígrafos al suelo. Se ve que no estaba haciendo lo que debía… Para que luego digan de los españoles. Si yo me permito el lujo de echar un vistazo al Marca de vez en cuando, únicamente es para que mi honorable jefe, Jonás Tovajas, Dios bendiga sus pasos, no pague a un empleado estresado. Pero no por vaguear o perder el tiempo sin ton ni son.

—¡Lewis! —vocea Frank con agresividad, con el pomo de la puerta aún en la mano.

Llevando su nerviosismo a niveles estratosféricos, varios documentos vuelvan desde la mesa, junto con una grapadora.

—Yes, sir? —contesta.

—Buenos días —saluda mientras se dirige hacia las escaleras con un fingido enfado.

El joven sonríe aliviado y yo le devuelvo un gesto cómplice.

Nos sentamos en el despacho de Frank, que no es donde solíamos vernos con Keira Kingston, sino una habitación al otro lado del pasillo. La puerta donde pone «Dirección» se mantiene cerrada a cal y canto. Pero vamos, como si lo fuera, porque no le falta nada, tiene hasta un equipo de música y unos cuantos CD de rockabilly encima del mismo. En las paredes, unos cuantos recortes de periódicos, unos diplomas y algunas portadas del Gloucester Post. La decoración no es que sea muy distinguida, pero es un lugar de trabajo que ya quisiera para mí.

—Veamos, por aquí tenemos las fichas del asesinato de Brittany Carson —me dice rebuscando en uno de los cajones de su mesa.

Esparce las hojas delante de mí, con idéntico formato al de Gloria Valladares, incluidas las fotografías.

—¿Qué ocurrió? —pregunto mientras intento descifrar el inglés del documento.

—Por lo que leo… el objetivo era que muriera por fiebre, pero finalmente lo hizo por hipotermia.

—Y… ¿cómo se mata alguien por fiebre? ¿Se le lleva a un colegio y se le deja que juegue en el recreo sin cazadora?

Frank levanta una ceja y me mira extrañado. Esta gente no entiende mi humor, ¡con lo bueno que es!

—Era miembro de una organización católica y acabaron con ella en la cocina del comedor social donde acudía.

—¿Y la fiebre?

—Murió dentro de la cámara frigorífica.

—Se congeló… —digo echándome encima de la mesa, para poder ver mejor las fotografías.

—Bueno, no exactamente… Parece ser que alguien ajustó la temperatura a un punto en el que el cuerpo no llegaría a congelarse, únicamente provocaría malestar. Unos tres o cuatro grados por debajo de la temperatura habitual… los vasos sanguíneos se contraen, los movimientos se vuelven lentos y costosos…

—¿Por qué no la sacaron de allí? —pregunto revisando las fichas.

Gellert se recuesta sobre su sillón de oficina y respira profundamente.

—Cerraron la cámara un viernes por la tarde, cuando no quedaba nadie allí. Ella era la encargada de cerrar el comedor, la empujaron y sellaron las juntas con un producto prácticamente invisible. Desde el interior no se puede abrir; cuando el lunes por la mañana volvieron los voluntarios, Brittany estaba prácticamente muerta.

—La agonía debió ser muy lenta —digo cabizbajo con las imágenes en mis manos.

—No sé qué hay detrás de todo esto… Si tienen alguna relación aquellos cuadros y estas muertes, no soy capaz de imaginar los motivos que llevan a asesinar a una voluntaria católica.

Las fotografías muestran cómo la mujer mira desesperada a través del ojo de buey del congelador, intentando con todas sus fuerzas salir de allí. Es de mediana edad, con pelo claro y gesto totalmente desencajado. Pero yo tengo una duda…

—¿Quién tomó esas fotos? Bueno, éstas, las de Gloria y el resto. ¿Los mismos asesinos llevaron las imágenes a la organización? ¿O había alguien más?

—Buena reflexión, Marcos. Deberíamos ir a Leicester Square a interrogar de nuevo a Ronald.

El teléfono del despacho suena. Frank Gellert maldice la interrupción y perezosamente contesta.

—Yes? —responde Frank—. Ahora estamos muy ocupados… ¿Realmente es importante?... Está bien, está bien, ahora vamos.

—¿Qué ocurre? —pregunto.

—Dice Lewis que bajemos, hay algo en la televisión que nos puede interesar.

—¿Está viendo la televisión?

—Sí, sí, luego hablaré con él… —responde haciendo un gesto de despreocupación.

Bajamos por las escaleras enmoquetadas (qué le vamos a hacer) y nos colocamos tras el recepcionista, que está visualizando a través de Internet un canal de televisión.

En la imagen, un logotipo verde con las siglas BTV5 se entremezcla con imágenes de Londres y una música corporativa.

«Regresamos con las noticias de las ocho», dice una voz en off.

Un tipo repeinado y con traje presenta el telediario que continúa tras una pausa de publicidad. El rótulo señala que es Peter Fowler, con toda pinta de estrellita de serie B. ¡Si es que los cogen a lazo! Creo que las televisiones promueven un prototipo de hombre y mujer que acabará por destruirnos. Eso sí, el consumo de gomina y maquillaje se mantiene en viva progresión.

—Continuamos en las noticias de las ocho aquí, en BTV5. Como avanzábamos en los titulares, Scotland Yard está deteniendo en estos momentos al presunto asesino de la española Gloria Valladares. Tiene más información Chelsea Hart, en directo desde la céntrica Leicester Square.

—No me lo puedo creer —maldice enfadado Frank.

En la siguiente toma, vemos a nuestra queridísima amiga, micrófono en mano, delante de la heladería que visitamos, acompañada con luces rojas y azules de los coches de policía.

—Gracias, Peter. En efecto, en la tarde hoy y tras varios años de investigación, agentes de la policía metropolitana de Londres procedieron al arresto del presunto asesino de Gloria Valladares, que perdió la vida hace cinco años en el Sealife de la ciudad. Ronald Davies, que así se llama el sujeto, actualmente trabajaba en una céntrica heladería de la capital.

—Stupid bitch! —grita Gellert golpeando con su puño en la pared. Lewis y yo nos sobresaltamos, nunca había visto así a este hombre, aparentemente tan calmado y sosegado.

—Este caso —continúa Chelsea— reactiva la investigación del renacer de Acuario, una vez se ha confirmado que los asesinatos podían tener relación con la malograda Keira Kingston, antigua directora del periódico local, Gloucester Post.

—¿Pero qué está diciendo? —cuestiono en voz alta.

—Las investigaciones al respecto continuarán a lo largo de la noche, ya que se sospecha que tras este asesinato está la huella de una organización afincada en Londres.

—¡Maldita sea! ¡Le ha faltado anunciar mi número de teléfono! —dice Frank.

—Hay que moverse —sugiero.

—Lewis, cierra esto. Nosotros nos vamos a Slough.

13. Marcos

El vehículo negro de Frank Gellert entra derrapando en el descampado donde encontramos la nave de Bolcorp, cerca de Slough. Media decena de coches de policía custodian la entrada, con sus luces encendidas, que tiñen la noche de rojo y azul.

Justo en la puerta principal, un oficial de pelo oscuro y con traje conversa con Chelsea Hart, mientras apunta en una libreta. Nos acercamos, pero enseguida un agente interrumpe nuestro paso.

—Por favor, identifíquense —ordena.

—Frank Gellert y Marcos Guillem, del Gloucester Post —indica mientras muestra su carné de prensa.

—Me temo, señores, que no les puedo dejar seguir, estamos llevando a cabo una investigación en este lugar.

—Creo que a sus superiores les interesará bastante nuestra presencia —replica y señala a la nave.

El agente hace una llamada a través de un dispositivo de comunicación, algo parecido a un teléfono móvil, y conversa durante unos segundos.

—Está bien, pueden pasar, el capitán Lowrance les espera —nos señala.

Recuerdo mi último encuentro con él. Fue en la parte trasera de la National Gallery, donde nos tomaban declaración a Carla y a mí tras la muerte de Keira Kingston, a quien sacaron en una bolsa negra, y con Sir Darius Lampard en silla de ruedas.

Entre otras cosas, nos aconsejó que nos alejáramos de las Islas Británicas durante una temporada, por aquello de no llevarnos culpas innecesarias, ya sabes.

—Buenas noches, caballeros —saluda el capitán con su áspera voz. Por su parte, Chelsea Hart intenta disimular un rostro avergonzado, pero tras un momento, su gesto obscenamente orgulloso vuelve a resplandecer.

—Señor Lowrance, soy Frank Gellert, director del Gloucester Post, seguramente me recuerde.

—¿Cómo no hacerlo? —pregunta mientras saluda levemente con la cabeza—. Señor Guillem, un placer volverlo a ver… tan pronto —ese soniquete final no me ha gustado nada.

—Eh… sí —respondo atolondrado, sin saber muy bien qué decir.

—Es una alegría que se hayan adelantado a nuestra visita. Tras la declaración de la señorita Hart, me temo que no queda más remedio que volver a investigarles.

—¿Declaración? ¡¿Pero qué demonios ha dicho esta…?! —explota Frank dirigiéndose a Chelsea, pero se frena al reparar en el capitán.

—No hay motivo para alterarse, Mr. Gellert —corrige el policía, al tiempo que guarda su libreta en uno de los bolsillos de su traje—. Como iba diciendo, se nos ha informado de una ingente cantidad de obras de arte, presumiblemente ilegales, almacenadas tras estas paredes. Y de nuevo, como en los últimos meses, viene acompañado de rumores en torno a su periódico.

—¿Qué tipo de rumores? Si me permite preguntar, por supuesto.

—Un agente de Scotland Yard no va revelando por ahí sus datos. Lo sabrá a su debido tiempo. Debería tomar ejemplo y administrar mejor la información.

El rostro de Frank se torna agrio y le dedica una contundente mirada a Chelsea, que se mantiene ausente en la conversación.

—En cuanto a usted, señor Guillem —uy, ¿me está hablando?—, ha nacido en un país muy bonito, repleto de playas y con buen clima. Es una pena que se lo esté perdiendo.

Me quedo callado, sin saber qué contestar. Me guiña un ojo y se da la vuelta.

—Ok, guys, come on. ¡Echemos un vistazo al interior! Señorita Hart, por favor, si es tan amable indíquenos el lugar exacto —ordena el capitán.

Un equipo de asalto prepara un ariete junto a la entrada de la nave. Se ve que al llamar no les han recibido con el típico té inglés con brioches, así que se acabaron las cortesías.

Tras ellos, unos seis agentes armados y protegidos con chalecos antibalas se agrupan en una especie de formación ofensiva, formando dos hileras.

Los golpes hacen que la puerta vibre violentamente. Con cada embestida, las bisagras se resienten, no parecen de un material muy sólido.

Con un último y certero impacto, finalmente cede y se precipita contra el suelo, generando un potente sonido que retumba en el interior. Las linternas que los policías tienen sobre sus cascos se encienden e iluminan la oscuridad entre una maraña de polvo.

John Lowrance hace un gesto con su mano y el equipo accede a la nave. Los demás nos mantenemos a la expectativa en el exterior, siguiendo cada paso que dan los agentes.

—Metropolitan Police! Identifíquense —grita una voz de advertencia. Sin embargo, no se aprecia réplica alguna, únicamente el silencio de la noche y el sonido del viento entre la maleza.

—Positive! —informa la misma persona.

—Está bien, entremos —dice el capitán, invitando a Chelsea a acompañarle. El crujir de sus pasos sobre el suelo arenoso hace que instintivamente les sigamos, sin aparente oposición de nadie.

El interior del edificio es fantasmagórico. Levanta paredes de cemento totalmente desnudas, salvo por los sistemas de ventilación que funcionan ininterrumpidamente. No parece el tipo de sitio donde haya demasiado movimiento.

Es más, se asemeja a un escenario de película de terror barata. En cualquier momento va a cruzar el pasillo una rubia que huye de algún pirado con motosierra.

A Frank Gellert no le faltarían ganas de interpretar ese papel y salir corriendo tras Chelsea, su rostro denota verdadera tensión.

—Entramos por una de las ventanas cercanas al suelo, con lo que lo que buscamos está en el piso inferior —dice la presentadora.

—Perfecto, entonces encontremos la forma de bajar allí —contesta John.

Cautelosos y ocultos tras uno de los muros, observamos cómo el equipo de exploración avanza en busca un camino para llegar al almacén. En el fondo del pasillo derecho encuentran el montacargas, aparentemente bastante dañado y poco recomendable para ser usado por personas.

Le seguimos y tras girar nuevamente hacia la derecha, por fin se vislumbran unas escaleras de ladrillo. Tienen toda la pinta de haberse construido como un parche, porque se pueden observar los sobrantes de cemento entre las juntas e infinidad de escombros. Quien lo hiciera, desde luego o no era un experto o tenía mucha prisa por acabarlo.

—Metropolitan Police! —exclama de nuevo un agente y del mismo modo, únicamente encuentra por respuesta un inquietante eco.

Seguros de tener vía libre, continuamos el camino y descendemos. Los peldaños están llenos de gravilla, definitivamente no son obra de un profesional. Al llegar al final, volvemos a ver las cortinas de luz que desprenden los cascos de los agentes.

Pero la claridad solo revela la nada. El piso inferior es idéntico al primero, una infinidad de paredes de cemento, sin ningún tipo de mueble o instrumento.

El grupo se pierde por una de las galerías laterales. Nos acercamos tanto como podemos, tratando de escuchar lo que dicen.

—Era aquí, estoy totalmente convencida —señala Chelsea.

—Señorita Hart, no me gustaría perder el tiempo esta noche, tiene que tratar de recordar.

—Era aquí —insiste.

—Está vacía, no hay absolutamente nada… como en el resto de la nave.

Avanzamos hasta ocultarnos tras el marco de la puerta.

—Es el sitio —susurro a Frank Gellert.

No tengo ninguna duda, es el lugar. En el fondo se vislumbra el pequeño baño desde el que accedimos y la puerta está dañada. No hay obras de arte, pero es el sitio. Lo bueno de no conocer a fondo un lugar es que los recuerdos se hacen muy sólidos cuando te topas con algo que sí identificas.

Chelsea recorre la habitación lentamente, tocando con los dedos las paredes, tratando de que en su mente surja la chispa que la saque del aprieto. Pero lo cierto es que todo ha desaparecido.

—Todo este polvo… —dice Hart agachándose para comprobar el manto de polución que cubre el suelo.

—Señorita, créame, si aquí hubiera habido algo, se notaría. Este lugar está desierto y estamos perdiendo el tiempo.

—Pero es aquí.

Y entonces repara en nuestra presencia.

—¡Eh! —grita—. ¡Decídselo vosotros! ¡Lo sabéis! ¡Tú lo viste!

Tanto los exploradores como John Lowrance se dan la vuelta y nos descubren. Frank y yo nos miramos.

—¿Qué hacéis aquí? —protesta el capitán.

—¡Ellos son testigos, nos ayudarán! —dice Chelsea excitada.

John la mira.

—¿Es eso cierto? —nos pregunta.

—Nunca habíamos estado en este lugar, si me permite decirlo —explica Gellert.

—¡Shit! ¡Mienten! ¡Ellos me guiaron! ¡Éste es el lugar! —continúa Chelsea.

—Entonces, amigos, ¿qué les ha traído por aquí? Mucha casualidad coincidir en este recóndito lugar, ¿verdad? ¿Solo fue un paseíto nocturno?

—No está mal pasear por la campiña inglesa, pero coincidirá, Mr. Lowrance, que cuando un medio de comunicación acusa a nuestro periódico, qué menos que intentar contactar con la fuente. ¿No es así?

—Señorita Hart, ¿tiene alguna prueba real? —pregunta el capitán.

—Yo… yo estuve aquí, éste es el lugar, entramos por allí y luego…

—¡Basta! ¿Tiene algo? ¿Algún documento? ¿Fotografías? ¿Declaraciones? ¿Tejidos? ¿Algo?

La reportera busca apresuradamente en su bolso… No sé qué pretende encontrar, pero no su cámara, desde luego; con el trajín de la huida no se la devolví.

—No, señor…

—Gracias, señorita Hart —dice John y acto seguido se dirige hacia su hombres—. Caballeros, nos vamos, aquí no hay nada, ha sido una falsa alarma.

—¡Pero capitán…!

—Chelsea, aquí no hay absolutamente ninguna evidencia. No puedo iniciar una investigación únicamente por comentarios y rumorología.

—Yo estuve aquí —dice la chica asertivamente, mirándole profundamente a los ojos.

—Dé gracias a que no levanto una denuncia contra usted —sentencia Lowrance.

14. Chelsea

—Excelente trabajo, Chelsea, tu directo de ayer fue uno de los minutos más vistos de la programación del día —me felicita mi supervisora de equipo, Katie O’Hara.

—Gracias… —digo proyectando la más fingida de mis sonrisas.

—Éste es el camino a seguir, necesitamos movimiento. Los telespectadores de hoy en día quieren acción. ¡Acción, querida! Sé que has trabajado mucho, pero estoy convencida de que aún puedes dar más, así que ánimo.

—Se cierran las puertas que me quedaban, Katie.

—Ábrelas, Chel, ábrelas —finaliza y se pierde por el plató.

El café de mi taza parece hoy más amargo que cualquier otro día de mi vida. Todo ha fallado y aún debo terminar este informe. Tengo que buscar nuevos senderos; los que había encontrado se bloquean.

¿Cómo demonios puede desaparecer una enorme colección de arte en cuestión de horas? Lo que más me llama la atención es que se desmanteló absolutamente todo: muebles, estructuras, cuadros… y hasta se generó una densa capa de polvo. Algo muy extraño, tendrían que pasar días y no había ninguna marca limpia en el suelo.

Por no hablar de esos dos bastardos, el viejo y el español; me la han jugado y la vía del capitán se ha roto de manera inevitable. Yo sé lo que vi y llegaré a la verdad, cueste lo que cueste.

—Buen trabajo, chica guapa.

—¿Aún no te has muerto, Peter Fowler? —contesto airada.

—Te gustaría, ¿verdad? También sé hacer otras cosas que te irían bien —responde insinuante.

—Seguro que sí. ¿Por qué no vas practicando con tu perro hasta que llegue el momento?

—¿Lo discutimos tomando unas cervezas?

—No bromeo, piérdete, Peter.

Ha sido una jornada verdaderamente dura, llena de felicitaciones por algo que considero el comienzo de mi fracaso. Aguantando caras de alegría, en su mayoría artificiales, respondiéndolas con otras de mi propia cosecha. Ahora, en el Metro, rumbo a King’s Cross, mi cabeza se satura de imágenes, ideas y esquemas, que no consiguen acercarme lo más mínimo a mi objetivo.

Ha sido un año entero trabajando sin descanso, sin vacaciones, con muchísimas noches sin dormir y todo para nada. Pero no hay que rendirse, nunca hay que rendirse, incluso ahora.

La niebla cubre todo el camino hasta mi casa. Me he detenido en un Sainsbury a comprar algunas cosas, me encanta entrar en estos locales. Los hay por toda la ciudad, pero me colman de espíritu urbanita. Con sus tenderos indios (si no, no es tan auténtico), y con productos de todo tipo, desde cuadernillos a refrescos, comida para llevar e incluso algunas cosas frescas.

De vuelta en el piso de Delancey Street, dejo mi cazadora empapada cuidadosamente sobre el perchero.

—Mum? Is anybody there? —canturreo.

—Pasa, Chelsea, estamos en la cocina —indica mi madre.

Hago lo mismo con mi bolso y dejo a un lado los zapatos de tacón. Voy en su búsqueda y los encuentro sentados junto a la mesa donde habitualmente desayunamos.

—Dad! ¿Cómo estás? —pregunto mientras le rodeo con mis brazos.

—Bien, hija, solo fue un susto. Pero ven, quédate con nosotros un rato —contesta ofreciéndome una silla.

—¿Qué ocurre?

—Chelsea, verás, esto no puede volver a pasar —explica mi padre.

—¿A qué os referís? No entiendo —pregunto mientras tomo asiento.

—Ya sabes, hija, a lo ocurrido con tu primo Buddy.

—¡¿Ha pasado algo más?! —digo sobresaltándome.

Mi madre se levanta y se sitúa detrás de mí, agarrándome los hombros con suavidad.

—Queremos que retires la denuncia —continúa mi padre.

—¿Cómo?

—Entre familiares no tenemos que hacer esas cosas, Chel.

—Pero mum, dad, os hace mucho mal. Mirad cómo estáis, esto ya lo hemos hablado.

—Sí, hija, lo hemos hablado, pero ya sabes lo que pensamos —explica mamá.

—Pero si precisamente tú me diste tu consentimiento —rebato mirándola extrañada.

—No dije nada.

—Asentiste, que para mí es lo mismo.

—Chelsea, estábamos todos muy nerviosos, pero sigo pensando que a la gente que queremos no podemos hacerle esto.

—Pensaba que este tema ya estaba zanjado.

—Hija, queremos que la retires —impera severa mi madre, advirtiendo con el dedo.

Me levanto velozmente de la mesa y paseo alterada a su alrededor. No entiendo nada.

—No me podéis pedir eso, no podéis hacerlo…

—Pero hija, Buddy tiene su carácter, igual que tú, no por ello tenemos que llamar a la policía. No pasó nada.

—¡Sí pasó! —exclamo goleando en la encimera—. ¿Cómo podéis estar tan ciegos? Abusa de vosotros y os desprecia.

—Chelsea Hart, esto es precisamente lo que no podemos tolerar —corrige ella poniéndose muy seria.

—Mum!

—Hija, tu padre sufre de corazón y no queremos más sustos de este tipo. Te pedimos que te calmes, tienes que cambiar tu comportamiento.

—¿Qué? … ¡Yo solo quería ayudaros! Ese chico, ese chico…

—Por favor… —suplica mi padre, visiblemente aturdido, intentando levantarse de su asiento.

—¿Queréis que me quede de brazos cruzados? ¿Eso es lo que queréis? —pregunto exasperada.

—Únicamente queremos que te calmes y pongas las cosas como deberían estar —explica Mama.

—¿Sabéis qué? Me marcho, si elegís vivir esta mentira, yo no tengo por qué hacerlo —digo saliendo de la cocina.

—¡Chelsea!

—Y por supuesto, no pienso quitar la denuncia.

—¡Pero hija, no te pongas así! —grita mi madre persiguiéndome por el pasillo, el cual enfilo para recoger algunas cosas.

—Lo siento, ese hombre os va a destruir. Con tanto dinero que dice tener, debería comprarse una casa y dejaros en paz.

—Cálmate, ¿dónde vas a ir?

—No lo sé, ya me buscaré la vida, esta ciudad es grande.

—¡Hija!

Con un portazo y la sensación de haber descargado el cúmulo de muchas cosas sobre las personas que menos se lo merecen, dejo la casa de mis padres. En el exterior, la lluvia comienza a caer y a medida que las gotas impregnan mi cabello, mi fortaleza mental se deshace como un castillo de arena.

Y de nuevo Chelsea Hart, con su triste vida, se hace dueña de mi cuerpo, el cual guarda hasta que regresen los buenos tiempos. Perdida en medio de una nada húmeda, en uno de los días más horribles que recuerdo.

Camino empapada hacia Euston Road en busca de cobijo. Pero al llegar, me topo con la puerta cerrada del Café Bistró. Becky ha tenido que tomarse el día libre, justamente hoy. Y ahora, ¿dónde vas, señorita Hart? ¿Qué más puede pasar hoy?

Golpeo varias veces la puerta, pero no responde nadie. Agarro la verja protectora y la agito con rabia, pero nada, estoy sola.

Tristemente, únicamente me queda un sitio a donde ir hoy. Russell Square está a pocas calles de distancia del restaurante, pero con este clima, parecen muchos kilómetros. Por el día es una encantadora plaza, con un enorme jardín en su centro, coronado por una pequeña fuente en su interior.

Un remanso de paz, con una gran extensión de césped, zonas de juego y ardillas por todas partes. Rodeado de casas victorianas, de tonos grises y dando la espalda al gran British Museum. Sin duda alguna, un buen sitio para pasar tardes soleadas, pero increíblemente horrible cuando un auténtico temporal está cayendo sobre mi cabeza.

Intento cruzar la calle repleta de charcos, sorteando taxis y los pocos viandantes que quedan. Puedes apostar a que no hay parte seca en mi ropa.

Por supuesto, todo puede ir a peor siempre. La lluvia arrecia de nuevo cuando alcanzo uno de los portales de la plaza. El timbre resuena varias veces en el interior y al poco tiempo, un hombre ataviado con un albornoz granate me recibe con una sonrisa satisfecha y una copa de vino en la mano.

—Menuda sorpresa —dice orgulloso.

—Hola, Peter. ¿Puedo pasar? —contesto apartando un mechón de pelo de mi frente.

15. Marcos

«Gloucester Post.

Chelsea Hart pone en jaque a Scotland Yard.

En lo que supone un nuevo caso más de imprudencia periodística, la popular presentadora de la BTV5 alertó a la policía metropolitana, ante lo que se advertía como una seria amenaza para la ciudad. Esta acción, que ya ha afectado a terceros, como Ronald Davis, detenido en la noche de ayer, genera muchísimas dudas acerca de las informaciones que nos llegan semana tras semana.

Por alusiones, este periódico quiere dejar claro una vez más que la totalidad de los empleados del mismo, así como sus directores actuales, están totalmente al margen de los asuntos de los que se les acusa. No ha habido pruebas que relacionen los hechos protagonizados por la ex miembro del rotativo, Keira Kingston, con la plantilla actual. Como publicamos en ediciones pasadas, hemos podido comprobar que…».

—Ha sido un mensaje contundente. Nos lloverán las críticas, seguro —comenta Bruce en la sala de espera del hospital St. Bartholomew, mientras lee la portada del Gloucester Post.

—Si nos critican, es bueno, suele molestar que digas las cosas como son. Definitivamente, espero que lo hagan —responde Frank Gellert antes de dar un sorbo a su taza de té.

—¿Cómo está Eileen? —pregunto, porque si te digo la verdad, cuando ha llegado el doctor no me he enterado de nada. ¿Qué quieres? Mi inglés da para contarte muchas cosas, pero no todas.

—Han dicho que está fuera de peligro, pero continuarán haciéndole pruebas —contesta Frank.

—Parece una chica fuerte —apunto.

—Lo es —sonríe y se levanta—. Caballeros, hemos de ponernos en marcha, aún hay mucho por hacer.

Bienvenidos al norte. Se ve que lo de dormir no se estila mucho por aquí, después de una noche en vela.

—Está bien, yo continuaré con lo mío. ¡Dammit! Entre unas cosas y otras no he podido avanzar —protesta Bruce.

—Marcos, nosotros intentaremos esclarecer algo más del resto de víctimas. Al final del día pondremos todo en común, a ver qué sacamos en claro —dice Gellert.

—Entendido, boss, nos vemos luego —se despide el escocés.

Menudo jaleo. No me acostumbro a esto, yo era un humilde fotógrafo, con un sueldo bajo y que de vez en cuando salía a la calle para dar cobertura a algún redactor del Crónica Hoy. Ahora todo ha cambiado, bueno, menos lo del sueldo, y sigo sin acostumbrarme. Aquí estoy, rodeado de británicos, abandonando un hospital en el oeste de Londres.

Un rato más tarde, unos cuarenta minutos, llegamos en coche hasta la majestuosa Regent Street, que conecta la calle Oxford con Piccadilly Circus. Es una vía majestuosa, con imponentes edificios de cinco plantas de color blanco, repleta de tiendas de primer nivel.

Por lo que me ha contado Frank, esta calle es toda una institución en Londres, se celebran numerosos festivales en ella y en Navidad se hace la inauguración del encendido de luces. Y como no podía ser de otra manera, en la misma se encuentra una mítica juguetería, Hamleys, que supuestamente ostenta el título de ser la más grande del mundo y que se abrió en el siglo XIX.

Es un edificio entero, perfectamente reconocible por su rojo corporativo y los numerosos animadores que toman la calle y su interior, promocionando sus productos. Ahora que hemos pasado, un hombre altísimo, de unos dos metros de altura, lanzaba pompas de jabón a todo el que pasaba por su lado. Es un lugar para grandes y pequeños, donde dicen se inventó el famoso Teddy Bear.

Regent representa a la perfección el concepto del West End londinense. Aceras anchas llenas de gente, comercios pijos con sus banderas ondeando en la puerta, autobuses rojos y vendedores de entradas para los musicales de la zona.

Además, a mitad de la misma se encuentra la mítica Carnaby Street, que en el pasado representó el paradigma del movimiento mod de Londres (Rolling Stones, Beatles, etc.)… ahora ha sido absorbida por el consumismo, como tantos otros lugares.

—Y buscamos exactamente… —pregunto.

—El comedor social donde fue asesinada Brittany Carson.

—¿Aquí? ¿En pleno centro?

—Sí, en la calle Beak. Pude revisar algunos artículos sobre el incidente, son bastante coincidentes con los relacionados con Gloria Valladares.

—Una víctima encontrada en extrañas circunstancias, cero testigos y una muerte provocada por alguien de dentro —expongo.

—A lo que hay que añadir un modus operandi perfectamente organizado. Esto no lo hace cualquiera.

—Al igual que lo de esconder todos esos cuadros, ¿verdad?

—Elemental, querido Marcos. Pero vamos por partes, echemos una ojeada al resto de víctimas. Ya tendremos tiempo de abarcar eso cuando nos reunamos con Bruce.

«St. Mary Catholic Charity Hall», reza (y nunca mejor dicho) el letrero sobre la puerta del comedor social. Para ser un centro de ayuda a los pobres, es… cómo decirlo, bastante lujoso. Oye, esa robusta puerta, la ubicación del local y el inmaculado recibidor, no es lo que uno imagina para este tipo de sitios.

Nada más entrar, una joven religiosa, de ésas que normalmente vienen con guitarra incluida, nos recibe con cálida sonrisa.

—Good morning, ¿en qué puedo ayudaros? —pregunta con una angelical voz. Como no podía ser de otro modo, claro.

—Buenos días, hermana, somos del Gloucester Post y queríamos, si fuera posible, tener una pequeña entrevista con la directora del centro —contesta Frank cortésmente.

—¿De qué se trataría? ¿Algún reportaje sobre nuestra comunidad? —pregunta ilusionada.

—En otra ocasión quizá. Lo que hoy nos trae por aquí es, y permítame la dureza, la muerte de Brittany Carson.

—El fallecimiento de la hermana aún se llora aquí —responde cabizbaja.

—Si fueran tan amables de dedicarnos unos momentos…

—Déjeme hacer una llamada a la madre superiora, pero les advierto que las religiosas no somos muy amigas de esto que ustedes nos piden —indica la monja mientras comienza a marcar en un teléfono algunos números.

Ante la incertidumbre, me dedico a observar la estancia. Es raro encontrar un hogar católico en un país eminentemente anglicano, pero según la decoración, podríamos estar en cualquier parroquia española.

Carteles de eventos en la iglesia o campañas de ayuda al necesitado, pequeñas figuritas con la imagen de la Virgen María, algunos cuadros con motivos de la biblia… Es una pequeña recepción, previa a la entrada al comedor. Supongo que es el lugar idóneo para que la gente haga cola cuando fuera llueve.

—Lo lamento, señores, pero Mary Faith, la directora del comedor, no nos permite hablar de ese tema. Comprendan que nosotras queremos quedar al margen.

—Lo comprendemos, pero solo serían unas preguntas.

—Lo siento, caballeros, es todo lo que puedo decir —finaliza serena, desviando la mirada—. Ahora, si me disculpan, tengo mucho trabajo.

Salimos a la calle con esa sensación de que te han mandado muy cortés y finamente a la mierda. Estaba claro que sería complicado sacar información de una sociedad religiosa.

—Pues no tenemos nada, Frank —digo al poner de nuevo un pie en Regent Street.

—No hay que preocuparse, amigo, aún tenemos cuerdas de las que tirar.

—¿Y ahora qué?

—Déjame que revise mis notas, las tengo en el maletín. Lo dejé en el coche.

Caminamos un rato, porque esto de aparcar en Londres se ve que está complicado (¿en qué ciudad no?). Cuando uno pasea por estas calles, se da cuenta del poder adquisitivo que tiene el personal: los vehículos son dignos de cualquier película de James Bond. Que si Porsches, que si Ferraris, Aston Martins… Y los dejan ahí, al libre albedrío. Si yo tuviera semejante máquina, cosa que dudo, creo que ni siquiera la usaría, por aquello de los rayones y demás.

Volviendo al mundo real, nuestro amigo Frank Gellert, que hoy es el vivo retrato del típico inglés, esparce sobre el capó de su Englon TXN la documentación que buscaba.

—Jody Williams y Anki Veeldvoorde —dice golpeando con un dedo el papel.

—¿Las siguientes?

—En efecto. Dos prostitutas del Soho.

—¡La cosa se pone interesante! —exclamo inconscientemente.

—¿Perdón?

—No, nada… Que estará bien visitar el Soho… —definitivamente, no entienden mi humor.

—¿El Soho? ¿Te interesa el mundo gay? —pregunta extrañado.

—Pues… no mucho…

—Bueno, no importa. La muerte de estas dos… señoritas está más documentada. De hecho, el Gloucester Post dedicó varios artículos al suceso. Fueron presuntamente secuestradas y lanzadas a las vías del Metro. La policía achacó el homicidio a un ajuste de cuentas.

—Entonces, se investigó…

—Como se investigan todos estos casos en los bajos fondos —afirma con cierta ironía.

—Ya… que no está claro el asunto.

—Come on, nos vamos al Shadowy Ladies.

—¿El qué…?

—Un club nocturno.

El Soho es un barrio de Londres que yo compararía a Chueca en Madrid. Una zona que en el pasado quedó olvidada y que poco a poco se ha ido reflotando gracias a la inmigración y al colectivo homosexual. Está a espaldas del West End, algo parecido a la Gran Vía, y se caracteriza por una agitada vida nocturna… Sí, un poco se parecen.

Lo curioso es que lo mismo te topas con una tienda de música vintage, como con un sex-shop de alto voltaje. En la variedad está el gusto, supongo.

El club que buscamos tiene un aspecto inquietante en el exterior. La entrada deja paso a un pasillo repleto de espejos poco limpios y… realmente prefiero no saber qué es esa suciedad. Lo cierto es que no parece que hayan pasado una escoba por aquí últimamente.

Al fondo encontramos una puerta rosa con dos ojos de buey como ventanas. La oscuridad y un olor a resaca de discoteca nos aplasta en el momento que la atravesamos. Me acabo de acordar de mis amigos, no sé por qué.

Un fino halo de luz ilumina a un par de sudorosos clientes que se desploman sobre la barra, junto a sendos vasos de whisky. No hay música, lo cual me mete más… ehh… preocupación en el cuerpo.

—Bonito lugar —murmuro mientras echo una ojeada al resto.

Con un tambaleo que haría dudar a cualquier médico del mundo, una dama sin mucha ropa y con un tinte de cabello anaranjado, se aproxima a nosotros. Lleva una lencería de lentejuelas celestes que tapan un cuerpo que quizá hace unos años era atractivo, pero que ahora es un cúmulo de huesos y pellejo. Y no es que aparente mucha edad, pero está visiblemente desgastada.

—¿Os apetece una copa, encantos? —pregunta insinuante.

Mi sangre se acaba de congelar. Es toda una seductora de serie B.

—Buscamos a Bob —dice Frank.

Es cómico ver a un tipo tan british en un bar de señoritas. Eso sí, su semblante no varía en ningún momento, es casi tan recto como la raya de su pantalón.

—Ah, venís a por droga, ¿eh? —indaga con una especie de medio sonrisa.

—Señorita, por favor —protesta el inglés.

—¿La vendéis?

—Si no le importa, preferiríamos tratar nuestros asuntos con él.

La mujer inicia una peculiar carrera con pequeños saltos hacia el interior del club.

—¡Bobbie, Bobbie, unos tipos quieren verte! —canturrea.

Unos minutos más tarde y con un vaso de tubo de la mano, nuestro amigo aparece. Lleva una chaqueta de color fucsia y una camisa amarillenta, desabotonada hasta el pecho, que deja entrever que no es amigo de la depilación. Todo un gerente digno de tan alto negocio, su brillo solo es comparable al que emite la grasa de su pelo.

—¿Qué cojones queréis? —pregunta. Sí, se le ve perjudicado.

—Información —responde firme Frank, sin soltar sus documentos, ni moverse ni un centímetro.

—¿Maderos?

—Periodistas y no vendemos nada de droga —apunto.

—Aquí solo hay putas. Soy ciego y sordo, no tengo ningún tipo de historias para vosotros. Venga, largaos de aquí, no hagáis el payaso —dice amenazante.

—Vamos, Bob, seguro que hay algo que podemos hacer —dice Gellert.

El hombre nos mira serio y de repente estalla en una maléfica carcajada. Está como una cuba.

—Jayden, ponnos unos tragos —ordena Bob a la señorita que nos recibió, y nos invita a sentarnos en una mesa de un reservado.

El sitio es tan pringoso y sucio como el resto del Shadowy Ladies. Pero a ver, ¿tú qué harías si un tipo de los bajos fondos, con aspecto de asesino despiadado, te invita a una copa? Pues hacerle caso, claro está.

—¿En qué radio salís? —pregunta.

—Periódico, venimos de un periódico.

—Periódico, televisión, radio… ¿qué más da? —dice tras beber de un golpe su chupito y limpiarse la boca con la manga de su chaqueta.

—Trabajamos para el Gloucester Post —explica Frank.

Al tal Bob le vuelve a dar un ataque de risa infernal.

—Menudos hijos de puta, la que liasteis con el viejo ese —comenta.

—Darius Lampard —matizo.

—Lo que sea, me habéis caído bien. A ver, ¿qué queríais? —pregunta tras darme una palmada en la espalda que casi me saca el esternón por delante.

—¿Qué sabes de la muerte de esas chicas tuyas hace cinco años?

Con un gesto, llama la atención de Jayden para que le traiga más bebida.

—Por aquí pasa mucha gente —contesta masajeándose la frente con una mano.

—Nuestro periódico es muy generoso con los confidentes —oferta Frank.

—Nos vamos entendiendo. ¿Habláis de la alemana y de la otra?

Gellert rebusca en su carpeta y saca una fotografía de las dos víctimas. Bueno, ésta por lo menos no tenía casquería. Supongo que era la imagen del antes.

—Sí, Jody Williams y Anki Veeldvoorde.

—Ya… —murmura mientras las observa.

—¿Algún dato?

—Todo fue cosa de Leblond, un francés malnacido al que contraté hace algunos años. Abusaba de las niñas y tuvo problemas con muchas.

—Menudo nombre —opino.

—Era un rubio pecoso, bastante gilipollas. Fuerte y robusto, pero tan tonto que tenía que dedicarse a las tareas más bajas… Le pusimos ese apodo porque su nombre era impronunciable.

—¿Y la policía supo que él era el culpable? —insiste Frank.

El hombre se levanta rápidamente y de un manotazo estrella todas las copas contra el suelo.

—¡Sois de Scotland Yard! ¡Lo sabía!

—No, no, cálmate. A esta hora del día seguimos siendo periodistas —digo entre bromas.

Las pupilas de Bob vuelven a su estado normal y regresa a su asiento.

—Yo nunca delato a mis compañeros —reflexiona cabizbajo.

—¿Qué fue de Leblond?

—Aquella noche estaba nervioso y no paró hasta que convenció a las chicas para llevárselas a su casa. Lo hacía bastante a menudo, pero ese cabrón guardaba algo.

—¿Y qué ocurrió? —indago.

—No supe de él nunca más. A la semana la policía vino por aquí a buscar pruebas y nos enteramos de que Anki y Jodi habían sido asesinadas. Fuimos en busca de Leblond, pero en su piso solo encontramos el resguardo de un billete a París. Supongo que el cobarde huyó.

—¿Era de allí? ¿Tenía alguna vinculación? —insisto.

—Negocios, como todo el mundo. Es de esa calaña que mataría por unas cuantas libras más —explica con voz áspera antes de dar otro trago.

—¿No notasteis nada extraño los días anteriores o siguientes? ¿Alguien que no viniera a menudo?

—Aquí viene mucha gente… ¡Joder, ninguno es normal!

—Interesante, pero ¿recuerda haber visto por aquí a Keira Kingston? —pregunta Frank.

—¿Quién demonios es ésa? No recuerdo haber tenido ninguna chica con ese nombre aquí.

Mr. Gellert saca una foto de la rubia periodista y se la enseña.

—¿Le resulta familiar?

—Ya… Es aquélla que salió con los pies por delante en todo el asunto ese que montasteis. Sé quién es y me acordaría si hubiera estado por aquí. Pero no, no la vi en persona jamás —responde limpiándose los labios con la manga de su camisa.

Nos quedamos pensativos. Creo que los dos teníamos la esperanza de que Keira Kingston se hubiera dejado caer por aquí. La presencia de la persona que acabó con la vida de más de doscientas personas sin duda nos daría muchas respuestas. Y aunque nuestro amigo dice que jamás la vio, también es cierto que su fama llegó tras la muerte, con lo que es un testimonio bastante blando en ese aspecto.

—Bob, nos ha sido de gran ayuda, ahora nos tenemos que ir. Tome mi tarjeta, llame a ese teléfono y nos ocuparemos de ofrecerle una gran recompensa —informa Frank.

Abandonamos el oscuro local con la sensación de que aún queda muchísimo por hacer.

16. Chelsea

—Señorita Hart, éste es un hecho deleznable para una cadena tan importante como la BTV5. Nuestra reputación se ha visto considerablemente dañada por su imprudencia —dice uno de los dueños del canal de televisión.

Son las nueve de la mañana del día siguiente a mi bajada a los infiernos. Me encuentro en la sala de juntas, frente a un grupo de viejos amargados y una decena de periódicos que me tienen en el punto de mira. Lo he estropeado todo.

—¿Tanta ambición tienen los jóvenes de hoy en día que se olvidan la seriedad en casa? —cuestiona otro sentado en el fondo de la mesa.

—Yo pensaba que era… —intento defenderme.

—¡Por favor! Creo que esta junta de gobierno ha tenido ya suficientes excusas. Con el consentimiento de su jefa de departamento, lamentamos comunicarle que está despedida.

Y así, sin más, lo que tanto temía acaba de pasar.

Miro a Katie, pero evita el contacto. Me he quedado sola y a pulso, para qué engañarnos. Este tipo de gente no tiene sentimientos, en sus retinas solo hay dinero, tristemente todo se reduce a eso. Los asistentes se levantan y nadie se acerca a mí; todo lo que antes eran elogios y buenas palabras se transforma en indiferencia.

Vuelvo a mi puesto a recoger algunas de las cosas, ahora que todavía es pronto. Realmente no me apetecería volver aquí derrotada y verme con tanta gente, muchos de los cuales estarían encantados de clavarme sus puñales irónicos.

No sé qué voy a hacer ni dónde voy a ir ahora, únicamente soy consciente de que todo el trabajo que había hecho hasta este último año con tanto esfuerzo, con tanta ilusión vertida y en muchos momentos traducida en lágrimas, se ha perdido.

Lo único que tengo claro hoy es que sé lo que vi: esa nave industrial estaba repleta de obras de arte. No entiendo qué ha podido pasar, pero tarde o temprano llegaré hasta el fondo del asunto, con o sin ayuda de la BTV5.

—¿Cómo estás, preciosa? —susurra una voz en mi oído que hace que se me revuelva el estómago.

Al volverme, observo la orgullosa cara de Peter Fowler, radiante y feliz por haber conseguido lo que quería de mí… por segunda vez.

—No vuelvas a hacer eso, capullo —digo sin prestarle mucha atención.

—Mmm, aún puedo escuchar tus gemidos en mi cuarto —insiste acercándose más. Su cuerpo se pega a mi cintura.

—¡Basta! —le advierto conteniéndome.

—Vamos, Chelsea, sé que lo pasaste muy bien —de repente noto cómo una de sus manos intenta colarse por debajo de mi vestido.

—¡Peter! ¡Por favor, no es un buen momento! —le reprendo, intentando separarme de él.

Sin embargo, continúa subiendo entre mi ropa, tocando mi piel, sintiéndose libre, como si fuera de su propiedad. Me tensiono hasta el límite.

—Sé que te gusta, Chelsea, y sabes que soy tu última puerta de salvación —dice mientras se frota detrás de mí.

He tenido suficiente.

Tan pronto como los reflejos me permiten, agarro con mi mano el teléfono de mi mesa, giro bruscamente y estrello el auricular contra la cara de Peter. Éste, sin esperárselo, cae hacia atrás, golpeando duramente contra el suelo. Hasta yo misma me he sorprendido de la fuerza que he sacado.

El estúpido presentador del telediario se retuerce de dolor en el suelo y la sangre mancha su inmaculada camisa. Al momento, los sorprendidos trabajadores que llegan a la televisión se reúnen en torno a él, en pos de socorrerle. Yo me acerco y le miro de arriba abajo.

—No soy tu puta —digo tras escupirle.

Peter Fowler, el error más estúpido que he cometido. Cuando tienes borroso el camino, cuando has perdido el sentido de todo, tiendes a refugiarte en lo fácil. Lo que se viste de dorado es lo que te atrae, lo que te llama la atención. Te dejas llevar y piensas que es lo correcto, por supuesto, tocas esa capa brillante, no importa nada.

Luego descubres que el interior es diferente, que te has traicionado a ti misma por algo que no es real, que estaba en tu mente. Llegas a la conclusión de que el oro no siempre es bueno, que lo mejor a veces no es estar arriba, en el top. Hay errores que marcan una vida, otros que son leves, insignificantes, y luego están los que suceden sin mucho sentido.

Mi caso con Peter fue de este modo, el refugio de mis penas, que a la larga se convirtió en acoso de conveniencia.

Me desprecié a mí misma, pero soy débil y volví desandar el camino. Ahora he perdido lo que quedaba de mí en mi cuerpo. Chelsea Hart está definitivamente al mando.

Abandono a toda prisa el estudio de televisión, sin mirar atrás, sin detenerme, con toda la fuerza de alguien a quien se le ha tratado injustamente. Y una vez en el vagón de Metro de vuelta a casa, me desplomo sobre la caja con mis pertenencias. Las lágrimas brotan de mis ojos con furia, sin consuelo alguno ante la atónita mirada de mis compañeros de viaje.

Lo malo de una ciudad tan grande es que a nadie le importa que te estés diluyendo en mitad de la nada. Eres un ente más en el juego; si no funcionas, serás sustituida por otra.

Las estaciones pasan lentas, se eternizan y me veo abandonada, perdida en un mar de lágrimas de desesperación. Los viajeros entran y salen, conversan, ríen, me miran, pero ninguno se dirige a mí. La triste reportera anónima de una pequeña televisión, invisible para todos.

«This is Camden Town», anuncia la megafonía cuando el vagón se detiene. El sistema de apertura de las puertas me deja libre para una huida cargada de pesadumbre y dudas.

Corro tan pronto como puedo al lugar donde siempre se puede volver, pase lo que pase, hayas hecho lo que hayas hecho. Por eso lo único que frenó mi llanto fue el encontrarme con la puerta de mis padres en Delancey Street.

Imperturbable ante el paso de los años, tan acogedora, tan cálida, mi hogar.

Un halo de paz me inunda al dejar la calle, pero al otro lado solo encuentro silencio. El interior de la vivienda está oscuro y solitario, no parece haber nadie en casa. Las cortinas están echadas y la calefacción apagada.

Noto algo diferente, no sé lo que es. El silencio es tan peligroso como el peor de los alborotos, no hay nada que tema más que a la calma.

Todo está en su sitio, diría que hasta demasiado recogido para lo que es habitual. Me seco las lágrimas con uno de los pañuelos que guardo en el bolso.

Me adentro y reviso cada una de las habitaciones, encontrando el mismo panorama. El cuarto de mis padres mantiene la ventana destrozada y una fría corriente de aire me golpea el rostro.

Mi cama, perfectamente hecha, y un pijama nuevo doblado.

Solo queda una habitación, la cocina, que tiene la puerta entreabierta. Camino lenta, intentando no hacer ningún ruido. Siento que algo me espera justo detrás.

Y allí, apoyado sobre la encimera donde tantas veces hallé a mi madre, veo a mi primo Buddy, que juguetea con una manzana mientras me observa.

—¿Qué haces aquí? ¿Dónde están mis padres?

No contesta, únicamente lanza y recoge la fruta, mirándome con un extraño gesto. No me atrevería a decir que es de felicidad, pero se le aproxima bastante.

—No tengo tiempo para tus bromas —insisto.

Deja la manzana en el fregadero y pausadamente abre un cajón, de donde saca un enorme cuchillo. Sin dejar de mirarme, se acerca hacia mí amenazante. Mis músculos están paralizados, toda la fuerza que me inspiró el obsceno aliento de Peter se convierte ahora en cobardía. Camino hacia atrás, intentando protegerme tras la mesa y él se mueve tras mis pasos.

—¿Qué pretendes? No hagas ninguna locura, Buddy.

Pero continúa sin abrir la boca, aproximándose más y más, cercándome con cara de psicópata. Me quedo sin espacio, noto la pared a mi espalda y la puerta justo al otro lado.

Con mi mano palpo la alacena donde se guardan los platos y tazas para los días especiales. Hábilmente me hago con una pieza bastante pesada y la empuño con fuerza, como si fuera mi única defensa.

Ante el temor creciente por mi vida, la lanzo con toda mi ansia, pero los nervios me traicionan y el plato pasa muy lejos del cuerpo de Buddy, que vuelve a sonreír al ver mi fallo.

Intento retroceder, pero me topo con la pared. De nuevo agarro otro plato y esta vez sí, lo estampo contra su pecho. El golpe le conmociona y sin dejarle tiempo para que reaccione, propino una patada hacia su entrepierna, que provoca un grito de dolor en mi primo. El cuchillo se le cae de las manos y velozmente esquivo su figura y abandono la cocina.

Sin volver la vista, puedo notar cómo lucha por incorporarse y seguirme, pero el dolor se lo impide. Logro hacerme con el dinero que mum tiene guardado en una pequeña cajita en el salón, agarro mi bolso y salgo de mi casa, sin entender muy bien lo que acaba de pasar. Pero en mi mente solo existe una pregunta: ¿qué habrá sido de mis padres?

Les llamo pero no contestan, hay línea, pero por más que suena… ¿Qué habrá pasado? ¡Maldita sea! Toda la culpa es mía, siempre hago más de lo que debería hacer. ¡Chelsea Hart! ¿Por qué no te quedas quieta? ¿Cuándo aprenderás que no puedes solucionar todos los problemas del mundo? ¿Cuándo, Chelsea? ¿Cuándo?

Corro con toda la velocidad que mis piernas dan y a pesar de eso, la Camden High Street me parece eterna.

Pasados unos minutos, apenas sin aliento, llego al sitio de Becky en Euston Road. Entro con premura y ante la sorpresa de mi amiga, me encaramo a la barra del restaurante.

—¿Chel? ¿Qué ocurre? —pregunta sorprendida al verme.

—¡¿Dónde están mis padres?! —exclamo desesperada.

—Marcharon a Brighton, me pidieron que te lo dijera si venías por aquí.

Mis pulsaciones desaceleran.

—¿Estás bien? —vuelve a preguntar.

—¿Pero entonces? ¿El móvil? ¿Están vivos?

—Chelsea, definitivamente deberías descansar.

—No, Becks, todo lo contrario —digo saliendo del sitio.

—¿Dónde vas ahora? ¡Vuelve!

—¡Voy en busca de mi futuro! —grito.

17. Marcos

Un pequeño espacio de descanso, quizá el primero desde que regresé a las islas. En lo personal, sigo en continua y antiquísima guerra contra los hoteles de la zona. Tras mi catastrófica primera experiencia, he tenido a bien toparme con otro que, digamos, tiene obsesión por optimizar espacios.

Vivo en una especie de cápsula de cuatro metros cuadrados, alicatada en plástico de color verde y con un baño digno de una nave espacial. El precio, eso sí, era terriblemente barato, pero por momentos, mi estancia aquí se vuelve claustrofóbica.

Si estiro ambos brazos y piernas, soy capaz de alcanzar tres de las cuatro paredes. Al menos, éste no tiene moqueta en el suelo. No puedo negar que no sea moderno, tiene hasta televisión de plasma, eso sí, previo pago de otra módica cantidad de dinero.

Y tal vez por no sentirme solo o vete tú a saber el motivo, decidí gastarme cuatro libras por un rato de entretenimiento. He pasado un buen rato moviéndome entre canales indios, árabes e ingleses. Efectivamente, lo estás pensando y yo te lo digo, no entiendo ni papa de lo que dicen.

A mí realmente me sacas de Mr. Bean, y es que me pierdo. Me he topado con una serie de una tal Miranda, de apariencia bastante cómica, las noticias de la tarde, la Premier League y lo que se presuponía un programa de cocina bastante repugnante. Sin embargo, me llamó la atención ver en una de las emisoras un reportaje sobre Sir Darius Lampard, el autor de «El renacer de Acuario». Claramente era una reposición, porque no se veía nada de atentados, conspiraciones o sectas.

Pobre hombre, si es que está claro que hay amores que matan, o casi matan. Me pregunto qué será de él. No se le ha vuelto a ver en público y se desconoce su paradero. Tampoco publicó nada nuevo, supongo que un año es poco tiempo para recuperarse de algo así.

En fin, minutos más tarde y tras darme una ducha reconstituyente (todo lo que te puede ofrecer un agua semi-helada), acudo al Gloucester Post en Queens Gate Gardens. Ya con la noche encima, me encuentro con Lewis, el recepcionista. Está recogiendo, a punto de marcharse.

Entre mi horrible inglés y que el español para él es un idioma de tercera clase, mi saludo se limita a un «hello» y un leve gesto con la cabeza, acompañado de una sonrisa. Él cortésmente me devuelve lo mismo, con cara de no saber muy bien qué hacer.

Subo las escaleras y entro en la sala de reuniones donde se encuentran Bruce, sentado en la mesa, y Frank, justo al lado en una silla.

—Vaya cara de dormido —dice Bruce al verme entrar.

—Se hace lo que se puede, amigo escocés. Os veo sonrientes, ¿a qué se debe?

—Hemos hablado con Eileen.

—En efecto —continúa Gellert—, es una buena noticia para todos, al menos nos tranquiliza, pero hemos de continuar en nuestras pesquisas.

—¿Y cómo se encuentra?

—Ella es fuerte, créeme, Marcos, la conozco bien —explica Bruce Steward medianamente emocionado, o eso parece. Está claro que aquí hay más que amistad.

—Sí, aún tardará en salir del Chelsea and Westminster Hospital, pero escuchar su voz es reconfortante —añade Frank.

Reparo en que las estanterías de la sala están bastante revueltas, todo hace indicar que han estado repasando archivos pasados y que han venido mucho antes que yo. Además, la tetera ha sido usada y tiene pinta de haber sido hace algunas horas.

—So… well, ahora que estamos todos, es momento de poner las cosas en común —explica el director.

—¿No habéis hablado ya? —pregunto.

—Oh, ¿lo dices por el desorden? No, en realidad Bruce estuvo moviendo algunas cosas por aquí.

—He encontrado datos interesantes —comenta el escocés poniéndose unas pequeñas y redondeadas lentes de lectura. Es la primera vez que lo veo con ellas puestas. Unas gafas tan diminutas para un tío tan enorme, resultan muy cómicas.

—Sí, bien, pero si me permites, vamos a recopilar lo que tenemos hasta ahora —interrumpe Frank, poniendo su mano encima de los papeles de Bruce.

—Veamos; cinco víctimas y al menos cuatro han muerto con el mismo marco: personas infiltradas en empresas que eliminan a esas mujeres y hacen unas fotografías que al final se incorporan a un dossier… ¡Cómo me gusta venir a Londres! —exclamo.

—La restante también fue asesinada en condiciones similares. Emily Stech, de unos treinta y cinco años de edad, viuda —explica Bruce.

—¿Eso es cierto? —indaga Gellert, que toma nota en una hoja de papel.

—¡Por Escocia! Tan cierto como que he hablado con sus padres. No había ni un ápice de información en los medios. Pero lo más preocupante, escuchad bien, es que también murió en una cámara frigorífica, como Brittany Carson.

—¿Otro comedor social? —pregunto.

—No, era cocinera en un restaurante de Greenwich. Por lo demás, todo muy parecido. ¡Maldita sea! No tenemos nada.

—Compañeros, si queremos que el Gloucester Post recupere su entidad, hemos de escudriñar todo esto. Estoy seguro de que lo lograremos. ¿Qué más has averiguado? —dice Frank.

—He rastreado la huella de Bolcorp, una entidad bastante oscura, por cierto. Tiene sedes en varias zonas importantes del mundo: Los Ángeles, Siena, Ciudad del Cabo y Tokio. Se da la coincidencia de que sus oficinas siempre están fuera de la ciudad, como aquí en Londres.

—¿Siempre es igual?

—No, hay una excepción, su sede central. La compañía está registrada en París y únicamente allí está localizada dentro del área urbana.

—París… —susurra Gellert, con los ojos entrecerrados, muy concentrado.

—Todo encaja, ¿verdad? —digo asintiendo con la cabeza.

Bruce nos mira a ambos sin entender demasiado.

—¿Qué? —pregunta.

—Estuvimos en un club del Soho…

—¿Os interesa el mundo gay? —interrumpe. Frank le mira serio.

—Como decía, estuvimos en un club del Soho investigando a dos de las víctimas. Y sorpresa, el principal sospechoso es un tal Leblond, un francés que cruzó el Canal de la Mancha tras el asesinato de Anki y Jodi —manifiesta Frank con satisfacción.

Francés, francés, francés… Cierto, ahora recuerdo.

—En la nave de Slough, las personas que nos atacaron eran de Francia, o al menos su acento era de allí. Sus nombres eran… Leboeuf y Remy. Uno de ellos estaba enseñando al otro las instalaciones. Negocios claramente.

—¿Tráfico de arte? —pregunta Bruce.

—Sí, por qué no —respondo.

—Hemos de descubrir además dónde fueron a parar las obras de arte —indica Frank.

—En Glasgow estas cosas no pasan… ¡Ingleses locos!

Una enorme sala llena de cuadros de la Edad Media, una empresa que tiene sedes en todos los continentes y con sicarios a su disposición. Sean quienes sean, son lo suficientemente poderosos como para desmantelar centenares de pinturas y esculturas en menos de un día.

Pero me cuesta comprender cómo pasarían desapercibidos los camiones o vehículos que transportaran la mercancía. No es precisamente algo que llame poco la atención. No creo que hayan salido del país, porque no pasarían por la aduana.

Tras unos minutos de reflexión, finalmente alguien habla.

—Hemos de ir a París —sugiere Frank—. Si queremos llegar al fondo de este asunto, hemos de investigar Bolcorp y descubrir los motivos de todo esto. ¿Conformes?

Al escocés no parece estimularle demasiado la idea. Se le ve un hombre de poco movimiento y su cara apunta claramente a la resignación. Por mi parte, ya sabes…

—¿En avión?

—¿Cómo si no? —pregunta Gellert extrañado.

—No, claro… en avión, sí, en avión, sin problema. Subiremos a esa máquina que vuela alto, pesa tantas toneladas y es tan segura. No tengo ningún inconveniente —digo prácticamente tartamudeando. A ver, a ver, no es lo que estás pensando, no es miedo… es… otra cosa.

—¿Señor Steward?

—Si no queda otro remedio…

—Puedes quedarte aquí si quieres —dice Frank.

—Oh, vamos, sabes que no me lo perdería por nada del mundo —añade cambiando radicalmente su expresión.

—Muy bien, habrá que prepararlo todo, mañana mismo saldremos. Voy a intentar localizar a algún contacto en París que esté familiarizado con el arte de los siglos XIV y XV. ¿Conocéis alguno? —pregunta el director.

—Procuro alejarme de los historiadores ingleses que obligan a los jóvenes de Escocia a tragarse cosas de las que tengo serias dudas —increpa Bruce con los brazos cruzados.

Carla… Carla García seguro que nos sacaría de este aprieto.

Algo interrumpe nuestra reunión. Unos gritos se aproximan a la sala de reuniones, cada vez más cercanos e intensos.

Trastabillando y en una lucha encarnizada con Lewis, la mismísima Chelsea Hart entra, con el pelo empapado y muy seria.

—¡Suéltame! —le ordena al recepcionista.

Frank hace una seña para que la deje libre.

La reportera se recoloca la ropa y lanza una amenazadora mirada al muchacho.

—¿Cómo te atreves a venir aquí? —pregunta severo el director.

Chelsea se acerca a la mesa y con fuerza, planta una memoria USB frente a nosotros.

—Aquí tenéis, toda la documentación de mi último año en la BTV5 sobre el renacer de Acuario —dice mientras las gotas resbalan en abundancia desde su cabello al suelo.

El pequeño dispositivo tiene dieciséis gigas de memoria, un amplio espacio para guardar multitud de documentos.

—Ya te advertí que si jugabas, acabarías estrellándote —le contesta.

—Pues aquí me tenéis, desnuda y derrotada —lo de desnuda es una figuración, no te preocupes—. Haré las cosas a vuestra manera.

—¿Por qué deberíamos ayudarte? —pregunta Frank.

Bruce y yo, justo detrás, contemplamos la escena. Realmente no esperaba que una tía tan egocéntrica, orgullosa, insoportable y estúpida, pudiera volver así, con el rabo entre las piernas.

—Porque me necesitáis —responde firme.

Nos miramos y no podemos evitar las carcajadas.

—¡No! ¡No os riais! ¡No me subestiméis! De no ser por mí, no tendríais nada.

—Lo tenemos todo, de hecho, nos vamos a París a poner punto y final a esto.

—¡Estúpidos! —dice golpeando con ambas manos la mesa—. ¿Qué pensáis? ¿Ir a París en busca de Bolcorp? ¿Creéis que os abrirán la puerta? No sabéis nada.

—¿Qué sabes tú? —pregunta Frank sentándose en la silla que estaba al principio de la reunión.

—Conozco la declaración de Ronald Davis a la policía. Nombres, lugares… Sí, me necesitáis.

Sus labios prácticamente tiemblan entre la rabia y la desesperación. Los segundos hasta la respuesta pasan muy lentos. Me da tiempo a apreciar que en sus ojos nace un brillo húmedo.

—Nos traicionaste.

—Las cosas cambian.

Frank respira profundamente y se da la vuelta hacia nosotros.

—¿Qué decís, muchachos?

—Supongo —comienza a hablar Bruce mirando hacia el suelo— que si se porta mal la podemos tirar por la ventana del avión.

—¿Marcos?

—Por mí no hay problema.

—Entonces no hay más que decir, nos vamos a París.

París

18. Chelsea

«París, París ultrajada, París destrozada, París martirizada, pero París libre. Liberada por sí misma, por su pueblo».

Ésas fueron las palabras de Charles de Gaulle en 1944, tras la recuperación de la ciudad en la II Guerra Mundial. Mucha gente dirá, de hecho lo hacen, que Estados Unidos es la tierra de la libertad, pero se equivocan.

El lugar del mundo donde esa palabra es mucho más, es aquí, en París. La ciudad de las nueve colinas, cuna de Voltaire, Víctor Hugo y del Mayo del 68. La capital que recoge muchos de los capítulos del resurgir del pueblo, baluarte del saber europeo y del arte mundial.

De hecho, la famosa estatua de New York City partió de aquí, donde también hay una réplica.

Yes, me prometí a mí misma que alguna vez vendría y lo he cumplido. París la de la luz, la del amor y Montmartre, el sueño de cualquier bohemio.

Por momentos, vuelvo a recuperar constantes dentro de mi cuerpo.

Tras hora y cuarto de vuelo, tomamos tierra en el aeropuerto de Orly, en el sur de la ciudad. La terminal, perfectamente ordenada, está llena de reclamos de las atracciones turísticas de la zona.

Desde allí, tomamos un autobús hasta el centro; aparentemente no había mejor alternativa. Si bien mi opinión cuenta poco para estos tres personajes, me molesto a estar, a mantener el silencio. Después del fuego que he causado, entiendo que me beneficia ser cautelosa, es mi única arma, dependo de ellos.

Denfert Rochereau es nuestro destino, una encantadora plaza adoquinada presidida por la estatua del majestuoso León de Belfort, el apodo que se le dio al militar del que toma nombre el lugar.

Los típicos cafés proliferan bajo los edificios, con sus pequeñas mesitas redondas, donde decenas de personas conversan armónicamente al atardecer.

He podido saber que el hotel donde acudimos está a algunas calles de este lugar, en Montrouge, casi al lado de la Ville de Malakoff. Unas cuantas estaciones de Metro después, dejando atrás Port de Orleans, caminamos a través del Boulevard des Maréchaux hacia la dirección de nuestra estancia.

La vía está inundada de castañas hojas de árboles, que lo pintan todo de otoño, llevándote al sentir más bucólico de la ciudad. No puedo dejar de fijarme en las numerosas fruterías y puestos ambulantes que ofrecen productos frescos a los viandantes. En el centro de la avenida, un tranvía dota si cabe de más postín al lugar.

—Aquí es —dice Mr. Gellert descargando su maleta sobre la acera. Es de esas antiguas, de cuero y con asas en la parte superior. Nada de trolleys ni cosas parecidas.

El español, cara de idiota donde las haya, sonríe plácidamente al ver las cuatro estrellas que cuelgan de la fachada. Al situarnos frente a su puerta de cristal, automáticamente se abre.

En la recepción nos espera un hombre alto, con el pelo claro y rostro serio. Vigila cada paso que damos con sus manos apoyadas en el mostrador.

—Hello, we have booked a room here —informa Frank.

El recepcionista parece no entender nada y trata de decir algo que no parece demasiado claro.

—Excuse moi, monsieur, je ne parle pas anglais —indica.

Los cuatro nos miramos. Obviamente, nadie sabe hablar francés aquí. Reconozco que alguna vez lo intenté… Pero el inglés es universal, o casi.

Bruce Steward, del que he descubierto un intenso olor corporal durante el vuelo, muestra la hoja de reserva y ahora sí, parece comprender. Tampoco era muy complicado de adivinar, esto es un hotel.

Un maravilloso suelo enmoquetado nos lleva a nuestras habitaciones en la cuarta planta.

—Bien, tomémonos media hora de descanso. Después nos reuniremos y estudiaremos qué hacer —ordena el director del Gloucester.

—Franky, ha sido un viaje duro —protesta el escocés, apoyado en la pared.

—No hemos venido de vacaciones. Recuperad fuerzas.

Marcos Guillem, sumiso como nadie, ni protesta ni interrumpe. Patético.

La habitación no está nada mal, una pequeña suite, con cocina, cama king-size y baño propio. Las vistas dan a un feo patio interior, pero es lo de menos. Me recuesto sobre la colcha y me quito los zapatos. Respiro profundamente un par de veces con la mirada fija en el techo, ha sido un día intenso.

No tengo trabajo, casi me asesina un familiar, mis padres no saben que estoy aquí y no sé muy bien dónde voy a terminar.

Todo esto hace que me cuestione las cosas, me he vendido a mi vida profesional. Lo he dejado todo por el éxito, todo vale, sin prisioneros, sin amigos. Solo el éxito como única meta.

No es el camino, no lo es. Pero la única manera de recuperar mi mundo es tocar esa cima, es volver a Londres con una notica bajo el brazo. Algo que todos los periódicos de Inglaterra codicien y ansíen.

La alarma de mi Blackberry suena. La media hora ha pasado volando.

Me refresco la cara en el lavabo y bajo hasta el lobby. Allí, sentados en unos asientos de cuero, mis tres extraños compañeros debaten con fuerte tono. Al aproximarme su conversación cesa.

—Hi again. ¿El silencio es por mi presencia? —pregunto mientras tomo un ejemplar del periódico Paris Toujours de la mesa de al lado.

En la portada veo al presidente de la república en una especie de mitin. Apenas comprendo los titulares, pero me gusta mucho observar los grafismos y disposiciones de la prensa extranjera.

—Tenemos miedo de que lo publiques —dice Bruce.

—¡Please! —le reprende Frank—. Toma asiento, señorita Hart.

—Tranquilo —murmura Marcos al escocés con su patético acento.

—Como ya sabéis, la sede de Bolcorp en París está en la Avenue de les Champs Élysées. Queda bastante alejada de aquí, pero teníamos que ser discretos.

—Interesante y… es igual, no importa —digo guardándome la opinión. Normalmente saco punta a todo, pero rodeada de gente hostil, prefiero guardar silencio.

—No, por favor, señorita Hart, si has decidido acompañarnos, has de ser una más en el equipo.

—Por lo visto no soy bienvenida —digo mirando a los otros dos.

—Déjate de tonterías, nos vendiste, eso no lo vamos a olvidar. Pero si como nosotros, quieres llegar al fondo de este asunto, más vale que comiences a colaborar —habla Frank intensamente.

—Pues para empezar, eminentes mentes periodísticas, ¿realmente pensáis ir allí y preguntar si están los ladrones en casa? —pregunto dirigiéndome a todos.

El director para con su mano a Bruce, que se disponía a levantarse del asiento.

—¿Y qué sugieres, Chelsea? —indaga.

—Desde luego, eso no. Encendería todas las alarmas, sabrían que alguien les está siguiendo la pista.

—Claro, vámonos a ver la Torre Eiffel —comenta el español.

—¡Aprende a vocalizar! —exclamo enfadada.

—¡Señorita Hart! —increpa Gellert, esta vez sí, poniéndose de pie. Progresivamente se calma y regresa a su posición.

—Me habéis pedido opinión y la he dado. En el futuro, permaneceré callada.

—No hay más que hablar, esta investigación la financia el Gloucester Post y se acatarán sus decisiones. Vamos a visitar in situ la sede de Bolcorp.

—Very good —contesto resignada.

Verlos por París con un mapa, como si fueran turistas, me da vergüenza ajena. Gellert con su traje oscuro, bigote frondoso y el saber estar de un Lord. No cruzamos una sola calle sin que el semáforo se ponga verde. Da igual que no pase coche alguno, su disciplina es tan rígida como inútil.

A su lado el enorme, tosco y bruto de Bruce, que al andar parece como si quisiera romper las baldosas del suelo. Me pone nerviosa, molesta a los paseantes, pisa a unos y a otros, continuamente tose, escupe. Ufff, me dan escalofríos.

Y un poco más retirado el paradigma de la estupidez humana, Marcos Guillem. El ser más parado e insulso que he tenido la desgracia de conocer. Siempre tras las espaldas de sus amigos, una verdadera lástima de hombre.

Yo procuro caminar unos metros separada de ellos, no me siento nada cómoda, parecemos un circo ambulante.

Tomamos el Metro en Malakoff-Plateau de Vanves y ponemos rumbo hacia el centro de la ciudad. El viaje llevará su tiempo, con lo que me detengo a observar mi alrededor. Lo primero en lo que uno se fija al llegar a París es la enorme cantidad de habitantes de raza norteafricana.

Al final el idioma es uno de los vehículos más importantes a la hora de decidirse a emigrar. Si en Londres son indios, caribeños o sudafricanos, aquí conviven argelinos, senegaleses o marroquíes.

Hay una cantidad ingente de negocios árabes, con letreros en su alfabeto. A diferencia de otros países, la publicidad hacia los grupos raciales no autóctonos aquí es muy fuerte. Ya he encontrado varios paneles de anuncios en el Metro con productos alimenticios específicos.

Es más, me atrevería a decir sin ningún tipo de dudas, que en el vagón en el que vamos hay más pasajeros de raza africana que europeos.

El trayecto es de lo más animado: un acordeonista, ataviado con una boina, lo ameniza interpretando La vie en rose, para regocijo de su público.

Justo cuando me encontraba perdida en la melodía, la apertura de puertas nos indica que ya hemos llegado al destino.

Por si no lo sabías, los Campos Elíseos son el epicentro del glamur mundial. Yo no estaba demasiado convencida, pensaba que era un cliché, como tantos otros; sin ir más lejos, el de la puntualidad inglesa. Pero ha bastado un golpe de vista para darse cuenta de que es una realidad.

Pavimentada con los clásicos adoquines franceses, la gran avenida de la ciudad está repleta de concesionarios de lujo, boutiques de alto standing y restaurantes de máximas distinciones. Las aceras, custodiadas por frondosos árboles, están repletas de visitantes que, cargados de bultos, pasean a lo largo de su extensión.

Los detalles en oro gobiernan todo lo que mis ojos ven. Cines, teatros, creperías, pequeños quioscos de prensa y decenas de motoristas que se filtran entre el denso tráfico.

Channel, Louis Vuitton, Guerlain, Cartier, Gucci, Armani… Las marcas top a nivel mundial están presentes en una sola calle. Viendo la cantidad de bolsas que llevan los turistas asiáticos que salen de las tiendas, es obvio que aquí se mueve muchísimo dinero.

Al llegar al cruce con la Rue Washington, reparo en la presencia del enorme Arco del Triunfo sobre una de las rotondas más peligrosas del mundo. Hasta doce calles desembocan en la plaza. ¿Cómo me las apañaría para salir de ahí si tuviera la mala suerte de pasar con mi coche? ¡Encima conducen por la derecha! ¡Sí, por la derecha!

—Despierta, hemos llegado —avisa Marcos dándome un golpecito en el hombro. Estaba tan metida en el glamur parisino, que no tenía preparada ninguna réplica hacia el español.

Bolcorp ocupa un edificio entero de cinco plantas. Su exterior es totalmente acristalado, pero de ésos que no dejan ver lo que guardan. El logotipo de la marca se encuentra tras la puerta principal, elaborado en algún tipo de material metálico. Está conformado únicamente por el nombre, con la ‘B’ más grande y en color rojo. Una inversión digna de magnates del petróleo, poco accesible para la inmensa mayoría de los empresarios mundiales, tanto por su ubicación, como por su ornamentación.

Desde mi posición, observo cómo la gente entra y sale del lugar. Desde luego, hay bastante movimiento.

—Bien, seguidme la corriente. Y por favor, que nadie haga tonterías —dice Frank. Una vez más, su mirada delata un ataque frontal contra mi persona. ¿Pero quién se cree?

Bruce también me dedica un gesto de advertencia mientras pasa frente a mí.

Entramos al edificio a través de las puertas giratorias. El interior no desmerece nada a la calle que lo acoge. Una decoración blanca, de estilo modernista, con mármoles e iluminación clara.

Al otro lado nos recibe un puesto de recepción. La señorita que se esconde detrás lleva en su rostro uno de esos aparatos mezcla de auricular y micrófono. Tiene el pelo recogido en un moño y viste con traje negro. Inmaculada.

El frontal de la mesa está marcado con la ‘B’ roja que se veía en el exterior. Nos acercamos y el director del Gloucester Post habla:

—Excusez moi —saluda en una especie de intento por hablar francés.

La mujer levanta la vista y le mira extrañada.

—English? —pregunta seria.

—Sí —responde Frank.

—¿En qué puedo ayudarle?

—¿Habla usted inglés? Es un verdadero alivio.

—Por supuesto, señor, en esta empresa todo el mundo habla su idioma —explica la francesa sin prestarnos mucha atención. Continúa haciendo su trabajo y apenas levanta la vista.

—Una gran alegría… eh… Lucie.. —dice leyendo el cartel identificativo que la recepcionista lleva en su pecho—. Vera, tenemos una cita con el director de Bolcorp.

—Me temo que es imposible, Monsieur Eugène Roche se encuentra en una reunión en estos momentos. ¿Puede indicarme su nombre? —por primera vez, la francesa deja sus quehaceres para centrarse en la figura de Gellert.

Él nos mira a todos, parece una señal.

—Soy Clark Johnson, portavoz de la señorita Kingston —dice señalándome.

Lucie teclea varias palabras y comprueba la pantalla de su ordenador. Nos mira extrañada.

—De Inglaterra, ¿verdad? —pregunta.

—En efecto, de Londres.

—Aha, ¿la Señorita Keira Kingston?

—Eso es.

—Oui, se encuentra registrada en nuestra base de datos. Lamentablemente no hay ninguna cita prevista para hoy —informa sonriente.

—Pero tiene que ser un error, precisamente habíamos quedado hoy. ¿Sabe si se demorará mucho? —pregunta Frank, como si toda su agenda del día entrara en colapso.

—Me temo que es imposible determinar eso, pero si desean esperar…

—Sí, es posible que más tarde volvamos por aquí.

—En cualquier caso le informaré de que la señorita Kingston ha estado por aquí —dice servicial la recepcionista.

—Perfecto, seguro que se alegra —finaliza Gellert.

—Au revoir, monsieur —se despide.

Nos dirigimos de nuevo a la salida, las puertas continúan a pleno rendimiento. Me pregunto qué cara pondrá ese tal Roche cuando le digan que la mismísima Keira ha regresado de la tumba para verle.

—Un momento, por favor —reclama Marcos justo antes de pasar al exterior.

Me giro y descubro una pequeña placa de aluminio con una inscripción:

«Home of the Royal Boleyn Corporation».

19. Marcos

Lo he hecho, ¡sí! Una vez más he sobrevivido a un vuelo, es como para estar orgulloso. Esta vez incluso pude mantener entera mi dignidad… o casi. Hay que mirarlo por el lado positivo, viajando así de alterado se conoce gente, todo el mundo se fija en mí.

Esta vez hice buenas migas con una mujer africana que venía de Senegal, previa escala en Londres, y que estaba absolutamente convencida de que era la primera vez que subía a un avión. Ilusa…

Tras un día agitado, tuvimos a bien descansar toda la noche. No está mal tener un rato para desconectar del tema, porque madre mía, uno no puede salir de España.

He podido entrar en Internet y ver que el Valencia ha vuelto a perder. Repasé el correo y eché un vistazo a la versión digital de la revista de Carla, digna de una chica de tan alta alcurnia. Sí, me gusta auto flagelarme; pero es que en el fondo, los del Gloucester Post pensaron en ella antes que en mí. ¡Tiene tela!

París es un sitio curioso. Lo que más me ha llamado la atención al llegar aquí ha sido su silencio. No sé, uno espera encontrarse con el típico bullicio de ciudad europea, pero no. Incluso en los Campos Elíseos no he notado la masificación de coches que se podría esperar. Y en los barrios ni te digo, es como pasear por un parque… No me extraña que de aquí salgan poetas y pintores en cantidades industriales.

Son aproximadamente las once de la mañana de nuestro segundo día en tierras francesas. Nos encontramos dando tumbos por la Place de la Madelaine, en la zona de Tuilleries, ribera norte del Sena.

Yo no sé si es que no son muy originales o existe algún tipo de imposición local, pero todos los edificios de la ciudad son calcados. Colores claros, decoraciones muy cargadas, balcones negros y tejados de pizarra. Todos iguales, un auténtico monologo arquitectónico de un lado a otro. Los bloques se separan por unas carismáticas vallas semicirculares, remachadas por una especie de puntas de flecha.

Y en el centro de la plaza, se levanta una de las iglesias más famosas, con el mismo nombre. De todas maneras, si la plantas en medio de la acrópolis de Atenas, no llamaría nada la atención, su estilo neoclásico está muy marcado. Vamos, que si te estás imaginando la típica iglesia de tu pueblo, estás cayendo en un error. Se parece a un templo griego, con sus columnas y su todo.

A dos pasos de aquí se encuentra la conocidísima Plaza de la Concordia, con su monolito egipcio. Sí, en efecto, otro monumento faliforme, como en Londres.

Se nota que esta zona es de pasta, aunque en general, por lo que veo, ésta es una ciudad cara: aquí no puedes comer sentado por menos de veinte euros. Detrás de la iglesia hay un pequeño mercado de flores y a su alrededor, tiendas gastronómicas en las que, atiende, puedes comprar caviar iraní, chocolates de importación y demás alimentos de primera necesidad.

—Llevamos casi una hora dando tumbos. ¿Qué diablos estamos buscando, Frank? —pregunta el bueno de Bruce.

—Ayuda —responde sonriente.

—¿Es por la placa?

—Yes, of course. Ahora que sabemos que Bolcorp es el retroacrónimo de Boleyn Corporation, podemos aseverar que existe relación con los gritos de Ronald Davies.

—Entonces queremos encontrar…

—Un historiador experto en la Edad Media británica, viejo amigo —explica Gellert.

—¿También conocéis gente aquí? —pregunto.

Observo a Chelsea, que continúa ausente, perdida en sí misma, y únicamente sale de su agujero para emitir algún improperio.

—No, en realidad vamos a pasarnos por el instituto anglo-francés. Espero que allí nos den algún tipo de cobertura.

Seguimos moviéndonos más allá de la Madelaine, por la Rue Tronchet y hasta el Boulevard Haussmann, donde se encuentran las refinadas Galerías Lafayette, que son algo así como el equivalente francés a Harrods o El Corte Inglés. Pero claro, aquí con su pompa, su glamur y sus perfumes caros, no podría ser de otro modo. Justo enfrente, se encuentra el Palacio Garnier, la famosa ópera parisina, también muy humilde…

Parece que todo en esta ciudad está bañado en oro. Es algo así como: «Si podemos hacerlo de más quilates, ¿por qué conformarnos?». Paseas por las aceras y te sientes realmente pequeño. Viendo a toda esa gente cargada con paquetes de marcas insultantemente caras, me pregunto si realmente debo de invertir más en quinielas y menos en horas de trabajo en el Crónica Hoy.

El instituto se halla escondido en la cercana Rue de Provence, concretamente en la segunda planta de un bloque de apartamentos. Chelsea y yo esperamos a que Bruce y Frank realicen las pertinentes gestiones.

Me apoyo en un pequeño saliente de la pared y guardo las distancias con ella. Intento no cruzar las miradas, pero la tengo más o menos controlada. Anda de acá para allá, no para un segundo quieta, algo la preocupa.

Se ve que no la caigo bien, yo creo que como no desayuna el típico té inglés, se amarga. Entra en un bucle infinito de odio al mundo, se carga de energía negativa y lo paga con los demás. También está la opción de que simplemente sea una tonta del bolo, nada descartable.

A los pocos minutos, los chicos bajan con unos cuantos papeles de la mano. Mr. Gellert acaricia su bigote mientras los repasa.

—¿Qué tal se ha dado? —pregunto.

—Well, no tienen demasiados miembros que dominen la materia. Nos han dado un nombre, Jean François Hernández, que vive en un pequeño piso en Montmartre —responde Frank.

—Un maldito pirado —señala Bruce.

Chelsea arquea las cejas al escucharlo.

—Oh, please… —dice la reportera mirando hacia otro lado.

—Únicamente han dicho que es un tanto excéntrico —rebate el director.

—Yes, un loco.

—¿Y quién es ese hombre? —pregunto.

—Es un reputado historiador, con multitud de galardones y reconocimientos —explica Frank.

—Al que han apartado de la vida pública por sus continuos escándalos —matiza el escocés.

—En cualquier caso, amigos, ésta es nuestra única vía ahora mismo. Y aunque tengamos que soportar las ironías de la señorita Hart, aún nos queda un largo camino hasta su casa.

Chelsea pone cara de pocos amigos y se vuelve a concentrar en su Blackberry.

Montmartre está en el norte de París; si eres pintor y no has pasado alguna época aquí, deberías replantearte tu profesión. ¿Quién no ha escuchado hablar de este lugar? Con su basílica del Sacré Coeur, las callejuelas, con los bucólicos retratistas que trabajan en cada esquina…

Y uno de los mayores barrios rojos justo a sus pies. ¡Madre mía! ¡Qué situación! Todo el Boluevard Clichy, desde la plaza con el mismo nombre hasta la de Pigalle, es el mayor expositor de carne al por mayor que jamás había visto. De todo y para todos los gustos: salas de striptease, sex-shops, saunas gay, museos eróticos, tiendas de lencería y ahí, perdido entre todo eso, como el que no quiere la cosa, el famoso Moulin Rouge.

La situación se vuelve violenta por momentos. A nuestro paso por la avenida, todos los «clientes» que deambulan por las puertas de los establecimientos desnudan con la vista a Chelsea Hart. La cosa no mejora cuando un francés que fuma un puro pone su brazo sobre el hombro de Frank Gellert y le invita a visitar su espectáculo de sus chicos untados de aceite. He podido ver cómo su pálida piel se volvía prácticamente blanca al entender la oferta. Pero con toda tranquilidad, se ha zafado del marcaje y muy cortésmente le ha mandado a tomar escargots.

—Estúpida ciudad y estúpidas cuestas —expone sensiblemente Bruce mientras ascendemos por la adoquinada Rue de Martyrs.

—Es aquí, a la vuelta, en la calle d’Orsel.

Que el turismo está masificado no es noticia, pero la verdad, es una pena. Pasear por estas calles debería poder disfrutarse como merece y no en medio de un baile de visitantes de todo el mundo, que poco a poco acaban con el carisma de cualquier sitio. En mi opinión, esto todavía se hace más patente en estas zonas bohemias que por mucho tiempo fueron refugio de intelectuales y artistas. Si venían aquí buscando recogimiento, creo que ahora vivirán francamente estresados.

Entramos en el número 47 y ascendemos por una escalera de madera, que cruje a cada paso que damos. Huele a humedad, a vivienda antigua, las paredes están ligeramente agrietadas y pedazos de escayola manchan el piso.

Ejerciendo de voluntario, golpeo con el puño en una de las puertas del segundo piso. Por supuesto, no tiene timbre.

—¡Ahrggggggggggggggggggggggg! ¡Waaaaaaaaaaahhgggg!

Un grito ininteligible, casi animal, viene del interior. Al instante, un potente ruido, como de mueble pesado cayendo, acompañado con objetos de cristal estampándose contra el suelo.

Todos nos miramos cariacontecidos, no sabemos qué pasa. Y de nuevo otra vez…

—¡Yiahhhhhhhhhhh! ¡Ahrggggggggggg! ¡Mon Dieu! ¡Bon sang!

Ahora se escucha el golpe de algo contra la pared que provoca que sobre nosotros caiga polvo blanco desde el techo. Este lugar se cae a pedazos.

Instintivamente vuelvo a llamar con mis nudillos. Al instante, el alboroto se torna en silencio. Unos pasos se acercan.

—Porcs! Je vais tous vous tuer! —dice amenazante la voz.

El sonido de la cadena de seguridad precede a la apertura de la puerta.

Un pequeño hombre, con lentes redondas, bigote y perilla, nos recibe asomándose desde un lateral del marco. Su presencia me recuerda a la mezcla entre una ardilla y un ratón, está agarrado con las dos manos y su cabeza se asoma tímidamente. Sus ojos parece que hace mucho que no reciben luz solar, le molesta la simple iluminación que llega al pasillo.

—Qu’est-ce que vous voulez? —pregunta impaciente.

A mí esto me suena a lo que es francés, es decir, ni idea, pero supongo que quiere saber qué hacemos aquí.

—English? —pregunta Frank.

El extraño personaje nos mira sorprendido y sin mediar palabra sale corriendo al interior de su apartamento, saltando entre los muebles que previamente había tirado. Veo el suelo lleno de papeles, libros y ropa.

—Les anglais! Les britanniques sont ici! —grita mientras se esconde detrás de un sofá bastante antiguo.

Dudamos si entrar o no, pero ante el desequilibrio del hombre, es de sentido común quedarse aquí.

Lentamente vuelve a asomar su cabeza, yo creo que intentando comprobar si nos hemos ido.

—Disculpe, caballero, ¿habla usted inglés? —pregunta Frank Gellert en su idioma natal.

Con cara de ira, agarra un libro y lo lanza contra nosotros.

—El Principito, un clásico —veo al comprobar el título del mismo.

—Traîtres! —vuelve a gritar tras su parapeto.

—Únicamente nos gustaría contratar sus servicios, Monsieur Hernández.

El francés se incorpora lentamente apoyándose en el sofá. Es un hombre maduro, más de sesenta años diría yo, viste con chaleco, camisa y una peculiar corbata negra con lunares blancos.

—Quizá les apetezca una taza de café —nos invita con marcado acento galo.

Saca un peine del bolsillo y se repasa el cabello, se adecenta la ropa y se pierde en las habitaciones del piso.

Entramos con precaución, nuestros pies aplastan hojas escritas, fotografías, bolígrafos, bocetos en carboncillo de dibujo y demás objetos. Todo está destartalado. La vivienda es angosta y repleta de estanterías, el suelo, de madera antigua.

Jean François Hernández nos invita a seguirle con una especie de reverencia. Atravesamos el pasillo y llegamos al salón, repleto de muebles cubiertos por sabanas. Huele a cerrado.

Con premura intenta hacernos sitio entre sus cachivaches, sacude el polvo de los asientos y trata de ordenar una mesa llena de botes de pintura.

Al poco tiempo, aparece con una bandeja repleta de tazas. Su paso trastabillado produce el choque entre las piezas que van marcando una constante melodía.

—Esto es agua… —susurra Bruce a Frank golpeándole con el codo.

—Calma, estamos en un país extranjero, compórtate —le contesta.

—Es agua caliente, sin más, only water.

—¿Dónde nos hemos metido? —pregunto extrañado.

Hernández regresa con un tarro repleto de terrones de azúcar.

—¿Cuántos quiere? —pregunta a Gellert.

—Disculpe, Monsieur Hernández, pero creo que se ha olvidado del café.

El francés mira extrañado las tazas, mete un dedo en la del director y lo prueba.

—¿Qué café? —dice serio.

—Bueno, pensábamos que nos iba a invitar a café.

—No hay café, ¿cuántos terrones? —insiste.

—Pues… no sé, ¿uno? —responde dubitativo.

—¡Nunca se toma un solo terrón con el café! —dice antes de verter dos unidades en el agua.

Continúa con el mismo proceso, ahora con Bruce, al que le cuesta asimilar lo que ve.

—Verá, lo que nos trae por aquí es…

—¡Shsss! ¡Silence! No mientras sirvo el azúcar, es de mala educación.

El zambullir de los terrones es lo único que interrumpe el silencio del ritual. Una vez terminado, el extraño personaje toma asiento y de un trago acaba con su bebida.

—Ahora ya podemos hablar —señala colocándose sus gafas.

Frank Gellert acaricia su bigote una vez más, antes de proseguir.

—Bien, pues como iba diciendo, precisamos de sus servicios.

—Oh, pero aquí hay un error, éste no es el asiento de las negociaciones.

En otro nuevo ataque de locura, levanta a Chelsea Hart de su sitio y se sienta en su lugar.

—Ahora sí, prosiga, joven —vuelve a indicar.

—Well… Trataba de explicar que… ¿Está todo correcto? —pregunta Frank con inseguridad.

—Vamos, vamos, no tengo todo el día.

—Necesitamos información acerca de la figura de Ana Bolena.

—Son tres mil euros por mis servicios, ni un céntimo de rebaja —responde raudo con una sonrisa de oreja a oreja.

—No se preocupe, somos periodistas del Gloucester Post y todos los gastos serán abonados a su debido tiempo.

Se rasca la cabeza y medita durante unos segundos.

—Bien, acompáñenme.

20. Marcos

Seguimos a Jean François Hernández, que apresuradamente ha abandonado su residencia en la Rue d’Orsel, y siguiendo su petición, le acompañamos. Lo típico, te encuentras a un demente y te encomiendas a él a pies juntillas, bueno… en España estamos acostumbrados, los ponemos en el Congreso y todo.

El historiador se mueve a toda velocidad sin dirigirnos la palabra, hemos desaparecido para él. La estrecha y adoquinada calle se llena de gente a medida que avanzamos.

La respuesta la encontramos unos pasos por delante. Al doblar la esquina con la calle de Steinkerque, nos encontramos con el Taj Mahal… bueno, en realidad es la basílica del Sacré Coeur, pero tenía que hacer la gracia. Sus cúpulas son muy parecidas a las de la construcción india.

Esto sí que es el acabose turístico. Además del aluvión de visitantes, los edificios de la calle están custodiados por sus correspondientes tiendas de recuerdos y baratijas, en las que todo el mundo acaba comprando algo, además de una de las especies autóctonas del lugar. Yo los acabo de bautizar como «los anudadores», son unos encantadores hombres que intentan atarte una cuerdecita en los dedos, para a continuación, muy amablemente, cobrarte por ello.

Consejo para el futuro: pasa olímpicamente, como si no existieran. Si no, puedes hacer lo de Frank Gellert, que según se ha acercado uno para anudarle, le ha quitado el cordón y serenamente se lo ha puesto al hombrecillo en su oreja. Como te puedes imaginar, el tipo se ha quedado patidifuso.

El lugar es majestuoso, obviamente lo que más llama la atención es el templo situado encima de una colina, con un color totalmente blanco. Parece sacado de El Señor de los Anillos o una novela por el estilo, con una arquitectura fina, inmaculada y nada común para ser una iglesia. Aunque claro, la anterior que he visto era prácticamente un santuario griego, se ve que aquí son muy originales con el tema.

En la entrada hay un tiovivo, digno de estampa del bohemio barrio en el que estamos. Más allá, la interminable cola para subir al funicular que lleva a la cima. Y por supuesto, en el medio, nuestra ruta, unos quinientos interminables escalones que llevan hasta la puerta del Sacré Coeur, que está prácticamente en el cielo.

Cinco minutos de intenso ejercicio después, llegamos arriba.

—Escucho música celestial, ¿he muerto ya? —pregunto con unos angelicales coros de fondo.

—No por falta de ganas —dice Chelsea mientras pasa a mi lado. Al menos me ha entendido.

Lo tienen muy bien montado, llegas arriba con la lengua fuera y te encuentras con esta música tan armónica, y te dan ganas de desplomarte contra el suelo. Por llegar aquí deberían dar el jubileo, como en Santiago de Compostela, aunque solo sea por la subidita.

Hernández deja a la derecha la basílica y se pierde por una serie de callejuelas que nacen bajo su sombra. Sin dejar el tumulto turístico, ahora los que ganan presencia son los famosos retratistas de Montmartre. Son algo así como los famosos retratistas de la Plaza Mayor de Madrid, pero pronunciando las erres de manera distinta.

—¿Pero dónde nos lleva? —me pregunta Bruce.

—Bueno, siendo positivos, más alto creo que ya no podemos subir —digo mientras a mi espalda contemplo la inmensidad de París bajo la colina.

Intentamos a duras penas seguirle por unas calles cada vez más estrechas y antiguas. Su paso se acelera, como si buscara algo desesperadamente. Alcanzamos la Place du Terte, repleta de caballetes y pintores que venden a los viandantes sus pinturas. Son curiosos los carteles donde se escriben los nombres de las calles, bordeados de color verde y con fondo azul, nada que ver con los ingleses o los españoles.

Esto es tan bohemio, que si me siento en un banco seguro que me salen unas rimas de Bécquer tremendas. Yo tenía un profesor de Lengua en el instituto, Pepe, un tío majo, que tenía bastante fe en que yo acabaría siendo escritor o algo por el estilo. Al final he acabado, según dice mi jefe, siendo bohemio, sí, pero en el concepto malo, el de vago y de vida alegre.

Jean François se lanza al mostrador exterior de uno de los restaurantes del lugar.

—Moules! Moules! —impera de manera casi insultante.

—Oui, Monsieur Hernández. Un instant s’il vous plaît —responde el camarero.

El historiador camina velozmente, así con su forma de moverse, entre la cojera y los saltitos, hasta sentarse en una de las mesas ubicadas en plena plaza.

Los cuatro nos miramos atónitos.

—Perdone, pero, ¿nos ha traído a toda velocidad para sentarnos en una terraza a comer? —pregunta Frank contrariado.

—Sí —dice mientras se coloca en su cuello una servilleta.

—Are you kidding me? ¿Nos está tomando el pelo? —insinúa Bruce.

—Moules-frites, totalmente necesarios para hablar de negocios —responde el francés asiendo los cubiertos.

Bueno, por si no lo sabes, los famosos moules-frites son una especie de mejillones que se sirven acompañados por patatas fritas. Los puedes comer en toda la ciudad, pero por Montmartre los tienes anunciados de manera más concentrada.

—Por el amor de Dios, vamos a ser serios, necesitamos su ayuda —dice Frank.

—¡Silencio! No se habla cuando uno está esperando la comida —ordena.

Está como una chiva, pero el caso es que por una cosa o por otra, nos acabamos de quedar callados y mirando cómo el francés se acomoda en la mesa a la espera de su plato.

Una vez que el camarero haya traído el pedido junto con una cerveza (sí, una, a los demás que nos den), por fin vuelve a hablar.

—Ahora ya podemos comenzar las negociaciones —indica.

—¿De verdad? —pregunta Gellert inseguro.

—¡Adelante! ¿Por qué os gusta perder tanto el tiempo? —cuestiona indignado.

Lo he visto, he notado la crispación de Bruce, yo creo que ha apretado tanto los puños que hasta le han crujido los huesos.

—Bueno, verá, necesitamos que nos documente sobre la vida de Ana Bolena y en particular, sus posibles vinculaciones con Francia.

—Sí, sin problema. Tres mil euros —no solo te ha pasado a ti, también me he sobresaltado.

Frank se lleva las manos a la cabeza y el escocés no sabe si reír o llorar. Chelsea no, ésa se lo toma todo a chirigota, yo no sé si es que la dan premios por mirar el móvil, pero se mantiene en su mundo paralelo.

—En fin, no se preocupe por el dinero, el Gloucester Post se hará cargo de todos sus gastos.

De un brinco se levanta de la mesa y se acerca de nuevo al mostrador, como alma que lleva el diablo.

—¿No había nadie más chiflado en París? —pregunto.

—Creo que éste cubre el límite de estupidez —responde Bruce.

Regresa y repite el proceso anterior. Se sienta y se anuda la servilleta alrededor de su cuello. Menudo cuadro, entre sus gafas, la peculiar perilla, su forma de correr y esto, digamos que desapercibidos no pasamos.

—Monsieur Hernández, no podemos estar así todo el día… —protesta Frank.

—El Gloucester Post se hace cargo de los gastos y a mí me apetecían unos escargots.

Toma ya, menudo fichaje.

—Bien, vamos a hablar del tema, si no le importa.

—¡No! Ya le dije que no se dice ni una sola palabra mientras se espera a la comida.

Sí, en efecto, otro rato en el silencio más absoluto, contemplando el ir y venir de turistas por la plaza, hasta que por fin los caracoles están en la mesa. Yo sé que es un plato exquisito para gourmets y tal, ¡pero son bichos!, como los saltamontes o las arañas. ¿Que son un lujo? Pues lo dudo, yo no veo langostas pasearse por Alonso Martínez los días de lluvia en Madrid.

—¿Los ingleses tardan tanto en explicar lo que necesitan? —pregunta Jean François mientras absorbe el interior de uno de los caparazones.

—¡Cuéntenos lo que le hemos pedido! —grita Bruce.

El historiador le mira extrañado, sin hacerle mucho caso.

—¿Contarles el qué, joven?

—Ana Bolena, Monsieur… —recuerda Frank Gellert, prácticamente retorciéndose en su asiento. Es la primera vez que le veo perder la compostura en público.

—¡Oh, mon Dieu! ¡Haberlo dicho antes! —contesta dando un sorbo a su cerveza.

—Por favor… —ruega el director del periódico.

—Ana Bolena fue una reina inglesa —responde mientras escarba uno de los moluscos.

—¿De verdad? —pregunta Bruce irónico—. ¿No podría ser un poco más concreto?

Jean François le mira fijamente tras sus lentes y deja caer el caracol al plato.

—Claro… soy historiador. Ana Bolena fue una reina inglesa y mujer de Enrique VIII.

Noto cómo de la frente de Frank Gellert brota una vena nerviosa que palpita poderosamente.

—¡Monsieur! ¡Precisamos de sus servicios! ¡Si le interesa la oferta, le ruego que la conversación sea más fluida! —estalla apoyándose con sus manos sobre la mesa.

El francés, cariacontecido, se queda literalmente paralizado durante unos segundos, para después volver a hablar:

—Lo haría si dejaran de interrumpirme… Como iba diciendo, Ana Bolena fue reina y esposa de Enrique VIII de Inglaterra, más concretamente su segunda mujer.

Observo cómo Frank saca un pequeño cuaderno y comienza tomar algunas notas.

—Era considerada una dama de grandes modales —continúa con su relato—, fue educada en algunas de las cortes más prestigiosas del momento, y aun no siendo de alta alcurnia, estaba sobradamente preparada para su puesto.

«Alta alcurnia». Resulta que en la Edad Media había gente con privilegios, los nacidos arriba de la pirámide, que por azares del destino disfrutaban de una vida de riquezas, poder de decisión sobre lo mundano y sagrado; y por otro lado, personas que tenían que arrastrase para simplemente comer. Siglos después, todo ha cambiado… Eh... vale, perdona, ni siquiera yo me lo creo, la vida sigue igual, desgraciadamente.

—Con su carácter constante y seguro, se ganó un puesto como dama de Catalina de Aragón, primera mujer de Enrique VIII, y sus artes femeninas hicieron el resto. Enamoró al rey y éste luchó con todos sus medios para poder revocar su matrimonio anterior, para así poderse esposar con Ana.

Fácil, sencillo y para toda la familia.

—Ella estaba locamente enamorada, siempre servicial y complaciente, sin embargo, fue incapaz de procurarle un hijo varón que sobreviviera, algo intolerable para el ambicioso monarca. E igual que Enrique se sintió atraído por ella, pronto otra dama se cruzó en su camino, Jane Seymour. Desde ese momento todo fueron trabas para la reina, que finalmente fue ajusticiada.

Bueno, sé un poco de la historia de este rey y si hubiera pasado en el siglo XXI, las revistas del corazón se hubieran forrado.

—¿Y qué relación tiene Ana Bolena con Francia? —pregunta Chelsea.

Hernández no responde, de hecho, actúa como si no hubiera escuchado nada.

—Monsieur, ¿qué tenía que ver? —insiste.

Pero el extraño historiador hace oídos sordos a las palabras de la reportera.

—¡Hi there! ¿Qué tiene en común Ana Bolena con Francia? —repite Bruce intentando llamar la atención del hombre.

Inmediatamente reacciona.

—Llegó a Francia como parte del séquito de María Tudor, que estaba prometida con el viejo y moribundo Luis XII. Tan buenas eran sus referencias y tal la impresión que causó, que la invitaron a formar parte de las damas de la princesa Claudia. Aquí en París se educó y adquirió grandes influencias de la refinada casa de los Valois.

—Aha… Pues no veo demasiada relación —reflexiona el escocés con su ruda voz, intercambiando una mirada conmigo.

—¿Qué pasó tras su muerte? —pregunto.

—Español, ¿verdad?

—Oui… —¿ves? También hablo francés.

—No me gustan los españoles —dice con su sonrisa de loco—. Ana fue ejecutada injustamente, todo sea dicho, y buena parte del pueblo no lo entendió. Su cuerpo ni siquiera fue enterrado con dignidad, tuvieron que pasar muchos años para que su figura tuviera la importancia de hoy en día. Ni siquiera su hija Isabel se preocupó por ella.

—Una reina abandonada… —digo.

—Más que eso, la mujer que cambió todo en Inglaterra, olvidada —matiza.

—Interesante… —vuelvo a comentar.

Nos quedamos mirando atónitos a Jean François. Acaba de relatarnos la historia de esa reina con total seriedad y templanza, como si fuera otra persona, es un hombre de extremos, por lo visto.

—No, no os extrañéis, no es la primera ni la última dama a la que le pasa algo así. Aquí en la France tenemos otros ejemplos como Juana de Arco o María Antonieta. Mujeres que fueron ejecutadas por el fervor de algunos y tuvieron que pasar los años hasta que se valoraran sus figuras —continúa explicando.

—¿Qué tiene que ver esto con Bolcorp? ¿Nada? —pregunta Bruce a Frank.

—No lo sé, amigo, no lo sé… tengo solo algunas conjeturas, pero nada claro —responde el director.

—¿Bolcorp? —pregunta extrañado Hernández y acto seguido su cara cambia—. Envahisseurs!! Arggggggggggggggg!! Traîtres!! —grita levantándose de la mesa y llevándose las manos a ambas mejillas.

—¡Monsieur, por favor! ¿Qué ocurre? —indaga Gellert intentando calmarle.

Pero es tarde, la locura ha vuelto al francés y con su carismático andar, se abre paso a través de las mesas de la Place du Terte.

—Oh, my god! Esto ha sido suficiente por hoy —dice Frank mientras lanza su cuaderno y se desploma desesperado.

—Creo que necesitamos un descanso —me ha salido la vena española, es que estos ingleses no paran.

—Sí, yo soy de la misma opinión —comenta Bruce.

Los tres miramos a Chelsea, que se mantiene con los brazos cruzados y mirando hacia otro lado.

—¿Qué? —pregunta brusca al reparar en nosotros.

—Señorita Hart, París es un buen sitio, pero ya que ha venido nos gustaría que colaborara de vez en cuando con nosotros —informa Frank.

—¿Con un hombre que hace caso omiso a mis palabras? —cuestiona la reportera.

—Con nosotros, en general —responde.

—Déjalo, Frank, no atiende a razones —dice Bruce.

—Está bien, volvamos al hotel, descansaremos hasta mañana por la tarde. Después volveremos a hablar con Jean François, necesito recuperar mi paciencia.

21. Chelsea

Es un privilegio despertar en París con los finos rayos del sol entrando por la ventana, aunque sea sin compañía. Me desperezo en la cama y me detengo a escuchar el liviano ruido, que desde la calle se cuela en la habitación del hotel en Montrouge.

A última hora del día telefoneé a mis padres, quería saber cómo estaban y explicarles que me he ido a dar un paseo por Francia. No di demasiadas explicaciones, no quiero implicarles más en todo lo que ha pasado, pero al menos ahora sabrán dónde estoy.

Luego, cuando por fin conseguí dormir, las pesadillas me abordaron. El papel principal, para mi primo Buddy, por supuesto. No sé cómo se puede llegar a esos extremos, desconozco en qué punto de la vida una conexión neuronal se rompe y alguien se vuelve así.

Imagina a una persona con buena posición económica, de la que además presume, y que semana tras semana, pase lo que pase, acude a mi casa a aprovecharse del cobijo de mi familia. Les falta al respeto, les exige, y poco o nada colabora… Me parece tan triste…

Con mi vida despedazada, he de volver a tomar el control de mi cuerpo, que ha sido largo tiempo dominado por quien es ahora Chelsea Hart.

Volveré a Londres con mi ecosistema patas arriba una vez más, sin trabajo, con problemas a raudales y seguramente con una denuncia por agresión a Peter Fowler.

Abro de par en par la ventana de la terraza y descubro un inmaculado cielo azul. Aún es muy temprano, pero no tengo un sueño profundo, pese a haber pasado una mala noche. Me doy una ducha y el contacto con el agua reactiva mis sentidos; bienvenida al mundo de nuevo.

Necesito aire, demasiadas tensiones y tiempo en compañía de esos impresentables. No los soporto y todavía nos juntamos con alguien peor. ¡Ese chiflado francés! ¡Esto es de risa! ¡Ni siquiera me responde cuando le hablo! Me temo que, o hago algo, o este viaje será en balde. Aún tengo en mi poder la memoria USB con toda la información sobre el renacer de Acuario. Sin eso ni la declaración de Ronald Davies, me temo que tienen poco que hacer.

Me conecto al navegador de mi Blackberry y utilizo el GPS para recordar la ubicación de Bolcorp. Es necesario dar un paso adelante y yo tengo la llave; si salgo ahora, volveré a tiempo y nadie sospechará. Solo tengo que localizar el Metro más cercano y poner rumbo a los Campos Elíseos.

Busco en la maleta algo de la ropa que no he colocado en el armario y dejo a buen recaudo la memoria y el teléfono; por un rato prefiero no estar localizable.

A los cinco minutos, paseo por la Rue Gabriel Peri, deleitándome con el olor de las boulangeries, que a esta hora de la mañana sacan sus hornadas de croissants a la vista del público. Inevitablemente he tenido que pararme a degustar uno camino de la estación de Malakoff-Plateau de Vanves. ¿Sería ésta una buena visita a Francia si no lo hubiera hecho?

Este barrio, que en realidad es un pueblecito anexionado a la capital, es encantador. Se respira calma, apenas hay tráfico. Los amigos esperan en las puertas de las brasseries, disfrutando de los primeros rayos de sol. Hay gente en bicicleta y el sonido de sus timbres es lo único que interrumpe el silencio. Incluso las zonas más calmadas de Londres tienen mayor ajetreo que Montrouge, y yo, que siempre he vivido en la capital, no estoy acostumbrada.

El viaje en Metro, pese a ser el segundo, podría afirmar que es sorprendente, sí; y esto no se puede decir siempre, al menos no en mi vida. Por un lado, me he podido sentar, que eso ya es un éxito, y por otro, me ha llamado mucho la atención que los vagones tienen ruedas de goma, bueno, o al menos eso parece. A mis ojos son como neumáticos de coche. ¡Estos franceses y sus ideas! Pero no solo eso, también disponen de un auténtico sistema antisuicidio que impide que nadie acceda a la vía si no es en presencia del vagón.

Y aquí estoy yo, el día recién empieza y la inmensidad de los Campos Elíseos se despliega en torno a mí de nuevo. Los adoquines se pierden en el infinito hasta toparse con el Arco del Triunfo y los restaurantes comienzan a colocar sus ofertas. Lo que he intuido en mi breve experiencia parisina es que los precios para comer son un verdadero disparate y en esta zona muchísimo más. Lo aderezan con las llamadas «formules», que incluyen bebida y postre, pero aun así, podría comer varias veces donde Becky por el mismo precio.

En realidad en esta calle todo está sobrestimado; por ejemplo, que te obliguen a pagar cerca de dos euros por usar un baño público es todo un abuso.

Quizá por todo eso, el edificio de Bolcorp se encuentra dentro de la normalidad del lugar. En cualquier otra ciudad no pasaría desapercibido, pero aquí es uno más de este maremágnum de grandes firmas.

Chelsea Hart se queda parada frente a sus puertas, mirándolo desde su base hasta la cima y respirando un par de veces de manera profunda. En fin, volviendo dentro de mí, intento reunir todo el valor posible. ¡Vamos, Chel! ¡Lo tienes que hacer por tantas críticas recibidas!

Con paso firme avanzo hacia las puertas giratorias y al atravesarlas vuelvo a encontrarme con Lucie, la recepcionista.

—Bonjour —saludo.

—Bonjour, mademoiselle, ¿en qué puedo ayudarla? —pregunta focalizando su mirada en mí.

—Quisiera ver al señor Roche o al señor Leblond, si estuvieran disponibles —indico cortésmente.

—Un momento, por favor… ¿Tenía usted cita?

—En realidad no, pero si no fuera posible, podría solucionar mis asuntos con monsieur Remy.

—Lo lamento pero… —responde mientras teclea en su ordenador comprobando datos.

—¿Y el señor Leboeuf? ¿Trabaja aquí?

Lucie despega la vista de la pantalla.

—Disculpe, usted es Keira Kingston, estuvo aquí el otro día, ¿verdad? —pregunta levantando una ceja.

—Eh… —bueno, es ahora o nunca, tengo suficiente información sobre ella como para interpretar su papel—. Sí, ésa soy yo.

—Discúlpeme de nuevo —dice mientras marca un número de teléfono y se coloca sus auriculares-micrófono.

—Por supuesto —contesto.

Lucie realiza una llamada e intercambia opiniones a través del micrófono. La conversación se dilata algo más de treinta segundos.

—Monsieur Roche la recibirá en su despacho. Está en la sexta planta, primer pasillo a la izquierda. Puede utilizar los ascensores que están al lado de la escalera. Si necesita cualquier cosa, no dude en avisarme.

—Merci —respondo.

Increíble, han mordido el anzuelo. Me tiembla todo, procuro caminar sin tropezar, que soy bastante dada a ello, pero estos nervios crecientes lo dificultan hasta el extremo. E inevitablemente, una pequeña alfombra tiene la culpa, resbalo y acabo dando con mis huesos ingleses en el suelo. Mi bolso se desparrama, dejando a la vista todas mis pertenencias. Las monedas se esparcen, mientras que a duras penas intento recuperar mi posición. Amablemente, un par de trabajadores me tienden su mano para reincorporarme. ¡Odio que me pase esto en momentos importantes! ¡Suele ser cuando más me pasa!

Con mi dignidad ligeramente dañada, interactúo con los botones hasta que por fin inicio mi subida la cumbre y nunca mejor dicho; los departamentos van incrementando su nivel a medida que avanzamos de piso. Un hilo musical bastante relajante ameniza la espera y al poco tiempo, las puertas se abren.

Recorro un interminable pasillo, desde el que puedo contemplar la majestuosidad de los Champs Élysées. La decoración se mantiene en línea modernista: cuadros abstractos, colores sólidos… nada que ver con el arte medieval que encontramos en Slough.

Tras seguir las indicaciones, llego a una pequeña antesala donde una secretaria custodia el despacho del director de Bolcorp. Me estaban esperando, así pues, sin más dilación y con el alma en un puño, cruzo el umbral hacia mi destino.

—Mademoiselle Kingston, supongo —saluda el hombre en inglés, pero con potente acento galo.

Eugène Roche es llamativamente corpulento. Su sobrepeso hace que apenas se distinga su cuello y unas enormes gafas oscuras protegen sus ojos con total intimidad. Viste traje negro y camisa del mismo color, su pelo engominado hacia atrás deja a la vista unas profundas entradas.

El despacho es enorme, la casa de mis padres cabría aquí perfectamente, si bien es totalmente diáfano. La pared del fondo es un cristal desde el que se contempla París, y justo delante, una enorme mesa de madera negra donde el obeso director vigila mis pasos.

—En efecto, ésa soy yo —digo mientras avanzo unos metros hasta posicionarme frente a él.

—Vaya, vaya, Keira Kingston… Pero por favor, siéntese —me invita con una inquietante sonrisa.

Me acomodo en la silla de confidente, terriblemente pequeña en comparación con la que regenta Roche.

—Lo sé todo —digo pausadamente, mientras cruzo las piernas.

—¿De verdad? ¿Qué es todo? —pregunta distraído, mientras abre los cajones de su mesa.

—Sé que usted pagó a Ronald Davies la nada despreciable cifra de cincuenta mil euros para acabar con Gloria Valladares en el acuario de Londres, hace ahora cinco años —expongo.

—¿Disculpe? ¿A quién? —indaga con fingido extraño.

—¡Monsieur Roche, no juegue conmigo! ¡Tengo a buen recaudo una declaración ante Scotland Yard en la que Ronald Davies afirma haber recibido esa jugosa cifra! —exclamo alzándome de la silla.

—Creo que se equivoca, señorita Kingston, jamás escuché ese nombre.

Miente, miente y cualquiera lo leería en su mirada.

—Por supuesto, como seguramente tampoco está al corriente de la figura del señor Remy, que regenta su colección de arte robado almacenada en Inglaterra.

—Vaya… esto tiene que ser un error, no puede ser posible —reniega ásperamente.

—Me temo que tengo un arsenal de pruebas para ponerle en jaque. Colabore conmigo y cambiaré las denuncias por exclusivas en televisión —ofrezco serena.

—No, no me refiero a eso.

—¿Entonces?

—Lo que realmente me llama la atención de todo esto es comprobar que Keira Kingston, una de mis más estrechas colaboradoras, esté hablando aquí conmigo… después de haber muerto.

Un ligero temblor crece desde mis piernas, el pulso se me acelera y la velocidad de mis pensamientos aumenta descontroladamente.

—¿Es usted británica? —pregunta.

Pero no respondo, le miro fijamente intentando trazar un plan que me permita volver a estar por encima en la pelea.

—Verá, amiga —continúa—, hay esquinas a las que es mejor no asomarse. Asuntos que tienen que permanecer ocultos, porque la gente normal, los meros figurantes del mundo, como usted, jamás entenderían.

Se levanta de su sillón de cuero y pasea hacia el enorme ventanal que se encuentra tras de sí. He visto cómo apretaba un pequeño botón junto a su mesa.

Él continúa hablando de espaldas a mí.

—Mire a través del cristal, ¿ve París? Millones de personas que tienen fe ciega en sus posibilidades. Cada uno de ellos, como en Nueva York, Madrid o Roma, piensan que son dueños de su destino. Creen que el pueblo tiene el poder, que pueden elegir a sus gobernantes, decidir dónde van a vivir o con quién van a salir. Usted también lo piensa, ¿verdad?

—Yo…

Pero no me deja seguir, con un leve gesto de mano, ordena que me mantenga en silencio.

—No, amiga mía, no. Somos nosotros los que decidimos en lo que trabajaréis, cuál será la próxima moda o qué verás mañana en los telediarios. Podemos decidir si habrá guerra, si moriréis todos de hambruna o si os bañaréis en riqueza. Manejamos vuestros destinos… ¿No lo entiende? Son solo piezas en un gran tablero de ajedrez.

—¡Basta! —grito—. ¡No me va a detener con su retórica, monsieur Roche! ¡Usted no solo está detrás del asesinato de Gloria Valladares, sino también de otras cuatro mujeres! ¡Por no hablar de la inmensa cantidad de arte ilegal!

—Lo que pretendo decirle, señorita, es que Bolcorp llega a todos los rincones y usted ha cruzado la línea. Sabe demasiado, se ha entrometido demasiado y esto tiene un precio.

—Me tengo que ir… —digo temerosa.

—Quisiera presentarle a alguien con quien me consta que ya se ha tropezado antes.

La puerta del despacho se abre y aparecen tres figuras masculinas. Si mis ojos no me engañan, son los mismos hombres que nos hicieron frente en el almacén de Slough. Mi corazón bombea con velocidad, el miedo está presente.

Son ellos, no hay duda. Dos son corpulentos y desharrapados con cara de pocos amigos. El tercero es la voz que guiaba al visitante a través de las hileras de pinturas; es delgado, algo más de cincuenta años y de aspecto frágil. De los otros destaca un rubio pecoso, más fuerte que su compañero.

—Los señores Remy, Leblond y Clément.

—Por favor, déjenme marchar —suplico al verme acorralada.

—Ocupaos de ella, muchachos —ordena Roche.

Los dos poderosos varones sonríen y se acercan a mí con seguridad. Yo intento replegarme, pero la tensión paraliza mis músculos.

Sin darme cuenta, los potentes brazos de uno de ellos rodean mi torso y de pronto, una gasa con un abrasivo aroma invade mis fosas nasales. Mi mente se debilita, mi pulso se para poco a poco.

22. Marcos

—¡Guillem!, ¿dónde diablos se ha metido? ¡Lleva días sin dar parte alguno a la redacción! ¡¿Para qué le pago?!

Éstos son los buenos días que uno siempre desea: la armónica y suave voz de mi encantador jefe, el mismísimo Jonás Tovajas, al otro lado del teléfono.

—Es el jet-lag, hasta que se reconfigura el móvil… —me excuso.

—¡No me venga con zarandajas! Estará en Londres, imagino.

—En realidad… bueno, estoy en París —digo preparándome para un ataque de furia.

—¿Y qué diantre hace allí? ¿No debería estar en el Gloucester Post? —pregunta irritado.

—Calma, calma, estoy con su director. Ya sabe, investigando.

—Mucho cuidado, Guillem, su crédito está en las últimas. Quiero que me mande sin falta un informe detallado de todo cuanto allí acontece —ordena.

—Sí, señor Tovajas.

—¡Y no me venga con monsergas!

—Sí, señor Tovajas, lo que usted diga, señor Tovajas, por supuesto, señor Tovajas —digo al más puro estilo José Luis López Vázquez.

—Hablaremos pronto.

—Por supuesto, póngame a los pies de su señora, que es una santa.

Pero esto último no lo ha llegado a escuchar… Mejor así, que las bromas no le sientan bien.

Son cerca de las cuatro de la tarde y lo que parecía un día despejado, se ha tornado en un horrible cielo grisáceo, acompañado de viento y hojas volando en todas direcciones.

Estamos en la llamada Île de la Cité, un refugio en las aguas del río Sena. La comparación entre Londres y París es muy recurrente, no soy el primero que lo hace. Hasta un indocumentado como yo sabe que Charles Dickens escribió su famosa obra Historia de dos ciudades, donde ya hace más de un siglo mostraba las circunstancias de estos dos lugares, comparándolos.

Paseas por este río y es inevitable acordarse del Támesis, podría haberme venido a la mente cualquier otro, pero inconscientemente lo relaciono con ése. Quizá sea por encontrarse en medio de una tremenda urbe, porque son navegables o por la animación de sus riberas, no lo sé.

El caso es que ésta solo es una de las múltiples coincidencias que encuentro. Otra más, por ejemplo, es que sus dos monumentos más famosos son elevadas construcciones, el Big Ben y la Torre Eiffel. Lo que en Londres es Oxford Street, en París son los Campos Elíseos; lo que para uno es Newton, para el otro es Marie Curie; los almacenes Harrods en Inglaterra y las Galerías Lafayette en Francia… ¡Y éstas son solo algunas!

Vamos en busca de una café donde hemos quedado con Jean François Hernández; por lo visto, tenía algo que mostrarnos aquí. La llamada ha sido de lo más rara, otra vez hemos tenido que aguantar sus alaridos y armarnos de paciencia hasta que por fin nos hemos citado con él.

Estamos solos los tres, la insoportable Chelsea Hart no se ha dignado a bajar. La verdad es que tampoco nos supone demasiado problema, es más, por mi parte casi lo prefiero. Es la típica tía palizas que siempre pone mala cara a todo. Con Bruce y Frank me siento realmente cómodo.

—Aquí es, el Café Luman et Costû —dice el director del Gloucester Post al pisar la plaza Louis Lèpine.

El lugar, ubicado en una de las esquinas de la plaza, tiene un toldo verde y unas diminutas mesas frente a su fachada donde aún con este tiempo, numerosas personas disfrutan de un rato de conversación.

Nuestro querido historiador practica la cirugía a un sándwich recubierto de queso fundido, el cual está mojando en un vaso de leche. Al ver sus extrañas costumbres y su peculiar forma de comer, me tropiezo y choco contra el escocés.

—¿Se va a comer eso? —pregunto a Bruce.

—¿Te sorprende después de todo? —replica resignado—. Maldito loco, vive en el mundo del revés. ¡Si mi viejo tío McHutton viera esto, se le caería el kilt al suelo!

—Os pido silencio y respeto, este señor es la única rama que nos ata al caso —implora Frank.

—¡Se pasa el día llenando la barriga!

—¡Bruce! ¡Ya! ¿Ok? —reprende el director, que detiene su paso.

De inmediato, el francés escucha nuestras voces.

—¡Buenas tardes, queridísimos amigos! —saluda efusivamente.

—Buen provecho, Monsieur Hernández —contesta Frank.

—¿Han traído el dinero? ¿Los tres mil euros? —pregunta frotándose las manos, con ojos alborotados tras sus diminutas lentes.

—La transferencia ya está solicitada.

—Bien —dice volviéndose a centrar en su sándwich.

—¿Y ahora…? —dice Bruce al observar que el historiador regresa a su mundo.

—¡Silencio mientras disfruto de mi croque monsieur! —corrige alzando la voz.

Bueno, esto es algo a lo que nos empezamos a acostumbrar, «no se habla con Jean François mientras se come». Por cierto, ése era el nombre de su plato, el croque monsieur, un bocadillo de jamón, con queso por encima y gratinado en el horno. Me resulta bastante apetitoso y me temo que mojarlo en leche es pura invención de este extravagante hombre.

—¿Todo correcto? —pregunta Gellert al ver que el último pedazo desaparece del plato.

—Oui, bien sûr. Necesito comer bien antes de hablar de estos asuntos —comenta limpiándose los labios con la manga de su camisa.

—¿Qué sabe de Bolcorp? ¿Por qué salió corriendo ayer? —pregunto.

—No me gustan los españoles —dice sonriéndome—. Tenéis que tener paciencia, por eso os traje aquí.

¡Y dale! ¿Pero qué pasa? ¿Qué le hemos hecho al mundo?

—Somos todo oídos —dice Frank.

Jean François hace un gesto con la mano, pidiendo que nos acerquemos a él.

—Bolcorp es un asunto peligroso. ¿Por qué queréis entrar en su mundo? —dice lentamente y en voz baja.

—Investigamos unos asesinatos ocurridos en Inglaterra hace algunos años, las únicas pistas que tenemos son las palabras Bolcorp y Bolena —expone el director del Gloucester Post.

—Ya… y por eso me vais a dar tres mil euros —vuelve a regodearse.

—Sí, sí, se los vamos a dar, pero por favor… —ruega Gellert.

—Oh, está bien, mes amis. Debéis ser muy sigilosos, Bolcorp aúna a algunos de los inversores más poderosos de Francia y el Reino Unido, dicen que su capital supera los dos mil millones —explica calmado.

—Sabemos que Bolcorp es el acrónimo de Corporación Bolena, lo leímos en su sede. ¿Eso qué significa? —pregunto.

—¿Otra vez, español bailador de flamenco? ¡Lo iba a explicar ahora! —protesta—. En el siglo XIX, los coleccionistas de arte más importantes de París fueron convocados por John Steven Hoffman, un poderoso noble inglés. Este señor quiso comprar todos los objetos relacionados con Ana Bolena y gastó toda una fortuna para intentar conseguirlo —continúa.

—¿Por qué lo hacía? ¿Solo admiración por el personaje? —cuestiona Frank.

—Mr. Hoffman era un amante de la Historia y sostenía una curiosa teoría. Ana Bolena fue la única mujer legítima de Enrique VIII y su ejecución, el hecho más denigrante hacia el género femenino en la historia del Reino Unido. Así nació The Royal Boleyn Corporation.

—¿Es un hecho verídico? —pregunto.

—¡Sacré Bleu! ¡Es una teoría!… Pero ha logrado generar un gran mercado que durante más de un siglo ha derivado en una empresa que llega a todos los rincones de la sociedad. ¡Contrataron a numerosos investigadores! ¡A mí también! —dice dando un golpe en la mesa.

—¿Y qué buscaban? —insisto.

—¡Je ne sais pas! ¿Una prueba? ¿Un documento? La única verdad es que esa idea fue creciendo y se sumaron otros como él. ¡Traîtres! ¡Acabaron con mi reputación! —niega con la cabeza.

—¿Otros?

—Venid conmigo, os lo enseñaré. ¡L’addition s’il vous plait!

Tras sus palabras en francés, una de las camareras del café se acerca con su cuenta de la mano.

—C’est pour vous —dice la joven.

Pero Jean François Hernández se queda congelado ante su presencia, sin soltar palabra, como con Chelsea.

—Monsieur Hernández —comenta Frank intentado que reaccione—, creo que es hora de pagar.

—Oh, oui, oui —saca de sus bolsillos unos cuantos billetes y los deja encima de la mesa. Es curioso, no veo en el frágil historiador a un misógino… más bien a alguien tremendamente temeroso de las mujeres.

Abandonamos el Luman et Costû y callejeamos por la Isla de la Cité. Es un lugar algo diferente al resto de París, hay una enorme concentración de edificios antiguos, aunque sin dejar de lado los tejados apizarrados y los puestos de crepes.

—¡Et voilà! —exclama Hernández al llegar a nuestro destino.

Rodeada de árboles, la gloriosa catedral de la ciudad se alza ante nosotros. En un claro despejado, encontramos Notre-Dame, uno de los templos más aclamados del mundo, repleto de relatos y episodios a lo largo de los años.

Aquí fue coronado Napoleón y también se celebró la liberación de la capital tras la II Guerra Mundial. Célebres son sus gárgolas, que dicen vigilan París desde las alturas. En España, con lo que algunos cuidan los edificios históricos, seguro que saldrían volando si las tuviéramos.

Volviendo a mi comparativa, se asemeja en cierta manera a la cara principal de la Abadía de Westminster. Está claro que Londres y París tienen una historia paralela.

Es sorprendente que en uno de los rincones más antiguos de la ciudad, seguimos encontrándonos enormes espacios y pocas calles estrechas, por no decir ninguna. Según nos ha contado Hernández, en el siglo XIX fueron creadas multitud de grandes vías y espacios para luchar contra las enfermedades, incendios y demás calamidades que provocaban las calles medievales. Aunque también nos ha explicado que es posible que se hiciera por el miedo a las barricadas en nuevas rebeliones ciudadanas. Es mucho más difícil parapetarse en una avenida.

Aguantamos unos minutos de cola, no hay demasiada gente. Entiendo que en épocas vacacionales, lo que acabamos de hacer sería totalmente épico, pero no ha pasado mucho hasta que por fin hemos puesto un pie dentro de la majestuosa catedral.

Un sepulcral silencio nos recibe y aun así, varios sacerdotes… o bueno, ayudantes de cura o vete tú a saber, nos instan a que no armemos escándalo.

—¿Por qué nos ha traído aquí? —pregunta Mr. Gellert.

—¡Un poco de respeto! ¡Estamos en la casa de Dios! —advierte Hernández.

De inmediato, los clérigos increpan al historiador y éste les saluda con la mano. Supongo que no es la primera vez que viene.

—Seguidme y no me pongáis en evidencia —vuelve a decir.

Dicen que durante la Revolución Francesa, la catedral fue vendida a un chatarrero y estuvo a punto de ser demolida. El escritor Víctor Hugo movió Roma con Santiago para restaurar el templo. A este señor le conmovió tanto Notre-Dame, que le dedicó una famosa novela con un tal Quasimodo como protagonista.

Nuestros pasos nos sitúan frente a la estatua de una mujer que presenta las manos juntas en posición de rezo. Viste armadura y entre sus brazos soporta una bandera que no adivino a distinguir.

—¿Es Juana de Arco? —pregunta Frank Gellert.

—Oui, monsieur, la mismísima Dama de Orleans. Otra mujer, como Ana Bolena, que fue castigada dura e injustamente por la terquedad de algunos. Pero hay muchos más casos y todos los interesados fueron uniéndose a la Corporación Bolena hasta alcanzar un poder ancestral y tremebundo.

—¡Por favor! Soy bastante escéptico ante eso, no puedo creer que haya tanta gente que guarde devoción eterna a estas mujeres —protesta Bruce.

—¿Y al dinero? No hay que olvidarlo, mon ami, el dinero gusta. No hay fuerza más poderosa que ésa —comenta el francés.

—Yes, but… ¿Y los asesinatos…? Si fuera solo dinero…

—Creo que lo voy encajando —interrumpe Frank—. Veamos, dentro de un engranaje tan enorme, hay gente que se llenará los bolsillos de billetes y otros serán meros actores. Hay que crear motivaciones para los que no ganan.

—¡Mon dieu! ¡Bravo! —felicita Jean François—. Por eso he dicho que son peligrosos, su cebo son multitud de rituales y creencias fanáticas.

—Todo aderezado con una interesante suma de dinero, como la que se dio a Ronald Davies —apunto.

—En mi tiempo dentro de Bolcorp, pude ser testigo de verdaderas cacerías en busca de piezas de arte. Magnates sobornando a personas para llegar a conseguirlas —relata con su aspecto de loco.

—¡Oh, my god! ¡Lo tengo! —grita Frank agitando su puño en símbolo de victoria.

Con la voz, atraemos la atención de uno de los religiosos, que con cara de pocos amigos, pide que nos marchemos del lugar. Jean François, con su característico paso, se acerca a él e intenta mediar para que nos podamos quedar. Pero... en fin, digamos que le vuelven los nervios y acaba gritando al pobre cura.

Al final y como era de esperar, acabamos en la calle. Los cuatro, sentados en un banco frente a la catedral, observamos cómo el anochecer asoma tras las torres de Notre-Dame.

Decenas de palomas toman la plaza, sin respeto alguno por los viandantes.

—Bueno, Franky, di algo. ¿A qué conclusión has llegado? —pregunta Bruce dándole una palmada en la espalda.

—Veréis —dice Gellert mientras empieza a dibujar un círculo en una hoja de su libreta, donde traza el nombre de Enrique VIII—, ya he encontrado el cebo. Este rey inglés tuvo seis esposas.

Acto seguido y alrededor de la forma ya creada, plasma otras seis. En cada una de ellas va escribiendo: Catalina de Aragón, Ana Bolena, Jane Seymour, Ana de Cleves, Catalina Howard y Catalina Parr.

—O lo que es lo mismo, Gloria Valladares, Anki Veeldvoorde, Brittany Carson, Emily Stech y Jody Williams. Las cinco víctimas de los asesinatos de Londres —continúa.

Escribe sus nombres en el interior de los círculos de las reinas, dejando solo vacío el de Ana Bolena. Los cuatro, bueno, los tres, porque Jean François está en una lucha personal con las palomas, miramos fijamente el folio con el esquema.

—Una española, como Catalina de Aragón; una alemana, como Ana de Cleves; y tres inglesas —opino.

—Sí, y de las inglesas, una católica como Brittany en el lugar de Jane Seymour, una joven como Jody Williams, tal y como lo fue Catalina Howard, y una viuda, Stech, que equivaldría Catalina Parr —completa Frank.

—Espeluznante —dice Bruce sin moverse un centímetro.

—Si es cierto lo que dice Hernández, éste es el cebo, un movimiento para ensalzar la figura de Ana Bolena.

23. Marcos

Macarons, el dulce parisino por excelencia. Son una especie de pastelitos de colores que se tomaban las damas de clase alta cuando hacían cosas de nobles… tomar el té, criticar a los pobres, mirarse al espejo y demás.

Tú los ves en los escaparates y te dices: «¡Oh!, qué cosa tan apetecible», luego miras su precio y acabas tomándote un crepe de chocolate, como ha sido mi caso.

Esta gente tiene un poco mal regulado el tema de los precios; con lo que cobro, a la mayoría de los alimentos les puedo hacer una foto y nada más.

Pero bueno, al menos aquí la comida me es más familiar y al final, merece la pena la inversión. No hay pescado con rebocina, ni nada de eso que toman los ingleses.

De todas formas, si Londres me recuerda a The Beatles, imagino a París repleto de mujeres con vestidos encorsetados y guantes de seda que pasean por las calles con su paraguas.

Ha anochecido y hemos regresado al hotel de Montrouge. Es tarde y seguimos sin noticas de Chelsea. El recepcionista ha logrado explicarnos (tras muchos esfuerzos por ambas partes) que salió a primera hora del día y no ha vuelto a pasar por aquí.

—¿Creéis que nos ha vuelto a vender? —pregunto mientras saco un bote de Mirinda de la máquina de refrescos del lobby.

—Me apuesto el bigote a que sí, hemos sido muy tontos —dice Frank golpeando con su frente la pared.

—¿Por qué? No tiene nada —respondo.

—Sí, sí tiene —explica volviéndose a hacia mí—. Posee un USB lleno de datos, el testimonio de un sospechoso y lo que hemos descubierto aquí.

—Quizá la haya pasado algo —opina Bruce desde el sillón en el que ojea un periódico.

Ambos le miramos atónitos.

—¿Demasiado whisky escocés? —ironiza Gellert.

—¿Qué? Esa maldita estúpida tiene el don de meterse en líos —rebate.

—Está bien, echemos un vistazo a la habitación.

Por hospitalidad, porque habíamos pagado la estancia por adelantado o simplemente porque era muy tarde para discutir, el recepcionista nos cedió una copia de las llaves.

Bueno, en comparación con la mía o el dormitorio de mi piso, digamos que el orden es inmaculado. Toda la ropa colocada en el armario, la maleta dispuesta tras la puerta, ni un solo desperdicio y un olor a perfume que aún perdura. En mi caso no es así, soy más de recoger el último día.

—Vaya, lo tiene todo aquí —opino con sorpresa.

—Eso no indica que no se haya ido de París —dice Frank.

—No me gusta contradecirte, pero una mujer como ella, creo que no dejaría sus zapatos jamás, ni en la peor de las situaciones —no me mires así, es la verdad.

—Tengo que dar la razón al español, a Eileen también le pasa —añade Bruce.

—Está bien, está bien, vamos a suponer por un momento que estáis en lo cierto. ¿Qué camino hemos de tomar? No tenemos ninguna pista —dice Frank sentándose sobre la cama. Se le nota fatigado, más mental que físicamente.

—¡Sí que la tenemos! —digo sonriendo mientras rebusco en el equipaje de Chelsea—. ¡Mirad, su móvil y su memoria!

Tras su bolsa de aseo, un corrector de ojeras y un lápiz de ojos, descubro la famosa Blackberry y el USB con todo su trabajo.

—¿Y por qué diantres ha dejado esto aquí? —cuestiona Bruce.

—Porque pensaba volver pronto. Pero mirad, aquí están todas nuestras llamadas, no es que no lo cogiera, sencillamente no lo escuchó —opino.

—Veamos qué hizo antes de marcharse —dice Frank—. Repasemos el registro del teléfono.

Nunca antes había manejado este modelo, pero al final todos funcionan de la misma forma, aunque estén en inglés. En cuanto a las llamadas, las últimas son a «Dad» y «Mum», varias veces, y antes que ésas, aparece el nombre de «Peter BTV5» y un par de números no almacenados.

—Vaya, no creo que sus padres puedan aportar demasiado —comenta Bruce al comprobarlo.

—Probemos con Internet —indico.

Accedo al navegador y a continuación al historial. La última página es la del Metro de París, ha debido de estar buscando la estación más cercana, que es la que ya usamos con anterioridad, Malakoff-Plateau de Vanves. Y la anterior es…

—Bolcorp, ha consultado información de la empresa, su ubicación y algunos datos más —explico.

—Ya sabemos dónde está, nos ha vendido de nuevo —dice Frank levantándose de la cama, haciendo aspavientos—. Definitivamente fue mala idea traerla con nosotros, se lo hemos puesto en bandeja.

—Franky, si hubiera conseguido lo que quería, ya estaría aquí… Desconfío mucho de ella, pero en este caso, creo que está en peligro —explica Bruce de manera conciliadora.

—Opino igual —digo.

Gellert pasea nervioso por la habitación acariciándose el bigote con la mano izquierda. Nosotros dos le miramos de un lado a otro, como si fuera la pelota de un partido de tenis.

—Es increíble, de todas las personas de este mundo, me ha tocado trabajar con las dos conciencias más grandes que existen. ¡Está bien! ¡Vayamos en busca de Chelsea! —exclama resignado.

Una hora más tarde, con una noche ya profunda en París, esperamos frente al hotel la llegada de Jean François.

Petardeando escandalosamente, un destartalado Citroën Dos Caballos se detiene frente a nosotros.

—Bonsoir, mes amis! —saluda el historiador desde el interior, portando un gorro de pijama.

El sonido del motor se entremezcla con su voz. Creo que no hay nadie en toda la manzana que no se haya despertado con el jaleo.

—Gracias por venir a estas horas —dice Frank.

—¿A qué esperáis? Montaos en Sophie —dice con su acento francés.

Pasando por alto el hecho del gorro y de que tiene puesto un nombre a su coche, nos acomodamos en los asientos. Es una auténtica tartana que hace verdaderos esfuerzos por ponerse en marcha. Me recuerda el típico abuelo español constipado.

—Monsieur Hernández, ¿sabe que lleva puesto un…? —pregunta Gellert.

—¿El gorro? Oui, bien sûr, es de noche, hay que llevar ropa de dormir —explica seguro.

Mira por cada uno de los retrovisores pausadamente, se recoloca el cinturón y el vehículo comienza a moverse a duras penas.

La ciudad duerme, son cerca de las doce y media de la noche, apenas nos encontramos con coche alguno hasta alcanzar Montparnasse. Por cierto, incluso en la oscuridad, el carismático rascacielos de este barrio me parece una patada en las partes de esta idílica zona de París. ¿A quién se le ocurrió construir un edificio de doscientos metros justo al lado de donde yace Jean Paul Sartre? A veces no entiendo a los arquitectos, un lugar tradicional, lleno de Historia, coronado con una torre de doscientos metros que se eleva entre bloques antiguos.

Seguimos avanzando por el Boulevard Raspail, superando Notre Dame des Champs hasta llegar a Saint Luis des Invalides. Cruzamos el Sena a través del puente de Alexandre III que nos deja frente al Grand Palais, el comienzo de los Campos Elíseos.

Es un espectáculo contemplar esta gran avenida libre de gente y tumultos. El brillo de los adoquines pulidos, junto a las luces de los edificios, dotan de un color oro a la vía.

El Citroën se detiene a poca distancia de la sede de Bolcorp, donde únicamente se vislumbran las luces de emergencia en su interior.

—Le dernier arrêt —dice Jean François al accionar el freno de mano.

—Let’s go, acabemos con esto de una vez —dice Frank mientras abre la puerta.

—¿Y cómo piensan ustedes entrar? —plantea el francés.

—Buena pregunta —dice Bruce deteniendo su salida.

—Tendrán contratado algún guardia de seguridad, solo tenemos que explicarle que dejamos olvidado algún documento, el pasaporte o algo así —sugiere Gellert.

—Ah sí, muy fácil, Frank, seguro que nos invita a tomar un vino francés —ironiza Bruce.

—¿Acaso tienes una idea mejor? —replica el director desde el asiento delantero.

—Oh, please! No! Está bien, no te enfades, vamos para allá —consiente finalmente.

—Un moment! —interrumpe el Jean François alzando su dedo índice.

—¿Sí, Monsieur Hernández? —pregunta Frank.

—Seré vuestra solución —responde mirando al frente—. Intentaré acceder con mi vieja acreditación. Trabajé aquí.

Los tres nos miramos mientras él se recoloca su gorro de cama.

—En fin, no tenemos nada mejor —finaliza Gellert resignado.

Abandonamos el vehículo, no sin antes ser testigos del ritual del francés para despedirse de Sophie. Ha comprobado hasta seis veces que todas y cada una de sus puertas, incluido el maletero, estaban cerradas. Cuando ya parecía que nos íbamos, volvía para rodear de nuevo el coche, comprobando las cerraduras.

Ir con este señor por la calle es como caminar con un dibujo animado, un auténtico chiste con patas, no hay duda.

Caminamos hasta las puertas de Bolcorp, no hay ni un alma por la gran avenida de la ciudad. Al llegar, nos situamos al otro lado de las puertas giratorias, que están totalmente bloqueadas. Sin embargo, a través de sus cristales se puede ver perfectamente el interior.

Inmediatamente, Hernández llama al timbre que hay justo debajo del cartel donde se lee: «Home of the Royal Boleyn Corporation».

Miramos atentos a los acontecimientos y tras unos instantes sin respuesta, la figura de un hombre emerge entre las sombras, precedida de un halo de luz.

Es el guarda de seguridad… Sí, en Francia también hay, qué le vamos a hacer, la Humanidad es así.

Se acerca con mirada extrañada y blandiendo firmemente su arma con la mano que tiene libre, es un verdadero defensor, seguro que se siente como John Rambo o algo así. Nos apunta con la linterna y nos estudia con detenimiento.

Jean François, que sigue con su gorro de dormir, avanza unos pasos y repentinamente, planta un carné y su cara en el cristal. Golpea varias veces y hace gestos para que el guarda observe su documento.

—Bonne nuit, Monsieur! —grita el historiador.

Desde el interior, el hombre, que no es especialmente fuerte o lo que se puede esperar de alguien dedicado a la seguridad, parece hacer caso omiso a nuestro amigo. Trata de mirar el carné, pero la distancia es demasiada como para leer el texto.

—¡Ehhhhhhhh! ¡Monsieur! —insiste golpeando la puerta de manera escandalosa.

Temeroso de que el cristal no aguante las acometidas, el vigilante saca sus llaves y desbloquea la entrada.

A partir de aquí es difícil retransmitirte lo que sucede. Se acaba de iniciar una vertiginosa conversación en francés, donde lo único que acierto a distinguir son las palabras con erre. Nuestro amigo hace aspavientos con los brazos, mientras que el otro tipo intenta calmarle. Jean François insiste una y otra vez en su acreditación.

—What’s happen? —pregunta Bruce.

—No sé, estarán hablando de cosas parisinas, supongo —opino.

—Está intentando convencer al guarda de que aún trabaja aquí —dice Frank.

—¿De verdad? ¿Entiendes algo? —pregunto.

—No, realmente no, pero lo sé, quizá cuando dirijas tu propio periódico, tú también adivines estas cosas —responde con una fingida arrogancia teñida con una inevitable sonrisa.

—Por supuesto —digo.

—Well, look. Fijaos, el carné tiene el emblema de Bolcorp, si no hace alguna comprobación, es posible que podamos entrar —explica Gellert.

Y tras unos segundos de esperanza, el sonido de la puerta al cerrarse nos despierta. El guarda se pierde en la oscuridad y Hernández regresa a nosotros con una sonrisa de oreja a oreja.

—Entonces… —dice Bruce.

El francés se mantiene quieto frente a nosotros, con su gorro de noche y el gesto feliz en su rostro.

—Monsieur Hernández… —repite Frank.

—Oui? —pregunta el historiador.

—Que nos diga qué ha pasado —ordena el escocés, sabedor de que estamos a punto de perdernos en otro bucle infinito.

—Nada que hacer, no podemos pasar.

—¡Oh, my god! ¿Y por qué sonríe? —vuelve a comentar el corpulento periodista.

—Porque ya sabemos que aquí no tenemos nada que hacer —responde pausadamente.

—¡Demonios! —maldice Frank mientras da una vuelta sobre sí mismo, llevándose las manos la cabeza.

—Las cámaras… —digo para mí, mientras contemplo los Campos Elíseos.

—¿Qué dices, Marcos? —pregunta Bruce al escucharme, mientras Frank y Jean François discuten.

—No, simplemente estaba pensando que una gran avenida tiene que estar controlada por cámaras de tráfico. Si pudiéramos acceder a ellas…

—Bueno, quizá podamos. Déjame hacer una llamada —dice el escocés convencido.

Busca en su bolsillo y saca su teléfono móvil, un HTC One.

—Pondré el manos libres, enseguida lo comprenderás todo —me explica.

Suenan los tonos, algo más lento, quizá por la llamada desde el extranjero y alguien contesta al otro lado.

—Hi, Eileen speaking —responde la otra persona. ¡Sí, es ella, la irlandesa más famosa del Gloucester Post! ¡Toda una alegría volver a escucharla!

—Hola, Eileen, cariño, ¿cómo estás? —sí, a mí también me han rechinado los dientes. Que Bruce Steward, el escocés más rudo que he conocido, diga palabras como «cariño» es comparable a que yo salga de cañas con mi jefe.

—¡Bruce! Pensé que te habías olvidado de mí, hacía días que no me llamabas —responde con voz de cama (sí, ésa que tienes después de estar durmiendo doce horas, entre la pereza y la vagancia).

—¿Sabes dónde estamos? En París, ¿te lo puedes creer?

—Vaya, para una vez que salís de viaje y me dejáis en tierra.

—¿Te encuentras mejor? —pregunta Bruce.

—Los puntos empiezan a notarse, dicen que en algunos días podré salir del hospital, no aguanto más aquí.

—Hola, Eileen —digo.

—Oh, vaya, pero si está ahí nuestro amigo Marcos. Ya me parecía raro que hablaras en español.

—Soy cosmopolita —dice mientras se repeina el cabello, aunque ella no le puede ver.

—Y bien, ¿os puedo ayudar en algo? —pregunta Eileen.

—Verás, si tienes un poco de tiempo, no te queremos molestar, necesitamos un pequeño favor —comenta delicadamente Bruce.

—Oh, come on! Tengo millones de horas libres aquí.

—¿Y algún ordenador a la vista? —pregunto esperanzado.

—Mi tablet.

—Eileen, si pudieras, siempre que no te cause complicación alguna, necesitamos que accedas a las cámaras de tráfico de París y que nos digas si ves a Chelsea Hart —explica el escocés.

—Bueno, encanto, sabes que me apasiona la Informática, pero encontrar a una persona en un lugar tan grande, por muy estúpida y arrogante que sea ese alguien… es complicado.

—Es más fácil que todo eso, tienes que buscar la cámara más cercana al Arco del Triunfo, en la Plaza Charles de Gaule. Te deberás fijar en un edificio acristalado, grande, la sede de Bolcorp. Sospechamos que Chelsea estuvo aquí esta mañana —añado.

—Está bien, lo intentaré, pero ni siquiera sé si esos vídeos están a disposición del público —explica Eileen.

—Confiamos en ti —respondo.

Realmente hay poco que hacer en la madrugada parisina de un día de diario. Durante la espera, me dedico a observar la guerra dialéctica de Gellert y Hernández acerca de un conflicto histórico entre sus dos países. Por mi parte, me vuelvo a preguntar qué narices hago aquí con esta gente y me planteo si esta manía que he cogido de meterme en jaleos es sana o no. Antes me quejaba de vida aburrida y ahora es extraño que pase una semana sin alteraciones. Supongo que una vez regrese a España pediré unas vacaciones para darme una vuelta por Valencia. Ya sabes, si alguna vez me pierdes de vista, búscame allí.

El teléfono vuelve a sonar, esta vez, todos, incluidos los dos contertulios, escuchamos a Eileen.

—Dinos algo bueno —suplica Bruce.

—Bingo, lo tenemos —dice la irlandesa—. Entró en el edificio en torno a las diez de la mañana, lo he podido sacar de la web de tráfico francesa.

—¡Os lo dije! —recuerda el escocés.

—Pero eso no nos saca de dudas —rebate Frank—. Necesitamos saber cuándo salió.

—Lo siento, amigos, pero he estado repasando el vídeo varias veces a cámara rápida y Chelsea no ha salido de allí.

—Pero eso es imposible, salvo que siga ahí dentro. Tiene que haber salido —opino.

—¿Has visto algo extraño, Eileen? —pregunta Gellert.

—Pues… no, nada raro, muchísima gente paseando, coches que paran y avanzan… Lo normal. Lo único reseñable son algunos vehículos de carga que han metido o sacado algún tipo de material —explica la irlandesa.

Observo cómo Hernández se altera por momentos y empieza a rascarse la cabeza (y sí, se ha quitado el gorro por primera vez). Está al borde del colapso.

—¿Y… vio… usted… un… coche… con… una «B» roja? —pregunta el historiador, con un esfuerzo digno de un levantador de pesas olímpico. Lo suyo con las mujeres es gravísimo, es la primera vez que veo cómo se dirige a una y ha sido épico.

—¿Quién es ése y por qué habla tan raro? —pregunta Eileen desconcertada.

—Es Monsieur Hernández, un historiador, nos está ayudando —dice Bruce—. Contéstale, por favor, si no te importa.

—Bueno… en realidad sí, me llamó la atención porque fue el único que tenía un distintivo de la empresa. Pero nada importante, hizo lo mismo que el resto, recibió un paquete y se marchó.

—¡¡Conciergerie!! ¡¡Conciergerie!! ¡¡Traîtres!! —grita el francés, mientras corre despavorido a nuestro alrededor. Se agarra la cabeza con las manos y se lamenta profundamente. ¡Se puede ver el terror en sus ojos!

—¡¿Qué ocurre?! ¡Cálmese, por favor! —le indica Frank mientras intenta retenerle entre sus brazos.

Acto seguido, Jean François se viene abajo y se derrumba en un llanto desconsolado.

—Conciergerie… La han llevado allí, está perdida.

—¡Rápido! ¡Llévenos!

24. Chelsea

Todo está oscuro. Un terrible ardor inunda mi nariz, es un olor fuerte, áspero, que se ha adentrado por mis fosas. Estoy totalmente aturdida, no sé qué hora es, ni dónde estoy. Noto varios golpes, el más doloroso en la cabeza, y solo escucho el continuo e inquietante goteo de un diminuto caudal de agua justo encima de mi cabeza.

La humedad está calando en mis huesos, desconozco cuánto tiempo llevo en este lugar, pero parecen siglos.

Intento levantarme, pero descubro que estoy atada a la silla donde me hallo. Es de madera, vieja, mojada, con poca estabilidad.

Busco con la mirada algo de luz y me topo con una robusta verja frente a mí, estoy en una celda. Las paredes son antiguas y desconchadas, algunas zonas han perdido su revestimiento, dejando a la vista deteriorados ladrillos.

—¿Ha visto las gotas? Una detrás de otra saltan desde el techo, pensando que su destino será diferente al de su predecesora… Sin embargo, mon chéri, todas acaban estrellándose —dice alguien entre la sombra.

—¿Quién está ahí? —pregunto con un fino hilo de voz.

La figura introduce una llave y, tras un chirrido agudo, abre la puerta del calabozo. Su rostro se sitúa frente al mío, apenas a centímetros de mi boca. Es Eugène Roche, que sonríe complacido al verme despierta. Intento con todas mis fuerzas despojarme de mis ataduras, zarandeo la silla, pero inmediatamente el hombre pone una mano en mi espalda.

—Yo que usted no lo haría, señorita Hart.

—¿Me conoce? —pregunto con miedo.

—Creo recordar que ya la advertí acerca de la larga mano de Bolcorp.

—Soy presentadora de televisión, es fácil reconocerme —digo intentando restarle importancia.

—En efecto, también sé que es una experta en «La edad de Acuario» y que ha sido despedida hace no mucho tiempo —continúa con un tono calmado.

—Eso lo sabe todo el mundo —replico.

—Ha sobrepasado la raya, querida. Ahora nos toca a nosotros jugar, no podemos permitir que una putita destroce un trabajo de siglos.

Escupo con todas mis fuerzas, no consiento que nadie me insulte de ese modo. Ni siquiera en estas condiciones.

Roche se limpia mi saliva y empieza a carcajearse cada vez más agresivamente. Se da la vuelta y, sin esperármelo, lanza un contundente bofetón.

Siento cómo mi cabeza choca contra el frío suelo, mi mente se queda en blanco y una fuerte presión sanguínea rodea la zona del impacto. Por unos momentos no escucho nada.

Con sus manos y a pesar de su obesa figura, incorpora la silla a la que estoy atada. Irremediablemente, mi cabeza cae hacia el pecho, noto cómo mi sangre impregna el suelo levemente.

—Ya no está en la calle, Mademoiselle, aquí solo funcionan nuestras leyes —afirma.

—Asshole! Nadie me llama puta —digo intentando mirarle a la cara.

Levanta mi rostro con un dedo y se arrodilla.

—Yo la llamaré como quiera —susurra.

Se incorpora tras unos segundos de careo y pasea a mi alrededor.

—Verá, señorita Hart, le contaré algo que seguramente desconozca. Nosotros creamos a Keira Kingston. Sí, querida, no me mire así, es la realidad, mucho tiempo investigando sobre ella y jamás estuvo cerca de la verdad —explica mientras camina.

—Miente, si estoy aquí, precisamente es por lo que sé.

—En efecto, tiene toda la razón… ese asunto de las chicas, lástima, estaba a punto de llegar a algo. Sin embargo, sus teorías acerca de «La edad de Acuario» son sencillamente cómicas.

Le miro fijamente, abriendo los ojos todo lo que puedo. Ahora mismo son mis armas, la única forma de ver hacia dónde me quiere llegar y, quizá, mi herramienta para salir de aquí.

—Me gustaría decirle que Keira Kingston fue financiada por Bolcorp con una cifra cercana a los diez millones de libras. Algo que le permitió hacer y deshacer cuanto quiso en Londres. Tenía gran talento e innumerables contactos, fue una fiel colaboradora. Se enamoró, y el resto creo que lo conoce —continúa exponiendo.

—Monsieur Roche, no me haga reír, conozco a la perfección la evolución de Keira, dónde trabajó y cómo evolucionó —rebato.

—¡Oh, claro! La historia de la intrépida mujer, corresponsal de guerra en los Balcanes, voluntaria en Sierra Leona, que además, colaboró con Scotland Yard. ¿De verdad se la cree? —pregunta.

—Estúpido, lo sé de primera mano. Tengo el testimonio del mismísimo capitán de la policía metropolitana —digo sonriendo, con la boca aún dolorida por la bofetada.

El obeso Eugène Roche golpea con rabia la pared, de la que se desprenden algunos trozos de pintura.

—Si me vuelve a insultar, quizá no se levante del suelo —dice con rabia—. En cualquier caso, vuelve a cometer un error, cualquier información proveniente del capitán John Lowrance no es muy fiable, querida.

—¿Qué quiere decir?

—Eran amantes, mon chéri, la fijación de Keira Kingston por Darius Lampard era idílica, sí, pero los placeres de la carne también tenían que ser satisfechos. Ahí estaba nuestro hombre, totalmente enamorado de ella y a la que daba libertad policial con tal de mantenerla a su lado. ¿Nunca se ha preguntado por qué apenas se han encontrado pistas?

—Eso es imposible… —añado desconcertada.

—No, no lo es; y si no ha encontrado nada que sacar en los periódicos, sencillamente es porque alguien ocultó todo. Después, fue muy fácil hacer que los focos apuntaran al Gloucester Post. Ya conoce a esa persona, ahora laméntese por el tiempo perdido.

—¿Por qué me cuenta todo esto? —pregunto intrigada.

—Los muertos no hablan y después de tanto esfuerzo, es una pena que no supiera el final, ¿verdad? —dice con una mordaz sonrisa.

—Yo no estoy muerta —susurro.

Roche se carcajea furiosamente.

—Quién sabe lo que nos deparará el destino, ¿verdad?

—Dígame una última cosa, ¿por qué financiaron a Keira Kingston? ¿Qué tiene que ver con los asesinatos?

Se sonríe mirando hacia el suelo; pensativo, da unos golpecitos con los dedos sobre el respaldo de mi silla.

—Está bien, está bien, luego dirán que los franceses no somos caballerosos. Su querida amiga era nuestros ojos en Londres y realizó numerosos servicios para nosotros.

—¿Asesinó a todas esas mujeres? —pregunto impaciente.

—¿Keira Kingston? No, no se mancharía sus preciosas manos en algo así. Pero buscó a la mano ejecutora… En efecto, señorita Hart, ha estado muy cerca, tan cerca que es una verdadera lástima que haya llegado aquí sin poder ver el final —dice acercándose a mí.

—¿Qué está diciendo?

El francés se asoma al pasillo que contiene la celda y chasquea sus dedos. Al poco tiempo, uno de sus matones aparece.

—Me he cansado de charla. Leblond, demos a los turistas de París un espectáculo digno. Al amanecer, quiero que deis a esta mequetrefe un trato de reina —ordena a su súbdito.

—¡No, por favor! ¡Sacadme de aquí!

Pero es tarde, la puerta se cierra y la oscuridad vuelve a reinar en mi interior. Ahora tengo respuestas, pero no salidas.

25. Marcos

Sophie, el coche de Jean François, se detiene frente a un antiguo edificio, en la isla de la Cité. Son alrededor de las cinco de la mañana y la luna refleja su luz en el pulido asfalto del Boulevard du Palais.

Justo al otro lado de la isla, se alza el conocido Quartier Latin, con la universidad de la Sorbona, donde en el mayo del 68, los estudiantes se alzaron contra el autoritarismo. Inevitablemente me acuerdo de Ismael Serrano y su canción…

«Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual, las hostias siguen cayendo sobre quien habla de más».

Según nos ha contado el historiador, la Conciergerie fue un majestuoso palacio, donde los reyes de Francia vivieron durante la Edad Media. Si no lo has visto, te lo puedes imaginar, está a la altura de esta ciudad, una lujosa residencia que ocupa todo el ancho de la isla, con robustos muros de piedra y tejados de pizarra grisácea.

Sin embargo, la Conciergerie fue famosa por otros motivos. Por lo visto era una de las prisiones en las que por aquellos años era mejor no caer. Las condiciones de los presos eran infrahumanas y prácticamente nadie logró escapar de allí con vida.

Durante la Revolución Francesa, los sublevados tomaron el lugar y lo convirtieron en un improvisado tribunal, donde se juzgaba al personal del otro bando.

Parece ser que justos, lo que se dice justos, no eran mucho. Pero bueno, como todo en la vida, donde las dan las toman y a veces los ideales se pierden cuando se tiene el poder.

Durante ese periodo, se estima que fueron ejecutados cerca de tres mil presos, cómo no, con la archiconocida guillotina. Vamos, una escabechina fina.

—Éste es el lugar, mes amis —dice el francés, de nuevo con su gorro de cama. Está bastante más calmado que hace un rato, tuvo su crisis… pero se recuperó, él es así, tiene sus vaivenes.

—¿Está usted seguro de que la señorita Hart está ahí dentro? —pregunta Gellert, que aún sigue algo incrédulo con todo este asunto.

—Oui, bien sûr, esos traidores llevan allí a sus víctimas —explica.

—¡¿Víctimas?! —exclamo al escuchar sus palabras.

—Sí, a toda la gente que quieren interrogar —comenta el historiador—. Es un sitio muy seguro.

—Okey dokey, bajemos y echemos un vistazo, pronto amanecerá —opina Bruce.

En la calle no hay nadie, y cuando digo nadie, es absolutamente ni un alma que podamos ver. Normal, con las horas que son y en un país con tan poca fiesta… en España esto no pasaría.

Justo detrás de un quiosco de prensa y una parada de autobús, una modesta puerta de madera blanca custodia la entrada a la Conciergerie.

El escocés la observa y la palpa. Golpea levemente con su puño para comprobar su consistencia.

—Well, esto no parece tener mucha resistencia —opina.

—Demasiado escandaloso, además, esto parece estar abierto a los turistas. Permítame discrepar, pero no creo que éste sea el sitio que buscamos —dice Frank a Jean François, rascándose su bigote.

—Oui, aquí es, yo he estado ahí dentro, lo conozco bien —explica.

—¿Y por la mañana? ¿Esconden todos sus aparatos del mal para dejar paso a los visitantes? —pregunta irónico el director del Gloucester Post.

—Éste es el lugar, pero la puerta que miráis no es la entrada —dice el francés mientras saca brillo a la carrocería de su Sophie.

—Oh, por favor, más juegos de loco ahora no —protesta Bruce.

El caso es que tienen su gracia, vive en un mundo paralelo al que nadie tiene acceso. Vamos, que está como una cabra.

—Hay un túnel —dice lentamente alzando uno de sus dedos.

—¿Qué? —pregunta resignado Gellert, a sabiendas de que puede estar ante otra de sus salidas de tiesto.

—Las criptas están conectadas y hay un pasadizo que lleva directamente al Palais de la Cité, es decir, la Conciergerie —explica con su peculiar acento.

—Let me see. ¿Está insinuando que París está conectado a través de las tumbas? Permítame decirle, caballero, que está totalmente chiflado —dice Bruce lo más finamente que puede, o eso noto yo.

—Dejémosle hablar —digo mientras toco el hombro del escocés.

Los ojos de Jean François se humedecen. Sí, no sé si es un amago de lágrimas o de frustración.

—Tenéis que creerme, ella está en peligro —suplica el historiador.

—¿Lo que nos cuenta es verdad? —pregunto de forma calmada.

—Oui, no me gustan los españoles —la puyita que no falte—. Existe una red de túneles por toda la ciudad, unen este palacio con la tumba de Napoleón en Los Inválidos, las catacumbas y el Panteón.

—Claro, que lo ha construido Bolcorp sin que nadie en toda la ciudad se entere —ironiza Bruce.

—¡Non! —exclama el francés—. Hay pasadizos tan antiguos como los romanos, antiguas minas de piedra caliza que más tarde se utilizaron como refugio. Se puede llegar desde muchos sitios: el Metro, criptas, iglesias e incluso las cloacas.

—¿Tenemos más opciones? —pregunta Frank.

—Aparte de reventar la puerta, me temo que ninguna —digo.

—Bien, Monsieur Hernández, guíenos —ordena el director finalmente.

Arropados por la noche, atravesamos la isla de la Cité, buscando una vez más la Place du Parvis Notre-Dame. Con la oscuridad, la magnífica catedral es aún más impresionante. La entrada a la cripta arqueológica se despliega frente al edificio, en un discreto apartado, con apenas una leve inscripción indicativa. No es desde luego la atracción más visitada de la ciudad.

Descendemos los peldaños que nos adentran en la tierra, encontrándonos con una pequeña reja que bloquea el paso.

—A partir de aquí, todo es incierto —comenta el francés.

—¿Conoces el lugar? —pregunto.

—Conozco el lugar, torero español, pero no su contenido. Los hombres de Bolcorp podrían estar en cualquier rincón, escondidos entre los túneles —dice Jean François con una voz bastante tenebrosa.

—Pido un momento de calma, caballeros. ¿Estamos seguros de que queremos entrar ahí? —pregunta Frank con cierto temor.

—My friend, tenemos que hacerlo. No solo por la estúpida de Chelsea, allí dentro está la salvación del Gloucester Post y todas las respuestas a este asunto. ¿No es un buen motivo para seguir? —pregunta Bruce mientras sujeta con su mano la reja.

—No la abras, será mejor que saltemos para pasar desapercibidos —contesta Frank con una leve sonrisa.

Y así, como si hubiera recordado por qué estamos aquí, el bueno de Gellert es el primero que escala la barrera metálica y de un salto se adentra en el interior de la cripta. A continuación, Jean François, con su gorro de cama, Bruce y por último, un servidor.

Las escaleras nos introducen en la oscuridad de la tierra, la humedad crece con cada metro que descendemos. Poco a poco, la luz va desapareciendo y tan solo unas diminutas bombillas de seguridad nos indican el camino.

Según nos ha contado nuestro historiador, la excavación pasa por debajo de la prefectura de policía y también de la catedral. ¿Es descabellado pensar que del mismo modo se puede acceder a esos lugares? Imagínate, la Iglesia y el Estado metidos en el ajo, sería un escándalo mayúsculo.

Nos movemos entre un sinfín de ruinas romanas, medievales y de los últimos siglos. Jean François nos guía y camina de puntillas a través de los interminables pasadizos, que están rodeados por una barandilla de seguridad de donde cuelgan carteles informativos de los restos arqueológicos.

Antes de llegar al final del recorrido turístico, el francés nos insta a saltar la valla protectora y dirigirnos a una pequeña hendidura en la roca, que en algún momento sería la entrada a un templo o palacio.

Ahora apenas se ve nada, tan solo una luz al final del túnel. Sí, suena a tópico y no es nada alentador, pero hacia ella nos dirigimos. Noto cómo el suelo se vuelve arenoso y el aire cada vez es más pesado, denso, la respiración resulta un poco pesada aquí.

Y en ese instante, una figura bloquea la iluminación del fondo. Ha sido un momento, apenas dos segundos, pero todos somos testigos de que allí delante hay alguien.

De inmediato nuestros pies se detienen, ha sido algo totalmente involuntario, pero general. Jean François alza una mano, haciendo un gesto para que no movamos ni un solo músculo.

Él se adelanta, y la mano de Bruce sobre mi hombro me lleva a esconderme en uno de los recovecos del oscuro pasillo. Seguimos con la vista el avance del francés y de nuevo algo se mueve al final del pasillo.

—Qui est là? —dice la corpulenta figura que avanza hacia el historiador.

—Vengo a trabajar —dice el historiador.

—Maldito vejestorio loco, pero si eres tú —exclama el hombre, bueno, más o menos eso he entendido.

—Leblond, no tengo tiempo para ti, déjame pasar —insiste.

¿Ha pronunciado ese nombre? Leblond… Sí, el mismo que escuchamos en aquel antro del Soho. Miro a Frank y sonríe, al menos ahora sabemos que el viaje no ha sido en balde. Al menos, siendo esta una misión suicida, algo en claro ya hemos sacado.

—¡Lárgate, palurdo! Si Roche se entera de que estás aquí, acabará contigo… O lo que es peor, me lo ordenará a mí y sinceramente, no me apetece partir una espalda tan vieja.

Jean François, que sigue manteniendo su gorro en lo alto de la cabeza, busca en sus bolsillos la acreditación caducada de Bolcorp. Pero un leve sonido llama la atención de Leblond y rápidamente acude a la llamada.

—Cuando vuelva, no te quiero ver aquí —advierte antes de marcharse.

El historiador se asegura de que nuestro interceptor ha seguido su camino. A continuación vuelve y nos pide que le sigamos en silencio.

Camina en zig-zag, dando pequeños saltitos y palpando las paredes del pasillo. Al poco tiempo, nos apostamos justo en el vértice final del muro. La luz nos vuelve a inundar, hay bombillas justo al otro lado de la pared.

Intentamos escuchar y tan solo recogemos un chirrido metálico. Al poco tiempo, unos pasos se muestran cada vez más cercanos, lo que nos obliga a refugiarnos en uno de los huecos del pasillo. Es Leblond, que regresa aún con más prisa y se pierde en la otra dirección.

La calma vuelve y Jean François asoma la cabeza lentamente. Bueno, esto tampoco tiene mucho sentido, porque la bola de su gorro hace tiempo que se está viendo. Con un gesto, nos indica que hay vía libre.

—Monsieur Hernández, ¿conocía a ese hombre? —pregunta Gellert.

—Qui? —replica extrañado.

—Ese tipo que acaba de estar aquí —insiste Frank.

—No sé de quién me habla.

—¡Monsieur Hernández, por favor! ¡Monsieur! ¡Ese hombre que le prohibía entrar! ¡Del que estamos escondiéndonos! —exclama descontrolado.

—¡Silencio! Nos puede oír Leblond, uno de los matones de Roche —responde indignado.

—¿Sabe si estuvo en Londres? —pregunta Gellert calmadamente, poniendo una de sus manos sobe el hombro del historiador.

Éste le responde con el mismo gesto.

—No conozco sus gustos turísticos, caballero.

—Señores, lamento interrumpir, pero podríamos dejar esta conversación para más adelante —sugiero.

—No me gustan los españoles —me responde el francés.

Continuamos nuestra marcha y al doblar la esquina, nos encontramos con una decena de celdas, perdidas progresivamente en la oscuridad. Junto a las paredes, fuertes armaduras, con sus lanzas y escudos, vigilan nuestros pasos. La arquitectura ha cambiado, ya no son ruinas antiguas, corresponden a algo de unos siglos más adelante.

Según nos explicó el historiador, la cárcel de la Conciergerie era famosa por sus pésimas condiciones. Había multitud de cámaras donde los condenados padecían frío, hambre, suciedad y enfermedades. Fue aquí donde la reina María Antonieta estuvo custodiada varios días antes de ser ejecutada.

Es otro ejemplo de muerte de cuestionable justicia de una mujer. Por lo visto, con tal de poner su cuello en la guillotina, los revolucionarios hasta manipularon a su propio hijo, para que declarara en contra de su progenitora en el juicio que supuso su condena.

Dicen que el único mal que hizo esta mujer fue el de casarse con el rey de Francia. Intentó escaparse, pero sus últimos días fueron horribles, tuvo que ver cómo sus seres queridos eran descuartizados ante una muchedumbre enloquecida.

Que Bolcorp haya elegido este lugar no es nada casual, tiene una clara relación con Ana Bolena y otros casos parecidos.

Una tensión abrasiva recorre mi cuerpo al contemplar que en una de las celdas se encuentra Chelsea, atada a una silla y con varios golpes en su cara. Está totalmente despeinada y su cabeza cuelga hacia adelante. Sin embargo, respira claramente.

—Oh, my God —dice Bruce al ver la estampa.

—Calma, muchachos, hemos de sacarla de aquí y la mejor forma de hacerlo es si estamos libres —advierte Frank.

—No hay tiempo, Franky, ese tipo puede volver en cualquier momento —rebate el escocés—. Vamos, ayúdame, hemos de abrir la puerta, come on!

Al tiempo, tiramos con todas nuestras fuerzas, pero la estructura metálica, bastante pesada por cierto, ni se inmuta.

—Hemos de hacerlo más coordinados. Marcos, tú ponte a uno de los extremos y Bruce, quédate al medio, tienes mucha más fuerza que nosotros. Vamos, one, two, three…

Tenso mis músculos al máximo, cierro los ojos, intento transmitir toda la fuerza a mis brazos… Pero la puerta no se mueve.

Jean François, mientras, se mantiene alerta por si vinera alguno de sus amigos.

—Esto no funciona. Apartaos, please, voy a intentar derribarla —dice el escocés, mientras se pega a la pared del fondo, intentando coger algo de impulso.

—¡Bruce, no! Generaría demasiado ruido —advierte Frank—. Monsieur Hernández, necesitamos su ayuda para abrir esta puerta. Por favor, empuje con nosotros.

El francés se rasca el mentón y se quita su gorro de cama.

—Lo estáis haciendo en la dirección incorrecta, así no conseguiréis nada —opina con su particular acento.

—Ya le habéis oído, vamos a empujar, en lugar de tirar —ordena Gellert.

De nuevo con todas nuestras fuerzas, nos volcamos hacia la puerta. Esta vez sí, se vence ligeramente hacia el interior.

—¡Non, non, non! Ésa no es —insiste el francés.

—Por favor, ahórrenos esto. ¿Qué tenemos que hacer? —pregunta Bruce exhausto, mientras reposa su cabeza frente a la verja.

—Très facile, hacia arriba. En el siglo XIV, era el sistema que se utilizaba.

Haciéndole caso, intentamos alzar la pesada estructura con todas nuestras fuerzas. Aunque ciertamente, la naturaleza del movimiento parece fluir, el soporte metálico choca contra el marco de piedra. Lo intentamos varias veces, pero solo logramos generar un sonido sordo que esperemos no haya llamado la atención de nadie.

—Es imposible sacarla así, no hay espacio suficiente, tendríamos que derribar el muro —opina Bruce al analizar la escena.

—Quizá con una palanca, podríamos sacar la puerta de su eje… Y con la presión suficiente, la cerradura cedería —explica Frank, mientras acaricia los barrotes.

—Pues no veo nada por aquí… —responde el escocés.

Y en ese momento, recuerdo algo que vi antes.

—¿Os fijasteis en las armaduras antes de llegar aquí? Tenían lanzas…

—¡Eso puede ser útil, señor Guillem! —dice Gellert con satisfacción.

—Voy por una —se ofrece Bruce.

Al cabo de unos instantes, regresa armado como un caballero medieval. Con calma, pero exhibiendo cierto nerviosismo, colocamos la punta de la lanza en el pequeño espacio existente entre la puerta y el suelo.

El arma se queda elevada por su parte trasera y es allí cuando, con la ayuda de Jean François, presiono con todo mi peso, mientras que Bruce y Frank lanzan sus hombros contra la estructura.

Lentamente, el enrejado de la celda va cediendo hacia atrás, lo que provoca que el cerrojo comience a perder firmeza. Al empujar, la guía metálica que cierra la puerta va abandonando a duras penas su eje. Casi lo tenemos, los músculos me arden, pero sé que estamos a un paso de poder entrar.

Ahogo un grito, mientras observo que el historiador, dentro de sus posibilidades, también está poniendo todo su empeño. Un crujido metálico revela que la puerta se está abriendo y con un último esfuerzo, logramos adentrarnos.

Me acerco a Chelsea y le acaricio la cara. Sus ojos se abren débilmente.

26. Chelsea

La presencia de varios rostros familiares supone la mayor de las alegrías de los últimos tiempos. Incluso teniendo enfrente al estúpido español, un francés misógino y los secuaces del Gloucester Post, una enorme euforia se expande por mi cuerpo.

—Hello, Chelsea, ¿puedes hablar? —pregunta Marcos arrodillado frente a mí.

—Yes… Aún no estoy muerta —digo con voz débil.

—Parece que nos tendremos que soportar algún rato más —responde con una leve sonrisa.

Noto cómo alguien forcejea con mis muñecas y a los pocos instantes, de nuevo me siento libre. Palpo con mi mano las marcas que han dejado las cuerdas que me ataban y al girarme veo al enorme escocés, Bruce Steward, que ha sido quien me ha desatado.

—No tenemos tiempo que perder, hemos de salir de aquí —impera Frank Gellert, con su tradicional tono de mando.

Entre varios de ellos, me levantan y siento de nuevo el peso de mi cuerpo sobre las piernas. Me encuentro frágil, física y mentalmente, pero no es tiempo de lamentos, demasiados he tenido ya.

Revisando cada centímetro de nuestra huida, salimos de la celda y enfilamos un pasillo con luz tenue. No sé dónde estoy, lo último que recuerdo es el despacho de Roche en los Campos Elíseos; luego desperté aquí.

Me siento como en una ratonera, ahora me veo metida en un pasadizo casi medieval, en el que se perciben restos de alguna construcción. Se aprecian antiguos ladrillos, arcos semidestruidos y un suelo bastante dañado. A medida que avanzamos, la visibilidad se reduce considerablemente. No entiendo nada.

Mis pies van lentos, muy lentos, y a cada paso, un terrible pinchazo me sacude desde la espalda hasta mi oído derecho.

—Quietos —dice Frank Gellert, que encabeza el grupo con Jean François, mientras yo me apoyo en Marcos y Bruce.

—¿Qué ocurre? —pregunta Bruce.

—Hay alguien ahí delante, no hagáis ni un ruido —indica susurrando.

Sigilosamente, nos refugiamos en una de las ruinas que guardan el pasillo y observamos. Dos hombres custodian la salida, pasean lentamente de un lado al otro. Pero ninguno es Leblond, no son tan corpulentos como él; y tampoco Remy, recordaría su cara.

Aguardamos firmes e intento apenas respirar, la última vez que estuve en algo así, acabamos con Eileen en el hospital por culpa de mi torpeza.

Pegados a la pared, retrocedemos sobre nuestros pasos. Creo que todos aquí son conscientes de que si no nos damos prisa, notarán mi ausencia de la celda.

—¿Y ahora…? —indaga preocupado Marcos.

—Monsieur Hernández, tiene que sacarnos de aquí, ha de haber otra salida —suplica Frank.

El historiador, que por cierto, viste con peculiar gorro, dibuja con el dedo una especie de recorrido sobre el aire. A continuación, comprueba la hora en su reloj.

—El museo de la Conciergerie se está abriendo en estos momentos. Hemos de llegar allí si queremos sobrevivir, mes amis —explica con la mirada perdida.

—Adelante —asiente Gellert—. Chelsea, ahora te toca a ti hacer un esfuerzo, luego podrás descansar.

Precavidos pero sigilosos, regresamos de nuevo al lugar donde estaba mi cárcel, pero en vez de tomar esa dirección, nos decantamos por el camino contrario.

El corredor termina frente a unas escaleras que ascienden en espiral. Son de piedra robusta y antigua, cualquiera que se cayera por ahí se haría bastante daño.

—¡Esperad! Aquí hay un despacho —dice Marcos, que ha reparado en una pequeña puerta entreabierta, justo al lado de nosotros.

El francés se mueve hacia el lugar dando unos extraños saltos y olfatea (sí, eso he dicho, al estilo sabueso), como intentando identificar lo que tiene enfrente.

—¡Mon Dieu! ¡Hemos de irnos! ¡Éste es uno de los despachos de Eugène Roche! —exclama Jean François asustado.

Bruce, Frank y Marcos se miran… Me temo que sé lo que están pensando. Sin dudarlo un instante, entran en la habitación y yo me mantengo en la puerta junto al historiador, que está muy nervioso. Pero pese a mis dolores, la ambición lo supera todo.

Las paredes del interior están repletas de mapas, artículos de periódico y trazos con rotulador negro. Hay numerosas frases escritas, algunas en latín, pero la mayoría en inglés antiguo.

Es bastante evidente, para un angloparlante es muy sencillo de detectar. Parece que la temática se centraliza en la Edad Media británica, aunque no acabo de unir los conceptos.

En el centro, una mesa vieja, nada digna de una gran compañía como Bolcorp. Es más, este lugar es lúgubre y oxidado.

Mientras tanto, el historiador francés vigila nervioso al otro lado de la puerta. Incluso con mi aturdimiento, está claro que estamos en una situación límite, jugando con fuego.

—Esto es una obra digna de un loco. ¿Qué son estos lugares? —pregunta Bruce mientras examina los planos.

—Hay cartografía muy antigua, de muchas ciudades, principalmente de Inglaterra —explica Mr. Gellert.

—Messieurs, me temo que llegó el momento de irnos —advierte Jean François muy impaciente.

Al mirarle, comprobamos que el sudor recorre su rostro cargado de espanto. Agarra el marco de la puerta y se mantiene alerta.

Busco mi Blackberry para intentar tomar algunas imágenes pero recuerdo que la dejé en el hotel. Ni por un momento se me ocurre pensar que este semifotógrafo español ha traído en esta ocasión su cámara. Procuro hacer una imagen mental de lo que veo, al menos los lugares clave.

Descubro un emplazamiento en París, el Hôtel des Tournelles, que no recuerdo haber visto nunca. Otro palacio en la ciudad belga de Malinas y un lugar de Lille. Además, muchos recortes de presa de lugares británicos: el castillo de Hever en el condado de Kent, la Torre de Londres, el de Windsor, Norfolk, la capilla de King’s College en Cambridge y alguno más que no alcanzo a descifrar.

Algo me despierta, unas voces en francés gritan de manera abrasiva en el exterior de la habitación. Jean François Hernández ya no está, no le veo desde aquí. Nos quedamos paralizados, nadie se mueve, nuestros oídos se mantienen alerta.

Pasos, increpaciones, miedo… No sé qué pasa ahí fuera. El historiador contesta tímido en su idioma y, aprovechando la conversación, nos deslizamos lentamente hacia el umbral de la puerta.

Bruce asoma con mucha discreción la cabeza, mientras que Frank, Marcos y yo aguardamos. Con preocupación, niega con la cabeza, apretando los labios, lamentándose.

Nos hace un gesto con la mano para que nos acerquemos. Al retomar de nuevo el pasillo, la angustia llega de repente, no hay nadie… se lo han llevado.

—¿Dónde está? ¿Qué ha pasado? —pregunta alarmado Marcos Guillem… o como se pronuncie ese apellido.

—Well… Solo pude ver cómo avanzaba hacia ellos y se perdían al final del corredor —responde decepcionado el escocés—. No aprecié violencia, solo le agarraron y se esfumaron.

—Marchémonos —ordena Frank firme.

—¿Y Jean François? —pregunta Marcos.

—La manada es la fuerza del lobo, no podemos perder a nadie más —explica el director con el gesto torcido.

Marcos queda visiblemente tocado, incluso yo lo estoy. Si bien no hay nada que más desee en este momento que salir de aquí.

—Vamos, vamos, aprisa —insta el director.

Embocamos la escalera, los peldaños suben en caracol, sobre un cartel que reza «Conciergerie». Gellert camina primero, mientras que Bruce trata de dejar la puerta de la habitación tal y como la encontramos.

La ascensión es muy pendiente y estrecha, intento cuidar cada paso que doy para no caerme.

Pero algo rompe la calma…

—Messieurs, bonsoir —dice una voz que me resulta familiar.

Al girarme, compruebo cómo Leblond, Remy y Clément, mis secuestradores, aparecen entre las sombras en el fondo del pasillo.

—Chelsea, espero que domines tu equilibrio mejor que en Slough —me dice Marcos.

—Corred… ¡Ya! —grita Frank.

Con toda la velocidad que permiten mis doloridas piernas, asciendo los escalones que tenemos frente a nosotros. Los músculos se me endurecen tanto que en cualquier momento podrían romperse. El pulso se me acelera y poco a poco voy perdiendo metros con el español, que asciende delante.

A mi espalda, escucho pasos veloces y amenazas en francés. Pero el cansancio es muy fuerte, me detengo y apoyo las manos sobre mis rodillas.

Una ráfaga de disparos estalla a pocos metros y Bruce Steward me levanta agarrándome con sus fuertes brazos. La escalera parece interminable, giros y giros sobre un firme irregular.

Los pasos de los perseguidores se aproximan cada vez más, sus balas nos pisan los talones.

Frank Gellert abre una puerta de madera que nos lleva a un patio interior. Está rodeado por edificios de piedra blanca, altos y antiguos. En el centro, un pequeño jardín se sitúa como una isla, en medio de un mar de adoquines.

La luz del sol me deslumbra, ha amanecido. Bruce cierra la puerta y la intenta atrancar con un rastrillo, que está tirado en el suelo junto con otras herramientas de floricultura.

Cruzamos al otro lado, junto a una verja negra que traza una diagonal entre dos muros… Una inscripción revela que se trata del Coin des Douce. Acabo de comprobar que estamos en una antigua cárcel y este lugar era donde los condenados a la guillotina esperaban antes de ser ejecutados…, también llamado el patio de las despedidas definitivas.

Nos adentramos en el edificio tras la valla con el sonido de la puerta trasera resquebrajándose por los disparos de Leblond y sus secuaces.

Seguimos la estela de la ruta que marcan las inscripciones, está claro que este edificio es una atracción turística. Ahora una pequeña capilla nos da la bienvenida, es sobria y recogida, con una escalera en su lateral que tomamos para subir al siguiente nivel. Escuchamos el murmullo de la gente a poca distancia, allí está nuestra salvación.

Llegamos a un lugar semejante al de mi cautiverio, pequeñas celdas oscuras, pero esta vez adornadas con textos, fotografías y carteles.

—Mirad, el lugar donde estuvo presa la reina María Antonieta —indica Frank, deteniéndose un instante.

—¿Dónde estamos? —pregunto.

—La Conciergerie, dentro del Palais de la Cité —responde Marcos.

Claro… el cartel… túneles subterráneos, supongo. El objetivo de nuestra huida no es la calle, sino los propios visitantes, mezclarnos entre ellos. El golpe de la puerta sobre la pared nos alerta, aún nos siguen los pasos.

Bruce me empuja con una mano y avanzamos ligeros a través de un nuevo pasillo repleto de estancias que están llenas de inquietantes figuras que representan las condiciones de la cárcel. Como si yo no lo supiera… Oh, my God.

Y de repente… la gente. Siempre he sido una chica bastante antisocial, pero ahora besaría a todos y cada uno de los visitantes de este lugar. Incluso a la pareja de enamorados de enorme volumen que llevan unas camisetas conmemorativas de su viaje de novios (concretamente pone Susan and Mike, Paris trip; americanos, sin duda).

Hemos llegado a la tienda de recuerdos, una sala diáfana, repleta de estanterías donde una decena de personas curiosean. Estamos a salvo, lo hemos logrado.

Me recuesto sobre la pared y sonrío a Marcos, que me mira también complacido. Bruce y Frank se apoyan sobre el mostrador del fondo, ante la mirada de la vendedora.

Todo está repleto de artículos sobre el París medieval: figuritas, libros, bolígrafos, rutas de viaje y mil cosas más.

Me noto muy acalorada y mis pulsaciones se descontrolan sin sentido. Al otro lado de la tienda se proyecta un vídeo acerca de este lugar; está en varios idiomas, incluido el inglés. Algunos espectadores se sientan frente a la gran pantalla enmarcada en una antigua sala de armas.

Pero los gritos de varios turistas y dos disparos nos despiertan del letargo. El terror se instaura en el lugar y los visitantes corren despavoridos tirando al suelo los productos y estanterías con las que se encuentran. Las alarmas del lugar suenan y Leblond aparece en escena, buscándonos.

Lleva una pesada arma, quizá una ametralladora, no entiendo demasiado del tema.

Camina desafiante, sin importarle que pueda ser descubierto. Tras él, aparecen los otros dos tipos, Remy y Clément, a los que ahora puedo ver con total claridad. Ellos también llevan armas pesadas y su rostro es tan estremecedor como cuando los vi en el despacho de Roche.

Uno de ellos lanza una nueva ráfaga de disparos hacia el techo que hace que de inmediato todos nos arrodillemos.

—S’il vous plaît! S’il vous plaît! Si todos hacen lo que se les ordena… quizá alguno salga sano de este lugar —advierte Leblond mientras recorre la amplia estancia en nuestra búsqueda.

Uno de sus ayudantes, el que tiene el pelo más moreno, Remy, acaricia la cara de un joven chico, intentando que vuelva el rostro.

El muchacho, muerto de miedo, se resiste y forcejea con el matón. Al comprobar que no somos ninguno de nosotros, le propina una patada en el estómago con total naturalidad.

El llanto de sus familiares retumba por toda la sala. No tendrá más de dieciocho años.

—Aquí está la puta inglesa —dice el otro al descubrirme tras un grupo de libros.

Mis nervios se aceleran, más aún cuando su cañón me apunta entre risas.

Pero desde la parte superior, en un pequeño balcón, alguien salta agarrándose de una cortina.

—Traîtres!!! Traîtres!!! —grita Jean François Hernández antes de golpear con sus pies una pesada estantería que se derrumba sobre el fornido perseguidor y sus acompañantes.

El historiador da varias vueltas de campana antes de chocarse contra la pared, ante la atónita mirada de Bruce y Frank, que contemplan la escena a pocos metros. Tras aterrizar, levanta su pulgar para indicarnos que está sano y salvo, emitiendo una enorme sonrisa.

Inmediatamente después, tanto ellos como Marcos socorren a Hernández, que se recoloca el gorro de noche prácticamente antes de haber recuperado el equilibrio.

Los guardias de seguridad toman la sala y yo me levanto tan rápido como puedo, aún con el susto en el cuerpo. Nos dirigimos a la salida a través de una enorme cámara abovedada, mezclándonos con los atemorizados visitantes, que intentan alejarse del lugar. En el exterior, un destartalado coche nos espera en mitad de la Isla de la Cité.

—Sophie! Mon Sophie! —grita el francés, que se lanza a besar el capó del vehículo.

Nos sentamos en sus asientos, mi pulso todavía está disparado, no puedo creer todo lo que ha pasado. Pero ahora tengo el billete de vuelta a la BTV5 en mi mano…

¿Pero qué digo? Ellos… ellos me han salvado, pese a todo. Míralos, sonríen, se felicitan, son verdaderos amigos… Lo han hecho todo por mí y mi primer pensamiento es éste…

No, no, no… sal de mi cuerpo, Chelsea Hart. Tengo que volver a ser yo, retomar el rumbo de mi vida. Caí, pero aquí estoy, puedo, lo sé, tengo fuerza… tengo, tengo que hacerlo.

El coche de Jean François arranca, generando un enorme escándalo.

Nos movemos a través de la Quai des Grands Agustins, en la orilla del Sena que toca el barrio latino. Me recuesto en el asiento, respiro profundamente y a través del retrovisor, observo cómo nos alejamos de la Ile de la Cité.

Vuelvo a estar viva.

27. Marcos

¡Vaya nochecita! ¡Vaya nochecita! Lo bueno de colaborar con el Gloucester Post es que no pasa un solo día sin algo para contar; lo malo es que no siempre tengo la garantía de poder hacerlo. Esta vez nos hemos librado, pero ha faltado muy poco.

Por más que escuche el sonido de las balas, créeme, prefiero hacerlo en el cine o jugando a la Play Station. Y todo por salvar a una pedante inglesa que no me traga, y por ende, yo tampoco a ella.

Sin embargo, ahora, todos juntos, el loco de Jean François, Bruce, Frank e incluso Chelsea, somos un equipo. Sentado en el asiento trasero del coche los observo, desde luego ha merecido la pena todo esto… ¿Qué sería de la vida sin estos momentos? ¿Sin aventura? ¿Sin amistad? Merece la pena arriesgar, solo por tener un poco de esto.

Sophie se desliza, es un decir, sobre el asfalto de la avenida de la Motte-Picquet, que conecta con la Place Joffre. A nuestra izquierda, hemos dejado el Hôtel National des Invalides. Un enorme complejo donde descansan los restos de Napoleón. Y a la derecha, la Rue Cler, una encantadora calle repleta de tradicionales tiendas de alimentación.

Pero todo queda pequeño a su lado. Solo con levantar la vista, me quedo congelado al contemplarla. En ese instante, de la nada, en mis oídos comenzó a sonar aquello que cantaba Edith Piaf…

«Quand il me prend dans ses bras il me parle tout bas, je vois la vie en rose.

Il me dit des mots d’amour,

des mots de tous les jours,

et ca me fait quelque chose».

La mítica Torre Eiffel se alza ante nuestros ojos justo cuando el cielo parisino brilla más azul. Es un majestuoso espectáculo que durante años y años hemos tenido en nuestras retinas gracias a películas, postales y fotos. Pero es más impresionante si cabe.

Sus trescientos treinta metros dominan el Campo de Marte, verde, repleto de árboles y gentío que se despliega a través de su manto.

Jean François sonríe al ver nuestra expresión sin palabras. Chelsea, repleta de magulladuras y con un brazo en cabestrillo, apoya su cabeza en mi hombro, totalmente extasiada. Y yo no puedo más que disfrutar del momento tras tanta tensión y peligros.

Caminamos por el interminable paseo, rodeados de vegetación y amplias avenidas. Muchos jóvenes descansan en el césped y parejas de enamorados pasean de la mano a través de sus caminos de tierra.

Los ascensores de la torre suben y bajan sin descanso. Incluso desde aquí se puede ver la enorme cola de espera para acceder a la atracción.

Y al otro lado el río Sena, con el mirador de Trocadero al fondo. Es París, amigos míos, sin duda, un lugar para perderse. Incluso en situaciones como la nuestra, es difícil resistirse ante tal magnífica estampa.

—Yo solo quería pediros disculpas a todos por mi comportamiento y el mal causado —dice Chelsea ante la sorpresa de todos.

Sonreímos sin poder evitarlo.

—No es tiempo para lamentarse, amiga, tenemos que hacer saber al mundo todo esto —explica Frank.

—Teníais razón, no se puede ambicionar tanto, hay que ser más humano. De no ser por vosotros, ahora… ahora yo estaría muerta, os debo mucho —responde emocionada, tocando con su mano mi hombro contrario a donde tiene apoyada la cabeza.

—La mejor recompensa que puedes darnos es colaborar a partir de ahora —dice Bruce.

—No lo dudéis, gracias, Frank, gracias, Bruce, Marcos, y a usted también, Jean François.

Pero como siempre, el francés obvia los comentarios de Chelsea. Ahora por fin se ha quitado el gorro y se entretiene con su pasatiempo favorito: perseguir palomas.

Tomamos un crepe parisienne, es decir, de jamón y queso, en uno de los puestos de la zona. Hace tanto tiempo que no tomamos bocado, que prácticamente lo hemos devorado. Es difícil resistirse a estos comercios, su simple olor levanta el apetito de cualquiera.

—Bien, recapitulemos —dice Gellert, mientras nos sentamos en uno de los bancos del Campo de Marte—. Ahora sabemos que Bolcorp, además de su capacidad inversora, extorsiona, asesina y estafa a multitud de personas para obtener poder.

—Por no hablar de que existe conexión entre París y Londres, ya que Leblond estuvo detrás del asesinato de Jody Williams y Anki Veeldvoorde —continúo.

—Que nos lleva a descubrir que el asesinato de esas cinco mujeres corresponde casualmente a las mismas esposas del rey inglés Enrique VIII, con excepción de Ana Bolena —añade Bruce.

—Hay algo más —interrumpe Chelsea.

—¿Qué ocurre? —pregunto.

—Eugène Roche me confesó que Keira Kingston era su enlace, es más, me aseguró que la financiaban. Pero eso no es todo.

—Vamos, continúa, no nos dejes así —impera Bruce haciendo aspavientos con las manos.

—John Lowrance está implicado en el caso de «La edad de Acuario».

—¿Perdón? —pregunta Frank, que ha quedado tan descolocado como nosotros ante tal afirmación.

¿El mismo capitán que llevó la investigación tiene algo que ver?

—Era amante de Keira… al menos eso es lo que dijo Roche. Podemos creerlo o no; pero daría respuesta a muchas cosas. Explicaría por qué Keira Kingston tenía línea directa con Scotland Yard y por qué no se adelantaron a ninguno de los asesinatos.

—Vaya… —dice boquiabierto Bruce.

—De demostrar que eso es cierto, la historia daría un tremendo giro —comenta Frank.

—Pero no hemos de olvidar lo que Jean François nos contó —añado—. Está claro que Bolcorp sigue buscando algo, algo muy valioso. Además, hay que tener en cuenta esa documentación en el despacho que acabamos de ver.

—Están buscando una carta —irrumpe Jean François, que se mantenía al margen, lidiando con una bandada de palomas.

—¿Cómo dice? —pregunta Frank.

—Non, no digo cómo, digo que… No sé qué está preguntando.

—Oh, por favor, ahora no, conteste, conteste ya. ¿Qué es esa carta que buscan? —pregunta Bruce desesperado.

—No se altere, joven —dice mientras le acaricia la cabeza al escocés—. Era el viejo sueño de Eugène Roche, la carta que Enrique VIII escribió a Ana Bolena para detener su ejecución y confesarle un secreto.

—Pero la reina Ana finalmente murió, ¿no fue así? —comento.

—¿No fue así? ¿No fue así? —se burla—. ¿Le he dicho ya que no me gustan los españoles? ¡Por supuesto que Ana Bolena murió! ¿Piensa que soy estúpido? Esa carta nunca se entregó, no lo permitieron y Enrique se volvió loco al saberlo.

—¿Eso es cierto? —indaga Gellert.

—Tan cierto como que mi coche se llama Sophie. Han invertido cifras millonarias para llegar a ella, pero jamás encontraron nada… O al menos, jamás lo supieron.

—¿Qué quiere decir? —pregunta de nuevo.

—Que yo sí sé dónde está ese escrito —dice sonriente.

—¿Cómo? ¿Y por qué Bolcorp le dejó escapar? —cuestiono.

—¡No me creyeron! ¡Arruinaron mi carrera! ¡Mi reputación! ¡Me tomaron por un loco! ¡Un imbécile! ¡Me lo arrancaron todo! ¡Todo! —grita roto de dolor.

El francés se desploma en el suelo y un fuerte llanto acompañado de lágrimas brota de su frágil cuerpo. Agarra un puñado de tierra y lo lanza tan lejos como puede.

—¿Qué pasó? Monsieur Hernández, ¿qué pasó? —pregunta Frank, arrodillándose frente al historiador.

—Mon tendre amour, ma princesse… Traîtres! Traîtres! ¡Ellos la mataron! Je t’aime, Adèle, je t’aime… —dice llorando a lágrima viva sobre el césped.

—¿Quién es Adele?

Jean François se incorpora levemente y nos mira con los ojos inundados.

—Mi pequeña niña, ellos la asesinaron…

—¿Su hija? —pregunto delicadamente.

—Non, mon ami, nunca tuvimos hijos... Merde! —maldice golpeando su cabeza contra el suelo primero y revolcándose en la arena después.

Obviamente, en este punto ya son muchos los paseantes que se han sorprendido al ver la escena.

—Monsieur, tiene que calmarse —suplica Frank mientras se arrodilla junto a él.

—No encontraron lo que buscaban y me la quitaron de las manos. Murió… se fue para siempre, ma princesse —continúa el francés.

—¿Qué es lo que no encontraron? Por favor, díganos —insiste de nuevo Mr. Gellert.

—Oh… Adèle, Adèle… Retournez avec nous.

—Señor Hernández…

—Oui… Disculpen, los recuerdos a veces son dolorosos… Bolcorp tiene en su posesión un manuscrito de Enrique VIII en el cual pide a su buen amigo Charles Brandon, duque de Suffolk, que guarde la carta que iba a enviar a Ana donde los muertos puedan perdonar sus pecados —explica tratando de incorporarse.

—¿Los muertos? —pregunta incrédulo Bruce.

—¡Eso dije, mon Dieu! El rey estaba enamorado de ella y al saber que había muerto, creyó que de esa manera sus pensamientos llegarían hasta Ana.

—Pues podía haberlo pensado antes —apunto.

—¿Cuál es ese lugar? —dice Frank.

—Su tumba, la de la reina caída. Está en una pequeña capilla de la Torre de Londres. Dicen que Charles dejo allí la llave y el mapa para encontrar la carta —explica el francés.

—¿Por qué Bolcorp no la buscó? —señalo.

—Lo hicieron, pero no encontraron nada. Con la excusa de la restauración del lugar, escavaron y removieron tierra siguiendo mis indicaciones, pero sin éxito…

—¿Estaba usted equivocado, Monsieur Hernández? —pregunta Gallert.

—¡Non, sacré bleu! ¡Ése es el lugar! No supieron ver… Y a mí, me borraron la vida.

—¿Por qué dice eso? —vuelve a indagar.

—No cumplí sus expectativas y pensaron que anularme sería mejor opción que acabar conmigo —responde con voz tenue—. Mataron a mi esposa. ¡Oh, mon petit Adèle! Intentaron culparme de asesinato y multitud de entidades para las que trabajaba me retiraron su apoyo. Me convertí en un viejo loco y abandonado.

—Lo lamentamos profundamente, Monsieur —dice Frank solemnemente.

—Por eso pido que me disculpen ante la señorita Hart. Desde que perdí a mi esposa, juré no volver a dirigir la palabra a otra dama. Todos mis pensamientos quedan para ella.

—Oh, vaya —dice Chelsea emocionada—. No tiene por qué preocuparse, en el fondo es divertido… Yo… yo me adapto, no se preocupe —interrumpe Chelsea.

—Digan a su amiga inglesa que yo también intentaré adaptarme —responde sin mirarla, pero sonriendo.

—Señor, en mi tierra dicen que la gente que se marcha nos vigila desde allí arriba. Ahora usted no tiene de qué preocuparse, ella lo cuidará siempre —relata Bruce con un inusual sentimentalismo.

—De otro modo, su salto en la Conciergerie habría acabado en tragedia —bromeo.

—Bien, amigos, no hay tiempo que perder, tenemos un periódico que salvar —dice Frank muy motivado—. Monsieur Hernández, ¿conoce usted Londres?

—¿La capital del Reino Unido? ¿Con más de doce millones de habitantes? ¿Perteneciente a la región de Great London? No, no me suena —responde el francés.

—¿Le gustaría acompañarnos?

—Oh, por favor, soy el líder de esta tropa de descerebrados.

Nos miramos atónitos.

—¡Pongámonos en marcha! —sentencia Gellert sonriendo.

Londres (otra vez)

28. Chelsea

Un vuelo apasionante, sin duda, digno de mención. Lluvia, viento, golpes en el fuselaje del avión… Movimiento, en definitiva, que ha derivado en un espectacular temblor por parte de Marcos Guillem.

Es increíble lo que se pueden asustar algunos con las alturas. Por lo demás, me he mantenido escuchando las interesantes conversaciones entre Mr. Gellert y Jean François Hernández. A pesar de que el francés también se subía por las paredes antes del despegue, una vez superado, se perdió en un nutrido intercambio de información. No cabe duda de que se trata de dos personas muy sabias que no han perdido el tiempo en su vida.

Me ha valido para descubrir que el magnífico museo de cera Madamme Toussaud tiene sus orígenes en París, cuando en la Revolución Francesa, esta dama, condenada y esperando en el patíbulo su turno, realizaba máscaras mortuorias a las cabezas de los ajusticiados.

Una vez que vivió en Londres, fundó la famosa exposición en Baker Street, allá por 1835, que más tarde se trasladó hasta su actual ubicación en Marylebone Road.

Algunas de las más importantes fueron la de Luis XVI o María Antonieta, que aún se conservan en el museo. Por lo que cuentan, la terrible labor de esta mujer conllevaba presentarse ante el cadáver mutilado para llevar a la posteridad los rostros de las víctimas.

Otro de los temas que ha llamado mi atención ha sido el de la figura de la reina Ana Bolena, uno de los personajes históricos que más misterio han despertado en mí.

He descubierto que quizá el concepto que tenemos de ella es equivocado. Según cuenta Jean François, que ha demostrado ser un magnífico historiador, lejos de la imagen de manipuladora y calculadora que muchas veces se le achaca, esta reina fue una de las mayores víctimas de la Historia.

Se la acusa de instigadora de la mayor ruptura de la Iglesia en Inglaterra, ya que su matrimonio con Enrique VIII supuso la separación con el Papa de Roma, que solo contemplaba a Catalina de Aragón como reina.

Sin embargo, como tantas y tantas mujeres en esta época, fue víctima de las ambiciones de los hombres, principalmente de su padre.

Tomás Bolena se encargó de ridiculizar a su otra hija, María, a fin de obtener el beneplácito del rey inglés, convirtiéndola en amante de Francisco, que se sentaba en el trono de Francia. Frank Gellert ha comentado que leyó un artículo en el que se decía que la apodaron «la yegua», ya que acabó siendo no solo «la montura» del soberano, sino la de muchos de sus amigos… y de sus concubinas de gustos dispares también.

Una vez usada esa bala y su posición en la corte reforzada, Tomás centró sus viles ojos en Ana, a la que veía un caramelo perfecto para dar su salto definitivo en el poder. Ella, a pesar de no ser de alta alcurnia, estaba perfectamente formada para ser reina, ya que había sido instruida en las cortes de los Países Bajos y París, junto a personajes como el emperador Carlos I o la archiduquesa Margarita, donde tenía una gran reputación.

El final ya lo sabemos… Una historia de ambiciones y engaños, que la llevaron a postrarse ante el verdugo, sin más culpa de la de ser un juguete en medio de una partida.

Es algo para reflexionar, a veces las cosas no son lo que parecen y es fácil emitir un juicio sin conocer nada. Es algo muy extendido: cuando lo fácil sería informarse, simplemente preguntar, en la mayoría de los casos damos una opinión. Dictamos sentencia y pensamos que somos justos, pero my friend, en todas las historias, pasadas o actuales, hay todo un mundo detrás. Por tanto, permíteme un consejo: si no sabes de algo, mejor ser prudente.

Ha sido la gran lección de estos días, un tremendo correctivo. La gran promesa de la televisión, el paradigma del nuevo periodismo… totalmente destruida por creerse en mejor posición de la que se estaba. Tenlo por seguro, ahora que vuelvo a tener el control, lo veo claro: el camino se hace paso a paso; y por supuesto, mejor en compañía. A menudo no apreciamos a quienes tenemos al lado, sean padres, amigos o compañeros, y sí a los interesados que pasean a nuestro alrededor. Valoramos más un puntual gesto feo de ellos, que toda una vida de apoyos. No, jamás hay que olvidar de dónde se viene, ni con quién se ha llegado. Recuérdalo, te será útil.

A mí la vida me ha dado una segunda oportunidad y créeme, no es que lo hubiera querido hacer mal. Una no se lanza al vacío y a la autodestrucción, no soy tan idiota como piensas, oh, please! Pero a veces, sin saber muy bien cómo, un día te despiertas y descubres que todo está patas arriba. Y sí, ése es el momento para levantarse, para autoconvencerse de que puedes ser diferente, de dejar a un lado a ésos que te critican sin piedad o te alaban con el viento a favor. ¡Oh, por favor! ¡Ellos no saben nada! Es entonces cuando tienes que cambiarte la piel y con mucha más fuerza alzar el rumbo de nuevo. Ponerte en pie y mirar de cara a quienes se ríen de ti al otro lado de la mesa, para decirles que solo con eso ya les has ganado. Ya has dado el paso, ya te has vuelto de acero, que es más de lo que ellos conseguirán nunca.

Es entonces cuando te descubres paseando de nuevo por Delancey Street, frente a la casa de tus padres. Con la vida entre tus manos y a sabiendas de que esta vez no se te escapa.

Al cruzar la puerta, una vez más me viene un recuerdo frío, no hay nadie. Es cierto, mis padres se fueron a Brighton y todo sigue sin cambio alguno. Busco en mi bolsillo la Blackberry.

Un tono, dos tonos, tres tonos…

—Chelsea, hija mía.

—Mum!

—¿Cómo estás? ¿Cuándo vuelves a Londres? ¡Nos tenías muy preocupados! —dice mi madre al otro lado de la línea.

—Tranquilos, acabo de llegar ahora a casa —respondo conciliadora.

—Pero Chel, no puedes hacer esto… Me refiero a lo de marcharte así, sin decir nada.

—Mum, yo… —por un momento he pensado en contar todo lo que pasó, pero solo conseguiría llenarlos de histerismo y ése es un problema que ahora mismo me puedo ahorrar—. Lo siento, necesitaba aire fresco.

—¡Oh, querida! La próxima vez puedes ir a hacer un poco de jogging a Hyde Park o a comprar a Oxford Street, pero no marcharte a París. Tu padre está muy delicado, ya lo sabes.

—Lo siento, lo siento mucho. A partir de ahora puedo prometeros que todo irá mejor —digo intentando creérmelo.

—Deberías descansar un poco, supongo que estarás cansada.

—Sí, mum, eso haré, pero me gustaría que os tomarais unos días más hasta vuestro regreso, necesito estar sola y aclarar mis ideas.

—Está bien, Chel, pero avísanos si necesitas cualquier cosa, estaremos ahí en unas horas si nos lo pides.

—Tranquila, cuida de papá.

Yes, yes, sé lo que estás pensando, pero a veces una hija tiene que hacer estas cosas. Ni mucho menos quiero que mis padres sufran lo más mínimo por mis locuras, y si a cambio se pueden quedar en una de las grandes zonas turísticas de Inglaterra… pues mejor que mejor.

El cálido hogar de mis padres presenta un aspecto desolador tras mi última batalla en él. Desde el salón hasta la cocina, todo está desordenado y alborotado.

Está claro que he de cambiar la cerradura, no puedo permitir una nueva invasión, sería de lo más peligroso. Los temas del Gloucester Post pueden esperar.

Tomo de nuevo la calle, hasta llegar a Camden High Street, que literalmente arde en ritmo turístico y comercial. Busco la ferretería del viejo Joseph, un tipo que lleva más de cincuenta años con el mismo negocio, algo encomiable en estos tiempos que corren.

El local está en una calle perdida, Leybourne Road, justo al otro lado del Camden Lock, pero merece la pena el camino.

Y entre tanta Ana Bolena e historia medieval, recuerdo que prácticamente aquí al lado se encuentra el famoso Regents Park, un enorme espacio verde que alberga entre otras cosas el zoo de Londres y que era el lugar donde Enrique VIII solía acudir a cazar.

La estación de Metro vomita centenares y centenares de personas por minuto. Son más allá de las dos de la tarde y por momentos se vuelve complicado caminar sin tropezarse con alguien. Es tal la densidad, que hasta los coches y autobuses rojos se frenan ante el dominio de los viandantes.

Además, no pienses que son punkis con el pelo de punta, o heavies tatuados. No, no, son turistas, con su mochila, cámara de fotos y mapa, que saturan todas las arterias del barrio. Pero esto pasa continuamente, por aquí estamos acostumbrados.

Si a todo esto le sumas el creciente ambiente de los pubs, tienes como resultado un tremendo alboroto. Por eso me encanta tanto Camden, siempre hay alguna historia en la que fijarse.

No es solo este bullicio, de repente cruzas de calle y te encuentras con la Venecia londinense. Los canales fluviales acompañan a la zona y es un auténtico placer pasear junto a ellos. El hecho de ver a un tranquilo capitán de barco dominando su embarcación, contrasta radicalmente con la locura que se vive a su espalda.

Justo en la esquina donde comienza el famoso mercadillo del que ya te hablé, una multitud de olores exóticos llega a mi nariz. A mi izquierda, los mil y un puestos de comida trabajan a pleno rendimiento. Ignoro cuántos platos podrán servir, pero hasta donde alcanzan mis ojos, hay personas sentadas en cualquier rincón, armadas con sus cubiertos de plástico, degustando alguno de los bocados que se ofertan. Y es que ésta es una experiencia que te invito a disfrutar, perderte en el mercadillo a la hora del almuerzo… Decantarse por un plato u otro es todo un ejercicio de decisión: hay comida de los cinco continentes en apenas cincuenta metros cuadrados. Oh, definitivamente, volver a casa es genial.

Cruzo el enorme paso a nivel elevado, donde se encuentra la famosa inscripción del Camden Lock, con letras amarillas sobre un fondo verde y azul. Al doblar la esquina y dejando atrás el pub The Hawleys Arms, uno de los favoritos de Amy Winehouse, alcanzo la ferretería del viejo Joseph.

La calle Leybourne es un lugar infame en comparación con el resto del barrio. De hecho, junto al muro que cubre la vía del tren, hay varios asentamientos de indigentes, hechos de chapa y restos de otras viviendas. Por no hablar de las pintadas, la basura acumulada y una densa vegetación, totalmente descuidada, que ha nacido por la humedad procedente de los canales.

Pero merece la pena, la transacción es rápida. En esta sociedad perdemos el respeto a nuestros mayores, cuando al final, son ellos los que atesoran más sabiduría. Enseguida el encargo está en marcha y yo de nuevo en la calle.

Pero… todo puede cambiar en un instante, absolutamente todo. Al recibir de nuevo los rayos del sol, una inquietante figura me aguarda paciente entre algunos coches. Le he visto, disimula, pero sé perfectamente que me estaba esperando.

Corpulento, grande y desafiante… No he podido reparar en su rostro, pero me persigue incesante, calmado y constante.

Mis pies se aceleran solos, como si inconscientemente quisieran salir de allí. El miedo vuelve a invadirme, sí, otra vez está conmigo; aun no sabiendo quién es, quiero huir. Me muevo hasta la High Street, pero noto cómo desde la distancia vigila mis pasos, cada vez más próximo.

Desandando el camino, vuelvo a pasar por The Hawleys Arms para llegar a la calle principal. Infiltrándome en el tumulto, me adentro en el Camden Lock, que como ya te conté, es un mercadillo que se alza en las antiguas caballerizas de la ciudad.

Su interior es un laberinto de pasillos verdaderamente angostos que están custodiados a ambos lados por tiendas de todo tipo de artículos. Para que lo entiendas, es comparable a un gran bazar, repleto de comida, ropa, regalos y centenares, ¡qué digo centenares!, miles de curiosos merodeando por cada rincón.

Apenas se ve el sol, los tenderetes están tan próximos que ni tan siquiera puedo apreciar el cielo, y las paredes de ladrillo visto restan aún más luminosidad. Pero mi perseguidor sigue inalterado tras de mí, vigilándome en la distancia, pero cada vez más próximo. No lo veo, pero lo noto.

Disimuladamente busco mi Blackberry en los bolsillos, intentando que mis movimientos no se puedan prever. Tengo que avisar a alguien, estoy en peligro.

Llegamos a un pequeño claro, donde se encuentra la sicodélica tienda Cyberdog, y siento cómo su aliento se clava en mi espalda. Su mano roza mi hombro, podría ser cualquiera, dado que estoy rodeada de turistas.

Me giro con el corazón en un puño. Acumulando todo el valor posible, me enfrento cara a cara con su rostro. Me topo con el insolente gesto de mi primo Buddy, le miro fijamente, sin titubear un instante. Su sudorosa y pálida cara emite esa irritante sonrisa irónica.

No es él… No, no es mi perseguidor. Da igual que tenga ante mí el verdadero rostro de mis pesadillas, pero el peligro es otro. Pausadamente, mi primo me agarra con sus desgastadas manos, fuerte, firme, lleno de odio. Me bloqueo, no sé qué hacer, me ha pillado por sorpresa, solo puedo mirarle. Siento cómo me arrastra hacia una de las paredes, pero de repente la presión deja de existir.

Alguien ha empujado a Buddy y ese mismo sujeto lanza violentas patadas contra su cuerpo. Aprovecho la confusión para fundirme con el sorprendido público, no sin antes intentar descubrir el rostro del agresor.

Dando media vuelta observo cómo el francés Leblond es quien maltrata a mi primo, mientras que su secuaz, Clément, trata de localizarme entre el gentío. Por mi parte, escudriño el área en busca del tercero… y éste intenta sujetarme por la muñeca izquierda.

—Mademoiselle Hart —dice Eugène Roche tras sus gafas.

Instintivamente trato de escaparme, pero en mi carrera, un nuevo agarrón me obliga a detenerme.

Separando su abrigo, me enseña un pequeño revolver escondido tras su cinturón y niega con la cabeza. Pero se acabó el tiempo en el que mi cuerpo estaba invadido por Chelsea Hart. En un movimiento relámpago, golpeo con mi codo su hígado y apartando a varias personas, huyo tan rápido como puedo.

Eugène Roche, desesperado, trata de hacerse con su arma, pero su lamentable forma física evita cualquier reacción rápida. Tras de mí solo puedo escuchar sus lamentos y varias órdenes en francés.

Nos han seguido y lo que es peor, sabían perfectamente dónde encontrarme. Después de todo, unas cuantas portadas con mi nombre hacen que Internet se llene de información acerca de mi persona, pero jamás pensé que hasta este punto.

Corro por Camden High Street a toda prisa, he de avisar a los chicos y encontrarme con el capitán John Lowrance de inmediato. Estamos en peligro.

29. Marcos

¿Qué puedo decir? Dejaré a un lado mi lamentable espectáculo en el avión, no merece la pena comentar nada. Se ve que uno ya no se puede poner nervioso con las tormentas…

Bien porque me han visto muy mal, o quizá simplemente por cortesía, hemos regresado al Chelsea and Westminster Hospital.

Otra vez en Londres. Olvidamos la calma parisina y de nuevo vuelven los neones publicitarios, las casitas blancas, las cabinas rojas y la maldita lluvia. Bueno, qué demonios, sabes perfectamente que me va bastante este rollo. Ya no solo por la historia con Carla, Keira y demás, sino por lo cómodo que me encuentro aquí. Quizá algún día me mude, bueno, eso si mi gran e ilustre jefe, Jonás Tovajas, me lo permite.

Por cierto, para que no se queje, le he mandado un email contándole todas nuestras peripecias. ¡Es que soy un profesional!

Después de todo, ha sido una gran alegría volver a ver a Eileen O’Connor. Tiene un aspecto bastante mejorado; bueno, todo lo que se puede estar en un hospital, que por muy ingleses que sean, sigue siendo tan triste como los españoles.

El bueno de Bruce se ha plantado aquí trajeado y con un ramo de flores. Pega menos que yo en la sala de juntas de mi periódico.

—Todavía me quedan unos cuantos días. Esto va a salir realmente caro —explica la pelirroja irlandesa.

—Oh, please, lo importante es que te recuperes —recuerda su admirador.

—Te necesitamos en el equipo cuanto antes —explica Frank, que está sentado junto a su cama.

Te preguntarás qué hace Jean François. Bien, esta vez no lleva gorro de dormir. Nos ha comentado que por el día no lo suele usar. Tampoco está comiendo, ni persiguiendo palomas y por supuesto, no besando a su coche Sophie. Digamos que ahora mantiene una acalorada discusión con una de las máquinas expendedoras del pasillo, la cual se ha tragado sus monedas. Lo cierto es que continúa manteniendo su promesa de no cruzar palabra con el género femenino y enseguida abandonó la habitación al ver el percal.

—Entonces, ¿aún queda esperanza para el Gloucester Post? —pregunta Eileen sonriéndome.

—Eh… Claro… Pero Bruce… Él te lo explicará mejor, ¿verdad, amigo? —digo pasándole la respuesta al escocés. Esta tía me pone ojitos… tiene narices.

El escocés da un paso hacia adelante, orgulloso.

—Es una gran alegría, tenemos una información que dará la vuelta al mundo. El periódico está salvado —relata.

—Guys, por favor, no lancemos las campanas al vuelo, aún queda mucho por hacer —interrumpe Gellert, intentando rebajar la euforia reinante.

—En cualquier caso, me alegro mucho de veros a todos juntos otra vez —dice Eileen.

El teléfono móvil de Frank corta nuestra conversación.

—Es Chelsea —comenta al ver su nombre en la pantalla.

El director sale de la habitación para atender la llamada.

—¿He oído bien? Cuánta confianza tenéis ahora con ella… —comenta la irlandesa.

—Es una larga historia… —digo.

—Bueno, darling, trabajamos como un verdadero equipo, es una pena que no hayas estado en París con nosotros —joder, como Bruce vuelva a poner esa vocecilla de enamorado, prometo que vomitaré aquí mismo.

A los pocos minutos, Mr. Gellert regresa con cara de preocupación a la sala del hospital.

—¿Qué ocurre? —pregunto.

—Chicos, nos vamos, tenemos problemas.

—¿La han vuelto a secuestrar? —bromea Bruce.

—Más o menos, Bolcorp nos ha seguido, están en Londres —explica.

—Un momento, ¿están aquí?

—Eso parece, es hora de movernos rápido.

—Yo iré con vosotros —exclama Eileen.

—¡No! Te necesitamos viva —responde el escocés; y ahora sí, puedo sentir verdaderas arcadas.

Salimos al pasillo y un tremendo alboroto nos sorprende justo al llegar a la zona de esparcimiento.

—Pero Jean François, buen hombre, ¿qué hace? —pregunta Frank al verle en pleno desorden mental.

—¡Porque yo descubrí el uranio con Marie Curie y Voltaire! ¿Y tú no me das una maldita chocolatina? Sacre bleu! ¡Máquina estúpida! —grita el francés mientras golpea al aparato con violencia... con toda la que puede.

—Siempre pensé que los Curie descubrieron el radio… —comento.

—Déjalo, Marcos, es mejor no acceder a su mundo paralelo —dice Bruce mientras le toma del brazo—. Vamos, vamos, Monsieur Hernández, hay trabajo que hacer.

—¡Volveré a por ti y mi venganza será terrible! —dice con su acento, así, a lo Conde de Montecristo.

Subimos en el Englon TXN negro y de nuevo rodamos sobre el lado izquierdo de la calzada. Tomamos todo Fulham Road, hasta conectar con la calle Brompton, que por cierto, me trae terroríficos recuerdos. La primera vez que pasé por aquí iba directo a ver el terrible atentado en la Abadía de Westminster… nunca se me irá de la cabeza.

De nuevo los almacenes Harrods, el único lugar de todo Londres donde puedes equiparte para jugar al polo, gastarte cinco mil libras en unos zapatos y comprar caviar iraní como para una boda.

Después de llegar a Hyde Park Corner, tomamos Constitution Hill, una calle entre medias de los grandes parques y que, como curiosidad, está custodiada por unas columnas que hacen homenaje a las grandes campañas bélicas del Imperio Británico. Oeste de África, Caribe, India… ¿Qué pensarán los inmigrantes de estos lugares al pasar por aquí?

En mi opinión, ganadas o perdidas, las guerras no se deberían recordar. A fin de cuentas, siempre muere gente.

Siguiendo con el recorrido turístico, llegamos a la rotonda donde se encuentra el flamante Palacio de Buckingham, con sus soldados imperturbables, el cambio de guardia y todo eso tan inglés. Sin embargo, Jean François nos explica que los reyes no siempre vivieron aquí; por ejemplo, los que nos tocan, Ana Bolena y Enrique VIII, vivieron en Whitehall, una construcción que se encontraba cerca del actual Parlamento.

El vehículo se detiene. Se trata de una pequeña calle con edificios de ladrillos, salvo uno enorme que se sitúa frente a nosotros. Su monolito cúbico lo delata, es el centro de operaciones de Scotland Yard.

Chelsea Hart nos espera, paseando nerviosa a lo largo de la acera. Lleva un abrigo largo e interactúa compulsivamente con su Blackberry.

—¿Qué hay de nuevo? —dice Frank.

—Ya era hora, no hay tiempo que perder —contesta la reportera.

—¿Estás segura de lo que me dijiste por teléfono? ¿Eran ellos?

—Sí, sí, completamente. Armados y preparados para actuar, me estaban esperando —vuelve a responder.

—¿Y cómo es posible que supieran dónde ibas a estar? —pregunta Bruce.

—Mi rostro es bastante conocido en la televisión, me imagino que en Internet algún blogger aburrido hizo el resto. ¡La famosa reportera Chelsea Hart! ¡Le encanta pasar los ratos en Camden Town! —explica.

Es curioso, la gente no deja de subir fotos a Internet, contar dónde está y abrirse al mundo. ¿Quieres conocer a alguien mejor? Entra en Google y te dará hasta el trabajo de la persona que quieras. Si esto lo puede hacer cualquiera, ¿hasta dónde puede llegar una empresa como Bolcorp?

—De cualquier modo, tenemos que actuar ya —dice Gellert.

—¿Qué hacemos aquí? —pregunto.

—Tenemos que hablar con John Lowrance, ponerle en alerta y contar con la policía para no tener más problemas —dice Chelsea.

—¿Y perder toda la operación? ¡De ninguna manera! —protesta Bruce.

—¡No lo podemos hacer solos! —exclama ella.

—Si vamos directos al capitán, corremos el riesgo de delatarnos —comenta Frank.

—Oh, my God! Está implicado, era el amante de Keira Kingston. Si aprecia su puesto, colaborará y ahora mismo necesitamos su cobertura —añade la señorita Hart—. No hace falta revelarle nada, solo presionarle.

—Bueno, a fin de cuentas, pasaríamos a controlar la situación. Que el Gloucester Post tenga un arma de presión sobre alguien que le está investigando no estaría nada mal —explico.

Momento de reflexión, veo la tensión en sus rostros.

—Por una vez, confiad en mí —suplica Chelsea.

Frank Gellert mira al suelo con el ceño fruncido, se aceleran sus pensamientos.

—Okey dokey, está bien —suelta al final—. Maldita sea, vais a acabar con la vida de este viejo.

—Gracias —sonríe la reportera.

Pues no, no hay una alegre bienvenida para ver al capitán este y largarse. El edificio de Scotland Yard es un auténtico bunker, la entrada está precedida por un habitáculo que actúa de filtro para las visitas. Un diminuto bobby, mejor dicho, una bobby, nos espera tras un cartel en el que se lee: «Visitor entrance». Está ataviada con su peculiar casco ovalado negro y uniforme a juego. ¿Qué sería de Londres sin estos policías tan típicos?

Un dato curioso: por ley, estos guardias de calle no pueden llevar armas de fuego; solo en casos excepcionales pueden hacer uso de ellas. Pero vamos, tampoco te esperes que si atracas un banco, te vayan a detener con su dialéctica y razón británicas.

Antes de realizar cualquier pregunta, pasamos por un arco de seguridad, dejando cualquier objeto metálico en una pequeña caja de plástico. Vamos, exactamente igual que ese maldito lugar que tanto odio, los aeropuertos.

—¿Qué podemos hacer por ustedes? —pregunta con una fina dicción inglesa la agente.

—Necesitamos ver al capitán John Lowrance —dice Chelsea.

—Muy bien, ¿de parte de quién?

—Venimos del Glouc…

—¡De Bolcorp! Somos de Bolcorp, dígale eso, por favor —exclama la señorita Hart interrumpiendo a Frank Gellert.

La miembro de Scotland Yard realiza una llamada por línea interna. Nosotros nos miramos, esta situación me resulta familiar, pero al menos esta vez parece tener mejores resultados.

—Ok, acompáñenme —indica tras colgar el teléfono.

Nos guía hasta una pequeña sala de espera, con unos ultracómodos asientos de plástico. Hay cuadros de ésos para niños, con felices policías diciendo en inglés que cumplas las normas. Puro marketing hasta en un sitio como éste.

El golpeo de unos mocasines sobre el firme se va acercando entre nuestro silencio. La puerta se abre.

—¡No lo puedo creer! ¿Qué hacéis vosotros aquí? —dice sorprendido el capitán al observarnos a los cinco.

—Buenas tardes, señor Lowrance, lamento que nos hayamos presentado de este modo… —se excusa Gellert.

—John, John, John… Toma asiento, por favor —dice volviendo a tomar las riendas una sonriente Chelsea.

—¿Qué diablos es esto? Tenéis un minuto para explicar a qué se debe esta escena si no queréis que os meta ahora mismo en un calabozo —dice enfadado, gesticulando ferozmente.

—Vamos, relájate, amigo, tienes más que perder que nosotros… A fin de cuentas, venimos de Bolcorp, no te olvides —continúa la reportera recuperando su tono chulesco.

—No sabes lo que dices… —replica casi bloqueado.

—Lamentablemente para tu causa, estoy al tanto de más cosas de las que te gustaría —dice serena.

—¿Qué sabéis? —pregunta mientras toma asiento lentamente en una de estas sillas tan confortables.

—No tan rápido —añade Bruce—. Queremos garantías de que esta conversación es confidencial.

—Me cuesta creer la falta de respeto que estáis teniendo. ¡Soy un oficial de Scotland Yard, maldita sea! —grita dando un golpe en la pared.

—Y a nosotros, que el amante de Keira Kingston fuera el encargado de liderar la investigación de «La edad de Acuario…» —afirma Chelsea.

La cara del capitán es un poema… Te han pillado, colega.

—No tenéis pruebas.

—¿Recuerda ese periódico que tanto le gusta? —pregunta Gellert, que está sentado justo al lado de Jean François, que está desconectado.

John Lowrance mira incrédulo ante una pregunta tan obvia.

—Pues es el mismo que puede publicar mañana eso por lo que no tenemos pruebas; así que tal y como usted nos dijo en muchas ocasiones, por favor, colabore y no le pasará nada —finaliza el director.

—Esto es un ultraje —dice negando con la cabeza.

—Quizá le vengan bien unas vacaciones en España, se está perdiendo unas playas magníficas —digo con sorna.

Él alza el dedo de manera inquisitoria, pero recordando nuestra amenaza, se detiene.

—¿Qué queréis de mí? —pregunta cariacontecido.

—En primer lugar… Scotland Yard dejará de husmear en el Gloucester Post —explica Frank.

—¡No way! Son órdenes de arriba, la investigación está abierta —responde convencido.

—Entonces, no nos quedará más remedio que ayudarles en sus objetivos. Nos encargaremos de dar la pista definitiva para encontrar responsabilidades —advierte el director.

—Esto es un ultraje, ¡un verdadero chantaje!

—Muy bien, John, vas captando el mensaje —apunta Bruce.

—En segundo lugar, necesitamos vía libre para pasar una noche en la Torre de Londres —continúa Frank.

Lowrance arquea las cejas ante tal petición.

—¿Estáis bromeando? Eso no está en mi mano.

—No, amigo, no es broma. Su amada Keira Kingston nos dejó un jugoso legado, el cual nos será útil a todos —explica Gellert.

—¿A qué se refiere? —pregunta el policía.

—John, John, John… No hemos llegado aquí para contarte todo lo que tanto nos ha costado —advierte Chelsea.

—¡No! No, déjame —corta esta vez el director—. Verá, Mr. Lowrance, usted sabe perfectamente lo que hizo Keira, su inteligencia y hasta dónde llegaba su poder. He de suponer por sus palabras anteriores que Bolcorp no es un término que le resulte extraño…

—Yo no he dicho nada de eso.

—De hecho, creo recordar que nos dijo que no sabíamos de lo que estábamos hablando —le informo.

Me devuelve una mirada asesina, de ésas que en condiciones normales conllevaría algún tipo de intimidación.

—No deberían acercarse a esa gente, son altamente peligrosos.

—Señor Lowrance, no tenemos nada contra usted. Entendemos que está cumpliendo con su labor y que además, carga con el dolor de haber perdido a un ser querido —explica Frank de modo conciliador—; pero Keira Kingston nos engañó a todos, a usted también.

—Lo sé —responde el capitán apretando los dientes.

—Cuando la paloma emprende el vuelo sin mirar, puede estrellarse —dice de repente Jean François con aire intelectual.

Está completamente chiflado, como una auténtica cabra. Le miramos sin comprender nada de lo que dice.

—Hemos descubierto que Keira Kingston colaboró en el asesinato de cinco mujeres hace algunos años. Su rastro nos ha llevado a Bolcorp. Si Scotland Yard nos ampara, usted tendrá a sus culpables y nosotros limpiaremos nuestra imagen —vuelve a comentar el director.

El capitán respira profundamente.

—Yo… yo no sabía nada. Ella era muy inteligente, pero tremendamente cariñosa y detallista conmigo. Nunca hubiera imaginado… —se excusa.

—Ya habrá tiempo para lamentos —dice Bruce.

—La secta de Acuario y los asesinatos de la abadía no tienen nada que ver con Bolcorp —dice John.

—Se equivoca de nuevo. Ellos subvencionaron sus movimientos. ¡Son la clave! —exclama Frank.

—Entonces, cuenten con la policía.

30. Marcos

Lluvia. El cielo se está derrumbando al llegar a Tower Hill. Nunca entenderás el significado de la palabra llover si no lo sufres aquí. Te mueves en un día totalmente soleado y en cuestión de segundos, vienen nubes de la nada y el agua aparece por todos lados.

Ahora nos encontramos en el este de la ciudad, caminando por un frondoso parque cercano a la rivera del Támesis. Desde aquí se puede ver el carismático rascacielos 30 St Mary Axe que corona la zona donde más pasta se mueve en la ciudad. Por aquí se encuentra el Banco de Inglaterra y numerosas sedes de grandes multinacionales. Te puedes imaginar el panorama, es la parte de Londres que más contrasta con el resto. Aquí no existe el concepto de casa residencial, todo son edificios empresariales y gente con traje con cara de vivir solo para su trabajo.

Pero como te digo, al llegar a la estación de Tower Hill, nos encontramos con un remanso de paz. Pero escucha, no es oro todo lo que reluce. Este lugar, según Jean François, era el elegido para acoger los ajusticiamientos que generaciones de reyes ingleses ordenaban a su antojo. Lo de la oposición en la Edad Media está claro que era como un cero a la izquierda. ¿Que estás en mi contra?, te dejo sin cabeza. ¿Que no crees en mis leyes?, sin cabeza. ¿Que las gachas han quedado sosas?, está claro… sin cabeza.

Aquí vivieron sus últimos instantes personajes tan conocidos como Tomás Moro, que se unió a una larga lista de gente que terminó en el cadalso por acusaciones más o menos dudosillas.

Vamos, que al final en todos los sitios cuecen habas, que unos tuvimos a la Inquisición y otros… pues sus cosas.

Al cruzar una enorme avenida, la imponente Torre de Londres invade todo cuanto nuestros ojos abarcan. Lo de torre es un decir, porque se trata de una auténtica fortaleza que aparentemente se conserva intacta. Si te gustan los castillos, te recomiendo que te pases por aquí, parece salido de una película épica.

Presenta una muralla externa de piedra casi blanquecina y rodeada de algo que parece un foso, pero que en lugar de agua con cocodrilos, tiene hierba.

A la derecha, una gran explanada repleta de turistas que compran entradas, visitan la tienda de recuerdos o comen una porción de fish and chips, protegiéndose con sus impermeables.

Está muy bien preparado, tienen unos baños públicos comunes para no sé cuántos pequeños puestos. Vamos, que aquí en Londres, cualquiera que tenga iniciativa y más o menos sepa cocinar, puede abrir un pequeño comercio, sin necesidad de disponer de un local que esté de más para su servicios. Como resultado, infinitos negocios, menos riesgos para los inversores y en definitiva, más oportunidades para la gente. Incluso por lo que he podido saber, hasta que no alcances un mínimo de ingresos, no tienes que hacer ningún tipo de gestión burocrática. Está claro que en España nos va otro rollo… y así nos luce el pelo.

Jean François se queda atónito mirando las palomas que se protegen bajo la cubierta de la oficina de venta de entradas. Lo de este hombre y las aves es de psiquiatra; bueno, en general, es un caso a estudiar.

Después de comprar los pases, por cierto, caros como ellos solos, que no todo va a ser gratis aquí, nos dirigimos a la entrada principal.

—Marcos, bienvenido al lado oscuro del Imperio inglés; todo lo que querían ocultar, lo guardaban aquí —me explica Bruce.

—Eres un escocés resentido, no engañes al chico —responde Gellert.

—Come on, Franky, ahí dentro encerrabais a cualquiera que os llevara la contraria —discute picado.

—Es el lugar más regio de todo nuestro imperio —dice altivo el director.

—De vuestro imperio —matiza Bruce.

—A decir verdad —interrumpe Monsieur Hernández con su acento—, tontos iletrados, la Torre de Londres fue hasta una exótica casa de fieras. ¡Ha tenido muchísimos usos!

—¿Un zoo? ¿De verdad? —pregunto.

—Aunque no me gusten los españoles, te diré que en la antigüedad era práctica de los egocéntricos reyes regalarse ejemplares a cual más extravagante. Si notre Francisco de Francia regalaba a votre Enrique un oso de tres metros de altura, éste le correspondía con un jabalí con dos cabezas.

—Por tanto, un epicentro cultural —dice Frank intentando llevar la razón.

—También torturaban gente —asevera Jean François.

Bruce sonríe victorioso y da una palmada en el hombro de Gellert.

—Por favor, ¿podéis dejar estas tontas discusiones para luego? —pregunta molesta Chelsea.

A la puerta de entrada, se accede a través de un puente sobre el foso. Las medidas de seguridad son bastante elevadas, más aún cuando en muchos lugares de Londres, como la National Gallery, puedes entrar y salir a tus anchas…

Con la lluvia, los blanquecinos muros de la fortaleza resplandecen mucho más. A medida que nos adentramos, un aura de misterio nos rodea y el cielo, que va tornando a negro, tampoco es que ayude demasiado a disiparlo.

Las paredes nos atrapan en un pasillo estrecho, que se dispone al aire libre entre la muralla y los edificios interiores.

—Existe una leyenda que dice que por aquí, en el aniversario de la muerte de Margaret Pole, una comitiva de caballeros, damas de cámara y la mismísima reina Ana, vagan sin descanso en busca de su amado Enrique —relata Hernández con voz tenebrosa.

—Oh, please, no puedo creerlo —exclama Bruce—. Este tarado también cree en fantasmas.

—Gordo patán, deberías cuidar tus palabras, sacre bleu —responde digno el historiador.

—Sí, yo he leído algunas publicaciones sobre eso en alguna ocasión —comenta Chelsea—. De hecho hay multitud de testigos que hablan de apariciones en este lugar.

Y ahora es cuando me acuerdo de mis noches escuchando a Iker Jiménez, ésas en las que luego no tenía narices para irme a dormir a mi habitación.

—¡Pero amigos! ¡Inglaterra tiene el récord de supuestas apariciones fantasmas! —dice incrédulo Frank.

—¿Quién fue Margaret Pole? ¡Y sí! ¡Ya sé que los españoles no te caen bien! —pregunto a Jean François.

—No tengo nada en contra de vosotros, pero no me gustáis. En cualquier caso, ella era la condesa de Salisbury, además de la madrina de María Tudor, la única hija de Enrique VIII y Catalina de Aragón —explica.

—La famosa Bloody Mary, para que lo entiendas —matiza Frank.

—¿Por qué se entromete? —dice mirándole desafiante—. Como iba diciendo, cuando Ana Bolena llegó al poder, el cariño que tenía a María hizo que Margaret fuera desposeída de sus títulos y posesiones. La mala fortuna cayó sobre la familia Pole cuando algunos de sus miembros no apoyaron ante el Papa el divorcio del Enrique y Catalina.

—Comprendo…

—En realidad, hay muchas voces que opinan que el rey quiso eliminar a uno de los clanes que se postulaban para quitarle el trono a los Tudor. Solo ella quedó viva y ya anciana, con cerca de setenta años, sufrió un auténtico infierno antes de morir. Dicen las crónicas que forcejeó con todas sus fuerzas, e incluso con un golpe de hacha sobre su espalda intentó huir. Corrió por toda la torre, mientras el verdugo lanzaba una y otra vez el arma contra su cuerpo. Hicieron falta hasta once golpes para que muriera.

—¿Y qué tiene que ver esa muerte con la aparición de Ana Bolena? ¿Por qué ese día? —pregunta Bruce, que parece haber recuperado el interés.

—Vaya, el gordo escocés ahora quiere saber —dice burlándose el historiador.

—Está bien, pues no me lo cuente —replica Bruce.

—¡Pues ahora te lo voy a contar! ¡Cochon! ¡Pitre! Si la familia Pole hubiera apoyado el divorcio de Ana y Enrique, posiblemente la Historia de Inglaterra hubiera sido totalmente distinta. El catolicismo se hubiera mantenido, y con ella como legítima reina a los ojos de toda Europa.

Dejamos atrás la llamada torre de la campana y caminamos a través de la Water Lane, un largo pasillo entre la muralla externa y la interna. Seguramente recibió ese nombre por ser el lado del castillo que linda con el río Támesis.

Por el mismo motivo que Traitors Gate, una puerta prácticamente sumergida en el agua, fue construida aquí.

—Recibió ese nombre porque por aquí entraban los prisioneros que iban a ser ejecutados —cuenta Hernández.

Me asomo todo lo que la valla protectora permite. El rastrillo de la puerta se pierde en el fondo del río. El agua está tan fría, que lo puedo notar desde aquí.

—Además —continúa—, las barcas que los trasportaban pasaban por los puentes cercanos donde estaban colgadas las cabezas de los que ya habían pasado por lo mismo antes.

Sí, vamos, que eran un poco hijos de la gran puta. La televisión tiene muchas cosas malas, pero entretiene a la gente. Antes no tenían de eso, no sé si me entiendes…

Cruzamos una arcada y salimos a una enorme zona abierta, donde la frondosidad de los árboles se acopla perfectamente con los edificios que acoge. El que más llama la atención es el que se sitúa en el centro, la construcción principal del lugar, llamado la Torre Blanca. Un edificio cuadrado, de considerable altura y con una enorme escalera de madera a través de la cual pueden entrar los turistas. En la parte superior, la Union Jack ondea a la vista de todo el mundo.

Observo cómo la muralla interior está repleta de otras construcciones pegadas contra ella, seguramente para reforzar las defensas. En el margen izquierdo, atisbo incluso viviendas, supongo que de los guardianes de la torre.

Por cierto, a esa gente se les llama popularmente Beefeater, y aunque este término resultará familiar a muchos españoles, he de decir, borrachos de la vida, que no es lo que pensáis. Por lo que leo en la guía de visitantes, deben su nombre a que en tiempos remotos se les pagaba con piezas de carne por hacer su trabajo. Su nombre traducido al castellano viene de las palabras beef, carne de ternera, y eater, comedor. Son muy característicos por su ropa; y que sí, no insistas, seguramente te sonarán por la imagen de esa bebida alcohólica.

Sin embargo, su nomenclatura oficial es la de Yeomen Custodios, algo que no todo el mundo sabe.

—Vaya bichos más horribles, nunca entenderé este amor a los cuervos —dice Chelsea mientras mira entre el temor y el asco a un ejemplar tan enorme que podría comerse a cualquier perro de tamaño medio.

—Con ésos no te atreves, ¿verdad, Jean François? —digo metiéndome con el francés, que me saca la lengua como gesto de burla.

—Más nos vale que éstos sigan aquí —dice Frank.

—Ya, ya me sé esa historia, cuando los cuervos abandonen la torre… el imperio caerá —añade la reportera.

—Y por eso los tienen aquí, con un ala cortada, alimentándoles como a cerdos y algunos metidos en jaulas —digo irónico.

—Bueno, pero así Inglaterra estará segura, y solo la ira de los escoceses podrá acabar con ella —bromea Bruce.

En España deberíamos hacer lo mismo: encerrar a unos cuantos toros en un corral y así ni la caída del euro podrá con nosotros.

Nos acercamos paulatinamente a la Torre Blanca y reparo en un curioso monumento situado en una porción de hierba, justo en el margen oeste del patio central.

Se trata de una pequeña mesa, construida con cristal azul, que sostiene un fino cojín, también del mismo material. Sobre él, yace una rosa fresca, como si fuera un tributo al lugar. Justo a su lado, un cartel informativo:

«En memoria de los que murieron cerca de este lugar».

Y grabados en el suelo, los nombres de algunas de aquellas víctimas: Lord Hastings, Queen Catherine Howard, Viscountesss Rochford, Lady Jane Grey, Robert Devereux, Queen Anne Boleyn y Margaret Pole, condesa de Salisbury.

Vamos, que me puedo imaginar lo que acogería ese cojín si fuera real.

—¿Es aquí? —pregunto a la compañía.

—Realmente nunca antes me había preguntado dónde estaba la tumba de Ana Bolena —comenta Chelsea.

—Es allí —dice Frank mientras apunta con el dedo a una pequeña nave medieval, sin signos religiosos y prácticamente nada que la diferencie del resto de edificios—. Jean François dijo que se encontraba en una pequeña capilla, ¿no es así?

—Oui, mon ami, St. Peter ad Vincula, el lugar donde los habitantes de la Torre de Londres rezan sus plegarias y también, el santuario de la reina olvidada —explica el francés.

Cuando llegamos a la entrada, de nuevo el camino se vuelve angosto, estrecho y oscuro. La puerta es tan sobria como su exterior y uno de esos guardianes vigila a los turistas.

Por cierto, es inevitable escuchar un rumor español de fondo, la masificación hispana en estos sitios es espectacular, uno se siente como en casa. Además, no sé por qué, tenemos la manía de hablar muy alto.

Un golpe de frío y ese olor tan peculiar que emanan las iglesias me invaden. Hay silencio, tan solo algún susurro o el obturador de una cámara rompen la tranquilidad.

En la parte izquierda, una decena de bancos distribuidos frente al altar y en el otro lado, un espacio repleto de tumbas y pequeñas esculturas en memoria de los caídos.

Paseamos con el sigilo que un sitio así requiere. Al acercarnos a los asientos, descubro que colgados de los respaldos penden unas piezas de madera con la biografía de los caídos en el lugar.

Sin ir más lejos, la de Tomás Moro, una de las mentes más brillantes del siglo XVI, que fue ejecutado, cómo no, por obra y gracia de Enrique VIII, al mostrarse en contra de la secesión inglesa de la Iglesia de Roma.

—Por aquí, s’il vous plaît —dice Hernández guiándonos al altar del templo.

Un grueso cordón de terciopelo, de ésos que supuestamente paralizan a la gente, protege el área de curiosos. Y en el retablo, un sinfín de pequeños marcos que contienen nombres acompañados de flores. Tumbas, sin ningún tipo de duda.

—¿Es aquí? —pregunta Chelsea.

Pero fiel a sus principios, el historiador se mantiene en silencio.

—Particularmente, yo no veo nada —opina Frank.

—Maldita sea, Marcos, pregúntale a tu amigo el francés cuál es el sitio. Estáis dilatando esto hasta el límite —me susurra la reportera de manera impaciente.

—Jean François, no encontramos el sitio, ¿dónde es? —digo inmediatamente.

—Español devorador de tapas, ¿para qué tienes los ojos? No encontrarías a un torero en todo tu país —responde gruñendo.

Pero no hay manera, por mucho que leemos todas y cada una de las inscripciones que tenemos frente a nosotros, no encontramos la de la reina.

—Monsieur Hernández… —le apremia Frank.

—Estáis mirando mal… con ojos de ignorantes, tenéis que ser menos soberbios —explica el historiador mientras pasea con las manos a su espalda, como un profesor sabelotodo.

—¿Con ojos de ignorantes? —pregunto.

—Vamos, un acertijo. ¡Lo que faltaba! —exclama Bruce.

—Que miremos al suelo, dice que miremos al suelo —interrumpe Chelsea mientras avanza unos cuantos pasos.

Sincronizados, caemos en la cuenta de que el suelo, aparentemente ornamentado con baldosas de diversas formas, contiene camuflados pequeños nichos.

Motivos medievales crean un denso mosaico que colma de izquierda a derecha la base del altar. Una obra maestra, construida a través de los siglos, repleta de nombres y mensajes para la posteridad.

Y ahí, sin llamar la atención, enclaustrado en un octógono, justo al lado del altar, encontramos el lugar de descanso de Ana Bolena. Una tumba discreta, no lo que se espera de una reina de su calado histórico. Construida con tanta humildad y discreción, que seguramente pasará desapercibida para la mayoría de visitantes del lugar. Pero lo tenemos ante nuestros ojos, uno de los sitios con más Historia de toda la Gran Bretaña.

En los vértices de la figura geométrica se lee su nombre, acompañado de varios mensajes y en su interior, un escudo con flores de lis, símbolo de la realeza francesa en la Edad Media, y leones de la británica.

—Es increíble… —dice Frank mirando fijamente.

—¿El qué? —pregunto.

—La madre de Isabel I, una de las damas más conocidas de nuestra Historia y protagonista del nacimiento del anglicanismo, oculta en una pequeña capilla —dice sin despegar un ojo.

—Es curioso, de hecho es difícil encontrar referencias suyas en la torre —comento.

—Lamento interrumpir, pero el tiempo pasa deprisa —advierte Chelsea—. Aquí no hay nada, absolutamente nada.

—Monsieur, ¿dónde está la puerta? —pregunta Bruce y todos nos giramos hacia Hernández.

—La tenéis delante —responde pausado, mientras alza el brazo señalando a la tumba.

31. Chelsea

Nos encontramos en torno al extraño historiador francés, mientras muestra el camino a seguir. No puedo con mis nervios, están cerca de nosotros, nos conocen y quieren silenciarnos. Y este circo ambulante no deja de perderse en conversaciones absurdas, cuando tenemos la muerte llamando a las puertas de la Torre de Londres.

—¿Dice usted que tenemos que meternos ahí dentro? —pregunta Frank.

—¡Non, non, non! —grita el francés llamando la atención de los turistas—. No cometáis el mismo error que Bolcorp, abrid bien vuestros ojos.

—Por favor, no tenemos tiempo —insisto.

—Monsieur, ¿dónde tenemos que mirar? —vuelve a decir Mr. Gellert.

—La inscripción en la tumba.

Además del nombre de la reina, una frase corona la figura que decora el sepulcro. Es de un tamaño pequeño y emborronado por el paso de los siglos, además, la tipografía hace que sea verdaderamente difícil de leer.

—Age… int… —balbucea Bruce intentando descifrarlo—. ¿Qué diablos significa eso?

—No pone eso, son palabras incompletas —respondo.

—La segunda es voyage, viaje en inglés —relata Gellert a Marcos.

—Mon Dieu. ¡Es francés! —increpa Jean François.

—Cómo le gustan a este hombre los juegos —dice Marcos.

—¡Por favor! ¡Basta ya! ¡Sé que me escucha, así que maldita sea! ¡Díganos qué pone ahí! ¡Hágalo ya, antes de que esos asesinos vengan y nos maten! —estallo.

A los pocos segundos, con todos los visitantes vueltos hacia mí, siento cómo un par de flashes se disparan contra mi cara.

—Bueno, pues ya hemos llamado la atención —vuelve a opinar el odioso español, con una insultante sonrisa en su cara.

—Creo que tengo que decir, porque os estáis poniendo nerviosos, que la frase completa es «voyage intérieur», o lo que es lo mismo, viaje interior —dice intentando fingir que no iba con él.

—Claro, viaje interior… —dice el escocés Bruce rascándose la cabeza. A lo mejor así sale alguna idea de su portentosa cabeza. ¡De verdad! ¡Me están sacando de quicio!

—No negará, Monsieur, que parece un indicativo claro de explorar la tumba —reflexiona Frank.

—Non! Estupide! Sourd! ¡No seáis como ellos! Abandonaron el lugar porque no supieron leer.

—¿Cuál es el camino entonces? —pregunta Marcos.

—Je ne sais pas —niega feliz.

—¡¿Cómo que no lo conoce?! ¿Y por qué está tan contento? —indaga de nuevo Gellert.

—¿Otra vez la misma pregunta? Ahora sabemos que no es aquí, solo tenemos que dar con el lugar adecuado, hay que ser positivos —responde gesticulando con sus manos.

¡Oh shit! ¡Fucking stupid guys! ¡Todo lo tengo que hacer yo! Me giro inmediatamente y me lanzo en carrera hacia el exterior de la capilla de San Pedro ad Vincula. Si el lugar que buscamos está en esta maldita torre, lo primero que necesitamos es un mapa.

Doblo la esquina y me detengo frente a un poste informativo; a los pocos segundos, mis peculiares compañeros me siguen.

—¿Dónde? ¿Dónde es? —cuestiono mientras planto mis manos en el cartel.

—Señorita Hart… no habrá una X que indique el lugar —comenta Gellert.

—¡Oh, vamos! ¡Ya lo sé! Pero el mensaje es claro, un viaje interior… Un pasadizo, un túnel, un calabozo —digo mientras escudriño la superficie.

—Estás en la fortaleza medieval más poderosa de Inglaterra, este sitio estará repleto de cosas así —dice Bruce.

—Jean François habló de túneles en París, ¿no es así? —relata Marcos.

—Oui, oui, toda una red por toda la ciudad, desde les Invalides hasta Notre Dame. Algún día deberíais venir conmigo allí —dice totalmente convencido, como si hubiera olvidado todo lo que pasó.

—¿Pero qué dice? ¿Ha estado bebiendo? —cuestiona Gellert, que está justo a su lado—. Hablamos de Londres, Monsieur Hernández. ¿Qué hizo Bolcorp aquí? ¿Qué encontraron?

—Me gusta su bigote, ¿nunca se lo había dicho? —responde el francés mientras lo acaricia ensimismado.

—¡Come on! ¡Este hombre es una caricatura! —grito golpeando el mapa con la mano.

—Por favor, Monsieur, concéntrese. ¿Por qué abandonó Bolcorp y cuál era el lugar correcto? —suplica Frank zarandeándole por los hombros.

—No hay por qué alterarse, necesito comer para poder tratar ese tema —dice sacudiéndose la ropa al tiempo que la vena de mi cuello está cerca de explotar.

—¡No! ¡De ningún modo! ¡Contesta de una vez! ¿Cuál es el lugar donde se encuentra la llave? —pregunta Bruce, que se muestra igual de alterado.

—Mon dieu, os noto muy nerviosos, la llave ya la tenemos. ¡Ellos no lo entendieron y vosotros, estúpidos, tampoco! —explica.

—Caballero, no tenemos nada —dice Marcos.

—¡Oh! ¡Ya tuvo que hablar el español! ¡No me caéis bien! ¡Sois un país extraño! No es una llave física, es una clave para llegar al mapa, ¡duerme siestas! —regaña.

—Pero él dijo que Charles Brandon dejó una llave en la tumba. ¿Es esa maldita frase? —pregunto a Frank.

—Eso parece —me responde pensativo—. Viaje interior… ¿Y dónde empieza ese viaje?

—En los túneles, mon ami —¿ha dicho lo que ha dicho? Definitivamente, Jean François Hernández se divierte con esto.

—¿Y qué le hemos preguntado hace un instante? Por favor, no tenemos tiempo que perder —dice Gellert.

—Ya os dije que Bolcorp buscó en la capilla y se equivocó, el mapa no está allí. Hay un camino, pero yo no sé dónde está —explica el historiador.

—Está bien, busquemos pasadizos en el mapa —impero mientras vuelvo la vista al frente.

El dibujo de la torre indica que a nuestra derecha se encuentra el salón de las Joyas de la Corona, dentro del Waterloo Block. Después, el museo de los fusileros, seguido del restaurante de la torre.

Por el otro costado, tenemos las torres Lanthorn, de la Sal y Wakefield. Y justo a la vuelta, la torre sangrienta, el lugar donde se encuentra la exposición sobre tortura medieval.

—¿Qué son esos lugares externos al edificio? —pregunta Marcos.

—Mmmm, veamos —señala Frank mientras lo escudriña—. Uno son los restos de la Torre del León y el otro, es el Tower Hill Memorial. ¿Lo conocemos, Jean François?

—Yo no sé lo que vosotros sabéis —responde con cara extrañada el historiador, pero reacciona al ver que nos hemos cansado de bromas—. Pero yo puedo decir que el primero, son unas ruinas de una parte de la torre que se derruyó y el segundo, un monumento que se levantó en honor a los soldados británicos.

—¡Maldita sea! —exclama Bruce—. Unas ruinas como en París, no hay que ser un genio.

—Rápido —digo mientras echo a correr, procurando no tropezar como de costumbre.

Nos abrimos paso entre un mar de turistas que hacen cola para acceder a la torre blanca. Tanta afluencia hay, que los yeoman han establecido un perímetro para mantener el orden.

En el exterior de la muralla, los puestos de comida comienzan a servir café y té, mientras que las orillas del Támesis se inundan de gente paseando desde aquí hasta Westminster.

—La Torre del León se construyó, de manera casi obligada, cuando se estableció una nueva extensión de la muralla —explica Hernández—. Luego se les debió caer.

Contemplamos cómo una protección acristalada, quizá metacrilato, evita que nadie pueda acercarse demasiado a la marchita estructura. Desde allí, podemos ver debajo de nuestros pies el dibujo de lo que en algún momento fueron los cimientos.

Junto al mirador, una familia de leones petrificados guarda la entrada principal de la Torre de Londres.

—¿Esto qué es? Aquí no hay nada, ni tan siquiera se vislumbra entrada alguna —opina Bruce agarrándose a la valla.

—Tienes razón, amigo, aquí solo hay piedra y tierra. No parece haber ninguna sala anexionada o algo parecido —comenta Frank dándose la vuelta.

—Cómo nos gusta esto de ir de un sitio para otro —dice Marcos Guillem.

—Pero no puede ser, éste tiene que ser el lugar. ¿Qué alternativas nos quedan si no? —pregunto indignada. Hay veces que se cierran todas las puertas, el problema es que a mí me está pasando muy a menudo. Justo cuando había recuperado la posición dentro de Chelsea Hart.

—Jean François, haga el favor de dejar de dar patadas a las palomas y sáquenos de dudas, ¿sabe si esta torre estaba conectada con el resto? —cuestiona Gellert, que intenta recuperar al francés de su hobby favorito.

—¡Estúpidas bestias aladas! ¡Deberían morir todas! ¡No quedar ninguna! —protesta.

—Céntrese, haga el favor.

—Bien sûr, pero no conozco todo sobre Inglaterra. ¡Deberían pagar a alguien para eso! —dice indignado.

—Le estamos pagando a usted —recuerda Gellert.

—Oh… Claro, ahora entiendo por qué estoy aquí con tanto mequetrefe. Entonces deberíamos ir a Tower Hill Memorial —responde convencido.

Me llevo las manos a la cabeza y giro sobre mí misma. Los límites de mi paciencia han sido superados y tan solo mi educación británica evita que le empuje hacia el foso.

—¿Qué hay allí? ¿Qué hay en Tower Hill? —pregunta Marcos.

Jean François se rasca el pelo de la nuca y mira hacia el cielo.

—A veces pienso que estoy tratando con ignorantes. Ése es el lugar donde en realidad se ejecutaba a los condenados. Tan solo algunos afortunados morían dentro.

—El viaje interior… la muerte… —susurro para mí—. ¡Ése es el lugar! ¿Qué mejor manera que enviar un mensaje al más allá, que con alguien que emprende ese camino?

—Pero ahí morían prisioneros, que solían ser asesinos, traidores... A los ojos del rey, personas de mala calaña, nada que ver con una reina inocente —indica de nuevo el español.

—¿Y qué quieres decir con eso? —pregunto inquieta.

—Mi buen amigo trata de explicar que precisamente esa gente no iría al cielo —apunta Bruce.

—Sí, pero en la Edad Media se creía que aquéllos que morían sin cabeza no eran dignos de entrar en el paraíso. Ana Bolena murió decapitada y siguiendo esas creencias, apuesto a que Enrique VIII dejó el mapa ahí, donde a ella le pudiera llegar —explico.

Noto cómo Jean François alza el dedo y está a punto de abrir la boca, pero frena su impulso. Supongo que se ha dado cuenta de que entrar en un debate directo o indirecto sobre el tema, sería estar hablando conmigo.

—¿Y de dónde has sacado eso? —pregunta el escocés.

—¿Habéis oído hablar de los libros? Son esas cosas de papel que podéis encontrar en las bibliotecas… —digo ironizando.

—Monsieur Hernández, ¿es eso verdad? —pregunta Gellert.

—¿El qué? —pregunta haciéndose el despistado.

—¡Por favor! ¡Lo que ha dicho la señorita Hart! ¡Lo ha escuchado perfectamente! —insiste el director.

—Puede ser que haya escuchado algo y puede que ese algo sea correcto —responde entre dientes.

Nos ponemos en movimiento, justo cuando la oscuridad despierta con una fina lluvia. Los turistas van abandonando la explanada de la torre y el tráfico vuelve a ser denso, ahora que la gente vuelve de sus trabajos. Las luces de los edificios comienzan a brillar, desde Whitechapel hasta Temple, la noche ya está aquí.

—¿Os habéis fijado en ese coche de policía? —pregunta Marcos justo cuando cruzamos la avenida, buscando los jardines de Trinity Square.

—No os preocupéis, el capitán Lowrance nos prometió que tendríamos vía libre hoy —recuerda Gellert.

El vehículo está detenido, justo en el lado más cercano a la torre. Uno de los policías habla por la radio, mientras que el otro vigila cada paso que damos.

—Nos están mirando —dice el español.

—No me extraña… —comento mientras observo la extraña forma de caminar que tiene Jean François.

—Seguramente estén de paso, una ruta de patrulla o algo así —añade Frank.

El Memorial es un pequeño mausoleo ubicado en el centro del parque al que llegamos. Caminando por su exterior, puedo leer la siguiente inscripción.

«Para la gloria de Dios,

el honor de los doce mil marinos mercantes y

la flota pesquera que no tienen tumba,

salvo el mar».

No parece tener mucho que ver con la Inglaterra medieval. Su estilo neoclásico, con esas columnas tan refinadas, poco o nada tienen que ver con lo que buscamos.

Accedemos a la zona ajardinada y caminamos por un césped impoluto, hasta llegar a los adoquines.

—Aquí no hay nada —digo desangelada, mientras la lluvia va calando mi ropa.

—Puede que Jean François estuviera equivocado y que únicamente fuera una leyenda —comenta Marcos.

—Español toreador… Estoy seguro de que es aquí —responde el historiador indignado.

—Esto solo es uno de esos estúpidos monumentos que les encanta colocar a los ingleses —dice Bruce haciendo aspavientos.

Frank Gellert, que camina examinando cada rincón del Tower Hill Memorial, se detiene en un pequeño apartado del parque. Es un cuadrilátero, rodeado por cadenas y prácticamente olvidado entre los arbustos.

—¡He encontrado algo! —grita.

Nos apresuramos a través del mojado suelo, que está comenzando a llenarse de charcos. Y al llegar, somos testigos de su hallazgo.

Observamos una placa metálica incrustada en el suelo, donde grabada, se anuncia nuestra localización:

«Lugar del antiguo cadalso,

donde el conde de Kilmarnock

y Lord Balmerino murieron.

18 de agosto de 1746».

—Es aquí… —digo mientras miro fijamente cómo las gotas de lluvia golpean sobre la inscripción—. Pero, no lo entiendo; debería haber algo más.

—Está debajo —sugiere Marcos.

Bruce se agacha y golpea varias veces la placa con su puño. El sonido revela un vacío al otro lado. Gira la cabeza y nos sonríe.

—¡Rápido! ¡Ayudadme! —ordena Frank.

De inmediato, Marcos y Bruce se agachan junto al director. Escondidas entre el óxido, un par de grapas se clavan en la placa. No se trata de un simple recordatorio, parece una puerta.

—Quizá hayan pasado siglos desde la última vez que alguien levantó esta trampilla —digo mirando su envejecido estado.

—Hemos de extraer el mecanismo de apertura —dice Bruce, intentando separar las grapas metálicas del suelo.

Jean François pasea de un lado a otro nervioso, mientras que nosotros cuatro nos mantenemos en círculo frente a la plancha.

—No es óxido, es barro incrustado —plantea Marcos al raspar con los dedos.

—Come on! Con fuerza, todos a la vez —insta Frank mientras agarra la pieza más cercana a él.

La lluvia cada vez cae con más fuerza y apenas queda nadie en la calle. Bueno, salvo ese coche de policía, que sorpresivamente sigue detenido al otro lado de la avenida.

—No os preocupéis, la oscuridad y el agua nos protegen —dice Gellert al notar la tensión del grupo por la presencia de Scotland Yard.

—Vamos al lío —dice Marcos mientras le ayuda a empujar.

Los leves movimientos no parecen lo suficientemente potentes como para abrir la puerta, pero al menos, las grapas se han comenzado a separar.

—Esto va a necesitar un poco de terapia escocesa —advierte Bruce.

Acto seguido y con toda la brusquedad que guarda, tira del metal, dotándole de toda la fuerza que puede. La lluvia está arreciando y se hace muy complicado no resbalar.

—Necesitamos un poco más. ¡Jean François, por el amor de Dios! ¡Échenos una mano! —solicita Frank.

Y justo cuando el historiador nos ayuda, la base de la inscripción comienza despegarse del suelo.

Alzo la vista para localizar a los bobbies, que se mantienen en su misma posición. Parece que no se han percatado del espectáculo.

Frank y Marcos colocan sus manos en la hendidura, mientras que Bruce desde atrás utiliza toda su fuerza para extraer la plancha metálica. Su gesto se contrae y su pálida cara se torna roja. En ese punto te tensión extrema, la placa cede, dejando a la vista la profundidad más absoluta.

Justo en la pared más cercana a nuestra posición, nacen unos escalones de madera, que de manera vertical descienden hacia la oscuridad.

La superficie es arenosa y lúgubre, un espacio tan tenebroso que parece las mismas puertas del infierno.

—No hay tiempo que perder —dice Frank mientras se lanza al descenso.

—Oh, Dios… —digo resignada.

—Vamos, señorita Hart, no hemos llegado hasta aquí para andarnos con remilgos —me indica Bruce.

Nos introducimos en las profundidades de Londres. Desconozco cuántos metros he descendido, pero no ha sido un simple salto desde una silla, hemos bajado una altura considerable.

Y después de asumir esta sensación de miedo, de repente mis pies alcanzan una superficie firme que cruje al pisarla.

Pero un sonido bastante más estremecedor bloquea mi ánimo. Alguien ha cerrado la trampilla desde arriba: estamos enterrados.

32. Marcos

Pues eso, que me vengo unos días a Londres y acabo enterrado en un parque, lo típico. ¿No te ha pasado nunca? Lo peor de todo es que yo lo veo hasta normal. Eso habla bastante poco en mi favor, pero bueno, en éstas estamos.

Afortunadamente, Frank, que es un señor preparado, se equipó con una pequeña linterna, ideal para esto de las exploraciones. Estamos en una oscura cámara excavada en la tierra, sobre un suelo compuesto por viejas tablas de madera. De las irregulares paredes penden soportes para antorchas, ahora vacíos, pero que quizá en algún momento de la Historia lucían a viva llama.

Desde mi posición, puedo ver los últimos peldaños de la escalera que nos ha llevado hasta aquí. Están apuntalados por unos clavos enormes, visiblemente corroídos por el tiempo.

—Ese John Lowrance no sabe lo que ha hecho —dice Bruce mirando hacia la entrada al agujero, ahora sellada.

—¿Creéis que ha sido la policía? —pregunto.

—No, ha sido una Spice Girl que pasaba por ahí y ha querido amablemente poner la placa en su sitio. ¡Por favor! —dice Chelsea, volviendo a sacar su mal genio. Fíjate, las Spice Girls, qué buenas chicas eran. ¿Qué estarán haciendo en este momento?

—De cualquier manera, no podemos volver por donde hemos venido —dice Frank—. Monsieur Hernández, ¿tiene referencias de este lugar? Y por favor, sin rodeos.

El francés le sonríe cómicamente y le da una palmada en la espalda.

—Absolutamente ninguna.

La luz de la linterna nos revela un pasadizo, tan oscuro y tenebroso que solo un grupo de locos como el nuestro seguiría.

—En marcha —dice Mr. Gellert adelantándose.

Bueno, no hay muchas más opciones. Una puerta cerrada y un túnel hacia los infiernos. Podríamos esperar aquí hasta aclarar que ha sucedido, pero no es nuestro estilo.

El silencio es inquietantemente constante. Solo el sonido de nuestros pies sobre el suelo es lo que podemos escuchar. Eso y el terrible eco que se pierde tras nosotros.

Aunque bueno, caminar con Jean François siempre asegura espectáculo, qué te voy a contar.

En el interminable pasillo no hay nada, tan solo roca y esos curiosos soportes para antorchas, pero nada más. Ni marcas, objetos o signos que indiquen que éste es el lugar adecuado. Es un corredor perfecto para una huida pero… ni rastro de mapas o señales de lo que estamos buscando.

Y en realidad no sé cuánto tiempo llevamos caminando por aquí, he perdido toda referencia horaria. Solo andamos, andamos y andamos.

—Estamos subiendo, el terreno se está volviendo pendiente. ¿Os dais cuenta? Muy despacio, pero así es —comenta Frank.

—Oh, please! —exclama Chelsea—. ¿Volvemos a salir a la calle? ¡No puede ser!

—Me temo que sí, señorita Hart —contesta Gellert sin detenerse.

Minutos más tarde, nuestros pasos cesan. Un portón de madera bloquea la ruta justo cuando volvemos a escuchar el sonido de la calle. No, no era lo que esperábamos encontrar. La pequeña periodista niega con la cabeza.

—Ayudadme con esto —ordena el director del Gloucester Post.

Empujamos la puerta, que no sin oponer resistencia, va abriéndose, mientras roza con el suelo. Para ser un pasadizo ultrasecreto y sumergido en el tiempo, se ha abierto bastante fácilmente. Se ve que en la Edad Media no enfoscaban bien.

Al otro lado, nos recibe un muro de piedra blanca, prácticamente a un metro de la salida del túnel. Sigue lloviendo y al poner un pie en el exterior, me doy cuenta de que estamos en otro jardín cubierto de hierba. El edificio que tenemos frente a nosotros es verdaderamente grande, pero desde esta perspectiva tan cercana, no lo reconozco.

Por su arquitectura, me recuerda al Palacio Real de Madrid, con pequeñas ventanas intercaladas en columnas exteriores que se alzan en cada nivel del edificio.

Los árboles evitan que pueda ver nuestra ubicación exacta, pero puedo escuchar el tráfico muy cerca de nosotros.

—Estamos en la catedral de St. Paul, mes amis —explica Jean François señalando a su cúpula, iluminada con una luz brillante, casi celestial.

—¿Un pasadizo que conecta Tower Hill con la iglesia más importante de Londres? ¿Qué quiere decir? No entiendo nada —dice resignada Chelsea.

—Esto me recuerda a París… —comento.

—En efecto —añade Frank—, otra curiosa conexión entre estas dos ciudades. Monisieur Hernández, ¿existe también una red de pasadizos en Londres?

—Sí, lo llamáis The Tube, el famoso Metro. ¿No lo conocéis? —responde el francés con la mirada perdida.

—Oh… Yes, well… Me refería catacumbas, construcciones subterráneas ancestrales, no a eso… —corrige el director.

—Puede ser que sí, pero debería revisar algunos documentos —contesta Jean François.

—¡Un momento! ¿Estamos locos? Lo más importante es que después de todo, de tanto investigar, de tantos riegos, ¡ahí debajo no había nada! ¡No way! —protesta Chelsea.

Bueno, en el fondo tiene razón y me molesta bastante admitirlo, ¿qué quieres que te diga?

—Tan solo es un paso más, hemos de seguir y quizá… —explica Frank.

—¡No sé cuántos intentos llevo ya en el último año! ¡No sé cuántos en toda mi vida! No hay nada. ¿No lo entendéis? Hemos fracasado —afirma la reportera, con el pelo empapado por la lluvia y ante el gesto cabizbajo del grupo.

Ponemos pie en una New Change Street, con un pavimento tan pulido que parece de mentira. Más aún con el agua que está cayendo. Los viandantes caminan prestos bajo sus paraguas para protegerse de la lluvia o colarse en algún Tesco para hacer las compras de última hora.

Pero desde luego, lo que uno no espera en momentos así es encontrarse a una pareja de policías corriendo hacia nuestra posición y más aún, cuando te suenan de vista.

—Tenemos compañía —digo al verles.

—¡Y no están solos! —exclama Bruce.

Al otro lado de la acera, saliendo de la nada, ese francés amante de los clubs londinenses, Leblond, y su acompañante Remy, aceleran el ritmo a medida que vamos reparando en su presencia.

—Jogging time, otra vez a correr —dice Bruce calmado, mientras observa su avance.

Y de nuevo en carrera, buscando la puerta de la estación de Metro de St. Paul, que se encuentra apenas a cien metros, justo al lado de un pequeño comercio de zapatos.

Bajamos las escaleras, casi trastabillando, y pasamos por debajo del cartel de la Central Line. Por suerte o por desgracia, que ya sabes que somos amigos de las multitudes en estos casos, hay pocos pasajeros en su interior.

De inmediato nos topamos con las puertas de acceso. Chelsea Hart saca velozmente una especie de tarjeta de crédito y pasa al otro lado. Lo mismo hacen Bruce y Frank.

Y yo, bueno… tengo cierta experiencia en estas lides. Apoyo mis manos en el soporte para los tickets y de un salto paso al otro lado. ¿Qué quieres? En Madrid tenemos el Metro más caro del mundo.

Por supuesto, el sprint lo tengo también aprendido y antes de que los vigilantes me tomen la matrícula, me pierdo en busca del andén. ¿Te preocupan las cámaras? Nos persigue la policía y unos tipos seguramente armados. No voy a aguantar tus consejos esta vez, perdona que te diga.

Llego solo, supongo que se habrán retrasado con Jean François. Está claro por qué le llaman «el tubo» a este Metro, su forma lo delata, es un cilindro… Y dirás, ¿pero tú no has estado antes aquí con Carla? Sí, pero me gusta mantenerte informado de cada detalle. Miro el marcador de tiempo, el próximo tren llegará en un minuto, los pasajeros ya esperan de pie su llegada. Como al francés le dé un ramalazo de los suyos, las cosas se complicarán.

Me desplazo hacia el fondo, esperando que los guardias no me encuentren a la primera, aunque a estas alturas, entre unas cosas y otras, estarán más que avisados.

Un círculo rojo, atravesado por un rectángulo azul, corona la pared de la estación, sobre un mosaico de azulejos verdes y blancos. El alboroto de unos pasos a toda prisa llama la atención de los viajeros y tras unos instantes, Bruce, Frank, Chelsea y Don Pimpón entran en escena.

La oscuridad comienza a dejar entrever unas brillantes luces, acompañadas del estruendo salvador del vagón acercándose. La tensión aumenta cuando por uno de los vomitorios aparece la pareja de policías, seguida de los franceses.

El tren llega al andén mientras nuestros perseguidores tratan de encontrarnos. Los frenos se accionan y muy despacio, se va deteniendo frente a nosotros.

—Please mind the gap, between the train and the platform.

La megafonía suena, mientras las puertas se abren. Un nutrido grupo de personas abandona el Metro y rápidamente entramos. Puedo ver cómo los agentes buscan desesperadamente una cara que nos delate.

Los tonos de alerta suenan y de nuevo se pone en movimiento.

—Por los pelos —dice Chelsea quitándose el sudor de la frente.

Yo me agarro a una de las barras, intentando mantener el equilibrio. El suelo es de plástico, de ésos con circulitos, pero es igual, los zarandeos después de un esfuerzo físico no hacen bien a nadie.

—Train bound for West Ruislip, next station Chancery Lane, please mind the gap, between the train and the platform.

Nos estamos alejando del lugar de los hechos, ya hemos llegado a la siguiente estación.

—Se han delatado, la policía colabora con Bolcorp —comenta Gellert.

—Sabían perfectamente que allí estaba ese túnel y dónde desembocaba —añado.

—Traîtres… Traidores… —murmulla Jean François.

—¿Entonces? —pregunto—, ¿qué esconden? ¿Qué investigaban?

—Lo investigaremos, Marcos, llegaremos al final. Monsieur Hernández, ¿dónde está la información que necesita? —pregunta Frank.

—En el Museo Británico —contesta.

Unas voces en el vagón anexo nos ponen en alerta. Nos miramos preocupados y enseguida entendemos que la persecución no ha acabado.

—Han subido… —dice Chelsea, que ha empalidecido repentinamente.

A través de las ventanillas que separan los módulos del tren, vemos cómo los agentes interrogan a los pasajeros. Leblond y Remy se mantienen en pie, visiblemente nerviosos.

—Maldita sea, juraría que se habían quedado allí —continúa Bruce sin perderlos de vista.

—Marchemos al vagón de cola —indica Frank.

Sin pensar mucho las consecuencias, nos desplazamos en busca de la puerta, que se abre con un picaporte sencillo, nada de sistemas automáticos. Un chorro de aire caliente nos rodea al cruzar al otro lado. Y esa misma corriente provoca un tremendo portazo que hace que el cristal se resienta.

Por supuesto, es algo que no ha pasado desapercibido y en el otro compartimento, la policía llega en busca del incidente.

—No hay por qué preocuparse —dice Jean François—, los ingleses son puntuales, no como los españoles, que no me gustan.

¡Venga! ¡Otro ataque así sin más!

—Train bound for West Ruislip, next station Holborn, please mind the gap, between the train and the platform.

La megafonía anuncia que vamos a llegar al siguiente destino, pero esa gente nos sigue los pasos. Ahora forcejean con la puerta, el vaivén del tren evita que lo hagan con mayor celeridad.

La claridad comienza a palparse, pero nos falta tiempo; al llegar al andén, la velocidad baja bastante y las puertas no se abrirán antes de que nos descubran.

Embocamos la estación y la policía metropolitana accede al espacio intermedio entre los dos vagones. En ese momento, siento cómo una potente inercia me tira hacia delante, al tiempo que un estridente chirrido de frenos tapona mis oídos.

La gran mayoría de los viajeros cae al suelo o se trastabilla, incluyendo a Leblond y compañía.

Consigo agarrarme a los asientos y al girar la vista, compruebo cómo Jean François ha accionado la parada de emergencia.

—Creo que su puntualidad es otro mito —dice arqueando las cejas.

Sin perder tiempo, aprovechamos la confusión de los presentes para abandonar el vagón.

Estamos fuera.

33. Chelsea

Holborn, una de las zonas más señoriales de Londres. A medio camino entre el área de negocios y la zona turística. Desde aquí y hasta Tottenham Court Road, prevalecen edificios robustos y señoriales, de corte victoriano. El clasicismo lo invade todo.

A pocas manzanas se encuentran enclaves tan importantes como el mercado de Covent Garden u Oxford Street, que desde luego deberías visitar si vienes a vernos.

Pero ahora nuestro destino es otro: el British Museum. Paradójicamente, regreso al punto de partida, ya que a sus espaldas se extiende Russell Square, que acogió una de las noches más humillantes de mi vida. Aún puedo sentir las nauseabundas embestidas de Peter Fowler tras de mí. Un error más en mi vida; no el más grande, pero quizá sí el más lamentable.

Pasado Bloomsbury Garden, se esconde uno de mis lugares favoritos de toda la ciudad. El Británico es, en mi opinión, el más importante museo de Historia a nivel mundial. Sus paredes guardan los más preciados secretos del mundo, desde el antiguo Egipto a la majestuosa Roma. Uno de esos sitios en los que pasaría días, simplemente estudiando algún detalle de sus salas. Es absolutamente fantástico contemplar millones de hallazgos, a cual más importante.

La Piedra Rosetta, las Nereidas, sarcófagos antiquísimos, objetos de las Galias, reliquias asiáticas, restos del Partenón… Me quedo boquiabierta al estar aquí dentro, aunque sean ya muchas mis visitas.

Desde luego no puedes recorrerlo en un par de horas, ya que paulatinamente te va atrapando en sus interminables pasillos. No hay nada como visitar el British Museum en un día lluvioso, disfrutando de la soledad, viajando a lo largo de los siglos.

La galería se dispone tras una explanada, custodiada por jardines, que nos lleva a la espectacular fachada, compuesta por inmaculadas columnas jónicas.

Al cruzar las puertas, un enorme espacio donde se encuentran los puestos de información nos acoge. El blanco más luminoso lo llena todo, una sensación totalmente futurista.

La cúpula que cubre este patio central recuerda a una palmera que se abre desde su base, hasta expandir sus brazos hacia el cielo. El aspecto ultramoderno contrasta con la antigüedad de su contenido.

Y en el tronco de esa palmera se encuentra una de las áreas más impresionantes del museo, la Reading Room o sala de lectura. Pertenece a la Biblioteca Británica, que tiene aquí uno de sus lugares más emblemáticos.

Guarda sobre una moqueta azul un centenar de mesas de estudios, con multitud de documentos de toda clase de artes. Es uno de los centros del saber más nutridos de Inglaterra. De hecho, da la sensación de estar en un infinito y continuo ambiente de estudio. Ya sabes, de ésos que te incitan a hablar a medio tono y moverte con total sigilo.

Y en ésas se halla Jean François Hernández, guía de la expedición. Estudia una serie de escritos que en teoría nos darán respuesta. Aunque cualquiera se fía…

Está sentado en una mesa, observando detrás de sus anteojos cartografía del Londres medieval. Pasa las hojas con unas pinzas, provisto de guantes de látex¸ para no dañar el documento.

—¿Ha dado con algo? —pregunta Mr. Gellert.

El francés se quita las gafas y muy lentamente se vuelve.

—¿Quiere hacerlo usted? ¿No? Pues manténgase en silencio y tenga paciencia, s’il vous plaît.

En los mapas del siglo XV, Londres era una ciudad de cincuenta mil habitantes que se extendía al norte de la cauce del Támesis y donde, si no me falla la vista, la Torre marcaba la frontera al Este. ¿Quién iba a imaginar que siglos más tarde, el asfalto sustituiría a los cultivos?

La luz del flexo ilumina la mesa de estudio, llena de papeles, mientras tratamos de interpretar las notas que hace el historiador.

—No hay ningún túnel marcado —dice el francés.

—Algo habrá —indaga Bruce.

—Para sofocar vuestra ignorancia, diré que los dos puntos que conectaban los pasadizos ya existían en el siglo XVI.

—La catedral de St. Paul es bastante posterior —indico, ya que claramente, poco o nada tiene que ver con el estilo medieval inglés.

Jean François emite un gruñido de desaprobación. Después de todo, parece que sí me escucha.

—Mon Dieu! Antes de que alguno diga una estupidez, os explicaré que en ese lugar siempre hubo una catedral. Concretamente era conocida como la Antigua Catedral de San Pablo, que fue pasto de las llamas en el año 1666 —relata mientras lee de una de las hojas que tiene a su alrededor.

No puede haber tanta soberbia acumulada en un ser humano. En este momento le aplastaría como a una mosca, de no ser por el escándalo que armaría.

—Además —continúa— de las grandes construcciones de la ciudad, solo estaban en pie la Abadía de Westminster y el Palacio de Whitehall. Oui, oui, es cierto que había otras, pero no tan importantes. Londres estaba confinado tras una muralla y como toda urbe de esas características, era bastante recogida. En las afueras, se levantaban algunas construcciones religiosas que se fueron perdiendo en la Historia y algunos palacios, como el que he citado y el de los Saboya.

—Pero Whitehall ya no existe, usted nos lo dijo —comenta Frank Gellert, esperando su aprobación.

—Sé lo que dije, no soy tonto —responde.

—¿Y el de Saboya? Ese nombre me suena de la Historia de España, pero jamás lo vi en Londres —dice Marcos.

—Yo tampoco, esto es una locura —le apoya Bruce.

—Qué alegría, al menos le suena. ¡Aún hay esperanza para la educación española! ¿El Hotel Savoy os resulta más familiar?

Vaya, parece que el hotel más prestigioso de la city era un viejo palacio. He pasado muchas veces por su puerta y jamás lo había imaginado. Está justo a espaldas de Trafalgar Square, muy cerca de Westminster, que por otro lado, es donde se ubicaba Whitehall, la residencia de Enrique VIII y Ana Bolena. Pero además, curiosamente…

—¡Allí hay galerías! ¡Esa zona está repleta de túneles subterráneos! —exclamo llamando la atención de todos.

—Explícate, Chelsea —me dice Mr. Gellert con imperiosa curiosidad.

—En la iglesia de St. Martin-in-the-Fields nace una cripta, abierta al público, pero con multitud de galerías cerradas. Vaya, no hace falta que diga que en Inglaterra, los cementerios están llenos de estos pequeños laberintos. Pues bien, según lo que me decís, están muy cerca. ¡Existen! Esa inscripción nos da la clave, el viaje interior. En Londres hay varios lugares así, ése es el mensaje.

—¿Quieres decir que estábamos buscando en mal sitio? —opina Frank.

—O se nos han adelantado —añado—. Allí ya no había nada, pero lo hubo.

—Entonces, ¿ellos saben el final de todo esto? —pregunta Marcos.

—Me temo que sí y puede que jamás lleguemos a descubrir el misterio que dejó Ana Bolena. Pero señores, please, ésa no es nuestra guerra. Ahora, por primera vez, les hemos adelantado. ¿No os dais cuenta? —cuento con euforia.

—No te sigo —dice Bruce.

—Nos han visto con Jean François; él trabajó para Bolcorp en la búsqueda de esa carta y no la encontraron. Nos han visto en la Conciergerie, investigando en la Torre e indagando en el cadalso. Nos vigilan y nos persiguen porque creen que les vamos a quitar algo que ya tienen. ¿Por qué si no iban a venir tras nosotros? ¿De verdad creéis que una noticia sobre asesinatos sin resolver acabaría con ellos? Esas mujeres muertas, el caso de Keira, no les da miedo. Hay algo mucho más poderoso detrás de todo esto y ahora sabemos quiénes son. ¡Están desnudos! —añado.

—No estoy de acuerdo, podemos acabar con ellos si sale a la luz —afirma Frank.

—Y pueden dejar a vuestro Gloucester Post como un panfleto mentiroso y de paso, meternos una bala entre ceja y ceja a cada uno. ¿No lo veis todo extraño? Nos adentramos en un túnel medieval que no guarda nada, con una puerta que no ofrece resistencia. Además, a la vista de todo el mundo. ¿No os dais cuenta? La verdadera llave no es el túnel, sino la existencia de ellos, algo guardan allí.

—Acabo de recordar, me ha venido de repente, no sé por qué —interrumpe el historiador con su acento francés, como si no hablara conmigo—, que existe otro lugar que no he citado, el castillo de Windsor.

—Donde está enterrado Enrique VIII. ¿Otra casualidad más? —pregunto.

—¡Son todo conjeturas! ¡No podemos dar más pasos en falso! —espeta Frank, dándose la vuelta.

—¿Y qué nos queda? ¿Qué haremos? No podemos seguir huyendo eternamente ¡Nos encontrarán! ¡Y si no lo hacen, Scotland Yard acabará obteniendo pruebas contra el periódico! —respondo apasionada, mientras contemplo en sus ojos una chispa de esperanza. Ésa que solo aparece cuando todo está oscuro.

—Esto es un disparate —vuelve a quejarse el director, bastante saturado.

—Digamos que es un término que se adapta bastante a nuestra tropa —bromea Bruce mirando al historiador.

—Después de todo, no perdemos nada por ir a Windsor —opina Marcos, apoyado sobre la mesa.

—Hemos de ponernos en marcha —interrumpe Gellert con un repentino cambio de opinión—; su siguiente destino seguro que será el Gloucester Post. Avisaré a Lewis y a Eileen, para que no pongan un pie allí.

—¡Eso es! ¡Sí! ¡Adelante! Allez! Allez! —explota Jean François saltando desde su asiento.

Ahí estamos, en marcha de nuevo, sin importar las consecuencias. Me siento viva.

Paramos a un taxi y ponemos rumbo a las afueras de la ciudad. Seguramente es una de las noches más desapacibles del año, oscura, lluviosa y fría. El castillo está al oeste y más me vale que el coste del viaje se considere gasto de investigación, porque aquí este transporte es un lujo.

Recorremos la noche, atravesando los jardines de Buckingham Palace, hasta llegar al barrio de Kensington. Desde allí, dejamos atrás Cromwell Road, hasta alcanzar Hammersmith. El tráfico es sumamente lento y más aún ahora, cuando la jornada está acabando.

Recorrer las cerca de veintiséis millas que separan el Museo Británico de Windsor nos está llevando más de dos horas, pero son tantas las ganas de llegar, que apenas las percibo.

¿Qué hora es? ¿Las ocho quizá? ¿Las nueve? No lo sé, no soy de la clase de persona que lleva reloj en el siglo XXI.

Las pequeñas casas ajardinadas nos dan la bienvenida a la población que rodea a la fortaleza. Windsor, con unos treinta mil habitantes, forma parte del condado de Berkshire, al oeste de Londres. Con una opulencia ancestral, éste es un sitio de mucho dinero donde solo algunos afortunados pueden vivir.

Obviamente, al ser una de las residencias reales más importantes de nuestra Historia, también atrajo a las grandes fortunas del país. Sin embargo, hay mucha superstición con este lugar, ya que muchos no se encuentran seguros de dormir ante el castillo.

Esto se debe a que aquí están enterrados gran cantidad de reyes, entre otros, Enrique VIII. Y ya se sabe, somos gente a la que le apasionan esas historias de fantasmas, más aún cuando las vidas de algunas de estas personalidades estuvieron llenas de misterios, muertes y traición.

El taxi nos deja en Victoria Street. No voy a decirte el coste, porque te quitaría las ganas de venir a Inglaterra, pero la próxima vez lo pensaremos dos veces, eso es seguro.

—Well, ya estamos aquí, busquemos el castillo —dice Bruce con ímpetu al abandonar el vehículo negro.

—Está al final de la calle Peascod, según indica el mapa —explico tras ver nuestra posición en la Blackberry.

Jean François, Marcos, Frank, el escocés y yo seguimos la ruta, empezando por la travesía que comienza justo a nuestra derecha. Windsor responde a la tradición de cualquier pequeña población de Inglaterra; se respira tranquilidad. Las casas no tienen más de dos alturas, hay pequeños comercios autóctonos y pubs donde los parroquianos pasan sus ratos. De hecho, la palabra pub significa «Public House», ya que era el sitio donde las gentes se reunían para hablar y discutir. Vaya, lo mismo que ahora pero sin productos congelados.

Esta Peascod Road es un ejemplo de ello. Es encantador pasear por un área peatonal tan pintoresca, con hileras de banderas británicas de papel colgando de un lado a otro de la calle. Antiquísimos negocios, con apariencia propia de las novelas de Shakespeare, comienzan a echar el cierre al tiempo que los restaurantes ofrecen tus productos. Todo ello, con el ritmo normal de una población turística que vive por y para satisfacer al visitante… Y ya de paso, sacar algún rendimiento. Eso radica en la presencia de negocios que se extienden a lo largo y ancho de Inglaterra, como las lavanderías, take aways, teterías o las archiconocidas cadenas Boots y Marks and Spencer.

El final de la calle nos deja frente a una efigie de la reina Victoria y tras ella, como símbolo del imperio que heredó, el majestuoso Castillo de Windsor.

—Sois afortunados, bastardos ingleses. Hay países que tienen mayores legados históricos, pero ninguno los cuida tan bien como vosotros —comenta Jean François al contemplarlo.

—Ya, algo me suena… —añade Marcos en clara referencia a su país.

Es cierto que aquí procuramos dar importancia a lo antiguo. Al final, son tesoros que pasan a través de la Historia y es nuestro deber guardarlos para las generaciones venideras. No puedo entender cómo en otros países apenas sí se le da importancia.

—Mes amis, estáis ante el palacio habitado más antiguo de toda Europa —continúa el francés—. Desde el siglo XI y hasta nuestros días, ha sido residencia de los monarcas ingleses.

El castillo es realmente fantástico; particularmente espectacular es la vista desde el Long Walk. Haciendo honor a su nombre, este extenso camino transcurre a través de la campiña para llegar a las majestuosas puertas de la muralla. Si con su construcción se pretendía impresionar a los reyes de otros reinos, el objetivo fue más que conseguido.

—Me temo que llegamos tarde —dice Marcos al llegar a la zona de acceso.

—Maldita sea, ¿qué hora es? —pregunta Bruce.

—Las ocho y cuarto —contesta Frank, mirando un reloj de bolsillo, muy propio de un Lord.

—El horario para el público es hasta las cinco y cuarto, nos hemos entretenido demasiado —digo al leer el cartel informativo.

Todo iría normal, de no ser por una furgoneta aparcada justo al lado de Church Street, con la letra «B» serigrafiada en rojo en uno de los laterales. Y de nuevo, el recuerdo del corrosivo aroma de aquel despacho parisino regresa a mí.

34. Marcos

—Son ellos, están aquí —dice Chelsea muy alterada.

—What? —pregunta preocupado Frank.

—Ése es un vehículo de Bolcorp, es su símbolo. Lo tengo grabado, estaba por todas partes en aquel edificio de los Campos Elíseos.

—De hecho el coche en el que te llevaron a la Conciergerie también lo tenía —explica Bruce.

—La verdad es que no se mataron con su diseño —opino, porque oye, un amante de la fotografía y las artes gráficas como yo, es muy escrupuloso para esas cosas.

—¡No me caen bien los españoles! —dice airadamente Jean François—. ¡Sacre Bleu! ¡Tus límites de estupidez cada vez están más alejados del mundo! Mi querido analfabeto, ése no es otro que el colgante de la reina Ana Bolena.

—Por todos conocido… —opino boquiabierto.

—Mon Dieu! En todos sus retratos se puede ver, por eso y no por estúpidas conjeturas lo eligieron.

—Prefiero ver a otras mujeres, digamos más actuales y con menos ropa —respondo sonriente.

—Usted está un poco loco —me dice visiblemente contrariado.

—Caballeros, caballeros, cálmense —dice Frank—. No podemos armar escándalo ni perder esa furgoneta de vista. Aprovecharemos la cobertura de ese pub de ahí para poder vigilar sus movimientos.

—Y ya de paso, comemos algo…, ¿verdad? —pregunta Bruce.

Caminamos hacia un local en Church Street. Un cartel que cuelga de un poste horizontal indica que se trata de la Drury House, en pie desde 1715. Vamos, que ya ha llovido. Si pasa por aquí Alberto Chicote, se puede encontrar de todo en la cocina.

—Adelante, pasen y tomen asiento, amigos —indica en inglés un grueso y bonachón camarero, protegido por un delantal y con las mangas de su camisa a cuadros remangadas.

—Good night, amigo, ¿sería tan amable de dar cobijo y alimento a este grupo de turistas? —pregunta Gellert al cruzar la puerta.

—Por supuesto, buen hombre, tenemos el mejor pastel de verduras de todo Berkshire. Aunque hoy les recomiendo que prueben nuestras Sausages and Mash, es el plato del día —indica el mesero.

—Somos gente de buen comer, seguro que todo está perfecto —responde Frank.

El salón de comidas es terriblemente tradicional, por lo visto entra dentro del llamado estilo arquitectónico Stuart. Para que tú lo entiendas, esto incluye a los típicos caserones de las películas de época, con ladrillos ocres y vestidos de madera.

Las paredes y los muebles están a medio camino entre los tonos del ébano y del roble, incluso el suelo es de ese color. Únicamente pequeñas lámparas llenan de luz amarilla la estancia.

Tal y como le solicitamos al simpático hombre, nuestra mesa está justo al lado de la ventana. Sin ningún tipo de problema, incluyendo en éstos a Jean François, podemos controlar el vehículo de Bolcorp.

—¡Esto es inaudito! —protesta el francés cruzándose de brazos.

—¿Qué ocurre…? —pregunta Frank.

—No hay moules. ¿Qué clase de restaurante es éste? —cuestiona después de mirar la carta.

—Ahora no está en Francia, aquí hay otras costumbres.

—¿Ah, sí? ¿Y cómo sé que no estamos en París? —indaga desafiante.

—De hecho, no lo estamos… —responde Gellert.

—Eso habría que verlo, juraría que el otro día estuvieron en mi casa.

—Estuvimos, pero…

—¿Ve? Estamos en París.

En ese momento, el camarero nos interrumpe, provisto de una libreta y un bolígrafo.

—¿Ya han decidido lo que van a tomar? —pregunta.

—Si nos disculpa un par de minutos más… Todavía no lo tenemos muy claro. Sin embargo nos gustaría saber si disponen de habitaciones —pregunta Frank, intentando minimizar el enfado de Jean François.

—Lamentablemente, hace ya mucho tiempo que solo ofrecemos servicios de comida —se excusa.

—Por el nombre, pensé que también era un albergue. Drury House me sonaba a una de esas antiguas casas de viajeros.

—En efecto, este lugar tiene una gran historia, muy densa, llena de anécdotas y leyendas —comenta orgulloso el hombre.

—¿De verdad? Yo he nacido en Londres y nunca había escuchado hablar de este sitio —comenta Chelsea.

—Esta hermosa casa data del año 1715. Originalmente se construyó para acoger al personal del casillo de Windsor —explica el posadero.

—Vaya, normal que tenga tanta historia. ¿Cuáles son esas leyendas? —pregunta interesado Gellert.

El hombre toma una silla y se sienta junto a nosotros, dejando sus notas sobre la mesa.

—Este sitio, amigos, no siempre fue un restaurante. A principios del siglo XX, era la residencia de la honorable Mrs. Curtis, una gran dama de aquella época —relata.

—Sí, desde luego, el lugar encaja perfectamente —respondo al contemplar la refinada decoración.

—En el pasado, la Drury House siempre perteneció a insignes miembros de la nobleza. Tanto es así, que dicen que era el lugar donde vivía la amante del rey Carlos II.

—¿Este lugar es famoso por albergar concubinas? —pregunta Bruce confundido.

—En realidad, guarda un magnífico secreto. Justo aquí nace un túnel por el que dicen que Carlos visitaba a su dama Nell desde el castillo. Por el contrario, la señora Curtis dejó en sus escritos que el túnel estaba construido para que el monarca visitara a un sacerdote católico —cuenta apasionado.

Otro túnel, genial… Ya sabes lo que viene ahora.

—Es magnífico —dice Chelsea sonriente.

—¿Desean verlo? Muchos clientes quieren ver la entrada, que aunque tapiada, aún evoca misterio.

—Por supuesto —responde la reportera, incorporándose inmediatamente.

El camarero nos invita a acompañarle, por lo visto el agujero se encuentra fuera del restaurante. Antes de levantarme, lanzo mi vista de nuevo hacia el vehículo de Bolcorp, que se mantiene quieto en la noche.

Salimos al exterior y doblamos la Drury House para llegar a un pequeño patio derruido entre edificios deshabitados. Ahí, vestido con matorrales y malas hierbas, un pequeño pórtico deja entrever unas escaleras que descienden entre restos de ladrillos. Sin embargo, su entrada está semi bloqueada por unos tablones de madera. Es la primera vez que veo en Inglaterra un sitio histórico tan mal cuidado.

—En realidad, estaba muy mal vista la presencia de católicos, ya que había pasado poco tiempo desde la ruptura con Roma. Por eso, amigos, soy más partidario de esa versión. Éste es el lugar.

—¿No está habilitado para visitas? —pregunta Gellert, mientras Jean François trata de buscar las palomas que emiten sonidos en el interior.

—Lamentablemente no, el restaurante no da para realizar semejante inversión. Además, desde el gobierno no quieren poner ni una libra al tratarse de una propiedad privada.

—¿Y no podríamos pasar? —insiste Frank.

—¿A ese foso infecto de ratas? De ningún modo, no puedo permitir que mis clientes entren ahí, es peligroso —responde el hombre.

—Pero realmente tenemos gran interés por entrar —añade Chelsea.

—Nada me gustaría más que complacer a una señorita de la televisión, pero solo les puedo ofrecer mi comida.

Con la negativa, regresamos al interior del restaurante, donde ahora sí, degustamos una cena inglesa tradicional. Es increíble cómo cambian los platos de la ciudad al pueblo; realmente no son manjares, pero al menos esto se ve que ha sido hecho a mano.

Yo me he decantado con unas salchichas con algo parecido a puré de patata. Ya sabes, más vale conocido… En cuanto a Jean François, ha terminado convenciendo al cocinero para que le cocinara un croque monsieur. Él mismo ha supervisado su preparación; al menos, nos ha permitido hablar en la mesa.

—¿Cómo vamos a hacerlo? —pregunta Chelsea en voz baja.

—Es peligroso, podrían estar allí —responde Bruce.

—Pero esta vez somos invisibles, hemos de entrar.

—Hay que esperar a que cierren el pub, no sabemos si el ruido les alertará —comento.

—¿Y si el restaurante formara parte del entramado de Bolcorp? —pregunta Frank después de tomar un sorbo de vino.

—Inglés tonto… —murmura Jean François.

—¿Qué?

—Si fuera de ellos, nos habrían matado ya… Al menos así no tendría que volveros a escuchar.

—La verdad es que no se andan con contemplaciones —comento.

—Está bien, lo haremos, pero con todo el sigilo del mundo. Y con eso quiero decir nada de perseguir palomas, nada de reproches estúpidos, ni locuras, ni gritos —ordena Gellert.

Y así fue. Desde ese momento, nos comportamos como el perfecto grupo de amigos que se sientan en torno a una mesa y vasos de alcohol, hasta alargar la cena a la hora de cierre del local.

Ya no queda nadie y nuestro amigo el camarero nos trae la cuenta (aquí the bill), invitándonos a irnos de manera sutil. Rápidamente recogemos el testigo y prácticamente con las luces apagadas, abandonamos la Drury House.

Si Londres es un hervidero a estas horas, Windsor es un auténtico desierto nocturno. El viento y unas tímidas gotas de lluvia, cómo no, son nuestros únicos acompañantes.

El decrépito patio es aún más calamitoso ahora. Los tablones que bloquean la entrada no se ven muy sólidos, además, dejan un espacio suficiente como para poder entrar. Eso sí, el pestilente olor que emana, desde luego no invita a meterse ahí dentro.

—El camino interior —dice Chelsea alumbrando el túnel con la linterna de Gellert.

Acto seguido y llena de valor, se cuela entre los tablones para llegar al otro lado. Quién lo diría…

Uno a uno, seguimos sus pasos hasta el lugar donde las escaleras comienzan a bajar de manera muy vertical. El sitio está verdaderamente dejado de la mano de Dios, parece un estercolero. Hay latas de cerveza, revistas, cigarrillos y un rancio olor a… Bueno, lo que pasa cuando bebes demasiado.

El corredor cada vez es más estrecho y la humedad se va notando en nuestros pies. En fila de a uno, Chelsea, Frank, Bruce, Jean François y yo seguimos avanzando alumbrados por el pequeño halo de luz que nos guía.

Y entonces, en medio de esa nada inmensa, una bifurcación.

—¿Hacia dónde vamos? —pregunta la reportera al descubrir los dos caminos.

—En teoría, deberíamos llegar a un mismo destino —dice Bruce.

—Entonces, ¿para qué dos accesos? —pregunto.

—A menudo, en los castillos medievales existían falsas salidas para poder huir —explica Hernández.

—Está bien, tomaremos el de la derecha —indica Frank.

El camino comienza a serpentear y por momentos se vuelve asfixiante. Ya me he llevado un par de coscorrones con el abrupto techo y las pisadas entre unos y otros son inevitables.

Sin embargo, pasados unos cuantos metros, comenzamos a notar cómo recupera extensión e incluso la aumenta. Poco a poco, el decrépito túnel se está convirtiendo en un pasillo empedrado. Y sin darnos apenas cuenta, topamos con un pequeño aro que cuelga de un portón de madera.

—Parece que, efectivamente, el camino llevaba el lugar correcto —dice Frank palpando su superficie.

Ayudo a Bruce a tirar de la argolla y muy lentamente, la estructura se va desencajando de la pared. La parte inferior roza ásperamente con el suelo, ofreciendo gran resistencia. Definitivamente, ya no hacen puertas como las de antes.

Interponiéndonos entre la puerta y el marco, conseguimos crear el espacio suficiente como para poder pasar. Al otro lado, solo el silencio y la luz de la noche entrando por las ventanas del castillo.

Tras comprobar que estamos solos, tomamos consciencia del lugar donde nos encontramos. Se trata de un enorme salón imperial, alfombrado completamente, con una suerte de mosaicos medievales. Sobre las paredes cuelgan varios retratos que se intercalan cada cierta distancia con chimeneas hechas en piedra. En el techo, varias lámparas repletas de diminutos cristales dotan de un toque distinguido a la decoración; y en el centro hay una gran mesa, rodeada de sillas, seguramente dispuestas para cenas o reuniones.

Mi escasa imaginación no evita que me traslade a otra época, imaginándome en compañía de la camarilla de la familia real Tudor. Con el rey Enrique VIII presidiendo la mesa y a su lado, Ana Bolena, aún sin ser consciente de cuál iba a ser dramático futuro.

—Estábamos en lo cierto… —murmura Frank.

—Claro, fue usted el que investigó —ironiza Jean François con los brazos cruzados y mirando hacia otro lado.

—Sigo sin entender nada —opina Bruce mirando a su alrededor.

—Hemos llegado al lugar, pero hay algo que nos hemos saltado —dice Chelsea para sí misma mientras pasea de un lado a otro pensativa.

Un relámpago nos sorprende, la tormenta ha estallado ahí fuera. Es encantador estar en un castillo por la noche y con los rayos cayendo… Solo faltan Scooby Doo y los fantasmas, una serie totalmente infravalorada.

Cuando el temporal lo permite, se descubre un silencio tan profundo en el castillo que casi puedo oír la respiración de los cinco. Prácticamente formamos un círculo, espalda con espalda, mientras, ensimismados, observamos los múltiples detalles que esta sala nos deja.

—Bravo —dice una voz en la oscuridad a la que le siguen unos pasos.

La luz de un candelabro se aproxima paulatinamente, metro a metro, como uno de esos espectros errantes. Mientras, nosotros, paralizados, solo podemos esperar a que nuestra garganta vuelva a dejar pasar el aire.

—Nadie había estado antes tan cerca, os felicito, de verdad —continúa la grasienta y reconocible voz de Eugène Roche.

—¡Acabemos con esto! —grita Chelsea lanzándose hacia él.

—¡No! —ordena el hombre de Bolcorp—. Yo que tú no lo haría.

Con un leve gesto, nos indica que miremos detrás de nosotros. Y allí, en una puerta en la que no habíamos reparado, un grupo de cinco hombres armados, entre los que se encuentran algunos viejos conocidos, nos cerca.

Me pregunto por qué Remy y Leblond van siempre juntos. ¿Costumbres francesas? No lo sé, pero de nuevo les tenemos encañonándonos y cargados de mal genio.

—Creo que a mis chicos se sentirían… ¿cómo se dice en inglés? ¿Complacidos? Sí, eso es, se sentirían muy complacidos si les acompañarais a dar una vuelta por el castillo —dice Eugène, colocándose a escasa distancia de nosotros y sosteniendo firmemente el candelabro.

Supongo que éste es uno de esos momentos en los que uno siente miedo. Incluso la locura de Jean François parece diluirse ahora.

Los rayos vuelven a caer sobre los campos de Windsor y la mirada de ese hijo de perra sigue puesta sobre nosotros.

Y justo antes de escuchar cada estruendo, el relámpago inunda de luz blanca la habitación. Quizá fuese la confusión que generan lo que hizo saltar un clic en la mente de Bruce Steward.

Ante nuestro estupor y bloqueando algo dentro de mí, el inconsciente escocés, con un hábil gesto, se desliza tras Roche y con su brazo rodea el grueso cuello del hombre.

Sus secuaces apuntan con sus rifles, mientras Bruce asfixia con todas sus fuerzas al gordo francés. Puedo notar el sonido del mecanismo que carga los cartuchos.

—¡Dejad las armas o Roche muere! —grita.

Pero lejos de hacer caso, el grupo avanza de forma lenta pero segura, mientras que el jefe de Bolcorp lucha por entender lo que está pasando.

—¡No lo repetiré más! —insiste tensando sus bíceps.

Con el rostro tornándose rojizo, Eugène Roche insta a sus hombres a detenerse y Remy da la orden.

Entre dudas, el amenazante grupo baja las armas hacia el suelo.

—¡Soltadlas! ¡No quiero bromas! ¡Lo mataré! —amenaza.

—Tranquilo, amigo —dice Remy agachándose muy despacio, depositando su escopeta sobre la alfombra.

Entre tanto, Chelsea y yo intercambiamos miradas. Justo a nuestro lado, Jean François y Frank observan los acontecimientos totalmente sorprendidos. ¿Quién no lo estaría?

—¡Ahora nos vamos a ir! ¡Liberaré a este saco de grasa cuando os hayamos perdido de vista! —dice Bruce zarandeando a Roche, al tiempo que avanza hacia el túnel por el que llegamos.

—No podemos irnos —susurra Chelsea —. Aún quedan muchas respuestas.

—Dadas las circunstancias, es mejor quedarse con la duda —respondo.

El escocés, que comienza a sudar de manera abundante, se desplaza hacia el túnel por donde accedimos. Eugène Roche intenta sin éxito ganar terreno, pero los poderosos músculos de Bruce están muy por encima de los del francés.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta Frank totalmente incrédulo.

Nuestro amigo, con gesto resignado, indica que dejemos la charla para otro momento. Sin pensarlo dos veces, regresamos a aquel oscuro agujero. Primero Chelsea, luego Jean François y después, nosotros dos.

Desde dentro, observamos cómo Bruce arrastra al jefe de Bolcorp agarrándole por el cuello.

—¡No os acerques o morirá! ¡No lo repetiré! —insiste amenazante.

Con gran esfuerzo, avanza tras nuestros pasos, asegurándose de que los hombres armados han obedecido sus órdenes.

—Estúpido, no saldrás vivo de este castillo —dice Eugène con un débil hilo de voz.

—Amigo, hay situaciones en las que es mejor no estarlo —responde mientras aumenta la presión sobre su grueso cuello.

—Oh, Bruce… —comenta Frank negando con la cabeza.

—Salgamos de aquí cuanto antes, no tardará en bloquearnos la salida —opino al ver la desesperación del director del Gloucester Post.

Chelsea y Jean François asienten con la cabeza. Acto seguido y tras soltar un par de bocanadas de aire, Bruce lanza a Roche contra el suelo. El pesado cuerpo del francés golpea como un viejo mueble contra el firme de piedra.

Después, se arrodilla frente a él, tirando con fuerza de la punta de su corbata.

—Nos vamos a ir y si emites el más mínimo sonido, haré haggish con tus intestinos —le susurra al oído.

—Vais a morir, como todas esas mujeres —responde sonriendo.

Lleno de rabia y dolor, el débil Jean François se hace grande, propinando varias patadas en las costillas de Roche.

—Meurtrier! Asesino! Mon petit Adèle! —protesta entre lágrimas.

Un potente grito de dolor sacude los confines del túnel y más que posiblemente habrá sido escuchado al otro lado.

—Vamos, larguémonos —dice Bruce tomando del brazo al historiador—. Él tendrá su castigo.

Unas voces de alerta en francés nos dan el empujón necesario para ponernos en marcha. De nuevo comenzamos a correr en busca de la salida por la Drury House.

—¡Que no escapen! ¡Los quiero vivos! ¡Los mataré con mis propias manos! —ordena Eugène desde el suelo, moviéndose como una tortuga que no consigue levantarse.

El inquietante sonido de disparos vuelve a helar nuestra sangre. Están cerca de nuevo, justo cuando el camino se estrecha.

El eco que generan las esquinas revela los pasos a toda velocidad de los hombres de Bolcorp, pero… hay algo con lo que no contábamos.

—Hay alguien allí delante —digo.

—¿Qué? —pregunta Bruce.

Pero es tarde, ante nosotros, otro grupo de matones nos cierra el paso. Levantamos las manos y nos cerramos en torno a nuestras espaldas. No veo a Chelsea, no está con nosotros. Desconozco si la han atrapado o nos la ha vuelto a jugar, pero la realidad es que nos ha abandonado.

Bruce, lleno de valentía por su éxito anterior, hace un ademán de ir hacia nuestros enemigos, pero a nuestra espalda, un dolorido Roche y el resto de hombres hacen acto de presencia.

—Se acabó el juego —dice Eugène apuntándonos con un revólver.

35. Chelsea

No sé dónde estoy. Tras unos minutos corriendo, la más tenebrosa oscuridad me recubre.

En esta vorágine de terror, me he separado del grupo por una de las galerías paralelas. Ahora ya ni les veo, ni les oigo… Para ser sincera, hace bastante tiempo que dejé hasta de escucharme a mí misma.

Hemos arriesgado hasta el extremo, quizá por nada, y ahora estamos en peligro. Lo peor de todo es que tengo un nudo en el estómago que me señala como principal responsable de todo lo que está sucediendo.

Me detengo y apoyo mis manos sobre las piernas, mientras intento calmar mi alterado pulso. Respiro todo el viciado aire que puedo obtener y siento cómo mi organismo, poco a poco, agradece la parada.

Al mirar al frente, descubro que no había pasado antes por este camino. Lejos del antiguo y desgastado laberinto que partía de la Drury House, ahora me encuentro en una excavación que salta a la vista que es contemporánea.

A duras penas, distingo el suelo de hormigón que se extiende ante mí, pero la oscuridad es tan densa, que apenas puedo saber lo que hay a mi alrededor. Noto cómo mis pisadas golpean sobre un firme totalmente liso y uniforme, como fabricado por un profesional de la construcción.

Reemprendo mi marcha, quizá guiada por el nerviosismo, o tal vez por la necesidad de reencontrarme con los chicos. En medio de mi desesperación, el recuerdo de mis padres en el restaurante de Becky levanta un pequeño oasis de paz. Pero algo interrumpe mis pensamientos.

Sin saber cómo ha pasado, noto que algo se interpone entre mi espinilla y el movimiento de avance. Mi cuerpo se precipita hacia delante y tras unos instantes en el aire, caigo hasta chocar con un montón de trastos. Siento que algo se ha roto debajo de mí.

Apoyo mis manos intentando reincorporarme, pero en el esfuerzo, topo con restos de algo que parece tela. Sin embargo, es demasiado rígida como para ser algún tipo de ropa. También puedo palpar pequeños trozos de madera que clavan sus afiladas astillas en mis dedos.

Al levantarme, me sacudo una espantosa capa de polvo que me ha recubierto tras el accidente. Supongo que llegados a este punto, el estado de mi vestuario es lo de menos, pero soy demasiado maniática con mis zapatos. Cuando me muevo, noto a mis pies una nube de objetos que resuenan y crujen a medida que los piso.

Apenas puedo distinguir de qué material se trata, pero sea lo que sea, este lugar está atestado de diversos objetos. Si solo pudiera ver un poco más…

Y entonces, caigo en la cuenta de que la pequeña linterna que Gellert utilizó en la Torre de Londres finalmente acabó en mi poder. Torpemente y con las dos manos, trato de accionar el interruptor, pero la tensión hace que algo sencillo se torne en ardua carrera.

Sin perder la fe y tras varios forcejeos, la luz enfoca hacia el suelo, lleno de restos de algo que parece una estructura de madera totalmente quebrada.

Con inquietud, bajo la mirada para poder examinar el misterioso hallazgo. La madera es muy antigua, salta a la vista, pero se conserva en muy buen estado, incluso a pesar de estar en estas condiciones. Con mi pisada, una especie de mástil de madera se ha destruido y sobre él pende una especie de textil que está rasgado en su parte derecha.

Lo tomo con mis manos y le doy la vuelta. Para mi sorpresa, el otro lado del trozo de tela revela, sin duda, los trazos de un pincel. La estructura de madera no es otra cosa que un cuadro. Guiada por mi intuición, rápidamente me incorporo y apunto con la linterna al resto del túnel.

No puedo creer lo que ven mis ojos. Quizá todo esto sea producto de mi desesperación, o tal vez de algún gas que haya respirado, no lo sé. Lo único cierto es que de repente, ante mí y en este estrecho pasadizo, apoyadas contra las paredes, se despliegan infinidad de obras de arte.

Ahogando una sonrisa, me desplomo sobre mis rodillas. Nunca creí en la magia y ahora, después de tanto caminar, de tanta frustración…, el cielo, en un suspiro, se abre de par en para mí.

—¡Estúpida! —exclamo en voz alta.

Prestidigitación, solo trucos, una ilusión… qué idiota he sido. Bolcorp nos ha engañado a todos.

Avanzo tímida entre los cuadros y esculturas. Está todo lo que vi en aquella nave de Slough, incluso hay más. Ana Bolena nos puso en lo cierto: el camino interior; los túneles eran la clave.

Desconozco lo que habría aquí cuando ellos llegaron, pero sea lo que sea, por fin tengo mi pasaporte de regreso a la BTV5. Tanto tiempo de trabajo… ¡Sí! ¡Sabía que no sería en balde! Ahora solo tengo que buscar la forma de salir de aquí sin que me vean, por supuesto.

Continúo caminando por el corredor, tomando nota de cada una de las obras. Todas cercanas al siglo XVI, los años de reinado del rey inglés Enrique VIII. Retratos de grandes señores, escenas bélicas y todas, expuestas sin la menor seguridad, tan solo algunas sábanas, para evitar roces entre ellas.

A cada paso, la construcción abandona el estilo arquitectónico medieval para convertirse en algo totalmente industrial, tosco y sin alma. Tanto cambia, que tras revisar una veintena de cuadros, advierto una tenue luz, unos metros más adelante de mi posición.

Procuro realizar movimientos finos, para que ningún ruido me delate. En situaciones así, tiendo a desconfiar más de los lugares iluminados que de los oscuros. Me acerco con sigilo, hasta alcanzar un improvisado arco, construido a partir de un andamio que une dos zonas descubiertas. Desde él, caen tímidas gotas de agua filtrada sobre un lecho de musgo, seguramente la lluvia exterior está calando.

Una fría corriente nocturna recorre mis huesos, algo así como las que surcan el Metro de Londres, sin saber bien de dónde salen. Sea como sea, parece que he dejado el túnel y me encuentro en una especie de frontera entre dos excavaciones. Da la sensación de estar entre dos pequeñas colinas que han sido solapadas para reconducir el túnel que parte de Windsor. Quizá por eso existe una parte verdaderamente moderna anexionada a la medieval.

La luz que observaba es una pequeña bombilla que pende de la puerta que tengo delante. Definitivamente es de reciente construcción, con una de esas barras horizontales, propias de las puertas de emergencia.

Intento abrirla sin que las bisagras chirríen. Un leve chasquido hace que venza hacia el interior. Frente a mí, una pared lisa, toscamente pintada con pintura blanca, pero que deja a la vista trazos de hormigón. Cada paso que doy aumenta mi nerviosismo; estoy al borde del infarto.

Me detengo, creo que he escuchado algo. ¿Son voces? Quizá, pero lo que realmente resuena es el tecleado de varias personas, como si estuvieran redactando algo a toda velocidad. Intento acercarme tanto como puedo y descubro una pequeña sala, con seis ordenadores enfrentados entre sí. Manejándolos, se encuentran unos hombres de avanzada edad, quizá cerca de los setenta años y con cara de enorme concentración. En pie, armados y caminando en círculos, un par de esos guardianes de Bolcorp.

¿Quién es toda esta gente? ¿Qué hacen justo al lado del Castillo de Windsor? Demasiadas preguntas, pero ahora mismo solo debería preocuparme por…

Vaya, juraría que algo está tocando mi espalda.

—Bonsoir, Mademoiselle —dice alguien detrás de mí.

Entonces comprendo que me están encañonando. Lentamente alzo mis manos, intentando no generar ningún tipo de tensión.

Un empujón sobre mis hombros provoca que avance repentinamente varios metros. Me adentro en la habitación informatizada, donde los tipos que la vigilan se ponen en alerta ante mi presencia.

Con un potente golpe, me obligan a ponerme de rodillas. De nuevo un terrible dolor recorre mi cuerpo de arriba abajo. Pero me preocupa más la sensación de temor extremo que se está levantando en mi interior.

Comienzan a conversar en francés, primero bromean mientras me miran, pero pronto el diálogo se torna nervioso. Puedo distinguir las palabras Eugène Roche y Bolcorp, pero nada más.

Uno de ellos toma mis manos con fuerza y las ata con una especie de cinta aislante. Observo cómo algunos de los hombres que teclean me miran de soslayo, quizá por temor a la reacción de sus supervisores.

Además de los ordenadores, reparo en unos enormes archivos repletos de documentación. Parece que me encuentro en algún centro de investigación.

Me alzan del suelo y me guían hacia unas escaleras, apuntándome con sus ametralladoras. Subo unos escalones construidos a base de ladrillo, apenas sí han tomado tiempo para cubrirlos con baldosas.

Y al alcanzar el siguiente piso, por arte de magia, todo cambia. El polvoriento suelo, los ventiladores de refrigeración, las estructuras hormigonadas… Ésta es la nave de Slough, por eso todos aquellos cuadros en el túnel de Windsor. ¡Ahora lo entiendo todo! ¡Fuck! Lo tenían preparado, la policía jamás les encontraría. Construyeron redes subterráneas en torno a sus sedes, de ahí su gran poder. Sabía perfectamente que éste era el lugar; esos bastardos escondieron las pruebas.

No hicieron falta transportes, tan solo esconder las cosas en su madriguera. Pero quizá, después de todo, ahora sea tarde.

En nuestro camino, los franceses han realizado varias llamadas desde su teléfono móvil, y de nuevo se intensifican. Sea lo que sea, algo está pasando.

A toda prisa, buscan un lugar donde dejarme mientras resuelven el asunto. Entramos en una pequeña habitación, vacía y solitaria como todo este edificio. Tan solo un par de sillas y una mesa, escenario idílico par un interrogatorio. Me sientan en una de ellas y se marchan, no sin lanzarme una mirada de advertencia.

Escucho varios gritos en el exterior y alguna carrera. Todo es muy extraño. ¿Me van a dejar así? ¿Sin vigilancia? Mis manos están atadas, sí, pero no es ningún impedimento para huir. Me levanto y me aproximo a la puerta para asegurarme de la procedencia de las voces.

Justo al acercarme, un par de hombres pasan a toda velocidad. Me muevo rápidamente, intentando obtener el cobijo de la pared. Afortunadamente no han reparado en mi presencia. ¿Qué diablos ocurre?

Les sigo, se han perdido en la oscuridad de la nave, pero aún puedo escuchar sus pasos. Espero que nadie venga detrás de mí, estaría perdida… aunque, ¡qué demonios! ¡No puedo estar peor!

Entonces la veo. A mi derecha, una pequeña puerta deja a escasos metros mi libertad. La campiña inglesa se vislumbra tras ella. Es el momento idóneo para salir de aquí, el mundo necesita saber esto.

Pero no, creo que me estoy dejando algo. No puedo irme de aquí sin descubrir qué está ocurriendo, quizá por eso mis pies no consiguen detenerse.

Continúo con la ruta tras el sonido de los pasos que se pierden al frente. Mi cabeza se encuentra en un estado lamentable, entre el aturdimiento y la incomprensión de todo lo que está pasando. La poca luz, el cemento y el constante sonido del sistema de refrigeración lo sumen todo en una extraña aura de oscuridad.

Al frente, encuentro un lugar que me resulta familiar. Aun sin las hileras de obras de arte que nos encontramos, el pequeño cuarto de baño delata que se trata del sitio desde el que accedimos a la nave.

Sin embargo, tropiezo con una escena que preferiría no haber presenciado. En el medio de esa nada grisácea, Jean François, Marcos, Bruce y Gellert se encuentran rodeados por una decena de hombres, incluido un ensangrentado Eugène Roche.

Al directivo francés se le nota acalorado, pero en su rostro reina un enorme sentimiento de ira. Pasea ante ellos amenazante mientras que las armas vigilan a los chicos.

Los golpes que el escocés le propinó le han demacrado totalmente el rostro y el rojo impregna su habitual traje inmaculado. Además, sus pantalones y zapatos están recubiertos de algo que parece barro.

La situación es muy complicada, pero la verdad, si quisieran, los habrían matado ya. Hay algo que evita que no estén muertos, no sé lo que es.

Es realmente triste, pero soy una profesional. Quizá sea ésta una de las noticias del año y es solo mía. Únicamente tengo que cruzar esa puerta y echar a correr. A fin de cuentas, ellos querían destruirme, celebraron mi fracaso en la BTV5. ¿Qué son cuatro personas en comparación con desarmar esta trama? ¿Quién soy yo para negar a los londinenses algo así?

Es la gran oportunidad para perder lo que ellos mismos me quitaron. De este modo aprenderán a no entrometerse y todo será como tendría que haber sido en un principio. Además, ¿qué puedo hacer yo? Son muy fuertes y están armados.

Soy demasiado débil. Lo entenderán.

36. Marcos

Nos atraparon y nos sacaron de aquel laberinto a través de la oscuridad. Éste es otro de esos momentos en los que me vuelvo a preguntar si hice mal al no prepararme unas oposiciones.

Como si de una ejecución medieval se tratara, el tal Eugène Roche se exhibe ante sus súbditos explicándoles el precio de la traición. Aunque la verdad, con la paliza que le ha dado Bruce, su credibilidad baja muchos enteros. Pero bueno, lo que está claro es que un hombre armado tiene un poder de palabra mayor que cuando está retorciéndose en el suelo.

—No hay nada que me repugne más en este mundo que la mentira y el engaño. ¿Os fallaría yo a vosotros? Somos una gran familia. ¡Y las familias se ayudan! —exclama mientras camina a nuestro alrededor—. No, llevamos demasiados años trabajando juntos como para estropearlo ahora, no nos lo podemos permitir.

Frente a él, varios de esos matones vigilan cada uno de nuestros pestañeos. Detrás de ellos, unos señores bastante asfixiados trabajan sin parar en unos ordenadores totalmente pasados de fecha. ¿Qué pintan ellos aquí?

—Aquí tenéis a un hijo que osó morder la mano de la manada —dice Roche, mientras agarra del pelo al pobre Jean François, que trata de mantener la compostura—. Yo le acogí, le brindé mi confianza, ¿y cómo me lo pagó? Huyendo como un cobarde, como una rata de las cloacas de París.

—Traître! ¡Traidor! —protesta el historiador.

Sin dejarle terminar, Eugène le propina una potente bofetada, haciéndole rodar por el suelo. La frustración nos recorre el cuerpo, pero el sentido común bloquea nuestros músculos. Cualquier movimiento en falso puede acabar con una bala alojada en nuestra cabeza.

—Mon Dieu! Estúpido ignorante, eres la vergüenza de los franceses —dice antes de escupirle en la cara.

Frank Gellert me mira con preocupación, pero no por lo que está pasando; trata de decirme algo. Quizá la palpitante vena en el cuello de Bruce, que está a punto de alzarse contra Roche, tiene algo que ver.

El escocés hace ademán de levantarse y rápidamente, varios de los hombres de Bolcorp caen sobre él inmovilizándole.

—Vaya, vaya, vaya. Me había olvidado de mi gran amigo… Me has dejado un bonito recuerdo —dice con su acento galo, mientras se toca una de las heridas que tiene en su rostro.

—Nos las pagarás —advierte Bruce, intentando deshacerse de sus captores.

—¿Pagar? ¿El qué? ¿Mi hospitalidad? ¿O el hecho de que os entrometáis en los asuntos de una empresa privada?

—Asesinos —susurra Jean François débilmente desde el suelo, mientras la sangre brota de su nariz.

Eugène Roche se aproxima al historiador con aires de soberbia. Al llegar a su posición, planta uno de los pies sobre su cabeza y comienza a carcajearse compulsivamente.

—¡Asesino! ¡Asesino, dice! ¡Yo no he matado a nadie! ¡Nunca! —grita irónico, entre una inquietante risa floja.

—Mataste a mi mujer, Adèle, mon petit Adèle!… —dice con odio el historiador, aguantando como puede el dolor.

—Tengo gente que se encarga de esas cosas —responde chasqueando los dedos.

Al instante, varios de esos tipos se encargan de elevarnos a Gellert, Bruce y a mí, para lanzarnos junto con Jean François. Nada más soltarnos, empuñan sus armas contra nosotros. Puedo notar cómo el cañón nos apunta apenas a unos centímetros. En fin, no es una situación soñada.

—Como ves, Jean, basta con un gesto para quitar una vida. Después podría irme tranquilamente a beber un buen Burdeos, mientras esta gente limpia las manchas —explica apretando un poco más el pie contra la cabeza del francés.

En ese momento, respirando pausadamente y haciendo un esfuerzo descomunal, el rostro de Hernández se torna desafiante.

—Podrás comprar a hombres que maten por ti, podrás tener grandes industrias, miles de cuadros y creerte en la cúspide. Seguramente despertarás por las mañanas sintiéndote poderoso y con el mundo a tus pies. Pero tú también morirás, todo es efímero… Y nadie se acordará de ti cuando ya no estés —advierte con coraje.

—Claro… Y supongo que el nombre de Jean François Hernández pasará a los anales de la Historia. ¡Miren todos! Attention, s’il vous plaît! ¡El mejor historiador de todos los tiempos! —responde irónico Roche.

—Si hoy no salgo de aquí, podré dejar esta vida tranquilo; no me importa la fama, ni el dinero. Me trae sin cuidado que piensen que soy raro o excéntrico, simplemente he sido como he querido ser. Dejaré amigos de verdad, cientos de horas entre páginas de libros y miles de experiencias vividas. Con eso me basta para poder hacerlo con una sonrisa —dice nuestro amigo francés derramando una lágrima y de paso, haciendo que algo se revuelva dentro de nosotros.

Es evidente que la paciencia de Eugène Roche está entrando en un terreno resbaladizo. Pero en una situación desesperada, en la que no se ve la luz, los sentimientos más profundos salen a flote.

Levanta el pie de la cabeza de Jean François y se dirige hacia la puerta que hay en el fondo de la estancia. Justo antes de salir, se detiene sin darse la vuelta.

—Encantador sermón. Lleváoslos fuera de mi vista y acabad con ellos —ordena a sus secuaces, sacudiéndose el polvo de su traje.

Por un momento, una corriente de frío helador recorre mi cuerpo de un extremo a otro. En ese instante, la mente se me paraliza, deja de pensar. Apenas han sido unos segundos, quizá menos, pero al escuchar ese mandato, todo mi organismo se ha desconectado.

A continuación y posiblemente de manera instintiva, comenzamos a forcejear con las manos que intentan sacarnos a rastras de allí. Pero en mi caso al menos, se trata de una lucha desigualada; prácticamente al momento me encuentro caminando hacia mi fin, bajo los empujones de uno de esos tipos.

Con la mirada clavada en suelo, asciendo unas hormigonadas escaleras mientras escucho tras de mí los gritos y advertencia de los matones franceses. Con Bruce no fue tan fácil como conmigo.

Las pisadas y cada uno de los sonidos que voy asimilando se convierten en una tétrica música de fondo. Es esa sensación en la cual escuchas cada detalle, cada rasguño, quizá porque la mente intenta evitar otro tipo de pensamientos, para no entrar en colapso. Nunca pensé que moriría en Inglaterra y mucho menos trabajando. ¡Destino cruel! Para que luego digan que dignifica.

Al llegar a la planta superior, una luz azulada procedente del exterior alumbra un pasillo coronado por ventiladores. Vaya, acabo de caer en la cuenta de que estamos en Slough, qué pequeño es el mundo.

El pelotón se detiene ante el imprevisto. Cruzan sus miradas intentando encontrar alguna respuesta; sea lo que sea, no esperaban encontrarse algo así. Bueno, tampoco es algo tan dramático, hay discotecas con peor iluminación.

Nos obligan a pegarnos a la pared, mientras ellos se apostan en fila de a dos para cubrir su posición. Son aproximadamente seis los que nos acompañan, el resto se quedó abajo. Preparan sus armas y apuntan a la oscuridad, que solo es rota por ese color azulado. Ahora solo hay silencio.

Pero sin tiempo de volver la cabeza, millones de partículas de cristal saltan por los aires, antes de que varios policías, totalmente equipados con una especie de armadura, irrumpan por las ventanas laterales agarrados a cuerdas.

Frente a nosotros, la luz antes azul se torna en brillante blanco, mientras otro grupo de agentes de Scotland Yard bloquea el paso.

—¡Alto, policía! ¡Bajen las armas y nadie saldrá herido! ¡Se encuentran totalmente rodeados! —informa una voz a través de megáfono.

Los secuaces de Roche dudan y tardan en coordinarse. Pero no hay tiempo, por las escaleras, otro grupo de agentes se aproxima empuñando armas de asalto.

Lenta y progresivamente, cada uno de nuestros captores va dejando su arma sobre el suelo, colocando las manos detrás de la cabeza. Los miembros de Scotland Yard se aproximan a nosotros y comienzan tumbar boca abajo a cada uno de ellos para colocarles las esposas.

Uno de los policías retira la parte inferior de su casco para que podamos ver su rostro. Acto seguido, nos muestra su placa identificativa.

—¿Están ustedes bien? —pregunta en inglés.

Aun tratando de comprender lo que acaba de pasar, Bruce, Frank, Jean François y yo asentimos atónitos.

—No teman, la situación está bajo control. Les sacaremos de aquí.

Minutos más tarde y con el corazón volviendo a su ritmo habitual, la imponente brisa de la noche inglesa azota nuestras caras, mientras descansamos apoyados en el capó de un coche de policía. Las luces azules y rojas tintinean aleatoriamente, mientras el vaho sale de nuestras bocas con cada respiración.

—Disculpen, el capitán Lowrance quisiera hacerles unas preguntas —nos indica un agente.

—¿El capitán John Lowrance? —pregunta Frank extrañado.

—Sí, es quien ha llevado toda esta operación desde el principio —responde como si la rutina evitara cualquier sorpresa en que fuera él quien asumiera la responsabilidad del caso.

No deja de ser complicada de entender esta autodestrucción de Lowrance. Hay demasiadas pruebas que, de salir a la luz, le obligarían a entregar su cargo. Bolcorp financiaba a Keira Kingston y ella era la amante de John, que además, le transmitía información privilegiada.

—No me gustaría decir que me alegre de verles, pero realmente es lo que siento, incluso a usted, señor Guillem —dice el capitán, mientras sujeta en su mano un vaso de papel que presumiblemente contiene café.

—¿Por qué…? ¿Por qué ha hecho esto? —balbucea Frank.

—Es mi deber, soy policía —responde firme Lowrance.

—Me cuesta creer que Scotland Yard nos salve el culo, siendo ellos los que nos metieron en el lío —protesta Bruce desconfiado.

—No entiendo —dice confundido.

—Estabais junto a Bolcorp, lo pudimos ver en la Torre de Londres. Maldita sea, nos dejasteis atrapados en aquel túnel y a la salida nos esperabais junto a ellos —continúa el escocés bastante indignado.

—A veces hay que hacer sacrificios para llegar al fondo del asunto. Esos franceses os seguían, consultaron multitud de datos sobre vosotros. Simplemente nos limitamos a observar su camino, para ver dónde querían llegar.

—¿Insinúa que sabían todo desde el primer momento? —pregunto.

—Digamos que no sois el equipo más discreto precisamente. Un viaje a París en avión, al día siguiente aparece en los medios franceses un tiroteo relacionado con Eugène Roche, presidente de Bolcorp. Casualmente la empresa a la que la señorita Hart acusó abiertamente y de la que no encontramos ninguna prueba.

—¿Eso qué quiere decir? —insisto.

—Scotland Yard no da carpetazo a sus asuntos sin más. Tras el escándalo que montasteis aquí en Slough, seguimos vuestros movimientos. Fue curioso observar que ustedes y Chelsea Hart compartían avión y hotel en París. Lo demás, tan solo fue hacer un seguimiento.

—Oh, my God, la policía espía todo lo que hacemos. ¡Estúpida era de la comunicación! —comenta Bruce.

—Efectivamente, según los registros iniciales, Bolcorp sustrajo obras de Notre Dame, Windsor, London Tower, la Catedral de St. Paul, el Louvre e incluso del Tate Modern. Unas veces, a través de pasadizos y otras, mediante los innumerables historiadores y gente del mundo artístico que facilitaban la compraventa. En total, la estimación inicial apunta a más de cincuenta millones de euros en obras de arte.

—¿Y por qué la mayoría eran de la época Tudor? —cuestiona Gellert.

—Sencillamente, porque eran numerosas las galerías creadas en esos siglos a las que pudieron tener acceso. Es cierto que se lanzó una potente invención acerca de una búsqueda ancestral de la reliquia de la reina Ana Bolena, pero fue solo eso, una leyenda. Ni Bolcorp es una empresa tan antigua, ni jamás existió dicho tesoro. Nunca hubo ningún misterio.

—Sacre bleu! Yo vi todos los documentos, eso no es cierto —rebate un maltrecho Jean François Hernández.

—Monsieur Hernández, me temo que usted fue una víctima más de su plan. Su único objetivo era poner un cebo para que las mentes más expertas en Historia se sintieran atraídas y pusieran toda su experiencia y contactos al servicio de la empresa.

—Ellos mataron a mi mujer —responde el francés, negando con la cabeza.

—Lamento escuchar eso. Somos conscientes de su negro historial y puedo prometerle que Scotland Yard trabajará en ello. Para alcanzar sus propósitos, no escatimaban en recursos, incluidas las muertes, extorsiones y sobornos —explica mientras toma un sorbo de su café.

—Entonces… ¿la muerte de esas cinco mujeres…? —pregunto a Frank.

—Me temo —interrumpe el capitán— que tan solo fue un juego.

—Esas cinco muertes se correspondían con las esposas del rey Enrique VIII. ¡No puede ser un error! —dice Mr. Gellert.

—Y muy probablemente sea así, sin embargo, esa artimaña no fue creada en la Edad Media, sino en nuestros días. Tan solo era el cebo —insiste de nuevo Lowrance.

—Un juego en el que Keira Kingston estaba implicada —dice Bruce.

—Lo sé —responde el agente alzando el rostro, mostrando firmeza.

—Le debemos una, pero comprenderá que esta noticia es la salvación del Gloucester Post —comenta Frank.

—Asumo la responsabilidad, esta noche únicamente cumplí con mi deber.

Gellert, como siempre, acariciando la punta de su bigote, se muestra pensativo mientras intercambia miradas con nosotros.

A nuestro alrededor, el sonido de las radios se entremezcla con el ritmo del viento sobre las hojas de los árboles. Y en mitad de la oscuridad nocturna, una oscuridad, por cierto, que nunca olvidaremos, unas quejas irrumpen desde el interior de la nave.

—¡Os arrepentiréis de esto! ¡No sabéis quién soy! ¡En París la gente tiembla al escuchar mi nombre! —grita desesperado Eugène Roche, mientras abandona totalmente esposado las instalaciones.

—Esperemos que esa obligación siga más allá de esta noche —comenta Bruce al ver salir al francés.

—¡Ésos son! ¡Ésos son los culpables! ¡Me vengaré! ¡Lo prometo! —amenaza mientras es conducido al interior de un vehículo de Scotland Yard.

Tras él, reconozco el rostro de Remy y su inseparable Leblond. Parece que la operación ha sido todo un éxito y es de agradecer, estas cosas no suelen salir bien.

—Mr. Lowrance, le propongo algo —dice Frank—. Obviamente, tenemos que sacar a la luz todo esto; sin embargo, podemos obviar algunos detalles. Las personas mayores como yo suelen tener pérdidas de memoria. Si desiste en la investigación de «La edad de Acuario», su integridad estará a salvo.

—Ciertamente, es muy complicado, no depende de mí —responde resignado.

—Estoy seguro de que llegaremos a un acuerdo, no pido mucho. Es poco a cambio de su honor.

—Está bien, haré cuanto esté en mi mano.

—Gracias, capitán —finaliza Frank tendiéndole la mano.

37. Marcos

No he dormido absolutamente nada y pese al cansancio, creo que meterme en la cama solo hará que dé vueltas y vueltas a todo lo que ha pasado. Por eso, o quizá porque soy un suicida en potencia, he decidido contemplar el amanecer en Piccadilly Circus.

Frank y los chicos se fueron a descansar. Creo que Jean François se acomodó finalmente en la casa de Bruce, aunque nos costó bastante convencerle. Al menos, no se puso el gorro de pijama como en París, que eso ya es un paso adelante.

Por si te lo preguntabas, no, no volvimos a ver a Chelsea. Y aunque pensaba que su forma de ser había cambiado, a estas alturas parece que priorizó por su objetivo inicial. Bueno, no por habitual deja de ser triste; vivimos en un mundo cada vez más egoísta y no sé tú, pero yo no me acabo de acostumbrar. Llámame raro, pero es que a veces parece que hasta un simple saludo es todo un desafío personal para mucha gente. ¿No te has topado nunca con esa persona que jamás te ve?

Aquí, incluso a estas horas, ya hay turistas por cada rincón. Las tiendas abren y desde Lillywhites, en la esquina con Regent Street, hasta la calle Coventry, son muchos los negocios que fagocitan miles de personas cada día.

¿Cuántos sucesos verá Londres cada año? Tantísimas vidas, sensaciones, sentimientos, choques y discusiones… A veces, me quedo fascinado del perfecto juego que es todo esto. Las cosas pasan, pero el día a día jamás se detiene.

Por aquello de matar el tiempo, me adentro en Cool Britannia, una de las infinitas tiendas de suvenires que puedes encontrar en la ciudad. Cruzas la puerta y todo se convierte en una condensación de tópicos londinenses. Mires donde mires, hay objetos ataviados con la bandera del Reino Unido, bolígrafos, imanes, sombreros, llaveros, tazas, postales… En definitiva, cualquier producto que se pueda vender a los turistas desesperados.

En uno de esos estantes, me llama la atención un pequeño libro donde se hace mención a las esposas de Enrique VIII. En su portada, un retrato de Ana Bolena mirando de medio lado y portando un colgante, con una letra «B» y tres perlas. Parece mentira que los seres humanos seamos tan tontos. Vivimos en la era de la comunicación, tenemos prácticamente cualquier dato a nuestro alcance, supuestamente, somos poderosos. Pero caemos en el gran error de creer prácticamente todo lo que nos llega. Y así pasa: hay países enteros manipulados por el ejercicio de sus gobiernos.

Me doy cuenta al ver esta foto de que con una historia atrayente, se puede doblegar la voluntad de cualquiera. Lo que me lleva a preguntarme cuánto de todo lo que nos cuentan cada día, en televisiones, periódicos y ruedas de prensa, es verdad. A veces pienso que simplemente somos marionetas a merced del favor de unos cuantos. Basta con que un tertuliano de radio lance una opinión, acertada o no, para que un grupo de personas tome eso como una verdad inamovible.

Así vivimos, en un mundo donde prima el conflicto frente al diálogo y donde sigue vendiendo más el morbo que la bondad. No importa matar a cinco mujeres, si eso puede reportar muchos millones de euros. Pero no es algo que se salga de lo habitual; la mayoría de las guerras son eso mismo.

Tras un pequeño arrebato consumista, he decidido finalmente dejar el libro en su sitio y despedirme de la reina Ana. La Historia nos debe servir para aprender, no para remover u hostigar.

Accedo al Metro desde la acera donde se encuentra el Museo Ripley. La estación de Piccadilly es una de mis favoritas, siempre hay alguien tocando alguna canción. Además, está repleta de carteles de musicales.

De ahí, hasta Gloucester Road, apenas tardo veinte minutos, coincidiendo con un montón de trabajadores que suben y bajan en cada parada. Quizá sea uno de mis últimos viajes por estas vías, al menos de momento.

Enseguida, tras cruzar la calle Cromwell, avisto de nuevo las blanquecinas casas de Queens Gate Gardens. Al llegar a la sede del periódico, ese tímido muchacho, Lewis, vuelve a cuadrarse ante mi presencia. Yo creo que trabajar, lo que es trabajar, trabaja poco.

Como la comunicación entre nosotros roza lo absurdo, me limito a hacerle un gesto para que me indique dónde están los demás. Y antes de que se disponga a guiarme hacia arriba, recorro el camino por mí mismo, que ya lo conozco perfectamente.

—Incluso tras una noche sin dormir, te ves estupendo.

—¡Eileen! —exclamo al ver a la pelirroja irlandesa, sentada junto a los chicos. Lleva un vendaje alrededor del hombro y hay una muleta apoyada contra la pared, justo detrás de ella.

—Ha sido una gran sorpresa, pero por fin estamos todos juntos —dice Bruce prácticamente babeando. Sí, encantador… Cuando estas cosas las hacen otros, siempre me parecen patéticas.

—Frank, Bruce, me alegro de veros… Jean Franç… ¿Pero qué está haciendo? —pregunto al verle dibujar compulsivamente con unas ceras de ésas, las típicas del colegio, sobre un cuadernillo.

—Mon Dieu! ¡Estoy creando! —protesta.

—Está creando, ¿no lo ves? —reafirma Frank.

—Oh, claro… sí, creando —añado.

—No le gustan los españoles —bromea Bruce, sin que Jean François levante un ojo de su… obra de arte.

Aparto una silla y me siento justo frente a ellos. Están tomando té, como siempre en el Gloucester Post, pero de momento, mi estómago pide algo más que agua manchada.

—Un noche dura, no me acostumbro a esta vida —digo tras acomodarme.

—Creo que todas nuestras preocupaciones tienen ahora mismo nombre y apellidos: Chelsea Hart —explica Gellert antes de dar un sorbo a su taza.

—No alcanzo a entender su actitud, nos abandonó una vez más —vuelvo a decir.

—Estúpida arrogante… —maldice Bruce.

—No vale de nada mirar atrás. Sea como sea e independientemente de lo que diga en televisión, nosotros aún podemos jugar nuestras bazas —indica Gellert.

—¿Qué tenéis pensado? —pregunto intrigado, mientras acaricio mi barbilla.

—Dejaremos de lado a Lowrance, tan solo haremos mención a Keira —explica el escocés.

—Todo será inútil si Chelsea habla, y a estas alturas no podemos descartar absolutamente nada —dice Frank negando con la cabeza.

—Os equivocasteis de chica —bromea Eileen.

—Mejor contigo, ¿verdad? —sonrío.

—En efecto, yo no soy tan estúpida como ella. Incluso con un hombro agujereado, os hubiera sido más útil —contesta orgullosa.

—Eso desde luego… Además, jamás iría con Chelsea al cine —lanza Bruce, como quien no quiere la cosa.

—¿Insinúas algo? —responde la irlandesa, haciéndose la tonta.

—Oh, well… Solo decía que quizá… Bueno, estrenan películas esta noche —informa tembloroso el bueno de Bruce.

—Vamos, Eileen, saca a pasear al chico —implora Frank.

—¿Por qué no vamos todos juntos? Marcos, ¿qué te parece? —plantea acorralada.

—¡Oh, venga! ¡Lo está deseando! —insisto yo también.

—Ok, ok, está bien. ¡Pero después del cine, a casa! —cede finalmente.

—Claro, claro, nada más salir, te devolveré sana y salva —dice feliz el escocés.

—Prométemelo —ordena Eileen.

—Te lo prome… —dice Bruce.

—¿Cómo dices? —pregunta ella.

—Que te lo prome…

—¡Bruce!

—Vale, vale… ¡Te lo prometo! ¡Te lo prometo! —exclama el escocés.

—Aunque bien pensado… quizá lleguemos algo más tarde —finaliza la irlandesa entre nuestras risas.

La lluvia vuelve a caer fuera. Al igual que el día de mi llegada, una gran corriente de agua golpea las ventanas. El tiempo en Londres es tan inestable, que la mañana más azul se oscurece en cuestión de segundos. Éste es un ejemplo más.

—Mr. Gellert… —interrumpe Lewis.

Frank se levanta y hace un aparte con su joven empleado. Tras unos treinta segundos, nos indica que alguien nos está esperando abajo. Cada vez que este chico aparece, algo malo pasa. ¡Tiene tela!

Seguimos al director a través de los escalones enmoquetados, que por cierto, echaré de menos. Sigo sin entender por qué Jean François camina dando saltos, es un misterio de la Humanidad. Pero en fin, tengo asumido que es un mundo aparte.

Y allí, en el recibidor, empapada y con un rostro ennegrecido de frustración, Chelsea nos saluda con una leve sonrisa.

—¿Vienes a restregarnos tu triunfo? —pregunta disgustado Frank.

La reportera aparta la vista de nosotros y aprieta los puños.

—No, no vengo a eso —responde.

—Nos abandonaste, te salvamos la vida y nos abandonaste —insiste Gellert.

Chelsea hace una mueca irónica y a continuación, con ambas manos, echa su pelo hacia atrás.

—En efecto, lo pensé, estuve a punto de hacerlo. Sí, marcharme de allí y dejaros solos —explica firme.

—¿No hiciste eso? —pregunto.

—¡Por supuesto que no! ¿En qué demonios estáis pensando? —dice ofendida—. ¿De verdad creíais que os había dejado solos? Esto es increíble.

—¿Sí? ¿Y dónde estabas? ¿Comprando zapatos? —cuestiona Bruce.

—¡Tal vez avisando a la policía! Salí al exterior con la idea de irme, estaba totalmente convencida. Pero después de todo, muy en el fondo, también tengo corazón. Cuando me alejé lo suficiente, llamé a la policía y di la voz de alarma.

—Claro, y por eso acudió todo el MI5… Por una llamada anónima —digo sin creer lo que estoy escuchando.

—Oh, come on!! ¡¡Tenéis que creerme!! —responde lanzando un manotazo al aire.

—Es ridículo —comenta Bruce.

—¿Ridículo? Estoy aquí, ¿no? ¿Qué más queréis? ¡Llamad a Lowrance! Consultad con Scotland Yard, me he pasado la noche declarando. Podría haber vendido la noticia a la BTV5 y ahora me veríais en las noticias. ¡Pero no pude! ¿No lo entendéis?

—¿Declarando? —pregunta Frank.

—Sí, al llamar, me pidieron que me identificara. Al poco tiempo, un coche patrulla me recogió al borde del camino y me sacó de Slough por motivos de seguridad. Después me llevaron a la comisaría de Westminster y hace una hora que me dejaron ir. Lo cierto es que ellos ya habían llegado al lugar antes de que yo les llamara.

—¿No fuiste a la televisión? —indaga el director más calmado.

—Vuelvo a decir que no. Pero al parecer, debería haberlo hecho. Las sospechas serían las mismas y al menos, ahora tendría trabajo —comenta.

—Un momento de reflexión… —interrumpe Eileen—. Si la BTV5 no sabe nada, la noticia sigue siendo nuestra.

Chelsea asiente satisfecha al ver lo que trataba de explicarnos.

—Después de todo, os debía una… unas cuantas —dice la reportera del modo más humilde en que la he visto expresarse hasta ahora.

Gellert se desploma en una de las sillas del recibidor del Gloucester Post, y deja caer su propia cabeza en sus manos.

—Por fin algo sale bien —expresa aliviado.

Jean François se sienta a su lado y le da unas palmaditas en la espalda, al tiempo que emite un profundo suspiro.

—Me debéis tres mil euros —dice orgulloso el francés.

Frank, tras asimilar lo que acaba de oír, gira lentamente la cabeza hacia el historiador, que le mira con una amplia sonrisa.

—¿No ha considerado la posibilidad de que éste no sea el mejor momento para tratar ese tema? —pregunta incrédulo.

—Tres mil euros, ni uno menos —responde Jean François firme.

—Oh, my God! ¡Muy bien! ¡De acuerdo! Le extenderé un cheque —dice el director levantándose—. Chicos, manos a la obra. Quiero que mañana la ciudad esté inundada de ejemplares del periódico.

—Perfecto, me pondré en contacto con la imprenta —comenta Eileen lanzándose a por el teléfono.

—Marcos y yo comenzaremos a redactar la noticia, avisaré al resto del personal —dice Bruce, invitando a que le acompañe.

Y así, en un instante, todo el movimiento de la pequeña redacción de este periódico londinense de nuevo vuelve a renacer. Atrás quedan París y toda la aventura vivida. Me pregunto qué será ahora de nosotros, si todo quedará aquí o simplemente será el comienzo de mucho más.

—¿Te piensas quedar ahí quieta, Chelsea? —pregunta Frank al verla sin saber qué hacer.

—Bueno, yo… —responde.

—Formas parte del equipo y tenemos un periódico que salvar, muévete —sonríe el director.

—Gracias —finaliza la reportera con unos ojos totalmente brillantes.

38. Chelsea

«GLOUCESTER POST

DESCUBIERTA LA MAYOR RED DE TRÁFICO DE ARTE EN INGLATERRA

La multinacional Bolcorp detrás del escándalo del siglo.

Más de un millar de obras de arte. Eso es lo que la policía metropolitana de Londres, Scotland Yard, encontró en la noche de ayer en las inmediaciones de la localidad británica de Slough.

Tras una investigación de más de un año, un equipo de este periódico, liderado por la reportera Chelsea Hart, fue quien alertó a los cuerpos de seguridad. La figura del millonario francés Eugène Roche se alza como principal responsable de esta trama, que presuntamente habría generado unos beneficios de más de cien millones de libras.

La malograda Keira Kingston aparece como el presunto contacto en Inglaterra, que además vinculó a este rotativo con sus intereses personales.

Las trama se extendía más allá de nuestras fronteras, ya que también en París y varias ciudades europeas…».

Una sensación de victoria y temblor atraviesa mi mente cuando contemplo la portada del Gloucester Post, en un pequeño puesto de prensa, cerca de la calle Delancey, en Camden Town.

La de ayer ha sido una jornada muy dura, no hemos parado ni un segundo para que por fin la noticia viera la luz. Después de todo, la historia ha terminado bien.

La vida me ha dado una lección. Uno de esos bofetones que te sacan de la nada, de un estado somnoliento. Por fin vuelvo a mi cuerpo, ése que había ocupado Chelsea Hart durante tanto tiempo.

Tras años dedicada al trabajo en cuerpo y alma, por fin me doy cuenta de que eso no importa. El éxito, la fama, el dinero… no existen, no son nada, eso no pasa a la posteridad. Nadie te recuerda por ser millonario, o por haber amasado galardones profesionales.

Todo eso es efímero. Las personas que realmente te importan en la vida no son ni ricos, ni conocidos y seguramente, jamás hayan recibido un premio por todo lo que te han dado. Hablo de nuestros padres, los amigos y toda la gente que cada día se preocupa por ti. Vaya, aquéllos que si, por lo que sea, acabas secuestrada en París, no dudan ni un instante en ir a al rescate.

Al final pienso en tanto tiempo malgastado al mimetizarme con mi trabajo. Oh, please, he llegado a deshumanizarme, a perder totalmente el norte de mis sentimientos. Por momentos, fui una persona artificial que solo vivía para cumplir sus objetivos profesionales. Hasta que de repente, un día una se pregunta si es eso lo que quiere, si eso es lo que pensaba hacer con su futuro.

Llega ese momento en el cual tienes la puerta abierta para salir corriendo hacia tu éxito profesional y, sin embargo, decides quedarte con la gente que cree en ti de manera sincera.

Luego sales a la calle al día siguiente y Londres te recoge con todo su cariño. Es maravilloso reencontrarse con todo esto, con el barrio, los canales de Camden y el cosmopolitismo del mercadillo.

Recuperar esa sensación de sentarse un rato con Becky, a conversar sin prisas en su restaurante. ¡Hacía tanto tiempo! Se me ha olvidado la última vez que disfruté de algo así. Ahora, sentada en una de sus mesas, observo a través de la ventana el ir y venir de la gente ¡que vive!, ¡que siente!, ¡no se detiene!

Porque este juego que es vivir, pese a muchos, jamás se para. Nadie, ya sea a través de bombas, cultos a dioses, misterios de reinas o dinero, jamás podrá frenar el devenir de cada persona. No podemos olvidar que somos libres y que nuestro camino, sea perderse entre pasadizos o viajar a lo largo del mundo, solo lo decidimos nosotros.

He estado demasiado tiempo anulada entre sombras y, si me permites un consejo, no te lo recomiendo.

—¡Visitaste París! ¡Es increíble! —exclama Becky emocionadísima por mi relato.

—La verdad, es una ciudad encantadora. Un día podemos ir juntas. ¿Qué te parece? ¡Como en los viejos tiempos! —planteo alegre.

—¡Chel! ¡Eso sería genial! Hace tiempo que no te veía tan animada —responde.

El sonido de la puerta al abrirse hace que sonría más si cabe al ver a mis padres después de tanto tiempo. Los dos juntos, de la mano, con ese gesto tan acogedor, tan cálido, que me reconforta tanto. Cuán difícil ha sido mi relación con ellos en los últimos tiempos. Les debo mucho.

—Hija mía —dice mum dejando caer su bolso y lanzándose hacia mí.

Inmediatamente nos fundimos en un abrazo desesperado, mientras papá nos arropa a las dos. Los segundos se vuelven eternos, creo que ellos también han notado que algo ha cambiado.

—Siento no haberos avisado antes de que estaba aquí, pero han sido unos días… complicados —digo entre lágrimas.

—Lo importante es que ya estás con nosotros —puntualiza mi padre.

—Es un buen momento para uno de mis famosos cócteles —comenta Becky dirigiéndose hacia la barra.

—Gracias, querida, pero yo no bebo alcohol —advierte mi madre.

—Come on, señora Hart, hoy es una ocasión especial —insiste mi amiga.

—Vamos, mamá… —digo animándola.

—Oh, ¿qué diablos? Un día es un día.

Y así, de nuevo, todos volvemos a estar juntos. Es una de esas escenas que habían quedado perdidas en mi memoria. Verlos por fin felices es realmente especial. Me hace pensar en todos los errores que he cometido.

Respecto a mi primo Buddy, solo puedo decir que no ha vuelto a pisar por casa. Parece ser que el susto que le dieron los hombres de Bolcorp fue mayúsculo y se lo tomó como una advertencia por mi parte.

Nunca fui de mandar matones a sueldo, pero tampoco seré quien le diga lo contrario. Y menos ahora que todo parece volver a su cauce.

Sí, definitivamente he vuelto a recuperar el control de mi vida y todo se lo debo al Gloucester Post.

No sé si esto es el final de una época o tan solo el principio de mucho más. Pero eso ya te lo contaré más adelante; de momento, voy a disfrutar de los míos.

39. Marcos

«Señores pasajeros, bienvenidos al vuelo IHV-3229 con destino Madrid-Barajas. La duración estimada del viaje será de dos horas y veinticinco minutos.

En nuestra ruta, abandonaremos Londres hacia la costa francesa, sobrevolando las ciudades de Caen, Nantes y Santander. La temperatura en España es aproximadamente de catorce grados centígrados. Esperamos un vuelo calmado, sin turbulencias y sobre un cielo despejado.

Les agradecemos que hayan confiado en nuestra aerolínea. En breves instantes, procederemos a la maniobra de despegue».

Bueno, bueno; bueno. Vamos a ver, la situación es desesperada. Este aparato de cientos de toneladas va a ponerse en marcha, acelerará a tope y de repente, estaremos arriba.

Es seguro, dicen que es el medio de transporte en el que más se puede confiar y que no hay de qué preocuparse. ¡Y una mierda! ¡No se lo creen ni ellos! Este amasijo de hierros es una auténtica arma mortífera. Dios mío, Dios mío, se me va a salir el corazón del pecho. Estoy arañando con tanta fuerza los reposabrazos, que al final voy a tocar suelo.

¡Vamos a morir todos! ¡Odio volar! ¿Te lo había dicho ya? Pues ahora mi odio, en la escala Marcos del odio, se sale de rango. Lo peor de todo es que esta vez, como acompañante, tengo al ser más pirado de cuantos he tenido el gusto de conocer.

—¡Jean François, por lo que más quiera! ¡Saque la cabeza de esa bolsa de papel! —le insto de manera autoritaria.

—Este invento del demonio tiene que tener salida por algún lado —replica mientras la manipula.

Comienzo a pensar que cada vez me acostumbro más a Londres. Bueno, entiéndeme, no será por la moqueta, desde luego, ni tampoco por su comida. Pero siempre que vengo aquí, regreso a casa con la sensación de que me podría haber quedado algunos meses.

Esta sensación se incrementa, quieras o no, cuando estoy a punto de despegar en esta máquina infernal.

—¡Monsieur! ¡Por favor! —protesto de nuevo.

El francés me mira con cara extrañada y aunque por unos instantes me hace caso, de nuevo prosigue con su tarea.

Las azafatas pasean por el pasillo, comprobando que todo está en orden. Se aseguran de que los compartimentos superiores están cerrados. ¿Pero qué es esto? ¿Por qué lo hacen? ¿Va a saltar todo por los aires o qué? Calma, tranquilidad, lo importante es no ponerse nervioso.

En fin, he cogido mucho cariño a todo esto. Echaré de menos a los chicos; forman un gran grupo. La vida transcurre muy rápido, demasiado, y son estos momentos los que la hacen grande.

Quizá, cuando pasen los años, no lo sé, Londres seguirá siendo un pequeño refugio de mi realidad. O a lo mejor, todo desaparecerá y llegará un momento en que ni me acuerde. Pero hoy, miro todo esto con una sonrisa. Sí, vale, ya lo sé, hemos estado a punto de morir varias veces, pero compadezco a la gente que no asume riegos.

Está claro, si siempre tomamos el camino que conocemos, al final llegaremos al mismo sitio. No entiendo a las personas que se pasan la vida haciendo lo mismo una y otra vez, con lo bonito que es correr delante de hombres armados.

No, en serio, creo que no hay que conformarse. Demasiadas trabas nos pone la vida, demasiados problemas hay, como para no arriesgar. Podemos protestar, podemos quejarnos, pero si nosotros no hacemos algo, nadie lo hará.

Seguramente, si Bruce, Eileen y Frank se hubieran quedado quietos, hoy el Gloucester Post sería historia. Las acusaciones, tras el caso de «La edad de Acuario», fueron múltiples y lo más fácil hubiese sido coger la maleta y largarse a otra ciudad.

Pero no lo hicieron, se quedaron, no les importaron las palabras de gente, que por otro lado, no tenían más datos que los de una falsa investigación.

Si algo he aprendido de todo esto, es que hay que creer en uno mismo y en los que te aprecian de verdad. Ciertamente, la gente habla mucho, pero la mayor parte del tiempo lo hace de manera poco precisa. Y no creo que lo hagan a mal, o que sean malos por naturaleza. Sencillamente, especular es muy fácil, siempre que no sea sobre uno mismo. Vivimos en un mundo en el que, quien más quien menos, se permite el lujo de opinar. Ojo, yo el primero, y es un mal vicio.

Por eso te digo que si crees en algo, lucha por ello. Además, nunca se sabe cuándo te vas a ver envuelto en la conspiración de una multinacional, para acabar volando de vuelta a casa con un francés loco.

—¿Es la primera vez que vuelas? —pregunta Jean François, que ha dejado por imposible su dilema con la bolsa.

—Obviamente no. Por si no se había dado cuenta, no soy inglés —respondo.

—Ah… entiendo —me mira atónito, como si no lo supiera—. Pero te da miedo el avión.

—No, no me da miedo, es solo que… —intento explicarme algo acelerado.

—Usted tiene pánico —insiste.

—Por favor, Monsieur, vuelva a su bolsa —digo girándome hacia la ventana. Bueno, no me mires así, es que es entrar en una conversación que ni a ti ni a mí nos interesa. Además, conozco este tipo de bucles infinitos que prepara el historiador.

Y ahora de nuevo a Madrid, a casa. ¿Me recibirá mi amado jefe con las manos abiertas? Desde luego, mis visitas a Inglaterra son bastante fructíferas, siempre acabo trayendo algo de valor.

Pero, desafortunadamente, creo que me valoran más aquí y es algo que, por otro lado, despierta cierta molestia.

Volveré a Londres, de eso estoy seguro. Frank me ha tendido la mano por si algún día decido venir aquí a trabajar, pero por el momento, necesito descansar unos días. Me lo he ganado, ¿no?

Eso sí, no lo dudes, si un día me pierdo, si no me encuentras, búscame en Londres, cerca de Piccadilly, o quizá por el barrio de Kensington.

Porque pase lo que pase, uno siempre se puede refugiar en un pub del West End tomando unas pintas con unos amigos. ¡Eso sí lo echaré de menos!

Jean François continúa examinando cada uno de mis gestos, esto me pone más nervioso si cabe.

—Creo que después de todo… los españoles no me caen tan mal —dice con su acento, al tiempo que se abrocha el cinturón.

Los motores comienzan a rugir cada vez más fuerte. Y de forma pausada, pero sin detenerse, el avión comienza a moverse.

Hablaremos pronto, aún queda mucho que contar.

Esta primera edición de

La edad de acuario II: El misterio de Ana Bolena, de César Díez Serrano,

terminó de imprimirse el quince de octubre de dos mil trece

en los talleres de Ulzama Digital

en Pamplona.