En el siglo XVII, la Orden Secreta de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad a la que pertenecían, Miguel Mañara, Bartolomé Esteban Murillo, Juan de Valdés Leal, Pedro Roldán, entre otros, custodiaban y tenían oculto un libro que la Iglesia trataba de encontrar para destruirlo. Los Doce Caballeros de la orden secreta juraron por su honor y exponiendo cada uno su propia vida, que jamás rebelarían el lugar donde se guardaba el libro. En la Sevilla de 1999, Sara Wintakier y el padre Ignacio se verán arrastrados en una aventura de persecuciones, secuestros, trampas llevadas a cabo por un arzobispo, curas sicarios, curas jóvenes y todo un clan poderoso con el único objetivo de dar con un libro escrito hacía muchos siglos. El encuentro de Sara y el padre Ignacio con un cilindro dorado conteniendo en su interior unas extrañas llaves, le ofrecerán a ambos el camino de unos complicados enigmas que les llevarán a un posible descubrimiento del libro.

Javier Almenara Caballero

El libro oculto

Título original: El libro oculto

Javier Almenara Caballero, 2018

Revisión: 1.0

12/07/2019

Para Ana R… por lo que

ambos sabemos y yo te prometí

Esta es una obra de ficción. Tanto los nombres, personajes, empresas, lugares y situaciones que en ella se desarrollan, deben considerarse casualidad y por lo tanto, producto de la imaginación del autor. Cualquier semejanza con personas (vivas o muertas) o hechos reales, es pura coincidencia. Todo, excepto el escenario. Nadie podría inventarse una ciudad como Sevilla.

AGRADECIMIENTO

Desde estas páginas, quiero agradecer a las únicas dos personas que hicieron posible la escritura de este libro.

Por su seguridad e integridad, mantendré en riguroso secreto sus verdaderos nombres.

A la vez, quiero hacer extensible mi agradecimiento a la Editorial Chiado, a todo su equipo y en especial, a su Editora Ejecutiva María Isabel G. Medina por compartir conmigo este proyecto.

Estimado lector/a. Antes de comenzar a leer este libro, le propongo un juego o reto. Si lo acepta, cuando llegue a la página 170 debe ir al final del libro.

Encontrará, un plano de Sevilla a doble página. En él, hay trazado un triángulo que abarca en su interior, cuatro localizaciones que son muy importantes para lograr a través de los enigmas, llegar al Libro Oculto.

Intente descifrar los tres enigmas y podrá hallar el camino para dar con su paradero. Junto al plano de Sevilla, verá unos textos dirigidos a usted. Utilícelos. Es la fórmula que el personaje de Sara descubre.

No lo piense más, y comience a leer este libro. Muchas gracias.

HECHOS

En el siglo XVII, la Orden Secreta de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad a la que pertenecían, Miguel Mañara, Bartolomé Esteban Murillo, Juan de Valdés Leal, Pedro Roldán, entre otros, custodiaban y tenían oculto un libro que la Iglesia trataba de encontrar para destruirlo.

Los Doce Caballeros de la Orden Secreta juraron por su honor y exponiendo cada uno su propia vida, que jamás rebelarían el lugar donde se guardaba el libro.

ACONTECIMIENTO

Una joven mujer gemía de dolor. El parto les cogió por sorpresa. No dudaron ni un segundo en aprovechar, el lugar cubierto que se les presentaba ante sus ojos.

Acomodándola con cariño sobre un montón de paja, el futuro padre derramaba su vista sobre el lúgubre lugar, en busca de una prenda para tapar el escuálido cuerpo de su esposa. Momentos antes ella, le había confesado que tenía frío. Que el parto no podría hacerse de esperar y que había llegado el momento que con anterioridad le marcaron.

Tras un doloroso e inhumano padecimiento por traer al mundo a su hijo, la joven madre susurró angustiada a su esposo…

PRÓLOGO

Como cada noche, el viejo párroco Inocencio se disponía a apagar las velas y cerrar la iglesia después de la última misa de las nueve.

Acercándose al altar con dificultad sopesaba, la larga vida que había llevado como cura en aquellos muros de su iglesia que representaba para él, como su segunda morada. Afortunadamente, apenas si le quedaba un año de responsabilidad parroquiana.

En la profunda oscuridad que envolvía al recinto y en el amenazador silencio, el párroco se dirigió hacia el altar para subir los escasos cuatro escalones. Solamente quedaban por apagar cuatro cirios encendidos que iluminaban el mismo y el sagrario. Acto seguido, iría para la sacristía.

Cubriendo con una de sus manos el lateral de uno de los cirios del altar, sopló sobre él para apagarlo.

Arrastrando sus cansados pies, y encaminando sus pasos hacia el otro extremo se quedó petrificado.

Había escuchado un ruido.

Volviéndose y mirando hacia la oscura nave, no pudo distinguir la sombra humana que se ocultaba tras una de las columnas de la iglesia.

La sombra habló.

—Buenas noches, padre Inocencio.

El viejo párroco se volvió y proyectó su vista buscando de dónde había salido la voz.

—¡Hola, padre…!

No pudo pronunciar el nombre y terminar la frase.

Cuando la silueta se hizo más perceptible a los ojos del párroco debido a la escasa luz que iluminaba el único cirio que quedaba encendido, reconoció la faz del sujeto que se le acercaba.

—Pasaba por aquí…

Apenas si lo había visto un par de veces en el Arzobispado.

Un hola o un hasta luego, fueron las únicas palabras que se habían cruzado.

Recordó en ese momento, que aquel cura era muy joven para llevar su labor en tan emblemático edificio.

—¿Y qué se le ofrece, padre?

Dijo escuetamente Inocencio.

—Quería… ¡no sé! Charlar. Preguntarle como va su iglesia. Y si había recibido la hoja parroquial.

—Sí. La recibí esta mañana.

Al cansado párroco Inocencio, le supo a rareza la visita del cura joven. Y más, a esa hora. Con temor y con fuerzas, agarró con su mano metida en el bolsillo de su sotana, lo que durante tantos años había defendido: Aquel cilindro dorado.

Supo que venían a por él.

El joven sacerdote se acercó a escasos metros del tembloroso párroco.

—Inocencio. ¿Dónde lo guarda?

Dijo. Con su mirada, petrificó la del anciano.

—¿Dónde guardo, el qué? No sé de qué me habla usted.

Un rodeo sobre la figura inmóvil del párroco de aquella vieja iglesia, le hizo comprender, que apenas si le quedaba aliento en su cuerpo.

Derramando su vista por el retablo mayor, se quedó hipnotizado mirando las imágenes que se alzaban en el mismo.

—Usted sí sabe, de lo que hablo. Sabe muchas cosas. Y lo que sabe, no debería de quedárselo para sí. La Iglesia tiene constancia de ello y necesita saber.

Hubo un silencio sepulcral.

—Y además, no le pertenece. Es de la Iglesia. Dígame, padre Inocencio, dónde está. Entréguemelo. —Tras un breve paréntesis, prosiguió—: Lleva dedicada toda su vida a esta iglesia. No tire por la borda todo su esfuerzo y dedicación. La Santa Iglesia se lo agradecerá. Y ahora… se lo manda.

Las viejas y arrugadas manos se le entumecieron y empezaron a sudarle de terror.

Se había prometido a sí mismo, que nunca rebelaría el misterio. Él, era el único que quedaba vivo. Los otros, los otros habían muerto o mandado ejecutar y hechos desaparecer no sabía él muy bien por quién.

Con su mano apretó por décima vez el cilindro.

—Entiéndame lo que le digo, padre…

El cura joven le ayudó.

—Padre Raúl.

—Yo no sé de qué me está usted hablando. ¿Qué le entregue el qué? Creo que se ha equivocado de iglesia y de cura, padre Raúl.

Un nuevo rodeo alrededor suyo le hizo acelerar los latidos de su gastado corazón.

—El libro. ¿Dónde guarda usted el libro de piel roja, con letras repujadas negras? La Iglesia lo sabe. Cómo también está segura, que obra en su poder. Entréguemelo. He venido a por él. No me marcharé de aquí sin llevármelo. —Un nuevo silencio, hizo toser al anciano. No podía tragar ni su propia saliva—. A no ser que usted se niegue y quizás…

Don Inocencio clavó sus angustiosos ojos, en los de su interlocutor.

—Ya. Y si me niego, ¿qué ocurrirá? ¿Me asesinarán, igual que habéis hecho con los otros? No lo tengo en mi poder. Algún día, la humanidad sabrá y conocerá la verdadera historia. Jamás lo entregaré.

Una afilada daga penetró por su costado a la altura del pecho.

El dolor le provocó la dulce sensación de saber, que la Iglesia nunca daría con el objeto en litigio.

Se iría con él a la tumba.

Aflojando las pocas fuerzas que le quedaban en ambas manos que momentos antes habían apretado con presión los hombros de su asesino, el padre Inocencio cayó y rodó por los escalones del altar. Su cuerpo quedó inmóvil y boca abajo sobre el suelo.

Un ruido proveniente de la sacristía, hizo poner sobre aviso al criminal.

Recapacitó en segundos, qué debía hacer a continuación.

Cogiendo el único cirio que había quedado encendido en el altar, se dirigió a una cortina y le prendió fuego. Después, a una santa que estaba colocada sobre un retablo. Y por último, a los pies de un Cristo.

En breves momentos, todo el interior de la iglesia se convirtió en una verdadera pira.

Con la misión abortada que le habían encomendado y debido al espeso humo negro que subía raudo hasta la bóveda y el resto de la nave, el cura joven determinó que era hora de salir de allí. Al llegar a la puerta de salida giró su cuerpo.

Las llamas habían tomado virulencia y se acercaban feroces a otros retablos. Y el Cristo, era una antorcha humana.

Desplazando el bien armado cerrojo hacia la derecha, abrió la puerta y salió.

Diciembre. 1899.

1

Año 1999. Sevilla.

10:47 a.m.

A la hora prevista, el autobús hizo su entrada en la estación.

Dentro viajaba, un cura.

El padre Ignacio, había rogado explícitamente por teléfono al vicario, que no enviara a nadie a recogerlo. Él llegaría hasta la iglesia de la Santa Caridad, como todo recién llegado a una ciudad desconocida: En taxi.

A sus treinta y cinco años, el padre Ignacio venía a Sevilla cargado de ilusiones. Por fin lograba lo que durante tanto tiempo deseó: Poder llevar las riendas de una pequeña iglesia.

Durante los años que pasó en el seminario de su ciudad, se dedicó al estudio que comprenden las diversas ramas de la antropología: La cultural, que estudia la cultura de una sociedad en todos sus aspectos; antropología física, que trata sobre los caracteres físicos del hombre; y la social, dedicada a las instituciones y procesos sociales, que constituyen el sistema de comportamiento del hombre en su sociedad. Sentía verdadera pasión por ellas.

Cuando se apeó del autobús, se dirigió a la bodega del mismo para recoger su escueto equipaje. Su única maleta transportaba en su interior: Dos sotanas, un par de pantalones tejanos, dos camisas, un par de jerseys, cuatro pares de calcetines negros y cuatro mudas de ropa interior.

En un rincón, su inseparable Biblia; regalo de sus padres.

Subiendo por la escalera mecánica, agarró con una mano el asa de la maleta con ruedas y con la otra, extrajo del bolsillo de su pantalón negro, un papel con la dirección anotada de la iglesia: calle Temprado número tres. A partir de ahora sería su nuevo hogar.

Completamente vestido de negro —alzacuello incluido—, el padre Ignacio alcanzó el gran vestíbulo de la Estación Plaza de Armas.

Muchos viajeros sentados en sillas de plástico verde, esperaban y observaban los paneles que anunciaban arcén, hora, salida y destino de las diversas compañías de transportes que operaban en toda la Comunidad Andaluza.

Una vez en el exterior, tras bajar por una empinada escalera de acceso y salida de los viajeros, encaminó sus pasos hacia la parada de taxi más próxima.

Un jovial y atento taxista le ayudó a introducir la maleta en el maletero del vehículo. Acto seguido, el taxi se puso en marcha.

Circulando por el Paseo de Cristóbal Colón, pudo apreciar la ciudad a través de los cristales.

Sevilla para él, era desconocida. A pesar de los escasos noventa kilómetros que la separaban de su ciudad natal, nunca había tenido la ocasión de conocerla.

Mirando hacia Triana vio, que hacia un día soleado. El mes de noviembre transcurría y no habían hecho acto de presencia, ni la lluvia o el frío.

—¿Entonces va usted, padre, a la iglesia de la Santa Caridad?

El padre asintió.

—Pues ya le digo. A la mejor. Va usted a oficiar, en la mejor iglesia de Sevilla. ¡Y antigua, eh! Que no sé si lo sabrá.

De nuevo asintió el cura a través del espejo retrovisor por donde lo miraba el taxista.

El taxi blanco frenó justo a las puertas de la iglesia.

Deseándole suerte, el taxista le devolvió el cambio a su callado pasajero.

Al bajar, se quedó mirando la fachada de la iglesia. Una reja cercaba su entrada.

Empujando la cancela, entró y subió los escasos escalones hasta situarse a pocos metros de la puerta.

Alzando la cabeza, pudo contemplar una inscripción en latín colocada en el frontispicio del edificio.

HAC EST DOMUS DOMINI

FIRMITERA DIFICATA

BENEFUNDATA EST

SUFRA FIRMAN PETAM

CUIUS FUNDEMEN EST

Y más abajo:

CHARITAS DOMINOSTRI I ESU

CHISTI DOMUS PAUPERUM

SCALA COELI

«Esta es la casa del Señor, edificada y bien fundada está sobre firme piedra. Cuyo fundamento es la Caridad de Nuestro Señor Jesucristo. Casa de los pobres y escalera del cielo».

Leyó.

Mirando hacia la derecha, pudo ver el edificio anexo a la iglesia de la Santa Caridad fundado por Miguel Mañara en 1672 (Hospital de la Santa Caridad) que antaño fueron dependencias de la hermandad y hoy, lugar de acogida para los necesitados. A su izquierda, las Reales Atarazanas.

Empujando la puerta de la iglesia entró.

Tras dejar atrás una especie de mural de madera de caoba que hacía la función de atenuar la claridad de la calle, lo recibió un par de columnas que soportaban unos arcos. Con nerviosismo comprobó, que era una iglesia no muy grande.

Enfrente, se alzaba un impresionante retablo detrás del altar de oficiar la misa al más puro estilo barroco. A la izquierda y derecha de la primera nave, cuatro retablos con magníficas pinturas.

La primera de la izquierda representaba, a un santo sosteniendo entre sus brazos a un enfermo bajo la atenta mirada de un ángel.

La segunda, la Anunciación de María.

Ambas pinturas de Murillo.

A su derecha, en primer plano, una impresionante y sobrecogedora imagen de Santa Isabel de Hungría lavando a los tiñosos y dando de comer a los pobres que Murillo supo plasmar con recogimiento. Junto a este retablo, otro de gran valor artístico en el que estaba expuesto una talla de Pedro Roldán que realizara en 1670 de Nuestro Señor de la Caridad. Imagen de Jesucristo arrodillado con ambas manos unidas, solicitando del Dios Padre ayuda tras el azote en la columna, donde se puede ver en su cuerpo sangre y magulladuras antes de la imposición de la corona de espinas.

Caminando entre el espacio libre de bancos, se quedó mirando el techo de yesería en tonos blancos al igual que la bóveda en las que había frescos con las pinturas algo deterioradas.

A su izquierda y derecha, otros dos retablos.

En uno, una talla de san José, que realizara en 1782 Cristóbal Ramos. El otro, la imagen de Nuestra Señora de la Caridad, del insigne imaginero Pedro Roldán, al igual, que los dos ángeles con incensario junto al altar.

Antes de acercarse a las escaleras que conducen bajándolas, a la cripta donde descansan los restos de Miguel Mañara, se quedó petrificado admirando el Retablo Mayor.

En el centro, y junto a dos pares de columnas salomónicas vio, el grupo tallado que representaba el entierro de Cristo con el fondo del monte Calvario que Pedro Roldán realizara y Valdés Leal policromara.

Custodiando el altar y a los lados, los santos san Jorge y san Bernardo. En la cúspide, Nuestra Señora de la Caridad.

Como colofón, el sagrario en plata de 1902.

Al lado del altar y a su derecha, el cura divisó una puerta barnizada en tonos oscuros. Sobre el dintel, un cartel anunciaba el acceso a la sacristía.

Se persignó.

Tiró del asa de su maleta y subió los cuatro escalones acercándose a la puerta que había visto.

Un temblor recorrió todo su cuerpo.

Con sus nudillos, golpeó sobre la puerta. Una voz renqueante se oyó al otro lado.

Cuando por fin se abrió la puerta, apareció la figura de un encorvado y anciano cura.

Era el vicario.

—¿Padre Ignacio?

Preguntó el anciano al verlo.

—Sí. Vengo de Huel…

Gritando, el vicario no dejó terminar la frase al sorprendido visitante.

—¡Agustina, Agustina! —Gritaba—. Ha llegado el nuevo cura. Venga usted para acá. Discúlpeme, padre Ignacio. Teníamos muchas ganas de que llegara. ¡Por Dios, qué tonto! Pase, pase usted, padre Ignacio. ¿Quiere tomar algo? ¿Ha desayunado? Si le parece bien, Agustina le podrá preparar algo. ¿Y el viaje, qué tal? Bien, supongo. ¡Pero pase, pase por aquí!

—Muchas gracias. Pero ya he tomado el desayuno.

Mintió.

Agustina hizo por fin su aparición y fue presentada al cura por el vicario.

—Le mostraré lo que va a ser a partir de ahora su hogar.

Al volverse, el vicario exclamó:

—¡Y la iglesia! ¿Le gusta? Otro día le explicaré cuándo se construyó y la historia de su embellecimiento artístico.

El vicario le mostró en primer lugar —una vez que dejaron atrás el aposento que comprende la sacristía—, una pequeña sala donde estaban dispuestas tres sillas y una mesa.

De su techo colgaba una lámpara araña con algo de polvo sobre sus cristales. Hacia la derecha, un desvencijado aparador mugriento y con escasos enseres para servir una mesa.

Un largo corredor conectaba con la cocina y anexo a ella, un habitáculo de apenas cinco metros cuadrados que albergaba el cuarto de baño.

Un olor a rancio y a humedad flotaba en el aire.

Lo último que le mostró el amable vicario al cura fue, su dormitorio.

Una cama austera con cabezal de hierro, cómoda y armario de madera del siglo diecisiete.

—¡Ah! Se me olvidaba. Subiendo por aquellas escaleras, llegará a un pequeño estudio.

Le indicó con su brazo.

Un silencio atroz, envolvió a los presentes. El padre Ignacio observaba el lugar. Un lugar oscuro y pobre.

Se dijo para sí, que tenía mucha tarea por delante y trabajo, para que aquel lugar retomara los tiempos actuales.

2

Un coche BMW negro franqueó la entrada al Palacio Arzobispal. En él viajaban, cuatro individuos: Tres obispos y un cura.

El edificio, tiene su acceso principal por la Plaza de la Virgen de los Reyes y a su derecha se alza, la majestuosa e inmortal Giralda.

Y la imponente Catedral sevillana.

La entrada al llamado Palacio Arzobispal se asoma, a la espectacular plaza que en su centro exhibe una fuente con cuatro faroles suspendidos en el aire rematada con uno de mayores proporciones y coronada por una cruz de hierro muy elaborada.

En la fachada del palacio, cuatro columnas de piedra con un sinfín de recovecos y talladas hacen de férreos guardianes del edificio.

Tres astas de banderas —en ese momento sin engalanar— se yerguen en el balcón central en el que se pueden ver a los lados, dos figuras portando cada una en sus manos un báculo y la otra, una cruz.

Justo encima, en lo más alto, una cruz negra de hierro escoltada por dos jarrones con tallos de flores de azucenas.

En la primera planta, se pueden observar seis balcones a la izquierda y cinco a la derecha. En la inferior, ventanas grandes enrejadas con postigos de recias maderas constituyen el frontis de tan emblemático edificio sevillano de estilo barroco y construido, en el siglo XVIII.

El vehículo se internó hasta llegar a una cancela que le cerraba el paso. Atrás, habían dejado la recepción del Arzobispado.

El cura que conducía el coche bajó, y abrió el cerrojo que dejaba libre el camino.

El flamante BMW pasó.

Llegó hasta un edificio interno tras dejar atrás un patio. Patio rodeado de árboles y arbustos. Al fondo, otro patio y una fuente.

Las cuatro figuras bajaron del coche y desaparecieron.

Arriba, los esperaba la máxima autoridad del palacio.

Un amplio salón con mesa rectangular de grandes dimensiones los aguardaba. De las paredes colgaban obras pictóricas de composiciones religiosas de afamados artistas.

—Monseñor. Con su permiso.

Pronunció el más joven de todos ellos —el cura— una vez franqueada la puerta sin que hubiesen llamado. Los cuatro tomaron asiento en recios sillones rojos.

—Obispo Mendala —dijo el arzobispo—. ¿Qué tenemos?

Los ojos del obispo se clavaron desilusionados en los del arzobispo. Parecían pedir tiempo. Y clemencia.

—De momento nada, arzobispo.

Hubo un largo silencio en los cuales, los cinco representantes de la Iglesia se miraron con total incertidumbre.

—Usted debería saber —pronunció el arzobispo para romper el clima— lo que la Santa Iglesia se juega. Ha pasado más de un siglo, y todavía no tenemos lo que desde entonces se está buscando: El libro.

El arzobispo se movió inquieto en su sillón.

—Deben comprender —prosiguió— que si cayera en manos ajenas a la Iglesia, el mundo sería un caos. Toda la ira caería sobre nosotros. Seríamos enormemente vulnerables. Todos los dedos acusadores, nos señalarían.

Los presentes fueron conscientes de lo que se cernía sobre ellos.

—Por eso es primordial, dar con el libro. Su destrucción sería sencilla una vez en nuestro poder.

Los reunidos asintieron al unísono.

—Su Santidad, no deja de ponerse en contacto secreto con este Arzobispado. Llevamos más de cien años de generación en generación y de Papa en Papa luchando por destruir ese maldito libro que se ha convertido en todo un hándicap para todos nosotros desde que tuvimos conocimiento de su existencia.

Expuso.

—Creo —confesó el arzobispo—, que el porvenir del catolicismo está al borde de un precipicio. Y de la aniquilación, hermanos.

Sentenció.

3

El avión procedente de Denver (Colorado) con escala en Madrid, posó sus ruedas negras sobre la pista del aeropuerto de Sevilla.

Sara Wintakier, viajaba en su interior en el compartimento cercano a la cola y junto a la ventanilla. El ruido del motor, le tenía la cabeza a punto de estallar. La paralización del avión le pareció su salvación. Y más, sabiendo que pondría los pies en tierra.

Le daba pánico volar.

La noche había caído sobre la ciudad. Un leve viento procedente del oeste, podía presagiar lluvia. Ausente desde hacía tiempo.

Sara, se dirigió a la cinta transportadora una vez que entró al interior del edificio. Todos los viajeros procedentes del país americano se arremolinaban a su alrededor para coger solícitos sus equipajes.

—¿Sara Wintakier? —preguntó una voz.

Sara se acercó con aire desenvuelto hasta el sitio de la cinta de donde había provenido la llamada.

—Muchas gracias. Yo soy Sara. Sara Wintakier —expuso la pelirroja chica.

Un escueto:

«Lo leí aquí» por parte de una despampanante rubia súper maquillada que había leído el cartelito adosado al asa de la maleta y un: «Creí que era la mía». ¡Son tan iguales su maleta y la mía qué…! Pues eso. Que pensé cogerla.

Dijo.

Cargando con su enorme maletón, Sara dispuso que ya era hora de salir de allí y entrar en la capital andaluza.

La llamada de su estómago le hizo cambiar de planes.

Se moría de hambre.

Una vez que franqueó la puerta de salida de los vuelos internacionales, paseó su vista por el vestíbulo en busca de la cafetería.

Sosteniendo en su brazo izquierdo su chaqueta de napa y con la otra, una bolsa con el anagrama de Marlboro y el asa de su maleta, tiraba de ella ambulando por el largo pasillo en busca de la tan ansiada cafetería. Por fin la vio.

Al cruzar la puerta automática de cristales, uno de los camareros clavó sus ojos lascivos en la silueta de la joven.

Alta, un metro ochenta, melena rizada y pelirroja, un cuerpo esbelto y bien proporcionado vestido con tejanos ajustadísimos, camiseta rosa que insinuaban unos pechos duros y firmes, y una cara bonita llena de pecas.

El camarero, el hombre, no pudo evitar un suspiro al verla acercarse a la barra.

—¿Qué le pongo, guapísima? —dijo el camarero con su acento sevillano.

Sara se sorprendió por la expresión. Meditó antes de contestar, que en Sevilla lo pasaría muy bien.

—Por favor. Un café y un sándwich vegetal.

El atento barman le dio la espalda cuando se dirigió a la máquina del café.

Abrió su bolso para sacar el paquete de cigarrillos y el encendedor. En su búsqueda, se topó con su móvil.

Encendiendo el pitillo entre sus labios, Sara le dio una profunda y larga calada al cilíndrico papel.

Cogió el teléfono y lo encendió.

Bueno Sara, ahora no. Llámala mañana. Seguro que tu madre estará ahora en aquella reunión con los compañeros de trabajo.

Se dijo.

Cerrando la tapa luminiscente, volvió a meter el aparato en su bolso.

Afuera, una larga hilera de taxis esperaban pacientes a los viajeros.

—Por favor —le dijo al taxista cuando tomó asiento en la parte trasera del vehículo—, lléveme a la calle de Adriano.

En el trayecto, Sara meditaba sobre todas las cosas que tendría que hacer mañana.

En primer lugar, ponerse en contacto con el señor Pareja en el museo de Bellas Artes. Presentarle sus objetivos y esperar a que le expusieran su trabajo a realizar.

Para eso venía a Sevilla: A restaurar pinturas.

Una beca concedida en su país —una parte lo invirtió en el vuelo— habían logrado cumplir su sueño: Recuperar obras de afamados y reconocidos pintores que el tiempo y deterioro lograban enturbiar las pinturas originales.

Sara Wintakier, era una experta en su oficio. A sus treinta y dos años había conseguido deslumbrar a todos sus profesores. Todos le auguraron un gran porvenir en la faceta de restauradora de obras.

Por otro lado, en combinación con su delirio por el arte, era profesora de Historia del Arte, y dominaba tres idiomas. Cursaba en la actualidad filología árabe y era licenciada en filología inglesa.

4

El sonido del despertador se manifestó con estrépito y lo hizo despertar dándole la sensación al abrir los ojos, de haberlo hecho dentro de una tumba. Eso precisamente fue lo que pensó el padre Ignacio al contemplar aquel cuchitril que tenía por dormitorio.

Todo era oscuridad y silencio.

Como era de costumbre, el descanso se vio interrumpido a las siete de la mañana.

Incorporándose de la cama y colocándose unas zapatillas que halló debajo de su lugar de descanso, bostezó, se desperezó y fue directo al cuarto de baño.

Hoy daré mi primera misa en esta iglesia. Así que lo primero es lo primero. Desayunar un buen tazón de café y magdalenas de las que compré ayer.

Se dijo.

A pesar de la austeridad de la vivienda adyacente a la sacristía de la iglesia, esta gozaba de un termo a gas pequeño de cinco litros y por consiguiente: agua caliente en la pequeña ducha.

Habituado a ello, el padre dispuso la cafetera encima de la llama azul de la cocina de dos fuegos para prepararse su desayuno. A los cinco minutos, el agua hirviendo pasó a través del filtro al compartimento del café prensado y de ahí, a la parte superior de la pequeña cafetera. Un olor agradable se dispersó desde la cocina por el lúgubre pasillo hasta la estancia donde estaban la mesa y sillas.

Espero que sea puntual Luisito. Ayer, hablé con él y me dijo que a las ocho y media en punto estaría aquí. Se ve un chico muy vivo. Será un servicial monaguillo.

Pensó, mientras le daba un mordisco a una de las magdalenas tras darle un pequeño sorbo a la taza humeante de café.

Desde hacía dos días vivía solo en la vivienda. El vicario ya no estaba allí. La tarde del día anterior, lo acompañó hasta el Hospital de la Santa Caridad situado al lado de la iglesia. Unos azulejos colocados arriba de la puerta principal dejaban constancia de ello: SANTA CARIDAD DOMUS PAUPERUM SCALA COELI.

Y eso era lo que ofrecían allí a los más necesitados: caridad.

El vicario no tenía familia. Todos habían fallecido. Y a sus ochenta años, ¿dónde iba a ir él? Le comentó al padre Ignacio aquella tarde.

Total, voy a seguir viviendo en la misma calle Temprado. Pero ahora con más vecinos. Antes, nada más tenía la compañía de Agustina y su ayuda. Se portaba muy bien conmigo. Tres veces por semana acudía a la iglesia y convivíamos como cualquier matrimonio más de esta ciudad.

Le había comentado el vicario de una forma burlona.

Y años. ¿Cuántos años lleva usted en esta iglesia?

Le había preguntado el padre Ignacio.

¿Años? ¡Yo que sé! Muchos. Más de cincuenta, seguro. Cuando llegué aquí, tendría los mismos que usted tiene ahora. Pasan, van pasando… ¡y ya ve usted! Me quitan toda la autoridad como vicario de la noche a la mañana. Ahora, como una furgoneta vieja que ya a dado de sí todo lo que su motor llevaba dentro, a descansar. Empotrar mis viejos huesos en una cama o butaca y a esperar el día del juicio final, querido padre Ignacio.

Una condescendiente mirada de su interlocutor le dio a entender al anciano vicario, que había cumplido con creces con su obligación sacerdotal en esta tierra cristiana y merecido descanso.

Así que hágase a la idea —había proseguido el vicario levantándose de la silla dispuesta en el mismo sitio donde ahora desayunaba el padre Ignacio— que lo que ve hoy, será usted mañana. Si no, escuche: Sicut nunc tu es ego fuit. Sicut nun ego sun tu eris. «Cómo estás yo estuve. Cómo estoy tú estarás». Recuérdalo, amigo.

Recordó el padre Ignacio mientras desayunaba.

* * *

Cuando desplazó el largo y macizo cerrojo de la puerta de entrada a la iglesia para abrirla, el padre Ignacio lo vio sentado en el umbral de mármol.

—Buenos días, padre.

Saludó y entró presto a la iglesia el chiquillo.

Lo primero que hizo fue, encender las velas de los candeleros dispuestos por pares en cada retablo —su madre le había dejado un encendedor— y los cirios del altar.

El padre Ignacio se dirigió al cuadro de luces situado en el zaguán —junto al denominado Patio Noble— una vez que abrió la puerta y bajó los escalones quedando justo a su izquierda la puertecilla en la pared donde se encontraban los diversos interruptores para darle luz al retablo mayor, cuadros, bóveda e interior de la iglesia mediante unos tamizados focos.

Los feligreses, empezaron a entrar. Eran, las nueve menos cuarto.

Al acceder de nuevo a la iglesia, comprobó que Luis se había colocado su hábito de monaguillo.

—Luisito. Acompáñame a la sacristía. Ayúdame a vestirme. —Le dijo el cura a la vez que despeinaba, los cabellos rubios del flequillo del niño.

El padre Ignacio, andaba un poco nervioso y preocupado.

Era su primera misa.

Se lo insinuó al monaguillo mientras le ayudaba a vestirse con sus ropajes sagrados: amito, alba, cíngulo y casulla.

Los nervios se los sacudió diciéndole al chico, que se asomara a la puerta de la sacristía, y contara las personas que habían sentadas en los bancos.

—Una, dos, tres…, también ha venido doña Encarnación; cuatro, cinco… En total, padre, doce personas. —Le confesó cuando volvió a entrar en la sacristía.

—¡Bueno! Algo es algo. ¿No? Doce, cómo los doce de la última cena de Nuestro Señor Jesucristo. No está mal para empezar. Espero que algún día, se llenen por completo las quince filas de bancos. —El monaguillo lo miró incrédulo—. Mucha gente, ¿no crees? Bueno, vamos allá, Luisito. ¡Y a ver cómo te portas!

La misa transcurrió con total normalidad.

A la hora de la comunión, una vez consagrada la eucaristía, el joven monaguillo sostuvo con firmeza la patena plateada de brillísimo dorado en la cara que ofrecía mientras comulgaban los allí presentes que uno a uno iban siendo receptores del Cuerpo de Cristo.

Concluido el tiempo que distaba entre este acto y el siguiente, de recogimiento con profundo silencio de meditación por parte de todos los reunidos bajo el techo de aquella iglesia de la Santa Caridad, el padre Ignacio se levantó de su sillón para dar por finalizada su primera comunión disponiéndose a impartir la bendición a los feligreses cuando vio al final, y detrás de los bancos, la figura estática de un cura joven.

Al principio, el padre Ignacio no le dio importancia, pero al retirarse hacia la sacristía, meditaba sobre aquella extraña e inusual visita.

Volviendo su mirada hacia el lugar que ocupara el cura joven vestido con pantalón y chaqueta negra que cubría camisa en el mismo color y que dejaba ver su impecable alzacuello, pudo verificar que había desaparecido.

—Padre —dijo el monaguillo sacándolo de sus pensamientos—. Esta tarde ¿a qué hora vengo? ¿A las siete y media?

El cura lo miró con benevolencia. Le gustaba el ímpetu que demostraba el vivo Luisito.

—Sí, hijo. A las siete y media. A las ocho, tenemos nuestra segunda misa. —Transcurrido un breve paréntesis, el sacerdote le informó que le daría por la tarde cien pesetas. A continuación, el monaguillo abandonó la sacristía.

Aún no había terminado de abotonarse su sotana, cuando entró gritando a la sacristía Luisito.

—¡Padre, padre!

—¿Qué ocurre, Luis? ¿Qué te pasa? Parece que has visto al mismo demonio.

—Ha ocurrido una cosa en la iglesia. Venga usted a verlo.

Ambos salieron de la sacristía. El monaguillo le indicaba el camino.

Llegaron hasta las proximidades del púlpito realizado en hierro y madera de caoba rematado por una imagen de Nuestra Señora de la Caridad de Pedro Roldán. Junto a la denominada por los sevillanos «la bicha» —talla grotesca con cuerpo de serpiente— que el vicario tuvo a bien explicarle y mostrarle entre otras cosas del interior de la iglesia, sus ojos se toparon con un hecho inverosímil.

—¡Mire, mire padre! —Gritó el monaguillo—. En el suelo. Hay varias losas del suelo despegadas.

El cura se agachó y vio, que efectivamente, varias losas de mármol del pavimento de la iglesia estaban levantadas y desplazadas de sus lugares justo debajo de los pies de la bicha y en dirección hacia el centro de la nave de la iglesia.

Aquello le resultó raro.

En un primer momento achacó el extraño fenómeno, a las diversas fosas que pululaban por todo el suelo de la iglesia donde estaban enterrados personas ilustres que habían tenido en vida, conexión con la Santa Caridad.

—No te preocupes, Luis. Habrá que colocarlas de nuevo. Yo mismo, al mediodía, las volveré a colocar. Muchas gracias, Luisito.

A continuación observó, como se alejaba el niño del sitio caminando por el centro de la hilera de bancos. Se detuvo frente al retablo del Jesús arrodillado haciendo una pequeña genuflexión y, persignándose salió.

Yendo hacia la puerta de la iglesia para cerrarla, el padre Ignacio pensó que aquel suceso parecía anormal. Y más aún —no lo había olvidado— la presencia del cura joven.

5

Prefirió ir dando un paseo.

Callejero en mano de la ciudad de Sevilla, Sara bajaba por la calle de Canalejas después de haber dejado atrás la del Marqués de Paradas.

Un cielo azul completamente limpio de nubes, ofrecía una mañana esplendida.

Sara, sintió calor.

Se dirigía al Museo de Bellas Artes situado en la Plaza del Museo.

Una línea trazada a bolígrafo en tinta azul en el itinerario a seguir, le indicaba que debía acceder por calle de González Abreu.

Al desembocar en la plaza, un ejército de naranjos le ofreció su belleza indeleble. Le habían hablado en su país, del embriagador perfume de los azahares de tan peculiares árboles. Desgraciadamente para ella, no llegó a percibir tal aroma. Solamente ocurría en la primavera. Pero sí se quedó maravillada por el espectacular edificio que albergaba el museo.

Una vez en el interior y tras pasar por el arco de seguridad custodiado por la autoridad competente, depositó sus objetos en la cinta transportadora bajo la atenta mirada de los RX. Entró. Su carnet de estudiante le evitó la tasa a abonar.

En la recepción se identificó y preguntó por el señor Pareja. La atenta recepcionista le comunicó que pasara. Don Enrique Pareja —el director del museo— la esperaba en su despacho.

Fue necesaria la explicación de la recepcionista para indicarle por dónde tenía que ir.

Sara anduvo los escasos metros distantes entre la entrada y el despacho y al punto llegó. Con sus nudillos llamó sobre la puerta.

Desde el interior se oyó una voz grave diciéndole que pasara.

—Buenos días. ¿Señor Pareja?

Preguntó.

Levantándose del sillón que ocupaba tras una mesa atiborrada de papeles y con una pantalla de ordenador encendida, el señor Pareja la saludó ofreciéndole su mano presentándose.

—Buenos días, señorita Sara Wintakier. Encantado de conocerla. Siéntese por favor. La estaba esperando.

Sara se desprendió de su bolso y tomó asiento frente al director una vez que lo saludó. Una cordialidad entre ambos pareció surgir.

—¿Qué tal el viaje, señorita Sara?

Antes de contestar, Sara dirigió la vista hacia la ventana del despacho por donde pudo ver los naranjos de la plaza.

—Muy bien. Anoche, sobre las diez, aterricé en esta ciudad de Sevilla a la cual, tenía muchas ganas de conocer.

El director miraba absorto la belleza de Sara mientras la escuchaba.

Le sorprendió tanto como su perfecto español.

—Habla usted, si me lo permite, correctamente español para ser americana. ¿Lo estudió en Denver?

Él se quedó esperando respuesta. La juventud de Sara le hacía dudar que fuese una experta restauradora de pinturas.

—Mi madre es andaluza. De Cádiz. Ella, en casa, siempre me habla en español. Y de Andalucía. Sobre todo, de Cádiz y Sevilla. Me gustaría poder visitar y conocer, la ciudad que la vio nacer.

Las maneras. Elegancia, ademanes y belleza, provocaron en el director tal impresión que tuvieron el poder de eclipsar el motivo por el cuál ella estaba allí.

—Y dígame, señorita Sara. ¿Ha realizado usted muchas restauraciones de cuadros? Y me refiero a obras con auténtico valor específico. Valor, y cotización tanto artística cómo económica. ¿Algún pintor español, por ejemplo?

La respuesta de Sara, dejó boquiabierto al director. Desde Goyas, Velázquez, Zurbarán, Grecos, hasta la última efectuada sobre un lienzo de Modigliani. Jamás lo había efectuado sobre un Murillo. Que era a por lo que venía desde Denver a Sevilla.

—Precisamente —le dijo la joven— usted alberga en su museo algunos Murillos. ¿Se encuentra entre ellos, el lienzo de la Virgen de la Servilleta?

Él le dijo que sí.

—Tenemos una Inmaculada que estaba en los Franciscanos. El inigualable Murillo tardó cinco años en pintarla. De mil seiscientos cincuenta, al mil seiscientos cincuenta y cinco. Ahora está depositada en este museo.

A la restauradora de Denver, le llamó la atención la perfecta exactitud en el dato cronológico. Ella atesoraba mucho conocimiento sobre ese pintor.

—Ese cuadro será su trabajo, señorita Sara. Existen sobre su lienzo, muchas alteraciones e irregularidades en su composición que han motivado su urgente restauración. Particularmente en el rostro de la Inmaculada. ¿Cuándo podría usted empezarla? ¿Mañana?

Sara sacudió afirmativamente su cabeza moviendo en su gesto los rizos de su melena rojiza.

—De acuerdo. A partir de las ocho de la mañana tendrá usted acceso al museo. Dos personas, si para usted no representa inconveniente alguno, le ayudarán en su trabajo.

Dado por finalizado el encuentro y tras la protocolaria despedida de rigor, el director acompañó a la restauradora hasta la puerta del despacho.

—Si tiene usted tiempo ahora en la mañana, no se pierda la exposición de Miguel de Tovar. Discípulo de Murillo. Se la recomiendo. Acogemos estos días una muestra casi completa de su obra pictórica. Barroca. Aproximadamente, una treintena de cuadros. Proceden de pinacotecas e instituciones del país. Entre ellas destacan, las del Museo del Prado, del Museo de Cádiz, la Catedral de Sevilla o la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando de Madrid.

—¡Ah, sí! La veré ahora mismo. El arte señor director, está antes que visitar Sevilla. ¡Que ya se podrá usted hacer una idea, las ganas que tengo de conocerla! Muchas gracias, señor Pareja.

Desde el marco de la puerta de su despacho, el responsable del museo contemplaba la sincronía perfecta de caderas en el andar de la restauradora.

De forma súbita recordó, que se le había pasado por alto exponerle un detalle.

—¡Sara, Sara! —gritó él.

Ella se volvió clavando su mirada en la del director.

—Sí, dígame —contestó ella.

—Si le interesa le diré, que muchas de las obras de Miguel de Tovar han sido atribuidas al gran maestro Murillo.

—Gracias de nuevo, señor director. Lo tendré en cuenta.

Sara empezó de nuevo a caminar hasta que llegó al final del pasillo. Giró a la derecha y desapareció ante los ojos del responsable del museo sevillano.

De regreso a su sillón, miraba las montañas de papeles que se alzaban en su mesa.

Mientras movía el ratón del ordenador, no pudo quitar de su pensamiento la imagen de la restauradora. Aquella joven le había impactado. Sobre todo, la cara llena de pecas.

* * *

Mientras Sara se entrevistaba con el director del museo, el arzobispo meditaba que podía caber la posibilidad de hallar el libro. Esperaba la visita de un cura joven.

Acomodado en un sillón de su despacho en el que caía como a cuchillo la luz del sol procedente de la Plaza de la Virgen de los Reyes, cavilaba sobre la situación en la que se encontraba. Todos los dardos iban dirigidos hacia él.

Dardos envenenados.

La alta jerarquía eclesiástica incluyendo al Estado Pontificio, no dejaban de solicitarle y reclamarle el hallazgo del libro.

Era su única y verdadera obsesión.

El motivo no era para menos. Puesto que él sabía muy bien, lo que contenía ese libro.

Y su autenticidad.

Y las consecuencias —no se lo podía arrancar de su cabeza—, que ocasionarían en el mundo cristiano el hecho de que fuera divulgado su contenido.

El golpe dado por alguien sobre la puerta de entrada a su despacho, le hizo salir de sus pensamientos.

—Adelante —dijo el arzobispo.

Un cura cincuentón entró.

—Ilustrísima —el cura hizo una leve reverencia con su cabeza— ha llegado. ¿Da su permiso?

El arzobispo hizo un gesto con su mano, dando a entender al cura que autorizaba al visitante su entrada.

La audiencia, se llevaba a cabo.

Incorporándose del sillón que ocupaba, el arzobispo acomodó bien sus vestiduras que lo configuraban como el máximo poder en el Arzobispado.

De nuevo tomó asiento. Pero esta vez en un sillón que daba la espalda a la plaza.

Acto seguido, se oyó el repentino abrir de ambas puertas y la entrada a la sala de un cura joven que iba acompañado por otro que hacía las funciones de mayordomo del arzobispo. Este, presentó al cura joven a monseñor.

La figura del joven, de esbelta silueta vistiendo sotana, saludó con riguroso respeto al jerarca y se dirigió hasta él cogiéndole la mano que no ofreció el arzobispo estampándole un beso en su anillo.

Reaccionando con acritud, le dijo:

—¡Déjese de protocolos, padre! Esas cursilerías, déjelas para los actos públicos. Aquí, estamos solos. Usted, y yo.

Levantándose del sillón, se acercó hasta la ventana de cristales. Mirando a través de ella, pudo ver la atiborrada plaza tomada por los turistas cámara de fotos en ristre.

—¡Y bien! ¿Qué sabemos?

Preguntó el arzobispo volviéndose hacia su visitante.

El rostro del cura delataba cierta intranquilidad.

E incertidumbre.

—Nada. Nada, Ilustrísima.

Los ojos vidriosos del arzobispo atravesaron la figura del cura.

—¡Nada! ¡Nada, dice usted! ¿Entonces, para qué me pide audiencia? —profirió en gritos el cabreado arzobispo—. ¿Y para qué ha venido entonces a verme?

El despacho fue testigo del posterior silencio reinante roto, solamente por el tictac del reloj de péndulo situado en la pared del fondo.

—Debéis saber, que no quiero que me molestéis mientras no sepáis nada del dichoso libro. ¿Está claro? Hoy llevo una mañana de perros. Vengo de la Catedral hacia aquí corriendo. Llevo, no sé cuántos despachos recibidos, firmados, atendidos, etc., etc. Me levanto todos los días a las seis de la mañana, y no se puede usted hacer una idea, de cómo tengo la cabeza. Parece una granada a punto de estallar. ¡Y ahora…! Ahora viene usted y me dice: Nada, Ilustrísima. No tenemos nada. ¡Esto es inaudito! ¡Joder!

La sangre le subió al rostro. Unos jadeos intermitentes fueron apreciados por el cura tras la extensa y acalorada verborrea de improperios que el arzobispo escupió por su boca llena de ira.

El cura se envalentonó y dijo:

—Ilustrísima, serénese.

Siendo testigo de la leve serenidad transitoria del arzobispo, continuó:

—No sabemos nada. Pero tenemos algo.

—¡Dígame! ¡Dígame algo, por el amor de Dios!

—Uno de nuestros rastreadores ha detectado la llegada a Sevilla de un nuevo cura. Proviene de Huelva. Se llama, Ignacio. Nos pusimos en contacto con la diócesis del obispo de Huelva y nos notificaron que efectivamente, el padre Ignacio había sido enviado a nuestra ciudad.

Los ojos del arzobispo se iluminaron.

Por fin, tienen algo estos ineptos.

Pensó. Siguió escuchando.

—¿Y sabe Su Ilustrísima a qué iglesia ha sido destinado?

Un semblante de curiosidad dibujó por completo la cara del arzobispo.

No tengo conocimiento de tal noticia. Solo sé, que al viejo vicario de la Caridad se le ha despachado.

Recapacitó.

—No. ¿Adónde?

—A la iglesia de la Santa Caridad.

—¿Dónde estaba el viejo vicario? ¿La que salió ardiendo? —dijo asombrado.

—¡Esa iglesia salió ardiendo, Ilustrísima!

—Sí. Sobre mil ochocientos y pico.

—Con el debido respeto, Ilustrísima. ¿Quién se lo contó?

—Hace muchos años un obispo. Un obispo viejo. Y un obispo que estaba al corriente igual que lo estamos todos nosotros hoy, de la existencia del libro. Según parece, en esa iglesia fue donde se cortó el seguimiento al libro. Este obispo me contó, que esa iglesia sufrió un incendio atroz. No recuerdo la fecha con exactitud pero… ¡sí, sí!, ahora la recuerdo —dijo emocionado al recordarlo—. Fue por el mes de diciembre de mil ochocientos noventa y nueve. Por aquella fecha y año, regía la iglesia un cura llamado Inocencio. Según se contó después, y por las murmuraciones de la gente del entorno, este padre Inocencio había montado un belén en el interior de la iglesia, y este, debido a un cortocircuito, fue el causante del incendio en el que desapareció el tal Inocencio.

—Si me permite Vuestra Ilustrísima, ¿qué pasó con el cura?

—El cura no apareció. No se encontró su cuerpo por ningún sitio. Que fue lo que más extrañó a la Iglesia. ¡Sorprendente, verdad! Casi…, por no decir enigmático. ¿No le parece?

El cura asintió.

—Y bien. ¿Qué ha pasado con el cura onubense?

—Nuestro amado padre Carlos lo vio esta mañana, cuando consagraba su primera misa.

Un gesto con la mano dio a entender al cura que prosiguiera.

—Preguntó a los escasos feligreses de la misa de las nueve, sobre el padre Ignacio. Una amable señora le dijo, que era la primera misa que llevaba a cabo en la iglesia de la Santa Caridad. Al fin, prosiguió la atenta señora, venía un cura joven a darle un giro a la arcaica situación que la había arrastrado el viejo vicario.

Ambos se quedaron en silencio una vez que el cura joven terminó de exponer y comunicar a su superior las últimas novedades.

Tomando de nuevo asiento sobre el sillón rococó de tapicería roja, el arzobispo dijo:

—Esa iglesia me intriga. Algo hay en ella de misterio. Quiero que la vigilen. Sobre todo, a ese nuevo cura llamado padre Ignacio. Corra la voz entre los demás.

Ofreciéndole esta vez el anillo, el arzobispo daba por concluida la audiencia.

El cura lo besó y tras darle la espalda, se fue derecho hacia la puerta para abrirla y salir.

6

Los albañiles llegaron temprano. A la hora convenida.

Sobre las siete de la mañana, la furgoneta estacionó frente a la iglesia. En ambas puertas se podían leer, unas pegatinas con el anuncio: «Obras y reformas Evaristo» sobre un fondo que representaban sendos dibujos de un palustre y varios ladrillos. Abajo, número de teléfono.

Mientras el propietario de la empresa de reformas se dispuso a llamar sobre la puerta de la iglesia, los obreros bajaban: sacos de cemento, arena, palustre dentro de cubos, palas, etc., etc.

* * *

La mañana siguiente a la primera misa del padre Ignacio, cuando se levantó como era su costumbre, se dirigió a la iglesia para preparar la misa de las nueve de la mañana.

Enorme fue su sorpresa cuando tras salir de la sacristía, se dirigía a la entrada principal para abrirle al fiel monaguillo Luis. Al pasar cerca del púlpito y entre los bancos, se quedó helado. A escasos metros de él y en dirección hacia el centro contempló en el suelo, que ya no eran cuatro o cinco las losas de mármol movidas. Sino un extenso radio que abarcaba entre cuarenta o cincuenta las piezas desencajadas.

¿Pero qué es lo que ocurre aquí? Esto parece, cómo si lo hubiese movido el mismo diablo. ¡Qué extraño es todo esto!

Se dijo.

Colocar de nuevo todas las piezas de mármol me llevará no un día, sino varios. Yo diría que hasta una semana. Y eso supone tener cerrada la iglesia. Aparte, claro está, el traer el material necesario para llevar a cabo el trabajo. No, Ignacio. Esta labor no esta hecha para ti. Tendrás que buscar a unos albañiles que coloquen correctamente las losas.

Reflexionó.

Yendo hacia la puerta para abrir se decía, qué cómo había podido suceder una cosa así.

* * *

Desde la sacristía oyó, los manotazos que pegaba en la puerta el propietario de la empresa de reformas.

Colocándose a toda velocidad la sotana, salió al presbiterio gritando:

¡Ya voy, ya voy!

El jefe no lo oyó.

Desplazando con furia el cerrojo, por fin pudo abrir.

—Buenos días, padre Ignacio. Aquí estamos. Puntuales como el AVE —expuso el barrigudo jefe de la cuadrilla—. Esté tranquilo. Esto lo solucionan los muchachos en un periquete.

—Buenos días. Pase. Pase por aquí —contestó el aturdido cura—. Es allí, junto al púlpito.

Los dos albañiles que estaban descargando los materiales, sortearon la puerta una vez dados los buenos días al sacerdote.

Tras llevar todo lo necesario hasta las cercanías del altar y echado el cerrojo por parte del padre Ignacio, todos se quedaron absortos mirando semejante desaguisado. El primero que habló, fue el jefe.

—¿Y dice usted, padre, que anteayer vio solamente tres o cuatro losas sacadas de su lugar? Pues si le digo la verdad, esto es muy raro. Aquí parece —siguió exponiendo el jefe— que ha habido un terremoto. Ayer, tres, y hoy…, ¡cuarenta por lo menos! ¡Bueno, muchachos! Vayan preparando… ¿dónde podemos preparar la mezcla, padre?

—No sé. Allí mismo —y señaló un espacio delante del retablo de Nuestra Señora de la Caridad.

El cura se apartó para no entorpecer la labor de los albañiles.

Una a una, las losetas fueron sacadas y dispuestas junto al perfecto volcán donde uno de los operarios preparaba la mezcla que se disponía con una pala, a espolvorear el cemento por encima de la arena.

En el silencio reinante en la iglesia, se oía el rechinar de las herramientas y el golpeteo de unas losas con otras.

Una vez conseguida la misión de extraerlas de su lugar, se podía distinguir en el suelo una visible calva parecida a las piezas por poner de un enorme puzzle.

El padre Ignacio miraba.

Dejó caer su cuerpo sobre el retablo de san José, siendo testigo del trabajo que se estaba llevando a cabo.

Pudo ver, cómo uno de los muchachos extendía con su palustre el suelo de arena y cascote que preparaba para adosar la primera losa de mármol.

En uno de esos movimientos, el obrero se percató de que la tierra se hacía más húmeda. Escarbó y escarbó, hasta que se formó un pequeño charco de agua sucia.

—Don Evaristo, venga usted para acá —le dijo el que removía la tierra. Acercándose el jefe, vio el agua—. Aquí me parece que debe haber una tubería rota. O desagüe. Hay agua.

El padre Ignacio se acercó al puzzle.

Ahora, todo podía tener una explicación.

—Ahí tiene usted al verdadero culpable. Una fuga de agua, padre. Eduardo —le dijo el jefe al muchacho— sigue escarbando y retira toda la arena detrás de ti. Jaime, ve a la furgoneta y tráete el bidón grande. En él, iremos echando el agua.

El obrero, pala en mano, clavaba una y otra vez y depositaba la arena mojada tras de sí. El charco, cada vez se hizo más grande.

Cubo a cubo, el líquido sucio fue trasvasado al bidón.

Minutos después y como de forma misteriosa, el agua se fue achicando. El charco se hacía más pequeño.

Hasta que se secó.

El atlético muchacho de la pala daba las últimas envestidas contra la tierra cuando su herramienta chocó con algo duro. Apartó la pala hacia un lado y cogió su palustre. Con mimo y cuidado fue apartando la tierra.

Aquí está. Seguro que por aquí pasa una tubería de agua.

Se dijo.

Al apartar, en este caso con las manos, una porción de tierra, se quedó mudo. Gritó.

Ante sus ojos apareció la parte posterior de un cráneo humano y a continuación, las vértebras cervicales.

Todos se acercaron al lugar que ocupaba el muchacho agachado.

—¡Un muerto! —gritó el jefe cuando vio el hueso occipital asomándose a ras de la tierra. No daban crédito a lo que veían.

El joven pidió al cura si tendría algo para retirar con cuidado la tierra. Un cepillo, escobilla o algo parecido.

El padre Ignacio salió corriendo hacia la sacristía. De ella trajo una brocha que tenía reservada para pintar. Tras ofrecérsela al operario, vieron los cuatro cómo a cada pasada iba sumergiendo de la tierral un cráneo.

A continuación: clavículas, omóplatos, costillas; extremidades superiores e inferiores fueron apareciendo hasta que por fin quedó totalmente al descubierto el esqueleto de un ser humano que ofrecía a los reunidos su lado posterior. Los restos óseos estaban bocabajo.

—¡Dios mío! —exclamó el cura—. ¿Cómo ha llegado ese cuerpo ahí? —preguntó a los reunidos y así mismo.

Acaecido esto, el otro operario —un chico delgado— tuvo una idea. Empezó a escarbar a escaso metro y medio del hallazgo de los huesos.

Su pala chocó con algo sólido.

—¡Padre, padre! ¡Don Evaristo! ¡Vengan! Aquí me parece que hay otro muerto. He chocado con algo duro.

Dejando de observar el perfecto y bien extendido esqueleto, todos dirigieron sus miradas hacia el muchacho.

Con manos de experto arqueólogo, el joven fue usando la brocha y retirando la tierra. De golpe, apareció la palma de una mano. Y escarbando hacia su derecha apareció un antebrazo, codo y parte superior de un brazo.

—¡Esto…, esto no es un muerto! —exclamó el arqueólogo.

Siguiendo en línea recta, apareció el tórax. Y de nuevo en línea recta, el segundo brazo.

Por intuición, el muchacho se dirigió a unos veinticinco centímetros hacia arriba desde el tórax.

Poco a poco, fue emergiendo de la tierra: una barba. Y de la barba, una nariz, y de la nariz, unos ojos. De ahí para arriba, la cabeza de un Cristo.

Todos estaban absortos, sorprendidos, y sin respiración. El padre Ignacio, sentía en sus sienes el latir de su corazón. El resto de los presentes estaban atónitos.

Poco a poco, lentamente, con sumo cuidado, se logró descubrir todo el cuerpo de un Crucificado. Y un Crucificado —cuando por fin lo extrajeron de su cama de tierra hasta colocarlo erguido sobre el suelo de mármol— al que le faltaba la cruz y que presentaba su madera signos de haber sido quemado.

Desde los pies, piernas, Paño de Pureza, abdomen, hasta la altura de la barba, ofrecía restos carbonizados, aunque su madera tenía y guardaba aún consistencia. Toda la parte superior, exceptuando ambos brazos, mostraban escasas quemaduras.

La talla era más pequeña de lo normal. Apenas si alcanzaba un metro y medio. La iconografía de la imagen delataba en su cuerpo que Jesús estaba muerto. Su magnífica cabeza esculpida caía hacia la derecha. Solo la cruz había desaparecido.

Ninguno de ellos pudo disimular su atracción hacia la imagen del Cristo. Todos, sin excepción, fueron retirando la tierra incrustada en los recovecos que las manos de su imaginero habían logrado tallar.

Después, un largo silencio.

—Padre. ¿Habrá más cosas enterradas? Dios quiera que no sean más muertos —profetizó el jefe.

A una indicación de cabeza entre ambos jóvenes albañiles y cómo diciéndose con la mirada: ¿Buscamos a ver si encontramos algo más?, los dos, palas en manos, se introdujeron nuevamente en el puzzle del suelo.

Uno a un lado, y otro junto al sitio donde había aparecido la talla del Cristo, clavaron sus herramientas en la tierra.

Apenas si llevaban cinco minutos excavando, cuando la providencia hizo por ellos y cómo al unísono, sonó de repente el encuentro de los filos de ambas palas con algo duro. Todos se miraron extasiados.

De nuevo a bordear el hallazgo con sumo cuidado.

Transcurrido un tiempo prudente, emergió de la tierra algo similar al cuerpo de dos barriles.

Con nervios difíciles de contener, ambos muchachos desenterraron con frenesí los dos objetos encontrados.

Al punto, quedaron libres de tierra las siluetas de unas tallas a las que les faltaban las cabezas.

Pudieron apreciar, que eran las dos algo parecidas en su conjunto y por su trazo, las de unas santas o Inmaculadas.

Pero era tal el destrozo que el fuego había causado en ellas, que apenas si se podía distinguir qué eran.

Las dos fueron colocadas junto al Cristo.

—Padre Ignacio. Me parece que aquí debió de ocurrir una verdadera tragedia. ¿Esta iglesia salió ardiendo? —preguntó el jefe al todavía sorprendido cura.

—Que yo sepa, no se lo puedo confirmar. Llevo poco tiempo en Sevilla y en esta iglesia. —Tras un breve paréntesis continuó—: Pero ante las evidencias, le puedo confirmar que sí.

El cuarentón barrigudo asintió con su cabeza.

—Pero también hubo un crimen —expuso uno de los dos albañiles—. Y seguramente, para borrar pistas tras el asesinato, enterraron el cadáver bajo el suelo de la iglesia.

Los cuatro se sorprendieron a sí mismo visualizando en sus mentes el atroz crimen e incendio.

La visión la rompió el jefe.

—Pues padre. ¡Usted dirá! ¿Qué hacemos? ¿Guardamos todo esto de nuevo en su lugar o lo dejamos fuera? Piense, que hemos venido a poner las losas del suelo. Usted decide.

Las cuatro figuras de los hombres frente al retablo de la Virgen de la Caridad se quedaron en silencio recorriéndose con las miradas las caras petrificadas.

—No. No las devolveremos a la tierra. La Iglesia se quedará con ellas. Sí le rogaría, don Evaristo, la clemencia de venir mañana a colocar el suelo.

El jefe asintió.

—¿Le viene bien mañana, a la misma hora? —preguntó. A una indicación afirmativa por parte del padre Ignacio, contestó:

—A las siete de la mañana nos veremos, padre.

Después de colocar todas las herramientas en un lugar seguro, la cuadrilla se despidió del cura.

Alcanzando la puerta de salida y una vez que el cura tiró de ella para abrirla, este le dijo al jefe:

—Don Evaristo. Le ruego, pueda mantener en riguroso silencio lo que usted y sus chicos han visto y hallado en este suelo. Lo único que puedo tener, son problemas. Usted me entenderá. La policía llegará y hará muchas preguntas. Y lo que más temo, es que me cierren la iglesia. A usted me encomiendo, y a Nuestro Señor Jesucristo.

Mirándolo con tierna comprensión, el hombre barrigudo le dio a entender con su mirada que quedara tranquilo.

La puerta se cerró tras salir el trío.

Acercándose hasta aquella especie de arqueología egipcia, el padre Ignacio se quedó mirando el esqueleto bocabajo de aquel desdichado.

Iba a dirigirse hacia el altar para ir a la sacristía, cuando un impulso le hizo volver de nuevo al agujero donde yacían los restos óseos.

Dejándose caer en el hueco, se agachó y miró minuciosamente la columna vertebral de color ocre sucio.

Su vista se clavó repentinamente en algo que brillaba por debajo de los huesos y junto a la cadera, que sostenía aferrándolo los huesos menudos de la mano derecha.

Alentado por el hallazgo, cogió uno de los palustres de los albañiles y con sumo cuidado y ayudado por la brocha de pintar, fue retirando toda la arena que estaba depositada alrededor de aquel metal que reflejaba vagamente la luz de los focos.

Un suspiro profundo oxigenó sus pulmones atorados por el esfuerzo o, la inquietud.

Pudo ver, que la mano al completo, agarraba con fuerza una especie de cilindro dorado.

Haciendo un poco de presión, el cilindro salió limpiamente.

La falange, falangina y falangeta del dedo índice, cayeron al suelo cuando se incorporó de la posición en la que se encontraba agachado.

Buscó un lugar donde la luz le hiciese de leal aliado y este no fue otro, que la que caía sobre el paño blanco del altar. Sosteniéndolo entre sus dedos, lo giró lentamente.

Pudo distinguir y admirar una inscripción en latín con letras repujadas: «Toda la verdad, cambiará la historia».

Leyó.

Una especie de pasador, cerraba aquella misteriosa caja dorada. Motivos religiosos en relieve parecían brotar de semejante objeto.

Respirar, le costaba trabajo. Y las manos le sudaban temiendo él, que aquella joya se le pudiese resbalar.

Lo agarró con firmeza por ambos extremos.

Accionando y empujando con los dedos el minúsculo gancho, el cilindro se abrió.

En su interior había tres llaves de oro muy extrañas, de unos quince centímetros.

Cada una de ellas era diferente. Una tenía en su extremo, extremo que se ajustaría a una cerradura, algo parecido a la forma de una letra. La otra, con perfil de cuarto creciente de fase lunar. Y la última, con sus clásicas muescas.

Las observó en sus manos.

El aporreamiento en la puerta de la iglesia, le hizo salir de su asombro.

Meticulosamente, volvió a introducir las tres llaves en el cilindro y a continuación giró el pequeño garfio para cerrarlo.

Con nervios descompuestos debido al hallazgo, metió el cilindro dorado en el bolsillo de su sotana.

Acercándose hacia la puerta, el bulto se le balanceaba en el interior del bolsillo. Introdujo la mano en él y aferró con fuerza el objeto.

Cuando abrió, halló al niño monaguillo sentado en el umbral. Este al verlo, se levantó.

—Hoy Luis, no habrá misa. Vete a tu casa.

Después, cerró la puerta y echó el cerrojo.

Caminando entre las dos hileras de bancos, divisó las tallas al lado del púlpito. Acercándose a ellas, se puso a mirar con detenimiento la cara del Cristo.

Con su mano, agarraba el cilindro. Por un momento, se había olvidado de él.

No pudo calcular, de qué año dataría la imagen del Cristo. Las otras, apenas si podían distinguirse el antaño estofado de ambas túnicas sobre las tallas. Pero al Cristo, al menos se le veía la expresión de su rostro. Una cabeza pequeña y cuerpo muerto. Cabellos, barba, nariz…, todo lo inspeccionaba pero era incapaz de tocarlo. Le daba la sensación, de que si lo rozaba, se desmoronaría por completo.

Un problema se le presentaba ahora —pensó—. ¿Dónde iba a guardar —o mejor: esconder. Lo pensó también—, las tres tallas?

Sin dudarlo ni un segundo, encaminó sus pasos hacia la sacristía. Abrió y entró. Al punto, apareció con una llave antigua y negra entre las manos.

Accediendo a través de las escaleras de la cripta donde reposan los restos de Miguel Mañara, metió la llave en la cerradura de la cancela para abrirla.

Subió de nuevo hasta la iglesia y se quedó plantado delante del Cristo «negro» —así lo había bautizado él—. Cogiéndolo, agarrándolo el padre Ignacio con sus brazos por las axilas del Cristo, cargó y lo fue llevando hasta la entrada a la cripta. Lentamente y con precaución, mirando dónde pisaba, bajó, cruzó la cancela y lo depositó en su interior.

De nuevo subió y se apoderó de una de las tallas y la llevó al mismo sitio. Con la otra hizo lo mismo.

—¿Está usted ahí, señor cura? —preguntó de repente una voz que resonó en todo el interior de la iglesia.

El cura la oyó desde el interior de la cripta. Con un fuerte grito le dijo, que ya iba.

—Tiene una llamada. Vaya a mi puesto de vigilancia —le dijo la voz.

Era el vigilante de seguridad de la entrada al Patio Noble y Hospital de la Santa Caridad.

El cura salió de donde estaba y con pasos presurosos se acercó hasta la entrada principal del hospital una vez que dejó atrás el zaguán junto a la iglesia. Al llegar, cogió el teléfono.

—Sí. ¿Dígame?

—¿Padre Ignacio? Soy Evaristo. El albañil.

—¡Ah, sí! Dígame, don Evaristo.

—Tenemos un imprevisto. Mañana no podremos ir a su iglesia. Un encargo atrasado en un piso me lo va a impedir. Pero no se preocupe. Pasado mañana sin falta, vamos y colocamos las losas. ¿De acuerdo, padre?

El cura no pudo reprimir su desánimo. Con voz afligida le contestó, que de acuerdo.

—No me olvide usted, Evaristo —dijo el sacerdote con un hilo de voz—. Ese agujero hay que taparlo. No me quito de la cabeza, que si lo ven, me van a bombardear a preguntas.

—De acuerdo, padre.

El padre Ignacio colgó el auricular del teléfono antes de darle las gracias al vigilante de seguridad. Tras despedirse, volvió de nuevo a la iglesia.

No puedes seguir así. Cuando puedas, padre Ignacio, te has de comprar un móvil. Son necesarios.

Se dijo subiendo los escalones del zaguán.

Mirando a su alrededor, se dio cuenta, de que aquello no podía dejarlo tal cual. Alguien que tuviera acceso a la cripta lo podía ver. Después… preguntas. Tenía que taparlas.

A grandes zancadas, subió el corto tramo de escalones y se fue a la sacristía.

Removió Roma con Santiago. No encontraba en su morada, nada con qué tapar aquello.

Recordó, que cuando llegó por vez primera a la vivienda, Agustina abrió y cerró unos cajones situados debajo del aparador donde vio algo semejante a sábanas.

Asió el cajón con ambas manos y tiró de él. El gesto provocó un ruido ensordecedor al deslizarlo por la ranura.

De su interior no cogió una sábana, pero sí un gran mantel que era bastante más grande que la tapa de la mesa situada detrás de él.

Una vez cubiertas las imágenes, se quedó más tranquilo.

De vuelta a la sacristía, después de haber visto el desaguisado que tenía en el suelo de la iglesia, tomó asiento en una de las sillas de aquel diminuto comedor.

Sobre la mano derecha el cilindro dorado. Y en la izquierda, las tres llaves doradas que sopesaba cuánto pesarían. Admirándolas, no le quedó duda de que aquellas tres llaves valdrían un dinero. Sobre todo, si ante la evidencia, estuvieran fabricadas con oro puro.

Examinándolas, se dijo para sí que lo eran.

¿Y ahora, dónde guardo esto? No puedo llevarlo encima. Tengo que buscar un sitio seguro donde guardarlas.

Se dijo.

Cerrando el cilindro, pensó en un lugar que seguramente nadie miraría. A no ser, que tuviese que llamar a un fontanero: Dentro de la cisterna del cuarto de baño.

El agua, no le causará daño.

Martilleaba su cabeza diciéndose, que en dónde había leído él una frase parecida a aquella del cilindro: «Toda la verdad, cambiará la historia».

Se estremeció al pensar, que aquello pudiera cambiar el curso de la historia.

¿Y qué abrirán esas llaves? Son iguales, pero diferentes. Cada una de ellas, debe abrir una cerradura distinta.

Se dijo.

El hambre, le pegó un pellizco en el estómago.

Sacudió de su cabeza todas sus conjeturas.

Cuando pueda, lo antes posible, he de comprar un frigorífico. Esa nevera, más que enfriar calienta.

Se cuestionó.

Su larga figura, transitaba por el largo pasillo derecho a la cocina.

7

Iría a visitarlo. Llevaba… ¿cuántos días sin verlo? ¿Tres, cuatro, o dos? No lo sabía. Los días habían transcurrido muy deprisa… o muy despacio.

A media tarde se presentaría en el centro de acogida, para ver a su amigo el vicario.

Total, no tenía que andar mucho.

Cogería desde la iglesia hacia el zaguán donde está el cuadro del pintor Herrera el viejo y saldría al Patio Noble. Una vez en él, subiría por las escaleras hasta llegar a la primera planta donde lo hallaría.

* * *

Sobre las cinco, y ataviado con su impecable sotana, salió de la iglesia y al punto, llegó al Patio Noble.

Al pasar por delante de la puerta que conecta con la entrada principal desde la calle al Hospital de la Caridad —justo antes de llegar a la campana que cuelga de la pared que era observada por los arcos del patio y que en la antigüedad servía al Hermano Mayor de la Hermandad dando un solo toque para avisar de su llegada al hospital— se dio de bruces con un cura que en ese momento entraba al recinto.

—Disculpe —dijo el padre Ignacio—. Iba mirando las estatuas de la fuente y no lo he visto. Lo siento.

El aludido aceptó las disculpas.

Cogió las escaleras con peldaños de mármol y las subió de dos en dos hasta alcanzar el pasillo con ventanas de cristales que se asoman al patio.

—Buenas tardes. ¿Sabe usted, dónde puedo encontrar al vicario de la Hermandad de la Caridad? —le preguntó a un hombre con gafas que portaba en sus manos sendas bolsas de plástico con compras en su interior. Vio a través del transparente material, yogures, un bote de gel, una botella de agua mineral…, etc., etc.

Apoyando ambas bolsas en el suelo, el inquilino del edificio miró su reloj.

—¿El vicario, dice usted, padre?

—Sí.

—¡A ver! Son… —escudriñando con vista torpe su muñeca— las cinco y diez. ¡Pues entonces estará en la sala de televisión viendo la tele! Le gustan mucho las corridas de toros. Seguro que espera paciente una que dan hoy desde Bilbao. ¿Lo sabía usted, padre?

—No.

—Allí lo encontrará.

—¿Y cómo se va hasta la sala de televisión? ¿Me lo puede usted indicar?

—Coja usted por este pasillo y al final a la derecha hay una puerta. Entre sin llamar.

—Muchas gracias.

El padre Ignacio empezó a caminar hasta que llegó al fondo del pasillo. A la derecha se le presentó una puerta que en ese momento estaba abierta de par en par. Al acceder a la sala, lo vio.

Estaba sentado en una especie de mecedora mirando fijamente los anuncios que daban en ese momento por Vía Digital.

El cura lo llamó.

—¡Padre Ignacio! —exclamó al verlo—. ¡Cuánta alegría verlo de nuevo! Siéntese, siéntese aquí si es tan amable.

El padre Ignacio tomó asiento junto a él.

—¡Qué! ¿A usted también le gustan las corridas de toros? Pues si es así, en breves momentos pondrán una en directo desde la plaza de Bilbao.

El cura miró al vicario con semblante fraternal. A pesar de su encorvado cuerpo, sus ochenta años y modales ralentizados, parecía un niño lleno de vitalidad. Si había una cosa que él destacaba por encima de todas las demás y buenas cualidades que atesoraba el vicario, esta, no era otra que su sempiterna alegría. Y la transmitía siempre a través de su sonrisa.

—No, vicario. A mí no me gustan las corridas de toros. Hacen padecer a los animales…

Lo dejó con la palabra en la boca.

—¡El arte! El arte querido padre Ignacio. Es en el arte donde debe usted de fijarse.

—He venido a hablar con usted. Y no precisamente de toros. ¿Dónde podríamos hablar con más intimidad vicario?

No estaban solos. El padre Ignacio fue testigo al levantarse del lugar que ocupaba, que en la parte de atrás de la sala habían sentados varios moradores del hospital.

—Pues entonces… —dijo levantándose de la mecedora— vayamos a la biblioteca. Allí estaremos más tranquilos.

Accedieron a la biblioteca a través de una puerta situada en la misma sala de televisión que les quedaba a su derecha.

Varias estanterías repletas de libros casi abarcaban toda una pared. En el centro, una mesa y varias sillas. Junto a esta, y en dirección a una ventana con cristales que daba al pasillo, se hallaban distribuidos unos confortables sillones tapizados en tonos verdes.

El vicario tomó asiento en uno de ellos y a su lado se sentó el cura.

—Lo veo un poco preocupado, padre Ignacio. ¿Ocurre algo en la iglesia?

El sacerdote lo miró con rostro serio.

—Vicario. Antaño, ¿hubo en la iglesia una imagen de un Crucificado?

La pregunta cogió por sorpresa al vicario. El padre Ignacio continuó:

—Porque cuando usted me habló de todas las obras de arte que en ella están, como el cuadro de Moisés y el agua saliendo de la roca. O el otro, de la multiplicación de los panes y los peces llevada a cabo por Jesucristo, o el que está arriba en el coro de Valdés Leal de la llegada de la cruz de Cristo a la ciudad de Jerusalén. O cuando me habló del púlpito. O por ejemplo del Cabildo junto al patio. No me hizo usted referencia alguna de que hubiese en el interior de la iglesia, un Crucificado. ¿Por qué? ¿Dónde está ese Crucificado?

La pregunta desarmó al vicario.

—¿Y cómo sabe usted, que en la iglesia hubo un Crucificado, padre Ignacio?

—Porque lo he encontrado. Chamuscado, pero recuperado por casualidad.

Aquel descubrimiento confesado por el sacerdote dejó helado al vicario.

—¿Entonces es verdad lo que me contó el canónigo don Antonio? —se preguntó el anciano.

—¿Quién?

—El canónigo don Antonio. Mi predecesor en la iglesia. —El vicario hizo una leve pausa—. Antes de venir a esta iglesia, perteneció a la comunidad eclesiástica de la Catedral de Sevilla. ¿Y en dónde ha dicho usted que lo ha encontrado?

—Aún no se lo dicho, vicario.

El vicario no se sorprendió por la respuesta. Consideraba al padre Ignacio bastante inteligente. Y aquella pregunta «trampa» no había dado resultado. Sí se sorprendió cuando el sacerdote le dijo que en dónde.

—Estaba debajo del suelo de la iglesia. A escasos metros del púlpito. Pero lo más inverosímil es, cómo he dado con él, vicario.

—¿Y cómo ha dado con él?

—Hace cuestión de dos días, parte del suelo cercano al púlpito se levantó de una forma misteriosa. Pero más misterioso fue, lo que ocurrió al día siguiente: Unas cincuenta losas se habían movido y despegado del suelo.

—¿Cuántas?

—Aproximadamente unos tres metros de largo por algo más de dos metros y medio de ancho. Ante semejante descubrimiento no tuve más remedio que llamar a unos albañiles para que colocaran de nuevo las losas.

—¿Y ya, las han colocado?

—No. Aún no. —El cura dejó pasar un breve espacio de tiempo en la conversación—. Pero hay algo más, vicario.

—¿Algo más? ¿A qué se refiere?

—Que el Crucificado no estaba solo. Con él había dos tallas. Me parecen que son imágenes de santas, por sus ropajes, a escasos metros una de la otra y del Crucificado.

—¡Por todos los santos del cielo! Entonces es cierto todo lo que ocurrió.

—Lo que ocurrió, ¿a qué se refiere usted, vicario?

—Al incendio de la iglesia.

—¿Hubo un incendio en la iglesia? ¿Cuándo?

El vicario lo miró condescendiente.

—Hace mucho tiempo. El Cristo que usted ha encontrado, era conocido como el Cristo de la Vara. Existe la divulgación, de que su imaginero lo talló de la vara de un cedro. Era pequeño, pero tuvo muchos devotos. Todo lo que le cuento, me lo dijo un día el canónigo don Antonio.

—¿Y qué más le contó?

—Lo que le voy a narrar padre Ignacio, debe valorarlo como una confesión. Una confesión por parte de un vicario que ve acercarse su final.

El cura miró con atención los ojos del anciano. Este le dijo:

—El canónigo me habló un día de ese incidente. Afortunadamente, el incendio se logró extinguir con la ayuda de los vecinos adyacentes a la iglesia. Según parece, su predecesor, un cura llamado Inocencio que por aquellos años regía los designios de la iglesia, desapareció de la faz de la Tierra tras el incendio. La gente murmuraba que la iglesia había salido ardiendo de noche. Y todo debido al mes que transcurría: Diciembre. En el interior de la iglesia, el cura Inocencio había montado un belén. Un fortuito cortocircuito procedente de la iluminación del belén fue el causante del incendio. Aunque a decir verdad, yo no me lo creo. Y no me lo creo por lo que le voy a contar.

El Padre Ignacio, también hizo uso del sacramento de la confesión.

—A la vez encontré debajo de la iglesia, bajo el suelo, y junto a las imágenes, los restos de una persona.

—¿Se refiere a huesos humanos?

—Sí. Y por lo que me está contando, vicario, pertenecen al cura Inocencio nombrado por usted. Y he de pensar, que el sacerdote Inocencio no murió de muerte natural. No hay quién me quite de la cabeza, que lo asesinaron.

—Posiblemente, hijo mío —dijo el anciano acercándose al padre Ignacio cogiéndole entre sus manos arrugadas, las tersas del cura—. Sabiendo lo que sé, le puedo asegurar sin ninguna duda, que ese esqueleto es el del padre Inocencio.

Dejándose caer sobre el respaldo del sillón y mirando hacia la claridad que entraba del patio a través de los cristales dijo:

—Hace muchos años, cuando llegué por vez primera a esta iglesia, estuve acompañando y ayudando al canónigo don Antonio que ya era bastante mayor. ¿Sabe una cosa? Él vivió en este hospital hasta su muerte, auxiliado por las hermanas de la Caridad que hoy no siguen aquí. Con el tiempo, a mí me concedieron la vicaría sobre esta nuestra iglesia. Pero él siguió llevando las riendas del funcionamiento de la misma. Hasta que no pudo más y se metió aquí.

El sacerdote ni pestañeaba. Seguía absorto las explicaciones del anciano vicario.

—Una vez, me parece que corría el mes de abril, me contó unos hechos de los cuales él había sido testigo. ¿Ha pensado alguna vez, por qué la iglesia está levantada a una altura desproporcionada del ras del suelo de la calle?

—Según parece, se construyó por las posibles inundaciones a la que era sometida la ciudad.

El vicario enarcó una sonrisa en su ajado rostro.

—Puede ser. Así la concibió el gran Miguel Mañara. Pero no van los tiros por ahí.

—¿Quizá, porque él tenía en mente que bajo el suelo serían enterrados ilustres personas como así ocurrió después?

—Puede ser también. De hecho, él ya tenía pensado descansar en esta iglesia cuando muriera. De ahí su frase de que el que entrara a la iglesia pisaría su nombre sobre la lápida. No se salió con la suya, pues en la actualidad descansa bajo el retablo mayor como ya le indiqué.

El padre Ignacio asintió y recordó cuando el vicario le informó de todos los pormenores del interior de su iglesia.

—No fue por eso, padre Ignacio. Fue por esconder el misterio que sabía cómo el resto de los doce caballeros.

—¿Doce caballeros? ¿Caballeros de qué?

—No sé si lo sabrá, pero Murillo perteneció a esta hermandad como hermano. Ingresó en ella en mil seiscientos sesenta y cinco. Y como caballero. Caballero de los denominados: Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad. A ella pertenecieron: Valdés Leal, Mañara, Pedro Roldán, el nombrado Murillo, etc., etc. Y el último, que tuvo constancia el canónigo don Antonio: el padre Inocencio.

El cura Ignacio no daba crédito a todo lo que le estaba diciendo el vicario. Y se preguntó, por qué lo estaba haciendo.

—Existió hace varios siglos, un objeto, un libro, que la Iglesia buscaba. Los caballeros de la Santa Caridad juraron, que defenderían el libro hasta los últimos días de sus vidas. Ese libro contenía un mensaje que podía hacer tambalear al mundo.

—¿Y dónde se encuentra el libro?

—Si lo supiera, yo mismo lo hubiera destruido.

—¿Y qué esconde ese libro para que pueda ocasionar tal peligro?

—No lo sé. Pero por lo que me contó el canónigo, él tampoco tenía conocimiento de lo que escondía sus páginas. Nunca le oyó decir al cura Inocencio nada. Aunque sí lo escuchó una vez que leía en voz alta un texto, en el que dejaba constancia de que él era el último de la formada orden que quedaba con vida de los doce caballeros. Defendería con su vida aquel libro y aquella especie de cadena con eslabones que había partido años a, desde el siglo XIII por el religioso franciscano Roger Bacon. Gran inventor, teólogo y filósofo. Que tuvo a bien ocultar el texto mediante la criptografía para que nadie lo pudiera leer. Pero dos siglos y pico más tarde, a mediados del siglo XV cayó en manos de Marsilio Ficino, destacado intelectual y traductor. Lo tradujo a su lengua prístina: latín. De ahí hasta el siglo XVII que fue a parar a las manos de un apreciado amigo librero de Mañara que tenía la librería en la calle del Amor de Dios. Este librero tuvo mucha simpatía y admiración por el buen corazón de Miguel Mañara. Como no entendía el texto, se lo regaló una de las veces que fue a visitarlo.

—¿Y qué título tenía el libro?

—Tampoco lo sé.

Sacando el pañuelo del bolsillo de su rebeca negra de punto, pidió disculpa a su interlocutor y sonó su nariz y secó las lágrimas de sus viejos ojos.

El padre Ignacio fue testigo, que aquella historia que le estaba contando el vicario había tenido el poder suficiente para hacerlo retroceder en el tiempo. Tiempo ya oculto en su senectud. Lo vio emocionado.

—Siga. Siga usted vicario.

Solicitó el padre Ignacio al ver que el anciano guardaba silencio.

—Durante mucho tiempo, don Antonio el canónigo, no quiso hacerle preguntas al padre Inocencio. Pero sí llegó a la conclusión de que el padre Inocencio, el último de la cadena, o la iglesia de la Santa Caridad, escondían el tan misterioso libro. Por eso, le puedo asegurar que al padre Inocencio lo mataron.

—¿Y usted cree, vicario, con el debido respeto, que la Iglesia está detrás de ese crimen?

—No quiero ni pensarlo.

—Entonces, ¿por qué tanto interés de la Iglesia por ese libro?

El padre Ignacio recordó en ese momento, las tres llaves de oro que descansaban ocultas en el interior de la cisterna de su cuarto de baño. No se lo había contado al vicario.

Pensaba, tras la extensa confesión del vicario, que él no había sido todo lo sincero que el anciano se merecía.

—¿Y qué reacción tuvo el canónigo, cuando supo del incendio y posterior desaparición del cura Inocencio?

—Me dijo, que quién sería el posible número trece de los caballeros.

—¿Y usted, qué le contestó?

—Que posiblemente, la cadena se había roto definitivamente.

Armándose de valor, el cura Ignacio sopesó lo que a continuación iba a confesarle al anciano vicario.

Otra de las puertas existentes en la biblioteca le pareció al cura oír cómo se entornaba muy despacio. El ruido de los antiguos goznes la delató.

—Vicario. Aún tengo una cosa que contarle. En el esqueleto…

La bala salió a través del silenciador atravesando uno de los cristales e hizo pleno en la frente arrugada del vicario. Su cabeza, cayó hacia su izquierda en el mismo momento en el que el padre Ignacio oyó los pasos precipitados de una persona sobre el suelo del pasillo. Cerrando los todavía abiertos ojos del vicario, e incrédulo ante lo sucedido, se levantó rápido del sillón y fue derecho hacia la puerta de la que había venido segundos antes el ruido de las viejas bisagras.

Abriéndola, salió precipitadamente recorriendo todo el pasillo.

No había nadie.

Bajando por las escaleras y saltando los escalones de dos en dos, llegó corriendo al Patio Noble y se acercó a la puerta que conecta con el zaguán de entrada desde la calle. Cruzó la reja y se quedó en plena calle Temprado mirando hacia la izquierda y la derecha.

Lo único que pasó fue, un joven en una moto.

Entró de nuevo al recinto del Hospital de la Caridad.

—¿Ha visto usted salir a alguien? —preguntó al vigilante de seguridad de la puerta.

—No padre. ¡Ah!, espere. Sí. A un cura. Un cura joven. Salió corriendo. ¿Por qué? ¿Pasa algo?

—Sí. Llame a la policía. Han asesinado al señor vicario en la biblioteca. Yo estaba con él cuando sucedió.

8

Tuvo que soportar estoicamente el largo interrogatorio de la policía.

In situ, les explicó todo lo sucedido y lo que a continuación hizo, bajando al patio hasta salir a la calle.

El cuerpo de su apreciado vicario terminó una vez bajado de la biblioteca, en una furgoneta de una funeraria para su posterior traslado a la sala de autopsia.

La rigurosa espera del juez en la que él se llegó a sentir custodiado por los policías, le pareció eterna. Pero por fin todo se llevó a cabo cuando la noche ya había caído sobre la calle.

Con rabia e indignación vio, como se alejaba el furgón en dirección a la calle Postigo de Carbón.

Al llegar a la iglesia y ver de nuevo los restos óseos en el agujero se dijo, que aquel hallazgo había provocado sin dudar el asesinato de su apreciado amigo vicario.

Fue consciente entonces, del peligro que podía correr sabiendo lo que sabía.

Toda la conversación mantenida con el vicario antes del crimen, bailaba en su cabeza atormentándolo. Se decía una y mil veces, que por su culpa, quizá, hubieran llegado al crimen para silenciar al anciano. Y eso nunca se lo podría él perdonar.

Lleno de angustia y atemorizado vagó por el interior de la iglesia.

Dejando a un lado los restos encontrados, se fue derecho al confesionario situado debajo de uno de los cuadros pintados por Valdés Leal al que su autor denominó: Las postrimerías. Y aquella escena del cuadro parecieron profetizar su destino: Hallaría unos huesos e imágenes debajo del ya solícito suelo donde descansaban mucha gente.

Abrió la puerta lateral del confesionario y tomó asiento sobre la dura madera. Necesitaba urgentemente poner en orden su cabeza. Y coser concienzudamente todo lo acaecido desde días atrás hasta el presente. La oscuridad latente en aquel lugar y apartado de toda luz y escena de huesos, podían ofrecerle el ambiente propicio para meditar.

Había, no le cabía duda alguna, una conexión entre las llaves de oro, y todo lo referente a lo dicho por el vicario: Esas llaves debían guardar y proteger el anunciado libro expuesto por el desaparecido anciano. Sobre todo, la defensa secreta que habían mantenido durante tantos años los doce caballeros de la orden de la Hermandad de la Santa Caridad.

¡Y por qué yo!

Se dijo con amargura.

Había venido desde Huelva para dar misas, casar a la gente, bautizarla, y ofrecer misas córpore insepulcro que según el viejo vicario allí se celebraban con mucha solemnidad y pompa.

Todo aquello se le había presentado sin quererlo. Y seguramente, sería llamado por el arzobispo para que diera explicaciones por lo sucedido en el Hospital de la Caridad.

El crimen saldría anunciado en la prensa y quizá, hasta su nombre. El mantener una audiencia en el Arzobispado le hizo poner los pelos de puntas. Podía caber la posibilidad de que la alta jerarquía eclesiástica de la ciudad tuviese alguna vinculación con lo ocurrido.

La Iglesia quiere encontrar el libro y destruirlo.

Le había dicho su amigo el vicario.

¿Pero qué tendrá ese libro para que la Iglesia lo quiera destruir? ¿Tan importante es? ¿Tan importante cómo…, para llegar al crimen si fuera necesario?

Se dijo.

Todas estas preguntas y otras, le hicieron reflexionar que tal vez no tuviera porqué tener tanto miedo. Al fin y al cabo, nadie sabía de sus hallazgos en la iglesia. Solamente el pobre vicario. Y jamás podría ya delatarlo.

¡El libro, el libro! ¿Qué tendrá ese libro, padre Ignacio?

Se preguntó.

Apoyando ambas manos sobre las puertas centrales del confesionario, miraba impresionado el cuadro de Santa Isabel de Hungría lavando a los tiñosos. Y aquella imagen le dio la suficiente fortaleza para soportar con resignación los designios que Dios le había encomendado.

Él sería sin proponérselo, el décimo tercero caballero de la orden.

Tragó saliva y se ajustó los puños de su camisa blanca que sobresalían por la bocamanga de su sotana.

No sabía la hora que podía ser. Cómo tampoco sabía, en qué podía acabar toda aquella historia.

Sí existía una cuestión que no había llevado a cabo.

Con todo el ajetreo de la policía, la espera, y el consabido interrogatorio, no había comprado aún el frigorífico. Se echó a reír por la ocurrencia y aquel pensamiento le provocó arrancar de su cabeza, sus futuristas predicciones.

Con decisión, abrió empujando ambas puertas y salió del confesionario.

Su vista se derramó por todo el interior de la iglesia, observando aquel recinto que no tendría nada que envidiar a cualquier museo. Porque aquel lugar, era, precisamente una joya de las artes pictóricas, arquitectónicas e imaginería.

Al pasar junto al púlpito vio de nuevo los restos óseos.

Su corazón dio un brinco.

No había caído en tomar las precauciones pertinentes de tapar con algo los huesos. El descuido lo atemorizó.

Alguien podía haber entrado en la iglesia, cuando fue a ver al vicario.

Hizo memoria.

Recordó con seguridad, que salió por la puerta que lleva al zaguán. Y de ahí, al Patio Noble.

¿Cerraste la puerta del zaguán cuando saliste al patio, padre Ignacio?

Se preguntó.

Creo…, creo que sí. Al salir… Sí. Me volví y eché la llave. No hay otra entrada. Y la de la iglesia, la principal, estaba cerrada. Quédate tranquilo. Lo hiciste bien, padre Ignacio.

Se dijo.

Con prontitud, se fue derecho a la sacristía. Tenía que encontrar algo para tapar los huesos.

Como no encontró nada apropiado, cogió de su armario una de sus sotanas.

Al salir, se dirigió presto al puzzle. Dejó caer su cuerpo en el interior del socavón junto a los huesos.

Antes de echar la sotana sobre el esqueleto que le daba la espalda y colocar unas piedras alrededor de la misma para que no se moviera o desplazara, se quedó mirando la estatura que podía medir aquella figura esquelética.

El vicario le argumentó, que el padre Inocencio era una persona bastante mayor. Quizá un anciano. Ochenta años, parecía él recordar que le había dicho.

Sus conocimientos como antropólogo le llevaron a dilucidar con puntería, que aquella osamenta era la de una persona anciana. Solamente tuvo que observar con ojos de experto para darse cuenta, que aquellos huesos habían vivido en vida de su propietario, muchos años.

Tras taparlo minuciosamente para no ser vistos por nadie que accediera a la iglesia, se impulsó con una de sus piernas y se plantó sobre el mármol blanco y negro del suelo.

Mirando otra vez la oquedad existente ante sus ojos se giró y empezó a caminar. Hizo una genuflexión persignándose delante de la imagen de la Virgen de la Caridad y comenzó a subir los escalones del presbiterio para entrar por la puerta de la sacristía. Al abrir, pidió a todos los santos del cielo, que mañana sin falta vinieran los albañiles para que taparan el puzzle.

Una ducha caliente y a continuación una sopa calentita le reconfortaría el espíritu, y el estómago.

Dormir, le vendría muy bien. Le era necesario.

Y prioritario, el desconectarse de todo aquel enigma.

Cuando se metió en la cama miró su reloj. Eran las doce de la noche.

Sus oraciones de costumbre, fueron la antesala para penetrar en el sueño.

* * *

Sudoroso. Agitado. Muerto de miedo, despertó.

Prendió la luz del dormitorio y miró el reloj depositado sobre la mesilla: Las cuatro de la madrugada.

En sueños vio el libro. Lo había encontrado.

Al abrirlo, las sólidas hojas se habían transformado en especie de cuchillas que se iban separando del libro clavándosele en distintas partes del cuerpo desnudo que él presentaba. La última: Justo en la frente.

Vio todo su cuerpo bañado en sangre y escuchó la voz de alguien decirle:

Morirás por haber encontrado el libro.

Dio varias vueltas sobre el dormitorio en penumbras. Asió la sotana colocada a los pies de la cama y se la puso. Comprendió que no podía dormir.

Con temblores en las manos pudo encender los focos que alumbraban el retablo mayor. La luz lo tranquilizó.

Aquella pesadilla era el vil reflejo de toda la importancia que le estaba dando a todo lo sucedido; le estaba llegando a afectar. Y más aún —ahora era quizá cuando había caído— sabiendo que nadie tenía conocimiento de lo ocurrido.

Si pudieran asesinarlo como al vicario, la historia se aniquilaría a sí misma. Pues él era el único conocedor de lo acaecido. Estaba solo. Debía contárselo a alguien.

Pero a alguien que le demostrara confianza y fuese merecedor de tal secreto.

Con ese pensamiento se levantó del banco que había ocupado.

9

A las ocho sonó el despertador.

Como llevaba días sin dar misa, aquello lo tranquilizó. No tendría que ir rápido en esas horas después de levantarse.

De quién sí se acordó fue, de su file monaguillo. Seguro que estaría a las puertas de la iglesia.

No tuvo que colocarse la sotana.

Se había quedado dormido sobre la cama con ella puesta.

Me estoy volviendo un estupendo cura algo guarrillo. ¡Si mi madre levantara la cabeza! Con lo guapo que ella me veía con la sotana.

Se dijo.

Lavó su cara y se peinó. Derecho, salió a la iglesia para llevar a cabo una cosa que hacía tiempo que quería hacer: Invitar a desayunar a su monaguillo.

Luis, el fiel servidor del padre Ignacio, era el sexto hijo de la familia del llamado «Vigía». Llevaba muchos años como vigilante de seguridad, custodiando la entrada al Hospital de la Santa Caridad. Todos, o casi todos sus hijos, habían sido monaguillos de la iglesia.

El pequeño de siete años, ayudaba todos los días al padre Ignacio en sus dos misas. La madre se sentía orgullosa de su hijo Luis. Decía, que era un chico muy bueno y de gran corazón a pesar de su corta edad. Le ayudaba en lo que podía en la casa donde vivían.

El padre Ignacio no la conocía; alguna vez le comentó al monaguillo que por qué no la traía un día a la iglesia —por la tarde por ejemplo— para conocerla y que se quedara a escuchar la misa. Luis le dijo, que trabajaba por las tardes cosiendo para una señora.

Pero le he dicho a mi madre, padre Ignacio, que cuando sea un hombre como usted, seré cura.

Aquella frase dicha por el pequeño emocionó al cura.

Recordó lo que le aconsejó cuando se la dijo:

Me tienes que prometer, Luis, que la escuela no la vas a abandonar. Si quieres seguir siendo monaguillo de esta iglesia tendrás que acudir todos los días a las clases del colegio. Para ser un buen cura, hay que estudiar mucho. No lo olvides, Luis.

El padre Ignacio percibió en la cara del chiquillo la conformidad que le daba con su tierna sonrisa.

—Luis, buenos días.

Dijo el cura al abrir la puerta.

—Buenos días, padre Ignacio. ¿Hoy daremos la misa?

—No lo sé, hijo mío. Todavía no han venido los albañiles para reparar el suelo. Pero mientras tanto, ¿te gustaría tomarte un Cola-Cao con galletas?

El monaguillo asintió.

—Entonces, entra y vamos para la sacristía.

Frente a frente, sentados en sendas sillas, se miraban el uno al otro mientras mojaban, uno galletas en el Cola-Cao, y el otro, magdalenas.

—Padre Ignacio. Como no vamos a dar la misa, ¿me deja que suba al púlpito? Nunca he subido. ¡Sabe, padre! Me gustaría subir a él y ver, cómo se ve la iglesia desde arriba. ¿Me dejará?

—¡Anda, anda! Tómate el desayuno. Después…, después te dejaré que veas la iglesia desde arriba.

El padre Ignacio recogía los vasos de la mesa. Luis había salido de la sacristía camino del púlpito. Fregaba los vasos cuando entró corriendo a la cocina su fiel ayudante pegando gritos llamándolo.

—¡Padre, padre, padre Ignacio!

—¿Qué quieres, Luis?

—En la puerta de la iglesia hay una mujer preguntando que si esta es la iglesia de la Santa Caridad. Y que si puede ver al cura Ignacio.

Dejando lo que hacía, el cura se secó las manos y se echó las arremangadas mangas de la sotana para abajo.

Al llegar a la puerta vio, a una joven alta que llevaba su melena rojiza recogida en una cola de caballo.

—Buenos días. Yo soy el padre Ignacio.

—Encantada. Mucho gusto —dijo Sara Wintakier ofreciéndole su mano.

—¿Es usted policía?

—No.

—¿Periodista, quizá?

—Tampoco.

—Entonces… es usted…

—Restauradora de obras de arte. De pinturas. Mi nombre es Sara Wintakier. Vengo de parte del IAPH.

—¿Del qué?

—Del IAPH, padre Ignacio. Instituto Andaluz de Patrimonio Histórico. Y me manda el director del museo de Bellas Artes.

—¡Ah! Por favor. Pase usted.

Sara se quedó muda al traspasar la puerta y ver el interior de la iglesia. Verdaderamente no exageró el señor Pareja cuando le dijo, que la iglesia de la Hermandad de la Santa Caridad era un auténtico museo.

—El director del museo me manda para llevar a cabo una restauración sobre un lienzo de Murillo. Creo que se llama Santa Isabel de Hungría dando de comer… ¡Que si no creo equivocarme es aquel! —exclamó Sara al contemplarlo a su derecha.

—Sí. Ese es. Necesita con urgencia las manos de una experta restauradora. Y creo que las suyas se prestan a esa labor.

—¿Por qué lo dice, padre Ignacio?

—Porque todavía lleva restos de pintura entre las uñas. Uñas y manos bastante bonitas, por cierto.

—Muchas gracias, padre.

Ambos se acercaron hasta el centro de las dos hileras de bancos y se quedaron mirando el cuadro expuesto en el retablo.

—El señor Pareja, director del museo, cómo le iba diciendo, fue llamado hace cuestión de un mes por el vicario de esta iglesia. Según parece, la Junta de Andalucía se ha hecho cargo de la restauración de esta obra. Como la iglesia no goza de todos los medios económicos que necesita para sufragar los gastos, este señor vicario solicitó ayuda al organismo competente. Una vez autorizado, se informó al museo para que se hiciera cargo de las restauraciones. Y a mí me ha tocado ese honor.

—No tenía conocimiento de dichas noticias. El señor vicario no me informó de ellas.

El padre Ignacio hizo un breve paréntesis antes de proseguir y recordar a su amigo.

—Lamentablemente, él no podrá recibirla.

—¿No se encuentra aquí?

—No. Ha muerto. Murió…

El cura calló.

—No me ha comentado nada el señor Pareja. Sí me dijo, que llamó por teléfono aquí y estuvo hablando con el vicario. Bueno, aquí no. Al Hospital de la Caridad. Que me parece que es el edificio de aquí al lado, ¿no?

—Así es señorita Sara. Ahí pasó sus últimos días el señor vicario.

—Bueno. Pero ahora es usted el responsable de esta iglesia. ¿No es así, padre Ignacio? Porque eso sí me lo ha dicho el director del museo tras hablar con el arzobispo en el Arzobispado.

—¿Con el arzobispo, dice usted?

—Sí.

El nombrar en la conversación al arzobispo, Arzobispado, y al superior eclesiástico de la ciudad de Sevilla le hizo abrir sus temores.

—De todas maneras, no tiene importancia. La labor la tengo que llevar a cabo. Que si usted me permite padre Ignacio —le decía Sara cuando ambos se encontraban a escasa distancia del cuadro—, la tendré que realizar en la iglesia.

—¿En la iglesia, dice usted?

—Sí. Este cuadro es bastante grande. Y no está en condiciones para muchos traslados. Se podría estropear más. Si me da su autorización, a partir de mañana traería todo lo necesario hasta aquí para empezar con el trabajo.

—No…, veo por qué no —dudó el cura.

Dándole las espaldas al cuadro, Sara derramó la vista por el resto de las obras expuestas en cada retablo. Llegó a distinguir quiénes eran sus autores. No la traicionó su memoria. Al ver en el fondo el maravilloso retablo mayor, no pudo resignarse acercarse a él para apreciarlo con nitidez. Ella delante y el padre Ignacio detrás, caminaron hasta alcanzar tal propósito.

Tampoco pudo evitar mirar hacia el suelo, a pesar de que tenía clavado los ojos en el retablo mayor, y ver que pisaba pasando sobre ella, una losa de mármol blanco con una calavera y dos tibias cruzadas talladas sobre la misma. Abajo había una inscripción que no se paró a leer.

En otro momento lo haría.

—¿De quién es, el magnífico retablo, padre Ignacio?

Preguntó Sara.

—¿El retablo? —preguntó a la vez distraído el padre Ignacio.

—Sí. ¿Quién lo talló?

—La arquitectura es de Bernardo Simón de Pineda. Año: Entre mil seiscientos setenta y mil seiscientos setenta y cuatro. No se sabe.

—Ya. ¿Y el entierro de Cristo?

—Del afamado Pedro Roldán. Policromado por Valdés Leal.

—Qué interesante.

—Y aquella imagen de…

—Padre Ignacio. Y esta especie de arqueología en el suelo, ¿es cristiana o egipcia? —dijo Sara con su maravilloso y resuelto humor juvenil, cuando miró a su izquierda y vio el puzzle.

—Eso…, eso es una fuga de agua, señorita Sara. No tiene historia ni antigüedad. Mañana vienen los albañiles para solucionar el problema.

Dijo el sorprendido cura, cauto en sus explicaciones. No conocía de nada a aquella restauradora. Había tomado las debidas precauciones de no fiarse de nadie tras todo lo acontecido.

En ese instante, entró corriendo desde el zaguán que conecta con el Patio Noble del hospital, el monaguillo llamándolo.

—¡Padre, padre! El teléfono. Lo llaman desde el Arzobispado.

—¿El arzobispo? —le preguntó al jadeante monaguillo.

—Quieren hablar con usted. Me ha dicho mi padre, que vaya usted corriendo hasta la entrada donde está él. Que no se puede mover de allí. Que si no, la gente se cuela y no paga su entrada para ver el Patio Noble y Sala Cabildo de Miguel Mañara.

—Discúlpeme usted, Sara. Enseguida vuelvo.

Sara Wintakier se quedó a solas en la iglesia. Pudo ver, mirándolo con sorpresa, que lo que había allí en el suelo echado no era otra cosa que una sotana.

Con temor, y mirando hacia un lado y otro para comprobar que no había nadie en la iglesia, se metió en el puzzle.

Con cuidado, cogió de un extremo de la sotana y la levantó.

Se quedó atónita. Sin lugar a dudas, lo que acababa de ver no era otra cosa que los huesos de una persona.

Con prontitud, dejó caer de nuevo la tela y colocó las piedras que servían de sujeción. Rauda, pegó un salto y se quedó erguida sobre el arcaico suelo de mármol.

Estaba viendo y leyendo las inscripciones de las losas de los enterrados en el interior de la iglesia, cuando vio aparecer al padre Ignacio.

Este —ella se dio cuenta— tenía las facciones de la cara descompuestas.

—Sara. Le ruego me disculpe. Tengo que ausentarme. Me llaman desde el Arzobispado. Su Ilustrísima el arzobispo, me tiene preparada una audiencia. Debo ir.

—Por favor, padre Ignacio. No se preocupe. Ya me iba. ¿Le parece bien que nos veamos mañana sobre las ocho, aquí en la iglesia? He de empezar mi trabajo.

—¡Sí, sí! Mañana a las ocho —dijo precipitado el cura.

—Pues entonces, encantada. Mañana nos vemos.

Sara se despidió del padre Ignacio ofreciéndole su mano.

Con su peculiar andar se encaminó hasta la puerta de la iglesia.

El padre Ignacio la contemplaba.

Casi, había llegado al lateral de una de las dos puertas que se levantan en el armazón de maderas de caoba cuando escuchó la voz del cura. Y la llamada del padre Ignacio rompió los pensamientos de la eficiente restauradora, que en ese preciso momento se decía a sí misma:

¡Qué pena que ese cuerpo pertenezca a la orden religiosa y al celibato! Porque el cura está como un tren.

—¡Sara, Sara! Espere.

Sara se volvió.

—¿Sí, padre Ignacio?

—No se marche.

—No le entiendo.

—No me deje solo.

—¿Qué no lo deje solo? No sé a qué se refiere.

Tras un silencio, el cura le confesó:

—Venga usted conmigo. Venga y acompáñeme al Arzobispado.

—¿Al Arzobispado? ¿Y para qué? Usted es el que tiene la audiencia con el arzobispo, y no yo.

—Tengo miedo, Sara. Miedo de que me…

—¿Qué tiene miedo? ¿Miedo de qué, padre Ignacio? No le entiendo.

—De que me hagan lo mismo que le hicieron al vicario.

—¿Y qué le hicieron al vicario? Si se puede saber.

10

Al desembocar en la Plaza de la Virgen de los Reyes, se quedaron ensimismados mirando la torre insignia de todos los sevillanos: La Giralda.

Atravesando la puerta principal del Arzobispado que da a la conocida plaza, el padre Ignacio dirigió sus pasos hasta la recepción situada a su izquierda. Tras él, Sara.

—Buenos días. Soy el padre Ignacio. Sacerdote de la iglesia de la Santa Caridad. Me espera, Su Ilustrísima el arzobispo.

Un joven vestido con traje azul oscuro y corbata en el mismo tono, lo atendió, cuando el padre se acercó al mostrador. Este, una vez verificado el asunto en la pantalla de un ordenador, le sonrió diciéndole que pasara, que la cancela del interior estaba abierta. Solamente tendrá que acceder al edificio una vez sorteada. Su Ilustrísima lo recibirá en la primera planta. Un sacerdote estará aguardándolo para hacerlo llegar hasta la presencia del arzobispo.

Sara Wintakier se dio cuenta, que los tres trajeados sujetos no tenían nada que ver con la Iglesia. El anagrama impreso sobre el bolsillo de la chaqueta y en la corbata se lo delataron.

Al sortear la puerta automática de grueso cristal, el joven llamó a Sara. Una explicación del padre Ignacio dejó bien claro que ella lo acompañaba. Lo expuesto por él convenció al joven, pues mintiéndole le argumentó que era monja del convento de Santa Inés.

A los pocos minutos, se presentaron ante el cura que los esperaba.

Antes de seguirlo, el padre Ignacio se acercó a Sara para confiarle una cuestión.

—Sara, si ves que dentro de una hora no salgo, llama a la policía. El arzobispo tendrá que dar muchas explicaciones a los agentes.

Dijo el sacerdote tuteándola ante la sorpresa de la restauradora. Pálida, le dio a entender con su mirada que así lo haría.

El cura del Arzobispado ya había llegado hasta la puerta para abrirla, y giró su cabeza dirigiendo su mirada al padre Ignacio que lo seguía a cierta distancia. Con un ademán de su mano, le transmitió que se apresurara.

Al llegar a su lado y antes de abrir la inmensa puerta de una altura considerable, el cura le esgrimió molesto, que Su Ilustrísima el arzobispo se enojaba con facilidad cuando le hacían de esperar en una de sus muchas audiencias que departía con sus subordinados.

Le gustaba la puntualidad.

Discretamente, el padre Ignacio aceptó las sugerencias expuestas por el cincuentón cura que se disponía a tirar de los pomos de reluciente metal de ambas puerta para abrirlas.

Antes de entrar, el padre Ignacio volvió la cabeza y vio la figura de la esbelta joven en el espacioso y amplio pasillo. Se dijo para sí, si sería la última vez que la podría contemplar. Después, franqueó la entrada.

Mientras Sara admiraba los diversos cuadros que colgaban de aquellas paredes en el sitio en el que se encontraba, la audiencia se llevaba a cabo entre el padre Ignacio y el arzobispo.

Nunca oiría la conversación que dentro tendría lugar.

Según entró, el padre Ignacio distinguió en el fondo de la sala la silueta del arzobispo. Una vez anunciado por el cura que le precedía —abandonando este después la sala—, se dirigió a su encuentro.

Todo su cuerpo lo tenía en tensión. Las piernas le flaqueaban en su caminar y no le ayudaban para recorrer la distancia que lo separaba del gerifalte eclesiástico.

Tragó saliva y meditó lo que debía decir. Al punto, llegó a su lado.

—Ilustrísima.

El sacerdote hizo una reverencia besando el anillo que le ofrecía el arzobispo sentado en su egregia postura.

—Padre Ignacio —dijo el arzobispo—. Tenía muchas ganas de conocerle. Por favor. Tome asiento.

La buena acogida y serenidad que demostraba en su faz el arzobispo, le dio cierta tranquilidad y sosiego diluyéndole su atemperado nerviosismo inicial.

De alguna manera, aquello lo reconfortó.

—Usted viene de Huelva. ¿No es así, padre Ignacio?

—Sí, Ilustrísima.

—Y dígame. ¿Qué tal se encuentra en Sevilla?

—Muy bien, Ilustrísima. No me puedo quejar.

—Y su iglesia, la Santa Caridad, ¿le es de su agrado? ¿Se encuentra realizado en su labor de sacerdote en ella?

—Sí, Ilustrísima. Nunca llegué a pensar, que me colmaría tanto el espíritu desarrollando mi labor en tan encomiable iglesia, Ilustrísima. Estoy muy contento. Y satisfecho.

—No sabe, cuánto me alegro. Y bien, padre Ignacio, usted sabrá por qué lo he hecho de llamar, ¿verdad? ¡Claro que sí! ¿No es así, hijo mío?

El padre Ignacio asintió pensando en lo que se le venía encima.

—Lo acontecido ayer en el Hospital de la Santa Caridad sin lugar a dudas, enturbia el transcurrir de nuestros propósitos como fieles servidores de Nuestra Santa Iglesia. Y lo peor, que nos señalen con el dedo. ¿No lo cree usted así padre?

La mente del padre Ignacio tenía conectada todas las alarmas ante posibles encerronas que sin lugar a dudas el arzobispo intentaría hacer caer al único interlocutor presente en la sala. Debía andar con pies de plomo. Y más que colocárselo en los pies era aconsejable hacerlo, en la misma lengua. Todas sus respuestas ampliarían el campo del saber del gerifalte.

—Y Su Ilustrísima, con todos mis respetos, ¿cómo se ha enterado de lo ocurrido en el Hospital de la Santa Caridad?

—Por los periódicos, padre. ¿No ha leído la prensa?

—Nunca lo hago, Ilustrísima.

—ABC. En páginas de sucesos: «Matan de un tiro en la frente, al vicario de la iglesia de la Santa Caridad». Así reza.

—Ya. Entiendo.

—Según parece, padre Ignacio, usted estaba con el vicario cuando lo asesinaron. ¿No es así?

Aquella pregunta le pareció muy incisiva al cura. Le dio la sensación, de que ya había llegado el momento en el que el arzobispo comenzaría a meter el dedo en la llaga para ver si hacía daño al preocupado sacerdote invitado a la audiencia.

Quizá, parecía más un interrogatorio.

—Así es Ilustrísima. Murió al lado mío.

—Y dígame, padre Ignacio, ¿tiene la policía algún sospechoso? ¿Habló usted con ellos?

Las preguntas se encadenaban una detrás de otra.

—No tengo ni idea, Ilustrísima. Yo solo vi, que es lo que le dije a la policía, el ver y ser testigo de cómo caía mortalmente herido el vicario.

—¿Y nadie del lugar vio algo extraño? No sé. Entrar, salir; alguien que no encajara con el lugar.

—No.

Mintió el padre Ignacio.

—Lo que no entiendo —él si lo sabía— es por qué han asesinado a ese pobre viejo. —Apuntó el arzobispo.

—Ni yo, Ilustrísima. Ese hombre no hacía daño a nadie. Estábamos tranquilamente charlando…

El padre Ignacio calló inesperadamente.

—¿Y? Continúe, padre Ignacio. ¿De qué hablaban?

—De nada particular, Ilustrísima. De cuestiones de la iglesia; sobre el patrimonio referente a las obras de arte allí existentes, etc., etc. Ilustrísima.

El arzobispo se incorporó de su sillón dirigiéndose a una ventana con vistas al patio interior del Arzobispado.

El silencio espeso que procedió una vez dejado vacante su sillón, infundió cierto nerviosismo al padre Ignacio. Lo que monseñor dijo a continuación le hizo acrecentar sus sospechas.

—El vicario, ¿le habló en la conversación que mantuvo con él sobre un libro?

—¿Un libro? No sé a qué se refiere Su Ilustrísima.

Clavando su mirada en la del padre Ignacio, el arzobispo escrutó los ojos cómo indagando en ellos respuestas. Los músculos de la cara del cura estaban relajados.

El arzobispo sabía, que el sacerdote que lo miraba le estaba mintiendo como un bellaco. Lo tenía a escasos metros y estaba seguro que si apretaba un poco más sobre la garganta de su presa esta, hablaría.

Dejando a un lado la ventana, el arzobispo se dirigió a una mesa que había en el otro extremo de la sala. Sentándose en un sillón, abrió uno de los cajones.

De su interior, sacó una llave. Con ella en la mano pasó delante del cura y tomó asiento de nuevo en el lugar que había ocupado antes de que llegara el padre a la sala y diera comienzo la audiencia.

Introdujo la llave en la cerradura del cajón situado a su derecha. Lo giró para abrir. De él sacó un tubo cilíndrico de plástico. Destapándolo por uno de sus extremos dejó caer sobre la mesa un rollo de papel amarillento atado con una cinta roja.

—De este, padre Ignacio.

Desenrollándolo, se lo mostró al cura.

Sobre él se veía, el grabado de un libro con pasta de cuero rojo y letras negras repujadas con el siguiente epígrafe en latín: SANCTA MARIA.

Por fin veía el sacerdote el famoso libro. O al menos su portada. Recordó en ese momento a su amigo el vicario.

—¿Y qué contiene ese libro, Ilustrísima?

El arzobispo vaciló. Pero le dijo:

—Cómo usted comprenderá, padre Ignacio, si me lo permite, me está vetado el decirlo. Solo le puedo apuntar, que Su Santidad Juan Pablo II lo busca. Y toda la comunidad eclesiástica está haciendo lo posible para dar con él. Contiene unos hechos, que podrían hacer mucho daño a la Iglesia. De ahí, la intervención del Sumo Pontífice.

—Entiendo, Ilustrísima.

—Tenemos constancia de que ese libro se encuentra en este país. Y concretamente aquí. En Sevilla. Sí le puedo adelantar, padre Ignacio, que ese libro mantiene inquieta a la Iglesia desde hace muchos siglos. Aproximadamente desde el siglo XIII hasta el XIX. En el que se le pierde la pista.

El arzobispo cogió el pergamino y lo volvió a enrollar con cuidado atándolo con la cinta. A continuación, lo introdujo en el cilindro.

—Lo he llamado padre Ignacio, porque quiero que se una a nosotros. Una especie de congregación está al tanto —le mintió— de todo. Nuestra labor es dar con él. De ahí mi solicitud hacia usted para comunicarle que si tiene noticias del paradero de ese libro, me lo haga saber. Debemos dar con él…, y destruirlo.

El arzobispo meditó, que se había extendido al decir lo último.

Por lo demás, todo quedaba bien sujeto. Y oculto.

No le quedó sospechas, de que el padre Ignacio no sabía de la misa —nunca mejor dicho— ni la mitad.

Él, sí sabía muchas cosas. Su persona quedaba a salvo ante los ojos del cura de la iglesia de la Santa Caridad.

—Padre Ignacio, téngame informado. Se lo ruego.

El arzobispo ofreció su credencial como máxima autoridad del lugar. El padre Ignacio se doblegó ante el anillo besándolo, mientras de su boca brotaba un hipócrita:

Ilustrísima.

Con prontitud se dirigió a la puerta para salir de la sala donde se había llevado a cabo tan inusual y tramposa audiencia.

Al salir al pasillo respiró aliviado. Y más aún, cuando vio sentada a Sara sobre un sillón en el que llevaba esperando más de media hora después de haber admirado toda la pinacoteca existente en el larguísimo pasillo.

Sara se levantó aliviada al verlo. El padre Ignacio fue a su encuentro.

—Gracias por la espera, Sara. El saber que estaba aquí, me ha dado más fuerzas para soportar semejante entrevista con el canalla del arzobispo. Sin usted, no lo hubiera soportado.

La restauradora lo miró sorprendida. No entendía nada de lo que estaba pasando. Solo le preguntó que si se marchaban.

—Sí. Salgamos de este lugar.

Cogiendo por el pasillo hasta el final, llegaron hasta las escaleras por las que bajaron hasta el patio. De ahí a la calle.

Una vez fuera del edificio, los recibió la algarabía de unos turistas japoneses que rodeaban a un guía que les explicaba minuciosamente la historia de la construcción de la Catedral.

Giraron a la derecha hasta desembocar en la calle de los Placentines, donde esperaban pacientes los cocheros sentados en los escalones de piedra junto al muro que da la espalda al Patio de los Naranjos dispuestos a la más mínima curiosidad que pudieran presentar el adinerado turista, para invitarlos a subir al coche de caballo en tonos negro y amarillo en el cual, pasearían por la enigmática ciudad siendo obsequiados por el cochero de turno que le ofrecería escuetamente, explicaciones sobre este o aquel monumento.

Se dice, que los cocheros sevillanos tienen más conocimientos de cultura de la ciudad que cualquier preciado historiador.

Siguieron andando hasta que llegaron a la calle de los Alemanes.

Tanto para Sara Wintakier como para el padre Ignacio, aquellas estampas de los alrededores de la Catedral y la Giralda eran nuevas. En silencio, pudieron ver los diferentes negocios dirigidos a los visitantes que se ubican a pie de calle. Tiendas de souvenirs donde se ofrecen a los turistas diversas mercancías tales como trajes de flamencas, cerámicas, postales, abanicos, camisetas con el dibujo de la Giralda, reproducciones del toro bravo en miniatura, etc., etc.

Sara se apartó del lado del cura y se fue derecha al escaparate de una de las tiendas. Admirada, contempló la diversidad de objetos que en abundancia poblaban el espacio tras los cristales.

El padre Ignacio la siguió.

Al llegar junto a ella vio, que Sara inspeccionaba una de las camisetas expuestas en la entrada a la tienda en tonos rosa con la Giralda estampada a la espalda. Abajo: SEVILLA FOREVER.

—Sara, no quisiera ser descortés, ¿pero podría usted dejar eso para otro día? Tengo ganas de llegar a la iglesia.

Sara no escuchó. Si no que accedió a la tienda y pidió a una de las dependientas que le vendiera la camiseta que había elegido.

Al salir, la sacó de la bolsa de celofán y se la colocó provisionalmente por encima enseñándosela al cura.

—¿Le gusta, padre Ignacio? Ya tenía yo ganas de venir por estos lugares y conocerlo. Desde que aterricé en Sevilla, no he hecho otra cosa que trabajar.

El sacerdote contempló su cara.

—Le quedará muy bien cuando se la ponga, Sara. Si le parece, podríamos quedar mañana y dar un paseo por aquí para conocer toda esta zona. Pero hoy, ¡por el amor de Dios!, debemos marcharnos Sara.

Al pasar al lado del Restaurante-Bar Gonzalo, el aroma del denominado en Sevilla como «pescaíto frito» sorprendió a ambos. Pero Sara no quiso poner en el compromiso al cura invitándolo.

Siguieron.

Faltaban apenas treinta metros para que llegaran a la Avenida de la Constitución, cuando Sara se paró en seco y habló.

—Padre Ignacio. Creo que le pasa algo. No sé por qué, pero creo que usted me oculta algo. Pues ya me dirá si es normal lo que me dijo en el interior del Arzobispado referente a que llamara a la policía sino salía por aquella puerta en una hora. Aunque a decir verdad, debería usted empezar por lo primero. ¿Por qué el miedo demostrado en la iglesia cuando le comunicaron que tenía que venir aquí a ver al arzobispo? Y la urgencia, no vaya a creer que no caí en ello, de que lo acompañara cuando estaba a punto de marcharme de su iglesia. Algo pasa. Creo, que después de haberme puesto como monja y haberle servido de fiel guardaespaldas, me merezco una explicación. ¿No cree?

A mitad de la extensa exposición verborréica de preguntas llevada a cabo por Sara, el padre Ignacio tuvo que ser oyente y reflexivo sobre todo lo que había sucedido en ese tiempo desde que salieron los dos, de la iglesia de la Santa Caridad hasta abandonar el Arzobispado.

Por supuesto que consideraba a Sara una chica inteligente. Educada pero contundente. Por ese motivo, mientras la escuchaba, se dijo para sí que Sara era. Había encontrado a la persona en la que podía aliviar su penosa carga y mudo secreto.

Sara. Sara es la persona indicada, padre Ignacio. Cuenta con ella. Y con su apoyo y comprensión.

Pensó.

—Le tengo que pedir perdón, Sara. La he involucrado obligándola a que me acompañara y no he sido todo lo cortés que debería de haberme comprometido. Pero no es fácil. Es complejo todo lo que sé y no he contado a nadie.

—¡Complejo! ¡Fácil! No le entiendo padre Ignacio. ¿Qué es lo que me tiene que contar? Me tiene usted sorprendida. Y confusa.

Empezaron de nuevo a caminar.

—No es el sitio ni el lugar. Solamente le puedo decir, que la Iglesia está detrás. Y al tanto.

De nuevo se detuvieron.

—¿Vio usted al cura joven que subía las escaleras cuando nosotros bajábamos para salir a la calle una vez que salimos del Palacio Arzobispal? ¿No? Pues es él.

—¿Él, quién? He visto a muchos curas dentro del Arzobispado. Pasillo arriba. Pasillo abajo. Cuando lo esperaba a usted.

—Escuche Sara. Ahora no le puedo explicar lo que sucede. Ya le he dicho, que tengo que llegar a la iglesia. Seguramente estarán allí los albañiles para poner las losas del suelo…

—Y tapar el esqueleto que se encuentra allí. ¿No es así, padre Ignacio?

El cura la miró.

—¿Vio usted los huesos?

—Sí. Cuando fue a hablar por teléfono. ¿Qué son esos huesos?

—¡No puedo contarle nada ahora, Sara! Y menos en medio de la calle.

El padre Ignacio giró su cabeza hacia atrás.

Era la décima vez que lo hacía en el trayecto que habían andado desde que salieron del edificio eclesiástico.

Tenía la certeza, de que el cura joven los seguía.

Ahora podía comprender muchas cosas. El vicario no estuvo mal encaminado.

—Le ruego, Sara, que me comprenda. Si le parece bien nos podríamos ver esta tarde. ¿Qué le parece?

—Bien —dijo Sara—. ¿Qué tal si nos vemos esta noche y cenamos juntos? Yo invito.

El padre Ignacio sonrió. Pensó, que se llevaría muy bien con aquella joven restauradora. Por tal motivo, le dio la confirmación ante luminosa idea.

* * *

A las nueve de la noche, como habían quedado al despedirse, el padre Ignacio —tras preguntar a varios viandantes que fue encontrándose en su recorrido— entró por las puertas del restaurante marcado con el número cinco de la Plaza de los Venerables del conocido Barrio de Santa Cruz. Los toldos de color albero con el nombre del restaurante impreso en ellos se asoman a la recoleta plaza donde queda también el edificio del Hospital de los Venerables que a esa hora estaba cerrado.

Su primera impresión al acceder fue, distinguir el sabor añejo que desprendía su interior donde sus materiales daban una cierta categoría que sin lugar a dudas, exhibía el sitio.

Acompañado por uno de los camareros al que preguntó, este le hizo llegar al comedor situado a la derecha según entró, indicándole la mesa donde lo aguardaba Sara.

A diestra y siniestra vio, comensales que daban buena cuenta de los manjares dispuestos en las mesas sobre platos con cierto sabor sevillano: Eran porcelanas de la conocida fábrica de la Cartuja.

La mayoría —los oyó hablar— eran extranjeros.

Sara alzó su mano cuando lo vio aparecer. Se quedó sorprendida, pues el padre Ignacio vestía pantalón vaquero, camisa en tonos verdes con unas leves rayas y chaqueta de paño marrón que había pedido prestada a uno de los inquilinos del hospital.

Parecía otra persona.

Al llegar a la mesa, saludó a Sara con un apreciado apretón de mano tomando a continuación asiento frente a la joven.

—Padre Ignacio, si lo veo tal cual por la calle no lo reconozco. Si me permite, va usted muy elegante. Y guapo.

El cura se ruborizó, pero le sonrió.

—Usted también está muy elegante, Sara. Le favorece el tono negro.

Sara se ajustó el escote de su vestido negro al que bordeaba un discreto encaje blanco. La mirada de ella no evitó, que el cura contemplara los insinuantes senos que se podían distinguir a través de él. En un gesto de complicidad, ambos dirigieron la vista a otro punto del comedor. Su entallado vestido negro resaltaba del color que la rodeaba que no era otro que el níveo del mantel.

Como toque chip, pantys de un color fucsia que realzaban sus piernas.

—Gracias. Padre Ignacio.

Transcurrido un prudente tiempo le sirvieron la cena.

Ambos comían y se observaban.

—Padre Ignacio. ¿Qué ocurre? —dijo Sara antes de acercarse el tenedor a la boca con un trozo de pescado.

El cura la miró con piedad. No sabía por dónde empezar.

En el trayecto desde la iglesia al restaurante, fue mascullando la forma en que le diría a Sara lo ocurrido. Llegó al convencimiento, de que a alguien se lo tendría que contar. Y sin dudarlo esa era Sara.

—Han pasado muchas cosas en esa iglesia, Sara. Me he visto mezclado en un asesinato.

La joven se quedó parada en la masticación.

—Los huesos que usted vio y que afortunadamente ya están tapados por el suelo que han colocado esta tarde los albañiles, pertenecen a un cura que estaba rigiendo los designios de la iglesia no se sabe en qué años. Tengo la certeza, de que esos restos son los de un tal padre Inocencio.

El cura se quedó en silencio mirando a Sara. Después dijo:

—Espero, que nadie más que usted los haya visto.

—¿Y cómo sabe que pertenecen a ese cura llamado Inocencio?

—Tuve una conversación con el vicario. Cuando llegué a Sevilla lo conocí. Era una persona entrañable.

—Usted me dijo que murió, si no recuerdo mal.

—No Sara. No murió. Lo asesinaron.

Sara miraba incrédula al padre Ignacio.

—¿Dice usted que lo asesinaron?

—Sí. Y todo por un libro. En la iglesia aparecieron los restos de tres imágenes. Las de un Crucificado y dos santas, junto con el esqueleto del padre Inocencio. Y yo no sé, cómo sucedió. Pero un día, empezaron a levantarse losas del suelo de la iglesia. Varias. Pero al día siguiente, sumaron cerca de cincuenta. Me vi abocado a requerir los servicios de unos albañiles. Ellos, dieron con todo lo que ocultaba el suelo.

—En esa iglesia, padre Ignacio, existen varias fosas de personas ilustres enterradas por lo que pude comprobar al entrar. ¿Existirá alguna conexión entre sus hallazgos y el resto?

—No lo creo, Sara. Según me contó el vicario, hace años esa iglesia salió ardiendo, y el cura Inocencio desapareció. Nadie lo volvió a ver. Esa evidencia me dice, que los restos que encontré son los suyos.

La joven asentía paralizada. El pescado seguía abandonado en el plato. Ninguno de los dos comía.

—El anciano me dijo, que la iglesia salió ardiendo debido al cortocircuito que provocó un belén instalado en el interior de la iglesia por el padre Inocencio. ¿No le parece a usted raro todo eso? Y más, la desaparición del cura.

—Sí que es raro. ¿Y qué más le contó el anciano vicario?

—Existió hace muchos años, una orden secreta denominada Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad que custodiaban el libro. Entre los caballeros destacan todos los que han dejado para la posteridad las pinturas, retablos e imágenes que hoy podemos admirar en la iglesia. Creo, que algo debe haber de verdad por lo que encontré.

—¿Los restos?

—Sí. Entre los huesos de una de las manos hallé un cilindro dorado. Un cilindro que me parece que es de oro. En el exterior reza una frase en latín: «Toda la verdad cambiará la historia». Al abrir esa especie de cofre, me encontré con tres llaves rarísimas. Meditándolo noche y día he llegado a la conclusión, de que esas tres llaves llevan…

—Al libro —dijo Sara cerrando la frase.

—Efectivamente. Y aún hay más. Que es lo que me tiene más preocupado. El vicario me contó, que la Iglesia está detrás de ese libro para destruirlo. ¡No sé por qué! No tengo ni idea qué puede contener ese libro para que las altas esferas eclesiásticas estén detrás de él. Y me estoy refiriendo en primer lugar a Su Santidad el Papa y al arzobispo de Sevilla.

—Padre Ignacio, me está usted dejando perpleja. ¿Usted, cura, me dice, que la Iglesia está implicada en un asesinato por un libro?

—No en uno. Sino en dos. Recapacite sobre lo que le he dicho. Y espero que no sean en tres, pues tengo la incertidumbre y miedo al pensar, si ese tercero seré yo. Porque tengo mis sospechas de que al vicario lo asesinaron por dos motivos: Uno, porque fue enviado un asesino al Hospital de la Santa Caridad para que ejecutara su trabajo. Dos, porque el asesino oyó la conversación que mantuve con el vicario antes de que le pegara un tiro en la frente. Yo estaba a su lado. Y creo que la mano que empuñó la pistola es la de un cura joven. Cura joven al que el mismísimo arzobispo había ordenado el vil crimen. ¿Comprende ahora, por qué le dije que me acompañara hasta el Arzobispado?

—Y también comprendo ahora, por qué me avisó diciéndome que si no salía por aquella puerta en una hora llamara a la policía.

—Tengo mucho miedo, Sara —dijo el cura reflejándolo en su rostro—. Sé que pueden venir en busca mía para obligarme a contarles lo que sé y en caso de que me niegue, seguramente, me quitarán de en medio. De ahí la urgencia de contarle a alguien todo lo acontecido. Me quito un peso de encima al haber logrado transmitirle lo que guardaba con total mutismo. Y esa persona, Sara, no podía ser otra que usted. Solamente me queda por añadirle, que guardo el cilindro dorado con las tres llaves dentro de la cisterna del cuarto de baño de mi humilde hogar dispuesto en el interior de la iglesia desde la puerta de la sacristía hacia adentro. Ya sabe dónde encontrarlas, por si me ocurriera algo.

—Padre Ignacio, no diga usted eso. Cuente con mi ayuda. Y mi apoyo.

—Gracias, Sara.

—En primer lugar, debemos investigar qué abren esas llaves. Después… Seguir investigando.

El camarero llegó en ese momento y dispuso sobre la mesa, los postres solicitados con anterioridad por la joven y el cura.

Existió un lento pero apenas visible silencio entre ambos. Sus miradas se cruzaban con atinado entendimiento al que habían llegado a alcanzar siendo tan sinceras —sobre todo las del cura— sus palabras, que la condición humana en general, parecía haberlas desterrado de su vocabulario ordinario a la hora de entablar una conversación. Afortunadamente, esa coincidencia no había dado lugar entre la pareja de comensales.

Nació entre ellos una profunda y bien armada amistad, que seguramente se iría haciendo más sólida según pasaran los días.

En ese momento, ninguno de los dos sabía a lo que se enfrentarían en un no lejano futuro que ellos ignoraban.

Se les presentaba en sus vidas, la difícil ecuación de descifrar un enigma oculto durante varios siglos que los podría destruir o en el caso contrario, desentrañar un hecho que pocos seres humanos tenían la posibilidad de vivir en propia carne.

A los pocos minutos —solicitada por Sara y en la cual el cura se vio un poco inferior— el camarero llegó a la mesa, con la factura.

Cogiendo el bolso que tenía en la silla situada a su lado, Sara lo abrió y sacó de él su cartera. De ella extrajo una Visa Oro y su carnet de identificación personal.

El camarero se giró en dirección a la caja después de que ella se la entregara.

El rostro del padre Ignacio pareció transmitir a su amiga restauradora:

Yo no puedo permitirme estos lujos. Gracias por su cena, Sara.

Desde que se conocieron en la iglesia, habían hablado de muchas cosas, pero nunca de temas relacionados con la vida personal de cada uno. Una, ignoraba el pasado del otro, y el otro, la de ella.

Sara era hija única. Nacida en una buena y bien acomodada familia. Su padre era ofimático en una empresa de grandes recursos. Clara, su madre, trabajaba en una importante compañía de servicios dedicada a la comunicación: Móviles, pantallas de videoconferencias, videoteléfonos, videotex, etc., etc., incluyendo las exportaciones de componentes audiovisuales a toda la Unión Europea.

Sara, siempre estuvo arropada por sus progenitores.

Sus inclinaciones por la Historia y el arte, le hicieron abandonar la idea de que ella se convertiría en una desenvuelta joven con aptitudes para enfrentarse a la boyante tecnología.

Sara se moría de curiosidad por el arte pictórico.

Cuando dejó bien claro a sus padres sus preferencias estos, no tuvieron más remedio que abdicar a los proyectos que su hija tenía en mente. Se convertiría en restauradora de pinturas.

Su padre, muy disciplinado, le aconsejó que independientemente de su labor pictórica llevara a cabo alguna carrera con proyección de futuro.

Con duro trabajo y titánico esfuerzo consiguió terminar filología inglesa, demostrando una gran capacidad al incluir filología árabe que era la que estaba estudiando actualmente cuando vino a Sevilla.

La propuesta de ese viaje encantó a los padres. Problemas económicos no los tendría. Pero a pesar de todo, ella, luchó con ahínco para ser merecedora de la beca concedida.

El padre Ignacio era todo lo contrario.

Nacido en una humilde familia siempre tuvo problemas monetarios. De ahí su vocación sacerdotal. Siempre quiso ayudar a los más necesitados y débiles. Esa condición lo aupó a seguir la senda eclesiástica.

Era el segundo de cinco hermanos a los cuales se sentía bastante unido. Su hermana, Carmen, aprobó con entusiasmo cuando fue conocedora de la vocación de su hermano Ignacio. El resto, unos a favor y otros en contra.

Su padre, algo rudo, no vio con buenos ojos las preferencias de su hijo. Dedicado durante muchos años a las labores del duro trabajo de fabricar barcos en los astilleros onubenses, le habían formado el concepto de que en la vida uno se defendía de la sociedad logrando un puesto en una sólida empresa. En definitiva, un sueldo fijo todos los meses para llevar una vida decente y una educación prolija para con los hijos.

Se había hecho a la idea, de que su querido hijo Ignacio trabajaría algún día a su lado.

La madre, por el contrario, aplaudió la decisión de su hijo.

Mujer muy católica, trató de infundir a sus hijos todo lo que ella atesoraba como persona cristiana de buen corazón. Enorme fue su alegría cuando su hijo le comunicó la noticia, de que quería ser cura.

Desgraciadamente, poco pudo disfrutar de su felicidad pues una larga y dolorosa enfermedad le provocó su muerte y así, poder llenarse de orgullo como madre. Lo que sí llegó a contemplar fue, el verlo vestido de cura con la sotana.

Cuando salieron del restaurante, ni Sara o el padre Ignacio se dieron cuenta de la presencia humana que los seguía con la mirada.

Tranquilamente sentado en una de las mesas y sillas de madera barnizadas colocadas en el exterior junto al restaurante, ojeaba un libro mientras tomaba una cerveza.

Vio pasar a la pareja.

En aquel marco, parecía un turista más que disfrutaba de la serenidad que ofrecía aquella plaza.

Oyó perfectamente, cómo Sara le dijo al padre Ignacio que hacía una noche magnífica. Y que si le apetecía dar un paseo por el conocido barrio de Santa Cruz.

El cura aceptó la invitación.

Cuando llegaron a la calle de Reinoso se levantó de su asiento y metió el libro en su americana.

Alto —metro ochenta—, de constitución sólida, el cura joven —en ese momento vestido de paisano— podía pasar fácilmente por alemán. Sus cabellos rubios, ojos claros y piel blanca lo alzaban como hijo perfecto de la europea Alemania.

Y de allí procedía. De Spira, junto al Rhin.

Llevaba varios años en España. En Sevilla tres. Un sacerdote que conoció en un viaje organizado por un colegio con el que entabló gran amistad, fue el lazo de unión que lo llevaría hasta la presencia del arzobispo.

Un escándalo provocado en el lugar destinado y su carente cumplimiento en el deber sacerdotal unido a la falta de aptitud, fueron las que le sirvieron al arzobispo de Sevilla para reconocer en él al candidato idóneo para llevar a curso sus planes cuando fue expulsado del clero.

Ocurriera lo que ocurriera, él demostraría que tal sujeto no pertenecía a ninguna orden religiosa.

La apatía demostrada después por el alemán, le abrió el camino al jefe del Arzobispado para conseguir del ex cura, el tener a una especie de sicario al que usaría si las complicaciones lo requerían.

Lo puso al tanto —al que más— de todo lo referente al libro en una secreta reunión que departieron ellos solos.

Lo primero que hizo fue, cambiarle el nombre de Friedrich por Carlos.

El ofrecimiento de mucho dinero sirvió de estímulo al joven ex cura alemán, a la hora de tomar la decisión. A la vez él pensaba, que siempre sería un sujeto protegido. Protegido nada más y nada menos, que por la mano protectora del arzobispo.

Eso era de agradecer. Y más, cuando uno cuenta con tan solo veintitrés años.

Durante mucho tiempo, fue el último en la escala de vigilantes del clan del arzobispo. Poco a poco, y llevando a cabo las encomendaciones por un lado del obispo —incluido en la ardua búsqueda— y por otra del arzobispo, le valieron la confianza de todo el equipo.

Su primer encargo —visión de detective privado— comprendía la testadura vigilancia sobre un cura que gozaba de los favores íntimos de varones —incluido niños— a los cuales ofrecía dinero por placeres de la carne.

Incluso llegó a negociar en la venta de drogas con ellos.

Unas fotos y grabaciones al más estilo CIA en comprometidas posturas llevaron al cura contra las cuerdas.

El arzobispo, una vez ante su presencia y acompañado por las oportunas pruebas, extorsionó de tal manera al cura que este, confesó al final su implicación en los hechos.

Su castigo fue, imponerle que devolviera todo el dinero —el arzobispo le dijo que sería utilizado para una buena causa— con el que había estado trapicheando.

Hasta que no devuelva usted todo el dinero, padre, y me refiero al de las drogas, no estará usted a salvo. Las fotos podrían llegar a algún medio de comunicación.

Le había dicho su superior.

El cura acabó un día ahorcándose sin poder soportar la presión a la que le habían hecho llegar.

Era muy conocido en los círculos sociales sevillano.

Poco a poco, el arzobispo fue ganándose la confianza del joven ex cura. Lo tendría como perro rastreador para sus fines. Hasta dar con el libro.

Sabía que el sujeto valía para eso.

Había sido apartado de otro tipo de servicio «eclesiástico» para centrarlo en las posibles pruebas que algún día llegarían a hacerse efectivas.

El descubrimiento por parte del padre Ignacio —en el que el arzobispo estaba al corriente— del esqueleto en el interior de la iglesia, le habían llevado a garantizarle que en aquel lugar se escondían los hilos invisibles que hacían mover al libro.

Su eficiente vigilante desarrollaba su trabajo mejor que el más zagal sabueso.

Hacía varios días que había llegado a la conclusión, de que aquel cura llegado de Huelva tenía las coordenadas para hacerlo llegar hasta el descubrimiento.

Para su pesar, ahora se estaba cruzando una restauradora de cuadros.

El padre Ignacio, ya no se encontraba solo.

Y el joven ex cura alemán estaba ahora cumpliendo con su deber. El encargo: Vigilar al padre Ignacio noche y día.

Cuando la pareja había alcanzado la mitad de la calle en su lento caminar, el joven cura se acercó a la esquina y con disimulo se asomó.

Conocía muy bien el barrio de Santa Cruz.

Buen lugar para llevar a cabo un crimen.

Se dijo.

Con cierta vacilación, el padre Ignacio le había esgrimido a Sara que aquel lugar —y a esas horas— eran calles muy estrechas. Solitarias, y por deducción, peligrosas.

Le demostró cierto temor. Y más aún: Miedo.

Sara lo escuchaba. Con disimulo apretó contra sí el bolso y notó el objeto que llevaba en su interior. A su lado, su fiel compañera.

Se vio abocada a tomar la decisión de ir siempre acompañada por los dos objetos desde que fue presa en una calle de Denver del asalto de un delincuente que no se quiso conformar con la billetera.

Ella tenía diecinueve años cuando ocurrió ese intento de robo y posterior, intento de violación.

Sus gritos y valiente aptitud ante el joven defendiéndose con patadas y hasta con bocados, hizo desistir a su asaltante.

A partir de esa experiencia —que jamás les contó a sus padres— se hizo portadora de sendos objetos.

No era el lugar y tampoco la persona apropiada para que le hubiese mostrado sus armas. Por eso calló.

—Bueno… padre Ignacio, yo creo que ya va siendo hora de que nos tuteemos. Desde que lo conocí esta mañana, y después de todo lo que me ha contado, es motivo más que suficiente para que apartemos el educado «usted». ¿No cree? Ahora somos un equipo. Tú y yo. En busca de un enigma: Un libro.

El padre Ignacio la miró dibujando una sonrisa en su cara. Verdaderamente, aquella joven gozaba de poderosos argumentos con su dicharachero humor que podía darle si quisiera, vida hasta a una rama seca.

Se sentía reconfortado junto a ella.

—Es verdad, Sara. Dejemos a un lado tanto formalismo. De tú. Yo te lo iba a decir ahora. ¡Pero te me has adelantado, restauradora! —los dos rieron al unísono. Sara se quedó mirándole aprobando la decisión con una espontánea complicidad en sus ojos. Acto seguido, hizo un gesto que dejó al cura patidifuso: Se cogió de su brazo.

El joven ex cura alemán, desde la esquina contempló la escena.

Padre Ignacio, estás flaqueando. Esa jovencita te va a perder.

Se dijo.

Pensó también, que andando por aquellas estrechas calles pasarían como pareja de novios. No como cura y restauradora.

Se aprovecharía de esa coincidencia.

Tenía la orden taxativa de llegar hasta las últimas consecuencias.

Gozaba de licencia para matar.

O el padre Ignacio hablaba y decía todo lo que sabía —aún no se había presentado esa oportunidad de encontrarlo solo y cara a cara— o se juzgaba él solito culpable y, condenado a la pena capital.

Tras sus pasos, siguiéndolos, se daba cuenta que el lugar se quedaba más solitario. Podía acortar camino y darse de bruces con ellos en cualquier bifurcación de calles para hacerlo de hablar. El factor sorpresa funcionaba a las mil maravillas.

Y el pánico.

Pero desechó la idea. Seguiría tras ellos.

Sara y el padre Ignacio alcanzaron la calle de Lope Rueda.

Sin itinerario prefabricado, giraron hacia la izquierda hasta que llegaron a la calle estrecha de Santa Teresa.

Bajaban por ella ignorando que llegarían a la sevillana plaza que da nombre a aquel sector de la ciudad: Plaza de Santa Cruz, cuando una repentina sorpresa los asaltó.

Justo ante sus ojos, se mostraba la casa de Murillo. Sara se quedó con la boca abierta cuando leyó el enorme letrero de plástico que colgaba del edificio. En él, pudo verificar la nota de información a la vez que el anuncio, de que la casa de Murillo se encontraba cerrada al público debido a las reformas que se estaban llevando a cabo en su interior.

—¡Dios mío! ¡Padre Ignacio! ¡Mira, mira! La casa de nuestro Murillo.

Exclamó cuando llegaron a la altura del edificio y fue consciente del descubrimiento.

—¿Sabías que estaba aquí la casa de Murillo, padre Ignacio? La casa donde habitó nuestro artista y donde murió —dijo bajando la voz y con pena—; las manos que crearon pinturas que yo en la actualidad recorro y mimo con sensibilidad para sanarlas.

—No tenía ni idea, Sara. Ya te digo que es la primera vez que me meto por estas calles. Que por cierto, cada vez veo más solitarias.

Viendo que iba a ser difícil sacar a Sara del hipnotismo que le estaba provocando el edificio, dejó pasar unos minutos.

Cuando había recorrido con la vista cada balcón, cada reja, cada ventana, cada piedra, se acercó a ella y le dijo que debían proseguir su camino.

Pasaron junto al restaurante la Albahaca en el preciso instante en el que entraban dos clientes al interior. Pero la belleza de la plaza restó del pensamiento de Sara la propuesta que tenía en la boca de argumentarle al cura que otra noche vendrían a visitarlo. Incluso se volatizó:

Yo invito.

En el centro de aquel semejante jardín verde, vieron una cruz de hierro acompañada por la luz de unos pequeños faroles.

Se acercaron a contemplarla.

Al abandonar el centro de la plaza, cogieron por un trecho de calle y alcanzaron la Plaza de Alfaro. Enfrente, se les presentaba la calle del Agua.

El joven cura alemán fue testigo de la soledad reinante en la encrucijada de calles.

No lo dudó. Y tampoco se paró a pensarlo.

Oculta y de detrás de la cintura de su pantalón, sacó la pistola.

Armándola con el silenciador que guardaba en el calcetín de su pie derecho, lo ajustó a la boca del arma.

Tenía claro una cosa: Si caía uno, caería la otra.

Sara y el cura llevaban recorrido unos treinta metros cuando la bala hizo su trayectoria e impactó.

Al padre Ignacio se le vino de golpe el mundo encima.

Sintió un dolor intenso en su brazo izquierdo.

Lo provocó, el enorme tirón que le dio de él Sara cuando escucharon y vieron, cómo la bala rebotó en el muro que circunda los Jardines de Murillo.

—¡Huyamos, padre!

Fue la frase que salió de la boca de la restauradora tras propinarle el tremendo tirón del brazo.

Corriendo, avanzaron por la calle del Agua sin ver ninguna calle que los socorriera.

Auxilio no podían pedir. No había nadie por allí.

Sara delante y el padre Ignacio casi pegado a ella, buscaban refugio.

Todas las casas estaban cerradas y las que más, de reformas.

Ahogada, Sara se frenó en seco.

—¡No te pares Sara, por el amor de Dios!

Exclamó el cura gritando.

Al volverse, tras parar en su carrera, le vio la cara a la chica blanca como la cal que casi los engullía a su alrededor. Pensó que la habían alcanzado.

—¡Sara, date prisa!

Volvió a gritarle yendo hacia ella. Al final de la calle, el padre Ignacio vio la silueta de un hombre acercarse a ellos. Sara se agachó, y con maestría y habilidad se desprendió de sus zapatos de tacón.

—¡Ahora sí! Ahora podemos salir corriendo, padre.

La fortuna hizo por ellos y atisbaron una calle estrecha a su derecha. La calle le pareció al cura una encerrona.

Siguieron corriendo.

Otra calle se les presentaba a continuación. Sin dudarlo esta vez, cogió a Sara del brazo y tirando de ella se metieron en la calle Pimienta.

Se oyó otro disparo.

Corrían y corrían y no veían a nadie. Ningún refugio tampoco. Laberinto de calles que le podían ocasionar el no salir nunca del mismo sitio.

Detrás de ellos, el sonido de unos pasos que los perseguían con un eco escalofriante.

En la sempiterna carrera: una plaza, calles, otra plaza, y otra calle más que ofrecía a su izquierda, los altos muros que dan al Patio de Banderas junto a los Reales Alcázares.

Cuando llegaron a la Plaza del Triunfo y vieron a su derecha la Catedral y un poco más concurrido el lugar por transeúntes, respiraron tranquilos.

Sara se apoyó en una de las columnas que rodean la Catedral, y se calzó sus zapatos.

Con pasos más sosegados, pero teniendo la precaución y cautela de mirar de vez en cuando para atrás para ver que el joven cura no los seguía, llegaron hasta el Postigo.

Al lado del conocido en Sevilla, como Arco del Postigo, quedaron en verse a la mañana siguiente como estaba previsto, en la iglesia, para acometer los trabajos sobre el cuadro de Murillo en el caso de Sara. El padre Ignacio pronosticó, que pasaría una mala noche. Los sucesos acaecidos le robarían el sueño.

Llegó el momento de separarse. El cura se preparaba para argumentarle algo cuando Sara, le puso la mano en la boca para silenciarlo.

—Mañana, padre Ignacio. Mañana comentaremos y decidiremos lo que debemos hacer. Ahora mismo, aparte del miedo que he pasado, tengo unos dolores en las plantas de los pies que soy incapaz de decir tres frases seguidas. No te preocupes, que estaré contigo. Te prestaré toda la ayuda que puedas necesitar. ¡Aunque lo veo ardua tarea después de la experiencia de esta noche!

—Gracias, Sara.

—Hasta mañana pues, padre Ignacio.

El cura contempló, cómo Sara se alejaba de él por la calle que la llevaría a la de Adriano.

Ya se disponía a seguir su camino en dirección a la iglesia cuando oyó a Sara llamarlo.

La restauradora desanduvo el camino y se acercó a la figura del cura.

—Padre Ignacio, me hospedo en el Hotel Adriano. Se encuentra en la calle del mismo nombre que queda justo aquí al lado. Habitación treinta y seis. Pregunta por mí en la recepción si tienes algún problema. Te lo digo, para que sepas dónde estoy hospedada.

El cura miraba agradecido la cara pecosa de Sara. Agradeció aquel gesto.

—Y ten. Mi número de móvil. Estaremos en contacto. Adiós, padre.

Cuando empezó a caminar, el cura pensó, que la providencia había hecho por él. Al menos tenía a alguien: A Sara Wintakier.

Entrando por las puertas del hotel, el recepcionista percibió la sonrisa que exhibía la chica en su cara. Se dijo para sí, que seguramente se lo habría pasado muy bien.

Estaba completamente equivocado.

Al coger la llave de la habitación que le ofrecía el atento recepcionista, en la cabeza de Sara bailaban unos diálogos jocosos:

¿No habrás venido a Sevilla, Sara, para enamorarte de un cura, verdad? Si mi madre me oyera en este instante, me tacharía de loca, insensata, insegura e inmadura. ¡Pero madre, el amor es ciego! Sí hija. ¡Pero no tuerto!

Pensó, cuando le dio las buenas noche al empleado del hotel.

11

Dados los últimos acontecimientos, la reunión secreta se llevaría a cabo aquella misma noche en el lugar de costumbre.

El primero en llegar —como hacía siempre— fue el arzobispo.

Caminando de un lado para otro en aquella estancia, pensaba para sí, cómo exponer a los que llegarían a la reunión sus fracasos.

Dependía de ellos.

Cinco poderosos caballeros con peso específico que eran los que alimentaban el curso de las investigaciones sufragando los medios económicos que hacían prosperar aquella especie de empresa que buscaba lucrarse con el objeto en litigio: El libro.

Ese libro, gozaba de tanto poder, que no existía en el mundo nadie que pudiera permitirse el lujo de pagarlo. Por mucho dinero que tuviera.

Y eso el arzobispo lo sabía.

Por esa cuestión de valor, se fue rodeando de gente que supieran enfrentarse sin temor en asuntos que para otros serían, inalcanzables. Gente, en definitiva, que contaban con recursos financieros porque trataban con entidades, políticos, policías, empresarios y una larga nómina de influyentes personalidades a los cuales los cinco caballeros sometían tras organizar un pegajoso y sutil entramado del que se beneficiaban todos.

Y todos recibían grandes cantidades de dinero.

El arzobispo necesitó tiempo —esa era su gran virtud: La paciencia— para ir seleccionando a sus promotores que correrían con los gastos.

Hacía años que tenía conocimiento del valor del libro. Desde que aquel bocaza y senil obispo se lo contó todo, tras tomar él posición en el Arzobispado.

Poco tiempo después, el obispo desapareció de la faz de la Tierra.

A partir de ese momento pensó, en convertirse en el hombre más poderoso. Y ese pensamiento le llevó a urgir el proyecto, de que sin decir mucho pero también lo justo, iba a ir avivando en los que le rodeaban la curiosidad y a la vez, la posibilidad de darle a esta asquerosa sociedad una verdad que haría temblar los cimientos del mundo.

Y de la Iglesia.

Ese libro daría para muchas exclusivas en los medios de comunicación, en Roma, en la humanidad…, y hasta en el poder supremo de cualquier gobierno de este planeta.

Esta idea, y otras, lo habían arrastrado al borde de la locura.

El pensar que con el libro en las manos y demostrando científicamente su autenticidad, hasta si era necesaria la prueba del C-14, se convertiría en el centro del universo.

Él, un respetado y admirado arzobispo, gozaría casi de la inmortalidad por el descubrimiento.

Y todo este poder, se lo había expuesto a los cinco caballeros poderosos que esperaba.

El premio era atrayente.

Al primero que conoció fue, a un ex cura. Perteneciente al Opus Dei. De la que salió con bastante fortuna. Fortuna convertida en capital, que le sirvió para ir adquiriendo negocios que le remuneraban grandes cantidades de dinero.

Conocido por la zona del Aljarafe sevillano, su primera inversión fue una lavandería que transcurrido unos años, llegó a tener la exclusividad —ese fue su primer trato de favor recibido desde las altas esferas de Sanidad— en los dos más importantes hospitales de la capital andaluza.

Cafeterías, flota de camiones y cubas, restaurantes —otro de los caballeros era un famoso restaurador televisivo— se fueron sumando al currículum del conocido cura.

El más visitado en Sevilla era, uno que se encuentra en la calle de Zaragoza, llamado con el calificativo de taberna junto a la plaza donde se ubica el Ayuntamiento de la capital hispalense.

A este, había que sumarle cinco más repartidos por suelo americano.

Sabido sus escarceos amorosos con el sexo fuerte, terminó siendo expulsado de la Orden Opusdiana.

Pero su venganza fue terrible al acaparar —es bien sabido su poder económico— parte importante del capital que engordaba los bolsillos de los responsables directos de la prelatura personal.

Astuto como el lince, el ex cura vio en la historia del libro una forma de resarcirse de la omnipresente Iglesia Católica, del Opus Dei, y hasta del mismo Papa si era necesario.

No tenía límites.

Una vez que tuvo constancia del poder del libro, le dijo al arzobispo que contara con él. Si hacía falta dinero, que se lo pidiera.

Otro de los poderoso caballeros era, un constructor afincado en Madrid, dedicado a obras faraónicas de puentes y otros servicios como red de carreteras, que gozaba del amparo y favor de políticos del PP que gobernaban en la ciudad madrileña; fue otro que le interesó el proyecto ofrecido por el arzobispo. Un tercero, comentado anteriormente, se dedicaba a las labores culinarias con varios restaurantes abiertos en las principales ciudades del reino de la hamburguesa que facturaba anualmente un soberbio capital en dólares; el siguiente, un naviero con buques repartidos por los principales puertos italianos, asiáticos y sudamericanos y por último, un septuagenario millonario inglés que había adquirido hacía poco tiempo en Glasgow una mansión valorada en una importante suma de libras esterlinas.

Todos ellos, se reunían aquella noche con el arzobispo para ver cuándo y cuánto podían repartirse de aquella golosa tarta dispuesta en seis porciones.

Varias llamadas de teléfono por parte del arzobispo dieron lugar a que todos —algunos distantes a miles de kilómetros de Sevilla— se pudieran saludar y ver las caras que no se veían desde hacía unos meses.

La reunión secreta se organizó en un sitio apartado de la ciudad. Concretamente en el Parador de Carmona. El lugar: Una sala apartada del bullicio… y de oídos, que pudieran escuchar las conversaciones llevadas a cabo.

En el intervalo de una hora —eran las diez de la noche— uno a uno, fueron llegando a la cita en lujosos automóviles conducidos por sus respectivos chóferes.

—Caballeros. Tomen asiento.

Dijo el arzobispo, una vez finalizado el protocolario y riguroso apretón de manos algo frío, entre los asistente a la reunión mientras unos se servían vinos, y otros, whiskeys.

—Señores, nos reunimos de nuevo —empezó diciendo el jerarca— porque cada vez estamos más cerca de nuestro libro. Ha habido una serie de acontecimientos que sin lugar a dudas están deslumbrando las pistas de nuestro tesoro.

—¿Qué sabemos entonces, arzobispo? Vayamos al grano.

Dijo el ex cura. El resto se sumó a la propuesta.

—Querido amigo. Escúcheme y comprobará los adelantos.

Sentenció el arzobispo que vestía de riguroso paisano.

—Espero que haya novedades, arzobispo. Recuerde el dinero que nos gastamos los aquí reunidos en su organización.

—Es verdad. Les ruego, me presten atención.

Contestó el gerifalte dirigiéndose al que había ofrecido el perspicaz comentario: El millonario inglés.

—La pista la tenemos en un sacerdote que ha venido a Sevilla procedente de Huelva. Cura, que está al frente de nuestra iglesia: Iglesia de la Santa Caridad. Si no recuerdo mal —prosiguió el arzobispo— atesoráis el conocimiento que yo os dispensé de que en esa iglesia se le perdió hace muchos años el rumbo al libro. Pues bien. El hallazgo por parte del padre Ignacio, que es como se llama el cura, de unos restos humanos bajo el suelo de la iglesia nos pueden confirmar que pertenecen al desaparecido padre Inocencio que se volatizó en el siglo diecinueve tras el incendio. Por aquellas fechas —continuó el jerarca de la Iglesia—, nuestros predecesores en la búsqueda del libro dictaminaron que ese era el lugar donde se escondía. Sabemos, ya os puse al corriente en una anterior reunión, que esa iglesia no salió ardiendo por un fortuito accidente. No. Adrede se le prendió fuego para borrar las pistas del crimen acaecido sobre el cura Inocencio. Pero desgraciadamente, también se borró la pista a seguir por este hecho. Tengo…, tenemos, constancia de la existencia de ese libro desde esas fechas hasta hoy por los documentos aparecidos y que yo astutamente me hice con ellos y por el cuál, he llevado durante muchos años las investigaciones para dar con él. Señores. ¡No olviden lo que ese libro contiene! ¿Habéis llegado a pensar, lo que significaría para nosotros el divulgar su contenido? Poder, señores. Y quizá, hasta algo más.

Al unísono, se observaron unos a otros. El cocinero habló:

—Ya lo sabemos, Ilustrísima —dijo con ironía en el tratamiento, el cocinero—. Pero queremos hechos. No nos conformamos con los adelantos llevados a cabo por usted. Queremos… el libro.

Sentenció. Los otros asintieron.

—¿Quieren hechos? Os lo expondré minuciosamente Ese cura sabe el camino. Goza de una aliada: una restauradora de cuadros que proviene de Denver. Su labor, restaurar obras de Murillo. Y una de sus primeras tareas ha sido en el museo de Bellas Artes. Ahora…, ahora tiene el encargo de acometer las restauraciones de un cuadro existente en la iglesia de la Santa Caridad.

—Interesante. ¡Y qué casualidad! No lo cree, arzobispo. En nuestra iglesia.

Argumentó uno de ellos, que había estado hasta el presente en silencio: El constructor.

—Estos dos saben muchas cosas. Me refiero al cura y la joven restauradora.

Un silencio siguió a lo expuesto en última estancia por el arzobispo. Él, movía en su cabeza la forma de poner sobre la mesa los adelantos pero sin disipar todas las lagunas que se extendían sobre las investigaciones. De eso precisamente se trataba: No aclararles las dudas a los poderosos. El arzobispo no era tonto. E incluso llegaba a más: Tenía reservadas varias sorpresas.

—Bien. Prosigo. El cura…

Uno de los reunidos lo interrumpió.

—¿Y saben algo de los Doce Caballeros de la Santa Caridad, arzobispo?

El eclesiástico dirigió su mirada hacia el millonario inglés. Con semblante serio, petrificó su sonrisa volviéndola invisible y a su aspecto anterior.

—No sé si lo saben. Pero no tengan la menor duda que en algún momento lo sabrán. Y ahora, si me permiten caballeros, me gustaría seguir con lo que os explicaba. El cura se puso en contacto con el viejo vicario que sabía lo suyo de la iglesia. Y también, aunque nunca lo pudimos verificar, sobre la secreta orden de los Doce Caballeros. Seguramente, la conversación que tuvo lugar entre ellos aclaró al padre Ignacio muchas incógnitas. Por eso, sabiendo los pasos que seguiría el cura, me dispuse a cortar el hilo comunicante entre los dos ordenando a mi delfín ejecutara la sentencia: Asesinar al viejo vicario.

Los rostros de los reunidos ni se inmutaron. Ya lo sabían todos: Llegar hasta las últimas consecuencias.

El fin, justificaba las causas.

—Se ha estado, y se sigue estando, vigilando al padre Ignacio. Ignorándolo, él es nuestra llave para llegar al libro. —Haciendo una leve pausa, el arzobispo continuó—: Hace un par de noches tuvimos conocimiento del encuentro secreto, entre él y la restauradora. ¡Vanas hipótesis! Mi delfín iba camuflado de sencillo turista. El contacto entre ellos tuvo lugar, en un conocido restaurante del barrio de Santa Cruz. En esa cena, no lo sabemos, no descarto la idea de que el padre Ignacio confiara a su acompañante lo extraño del crimen y quién sabe, a lo mejor hasta del hallazgo en el interior de la iglesia.

—¿Y qué podemos hacer? Mejor dicho: ¿Qué va a hacer usted? —preguntó el septuagenario millonario.

—Llegué a urgir el siguiente plan: Mandar a mi fiel delfín a que ejecutara mi orden asesinando al padre Ignacio. Después, sola la restauradora, podríamos ir en su búsqueda y capturarla para obligarla a que confesara todo lo que supiese. Pero mi subordinado erró el tiro. Salieron indemnes del barrio de Santa Cruz.

—Bueno. Y digo yo una cosa. ¿Por qué, por ejemplo, no se secuestra a la chica y se le hace hablar? Si tiene pistas y se le extorsiona físicamente, quizá hable. ¿Qué edad tiene la joven?

—Unos treinta. O algo más —apuntó el arzobispo.

—Bonita edad para perder la vida.

Adjuntó el ex cura del Opus Dei.

—Después del fallido crimen, no crea que es mala idea la que expones amigo constructor. Podríamos llevarla a cabo. Ya se buscaría el lugar donde encerrarla para obligarla a que cantase. La idea no es mala…, no señor.

Argumentó el arzobispo sosteniendo entre sus dedos uno de los vasos conteniendo whisky y un par de cubitos de hielo.

De un trago, se lo bebió. Tenía la garganta seca de tanto hablar.

—Caballeros. Creo que es hora de cerrar la reunión. Estaremos en contacto y les iré adelantando los avances de las investigaciones. ¿De acuerdo? —Todos afirmaron con sus cabezas—. Solo un apunte más: Necesito cinco millones. Recuerden que la organización necesita dinero para llevar a cabo sus pesquisas. Y somos muchos. El encuentro con nuestro tesoro les devolverá con creces la ayuda aportada. ¡No lo olviden!

—¡Dinero, dinero, dinero! Dos semanas, arzobispo. Dos semanas tenéis para dar con el libro. Recuérdelo.

Le apuntó muy serio el naviero.

—Querido amigo. Podrá recubrir con oro sus barcos. Recuérdelo usted también.

En sincronización casi de coreografía, todos se levantaron de sus sillas.

—¿Cuándo ingresarán el dinero, caballeros? —preguntó el arzobispo.

—¿Pasado mañana le va mal? —dijo uno de ellos acercándose al jerarca. El resto de los hombres le manifestaron que así lo harían. Depositarían el dinero en la cuenta del banco BBVA sito en Avenida de la Constitución número dieciséis, que a bien habían abierto a nombre de un desconocido señor Trujillo.

Total, para ellos, era una menudencia un millón de pesetas por cabeza.

Al abandonar el lugar de la reunión y salir al exterior del parador, comprobaron la ausencia de gente. Se alegraron por ello. Solamente les aguardaban los chóferes respectivos que salieron del interior de sus automóviles nada más verlos aparecer.

Uno a uno fue entrando en la parte trasera de sus vehículos y lentamente empezaron a desfilar para tomar la carretera que los devolvería al aeropuerto con destinos muy diferentes a bordo de sus jet privados.

El último en abandonar el lugar fue el arzobispo.

Con pasos lentos se fue acercando hasta su coche en el que estaba su chófer esperándolo de pie junto a la puerta que mantenía abierta. Al tomar asiento rio para sus adentros formulándose mentalmente la siguiente cuestión:

Sí, exigirme. Mofarse de mí si queréis. ¡A ver quién se ríe el último! Cuando tenga en mi poder el libro, veremos quién se mofa de quién. ¡Despreciables millonarios! Sí os digo, una cosa: Igual que os he creado os destruiré, energúmenos poderosos.

Sentenció, dibujando a continuación una sonrisa en sus labios.

12

Sara llegó a la iglesia a las ocho de la mañana.

Entró, y se quedó mirando el cuadro que le aguardaba.

En su maletín de aluminio con asa negra y distribuido en los varios compartimentos de que gozaba, guardaba todo su instrumental para acometer las mejoras sobre el lienzo.

Por la tarde, le enviarían el resto de objetos necesarios para poder trabajar sin dificultad. Entre ellos: un andamio desmontable de cinco metros de altura provisto de ruedas y freno así, como luces con una luminaria acorde.

Contempló de nuevo el interior de la iglesia mientras se acercaba al lugar donde se levantaba el púlpito.

No había rastros del puzzle. El socavón había sido tapado y las losas de mármol dispuestas en su lugar preciso.

Al menos, ya podían respirar un poco más tranquilos ella y el padre Ignacio.

Observaba abstraída el suelo cuando surgió en el pavimento una sombra humana proyectada por la luz de los focos encendidos.

Con gesto rápido se giró.

El padre Ignacio se le había acercado por detrás.

Cierta timidez cargada de felicidad por el nuevo encuentro se materializó entre ellos. Sara le dio los buenos días una vez que se saludaron estrechándose las manos.

Dejando en el suelo su maletín, ella le expuso lo que a continuación tenía previsto: Su cuadro. Explicándoselo, le argumentó que en ese momento venía cargada con el material para empezar zonas que requerían una limpieza antes de hacer uso de otros componentes.

De lo sucedido la noche anterior en el barrio de Santa Cruz, ni una palabra.

El cura onubense frunció el ceño. Admiraba a esa chica valiente, de la que había nacido una poderosa amistad con la que él se sentía desarmado. No quería molestarla y lo que tenía que decir, seguro que no le iba a agradar.

Con afecto. Con delicadeza. Con todo el tacto humano que sin lugar a dudas el padre Ignacio atesoraba, le manifestó que en ese momento sería imposible.

Eran las ocho y veinte minutos y a las nueve tenía lugar la misa.

Con cierto rubor y titubeo se lo dijo por segunda vez.

La restauradora fue testigo, del trabajo que le había costado al cura exponer el motivo.

Ese hombre sacerdote, era todo bondad.

Ella, no tuvo más remedio que casi ofrecerle una disculpa por si había ofendido a aquel ser. Fácilmente llegaron al entendimiento, y Sara le propuso que por su parte no existía ningún inconveniente. Por supuesto que esperaría a que terminara él su misa. Y es más: La escucharía.

Aquello insufló ánimos en el predicador que lo embargó de predisposición para empezar la misa.

Con determinación la invitó a que tomara asiento en el primer banco de su derecha y junto al púlpito. Sara colocó a su lado la caja de utensilios.

En el regazo, su bolso.

Nervioso y con prontitud —una vez dicho que se iba a cambiar de indumentaria en la sacristía donde lo esperaba el monaguillo Luis— se dio media vuelta para dirigirse al presbiterio y de ahí, a la sacristía.

Poco a poco —el padre ya se había preocupado por ello pegando unos carteles con el anuncio del comienzo de las misas tras la falsa avería del tubo de desagüe en el suelo de la iglesia— la gente fue entrando al interior de la iglesia.

Cada vez que Sara oía el rechinar de las puertas dispuestas detrás de ella, no podía evitar el gesto de girar su cuerpo sentado en el banco para ver quién entraba: Dos señoras mayores cogidas del brazo; un caballero canoso de porte egregio; tres muchachas llenas de juventud; un abuelo encorvado bastón en mano con pasos cansinos… y así, hasta que llegó un momento en que todas las bancas fueron ocupadas por sus respectivos asistentes.

Sara se alegró por lo sucedido. El padre Ignacio, no estaría solo.

A los cinco minutos y en riguroso silencio de los presentes por estar en el lugar solemne que pisaban, el sacerdote apareció engalanado con ornamento sagrado por la puerta de la sacristía con ambas manos entrelazadas en aptitud de recogimiento.

Se quedó sin habla cuando verificó el «lleno» de la iglesia.

Detrás suya, su fiel ayudante el monaguillo portando en sus manos una pequeña bandeja con dos jarritas de cristal encima de ella conteniendo el vino y el agua de la santa eucaristía.

Colocándose delante del retablo mayor y junto al altar, hizo una genuflexión besando la tela blanca. A su izquierda, el monaguillo.

Antes de comenzar, miró hacia el sitio que ocupaba Sara.

Viéndola, un calambre le recorrió toda la espina dorsal que le bajaba hasta las piernas haciendo temblar sus rodillas.

Él quería que aquella misa le saliera perfecta. Estaba allí su amiga.

—En el nombre del Padre, y del Hijo y del Espíritu Santo.

Todos:

Amén.

—La gracia de Nuestro Señor Jesucristo, el amor del Padre y la comunión del Espíritu Santo estén con vosotros.

Todos:

Y con tu espíritu…

Transcurrida una media hora, la misa llegó a su término con el litúrgico:

La bendición de Dios… descienda sobre vosotros.

Sara no se levantó de su asiento como habían hecho el resto de los presentes, sino que esperó a que el cura se le acercara.

—¿Te ha gustado la homilía, Sara?

La restauradora se quedó mirándolo ofreciendo en su boca una sonrisa que hacían mostrar la hilera de dientes blancos para certificar que estaba muy contenta por haber sido testigo de aquella entrañable misa en la que el padre Ignacio supo bordar su oratoria.

Con el tiempo y adquiriendo más experiencia, lograría tener muchos feligreses que llenarían su iglesia como había sucedido esa mañana.

—Con mi sonrisa, creo que te lo estoy diciendo. Enhorabuena.

El cura le dijo que lo disculpara unos minutos. Enseguida volvería cuando se hubiese desprendido de los ropajes litúrgicos obligatorios para celebrar la misa.

Al punto, apareció por la puerta de la sacristía embutido en su sotana.

Con pasos presurosos, se acercó a su amiga que esperaba junto al lienzo de Murillo que esta, inspeccionaba con bastante interés.

El padre Ignacio le dijo, si sería posible conseguir el devolverle todo su esplendor original que había ido perdiendo a través de los años.

Retirando la vista del cuadro y mirando la expresión en la cara de la restauradora comprendió, que aquella joven lo conseguiría.

—¿Cuántos cuadros hay de Murillo en esta iglesia, padre Ignacio?

Dijo Sara.

—No lo sé. Ven por aquí, Sara. Acompáñame.

El cura se acercó a la puerta que comunica con el zaguán e introduciendo la llave que sacó del bolsillo de su sotana abrió la puerta.

Abrió la puertecilla de interruptores de luces y los accionó.

Ante los ojos de la joven aparecieron los cuadros que figuran en las paredes del zaguán. Mientras Sara los contemplaba con entusiasmo, el cura le iba explicando quiénes eran sus autores y a qué siglo pertenecían.

—¿Te gustan las armas, Sara? —le preguntó a la vez que se dirigía a la puerta que da al Patio Noble para correr el enorme cerrojo que sellaba el paso.

—¿Qué?

—¿Que si te gustan las armas? Espérame. Vuelvo enseguida.

El cura subió los escalones de acceso a la iglesia y giró a la derecha encaminando sus pasos hacia la sacristía.

Al segundo, apareció en el zaguán con una llave negra y de proporciones similares a la que abría la cancela de la cripta donde estaba enterrado Miguel Mañara.

—Me gustaría enseñarte un lugar. Acompáñame.

Al traspasar el umbral del zaguán se quedó muda.

Parada debajo de uno de los arcos sostenidos con columnas de los que componen el Patio Noble, se quedó maravillada. Fue derramando su vista por aquel lugar que la transportó al siglo XVII. Vio las enormes placas de piedra con las que está provisto el suelo del patio, las dos fuentes redondas, las esculturas que las remataban…

—Es bonito, ¿verdad? Las dos fuentes son de piedra italianas. Siglo diecisiete. Así como las imágenes que las coronan. Mira este mural de azulejos de la pared, Sara. O aquel otro de allí enfrente. Y allí, las escaleras que suben al Hospital de la Caridad donde moran aproximadamente noventa inquilinos.

Ella, se acercó al centro del patio para poder distinguir mejor todo el interior y admirar aquel atrayente edificio mandado levantar por el sevillano Miguel Mañara.

—¿Allí fue dónde…? —dijo Sara señalando con su brazo extendido.

—Sí, Sara. En aquellas dependencias fue donde asesinaron al pobre vicario. ¿Ves esas ventanas con cristales? Pues detrás de ellas se ubican la biblioteca, sala de televisión y las habitaciones donde viven los ancianos que aquí reciben la ayuda necesaria que nadie les aporta en el exterior. Caridad, que fue el emblema del que mandó construir este lugar: Miguel Mañara. En la actualidad este lugar se mantiene con la ayuda que aportan, entre otras instituciones, las personas que visitan este edificio. Para acceder al recinto, se les cobra una entrada que sirve de apoyo económico para sustentar el mantenimiento de sus moradores.

—Entonces yo, estoy incumpliendo esa norma. No he abonado nada por entrar.

—Tú, eres mi amiga. E invitada. Además, estás aportando tu ayuda con el trabajo que vas a llevar a cabo restaurando el cuadro de Murillo. ¿Te parece poco?

Sara esbozó en su cara una mueca de contrariedad dando a entender al padre Ignacio su total desaprobación.

Al fin y al cabo ella, cobraba por su trabajo de restauradora.

El sacerdote se dirigió a la Sala de Cabildo para abrir la puerta que da acceso al recinto que era visitado por todos los que se acercaban a aquel edificio para conocerlo.

Desde la puerta, la llamó.

—Aquí tienes, la espada de Miguel Mañara. Y ahí, a Miguel Mañara.

Dijo el cura estando la restauradora a su lado.

Ella, giró su cabeza hacia la izquierda y contempló el cuadro que presidía la coqueta sala. Se fue derecha a él para observarlo más cerca.

Se dio cuenta, que la escena que se representaba en el cuadro estaba escenificada realmente debajo del mismo: La misma mesa con el manto que la cubría; el emblema bordado sobre los faldones; el mismo cordón que sujetaba sus extremos; la cruz, botes donde se introducían los votos de los cabildos allí realizados; sillas, etc., etc. A la vez, la mirada fija de Miguel Mañara iba dirigida hacia las bancas de madera que colocadas sobre un suelo del mismo material estaban dispuestas para ser usadas por los allí reunidos en aquellas secretas votaciones. Parecía mentira, que hubiesen pasado más de tres siglos.

Sara enmudeció.

Distribuidos por las paredes, varios cuadros, aunque el que más le impactó fue el del cardenal Marcelino Spínola.

El cura la llamó, para mostrarle lo que había al lado de la caja de madera con cristales que guardan en su interior la espada toledana usada por Mañara; y de objetos que también pertenecieron a él: Un mueble con puertas de cristales en el que están depositados libros de desproporcionados tamaños, cuchara y tenedor con su metal amarillento que a saber cuántas comidas despacharían y junto a estos, un cíngulo con cordones largos en el que se podía apreciar el paso de los siglos.

—¿Aquí llevaban a cabo las votaciones secretísimas en cabildo? —preguntó la joven.

—Sí. Tal como lo ves ahora. Y si te fijas, estos arcos de ladrillos que puedes ver ahí enfrente son iguales que los que hay en el edificio de aquí al lado llamado: Reales Atarazanas. —El cura vio la cara que puso su amiga. Acto seguido, le dijo:

—Ven Sara, ven conmigo. Te voy a enseñar la maravilla de este lugar.

Entraron por una especie de corredor similar en su estructura a un túnel y tras recorrerlo, llegaron a un pequeño patio con un jardín muy bien cuidado.

—Mira allí —le dijo él.

En uno de los extremos del pulcro parterre, crecían unos rosales con unas rosas a medio abrir de color negro.

—¡Jamás había visto una cosa similar! ¡Qué raras!

—Sí, raras. Pero de una belleza particular. ¿No crees, Sara?

La restauradora afirmó con su cabeza mientras sostenía entre sus dedos una de aquellas rosas.

—Seguramente, tengan un significado especial con el sitio donde crecen. Rosas negras de luto.

—Y especie única, diría yo también Sara.

El cura le mostró el busto de Miguel Mañara que se levanta en su memoria sobre un sólido pedernal justo enfrente al pequeño jardín.

Después de leer la inscripción del monumento, se dieron media vuelta y llegaron al espacioso Patio Noble tras desandar el camino.

—No te interrumpo más, Sara. Tienes que hacer tu trabajo y te estoy entreteniendo.

—Entreteniendo y dándome conocimientos, padre Ignacio. Gracias amigo, por mostrarme todas esas cosas.

—Ha sido un placer.

Sortearon los escalones de acceso a la iglesia desde el zaguán y una vez en su interior, el sacerdote cerró la puerta con llave.

—Si te parece bien, Sara, mientras empiezas a trabajar en tu cuadro voy a ir a mis aposentos.

—No te preocupes por mí. Haz lo que tengas que hacer. De aquí no me moveré. Hasta luego.

El cura se fue derecho a la sacristía.

La joven, se quedó en soledad ante su cuadro. Abrió su maletín y comenzó a sacar los componentes necesarios para realizar en primer lugar, un diagnóstico de las pinturas y su deterioro.

* * *

La restauradora se acercó a la puerta de la sacristía.

Habían transcurrido dos horas y el padre Ignacio no se presentó en la iglesia.

Con insistencia, llamó varias veces sobre la puerta.

No contestaba.

Con cierta preocupación, pensando que le hubiese ocurrido algo, o aún peor, que le hubiesen hecho algo, se adentró hacia la sacristía.

De nuevo lo volvió a llamar.

Nada.

Dejó atrás la estancia cuadrada que compone la sacristía y se internó por el estrecho pasillo donde al final veía, una tenue luz que iluminaba la reducida cocina.

Oyó ruidos.

Salían de un cuarto pequeño —pudo ver las dimensiones porque la puerta estaba entreabierta— que quedaba a su izquierda.

Era el sonido del agua de la alcachofa de la ducha que al caer sobre la placa de metal del suelo hacía el característico sonido.

Lo llamó de nuevo.

El ruido cesó, en el preciso instante que escuchó el descorrer de la cortina de plástico que salvaguardaba de inundación el suelo del reducido cuarto de baño.

A través del espacio entre la hoja de la puerta y su marco, Sara vio el cuerpo desnudo del cura que alargaba la mano para coger una toalla dispuesta en un toallero de plástico verde.

La joven tosió y a continuación volvió a llamar al cura pero esta vez él sí la oyó.

—Un momento, Sara. Estoy en el cuarto de baño. Enseguida salgo.

La restauradora derramó su vista sobre la escueta cocina apenas dotada con los electrodomésticos necesarios para tener el mínimo de ayuda imprescindible en el desarrollo diario para preparar el sustento que todo mortal necesita. Lo único que vio fuera de lugar y más moderno era, un pequeño frigorífico junto a un anaquel en el que estaban colocados unos botes de condimentos alimenticios.

—¡Ah, Sara! Te ruego me disculpes —dijo el cura al salir—. Me estaba dando una ducha. He estado cerca de dos horas en el estudio de arriba organizando documentos sobre bautizos, bodas y misas de difuntos que estaban en completo desorden. El pobre vicario era un poco desordenado.

—Al revés, padre Ignacio. Yo me tendría que disculpar. He entrado sin pedirte permiso.

—¡Por favor, Sara! Esta es tu casa. Humilde, como ya has podido comprobar. La casa de un inexperto sacerdote.

El padre Ignacio fue testigo de la cortedad de la joven. Él a la vez, se sintió un poco incómodo por la situación pensando que en aquel lugar nunca había entrado una joven estando como responsable de aquella iglesia. No tuvo que tomar una decisión ante el temor de que lo pudieran descubrir: La iglesia estaba cerrada a cal y canto.

Mirándola con cierto nerviosismo le hizo una propuesta.

—Sara. Son cerca de las dos. Me gustaría invitarte a almorzar. ¿Qué te parece? ¡Ah! ¿Y el cuadro, cómo va?

—Bien. He empezado por la parte de abajo, porque hasta que no llegue el andamio y lo arme no podré llegar a la parte de arriba. La zona de la cara de Santa Isabel de Hungría es la que está peor. Lo que he estado haciendo, ha sido sobre todo labores de limpieza. Y a lo que me has dicho, me parece estupendo. Acepto la invitación.

Al cura se le iluminó la cara tras escuchar la aceptación de su amiga. Pero se le presentaba un dilema: ¿Qué comida podía preparar lo más rápida posible? Una idea le iluminó la duda: Huevos fritos con patatas…, y si a Sara le gustaba, se le podía añadir chorizo frito.

Un plato muy socorrido y muy español.

La joven le dio el sí a tan peculiar plato. Aunque dudaba si le gustaría.

Era la primera vez que lo iba a probar.

Por ambos pensamientos giraban ideas bastantes parecidas: Ninguno quería estar solo y a la vez, dejar solo al otro.

Los dos pensaron —no habían sacado el tema— el motivo que los había unido y el por qué de su amistad: El libro.

El padre Ignacio no tardó mucho tiempo en presentarse en el reducido comedor en donde lo esperaba la joven, con sendos platos en las manos.

Mintiéndole, mientras masticaba, ella le dijo que la comida estaba muy buena.

—Padre Ignacio, ¿me las vas a enseñar?

Preguntó Sara en el quinto bocado.

—¿El qué quieres que te enseñe?

—Las llaves. Las llaves de oro. Que sino recuerdo mal, me dijiste que las guardaba en la cisterna del cuarto de baño. Me gustaría verlas.

—¡Ah, sí! Ahora mismo voy a por ellas.

Sosteniéndolo entre una toalla y secándolo con ella, el padre Ignacio llegó al comedor.

Sara se quedó embelesada cuando por fin pudo admirar aquel cilindro dorado y más aún, cuando el cura lo abrió para mostrarle las tres llaves.

—Sin dudarlo, esto es oro, padre Ignacio. Y te puedo garantizar que es metal antiguo. «Toda la verdad cambiará la historia» —leyó ella—, y la verdad la encierra las cerraduras que abran estas tres llaves. Me dijiste, que esta especie de aforismo te sonaba. ¿Es así?

—Si. Recuerdo vagamente haberla leído en algún lugar de la iglesia, y va a ser difícil dar con el sitio.

—No pierdas nunca las esperanzas, Ignacio.

Era la primera vez que Sara había eliminado la palabra «padre».

—Anoche, en la habitación del hotel, no podía quitarme de la cabeza lo que nos sucedió en el barrio de Santa Cruz —dijo de golpe la joven.

—Y todo por culpa mía, Sara.

—¡No, no! ¡Todo lo contrario! Te he de decir sinceramente una cosa. Esta historia es muy interesante. No cabe duda, que ese oculto libro esconde un secreto importante. Secreto que a mí, me gustaría descifrar.

Hubo un breve paréntesis en el que la restauradora con disimulo, apartó empujando, el plato hacia el centro de la mesa. Daba por concluida su comida.

—¿Sabes una cosa, padre Ignacio? Creo, meditándolo he estado durante todo el tiempo que he estado delante del cuadro, que el libro se encuentra en esta iglesia. Sino, piensa: La orden de los doce caballeros se gestó aquí, y ellos eran conocedores del libro al cuál juraron eterna disposición para defenderlo de todo ultraje que pudiera recibir. Según tu amigo el desaparecido y asesinado vicario, el último caballero fue el padre Inocencio. ¿Dónde estaba él cuando fue asesinado? ¿Por qué hallaste sus restos aquí? Son preguntas con respuestas que nos dirigen hasta aquí. ¿No te das cuenta? Sino, ¿cómo es que estaba este cilindro en la mano del padre Inocencio? ¿Y el interés del arzobispo al llamarte para que fueras al Arzobispado para acribillarte a preguntas? Y también…, ¿por qué el intento de asesinato anoche sobre tu persona y la mía? Creo, que aquí es donde debemos investigar.

—No dudes que yo no he llegado a la misma conclusión, Sara. Lo que me tiene más preocupado es, que por culpa mía te veas tú envuelta en todos estos peligros e historias. Si te pasara algo, no me lo perdonaría por el resto de mis días.

—¿Estamos o no estamos los dos, en descifrar este enigma? Ya te dije ayer, que contaras conmigo. Llegaremos hasta el final. Y no te preocupes que no estamos solos. Tenemos a dos amigas apoyándonos.

El cura se quedó helado.

—¿Le has contado a dos amigas tuyas lo que ha pasado? Sara, no debiste decir…

—No se lo he contado a ninguna amiga. Son objetos que llevo y que nos protegerán a ambos. No me preguntes qué son. Creo que no es prudente por mi parte el decírtelo. Solamente te pido, que confíes en mí.

—De acuerdo. Como veas más satisfactorio. Y sí, sí te puedo decir, que me fío de ti. Ten por seguro, que si no, nunca te hubiese confiado nada.

El padre Ignacio calló momentáneamente, Pero acto seguido, prosiguió con las conjeturas que rondaban en su cabeza desde que comenzara todo aquello.

—El cura que estuvo aquí en la iglesia en mi primera misa, Sara, es el mismo con el que nos cruzamos en las escaleras del Arzobispado. ¡Estoy seguro! Y el mismo, aunque el pánico me obligaba a mirar más hacia adelante que hacia atrás, que nos tiroteó en el barrio de Santa Cruz. ¿Quieres saber su físico? Alto, metro ochenta aproximadamente, rubio, ojos claros, y por lo tanto extranjero. Ese tono de piel blanquísima y peculiaridades de razas no son muy frecuentes en esta Andalucía. Creo, Sara, que ese joven cura asesino está tras nuestros pasos ordenado por el jefe: El arzobispo.

—Padre Ignacio, mientras estemos juntos, no tengas miedo. Yo te protegeré. Esa ha de ser nuestra empresa: Estar unidos. Referente a lo anterior, estoy segura que aquí es donde se encuentra el libro. En este lugar es donde deberíamos de empezar a investigar. Sí te doy un consejo, padre Ignacio: Si te decidieras a buscar pistas dentro de la iglesia cuando yo no esté, intenta de mantener todas las puertas cerradas. Tenemos que ponerles el camino difícil a nuestros perseguidores.

—¿Y si ellos tienen llaves para acceder aquí?

—Si tienen llaves, correrías un gran peligro. Ya han dejado su tarjeta de presentación: Balas de pistola. Te pido por favor, que seas prudente.

—De acuerdo, Sara.

—Sería conveniente, que si te pones a mirar por la iglesia lo hagas de noche. Y si es de madrugada, mejor. Piensa, que durante el día, estaremos los dos juntos debido a mi trabajo de restauración en el cuadro. —Sara hizo una pausa—. Toma, padre Ignacio, guarda de nuevo las llaves en el cilindro y vuelve a meterlas en el mismo sitio: La cisterna del wáter. Allí a nadie se le ocurrirá mirar. Y sobre todo, recapacita, que si en algún momento el cura joven se enfrentara cara a cara contigo sin estar yo, nunca le digas dónde están las llaves. Firmarías tu sentencia a muerte.

—Ya casi la firmo anoche, cuando íbamos…

—¡No, no! No querían matarnos. Todo fue un aviso. ¿Crees que ese cura joven falló por mala puntería? No. Erró su tiro a propósito. No te lo quites de la cabeza. Nuestro silencio, será nuestro salvoconducto. Y ahora, si me permites…

En el silencio reinante, se oyeron unos porrazos dados sobre la puerta principal de la iglesia.

—¿Quién será, Sara?

—No lo sé. Pero tendremos que ir con cautela. Vamos para la entrada.

Ambos, salieron del comedor del sacerdote.

Sara delante y el cura detrás, llegaron a la iglesia. La restauradora se dirigió hasta el cuadro donde había abandonado su bolso junto al maletín.

Nunca se separaba de él.

—Pregunta a ver quién es —le propuso ella.

—¿Quién es?

—Hola, buenas tardes. ¿Padre Ignacio?

Preguntó una voz en el otro lado de la puerta.

—Sí, soy yo. ¿Qué quiere?

—Verá. Vengo de parte del museo para dejar una mercancía. A nombre de una señorita llamada… Sara Kentaquier…, parece que pone aquí.

—Son los del museo. Ábrele la puerta. Traen el andamio y los focos —dijo la joven.

Sara agarró con fuerza su bolso con una mano dispuesta sobre su interior. No le cabía duda de que si tenía que usarla, la usaría.

El cura corrió el enorme cerrojo de la inmensa puerta a su derecha.

Ante ellos apareció un muchacho de unos veinte años con un papel rosa entre las manos.

Al ver a la chica le dijo, que si era Sara Kentaquier, la restauradora. Ella afirmó con su cabeza mostrando una espontánea sonrisa en su cara, de la que fueron testigos los dos hombres.

Momentos después, todo el material solicitado por Sara descansaba junto al cuadro.

Al ver, como el muchacho se marchaba, el cura no pudo reprimir el preguntarle una cosa: El por qué se había reído cuando el chico —en su error de lectura— la nombró por Kentaquier.

Sacudiéndose las manos en la parte trasera de su pantalón tejano, ella le dijo que se le vino a la cabeza cómo la llamaba su abuelo materno: Sara Walkier-talkie.

El cura no pudo evitar una sonrisa.

Terminado el comentario, Sara le argumentó que no armaría el andamio hasta el día siguiente, tras verificar en el reloj del móvil la hora que era: Las cinco y diez. En breves momentos, el cura tendría que celebrar su misa de la tarde.

—Recuerda padre Ignacio. Intenta no estar solo. Y si es así, ten cuidado. Sobre todo con nuestro joven cura. Aunque no te fíes de otro. Da igual que sea diferente. Vendrán a por ti… o, a por mí.

Se despidieron y el sacerdote cerró la puerta principal sin demorarse.

* * *

Sara bajaba los escalones dispuestos fuera de la iglesia para sortear la reja y salir a la calle aferrando con su mano, el asa del bolso colocado en su hombro.

Al llegar a ella, miró a su izquierda y su derecha. Así como enfrente.

Un joven leía un periódico.

Empezó a caminar dirigiendo sus pasos hacia la calle de Adriano para llegar a su hotel.

En un gesto provocado adrede, giró su cabeza hacia atrás y vio que la figura del joven del periódico echaba a andar tras ella.

La fisonomía era delatadora: Alto, rubio, de piel clara.

Caminando pensó, que al menos lo arrancaría del lugar cercano al padre Ignacio. A la vez meditaba, que no debía dar el lugar donde se hospedaba.

Ese pensamiento la obligó a tomar precauciones.

Debía despistarlo; darle esquinazo.

Sus pausados pasos la llevaron hasta alcanzar la calle García de Vinuesa por la que entró.

Desde que lo viera, no había vuelto a mirar para atrás. Pero estaba segura, que aquel joven cura aún la seguía quién sabe con qué finalidad, pero con toda probabilidad para hacerla hablar si tenía ocasión para ello.

Al llegar al final de la calle vio una cafetería a su derecha que hace esquina. Sin pensarlo, entró.

Tuvo la suerte de ver, que en el otro extremo de la amplia cafetería atiborrada de clientes a esa hora de la tarde, se le presentaba otra puerta que da salida a la Avenida de la Constitución.

Con pasos rápidos y arropada por el público en un ir y venir de las mesas al mostrador, se dirigió a esa puerta que en ese momento estaba abierta de par en par.

No le resultó difícil salir por ella y girar a su derecha echando a correr todo lo que sus piernas le permitía esquivando a los transeúntes que caminaban por el acerado, hasta que llegó junto al edificio de Correos y en la primera calle que se le presentaba, se internó.

Pasó junto a un kiosco de prensa y atisbó frente a él un bar. Empujó la puerta y pidió al camarero un café.

Giró su cuerpo y al punto vio, a través de los cristales de las ventanas, la figura del cura joven que andaba con pasos presurosos como buscando a alguien.

—Aquí tiene su café, señorita —dijo el atento camarero.

Al oír la voz del que le hablaba, Sara se volvió colocándose y mirando hacia el interior de la barra.

—Gracias.

Logró decir tras soltar un repentino suspiro de ahogo.

De nuevo se giró clavando su vista en el exterior de la pequeña plaza junto al Arco del Postigo donde la noche anterior, se había despedido de su amigo el cura. Vio, que mucha gente transitaba por ella.

Respiró aliviada sabiendo, que había despistado a su perseguidor.

Astuta, volvió a pedirle al camarero otro café.

—Pero este, si es tan amable, póngamelo con leche.

Lenta, muy lentamente, se lo fue tomando. Al fin y al cabo, lo que pretendía era hacer tiempo. Después, después daría un rodeo para llegar a su hotel cerciorándose antes de entrar, que el rubio alemán no la seguía.

13

—Sara…, ¿eres tú?

—Sí… ¿Padre Ignacio?

—Sí, soy yo.

—¿Qué ocurre?

—Lo he encontrado.

—¿El libro?

—No. El lugar que te dije que me parecía haberlo leído en algún sitio de la iglesia.

—¿La famosa… frase, de que todo cambiará la historia?

—Así es, Sara.

—¿Y dónde está?

—En el sagrario. Justo debajo del sagrario hay una especie de losa cuadrada de piedra en la que se lee en latín una frase que dice: «Su verdad cambió toda la historia». Y abajo: San Agustín. Creo, Sara, que ahí es donde está el libro. Porque sino, ¡ya me dirás la similitud con la otra frase!

—¿Y has probado a ver que llave…?

—No hay cerradura alguna sobre la piedra, Sara.

La restauradora colgó el móvil después de que el sacerdote lo hiciera desde donde había hecho la llamada.

* * *

Desde que Sara le ofreció el número de su móvil al padre Ignacio, jamás se separaba de él.

Antes de que tuviera lugar esta conversación con el cura, Sara se había despertado a las siete de la mañana con la idea fija de seguir con su trabajo sobre el cuadro.

Tenía la sana costumbre de darse una ducha nada más salir de la cama. Y una vez vestida y preparada para salir a la calle, conectar el móvil por si sus padres la llamaban. Pero los acontecimientos surgidos, la habían obligado a mantener conectado el móvil a todas horas.

Ella nunca deseó, que el padre Ignacio la llamara. Una llamada podía ser sinónimo de peligro.

Para suerte de los dos, aquella comunicación se pudo realizar. Instantes antes de que sonara el móvil, Sara se encontraba bajo el chorro de agua de la ducha.

La diosa de la fortuna hizo por ella, porque en el mismo momento que giraba el grifo para cortar el agua oyó, el sonido del móvil que se encontraba en el dormitorio enchufado a la red para cargar la batería.

Desnuda y dejando tras de sí un reguero de agua, Sara se lanzó con urgencia en busca de él hasta que lo vio vibrando y ofreciendo su luz azul en la oscuridad de la habitación.

Los nervios le jugaron una mala pasada, pues no atinó ni a dar con la llave para prender la bombilla de la lámpara de la mesilla.

* * *

Sara accedió a la iglesia tras propinarle a la puerta —habían ideado ese código— tres porrazos con la palma de la mano.

El padre Ignacio la abrió sabiendo que era ella.

El reloj marcaba las ocho. Apenas si gozaban de una hora antes de que el cura celebrara su misa de por la mañana.

Ella pudo percibir en el rostro del cura su nerviosismo.

Y la ilusión por su descubrimiento.

Tomando las medidas pertinentes, el padre Ignacio se decidió a cerrar la puerta principal una vez que Sara franqueó la entrada.

Ambos se dirigieron hasta el retablo mayor que es donde está el sagrario de plata.

—Ahí, Sara —le indicó animado él.

La restauradora se agachó y comprobó, que efectivamente la frase estaba labrada sobre la piedra.

Aparentemente, la piedra no mostraba ningún signo de que en ella se encontrara una cerradura por la que pudiera entrar una de las tres llaves del cilindro.

Sara pasó su mano por encima de la piedra. Pero se dijo, que en dónde podía haber un hueco que hiciera de cerradura.

—No veo nada. En esta losa de piedra hay muchos recovecos. Si es aquí, padre Ignacio, nos va a costar mucho dar con ella. Y tiempo.

—Que es del que yo carezco. Dentro de media hora llegará el monaguillo, y tendré que prepararme para la misa.

Acordaron, que cuando finalizara la misa y se hubiesen marchado todos —incluido el pequeño Luisito—, volverían a inspeccionar la piedra.

—No me cabe la menor duda, padre Ignacio, que esta piedra es una especie de puerta. Muy bien oculta y disfrazada para ser descubierta. Pero nosotros tenemos el objeto para dilucidar el camino: El cilindro.

El padre Ignacio la oía impresionado. Otra vez le estaba demostrando que Sara atesoraba una gran inteligencia.

E intuición.

—Si te fijas detenidamente, en este lado derecho de la piedra hay como unos huecos diminutos diferentes a los del lado izquierdo. Eso, eso nos dice, que en este lado puede haber una especie de bisagra o, bisagras.

La restauradora se incorporó y fijó sus ojos en la cara del cura.

—¡Vamos! Tienes que cambiarte. Tú misa, padre Ignacio.

* * *

Sara volvió a ocupar el mismo sitio que ocupara el día anterior para oír la misa. Ansiosa, deseaba con todo su ímpetu que aquella acabara lo antes posible.

El cura pareció que le leyó el pensamiento desde el lugar que ocupaba tras el altar.

Hizo si cabe, la misa más corta y rápida.

Por fin, se quedaron solos. El último… el monaguillo, fue el que abandonó la nave de la iglesia.

—Padre Ignacio, ve al cuarto de baño y tráete el cilindro con las llaves.

Sara no le quitaba ojo a aquella losa de piedra con el texto cincelado y adornado de finísimos recovecos que circundaba su forma cuadrada.

Sabía e intuía, que en algún lugar de la inerte piedra estaba el espacio donde se ajustaría una de las llaves.

El sacerdote se acercó a ella con el cilindro entre las manos una vez despojado de toda agua que pudiera acumular tras estar sumergido dentro de la cisterna.

La joven cogió del interior del cilindro una de las llaves. El azar le ofreció que fuera la que terminaba en especie de fase lunar.

Sosteniéndola entre las manos, la giraba sobre sí mirando llave y piedra.

—Esta no puede ser —dijo. En su mente ambas frases: «Toda la verdad cambiará la historia y, Su verdad cambió toda la historia». Solamente había un cambio en el texto: «Toda por Su». Acercó la mano hasta la letra «S» y con las yemas de los dedos siguió la curva de la letra.

No notó nada especial.

Se agachó hasta quedar tendida en el suelo clavando los ojos en esa palabra: «Su». Se incorporó.

De nuevo paseó la vista por toda la piedra.

No había un lugar donde pudiera encontrar la cerradura de la llave que mantenía en su mano. Era imposible que esa simbólica «C» o cuarto creciente de la fase lunar encajara en aquella piedra que parecía mantener con ella un difícil asalto.

Giraba y giraba y volvía a girar la llave en su mano.

Su por Toda, ese es el cambio más significativo que puedo apreciar. Su… por Toda, ¡claro, Sara!

Se dijo dando un brinco.

Nuevamente se agachó y se fue derecha a la letra «S».

Paseaba la yema de su dedo índice por la letra y un gesto, le cambió la cara.

Clavó la uña —la tenía corta pero dura— en la protuberancia en relieve que sobresalía de la letra.

La uña encontró resistencia. Deslizándola, fue bajando y siguió el recorrido que en su trazo presentaba la letra.

Al retirar la mano, se dio cuenta que había quedado una especie de llaga al descubierto en la parte superior de la «S».

El corazón le dio un vuelco.

Una vez más, miró la boca de la llave y comprendió la similitud que existía entre esta y la llaga que presentaba la piedra tras haber recorrido ella con su uña la parte superior de la letra. El fino metal podía entrar ahí.

Presentó la llave en ese espacio y oprimió la misma hacia adentro.

No entraba.

La movió ligeramente y para su sorpresa en ese empuje leve que mantenía, la llave empezó a entrar y a entrar hasta que quedó completamente hundida en la losa de piedra.

—¡Cómo no me he dado cuenta antes! ¡Eres maravillosa, Sara! —exclamó ante los ojos atónitos del cura que la miraba extasiado y que no pudo reprimir el gesto de quedarse con la boca abierta cuando fue testigo de ver, cómo la llave se había ido introduciendo por completo en la piedra hasta la empuñadura.

—Reza por todos los santos del cielo padre, para que esta llave abra.

Sara se frotó ambas manos para desprender el sudor caliente que había hecho acto de presencia en sus palmas.

Primero hacia la derecha y después hacia la izquierda imperceptiblemente, movió y movió la empuñadura de la llave de oro.

Casi se había dado por vencida en sus movimientos cuando vio y notó en sus dedos, el vencimiento de la llave hacia la derecha. Hubo un principio lento, pero a continuación más suave, más libre.

La llave dio en redondo y sobre sí dos vueltas completas acompañado de un sutil ruido de desplazamiento interior del armazón de una cerradura.

Los dos se quedaron en silencio mirándose. Pero con la certeza de que cuando abrieran el hueco existente hallarían el libro.

Sara tiró con ambas manos de la llave hacia sí.

La puerta de piedra se abría por fin.

—¿Tienes una linterna en la sacristía? —preguntó la joven.

—No sé.

—¡Pues busca algo! Algo con qué iluminar el interior.

Le convino la restauradora.

El padre Ignacio, llegó poco después con uno de los pequeños candelabros de dos velas que por pares estaban colocados en los retablos hasta el retablo mayor.

Sara abrió su bolso y buscó su encendedor.

Por una vez en su vida, se alegró de ser fumadora.

Con temblor contenido, pulsó el encendedor para crear la llama que prendería el pequeño cordón encerado de la vela.

Acercó el candelabro hasta el hueco y lo introdujo.

Sus ojos vieron una pequeña arqueta de madera depositada en su interior.

Calibrando a la distancia en la que se encontraba, sacó el candelabro de la oquedad existente dejándolo apoyado sobre el suelo.

Metió los dos brazos y cuando notó los márgenes de la caja, se aferró a ellos como si le fuera la vida en ese gesto.

Despacio, muy lentamente, fue desplazándolo hacia el exterior hasta que pudo ver que el objeto de madera quedaba al descubierto.

Con él en su poder y aferrándolo con cuidado, se incorporó de su posición empezando a caminar mirando el suelo que pisaba yendo derecha hasta el altar donde lo depositó encima de la nívea tela.

Sara frente a ella y a su lado el padre Ignacio, observaban la magistral arqueta que ofrecía en su tapa y costados representaciones religiosas de ángeles e imágenes sagradas.

Un espeso manto de polvo cubría por completo a toda la caja.

—¡Padre, lo hemos encontrado! —Dijo Sara en un grito—. ¡Hemos dado con el libro! ¡Y ya es nuestro!

—¡Sara, por el amor de Dios! ¡No grites! Cálmate.

Fue lo que dijo el sorprendido cura con un nudo en la garganta.

Ante los ojos de los dos, se ofrecía un resorte o gancho muy similar al del cilindro.

Sara, atemperó sus nervios e intentó dominar el temblor de sus dedos que acercaba al gancho.

Subiéndolo hacia arriba, este se desplazó hasta quedar libre de su cautiverio. Alzándolo levemente comprobó, que la tapa subía sin dificultad y que ese único sistema de cierre, era el que existía.

Miró al cura y se pasó ambas manos por la cabeza alisándose los cabellos. Suspiró.

Poco a poco, fue elevando la tapa hasta quedar completamente abierta la arqueta.

Los dos miraron en su interior.

Dentro no había libro. Sino una especie de cilindro de madera lacrado en ambos extremos por una cera roja.

Sara cogió el cilindro de madera con mucho cuidado, y lo extrajo de la arqueta depositándolo sobre el altar.

Comprobó que en su interior no había nada más.

Sobre la madera del cilindro habían talladas unas espadas similares a las que ella había visto el día anterior en el Cabildo del Hospital de la Santa Caridad.

Cogiendo el cilindro por sendos extremos, hizo presión sobre ellos hasta que estos cedieron girando en el movimiento y rompiendo el lacre rojo.

En su interior, divisó unos pergaminos enrollados.

Cogiéndolo con sumo cuidado los extrajo del cilindro. A continuación los fue desenrollando muy despacio.

Ante ellos vieron, unos manuscritos con letras bien elaboradas en tinta roja escritas en latín[1].

El primero, presentaba lo siguiente encabezado por un dibujo trazado a tinta negra que representaba un círculo con una calavera en su interior en el que estaban clavadas doce espadas toledanas. Alrededor y circunvalando el círculo: Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad escrito así mismo, en tinta negra y perfecto castellano.

Sara leyó:

Este manuscrito, es para la persona

que bien se merece tal virtud.

Tienes entre tus manos un código con más de dos siglos de antigüedad.

Muchos murieron por él, entregando

el bien más preciado: La vida.

Durante muchos años, la Iglesia nos persiguió por la verdad que en él se narra.

Para llegar a la verdad, tendrás que descifrar una serie de enigmas hasta alcanzar el verdadero significado que encierra este cilindro y sus tres llaves.

El primero es este. Y este te llevará al siguiente enigma.

Dejó a un lado el primer manuscrito y cogió el segundo.

Sara leyó:

Yo, como último caballero de la secreta Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad y en el año del Señor 1898, llevé a cabo mi juramento de proteger toda la verdad haciéndola ocultar.

Vio, que este manuscrito también estaba encabezado por el sello de la orden. Más abajo leyó un texto en latín redactado con tinta negra que la dejó ofuscada.

EL DE ALTO LO QUE SE DEBAJO

CAMINO ESTA CONSTRUYO

ENCIMA ANTES

A continuación, y debajo de este texto vio:

VXIIIIIIXIIIIXXIVXVIVXXXXIIIVVIIIXXVI

IVVXIIXVIXVIIIXXIIVIXIIXXIXVIVXIVIIIIXXIIII

IXIVXXIVXXXXVIIIXVIXIVXXXXIXIXXXIIXXVIXVI

—¿Y estos números romanos, qué significado tienen?

Preguntó una aturdida restauradora. Pero más quizás se quedó, cuando siguió leyendo.

Y DOS OS NO DIEZ PUEDEN

MIRAN OS OJOS VER

—¡Este texto no hay quien lo entienda! No tiene sintaxis alguna.

Le dijo al padre Ignacio que a la vez había leído con la vista el texto. Su latín no alcanzaba a comprender aquello.

Debajo de este enigma, también aparecía una enumeración confusa de números romanos que no sabían qué significado podían tener.

IVIXVXXVIIXVIXXVIXXXVIXXXIIIIXXIXIXIV

XXVIIVXVIXXXIVXVIXVIXXXVIIXXIIVIVVXIV

XXIIIVXIX

—¡Dios mío! Esto no hay lengua humana que pueda leerlo. Mi filología árabe no llega a discernir este abstracto lenguaje.

Le dijo al cura que seguía con la incertidumbre marcada en su rostro.

Los dos leyeron el siguiente texto:

OS SUS LA DARAN ENTRADA

ESPALDAS

XXXXIIXXVXXXVIIIXIIIVIXXXVIXXIVIXIXIXIV

XIIIVXIVXXIXIXIIVI

—¡Me gustaría darle esto a mi profesor de latín! Se quedaría con el cerebro vacío nada más leerlo.

El cura la miró perplejo. En un momento pensó, que su amiga Sara había perdido la cordura.

—¿Sabes para qué es bueno el latín, padre Ignacio?

—No… ¿Para qué?

—Mi profesor de latín, el señor Elkin, decía, que el latín es lengua muy buena para hablar con las gallinas, las puertas, las columnas o, con lo muertos. Así, que muertos nos hemos quedado tú y yo.

—¿Eso significa que nunca daremos con el libro?

Sara miró al cura con gesto compasivo. Pero no quiso mentirle. Sus conocimientos sobre filología inglesa y árabe adjuntándosele el que atesoraba como restauradora no llegaban a desenmarañar aquello.

—No creo que sea posible, padre Ignacio. El último caballero de la orden se llevaría años y años meditando sobre la creación de esta tela de araña para dificultar la labor del posible receptor que leyera estos textos. —Concluida una leve pausa añadió—: Le podrías dar tranquilamente a tu querido arzobispo, todo esto. Creo, que jamás lo descifraría.

—¡No! Eso nunca. ¡Jamás le daré todo lo que hemos encontrado a ese canalla de arzobispo! Recuerda, Sara, que ese canalla dio la orden para que asesinaran al pobre vicario.

Sara fue consciente de su error y pidió disculpas al cura.

—Está bien. Ahora debemos pensar qué vamos a hacer con todo esto. Deberíamos guardarlo en un lugar seguro.

—Si. Creo que sería lo más sensato. Y estoy dudando mucho si guardarlo aquí en la iglesia, porque tengo la corazonada que nuestros perseguidores están ahí afuera al acecho. Y yo, tengo que confesarlo, soy débil en el arte de los interrogatorios. No quiero ni pensar que si alguna vez esta gente me retiene y extorsiona con sus métodos, al final lo diré todo.

—De acuerdo. No nos vengamos abajo, ¡vale! Pensemos.

Expuso la restauradora meditando que la empresa era ardua tarea. Pero no iba a tirar por la borda todo lo conseguido. A lo mejor, estudiando los manuscritos con serenidad resultaba que no representaban tanta dificultad para descifrar todos aquellos códigos como aparentaban.

—No es la decisión más plausible, padre Ignacio, pero supongo que es la correcta —argumentó ella mirando fijamente la arqueta—. Tu idea de guardar el cilindro dorado con las llaves en la cisterna del wáter es inteligente; pero la madera no es un material adecuado para sumergirlo en ese elemento. Independiente, de que este cilindro es mayor y por ende, no cabrá en su interior. Creo, no sé cómo lo verás tú, que la arqueta la deberíamos meter de nuevo en su sitio. Pero sin los manuscritos.

—Me parece bien. —Y el cura le expresó con rotunda sinceridad, que tenía total confianza en lo que ella decidiera.

—Entonces guardémosla, padre Ignacio.

Sentenció la joven.

—Y con los manuscritos, ¿qué vamos a hacer?

—Los manuscritos me los voy a llevar al hotel. Allí estarán más seguros y protegidos que aquí.

El cura reflexionó sobre la idea, pero la encontró acertada.

Volvieron a cerrar la arqueta desplazando el gancho de hierro para asegurarse que no se abriría en el hueco existente debajo del sagrario.

Sara lo sostuvo con ambas manos por debajo y lo acercó al nicho oscuro donde la empujó hacia adentro.

Cerró tras de sí la sólida puerta de piedra y giró la llave dos veces hasta que fue perceptible el sonido característico de los anclajes de la cerradura.

Con suavidad fue tirando de la llave hasta que la extrajo por completo. Verificó la piedra e inspeccionó todos sus huecos cerciorándose de que si alguien se acercaba a ella no vería huellas de lo que ellos habían hecho.

—Toma, padre Ignacio. Guárdala en el cilindro.

Él la cogió con sumo cuidado y la depositó en el interior del pequeño cilindro mientras veía como Sara, volvía a enrollar los manuscritos y los introducía en el cilindro de madera.

—Voy a hacer una cosa. Salir a la calle y verificar que el joven cura no anda por los alrededores. Vigílalos y no le quites ojo a ninguno de los dos. Ahora vuelvo.

La joven caminó hasta la puerta después de aconsejarle que no la acompañara para abrir el cerrojo. Había visto tantas veces, abrir y cerrar que ya sabía cómo se hacía.

Desde el armazón de madera de caoba que servía para cubrir la luz procedente de la calle, Sara le comentó cuando llegó a una de las aberturas laterales:

—No quiero que me vuelva a seguir el cura extranjero con ese objeto en las manos. Ayer lo despisté, pero si hoy me sigue, seguro que me pondrá la pistola en la nuca para exigirme que se lo entregue. Así…, que ahora vuelvo.

Sara se adentró por la puerta desapareciendo de la vista del cura.

El padre Ignacio se quedó inmóvil delante del altar mirando hacia la puerta por donde había salido su amiga, reflexionando sobre lo que acababa de decirle ella. Consideró a Sara una mujer valiente y con capacidad para improvisar.

Más que valiente.

Se dijo.

Pidió y rezó a todos los santos porque no le ocurriera nada. Aquellos minutos de espera se le iban a convertir en horas.

Una vez que salió de la iglesia, la joven se cercioró de que no estuviera en la calle el joven cura. Sosteniendo con fuerza su bolso colgado del hombro pensó, que no andaría sin compañía por aquellas solitarias calles sevillanas. Aquel pensamiento la tranquilizó.

Estaba dispuesta a ir caminando hasta el mismo hotel. Si por alguna casualidad, en el camino se topaba con su perseguidor, reaccionaría en un segundo para tomar una decisión: Esa mañana, no podría sacar el cilindro de madera de la iglesia sin el consiguiente peligro de verse expuesta a que se lo robaran.

Andando, llegó hasta el Arco del Postigo y giró a su izquierda adentrándose en la calle del Arfe.

Constantemente, giraba su cabeza para ver si la seguían.

Nada.

Con pasos decididos, alcanzó las inmediaciones donde se encuentra su hotel, diciéndose que parecía una delincuente huyendo de la policía. Sus constantes vitales que se reflejaban en su nerviosismo, latidos de su corazón, y el temblar de sus piernas, se lo transmitieron creándole desasosiego e incertidumbre.

Nada. Llegó a la puerta del hotel, y no vio al rubio cura alemán.

Antes de entrar, se fijó en todos los clientes del hotel que sentados en veladores y mesas de aluminio repartidas por el acerado, daban buena cuenta de los manjares que hacían llegar los uniformados camareros desde la cafetería dispuesta en el mismo edificio donde se alzan las dos plantas del céntrico hotel. Entró.

Pidió al recepcionista la llave de su habitación y le preguntó si había tenido alguna visita o llamadas de teléfono. Este le dijo que no.

Al llegar a la puerta de su habitación, abrió esta con la llave y miró a su izquierda y derecha.

Empujó y la cerró tras de sí una vez que accedió.

Observó con detenimiento todo el espacio que se le presentaba a sus ojos. Todo estaba igual a como lo había dejado horas antes de salir.

Entró en su habitación y vio que le habían hecho la cama, y colocado en el armario una falda que dejó olvidada sobre la colcha.

Salió del dormitorio y fue al cuarto de baño. La camarera de las habitaciones, le había limpiado el baño y lavabo así como el cambio de toallas, jabón del tocador y gel de la ducha.

Tras salir, pensando en dónde, se acercó a uno de los muebles dispuestos en el amplio salón y abriendo un cajón sacó de él una bolsa de plástico en tonos grises que le habían dado en la tienda cuando se compró un suéter.

Con ella en la mano se decía, que en qué lugar podría ocultar el cilindro.

Se dirigió a la puerta que comunica con el balcón que se asoma a la calle y lo abrió. La luz de Sevilla inundó su rostro y el amplio salón.

Sevilla, sería una bonita ciudad para vivir.

Se dijo. Cerró la hoja de cristal de la puerta y volvió a entrar al salón. Miró hacia arriba en un gesto de coger una de las patas de las cortinas para hacerla correr hacia el centro. Su vista se clavó en la parte de arriba.

Se quedó debajo de la galería de la cortina y comprobó, que el cajón superior acolchado con telas estampadas con motivos ecuestres podía ser un buen sitio.

* * *

Al empujar la puerta de la iglesia y entrar vio, que el padre Ignacio seguía en el mismo sitio donde lo había dejado: El altar.

—¡Gracias a Dios que ya has llegado, Sara!

Exclamó feliz el cura.

La restauradora se acercó hasta el presbiterio y se colocó junto a él.

—Ya sé, dónde voy a guardar el cilindro de madera.

—¡Sí! ¿En qué sitio?

—En la galería de la cortina dispuesta en el salón. Existe un hueco con una estructura de láminas de madera que podrán sostener el exiguo peso del cilindro. A nadie se le ocurrirá mirar en semejante sitio. ¿No crees?

El cura asintió por la eficaz idea de su amiga. Sara, había superado su idea de la cisterna del baño.

Decidieron, que ella seguiría con su labor en el cuadro y por la tarde montarían el andamio junto al lienzo para poder llegar a la parte superior.

Él por su parte, continuaría con su clasificación y ordenación de los documentos referentes a las tareas cristianas que ofrecen una iglesia donde los feligreses acudían en busca de ella para ir recibiendo a lo largo de la vida, los siete sacramentos.

14

El plan que había presentado con argucia involucrando hasta al mismo Papa, le había salido bien. Todos eran ajenos, a las maniobras que soslayadamente mantenía el arzobispo. Cómo a la vez, ignoraban los trajines que llevaba a cabo.

Se trataba de hacerles ver, que estaban defendiendo una causa de verdadera fe en la que el centro neurálgico era la indefensa Iglesia. Desde el exterior, querían atacar a una institución ancestral, que durante muchísimos años se había constituido como el eje primordial para la expansión del cristianismo. Y la forma de atacar a toda la estructura eclesiástica —llegando incluso a Su Santidad—, la habían encontrado en ese libro.

Si ese libro no es destruido, la Iglesia al completo corre serio peligro. En vuestras manos deposito, la dura tarea que nos han encomendado la gran familia que la componen todos nuestros hermanos cristianos. Debemos defender los pilares en los que se sustentan Nuestra Santa Iglesia Católica.

Le expuso a todos los que formaban el grupo de leales representantes de la Iglesia que estaba constituido por varios curas, obispos, y tres arzobispos con sedes en tres ciudades españolas.

Su capacidad para convencer, con variado y exquisito léxico, le aupó con el dominio que expandiría sobre sus subordinados que le rodeaban y admiraban siendo él, centro irreemplazable para acometer la dura y difícil tarea de salvaguardar la vida de la que gozaba la Iglesia y que otros, desde el exterior, querían herir… y hasta destruir, matándola.

Toda la maquinaria estaba en marcha. Ahora, faltaba la pieza más importante que la haría funcionar para que se transformara en todo un arquetipo de poder. Poder y dominio que le cedió como testigo excepcional su colega eclesiástico el bobo obispo que tuvo el trágico desliz de confiarle el secreto que muy pocos gozaban de su contenido.

Tal comentario, significaría para el confiado obispo, su sentencia a muerte.

Sentado en su sillón rojo, el arzobispo recordaba la primera vez que tuvo noticias del perseguido libro. Y cómo el orondo obispo le transmitió todo el conocimiento que atesoraba del secreto mejor guardado por la Iglesia.

Recordaba también, que todo comenzó tras tomar él posición en el Palacio Arzobispal. Nunca pudo imaginar, que después de las felicitaciones recibidas y siendo acompañado por un gran número de personalidades de Sevilla independientes del clero y a la conclusión de la misma, que tendría la fortuna de entablar conversación privada con el hombre que le crearía el interés del que no se separaría por el resto de sus días.

Después de oír todo lo que le dijo el obispo, se formuló la promesa de que llegaría hasta el libro aunque tuviera que pasar por encima del que se le opusiera o enfrentara. Incluido —posteriormente sucedería— el Vaticano.

Si hacía falta, pasaría hasta por encima de su cadáver.

Y su primer cadáver fue, precisamente el obispo, el cual sentía por la figura del arzobispo verdadera admiración.

Tuvo la flaqueza, de llevarle y hacerle partícipe, del manuscrito que celosamente guardaba la Iglesia bajo su protección siendo él el único conocedor del sitio donde se protegía el juramento de los doce caballeros de la secreta orden.

Concluida la lectura del texto escrito en trazos firmes a tinta roja en latín donde figuraban los nombres de todos los componentes de la secreta orden, se dijo para sí, que aquel manuscrito sería de su propiedad.

Ahora faltaba robarlo. Y apoderarse de la llave —mortal confidencia— que siempre llevaba encima su atento admirador el obispo.

Durante días, estuvo pensando y viendo la forma de llevar a cabo su macabro plan. Una vez planificado el modus operandi, solo faltaba su ejecución.

Lo hizo efectivo una semana después de saber de la existencia del manuscrito. El lugar: El Palacio Arzobispal. Donde sería invitado el obispo con el señuelo de un posible y casi seguro ascenso en la escala jerárquica.

El encuentro lo hizo coincidir el arzobispo a última hora para gozar de más libertad y si cabe, de más discreción anulando en todo lo posible la presencia de testigos que pudieran ocasionarle serias sospechas de ver a esas horas —las seis de la tarde— a todo un adornado obispo transitar por el interior del palacio en horas inusuales de audiencias.

Todo lo que pudiera ignorar el ilusionado obispo ante la demanda de su presencia ante el arzobispo, este sabía muy bien por qué lo llevaba a cabo en horas tan vespertinas.

No había dejado al azar la hora de la cita. Al revés. La había organizado esa tarde del lunes para crear el ambiente propicio en el cual, se llevó toda una semana cavilando en su cerebro para que este le ofreciera las directrices a seguir garantizándole la perfección en su horrible y cruel desenlace en el que acabaría el encuentro.

Un encuentro frío y de mente diabólica.

Esa tarde, fue a recibirlo en la misma entrada al Palacio Arzobispal con la intención de transmitir al obispo su excesivo interés hacia la persona que esperaba.

Una vez saludado y descartado todo formalismo burocrático en el que el arzobispo exhibió sus mejores cualidades de experto actor, lo invitó a acceder al interior del edificio para poder alcanzar el Salón del Trono donde mantendrían la entrevista siendo muy atento y servicial en todo momento con el ventroso y orondo obispo, que ignoraba su destino.

Transcurrida una media hora de conversación en la que el arzobispo —tras el ofrecimiento— daba por seguro que el obispo había picado el anzuelo demostrándole su leal confianza e infantil conciencia, lo fue bombardeando a preguntas con la cancerígena intención de sacarle el máximo conocimiento sobre cómo llegar hasta el manuscrito y en dónde se guardaba en severísimo secreto.

Confesándole el lugar, y que este se hallaba en el interior de la Catedral, el arzobispo se dispuso a acometer su siniestro y definitivo paso número dos: envenenar al obispo.

A pesar de que el médico le aconsejaba que no abusara de él, el obispo sentía verdadera debilidad por el café. Esta bebida le dispensó al arzobispo el vaso conductor para atacar mortalmente el organismo del obispo.

Conocida por su parte la flaqueza que sentía su interlocutor por el brebaje negro, se dispuso a ofrecerle una taza de café acompañado por unas «Yemas de san Leandro» con las que habían obsequiado al arzobispo las hermanas confiteras que las elaboraban en el obrador de su convento en una de las visitas que él realizó hacía un par de días.

Rogándole que lo disculpara, el arzobispo se levantó del sillón y abandonó el espacioso salón.

El argumento de que él personalmente iría a por el café dejó si cabe, más apabullado al desconcertado obispo ante tanta muestra de amabilidad que soñaba en ese instante con las indumentarias solemnes de las que sería investido alzándolo como cardenal.

Sin contar con la ayuda de nadie, se fue derecho al lugar donde diariamente un equipo de personas —en ese momento ausentes por mandato suyo— llevaban a cabo las labores culinarias que se le dispensaban a su persona.

En pocos minutos el café estuvo listo. Preparó en una bandeja un par de tazas con sus correspondientes cucharillas, servilletas de papel y al lado de estas, un plato con ocho yemas junto a la cafetera.

Sin temblarle el pulso, una vez sacado del bolsillo de su indumentaria negra, depositó en la taza que después ofrecería al obispo, el mortal compuesto de ácido lisérgico mezclado con un derivado anfetamínico que sería difícil de distinguir a través del gusto por la garganta del destinatario.

Una vez ingerido: muerte segura.

Asió la bandeja y salió de la estancia en la que se encontraba dirigiéndose derecho a la sala donde lo aguardaba el obispo.

Asistiendo como verdadero anfitrión y tras verter el café en la taza destinada a su invitado, el arzobispo la ofreció invitándolo a que cogiera y probara las yemas.

Ambos removían el café con las cucharillas a la vez que mantenían silencio absoluto.

El arzobispo clavaba sus ojos vidriosos en la faz del obispo y agitaba en su mente los pasos que tendría que seguir una vez cayera fulminado su invitado: Introducirlo en un viejo baúl cerrado con un par de candados que a la mañana siguiente unos operarios harían desaparecer bajo sus ordenes, en un lugar recóndito y escondido donde el cuerpo se iría descomponiendo sin piedad.

Dos de los dulces ofrecidos y degustados por el paladar del obispo, fueron sus últimos alimentos terrenales y antesala de las posteriores convulsiones.

De dos sorbos, tragó el trágico veneno.

Al arzobispo, le quedó la tranquilidad de ser testigo, que el incauto invitado mientras tuviera vida pensaría que aquel repentino cambio en su organismo pudiera ser provocado por un infarto al corazón.

Aunque cuando lo vio caer del sillón al suelo no le importó lo más mínimo.

Su afán: Arrancarle le llave colgada del cuello y adosada a su pecho que mantenía unida a un cordón negro de material.

Una vez el objeto en su poder, no le costó esfuerzo alguno —su egregia persona se podía pasear y tener acceso directo a todas las salas del interior de la Catedral— hallar el sitio donde se guardaba el manuscrito.

Su sorpresa fue mayor debido, a que no encontró solamente el manuscrito, sino a la vez, la daga con la que fue asesinado el cura Inocencio y el juramento rubricado por todos los componentes de la orden donde daban fe a través de sus firmas estampadas que defenderían por su honor y vida la protección del libro y el lugar donde se ocultaba. Libro, que a la postre no halló allí, aunque sí grabado su primera plana, sobre un manuscrito en el que se podía leer en su portada el título de Sancta María en letras negras sobre fondo rojo.

Muchos años habían transcurrido desde aquella tarde en el que tuvo lugar el encuentro entre el arzobispo y el obispo.

Y el primer crimen.

Se juró a sí mismo, que quitaría de en medio a todo aquel que se pusiera en su camino hacia el libro. Y más aún, teniendo la certeza de la existencia del silenciado por parte de la Iglesia objeto, que con él ya en su poder alcanzaría al final llevar a cabo sus siniestros planes.

Tal obsesión se le fue acumulando y creando que al final, terminó por enfermarle la mente de tal manera que día a día lo iba transformando en un cruel monstruo sin escrúpulos donde lo que imperaba era llegar a la meta.

* * *

Loco, andaba de un sitio para otro el arzobispo en la sala donde aguardaba la llegada de su delfín asesino: El joven ex cura alemán.

La operación a seguir le quemaba la cabeza.

No sopesó en ningún momento lo que se disponía a hacer. Quizá, era la única vía rápida que existía para acabar con todo aquello que desde hacía años lo traía angustiado al ser consciente que no hallaba salida alguna que le provocaba el gozo infinito en esa batalla eterna que había mantenido con todos y con él mismo.

Si tengo que llegar hasta esta alta responsabilidad de decisión hasta ahí llegaré. Llegaré y daré las órdenes pertinentes para acabar de una vez por todas con esta tremenda incertidumbre. Lo lograrán.

Se dijo, inquieto en el sillón con la resolución ya tomada en su mano.

El cura joven franqueó la puerta con su sempiterna seriedad en su rostro. Tras dirigirle un frío saludo al que consideraba todo un camaleón humano, tomó asiento en uno de los treces sillones vacíos repartidos alrededor de la inmensa mesa. El semblante serio del arzobispo le comunicó, que una seria decisión se cernía dentro de la mente de la única persona a la que él tenía verdadero miedo. Muchos habían sido los motivos y procedimientos esgrimidos por el arzobispo para demostrarle que su superior no era hombre de exteriorizar aprecio o muestra de piedad por nadie.

Sencillamente, el que no estaba con él terminaba desterrado de su proximidad… o muerto.

—Carlos, te he hecho llamar, porque deseo que lleves a cabo una labor. Comprometida, pero esencial a nuestros intereses. Contarás, en este caso, no como en otros en el que has actuado solo y con plena libertad de movimientos, con el apoyo de dos de mis más fieles colaboradores de confianza: El cura Ángel, y el joven Jacobo, que está deseando de participar para demostrarme su lealtad en la encomienda de hacer proteger los valores de nuestra indefensa Iglesia que se puede ver atacada por el libro.

El cura joven lo miró con un sesgo de desacuerdo en su cara. El brillo en sus ojos que volvía más transparentes sus pupilas celestes le comunicaron al arzobispo, la desaprobación por su parte a la orden impuesta.

El gesto raudo del giro de la cabeza del arzobispo —que en ese momento permanecía de pie— por encima del hombro con semblante duro dirigido a su subordinado le hizo comprender, que sería infructuoso el mantener la negativa.

—Como monseñor ordene. Acataré lo que crea más conveniente para recuperar el objeto de poder por el que luchamos y al que pertenece por derecho propio a su distinguida persona, arzobispo.

Pronunció con delicado y sutil juego de palabras el cura joven, proyectando su mirada hacia los ojos vidriosos de su interlocutor que parecían esperar esa respuesta.

El arzobispo dibujó en la comisura de sus labios una leve sonrisa.

—El plan, es el siguiente.

Dijo monseñor.

15

Sara, aún no se había levantado de la cama.

Una jaqueca tremenda era la causa que la obligó a no poder incorporarse de la posición que mantenía, hundiendo el lado de la cabeza que le dolía contra la almohada.

No recordaba la última vez que se le presentó los síntomas característicos que le provocaban nauseas y mareos que requerían silencio y oscuridad absoluta.

Su madre padecía de estos fenómenos neurológicos y por lo que se ve, tuvo la mala fortuna de ser receptora hereditaria de tan desagradable manifestación dolorosa.

Previsora como era, hacía una hora que ingirió el medicamento del que siempre estaba provista y que lentamente, parecía que llevaba a obrar el milagro de ir apaciguando los síntomas.

En un ejercicio de sobreponerse a la dolencia decidió, que lo mejor era ir abriendo los ojos poco a poco para que sus retinas se fueran acomodando a la escasa luz de la calle que tamizada, entraba a través de los finos visillos de la ventana.

Hizo valer su fuerte carácter diciéndose, que aquella migraña no la mantendría metida en la cama.

Tenía que seguir en su trabajo de restauración del cuadro.

Destapó la colcha y lenta, muy lentamente, se fue incorporando de la cama. Una vez erguida recordó, que la noche anterior se había acostado de madrugada. La causa: El intento de descifrar los enigmas de los manuscritos.

Al coger el móvil depositado en la mesilla, le dio un patatús. Eran las doce y diez de la mañana. Pensó, que el padre Ignacio estaría preocupado ante su ausencia en la iglesia.

Existía un problema: El padre Ignacio sí podía localizarla a ella a través del móvil; pero ella no tenía esa posibilidad debido a que no le pidió al cura el número del teléfono que se hallaba —según le dijo él— a la entrada del Hospital de la Santa Caridad.

Tengo que decirle al padre Ignacio que se compre un móvil. Así, podremos mantenernos comunicados a todas horas.

Se dijo.

La urgencia por saber que el padre Ignacio podría estar preguntándose que en dónde estaría Sara, le hizo aniquilar por completo su jaqueca.

A toda velocidad, se desprendió de su coqueto pijama y con pasos nerviosos se dirigió al cuarto de baño deseando que una ducha tibia la transformara en la mujer activa que siempre era.

Al colocarse el albornoz, una duda le asaltó el pensamiento: Era raro, que con toda la historia que se cernía sobre ellos referente al libro y los manuscritos, el padre Ignacio no hubiese intentado de localizarla a través del móvil.

Cuando llegó al dormitorio y antes de vestirse, cogió el aparato y fue tecleando hasta llamadas perdidas. Un consuelo enorme la invadió al ver el número del Hospital de la Santa Caridad en la pantalla de su teléfono.

El padre Ignacio había llamado.

Ya no tendría que pedirle el número. Lo memorizó en la agenda del móvil.

Una vez vestida, y con su inseparable bolso en la mano, apagó la luz del dormitorio y salió al pequeño salón.

Todavía estaban los rollos de manuscritos sobre la mesa. Desenrolló uno y clavó su vista sobre el abstracto texto que parecía retarla.

Por más que miraba aquellas oraciones en latín y el sin fin de números romanos, no le encontraba el significado.

Con movimientos meticulosos, enrolló los manuscritos y los introdujo en el cilindro de madera.

Agarró una silla y subiéndose a ella, lo depositó en la galería de la cortina hasta que pudo comprobar que soltándolo, no se caería al suelo.

El atento recepcionista, un poco extrañado al verla partir a esa hora, saludó a Sara dándole los buenos días al entregarle la llave de su habitación.

Solo pensó, qué a saber a la hora que se acostaría.

En la cafetería del hotel, Sara pidió una infusión de manzanilla y un bollo.

Enorme fue su sorpresa al salir a la calle después de desayunar.

Estaba lloviendo.

Era la primera vez que veía caer lluvia, sobre la cálida ciudad de Sevilla. Solicitó con desenvuelta coquetería juvenil al servicial recepcionista, que si por favor le podía prestar un paraguas ante el imprevisto de la lluvia y su falta de provisión de tan socorrido objeto.

Debido a tanta dulzura femenina, el guardián de llaves no tuvo más remedio que sucumbir a las exigencias de la joven restauradora.

* * *

El padre Ignacio se fue derecho en dirección a Sara nada más verla entrar a la iglesia.

Su rostro reflejó en primer lugar alegría, y a continuación zozobra. Se preguntaba, qué podía haberle ocurrido para que llegara tan tarde a la iglesia.

La explicación posterior de ella, restó importancia a su preocupación.

—Hacía mucho tiempo que no me daba y presentaba una jaqueca. La de esta noche ha sido una larga noche.

—¿Por qué, Sara?

Preguntó el sacerdote mientras era testigo al ver, cómo la restauradora se recogía su larga melena rojiza sujetándosela con un pasador. A continuación, sacó del maletín una bata blanca que se puso antes de encaramarse por el andamio de metal y colocarse frente al cuadro que restauraba.

—Estuve hasta las tres de la madrugada estudiando los manuscritos para ver si era capaz de descifrarlos.

—¿Y has podido averiguar algo?

Sara Wintakier le contestó desde los cinco metros de altura con un rotundo:

No.

—Mi latín, padre Ignacio, no es capaz de leer esa mezcolanza de palabras sin sentido. Y lo que me desconcierta es, toda esa cantidad de números romanos casi infinito. Puedes leer: dieciocho, veinte, cinco, dos o tres…, etc., etc. ¡Menuda mente tendría el último caballero de la orden!

—Si quieres, podríamos verlo entre los dos. Quizá mi latín sea más bueno que el tuyo.

Dijo con cierto sarcasmo el cura.

Ella se quedó quieta agarrada a uno de los barrotes cruzados con los que estaba construido el andamio asomándose y mirando hacia abajo en dirección al cura.

—Si tú crees que es más bueno, lo podrías intentar. Solamente quedaría una incógnita. El que me demostraras con ellos delante, que sabrías leerlos correctamente.

—Por intentarlo que no quede.

Propuso el cura, metiéndose ambas manos en los bolsillos de la sotana aprobando la propuesta.

Sara le pidió, que hiciera el favor de subirle el maletín que había dejado olvidado junto al andamio y en el suelo.

Con él en la mano, fue escalando por una especie de escalera situada a la derecha fabricada con el mismo material del que estaba construido el andamio. Al llegar arriba, lo depositó sobre la última plancha de aluminio que coronaba el artilugio donde lo esperaba la restauradora.

—Aquí tienes, Sara.

Sara se agachó y abriéndolo, empezó a sacar pinceles diminutos y botes con las sustancias necesarias para trabajar.

—Anoche —dijo la joven con un pincel en la mano—, me llamaron mis padres.

—¿Y…?

—Que cómo estaba. Y si me había gustado Sevilla. Les dije, que me había encantado, y que en mis labores de trabajo sobre un cuadro de Murillo en una iglesia, se dio la coincidencia de haber conocido y entablado amistad con un cura onubense. Un cura que me ofreció la gentileza de mostrarme todas las maravillosas joyas que encierran entre sus paredes la iglesia de la Santa Caridad. Y que él me hizo partícipe de una…

—¿No le habrás contado a tus padres en el berenjenal que te he metido, verdad? —cortó repentinamente el sacerdote.

—¡En un berenjenal! No entiendo qué significado tiene esa palabra, amigo padre Ignacio. Recuerda que soy extranjera.

—Enredos, dificultades. ¡Significa esa palabra, amiga restauradora!

Los dos se echaron a reír —no lo pudieron evitar— al comprobar la escena tan absurda.

Pasada la risa, en tono serio, el cura preguntó:

—¿Le has hablado a ellos, sobre el libro, Sara?

Con el pincel en la mano retocando la pintura del cuadro, Sara se giró y le contestó que en absoluto.

—Bastante preocupación tienen con pensar que su hija está a miles de kilómetros de su hogar, para encima crearles el temor, que sin lugar a dudas tendrían, al ser conocedores de que la Iglesia, un arzobispo y curas asesinos nos persiguen, para que le demos respuestas sobre un libro escondido por una orden secreta. No, padre Ignacio. No les he comentado nada del libro.

Sara siguió con su trabajo y el cura continuó a su lado viendo, como la restauradora ejecutaba su restauración.

Él le dijo:

—Sabes una cosa, Sara. Tengo curiosidad por hacerte una pregunta. Supongamos, que encontramos el libro. ¿Qué haremos con él?

La joven bajó la mano del cuadro y se quedó mirándolo con gesto pensativo.

—Aunque lo encuentro tarea muy complicada y difícil, si te soy sincera, no me he parado a pensarlo. Más aún. Creo, que nunca lo encontraremos.

—¿Es tu veredicto final?

—Sí, padre Ignacio.

El cura lo miró decepcionado. Daba por hecho, que Sara llegaría a descifrar los manuscritos.

Siguió con la ronda de preguntas.

—¡Pero imagínate, Sara, que lo hallamos! ¿Qué hacer después? ¿A quién se lo tendríamos que entregar?

—Por un lado, padre Ignacio, veo enorme la dificultad de dar con él. Por otro lado, no sabemos qué contiene ese libro en su interior. Pero algo gordo ha de ser, para que toda la Iglesia esté detrás de él. Pensemos —continuó la joven—, que por suerte, el azar nos ofrece esa posibilidad: Dar con su escondrijo. Si nuestro ansiado libro no encierra en su interior enigmas a descubrir y tiene una lectura plausible merecedora de darlo a conocer, pues actuaríamos en consecuencia. ¡Pero quítate de la cabeza que eso va a suceder! Hazme caso.

—¡No, Sara! ¡No podríamos hacer eso!

—¿El qué?

—Entregárselo a alguien. Creo, que lo más correcto sería, dejarlo en el mismo sitio donde lo descubriéramos. Faltaríamos al juramento de los doce caballeros de la orden rompiendo la regla de darlo a conocer a gente ajena a toda esta historia. —El sacerdote dejó pasar un leve espacio de tiempo y a continuación añadió—: Todos ellos no se merecen que por nuestra parte, seamos culpables de tomar tan indeseable decisión.

—Tú eres, el que decides. El destino quiso, que hallaras el cilindro y todo lo que él encierra. En tus manos está, el continuar con el secreto guardado por los doce caballeros.

Una profunda tristeza invadió el corazón del cura.

Quería por un lado llegar a él, y por otro, respetar las voluntades de sus defensores.

Muchos murieron por él, entregando el bien más preciado: La vida.

Recordó en ese momento; la última palabra de aquella frase le hizo erizar la piel.

Para sus adentros, sin confiárselo a Sara, se dijo, que lo defendería con su vida si era necesario.

16

El encuentro en el hotel entre el padre Ignacio y Sara Wintakier tendría lugar sobre las once de la mañana como habían acordado el día anterior en la iglesia.

El motivo: Intentar descifrar los enigmas de los manuscritos con la sapiencia sobre latín de la que gozaba el cura.

La campana de la iglesia del Baratillo —como es conocida por los sevillanos—, comenzó a girar y con su tañido fue proclamando la hora que era en el mismo instante que el padre Ignacio alcanzó la calle donde se halla el Hotel Adriano: Las once de la mañana. La hora de la misa.

Tras el cielo encapotado y la lluvia fina pero constante del día anterior, esa mañana amaneció con un sol que a lo largo de su transcurrir ofrecería una temperatura agradable.

Como ferviente enamorado de los caldos de su tierra, no pudo resistir la tentación al pasar por su puerta, de entrar a aquella bodega en la que despachan sabrosos vinos de los cuales en su juventud, había bebido cuando aún su camino hacia el seminario no estaba completamente definido.

La antiquísima Bodega San José, se ubica a escasos metros del hotel donde se hospeda Sara; concretamente en el número diez de la calle de Adriano en donde se levanta desde el año 1893 y que hoy es regida, por un matrimonio santanderino a los que la ciudad de Sevilla atrapó para convertirlos en hijos sevillanos.

El olor de los vinos, hizo sucumbir al cura.

¡Cómo pasa el tiempo! Ya es la hora. Acaban de dar las once. Estando como estoy, a dos pasos del hotel, no creo que sea pecado tomarme una copita de mosto para darle alegría al corazón y viejos recuerdos al cerebro. Me tomaré una acompañada con altramuces, en memoria de los doce caballeros.

Pensó antes de cruzar la entrada, siendo recibido y atendido por el atento bodeguero posteriormente.

Mientras esperaba que le sirvieran lo que había pedido, el sacerdote se quedó embelesado admirando cada rincón de aquella bodega. Vio, que el mostrador era bastante antiguo. Todo construido en maderas por la que había pasado más de un siglo al igual, que la pequeña cabina que le quedaba a su izquierda, donde pudo ver un teléfono negro de pared con marcación de disco de los que hoy es ya difícil encontrarse, máquina registradora de principio de siglo, reloj con armazón igualmente de madera negra con forma redonda y recortes de periódicos enmarcados colgados de la pared con la historia de la bodega así, cómo antiguos carteles de la Semana Santa sevillana, de toreros, y corridas de toros que se habían celebrado en el coso conocido como la Maestranza.

Tras dar un sorbo al vaso de mosto comprobó, que el interior se hallaba apuntalado, y pudo distinguir las primitivas y numerosas columnas de hierro pintadas —al igual que casi todo su entorno— en color verde. Y lo mejor y que más le llamó la atención: Once barriles de madera oscura detrás de la barra, con el cartel adosado donde leyó: Mosto, manzanilla, pasas, fino, etc., etc. En definitiva, se dijo, una bodega de las que ya quedan pocas.

Con esta reflexión, dio el último trago a su vaso y abonó al bodeguero la cantidad solicitada.

Al abandonar la bodega, caminó por la acera llegando a la entrada principal del hotel donde franqueó la puerta automática de cristal.

Con animoso espíritu, encaró su negra silueta hacia la recepción en la cual fue recibido por un recepcionista que lucía una plateada cabellera y sustituto en ese momento, de su compañero mucho más joven que él.

—Buenos días, padre. ¿En qué puedo ayudarle?

Expuso ceremoniosamente el recepcionista.

—Buenos días. Me espera la señorita Sara Wintakier. ¿Sería tan amable de avisarla y decirle que está aquí el padre Ignacio? Gracias.

Formuló el cura de una forma educada.

—Un momento, por favor.

El empleado del hotel cogió el teléfono dispuesto en la recepción, y marcó el número de la habitación de Sara: 36. A los pocos segundos, el cura oyó el diálogo mantenido entre el sujeto que agarraba el auricular y su amiga la restauradora.

—Señorita Wintakier, disculpe que la moleste. Soy el recepcionista y la llamo para comunicarle que se encuentra aquí el padre…, ¿cómo me dijo, padre, que se llamaba?

—Padre Ignacio.

Apuntó solícito el cura.

—Sí, el padre Ignacio. De acuerdo, enseguida se lo digo.

El recepcionista colgó el teléfono a la vez que le decía al cura que si tenía la bondad, que subiera a la segunda planta. Habitación: 36.

El padre Ignacio se quedó inmóvil frente a la recepción.

—¿No sabe usted ir? —preguntó, colocando la llave de otro cliente en su correspondiente número del casillero que la había depositado sobre el mostrador—. Coja aquel ascensor hasta la segunda planta. Al salir, gire a su derecha y encontrará un pasillo. Siga por él, y en el lado izquierdo de ese pasillo, está la habitación de la señorita Wintakier.

—Muy amable. Gracias.

Le dijo el padre Ignacio y acto seguido, se volvió para dirigirse hasta el ascensor.

Recorrido el camino explicado por el recepcionista, el cura divisó en una de las puertas del pasillo el número 36.

Con sus nudillos —utilizando la contraseña acordada entre ellos— golpeó tres veces sobre ella.

Al otro lado, el cura oyó la inconfundible voz con acento inglés tan familiar a sus oídos. Al punto, la puerta se abrió.

—¡Hola, padre Ignacio! Pasa, pasa al lugar de descanso y hospedaje de tu amiga Sara.

La restauradora cerró una vez dentro su amigo.

El cura se quedó mirando el espacioso salón en donde pudo ver un cómodo sofá, una lámpara de pie junto a él y otros muebles repartidos por la estancia.

—La misa de esta mañana, supongo que bien, ¿no? ¿Han ido muchos fieles?

Preguntó Sara rompiendo el silencio y la sorpresa que dibujaba en su cara el atónito cura.

Para él, aquella situación era un poco incómoda.

Gozaba de la amistad de Sara —la cual era recíproca—, pero hasta el día de hoy, jamás, se había encontrado con ella a solas en otro lugar que no fuera su iglesia. El padre Ignacio nunca pudo imaginar, que se citaría con una joven en la habitación de un hotel.

La restauradora pareció leerle el pensamiento. Para quitarle importancia, intentó imitar el mismo trato que le dispensaba en la iglesia.

—¡Qué serio te has quedado, padre Ignacio! ¿Te gusta el salón? Ven. Te voy a enseñar el resto de mis aposentos.

La joven le enseñó su cuarto, el baño, y por último lo llevó junto al balcón desde donde se podía ver la entrada a la iglesia del Baratillo.

El recorrido fue escueto. Al fin y al cabo, la mayoría de las habitaciones de los hoteles tienen poco que mostrar.

A la conclusión del paseo, Sara pudo comprobar que el cura se había desprendido un poco de su inicial timidez. Por consiguiente, quiso poner una nota de complicidad para romper, si quedaba alguno, el hielo que pudiera haber todavía intacto por parte del cura demostrado en la pronta cortedad de la que había sido testigo la joven.

—¿Has traído tu diccionario de latín, padre Ignacio?

Preguntó seria Sara.

—¿El qué? ¿Un diccionario? No. ¿Para qué queremos un diccionario de latín?… ¡Ah…, ya entiendo! —exclamó.

Sara se echó a reír.

—¡Pero qué bobo eres! Es una broma. ¡Anda, relájate! Ven y siéntate aquí.

El sacerdote tomó asiento en el sofá.

—¿Has tomado la precaución de comprobar que nadie te siguiera?

Le preguntó la restauradora desprendiéndose de una cazadora tejana que dejó caer sobre uno de los brazos del sofá antes de tomar asiento junto al cura.

—Si. No he dejado de mirar hacia atrás y en todas direcciones cuando venía para acá. Creo que nadie me ha seguido los pasos.

Finalizado un breve paréntesis tras la explicación del cura, Sara se dispuso a ejecutar la labor que los había obligado a mantener ese encuentro furtivo en la habitación de su hotel.

Que no era otro, que los manuscritos.

Incorporándose del sofá, agarró una de las sillas dispuestas alrededor de la mesa y se fue derecha debajo de la galería de la cortina.

Al instante, portaba en sus manos el cilindro de madera que contenía en su interior, las pistas a seguir para hallar el libro.

Depositándolo sobre la mesa, Sara giró uno de los extremos del cilindro y con mucho cuidado extrajo los amarillentos manuscritos con letras y números escritos, que eran su pesadilla. Desenrollándolos despacio con los dedos, los abrió por completo extendiéndolos.

En un extremo colocó un cenicero, y en el otro, un libro que estaba leyendo que pidió al cura para que se lo acercara y que estaba sobre una mesa escritorio, para hacer con ambos objetos de sujeción sobre el cilíndrico papel.

Ante ellos se presentaba la amalgama de números y letras trazados a tinta negra en el que los caballeros de la orden habían dejado oculto el lugar donde se hallaba el libro.

Apoyado con sus dos brazos sobre la mesa, el padre Ignacio leía mentalmente el primer texto. A continuación lo leyó en voz alta escuchándolo Sara.

—El de alto lo que se debajo camino esta construyo encima antes.

Pronunció despacio el cura.

—Cinco, diez, tres y tres… o, ¡no puede ser! No existe un número romano con tantos unos: seis en total. Después, catorce no puede ser. El número catorce en números romanos se escribe con una equis, una i como uno, y uve como cinco. Todo el texto está lleno solamente de equis, uves y palitos. ¡No tengo ni idea!

Sara miraba de reojo al cura comprendiendo el cacao mental que tendría en la cabeza.

—¡Además, existe la diferencia entre una frase y las dos restantes! Dos terminan sin verbo al final, que cómo tú muy bien sabrás, Sara, en el aspecto sintáctico, el latín se caracteriza por la libertad en la disposición de las palabras, aunque tiende a colocarse el verbo al final de la frase. ¿O no?

La restauradora afirmó con su cabeza.

—Sí. En este caso, me parece que hay mucha libertad a la hora de colocar las palabras.

—Pero esta sintaxis no tiene sentido. Parecen decirnos los caballeros: Ahí tenéis esto. Colocarlo bien ustedes. ¿No lo ves tú así, Sara?

—Creo que sí. Creo…, que tienes mucha razón, padre Ignacio.

Dijo la joven, dándole la sensación al cura de que la restauradora estaba en otra cosa. Como si pensara y analizara lo que él le acababa de decir.

—Está clara una cosa. En el primer pergamino, ellos, los caballeros, nos dicen, que este es el primer enigma. Y este a la vez nos llevará al siguiente. Existe entonces, una correlación entre la primera frase y la última. Eso por un lado. También he llegado a la conclusión, tras leer anoche no sé cuántas veces el que tú acabas de leer, que destacan tres palabras de la frase. Que son: Debajo, camino, y encima. Esto, me llevó a pensar que…

—¡Que el camino está debajo de la iglesia! ¿No es así? —dijo el cura.

—Ya. ¿Y dónde deja el resto de las palabras? No. No creo que sea así de sencillo. Tiene que haber una fórmula mucho más acorde y que no resulte tan evidente. Para mí, que los caballeros no decidirían guardar el libro en la iglesia. No sé si estás conmigo; todo resultaría muy obvio, y dudo, que quién fuera, o redactara estos manuscritos, lo dejara al más absoluto sentido común pensando que al leer: debajo, camino y encima le iba a ofrecer el trazado más simple para apoderarse del libro. He llegado a determinar, padre Ignacio, que puede ser sencillísimo el descifrar todo lo que en primer lugar nos parece un imposible. De ahí, que te diga, que la fórmula debe estar en una cosa muy simple, pero esencial para poder entender este galimatías. Por eso, creo, que deberíamos de refrescar nuestros cerebros y estómagos. Me muero por tomarme una Coca-Cola bien fría, Y tú, ¿qué quieres tomar?

Le propuso la restauradora olvidando por un momento los manuscritos y esperando respuesta del cura para acercarse al teléfono de su habitación y llamar para que le subieran lo solicitado acompañado con algo para picar.

A los pocos minutos, el camarero del hotel llamó sobre la puerta de la habitación de Sara. Al abrirle, y franquear la entrada con las bebidas sobre una bandeja, se quedó sorprendido por la presencia del cura en el salón acompañando a la guapa americana.

Sara le indicó, que dejara los servicios en el escritorio apartando de esta manera la posible casualidad de que se derramaran sobre la mesa y no pudieran proteger la integridad de los manuscritos.

Alrededor del escritorio y con los vasos llenos de refrescante Coca-Cola, bebían y picaban dejando por un momento sus enigmáticos pensamientos aparcados sobre la mesa, donde les aguardaba su más fiero contrincante transformado en pergamino que esperaba la próxima e inevitable reunión entre ellos.

Escasos fueron los minutos de tregua.

Esta vez, fue Sara la que leyó el segundo texto en voz alta:

—Y dos os no diez pueden miran os ojos ver. Padre Ignacio, tenemos un verbo al final de la frase: Ver. Nada que la vinculen con: Antes, y espaldas.

El cura se preguntaba que en dónde estaría la clave. La lectura de ese segundo enigma ocultaba aún más el entendimiento que pudiera él tener sobre el inverosímil significado que hábilmente los caballeros de la orden habían dispuesto para hacerla ilegible. Al aturdido sacerdote lo único que le quedó fue, poner cara de vencido.

—Lee, la otra frase, Sara.

La restauradora descendió el dedo índice sobre el manuscrito hasta que se detuvo en la última frase.

—Os sus la darán entrada espaldas.

—Entrada de espaldas. A lo mejor hay que entrar a algún sitio de espalda para ver algo que viéndolo, te dará la dirección a seguir. ¿Crees que puede ser eso o, que estoy mal encaminado?

Dijo y preguntó el cura, creyendo haber encontrado al principio una posible respuesta. La cara de Sara le dio a entender que no era así.

—Al menos, podemos ver notables diferencias entre los números romanos inscritos debajo de cada frase. En la primera, hay en total ciento veintiún números. En la segunda, ochenta y tres. Y en la tercera frase, hay un global, de cincuenta y siete. No sé si tendrá importancia. Anoche, mientras estuve leyendo e investigando los textos, me dediqué a contar todos y cada uno de ellos. Los recuerdo, porque los anoté en este trozo de cuartilla.

La restauradora se la ofreció al padre Ignacio.

—¿Y sabes lo más curioso? Sumando el valor exacto de todos los números, da un total de mil cuatrocientos veinticuatro. ¿Te dice algo ese número? ¿Una fecha?

El cura solo se limitó, a negar con la cabeza.

—Si te digo la verdad, Sara, no entiendo nada sobre lo que estamos haciendo. ¿Pero qué relación pueden tener las frases con ese montón de números romanos? ¡No lo sé! ¡Me doy por vencido! Mi latín…, o el que estudié, no abarca a poner en claro toda esa mezcla de números con letras. ¿Sabes lo que te digo? Que no existe cabeza humana que pueda descifrarlos. Está claro, Sara, que nunca daremos con el libro.

La joven intentó calmarlo porque estaba viendo fuera de sí y enojado al cura. Pensó también, que estaba en su derecho de reaccionar de esa manera, debido a la enorme dificultad que entrañaba aquellas frases escritas hacía siglos en unos manuscritos. Pero se dijo, que en algún sitio estaría la solución. No desfallecería. A la vez, tendría que insuflar ánimos a su amigo el cura.

—Tranquilízate padre Ignacio. Pensemos con calma. Y comencemos por el principio. No te quiero recordar, que fuiste tú el que me confiaste la historia del libro. ¿Y yo qué te dije? Que contaras conmigo. Existe y tenemos dos cilindros. Uno de metal y otro de madera. Tres llaves rarísimas de oro; y por último, unos manuscritos que estaban en el interior de una arqueta. ¿Crees que todo eso es irreal? ¿Crees de verdad que no existieron unos caballeros de una secreta orden que juraron por su vida que defenderían un libro? ¡Todo esto es real, padre Ignacio! Y nosotros somos los únicos que tienen conocimiento de toda esta historia. ¡Bueno!, añadiéndosele otros; como por ejemplo tú arzobispo. Si me dices, que no crees en todas esas cosas, entonces daré por finiquitada la búsqueda en la que somos cómplices. Y aún te digo más. No me gustaría que este dilema que traemos entre manos, fuera la causa de destruir la amistad que nos une.

El padre Ignacio la miraba conmovido.

La última frase que había dicho la restauradora, le llegó a emocionar.

Unos ojos vidriosos lo delataron ante la presencia de Sara.

—Eso nunca, Sara. Nuestra amistad, sobre todo la que te profeso, jamás la debemos aniquilar. Cambio el libro…, por tu amistad.

Ahora fue Sara la que se emocionó.

Ninguno de los dos, tuvo el dominio sobre la capacidad de esquivar un amistoso abrazo que se dieron en medio del salón y junto a la mesa donde estaban depositados los manuscritos.

—¿Seguimos con el trabajo?

Preguntó Sara.

—Tú eres la jefa. Tú mandas.

Ambos se inclinaron sobre la mesa.

—Veamos. Una, dos, y tres frases. Debajo, números romanos. Sobre la mesa, dos manuscritos en el que en uno se nos informa de la gran virtud por hallarlos. En el siguiente, el juramento de proteger y ocultar los pergaminos por el último caballero de la orden. De momento, todo claro. ¿No?

—Sí.

—Ahora. Hemos llevado a cabo la lectura de todas las frases que nuestros amigos denominaron enigmas.

—Y creo que muy acertada la palabra usado por ellos.

—También. Conclusión: Texto y números. O letras y números. Y la pregunta para el sabio: ¿Dónde se hallará el libro?

—¡Yo que sé! En las pinturas de Murillo.

Sara se sorprendió por aquella espontánea respuesta del cura.

Miró a su acompañante como si este fuera brujo y en algún momento en el que habían estado cerca los dos en la iglesia, le hubiera casi leído el pensamiento debido a que en sus labores de trabajo —desde que tuvieron conocimiento de los manuscritos— sobre el lienzo de Santa Isabel de Hungría, le había aflorado esa idea: De que tras la pintura del cuadro estuviera el mapa para dar con el lugar donde se guardaba el libro. Pero existía una cuestión que rompía los pronósticos: Los manuscritos.

—¡Venga, padre Ignacio!, apórtame una idea. Dame una pista.

Con el gesto sonriente, el cura cogió de nuevo el manuscrito y empezó a leerlo mentalmente.

Nada.

—Ya me lo advirtió mi maestro en la escuela. Que lo mío no eran las matemáticas. Sobre todo con las ecuaciones. Nunca tuve ocasión de entenderlas, Sara. Cuando me ocurría esto, cambiaba los números por las letras. La literatura fue siempre mi delirio y escape cuando no tenía más remedio que enfrentarme…

—¿Qué has dicho? ¡Repite lo que acabas de decir! —lo interrumpió ella.

—¿Lo del colegio? No te entiendo. ¿Para qué quieres…?

—Has dicho…, que cuando eso te ocurría, cambiabas los números por las letras.

—¿Y?

—¿No te das cuenta, padre Ignacio? ¡Pero qué tonta he sido! A ver, Sara, piensa, piensa. Qué puede ser que se cambie…, ¿cómo se llamaba…? ¡Ya está! La gematría. ¡La gematría, padre!

—¿La qué…?

—La gematría. Los antiguos judíos asignaban a cada letra de su alfabeto un valor numérico.

—No te entiendo. ¿Qué es lo que me quieres decir, Sara?

—¡Los números romanos, padre! Los números romanos se significan con letras del alfabeto latino. Es decir, todos son uves, íes, equis, emes, ces, eles, etc., etc. Nosotros tenemos unos textos escritos en latín, que no son todo lo correcto que deberían para tener una lectura entendible. ¿Y debajo de cada texto qué hay? Una lista de números romanos que aparentemente no guardan sentido. Pues bien, esos números son la fórmula para poder leer correctamente los enigmas.

—¿Quieres decir que si colocamos en su sitio los números, entenderemos las frases? ¿Y eso, cómo se hace?

La restauradora rio por la ocurrencia del cura a la vez que lo miraba con una gran alegría en su rostro mientras iba colocando concienzudamente en su mente los pasos a seguir.

—¡No! No lo entiendes. Dime una cosa. ¿Cuántas letras contienen el abecedario?

—Veintisiete exactamente, si eliminamos la Che.

—Pues con todas ellas nos es suficiente. Si te fijas y lees los enigmas, ¿qué ves en ellos? ¿Letras, verdad? Ahí está la solución, padre Ignacio.

Cogiendo entre sus manos el manuscrito, el cura empezó a leer la primera frase. Descomponiéndola, ahora se daba cuenta de lo que Sara le acababa de decir.

—Al fin y al cabo son letras. La ele, la de, la ese… ¡Ahora lo entiendo Sara!

Pronunció el cura lleno de alegría por el descubrimiento.

—Solamente nos queda, hacer una escala de letras y números romanos. Acércame unas cuartillas y bolígrafo de las que están en el escritorio y te lo demostraré.

Y esto fue lo que anotó Sara:

A B C D E F G H I J K L M N Ñ O P Q R S T U V W X Y Z

I II III IV V VI VII VIII IX X XI XII XIII XIV XV XVI XVII XVIII XIX XX XXI XXII XXIII XXIV XXV XXVI XXVII

Con el padre Ignacio a su lado, la restauradora fue testigo al retirar la vista del papel y mirarlo, que el cura afirmaba con su cabeza en un gesto de comunicarle a ella que estaba en el camino correcto.

Yéndose hacia el manuscrito y la primera frase, Sara colocó la cuartilla justo debajo de la relación de números romanos.

—El de alto lo que se debajo camino esta construyo encima antes —leyó en voz alta la restauradora—. Vayamos a poner en orden todo esto y averiguar, si estamos bien encaminados errando o acertando en nuestras intuiciones.

Primero colocó el número romano que encabezaba la lista del manuscrito.

V

Que pertenecía a la letra del abecedario con la E.

Después dedujo, que podía ser X, XI, XII, o XIII.

Observando la tabla se dijo, que X no podía ser. Pues la X pertenecía a la letra J.

Lo mismo le ocurrió con XI. Ese número pertenecía a la letra K.

—Veamos con el número XII —se dijo.

La tabla demostraba que el XII era la L.

—¡Este sí! Ya tenemos, EL. Ahora tenemos, cuatro unos. Que pueden ser: A, B, o C. Yo me inclino más por la letra C que por otra. Puesto que siguiendo el texto, no parece que acepte las restantes.

Anotó en la cuartilla:

ELC

—Como hemos colocado tres unos, pues nos queda un solo uno. Que creo que pertenece a la letra A.

Escribió en la cuartilla la letra A al lado de la C. Y el texto quedó así:

ELCA

—Ahora nos encontramos con que pueden ser los mismos números que antes. Esto quiere decir: X, XI, XII, o XIII, porque catorce no se escribe con una equis y cuatro unos. La J, desechada. La K también. Y la L que es el número XII tampoco me gusta. Creo que es la XIII, que le otorga la letra M.

Colocó la letra M al lado de la A, quedando el texto como sigue:

ELCAM

—Como hemos usado tres unos, esto quiere decir que nos sobra uno. Uno adjuntado a la letra X: Nueve. Y el nueve es…, la letra I.

Inscribió la letra I junto a la M.

El texto iba cogiendo forma:

ELCAMI

—Y no sé por qué, esto me da por pensar que la palabra correcta es: CAMINO. Ya que la letra N, padre Ignacio, pertenece al número XIV, y XVI es la letra O.

Sara estaba en lo correcto. El texto finalizaba como sigue:

ELCAMINO

Durante varias horas, Sara estuvo haciendo uso de la tabla de números y letras hasta lograr componer correctamente las tres frases que encerraban los enigmas. Estas eran:

EL CAMINO ESTÁ DEBAJO DE LO QUE ALTO ENCIMA ANTES SE CONSTRUYÓ.

DIEZ OJOS OS MIRAN Y DOS NO OS PUEDEN VER.

SUS ESPALDAS OS DARÁN LA ENTRADA.

Sudorosa, cansada, mareada, pero feliz, Sara llegó a realizar la tarea de darle sentido a las frases escritas en latín en el manuscrito que en un principio parecía imposible entenderlas una vez leídas.

El padre Ignacio leyó todas las frases de una tacada.

—El camino está, debajo de lo que alto encima antes se construyó. Diez ojos os miran, y dos no os pueden ver. Sus espaldas os darán, la entrada. Bueno. Y digo yo una cosa. ¿Hasta dónde nos lleva todo esto?

—Hasta el lugar del libro.

—¿Y tú sabes dónde puede estar?

—Sí. En la Catedral. La alta Giralda se construyó antes que la Catedral. No creo que exista en Sevilla, otro edificio donde se construya antes lo de encima.

—¿Y lo de que diez ojos te miran y dos no te pueden ver?

—Esa no la sé. Pero la encontraremos dentro de la Catedral. Y espero que las llaves que nos faltan por comprobar del cilindro de oro nos aporten sus respuestas abriéndonos el camino.

17

El padre Ignacio al salir del hotel, no se percató de las dos siluetas negras que se le acercaban por detrás.

Al llegar a su altura, uno le agarró los brazos por la espalda para inmovilizarlo mientras que el otro a la vez, le puso una capucha en la cabeza.

El cura sintió miedo, mucho miedo, y un líquido caliente correrle por las piernas.

Se había orinado encima.

En la oscuridad que le envolvía la vista, el padre Ignacio reaccionó por instinto de salvación con impetuosos movimientos para zafarse de su inmovilidad. Ante tanta insistencia, el que no lo tenía agarrado, le propinó un golpe en la cabeza con un objeto contundente.

Dejándolo caer hacia atrás y sosteniéndolo por debajo de los brazos, quien portaba en su mano el objeto, lo agarró por los pies y cargaron con él hasta un Volvo negro que los esperaba con un tercero al volante.

Abrieron la puerta trasera y metieron al cura dejándolo caer inerte sobre el asiento. Una vez dentro el resto de ocupantes, el automóvil salió a toda velocidad en dirección al centro de la ciudad.

Todo ocurrió muy rápido. Debido a la hora que era, nadie se había dado cuenta del secuestro del Padre Ignacio.

Nadie, excepto Sara, que asomada a los cristales del balcón junto al salón donde aún seguían extendidos los manuscritos, vio pasar fugazmente al coche ignorando que en su interior viajaba el cura, que momentos antes se despedía de ella en la puerta de su habitación.

* * *

Cuando recobró el conocimiento, el padre Ignacio sintió un dolor intenso en la parte de atrás de su cabeza. Llevándose la mano hacia ella, notó en sus dedos un chichón.

Al levantarse del lugar en el que lo habían dejado —sobre un suelo formado por grandes trozos de piedra—, se preguntó dónde estaría.

Haciendo ejercicio de memoria y con la cabeza dolorida, recordó, que al salir del hotel y cuando giró a la izquierda, notó de forma repentina que alguien lo sujetaba por detrás. Luego…, su pánico, y el dolor del golpe en la cabeza que lo había cogido por sorpresa.

Después, no recordaba nada más.

Siendo consciente de que estaba retenido a la fuerza y encerrado en aquella especie de celda de piedra, solo le quedó pensar, que detrás de todo aquello estaba el arzobispo.

Mirando a su alrededor, no vio nada. El lugar en el que estaba secuestrado estaba completamente vacío. Lo que él ignoraba, era, que pared con pared descansaba para toda la eternidad, el esqueleto desarticulado del obispo envenenado, introducido en un baúl.

Alzando la vista, el padre Ignacio distinguió a unos cinco metros del suelo, una pequeña abertura enrejada por la que entraba débilmente la luz de la tarde.

Al bajarla después, pudo contemplar de nuevo su celda de cautiverio. En uno de los extremos vio, una puerta de hierro y chapa.

Yendo hacia ella la tocó, y a continuación, la golpeó con sus puños descargando toda su furia.

Gritando socorro, nadie le oyó.

Su cabeza se giró, y proyectó su vista hacia el lugar por donde entraba el aire de la calle.

De repente, se quedó sin habla. La causa había sido el ser testigo de ver, las piernas de personas —hombre, mujeres— que pasaban andando al lado de la pequeña ventana con rejas de duros barrotes.

De nuevo se puso a gritar, pidiendo auxilio a los transeúntes que pasaban por allí. Pero todo fue inútil.

Nadie le oyó.

Lo que el padre Ignacio no podía ni imaginar era, que la gente que él veía estaba caminando por la Avenida de la Constitución, y exactamente, por la escalinata de piedra en el lado oeste de la Catedral.

Desconsolado, exánime, incapaz de ser oído por alguien, cesando en sus gritos, se dejó caer hasta el suelo deslizando su espalda por la pared de dura piedra hasta quedar en cuclillas hundiendo su cabeza entre sus rodillas.

18

A Sara, se le había pasado por alto un detalle.

Con los nervios provocado por el esclarecimiento de los manuscritos y la alegría por descifrarlos, se me ha olvidado comentarle al padre Ignacio que se comprara un móvil. ¡Con las de veces que lo pensé cuando él estaba aquí! Bueno Sara, a lo mejor, el padre Ignacio no puede permitirse el lujo de tener teléfono. ¡Con la porquería de sueldo, cómo me dijo, que cobra por su labor de cura, no creo que pueda! Quizá, si hablo con él y le explico que con el móvil en su poder nos mantendremos siempre en contacto, es posible que acepte que yo le deje el dinero para adquirirlo. Le conozco y sé positivamente, que no va a transigir con mi propuesta. ¡Me cae bien este cura! ¡Y simpático, eh, Sara! ¡Y tanto! Lo que más me gusta de él ¿sabes qué es, Sara? Su bondad. Es un cura…, un hombre, cualificado para desempeñar el cargo de sacerdote. ¡Y guapo! ¿A que sí? ¡Ya lo creo! Siempre me atrajeron los hombres morenos, y aquí en Andalucía abundan. Pero… Sara. Estás hablando de una persona que profesa el celibato obligado en la religión católica. ¡Ya! Debes ahogar tu atracción por el padre Ignacio. Nefasto sería…, ¡no sabes cómo podría reaccionar si deslumbrara tus pretensiones! He ahí el motivo por el cuál, Sara, en el que te ves obligada a abogar el respetar sus compromisos eclesiásticos. Se enfadaría conmigo. Es lo que ocurriría si le insinuara algo.

Se dijo delante del armario de su habitación, mientras se vestía para llegar lo antes posible a la iglesia y seguir con su trabajo en el cuadro.

La noche anterior, la pasó agitada debido a sus pensamientos sobre los manuscritos.

Cuando se metió en la cama, una vez que subió tras la cena servida en el comedor del hotel y vista un poco la televisión dispuesta en el salón, se asombraba por su capacidad a la hora de haber podido desvelar el misterio que encerraban letras y números romanos.

* * *

Puntual, como era su costumbre, Sara llegó a la iglesia a las ocho de la mañana.

Cuando alcanzó la entrada, dio tres palmadas sobre la puerta en señal de contraseña para que fueran oídas por el cura.

Esperó.

Los minutos transcurrían y Sara no oía el descorrer del cerrojo de la entrada principal.

Llamó de nuevo.

Completa ausencia de ruidos tras la puerta.

Nerviosa, decidió salir a la calle y caminar hasta llegar a la entrada del Hospital de la Santa Caridad.

Allí la recibió el atento «Vigía» que se encontraba sentado tras el mostrador acristalado donde despachaba los tickets de entrada al público y su correspondiente guía electrónica basada en una especie de teléfono desde el cual el visitante era informado de todo el contenido de los dos edificios: La iglesia y el hospital. Al verla entrar, abandonó su puesto.

—Buenos días, señorita Sara Wintakier.

—Buenos días —le contestó la restauradora al padre del monaguillo Luis.

—He estado en la entrada principal de la iglesia y el padre Ignacio no me abre al llamar. ¿Sabe usted si está en la iglesia?

—Pues no tengo ni idea, señorita Sara. No lo he visto. Si quiere, le puedo abrir la puerta del zaguán para que pueda entrar y ver si está allí el cura.

—A lo mejor se ha quedado dormido.

—No lo creo. El padre Ignacio es madrugador. Muchas mañanas, sobre las siete y media, viene hacia aquí con un vaso de café para que me lo tome. —El «Vigía» hizo una pausa para añadir a continuación—: Es muy bueno el padre Ignacio, señorita Sara. Y generoso.

—Ya lo creo. Y dígame. ¿No lo ha visto salir, o pasear por el Patio Noble? ¿O subir al hospital?

—Ya le he dicho que no. Yo estoy aquí desde las siete de la mañana. Y no lo he visto salir o entrar. ¿Le abro la puerta? Porque supongo que viene a seguir con su trabajo sobre el cuadro. ¿No es así?

—Así es. De acuerdo. Ábrame usted la puerta. A ver si lo encuentro dentro.

El «Vigía» y Sara, llegaron hasta el Patio Noble y atravesándolo llegaron a la puerta de acceso al zaguán. De debajo de una esterilla de esparto dispuesta en la misma entrada, el hombre se agachó para levantarla y hacerse con una gruesa llave.

—Este será nuestro secreto, señorita Sara. No le diga usted a nadie que debajo de la esterilla está oculta la llave de la puerta.

—Le doy mi palabra de honor.

Dijo Sara.

Tras varios giros, por fin la puerta se abrió. Cediéndole el paso a la restauradora, el hombre vio al entrar en el zaguán que la puerta de acceso a la iglesia estaba abierta.

Sara también se dio cuenta.

—Puede usted subir los escalones y entrar señorita Sara, porque la puerta está abierta. Si al llegar viera, que los focos están apagados, accione usted —dirigiéndose al pequeño cuadro de mandos de la pared— estos cinco interruptores y tendrá luz para trabajar. ¡Ah! Si me necesita, ya sabe usted dónde estoy.

Sara subió los escalones y empujó la puerta que estaba entreabierta.

El interior de la iglesia estaba completamente a oscuras, a excepción de un candelero encendido en el retablo de la imagen del Señor de la Caridad que recibía tenue su iluminación. Aquello la tranquilizó pensando, que el cura estaría en su humilde hogar quizá, preparándose el desayuno tras haber encendido aquella vela.

Pero un detalle la hizo dudar.

El cirio estaba casi a punto de extinguirse. A renglón seguido pensó —al acercarse al barroco retablo—, que a lo mejor el padre Ignacio, soñoliento aún, no se había percatado de las dimensiones de la vela y la había encendido sin prestar atención a su tamaño.

Sara se dio media vuelta y cogiendo de nuevo los escalones que conectan con el zaguán, se acercó a la caja de interruptores y abriendo su puertecilla de plástico, buscó los que le había indicado el «Vigía» para accionarlos.

Al entrar en la iglesia, la vio iluminada por su escueta luz procedente de los focos. Andando por el espacio existente entre las dos formaciones de bancas, llegó hasta el presbiterio. El hermético silencio reinante y el juego de luces y sombras en el preciso instante que dirigió su vista hacia el retablo mayor, le creó la visión de ver siluetas fantasmagóricas en vez de imágenes religiosas.

Se le erizó la piel.

—Padre Ignacio. Padre Ignacio. ¿Estás ahí?

Llamó con un hilo de voz la joven al cura.

Al ver que no contestaba, subió los escalones junto al altar y se fue derecha a la puerta de la sacristía.

De nuevo lo volvió a llamar.

Empujó la puerta y entró al recinto reservado donde se mudaba y vestía el padre Ignacio.

Dejando atrás la sacristía, Sara se internó por una puerta y alcanzó el escueto comedor.

La mesa estaba vacía y nada hacía presagiar que alguien se dispusiera a desayunar sobre ella.

Cogiendo por el pasillo avanzó hasta la cocina, donde pudo ver un solo plato con restos de comida, un vaso con algo de vino tinto y una cuchara, sobre el fregadero de aluminio amarillento.

Hasta que no inspeccionó el cuarto de baño, Sara se convenció que el padre Ignacio no estaba allí.

Miraré en el estudio, que si no creo equivocarme, es aquella escalera que veo junto a la cocina.

Pensó.

Cogió por los estrechos escalones de madera oscura hasta que topó su mano con la puerta de entrada. Empujándola entró.

Mirando a su alrededor comprobó, que el cura no se hallaba allí. Allí solamente había, una estantería de madera con muchas carpetas y una mesa acompañada de una silla con bastantes papeles sobre ella.

Cuando llegó después a la sacristía, se dijo, que al padre Ignacio le había ocurrido algo.

Automáticamente su ausencia la relacionó, con el perseguido libro.

No le cupo la menor duda, de que ese era el motivo.

Quizá, haya ido a alguna parte. ¡No sé! Algún recado. El hombre tendrá cosas que hacer. No seas tan agorera, Sara.

Se dijo.

Pero una certeza la invadió.

Estaba segura —sabiendo el padre Ignacio que ella llegaría a la mañana siguiente temprano a la iglesia— que el cura le habría comentado algo.

Es posible, que con los nervios por los manuscritos se le pasara.

Se dijo mentalmente.

Para no ser negativa en sus premoniciones decidió, que lo más conveniente sería ponerse a trabajar hasta las nueve. La hora de la misa. Que la obligaba —como le solía ocurrir cuando llegaban los visitantes a ver la iglesia— a paralizar sus tareas como restauradora.

Con su eterno bolso colgado del hombro, se acercó hasta el andamio de donde cogió su bata blanca de trabajo dispuesta a trepar por él y enfrentarse a la cabeza de Santa Isabel de Hungría no antes de encender los focos que les había hecho llegar el director del museo.

Con el pequeño pincel en la mano y antes de impregnarlo con la sustancia necesaria se dijo:

Lo más seguro, es que no tardará mucho tiempo en aparecer por la puerta. Su misa, me lo confirmará.

19

Su primer pensamiento al despertar, fue dirigido hacia su amiga Sara. La cual estaría muy preocupada por su ausencia.

Agotado, se había quedado dormido sobre el duro suelo. Al levantarse, se fijó en el único punto de conexión que tenía con el exterior que era la pequeña ventana con dos sólidos barrotes de hierro. A través de ella —después se lo confirmó su reloj de pulsera que aún conservaba en su poder— vio, que estaba amaneciendo.

Hubo un detalle que el día anterior no distinguió. Por la ventana entraban tenuemente ruidos de coches circulando y recordó de nuevo lo que durante horas se preguntaba, de que en dónde podía estar. A la vez se dijo, que cómo lo rendiría el sueño que para él le llegó a parecer inaudito que en aquel lugar alguien se pudiera dormir.

Un nuevo día amanecía y aún no había entrado allí nadie para verlo. Ni tan siquiera, para ver si estaba vivo o muerto.

Estaba claro, que a sus secuestradores no les importaba lo más mínimo su persona.

Esperaba, que al menos se preocuparan por mantenerlo con vida trayéndole algo de comer, ya que si no calculaba mal, no probaba bocado alguno desde que se tomó la Coca-Cola y los cinco o seis cacahuetes y patatas fritas que había picado en compañía de su amiga Sara a media mañana.

Sus ahogadas pretensiones parecen que fueron oídas por las personas que lo tenían cautivo, porque escuchó el descorrer del cerrojo de aquella única puerta siendo a la vez testigo de cómo un hombre vistiendo un mono azul la traspasaba y sin decirle nada, dejaba sobre el suelo un paquete con dos magdalenas y un tetrabrik pequeño con zumo de naranja, saliendo raudo a continuación y cerrando la puerta tras de sí.

No lo dudó ni un segundo. Estaba muerto de sed.

Cogió el zumo y tirando del cartón, le cortó un extremo bebiéndoselo todo de un trago.

De las magdalenas, se tomó una y la otra la guardó en el bolsillo izquierdo de su sotana.

Después del escueto desayuno, se dedicó a pasear en redondo por la lúgubre celda, acribillando su mente con preguntas que le hacían cuestionar sobre qué decisión debía tomar cuando fuera interrogado en lo referente al libro y si era sensato decir todo lo que sabía.

Conocedor como era de los cilindros y los manuscritos se dijo para sí, que si no hablaba, esa postura sería la que lo mantendría con vida.

Pero ignoraba qué le podían hacer, para lograr que confesara.

Un escalofrío le recorrió por todo el cuerpo con solo imaginárselo.

* * *

Avanzó el día y llegó la tarde.

Nadie había entrado a la celda, excepto el hombre del mono azul que le depositó sobre el suelo un bocadillo envuelto en papel de aluminio y otro zumo cuando dieron las dos y media del medio día.

Tantas horas allí metido lo llevó a enloquecer. Le dieron ganas, de coger carrera y estampar su cabeza contra la pared para acabar de una vez por todas con su incertidumbre. Pero el recuerdo de Sara le arrancó de la cabeza la tentación.

Con la angustia girándole en su mente como solitaria compañera llegó a ver de nuevo a través de los dos barrotes, que la noche se estaba apoderando de la ciudad.

Sus pensamientos hacia Sara le valieron de inyección de fuerza para soportar la soledad reinante y encontrar quizá respuestas con la esperanza de que ante su ausencia en la iglesia, alguien se lo hubiera hecho saber a la restauradora.

¿Qué habrá pasado con los feligreses y el monaguillo Luis? ¿Podrán seguir entrando las visitas a la iglesia sin estar yo? Se preguntó en voz alta con la mirada clavada en aquella pared de piedra que se le ofrecía enfrente.

Considerando a Sara una chica inteligente —ya se lo demostró con los manuscritos— daba por seguro, que ella se habría puesto en contacto con la policía por su desaparición.

Lo que ignoraba —debido a la magnitud de la historia del libro— es si ella le contaría a la autoridad competente, lo involucrado que estaba nada más y nada menos, que el arzobispo de Sevilla.

«Seguro, que la encierran por loca». Se dijo.

Con una de las tres frases del manuscrito girándole en la cabeza, oyó de nuevo el cerrojo de la puerta.

20

Al arzobispo, ya le habían comunicado que el plan se realizó con éxito y sin apenas inconvenientes. La persona secuestrada, estaba bajo vigilancia en uno de los sótanos existente en el subsuelo de la Catedral.

Ahora, apartado del lugar de audiencias, se felicitaba y alegraba por el cambio surgido en el plan aconsejado por su fiel delfín.

Girando su anillo colocado en su mano derecha, pensaba acomodado sobre la cama que le esperaba para dormir, que fue todo un acierto hacerle caso al joven ex cura.

Recordaba la conversación mantenida con él:

El plan es el siguiente, Carlos. Tenemos que secuestrar a la chica restauradora amiga del padre Ignacio. He pensado, que si la hacemos desaparecer a la vez que ponemos en conocimiento del cura su secuestro, este nos dirá todo lo que sepa. Sobre todo, porque sabemos por nuestro contacto en la iglesia, que cree ver entre el cura y la joven, algo más que amistad. Está claro, que debemos atacar la conexión que se ha formado entre ellos. Y esa unión, es la chica. ¿Tú, cómo lo ves?

Le había preguntado el arzobispo al joven cura.

El alemán, transcurridos unos minutos en los que se quedó en silencio mirando la severa seriedad del arzobispo dibujada en su cara a la vez, que su maquiavélico cerebro maquinaba en su pensamiento, otra salida mucho mejor y más beneficiosa para sus intereses provocado por la eminente decisión del secuestro.

El rubio cura Carlos habló, proyectando sus celestiámbar retinas hacia el impertérrito rostro del jerarca eclesiástico.

Con el debido respeto monseñor. Si se me permite, quisiera exponerle mi desaprobación a la brillante idea que su loable excelsitud ha acertado a urgir. Aunque con un leve error, monseñor.

¿Y se puede saber, dónde está mi error? La decisión está tomada tras muchas cavilaciones por mi parte, creyendo que acierto con esta última sabiendo que es la más conveniente. ¿Acaso tienes tú alguna otra opción?

Sí, monseñor. Debemos pensar, que a lo mejor nos equivocamos si elegimos a la chica restauradora. Supongamos, que el cura no le ha informado en nada sobre el hallazgo de los restos del padre Inocencio y el objeto que encontró entre los huesos del cual, nosotros tenemos constancia por nuestro contacto en la iglesia.

¿Y bien?

La chica no hablaría. No porque no quisiera. Sino porque ignoraría todo lo referente a manuscritos, códigos y llaves. Aunque le inflingiéramos el más cruel interrogatorio, ella no podría decirnos nada.

¿Y qué aconsejas entonces que hagamos? ¿Quedarnos de brazos cruzados y esperar? Desde Roma se me hace saber constantemente, que soy receptor de tan importante labor que estoy obligado a llevar a cabo por pisar el suelo de esta ciudad donde represento la más alta figura eclesiástica. Es una orden que parte, de Su Santidad Juan Pablo II.

No sería mala idea. El padre Ignacio, confiado en sus pesquisas y creyendo estar en la más absoluta certeza de que él es el exclusivo conocedor de la existencia del libro, nos llevaría con su presencia hasta el escondrijo de nuestro objeto que en manos ajenas a las suyas se convertiría en todo un poder que haría tambalear hasta al mismo Vaticano. Después…, solo tendríamos que arrebatárselo… y deshacernos de su cuerpo.

Te defiendes muy bien con las palabras, amadísimo Carlos. Y tu forma de darle carpetazo a los asuntos que nos pueden atañer. Pero no me has solucionado el interrogante. Según tú, ¿qué debo hacer?

Sustituir el secuestro de la chica, por el del cura. El sacerdote de la iglesia de la Caridad sabe muchas cosas. Todo lo que él sepa, no tenga la menor duda monseñor, me lo dirá. Yo sé, cómo hacerlo para que me lo cuente todo. Puede estar Su Ilustrísima seguro.

Y tan seguro. El arzobispo veía capacitado —se lo tenía demostrado— al joven cura, para sacarle toda la información necesaria e indispensable en sus planes sobre la persona que se había hecho acreedor y portador exclusivo como único beneficiario del contenido de su libro.

El cura Ignacio sobraba en la operación. Debía eliminarlo. No le quedó más remedio que aceptar el cambio.

Creo que aciertas con tu consejo. Incluso me despejas serias dudas que tenía al respecto. Porque no he dejado de pensar y cuestionarme, apreciado Carlos, que tomando la vía de secuestrar a una americana que viene a Sevilla a llevar a cabo las restauraciones de Murillo siendo respaldada por el mismísimo gobierno andaluz a través de su Conserjería de Cultura me llevaría a comprometerme demasiado. El asunto del cura, es más fácil, debido a que estaría bajo mi jurisprudencia. Ese libro, joven Carlos, lo tengo que encontrar y destruir si no queremos conocer la hecatombe cristiana. ¿No, Carlos?

Le había expuesto el jerarca enarbolando una simpática sonrisa de complicidad en sus labios mientras que la mente del arzobispo pensaba por otro fuero: El del provecho hacia su persona.

Pero eso no lo sabía el joven cura. Todo lo contrario.

La causa, representaba para él, el considerarse defensor del ataque que se haría efectivo sobre la figura de su protector el arzobispo. Sin él no era nadie, y su vida dependía de la del jerarca de la Iglesia que le obligó a prometerse a sí mismo y a su benefactor, férrea disciplina y obediencia.

A renglón seguido, el arzobispo le comunicó:

Ordenaré que se haga como tú dices, Carlos. El secuestro se llevará a cabo el sábado. En la iglesia. Dos curas vigilan al padre Ignacio noche y día sin quitarles ojo de encima. Si por cualquier motivo, se viera alguna dificultad en la ejecución del plan, tengo dada la taxativa orden de que me comuniquen un posible cambio de última hora a través del móvil. Ese día, irás acompañado por el joven Jacobo y el cura Ángel después de que desaparezcan del lugar cercano a la iglesia los dos controladores. Con el padre Ignacio en vuestro poder, lo llevaréis a los bajos de la Catedral. El cura Ángel sabe donde es. Te lo indicará.

Una vez concluida la explicación por parte del arzobispo y antes de que se marcharan del lugar en donde habían tenido el secreto encuentro, el prelado le había dicho sentencioso:

Si vieras dificultad, Carlos, anula la operación.

Y sí hubo dificultad.

El día que iban a secuestrar al padre Ignacio en la iglesia, esa mañana, el cura se encontró en la misma puerta y en la calle, a uno de los moradores del Hospital de la Santa Caridad.

Tras darse los buenos días, el inquilino del hospital le preguntó que a dónde iba. Este le dijo, que a la calle de Adriano.

Pues le acompaño. Voy a la calle Harinas a comprar fruta.

Le comentó el atento septuagenario.

A una recomendable distancia, el cura alemán los siguió después de decirles al joven Jacobo y al cura Ángel al volante del Volvo, que esperaran su llamada que tendría lugar más tarde por parte suya para indicarles, que se acercaran hasta las puertas del hotel Adriano que era donde había entrado el cura Ignacio para verse con la restauradora.

* * *

Al abrirse la puerta y distinguir la esbelta silueta del cura alemán en el mismo marco, se le disiparon las preguntas y le aclararon que estaba acertado al pensar, que detrás de su secuestro estaba el arzobispo.

No le resultó difícil —iba con la cara descubierta y vestido con sotana— recordar las facciones que lo distinguían del resto las cuales, eran diferentes: piel blanca, ojos claros y cabellos rubios, y respetable altura corporal. A su mente vino, el barrio de Santa Cruz y su iglesia, cuando celebró su primera misa y le extrañó ver la figura de un cura oyéndolo. Más aún, su repentina desaparición.

El joven ex cura entró en la celda sin compañía. Iba solo. Se aproximó al padre Ignacio que se encontraba de pie mirando hacía la sólida puerta. Sin decir palabra alguna, lo cogió del brazo derecho y le indicó con un gesto que lo acompañara. Ambos franquearon el marco de hierro de la puerta y el padre Ignacio hizo el ademán de querer volver la cabeza para ver quizá por última vez, el lugar en donde había estado secuestrado durante dos días.

Su acompañante no lo dejó, dándoselo a entender con un seco tirón del brazo.

Al salir, se encontró de nuevo con la oscuridad. De al lado de la puerta, alguien por la espalda —el joven Jacobo— le colocó por segunda vez la capucha en la cabeza.

Custodiado por ambos a cada lado, el padre Ignacio no opuso resistencia en su caminar, en el preciso instante que oyó el porrazo tras de sí de la puerta de chapa que había representado para él la frontera entre la libertad y su cautiverio.

Durante un buen rato, anduvieron por estrechos túneles iluminados con bombillas protegidas con armazón de plástico, que daban a la oscuridad reinante cierto carácter tétrico. Ignorándolo, el padre Ignacio no sabía que estaba caminando por una serie de pasos subterráneos que conectan a la Catedral con el edificio erigido en la Plaza de la Virgen de los Reyes: El Palacio Arzobispal.

Sus piernas y todo su sistema nervioso, delataban al padre Ignacio su miedo al considerar que estaba cerca el momento en el que se llevaría a cabo el interrogatorio. Se hizo fuerte apoyándose en su convencimiento para decirse, que no confesaría nada. Esa, sería su salvación, y moneda de salvoconducto. No debía acunar temor, pensó, si Dios le había encomendado esa labor. El Hijo del Padre, lo había puesto en ese destino al ofrecerle toda la historia del libro a través del descubrimiento de su imagen crucificada enterrada bajo el suelo de su iglesia.

Se envalentonó diciéndose, que él protegería el lugar donde se ocultaba el libro aunque ignorara dónde estaba.

Con este último pensamiento, notó que detenían sus pasos los acompañantes que lo custodiaban.

Subieron por una escalera de estrechos peldaños de piedra. Uno de ellos lo soltó y el padre Ignacio oyó, cómo alguien abría una puerta que delataba el sonido característico de una llave en una cerradura.

Cuando le retiraron la capucha, el cura vio que se enfrentaba a una puerta que estaba completamente abierta. Obligándolo a que la franqueara, al padre Ignacio no le dio tiempo de mirar su entorno o hacia atrás. La puerta se cerró a continuación.

Al acceder a una sala que no tenía nada que ver con la anterior de su cautiverio, pudo distinguir una estancia bien iluminada por una lámpara «araña» de cristales colgada del techo, cortinas de terciopelo rojo, dos puertas a su izquierda y una mesa de grandes dimensiones con varios sillones dispuestos a su alrededor que se hallaban vacíos.

El cura alemán —que había accedido con él— le invitó a que tomara asiento junto a la mesa.

El padre Ignacio obedeció, y se dirigió al centro de la sala donde se acomodó en el primer sillón con respaldo que se le presentaba a su izquierda.

La figura del ex cura se le acercó colocándose a su lado, con los brazos cruzados y de pie junto al sillón. Ambos guardaron absoluto silencio.

Así transcurrieron los minutos sin que nadie entrara o los ocupantes de la sala dijeran algo.

Con la libertad de movimientos —sobre todo la del sentido de la vista— el padre Ignacio escudriñaba aquel lugar.

Mirando las paredes, el suelo, los cuadros y las recias maderas de las puertas, no tuvo duda en convencerse que se hallaba en el Palacio Arzobispal. Recordaba —tenía esa virtud: Ser observador— haber visto ese tipo de puertas cuando visitó al arzobispo tras lo ocurrido en el crimen del vicario.

El ruido de una de las puertas situada a su izquierda en el momento de abrirse, lo sacó de sus pensamientos.

Ante ella se presentó la figura del arzobispo engalanado con sus ropajes que lo catalogaban como señor absoluto del lugar que pisaban.

Con parsimonia, y clavando sus ojos vidriosos sobre el padre Ignacio, el arzobispo entró y se dirigió hacia la mesa tomando asiento en el sillón que quedaba justo enfrente del cura.

—Hola, padre Ignacio.

Dijo el arzobispo sin ser respondido por el sacerdote, pero sosteniéndole la mirada.

Todo protocolo que debía acompañar en el encuentro entre un sacerdote y su principal jerarca eclesiástico se vieron aniquiladas y ausentes en la sala donde tenía lugar la impropia reunión.

—Monseñor. ¿Por qué se me ha secuestrado? ¿Por qué motivo he sido encerrado en una celda de piedra como si se me considerara un delincuente?

Fue lo que alcanzó a preguntar el padre Ignacio.

El arzobispo desvió la vista del padre Ignacio y la dirigió al cura joven. Con una indicación de su cabeza, le transmitió que se alejara del sitio que ocupaba el secuestrado.

Caminó unos pasos y desplazando otro sillón, tomó asiento.

—¿Todavía no lo sabe usted, padre Ignacio?

—¿Qué debo saber, Ilustrísima?

—Creo, que el motivo es evidente.

Los dos hombres, se volvieron a medir con la mirada.

—No sé, a qué se refiere Su Ilustrísima.

—¡Por el amor de Dios! Pero qué poco inteligente es usted. ¿Me va a obligar entonces a que le refresque la memoria? Está bien. Se la humedeceré un poco.

El jerarca hizo latente un escueto paréntesis del que quería deducir si el sacerdote estaba tranquilo o todo lo contrario.

—¿Recuerda usted, padre Ignacio, tras el crimen del vicario, que le fue comunicado que asistiera a un encuentro conmigo?

—Sí.

—¿Y recuerda también lo que le expliqué referente a un libro, donde le apunté que si tenía conocimiento de él me lo hiciera saber?

—Sí.

—¿Y qué ha hecho usted? Se encuentra en esta situación debido a su mutismo. Debió de confiar en mí. Y en la Iglesia. —El arzobispo calló momentáneamente para añadir a continuación—: Padre Ignacio…, sabe muchas cosas sobre ese objeto que nuestra comunidad católica está buscando. No se puede hacer una idea lo que ese libro contiene.

—¡Yo no sé nada de ese libro que Su Ilustrísima me habla! Mi labor es, expandir la Palabra del Señor a través de la responsabilidad que se me ha encomendado en la iglesia de la Santa Caridad. Y la llevo a cabo lo mejor que puedo.

Mirando al cura, el arzobispo prorrumpió en un grito:

—¡Pero qué cínico es usted, padre Ignacio! ¿Qué pretende engañarme? Dígame una cosa. ¿Dónde guarda el cilindro de oro con las llaves?

El padre Ignacio se quedó atónito por la pregunta. En su interior —y dibujando en su cara su total asombro— se formuló la pregunta de cómo sabía el arzobispo lo del cilindro y las llaves.

Un sudor frío comenzó a resbalarle por la espalda dándole la sensación de que iba a empapar su mugrienta sotana. Pero se rehizo.

—¿Pero de qué cilindro y llaves me habla Su Ilustrísima? No entiendo nada de esta situación y del interrogatorio que se me está aplicando.

—No me vuelva a mentir, padre Ignacio. Es la segunda vez que lo hace.

Al cura casi se le atraganta la saliva que se disponía a tragar.

La forma de sentenciar y la manera de exponer la advertencia el arzobispo, le dio pánico.

—¡Veamos! En su iglesia de la Santa Caridad usted halló unos huesos humanos. Entre ellos, estaba un cilindro de oro que usted abrió en el altar y comprobó, pues las sacó, que en su interior había tres llaves. ¿Me equivoco? Ese cilindro y su contenido los escondió en algún lugar que yo ignoro. ¿Es así, padre Ignacio? Y usted se preguntará, cómo puedo yo saber todas esas cosas. No se lo voy a decir.

Por la cabeza del sacerdote empezaron a girar toda una serie de conjeturas que le obligaban a intentar por todos los medios el que midiera muy bien sus palabras. Sacando fuerzas de flaqueza debía —quizá motivadas por su apreciada amiga Sara que ignoraba si la volvería a ver sumándosele a este pensamiento el juramento que se hizo: Antes entregaría su vida que traicionar a los doce caballeros de la secreta orden— atemperar sus nervios y seguir con la táctica del que no sabe nada. En ello le iba, seguir vivo.

—¡No entiendo nada, de lo que Su Ilustrísima me cuenta! ¡Un cilindro! Unas llaves en un cilindro, unos huesos… ¿hasta dónde quiere llegar, monseñor?

El arzobispo hizo un gesto dirigido a su delfín y este, se levantó del sillón yéndose hacia el sitio donde estaba el padre Ignacio.

El dolor fue tremendo.

El cura alemán giró su cintura para coger potencia y le descargó en el rostro un puñetazo al padre Ignacio. Al instante, empezó a sangrar por la nariz.

—Le he advertido antes, que no me volviera usted a mentir padre Ignacio.

El arzobispo entrelazó los dedos de sus manos apoyando sendos codos sobre la mesa clavando sus ojos vidriosos en la faz del cura que se secaba su nariz con el revés de su mano.

—Puesto que no quiere cooperar, padre Ignacio, intentaré hacerle ver lo que significa ese libro y su historia.

»La Santa Iglesia —prosiguió el jerarca— tiene conocimiento de ese libro desde hace mucho tiempo. Exactamente, en el siglo XI, se tuvo constancia de su existencia. No se lo creerá, pero ese libro contiene unas revelaciones de la Virgen María que podrían hacer tambalear los pilares de la Iglesia. A través de un sobrino del antipapa italiano Benedicto X, este le hizo llegar a su tío el libro en el que quedaba demostrado su autenticidad así, cómo las revelaciones inscritas por la escritura de puño y letra…, ¡de la Mismísima Virgen María! —gritó el arzobispo—, en lengua hebrea antigua. A la muerte de Benedicto X, acaecida en el año 1072, se le pierde la pista ignorando la Iglesia el destino que pudiera haber tenido el libro. Aunque el Vaticano tiene serias dudas, de que el auténtico saliera de Italia. ¡Sí, sí! No ponga usted esa cara, padre Ignacio. He dicho bien. ¿Por qué? Porque del contenido de ese libro, al menos se cree que existieron dos copias por lo que le voy a contar. —El arzobispo se quedó mirando fijamente un punto de la sala como si hiciera memoria para acto seguido proseguir.

»Transcurrieron más de dos siglos, exactamente doscientos doce años, para que de nuevo surgieran evidencias de que la Palabra Bendita de María no había desaparecido de la faz de la Tierra por completo.

»En el comienzo de su ocupación como Sumo Pontífice, el Papa Martín IV es informado por escrito a través de un monje franciscano de las revelaciones de la Virgen María de las que él tiene conocimiento y constancia bajo certeza absoluta puesto que el burdo libro que ha llegado a sus manos así lo certifican. En una carta enviada a uno de sus protegidos, que la guarda después, le hace saber, que la escritura de María tiene acreditación que justifica su veracidad, a través de un mechón de cabellos de la Madre de Jesús y una huella de uno de sus dedos que ignoramos si fue accidentalmente impresa o, a posta.

»El Papa Martín IV, conociendo cómo conocía su existencia puesto que desde el siglo XI y empezando por el Papa Juan XVII, todos sus predecesores fueron dejando testimonio de la existencia del libro hasta llegar a él mediante un documento cerrado y sellado que se le entregaba al nuevo Papa a la vez que se le daba sus atributos, hizo lo imposible por recibir en audiencia al franciscano. La muerte le sobrevino en Perugia en 1285 sin haber podido hacerse con el libro para su posterior destrucción.

»Ante este fatal desenlace, el franciscano llamado Roger Bacon, decidió usar la criptografía en el texto para dificultar o hacer casi imposible su lectura. A la edad de ochenta años, el religioso franciscano muere sin desvelar el lugar donde se encontraba el libro auténtico y al que se le había efectuado la criptografía. De nuevo la Iglesia, lo pierde.

»Del siglo XIII, saltamos al siglo XV. En el que llega a manos del humanista italiano, y posterior dirigente de la Academia Platónica de Florencia, Marsilio Ficino, que se hace con el original escrito en hebreo Antiguo. Destacado traductor y hombre intelectual, tradujo al latín la Palabra de la Virgen María. Descomunal sería su temor al leer todo lo que fue traduciendo tras lograr anular, lo que su ignorado por él, Roger Bacon, había intentado hacer para dificultar su lectura haciendo ininteligible el contenido del libro mediante la criptografía.

»Pero ese italiano no procede como el monje franciscano. No lo pone en conocimiento de ningún Papa. Se apoderó de él y no confió a nadie su secreto. Con su muerte en Valdorno en 1499, nueva incógnita sobre el paradero del magno libro, hasta que en el siglo XVII llega a manos de Miguel Mañara a través de un amigo suyo librero que se lo regala porque no entiende ese extraño libro.

»Aunque se ignora, si la versión que le llegó fue la auténtica o la copia en latín de Marsilio Ficino. ¿Quiere usted, padre Ignacio, que lo documente también sobre la Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad?».

El padre Ignacio ni pestañeaba. Estaba totalmente sorprendido por las extensas explicaciones y los datos concienzudos aportados por el arzobispo. Se dijo para sí, que de dónde habría sacado toda esa información. Pero no se atrevió a preguntarle.

El cura interpretaba fatalmente el papel de ignorante denotando al astuto arzobispo, como si pudiera leerlo en su cara, que el padre Ignacio era un inepto en las artes del fingir.

—Se preguntará, que cómo tengo tanto conocimiento sobre el devenir del libro. ¿No es así? No se lo diré.

Sentenció el jerarca.

—Pero sí le voy a proponer una cuestión. Si usted me dice todo lo que sabe sobre el libro yo, lo dejaré vivir para que algún día se lo narre a alguien.

El corazón del cura, comenzó a latir con más velocidad. Veía aproximarse su final.

—¡Yo no sé de qué caballeros me habla monseñor! Yo lo único que quiero es, finalizar esta horrible pesadilla e inhumano secuestro. Ilustrísima.

Al arzobispo se le estaba agotando la paciencia.

A una orden suya, el cura alemán no habría demostrado piedad alguna llegado el caso de estrangular a aquel mequetrefe y atemorizado sacerdote. Pero el jerarca gozaba todavía de su última carta. Si no lograba hacer confesar al cura onubense con esta táctica, veía casi seguro que el padre Ignacio entregaría su vida por mantener su silencio.

—¿No sabe usted nada de la orden secreta? ¿Y de una chica americana de Denver restauradora de obras de Murillo, amiga suya? Fatal desenlace le espera a Sara Wintakier si no coopera conmigo, padre Ignacio.

El oír el nombre de Sara, le provocó al cura un sobresalto en su sillón visible para los presentes. Mientras sus pensamientos giraban por un lado con el propósito de que a Sara no le ocurriera nada, el padre Ignacio con toda la posible y aparente sangre fría le dijo al arzobispo:

—A ella, no la mezcle monseñor con esto. Sara no tiene nada que ver… —iba a decir con los manuscritos— con la historia de su libro.

—Entonces, no sé cómo verá el castigo que le espera en la celda contigua en la que usted ha estado encerrado. Solamente le diré, que es una muerte muy lenta. Pero eficaz. Colgada por ambas piernas mediante unas cadenas y bocabajo, no creo que viva más de dos días. ¡Dígame todo lo que sepa del libro, padre Ignacio, o ella morirá! Es mi última propuesta.

El cura no pudo más. Imaginaba el sufrimiento que padecería su amiga. No tenía derecho a acabar con su vida manteniendo su silencio.

—Está bien. Le diré todo lo que sé sobre el libro, arzobispo. Pero por el amor de Dios, libere a Sara —dijo sin protocolo y completamente derrotado.

El arzobispo rio para sus adentros.

Le había salido a la perfección la jugada haciéndole ver que retenía a la restauradora. Solo le faltaba un apunte para continuar. Este se hizo efectivo, una vez concluida la confesión del cura explicándole al arzobispo todo lo que había encontrado y que obraban en su poder. Se quedó para él, con el desciframiento de los enigmas.

—Antes de dar la orden para que liberen a su amiga restauradora, ¿quisiera hablar con ella? Si es así, le haremos llegar su móvil que le quitamos para que pueda hablar con usted.

—Sí, por favor. Se lo ruego, Ilustrísima.

—De acuerdo. ¿Recuerda el número de Sara?

—No. Pero lo guardo anotado en un papel que conservo en el bolsillo de mi sotana.

El arzobispo miró a su delfín y le dijo que le entregara su móvil al cura.

Sacándolo del bolsillo derecho de su sotana, se lo entregó.

Descolgando el teléfono que tenía a su izquierda y sobre la mesa, el arzobispo fingió hacer una llamada.

—Soy el arzobispo. Entregadle a la chica su móvil. Después soltarla.

El padre Ignacio, nervioso, marcó los dígitos de Sara después de haber sido testigo de la llamada del jerarca.

Tras varios sonidos de llamadas, Sara descolgó su móvil.

21

El timbre del móvil la sobresaltó.

Se había quedado dormida en el sofá con la televisión encendida debido a la hora que era —las diez de la noche— agotada con el trabajo que no interrumpió durante todo el día en la iglesia.

Vana fue su espera en la Santa Caridad creyendo que el padre Ignacio volvería dando de esta manera, fin a su angustiada preocupación. Se hizo a la idea, cuando tomó la puerta para salir, que al cura lo habían cogido.

Recordó en ese instante, las palabras que en una conversación le dijo el cura: Que él confesaría todo, porque si se viera bajo los auspicios de un cruel interrogatorio diría a sus secuestradores los avances que habían logrado él y ella ante su ausente valentía para callar y no ofrecer cooperación.

Sara comprendió, que si el cura alemán había alcanzado hacer efectiva su misión, todo estaba perdido. A partir de ese momento, el arzobispo tendría conocimiento del desciframiento de los números romanos y las letras.

En el trayecto de la iglesia al hotel, padeció un arrebato que le proporcionó la no deseada por su parte idea, de salir corriendo de Sevilla y olvidarse de todo. De todo, incluido el padre Ignacio.

Mi trabajo es restaurar pinturas. No meterme a investigadora para seguirle los pasos a un libro escondido hace muchos años por una orden, que no sabría si habían existido alguna vez o todo es una inventiva de no se sabe quién. Llevo mucho tiempo en Sevilla, y creo, que ya va siendo hora de que vuelva a mi país y a mi casa con mis padres.

Pensó.

El ver de nuevo el cilindro de madera guardado en su habitación del hotel, le hizo comprender su error:

Nada. Nada puede prevalecer para asegurarme, que lo que tengo en las manos es irreal. Este cilindro existe, y tú, Sara, has tenido la suficiente capacidad e inteligencia para descifrar el mensaje dejado por la orden para hallar el camino que te guiará al sitio donde seguramente se encuentra el libro perseguido por toda una dignidad eclesiástica como es, el arzobispo de esta ciudad. ¡No, Sara! No puedes abandonar ahora. No puedes abandonar y traicionar a la orden…, y aunque tú no lo quieras, a tu muy apreciado por tu parte, padre Ignacio. Podrás esquivar el hacerle a él conocedor de la debilidad que sientes hacia su persona; pero lo que nunca lograrás conseguir es, engañarte a ti misma estando de mediador y juez supremo tu conciencia…, y tu enamoramiento.

Se dijo.

Volvió a meter el cilindro en la bolsa de plástico y a colocarlo de nuevo en la galería de la cortina.

Hastiada, cansada, y con miles de preocupaciones girándole en su cabeza, optó por pedir que le subieran un bocadillo de tortilla española y una Coca-Cola Light.

Tras tomárselo, la inquietud y el abatimiento se apoderaron de ella obligándola a encender la televisión y sentarse ante la pantalla para distraer en lo posible su atormentada mente.

Al pegar el respingo en el sofá y despertar, no sabía ni en donde se encontraba. La luz luminiscente del móvil que estaba a su lado, le hizo abrir de golpe las esperanzas. Pudo acertar al pensar, que quien le llamaba bien podía ser su desaparecido padre Ignacio o sus padres.

Nadie más tenía su número de móvil.

Enorme fue su sorpresa y decepción, cuando visualizó en la pantalla un número que no conocía.

¿Quién será? No conozco este número de teléfono —estuvo a punto de no descolgar—, y no sé quién me puede llamar a estas horas.

Se dijo.

Pero una corazonada le hizo cambiar de opinión.

—Sí. Dígame. ¿Quién llama?

Contestó tras pulsar para descolgar.

—¿Sara? Soy yo. El padre Ignacio.

—¡Por fin te oigo! ¿Dónde estás? Te escucho muy mal.

—Sara, soy el padre Ignacio. No te preocupes que me ha garantizado el arzobispo que te van a soltar. Ya no podía más. Lo he confesado todo…

—¿Pero qué dices de que me van a soltar? ¿Tú, dónde estás? Yo estoy en el hotel y estoy muy preocupada…

El arzobispo le arrebató el móvil al padre Ignacio dejándolo con la palabra en la boca.

—¿Sara Wintakier?

—Sí. ¿Quién es?

—Soy el arzobispo. Tengo a su amigo el cura.

—¿Qué le habéis hecho?

—De momento nada. Pero si no quiere que le ocurra algo, escúcheme con atención. ¿De acuerdo?

—Si. Le oigo.

—Al cura lo tengo aquí a mi lado sano y salvo retenido por mi parte desde hace un par de días. Si quiere volver a verlo, tendrá que hacer todo lo que le diga. Sí le puedo avanzar, que él me ha contado todo lo que sabía referente al libro. Y dónde esconde el cilindro de oro con las tres llaves. En la cisterna del baño de su vivienda en la iglesia.

Sara comprendió en ese instante, que el arzobispo lo sabía todo. Quizás, hasta el significado de los enigmas ocultos en el manuscrito.

Meditó fríamente antes de seguir escuchando.

—¿Me oye usted, Sara Wintakier?

—Sí. Continúe, arzobispo.

—Bien. Quiero, que mañana a primera hora, sobre las ocho, que es a la hora que usted va todos los días a la iglesia para hacer su trabajo, me lleve el cilindro de madera con los manuscritos en su interior. Cuando me los entregue, dejaré libre a su amigo el cura y ambos os podréis marchar tranquilamente de allí. Al fin y al cabo, no busco a dos entrometidos en mi camino que han usurpado mi responsabilidad haciéndose dueño y señor de unos objetos los cuales no os pertenecen. Le pertenecen por ley divina, a la Santa Iglesia Católica y Romana. Y es más. Al mismísimo Papa. Puede ver, hasta dónde se está usted inmiscuyendo y creo, que comprenderá que todo esto no le incumbe a su persona. Debo encontrar ese libro y entregarlo a la autoridad eclesiástica que a bien sabrá qué hacer con él. Así, que mañana nos veremos a la hora acordada en la iglesia de la Santa Caridad.

—De acuerdo, arzobispo. Allí estaré. Pero le ruego, no le haga nada al padre Ignacio.

—Usted cumpla con su cometido, que yo cumpliré con el mío. ¡Ah! Otra cosa. Ni se le ocurra llamar a la policía. Dé por hecho, que a mí ella, me ofrecerá más credibilidad que a ustedes. Y si es tan amable, Sara, cuando vaya a entrar a la iglesia, hágalo por la entrada principal. Si intenta acceder por otro sitio, su amigo el cura, recibirá un balazo en la cabeza a una orden que le haga saber a mi fiel delfín, el cura alemán. Que si no creo equivocarme, usted ya conoce. ¿No es así, Sara?

—No se preocupe arzobispo. Le llevaré el cilindro y haré todo lo que me ha dicho.

—Pues entonces, hasta mañana.

Dijo el jerarca con una forzada amabilidad a través del móvil que sostenía en su mano. Uno tras otro, colgaron.

Sara se quedó pensativa. Y paralizada.

El arzobispo le dirigió al padre Ignacio una sonrisa transmitiéndole que se había salido con la suya.

El sacerdote, desmoronándose sobre el sillón, comprendió en la trampa que le había extendido el arzobispo al hacerle ver que Sara se encontraba también secuestrada.

Un disimulado pensamiento surgió en la cabeza del cura Ignacio:

Sabes muchas cosas las cuales, te he dicho cayendo en tu repugnante trampa, mal nacido y asesino arzobispo. Pero lo que no sabes e ignoras, puesto que no te lo he dicho, son los significados de las frases en latín que mi inteligente amiga ha logrado descifrar. Espero, que a ella no la hagas caer en la trampa que me has hecho caer a mí para arrancarle lo que los enigmas, una vez descifrados, quieren transmitir.

—Llévatelo de aquí, Carlos. —Le ordenó el arzobispo al joven cura alemán—. Tapadle la cabeza, y conducidlo de nuevo a la celda de piedra. Mañana, ya veré lo que decido.

Sentenció el jerarca abandonando la sala donde se había llevado a cabo los planes del perseguidor del libro.

Sara por su parte, reaccionó de la misma manera que momentos antes hiciera el padre Ignacio: Se derrumbó sobre el sofá.

Al menos, le quedaba el consuelo de saber, que el cura aún seguía vivo.

Por más vueltas que le daba a la cabeza, no encontraba una salida.

No existía otro camino más que hacer, todo lo que el arzobispo le había ordenado.

Debía y estaba obligada a urgir, un plan. Pero no le llegaba a su pensamiento.

A media noche, acostada, a ratos dormida y a ratos despierta, se levantó de la cama y se dirigió al salón.

Las distintas posibilidades que se le presentaban, se esfumaban con rapidez. Decidió, que lo más aconsejable sería aceptar las condiciones y seguir las pautas que le había marcado el canalla del arzobispo.

* * *

Sobre las seis de la mañana, el despertador de su móvil sonó para anunciarle que se tenía que levantar. Aún soñolienta, dirigió sus pasos hacia el cuarto de baño.

Enfrentándose a su imagen reflejada en el espejo, se dijo para sí llena de alegría, que el arzobispo no se saldría con la suya.

A toda velocidad, fue recogiendo y metiendo en la maleta sus ropas y demás pertenencias, dejando a un lado y sobre la cama, la ropa que se pondría.

Antes de abandonar la habitación y cerrar la puerta numerada con el 36, se aseguró que llevaba consigo todo lo que había traído desde que puso los pies en la ciudad.

En una mano, la maleta con ruedas; en la otra, la bolsa de plástico con el cilindro de madera en su interior junto con el bolso. Echó un último vistazo y con evidente tristeza, fue cerrando la puerta para no abrirla más. Su persona quedó en la más absoluta soledad de aquel silencioso pasillo en el que solo se oyó, el ruido de las ruedas de su maleta al tirar de ella.

Bajando por el ascensor, llegó a la planta baja y se dirigió al mostrador de la recepción donde la recibió el atento y jovial recepcionista.

—Buenos días, Sara. ¿Ya te marchas definitivamente?

Le preguntó contrariado el joven al verla.

—¡Hola, buenos días! Así es. Ya me marcho.

—¿Algún problema con el hotel? ¿No te gusta la habitación? Si quieres, puedo cambiarte a otra que te…

—No. No es eso. Es que ya se ha terminado mi tarea aquí y he de regresar a Denver. Salgo ahora mismo para el aeropuerto.

—¡Ah!

Fue todo lo que acertó a decir el recepcionista con cierto halo de pesadumbre en su cara.

—Si eres tan amable, prepárame la cuenta para abonarla. ¿Existe algún problema si pago con Visa?

—¡No, no! En absoluto, Sara. Ahora mismo te preparo la factura.

Sara le ofreció la tarjeta que su padre le había proporcionado a su nombre pero con cargo a su cuenta.

Un sincero y amistoso apretón de manos entre los dos y unas gracias por todo por parte de Sara, cerró la despedida antesala a un posterior y unísono hasta luego.

Al salir del hotel, Sara se quedó en el acerado mirando hacia un lado y hacia otro. Se justificó de las innecesarias precauciones diciéndose, que ya no sería preciso mirar a su alrededor para confirmar que nadie la vigilaba. Ni que la seguirían.

Todos, estarán en la iglesia.

Se dijo.

Con pasos decididos y tirando de su maleta, se dispuso a ejecutar lo que el espejo le había transmitido en el cuarto de baño de su habitación de aquel hotel Adriano que se había erigido como su hogar durante bastantes días.

22

—Sara… Sara… Sara… ¡Sabía que no me decepcionaría usted, Sara Wintakier! Ha cumplido con su compromiso. ¿Me trae los manuscritos que se guardan en el cilindro de madera?

Dijo el arzobispo nada más ver entrar en la iglesia a la joven restauradora que portaba en una mano la bolsa de plástico y sobre el hombro colgado, su bolso.

—Aproxímese, Sara.

La invitó el jerarca, aunque era más una orden que una supuesta pleitesía.

La joven comenzó a caminar lentamente acercándose al trío que la esperaban al lado de los escalones que suben al altar.

Cuando fueron perceptibles los rasgos de cada uno, Sara pudo distinguir, cómo el padre Ignacio enarboló en su cara una sonrisa de felicidad y alegría.

Había dado por hecho, que nunca más la volvería a ver.

El arzobispo lucía una impecable compostura de quietud así, como un perfecto vestuario acreditativo de la responsabilidad que ejercía. A su lado, el joven cura alemán, presentaba su sobria sotana negra que le infundía más delgadez y altiva arrogancia. El padre Ignacio, dejaba ver en su presencia los días de cautiverio. Su sotana se encontraba completamente arrugada, de la que destacaba un cuerpo humano totalmente desfigurado. Tez pálida, cabellos sucios y despeinados, y barba exuberante que le delataba aún más, su delgadez y blancura en la expresión.

—Entrégueme mis manuscritos —le ordenó el jerarca.

Sara se colocó frente a los tres, dando la espalda a las filas de bancos y la puerta principal.

En ese instante, se oyó en la nave de la iglesia el portazo que provocó la puerta debido al repentino cierre que alguien había llevado a cabo.

La joven y el padre Ignacio dirigieron sus miradas hacia ese lugar.

Una silueta humana iluminada por los focos se hizo visible junto a los bancos.

—¡Usted! —gritó el padre Ignacio al verlo.

Sara no daba crédito a los que sus ojos vieron.

Allí, de pie, se encontraba el padre del monaguillo Luis: El «Vigía».

—¡Pero por el amor de Dios! —exclamó el padre Ignacio—. ¿También usted está metido en esto?

El «Vigía» no contestó.

—¿Se asombra usted? Querido amigo padre Ignacio. No hay nada que el dinero no pueda. Un gran fajo de billetes puede tener la facultad para crear cómplices. Y mi gran amigo ha cumplido con honores su cometido. Ahora entenderá usted, cómo tenía yo conocimiento de todo lo que encontró bajo el suelo de la iglesia. Desde el primer momento, y debido a su torpeza, usted me allanó el camino y me sirvió de insigne arqueólogo. Una vez que se me comunicó que obraba en su poder el cilindro de oro me dije, que en este lugar ocultó la orden, los objetos que me conducirían al libro. En definitiva, le he de estar agradecido por todo lo que ha hecho por mí. Y además —dijo con descarada burla— sin costarme ni un duro.

El padre Ignacio y Sara se enviaron un furtivo interrogante comunicándose su total sorpresa.

Queriendo no hacerlo, Sara no tuvo más remedio que meter la mano en la bolsa de plástico e ir sacando el cilindro de madera. Con su mano derecha, se lo ofreció al arzobispo.

Este lo cogió, denotando en su cara una radiante felicidad. Sus ojos vidriosos expresaron a los presentes, el poder que había adquirido con el objeto entre las manos.

Sara y el cura en cambio: Su fracaso.

Abandonando al grupo, el arzobispo subió los escalones dirigiéndose hacia el altar. Depositó el cilindro sobre la tela y a continuación lo abrió.

La joven restauradora pudo ver, que sobre el altar se encontraba el otro cilindro: El de oro con las llaves.

—¡Latín! —gritó el arzobispo—. «El de alto lo que se debajo camino esta construyo encima antes». Este texto no tiene coherencia alguna. ¿Y qué significarán todos estos números romanos colocados debajo de esta frase?

Sara y el padre Ignacio se miraron solapadamente.

Ambos pensaron al unísono, que la cabeza del arzobispo sería un completo desorden al ver y leer, el insípido enigma inventado por la orden. Tal era la sencillez para descifrarlo, que parecía inaudito que demostrara dificultad cuando lo único e imprescindible era, hacer uso del sentido común.

El que había demostrado la restauradora.

—«Y dos os no diez pueden miran os ojos ver»: —Leyó en voz alta el arzobispo demostrando en el timbre de su voz su sorpresa—. «Os sus la darán entrada espaldas». Exactamente igual que las dos anteriores: Números romanos por todas partes.

Dejó a un lado el primer manuscrito, y sus característicos ojos se clavaron en el segundo buscando quizá en él la respuesta. Lo que leyó, fue, el anuncio de que el que encontrara el manuscrito tendría que descifrar una serie de enigmas. Por su cabeza empezaron a desfilar oscuros presagios: No representaba solución alguna el ser portador de los manuscritos para llegar al libro.

Los indeseables caballeros de la orden no han puesto el camino fácil. Estas palabras negras que leo no las entiendo.

Pensó. Pero quiso hacerles ver a la pareja de entrometidos, que los había comprendido sin problema.

—Está claro, lo que la orden indica en estas frases y números. No creo que tenga ningún inconveniente en descifrarlos. Además, si existieran impedimentos, ya se encargarán personas avezadas en latín antiguo. ¿No, Sara? Porque usted no habrá dado con la clave para entenderlos. ¿Me equivoco?

—En absoluto, arzobispo. Yo me encuentro en la misma situación en la que usted está ahora. Completamente nula. Creo, que la dificultad que engendran esos textos da para pensar, que nunca se hallará el libro. Créame.

Todos escucharon con atención las palabras de la joven. Ella pedía a la providencia su intervención, para que no metiera la pata su sorprendido padre Ignacio.

—¿Y usted, padre Ignacio, lo sabe?

Preguntó el jerarca al cura con toda la delicadeza que hasta ese momento no le había ofrecido. El arzobispo buscaba respuestas.

—Tampoco lo sé. —Pero cometió un error. Ese, no era el camino—. Pero tenga por seguro, Ilustrísima, que si lo supiera, nunca se lo diría. Aunque me arrancara la piel a tirones su lugarteniente, jamás se lo diría.

—Le creo, padre Ignacio. Lo que no me esperaba de usted, es, su valentía en sus palabras. Recuerde, que si me apetece, le puedo yo arrancar la vida de un certero disparo.

La tensión se hizo patente entre los reunidos. El «Vigía» no abandonó su posición.

—¡No sea usted tan cretino, padre Ignacio! Su Ilustrísima tiene razón. Si no sabe nada, estése callado y no diga lo que no debe.

Con este juego de palabras, Sara, quiso advertir al cura: Mantente en silencio.

Tras el duro cruce de amenazas entre el cura y el arzobispo, y la inteligente intervención de la joven, el jerarca se dispuso a enrollar los manuscritos.

Con cuidado, los introdujo en el cilindro de madera a la vez que miraba a los presentes reunidos frente al retablo de la Virgen de la Caridad y el de san José.

El arzobispo habló:

—¡Bueno! Pues creo, que ya va siendo hora de que nos marchemos, ¿no, padre Carlos? Tenemos en nuestro poder los objetos que seguramente nos guiarán al libro. Perdón. Me he expresado mal: A mi libro.

—Pero si lo encontrara, arzobispo —dijo el padre Ignacio sin formalismo— lo hará llegar al Papa, ¿verdad? Usted me dijo que el Santo Padre…

—¡Qué incauto es usted, padre Ignacio! ¿Cómo es posible que se crea todo lo que le dicen? Ese libro no pertenecerá a la Iglesia; y si alguna vez lo encuentro, tenga por seguro que de mis manos no saldrá. ¿Por qué? Porque ese documento tiene guardado tal poder, que el propietario de él gozará del privilegio de pedir a cambio todo lo que quiera. No se puede hacer una idea, lo que encierra la escritura de la Madre de Jesucristo en ese libro. Sí le puedo garantizar, que con él en mis manos si quisiera, daría la orden al mismísimo Papa para que hiciera todo lo que se me antojara.

Los tres se quedaron sorprendidos.

Sara, por su parte, al tener conocimiento de que el libro había sido escrito por la Virgen María. El cura alemán por creer, que desde un primer momento luchaba por un fin justificado: La total defensa —aunque hubiese sido expulsado del clero pero con el convencimiento de su olvidada vocación— de la frágil Iglesia.

El que menos se sorprendió, quizá por saber hasta dónde podía llegar aquella cancerígena mente fue, el pusilánime padre Ignacio.

El arzobispo asió los dos cilindros y empezó a bajar los escalones desde el altar. Al llegar al encuentro con los reunidos que mantenían una cierta proximidad entre ellos, el jerarca se detuvo frente al grupo y le dijo al joven cura alemán:

—Ya sabes, lo que tienes que hacer.

Para la joven y el padre Ignacio, aquello sonó como una sentencia a muerte.

—Arzobispo. Cumplí con mi palabra. Le he traído los manuscritos. No siga usted cometiendo más atrocidades y crímenes. Usted, es una persona inteligente, y creo, que debe existir en su conciencia la palabra fin, o hasta aquí he llegado. Se lo ruego.

La arrogante figura del arzobispo vaciló a la hora de comenzar a caminar para buscar la puerta de salida. Se giró, encarándose con la restauradora.

—Es verdad. Usted ha cumplido con su palabra. Pero yo he llegado hasta aquí debido a que nunca he entregado la mía. Como usted comprenderá, para mí, esto no significa el fin. Para ustedes, sí. Debieron haber meditado bastante, hasta dónde se estaban metiendo. Ha sido un placer, haberla conocido. Adiós.

El arzobispo comenzó a caminar a la vez que el cura joven sacaba lentamente del bolsillo derecho de su sotana su arma.

En el silencio de la nave de la iglesia se oyó, cómo era cargada la pistola con una bala.

—Y si le dijera, arzobispo, que yo he descifrado los enigmas y sé dónde está el libro, ¿qué me diría?

El jerarca paró en seco su caminar. Desanduvo el camino y se reunió de nuevo con los tres.

—Demuéstremelo, Sara.

—Esos manuscritos contienen el lugar exacto donde la orden secreta escondió el libro. Pero para dar con él, le hará falta una tabla que le llevará a leer correctamente los textos.

—¿Usted tiene esa tabla?

—Sí.

—¿Y dónde está?

—En el interior de mi bolso.

Los dos se cruzaron miradas escudriñándose.

—Haré un trato con usted, arzobispo. En él van las vidas de dos personas. Sí le puedo decir, que aunque me arrebatara a la fuerza el bolso, jamás la encontraría. La tabla está oculta en un lugar no visible.

—¿Y cuál sería el trato?

—Es evidente. La tabla, por dos vidas.

El arzobispo intuía, que Sara no mentía. Veía a la joven, como una persona inteligente para hacerlo. Y valiente.

Haciendo uso de su eficaz habilidad como experto psicólogo de la mente humana, clavó sus vidriosos ojos en la faz de la joven para percibir si mentía o decía la verdad. Sara procedió con instinto de superviviente: No denotó debilidad o titubeo en su semblanza.

—De acuerdo. Déme la tabla y se podrán marchar usted y el padre Ignacio.

—Solo con una condición: Que cuando nos vayamos y alejemos no ordenará que nos peguen un tiro por la espalda.

—Le doy mi palabra.

Sara abrió con nervios de acero la solapa de su bolso negro cuando lo descolgó de su hombro.

Al meter la mano en su interior, notó el cilíndrico envase con sus dedos. Con seguridad lo cogió con la mano.

El escozor fue tremendo.

Sara sacó del bolso el pequeño envase aerosol de defensa y protección proyectando el contenido justo en la misma cara del joven cura alemán.

Este, dirigió sus manos hasta sus ojos dejando caer su arma a la vez que gritaba por el dolor que soportaba tirado en el suelo de mármol de la iglesia.

La joven también sacó del bolso a su otra amiga y compañera.

Con ella en la mano apuntó al arzobispo aconsejándole que no se agachara para coger el arma de su sicario.

—No lo intente, arzobispo.

El jerarca volvió a poner derecho su cuerpo mirando a Sara con desprecio.

—Padre Ignacio, cógela. Apunta y no le quites ojo al cura alemán. Si intenta arrebatártela, úsala.

—No será usted capaz de…

—Nunca he matado a nadie. No me ponga a prueba. Tenga por seguro, que si intenta moverse le pegaré un tiro.

—Aquí en la iglesia…

—¡Sí, aquí en la iglesia! La Iglesia que usted ha pisoteado, escupido y vomitado sangre sobre ella al llevar a cabo la orden de asesinar a un indefenso vicario octogenario que nunca hizo daño a nadie. Y ahora… arzobispo, déme los dos cilindros y procure no cometer ninguna tontería.

Sentenció y aconsejó Sara al pálido arzobispo.

La joven se apoderó de los dos cilindros que le entregaba a la fuerza su indefenso contrincante mientras seguía apuntando su pistola en dirección a la cabeza del eclesiástico. Con ambos en una mano, los quiso meter en la bolsa de plástico.

—Padre Ignacio, acércate a mi lado, y sostenme la bolsa.

El cura, nervioso y agitado, no dejaba de apuntar al cuerpo del joven cura alemán que se contorsionaba de dolor dando alaridos diciendo:

¡Mis ojos, mis ojos! ¡No veo, estoy ciego!

—Adiós, arzobispo. No ha sido un placer conocerlo. Y espero que algún día, la justicia caiga con todo su peso sobre usted. Sobre todo, la justicia divina.

Con un gesto de cabeza, Sara le dio a entender al padre Ignacio que empezara a caminar en dirección a la salida.

La joven siguió apuntando al arzobispo a la vez que caminaba hacia atrás.

Al llegar al final de los bancos, encontraron al «Vigía» agazapado junto al confesionario y en cuclillas en el suelo con ambos brazos alzados en actitud de rendición. Los dos le dirigieron sendas miradas de desprecio mientras giraba en la cabeza del cura, la figura de su fiel monaguillo Luis. Cuando alcanzaron la puerta, el padre Ignacio tiró de Sara y a trompicones lograron salir de la iglesia.

Con rapidez llegaron a la calle.

—¡Padre Ignacio, salgamos corriendo! —le dijo la joven a un todavía confuso sacerdote que sostenía el arma perturbado. Despojándolo de ella, Sara la metió en la bolsa de plástico donde ya había guardado la suya junto con el aerosol antivioladores.

Sin ser necesario el mirar hacia atrás —ella sabía, que el arzobispo por su edad, no se embarcaría en perseguirlos— los dos salieron y se internaron por la calle de Núñez de Balboa desembocando en el Paseo de Cristóbal Colón.

Sara alzó la mano y detuvo un taxi que afortunadamente llevaba encendida la luz verde de libre. Acomodándose en la parte trasera, el taxista les preguntó que dónde los llevaba.

—A la calle de García de Vinuesa número diecinueve. Hotel Simón.

Contestó la joven.

El tráfico a esas horas era intenso, por lo que el recorrido se alargó. Aunque quizá, eso les favorecía, dando lugar a ralentizar la llegada al hotel.

Parando en la misma puerta del hotel, Sara abrió su bolso para coger su billetera y hacer efectiva la carrera que marcaba el luminoso taxímetro. El taxista, tras darle las gracias por la propina, aceleró el coche alejándose del lugar.

El padre Ignacio levantó la cabeza y pudo leer en la fachada del discreto hotel, el nombre en letras grandes de latón que presentaban su escaso o nulo brillo primitivo debido a la polución que soportaban. Antigua casa sevillana, el edificio ofrece varios balcones y ventanas en sus dos plantas.

Al franquear la puerta de entrada, el cura distinguió una cancela de hierro artísticamente forjada pintada de blanco. Al fondo, un patio con una fuente de piedra en el centro coronada por el busto de una angelical doncella tallada en mármol. Circundando el coqueto patio, arcos de medio punto sostenidos por columnas de mármol; distribuidas estratégicamente, plantas, y un ejército de mesas y sillones de recias maderas que ofrecían confort a los clientes augurados por mullidos cojines en tonos salmón. A su derecha, el padre Ignacio distinguió la recepción con tapa de mármol y base en artesanal caoba. Colgado en la pared, un plano de Sevilla enmarcado.

A ella dirigió sus pasos Sara.

—Buenos días. Habitación quince.

Solicitó al recepcionista.

Engarzada en un pesado llavero con forma oblonga con el anagrama del hotel, el recepcionista se la entregó tras reconocer a la atractiva joven que hacía unas horas se había inscrito como cliente siendo atendida en ese momento por él mismo.

—Buenos días, señorita Wintakier. Como me ordenó, su equipaje está dispuesto en su habitación. El botones les acompañará.

Sara, al coger la llave que se le ofrecía, le dijo que no se molestara. Que no era necesario.

Al retirarse la pareja de la recepción para coger las escaleras que se les presentaba justo enfrente, el cura meditó, que menuda impresión le habría dado al recepcionista su desastrosa imagen.

Alcanzando la escalera, Sara se colocó delante para guiar a su amigo el cura que la seguía con pasos cansinos.

Cuando coronaron la primera planta, el padre Ignacio vio, cómo la joven giraba a su izquierda para internarse por el pasillo acristalado que se asoma al patio parándose delante de la puerta barnizada en la que estaba colocada el número quince.

La restauradora metió la llave en la cerradura y con un ligero e imperceptible movimiento hacia la izquierda, la puerta se abrió.

Las dimensiones —y la decoración— dejaban traslucir la enorme diferencia con la anterior del hotel Adriano. En silencio, ambos se dejaron caer sobre unos butacones dispuestos en una pequeña sala.

Por el balcón que da a la calle, entraba la claridad de una mañana soleada, y el ruido provocado por los pasos en su caminar de los viandantes así, cómo el tránsito esporádico de algún que otro automóvil.

Ninguno de los dos podía conciliar el momentáneo descanso, motivado por los acontecimientos vividos y sufridos. Por la mente de Sara cruzó la imagen de los hechos experimentados en el interior de la iglesia de la Santa Caridad.

Ahora, era consciente de que se había enfrentado con la misma muerte.

Levantando la cabeza del confortable respaldo del sillón, miró en dirección al cura. Este, estaba inmóvil y con los ojos cerrados.

Sara abandonó su lugar y tocó el hombro de su acompañante el cuál, abrió con temor sus ojos delatando a la joven su inquietud con un sobresalto.

—Padre Ignacio, será mejor que te des una ducha e intentes descansar un poco. Detrás de aquella puerta se encuentra el baño. Y aquí enfrente el dormitorio. Mientras lo haces, bajaré para pedir algo de comer. Yo apenas si tengo apetito; pero tú seguro que estarás hambriento. ¿Un bocadillo, entonces? ¿Y de beber?

El padre Ignacio la miraba con denotado agradecimiento en su cara. Ella, pensó, le había salvado la vida y aún no se lo había agradecido.

—Agua, Sara. Estoy sediento. Sería capaz de beberme medio río Guadalquivir.

—De acuerdo. Bajo entonces. Si quieres, cuando termines de ducharte, en mi maleta hay un chándal. Cógelo.

Con el bocadillo en la mano, y una botella de agua mineral de un litro en la otra, Sara entró al silencioso salón de su habitación.

Al llegar a la entrada de su dormitorio, pudo ver al padre Ignacio tumbado sobre una de las dos camas dispuestas en su interior. Se acercó y comprobó, que el sacerdote estaba completamente dormido. Sus ronquidos se lo confirmaron. Dejando sobre la mesilla la comida y el agua, Sara salió entornando la puerta.

Al momento se oyó, el sonido del agua correr en el lavabo.

Enjugándose la cara, la joven se cambió de ropa saliendo a continuación del cuarto de baño.

Agarrando su bolso, volvió a meter en él a sus dos inseparables amigas: su arma, y el bote antivioladores.

La pistola del cura alemán, la guardó arriba del mueble colocado en la reducida sala, una vez que la extrajo de la bolsa de plástico donde seguían los dos cilindros. Sacándolos con sumo cuidado, los llevó a su habitación donde los metió en el fondo de su maleta que aún seguía llena de ropas.

Con sigilo, e intentando no hacer ruido, Sara encajó la puerta de la entrada una vez que salió al corredor. Al instante, estaba en la calle.

Tomando precauciones, se ajustó a la cabeza un pañuelo con estampados de estribos de jinetes y cubrió sus ojos, con gafas oscuras. Cerca de allí, existía una tienda de ropas de caballeros, y el recepcionista le dijo, que junto a una zapatería encontraría una en la calle del Arfe. En ella, podría comprar cuchillas de afeitar así, como espuma para la barba, sin descartar ropa interior y calcetines.

Al llegar a la mercería que le habían indicado la reconoció, puesto que había pasado muchas veces por allí cuando estuvo hospedada en el hotel Adriano.

Parándose en el escaparate de una tienda y viendo su imagen reflejada en el cristal, se dijo, que ataviada así, no la reconocería ni su propia madre.

Había sido todo un acierto abandonar el hotel de la calle de Adriano y hospedarse en este nuevo. Todo quedaba dentro de un gran círculo imaginario: Iglesia de la Santa Caridad, Catedral, Arzobispado, y Hotel Simón. De ahí —lo meditó cuando se vio reflejada esa mañana en el espejo del baño del anterior hotel— su decisión a no abandonar la circunferencia en la que estaban metidos todos ellos; incluidos, el arzobispo y el joven cura alemán.

Al jerarca no se le pasaría por la cabeza, que la joven restauradora estuviera a escasos metros del otro hotel.

Seguro que cree, que me he desplazado de esta zona. Está Su Ilustrísima muy equivocado.

Pensó, cuando alcanzó la Avenida de la Constitución que es donde está situada la tienda de ropas de caballeros.

En su cabeza giraban, los enigmas descifrados en el manuscrito de la orden. Y el primero le confirmaba, que el camino hacia el libro se hallaba en el interior de la Catedral.

Está muy claro, que ese camino que se construyó debajo de lo que alto antes, se refiere sin lugar a dudas a la maravillosa dama de Sevilla: La Giralda. ¡Sí, Sara! ¿Pero qué será eso, de que diez ojos os miran y dos no os pueden ver? No tengo ni idea. Para saberlo, tendré que entrar al interior de la Catedral hispalense. Y creo, que ha llegado el momento de investigar.

Se dijo antes de acceder a la tienda.

Tras abandonar la cafetería que le había servido de salvación aquel día que la seguía el joven cura alemán y abonar al camarero el café que se tomó, cogió por la acera para llegar a su destino: El hotel Simón.

En las manos portaba tres bolsas con ropas para el padre Ignacio: Dos pantalones tejanos, dos camisas y un suéter. En otra, utensilios para rasurar barbas, tres pares de calcetines y tres calzoncillos.

Dándole las gracias —Sara desbordaba siempre alegría y simpatía en su cara— al recepcionista que le entregó la llave, la joven estuvo al punto, en el interior de su habitación.

El padre Ignacio se había despertado, dando buena cuenta del bocadillo y casi terminado por completo el transparente e insípido líquido.

Al entrar, lo encontró sentado en uno de los sillones con uno de sus chándales puesto. Cuando la vio, se levantó como un resorte para acercarse a ella.

—Padre Ignacio. Esto es para ti.

—¿Y qué es?

—Ropas. No pretenderás ir por la calle vestido con esa desastrosa sotana. A la vez, eres un punto franco para hacer diana sobre ti.

El cura sonrió. No le quedó más remedio que pensar, que aquella entrañable e inteligente joven estaba en todo.

Y que acertaba.

—¿Cómo estás? ¿Te encuentras mejor, más despejado?

Le preguntó a la vez que depositaba las bolsas sobre el sillón.

—Sí, Sara, mucho mejor. Gracias.

Unas frases se le quedaron atoradas en el pensamiento. Estuvo por decirle, que se arrepentía de haberle confiado toda la historia sobre el libro.

Pero calló.

—Padre Ignacio, debemos continuar. Esta tarde, aunque pienso que sería mejor que fuera yo sola, deberíamos entrar a la Catedral. Y averiguar el segundo enigma de los diez ojos que os miran.

El cura se quedó mirándola serio y contrito.

Al despertar en aquella habitación de un hotel y mientras se tomaba el bocadillo, había llegado a la conclusión que hasta ahí se llegaba. Él no continuaría tras los pasos del libro.

No se quitaba de la cabeza el riesgo que suponía continuar. Y más aún, en arrastrar a aquella joven americana restauradora de obras pictóricas hacia un peligro eminente. Descartaba la idea de seguir buscando el libro.

—Creo, Sara, que deberíamos abandonar la idea de seguir las pistas de ese maldito libro. Ya son suficiente los problemas que te he ocasionado en esta estéril lucha. Lo dejamos, Sara.

La joven se quedó paralizada tras las palabras del padre Ignacio. Comprendía que tuviera esos temores después de la experiencia vivida hacía horas, en la iglesia. Pero todo aquel interminable seguimiento sobre el libro la atraía poderosamente hasta obsesionarla.

Más aún, sabiendo, que el contenido del libro había sido redactado, nada más y nada menos, que por la Virgen María. La Madre de Jesucristo.

No. No podían abandonar ahora a medio camino tras las vicisitudes pasadas. Seguirían.

—No debes sentirte culpable y angustiado por lo que un día me confiaste, padre Ignacio. Te hice la promesa que estaría contigo apoyándote. Para los dos significaría mucho encontrar el libro. Piensa, que debemos protegerlo.

—¿Y cómo lo vamos a proteger, Sara? ¡No sabemos dónde puede estar! Además, siento miedo. No me perdonaría…, que te ocurriera algo. Esta mañana, has podido perder la vida… por culpa mía. ¡Y eso no lo voy a consentir! ¿Entiendes, Sara?

El padre Ignacio desempolvó ante la joven, su total desacuerdo con cierto enfado.

—Reflexiona, Sara, que tras ese libro está toda la Iglesia, llegando hasta la misma figura del Santo Padre: El Papa. Y yo…, yo, Sara, soy sacerdote —dijo en tono más calmado.

—¡Con más motivos entonces, padre Ignacio! No olvido que eres cura. Y a lo mejor, Dios, te ha colocado en el camino para que defiendas ese objeto. No olvides, la forma misteriosa en la que se presentó, al llevarte a descubrir la imagen de su Hijo enterrada y quemada bajo el suelo de la iglesia. No es casualidad. Estabas predestinado, desde que pusiste los pies en esta ciudad, ha hallar el libro. El libro escrito por la Virgen María.

La actitud de la restauradora con su talante inequívoco de testarudez desarmó al padre Ignacio.

Comprendió, que como mediadora en cualquier conflicto, Sara ganaría la razón… y la batalla.

La conversación posterior giró en torno a todos los acontecimientos surgidos —que ella ignoraba— desde que fue secuestrado a la salida del hotel.

El cura le explicó parte de la conversación mantenida con el arzobispo en presencia del joven cura alemán; su cautiverio en la celda de piedra, la trampa que con astucia le preparó el jerarca y en la que cayó como un bobo, y su recuerdo al salir, de creer haber caminado por una serie de túneles. Estaba seguro, sus acompañantes que lo custodiaban no se percataron del hecho, que cuando lo sacaron de la sala donde había tenido el encuentro con el arzobispo y en su conducción de nuevo a la celda, tuvo el arrojo de subirse un poco la capucha para ver por donde iba. Y aquellos eran una especie de pasadizos o túneles escasamente iluminados.

Concluida la pormenorizada explicación del padre Ignacio, a Sara no le quedó la menor duda de que podían estar muy cerca del libro.

—Padre Ignacio, este hotel será nuestra fortaleza. Sí te he de decir, que te quedarás aquí conmigo. A la iglesia no podrás regresar. Un segundo secuestro sería determinante. No podríamos contar con el apoyo sorpresivo de mis leales amigas.

El cura entendió entonces, cuando días atrás ella le había comentado lo de sus amigas y él se había indignado al pensar en el error cometido. Estaba equivocado. Sara representaba para su persona el arquetipo sublime de la inteligencia. Y una caja de sorpresa.

Debía confiar en aquella chica.

Determinaron de mutuo acuerdo, que proseguirían con las indagaciones para encontrar el libro y que ella, iría sola a la Catedral esa misma tarde mientras él se mantendría oculto en la habitación del hotel.

Sobre las seis de la tarde —con anterioridad había preguntado a qué hora abrían sus puertas la Santa Catedral—, Sara entró por el lado oeste del emblemático edificio y en concreto, por el sitio conocido como Puerta de san Miguel, arropada con su singular disfraz: gafas oscuras y pañuelo en la cabeza.

La Catedral de Sevilla —también conocida como Catedral de Santa María de la Sede— está erigida sobre el emplazamiento de la gran Mezquita almohade del siglo XII.

Esta mezquita —que fue convertida en Catedral cristiana en la conquista de Sevilla por el rey Fernando III de Castilla en 1248— dio lugar, a que en 1401 se decidiera levantar un nuevo templo gótico que será el emblema de todos los sevillanos, aquel afortunado viernes 8 de julio a la finalización de un cabildo.

En 1403 se acometen las obras que durarían un siglo, terminándose la ejecución de las mismas en 1507, año, en el que se la consagra como templo cristiano, teniendo el honor de ser la mayor de España y tercer templo más grande del mundo tras la de san Pedro en la Ciudad del Vaticano y san Pablo en Londres.

Ubicada en el corazón de Sevilla y declarada Monumento Nacional en 1928 y Patrimonio de la Humanidad en 1987 por la UNESCO, se orienta su lado oeste a la Avenida de la Constitución —antigua calle de Génova—; el este, a la Plaza de la Virgen de los Reyes junto al edificio del Arzobispado y cerca de la Plaza del Triunfo, donde a escasos metros se halla el fastuoso Real Alcázar que alberga construcciones de varios estilos: Mudéjar, Gótico, Renacentista, etc., etc.

En su lado norte, se encuentra la calle denominada de Alemanes en la cual está, la Puerta del Perdón por donde se accede al Patio de los Naranjos en el que habitan, sesenta y seis frondosos naranjos que en primavera se cuajan de embriagadores azahares. En el centro del patio, se puede admirar una fuente de piedra de la época visigoda.

Antes de acceder al Patio de los Naranjos por la Puerta del Perdón, esta nos recibe con su magnífico arco árabe de múltiples recovecos y su vistosa puerta de sorprendente ejecución. En su hornacina superior la escenografía tallada de la expulsión de los mercaderes del templo por parte de Jesucristo, teniendo como significado simbólico que la Iglesia no quería en el interior del patio la venta de mercancías por parte de mercaderes. A la vez, fue en la antigüedad lugar para el descanso eterno, ya que se concibió como cementerio.

La expulsión de los mercaderes está custodiada por las figuras de los santos Pedro y Pablo teniendo este último la curiosidad de estar representado con tres manos, ya que existe tallada una mano que sale del muro como sosteniendo por abajo toda su figura inerte.

Coronan la puerta, una réplica de la Giralda custodiada por dos jarrones con azucenas similares a las que se ven en la torre sevillana. Como colofón, espadaña con huecos con una campana.

En su lado sur, la menos antiquísima lonja de mercaderes que se empezó a construir en 1584 y que hoy, es conocido como Archivo de Indias. En este lado sur, se alza la Cruz del Juramento —majestuoso monumento de piedra— justo enfrente de una de las diversas puertas de acceso que posee la Catedral.

Rodeada, Catedral y Giralda, se pueden llegar a contar hasta 165 columnas de granito, conectadas unas a otras, por gruesas cadenas de eslabones en hierro que hacen de férreos guardianes que abrazan, tan espectaculares monumentos orgullo de los sevillanos.

La dama de Sevilla, que ya Cervantes hablara de ella: La Giralda, se levanta grandiosa junto a la puerta conocida como la del lagarto, que es por donde acceden los turistas una vez abonado el correspondiente ticket.

Según se cuenta, existe colgado del techo un lagarto disecado. Aunque en realidad, es de madera.

Levantando la vista hacia el cielo, se contempla la torre que tiene una altura total de 104.06 metros mandada construir en 1184, por el emir al-Munim Abu Yacub.

En 1557 se decide transformar —el primer cuerpo es de ladrillo puro— de árabe a cristiano la parte de arriba.

Cada fachada está decorada con arcos mixtilíneos. Campanario renacentista con cinco huecos en cada lado que alberga cinco campanas donde la central, es de mayor envergadura.

La parte de arriba está dividida en tres cuerpos: Las dos primeras son de planta cuadrada y el último redondo, obra del arquitecto cordobés Hernán Ruiz. Sobre la cúspide el conocido y nombrado masculino Giraldillo, veleta obra de Bartolomé Morel, que fundió para desconcierto, una estatua femenina conocida como la de la Fe.

La restauradora franqueó la puerta y giró a su izquierda, caminando sobre el sempiterno mármol de losas blancas con otras del mismo material en color negro donde destacan rombos de color blanco. Su vista se clavó en las cubiertas del techo cuando alcanzó la Portada de la Asunción denominada también, del Perdón Nueva o Grande que se empezó a construir en el siglo XV y alcanzó varios metros de altura. Obra atribuida a los arquitectos maestre Carlín (1449) y Fernando de Rosales que la concluyó en 1827.

Ignorándolo, Sara contemplaba una Catedral de planta rectangular donde la altura máxima la presenta el crucero con 116 metros de longitud por 76 de anchura con setenta bóvedas ojivales sostenidas por cuarenta pilares en la que algunos de ellos, llegan a medir hasta 56 metros de altura.

Cinco naves componen todo su interior, donde la principal alcanza los 36 metros y las laterales 26.

Al llegar a la capilla de san Leandro, Sara se quedó petrificada contemplando las dimensiones del templo dando lugar ante su asombro, a olvidar por completo para qué había ido allí.

Caminando, y dejando atrás una tras otra las capillas que se presentaban a su izquierda, la joven alcanzó a ver el magnífico Retablo Mayor de espléndida talla dorada. Frente a este último, el coro de sillería custodiado por sendos órganos gigantes con mil filigranas talladas sobre maderas rojas sostenido cada uno por cuatro columnas en mármol rojizo.

Por más que mire; por más que derrame mi vista escudriñando cada objeto que se me presenta ante mí, no logro encontrar conexión con la frase del manuscrito: «Diez ojos os miran y dos no os pueden ver». El interior y contenido que atesora esta Catedral es inmenso e innumerable, para deducir o albergar alguna respuesta que muestren el camino hacia el libro.

Se dijo. A renglón seguido, reflexionó sobre lo que debía hacer.

No puedes desfallecer, Sara. Haz de seguir caminando y tratar hasta la extenuación, de hallar la clave que sin lugar a dudas se encuentra aquí en el interior de esta Catedral.

Se dijo mentalmente para animarse en su búsqueda.

Con pasos lentos y alicaída en su frustración, Sara emprendió otra vez la marcha con ojo avizor.

Enfrentándose con su cansino caminar y con el silencio que ofrecía el interior del edificio, la chica distinguió al fondo la espectacular Puerta de Palos que se encontraba abierta de par en par por la que pudo ver a través de las rejas, la bella fuente de piedra situada en la Plaza de la Virgen de los Reyes. Evitando el abandonar la Catedral, la restauradora prosiguió su camino y giró a su derecha fijando la vista en la cancela de hierro contigua a la segunda capilla que se le presentaba a su izquierda: La Capilla Real.

Al franquearla, se quedó absorta mirando todo lo que compone el interior de la capilla. Justo enfrente vio, el altar donde está expuesta para el rezo de los sevillanos, la imagen gótica de mediados del siglo XIII que había pertenecido al rey Fernando III: La Virgen de los Reyes, resguardada por un dosel tapizado en tela roja de terciopelo con la inscripción: PERMEREGES REGNANT en letras plateadas. A sus pies, la urna que contiene el cuerpo incorrupto de san Fernando.

Adentrándose en la Capilla Real, Sara alzó la vista y admiró con deleite las dos bóvedas que coronan toda la superficie. En una de ellas distinguió, estatuas de ángeles y en la otra, cabezas de reyes iluminadas por potentes focos. A cada lado, dos vidrieras con atrayentes colores en su composición que representan escudos reales.

Sara se dio media vuelta y empezó a caminar por el espacio que quedaba libre entre las dos hileras de bancos que a esa hora eran ocupados por un número escaso de feligreses —la mayoría mujeres— que rezaban con fe ante su Patrona cuando pudo reparar a su izquierda y derecha y junto a la cancela de entrada, los sepulcros donde están enterrados Beatriz de Suabia y su hijo Alfonso X el sabio. La belleza de ambas sepulturas la atrajeron con tal poder que no pudo oponer resistencia de acercarse a ellas para admirar con más detenimiento las inertes estatuas arrodilladas de la esposa e hijo de Fernando III el santo.

Al abandonar la Capilla Real —dando motivo a que se acercara hasta el lugar donde descansan para la eternidad los Marqueses de Yanduri— a la restauradora no le quedó la más mínima duda de que jamás encontraría la pista a seguir para dar con el enigmático libro de la Madre de Jesucristo.

La frase de la antigua orden la golpeaba en la frente como si fuera un imaginado látigo que pudiera lacerarle el pensamiento el cual, le ofrecía la interrogante resolución de que en el lugar que había abandonado existían más de diez ojos que la pudieran mirar.

Afligida, siguió su camino.

Al llegar a la Puerta de la Campanilla, giró a su derecha hasta que alcanzó el mausoleo de Cristóbal Colón que queda justo enfrente, una vez franqueada, de otra de las diversas entradas que posee la Catedral sevillana: La Puerta del Príncipe.

Dirigiendo su vista hacia arriba, Sara admiró el crucero que se le presentaba justo encima del Retablo Mayor, Coro y Trascoro.

Frente al primero, dos hileras de bancos que ofrecían asiento a todo aquel que se apreciara a oír la Palabra de Dios.

Dejando a su espalda el mausoleo del descubridor de América, Sara se acercó hasta posicionarse bajo el magnífico crucero al que estudiaba con hipnotizado interés. La altura a la que quedaban las bóvedas labradas le hizo recapacitar sobre las dificultades que tuvieron que esquivar sus artesanos talladores.

Para ella, todo aquello era nuevo. Jamás pudo imaginar, que visitaría Sevilla y su espectacular Catedral.

Mucho menos, que se vería envuelta en las misteriosas claves dejadas por una hermandad secreta que guardó con absoluto mutismo la existencia de un libro redactado por la Virgen María y del cual, tenía conocimiento la más alta jerarquía católica: El Papa.

Ese libro, su escondite, y lo que pudiera significar, le ayudaban a proseguir su camino que se le presentaba tortuoso pero a la par, único, para descifrar de una vez por todas si el lugar y el objeto perseguido existían realmente.

Toda esta historia había empezado a tomar tal magnitud, que era consciente de que aquello le estaba provocando una enorme inquietud y ansiedad llegando incluso a obsesionarla.

Uniéndosele a tal hecho irracional, el ignorar o querer ser ignorante sobre los peligros a los que se podía enfrentar. Y no solo ella. A la vez, el padre Ignacio.

Con estos pensamientos, se alejó del lugar que ocupaba el ejército de bancos y se encaró, caminando, hasta el romántico mausoleo del siglo XIX que alberga —ella ignoraba quién podía estar enterrado allí; pensó, que sería algún rey— en un cofre, los restos de Cristóbal Colón.

Su curiosidad, le hizo preguntar a un guarda jurado que estaba a escasos metros del monumento, por el desconocido para ella, ocupante de tan significativa obra escultural.

—Perdone que le moleste. Soy americana, y quisiera preguntarle quién está enterrado aquí. ¿Un rey?

El guarda, amablemente le sonrió, y ante la exquisita educación demostrada por la restauradora, se inclinó a desentrañar la total ignorancia esgrimida por aquella joven pecosa y extranjera de esbelta silueta que se le había acercado.

Total, después de cinco años desempeñando su labor de vigilancia en el interior de la Catedral, no iba a ser la primera vez que explicaba quién estaba allí enterrado.

—Buenas tardes, señorita. No es ninguna molestia. Es un placer. Aquí está enterrado…, según parece, existe mucha controversia al respecto, el insigne almirante Cristóbal Colón, que a la postre, descubriría América.

—¡Ah, Cristóbal Colón! Pensé que pudiera ser algún rey. Sabe, es la primera vez que visito Sevilla, e ignoro todo lo que encierra esta inigualable Catedral. Muchas gracias.

—No hay de qué. Ha sido un placer —dijo el guarda jurado al que en ese momento lo llamaban a través del walkie-talkie. Sara, estudió con ojos de auténtica detective, todo lo que llevaba encima del uniforme su atento e improvisado guía que la había sacado de la duda. Lo que más le llamó la atención —entre otros objetos— fue, la cantidad de llaves que pendían de su cinturón cautivas en un aro metálico que hacía la función de llavero.

Despidiéndose, se alejó de él.

Caminando, Sara se fue acercando hasta el mausoleo de Cristóbal Colón.

Contemplándolo, vio, sobre los hombros de los cuatro heraldos, cómo portaban el túmulo sobre el que descansa el féretro tapado con un manto con escudos reales. Estudiándolos, Sara no era sabedora de que las cuatro figuras inertes llevaban en sus ropajes y sobre el pecho, los emblemas que representaban cada uno de los antiguos reinos de la Corona Española: Castilla, León, Aragón y Navarra.

Su curiosidad la hizo —al verlo— fijarse en la inscripción que se ofrece justo debajo del féretro: «Aquí yacen los restos de Cristóbal Colón desde 1796 los guardó la Habana y este sepulcro por Real Decreto de 26 de Febrero de 1891».

Leyó.

Abandonando la posición que la obligaba a tomar su cuerpo para poder leer la inscripción, Sara empezó a caminar alrededor del mausoleo. Comprobaba, que desde esa distancia tan cercana a las regias figuras, se le hacían más grandes, más erguidas y poderosas.

Al llegar al segundo heraldo del fondo que le quedaba a su izquierda ataviado con una especie de capa con murciélagos que cubría su cuerpo, pudo distinguir en el borde de la misma y cincelada la inscripción: «Ignacio Arias fundió en Madrid 1894».

Tras leerla, continuó caminando lentamente alrededor de las figuras escudriñando cada rincón.

Alejándose levemente del monumento, pudo atisbar que sobre la base del conjunto escultórico y en la piedra, existía otra inscripción que rodeaba por completo las cuatro caras.

Con dificultad, debido al trazo de las letras sobre la piedra ocre, pudo por fin leer todo el texto: «Sevilla obtuvo el depósito de los restos de Colón y su Ayuntamiento erigió este pedernal cuando la isla de Cuba se emancipó de la Madre Española».

¡Qué impresionante! Jamás pude imaginar, que vería y estaría tan cerca del lugar donde reposan los restos del hombre que haría posible el descubrimiento de mi tierra. No sé si se puede hacer. La mayoría de los museos lo tienen prohibido, pero yo no me marcho de aquí sin antes hacerle unas fotos a este monumento.

Se dijo.

Con temor, y cerciorándose de que nadie la pudiera ver, se fue hacia la parte trasera del monumento dándole la espalda a la Puerta del Príncipe que a esa hora estaba abierta y por la que entraban la gente hacia el interior de la Catedral. Sobre todo turistas extranjeros.

Sacando del interior de su bolso el móvil, buscó en la pantalla el dibujo de cámara de fotos. Cuando la encontró dirigió el aparato hacia el monumento y accionó el disparador. Memorizando, guardó la imagen.

Acto seguido se fue a otro de los lados e hizo lo mismo.

Así, hasta que alcanzó la posición que la dejaba justo enfrente del mausoleo.

Accionando el botón, la cuarta foto quedó registrada y almacenada en su teléfono.

Con poco deseo, meditó, que ya iba siendo hora de alejarse del monumento y proseguir con su camino.

Llevaba un par de horas en el interior de la Catedral y quizás su amigo el padre Ignacio estaría preocupado por su tardanza.

Lo que más la perturbaba era, el saber, que después del tiempo invertido en su paseo de investigación llevado a cabo no había logrado sacar ninguna pista sobre el enigma del manuscrito de la orden.

En su lento caminar alejándose del lugar en el que dormiría para la eternidad los restos de Colón, se giró varias veces para seguir contemplándolo.

Aquel conjunto de figuras estáticas la atraían con enorme fuerza semejante al imán reflejado en el hierro.

De golpe, cortó bruscamente su caminar y se volvió para mirar nuevamente hacia el sitio del que no se quería ir con una frase que le giraba en la cabeza: «Diez ojos os miran y dos no os pueden ver».

El corazón le dio un brinco en el pecho.

Con pasos presurosos, se acercó hasta el monumento quedándose parada justo enfrente de él.

¡Pero qué imbécil he sido! ¿Cómo has podido pasar por alto semejante insensatez? ¡Qué despistada eres, Sara! ¡Pero si lo tienes ante tus propias narices! ¡Qué sencillo era! ¡Y qué fácil! Todos los miembros de la orden secreta eran inteligentes al mil al cuadrado. El último caballero, demuestra con creces su habilidad al otorgar el camino al portador de los manuscritos. Jamás me pude imaginar que pudiera estar tan cerca de la entrada que ellos ocultamente ofrecían a todos los visitantes del interior de esta Catedral siendo el sentido común la llave que abre todas las incógnitas para alcanzar el libro de la Virgen María.

Se dijo en voz alta llena de alegría por el descubrimiento que había hecho sin ser consciente de que alguien la pudiera estar escuchando.

Mirando a su alrededor vio, que nadie transitaba por aquel lugar. Con voz queda, se dijo:

«Diez ojos os miran y dos no os pueden ver». Ahí lo tienes, Sara. El segundo enigma está descifrado. Lo tienes en la mano. Veamos, restauradora. Dime una cosa. ¿Cuántos ojos ves ante ti? Ocho, ¿verdad? ¡Exacto! Cuatro figuras que portan un féretro por dos ojos por cabeza igual a ocho. ¿Y dos que no te pueden ver? ¡Bravo, Sara! Exactamente. Los dos de Colón que ya no te ven porque están muertos.

Se dijo casi en voz en grito dando saltos de alegría.

Ahora, tras descifrar el segundo enigma solamente queda hacer uso del tercero. Que si no creo recordar mal, decía: «Sus espaldas os darán la entrada». Eso quiere decir, que en la parte de atrás de este mausoleo se encuentra la solución para llegar hasta el libro. Volvamos al hotel, Sara.

Se invitó llena de júbilo dándole a continuación la espalda al mausoleo por el que estaba segura se hallaría el verdadero camino que el último caballero de la orden había marcado y dejado oculto en el lado sur de la Catedral sevillana junto a la desconocida para ella Puerta del Príncipe.

Antes de salir de allí, se dirigió a unos confesionarios dispuestos a relativa distancia del mausoleo y junto a uno de los lados del Retablo Mayor.

Se dijo para sí, que podrían valerle.

23

Esta astuta restauradora no se va a salir con la suya. Y el mequetrefe del padre Ignacio pagará cara su osadía.

Se dijo el arzobispo enfrente de la puerta del Arzobispado donde lo había dejado el automóvil que lo trasladó desde la iglesia de la Santa Caridad.

Todo el plan se había venido abajo.

Estuvo tan cerca, que le pareció inaudito que se le hubiese esfumado de las manos los objetos con los que hallaría el camino que le conduciría al libro. Y todo, debido a la valentía y efecto sorpresa que demostró su seria contrincante Sara Wintakier.

Con andares lentos penetró en el Palacio Arzobispal custodiado y protegido por su fiel servidor el joven cura alemán, con un pensamiento rondándole en la cabeza: Aquella mañana, su lugarteniente y sicario le había fallado.

No le consentiría otro error de esa magnitud.

Enojado y furioso por todo lo acontecido en la iglesia, salvaron la cancela de acceso al primer patio para alcanzar las escaleras que lo conduciría hasta la planta superior donde le esperaría su secretario particular que le comunicaría las actividades que monseñor tendría que llevar a cabo en ese aciago para él, día de infortunio.

El recuerdo —temía esa llamada que sin lugar a dudas se haría efectiva— de la figura del Santo Padre adjuntándosele la compañía de sus cinco millonarios que le servían de promotores financieros, le heló la sangre.

Con seguridad, recibiría de todos ellos noticias en las que exigirían los adelantos llevados a cabo en la búsqueda del libro por parte de su persona y el equipo de fieles servidores del cuál, él gozaba.

La paciencia de ambos aliados podía llegar a extinguirse.

Con todos esos temores, solamente le quedaba una resolución: Dar de nuevo con la pareja.

El plan podía resultar fácil.

O todo lo contario.

Volvería a ordenar a sus subordinados, que llevaran a la práctica las oportunas pesquisas para obtener los objetos que una vez de nuevo en su poder, le brindarían la forma de conseguir su ansiada meta. Después…

Después, sería poderoso y gozaría de total libertad para hacer caer de rodillas a todos los que estuvieran a su alrededor alcanzando, hasta la figura del morador del Vaticano.

Pero en ese momento, no quería pensar ni adelantar sus gloriosos presagios de poder. Ahora, solo quedaba un camino: Encontrar a la pareja y apoderarse de los manuscritos y las llaves.

Y esta vez no fallaría.

Con sendos cilindros en sus manos no dejaría al azar el destino de la restauradora y el padre Ignacio.

Una bala en sus cabezas, finiquitarían los obstáculos que ellos habían ido colocando en su camino para hacerle la empresa extremadamente complicada.

Con esta decisión a seguir girándole en la cabeza, accedió a su despacho seguido del cura alemán.

Al mediodía, en el transcurso del almuerzo en el que estaría presente su delfín, le comunicaría la línea a seguir.

En primer lugar, visitar el hotel Adriano donde se hospedaba la joven americana y averiguar si seguía allí.

* * *

El joven recepcionista del hotel Adriano fue taxativo: La joven restauradora se había marchado aquella mañana con destino a Denver. Su trabajo en Sevilla había finalizado.

El joven cura alemán miraba con desconfianza al servicial muchacho.

Quizá le estuviese mintiendo.

Con exquisita educación le expuso, que él venía de una iglesia situada en el centro de la ciudad y que había acordado con ella a través de los conductos legales y pertinentes que se pasaría por el lugar donde él llevaba a cabo su labor para hacerse cargo de las restauraciones de dos cuadros. Le habían dado la dirección del hotel donde se hospedaba y simplemente trataba de dar con ella.

—Es lo que le puedo decir, padre. Esa mañana, muy temprano, abandonó el hotel después de pagar la factura.

—¿Se marchó sola, o iba acompañada por alguien?

Preguntó el cura alemán.

—Sola. Con su equipaje.

—¿Le dijo que abandonaba Sevilla?

—Si.

—¿Y nada más?

—Nada más. ¡Bueno…! Sé que abandonaba la ciudad porque se lo pregunté. Esa chica me caía muy bien, sabe padre. Además de simpatía, la cuál me demostró durante todo el tiempo que estuvo hospedada como clienta, si usted me lo permite, sentía una gran admiración por ella. Por ella… y su trabajo. Raro eran los clientes que no sucumbían a su alegría cuando entraba o llegaba a la recepción. Desbordaba alegría… y belleza.

El cura alemán prosiguió con su interrogatorio en el que hacía caer al joven sin que este se percatara de las intenciones del cura asesino.

—¿Y sabes, hijo mío, si solicitó un taxi? —La destreza verbal del alemán continuó.

—¿Un taxi? Pues ahora que usted lo dice, no. No pidió un taxi. Vi que salió del hotel y giró a la izquierda. Quizás, antes de dirigirse al aeropuerto fuese a la iglesia de la Santa Caridad, donde según me contó, estaba restaurando un cuadro de Murillo.

La mente del cura alemán era una especie de disco duro de un potente ordenador. Almacenaba toda respuesta dada por el simpático recepcionista.

Estaba seguro, que si le hubiese solicitado que le mostrara la habitación de Sara, este gustosamente se la hubiera mostrado.

Pero desechó la idea. Tanta insistencia e interrogatorio habría extrañado a aquel joven que daba la sensación de estar un poco enganchado a la astuta restauradora. Por tal motivo, decidió que lo mejor sería abandonar el hotel.

Agradeciéndole su amable atención, el cura le dio las gracias despidiéndose girando su esbelta silueta embutida en su impecable sotana.

Una fugaz curiosidad le hizo desistir de su idea de abandonar el edificio poniendo todo el empeño en proseguir con las preguntas. Volviéndose, se acercó de nuevo hasta la recepción.

—Dígame una cosa. La joven restauradora, ¿pagó en efectivo o con tarjeta?

—Con tarjeta, padre. Con Visa, en concreto. ¿Por qué?

El cura enarcó una sonrisa de complicidad en su rostro. Quizá, aquella última pregunta había sido un poco indiscreta.

—Por nada, hijo mío. Muchas gracias otra vez. Quedad con Dios.

Girándose por tercera vez, el alemán se alejó hasta ganar la puerta de salida por la que desapareció ante la vista del joven recepcionista que lo siguió con la mirada.

Una vez en la calle meditó, que Sara no había abandonado la ciudad tras la reunión en la iglesia de la Santa Caridad. Estaría con el padre Ignacio en algún lugar.

Sí. ¿Pero dónde?

Pensó.

No creo que cometan la torpeza de estar en la iglesia. Seguramente, estarán hospedados en otro hotel de la ciudad. Debes esperar de una persona, como lo es la restauradora que ya te demostró lo inteligente que es, que habrá recapacitado para no caer en el desacierto de ponernos el camino fácil yéndose de nuevo a la iglesia del padre Ignacio. No me cabe duda, de que posiblemente, determinó seguir con las pesquisas para hallar el libro. Ese libro es muy atrayente, y no creo que deje solo al inepto del padre Ignacio.

Me puedo esperar de ella todo. A lo mejor, es hasta capaz de hacernos ver que se ha marchado a su país. De una joven que tuvo la osadía de neutralizarme, como lo hizo con un simple aerosol de defensa, se puede esperar cualquier cosa.

»Pero ten por seguro, que daré con vosotros. Y esta vez no os escaparéis tan fácilmente». Se dijo, mientras pasaba por la misma puerta del hotel Simón encaminando sus pasos hacia el Palacio Arzobispal.

—Monseñor, con el debido respeto. Creo, que nuestros escurridizos cura y restauradora siguen en Sevilla.

Le expuso el joven cura alemán una vez que pudo estar a solas con el jerarca eclesiástico que lo escuchaba con atención después de exponerle el interrogatorio que había llevado a cabo sobre el recepcionista.

—Y creo también —prosiguió el cura— que no se encuentran muy alejados de nosotros. Tengo esa corazonada. Piense Vuestra Excelencia, que la joven restauradora no va a cejar en su empeño de conseguir el libro.

—¿Qué me aconsejas que haga? He dado la orden, de que vigilen todos los lugares por donde pueden pasar nuestros adversarios. Tanto la iglesia del padre Ignacio, el hotel en el que se hospedaba la joven, como todos los alrededores cercanos aquí, están siendo vigilados. Solamente espero la confirmación de que algunos de nuestros ojeadores han dado con ellos.

El cura alemán meditaba mirando a través de los cristales de uno de los balcones que dan a la conocida plaza de la Virgen de los Reyes.

La zona estaba atestada de curiosos turistas.

Girándose, clavó sus ojos claros en los vidriosos del atormentado arzobispo.

—¿Podría monseñor, hacerme traer un plano de la ciudad?

El arzobispo se le quedó mirando sorprendido. ¿Para qué necesitaría un plano ahora?

—¿Un plano dices? ¿Y para qué queremos un plano ahora?

—Para verificar cuántos hoteles pueden haber alrededor del hotel Adriano. En uno de ellos, pueden estar nuestros amigos.

—¿Y?

—Sería fácil, monseñor. Visitaríamos todos los posibles hoteles buscando a una extraña pareja: Una guapa joven acompañada de un compañero de habitación como es un cura. ¿Algo raro, no cree Vuestra Excelsitud?

Al arzobispo se le iluminó la cara.

No estaba nada mal la idea expuesta por su fiel delfín. El alemán no era tonto.

—No sé si tendrás razón. Pero lo que me dices, puede servirnos. Con una excepción: Esa tarea, nos llevará tiempo. Tiempo del que no gozo.

Un silencio atroz siguió a lo dicho en última instancia por el arzobispo. Este continuó.

—Esta tarde, he recibido otra nueva llamada del Santo Padre. Me invita, a que resuelva de una vez por todas el hallazgo del libro y su consiguiente traslado a Roma para entregárselo personalmente a él.

El cura alemán fue testigo de la falsedad del arzobispo.

Recordó —aunque le había confiado que contaría con él si hallaba el libro— lo dicho por el jerarca en el interior de la iglesia de la Santa Caridad: Él sería el único dueño del libro y su contenido. Incauto, le dijo al padre Ignacio cuando este daba por seguro que el arzobispo lo pondría bajo la tutela del Papa. Pero a él todo aquello le daba igual: Si lo destruía o no; si lo haría llegar al Papa; si quedaría en poder del arzobispo; etc., etc. Él estaba bajo la protección de su prócer: El arzobispo. Todo lo demás, le traía al pairo.

Solamente existía una curiosidad por su parte: ¿Qué habría escrito en el interior de ese libro para que tuviera tanto poder? Y también: ¿Por qué tenía tanto valor —según lo confesado por el arzobispo— la escritura allí contenida? Quizás, un valor histórico: La mano de la Virgen había sido la culpable.

Como saliendo de un extraño hipnotismo, el cura alemán volvió a la realidad dejando a un lado sus cavilaciones: El cara a cara y compañía de su protector así se lo ordenaban.

—¿Me estás escuchando, Carlos?

Preguntó el jerarca sorprendido por la actitud demostrada por el cura.

—Perdone. Monseñor. Me he abstraído pensando en la forma que tendríamos que llevar a cabo el plan por lo expuesto anteriormente por mí, referente a la investigación sobre las posibles pistas que nos pueden ofrecer los hoteles repartidos por toda la zona comprendida en un imaginado círculo donde en su interior hallaríamos, la guarida de la restauradora y el padre Ignacio. Será difícil la labor.

El arzobispo se levantó del sillón que ocupaba y se acercó a la figura del cura. Con cortesía, le dijo:

—Puede que tengas razón. Será difícil dar con ellos. Ordenaré que nos traigan un plano de la ciudad. Te lo llevarás y consultándolo, trazarás un círculo en todos los hoteles que estén en el interior de ese llamémosle, imaginario círculo aún mayor.

El jerarca asió una campanilla depositada sobre la mesa de su despacho y agitándola la hizo sonar.

Al punto, se abrió la puerta y apareció la figura de su secretario.

—Monseñor —dijo al acceder—. Con su permiso.

—Baje a la recepción y hágase con un plano de la ciudad. Sin demora, entrégueselo al padre Carlos.

—Si. Monseñor —contestó el secretario.

Tras cerrarse la puerta, el arzobispo se dirigió al cura dándole a entender con un ademán de su mano que podía retirarse. La reunión había finalizado.

Antes de hacerlo, le dijo:

—Mañana, al mediodía, quiero que me traigas el plano con todos los hoteles marcados. Una vez verificados, daré la orden para que los vigilen y visiten nuestros ojeadores.

Dándose la vuelta, el arzobispo le dio la espalda a su delfín y escuchó como cerraba la puerta tras salir.

* * *

Con una taza de café en la mano, el joven cura alemán miraba con atención el plano de la ciudad extendido sobre la mesa.

Dando pequeños sorbos al caliente líquido, buscaba el centro de la ciudad hasta que localizó a su derecha el Palacio Arzobispal, Reales Alcázares, Giralda, Catedral…, etc., etc.

Se alegró, de que aquel plano que le había entregado el secretario del arzobispo estuviese estudiado para hacer más fácil el callejear de los turistas que visitaban Sevilla.

Afortunadamente, y sobre el lugar donde se encuentran, figuraba una letra «H» anunciando el sitio en el que se erguía un hotel.

Con un rotulador rojo, fue marcando con un pequeño círculo los hoteles que quedaban dentro de su ya trazado con anterioridad, círculo mayor, que abarcaba todo un perímetro.

Cuando terminó, los contó.

En total, sumaban nueve, repartidos en el interior de la circunferencia.

Mirando las atrayentes haches en color amarillo se dijo, que en uno de ellos estarían hospedados la pareja.

De golpe, una duda le asaltó el pensamiento.

La suerte va a jugar un papel importante en las investigaciones. No he caído, y a la vez no se lo he comentado al arzobispo, que en este plano sí existen hoteles.

«Hoteles que invierten una cantidad de dinero en publicidad para promocionar a sus futuros clientes los servicios que ellos ofrecen. Pero se me ha pasado por alto, la existencia de hoteles que no lo hacen y por deducción, no aparecen en este plano». Pensó inquieto.

Abriendo un cajón situado a la derecha de la mesa donde reposaba el plano, el cura cogió un folio y un bolígrafo. Depositándolo sobre la superficie se dispuso a anotar nombres de hoteles y direcciones de calles.

Al punto, tenía apuntado todos los que estaban marcados con un pequeño círculo.

El último que verificó en el plano, estaba situado en la calle de García de Vinuesa: Hotel Simón.

Con todos ellos en su poder, solamente quedaba esperar al mediodía para entregárselos al arzobispo, y poner en movimiento a los ojeadores que irían entrando a los hoteles para preguntar si estaban inscritos como clientes, su apreciado compañero padre Ignacio y una joven llamada Sara Wintakier.

El motivo:

Sara Wintakier va acompañada por un sacerdote. Ha habido una pérdida terrible en el seno familiar de esta chica: Su madre ha fallecido y estamos tratando de localizarla para comunicárselo.

Doblando el plano, el cura lo guardó en el bolsillo de su sotana junto con el folio.

Rogaba a la providencia, que en uno de ellos, estuviera la pareja.

24

Sara no se desprendió de sus objetos de disfraz hasta que no alcanzó la habitación de su hotel.

Con ellos en la mano izquierda, golpeó con la que tenía libre sobre la puerta utilizando la contraseña que habían ideado. El padre Ignacio al otro lado supo, que era ella.

Al abrir, no pudo evitar un gesto que asombró a la restauradora.

Acercándose a ella, la rodeó con sus brazos ofreciéndole un cálido abrazo de bienvenida.

La joven no dudó en responder al espontáneo recibimiento abarcándose a los hombros de su imposible amor.

—Has tardado mucho. Me tenías preocupado.

Le dijo el cura una vez que se diluyó el para ambos, extraño encuentro que se había materializado de esa forma tan inusitada.

—Cuando te cuente lo que he averiguado comprenderás, que ha merecido la pena. Nuestra lucha por hallar el libro puede tener los días contados, padre Ignacio.

Expuso la restauradora momentos antes de acceder a la habitación.

El cura la miró incrédulo.

—¿Quieres decir, que sabes dónde se esconde el libro?

La chica se dirigió a uno de los sillones dispuestos en el pequeño salón y tomó asiento. Abriendo su bolso, sacó de él su móvil en el que buscó en la pantalla el dibujo de cámara de fotos. Pulsándolo, fue bajando la franja luminiscente hasta que halló lo que buscaba.

—¿Recuerdas la frase de la orden referente a que diez ojos te miran y dos no te pueden ver?

—Sí —respondió afirmativamente el sacerdote tras la pregunta expuesta por la joven.

Sara le ofreció el móvil al padre Ignacio.

—Mira estas fotos que he hecho en el interior de la Catedral y encontrarás la respuesta.

El cura agarró el aparato que le estaba ofreciendo su amiga y visualizó en la pantalla la imagen. Ante él, se le presentaban las dos figuras inertes del mausoleo de Colón que le daban la espalda. Preguntando qué era aquello, el cura no comprendió nada.

Sara se incorporó del sillón y cogiendo el móvil accionó el botón hasta llegar a la última foto. Cediéndoselo de nuevo, el padre Ignacio vio la instantánea en la que se podía ver de frente a los cuatro heraldo cargando con el ataúd con los restos de Colón.

—¿Y?

—¿Y, dices? Veamos, padre Ignacio. ¿Qué ves en esa fotografía?

—Cuatro estatuas que portan algo sobre sus hombros. ¿Qué es esto, Sara?

—Es el mausoleo de Colón. Y como ya te he dicho, se encuentra en el interior de la Catedral y es el sitio donde la orden ocultó el camino para llegar al libro. ¿Todavía no te has dado cuenta? —Tras una breve pausa, Sara continuó—: Me estás defraudando amigo mío. Para ti, ¿qué es la palabra deducción?

El cura negaba con su cabeza a la vez que miraba a la joven extrañado por la pregunta.

—¿Me quieres decir, que no lo entiendes? ¡Por Dios, padre Ignacio!

—No lo sé, Sara. No entiendo qué significado tiene esta foto con la frase de la orden… ¡Dios mío, no puede ser!

Exclamó repentinamente el cura, al percatarse de lo que estaba viendo mientras leía mentalmente la frase dejada escrita por el último caballero de la orden en el manuscrito.

—¡Pero qué idiota soy! ¡Cómo no me he dado cuenta de que…!

—Eso mismo me dije yo cuando advertí la conexión que existía entre la frase y el sepulcro de Colón.

—¡Claro! Diez ojos te miran —dijo por fin el cura—, y dos no te pueden ver. Los dos que no te ven, son los de Colón puesto que no te ven porque están muertos. ¡Eres sorprendente, Sara!

—Y todavía hay más. Dime la última frase que se lee en el manuscrito.

—Sus espaldas os darán la entrada.

Recitó él, mirando hacia la chica que afirmaba con su cabeza.

—Sin ninguna duda, te puedo decir padre Ignacio, que en la parte de atrás del mausoleo se encuentra la respuesta para llegar al libro.

Sorprendido, no le quedó más remedio que dar por seguro que así era. Su amiga restauradora había logrado descifrar y hallar los enigmas escondidos por la orden en el interior de la Catedral sevillana.

—Ahora, solamente nos queda descubrir el sitio por donde se accede para dar con nuestro objeto oculto: El libro de la Virgen María. Y para eso, nos hará falta un objeto que dé respuesta al lugar que buscamos. Y ese, no es otro que el cilindro dorado. Una de las dos llaves de oro que aún no hemos utilizado, será la herramienta que nos abra esa puerta al camino. Creo que sé, cuál de las dos es.

Tras darse una ducha, Sara salió del baño con una toalla liada en su melena rojiza y un albornoz cubriendo su cuerpo.

El padre Ignacio la miraba con cierto nerviosismo desde el lugar que ocupaba sentado. No se podía quitar de la cabeza, que toda aquella situación le parecía inverosímil.

Por un lado, la autenticidad que estaba tomando la historia del libro; por otro, la extraña convivencia —sobre todo a la hora de dormir aunque fueran camas separadas— que estaba llevando a cabo con aquella chica americana en la que jamás pudo llegar a pensar, a raíz de conocerla en su iglesia, que se materializaría un día el ser testigo de ver, cómo ella saldría del baño tras una ducha envuelta en un albornoz en el que podía imaginar ocultaba, las insinuantes curvas de las que el género femenino está dotada. Ante tal situación que le estaba ofreciendo su pensamiento, se declinó por espantar de su mente el pecado y aferrarse a sus votos de castidad para escapar de la tentación endemoniada.

El oír a Sara decirle que llamaría por teléfono para que les subieran la cena a la habitación, le ayudó en el esfuerzo.

Después de cenar, como le había comentado ella, le expondría y explicaría el plan a seguir haciéndolo efectivo, una vez que dejaran pasar unos días en los que no saldrían del hotel como medida de precaución.

Cuando hubieran transcurridos esos días, lo primero que haría —yendo sola— sería, ir a un banco cercano para sacar dinero de uno de los cajeros automáticos.

Necesitaba contar con él para lograr hacer efectivas sus compras.

En primer lugar, adquirir un par de mochilas para meter en ellas todo lo imprescindible como cuerdas, linternas, acopio de pilas, guantes, ropa oscura, etc., etc., entre otros materiales, para poder llevar a realizar el proyecto que le ardía en la cabeza.

Finalmente, esperar a que llegase el día marcado: El próximo lunes, para salir del hotel cargado con todo dispuesto para dirigirse a la Catedral.

* * *

La tarde del día señalado, Sara y el padre Ignacio esperaban con ansiedad y temor que llegara la noche.

—Dentro de dos horas, serán las ocho. Antes de las nueve tenemos que estar en el interior de la Catedral y espero, que la respuesta que me dio uno de los guardas jurados sea cierta sobre la pregunta que le hice, de querer saber a qué hora cerraban sus puertas el visitado por los turistas Templo Metropolitano. Según me confió, cerraban a las nueve.

El cura miraba a la restauradora con pavor en su rostro.

Todo el plan que le había expuesto engendraba bastante peligro. No se quitaba de la cabeza que si los descubrían podían acabar con sus huesos en la cárcel. El hallazgo del libro —le había dicho ella— era la prioridad en la difícil tarea que se disponían a ejecutar y la defensa del mismo, el acicate del que tendrían que hacer uso para desterrar de sus pensamientos las posibles consecuencias que ocasionarían sobre sus personas si llegaban a ser descubiertos por algunos de los guardas de seguridad que velaban en el interior de la Catedral.

—Toma esto, padre Ignacio —dijo la joven cediéndole una bufanda y un gorro de lana en tonos oscuros— déjalos al lado de la mochila. Te las colocará cuando salgamos del hotel.

Encima de uno de los sillones del pequeño salón reposaban sendas mochilas con todo el material necesario dentro de ellas.

El padre Ignacio vestía con atuendos deportivos: sudadera en tono gris marca Adidas, pantalón en el mismo tono y zapatillas deportivas. Sara por su parte, uno de los chándales que momentos antes había tenido puesto el cura.

Pasarían —de eso precisamente se trataba— desapercibidos ante posibles encuentros con los impertérritos vigilantes del arzobispo, ofreciendo la imagen acertada de ofrecerse como una pareja común de extranjeros que deambulan por la ciudad visitándola.

—Cerciórate, que no olvidamos nada, padre Ignacio. Y ten en cuenta de coger lo más importante: Las tres llaves de oro del cilindro. Ellas nos abrirán el camino.

Con evidente nerviosismo, el cura le dijo que ya las tenía en su poder: en el bolsillo derecho de su pantalón.

—¿Y qué haremos con los dos cilindros, Sara?

Preguntó excitado de intranquilidad el cura al lado de la puerta del cuarto de baño.

—Los dejaremos aquí en la habitación con el resto de las cosas. Recuerda, que cuando salgamos de la Catedral vendremos de nuevo aquí. Bueno, recapitulemos. ¿Llevas todo lo necesario en tu mochila? —El padre Ignacio le hizo un gesto afirmativo con su cabeza añadiéndole:

—Todo. Eso espero.

Dijo el cura en el instante que la restauradora se colocaba en la cabeza su pañuelo mirándose en el espejo del baño.

—Bien. Entonces salgamos. No olvides, que al llegar ahí abajo al patio tendrás que colocarte tus prendas de disfraz: el gorro de lana y la bufanda con la que te taparás parte de la cara. ¿De acuerdo? Pues en marcha.

Ambos cogieron casi al unísono sus respectivas mochilas y se las colgaron en la espalda.

Sara, antes de salir, echó por última vez una ojeada por el pequeño salón para comprobar que no olvidaba nada o dejaban objetos importantes a la vista ante posibles visitas ajenas a su voluntad. Con suavidad, cerró la puerta tras apagar la luz.

Caminando por el pasillo alcanzaron las escaleras por las que bajaron para llegar al patio.

Sara delante y el padre Ignacio detrás, iban salvando los escalones con tranquilidad hasta que consiguieron situarse en el último rellano desde donde se podía ver la recepción.

Con un gesto brusco, Sara, subió su brazo derecho para cortar súbitamente los pasos del cura. Justo enfrente de ellos y dándoles la espalda se encontraba el joven cura alemán hablando con el recepcionista. Con un instintivo movimiento, la restauradora indicó al padre Ignacio que se girara y volviera a subir las escaleras. Al llegar de nuevo al pasillo, Sara, se asomó con cautela a través de uno de los cristales que circundan el patio. Desde allí, vio la esbelta silueta del cura alemán que mantenía conversación con el recepcionista.

—Nos han localizado, Padre Ignacio. Abajo en la recepción, está el sicario del arzobispo.

—¿Y ahora qué hacemos?

Preguntó muerto de miedo el sacerdote.

—De momento, esperar. Esperar y ver que es lo que hace el cura alemán. Si se decide por subir, tendremos que ir a la habitación y encerrarnos en ella. Aunque también… ¡espera! Parece que se marcha. ¡Sí! Sale del patio… para salir a la calle. Vayamos a la habitación.

Tras el escueto recorrido, la pareja abría de nuevo la puerta de entrada y volvían a encontrarse en el lugar que escasos diez minutos antes habían abandonado.

Sin desprenderse de la mochila, Sara se acercó al balcón. Con temor, desplazó la cortina de visillo y miró hacia abajo. Justo enfrente y en la acera, se hallaba el cura alemán con la mirada clavada en la puerta principal.

—Está ahí abajo. Mirando hacia aquí. Custodiando y vigilando la salida. Ten por seguro, padre Ignacio, que el recepcionista le habrá dicho que estamos en la habitación. Nos tiene acorralados, pues no creo que el hotel tenga otra salida. Así, que esperaremos a ver qué pasa. Si no, tendremos que cancelar nuestra visita a la Catedral y dejar las investigaciones para otro día.

—Ya. Lo peor que puede pasar, es que le dé por entrar y subir hasta aquí. No me quito de la cabeza, que a la menor oportunidad que tenga nos pegará dos tiros a cada uno.

—No pensemos en eso. Mientras nos ocultemos aquí estaremos a salvo. ¡Y pensar que la Catedral la tenemos a dos pasos! Debimos marcharnos este mediodía. Pero claro. También una ha de pensar y valorar el peligro que corremos en la calle quién sabe con cuántos curas detrás de nosotros. No te preocupes. Todo saldrá bien. Aunque sí tendremos que andar con mucho tacto. La situación nos obliga y dicta a ser cautelosos. Y a tener paciencia.

Sara se desprendió de su mochila dejándola caer sobre uno de los sillones siendo testigo a la vez de ver, que el sacerdote hacía lo mismo. Acercándose hasta su compañero vio, como un sudor brillante perlaba toda la frente del cura siendo este símbolo inequívoco del pánico que estaba padeciendo su pálido amigo.

La restauradora intentó de tranquilizarlo. Aunque no sabía cómo.

Ella también se sentía insegura y con temores. Pedía a la providencia que sobre aquella puerta que hacía la función de valla protectora no resonaran los golpes de unos nudillos.

Llegado ese caso, se vería obligada a meter la mano en el bolso que siempre mantenía junto a ella, para sacar el arma que todavía no había sido necesaria utilizar. Pero llegado el caso…, no se amilanaría a la hora de disparar para protegerse ella y a su indefenso amigo el cura.

—Ante esta situación, los planes cambian. Estamos forzados a abandonar este hotel e irnos a otro lugar. Y esto implica, el tener que abonar la factura y dejar aquí todo mi equipaje. No podemos ir por Sevilla tirando de una voluminosa maleta mientras nos persiguen.

—Y con los cilindros, ¿qué vamos a hacer?

Preguntó el sacerdote.

—Los meteremos en las mochilas. Tú cargarás con el de oro y yo, con el de madera. Aquí no los podemos dejar. Estamos obligados a protegerlos como hicieron todos los caballeros de la orden hasta el último, que entregó su vida a cambio de mantener en secreto los dos objetos que hoy nosotros defendemos.

Todo se desvaneció en un segundo.

El que tardó la restauradora en consultar su reloj: Eran las dos de la madrugada.

El cansancio y el sueño los visitó en el preciso instante en el que tomaron asiento en los dos sillones guardando severo silencio ante la espera de que en un momento dado, uno de los dos se levantaría y asomándose a través del visillo del balcón, comprobaría que la siniestra silueta del joven cura alemán ya no se encontraría en la acera de la calle.

Aunque dándose esa casualidad, también podía existir la posibilidad de que fuese una estratagema del astuto sicario del arzobispo.

—¡Padre! ¡Padre Ignacio! ¡Despierta!

Llamó la joven zarandeando al sacerdote que profundamente dormido roncaba sin perder el ritmo.

El sobresalto de él y el miedo visible en su rostro, confirmaron a la joven el pánico acumulado en la mente de su amigo.

—Para nuestra fortuna, el joven cura alemán ya no está ahí abajo esperándonos. Pero a la vez hemos perdido la oportunidad de salir de aquí e ir a la Catedral.

—¿Por qué?

Fue lo que acertó a decir el cura aún soñoliento.

—Porque nos hemos quedado dormido en los sillones. Y porque son —dijo bostezando— las dos de la madrugada.

El padre Ignacio se incorporó del sillón, y haciendo acopio de valentía se asomó discretamente a través del visillo para cerciorarse de que efectivamente el joven cura alemán no se encontraba en la calle vigilándolos.

Sara estaba diciendo la verdad. La calle estaba desierta.

Abandonando el lugar que ocupaba, el cura se dirigió al baño cerrando la puerta tras entrar para hacer uso del inodoro.

Meditaba, una vez pulsada la cisterna, sobre su iglesia. Hacía días que no daba misas; y días que no ambulaba por su interior incluyendo a su paupérrimo hogar del que había desaparecido sin dejar señales de vida. Todos sus feligreses se hallarían preguntándose que en dónde se había metido el cura. Sumándosele a todos ellos su apreciado monaguillo Luis: Hijo del «Vigía», el cuál, les había estado engañando desde que él encontró los restos del párroco Inocencio vendiéndose al sinvergüenza del arzobispo.

Enjugándose la cara y las manos delante del lavabo y mirando su cara en el espejo se dijo, que el pobre chaval no era culpable de las acciones llevadas a cabo por su progenitor. Quizá, hasta el mismo «Vigía» no era culpable de sus depravadas acciones puesto que el arzobispo se había valido de las carencias económicas de la familia para hacer caer al desdichado vigilante del hospital, en las redes de sus diabólicos planes. Y todavía había más: Ahora era consciente de que aquella familia corría un tremendo peligro: Al arzobispo no le habría quedado remordimiento alguno de sentenciar con la pena capital a todos ellos siendo el brazo ejecutor el joven cura alemán que no dudaría ni un segundo en borrar posibles testigos para salvaguardar la figura de su intocable prócer eclesiástico.

Un escalofrío, le recorrió todo el cuerpo intentando espantar de su cabeza todas las posibles consecuencias que se podían originar en aquella familia en la que había hecho acto de presencia la cancerígena mano del arzobispo. La llamada de Sara lo sacó de sus cavilaciones.

—Padre Ignacio, ¿te encuentras bien?

Afirmándole que no le ocurría nada, el sacerdote salió del baño configurando en su rostro todo el temor del que Sara fue partícipe.

Pero ella no quiso preguntarle.

Se encontraban sumidos en un gran peligro del que había que salir.

A la restauradora no le quedaba la más mínima duda sobre la decisión que había estado cuestionándose dando vueltas por el pequeño salón mientras se encontraba el cura en el baño, de que no les quedaba más remedio que abandonar aquel hotel.

Tampoco tenía dudas, de que a la mañana siguiente, el arzobispo tendría conocimiento de la morada de sus dos entrometidos en la lucha por el libro.

Estaba segura, que a primera hora de la mañana, un enjambre de vigilantes del inquilino del Palacio Arzobispal estarían apostados en cada rincón del hotel para caer sobre ellos como aves de rapiñas al menor movimiento.

Entonces, todo acabaría. Incluyendo sus propias vidas.

Con decisión, le dijo al cura:

—Debemos abandonar el hotel ahora mismo. Refugiarnos en otro sitio y esperar hasta la hora del cierre de la Catedral. Aquí corremos serio peligro. Ponte a recoger ahora mismo todas las cosas. Nos vamos.

El cura se le acercó y formuló la pregunta:

—¿Y dónde vamos a ir, Sara? No podemos alejarnos de la Catedral. Es madrugada, y la mayoría de los establecimientos hoteleros estarán ocupados.

—¿Y quién dice de ir a un hotel? No iremos a ningún hotel, apreciado padre Ignacio. Iremos a tu casa. A la iglesia de la Santa Caridad. ¿Aún mantienes en tu poder la llave de la iglesia? Pues si es así, allí iremos. Al arzobispo no se le puede pasar por la cabeza que nos refugiamos en tu iglesia. Dará por seguro, que nosotros ignoramos que su joven alemán nos ha descubierto. De ahí la jugada que nosotros le proponemos sin su consentimiento, de que volvemos al lugar de partida y en donde descubrimos todos sus planes. Se derretirá los sesos pensando, tras verificar que de aquí nos hemos marchado, que en qué hotel estaremos ahora escondidos. Date prisa, y recoge todas tus cosas. Mi maleta la dejaremos aquí. En ella no encontrará nada. Solo ropas.

A renglón seguido, la puerta de la habitación se abrió y por ella salieron con sus mochilas a cuestas.

Encaminando sus pasos, tomaron las escaleras y llegaron al patio.

Vieron al recepcionista leyendo absorto un libro bajo la lúgubre luz de una lamparilla. La repentina aparición de los dos provocó en el empleado del hotel, un repentino sobresalto.

—¡Ah, es usted! —dijo el recepcionista desprendiéndose de sus gafas. Acto seguido añadió—: Debo comunicarle, no sé si se lo habrán comunicado, pero siento mucho lo que le ha ocurrido a su madre. Anoche, sobre las ocho, estuvo aquí un sacerdote amigo vuestro que me dijo…

—¡No! No me han dicho nada. ¿Qué le ha pasado a mi madre? ¿Qué ha ocurrido?

Dijo, cortando bruscamente el diálogo e interpretando su papel escénico imaginando la maniobra llevada a cabo por el alemán.

Sara sabía que el joven cura alemán había mentido a su interlocutor. Un poco antes, ella, había llamado a su madre a través del móvil y se encontraba perfectamente. El sicario del arzobispo había usado esa estratagema para sacarle información al recepcionista. Con astucia, y deseando que el padre Ignacio se mantuviese en silencio, urgió un plan en ese momento siguiéndole la corriente al recepcionista.

—Lo siento mucho, señorita Sara. Como le decía —continuó el recepcionista— anoche, estuvo aquí un sacerdote amigo de ustedes y me comunicó la noticia. Al parecer, ha sido en un accidente de circulación donde su madre… ha perdido la vida. Llegó y preguntó si se hospedaban en el hotel una chica americana llamada Sara Wintakier y un cura. Yo le dije que sí. Que estaban ustedes en la habitación; y que por favor hiciera todo lo posible por poner en su conocimiento el fatal desenlace. Siento mucho lo ocurrido, señorita Sara —dijo por último el recepcionista en tono afectado.

—¿Y algo más? ¿Le dijo cuándo fue?

Preguntó Sara —con lágrimas en los ojos— exponiendo su habilidad de actriz.

—No. Le dije que no se preocupara, que cuando pudiera se lo comunicaría a usted. Cómo comprenderá, no podía darle una noticia de esa envergadura a través del teléfono. Me dije, que cuando los viera salir entonces se lo diría. Lo que no me podía imaginar es, que fueran a salir a estas horas. Son —dijo consultando su reloj— las tres de la madrugada.

Sara, con un ágil movimiento de pensamiento mirando de reojo al cura, expuso:

—Salíamos de viaje para Granada, para conocer la Alhambra. Nuestro tren sale a las siete menos cuarto. Pero después de lo que ha ocurrido, como usted comprenderá, nos vemos obligados a cancelar ese viaje. El sacerdote Ignacio, hermano de mi padre, volverá a su iglesia y yo, tendré que regresar a mi país.

Tras un breve paréntesis, Sara añadió:

—Si es tan amable, prepáreme la factura para abonarla. Muchas gracias.

El padre Ignacio, no daba crédito a las ensartadas mentiras que había ido encadenando una tras otra su artificiosa amiga restauradora. Pero una mirada de ella le transmitió que guardara silencio.

La pareja fue testigo de ver, cómo el educado y servicial recepcionista lucía en su semblante un tono de seriedad y mal sabor de boca por haber tenido que comunicar a un cliente una noticia tan dolorosa que le estaba ocasionando a su persona un grado de nerviosismo que le atolondraba en su labor de llevar a cabo una simple factura. Pero a la restauradora le quedó el consuelo de saber, que el recepcionista había picado el anzuelo que ella muy astutamente le había ofrecido. Se imaginó, la cara que pondría el joven cura alemán cuando supiese por el empleado del hotel, que la chica americana sabía la terrible noticia y que había puesto rumbo a su casa. Darían por hecho, que la joven, con los nervios, no había acertado a confirmar la muerte de su madre a través de una simple llamada de teléfono.

Ignoraban por completo, cómo las gastaba la restauradora.

De nuevo le demostraría al joven cura alemán —más tarde o más temprano ella se daría cuenta de la trampa— que era más astuta que él y que otra vez se escabullía de sus garras.

—Aquí tiene usted, Sara. Su factura.

La chica le entregó su Visa e hizo efectivo el cobro.

Despidiéndose, le dio las gracias por todo.

Al llegar al arco que comunica con el vestíbulo que ofrece al fondo la salida, Sara se volvió y le dijo al recepcionista:

—Si viniera el cura que vino ayer, ¿sería tan amable de decirle una cosa?

—Por supuesto, señorita Sara.

—Dígale, que el padre Ignacio se viene conmigo a Denver; y que muchas gracias por el libro. Que no se preocupen. Que ya he dado con él, y que lo leeré en el avión. Adiós, buenas noches.

A los pocos minutos, Sara y el padre Ignacio se encontraban en el interior de la iglesia.

Eran las cuatro de la madrugada. Quedaban muchas horas por delante, hasta que pudiera hacerse efectiva la huida desde la iglesia con dirección a la Catedral sevillana. Justo el tiempo que debían mantenerse ocultos para no ser descubiertos por el clan al completo con el que contaba su más inmediato enemigo: El arzobispo.

Sara tenía la certeza, de que si mantenían su postura y no cometían errores en su forzado retiro sería bastante fácil conseguir el objetivo.

La meta se hallaba a relativos pocos metros de donde se encontraban ellos: El edificio de la Catedral queda a la espalda de la iglesia de la Santa Caridad.

Cada hora, se les iban a hacer eternas.

La iglesia llevaba varios días cerrada al culto. Cuando accedieron a ella, los recibió una estancia fría, oscura y de amenazante silencio.

Aunque en apariencia en orden, el suelo había ido reteniendo la suciedad; cada retablo permanecía intacto y ausente de candeleros encendidos; el andamio de Sara seguía en el mismo sitio donde ella lo había dejado: justo enfrente del cuadro de Santa Isabel de Hungría; la fila de bancos en su lugar, mirando en silencio hacia el Retablo Mayor y el altar, arropado por su nívea tela y cirios igualmente apagados. La restauradora fue consciente, de que nadie había entrado allí desde el enfrentamiento que tuvieron con el arzobispo y el cura alemán.

Tomando precauciones, Sara se dispuso a verificar las posibles conexiones del exterior con la nave de la iglesia.

No se quitaba de la cabeza, que el «Vigía» tenía la llave de acceso desde el Patio Noble del hospital.

Se acercó a las dos hojas de la puerta —que estaban aparentemente cerradas— para asegurarse que la misma tenía echada la llave. Comprobando que así era, agarró el enorme cerrojo de hierro y lo desplazó a su izquierda para estrangular la mínima intención de que alguien entrara por allí.

De igual modo, había actuado cuando penetraron a la iglesia por la puerta principal.

Terminado el gesto de protección, la restauradora daba por seguro que nadie gozaría del favor de una llave para toparse con ellos.

Hubo otro detalle que Sara no quiso pasar por alto: acercarse hasta el sagrario de plata del Retablo Mayor y ver, si la piedra que se hallaba debajo de él no había sido manipulada. Como así era.

Se había preocupado —cuando volvieron a meter la caja de madera de la orden que contenía el cilindro con los manuscritos en su interior—, de coger un poco de cera líquida del candelero que le trajo el cura para iluminar el interior, y untar con ella unos centímetros de una de las rajas de la piedra.

El material utilizado permanecía intacto. Nadie había violado la puerta de piedra. La débil luz de su mechero se lo confirmó.

Cuando la joven abandonó la postura que había mantenido agachada, se dio cuenta de que el padre Ignacio no estaba con ella. Girando la cabeza hacia la derecha y hacia la izquierda se dijo, que en dónde se habría metido el cura.

Había desaparecido.

Debido a la escasa luz repartida por la nave, empezó a llamarlo.

El cura no contestaba.

Con cuidado, bajó los escalones del presbiterio y se fue acercando hasta la fila de bancos.

De repente, la luz de una cerilla se hizo visible.

El sacerdote se encontraba arrodillado delante del retablo de la Anunciación encendiendo uno de los dos candeleros de los que dispone el cuadro.

Viendo que se decidía a orar con ostensible recogimiento, la restauradora se calló y se quedó contemplándolo.

Aquel gesto de su amigo, la conmovió.

25

El joven cura alemán, no daba crédito a lo que oía.

Un muy enfadado arzobispo, le estaba reprochando y pidiéndole explicaciones ante su total insubordinación, por haber actuado sin poner en su conocimiento —y tarde— el hecho de que hubiese dado con la pareja formada por la restauradora y el cura hospedados en el hotel Simón.

Levantándose del sillón que ocupaba, se dirigió a él recriminándole:

—¡Me has vuelto a fallar, Carlos! Es la segunda vez que lo haces teniendo tan cerca al escurridizo padre Ignacio.

Aquella advertencia, podía considerarse como penúltima oportunidad que le ofrecía su para él, protector, que no vacilaría lo más mínimo en arrebatarle todos los grados de lugarteniente del que gozaba.

En un segundo, perdería su posición en la cumbre bajando raudo hasta la más baja escala en la organización.

El joven cura alemán, era consciente, que otro destacado cura podía ocupar su lugar: El joven Jacobo.

—Dime una cosa, Carlos. ¿Por qué no viniste al Palacio Arzobispal a informarme que habías dado con el cura y la restauradora?

El joven cura, mantenía su figura delante del gerifalte en completo silencio. Por su cabeza empezó a girar, el error que había cometido no poniendo en conocimiento de su protector el paradero de los portadores de los manuscritos.

—¿Y sabes lo que ha ocurrido? No creo que lo sepas. Vienes a entrevistarte conmigo y vienes tarde, puesto que lo tenías que haber hecho ayer noche y no ahora, ¡que son las siete de la mañana!

—Ilustrísima, yo quería…

—¡Tú no querías nada! ¡Tú lo que has hecho es mandar al garete una oportunidad única para hacernos con esos endemoniados manuscritos!

El arzobispo tiró con violencia de las dos solapas de su chaqueta negra y colocó malhumorado el crucifijo que pendía de su pecho que se había desplazado con el gesto.

Gritándole le dijo:

—¡Se nos han vuelto a escapar, Carlos! ¡Ya no están en el hotel!

El joven cura alemán se quedó con la palabra en la boca, ante una fallida réplica que se disponía a ejecutar. Ignoraba por completo este cambio.

—Ilustrísima, con todos mis respetos. Le rogaría me dejara explicarme.

Tras un leve paréntesis en el que el joven cura percibió una sombra de condescendencia por parte del arzobispo, prosiguió:

—Es cierto, que ayer noche, dí con ellos. Como también es cierto, Ilustrísima, que me quedé vigilando la puerta del hotel hasta las dos de la madrugada. El recepcionista que me atendió, me confió que se hospedaban allí.

—Y tú cometiste un error injustificado. Y ese error fue, el pedirle al recepcionista, que estabas buscando a una chica americana llamada Sara Wintakier para comunicarle que su madre había fallecido en un accidente de tráfico. Y más infantil aún, el rogarle al empleado del hotel que te hiciera el favor de transmitirle a ella el suceso. ¿No pensaste, que Sara podía darse cuenta que todo era una trampa? Al fin y al cabo, más tarde o más temprano sabría que era falsa la noticia.

Carlos, el joven cura alemán, se estrujaba los sesos pensando en cómo el arzobispo tenía constancia de lo sucedido. Él había querido darle una sorpresa a su prócer, y presentarse en el Palacio Arzobispal con sendos manuscritos en la mano para entregárselos después de haber acudido esa misma mañana muy temprano al hotel Simón y haberse informado del número de la habitación de la restauradora y una vez accedido a ella, arrebatarles los documentos y terminar con ellos de dos tiros en la cabeza.

Y había ocurrido todo lo contrario. Sobre las siete menos cuarto de la mañana se había presentado en su habitación uno de los curas de la organización secreta para informarle, que Su Ilustrísima el arzobispo requería urgentemente su presencia en el salón de actos.

—Jacobo, esta mañana, sobre las seis y media, fue a ese hotel. Le di la orden, de que se presentara en el lugar e intentara tanto apoderarse de los manuscritos cómo… de acabar con las vidas de los dos que me han suplantado como investigadores para localizar el libro. ¿Y sabes lo que se encontró el cura Jacobo? Que la pareja había abandonado el hotel de madrugada.

—Excelencia, le ruego perdone mi torpeza. Ahora soy consciente de que sin vacilar, tenía que haber actuado de otra forma informándome del número de la habitación e interrumpir en ella sin dilación.

El jerarca lo petrificó con una mirada cruel a través de sus profundos ojos vidriosos. No aceptaba las excusas de quien pensaba que jamás le fallaría.

—Ahora, debido a tu torpeza, hemos perdido la pista de los manuscritos. La situación empeora trágicamente, puesto que no sabemos si es cierto o no, lo que le dijo el recepcionista al cura Jacobo.

—¿Qué le dijo, Ilustrísima?

—Que la chica restauradora se marchaba a su país debido al fatal desenlace; y que la acompañaba el padre Ignacio.

—¿Y van a olvidarse del libro? No lo creo, Ilustrísima. Esa restauradora es muy astuta.

El arzobispo se levantó del sillón y se acercó a uno de los grandes ventanales que ofrece la vista de la Plaza de la Virgen de los Reyes. Con temor en su rostro pensó:

Si así sucediera, y se marchasen de España con la idea de desaparecer de Sevilla, significaría mi fin. Los cinco poderosos caballeros millonarios no me perdonarían nunca el error. Acabarían conmigo…, y con toda la organización.

El joven cura alemán, fue testigo, a través del rictus que ofrecía en su faz el jerarca eclesiástico, que sobre su cabeza pendía el hacha del verdugo. Viendo cabizbajo y desolado al cerebro de la organización, pensó en aprovecharse del alicaído arzobispo.

—No sufra, Su Ilustrísima. Daré con la pareja y sucumbirán bajo mi mano ejecutora. Entrégueme por última vez su confianza. Ilustrísima.

Rogó con entusiasmo, el joven cura alemán.

—Puedes retirarte. Tenme informado, si ocurriera alguna novedad.

Expuso cansino el arzobispo ofreciéndole el anillo arzobispal.

El cura se inclinó besando la mano del inquilino del Palacio Arzobispal retirándose sin darle la espalda.

Al llegar a la puerta, se giró para abrir y salir. Casi había franqueado la salida, cuando el arzobispo lo llamó:

—Carlos. ¿Sabes lo que le dijo el recepcionista al cura Jacobo cuando se iba a marchar?

—No, Ilustrísima.

—Si vuelve el joven cura alemán, dígale de parte mía, de parte de la restauradora, que no se preocupe, que ya tengo el libro, y que lo leeré en el avión.

El joven cura se quedó pensativo. Estaba intentando sacar conclusiones de la última petición hecha por Sara.

Una luz, se le encendió en la intuición.

—Ilustrísima. Sara y el padre Ignacio no han abandonado la ciudad. La restauradora ha cometido un graso error. Con su petición sobre el recepcionista ha dado sin quererlo, el manifestar, que aún no obra en su poder el libro. —El cura se calló para añadir a continuación—: Me juego el cuello, que así es, Ilustrísima.

—¿Tan seguro estás? Piensa, que desde que empezó todo esto, la restauradora ha estado jugando con nosotros al gato y al ratón. Ya te demostró en la iglesia de la Santa Caridad, la astucia que atesora.

—¡Sí! Pero esta vez ha errado con su astucia. Nos quiere hacer ver, que se olvida del libro yendo a su país para enterrar a su madre. ¡Y ahí está su error! Ella sabe como nosotros, que es falsa la noticia. Y no creo, que vaya a invertir un dinero en salir y entrar de Sevilla para engañarnos.

Con un gesto imperceptible de su cabeza dando a entender su afirmación, el arzobispo lo invitó a que siguiera investigando.

Abriendo de nuevo la puerta para salir, el joven cura alemán se detuvo y giró su cuerpo para decir:

—Quitándome esta sotana y vistiendo de paisano, empezaré a investigar, Ilustrísima. Y la confirmación a todas mis conjeturas me la van a dar en el aeropuerto.

Con una leve sonrisa en la comisura de sus labios, el arzobispo preguntó:

—¿El aeropuerto? ¿Y qué vas a encontrar allí?

—Cuántos vuelos salen en dirección a Denver; hora de salida, y si alguna pareja formada por un cura y una chica pelirroja y pecosa han solicitado en el mostrador dos billetes con destino a la ciudad americana.

Indicándole con un gesto de su mano para que se acercara, el jerarca se dirigió a la mesa que quedaba al fondo de la estancia.

Abriendo con una llave que sacó del pantalón de su oscuro hábito, giró la cerradura y tiró del último cajón del que extrajo un arma automática. Cediéndosela, se la entregó.

Con rostro serio le dijo, que le haría falta.

Cuando su delfín asesino abandonó la sala, el arzobispo se dejó caer sobre su sillón.

Mirando hacia el ventanal que quedaba a su izquierda, vio a través de los cristales, que el día que se presentaba lo hacía nublado y gris. Pensó, que casi como su destino.

Dos espadas de Damocles pendían sobre su cabeza: El clan millonario y, el Santo Padre.

La última conversación telefónica que había mantenido con Juan Pablo II, se había desarrollado con bastante tirantez.

Y con cargada premura desde la Ciudad del Vaticano.

En ella, dejaba traslucir el Santo Padre la importancia que primaba sobre las investigaciones que el arzobispo debía llevar a realizar para hacer posible, que ninguna persona ajena a las instituciones católicas —sin descartar al padre Ignacio y Sara Wintakier— se hiciera dueño de tan importante libro que atesoraba unos fundamentos religiosos que representaban para su responsabilidad —desde que tuvo conocimiento de su existencia a raíz de tomar posición como muevo Papa— un gran obstáculo que hacía empequeñecer todas las dificultades a las que tenía que hacer frente como máximo representante de Cristo en la Tierra.

Depositaba su confianza en la figura jerárquica del arzobispo de Sevilla, al que se le había encargado desde el Vaticano tan encomiable labor dentro del más estricto secreto interno augurado con la estrecha colaboración de dos obispos —uno de ellos ya desaparecido por el envenenamiento del arzobispo— y dos curas, puestos en contacto con el alto cargo eclesiástico del Palacio Arzobispal bajo el auspicio del Santo Padre.

Después —por mandato del Papa— se sumarían en apoyo del reducido grupo: Tres obispos con sedes en tres ciudades andaluzas.

Durante años —le había expuesto el Santo Padre— llevaba investigando el arzobispo sin conseguir apoderarse de las directrices únicas y necesarias para hallar el escondrijo que tan celosamente habían ocultado, la Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad.

Juan Pablo II lo hizo llamar por vez primera al Vaticano, a mediados de la década de los noventas —en aquella época, el arzobispo ya sabía bastante del libro a raíz de su encuentro con el obispo envenenado en el Palacio Arzobispal— en una audiencia privada que tuvo lugar ante las máximas medidas de seguridad y completa confidencialidad.

En esa reunión, el Santo Padre, puso en conocimiento del arzobispo de Sevilla —faltando a su secreto del sobre lacrado al que nadie podía tener acceso— del contenido del libro escrito por la Virgen María.

Cuando fue receptor del secreto mejor guardado de la Madre de Jesucristo por boca del Papa, comprendió las repercusiones que ese texto podía ocasionar en el mundo cristiano.

A partir de ese momento, fue maquinando en su diabólica mente, la forma de apoderarse del libro y claro está, hacerlo de su propiedad, dando a entender —incluido el Papa— a todos los que tenían cognición del terrorífico libro, la lucha por encontrar el mismo para hacerlo llegar al Vaticano.

Después, nacería el clan de los millonarios —del que no tenía conocimiento nadie; ni el Papa— y por supuesto, la mano asesina que recaería sobre su delfín: El joven cura alemán.

Y como no, la pareja formada por Sara Wintakier y el padre Ignacio.

Sin excepción, todos pensaban en la buena y honesta labor cristiana del arzobispo que lucharía unido con todos ellos para lograr encontrar el libro que una orden del siglo XVII, había ocultado en la ciudad de Sevilla oponiéndose a la Iglesia que regía en aquella época.

Hoy, después de transcurrir tantos años, se arrepentía de haber confiado la existencia del libro al clan de los millonarios. Aunque también, le había sido necesaria su ayuda puesto que económicamente no podía contar con el Vaticano y por otro lado, no iba a estar supeditado a todos los que enviaran desde las altas esferas en Roma.

Él, estaba obligado a formar su camarilla independiente de las oficiales, con el único proyecto de su provecho particular.

Cada vez que pensaba, en lo cerca que había estado de las pistas a seguir mediante los manuscritos, maldecía una y otra vez a la pareja formada por la restauradora y el padre Ignacio.

Lo tenía todo: infraestructura, hombres, dinero, un sicario…, todo, menos lo más importante: El sitio en el que se hallaba el libro.

Había imaginado muchas veces, el portar entre sus manos la escritura de la Virgen María, la Madre de Jesucristo, que le provocaría la dulce sensación de sorprender a todo el mundo cuando colgara sus hábitos.

Nadie sabría muy bien, por qué tomaba esa decisión la admirada, respetada y querida figura del arzobispo que desde hacía tantos años, se había ganado con su actitud el reconocimiento de toda la ciudad.

Creía, o pensaba, que si no lograba apoderarse del tan valioso objeto, su vida habría sido una completa decepción, calculando sobre todo, que su labor eclesiástica suponía una verdadera farsa después de ser receptor de la verdad o de la mentira, que la Santa Iglesia tenía oculta ante los ojos de los creyentes.

Se había dispuesto —nada le importaba las críticas que pudiera recibir desde todos los bandos sociales o religiosos— a olvidarse de su antigua existencia, y comenzar una nueva en la que prevalecería otro de los grandes poderes de esta civilización: El dinero.

Ganaría mucho, simplemente, con demostrar —algo relativamente fácil— que lo que difundiera del interior del libro iba a estar respaldado por la autenticidad.

No descartaba —siempre bajo extremas medidas de seguridad—, que todo aquel que quisiera analizar aquella reliquia, saldría convencido de su antigüedad tanto cómo, de su veracidad, que confirmaría la más exigente y certera ciencia que se dispusiera a someterla.

Atrás, se podían quedar, la Sábana Santa, el Madero de Jesucristo, los Clavos del Señor o la Corona de espinas. Él tendría, la voz de la Virgen María a través de su escritura.

Dejando todo esto a un lado, también había reflexionado, sobre el peligro que recaería sobre el libro y sobre él, cuando la humanidad tuviese constancia de ese objeto.

No se quitaba del pensamiento, que muchas organizaciones secretas, herederos actuales de la creída por la sociedad, desaparecidos Templarios, del Santo Grial, etc., etc., se pondrían en movimiento para robar el tan auténtico libro.

No le quedaría más remedio que huir de España, y ocultarse en algún país europeo…, o americano.

El solo hecho de imaginarlo, le provocó tal desatino que en ese momento creyó que estaba perdiendo la cabeza.

Un sudor frío, comenzó a extenderse por todo su cuerpo creándole la sensación, de que en un momento dado perdería el conocimiento.

Respirando aceleradamente, se recompuso y espantó de su mente el más mínimo atisbo de miedo.

Le ayudó el saber, lo gratificante que sería para su persona el poder borrar de un plumazo todo lo que hasta ahora se tenía por principio. Él, y solo él, eclipsaría el principio del fin.

Sí —se dijo—, pero para alcanzar todo eso, te hace falta el libro, arzobispo.

La entrada de su secretario agenda en mano, para informarle de todas las audiencias y visitas que tendría que atender, lo hicieron salir de sus gloriosos sueños.

—Ilustrísima. Debemos partir hacia la Catedral. La Santa Misa le espera para llevarla a cabo en el Retablo Mayor. Después…

—¡Ya sé, ya sé, padre Saúl! Después, hemos de ir a una bendición. ¿A qué hora habíamos quedado?

Preguntó el arzobispo con seriedad.

—A las diez, Ilustrísima. El coche saldrá de aquí, a las nueve. Tenemos que desplazarnos hasta San Jerónimo. Todos esperan ansiosos su llegada, Ilustrísima, para que bendiga la nueva parroquia que se ha construido.

—Está bien. Ya voy. Puede retirarse, padre Saúl.

26

Tendrían que conformarse, con lo que había dentro del frigorífico: Tres latas de conserva, tres manzanas, y un par de yogures.

Por la cocina no apareció otra cosa, a excepción de una caja de galletas que cuando Sara la abrió vio, que estaba vacía. La última adquisición de alimentos quedó truncada por el secuestro del cura.

Esos alimentos eran los únicos con los que contaban la pareja.

El resto, se hallaba en malas condiciones no aptas para el consumo. Desechando los yogures —que estaban caducados— se decidieron por tomar algo sólido.

Descartaban con toda seguridad —Sara se moría de hambre— por salir al exterior para comprar comida.

La fatalidad, podía cruzarse con ellos en cualquier calle.

Finalizado el escueto almuerzo, Sara salió a través de la puerta de la sacristía yendo hacia el cuadro en el que había estado trabajando.

El padre Ignacio por su parte, se refugió en el estudio donde se almacenaban cientos de ficheros con toda la dedicación que había atendido la iglesia a sus feligreses.

Si existía una contrariedad en su espíritu como sacerdote, esta no era otra, que no poder llevar a cabo la tarea de organizar los miles de documentos que tenía desordenados en aquella estancia donde recordó, que el vicario le había confesado que fue el lugar donde tuvo su despacho Miguel Mañara.

Más de lo mismo le ocurría, a la desangelada restauradora.

Observando el cuadro a media luz se dijo, que iba a ser imposible devolverle toda la plenitud a la obra de Murillo.

Ignoraba, si existiría la probabilidad, de que algún día pudiera seguir con sus trabajos con toda la libertad y sin el temor de sentirse agobiada por los sabuesos del arzobispo.

Consultando su reloj vio, que eran las tres del mediodía. Aún quedaban cinco horas para entrar a la Catedral.

Sopesaba, si realmente ese libro existiría; y si sería fácil dar con él, debido a que la orden de los caballeros no pondría el camino llano al portador de los manuscritos. Aún con ellos en la mano, suponía que encontrarían trabas en el trayecto, y sobre todo —la pista ya se la había proporcionado el mismo padre Ignacio cuando le comentó lo de los túneles— dificultades. Se imaginaba que cabría la posibilidad, de que hubiera muchos repartidos por el subsuelo de la Catedral.

Pero a pesar de todo, confiaba en el buen hacer de la orden; no cabía pensamiento dubitativo por la simple razón de recordar —ese primer enigma fue quizá el que le dio la pista— la frase en latín dejada por los caballeros referente a que el camino está debajo de lo que alto encima antes se construyó.

Sara se sacudió de su mente todos los posibles pros y contras.

No quería seguir cuestionándose, si estaba en lo correcto, o no.

Rodeada de tantas obras magníficas y de cuadros que cualquier museo hubiese deseado tener, se sentía dichosa. A pesar de la escasa luz —descartó prender los focos puesto que ese gesto hubiera supuesto correr un peligro innecesario: la caja de interruptores quedaba fuera de su alcance— se fue acercando a cada retablo con la forzada obligación de tener que aproximarse bastante para poder verlos mejor.

No supo cómo, ni por qué, pero en el preciso instante que estaba deleitándose con el cuadro de la Anunciación, se le presentó una idea que hacía tiempo que le rondaba por la cabeza aunque al final ambos la desecharon.

Siendo la curiosidad más fuerte, no quiso quedarse con ella intacta.

El fin no era otro, que investigar si detrás de los lienzos de los cuadros la orden había dejado anotado el sitio donde estaba escondido el libro.

Recorrió todos y cada uno de ellos imaginado en cuál estaría la pista.

Debido a las medidas de cada cuadro, se decantó por el de la Anunciación, que parecía el más pequeño.

Se acercó por segunda vez a él y se quedó estudiándolo. Con un ágil impulso de sus piernas y ayudada con sus brazos se subió al retablo.

Verificó con una mano para saber, cómo estaba sujeto el marco. Tirando de él vio, que se desplazaba de la pared hacia afuera. Con nervios difíciles de controlar por su hallazgo, se bajó y fue derecha a la sacristía para pedirle ayuda al padre Ignacio.

Cuando de nuevo accedieron a la nave de la iglesia, el sacerdote le esgrimía por la idea descabellada:

—¡Estás loca, Sara! ¡En un cuadro! ¿Cómo puedes pensar, que la orden guardaría aquí el libro?

—Es una intuición simplemente. ¿Qué perdemos con comprobarlo? Nada.

—Sí. ¿Pero has pensado en cómo vamos a mover los cuadros? Son enormes. Y lo peor, no es bajarlos. El problema viene después. ¿Cómo los vamos a colocar de nuevo en su sitio? No quiero ni pensar, que se nos caigan de las manos y reciban algún daño.

—¡No seas agorero… hombre! Recuerda, que soy restauradora.

Dijo la joven con sorna añadiéndole una risita burlona.

Llegaron junto al púlpito y se colocaron frente al cuadro de la Anunciación. Sara le indicó al sacerdote que se pusiera en el lado izquierdo. Ella, lo haría en el derecho.

Al unísono, tiraron de él despegándolo del retablo. Pero su sujeción, evitaba que pudiera ser bajado.

—Tira tú solo desde aquí, por el centro —dijo la joven—. Cuando lo hayas despegado me agacharé para ver por dónde se sostiene. ¿OK?

El cura hizo lo que le indicó ella. A continuación, la restauradora dobló las rodillas y comprobó por dónde estaba sujeto.

—Está sujeto mediante tres cáncamos enormes fijados al marco. Y estos a la vez, a una especie de alcayatas o escarpias grandes. Solamente tendremos que auparlo un poco para liberarlo de la pared.

De nuevo se colocaron cada uno en un extremo del cuadro.

A la de tres, el cura le dijo que lo subirían un poco.

Concluido el gesto, el cuadro quedó libre de su cautiverio.

Con cuidado, lo bajaron hasta colocarlo en el suelo apoyándolo sobre el retablo.

Efectivamente vieron, que el fondo en donde estaba expuesto el cuadro era la pared. Una pared un poco deformada en su superficie en la que se veía restos de suciedad a la vez, que algún que otro desconchado.

Cuando Sara miró entre sombras la parte posterior del lienzo, se quedó sin habla.

En el lienzo existía otra pintura. Pintura inacabada que representa la Catedral y su Giralda viéndose desde la perspectiva del comienzo de la calle de Mateos Gago. En su composición se puede distinguir, la Puerta de Palos, la serie de barrotes de hierro que salen del muro exterior y una vista de la Plaza de la Virgen de los Reyes así como un suelo, con una gran diferencia entre la actual y el de la pintura.

Mirando y repartiendo su vista por toda la pintura, la restauradora estaba asombrada. Se preguntaba que cómo —si la había realizado Murillo— al genial pintor sevillano le había dado por ejecutar una obra así. No conocía esa faceta suya; siempre se le atribuyó temas religiosos e ignoraba por completo que hubiera llevado a cabo trabajos sobre monumentos o edificios.

Quizás —pensó en ese momento— es posible que no sea una obra de Murillo.

Mirando cada centímetro del lienzo, buscaba la firma que demostrara el nombre de su autor.

No apareció ninguna. El sacerdote le preguntó:

—¿Hay algo, Sara?

—No te lo vas a creer.

—¿Has encontrado alguna pista del libro? Porque si es así…

—No padre. No hay pistas del libro. Pero sí hay una pintura inacabada. Representa la Catedral y su Giralda. Me temo mucho que sea una obra de Murillo. Y también, que la orden dejara aquí en la iglesia y en los cuadros las pistas a seguir.

Sara estaba en lo cierto. Aunque con una apreciable e importante diferencia:

Sabiendo lo que ella sabía de los manuscritos y con ellos delante y todos los reversos de los tres cuadros colocados en el mismo número de retablos, hubiera llegado —retirando una delgada tela pegada— a la conclusión por intuición —de la que no carecía ella— de que tenían una conexión entre ellos para saber el sitio donde guardó la orden el libro.

Realmente era fácil de deducir: El cuadro de la Anunciación: La pintura inacabada de la Catedral y la Giralda; el de un santo —San Juan de Dios— transportando a un enfermo ante la atenta mirada de un ángel: Pintura que representa la llegada de Colón a América; y por último, el cuadro de Santa Isabel de Hungría: Una red de pasadizos, túneles, y cámaras subterráneas pintadas sin aparente significado.

Sara jamás sabría de la existencia de esas pinturas —puesto que no comprobaría la parte posterior de las otras dos— y que su autor efectivamente, había sido su admirado Murillo.

Hacía más de tres siglos —presentándose como voluntario ante la petición de la orden—, que había llevado a cabo el trabajo inacabado ante el temor de que pudieran perderse los manuscritos o deteriorados los mismos.

La orden sopesó, que si alguna vez eran conocidas las pinturas de detrás de las actuales conocidas y expuestas en la iglesia de la Santa Caridad a petición formulada por Miguel Mañara, no encontrarían significado alguno, tal y como le había sucedido a la experta restauradora.

La joven y el sacerdote también ignoraban, que existía un manuscrito —que uno de los primeros caballeros de la orden se había preocupado de esconder en el interior de la iglesia— donde dejó constancia de la importancia de las pinturas inacabadas para poder hacer posible el hallazgo del libro.

—Padre Ignacio —dijo Sara— será mejor que volvamos a colgar el cuadro en su sitio. No creo, que esta pintura tenga conexión con el libro. Reconozco, que estaba equivocada.

Esta vez, fue el cura el que utilizó la ironía:

—¡En los cuadros, en los cuadros! ¡Valiente restauradora! Restauradora de lavadoras, me parece a mí que eres.

Tras dos intentos, por fin lograron colocar el cuadro en su lugar primitivo.

27

Para el padre Giacomo Gabrieli, aquella misión representaba la más alta responsabilidad llevada a cabo de todas las que le habían encomendado. Y esta partía, de la encomienda que el Santo Padre depositaba en su persona tras haber deliberado a quién de la lista de cinco expertos en la materia, podía confiar el gran peligro que se cernía sobre los pilares de la Tierra como suspendida hoja de guillotina que en cualquier instante, podía cortar la cabeza representativa de la comunidad cristiana identificada en la solemne figura del Papa.

La Iglesia y el Vaticano corrían serio peligro.

A parte de experto exorcista que se había enfrentado en variedad de ocasiones con manifestaciones endemoniadas recaídas sobre anónimas personas repartidas por toda la urbe romana, se le consideraba una eminencia como entendido en lenguas muertas, traductor y paleógrafo, labor esta última, que llevaba a cabo en el Vaticano. Actualmente, estaba trabajando en el estudio de unos documentos católicos fechados en el siglo XIV.

El sacerdote Giacomo Gabrieli era natural de Tarento, una pequeña población con algo más de medio millón de habitantes que se asoma al mar Jónico. Desde pequeño, llevaba en su espíritu la vocación sacerdotal. Después, sintió su debilidad por la escritura antigua, ciencia que estudiaría y a la que llevaba dedicada prácticamente media vida, en la ciudad de Roma.

De constitución mediana, un metro sesenta y ocho, cabello moreno y liso, ojos negros y sempiterna sonrisa, el padre Giacomo Gabrieli a sus cincuenta y cinco años se consideraba un adicto a las ciencias que abarcan todo lo relativo a la escritura antigua. Lector consumado, había traducido al italiano a muchos autores griegos, árabes, y del alemán. Sentía verdadera admiración por el latín técnico o eclesiástico, al que solía acudir en numerosas lecturas.

Sorprendido se quedó, cuando Su Eminencia el cardenal Bettio —el cardenal que nunca sería Papa— entró acompañado por un cura a la biblioteca del Vaticano para informarle que dejara todos los asuntos en los que estuviera enfrascado porque Su Santidad, requería urgentemente su presencia.

Llovía y azotaba ferozmente el viento, cuando el padre Giacomo Gabrieli cruzaba la Plaza de San Pedro para internarse en la Basílica, donde lo aguardaba la figura eclesiástica que lo llevaría ante el Sumo Pontífice.

Este encuentro no tendría lugar, en el que él suponía: La Sala de Audiencias Pontificias, sino en las dependencias privadas del Papa; en concreto, en una sala contigua al dormitorio de Su Santidad.

En el trayecto, el sacerdote iba sopesando para qué lo habría llamado el Santo Padre. Recordó también, que lo había visto muchas veces desde la Plaza de San Pedro en la multitud de ocasiones que se había asomado mirando la concurrida plaza desde el balcón.

Pero esta, era la primera vez que besaría el anillo pontifical.

Sentía verdadera admiración y respeto por la figura de Juan Pablo II, y le llenó de satisfacción —estuvo presente en la famosa plaza tras ser elegido Papa aquel ya lejano año 1978— cuando supo que la Mitra Papal había caído sobre la figura del cardenal Karol Wojtila.

Cuando abrieron las puertas para que accediera el padre Giacomo Gabrieli a la sala donde lo esperaba el Sumo Pontífice, el cura italiano se encontró —para su sorpresa— que Juan Pablo II lo aguardaba de pie, ataviado con sus características ropas blancas que le aportaba cierta comodidad, y en completa ausencia de compañía.

Dirigiéndose presto hacia la figura del Papa, hizo una reverencia besando el anillo y expresando un respetuoso: Santidad.

Invitándolo a que tomara asiento en un sillón con respaldo redondo, el Santo Padre hizo lo mismo y a continuación dijo:

—Padre Giacomo Gabrieli, le he hecho llamar, porque desearía contar con usted para un asunto muy delicado. Y escabroso. Una cuestión que requiere todo el tacto posible debido a la magnitud que ese asunto representa para todos los componentes que formamos la Santa Iglesia.

El cura apreció en el rostro del Papa, la preocupación que sus palabras le habían transmitido. Sin embargo, denotaba en la expresión de sus gesticulaciones —unos valores de los que siempre había hecho gala el Santo Padre— una gran bondad. A pesar de sus setenta y nueve años con una vida pontifical cargada de compromisos, de viajes extendido por todo el mundo e incluso de haber superado un atentado en 1981, aparentaba buena salud y fuerzas suficientes para seguir llevando los designios del Vaticano.

El sacerdote siguió escuchando con atención.

—Debido a su experiencia, de la que me consta que siempre actuó para defender con cautela y en la más absoluta discreción los cimientos en los que se levanta la Casa de Pedro, todo el cristianismo desea depositar su confianza en usted. Empezando por mí mismo. Tengo conocimiento de las labores llevadas a cabo por su persona en temas que requerían la defensa sobre ataques exteriores para debilitar la estructura de esta Santa Sede. Sé del trabajo que tuvo que llevar a desarrollar para detener el conflicto, que se generó en la conducta de varios cardenales; así como, el problema de las copias de las llaves de nuestro museo. Sin descontar, también me lo han comunicado, su faceta como sacerdote exorcista sin olvidarme, de su maestría en la paleografía.

—Santidad; la defensa de los valores cristianos siempre han sido y han representado para mi persona, el baluarte en el que se apoya mi vocación sacerdotal. La Iglesia, Santidad, siempre ha tenido enemigos.

Expresó el sacerdote en cumplimiento de sus reglas de fe.

—Nunca, mejor expresado, padre Giacomo Gabrieli. De ahí, que solicitara su presencia para compartir con este viejo Papa una preocupación de la que nadie tiene conocimiento en todo el Vaticano. A la vez, será receptor de un mensaje del que tuve constancia mediante un sobre cerrado cuando fui investido Papa. Tómese lo que le voy a confiar, como un secreto de confesión.

Su interlocutor aceptó el ofrecimiento bajando la cabeza en señal de confirmación y respeto.

—Existe un libro, escrito de puño y letra, por Nuestra Santa María Madre de Nuestro Señor Jesucristo, al cuál, la Iglesia le lleva siguiendo la pista desde hace muchos siglos. Ese libro, que es auténtico, lleva impresas unas revelaciones que si fueran dadas a conocer al mundo representarían una hecatombe difícil de soportar por todos los que componemos la familia cristiana. Y ese libro, está oculto en algún lugar de la ciudad de Sevilla.

Un sorprendido sacerdote oía con atención la sorprendente noticia, mientras giraba en su cabeza la incógnita sobre a qué revelaciones de la Virgen María se estaría refiriendo el Papa.

¿Se trataría sobre los secretos de Fátima?

—Su trabajo, padre Giacomo Gabrieli será, dar con ese libro y traerlo aquí a Roma. Ese libro debe estar guardado y protegido bajo el amparo del Estado Vaticano.

El sacerdote asintió con su cabeza dirigiendo su vista al anciano Papa.

Con torpeza, el Santo Padre se fue incorporando del sillón auxiliado por la ayuda del único ocupante de la espaciosa sala.

Juan Pablo II le ofreció su anillo para dar con este gesto, por concluida la reunión secreta.

—Santidad —dijo el sacerdote—. Intentaré cumplir la misión con la ayuda de Dios.

El Papa alzó su mano y bendijo a su acompañante.

Retirándose con cargado respeto, el cura llegó a la puerta de salida. En ese momento, oyó la voz del Papa.

—Padre Giacomo Gabrieli. Cuando abandone esta sala, lo estará esperando abajo el padre Bettio. Acompáñelo, porque le entregará un dossier secreto con todos los datos sobre la labor que usted tendrá que realizar. Recuerde, padre, que el Vaticano y su Papa, le estarán siempre agradecidos por su ayuda. Buena suerte, y que Dios le ayude.

El cura salió y fue recibido por un nutrido grupo eclesiástico que aguardaba la finalización de la reunión —para todos ellos una simple reunión—, para acceder a la sala y atender al Papa que con pasos cansinos se dirigía hasta sus aposentos. El único que quedó esperándolo fue, un joven cura. Invitándolo, le cedió el paso para bajar por las escaleras.

De un sobre de grandes dimensiones en tonos ocre sellado y lacrado con el anagrama del Vaticano, sacó el padre Giacomo Gabrieli toda la información secreta que le entregó el oculto por el Papa, cardenal Bettio.

Dentro iban —junto con el dossier donde se exponía de una forma pormenorizada los datos, lugares, historia de la orden secreta de los caballeros de la Santa caridad, etc., etc., encabezado por dos fotos con los rostros de Sara Wintakier y el padre Ignacio— dos sobres de reducidas dimensiones al anterior, en el que leyó en uno, el nombre del arzobispo de Sevilla y en el otro, su nombre.

Abriendo el que iba dirigido a él, encontró un billete de avión con destino a Sevilla; la dirección donde sería recibido para ofrecerle hospedaje todo el tiempo que estuviera en la capital andaluza, una cantidad de dinero en billetes de diez mil pesetas en concepto de gastos, y una carta dirigida a su nombre escrita y firmada por el Papa.

Al final del dossier se le comunicaba, que debía entregar en mano al arzobispo de Sevilla, el sobre dirigido a su persona. El lugar: Arzobispado.

En el sobre, el Santo Padre le exponía que estaba fuera de la búsqueda del libro. A partir de ahora, se haría cargo el sacerdote italiano Giacomo Gabrieli enviado por él, desde el Vaticano.

Como párrafo último, la pedía que le aportara toda la ayuda necesaria que sin lugar a dudas el arzobispo le ofrecería.

28

Llovía afuera, cuando la restauradora comprobaba el estado de su pistola alejada de la presencia del cura.

Tiró del cargador para sacarlo y vio, que todas las balas se encontraban bien dispuestas. Con un golpe seco, lo introdujo de nuevo. A continuación, con un preciso movimiento, cargó el arma con la primera bala. Tras deslizar el seguro, la metió en el bolso.

La pareja no había tenido ningún contratiempo en el transcurso de su obligado retiro durante todo el día a excepción, de unos golpes repentinos sobre la puerta principal surgidos a media tarde. La reacción de ambos había sido distinta.

—¡Sara, están llamando a la puerta! ¿Será alguno de los esbirros del arzobispo?

Comentó pusilánime el padre Ignacio mientras verificaba el estado del interior del sagrario y el copón con las hostias restantes de la última comunión.

Petrificado, no movía ni un músculo.

La joven le indicó, que se callara y no se moviera.

Los golpes seguían sonando.

Acercándose despacio, Sara llegó hasta la puerta y puso oído para ver si descubría quién podía ser.

Una conversación en inglés entre un hombre y una mujer le indicaron, que se trataba de unos turistas que decían que por qué estaría cerrada la iglesia.

Nos vamos a quedar sin visitarla.

Dijeron.

La restauradora se dio media vuelta y accedió de nuevo a la nave de la iglesia. Al fondo, junto al retablo mayor, el cura mantenía quietud sosteniendo entre sus manos el copón que no había sido capaz de soltar.

—No te preocupes. Eran dos turistas que querían ver la iglesia.

Con cuidado, y desprovisto de la tensión padecida, el sacerdote introdujo en el sagrario el objeto utilizado para repartir la comunión.

Cogió la llave que momentos antes dejó a un lado y cerró, girando su muñeca, la cerradura que imposibilitaba la apertura de la puerta del artístico y bien elaborado sagrario de plata. Con un gesto cotidiano, flexionó su rodilla derecha en señal de cumplimiento sacerdotal. A continuación, dejó la llave en el lugar que tenía por costumbre guardar: Bajo la tela del altar.

Con la impaciencia a flor de piel, el cura, se acercó hasta la fila de bancos y se dejó caer tomando asiento en el primero que se ofrecía de cara al presbiterio.

Acto seguido, llegó Sara y se sentó junto a él.

—¿Qué hora es, Sara?

Mirando su reloj, la restauradora le dijo que eran las siete.

Dicho esto, ambos se quedaron en silencio contemplando el espectacular retablo barroco que no ofrecía toda su brillantez debido a su carente iluminación.

A causa de un factor pasado por alto por parte del sacerdote cuando hizo de improvisado guía en aquel ya lejano día en el que enseñó a la joven todas las dependencias del conocido Hospital de la Caridad, cayó en la cuenta de que no le había mostrado a su amiga la cripta donde descansaba Miguel Mañara.

—Sara, ¿te gustaría ver el lugar donde está enterrado Miguel Mañara?

La restauradora le hizo un gesto afirmativo con su cabeza.

El cura se levantó y abandonó el banco yendo hacia la sacristía.

Cogiendo la gruesa llave negra que abría la cancela de acceso a la cripta que escondía en uno de los cajones del antiguo y destartalado mueble donde guardaba los ropajes litúrgicos, al punto estuvo al lado de la joven.

—Es por aquí. Acompáñame —le indicó él.

Llegaron hasta la escalera que conecta, bajándola, con la entrada a la cripta. El cura metió la llave en la cerradura de la bien armada cancela de hierro y abriendo, le cedió el paso a Sara.

Mirando a su izquierda vio, el sepulcro del hombre que había hecho posible la construcción de la iglesia y el hacer realidad el deseo de ser enterrado en ella.

Al contemplarla en toda su dimensión, Sara leyó el epitafio labrado sobre el frío mármol: «Aquí yacen los huesos y cenizas del peor de los hombres que ha habido en el mundo. Rueguen a Dios por él».

Justo al lado, se encontraban las tres tallas quemadas que el cura había cubierto con un mantel. La curiosidad de la joven la hizo aproximarse hacia aquellos bultos que sobresalían de la pared. Llamándolo, le preguntó qué era aquello.

Con cuidado, las destapó y Sara fue testigo del horrendo acto que se había efectuado sobre las imágenes, del que se borraron toda posibilidad de admirar el trabajo que con maestría sus imagineros esculpieron.

—¿De Pedro Roldán?

Preguntó Sara con pavor en su cara ante la decapitación de las dos figuras femeninas y del Cristo medio carbonizado que presentaba su crucifixión sin la cruz.

—No lo sé, Sara. Pero seguramente fueron ejecutadas por sus autores antes del siglo XIX; siglo, en el que fueron pastos de las llamas.

Queriendo olvidar el destrozo que sus ojos estaban captando, la restauradora le pidió que volviera a cubrir las imágenes dándose media vuelta y cogiendo las escaleras para llegar a la iglesia. Desde arriba —mientras el sacerdote echaba la llave a la cancela— la joven le indicó que se apresurara. Eran las siete y media. Hora de poner en marcha la misión.

Una vez que entraron en la morada del cura, se fueron derecho hacia las mochilas. Verificaron todo el material e hicieron uso de sendos disfraces para evitar en lo posible ser reconocidos en la calle.

—Date prisa, padre Ignacio. Antes de las nueve tenemos que estar en el interior de la Catedral. Y espero que hoy, no tengamos ningún contratiempo.

Dijo ella delante del espejo del cuarto de baño, donde comprobaba que el pañuelo puesto en su cabeza estaba colocado correctamente.

Al salir, aconsejó al sacerdote que hiciera lo mismo colocándose la bufanda y el gorro.

Agarraron sus mochilas correspondientes —ella tomó precaución de coger la pistola del bolso y meterla en el bolsillo derecho de su chándal. A continuación, antes de echar la cremallera, metió el bolso dentro de la mochila— y se las colocaron sobre la espalda.

Al llegar a la puerta principal, mientras Sara desplazaba el cerrojo, el cura se volvió y se quedó contemplando la iglesia.

Se dijo, si sería la última vez que la vería. Ante la insistencia de la joven que lo llamaba, se dio media vuelta y alcanzó la salida.

La noche ya había caído sobre la calle, cuando el mecanismo interno de cierre de la enorme puerta principal se puso en movimiento, provocado por la mano del sacerdote que con tres giros secos conseguía sellar la entrada al recinto.

Alcanzaron la verja y tras franquearla, salieron midiendo la calle con la vista para cerciorarse de que nadie los esperaba.

Para consuelo, la calle a esa hora era transitada por pocas personas.

Alejándose de la iglesia y dejando atrás varias calles, llegaron a la Avenida de la Constitución no antes de que Sara accediera a una pequeña tienda de ultramarinos donde adquirió bocadillos y agua mineral.

Se alegraron —estaba muy concurrida, tanto de peatones como de vehículos— de ser testigos, de que sumados a la multitud pasarían más desapercibidos.

Frente a ellos y a unos veinticinco metros, divisaron la Puerta de san Miguel.

Por ella —le estaba diciendo en ese momento la restauradora— tenemos que entrar, padre Ignacio.

Antes de cruzar la avenida, Sara le cogió la mano; gesto que desconcertó a su acompañante.

—De este modo —dijo ella— pasaremos como cualquier otra pareja de novios extranjeros que entran a la Catedral para visitarla. Hasta que yo no te suelte, no lo hagas tú. ¿OK?

El cura asintió.

Pasó un autobús de línea y aprovechando el instante que no se acercaban otros automóviles por la avenida, echaron a correr para cruzarla hasta que alcanzaron la acera.

Ambos levantaron la cabeza y se quedaron admirando la belleza de la espectacular puerta.

Cogidos de la mano la franquearon y los recibió el mayor templo gótico que la mano del hombre había logrado construir.

Con destreza, se desprendieron de sus peculiares disfraces.

Eran las ocho y media.

Tenían media hora para buscar un sitio donde esconderse y dar lugar a que la Catedral sevillana cerrara sus puertas.

Aconsejada por la joven, giraron a su izquierda y empezaron a caminar por el sempiterno suelo de mármol que como imaginaria alfombra voladora los fue sumergiendo en un placentero viaje a otra época.

El cura no sabía a dónde mirar. Estaba completamente extasiado contemplando toda la rica arquitectura interna que ofrecía el lugar a sus ojos.

Caminando, dejaron atrás la Puerta de la Asunción y a continuación, la del Bautismo, otra de las siete que en total suman el edificio.

Giraron a la derecha y al fondo vieron, la cuarta puerta; en este caso la de Palos. Siguiendo el recorrido prefijado por la mente de la restauradora, alcanzaron la Capilla Real.

—Cuando lleguemos al final de este tramo —le decía ella— y giremos a la derecha, nos encontraremos con el mausoleo de Colón. De antemano, planifiqué, el día que estuve buscando pistas, que existen junto al Retablo Mayor unos confesionarios de caoba que nos pueden servir para ocultarnos. Tenemos el tiempo suficiente para cambiarnos de ropa; recuerda, padre Ignacio, los pasos que debemos seguir y que no son otros que los que te expliqué en el hotel. Tú, entrarás a uno y yo, a otro. Nos cambiaremos usando la ropa negra que cada uno de nosotros lleva consigo en las mochilas. Cuando termines… ¿me estás escuchando? —El cura estaba distraído mirando la Capilla Real.

—¡Sí, sí Sara, te escucho!

—Cuando te cambies de ropa, tienes que meter las que llevas puestas en la mochila. No podemos dejar ninguna pista. De esta forma, la oscuridad de nuestras indumentarias nos ayudará a camuflarnos. Y sobre todo, no te despegues de mí. ¿Vale?

—Usted manda, restauradora.

Dijo el cura para espantar de su cabeza el miedo.

Se imaginaba que los descubrían los guardas jurados y que la bóveda de la Catedral se le venía encima.

—Ese será nuestro primer paso en la misión por encontrar el libro. Que espero, que una de las llaves doradas nos haga abrir el camino que sin lugar a dudas está a la espalda del mausoleo. El segundo paso será, aguardar dentro de los confesionarios a que cierren las puertas de este templo. Después…, después ya veremos lo que pasa.

Alejándose de la Capilla Real, la pareja llegó al lugar donde darían el último giro cogidos de la mano.

Una hora antes de que Sara y el padre Ignacio entraran a la Catedral, el avión procedente de Roma con el padre Giacomo Gabrieli en su interior, tomaba tierra en el aeropuerto sevillano.

El cura recordó, que hacía más de veinte años que no visitaba Sevilla. Con treinta y cinco, la pateó casi por completo para conocerla.

Su afán no fue otro, que visitar el Archivo de Indias, donde podía consultar bastantes documentos y empaparse de conocimientos. Sobre todo, temas relacionados con su dedicación: La escritura antigua.

Pero este viaje —pensó— no tenía nada que ver con aquel.

Ahora estaba tras la pista de un libro que el Vaticano y el Papa trataban de localizar.

Su predisposición en la búsqueda se la ofrecía el saber, que el cristianismo corría un gran peligro.

29

Sobre las ocho de la mañana, el sacerdote italiano Giacomo Gabrieli abría su maleta para elegir la camisa, pantalón y chaqueta en tonos oscuros que se pondría para visitar al arzobispo de Sevilla.

Se hallaba hospedado en una residencia de curas los cuales, llevaban la labor del funcionamiento de un colegio impartiendo enseñanzas a chicos hasta los dieciséis años.

El edificio se levanta en la visitada por los turistas, calle de Mateos Gago, muy cercana al lugar donde se encuentra la Catedral.

Y a unos trescientos metros del Palacio Arzobispal.

El sacerdote tenía por costumbre, tomar solamente café solo en el desayuno con algo para leer en su mano izquierda, mientras movía el líquido de su taza con la otra.

Siempre mantuvo, que el mejor café se tomaba en Roma.

Raro era el día que no se escapaba de la Ciudad del Vaticano dejando su trabajo, para visitar una de las muchas cafeterías que se reparten por Roma.

Su pecado —confiado a más de un sacerdote de su entorno— era, saborear varias veces al día el oscuro líquido.

El responsable de la residencia le aportó, un periódico de la ciudad antes de llegar al comedor para desayunar.

—Buenos días, padre Giacomo Gabrieli —lo saludó uno de ellos con una jarra de café en la mano—, ¿qué tal a dormido usted?

Escuchó decir al ser recibido por los curas que ocupaban una mesa en la que se disponían a tomar su correspondiente desayuno.

El mayor de ellos —padre Rafael—, lo invitó a que tomara asiento al lado suyo.

Con el periódico enrollado en una de sus manos, se sentó a la mesa. Por cortesía, evitó abrirlo.

En su mente, ya tenía las respuestas que sin lugar a dudas se vería obligado a exponer una vez que comenzaran a preguntarle por su visita a Sevilla.

Sería fácil: El estudio y traducción de unos textos de 1502, que le habían solicitado desde el Vaticano.

—¿Qué suele usted tomar en el desayuno? —preguntó el joven cura con la jarra en la mano.

—Un café solo. Sin leche, por favor.

—¿Y para comer?

—Nada, nada. Se lo agradezco. Tengo por costumbre no tomar nada.

Articuló el sacerdote italiano ante la amabilidad demostrada por el que le tocaba en turno servir la mesa.

—Y dígame, padre Giacomo Gabrieli, si no representa descortesía, ¿para qué ha venido a Sevilla?

El nuevo huésped de la residencia enarcó una sonrisa en su boca mientras negaba con su cabeza.

—En absoluto representa una descortesía. Mi trabajo en el Vaticano es el de paleógrafo.

—¿Pale… qué? —preguntó el más joven.

—Paleógrafo. Es la ciencia que estudia la escritura y signos de los libros o documentos antiguos. La paleografía representa para mí el más sublime de los trabajos. —Dio dos sorbos a la taza del café y continuó—: Es una ardua tarea que conlleva muchas horas, o años, de dedicación y estudio.

Todos escuchaban con atención. Uno de ellos quiso continuar con su curiosidad.

—¿Y qué signos o escrituras ha venido a estudiar, padre Giacomo Gabrieli?

Con destreza mental y verbal, el sacerdote italiano se dispuso a dar buena cuenta de todo lo que había preparado con anterioridad.

Recordó, el mensaje que le transmitió el Sumo Pontífice: «Es, un secreto de Estado, padre Giacomo Gabrieli».

—Es referente a unos legajos que están depositados en el Archivo de Indias. Escritos, lengua que por cierto dominaba muy bien, en hebreo arcaico, que redactó el Papa Julio II once años antes de fallecer. Texto, que se refiere a las primeras reglas sobre su posterior fundación de nuestra famosa Guardia Suiza.

—No había oído hablar nunca de ese Papa. Además, ignoraba que fuera el fundador de la Guardia Suiza.

Dijo uno de ellos.

—De la Guardia Suiza y quien comenzó la construcción en el Vaticano, de la Basílica de San Pedro.

El silencio que siguió tras el dato expuesto por el sacerdote italiano le sirvió a este, para desear que no siguieran los reunidos con el interés de profundizar sobre su venida a Sevilla. El giro en la conversación se lo proporcionó el padre Rafael, con la subsiguiente exposición personal.

—Desde que empecé con mi vocación de sacerdote, tuve la ilusión en hacerme a la idea de que algún día podría realizar mi responsabilidad sacerdotal en Roma y servir en lo posible, cosa que usted desarrolla, en la Santa Sede.

—Aún no es tarde, padre Rafael. Nunca se sabe.

—No creo. —Tras un breve paréntesis, continuó—: Me llevé varios años predicando y dando la comunión en una iglesia situada en el centro de la ciudad. Después, me quise marchar a Costa Rica a una congregación de jesuitas para llevar mi labor de ayuda a los más necesitados. Un percance, me rompí una pierna bajando los escalones del presbiterio, me anularon la posibilidad de realizar esa tan deseada por mí, misión. Hace ocho años, me enviaron aquí para formar parte de este colegio. La enseñanza, es otro de los caminos por el que debemos ir en auxilio del ignorante católico.

Todos asintieron al unísono.

El más joven de ellos quiso saber más.

—Padre Giacomo Gabrieli, ¿le llevará mucho tiempo el estudiar o esclarecer, la escritura por la que ha venido?

—No lo sé. Espero, no encontrarme con mucho texto. Cuando halla logrado mi objetivo con toda la traducción y estudio del legajo, regresaré al Vaticano para entregar mi informe al cardenal Bettio —se le ocurrió en ese momento poner como cardenal al para él padre Bettio— que sabrá después, qué hacer con mis resultados.

De una forma disimulada, el sacerdote italiano se subió un poco la manga de la chaqueta y comprobó la hora que era: Las nueve menos cuarto.

La audiencia —aunque él no contaba con una de antemano—, representaba un encuentro respaldado por la misma figura del Santo Padre, a la que daba por seguro que el arzobispo no se negaría, la llevaría a cabo de una forma improvisada a lo largo de la mañana.

Un interés perentorio, le hizo preguntar a su nuevo equipo de compañeros, por el lugar donde se encontraba —durante la noche estuvo ojeando el dossier— la iglesia de la Santa Caridad.

Ese, era el sitio, donde debía empezar sus pesquisas para seguir las pistas del oculto libro premura del Papa Juan Pablo II.

Le ayudó en su labor el hecho, de que todos los comensales empezaran a levantarse de la mesa dando con este gesto por finalizado el ameno desayuno.

A las nueve, comenzaban las clases en el colegio.

—Me gustaría visitar la iglesia de la Santa Caridad. ¿No te importaría decirme cómo puedo ir a ella? —preguntó al más joven de ellos. Amablemente le dijo, que sería un placer.

—Si quiere, esta tarde le puedo acompañar. No tengo nada que hacer. Así, no iría solo. Si no le importa.

—¡No, no! No me importa. Lo que ocurre es, que esta tarde he de visitar al hermano de uno de mis compañeros en el Vaticano. He de transmitirle una penosa noticia: Debe ir al Vaticano a visitar a su hermano sacerdote. Una terrible enfermedad, un cáncer, está acabando con sus días. Y me pidió, ante el anuncio de mi venida a Sevilla, que por favor hiciera todo lo posible para que fuese a ver a su hermano. Si no te parece mal, podemos quedar otro día.

—Da igual, padre Giacomo Gabrieli. Otro día, iremos a visitarla. Pero si quiere… ¿conoce Sevilla? Si no la conoce, me acompaña y le daré un plano de la ciudad. En él, le marcaré el recorrido que debe seguir para llegar a esa iglesia.

—Te lo agradezco. Muchas gracias. ¡Ah!, otra cosa. ¿Es verdad que en esa iglesia hay cuadros de Murillo? Si es así, me gustaría verlos.

El cura joven se quedó pensativo. Pero reaccionó.

—¡Cuadros de Murillo! Y de Valdés Leal, esculturas de Pedro Roldán, un magnífico retablo barroco, etc., etc. Esa iglesia, padre, es un auténtico museo. ¡Ven! Te voy a dar el plano.

Dijo tuteándolo el servicial cura.

Al punto, salió el sacerdote italiano con el plano en sus manos abandonando la sala de reunión en donde se lo había entregado con mucho placer su nuevo compañero.

Desde la puerta vio, cómo se alejaba para coger las escaleras aquel sacerdote italiano interesado por la iglesia de la Santa Caridad.

En el marco de la puerta se dijo y preguntó, por qué.

Saliendo a la calle por la misma puerta donde la noche anterior se había presentado y llamado al telefonillo para que le abrieran presentándose como el padre Giacomo Gabrieli, alcanzó la calle que lo llevaría a la Plaza de la Virgen de los Reyes.

En el trayecto, se quedó mirando las dos hileras de naranjos que como soldados de un batallón, se erguían verdosos en cada acera de la misma así cómo, los diversos establecimientos públicos: bares, tiendas de mantones, objetos de Sevilla, restaurantes, etcétera, etcétera, que seguramente —él ya conocía la hospitalidad de la gente de Sevilla— ofrecerían al turista toda clase de atenciones.

Al desembocar en la espaciosa plaza —no tuvo tiempo de admirarla cuando el taxi lo llevó desde el aeropuerto a la residencia— se le vino a la cabeza, que hacía veinte años que no la pisaba. La primera vez que la conoció, la asemejó a una de las muchas repartidas por su querida Roma.

Aquel lugar —en su segunda visita— lo estaba devolviendo de nuevo, a la Italia que lo vio nacer.

Allí se encontraba, a su derecha, el edificio del Palacio Arzobispal. El lugar de encuentro con la autoridad eclesiástica, que no había descubierto el lugar del libro, y al que se encomendó encarecidamente el Santo Padre para que lo localizara.

El arzobispo gozó de la ayuda y apoyo del Vaticano. Que llevaba muchos años confiando en su discreta labor en la que hasta la fecha, no había aportado ningún resultado.

El prelado, se podía considerar como cesado en sus funciones de arzobispo de Sevilla, si no acataba las ordenes enviadas desde Roma. Y por supuesto, daban por cierto —aunque el Papa tenía sus dudas— que el responsable de la diócesis sevillana mantendría absoluto mutismo al respecto.

Con su característico caminar —lo hacía con pasos precipitados— se dirigió a la entrada del Palacio Arzobispal.

Viendo la pegatina pegada en la puerta de cristal que quedaba a su izquierda donde rezaba: Recepción Arzobispado, empujó una de sus hojas y accedió a ella.

Detrás del mostrador, fue recibido por un atento joven.

—Buenos días, padre. ¿En qué puedo ayudarle?

Mostrando la carta que llevaba en su mano le dijo:

—Buenos días. Soy el padre Giacomo Gabrieli. Vengo desde el Vaticano enviado por el Santo Padre para entregarle personalmente esta carta a monseñor. Confidencialidad desde la Santa Sede. Desechado por completo, el servicio de correos. Documentos que han salido desde el Archivo del Santo Oficio.

El joven recepcionista fue testigo del cargado acento italiano que las palabras en castellano del enviado desde Roma se manifestaban de una forma evidente.

Pero, para más evidencia, el anagrama del Vaticano estampado en el lacre que divisó el joven cuando el sacerdote italiano le entregó la carta.

Devolviéndosela, le dijo que aguardara un segundo.

Descolgó uno de los teléfonos situado al final del mostrador de la recepción y marcó una cifra de tres números: 1, 2, 3: Comunicación directa con el secretario del arzobispo.

Mantuvieron una escueta conversación —de la que el cura romano apenas se enteró— en la que el receptor de la llamada comunicó a su interlocutor, que enseguida bajaría para atenderlo personalmente.

—Aguarde usted un momento, padre. El secretario del arzobispo lo atenderá en breves minutos. Baja, para recibirlo y acompañarlo hasta su despacho.

—Muchas gracias —expuso el cura abandonando la recepción.

Esperando afuera la llegada de quien le habían dicho, miraba hacia la fuente de la plaza cuando oyó el descorrer del cerrojo de la verja y una voz que lo llamaba.

—¡Padre Giacomo Gabrieli! Acérquese por favor.

Se giró, y caminando, llegó hasta la figura del padre Saúl.

Ambos se estrecharon las manos e inmediatamente lo invitó a que lo acompañara.

En las escaleras que acceden a la primera planta, el padre Saúl manifestó lo siguiente:

—Su Ilustrísima no se encuentra en estos momentos aquí. Hace una hora que está ausente debido a sus compromisos oficiales. Tiene una apretada agenda esta mañana.

Alcanzando la planta superior y girando a la derecha, se internaron por un largo pasillo hasta llegar a una de las puertas del fondo.

—Pase usted, padre Giacomo Gabrieli. Este es mi despacho. Si no le importa, puede esperar aquí hasta que llegue monseñor.

Cediéndole el paso, el cura italiano entró a una espaciosa sala donde divisó una mesa de nobles maderas atiborrada de montañas de papeles. Encima de ella, y junto a un teléfono blanco, el ordenador.

El cura Saúl, le ofreció que tomara asiento.

—¿Quiere usted tomar algo? Un café, agua mineral, infusión.

—No quisiera representar molestias. Pero un café me vendría bien.

—Pues eso está hecho ahora mismo. —Cogió el teléfono y marcó tres dígitos—. No todos los días tenemos la visita de un enviado del Santo Padre. Aurora, soy el secretario —dijo el cura— ¿podría usted preparar un café y una infusión de manzanilla? Gracias. Estoy en mi despacho.

A continuación colgó el auricular.

—¿Hace muchos días que está aquí en Sevilla, padre Giacomo Gabrieli?

—No. Llegué ayer por la noche.

—¿Conocía esta ciudad?

—Sí. Hace veinte años que la visité por primera vez. Esta, es mi segunda visita.

—Y que tal, ¿le gusta?

—Todavía no he tenido tiempo de visitarla. Aunque me imagino, que habrá cambiado mucho. Todas las ciudades evolucionan. Sobre todo esta, se habrá transformado bastante a raíz de la exposición del noventa y dos.

—¡Ya lo creo! Carreteras nuevas, el AVE, puentes, y por supuesto uno de los márgenes del Guadalquivir, que es el sitio donde se levantaron los pabellones de los países que concurrieron a la ya extinguida Exposición Universal.

—Me hubiera gustado mucho haberla conocido. Pero a través de los medios de comunicación, allí en el Vaticano, tuvimos la posibilidad de verla. Aunque fuese por conducto televisivo.

—En el Vaticano. ¿Lleva usted mucho tiempo ejerciendo su labor?

—Mi labor se reduce al estudio de documentos antiguos. No llevo a cabo otras tareas. Aporto mi trabajo a la Santa Sede mediante la paleografía.

—Interesante. Y creo, que difícil tarea.

—No se lo puede imaginar. Existen escrituras que se quieren revelar con toda dificultad y que muchas veces, representan casi un imposible su estudio.

Unos golpes sobre la puerta, anunciaron la llegada de Aurora. Pidiendo permiso, la señora entró dando los buenos días.

El secretario le dijo, que por favor, dejara la bandeja sobre el mueble que albergaba en la parte superior, unas hileras de libros de generosos lomos con títulos grabados en letras doradas de significados temas religiosos.

Dándose la vuelta, la señora abrió la puerta y desapareció por ella.

El secretario se incorporó yendo hasta el mueble.

—¿Con leche, padre Giacomo Gabrieli?

—Solo, padre…

El cura italiano dejó la frase sin terminar.

—¡Es verdad! Nos hemos puesto a hablar… y no le he dicho cómo me llamo. Padre Saúl, es mi nombre.

—Café solo, si es tan amable, padre Saúl.

El secretario vertió el café sobre una de las dos tazas y al cogerla le preguntó, si azúcar o sacarina.

—Azúcar, padre Saúl.

Abrió el azucarero de loza y cogiendo una de las cucharillas la llenó, depositándola a continuación dentro de la taza. Con ella en el aire agarrada con una de sus manos, la depositó en la mesa frente al cura italiano.

Se dio media vuelta y cogió la tetera por su asa, de la que colgaban dos etiquetas desde unos finos hilos. Volcándola, se sirvió sobre la taza que quedaba en la bandeja, el amarillo líquido. Haciendo el mismo movimiento anterior, vertió una cucharada de azúcar en ella.

Con equilibrio, transportó la taza hasta posicionarse frente a su invitado tomando asiento.

En completo silencio, ambos movían con las cucharillas el dispar líquido de uno con el otro, tanto en sabor como color.

El primero que bebió y después habló, fue el cura del Vaticano.

—Padre Saúl. No quisiera ocasionar un desbarajuste en la agenda de monseñor. Debido a que no estaba propuesta una audiencia para ser recibido por Su Ilustrísima creo, que sería mejor que usted concertara una para mí en otro momento. Obligado por la confidencialidad que representa esta carta debo decirle…

—Si usted quiere —intervino el secretario—, me la puede dejar a mí con toda confianza. Yo se la entregaré personalmente a Su Ilustrísima.

—Con todos mis respetos, padre Saúl. No se la puedo dejar. La orden desde el Vaticano es muy explícita: Entregar en mano al arzobispo de Sevilla.

—Ya. Entiendo. Como desee. Espere un segundo.

El secretario abrió la agenda que tenía a su derecha. Consultándola, le dijo que si no le venía mal, se podía pasar mañana a las nueve. El arzobispo lo recibiría en privado.

Levantándose del sillón que había ocupado, el cura italiano le dijo que sería mejor.

—Mañana a las nueve menos cuarto estaré aquí en el palacio. Gracias por todo. Y por su café, padre Saúl.

Estrechándose las manos, se despidieron.

Justo cuando llegó a la salida, vio al arzobispo bajando de un automóvil BMW negro.

Acertadamente se dijo, que no era el sitio ni el momento para hacerle entrega de la carta.

Mañana lo haría.

Cruzándose con él, intercambiaron una furtiva mirada en la que el arzobispo observó, que aquella cara le resultaba nueva.

En el preciso instante que el cura italiano había tirado de la puerta del taxi que lo llevaría desde el aeropuerto hasta la residencia de curas donde se hospedaría, la pareja formada por Sara y el padre Ignacio alcanzaban el mausoleo de Colón.

La Catedral, a cada minuto que pasaba, se iba quedando más vacía.

La restauradora era consciente, de que se estaba acercando el momento en el que tendrían que tomar la decisión.

O seguían con el plan…, o abandonaban la misión saliendo de la Catedral por la puerta más cercana. Pero un motivo, le ayudó en su decisión: Llevaban casi una hora dentro y no había visto a ninguno de los guardas jurados.

Estaba en un error.

Manteniendo y cuestionándose ese detalle, miró a su derecha y al fondo vio, el uniforme que delataba su presencia y que además, se iba aproximando hacia ellos.

Sin tiempo para dedicarle un exhaustivo estudio a la parte trasera del mausoleo, Sara le indicó al padre Ignacio con un gesto de su cabeza que debían seguir su camino.

Dejando el Retablo Mayor a su izquierda, empezaron a caminar desandando el camino que ya habían realizado antes, dirigiendo sus pasos de nuevo, hacia la Puerta de la Campanilla.

Apenas si recorrieron unos metros cuando Sara, se paró súbitamente y girándose, miró hacia atrás.

La figura del personal de seguridad había desaparecido.

Estimó, que había llegado el momento de actuar y por supuesto, de tomar la decisión, que no era otra que acercarse a los cinco confesionarios que quedaban a su izquierda y ocupar cada uno de ellos su correspondiente lugar esperando el posterior cierre del templo.

—¡Padre Ignacio! —dijo Sara en un susurro—. Tú en ese. Yo, en este de aquí al lado. Escóndete e intenta no hacer ruido.

Se soltaron de las manos y cada uno se dirigió a su confesionario. Antes de entrar, se intercambiaron unas miradas. La del cura era, de completo pánico.

Así, de esta manera, fueron pasando los minutos en los que desde sus lugares de escondrijo iban siendo testigos oyentes de que cada vez se oía menos el transitar de los turistas hasta que llegó un momento —en perfecto inglés o castellano—, que los agentes de seguridad comenzaron a invitar a los visitantes del templo, que por favor fueran abandonando el recinto porque se disponían a cerrar.

En la lejanía, Sara y el padre Ignacio oían tenuemente los pasos de los últimos en salir.

De golpe, lo único que escucharon fue el terrorífico silencio que empezó a distribuirse por todas las naves del interior de la Catedral.

—¡José Luis! —gritó en ese instante uno de los guardas jurados—. ¿Despejada esa zona?

En un extremo de la nave se oyó un sí que retumbó en el silencio.

—¡Ramón! ¿Y por ahí?

—Todo despejado, Antonio.

—¿Y por tu lado, Marcos?

—También. No hay nadie.

—Está bien. Haced una ronda —dijo el que parecía el encargado de los tres— cada uno por su lado, y verificar, que no hay nadie escondido. ¿Está claro?

—¡Sí, jefe! —se escuchó casi al unísono.

Cuando el padre Ignacio escuchó esto último, le dieron ganas de salir del confesionario y decir: «¡Espere, espere, que estoy aquí todavía!».

Pero el recuerdo de su asesinado amigo vicario le aportó el suficiente coraje para quedarse en silencio.

Sara por su parte, pensaba, si el cura haría todo lo que ella le había dicho. A la vez, se decía, si encontrarían muchas dificultades para dar con el sitio que sin lugar a dudas los llevaría hasta el oculto libro; y este no era otro, que el mausoleo de Colón.

Cerrando momentáneamente los ojos en el interior del confesionario, rogaba a la diosa de la fortuna que todo aquello no fuera un falso camino dispuesto por la orden. Si así ocurriera, jamás lograría su objetivo.

Mientras analizaba las posibilidades, fue receptora del caminar de los cuatro guardas jurados que como un pavoroso conjunto de tambores, predecían la ejecución en el cadalso de los criminales con nombres de mujer y hombre: Sara e Ignacio.

Respirando profundamente, trató de serenarse.

Pero el sonido de unos pasos empezaron a hacerse más cercano, más próximo, al lugar donde estaban escondidos.

De pie, con la espalda apoyada en uno de los lados internos donde él había llevado a cabo alguna que otra vez su labor de confesor, el padre Ignacio intentaba mantener la compostura y los nervios.

En el silencio de la nave se podía apreciar muy bien, como uno de los guardas jurados se acercaba cada vez más hasta los cinco confesionarios lugar, que nunca dejaban de revisar debido a la facilidad que ofrecían para ser usados por un posible visitante al que le faltara la cordura con la intención de pasar la noche dentro de la Catedral.

Sabiéndolo, el joven vigilante recordó —no fue él quien lo descubrió— que hacía aproximadamente un año, encontraron dentro de uno de ellos a un hombre de unos cincuenta años completamente dormido. Despertándolo, lo invitaron a salir a la calle.

Resultó ser, uno de los mendigos que solían pedir limosnas a las puertas del monumento.

Aminorando la marcha, se paró justo enfrente de las estructuras en madera de caoba. Silbando, se acercó hasta el que ocupaba el padre Ignacio.

El cura, al ver cómo empujaba la puerta pensó, que todo había terminado.

Una potente voz, en ese preciso instante, se escuchó en uno de los extremos de la silenciosa nave.

—¡Marcos, Marcos! —gritó uno de sus compañeros—. El móvil. Te llama tu mujer.

La suerte se había aliado con el sacerdote.

Sara por su parte ni se inmutó desde su posición, pegada casi, a la oscuridad de su habitáculo.

Segundos antes, dio por descartado que su cómplice saliera indemne de la situación.

El plan y la misión, se iban al garete.

Pero nuevamente —llegó a pensar que quizás fueron cubiertos por la mano protectora de la orden— el azar jugó a su favor.

Con pasos precipitados la pareja oyó, cómo el vigilante de seguridad echaba a correr.

Sin poder moverse, transcurrieron los minutos dando la sensación, de que el trabajo de los operarios de seguridad había finalizado.

Predicción fuera de la realidad.

Volvían a oír los pasos de los vigilantes.

—¡Cerrar! —retumbó de repente en el oscuro recinto—. ¡José Luis, tú encárgate del lado este, Puerta de Palos y Campanilla!

El estentóreo vozarrón lo había dado el encargado. Antonio estaba dando las órdenes pertinentes para cerrar todas las puertas de acceso a la Catedral.

—¡Ramón!

—¡Sí, jefe!

—¡Tú, ve a la Puerta del Príncipe! ¡Marcos y yo, cerraremos las tres del lado oeste!

El ruido que procedió después fue ensordecedor.

Una tras otra, fueron encajadas haciéndose notable el descorrer de los enormes cerrojos de los que están provistas, cada monumental puerta. A continuación, el sonido característico de cerraduras —la Catedral cuenta con varias en cada puerta— cuando son obligadas por sus respectivas llaves de considerable tamaño.

En la inquietud de la oscuridad, Sara y el padre Ignacio se dieron cuenta de que ya no era posible dar marcha atrás. Se hallaban encerrados en el interior de la Catedral sevillana.

La restauradora quiso dar un margen de tiempo para no encontrarse asaltada por un nuevo devenir de los cuatro custodios que desapareciendo, lo único que dejaron fue la inmensa oscuridad que danzaba a su antojo por su alrededor.

Al asomar la cabeza por el confesionario fue testigo del silencio reinante.

La iluminación era muy escasa. Lo único que estaba encendido eran, los apliques de la pared con los que cuenta el monumento que de cada tres, dos estaban apagados.

Por su parte, toda la iluminación interior de potentes focos también estaban apagados.

Abandonando su confesionario, la restauradora se acercó hasta el lugar en donde estaba el padre Ignacio. Lo llamó con prudencia y reconociendo este la voz de su amiga, se hizo reconocer aunque fuese a través de una espontánea sombra. Palpándolo con su mano, la chica lo tocó para transmitirle su presencia y que era ella.

—¿Te has cambiado de ropa, padre Ignacio?

Dijo y preguntó. El cura, demostrando en sus palabras un apreciable nerviosismo que le provocaba un cierto tartamudeo, le contestó que no.

—De acuerdo. Los guardias se han marchado, padre Ignacio. Ha llegado la hora de acercarnos hasta el mausoleo de Colón, que queda aquí a nuestra izquierda a unos veinticinco metros.

—¿Estás segura, Sara, de que no nos descubrirán?

La joven se aproximó un poco a él. Quería en lo posible evitar el tener que alzar la voz.

Cogiéndole ambas manos y llevándoselas juntas hasta su garganta en un gesto de unión, dijo:

—No te lo puedo garantizar. La oscuridad será nuestra aliada junto con la precaución que debemos tener para no hacer ruido.

Pasado un breve espacio de tiempo, añadió para prevenir en lo posible a su amigo sacerdote:

—Nuestro tacto al caminar para acercarnos hasta el mausoleo ha de ser sigiloso. No podemos hacer ruido con nuestro calzado, y por supuesto, al menor síntoma de presencia de los vigilantes de seguridad, nos dirigiremos, mejor juntos que separados, hacia el lugar más seguro y escondido. Sí te puedo garantizar, que no hay cámaras de vigilancia. Ya me entretuve el otro día en buscarlas. Y por los muros internos de esta Catedral no existen esos mecanismos de seguridad.

Al comprobar que el padre Ignacio no contestaba, Sara confesó:

—Yo también tengo miedo como tú. Pero me apoyo en la búsqueda del libro para fortalecerme y desprender de mí todo temor. No puedo apartar de mi cabeza, que nuestro destino, a través de la orden de los caballeros es, el que demos con el libro oculto. Con él en nuestro poder, sabremos qué hacer después.

Por segunda vez, el sacerdote mantuvo completo silencio.

Todo lo que le rodeaba le había puesto como imaginado elemento, una especie de mordaza en la boca que le imposibilitaba hablar. Sus pensamientos, los cuales no sufrían ningún tipo de limitación en sus movimientos, dentro del confesionario, habían sido muy distintos a los de Sara. Estuvo cuestionándose, en el lugar sagrado en el que se encontraba. Y más que encontrarse, escondido como un vil ladrón; él, todo un sacerdote, estaba pecando de una manera tan ruin y tan baja, que no habría justa forma de absorberlo de sus pecados.

Martirizándose, había llegado a determinar, que todo aquello era una locura, en la que se encontraba como indeseable cómplice ante los ojos de Dios.

Pero más adelante, llegó a la conversión, de que quizá todo aquello hubiese sido determinado por la mano de Dios. El Padre, a través de su Hijo Jesucristo, le había ofrecido el camino que a buen seguro no le hubiese mostrado a otro sujeto fuera de los cánones religiosos. Y ese sujeto, no podía ser otro que un sacerdote.

Todo este amasijo de ideas fueron fluctuando en la cabeza del padre Ignacio que al final llegó a deducir, que todo lo que estaba sucediendo quizás, partiera del designio que Dios le había encomendado desde el momento que abandonó su Huelva natal para llevar a cabo su vocación sacerdotal en la iglesia de la Santa Caridad.

En esta última reflexión estaba, cuando llegó Sara a llamarlo al confesionario. De ahí, a no mantener por más tiempo su mutismo y miedo.

—Tienes razón, Sara. Nuestro destino es, encontrar el libro de la Virgen María.

—Está bien. Cámbiate de ropa. Procura no hacer ruido. Y si oyes a los guardias, mantente en completo silencio.

Sara se dio media vuelta y se dirigió a su confesionario en el que tenía su mochila.

El primero en aparecer dejando el confesionario fue, el sacerdote. Minutos más tarde lo hizo la restauradora portando en su espalda, al igual que el padre Ignacio, la mochila. Al acercarse a él, le dijo a la chica que había cogido las tres llaves de oro de la orden y que las tenía —palpándolas Sara— en la mano derecha.

Ella por su parte, portaba en una de sus manos, la linterna que tuvo la precaución de comprobar su funcionamiento antes de abandonar el confesionario.

—De acuerdo, Padre Ignacio, vayamos al mausoleo. Sígueme.

Había sido todo un acierto el camuflaje proporcionado por la astuta restauradora. Era difícil de apreciar en la oscuridad reinante, el caminar de las dos siluetas que se aproximaban con cautela como el guepardo a su presa.

Sara fue la primera en contactar con el mausoleo. Su instinto de ciega había prevalecido sobre la dificultad que engendraba el hecho de llegar a oscuras hasta el monumento, en el que otra persona, a lo mejor, se hubiera desplazado de su recorrido tropezando quién sabe con qué.

El sacerdote no lo sabía, pero cuando cayó en la idea de poder esconderse en los confesionarios en aquella ya pasada primera visita a la Catedral, tuvo la astucia de dirigirse con los ojos cerrados —lo hizo hasta tres veces en las cuales, dos falló— contando los pasos hasta el famoso mausoleo de Cristóbal Colón. En total: 40 pasos en línea oblicua.

Con su mano extendida, tocó el heraldo situado en primera fila que soporta sobre su hombro izquierdo el túmulo con los restos de Colón.

—Ya hemos llegado, padre Ignacio. Ve detrás de mí hasta que lleguemos a la parte trasera. En esa zona, tiene que estar la entrada. Si no, acuérdate de la tercera y última frase del manuscrito: «Sus espaldas os darán la entrada».

Deslizando la mano sobre la piedra que sustenta el grupo escultórico, Sara fue bordeándola hasta que llegaron al lugar marcado por la orden.

—Aquí es. Ahora viene el momento delicado, puesto que tendré que encender la linterna. Mientras lo hago, asómate por ese lado y observa si vienen algunos de los vigilantes de seguridad.

Sara activó la luz de la linterna, y el sacerdote asomó su cabeza dirigiendo su vista hacia el oscuro espacio entre el Retablo Mayor y el Coro. Rogó, no ver las linternas de los guardias.

Dirigiendo el haz de luz hacia la piedra leyó: Sevilla obtuvo el depósito… la frase continuaba en otra de las caras de la piedra. Mirando cada letra grabada en la piedra se dijo, que en dónde estaría la entrada.

—Padre Ignacio, déjame las tres llaves de oro.

Con ellas en las manos, desechó la usada en la iglesia que resultó ser la que acababa con forma de cuarto creciente de fase lunar. Con las otras dos, sopesaba cuál de ellas podría ser: Una con forma de extraña letra y la otra, con las clásicas muescas.

Desechando la de boca normal, se quedó en la mano con la que terminaba en especie de letra.

—¡Sí, pero cuál! ¡Qué letra puede ser! Hay muchas letras en este texto de esta parte de la piedra. «Sevilla, obtuvo…, el depósito…». Leía mentalmente mirando la llave y cada letra que de nuevo iban a mantener con ella una difícil contienda.

La boca de la llave terminaba en una especie de mango de espada.

Miraba y releía una y otra vez el texto.

No encontraba el lugar.

El padre Ignacio, desde su posición, se estaba impacientando.

—¡Sara! ¿Lo has encontrado?

—Aún no, padre Ignacio. No es fácil. Tengo delante tantas letras que no sé cuál puede ser; la llave que tengo en la mano termina en especie de letra o…, la empuñadura de una espada. ¡No lo sé!

La restauradora volvió a dirigir la luz de la linterna a cada cuadrado de piedra con palabras grabadas dentro de él.

«¡Veamos Sara! “Sevilla… obtuvo…, el… depósito…”. ¡Cuatro palabras, Sara! La “S”…, no; la “e”…, ¡menos!, la uve…, ¡más de lo mismo!, la “i” ¡tampoco!, la elle…», luchaba como endemoniada por encontrar la letra que sin lugar a dudas acogería la boca de la llave como ya le ocurriera debajo del sagrario… cuando pegó un grito insultándose a la vez.

—¡Idiota, subnormal, torpe! ¡Pero si es más fácil que lo de la iglesia!

Apuntó la boca de la llave sosteniéndola con su mano derecha hacia una de las letras.

«¡Claro, restauradora! —se dijo—. ¿Has podido pensar, que la orden de los caballeros dejaría sin significado lo que representaba para ellos un objeto esencial en todo nombrado caballero? Tú lo has dicho antes: Esta llave termina en especie de letra o… en la empuñadura de una espada. Espada de la que está provisto todo caballero que bien se aprecie a formar parte de la Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad. La espada de caballero de Miguel Mañara. Y si no me equivoco —pensaba atolondrada en silencio— esta empuñadura representa la letra “t” de las que existen en el texto solo dos: En las palabras “obtuvo”, y “depósito”. En una de esas dos, tiene que estar la cerradura que abra esta llave».

Finalizado este monólogo en su mente, se fue derecha hacia la palabra «depósito».

Ajustó la boca de la llave en la parte de arriba de la letra «t» empujándola con su mano.

La llave no entraba.

De nuevo probó fortuna una vez que la retiró.

La llave no se enterraba en la dura piedra.

«Aquí no es. Solo me queda por probar en la otra “t” de la palabra “obtuvo”».

De repente, cómo un chispazo, se dijo que ahí era. Por la fácil deducción de que esa palabra significaba: Obtener. Obtener la entrada al camino que la llevaría al escondido libro.

«Los de la orden no dejaban nada oculto al poseedor de las llaves y los manuscritos. Todo ha ido teniendo una conexión en el transcurso de ir descifrando un enigma con otro». Se dijo mentalmente mientras se acercaba a la otra palabra que quedaba a su izquierda.

Antes de intentar introducirla en la letra «t», hizo lo que había hecho en la piedra de la iglesia. Esto no era otra cosa, que desprender con la uña la arenilla depositada en las llagas de la letra.

Efectuada la maniobra e iluminando la letra verificó, que quedaba una parte de arriba de la letra «t» completamente limpia de restos de los que podían estar adheridos a la piedra.

Pasándose las palmas de las manos sudorosas por las mangas de su ropa negra, dirigió la boca de la llave hacia la palabra «obtuvo» y a la letra en todo el centro de la palabra que era la «t».

Empujó, empujó, y cómo si hundiera la hoja de un cuchillo en un trozo de mantequilla, la llave fue entrando hasta topar la empuñadura con la piedra.

Giró a la izquierda.

Nada.

Giró a la derecha. La empuñadura de la llave de oro se fue venciendo hacia ese lado hasta que oyó el desplazamiento interno de una cerradura.

Con una alegría imposible de apaciguar, Sara tiró de la llave hacia ella y la cuadrada piedra se abrió por completo.

—¡Padre, padre! —llamó al cura incapacitada por los nervios para poder decir su nombre—. ¡He encontrado la entrada!

El sacerdote dejó su puesto de vigilante y se acercó hasta el sitio donde estaba la joven.

30

El arzobispo alcanzó la reja tras cruzarse con el cura italiano.

Desplazó el cerrojo y con pasos cansinos, consiguió llegar hasta las escaleras por las que subió para entrar al despacho donde lo aguardaba su servicial secretario el padre Saúl.

No estaba de buen humor.

La causa no era otra, que el despropósito de tareas que tendría que atender esa mañana donde finalizaba al mediodía, con un almuerzo de estricto protocolo con cuatro miembros de la Conferencia Episcopal que se encontraban en Sevilla.

Estaba cansado.

La noche anterior apenas si durmió. Sus preocupaciones sobre el giro que podría tener toda su secreta organización cuando se hiciera real la temible por su parte, llamada de los cinco millonarios que patrocinaban económicamente sus pesquisas sobre el enigmático libro, lo traían nervioso.

No sabía de que forma esquivar el aluvión de preguntas que caerían sobre él a cuenta de las inexistentes pruebas que aún no había presentado al selecto grupo de impacientes promotores que desde el primer momento, apoyaron el proyecto en el que hasta el día de hoy no habían ofrendado cortapisa alguna sobre la labor desarrollada por la figura del arzobispo.

Pero la paciencia tiene un límite.

Y él estaba traspasando ese límite —no olvidaba el ultimátum de que contaba con solo dos semanas— sin entregar nada a cambio a sus ansiosos amigos millonarios en los cuales, no cabía ya por más tiempo el mantener la paciencia. La espera, se estaba agotando.

De poco le sirvió —jamás les daría ese hecho— de haber tenido en sus manos las llaves de oro y los manuscritos que le posibilitarían el camino hacia el libro.

Si los tuviese en su poder, al menos, podría ofrecer una prueba de su real existencia para refrendar en lo posible al quinteto que nada más sabía atosigarlo.

Pero no había nada. La pareja formada por la restauradora y el cura de la iglesia de la Santa Caridad parecía que se los había tragado la Tierra.

Con este último pensamiento llegó a la puerta del despacho del secretario el cuál, al verlo aparecer se levantó de forma súbita ofreciéndole un reverendísimo saludo.

—Padre Saúl, son las diez menos cuarto. ¿Qué toca en la agenda?

El secretario asió el libro y abriéndolo por el día actual, dirigió su dedo índice a la columna de anotaciones en las que estaban reflejados minuciosamente los encuentros y horas concertadas con anterioridad —algunas hasta con meses de anticipación— de las personas que serían recibidas por el arzobispo esa mañana.

—Hasta las once y media, monseñor, no tenemos nada.

—¿Y quién venía a esa hora, padre Saúl?

Preguntó el jerarca tomando asiento frente al secretario. Entrecruzando los dedos de las manos, esperó respuesta.

—Es el hermano mayor de la cofradía del Salvador.

—¡Ah, sí! —respondió el arzobispo—. Era en referencia sobre las futuras obras de restauración de la iglesia. Está bien. Voy a ir a mi despacho, padre Saúl. Cuando llegue, acompáñelo y llévelo hasta allí.

Monseñor se levantó de su asiento dirigiéndose a la puerta.

Desde ella, le dijo al secretario que por favor llamara a Aurora. Necesitaba tomar algo. Un café con leche le vendría bien.

—Monseñor. Hace poco, ha estado aquí un cura italiano que viene desde el Vaticano —le comunicó de una forma improvisada.

En ese momento recordó, el encuentro con aquel cura al que no le era familiar su cara.

—¿Y qué le ha dicho?

—Trae una carta del Vaticano para entregarla en mano a Su Ilustrísima.

Tras un imperceptible paréntesis, el secretario continuó:

—Le pedí que me la entregara a mí. Que yo, como secretario de Su Ilustrísima, se la haría entregar personalmente.

—Él, ¿qué le contestó?

—Que las órdenes desde el Vaticano, eran muy explícitas: Entregar en mano al arzobispo de Sevilla. Se negó y se marchó con ella en su poder.

El arzobispo deliberaba en su mente sobre qué podía contener esa carta enviada desde Roma. No podía engañarse a sí mismo. Sabía con certeza que tendría alguna vinculación con el misterioso libro. Pero eso no lo sabía el secretario.

El padre Saúl, era otro —a pesar de su cargo— de los muchos del Arzobispado, que ignoraba los trajines del arzobispo.

—Estuvo aquí en el despacho esperando la llegada de Su Ilustrísima. Debido a su agenda, decidió marcharse para venir mañana a las nueve. Motivado por la importancia de la misiva, Ilustrísima, le he concedido audiencia privada. No quiso alterar su apretada jornada de trabajo, monseñor.

—Como siempre, ha acertado usted, padre Saúl, con solvente inteligencia y estimable responsabilidad sirviendo a los intereses que representan mi humilde persona. Sin usted, no sé que sería de mí.

Sentenció de una forma agradecida el jerarca.

Una sincera sonrisa brotó en los labios del aludido que simplemente, transmitió con un gesto de reverencia su total sumisión tras el halago.

Antes de abandonar el despacho, el principal residente del Arzobispado dejó caer una posible respuesta a la importante carta enviada desde Roma.

—A lo mejor, padre Saúl, el Santo Padre desde la Santa Sede me quiere nombrar cardenal. Yo nunca lo he solicitado y quizás, debido a mis años de titánico esfuerzo en mi labor de pastor en su cristiano rebaño, ha decidido cambiar mis atributos de arzobispo por los de cardenal. Mi humilde condición, padre Saúl, no me autoriza para desear el subir esa escala que otros, ven injustas no poder alcanzar. Mi obligación es cumplir cristianamente con mi deber y el que nos otorga Nuestra Santa Iglesia. Pero sí le voy a decir una cosa: Si me hacen cardenal, usted estará conmigo.

De nuevo, el padre Saúl volvió a demostrar su servilismo.

Dicho esto, el arzobispo empujó la puerta y desapareció por ella.

Caminando por el largo pasillo que se le presentaba enfrente, iba pensando sobre si estaría en lo cierto sobre el contenido de la carta.

Al final se dijo, que mañana saldría de la duda.

* * *

Ansioso, esperaba la llegada del cura italiano.

No quiso causarle mala impresión dejando al azar su compostura a la hora de investirse como máximo mandatario del palacio. De ahí, que se engalanara con todos sus atributos que su desempeño exigían.

De pie, mirando a la plaza a través de los cristales de uno de los balcones de la planta superior, aguardaba la llegada del cura enviado en persona por el mismísimo Papa.

Desde las seis y media de la mañana y después de haber tomado su desayuno, se había encerrado, ordenando que nadie le molestara, con el único fin de organizar en su cabeza las pautas a seguir para sonsacar en lo posible —si el cura italiano era conocedor de las intenciones del regidor del Vaticano— y mediante su hábil uso del interrogatorio, todo el conocimiento que sobre el libro pudiera atesorar su inminente visitante.

La noche anterior, llamó a su delfín asesino para exponerle que cuando abandonara el cura italiano el encuentro privado y saliera al exterior del Palacio Arzobispal, lo siguiera para saber dónde se hospedaba el emisario de la tan secreta carta.

El joven cura alemán se hallaba de pie admirando una de las pinturas propiedad del Arzobispado dispuesta en el largo pasillo que conecta con el salón de audiencias que representa, una Inmaculada erguida sobre una esfera transparente en la que se aprecia un velero sobre un río en el margen izquierdo y una palmera de gran altura rodeada de árboles que Francisco Pacheco supo darle todo su esplendor en su magistral ejecución.

Retirando con disimulo la vista del cuadro, vio pasar al cura italiano acompañado del secretario.

El encuentro tenía lugar.

El padre Saúl abrió la puerta para avisar al arzobispo de la llegada del padre Giacomo Gabrieli.

—Ilustrísima —dijo el secretario añadiendo una reverencia— el padre Giacomo Gabrieli enviado desde Roma, aguarda y solicita la venia para llevar a cabo su audiencia.

El paleógrafo esperaba afuera frente a la inmensa puerta. Oyó el anuncio del secretario. Este se giró en dirección a su persona y, con un ademán, lo invitó a que entrara.

Al entrar, vio al fondo la silueta del arzobispo. Con pasos rápidos se acercó hasta el jerarca.

—Ilustrísima —dijo besando el anillo— vengo enviado desde Roma por Su Santidad para entregarle en mano esta carta. El Santo Padre le saluda con sus más cristianos deseos de paz y bienaventuranza hacia su egregia persona.

—Padre Giacomo Gabrieli; la paz del Altísimo esté con vos. Y con nuestro Santo Padre el Papa Juan Pablo II.

Articuló y respondió el jerarca cargando sus palabras de protocolo eclesiástico tras las palabras y saludo de su interlocutor añadiendo a continuación:

—Por favor, padre Giacomo Gabrieli, tome asiento.

Ambos se dirigieron hacia el sitio donde solía atender sus audiencias el arzobispo.

—¿Cómo se encuentra Su Santidad, padre?

Preguntó para dar comienzo a su sutil entrevista.

—Gracias a Dios, muy bien. Viajando y divulgando la fe cristiana en todos los países que visita. Es admirable su fortaleza y empeño que le pone a su labor en el Vaticano a pesar de sus años. Emana bondad en todos sus actos.

Contestó el sacerdote de forma espontánea reservándose el comentario de que solo una vez había tenido la ocasión de poder hablar cara a cara con el Papa. Recordó en ese momento, la carta que había leído escrita a puño y letra por Su Santidad. En ella, dejaba constancia de que todo representaba el máximo secreto. Debía de actuar con cautela. Sobre todo, con el arzobispo.

—Padre Giacomo Gabrieli, me imagino, que su trabajo en el Vaticano se desarrollará muy próximo al Papa. Debido a ese acercamiento, el Santo Padre dictaminó que no otro si no usted, sería el encargado de llevar hasta esta ciudad un documento que representa una gran responsabilidad. ¿Se considera usted un sacerdote, que goza de la confianza del Sumo Pontífice?

El enviado de Roma dejó pasar un evidente espacio de tiempo antes de contestar con la intención de responder de la forma más concisa.

—No creo, Ilustrísima, que eso tenga importancia. Hay muchos sacerdotes en la Curia Romana que mantienen un contacto directo debido a sus responsabilidades dentro de la Santa Sede.

—¿Y el suyo… es?

—Mi trabajo se ciñe al estudio de la paleografía, que llevo a cabo entre la biblioteca y el archivo dedicando mucho tiempo a archivar documentos y controlar los mismos.

—¿Cuál es su especialidad? ¿La latina, griega, hebraica…?

—La griega. Toda mi vida ha estado alrededor de textos griegos. Somos en total, diez sacerdotes cumpliendo con nuestra obligación de estudio sobre esa lengua.

—Interesante… trabajo. Y apasionante. Me imagino.

—Difícil, diría yo mejor, Ilustrísima. Dedicación exclusiva y estudio durante muchos años. Lenguas, que requieren mantener con ellas una profunda unión, pues ya se sabe que si la abandonas pierdes su significado escrito y por supuesto, su pronunciación. Creo, Ilustrísima, que quizá ese, ha sido el motivo por el cual me ha enviado a Sevilla el Santo Padre. A pesar de ser un idioma muy extendido, muchos estudiantes europeos y americanos lo estudian; el español, es uno de los idiomas que domino incluido en los cinco que hablo y escribo correctamente.

—Creo que tiene usted razón —expuso el jerarca utilizando también el verbo transitivo «Creo»—. Cómo también creo, que no habrá sido esta visita la primera que realiza a España y para ser más concreto, a Sevilla. Su español es formidable.

—La primera vez que pisé suelo español fue, hace muchos años. Acompañé a unos estudiantes romanos de una facultad que visitaron la región gallega. Estuvimos visitando la Catedral de Santiago de Compostela. Después, muchos se licenciaron como expertos en Historia del Arte.

—¿Y la Catedral de Sevilla?

—La visité y conocí también hace muchos años. Esta, es mi segunda venida a Sevilla. No quiero abandonar esta acogedora ciudad sin volver a verla.

—Que me imagino, que será pronto, ¿no padre? Puesto que la labor encomendada por el Santo Padre termina en este momento. ¡Bueno! Cuando me entregue usted la carta. Que la veo todavía en su poder.

—Discúlpeme, Ilustrísima. Tenga.

El sacerdote alargó la mano y el arzobispo la acogió con rapidez.

Con ella en ambas manos, retiró la mirada de la cara del cura y clavó sus peculiares ojos en el papel anaranjado donde leyó su cargo escrito con tinta negra y caligrafía manual de esbelta y proporcionadas letras.

Al terminar de leerlo, dirigió de nuevo la vista a su visitante.

Enarcando en su rostro una leve sonrisa, le dispensó un «grazie» en perfecto italiano que agradeció su interlocutor con una leve inclinación de su cabeza.

—¿Le apetecería tomar algo, padre?

Preguntó el jerarca.

—Añoro mis capuchinos. No los pruebo desde que estoy aquí en Sevilla. ¿Un capuchino, podría ser, Ilustrísima? El café es mi delirio aunque, con todos mis respetos monseñor, le diré, que el café romano es más sabroso que el de aquí.

—Le gusta mucho el café entonces, ¿no padre?

—Es mi medicina, Ilustrísima.

—Pues eso lo podemos solucionar ahora mismo. ¿Un capuchino, padre Giacomo Gabrieli?

—Sí. Gracias, Reverendísimo.

A los pocos minutos, fue depositada una bandeja con exquisito servicio en el salón de audiencias por la servicial Aurora.

El mismo arzobispo fue, el que sirvió y le entregó la taza con el capuchino.

Antes de hacerlo, le habían entrado ganas de depositar el contenido del tubo guardado en el bolsillo de su pantalón como antaño hiciera. Pero rectificó pensando, en las connotaciones que ese crimen hubiera representado para su persona.

Le interesaba más, que el cura siguiera vivo.

Ignoraba aún, qué contenía la carta del Vaticano. Cuando fuera conocedor del texto, ya vería lo que hacía.

Por tal motivo, actuó de la forma más natural representando su papel escénico de coger su taza con café y tomar asiento frente al emisario Papal.

Antes de concluir la degustación de sendos cafés —en los que el arzobispo le comentó de una forma banal sobre asuntos de la ciudad— el cura italiano fue consciente de que la audiencia estaba llegando a su fin. Además, deseaba abandonar lo más rápido posible el Palacio Arzobispal.

Dos mañanas habían transcurrido y todavía no había iniciado ninguna investigación. Debía empezar, por la iglesia de la Santa Caridad.

El arzobispo se levantó —seguido por su visitante— dirigiéndose hasta la puerta. Abriendo él mismo, le ofreció su anillo en concepto de despedida.

Tras franquear el sacerdote la puerta, el arzobispo le dijo:

—¿Dónde se hospeda, padre?

—Estoy aquí al lado. En el colegio San Isidoro.

—¡Ah! ¿Con los sacerdotes profesores?

—Sí, Ilustrísima.

—Déle recuerdos de parte mía al padre Rafael.

—Así lo haré, Ilustrísima.

A continuación, el arzobispo cerró la puerta.

El joven cura alemán vio, cómo salía el sacerdote italiano del salón donde había tenido lugar la audiencia con el arzobispo.

Dejó de observar las pinturas y, a una prudente distancia siguió a su presa.

Bajó las escaleras y una vez pasada la verja, salió a la plaza.

Desde uno de los arcos contiguos al primer patio, el cura alemán fue testigo de que su perseguido se había quedado parado a unos metros de la entrada, dudando hacia dónde girar.

Si a la izquierda o, a la derecha.

Vio que lo hizo, hacia la derecha.

Al cerrar la puerta, el arzobispo encaminó sus pasos hasta el lugar que momentos antes había ocupado en presencia del padre Giacomo Gabrieli.

Con deseos irrefrenables, asió la carta y le dio la vuelta.

En la solapa o lugar destinado al remitente y abajo, en la unión del pico de la misma, vio el lacre rojo con el sello estampado de la Santa Sede.

Tirando de ella, rompió la cera abriendo a continuación la solapa para hacer posible el extraer el folio de estupenda calidad que estaba a su vez, encabezado por el sello Papal.

Empezó a leer.

Al llegar al final, a la terminación del último renglón, vio a la derecha la firma del Juan Pablo II acompañada con el sello impreso del emblema del Vaticano.

Desmoronándose, dejó caer su cabeza sobre sus brazos que mantenía apoyados y cruzados sobre la mesa denotando su derrota.

El Papa lo obligaba a abandonar el seguimiento y la búsqueda del libro ordenándole en persona que apoyara en todo lo posible a su enviado sacerdote italiano que a partir de ese momento se haría cargo —debido a su nulo resultado— de las investigaciones sobre el escurridizo objeto.

A la vez le exigía —educadamente y de forma tajante—, que guardara silencio absoluto sobre la cuestión de la que dependía el futuro de la Santa Iglesia y el Vaticano.

No dudaba, de que así lo haría.

Por último, estaba barajando la posibilidad de nombrarlo, cardenal de Sevilla.

De repente, y mirando hacia el techo en un gesto de cavilar, se arrancó toda incertidumbre y temores que le habían provocado la lectura de la carta.

No necesitaba contar con el beneplácito del Vaticano; y por supuesto, con la figura del Papa.

Su ambición le había ofrecido la posibilidad de no necesitar ayuda de nadie, puesto que ese libro sería única y exclusivamente de su propiedad.

Las directrices —aunque él ya sabía algo por boca de su envenenado obispo— se las había ofrecido el mismo Papa cuando faltando a su voto de secreto, le había hecho copartícipe del contenido del libro.

Con los años, y en un continuo seguimiento para hallar el simbólico objeto, llegó a determinar, que jamás llevaría el libro al Vaticano.

De quien nunca se desprendería —por lo menos hasta que no lo encontrara— sería de su fiel paladín el joven cura alemán.

Se había desecho, aunque de una forma obligada, del Vaticano; ahora quedaba otro grupo: EL formado por los cinco millonarios. Para quedarse solo y como exclusivo receptor y dueño de la ansiada reliquia.

Sin saberlo, a lo mejor el Vaticano le estaba ofreciendo el camino a seguir bajo la aparición del sacerdote italiano que no se había presentado en Sevilla con la única misión de entregarle a él la carta.

Estaba barruntando la posibilidad —sobre todo motivado por el papel de paleógrafo del cura italiano— de que quizás, hubiera sido enviado para estudiar y traducir el texto de la escritura de la Virgen María.

Con un improvisado salto desde el sillón que ocupaba, se dijo, que así era. Pondría la mano en el fuego para jurar, que no estaba equivocado.

Antes de dar la orden que maquinaba en su cabeza, esperaría la llegada de su denodado sicario que le daría toda la información sobre los pasos que hubiera dado el hombre del Vaticano al que él, había despedido minutos antes del Arzobispado.

El joven cura alemán salió del edificio en dirección a la calle de los Placentines, que era a donde había llegado el cura italiano tras girar a la derecha caminando por la misma acera del Palacio Arzobispal.

Al alcanzar la esquina, el sicario del arzobispo fue testigo, de que la figura italiana continuaba su camino hasta que llegó a la calle de los Alemanes.

Le vio, que portaba entre sus manos consultándolo, un plano de la ciudad.

«Está claro que busca una calle. O que se está sirviendo del callejero para llegar a algún sitio». Pensó, sin quitarle ojo.

De nuevo, el turista embutido en su traje negro, decidió seguir su camino.

Junto a una de las columnas cercanas a la entrada al Patio de los Naranjos (La Puerta del Perdón), el joven cura seguía con la vista clavada en la persona que le habían ordenado siguiera, y esta de repente, se dirigió a una de las tiendas de souvenir —la última de la acera de su derecha— entrando a continuación.

«¿Para qué habrá entrado en ese comercio? Seguramente, a preguntar por la dirección de una calle. No te preocupes, italiano, tengo todo el tiempo del mundo para esperarte». Se dijo, en la misma esquina de la calle de Hernando Colón, disimulando que miraba un escaparate.

El alemán ignoraba, que el sacerdote italiano se había acordado en ese momento de un encargo hecho en el Vaticano: Un compañero de estudio le había rogado que le hiciera el favor de comprarle unas tarjetas turísticas de panorámicas de Sevilla.

A los cinco minutos, el cura italiano abandonó la tienda portando en una de sus manos una bolsa pequeña de plástico de color blanco.

Siguiendo su camino, su perseguidor observó, cómo cruzaba la Avenida de la Constitución por un paso de cebra cuando el semáforo se puso en rojo y cómo a la vez, se internaba por la calle de García de Vinuesa.

Pasada dos horas, el joven cura alemán accedía al interior del Palacio Arzobispal.

Tenía que reunirse con su venerado arzobispo.

El motivo no era otro, que transmitirle un dato que le ardía en la cabeza.

Una información de suma importancia.

31

El hueco que dejó la piedra del mausoleo de Colón, apenas si medía 45x35 centímetros.

Por ahí, tenían que entrar. Sara metió la cabeza por el agujero acompañada de la linterna para iluminar el interior.

No sabía que es lo que se podía encontrar.

Toda la base del monumento —como ella había pensado— estaba hueca, y aproximadamente, de un metro de altura. Esto significaba, que cuando accedieran al interior, tendrían que ir agachados, encorvados, y casi arrastrándose.

—¿Qué hay, Sara?

Preguntó el sacerdote incapaz de contener su curiosidad. La restauradora sacó su medio cuerpo enterrado en la piedra e iluminó con su linterna el rostro del cura.

—¡No te lo vas a creer, padre Ignacio!

—¿Se encuentra ahí adentro el libro?

Preguntó de forma infantil su impaciente amigo.

—Dentro no hay nada —sentenció seria la restauradora—. Pero aquí a la derecha existe como un hueco. Calculo, que desde esta base —señalándole e iluminándolo— hasta el suelo, habrá un metro escaso. Eso quiere decir, que cuando estemos ahí adentro tendremos que ir casi a gatas.

El padre Ignacio no podía ofrecer en su cara otra cosa que miedo.

—Todo esto, me está dando pánico, Sara. No sabemos lo que nos podemos encontrar cuando estemos dentro. Quizás existan, hasta agujeros que quién sabe a qué profundidad estarán.

—Padre. Andaremos con sumo cuidado. Y nos ayudaremos con todo el material que traemos en las mochilas.

—¡Sí, Sara! Pero habrá una serie de túneles, pasadizos, o cámaras subterráneas que ignoramos hacia dónde se dirigen. Solo de pensar, que vamos a estar enterrados bajo el suelo de esta inmensa Catedral me hace poner los pelos de puntas. ¿Y quién, nos dice, que en un momento dado, nos podemos quedar sin oxígeno? Sería una muerte terrible.

—¡Pero qué miedoso eres! ¡No pienses en lo malo que nos puede suceder! Piensa todo lo contrario. Sé optimista. Y recapacita, que todo esto lo hacemos para defender el libro. ¿O prefieres que lo encuentre el arzobispo antes que nosotros?

—¡Ya, pero…!

—Nuestro deber, y nuestra obligación es, evitar en todo lo posible, que ese libro caiga en las manos de ese desarmado. Piensa, para que te sirva de consuelo y te arme de valor, que lo que podemos encontrar es la escritura de la mismísima Virgen María. Nadie, entiendes, padre Ignacio, ha tenido en su poder semejante reliquia. Así, que déjate de fustigarte y échame una mano.

Sara se desprendió de su mochila y la introdujo por el hueco de la piedra dejándola caer a continuación. Lo mismo hizo, con la que portaba el sacerdote.

—Ayúdame.

La restauradora se metió de cabeza por el hueco hasta que quedó suspendida con medio cuerpo dentro del mausoleo. Gritando, le dijo al cura que la empujara.

El sacerdote —no tuvo más remedio— le puso las dos manos a la altura del trasero y la empujó.

Sara desapareció a través del agujero.

El susto posterior fue tremendo para el padre Ignacio.

La chica brotó inesperadamente a través de la piedra con la linterna en la mano iluminando la cara de su compañero que se había quedado solo en el exterior.

—Ahora tú. Mete el cuerpo. Desde aquí, yo te ayudaré tirando de ti.

El cura hizo lo que le había dicho. Introdujo medio cuerpo y la restauradora tiró de él agarrándolo por los brazos hasta que la piedra lo engulló.

—Ten cuidado con la cabeza —le advirtió la joven—. No vayas a levantarte. Tenemos que arrastrarnos hasta allí.

Arrastrándose como dos expertos soldados en combate, Sara y el padre Ignacio llegaron al hueco existente a su derecha.

Al llegar a él, resbalaron, cayendo en esa posición hasta abajo.

Al tocar el suelo, Sara iluminó su entorno y hacia el sitio por donde se habían deslizado.

Era una rampa que los había hecho resbalar desde el interior del mausoleo hasta allí.

Inspeccionando el lugar, la restauradora comprobó que se encontraban en una cámara subterránea de generosas dimensiones.

Por fin se podían erguir y poner de pie, puesto que el techo de la estancia lo permitía.

—Te puedes poner de pie.

El cura, todavía seguía tirado en el suelo a todo lo largo.

—Saca tu linterna de la mochila y enciéndela, padre Ignacio.

A la vez que la joven se colocaba su mochila, el sacerdote encendió su linterna.

Orientando el haz de las potentes bombillas de las linternas, escudriñaban cada centímetro de la cámara de la que dedujeron, estaba construida de sólidas piedras muy similares a las que había visitado en su secuestro el padre Ignacio.

Enfrente de ellos, existían dos túneles por el que podía pasar perfectamente una persona de pie.

—Hay dos túneles, padre Ignacio. Uno a nuestra izquierda, y otro a nuestra derecha. ¿Por cuál entramos?

En la oscuridad, se oyó una voz.

Una voz… dubitativa.

Era, la del sorprendido cura que aún no sabía dónde estaba.

—No sé… Sara. Yo no sé nada de todo lo que estamos haciendo. Tú eres más arriesgada que yo. Tú decides.

—Pues tiraremos, por el túnel de la izquierda. Lo exploraremos y, veremos hasta dónde nos conduce. ¡En marcha! Y no te olvides, de colgarte tu mochila. Son nuestras herramientas.

Con paso decidido —e iluminando el suelo— la joven se adentró por la boca del túnel. Detrás, pisándole los talones, su inseparable amigo.

El interior de aquellos túneles se encuentra a una considerable profundidad en relación al actual suelo de la Catedral sevillana.

Sara y el padre Ignacio ignoraban, que según fueran avanzando, irían profundizando cada vez más en las extrañas y oscuras vías subterráneas que en el caso de algunas, llegan a medir hasta kilómetros. La persona o personas —no fue el caso de la restauradora y el cura— que padecieran de claustrofobia, hubiera significado para ellas un impedimento difícil de superar; y en el caso de que se hubieran atrevido a enfrentarse a ellas, posiblemente, habrían padecidos y generado un caso psicótico de real locura. Las estrechas paredes y las bóvedas, como la reinante oscuridad, sumándosele la angustia de respirar un aire poco común al que se podía recibir del exterior, hubiera representado un escollo insalvable y sin tiempo de rectificar, pues una vez recorrido el camino se haría tardío el conseguir llegar de nuevo al comienzo.

Sara siguió caminando tomando las debidas precauciones de ir alumbrando lo que se le presentaba frente a ella.

El recorrido se hacía pesado. Daba la sensación, cómo si no avanzaras o movieras del mismo sitio. Llegó a pensar, que estarían andando en redondo.

Y lo peor era —llevaban más de una hora caminando— que no encontraban otra disposición en el recorrido que no fueran túneles a los que no se les veía el final.

Pero se iban a encontrar con una sorpresa.

—¿Qué tal vas, padre Ignacio?

Preguntó la chica que abría el camino.

—Bien. Pensando, que cómo es posible la vida de los topos. No sé si te habrás dado cuenta, Sara, pero según vamos caminando, parece que lo hacemos cada vez más profundo. Me da la sensación, por el terreno, que debemos estar a muchos metros del suelo que hemos dejado ahí arriba.

—Yo también he sentido esa sensación; pero he estado pensando, que esto lo construyeron personas que no creo que se quedaran aquí para no poder salir al exterior.

Ambos detuvieron la marcha.

—Sobre todo —siguió diciendo la joven—, que el último caballero de la orden encargado de ocultar el libro debajo de esta Catedral gozaría del recorrido a seguir después, para salir al exterior. Creo, que así fue. Toda la orden y sus doce componentes, eran conocedores de que el libro se escondería en este sitio. Y el último caballero, que nosotros ignoramos quién puede ser, fue el que redactó el texto del manuscrito que encontramos en tu iglesia. Él, y solo él, fue la última persona que caminaría por donde hoy lo estamos haciendo tú y yo después de tantos años. Y estoy segura, que estamos en el túnel correcto. ¡El libro nos espera, querido amigo!

Exclamó Sara llena de alegría profetizando el encuentro con el tan ansiado objeto. Sin dilación, siguieron la marcha.

El padre Ignacio fue el que se puso a la cabeza de los dos exploradores debido a que la joven se entretuvo para colgarse la mochila que momentos antes ella, se había desprendido de su espalda.

Iluminando todo lo que le rodeaba seguían siendo testigos, de que el túnel al completo se mantenía construido con los mismos materiales; esto quiere decir, que tanto las paredes como el suelo eran de piedra.

De repente, Sara le pegó un grito al sacerdote.

—¡Detente, padre Ignacio!

El padre se paró atemorizado.

—¡Mira!

Ante ellos, y a medio metro de donde se encontraba su amigo, se presentaba el trayecto cortado. Un enorme agujero en la superficie cogía por completo todo el suelo cortándoles el paso.

—Si llegas a dar, dos pasos más, hubieras caído por ahí.

Dijo ella.

Cuando ambas linternas iluminaron el hueco, al cura se le erizó la piel pensando que a dos segundos había estado su fin. Habría terminado sus días, siendo componente de las entrañas de aquella Catedral.

No dudó en pensar, que la muerte los estaba acompañando, y que por segunda vez, su amiga restauradora lo había salvado.

Estaba en deuda con ella.

Sara cogió —para desenmarañar su curiosidad— uno de los dos mecheros que poseía. Dejándolo caer por el agujero, se quedaron atentos para oír el posible ruido que pudiera ocasionar el objeto cuando tocara con el fondo.

En completo silencio, el hoyo no les devolvió respuesta alguna. Era imposible calcular, cuántos metros de profundidad podía tener ese abismo que, como una inexorable trampa, se les había presentado muy solapadamente.

Fueron conscientes en ese preciso instante —ambos estaban muy nerviosos— que el camino era insalvable. Y que quizás, hasta el mismo material que portaban en sus mochilas fueran insuficientes para salvar el obstáculo. Contaban con cuerdas de generoso grosor, martillos, y mosquetones. Pero la durísima piedra —y el peligro que se presentaría si algo fallaba— ofrecía su dificultad para hacer factible el clavar en ella cualquier elemento.

A Sara no le quedó más remedio que aceptar, que ese no era el camino hacía el libro. Se había equivocado de túnel.

—No podemos seguir, padre Ignacio. Este agujero puede tener unos cuatro o cinco metros de anchura. Distancia infranqueable. Sería una temeridad pensar, que podríamos evitarlo con la ayuda del material que transportamos. Creo, que ni con tomar carrerilla lo saltaríamos; aparte, esto último, significaría un suicidio.

—¿Y ahora qué vamos a hacer, Sara?

—Volver por donde hemos venido. Es lo más sensato. Y entrar por el otro túnel que hemos dejado atrás.

Tras un breve silencio por parte de la joven, añadió a su amigo:

—Si no es el otro túnel, podemos dar por perdido el libro. Vamos, padre Ignacio. Regresemos al punto de partida.

Dándose media vuelta, la pareja abandonó el abismo que les había obligado a renunciar a seguir su trayecto.

Concluida una marcha de hora y media de recorrido, llegaron a la cámara subterránea donde habían empezado su periplo.

Sara se dirigió presta a meterse por el segundo túnel.

—Sara, espera. Estoy agotado. Descansaremos un rato.

La restauradora se giró y comprendió, que su amigo tenía razón.

Ella también estaba cansada.

Tomando asiento al lado de donde se encontraba ya sentado el cura, se dejó caer sin desprenderse de la mochila.

Mirando a su derecha, la restauradora iluminó el sitio por donde habían resbalado desde el hueco de la tumba de Colón. Pensó, que si el túnel que tenían enfrente no les llevaba a algún sitio, sería difícil salir de allí y alcanzar de nuevo el mausoleo: Un desnivel pronunciado hacía casi imposible el poder subir por él.

Incorporándose, la joven sacó de uno de los bolsillos de su mochila un paquete de cigarrillos. Extrajo uno —le ofreció al cura: No fumaba— y acercándoselo a los labios lo encendió. Una profunda calada, le iluminó el rostro y la mano que sostenía el pitillo. Expulsando el humo con deleite pensó, en cómo era posible, que llevara tantas horas sin fumar. Meditó, que quizás, todos los acontecimientos últimos vividos en su persona y en la de su apreciado amigo padre Ignacio, le habían proporcionado el olvidarse de su inseparable vicio.

—Cuando termine todo esto, padre Ignacio, dejo el tabaco.

—Acertada decisión, amiga restauradora. Los fumadores, no sé, qué le encontraréis al dichoso tabaco.

—Quizá, sea, rellenar el vacío de un hueco.

El cura, tomó aquella extraña respuesta, como una cuestión que a lo largo de su ya consolidada amistad jamás había surgido en las diversas conversaciones que tuvieron.

—Sara, ¿me permites que te haga una pregunta que no viene al caso en nuestra actual situación? Y más aún, partiendo de un cura.

—Adelante. Dispara.

—¿Tienes novio? ¿O has tenido algún compañero? Porque supongo que casada no estarás. Puesto que tendrías un marido de lo más liberal y extraño. Una chica joven que sale de su Denver natal y que llega a Sevilla a restaurar pinturas de Murillo con toda la libertad del mundo. Aparte —seguía diciendo él— de que no te he visto hablar por teléfono con otra persona que no hayan sido tus padres.

—Tengo treinta y dos años, padre Ignacio. Me he llevado toda mi vida estudiando y trabajando, y he tenido poco tiempo para hacer otras cosas. ¡Pero mira!, ahora que lo dices, te voy a confesar una cosa. —La joven calló por un instante para añadir a continuación—: Estando en la Facultad, se encariñó de mí un tal John. John Fleyman. Un chico que estudiaba periodismo. Estuvimos saliendo tres años, y al cuarto, me propuso, no casarnos, pero sí vivir juntos. Yo por aquel entonces, estaba obsesionada con mis estudios. Quería terminar lo antes posible mi carrera y ponerme a trabajar inmediatamente. Ante su insistencia, decidí, exponerle que lo mejor sería romper nuestras relaciones. ¿Por qué? Te dirás. No lo sé. Hace varios años que no sé nada de él. Y tampoco sé por qué tomé esa decisión.

—Ya, entiendo —dijo el cura.

—Y esa ha sido mi única relación. Por deducción comprenderás, que sigo soltera. Soltera y restauradora. ¡Bueno! ¿Y a qué viene esa pregunta?

Terció Sara para hacer en lo posible, el descubrir el interés demostrado por su amigo cura.

Ante la salida que a continuación le daría su compañero, Sara tuvo claro que no podría jamás confiarle la atracción que sentía por él. Debía hacer imperar los sentimientos religiosos de aquel hombre.

—No es por nada. Perdona mi curiosidad.

—¿Solo eso?

—Es que me extraña que una chica…

El cura se calló.

—¿Qué te extraña el qué, padre Ignacio?

—Pues… eso. Que una chica… hermosa como tú, no tenga novio.

—¿Me consideras una chica guapa?

—Te considero una chica guapa. Guapa, inteligente, intuitiva, y con otras cualidades personales.

—Gracias.

—Será mejor, que dejemos la conversación.

—Ya. Porque eres sacerdote, ¿no?

—Por eso precisamente. Pero sí te considero una amiga muy especial. Yo diría, que bastante especial. Y a quien le debo la vida, puesto que me la has salvado dos veces.

—Entonces te he de decir, que es recíproco. ¿Se dice así, verdad, padre Ignacio? Recíproco. Para mí representas un amigo muy singular. Y esencial. Y bien lo sabe Dios, que si no fuera…

Sara calló. No quiso continuar.

—Y bien lo sabe Dios ¿qué?

—Que si te he de salvar otra vez, pues lo haré, padre Ignacio.

Mintió ella. No era prudente por su parte, decir la verdad.

Ambos silenciaron sus palabras durante unos minutos en la oscuridad que los envolvía.

El primero en hablar, fue el cura.

* * *

El joven cura alemán caminaba con pasos precipitados por el largo pasillo e iba derecho a la sala donde tenía por costumbre encontrarse con el arzobispo.

Este lo esperaba con impaciencia.

Eran más de las doce del mediodía y no había hecho acto de presencia su delfín.

Afortunadamente, para él, la espera en esa mañana no significaba ningún contratiempo en su apretada agenda.

Le hizo saber a su secretario, que no se encontraba bien. Que anulara todos los recibimientos para ese día.

Su cargo y responsabilidad, eran menos importantes que su conversación con el joven cura alemán.

Dando un par de golpes sobre la puerta, el joven cura entró al recibir el permiso desde el interior.

Ataviado con traje oscuro y sin parafernalia, el arzobispo recibió a su paladín sentado cómodamente tras la mesa de su despacho en el que llevaba a cabo labores no oficiales que se dirimían en otras estancias.

—Ilustrísima —dijo el cura— hice lo que su egregia figura me ordenó. —Inclinándose ante él en un acto de respeto, besó a continuación el anillo arzobispal—. Le traigo noticias del cura italiano.

El jerarca le ordenó —esquivando una simple pleitesía—, a que tomara asiento frente a él en la mesa.

—Y bien, querido Carlos. ¿Qué has averiguado?

Preguntó el arzobispo.

—Seguí al padre Giacomo Gabrieli cuando salió de aquí. ¿Y sabe Su Ilustrísima hacia dónde fue?

—No. ¿Dónde fue?

—Fue derecho a…

—A la iglesia de la Santa Caridad. ¿Me equivoco, Carlos?

—No, Reverendísimo.

La cara del joven cura alemán denotaba una aplastante sorpresa. En décimas de segundos se cuestionó —su grado de inteligencia era bastante superior. Y con una pasmosa rapidez de respuesta— cómo sabía el arzobispo, adónde había ido el cura italiano.

—Con todos mis respetos, Ilustrísima. ¿Cómo sabe Su Excelsitud, que el padre Giacomo Gabrieli había encaminado sus pasos hasta la iglesia de la Santa Caridad?

El arzobispo dibujó una sonrisa en su rostro ante el asombro demostrado por su fiel lacayo. Quiso en ese momento, probar el grado de intuición que pudiera comprimir el cerebro de su acompañante.

—Dime una cosa, Carlos. O mejor dicho: ¿Cómo he podido saber la respuesta que me ibas a dar, antes de que me la dieras? —El arzobispo esperó respuesta. Añadió—: Apreciado alemán —dijo esta vez sin nombrarlo por el nombre que él le había cambiado por el de Carlos, que resultaba más español— eres muy importante en mi organización y quizás, en el que más confío. Pero no puedes creer, que eres el único que se mueve en el entramado que nuestra secreta congregación ejecuta para hallar el libro. Libro, por el que debemos seguir trabajando para aniquilar en lo posible el que llegue a manos ajenas a la Iglesia. Y esas manos, representan las mías.

Agachando la cabeza, el cura contestó:

—Arzobispo. Siempre he servido, y seguiré sirviendo, a Su Ilustrísima, como mejor sé. Mi admiración y respeto hacia su venerable figura no se limita a mi labor como ex sacerdote sino, al agradecimiento que siempre le he dispensado por hacer posible que me acogiera bajo su protección infundiéndome el valor que otros me negaron despojándome de mi misión sacerdotal. Le juré fidelidad, fuera y dentro de los atributos sacerdotales.

Al arzobispo no le sorprendió esa respuesta. Ya otras veces se las había dispensado. De ahí su juego de manejarlo a su antojo.

Estaba seguro, de que si le ordenara entregar su vida, el joven cura alemán la entregaría sin dilación.

—Hace una hora aproximadamente, ha estado aquí uno de los sacerdotes integrantes de nuestra secreta y católica congregación. Es el joven padre, Germán. No sé si lo conoces. Está como profesor en el colegio de aquí al lado. El colegio San Isidoro. Y él, es el que me ha informado que el cura italiano tenía mucho interés en visitar la iglesia de la Santa Caridad. ¿Por qué?, te preguntarás.

—Sí, Ilustrísima.

—Te explico. Ayer, cuando se marchó de aquí el cura italiano y antes de abandonar el lugar de encuentro, le pregunté que en dónde se hospedaba. Él me dijo que en el colegio. De momento caí en la cuenta, de que en ese sitio está nuestro colaborador y rastreador, padre Germán.

El joven cura alemán seguía con interés las explicaciones del arzobispo.

—Sirviendo a la causa del libro, no tuve que llamarlo. Vino él solo hasta aquí. ¿Y sabes, lo que me contó?

—No, Ilustrísima.

—Que estaba hospedado en el colegio a través de vía Vaticana. El mismo Papa lo enviaba a Sevilla portando en sus manos una carta que me tenía que entregar a mí personalmente. Pero su cometido no era estrictamente ese.

—¿Cuál entonces, Ilustrísima?

—El suplantar la imagen del cura italiano por la mía, para seguir con las investigaciones del libro. El Santo Padre, me cesa en mis funciones por hacer inviables mis gestiones sobre el objeto que reclama el Vaticano.

—¿Y eso es posible, Ilustrísima?

—Oficialmente, sí. Pero no nos hace falta el apoyo y autorización desde el Vaticano. Nosotros daremos con el libro.

Sentenció el arzobispo. Este continuó:

—El primer día que el cura italiano bajó a desayunar en el colegio, el padre Germán le preguntó sobre su venida a Sevilla. ¿Y sabes qué le contestó?

—Lo ignoro, Ilustrísima.

—Este padre Giacomo Gabrieli es muy astuto. Le dijo al joven padre, que lo habían enviado desde Roma para llevar a cabo unos estudios sobre unos legajos depositados en el Archivo de Indias. ¡Miente, como un bellaco! Este cura que nos han enviado es paleógrafo.

—¿Qué es, un paleógrafo, Ilustrísima?

—La paleografía, es una ciencia que estudia la escritura y los signos de libros o documentos antiguos. Debido a su labor, labor que desarrolla en el Vaticano, he llegado a la conclusión, de que el padre Giacomo Gabrieli se encuentra en Sevilla para traducir el texto de la escritura de la Virgen María. Y todavía hay más. En esa carta, el Papa me insta, a que le aporte a su enviado toda la ayuda dispensable.

—Entonces…, eso quiere decir…

—Efectivamente, Carlos. Quiere decir, que sin saberlo el Vaticano, el cura italiano puede ser nuestro guía para hallar el libro.

Concluido un leve paréntesis, el jerarca continuó:

—Queda demostrado su interés, simplemente por empezar a interrogarse: ¿Qué curiosidad puede tener nuestro cura italiano por nuestra iglesia de la Santa Caridad?

—Comenzar las investigaciones por el principio, y contactar con la pareja formada por Sara Wintakier y el padre Ignacio. Después, una vez reunidos con ellos, hacerles ver a los dos de que esa reliquia debe depositarse en el Vaticano. ¿O me equivoco, Ilustrísima?

—No te equivocas en lo más mínimo.

El cura alemán afirmaba con su cabeza.

—Esto, quiere decir, que debo ordenar el seguimiento constante sobre el cura italiano. Ya he tomado la decisión, de pedirle a nuestro amado padre Germán, que investigue en el colegio las posibles conexiones que pueda tener el Vaticano con el sacerdote italiano a este respecto. Y quizás, por donde puede empezar es, por el dormitorio del padre Giacomo Gabrieli.

—Inteligente decisión, Ilustrísima.

Tras una leve pausa, el arzobispo dijo:

—Tu misión será, seguirle los pasos al cura italiano desde el mismo momento que abandone el colegio. Veamos, que es lo que hace después.

El arzobispo se incorporó de su asiento. Esto era sinónimo, de que la reunión había finalizado.

Alargándole la mano, el jerarca ofreció su anillo a su delfín.

Besándolo con profunda reverencia, se despidió de su protector encaminando sus pasos hacia la puerta.

Antes de salir, se volvió y le dijo al arzobispo.

—Creo, que Su Ilustrísima tiene toda la razón en lo que me ha confiado, por lo que no le he dicho.

—¿Y qué es, lo que no me has dicho, Carlos?

—No le he transmitido, Ilustrísima, que cuando abandonó el cura italiano el Hospital de la Caridad tras una conversación mantenida con nuestro «Vigía», puesto que la iglesia está cerrada, conversación llevada a cabo en el mostrador de la entrada, me acerqué después a él y le pregunté sobre la charla con el italiano. Este preguntó, por el padre Ignacio y Sara Wintakier. Y por qué se encontraba cerrada la iglesia.

—¿Y algo más?

—Sí. Le preguntó que en dónde podía localizarlos. Debía encontrarse con ellos urgentemente. El «Vigía» me confesó, que tras formular estas preguntas el cura desapareció. Es verdad, porque con anterioridad fui testigo del encuentro y abandono del edificio por parte del sacerdote Giacomo Gabrieli.

Terminada su exposición, el cura alemán se dispuso a salir no antes de despedirse del arzobispo en estos términos:

—Quedad con Dios, Ilustrísima.

El arzobispo se quedó analizando la situación.

No debía precipitarse y adelantar acontecimientos.

En primer lugar, ver lo que haría el cura italiano. Si volvía a visitarlo —cuestión que significaría que era conocedor y poseedor de documentación sobre las directrices que debía seguir representando el último cabo— sería revelador el encuentro con su persona para que le ayudara en todo lo posible como le había ordenado el Papa.

Dudaba, de que el Vaticano —graso error— tuviese información sobre el hallazgo de las tres llaves de oro y los manuscritos encontrados por la pareja formada por el cura y la restauradora.

Él, se había limitado a informar al Vaticano y a su Papa, que se encontraba tras las pistas para hallar el libro. Como así, que el camino a seguir partía desde la iglesia de la Santa Caridad.

Por lo demás, que recordara, jamás envió respuestas a Roma.

Encontrándose fuera de la participación, en la búsqueda dictaminada por la máxima autoridad de la Santa Sede, le suponía el tener más libertad, sobre todo, tratándose de un tema tan secreto y espinoso del cual, creía él que nadie estuviera al tanto en el Vaticano. Solo, el Papa.

Podía confiar y tener la certeza, de que si encontrara el libro y se negara —ante la presión del Sumo Pontífice— a llevarlo y depositarlo en Roma, nadie podría demostrar que estaba en su poder debido a que la información había partido desde Su Santidad.

El arzobispo ignoraba, que aquel encuentro y reunión secreta llevado a cabo hacía unos años con el Papa, había sido filmada y grabada por un novedoso sistema de captación de imágenes y sonidos que reposaban en un lugar secreto al que solo tenía acceso el Santo Padre.

Quizás, un día, rebelaría que era dueño de semejante reliquia.

Después…, después ignoraba qué podía pasar.

Se auto convenció, que lo mejor sería tener paciencia. Esa cualidad podía representar la mayor virtud para lograr sus propósitos.

Por tal motivo, se decidió a ejecutar lo que le estaba rondando en ese momento por la cabeza.

Cogiendo el teléfono que tenía a su lado y utilizando una línea privada, marcó los dígitos que solo él sabía para ponerse en contacto con el Santo Padre.

En plan sumiso le diría, que había recibido la carta en mano a través del sacerdote Giacomo Gabrieli y que comprendía y aceptaba, después de tantos años infructuosos de investigación, la decisión tomada por Su Santidad para preservar en todo lo posible la existencia del libro.

Agradecía, que el Santo Padre estuviera considerando el nombrarlo cardenal de Sevilla, que confiara en su discreción para mantener en secreto su secreto, y por supuesto, que le daría al sacerdote Giacomo Gabrieli toda la información y asesoramiento del que disponía.

Terminada la conversación, colgó el teléfono.

* * *

El padre Giacomo Gabrieli se levantó a la hora de costumbre.

La noche anterior, se puso en contacto con el Vaticano pero no pudo intercambiar palabra alguna con el Santo Padre.

Se encontraba enfermo y rodeado de gente.

En la cama, y antes de quedarse dormido, estuvo analizando el trabajo que tenía que hacer. Debido a que no podía contactar con la restauradora y el padre Ignacio, se le complicaban las vías de conexión con los principales hilos comunicativos, para llevar a cabo su trabajo.

En el dossier que le entregó el Papa en el Vaticano a través del —para él sacerdote— cardenal Bettio, venía muy detallado la historia y composición de la denominada orden de los caballeros. Que a la vez, habían sido investigados en el siglo XVII cuando el Papa Beato Inocencio XI llevaba las riendas del Vaticano.

Muy escurridiza, a la orden no se le detectó rastros que dejaran un posible camino para hallar el libro.

Los siglos fueron pasando, y en el XIX —tras el incendio y posterior desaparición del único y último caballero de la secreta orden— se le pierde por completo la pista al libro.

A partir de ahí, nada en absoluto.

Aunque con el convencimiento —todos los Papas posteriores «no se hace mención a la lista que partía desde el siglo XI» desde finales del siglo XIX, hasta el actual, tuvieron conocimiento de la existencia del poderoso objeto— de que el libro, seguía oculto en la ciudad de Sevilla.

La orden lo había hecho ocultar, depositando la responsabilidad en el último caballero que posteriormente quedaría vivo (el padre Inocencio) que se encargaría de esconder los objetos que servirían de guía para hallar el libro: Las tres llaves de oro y los manuscritos.

De ahí, la importancia que tenía para el sacerdote italiano contactar con los últimos inquilinos de la iglesia de la Santa Caridad y saber, si tenían en su poder las herramientas que harían posible el encuentro con el libro.

Ellos, le llevarían hasta el sitio del que dependía la existencia del Vaticano como la máxima representación de la creada por Jesucristo, cristiandad, que a su vez, se vería afectada por el contenido escrito por la Virgen María.

Ignoraba, qué podía revelar ese texto para que tanto el Vaticano como la era cristiana pudieran correr tan serio peligro. Recordó las palabras escritas por Juan Pablo II en la carta que le había dirigido a su nombre: Peligros que amenazan la fe y la vida de los cristianos… y por lo tanto al mundo. Y lo que más le extrañaba era, que partiera de la mismísima escritura de la Madre de Jesucristo.

Todo representaba, una contradicción en un hecho que no tenía sentido.

«¿Tendrá que ver, con los conocidos Secretos de Fátima? Existe mucha polémica alrededor de este acontecimiento vividos por sor Lucía, Jacinta y Francisco allá por el año 1917, y la gente ignora, si realmente el Vaticano ha difundido el contenido del último y tercer secreto». Se dijo, tumbado sobre la cama con la mirada clavada en el techo.

Antes de quedarse dormido, pasó por su cabeza el anunciado fin del mundo, que ya en el Nuevo Testamento y a través del apóstol san Juan, se anunciaba el Apocalipsis. ¿Significaría que el texto de ese libro escondido por la orden y escrito por la Virgen María transmitiría la anunciada confrontación entre el bien y el mal?

No se pudo quitar de la cabeza el significado de esa palabra: Apocalipsis. Palabra griega que traducida, significa, revelación.

La piel se le erizó pensando, si lo que había dejado la Virgen María escrito en el libro sería precisamente eso: Revelación.

Con el convencimiento de que a toda costa debía encontrar el libro, se quedó dormido profundamente.

Se dirigió al lugar donde podía darse una ducha y tras terminar y vestirse, bajó al sitio, en el que lo esperaban sus compañeros sacerdotes para desayunar.

Al coger las escaleras, el padre Giacomo Gabrieli, bajaba con una obsesión metida en la cabeza: Dar con la restauradora y el cura Ignacio.

Al entrar, fue saludado por todos. Especialmente, por el más joven: El padre Germán.

Tomó asiento junto al padre Rafael en el mismo momento que le pusieron por delante su café solo.

—¿Cómo durmió, padre Giacomo Gabrieli?

Preguntó su acompañante de al lado.

—Bien, bien. Parece, que me voy acostumbrando a la cama. Aunque…, ¡eso sí!, me acuerdo mucho de la mía.

Dijo, tras dar el primer sorbo a la taza.

Todos se echaron a reír.

—¿Y los legajos, cómo van? ¿Se resisten?

Le preguntó el padre Rafael.

—Se van aclarando, no sin poner resistencia. Pero al final, les ganaré la partida.

El joven cura Germán lo escuchaba con atención. Sabía que mentía.

Otro de ellos, le preguntó si le había dedicado tiempo a la Catedral.

Si la había visitado.

—No. Quiero hacerlo. Aunque me meto en el Archivo de Indias y no sé cuándo voy a salir.

—¿Y en ese ordenador que porta, es donde escribe todos los resultados de su estudio, padre Giacomo Gabrieli?

Preguntó el joven Germán.

—Sí. Después, una vez que llego aquí y tras almorzar, me dedico a repasarlos y darles la corrección suficiente.

De un sorbo, apuró su café.

—¡Bueno, colegas! Siento mucho decirles, que debo abandonar esta magnífica mesa y compañía. He de ir, para el Archivo de Indias.

Cogiendo el ordenador portátil, se fue hacia la puerta que lo comunicaba atravesando un patio, hacia la salida.

Al poner los pies en la calle, se quedó mirando el cielo. Quizás, rogando al Padre Celestial su intervención de ayuda o, ser testigo del día tan maravilloso que hacía.

Antes de empezar a caminar se dijo, que los turistas que se encontraran ese día en Sevilla, pasarían calor.

Al desembocar en la calle de Mateos Gago, no vio la figura —vestido de paisano— que lo siguió con la vista; momentos antes, había estado visualizando una foto con el rostro del sacerdote italiano que la organización del arzobispo le había hecho cuando abandonó el Palacio Arzobispal tras la audiencia con el jerarca.

Cogiendo el móvil, hizo una llamada.

—Ya ha salido del colegio. Coge por la calle de Mateos Gago en dirección a la Plaza de la Virgen de los Reyes.

—De acuerdo.

Contestó una voz.

El sacerdote italiano bajaba por la calle contemplando el maremágnum de turistas que se movían por aquel sector de la ciudad.

Al llegar a una tienda de lozas cercana a la plaza, no apreció la figura de un hombre que contemplaba el escaparate. Pasando junto a él y caminando por la acera, se dirigía a alcanzar la espaciosa plaza.

La silueta negra de esbelta apariencia con cabellos rubios y ojos claros, le siguió los pasos a una prudente distancia.

Palpándola, notó el arma que escondía en el pantalón de su indumentaria, que en este caso no necesitaba. Tenía vetado el uso y licencia para matar debido a una orden dictada por el arzobispo.

Al cura italiano —de momento, según las palabras del jerarca—, se le seguiría y mantendría con vida por la simple razón, que representaba el lazo de unión con los desaparecidos Sara, y el padre Ignacio.

Si ese encuentro se llegaba a realizar, entonces actuarían con toda la contundencia que fuera necesaria.

El joven cura alemán vio, que el sacerdote italiano no se dirigía hacia la calle de Placentines si no a la Plaza del Triunfo.

Para su sorpresa, se acercó hasta el Archivo de Indias y accedió al edificio.

Durante tres horas, estuvo montando guardia frente al visitado monumento en el que no paraba de entrar y salir gente. Sobre todo estudiantes. Estudiantes, que en un momento, llegaron a marear y distraer la atención del joven cura alemán que no sabía si el sacerdote italiano había salido o, se encontraba aún en su interior.

Pero para su consuelo, lo vio salir con el ordenador transportado en el interior de un maletín negro y una cantidad considerable de folios en la otra mano.

Se preguntó, qué podía haber hecho el sacerdote durante esas tres horas en el interior del Archivo de Indias.

Nunca lo sabría.

La verdad era, que había estado en comunicación con el Santo Padre a través de la Webcams por el conducto de mayor privacidad y seguridad, que se había dispuesto secretamente teniendo conocimiento solamente él y el Sumo Pontífice.

En la entrevista audiovisual, el Papa le aconsejó que tomara las debidas precauciones porque seguramente el arzobispo no le dejaría pasear tranquilamente por las calles de Sevilla. Jamás, debía de confiar del mandatario del Arzobispado.

A la vez, le hizo saber, que la prioridad era, dar con la pareja formada por el cura onubense y su amiga americana restauradora. Ellos —su fuente de información gozaba de veracidad— le llevarían hasta el libro.

El sacerdote por su parte, puso en conocimiento —el Papa ya lo sabía— del Santo Padre, que ya había hecho efectiva la entrega en mano de la carta y que según lo convenido —en las diversas comunicaciones que ambos tuvieron desde el primer día que el sacerdote italiano puso los pies en la ciudad— la reacción del arzobispo sería, llamarlo para ofrecerle todas las pistas y posibles conexiones para hallar el libro.

Ese paso, era el que estaba esperando tanto él como el Santo Padre, para confirmar que el arzobispo de Sevilla estaba mezclado en una poderosa organización apoyada —no sabían quienes podían formar el quinteto— por un grupo anónimo.

Se estuvo barajando, si pertenecerían a la secreta organización United World, que se dedicaba a perseguir, y apoderarse, de todas las reliquias religiosas que pudieran surgir en cualquier país del mundo.

Le rogaba a Dios, que no fueran ellos, puesto que esto significaría enfrentarse a una despiadada y criminal organización secreta, que no se amilanaría en gastos para conseguir cualquier objeto al precio que fuese.

Deseaba el Papa, que no tuviesen constancia de la existencia del libro escrito por la Virgen María oculto en la ciudad de Sevilla.

Una vez que desconectaron la entrevista que se había llevado a cabo, el sacerdote fue consciente de lo peligrosa que resultaba esta secreta misión añadido a la vez, el secretismo con el que estaba arropada la misma, puesto que en el Vaticano el único que tenía conocimiento de la existencia del libro y el peso de cargar con ese lastre era, el Papa.

El sacerdote no sabía, que aparte del Santo Padre, confiado por él, el que tenía conocimiento de toda la historia así como el desarrollo de todas las investigaciones, era el que le había entregado en el Vaticano el dossier: El oculto para él, cardenal Bettio.

El Santo Padre le demostraba una innegable confianza —a él, un simple sacerdote— haciéndole conocedor de un hecho que podía muy bien haberlo depositado en otro que representara más peso eclesiástico dentro de los muros del Vaticano.

La confidencialidad y franqueza que partía nada más y nada menos que de la figura del Sumo Pontífice, le dieron las suficientes motivaciones para seguir en su empeño por encontrar el libro de la Virgen María.

Como así, el voto de lealtad, de que si daba con el objeto oculto por la orden de los doce caballeros, antepondría su vida frente al que se negara a que él llevara y entregara al Papa la divina escritura que quedaría protegida bajo el manto de la Santa Sede.

Antes de salir del edificio —estaba seguro que lo estaban vigilando— el sacerdote italiano hizo el paripé de coger una considerable cantidad de folios para fingir que había estado trabajando.

Con paso decidido y sin temores, abandonó el sitio en el que había logrado espantar todo riesgo innecesario que conllevaba el ponerse en contacto con el Vaticano y su Papa.

Al alcanzar de nuevo la calle de Mateos Gago y debido a la hora que era: La del almuerzo, se decidió por volver al colegio y tratar después, por la tarde, de dar con el paradero de la enigmática pareja.

Cinco minutos antes de que el sacerdote llamara a través del telefonillo del colegio para que le abriesen la puerta, el joven cura Germán, había estado en su habitación buscando vestigios que aseguraran que aquel sacerdote enviado desde Roma no se dedicaba solamente al supuesto y esgrimido estudio sobre unos legajos.

Encontraría pruebas que después pondría en conocimiento de su arzobispo.

Si lograba encontrar pistas, podía tener la certeza de que el arzobispo lo sacaría de aquel colegio y lo sumaría de nuevo a la lista de los elegidos —había sido apartado de la congregación y enviado al colegio— que estaban defendiendo la causa del libro.

Al acceder al lugar donde tenían por costumbre sentarse a la mesa, el padre Rafael le informó de que habían llamado desde el Arzobispado.

Su Ilustrísima, ante la llegada de un sacerdote enviado a Sevilla por voluntad del Santo Padre, deseaba recibirlo en audiencia privada para intercambiar con él, unos saludos que haría extensibles hasta la figura del Papa.

—Sí, padre Giacomo Gabrieli. Han llamado rogando, que mañana a las nueve se pase usted para compartir con Su Ilustrísima una pequeña recepción. ¿Sabe usted una cosa? El arzobispo, atesora una gran bondad que dispensa a todo el mundo. Sobre todo, con sus subordinados. Raro es —siguió diciendo el padre Rafael ajeno al encuentro ya llevado a cabo entre el cura romano y el jerarca eclesiástico— que se niegue a contribuir con su presencia y ayuda en cualquier acontecimiento en el que es solicitado. Le tengo alta estima.

El sacerdote del Vaticano pensó para sí, que cualquier día quedaría demostrado que no era tal cosa. Alguien, le desprendería su disfraz en el que quedaría al descubierto sus diabólicos planes.

Y todo eso lo sabía muy bien: El Papa.

* * *

El arzobispo sopesó calmadamente la decisión que posteriormente haría efectiva: Hacer llamar al sacerdote italiano para que fuera al Arzobispado.

Habían transcurrido dos días desde la visita al edificio y la entrega de la carta llevada a cabo por el sacerdote romano. El jerarca dictaminó, que esperaría —eso podría significar un interés del padre Giacomo Gabrieli— a que sin llamarlo, el cura italiano se presentaría de nuevo ante él.

De esa segunda reunión, el jerarca sacaría interesantes conclusiones. En primer lugar, saber, qué grado de conexión tenía con el Santo Padre.

¿Qué cosa lo había llevado a pensar eso?

La simple respuesta era, que sin tener conocimiento del contenido de la secreta carta, ¿cómo sabía el sacerdote italiano que el Papa ordenaba al arzobispo a entregarle toda la información que él tenía? Segunda: ¿Por qué el sacerdote enviado no había abandonado la ciudad de Sevilla concluida su misión?

Estaba claro, que el sacerdote seguía manteniendo comunicación con el Papa y esta no creía él, que se llevara a través del hilo telefónico.

Representaba bastante peligro.

Lo que más le extrañaba era, que el sacerdote le hubiera confiado que su trabajo en el Vaticano se ceñía a la paleografía.

¿No temía el Papa que habiendo de por medio un libro escrito en hebreo, el arzobispo se favoreciera de esa faceta para arrebatar al sacerdote su hallazgo e hiciera imposible su traducción y por supuesto, el entregarlo al Vaticano? ¿O que el arzobispo, obligara al paleógrafo a entregarle todo el trabajo traducido simplemente con tenerlo bajo una estricta vigilancia?

Por todo esto, dedujo, que le seguiría el juego al Santo Padre.

De ahí, que tomara la decisión de llamarlo al colegio y no esperar a que él viniera voluntariamente.

Podía desvelar él solo su error, si tomaba la determinación de adelantarse a la iniciativa del arzobispo.

En la segunda reunión que mantendría con el sacerdote italiano, no iba a dispensarle una suave entrevista. No. Todo lo contrario: Se ensañaría con él y buscaría la forma de sacarle al máximo, toda la información que pudiera tener.

Las nueve de la mañana se estaban acercando.

Faltaban quince minutos para que el arzobispo tuviera frente a él —de eso no tenía duda— al sacerdote enviado desde Roma por el Papa para que encontrara el libro y saliera de Sevilla con él debajo del brazo para depositarlo bajo la protección de la Santa Sede y su inaccesible: Secretum Sancti Officii.

En estos pensamientos estaba cuando oyó dos golpes dados en la puerta donde recibía a sus visitantes.

En esta ocasión, el sacerdote italiano no iba acompañado por el secretario del arzobispo.

Este se hallaba en su despacho —lo encontró atendiendo una llamada de teléfono— y tras ser saludado con un apretón de manos, tapó el auricular y le dijo que Su Ilustrísima lo esperaba en el mismo salón donde se había llevado a cabo el anterior encuentro.

Despidiéndose salió, y caminando, llegó a la puerta sobre la que llamó.

Desde el interior, escuchó la voz del arzobispo anunciándole que entrara.

Sentado en el sillón y junto a la mesa, le transmitió una sonrisa nada más verlo.

El arzobispo tenía agarrado un móvil y mantenía completo silencio escuchando la voz de su interlocutor.

Era, el joven cura alemán el que lo había llamado.

Pulsando el botón para colgar y depositando el aparato sobre la mesa, alargó su mano para ofrecerle su anillo arzobispal al sacerdote.

—Ilustrísima —dijo el padre Giacomo Gabrieli acercándose hasta la mesa besándolo— buenos días.

—Buenos días, padre. Por favor, tome asiento.

Cara a cara, derogando el tiempo, el jerarca dijo:

—Ayer lo llamé al colegio.

—Sí, monseñor. El padre Rafael me dio su encargo, Ilustrísima, y me dijo, que me pasara hoy a las nueve de la mañana por el Arzobispado.

—Pensaba, que ya no se encontraría usted aquí en Sevilla. Que había regresado al Vaticano. Pero después me dije, que no se podía haber marchado sin entregarle mi apoyo y ayuda. Porque supongo que no lo haría sabiendo que tendría que recibir mi información.

—¿Qué información, Ilustrísima?

Dijo el sacerdote mintiendo.

—La de la carta enviada por el Sumo Pontífice.

Contestó escuetamente el astuto jerarca prosiguiendo:

—Ya que usted ha venido a lo que ha venido. ¿O me equivoco, padre Giacomo Gabrieli?

—Con todos mis respetos, Ilustrísima. He sido enviado desde Roma con el encargo de entregarle personalmente una carta. Y no sé a lo que Su Ilustrísima se refiere sobre recibir yo información.

Con rostro serio, el jerarca clavó sus vidriosos ojos en las pupilas del sacerdote.

—Me quiere decir, padre, ¿que usted entonces ignora el contenido de la carta?

—Por supuesto, Ilustrísima —dijo con tono serio—. El contenido de esa carta solamente lo sabe Su Santidad. Yo solo figuro como correo.

—¿Entonces no fue informado de que tendría que recibir de mí una información traducida en apoyo y ayuda?

—No entiendo, lo que Su Ilustrísima me quiere decir.

El sacerdote sabía muy bien a lo que se estaba refiriendo el arzobispo.

Le estaba gustando aquel interrogatorio formulado por el jerarca.

Vería, hasta dónde llegaba el astuto monseñor que le había extendido una trampa para ver si caía dando a entender, que era conocedor del texto de la carta.

Apercibiendo la táctica utilizada por su hábil contrincante, pensó que debería de ser cauto en sus respuestas.

—Si su cometido era entregarme la carta, ¿por qué no se ha marchado para Roma? ¿Por qué continúa en Sevilla?

Al sacerdote le dieron ganas de decirle: ¿Y a Su Ilustrísima qué le importa?

—Aprovecho mi estancia en Sevilla, para llevar a cabo unos trabajos y a la vez, hacer un poco de turismo por la ciudad. —Tras una pausa, el sacerdote prosiguió—: Con todos mis respetos, monseñor, no creo que sea de su incumbencia el hecho de seguir aquí en Sevilla.

El arzobispo siguió atacando.

—Comprendo padre, que no me atañe para nada el que siga en la ciudad. Pero sí debe de asimilar, que no todos los días este Arzobispado recibe la visita de un enviado del Santo Padre. Y un enviado que viene con una carta dirigida a mi nombre y cargo que no quiso usted depositar en las manos de mi secretario. ¿A qué jugamos, padre?

—Yo, a nada, Ilustrísima. No tengo por costumbre el jugar. Me dedico a otras cosas.

La conversación estaba tomando tildes de confrontación.

—¿Otras cosas, como buscar algo?

—La arqueología, Ilustrísima, no ha sido nunca una de mis predilecciones. Me atraen más, las escrituras.

—Ya, entiendo.

Concluida una leve pausa, el jerarca quiso exponerle una pregunta que le quemaba la cabeza.

—Si me permite usted, padre Giacomo Gabrieli, le voy a preguntar una cosa. ¿Qué está haciendo en Sevilla?

Había empezado a dar una respuesta y seguiría dando la misma respuesta. Esa no era otra que…

—Aparte de mi misión por entregar la carta, existe otra tarea ordenada por la Santa Sede. Y en concreto, desde los archivos.

—¿Algo referente al estudio de un libro?

El sacerdote se veía venir por dónde quería tirar el eclesiástico.

Su respuesta sería tajante. Pero antes…, comprobaría el grado de suspicacia que pudiera contener el cerebro de su adversario.

—Si lo quiere llamar así Su Ilustrísima, entonces le diré que sí.

—¿Digamos, padre, que tiene que ver con su trabajo como paleógrafo?

—Sí, monseñor. Yo diría no solamente que tiene que ver. Sino que es imprescindible. Sin conocimiento de la paleografía no se puede descifrar el texto.

El arzobispo era consciente de que lo estaba llevando a su terreno.

—Y ese texto que hay que descifrar, ¿no estará relacionado con la Madre de Jesucristo?

—¡En absoluto, Ilustrísima! —exclamó el sacerdote—. Tiene relación con unos legajos que se encuentran en el Archivo de Indias escritos en el siglo XVI por el Papa Julio II referentes a las primeras reglas sobre nuestra famosa Guardia Suiza.

El jerarca fue testigo, de que el sacerdote era muy astuto. Le estaba dando o le había dado, la misma respuesta que dio en el colegio de sacerdotes. El padre Germán le comunicó a él, la misma respuesta.

—¡Ah! Referente a unos legajos. Y sobre el Papa Julio II. ¿No es así?

—Ya se lo he dicho, Ilustrísima.

—¿Están muy adelantados esos trabajos, padre Giacomo Gabrieli?

—Me estoy encontrando con muchas dificultades. Pero creo, que al final podré traducirlos y preparar mis resultados.

El arzobispo se retrepó en su sillón y preguntó:

—¿Y qué me dijo antes? Que los llevaría… ¿al Santo Padre?

—No, Ilustrísima. Al archivo del Santo Oficio. No es un trabajo ordenado por el Santo Padre. Sino por el jefe archivero, el cardenal Giuliano. Ignoro, si el Papa querrá ojearlos.

El jerarca quiso dar una vuelta más de tuerca utilizando sus habilidades de experto actor.

—Había pensado, padre, que seguía en la ciudad por la vinculación que tenía la carta o mejor dicho: Que posponer su salida de Sevilla esta relacionado con el conocimiento que usted tenía del texto de la misma puesto que el Santo Padre me informa, que debo depositar mis conocimientos en su persona para hallar un objeto. Ahora comprendo que estaba en un error. Discúlpeme. —Dejando transcurrir una pausa, prosiguió en un tono conciliador—: El Santo Padre me solicita que le entregue a usted un informe para que lo haga llegar al Vaticano.

—No tenía la más mínima idea de eso. Pero lo que más me ha sorprendido, Ilustrísima, es que pensara que tuviera relación con un libro. ¿Un libro de la Virgen María? ¿Y qué es ese libro, Ilustrísima? Si me permite monseñor preguntar.

De nuevo el sacerdote, ponía a prueba al arzobispo.

—Como comprenderá —expuso el jerarca— no estoy autorizado a confiarle tal información. Solamente le puedo decir, que la Santa Iglesia lo busca, y que se cree, que puede estar en Sevilla.

—Qué interesante. Ya me gustaría a mí tener delante ese libro.

—Si me permite —dijo el arzobispo levantándose— acompáñeme a mi despacho. En él, le redactaré lo que Su Santidad me solicita.

Ambos se dirigieron hasta la puerta y salieron al pasillo.

El jerarca delante y el sacerdote detrás, llegaron hasta una puerta que tras franquearla le ofreció al sacerdote el lugar de trabajo del arzobispo.

Invitándolo a que tomara asiento en unos sillones dispuestos en un rincón, el arzobispo le dijo que tardaría poco.

Yendo hacia una mesa escritorio dispuesta en el otro extremo del despacho, el jerarca ocupó un sillón y se puso a redactar un escrito.

Concluido el mismo, el sacerdote vio como lacraba el sobre y posteriormente se acercó a él con pasos lentos.

—Tenga, padre. Entréguesela al Sumo Pontífice.

Dicho esto, le ofreció su anillo al que contestó el sacerdote con una forzada reverencia inclinándose sobre su mano.

—Ilustrísima. Quedad con Dios.

El jerarca siguió con la vista al cura hasta que este alcanzó la puerta.

Antes de abandonar el despacho, no quiso dejar pasar la ocasión de poner en serios aprietos al cura.

—Padre Giacomo Gabrieli. ¿Conoce usted el Hospital de la Santa Caridad?

—No, Ilustrísima.

El jerarca supo en ese momento que el sacerdote mentía a medias.

Era verdad que no lo conocía, ya que en su encuentro con el «Vigía» no había accedido al interior del edificio.

—¿Y la iglesia de la Santa Caridad?

—Tampoco, Ilustrísima.

—Le recomiendo que la visite. Esa iglesia es una auténtica maravilla y joya del barroco. Contiene estupendas pinturas y retablos. Si va, pregunte por el padre Ignacio.

—Así lo haré, Ilustrísima.

—Y otra cosa, padre. A lo mejor allí, encuentra lo que busca.

—¿Y qué puedo encontrar, Ilustrísima?

—Lo que durante tantos años ocultó Miguel Mañara en su azarosa vida: Su lucha por la caridad. Envíe mis mayores y cristianos saludos a Su Santidad. Por si no nos volvemos a ver más, padre Giacomo Gabrieli.

El sacerdote tiró del pomo de la puerta y desapareció a través de ella.

Yendo por el largo pasillo, al cura no le cupo la mayor duda de que lo dicho en último término por el arzobispo, sonaba a predicción.

A media tarde y en el colegio, tomando las debidas precauciones, el sacerdote italiano se puso en contacto con el Vaticano y su Papa a través de su ordenador portátil.

En esa entrevista, el cura le comunicó la charla mantenida con el arzobispo así, como la carta que le había entregado.

Juan Pablo II autorizó al sacerdote para que abriera la misiva y le leyera el texto.

Concluida esta, al Papa no le quedó la más mínima sospecha de que el arzobispo seguiría tras las pistas para hallar el libro.

El Santo Padre aconsejó a su elegido que se desprendiera de la carta.

—Padre Giacomo Gabrieli. No la rompa. Intente por todos los medios de prenderle fuego.

—Así lo haré, Su Santidad.

Delante del wáter del cuarto de baño, encendió un mechero y por un extremo le prendió fuego al sobre.

Cuando las llamas devoraron todo el papel la dejó caer dentro de inodoro. Accionando la cisterna, el sacerdote vio, cómo el agua hacía desaparecer las cenizas.

32

—Sara, ¿continuamos la marcha?

—Sí, padre Ignacio. Veamos, hasta dónde nos lleva el segundo túnel.

Ambos se levantaron del suelo de piedra con las linternas en las manos y la restauradora, se colocó la mochila en la espalda.

Con la luz de las potentes bombillas, iluminaban el sitio que se les presentaba como un oscuro abismo. Sara fue la primera en acercarse a la boca del túnel y traspasar el enorme agujero que no sabía hacia dónde los llevaría. Siguiéndole los talones, el padre Ignacio.

Construido con los mismos materiales que el otro e idéntico en su anchura y altura, el túnel ofrecía la misma sensación de ir profundizando en el terreno según ibas caminando. Pero con una apreciable y significativa desigualdad.

Este —Sara que marchaba la primera se percató de ello— mostraba en su trazado una notable diferencia: Zigzagueaba.

Iluminándose con sus linternas, la pareja fue ahondando en el oscuro túnel recorriendo su interior desnudo de objetos y revelando que en ese lugar, no existía ninguna forma de vida ni rastro de que el género humano hubiese transitado por aquellos tortuosos caminos.

Antes de que hubiesen accedido al primer túnel, a Sara no le habría extrañado encontrarse con los restos óseos de alguien que falleciera en la construcción de aquellas profundas y desconocidas oquedades que muy pocos tendrían conocimiento de su existencia. A la restauradora no le sorprendió nada, que la orden hubiese elegido ese sitio para ocultar un libro que la Iglesia durante tantos siglos perseguía. Jamás podrían pensar las altas esferas eclesiásticas, que el objeto se encontrara oculto en un edificio tan emblemático como es la Catedral Hispalense.

Con pasos seguros, e iluminando con precaución tanto lo que pisaban como lo que se les presentaba enfrente, la pareja fue avanzando en el recorrido.

En completo silencio roto solamente por la respiración de ambos y el sonido de sus calzados deportivos que allí rebotaban en las paredes como exclusivos acompañantes, Sara giró a su izquierda por quinta vez. De repente, paró en su caminar.

Ante sus ojos y débilmente iluminado en el fondo, se apreciaba un elemento del que no gozaba el interior de aquel túnel.

Con precaución y clavando su vista sobre el material que le devolvía fugazmente la luz de su linterna, se fue acercando hasta que estando a pocos metros distinguió lo que era.

No se lo podía creer.

Ante ellos y cerrándoles el paso, había una cancela de hierro de generosos barrotes con la misma forma que el túnel que cogía todo el espacio desde arriba de la bóveda, hasta el suelo.

—¡Esto es imposible, padre Ignacio! ¿Pero cómo nos puede suceder algo así? No podemos pasar.

El cura le iluminó la cara y vio en las facciones de su amiga una total desilusión.

¿Cómo era posible después de todas las incógnitas, enigmas y manuscritos que habían descifrado siguiendo los pasos de la orden esta, les pudiera cerrar el camino como en el anterior túnel?

Al cura no le quedó otra cosa por pensar, que los encargados de la Catedral sabían la existencia de los túneles y habían colocado la cancela para vetar el paso a los que se atrevieran a discurrir por aquellos lugares.

Abatidos, se dejaron caer sobre el suelo convencidos de que todo había terminado.

—Padre —dijo Sara—, nunca daremos con el libro. Estoy segura de que todo esto es una farsa de una inexistente orden, que nos han estado engañando y jugando con nosotros igual que el gato juega con su presa cuando la ha cazado.

—¡No digas eso, Sara! ¿Ahora te vas a venir abajo conociéndote como te conozco? ¿Cómo puedes pensar que la orden no existió? ¿Y todo lo que hemos ido descubriendo? Las llaves, los manuscritos, los cilindros, la tumba de Colón…, ¿crees, verdaderamente, que no existen?

—Ya no sé qué pensar, padre Ignacio. Lo único, y lo peor que te puedo decir es, ¿de qué forma vamos a salir de aquí? Cuando llegamos a esa especie de cámara subterránea después de desandar el primer túnel, ¿sabes qué hice?

—¿Qué hiciste, Sara? No me asustes.

—El ver por dónde caímos cuando salvamos el hueco de la tumba de Colón. Es una rampa. Y esa rampa puede tener unos cinco metros de recorrido. Eso significa, que ni con la ayuda del material de nuestras mochilas podremos salir de aquí.

—¿Me estás diciendo, Sara, que vamos a morir aquí?

—Para no engañarte, sí.

—¡Dios mío! ¿Y ahora qué hacemos? Desde aquí no podemos pedir auxilio.

—Nadie nos escucharía. Todo se ha acabado.

Un silencio terrorífico se expandió por todo el túnel.

Cada uno, y ante el inevitable destino, comenzó a pensar con su cabeza disparatadas cosas.

Sara por su parte pensaba, que cuando la comida y agua que habían transportado en sus mochilas se agotaran dando paso a la inanición, no se iría de este mundo sin confesarle a su amado padre Ignacio el amor que sentía por él.

El cura por otro lado, razonaba diciéndose, que su labor como sacerdote a la que le había dedicado toda su entrega y consagración estaba llegando a su fin. Ante las perspectivas, lo único que le quedaba era encomendar su alma a Dios… y rezar junto a Sara también por ella.

Fueron pasando los minutos manteniendo la pareja completo silencio.

Sara se desprendió de su mochila y antes de hacer uso de su vicio concentrado en una cajetilla, bebió agua que después le ofreció al cura.

Este la rechazó.

La restauradora, iluminándolo, miró su reloj: Las cinco de la mañana. Llevaban debajo de la Catedral, cerca de ocho horas.

Acordándose, lo cogió con la mano.

Era inútil hacer uso de él allí abajo a no sabía ella cuántos metros de profundidad. El móvil no funcionaba.

Al oír el ruido, Sara iluminó al cura.

Este, se había incorporado del suelo y vagaba de un extremo a otro como un tigre enjaulado.

Al llegar a la cancela, apoyó sus dos brazos sobre los barrotes de la misma que los condenaban a morir de una forma atroz.

De forma súbita, se puso a llorar.

Sara desde su posición escuchó como gimoteaba.

Pero dudó mucho en levantarse para consolarlo. En verdad, el hombre tenía todo el derecho del mundo a hacerlo.

Con toda la rabia e impotencia, el cura se agachó para coger la linterna que había dejado en el suelo cuando se acercó a la cancela.

Secándose las lágrimas con el dorso de una de sus manos, se dispuso a cogerla para acto seguido acercarse al sitio donde estaba Sara.

Agachado, giró su cuerpo —y a la vez la linterna— para hacer lo que su cerebro instantes antes le ordenó. Pero un detalle le hizo frenar el gesto.

Aproximándose y acercando cada vez más el rayo de luz de su linterna, la vio.

Pegó un grito llamando a Sara.

—¡Sara, Sara, por el amor de Dios, ven!

La restauradora se asustó. Creyó, que su amigo había perdido la cordura.

Levantándose del suelo, se fue acercando al cura.

—¡Mira, Sara!

—¿Dónde, padre Ignacio?

—¿No la ves?

—¿El qué?

—¿Eso no es…?

El padre Ignacio se quedó con la frase en la boca debido al descubrimiento que había hecho.

—¿Eso no es…, una cerradura, Sara? ¡La llave, la llave! La llave de oro que nos queda por utilizar —gritó el cura.

Sara se aproximó iluminando el sitio que a la vez iluminaba con su linterna el sacerdote.

A dos palmos del suelo y en el lado izquierdo de la cancela, había el rectángulo característico de una cerradura.

—¡Dame la llave, padre Ignacio! Y reza a todos los santos del cielo, para que la llave encaje en esa cerradura y la abra.

El cura, con nervios imposibles de atemperar, se desprendió de su mochila e iluminando su interior, buscó la parte de arriba de su chándal donde había liado las tres llaves.

Al cogerlo, lo depositó con cuidado sobre el suelo y fue desenrollando el bulto hasta que los objetos reflejaron en el oro la luz proyectadas por las linternas. Con sumo tacto, cogió la que presentaba las muescas peculiares de toda llave y se la entregó a Sara.

Con ella en la mano, se dirigió a la cancela.

Se agachó y comprobó la entrada de la cerradura. Mirando la llave que tenía en la mano se dijo, que posiblemente se ajustaría a ella.

Presentándola a la entrada de la cerradura, metió la llave.

Para su sorpresa, la dorada llave entró sin oponer resistencia.

Con cuidado, la giró a su izquierda. No escuchó el mecanismo de apertura. Giró a su derecha. La llave hizo un giro completo acompañado del tan esperado por la restauradora sonido, que anunciaba que la llave había cumplido su misión.

Con manos temblorosas, extrajo el objeto de su cautiverio tras dar en sentido contrario un giro. Alargándosela al padre Ignacio, este la devolvió a su lugar original enrollando a continuación la prenda donde había protegido las tres llaves.

Con ellas en la mano, la metió en el interior de la mochila.

Sara agarró con sus dos sudorosas manos un par de barrotes de la cancela y tiró hacia dentro.

La cancela no se abrió.

Con el mismo gesto, hizo lo contrario: Tiró hacia ella.

La explosión de alegría fue inconmensurable.

La verja se había desplazado hacia ella dejando libre el camino.

—¡Vamos, vamos, date prisa Sara!

Exclamó el cura viendo que su amiga se había quedado como hipnotizada agarrada a los dos barrotes sin decir nada.

Como despertando de un deseado sueño, Sara se puso a dar saltos de alegría diciendo:

—¡Ya me extrañaba a mí, que la orden nos hubiera mentido!

—Pues hace unos minutos, decías todo lo contrario. Apresúrate y coge tu mochila. ¡Y deja de dar saltos! No vaya a ser ahora, que se nos caiga el túnel encima después de dejar el camino libre.

Con sus respectivas mochilas en la espalda y las linternas en las manos, ambos franquearon la cancela pasando al otro lado.

Al comenzar a caminar, Sara se paró súbitamente.

—Padre Ignacio. Déjame de nuevo la llave.

—¿Y para qué la quieres?

—Debemos echar otra vez la llave en la cerradura. No podemos dejar el camino libre. La orden, si algunos de sus componentes estuvieran aquí, nos dirían: No podéis dejar esto así. Tenéis que volver a cerrar el camino que nosotros os hemos ofrecido a través de todos los objetos de los que sois portadores.

—Tienes razón.

Una vez cumplido con el requisito que quizá la orden había infundido en la mente de Sara, la pareja se internó por el túnel que les ofrecía la posibilidad de hallar el libro.

Caminando, hicieron un giro a la izquierda obligados por el trazado del túnel. Ahora, caminarían unos setenta metros en línea recta volviendo a girar tras recorrerlos, hacia la derecha. A continuación, vieron, iluminando al fondo que tenían enfrente, que se les presentaba el trayecto derecho sin los giros salvados que habían dejado atrás.

Sin saberlo, Sara y el Padre Ignacio se encontraban a nueve metros del nivel del suelo que quedaba justo encima de ellos, a la altura de la salida de la Puerta de Palos.

—Sara, espera un segundo. Estoy agotado.

Dijo el cura despojándose de su mochila.

—Ahora, sí te aceptaría un trago de la botella de agua mineral.

—¿Y algo de comer? Llevamos muchas horas bajo tierra y aún no te he visto que hicieras por comer algo, padre Ignacio.

—¿Tú crees, que aquí enterrados a no se sabe cuántos metros de profundidad, se puede tener apetito? Cada segundo que pienso, en dónde estamos metidos, sin posibilidad de pedir auxilio e ignorando si vamos a salir de aquí, ¿crees, que uno puede tener ganas de comer?

—Sino comes algo, tendrás pocas ganas de caminar. Y por lo que estamos viendo ¡bueno es un decir! Porque esto es la madre de las oscuridades, pues eso mismo, el recorrido de este túnel se hace interminable. No te puedes hacer una idea, las ganas que tengo de respirar el aire fresco de afuera —concluyó Sara.

La restauradora hizo lo mismo que el cura, y se desprendió de su mochila. Iluminaron la zona donde querían sentarse y tras comprobar que estaba libre de todo peligro, ambos se dejaron caer completamente exhaustos sobre el suelo.

—Toma, haz lo posible por tomarte este bocadillo. Y cuando termines, no tires el envoltorio al suelo. No estaría bien, que contaminásemos este lugar. Lugar, que rotularían con nuestros nombres: ¡Túneles, Sara y padre Ignacio! Primeros exploradores del siglo XX.

—¡Tú siempre, con ese humor que te caracteriza! Aunque a decir verdad, es lo que más me gusta de ti. La gente seria, no me hace mucha gracia.

—¡Eres rarísimo amigo cura! No sé, si te habrás dado cuenta de lo que acabas de decir: La gente seria no me hace mucha gracia.

Los dos se echaron a reír por las ocurrencias de ambos.

Dicho esto, el cura le pegó un mordisco al bocadillo que le había ofrecido Sara.

Transcurridos unos minutos de descanso y con el estómago agradecido por la comida que se transformaría en energías necesarias para proseguir por el túnel, la pareja se colocó sus mochilas y emprendieron nuevamente la marcha.

Apoyados y ayudados con sus respectivas linternas imprescindibles para poder caminar por los oscuros túneles, llegaron a una bifurcación de túneles.

Nuevamente se les presentaba el gran dilema de por dónde proseguir.

En total, existían tres. Dos quedaban a la izquierda y uno, a la derecha.

Sara pensó, que deberían de olvidarse de las entradas de esos túneles y continuar por el que habían ido caminando.

Pero le quedó la duda, de que sino lo exploraban, a lo mejor podían dejar atrás el libro caminando en línea recta por el que venían, haciendo infructuosa la búsqueda.

—¿Y ahora qué hacemos, Sara? No sabemos por dónde se ha de tirar. Daba por hecho que íbamos por el camino correcto.

—Seguimos por el camino correcto, padre Ignacio. No te olvides de la última llave de oro. Ella nos abrió la posibilidad de seguir nuestro recorrido. Simplemente, tenemos que averiguar hacia dónde van estos otros túneles. Con mucha precaución, eso sí.

La restauradora se inclinó, por adentrarse por el primero de la izquierda.

Con sumo cuidado e iluminando tanto el suelo como la bóveda, empezaron a caminar.

Concluida una escasa distancia, desembocaron a una pequeña cámara subterránea de unos nueve metros cuadrados. Verificando que se hallaba completamente vacía, se dieron media vuelta y volvieron a llegar al punto de partida.

—Entremos a este otro ahora, padre Ignacio.

Dictaminó la joven.

Se internaron por el segundo túnel que quedaba a su izquierda que tenía aproximadamente el mismo trazado que el anterior: completamente en línea recta y de unos veinte metros de longitud que como el anterior —aunque este era un poco más grande en sus dimensiones— terminaba en otra cámara subterránea. Comprobándola e inspeccionándola, también se encontraba vacía.

Girándose, ambos volvieron a desandar el camino.

—¿Sabes la impresión que me ha dado esas cámaras subterráneas que hemos visto?

Le preguntó la restauradora al cura.

—Como criptas para enterrar a alguien.

—Exacto. Pienso, que estos túneles no fueron construidos por la orden. Estos túneles ya estaban construidos cuando nuestros amigos de la orden por el motivo que fuera, descubrieron estos lugares. Posiblemente, existen desde antes de que se construyera la Catedral y la Giralda. Quizás, se idearon para enterrar a los artífices que hicieron posible la construcción de la original mezquita almohade. Veamos, hasta dónde nos lleva este que tenemos aquí.

Accediendo por la boca del último túnel que les quedaba por investigar, se internaron por él iluminando al fondo.

Tras haber dado unos quince pasos, detectaron que el trazado se vencía un poco a la derecha.

Este, se diferenciaba de los otros dos que siempre habían ido en línea recta.

Al superar la ligera curva que las paredes del túnel les ofrecían, vieron enfrente que el camino se volvía a presentar recto. Caminando por él, fueron a salir a otra cámara subterránea pero en este caso con unas medidas muy superiores a las otras dos. Para su sorpresa y curiosidad, detectaron con la luz de sus linternas tres sarcófagos de piedra situados uno al lado del otro. Estáticos, ambos se quedaron contemplando lo descubierto desde la misma entrada.

—Lo que estamos viendo, Sara, sino me equivoco, son sarcófagos de piedra. ¿Es así?

—Por las dimensiones y las formas eso parece. Entremos.

Sara se adelantó yendo hasta el primer sepulcro.

Inspeccionando su contorno vio, que no existían inscripciones o dibujos sobre él así como, que se encontraba tapado con una gruesa piedra.

Sobre ella, tampoco había nombre ni datos algunos.

Lo mismo hizo con las otras dos. En ninguna de ellas, estaban cinceladas palabras algunas.

—Ven, padre Ignacio, échame una mano.

El cura dedujo, por el gesto que estaba haciendo, que la restauradora quería desplazar la piedra para ver el interior del sarcófago. La sangre se le heló en el cuerpo. Pensó, que él no era tan osado como su amiga. Quién sabe, lo que podían contener esas moles de piedra.

Llegando a su lado, el cura tomó posición junto a la chica.

—A la de tres, la empujamos, ¿vale?

Dijo Sara.

Con ambas manos y con toda la fuerza que pudieron realizar, empezaron a empujar la losa. Esta, fue desplazándose de su lugar.

Cuando quedó un espacio que pudiera permitir enfocar la luz de las linternas Sara, examinó el interior.

Estaba vacía.

—Veamos esta.

Dijo la restauradora.

Olvidando la primera, fueron a la segunda.

Ejecutando el mismo movimiento sobre el segundo sepulcro este, les ofreció el interior completamente vacío.

—Pues ahora, el tercero y último.

Sara era incansable.

En diferencia con los otros dos anteriores, en este sí hallaron algo: Huesos humanos completos de un esqueleto mezclado con restos de extrañas vestimentas. A su lado, una espada con reminiscencias almohades.

Este descubrimiento, sí animó a la pareja.

—¡Mira, padre! ¡Una espada! Hay una rara espada en ese lado.

Gritó exclamando la chica, llena de júbilo por su hallazgo.

Cuando el cura intuyó lo que se disponía a hacer su amiga, le espetó:

—¡No, Sara! No la cojas. Déjala en su lugar. Respetemos el descanso de este difunto que ignoramos quién puede ser.

Sara paró su gesto. Tenía razón su amigo sacerdote. Habían entrado en aquellos túneles para dar con el libro de la Virgen María. No, para arrebatar una espada a un sarcófago. Y en el caso de que la cogiera, ¿qué iba a ir, cargada con una enorme espada?

—Volvamos a colocar las losas, padre Ignacio. Y continuemos nuestro camino.

A los cinco minutos, abandonaron la cámara dándoles las espaldas a saber quién descansaba allí a tantos metros de profundidad bajo el actual suelo de la Catedral.

El recorrido se hacía ya pesado. Eran muchas horas bajo tierra iluminando la espesa oscuridad que se volvía angustiosa tanto o más que el deseo de emerger al exterior para respirar aire puro y recibir como una caricia en la cara, la inexistente brisa que en los túneles era una cuestión inalcanzable.

La ayuda imprescindible en ese lugar, empezó a fallar.

Afortunadamente —mujer previsora— Sara había previsto el contratiempo que más tarde o temprano se haría evidente: Las pilas de la linterna estaban agotándose.

—Padre Ignacio. Párate —dijo la chica—. La tuya todavía no da muestras de agotamiento, pero la mía se le está acabando la carga.

El cura —ante la intermitencia de la luz— fue testigo de que la linterna de Sara fallaba.

Lo que hacía falta, es que en esos túneles se quedaran sin luz. Sería la sentencia a una muerte segura —pensó el cura.

La restauradora se quitó de la espalda su mochila y ayudado con la luz del padre, rebuscó en su interior para encontrar las pilas de repuesto. Sueltas, las halló en el fondo.

Quitando las descargadas, puso las nuevas.

De nuevo volvería a contar con su aliada.

Cuando la chica encendió su linterna, enfocó la luz a su muñeca para ver la hora que era: Las seis y diez.

Dentro de poco amanecería y aún no habían encontrado rastros del libro.

Un miedo súbito le subió desde las piernas hasta la cabeza.

El hecho de imaginar que todo pudiera ser una inventiva y que realmente el objeto no existiera o se encontrara bajo tierra, la hizo desesperar.

«No creo, que me vuelva a sentir con la necesaria valentía y arrojo, de meterme de nuevo por estos laberintos de túneles. Sino hallo el libro, renunciaré a otra posible experiencia». Pensó, tras echarse para abajo la manga con la que cubría su reloj.

—Continuemos, padre Ignacio.

Otra vez se enfrentaban al recorrido de los túneles. Y otra vez, llegaban a una bifurcación de túneles.

En este caso, eran dos: Uno a la derecha, y otro a la izquierda.

Al alcanzarlos, detuvieron el paso.

Uno para un lado y otro para otro, Sara y el padre Ignacio iluminaron desanimados las bocas de los dos túneles que se les habían presentado como indeseables visitas.

—Para ir más rápidos, ¿serás capaz de examinar ese de la izquierda mientras yo lo hago en este otro?

Preguntó la joven entre penumbras, proyectando el haz de luz sobre las paredes de piedra del túnel.

—Creo que sí, Sara.

—Ve con cuidado. Y mira donde pisas.

Cada uno, se internó por el túnel elegido.

La oscuridad volvía al lugar de partida.

En el espacio de las bocas de sendas oquedades, se podían distinguir el reflejo de las luces hasta que de forma lenta pero inexorable se iban apagando.

De repente, se oyó un grito fuertísimo en el túnel que había elegido Sara para inspeccionarlo.

El cura al oírlo, se dio media vuelta y salió corriendo sin mirar donde pisaba para alcanzar lo más rápido posible la entrada que había dejado atrás momentos antes.

Al llegar, comenzó a pegar gritos llamando a Sara.

—¡Sara, Sara! ¡Por el amor de Dios! ¿Qué ocurre?

Vociferó el sacerdote con un nudo en la garganta pensando que a su amiga le hubiese ocurrido algo.

Levemente, escuchó la voz de la joven que salía amortiguada a través de la boca del túnel.

—¡No me pasa nada, padre Ignacio! Estoy bien. Lo que estoy… es, asombrada con lo que mis ojos ven. Cuando lo veas, no te lo vas a creer.

—¿Eso quiere decir, que has encontrado el libro?

—No. Eso quiere decir que el libro existe. Por la deducción que saco en este preciso instante. Ven para acá, y compruébalo tú mismo.

El cura se internó por el túnel, y tras girar un poco levemente en el trayecto, vio al fondo la luz de la linterna de Sara.

Al llegar a ella, la restauradora iluminaba la pared derecha del túnel. Sobre ella, y sobre unos diez metros de longitud, había unas pinturas que dejaron al cura con la boca abierta cuando las pudo observar.

En la misma piedra, habían escenificadas seis pinturas diferentes, con iconografías religiosas que comenzaban con el nacimiento de Jesús y terminaban con su crucifixión en el monte Calvario.

Pintadas al óleo, transmitían una realidad sublime que solo el Barroco había conseguido transmitir a través del movimiento de sus figuras en los contrastes de luces y sombras.

La sorpresa de ambos no iba a terminar en ese punto.

Cuando Sara —como avezada restauradora— comenzó a mirarlas con su característico sentido de experta, pudo distinguir diferentes técnicas de aplicación de color.

Dedujo, que aquellas magníficas obras no pertenecían a un solo autor. No.

Provocado por los nervios que le habían ocasionado el descubrimiento, fue incapaz de pararse para comprobar si existían firmas de sus autores.

Cuando por fin lo hizo, no dio crédito a lo que veía.

Allí, y sobre la pared desnuda de un túnel a no sabía cuántos metros de profundidad por debajo del suelo, en Sevilla, en la cuna del arte Barroco, y con la disposición del almirante Cristóbal Colón que había representado —ignoraba los años— tanto tiempo su función de vigilante eterno, se encontraban pinturas firmadas por reconocidos artistas del siglo XVII.

Murillo, Valdés Leal, Zurbarán, Velázquez, Alonso Cano, y Francisco de Herrera el Mozo.

De un extremo a otro, y como extasiada, Sara, recorría las diversas pinturas iluminadas con su linterna dando saltos de alegría por el inimaginable hallazgo.

Ahora sí; ahora podía tener la certeza, de que el libro se encontraba muy cerca de allí. La prueba visible se lo confirmaba como a la vez, le daba pistas sobre un enigma que había recaído sobre la orden de los caballeros que ellos ignoraban quiénes podían haber formado parte de su secreta organización. Era obvio, que todos aquellos reconocidos pintores con sus legibles firmas confirmaban su vinculación a la Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad.

—Enfrente tuya, padre Ignacio, aparte de unas auténticas obras ejecutadas y firmadas por importantísimos autores barrocos, tienes descifrado el enigma del resto de los caballeros de la orden que no sabíamos sus nombres.

—¿Todos están aquí?

—Aquí hay en total, seis. Si le sumamos los que nos faltan, que son tres, incluyendo al último caballero, el padre Inocencio, suman nueve. Todavía recae la incógnita, sobre quiénes pueden ser los tres restantes. ¡Pero no te preocupes! Ya daremos con sus nombres.

—¿Y son famosos estos pintores, Sara?

—¡Famosos, dices! Y reconocidos. Ahí hay, trazos ejecutados con maestría, por Velázquez, Alonso Cano, Francisco de Herrera el Mozo hijo de Francisco de Herrera el Viejo que tu iglesia y en el zaguán que comunica con el Patio Noble, conserva una pintura suya; Valdés Leal el autor de tu Retablo Mayor, Zurbarán, y por supuesto, mi admirado Murillo, que realizó este de aquí que representa a Jesús cargando con su Cruz.

—¿Entonces hemos descubierto unas pinturas…?

—Unas pinturas que nadie en el mundo sabe que existen. Lo más cruel, ¿sabes qué es?

—No, Sara.

—Que estas pinturas jamás podrán salir de aquí. Sería condenarlas a su destrucción.

El cura miraba la cara de decepción de su amiga. Para consolarla, le dijo:

—Estoy seguro, Sara, que sus autores no querrían que sus pinturas vieran la luz del exterior y pudieran ser admiradas por la gente. Nosotros, somos los únicos seres vivos de este siglo que las podemos contemplar.

—Privilegiados, diría yo mejor, Ignacio.

La restauradora no pudo evitar su desliz. Otra vez, a pesar de la consabida costumbre —y producto de los nervios— llamaba al sacerdote por su nombre eliminando el adosado: «Padre». En ese momento de felicidad, hubiese sido capaz de decirle que lo amaba y que tenía unas ganas irrefrenables de darle un beso en los labios y abrazarlo.

Pero se contuvo. No quería destrozar la alegría contenida…, y por supuesto, aniquilar su amistad.

El cura pensaba por otro fuero.

Con ese privilegio, ahora se estaba enterando de quiénes pertenecieron a la oculta pero respetada y admirada por él, orden de los caballeros que no le cupo la menor duda, de que el fundador había sido el mismo que mandó construir su iglesia y el hospital: El señor, Miguel Mañara.

Cerca de una hora —más Sara que el cura— estuvieron contemplando aquellas pinturas en las que solo ellos eran exclusivos testigos a una difícil e irrealizable exposición.

Cuando la vista se había saturado de cada detalle transmitido por cada autor en el que el cerebro de cada uno de sus pacientes y mudos observadores se obligaron a retener en sus córneas como inventadas cámaras fotográficas aquella experiencia, estaba llegando el momento de abandonarlas —con todo su pesar— y proseguir con su camino para encontrar el libro.

Libro, que después de lo visto —a Sara no le quedó la más mínima sospecha— no se encontraba muy lejos de allí.

—Sigamos el camino, padre Ignacio.

Dijo Sara.

—Tenemos que dar la vuelta, porque este túnel termina ahí enfrente —expuso la joven—. Una pared cierra el final.

Girándose ambos, cogieron sus inseparables compañeros de expedición y desandando el camino llegaron hasta el túnel que venían recorriendo cuando hallaron estos dos.

—¿Tú llegaste hasta el final del túnel?

Le preguntó al cura.

—No pude. Oí tu grito, y salí corriendo en busca tuya.

—Pues entonces, sigamos nuestro camino. No creo que esté ahí.

Pero esta Sara es intuitiva. Y tozuda.

No quería dejar en el aire, ningún cabo suelto.

Su intuición la obligó, a rectificar su decisión: No seguirían por el túnel, sin antes cerciorarse de que el otro no examinado por el sacerdote, se encontraba vacío.

Dándose media vuelta, le dijo al cura que irían a comprobarlo.

Uno detrás de la otra accedieron al inexplorado.

33

El sacerdote italiano no mentía.

El joven cura alemán siguió y vio, cómo el padre Giacomo Gabrieli accedía al Archivo de Indias a la mañana siguiente.

Su labor allí adentro —peligroso hubiera sido el que el cura alemán hubiese entrado al Archivo— se ceñía, a ponerse en contacto directo y privado con el Santo Padre.

El cometido: Seguir informando al Papa.

Las noticias no eran todo lo favorable que él hubiera querido: Aún no había dado con la pareja.

Estuvo en el sitio, donde ellos suponían, la orden de los caballeros escondió el libro, indagando sobre la única persona con la que se podía informar: El «Vigía».

Vestido de sacerdote, pensó, podría ayudarle a investigar.

Este, y en la segunda visita que le hizo el cura romano, se limitó a decirle, que la iglesia seguía aún cerrada y que el sacerdote llevaba muchos días perdido sin dar señales de vida.

«Incluso —le llegó a transmitir el vigilante— se está temiendo por su vida. Muchos feligreses, ya no vienen porque se han cansado y aburrido de venir y hallar las puertas de la iglesia cerrada».

A continuación, mintiéndole, le dijo, que el arzobispo había tomado cartas en el asunto y lo buscaba preocupado por su desaparición.

La iglesia, no podía continuar cerrada ante la falta de responsabilidad demostrada por el padre Ignacio.

Por último, y recordando las palabras del vigilante, le había dicho:

«El arzobispo está barajando la posibilidad, de enviar a otro sacerdote, para dar las misas».

Ante las inexistentes pistas que pudiera encontrar en el Hospital de la Santa Caridad, el sacerdote se había inclinado por no parecer pesado tomando la decisión de no presentarse por allí por unos días.

El Santo Padre le hizo saber, que alguna vez aparecerían tanto el sacerdote como la restauradora. Si afortunadamente esa circunstancia se daba, lo más seguro es que el cura volviera de nuevo a su iglesia para continuar con su labor cristiana.

Ese —y haciendo lo posible por reunirse con él a solas y a ser factible en el interior de la iglesia—sería el momento de transmitirle al padre Ignacio, la importancia que tenía el libro y que debía entregárselo a él para hacer real su regreso al Vaticano que era donde debía estar.

Tendría que hacerle ver, lo peligroso que era, que cayera en manos ajenas a la Iglesia.

Si era necesario, el Santo Padre —entrevistándose con él personalmente y en privado en el Vaticano— le trasladaría la importancia que representaba para todo el mundo cristiano, la divulgación del contenido del libro.

Debía aceptar, que su deber como sacerdote era proteger y preservar la existencia del objeto.

Posiblemente, y con toda seguridad, el padre Ignacio lo comprendería.

Concluida la secreta reunión vía privada, el sacerdote apagó el ordenador convencido de que encontraría al sacerdote onubense.

Esa misma mañana, en el Palacio Arzobispal, el arzobispo esperaba temeroso la llamada que aún no se había hecho efectiva de sus cinco poderosos caballeros millonarios.

Estaba seguro, que si la llamada se llevaba a cabo, no sabría qué decirles para convencerlos de que un poco más de paciencia daría al fin los frutos que todos ellos anhelaban.

Artificiosa resolución.

Sabía, que no se conformarían con una tregua. No picarían el anzuelo. Habían apostado muchos millones por la causa y no se iban a quedar con las manos vacías.

El jerarca, tendría que pagar intereses.

Y posiblemente, algo más.

Todo esto, le había hecho sospechar, debido a las consecuencias que se originarían —sobre todo en su persona y quién sabe: A lo mejor hasta en su propia vida— que sería impracticable deshacerse de todos ellos.

Su cura alemán en este caso, no le servía para eliminarlos.

En una hipotética posibilidad, la mayoría estaban fuera de España, y llevar a cabo el supuesto aniquilamiento representaba un gasto del que él no estaba provisto.

«Mejor será, dejar las cosas como están y ver que puede ofrecer el devenir de los días para solucionar el entuerto. Tarde más, o tarde menos, daré con vosotros, y entonces pagaréis el atrevimiento del que habéis hecho gala inmiscuyéndoos en un asunto que ni os iba ni os interesaba. Pagaréis cara vuestra osadía, señorita Sara Wintakier y padre Ignacio». Sentenció el jerarca acomodado en su lujoso sillón tapizado en tela roja.

El sacerdote italiano se propuso aprovechar bien la mañana.

Con tal idea, salió del Archivo de Indias para dirigirse a la Catedral, ante las perspectivas funestas de contactar con el misterioso padre Ignacio.

Una chica rubia vestida con uniforme marrón de chaqueta y pantalón con el cabello recogido en una cola de caballo, se antepuso en la entrada cuando ya se disponía a entrar por la Puerta de san Miguel.

—Disculpe, padre.

Le dijo la joven.

—Está cerrada. A partir de las once puede usted entrar por la Puerta del Príncipe. Lo siento.

Eran las once y media. Se había llevado más de dos horas en el Archivo de Indias.

Dándole las gracias a la joven, el sacerdote se dirigió a la puerta que le habían indicado.

Al llegar junto al monumento de la Cruz del Juramento, se quedó sorprendido: Una larga cola de gente —la mayoría turistas extranjeros— comenzaba en la misma puerta y llegaba hasta la Plaza del Triunfo que a la vez, acogía a otra hilera de gente enfrentada a la puerta de la conocida como «la del león» —por representarse ese felino en la parte de arriba en un mural de azulejos— para acceder a los Reales Alcázares.

Ante el panorama, se fue hacia las cadenas y columnas de mármol que rodean una parte del Archivo de Indias contemplando la escena.

«Aquí, me puedo llevar un buen rato para entrar. Si tengo que esperar en la cola hasta poder acceder al interior de la Catedral, perderé toda la mañana. Bueno, Giacomo —se dijo— ¿tienes algo que hacer? No todos los días se visita esta magnífica ciudad. Sé paciente, y espera tu turno». Pensó, subido en la escalera de piedra que ofrecía enfrente la entrada de la Puerta del Príncipe.

Armándose de paciencia, se puso a la cola.

«Esta vez, no me marcho de Sevilla, sin subir a la espectacular Giralda». Se dijo para compensar un poco la espera.

El sacerdote no sabía, que no entraría por la Puerta del Príncipe, sino por la de san Cristóbal, lugar por donde accedían todos los visitantes a la Catedral; tampoco sabía e ignoraba, que una figura con rasgos alemanes vestido de paisano lo vigilaba como creíble turista plano en mano de Sevilla, justo desde la Plaza del Triunfo y a una cómoda distancia y visión.

Los minutos fueron pasando y por fin, franqueaba la puerta.

Al entrar vio, un mostrador a su derecha donde debía abonar la cantidad establecida para recibir el ticket —trescientas veinticinco pesetas— que una simpática joven llamada Mina —vio el nombre adosado en una plaquita en su uniforme— le entregó junto a un folleto informativo con un plano de todo el interior de la Catedral así, cómo los lugares destacados en una lista enumerada con el nombre atribuido.

Tras pagar, le dio las gracias y se acercó al torno de entrada.

Presentando el ticket a otra joven empleada de la Catedral, esta pasó el código de barras del papel por una luz roja y le indicó que pasara.

Pasó junto a un patio acristalado y giró a su derecha. Enfrente atisbó, un estrecho y corto túnel por el que vio que todo el visitante entraba. Al llegar al final, desembocó a la impresionante Catedral.

Durante un tiempo, recorrió todo el interior de forma pausada y admirando todos los objetos, imágenes, cuadros, etc., etc., que albergan las distintas capillas —en total 26— quedándose con el mal sabor de boca de no poder entrar a la Capilla Real.

Una lona tapaba y cogía por completo el cancel que a su vez estaba cerrado a esas horas.

Ante la eventualidad, prosiguió su camino hasta que llegó a la Capilla del Pilar por la que vio la claridad del día. Encaminando sus pasos, salió al frondoso Patio de los Naranjos que lo recibió con una belleza y un día despejado que invitaba a sentarse sobre el suelo de piedra y quedarse ensimismado contemplando el patio y ese lado norte de la Catedral el cuál, no recordaba si lo había visitado en su anterior estancia en Sevilla.

No queriendo abandonar el esplendido recinto de naranjos pensó, que ya era hora de acercarse hasta la entrada para ascender por el interior de la Giralda, emblema de todos los sevillanos.

Jamás la había subido, pero en el Vaticano, uno de sus compañeros paleógrafo le comentó, que era una ardua tarea: Tendría que ir caminando y subiendo en redondo por unas rampas hasta llegar al campanario renacentista. Le preguntó si podía subir a los otros cuerpos de la famosa torre. Le dijo que era imposible. Estaba cerrado para las visitas. Y que suponía un riesgo.

Debido a su curiosidad, espantó de su mente el posible esfuerzo.

«No me marcho sin subir». Se dijo, cuando entró de nuevo al interior de la Catedral.

Perdido, preguntó a un guarda jurado que andaba por esa zona.

—Sí, padre. Ahí enfrente, tiene usted la entrada.

Anunciado en un cartelito con una flecha vio y leyó, la información colocada junto a la Puerta de Palos que en ese momento estaba cerrada.

Subiendo por una pequeña rampa de madera, sorteó la puerta y siguió a todos los que harían igual que él, penetrando hasta empezar a subir por las rampas.

Igual que el sacerdote italiano y mezclado con los turistas, también accedió el joven cura alemán.

Concluido el evidente caracoleo por el interior de la espigada torre, el padre Giacomo Gabrieli coronó el campanario.

Agotado, y respirando con ritmos acelerados, se dijo, que esperaba que el descenso no fuera tan fatigoso como el ascenso. Estaba un poco mayor para esos esfuerzos.

Pero la vista que tenía de la ciudad de Sevilla le compensó la dificultad encontrada: Allí a lo lejos, se podía ver, el espacio que había ocupado la famosa Exposición Universal de 1992, los modernos puentes, el río, los Alcázares, Triana, etc., etc., y por último, se quedó contemplando el Palacio Arzobispal junto a la Plaza de la Virgen de los Reyes que quedaba justo debajo en su posición.

Abstraído por la belleza de las vistas que ofrecía esa zona de los alrededores de la Giralda, no vio, que desde un extremo del campanario un joven rubio lo observaba.

El joven cura alemán, viendo la distracción que mostraba el sacerdote italiano y su empeño por asomarse por ese lado de la Giralda, le dieron ganas de coger al cura del Vaticano por los pies y lanzarlo en caída libre hasta que se estrellara con el suelo de la concurrida plaza.

Pero eso era imposible.

Unos barrotes de hierro colocados transversalmente impedían lograr el propósito.

Mucha gente se había suicidado, arrojándose al vacío. Hacía años que se habían tomado esas medidas para evitar en todo lo posible los suicidios.

El sicario del arzobispo esperó pacientemente, que su vigilado dictaminara abandonar las vistas que le proporcionaban ese lado del campanario para desear que lo antes posible se acercara hasta el lugar por donde entraría para bajar.

El esfuerzo de bajada fue nimio. El único contratiempo que se encontró fue, el tener que ir esquivando a los que subían. Al final, dejando atrás las interminables rampas, alcanzó la puerta por la que había accedido al principio.

Finalizada una infructuosa tentativa —viendo la hora que era: la de almorzar en el colegio— de seguir con el recorrido, se acercó a la salida más próxima: Junto a la Puerta de la Campanilla, por la que abandonó la Catedral.

Caminando por la Plaza de la Virgen de los Reyes para entrar por la calle de Mateo Gago en dirección al colegio se dijo, que esta segunda visita a la Catedral lo había rejuvenecido: Lo había transportado a los veinticinco años; años que él tenía cuando visitó por vez primera la ciudad y la Catedral.

«Después de Roma, no cabe duda, de que Sevilla sería un bonito lugar para vivir». Pensó, cuando había recorrido media calle.

Debajo de uno de los naranjos, el joven cura alemán vio, cómo empujaba la puerta que le habían abierto a través del portero automático.

Comprobando la hora que era, y el itinerario y horarios que durante esos días el sacerdote llevó escrupulosamente, el joven cura alemán se dijo, que hasta las seis no volvería a salir a la calle.

Con andares airosos se dirigió hasta el Palacio Arzobispal. Allí lo aguardaba su admirado arzobispo. Le solicitaría los resultados de su vigilancia.

Al acceder al despacho del jerarca, se lo encontró abatido sobre el sillón que había ocupado gran parte de la mañana.

Su abatimiento no era otro, que el provocado por la temible llamada hecha efectiva por uno de los componentes del quinteto que sufragaban los gastos del arzobispo para encontrar el libro.

El ex cura del Opus Dei, le había comunicado, que el plazo estaba a punto de expirar. Tanto él, como el resto, no iban a soportar por más tiempo —el que el arzobispo necesitaba— la ineptitud del jerarca.

Había ido contando con todos ellos uno a uno; apoyaron y se hicieron responsables para sufragar los gastos —valorado en unos pocos de millones de pesetas, le dijo el ex cura— que suponía la secreta organización que mandaba a su antojo sobre los integrantes que él había ido captando; estuvo siempre ayudado y pertrechado por los cinco componentes que no dudaron ni un instante en abandonar la figura eclesiástica. Pero todo eso —tenía un precio, le expuso el ex sacerdote— se terminaba, puesto que la recompensa no se había hecho real y el objeto no estaba en poder de los que realmente podían exigir su entrega.

—¿Quiere eso decir, querido amigo, que me puedo considerar fuera de la operación? ¿Quiere eso decir, que sino cuento con su apoyo y el del resto, no voy a conseguir el libro? ¿Quiere eso decir, que vais a dejar pasar la oportunidad de vuestras vidas de ser dueños absolutos de una reliquia religiosa que la mentalidad humana no podría ni imaginar que existe? ¿Quiere eso decir, al fin, querido amigo, que renunciáis al poder que representa ese libro que juntando todos vosotros vuestros millones no seriáis capaces de pagar? Me está usted decepcionando.

Le expuso el jerarca a modo de verborrea continua sin detenerse en sus interrogaciones pensando que con eso, sería suficiente para deslegitimar de poder en sus decisiones al que estaba al otro lado del hilo comunicativo realizado a través de un móvil manipulado y con ocultación de número.

—¿Pero no me entiende Su Ilustrísima lo que le estoy diciendo?

Preguntó el opusdiano expulsado.

—Yo lo que entiendo, es que mandáis a la mierda una joya exclusiva que jamás nadie podrá tener.

—Querido arzobispo —dijo el interlocutor con cargado acento de indiferencia— a nosotros el libro nos puede significar en un momento dado, una mera nimiedad. Si ese objeto, se transforma en dinero, nosotros ya contamos con mucho. Nuestras empresas producen cientos de millones que Su Ilustrísima no se puede ni imaginar. —Tras una pausa, continuó—: El dato, queridísimo arzobispo es, que hay entregado a su persona muchos millones. ¿Por qué? O mejor dicho, Ilustrísima: ¿Por qué se dieron esos millones? Se dieron para alcanzar al final el ser propietarios del libro. ¿Dónde está el libro? ¿Lo tiene en su mano, Ilustrísima? Creo que no. Solo le puedo decir… o quizás como le he indicado antes: Mejor dicho, su incumplimiento del trato puede reflejar que en su vida, la araña, espera paciente en su tupida y pegajosa telaraña la llegada de una mosca u otro insecto.

El arzobispo tragó saliva con dificultad entendiendo muy bien lo que su interlocutor le había dado a entender.

—Le ruego, le suplico, me deis un margen de confianza. Desde el primer momento os puse al día sobre la existencia del auténtico libro así, cómo la posibilidad de encontrarlo. Os mostré, manuscritos, datos, y fiabilidad de que el libro se hallaba en Sevilla y en la iglesia de la Santa Caridad. Nunca anduve ocultándoos nada. Todo marchaba encarrilado; no olvidéis el conocimiento que os transmití cuando tuve constancia de la existencia de la llave que le arranqué al obispo y en el que usándola en el interior de la Catedral me hice con los objetos que se ocultaban y que habían sido utilizados para conseguir pistas del libro.

Suspirando y expulsando por la boca el aire de sus pulmones atenazada por el pánico, el jerarca casi se pone a llorar diciendo:

—Os lo he dado todo. Todo, todo, todo.

—Sí Ilustrísima —dijo el ex cura pero esta vez con un tono más conciliador— pero no nos ha dado lo principal: El libro.

—Se lo ruego. Denme un poco más de tiempo —rogó el jerarca digno de lástima— necesito más tiempo. Y benevolencia de vuestra parte.

—Digamos, Ilustrísima, que el no avanzar en sus investigaciones, ¿es culpa de esos dos, del cura y la restauradora?

—¡Sí, sí! Esos entrometidos son los culpables de que mis pesquisas no avancen.

—¿Por qué no actuó contra ellos? ¿En la última reunión, no quedamos que su organización iba a secuestrar, para extorsionar al cura, a la restauradora? ¿Qué ha ocurrido?

En décimas de segundos, el jerarca trató por todos los medios de salir airoso de esa pregunta que ya se esperaba le iban a formular. Con agilidad mental, dijo:

—Llegamos a secuestrar al cura en vez de a la restauradora. Pero esa astuta joven obró con inteligencia. ¿Quiere que le diga una verdad existente?

—Dígame, Ilustrísima.

—Tuve en mis manos y en mi poder, los manuscritos de la orden de los caballeros de la iglesia y las tres llaves de oro, que utilizándolas, me llevarían hasta el escondrijo del libro. Mire, lo cerca que estuve.

—¿Y qué pasó?

—En el encuentro en la iglesia, la restauradora sacó un arma y nos inutilizó a mí y a mi fiel delfín el joven cura alemán.

—¿Entonces no se apoderaron de los manuscritos y las llaves?

—Sí. Momentáneamente. Pero la restauradora me apuntó con su pistola y me obligó a que se los devolviera después de neutralizar al cura alemán.

—¿Cómo dejó que eso ocurriera?

No daba crédito a lo que le estaba contando el arzobispo.

—Ya se lo he dicho. Esa restauradora es muy lista. Y valiente.

—Le pregunto una cosa, Ilustrísima. ¿Dónde están al día de hoy, la restauradora y el cura?

—Han desaparecido de la faz de la Tierra como si la misma Tierra, se los hubiese tragado. Estoy trabajando para localizarlos. Y esta vez, se lo puedo asegurar, no habrá sorpresas ni se escaparán.

Le mente del opusdiano, empezó a dar vueltas.

—Está bien. Haremos una cosa, Ilustrísima.

—Lo que ustedes quieran. Por favor.

—Me voy a poner en contacto con mis cuatro amigos y les voy a comunicar esta conversación. Sabiendo, que esos dos entrometidos tienen las armas para abrir el camino hasta el libro, creo, que comprenderán muy bien la situación.

—Creo, que será lo mejor.

Adjuntó el arzobispo al que le temblaba el móvil en la mano.

—Pero solo con una condición: En una semana, queremos ver el libro en nuestro poder. ¿Está claro, Ilustrísima?

—¡Muy claro, muy claro!

Dijo casi tartamudeando.

—Bueno, pues entonces, quedamos a la espera de su llamada. Buena suerte, Ilustrísima. ¡Ah! Otra cosa. No se olvide, de la araña y su telaraña. ¿De acuerdo?

—¡Sí, sí! No lo olvidaré.

Uno tras otro, colgaron.

El jerarca se dio cuenta de que estaba atrapado.

Por un lado, pensaba, que era difícil tarea dar con el libro; ¡por supuesto, para ser él solo propietario! Eso lo tenía claro. Aunque ahora, tenía sus dudas tras el tema de la araña. Por otro, si los cinco millonarios se enteraban de que él estaba en poder del libro vendrían a llevárselo; y sino lo encontraba, peor aún. Él llegaría a la telaraña transformado en insignificante mosca.

No pudiendo más, se dejó caer abatido sobre el sillón que ocupaba cuando entró por las puertas de su despacho el cura alemán.

A cientos de kilómetros, y en Escocia, se encontraba el ex sacerdote del Opus Dei cuando cortó la comunicación con el arzobispo.

Al hacerlo, miró a su alrededor.

Estaba acompañado por el resto de integrantes del grupo millonario que repartidos por el espacioso salón con chimenea encendida, estaban reunidos en la mansión de Glasgow del septuagenario millonario inglés que había sido testigo de la conversación mantenida con el quebradizo arzobispo.

Sosteniendo entre los dedos un vaso de whisky con hielo, el propietario fue el primero que habló.

—Está claro, que se encuentra acorralado. Y acobardado.

—¿Creen ustedes, caballeros, que el arzobispo dice la verdad?

Preguntó el cocinero televisivo.

En silencio, unos a otros, se quedaron mirándose.

El constructor se acercó hasta los troncos de la chimenea y tras propinarle con la puntera de su zapato un puntapié a uno de los leños que aún no se había prendido, contestó:

—Todos sabemos, que el arzobispo no es de fiar y que tampoco es, un tipo que se deje convencer fácilmente. Ya nos lo ha demostrado durante mucho tiempo.

El constructor de barcos, que aún no había intervenido, se acercó hasta el sitio donde estaban sentados en cómodos sofás el ex cura opusdiano y el millonario inglés.

—Sí, pero esta vez, es consciente del peligro que se cierne sobre su cabeza. Más aún, después de la conversación de hoy.

—¡Caballeros! ¡Dejemos tantas conjeturas! Desechemos tantas incógnitas. Una figura eclesiástica como es el arzobispo, está mezclado en una turbia operación, para conseguir muchos millones. Eliminemos la idea, de que al mandamás del Palacio Arzobispal le interesa el libro. Libro que todos sabemos muy bien, según el arzobispo, lo que contiene. Que es lo que realmente nos interesa a nosotros.

—Aquí nadie está discutiendo si el libro tiene o no valor —le contestó el ex sacerdote del Opus Dei al millonario inglés—. De lo que se trata es, de saber, si todo lo que nos ha ido contando el arzobispo es verdad o mentira.

Todos asintieron. El constructor se adelantó.

—Por lo que veo, dice la verdad. Sobre todo al confiarnos que se apoderó de los manuscritos y las famosas llaves de oro que se encontraban en poder de esa pareja. La astucia de esa restauradora, hizo después que volvieran de nuevo a sus manos. ¡Y de qué forma! No lo olvidemos.

—Siempre intuí —dijo el millonario inglés— que esa joven nos iba a dar quebraderos de cabeza.

—Y según parece, la alianza que ha hecho con el cura. Su apoyo le ha servido de mucho tras conocerse en la iglesia. Iglesia, queridos caballeros, que pienso que es, dónde está el libro. Lo presiento.

Dijo pausadamente el propietario de la mansión. A continuación, habló el ex cura:

—Entonces, si realmente el arzobispo ha tenido en sus manos los objetos dejados por la orden, quiere eso mismo decir, que la solución y la forma de encontrar el camino para llegar al libro existe; solo queda por hacer, obligar a los que los tienen, a devolverlos.

—Sí. ¿Pero cómo? ¿A través de los sabuesos del arzobispo? Ya estamos viendo los resultados y nosotros, no podemos hacer nada —adjuntó el constructor—. Y menos, darnos publicidad involucrándonos en la operación. La mayoría de nosotros somos bastantes famosos y conocidos en esta vulgar sociedad que nos rodea y que nos obliga a ser cautos, en evitar el airear noticias. Mantenemos y debemos seguir manteniendo nuestro anonimato. No olvidemos, que es nuestra primera regla que debíamos cumplir y respetar dentro de la organización secreta. —El constructor hizo una leve pausa para añadir a continuación en tono serio—: Y al primero que le confiamos ese cumplimiento fue, a nuestro Maese.

El cocinero televisivo asintió con su cabeza.

—Tiene toda la razón nuestro hermano. Le debemos fidelidad a la hermandad y a nuestro guía, el Maese. Para el fin que deseamos, nos envió él. Y fue el que nos puso y de una forma muy astuta, en contacto con el arzobispo haciéndole ver, que nos iba conociendo de una forma fortuita. La mayor alegría para la comunidad secreta de la que formamos parte todos nosotros, sería, el entregar el libro. Otra reliquia religiosa que sumaríamos a las que ya tenemos —dijo el millonario inglés—. Y con este objeto, no nos puede pasar como nos ocurrió en Francia con los actuales esenios.

—¿Y qué ocurrió con los esenios franceses?

Preguntó el cocinero.

—Tú aún no pertenecías a nuestra organización. Pero estuvimos a punto de hacernos con un objeto sobre el que pesa una leyenda. Leyenda de inmortalidad. Y me estoy refiriendo a la lanza que atravesó el costado de Jesús en la cruz. —Derramando la vista por todos y cada uno de sus acompañantes, el septuagenario inglés siguió con su explicación—: La congregación secreta de esenios repartidos por Francia se nos adelantó, y se apoderaron de lo que nosotros buscábamos. Recuerdo muy bien, como nos ocurre ahora con el libro de la Virgen María, que nuestro contacto y buscador era, un monje de un monasterio de Grenoble. El llamado Gran Charertrense, a cien kilómetros de Lyon.

—¿Y qué ocurrió con el monje? ¿Se encontraba allí la lanza?

Preguntó el constructor.

—Allí precisamente no. Pero sí escondida entre los huesos de un monje que había fallecido en 1809. La cripta, de la que cuenta este monasterio con varias, se excavó bajo el suelo del huerto del monasterio, al que se accedía por una falsa puerta oculta en la pared de la bodega donde descansaban los barriles de vinos.

—El monje, ¿dio con la lanza? —preguntó el ex cura.

—El monje y después los esenios. Días después, se lo encontraron muerto con una herida en el costado. Según parece, probaron sobre él la creíble leyenda. Por lo que supimos, la leyenda o poder que tuviera el objeto no había funcionado. La creencia, sobre todo la cristiana, pensaba, que la lanza con la que Longino atravesó el costado de Jesucristo atribuía a su propietario poder y el misterio de curar. De ahí, que Hitler trató siempre de conseguirla y no paró hasta que la encontró. La historia ha demostrado después, que llegó a alcanzar mucho poder hasta que se suicidó pegándose un tiro. Llevamos bastantes años —continuó el millonario inglés—, intentando de arrebatársela a los que usurparon nuestro destino apoderándose de la reliquia.

El silencio envolvió el gran salón tras lo narrado por el septuagenario inglés. Solo el chispear de los leños de la chimenea, se dejaron oír.

—¡Bueno, caballeros! —dijo el ex cura para romper el ambiente—. Para concluir. ¿Qué hacemos entonces con el arzobispo? ¿Seguimos dándole un margen de confianza?

Todos dirigieron la vista al opusdiano.

—Él tiene la posibilidad —expresó uno de ellos— de encontrar el libro haciéndose portador de los objetos que llevan al sitio donde lo ocultó la orden de los caballeros de la Santa Caridad. Yo voto, a que le demos esa posibilidad.

—Yo también —dijo otro.

—Entonces, ¿todos a favor?

Al unísono, se oyó un sí.

—Con una excepción. Transmitir al Maese, la situación del arzobispo en Sevilla. Él decidirá que es lo mejor. A la vez, dictaminará qué hacer con los millones que nuestra organización le ha aportado al jerarca eclesiástico —dictaminó el que cerraría la reunión.

Acabada una breve pausa en la que ninguno de ellos expuso algo más sobre la cuestión, el ex cura dijo:

—Esta tarde, me pondré en contacto con nuestro Maese. Muchas gracias, caballeros.

El Papa no estuvo mal encaminado al pensar, que detrás de la máscara de los cinco millonarios podían estar los hilos de la conocida en el Vaticano como orden secreta: United World.

Organización secreta fundada a mediados del siglo XIX por un escocés y un francés, con el único fin de apoderarse al precio que fuese, de reliquias religiosas auténticas.

En la actualidad, a esa secreta orden pertenecen —no hay mujeres; es una de sus reglas— un nutrido grupo de hombres los cuales, la mayoría son grandes empresarios con negocios organizados por todo el mundo. Llegando hasta América, se le supone, que muchos actores estadounidenses participan en secretas reuniones en donde son invitados a presenciar reliquias auténticas.

Ramificada por todo el mundo, se cumplía lo que el Papa temía: Que la United World pudiera tener conocimiento de la existencia del libro en Sevilla.

Cuando el Santo Padre tuvo constancia de que la orden secreta estaba tras los pasos de la reliquia —por los conductos que dispone el Vaticano— se hundió pensando que si lograban apoderarse del objeto, terminarían por aniquilar el cristianismo.

La noticia se la confirmó su leal e inseparable cardenal Bettio —el cardenal que nunca sería Papa—, que esa misma noche en la que por la mañana estuvo en contacto con el sacerdote italiano Giacomo Gabrieli, accedió a los aposentos privados de Juan Pablo II y despertándolo le comunicó, que habían detectado una llamada realizada vía satélite entre Glasgow y Sevilla.

Al oír la noticia, el Santo Padre confirmó sus terribles presagios.

El Sumo Pontífice se enfrentaba ahora con tres frentes: El arzobispo, el clan de los millonarios y la pareja formada por la restauradora y el padre Ignacio.

Le pidió a Dios que le ayudara —sobre todo a no transmitir su preocupación a nadie— y que algunos de los tres frentes se acercaran en apoyo del Vaticano.

Con ese ruego y pensamiento, se quedó dormido.

El Santo Padre al día siguiente —él no podía hacerlo— esperaba preocupado, que el sacerdote italiano se pusiera en contacto.

Debía mostrarle el peligro que estaba corriendo e incluso meditó, que le expondría la urgente necesidad de que saliera de Sevilla y olvidase el hacerse con el libro.

A la hora de costumbre, el Sumo Pontífice recibía el encuentro con el padre Giacomo Gabrieli a través del ordenador.

—Su Santidad. Buenos días.

Dijo con respeto el cura.

—Buenos días, padre. ¿Sabemos algo del libro?

Preguntó angustiado el Papa.

—No… —Iba a decir, ya lo había hecho, Su Santidad. El Papa le recomendó que se dirigiera a él como un amigo o compañero del Vaticano y eliminara «Su Santidad»—. Aún no he dado con él.

—Tengo que comunicarte una mala noticia, padre. Contamos con dos días para encontrarlo.

El sacerdote se quedó sorprendido por la noticia. No entendía qué pasaba. Deseando no forzar la discreción del Santo Padre, solo dijo:

—A lo que se me ordena, así lo haré.

—Peligros sobrevuelan sobre el cielo, padre. En dos días, deje el colegio y regrese.

—Así lo haré.

Quedándose en la más absoluta incredulidad, el sacerdote fue testigo de ver, cómo se cortaba la conversación en la pantalla de su ordenador.

Se preguntó, qué habría pasado para que el Santo Padre, con pocas palabras, pero concisas, le diera advertencias sobre peligros que pudieran caer sobre él.

«Dos días. Cuento con dos días para encontrar a la pareja. Si así no sucediera, tendré que abandonar Sevilla. No puedo arriesgarme a continuar aquí». Se dijo cuando metió el ordenador en el maletín.

Ahora, con más motivos, debía ir con más cuidado. Ignoraba a lo que se podía enfrentar.

Al salir del Archivo de Indias, el joven cura alemán detectó cierto nerviosismo en el sacerdote italiano que antes no había demostrado.

Pensó, que algo le ocurría.

Para su sorpresa, el cura italiano volvió —esta vez más temprano y sin detenerse en ningún sitio— al colegio.

Sospechó, que el cambio de aptitud quizás, estuviese motivado por la conversación que había mantenido con el arzobispo ayer al mediodía en el Palacio Arzobispal.

El jerarca le trasladó —no le confió la llamada de los cinco millonarios— la preocupación que tenía por no encontrar el libro. La Iglesia y los cristianos —le dijo el astuto arzobispo— están corriendo serio peligro. Y no hay forma de dar con la restauradora y el padre Ignacio. A la vez, para más temores, el Vaticano había enviado a un cura a Sevilla que estaba demostrando —tras los días de seguimiento y vigilancia— que quizás dijera la verdad, y estuviera realizando un estudio y traducción de unos legajos del Papa Julio II.

El joven cura alemán, encontró al arzobispo alicaído y triste.

Estaba seguro, que todo era propiciado por los malos resultados obtenidos para encontrar el libro al precio que fuese. Lo peor era, que él no le estaba aportando toda la ayuda que su predilecto arzobispo necesitaba.

Apesadumbrado, y sin saber qué hacer cuando vio al sacerdote italiano franquear la puerta del colegio, dudó sobre si mantener la vigilancia que el jerarca le había solicitado o si por lo contrario, marcharse del lugar.

Decidió, que seguiría aportando su ayuda por la causa, esperando que en un momento dado pudiera trasladar al arzobispo buenas noticias.

Con esa obstinación, aguardó posibles salidas y movimientos de su presa.

34

Con precaución, Sara y el padre Ignacio recorrían el túnel que el cura no había llegado a explorar por el grito dado por la restauradora.

Caminando e iluminando tanto suelo como bóveda, Sara iba comprobando que las dimensiones y materiales de construcción eran similares a todos los que habían inspeccionado.

Este quizás, era un poco más recto.

Pero también —luego lo comprobaría— más largo.

No había posibilidad —ese objeto se le pasó por alto a Sara echarlo en sus materiales— de saber hacia qué punto se dirigían.

«Una brújula nos vendría muy bien —pensó la joven—. Aunque me imagino… ¡seguro que estoy en un error! Que por la posición que tiene el túnel y el trayecto de su recorrido que lo hace hacia la izquierda, supongo que estaremos internándonos hacia el lado oeste». Pensó Sara.

Estaba en el error que intuía.

La dirección que cogía el túnel era, hacia el lado norte, haciéndonos de brújula la misma Catedral.

En un punto, el trayecto se desviaba tomando posición noreste pasando justo por debajo del Palacio Arzobispal y a once metros del suelo.

De nuevo se encontraban con un imprevisto.

Pero este era más sencillo y fácil de solucionar: Las pilas de la linterna del cura, se estaban agotando.

—¡Sara, Sara! Mi linterna.

Llamó el cura preocupado.

—Espérate.

Ordenó la joven.

Iluminando otra vez el interior de su mochila, Sara sacó las pilas necesarias para canjearlas por las agotadas.

Una vez comprobada, y viendo su perfecto funcionamiento, siguieron la marcha.

Caminando unos treinta metros, detuvieron el paso.

Ante ellos, se ofrecía otra cámara subterránea.

—Otra cripta, padre Ignacio.

Dijo Sara parada en la entrada, iluminando toda la cámara con su linterna.

Justo en el centro, un sarcófago diferente a los otros.

Este también era de piedra, pero al entrar y acercarse hasta él vieron, la figura de una persona tallada en la misma losa.

Cuando por fin se situaron a los pies del sarcófago e iluminaron todo el cuerpo tallado, se quedaron mudos.

—¿Tú ves lo mismo que yo, padre Ignacio?

Le preguntó Sara sorprendida con una mano cerca de la boca que al cura le dio la sensación que ese gesto lo hacía para ahogar un grito cuando por fin, le iluminó el rostro.

—Me parece que sí, Sara. Creo que veo lo mismo que tú ves.

—¿Pero cómo puede ser…, que la figura que vemos en relieve en la tapa sea… la figura… de Jesucristo? Quiere eso decir… ¡No, no, no puede ser! No puede ser… ¡que Jesucristo esté enterrado aquí!

La sorpresa, dejó mudo al sacerdote.

Iluminándola, pasaban las manos por la escultura yacente recorriendo la cara, barba, cabellos, manos colocadas a cada costado del cuerpo, pies, y todo el cuerpo desnudo ataviado solamente con el Paño de Pureza que todas las iconografías realizadas de Jesucristo crucificado en la cruz, representaban.

Observando con más detenimiento, vieron en el costado de Jesucristo la llaga provocada por el centurión Longino con la lanza.

Visto esto, Sara se acercó hasta las manos.

Tanto las manos como los pies de la figura, tenían los orificios por donde habían entrado los clavos en la crucifixión de Jesucristo.

La sensación que transmitía la imagen era, la de ver a un ser más dormido que muerto. La piedra, no dejaba ver la sangre que casi al completo tuvo que derramar Jesucristo tras su azote, imposición de corona de espinas, y finalmente: Crucifixión.

—Padre, ayúdame.

Le dijo la joven a su acompañante que absorto, contemplaba la imagen yacente del Señor.

—Padre Ignacio, ayúdame a retirar la losa. Sola no podré. Veamos, qué hay en el interior.

Expuso la restauradora completamente emocionada por el hallazgo.

El cura se colocó a su lado, y a la advertencia pronunciada por ella de a la de tres, comenzaron a empujar la losa.

Esta, fue cediendo ante el impulso hasta que se desplazó lo suficiente para que pudieran introducir y proyectar las linternas que habían depositado sobre el suelo.

Agarrándola, Sara proyectó el haz de luz hacia el interior.

—Un poco más; todavía tenemos que empujar un poco más.

Haciendo caso, el cura —y esta vez con más energías— ayudó a Sara en el empuje.

La losa esta vez, sí se había movido lo suficiente.

Cogiendo de nuevo la linterna, la enfocó hacia el interior.

Su sorpresa fue inmensa.

Dentro no había nada. A excepción de una arqueta de madera que quedaba a la altura de los pies de la imagen.

Al verla, se lo indicó al cura.

—¡Allí, padre Ignacio! Allí hay algo.

El cura se dejó inclinar sobre el hueco del sepulcro y atisbó a su derecha la arqueta.

—¿La puedes coger?

—Creo… que sí.

El cura se inclinó un poco más hacia el interior y aferrándola a cada lado con ambas manos, la atrapó subiéndola con cuidado.

—¡Ayúdame, Sara! No quiero que se me resbale.

Sara, junto al cura y en su lado izquierdo, se desplazó hacia el derecho y cogió por un extremo la caja.

Con sumo cuidado, la trasladaron hasta posicionarla en el suelo de piedra.

Cogieron sus linternas y dirigieron la luz al objeto.

Este, era una pequeña arqueta de unos cincuenta centímetros de largo por treinta de ancho.

—¿Estará ahí adentro el libro, padre Ignacio?

Preguntó la joven.

—No sé, qué decirte, Sara, porque después de todas las sorpresas de las que hemos sido testigos tengo mis dudas.

La restauradora enfocó la cara del cura.

—¿Sabes, cómo se puede saber eso?

—Abriéndola. Me imagino.

Contestó el cura iluminando a su vez la cara de Sara.

—¿Vamos?

—Vamos —dijo el sacerdote.

La arqueta no tenía exteriormente tallado ningún signo que la emparentara con la orden de los doce caballeros ni la iglesia de la Santa Caridad. Era completamente lisa en todos sus lados, y la tapa, era una tapa de lo más simple.

El único vínculo que podía tener con los otros objetos era, el gancho de apertura y cierre de la arqueta.

Sara desplazó hacia arriba el gancho con forma de garfio y allí estaba.

Allí estaba lo que había provocado la muerte del vicario, la creación de la Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad, la agonía del arzobispo, la muerte y la vida; allí estaba, la reliquia: El libro escrito por la mano de la Virgen María.

Sara al verlo, no pudo contener las lágrimas.

—¡El libro, el libro padre Ignacio! ¡Lo hemos encontrado!

Exclamó emocionada.

Se incorporó y a tientas, cogió las manos del cura estrechándolas entre las suyas con ternura.

—¿No dices nada, padre Ignacio?

El cura, simplemente dijo:

—Era verdad. Existía el libro, Sara.

—¡Pues claro que existía! Es material. Ahí lo tienes, delante de ti.

La restauradora no podía contener su alegría. Y nervios.

—Se ha descubierto, gracias a ti, Sara. Sin tu ayuda, jamás lo hubiera conseguido yo solo.

—¡Sí! Pero sin tu descubrimiento en la iglesia yo tampoco lo hubiera conseguido. —Tras una breve pausa, la joven añadió—: Todo se lo debemos a quién tú sabes: A la Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad. Ellos, y todos ellos, han sido los que nos han guiado hasta aquí. Y ahora lo que debemos…

El cura no le dejó terminar la frase.

—Ahora lo que debemos, es de proteger y cuidar el libro como hizo la orden durante siglos. Y el último caballero: El padre Inocencio.

Con gesto serio, la restauradora le dijo:

—Seguiremos cumpliendo lo dictado por la orden: Cuidaremos y protegeremos el libro con nuestras propias vidas. Así lo quisieron ellos siempre.

Dando por finalizada la conversación, Sara se agachó con la linterna en la mano e iluminando el libro, lo sacó de su encierro.

Con él en ambas manos y con cuidado, lo apoyó sobre la tapa del sepulcro.

El libro tenía unas medidas similares a las actuales ediciones pero con una gran diferencia en su formato: La portada y contraportada estaban fabricadas de forma tosca con planchas delgadas de maderas. Tanto estas como los pergaminos interiores —en total suman 24— estaban agujereadas con tres orificios —dos en los extremos y uno en el centro— por los cuales pasaban unas correas delgadas confeccionadas con piel de oveja que hacían la función, atadas y anudadas, de sujeción de todo el conjunto.

Sara y el padre Ignacio —en ese momento, el cura recordó, el manuscrito y dibujo del libro que le enseñó el arzobispo con las letras repujadas negras con el fondo de cuero rojo y la inscripción: Sancta María, y que no tenía nada que ver con el que estaba viendo. Pensó que el que él tenía —el jerarca eclesiástico—, era la otra copia en latín que se sabía que existía— vieron, y no entendieron el nombre: María —Mírian en hebreo— escrito en color negro y caracteres hebreos junto a otra palabra: Sancta, colocadas en todo el centro de la portada.

Abriendo aquel artesanal y rudimentario códice, hallaron unos pergaminos a modo de cuadernillos escritos con unos caracteres bien definidos en su ejecución que tanto Sara como el padre Ignacio, no llegaron a entender. No era latín, y el iniciado por la restauradora, filología árabe, tampoco la ayudó.

Dejando pasar la primera hoja de pergamino, llegaron a la segunda.

Estas y las siguientes, estaban escritas con delicados trazos y en color oscuro y el texto, se repartía por las dos caras.

Con cuidado, la restauradora fue pasando cada pergamino hasta que llegó al final.

Cuando Sara cerró el libro dijo:

—Tenemos el libro, padre Ignacio. Pero ahora, se nos presenta un gran dilema: No entendemos su escritura, y por deducción nos planteamos la siguiente incógnita: ¿Quién puede traducirlo? Al que se lo mostrásemos, tendría que ser digno de ver y traducir las palabras de la Virgen María. Y creo, intuyo, que el texto está escrito, o en hebreo, o en arameo, lenguas que se usaban y escribían en la época de la Virgen María.

—¿Entonces, qué vamos a hacer? Es, como sino lo hubiésemos encontrado, puesto que no podremos leer lo que la Virgen escribió para dejar constancia de sus pensamientos… o, transmitir algo.

—En primer lugar, intentar salir de aquí. Cuando hayamos conseguido salir ya veremos qué hacemos. ¡En marcha!

La restauradora se desprendió de su mochila y sacó una especie de talega o bolsa de tela. Abriéndola por un extremo, metió el libro en su interior. Después, lo introdujo dentro de su mochila que se colgó a continuación de la espalda.

El cura al ser testigo de lo que hacía, preguntó:

—Con la arqueta de madera, ¿qué hacemos? ¿La dejamos aquí o nos la llevamos?

—El llevarnos la caja, padre Ignacio, supondrá una carga e inconvenientes en nuestra marcha. Creo, que lo mejor será depositarla en el lugar que estaba.

El cura cogió la sencilla arqueta y la metió en el sepulcro.

Esta vez, fue el cura quien pidió ayuda a la restauradora.

—Sara, ayúdame. Dejemos la losa en su lugar.

Con esfuerzo, consiguieron poner la tapa artísticamente tallada con la imagen de Jesucristo en su sitio.

Contemplándola de nuevo en silencio y recreándose de su perfecta ejecución —ninguno de los dos podía imaginar quién la esculpió— le dieron la espalda y salieron por el mismo sitio por donde habían accedido a la cámara subterránea para desandar el túnel y llegar al punto de partida.

A los diez minutos, la pareja se encontró con la bifurcación de túneles.

Bebieron un poco de agua mineral y tras descansar un rato, prosiguieron andando por el túnel que habían venido cuando se encontraron con esos dos.

Con la alegría a cuesta por haber hallado el libro, Sara y el cura se levantaron del suelo dispuestos a proseguir su marcha con la única idea de salir de allí lo antes posible y no encontrarse impedimentos algunos.

Estaban en el buen camino e ignoraban, que siguiendo por ese túnel al final, encontrarían la salida.

Igual que la pareja ignoraba que hallarían la salida, el arzobispo arriba y a once metros por encima del lugar donde ellos habían visto las pinturas de las paredes y el sitio donde estaba el libro, jamás podría imaginar, que el objeto causante de su ambición, siempre había estado debajo de sus pies.

El túnel se les presentaba relativamente recto y sin dificultades.

Sara paró la marcha y echó otro trago de agua que luego pasó al cura.

—¿Hasta dónde llegará el túnel, padre Ignacio?

Retirando los labios de la boca de la botella, dijo:

—No lo sé, Sara. Como tampoco sé, si estaremos en el camino correcto. —Tras una pausa, el cura añadió—: ¿Te has preguntado, después de caminar toda la noche por estos túneles y quién sabe a cuántos metros de profundidad, en qué sitio de la ciudad estaremos?

—Interesante pregunta —dijo la joven mirando su reloj: Eran las nueve menos diez de la mañana—. Son, las nueve menos diez. Eso quiere decir, amigo padre Ignacio, que llevamos enterrados y caminando unas doce horas. Tú, caminando en línea recta durante doce horas ¿cuántos kilómetros harías?

—Pero nosotros no hemos estado siempre caminando en línea recta. Digamos… ¿unos treinta kilómetros?

—Yo creo, que muchos más. ¡Bueno, sacerdote! —dijo la joven llena de satisfacción quitando formalismos—. Continuemos nuestra excursión nocturna con derecho a sorpresas.

La joven delante y el cura detrás, continuaron su marcha.

Así estuvieron poco tiempo.

Sin saberlo, fueron ascendiendo en el trazado del túnel hasta que alcanzaron una zona donde el túnel se ensanchó de repente creándose un espacio abierto y en redondo —el túnel seguía— donde distinguieron a la derecha unos hierros clavados en la pared a modo de escala o escalera parecidos a peldaños por donde subir.

—¡Mira, padre Ignacio!

Exclamó la joven cuando alumbró a su derecha.

—¿Adónde llevarán esos hierros clavados en la pared?

Dijo la restauradora. A continuación preguntó:

—¿Será esa la salida, padre Ignacio?

Colocándose debajo del agujero por el que ascendían los hierros de la pared, iluminaron todo lo que las luces de sus linternas podían alcanzar.

—Para qué te voy a decir nada. Ya sé lo que vas a hacer. Subir por ahí —imaginó él.

Así fue. Nada más terminar de decir esto vio, cómo la restauradora se aupó del suelo y extendiendo sus brazos hacia arriba se agarró de uno de los hierros colocando un pie y después el otro y una mano y después la otra, comenzando a escalar.

Al cura, no le quedó más remedio que seguirla.

Tuvieron que trepar unos ocho metros.

Cuando faltaban apenas unos tres, Sara divisó mirando hacia arriba, la claridad del día que se filtraba por unas rajas.

Contenta por su visión y preguntándose qué sería aquello, le dio un grito al cura que seguía subiendo detrás de ella.

—¡Padre Ignacio, estoy viendo claridad ahí arriba!

El cura por poco se resbala de la impresión que le había dado el grito de su amiga. A continuación pensó, que si así era, por fin y gracias a Dios saldrían de aquellos túneles y al exterior.

«Sí —se dijo el sacerdote—. ¿Pero adónde?».

Al llegar al final, Sara tocó con su mano un material que al hacerlo, le dio la sensación que estaba tocando madera.

Con una mano agarrada al último hierro de la escala, Sara intentó mover aquello. Para su sorpresa, se fue moviendo hacia la izquierda.

Empujó, empujó, y empujó, hasta que toda la claridad invadió la boca de aquel lugar que de piedra, la rodeaba. Cuando hubo un espacio por el cual presumía que podían pasar los dos, Sara se asomó y vio un espacioso patio atiborrado de macetas, plantas, flores. Estaban saliendo y asomándose por el brocal de un pozo —seco; sin agua— a un patio de una casa sevillana que les ofrecía la libertad y un aire puro por respirar que sus pulmones agradecieron.

Mirando hacia atrás, Sara vio que lo que había estado empujando era, una tapa redonda de madera que evitaba posibles caídas en el interior del pozo.

—¿Dónde estamos, Sara?

Preguntó el cura derramando la vista por el patio.

—Es obvio. Hemos salido al patio de una casa. Que ignoro dónde puede estar y en qué calle.

Mirando en todas direcciones, vieron junto al pozo y en un rincón, una bonita fuente que en cascada dejaba caer su agua desde arriba.

A su izquierda, quedaba una cancela de hierro pintada en negro de vistoso forjado y tras ella, un espacioso zaguán. Al fondo, una puerta que daba a la calle por donde pasaban mucha gente. Sobre todo, turistas.

Desde el patio divisaron arriba, unas cristaleras con balcones y ventanas que rodeaban todo el lugar en el que estaban y donde supuso Sara, se hallaría la primera planta de la casa.

Yendo hasta la cancela vio, el mecanismo de apertura que le quedaba justo a su derecha en un receptáculo hecho en la pared.

Intentando de guardar el máximo de silencio, cogió el tirador y tiró de él abriendo la cancela en el mismo momento —él los vio al asomarse a través de una de las puertas de la cristalera de arriba— en que se puso a ladrar, un perro pastor alemán.

Con un rápido movimiento, Sara tiró de la cancela y llegando al zaguán, franquearon la puerta principal y salieron a la calle.

Un enjambre de turistas los fueron esquivando mientras se encontraban en medio de la calle intentando de saber dónde estaban y tratando de localizar el nombre de la calle.

Al fin, vieron el rótulo: Calle del Mesón Moro.

Continuaron andando por esa calle y observaron en la esquina de su derecha el nombre de un colegio: Colegio San Isidoro.

Al desembocar en la que venía a continuación —calle Mateos Gago—, miraron a su derecha.

Frente al colegio que colinda con la iglesia de Santa Cruz, una casa con el número 21. La casa —estaba cerrada— donde murió Luis Montoto.

Tanto Sara como el padre Ignacio no se pararon a leer la placa de mármol colocada en la fachada que daba testimonio de ese hecho.

Giraron a su izquierda penetrando por la calle que baja hasta la Plaza de la Virgen de los Reyes. Al llegar a la segunda que se les presentaba a su derecha: una estrecha y totalmente vacía de turistas, Sara vio el cartel anunciando un hotel a veinte metros.

Sin demora, se dispuso a meterse por ella y presentarse en la entrada del establecimiento para hacerse por todos los medios posibles, con una habitación con dos camas.

Antes de hacer esto, los dos se quedaron parados en la calzada extasiados contemplando lo que veían al fondo de la bien sembrada calle de naranjos: La Catedral y junto a ella: La Giralda.

—¿Sabes qué te digo, padre Ignacio?

Dijo de repente la joven sin apartar la vista de los monumentos.

—Para mí, la Catedral de Sevilla, ya no es la misma después de la experiencia de esta noche.

El cura la miró y con su vista le dio a entender, que para él, tampoco lo era.

Caminando, se internaron por la calle Abades hasta que llegaron a las puertas del hotel YH Giralda.

Todo esto sucedió, la primera noche que durmió el padre Giacomo Gabrieli en el colegio de los sacerdotes tras aterrizar en el aeropuerto de Sevilla procedente de Roma.

Sara y el padre Ignacio, llevaban encerrados en el hotel sin salir al exterior, desde la misma mañana en la que el sacerdote italiano fue a entregarle la carta al arzobispo y no lo encontró en el Arzobispado.

El secretario le había dicho que pasara al día siguiente.

Con dos camas, la habitación del hotel era confortable.

Durante esos días, la restauradora y el cura estuvieron reflexionando sobre qué podían hacer con el libro.

Varias veces lo abrieron, estimulados ante lo que representaba un hecho inverosímil: Tener delante una escritura, ejecutada hacía casi dos milenios por la mano de una mujer que había traído al mundo al Hijo de Dios que entregaría su vida en la cruz para dar testimonio de su existencia y comienzo de la cristiandad.

La pareja fue testigo de verlo y comprobarlo, en el pergamino dos —abajo y en la izquierda— la huella táctil de un dedo. Y en el diez: abajo del todo y adherido al pergamino de forma horizontal, un mechón de cabellos de unos quince centímetros de longitud y de color castaño oscuro.

Ante el hallazgo, Sara se sorprendió más que el cura; el motivo no era otro porque el sacerdote ya lo sabía. Según le dijo el arzobispo, en el encuentro que tuvo con él tras su secuestro.

—Sara. Esto de aquí, es un mechón de cabellos de Nuestra Santa Madre, la Virgen María; y esto que está más atrás, aquí en este pergamino —el cura buscó el comienzo del libro— es la huella de un dedo de la Santísima Virgen. Madre del Señor.

El sacerdote no podía evitar su vocación al dirigirse a la Virgen.

La joven se quedó contemplando los dos testimonios dejados por la Virgen que ella no sabía interpretar por qué los dejó allí; y dos testimonios —no los había visto cuando abrió por primera vez el libro— que podían demostrar científicamente, la autenticidad y veracidad del objeto acordándose ella, de los adelantos científicos que existían hoy. A su cabeza vino, la famosa prueba de carbono: Técnica Isotópica C-14.

Sometido el libro a esas pruebas, saldrían de dudas.

—¿Y tú ya sabías, de la existencia de estas dos cosas?

Le preguntó la joven al cura.

—De estas y otras más.

—Otras, ¿cómo cuál?

El cura cerró el libro con mimo y le dijo a Sara, que tomara asiento.

—Antes y después de mi encuentro con el arzobispo, él mismo me comentó detalles; detalles no aclarados por completo. ¿Recuerdas cuando me acompañaste al Palacio Arzobispal y todo lo demás que te dije que si hacía falta llamaras a la policía?

—Sí, lo recuerdo. Fue el día que te conocí en la iglesia. Tras el crimen del vicario. ¿No fue así?

—Exacto. En la conversación que tuve con él, con el arzobispo, me habló de lo que yo ya sabía por boca del vicario. De la existencia de ese libro que nosotros hoy tenemos ahí al lado y que no es el mismo del que el arzobispo tenía pruebas. No recuerdo si te comenté que había dos libros. De todas formas pienso explicártelo.

Sara no quiso interrumpir la explicación del cura.

Ella no recordaba tampoco ese detalle ni que hubiera más libros.

—El arzobispo me mostró un pergamino con un dibujo del libro, en el que se mostraba las palabras en latín: Sancta María, en letras negras en relieve sobre un fondo de cuero rojo en la portada.

—¡Pero este libro, no es así, este es…! —exclamó Sara contrariada.

—Ya, Sara. Según parece, existen dos libros. Aunque yo diría que son tres. El auténtico, que la orden de la iglesia ocultó, otro que su texto fue alterado mediante la criptografía por un tal… ¿cómo me dijo el arzobispo que se llamaba…? ¿Cómo era? ¡Sí! —dijo de repente el sacerdote al recordarlo—. Un tal Roger Bacon, un franciscano. Y un tercero, traducido al latín por un humanista y destacado traductor italiano llamado Marsilio Ficino.

—¿Me estás diciendo, padre Ignacio, que existen tres libros?

—Sí. Pero el escrito por la Virgen María es el que tenemos nosotros. Tú misma has dicho que no entiendes el texto. Todo lo que te acabo de contar, Sara, me lo comentó el arzobispo cuando me llevaron a su presencia una vez que me sacó el joven cura alemán del sitio donde me tenían secuestrado. El arzobispo, tiene muchos datos: Fechas, siglos, nombres, Papas, pero ignora por completo cómo es el auténtico.

El cura se quedó en silencio, tratando de ordenar su cabeza. Sara le rogó que continuara.

—Según parece, Sara, la Iglesia, tiene conocimiento de la existencia del libro desde el siglo XI. Y los Papas. Desde el siglo XI, y creo que hasta el de hoy, todos los Papas que iban siendo elegidos, recibían un documento cerrado junto con sus atributos de Papa en el que se le informaba de la existencia del libro dejando este al morir sobre el próximo que saliera elegido en el cónclave, la misión de encontrarlo.

—¿Qué ha ocurrido con los otros libros? ¿Dónde están?

—Nadie sabe, dónde están. Ni la Iglesia. El arzobispo me dijo, que Roger Bacon falleció a los ochenta años sin haber desvelado dónde se encontraban el auténtico y el del texto oculto mediante la criptografía realizada por él mismo.

—Y el otro, el del italiano llamado Marsilio Ficino, ¿qué pasó con él?

—Este italiano tuvo en su poder el auténtico. Y según el arzobispo, escrito en hebreo antiguo.

—¿Entonces quieres decir, que el texto que hemos encontrado es hebreo antiguo?

—No lo sé, Sara. Estoy en la misma situación que tú. Ignoro, qué lengua puede ser. Pero volvamos a lo de antes. Te sigo contando: ¿Qué hizo este italiano tras traducirlo y ser dueño de los dos libros: El auténtico y el escrito por él en latín? La respuesta es sencilla: El traductor no confió a nadie, y a nadie me refiero al Vaticano y al Papa, hasta que muere en Valdorno en 1499. A partir de ahí, la Iglesia le pierde la pista al perseguido y enigmático libro.

—Hasta…

Con esta palabra, Sara dio a entender al cura que prosiguiera.

—Hasta el siglo XVII, que se hace con él Miguel Mañara de forma fortuita. Un amigo suyo, librero, se adueña del libro auténtico y según el arzobispo, acertando en el dato por la prueba que tenemos ante nosotros, se lo regala a Miguel Mañara por el cual sentía un gran aprecio. Miguel Mañara, a partir de ese momento, se apodera de la escritura auténtica de la Virgen María. No se sabe, se ignora, pero él y la posterior orden de los doce caballeros que se funda logran leer y entender el significado del libro. ¿Qué hacer entonces? Ocultarlo y guardarlo en un lugar seguro dejando al último superviviente de los doce componentes, la misión de esconderlo creando los objetos que harían posible el hallazgo. El padre Inocencio es asesinado, pero protege el libro hasta última hora llevándose con él a su tumba el cilindro dorado con las llaves que su asesino no pudo robarle. Después, después ocurrió todo lo que tú ya sabes. —Tras una leve pausa, el cura dijo—: En resumen, Sara, nos encontramos con tres… llamémosle ediciones, libros. Dos, que a saber dónde estarán ocultos, y uno, que es el que tenemos aquí. Que sin lugar a dudas es el de la Virgen, puesto que no es latín ni texto oculto con la criptografía. ¿Entiendes ahora lo que te quiero decir, Sara?

—Te entiendo perfectamente. Y tras tu extensa explicación he de deducir, que podemos tener detrás de nosotros a mucha gente y ahora tenemos otro agregado.

—¿Quién se ha agregado?

—El Vaticano. Y por consiguiente, Juan Pablo II. No creo que el Vaticano y su Papa no quieran encontrarlo. Además, recuerdo ahora, que ya en la iglesia de la Santa Caridad cuando tu arzobispo nos quiso arrebatar los cilindros dijo, que no lo entregaría al Vaticano. Él sería el único dueño del libro. ¿Y sabes qué quiere decir todo esto, padre Ignacio?

—¿Qué?

—Que tenemos que buscar un traductor que domine las lenguas hebreas o arameas. Y creo, que aquí en Sevilla no lo vamos a encontrar. Debemos de buscarlo fuera de este país. Descartando Italia, que sería, cómo presentarse ante el lobo hambriento, te lo digo con todos mis respetos a tu vocación, no nos queda otro país como el mío. Hemos de ir a América.

Aquello suponía para el cura el darle un giro a su vida olvidando su vocación como sacerdote en su iglesia de la Santa Caridad. Pero la promesa hecha a la orden de los doce caballeros de que protegería con su vida el libro, le ayudó a tomar la decisión. Se iría con Sara a América.

—Supongo, que no tendrás aquí tu pasaporte. Que estará en la iglesia.

Preguntó Sara.

La respuesta del cura, dejó helada a la joven:

—No. Nunca he tenido pasaporte porque jamás he viajado al extranjero.

Tras una ducha y encontrándose mal, la restauradora le dijo al cura que iba a descansar un poco. Le dolía la cabeza.

Sara se acostó y el sacerdote se dispuso a ver un poco la televisión para hacer tiempo y esperar que llegara el mediodía.

Cuando finalizara el almuerzo, sería él quien descansaría disfrutando una buena siesta.

Antes de quedarse dormida, Sara empezó a darle vueltas a la cabeza pensando qué decisión tomar.

No podían llevarse toda la vida encerrados en la habitación de un hotel.

Por otro lado, tampoco podían abandonar el país. A la vez, debían proteger el libro —pensó, que lo mejor sería llevarlo junto con el resto de los objetos en sus originales cilindros, a una cámara de seguridad en su país— para traducirlo y acceder a su lectura.

En la cama, inquieta, no dejaba de moverse y preguntarse qué podía haber escrito en ese tosco libro la Virgen María. ¿Tendría que ver con unas profecías o revelaciones del futuro? ¿Existiría alguna relación con los conocidos y polémicos secretos de Fátima divulgados por el Vaticano no todo lo explícito que el asunto requería? ¿Sería quizás, el fin de la humanidad en el planeta?

Sin saber hacia qué pregunta dirigirse, Sara se quedó profundamente dormida.

Y soñó.

Soñó, con las pinturas de los túneles de la Catedral y que ella conseguía sacarlas de allí sin ocasionarles daño alguno por el mismo sitio donde ellos habían salido: El pozo. Pero esta vez no era un pozo. Esta vez había una escalera mecánica por donde fueron ascendidos los bloques de piedras protegidos y embalados para que no sufrieran desperfectos.

Al llegar arriba, ella junto al padre Ignacio, los esperaban una multitud de personas: Entre ellas sus padres, amigos, y todos sus profesores que al saludarla le dijeron: «Sabíamos que los encontrarías. Eres la única persona que ha nacido con una nariz como la tuya para detectar a tantos metros de profundidad las obras de los mejores pintores barrocos. Ya vimos todos, cómo tu nariz crecía y se movía cuando detectabas pinturas anteriores bajo las capas que sus autores desecharon pintando otras, sobre las que elegían definitivamente».

A la una del mediodía despertó. Y despertó con los síntomas: Otra vez, tenía la visita de la herencia de su madre: Migrañas.

Salió del dormitorio llegando al salón donde vio al cura sentado frente al televisor.

Al oír sus pasos, se volvió en la postura que tenía en el sofá.

—Tienes un aspecto lamentable, Sara. ¿Qué te ocurre?

La joven caminaba con pasos sonámbulos con una mano cubriéndose los ojos evitando la claridad de la luz y el cabello en desorden como toda su apariencia física.

Sin maquillar —la joven lo solía hacer tenuemente— el color de su cara pálida infundía más preocupación ignorándose los motivos.

Esa sensación fue la que sintió el sacerdote.

Levantándose del sofá, se acercó a Sara y le preguntó qué le sucedía.

Tenía mala cara.

Sosteniéndola por un brazo, la ayudó a que llegara y tomara asiento en el sofá.

Con un hilillo de voz, le pidió que por favor apagara el televisor o, le bajara el volumen. Le molestaba.

El padre Ignacio cogió el mando del aparato y apagó la emisión.

—¿Qué te ocurre, Sara?

Dejando caer la cabeza hacia atrás en el mullido respaldar, dijo:

—Otra vez me ha visitado mi indeseable amiga; herencia que adquirí de mi madre lo mismo que ella lo heredó de la suya. Padezco de migraña, padre Ignacio. Todo lo que sea ruido y luces me molestan.

Como un resorte, el sacerdote se levantó y cogiendo de un extremo de la cortina que tamizaba la luz procedente del balcón, echó la tela para mitigar la claridad.

—¿No sueles tomar algo? Medicamentos. Pastillas.

Preguntó el cura.

—Sí. Unas gotas y unas pastillas. Si eres tan amable, ¿me puedes traer mi bolso? Está dentro de la mochila. La dejé junto a la cama.

Yendo hasta donde le había indicado la joven, cogió la mochila y abriendo la cremallera lo encontró en el fondo. Con la intención de agilizar la apertura para que ella pudiera sacar rápidamente el medicamento, el cura se topó con la pistola. El ver el arma, lo asustó, de ahí que con un impulso volviera a cerrar la cremallera.

Al llegar al salón, se lo entregó a la restauradora.

No había medicamentos.

Por mucho que ella hiciera memoria —con más dificultad en su estado— no recordaba dónde podía haber metido sus medicinas.

Sin ellas, no podía dar un paso.

—No están aquí. No sé dónde las habré metido. Seguramente, me las dejé olvidadas en la maleta o en el hotel Simón.

—En la situación que estás no puedes seguir. Déjame dinero que voy a buscar una farmacia cercana para comprarte las medicinas.

Entreabriendo los párpados, la joven le dirigió una fugaz mirada y le dijo que eso no sería sensato por su parte.

—Padre Ignacio. Recuerda que estamos aquí escondidos. Somos cautivos de estas paredes y especie de prófugos de la ley. Ley que no nos ampara.

—Lo entiendo. Ya sé que me dijiste que teníamos que ocultarnos aquí sin poder salir a la calle. Debo arriesgarme; no pienso dejarte en esta situación por no correr el peligro de que me atrapen. Tú, eres más importante que el libro y todo lo demás. Así, que no me digas que no puedo salir a la calle.

—Al menos —dijo ella— intenta de preguntar en la recepción, a la simpática Pilar, si pueden hacernos el favor de enviar a un botones a por ellas. Llámala y dile que suba el chico.

Cogió el teléfono y marcó el número de recepción.

Al otro extremo, lo descolgó la recepcionista.

—Buenas tardes. Recepción, ¿dígame?

—Buenas tardes, Pilar. Soy Ignacio, de la habitación nueve —habían tomado esa medida en precaución de que alguien preguntara por un cura, o sacerdote. A la vez se unía, lo extraño de un cura compartiendo habitación con una chica joven—. La llamo para pedirle un favor. ¿Sería tan amable de enviar a la habitación a un botones? Necesito comprar unas medicinas.

—En este momento no se lo puedo enviar. Ha salido a la calle a un encargo. Y tardará. Al menos dos horas. Pero no se preocupe que cuando llegue le diré que suba.

—De acuerdo. De todas formas, muchas gracias.

—A usted, Ignacio.

El sacerdote colgó y se dirigió desde la habitación hasta el salón.

—¿Viene?

—No pueden. Ha salido a la calle a un recado. Y va a tardar en regresar. —A continuación, le expuso—: Sara, he de ir yo. Vamos a hacer una cosa. Llamaré para que nos suban algo de comer. No puedes bajar al comedor. Cuando terminemos de comer, buscaré una farmacia de guardia, porque es mediodía y todas estarán cerradas.

Aceptando la sugerencia, la joven afirmó con su cabeza a pesar de saber el riesgo innecesario que iban a correr. Pensó, que si atrapaban a su amigo ella, se daría por vencida y entregaría todo ante una hipotética salvación —no se fiaba del arzobispo. Ya se lo demostró— en un trueque de vidas por el libro.

Cerrando los ojos, se apoyó —la había visto al abrir el bolso— en su inseparable amiga: La pistola.

No había sido necesario utilizarla, pero si corrían peligro —sobre todo su apreciado amigo— no dudaría ni un instante en usarla.

Una vez realizada la llamada para que el camarero subiera la comida, tomó asiento en silencio junto a su amiga.

Con la puerta abierta, y mirando hacia su abatida amiga sobre el sofá, el cura le dijo que regresaría pronto. Tendría cuidado y trataría de regresar con los medicamentos lo antes posible.

Con el papel donde tenía anotado el nombre de las medicinas, se acercó hasta las escaleras y al momento, pasó por delante de la recepción saludando a la joven.

Al llegar a la salida, la puerta automática de cristales se abrió abandonando el hotel.

Torció a la izquierda y a escasos metros se encontró con la calle Ángeles.

Metiéndose por ella alcanzó la de Mateos Gago.

La calle le era familiar. Supuso, que en esa zona encontraría la urgente farmacia.

Pero estaba equivocado.

No tuvo más remedio que preguntar que en dónde podía hallar una.

La más cercana en la avenida. Le dijeron.

Al llegar a la plaza de la Virgen de los Reyes y ver a su derecha el edificio del Arzobispado, se le erizó la piel.

Temió, que el joven cura alemán o incluso el arzobispo lo vieran. Por tal motivo, atravesó la plaza lo más rápido que pudo y se acercó hasta el muro que da la espalda al Patio de los Naranjos.

Afortunadamente dio con la farmacia de guardia y que esta, tuviese el medicamento adecuado para la migraña de Sara.

Abusando de su atrevimiento y con el dinero sobrante de la farmacia se dijo, de acceder a una cafetería de la Avenida de la Constitución donde tomaría un café y le llevaría a Sara un par de pasteles para que le hicieran olvidar su malestar.

Pretendiendo no alargar su tardanza, y consumir el café lo antes posible —llegó a pensar que huía de la policía como si fuese un sujeto en busca y captura ordenada por un estricto juez— abandonó el establecimiento pasteles en mano con la única obsesión de llegar al hotel para que la restauradora se tomara sus medicinas.

Por la acera de la izquierda de la calle de Mateos Gago, caminaba con pasos presurosos. Obligado por su urgencia, no se percató de que al cruzarse con un sacerdote este, se le quedó mirando girándose para seguirlo con la mirada.

El sacerdote italiano hizo memoria diciéndose que en dónde había visto esa cara.

La magia de la casualidad le estaba abriendo la posibilidad.

Automáticamente, su mente se fue a las fotos que tenía en el dossier del Vaticano donde desde primera hora las había tenido grapadas.

Sin creérselo y desistiendo en su idea de acercarse esa tarde —eran las tres, hora impropia en él, puesto que siempre lo solía hacer sobre las seis— hasta el barrio de Triana en el que le habían comentado los compañeros del colegio las encontraría y más baratas: Las cinco figuras del belén— se dio media vuelta y siguió a una prudente distancia al padre Ignacio que vestido como iba parecía de todo menos un cura.

Vio, que se internó por la primera calle que le salió a su izquierda.

Desechando toda probabilidad de que él fuera un perseguidor perseguido por alguien ordenado por el arzobispo, tomó medidas.

Nadie se le acercaba por la espalda.

El cura onubense hizo un giro a su izquierda por la angosta calle y a escasos metros hizo lo mismo pero esta vez hacia la derecha.

A pocos metros, la entrada de un hotel.

Desde la esquina, el sacerdote italiano fue testigo de la maniobra.

No quiso hacerlo —como medida de precaución— pero al final se acercó hasta la entrada del hotel que ofrecía en su fachada un cartel: YH Giralda.

Custodiada por dos enormes tiestos de barro con unos pequeños árboles plantados, se le ofrecía la entrada para hacer posible de una forma definitiva su encuentro con el escurridizo padre Ignacio.

Este quizás, le señalaría el camino para dar con la joven restauradora.

Sin complejos, accedió al hotel.

Pilar, la joven recepcionista, lo recibió.

—Buenas tardes, padre. ¿En qué puedo ayudarle?

Preguntó.

Con habilidad, se propuso jugársela.

—Hola, buenas tardes. Estoy buscando a una persona. Me han indicado que está hospedada en este hotel. Voy de paso por Sevilla procedente de Roma y no quiero abandonar la ciudad sin saludarla. Se trata de mi sobrina: Sara Wintakier.

—¡Ah! La señorita Sara. Sí. Está hospedada aquí con un amigo… no quisiera ser descortés, padre, pero me parece que es más que un amigo. Llevan varios días en la habitación y apenas si salen. ¡Bueno!, la norma la ha roto esta tarde Ignacio. Ha salido y regresado hace escasamente unos minutos.

—Quiero darle a mi sobrina una sorpresa. Ignora que su tío cura esta aquí. ¿Sería tan amable de decirme el número de su habitación? Se alegrará mucho cuando me vea.

—Eso lo podemos solucionar en un periquete, padre. —Dijo la joven. Mirando en el ordenador, le comunicó que era la nueve—. Suba usted, padre, por aquellas escaleras. Cuando llegue a la primera planta gire a su izquierda. Allí la encontrará.

—Muy amable. Y muchas gracias.

—Ha sido un placer, padre.

El sacerdote se alejó de la recepción y cogiendo por donde le habían indicado al punto, estuvo frente a la puerta de la habitación.

Mirando hacia un lado y hacia otro, comprobó que no hubiera nadie.

Se acercó hasta la puerta y puso oído.

Escuchó cómo el cura le decía a Sara, que no se molestara.

—Sara, no te levantes del sofá. Te traigo un poco de agua y un vaso y te tomas las medicinas.

Esta conversación le certificó, que en la habitación estaban los dos.

Siguiendo con su modus operandi, buscó una forma que hiciera factible el acceso y no se lo denegaran.

Buscó un par de ellas.

«Un obsequio del hotel a lo mejor no encaja. Veamos, Giacomo, ¿qué puede ser?». Se dijo mirando la puerta.

«Ha de ser un motivo convincente. Un motivo… como que si se encuentra mal, por lo que estoy oyendo, el hotel cuenta con un médico al servicio de sus clientes. Perfecto motivo». Se dijo.

Llamando sobre la puerta, el sacerdote italiano dijo que era el médico del hotel.

Fue testigo, de que en la habitación se creó un silencio tras sus palabras.

Para su sorpresa escuchó, que la cerradura de la puerta ofrecía un ruido.

Al momento se abrió y apareció por ella el padre Ignacio.

El sacerdote italiano le dio un empujón y accediendo a su interior cerró.

A la pareja se le vino el mundo encima.

Tenían ante ellos a un sacerdote que nadie les podía quitar de la cabeza que había sido mandado por el arzobispo.

El bolso de Sara se encontraba distante del lugar que ella ocupaba.

No podía defenderse ni defender a su amigo.

—Disculpen que me presente de esta forma. Soy el sacerdote Giacomo Gabrieli de Roma. Estoy en Sevilla enviado por el Santo Padre, Juan Pablo II. Y os puedo decir, que corréis serio peligro en esta ciudad.

35

—Y si tenéis en vuestro poder el libro escrito por la Virgen María, más aún. Sé lo que digo, señorita Sara y padre Ignacio.

Les espetó el sacerdote italiano.

No creyendo lo que decía, el padre Ignacio se acercó hasta Sara.

Si caía uno seguramente caería el otro. Mejor entonces, estar juntos.

—¿Y quién me demuestra, que lo que dice no es falso? Y a todo esto, ¿cómo sabe usted nuestros nombres?

El cura romano se aproximó hasta ellos y en una muestra de confianza, tomó asiento frente a la pareja.

—Sara Wintakier. Como le he dicho, he sido enviado a Sevilla por el Sumo Pontífice con el encargo de proteger y hacerme con el libro que ustedes muy bien sabéis a cuál me refiero. —Tras una breve pausa, prosiguió—: Llegué a la ciudad hace casi una semana y desde entonces he tratado de dar con ustedes antes de que lo haga otra persona. Y esa persona me refiero al arzobispo.

La joven seguía teniendo sus dudas.

—No sé, de qué me habla. —Mintió Sara—. Eso, si realmente es usted sacerdote. Todo lo referente a un libro y al arzobispo no tengo la más mínima idea de qué trata.

Dijo la restauradora poniendo a prueba a aquel cura que se había presentado de sopetón en su habitación.

El padre Ignacio por su parte mantenía completo silencio. Prefería dejar la iniciativa a su amiga.

—Sara, se lo digo con todos mis respetos, pero está mintiendo. Si quiere que le demuestre que digo la verdad podemos hacer una cosa. —Sacándolo del bolsillo de su pantalón negro lo mostró—. Este móvil, con un sistema muy novedoso, me permite ponerme en contacto con el Papa cuando la situación lo requiere. Hay colocado en el cuerpo del Santo Padre un avisador que vibra cuando lo llamo. Pero esta llamada tiene que producirse por dos motivos muy diferentes. Primero, como es el caso, si he dado con ustedes y segundo, cuando tenga localizado y en mi poder el libro.

Ambos se miraron sorprendidos por las revelaciones de aquel sacerdote que era significativo deducir su profundo acento italiano. Jamás pudieron imaginar Sara y el padre Ignacio, que existiera en la figura del Papa ese montaje que rozaba las actuaciones al más puro estilo espionaje de la CIA.

—Si le parece bien a usted, puedo ponerme en contacto con el Papa. No debemos olvidar lo que representa en el mundo, sobre todo en el católico, el Papa, el cual se encontrará a estas horas departiendo con quién sabe una de sus muchas tareas. Al hacer la llamada, recibirá el aviso, y se verá forzado a cortar la conversación que en este preciso instante esté realizando. Después, sus pasos irán encaminados hasta un lugar privado donde me contestará a través de una llamada. ¿Prefiere que hagamos esto, o que nos dejemos de tonterías y tratemos de entendernos?

Le expuso rotundo en último término.

A la restauradora se le había evaporado la migraña. Le hizo más efecto aquella visita que sus medicinas.

Se levantó dirigiéndose hasta el sitio donde tenía el bolso.

Ofreciéndole la espalda a su visitante, extrajo la pistola y se dio media vuelta con ella en la mano.

El sacerdote vio temeroso y preocupado, cómo la joven lo apuntaba con el arma.

—Todo eso que me ha dicho de la conexión con el Papa y su forma secreta de hablar con él mejor que lo deje, padre Giacomo, para las películas. No le creo nada de lo que me ha contado. Será mejor que me cuente otra cosa y me diga de parte de quién viene.

El aludido no le quitaba ojo a la pistola.

Era consciente del peligro que estaba pasando y que si a la joven no le daba una explicación más convincente esta, no dudaría en apretar el gatillo.

Estaba viendo el dedo índice acomodado en esa zona del arma.

—Le rogaría, Sara, dejara usted de apuntarme. Las palabras me podrían salir mejor. —Mirando con rostro clemente alternativamente a una y a otro, dijo—: Comprendo que no me crea, sobre todo debido a lo que seguramente habréis pasado, pero le estoy diciendo la verdad. Si quiere, puedo empezar por el principio.

Sara dudó, pero era tan elemental la situación —ella supo y se lo comentó al padre Ignacio, que el Vaticano sabría de la existencia del libro y que harían todo lo posible por encontrarlo— que se inclinó por escuchar la versión del sacerdote italiano.

—Le dejaré empezar por el principio. No tenga la menor duda, de que si pretende sorprenderme con algún movimiento no vacilaré en volver a apuntarlo.

—Está bien, Sara. El Sumo Pontífice, me confió una misión que nadie en el Vaticano tiene conocimiento de ella. Después de ser recibido en privado por el Santo Padre él, me transmitió el secreto que solo su cargo podía tener constancia. Me explicó que yo era la persona idónea y elegida para recibir por su boca y casi como secreto de confesión, la existencia del libro escrito por la Virgen María. Desde hace muchos siglos y de Papa a Papa ha sido transmitida la labor de encontrar esa reliquia. Reliquia auténtica. El libro, lleva impresos unos motivos que autentifican su antigüedad como su autenticidad. Me estoy refiriendo, a la huella de un dedo y un mechón de cabellos.

En este punto, el sacerdote italiano se calló. Quería ver la reacción de sus acompañantes en la habitación.

Su resultado fue: Que habían visto, e incluso tenían, el libro.

La joven por su parte recordó, que aquel cura le estaba contando lo mismo que ya le había contado el padre Ignacio. Significaba, mucha casualidad.

—Prosiga usted, padre.

Dijo Sara.

—Tras la reunión con el Papa, me fue entregado un dossier con toda la información necesaria que desde que puse los pies en esta ciudad lo he tenido apartado de mí en un lugar muy seguro.

—Interesante. Parece convincente, padre.

Expuso la restauradora. Esta, le volvió a pedir que prosiguiera.

—Durante estos días, incluido mi encuentro con el arzobispo en el que ha picado el anzuelo si sirve la expresión, por el hecho de hacerle llegar en mano y a través de mí una carta del Santo Padre, Su Ilustrísima ha destapado todo lo que el Vaticano, y me refiero única y exclusivamente al Papa, ya se imaginaba desde hacía años al confiarle la búsqueda del objeto y su entrega en Roma.

—Cosa, que el arzobispo no quiere hacer. Él, padre Giacomo Gabrieli, quiere el libro para su beneficio. A mí me lo demostró en un encuentro tenso y peligroso que llegamos a tener los dos en la iglesia de la Santa Caridad. —Expuesto esto, el sacerdote italiano empezó a ver un atisbo de cooperación con la restauradora. Lo que él no se esperaba era, la pregunta que le iba a formular a continuación.

—Dígame una cosa. ¿Qué contiene ese libro para que tanto el Vaticano, el arzobispo y otras personas se quieran apoderar de él? ¿Significa algún peligro para la Iglesia, el Papa, el planeta?

El italiano no supo qué decir. También ignoraba lo que pudiera reflejar el libro.

—No lo sé, Sara. Pero todo se puede concentrar en una frase que me dijo el Santo Padre: Peligros que amenazan la fe y la vida de los cristianos… y por lo tanto al mundo.

A la pareja la invadió el temor apoyándose en el concepto vaticinado —sobre todo Sara— de que el texto pudiera ser unas revelaciones de la Virgen María.

Ahora, no les quedaban las más mínimas sospechas.

Dejando la pistola en el interior del bolso, la joven se acercó hasta el sofá y tomó asiento frente al sacerdote del Vaticano y junto al padre Ignacio.

—Le puedo confiar, Sara, que el Vaticano no se ha sorprendido por la actitud del arzobispo como a la vez, ayer o anteayer, detectó una comunicación desde Escocia con Sevilla y el Arzobispado.

Sopesando lo que iba a decir, el cura italiano se movió de su postura cruzando una pierna sobre la otra.

—La Santa Sede, tiene sus sospechas sobre una secreta organización denominada United World, que se dedica en todo el mundo a apropiarse de reliquias. Esta organización, según el Santo Padre, quiso robar la lanza de Longino con la que atravesó el costado a Nuestro Señor. Yo intervine en esa investigación y se supo, que varios cardenales estaban implicados en la operación ayudando a la sociedad secreta para darles apoyo y ayuda para apoderarse del objeto depositado en nuestro museo del Vaticano. Lo que me extrañó —siguió diciendo el sacerdote italiano— era, que tomaran esa decisión sabiendo que el objeto es una réplica del original y por lo tanto, no tiene valor alguno. Ni siquiera sabiéndolo, anularon el propósito.

—¿Y qué ocurrió? ¿Llegaron a robar del museo la lanza?

Preguntó el padre Ignacio.

—No. Porque dimos con los que estaban abriendo el camino: Los tres cardenales. Se les descubrió, yo los descubrí, con una copia que habían hecho de la llave para acceder al sitio donde se protegía la reliquia o supuesta reliquia.

Confirmó el sacerdote.

Lo que no les dijo era, que pertenecía al SIV: Servicios de Investigación del Vaticano.

La pareja escuchó sorprendida lo narrado por el sacerdote. Este, utilizando en su favor el efecto causado prosiguió:

—Después de contaros esta secreta operación ocurrida en el Vaticano en marzo del noventa y cuatro creo, que me merezco un voto de confianza por parte vuestra.

Un poco más relajados, los dos pensaron que quizás, fuera verdad lo que aquel hombre llegado de Roma les había contado. Pero Sara quería dejar claro unos puntos que con seguridad el sacerdote italiano no sabía.

Y no esperaba.

—Padre Giacomo Gabrieli. Todo lo que nos ha contado y revelado lo esperábamos por nuestra parte. Por tal motivo, sí le puedo confiar que hemos encontrado el libro; actualmente se halla aquí en esta habitación escondido.

A quien iba dirigidas esas palabras y sincera confesión se dijo, que por fin daba con el libro perseguido no solo por él —era su responsabilidad— sino por otras entidades entre las que se encontraba el Vaticano. Debía obrar con prudencia.

—¿Y dónde estaba, Sara?

En un gesto de preservar ese detalle, la joven expuso:

—Me va a permitir, que ese fragmento de la cuestión sobre el lugar donde estaba nos la reservemos. Al fin y al cabo, no significa nada sobre las cualidades del libro. Sí queda demostrado, usted lo ha dicho antes, su autenticidad basadas en las pruebas dejadas por la Virgen en su interior.

El sacerdote estaba siendo consciente de que la joven restauradora no era fácil de manipular. A la vez, le estaba sorprendiendo su actitud. Aunque para actitud, la que a renglón seguido le iba a comentar:

—Quiero dejarle bien clara una cosa, padre Giacomo. Y le rogaría, que se lo transmitiera al Santo Padre. Yo…, y el padre Ignacio, somos los que dictaminamos los movimientos a seguir referentes al libro. Ambos hemos sido los depositarios del objeto que durante varios siglos la Orden de los Caballeros…, de los doce caballeros componentes de esa secreta orden, mantuvieron y protegieron con sus vidas la escritura de la Virgen en la que dejaron constancia a través de sus firmas en un manuscrito, que la Iglesia estaba detrás de él para destruirlo. En este dato, también debemos incluir al Vaticano. Por lo tanto, quien dirá qué se hace y de qué manera sobre la sagrada reliquia seré yo. Para que me entienda, padre Giacomo, si alguien se atreve a apoderarse de él sin nuestro consentimiento y a la fuerza, no le quepa la menor duda de que también se enfrentará al cañón de mi pistola.

La rotundez en las palabras que aquella joven restauradora de cuadros le había expuesto, congelaron en el pensamiento del sacerdote italiano cualquier posible gesto de aprovechar su experiencia, posición en el Vaticano, y años resumidos en cualquier documento de acreditación del que él era portador.

Estaba claro, que se tendría que doblegar a las exigencias de la chica.

—Por supuesto, Sara. —Dijo él. Con premura prosiguió—: Tenéis todo el derecho para salvaguardar la reliquia como ganadas las decisiones sobre las pautas a seguir. En ese aspecto estoy con usted. Aunque sí le he de trasladar la voluntad, para esa misión fui enviado a Sevilla, que la Santa Sede y su máximo representante el Papa espera: Su deseo de proteger el libro y hacer todo lo posible para que su contenido no sea divulgado.

La pareja se encontraba ahora con un dilema. Estaba claro, que lo que quería el Papa era tener el libro y guardarlo en el Vaticano. Eso por un lado.

Por otro, se iba a gestar una confrontación entre ellos y una poderosa entidad como es el Vaticano. Sara tenía bien definido, que jamás permitiría que el libro fuera a parar a las manos del Papa.

No podía apartar de su cabeza, el deseo que en consenso nació en la fundada orden secreta gobernada por Miguel Mañara.

—Me parece, padre, que aún no ha entendido lo que le he apuntado antes. Fue, ha sido y será, una petición formulada a la persona que merecidamente se viera otorgada a tener conocimiento y material disposición de los manuscritos de la orden en el que dejaban taxativamente y mediante sus firmas, el compromiso adquirido para no divulgar su existencia y a la vez, el que no fuera entregado a la Iglesia. Creo, que he hablado con claridad, padre Giacomo Gabrieli.

Difícil negociación. Aquello tenía toda la pinta de una enredada partida de ajedrez entre él y Sara.

—Sara. Yo soy el primero en defender su postura. También intuyo el peligro que puede representar el texto de ese libro, pero debo transmitirle la responsabilidad que sobre mí ha recaído desde las altas esferas eclesiásticas. No olvide usted, Sara, que soy sacerdote al igual que el padre Ignacio y que mi labor cristiana me dicta a ser prudente en cuestiones tan escabrosas como lo son las que nos atañen. No tenga la menor duda, de que mi intención es obrar con la más pura equidad.

Los guardianes del libro se estaban enfrentando a una situación que jamás pudieron imaginar. Aquel extraño encuentro y conversación daba lugar a dilucidar sobre las mejores y positivas tácticas a ejecutar para hacer factible —Sara pensó que a lo mejor en el Vaticano encontraría la forma— la traducción y conocimiento de la enigmática escritura de la Virgen como divina autora.

Sin saberlo el padre Ignacio, no se lo había comentado, tenían muy difícil su traducción y a la vez, el estar protegiéndolo durante… ¿cuánto tiempo?

Se había cuestionado, y después desechado, que la mejor forma sería volver a depositar el libro en su lugar primitivo.

El hecho de pensar, que tendrían que recorrer de nuevo todos los túneles, le hizo temblar.

Pero Sara, no se iba a convencer tan fácilmente.

—No acepto la propuesta, padre Giacomo Gabrieli. Y si es necesario, volveremos a dejar el libro en el lugar que el padre Ignacio y yo lo encontramos.

El cura onubense miró sorprendido a la restauradora. No esperaba esa resolución se dijo, que a todo tramite, él también tenía voto en aquella conversación. Todavía no había dicho nada.

—Sara. Debemos confiar en la palabra del padre Giacomo. Tanto él como yo, representamos a la Iglesia y el libro parte nada más y nada menos que de la Madre de Jesucristo. Creo, que podríamos confiar en él.

Aquellas palabras no sorprendieron a la joven. Siempre supo la vocación sacerdotal del padre Ignacio y todo lo referente a la reliquia tenía, una poderosa conexión con sus principios. Era consciente, de que allí se estaba dialogando sobre un texto cristiano. Y poseía una influyente atracción sobre sus dos acompañantes.

—Sabes, Sara, que nos comprometimos ambos a protegerlo y antepusimos nuestras propias vidas para lograrlo sufriendo seguimientos, encierros, y hasta tiros. Debes pensar, que no podemos estar toda la vida así. Hay que guardar, y en eso tú y yo lo tenemos muy claro, lo dictaminado por la orden, pero nos debemos a otras facetas: Tú, como restauradora de pinturas y yo, a mi vocación de sacerdote.

Para la joven, lo que acababa de decir su apreciado amigo era verdad.

No conseguirían estar toda la vida huyendo y escondidos eternamente en un hotel sabiendo que estaban detrás el arzobispo, el joven sicario alemán y ahora, toda una organización secreta llamada United World que ella ignoraba sino sería más cruel que la conocida por el morador del Palacio Arzobispal.

—El padre Ignacio tiene razón. Aunque he de presentar una exigencia: El Vaticano tendrá el libro si antes nosotros conocemos la traducción del mismo. Y no pienso entregarlo para su traslado a Roma sino se ejecuta primero esta petición. Y ahora, padre Giacomo, nos encontramos con el problema para dar con esa persona. Sería una negligencia por nuestra parte, sacar la reliquia para llevarla a una persona que pudiera llevar a cabo ese trabajo.

El sacerdote italiano enarcó una sonrisa en su boca que no fue ajena a la pareja.

—No se preocupe, Sara. Ese inconveniente no lo va a tener.

—¿Por qué? ¿Cómo podemos sacar el libro de aquí? No podemos viajar a ningún país puesto que el padre Ignacio carece de pasaporte. Es fácil de suponer, de que aquí en Sevilla no daremos con un traductor.

El cura romano la miró con fijeza a los ojos. A esos ojos de un color tan atrayente que hasta ese instante no había mirado con detenimiento.

—No hará falta buscarlo en Sevilla ni salir al extranjero. Mi trabajo en el Vaticano es el de paleógrafo.

Aquella última palabra le sonó al padre Ignacio a algo parecido al que busca antigüedades.

—¿Qué es, un paleógrafo?

Preguntó sorprendido. Sara le ayudó.

—La paleografía, padre Ignacio, es la ciencia que estudia la escritura y los signos de los libros o documentos antiguos. Justo, lo que nosotros estábamos —dijo con expresiva alegría en su cara— buscando.

Pegando un salto del sofá se fue junto al sacerdote italiano y ofreciéndole su mano para estrecharla hizo de levantar al cura.

—Padre Giacomo Gabrieli. Perdone mi actitud. Soy Sara Wintakier y este señor que está sentado enfrente es mi apreciado amigo padre Ignacio.

Aquella situación por fin, desataba la rigidez del encuentro y las medidas adoptadas ante la desconfianza mostrada.

El trío comprendió, que se necesitaban mutuamente.

Concluido el tardío cruce de saludos y presentaciones, el sacerdote italiano tomó la palabra.

—Sara. Padre Ignacio. He de marcharme. Tengo que ir hasta el barrio de Triana a comprar las figuras de un belén y volver al colegio san Isidoro que queda justo aquí al lado. —Finalizada una breve pausa, continuó—: Debéis andar con mucho cuidado. Y tacto. Os recomiendo que no salgáis del hotel. Me marcho, pero mañana, sobre las diez, volveremos a vernos aquí. Adiós.

Yendo hasta la puerta de la habitación, el sacerdote venido de Roma se despidió de la pareja no sin antes comentarles, que a partir de mañana se pondría a trabajar en la traducción del texto.

36

Cuando Juan Pablo II recibió la noticia, no se la creyó.

Desde el lugar elegido: El Archivo de Indias, el cura se puso en contacto con el Vaticano para comunicarle la buena nueva.

El sacerdote italiano salió esa mañana a una hora poco común —eran las ocho— y el sempiterno joven cura alemán vio, cómo abandonaba el colegio con el ordenador portátil en una de sus manos.

Supuso al sitio que iría.

Esta medida, independiente del lugar elegido para poder conectarse y ante la más absoluta privacidad, la seguirían adoptando mientras estuviese en Sevilla y con más justificados motivos ahora —correrían con el riesgo de estar en la ciudad más de los dos días recomendados por el Papa— que había dado con la pareja y que sabía que obraba en su poder la atrayente reliquia.

Esa mañana, y después de esperar a que abrieran las puertas del significativo edificio, el sacerdote italiano se encontró con una sorpresa en el interior del Archivo: El lugar apartado donde llevaba a cabo su secreta conversación con el Sumo Pontífice, estaba ocupado y atiborrado de estudiantes cordobeses que guiados por el profesor explicaba a sus alumnos para qué había sido construido. Todos atendían expectantes las aclaraciones llevadas a curso por su tutor en el que les exponía que el edificio se empezó a construir en el siglo XVI y en 1584, siendo antes del reconocido como Archivo de Indias —fundado como tal en 1785— lonja de mercaderes.

Ante la tardanza de la visita de los jóvenes, el sacerdote se decidió por acceder al servicio de caballeros metiéndose en un cuarto donde las operarias de limpieza tenían almacenados sus carritos y productos para realizar sus tareas.

Encendiendo la luz, cerró la puerta y se dispuso a activar el ordenador portátil.

Faltaban escasos minutos para que el reloj marcara la hora convenida desde el Vaticano, y a través de lo ordenado por el Papa, tuviera efecto la secreta conexión.

—Buenos días, Santo Padre.

Dijo el sacerdote incapaz de dirigirse al Papa de otra manera a pesar de lo aconsejado por el anciano Pontífice.

—Buenos días, padre. ¿Qué tenemos?

Desde la pantalla del ordenador y a través de la Webcams, el Santo Padre fue testigo de la espontánea sonrisa en el rostro de su enviado.

Dirigiendo su imagen lo más centrada posible, el sacerdote le comunicó:

—Tengo buenas noticias. No será necesario abandonar la ciudad. He encontrado el libro y la pareja que lo tiene.

Al oír esto, al Papa se le saltaron las lágrimas por la agradable impresión. Esta vez, su enviado había utilizado correctamente la comunicación siendo muy escueto en sus frases diciendo poco pero mucho.

La discreción era para los dos la mejor forma de seguridad.

—¿Cuándo lo viste?

Dijo el Papa.

—Aún no lo he visto. Pero con toda certeza existe. Hoy podré verlo y analizarlo.

—¿Existen problemas de entendimiento? Espero que cooperen ambos en lo que representa el libro.

—Con cierta incertidumbre y desconfianza inicial, al final parece que se logra el acuerdo.

Contestó el sacerdote a la pregunta lanzada anteriormente desde el Vaticano. La conversación casi a modo telegráfico, siguió su curso.

—Con él en su poder, regresar lo antes posible a la ciudad.

El sacerdote se daba por enterado que con el libro en su poder, regresara a la Ciudad del Vaticano.

—De momento imposible. Hoy veré de nuevo a la pareja y abriremos el libro para leerlo después de usar el traductor.

Aquello significaba todo lo contrario de lo que quería el Santo Padre. Nadie debía tener conocimiento —él, sí lo sabía— de lo escrito por la Virgen María donde dejaba constancia de unas revelaciones de suma importancia y carácter secreto que representaba para el cristianismo en el futuro una evaluación que significaría todo.

La familia cristiana repartida por todo el planeta nunca debería tener cognición del mensaje.

—¡Eso nunca, padre! —dijo el Papa refutando al sacerdote su personal decisión—. La norma a cumplir es, que nadie sepa el contenido. Su labor es protegerlo y traerlo.

La seriedad en el rostro del sacerdote, se hizo notable en la pantalla del ordenador personal del Sumo Pontífice. Este apercibió, que algo iba mal.

—Son sus condiciones. La joven exige, tener conocimiento del texto. Así me lo hizo saber ayer. Y así me ordenó, que se lo hiciera saber a vuestra persona. —El sacerdote se inclinó por usar esa expresión antes que otra que el Papa comprendió—. Ellos, tienen la potestad sobre el libro. Según dictamen de los doce componentes de la iglesia. Escrito y firmado está.

Juan Pablo II, entendió perfectamente el calificativo de los doce.

Aquello se le estaba escapando de las manos y todo daba un giro.

Había llegado a la conclusión que, cuando su enviado contactara con la pareja esta, ante el carácter que englobaba el texto del libro, se vendrían a razones. Sobre todo, si había un cura de por medio en la búsqueda de la reliquia. Se equivocó al pensarlo.

Dedujo, que la joven restauradora sería la que manipularía al padre Ignacio.

El Papa conservaba todavía, varias incógnitas que le gustaría conocer.

Y para lograrlo debía contar con la pareja. Se estaba viendo obligado a ser complaciente con los descubridores del libro.

«La tarea no habrá sido fácil. Y debo sospechar que habrán tenido que esquivar muchas dificultades». Pensó, antes de decidir qué camino tomar y comunicárselo al sacerdote italiano.

—¿Y no hay otra forma de convencerlos? Intente usar otra fórmula para disuadirlos en su empeño.

Expuso el Papa. La respuesta desde el Archivo de Indias fue rápida.

—No existe otra fórmula. Condiciones. Ellos lo tienen y no lo cederán. Conseguido al menos, se puso sobre la mesa la negativa, de autorizar su traslado hasta la ciudad donde residimos.

Al menos, la máxima autoridad del Vaticano recibía la noticia que le suponía el consuelo de saber, que la pareja aceptaba el traslado y posterior custodia bajo la vigilancia de la Santa Sede.

—¿Les preguntó sobre el lugar donde estaba y encontraron el libro?

Preguntaron desde el Vaticano.

—No. Ante la pregunta por dilucidar el sitio donde habían hallado la escritura, Sara fue tajante: Se quedaban para ellos en el lugar que reposaba. No he podido sacarles más información.

El Papa al otro extremo, guardó silencio tras la respuesta dada por el sacerdote. Pensó, que la joven sería una persona con mucho carácter y fuerte personalidad.

No estaba equivocado el Sumo Pontífice.

No le quedó otra salida que aceptar las exigencias que su enviado le estaba manifestando.

—De acuerdo. Usted hará lo siguiente. Finalizada la traducción, evite dar muchas explicaciones. Aunque será difícil. Es obvio, que os sorprenderá. Sobre todo a usted y al acompañante —el Papa eliminó la palabra «padre»— de la restauradora, por la labor que desempeñáis.

A esta altura de la conversación y lo dicho en último lugar por el Papa, el sacerdote quiso jugársela. Él también tenía curiosidad y se mortificaba pensando, qué vendría escrito en el libro para mantener desde el Vaticano tanto mutismo y secreto. No había pasado por alto —otras cuestiones saltaron desde Roma a lo largo de sus años de vocación— que otras veces lo que se les había explicado a todos los curiosos cristianos que se interesaban por hechos vinculados a fenómenos que salían de la fe humana relacionados con la Iglesia, solamente habían recibido por respuesta: Silencio.

Esperaba, que él no recibiera solo silencio de la boca del Papa.

Al final, se decidió por lanzarle la pregunta al Santo Padre.

—De forma escueta, ¿podría yo tener significados que encierran la voz hecha escritura?

Utilizando estas inconexas palabras para ocultar en todo lo posible la transparencia que sin lugar a dudas podía haberse manifestado hecha la pregunta de otra manera, el Papa, entendió perfectamente la curiosidad de su elegido y enviado.

Era sacerdote.

Él también lo había sido. Después, arzobispo de Cracovia. Y en 1967, cardenal. En la actualidad: Papa de todos los cristianos por deseo divino, hasta que la muerte le llegara donde posteriormente sería elegido otro Papa que seguiría llevando los designios del Vaticano.

No se podía negar.

Lo iba a hacer, pero al final rectificó imaginando la respuesta que se daría el sacerdote italiano al ser receptor de la revelación.

Le ayudó el motivo, que si realmente ese era el libro escrito por la Virgen María, él mismo iría teniendo conocimiento de los hechos según lo fuera traduciendo de la lengua original al italiano.

—Espero, que comprenderá, que no debo aclararle lo que me solicita.

Tanto la imagen del Papa como la del sacerdote, se quedaron estáticas a través de las pantallas de ambos ordenadores flotando una seriedad visible en sendos rostros acompañado de un cortante silencio que el padre Giacomo Gabrieli comprendió rápidamente.

Solo dijo:

—Pido disculpas y rectifico mi curiosidad.

El Sumo Pontífice vio, cómo el sacerdote inclinaba un poco su cabeza en señal de respeto hacia su cargo y persona.

En ese momento se alegró, de haber elegido al padre Giacomo Gabrieli para esa importante labor. Otro, a lo mejor, no hubiese obrado con su talante y quizás, hubiera actuado de una forma precipitada e incorrecta dando motivos a destapar lo que representaba el caso.

Otro quizás, le hubiese decepcionado como el arzobispo.

—Antes de cortar la conversación —dijo el Papa—, le voy a pedir que el texto lo traduzca al italiano. América y España a lo mejor, no saben leerlo. Téngame informado. Y cuente con la voz de la mujer llamada Prudencia. Déle saludos. Adiós.

Después de que desapareciera de la pantalla del ordenador del sacerdote la imagen del Sumo Pontífice, el padre Giacomo Gabrieli había entendido muy bien lo que el Papa quiso transmitirle: Tenga usted mucho cuidado y sea prudente.

Y la precaución de ir traduciendo el texto en italiano también le sorprendió.

No lo sabía. Pero no dudaba que una chica inteligente como Sara Wintakier no supiese italiano.

Con este pensamiento, apagó el ordenador y se dispuso a meterlo en el lugar donde lo transportaba.

Guardando todo el material, abrió la puerta del cuarto apagando a continuación la luz de los dos fluorescentes colocados en el techo.

Mirando hacia un lado y otro vio, que no había nadie. Dirigió sus pasos hasta la salida del baño masculino pasando después por el sitio donde astutamente cogía unos folios en blanco.

A los pocos minutos, se encontró en la calle que estaba atiborrada de turistas y ruidos de automóviles y autobuses urbanos que en un sin cesar transitaban por la Avenida de la Constitución.

Con nervios difíciles de templar, iba meditando a la vez que caminaba, que había llegado el día en el que conocería el enigmático libro escondido por una orden secreta del siglo XVII a la que habían pertenecido —lo supo a través del dossier— nada más y nada menos, que hombres tan importantes como Mañara, Murillo, Roldán, Valdés Leal, etc., etc.

Al concluir este pensamiento, en su cabeza giraba el nombre de una mujer que el Papa había querido usar como una contraseña: Prudencia.

Se rio por la ocurrencia demostrada por el anciano Santo Padre al decirle que le diera saludos.

Cuando terminó la conversación con el sacerdote Giacomo Gabrieli, el Papa se quedó sentado en el sitio que había ocupado meditando sobre la noticia aportada desde Sevilla y la real existencia de la escritura de la Virgen María.

Entrelazando los dedos de sus arrugadas manos, se quedó en silencio reflexionando sobre el peligro que podía ocasionar ese libro si la opinión pública pudiera constatar la autenticidad de la reliquia y lo que quizás era más importante y significativo: Lo que la Virgen quiso decir y no callar.

Conociendo como conocía, el contenido del libro, este podría llegar a sus manos después de tantos años de dedicación a su vida cristiana, en un momento tardío.

A sus setenta y nueve años, se encontraba cansado y anciano.

Y enfermo.

Para él, había representado toda una sorpresa —tras su elección como Papa en sustitución de su antecesor Juan Pablo I que apenas si ejerció su labor— cuando fue investido ocupando la responsabilidad que hasta ese momento había llevado como camarlengo el presidente de la Cámara Apostólica que se hacía cargo de la ausencia del Papa hasta la proclamación del nuevo.

Recordó en ese momento, aquel ya lejano año 1978 cuando concluido el perceptivo cónclave, le anunciaron su elección siendo posteriormente receptor del documento que había redactado y firmado el fallecido Papa.

El elegido como Sumo Pontífice, tenía el deber de continuar con la búsqueda de la escritura de la Virgen María así cómo, dejar constancia escrita y secreta de la existencia del mismo que posteriormente cedía al próximo Papa que saliera escogido una vez que falleciera.

Al día siguiente de su proclamación, en el que se había decantado por el nombre de Juan Pablo II para formar parte de la extensa nómina Papal en la que él hacía el número 260, fue informado, que sobre la mesilla de su dormitorio había una llave que abría un pequeño cofre de oro y plata guardado en un lugar del que solo tenía conocimiento uno de los cardenales —el que nunca sería elegido Papa y en este caso el cardenal Bettio— que posteriormente le indicó el sitio: El doble fondo de un aparente normal cajón del escritorio situado en sus aposentos privados.

Mirando en ese momento hacia el mueble, recordó lo sucedido.

Y conversación.

—Su Santidad —le había dicho el cardenal Bettio—. Sobre la mesilla dispuesta junto a su cama, hay una llave que abre un pequeño cofre. El lugar donde está oculto solo lo conozco yo. Juré por Nuestra Santa Iglesia, que jamás podía rebelar a nadie su existencia. Únicamente, al nuevo elegido Papa.

Juan Pablo II, nunca tuvo cognición de la existencia de esa llave.

—Una vez que Su Santidad haya entrado en el dormitorio y cogido la llave, le indicaré el sitio donde se oculta secretamente el cofre. A continuación saldré, dejando a Su Santidad en completa soledad para que pueda acceder en secreto a la apertura del cofre.

—¿Y qué hay en ese cofre?

Le había preguntado el Papa al cardenal Bettio.

—Solo Su Santidad tiene acceso al interior del cofre. Ignoro por completo —aquí el cardenal no fue todo lo sincero que debía. Pero se veía obligado a su juramento— lo que contiene.

El nuevo Papa se había dirigido hasta su dormitorio saliendo a continuación, con la llave en la mano. Cuando el cardenal lo vio con ella, le pidió que se acercara hasta el escritorio. Sin tocarlo, le indicó a Juan Pablo II que abriese el último cajón. Una vez abierto le dijo, que tirara del fondo hacia arriba a través de una diminuta e inapreciable cinta roja colocada justo a la derecha del mismo fondo. Al hacerlo, la base del cajón se levantó y en el doble fondo vio el cofre. Agarrándolo con ambas manos, el cardenal le había dicho que lo extrajera de su lugar y lo colocara sobre el escritorio.

Finalizada la maniobra vio, cómo el cardenal abandonó la sala dejándolo completamente solo.

Con nervios difíciles de controlar y preguntándose qué podía haber allí dentro recordó, cómo metió la llave en la cerradura y tras girarla a la izquierda la tapa quedó libre.

Alzándola, se topó con un sobre de pequeñas dimensiones. Sacándolo, leyó: Documento dirigido a mi sucesor tras mi fallecimiento.

Una vez que rompió el lacre, extrajo un papel encabezado con el anagrama del Vaticano.

A continuación, un escrito.

Terminada la lectura comprobó, que había sido ejecutada por Juan Pablo I.

Era la primera vez que tenía conocimiento de la existencia del libro de la Virgen María.

Al final de la extensa carta, se le informaba de su obligación de hacer todas las gestiones posibles para hallar el peligroso libro. Así, a la vez, su predecesor le informaba que el anterior Papa —Pablo VI— le había indicado que las pistas del lugar donde se hallaba el libro se cernía sobre la Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad ubicada en la ciudad de Sevilla.

Ese libro —seguía diciendo la carta— representaba un peligro de tal magnitud para los pilares de la Iglesia, que el solo hecho de comenzar a leer su contenido podía significar la hecatombe en el seno de la familia cristiana.

Y la sinrazón para su lector.

Quizás, pudiera no adjudicársele valor alguno —eso fue lo que pensó hacer el Vaticano, si la escritura alguna vez era de dominio público— solamente con exponer lo descalabrado que el texto sugería.

Pero ciertamente, todo era verdad. Y salía del pensamiento de una mujer que durante mucho tiempo se cuestionaría si debía o no dejar constancia de lo ocurrido.

Al final se decidió por no callarlo y dejar escrito lo sucedido certificando su veracidad con dos pruebas personales —el mechón de cabellos y la huella de uno de sus dedos— con las que contó.

Incluso —seguía diciendo en su carta el desaparecido Juan Pablo I— llegué a barajar la posibilidad de que la Virgen María hubiese sido influenciada por alguien. En este caso, por la figura de su esposo José.

En la conclusión de la primera cara de la carta, Juan Pablo II recordó, que había leído que desde hacía siglos —desde el XI— el Vaticano tenía constancia tanto del libro como de la real escritura. De ahí, todo el empeño puesto desde la Santa Sede para encontrarlo. Tanto cómo, su posterior destrucción para aniquilar el riesgo que suponía el que llegara a manos ajenas al Papa en el Vaticano.

Al final —él fue quien decidió no hacerlo— Juan Pablo I llegó a la convicción, que deshacerse de esa única reliquia redactada por la Madre de Jesucristo hubiese representado todo un acto sacrílego.

Así —faltando a su voto de mantener personalmente el secreto y cargar con él en soledad— lo puso en conocimiento a los diez días de haber sido elegido Papa. En concreto fue, a dos cardenales italianos con los que le unía una gran confianza.

Enorme sería la sorpresa para ambos, cuando en un encuentro privado Juan Pablo I les confió la existencia del libro y su contenido.

Después sucedió, el repentino fallecimiento de Albino Luciani: El Papa Juan Pablo I, llamado por la gente como «el Papa de la sonrisa», que falleció a los setenta y seis años habiendo llevado los designios del Vaticano solamente durante 33 días.

También recordó en ese instante Juan Pablo II, toda la polémica que se generó en la opinión pública sobre el extraño fallecimiento dándose cábalas a pensar, que el Papa había sido nada más y nada menos que envenenado por alguien muy cercano a él.

Juan Pablo II sabía —o creía—, que la muerte le provino por un repentino ataque al corazón certificado por el responsable médico del Vaticano.

Antes de llegar a los últimos renglones de la misiva donde pudo ver la firma de su predecesor, el Papa leyó con detenimiento esas finales palabras escritas a puño y letra con tinta negra: Me dirijo a ti Nuevo Papa diciéndote, que la escritura tiene verdadera conexión con lo no divulgado por sor Lucía en el escrito que ella redactó con fecha 2/01/1944, referente al Tercer Secreto de Fátima sobre la visión del infierno y el exterminio del obispo blanco y demás religiosos, que puede suponer la guerra, entre el Vaticano contra obispos, cardenales, sacerdotes, etc., por la mentira guardada durante tantos siglos.

Con la edad que tenía en ese momento y fortaleza física, a Juan Pablo II casi se le paró el corazón cuando leyó las últimas líneas de aquella carta dirigida al próximo Papa.

Comprendió en ese instante, la importancia que tenía el libro y que debía a toda costa encontrarlo empezando por la pista dejada por Juan Pablo I —no pasó por alto que este venía del anterior Papa: Pablo VI, y a la vez del anterior: Juan XXIII y así sucesivamente yendo hacia atrás hasta el siglo XI— concerniente a la ciudad de Sevilla.

Hoy, se arrepentía, de haber confiado el secreto al arzobispo de la capital andaluza.

Pensó, que ahí es donde podía estar el verdadero peligro de la divulgación del contenido del libro.

Estaría tranquilo mientras el arzobispo no tuviera en su poder la reliquia que le respaldaría como prueba si decidía hacer público el texto.

«Sí —se había dicho—. ¿Pero hasta cuándo? Hasta que no tenga en mi poder el libro y protegido en la Ciudad del Vaticano no estaré tranquilo. Si así ocurriera, podré morirme con la tranquilidad de haber cumplido con mi deber como Sumo Pontífice».

Antes de levantarse del sillón, Juan Pablo II meditó sobre la carta que él había redactado a continuación de leer esta en la que dejaba a su futuro ocupante como elegido Papa la transmisión de la existencia del libro y su probable lugar donde estaba oculto.

Dispuesto a llamar a su secretario el cardenal Bettio, el Papa se dijo que a lo mejor tendría que volver a sacar el cofre del escritorio y destruir la carta.

Pensó, que ojalá así fuera.

37

Eran cerca de las diez de la mañana cuando el joven cura alemán observó, cómo el sacerdote italiano salía del Archivo de Indias para coger en dirección a la Plaza del Triunfo. De ahí, con pasos acelerados, se dirigió hasta la calle donde se encuentra el colegio.

A una cierta distancia comprobó, que el cura romano accedía al edificio sin haber llevado a cambio ninguna alteración en su recorrido.

El sicario del arzobispo estaba llegando a un cúmulo de saturación en su vigilancia que se encontraba bastante harto, de que el padre Giacomo Gabrieli no añadiera en su sempiterno itinerario alguna variación.

Y lo más nefasto era, que no pudiera ofrecerle al arzobispo agradables noticias.

Todas las mañanas el mismo trayecto: Del colegio al Archivo de Indias. Únicamente vio una novedad en el protocolo de seguimiento y esa fue, el seguirlo hasta el barrio de Triana donde adquirió en una tienda especializada en figuras de belenes las cinco de las que está compuesto el misterio.

Accediendo a la tienda —incumpliendo el mandato del arzobispo que le había advertido que no se acercara a él— le hizo ver a la dependienta, que estaba interesado en comprar un crucifijo para su colegio. Mientras le mostraban las diversas piezas con las que contaban, puso oídos a la conversación mantenida entre el sacerdote italiano y otra de las dependientas.

Las piezas del belén eran, un encargo de un amigo.

Al ser testigo de que se le escabullía su presa saliendo por la puerta con su compra en la mano, se decidió por esgrimirle a la vendedora que en otro momento se pasaría.

Cuando ambos llegaron a la Plaza de la Virgen de los Reyes, el joven cura alemán miró su reloj: Estaba a punto de marcar las siete de la tarde.

Suponiéndolo —y siendo testigo desde la esquina de la calle— que se dirigía hasta el colegio, optó por acercarse hasta el Palacio Arzobispal.

En su encuentro con monseñor, le dispensaría las mismas noticias: Seguía con el mismo itinerario sin haber advertido cambios significativos. A excepción —se lo comentaría— de su visita al otro lado del río sevillano.

De la pareja formada por la restauradora y el cura nada en absoluto.

Cariacontecido, subía las escaleras agarrándose a la artesanal balaustrada para llegar a la primera planta y coger por el pasillo que lo llevaría hasta el despacho del arzobispo.

Saludando a un par de canónigos con los que se cruzó en su trayecto, llamó sobre la puerta que se hallaba entreabierta.

Agarrando el tirador, tiró de ella para abrirla.

Pronunciando la reiterativa palabra que utilizaba para dirigirse a su jerarca vio, que no le contestó nadie.

Con decisión entró.

El despacho estaba completamente vacío. No estaba el arzobispo.

Volviendo sobre sus pasos, se dirigió al lugar donde de costumbre estaba el secretario de Su Ilustrísima.

También estaba vacío. No había nadie.

Le resultó extraño, que tanto el arzobispo como el secretario —por regla general siempre estaba allí aunque hubiera salido la máxima autoridad del edificio— no estuvieran en sus respectivos lugares de trabajo.

Ante las perspectivas, cayó en la cuenta de pasarse por un lugar donde con toda seguridad lo hallaría: Sus aposentos privados.

Alcanzándolo, cogió por otro de los pasillos en dirección al ala norte.

Al llegar vio, que la puerta de entrada a las zonas privadas del arzobispo estaba abierta. A través de ella distinguió, que el interior de la sala principal —por costumbre, siempre estaba encendido el pequeño farol del techo dispuesto en el recibidor— estaba a oscuras.

Colocado frente a la entrada, golpeó con sus nudillos a la vez que pronunciaba un «Ilustrísima» con la voz entrecortada.

Recibiendo por respuesta un silencio preocupante, franqueó la puerta hasta que llegó a la espaciosa sala donde tenía por costumbre recibir las visitas más importantes.

Esta —una vez que encendió la luz— se encontraba en completo desorden: sillones volcados, lámparas en el suelo, objetos de cristal y porcelana hechos añicos, alfombras movidas de sus sitios, cuadros ladeados, etc., etc.

Aquel panorama le infundió más temores imaginando que algo le había sucedido al arzobispo.

Tras recorrer cada palmo de la amplia estancia, se decidió por entrar en el resto de habitaciones que componen la confortable residencia.

En ninguna de ellas halló al arzobispo.

La última que le quedaba por inspeccionar era, la cámara principal donde se encuentra el dormitorio.

Enfrentándose a la entrada, dudó si debía entrar. El motivo no era otro que el recordar, lo que el jerarca le aconsejó un día: Que no accediera allí si no era por un motivo justificado. Comprendió, que la búsqueda y completa ausencia de la figura de su protector era un motivo más que justificable para desoír lo ordenado.

Nada más acceder, lo embargó una completa oscuridad añadida a un carente y absoluto silencio roto levemente por el tictac de un reloj.

—Ilustrísima. Soy Carlos. ¿Se encuentra monseñor en su dormitorio?

Completa ausencia de respuestas.

Sin tener la osadía de encender la luz principal, se fue acercando con ambos brazos suspendidos en el aire en un gesto de palpar por donde iba.

Al instante se topó con la cama.

Con sus manos fue tanteando la colcha de seda por la que notaba la superficie plana.

Alargando un poco más los brazos tocó un abultamiento que sobresalía de la cama del que dedujo era, el cuerpo del arzobispo.

Retirando las manos, dijo:

—Ilustrísima. Ruego a monseñor, disculpe mi atrevimiento de haber accedido a su dormitorio. Pero la causa no es otra, que encontrarme preocupado puesto que llevo un buen rato intentando de localizarlo, Ilustrísima.

El cuerpo del jerarca no se movió ni emitió respuesta.

—Ilustrísima. ¿Se encuentra bien?

Preguntó angustiado el joven cura alemán.

Acercándose de nuevo hasta el sitio donde suponía se hallaba tendido el arzobispo, lo movió ligeramente empujándolo con ambas manos.

Poco a poco, la vista del allanador de moradas se fue acostumbrando a la oscuridad reinante pudiendo percibir con leve tenuidad todo lo que le rodeaba más cercano siendo sobresaltado en ese instante por una voz que le pareció venía por su espalda.

Estaba equivocado.

Quien había hablado no era otra boca que la del arzobispo.

—¿Qué haces aquí? ¿Quién te ha dado permiso para que entres en mi habitación?

El joven respiró aliviado. Por su mente se había cruzado el desasosegado pensamiento de creer, que el jerarca estuviese muerto.

La impronta alegría se la arrebató el mismo jerarca con su dictatorial pregunta.

—Lo estaba buscando, Ilustrísima. Al no encontrarlo en su despacho ni en el del secretario me quedó la sospecha de que…

Su Reverencia no lo dejó terminar.

—¿De dónde has supuesto que me ocurría algo? Acércate hasta la puerta y prende la luz. No me gusta hablar a oscuras.

Yendo hasta donde le habían ordenado, pulsó el interruptor inundándose posteriormente de luz el acogedor dormitorio.

Al esparcir la vista sobre él vio asombrado, que el lugar también se hallaba en completo desorden, y que el cuerpo de una persona yacía inerte en el suelo cerca de uno de los rincones de la habitación.

Mirando al arzobispo, este se percató del hallazgo hecho por su delfín, que daba por seguro se estaría preguntado qué había sucedido allí.

Sería largo de contar.

Destapándose, el prelado se incorporó de la cama colocándose frente a su visitante que daba muestras de una fría serenidad.

El joven cura alemán le ofreció la espalda a su protector y con pasos decididos se fue acercando hasta el cuerpo.

Con ambas manos lo agarró de un hombro y le dio la vuelta para verle la cara y poder saber con claridad de quién se podía tratar.

No lo conocía.

Antes de explicar lo sucedido y decirle quién era el muerto, el arzobispo —ya lo había hecho cuando se metió en la cama— reflexionaba sobre lo ocurrido y hasta dónde había sido capaz de llegar.

Sus manos habían cometido un crimen y estaban manchadas de execrable pecado ante los ojos del joven cura alemán que ignoraba que era el segundo crimen que cometía.

—Te preguntarás qué ha ocurrido aquí. ¿Verdad? Ha pasado, que uno de ellos se ha querido adueñar de la reliquia.

—¿Quién es, Ilustrísima?

Preguntó el joven cura acercándose hasta el jerarca.

Proyectando sus vidriosos ojos sobre la faz del que tenía delante dijo:

—Era uno de los cinco millonarios del denominado por mí: Los cinco poderosos caballeros millonarios. Y ese es, un ex cura del Opus Dei.

El joven no sabía de qué le hablaba el arzobispo.

—Todo ocurrió sobre las cinco de esta tarde. Fue una sorpresa verlo entrar por las puertas de mi despacho sabiendo yo que venía desde muy lejos. Exactamente desde Estados Unidos.

Aún comprendía menos el atento joven cura alemán, sobre lo que le estaban contando. Siguió escuchando.

—Carlos —dijo el jerarca con la voz apagada—, ahora sí que estoy metido en un buen lío. He asesinado a un miembro de una organización secreta denominada United World. Una organización que se dedica en todo el mundo a seguir el rastro a cualquier reliquia religiosa que represente un valor auténtico como puede tener el libro escrito por la Virgen María. Y ahora sé —siguió diciendo— que esa orden secreta vendrá a por mí para ajustar cuentas conmigo y ejecutar su venganza.

Tras las palabras dichas por su admirado prócer, no daba crédito a lo que había oído. Comprendía, que todo se podría desvanecer en relación a la lucha por hallar el libro. Libro por el cuál, estaba unido a la figura eclesiástica que representaba para él, casi como una imagen paterna.

Estaba claro —suponiendo el peligro que recaería— que después de lo sucedido, se encontraban en una situación incómoda.

No quería dejar pasar la oportunidad de demostrar, que seguiría apostando en su lucha por hallar la reliquia.

—¿Cómo sabe Su Ilustrísima, que pertenece a esa orden secreta?

Quiso indagar el interesado joven cura alemán.

—Él me lo dijo. Pero será mejor que te cuente todo desde el principio.

Viendo que el arzobispo se dirigió hasta la puerta del dormitorio que conecta con la amplia sala, lo siguió. Dándole la vuelta a uno de los sillones que estaban bocabajo en el suelo, el arzobispo tomó asiento a la vez que vio que su acompañante hacía lo mismo.

Este, con el rostro expectante, aguardó a que comenzara la explicación.

—No recuerdo si alguna vez te lo confié, Carlos, pero en la búsqueda del libro contaba con el apoyo, sobre todo financiero, del grupo de millonarios. En total son cinco personas muy influyentes y poderosas que me podían aportar la ayuda de la cuál, yo carecía. El trato —continuó diciendo— era, que una vez en mi poder el libro nos repartiríamos el poder, valga la redundancia, que significa esa reliquia auténtica y única en el planeta. Con él, querido amigo Carlos, podrías si quisieras, desestabilizar al mismísimo Vaticano.

—¿Entonces —preguntó incrédulo el joven cura alemán— Su Ilustrísima tenía bien definidas las ideas al respecto, sobre el destino del libro? ¿Quiere eso decir, monseñor, que no lo entregaría al Vaticano? ¿Que lo entregaría a ese grupo de millonarios?

Con un grito, el arzobispo le recriminó:

—¡Pero cómo puedes pensar que haría eso! Yo no estoy en esta lucha que llevo desde hace muchos años para entregarle el libro al Papa. Te he repetido más de una vez, que esa reliquia me corresponde exclusivamente a mí.

Notando la contradicción reflejada en el rostro de su acompañante quiso hacerle ver, que contaba con él.

—¡Esa reliquia me pertenecería a mí y también a ti! ¿A quién crees que le iba a dejar la reliquia cuando muriese? Creo, amigo Carlos, que todavía no te has dado cuenta que eres el único en el que confío. Sin tu ayuda, no hubiese avanzado en las investigaciones. Y pienso, que a pesar de no haber dado aún con él no significa que no vayamos a dar. Solamente nos hace falta la conexión del sacerdote italiano con la pareja.

Aguardando en silencio para exponer a continuación una pregunta, el joven cura alemán se vio coartado por la continuidad en el diálogo del arzobispo.

—Si me dejas, te seguiré contando. —Sentenció—. A todo lo que te he apuntado antes, hay que sumarle mi completo desconocimiento de que los cinco millonarios pudieran pertenecer a una orden secreta. Hasta hoy. Cuando por boca del ex cura del Opus Dei me dijo, que tanto él como los otros cuatro, son miembros de la denominada United World. Presentándose esta tarde —siguió contando el jerarca— en el Palacio Arzobispal, vino con una oferta para trasladármela: Él y yo, seríamos los únicos propietarios del libro. Cosa a la cuál me negué. Pero lo dejé que continuara. Me hizo ver, que era mucho el dinero que yo les debía a ellos y a su organización y que jamás podría devolverles la cantidad. Motivo más que suficiente para que me planteara la salida que él me ofrecía y no esperar a que la orden secreta tomara cartas en el asunto. —Finalizada una leve pausa en la que el arzobispo pareció coger aire para poder continuar, dijo—: También me ofreció ayuda. Y manera de zanjar la deuda: Él me dejaría la cantidad de dinero necesario para pagar el débito. Siempre, claro está, de que fuese protegido el libro a través de hacerlo llegar a una caja de seguridad en un banco suizo donde sería necesario activar la apertura de la caja con dos llaves: Una la tendría él, y yo la otra.

Al joven cura alemán no le pareció mala la idea. Por un lado, el arzobispo pagaba su deuda y por otro, tendría la seguridad de que para acceder al libro sería necesaria su presencia.

Fuera de lugar el pensamiento que tenía él, frente al que atesoraba el jerarca.

Se lo quiso hacer saber.

—Creo, Ilustrísima, que no era una mala propuesta. Sobre todo, ateniéndose al problema ocasionado por el préstamo concedido para llevar a cabo las investigaciones. Y más aún sabiendo…

De nuevo, el arzobispo montó en cólera.

—¡Cómo te puedes creer, semejante estupidez! Carlos, con el libro en mi poder, no hubiese llegado ni tan siquiera a coger el avión. En el mismo aeropuerto me hubiese eliminado la orden secreta. Y puedes imaginarte a qué manos hubiera llegado el libro: A la United World. Todo era una trampa. Y ese condenado ex cura vino a Sevilla a extendérmela para que cayese en ella.

—¿Y qué ocurrió, Ilustrísima?

—Ocurrió, que encontrándose él sentado justo en este sillón, me levanté del que tú ocupas ahora mismo y me fui hasta colocarme justo detrás suya. Oponiendo resistencia, lo cogí por el cuello con mis manos y fui apretando y apretando, cada vez con más fuerzas y coraje, hasta que cayó al suelo muerto y estrangulado. Después, lo arrastré hasta el dormitorio. No lo pude evitar. Fue un acto repentino el que me provocó tomar esa decisión sumándosele a este, el hecho de pensar, que había venido a verme con la única idea de engañarme y apoderarse del libro.

El joven cura alemán lo escuchaba sin pestañear.

Pero existía una duda que él quería saber y aclarar.

—El desorden que he visto tanto aquí en la sala como en su dormitorio Ilustrísima, ¿por quién fue provocado? ¿Por el ex cura del Opus Dei?

Enarcando una sonrisa en su boca, el arzobispo quiso despejar la incógnita.

—Todo el desorden lo he provocado yo. Fue tanta la ira que me entró, que acabé por pagarla con los objetos repartidos incapaz de frenar mi actitud después de haber asesinado a ese hijo del demonio.

El joven delfín se quedó en silencio imaginándose la escena. No le quedó la menor duda, de que no se podía fiar del arzobispo.

Pero ahora era más importante deslumbrar lo que iban a hacer.

—Después de lo ocurrido, Ilustrísima, ¿qué vamos a hacer?

—En primer lugar, deshacernos del cadáver. Y lo haremos esta madrugada llevándolo hasta los sótanos de la Catedral. Después, mañana, continuar en nuestra búsqueda para dar con el libro. O con el trío. —El arzobispo guardó silencio por un instante para añadir a continuación—: Tú por tu parte, ¿has averiguado algo?

—Nada, Ilustrísima. El sacerdote italiano sigue manteniendo impertérrito el mismo itinerario: Del colegio al Archivo de Indias. Y sigo apostado por los alrededores del edificio esperando que salga para ver, hacia dónde se dirige.

—Está bien, Carlos. Continúa y mantén la vigilancia. Sé, que en cualquier momento dará con la pareja. Cuando eso suceda, caeremos sobre ellos igual que el águila cae sobre su presa. Ahora si me dejas, me gustaría darme un baño y descansar un poco. Sobre las cinco de la madrugada, quiero que vengas hasta aquí. Buenas tardes.

El arzobispo le ofreció su anillo con la piedra amarilla engarzada en señal de protocolaria despedida entre el jerarca eclesiástico y su subordinado que a pesar de considerarse ex cura, dentro del palacio hacía la función de sacerdote.

Pero la verdad, solo la sabían ellos dos.

38

Suponiendo que alguien lo estuviera siguiendo —al no conocerlo, ignoraba que una persona vestida de paisano lo vigilaba: el joven cura alemán— el sacerdote italiano optó, por fingir que su verdadero destino era el colegio antes de delatar su intención de pasar por el hotel donde estaban Sara y el padre Ignacio.

También se veía obligado debido, a que tendría que dejar en lugar seguro y oculto su ordenador portátil.

Nefasto sería, que alguien lo atrapara cargado con él y lo forzaran —en su caso— a entregar la clave para tener acceso a toda la documentación guardada. Por tal motivo reaccionó pensando, que lo mejor sería elegir el camino en dirección al colegio.

Esa decisión, lo salvó de exponerle al joven cura alemán que haría un cambio de ruta en su trayecto denotando una anormalidad de la que hubiese sido testigo el delfín del arzobispo desde el comienzo de la calle Mateos Gago.

Al entrar en el colegio, el sacerdote andaba más preocupado por la hora que era que por pensar si lo estaban siguiendo; eran casi las diez y cuarto y no se había presentado en la habitación del hotel. Llegó a cuestionarse, si ese motivo no daría lugar a que pensaran que él, no cumpliría con su palabra faltando a la cita despreocupándose del libro.

La pareja no podía ni imaginar lo importante que era ese encuentro y por supuesto, la traducción del texto.

Pero debía andar con pies de plomo.

Y no cometer ningún fallo.

Estaba en juego nada más y nada menos, que la voz de la Virgen María identificada en su escritura.

Al llegar a la primera planta, saludó al único que encontró —el resto estaba en sus respectivas aulas con sus alumnos— antes de entrar en su habitación: El joven sacerdote Germán.

—Buenos días, padre Giacomo. ¿Ya estás de vuelta?

Le preguntó tuteándolo con todo el interés, arañando posibles pistas que después pondría en conocimiento del arzobispo.

Todos los movimientos llevados a cabo en el interior del colegio por parte del sacerdote italiano tenía constancia el arzobispo a través de su espía.

—¡Ah! Buenos días, padre Germán —dijo al verlo—. Sí. Hoy, la tarea ha sido corta y además, he llegado pronto al archivo debido a que he salido muy temprano esta mañana.

Apoyándose en el quicio de la puerta de entrada a la habitación, el espía preguntó:

—¿Y a qué se debe ese horario, padre Giacomo? Te lo pregunto, porque como normalmente te sueles ir más tarde pues me ha extrañado el verte a estas horas aquí. ¿Quizás, porque ya has terminado tu trabajo?

Preguntó socarronamente.

—En absoluto —le contestó—. Simplemente se debe, a que me apetecía dar una vuelta por los alrededores antes de ponerme a trabajar. Y referente al trabajo creo, que todavía —dijo astutamente— me queda bastante tarea. Ese Papa, redactó unos legajos larguísimos. —A continuación, el sacerdote italiano hizo también de interrogador—. ¿Y tú, que haces por aquí? ¿Hoy no tienes clases con tus alumnos?

Percibiendo que pasaba de interrogar a ser interrogado, el cura Germán contestó:

—¡Sí, sí! Por supuesto que tengo clases. Lo que ocurre, padre Giacomo, es que tengo dolor de cabeza y he subido para tomarme una pastilla. ¡Estos alumnos son capaces de hacerte adicto a la aspirina! No hay quien pueda con ellos. ¡Bueno!, pues me marcho. He de continuar con mi clase de matemáticas. Hasta luego.

Con disimulo, el sacerdote italiano se acercó hasta la puerta para comprobar que efectivamente el joven sacerdote cogía las escaleras para desaparecer por ellas. A continuación, se dirigió hasta el lugar donde había depositado el ordenador dispuesto a ocultarlo en el lugar de costumbre: Debajo del armario de su dormitorio.

Lo más rápido que pudo, se desembarazó de él disponiendo de poco tiempo para lograr salir a la calle con la idea de acercarse al hotel lo más discreto y sigiloso para no dar motivos sospechosos a un presunto vigilante.

Sin saberlo —tuvo esa suerte debido a que el joven cura alemán se había ido al Palacio Arzobispal— no era vigilado por nadie. Así y todo, tomó todas las obligadas precauciones nada más alcanzar la calle.

Su cabeza giraba hacia un lado y otro, buscando posibles rastros de alguien que le pudiera hacer pensar que lo seguían.

Observaba a todo el que se cruzaba con él imaginando, que se trataba de un secuaz de Su Ilustrísima. Cada rostro, cada gesto, cada mirada cargada de desconfianza, le infundían las sospechas de que eran ojos que lo escudriñaban.

Llegaría tarde al hotel, pero antes, daría un rodeo de tal magnitud que arrancaría a su posible perseguidor las ganas de seguirlo.

Tenía que estar muy seguro para dar el paso definitivo.

Tanto caminó, que hasta las once y media no se decidió a enfrentarse a las puertas automáticas del hotel que representaban para él como una frontera custodiada por férreos soldados a los que tenía que buscar las espaldas para burlar su vigilancia.

Al entrar, saludó a la joven recepcionista que le devolvió una cálida sonrisa al reconocerlo.

Nuevamente le dijo, que venía para ver a su sobrina; argumento válido para que pudiera acceder a la habitación sin recibir impedimentos.

Al llamar sobre la puerta percibió, un completo silencio por la falta de ruidos.

Esperó con paciencia.

Se dijo, que le parecía inverosímil que hubiese sucedido algo. Era casi imposible que el arzobispo tuviera conocimiento del lugar donde se hospedaban y ocultaban la pareja. Pero con todo y eso, no pudo evitar la sensación de intranquilidad sopesando si no sería así.

El oír la voz del padre Ignacio en ese momento —en la que la espera se le hizo eterna— al otro lado de la puerta, le posibilitó salir de sus negativas profecías.

—¿Quién es? —preguntó el sacerdote onubense con titubeo en el timbre de su voz.

—Abra padre Ignacio. Soy el padre Giacomo Gabrieli.

Por fin la puerta se abría y el paleógrafo pudo distinguir el rostro del acompañante de Sara parapetado en señal de desconfianza.

Con decisión accedió a la habitación.

Dejando atrás el pequeño recibidor, el sacerdote italiano alcanzó el reducido salón donde vio a la joven restauradora sentada en el sofá.

Los síntomas de sus males habían desaparecido de su cara.

Con entusiasmo se saludaron dándose los buenos días augurados por saber, que el encuentro se volvía a materializar.

—Llega usted un poco tarde, padre Giacomo Gabrieli. ¿Algún contratiempo?

Preguntó tras estrechar su mano.

—Le ruego, disculpe mi tardanza. Pero me ha sido imposible llegar antes.

—¿Le siguieron? ¿Tomó precauciones antes de venir para acá? Si el joven cura alemán lo ha visto entrar, estamos perdidos.

Acercándose hasta el sofá, tomó asiento frente a Sara.

—¿El joven cura alemán? ¿Y quién es, ese cura?

Quiso preguntar ignorando de quién se trataba.

Con rostro serio, Sara le dijo que era el asesino del arzobispo y que ellos, ya habían comprobado su efectividad en el barrio de Santa Cruz.

—Digamos también —prosiguió ella— que es el delfín de Su Ilustrísima y uno en los que más confía de todo su clan. Un ser sin escrúpulos que no le tiembla el pulso o conciencia a la hora de ejecutar una orden de su prelado. Parece mentira, que pueda ser sacerdote. Aunque visto lo visto, ya no me sorprendo por nada, padre Giacomo Gabrieli.

Con sorpresa, la escuchaba.

—Y ese cura, alemán, ¿qué fisonomía tiene?

—Joven, alto, delgado, cabellos rubios y lisos. Y sus ojos, de un claro angelical que guarda la mente diabólica de un asesino. —Tras una escueta pausa, Sara añadió—: Si lo ve, tenga mucho cuidado. Va armado.

El sacerdote no daba crédito a lo que oía. Se estaba haciendo a la idea de que aquello rozaba la no deseada en su país, mafia italiana.

—Lo tendré. No se preocupe —dijo por fin—. Y referente a lo de antes, le puedo garantizar que nadie me siguió ni vio entrar aquí.

Dicho esto último vio, cómo el padre Ignacio llegaba al salón después de haber abandonado el cuarto de baño tomando asiento junto a la joven.

—¿Habéis tenido algún imprevisto? —preguntó el sacerdote romano.

—No. Lo que estábamos era, preocupados por su tardanza. Afortunadamente ya está aquí.

—¿Aquí vamos a llevar a cabo la traducción? —preguntó de repente el padre Ignacio rompiendo la conversación entre los dos.

Mirándose entre ellos, fueron conscientes que había llegado el momento de poner sobre la mesa el libro.

—No me parece mal lugar. Sobre esta mesa, podré ir haciendo las traducciones. Lo que sí voy a necesitar es, papel y bolígrafo.

La joven se incorporó yendo hasta el dormitorio. Cogiendo la mochila la abrió. Al punto, accedió al salón portando en una mano unos pocos de folios y bolígrafo y en la otra, la bolsa con el libro en su interior.

Con cuidado, depositó sobre la mesa todo el material.

—Dentro de la bolsa está el libro. Sáquelo con sumo cuidado.

Dijo Sara.

El sacerdote italiano se quedó en silencio admirando la talega de tela sobre la mesa en la que pensó, estaba guardada la reliquia religiosa única en el mundo.

Inclinándose sobre ella, cogió un extremo y desde el otro fue tirando con suavidad hasta que quedó a la vista de los reunidos el libro.

El padre Giacomo Gabrieli —al igual que se habían quedado ellos cuando lo vieron por vez primera— se quedó sorprendido al comprobar que la composición exterior del libro estaba fabricada con finas planchas de madera. Sobre la portada, escrito en tinta negra con caracteres hebreos: María Santa que identificó rápidamente.

Tras verificar exteriormente el libro, lo colocó de nuevo sobre el cristal de la mesa del salón decidido a abrir aquel artesanal códice incapaz de controlar sus nervios solo con pensar, que por fin podía tener acceso a la escritura de la Virgen María.

Una pregunta cruzó por su mente: ¿Qué transmitiría esa escritura?

Nada más abrirlo y ver el primer pergamino vio, en qué lengua estaba escrito.

—El texto, amigos, no es hebreo. La portada en la que está escrito el nombre de Santa María sí es hebreo. Para ser más exacto, hebreo cuadrado.

La restauradora quiso dar una opinión.

—Ese hebreo cuadrado, padre Giacomo Gabrieli, ¿tiene algo que ver con la gematría?

—Así es, Sara. La gematría o cábala hebrea, que consta de 22 caracteres en el que algunos, pueden adoptar formas múltiples. El alefato, que es como se denomina el abecedario hebreo, no será importante para traducir este texto. Texto que se escribía de derecha a izquierda y en el que no se indicaban las vocales. Yo lo iré leyendo y traduciendo también de derecha a izquierda sin necesidad de usar la cábala que al fin y al cabo, es para darle un valor numérico a cada letra. —El padre Ignacio escuchaba sin saber de qué hablaban. El paleógrafo continuó—: Lo que no sé, Sara, es si traducirlo directamente al italiano, lengua que como comprenderá más domino, o si hacerlo en latín sin pasar por el griego ciñéndome exclusivamente al valor fonético.

La restauradora comprendió, que después de la explicación del sacerdote italiano el libro se hallaba en manos expertas para lograr su traducción y entender el significado de aquella escritura.

Pero reaccionó ante un comentario dicho anteriormente por el paleógrafo.

—Padre Giacomo Gabrieli. Sería justo que el texto estuviera traducido a un idioma que tanto yo como el padre Ignacio entendamos. Domino varias lenguas, entre ellas el italiano, pero él —refiriéndose al sacerdote onubense— no entiende el italiano.

El sacerdote romano le iba a decir que el Papa le había ordenado que lo hiciese en ese idioma. Pensó, que incumpliría esa orden pero la pareja no se merecía semejante agravio. Tenían todo el derecho del mundo —los que más— a comprender la escritura. De ahí su decisión:

—Después de haberlo hecho al italiano, le doy mi palabra, que lo haré al español. Confíe en mí, Sara.

Cogiendo de nuevo el libro dijo:

—Todo este texto —decía pasando con delicadeza uno a uno los pergaminos— es lengua aramea. Os puedo asegurar, y creo que esto es obra de la Virgen María, que la Madre de Jesucristo dominaba estas dos lenguas. Para empezar, sin traducir nada, esto es ya un hecho histórico puesto que no se tiene conocimiento de las facultades que pudiera atesorar y en el Nuevo Testamento tenemos pocos datos sobre Ella y su ignorada llamémosle, cultura.

—Pero en la época de Jesucristo —propuso Sara— se hablaban esas dos lenguas. Y una procede de la otra. ¿No es así, padre?

—Así es, Sara. Aunque no hay que olvidar, que pocas eran las que tenían capacidad para escribir. Esas facetas recaían sobre personas, sobre todo hombres, que gozaban de ese privilegio.

—Entonces, si realmente este libro fue escrito por la Virgen María, ¿cómo tuvo esos conocimientos?

Preguntó el padre Ignacio.

Manteniendo un casi palpable silencio en el que se quedó con rostro serio observando a la pareja transmitiendo la sensación de que estaba ordenando en su cabeza las viables posibilidades, el sacerdote italiano dijo:

—No tenga la menos duda padre Ignacio, de que fue la Virgen María quien lo escribió. No olvidemos tampoco, que Jesucristo fue considerado como Maestro. En sus enseñanzas que transfirió a todo aquel que quiso escucharlo se deduce, una poderosa sabiduría. No olvidemos también sus magistrales parábolas.

—Debemos deducir entonces —dijo Sara— que fue su propio Hijo quien…

—Puede ser, Sara. Jesucristo le enseñaría.

El ser testigo —tanto la joven como el padre Ignacio— de que el sacerdote italiano quería finalizar las interrogaciones creadas que habían dado paso a una pregunta tras otra escenificando por su parte, una apreciable pausa para transmitir que estas debían finalizar, los dos se callaron.

Más aún viendo, que el paleógrafo se quería concentrar en su trabajo como traductor.

Con el libro abierto en el primer pergamino y los folios dispuestos a su derecha junto al bolígrafo, el sacerdote comenzó su ardua tarea.

Desde sus posiciones, Sara y el padre Ignacio contemplaban la escena en completo silencio sin quitar ojo de la mano del cura.

Empezó a garabatear sobre el folio.

Con una agilidad pasmosa —provocada por su extensa experiencia— el sacerdote iba traduciendo hasta hacerlo en su lengua materna.

La primera frase de la escritura no le comunicó nada nuevo; simplemente decía, cómo era la Virgen cuando niña, sus padres y hermanos. Pero en cambio la siguiente —no se conocía ese dato— sí le sorprendió. La pareja —más Sara que el padre Ignacio— se dio cuenta que el sacerdote italiano frunció el ceño.

—¿Ha podido entender ya algo?

Preguntó la joven.

Alzando la cabeza del libro, se quedó mirándola con gesto contrariado.

—Sí. —Respondió—. Un dato que ignorábamos. Aquí, la Virgen dice, que conoció a su futuro esposo José, cuando Ella era una niña de unos nueve años.

Los dos, no daban crédito a lo oído. Pero no quisieron importunar con preguntas.

Cada frase, palabra, y modo de expresión que iba traduciendo le fue sorprendiendo cada vez más. Y más aún cuando leyó:

«Desposada con José, un ángel de Dios se me apareció y me dijo, que concebiría y daría a luz a un hijo. Este hijo, sería concebido a través del Espíritu Santo enviado por el Dios único que haría posible el nacimiento de su hijo al que tendría que poner por nombre Jesús. Después, el ángel se marchó. Por la noche, cuando José llegó a nuestra casa donde vivíamos en Nazaret, le conté lo sucedido y él a su vez me dijo, que también había recibido la visita del mismo ángel en sueños, donde le anunció algo parecido. Nos extrañó el anuncio, puesto que desde hacía seis meses esperábamos nuestro primer hijo que ya se movía en mi vientre[2]».

Cuando el padre Giacomo Gabrieli leyó la última frase, no pudo reprimir una exclamación.

—¡Dios mío, esto no puede ser! La Virgen María…

Ambos se sobresaltaron por la exclamación del cura romano.

—¿Qué ocurre, padre Giacomo Gabrieli?

Dijo la joven.

Mirando fijamente a los dos y con el rostro desencajado, dijo:

—La Virgen María cuenta, que cuando se le apareció el ángel Gabriel enviado por Dios para anunciarle que de Su Vientre nacería Jesucristo Ella, se lo confió a su esposo José.

—Bueno padre. Todo eso ya lo sabíamos. ¿A qué viene tanta sorpresa?

—La sorpresa proviene, Sara, a que si este libro realmente lo escribió la Virgen María, cosa que se podrá demostrar fácilmente utilizando la prueba C-14, Ella escribe, que cuando surgió esa aparición…

—¿Sí? —dijo la joven para que continuara.

—La Virgen María ya estaba embarazada de su primer hijo. Exactamente, se encontraba en su sexto mes de gestación. Aquí lo pone bien claro: Ya se movía en mi vientre nuestro hijo.

Esta vez, fueron los rostros de la pareja los que se pusieron pálidos de incertidumbre ante lo que habían oído por boca del sacerdote.

—Pero eso no es posible —dijo el padre Ignacio—. La Virgen María era Inmaculada cuando recibió el Espíritu Santo…

El padre Giacomo Gabrieli lo cortó.

—Eso es, y yo soy sacerdote como usted, lo que siempre nos han contado, padre Ignacio. Lo que leímos en el Nuevo Testamento una y mil veces y lo que la fe cristiana nos otorga a creer. Pero… ¿realmente fue así? ¿Todo lo que los evangelistas nos cuentan, sucedió como nos lo dicen? No cabe duda, amigos, de que si realmente el comienzo del cristianismo, el nacimiento de Jesucristo, y todo lo que aconteció después no ocurrió como tenemos pensado y este libro nos cuenta los hechos de otra forma, ¿os podéis imaginar lo que la escritura de la Virgen María podría significar en el mundo cristiano? —El cura guardó silencio por un instante para añadir—: La hecatombe.

—De ahí… —dijo Sara— todo el peligro que representa este libro para el Vaticano.

—Así es, Sara. Este libro puede tener oculto un mensaje que si fuese divulgado su contenido, ocasionaría un total desorden en las creencias religiosas destruyendo un sentimiento humano difícil de proteger y definir como es la fe. La Iglesia Católica se derrumbaría —dijo por último.

«Tras aquella aparición —seguía diciendo el texto— en la que se me comunicó que daría a luz al hijo de Dios José, no entendía porqué había de ser así. Dios se manifestaba para cumplir su divina escritura anunciando su existencia a través del ser que se agitaba en mi vientre. Y se decidió por una joven mujer y un hombre sencillo que durante toda su vida solamente desempeñaba labores artesanales con la madera».

—Según parece —dijo el sacerdote—, es cierto que José fue carpintero o algo similar aunque la traducción no lo especifica. En esta parte de la escritura, la Virgen María acepta su papel como responsable para traer al mundo al Hijo de Dios en el cuál adivino, que ya había sido determinado y escrito por el Dios Único.

La pareja seguía con atención, las explicaciones del paleógrafo. Sara expuso:

—No cabe duda, de que para Ellos había sido toda una sorpresa la noticia del ángel Gabriel. Es obvio pensar, que ese hecho no les resultaría al matrimonio un acontecimiento normal. Quizá, sin saber si Ellos tendrían conocimiento o no de la venida del Mesías, se extrañarían por la revelación. En definitiva, se trataba de dos personas sencillas que según nos cuentan en el Nuevo Testamento los evangelistas Lucas y Mateo ocurrió así aunque de una forma más simple y sin las palabras que según ellos el ángel Gabriel, que la Virgen no lo nombra así, le pronunció. Y si me permitís, os debo decir, que con una gran diferencia entre un texto y otro. Sin olvidar, el silencio de los otros dos evangelistas: Marcos y Juan, que no hacen referencia alguna de la Concepción de la Virgen.

Tanto uno como otro, sabían que era cierto lo dicho por la joven. Estaba claro, que Sara tenía conocimiento sobre el Nuevo Testamento.

Y memoria.

Finalizada la explicación de Sara, el cura italiano siguió con su trabajo.

«El tiempo fue pasando y un día le propuse a mi esposo que fuéramos a visitar a Isabel que hacía mucho que no la veía. Cogimos el camino en dirección a Ain Karim. Al llegar y tras los saludos, me habló sobre su embarazo. Ella, estaba también esperando un hijo. Yo por mi parte le conté lo de la aparición del ángel y me dijo que ya sabía lo de mi embarazo. Me sorprendí. Pues hacía cerca de un año que no visitaba a mi parienta. A ella también se le apareció el ángel y le comunicó que por mi parte, yo llevaba en mi vientre al hijo de Dios. La alegría inundó nuestros corazones».

Cuando terminó de traducir este texto, el sacerdote se los leyó.

—¡Dios mío! —exclamó el padre Ignacio—. Todo es muy similar a lo descrito por san Lucas, pero de otra forma. Aquí, la Virgen María nos dice, y no al revés, ¡que su prima Isabel ya sabía que Ella estaba embarazada a pesar de que hacía más de un año que no se veían! Lo que no nos cuenta la Virgen es, todo lo que especificó el evangelista referente al salto de alegría que dio en su seno el posterior hombre que bautiza a Jesucristo: San Juan Bautista nada más oír Isabel, el saludo de la Virgen María.

—A lo mejor, lo describe más adelante.

Dijo la joven.

El paleógrafo, siguió con su traducción.

«Tanto nos queríamos, que no quise abandonar a mi parienta. José y yo, estuvimos con Zacarías y ella durante dos meses. Transcurrido ese tiempo, volvimos a Nazaret».

—Hasta este punto o final de este pergamino, la Virgen María no escribe lo narrado por san Lucas. Solamente la fe —continuó diciendo el sacerdote italiano— nos hace creer lo dicho o contado en el Nuevo Testamento, pero según voy traduciendo me doy cuenta de que existe un abismal distanciamiento entre este y los evangelios canónicos. Si realmente, y por lo que nos narra Ella, todo sucedió de otra forma debemos pensar en cuál de los dos creer.

—Yo pienso —contestó Sara— que se le puede dar más credibilidad a la escritura de la Virgen María que al de los evangelistas. Al fin y al cabo, Ella, fue la mejor para saberlo puesto que vivió en propia carne la experiencia.

Los dos sacerdotes se enviaron sendas miradas. Estaban seguros que el libro era auténtico. Sino, ¿de dónde tanto interés del Vaticano?

El sacerdote cogió el bolígrafo y prosiguió su trabajo:

«Al partir el pan, José me comunicó que teníamos que ir a su ciudad de Belén. César Augusto había decretado que todo el mundo se tenía que presentar en su lugar de nacimiento para empadronarse. Al día siguiente nos pusimos en camino. Era noche cerrada cuando entramos en la ciudad. Cansada por el viaje que tuve que hacer a lomos de una borriquilla empecé a sentirme mal y tener frío. Mi esposo José buscó alojamiento no encontrando sitio puesto que todo estaba ocupado. Al final, vimos un lugar cubierto para pasar allí la noche, donde había una mula y un buey. José me cogió en brazos y entramos a aquel sitio dejándome sobre un montón de paja. Entonces empecé a gemir de dolor sintiendo que se aproximaba el momento de parir. José por su parte, buscaba algo para taparme porque sentía frío. Cuando se acercó le dije, que el parto no podíamos hacerlo de esperar. Había llegado el momento que con anterioridad nos dijeron. Ayudado por mi esposo y tras un doloroso parto por traer a mi hijo al mundo le susurré angustiada al oído, que aquello no había finalizado. Notaba en mis entrañas el movimiento de otro ser. Otro precioso niño».

—¡Por el amor de Dios! —exclamó con potente voz el sacerdote italiano—. ¡Esto no puede ser!

Preocupados, la pareja lo observaban asustados y sorprendidos.

—¿Qué es lo que no puede ser, padre Giacomo Gabrieli? —preguntó Sara.

—Un hecho, que podría destruir la fe en todo el cristianismo. Y a la vez, aniquilar el cristianismo y todo lo que representa. La Virgen… María dice… que no tuvo un solo Hijo en el misterio de la Concepción Virginal a través del Espíritu Santo. Sino dos.

El sacerdote onubense no daba crédito a lo oído.

—¡Eso es mentira! ¡Esa escritura miente! ¡La Virgen María solamente concibió y tuvo un único Hijo! ¡A Jesucristo!

Levantándose del sofá, el padre Ignacio daba vueltas alrededor del pequeño salón dando gritos y diciendo, que eso no podía ser.

Llegó un momento, que hizo ademán de dirigirse hasta la puerta para abrirla y salir.

El sacerdote italiano se lo impidió.

—¡Yo no sé, qué pensaréis vosotros! Pero yo no me creo nada de lo que dice ese libro. Y estoy seguro, que esa escritura no la redactó la Virgen María. ¡Decir, que tuvo dos Hijos! ¿Pero en qué cabeza cabe que eso sea verdad?

Agitado, nervioso, y contradiciendo, el padre Ignacio se dejó caer en el sofá invitado por Sara.

—No lo sabemos, padre Ignacio —dijo la joven—. Pero lo que sabemos es, que después de lo traducido por el padre Giacomo Gabrieli dista mucho de lo conocido. Ignoramos si lo descrito en ese libro es real. Solamente te puedo decir, que algo debe haber de cierto ante el temor demostrado por la Iglesia y el Vaticano. Solo hay que pensar en las palabras dichas por Su Santidad Juan Pablo II: «Peligros que amenazan la fe y la vida de los cristianos… y por lo tanto al mundo». Si ese dato fuera divulgado sobre lo que ocurrió en lo que conocemos hoy sobre el nacimiento de Jesús y el mundo cristiano supiese que la Virgen había dado a luz dos Hijos en vez de uno, ¿qué pasaría? La gente entrarían en las iglesias, conventos, etc., etc., llegando hasta Roma para pedir explicaciones al máximo representante católico en el mundo: El Papa. Se iniciaría una confrontación entre el clero y los católicos que podría llegar a tomar tintes de guerra. El pueblo querría aniquilar toda representación cristiana para hacer desaparecer el buque insignia del cristianismo: La Iglesia. Y el motivo no habría sido otro… que el haber estado engañando durante tanto tiempo. Los humanos somos proclives a tomar esas decisiones.

Concluida la extensa y si cabe, racional y convincente explicación de la restauradora, el padre Ignacio pareció más tranquilo. La causa no había sido otra que meditar, que quizás tuviese razón su amiga. Después de todo, no podía desprender de su cabeza el significado que se le había otorgado a aquel libro que concentraba toda representación de peligro.

—Todo esto —dijo de repente el sacerdote italiano— me hace pensar, en la conexión que puede tener este libro con el denominado Tercer Secreto de Fátima.

—¿A qué se refiere, padre Giacomo Gabrieli?

Preguntó el padre Ignacio.

—La Iglesia, y en este caso el Vaticano, jamás ha divulgado el Tercer Secreto. Usted debería saberlo, padre Ignacio.

—Siempre ha sido vox populi lo referente a los Secretos de Fátima. Aunque ahora no recuerdo muy bien, lo que la Iglesia dijo al respecto. Sí sé, que se hizo de dominio público la aparición de la Virgen a tres pastorcillos.

—Así es, padre Ignacio. La Virgen se le apareció a los tres pastorcillos portugueses el trece de julio de mil novecientos diecisiete. Para Lucía, Jacinta y Francisco, aquello significó un cambio en sus vidas.

Sara escuchaba con atención.

—Lucía, que después sería sor Lucía, puso en conocimiento de la Iglesia lo que más tarde se conocería como los Secretos de Fátima. El primero de ellos era, la visión del infierno; el segundo, la consagración de Rusia al Inmaculado Corazón de la Virgen o, a la penitencia hacia Su Corazón como camino para la salvación de las almas.

La restauradora quiso intervenir.

—Padre Giacomo Gabrieli. ¿Qué es eso de la visión del infierno?

El sacerdote italiano comprendió, que la joven no era conocedora de esos hechos. Dudó también incluso, si al cura onubense le sucedía lo mismo.

—En la aparición de la Virgen en la que fueron testigos los tres niños pastorcillos, les reveló y fueron testigos de la visión del infierno. Según contaron, la Virgen les hizo ver un mar de fuego por debajo de la Tierra. En ese mar, los demonios y las almas pecadoras como si fueran brasas transparentes con forma humana. De allí salían, gritos y gemidos por el dolor sufrido. Por último vieron, demonios de formas horribles y asquerosas de animales desconocidos pero transparentes y negros.

No se supo, quién de los dos: Sara o el padre Ignacio, se sobrecogió más tras lo dicho.

—El segundo secreto —dijo la restauradora— puedo imaginar sobre qué va, ya que hablamos de un país como Rusia. Pero…, ¿y el tercero?

En silencio, con signos notables de hacer memoria, el sacerdote romano dijo:

—Hasta la fecha, la Iglesia o el Vaticano no se ha pronunciado sobre el último y tercer secreto. En el Vaticano, tengo un amigo sacerdote que está muy bien informado al respecto. Según me dijo, sor Lucía se negó a transmitir ese último secreto. El Vaticano hizo presión sobre ella y al final se decidió a escribirlo, entregándoselo al obispo Da Silva. Sor Lucía le dijo, que si ella fallecía antes de mil novecientos sesenta lo hiciera llegar al Vaticano. La escritura la realizó —seguía diciendo el cura italiano— a principios de enero de mil novecientos cuarenta y cuatro y en dos, digamos, formatos: Una, sobre un cuaderno en cuatro páginas y la otra, en forma de carta en una sola página. Y fueron introducidos los textos en sobres diferentes: El de cuatro páginas y escrito en portugués, en uno de color blanco; el otro, el redactado en una sola página fue a parar a un sobre de color naranja. Este último texto estaba escrito en italiano. Y sé de buena tinta, que estos dos sobres llegaron al Vaticano a mediados de abril de mil novecientos cuarenta y siete siendo Papa Pío XII.

Sara iba a preguntar algo. Pero se calló. No quiso interrumpir.

El padre Ignacio por su parte, oía con atención.

—Cuando fueron entregados en el Vaticano, el Papa decidió, por lo que le habían contado a este sacerdote amigo mío, que guardaba lo escrito por sor Lucía en una cajita de madera que siempre tuvo en la cabecera de su cama. Con el tiempo, alguien le aconsejó que sería mejor depositarlo en el edificio del Santo Oficio. Como así hizo.

Esta vez Sara, sí preguntó.

—Y este amigo suyo, padre Giacomo Gabrieli, ¿sabe lo que escribió sor Lucía referente al Tercer Secreto?

Formulada la pregunta, estaba claro —después de lo que habían ofrecido al sacerdote italiano: El libro— que no iba a negarse.

Él sí sabía el Tercer Secreto.

—Sor Lucía redactó, una visión de la que fue testigo. En ella, la Virgen les mostró a los tres niños la imagen de un ángel con una espada de fuego en la mano mientras Ella, con las manos blancas, protegía la Tierra. La escena sigue con la visualización de un obispo vestido de blanco acompañado por sacerdotes, religiosos, etc., etc., que antes de subir a una montaña ven, casas destruidas y arrasadas. En el ascenso ven cadáveres a lo largo del recorrido y cuando por fin coronan la cima hay, una tosca cruz realizada con maderas de eucalipto. Desde el primero al último que sube, empezando por el obispo vestido de blanco, mueren junto a la cruz por disparos y flechas. A continuación, unos ángeles recogen en unas jarras la sangre derramada que después esparcen para las almas que van a Dios.

Al terminar, los tres se quedaron en silencio pensando que todo aquello podía tener alguna conexión con el libro que tenían sobre la mesa.

La primera en hablar fue Sara.

—Y todo esto que usted ha dicho, ¿lo saben los católicos?

—Ya le he dicho antes, que la Iglesia sigue manteniendo mutismo absoluto sobre el tema. Unos quieren saber y otros, la Iglesia, solamente saben guardar silencio.

—Pero no hay quién me quite de la cabeza, que todo esto puede tener bastante vinculación con el libro que usted tiene delante. Solamente lo sabemos nosotros tres, pero estoy segura que, si lo que nos dice la Virgen María respecto a que tuvo dos Hijos en vez de uno eso podría…

—Ocasionar en la familia cristiana un enfrentamiento con la Iglesia. ¿Es a eso a lo que se refiere, Sara?

—A eso me refiero. Es fácil de deducir, que toda la Historia…

Aquí, la restauradora dejó la frase en el aire.

—Como rezaba, ahora que me acuerdo, en el cilindro de oro con las tres llaves. Texto que decía: Toda la verdad cambiará la Historia. ¿Te acuerdas, padre Ignacio? —preguntó la joven.

El cura onubense reaccionó con rapidez. Sara tenía razón.

En el cilindro, y en la piedra dispuesta debajo del sagrario en la iglesia de la Santa Caridad donde encontraron los manuscritos de la orden de los doce caballeros así reza.

Al cura le entró un escalofrío por todo el cuerpo al recordarlo.

—En el cilindro. ¿Qué cilindro? —preguntó el sacerdote romano.

—Sería largo de contar. —Dijo el padre Ignacio—. Pero en ese cilindro de oro, fue donde comenzó todo. Y me estoy remitiendo al libro. Sara se refiere, a que en ese cilindro de oro viene una inscripción en latín con la frase apuntada por ella.

—Creo, amigos, —dijo la joven— que este libro tiene la verdad en sus pergaminos. Y me hace pensar, que todo lo que sabemos sobre la figura de Jesucristo desde su nacimiento hasta su cruel crucifixión en la cruz quizás, no sucedió como nos han contado. Y si ese libro, cuenta las cosas de otra forma y se puede analizar su antigüedad comprobando que efectivamente tiene cerca de dos mil años nos enfrentamos al dilema, o quizás algo más que un dilema, diría incluso que podría ocasionar el que los católicos se plantearan si realmente todo sería falso y esto —refiriéndose al libro— verdadero. Y si me apuráis, algo más.

Estaba claro; todos fueron conscientes, que la escritura de la Virgen jamás podía llegar al conocimiento de nadie. Solamente, a la figura del Papa.

Con rostros serios —y preocupados— los tres se miraban en silencio unos a otros. El silencio lo rompió Sara.

—Creo, que la Virgen María mantendría en su corazón durante mucho tiempo lo que realmente ocurrió. Y pienso, ignorando el motivo, que Ella decidió al final dejar constancia de lo sucedido a través de su escritura por un motivo que solo Ella sabría. No debemos olvidar, y os lo digo con todos mis respetos por lo que representáis, que en el Nuevo Testamento se silencia la vida de la Virgen María. Ningunos de los cuatro evangelistas nos cuentan nada de Ella. Y cuando lo hacen, lo hacen escuetamente. Ese escuetamente, nos dice algo.

Los dos sacerdotes no supieron qué decir.

Se aferraban a su fe. Y sabían, que el ser sacerdotes provenía de la única y exclusiva vocación sacerdotal.

Sara a continuación, les iba a proponer una cuestión que quizá los pusiera entre la espada y la pared.

—Ahora, amigos, os tengo que exponer lo siguiente. Vosotros decidís. No puedo omitir vuestras vocaciones y me veo forzada a tomar esta medida: ¿Continuamos traduciendo el texto?

Los sacerdotes se miraron en silencio. Por ambas cabezas cruzó la idea de preguntarse que si tenían acceso al texto y conocimiento de lo escrito por la Virgen María esto, podría ocasionarles el destruirles todo dogma de fe.

El sacerdote italiano fue el primero en contestar.

—A pesar de que me encuentro en la difícil situación de formularme si esta escritura podría arrancarme la fe que tengo creo, que me sentiría peor, y que mi vida sacerdotal quizá, no tuviera después sentido si no termino de traducirlo.

—Mi vocación como sacerdote —dijo el padre Ignacio a continuación— me obliga a creer en todo lo que sé creyendo en lo sabido. A la vez, por otra parte, me pregunto, ante la evidencia, si realmente ocurrió todo de otra forma. Espero que Dios me ayude y no pierda la fe que profeso. Mi decisión es, que debemos continuar.

El paleógrafo volvió a centrarse en su trabajo.

Haciendo lo mismo que había hecho anteriormente, es decir, volver aquel abstracto pergamino y escritura en un idioma legible, el sacerdote romano a cada frase que iba traduciendo y escribiendo en el folio le parecía más sorprendente.

Pero también, más auténtica.

«Envolviéndolos con lo que pudimos, José tenía en brazos al segundo nacido mientras yo arropaba con cariño al primero. Por lo sucedido, y lo anunciado por un ángel, no supimos quién podía ser de los dos el hijo de Dios. Mi esposo me dijo, que los dos eran los hijos de Dios. Como hacía mucho frío, José se acercó hasta los dos animales con idea de que recibieran el calor de ellos. Ante la aparición, nos echamos a tierra en un gesto de respeto y también de miedo. El mismo ángel se nos presentó a la puerta y nos dijo. María, me envía Dios con un mensaje. Debes acatar su mandato. El segundo de tus hijos ha de morir. Al primero, le pondrás por nombre Jesús, que salvará a su pueblo del pecado. Antes de que se marchara el ángel, yo le dije que así lo haría con todo el dolor de mi corazón. Mi esposo se negó».

Cuando el sacerdote italiano —y durante la traducción— llegó al final del pergamino, no daba crédito a lo que sus ojos habían ido leyendo.

Temió —se los iba leyendo después a la pareja— que el padre Ignacio volviera a montar en cólera nada más oírlo.

—Es difícil de entender, y aceptar, que Dios pueda ordenar a una madre matar a su propio Hijo.

Dijo la joven nada más terminar de leer el cura paleógrafo.

—Y más aún, Sara —dijo el padre Ignacio— si acatamos a que nacía del Vientre Inmaculado de la Virgen y por lo tanto, también Hijo de Dios. No puedo entender, que el Padre, quisiera la muerte para su propio Hijo.

—Y si pensáis —dijo el sacerdote italiano— y por lo que acaba de decir el padre Ignacio, los dos eran Hijos de Dios. Se ve claramente, por lo que nos cuenta la Virgen, que Dios eligió al primero en nacer.

—Continúe usted con la traducción, padre —dijo la joven.

«Durante la noche, llegaron tres hombres con lenguajes que no entendíamos. Pero postrándose a los pies del hijo que yo sostenía, lo adoraron y nos entregaron unos cofres. Después, se marcharon. Supimos entonces, que aquel niño era verdaderamente el hijo de Dios. La presencia de unos pastores donde decían que venían a ver al salvador y mesías nos confirmaron que así era. Tendría que acatar la orden de Dios».

—Este pasaje, con algunas variantes de lo que conocemos, es la llegada de los tres Reyes Magos y pastores —dijo el padre Giacomo Gabrieli sin leerles el texto.

«A los pocos días, y al despertar, José me dijo que se le había aparecido en sueños un ángel diciéndole que el niño corría un gran peligro. Herodes quería matar al rey de los judíos. Debíamos partir muy lejos. A Egipto. Tras varias jornadas de camino llegamos. Mi corazón sufría, pensando en que tenía que cumplir lo mandado por Dios. Pero mi sentimiento de madre no aceptaba esa decisión. Decisión que tomé estando en Egipto y con la aprobación de mi esposo José. No mataríamos al niño. En una aldea, y a una madre estéril, se lo entregamos. Antes de marcharnos, con todo el dolor en mi pecho, le dije a la mujer que cuando creciera ese hijo le dijera que en Nazaret tenía unos parientes. Que preguntara por María y José. Al entregárselo, parecía que entregaba al otro. Mis dos hijos eran idénticos. Eran gemelos».

—Cuando termine de leeros lo último que he traducido, veréis el buen corazón que tuvo esa mujer: La Virgen María.

Sosteniendo entre los dedos de las manos el folio, el sacerdote comenzó a leer.

—… Al entregárselo, parecía que entregaba al otro. Mis dos hijos eran idénticos. Eran gemelos.

Leyó al final.

Retirando la vista del papel, se quedó fijo mirando a la pareja.

—Todo esto —expuso Sara— es cada vez más interesante. Si a todo lo ya traducido le añadimos estas últimas palabras de la Virgen, la sorpresa es aún mayor.

—Todo está resultando increíble. —Dijo el cura onubense—. Y es sorprendente, no sé si tendrá algún significado, que los dos Hijos nacidos del Vientre de María, un dato que ya de por sí es difícil de entender, sean a la vez gemelos. Parece, aunque pienso que lo que voy a decir sea una bestialidad y más dicho por un sacerdote, que cuando Dios decide anunciar a la Virgen María que tendría un Hijo mediante el Espíritu Santo y estando ya Ella en estado Este, adopta la imagen y semejanza al ya formándose en el Vientre de María. ¡Bueno! Es un decir. ¡Menuda tontería acabo de decir! Ya no sabe uno qué pensar.

Siendo, y sintiendo lo mismo que él, el sacerdote italiano dijo:

—Usted y yo, padre Ignacio, tenemos los mismos conceptos en relación a todo lo sucedido… ¡y es en lo que creemos!, que es difícil de no aceptar los hechos conocidos con estos otros a los que le damos la validez inclinándonos a pensar, que si el Vaticano quiere este libro es porque hay algo de verdad sobre él. Recuerde, padre Ignacio, que en este pequeño salón hay una persona que lo entiende y comprende. Soy sacerdote como usted. Y toda esta escritura —seguía diciendo el paleógrafo— representa para nosotros un contrasentido. Pero las interrogantes que le hago son sencillas. ¿Puede ser verdadero todo lo que este libro nos transmite? ¿Y si fuera verdad? ¿Y si fuera mentira todo lo que sabemos?

El sacerdote no pudo evitar la duda que se le dibujó en su rostro tras las preguntas expuestas.

La incertidumbre vagó por aquella estancia atravesando y haciéndose visible en las caras de los reunidos que se sentían heridos en lo más profundo de sus convicciones. Quizás, la verdad estuviera en aquel libro.

El sacerdote italiano hizo un movimiento con su mano derecha llevándose el reloj a la altura de sus ojos. Eran las dos menos diez.

En el colegio lo echarían en falta a la hora del almuerzo.

—He de marcharme. Y volver al colegio con la obligación de argumentar una excusa por mi tardanza que me libre de enfrentarme posteriormente al seguro interrogatorio. Allí, me quieren tener muy controlado y recibir respuestas de todo lo que hago. Aunque la ignorancia, es la mejor medicina que se le puede dar al fingido enfermo preguntón. —El cura hizo un pequeño inciso para añadir—: Mañana, sobre las diez, seguiré con la traducción de libro. Hasta mañana.

Dijo, despidiéndose de ambos tras estrecharles las manos.

Antes de salir por la puerta, Sara le dijo que tuviese mucho cuidado. Sobre todo del joven cura alemán.

—Ya sabe usted, padre, su fisonomía. Recuerde que no es de fiar —le expuso la joven recibiendo esta por respuesta que ellos, hicieran lo mismo.

Salió del hotel y tomó todas las pertinentes medidas para no ofrecer con facilidad el lugar de donde había salido. Por tal motivo, optó por dar un rodeo antes de enfrentarse a la puerta de la residencia donde estaban los sacerdotes.

Sí tenía clara una decisión: Cuando pudiera, y de modo urgente, se pondría en contacto con el Papa.

39

Al día siguiente, el sacerdote sí llegó al hotel a la hora convenida.

Con aparente tranquilidad, franqueó la entrada saludando a la joven recepcionista diciéndole que subía para ver a su sobrina Sara.

Enfrentado a la puerta de la habitación, llamó con los nudillos pronunciando el nombre del padre Ignacio. Desde el otro lado oyó, cómo una voz familiar le preguntaba si era el sacerdote Giacomo Gabrieli.

Afirmándolo, la puerta se abrió dejando ver una silueta que le indicaba con el brazo que accediera.

Una vez en el salón, vio a Sara sentada en el sofá con el libro sobre la mesa abierto en el mismo pergamino que él lo había dejado el día anterior.

—Buenos días, Sara —dijo al sentarse—. ¿Algún problema o imprevisto?

Le preguntó.

—Nada nuevo. Todo bien. Esperándolo. Manteniendo nuestro encierro particular. Y usted, padre, ¿ha tenido algún contratiempo? Y en el colegio…

—Llegué a buena hora para almorzar —le dijo el sacerdote dejándola con la palabra en la boca— y no percibieron mi inquietud. Que a veces pienso, cómo es posible que la pueda controlar. Por lo demás, deseoso de seguir con la traducción del libro.

Confesó él en el mismo instante que tomaba asiento en el sofá el padre Ignacio junto a la joven.

—Está bien. Continuemos. Debajo del libro, tiene los folios de ayer. Tenga el bolígrafo —le ofreció Sara.

Centrado en su trabajo, se decidió a seguir con su labor de traducción. Escasos fueron los segundos que tardó el paleógrafo en ponerse a escribir. Los que tardó en echarle una ojeada al pergamino.

Desde sus posiciones, la pareja observaba admirada viendo, cómo el sacerdote ejecutaba su tarea.

Era asombrosa su destreza.

«Pasado un tiempo volvimos a Nazaret y a los ocho días, cuando debíamos circuncidarlo, le pusimos el nombre de Jesús como el ángel nos dijo. Poco después, cuando se cumplieron los días de la purificación según nuestra ley, lo llevamos a Jerusalén para ofrecerlo al Señor como nuestro hijo primogénito llevando a cabo el sacrificio de dos palomas como ordena la ley. Mi amor de madre no olvidaba a su otro hijo. Tras cumplir con lo que la ley nos manda, regresamos a Nazaret después de varias jornadas de camino. Una noche, dormidos José y nuestro hijo, se me presentó un ángel anunciándome el dolor que tendría que pasar. Una espada me atravesaría el corazón. Dios me castigaba por no haber cumplido su mandato. Entendiendo perfectamente su dictamen, rogué al ángel, que al menos me concediera vida para ver crecer a nuestro hijo. Y así fue. Mientras yo guardaba en mi corazón estas cosas mi hijo Jesús, fue creciendo entre el amor de José y el mío. Cuando tuvo ocho años nos sorprendió. Mi esposo quería infundir en él su labor artesanal en la que trabajaba. Un día le oí decir. Buen hombre. Deberías saber, que no he venido a este mundo para trabajar la madera. Mi labor es dejar constancia de mi existencia y la de mi padre en el cielo para salvar a mi pueblo. Vengo enviado por él para dar testimonio de su reino a través de mis enseñanzas que nadie entenderá hasta que se cumpla su voluntad. Para eso he venido, buen hombre».

Al finalizar, el sacerdote italiano les leyó lo traducido.

Sara no lo recordaba con exactitud; pero los dos sacerdotes sí lo recordaban. Esta parte del libro era muy similar a como lo había contado y escrito el evangelista san Lucas (Luc 2, 21-24) aunque con unas apreciables diferencias. Por ejemplo, no hace referencia a la aparición del ángel a la Virgen María en el que le anuncia que pasaría dolor. Ella piensa, que es un castigo de Dios por su negativa a hacer desaparecer a su segundo hijo.

—Al menos le concedió lo rogado. —Dijo Sara—. Puesto que le dio vida para ver crecer a su Hijo Jesús hasta el día de su crucifixión.

—Sí Sara. Pero la Virgen lo cuenta todo de otra forma. Y ateniéndonos a los evangelios canónicos —decía el padre Ignacio— basta decir, que se nos cuentan hechos nunca descritos por los que la Iglesia adoptó como auténticos. Vano sería pensar, que si desde un primer momento se hubiesen conocido esos hechos que nosotros sabemos hoy a través de este libro no se hubiera podido diferenciar uno de otros. Eso querría decir, que todo no sucedió cómo creemos.

El sacerdote italiano tomó la palabra.

—Si difícil es para nosotros, usted y yo, como sacerdotes, comprender y aceptar otra, o otras explicaciones, imagínese al resto de los católicos. Para todos es inaceptable creer semejante alteración aferrándonos a lo que creemos a través de siglos de divulgación de la Pasión, Muerte y Resurrección de Jesucristo añadiéndosele su Nacimiento. Que hasta el momento, y por lo traducido, es parecido a lo sabido, con significativas variantes que se desconocían como es el hecho de que María tuvo dos Hijos gemelos entre otras sorprendentes revelaciones —dijo el paleógrafo.

—Hasta ahora —expresó la joven— como ha dicho el padre Giacomo Gabrieli, hemos ido conociendo unos hechos totalmente diferentes apoyados en la convicción de que es una escritura auténtica por lo que ya sabemos en el interés demostrado por el Vaticano. Partimos de la base, de que hay que otorgarle una autenticidad real.

—Yo le puedo asegurar, Sara —dijo el sacerdote italiano— que así es. La credibilidad, créame, parte nada más y nada menos que del Santo Padre.

—Entonces, caballeros —dijo la joven anulando formalismos— no debemos darle más vueltas al asunto. Los tres en riguroso consenso aceptamos la credibilidad del libro creyéndonos su veracidad. Solamente me queda por deciros, o mejor dicho: ¿Qué nos contará la Virgen María a partir de ahora? ¿Será todo igual a lo que conocemos y sabemos fiándonos de lo escrito por los cuatro evangelistas? Las respuestas —formuló la restauradora señalando el libro— están aquí. Si es tan amable, continúe usted con la traducción padre.

Pasando el pergamino, se enfrentó a él.

«Mi hijo Jesús fue creciendo y adquiriendo una sabiduría que nosotros ignorábamos de dónde la podía recibir. Al final pensamos, que la recibía del Dios único, su nombrado por Jesús como padre. Alegre, bueno, compartía con nosotros toda la felicidad que su dulce carácter transmitía con el deseo de hacernos gozosos en aquellos momentos. La relación con las restantes familias de Nazaret en la que demostraba una infinita bondad, llegaron a ser reconocidas siendo mis oídos testigos por boca de ellas cuando me decían que mi hijo Jesús era un ser digno de alabanzas. Muchas fueron sus enseñanzas que compartía y ofrecía. Los niños, sus principales oyentes. Siempre estaba rodeado de ellos a los que les hablaba y explicaba con palabras extrañas que él llamaba parábolas. Una joven mujer al pasar por Nazaret en dirección a Naín se quedó escuchando sus enseñanzas. Durante su estancia de dos días en Nazaret vi, que surgió entre ellos una amistad respetuosa. Como madre sentí, que mi hijo Jesús abría su corazón hacia ella. Después, en lo por venir, se uniría a mi hijo siendo su discípula preferida. Estaría junto a mí, en el peor momento de sufrimiento de una madre. De Magdala, María Magdalena me acompañaría siempre no abandonándome nunca. El amor de mi hijo Jesús iba en su vientre. Su presencia había adquirido con los años todos los rasgos visibles de haberse convertido en hombre. Ese cambio, vino unido a su decisión. El hacernos conocedores, de su marcha en dirección a Judea. En el Jordán debía cumplirse lo dictado por su padre divino para recibir en justicia el bautismo antes de empezar a predicar su palabra. De esta forma se cumplía lo que él un día me explicó. Su venida al mundo era para dar testimonio de la existencia del reino de Dios. Para eso había sido enviado. Su fama de predicador pronto se extendió por toda Galilea siendo seguido por la muchedumbre que le seguía los pasos. Después me enteré, que había fijado su residencia en Cafarnaún. Antes de que falleciera José mi esposo, fuimos hasta esta región para escucharlo. En uno de sus montes vimos, como les enseñaba a todos los reunidos a través de su palabra lo que debían seguir y cumplir. Cuando acabó de hablarles y bajó del monte acompañado por la multitud ocurrió que se le acercó un hombre con lepra pidiéndole que lo curara porque creía en él. Ante los ojos de todos, Jesús mi hijo, miró hacia el cielo extendió su mano y tocándolo lo curó. La gente se quedó sorprendida. En el camino de regreso a Nazaret, José me dijo, que verdaderamente nuestro hijo era hijo del Dios único. Este fue su primer milagro. Después, llevaría a cabo otros. La gente no lo entendía. Su rebaño, era difícil. De ahí que tomara bajo sus enseñanzas a doce hombres que él denominó apóstoles. Un día que nos visitó, me dijo sus nombres. Todos le siguieron, dejando y abandonando esposas e hijos, casas y familias. Ellos serían, sus doce voces de mensajeros. Maestro. Nazareno. Así lo llamaban. Sus enseñanzas, no las entendían toda aquella gente que se les quedaba oyendo. La venida del mesías anunciado en las sagradas escrituras por los profetas se hizo realidad. Realidad que salió de mis entrañas sintiendo por aquel ser un amor infinito como madre y la demostración pública de que era el verbo divino. El cordero de Dios. Durante un tiempo, Jesús recorrió toda Galilea predicando y enseñando. Gente de Cafarnaún, Zabulón, Genesaret, Magdala, Corozain, Betsaida, y hasta de Nazaret lo acompañaban y seguían por los caminos llegando hasta Tiro, Sidón, y Cesarea de Filipo. Al ciego le dio la vista, el sordo oyó, el mudo habló, el paralítico caminó y al que murió resucitó. Entregaba su amor por todo sitio que pasaba ayudando al necesitado que tuviese fe en Dios enojándose cuando la gente no entendía sus enseñanzas. En la boda de Caná obró un milagro. El vino se terminó. Todos sus discípulos, los doce y yo, creímos con fe que aquel hombre era el único y verdadero hijo de Dios. Yo le dije que el vino se había terminado y él me contestó preguntándome que a ti mujer y a mí qué. Lo cogí por las manos y lo miré a los ojos. Jesús llamó a los sirvientes y les dijo que llenaran con agua las seis tinajas de piedra. Después les ordenó que lo sirvieran a los invitados. Andrés probó el vino que él mismo sacó de una de las tinajas. Su voraz apetito le hizo probar la comida del banquete en el que bailamos y reímos todos. Antes de abandonar la boda Jesús me dijo que lo acompañara hasta Cafarnaún y que pasara unos días con él y sus doce discípulos. Desde la muerte de José, mi esposo, no había podido estar con él siendo la última vez que lo vi en Nazaret cuando acaeció su muerte. A los dos días, Jesús habló conmigo. Y me mostró muchas de sus enseñanzas. Una de ellas fue, enseñarme a entender y escribir nuestra lengua. Al día siguiente regresé a Nazaret. Comprendí lo que me dijo el ángel del Señor. Una espada atravesaría mi corazón. Su fama de predicador había llegado hasta Egipto. Pasando por Idumea, Judea, Samaría, llegó a Galilea y al lugar que le habían dicho llamada Nazaret. Allí preguntó por José y María. Sus parientes. Al verlo entrar, le pregunté por su llegada diciéndole que me alegraba por su visita. Desde que estuve en Cafarnaún no veía a Jesús. Él me dijo, que su nombre no era Jesús. Al caminar por Nazaret sin cubrirse la cabeza vio, que mucha gente lo seguía diciéndole Jesús, mesías, y maestro. Volviéndose, preguntó por mi casa. José el carpintero era conocido de ellos. Quien estaba ante mí, no era Jesús. Sino mi otro hijo nacido en Belén a la vez que Jesús. Eran dos gotas de leche. Su semejanza con el llamado mesías era idéntica. La misma altura, complexión, cabellos largos y barba idéntica. Antes de empezar a hablar, le ofrecí asiento en mi mesa. Su padre, su madre, aquella mujer estéril a la que lo entregué desobedeciendo lo dictado por el ángel en el anuncio de que tenía que hacer morir a mi segundo hijo, habían muerto. En esa hora, la mujer le confió sobre sus parientes en Galilea y un lugar llamado Nazaret. Le ofrecí agua del pozo que se negó a que yo la sacara haciendo él ese trabajo. Tras terminar, y yendo hacia la casa, mis ojos lo miraban como caminaba. Lo hacía igual que Jesús. Al pasar y llegar a la casa, Jesús estaba en ella. Iba solo. Los dos se quedaron mirándose cuando se vieron. Tenía ante mí, a mis dos únicos hijos. Tras un abrazo entre ellos, Jesús le dijo a su hermano que se sentara a la mesa. Venía a cumplir su despedida. Después, partiría hacia Jerusalén para dar testimonio con su pasión, muerte y resurrección de ser hijo de Dios. Su amargura, pena y miedo lo reflejaban sus ojos. Mi otro hijo le dijo, que sabía quién era él. Y por lo que tenía que pasar para abrir los oídos y ojos al pueblo de Israel. Estaba cerca la fiesta de los panes sin levadura. La pascua. Como estaba escrito, Jesús sería entregado por uno de sus doce discípulos llamado Judas el Iscariote y llevado al gobernador Pilato que lo condenaría a morir crucificado. Esta vez la espada, atravesó mi corazón. Mujer, cuando tu pena anegue tu corazón por mi muerte, la espada del dolor saldrá de tu corazón cuando veas al hijo de Dios resucitado. Antes de partir, compartiré con vosotros mi última cena en vuestra compañía antes de llevarla a cabo con mis discípulos. Pidiéndome pan y vino, Jesús se sentó con nosotros. Tras bendecirlo, dijo. Tomad y comed. Esto es mi cuerpo. Y partió el pan entregándonos un trozo. Después, alzando el vino dio gracias diciendo. Bebed de él. Porque esta es mi sangre, la sangre de la nueva alianza, que será derramada por todos para remisión de los pecados. Al terminar, nos miró. Jesús habló así. Ya no beberé este fruto de la vid con vosotros. El día que vuelva a beber con vosotros será, en el reino de mi padre. Y será, un nuevo vino. Pero ahora, he de beber del cáliz que me ofrece mi padre. Las lágrimas rodaron por sus mejillas y todo su cuerpo empezó a temblar. Su miedo, y el mío, se unieron. Le rogué, que renunciara a ese sacrificio. Su respuesta brotó de sus labios. Mi otro hijo, se ofreció para cumplir con el sacrificio. Dijo, que él también, era hijo del padre celestial. Jesús nos abandonó tras abrazar a su hermano. Pasado un tiempo, se cumplió todo. Acompañada por mi hijo, por Santiago hijo de Zebedeo, uno de los doce discípulos que fue el que vino a Nazaret a darme la dolorosa noticia, por María de Cleofás mi hermana, Y María Magdalena de Magdala, fuimos hasta Jerusalén».

Durante la extensa traducción, el padre Giacomo Gabrieli no quiso interrumpir la misma para leérsela a la pareja.

Al llegar a este punto, paró. Cogió todos los folios y se puso a leerlos.

—… Acompañada por mi hijo, por Santiago hijo de Zebedeo, uno de los doce discípulos que fue el que vino a Nazaret a darme la dolorosa noticia, por María de Cleofás mi hermana, y María Magdalena de Magdala, fuimos hasta Jerusalén. —Leyó el sacerdote italiano con la voz quebrada. Todos se quedaron en silencio mirándose los unos a los otros teniendo cada uno la certeza, de que en cada cabeza bailaba el pensamiento de que todo no había ocurrido como lo habían escrito los cuatro evangelistas. La primera en reaccionar y hablar fue la restauradora.

—Está claro, que es una madre la que nos narra de una forma sencilla y humana sus sentimientos, hechos y sucesos que ve ocurrir en su hijo. Aunque este Hijo sea Jesucristo. No sé si os habéis fijado —prosiguió la joven— en la forma de contar y más que contar, escribir, que utiliza la Virgen María. Parece o son, oraciones gramáticas cortas que no tienen una extensión significativa. Sobre todo, se introducen otras que no van al caso o que carecen de unión con la anterior. En ese aspecto, el padre Giacomo Gabrieli tendrá más conocimientos que yo.

—Es usted muy observadora, Sara —dijo el sacerdote italiano—. Y más que observadora yo diría, oyente. Puesto que se ha dado cuenta de esa…, digamos, escritura telegráfica que utiliza la Virgen María. Y ha sido a través de sus oídos cuando les he ido leyendo lo traducido. Tiene usted toda la razón.

—Si. Yo también he percibido lo que dice Sara. —Expuso el padre Ignacio para a continuación añadir—: Me recuerda mucho, la forma concisa en la que escribieron el Nuevo Testamento los cuatro evangelistas. Frases cortas y a veces, sin seguimiento en la escritura que pudiera ser, digamos, más retórica.

—De ahí, y os lo puedo garantizar debido a mi trabajo, la garantía total de autenticidad de este libro. Y no debemos olvidar, queridos amigos, lo que la Virgen nos cuenta: Datos, lugares y acontecimientos nunca registrados por los evangelistas —dijo el otro cura.

—Y un hecho —dijo la joven— muy significativo. E increíble. María, la Virgen, nos dice y nos da un dato que para Ella parece de lo más normal. Cuando María Magdalena pasa por Nazaret en dirección… no recuerdo ahora qué lugar…

—A Naín, Sara —le apuntó el sacerdote romano.

—Pues cuando va en dirección a Nain escucha y ve a Jesucristo impartiendo sus enseñanzas y María, María Madre, ve, que su Hijo Jesús abre su corazón a aquella joven mujer. No sé porqué, yo interpreto esto como…

—Que Jesucristo está enamorado de María Magdalena. —Esta vez fue el cura onubense quien le ayudó.

—Aún hay más. Más adelante comenta, que estaría con Ella en el peor momento de sufrimiento y este sin lugar a dudas es, en la crucifixión de Jesucristo, no abandonándola nunca tras acaecer lo que sabemos sobre la Pasión del Señor.

—Sin olvidarnos —terció en la conversación el padre Ignacio— de lo que resultaría inadmisible para todos los católicos: Que María Magdalena llevaba en su vientre el amor de Jesucristo. Una cuestión sobre la que se ha escrito ríos de tinta referente a la preferencia de Jesucristo por María Magdalena. No creo que tenga que recordaros, todo lo que se escribió sobre la figura de esta mujer. Que si era prostituta; la pecadora a la que Jesús perdonó todos sus pecados tras lavarle los pies con sus lágrimas y secárselos con sus cabellos; a la que Jesús expulsó de su cuerpo siete demonios, etc., etc. Hechos, descritos por los evangelistas.

Sara y el sacerdote italiano miraban fijamente al padre Ignacio.

Con esta explicación, el cura onubense daba a entender a sus amigos, que seguía inclinándose por los evangelios que la Iglesia siempre había otorgado como veraces rechazando todos los demás.

A pesar de su condición de sacerdote y de estar vinculado al hermético Vaticano donde desarrollaba unas tareas que se alejaban mucho de la vida de un común cura la cual, se ceñía a las labores cotidianas realizadas en una iglesia, el sacerdote Giacomo Gabrieli quiso exponerle las contradicciones que se estaba generando en aquella habitación a raíz de haber ido traduciendo el libro. Y quizás, visto lo visto, todo pudiera tener una conexión. Existían otros textos. Otros textos, que la Iglesia siempre había rechazado. Como podía ocurrir con aquel que tenía delante.

—Padre Ignacio. Yo no soy quién para decirle, que no se debe cerrar a otras explicaciones. Todo esto resulta difícil de asimilar. Debería usted saber, que aparte de los textos canónicos respaldados siempre por la Santa Iglesia, existen otros. ¿Sabe usted, a cuál me refiero?

Preguntó mirándolo fijamente a los ojos.

Sara y él vieron, que el padre Ignacio exteriorizaba su derrumbamiento tras la pregunta. Sabía perfectamente, a qué se refería el paleógrafo. Con su cabeza, lo dijo todo. Afirmaba con ella a la vez, que tenía fija la vista en un punto de la habitación como si estuviera incapacitado para poder refutar nada a nadie.

—Usted, querido amigo —siguió diciendo el paleógrafo en un tono conciliador— es una buena persona. Y un cura con poderosa vocación. Y lo que es más importante: Con mucha fe. Pero eso, amigo mío, no significa que no pueda haber otras explicaciones. Creo que sabrá, sobre los textos apócrifos. Textos escritos en los que se nos cuentan y detallan cosas diferentes con los canónicos. Pero existen. Se descubrieron, o los descubrió, una persona que se llamaba Mohamed es-Samma en un lugar de Egipto llamado Djebel-el-Tarif. Encontró cincuenta y dos libros. Desgraciadamente, poco ha quedado de ellos. ¿Por qué la Iglesia no los aceptó? Porque revelan unos acontecimientos que la figura de Jesucristo como Ser Divino no puede llegar a realizar. La Iglesia no quiere aceptar, debido al carácter sacro de la imagen de Jesucristo, que el Hijo de Dios fue un ser humano. Y como tal, debió tener frío, hambre, miedo, sueño, sed. Haría sus necesidades, y porqué no: También se podía enamorar. Sin lugar a dudas, ese amor fue María Magdalena. Ella, por Jesús, se alejó del pecado, fue con Él, lo escuchó, y lo siguió, acompañando a su Madre hasta el mismísimo Gólgota para verlo morir de una forma tan inhumana como debe ser el morir en una cruz. Y pese a quien pese, a pesar que Nuestra Santa Iglesia siempre ha querido restar importancia a esa mujer, san Juan nos dice en su evangelio en el capítulo séptimo, que fue a María Magdalena a quien primero se apareció tras resucitar. No cabe duda, de que aquella mujer pecadora, prostituta, o como queramos calificarla, debió ser muy importante para Jesucristo. Ella fue, la verdadera apostolorum apostola: Apóstol de los apóstoles. Recapacite una cosa, padre Ignacio. Hace unos meses, usted no tenía ni idea de que pudiera existir de forma material una escritura realizada por la Virgen María. Ni usted, ni yo, ni Sara. ¿Sabe quién lo sabía?

—La Iglesia —dijo escuetamente el padre Ignacio.

—No se atormente. La evidencia está aquí, y para mi parecer le puedo decir padre Ignacio, evidencia certificada por el mismo Vaticano. Es curioso, pero muchas veces he pensado, al llevar a cabo estudios sobre escrituras antiguas en las que me he parado a meditar que tenía ante mí unas frases que habían sido ejecutadas por personas que yo no había conocido pero que la Historia, me demostraba que existieron. ¿He de dudar entonces, que lo que me cuentan no son hechos verdaderos? Sé y creo, que la Virgen María y Jesucristo vivieron en este mundo como seres humanos. Este libro me lo confirma, padre Ignacio.

El padre Giacomo Gabrieli a continuación se quedó en silencio.

Sara y el padre Ignacio, con el convencimiento de saber, que el cura italiano había obrado con sabiduría en su extensa explicación demostrando en sus palabras una coherente verdad.

Siendo testigos de ello, dirigió la vista hacia su reloj: Era la hora de volver al colegio.

—He de marcharme. Es tarde. Mañana, veremos lo que le sucede a la Virgen María cuando llega a Jerusalén. Coja usted el libro, Sara, y guárdelo en un sitio seguro junto con los folios.

* * *

El sacerdote italiano llevaba tres mañanas sin acercarse por el Archivo de Indias, motivo más que suficiente para estar preocupado pensando, que las mismas que el joven cura alemán estaría preguntándose por qué no acudía su vigilado al edificio.

Era gracioso —pensó mientras arreglaba su cama poniendo bien las sábanas— que estuviese preocupado porque el joven cura alemán echara en falta sus caminatas hasta el emblemático edificio donde supuestamente estaba trabajando en unos legajos.

Antes ignoraba, aunque lo suponía, la fisonomía de un posible perseguidor como muy bien le había advertido el Santo Padre; pero ahora, y desde hacía un par de días, Sara le habló del delfín del arzobispo.

Debía tener mucho cuidado. Sobre todo —le dijo ella— porque va armado.

Esa mañana, le daría una satisfacción.

El día anterior, y antes de acercarse hasta el hotel de Sara y el padre Ignacio, llevó a cabo desde su habitación el ponerse en contacto a través del ordenador con el Santo Padre aún sabiendo que se exponía a que lo descubrieran algunos de los sacerdotes del colegio.

Sobre todo por el padre Germán. No se fiaba de él.

Para darle una alegría a su vigilante y crearle otra vez la costumbre de sus idas y venidas desde el colegio hasta el edificio, el sacerdote romano esa mañana, se inclinó por salir a la calle a la hora acostumbrada tras el desayuno, e ir en esa dirección con su ordenador portátil en la mano.

El plan urdido desde el Vaticano no podía tener fisuras. Tenía que salir perfecto. El libro llegaría hasta Roma sin oposición de nadie. Esa era la orden.

Fueron las palabras del Santo Padre dirigidas a través de la pantalla del ordenador al padre Giacomo Gabrieli.

La conexión se había visto obligada a cancelarse debido, a la interrupción de uno de los sacerdotes del colegio en la habitación del paleógrafo. Ante esta eventualidad, no pudo confiarle al Papa su idea para salvaguardar la integridad del libro y llevar a cabo su proyecto que concluía con la reliquia en la Ciudad del Vaticano.

De ahí, que el sacerdote tomara la determinación de pasar antes por el Archivo de Indias y dejar para más tarde, el acudir a la cita en el hotel.

Con paso firme y decisión, salió a la calle.

Quiso evitar en lo posible demostrar al joven cura alemán, que era consciente de que lo seguían. Para eso, tomó la decisión de fingir que ignoraba la presencia del enviado del arzobispo. La mejor forma de actuar era, hacerlo con naturalidad, llegar a las puertas del edificio que como en casos anteriores se hallaba plagada de ávidos estudiantes y visitantes que en un ir y venir sin cesar, franqueaban la entrada para llevar cada uno a tramite su cometido.

En este caso, no encontró oposición a su tarea puesto que el sitio donde llevaba a realizar la conexión con el ordenador personal de Juan Pablo II, se encontraba despejado.

Cogiéndolo del bolsillo derecho de su chaqueta negra, el sacerdote marcó unos números en su móvil para avisar al Santo Padre mediante el novedoso sistema adosado a su cuerpo que vibraba cuando el sacerdote se quería poner en contacto.

El sistema hizo su función y Juan Pablo II se encerró en sus dependencias privadas para encender su ordenador.

Al instante, apareció la imagen de su enviado a Sevilla en la pantalla.

—Buenos días, Santidad.

—Buenos días. Padre. ¿Qué ocurrió ayer?

Preguntó.

—Me vi forzado a apagar el sistema por la repentina llegada a mi habitación de uno de los sacerdotes del colegio.

Contestó el cura viendo la faz del Papa en su pantalla.

—La conexión y conversación desde el colegio representa un peligro añadido que debemos evitar, padre Giacomo Gabrieli. Corremos serio riesgo de ser descubiertos. Veamos qué me iba usted a proponer, cuando surgió la interrupción.

Dijo el anciano Papa mirando fijamente hacia el ordenador y su cámara Webcams.

El Santo Padre esperó respuesta.

Desde la otra acera de la calle, el joven ex cura alemán había visto como salía del colegio el paleógrafo.

El transportar en su mano el ordenador portátil le indicó, que el sacerdote italiano se dirigía hasta el Archivo de Indias.

Cuando por fin llegó a sus puertas, el delfín del arzobispo se dijo que hoy actuaría de una forma que sabía que le estaba prohibido: Acercarse hasta su perseguidor.

Era tanta la curiosidad que tenía por saber qué podía hacer durante ese tiempo el sacerdote en el interior del edificio, que al final se decidió.

Vería si era verdad su trabajo sobre unos legajos.

Desde la misma puerta del edificio de Correos, salió corriendo cruzando la Avenida de la Constitución esquivando a los coches que en ese momento circulaban. Al punto, accedía al Archivo de Indias.

Merodeando con cautela por su interior, al final, logró encontrarlo en una de las salas de la planta superior sentado junto a una mesa y con el ordenador frente a él.

Si hubiera tenido libertad en ese momento, allí mismo le hubiese pegado dos tiros. Pero era consciente —más aún su imposibilidad de salir airoso de la escena del crimen— que no debía ejecutarlo. La orden de su arzobispo se ceñía a vigilarlo para ver si se reunía con la pareja dando este encuentro la autorizada licencia para decidir e intervenir logrando así, hacer posible capturarlos a todos. Alcanzado esto, después vendría apoderarse de toda la documentación que sin lugar a dudas portaban para hallar el libro.

El joven cura alemán desde un extremo de la sala, fue testigo de la presencia del sacerdote así como de la ausencia de personas a esa hora. Este contratiempo no le ayudaba para tomar mejor posición y verificar que es lo que hacía.

A los cinco minutos y tras la agónica paciencia, la suerte se alió con él: Un nutrido grupo de hombres y mujeres con edades que rebasaban los sesenta y cinco años precedidos por una mujer que hacía la función de guía invadió el lugar. Procedentes de la localidad gaditana del Puerto de Santa María y todos ellos jubilados, estaban de visita en Sevilla y antes de conocer la Catedral y Giralda, el autobús estacionó en la avenida para la correspondiente visita en el interior del reconocido recinto. Esta casualidad la aprovechó incorporándose al grupo mezclándose entre ellos e incluso poniendo oídos a las explicaciones de la guía. De esta forma logró posicionarse en un sitio desde el que veía perfectamente la pantalla del ordenador del sacerdote italiano. Este a su vez —quizás arrastrado por la conversación con el Papa— cometió el error de no darle importancia al imprevisto convencido de que aquel grupo de la tercera edad no representaba un peligro. Parapetado por varias de aquellas personas, el joven cura alemán vio el rostro del Papa en la pantalla del ordenador y que este se movía y hablaba. «Están en contacto a través del ordenador y mediante cámaras Webcams. Interesante. Ese ordenador, puede aportar pruebas. He de reunirme con el arzobispo y comunicarle lo que he visto. No me queda la menor duda de sospechar, que ese paleógrafo en sus visitas a este edificio no ha llevado a cabo trabajos sobre unos legajos como dijo, sino todo lo que me ha demostrado en este momento: Las conversaciones con Juan Pablo II. Ese ordenador he de arrebatárselo». Pensó.

Movido por su hallazgo, no se dio cuenta que el grupo siguió su recorrido quedándose en ese instante sin la protección de la que segundos antes gozaba. Alzando la vista de la pantalla, el sacerdote italiano miró en dirección de los visitantes que lentamente proseguían su camino. Su sorpresa fue mayúscula.

«Alto. Rubio. Joven. Tez clara…, no creo equivocarme al pensar, que aquel que está allí por su fisonomía es, el joven alemán ex cura del que me habló Sara. Has de marcharte inmediatamente Giacomo». Se dijo mentalmente.

—Santidad. He de cortar la comunicación. Me vigilan. Si a Su Santidad no le parece mal el plan, quedo en anunciarle que me pondré en contacto con Su Santidad cuando llegue el momento.

—De acuerdo, padre Giacomo Gabrieli. Me parece bien lo que me ha propuesto. Cuente usted conmigo y con el Vaticano. Espero su llamada.

Respondió el Papa y acto seguido se apagaron ambos ordenadores.

Hábil como un lince y ante su descubrimiento, el paleógrafo se incorporó de su asiento y con el ordenador en su mano, se dirigió hasta una zona en la que se quedó mirando unos documentos con el temor de pensar si lograría engañar a su vigilante.

Tomando de nuevo asiento en otra de las mesas de consulta y estudio de la sala, hizo el paripé de que volvía a encender el ordenador. Su miedo le obligaba a no levantar la vista de la pantalla.

Por su cabeza empezó a girar la posibilidad de que aquel alemán se le acercara y sin mediar palabras le descargara dos tiros. Un escalofrío le recorrió todo el cuerpo al imaginarlo y más aún al ver, que el lugar se estaba quedando muy solitario.

Para su sorpresa vio de reojo, que la figura del alemán había desaparecido de repente del lugar en el que estaba. Alzando sin temor la vista del ordenador, la dirigió sin tapujos hacia aquella zona mirando en todas direcciones para ver si lo localizaba. Comprobando que no estaba, respiró aliviado y cerrando lo que momentos antes había abierto —la parte superior del ordenador— lo guardó en el maletín con la única idea en su cabeza de levantarse y abandonar aquel lugar lo antes posible para salir al exterior. «En la calle estaré más protegido». Se dijo.

De regreso al colegio, iba haciendo girar en su mente los pasos que tenía que llevar a cabo a partir de ese día y lo que le había expuesto al Santo Padre minutos antes. Todo tendría que salir bien.

Desde Roma le habían indicado que contara con el apoyo del Vaticano. El Papa pondría a su alcance los medios necesarios para que saliera a la perfección su plan. «Lo más importante es el libro, padre. Y por supuesto su traslado al Vaticano». Le había confiado el Santo Padre.

En primer lugar, y primer paso en su plan, era llegar al colegio y exponer su vuelta a Roma. El segundo, mantener en su poder el ordenador que portaba en su mano. Después…, ir al hotel de Sara y el padre Ignacio para finalizar su plan.

Cuando el joven ex cura alemán le comunicó al arzobispo lo ocurrido, este solamente le dijo que no le quitara ojo al paleógrafo. «Mantén tu vigilancia». Le ordenó.

40

La despedida fue triste.

Llevaba varios días con ellos en el colegio y durante todo ese tiempo el sacerdote italiano se había sentido confortado por las atenciones recibidas. Sobre todo a la hora de dar buena cuenta de los platos que salían de la cocina.

Los echaría de menos a todos menos a uno: Al joven sacerdote Germán. Sabía con certeza que estaba del lado del arzobispo.

Lo último que metió en la maleta fueron los regalos que había comprado para dos de sus compañeros: Las figuras del belén, y las postales. Junto a ellos, su ordenador portátil.

Cuando llegó al patio los vio a todos reunidos esperando que él llegara.

—¿Qué habéis hecho con los alumnos?

Preguntó en tono bromista el sacerdote romano tirando de su maleta.

El primero en hablar y despedirse fue el sacerdote Rafael.

—Les hemos dicho que se portaran bien. Teníamos que despedir a un amigo. ¡Bueno! Espero que su estancia aquí halla sido agradable, padre Giacomo Gabrieli. Le echaremos en falta. Buen viaje.

Dijo, dándole un sentido abrazo.

—Solo le puedo decir una cosa, padre Rafael. Ni en el Vaticano me han atendido como lo habéis hecho todos vosotros. ¡Ah! Una cosa, padre Rafael. No deseche la idea de poder realizar sus sueños.

—¿Mis sueños?

—Sí. En el Vaticano hay cabida para personas como usted.

—Gracias, padre Giacomo Gabrieli.

Contestó agradecido por el elogio el veterano del grupo.

Uno tras otro se fue despidiendo del paleógrafo. El último, el joven Germán.

Haciendo de tripas corazón, se fundió con él en un abrazo dándole la sensación en ese instante de ver la imagen cuando Judas entrega al Señor. Afortunadamente para él, el imaginado Iscariote no se salió con la suya. No pudo entregarlo al arzobispo.

Desde la puerta de salida a la calle, el sacerdote italiano alzó su brazo para despedirse de todos los que había considerado durante esos días como compañeros.

Enfrentado a la calle que desemboca en la Plaza de la Virgen de los Reyes, el sacerdote del Vaticano también se enfrentaba a lo que tenía que hacer.

Sin demora, debía ir para el hotel. Pero esta vez, cargado con una maleta.

Mirando hacia un lado y otro de la calle, verificaba si estaría apostado su eterna sombra: El joven ex cura alemán. Ante la confirmación que le dio su comprobación de ver que no estaba se dijo, que como medida de precaución lo mejor sería bajar por la calle de Mateos Gago y acceder sin demora por la que un día cogió: La calle Ángeles. Debía alcanzar lo antes posible el hotel y refugiarse en él. Y allí, empezar su plan que le ardía en la cabeza.

—Buenos días, Pilar. Hoy vengo con compañía. Esta maleta. Vengo a despedirme de mi sobrina.

Le dijo a la joven recepcionista con toda la naturalidad disponible.

—¡Hola! Buenos días, padre. Suba usted.

Dejó atrás la recepción y ya se disponía a coger el ascensor cuando oyó la voz de la joven que le decía algo.

—Si quiere, puede usted dejar la maleta aquí en recepción.

El cura se volvió y con una forzada amabilidad le dijo que no se preocupara. Prefería mejor llevarla consigo.

Frente a la puerta llamó con sus nudillos.

Tras el aconsejable y obligado silencio desde el interior como medida de precaución, el sacerdote italiano volvió a oír la voz del padre Ignacio.

—¿Es usted, padre Giacomo Gabrieli?

—Sí. Abra usted.

La puerta se abrió y apareció por ella la figura del cura onubense. A escasa distancia y por detrás, el paleógrafo distinguió la silueta de la joven restauradora.

Ambos esperaban con ansiedad la llegada del traductor. Se había retrasado.

Concluidos los pertinentes saludos de rigor —esta vez sin tanto formalismo y con más naturalidad— los tres tomaron asiento junto a la mesa con tapa de cristal en la que estaba el libro y los folios.

Intrigados e impacientes, la pareja aguardaba a que comenzara su trabajo el experimentado paleógrafo.

Abriendo el libro por el pergamino que Sara había dejado marcado con un trozo de papel, el sacerdote afrontaba de nuevo la ardua tarea de traducir el texto arameo al italiano y después al español.

En silencio, comenzó a escribir sobre los folios.

La restauradora y el padre Ignacio esperaban pacientes que el sacerdote parara y se quedara mirándolos. Esa era la señal, de que se disponía a leerles el texto.

«Tras un largo y doloroso recorrido a pie en dirección a Jerusalén paramos en un lugar llamado Efraín. Mi dolor era inmenso. Dios me castigaba. No cumplí su mandato. Uno de mis hijos viviría. El otro moriría. Y de que forma. Crucificado. La pena y el dolor me acompañaban. Al hijo que había criado me lo arrebataban. El que debía haber matado me acompañaba. La amargura era tanta que se lo conté. María Magdalena escuchó por mi boca la verdad. Cuando llegamos a Jerusalén, amanecía la víspera del día de la pascua. El día del pan sin levadura. No vimos a nadie por el lugar. Solamente a un anciano tullido que preguntamos. Nos dijo que todo el mundo estaba reunido para ver qué ocurría con el que se denominaba a sí mismo el rey de los judíos y el mesías. El gobernador Pilato decidía su suerte. Los sumos sacerdotes y ancianos del sanedrín lo habían prendido. Después de llevarlo ante Caifás este ordenó presentarlo a Pilato. Cuando llegamos al lugar escuchamos a la multitud decir que soltara a Barrabás y crucificara a Jesús. Mi dolor fue inmenso cuando lo vi. Sobre su cabeza tenía una corona de acacia trenzada y con púas, que se le clavaban en la frente. La sangre le caía por todo el rostro. Atadas sus manos y con un manto rojo con la espalda al descubierto, Pilato lo giró y dijo que ya lo había castigado flagelándole la espalda. Jesús derramaba su sangre. La gente encolerizada gritó cuando Pilato les dijo que aquí tenían a su rey. Fuera, fuera. Crucifícalo Pilato. Queréis entonces que crucifique a vuestro rey. Ellos y ellas gritaban más diciendo que su único rey era el César. Cuando se volvió otra vez hacia la muchedumbre empujó a Jesús y les dijo que así fuera. Cuando se los entregó para que lo crucificaran la espada atravesó mi corazón. Todos los que me acompañaban se pusieron a llorar. Mi otro hijo también. Nadie lo vio. Llevaba cubierta su cabeza con su manto. Jamás mostró su rostro. Lo llevaron hasta el sitio donde estaba la cruz. Cargaría con ella hasta el lugar llamado Gólgota. Allí lo crucificarían. Jesús no podía con la cruz. Con ella, se cayó varias veces al suelo. Un hombre robusto reconocido como Simón de Cirene le ayudó. Cargó con ella detrás de Jesús. Seguidos por la multitud y custodiados, mujeres y hombres lloraban viendo a Jesús. Él les decía que no lloraran por él. Al llegar al lugar vimos que también crucificarían a otros dos hombres. Ladrones. Desnudándolo, lo colocaron encima de la cruz. Tres clavos perforaron sus manos y pies. Con un grito desgarrador vi como Jesús sufría cuando lo clavaban en la cruz. Su boca dio un alarido diciendo que perdonara Dios a todos ellos por lo que estaban haciendo. Pusieron la cruz erguida clavada en el suelo de aquel monte. Los soldados del gobernador se apoderaron de sus ropas echando a suerte su túnica. Uno a la izquierda y otro a la derecha de Jesús, colocaron a aquellos dos hombres para que murieran también. María Magdalena llorando quiso impedirme que me acercara. Me siguieron los que me acompañaron hasta Jerusalén cuando me acerqué a la cruz. Jesús temblando, derramaba toda su sangre. Lo nombré. Al verme me dijo. Mujer, ahí tienes a tu hijo. Luego dijo a mi otro hijo. Ahí tienes a tu madre. A continuación dijo que tenía sed. Uno de los soldados le dio a beber acercándole a la boca una esponja sostenida por una caña. Tras rechazarla dio un grito diciendo. Dios mío, Dios mío. Por qué me has abandonado. Todos le insultaban diciendo que el que había dicho que era hijo de Dios, mesías y rey de Israel no podía salvarse a sí mismo. Si ha salvado a otros como dicen, que baje de la cruz y creeremos en él. Los ladrones crucificados junto a Jesús también lo insultaban. Otro se burló de él diciendo y leyendo la inscripción clavada en la cruz. Jesús Nazareno. El rey de todos los judíos. La gente se reía de Jesús. Los que me acompañaban querían que me marchara. Yo les dije que no abandonaría a Jesús. Como habían hecho todos sus discípulos. Como Jesús los llamaba. Hacia el mediodía estando el sol en lo más alto del cielo una niebla comenzó a cubrir todo el monte tapándose la claridad y cubriéndose el lugar de una espesa oscuridad. Jesús, en un último esfuerzo alzó su cabeza en dirección al cielo y con una fuerte voz dijo. Padre, padre mío, en tus manos encomiendo mi espíritu. Dejando caer su cabeza, expiró. La tierra tembló. La lluvia cayó con fuerza. Los rayos del cielo iluminaron la oscuridad. Jesús había muerto y el Dios único mandaba estas señales. Todos nos postramos de rodillas sobre el suelo creyendo en él. En el hijo de Dios. Un oficial dio la orden. A los crucificados se les quebraban las piernas antes de quitarlos de la cruz. Uno de ellos vio que no sería necesario. Jesús estaba muerto. Un soldado cogió una lanza y traspasó el costado de Jesús para asegurarse que no vivía. Al decirle a María Magdalena que todo había sucedido como Jesús un día me contó ella me confesó que también lo sabía. Jesús se había dirigido a esa mujer a la que llamaba como el discípulo preferido para confiarle lo que sucedería. Le rogó que no abandonara a la mujer que había hecho posible su venida a este mundo. Que la acompañara a ella y a su hermano. La semilla que mi hijo Jesús depositó en su vientre nacería fuera de la tierra de Israel. Con amargura abandonamos el lugar. Al llegar a Jerusalén, María Magdalena entró en casa de un hombre rico de Arimatea llamado José. Él nos dio cobijo. Me dijo que era discípulo de mi hijo Jesús pero que tenía miedo de decirlo. Al caer la tarde dijo. Que iría a ver a Pilato para pedirle el cuerpo de Jesús para darle sepultura en su propio sepulcro que había hecho excavar en la roca junto a un huerto. Le acompañaría Nicodemo. Bajaron de la cruz el cuerpo de Jesús y envolviéndolo en un lienzo lo trasladaron hasta el sepulcro donde lo esperábamos. Impregnado con aromas de mirra y áloe lo envolvieron en la sábana. Dejaron depositado el cuerpo de Jesús dentro del sepulcro y antes de hacer rodar la piedra que la cerraba nos despedimos de Jesús. El primer día de la semana, María Magdalena quiso ir al amanecer hasta el sepulcro de Jesús. Yo no tenía fuerza. Le dije que fuera ella sola. Ninguno de los discípulos la creyó. Al llegar al sepulcro vio que la piedra estaba quitada. Entró y vio que había desaparecido el cuerpo de Jesús. Corriendo, buscó a los discípulos de Jesús. Encontró a Simón Pedro con otro. Les dijo que se habían llevado el cuerpo del maestro. Al llegar comprobaron que así era. El sepulcro estaba vacío. Saliendo, fueron en busca de los otros. María Magdalena se quedó sola junto al sepulcro. Lloraba. Acercándose, entró al sepulcro. Dentro vio a dos ángeles que le dijeron que no llorara. Nadie se había llevado el cuerpo de Jesús. Jesús estaba vivo. Había resucitado. Al salir del sepulcro se encontró con él. Jesús le habló. Le preguntó que a quién buscaba. Y que no llorara. Con un grito, Jesús le dijo. María. Ella se volvió exclamando. Maestro. Jesús le habló. No me abraces María. Aún no he subido al padre. Suéltame y di a mis discípulos que me voy con mi padre. Vuestro padre. Con mi Dios. Y vuestro Dios. Ve y díselo a todos ellos. Cuando María Magdalena me contó lo que había visto con sus propios ojos la espada clavada en mi corazón salió. Recordé lo que me dijo Jesús. Que resucitaría. Cuando la noche de aquel día ya había caído se presentó a mí. El ser testigo de sus heridas me hizo ver que quién tenía delante era Jesús y no mi otro hijo. Postrándome a sus pies me dijo que me levantara. Mujer, dichosa eres por haber creído sin haber visto. Tu nombre será venerado por todas las naciones. El hijo del padre vuelve a su padre en el reino del cielo donde aguardará la venida de la mujer que hizo posible que el hijo diera testimonio de su existencia como así quiso el padre celestial. Beberemos juntos el nuevo vino. Con un beso en la frente se despidió. Al volver a Nazaret acompañada de María Magdalena, de mi otro hijo, y por José de Arimatea, supimos que habían visto a Jesús junto al lago Tiberiades. Se manifestó a sus discípulos diciéndoles. Id y haced discípulos míos en todos los pueblos bautizándolos en el nombre del Padre y del Hijo y del Espíritu Santo. Sabed, que yo estaré con vosotros todos los días hasta el fin del mundo».

El sacerdote italiano vio que el texto se interrumpió.

Pasando el pergamino comprobó que la hoja estaba en limpio.

No existía más escritura.

Mirándolos, se quedó fijo observando a la pareja que a su vez y en silencio también lo miraban a él.

—El texto finaliza aquí.

Les dijo.

—¿Y qué dice, padre Giacomo Gabrieli?

Preguntó Sara siendo testigo del semblante del cura paleógrafo que transmitía incertidumbre.

Él no dijo nada y cogiendo el siguiente pergamino, trataba de buscar si había más escritura.

Yendo al penúltimo lo asaltó de repente una sorpresa:

De nuevo volvía a aparecer texto escrito.

Sin dar explicaciones y sin utilizar el hasta ahora modo de traducir a la vez que iba escribiéndolo en el folio se puso directamente a leerlo en silencio:

«En el segundo milenio por venir, una verdad oculta provocará la lucha y destrucción por la que mi hijo entregó su vida en la crucifixión que Dios su amado padre había decidido que ocurriera así para dar a los pueblos testigo de su existencia. A través del anuncio de un ángel, Dios me comunicó que ante la ignorancia de sus hijos en la Tierra procederá a no enviar a otro hijo nacido del mismo vientre dando por finalizado la llegada de su segundo hijo encarnando su propia carne a través del cristo. Lo que él creó como el principio se convertirá en final en aquel periodo por venir. Las fuerzas del mal ganarán aquella confrontación».

Pálido como la tiza e inmóvil todo su cuerpo a causa de lo leído, el sacerdote desvió la vista del último pergamino de aquella reliquia. Dejando caer la fina madera sobre la hoja que cerraba aquel artesanal libro lo asió con ambas manos dándole la vuelta. Sus ojos se quedaron hipnotizados mirando el título: Santa María.

La imagen que transmitió a sus dos acompañantes fue de verdadera inquietud.

Un silencio terrorífico invadió la pequeña sala de aquel hotel.

Sara y el padre Ignacio pensaron a la vez que algo ocurría.

Quizás —dedujeron— el paleógrafo en ese instante era conocedor de unas revelaciones de la Virgen que podían representar en la era cristiana una hecatombe de la que el ser humano nunca había sido ajeno.

Este pensamiento lo respaldaba la existencia del libro que reposaba ante sus narices.

—¡Por el amor de Dios! ¡Diga algo, padre Giacomo Gabrieli!

Exclamó preocupada la joven restauradora ante el mutismo reinante.

Conservando aún en su rostro la intranquilidad, el sacerdote italiano comenzó a negar con su cabeza derramando la vista por todos los rincones del lugar.

—¿Pero qué ocurre padre? Diga usted algo.

Dijo el cura onubense.

Por fin abrió la boca.

—Sara. Padre Ignacio. Lo último que escribió la Virgen en este libro os puedo garantizar, que tiene toda la conexión con el conocido y siempre respetado texto que redactó san Juan: El Apocalipsis. Os lo voy a leer.

—… Lo que él creó como el principio se convertirá en final en aquel periodo por venir. Las fuerzas del mal ganarán aquella confrontación.

—¡La venida de un segundo Cristo! —exclamó el cura onubense—. ¡Dios nos dice que no enviará a otro Hijo suyo nacido del mismo Vientre! ¡Esto sale fuera de toda conciencia de fe! Y estaréis conmigo si os digo, que no tiene nada que ver con lo que les dijo Jesucristo a sus discípulos sobre la venida de Cristo como dejaron constancia en sus evangelios san Mateo: 24, 23-36, y san Lucas: 21, 25-33.

—Y también, san Marcos: 13, 21-27.

Dijo el paleógrafo.

—¿A qué os referís? —preguntó asombrada la restauradora—. No recuerdo nada de esos pasajes del Nuevo Testamento. Y menos aún, sobre la venida de un segundo Cristo.

—A la explicación que Jesucristo da a sus discípulos sobre la segunda venida de Cristo —contestó el sacerdote Italiano—. Aunque aquí en el libro se anuncia que en el segundo milenio habrá una confrontación por una verdad oculta. Y nadie me va a quitar de la cabeza, que esa confrontación la provocará este libro si la opinión pública, sobre todo la católica, tiene conocimiento de la escritura de la Virgen así como su autenticidad. Por otro lado —continuó diciendo— si nos ceñimos a los evangelios, en el Apocalipsis se generará una lucha entre el bien y el mal. Es decir, entre Satanás y Jesucristo. Donde afortunadamente se nos comunica que el bien ganará al mal.

—Pero no igual a como nos lo dice la Virgen: Las fuerzas del mal ganarán. Y os he de decir —prosiguió la joven— que le encuentro nexo con el Tercer Secreto de Fátima: El aniquilamiento del poder eclesiástico empezando por los sacerdotes y acabando en el Papa. Esto me hace pensar, que efectivamente la Iglesia correría serio peligro procedente precisamente de la voz de la Virgen María.

—Alcanzando —dijo el paleógrafo— a crear la duda sobre sino hemos estado engañado durante tantos siglos.

El sacerdote onubense tomó la palabra.

—Es muy claro el mensaje que transmite la Virgen. En este libro, Ella, deja constancia de Su Verdad. Asumiendo la obligación de comunicar lo que nadie hizo: Tuvo dos Hijos Gemelos en vez de uno. Cuando todo pasa y ocurre, Ella se ve forzada a escribir esta especie de diario donde al final deja un mensaje con vista al futuro explicando que todo lo que pasó Jesucristo en la Cruz al final puede que no sirva de nada. Puesto que sucederá la confrontación entre el bien y el mal o, entre la Iglesia capitaneada por el Vaticano, y los católicos. Al menos, esa es la interpretación que yo le doy.

—Llegando a aniquilar en ese caso, el cristianismo y haciendo florecer la apostasía.

Dijo la joven cerrando lo que quizás su amigo no se había atrevido a decir. La restauradora preguntó:

—Y referente a todo el texto que usted ha ido traduciendo, ¿a qué se refiere?

—Con algunos interesantes cambios sobre lo que conocemos y otros datos nuevos que ignorábamos, todo se vincula a la detención, juicio, crucifixión y resurrección de Jesucristo, con la notable e increíble explicación de los hechos así como el testimonio ya aportado por la Virgen María de saber, que en el vientre de María Magdalena estaba la semilla dejada por Jesucristo. Y que este ser nacería fuera del territorio de Israel.

Unos a otros, incrédulos, se quedaron mirándose sin saber qué hacer.

A excepción del paleógrafo.

Él si tenía muy claro qué hacer: Llevar a cabo el plan que le había expuesto al Santo Padre para salvaguardar el libro opusiera quien fuera resistencia. El libro viajaría con él con destino al Vaticano.

Con mucha sutileza se levantó del lugar que ocupaba yendo directamente hasta su maleta. Sara y el padre Ignacio fueron testigos de la maniobra llevada a cabo por el amigo.

Abriendo los mecanismos de cierre levantó la tapa y al punto —tras rebuscar para localizarlo— lo tuvo en su poder. Girándose con él en la mano derecha se dirigió hasta posicionarse frente a sus dos acompañantes. Alargando su brazo lo mostró apuntando a ambos a la altura de sus cabezas.

—No os podéis negar ninguno de los dos. Tengo un plan para salir airosos de esta situación —les dijo mostrándoles un móvil en su mano—. Para ejecutarlo simplemente tengo que hacer uso de este móvil.

La pareja se quedó perpleja ante el procedimiento llevado a cabo por quien había hecho posible la traducción del libro.

No sabían o entendían la aptitud del sacerdote.

—¿Qué plan, padre? ¿Qué ocurre?

Preguntó sobresaltada la joven.

Por su cabeza cruzó la hipótesis de verse de nuevo engañados.

—Quizás, mi forma de expresarme os haya provocado alarma. Pero tenemos que actuar con urgencia para desterrar en lo posible darles a nuestros competidores la más mínima ventaja. Está en juego el libro que como habéis podido comprobar, engendra un enorme peligro que en otras manos que no fueran las nuestras podían ocasionar y activar la desestabilización de todo el cristianismo. Tenemos que salir de este país.

Poco a poco —sobre todo Sara— parecían entender lo que el sacerdote italiano pretendía explicarles con la consabida dificultad que representaba el alcanzar con éxito poder abrazar semejante entelequia.

Si hubiera estado en sus manos no seguirían ocultos en aquel hotel. La misma mañana que salieron de los túneles se habrían ido directamente al aeropuerto.

La falta de pasaporte por parte del padre Ignacio había neutralizado esa salida.

Tomando de nuevo asiento frente a ellos, el cura romano parecía hacer ver con una sonrisa en su cara que ese detalle era nimio y de fácil solución.

Sara habló.

—¿Cómo pretende usted, padre, salir de este país sin pasaporte? Yo tengo el mío, y supongo que el suyo obrará en su poder, pero el padre Ignacio carece de ese documento. Nunca ha viajado al extranjero.

Sin contestarle, le dijo.

—Ya os he dicho que tengo un plan. Un plan en el que cuento con el respaldo y ayuda del mismo Vaticano. Por supuesto, también con el apoyo de Su Santidad.

—Se puede saber, ¿cómo nos van a ayudar desde el Vaticano a tantos kilómetros?

—Parece mentira, amiga Sara, que todavía no sepa el poder que puede ejercer el Vaticano aún estando a tantos kilómetros como usted ha dicho. Muchos son los caminos del Señor. Créame, Sara.

—Está bien. Me imagino que el Vaticano gozará de unos cauces que quizás otras instituciones estén desprovistas de ellas. Pero la realidad es la que hay. No olvide, que desde hace unos días, el padre Ignacio y yo mantenemos un encierro debido precisamente a la imposibilidad de huir de esta ciudad. Explíqueme entonces, cómo va usted a conseguirlo.

El paleógrafo volvió a enmarcar en su boca una sonrisa. Para su interior se dijo, que estaba logrando sus propósitos. Ahora solamente faltaba exponerles una cuestión de suma importancia.

La más importante.

—Ya se lo he dicho. Con la ayuda del Vaticano. Creo —dijo sabiendo que ganaría convenciéndola— que lo mejor será aclararos los términos del plan. En la última entrevista que tuve con el Papa vía satélite a través del ordenador le manifesté la idea de poder ayudaros. Le transmití en la situación que os encontrabais escondidos en un hotel muy cercano al Palacio Arzobispal. También, que el arzobispo, utilizando a un joven ex cura alemán como perro rastreador y asesino, os seguía los pasos. Y los míos. El peligro era constante ciñéndose sobre vuestras cabezas el cuál, si llegaban a localizaros, repercutiría en el libro donde con toda certeza seríais eliminados y el arzobispo conseguiría hacerse con la reliquia religiosa siendo vano después todo intento de recuperarla. Ante la gravedad de la situación y por consiguiente, la pérdida del objeto que durante no se sabe cuánto tiempo la Iglesia y la institución que lo representa en todo el mundo, el Vaticano, Juan Pablo II aceptó mis condiciones.

Ambos oían con atención casi sin pestañear. El paleógrafo continuó:

—La maniobra o todo plan, queda a expensa de una simple llamada de teléfono. Una llamada que haré ahora mismo si me dais vuestra palabra que aceptareis un trato.

Sara giró su cabeza hacia la derecha mirando fijamente a los ojos del padre Ignacio como buscando en ellos respuestas. Esta se manifestó —era tal el grado de entendimiento— con un gesto y a continuación un ligero movimiento afirmativo con su cabeza.

La joven preguntó.

—¿Cuál sería el trato?

Levantándose, el sacerdote italiano clavó sus pupilas en los rostros de sus acompañantes.

—Aportando la ayuda necesaria desde el Vaticano el Papa exige, que os desprendáis del libro entregándomelo para su posterior traslado a Roma donde quedará bajo su protección y tutela.

No eran nuevas estas negociaciones entre el Vaticano y la pareja que habían hecho posible descubrir el libro escondido por la orden de los doce caballeros. Ambos se habían comprometidos desde el principio a proteger el libro y hacer prevalecer la doctrina de la orden: No entregarlo nunca a la Iglesia.

Pero ahora se encontraban en una situación incómoda.

Y peligrosa.

Eran conscientes, que a la menor oportunidad que tuviese el arzobispo se haría con el libro. Era fácil de imaginar qué podía ocurrir con ellos si se llegaba a materializar esa coincidencia.

El sacerdote romano sabía, que por las mentes de los dos se agitarían los pensamientos que les llevarían a inclinarse por un bando antes que por el otro. Con certeza supo, que la pareja se decidiría por el Vaticano.

Casi como leyéndoles las respuestas en sus frentes, el paleógrafo dijo:

—Creo que es la opción más sensata. A la vez, desintegraríais vuestras preocupaciones que adoptasteis a raíz del descubrimiento del objeto. Y para terminar os diré, que el Vaticano y su Papa siempre estarán en deuda con vosotros. El pago no será otro, que la protección que os dispensarán en la Ciudad del Vaticano.

—Sin escuchar la decisión de mi amigo el sacerdote Ignacio —dijo la joven— creo, que lo más coherente es aceptar la oferta. El libro, padre Giacomo Gabrieli, llegará a Roma. Tiene usted toda la razón. Es en el lugar más seguro donde puede estar. Ruego a Dios, que no nos equivoquemos. Nosotros…, y el Papa.

—De acuerdo —dijo el sacerdote italiano—. En ese caso, os explico los pasos que vamos a llevar los tres a partir de ahora. En primer lugar, hacer la llamada. Acto seguido, esperar que suene este móvil. Eso significará que nos llama el Santo Padre desde Roma.

Al marcar los dígitos secretos que solo él tenía conocimiento de ellos, Su Santidad notó a la altura de su costado la vibración del novedoso sistema que llevaba —desde que envió a Sevilla al paleógrafo— adosado a su cuerpo.

Al recibir el aviso, Juan Pablo II reconocería automáticamente que desde la ciudad de la Giralda le llegarían agradables noticias. Con prontitud, y con toda la discreción posible, se vería obligado a cancelar o aplazar, lo que estuviese haciendo en ese preciso instante —argumentando un motivo— para dirigirse hasta sus aposentos privados donde en la más absoluta soledad cogería el móvil reservado para ese cometido efectuando la llamada en la que lograría escuchar la voz de su enviado.

A partir de ese momento, el Santo Padre pondría en funcionamiento todo el sistema operativo para hacer factible traer a las tres personas desde España a Italia.

Y con ellos: El libro.

Durante el tiempo que estuvieron esperando la llamada desde Roma, el paleógrafo les comentó:

—Desde…, o mejor dicho: Con el Vaticano, tendremos absoluta inmunidad para poder subir a un avión que nos trasladará a la Ciudad del Vaticano. No será necesario, Sara y padre Ignacio, que tengamos que exhibir el pasaporte. Tendremos libre y seguro acceso a la pista sin necesidad de visado. El aeropuerto recibirá la notificación de que el Santo Padre viene a Sevilla a recoger a tres personas donde solicita le sea posible completa discreción para a continuación despegar con destino a Roma. Contaremos con un jet privado que hará posible el traslado.

El móvil del sacerdote italiano sonó cuando se disponía a darles más información a la pareja que absortos, escuchaban con mucha atención.

—Santidad.

Dijo con respeto.

—Padre Giacomo Gabrieli. ¿Satisfactorio el plan?

—Sí, Santidad. La pareja está de acuerdo. Objeto volará a Roma en compañía. Solo resta por saber, cuándo llegará el traslado.

Con este escueto lenguaje, ambos se entendían.

—Mañana sin falta. ¿Qué le parece, a las diez de la mañana?

—Allí estaremos los tres. Con el objeto esperaremos que nos comuniquen en el aeropuerto su llegada.

—Que Dios le bendiga, padre.

Dijo el Papa.

Ambos móviles cortaron la comunicación.

El cura italiano les sonrió y con entusiasmo contenido les dijo, que mañana saldrían de las garras del arzobispo y de la ciudad de Sevilla.

Además, existía otra agradable noticia:

No tendría que volver al colegio. Esa noche la pasaría en la habitación del hotel acompañándolos.

—¡Ah! Otra cosa. —Dijo el cura tras notificarles que pasaría la noche con ellos—. El Sumo Pontífice está deseando conocer a la pareja que ha hecho posible dar con el escondrijo del libro. Yo por mi parte os diré una cosa: En el vuelo con destino a Roma me gustaría que me contaseis dónde estaba oculto el libro.

—Esa condición, amigo Giacomo Gabrieli, se la impuse yo. Si me permite le diré, que ese misterio quede reservado para el padre Ignacio y para mí.

El paleógrafo se echó a reír.

41

Pilar, la joven recepcionista del hotel, llamó con sus nudillos sobre la puerta de la habitación de Sara y el padre Ignacio, cuando el reloj marcaba las siete de la tarde.

—¿Quién es?

Preguntó el padre Ignacio que había sido el que se acercó hasta la puerta.

—Abra, Ignacio. Soy Pilar, la recepcionista.

El cura onubense asió el mecanismo de apertura y abrió.

Al hacerlo vio, como era empujada violentamente la chica hacia su persona sin posibilidad de pensar qué estaba ocurriendo.

Y por qué.

El brazo que la había empujado hacia el interior de la habitación era, el del joven ex cura alemán.

Todo el sistema de seguridad y de prudencia se había venido abajo. El motivo no había sido otro, que el ser testigo el delfín del arzobispo de ver, cómo el sacerdote italiano a media mañana franqueó la puerta de entrada al hotel.

El resto fue muy sencillo:

Abandonó la calle Abades con dirección al Palacio Arzobispal.

Su intención no fue otra que ponerse en contacto con el arzobispo y comunicarle lo que había visto. A partir de ahí y sin sopesar lo que se disponían a hacer, llevaron a cabo su plan.

Precediendo al jerarca —ambos ataviados con sus respectivos ropajes eclesiásticos— el cura alemán accedió al hotel dirigiéndose hasta la recepción.

—Buenas tardes —dijo el joven alemán—. Disculpe que la moleste. Soy el padre Carlos, y acompaño a Su Ilustrísima el arzobispo. Venimos porque sabemos, que el padre Giacomo Gabrieli, un sacerdote italiano, se encuentra hospedado aquí. Desearíamos poder hablar con él.

La joven recepcionista levantó la vista de la pantalla del ordenador y tras darles las buenas tardes clavó su mirada en los recién llegados. Al más joven no lo reconoció, pero al arzobispo sí. Alguna vez, lo había visto tanto en la prensa escrita como en la televisión. Levantándose del sillón que ocupaba, la joven se dispuso a atenderlos.

—¡Ah, sí! El tío de Sara. Se encuentra arriba en la habitación. Ha venido a despedirse de su sobrina, porque según me dijo, se dispone a regresar a Roma. Suban por aquel ascensor y en la habitación número nueve lo encontrarán. A él, y a Sara con Ignacio.

Dijo por último la joven casi firmando su sentencia.

A continuación —y tras oír ambos la explicación— el joven cura alemán sacó del bolsillo de su pantalón oscuro una pistola con la que encañonó a la sorprendida y aterrada recepcionista cuando notó el frío del silenciador sobre su sien izquierda.

—Procure estar tranquila y no le ocurrirá nada —le dijo—. Salga de detrás del mostrador y guíenos hasta la habitación donde están los tres.

La joven hizo caso y con temblor en sus piernas abandonó su posición en el mostrador con el arma pegada a su cabeza.

Finalizado el corto recorrido en el que no se habían cruzado con ningún cliente del hotel —el ex cura pensó, que si hubiesen encontrado resistencia por parte de alguien no hubiera dudado en usar su arma— se enfrentaron a la puerta.

—Si haces lo que te voy a decir, quizá logres salvar tu vida.

Le expuso cuando pararon.

La joven, solo logró decir un imperceptible sí sin ser capaz de mirar el rostro de aquel cura joven.

—Llame con sus nudillos sobre la puerta y cuando le contesten diga que es la recepcionista.

Sin que el arma abandonara su posición, la joven se dispuso a hacer lo que le habían ordenado.

Cuando el joven cura alemán y el arzobispo vieron que la puerta se abrió distinguiendo la figura del padre Ignacio a través de ella lograron imaginarse, que por fin alcanzaban su meta: Dar con la pareja que tenía en su poder los objetos que podían hacer posible hallar el libro y desenmascarar al cura enviado desde Roma por el Papa.

Los tenían acorralados en aquella habitación.

«Y esta vez, Sara, no me sorprenderás como hiciste en la iglesia. Esta vez, acabarás con dos tiros en la cabeza». Se dijo para sí el cura alemán.

Lo mismo que se había sorprendido el padre Ignacio cuando vio que se abalanzó sobre él la figura de la joven se quedaron Sara y el sacerdote italiano cuando se percataron de la presencia en el pequeño salón del cura alemán y el arzobispo.

Sin posibilidad de reacción ante lo acaecido siendo inútil apoderarse de su bolso, Sara comprendió que estaba todo perdido.

Habían sucumbido en la partida la cuál daba por hecho que el ganador era el arzobispo. Y más aún —todavía no habían visto el libro sobre la mesa— con todo lo que tenían encima de la mesa con tapa de cristal: El libro y las traducciones del paleógrafo.

—Vaya… vaya… vaya. ¡Pero mira quién tenemos aquí! A la pareja y al sacerdote enviado desde Roma. Bonita casualidad. Tres pájaros de un tiro —dijo monseñor.

Los aludidos se enviaron miradas denotando su completa derrota.

Las del arzobispo hacia su sicario, de desbordante felicidad.

Y de victoria.

Por fin tenía ante sus ojos a los culpables que habían hecho posible neutralizar los avances en sus investigaciones para hacerle, si cabe, infructuosa su ansia de poder.

De poder y notoriedad que le otorgaría aquella reliquia cuando divulgara su contenido sin olvidar las presumibles exclusivas —esa cuestión era quizá la que más le interesaba— que le aportarían grandes cantidades de dinero solo con mostrar el libro.

Tanto Sara como el sacerdote italiano —al padre Ignacio lo obligaron a punta de pistola a que se reuniera con ellos— se encontraban sentados en el sofá cuando el arzobispo y el cura alemán alcanzaron el pequeño salón.

El cómplice del jerarca mantenía a su rehén a su lado con la pistola apuntando hacia su cabeza.

Para los tres, ahora también considerados rehenes de aquella despiadada pareja de representantes de la Iglesia, no se les pasó por alto el detalle de suponer, que se habían servido de la indefensa joven recepcionista para cazarlos en aquella habitación.

—No sé, por cuál de los tres empezar —dijo el jerarca sonando aquello a ejecución—. Empezaré por usted, padre Giacomo Gabrieli. Que me parece el que más ha pretendido engañarme. Como comprenderá no lo ha conseguido, quedando demostrado en este lugar, que usted no vino a Sevilla a traducir unos legajos. No. Yo sabía muy bien por qué lo enviaba el Santo Padre. A las pruebas y evidencias me remito. Su trabajo —continuó el arzobispo— era, localizar a la pareja y posteriormente el libro escrito por la Virgen María para hacerlo llegar a las manos del senil Papa. ¿Para que la Iglesia siga engordando su poder? No, querido amigo. Ese objeto no pertenecerá jamás al Vaticano. ¿Y sabe por qué?

—Me imagino el motivo. Su Ilustrísima demuestra con su aptitud todo lo contrario que los principios morales y cristianos siempre nos han otorgado a defender: El bien. El bien abanderado por Nuestra Santa Iglesia bajo la tutela del obispo de Roma en la Tierra: Su Santidad Juan Pablo II. Su Ilustrísima quiere dinamitar ese principio destruyendo la fe de millones de creyentes al querer ser único propietario de la reliquia para divulgar el contenido dejado por la Madre de Jesucristo. ¿Para qué quiere Su Ilustrísima ese objeto? ¿Para acabar con la Iglesia, el Vaticano…, o para llenarse de gloria justificada con algo más que ser reconocido como el descubridor del libro? Mi conclusión, monseñor, es que busca poder transformado en efímero dinero.

—Puede que tenga una parte de razón en lo que ha dicho. Sobre todo en lo último. Pero sí me gustaría comentarle una cosa: La Iglesia, a lo largo de su existencia, siempre ha querido gozar de lo que yo precisamente quiero gozar: De poder. El libro —debido a su posición en el salón, el arzobispo todavía no lo había visto. Lo tapaba el respaldo del sofá— es, una pieza auténtica respaldada por las pruebas dejadas por las manos de la Virgen que la ciencia podría demostrar y certificar utilizando el conocido carbono catorce.

Todos seguían con atención las explicaciones del arzobispo que haciendo esos comentarios parecía inverosímil, que saliesen de la boca de toda una personalidad eclesiástica como la que representaba él.

—Solo me queda por decirle —continuó el arzobispo— que ni usted, el Vaticano o los que han pretendido apoderarse de la reliquia como es el caso de sus dos acompañantes, lograrán persuadirme en mi proyecto. Llevo muchos años tratando de localizar ese libro y hoy por fin voy a contar con la ayuda, aunque sea obligada, de las dos personas que portan los objetos necesarios para dar con el escondrijo donde se guardó. Así, de esa manera… —el jerarca avanzó hacia el centro del salón quedándose mudo cuando vio el libro sobre la mesa—. ¡Entonces habéis dado con él! —exclamó fuera de sí cuando dirigió su vista hacia él.

Yendo hasta la mesa, lo cogió con manos temblorosas.

No daba crédito a lo que tenía ante sí.

Nada tenía que ver con la portada del libro del manuscrito de la orden de los doce caballeros que él guardaba celosamente donde se podía distinguir, una gran diferencia entre aquel y el que sostenía en ese momento.

—¡Entonces, este es el libro! ¡El auténtico! Fabricado con finas láminas de madera y no como yo creía.

Dijo, casi con los ojos desorbitados.

Tras derramar su vista sobre el título que no entendió, hizo pasar la delgada lámina enfrentándose a los pergaminos con aquella escritura realizada de derecha a izquierda. Imaginó fácilmente, que aquella escritura bien podía ser hebrea o aramea.

Si sorprendido estaba el arzobispo más aún lo estaba su cómplice.

«Por fin lo tenemos». Fue lo que pensó viendo a su admirado prócer.

Sin analizar lo que se disponía a hacer, el padre Ignacio se levantó del sofá gritando:

—¡Ese libro no le pertenece a Su Ilustrísima! ¡Es de la Iglesia! ¡La orden de los doce caballeros jamás hubiera aprobado su aptitud…!

Por respuesta, los presentes fueron testigos de ver, cómo el joven cura alemán desvió su arma de la cabeza de la joven Pilar apuntando en dirección donde se encontraba el cura onubense apretando posteriormente el gatillo. La bala hizo su recorrido e impactó junto a su cuerpo siendo absorbido el proyectil por el respaldar del sofá.

Todos se quedaron mudos.

—La próxima vez que hable sin ser autorizado, no será el sofá quien reciba la bala —dijo con rostro serio el cura alemán.

Transmitiendo a los reunidos una arrogante sonrisa denotando su sometimiento, el jerarca elogió la respuesta dada por su sicario.

Llegado el momento, podría confiar en él. Tenía la certeza, de que a una orden suya ejecutaría al primero que se moviera.

Por su parte, Sara y el sacerdote italiano pensaron al unísono, que ese no era el camino: No debían enfrentarse al arzobispo.

La partida —y la batalla—, la tenían perdida.

Debían doblegarse a sus exigencias para, en el mejor de los casos, salvar la vida. Aunque esto supusiera perder el libro.

Ante la situación, la restauradora quiso hablar.

—Si se me permite, Ilustrísima, me gustaría poder hablar.

Dijo con toda la valentía posible utilizando la vía más prudente —con más motivos después de lo visto— que no era otra que la sensatez esgrimida a través del diálogo.

Al menos, debía jugársela.

—Hable usted, Sara.

Contestó el arzobispo.

—Puedo comprender, Ilustrísima, que durante muchos años ha estado siguiéndole los pasos a ese libro. También, aunque de una forma fortuita, el padre Ignacio y yo nos hemos interpuesto en su camino. Pero no debe obviar, que debido a esa casualidad hoy, puede sostener en sus manos por lo que ha luchado desde siempre.

—¿Y…? ¿Adónde quiere usted llegar?

—Creo que es evidente, Ilustrísima. Estoy segura, que sin la ayuda del padre Ignacio y la mía, jamás hubiese alcanzado hacer realidad su sueño: Tocar y admirar esa reliquia única en el mundo. Le puedo garantizar, arzobispo, que le hubiese resultado muy difícil hallar el sitio donde lo guardó la orden de los caballeros de la iglesia.

Con estas explicaciones, Sara intentaba ablandar el corazón del jerarca, que siempre había demostrado una gran dureza.

Pensó, que quizá de esta forma y haciéndole ver a las dificultades añadidas que se hubiesen enfrentados en su búsqueda posibilitarían concienciarle para, ante esta clara evidencia, sentirse agradecido por lo que había ocurrido. Queriendo transmitirle, que debido a esa casualidad que él rechazó desde el principio, la pareja le había servido de rastreadores. El cometido de ella no era otro que hacerle ver que esa indeseable unión se transformó en éxito.

Pero para la joven restauradora estos pensamientos no la llevaban a ningún sitio. Sabía perfectamente cómo funcionaba el despiadado cerebro del arzobispo. Debía mover con agilidad las fichas de su imaginada partida de ajedrez para con habilidad posicionarse en cada escaque del tablero y dar el definitivo jaque mate al rey.

Ese movimiento definitivo era, salir airosos de aquella habitación con vida y a ser posible con el libro en su poder.

—Pretende usted decirme, Sara, ¿qué me he de sentir agradecido porque han hallado el libro?

Sara afirmó con su cabeza.

—En parte, tiene usted razón. De hecho —dijo dirigiendo su vista hacia el libro que sostenía— lo tengo aquí ante mí. Aunque con rotundidez le diré, que no hubiese sido necesaria su colaboración. Solamente me hacían falta los manuscritos y llaves que ustedes encontraron en la iglesia. No soy ajeno al pensar, hoy me alegro por lo que sucedió en la iglesia, que si hubiese acabado con vuestras vidas hoy quizás no tendría en mis manos el libro. Para su sorpresa le confesaré una cosa. Y podrá darse cuenta de que realmente su ayuda no era imprescindible. Seré explícito. Desde hace años, error que cometí al comunicárselo al Papa, sabía que la orden de los doce caballeros había escondido el libro en las entrañas de la Catedral. Lo que no supe fue, por dónde se accedía puesto que la persona que me confió ese secreto no lo sabía o no me lo quiso decir. Desgraciadamente para él el misterio acabó ahí. Pagó con su vida lo que la Iglesia le había confiado: El ser portador de un documento en el que la orden especificaba que el libro se hallaba bajo suelo eclesiástico. No tuve dudas después al pensar, que con toda seguridad el último caballero bien podría haber elegido la iglesia de la Santa Caridad o en su defecto, la imponente Catedral sevillana. ¿Me equivoco, Sara?

Dijo y preguntó el arzobispo que clavó sus ojos vidriosos en los de la joven para ser testigo de su reacción.

Sara, con toda la sangre fría posible, intentó desviar su argumento para no entregar tan fácilmente el lugar exacto.

Su respuesta dejó helado al prelado.

—Durante todos esos años y durante siempre, Su Ilustrísima ha estado pisando el lugar bajo el que se encontraba el libro. Ese no es otro que el Palacio Arzobispal.

La joven no quiso dirigir su mirada al padre Ignacio.

Sabía lo astuto que era el arzobispo.

Hubiera hecho confesar al padre Ignacio para saber si mentía o no.

—¿Debajo del Arzobispado? —dijo el arzobispo.

—Sí, monseñor. Al fin y al cabo, también es suelo eclesiástico.

Debido a su privilegiada posición, el arzobispo quiso seguir preguntando.

El arma de su sicario era lo bastante convincente para hacerles ver a los tres que sus incómodas situaciones así se lo exigían.

—Para llegar al libro, ¿tuvieron que acceder al Palacio Arzobispal?

Preguntó incrédulo, Su Reverencia.

—Así es. Una noche, después de huir del hotel, accedimos a su palacio y conseguimos encontrar el sitio por el que bajamos hasta el lugar: una cámara subterránea. Y allí estaba el libro. Las tres llaves de oro obraron el cometido.

El jerarca escuchaba con atención.

Y sorpresa,

—¿Y dónde está ese lugar?

—Justo debajo del lado norte del edificio. En el ala que hay junto al patio con la fuente —dijo la joven.

—¡Ahí era! ¡Y yo pensando que era en la Catedral!

—Si quiere, Su Ilustrísima sabe que existe una puerta en ese patio. Abriéndola llegará hasta el lugar.

Era cierto lo que decía la restauradora. Existe esa puerta. Y el arzobispo lo sabía.

Lo que no era cierto era —el padre Ignacio estaba temblando de miedo al ver, hasta dónde llegaba la astucia de su amiga— lo que ella le estaba confesando.

Ante la idea de desviar el verdadero lugar, a Sara se le vino a la cabeza el día que fue con el padre Ignacio al Palacio Arzobispal en su audiencia con el arzobispo. El acontecimiento no fue otro que después de admirar las pinturas colocadas en el largo pasillo se decidió a bajar hasta que llegó a aquel patio con fuente. El agua que caía de ella le hizo acercarse hasta allí. Y allí, fue donde vio una puerta que en ese momento le estaba ofreciendo la forma donde la orden de los doce caballeros había ocultado el libro. Por la reacción del arzobispo no dudó en pensar que había podido engañarlo teniendo la certeza de que quizá detrás de esa puerta existía una bajada que llevaba a las entrañas del Arzobispado.

La jugada le había salido perfecta.

Motivada por ese logro, se dispuso a mover otra pieza del ajedrez para ir acorralando al rey.

—Su Ilustrísima ya tiene lo que buscaba. Y mi confesión del lugar donde estaba. Creo que sería justo que llegáramos a un acuerdo, Ilustrísima. Si así fuera, aparte de gozar de la reliquia de la Madre de Jesucristo también podría ser propietario de los objetos que han hecho posible su hallazgo: El cilindro con las llaves y los manuscritos.

—No creo que se encuentre en buena disposición para negociar. Las llaves y los manuscritos no representan ahora una necesidad imperiosa. Después de todo, el fin era el libro y esos objetos carecen de utilidad en el presente.

—¿Y si le dijera y confirmara, Ilustrísima, que todo el texto del libro nosotros lo hemos traducido y entendido con la ayuda del sacerdote paleógrafo? ¿Qué me diría?

Ni el arzobispo, y menos aún su sicario que estaba más pendiente de su arma, se habían percatado de los folios colocados bocabajo sobre el cristal de la mesa.

Tanto al sacerdote italiano como al padre Ignacio se les paralizó el pulso viendo y escuchando lo que estaba exponiendo la joven restauradora.

Aquello podría significar el fin.

Con todos los objetos en manos del arzobispo y lo que quizá era más importante: La traducción del libro, podían darse por muertos.

Ignoraban hasta dónde quería llegar Sara.

El bolso de la joven restauradora seguía distante de su posición.

«Si pudiera acercarme hasta él contaría con su ayuda. Pero para eso necesitaría levantarme y aproximarme hasta aquel mueble. He de lograr distraer al arzobispo y a su matón para hacerme con mi pistola. El movimiento no será fácil». Pensó mientras cavilaba en su cabeza los creíbles diálogos en el que ofrecería al arzobispo suculentas argumentaciones para que se le crearan el esperado interés.

La reacción y respuesta de monseñor trastabillaron las decisiones de Sara.

—Padre Giacomo Gabrieli —dijo el arzobispo dirigiéndole la mirada y clavándola en el rostro del aludido—. ¿Es cierto lo que dice Sara?

El sacerdote italiano giró su cabeza hacia la izquierda buscando respuestas en el semblante de la joven.

No sabía de qué forma contestar.

Si mentir, o decir toda la verdad.

—Y bien, padre Giacomo Gabrieli. ¿Qué contesta?

Dijo el jerarca.

Con toda la agilidad mental posible, el cura italiano se dispuso a sorprender a los reunidos.

Sobre todo a Sara y al padre Ignacio.

—Ilustrísima. Esta joven, miente más veces al día que las veces que respira. Yo no he traducido el libro. Y es más. Me estaban ofreciendo un plan, plan que yo he rechazado, que consistía en salir de este país para dirigirnos hasta Denver. Desde allí, ellos dos ofrecerían el libro al Papa a cambio de una importante cantidad de dinero.

Concluido un breve paréntesis, el sacerdote romano prosiguió.

—Mi respuesta fue clara y tajante: Había venido a Sevilla para hacer posible el encuentro con la pareja y el posterior traslado del libro a Roma. Para eso fui enviado aquí por el Santo Padre. Como puede ver Su Ilustrísima, yo al menos soy sincero en mis aclaraciones.

Moviéndose con rostro serio junto al sofá del pequeño salón, el arzobispo desvió su mirada de la cara del sacerdote italiano dirigiéndola al cristal de la mesa.

Sus ojos, se detuvieron sobre el agrupado conjunto de folios que ofrecían su lado en blanco y que no había visto cuando cogió el libro.

—Estará conmigo si le digo, padre Giacomo Gabrieli, que después de todo, el cura onubense y la restauradora son más sinceros que usted. Yo ya sabía lo que estaban haciendo ellos dos; pero su venida a Sevilla y posterior explicación donde me expuso que su estancia en la ciudad era debida a la traducción de unos legajos está muy lejos de la verdad. Usted miente como un cosaco. Me mintió desde un primer momento haciéndome ver que era ajeno al texto de la carta del Papa. Eso por un lado. Por otro, lo que buscaba era por lo que yo he estado luchando durante muchos años: El libro. ¿Pretendía llevárselo sin más? No amigo. Su osadía le va a costar cara. Su misión es ya por hecho todo un fracaso.

Dijo sentencioso.

—¡Levántense y vayan hacia ese lado de la sala!

Les ordenó el jerarca gritándoles con la intención de acercarse hasta la mesa para ojear los folios.

Cuando los tres llegaron al sitio que les mandó el arzobispo, fueron testigos de la maniobra al ver, cómo se inclinaba para asir los folios.

A partir de ese instante, eran conscientes de que todo intento por engañar al jerarca se desvanecía. Las pruebas en su poder confirmarían el engaño y ratificarían al prelado la astuta trampa que con argucia le habían tendido para ser presa de ella.

En el pensamiento del sacerdote italiano y la joven Sara no quedaba la menor duda de saber, que todo estaba perdido.

El fin de todos ellos estaba muy cerca.

La corroboración a esa conclusión sería convalidada por lo que sucedió a continuación.

En un gesto de no poder soportar más la tensión, la joven recepcionista se zafó del abrazo del joven cura alemán que seguía apuntándola con la pistola para, tras dar unos pasos, reunirse con el reducido grupo.

El sicario desvió su brazo hacia la derecha y apretó el gatillo.

La bala inició su trayecto e impactó en la nuca de la joven que apenas si había dado dos pasos.

Su cuerpo cayó inerte al suelo a los pies del cura onubense que en su afán de socorrerla se agachó para atenderla.

Al darle la vuelta, vio horrorizado que la bala le había salido por el pómulo a la altura de la nariz.

Viendo que no podía hacer nada, fue dejando caer sus manos que le sostenían la cabeza. Al punto, un enorme charco de sangre comenzó a cubrir el suelo al igual que había manchado las manos del padre Ignacio cuando se las miró.

—Si hubiese hecho caso de lo que se le dijo, quizá estuviese aún con vida.

Dijo el jerarca —los tres se habían quedado paralizados tras el crimen— manteniendo entre sus manos, los folios que ya se disponía a leer.

Con la sola lectura de uno de ellos le fue suficiente para saber, que tenía en su poder las traducciones del libro.

El sacerdote paleógrafo, le había mentido.

—Sigue usted mintiendo, padre Giacomo Gabrieli. Odio a los mentirosos —dijo en tono severo—. Y a los mentirosos, solo les queda una salida: El ser enjuiciados. Por tal motivo —dijo volviéndose y encarándose con ellos— su superior eclesiástico debe actuar y redactar su veredicto. Y este no es otro, viendo las pruebas que obran en mi poder que no son otras que las traducciones llevadas a cabo por usted, que cumplir y ejecutar la sentencia.

—¡Espere, espere! —dijo Sara—. ¡Por el amor de Dios, Ilustrísima! ¡No siga cometiendo más crímenes! Se lo ruego. Ilustrísima —expuso la joven con el grito en la garganta—. Ya lo tiene todo: Libro y traducciones. Y si quiere más, como le dije antes, también le entregaré los dos cilindros con las llaves y los manuscritos. Pero al menos, tenga piedad y no acabe con nosotros. Su Ilustrísima alcanzará la gloria, y nosotros no podremos demostrar nada en su contra.

—Llega usted tarde, Sara. De nada sirven las lamentaciones. Y menos aún, clemencia. Vuestra intromisión me ha costado muy cara. Ahora debo eliminarla al precio que sea donde vosotros, formaréis el grueso de victimas que esta operación a arrastrado a lo largo de su existencia. Como comprenderá —seguía diciendo el arzobispo sin atisbo de consideración— la obligación que tengo es bastante evidente. No puedo dejar testigos.

Los dos sacerdotes y la joven restauradora vieron muy próximo su final tras las palabras esgrimidas por aquel ser despreciable.

Ahora, sí había llegado el momento que representaba para ellos el adiós definitivo a este mundo donde se haría añicos el imposible futuro cercenado de repente y sin vuelta atrás.

La lucha particular que cada uno de ellos había llevado para lograr la meta representada bajo la forma material de un libro redactado por la Virgen María, se les escapaba de las manos.

Lo inverosímil que parecía el creer que pudiera existir una reliquia de esa magnitud quedaría a partir de ese momento en poder de un hombre que no tendría escrúpulos a la hora de difundir su contenido creando la controversia entre todos los que tuvieran conocimiento de la real y verdadera creación del cristianismo.

La Santa Iglesia y su poder en la Tierra representado por el Vaticano también podían tener los minutos contados.

Caminando con pasos lentos y denotando en su rostro una soberbia victoria, el arzobispo se acercó hasta su sicario.

Contemplando en una de sus manos el libro y en la otra las traducciones, daba por zanjada su lucha. Por fin atesoraba lo que le serviría para demostrarle a todo el mundo —sin olvidar a los que quedaban vivos de los denominados por él caballeros millonarios— que había sido capaz de arrancarle a una extinguida y secreta orden del siglo XVII lo que escondieron durante trescientos años del conocimiento del ser humano.

Su satisfacción era inmensa.

Una simple mirada hacia su perro fiel que le había servido durante mucho tiempo tanto de espía, rastreador, y asesino, valió para que este comprendiera el trabajo que tenía que llevar a cabo: Asesinar a sangre fría a dos sacerdotes y a una joven restauradora americana.

El joven cura alemán no sentía piedad por aquellas tres personas que tenía enfrente.

Debía asesinarlas y no defraudar a su prócer.

Solamente sintió una curiosidad.

Saber, si finalizado su trabajo el jerarca seguiría contando con él y cumpliría su palabra: La de hacerlo a él también propietario de la reliquia.

Con el arma en el aire apuntando en dirección del grupo dijo:

—Ilustrísima. Ya tenemos en nuestro poder nuestro libro. Espero que Su Ilustrísima cumpla con lo prometido.

Estas palabras dichas por el que hasta ese momento le había servido de herramienta para sus logros, tuvieron el poder de encolerizar al jerarca.

Antes de montar en cólera, el arzobispo sopesó sobre el final que tendría su lugarteniente: Acabaría envenenado al igual que aquel obispo que descansaba para la eternidad en las entrañas de la Catedral.

Todo lo tenía bien estudiado.

Después de apoderarse del libro, el siguiente testigo que tendría que eliminar sería precisamente a su ex cura alemán.

Nadie se entrometería en sus planes.

Aquella salida que tuvo donde le expuso a su sicario que sería el único heredero y receptor del libro a su muerte, le sirvió para insuflarle a su protegido ánimos en la lucha para hallar el libro.

Ahora ya no era importante.

No le servía para nada.

Al revés. Le estorbaba.

—¡No tienes poder ni autorización para hablarme en esos términos! ¡Soy tu superior! ¡Tu arzobispo! ¡Y no debes dirigirte a mí de esa manera!

Sorprendido, y sorprendidos los presentes, el joven cura alemán dirigió su mirada hacia la del arzobispo pidiendo en ella un poco de comprensión que hasta la fecha no le había dispensado.

Muy bien sabía él, cómo era de duro el corazón de su protector. Pero el fin había llegado a materializarse: Tenían el objeto. De justo sería que él, también pudiera calificarse como propietario del cincuenta por ciento de la reliquia.

Como le había prometido.

En vez de tomar la decisión de mostrar su desacuerdo, el joven cura alemán agachó la cabeza levemente y dijo:

—Su Ilustrísima ordena. Su siervo obedece.

Aquella escena asombró al trío.

A pesar de encontrarse al borde de la muerte, para los tres no fue ajeno el poder que ejercía el arzobispo sobre su inferior.

Estaba claro que el arzobispo no tenía límites.

De hecho, les estaba demostrando hasta dónde era capaz de llegar para lograr sus planes: al asesinato.

—¡El libro es mío! ¡Yo soy su único dueño! ¡Aún no me veo la muerte tan cercana como tú pareces desear! ¡El poder recaerá exclusivamente sobre mí! Tú —dijo en un tono más sosegado— cíñete a cumplir lo que te ordeno. Y lo que te ordeno es… —Aquí se calló—. Bien sabes, lo que tienes que hacer. Después…, el poder recaerá sobre ti.

—Si, Ilustrísima.

Dijo en tono sumiso.

Alzando la mano que empuñaba el arma, el sicario la dirigió hacia la figura del padre Ignacio.

Él sería el primero en caer abatido.

Con el dedo índice sobre el gatillo, se dispuso a disparar.

El padre Ignacio viendo que sería el primero en morir asesinado, giró su cabeza hacia la izquierda transmitiendo con su mirada una despedida hacia su apreciada amiga Sara y posteriormente al cura paleógrafo.

En su mente, el recuerdo hacia esos mártires que dieron la vida por defender el cristianismo. Él en ese instante, se consideró también mártir.

El joven ex cura alemán hizo presión sobre el gatillo.

La bala salió dibujando en el aire su invisible trayecto.

En este gesto y el posterior, sincronizado en milésimas de segundos y aprovechado por el paleógrafo debido a un espontáneo estornudo del joven cura asesino, este dio un salto en el aire impulsando su pierna derecha con toda la fuerza posible impactando su pie en la muñeca que sostenía el arma haciendo factible el desvío del tiro que fue a parar sobre una de las paredes del pequeño salón.

Acto seguido, todo se desarrolló como el sacerdote italiano había pensado antes de tomar esa decisión: El arma voló y cayó al suelo apoderándose posteriormente él de ella.

Desarmado, el joven cura alemán se agarraba la muñeca.

El dolor le hizo pensar, que quizá la tuviera fracturada.

El golpe —y la agilidad que atesoraba el paleógrafo como experto karateca— cambiaban las tornas: Ahora, los que se veían apuntados por la pistola eran el arzobispo y el sicario.

La alegría y tranquilidad surgieron en Sara y el padre Ignacio. Habían logrado burlar a la muerte gracias al oportuno y valiente sacerdote romano que con su intervención los salvaba de un trágico final.

—No se mueva Su Ilustrísima de donde está —dijo el padre Giacomo Gabrieli apuntando alternativamente al arzobispo y al sicario—. Creo que no se merece, que me dirija a usted utilizando la no merecida por su parte Ilustrísima. Yo, por mi parte le diré, que si veo que se mueve lo más mínimo no vacilaré para pegarle un tiro. Y ahora, despacio, primero una mano y después la otra, le entregará a Sara el libro y a continuación las traducciones. Espero que cooperará. Si no, aténgase a las consecuencias. Ilustrísima.

Dijo esto último con tono sarcástico.

Pero firme.

Moviendo la pistola hacia un lado y otro, dio a entender a la pareja de eclesiásticos que se acercaran entre sí.

Viendo la situación, y siendo consciente que lo tenía todo perdido, el arzobispo alargó el brazo y entregó a la restauradora primero el libro y después los folios.

Con ellos en su poder, Sara se reunió con sus amigos.

—¿Y ahora qué vamos a hacer?

Preguntó la joven con disimulo.

—En primer lugar —dijo el paleógrafo— deshacernos de ellos. Después, salir corriendo de aquí.

Sara miró sorprendida al cura romano.

—¿Se refiere… a asesinarlos?

—No, Sara. —Le dijo en el oído para que no lo oyeran sus adversarios—. Yo no me refiero a eso. Aunque sí le digo, que por defender el libro para llevarlo a Roma sería capaz de matar. No, Sara. Me refiero a llevarlos hasta aquel dormitorio y obligarlos a que entren en el armario y echar la llave. Tenga cuidado y haga todo lo que yo le diga.

La restauradora afirmó con su cabeza.

El padre Ignacio como mero espectador, asistía en silencio sin tomar cartas en el asunto.

—Ilustrísima. Despacio y con cuidado, vaya hasta aquella habitación. Detrás, vaya usted —les dijo a ambos sosteniendo entre las dos manos la pistola.

Con pasos cansinos el jerarca y agarrándose la muñeca el joven cura alemán para mitigar el dolor, los dos se dirigieron al lugar indicado.

Al llegar, el paleógrafo ordenó al arzobispo que entrara al interior del sólido armario. Después, hizo lo mismo con su acompañante.

La puerta se cerró y Sara hizo girar la llave a través de la cerradura. A continuación, la sacó depositándola sobre la cama.

—Sara —le dijo el padre Giacomo Gabrieli cuando llegaron al salón—. Tenemos que salir de aquí lo antes posible. Recoged todas vuestras cosas y no dejad nada.

Le expuso, manteniendo todavía entre sus manos el arma.

—De acuerdo —dijo la joven. Al volverse, se giró de nuevo diciendo—: Padre Giacomo Gabrieli. Gracias por salvarnos la vida.

—Usted, hubiera hecho lo mismo.

Sara dibujó una sonrisa en sus labios demostrando con este gesto su gratitud.

—Dígame una cosa, padre. Ese movimiento de tijeras en el aire con sus piernas para proyectar el golpe ¿quién se lo enseñó?

Esta vez fue el cura romano quien le sonrió.

—Un compañero bibliotecario en el Vaticano es un experto de las artes marciales. Algún día, le enseñaré ese movimiento y otros.

—La alumna queda a disposición del maestro.

Respondió la restauradora con ambos brazos pegados a lo largo de su cuerpo haciendo una leve inclinación hacia adelante.

Al enderezarse, Sara se dio media vuelta para recoger su escueto equipaje: Las dos mochilas que habían transportados en su viaje por las entrañas de la Catedral.

Dentro de una de ellas, aún se hallaban los dos cilindros de la orden que Sara en su intento de salvar las vidas de sus compañeros y la suya propia había ofrecido al arzobispo —su idea no fue otra que apoderarse de su bolso para coger su pistola— para ante la avaricia de posesión de los objetos, poder haber dado el último paso en su imaginada partida de ajedrez logrando el ansiado jaque mate al rey.

Al abrir las mochilas y ver de nuevo los objetos se alegró de no haberlos entregado.

Pensó en ese instante, que no hubiera actuado correctamente ante los ojos de la secreta orden de los doce caballeros.

Después de haber salvado el pellejo y salir victoriosos —y con vida— en el enfrentamiento con el arzobispo, su mente se desplazó al proyecto que tenía programado sobre los cilindros.

La llamada del padre Ignacio la hizo salir de sus pensamientos.

—Ahora voy, padre Ignacio.

La joven cogió las dos mochilas transportándolas hasta el salón donde aguardaban sus dos amigos.

Yendo hasta el padre Ignacio le entregó una de ellas.

En su poder, la que contenía los dos cilindros.

—Sara. El padre Giacomo Gabrieli me estaba preguntando que en dónde vamos a meter esto.

El cura le mostró el libro y los folios.

—Si no os parece mal, podría meterlos en mi equipaje. En ese lugar irán protegidos y seguros.

La joven y el cura onubense cruzaron sendas miradas para decidir si sería correcta la elección.

—Guárdelos usted en su maleta, padre Giacomo Gabrieli —dijo Sara—. Pero antes, no olvide proteger el libro y las traducciones en esta bolsa de tela.

La restauradora se acercó hasta el paleógrafo alargándole la bolsa que momentos antes había cogido de encima de un mueble mostrándole una natural sonrisa en su cara transmitiéndole de este forma que confiaban en él.

Con sumo cuidado —y protegido por parte de las ropas que él llevaba en la maleta— el cura depositó el libro con los folios en el interior del mismo dejándolo en un sitio en el que suponía con certeza no recibiría daño alguno.

Tras cerrarla, el cura romano se giró y vio que la pareja estaba contemplando con visible tristeza el cuerpo de la joven recepcionista en el suelo.

—Antes de marcharnos, ¿qué vamos a hacer con ella?

Preguntó Sara.

El paleógrafo se aproximó hasta ellos contemplándola también. Solo pudo decir que ya no podían hacer nada.

—Debemos dejarla donde está. Estoy seguro, que más tarde o temprano, cuando se den cuenta de su ausencia, la buscarán. Con toda seguridad la encontrarán aquí llamando después a la policía.

—Y a esos dos —dijo de repente el padre Ignacio refiriéndose al arzobispo y su lacayo.

—Así es —contestó el otro cura—. Siempre que no logren salir de ahí y huyan de la escena del crimen. Sin lugar a dudas, si no logran su propósito, tendrán que dar muchas explicaciones a las autoridades. Espero, que para cuando suceda, estemos muy lejos de aquí y a ser posible en Roma. Salgamos de este hotel.

Ordenó el cura yendo derecho hacia su maleta.

Sara y el padre Ignacio por su parte cogieron sus mochilas y se las colocaron en sus espaldas, no antes de que ella cogiera del lugar donde lo dejó, su bolso.

Cuando llegaron a la puerta de salida de la habitación, ninguno de los tres pudo esquivar del pensamiento el pensar las cosas que habían ocurrido en aquel lugar: Poder descifrar y traducir las palabras escritas de la Virgen María y haber eludido el final que les tenía reservado el destino: Haber dejado allí sus vidas.

La última en salir fue la restauradora, cerrando la puerta tras lograrlo.

Utilizando el ascensor, llegaron a la planta baja donde al acercarse a la recepción vieron a una compañera de Pilar. Esta, nada más verlos les preguntó si habían visto a su compañera. Llevaban un tiempo intentando de localizarla.

—Su compañera —dijo Sara— está en la habitación número nueve. En la nuestra. Ha ocurrido un suceso terrible.

La chica se quedó pálida tras las palabras de Sara. Pero aún no tenía conocimiento del trágico final.

—Llama usted a la policía —expuso la restauradora—. Han asesinado a Pilar. —La joven pegó un grito—. Cuando lleguen, dígale, que en el armario del dormitorio y en su interior están sus asesinos. Los hemos encerrados allí. Antes de que haga esa llamada —continuó diciendo Sara— he de abonar mi factura. Si es tan amable me gustaría pagarla.

Sara le ofreció su Visa e identidad personal.

—Sí le rogaría y aconsejaría —dijo el paleógrafo dirigiéndose a la apenada joven— que nadie suba a la habitación. Sería muy peligroso. Cuando llegue la autoridad competente dígale, que sobre la cama se encuentra el arma con la que han asesinado a su compañera así como la llave para abrir el armario.

Sería igual de difícil imaginar —lo mismo que le podría ocurrir a la joven que tenían frente a ellos— pensar, que el asesino era toda una personalidad eclesiástica como el arzobispo de Sevilla.

Con todo pronóstico, saldrían indemnes de ese crimen. Pero a la vez, sería difícil de exponer que todo había sucedido porque dos curas y una joven restauradora americana habían descubierto un libro escrito por la Virgen María.

Nadie —ni la policía— podría creer semejante hallazgo.

La recepcionista le devolvió a Sara su tarjeta. Después, se despidieron de ella.

Cuando el trío desapareció de su vista, la chica cogió el teléfono y marcó los dígitos de la policía.

Les explicaría lo sucedido y quiénes se lo habían comunicado.

42

Cuando los dos curas y Sara salieron del hotel, la noche ya había caído sobre la ciudad.

Eran cerca de las nueve y ahora se les presentaba el dilema de saber, adónde se podían dirigir.

Hasta las diez de la mañana del día siguiente no llegaría al aeropuerto el jet que los llevaría hasta el Vaticano.

Quedaba toda una noche por delante.

Ninguno de los tres había podido imaginar que los acontecimientos se desarrollarían de esa manera.

Lo tenían todo organizado y pensado: Esperar hasta que amaneciera y en un taxi llegar al aeropuerto.

Pero todo se había precipitado.

Y cambiado su curso.

Ahora, tenían que buscar alojamiento en algún sitio seguro y esperar ese momento.

El cura italiano se inclinó en su decisión por elegir un sitio distante de esa zona céntrica de la ciudad.

Les explicó a sus dos amigos que lo más sensato sería dirigirse hasta un hotel que distara poco del aeropuerto y en el que tuvieran fácil comunicación a través de un taxi para lograr alcanzar su objetivo: Estar en el lugar que los trasladarían hasta la ciudad italiana a la hora convenida.

Sara recordó en ese momento —ya se lo habían recomendado en su vuelo desde Denver a Sevilla— un hotel situado en el lugar donde se había desarrollado la conocida mundialmente como exposición del noventa y dos: Hotel Isla Cartuja.

Allí pasarían su última noche en la ciudad de Sevilla.

Acertando en su elección, todos estuvieron de acuerdo en elegir ese lugar.

Cuando alcanzaron la calle de Mateos Gago, el paleógrafo les indicó que la mejor zona para encontrar un taxi libre sería su visitada Avenida de la Constitución.

Allí pararían uno haciendo posible el alejarse de los alrededores de la Catedral y Giralda, con dirección a la Cartuja.

A los cinco minutos de haber logrado su propósito llegando al hotel y tras registrarse a nombre de Sara Wintakier con la consiguiente entrega de la tarjeta-llave que abría su habitación, el sicario del arzobispo lograba abrir la puerta del armario a base de fuertes patadas.

Una vez libre, el arzobispo meditó que debían salir de allí lo antes posible.

Así se lo hizo saber a su delfín.

Para su sorpresa —y suerte— el joven cura alemán vio su arma sobre la cama y junto a ella la llave con la que Sara había cerrado la puerta del armario.

Acercándose, la cogió guardándosela en el mismo sitio de donde la sacó cuando posteriormente encañonó a la indefensa y aterrorizada joven recepcionista.

Salieron de la habitación y al instante estaban en el pequeño salón donde se habían llevado a cabo las conversaciones.

Y el crimen.

El jerarca pasó por encima del cadáver apremiando a su acompañante para que se diera prisa y no se entretuviera.

Allí, ya no quedaba nada de lo que habían tenido en su poder.

Menos aún, presencia alguna del trío.

Con prontitud alcanzaron el pasillo que al fondo les ofrecía la puerta de salida.

Cuando tiraron de ella para abrir, se encontraron con una desagradable sorpresa: Tres policías con sus armas reglamentarias en las manos los apuntaban cuando los vieron salir.

—¡Alto ahí! ¡Manos arriba! —dijo uno de ellos.

—¡Nosotros no hemos hecho nada! —gritó aterrorizado el arzobispo—. ¡Han sido ellos tres!

Uno de los agentes reconoció la faz del popular arzobispo.

—Guardad vuestras armas —sugirió a sus compañeros que hicieron lo ordenado cuando fueron testigos de ver, cómo su compañero lo hacía—. Arzobispo —continuó diciendo el mismo agente observándolo— disculpe usted nuestro atropello. Estamos aquí porque se ha cometido un crimen. Una empleada del hotel ha llamado a la policía diciendo que su compañera estaba muerta en la habitación número nueve. Según parece —siguió explicando—, la chica echó en falta a su compañera y tuvo noticias de los sucedido cuando abandonaban el hotel dos clientes en compañía de un cura. Al menos, ella nos ha dicho que llevaba ropa de cura.

—¡Ellos, ellos! ¡Ellos han asesinado a esa pobre infeliz! —fue lo que se le ocurrió decir a gritos al sorprendido jerarca.

—¿Se refiere usted, a…?

El sicario terció en la conversación cortando la pregunta del agente.

—Su Ilustrísima —intervino el joven cura alemán haciendo énfasis en esa forma de referirse al arzobispo para que quedara bien claro el trato que tenía que recibir— se está refiriendo a los mismos. Con una salvedad: Uno de los dos clientes es un cura; el que ha estado aquí hospedado en compañía de la joven que es americana: Sara Wintakier. El cura que vestía con sus ropas que le caracterizan como tal, es un sacerdote italiano: El padre Giacomo Gabrieli.

—Y el otro al que usted se ha referido, ¿cómo se llama?

Preguntó el mismo agente.

—Es, el padre Ignacio. Onubense. Enviado desde Huelva a Sevilla para ejercer su labor en la iglesia de la Santa Caridad. —Tras una breve pausa, el sicario dijo—: Ellos tres han asesinado a esa chica.

Los agentes se quedaron en silencio mirándose.

—Pues eso no es lo que nos ha contado la joven que nos llamó.

Antes de que el policía siguiera, el joven cura alemán se palpó con su mano el arma.

—Con mis debidos respetos, Ilustrísima, le diré, que ella nos ha informado contándonos la versión de otra manera: Los asesinos estaban encerrados en el armario de la habitación que según les confió esta clienta, ellos, encerraron para poder salir y dar parte en la recepción. También nos ha dicho, que sobre la cama encontraríamos el arma utilizada y la llave del armario.

El arzobispo se estaba viendo acorralado.

Por su cabeza no dejaba de girar la cuestión fatídica: Cuando le preguntaran, qué hacía todo un arzobispo y un cura en una habitación de un hotel donde se había cometido un crimen.

Su coartada la armó con rapidez y astucia en su enfermo cerebro.

—Agente. Me va a permitir que le diga una cosa de suma importancia. —Expuso en tono amable y sereno pero sin ocultar su jerarquía como arzobispo—. Lo que le contaron a la joven que os ha llamado es mentira. Aunque he de suponer que era la única salida que tenían. El cura onubense fue el que asesinó a esa chica. Nosotros lo vimos con nuestros propios ojos antes de que nos encerraran en el armario.

—¿Sí, Ilustrísima? ¿Y cómo fue?

Preguntó el agente que parecía el que llevaba las labores de interrogar. Su edad, así lo ratificaba.

—Será mejor que le explique desde un principio —contestó el jerarca sabiendo que no podría decir la verdad sobre el libro: No le hubiesen creído—. Fuimos citados aquí en el hotel por el padre Giacomo Gabrieli, enviado a Sevilla y al Arzobispado para una cuestión referente a unos legajos sobre el fundador de la Guardia Suiza en el Vaticano: El Papa Julio II. Sara Wintakier, experta en paleografía, y el cura onubense, le ayudaban en su trabajo. —Aquí, el arzobispo pareció sufrir un desvanecimiento en su magistral arte de la imaginación. Pero tras una imperceptible pausa que le sirvió para engranar sus posteriores argumentos prosiguió—: Faltando a la regla de seguridad y custodia, les entregué esos legajos que se encontraban bajo mi jurisprudencia en el Arzobispado para su posterior estudio y traducción.

Todos los presentes seguían con atención las explicaciones.

El que menos prestaba oídos pero estaba más desconcertado era, el joven cura alemán. El jerarca continuó con su explicación.

—Hace dos días, fui informado por el sacerdote italiano, de que llevaríamos a cabo una reunión en este hotel, por hoy, para la valoración del trabajo ejecutado sobre los legajos. Después —seguía diciendo el astuto arzobispo— sucedió, que tanto la joven Sara Wintakier como el padre Ignacio, querían apoderarse de esos manuscritos que son toda una reliquia histórica. Ante mi negativa, nos vimos sorprendidos y encañonados.

—Y la joven recepcionista, ¿qué hacía en la habitación?

Preguntó el agente que con esta curiosidad hizo factible la no deseada pregunta que el arzobispo ya antes había esperado.

Y no deseado.

—Ocurrió, que antes de que se desarrollaran los hechos, el sacerdote italiano propuso si queríamos tomar algo. Escuché en la conversación telefónica, cómo el padre Giacomo Gabrieli le decía, que no se preocupara. Que si no podía subir un camarero, ella misma subiría a la habitación lo pedido. Justo después, aún estando ella presente, se vio involucrada en el asunto y ante su deseo de huir el padre Ignacio le disparó por la espalda.

El jerarca ganaba todos los puntos con estas explicaciones.

Estaba seguro que saldrían victoriosos e inmunes en el entuerto.

Su labor como máximo representante del Arzobispado lo ayudaría en su inocencia recayendo toda la ley —y asesinato— sobre los dos curas y la joven restauradora.

—Dentro, agente, está el cuerpo de esa joven. Me disponía a salir y poner en conocimiento de la autoridad lo sucedido tras haber conseguido escapar del armario. Veo, que ya no será necesario.

—Ilustrísima —dijo el agente utilizando la misma cortesía que había visto en aquel cura con rasgos extranjeros—. Disculpe nuestro interrogatorio. Pueden marcharse. Nosotros nos haremos cargo de la situación. Si quiere, un agente los acompañará hasta el Arzobispado.

—Gracias agente. No se preocupe.

Dijo el arzobispo.

Ya se disponían a ir hacia el ascensor cuando el arzobispo se giró y dijo:

—Busque usted en los hoteles. Sara Wintakier y los dos curas estarán hospedados en alguno. No olvide el crimen cometido y el robo. Doy por hecho, que intentarán salir del país con los legajos. Vigile el aeropuerto. Encantado de conocerle, agente.

Dijo volviéndose mientras veía a su sicario manteniendo la puerta del ascensor abierta para que entrara.

Cuando por fin llegaron caminando hasta el Arzobispado, por la cabeza del arzobispo solo giraba una idea: Que la policía diera con ellos antes de salir para Roma y la misma, le reintegrara el libro y todo lo que tuviera relación con él.

Era, su última oportunidad para ser definitivamente dueño de la reliquia.

Con este pensamiento, esperó a que le sirvieran la cena.

Una vez abandonada la escena del crimen y retirado el cuerpo tras la forzosa presencia de un juez para su posterior traslado y consiguiente autopsia, la policía puso en acción un operativo para localizar a los tres culpables de ese atroz crimen.

Y robo.

La primera labor sería, esperar si algún hotel registraba a uno de sus clientes a través del consabido fichero policial al que se veía arrostrado todo extranjero hospedado en la ciudad, daba la alarma mediante el buscado nombre de mujer: Sara Wintakier.

A las nueve de la mañana del siguiente día saltó la alarma: Un hotel situado en la Isla de la Cartuja tenía registrado ese nombre como cliente.

El operativo, se ponía en marcha.

* * *

Faltaban dos horas para que dieran las diez.

La hora en la que vendrían a recogerlos.

A lo largo de la noche, ninguno de los tres había podido conciliar el sueño.

Utilizando las mismas ropas del día anterior, los dos curas y Sara se vistieron precipitadamente.

Ardían en deseos de salir definitivamente de la ciudad.

—Es importante, que no olvidéis nada en las habitaciones —dijo el cura romano momentos antes de cerrar su maleta de donde había sacado su ordenador portátil para ver si existían mensajes de última hora. Afortunadamente no hubo cambios de planes—. Sobre todo, esos dos cilindros que me enseñasteis anoche cuando llegamos aquí.

Consultando su reloj se dijo, que había llegado la hora.

—¿Salimos? —preguntó el paleógrafo sosteniendo en su mano el asa de la maleta con ruedas. Vio, al darse media vuelta, que sus dos amigos ya tenían colocadas en sus espaldas sendas mochilas.

—Será mejor que nos vayamos. Queda poco tiempo.

Argumentó el padre Giacomo Gabrieli que no pudo ocultar una leve sonrisa al admirarlos: Sus figuras y presencias estaban muy lejos de imaginar que uno fuera un sencillo cura de iglesia y la otra, una experta restauradora de cuadros.

Más bien, daban la impresión de ser una pareja de novios de los que recorren el mundo con todos sus bienes en las espaldas.

Eso, quizá les favorecía.

Durante la noche, al cura romano no se le había desprendido de la mente el pensar, que el arzobispo haría todo lo posible por no dejarlos salir tranquilamente del país.

También llegó a la conclusión, que con toda seguridad —y sabiendo sus planes el mismo arzobispo— mandaría a algunos de sus esbirros al aeropuerto con la orden de hacerse por todos los medios necesarios —e incluso utilizando armas de fuego— con el libro.

Cuando llegaran al aeropuerto, debían pasar inadvertidos y evitar en lo posible las miradas anónimas que no sabrían si serían de algunos de los enviados por el jerarca.

—Padre Giacomo Gabrieli —le llamó Sara sacándolo de sus pensamientos—. Estamos listos. ¿Nos vamos?

Los rostros de los dos, denotaban en su tez la tensión y miedo que se estaban apoderando de ellos.

—Espero, que todo esto termine lo antes posible —expuso Sara sin disimular su angustia—. Tengo pánico de llegar al aeropuerto pues sé, que el arzobispo no nos va a dar ninguna facilidad para escapar.

—Esté usted tranquila, Sara. Le doy mi palabra de que todo saldrá bien y el Vaticano cumplirá su cometido. Salgamos de la habitación.

Una vez abandonada, se enfrentaron a las dos puertas de material brillante que se abrieron para darles cabida en el interior del ascensor. Este, los descendería hasta la planta baja, en donde irían derecho a la recepción para abonar la habitación y solicitar un taxi.

—Buenos días —dijo Sara—. Mi nombre es Sara Wintakier. Deseo abonar mi factura. Habitación ciento dos.

Le expuso al recepcionista.

—Buenos días —contestó educadamente el atento empleado—. ¿Ya se marchan?

—Sí. Cogemos un vuelo dentro de poco.

—Pues aquí tiene usted su factura, señorita Sara.

Depositándola sobre la recepción, Sara vio el importe íntegro.

Casi, la mitad de lo que había pagado por su estancia completa en el hotel Simón.

Con una sonrisa le entregó su Visa y tarjeta de identidad.

Concluida la obligatoria y de rigor firma, le fueron devueltas.

—Muchas gracias, señorita Sara. No olvide recoger su factura.

Le dijo el servicial recepcionista.

—Gracias a usted —fue lo que contestó ella añadiendo a continuación—: ¿Sería tan amable de pedirme un taxi para ir al aeropuerto?

El recepcionista le envió una espontánea sonrisa de amabilidad y tras contestarle: en seguida, cogió el teléfono y marcó unos números.

—Tardará unos minutos. Si son tan amables pueden esperarlo en el hall. El taxista me avisará.

—Muchas gracias. Pero preferimos esperarlo en la puerta del hotel. Adiós, y gracias por todo.

Al retirarse de la recepción, los dos curas y la joven fueron testigos de ver que el vestíbulo no estaba muy concurrido.

Se alegraron por ello.

Caminando, alcanzaron la salida y una vez franqueada las puertas aguardaron la llegada del taxi.

Cinco coches patrulla de la policía, salían al unísono de las dependencias policiales citas en el centro de la ciudad.

Con sus sirenas y luces azules, recorrían a toda velocidad las calles para dirigirse hasta la zona del puente del Alamillo.

De allí al hotel, escasa distancia.

43

Un taxi, paró a las puertas del hotel.

El taxista se apeó de su automóvil dirigiéndose hacia ellos.

—Buenos días. ¿Han llamado a un taxi para el aeropuerto?

Preguntó.

—Sí —contestó el padre Giacomo Gabrieli—. Somos nosotros.

Acercándose hasta la maleta del cura romano, el taxista se la arrebató y tirando de ella se fue hacia el maletero del coche.

—Tenga usted cuidado con ella. Transporta un objeto muy sensible. —Fue lo que expuso el cura al ver el trato que recibía.

Acomodados en su interior, el taxi comenzó su marcha.

Tras salir y dejar atrás el edificio del hotel rodando por la S-30 en dirección al puente del Alamillo, fueron testigos de ver y oír, las luces y sirenas de los cinco coches de la policía.

—Algo gordo ha pasado —dijo serio el taxista—. Cuando van tantos coches de la policía juntos, es que ha pasado algo gordo.

Al paleógrafo se le vino a la cabeza de repente una premonición: Quizá, la policía los buscaba a ellos. El arzobispo había salido indemne del asesinato y este, había logrado inculparlos a ellos no sabía él muy bien de qué forma.

Pero estaba seguro, que así era.

De un modo súbito pensó, que a partir de ahora se pondrían las cosas más difícil de lo que había prevenido: El aeropuerto se llenaría de policías.

—Si llegamos al aeropuerto en diez minutos, le daré diez mil pesetas.

Dijo, dejando sorprendidos a sus acompañantes.

—Eso está hecho, padre —contestó el taxista cuando visualizó el billete que le mostraba el cura.

—¿Se puede saber qué pasa? —preguntó Sara bajando la voz.

—Pasa, Sara, que tengo el presentimiento de que la policía nos busca —dijo el paleógrafo bajando también la voz.

—¿Y por qué? No hemos hecho nada.

Contestó ella.

—Para la policía, sí. Por lo que seguramente le habrá contado el arzobispo. ¿No os habéis dado cuenta y oído, el paso de esos cinco coches de la policía?

—Sí. ¿Y…?

—Me volví, y miré a través del cristal. Han entrado en dirección al hotel. Y eso…, no me quito de la cabeza que es…

—¡Dios mío, padre Giacomo Gabrieli! —dijo ella ahogando un grito poniéndose las manos en la boca—. ¡No lograremos nunca salir de este país!

El padre Ignacio la miró asustado.

—Ya se lo dije. Confíe en mí.

Expresó el cura.

El taxi seguía su camino jadeado por su propietario, que ajeno a todo en lo único que pensaba era en el billete.

El paleógrafo se subió un poco la manga de su chaqueta oscura y miró la hora: Faltaba más de una hora para que dieran las diez.

Mucho tiempo.

Rogó a Dios, que ese vuelo desde Italia a Sevilla su comandante lo adelantara.

44

A los diez minutos, la policía se encontró con la desagradable sorpresa de saber, que los fugitivos habían salido del hotel.

Tuvieron que aguardar cerca de veinte minutos —el recepcionista estaba perdido; había ido a desayunar— para saber, que Sara Wintakier acompañada de un cura y otro joven cargado con una mochila, habían solicitado un taxi para que los llevara al aeropuerto después de haber abonado su factura.

—¿Y les indicaron a dónde iban?

Preguntó uno de los agentes que formuló esta pregunta tras las anteriores.

—No —contestó el recepcionista—. Solamente me solicitaron que les pidiera un taxi.

—¿Recuerda sus facciones?

—Como ya le he indicado, Sara Wintakier iba acompañada por un joven y un cura.

—¿Y cómo son? Alto, rubio, bajo, moreno. Dígame si recuerda la apariencia física de alguno de ellos.

—Sara Wintakier es una chica americana. De Denver. Es joven. Unos treinta años. El joven de la mochila rondará la misma edad. Y el cura era mayor. Unos cuarenta y cinco o cincuenta años. ¡Ah!, el cura era italiano, porque le oí hablar.

—Son ellos —les dijo a sus compañeros—. Muchas gracias por su colaboración.

—De nada. A ustedes —contestó el recepcionista preguntándose quiénes podrían ser aquellos tres aparentes buenos ciudadanos.

«A lo mejor son, hasta terroristas». Pensó.

45

A esa hora de la mañana, el aeropuerto sevillano reflejaba un enorme tráfago de personas, taxis, y coches particulares.

El taxi que transportaba a Sara y los dos curas paró a las puertas del aeropuerto y todos sus ocupantes se apearon del vehículo.

El taxista abrió su maletero sacando la maleta del padre Giacomo Gabrieli entregándosela y aguardando el gesto prometido por este último.

Alargando su mano, le entregó el billete de diez mil pesetas que el alegre conductor recibió con una gran satisfacción diciendo:

—¡Ya se lo dije, padre! En menos de diez minutos hemos llegado al aeropuerto.

—Es verdad. Es usted un experto conductor. Le ha salido el minuto a mil pesetas. Gracias, y que tenga un buen día, hijo mío.

Le argumentó el sacerdote romano dándole a continuación la espalda para dirigirse hacia sus dos amigos que lo esperaban junto a la entrada principal del aeropuerto.

A simple ojo, y antes de entrar, el cura paleógrafo observó los alrededores y no vio presencia alguna de agentes de la policía.

Con decisión, accedieron y se encontraron con un tumulto de gentes que en un ir y venir se acercaban a los mostradores para facturar sus equipajes, sacar billetes o simplemente informarse.

Oteando el horizonte, el cura siguió comprobando que no existía peligro para su integridad y la de sus amigos.

—Esperad un momento —les dijo a ambos—. Por lo que veo, toda esta zona está libre. La gran afluencia de personas nos puede ayudar; pasaremos más inadvertidos ante los ojos de nuestros anónimos vigilantes sin olvidar, a la policía que nos siguen los pasos sin lugar a dudas.

Sara y el padre Ignacio lo escuchaban con atención.

—Falta cerca de una hora para que den las diez. La hora que convine con el Santo Padre y a la que vendrían a recogernos. Exactamente faltan, cuarenta y ocho minutos.

—Creo, padre Giacomo Gabrieli, que será arriesgado esperar en este lugar a que den las diez. Y más favorable se lo pondríamos a los que nos persiguen si decidimos por aguardar en la sala de espera. ¿Qué podemos hacer?

Preguntó en última instancia la joven.

—Del aeropuerto no podemos salir. No oiríamos por megafonía la llamada que nos anunciaría por dónde entraríamos y a la que supongo no tendrá acceso el resto de viajeros —dijo el sacerdote italiano.

—Podríamos ir a la cafetería —expuso el padre Ignacio—. Tomar algo y esperar.

—No crea usted que no me muero de ganas por tomarme un café —contestó el otro cura—. Pero sería un lugar inseguro. Y posiblemente una encerrona sin opción de salida. No. Tengo mejor, otra idea. Que espero que funcione. Esperadme al lado de esa columna. Enseguida vuelvo.

Alejándose de ellos, el cura romano se acercó hasta el mostrador de información.

Tras esperar su turno fue atendido.

—Buenos días —saludó a una joven azafata de ojos claros y exuberante melena rubia—. Soy el padre Giacomo Gabrieli.

—Buenos días, padre. ¿En qué puedo ayudarle?

Dijo y preguntó la simpática azafata.

—Verá. Salgo, mejor dicho, vienen a recogernos a mí y dos compañeros religiosos: el padre Ignacio y Sara Wintakier, un jet desde Italia con destino al Vaticano donde trabajamos codo con codo con Su Santidad Juan Pablo II.

Aquello sorprendió a la joven.

—¿Con el Papa?

—Sí. Con el mismo Papa. Pero el acercarme hasta aquí tiene otro significado. Y explicación. Mis dos compañeros de viaje tienen que ausentarse de este lugar debido a la espera de un taxi en el que llegará nuestro abultado equipaje. Lo mío es de más apremiante urgencia y necesidad. Necesidad humana: Tengo que ir al baño puesto que no aguanto más los retortijones de barriga. Creo que me ha entendido usted, ¿verdad? Por su cara, por cierto muy bella, detecto que así es.

La joven se ruborizó.

«¡Vaya con el cura! Y a su edad. Pero no quita, que es bastante adulador». Pensó la joven cayéndole bien la zalamería esgrimida por aquel cincuentón cura.

—Le he entendido perfectamente. —Utilizando también un poco de ironía, la joven dejó transcurrir unos imperceptibles segundos y dijo—: ¿Y quién le prohíbe ir al baño, padre?

—Como comprenderá, no sé a la hora exacta que llegarán para recogernos. Y estoy a la espera, así me lo confirmaron desde el Vaticano, a que nos llamen por megafonía para avisarnos de nuestro vuelo. Vuelo que por cierto, si me permite usted y para nosotros dos, le diré en secreto que es de absoluto incógnito. ¿Sabe por qué?

—No —fue lo que contestó la sorprendida azafata denotando en sus ojos la curiosidad que tenía por saber el motivo.

—Porque en ese jet viene nada más y nada menos que el mismísimo Pontífice Juan Pablo II. El Vaticano no quiere que este viaje tenga consideración oficial.

La participante en la conversación dibujó en su rostro una visible sorpresa.

—¿De verdad?

Preguntó incrédula.

—Sí. Entonces se preguntará —continuó diciendo el cura— que qué hago aquí y por qué no salgo raudo hasta el baño.

—La verdad es que sí. Quizá, ¿porque no sabe dónde está?

—No, amiga. La cuestión es otra. Saber, si dentro de los aseos se oye la megafonía.

La azafata se echó a reír.

—¡Claro, padre! No se preocupe. En los baños, también se oyen los anuncios de la megafonía y aquella compañera de allí es la que tiene ese cometido —dijo señalándosela.

—Pues muchas gracias y que Dios la bendiga hija mía. Y dos veces. Su belleza así se lo merece.

Dijo con humor el galante cura que se dio cuenta que no había perdido definitivamente su «vocación» de halagador antes de abrazar su otra y cierta vocación como sacerdote.

Yendo hasta sus compañeros iba feliz pensando, que haría posible el que pasaran totalmente desapercibidos en el aeropuerto.

—¿Qué ha estado haciendo allí en el mostrador durante tanto tiempo charlando con aquella azafata que no dejaba de reírse, padre Giacomo Gabrieli?

Preguntó Sara.

—Buscar la forma de escondernos para que nadie dé con nosotros.

—¿Y cuál es?

Preguntó esta vez el sacerdote onubense.

Una vez explicado el plan, tanto Sara como el padre Ignacio aplaudieron su astucia. Harían lo que había pensado el cura romano.

Eso sí. Durante todo el tiempo que estuvieran reunidos dentro del reducido habitáculo con el correspondiente váter, tendrían que mantener absoluto mutismo y no dar motivos a los viajeros que utilizaran la zona de lavabos.

Allí esperarían —vieron que arriba en el techo sobre sus cabezas se encontraba uno de los altavoces— a que fueran requeridas sus presencias con el consiguiente y definitivo vuelo hasta Italia.

Justo en el momento que los cinco coches de la policía ponían rumbo al aeropuerto, un Volvo negro con dos personas en su interior salía por la puerta principal del Arzobispado en dirección al aeropuerto.

Dentro iba manejando el volante, el joven cura alemán acompañado por el profesor del colegio de curas: El joven espía del arzobispo: El padre Germán.

Y la pistola utilizada en el crimen del hotel guardada por su propietario en el bolsillo derecho de su pantalón oscuro de sacerdote.

46

La joven recibió la orden.

—Se ruega, a la señorita Sara Wintakier, y a los sacerdotes Giacomo Gabrieli e Ignacio, se dirijan a la puerta cero. En breves momentos, su vuelo KL 13 efectuará su salida. Muchas gracias.

Los dos curas y Sara, oyeron el anuncio.

Precipitadamente, salieron del sitio donde se habían escondido con la sola idea de llegar lo antes posible a esa puerta.

—Esperad un momento —les dijo el padre Giacomo Gabrieli en el instante que iban a dejar el baño—. Cuando salgamos, mantened los ojos abiertos. A la mínima presencia de policías, intentad escabullirlos. Si tenemos que separarnos, volveremos a este mismo sitio.

Los dos afirmaron con la cabeza.

Dejando atrás los aseos, llegaron a la zona en la que se encontraba el mostrador de información así, como el maremágnum de gente. A continuación —y por un largo y ancho pasillo— se dirigieron en busca de la tan ansiada puerta cero.

Fueron pasando junto a los mostradores de las diversas compañías que ofrecen sus servicios en el aeropuerto, sin encontrar ningún impedimento en su camino.

Alcanzando —y dejando atrás— la puerta de llegada de los vuelos internacionales, vieron que al final se terminaba el pasillo. Perderían un tiempo de innegable valor haciendo infructuoso el encuentro con la buscada y deseada puerta cero.

—Estamos perdidos —dijo el paleógrafo—. Hemos, o he cometido un fallo, al no pararnos a preguntar en información dónde se encuentra la dichosa puerta que buscamos. Será mejor, si llegamos al final de este pasillo y no la vemos, de volver sobre nuestros pasos hasta el mostrador de información.

Una vez comprobado, que no existía salida en lo que quedaba de recorrido, decidieron volverse para llegar al punto de entrada del edificio donde se enfrentarían al imprescindible mostrador.

Habían caminado unos metros cuando de repente, el sacerdote italiano notó que sobre su hombro izquierdo alguien apoyaba una mano. Y una voz que les recriminaba algo.

Asaltado y sorprendido —al igual que sus dos acompañantes—, al cura no le quedó más remedio que girarse.

Ante ellos, se erguía la figura uniformada de un guarda jurado.

—¿Son ustedes, los dos curas y la joven que vuelan hacia Italia?

Les preguntó en tono serio el empleado de seguridad.

El trío no supo qué contestar.

No se fiaban de nadie. Y no sabían, si decir la verdad o por lo contrario —evitando una desagradable sorpresa— mentir.

Ante la evidencia, el sacerdote italiano —innegable hubiera sido decir lo contrario: Iba vestido de riguroso sacerdote— optó, por decidirse a ser franco.

—Sí. Yo soy el padre Giacomo Gabrieli. Él, el padre Ignacio. Y esta joven, es Sara Wintakier.

Dijo, jugándoselo todo a una sola carta.

—¡Por fin! —exclamó de repente el guarda jurado—. Llevo un buen rato corriendo de un lado para otro buscándolos. Hemos de darnos prisa. Vuestro vuelo despegará en breves momentos.

Respirando aliviados, los tres comprobaron al unísono que el encuentro con aquel uniformado joven cargado con sus reglamentarios atributos del orden consignados en: Esposas, revólver y munición, no venía a ofrecerles resistencia y captura, sino todo lo contrario: Ayuda.

—Muchas gracias —fue lo que acertó a decir el paleógrafo—. Le agradecemos su ayuda. Llevamos también un buen rato intentando de identificar la puerta cero.

El joven sonrió. A continuación dijo:

—Pues iban mal encaminados. No es por ese lado. Sino por el otro ala. Si son tan amables, síganme —expuso.

Abriendo la marcha, el guarda jurado los guiaba.

Al pasar, y dejar por segunda vez el vestíbulo de entrada al aeropuerto, ninguno de los cuatro vio a la pareja de la Guardia Civil que tras el aviso: Se busca a dos hombres y una joven. Uno de ellos es un cura italiano. Los otros, portan unas mochilas en la espalda. Asunto: asesinato y robo. Tengan cuidado. Probablemente vayan armados.

Era la circular que había enviado la policía segundos antes desde la emisora de uno de los coches patrullas a las autoridades del aeropuerto.

El que había llevado a cabo el aviso pensó, que sería casi imposible que se le escaparan.

Se dijo en el interior de uno de los coches de la policía que raudo, circulaba a toda velocidad por la N-IV en dirección al aeropuerto.

—Ya me han comunicado el secretismo que debo guardar ante el viaje no oficial del Santo Padre Juan Pablo II —dijo el joven dirigiéndose al sacerdote italiano—. La orden es taxativa: El Vaticano ruega a los responsables del aeropuerto no sea anunciada la llegada del Papa a Sevilla. Usted, padre, ¿conoce personalmente al Papa?

—Sí, hijo mío. Mi trabajo se desarrolla cerca de su presencia.

—¿Y cuál es su labor?

—Llevar a cabo una tarea que requiere mucha paciencia. La de organizar importantes documentos en el archivo del Vaticano. No se puede hacer una idea, lo enorme que es. Es otro mundo.

—Documentos, que me imagino, se encontrarán en precario estado. Por esto de los años.

Expuso el joven interesado por la labor del cura.

—Ya lo creo, hijo mío. Hay documentos y legajos, que te dan miedo tocarlos. Parecen que se van a desmoronar de un momento a otro. Y si te soy franco te diré, que nuestra estancia en esta ciudad tiene relación con uno de ellos.

Caminando, el joven oía con atención.

Al igual que Sara y el padre Ignacio, que iban detrás de ellos.

—¿De ahí, el misterioso viaje del Papa a Sevilla?

—Sí, hijo mío. Nadie debe saber de este viaje relámpago. Su Santidad viene a recogernos a nosotros… y un objeto de suma importancia.

—Ya. Entiendo. Lo que es por mi parte, padre —siguió diciendo el guarda jurado— nadie se enterará de esta confidencialidad. Ya hemos llegado.

El agente abrió una puerta y les dijo:

—Sigan por este pasillo y al final, encontrarán unas escaleras a su derecha. Bajen por ellas y tras franquear otra puerta, llegarán a las pistas y a una terminal reservada para los vuelos privados. Allí encontrarán su jet, padre.

—Muchas gracias, hijo mío. Quedad con Dios. No se puede imaginar, cómo estimo y agradezco su ayuda.

—No es necesario, padre. Es mi trabajo. Feliz vuelo y regreso al Vaticano.

Dijo, sosteniendo la puerta abierta para que pudieran pasar todos sin contratiempo.

Los dos sacerdotes y Sara lograron alcanzar las pistas sin ningún problema.

Al mirar hacia la derecha, pudieron distinguir con facilidad el jet que los trasladaría hasta Roma dejando atrás a toda la comitiva que les seguían los pasos.

Los tres suspiraron aliviados.

Y más aún, cuando distinguieron la figura estática junto a la escalerilla de acceso al pequeño avión, de una persona que no pasó desapercibida a los ojos del paleógrafo.

Era el cardenal Bettio.

El cardenal nombrado «in pectore» por Juan Pablo II que tenía muy difícil (El Papa nunca rebelaría su nombre) aspirar alguna vez a ser elegido Papa.

47

Con pasos presurosos, se fueron acercando hasta el jet.

Sin mediar palabras, los tres comenzaron a subir por la escalerilla uno detrás de otro.

A continuación lo hizo, el cardenal Bettio.

El comandante de vuelo salió de su cabina yendo presto hasta la puerta para cerrarla y comprobar que cumplía con las normas de seguridad de todo vuelo.

Mientras tanto, los dos sacerdotes y Sara se quedaron de pie viendo la maniobra efectuada por el piloto.

Este, al pasar —para volver a tomar asiento delante de sus mandos y junto a su segundo como copiloto— saludó con una sonrisa a los viajeros deseándoles un feliz vuelo en perfecto italiano.

Ninguno de ellos veía la figura del Santo Padre.

Invitándolos, el cardenal les dijo que tomaran asiento y se abrocharan los cinturones de seguridad.

En unos minutos, despegarían.

Desde el lugar que ocupaban los tres, oyeron como el comandante de la nave se ponía en contacto con la torre de control para solicitar permiso de despegue.

Tras la autorización y número de pista, el jet comenzó a moverse.

Una inefable alegría inundó a los tres pasajeros.

Por fin, salían de la ciudad abandonando el país y todo lo que arrastraba en sí el objeto o reliquia religiosa que reposaba en la maleta del padre Giacomo Gabrieli que con una mano sobre ella, parecía protegerla junto a su lado.

El jet alcanzó la pista y con sus motores al máximo de potencia empezó a rodar a toda velocidad hasta lograr el punto de «no retorno» siendo perceptible en su interior, el notar cómo la parte delantera abandonaba la posición inicial en la pista despegándose del suelo y posteriormente las ruedas.

La aeronave dejaba abajo la pista virando en su vuelo hacia el oeste sobrevolando el edificio donde los tres habían estado aguardando el momento en que las manecillas del reloj marcaran las diez de la mañana.

El aeropuerto había resultado el último escollo para la salvación —pensaba el sacerdote italiano que acomodado junto a la ventanilla, miraba a través de ella.

De repente, sus ideas premonitorias se les presentaban ante sus ojos.

Para su sorpresa —mientras el jet mantenía la inclinación de una de sus alas— vio, como cinco coches de la policía con sus luces intermitentes llegaban al edificio del aeropuerto y tras posicionarse cada uno en un lugar estratégico, fueron bajando los agentes de los vehículos.

Estuvo muy acertado al pensar, que el arzobispo trataría de inculparlos del crimen.

Al retirarse del cristal de la ventanilla dando con este gesto la satisfacción de saber que jamás se volvería a cruzar con el arzobispo, el sacerdote italiano y paleógrafo sintió una inexplicable felicidad por haber llevado a buen puerto la misión encomendada por Su Santidad Juan Pablo II.

Papa, que aún no había visto en el interior del jet.

«Seguramente no habrá viajado. Confiando la labor a su colaborador. Al Santo Padre le hubiese gustado venir a recogernos. A nosotros… y al libro». Pensó.

Sus dudas serían prontamente aclaradas.

Otra cuestión que jamás tendría conocimiento el sacerdote italiano fue, que a la vez que llegaban los coches de policías también lo hizo, un Volvo negro.

Cuando el avión tomó la altitud recomendada de vuelo, el comandante a través de la megafonía invitó a sus pasajeros a que desabrocharan sus cinturones de seguridad.

Uno tras otro se desligó del suyo.

El primero que lo hizo fue el cardenal Bettio.

Acto seguido se acercó hasta el padre Giacomo Gabrieli.

En italiano le dijo:

—Padre Giacomo Gabrieli. ¿Me puede usted entregar el libro?

Por la mente del sacerdote volvieron a aparecer los fantasmas del miedo.

—Padre Bettio. Me va a permitir que me niegue.

Sara y el padre Ignacio —que habían estado sentados cerca de su amigo— se interesaron por la cuestión.

Abandonando sus asientos —situados cerca de la parte trasera del avión— se acercaron hasta ambos sacerdotes italianos.

—Mi misión no es otra, que entregárselo a Su Santidad.

Contestó el anónimo cardenal.

—Yo mismo en persona, se lo entregaré al Sumo Pontífice. Para eso fui enviado por Su Santidad. Y por lo que veo, el Santo Padre no viaja con nosotros.

En la parte delantera del avión, se oyó una voz en español:

—Me sorprende su fidelidad, hijo mío. Puede usted confiar, padre Giacomo Gabrieli, en el padre Bettio.

Los tres se quedaron sorprendidos al oír esa voz.

Al instante, la figura encorvada de un anciano vestido completamente de blanco con los atributos de Papa, emergió de su asiento siendo reconocido por el trío.

Juan Pablo II se fue acercando hasta ellos.

—¡Su Santidad! —exclamó el padre Giacomo Gabrieli al verlo—. Ruego al Santo Padre, disculpe mi atrevimiento. Yo no sabía que… —con una genuflexión el sacerdote besó el anillo que el Papa le ofrecía.

—Que viajaba con ustedes —dijo el Papa.

—Sí, Su Santidad.

—Este Papa, solo tiene una palabra ante los hombres. Y ante Dios. Me comprometí con usted a que el Vaticano vendría a salvarlo. A usted y a sus dos amigos.

Tanto Sara como el padre Ignacio habían estado al margen en el encuentro.

—Que he de suponer son ellos.

—Sí, Santo Padre. Ella es…

El Papa dejó al paleógrafo con la palabra en la boca.

—Sara Wintakier —dijo el Sumo Pontífice cerrando la frase—. Me alegra mucho conocerla.

La joven se acercó hasta la figura del anciano Papa besando el anillo que le ofrecía.

—Y este, he de imaginar, que es el padre Ignacio. El artífice de toda esta lucha.

—Su Santidad —dijo el cura onubense llevándose el anillo pontifical a los labios—. El artífice es Nuestro Señor.

El padre Giacomo Gabrieli se dirigió a su maleta.

Abriéndola, extrajo del fondo la talega donde en su interior estaba guardado el libro. Con manos temblorosas, se la entregó al Santo Padre diciendo:

—Santo Padre. El libro. Libro sagrado que deposito en las manos del Obispo del Señor en Roma que obrará sabiamente para protegerlo de manos que podrían hacer mucho daño a Nuestra Santa Iglesia.

—Gracias, padre Giacomo Gabrieli. Sin ustedes y vuestra ayuda, este momento no se hubiese realizado. Que la Virgen María con su manto os proteja.

Juan Pablo II se dio media vuelta yendo hasta su asiento.

Tras una oración agradeciendo la intervención divina, se dispuso a abrir la bolsa para extraer el libro.

El oculto, ante los ojos de los demás, cardenal Bettio, invitó a los dos sacerdotes y a Sara a que tomaran asiento.

Quedaba un buen trecho de viaje para llegar a Roma.

Sara y el padre Ignacio, iban juntos sentados.

Al otro lado del pasillo: El cardenal Bettio y el sacerdote Giacomo Gabrieli que la restauradora vio, que mantenían una fraternal conversación.

El cura onubense tenía apoyada su cabeza sobre el respaldo del asiento con la mirada perdida y en completo silencio.

Sara dedujo, que estaba pensando en algo.

—¿En qué piensas?

Dijo la joven.

El cura giró su cabeza hacia la derecha y se quedó mirándola.

—Pienso, en quién sería el caballero número trece de la orden secreta de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad. Y mi conclusión es, que con toda seguridad era el vicario.

—¿El vicario dices?

—Sí. Me contó y confió cosas referentes a la orden que sin lugar a dudas no tendría conocimiento si no pertenecía a ella. Tuve frente a mí y vivo, hasta que ese canalla y joven ex cura alemán lo asesinó ante mis ojos, al caballero que pudo continuar la saga para que no desapareciera la secreta orden. Ahora, ya todo acabó. Llegó su punto y final.

Sara dibujó en sus labios una sonrisa.

—No, querido amigo. La saga continúa y no hay punto y final. —Tras un imperceptible silencio, Sara le dijo con ternura—: Tú, eres el caballero número trece. La orden no ha muerto. Continuará en ti.

—Entonces —dijo el cura— si yo soy el caballero número trece, ¿qué número eres tú?

—¡Yo…! Ninguno.

—No estoy de acuerdo contigo. Tú te mereces más ser el caballero trece que yo. Al fin y al cabo, sin tu ayuda, nunca habría dado con el libro. Tú fuiste la encargada de descifrar los enigmas, leerlos, y dar con su oculto escondite tras nuestro periplo por las entrañas de la Catedral sevillana. Estoy seguro, joven restauradora, que si no te hubiese conocido este cura…

Sara le puso su dedo índice sobre los labios.

El cura comprendió, que ella no estaba de acuerdo con su opinión demostrándoselo de esa forma.

La joven cerró sus ojos delatando su cansancio.

El padre Ignacio imitó el gesto.

No despertaron hasta que fueron llamados por el paleógrafo.

Minutos antes, el comandante se dirigió al Santo Padre en estos términos:

—Santo Padre. En breves momentos tomaremos tierra.

—Gracias, comandante.

Le respondió Juan Pablo II que llevaba sobre su regazo el libro.

Levantándose, se dirigió hasta el final del jet.

—Sara Wintakier. Padre Ignacio. Falta poco para que aterricemos en Roma. Antes de abandonar el avión, me gustaría confiaros una cuestión.

Dijo el Papa.

48

El avión tomó tierra.

Rodando por la pista, llegó a una terminal donde el aparato apagó sus motores.

Un vehículo negro sin distintivo alguno del Vaticano se aproximó hasta la escalerilla. Un sacerdote con gafas bajó de él.

Al instante, apareció por la puerta del avión la figura del Papa que ayudado por el cardenal Bettio bajó los escalones para a continuación meterse en la parte trasera del coche.

Una vez acomodado junto al Santo Padre el cardenal «in pectore», el coche comenzó a circular alejándose.

Dentro del aparato, quedaban los dos sacerdotes y Sara Wintakier.

—Bueno, amigos —dijo el paleógrafo antes de abandonar el avión—. Ha llegado la hora. El momento no deseado de separarnos.

Los tres se enviaron miradas cargadas de tristeza.

—Sara Wintakier —dijo el padre Giacomo Gabrieli—. Nunca te olvidaré. —Los dos se fundieron en un largo abrazo—. Y a usted tampoco, padre Ignacio —abrazándolo, le transmitió su imperecedera amistad—. Que Dios os bendiga. ¡Ah! Y ya sabéis dónde me encontraréis: En el Vaticano.

Emocionados, y con lágrimas en los ojos, los tres dijeron adiós.

Sara y el padre Ignacio, desde el interior del avión y junto a la puerta, vieron como se alejaba aquel entrañable amigo en dirección al aeropuerto romano.

Cuando desapareció entrando al edificio, ambos oyeron que los llamaba el comandante de la nave.

—Tendrán que aguardar unos minutos. Repostaremos y en seguida volaremos hasta Denver.

Minutos antes de que el avión tomara tierra en el aeropuerto de Roma, el Santo Padre le había comunicado a los dos:

—Amigos. Ustedes son conocedores de una escritura que sale del conocimiento humano que nadie ha podido leer. Confío en vuestros corazones para tener la certeza de que jamás, revelaréis el misterio de la única escritura que existe de Nuestra Madre la Virgen María. Sé, que obraréis en justicia.

Tras un breve paréntesis, el Papa continuó:

—Quedan pocos minutos para despedirnos. Espero que sea una despedida transitoria. Mi deseo, para poder mantener un agradable encuentro en el Vaticano, es que nos volvamos a ver pronto. En el nombre del Vaticano y en el mío propio, gracias.

Tanto Sara como el padre Ignacio estaban anonadados tras las palabras de aquel Papa que transmitía una gran bondad.

—¡Ah! Otra cosa. Esperad en el interior del avión cuando lleguemos a Roma. No salid al exterior. Este viaje ha de mantenerse en completo secreto. Una vez que nos hallamos marchados todos, id, y hablar con el comandante. Seguiréis vuestro camino. Este avión, os trasladará hasta Denver. Feliz viaje y que la Virgen os acompañe.

49

Ese encuentro tuvo lugar.

Tres años antes de que falleciera Juan Pablo II, el Vaticano, y muy especialmente el mismo Papa, dispensó a Sara Wintakier y al padre Ignacio una audiencia que todavía ellos recuerdan con cariño.

Tuvo lugar a mediados de mayo del año 2002.

Conocida la invitación a la audiencia, volaron desde Denver a Roma con la sola idea de reencontrarse con la más alta jerarquía eclesiástica que representa a millones de católicos, en quien habían depositado la reliquia impensable para muchos cristianos.

La joven restauradora sí había visitado el Vaticano; tuvo lugar poco tiempo después de finalizar su carrera de filología inglesa en la que ya se había decidido por la labor que en la actualidad sigue desarrollando: Restauración de obras pictóricas. En esa ocasión, fue acompañada por sus padres.

Por parte del padre Ignacio, era la primera vez que visitaba Roma y la Ciudad del Vaticano. Una visita quizá, inimaginable para él.

El taxi que los trasladó desde el aeropuerto romano hasta los alrededores de la Ciudad del Vaticano paró junto a la Piazza Giovanni XXIII.

—Deténgase aquí. Déjenos en Via Della Conciliazione. Gracias.

Dijo Sara al taxista en perfecto italiano.

Abonando la carrera, se bajaron los dos.

—Iremos dando un paseo —dijo la joven—. Aunque no nos podremos entretener. Dentro de poco será la hora, y como nos comunicaron, el padre Bettio nos recibirá para hacernos llegar hasta el Papa.

Cruzaron la conocida avenida por un paso de cebra con la idea de ir caminando por la zona que a esa hora recibía un poco más de sombra. Era un día de mucho calor.

—Aquello que ves allí al fondo, es el Vaticano. Y esa cúpula enorme es la conocida Basílica de san Pedro. —Sara miró su reloj—. Vayamos de prisa. Faltan apenas quince minutos para la hora de la audiencia.

Con pasos algo precipitados, fueron avanzando por la vía que conecta con todo el complejo de la Santa Sede.

Llegaron a la Plaza de san Pedro —a esa hora concurrida por visitantes que se bajaban de autobuses turísticos— y tras cruzarla por completo accedieron a la basílica.

Nada más entrar, vieron, que una figura vestida de sacerdote a la más actual moda sacerdotal —los sacerdotes de Roma tienen sus tiendas especializadas en moda para el clero— se dirigió hasta ellos.

El encuentro fue grato.

A pesar que solo una vez —en el avión que los llevó tres años atrás desde Sevilla a Roma— se habían visto y apenas intercambiado palabras, el oculto por el Papa, cardenal Bettio, ofreció una apreciable alegría al verlos y saludarlos.

—¡Sara! ¡Padre Ignacio! Me alegro de veros. Estáis muy bien.

Exclamó el cardenal con una sonrisa en su cara.

Tras los saludos y apretones de mano de rigor, el hombre de confianza del Papa les apremió.

—Debemos darnos prisa. El Santo Padre nos espera en sus aposentos privados.

La pareja fue consciente en ese momento, de que la audiencia no se llevaría a cabo en un lugar público u oficial. Serían recibidos por la máxima autoridad del Vaticano en privado.

No era lo que ellos habían pensado.

Sara, hasta había adquirido una prenda indispensable: Una mantilla, que llevaba en el bolso doblada y lista para colocársela sobre la cabeza cuando le avisaran del encuentro con el Santo Padre.

Muy elegantes ambos, le siguieron los pasos al cardenal Bettio.

Una vez recorrido un largo trecho de escaleras, pasillos y vestíbulos, llegaron a una sólida puerta con generosa anchura.

—Esperadme un segundo. Enseguida vuelvo.

Les dijo su guía que vieron como abría una de las dos hojas de aquella puerta desapareciendo por ella al franquearla.

A continuación, la puerta se cerró.

Tanto Sara como su acompañante, derramaban la vista por el lugar observando la arquitectura y decoración.

Al instante, la puerta se abrió y desde el marco, el cardenal les avisaba con una de sus manos para que se acercaran.

Un espacioso recibidor los acogió.

—Esperad un segundo —dijo el cardenal.

Yendo hacia la izquierda, entró a otra estancia en la que supusieron se encontraría el Papa.

Lo mismo que les había ocurrido minutos antes, se quedaron embelesados mirando en todas direcciones.

Para ellos no fue ajeno el pensar, que se encontraban en las dependencias privadas del Papa. Donde el Papa seguramente, cenaba, dormía, rezaba… y sufría. Al fin y al cabo era, la casa del Papa.

El cicerón —el cardenal— los hizo salir de esos pensamientos.

—Sara, padre Ignacio. Acérquense por favor.

El cardenal abrió las puertas y los dos vieron la anciana figura del Papa que sentado sobre un cómodo sillón, lucía sus vestiduras blancas —en este caso de una forma más sencilla y con comodidad— que les dirigió una amable mirada y cordial sonrisa por volver a verlos.

Sara primero —después lo haría el padre Ignacio— se acercó hasta la figura encorvada del Santo Padre y doblando una de sus rodillas en actitud de respeto cogió las manos del Papa besándolas.

—Su Santidad —dijo la joven.

—Me alegro mucho de verla hija mía. ¿Cómo estás?

Con una visible cortedad, Sara le dijo que bien.

El padre Ignacio dio un paso y se fue aproximando hasta llegar junto al Santo Padre y Sara.

El gesto dispensado por el sacerdote fue muy similar al de su amiga.

—Tenía muchas ganas de que vinierais a verme —dijo el Papa.

—A nosotros nos pasaba lo mismo, Santo Padre. Cuando recibimos la notificación no nos la creímos —dijo Sara.

—Ya os dije cuando me despedí de ustedes en el avión, que nos volveríamos a ver. Y este encuentro tiene un motivo.

Expuso Juan Pablo II.

Sara y el padre Ignacio miraron con semblante de inquietud al Papa.

—¿Le ha pasado algo al libro, Santo Padre?

Preguntó Sara angustiada imaginando y presagiando de que al libro le hubiese ocurrido algo.

—No, hija mía. Al libro no le pasa nada. Al que le pasa es a mí. Me encuentro muy cansado, viejo y enfermo. En lo referente al libro con la escritura de Nuestra Madre la Virgen María, se halla bien protegido. El motivo es otro.

En silencio, miraban al Papa esperando que expusiera ese motivo.

Sara se decidió a preguntar.

—¿Su Santidad ha leído el libro?

—Si, hija mía. Las traducciones del padre Giacomo Gabrieli me han ayudado bastante —dijo con la voz entrecortada.

—Santo Padre. ¿Su Santidad me permite que haga una pregunta?

Expuso la joven mirando directamente a los ojos del Papa.

—Si, Sara. Pregunte.

—Tras su lectura, ¿Su Santidad pensó…, o dudó, de que aquella escritura era falsa? ¿Es cierto lo que la Virgen nos cuenta?

El Papa miró a su cardenal. Y el cardenal a su Papa.

—Hija mía. Ese libro podría destruir todo el catolicismo y arrastrar a la vez al Vaticano. La escritura que contiene ese libro…, es auténtica. Y veraz su contenido. Contenido redactado por la mano de la Santa Virgen María. Durante muchos siglos —continuó diciendo el Santo Padre con dificultad— la Iglesia ha tenido conocimiento de la existencia de él. Y mucho miedo. Y a ustedes…, sí les puedo confiar y confesar la verdad. El nacimiento…, o mejor dicho: Vida, Pasión, Muerte y Resurrección del Cristo es notoriamente más diferente a como nosotros hoy la conocemos. Ese libro certifica a través de su autora, unos hechos que quizá la Iglesia, al principio, no quiso jamás atender, comprender y aceptar. Solamente os puedo añadir, que los hechos narrados son reales. De ahí la importancia que tiene. Y que gracias a ustedes y al sacerdote paleógrafo, fuisteis capaces de encontrarlo antes que otras personas. Así —continuó diciendo Juan Pablo II con un brillo delatador en sus ojos— se ha podido salvaguardar lo que en su mensaje y presagio la misma Virgen María nos relata.

—Otras personas, ¿cómo el arzobispo de Sevilla?

—Sí, hija mía. Hubiera divulgado su texto y hasta demostrado a través de la ciencia que el libro era auténtico. Imagínese, lo que eso hubiese representado para todos: Iglesia, Vaticano, y los mismos católicos. Se hubiera creado un enfrentamiento entre los católicos y el clero.

—Y todo por dinero.

—Sí, hija mía. Al fin y al cabo, lo único que buscaba era dinero. Mucho dinero. Que seguramente le habría ofrecido una secreta organización que en la actualidad opera en todo el planeta buscando reliquias religiosas. Afortunadamente, ese hecho ya no se realizará. Gracias a ustedes y a mi apreciado colaborador el padre Giacomo Gabrieli.

Sara —con su humor característico—, iba a ofrecer una pregunta que dejaría sorprendidos a los reunidos por su ocurrencia. Sobre todo al Papa.

—El padre Giacomo Gabrieli, ¿sabe kárate?

Ninguno de los tres pudo disimular una sonrisa por la pregunta de aquella joven pecosa.

—¿Kárate, dice usted?

Preguntó sonriente el Papa.

—Sí.

—Kárate y otras cosas. El Vaticano siempre estará en deuda con ese sacerdote —dijo el Papa. A continuación añadió—: ¿Y por qué lo pregunta?

—Su kárate, nos salvó la vida. Y al libro. Me prometió que me enseñaría el movimiento que hizo. ¿Dónde está el padre Giacomo Gabrieli?

El Papa miró a su cardenal «in pectore» buscando respuestas en él.

—El padre Giacomo Gabrieli, señorita Sara, se encuentra en la biblioteca. Si quiere, después podemos ir a visitarlo. Le dará una gran alegría volver a veros —dijo el cardenal.

—Sara. Padre Ignacio. Me gustaría que compartierais hoy conmigo un almuerzo. ¿Qué me dicen?

La sorpresa se dibujó en los rostros de los aludidos.

—Para nosotros será toda una satisfacción. Santo Padre.

—Pues entonces, mientras el padre Bettio os enseña el Vaticano y vais a ver al padre Giacomo Gabrieli, yo llevaré a cabo lo que deseaba hacer, donde vosotros seréis las piezas necesarias. Y me estoy refiriendo al motivo que antes os expuse a vuestra llegada.

EPÍLOGO

La estancia ese día de mayo del 2002 en el Vaticano, fue indeleble para Sara y el padre Ignacio.

Tuvieron la ocasión de saludar y ver al padre Giacomo Gabrieli.

Y compartir con él, con el Santo Padre y el cardenal Bettio, el almuerzo prometido.

Y lo más importante: El saber que el libro gozaría de la protección dispensada por el Vaticano.

A media tarde, se despidieron del Santo Padre y del para ambos, inolvidable y gran amigo padre Giacomo Gabrieli.

Un coche negro con el cardenal Bettio al volante, llevó a Sara Wintakier y al padre Ignacio, hasta el aeropuerto de Roma para subir al avión que los devolvería a la ciudad americana de Denver.

Sara llevaba sobre su regazo un regalo que les había entregado Su Santidad:

Un pequeño cofre de oro y plata con su indispensable llave en la cerradura.

El Santo Padre les había dicho, que cuando llegaran a Denver abrieran ese cofre. Dentro había una carta escrita por la mano de Su Santidad.

Este escrito lo había redactado el mismísimo Juan Pablo II el día que tomó posesión como Papa después del cónclave en el que había salido elegido Sumo Pontífice el cardenal polaco: Karol Wojtila en aquel ya lejano año de 1978.

En él, el nuevo Papa dejaba constancia al futuro Papa que saliese elegido tras su fallecimiento, de la existencia del libro oculto y su compromiso como nuevo Pontífice para encontrarlo.

Dos semanas después del regreso de Roma, Sara y el padre Ignacio tomaron en conjunto la decisión:

Llevar los dos cilindros de la Orden de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad con sus llaves de oro y manuscritos a una caja de alta seguridad de la ciudad americana de Denver.

Sendas llaves de la caja de seguridad fueron introducidas en el cofre que les regaló el Santo Padre.

En la actualidad, ambos mantienen en secreto el lugar donde lo depositaron.

NOTAS DEL AUTOR

En marzo del 2000, el Vaticano expuso unos cabellos de los que se encuentran en el libro a las pruebas isotópicas (C-14) para certificar su antigüedad.

El resultado obtenido fue, que se trataban de muestras de cerca de dos mil años.

También desde ese año, el libro reposa muy cerca del cofre de madera que contiene en su interior, la tercera profecía o Secretos de Fátima que sor Lucía escribió el dos de enero de mil novecientos cuarenta y cuatro.

Inscrito sobre él: Secretum Sancti Officii.

Ambos objetos se encuentran ocultos y bajo estrictas medidas de seguridad, en el edificio del Santo Oficio: Archivos Secretos del Vaticano.

Tengo constancia, de que el Papa Juan Pablo II llegó a leer esos textos que dictaminó tenerlos ocultos por lo que podría significar su difusión no solo en el mundo católico, sino en todo el planeta.

A la vez, pocos son los que tienen conocimiento de la existencia del libro escrito por la Virgen María —verdadera y única reliquia religiosa— hasta ahora.

El Vaticano, ha procedido a guardar total secreto de este hallazgo puesto que tiene toda la conexión con el a medias difundido Tercer Secreto de Fátima que en la actualidad muchos creyentes y no creyentes se preguntan por qué el Vaticano, no ha sido claro en divulgar públicamente su contenido íntegro.

Solo queda analizar una frase atribuida al Papa Juan Pablo II: «Peligros que amenazan la fe y la vida de los cristianos… y por lo tanto al mundo».

Además, debo añadir, que desde su huida de Sevilla, Sara Wintakier y el padre Ignacio (sus verdaderos nombres son otros) viven felices en la ciudad de Denver después de contraer matrimonio (el cura colgó sus hábitos) siendo padres de dos hijos: Una niña de seis años y un niño de cuatro, a los que pusieron por nombres: Sara e Ignacio como dedicatoria a mi persona por haber hecho posible la escritura de este libro. Libro, que no existiría si no me hubiesen narrado y confiado todo lo que ellos experimentaron siendo testigos exclusivos de unos acontecimientos y un secreto que les quemaba en sus cabezas.

Pero estaban arrostrados a mantener completo silencio por lo que hubiese significado su divulgación (sobre todo en la familia cristiana) faltando al compromiso de lealtad nacido a raíz de ser conocedores de la orden secreta de los Doce Caballeros de la Hermandad de la Santa Caridad uniéndose a ellos, el sacerdote italiano (su nombre es otro; no así su vinculación al Vaticano como paleógrafo) Giacomo Gabrieli que en secreto, entregó a Su Santidad Juan Pablo II cinco años antes de fallecer, la reliquia religiosa que se mantiene en la actualidad protegida en la Santa Sede.

Varias veces, sobre todo en la realización de este libro, los he visitado en Denver para ir adelantándoles los avances en la escritura.

Ellos a la vez me dijeron, que cuando fuese publicado y leído mi libro nadie me creería y todo el mundo me tacharía de loco.

Yo les dije, que lo mismo le ocurrió en su época al Hijo de Dios cuando comenzó a dar testimonio de Su Existencia proclamando el Reino de Dios, Su Padre.

Villa de Igunalle, noviembre.

Estimado lector/a.

Veo, que ha optado por el juego que deliberadamente le ofrecí al principio del libro.

Pues bien, existen tres enigmas a los cuales se enfrentan Sara y el padre Ignacio.

Ellos, hallan estos dentro de un cilindro de madera.

El juego es por consiguiente, tratar de dilucidar esos mensajes que la orden secreta de los Doce Caballeros redactan indescifrables para hacer imposible encontrar el Libro Oculto.

Se trata pues, de ver los manuscritos a través de los ojos de Sara.

Se los entrego. Estos pues son:

Sara ve y lee tres enigmas que no tienen sintaxis en su ejecución.

Estos enigmas son:

Estimado lector/a.

Veo, que ha optado por el juego que deliberadamente le ofrecí al principio del libro.

Pues bien, existen tres enigmas a los cuales se enfrentan Sara y el padre Ignacio.

Ellos, hallan estos dentro de un cilindro de madera.

El juego es por consiguiente, tratar de dilucidar esos mensajes que la orden secreta de los Doce Caballeros redactan indescifrables para hacer imposible encontrar el Libro Oculto.

Se trata pues, de ver los manuscritos a través de los ojos de Sara.

Se los entrego. Estos pues son:

Sara ve y lee tres enigmas que no tienen sintaxis en su ejecución.

Estos enigmas son:

el de alto lo que se debajo camino esta construyo encima antes

A continuación, y debajo de este texto vio:

VXIIIIIIXIIIIXXIVXVIVXXXXIIIVVIIIXXVI

IVVXIIXVIXVIIIXXIIVIXIIXXIXVIVXIVIIIIXXIIIII

IXIVXXIVXXXXVIIIXVIXIVXXXXIXIXXXIIXXVIXVI

Acto seguido, lee el siguiente enigma:

Y DOS OS NO DIEZ PUEDEN

MIRAN OS OJOS VER

Nuevamente, una correlación de números romanos:

IVIXVXXVIIXVIXXVIXXXVIXXXIIIIXXIXIXIV

XXVIIVXVIXXXIVXVIXVIXXXVIIXXIIVIVVXIV

XXIIIVXIX

Por último, este:

OS SUS LA DARAN ENTRADA

ESPALDAS

Con su batería de números:

XXXXIIXXVXXXVIIIXIIIVIXXXVIXXIVIXIXIXIV

XIIIVXIVXXIXIXIIVI

Sara, con su enorme capacidad de intuición femenina logra, «utilizando» la Gematría, esta tabla de valores numéricos con letras del abecedario español:

A:I

B:II

C:III

D:IV

E:V

F:VI

G:VII

H:VIII

I:IX

J:X

K:XI

L:XII

M:XIII

N:XIV

Ñ:XV

O:XVI

P:XVII

Q:XVIII

R:XIX

S:XX

T:XXI

U:XXII

V:XXIII

W:XXIV

X:XXV

Y:XXVI

Z:XXVII

Usted, estimado lector/a, debe utilizar estas letras y su equivalencia en números romanos, para ir descifrando (le aconsejo que coja y utilice un folio y bolígrafo) los tres enigmas que redactaron la orden secreta para hacer casi imposible encontrar El Libro.

Le pongo un ejemplo: El primer enigma comienza así: EL DE ALTO. Usted se dirige a la escala de letras y números y comprobará que el primer número romano V equivale a la letra E. Después, haga lo mismo con el siguiente número romano. Se irá dando cuenta, que hay números que no existen en la numerología romana.

Cuando los haya descifrado y escritos correctamente, debe mirar el plano de Sevilla. Dentro del triángulo dibujado, encontrará cuatro localizaciones que yo como autor le apunto que son estos: La Catedral de Sevilla, junto a la Plaza de la Virgen de los Reyes; Palacio Arzobispal, también, junto a la misma plaza; Iglesia de la Santa Caridad, en la calle Temprado; y el Hotel Adriano, en la calle Adriano.

En uno de estos edificios emblemáticos de la ciudad de Sevilla, es donde se desarrollan los tres enigmas. Uno, le lleva al siguiente, y el segundo, al tercero y definitivo.

Espero que lo consiga, y que disfrute este reto. Suerte.

Y por favor, resuelto o no los enigmas continúe usted con la lectura del libro. Recuerde que dejó de leer en la página 170. Gracias.

¡Ah! Sepa, que muchas personas no han podido resolverlo. Pero no se preocupe. Como poseedor de este libro, usted si lo resolverá conmigo: En el transcurso de la lectura tendrá la respuesta del autor.

Solo apuntarle un detalle más: Si alguien le preguntara —aquel que no haya leído el libro— sobre cómo se puede desentrañar lo de los números y letras le ruego no le diga el resultado. Gracias.

Autor

JAVIER ALMENARA CABALLERO nace en Sevilla (1962). De madre sevillana (su bisabuelo fue Maese Farfán escritor y gran artista sevillano) y padre aragonés. Queda bajo la tutela de su abuela y tía forzado por la obligada emigración de sus padres a Alemania. Desde muy pequeño, su abuela le inculca el hábito por la lectura, comenzando por las famosas viñetas de los tebeos. Entra en el mundo de la escritura a través de la poesía. Que le da paso a los relatos cortos, novelas, y teatro. Gran amante y conocedor de la Egiptología, no desecha la idea de conocer algún día ese país. Atesora varias novelas y una obra de teatro —inéditas— y el Libro Oculto, es su primera obra que publica. Varios, son los proyectos literarios que tiene en mente muy vinculados a este primero que hoy ve la luz. En la actualidad es peluquero, profesión que ejerce en Sevilla desde hace muchos años.

Notas

[1] Todos los textos en latín, han sido escritos en castellano para facilitar su lectura. (N. del autor) <<

[2] Traducción íntegra del texto del libro de la Virgen María del arameo original al italiano posteriormente traducido al español llevado a cabo por el sacerdote italiano Giacomo Gabrieli. <<