El LEGADO de

los ILITURGITANOS

por

Manolo Casado

EL LEGADO DE LOS ILITURGITANOS.

©MANUEL CASADO CANO

©El LEGADO DE LOS ILITURGITANOS

ISBN epub: 978-84-686-6165-0

Impreso en España

Editado por Bubok Publishing S.L.

Diseño de portada: Adela Casado Cano

Ilustraciónes interiores: Pinturas de Pedro Morales y Paco Criado

Todos los derechos reservados

Se advierte al lector que tanto los hechos narrados como los lugares en los que se desarrolla la acción, son fruto en su mayoría de la imaginación del autor y por tanto, cualquier parecido con la realidad podría ser pura coincidencia.

DEDICATORIA:

A mi mujer y mis hijas que siempre confiaron en mí, a mi familia, a mis amigos iliturgitanos que en todo momento me apoyaron aportándome ideas y lugares, y a todos aquellos valientes, que sin conocerme, habéis decidido acompañarme en este viaje tan apasionante como imprevisible. 

Manolo Casado

ÍNDICE:

Capítulo I – A LA LUZ DE LA CANDELA

Capítulo 2- AQUELLAS TARDES DE VERANO EN ANDÚJAR

Capítulo 3- LA BIENVENIDA

Capítulo 4- EL PRESAGIO DE UN PRIMER ATRACO Y EL CINE DE VERANO  

Capítulo 5- MIS PINITOS EN EL BANCO

Capítulo 6- LAS NIÑAS DEL COLEGIO DE LAS MONJAS, UNA DE PARVULITOS

Capítulo 7- Y MARGA EMPIEZA A GUSTARME

Capítulo 8- LOS PRIMEROS BESOS EN LA CALLE JUEGO PELOTAS

Capítulo 9- LA NOVATADA

Capítulo 10- UN FLECHAZO PELIGROSO

Capítulo 11- DETALLES DE UNA ÉPOCA

Capítulo 12- UNA FIESTA DE NOCHEVIEJA CON RESACA

Capítulo 13- EL MOTERO

Capítulo 14- LA CASA DEL PUEBLO

Capítulo 15- EL INESPERADO Y FULMINANTE DESPIDO DE ÍÑIGO

Capítulo 16- EL MISTERIOSOS CUARTO DE LAS TINAJAS

Capítulo 17- ¿DESPIDO O DESAPARICIÓN?

Capítulo 18- LAS RAICES FAMILIARES Y EL MARQUÉS.

Capítulo 19- ¿LOS ILITURGITANOS?

Capítulo 20- EL ORIGEN DE LOS ILITURGITANOS Y LOS VARGAS-MACHUCA

Capítulo 21- DEMASIADAS COINCIDENCIAS

Capítulo 22- LA PERTENENCIA A UN GRUPO SECRETO

Capítulo 23- ALGO HUELE A PODRIDO

Capítulo 24- UN FLECHAZO INOPORTUNO

Capítulo 25- EN EL CHIRINGUITO DEL LELE

Capítulo 26- ACERCA DE LA VIDA

Capítulo 27- EL PARAISO: ILITURGI PRIMERO Y ANDÙXAR DESPUÉS

Capítulo 28- LOS PAPELES DE LA CASA DE ÍÑIGO

Capítulo 29- Y ME DESTROZARON EL PISO

Capítulo 30- RELAX A CABALLO

Capítulo 31- SEXO EN EL ARCHIVO DE LA SUCURSAL

Capítulo 32- UNA SORPRESA MUY AGRADABLE

Capítulo 33-EL ENTRAMADO FINANCIERO DE LOS ILITURGITANOS

Capítulo 34- SOBRE LA FELICIDAD

Capítulo 35- SOBRE EL TESORO DE LA AMISTAD

Capítulo 36- LOS MIEMBROS DE LA MAFIA

Capítulo 37- LA VISITA DE YOKIN, ALBERTO Y NATO

Capítulo 38- ATRAPADOS EN LA TRANSICIÓN

Capítulo 39- PERSONAJES BANCARIOS

Capítulo 40- CON LA MAFIA Y EL NARCOTRÁFICO

Capítulo 41- A VUELTAS CON ELENA

Capítulo 42- LA VISITA DEL DESCONOCIDO

Capítulo 43- SANDRA LA CORDOBESA

Capítulo 44- SOBRE HACER AQUELLO QUE MÁS NOS GUSTA

Capítulo 45- A MERCED DE UNA PUTA

Capítulo 46- TIRAN MAS DOS TETAS QUE DOS CARRETAS

Capítulo 47- DIFICIL DECISIÓN, SER PRÁCTICO O COHERENTE 

Capítulo 48- UNA ALIANZA CÓSMICA

Capítulo 49- MI PRIMER TRABAJITO CON LOS NARCOS

Capítulo 50- EL ENIGMA DEL PANTEÓN FAMILIAR

Capítulo 51- UN PRIMERA OPERACIÓN MUY RENTABLE

Capítulo 52- DUDAS Y MAS DUDAS

Capítulo 53- MI PRIMERA CUENTA EN CONNIVENCIA

Capítulo 54- UN CURA FORENSE

Capítulo 55- MIS PRIMEROS AMIGOS DE MALAGA, LA MILI Y EL TREN

Capítulo 56- UNAS MERECIDAS FALSAS VACACIONES

Capítulo 57- EL TESORO ILITURGITANO

Capítulo 58- DE VIAJE A ZÙRICH

Capítulo 59- DE LA EXISTENCIA DE LOS ILITURGITANOS Y SU FIN ÚLTIMO

Capítulo 60- EL CURA SE DELATA

Capítulo 61- UNA BODA EXPLOSIVA

Capítulo 62- ENTRADA EN ESCENA DE LA VIRGEN DE LA CABEZA

Capítulo 63- INICIAMOS LA BUSQUEDA DEL LEGADO

Capítulo 64- UNOS AL PORTÓN Y OTROS  A LAS VIÑAS

Capítulo 65- DE PASADIZOS, LOS TUBOS Y LA PRESA DE LA LANCHA

Capítulo 66- BUSCANDO DESDE LA GALERÍA DEL PANTEÓN

Capítulo 67- SEGUNDA REUNIÓN DE LOS ILITURGITANOS. 

Capítulo 68- LOS MENSAJES OCULTOS DEL MOLINO DE LAS ACEÑAS

Capítulo 69- POR EL PALACIO DE LOS NIÑOS DE DON GOME

Capítulo 70- EN LA TORRE DEL RELOJ

Capítulo 71- POR LA QUINIENTOS Y EL KRISHNA DE COPAS

Capítulo 72- DE LA PUERTA DEL MORO A CABEZA PARDA Y LOS PINOS

Capítulo 73- TAMBIEN PODRÍA ESTAR EN LA NUCLEAR

Capítulo 74- LA LIBERACIÓN DE LOS SECUESTRADOS

Capítulo 75- APARECEN LAS RELIQUIAS Y CON ELLAS NUEVAS DESGRACIAS

Capítulo 76- EL INTERCAMBIO, RELIQUIAS POR SECUESTRADOS Y LA IMAGEN AUTENTICA DE LA VIRGEN DE LA CABEZA…

Capítulo 77- ¡VIVA LA VIRGEN DE LA CABEZA!, ¡VIVA LA MORENITA!, ¡VIVA LA REINA DE SIERRA MORENA!

INTRODUCCIÓN

Cuando por fin me vi postrado en la cama, después de tanto cabalgar bajo aquella intensa nevada nocturna, el dolor era insoportable y el principio de congelación de los miembros inferiores, me hacía pensar que “mañana” no tuviera sentido, “ayer” era pasado y  “ahora”, es lo que tenía.

El sufrimiento de los días anteriores por fin tendría su recompensa y pronto, tan sólo sería un triste recuerdo más que olvidar, a pesar de todo, debíamos estar contentos, habíamos estado tan cerca de recuperar a la auténtica Virgen de la Cabeza, que sólo de pensarlo, supimos que si no ahora, “algún día” aquello sería posible, por tanto, nos creíamos merecedores de disfrutar la mejor romería de nuestra vida y así lo haríamos.

La vida nos demuestra que a pesar de que no siempre consigamos hacer realidad nuestros sueños, a menudo, aquello que nos ocurre y en lo que nos terminamos convirtiendo, puede incluso superarlos.

Las circunstancias de cada cual y las decisiones, no siempre libres y acertadas, que vamos tomando cada día y en su mayoría condicionadas por nuestro pasado, marcarán nuestro futuro y nos hacen sentir únicos, diferentes y dueños de nuestra vida. Nuestro destino, no siempre tiene por qué estar escrito.

Sería pretencioso decir, y mucho más pensar, que somos merecedores de todo aquello que poseemos, y no necesariamente bienes materiales, en ese caso nuestra pobreza sería infinita, me refiero a todo lo inmaterial, los principios, los valores,  los sentimientos, las sensaciones, los afectos y como no, a los amores.

Si no hubiera sido un niño feliz, igual no hubiera soportado las pruebas a las que más tarde me sometería la vida, igual que, si no hubiera tenido un padre como el que tuve, seguramente ahora sería otra persona, ni mejor ni peor, pero con toda seguridad, diferente. Aquellas conversaciones infantiles que para mí eran sólo una plasta que me quitaba horas de juego con mis amigos, luego me valdrían y mucho, para afrontar las cosas que de verdad merecen la pena en la vida.

Si no hubiera entrado a trabajar en el banco, igual nada de eso hubiera ocurrido, pero igual que, si no hubiera sido un Vargas-Machuca, no hubiera sido un “Iliturgitano”, y si no hubiera sido un “iliturgitano”, la Virgen de la Cabeza sólo hubiera sido una Virgen más de tantas como hay en el mundo y nuestro legado de más de dos mil años, aún viviría el sueño de los justos.

Hacía tiempo que había aprendido a no utilizar aquella conjugación, pero irremediablemente, en algunos momentos también yo flaqueaba y sólo la retrospectiva de LO QUE PUDO HABER SIDO, calmaba mi ansiedad ante los desengaños y desilusiones de la vida, que en muchos casos, no eran sino la antesala de esos momentos de felicidad que todos incansablemente buscamos.

A ella tampoco la había dado aún por perdida.

LA AVENTURA DE “LOS ILITURGITANOS” NO HABÍA HECHO SI NO EMPEZAR.

CAPÍTULO 1

A LA LUZ DE LA CANDELA

Entregados al destino nos mirábamos sin apenas hablar. El crujir de las húmedas ramas, al quemarse, tras aquella intensa nevada y el relinchar de caballos por los  aullidos de los lobos, distraían nuestras mentes y ahuyentaban nuestros miedos. Al fondo, detrás del pinar, un enorme macho de lince ibérico observaba cauteloso nuestros movimientos.

- Te veo muy pensativo, Antonio - dije, intentando calmarle.

- Yo también a ti – contestó ensimismado, sin ni siquiera levantar la cabeza.

- Piensa en positivo, ¡haz memoria! En peores nos hemos visto y aquí estamos todavía, ¿por qué esta vez iba a ser distinto? Recordé situaciones pasadas.  

- ¡Joder Manolo!, pues ¡porque tenemos un helicóptero sobrevolándonos!  ¡Porque tienen secuestrados a nuestros amigos!  ¡Porque perderemos todo lo conseguido, después de tanto luchar! …. Lo siento. Pero yo al menos, no sé pensar en positivo en estas circunstancias.

- Confía en mí Antonio, lo tengo todo previsto y además, ¡Aquella! –dije señalándole en lo alto del cerro, las luces del Santuario de la Virgen de la Cabeza - siempre nos ha protegido y hoy, con más razón. Por ella también estamos aquí.

- ¡Ya lo sé!, no creas que no lo pienso. Aunque pueda parecértelo, no he perdido la esperanza. Pero es que son tantas cosas, que hasta ganas me dan de tirar la toalla de una puta vez. ¡Si los rescatamos malo!, y si no, ¡peor! – dijo mientras, sin retirar la mirada de la candela, me ofrecía un trago de whisky con el que poder entrar en calor. 

- ¡No!, Antonio. ¡No te confundas! Nadie dijo que esto fuera a ser fácil, pero yo lo veo justo al revés que tú – Intentaba animarlo, temiendo que su desánimo arraigara en mi.

- Si los rescatamos, vale que perderemos el legado, pero a cambio habremos salvado sus vidas; caso contrario, ellos morirán, pero él seguirá en nuestro poder. En uno u otro caso habremos ganado y perdido algo ¡Míralo así! – No creí oportuno recordarle la de vidas que nuestros antepasados habían tenido que sacrificar, habiéndose visto entonces, como nosotros ahora. 

Tantas horas a caballo y preocupaciones, hicieron de los largos silencios nuestra mejor compañía y, ellos fueron el abono que hizo aflorar mis recuerdos más intensos, aquellos que, tatuados en mi corazón, marcaron las huellas de un tortuoso camino, cuyo destino solo Dios conocería. En un día tan largo, había tenido tiempo para pensar en las largas charlas con mi padre, en los fundados desvelos de mi madre y hermanos; en los amigos de verdad y en los amores no superados, y lo más importante; en cómo las circunstancias y la suerte pueden combinarse para, a pesar nuestro, componer la melodía más dulce o la más amarga de las canciones, incluso simultáneamente.

- ¿Cómo hubiera yo previsto lo que luego ocurriría? ¿Qué culpa pude tener yo? -Pensé, recordando mi primer día en el banco y mientras pasaban por mi cabeza momentos, personas y lugares del último año de mi vida - ¡Tenía tanta ilusión! -, cuando aún no podía ni imaginar dónde me estaba metiendo. Después vendría el “tsunami” de sinvergüenzas, del que yo tan sólo sería una víctima colateral: la mafia, las putas, los traficantes, los corruptos y prevaricadores, ¡en fin!, ¡hasta la Iglesia!

- Si al menos la recuperase a ella juro que me conformaría cualquiera que fuese el desenlace – rezaba desconsolado mirando de nuevo al Santuario.

Mientras pensaba aquello, un ruido ensordecedor surgió de entre una maleza impenetrable, hasta casi posarse en las copas de los pinos. Su potente foco nos cegaba, dejándonos indefensos, ante un enemigo más fuerte y poderoso, al que nuestra devoción debilitaba por momentos. Nosotros sí que teníamos pensado cumplir lo acordado, pero ¿cumplirían ellos? ¿Y si todo aquello no fuera real? ¿Y si solo fuese un mal sueño? ¿Sería también ella fruto de mi imaginación?

Mi vida, mi amor y todo aquello por lo que había luchado desde que recordaba, pendían de un frágil hilo, que parecía estar a punto de romperse. En unos minutos realizaríamos el intercambio y se resolverían mis interrogantes dando por terminada aquella pesadilla iniciada un año antes.

CAPÍTULO 2

AQUELLAS TARDES DE VERANO EN ANDÚJAR

Debía estar en la puerta a las ocho menos diez y puse el despertador a las cinco treinta de la mañana. No quería quedarme dormido en mi primer día de trabajo y además, quería ser el primero en llegar. Así esperaría tranquilo, la llegada del resto de mis futuros compañeros.

- Tanto esfuerzo para nada – pensé. Quería impresionar desde el principio y vaya si lo conseguí. Aquel retraso sería un reproche que más tarde mi jefe a menudo me recordaría;

- “Es que llegaste tarde hasta el primer día chiquillo”- solía comentarme casi a diario, y continuaba con un - “Al trabajo se viene siempre cagado y meado que bastante tiempo perdéis ya en otras cosas”.

Estas frases y otras muchas de cosecha propia, que en boca del segundo jefe podían sonar como un cariñoso buenos días, pronunciadas por él, se convertían en un grito huracanado que bajaba por las escaleras desde su despacho, en la planta superior, golpeando los tímpanos de todos los que allí estuviéramos. El efecto diurético era casi instantáneo, especialmente en aquellos que hubieran osado acudir al trabajo sin haber aligerado la carga convenientemente.

- Buenos días Manuel. Tú debes de ser el Negro.

Fueron las primeras palabras de Emilio, el subdirector de la sucursal, que había sido el elegido por todos para darnos la bienvenida a los nuevos empleados. 

Habían recibido el currículum de los nuevos, y el mío, había pasado por tantas manos y se había fotocopiado tantas veces, que la imagen del dni tan sólo era un parche negro con dos puntitos blancos. A ello contribuía, que la fotografía aportada en su día - la que a mí más me gustaba- fue sacada en pleno mes de agosto, justo cuando más moreno estaba y con fines no estrictamente laborales.

El protocolo exigía que el director debía esperar en su despacho a ser debidamente presentado por el subordinado inferior. En nuestro caso y de manera excepcional, fuimos recibidos por el subdirector, ello evitó los puestos intermedios, de los jefes de administración y cartera.

Eran tales las ganas de reírse de “los novatos” en su primer día, que incluso los jefes madrugaron con el fin de darnos “una bienvenida”, que nunca olvidásemos.

Ni que decir que el apodo del “Negro” me acompañaría largo tiempo y no precisamente por el moreno de la piel, pues desde aquel mismo día, las jornadas laborables serían de sol a sol, aunque a éste, yo lo viera bien poco. Con el paso de los días iría perdiendo el moreno y consolidando el mote.

- Realmente tampoco era muy negro “el Negro” - pensé, mientras encendía un cigarrillo que me había ofrecido Íñigo, el interventor. Aquel que tantos quebraderos de cabeza me causaría días más tarde tras la visita del “Motero”, el enano acomplejado de la horrorosa cicatriz en el labio.

Al llamarme “el Negro”, me vino a la memoria un amigo de la niñez al que, entre otros muchos motes, apodábamos también “el Negro”. Fiel compañía de aquellas largas tardes de verano en el pueblo, en las que pasábamos las horas sentados en los ardientes bancos de piedra, que rodeaban la fuente “de los viejos”, con más de cuarenta y tantos grados a la sombra.

El camping, que era como llamábamos a una de las dos piscinas públicas que existían en el pueblo, era un lujo, solo al alcance de unos pocos y la única manera razonable de combinar diversión y refrigerio. Los miércoles, cuando la economía lo permitía, solíamos ponernos de acuerdo para ir todos juntos a la piscina, era el “día del bañista” y costaba la mitad.

Era jueves y, por tanto, quedaba una larga semana con la fuente del mercado como única compañera de fatigas. La fuente tenía un plato grande de un metro aproximadamente de diámetro y de unos veinte o treinta centímetros de profundidad, del que salía un pitorro central que manaba un chorrito de agua que terminaba haciéndola rebosar. Un pequeño foso de mayor diámetro, recogía el agua sobrante y nos permitía refrescar incluso los tobillos, cuando el sol apretaba.

Una de las pocas diversiones posibles era taponar parcialmente el pitorro de la fuente con el dedo pulgar, de modo que, al estrecharse el chorrito, ganaría en alcance; mojando a los que estuvieran sentados en los bancos que la rodeaban. Con un poco de práctica, se podía refrescar a todo aquel que permaneciera sentado en cualquiera de los cuatro bancos; que en círculo, rodeaban la fuente a no más de dos metros de distancia.

Para los días de sofocante calor había otra opción mucho más eficaz. Meterse deliberadamente con algún defecto, físico o mental, de cualquiera de los allí presentes y, el agraviado en su desesperación, terminaría metiendo la mano abierta en la fuente, para en un rápido movimiento a modo de remo, intentar empapar a los rezagados. La cantidad de agua desparramada de esta manera, sería normalmente proporcional a la humillación que el insulto hubiera provocado en su víctima.

“el Negro” solía ser un recurso muy utilizado en los días que pegaba el Solano, viento del norte que traía un calor seco irrespirable, muy apreciado por las chicharras. Eran varios los motivos que hacían de él un blanco asequible y especialmente indicado para combatir el calor en estas circunstancias:

El primero y fundamental era de índole psicológica y es que destacaba por ser muy mosqueón. Cualidad que le hacía especialmente vulnerable a los momentos de aburrimiento y lo convertía en presa fácil, al alcance incluso de principiantes, en el siempre difícil arte del cabreo ajeno.

El segundo motivo era de índole física y se refería más a su fisonomía. Había nacido con un sexto dedo en la mano derecha y aunque pronto se lo amputaron, aquello había contribuido a que fuera agraciado con el sobrenombre del “Saidéo” aunque más tarde aquello degenerase en “la Araña”. También destacaba por ser portador de una gran cabeza con forma de almendra, lo que le ayudó a conseguir un tercer mote que, en este caso, era evidente y que no podía ser otro que “el Almendrón”.

Ni que decir tiene que los días de mucho calor era muy apreciada su presencia entre nosotros pues, bastaba con pronunciar cualquiera de los motes mencionados, para que rápidamente sumergiera la mano en el plato de agua de la fuente y la misma se convirtiera en una especie de hélice, capaz de empaparnos a todos de unos manotazos.

Lógicamente este recurso sólo era utilizado en los días de más calor, pues su eficacia disminuía a medida que aumentaba su uso indiscriminado. Con el fin de asegurar la disponibilidad de “aire acondicionado” durante todo el verano, debíamos cambiar de victima con cierta frecuencia y así optimizar los recursos disponibles. La sabia y adecuada combinación de víctima, mote e insulto, era clave para obtener resultados inmediatos y, a la vez, asegurar la supervivencia hasta la entrada del otoño.

Esa fuente y sus bancos serían testigos mudos de los últimos palotes y los primeros cigarros, de largas conversaciones y acaloradas discusiones, de secretos,  confabulaciones y zancadillas, de amistades indestructibles. Más tarde también allí daría mis primeros besos, viviría amores apasionados y celos enfermizos. Hubo éxitos y fracasos, sueños y  pesadillas también. En definitiva, de todo aquello que hacía que la vida mereciera la pena.

Otros bancos vendrían

que de piedra no serían

no tendrían “Almendrones”

sino planes de pensiones

Chuches por billetes

camisetas por corbatas

cartas con membretes

y mesas con patas

Colas de clientes

Y de amigas impacientes

En aquellos bancos escribí mis primeras poesías y aunque al principio me avergonzaba recitarlas, poco a poco y, al ver sus efectos, me fui animando. A nadie dejaba indiferente y las lágrimas brotaban de sus ojos, de los de ellos de la risa y de los de ellas, que eran las que a mi me interesaban, de la emoción.

CAPÍTULO 3

LA BIENVENIDA

Llevábamos ya un rato en la puerta de la sucursal y, entre presentaciones protocolarias y frases hechas, fuimos rompiendo el hielo y la tensión de un primer encuentro. Cigarrillo de rigor antes de entrar y ganas ya de empezar.

La temperatura era muy agradable, algo de fresquito mañanero como correspondía a la fecha en la que estábamos, 8 de Mayo de 1989, fecha que para bien o para mal nunca olvidaría.

- Bueno pues creo que va siendo hora de que os presente a Don Eugenio, el director - nos dijo Emilio, jefe de riesgos y subdirector de la sucursal, no sin antes advertirnos de que no nos lleváramos a engaños y sacáramos conclusiones precipitadas acerca de él.

- A mí también me causó muy mala impresión cuando me lo presentaron, pero luego comprobé que, aunque algo cascarrabias, en el fondo no era tan malo - nos dijo mientras parecía querer tranquilizarnos.

Más tarde nos enteraríamos que, todo aquello, se gestó en la comida que a tal fin, mantuvieron el día anterior y que, se alargó más de la cuenta. Allí pactaron el alcance y consecuencias, de lo que ellos llamarían “unas simples novatadas” y que,   terminarían haciéndonos pasar, más a mí que a Miguel, un mal rato que nunca olvidaríamos.

Entramos en la sucursal y vimos, por las caras del resto de los empleados, que nuestro ingreso había causado cierta expectación. Todos dejaron lo que estaban haciendo como esperando a ser presentados.

La sucursal no era grande pero sí muy alargada. A la parte derecha; había un gran ventanal acristalado hasta el suelo que terminaba en un gran espejo, ocupando todo el frontal. Delante, la estrecha escalera de caracol.

A la izquierda; había una gran mesa, un mostrador de madera, de seis o siete metros de largo, separado por una columna de la zona acristalada, que hacía las funciones de caja y archivo.

- Éste es Íñigo, el jefe de administración, que será quien os enseñe a dar vuestros primeros pasos en el difícil y nunca bien valorado mundo del empleado de banca.

-Hola chicos, no hagáis caso de Emilio, veréis como todo esto os resulta mucho más fácil de lo que pudierais pensaros – parecía el más simpático y aparentaba mediana edad; más bien alto, delgado, ligeramente chepado y no muy sobrado de pelo.

- Este es Jenaro, administrativo de cuentas corrientes y uno de los que más saben, de la venta de patio, en la sucursal. Ha ganado casi todas las campañas comerciales que se realizan en el banco y si os fijáis en su muñeca izquierda, veréis los “pelucos” que maneja. Todos son regalos del banco - Jenaro, con gesto complaciente, se levantó a saludarnos como agradecido de las alabanzas que acababa de recibir.

- Cualquier cosa que necesitéis me tenéis a vuestra disposición – dijo mientras simulaba mirar la hora para, guiar la nuestra a su muñeca.

Solo destacaba por unas grandes gafas cuadradas, de fina armadura y gruesos cristales, que agrandaban sus pequeños ojos azulados. Se veía un hombre muy educado y elegante tanto en sus formas como en sus maneras. Algo nervioso.

- Este es Germán, que hace menos de un año estaba como vosotros y hace unos días ha sido ascendido a jefe de extranjero. Para que veáis que aquí el que trabaja con dedicación e interés, progresa. Tomad ejemplo.

Parecía mayor de lo que era. Con un peinado impecable de los cuatro pelos que, a modo de mechón, tenía entre ambas entradas, intentaba ocultar una incipiente calvicie.

- ¿Habláis alguno inglés?  - ¡Preguntó yendo directamente al grano! Sólo él hablaba inglés correctamente en la sucursal, y al ser más de la mitad de la clientela extranjeros, se formaban tales colas en su departamento, que tenía que volver la mayoría de las tardes para sacar el trabajo que por las mañanas acumulaba.

- Sí, yo al menos - contestó mi compañero adelantándose.

- Bueno yo….  hablar sí… algo, pero entender no mucho - fue mi respuesta, tan sincera como previsora, pues aunque tenía todos los métodos de inglés salidos al mercado en los últimos años, la verdad, no me habían sido de gran utilidad.

- Esta es la caja o pecera, como le llamamos nosotros, donde uno de los dos estaréis dentro de unos minutos, en cuanto acabe con las presentaciones – era una caja, en el más puro sentido de la palabra, con cristales multicapas y blindados, que sólo de verla, ya me daba claustrofobia.

- Ahora seguidme a la planta de arriba.

Subimos la escalera de caracol, que no pegaba nada con el resto de la sucursal, ni por diseño ni por color y, una vez, en la planta de arriba; continuó con las presentaciones.

- Victoriano, es el administrativo de riesgos y, además de ser un excelente profesional, es del pueblo de toda la vida. Sabe perfectamente todo lo que hay que saber de cada cliente cuando nos solicitan un préstamo – a pesar de ser subordinado de Íñigo, éste parecía estar “dorándole la píldora” -, después viene el estudio y análisis de las operaciones, pero sólo, de aquellos que hayan pasado su criba inicial.

Victoriano era hijo de uno de los caciques del pueblo y, había ingresado en el banco, tras una larga y diversificada carrera universitaria, que incluyó tres facultades; la de Medicina, la de Derecho y la de Bellas Artes, para finalmente, hacer seis años de Turismo. Bien pensado, él no engañó a nadie y turismo fue lo que hizo, aunque no pasara de primero. Era el quinto hijo de una amplia prole de diez hermanos y el padre, tan inteligente como adinerado, negoció desviar hacia el banco una parte importante de sus negocios, a cambio, de un empleo para su hijo. Solía ser una práctica habitual de la banca que caería en desuso, en aras de una mayor profesionalización.

La planta de arriba era bastante más agobiante que la de abajo. Casi la mitad estaba ocupada por el archivo y el economato quedando, por tanto, un pasillo pequeño donde estaban las mesas de los administrativos; riesgos a la izquierda y un despachito para el jefe de riesgos, a la derecha. Al fondo; el despacho de dirección. Un gran despacho con unas vistas envidiables a la plaza. Años más tarde aquel lugar sería testigo de una de las decisiones más importantes de mi vida.

- ¡Toc! ¡Toc! ¡Toc! - Golpeó Emilio en la puerta del despacho de dirección.

- ¡Pasad! ¡Pasad!, o es que pensáis quedaos en la puerta toda la mañana - Fue la respuesta estudiada del Director a la llamada a la puerta del Subdirector.

- Don Eugenio, ¿da usted su permiso? - Adelante Sr. Pérez, pase, pase - fue su respuesta, en un tono absolutamente distante y frío, tal y como habían planificado.

Los novatos nos  mirábamos uno a otro y, ninguno de nosotros, queríamos ser el primero en entrar.  No era exactamente por cortesía hacia el otro del tipo de “no por favor, usted primero caballero”, más bien era miedo escénico.

La voz potente y ronca de D. Eugenio se quedaba a la altura de unas alpargatas cuando se ponía de pie. Debía medir cerca de dos metros y pesar más de 150 kilos. La anchura de la espalda igualaba a la de la cintura a la altura del ombligo y, el bigote muy poblado, magnificaba su impresionante presencia.

Se levantó para recibirnos, no por educación, sino para amedrentarnos aún más si cabía; cosa que consiguió a todas luces. Dio un par de pasos y alargó su mano derecha; dándonos un apretón, que cada uno intentamos corresponder como pudimos. La mano era una paellera familiar, encallecida y de dedos casi tan gruesos como largos. Más tarde me enteraría que el día de su boda, cuando las amigas de la novia vieron las alianzas sobre la mesa, se preguntaron con sorna, si todo lo tendría a la misma medida.  

Ambos sabíamos la importancia que un buen apretón de manos tenía y que, además, debía ser  correspondido con otro apretón aún más fuerte, si de causar una primera impresión favorable se trataba.  “Una buena presencia y un buen apretón te harán un campeón”, se decía. No obstante, nadie nos había enseñado cómo actuar cuando la otra mano era el doble de grande que la tuya y cuatro veces más fuerte.

El efecto inmediato fue que las manos de ambos se quedaron dormidas y, más tarde, y cuando conseguimos recuperar la circulación sanguínea y el color rosado, fuimos víctimas de un hormigueo, bastante desagradable, que tras unos minutos, concluiría con un intenso picor.

-Sres. Casado y Herrera, siéntense y pónganse incómodos – dijo con palabras perfectamente medidas, nos fuéramos a relajar.

- Porque ¿no pensaran que se han ganado el derecho a estar cómodos en su primer día de trabajo no? - Continuó diciendo a la vez que el plan seguía desarrollándose según lo previsto.

El plan trazado por ellos en la comida del día anterior, consistía en ser fríos y distantes el primer día, y valorar, nuestra capacidad para adaptarnos a las situaciones más inverosímiles que se nos pudieran presentar. En cualquier caso, por muy rebuscadas que fueran, que lo eran, nunca se parecerían, ni por asomo, a las que en un futuro muy cercano, nos tendríamos que enfrentar.

- Sepan ustedes que han tenido la mala suerte de ser asignados a la mejor sucursal de entre todas las posibles y que, a pesar de sus títulos universitarios, ¡ustedes no tienen ni puta idea de banca!, y mientras antes sean conscientes de su ignorancia, antes dejarán de cometer errores y, antes, conseguiremos relajarnos todos - dijo mirándome fijamente y sin pestañear, pues al ser yo unos años mayor que mi compañero, suponía que, cuando yo estuviera tocado, mi compañero ya estaría hundido.

- A título de ejemplo les puedo decir que, el ultimo becario que tuvimos no hace todavía ni un mes, “tuvo la fortuna” de batir todos los records anteriores, siendo el que menos tiempo permaneció entre nosotros. Tres días exactamente.

Mi compañero no dejaba de mirarme, no sé si para comprobar mi estado anímico o para esquivar la mirada inquisidora de Don Eugenio, que seguía con su estrategia de hablar en plural pero mirar en singular.

- Si bien y en su honor he de decir que, posiblemente, fue el bancario que, en menos tiempo, fue capaz de hacer más feliz a su clientela - ironizó, para continuar.

- No en vano, y sólo en tres días, fue capaz de descuadrar la caja fuerte en Un millón de pesetas. Nada más y nada menos - y recalcó.

- Sí, sí, me habéis oído bien, ¡Un millón de pesetas!

Dicho esto, paró un momento y desvió su mirada hacia Emilio, que permanecía a su derecha con cara de circunstancia, para preguntarnos a continuación. 

- ¿Sabéis que significa lo que os estoy diciendo? - y continuó.

- Pues que el subnormal ¡dio un millón de alegrías! Y no pudimos ni saber el número exacto de agraciados – observé la cara de mi compañero con los ojos abiertos como platos, mientras, intentaba achinar los míos -. No hará falta que os diga que el novato, además de en el paro, intentaremos que pase a la sombra una larga temporada. ¿Os habéis enterado?

Los dos novatos nos  miramos una vez más y, con un guiño, nos dimos la vez uno a otro para preguntar;

– Don Eugenio, perdone que le interrumpa pero ¿me está diciendo que se llevó un millón de pesetas? - Pregunté yo, que había sido el primero en pestañear.

- No hijo no, ¿Veis como no os enteráis de nada?

Paró de nuevo y  respiró profundamente - como diciendo, ¿qué de malo habré yo echo para merecer esto? - mientras tiraba al suelo la tirilla de plástico del paquete de Malboro para, a continuación, ofrecernos un cigarro a cada uno.

- ¿Fumáis? -Miguel respondió negativamente con la cabeza mientras yo estiraba la mano dando el sí por respuesta – continuó.

- El becario seguramente fue “tonto” hasta para eso – continuó -. Personalmente no creo que se llevara ni un duro. Además, ese día coincidieron varios pagos de nóminas y pagos fuertes a empresas y, a alguna de ellas, le daría un millón de pesetas de más, que con los nervios, olvidaría contabilizar.

Por un  momento pareció escapársele una leve sonrisa mientras Emilio, sentado en el sofá detrás nuestra, alargando su mano derecha, recogía el mechero que volaba por encima de nuestras cabezas.

Esta vez terminó la frase retrepándose en el sillón, por lo que nos dio la impresión de estar empezando a relajarse.

- No os preocupéis, en mis tiempos mozos fui jugador de baloncesto – dijo al ver el salto que dimos, como queriendo esquivarlo.

Se incorporó ligeramente y aprovechó para poner las dos manos sobre la mesa. Era evidente que Emilio lo había despistado por un momento y ello le había hecho perder el guión de la presentación.

- Ahora ve tú y pregúntale a cada una de las cerca de quinientas personas que sacaron dinero ese día, si por casualidad, se llevaron un millón de más - ésta última frase ya no tuvo la intensidad de las anteriores, por lo que estaba claro que, definitivamente, se había ido del papel y ya no sabía cómo retomarlo.

- Bueno chicos – dijo levantándose y dando por finalizada la presentación -, ¡que tenemos que abrir la sucursal! Uno de vosotros debe entrar en la caja hoy mismo, ¡necesito un voluntario!, ¿quién se ofrece?

Los novatos esta vez ni nos miramos. Ambos clavamos la mirada en el suelo y no sabíamos cómo quitarnos el marrón de encima; mejor dicho, cómo traspasarle el marrón al otro.

Después de lo que acabábamos de escuchar, ambos teníamos la sospecha de que uno de nosotros podría ser el próximo despedido y, si descuadraba la caja y la falta era considerable, podrían incluso denunciarnos y terminar en la cárcel – buf, menudo porvenir, ¡hasta con antecedentes penales! – pensé. 

- ¿Seremos capaces hasta de pulverizar los records del novato despedido hace menos de un mes?- Me preguntaba a mí mismo.

- Es más, dada la proximidad de fechas de los despidos, podríamos incluso coincidir y compartir celda con el antiguo becario, pues ya puestos, seríamos objeto de la misma querella criminal, para ahorrar costes judiciales. Que los abogados de los bancos se las saben todas… - Seguía yo pensando para mis adentros.

- ¿Bueno que? - Interrumpió el Director - ¿o preferís echarlo a cara o cruz?

- Mejor - Contesté yo rápidamente, muy seguro de mi suerte.

- Pues venga. Cara Manolo y cruz Miguel - dijo el Director.- ¡Cara! Manolo, te ha tocado - una especie de sudor frío recorrió mi cuerpo, mientras maldecía mi suerte.

- Anchas son mis espaldas - pensé.

- Bueno pues ¡a trabajar¡ - Dijo Don Eugenio, acompañándonos a la puerta y dando por terminada la “bienvenida”.

- Emilio, quédate con Miguel en tu departamento, pero antes, acompaña a Manolo a la caja, donde debe estar esperándole el jefe de administración - fueron sus últimas palabras mientras nos abría la puerta.

- Ah, perdonad pero se me había olvidado - dijo volviendo a su mesa y sacando unos papeles del cajón superior de su mesa.

- Firmad los contratos de trabajo antes de nada. No quiero tonterías ni con los sindicatos ni con la magistratura -  dijo mientras nos acercaba su bolígrafo con mirada amenazante.

- ¡Firmad coño! ya lo leeréis después - Cogí el bolígrafo y firmé sin leer.

- Firma aquí, aquí y aquí.

Los dos primeros aquí, eran el contrato propiamente dicho, pero el tercero, era un folio en blanco que obviamente ni pregunté para que servía. Más tarde, me arrepentiría de no haberlo hecho y mucho más, de haberlo firmado.

Fui acompañado hasta la caja donde me aguardaba Íñigo, el Jefe de Administración, quién mientras iba poniendo las claves de seguridad de apertura retardada de la caja fuerte, fue aleccionándome, de las características del contrato laboral que acababa de firmar. En aquellos tiempos la previa lectura, minuciosa y detallada, hubiera sido entendida como una auténtica provocación de consecuencias fatales.

- Como ya sabrás - me decía con ironía - por el contrato que acabas de firmar, tienes un período de prueba de quince días y suponiendo que aún estés entre nosotros, la prórroga será de tres en tres meses.

-¿Entiendes? ¿Alguna cláusula que no hayas comprendido bien? – En su ironía y conociendo a Eugenio, daba por sentado que habría firmado el contrato, tras una larga y meditada lectura de las condiciones laborables y, por supuesto, tras las pertinentes aclaraciones de cada una de mis dudas.

- ¡Ah! y bienvenido a la UGT – me dijo sonriendo - ¿cómo? – le pregunté – Eugenio es delegado sindical y te habrá “aconsejado” afiliarte ¡no?, ja, ja, ja – esta vez ya, no pudo contener la risa.

Justo en ese momento sonó la alarma del retardo de la apertura de la caja fuerte, avisando de que se podía abrir.

- Ahora dispones de veinte segundos, ni uno más ni uno menos. Para abrir gira la llave y a continuación escucharás un clic muy flojito avisándote, de que, dispones de dos segundos para abrir la puerta…

Estaba asimilando los tiempos de cada una de las fases del proceso, cuando me  vino a la mente, el reloj de las uvas de fin de año, que, entre minutos, cuartos y horas, nunca llegué a entender y lo más que conseguí, fue atragantarme justo al final del último cuarto. Siempre empezaba cuatro uvas antes de la cuenta y por tanto, al final, siempre me terminaban sobrando cuatro campanadas.

Esa y otras muchas frustraciones de mayor calado, hacía mucho tiempo que había conseguido superarlas. Pues en definitiva, ¿que era la vida? Si no ir superando pruebas o, en su defecto, ir asimilando la incapacidad de superarlas, mientras asumías otras nuevas y más complicadas.

- Pues son veinte minutos a contar desde la clave, veinte segundos, giro, dos segundos y apertura – eran tres relojes simultáneos y al principio resultaba algo estresante la situación.

Memoricé una y otra vez hasta que lo hube asimilado. Ni que decir, que durante varios días, mi vida se limitó a contar los tiempos de cada hecho que ocurría, de cada conversación que iniciaba o de cada trabajo nuevo que emprendía.

La presión ambiental también jugaba en contra, pues a las ocho y cinco, llegaba el interventor encargado de poner las claves y, a las ocho y veinte, debería ya estar la puerta abierta y la caja operativa…

- De entrada y suponiendo que todo transcurriera correctamente, ya me faltan cinco minutos.- pensé.

Nunca hubiera imaginado que terminaría odiando el dinero de esa forma, si bien, entre el amor y el odio solo había un paso, y mi relación amor-odio con el dinero, era la evidencia más clara de esa realidad incuestionable. Al final, aclararía mis sentimientos amando mi dinero y odiando el ajeno.

Mientras se abría la puerta de la caja fuerte y asomaban los primeros fajos de billetes, me quedé ensimismado observando lo bonitos que podían llegar a ser los billetes debidamente amontonados y ordenados por colores, de menor a mayor intensidad, como guiando tu mirada. En el centro de todos y, protagonizando la escena; los fajos de diez mil, con sus tonalidades azules y sus colores intensos, los demás; a su alrededor como haciéndoles compañía.

.- Es como un cuadro del Greco.- pensé, solo que cambiando los óleos por tintas litográficas. Los billetes parecían estar vivos, parecían pedir libertad, parecían suplicar, parecían implorar.

- Libéranos de esta cárcel - me pareció escuchar de sus bocas.

Aquello debía ser lo más parecido a un flechazo que había vivido nunca. Cupido dormía allí dentro de la caja fuerte de un banco y yo sin saberlo….

-¡Joder Manolo! quieres hacer el favor de dejar de mirar los billetes y cogerlos de una puta vez que no te van a morder y ya tienes cola de gente. 

No parecía tener muy claro eso de que no fueran a morder. Seguramente el más fiero de los lobos no fuera sino un gatito de angora comparado con el peligro de aquellos fajos de billetes. Ejercían tal atracción sobre mí que hacían flaquear mis principios y convicciones más íntimas, con el tiempo sería correspondido y tendríamos una larga y tormentosa relación.

Por unos momentos, me vino a la memoria el día que me ofrecieron un buen taco de billetes y recordé la suerte que tuve de no llegar ni a tocarlos. Mi vida hubiera sido otra bastante diferente y hubiera acabado como ellos.

CAPÍTULO 4

EL PRESAGIO DE UN PRIMER ATRACO Y EL CINE DE VERANO

Las dos mitades en las que se dividía la plaza donde jugábamos, estaban separadas por el edificio de correos; constaba de dos plantas y, a su vez, se subdividía en dos edificios, separados ambos, por una cúpula central, que daba acceso a la plaza del Ayuntamiento.

A la izquierda del edificio estaban las lanzas; dos bancos alargados, de unos cinco o seis metros de largo cada uno, coronados por unas amplias columnas que,  separadas entre sí, por un estrecho paseo de dos o tres metros para vehículos, permitían dos aceras laterales para el tránsito de personas.

Los bancos a su vez estaban divididos a lo largo por unas largas y puntiagudas lanzas que, vistas de lejos, recordaban el famoso cuadro “Las Lanzas” de Velázquez y que dividían el ancho asiento en dos más estrechos que compartían respaldo.

Al atravesar el pasillo debajo de la cúpula, se entraba a una amplia plaza ajardinada y, al fondo, el Ayuntamiento, hermoso edificio barroco que fue portal de comedias en su día y al que la plaza debía su nombre popular de “mercado”, cuando en realidad era una plaza. No en vano, había sido mercado de ganado durante más de trescientos años.

A la derecha; soportales y pisos de los maestros, y a la izquierda; la Iglesia de San Miguel con sus jardines aledaños que, a la larga, fueron más nuestros que suyos. La mayoría de los colegios del pueblo habían sido antiguos palacios de la nobleza, céntricos y amplios que, a partir del primer cuarto del siglo XX, fueron cedidos por sus propietarios, a diversas órdenes religiosas dedicadas a la enseñanza. Unos lo hicieron por remordimientos, otros por reconocimiento social y los más, por garantizarse un asiento lo más cerca posible de San Pedro. En el caso del Marqués, mi bisabuelo, habría un cuarto motivo, además de todos los anteriores.   

Una gran fuente medieval presidía los jardines y a ella recurríamos  cuando los golpes de calor eran más fuertes de lo humanamente soportable. 

- Mira este “piper” mentolado que le “mangao” a mi hermana, tengo dos.

Antonio acababa de llegar y venía todo motivado pues ciertamente era un cigarro muy solicitado y, además, traía dos; lo cual le aseguraba unos minutos de protagonismo y de envidia generalizada. No recuerdo bien, pero siempre solía haber más de una bicicleta dando vueltas por allí.

- Pues yo he conseguido un Condal extra-largo que vale por dos de los tuyos.- Le contesté yo para no ser menos. Realmente tenía un arsenal de ellos, pues era la marca de tabaco que fumaba mi tío Rafael que, nos visitaba casi a diario y, solía dejárselos olvidados alguna que otra vez.

Estábamos discutiendo acerca de qué marca de tabaco era más valiosa cuando de pronto apareció “el Pichín” todo acalorado y sudoroso. Venía corriendo, a saber desde dónde y con una bolsa de plástico en las manos.

- No me preguntéis nada y solo pienso deciros que en esta bolsa hay más de veinte mil pesetas, que estoy dispuesto a compartir con quien venga al río. Allí os espero dentro de quince minutos.

Antes de irse, y para demostrar que era cierto, abrió la bolsa y dejó entrever una buena cantidad de billetes de cien, de quinientos y hasta de mil me pareció ver alguno. Igual que vino se fue, Antonio y yo nos miramos a la cara fijamente y hubo unos segundos de silencio.

Ambos éramos conscientes de que la discusión sobre tabaco, muy socorrida para llenar momentos de letargo y aburrimiento, había perdido todo interés y que teníamos a nuestro alcance y, de manera totalmente desinteresada, el equivalente a varios años de nuestra asignación semanal.

- Vamos a ver Antonio, mi madre me da una peseta diaria para el polo de la tarde y los domingos; dos con cincuenta para el cine, y otros dos con cincuenta para las palomitas, un corte de helado o un refresco a la salida.

- Pues eso a ti, a mí ni eso - respondió Antonio.

Todavía no habíamos salido de nuestro asombro, cuando pasaron; “el López”, “el Lobo” y “el Ocaña”, se hicieron los locos para no compartir y pasaron de largo, también en dirección al río.

- Manolo me parece que estos van al mismo sitio - me dijo Antonio.

A los dos minutos, de nuevo pasaron dos más; “el Roger” y “la Puta” - hermano del Pichín -. Éstos iban en bicicleta y tuvieron al menos el detalle de invitarnos al festín.

- Antonio esto no me gusta, parece la feria. Si tú quieres ve, pero yo paso de historias -

A lo que Antonio respondió con no demasiada convicción.

- Pues si tú no vas yo tampoco -

A continuación, de nuevo se hizo el silencio y ya sí que fue definitivamente imposible retomar la discusión sobre si era mejor el mentolado o el extra-largo.

No habría pasado más de media hora cuando vimos pasar al sargento Duro en su Seat Seiscientos oficial. Iba acompañado del Genovevo bizco-pelota, así llamado porque además de unas gafas de culo de vaso y de tener un ojo mirando para Madrid y otro para Barcelona, se jactaba de ser el confidente oficial de la policía.

Casualmente también tomaron la dirección del río. Visto lo visto y tras un expresivo cruce de miradas, ambos decidimos huir del peligro.

- Antonio me voy. Me acabo de acordar de un mandado que tenía que hacer.- Dije a modo de perífrasis, evitando una situación comprometida. A lo que Antonio respondió con un rápido hasta luego y también salió pitando. – Yo tenía otro, adiós Manolo - recordó él también.

En las tres calles que separaban el mercado de mi casa, me crucé, entre otros, con la Montesa Impala del “turrón de almendra”, así llamado por las pecas que cubrían su rostro. Era el cabo de la policía motorizada e iba más deprisa de lo habitual.

En poco más de media hora y en una calurosa tarde de verano, se habían movilizado todos los medios técnicos y humanos de la policía local, confidente incluido. Era evidente que algo muy “gordo” acababa de ocurrir. 

Estábamos completamente asustados porque sabíamos que podrían relacionarnos con los ladrones e implicarnos en el atraco. Lo teníamos muy complicado pues, esa misma mañana y a la vista de todos, habíamos estado compartiendo nuestras bicicletas y, por tanto, sólo tendrían que sacar las huellas dactilares de los puños, para obtener pruebas irrefutables y concluyentes de nuestra participación. Toda la tarde estuvimos encerrados en nuestras respectivas casas, teléfono en mano, elaborando una coartada sin fisuras que respaldase nuestra inocencia, ante una más que previsible imputación.  

No había aun anochecido aún, cuando escuché un gran revuelo en la puerta de mi casa. Decidí asomarme por el balcón para ver qué estaba ocurriendo.

- Pues al parecer han atracado al lotero - comentaba Paquita la panadera que vivía en la puerta de enfrente.

- ¿Qué me dices? - malmetía la Loli que tampoco quería perderse nada.

- Por lo visto el lotero, que era ciego, acudía todos los meses, al bar de los padres de los ladrones y cambiaba las monedas, que obtenía con la venta de la lotería, por billetes, que luego guardaba en lugar seguro. Y los niñatos que, al parecer, ni siquiera son de mala familia, le han dado un tirón nada más salir del bar y han salido corriendo con el dinero, pensando que nadie los había visto. Habrase visto, no sé dónde vamos a llegar – esta vez intervino la Puri, amiga del Turrón de Almendra.

Seguía escuchando atentamente, y en el fondo, me sentía un partícipe más del atraco. Seguía pensando que, en cualquier momento, aparecería la policía con una orden de búsqueda y captura contra mí y aún tenía el miedo metido en el cuerpo.

- Pues creo que ya los tienen a todos en el calabozo del Ayuntamiento.- terminó diciendo una de ellas – llamé inmediatamente a mi amigo Antonio y compartimos información actualizada sobre la evolución de los acontecimientos.

Fui tranquilizándome y, a medida que me iba relajando, no hacía más que pensar en lo determinantes que podían ser las decisiones que tomamos en cada momento y, en cómo, una decisión errónea podía ser el inicio de un camino que sólo el destino conocería. La mayoría de ellos no cumplirían ni los veinte y aunque sólo uno cometió el delito, los demás, simplemente estuvieron en “el lugar inadecuado, en el momento inoportuno”, como más tarde a mi también me pasaría.

La mañana siguiente nos  fuimos juntando todos lo que integrábamos la pandilla habitual del mercado, uno tras otro, y por más que queríamos, no había más tema de conversación que el atraco del día anterior. Estábamos todavía hablando cuando empezaron a pasar por delante de los bancos de piedra cada uno de los arrestados del día anterior, acompañados de sus padres. Algunos iban como levitando por las patillas y, aunque finalmente no les pasó nada a ninguno de ellos, lo cierto es que no volvimos a verlos en todo el verano. Con el paso de los años, la mayoría de ellos convertirían los calabozos en su segunda residencia y, curiosamente, allí coincidirían e intimarían con algunos de los empresarios que pocos años más tarde caerían víctimas de la crisis de los setenta. Allí iniciarían la licenciatura en delincuencia de la que serían alumnos aventajados y con mención especial. Conseguir el doctorado “cum laude” fue sólo cuestión de tiempo para la mayoría de sus protagonistas.

A pesar de aquel incidente y de que nuestros padres nos prohibieran juntarnos más con ellos, lo cierto es, que durante unos años, todavía, continuaríamos  compartiendo tardes de “Mercado”. Nuestros amigos eran los más golfos del pueblo y eso, a ciertas edades, podía ser tan peligroso, como divertido.

Estábamos sentados como tantas tardes de verano en los bancos del mercado.

Aún no comprábamos tabaco y nos limitábamos a compartir los cigarrillos que sustraíamos, aprovechando cualquier despiste de algún fumador de nuestro  entorno más cercano, preferiblemente  padre o hermanos mayores. Las mujeres estaba mal visto que fumaran, salvo en las bodas y actos sociales, donde los mentolados, como el paxton, o los glamorosos como el lark, de doble filtro y extra-largo, causaban furor. 

Ni qué decir que a esas horas el mercado estaba prácticamente desierto y, tan sólo, unos cuantos niñatos en bicicleta éramos capaces de aguantar la plasta y molestar la siesta de los pocos vecinos que en esas fechas aún permanecían por allí.

La fuente era uno de los lugares de reunión preferidos por la chiquillería. Estaba parcialmente oculta por un kiosco que la separaba del paseo central y de los cuatro bancos que la rodeaban, por lo que su aforo era suficiente incluso,  cuando nos juntábamos más niños de la cuenta.

El vecino más cercano estaba en la otra parte del paseo, pues de los edificios próximos ninguno lo era de viviendas; el de la telefónica, el de los sindicatos, mi colegio de “La Salle” y el cine de verano del padre del Jarry, así llamado, en honor a la película “Harry el sucio” de Clint Eastwood, que tan de moda estuvo por aquellos años.  Los kioscos, La heladería “San Antonio” y el bar del “perdío” también a la mano, abastecían nuestras necesidades más básicas.

Los motes surgían así, de manera absolutamente espontánea. Bastaba un comentario, una reacción, una discusión, una novia o un desamor. Cualquier detalle podía prender la mecha de una palabra ocurrente, en un momento oportuno y, encadenarte a un mote para toda la vida. Cuando aquello ocurría tenías dos opciones, reírte tú el primero o llorar el resto de tus días,  ya nada ni nadie podría cambiar tu destino.

Recuerdo uno que por timidez solía sonrojarse, alguien dijo algún día, pareces un tomate y a partir de ese momento siempre sería “el Tomate”, otro, era “el Lince” porque no se enteraba de un chiste y hubo que explicárselo dos veces. Otro le pusimos “el Tipos” porque a su madre se le ocurrió comentar un día delante de los amigos que había que ver el tipazo que tenía su niño. Lo del “Huesos” era evidente. Otros motes se heredaban de la familia y, a diferencia de los capitales, nunca se terminaban perdiendo.  

El padre del “Jarry” era el dueño del cine, por lo que sus amigos teníamos siempre asegurada la entrada. Era importante cuidarlo y no meterse mucho con él, pues el día que se cabreaba nos quedábamos sin cine.

El aforo no era gran cosa y  Los “Jarry” eran muchos hermanos, - “el Jarry chico”, “el Jarry grande” , “el Jarry mediano”, “el Jarry gordo”, “la Jarry güenorra”, “la Jarry gafas”, etc, - y cada uno metía a toda su pandilla. Ahora voy entendiendo por qué un cine tan bien ubicado terminaría cerrando sus puertas.

Las sillas eran metálicas, estaban perfectamente alineadas y no destacaban precisamente por su comodidad. La primera hora era llevadera pero, a partir de la segunda y siguientes, se terminaban clavando y llegabas a descubrir huesos de tu cuerpo que pensabas que ni existían. La única manera de aliviar un poco el sufrimiento era disponer de alguna chica a la que poder invitar, pero si el dinero no abundaba, las chicas menos.

La entrada daba derecho a ver dos películas continuas - que terminaban a las tantas de la mañana- y a insultar a viva voz al padre de nuestro amigo, dueño del cine, cuando los rollos se atascaban  y se interrumpía la emisión correspondiente. Cosa que ocurría con más frecuencia de la debida.

- ¡Chocolate Cabrón, échale carbón!

Solía ser nuestro grito de guerra pues con cuatro palabras conseguíamos un doble objetivo. De una parte, insultábamos al padre y a toda su familia, pues chocolate era el mote familiar; y de otra, metíamos el dedo en la llaga - no sin cierta ironía - de lo obsoletas que estaban las instalaciones. No en vano, hacía ya muchos años que dejaron de existir los proyectores alimentados por carbón.

El éxito del grito de guerra era tanto más importante cuantos más seguidores se conseguían y, más de una vez, conseguimos la práctica unanimidad de la sala, lo cual no tenía mucho mérito, pues aunque no pagábamos, la mayoría de las veces éramos los únicos que aprovechábamos hasta el cierre.

- Si hubierais pagado, os amanecía aquí, ¡mamones!- Nos decía “el Jarry”.

“El Jarry” vivía en el primer piso del edificio, que daba al cine, por su parte de atrás. Su padre era un hombre de negocios muy espabilado y, con el fin de controlar mejor el negocio, se había construido su casa rodeando la parte trasera del cine, por lo que la mayoría de las ventanas de los dormitorios daban al cine.

- Joder tíos, comportaros un poco, mi padre se acaba de asomar y está mirando por la ventana.- Solía decir, sintiéndose seguro en el anonimato que le proporcionaba la oscuridad.

- ¡Queremos la devolución, ladrón!- era el siguiente grito.

Más de una vez hubo incluso quien planteó seriamente la posibilidad de pedir la devolución de la entrada, a lo que nuestro amigo se oponía radicalmente teniendo en cuenta que, era él quien nos había colado a todos.

- ¡Hijos de puta! ¿Encima que habéis entrado de gorra, le queréis sacar el dinero a mi padre? No tenéis vergüenza ninguna, nos decía.

En el fondo, siempre tuve la impresión de que nos seguía invitando porque de alguna manera le divertía, tanto como a nosotros, aquellos momentazos surrealistas que allí dentro protagonizábamos.

La emisión era doble y, personalmente, no recuerdo haber visto allí ninguna película oscarizada. La primera solía ser bastante mala y la segunda, mucho peor, no obstante, solíamos llegar tarde a la primera pero nunca a la segunda que, aparte de los interviú del padre del Willi, era nuestra única oportunidad de ver algún desnudo que otro. Eran los años del destape, nosotros éramos adolescentes en celo y los granos delataban nuestras debilidades. Cuando nos daba hambre, “el Jarry” subía a su casa y nos bajaba unas tapas de ensaladilla, que nos vendía a cinco pesetas. Él se ganaba unos duros a nuestra costa y, a sus hermanos en cambio, los dejaba sin cena.

Su padre era el único culpable de que la mayoría de las noches de verano yo tuviera que trepar por los balcones de mi casa.

- A las doce se cierran las puertas - Decía machaconamente el mío, y si llegabas a las doce y un minuto pues ya sabías lo que había; o dormías en el zaguán o tocaba saltar por el balcón del dormitorio paterno, que era el único que no tenía la persiana echada.

En aquellos tiempos no había video-vigilancia pero el sistema de detección de intrusos no envidiaba en eficacia al más moderno de los ahora existentes. Había que tomar aire y armarse de valor para atravesar el dormitorio paterno a las tantas de la mañana y llegar al pasillo. Al fondo a la derecha estaba mi dormitorio.

CAPÍTULO 5

MIS PINITOS EN EL BANCO

Después de la tempestad viene la calma y aunque la mañana había empezado bastante movida, poco a poco, las aguas volvieron a su cauce.

El susto inicial de la caja ya se me había pasado y, una vez sacados los billetes y las monedas de la caja fuerte y distribuidos convenientemente por el mostrador, la calma y el silencio se fueron adueñando de mí.

- Pues bendita la hora en que la moneda salió cara - pensé.

Dentro de la caja se controlaba perfectamente toda la sucursal, era algo así como la garita de vigilancia en los cuarteles del ejército. El blindaje de los cristales insonorizaba completamente el habitáculo por lo que el silencio reinaba en su interior y, los pocos momentos que no tenía cola de gente, tenía que contar y clasificar el dinero en fajos de distinto valor, debidamente clasificados.

Todos los fajos debían tener el mismo número de billetes, cien, y para saber el valor de cada fajo, era cuestión de poner dos ceros más al valor del billete que lo encaraba. Contando los fajos, podías saber de un vistazo exactamente el dinero que tenías.  Al final y con la práctica, todo se limitaba a contar los picos de cada tipo de moneda y billete.

“La pecera”, que era como llamábamos al recinto acristalado de la caja, estaba ubicada en el extremo de la sucursal y orientada frontalmente a la calle. La vista  era muy agradable pues justo enfrente había varias boutiques de las que no paraban de entrar y salir chicas en todo el día. Cuando no había movimiento de gente era aún mejor, pues podía recrearme viendo a las dependientas, varias por cada tienda, y a cada cual, más espectacular.

- Hola, buenos días joven - me dijo la señora para presentarse a continuación.

- Soy María Cuevas Gómez y quiero sacar treinta mil pesetas de mi cartilla.

.- Buenos días Señora, ¿es tan amable de mostrarme su dni? - Preguntaba yo educadamente para comprobar que efectivamente era quien decía ser.

El paso siguiente estaba claro, comprobación de identidad, saldo y firma. Si todo era correcto le daría el dinero y, en caso contrario, pediría autorización a un superior. Mientras tanto, la invitaría a sentarse en cualquiera de los asientos disponibles, para continuar atendiendo al siguiente cliente.

Normalmente el proceso tardaba unos minutos, que eran aprovechados para interesarse por el trabajo, la familia o cualquier otro aspecto de la esfera personal del cliente. A partir de aquí disponías de un tiempo muy valioso, en el que tenías que vender, algún producto de campaña, si querías que tus superiores te tuvieran presente para futuras mejoras de sueldo o de categoría.

- ¿Es usted nuevo? - preguntaban todos la primera vez.

Para ellos también resultaba violento permanecer unos minutos, a menos de un metro, de una persona a la que no conocían de nada, por lo que, salvo casos concretos, también se esforzaban en sacar conversación antes de que tú le empezaras a calentar la cabeza con la campaña comercial de turno.

- Sí, me llamo Manolo y hoy es mi primer día - contestaba yo rápidamente adelantándome a la siguiente pregunta que ya se sabía que era el nombre.

- ¿Usted no es de aquí no? - era otra pregunta inevitable ya que la de, ¿estudias o trabajas?, parecía estar un poco fuera de lugar. 

- Pues no Sra. Cuevas, soy de Andújar pero vivo en Málaga - y así me ahorraba dar explicaciones sobre mi acento, pero a la vez, estaba a las puertas de la siguiente pregunta, que esa sí que sería la definitiva.

- Doña María, ¿lo quiere todo en billetes grandes? - la cercanía iba en aumento.

- No te preocupes Manolo, Dámelo como mejor te venga - sin querer había cavado su propia tumba. Se había atrevido a tutearme y evidentemente yo no iba a ser menos.

- Pues aquí tienes el dinero Mari.- y ya sabía que, como la siguiente vez que viniera estuviera la caja despejada de gente le vendería; una tarjeta, un seguro, una vajilla o cualquier otro producto de campaña.

- ¿Quieres un quitasol para el coche?, me los acaban de traer - eso ya si que era definitivo.  La siguiente vez que viniera sería ella la que me suplicaría que le vendiera algo. 

- Pues mira, sí que me viene muy bien para el coche de mi niña, que por cierto, debe ser más o menos de tu edad – En aquellos tiempos, trabajar en un banco, significaba tener la vida resuelta y por tanto, para cualquier madre, yo era un buen partido.

- Adiós Manolo, hasta mañana - Sin duda había triunfado porque Mari nunca venía dos días seguidos y ya me estaba indicando que volvería mañana. En algunos casos y con la excusa de no haber podido venir, mandarían a la niña, con doble intención. 

La verdad es que se me daba bastante bien el tema comercial, no tanto el tema administrativo, de lo que no tardaron mucho tiempo mis jefes en darse cuenta.

CAPÍTULO 6

LAS NIÑAS DEL COLEGIO DE LAS MONJAS, UNA DE PARVULITOS

Una de las primeras imágenes nítidas que recuerdo de mi niñez, es la de estar sentado en una mesa con Yokin, el Chino y Rosendo Lijárcio, en la clase de Parvulitos del Colegio de Las Monjas.

El Colegio estaba muy cerca de mi casa, apenas una calle y media y ya estaba en la puerta. Éramos todos vecinos y jugábamos en la calle. No recuerdo si ya nos conocíamos de antes, pues a pesar de tener solo cinco o seis años, todos teníamos unos cuantos hermanos mayores con los que salíamos a jugar.

Dios los cría y ellos se juntan, qué gran verdad. El primer día de clase no sé si nos pusieron juntos o nosotros mismos nos juntamos. Nos gustaba mucho escribir, casi tanto como las niñas y no ganaban nuestros padres para comprar libretas de caligrafía Rubio.

La primera página era como de muelles horizontales, la siguiente eran rayas verticales, la siguiente líneas oblicuas como castillos de naipes y así sucesivamente. Pudiera dar la impresión de que éramos los más aplicados de la clase, de hecho, aún conservo el cuento de los tres cerditos que me regaló mi primera maestra, Doña Isabel, como regalo de fin de curso con una dedicatoria que decía

-“Para Manolín con cariño y para que sigas siendo siempre tan aplicado”.

Fdo. ISABEL

Mi amor por ella fue un flechazo que se inició el primer día de clase y que sobrevivió a Parvulitos. Varios años más tarde aún leería y releería la dedicatoria acordándome de ella.

Si supiera la pobre cuan confundida estaba. Éste sería el único diploma, por llamarlo de alguna manera, que recibiría a lo largo de toda mi vida estudiantil, de ahí mi interés por conservarlo tanto tiempo. Recibiría alguno más, que aún conservo, pero serían de puntualidad y asistencia. Siempre llegaba el primero porque además de vivir cerca, solía ir en bicicleta y nunca faltaba, porque por entonces, no conocía nada que pudiera ser tan divertido como el colegio.  

Lo cierto es que siempre fuimos muy competitivos y ya por entonces apuntábamos maneras. Solo queríamos jugar, pero no jugar por jugar, sino como un paso previo y necesario para ganar.

El juego consistía en ver quien era capaz de hacer más caligrafías en una mañana y, cuando nos poníamos manos a la obra, solo levantábamos la cabeza del pupitre; o para ver por dónde iban los demás o porque pasaba alguna niña por delante de la cristalera que daba al patio. La calidad de los dibujos no contaba, solo la cantidad de caligrafías terminadas a lo largo de la mañana.

- No os molestéis en mirar que no es ella. -Dijo Rosendo al ver pasar una niña a través del ventanal que daba al patio.  Su padre tenía una pastelería y, posiblemente por eso, era el más grande de los cuatro,  aprovechaba su mayor envergadura para, entre otras cosas, coger la silla de la mesa situada frente a la cristalera que era la que mejor vistas tenía.

Ella tenía una cara muy graciosa, los ojos almendrados, labios grandes y sonrosados, un par de hoyitos en las mejillas  y lo que más lucía a esas edades,  dos hermosas coletas en lucha continua con la gravedad. 

Con el paso de los años nuestro ideal de mujer no cambiaría tanto, de hecho, dos también serían las virtudes femeninas que seguirían acaparando nuestras conversaciones, sólo que la ubicación de las mismas no estarían en la cabeza sino un poco más abajo, aunque la lucha fuera la misma.

Eran varias hermanas y hermanos, cosa bastante normal en los años  que nos tocó vivir, pues tras el desastre de la guerra civil que había diezmado la población y, que nuestros padres habían sufrido en primera persona, criar muchos hijos era toda una prioridad nacional y, además de la protección política, contaba con un gran respaldo social y religioso. Todos habíamos sufrido bajas numerosas en nuestras familias más directas y el rencor a “los otros” formaba parte de nuestras vidas.

De los hermanos mayores a los pequeños tan sólo había unos años de diferencia, pues cada año un niño era lo habitual. Si la hermana pequeña estaba en la clase de parvulitos de las niñas, pues ella estaría en la de primero o segundo de EGB por lo que debía tener uno o dos años más que yo.

Siempre tuve los pies en el suelo y pese a ser consciente de la importancia de la diferencia de edad, nunca desistí en el intento. En cualquier caso, siempre me quedaría el consuelo de ilusionarme con la hermana pequeña, casi igual de bonita y quizás más acorde a mis pretensiones.

- Pues cuando ella pase otra vez, avisa con tiempo, que siempre avisas tarde y solo tú consigues verla  - Contestó Yokin que, al ser el más pequeño, siempre le tocaba estar de espaldas. Sólo lo dejábamos ocupar la silla frontal los días que nos traía a su hermana Igone que, dicho sea de paso, era otra monada.

Una de las ventajas de la niñez era que, todos podíamos enamorarnos perdidamente de la misma niña y, eso no acarreaba ningún problema que pudiera afectar a la convivencia diaria.

Saltar a la comba era su juego favorito y no se le daba nada mal. No en vano, todos los hermanos eran muy buenos en todos los deportes que practicaban y, con el paso del tiempo, creo recordar que incluso llegaron a ganar más de un campeonato de ámbito local o provincial.

- Vamos corred, corred,  que se acaba de quedar libre el banco del patio - dijo Rosendo cuando sonaba la campana del recreo. Era importante tomar posiciones pues poco a poco irían llegando las niñas y, aunque fuéramos los más pequeños, sabíamos cómo defender nuestro puesto.

Según el atacante así la defensa y, en caso de duda, sabíamos que un grito fuerte, agudo y mantenido de los peques, era capaz de enternecer a cualquiera que lo escuchara y que su efecto era, proporcional a la edad del receptor e inversamente proporcional, a la edad del emisor.

Éste y otros detalles hacían que fuéramos el ojito derecho de las monjas más ancianas, cuya única ocupación era controlar los patios en los recreos. Solo teníamos que decir, 

- Hermana, que esta niña me ha pegado - para que la hermana contestara.

- ¡Tú, niña!, a la clase y de rodillas hasta que suene la campana.

Cogimos posiciones en el banco cuando empezaron a llegar las niñas con sus coletas y sus babys de rayas azules. Los nuestros, en cambio, eran de rayas verdes.

- El patio de mi casa es particular y cuando llueve se moja como los demás - Estaban cantando mientras saltaban a la comba, primero de manera individual.

- Agáchate y vuélvete  a agachar que los agachaditos no saben bailar - En ese momento entraba una y, a partir de ahora, seguían por parejas.

- H, I, J, K, L, M, N, O, que si un novio no te quiere otro te querrá - y así se pasaban todo el recreo.

Ella nos gustaba a todos pero eso no significaba que las demás no nos gustaran también un poquito.

Hasta para distraernos éramos los cuatro bien distintos. “El chino” y yo éramos más de mirar, mientras que Yokin y Rosendo eran más de actuar. Si las niñas saltaban a la comba por ejemplo, “el chino” y yo disfrutábamos memorizando y averiguando los colores de las bragas de las que saltaban; mientras que Rosendo y Yokin esperarían su momento para robarles la comba, tirarles de las coletas o simplemente darles patadas en el culo. Repartir balonazos nos gustaba a todos. 

Mientras mirábamos solíamos estar callados. Creo recordar que era la única actividad capaz de conseguir ese efecto y, tan solo algún cotilleo puntual o alguna sonrisa de complicidad entre nosotros, nos delataba.

De pronto dejaron de mecer la cuerda y ella, la de las coletas bonitas y las bragas rosas, según “el chino”, vino a nuestro banco y nos dijo:

- ¿Es que tenemos monos en la cara o qué?

Sus coletas vistas de cerca eran aún más perfectas de lo que nunca hubiera imaginado.

- Tú, “colorao”, “atontao perdío”, ¿qué miras? 

Se había dirigido a mí sin duda. Mi timidez hacía que me sonrojara fácilmente y acabábamos de ser sorprendidos mirando y cotilleando sin recato alguno.

- Yo, esto…  pues las coletas.

- ¿Qué?, ¿las coletas?, ¡mira! el tonto el haba éste...  ja, ja, ja.

Cuando se reía ganaba en encanto pues se le marcaban más los hoyitos de la cara y estaba más guapa aún.

- ¿A mí no me preguntas? - Intervino “el chino” al verme acorralado,

- ¿Tú no miras también las coletas? - Le preguntó ella entrándole al trapo con valentía.

-No, a mí me gustan más las bragas rosas que llevas hoy. 

Abrió la boca de par en par y, mientras se llevaba la mano a la boca en señal de asombro, soltó con todas sus ganas.

- ¡¡¡Guarro!!! ¡¡¡Asqueroso!!! A la monja se lo pienso decir ¡ahora mismo! ¡Te vas a enterar!

Ni le dijo nada a la monja ni le sentó tan mal como quiso hacer ver, de hecho; y ya de mayor, más de una vez pellizcándose la tirilla del tanga, me preguntaría sobre el color de las bragas que llevaba ese día. Para entonces yo ya habría perdido mi timidez, ella sus coletas y, terminaríamos culpando a la oscuridad y a los pasadizos de las galerías subterráneas, de lo que allí pasó. 

Sonó el timbre de nuevo y de un salto del banco nos metimos en la clase lo más rápidamente que pudimos. 

Una vez sentados y relajados nos estuvimos riendo un rato de lo ocurrido.

- Pues si no hubiera sonado el timbre le hubiera dicho de memoria a la creída esa el color de las bragas de cada una y, me apuesto lo que queráis, a que no me hubiera equivocado ni una sola vez - dijo el chino dando por zanjado el tema mientras cogíamos cada uno su caligrafía y su lápiz, y nos preparábamos para hacer de nuevo aquello que más nos gustaba.

- ¡Preparados, listos, ya!

Esta vez le había tocado al “chino” dirigir la cuenta atrás y, el último como siempre, tendría que bajarse los pantalones y enseñarnos el culo a los demás, mientras todos, se partirían de la risa.  

CAPÍTULO 7

Y MARGA EMPIEZA A GUSTARME

La mañana iba transcurriendo según lo previsto, no era todavía ni media mañana y ya había realizado cerca de cien operaciones de caja. El reparto de mis labores comerciales debía seguir un criterio profesional que no enturbiara mi funciones de cajero y, la venta de patio, me estaba resultando más gratificante de lo que un principio yo hubiera imaginado.

Empezar a conversar con una persona y tener una pantalla delante informándote de todos sus datos personales y económicos, en tiempo real, me parecía algo realmente asombroso y muy estimulante.

La última clienta que acababa de atender, que por cierto estaba buenísima, Marga Cuevas de la Maza había nacido el día 23 de Agosto de 1965, tenía por tanto 23 años, diplomada en turismo, dos hermanos menores, hija del propietario de una importante agencia de viajes de ámbito provincial en la que, además, tenía firma como administradora solidaria; su saldo personal era de 375.000 pesetas y su nómina mensual de 175.000 pesetas, etc, etc, etc… y, además, estaba soltera. Toda esa información me había ido saliendo en la máquina mientras contaba los billetes y divisas del ingreso de caja diario.

Las medidas físicas tales como altura, anchura, pecho y demás datos que no me mostraba el ordenador, los podía calcular yo mismo con bastante aproximación. Disponía de varios espejos y cámaras de seguridad a lo largo del techo y de los laterales, que habían sido diseñados para identificar, hasta el más mínimo detalle, a un posible atracador y me permitían analizar, detenidamente, el peligro al que me estaba enfrentando en ese momento.

Otros detalles; como si estaba comprometida, le gustaba salir de copas, viajar, comer, ir al cine, la lectura o sus grupos musicales preferidos, ya era cuestión de tirar de experiencia y realizar el trabajo de campo correspondiente.

Había cuestiones más íntimas que ya no podía preguntar desde mi puesto de cajero porque siempre había alguien pendiente de lo que se hablaba, y ello, provocaba tensiones ambientales innecesarias.

- La gente puede ser muy envidiosa.- Pensaba yo mientras el siguiente de la cola, al percatarse de mi interés por la rubia, resoplaba viéndome contar el dinero por tercera vez.

Lo de contar el dinero, varias veces, era un recurso muy válido que permitía encadenar a la clienta de turno, frente a ti, el tiempo necesario para decir lo que quisieras que ella escuchara. No se podía ir hasta que no le dabas el dinero.

- Soy el puto amo - pensé. 

Le había estado preguntando sobre las playas de la zona con la única intención de enterarme de la playa que frecuentaba. Tenía unos pechos preciosos y seguramente hasta practicara topless y tener delante y tapadita semejante hermosura, sabiendo que, unos metros más arriba la tendría prácticamente desnuda, me ponía y bastante. Ella no podía saber aún que tumbarme en la playa no era precisamente una de mis aficiones preferidas, a pesar, de que no pude hacer otra cosa aquel primer día.  

Casualmente su playa preferida era la que yo tenía frente a la sucursal por lo que pronto podría comprobar “in situ” una par de cosas que me confundían.

La camisetilla de tirantes parecía quedarle algo corta y ceñida, por abajo dejaba asomar el ombligo y por arriba, dejaba entrever, un profundo y apretado desfiladero en forma de canalillo. El trasluz de los ventanales a modo de espejo, hacía el resto con la minifalda que clareaba más de la cuenta.

Los espejos y las cámaras de seguridad cumplían su función y me daban una perfecta panorámica de toda la parte trasera: bien en carne y hueso haciendo uso de los primeros; bien mediante imágenes, debidamente pixeladas en blanco y negro. Por motivos “estrictamente” de seguridad, disponía de cuatro pantallas desplegadas en el frontal de la caja y que, a modo de salpicadero de un coche, me permitían seguir cada uno de sus movimientos, mientras simulaba contar los billetes. 

Los zapatos de esparto con algo de tacón y la cinta anudada trepando su delicado tobillo, le daba un toque de frescura campestre con el que unas cuantas margaritas y amapolas no hubieran desentonado. Yo, por mi parte, escalaba mentalmente, cual enredadera, desde la pantorrilla, recreándome en las curvas para continuar subiendo, por debajo de, los dobladillos hasta llegar al tanguita, que con la ayuda de las transparencias y los trasluces intuía debía ser de color rojo.

- Puto teléfono.- Pensé mientras sonaba y sonaba.

- Perdona Marga que tengo que atender también el teléfono.

Cogí el teléfono con tanto ímpetu que se me cayó y mientras lo recogía del suelo, vi que ella aprovechó para mirarme el trasero y esbozar una sonrisa picarona.

Parecía estar disfrutando viendo como mi nerviosismo aumentaba por lo que sospeché que, a pesar de, su estudiada indiferencia había controlado, en todo momento, cada una de mis indiscretas miradas e insinuaciones.

Era Íñigo el que llamaba. Lo veía a través del cristal, sentado en la mesa del fondo y  con el auricular pegado a la oreja mientras, agitando las manos y haciendo aspavientos, me señalaba el teléfono.

- ¡Manolo! ¡Coño!, termina ya con la chica de la agencia que vas a terminar equivocándote y ya se me han quejado varios de la lentitud de la caja. Me tenía totalmente controlado.

Al estar encerrado en la caja y rodeado de cristales blindados, no podía escuchar prácticamente nada, de lo que se hablase a más de dos o tres metros de distancia;  por tanto, la única forma que tenían los demás de hablar, conmigo, sin tener que dar voces, era haciendo uso del teléfono interno.

- No te preocupes Íñigo que está todo controlado - era mi respuesta habitual para tranquilizarlo y que me dejara respirar un rato.

- ¿Sabes quién es ese pedazo de rubia que acabas de atender? - Le encantaba cotillear y para más inri, era toda una alcahueta.

- Tengo una ligera idea,  mientras la atendía he estado consultando sus datos personales y sus posiciones bancarias - le contesté muy seguro de mí mismo pues justamente y, por curiosidad, más que por profesionalidad, había estado consultando toda la información disponible al respecto.

- Lo que te voy a decir no puedes saberlo porque no lo sabe ni el ordenador - me lo dijo de tal forma que me dejó totalmente en ascuas.

- Pues larga Íñigo y no me hagas esperar más – aprovechó para hacerse el interesante, provocando un largo silencio.

- ¿Sabes dónde trabaja la mujer de Don Eugenio?

- No tengo ni idea, vamos por no saber, ni sabía que estaba casado.

- Pues para que te enteres está casado y su mujer, tu jefa consorte, es la jefa de contabilidad de una agencia de viajes – se hizo de rogar, provocando un segundo silencio, esperando que yo insistiera.

Por un momento me pareció entender por dónde iba la historia; no obstante, me hice el loco para no aguarle la fiesta a Íñigo.

- ¿Y qué? ¡Cuenta! ¡Cuenta! - Le dije aparentando estar al borde de un ataque de nervios.

- ¡Coño Manolo!, blanco y en botella, que no te enteras – se le veía disfrutar de su momento de protagonismo -, que el bombón que acabas de atender y que tanto se reía contigo es la jefa de la mujer de tu jefe, ¿Capichi? 

- ¡Joder Íñigo!, que la acabo de conocer y ya me quieres casar con ella.

- Tío, que aproveches la oportunidad, que le has caído de puta madre a la niña ésta  y que, además de lo buena que está y la pasta que tiene, resulta que es la jefa de la jefa de tu jefe, tú mismo – había apostado por mi futuro en el banco y estaba sembrando para más tarde recoger la cosecha.

- Vale Íñigo, pues apúntate una y ya te iré informando de los siguientes pasos que voy dando – le dije, haciéndole partícipe y cómplice del inesperado y maravilloso “flechazo” que acababa de presenciar.  

- Vale y no te olvides de quién te la ha puesto en bandeja – él siempre pensaba en el futuro.

Colgué el teléfono y continué atendiendo clientes pensando que, igual no fue un error tan grande dejar mi trabajo anterior, de jefe de contabilidad de una constructora medio quebrada, donde aunque ganaba el doble, no cobraba nunca. Empezar de nuevo desde cero en el banco, había sido una decisión difícil pero acertada.  

Además este trabajo me permitiría conocer mucha gente de índole muy variada,  comerciantes, empresarios, promotores, hosteleros, ahorradores, inversores, extranjeros, sinvergüenzas, estafadores, etc, etc… 

- Manolo, pon el temporizador de la caja fuerte que son las dos menos cinco y ya mismo cerramos - Íñigo no me dejaba ni respirar en todo el día.

No me había dado prácticamente ni cuenta y ya era casi la hora de cerrar las puertas y cuadrar la caja. La mañana había sido movidita de gente pero no habíamos tenido incidentes ni problemas dignos de mención.

A lo largo de la mañana tuve varias visitas del interventor y parecía bastante contento conmigo, daba la impresión de que le había caído bastante bien y me estuvo contando los proyectos que tenía para mí; que pasaría tres meses por administración, otros tres meses por riesgos y, después, ya estaría preparado para asumir puestos de mayor responsabilidad.

Yo, no obstante, seguía pensando que tenía quince días de prueba y que, si no los superaba, tendría que llamar de nuevo a mi anterior jefe, al que pediría perdón por haberme ido de esa manera. Le contaría que me equivoqué al irme y que, al darme cuenta había decidido abandonar el banco a pesar de la insistencia de mis jefes. 

- Manolo, ¿has cuadrado ya la caja? - Me pregunto Iñigo cuando ya eran cerca de las tres.

- Acabo de terminar, me salen doce millones setecientas veinticinco mil doscientas treinta y siete pesetas.

Le respondí en un arrebato de autoconfianza aunque, en el fondo, temiera que pudiera ocurrirme lo que al becario despedido.

- No puede ser Manolo, no has dado ni una. Según los arqueadores te tiene que salir exactamente catorce millones doscientas veintisiete mil doscientas treinta y cinco pesetas – al terminar, vi como miraba al techo, resoplando y como pensando en voz alta – “ la que ma caío a mí en lo arto”- lo pillé “in fraganti”.

- Joder Iñigo, pues lo he contado dos veces antes de decírtelo -

- Pues ve cerrando que nos vamos a comer, después te vienes y buscas la diferencia. – Y me pareció escuchar – por tu bien.

Me estaba proponiendo que me fuera a comer y dejase la caja con un faltante de más de un millón de pesetas en mi primer día de trabajo. Lo dicho, se cumplirían mis peores presagios y conseguiría batir el record del becario, no llegaría ni al segundo día de trabajo. Mañana seguro que me llamaría Don Eugenio y me daría en mano la carta de despido y, posiblemente, estaría acompañado del abogado del banco que habría venido expresamente desde Madrid para comunicarme el inicio de las actuaciones judiciales y  la interposición de la querella criminal contra mí.  Me vería en la calle, sin trabajo y con antecedentes penales y, además, seguro que me exigirían del faltante, ¡más de Un millón de pesetas!

- Y me dice el tío que me vaya a comer con el “marronaco” que tengo encima - Pensaba yo en ese momento sin tener claro si se estaba cachondeando de mí o estaba hablando en serio.

- Bueno, pues si tengo que pasar aquí toda la tarde, por lo menos me daré el gusto de verla. Creo recordar que me dijo que se bañaba en la playa de enfrente.- Me dije mientras lamentaba mi desgracia.

Poco antes me había estado contando el interventor, siguiendo con el cachondeo de la niña de la agencia de viajes, que solía bañarse en topless en la playa que había justo delante del banco y que tenía las tetas más bonitas que había visto nunca.

-Grandes y ligeramente empitonadas hacia arriba, como dos hermosas peras limoneras, Manolo. - Parecía recrearse en la explicación, por lo que deduje que a él también le habían gustado.

- Y creo que le va la marcha bastante – decía gesticulando obscenamente la cintura.

- Y lo sé de buena tinta porque sale mucho de marcha con la mujer de Eugenio y como es la más joven, y, no tiene compromiso siempre liga con alguno. Aunque me parece que a la hora de la verdad, es un poco estrecha.- Y continuaba.

- Además, ya verás el “picadero” que le ha puesto el padre en la playa - ya daba por sentado que terminaría beneficiándomela-. Un ático precioso en primera línea de playa con una terraza enorme hasta con jacuzzi exterior de cinco o seis plazas.

En aquellos tiempos los jacuzzis estaban empezando a venderse y, sólo de imaginarme en el jacuzzi con ese pedazo de hembra, desnudos los dos en un lindo atardecer, descorchando una botella de champán mientras vería flotando en el agua el tanguita del bikini…

- Vamos a ver, Manolo, que te he dicho que nos vamos a comer, así que cierra la caja fuerte y tú verás, o te vienes por la tarde o te vienes mañana más temprano y lo arreglas antes de abrir.

Acababa de joderme el sueño como si una gran pompa de jabón hubiera estallado en mis narices, la niña, el ático, el jacuzzi y su puta madre. Tan bueno era para levantarme el ánimo como para hundírmelo.

- ¿Y si no lo encontramos, Íñigo, qué pasaría?

No sé por qué se me ocurrió preguntar semejante tontería si ya sabía perfectamente la respuesta que me iba a dar.

- No hagas preguntas cuya respuesta no quieras escuchar. Ya sabes que, en ese caso, mañana mismo estarías en la calle y con una demanda del banco -

Puse los temporizadores tal y como me habían enseñado y cerré la caja dando un portazo que retumbó toda la sucursal.

- ¡Manolo!, ¿has cerrado la caja? - Me preguntó Iñigo con ironía, parecía disfrutar con mi desgracia.

- ¡¡¡Sí!!!

La tensión se mascaba en el ambiente, pero algún día sería él quien me necesitara y posiblemente fuera mucho antes de lo que, ambos, hubiéramos imaginado.

CAPÍTULO 8

LOS PRIMEROS BESOS DE LA CALLE JUEGO PELOTAS

Después del atraco al lotero, aunque aquello no tuviera consecuencias penales dada la minoría de edad de todos los implicados, los atracadores habían ganado en popularidad y ya eran los más respetados de todo el mercado. Todos envidiábamos a los que, en su momento, tomaron la valiente decisión de implicarse en el atraco, independientemente de que hubiéramos participado o no en cualquiera de sus fases.

A pesar de que habían estado castigados todo el verano, y de que, no los vimos hasta el inicio del nuevo curso, su regreso, había sido largamente esperado por todos y, ya no volverían a sentarse más en los bancos de la fuente de los viejos. Se habían ganado por méritos propios su lugar en las lanzas.

La distribución física del mercado era como la de un estadio de futbol, la zona central donde había cabida para todos y la zona ultra, más al fondo, reservada sólo a los elegidos por el destino y, donde si llegar era difícil permanecer podía ser todo un reto al alcance de muy pocos.

Las lanzas eran un punto intermedio para cualquiera que quisiera romper su cordón umbilical y, necesario, para cualquiera que quisiera llegar al “Santo”, que siguiendo con el símil futbolístico, venía a ser algo así como el “fondo sur”. Estaba situado en los jardines laterales de la Iglesia de San Miguel, junto a la fuente medieval y, contrariamente a lo que su nombre denotaba, no era sino la estatua de un beato, con pedestal incluido, al que nosotros, dada su privilegiada situación, habíamos ascendido en el ranking celestial.

Era un punto estratégico por varios motivos: A su izquierda; permitía controlar el único acceso a una entrada inutilizada de la iglesia, donde jugábamos al frontón. A su espalda; la única entrada natural a la esquina más escondida del mercado, gracias a la maleza y espesura de la arboleda y setos allí existentes. Al frente; la fuente con la que combatir la sed y el sofocante calor y más a la derecha, ya por detrás; las rejas de los ventanales de un palacio abandonado, donde solíamos jugar al burro, al hijo-puta o al cielo va. Los juegos como de sus nombres se deduce, solo tenían una función, hacer todo el daño posible al adversario. Por delante; una vista despejada en altura, permitía controlar la salida de las niñas del colegio cercano y repeler los intentos de ocupación de las hordas enemigas.

Hasta ahora debimos conformarnos con los bancos de la fuente de “los viejos”, si bien, ahora y después del incidente del atraco, nuestros amigos se habían ganado un asiento en las lanzas y, por afinidad, todos saldríamos beneficiados de su ascenso de categoría. 

Las bicicletas seguían siendo nuestra distracción favorita pero las niñas habían ido ganando terreno y ya estaban empezando a llenar una parte creciente de nuestro tiempo.

Las ocupación de las lanzas había supuesto un antes y un después en nuestras vidas pues, además del caché que aportaba su control, al ser la división natural del mercado y estar situados transversalmente al mismo, permitían controlar la zona baja y la zona alta desde un mismo asiento. Además, al estar rodeado de acera, disponíamos de bordillos suficientes para tener siempre nuestras bicicletas a la mano, fundamental en caso de necesidad. Era como nuestro Gibraltar particular.

- ¡¡¡Carrrtones!!! ¡¡¡Perrrooo!!! ¡¡¡Malooo!!! ¡¡¡Maricón el último!!! – Solía gritar el primero que lo divisaba y le daba tanto coraje, que quitándose el cinturón, nos perseguía a correazos limpios por todo el “mercao”.

Era un pobre hombre alcoholizado que vivía de lo que sacaba con los cartones y la chatarra. Había otros personajes característicos como el “Cano”, del que se rumoreaba que era maricón y que había sido expulsado de la OJE, porque abusaba de los “flechas”; o la “Pituita”, lunática y solitaria marquesa que, con trajes de época y pinturas de “indio en pie de guerra”, paseaba erguida, creyéndose sobre la pasarela de alguno de los desfiles de moda, por ella antaño protagonizados.

- Déjame que pruebe tu bicicleta Manolín (en aquella época, me llamaban indistintamente, Manolín o Manolo, según fueran amigos del colegio o de la calle), que me han dicho que le has puesto unos piñones nuevos y corre que se las pela - Me dijo Juan Luis.

- Bueno, te la dejo pero solo un rato, que a las siete salen las niñas de piano y hemos quedado en el cuadro de calle juego pelotas.

El cuadro le llamábamos. Era un entrante a los aparcamientos de un edificio de reciente construcción que, debido a la estrechez de la calle, saliente al mercado, fue la única solución arquitectónica posible para permitir la entrada de los coches, bastante escasos por aquella época.

La mayoría de las calles eran tan estrechas que no era posible aparcar y, en las que lo permitían, las menos, había que cambiar el coche cada quince días de acera, caso contrario, podías ser un “fuera de la ley”. Nada había más importante para el sargento “Turrón de Almendra” y su confidente el “Genovevo bizco-pelota” que, los días uno y quince de cada mes. La búsqueda y captura por los bares del pueblo de aquellos que se hubieran permitido incumplir la única norma de circulación existente, se había convertido en la razón de ser de un departamento de tráfico recién estrenado y que, poco a poco, terminaría desplazando al de carros y bestias.

Una vez localizados los infractores, la multa se reduciría a un vino con tapa, o dos, si era reincidente y el calor apretaba. La instalación del primer y, durante mucho tiempo, único semáforo del pueblo, supuso el principio del fin de su reinado, que culminaría con la llegada al pueblo de la policía nacional  y su coche celular.

Nosotros, como no podía ser de otra manera, seríamos los primeros en subir a él y todo, por tener la música demasiado alta en uno de nuestros primeros guateques. No entendieron que íbamos contentos ni, mucho menos, que pusiéramos en el coche el radiocasete a todo trapo, mientras nos llevaban al cuartelillo a prestar declaración. Lo de que fumáramos dentro del coche y echáramos alguna litrona para hacer más soportable el largo trayecto de poco más de cincuenta metros, tampoco fue de su agrado. A fuerza de empujar consiguieron meternos a todos en el Land Rover celular y para ellos, debió ser casi tan divertido como para nosotros, porque se encargaron de tomar el camino más largo. Creo recordar que a partir de entonces el hijo del comisario, también del grupo, dejó de juntarse con nosotros. 

La bicicleta era el único patrimonio que teníamos por aquellas fechas. Tener o no tener bicicleta era ser o no ser alguien, era pedalear o ser pedaleado, era llevar o ser llevado, era comer o ser comido, era insultar o ser insultado, era dirigir o ser dirigido. En definitiva era respetar o ser respetado.

Juan Luis me había dejado su bicicleta mientras probaba las últimas innovaciones que yo había introducido en la mía. Le había puesto cintas de colores, en los puños del manillar, que aumentaban la sensación de velocidad a medida que el viento los elevaba. Un timbre de acción manual que sonaba, al roce, con los radios de la rueda delantera, siempre que, la velocidad no fuera excesiva; unos intermitentes a pilas, con cintas a cuadros blancas y negras simulando las banderas de las carreras automovilísticas; unos reposapiés de vespino adaptados a bicicleta para que el paquete pudiera ir sentado o de pie según le apeteciera; un guardabarros trasero de Ossa phanton que había recogido, de los restos, de la última carrera de motocross que hubo en el río, con motivo de la feria. Y lo que era lo último en tecnología para bicicletas, un cambio “orbea” de cinco piñones que popularizó Luis Ocaña en su victoria del tour de Francia y que, con el tiempo, sería el culpable de que finalmente se me partiera el cuadro de mi “BH” plegable.

En algo tenía que gastar mi dinero. Éramos cuatro hermanos y por justicia paternal, todos teníamos la misma asignación. Mientras a mis hermanos les faltaba yo, que era el pequeño, no sabía en qué gastarlo y, a pesar de que les prestaba y nunca me lo devolvían, durante unos años, siempre anduve sobrado.

Me sentía el hombre más envidiado del mundo. Cuando caía la noche y encendía las luces o hacía sonar el timbre de mi bicicleta, me sentía único, diferente, exclusivo, sólo al alcance de unas cuantas privilegiadas que supieran apreciar lo que yo les ofrecía.

Juan Luis, mientras tanto, seguía dando vueltas al mercado con mi bicicleta, cambiando piñones, haciendo sonar mi nuevo timbre y encendiendo y apagando todas y cada una de las luces que acababa de poner en mi bicicleta.

- ¡Juan Luis, para ya tíooo, que tenemos que irnosss!

Eran las siete de la tarde y las niñas entraban a su clase de piano en el cuadro de la calle juego pelotas, por lo que teníamos que ir rápido si queríamos verlas antes de entrar.

Yokin nos estaría esperando, siempre era el primero en dar la clase y, como además estaba tonteando con Belén, necesitaría que entretuviéramos a las demás niñas mientras él intentaba besarla.

Yo, por mi parte, invitaría a su prima Chari y me la llevaría a dar un paseo en bici por el pueblo, pararía en el primer sitio oscuro que viera, simulando un pinchazo.

Mientras miraba la rueda y comprobaba la gravedad de la avería le declararía mi amor y le robaría un beso o dos. Si salía bien habría triunfado y si salía mal tendría que ponerme a pensar en otra artimaña. En cualquier caso, María del Mar también me gustaba y Mari Carmen no estaba tampoco mal.

- Perdona Yokin pero se nos ha hecho tarde.- Le tuve que decir nada más llegar viendo la cara de mosqueo que tenía. Estaba sentado, en el bordillo de la freiduría de patatas, con Belén y todas las demás niñas.

- Joder, tanto planificar para nada – me dijo acercándose y con muy malas maneras.

Intenté calmarlo haciéndole ver que todavía teníamos casi diez minutos para ejecutar el plan que tan preparado teníamos.

- Venga toma la bici y sal pitando – por momentos vi como cambiaba el gesto.

Antes de soltar la bici, Belén ya se había subido en el asiento de atrás, por lo que el tema estaba bastante claro, yo, mientras ellos volvían, me quedaría con las demás niñas y les propondría jugar a las cerillas, que sabía les encantaba.

- Ya sabéis, el niño al que se le apague la cerilla tiene que darle un beso a la niña a la que se le apague a continuación ¿vale? - Dije yo con total convicción.

- ¡Eso es una guarrada! ¡Yo no juego! - dijo la de siempre que, por suerte para nosotros, era la más fea y, además, le estaban saliendo últimamente un montón de espinillas.

- Pues si no quieres jugar, no juegues - Le dije rápidamente antes de que se arrepintiera, y por supuesto, haciéndome el ofendido.

Las niñas se las sabían todas y, como eran las últimas en aguantar la cerilla, pues soplaban o se la pasaban rápidamente, según el interés que pudieran tener en el siempre impaciente receptor.

Estábamos encendiendo la cerilla siguiente a la mía cuando a lo lejos de la calle vimos venir una especie de “Ovni” iluminado que no era otra cosa que mi bicicleta.

- Toma Manolín que llego a tarde y me van a castigar - fueron las palabras de Yokin mientras ponía el caballete y me devolvía la bicicleta. No hizo falta que nos dijera nada más, todos pudimos ver como los dos se iban de la mano.

- Éste ha “triunfado” - me dijo Antonio aprovechando un despiste de las niñas.

- ¿Te doy una vuelta Chari? - Le dije yo armado de valor viendo el éxito que suponíamos había tenido el paseo anterior.

- No puedo Manolín, justamente hoy me han adelantado la clase de piano y me toca en cinco minutos.

Mi gozo en un pozo y, además, Mari Carmen se había percatado de la jugada y, con un gesto, me insinuó que ella no era segundo plato de nadie. Mientras tanto, Juan Luis se acababa de llevar a María del Mar en su bicicleta. 

Justo después de su negativa la vi cuchicheando con su prima y, por los gestos que hacían, parecían estar representando la escena del pinchazo y el beso, por lo que deduje que ella también quería ser víctima de un “pinchazo” en cualquier calle oscura y solitaria.

- Pero si tú quieres me puedes pasear mañana que no tengo clase – me dijo mientras mirándome como de reojo, parpadeaba juguetona.

Jamás la había visto poner esa cara de picarona mientras decía aquellas palabras de la manera más modosita que era capaz.

- Vale, mañana te recojo.

A buen entendedor … Era como si me hubiera dicho ¡bésame mañana!

Mañana caería seguro porque, a pesar de que yo perdería el efecto sorpresa del pinchazo imaginario, Belén ya le habría contado a su prima Chari hasta el último detalle del paseo, con “pinchazo” incluido y estaba claro, que deseaba ser víctima de un “pinchazo” tanto como yo.

- Se está poniendo la cosa muy difícil para que no “pinche” mañana - Pensé mientras silbando, encendía todas las luces y pedaleaba en mi bicicleta buscando el escondite que, mañana, sería testigo de nuestro primer beso de amor.

CAPÍTULO 9

LA NOVATADA

Acababa de cerrar la caja bastante contrariado por el faltante de más de un millón de pesetas y amenazaba, con asomar, una incipiente jaqueca consecuencia de, tanto, contar billetes y repasar documentos buscando dónde podía estar la maldita diferencia.

- Manolo, te esperamos en El Plaza - que era el bar contiguo a la sucursal, de hecho; le llamábamos la sucursal. Mientras tanto, cerraban la puerta y salían dejándome a solas con mi problema.

Había hecho el trabajo tal y como me lo habían enseñado; había contado bien los billetes y después las monedas dos veces. A continuación había cogido la documentación contable; separando los adeudos y los abonos, los había grapado con su tirilla de sumas debidamente punteadas y, aun así, no había conseguido cuadrar el dinero, o igual sí, y lo que me pasaba era mucho más grave que un simple descuadre contable…

- Bueno Manuel, has hecho lo humanamente posible y estás ofuscado, nada como una buena comida para despejar la mente – Pensé, intentando justificar mi inocencia distanciándome, del problema, lo suficiente como para que la nueva perspectiva calmara mi ansiedad.

El Plaza era el bar donde los jefes pasaban la mayor parte de su tiempo ya que  estaba situado pared con pared con la sucursal lo que facilitaba, en gran medida, sus labores comerciales y de escaqueo.

Los clientes importantes sabían dónde encontrarlos y los clientes plomazos, que también los había, debían conformarse con un seco:

- El jefe ha salido y no me ha dicho cuándo volverá.

Me acerqué a la mesa que habían ocupado y me pedí un refresco, sabiendo que, debería mantener toda la lucidez, de la que fuera capaz, si quería pasar la prueba que me esperaba después de comer.

- Jesús, tráele una cerveza a Manolo, como a todo el mundo - contestó el jefe  dirigiéndose directamente al muchacho que nos atendía, tan nuevo en el bar como yo en el banco.

Sus gestos y reacciones, ante los vozarrones de Don Eugenio, cada vez que pedía algo nuevo, me conmovía mientras pensaba

- Ciertamente los novatos parece que lo lleváramos marcado a fuego en la frente.

Sin duda debería existir  una gran relación entre lo psíquico y lo físico, sí solo, por el hecho de ser los dos novatos y recibir órdenes de una misma persona ya era suficiente, para que pareciéramos hermanos; gemelos o trillizos, si incluíamos también a Miguel en el lote. 

- Y ahora vamos a proponer un brindis.- dijo Don Eugenio levantándose y haciendo con ello que todos se levantaran a la vez.

- Vamos a brindar por Manolo que ha sido capaz de cuadrar la caja su primer día sin saberlo y de no inmutarse cuando le hemos engañado cambiando los importes de los arqueadores.

Por un momento estuve por tirarles la cerveza encima pensando lo crueles que habían sido al gastarme semejante novatada, pero por otro, era tal la tranquilidad y satisfacción que me dio aquella grata noticia, que levanté mi copa y brindé como si hubiera vuelto a nacer. Me dieron ganas de emborracharme.

- Miguel se ha librado. No hemos podido realizar su novatada por motivos que no vienen a cuento, pero que no desespere que nos encargaremos de que él también tenga su momento de gloria.

Desde ese momento empezaron a venir cervezas, platos de jamón de bellota y queso de reserva, gambas de garrucha, cigalas hembra tamaño XL y bien cargadas de huevas, solomillos de ternera de Ávila y todo tipo de manjares de parte de los cuales ya ni me acuerdo. Solo recuerdo la cantidad de vinos que se sirvieron debidamente maridados; que si el fino para el jamón; que si el manzanilla para las cigalas, que si el Rioja y el Riberita para la carne y el Málaga Virgen para los postres. 

Entre copas, bromas y risas no me había dado ni cuenta y ya eran casi las siete de la tarde, los gin-tonic no paraban de circular y, además, el que pedía las rondas era el jefe que supuestamente era el que pagaba.

Calcular mentalmente la cuenta de lo que íbamos consumiendo era otra de las herencias que me habían dejado los impagos de mis jefes en trabajos anteriores.

- Vamos Manolo que el que no vale para beber no vale para trabajar - Me decía cada vez que se me quedaba alguna copa llena y antes de pedir la siguiente. Los demás, estaban más acostumbrados y, aguantaban perfectamente el ritmo no sé si porque tiraban la mitad de la bebida o porque eran más trabajadores que yo.

La tarde seguía avanzando mientras las risas se iban intensificando, realmente lo estaba pasando genial y, a pesar de que sólo hacía unas horas que nos conocíamos, ya me había abrazado y besado con casi todos ellos, jefes incluidos.

Tanto cariño no podía acabar nada más que de una manera y sólo faltó que Jenaro contara un par de chistes verdes para que se prendiera la mecha que nos llevaría directamente, y sin escalas, a otro bar bien distinto y muy bien iluminado.

- ¡Señores! - Interrumpió bruscamente Don Eugenio aprovechando más la fuerza de su voz que la autoridad de sus palabras, que en esas circunstancias, habían perdido gran parte de su eficacia.

-¡Cambiamos de sitio!, próximo destino, dirección Málaga, pasadas las curvas de los caracolillos, primer bar que veáis a la izquierda.

- Eugenio - el Don y el Sr. Se habían quedado en la tercera o cuarta copa de no sé qué vino de los muchos que tomamos -, dinos el nombre, que los nuevos, entre que no conocemos bien el pueblo,  y “pechá” de copas que llevamos en lo alto tú verás que llegamos a Málaga del tirón.

- ¿Nombre? ¡Ni me acuerdo!, no ves que siempre terminamos allí cuando ya vamos bien puestos. Pero vamos, que no tiene pérdida, veréis muchos fluorescentes y luminosos de colores fuertes e intermitentes - Se explicó Eugenio.

Nadie se acordaba del nombre pero todos se acordaban de cómo le llamaban y sabían que, si lo decían, más de uno hubiera aprovechado el cambio de sitio para desmarcarse y evitarse así el compromiso.

- Si os perdéis preguntad por El Eco-polvo - dijo sin darle mucha importancia pero con la complicidad de quien acaba de revelar un secreto a voces.

Llegamos sin perdida, estaba atardeciendo y a su paso; las luces y las chicas en la puerta, cegaban al automovilista.

Eugenio hablaba con el portero mientras los demás lo hacían con un par de chicas,  ligeritas de ropa, que habían salido a respirar aire fresco después de la actuación.

- Joder Manolo, pensaba que tú también te habías largado - Me dijo Eugenio desde la entrada a voces.

-Pues mañana se van a enterar los que no han venido, no pienso renovarles el contrato – pensaba en voz alta.

-Por una vez me va a servir de algo no ser un virtuoso - Pensé.

Emilio y German, ya habían entrado mientras que Íñigo permanecía de pie al lado de Eugenio, no sé si esperándome a mí, que me encontraba aparcando la moto, o es que realmente no sabía cómo retrasar el momento de la entrada.

Podía ver el reflejo de los fluorescentes en los coches que llenaban el parking del local, la mayoría de alta gama, Mercedes, Bmw, Audi, Porsche y algunos italianos y británicos. Los de gama baja solían ir a otro local que había un poco más retirado y que, a pesar de tener un nombre más pomposo, carecía de la calidad y variedad de género que al Eco-polvo le sobraba.

Ahora cuando entrase, pondría cara de circunstancia, se suponía que, yo era un niño bien con estudios universitarios; formal, discreto, virtuoso, deportista y muy trabajador tal y como había tenido que aparentar en las entrevistas previas a las pruebas finales de ingreso en el banco.

Tenía que esforzarme en disimular y que no tuvieran la más mínima duda de que era la primera vez que entraba en un sitio con tan mala reputación. Si supieran que me había criado entre putas y que me encontraba entre ellas como en mi casa, hubiera tenido que dar muchas explicaciones.

.- Hombre, Manolo, menos mal que has llegado, creo que voy a necesitar un poco de ayuda para terminarme “los postres”.

Pude ver a Emilio rodeado de 6 ó 7 chicas absolutamente explosivas con unos tacones imposibles y muy escasas de ropa. Cuando de pronto, una de ellas que debía tener no más de 20 años, alta, delgada y muy pechugona le cogió la cabeza y se la apretó con fuerza entre sus pechos de tal forma que sólo asomaban sus orejas. Cuando pudo respirar gritó con fuerza mientras me señalaba:

- ¡A ése niñas a ése, coged a ése que es el que paga!

Un par de mulatas que traían billetes en el canalillo y, entre los lazos de, las minúsculas braguitas blancas, de seda y encaje, a juego con el microsujetador que, sólo, alcanzaba a cubrir sus grandes pezones se abalanzaron sobre mí.

- Mi amol, mi amol, ven con mami que sabe cómo “haseeerte gosssarrr”.

- Tu amigo tiene reservada la “habitasión con pissina y jacussi” para todas las, mulatas, que estemos libres dentro de una hora,  ha pagado por adelantado hasta las “sinco” de la mañana y nos ha dicho que, si no te “convensemos”, lo anula.

Mientras lo decía  con un  meloso acento cubano, tarareaba en mi oído un estribillo salsero de gemidos caribeños que, al roce de sus ardientes y carnosos labios, provocaban un cúmulo de sensaciones que solo el jugueteo de su larguísima lengua y el manoseo, de sus cuidadas manos, entre mis pantalones era capaz de superar.

La otra abrazándome desde atrás, aprovechaba para mordisquearme el cuello y, mientras clavaba en mi espalda sus punzantes pezones dibujaba sinuosos restregones concéntricos, guiando mis manos por las curvas de su cuerpo.

La salsa seguía sonando y estaba claro que todas ellas habían crecido bailando y cantando por las calles del Malecón, disfrutando y haciendo disfrutar, a todo aquel dispuesto a recibir todo aquello que a ellas les sobraba.  

Cuando hubo enseñado a mis manos el camino del placer, las abandonó a su suerte, y  abrazándome de nuevo bajaba lentamente las suyas; hacia escalas desde mis pezones hasta mi ombligo, mientras sus finos dedos, de largas y adornadas uñas, se recreaban arañando con pasión mis abdominales y seguían bajando…

Todo aquello me recordaba a Sandra y cuando, siendo aún casi un niño, jugábamos inocentemente con todas las chicas del club de la madre de mi amigo.

CAPÍTULO 10

UN FLECHAZO PELIGROSO

No tendríamos ni quince años y todos sabíamos que su madre era la dueña del mejor Hostal-Restaurante de la comarca, aunque las llamativas luces de neón que iluminaban el edificio, haciéndolo visible desde kilómetros, pudieran inducir a confusión respecto a su función real. El inmenso aparcamiento lleno de camiones avisaba al viajero, que la comida, el descanso y algo más estaban garantizados.

- ¿Quién se viene esta tarde a mi casa a echar carreras de motocross? - Decía Paco refiriéndose a todos y a ninguno en concreto, sabedor de que la oferta era lo suficientemente apetecible como para seleccionar, de entre los interesados, a los que fueran más de su agrado. Ocupar todas las plazas del coche con chófer, que él  pondría a nuestra disposición para que nos llevara a su casa, parecía bastante fácil.

Eran de fuera y decían que él, era el hijo de un príncipe árabe, que estuvo casado con su madre. Una señora de piel morena vistosa que siempre iba muy arreglada y, a la que todos se desvivían por saludar cuando iban solos, y pocos, por no decir ninguno, cuando iban acompañados.

El negocio debía ser uno de los más rentables y concurridos de toda la provincia, pues a los clientes habituales del pueblo, había que añadir; los de fuera y los que debían pasar por su puerta, a pie de Despeñaperros y en una de las carreteras nacionales más transitadas del país.

A pesar de que sólo éramos amigos de juegos en la plaza del pueblo, compartíamos amigos que estaban en su misma clase y que, por tanto, tenían mucha más relación que la que pudiera tener conmigo. No obstante, había buena química entre nosotros y siempre me invitaba a todos los cumpleaños y fiestas que celebraba en su casa, aun a costa de dejar fuera a sus propios compañeros de clase.

Por mi parte, mantenía un absoluto mutismo sobre mi amistad con el hijo de la Paquita, sabiendo que mi padre, militar retirado y hombre de tendencias  conservadoras, jamás la hubiera aceptado, a pesar de que mi abuelo materno fuera uno de sus mejores clientes. 

- Hoy sólo podemos ir cuatro porque traigo el deportivo.

La madre acababa de regalarle un Seat 124 Sport 1.800 c.c., que era lo más que podía uno ver en aquella época y por aquellos lares. El niño, como le llamábamos nosotros, gustaba de hacer ostentación del dinero de su madre y no reparaba en gastos cuando de demostrarlo se trataba.

Como en toda relación humana, había unos intereses mutuos que fueron la semilla sobre la que germinó el jardín de nuestra amistad. Él se desvivía en agasajarnos porque teníamos aquello de lo que él carecía, una buena familia; y nosotros correspondíamos porque él tenía aquello que nosotros anhelábamos; motos, coches, juegos y todo aquello que el dinero pudiera comprar. Como en todo trato, todos perdíamos y ganábamos algo o si nos engañábamos, nos engañábamos todos.

- Os vais a quedar de piedra cuando veáis la otra sorpresa de cumpleaños que mi madre me tiene preparada.

Nos estuvo enseñando el coche que era como un sueño; llantas de aleación;  tapicería de terciopelo rojo; equipo de música con ecualizador y con la última cinta de Triana, “Hijos del Agobio” sonando a toda pastilla; volante de madera con palos de aluminio perforado a juego con la palanca de cambios y, lo que más nos impresionó a todos, un salpicadero lleno de relojes entre los que destacaban, por méritos propios; el cuentarrevoluciones y un velocímetro que marcaba ¡¡¡220 km/hora!!!

-“Y me han dicho en el concesionario que pilla bastante más”.

No habíamos ni terminado de subirnos en el coche y ya le estaba diciendo al chófer que metiera el pie a fondo para demostrarnos lo que eso andaba.

El chófer no era lo que se dice un chófer a la antigua usanza, de gorra y uniforme, sino un camionero en paro, buen cliente del negocio familiar. Cobraba en especie y por las noches, sus servicios de traslados, entretenimientos y seguridad, algo parecido al hombre de confianza de la casa.

Por la mañana llevaba el dinero a los bancos y hacía las compras, por la tarde ponía copas en el bar y, por la noche se las bebía en la mejor compañía. Si alguien se pasaba con las chicas, lo ponía en su sitio y, si se ponía tonto lo acompañaba a la puerta a puñetazos, si era necesario.

Salimos para su casa pero no tomamos el camino habitual.

- Tira por El Arco de los viejos y luego sigue por el camino del molino de las Aceñas.

Me extrañó que tomáramos ese camino y le pregunté.

- ¿Por qué tomamos el camino más largo Paco? - A lo que muy solemnemente me respondió:

- El regalo que os quiero enseñar se ve mejor por este camino.

Por ese camino no había guardia civil y el chófer tenía el permiso de la madre para dejarle conducir, además, pasaba por la parte trasera del Hostal que era la siguiente sorpresa que nos tenía preparada.

- Ahora sí que vais a flipar – parecía estar reservándose alguna sorpresa.

Y mientras nos abría las puertas de una finca que rodeaba la parte trasera del “negocio”, nos comentó.

- Es que, como ya sabéis, a mi madre le dan mucho miedo las motos y dice que, somos unos locos y, echamos carreras. Al final, me ha hecho prometerle que no cogería la moto por la carretera ni por el pueblo. A cambio, me haría un circuito de cross para yo poder correr con mis amigos.

La cara que se nos quedó a todos al ver el circuito que la madre le había hecho al niño, solo fue comparable con la que se nos quedó, cuando, nos enseñó las tres montesa enduro 125 H6 de estreno, con sus equipos; de botas, cascos y monos de cuero, que estaban esperándonos para empezar a echar carreras. 

Cuando parábamos a descansar, entre carrera y carrera, teníamos a nuestra disposición un  par de chicas, que la madre nos había mandado, para que nos dieran, refrescos y masajes si era necesario. Tuve la suerte de caerme nada más empezar y, gracias a ello, me vi obligado a pasar toda la tarde recibiendo masajes que solo cambiaban la fuente de mi dolor.

Sandra se llamaba la tetona delgadita con manos de santo que pasó la tarde masajeándome. Mientras yo insistía en que, tendría que haberme roto algo porque, tanto dolor no podía ser normal; ella sonriendo, me decía que era un niño muy malo.

Para calmar mi dolor, y ya que la madre les tenía prohibido a las chicas que se acostaran ni con su hijo ni con sus amigos, me puso un  par de gin-tonics de gin tanqueray de importación, que en esos tiempos era todo un lujo y, que habían conseguido como pago en especie de un camionero inglés al que, las niñas, sacaron algo más que las libras de su cartera.

Me estuvo contando que era cordobesa; que escapó de casa por culpa de un embarazo inesperado del que fue su primer novio; que éste era un niñato al que asustó la noticia, no queriendo saber nada más ni de ella ni del niño, y que, al verse sola y sin apoyo familiar, no tuvo más remedio que abortar; que pronto haría un año trabajando con Paquita y que, desde el primer día, fue para ella como la madre que nunca tuvo. La recogió y le dio un trabajo detrás de la barra a condición de que nunca la saltara.

Su largo pelo negro como el azabache, sus grandes ojos almendrados de color verde intenso, su cuerpo frágil como de porcelana y su piel suave como de seda, me harían soñar despierto y despertar soñando durante aquel fugaz verano de largas esperas y grandes sensaciones.

Aquel día me enamoré perdidamente de Sandra; un amor platónico en un entorno hostil; un soplo de frescura en el ojo del huracán; un rayo de luz en la oscuridad; un oasis de pureza entre las llamas del infierno; una lucha continua entre el bien y el mal; entre el espíritu y la carne; entre la pasión y la razón; contra viento y marea, una prueba de resistencia para la que creí estar preparado, un suspenso en el amor que mucho más tarde recuperaría.

Terminado el verano se marchó sin decir nada, no era feliz y sufría en silencio, se esforzaba en parecerlo, amaba sin sentirse correspondida y soñaba como evasión. Lo que la vida le enseñaba solo era desilusión a lo que ella siempre añadía su corazón.

El paso de los años y otras relaciones quisieron llenar el hueco de su ausencia, el ardor de su mirada, la paz de su presencia de la que tan sólo me quedó su esencia, qué incongruencia tanta inocencia en su adolescencia.

Mis primeros versos, cargados de sentimientos

Mis primeras canciones, sobradas de emociones

Sobraban las rimas, sobraban las notas,

La rima sonaba en nuestros corazones.

Le gustaba tanto que fuera romántico que aprendí a serlo, estudié poesía, música, a tocar la guitarra, a cantarle lo que componía y a componer lo que recitaba. Cuando me la encontré al cabo de tantos años en el mismo ambiente hostil, la música sonaba mientras nuestras miradas bailaban al son de nuestros recuerdos.     

CAPÍTULO 11

DETALLES DE UNA ÉPOCA

Eran los primeros años de la democracia y todavía vivíamos muy influenciados por las costumbres franquistas que, durante cerca de 40 años, habían impregnado la vida cotidiana de valores y virtudes que, al menos en apariencia, se debían mantener: La fe religiosa, la esperanza, la caridad, la disciplina, la entrega a un ideal, la limpieza y el orden en el vestir, un país donde la ropa de los domingos era la máxima expresión de respeto ante Dios, un país arruinado en el que tener ropa de diario ya era algo al alcance de unos pocos.

Las mujeres debían mantener, además de las virtudes anteriores, otras exclusivas de su sexo; la serenidad, la resignación, la paciencia, la generosidad, la discreción, el recato, la valerosidad y el ser buena madre y esposa complaciente, entre otras.

Fuimos durante largos años un país de contrastes donde se daba una gran dicotomía entre la forma de ser y la forma de actuar. Siendo hombre todo estaba permitido siempre que se hiciera en privado. En público, se debía actuar  respetando en todo lo momento las costumbres y tradiciones más ortodoxas.

La familia debía ir a misa los domingos con sus mejores galas, los hombres con traje y corbata, las mujeres con falda por debajo de las rodillas; los hombros cubiertos y el pelo tapado por un velo, los niños según su sexo.

Terminada la misa, un paseo en familia o con amigos para tomar unos chatos de vino con sus tapas y de vuelta a casa, descanso y vuelta al trabajo de lunes a sábado y de sol a sol cada día.

Tras la ruina económica y social que sucedió a la guerra civil del 36 y la necesidad de recuperar los niveles de población existentes anteriormente, hubo un fuerte apoyo religioso, político y social a la procreación indiscriminada.

Creced y multiplicaos decía la biblia, subvenciones y premios de todo tipo para familias numerosas y el orgullo de sentirse patriota y colaborar a nivel individual con las necesidades colectivas. El hombre sólo tenía tiempo de trabajar y la mujer, entre embarazos, de criar muchos hijos. “Éste viene con un pan bajo el brazo” se decía, como si cada nuevo hijo fuera a quitar el hambre de los anteriores. Familias de cuatro, cinco o seis hermanos eran bastante frecuentes.

Sin embargo, mientras vivíamos inmersos en esta idiosincrasia nacional, la necesidad económica y las bondades climáticas de España hicieron del fomento del turismo una prioridad que trajo consigo el boom turístico de los 60 y, con ello, el desarrollismo y el baby boom del cual somos fruto la gente nacida en los años 60, entre los que me encuentro.

Ya que no teníamos  prácticamente nada que vender fuera, aparte de las playas, el sol y los toros; la única manera de atraer riqueza era mandando españoles a trabajar a Europa o conseguir que los europeos vinieran a gastarse su dinero a España.

Ello conllevó la apertura y adaptación de nuestra cultura y forma de vivir a la de los extranjeros que venían a visitarnos. De otra parte, ellos solían ser entre nosotros mucho más liberales de lo que podían ser en sus propios países, baste decir que las nórdicas trajeron la moda del topless ya que en sus países no estaba permitido.

La apertura democrática del país, a mediados de los setenta y después de tantos años sometido a las costumbres más arcaicas y retrógradas, facilitó la apertura social y económica de los españoles y consecuencia de todo ello fue la explosión y entrega de nuestra generación de adolescentes a todo lo que fuera transgresor y revolucionario.

Vivimos una etapa de transición con importantes secuelas del régimen anterior, los amigos se hacían en la calle y en el colegio; debían ser de la misma clase social, no tanto económicamente como de padres y patrimonios conocidos. La liquidez no siempre se correspondía con el poder pero los privilegios de la casta estaban amenazados y debían protegerse.

Los ricos hacendados ya eran menos ricos y hacendados, los pobres sin tierra también era menos pobres, incluso emigraban y volvían comprando tierras y montando negocios. Los empresarios agresivos y ambiciosos no estaban bien vistos por los nuestros, querer ganar dinero era avaricia, sobre todo si venía de ellos, y además, no era comprensible para alguien que supuestamente ya lo tenía.

Los nuestros iban a menos mientras que ellos iban a más, hasta los apellidos ilustres se iban perdiendo, mi bisabuelo, Marqués de Íscar, tenía cuatro apellidos compuestos, mis abuelas dos, mis padres uno y yo ninguno, pero esa era otra historia que se encargaba de recordarnos cada año la Madre Superiora del Colegio de las Franciscanas, al que mis tías-bisabuelas habían dejado toda su fortuna y, a cambio, no se olvidaban de felicitarnos las navidades. Ellas, posiblemente, ganarían  el cielo pero, a sus descendientes nos dejaron muy cerca del infierno.

- Manolín, te tengo dicho que no me gustan tus junteras.- Me solían decir mis padres cada vez que traía a la casa algún amigo nuevo cuya familia no era de su agrado.

En un pueblo, aunque fuera grande, todos se conocían, o al menos todos los que se debían conocer y nosotros sólo éramos niños con ganas de jugar y poco más.

Eran tiempos de cambio y ya sonaban los partidos de izquierdas, lo que para nosotros eran “los rojos”, tanto tiempo callados y odiados por todo lo malo que habían hecho durante la guerra civil entre las buenas familias del pueblo.

Sólo sabía que habían matado cruelmente a una gran parte de mi familia, a mi abuelo materno le habían quemado públicamente en la plaza del pueblo dejando viuda, cuatro hijas pequeñas y una en camino, después de quitarle todo cuanto tenían.

A varios hermanos de mi padre los habían maltratado sin misericordia hasta sacarle los ojos en presencia del resto de la familia, mis abuelos paternos jamás lo superaron. Nadie nos había aún contado lo que los nuestros les habían hecho a ellos pero algo intuíamos.

Sonaba la historia del Ché en boca de Víctor Jara, las canciones de la Nova Trova Cubana con Pablo Milanés y Silvio Rodríguez; canta-autores nacionales como Víctor Manuel o Serrat, cantaban a una izquierda floreciente.

Aún no habíamos terminado de cantar el cara al sol cuando formábamos cada mañana en los patios del colegio y, tan sólo dos o tres años más tarde, ya estábamos juntándonos en cualquier sitio con una guitarra a cantar canciones rebeldes y revolucionarias. Esa era nuestra compleja y cambiante realidad en la que adaptarse no era fácil y de la que Darwin seguramente hubiera sacado tema para unos cuantos volúmenes extras de su magnífica obra.

Teníamos amigos de Fuerza Nueva, del Partido Comunista y hasta etarras, ya que en el pueblo había una fábrica de aceite de oliva de capital vasco y todos los jefes eran de San Sebastián, Rentería y alrededores y, ya por entonces, se esforzaban en mostrarnos sus diferencias con sus chapitas de Herri Batasuna en la solapa.

Nos unían más cosas de las que nos separaban; estábamos juntos desde parvulitos; habíamos crecido compartiéndolo todo, las calles, las bicicletas, los reyes, las niñas, los guateques y muchas más cosas. Eran años de calle y de horas y horas de charlas, peleas, discusiones, risas y todo aquello que se podía hacer cuando no existía internet, ni play station, ni game boy, lo más que teníamos era un futbolín, un parchís, unas cartas para echar un “subastao” o una guitarra para intentar enamorar a las niñas o cantar canciones picaronas con las que hacerlas reír, antesala del amor.

Vada vadún vadún

Vadún vade vadero

Vada vadún vadún

Vadún vade vadero

Las muchachas de mi pueblo

Ya no van a la piscina

Porque dicen que han visto

Unas pichas submarinas

Cuando era chiquitillo

Me daban la leche en bote

Y ahora que soy mayorcito

Me la sacan del cipote

Las niñas siempre pedían las mismas estrofas, para a continuación, llamarnos ¡guarros!

CAPÍTULO 12

UNA FIESTA DE NOCHEVIEJA CON RESACA

Hacía ya unas semanas desde mi entrada en el banco y, todavía, tenía intacta la ilusión de hacerme un hombre de provecho, tal y como, los demás lo entendían.

Vivía en Málaga y trabajaba en Fuengirola, apenas treinta kilómetros de distancia, pero en verano y, con la llegada del turismo, las caravanas eran más frecuentes de lo que deberían.

Por aquellos años, la carretera pasaba por todos los pueblos; Torremolinos y Benalmádena ya eran núcleos importantes de población y no había día que tardara menos de una hora en llegar al trabajo.

Tenía edad y ganas de independizarme, todos mis amigos habían estudiado fuera de sus casas en colegios mayores o pisos, pero en casa y, a raíz de la muerte de mi padre, habíamos tenido apreturas económicas que impidieron que yo pudiera ir a estudiar a Granada con mis amigos como hubiera sido mi ilusión. Mi madre ya viuda y, con el fin de reducir gastos, decidió trasladar la residencia familiar a Málaga.

La excusa del trabajo fuera de casa fue suficiente para plantearme la necesidad de buscarme un piso en Fuengirola con los compañeros del trabajo y poder vivir esa nueva experiencia.

En el fondo, creo que esa decisión fue tomada más con el corazón que con la razón, como todas las decisiones que he tenido que ir tomando en la vida. Los veranos de mi etapa malagueña habían transcurrido principalmente en Fuengirola, primero porque allí veraneaban mis amigos del pueblo, más tarde porque allí tuve mi primer gran amor, también del pueblo, y, finalmente, el último amor de mi vida universitaria, había sido también de Fuengirola.

El último era el que más fresco tenía y el que todavía, de vez en cuando, volvía a mi mente, realmente no terminamos, eso fue lo peor.

Primero me gustó su risa, le salía de dentro y era contagiosa, suficiente para motivarme y sacar de mí todo aquello que pudiera provocarla.

Fueron unos meses de clase los que compartimos antes de aquello, yo acababa de volver de la mili, a la que decidí irme, después de un año de fracaso escolar en una carrera que no me gustaba y, todavía, con las secuelas del último desengaño amoroso en el que tanta ilusión había puesto.

Decidí continuar la carrera y empecé el curso todo motivado, sentándome incluso en las primeras filas siempre que era posible.  Allí estaba siempre ella guardándome el sitio y dejándome sus apuntes que, sin duda, eran los más cotizados de toda la facultad dado que tenía una letra preciosa, de trazos redonditos y grandes que hacían que, una vez subrayadas de rotuladores fluorescentes de colores, se pegaran en las neuronas y fueran fáciles de recordar.

Entre clase y clase nos quedábamos charlando. Acababa de terminar la mili y le gustaba que le contara historias de guerra, me preguntaba una y otra vez hasta, que el profesor de turno terminaba regañándonos por soltar risotadas que molestaban a nuestros compañeros.

Yo aún no había superado mi última relación y, después de un año y medio encerrado en un cuartel de Artillería de Burgos, lo único que no quería era atarme de nuevo a nadie, o al menos tan pronto.

- Elena, he pensado que podíais venir un sábado a Málaga de marcha con tus amigas - quería tantearlas de marcha a ver como respiraban.

- Pues sí Manolo, justamente ayer lo estuvimos comentando, sitio y hora.- Yo sabía que lo habían planeado porque las escuché el día anterior.

Era nuestra ruta de los finde, quedada en “Bocaccio”, parada y copita en “Lemon”, siguiente  “Marengo” o “Galeón” y remate en “Wiz” o “Copasbank” ya en Echevarría del Palo. Si la cosa prometía rematábamos en la discoteca “Duna”. Para chicas más “heaves” teníamos rutas más apropiadas por el centro de Málaga, donde el olor a “porro” y los chupitos imponían su ley. Recuerdo los de calle Beatas, el CTB, el Armenia y alguno más, donde frecuentábamos a Rockberto y su gente del grupo “Tabletón”. Nos adaptábamos a las circunstancias y ese punto camaleónico, a ellas les encantaba.

- Pues, si os parece, quedamos en “Bocaccio” sobre las once y ya después nos vamos para “pedrega”, ¿os parece?

- Vale, pues así quedamos,

Vinieron puntuales y muy arregladas, ella trajo a sus amigas y yo a los míos, con lo que nos juntamos un grupo de 10 o 12 con ganas de pasarlo bien. Empezamos tomando un par de chupitos  y tras romper un poco el hielo, las montamos en nuestros coches y nos las llevamos a Pedregalejo. Hicimos la ruta “pija” y repitieron varias veces, pero no nos atrevimos a enseñarle la de verdad. Poco a poco fueron surgiendo de nuevo complicidades y sentimientos que ya tenía casi olvidados, mientras nuestros corazones esperaban su oportunidad.

-Que no Elena, que no. Que nos empeñamos en dirigir nuestra vida y nunca nos enteraremos de que es ella la que nos dirige a nosotros.

Le decía continuamente cada vez que me contaba sus planes de futuro. Quería terminar la carrera y luego haría un máster, previamente viviría un año en Londres, donde trabajaría para alguna multinacional de primer orden, lo tenía todo planificado, era inteligente, muy guapa y los padres tenían dinero y relaciones incluso en la política a nivel nacional.

Yo, por mi parte, había estado más de un año recibiendo órdenes y sometido a la disciplina militar, arrestado más veces de la cuenta por mi rebeldía e imposibilidad de aceptar aquello que no consideraba lógico o razonable. Sólo quería terminar aquella pesadilla de la mejor manera posible y recuperar la libertad de decidir, de obedecer, de ir o venir, de salir o entrar, de pensar y de opinar.

- La razón dirigía sus pasos y el corazón los míos.

Le insistía cuando indagaba sobre mi anterior relación, como viviendo una telenovela de la que ella hubiera querido ser protagonista.

- Manolo nos hemos quedado con una discoteca que tiene el padre de Marta para celebrar la fiesta de Noche Vieja de la facultad de este año, ¿vendrás, no?

Marta era otra compañera de clase, hija de una familia de hoteleros vascos propietarios de varios de los hoteles más importantes de la zona, que era realmente con la que yo tenía más afinidad.

- Venga Manolo, anímate que lo pasaremos bien, vamos casi toda la clase y un montón de gente de otros cursos - Marta sabía cómo convencer.

-A mí me sobra con saber que vais a estar todas vosotras, así que contad conmigo - Le dije, más por quedar bien que por que pensara ir.

Eran mis amigas de clase y al fin y al cabo, ellas eran las que me soportaban todos los días y si en algo valía, las que se merecían mi compañía.

Acababa de faltar a mis principios de no planificar nada y dejarme llevar por las circunstancias, no siempre me salía bien, pero, al fin y al cabo, era la forma de vida que había elegido y la que mejor se adaptaba a mi forma de ser.

No me importaba quedarme colgado si finalmente me quedaba sin fiesta por no haber reservado mi entrada, pero solo de pensar la cantidad de fiestas a las que ya no podría ir ya me cortaba bastante el rollo, por algo me llamaban Capitán Araña.

- Es que nos lías a todos para que vayamos y hasta última hora no sabemos si tú vas a ir o no.

Solían quejarse de mi forma de ser porque después de tanto tiempo perdido con la mili, ya no quería perderme nada y lo que me gustaba era calentar el ambiente y a mis amigos para que ellos tampoco se perdieran nada que yo pudiera considerar interesante, y se lo vendía como si me fuera la vida en ello.

Además, ese año acababa de venir mi prima Julieta, desde Baeza, a un Colegio Mayor femenino de Málaga. Me pasaba a visitarla con cierta frecuencia y, de paso, iba conociendo a todas sus compañeras. Las había de toda Andalucía y eran más de cien niñas, un auténtico filón que debidamente dosificado y trabajado me daba para todo el año, y además, eran niñas que sólo buscaban alguien que las sacara a bailar y les diera un poquito de cariño en un momento dado, justo lo que a mí me sobraba.

Llegó el día de la fiesta y el ambiente era espectacular, mucha gente, más niñas que niños, todas preciosas con sus vestidos de Noche Vieja y todas eran amigas o amigas de mis amigas.

La noche transcurría entre presentaciones, copas, bailes y risas, las ganas de disfrutar se respiraba en el ambiente y Elena estaba preciosa. No había dejado de estar pendiente de mí ni yo de ella en toda la noche, estábamos con gente distinta pero siempre donde pudiéramos vernos.

- Qué Manolo, ¿te vas a decidir ya o no?

Me preguntó Javier que era el mejor amigo de las niñas y se preocupaba de ellas como un padre, era la primera vez que me hablaba así, de hecho, yo siempre pensé que a él le gustaba Elena, o por lo menos a mí me lo parecía.

- Si no lo tienes claro, tú mismo, pero llevo toda la noche pendiente de vosotros y tengo claro que no tengo nada que hacer.

El corazón me dio un vuelco cuando la miré de nuevo y ya no me retiró la mirada. Era el momento. En la vida, cada cosa tiene su momento y ése era el que habíamos estado esperando tanto ella como yo. Algo muy fuerte me estaba ocurriendo y noté cómo mi cara, antes sonriente se transformaba, no podía dejar de mirarla y ella aprovechó para mirar a otro sitio; volvió a mirarme de nuevo.

- Última canción rápida y cambiamos a lentas - dijo el pinchadiscos mirándome. Le llamábamos  “el Pasti”, era amigo y controlaba la situación. Me acerqué a ella con las piernas temblorosas y atraído como por un imán.

- Elena, ¿serías tan amable de concederme este baile? - Le dije medio en broma intentando dar un poco de formalidad a lo que los dos tanto ansiábamos.

No dijo nada, no hacía falta, sobraban las palabras, era la magia, el deseo, las ganas, su letra tan bonita, su cuerpo. Con ese vestido estaba realmente preciosa, le marcaba la cintura y el pecho, no me había fijado bien hasta entonces, pero tenía un cuerpazo impresionante.

-  Creí que nunca me lo pedirías - me dijo al oído.

Sonaba “Bella sin alma” de Ricardo Cocciante, me la sabía entera de los guateques de otros tiempos, otros lugares y otras musas; me traía recuerdos que no hacían sino intensificar las sensaciones y lo que sentía por ella.

La abracé con más fuerza mientras sentía su cintura en mis manos y nuestros cuerpos se encajaron como si de la última pieza de un puzle se tratara.

- Deja de cantar que seguro que hay cosas que sabes hacer mejor.

Mientras callaba mi boca acercándome la suya, rozaron nuestros labios primero, nuestros cuerpos no podían estar más cerca, nuestros corazones tampoco. El deseo invadía cada beso, más cortos al principio, fueron alargándose, parando sólo para tomar aire y contemplarnos; tantas horas de clases, de vernos y hablarnos, sin tocarnos. Esa noche teníamos muchos deberes atrasados.

Amaneció sin darnos cuenta, entre besos y miradas. No había palabras, sobraban, ya habíamos hablado todo lo que teníamos que hablar. Había llegado el momento de sentirnos y amarnos.

No queríamos que aquello terminara, el día no podía ni debía romper el hechizo, la magia de algo tan especial. Nos miramos mientras nuestras manos se separaban, éramos conscientes de que nuestras diferencias eran muchas, quizás demasiadas.

Fue intenso mientras duró, nunca terminó, no hubo palabras ni reproches, solo distanciamiento y, con el tiempo, recuperamos nuestra rutina, ella siguió sentándose en la primera fila con sus amigas, yo, un poco más atrás.

Pensaba en todo aquello mientras firmaba el contrato de alquiler del piso de Fuengirola que me daría la oportunidad de recuperarla. 

CAPÍTULO 13

EL MOTERO

No había pasado ni una semana desde el feliz día de mi ingreso en el banco cuando fui llamado al despacho de dirección sin demora.

- Manolo, hemos estado hablando de tu futuro en nuestra Entidad y estamos todos de acuerdo en que el puesto que estás desempeñando, en estos momentos, parece ser que no es el que mejor se adapta; ni a tu perfil ni a tus expectativas. Queremos saber tu opinión al respecto.

-Bueno, al menos no me están despidiendo - pensé.

Días antes se había rumoreado que “el Motero” había estado en varias sucursales de la provincia y, “radio macuto”, se había encargado de propagar que nuestra sucursal sería una de las “agraciadas” con su visita. 

Hablar de él provocaba cierto nerviosismo e inquietud, sobre todo, en los apoderados, que por sus responsabilidades, eran los más expuestos a ser sancionados. “el Motero” sólo hablaba con ellos y su único tema de conversación era el alcance de la sanción motivo de su viaje. Jamás la cambió por muchas razones y justificaciones que le expusieran los sancionados ni por muy crítica que pudiera ser la situación personal o familiar de éstos.

Se decía que cuando querían echar a alguien del banco, solían nombrarlo antes apoderado, de esta manera los jefes le encargaban algún trabajito de confianza no contemplado en la normativa expresamente y como “no me puedes fallar” porque “eres un puesto de confianza”, pues éste lo hacía saltándose todas las directrices, ordenanzas y normativas y ya entraba a formar parte de la cadena de favores.

“el Motero”, así llamado porque era un gran amante de las motos y recorría el país de Norte a Sur y de Este a Oeste montado en su motocicleta de gran cilindrada, era una especie de cartero del máximo responsable del departamento de personal y, salía, cada tres meses en su moto; con la cartera llena de cartas y las alforjas llenas de “carbón”, que repartía y entregaba personalmente, por encargo directo del departamento de auditoría interna.

Gran amante de la velocidad en sus tiempos jóvenes, había sido corredor y había ganado premios importantes a nivel nacional e incluso internacional.

Era uno de los apoderados más antiguos en activo de la Entidad y, disfrutaba tanto con su trabajo que, a pesar de haberle ofrecido el banco la prejubilación en varias ocasiones con el 100% de su sueldo, la había rechazado, con el argumento de que aún se consideraba útil y que, además, nadie estaba tan capacitado como él para ese trabajo.

En el fondo era un acomplejado que padecía una leve cojera, consecuencia de sus múltiples caídas, y que no tenía más distracción que los despidos, las motos y el cine, y además, por ese orden. El trabajo que desempeñaba le permitía estar todo el día viajando a costes pagados y cobrando además un plus por kilometraje y dietas.  Mientras antes lo terminase, más tiempo libre para poder ver películas y festivales de cine a lo largo y ancho de toda la geografía nacional.

También se decía que tenía serios problemas de convivencia con su mujer, que además era la horma de su zapato. Cobraba a menudo de ella y no dinero precisamente, pues, aunque de mala leche andaban parejos, al parecer, era bastante más alta y corpulenta que él. De más de una celebración entre compañeros del banco, a la que normalmente era invitado más por miedo a su ausencia que por el gusto de su presencia, había tenido ella que sacarlo a tortazo limpio por sus problemas con la bebida y su querencia a las faldas.

Aunque yo aún no había tenido el placer de conocerlo, lo describían como un hombre bajito, muy delgado y con un gran mostacho con el que intentaba ocultar otra herida en el labio que le acomplejaba aún más. Decían que su cara era fría como el hielo y que estaba lleno de tics, sobre todo, en el ojo derecho, que sólo remitían a medida que se iba metiendo en el papel que le había hecho famoso.

Decían que no podía ocultar cuando el motivo de su viaje era el despido de algún compañero, porque venía mucho más contento y relajado, y que disfrutaba más  cuando el sancionado imploraba perdón haciendo referencia a la desastrosa situación económica en la que quedarían tanto él como su familia; sus hijos en edad estudiantil, que tendrían que dejar de estudiar para ponerse a trabajar; o que perderían su casa porque la tenían hipotecada.

En estos casos,  lejos de apiadarse, esbozaba una tenue sonrisa que acompasaba con un cuidado y estudiado movimiento de los dedos índice y pulgar de la mano derecha, y que, recorriendo pausadamente, como recreándose,  su frondoso mostacho, mostraba con total nitidez, la horrorosa cicatriz del labio superior que tanto le acomplejaba, pero de la que tanto partido sabía sacar en las distancias cortas cuando a él le convenía.

Acostumbraba a pedir un despacho aislado, el más pequeño y, a ser posible, sin ventilación,  pues era perfectamente consciente de la ventaja con la que partía dada la fama que le precedía. La pequeñez del habitáculo, la cercanía a su enemigo y la densa humareda que provocaba su fumar compulsivo, creaba un ambiente claustrofóbico favorable a lo que él llamaba “la prueba de la verdad”, y que no era sino una encerrona consistente en una retahíla de preguntas preparadas de respuesta cerrada, sí o no, a cada cual más agresiva e intimidatoria.

Nunca disfrutaba sus vacaciones en verano pues, decía, que eran los mejores meses para realizar su trabajo porque el calor y la falta de ventilación de los lugares por él escogidos, hacían aflorar más fácilmente el sudor en la frente del acusado. Solo era cuestión de tiempo y profesionalidad, convertir unas gotas incipientes, en unas cataratas incontroladas, prueba inequívoca e irrefutable de la culpabilidad del indefenso y asustado empleado.   

Además de motero, era un cinéfilo empedernido y adoraba las películas policiacas, especialmente aquellas escenas donde, reducido el delincuente tras una ardua persecución, era capturado y forzado a declararse culpable por los métodos más crueles y sanguinarios. Aunque no hacía ascos a la tortura física, la psíquica le proporcionaba placeres añadidos.  

Sus conocimientos en la materia le harían un imprescindible en las fiestas que organizaban los dueños del Banco. Eran grandes amantes también del cine y, esa afición común, le había ayudado a tener un cierto grado de amistad y complicidad con ellos. Gustaban de codearse con gente del mundillo del séptimo arte como actores, productores y directores de la más variada índole y, gracias a su compañía  y a sus oportunas y discretas observaciones y correcciones, les habría evitado más de un batacazo inoportuno y proporcional a su incultura cinematográfica.

Se llegó a comentar en alguna de las reuniones que, debidamente asesorados por “el motero”, llegaron incluso a producir algún corto policial lleno de sexo, drogas y persecuciones al más puro estilo de los clásicos del cine negro.

- Motero, ven aquí un momento - solían decirle sus jefes en las reuniones de la cúpula directiva de la entidad.

-Interprétale a esta gente el diálogo de la escena de “Al rojo vivo” en la que James Cagney captura y finalmente asesina al delincuente a sangre fría.

O le pedían alguna escena de Humphrey Bogart en “El halcón maltés” o de Clint Eastwood en “Harry el sucio” que eran sus películas preferidas y de las que podía recitar los diálogos completos, hasta con imitaciones de voces incluidas.

Ellos quedaban como grandes cinéfilos delante de la concurrencia mientras él se levantaba de su silla y, recorriendo lentamente el pasillo cigarro en mano, revivía alguna de las escenas que había visto y memorizado miles de veces.

Disfrutaba sintiéndose protagonista cuando en realidad no era sino el hazmerreir de la superioridad. Después, y en agradecimiento por sus públicas actuaciones, lo emborrachaban y se lo llevaban de putas donde, al parecer, era especialmente cruel con ellas y divertido para ellos.

Se crecía a medida que empequeñecía a su adversario, hasta hacer desaparecer por completo su complejo de enano. Llegó incluso en alguna ocasión a abofetear a algún empleado al que previamente había conmutado “la pena de muerte” por la de “cadena perpetua”; incluso se llegó a comentar que lo habían visto poner de rodillas a más de uno en el momento previo a la confesión.

Para conseguir sus objetivos y, antes de empezar, les dejaba claro que sus poderes como responsable de “asuntos internos” de personal iban; desde la declaración de inocencia, hasta la de mandarles “al corredor de la muerte”, que era como él llamaba metafóricamente a la expulsión. Pero que considerándose un hombre de profundas convicciones religiosas, la piedad también formaba parte importante de sus valores y que si el “reo” era merecedor de ella, incluso el perdón era posible. Las palabras “ejecución” y “horca” le fueron expresamente prohibidas en los interrogatorios, a raíz de antiguas rencillas con ciertos dirigentes sindicales, a los que también terminaría comprando, antes de conseguir hundirlos y despedirlos. 

Preparaba concienzudamente con esmero y pulcritud el escenario del crimen, como si del decorado de una de sus películas favoritas en blanco y negro se tratara.

Con la ayuda de un flexo de gran potencia, estratégicamente situado, y con el foco ligeramente levantado de forma que el haz de luz iluminara directamente la cara del reo, haría confesar al detenido sus crímenes y él conseguiría otra declaración jurada de culpabilidad.

Presionando un poco más, con falsedades y amenazas, conseguiría un despido disciplinario y, con ello, le ahorraría al banco una buena cantidad de pasta, cumpliría sus objetivos y, además de cobrar su bonus, conseguiría que sus jefes lo pusieran como ejemplo, de incansable trabajador leal y aplicado, en las próximas reuniones de las diferentes Direcciones Territoriales del banco.

Posiblemente hasta le harían salir al estrado para hablar en público y contar a todos los presentes su fórmula personal para tan exitosa carrera. El reloj de oro, debidamente dedicado con la grabación de sus iniciales y las de la Entidad en el envés o, la comida homenaje con asistencia de algún responsable de cierta categoría el día de su jubilación, sólo serían unos cuantos premios y homenajes más de una triunfal carrera profesional. 

Con las mujeres era especialmente implacable, especialmente si eran atractivas y exuberantes. En estos casos, se decía que era misógino solo de palabra y les hacía todo tipo de tocamientos y abusos amparándose en el arrepentimiento y el perdón final. En algunas ocasiones, pedía las llaves de la sucursal para continuar el interrogatorio por la tarde y prohibía expresamente que hubiera nadie más.

Hasta dónde fue capaz de llegar, es algo que sólo ellos conocerían, pero a más de una conservar el trabajo le trajo consecuencias psicológicas y efectos secundarios importantes. Casualmente, eran varias las empleadas que, habiendo estado subordinadas a él en algún momento de su vida laboral, bien en sucursales, bien en departamentos, habían terminado siendo madres solteras y objeto de largas bajas laborales, que, por supuesto, él controlaba y autorizaba.

Se rumoreaba que era tanto más cruel cuanto más débil era su enemigo, y que se mostraba especialmente implacable, con las becarias y con las limpiadoras de las contratas, a las que a cambio de hacer empleadas fijas, utilizaba un buen tiempo para su uso y disfrute carnal.

- “Dale un carguillo y sabrás quien es fulanillo”.- Me decía el interventor mientras me lo describía, pues habían estudiado en el mismo colegio y preparado juntos las oposiciones de ingreso, aunque poco después, sus vidas seguirían caminos bien distintos.

Se conocían muy bien y, por tanto, tenía claro que con él podía ser aún más despiadado que con cualquier otro, pues era la única persona en el banco ante el que era vulnerable. Íñigo conocía su talón de Aquiles, sabía de todos sus complejos y había tenido que acudir en su ayuda en multitud de ocasiones para evitarle linchamientos cuando se chivaba de los mayores o cuando, por peloteo con los profesores, les contaba a cada uno los motes que los alumnos les habían puesto, con pelos y señales, con nombres y apellidos.

Íñigo, en cambio, fue toda su vida un empleado sin mayores pretensiones ni ambiciones profesionales, al que habían ofrecido los poderes en la etapa final de su vida laboral, como única forma de terminar con sus continuas objeciones,  implicándolo, como un apoderado más, en las irregularidades impunemente cometidas por sus jefes, si no con su participación, sí al menos con su connivencia. 

Habían comprado su silencio y él lo sabía, el ascenso venía envenenado y “el Motero” que lo conocía muy bien, sabía que si él había aceptado responsabilidades era porque los que se las habían ofrecido tenían algo que ocultar.

- “Manolo, ten claro si quieres progresar en este trabajo que siempre serás más valorado por lo que calles que por lo que hables”- solía decirme.

Me habían llamado a dirección y yo aún estaba en período de prueba. Sabía que no era un gran cajero porque nunca había sido una persona ordenada y esa era una virtud necesaria para ese puesto.

De otra parte, y, durante la semana que había transcurrido, había tenido algún descuadre en más o en menos pero siempre de pequeño importe.

- Es cierto que han tenido que quedarse casi todos los días unos minutos más tarde hasta que he conseguido encontrar las diferencias,  pero no creo sea motivo  suficiente para no renovarme. Ni siquiera he terminado el período de prueba - pensaba mientras mordía mis uñas ansiosamente.

El director había tomado directamente la palabra, estaba claro que lo que fuera querían terminarlo pronto y no dilatarlo más de lo estrictamente necesario.

- Llevas una semana en caja y, de todos es sabido, que el tiempo mínimo aconsejable para apreciar el valor real del dinero, como objetivo último de todo lo que el trabajo de banca implica, es de un mes - Seguía sin tener claro para qué me habían mandado llamar con tanta ceremonia.

- Coincidimos los tres responsables de la sucursal, en que la caja para ti no es el lugar más apropiado - No pude callarme por más tiempo y sin dejarlo seguir le interrumpí.

- Hombre creo que tan mal no lo he hecho - dije sin vacilar en mi defensa.

- Que sea la primera y última vez que me interrumpes. Cuando estés con un superior habla sólo cuando se te pregunte - respondió alzando la voz.

Me quedé absolutamente cortado, pero al menos había dicho lo que pensaba y ahora asumiría las consecuencias.

- Continúo con lo que te estaba diciendo, Manolo. Te hemos estado observando, aunque tú, posiblemente, no te hayas dado ni cuenta, y coincidimos, en que si bien administrativamente es posible que no tengas un gran futuro en el banco, comercialmente, estamos convencidos de que puedes ser un figura, y, en definitiva, el banco lo que necesita son comerciales con ganas y creativos como tú.

Por un momento me pareció estar levitando, como sin tocar el suelo. No solamente no me estaban echando la bronca por mis descuadres y tardanzas, sino que me acababan de llamar figura. Recordé mi actuación del “Eco-polvo” y me pareció que algo habría tenido aquello que ver en mi favor.

- Por tanto, hemos decidido que salgas ya de la caja y, a partir del lunes, quiero tenerte cerca. Traerás tus cosas a la mesa que hay justo delante de mi despacho y repartirás tu tiempo entre labores de estudio y concesión de Riesgos, en dependencia directa del jefe de Riesgos y las labores que yo te encargue - ¿Algo que objetar? - Mientras, aprovechaba para abrir la puerta del despacho, como dando por terminada la reunión.

- Pues que muchas gracias por la oportunidad y que intentaré no defraudarte.

Me sentía el hombre más feliz de este mundo, en sólo una semana y estando encerrado en una caja, ya había convencido a mis jefes de lo bueno que era. Ni pensar lo que podría hacer fuera y, además, estaría en la planta noble, que era como la planta vip, donde se tomaban las decisiones y dónde sólo subían aquellos clientes y empleados que podían aportar significativamente al cumplimiento de los objetivos impuestos por la dirección del banco.

- Por cierto Manolo, el lunes viene “el Motero” y seguramente comeré con él, llama al “Casa Juan” y resérvame una mesa, dile que en principio no estoy seguro si para tres o para cuatro comensales - Mientras me decía esto miré de reojo al Interventor, que con cara de no saber nada, miraba como asustado al director.

- “Íñigo, tú quédate que tengo que hablar contigo”.

Mientras salíamos el jefe de Riesgos y yo del despacho de dirección me pareció escucharlo murmurar.

“Que se lo hubiera pensado antes de hacerlo el subnormal éste”.

CAPÍTULO 14

LA CASA DEL PUEBLO

Tenía su historia, se había ido transmitiendo de generación en generación y hasta la calle (Estudio, antes Trigueros Orti) tenía el nombre de uno de mis antepasados que, siguiendo con la tradición política de la familia, fue alcalde a principios del siglo XX. Más tarde, se unirían otros cuantos descendientes más hasta llegar a mi padre, cuyo paso por la política se limitó a un par de mandatos en una concejalía, cosa que hizo más por compromiso que por vocación.

No era realmente una casa sino varias casas unidas, lo que hacía que salvo una parte donde se hizo obra, el resto fuera bastante laberíntico y desaprovechado, dividiéndose claramente en dos mitades, una en la que vivíamos y que tenía su entrada por la puerta principal y otra, que con el tiempo, había terminado convirtiéndose en un enorme trastero y que tenía su entrada por la puerta falsa.

La entrada principal daba a la casa que hacía esquina a calle Estudio y a calle Magdalenas y, lo que nosotros llamábamos la puerta falsa, que en realidad era la puerta principal de la segunda casa, daba acceso a la casa sita íntegramente en esta última.

La entrada de la calle Estudio, tenía un portón grande, con serviguera de granito, que daba acceso a un amplio portal enlosado de cerámica hidráulica y zócalo a media altura alicatado de azulejo Sevillano, tan de moda en las casas nobles de finales de siglo XIX, que se repetirían en todas las estancias interiores. La diferencia principal de las estancias, radicaba únicamente en cuanto a las terminaciones, según que los remates correspondieran; a los zócalos, a los escalones de los recibidores o a los de las escaleras. De tal modo que la piedra, el mármol y la madera respectivamente, eran los encargados de rematar, enlucir y hechizar, no sin cierta decadencia, al invitado más exigente.

Las bicicletas, muñecas, balones, pistolas, coches teledirigidos o un gran scalextric, a fuerza de insistir, se habían hecho un hueco en la permanencia y parecían mimetizarse con el resto del mobiliario. De tal forma, que si eras parte de la familia, ni siquiera notabas su presencia a menos que expresamente lo buscaras o de que mi madre, en su impotencia, ordenara al servicio retirar y esconder todo aquello que no estuviera anclado o atornillado de alguna manera al suelo, paredes o techos.

- ¿Es que no tenéis ojos en la cara? ¿Pues no veis que acabamos de fregar toda la entrada? ¿A qué tenéis que entrar con las ruedas de las bicicletas llenas de barro? y encima con todos tus amigos, eso, y cada uno con su bicicleta - para terminar siempre diciendo - “Me vais a quitar del mundo”.

Disponíamos de unos segundos para reaccionar, ya que el siguiente paso era de sobra conocido por mí y mis amigos y la rapidez con la que era capaz de quitarse y tirarme la zapatilla sólo era comparable a mi facilidad para saltar y parapetarme detrás de los radios de la bicicleta, único lugar seguro en aquellas circunstancias,  que, además, permitía visualizar y controlar la situación.

- Me duele la boca de deciros que entréis la bicicletas por la puerta falsa - seguía diciendo mientras se le hinchaba la carótida del cuello y miraba lo más alto posible, con las órbitas de los ojos totalmente desencajadas mientras salía disparado el segundo proyectil. Tenía una gran puntería y, práctica, no le faltaba, por lo que el impacto directo sólo era cuestión de tiempo. Afortunadamente sólo disponía de dos oportunidades, la zapatilla de la izquierda, que siempre era la primera en salir volando y la de la derecha, que conservaba hasta que nos cercaba.

- Que tabardillo tengo con “tos” vosotros, “Ven acá pacá” que como te coja te voy a arrancar los pelos - entonces es cuando se venía arriba de nuevo y ya descalza y sin armamento que disparar iniciaba la persecución.

La secuencia, a fuerza de repetir, era de sobra conocida tanto por mí como por mis amigos y una vez superado el primer asalto y suponiendo que el lanzamiento no hubiera alcanzado su objetivo, mis amigos huirían despavoridos y a mí me dejarían solo ante el peligro, como siempre.

La desbandada habría terminado de embarrar toda la solería recién fregada y habría terminado de desquiciar a mi madre, por lo que sólo dispondría de una posibilidad antes de ser arrinconado y exterminado y, no era otra que conseguir llegar a la escalera, único acceso a la planta de arriba donde había largos pasillos que me darían una segunda oportunidad.

- ¡Y no me corras! ¡Que te he dicho que no me corras! – Nunca entendí muy bien porque me decía que no corriera, cuando era ella la que me perseguía de esa manera.

Llegado este momento, abandonar la bicicleta a su caída y de un salto trepar por la barandilla de las escaleras, o entregarte incondicionalmente, eran las únicas opciones posibles. Un ejercicio arriesgado pero que, una vez conseguido, garantizaría mi supervivencia, al menos, hasta que llegara mi padre que sería informado hasta el más mínimo detalle en el parte diario de la tarde. Para entonces ya habría tenido que implorar, suplicar y prometer no hacerlo nunca más y, a cambio del perdón, hacer todos los recados habidos y por haber, incluidos los dos portes diarios con las fiambreras de la comida de mi abuela que tanto odiaba.  

Una puerta interior daba acceso a un amplio recibidor en dos niveles. Ambas puertas, la de la calle y la del zaguán, tenían un llamador en forma de perilla, que hacía las veces de timbre. Al ser golpeado, hacía que retumbara toda la casa. Una mirilla circular que giraba a modo de abanico, permitía ver lo que fuera ocurría y cuando estaba castigado, casi siempre, se convertía en mi único punto de encuentro con el exterior. A saltos veía quién llamaba, pero las visitas de mis amigos las atendía con la ayuda de un taburete, que además de facilitarme la visión, evitaba los calambres de mis gemelos cuando el castigo se eternizaba. Era muy incómodo permanecer tanto tiempo empinado con el único apoyo de los dedos de los pies.

- Míralo, no le falta más que el tutú - solía decir mi madre con cierta guasa cuando entraba y salía de la casa.

Una vez pasada la segunda puerta, en el recibidor del primer nivel, se podía seguir de frente al segundo recibidor, coronado por una gran cristalera que invitaba a ver un colorido patio andaluz lleno de plantas. A la izquierda; el despacho de mi padre, presidido por un  cuadro de José Antonio Primo de Rivera, escoltado éste por dos  cuadros con los escudos nobiliarios de los apellidos familiares. En la pared que daba al ventanal de la calle, varios cuadros de mi padre con Franco y de su etapa de militar, sable de oficial, cuadro de condecoraciones, una gran mesa con un gran sillón detrás, armario a un lado, arcón y escribanía a otro; todo ello en madera de roble tallada, con incrustaciones nacaradas y marquetería a juego.

Las copas y premios de concursos de equitación ganadas por mi padre y repartidas por toda la estancia, remataban y contribuían a que fuera mi cuarto preferido. Ayudaba una gran librería donde descansaba el Libro de la salud, ejemplar ilustrado que encerraba gran parte de la ciencia médica hasta entonces conocida.

A mí me gustaban especialmente los nueve cuadros centrales, desplegables y a todo color, con la evolución detallada del embarazo en la mujer, uno por mes. Normalmente no pasaba al segundo mes pues con la aparición del feto en los dibujos se perdía gran parte del interés científico.

Los dibujos eran muy reales y era lo más parecido a un desnudo que tenía a mano y, aunque pasaba momentos de gran tensión temiendo ser sorprendido in fraganti, merecía la pena verlo.

Entre página y página, las pistolas de mi padre, los rifles de mi abuelo y un poco de imaginación, hacían el resto para hacer de ese lugar algo único y mágico.

Sin duda eran los mejores muebles de toda la casa y creo que los únicos que se salvaron y conservaron como prueba de un pasado de esplendor decadente y al que mi bisabuelo, el Marqués, sin duda contribuyó en gran medida.

A la derecha, un amplio salón alargado, donde pasábamos la mayor parte del tiempo en verano. Un gran ventanal hasta casi el suelo nos conectaba con el exterior y me permitía mantener largas conversaciones con mis amigos durante las largas y calurosas tardes de verano ellos, al sol y yo, a la sombra, pero no era menos cierto que la mayor parte de mis castigos eran por su culpa y que me tenían toda la tarde mareado con el botijo, no sé si por sed o por el regustillo a anís de los lingotazos que mi madre añadía al agua. Posiblemente y sin enterarme aquellos fueran mis primeros botellones. 

El segundo nivel del distribuidor era un recibidor propiamente dicho, con sofá y sillones de anea para las visitas y un burro, que nunca entendí porque se llamaba así, donde se dejaba la ropa de abrigo, los paraguas y los bolsos de las visitas.

Trofeos de caza de mi abuelo, cabezas de jabalíes y cornamentas de venados, adornaban las paredes y custodiaban la entrada. Me daba tanto miedo ver aquellos animales que hasta unos años más tarde, siempre que tenía que bajar las escaleras de noche, lo hacía acompañado de sable, pistola y algún voluntario y, por supuesto, sin mirarlos directamente a los ojos, fueran a guiñármelos.

Al fondo a la izquierda, un gran ventanal, con asiento de obra incluido, daba a la calle Magdalenas, donde continuábamos las conversaciones en la sombra cuando ya ni el botijo los retenía al sol. Al frente, otro gran ventanal acristalado dando a un patio andaluz lleno macetas, por el suelo y las paredes; naranjos, jardineras y arriates, todo ello a rebosar de flores y plantas con un gran jazmín correteando por todas las paredes del patio que, junto al azahar de los naranjos, y las damas de noche inundaban de olores cualquier rincón de la casa. Los rosales y geranios aportaban el colorido.

Un arco árabe con celosía de madera verde, coronaba y separaba la casa reformada y habitada de la otra casa no habitada y en estado prácticamente de abandono. La piscina en mitad de los corrales y rodeando el pozo, era el límite entre el mundo conocido y lo desconocido.

Las cuadras, el cuarto de las tinajas gigantes, que tantos quebraderos de cabeza me traería en el futuro, y el resto de las habitaciones, medio vacías y allí perdidas, eran el lugar favorito donde contar historias de miedo con mis amigos. En una de ellas estaban las monturas de mi padre, un galápago y una española, y debajo de ellas, guardaba las pistolas y sables de juguete que nos poníamos encima, imaginándonos el séptimo de caballería recorriendo el Oeste Americano en busca de indios a los que capturar. La maqueta en el suelo de 2x2 del “Gran Cañón del Colorado”, los tanques clic lanza-ventosas o el Exin-Castillos tamaño XL, ayudaban a que aquello fuera lo más parecido a un Parque de Atracciones durante el día. El atardecer solía traer extraños ruidos y visiones que daban paso al “pasaje del terror” en que nuestra imaginación transformaba aquellas tenebrosas y lúgubres habitaciones sin luz, donde, la huida despavorida solía ser la despedida habitual del día. 

La parte derecha del distribuidor daba a una gran cocina con dos alacenas, una mesa con seis sillas, arcones a modo de asientos, sofá y armarios. Una puerta daba acceso al baño de la planta baja y otra al corral.

Una ancha escalera de suave pendiente y amplios peldaños facilitaba el acceso a la planta superior. La huella de los escalones de solería, salvo los voladizos en madera en dos tramos rectos y uno circular, era una de nuestras diversiones preferidas. Nos tirábamos boca-abajo y echábamos carreras, la gravedad y la capacidad de agarrotar el cuerpo, serían decisivos para alcanzar la máxima velocidad. Los moretones en la barriga y espinillas, sobre todo en verano, delataban nuestras fechorías que, al estar expresamente prohibidas por mi madre, eran aún más divertidas. Las barandillas de madera también valían para escurrirnos, salvo la bola de madera del final, que en caso de despiste, podía ser bastante dolorosa.

La escalera conducía a la planta superior a la que se accedía por un distribuidor con un ventanal al patio. Realmente era otra vivienda que habitábamos en invierno donde estaban los tres dormitorios, un baño, un salón, un comedor, una cocina y  un cuartillo que no eran sino la planta alta de la casa habitada. Un amplio granero-trastero con una enorme terraza que hacía las veces de tendedero, era en conjunto, la planta alta de la casa deshabitada. Al ser una casa esquinada todas las habitaciones tenían grandes balcones dando a la calle que la inundaban de luz. 

En definitiva, eran más de quinientos metros por planta más patios, corrales y zonas de desahogo, lo que permitía disponer de espacio de sobra para que nuestra casa fuera la guardería de todo el barrio. Cada hermano traía habitualmente a unos cuantos amigos por lo que diez o doce niños era bastante normal que anduviésemos repartidos por las distintas estancias de la casa. Solo los gritos desesperados de mi madre conseguían echarlos a partir de las tres de la tarde, la siesta era sagrada hasta las seis, cuando se volvían a abrir las puertas. El reloj tampoco era necesario, la cola de niños y niñas del barrio esperando, nos advertía de la proximidad de la hora de apertura. 

Sólo coincidíamos todos en el verano y en una piscina que se quedaba pequeña para la cantidad de gente que podíamos llegar a juntarnos, por lo que normalmente rebosaba el agua y debíamos llenarla prácticamente a diario. La manguera estaba conectada todo el verano ininterrumpidamente.

Éramos cuatro hermanos, dos niños y dos niñas y además entre los cuatro nos llevábamos menos de cuatro años, por lo que los grupos de niños y niñas teníamos un rango de edad de más o menos dos años, en mi caso al ser el pequeño, la diferencia de edad podía llegar hasta los cuatro.

Había juegos para cada estación del año pero, siendo un niño, nada como la piscina y sobre todo cuando juegas con muchos niños y niñas de tu edad y en un espacio tan reducido.

Mi mejor amigo y cómplice de correrías era Paquito que vivía dos casas más abajo, los demás iban y venían y, además, lo que más nos gustaba era jugar con las amigas de mi hermana Marién que tenía un año más que yo y que, por suerte para mí y mi amigo Paquito, eran todas una monada de niñas.

Igual que yo tenía mi amigo del alma, mi hermana también tenía las suyas, que eran Mari Carmen, Nuria y Piluchi.

Mari Carmen era la hija del portero del círculo, recuerdo verla con su larga y cepillada melena de la mano de su padre, que iba siempre con su uniforme azul marino de grana y oro. Su hermano José Fernando era también amigo nuestro pues aunque era más de la edad de mi hermano Ricardo se divertía más con nosotros.

Era muy fina y guapa y siempre iba impecablemente aseada, peinada, perfumada y vestida, pero como ella había sido mi primer gran amor con cinco o seis años, ya me apetecían un poquito más mayores. No obstante nunca olvidaría aquella primera declaración de amor cuando la perseguí al salir de misa y en un ataque de locura le declaré mi amor delante de sus padres y hermanos. Les hizo tanta gracia que años más tarde aún me lo recordarían.

Nuria, era la hija de la propietaria de la tienda de ultramarinos, vecina de Mari Carmen, menos fina y cuidada, pero era un bellezón con un cuerpazo impresionante y desmesurado, a lo que se unió el hecho de que se desarrolló cuando no había aún cumplido los 9 años y aquello a mí me cogió absolutamente desprevenido. 

De pronto estiró y me sacó una cabeza y eso fue lo de menos, el bikini del año anterior, que entonces no se podía uno comprar un bikini cada año, se le había quedado pequeño hasta el punto de que continuamente se le escapaban los pechos, que bien vistos, maldita la falta que les hacía un sujetador.

Aquella vista solo duró hasta que mi madre se dio cuenta del montón de niños que yo me traía a la piscina justo a la misma hora que llegaban las niñas y que la finalidad no era solo bañarnos y refrescarnos. Aquello provocó un intenso debate entre mis padres y, finalmente, llegaron al acuerdo de que podríamos seguir bañándonos todos, pero por turnos. Primero los niños y después las niñas; de esta forma, al menos, evitarían el roce y manoseo propio de los juegos a esas edades.

Piluchi era otro bombón, pelirroja, con nariz respingona y muy pecosa; en poco tiempo aventajó incluso a Nuria y aquellos baños se convirtieron en lo más divertido del verano. Cuando tocaba el turno de las niñas, los niños nos subíamos a mi dormitorio y desde mi ventana y medio escondidos, podíamos recrearnos viendo jugar a las niñas. 

Yo tenía la suerte de ser el pequeño por lo que en teoría también era el más inofensivo. Conmigo podían jugar todas a todo sin pudor alguno y con el beneplácito incluso de mis padres que era lo más importante para ellas si querían tener piscina todo el verano. 

Las amigas de mi hermana mayor Delia, que me sacaban tres o cuatro años de media, me consideraban su chiquitín y se sentían especialmente cómodas conmigo, por lo que me dejaban jugar con ellas a todo tipo de juegos dentro de la piscina, hasta que un día, de pronto y sin previo aviso, fueron tan sorprendidas como yo y a partir de aquel día dejaron de jugar conmigo de esa manera.

Fue un poco frustrante, pero a mí también me había pasado lo mismo con Nuria unos días antes. Eran cosas de la edad y así había que asumirlo.

En aquella época y con esas edades, las aficiones definían las relaciones y las pandillas se hacían y deshacían según el juego que tocaba; así estaba la pandilla del futbol, la de los platicos, la de las bicicletas, la del chino, la del pañuelo o la del mate.

La calle estaba todo el día abierta y al ser todas las familias muy numerosas y no existir todavía ni videojuegos, ni internet ni casi televisión, nuestras madres estaban deseando abrirnos las puertas para que nos fuéramos a la calle a jugar, llegada la noche, se sacaban las sillas a la puerta de la casa y se quedaban al fresco hasta altas horas, por lo que podíamos jugar en la calle hasta la medianoche.

Sólo nos asustábamos cuando pasaba “el tío del saco” que era un señor que iba vestido de negro y que llevaba a sus espaldas una bolsa grande llena de quesos y que a nosotros nos decían que utilizaba para secuestrar a los niños y luego comérselos.

-¡¡¡ Queeesooo mancheeegooo!!! Gritaba a toda la calle.

Ni por esas nos metíamos en la casa, lo más que conseguían era que saliéramos corriendo hasta el final de la calle o que nos escondiéramos en los portales de cualquiera de las casas de los que allí estuviéramos.

Buscar salamanquesas cerca de las farolas de las paredes, dispararles con el tirachinas y ver cómo se retorcían los rabos era la principal diversión nocturna del verano. Debíamos hacerlo con cuidado de que no nos escupieran en el pelo, pues de todos era sabido que se nos caería y nunca más nos crecería.

Coger grillos también era muy distraído y teníamos una habilidad especial para ello. Recuerdo la noche que teníamos hartas ya a las vecinas y nos mandaron a coger grillos. Pretendían perdernos un rato de vista y, de paso, que limpiáramos la calle de grillos que cuando apretaba el calor no dejaban dormir a nadie.

Normalmente los pisábamos pero aquella noche se me ocurrió coger unas bolsas de plástico y las repartí entre todos mis amigos con la idea de hacer una competición por todo el barrio para ver quién era el mejor cazador de grillos.

Tuvimos una gran noche de cacería y llenamos prácticamente cada uno su bolsa correspondiente, porque además y para no pelearnos, cuando veíamos que alguna bolsa tenía algunos menos, nos olvidábamos de la competición y en solidaridad con el que menos tenía, no parábamos hasta que volvíamos a emparejar todas las bolsas.

Se nos hizo tarde y cuando por fin volvimos a mi casa, que era algo así como el cuartel general, los mayores ya se habían retirado y no pudimos contarlos tal y como teníamos previsto. Mi madre se asomó por el balcón y horrorizada vio como traíamos de cargadas las bolsas de grillos, por lo que de un grito desgarrador en el silencio de la noche me dijo.

- ¡¡¡Manoliiinnn!!! ¡¡¡Ni se te ocurra meter los grillos en la casaaa!!! ¡¡¡ Ya estáis tirándolos!!!

A lo que yo muy obediente y sin rechistar, a pesar del trabajazo que nos había costado juntar tal cantidad de grillos, ordené a mis amigos tirar todos los grillos ¡inmediatamente! tal y como me habían dicho.

- ¡Niñooo!  ¡Tú estás tonto! ¿O qué?

Me dijo mi madre al vernos liberar los cientos o miles de grillos capturados, en la puerta de mi casa y justo debajo de su balcón.

Creo recordar que estuvimos más de una hora persiguiendo grillos; calle arriba y calle abajo y, no obstante, ni siquiera yo, dando mi dormitorio al patio interior de la casa y tras el cansancio acumulado después de un día de cacería tan intenso, conseguí dormir.

- Gri, gri, gri, gri , gri, gri, gri gri gri gri, gri - seguían cantando.

Toda la familia, colchón en mano, tuvimos que irnos a dormir a la terraza de la casa de atrás que amortiguaba algo el ruido…

- Gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri.- repetían machaconamente.

El castigo se sumó a los que ya tenía y lo que más me dolió fue perderme una semana de piscina, justo, cuando las niñas estaban empezando a florecer y la primavera parecía que nunca terminaría.

- Gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri, gri - todo el verano.

- ¿Manolo? - Oí preguntar una noche a mi madre, aprovechando que el dormitorio de mis padres estaba pared con pared del nuestro

- Dime Cuqui – Que era como él la llamaba en la intimidad.

- ¿Tú sabes cuánto puede vivir un grillo? – le dijo muy bajito.

- Cuqui, mejor acostúmbrate a ellos que son muchos – fue su respuesta.

- La madre que parió al niño este…… - la oí decir a regañadientes.

Cumplí mi castigo pero a cambio yo y mis amigos tuvimos grillos para jugar todo el verano sin tener que ir a buscarlos a otros barrios, se corrió la voz y conseguimos que nuestro barrio fuera ese verano el más popular y solicitado. Escribimos  a bolígrafo en cuartillas  “Coto Privado de Caza” y los pegamos con texa-film por el barrio, llegamos incluso a organizar monterías de grillos para nuestros invitados.

A Mari Carmen la seguí viendo de vez en cuando, Nuria se fue a vivir con sus padres a Barcelona y Piluchi, ¡ay Piluchi! que buenos momentos pasamos años más tarde y que malos los siguientes…

CAPÍTULO 15

EL INESPERADO Y FULMINANTE DESPIDO DE ÍÑIGO

Fue un sentimiento agridulce el que me invadió el lunes siguiente a la visita del “Motero”. De una parte y, coincidiendo con su visita, me habían liberado antes de lo previsto de la pesada carga de la caja y, de otra, acababa de enterarme de que el mismo viernes por la tarde había mandado a Íñigo a lo que, metafóricamente llamaba, “el corredor de la muerte” y que no era otra cosa que ponerlo de patitas en la calle.

Durante la mañana hice varios intentos de enterarme de las razones que habrían tenido para tomar una decisión tan drástica contra un empleado con más de treinta años de antigüedad y que, desde mi ignorancia, tanto había aportado al banco.

Prácticamente toda su vida había transcurrido en la Entidad desde que su padre, también empleado de la entidad y jubilado desde hacía bastantes años, lo metiera a la edad de catorce años en una sucursal de pueblo de la que él era Director, en una época donde los directores de sucursales bancarias eran plenipotenciarios y tenían incluso capacidad y poderes para contratar y despedir empleados sin más explicaciones.

Una época, la de sus padres y abuelos, en la que el empleado de banca provenía normalmente; bien de las buenas familias de la plaza que, a cambio de poner su dinero en el banco, negociaban el futuro profesional de aquellos de sus hijos que no valían para otra cosa; bien de la captación, principalmente en colegios de curas, de los niños más inteligentes de las familias más necesitadas que cedían incluso la custodia de sus hijos hasta la mayoría de edad.

La formación y futuro profesional del niño “adoptado” era muy importante, pero más si cabía, el cobro por el padre del salario mientras el niño alcanzaba la mayoría de edad, que por entonces era a los 21 años. Llegado el caso, algunas facilidades crediticias también podían incluirse en el acuerdo y ayudaban a limar las asperezas que la falta temporal de un hijo pudieran ocasionar.

Las buenas referencias o la carta de presentación también daban buen resultado. El futuro empleado de banca estaría pronto, de una u otra manera, en contacto directo con el dinero y la tentación podría hacer flaquear los principios si estos no estaban firmemente arraigados. Alguien de confianza que garantizara la solvencia moral del candidato y de toda su familia era requisito necesario aunque no suficiente para asegurarse un puesto en la banca. 

Estos métodos de captación ni siquiera eran novedosos ni exclusivos de la banca sino que eran tan antiguos como la vida misma. La Iglesia, sin ir más lejos, durante siglos y más recientemente en la postguerra, en la que tanta hambre y necesidad hubo, había elaborado estadísticas que demostraban empíricamente, que las vocaciones aumentaban en una relación inversamente proporcional al peso con el que entraban los seminaristas. En la banca al igual que en la Iglesia, el bancario al igual que el seminarista, si no venían con un pan bajo el brazo, al menos eran una boca menos que alimentar.

Íñigo habría entrado en el banco más por lo primero que por lo segundo, al igual que sus tres hermanos. Aquello era una especie de secta en la que toda la familia, generación tras generación, habrían firmado un pacto de servilismo con el banco a cambio del cual, podrían vivir dignamente tanto ellos como todos sus descendientes.

Con esos antecedentes, su despido fulminante no dejaba de sorprenderme. Lo poco que me había dado tiempo de conocer de su forma de ser, en absoluto obedecía al perfil de hombre que “mete la mano en la caja” o que fuera capaz de obtener, ni de pensamiento, cualquier beneficio particular que pudiera suponer algún perjuicio para el banco.

La tarde antes de su despido, habíamos estado trabajando hasta muy tarde y con la excusa de enseñarme materias específicas de administración, estuvo cotejando documentos de las bolsas de caja diarias que yo previamente buscaba de un listado que él me dio, y que guardaba en el único cajón con llave de su escritorio. No sé muy bien por qué tuve la maldita ocurrencia de fotocopiarlo aquella tarde.

Eran órdenes de traspasos y transferencias de gran importe y que, en su gran mayoría, tenían como origen o destino cuentas de extranjeros de “Pesetas No Convertibles”.

Yo entonces no sabía nada acerca de este tipo de cuentas, ni de su opacidad fiscal, ni mucho menos de su titularidad y funcionamiento, aunque más tarde la necesidad y la supervivencia harían de mí un experto en la operativa de éstas y otras cuentas similares.

El convenio laboral de la banca, vigente por entonces, contemplaba un cómputo  semanal de 40 horas laborables que se repartían en horarios de 8 a 15 de lunes a viernes y de 8 a 13 los sábados. Las tardes en teoría, volvíamos a trabajar para aprender cosas nuevas que, durante la mañana y dado el volumen de trabajo que se nos encomendaba, no teníamos tiempo material de ver.

Los días en los que se cobraban las horas extras al triple de la hora normal, apuntándose y contabilizándose en la misma sucursal, eran cosa del pasado. Había libros muy bien custodiados, donde se iban anotando éstos, y otros de recibíes, donde se justificaban las liquidaciones y cobros en “B” de los mismos.  Hubo épocas en las que se triplicaba o cuadruplicaba el sueldo “oficial”, sobre todo en las sucursales de costa que eran especialmente rentables.

El trabajar todas las tardes, aunque ya no se cobrasen las horas, era algo bien visto por la superioridad. Solían llamar de manera intempestiva y nunca a la misma hora, con cualquier excusa, para comprobar tanto la asistencia como la presencia, aspectos que, a fin de año, serían determinantes para los “sobres” de dinero que cada uno recibiría en justa compensación por su entrega y dedicación.

Íñigo nunca fue de los que iban todas las tardes para justificarse, que los había, él sólo iba aquellas tardes imprescindibles para poder llevar su trabajo al día. Ni siquiera le importaba no coger el teléfono si ello interrumpía su trabajo, a sabiendas, de que al otro lado de la línea había alguien que sólo quería demostrar a sus superiores sus capacidades como líder para motivar y exigir lo mejor de cada subordinado.

Íñigo había conseguido no tener ambición profesional ni necesidades económicas, que eran los dos únicos alicientes que hacían que el trabajo por las tardes fuera anecdótico y no se convirtiera en una losa insoportable.

- “No es más rico el que más tiene sino el que menos necesita” - Repetía continuamente, como si quisiera no olvidarlo. Sabedor de que la independencia y objetividad de pensamiento y obra, era la mayor riqueza terrenal y de que, solo alejándose y desprendiéndose de los bienes materiales, conseguiría la libertad de espíritu tan inaccesible para la mayoría de los mortales.

Durante la semana que convivimos, comíamos juntos a diario y yo disfrutaba tanto escuchándolo como él hablándome. En el fondo era un filósofo de la vida, anarquista comprometido, correcto en sus formas, discreto en el vestir y de férreos principios morales, que no religiosos, secuelas de una etapa juvenil activista contra todo aquello que no supusiera el cambio hacia lo que el entendía como un mundo mejor.

El primer día que comimos juntos y, antes de ir al banco, me invitó a tomar café en su casa. Tenía una necesidad perentoria de ponerme de su lado, previendo lo que podría ocurrir más pronto que tarde. Estaba sólo ante el peligro y era consciente de que necesitaría aliados, aunque yo fuera un mequetrefe recién ingresado y sin contactos ni credibilidad, en su momento, eso sería mejor que nada.

Aprovechó para enseñarme un pequeño cuarto que antes fue lavadero y, que tras largas negociaciones con su mujer, consiguió apropiarse como cuartel general de su lucha particular. Era un pequeño habitáculo que él había cerrado completamente para que nada ni nadie le distrajera. Sólo había una gran mesa, totalmente desproporcionada para el tamaño de la habitación, y cuatro estanterías, una por pared, atestadas de libros perfectamente catalogados y numerados.

- “Los que somos vagos por naturaleza, tenemos en el orden nuestro mejor aliado”- Me decía, como justificándose ante mí.

La mujer fue la primera sorprendida cuando abrió la puerta del “Cuartucho” como él le llamaba, invitándome a entrar en su interior. En quince años de matrimonio, jamás se había atrevido a entrar, ni siquiera le había insinuado su interés por lo que allí ocultaba. Dos cerraduras y un candado hacían de aquel sitio un bunker inexpugnable, guardián de sus más grandes secretos.

A modo de silla, tenía un viejo y pequeño arcón, también con cerradura, con el asiento acolchado y forrado en terciopelo rojo desgastado, donde guardaba todo aquello que para él había dado sentido a su vida y lo “había mantenido vivo”.

Fue poco más que un vistazo, un abrir y cerrar casi, pero suficiente para ver algunos de los autores y títulos que allí tenía. Recuerdo “The Law of Freedom” de Gerard Winstanley, “Ensayo sobre la Justicia Política” de William Godwin, varios de Joseph Proudhon, incluso alguno de Bakunin.

Memoricé los que pude y cuando llegué a casa me puse a investigar un poco y descubrí que aquellos libros no eran sino las obras maestras del pensamiento anarquista desde sus orígenes, a principios del siglo XVIII.

Desde luego, todo aquello me despistó más de la cuenta y, aunque era muy hablador de la vida en general, no le gustaba hablar de la suya en particular y, mucho menos, que le hicieras preguntas directas. Rápidamente se ponía a la defensiva y cambiaba de tema a la más mínima oportunidad.

- Eran bolsas de caja de los meses de Mayo y Junio del año 87- Recordé.

Mientras intentaba recordar los documentos que con tanto ahínco me había ordenado fotocopiar apresuradamente aquella tarde en la que, incluso, por las formas, no parecía el mismo.

Estaba nervioso, sudoroso, fumando como un carretero, como con los papeles perdidos y nunca mejor dicho. Me pidió, incluso por favor, que me quedara un rato más ayudándole, pero un compromiso inaplazable, una cita con una chica, salvó mi trabajo y puede que incluso mi vida.

CAPÍTULO 16

EL MISTERIOSO CUARTO DE LAS TINAJAS

Le llamábamos así porque, aunque para entonces ya carecía de ellas, en otros tiempos fueron visibles. Al parecer, algún antepasado y, ante el desuso en el que estaban cayendo, decidió enterrarlas y enlosar el cuarto para darle otra utilidad o, al menos, eso fue lo que a mí me contaron.

Ciertamente, tanto esa parte de la casa, como las demás que le sucedían, cuando caía la noche, como no tenían luz, se convertían en una zona tenebrosa y lóbrega, en la que si tenía que ir por algún motivo, intentaba permanecer el mínimo tiempo posible y, desde luego, siempre acompañado.

Un pequeño corral lo separaba de las cuadras, que era una especie de casa de dos plantas, con un portón de madera antiquísimo, que daba acceso a un espacio cuadrado, con los pesebres al fondo. A la izquierda, había una puerta lateral con un hueco no muy profundo al que caía la paja desde la planta de arriba, donde estaba almacenada, a la derecha, una estrecha escalera facilitaba el acceso.

Junto al portón exterior, había escalones de hierro, anclados a la pared para facilitar la subida de la paja mediante una garrucha, que colgaba de la pared y ayudaba al almacenamiento de las balas, necesarias para el alimento de una temporada.

Toda la estructura interior de la cuadra era de madera y, debido a su antigüedad y desuso, se encontraba muy deteriorada, especialmente el suelo tableado de la planta superior, en el que algún que otro tablón partido había dejado al aire más huecos del que la integridad física hubiera aconsejado.

Las maderas estaban muy secas y el continuo trasiego de gatos emitía ruidos nocturnos que no contribuían lo más mínimo a que yo terminara de perder el miedo a toda aquella zona de la casa.

Por otra parte y, al ser esas las habitaciones deshabitadas, me proporcionaban un nivel de intimidad e independencia que durante el día hacía que se convirtieran en mi lugar de juegos preferido, sobre todo cuando de fantasear se trataba.

Solíamos pasar gran parte del día montando en bicicleta, nos íbamos a la huerta que había al final de la calle Magdalenas, donde habíamos construido un pequeño circuito de motocross y, cuando hacía mucho calor, sobre todo en verano, al venero del polígono, recién terminado, que siempre tenía agua fresquita.

Al terminar la jornada, debía enfrentarme al peor momento del día, dejar la bicicleta en el portal de la puerta falsa. Hacía tiempo que aquel había sido el lugar designado por mi madre como garaje de bicicletas. Pretendía evitar que ensuciáramos o estropeáramos  la solería y los zócalos nuevos de madera del recibidor principal, que tan castigados teníamos.

La puerta falsa no se podía abrir desde la calle pues, a pesar de tener una cerradura de grandes dimensiones, dada la antigüedad y tamaño del portón, estaba atascada  desde siempre y, por tanto, usábamos la aldaba, que era una barra interior con una presilla en forma de herradura, que al trabarse bloqueaba el portón desde dentro.

Para aparcar la bicicleta en su sitio debía dejarla antes, en la calle, justo delante de la puerta falsa, rodear la casa, entrar por la puerta principal y recorrer la parte iluminada y habitada, integrada por el portal, los recibidores y el patio, hasta el arco árabe con la celosía de madera. A partir de ahí, el abismo y la oscuridad.

La única referencia válida eran los pocos haces de luz capaces de traspasar los huecos de la celosía que, apenas si iluminaban unos metros, de las decenas que tendría que atravesar. Debía respirar profundamente, santiguarme y pasar prácticamente a tientas toda la zona deshabitada, el corral donde estaban las cuadras, el maldito cuarto de las tinajas y atravesar el recibidor hasta llegar al portón que, debido a su tamaño y peso, me costaba la misma vida abrir.

El peor momento transcurría entre los últimos metros y la apertura de la puerta, normalmente se atascaba y me costaba un buen rato liberar el mecanismo. Mientras tanto, estaba en la oscuridad más absoluta, entregado a mi suerte y sin posibilidad alguna de huida. 

Si el peligro venía desde mi espalda me cogería encerrado contra el portón y no tendría escapatoria posible, podría huir hacia los laterales; que eran dos habitaciones comunicadas a la izquierda y, una grande, a la derecha.

Entrar en esas habitaciones, donde solo había unos cuantos armarios con espejos y sombras; algunas reales y otras imaginarias y; algún reflejo de la calle, me daba aún más miedo que quedarme en el portón.

Algunos días me acordaba y, aprovechando que de día me daba menos miedo, abría las contraventanas, pero cuando llegaba de noche siempre volvían a estar cerradas, al contrario de lo que ocurría con las puertas de los armarios, que las cerraba y siempre me las encontraba abiertas. Dos galanes de noche con la ropa militar de mi padre simulaban apariciones.

Los espejos de los armarios estaban llenos de polvo y telarañas y prácticamente no reflejaban nada, o si reflejaban algo, era otra imagen bien distinta de la que debían, las huellas de manos de los bordes cambiaban de sitio y las manchas de sangre del suelo de ubicación y tamaño.

Había oído que las manchas de sangre incrustadas en la solería de barro nazarí de esas habitaciones, eran de familiares que allí fueron vilmente asesinados durante los primeros meses de la guerra civil y que por tal motivo, se conservaban intactas. Aquellas habitaciones eran un mausoleo familiar en honor de los ausentes y, desde entonces, nadie las había ocupado.

El autor de los disparos fue un tal zapatones, muy popular entre el bando rojo, y que se jactaba de ser el que más nacionales asesinó.

Unos meses más tarde ese personaje sería uno de los máximos instigadores y protagonistas del asedio al Santuario de La Virgen de la Cabeza. Después de aquello toda mi familia se dispersó y huyó a pueblos de la comarca, donde escondidos en casas de amigos, consiguieron sobrevivir hasta el fin de la contienda.

Por aquellos días, mi abuela Paca acababa de vender la casa contigua a la de los Morones, frente a la Iglesia de San Bartolomé, y se había mudado a un piso al principio de la misma calle. A consecuencia del cambio le habían sobrado muchos muebles y parte de ellos fueron a parar a los trasteros de mi casa.

- Manolín, podíamos hacer un club y poner la sede en tu casa.

Era una época en la que estábamos todos los días organizando carreras de bicicletas contra otros barrios, otros colegios u otras pandillas. Juan Luis tenía mucha resistencia, a Antonio se le daban muy bien los saltos y a mí la velocidad. Éramos el equipo perfecto para ganar cualquier competición que organizáramos, así que dicho y hecho.

- Bueno, pues lo primero es ver qué ponemos cada uno, todos tenemos que aportar.- les dije, ya que yo pondría la casa, ellos también deberían traer algo apropiado.

- Yo puedo poner mi colección de pegatinas de motos - dijo Juan Luis.

- Pues yo entonces pondré mi colección de platicos - contestó Antonio.

- Y yo pongo la sede -. Ya se sabía que yo la pondría pero el protocolo exigía el ofrecimiento formal por mi parte.

Nos pusimos manos a la obra y entresacamos todo aquello que nos podría ser de utilidad para nuestra sede; un sofá de tres plazas, una mesa con cuatro sillas, un par de estanterías y unos cuantos libros y juguetes que repartimos estratégicamente. Las copas y premios por nuestros triunfos llenarían los huecos vacíos de las estanterías, solo era cuestión de tiempo.

- ¿Que os parece si le llamamos Club Sprint? - Sugerí.

Hubo total unanimidad ante mi propuesta y esa misma tarde gasté mi caja de colores "el pino" en un mural en el que todos colaboramos.

Grandes letras en el centro curvadas hacia atrás como queriendo salirse del dibujo, transmitían sensación de velocidad y la gama de colores utilizada en cada una de las letras, la de aceleración.

Banderas de cuadros blancas y negras agitadas, a modo de triunfo, hacían de marco y recortes salpicados de los coches y motos de nuestros sueños, remataban un logotipo que por sí mismo se bastaría para conseguir las mayores gestas.

Compraríamos más colores y papel y se lo daríamos a nuestras madres para que nos lo cosieran en las cazadoras vaqueras, que usaríamos para las competiciones, y mientras tanto, mañana mismo, iríamos todos juntos a la meca de los pantalones, que tenía un tres por dos, nos compraríamos tres Lóis iguales y tiraríamos los de terlenka. Debidamente uniformados, seríamos reconocidos y temidos desde lejos.

Los días siguientes conseguimos más pósteres de las revistas de coches y motos de Yokin y Alberto Arregui, a cambio les invitamos también a formar parte del club.

Con ellos venía Nato, que era muy bueno en todos los deportes y nos garantizaríamos grandes victorias y sonados triunfos. Total, que tuvimos que poner el otro sofá de mi abuela para poder sentarnos todos.

Las últimas incorporaciones no tendrían derecho a voto en las vitales decisiones que allí se tomaran ya que no habían sido socios constituyentes, sino añadidos, y lógicamente, algún privilegio debíamos conservar por antigüedad.

Llegado el momento podrían hacernos ofertas irrechazables que discutiríamos y, sólo en caso de aceptación por unanimidad, conseguirían alcanzar un status igual al nuestro. Así se votó y así se decidió.

- Ahora tendrás que hablar con tu padre para decirle que nos ponga la luz - dijo Nato que estaba en todo - Había sido un detalle en el que yo no había caído.

- Eso dadlo por hecho - Contesté dando por sentado el éxito de la petición.

La mañana siguiente en cuanto llegó mi padre fui al grano sabiendo que tal petición no era sino un trámite formal.

- Papá nos tienes que poner luz en el cuarto las tinajas que será la sede de nuestro club al que llamaremos Sprint y necesitamos luz para la reunión constituyente que será mañana.

Vi que se quedó un poco extrañado ante la solicitud que acababa de hacerle y decidí rebajar un poco el nivel de exigencia.

- Bueno papa, quien dice hoy dice mañana, pero vamos que no lo dejes mucho.

Volvió a mirarme de arriba abajo y, por su cara, creo que no tenía muy claro si descojonarse o mandarme directamente a hacer puñetas. Finalmente, cuando fui consciente del fracaso de mi petición, terminamos sustituyendo la luz eléctrica por una pila de petaca que, debidamente pegada a la pared y con un cable muy fino, daba un par de vueltas a la alcayata del techo y bajaba de nuevo hasta la altura de la mesa.

Terminada la instalación decidimos esperar a que se hiciera de noche antes de iniciar la reunión constituyente. Teníamos bloc, bolígrafos y hasta los estatutos más o menos pensados. Hicimos incluso invitaciones personalizadas para la inauguración que nos repartimos a nosotros mismos. Cuando la oscuridad se adueñó de la habitación intervino Yokin.

- Alberto, tú que estas más cerca de la petaca, enciende la bombilla.

Conectó primero un polo y luego el otro y vimos cómo se iluminó levemente una resistencia pequeñita que apenas si se iluminaba a sí misma; era de color rojo y, en la oscuridad de la habitación, no podíamos escribir ni hacer nada.

Nos miramos unos a otros y, aunque no pudiéramos vernos, sí podíamos imaginar la cara de circunstancia que debíamos tener ante tal decepción. Transcurrieron unos segundos más hasta que alguien rompió el silencio.

- Ya que con esta luz no podemos hacer nada podríamos jugar a contar historias de miedo ¿Os parece? - fue Nato quien hizo la propuesta.

- Yo me sé una de la viña del Capitán - Respondió Paquito Ballesta, que era otro amigo que montaba muy bien en bicicleta y como haciendo caballitos no tenía competencia, decidimos por unanimidad invitarlo a la reunión constitucional.

La guerra civil había sido especialmente cruenta en Andújar y todavía, a finales de los sesenta y principios de los setenta, se oían historias de la crueldad de los rojos y sus consecuencias. Del comportamiento de los nacionales apenas sabíamos nada porque aún vivía Franco y no se podía hablar en contra y, de otra parte porque los mayores excesos se cometieron los días y meses siguientes al estallido y los nacionales no entraron en allí hasta los últimos días de la guerra.

- Es una viña que está en la carretera del pantano de la lancha y dicen que en esa viña es donde los rojos enterraron vivo al Capitán Cortés. Al parecer, por las noches se oyen extrañas voces suplicando clemencia y repitiendo los nombres de los asesinos y, mientras tanto, salen fuegos fatuos del suelo y entre el humo rojizo que eleva serpenteante, puede verse la imagen de una de sus hijas pequeñas que también murió aquel día - dijo con los ojos muy abiertos, como susurrando.

La bombilla, mientras tanto, seguía perdiendo intensidad, lo que unido a su color rojizo creó un ambiente absolutamente lúgubre y macabro que consiguió que el silencio se adueñara de nuevo de toda la estancia.

- Mirad fijamente la bombilla ¿No os parece que se mueve sola? - dijo Alberto

- ¡Coño!, me parece que acabo de ver una sombra moverse detrás de la ventana donde estáis sentados - respondió Yokin que estaba sentado en el sofá situado frente a la ventana.

- ¡¡¡Fueeegooossss faaaattuuuoooosssss!!!

No recuerdo quien pronunció aquellas palabras pero la consecuencia fue, que salimos todos corriendo en estampida hacia la puerta principal, atravesando el corral y el patio despavoridamente, y dejando las bicicletas en el portal de la puerta falsa hasta el día siguiente, que vinieron todos juntos a recogerlas.

El club Sprint no llegó jamás a constituirse y, a los pocos días, tuve que llevarles a cada uno de los socios aquello que habían aportado porque juraron no volver a pisar aquella parte de la casa, al menos de noche.

El misterio del cuarto de las tinajas acababa de empezar.

CAPÍTULO 17

¿DESPIDO O DESAPARICIÓN?

Habíamos intentado por todos los medios que ese lunes fuera un día más. El director nos reunió a primera hora para comunicarnos la desagradable e inesperada noticia del despido del Interventor. Hubo momentos de confusión al principio que pasaron a ser de rabia más tarde y, de injusticia, finalmente.

Íñigo era un hombre muy querido y respetado en la sucursal, tanto por compañeros como por clientes. Pronto haría los 30 años de servicio y durante ese tiempo, había conseguido hacer y consolidar grandes relaciones de amistad con unos y otros, por lo que la tierra del cotilleo y las habladurías estaba bien abonada.

- Jamás lo hubiera pensado de un hombre como él, son tantos años compartiendo cafés y charlas diarias que por más que me lo digáis no me lo puedo creer - decía Manolo, el encargado del bar la Plaza donde solíamos desayunar.

- Bueno, bueno, esto es lo más fuerte que he oído desde hace mucho tiempo - contestaba Carlos, dueño de la Agencia de Cambio de la esquina que nos traía la divisa a diario desde toda la vida.

- A mí me lo vas a decir, que llevo toda la vida confiándole mis ahorros - respondía Juan como queriendo mostrar su sorpresa y solidaridad por un lado, y como buscando los testigos y apoyos que pudiera necesitar en el futuro para poder recuperar su dinero, por el otro. 

No hay que olvidar que aunque de costa, aquello no dejaba de ser un pueblo y que hasta en la televisión local habían dado la noticia de la “desaparición” de Íñigo, interventor del Banco más antiguo de la plaza. El silencio de la dirección del banco no hacía sino provocar más confusión e inquietud entre los lugareños que allí tenían sus ahorros, que no eran pocos.

- Somos de la televisión local y quisiéramos mantener una entrevista con el director de la sucursal, para informar al pueblo sobre los desgraciados acontecimientos ocurridos en la sucursal – iban dos, con cámaras y alcachofas.

El que me lo estaba pidiendo no era otro que el dueño de la productora local, que rara vez intervenía en directo y, mucho menos, en temas que no tuvieran gran repercusión local y provincial;  señal inequívoca de la envergadura mediática del acontecimiento, que iba engordando como una bola de nieve.

Lo que en principio solo había sido un despido más de los muchos a los que nos tenía acostumbrada la banca, se había convertido por mor de las habladurías en una desaparición y ya se estaba incluso dando a entender algo más ….

- Al parecer, la policía científica ha ordenado el cierre de la sucursal para no contaminar el escenario del crimen, ¿tienen algo que decir al respecto? - insistían

- Siéntese un momento y ahora le atenderá el director - le dije yo mientras ganaba tiempo, aunque realmente, todo aquello me había cogido por sorpresa y estaba siendo superado por el devenir de los acontecimientos.

- Don Eugenio, con permiso, ¿puedo pasar? - estaba reunido con Emilio a puerta cerrada.

- Sí, dime Manolo - me contestó casi sin levantar la cabeza de la mesa.

- Está abajo el director de la televisión local y quiere subir a hablar contigo sobre la desaparición de Íñigo, ¿qué le digo?

Mientras le preguntaba, observé que tenía en la mesa las mismas bolsas de caja que yo estuve buscándole a Íñigo la tarde del Jueves, antes de su despido, desaparición o asesinato…..

- ¿Sobre la desapa… qué? ¿Qué estás hablando Manolo? - La expresión de su cara  cambió mientras me preguntaba asombrado.

- Perdona Eugenio, lo de la desaparición lo ha dicho él, yo sólo te estoy repitiendo sus palabras.

- Pues dile que estoy reunido y que ahora le atiendo.

Estaba claro que yo no era el único al que estaban superando las circunstancias y el ganar tiempo era lo habitual en estos casos. Emilio ni siquiera levantó la cabeza de la mesa, seguía enfrascado con los documentos de cada bolsa, buscando y rebuscando, paraba cada vez que se encontraba una orden de transferencia de fondos, la miraba de arriba abajo y se iba a la fotocopiadora, fotocopiaba y guardaba el original a su bolsa y, la fotocopia, a una carpeta que, pude ver, ponía “ILITURGITANOS” en el anverso y con rotulador negro de trazo grueso e indeleble.

Aquello no me hubiera llamado tanto la atención a no ser; porque “Iliturgitano” era el gentilicio de los nacidos en Andújar, como era mi caso; y la manera compulsiva de sacar y meter la documentación, justo en ese momento y con todo lo que estaba ocurriendo tanto dentro como fuera de la sucursal.

- Me dice el director que está reunido pero que intentará abreviar para recibirlo – contesté como pude al periodista.

Mientras le daba la respuesta, observé como su ayudante, desde el ángulo derecho, me estaba grabando mientras hablaba. Otro, a su izquierda, iba tomando notas en un bloc pequeño de alambres, que acababa de sacarse del bolsillo de la camisa.

Una semana en el banco y ya éramos noticia, aún no sabía si solo de ámbito local o si por la dimensión que estaban tomando las cosas, terminaríamos saliendo, incluso, en los telediarios regionales y nacionales.

Lo que más me asombraba era que los compañeros de la planta de abajo que, en definitiva, eran los que más relación habían tenido con Íñigo, daban la impresión de no querer saber nada del asunto, como si no fuera con ellos. Nada que ver con lo que acababa de ocurrir solo unos metros más arriba.

La cola de la caja recorría todo el pasillo y salía por la puerta. Al correrse la voz, todo el que tenía cuenta en la sucursal, había aprovechado para hacer ese día la gestión que pudiera tener pendiente y, una vez allí, enterarse de primera mano, de todo lo que en la calle se cotilleaba.

Recién terminé de hablar con la televisión pude ver tras el cristal a Marga haciéndome señas para que saliera – voy - le hice ver con la mano.

- Disculpen, debo seguir atendiendo a mis clientes - le dije a los del equipo televisivo, mientras salía para la puerta esquivando, primero con la mirada y luego con el cuerpo, a todo aquel que intentaba preguntarme algo.

Venía preciosa, se notaba que estaba yendo todas las tardes a la playa porque traía un moreno espectacular y parecía más rubia. Sus vestimentas habituales resaltaban sus encantos, la camiseta escotada sin sujetador, sus grandes pechos y sus shorts a juego con las bambas, las curvas antesala de sus largas y estilizadas piernas. Cada día me parecía más sexy.

- Hola Marga, perdona por no venir antes pero ya estás viendo como tenemos hoy la sucursal – le dije a modo de disculpa por la tardanza.

- No te preocupes Manolo, hoy no tengo prisa ninguna, ¿tú estás bien? - Me entró tan directamente que otra vez me volví a sentir desconcertado.

- Sí, yo estoy bien, un poco triste si acaso por el asunto de Íñigo.

- Eso justo venía a preguntarte. Me ha dicho mi padre que esta mañana ha estado hablando con el comisario - debí poner una cara bastante sorprendida al oír la palabra comisario porque rápidamente me explicó.

- Perdona Manolo pero como tú eres nuevo aquí no puedes saberlo. Mi padre y el comisario son íntimos amigos.

- Ah, es eso, pues es verdad que no lo sabía.

- Imagino que ya te habrás enterado de que Carmina, la mujer de Eugenio, tu director, trabaja en la agencia y es la secretaria personal de mi padre.

- Pues no te voy a engañar, sí sabía que trabajaba con tu padre, lo que no sabía es que fuera su secretaria personal.

- Bueno, es que Carmina para nosotros es más que eso, para mí es como una hermana mayor. Su padre, el comisario, es el mejor amigo de mi padre desde pequeñitos, de hecho, cuando aprobó la plaza de inspector pidió Fuengirola para estar juntos otra vez. Ambos nacieron y se criaron en un pueblecito de Zaragoza.

- Joder pues vaya día que llevo hoy. Ahora resulta que la mujer del jefe es la hija del mejor amigo de tu padre; perdona que te diga Marga, pero esto es Falcon Crest. ¿Cuál de ellos es J.R.? - le dije haciéndome el simpático para intentar relajar un poquito el ambiente, que por momentos, se estaba enrareciendo.

- No es día para hacer bromas Manolo, el comisario le ha llamado muy temprano para decirle que había recibido una llamada esta madrugada desde Madrid,  comunicándole el pinchazo de los teléfonos de la sucursal.

- Joder Marga, ¿y este pollo se está montando por el despido de un trabajador? ¿A ti qué te parece? - De alguna manera y dada su cercanía al comisario, debía saber algo más que no me estaba diciendo.

- Manolo, yo no puedo decirte nada más. Debes entender que tu director es su yerno y que lo que él no quiere es que le relacionen de una u otra forma con la desaparición de Íñigo.

- Pero Marta, vamos a ver, habláis de desaparición ¿por qué? Es que no entiendo nada - Ciertamente me estaba empezando a cabrear con tanto misterio y tontería.

- Porque en casa de Íñigo no hay nadie. Su mujer no ha ido al trabajo esta mañana, su hija tampoco al colegio y para colmo, de Íñigo lo único que sabemos, es que lo despidieron la tarde del viernes. 

- Ya Marga, pero también es posible que hayan decidido darse unos días de descanso, o irse de camping, que a él le encantaba. ¡Coño!, hasta yo estoy ya empezando a hablar como si se lo hubieran cargado; o un viaje para superar el trauma. Yo que sé, son tantas las posibilidades que a mí personalmente me parece todo esto un poco disparatado. ¿Sabes que hace un rato me han preguntado no sé qué de policía científica? Te juro que me he quedado muerto.

- Claro, es que hay algo más. Es que también están los temas de la llamada y de la carta - Me estaba terminando de decir esto cuando me llamó el director desde la planta del balcón de su despacho, desde donde llevaba un rato observándonos.

- ¡Manolo! ¡joder! que llevo un rato llamándote, metete en la sucursal y sube inmediatamente - pareció no hacerle gracia verme con Marga.

- Perdona Marga, ya lo has oído, hasta luego.

- Adiós Manolo, si eso luego te cuento. ¡Ah! y recuérdale al director lo de los pinchazos que te he dicho pero que no se entere nadie más.

CAPÍTULO 18

LAS RAICES FAMILIARES Y EL MARQUÉS

Las raíces familiares siempre estuvieron por la comarca de la campiña de Jaén, Andújar principalmente, pero también Arjonilla, Arjona, Villanueva de la Reina, Marmolejo, Porcuna, Montoro y algún pueblo más que no recuerdo.

Mi abuela materna, que fue la única que pude conocer y que tendría  más de setenta años cuando yo empecé a tener uso de razón, se esmeraba en contarme historias familiares de sus antepasados, los Vargas-Machuca Sánchez-Pleités, por los que sentía devoción.

Desde su padre, el Marqués, hasta su casamiento con mi abuelo, nacido en Marbella y, al que conoció en uno de los veraneos familiares en Fuengirola, todo debió ser bastante normal dentro de lo que podría considerarse así en una familia de pueblo, aristocrática y acomodada, de finales del siglo XIX y principios del siglo XX.

Tanto ella como su hermana eran niñas felices, que vivían con unos padres que adoraban y con unas tías solteronas y ricas de las que eran la única fuente de alegría.

Repartían su tiempo entre varias casas.  La de Andújar que era la residencia habitual, la de la playa de Fuengirola, en la que pasaban prácticamente todo el verano y la de las viñas en la Sierra de Andújar, que solían frecuentar los fines de semana de primavera y otoño principalmente.

Tenían otras casas y cortijos, repartidos por los pueblos de la campiña, a los que sólo iban de visita en la época de recogida, pues tenían un administrador que gestionaba el patrimonio familiar. No obstante, tenían un cortijo en Villanueva de la Reina, al que llamaban El Cortijo del Rey, al que tenían especial apego y en el que acostumbraban a quedarse, incluso a dormir, un par de veces al año.

Mi abuela me contaba que ese cortijo - que perdió el Marqués en una partida de cartas - recibió ese nombre, a raíz de una visita que el Rey Alfonso XII, gran aficionado a las monterías, hizo a mi bisabuelo el Marqués, con motivo de una semana de monterías en la Sierra de Andújar que él y otros amigos, organizaron en su honor.

La amistad entre ambos venía de la afición por los viajes y la buena vida que ambos profesaban. Coincidieron en varios cruceros a Jerusalén y, más tarde, se vieron en los veranos de San Sebastián, en safaris Africanos y en alguna que otra montería.  Con el tiempo pude comprobar que mi abuela nunca llegó a saber la verdad de aquella amistad ni de tantas reuniones.

Al quedarse huérfana de madre siendo aún una niña, mi bisabuelo volvió a casarse y tanto ella como su hermana, que era mi abuela paterna, ya que mis padres eran primos hermanos, fueron educadas en internados hasta bien cumplidos los 16 años. 

Su madrastra padecía leves trastornos mentales que fueron agravándose con el tiempo y que achacaba en parte al mal comportamiento de las hijastras. El padre,  velando por su seguridad, se vio obligado a tener que tomar la triste decisión de mandarlas a un internado; cosa que de otra parte era bastante usual en las familias aristocráticas de la época.

A la muerte del Marqués, también en extrañas circunstancias, mis dos abuelas fueron acogidas por sus tías solteronas, que se hicieron cargo de su crianza y educación hasta sus casamientos. Ninguna de las dos aceptaron noviazgo con la multitud de pretendientes de buenas familias que ellas afanosamente les buscaron, la mayoría con títulos y fortuna, por lo que finalmente fueron desheredadas en castigo a su rebeldía.

El patrimonio familiar fue repartido a partes iguales entre su hermanastra y la Iglesia, heredando ellas únicamente la legítima que por ley les correspondía de su padre, un resto que el Marqués no consiguió dilapidar íntegramente a pesar de la habilidad e interés demostrado durante su corta pero intensa existencia, resto del que tras cuatro generaciones muy prolíficas aún queda algo. 

Recuerdo anécdotas como la del Palacio donde se criaron que, a pesar de tener más de cinco mil metros construidos, sus tías quisieron dividir en tres partes para asegurarse una vejez en familia y ante la negativa de ambas y con la excusa de que perderían intimidad, finalmente donarían a las monjas Franciscanas.

O aquella otra historia de que las dos hermanas odiaban tanto las verduras como las aceitunas y tras días enteros sin comer, porque sus tías habían dado orden al servicio de que, solo les pusieran aceitunas de primero y, espinacas de segundo, consiguieron ganar la afrenta, perdiendo a cambio todos los miles de olivos y cientos de hectáreas de huertas prometidos por las tías si cejaban en su empeño y que, finalmente, también donarían generosamente a las monjas.

Posiblemente esas historias que me contaba mi abuela hicieron que, aún hoy, las aceitunas y las verduras sean uno de mis platos preferidos y que mis enajenaciones mentales transitorias no sean, por mí consideradas, más que huellas genéticas indelebles, reliquias del pasado.

En cualquier caso, el Marqués, no fue ni mucho menos lo peor de la familia, consiguió el doctorado en Derecho, que nunca ejerció, tras muchos años de estudiante. Fue uno de los tunos más importantes de la Universidad de Salamanca, donde según las malas lenguas pagó el título, y fue un gran esposo y padre, al que sus hijas, mis abuelas, idolatraban.

Para otro momento dejo el relato de cómo a mi bisabuela, estando en las viñas, se le apareció la Virgen de la Cabeza, unos días antes de morir de una pulmonía,  advirtiéndole de una muerte inminente y aconsejándole que preparase las maletas y se despidiera de sus seres más queridos, antes de emprender tan largo viaje. Aquello no nos extrañaba lo más mínimo pues, todos teníamos algún antepasado que había mantenido algún tipo de conversación con la Virgen. Yo temblaba solo de pensar que un día pudiera ser yo el elegido.

CAPÍTULO 19

¿LOS ILITURGITANOS?

La mañana del lunes, desde luego, no tenía nada que ver con lo que podríamos definir como un lunes normal. Las llamadas, la prensa, la televisión, la clientela y el vecindario se estaban encargando de que nada de lo que allí estaba ocurriendo fuera catalogable ni como razonable ni como lógico ni como predecible.

- Perdona Eugenio, ¿me habías llamado? - pregunté un poquito acojonado después de los gritos que me acababa de dar por la ventana.

- ¿Tú de qué vas, niñato? - fue su respuesta. Estaba claro que el nerviosismo y la irritabilidad no eran de mi exclusividad y que mi jefe y yo compartíamos algo más que la formación universitaria.

- No sé a qué te refieres Eugenio - intenté calmar un poco la situación devolviendo calma donde había nervios, relajación donde excitación, paciencia donde angustia. Eran muchos los cursos que había dado sobre psicología del cliente en mis anteriores trabajos, como para agobiarme en ese tipo de situaciones.

- Tu qué ¿me estás vacilando? - me respondió. A tomar por culo todo lo que me había gastado en cursos – dinero tirado, pensé. Éste ha hecho más cursos que yo de aquí a Lima.

Me extrañó mucho que no estuviera Emilio en su despacho, bastante que no hubiera bolsas de caja ni documentos en la mesa y algo, que hubieran tardado tanto en llamarme.

- Eugenio, he estado atendiendo a los medios, a los clientes, a la caja y justo cuando tú me has visto estaba con Marga, la hija del dueño de Viajes ultramar, nuestro mejor cliente.

- Ya sé que quien es Marga y mucho más Viajes Ultramar, no hace falta que me lo recuerdes.

Evidentemente acababa de darle un toque de atención al mismo jefe. Había cometido el error de perder los papeles justo cuando no debía. Estaba atendiendo y tranquilizando a la hija de nuestro mejor cliente, a la jefa de su mujer.  Alguien que en caso de enfadarse con nosotros y llevarse todos sus fondos podría jodernos bastante. Si era hombre y se vestía por los pies tendría que admitir su error y reconocer que jamás debería haberme gritado de aquella manera delante de Marga y toda la calle España, cuando yo sólo estaba haciendo mi trabajo.

- Bueno Manolo, vamos a tranquilizarnos que solo quiero hablar contigo de hombre a hombre - mi curiosidad e intriga aumentaban por momentos.

Cada vez me extrañaba más todo lo que estaba ocurriendo. El patio lleno de gente quejándose, los clientes pidiendo su dinero, la televisión local dentro y la nacional fuera, y él preguntándome chorradas y encerrándome en su despacho para quitarme de en medio. Seguía estando muy desconcertado.

- Hemos estado viendo las grabaciones de las cámaras de seguridad de todas las tardes de la semana pasada y, no puedes negarlo, estuviste todas las tardes con Íñigo, buscando y fotocopiando la documentación que él te iba pidiendo -

- Sí, claro, no sé qué de malo tiene eso - respondí, sin todavía ver claro donde estaba el problema.

- Hemos hablado con “el Motero” y nos ha confirmado que el motivo del despido ha sido que ha cometido el terrible error de “meter la mano” donde no debía.

- No sé Eugenio. Te recuerdo qué solo llevo una semana trabajando en el banco y que como comprenderás, no tengo ni la más mínima idea de lo que aquí pueda haber ocurrido ni de lo que tengáis entre vosotros.

- Eeehhh, para, no te dispares, ¿qué coño estas diciendo “de lo que tengáis entre vosotros”?

- Vamos a ver Eugenio, que son formas de hablar, que acabo de llegar como quien dice - vi cómo se le encendía la cara y el nerviosismo se apoderaba de él, mientras Emilio, detrás de mí, intentaba calmarle con gestos.

- Bueno Manolo vale, entiendes que con la que se está liando con el tema del despido de Íñigo y sabiendo la buena relación que teníais, parezca normal que te pregunte ¿o tampoco?

- Lo que tú digas Eugenio - bueno ya estaba consiguiendo lo que yo quería que era relajar un poco la situación.

- Bueno Manolo, contigo no pienso andarme por las ramas, no sé si sabes que tú estás aquí por Íñigo, que él fue quien apostó por ti y que, incluso cuando nos trajo tu currículum para que ingresaras en el banco, a todos nos extrañó tanto interés en un desconocido, ¿o no eras un desconocido para él?

- Pues que quieres que te diga, yo no había visto en mi vida a Íñigo y no sé cómo él podía tener mi currículum. Yo me presenté por un anuncio en el periódico El País junto con un amigo de Andújar, el Luísmi, que fue quien me puso al corriente de la oferta de empleo.

- Ah, un amigo de Andújar ¿Es que tú eres también de Andújar?

- Sí, hace muchos años que vine a Málaga, pero vamos que nací y me crié en Andújar.

- De modo que eres nacido en Andújar, ahora empiezo a ir encajando las piezas.

- Perdona Eugenio. No entiendo, ¿qué quieres decir ahora con lo de las piezas?

- No te preocupes, sólo son conjeturas mías que espero por tu bien sean solo eso. Bájate al patio de operaciones y atiende lo mejor que puedas a la clientela y, sobre todo, intenta transmitirles tranquilidad para que no se lleven su dinero. Dile a los de la televisión local que pueden subir ya, que les espero – se le notaba calmado.

- Vale, pues entonces me voy para abajo.

- Manolo, una última pregunta, ¿tienes tú algo que ver con un grupo llamado “Los Iliturgitanos?

- Pues hombre con el grupo ese no, pero a los nacidos en Andújar nos llaman Iliturgitanos, no sé si te refieres a eso.

- Bueno, bueno, es igual, no me hagas caso, haz lo que te he dicho y ya hablaremos.

- Vale, ya te cuento.

El patio estaba de gente hasta la bandera y pasamos prácticamente toda la mañana dando explicaciones a todo el que nos preguntaba. Que no se preocupasen, que su dinero estaba seguro, que el despido de Íñigo nada tenía que ver con que faltara dinero y menos de clientes, que era un asunto puramente de empresa y que, el banco garantizaba hasta la última peseta de los ahorradores y, ahora más que nunca. Que lo demás, era todo un malentendido provocado por los bancos de la competencia que, solo querían crear confusión y aprovecharse de la coyuntura para robarnos clientela a cualquier precio y bla, bla, bla…

CAPÍTULO 20

EL ORIGEN DE LOS ILITURGITANOS Y LOS VARGAS-MACHUCA

“Yo me acuerdo haber leído que un caballero español llamado Diego Pérez de Vargas, habiéndosele en una batalla roto la espada, desgajó de una encina un pesado ramo o tronco, y con él hizo tales cosas aquel día, u machacó a tantos moros que le pusieron por sobrenombre Machuca y así él, como sus descendientes, se llamaron desde aquel día en adelante Vargas y Machuca. (Miguel de Cervantes Saavedra y Cortina “El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha” Cap. VII)”

Eran numerosos los documentos y legajos históricos que, debidamente ordenados y numerados, mi padre conservaba en la escribanía y los armarios de su despacho. Aquello que para mí no dejaba de ser más que papeles viejos, amontonados y llenos de polvo y manchas, algunas rojas, como de sangre seca, mientras que para él, era como un pequeño tesoro con el que, con la ayuda de una gran lupa,  pasaba las horas y los días encerrado bajo llave en su despacho, tomando notas y más notas que luego clasificaba y archivaba en una carpeta marcada como “Los Iliturgitanos”.

Nos tenía prohibido entrar en su despacho y, justo por eso, aquello, era lo que más  ilusión nos hacía a mí y a mis hermanos. Solíamos jugar con los cochecitos por el recibidor disimulando y esperando que saliera para, acto seguido, coger la llave que escondía en el jarrón del burro de la entrada y tomar posiciones.

Abríamos el armario y levantábamos el tablón de la base que, a modo de escondite, guardaba todo un arsenal de munición de las pistolas y rifles que allí se ocultaban.  Los laterales del armario portaban sendas columnas de madera repujada y tallada con capitel jónico, cuya base descansaba en la esquina exterior de un cuadrado perfecto, donde simulábamos ser figuras romanas debidamente armadas.

En su parte superior descansaba el altillo del armario que, al igual que el frontal, era todo de palillería acristalada y biselada, con cortinas interiores de terciopelo rojo jaspeado a juego con los asientos de sillas y sillones. Grandes y repujados remaches dorados los unían a las maderas.

Un gran sillón presidía la mesa donde una carpeta de piel grabada ocupaba el centro y guardaba los folios. La pluma, el tintero y el secante, con su bandeja, todo ello en plata, en el lateral derecho. Los archivadores verticales en piel labrada a la izquierda. El escudo heráldico y las iniciales V-M se repartían por las maderas, el cuero, la plata, la solería y hasta el último rincón del despacho.  

En el hueco pequeño izquierdo de la primera fila del archivador guardaba la llave que abría el cajón central de la mesa, donde ocultaba mi más anhelado juguete, la pistola de oficial del ejército. Una Star con cargador de seis municiones que yo, a base de práctica, cargaba y descargaba con la rapidez de un cowboy de los westerns americanos que tanto me gustaban.

Las mañanas de los días impares acostumbraba a ir al “Buen retiro”, granja que teníamos en el camino antiguo del Santuario, antes de los tubos; y sabía que no tardaba nunca menos de tres horas. Mi madre, por su parte, salía a hacer la compra diaria, donde se encontraba con sus amigas y también tardaba lo suyo.

Esos días aprovechaba para subir al dormitorio de mis padres donde cogía el galán de noche vestido con el traje de gala de comandante de caballería, la gorra de plato con su estrella dorada de ocho puntas, las botas de militar y las espuelas, que guardaba en los baúles del granero de arriba. Descolgaba el cuadro de las condecoraciones y el sable de la pared del despacho y, encerrándome con llave por dentro, me equipaba como si a la guerra fuera, con winchester al hombro incluido.

Los espejos interiores del armario hacían el resto para que mi imaginación volara y fuera capaz de defender yo sólo y sin ayuda de nadie el mismísimo Santuario de la Virgen de la Cabeza del asedio del ejército rojo; o de rescatar a mis antepasados apresados antes de que fueran asesinados; o incluso montado a lomos de mi caballo, para lo que necesitaba irme al cuarto de las monturas que estaba en la otra casa, liberar toda Sierra Morena del asedio enemigo.

Fueron tan numerosas las batallas que gané,  los actos heroicos por mí protagonizados y por los que, en mi imaginación, fui tantas veces condecorado que, la caja de las medallas se me quedaba siempre pequeña. Las únicas cicatrices que tan arduas contiendas me dejaron, fueron sólo pequeños moretones en las corvas de las piernas que, se me terminaban siempre clavando, debido a que, la altura de la caña de las botas era diez números más, de la que a mi tamaño correspondía. 

Algún chichón también recuerdo tras caerme, mientras intentaba subir al caballete donde descansaban las monturas, una española y un galápago, con las que mi padre tantas copas y premios había conseguido.

Ciertamente, el conseguir montarme en las monturas, sobre el caballete, a más de un metro de altura, con la cantidad de vestimenta y armamento que necesitaba para poder afrontar con éxito las gestas a las que, debería enfrentarme, ya de por sí era toda una hazaña.

- Manuel, he pensado que ha llegado el día de enseñarte algo que deberías saber.

Siempre me llamaba Manuel cuando consideraba importante el tema a tratar. Mientras me decía aquello me llevaba de la mano al despacho que él pensaba que yo casi ni conocía.

- Mira, no quiero que te asustes pero en este cajón tengo una pistola de verdad.

Cogió la llave del cajón del escondite del archivador, disimulando, para que yo no me diera cuenta del escondite, introdujo la llave y la giró como tantas veces yo antes ya había hecho.

- Ésta pistola Star que tengo en mis manos me ha salvado la vida en numerosas ocasiones y, si aprendes a manejarla como yo te enseñaré, también a ti podrá salvártela.

Puse cara de asombro y perplejidad, no sé si simultánea o sucesivamente lo mejor que pude. Además, yo era el pequeño, vale que a mis hermanas las descartara por el hecho de ser mujeres pero mi hermano Ricardo; tenía dos años más que yo y, sin embargo por lo que fuera me había elegido a mí. Se suponía que era la primera vez que veía esa pistola y así debía seguir pareciendo. 

- Que bien papá, me hace mucha ilusión aprender a disparar una pistola, y los rifles también me gustarían.

- Cada cosa a su tiempo Manuel. En este cajón tengo unas dianas que pondremos en el portón de la cuadra y este mismo sábado empezaremos las clases.

Era tal el estado de excitación que esa noche no pude prácticamente dormir nada. Era jueves y si no había imprevistos, en menos de 48 horas estaríamos disparando los dos; él, un auténtico héroe de la guerra civil y yo; el niño más temido del Altozano Canillas, mi barrio.

Ese día en clase tuve que hacer lo imposible para no contar nada a ninguno de mis amigos. Mi héroe me había hecho darle mi palabra de honor de que así lo haría y entre héroes no había nada más valioso la palabra dada.

Era viernes por la noche y como todas las noches, oía a mis padres hablar antes de dormirse.

- Paquita he estado hablando con Manolín.

- Sí, y ¿de qué?

- Pues que, le he dicho que mañana le voy a dar una clase de tiro con las pistola.

-  Una clase ¿de queeé?

- De tiro.

- ¿Tú has bebido o qué?, anda y déjate de tonterías. Tú no estás bien de la cabeza. Ni se te ocurra. Vamos, ni que yo me entere. Anda y duérmete ya. ¡Hala! buenas noches – y la oí dormirse murmurando – desde luego, es que… ¿quieres chocolate? …. pues toma, ¡dos tazas! – seguía murmurando.

- Buenas noches Paquita – le oí decir a mi padre.

Fue como un jarro de agua fría en pleno invierno. Mi sueño de varios días se acababa de esfumar en un momento. Mi héroe había reculado y Agustina de Aragón había nacido delante de mis narices y en mi propia casa.

Con el tiempo entendería el afán de mi padre en enseñarme todo lo que él sabía sobre armamento y autodefensa. Era su deber y así debía hacerlo, igual que antes lo hicieron sus padres y antes, sus abuelos y así sucesivamente. Mi madre sabía por qué había sido yo el elegido aunque no me lo diría hasta mucho más tarde, sabía que eso era algo inevitable, pero, a su manera, intentaría retrasarlo mientras le fuera posible.

CAPÍTULO 21

DEMASIADAS COINCIDENCIAS

Conseguimos pasar aquel lunes maldito de la mejor forma que nos fue posible. Cuando por fin dieron las dos de la tarde y pudimos cerrar las puertas, no nos lo podíamos creer.

A los diez o quince minutos de cerrar la puerta, bajaron  Eugenio y Emilio, el director y el subdirector, al patio de operaciones. Era donde solíamos tener las reuniones de negocio y, tomando la palabra el primero, con cara aún de consternación nos dijo:

- Bueno, creo que os debo una explicación pero antes de nada pediros disculpas porque hayáis tenido que enteraros del despido de Íñigo por los clientes o los comentarios de unos y otros. No es bueno que sea así, porque además, no tenéis datos ni argumentos para tranquilizar a los clientes y esa, ahora, debe ser nuestra prioridad si queremos mantener el negocio y conservar el trabajo.

- ¿Es verdad Eugenio que han echado a Íñigo por “meter la mano” y llevarse dinero de los clientes? – preguntó Germán rompiendo el fuego.

- Mira Germán, no podemos entrar en polémicas de si Íñigo ha robado o ha dejado de robar. Tanto en un caso como en otro, el banco responde de todo el dinero que se pueda haber llevado. Eso es lo que debemos transmitir a la clientela.

- ¿Pero ha desaparecido o no? - preguntó Miguel, que hasta el momento se había mantenido al margen de todo - Es que nos han comentado, incluso, que podría venir hasta la policía científica y, como comprenderás, eso ya huele bastante feo.

- No mezclemos las cosas - dijo mientras encendiendo otro cigarrillo, aspiraba profundamente el humo, a la vez que ganaba tiempo de reacción para este otro frente recién abierto, como buscando alguna excusa convincente.

- El asunto de la Policía parece ser más por “la desaparición” denunciada por su vecino. Dice que se despertó muy alarmado tras escuchar ruidos sospechosos la noche del sábado al domingo. Cosa que le confundió bastante, pues aunque eran matrimonio convencional de “sábado, sabadete…”, no solían gritar de esa manera y menos él.

- ¿Pero y el tema de la televisión y demás? - aproveché yo para preguntar.

-Si es que todo va a lo mismo. El hermano del vecino de Íñigo trabaja en la televisión local y tiene contactos en la nacional y, al aparecer, durante la paella familiar de los domingos, su hermano le estuvo contando que Íñigo cogió una buena borrachera el Viernes por la noche y le dio la llorona y las mujeres, que eran muy buenas amigas desde los tiempos de la APA, pues estuvieron consolándose. Ya sabéis, que si mi marido tan joven y en la calle, que si la hipoteca, que si mi niña, etc, etc. -. Y cuando el sábado escucharon lo de los ruidos, el despido y la denuncia por desaparición pues, se lo puso en bandeja.

- En definitiva chicos, dejemos la cosa estar, que tenemos muchos objetivos que cumplir este mes. ¡Por cierto! os recuerdo las campañas en curso de Fondos de Inversión, de vinculación de clientes y de colocación de TPVs. Los responsables de cada una seréis llamados a partir de mañana para contarme novedades, así que si no hay nada más, todo el mundo a trabajar.

- Manolo, tú sube a mi despacho dentro de una hora que quiero comentar un par de cosas contigo.

- Vale Eugenio, termino los partes de la CIRBE al Banco de España y subo.

Los demás parecían haberse quedado tranquilos con las explicaciones recibidas pero yo, desde luego no. Es más, ni una sola de ellas me había resultado ni creíble, ni mínimamente esclarecedora de los hechos.

Desde muy pequeño, mi padre, que estuvo destinado en el cuerpo de Inteligencia del Ejército, se había esmerado en que yo aprendiera todo lo que él sabía tanto por formación en la Academia Militar cómo por experiencia durante sus más de veinte años en destinos militares de las más variada índole.

Era hombre muy preparado, listo, inteligente, estudioso y deportista hasta la extenuación. Atletismo, natación, futbol, equitación, vela, lucha, todos los deportes le gustaban y en todos destacaba, decía que era como los idiomas que una vez aprendido el segundo, los demás sólo eran cuestión de tiempo e interés.

Llegó a dominar cinco lenguas a la perfección y otras que podía chapurrear lo suficiente como para hacerse entender y que lo entendieran. Sus conocimientos le fueron de gran utilidad para poner en práctica, en la segunda guerra mundial, lo que ya hubo aprendido antes en nuestra guerra civil, a pesar de su juventud. 

Hizo varios cursos en el mismo año y, con dieciocho años y estando en el último año de la Escuela de Ingenieros de Telecomunicaciones, fue reclutado primero para el ejército rojo y posteriormente y tras muchas dificultades, conseguiría pasarse al bando nacional. Desde donde tras un breve paso, por la Academia Militar de Zaragoza, sería ascendido a Alférez Provisional y enviado a los destinos más arriesgados y comprometidos, siempre a petición personal.

A su afán de aventura se uniría el sentido de la justicia y la sed de venganza que la saña enemiga había provocado en su aún joven espíritu. Algo que debíamos llevar grabado los Vargas-Machuca en los genes y que florecía cuando los acontecimientos lo demandaban.

La batalla de Jerez en el siglo XIII,  en la que “Don Diego Pérez de Vargas, rota su espada, armóse de una porra con la que machucó a cientos de moros”, es algo que nos contaban desde la cuna y hacía que todos esperásemos ese momento de nuestra vida en la que bien con porra, bien con arma o bien con ordenador, pudiéramos hacer justicia y ayudar al desvalido y necesitado.

Mis padres, mis abuelos y todos mis antepasados habían tenido esa oportunidad alguna vez a lo largo de su vida y yo no habría de ser menos. Quizás ahora, en un banco y en Fuengirola tuviera ante mí la oportunidad que siempre había esperado para salvar al mundo y la humanidad de las garras de algunos desalmados…

-En fin, sueños burgueses y de grandeza que perviven en la mente humana más allá de nuestro reloj genético y sin los cuales, la historia de la humanidad sería otra, ni mejor ni peor, pero diferente sin duda - Seguía yo pensando cuando sonó el teléfono, era Emilio quien me llamaba.

- Baja Manolo que hay una señora que pregunta por ti -

- Vale, un minuto - acababa de subir y estaba esperando que Eugenio terminara con una visita para hablar con él tal y como me había ordenado.

- Hola, ¿eres Manolo?

- Sí, así me bautizaron cuando nací - respondí con cierta sorna intentando relajar a la mujer de mediana edad y bien parecida que, aunque no conocía de nada, ella en cambio sí lo parecía, al menos de oídas. 

- Soy la hermana de la vecina de Íñigo y me gustaría comentarte algo en privado.

- Bueno, pues sube conmigo al despacho de subdirección que está vacío ahora y me cuentas. 

No tenía otra salida, pues aunque allí todos podrían vernos, no podrían oírnos y, además, estaría cerca del despacho de Eugenio que también quería hablar conmigo.

- Mi hermana me ha pedido el favor de que te entregue este sobre que el mismo Íñigo le dio el sábado por la mañana, después de contarle que desde hacía varias semanas estaba recibiendo llamadas y amenazas de desconocidos, que le hacían temer por su vida y la de su familia.

-Le habían advertido que, en caso de denunciar ante la policía, sabrían cómo hacerle daño y, según me dijo, se encontraba en un callejón sin salida del que ya le era imposible retroceder.

-No quería asustar a su familia pero tampoco podía callar por más tiempo y había decidido acercarse a denunciar los hechos a la policía y después al juzgado de guardia-  Según me dijo.

- ¡¡¡Manolooo!!!

Eugenio había terminado la visita y me reclamaba urgentemente antes de que se le colase en el despacho la siguiente visita, que ya esperaba sentada en la silla de fuera, entre el ficus y la fotocopiadora, frente al ventanal.

- Perdona ¿Cómo me dijiste que te llamabas?

- No te lo he dicho – por momentos la vi ponerse tensa.

- Manolo termina ya con la señora que no tengo tiempo que perder - me dijo entrando bruscamente en el despacho en que nos encontrábamos la señora y yo, provocando una situación violenta innecesaria, ya que nos estábamos despidiendo.

La señora no quería irse sin hacer aquello para lo que había venido y mientras se levantaba, dejó caer una carta al suelo por entre las piernas, mientras, con la mirada, me indicaba dónde la había dejado.

- No hace falta ser tan borde ¿Es usted el director? - preguntó ella.

- Si, lo soy - le respondió Eugenio fuera de sus casillas - pues que sepa que ya no pienso traer aquí mi dinero, que no es poco. Adiós y muy buenas, mal educado - dijo muy metida en su papel, levantándose y girando bruscamente la cabeza a un lado, mientras entrelazaba los dedos de su mano derecha, en su larga melena y con la otra mano, recogiendo el bolso del respaldo de la silla, signo inequívoco de que allí ya no tenía nada más que hacer.

- ¿Quién era esa loca Manolo?

- Pues ya has visto, una que dice que le había tocado la lotería y quería traernos unos cuantos millones si le superábamos el 11,75% TAE que le habían ofrecido en la competencia - le dije aprovechando su último comentario.

- Bueno, es igual – dijo no muy convencido de mi explicación - pasa al despacho que tengo que hablar contigo.

- Vale, dejo las circulares informativas de productos de pasivo en sus archivadores y paso al despacho.

- No tardes.

Conforme salió del despacho me agaché y recogí el sobre que, casualmente había ido a parar, en el vuelo de su caída, a los pies de Eugenio, hasta el punto que por un momento creí que habría presenciado la entrega.

Bajé un momento y, mientras guardada la documentación en los armarios  de los archivadores del patio de operaciones de la sucursal, pude ver al comisario, al que conocía de aquel día en el Eco-polvo.

- ¿Qué tal Manolo?

- Pues ya ves Carlos, un poco liada la mañana. Perdona, pero Eugenio está esperándome.- Ni me gustó entonces, ni me terminaba de gustar ahora.

- Bueno vale, pues dile que estoy registrando la mesa y los cajones de Íñigo al igual que vengo de hacer en su casa y que sigo recabando información. Más tarde subiré a contarle cosas - Su tono era amenazante y la mirada penetrante.

- Así se lo haré saber, pero no hacía falta reventar las cerraduras de los cajones, las llaves estaban en el lapicero de la mesa, ¿las ves? – no pareció gustarle mi comentario.

Mientras atravesaba el patio de operaciones y subía por la escalera de caracol del fondo, vi por el espejo que cubría toda la pared, que sus ojos acompañaron mis pasos y saltos de los escalones mientras tuvo visión, como buscando en mí alguna pista con que seguir la investigación que ya había iniciado.

- ¿Puedo pasar Eugenio?

- Sí, sí, pasa, pasa.

- Toma asiento Manolo - Estaba claro que el tono no era ni mucho menos el de días anteriores y que, o bien me lo estaba ganando poco a poco o bien me estaba haciendo la cama para obtener algo más de mí.

- Te voy a preguntar de nuevo, ¿sabes algo de Íñigo que debieras decirme?

- Lo mismo que te dije ayer cuando me hiciste la misma pregunta - respondí a sabiendas de que Eugenio no tenía ni un pelo de tonto y, si me estaba haciendo por segunda vez la misma pregunta en menos de 24 horas, es que tenía nueva información con la que cogerme.

- Bien Manolo, no digo que tu tengas que saber más de lo que ya me has dicho pero entenderás que intente resolver el asunto “Íñigo” antes de que haya más gente todavía metiendo las narices y haciendo, de esto, un asunto mediático que a todos pueda comprometernos - hasta aquí ya me lo había contado antes, así que, yo seguía esperando algo más.

- La semana pasada te quedaste varias tardes con él y le estuviste ayudando a fotocopiar las ordenes de emisión y los justificantes del diario de fondo de la recepción de transferencias, ¿es así no?

- Entre otras cosas que tuve que hacer - le contesté.

- ¿Cómo entre otras cosas? - pareció ver una nueva luz en el camino.

- Pues que también estuve haciendo bolsas de caja; cuadrando CIRBEs de Empresas; cambios de moneda extranjera y divisas; partes de cuentas de pesetas convertibles; contabilizando documentos; cargando recibos de los listados de apuntes desviados; correspondiendo abonos y adeudos de sucursales.

- Para, para, para – dijo él.

- Es que estuve haciendo muchas más cosas – insistí yo.

- Bueno, pero todas esas cosas no me interesan ahora. Me interesan las transferencias que te estaba contando. ¿Sabes que todas ellas eran de importes muy elevados? ¿Sabes que todas tenían como emisor o receptor un no residente y que iban dirigidas a paraísos fiscales?, y ¿sabes lo que más me mosquea de todo esto?

En ese momento paró de forma brusca provocando un largo silencio a propósito, sabedor de que no hay mejor forma de ganar una batalla psicológica que jugando con la ausencia de sonido. “El silencio hará hablar a tu enemigo y mientras más largo sea éste más información verdadera obtendrás” solía decirme mi padre.

Lógicamente empecé a largar tal y como él esperaba, así se relajaría sintiéndose dominador de la situación.

- Pues no sé qué es lo que más pueda mosquearte de todo lo que has dicho. ¿Quizás que con tanta salida de fondos se disminuido mucho el pasivo? ¿Que no hayamos sabido retener los fondos de todos esos clientes? - pregunté haciéndome el nuevo.

- No, Manolo, no van por ahí los tiros-  hizo otra leve parada mirándome fijamente, como esperando que yo no le aguantase el envite dando avisos de mis mentiras. Lentamente le fui retirando la mirada mientras se iba propagando el silencio.

- En toda la documentación que hemos tenido ocasión de ver aparece una “I” en alguno de sus campos, bien en concepto, bien en datos beneficiario o receptor, y cuando no aparece a máquina u ordenador, aparece escrita a bolígrafo en la esquina superior derecha - ¿Sabes que significa esa I? ¿Significará Iliturgitanos?

- Pues no sé, podría significar tantas cosas - Debía mantenerme incólume.

- Pues yo sí que lo sé. Ayer ya te dije que, casualmente, los  antepasados de Íñigo eran de Andújar, tú eres de Andújar. Él habló con una tal Loreto del departamento de personal de Madrid que, al parecer, es además, la secretaria del consejero delegado y que también es de Andújar y ahora me entero de que el gentilicio de los de Andújar es Iliturgitanos por la antigua aldea romana de Iliturgi.

- Hombre, Eugenio, si lo miras así parece todo bastante lógico, pero vamos que soy el primer sorprendido de tantas coincidencias como me estas contando y, en cualquier caso, no sé qué tiene de malo que los tres seamos de Andújar.

- Pues que parece que se ha desviado un montón de pasta “de” y “a” paraísos fiscales. Ya veremos si las firmas de las órdenes son auténticas o falsificadas, que él hizo lo imposible para que tú entrases en el banco y terminases en esta sucursal y desde que llegaste hasta su desaparición ha pasado todo el día contigo. Incluso te ha llevado a su cuarto secreto, algo que yo no he podido conseguir después de quince años trabajando juntos - ¿Tú lo ves normal?

-Hombre, pues visto así tal y como tú me lo estás contando y fijándonos solo en las coincidencias, sí que parecen demasiadas, pero ¿cómo sabes tú que me llevó a ese cuarto? - Me había dejado un poco sorprendido con ese detalle.

- Pues porque me lo ha confirmado el comisario de policía que ha tomado huellas dactilares de todo el piso por orden judicial, y aparecen las tuyas.

- Ah, el comisario de policía que además tengo entendido que es tu suegro, ¡no es así ? Me lo acababa de poner a huevo aunque todavía no terminaba yo de unir, ni los cabos que seguían sueltos, ni los que se iban soltando.

- Pues sí que es mi suegro pero vamos, que yo no lo he ocultado en ningún momento. Bueno no tenemos nada más que hablar, si por un casual “recordaras” algo te ruego me lo hagas saber inmediatamente ¿capichi Manolo?

No sé por qué pero no me gustó absolutamente nada el tono con el que me echó de su despacho y mucho menos la palabra italiana con tintes mafiosos empleada para la despedida. La recordaba de la película “El Padrino” y en la siguiente escena o,   moría alguien de manera fortuita o aparecía una cabeza de caballo.

CAPÍTULO 22

LA PERTENENCIA A UN GRUPO SECRETO

La escalera terminaba en un gran distribuidor que daba, a la izquierda, a un pasillo pequeño en dos niveles. Éste daba acceso a un cuarto de baño a la izquierda, a mi dormitorio al frente y al de mis padres a la derecha. Esa zona de la casa era la más antigua y toda ella cimbreaba cuando corríamos o saltábamos. Daba cierto miedo, sobre todo, a los que por primera vez pisaban aquellas estancias.

A continuación y, volviendo ya al distribuidor principal, había un puerta grande que daba al comedor de las grandes celebraciones, un salón, otro dormitorio y un par de escalones que daban a la cocina de invierno donde había un cuartillo para el servicio.

Terminaban ese pasillo una puerta al fondo, entrada a un enorme granero y otra a la derecha que daba a una gran terraza que hacía las veces de tendedero, de solárium de día, y de telescopio nocturno. Desde allí divisábamos el firmamento, y los días de luna llena nos sentábamos a contar historias de miedo.

Desde la terraza se divisaba, al frente, toda la parte trasera de la casa, una pared encalada que separaba de los corrales de los Orti, un corral frontal y al fondo las cuadras; a la derecha, medio oculta por un enorme naranjo, cuyas naranjas no valían ni para zumo de lo fuertes que estaban, la piscina cuadrada sobre el suelo, que mi padre había construido en alto para que no pudiéramos caernos dentro y ahogarnos.

En la esquina del fondo, visible desde la terraza y dando a la pared de las cuadras, un pozo cubierto con una vieja chapa metálica oxidada y medio podrida, hacía una circunferencia perfecta que se comía parte de esa esquina de la piscina a un lado y que suponía la curva más peligrosa, y el adelantamiento más arriesgado, en las carreras de coches en miniatura que todas las tardes solíamos disputar mi hermano y yo hasta marearnos. La parte del corral ocupada, al otro lado, un hueco hasta el suelo que a modo de bañera rodeaba un añadido del pozo que lo separaba de la pared.

A la izquierda de la terraza, una barandilla metálica la separaba del patio de los jazmines y los geranios, desde donde se podía ver las ventanas de mi dormitorio, el baño y los distribuidores de ambas plantas con las escaleras a un lado. Agachándote lo suficiente, podías incluso otear sin ser visto, quien entraba en la casa. Era lo más parecido a una torre vigía y el lugar donde calmar mis enfados.

Si mi madre subía buscándome por alguna trastada, allí tenía tiempo suficiente de saltar el pretil, descolgarme trepando por entre las ramas del naranjo, saltar finalmente al poyete de la piscina, que además me facilitaría el salto hasta el suelo,  situándome justo en el arco árabe de celosía. Desde ahí habría tres caminos posibles que tomar, luego la huida estaba garantizada. En el peor de los casos, dentro de la piscina, el agua haría de foso del castillo y garantizaría mi integridad.

La casa parecía estar diseñada para facilitar la huida en caso de necesidad. Un pasadizo secreto perfectamente oculto en las cuadras, detrás de los coches de caballos, permitiría la entrada y salida de personas o incluso el intercambio de provisiones en caso de asedio. Esto último lo supe de oídas pues nunca fui capaz de abrir el pesado portón de hierro que lo ocultaba, no sé si por miedo a lo que pudiera pesar o por terror a lo que pudiera ocultar.

.- ¡¡¡Manueeelll!!!. 

Era la voz grave de mi padre reclamando mi presencia y provenía del despacho. Unos minutos antes había estado paseándome con el mulero, venía a cobrar cada semana y por tal de no oírme más, de lo cansino que podía llegar a ser, terminaba subiéndome en alguna de las mulas y dándome un rápido ida y vuelta hasta el altozano, donde mis amigos me verían.

Lo mismo ocurría cuando venía mi tío Rafael con su furgoneta dos caballos, abría las puertas y podíamos entrar diez o doce niños. Siempre había alguno que se me adelantaba.

- ¡¡¡El titooo Rafaelll!!!

Porque era el tito Rafael para toda la calle, vivíamos en una especie de comuna donde todo se compartía y la consanguinidad no otorgaba privilegios a la hora de disfrutar de los bienes comunes.

- ¡Pasa Manuel y cierra la puerta!

Personalmente, no recordaba que nunca antes me hubiera invitado a entrar de esa manera y menos que me ordenara cerrar la puerta; pero bueno, después de la respuesta de mi madre ante la promesa que me había hecho de enseñarme a disparar, estaba claro que me debía una disculpa que yo, por supuesto, no pensaba aceptar, igual que no pensaba facilitarle las negociaciones en caso de que me plantease alguna otra oferta con la que pensara compensarme.

No había nada que pudiera ofrecerme que me hiciera tanta ilusión como disparar con una pistola de verdad, mientras era adiestrado por un héroe de las dos guerras que, además, era mi padre.

- El otro día te dije que hoy nos iríamos a las cuadras, pondríamos la diana en el portón y luego dispararíamos hasta agotar el cargador ¿No es así?.

- Sí, eso fue lo que me prometiste.- Cambié decir por prometer con toda la idea de que era capaz a tan temprana edad.

- Acabo de desmontar la pistola y he estado viendo que está atascada por falta de uso, así que la voy a llevar a un armero para que la engrase y cuando me la devuelva, empezaremos con las prácticas de tiro – mentira porque yo estaba harto de montarla y desmontarla y nunca se me atascó.

- Vale, pero me lo prometiste – dije metiéndole más presión.

- Y lo pienso cumplir, así que mientras tanto, vamos a hacer otra cosa que sé que te va a gustar tanto o más que disparar la pistola. Toma esta llave y métela en el bargueño - Era la primera vez que veía aquella llave.

- Tira primero hacia fuera de los diablillos laterales que son los soportes del escritorio y, una vez extendidos, gira la llave hacia la derecha sujetando la puerta que no se te caiga encima, pesa bastante y podría hacerte daño. Déjala caer suavemente. Una vez abierto, tráeme la carpeta grande que pone “los Iliturgitanos” y que está en el cajón de la derecha – Mientras me iba guiando con el dedo índice.

Por momentos me iba quedando petrificado, no sólo me había dejado abrir su tesoro sino que, además, me había dejado coger y tocar la carpeta que contenía todo lo que él más quería, aquello que ocupaba sus días y sus noches, que a fuerza de lupa y de flexo, estaba consiguiendo desenmarañar y esclarecer. Algún día había salido del despacho con cara de satisfacción diciéndome:

- Manuel, por fin estoy muy cerca de descifrar el enigma.

A lo que yo rápidamente le respondía,

- ¿Qué enigma papi?

Y él volviendo a la realidad, me contestaba.

- Eres aún pequeño. En su momento hijo, en su momento.

Pues estaba claro que ya me había hecho un hombre, debía tener diez o doce años como mucho y había llegado el momento para el que tanto tiempo me había estado preparando. Ya mismo no necesitaría vestirme a escondidas con el traje de mi padre, ni galopar en las monturas de los cuartos de la casa de la puerta falsa, ni colgarme las medallas y condecoraciones de otros. Al fin tendría la oportunidad de luchar contra el enemigo y conseguir las mías.

- Siéntate Manuel y mira lo que voy a enseñarte. ¿Ves este legajo?, es del siglo XI, fechado en el año 1083 y en él el Rey Alfonso VI agradece a tu antepasado, Iván de Vargas, su lealtad y ayuda en la conquista de Madrid, concediéndole preeminencias y distinciones, que junto a grandes heredades, garantizarían su futuro y el de sus descendientes.

-Unos años más tarde, Pedro de Vargas, hijo de Iván, siendo casi un niño, era tan bravo y valiente que sustituyó a su padre herido en la batalla y conquistó Toledo que entregó a a su Rey - Ya me estaba yo viendo con mi padre herido y comandando el asalto a la alcazaba mora, que más tarde entregaría a nuestro Rey.

- Mira este otro escrito mozárabe. Hace referencia al primer Vargas del que tenemos noticia, Lucio Vargunteyo, senador Romano cristiano del que hacen mención Plinio y Salustio en sus memorias por su valentía y honestidad, que le hicieron merecedor de las más altas distinciones. Fuimos respetados por Godos y árabes, con los que convivimos en paz y armonía durante siglos.

- O este otro, de Pedro Fernández de Vargas, nieto del de Toledo y valeroso guerrero que derrotó a los moros en la batalla de las Navas. Sus nietos Garci y Diego Pérez de Vargas conquistaron Jerez y ahí fue realmente donde nació nuestra estirpe, la de los Vargas-Machuca - ¿Te enteras hijo?, créeme que es muy importante que nunca olvides estas y otras cosas que empezaré a contarte.

- ¿De dónde eres?

- Pues soy de Andújar.

- Bien y ¿cómo se llaman los nacidos en Andújar?

- Pues uuummm…  ¿Andujanos?

- No.

- Uuuummm… ¡Andujareños!

- No hijo no, se llaman Iliturgitanos, porque Andújar fue antes un pueblo que los romanos llamaron Iliturgi y que fue fundado por tu antepasado el senador romano Varguntello que, cuando llegó a estas tierras, vio todo lo que necesitaba para ser feliz él y su descendencia, un río caudaloso que le proporcionara agua todo el año, unas tierras fértiles y una sierra para que no le faltara la caza – y continuaba.

- Los Vargas-Machuca hemos sido una estirpe de guerreros y luchadores para los que el valor, la lealtad y la bravura han sido desde siempre su único norte. Así ha sido con tus antepasados, así lo es conmigo y así seguirá siendo contigo.

- Conmigo y con mis hermanos - contesté yo un poco confundido.

- No hijo, tus hermanos no tienen aquí nada que ver. Solo uno puede ser designado y el azar ha querido que seas tú, en su momento te explicaré el por qué - Estaba para mí, vamos.

Más tarde pensé que igual me había visto alguna vez con su traje y toda la parafernalia, y que aquello, en cierta manera, pudo ser el detonante para que viera en mí un militar que como el Cid, ganara batallas incluso después de muerto, o no. Pensándolo bien, seguro que nunca me habría visto, pues en ese caso, jamás me habría hecho tal ofrecimiento.

-Estas tierras que pisas han sido desde siempre nuestros orígenes y, aunque hemos viajado y conquistado por todo el mundo, otro día te hablaré de nuestros familiares conquistadores de las indias, aquí siempre volvemos porque de aquí salimos. Por eso nos llamamos a nosotros mismos “Los Iliturgitanos”, para que nunca nos olvidemos de nuestra procedencia y la de nuestros hermanos. Somos muchos y no todos Vargas-Machuca, los hay Peña, Caño, Jurado, Montoya, Morones, Criado, Martínez, Pérez, Santiago, Álvarez, Ollero, Trevijano, Aguirre, Arregui, Aráuz de Robles, Bellido, Morales, Crespo, Linares, Duque y algunos más que ya te iré diciendo, ¿Vas entendiendo hijo?

- Sí, entiendo papá. Vamos que hoy no disparamos, ¿no?

- Pues no, hijo no. Hoy no vamos a disparar.

- Y entonces, ¿a qué jugamos con toda esa gente que me has dicho?

- Pues mira Manuel, ese es un juego que empezaron nuestros antepasados y los de toda esa gente que te he dicho hace muchos, muchos años. Algunos ya partieron desde Roma con tu antepasado el senador romano y anduvieron con él en varios de sus destinos, el último en Jerusalén. Una vez jubilado escogió la campiña para vivir, había vivido aquí unos años de juventud en los que prometió volver algún día y así lo hizo en cuanto tuvo la oportunidad.

- Eran gente buena, noble y trabajadora y el río Guadalquivir ya entonces era símbolo de vida y comercio, pues además de regar toda la vega, era navegable hasta su desembocadura en Sanlúcar de Barrameda, ¿entiendes?

- Estas tierras siempre han sido muy codiciadas y hartos de ser continuamente atacados, robados y asesinados, decidieron poner su granito de arena para ayudar a construir un mundo mejor y, para ello, lo primero fue un pacto de autoprotección entre ellos y una vez que lo consiguieron, fueron un poco más allá y se propusieron proteger a todos los que les pidieran ayuda, siempre y cuando cumplieran con su causa y sus ideales, que tuvo mucho que ver con lo que trajeron en su primer viaje.

- Con el tiempo se añadirían otro valores, pero que sepas, que la justicia, la igualdad y la libertad de los pueblos y las personas, fueron desde el principio lo más importante para ellos y la paz mundial, el objetivo último - Buuuffffff, se me estaba ya indigestando un poco tanta historia familiar.

-Al principio fueron las armas,  pero con el tiempo descubrieron que con la ciencia y el arte se alargaban los tiempos de paz y que con la razón y el diálogo se acortaban los tiempos de guerra, disminuyendo en lo posible todo lo que fueran  derramamientos de sangre - Aaahhh - Se me escapó un bostezo sonoro, al que mi padre hizo caso omiso, por un oído le entró y por el otro le salió.

-Para ello tuvieron que dedicarse al mundo del arte, al de la política o incluso mezclarse con la realeza; pero siempre como única forma de ayudar al débil y necesitado y conseguir una paz justa que hiciera a los pueblos prosperar - Por más que yo miraba al techo, él no se daba por aludido, además me picaba mucho la cabeza y por momentos pensé que me debía estar dando un ataque de caspa. 

- De momento sólo te diré que siempre hemos preferido estar en la sombra y, desde ahí, mover los hilos necesarios para conseguir nuestros objetivos. No obstante, también hemos tenido históricamente iliturgitanos ilustres en todas las actividades humanas, artistas, músicos, científicos, ministros, Reyes y Virreyes de las Américas, hasta premios Nobeles con los que siempre hemos acordado ocultar nuestro origen para no dar pistas al enemigo. Todos estos logros siempre han sido fruto del trabajo y la dedicación y nunca fruto de la ambición, que consideramos uno de los vicios más deleznables de la raza humana - creo recordar que en este momento di mi primera cabezada.

-Siempre hemos tenido claro quiénes somos, de dónde venimos y a dónde vamos y si algún miembro del grupo, que los ha habido a lo largo de su historia,  aprovechándose de la confianza en él depositada, ha actuado en beneficio propio, hemos sido implacables, y nunca nos ha temblado la mano a la hora de apartar las manzanas podridas de las sanas, igual que no hemos necesitado la ayuda de ninguno de nuestros numerosos enemigos, para el exterminio del mal, viniere de donde viniere.

-Cuando conquistamos Toledo, por ejemplo, nos propusimos convertirla en un ejemplo para la humanidad y allí juntamos y mezclamos a las tres culturas que por entonces, y ahora, fueron las más guerreras y ortodoxas, con sus respectivas religiones. Conseguimos que Árabes, Cristianos y Judíos convivieran en paz y armonía durante cientos de años y que fueran el modelo al que toda gran ciudad quería imitar.

-Lo mismo hicimos cuando ayudamos y respaldamos a Alhamar a independizarse de la Taifa de Murcia y lo pusimos como sultán de la Taifa de Arjona, aunque después nos saliera rana y tuviéramos que hablar con Fernando III de Castilla para que finalmente lo echara para Granada - Aquí ya recobré un poco el hilo, habiendo moros y reyes cristianos, mi imaginación se disparaba y mi mente se despejaba.

-En este caso hicimos una excepción y cuando nos mostró las manos limpias y un arrepentimiento verdadero, supimos perdonarle y ofrecerle toda nuestra ayuda para fundar lo que más tarde sería la dinastía nazarí. ¿Te suena?

-En fin, hijo, son muchas cosas que ya te iré contando, igual que a mí me lo contaron mis padres y así sucesivamente. Algunas las tenemos debidamente documentadas y otras no tanto; el pillaje, las bombas y los incendios de la guerra civil diezmaron nuestros archivos, pero la memoria nadie podrá jamás robárnosla -

- Sé que eres pequeño y que muchas de las cosas que te cuento, todavía no las entiendes – cambié de postura porque me estaba empezando a doler el culo.

- Papi muchas no, ninguna, no me estoy enterando de nada, me aburro - mis amigos, que ya debían estar en el altozano, ya habrían hecho los equipos para el partido de la mañana y seguramente no me esperarían.

- Bueno, hijo, solo quería que antes de empezar a adiestrarte en el arte de la guerra, supieras, que es más importante el arte de la paz y que ese es nuestro fin último y que no estamos solos. Somos un grupo numeroso, muy unido en los ideales y muy disperso geográficamente, debemos actuar con discreción y evitar las envidias y suspicacias de nuestros enemigos, que tanto daño nos hicieron en el pasado.

- Cada generación vamos incorporando a los nuevos descendientes aplicando un sistema ancestral de selección que ya te explicaré. Cuando crecemos demasiado, paramos y vemos quienes son los que más están contribuyendo a nuestro ideal de un mundo mejor. Sin piedad ni compasión alguna, echamos a todos aquellos, que a criterio de los que vamos quedando como más antiguos, no han hecho lo suficiente para justificar su continuidad en el grupo.

- Estamos repartidos por los cinco continentes y representantes de cada familia, que no tienen por qué ser necesariamente los miembros del grupo, nos vemos cada cierto tiempo en Andújar, en un lugar secreto que solo los convocantes conocemos.

- Durante todo este tiempo hemos desarrollado y perfeccionado sistemas de comunicación encriptados, inventados por nosotros mismos, y que, sin poner en riesgo al grupo, nos permiten estar comunicados en todo momento. Basta que uno de nosotros se sienta amenazado o detecte alguna señal de peligro, para sí o para el grupo, para que se activen nuestros sistemas de alarma y acudamos en su auxilio.

- Lo que al principio te parecerá complicado, al final verás que es como un juego y hasta te resultará divertido.

- Bueno, papi, ¿me puedo levantar ya?

- Venga si, ya me encargo yo de guardar los legajos. Por cierto, una última cosa.

- ¿Queeé? -

- Que somos un grupo secreto y que por tanto de todo lo que te he contado no puedes contar nada a nadie, ¿Entiendes?

- Sííí, papaaá.- Lo del secreto fue lo que me resultó más atractivo y sugerente de todo lo que hube de aguantar aquel día.

- Pues venga, a jugar que el lunes empezaré a enseñarte a luchar con la espada ¿Vale?

- ¡Sííí! – Guauuu, el sable. Casi me gustaba más que la pistola.

- Ah y recuérdame que te hable acerca del enigma que estoy a punto de resolver.

- Vaaaleee - Seguro que en mi ausencia, los míos, irían perdiendo por goleada y nunca me lo perdonarían.

Con el tiempo fui comprendiendo la responsabilidad tan grande que tanto mi familia como el resto de las familias que históricamente habían pertenecido al grupo secreto de “Los Iliturgitanos” habían asumido a cambio de nada, o ¿no? Posiblemente fuimos el primer grupo altruista de la historia de la humanidad y era tanto lo conseguido durante nuestros primeros dos mil años de existencia que ello nos daba fuerzas para por lo menos otros dos mil más.

Las fuerzas del mal nos acechaban desde el mismo día de nuestro nacimiento y habíamos tenido que superar trabas y vencer enemigos muy poderosos, muchas veces habíamos estado a punto de la extinción y, sin embargo, habíamos sabido resurgir y cada vez con más fuerza. “El bien siempre vencerá”, fue siempre nuestro lema y a pesar de no ser un grupo religioso, siempre estuvimos protegidos por San Eufrasio y por La Virgen de la Cabeza, a la que en justa correspondencia también supimos proteger cuando nos necesitó.

Ahora y, después de muchos años de paz y tranquilidad, de nuevo un peligro amenazaba nuestra existencia y más que nunca deberíamos estar unidos para superar la adversidad.

Si antes nos atacaban con arcos y flechas y más tarde lo hicieron con tanques y aviones, ahora era la economía el arma que guiaba el dardo envenenado que quería destruir la humanidad y que disfrazado de Entidad financiera, alguien, posiblemente conocido, muy conocido,  había lanzado contra varios miembros del grupo buscando hacer el máximo daño posible.

De nuevo, igual que llevábamos haciendo desde hacía más de dos  mil años, tendríamos que movilizarnos y unir nuestras fuerzas, posiblemente algunos caeríamos pero si consiguiésemos quedar al menos uno siempre podríamos empezar de nuevo. Mantendríamos vivo nuestro secreto y un mundo mejor seguiría siendo posible. Mi padre aún no me había contado lo más importante y que yo me enterase, solo era cuestión de tiempo.

CAPÍTULO 23

ALGO HUELE A PODRIDO

Llevaba ya unas cuantas horas con el sobre que la vecina de Íñigo me había entregado en el bolsillo y no había tenido aún oportunidad de abrirlo. Había estado toda la mañana atendiendo clientes sin parar, sin un solo momento de tranquilidad. Con cuidado y sin generar sospechas, decidí abrirlo y enterarme de qué iba la historia en letra del propio interesado. Al fin aclararía todas mis dudas.

Eran ya cerca de las tres y fuimos acudiendo al patio de operaciones como cada día al terminar la jornada. Primero allí y, mientras esperábamos que el interventor cerrara la caja fuerte y pusiera los retardos de seguridad, charlábamos de las incidencias del día pero ya de manera bastante informal y como de refilón, para no retrasar la salida.

Cuando terminaba el interventor, ponía  las claves anti-atraco de salida. Un fuerte pitido intermitente nos indicaba el inicio del temporizador correspondiente, disponíamos exactamente de 45 segundos para salir y cerrar con llave las dos puertas de la calle. El sonido, a modo de un morse, iba aumentando en intensidad y volumen, haciéndose cada vez más agudo, para finalmente, convertirse en un zumbido continuo, molesto y estresante. Si aún no habíamos salido, lo más probable es que nos saltaran las alarmas exteriores con el consiguiente escándalo y engorro, tanto para nosotros como para el vecindario.

En ese caso tendríamos que volver a entrar, poner las claves de entrada y esperar a que llamaran del departamento de seguridad del banco. Sabríamos que eran ellos porque al levantar el teléfono sólo nos harían dos preguntas escuetas.

-¿Número?

-3277- Se cambiaba cada mes y lo teníamos siempre anotado en el bloc pequeño que Íñigo guardaba en su cajón.

-¿Palabra?

- Almidón - Detrás del número teníamos apuntada la palabra que debía empezar por la misma letra que el mes anterior al mes en curso.

- Correcto ¿Qué ha ocurrido?- Puro formulismo pues sabían que por el motivo que fuere nos habíamos equivocado y habíamos puesto mal la clave tres veces consecutivas, o lo más habitual, nos habíamos despistado y los 45 segundos no habían bastado para salir.

- Nada, lo de siempre, perdonad pero ha sido un error.

- Vale, pero ya es el segundo este mes así que si volvéis a confundiros nos veremos obligados a comunicarlo a personal para la sanción pertinente, adiós.

- Intentaremos que no vuelva a pasar, con Dios.

La posibilidad de no entrar a esperar que sonara el teléfono y coger la llamada, ni se planteaba, aunque siempre fueran más de las tres y estuviéramos cansados y hambrientos. En ese caso, terminarían llamando a la policía, nos llamarían a nuestras casas, tanto del banco como desde la comisaría de policía y no pararían hasta que algún responsable de la sucursal se personara allí con llaves y claves.

Algún día, cuando saltaban las alarmas a las tantas de la mañana y nos llamaban de la policía o del banco, me hice el remolón, para que pasaran al siguiente empleado.

- No veas Manolo, ayer desde las dos de mañana en la sucursal con todas las alarmas activadas y sonando… Hasta las seis no pude irme a mi casa.

- Ah pues no entiendo como a mí ni me llamaron.- haciéndome el nuevo, solía decir con la excusa que vivía fuera.

Los dos sabíamos que no era cierto, pero para eso, yo ya era el director y antes de serlo, también a mí me tocaría perder muchas noches de sueño por culpa de un cortocircuito o una alarma demasiado sensible que habría sido instalada o ajustada por un técnico seguramente cabreado de la subcontrata de seguridad. Igual no habría cobrado todavía el mes que le tocó revisión y nosotros sufríamos las consecuencias.

Una vez en la puerta, con todo bien cerrado y la sensación del deber cumplido, era el momento de encender un cigarrillo, relajarnos y contar cualquier tontería lo más superficial posible, para no alargar demasiado la despedida.

- Hasta mañana, sed malos.

- Hasta el Lunes - aunque fuera Martes o Miércoles.

- ¿Tú vienes esta tarde? - Típica pregunta capciosa y comprometidamente graciosa del director de turno que nunca volvía por las tardes, pero al que pagaban por hacer que los demás volvieran.

- Sí claro, como todas - Típica respuesta airada del que nunca vuelve por las tardes y sabe que como nadie lo hace, nadie lo pillará en el renuncio.

En fin, frases hechas que solo pretendían decir mucho con poco y provocar una última sonrisa con la que amenizar la despedida.

Nos acabábamos de despedir cuando me di cuenta de que ese día comería solo, no preguntaba -“¿quién se queda esta tarde?”- para no poner a nadie en el compromiso y, en cualquier caso, siempre había odiado comer solo.

No me resultaba nada agradable el estar sentado solo en una mesa de cuatro, en un bar de menús de trabajadores, donde había mesas de 8 y 10 comensales. Las obras de construcción del bloque de al lado, las tiendas de los alrededores, o de otros bancos en los que había muchos más empleados de fuera que en el mío, hacía que me sintiera aún más solo. En fin, era algo a lo que nunca me acostumbraría y como la semana anterior había comido todos los días con Íñigo pues no me había dado ni cuenta de que eso era lo que me esperaba, mientras estuviera destinado en Fuengirola. Comerme un bocadillo en la sucursal como hacían otros, me parecía demasiado patético.

- “Coño, el sobre de Íñigo”- pensé y en ese momento vino el camarero que ya me conocía.

- Qué hay, Manolo, ¿Hoy te han dejado solito, no?

Pregunta sin mala intención, para romper el hielo, que a mí solo me recordaba la tristeza de comidas que me esperaba de ahí en adelante. Debía ponerme las pilas con la clientela, que de momento eran mi único contacto con el mundo exterior, y empezar ya a preguntar los mejores restaurantes de menús, a ver si alguien se daba por aludido y se apuntaba a comer conmigo.

- De primero; lentejas, estofado de carne y salmorejo. De segundo; gallo a la plancha, filete con patatas o San Jacobo, de postre; flan, helado o fruta del tiempo.

No me había dado ni cuenta de que venía y me había cogido abriendo el sobre con el cuchillo del servicio.

- Joder Manolo, parece que estuvieras abriendo una carta de amor.

- Me has asustado, no me había dado cuenta que ya estabas aquí. No, que va, que va, es una carta de trabajo, ponme el salmorejo de primero y un San Jacobo, ¡Ah! y tráeme unas aceitunitas que hoy se te ha olvidado; el tinto con casera con mucho hielo, como de costumbre.

Tenía el sobre entre las manos y ya había abierto la lengüeta, al principio intenté despegarla, pero los nervios y la impaciencia contribuyeron a que terminara rompiéndola.

El sobre era del banco, pero vamos, eso era algo habitual ya que al ser de franqueo pagado, todos nos aprovechábamos. Me llamó la atención que la cuartilla que asomaba, no era la que correspondía a un sobre de correos sino que era una hoja de bloc de alambres con todos los ojales rotos, como de un tirón apresurado que su dueño hubiera dado al arrancarla. Estaba claro que no tuvo tiempo de hacerlo mejor.

Ese detalle que, para cualquier otro podría no haber tenido mayor importancia, en este caso y, tratándose de Íñigo, hombre detallista, cuidadoso y muy organizado, me estaba hablando y dando muchas más explicaciones de las que en principio pudiera parecer.

Habría tenido que escribir la carta de prisa y corriendo, ante una situación imprevisible. Alguien o algo le estaba presionando y además habría cruzado la línea permitida.

No había tenido ni tiempo para arrancar la hoja cuidadosamente, muy al contrario, la había arrancado pensando en que no le quedaba tiempo, pues incluso los ojales que asomaban estaban completamente destrozados, faltaban más de la mitad, que se habrían quedado en el alambre del bloc.

-“Tuvo que dar un buen tirón”- pensé.

Se lo habría tenido que dar a su vecino porque, aun no siendo precisamente su mejor amigo, seguramente sí que fuera la persona más cercana en ese momento, o la única que tuviera a mano.

Abrí el sobre y saqué la hoja. Era un tamaño muy pequeño, la letra casi ilegible, confirmaba mis sospechas iniciales. Había sido escrita bajo amenaza, o incluso, en plena huida. Posiblemente tuvo que pararse un momento, para decir al primero que se le ocurrió - que en este caso me tocó a mí -, algo que para él debía ser muy importante, tanto, como para estar dispuesto a perder esos minutos tan valiosos, que podrían incluso haber hecho fracasar su huida.

“Hojilla a cuadros” - Debía ser el mini bloc que acostumbraba a llevar en el bolsillo derecho de la camisa, luego ya debía estar huyendo cuando lo escribió.

“Tinta roja”- Jamás le vi usar un bolígrafo de tinta de ese color, sencillamente lo odiaba, varias broncas me dio por yo usarlo habitualmente. Es más, juraría que en su casa no la escribió, conociéndolo, no creo ni que tuviera bolígrafos rojos en su casa.

“Otra pista posible”- Se encontraría al vecino y aprovechó para pedirle el bolígrafo y escribir las cuatro letras incluso de pie, quizás en el mismo ascensor.

- ¿El sobre tan deteriorado lo llevaría en el bolsillo? - Acostumbraba a llevar siempre, la cartera a la derecha con la documentación y los billetes pequeños, y los grandes, en un sobre del bolsillo trasero de la derecha por lo que pudiera pasar. Así, si le atracaban algún día, quitándole la cartera, solo se llevarían la calderilla. Ahora parecía tener cierta lógica esa costumbre tan suya de llevar tanto dinero encima.

- “Manolo hay que llevar siempre dinero encima para cualquier imprevisto”.

Eran cuatro letras casi ilegibles.

- ““Tengo que esconderme, intentaré contactar y explicarte, ni te fíes del director ni del subdirector, creo que están detrás de todo. Por tu propia seguridad, tú no sabes nada de mí. Firmado: Íñigo, los iliturgitanos””.

Parecía añadir aún más confusión. Además, la tinta roja del bolígrafo, tenía como varios borrones y restregones. Uno de ellos era como de huella dactilar, como de haberse corrido un poco la tinta y haberse manchado con ella. Mirándolo bien podría parecer incluso sangre.

De nuevo aparecían “los iliturgitanos”, hacía muchos años que no sabía nada de aquello, mi padre había muerto trágicamente al igual que gran parte de mis antepasados y parecía que la maldición volvía esta vez sobre mí.

Me habrían buscado o nunca me habían perdido. Ahora que recuerdo, Luismi, compañero de instituto cuando vivía en Andújar, me mandó la oferta de empleo para que yo presentase mi currículum al banco y luego yo fui admitido quedándose él en la calle…….

Íñigo también era nacido en Andújar… y, según el director, había hecho todo lo posible para que me admitieran a trabajar en el banco y posteriormente me mandaran con él a Fuengirola..., las transferencias que habíamos estado fotocopiando por las tardes, tenían todas una “I” en la esquina superior derecha, bueno, bueno…  eran muchas cosas las que tenía que ordenar en mi cabeza.

La lectura de la carta me había terminado de arreglar el cuerpo, así que, aunque aún no me habían traído el segundo plato, pedí la cuenta y decidí andar hasta la casa de Íñigo para hablar con sus vecinos. Necesitaba recabar toda la información posible, y además, tampoco podría ir a la policía con la carta sabiendo que el comisario jefe era el suegro del principal sospechoso. 

La hermana de la vecina era la que me había dado la carta, estaba claro que los vecinos de Íñigo, a los que de otra parte todos conocían, no querían verse implicados en la desaparición y, por eso, habían mandado a la hermana, a la que pensaban que nadie del banco conocía.

Cuando llegué al portal de la casa de Íñigo, vi un coche policial aparcado en la puerta del bloque. Pensé que debían estar merodeando, decidí esperar en el bar de enfrente y así mientras tomaba café, podría controlar las entradas y salidas del edificio.

Debía abrir la sucursal a las 17 horas para el cambio de moneda extranjera. Esa fue  otra de las “novatadas” que me habían empaquetado. Estaba ya pagando para irme,  cuando de pronto, no daba crédito a lo que estaba ocurriendo. Vi perfectamente como salían del edificio el comisario con el director, que además, cruzaban la calle para dirigirse al bar en el que yo estaba.

Dejé el cambio en la mesa para no perder un segundo y me fui al servicio lo más rápido que pude. Era bastante grande para el tamaño del bar y tenía un par de urinarios, el lavabo y una puerta al fondo, donde estaba el wáter. Con toda la rapidez que pude entré al aseo y me senté en la tapa cerrando mi puerta.

Estaba ganando tiempo y pensando. Podría salir sin riesgo de que me vieran, seguramente estarían tomando una copa en la barra, al fondo del bar, mientras que los baños estaban en la entrada. Por tanto, si abría la puerta con cuidado de no ser visto, saldría de espaldas y sería muy complicado que, aún en el caso de que estuvieran mirando, consiguieran identificarme.

Estaba pensando aquello cuando escuché abrirse la puerta del aseo. Era la voz ronca del director, sin duda. Sus exageradas carcajadas, casi siempre fingidas,  como si acabasen de contar un chiste, eran inconfundibles. Los oí hablar mientras orinaban y esta vez no era la voz del director, así que debía ser la del comisario.

- No te preocupes, con lo que acabamos de hacer, es imposible que nadie pueda averiguar nada y entre las huellas dactilares y las manchas de sangre serán suficientes para inculparle – decía Carlos gesticulando exageradamente.

- Tú mandas Carlos, yo sé de banca, de lo demás tendrás que encargarte tú.

Seguían hablando cuando saltó el secador de manos y un ruido infernal, impidió que pudiera seguir escuchando la conversación. Oí la puerta mientras aún rugía el secador y esperé unos segundos más.

Cuando me aseguré que habían vuelto a la barra, entreabrí un poco la primera puerta, efectivamente, ya no estaban en la zona de los urinarios. A través de la segunda los pude ver de espaldas en la barra. No me lo pensé y salí disimulando y mirando para la calle, en unos pasos ya estaba fuera. El coche policial se había ido ya también y sin más dilación me fui para la sucursal, por si alguien llamaba, poder tener mi coartada.

Después de tanto correr, no conseguí averiguar nada, o sí, la conversación del wáter que sólo pude oír a medias, parecía dejar en el aire que habían tramado inculpar a alguien.

- Si tú pretendes inculpar a alguien es porque tienes algo que esconder o porque tienes algo personal contra el inculpado - pensé.

Debía ser tarde cuando estaba ya cuadrando los cambios de moneda realizados aquella jornada, que por cierto, fueron bastantes. Sumaba las comisiones cobradas para el parte diario de rentabilidad del departamento, cuando, desde la ventana, pude ver como se bajaba el director del mercedes del comisario.

- Buen coche tiene, joder, parece que los regalan, igual que los del director y el subdirector- pensé - mercedes, último modelo y los tres coches iguales – “mucho arroz para tan poco pollo”.

- Buenas tardes, Manolo - Por la forma de entrar parecía que había tomado más de una copa.

- Hola Eugenio, Buenas tardes.

- Joder que serio estás - venía más contento de lo que yo pensaba.

- ¿Qué? ¿Cómo se ha dado el cambio de divisas esta tarde?

- Pues mira, ahora mismo acabo de terminar de sumar. 27 cambios y 27.245  pesetas de comisión, lo que yo no gano en una semana.

- Bueno está bien, pues venga cierra que te invito a unas copas en el Eco-polvo - Siempre que se ponían contentos, tenían que tomar allí la penúltima.

- No puedo Eugenio, estaba intentando cuadrar porque había quedado a cenar con una amiga - Se me ocurrió sobre la marcha, porque bajo ningún concepto debía meterme en la boca del lobo hasta que no aclarase un poco, lo ocurrido en los últimos días.

- Pues tú te lo pierdes, acaban de traer una remesa nueva de rusas que al parecer son una delicia, finitas, blanquitas y rubitas que dicen que no hay quien les dure más de 10 minutos. Te da tiempo.

- Gracias Eugenio pero no puedo de verdad.

- Bueno, pues si te animas, allí te espero.

La verdad es que esta gente era increíble, por un lado estaba el tema de la desaparición de Íñigo en la que parecían querer implicarme y por otro me estaba invitando a irme de putas con la mayor naturalidad del mundo.

Por si acaso, y hasta que consiguiese aclarar el asunto, tomé la decisión de relacionarme lo imprescindible con el director y el subdirector, tal y como Iñigo me había aconsejado. Pensé incluso en dejar el trabajo, total llevaba poco más de una semana, pero eso hubiera sido darle argumentos al enemigo si mis sospechas se confirmaran. 

CAPÍTULO 24

UN FLECHAZO INOPORTUNO

Estaba abriendo la puerta del piso cuando empezó a sonar el teléfono, aligeré todo lo que pude, pero saltó el contestador, antes de que me diera tiempo a llegar.

- Hola Manolo soy Marga, si llegas temprano llámame y si te apetece cenamos juntos. Un beso.

Lo cogí al vuelo y justo antes de que colgara.

- Hola Marga, soy Manolo, por los pelos, pero lo he cogido.

- Hola Manolo, ya estaba colgando ¿Has oído mis mensajes?

- Pues no, acabo de llegar y me has cogido abriendo la puerta ¿Qué pasa? ¿Pasa algo?

Me había dado tiempo a escuchar la última parte del mensaje, que era lo que a mí me interesaba, sobre todo lo de la cena, pero preferí decirle que no lo había oído para darme el gusto de oírselo decir de propia voz.

- No, no, no te preocupes, es solo que me apetecía verte - La verdad es que venía reventado de trabajar y después había estado en el gimnasio. Había sido un día muy duro, trabajando, aprendiendo, la tensión del asunto Íñigo y para colmo Marga era la hija del jefe de la mujer de mi jefe que, además, era la hija del comisario… - ¡buf!, que complicado todo.

Podría estar llamándome porque le hubieran dado instrucciones para ello, o realmente podría no saber nada de lo que estaba ocurriendo y simplemente llamarme porque le apeteciera pasar un rato conmigo. Ante la duda y, como siempre me ocurría, me dejé llevar por el corazón más que por la razón.

- Pero vamos Manolo, que entiendo si estás cansado y no te apetece salir hoy, lo podemos dejar para otro día.

-Lista y guapa - pensé - difícil y explosiva combinación.- Ella sabía perfectamente que para mí sería imposible negarme, que estaba absolutamente colado por ella y que si me ponía aquella vocecita dulce y comprensiva, no tardaría ni un minuto en contestarle - ¿dónde y a qué hora?

- Pues mira Marga, es verdad que estoy cansadísimo, pero no creo que pueda haber nada más relajante que estar contigo - Me estaba precipitando pero me salió del alma.

- ¡Oh Manolo!, qué cosas me dices.

- Pues me estoy frenando, así que prepárate la que te voy a dar en la cena, no pienso ni comer para no dejar de mirarte ni un solo momento.

- Bueno, déjate algo para la cena, anda. ¿Qué te apetece?

- ¡Comerte!, perdona Marga, que bruto soy, quería decir carne.

- Sí que eres un poquito lanzado, no me lo había parecido, tan serio y formal que estás en el banco, con tu traje y tan educado.

- Pues el traje ya está guardado hasta mañana, vengo duchado del gimnasio así que lo que tarde en ponerme el vaquero y la camisa, me cambio y te recojo, ¿dónde?

- Pues si te parece bien media hora y así también me da tiempo de arreglarme un poco para ti - No necesitaba arreglarse, mientras más desarreglada, más salvaje me parecía y más me gustaba.

- Vale, pues te recojo con la moto en media hora en la heladería Verdú, ponte cómoda que iremos en moto.

- Allí te espero, Manolo, un beso.

- Otro bien largo para ti.

Hacía tan sólo una semana que la conocía pero ya la primera vez que la vi, que cruzamos nuestras miradas, algo fascinante había surgido de la nada, ella se puso muy colorada, pero yo también me eché a sudar sin darme ni cuenta. No podíamos aguantarnos la mirada, ambos mirábamos a todos sitios. Intentábamos evitar una situación maravillosamente incómoda, y es que no podíamos hablar dos palabras seguidas sin que se nos escapara un sonrisa de oreja a oreja que nos delatara, dejándonos totalmente desnudos y desarmados, a merced del otro.

Se había despedido con un beso, no había dudado al pronunciar la palabra beso, es más, me había parecido que alargaba la palabra a propósito, silbando la “s” más de lo apropiado, o mi imaginación en complicidad con mi corazón me estaba también afectando los oídos.

Venía recién duchado del gimnasio, así que solo tuve que echarme un poco de colonia y me puse una cerveza bien fría que me tomé sentado en la terraza mientras fumaba un cigarro.

- Qué noche más clara se va a quedar - pensé.

Estaba atardeciendo y si bien era una terraza muy calurosa - estaba orientada al Oeste - también era cierto que tenía unas fascinantes vistas al mar y unas espectaculares puestas de sol.

Mientras me refrescaba dando largos tragos al botellín, puse la radio, sonaba “Por ella” de José Manuel Soto que me venía al pelo; luego pusieron una de Manzanita, que también me la sabía.

- “Que los cristales de mi casa los empaño con mi aliento,

que en ellos pongo tu nombre y luego yo lo borro a besos”.

La imaginaba allí sentada, a mi lado, mientras yo le cantaba al oído las letras de esas canciones que me sabía de memoria. Las había aprendido para cuando llegara el momento en el que tuviera alguien a mi lado a quien poder cantárselas. Le diría todas las cosas románticas que se me pudieran ocurrir, que no eran pocas. El sol iría cayendo iluminando sus verdes ojos, verdes azulados, azul verdosos, bueno del color que fueran, pero se confundirían con el horizonte y eran una preciosidad igual que toda ella. Sin darme cuenta casi habían pasado veinte minutos, así que me fui para la cocina recogí un poco y salí raudo, intentaría ser puntual por una vez.

Llegué un par de minutos antes y ella se atrasó cinco o seis, que se me hicieron eternos. Allí venía, yo la esperaba sentado en la moto, Patrico, Ray-ban,  Levi’s, mi Lacoste verde pistacho a juego con sus ojos y mi moreno playero. Remataban mis Castellanos nuevos color teja, ella tenía su punto de pija y yo debía sorprenderla gratamente. Había hecho lo que estaba a mi alcance para impresionarla, además, ese día me había castigado bien duro los bíceps por lo que aún los tenía hinchados, lo que hacía que se marcaran con su simple apoyo en el manillar.

La vi a lo lejos, impresionante, quisiera una puesta de sol ser tan bella, competía con ella pues ambas venían por el mismo lado, no supe quien cegaba a quien. Lo primero que me llamó la atención fue que traía el pelo suelto, muy rubio y con rizos y tirabuzones, traía vestido rojo cortito de tirantes, sus pechos me volvían loco y ella lo sabía. Se iba acercando, no era vestido, era un mono muy cortito con sus taconcitos veraniegos de esparto a juego. Algún colgante a juego con los pendientes y las pulseras, donde relucían pequeños brillantes, muy discretos y casi imperceptibles, ante la hermosura del envoltorio. Cada paso que daba reflejaba estilo y clase, parecía una modelo, estrechita pero con curvas, los hombros altivos, casi como un junco, pero todo en ella era tan natural y fresco que volví a imaginármela corriendo a cámara lenta, entre margaritas y amapolas.

- ¿Qué te pasa Manolo?

- Perdona que me había cegado con el sol - pensé decirle, con el sol de tu cuerpo.

- Bonito atardecer hoy – dijo recreándose en mi vestimenta – he acertado –pensé.

- Precioso, hoy es uno de esos días que uno quisiera que nunca terminara.

- ¿Por qué dices eso? - Parecía tirarme de la boca, como queriendo eternizar la reciente conversación telefónica.

.- Porque he estado memorizando cada paso que has dado desde que doblaste la esquina y te tuve a la vista, has dado treinta y siete pasos y medio y daba la impresión de que venías flotando por el mar. Estás preciosa, el rojo te sienta estupendamente y la melena, perdona, pero siempre te veo con la coleta y es que te da un aspecto felino que me encanta. Hoy seré el hombre más envidiado del mundo.

- Para ya Manolo que me vas a sonrojar y no vas a dejar nada para cuando llegue el momento.

- No te preocupes, siempre podrás decir que se te refleja el vestido y de lo segundo no me cabe duda que ya sabrás tú que hacer.

- Pues tú también estás muy mono, pareces un niño sin el traje.

- Gracias Marga, me alegra que te guste ¿Has pensado algún sitio para cenar? - Ella sabía mejores sitios que yo porque entre otras cosas estábamos en su terreno y seguro que la habrían invitado a cenar más de una vez.

- Pues me han dicho que “La Mirage” está muy bien, ¿La conoces?

- De oídas, tiene muy buena fama y dicen que es un lugar muy romántico.

No era muy romántico, era el restaurante romántico de Fuengirola. Estaba a las afueras en un acantilado sobre el mar y tenía unas vistas espectaculares sobre la bahía. Esa noche tendríamos luna llena, con lo cual no habían terminado de ponerse los últimos rayos de sol y ya estaban saliendo los primeros de la luna, los unos luchando con los otros y de cuadrilátero sus grandes ojos verdes. Las gafas de sol eran una necesidad ante aquella visión.

- Marga, promete no reírte de mí.

- A ver, ¿qué burrada vas a decir ahora?

- Es que tengo al fondo el faro y estaba pensando que sus destellos envidiarían a los que emiten tus ojos y que contigo de faro nunca me estrellaría contra las rocas.

- Eso es muy bonito Manolo, prometo no reírme mientras me sigas diciendo cosas así, y además, hoy me ha dicho un cliente que seguro que estaba enamorada, porque el brillo de mis ojos me delataba. Me ha estado contando que él es oftalmólogo, que eso es una verdad como un templo y que está científicamente demostrado.

- ¿Y sabes qué?, que estos días me he estado fijando en tus ojos y he observado que también los tienes muy brillantes ¿No estarás también tú enamorado?

- ¿Tu qué crees?, yo no sé si estoy enamorado o no, yo solo sé que desde que llegué al banco, estoy ansioso esperando cada mañana verte entrar por la puerta. Que cuando te veo entrar me pongo más nervioso todavía y que cuando te vas me falta la vida. Cuando me pasan el teléfono y eres tú se me seca la boca. Cuando te tengo delante, me gustaría tener más ojos, más manos y menos cristales blindados separándonos y cuando no te tengo delante, te imagino.

- Pues - iba a empezar a hablar cuando le cogí las manos que tenía encima de la mesa y las fui acariciando, primero suavemente y luego con más fuerza.

- Sí, sí, dime, que te he cortado - No solo no me retiró las manos sino que ella también empezó a acariciar las mías, nos estábamos comiendo con los ojos y era el momento para besarnos apasionadamente. Creo que ambos estábamos pensando lo mismo y sólo interrumpió la magia del momento, un carraspeo del camarero que, sin darnos cuenta, llevaba un rato esperando la comanda.

- Ejem, ejem, ¿van a pedir ya los señores?

- Si claro, perdón, no nos habíamos dado cuenta.

Pedimos algo ligero, una ensalada para compartir, unas gambas y unas lubinas a la sal, un vino de rueda. Estuvimos hablando de nuestra infancia, de nuestra época de estudiantes, de nuestras relaciones anteriores, ambos habíamos tenido malas experiencias y de lo diferente que sería ahora. Por momentos los ojos y las miradas sustituían a las palabras. Nos pedimos una botella de champán para brindar por cupido, culpable último de todo aquello.

- Manolo, esto es una locura, nos hemos tirado sin paracaídas y vamos tan rápido que me da vértigo ¿Tú crees que estamos haciéndolo bien? -

- Mira Marga, yo no sé querer de otra manera, no puedo estar sin verte, si te veo no puedo estar sin tocarte y si te toco no quiero que esto termine nunca. No sé si nos estamos equivocando yendo tan deprisa, pero todo esto que estamos viviendo es tan mágico, tan cósmico, ¡mira que luna!, hasta ella ha venido para animarnos y decirnos que lo vivamos, que es nuestro, sólo nuestro y que esto pasa porque sí, que hay gente que se muere sin conocerlo y que los astros han hecho un pacto para ayudarnos a que esto ocurra. Ya sé que es una locura, que son unos días sólo, pero te quiero como antes no he querido y eso no es cuestión de tiempo, es el corazón, son sensaciones, sentimientos y además creo que compartidos ¿O no?

- Si Manolo, claro que son compartidos, yo es que soy más cobarde y temo incluso quererte mucho más de lo que tú me puedas llegar a querer a mí. Ya te conté lo mal que lo pasé en mi anterior relación y después de sentir lo que ahora estoy sintiendo, a la velocidad que me llevas, creo que no llegué ni a enamorarme. No sé qué haría si esto se acabara ahora, imagínate si fuera dentro de unos meses, no quiero ni pensarlo, me moriría.

- Mi amor, no hay que pensar tanto, tenemos que vivirlo y disfrutarlo mientras dure, ojalá que mucho, pero con la intensidad que lo estamos viviendo, igual un solo día nuestro vale más que toda una vida con otros. Es que lo veo tan claro, que yo al menos no soy libre para elegir quererte o no quererte, es así y lo fue el mismo día que te vi, no podría ser de otra manera. Es algo hermoso que hemos hecho entre los dos, en poco tiempo sí, pero eso es la química, hay elementos que por más que los juntes jamás reaccionan y hay otros que aun poniéndolos en los extremos reaccionan a distancia y una vez que se inicia la reacción, no hay agua suficiente en el océano para apagarlo.

- ¿Y….?

- Calla, sé lo que vas a decir ¿Pagamos y nos vamos?

- ¿A tu casa o a la mía?

- Sabía que esto pasaría y me he traído las llaves del ático. Dejé puesto el jacuzzi.

- Pues no hablemos más, creo que ya está todo dicho, solo pedirte un favor.

- A ver, pide por esa boquita y te será concedido.

- Ya que has hablado del jacuzzi, ayer tuve un sueño que sólo tu podrías hacer realidad. Mientras nos bañábamos a la luz de la luna y tomando champán imaginaba tu tanguita rojo flotando….

- Bueno, pero, ¿a ti quién te ha dicho que uso tanguita? – Me quedé sin habla, a veces los sueños se pueden ver incluso superados por la realidad. 

Me levanté de la mesa y me acerqué con toda la dulzura con la que era capaz. La pasión era más fuerte, la cogí de la cintura y salimos juntos del restaurante. Mientras sacaba las llaves de la moto del bolsillo, vi como reflejaba la luna en sus ojos y en un arranque de locura, me abalancé sobre ella bruscamente, la cogí por la cintura y la pegué contra la mía, solté su cintura y la cogí de la cabeza y el cuello, esta vez ya sí, con más ternura. Unimos nuestros labios, suavemente primero, y con pasión después, frenesí, nuestras lenguas jugaron mientras rozábamos nuestros cuerpos. El jacuzzi estaba demasiado lejos para apagar las llamas de un fuego que ninguno queríamos sofocar.

CAPÍTULO 25

EN EL CHIRINGUITO DEL LELE

La mañana siguiente amaneció un día primaveral, fresquito mañanero y cielo despejado, podría ser un buen día para ir un ratito a la playa.

El día anterior había estado negociando con mi compañero del cambio de divisas por las tardes y conseguí hacerle entrar en razón. Por las tardes realmente no estábamos aprendiendo nada nuevo, simplemente estábamos sacando trabajo y metiéndole comisiones al banco.

Nos daban a cambio una miseria, pero también era cierto que la obligación de ir todas las tardes, en parte, nos la impusimos nosotros. Queríamos aprender mucho y rápido, y eso, por las mañanas, no era posible. Nuestra inexperiencia hacía que cometiéramos continuos errores y el trabajo se atascaba más de lo debido.

Hicimos dos lotes; uno, Lunes y Miércoles y dos, Martes y Jueves. El viernes alterno.

- ¿Cara o cruz Miguel?

- No, prefiero que escojas tú Manolo.

- Pues si sale cara escojo yo, venga.

- ¡Cara!, vengo Lunes y Miércoles.

Los lunes vendría más descansado del fin de semana. Además, ahora dispondría de las tardes de los martes y los jueves para poder darme un baño en la playa e intentar sacar tiempo para aclarar en lo posible el tema Íñigo, que ya me estaba empezando a agobiar más de la cuenta.

Era martes y, por tanto, me iría a comer al chiringuito del “Lele”, buen cliente y con el que en unos cuantos días ya había hecho amistad, principalmente con los hijos. Me llevaban la facturación diaria y entre billetes y monedas pasábamos todas las mañanas un rato, contando, cuadrando y charlando.

-Pásate por el chiringuito que te tengo preparada una mesa que vas a disfrutar - Insistían.

- La primera tarde que me dejen libre, como con vosotros - Aparte de que me habían invitado, ya me había informado de que era el chiringuito más ambientado de toda la playa y, además, me cogía más cerca que ningún otro.

Había llegado el día, así que pasé rápidamente por el piso para cambiarme y ponerme el bañador y en diez minutos estaba en la playa.

- Hombre Manolo, te has hecho de rogar. Anda, siéntate ahí mismo.

- Paco, me da cosa ocuparte una mesa de cuatro viniendo solo, que yo sé lo importante que es para vosotros llenar las mesas ahora.

- Venga tío, no te preocupes por eso ahora, te voy poniendo una cerveza con unas aceitunas mientras pides ¿Vale?

- Bueno, botellín o caña, lo que más frío tengas.

Estaba esperando la caña, disfrutando del lugar privilegiado dentro del chiringuito, que me había dado mi amigo.

Era una mesa de cuatro, pegada por su lado sur a la barandilla de madera,  de forma que quedaban tres sillas disponibles. La mía, frontal al mar y, las laterales, vacías y recogidas hacia el interior de la mesa. Justo delante tenía un par de plataneras, otras tantas palmeras, plantas variadas y coloridas de unas cuantas jardineras y un poco de celosía de madera que hacían que mi mesa, vista desde la playa, pareciera una balconada. Delante de las plantas, la ducha de los clientes de hamacas y tumbonas, que en cinco o seis filas me separaban de la playa.

Ni el mejor mirador que pudiera imaginar tenía esas vistas. Tenían una barra exterior con un buen equipo de sonido y, un pincha discos cubano, experto en música salsera, que además, tenía un cuerpo espectacular y volvía locas a las clientas.

Mientras tomabas el sol, los dos hermanos iban repartiendo tinto de verano bien fresquito, con una especie de fumigador a la espalda, y a todo el que levantaba la mano, le enchufaban el grifo. Mitad dentro, mitad fuera, de manera que una parte refrescaba el estómago y la otra el cuerpo, a modo de bronceador.

Con esos y otros detalles, habían sabido diferenciarse de la competencia y habían conseguido atraer a la clientela más juvenil y liberal de la playa. Era una zona de topless y tanguitas brasileños. Los chicos estaban a la altura pues en los laterales habían puesto dos campos de vóleibol playa y estaban todo el día exhibiéndose ante ellas.

La guinda, la ponían unas plataformas acuáticas para deportes náuticos, gestionada por el hermano pequeño. Tenían motos acuáticas, tablas de wind-surf, skíes, salchichas, paracaídas y todo tipo de actividades. No obstante, lo mejor estaba aún por ver.

Esperando mi comida, podía ver a las chicas ducharse a escasos metros de mí. Era como un ritual, empezaban quitándose la arena de la playa del cuerpo a base de frotar y frotar, especialmente los pechos y la entrepierna. Continuaban bajándose el tanguita amparadas en la intimidad que les proporcionaban las plataneras. Yo estaba justo detrás y aquello me daba aún más apetito.   

A continuación, pasaban a la barra de las tumbonas, donde podían bailar mientras tomaban algo. Jamás me quejé de que la comida estuviera fría, especialmente el pescado, que no sé si lo servían tarde o a mí se me iba el santo al cielo con tanta distracción playera.

Había terminado de tomar el postre cuando Paco me trajo el café cortado y aprovechó para sentarse en mi mesa.

.- Qué pasa Manolo, perdona si el servicio ha estado un poco lento, pero ya has visto que el día ha sido movidito.

.- No pasa nada Paco, la verdad es que se me ha pasado la comida sin darme cuenta, no he notado la tardanza.

.- Ya me imagino, pues todavía no has visto nada, ahora empiezan a venir las buenorras de verdad. Esas comen en sus casas y, después, vienen a tomarse la copita y tumbarse al sol o darse un baile. Dentro de un rato empiezan las actuaciones en directo hasta las doce de la noche. Mira esas dos que vienen a la ducha, esas son de lo mejorcito que tenemos…

Conforme se iban acercando me iban resultando cada vez más familiares, hasta que una vez en la ducha pude ver a Marga con una amiga, ambas venían absolutamente impresionantes. Los modelitos no tenía mucha tela desde luego, pero es que creo que la poquita tela estaba tan en su sitio y tan bien colocada que hacía aún más sexy los cuerpos que tapaban.

- Hola Manolo ¿Qué tal tú por aquí?, parece que no has tardado mucho en ambientarte, no me dijiste que vendrías a la playa.

- Es que no pensaba, pero he conseguido un acuerdo con mi compañero y así libramos cada uno un par de tardes para poder darnos un baño, que también somos criaturitas del señor.

- Ah, pues si te apetece estamos con aquel grupo de niñas del fondo, si no te da corte ser el único hombre.

- Un poquillo de corte sí que me da, pero bueno, tendré que superarlo si quiero estar contigo. Ahora voy, termino esto antes ¿Si queréis tomar algo?

- No, si eso ahora tomaremos algo en la barra del pincha-discos, hoy, ja, ja, ja, ja, ¿Qué raro ha sonado eso no? Bueno, ya sabes, si te apetece, ahí estamos.

Mientras se iban pude ver como Paco, el hijo del dueño del chiringuito, se las comía con los ojos. Se sacó el paquete de tabaco de la manga del hombro izquierdo de la camiseta y ofreciéndome…

- Bueno tío, veo que no pierdes el tiempo, apenas una semana y ya te has ligado a uno de los pastelitos de la playa. Bueno, pues tendremos que enseñarnos unos a otros como buenos hermanos, que el verano aquí es muy duro y compartido se hace más llevadero ¿Tú me entiendes, no? Hoy invita la casa.

CAPÍTULO 26

ACERCA DE LA VIDA.

El fin de semana, entre otras cosas, había estado pensando en todos los acontecimientos que habían estado ocurriendo durante los últimos días, tanto en mi vida en general como en el banco en particular.

Uniendo y relacionando datos, fechas, personas, hechos, no sé por qué, me vinieron a la cabeza las largas charlas mantenidas con mi padre, en las que hablábamos de todo y de nada, de la vida y de la muerte, de las familias y las peleas, del amor y del odio, de la política y de la solidaridad, de los ladrones y gente sin principios, y de los que los tenían tan firmes y arraigados que por ellos harían las mayores barbaridades que la mente humana fuera capaz de imaginar.

Cada vez lo admiraba más y escuchar lo que me decía era para mí como un regalo caído del cielo. Tenía valores, ideales, espíritu, me contaba sus victorias y también sus derrotas y de cómo había que ser generosos en ambos casos, de la discusión constructiva y enriquecedora, del talante dialogante.

.- No te fíes Manuel de aquellos que tienen unos principios tan firmes e incólumes que no son capaces de debatir ni de argumentar. Siempre plantéate el porqué de las cosas, de las personas, de los sentimientos, de las relaciones humanas. La mente es una máquina que al igual que el corazón no puede parar nunca, si eso ocurre alguna vez, estarás muerto, serás un vegetal y tu cuerpo andará errante por la vida, igual que andan los cuerpos de millones de personas, sin sentimientos, sin ilusiones, sin vida. No temas que tu cuerpo pueda morir, siempre que tu alma no lo haga, y será tu mente la encargada de que no le falte ni agua, ni alimento y cuando nos hayamos ido, dejaremos nuestra memoria en nuestros seres queridos, en nuestros amigos y en nuestros enemigos incluso. Ella es la que nos hace grandes y eternos, ser recordados. Mientras haya uno sólo que te recuerde seguirás vivo en el más amplio sentido de la palabra. Nunca lo olvides, te recordarán personas que ni te habrán conocido, pero tu obra, siempre estará ahí para que alguien rece por ti y pueda continuar lo que tú empezaste.

Recuerdo con qué respeto la gente hablaba de él, de cómo me decían que siguiera su ejemplo, que mi padre era todo un señor, que era buena persona. Siendo de ideas conservadoras, con la tradición y la religión como pilares de sus hábitos y costumbres, gustaba de hablar y debatir con todo aquel que lo quisiera, jamás le vi enfadarse por cuestiones políticas.

Era perfectamente consciente de que él había tenido acceso a la mejor formación  que podían darle en su momento. Que su padre a su vez supo motivarlo para crearle dudas de todo tipo, incluso existenciales, para que estuviera siempre sediento de sabiduría. Le enseñó dónde estaban las fuentes capaces de saciar su sed, en las personas y en los libros, en los dos, uno sólo no valía, sería pozo de agua salada y no encontraría nunca la verdad.

De la misma manera que sabía que había muchos que no habían tenido posibilidad de estudiar, en muchos casos, ni siquiera de aprender ni a leer ni a escribir, me decía.

- Fíjate bien en esta gente, ellos te enseñarán lo que los libros no pueden, habla y entiende su idioma, esfuérzate en “entender” lo que quieren decirte, algunos de ellos sin saber leer ni escribir, podrían dar clases en las mejores Universidades de la vida. Esa es la asignatura más difícil de cualquier carrera, la única que nunca se termina de aprobar.

Siendo muy pequeño le gustaba llevarme al campo con él, a la aceituna, al algodón, montábamos a caballo, me inculcaba el respeto y amor a los animales y a las personas, hablábamos con los jornaleros, con los muleros, del tiempo, del trabajo, de la cosecha, de sus necesidades, de sus familias, de sus hijos con los que yo mientras jugaba. Hacía que todos fuéramos como una gran familia.

Me llevaba a la granja, que fundó basándose en los principios cooperativistas de La Falange Española. No se conformaba con la teoría de las cosas y lo hizo arriesgando su capital, ése fue el acuerdo con sus socios cooperativistas. Él pondría los medios de producción y ellos el trabajo. Rotaban la presidencia y aunque le engañaron y algunos de ellos le robaron todo lo que pudieron, siempre pensó que aquello fue uno de los grandes aciertos de su vida, de tanto como aprendió.

- “Pagar por aprender, es perder ahora para ganar después”. Nunca te importe si algo nuevo te llevas - Me repetía a menudo.

En cualquier caso y pensando detenidamente en los últimos acontecimientos, había cuestiones que me eran familiares, hechos que se repetían a pesar del tiempo transcurrido, y amenazas, que igual que un día casi nos cuestan el exterminio, ahora debería averiguar y afrontar, antes de que fuera demasiado tarde.

CAPÍTULO 27

EL PARAISO, ILITURGI PRIMERO Y ANDÙXAR DESPUÉS

Estaba pensando en el cuartillo que Íñigo me había estado enseñando hacía tan sólo unos días. Era muy pequeño, pero lo tenía completamente atestado de libros y papeles. Según me insinuó, lo más importante lo guardaba en el arcón que usaba como asiento y que no llegué a ver.

Imaginé que uno de los objetivos del comisario bien pudo ser ese cuarto. No había que ser muy inteligente para sospechar del contenido de una habitación con dos cerraduras y un candado.

Debía intentar por todos los medios volver a entrar en el piso y averiguar como fuera, qué se escondía entre aquellas viejas maderas porque, si algo pude ver en la fugaz visita a la que fui invitado, fue la antigüedad del arcón y de gran parte de las cosas que allí se escondían.

No podía decir nada a Marga, su padre y el comisario eran íntimos amigos desde la niñez. Tampoco debía decir nada al Director ni al Subdirector, uno porque era el marido de la hija del comisario y ambos, porque ya me lo advertía Íñigo en la carta que la hermana de su vecina me acababa de entregar.

Los iliturgitanos, grupo secreto que yo conocía perfectamente por los escritos y explicaciones de mi padre antes de su trágica muerte - al igual que muchos de mis antepasados, incluido mi bisabuelo el Marqués - habían aparecido varias veces en pocos días, después de más de una decena de años sin oír hablar de ellos.

Lo último que supe de ese grupo, al que mis antepasados tan unidos estuvieron, fueron las últimas palabras de mi padre en su lecho de muerte, indicándome dónde estaban todos los legajos y anotaciones que, tanto él como sus antepasados, habían estado haciendo. Algún día, alguno de los Vargas-Machuca debíamos desentrañar el enigma que tanta desgracia y muerte había causado en nuestra familia. Desde que teníamos uso de razón aquello había sido una obsesión familiar de cuyo legado siempre nos consideramos los últimos responsables.

Sólo sabía que si se hacía público traería más muertes y desgracias de las que ya había causado y, a pesar de que nosotros éramos los últimos responsables, no era menos cierto, que las bajas y las desgracias habían sido numerosas en todas las familias, que desde tiempos inmemoriales habíamos pertenecido al grupo.

Sabíamos que todo aquello comenzó con el senador romano Lucio Vargunteyo, fundador de la familia y de la antigua Iliturgi. Durante muchos años había sido Gobernador de Jerusalén, de distintas regiones de las Galias y de Iberia finalmente.

El senador había llegado hasta Isturgi, siguiendo los pasos de San Eufrasio, uno de los siete obispos que siguieron a San Pedro y que tras años de persecuciones fue apresado y sacrificado por los romanos en lo que más tarde llamarían Iliturgi.

Sus restos permanecieron allí hasta que en el año 711 y, ante el avance de los moros, los monjes iliturgitanos decidieron llevárselos al norte de España, en concreto al monasterio de Valldemoa en Lugo, a lugar seguro.

Algo de gran valor, o al menos, a lo que él se lo daba, vino acompañándole desde su último destino en Jerusalén. Pasó de generación en generación hasta mediados del siglo XIII, donde según la documentación, muy mal  conservada dada la antigüedad de la misma, fue escondido para evitar que cayera en manos enemigas.

Las familias guerreras más importantes del lugar, muchas de ellas nobles, decidieron constituir el grupo secreto al que denominaron “Los Iliturgitanos”, en honor al asentamiento Romano más importante de la Campiña, cuna de la mayoría de sus integrantes y, al que más tarde, los moros bautizarían como Andùxar.

Tras varios intentos de robo y asesinatos, hicieron un pacto para guardar y proteger el secreto de Vargunteyo. Darían su vida si fuera necesario para cumplirlo y cada uno de ellos nombraría en todo momento un descendiente que les sucediese en tal responsabilidad. Solo cuando desapareciera el peligro consustancial con la ambición humana, se desvelaría el secreto a la humanidad y además, ese momento debería ser refrendado por la unanimidad de todos los miembros.

Fueron muchos los peligros que tuvieron que afrontar, tanto los constituyentes como sus sucesores, combatieron en todos aquellos frentes desde dónde pudiera venir el peligro, con el fin de mantenerlo alejado, todo lo que fuera posible. Cruzaron Reinos, Países,  incluso Océanos y alcanzaron grandezas y tierras gracias a su valentía. Fueron temidos y perseguidos durante siglos, temerosos de que sus poderes no podían ser terrenales y de que debían estar protegidos por algún tipo de suerte o magia negra que, más tarde o temprano, terminaba con sus enemigos.

La campiña fue durante mucho tiempo la tierra protegida que todos querían poseer. Sabiéndose poderosos no tanto por lo poseído como por el hechizo y embrujo que sus tierras causaban a todo el que a ellas llegaba. Hasta la misma dinastía de los Omeya, con el Califato Independiente de Córdoba o, más tarde, con el mismísimo Rey Alhamar, oriundo también de la Campiña y fundador de la dinastía nazarí; o Reyes y Virreyes de ultramar, tenían un origen común, un poder por encima de lo que cualquier contemporáneo pudiera ni soñar y, sin embargo, no anhelaban ni acumulaban riquezas, como hacían todos sus enemigos naturales.

Todo aquello estaba contado y escrito en documentos y legajos antiquísimos, algunos incluso en pieles de cordero que, siguiendo un ritual ancestral, se habían transmitido de generación en generación y de familia a familia y, al parecer, se había conseguido mantener prácticamente intacto. 

Recuerdo un texto escrito por uno de mis antepasados que mi padre me leía una y otra vez.

-“” Andújar para los nuevos, Iliturgi para los antiguos, siempre fue fiel a su Patria y a su Rey. Infinitos fueros y privilegios de que gozó hablan de su grandezas y poderío desde el principio de los siglos””.

-“”Su primitivo nombre griego, el que tomó luego del árabe, el haber sido Catedral y Plaza de Armas; el haber tenido voz y voto en Cortes durante los Reinados de Enrique III, Juan II y Enrique IV. Donde vivió, predicó, murió y fue sepultado San Eufrasio, uno de los primeros siete Obispos de Cristiandad, de la mano de los Apóstoles San Pedro y San Pablo””.

-“”Si la nobleza de una tierra la da la antigüedad y categoría de sus fundadores, no le falta calidad ya que trae su principio y fundación de los descendientes del Patriarca Noé””.

-“”Si una ciudad es ilustre por sus gestas, no las hay mayores que las que hicieron el esfuerzo y valentía de sus habitantes, que de sus murallas y palacios hicieron defensas inenarrables y muros de contención para los enemigos de la cristiandad. Por todo esto, Manuel, Andújar sería el suelo elegido por La Virgen de la Cabeza para morar en su suelo; sería Andújar para España, como Roma para Italia o cómo Jerusalén para Palestina””.-

- Y nunca olvides la aparición de nuestra Santísima Virgen de la Cabeza al pastor de Colomera.- y seguía contándome como ocurrió, como si lo supiera de primera mano y yo escuchaba como si algo nuevo fuera, a pesar de habérmelo contado tantas veces.

-“” Eran las doce de la noche del día 12 de Agosto de 1227, cuando un pobre pastor llamado Juan Alonso de Rivas, natural del pueblo de Colomera, de la provincia de Granada – mutilado e inútil para empuñar las armas y que tras años sirviendo a las órdenes de los Reyes de Castilla en las guerras contra los moros, vivía del pastoreo de un pequeño rebaño de su propiedad, oyó, entre relámpagos, que iluminaban extraordinariamente el cerro llamado “Cabezo” y truenos que retumbaban en las quebradas de la montaña, el sonido dulce y atractivo de una campana que desde lo más alto del monte, tocada por invisibles manos, invitaba a la oración, a la vez que un resplandor misterioso, iluminando el camino, guiaba sus pasos hacia la peña dominante del más elevado pico de Sierra Morena…. Venciendo el temor a la noche tormentosa, subió a la cumbre hasta que fue detenido por una celestial imagen de la Virgen Santísima y lleno de místico recogimiento, puso su única mano en el pecho y cayendo de rodillas al suelo, rezó una plegaria. Tras un rato de rezos y confusión, la Virgen le habló “No temas y llégate a la ciudad de Andújar y dirás a cuantos quieran oírte que ha llegado el tiempo en que la Divina voluntad de Dios se cumpla, erigiéndome en este mismo lugar un templo, dónde se habrán de obrar los mayores portentos y maravillas, en honor de los buenos creyentes”. -Haré lo que me digáis gran Señora pero temo que me tomen por loco cuando cuente lo ocurrido -, a lo que la Virgen contestó “Venturoso y fiel creyente, testimonio de tus palabras será el que vuelva a su ser y estado el brazo del que careces”. Consiguió convencer a todos los Hidalgos, Caballeros y Corregidores que pudieron contemplar la Virgen donde él les había indicado y enfervorizados no dieron punto de reposo hasta levantado el templo.   

- En aquel sitio, cada último domingo del mes de Abril, se celebra la fiesta más radiante, la romería más antigua y hermosa y la procesión más solemne que se conoce en toda la redondez de la tierra.

- Aquella imagen, morenita y pequeñita, de color trigueño tirando a fino moreno mate, tenía jubón y basquiña de seda, de madera de cedro y hecha por San Lucas.

- Manuel, de aquella Virgen de la Cabeza nada se sabe. Algunos dicen que fue destruida por los impíos; otros que está oculta; otros que es un misterio impenetrable. Se han escrito ríos de tinta y “los iliturgitanos”, nuestra familia, nosotros , yo ahora y tú cuando estés preparado, deberás entregarte a ello como la misión más importante en tu vida, que no la única y, cuando llegue el momento, te contaré hechos de tal calibre, que te costará un tiempo llegar a asimilar.

CAPÍTULO 28

LOS PAPELES DE LA CASA DE IÑIGO

Íñigo provenía de Andújar, más tarde pude comprobar que era uno de los descendientes de las nobles familias y que él había sido el “promotor” de la idea de mi ingreso en el banco. Nada había ocurrido porque sí o de manera casual, en absoluto, todo había obedecido a un plan perfectamente orquestado y de momento el único “compositor” al que yo podía conocer y, que tuviera suficientes conocimientos musicales como para hacer sonar tal cantidad de músicos e instrumentos, sin desafinar un ápice, era él, Iñigo.

Los intereses puramente económicos, aunque fueran posibles, quizás no fueran razonables. El grupo ciertamente debía tener una solvencia económica importante, fruto principalmente de las donaciones realizadas desde los inicios por todos sus miembros.

Mi padre me había instruido algo acerca del funcionamiento económico, de sus presupuestos, de sus gastos y sobre todo, de la forma secreta de contactar con sus miembros, para la realización de las aportaciones económicas, necesarias para el cumplimiento de sus fines, conscientes de que el grupo siempre estaría ahí ante cualquier necesidad. 

Sabía que el banco en el que yo había entrado a trabajar, estaba en las listas que mi padre me enseñaba junto con los números de las cuentas. Algunas estaban domiciliadas y cifradas en paraísos fiscales, no con ánimo fiscalmente fraudulento, sino cómo única manera de mantener, en lo posible, el anonimato de sus titularidades. 

Los tiempos habían cambiado y habíamos tenido que adaptarnos a las nuevas fórmulas mercantiles, Sociedades Anónimas, algunas incluso cotizadas en bolsa, dados los volúmenes de capitales que se movían.

A nivel económico, teníamos relaciones al más alto nivel en la Comisión Nacional del Mercado de Valores, en el Banco de España, en la Bolsa de Valores, Cámaras de Comercio y otras instituciones de relevancia.  A nivel político, siempre habíamos mantenido una posición bastante crítica con el poder y los partidos. No obstante, como única forma de conseguir nuestros fines de un mundo mejor, necesitábamos estar en la primera fila de todos aquellos centros de decisión de poder, actuales o futuros.  Desde siempre habíamos estado ahí, Emperadores Romanos, Califas Musulmanes, Reyes Cristianos y partidos políticos habían sido nuestros mejores aliados a lo largo de los siglos.

Si algo debíamos destacar de nuestro trabajo, sin duda, habría sido la capacidad de adaptación al medio que con el paso del tiempo nos había proporcionado un posicionamiento de miembros de nuestras familias en todos los centros de poder político, económico y financiero, primero a nivel nacional y, más tarde, a nivel mundial.

Enseñamos en su día a los judíos, que imitaron nuestros sistemas de organización, trabajo y finanzas y nos fueron de gran utilidad, para obtener del poder, los favores que necesitábamos, actuando de intermediarios, entre nosotros y las coronas europeas, inmersas entonces en agónicas batallas de poder, con una falsa justificación religiosa.

Al igual que ellos fueron casi exterminados en distintos momentos de la historia, nosotros también habíamos tenido momentos puntuales, en los que las rencillas, envidias y malentendidos con los demás, e incluso entre nosotros mismos, habían terminado por desatar guerras fratricidas donde las víctimas habían sido muy numerosas y las consecuencias finales desastrosas.

Éramos todos piezas de un engranaje casi perfecto, donde cada uno cumplía un papel que le venía encomendado y a la vez, cada uno habíamos sido previamente instruidos sobre el cómo, el cuándo y el porqué de nuestra labor.

Teníamos un doble objetivo, uno práctico en cuanto a poner nuestro grano de arena para conseguir un mundo mejor y otro, más espiritual, en cuanto a guardar y proteger aquello que nos había sido encomendado y que fue el germen del nacimiento del grupo. Hacía cientos de años que esta parte espiritual sabíamos que era un “legado” que debíamos dejar en herencia, igual que antes, nosotros, habíamos heredado. Un derecho recibido y una obligación que transmitir.

El respeto a nuestros antepasados, a sus inicios, a sus nobles fines, a sus creencias, a sus valores, al sufrimiento y entrega de tantas generaciones de hombres buenos, valientes y responsables, suponía que al final, este objetivo que pudiera parecer secundario fuera tan importante o más que el principal.

Íñigo solo había activado la alarma de que algún peligro podría estar amenazando el futuro del grupo. Podía ser también una falsa alarma, pero él estaba cumpliendo su parte del trabajo y ahora me tocaría a mí cumplir con la mía. Algo o alguien podría suponer un riesgo para el grupo y sus objetivos y, por tanto, las barreras de seguridad debían actuar a modo de cortafuegos para atajar el mal de raíz o, para aminorar en lo posible los daños, si el mal ya se había iniciado.

Lo primero que debía averiguar es lo que Íñigo guardaba en el arcón del cuartillo, suponiendo que el comisario no se me hubiera ya adelantado y revisado todos sus escritos. Examinaría con detalle los posibles mensajes que él pudiera haberme dejado en papel, en dibujos, en las maderas, en el parqué del suelo o en cualquier lugar u objeto susceptible de haber sido utilizado como medio de comunicación, por muy rudimentario e inverosímil que pudiera parecer.

Esperé a que se hiciera la medianoche y fui con la moto al bar que había enfrente del portal de su casa, del que días antes tuve que huir ante la llegada del comisario.

- Hola ¿Me pone un café cortado si es tan amable?

- Si claro. Hombre me alegra verle por aquí de nuevo.

Me quedé completamente fuera de juego, sólo había estado allí un par de veces, una con Íñigo y otra sólo y el tío se acordó de mí nada más verme.

- Si, bueno, pasaba por el barrio de ver a una amiga y me acordé de lo bueno que está el café de su bar.

- Ah, pues me alegro de que le guste, siempre es agradable que le reconozcan a uno que hace algo bien. Por cierto, su amigo Íñigo, con el que vino usted la semana pasada una tarde a tomar café, ¿Sabe usted que ha desaparecido?

- Pues sí que lo sé, bueno desaparecido como tal no, yo lo que tengo entendido es que había dejado el banco y se había tomado unas vacaciones con su mujer y su hija.

- Pues si eso es lo que le han contado a usted, sepa usted que eso es mentira. Desde hace dos días aquí no hacen más que venir policías y gente haciendo preguntas sobre él, sus costumbres, su vida, sus vicios, que si bebía, que si jugaba a las tragaperras, que si tenía rollos, en fin, ¡desaparecido!, lo que yo le diga a usted.

- Bueno pues buenísimo el café, ahí tiene el dinero. Buenas noches.

- Adiós que descanse, buenas noches y no se preocupe por lo de su amigo, que si me entero de algo, se lo haré saber.

No había sido buena idea tomar café ahí, no me había dicho prácticamente nada y seguro que mañana le estaría contando a todo al que entrara en el bar que me había visto a deshoras y merodeando sospechosamente por la casa del desaparecido.

Mientras estuve en el bar, había estado observando las ventanas del piso y no vi  luces encendidas, por lo que decidí arriesgarme y subir. Recordé que era el ático y que podría entrar por el portal, llegar hasta la última planta y de ahí, subir el tramo de escaleras que llevaba hasta la planta solárium, para más tarde, descolgarme por la pérgola de vigas de madera hasta la terraza e intentar entrar por cualquiera de las ventanas que daba a ella.

Para ello, el primer paso era superar la puerta de entrada al portal. Esperé un rato hasta que vi un vecino que bajaba a tirar la basura, aproveché para colarme y dirigirme rápidamente hasta las escaleras. Subí las tres plantas a pie y, cuando pasé por la puerta de Íñigo, pude ver que aún tenía la cinta policial de seguridad impidiendo el paso.

- Bien, o no han entrado en todo el día o la han vuelto a poner - pensé.

Debía subir el último tramo y por suerte, la puerta de acceso al solárium estaba abierta, cosa bastante lógica en las fechas en la que ya estábamos. Atravesé la terraza y me situé encima de la pérgola del piso de la derecha, que era el de Íñigo.

A continuación, descolgándome por la pérgola, fui a caer justo en el ventanal del salón.  Puse cuidado de ir andando en cuclillas, por debajo del pretil de la terraza, por miedo a que pudieran verme desde fuera. Mientras andaba, fui comprobando cada una de las ventanas que daban a la terraza.

Coincidió que la única que no cerraba bien era la de la cocina, que además, era la más pequeña. Conseguí entrar sin mayor problema e intenté recordar la distribución del piso, no debía encender luces que pudieran delatarme y era noche cerrada con muy poca visibilidad.

Me quité los zapatos para no hacer ruidos que pudieran alertar al vecindario. Al ir descalzo, noté que pisaba algo pegajoso en el suelo, giré al pasillo de la entrada y allí pude ver lo que más me temía, la puerta del cuartillo estaba entreabierta y el candado colgando del cáncamo de la puerta. Con tan poca luz no pude ver si estaba abierto con llave o lo habían reventado. Me pareció escuchar un ruido dentro, como de respiración acelerada, así que me quedé completamente quieto. De pronto escuché como se abría la puerta y, alguien mucho más corpulento que yo, me soltó un puñetazo en la nariz tan fuerte que me caí redondo al suelo.

Tardé unos minutos en despertarme y cuando lo hice estaba absolutamente mareado y me dolía muchísimo toda la cara, la nariz y los labios.

- Creo que me ha dado de lleno, el que sea debe ser boxeador profesional, porque esto no es normal - pensé.

Al levantarme pude ver restos de sangre en el suelo, estaba fresca todavía de lo que deduje que sería mía, me sentía muy aturdido y por momentos notaba como iba aumentando la inflamación de la nariz que ya había dejado de sangrar.

- De perdidos al  río – pensé aún dolorido.

Saqué una pequeña linterna de mi bolsillo y cerré la puerta del cuartillo para impedir que pudieran verme desde fuera. Desde luego, el que me había golpeado no podía ser de la policía, sino me hubiera arrestado directamente. Alguien que me fuera siguiendo tampoco, porque estaba allí antes que yo, así que únicamente me quedaba una opción, buscaba lo mismo que yo. Lo que fuera que Íñigo tuviera allí escondido, era del interés de alguien más.

Encendí la linterna y pude ver como habían forzado el arcón que con tanto misterio Íñigo cerraba con varias llaves. Estaba lleno de papeles, así que, o no le había dado tiempo y él también se asustó al verme a mí y salió corriendo, o había revisado los papeles y no había encontrado los que él buscaba.

Ante la duda cogí una bolsa de basura de la cocina y me llevé todos los papeles que pude, los metí en otra bolsa para evitar desparramarlos en caso de que se me rompiera la primera y repetí la operación de entrada. Puse una escalera apoyada en la pared para ayudarme a salir y a continuación salté de nuevo a la terraza, bajé con cuidado y mirando que no me viera nadie. Esta vez, el único asustado fui yo, al verme reflejado en el espejo del portal. Daba miedo verme, tenía el ojo derecho prácticamente cerrado y amoratado, la nariz y el labio superior, a juego.

- Al menos va toda la cara bastante conjuntada – pensé. La camisa se me había manchado de sangre al igual que el pantalón.

Abrí la puerta con cuidado de no ser descubierto y me dirigí a la esquina donde había aparcado la moto, para irme al piso.

Iba jodido por el dolor, pero como un chiquillo con zapatos nuevos. Tenía en mi poder todo lo que Íñigo, posible miembro también de “los Iliturgitanos”, había guardado durante no sé cuánto tiempo, en un cuarto especial y en el que pasaba muchísimas horas descifrando no sé qué misterio, al igual que había visto a mi padre hacer en su despacho durante tantos años. Seguramente pasaría la noche entera en vela averiguando y desvelando aquello.

Mañana debía ir a trabajar y debía inventar alguna excusa para explicar el porqué de mi cara desfigurada…

CAPÍTULO 29

Y ME DESTROZARON EL PISO

Entre una cosa y otra, cuando llegué a la casa, debían ser al menos las dos de la mañana. Había sido un día agotador, el trabajo, la playa, la niña y, para terminar, la investigación con golpe incluido.

Dejé la moto en el aparcamiento de la calle lateral, ya que era visible desde la ventana de mi dormitorio y era suficientemente golosa como para que cualquier mañana pudiera encontrarme directamente el chasis y poco más, de hecho, en la señal de aparcamiento donde aseguraba la cadena, había restos de dos motos.

Mientras sacaba la bolsa y le daba un par de vueltas a la cadena, pude ver por el retrovisor derecho, lo que me pareció una sombra moverse, detrás del maletero de un mercedes, estacionado en el aparcamiento de la otra parte de la acera.

Continué haciendo la operación más lentamente de lo habitual, era tarde y no había un alma por la calle, además, era un lateral con poca iluminación y apenas tránsito rodado, sólo el proveniente del aparcamiento subterráneo del edificio. Mientras estaba agachado, haciendo como que ponía la cadena, pude oír, cómo salía de su escondite. Me revolví con toda la fuerza y rapidez de la que fui capaz  mientras soltaba el extremo de la cadena, a modo de látigo. Conseguí  impactar en la espalda del hombre el candado que colgaba de ese extremo que, a pesar de la oscuridad y de la forma en que salió corriendo, se me antojó bastante corpulento, casi tanto, como el que me había golpeado en el piso de Íñigo.

Solo pude ver una sombra correr, me pareció que vestía vaqueros, camiseta oscura y zapatillas de deporte, pero entre la oscuridad y la rapidez con la que todo ocurrió, no tuve tiempo de fijarme en más detalles.

Por suerte, yo aún no había sacado la documentación del baúl trasero de la moto, por lo que no pudo llevarse nada. Abrí el baúl con precaución, mirando para todos lados, saqué la bolsa con la documentación y me la puse debajo del brazo izquierdo, protegiéndola de cualquier asaltante, mientras, el brazo derecho portaba la cadena que no solté hasta llegar a la casa.

Me estaba costando más de lo habitual abrir la cerradura, tenía la mano temblona y no atinaba a introducir la llave. Dejé en el suelo todo lo que llevaba en las manos y ayudándome con la otra mano, pude por fin girar la llave. Me costó sacarla, casi tanto como meterla, así que observe con detalle el frontal y pude ver una especie de muesca, como de haber sido forzada o al menos de haberlo intentado.

Volví a coger la cadena y entré en el piso encendiendo todas las luces. Habían estado dentro. Estaban todos los cajones por el suelo, los cojines rajados y las plumas esparcidas y desparramadas por todos lados, los libros de la librería  dispersos por todo el salón, los cuadros pisoteados y los cristales hechos añicos.

Poco era para lo que me esperaba en mi dormitorio, no se podía haber hecho más  daño en menos tiempo. El colchón entero rajado, abierto y vaciado, la mesita de noche patas arriba, las puertas del armario abiertas y toda la ropa por el suelo y el pasillo. Una gran pintada con spray rojo en la pared advertía:

- “LA PRÓXIMA SERÁ PEOR”.

Habían vaciado el spray en las paredes, los muebles y en mi ropa. Pude observar que el resto de los dormitorios prácticamente no habían sido tocados, luego deduje que iban, o a por mí, o a por mis cosas.

Afortunadamente esa semana, mis compañeros de piso estaban de vacaciones y se habían ido a pasar unos días al Algarve Portugués. Los destrozos ocasionados eran cuantiosos y seguramente me intentarían echar a mí las culpas para que lo pagase yo todo, pero bueno, en ese momento no era el único, ni siquiera, el mayor de mis problemas.

Mañana pensaría. Me senté en el único cojín del sofá que había quedado medianamente utilizable, desplacé la mesa a su sitio y coloqué encima los papeles. Cogí el flexo del cuarto de uno de mis compañeros ya que el mío había resultado dañado y, a continuación, puse el despertador a las siete. No debía quedarme dormido, tal y como finalmente ocurrió.

CAPÍTULO 30

RELAX A CABALLO

Mi madre no estaba dispuesta a consentir que la casa se convirtiera en un salón de tiro al más puro estilo del western americano. Para evitar complicaciones y disputas familiares, mi padre cedió, acondicionando a cambio, el cortijo de olivares y monte llamado “El cortijo del Rey”, que teníamos en las afueras del pueblo, donde podríamos disparar sin molestar ni llamar la atención.

Había acondicionado una habitación para darme clases de esgrima y otra con tatami en el suelo para que una persona de su confianza, que vivía en Jaén, pudiera venir tres días en semana a darme clases de lucha oriental. Empezaríamos con el judo y poco a poco me irían introduciendo en el resto de las artes marciales.

El Taichí, el chikung y otras artes orientales se encargarían de completar mi formación física y de hacer de mí un hombre equilibrado en lo espiritual. Cuidaría de mi caballo para fomentar en mí el amor a los animales y me enseñaría a cultivar y cuidar mi propio huerto y jardín, lo que junto con la caza y el tiro con arco, me permitiría sobrevivir en condiciones adversas y, a la vez, me haría más sensible a todo aquello que tuviera relación con la naturaleza y el cuidado de nuestro entorno.

Aún recuerdo mi primer caballo al que puse por nombre Romero, no tanto por la planta silvestre que representa, sino por la ilusión que me hacía hacer mi primera romería a caballo. Su mirada noble, su andar majestuoso, con su mosquero de oreja a oreja, ese trote acompasado y el recorte previo al inicio del galope, eran sensaciones tan gratas que hacían de aquellas las mejores horas del día.

Para inculcarme la devoción y el fervor mariano a nuestra Virgen de la Cabeza, solíamos ir al Santuario a caballo, al menos una vez al mes. Salíamos de la granja “El buen retiro”, que estaba al principio del antiguo camino de peregrinos, cerca de “los tubos” y de ahí,  iniciábamos una ruta que transcurría por los parajes más fascinantes y maravillosos de toda Sierra Morena.

Empezaba en una zona a la que llamábamos los cerrillos, con una ligera pendiente, lo que vendría a ser la antesala de la sierra y que se destinaba a pasto de reses bravas en su mayoría. Se perdía la vista entre margaritas, amapolas y un manto verde que parecía una alfombra, donde galopar con los caballos se convertía en una actividad tan gratificante como divertida. Allí me enseñaba a dar mis primeros saltos, primero a los pequeños riachuelos y ondulaciones del terreno y más tarde a los cercados que mantenían a raya a toros y vacas.

Conforme íbamos adentrándonos en la sierra, el terreno se iba endureciendo, aparecían las primeras piedras y pizarras, los senderos se iban estrechando y la vegetación iba creciendo en altura y densidad. Aparecían los primeros chaparros, adelfas y plantas aromáticas como las jaras, el romero o el tomillo, que inundaban de olores el recorrido. 

Los primeros pinos no se dejaban ver hasta medio camino, a la altura de La Ermita de San Ginés, antigua parada obligada de romeros y lugar de encuentro de todos los que subíamos al Santuario. Desde ahí, atravesando senderos imposibles, cuestas inacabables y pendientes de vértigo, llegábamos al lugar Nuevo, explanada de increíble belleza y hábitat natural del lince Ibérico. Multitud de alcornoques, quejigos y chaparros atravesados por el río Jándula, que desde allí, bajaba al encuentro con el Guadalquivir.

Aprovechábamos aquel oasis de paz para desmontar un rato y refrescar los caballos. Primero aflojábamos las cinchas, para que los caballos pudieran respirar y relajarse y, según el calor apretara, hasta desmontábamos las monturas para aliviar en lo posible su carga.

Mientras reponíamos fuerzas a la sombra de algún chaparro, comentábamos los incidentes del camino o iniciábamos cualquier conversación banal, siempre que, no nos distrajera demasiado de las emociones del lugar. Largos silencios eran bienvenidos y solo interrumpidos por el cantar de algún jilguero, zorzal o estornino, que solían terminar en una ligera cabezada entretanto divisábamos al fondo y coronando el cerro más alto, el Santuario.

Cuando mis retinas grababan aquella imagen, sensaciones de paz y recogimiento parecían eternizar el momento. Aquel rato era lo mejor del camino, pero el atardecer caía y debíamos recoger y ensillar de nuevo los caballos.

El último tramo de  “los caracolillos” era un sendero estrecho de grandes pendientes y curvas pronunciadas que, entre precipicios y pinares, nos llevaba a una llanura de casas, desde donde se tomaba la calzada que concluía en el Santuario, iglesia de piedra construida en el siglo XIII y que tras los bombardeos de la guerra civil tuvo que ser íntegramente reconstruida en el año 40.

Cuando llegábamos a la iglesia, atábamos las riendas de los caballos a las argollas de los amarraderos y pasábamos hasta el mismo camarín, donde a escasos metros de la Virgen nos encomendábamos a ella, compartíamos un Ave María y continuábamos por separado. La imagen de “la Morenita” era como un imán hacia mi retina, tan pequeña y tan grande, tan morena y tan guapa, tan serena, tan comprensiva y piadosa. Eran momentos mágicos de recogimiento, de balance de lo bueno y lo malo, de sentimientos a flor de piel, de querer ser mejor persona y mostrarlo, de agradecimiento, infinito agradecimiento, por todo lo que de bueno nos había ocurrido y por la resignación ante lo malo. Allí el reloj se paraba y los recuerdos de los seres queridos surgían como de la nada. Alguna que otra lágrima fluía sin que nada ni nadie pudiera ni quisiera evitarlo, y al dejarla, algo milagroso transformaba y convertía lo negativo en positivo, el pesimismo en optimismo y siempre, la renovada necesidad de hacer el bien allí donde fuera.

Con aquella agradable sensación terminaba el día y disfrutábamos del resto de la jornada en la casa de cofradías de Andújar, donde siempre había romeros y devotos con los que hablar y compartir sensaciones y experiencias. La mañana siguiente solíamos madrugar y tras aparear y ensillar los caballos, iniciábamos el descenso. Ésta vez ya lo hacíamos sin paradas ya que al ser todo cuesta abajo, los caballos no se cansaban tanto y el descanso no era necesario. Llegábamos al “Buen retiro” a la hora de comer y ya echábamos el resto de la jornada con la familia. Alguna vez nos acompañaron mis hermanos, más por obligación que otra cosa, pues ni los caballos ni la Virgen de la Cabeza eran santo de su devoción. 

Para mí, en cambio, aquel era el mejor día del mes. Disfrutábamos de los caballos, jugaba con los niños de las otras familias, comíamos en el campo y teníamos  momentos de recogimiento con la Virgen. Todo aquello me proporcionaba una sensación de paz y sosiego, tan gratificante, que no habíamos llegado aún y ya le estaba preguntando a mi padre cuándo volveríamos a subir a caballo.

CAPÍTULO 31

SEXO EN EL ARCHIVO DE LA SUCURSAL

Estuve pensando si llamar a la policía para poner la denuncia por allanamiento de morada o por robo y vandalismo, pero después de pensarlo un rato, decidí esperar hasta el día siguiente cuando se me aclarasen un poco las ideas.

El que me había golpeado en casa de Íñigo, podía haber sido casualidad, pero juraría que era el mismo que me atacó en el aparcamiento y, si me esperaba allí, es que sabía dónde vivía, o igual venía de desvalijarme la casa. Desde luego, del cadenazo que le di, no me extrañaría haberle roto alguna costilla, así que preguntando en urgencias, igual habían atendido a alguien con esas lesiones y posiblemente pudieran identificarlo. Además, era posible que tuviera también lastimado el puño o la muñeca, el puñetazo que recibí no fue para menos.

- Bueno, mañana me encargaré de ese y otros asuntos, hoy tengo uno mucho más importante entre las manos - pensé mientras abría la bolsa con los documentos del arcón de Íñigo.

Había un taco de folios con anotaciones manuscritas, dibujos y algo así como planos. Varios blocs de anillas tamaño folio, escritos hasta casi la última hoja, nueve o diez carpetas, algunas de ellas, con lo que parecían ser escrituras de propiedades y certificaciones de registros de la propiedad. Un antiguo testamento y una cajita de lata llena de fotografías, la mayoría de ellas de color sepia debido a su antigüedad, completaban la bolsa.

Era muy tarde y mucha la información que debía procesar, debía ser eficiente y dar preferencia a aquello que pudiera aportarme más información en menos tiempo, por si desaparecían inesperadamente y no volvía a verlos. Los manuscritos desde el principio habían llamado mi atención, así que decidí empezar por ellos.

Estaban muy pintorreados y subrayados. El primer folio era una especie de cuadrante con el encabezado “Sector Industrial”, dividiendo el folio en filas y columnas. Las filas empezaban por nombres de empresas y las columnas reflejaban otros datos como los códigos de identificación fiscal, la fecha de constitución, capital social y algo que me llamó especialmente la atención, el porcentaje de participación de “los iliturgitanos”.

Había una columna, donde se le asignaba un número a cada una de la sociedades,  luego pude ver muchos más folios con cuadrantes parecidos, que empezaban ya directamente por dicho número, obviando el resto de los datos. En algunas, las columnas eran datos del balance; activo, pasivo y cuentas consocios; otras, tenían datos como domicilio social, número de empleados y facturación; y otras, nombres de bancos y números de cuentas. Miré por encima las hojas y debían de ser más de cien empresas.

De un primer vistazo pude ver que había muchos nombres desconocidos pero también los había que me eran muy familiares, Koipe o la JEN por ejemplo. La primera tenía más de cinco mil empleados en su fábrica de Andújar y era líder mundial en la producción y venta de aceite de oliva. La segunda, que yo pensaba que era de capital estatal, llegó a tener más de quinientos también en Andújar, y era una de las mayores fábricas de Uranio enriquecido del mundo. Había cerrado unos años antes por denuncias sindicales y municipales, por el alto índice de enfermos de cáncer detectado en la comarca que, entre finales de los sesenta y principios de los setenta, ya quintuplicaba la media nacional. En la primera vi una nota que decía “Yokin” y en la segunda vi otra nota que decía “Alberto”. Más tarde vería que en todas las empresas había notas con nombres que en su mayoría conocía de mi infancia y adolescencia en Andújar.

Pude ver también cuadrantes de otros sectores como el “Agrícola y Ganadero” donde venían grandes fincas agrícolas y dehesas. En las columnas se reflejaba el número de hectáreas, tipo de cultivo, número de olivos en miles, número de cabezas en centenas, ubicación y algunos datos más. Entre otras, me sonaron la de “los cerrillos” donde había nota que decía “Nato”, al que también conocía de la infancia y la de “Cabeza Parda” con nota manuscrita de Pedro Morales al que yo había conocido de siempre como “el Tipos” y al que hacía tiempo que perdí la pista.

Desperté cerca de las ocho pues me había quedado tan dormido que no escuché el despertador. Me duché lo más rápido que pude, me puse el único traje que parecía no estar manchado de spray y salí corriendo para el banco. Cuando llegué ya estaban todos dentro menos el director y el subdirector que acababan de salir a tomar café. Los demás se quedaron blancos al verme la cara toda hinchada y amoratada.

- Joder Manolo ¿Que te ha pasado? - Fue Miguel el primero en verme.

- Nada, Miguel, que anoche tuve un accidente con la moto y como no llevaba el casco, me llevé todo el impacto en la cara.

- Pues se ve que hoy la cosa va de accidentes. Al director le he rozado sin querer en la espalda al entrar y ha dado un grito, que parecía le había roto una costilla.

Mi maltrecha cara debió cambiar tanto al oír su oportuno comentario, que con un gesto con las manos, intentó disculparse de la mejor manera que pudo. Él no podía saber el alcance de las palabras que acababa de pronunciar, ni yo estaba en condiciones de dar explicaciones. Lo cierto era que inconscientemente acababa de desvelarme uno de los misterios de la noche anterior.

- ¿Y si fue el director el que se llevó el cadenazo? - pensé. Debería comprobarlo antes de seguir haciendo elucubraciones.

- ¿Y sales de noche en moto sin casco y con traje? Insistía

- ¿Por qué me preguntas ahora eso, Miguel? – vi su cara de extrañeza.

- Pues por la mancha de sangre que llevas en la manga de la chaqueta.

- Ah, ésta. No hombre, esa es otra historia que ya te contaré – no me había dado cuenta de que ese traje también estaba manchado.

- Como quieras Manolo, pero a este paso me vas a tener que contar tantas cosas, que vamos a necesitar un fin de semana entero para ponerme al día. Puestos a escoger preferiría que empezaras a contarme algo de la macizorra, tú me entiendes.

- A su tiempo Miguel, que estas cosas se malogran si se manosean antes de tiempo.

- Bueno me voy a mi puesto, si alguien pregunta por mí estoy arriba.

Aproveché que los jefes estaban fuera, para entrar en el despacho del subdirector, y mirar la agenda donde apuntaba las citas con clientes. Tenía anotada una visita a las 9,30 horas de la mañana, Prefabricados Nuñez, S.L. en el polígono de La Laguna. No estaba cerca, así que, salvo que la hubiesen anulado a última hora y no se hubiesen acordado de borrarla de la agenda, habrían salido a tomar café en algún bar próximo a la nave del cliente.

La siguiente cita anotada era a las 11 horas y la dirección estaba más cerca de la sucursal. Podrían ir en coche a la vuelta del polígono, o podrían venir con tiempo, dejar el coche en el aparcamiento, y luego hacer la visita andando.

- Con un poco de suerte, tendré un mínimo de una hora durante la que estaré completamente sólo y con los archivos disponibles - pensé...

Me había traído apuntados varios números de cuenta que venían asociados a algunas de las empresas donde había anotaciones de personas conocidas.

La primera cuenta que traía apuntada era la 0130032476, que había llamado mi  atención por varios motivos; el primero, que venía a nombre de Koipe y el segundo que en la columna de Gestor tenía anotado Yokin. Fue amigo de la niñez y aunque se mudaron a San Sebastián más tarde y los veía menos, su padre fue unos de los jefes de la fábrica.

Los tres dígitos primeros de la cuenta, nos indicaban la modalidad de la misma, así por ejemplo el 010 correspondía a cuenta corriente, el 020 a cartilla de ahorro, el 015 a cuenta de crédito y el 013, tenía que haber un  error, porque el 013 era un tipo de cuenta de pesetas no convertibles que sólo podía utilizarse para la apertura de cuentas de extranjeros no residentes, ya que esos códigos las hacían opacas a los ojos de la hacienda pública y del banco de España.

Eran unas cuentas con funcionamiento similar a las de un paraíso fiscal, pero sin estar en él. Para abrirla, solo se necesitaba un pasaporte extranjero, y se suponía que estos la usarían para sus inversiones y desinversiones en España. Por tanto,  esas cuentas podían tener adeudos y abonos, ingresos y pagos, del o para el exterior, sin apenas más control que el correspondiente a la comprobación de firmas.

Una empresa española jamás hubiera podido abrir una cuenta de esa modalidad, salvo que se hubiera hecho de manera fraudulenta y con otros fines distintos a los inherentes a su tipología.

Fui al archivo de contratos de apertura de cuentas no convertibles y busqué el contrato, cuenta abierta el 10 de Junio de 1983, un solo titular de nacionalidad británica y de nombre John Mcneway con domicilio en Londres. Revisé la documentación y notas de la apertura, como el domicilio temporal en España, o algún teléfono de contacto, y nada, no había absolutamente nada más.

Saqué fotocopias de la documentación y la guardé en su sitio. El teléfono de mi mesa no dejaba de sonar, así que miré por la rendija de la puerta y pude ver que había gente también esperándome. Puse la documentación en su sitio y mientras lo hacía, observé que en la esquina superior derecha de cada uno de los impresos, volvía a aparecer la I pequeñita con un círculo.

- Hola buenos días ¿Me esperaba a mí?

- Me mandan de la planta de abajo, venía a informarme de los préstamos hipotecarios para compra de vivienda. Me han dicho que su banco los está dando muy baratitos - Sólo por la forma de entrarme ya deduje que con ésta tendría para un rato largo, así que me olvidé por un momento de todo lo demás. Mientras me sentaba para atender a la señora cogí el teléfono que insistentemente llevaba toda la mañana sonando.

- Buenos días ¿En qué puedo ayudarle?

- ¡Menos rollo y a ver si cogéis antes el teléfono!, que llevo media hora llamando y no hay manera. – Era Eugenio y debía sospechar algo- Creo que estaba citado con Marcelo a las doce. Si se presentara por allí, dile que no llegaremos antes de la una de la tarde, que si lo prefiere, podemos pasar directamente por sus oficinas.

- Vale, se lo diré ¿Algo más, que tengo gente?

- No, después hablamos.- El jefe estaba cabreado como de costumbre.

Empecé de nuevo con la señora, a la que no terminaba de atender, cuando vi subir por las escaleras de caracol a Marga. Estaba más hermosa y bonita cada día.

- Perdone señora, ahora mismo sigo con usted.

Me levanté de la mesa y salí al encuentro de Marga a la que cogí de la mano. De un  tirón la giré en redondo y redirigí a la habitación de los archivos. Cerré la puerta por dentro y sin dejarla ni hablar, la apreté por la cintura con todas mis fuerzas para después comerle la boca como si fuera la primera o la última vez.

- Ah, ah, oh, Ay, perdona no me acordaba del labio - había olvidado por completo los cardenales de la cara y la inflamación del labio.

- Pero Manolo, que fogosidad hijo, que hace solo unas horas que no nos vemos, pero ¿qué te ha pasado en la cara? – Mientras intentaba despegarse un poco para tener mejor perspectiva de mi lamentable estado.

- No nada, me caí con la moto después de dejarte.

- Pero si llevabas el casco que yo te vi.

- Ya, pero luego paré a quitármelo, en cuanto te perdí de vista. Sabes que no me gusta llevar puesto el casco y menos de noche -  La señora de fuera se estaría quedando con la copla, así que tuve que abreviar.

- Me duele todo el cuerpo, pero ¿no te pone también a ti hacerlo aquí mismo?

- Quita, tonto, suéltame anda, que estás hecho una pena, dudo que puedas ni moverte - me estaba terminando de decir aquello cuando sin darme cuenta noté que, o venía sin bragas, o eran tan pequeñas y suaves que ni se notaban.

No pude contener mis ansias y mientras le comía el cuello y la oreja izquierda que era la que podía con la parte de mis labios que estaba menos hinchada, aproveché para meter la mano por debajo de su minifalda. Abriendo mis dos manos apreté sus glúteos mientras ella restregaba su pelvis contra mi verga, que por momentos parecía que me iba a estallar. Noté como iba quitándome el cinturón y desabrochando mis botones,  primero los de la camisa y luego del pantalón. Con la otra mano giré el pestillo de la puerta sin soltar el glúteo de la izquierda. Al volver la cabeza, ya tenía sus pechos en mi boca, no usaba sujetador y solía llevar camisetillas ajustadas de tirantes, porque podía. El pezón en mi boca, mi lengua recorría la aureola, mojándola y mordisqueándola. Con más delicadeza y dulzura al principio, para después, dejar solo mis dientes. Era ella la que abría el camino, su mano izquierda apretaba y aflojaba mis genitales, mientras con la palma, rozaba mi verga con su pelvis primero, en círculos concéntricos que iban subiendo y bajando. De nuevo a su entrepierna y de pronto levantó su pierna izquierda apoyándola en el filo de la tabla de la estantería. El espejo roto y sucio del fondo, me permitía recorrer con la mente las partes de su cuerpo que con las manos no podía. Notaba como apretaba cada vez más la mano y como, suavemente cerraba los círculos sobre su clítoris, cálido y humedecido. Me dieron ganas de bajar a su encuentro pero no me dio tiempo cuando sentí como terminaban los círculos, cómo soltaba la mano y me abrazaba con todas sus fuerzas contra la estantería. Su pelvis contra la mía, suavemente, pero hasta el fondo. Aquello parecía no tener fin. Había ido levantando la pierna derecha, cual contorsionista, hasta conseguir que mi verga llegase hasta lo más profundo. Entonces se quedó quieta, suspirando, gimiendo, apretando ahora ella mis glúteos hasta hacerme daño. Era como estar en el cielo, mis dolores habían desaparecido y parecíamos sentir los dos el mismo éxtasis. Nuestros movimientos acompasados, suaves al principio y compulsivos después. No queríamos que aquello terminara nunca. Pude ver en el suelo, destrozadas, sus pequeñas braguitas rojas que yo, en mi locura, había arrancado. La oí dar un leve gemido que luego se fue haciendo menos leve y más sonoro, una especie de descarga eléctrica recorrió mi cuerpo y entró en el suyo, mientras ella me volvía a apretar con todas sus fuerzas. Notaba como las descargas eran cada vez más largas e intensas, nuestros cuerpos unidos, pegados, querían seguir así. Nuestras mentes debían actuar porque entre otras cosas alguien había movido la manivela de la puerta como queriendo entrar. 

- Vamos Marga, ponte las bragas y espera aquí a que yo te diga.

- ¡Voyyy, termino una cosa y salgooo! - respondí al de fuera.

- Vale pero no tardes que tienes gente esperando - Me pareció la voz de Miguel.

- Hay que ver lo que has hecho con mis bragas nuevas de seda, joder con el niño éste - se quejaba con la boca chica.

Mientras Marga me ayudaba a abrocharme la camisa yo hacía lo propio con los pantalones, vi como chorreaba mi semen por su entrepierna, lo que volvió a ponerme de nuevo. Había sido una corrida tan intensa como sus múltiples orgasmos, pero de pronto aquella visión había vuelto a encender la llama, ella me lo debió notar en la cara, porque con una leve sonrisa y haciendo como que se subía la falda de nuevo, me dijo. 

- Anda, macho mío, sal ya, que te van a despedir.

- Me estaba diciendo aquello, cuando caí, que en la esquina superior derecha, justo enfrente de donde lo acabábamos de hacer, había una de las cámaras de seguridad del banco.

- Joder Marga, no me he acordado de que había cámara de seguridad. Nos pueden haber grabado.

- Y qué pasa tigre, crees que esa mierda de cámara hubiera podido frenar lo que acaba de pasar, me parece que no te acabas de enterar de lo que nos está pasando.

Llevaba razón, habíamos tenido un encuentro en la tercera fase, truenos, relámpagos, descargas eléctricas - Creo que habríamos dejado a oscuras New York.-, me decía ella, y lo peor (o lo mejor), estábamos aún más excitados que cuando empezamos media hora antes.

La señora se había ido y, antes de irse, le había dicho a Miguel que ese banco era una vergüenza, afortunadamente, él ni se había enterado de por dónde iban los tiros.

Saliendo del archivo pude ver por el espejo del pasillito, que seguía completamente excitado. Sospeché que la señora que me esperaba en la silla del recibidor también se había percatado del detalle, pues se ruborizó cuando la sorprendí mirándome donde no debía. Me senté lo más rápido que pude y la invité a hacer lo mismo.

- Usted dirá señora, soy todo suyo - Le dije intentando relajar un poco la tensión.

- Desde luego usted no tiene hartura - Me dijo levantándose airada y saliendo sin ni siquiera despedirse.

Mientras tanto, Marga salía de la habitación de los archivos, subiéndose los finos tirantes de la camisetilla. Durante un tiempo aquella habitación fue para mí una obsesión donde cada vez que entraba tenía que esperar y poner cuidado antes de salir.

CAPÍTULO 32

UNA SORPRESA MUY AGRADABLE

Estábamos en plena campaña televisiva de subrogaciones de préstamos hipotecarios, sin comisiones y con un diferencial referenciado al Euribor más uno,  sin redondeo. Además, el banco asumía todos los gastos que generase la operación, tasación de la vivienda incluida.

La campaña estaba generando un flujo de gente, que hacía que estuviéramos prácticamente, toda la mañana atendiendo potenciales clientes, que con el último recibo en mano, venían a que le hiciéramos el estudio de su operación. La verdad es que se pasaba la mañana casi sin darme cuenta, tan solo paraba de vez en cuando para beber un poco de agua y seguir convenciendo al siguiente que éramos la mejor opción del mercado.

Estaba atendiendo en inglés a unos extranjeros con los que difícilmente me entendía. Yo era de francés y el estudio del inglés lo fui postergando, hasta que por fin, un año antes, tomé la decisión de comprar el método más novedoso. Se titulaba “El inglés para torpes” y cuando me lo vendieron me garantizaron que hablaría como un nativo en seis meses.

Ciertamente, el método no era muy malo del todo y cumplió con las expectativas. En el plazo previsto llegué a hablar perfectamente el inglés, tanto, que era capaz de explicar toda la problemática financiera de una hipoteca o un fondo de inversión sin pestañear. El único problema del método era, que no enseñaba a escuchar y por tanto yo no entendía absolutamente nada.

Desarrollé una gran habilidad para la venta a extranjeros consistente en no callar un momento, hasta que, los clientes firmaban el documento correspondiente. Solo entonces les dejaba hablar, contestando que sí a todo, y diciéndole que lo sentía pero que tenía gente esperando.

Estaba terminando la venta, cuando vi subiendo las escaleras a la hermana de la vecina de Íñigo que me trajo la primera carta. No dijo nada, la vi acercarse y me dejó un nuevo sobre en la mano.

- El comisario está abajo y creo que esperándote - me susurró al oído.

- Espera un momento, termino con estos señores y estoy contigo que quiero preguntarte un par de cosas - le dije solo un par para no asustarla, pero eran muchas más las preguntas que yo tenía para ella.

- Otro día Manolo, que no quiero que el comisario me vea contigo, adiós.

- Espera, espera -. No me hizo caso y la vi bajar tal y como había subido.

Por el espejo de la escalera, que abarcaba toda la pared de enfrente, podía ver algo de lo que pasaba en la planta de abajo y efectivamente, vi al que me pareció ser el comisario. Estaba sentado en la mesa de intervención, que había sido de Íñigo, como esperando no sé muy bien a qué o a quién.

Guardé el sobre en el bolsillo para leerlo a la menor oportunidad y, aunque no me apetecía mucho ver al comisario, tenía tantos frentes abiertos que decidí ir cerrando ya alguno que otro. Me armé de valor y bajé por la escalera dirigiéndome a la mesa de Íñigo, a por publicidad para entregar a mis clientes. De esa manera nos veríamos las caras y hablaríamos lo que tuviéramos que hablar.

- Hola Señor Comisario, ¿Qué tal, le atienden?- lo cogí por sorpresa y se quedó un poco sorprendido.

- Hola Manolo, ¿Qué te ha pasado en la cara?, parece que te hubieras peleado con Rocky - buscaba hacer la gracia fácil mientras ganaba tiempo para reaccionar.

- Ya hubiera yo querido que me hubiera cogido ése en vez del camión contra el que me la di - Tuve que especificar algo más porque por deformación profesional seguro que me seguiría preguntando.

- ¿Ah sí, y cómo fue el accidente?, no vi ayer ninguna denuncia de tráfico.

- Fue ya tarde, se saltó el semáforo y me choqué contra él - sabía que me seguiría preguntando hasta hacerme la encerrona.

- Y qué ibas, ¿sin casco?, de todas formas a la moto no le paso nada, ¿no?, porque acabo de verla ahí fuera aparcada y no tiene ni el más mínimo rasguño.

- No, por suerte no le pasó nada - Me estaba poniendo nervioso con tanta pregunta y tenía que huir de ahí como fuera.

- ¿Y por qué no denunciaste al infractor? - Éste era capaz de llevarme al despacho y ponerme el flexo en la cara para hacerme cantar como en las películas.

- Perdone comisario, luego le cuento, es que tengo gente arriba y solo he bajado a por publicidad para entregarles unos folletos.

- Vale Manolo, pero cuídate que no vas a llegar a viejo - ¿me lo habría dicho con segundas?, o igual solo fue un comentario sin la mayor importancia.

Prácticamente se había pasado la mañana sin darme casi ni cuenta. Habían llamado al comisario por el busca urgentemente y me libré del segundo interrogatorio. El director llamó para pedir novedades y decirnos que tenía comida con clientes y que ya no vendría. Yo la verdad, estaba “solo un poquito mejor que muerto”, así que le dije a Miguel que tenía una cita y que luego comía con un cliente y que, como esa tarde me tocaba librar, pues que ya hasta mañana. Solo quería llegar a casa y seguir con la investigación.

Me fui directo a casa, cambié los castellanos y el traje por las chanclas y el bañador, abrí una cerveza y me preparé un bocadillo. Enchufé el ventilador y antes de darme cuenta ya me había quedado dormido entre los restos del sofá.

No habría pasado ni un par de horas cuando me despertó bruscamente algo que me tocaba la entrepierna. No me acordaba que había dejado una copia de la llave del piso a Marga la noche anterior, y sabía por su cara, al despedirnos después de lo del archivo, que se había quedado con ganas de más.

Me hice el dormido para no interrumpir su trabajo, estaba siendo víctima de la mayor felación que hubiera podido imaginar ni en mis mejores sueños. Le gustaba recorrer con la puntita de su lengua todo mi glande para después abrir bien la boca y haciendo presión con los labios, bajar introduciendo mi miembro en su boca, hasta la misma garganta, mientras, aprovechaba para juguetear con mis testículos.

- Sigue haciéndote el dormido - fueron sus palabras.

Repetía la operación una y otra vez, apenas abrí un poco los ojos para ver que lo que estaba ocurriendo no era un sueño y pude verla completamente desnuda, recostada en el suelo y con su larga melena a un lado. De vez en cuando paraba y retirando la boca me besaba la entrepierna, primero la de un lado, y luego la del otro. En ese instante aprovechaba para mirarme de la manera más sensual y provocativa que jamás había visto. Todo aquello me estaba dando un hambre atroz, hambre de ella, de comérmela a cachitos, pero tenía claro por donde empezarían los entremeses. Quería el triangulito y antes lo untaría bien para que estuviera lo más jugoso posible, le comería los labios, y no los de la cara precisamente. No me dejó incorporarme, se adelantó a mis intenciones y  comenzó a trepar como una serpiente por mi ombligo, donde hizo la primera parada, para seguir reptando con los dientes y apoyarse con los labios y la lengua en cada parada. Recorrió mis pezones haciendo círculos con su lengua y sin terminar de soltar mi entrepierna, de un tirón un poco más fuerte se montó encima y cuando creía que abriría sus piernas, retrocedió lo suficiente hasta situar sus apretados pechos, a su caída, justo encima de mi verga, envolviéndola ansiosamente mientras ella solo ansiaba el calor de su interior.

El calor provocado por el roce que el movimiento de sus manos transmitía por medio de sus pechos a mi verga, no hacía sino acelerar mi excitación mientras ella  parecía estar disfrutando tanto o más que yo. Intenté de nuevo incorporarme esta vez para atravesarla hasta donde me pidiera, pero sacando una de las manos, me la puso en la cara mientras acariciaba con la punta de sus dedos el borde de mis labios.

- No siempre hacer el amor es lo que más placer da. Si me dejas te lo iré demostrando y te aseguro que no te arrepentirás.

- Pero…- y con la palma de su mano me calló la boca.

- No hables, solo disfruta. Hoy me apetece verte disfrutar, hazme disfrutar viéndote gozar - No podía ser cierta tanta generosidad y placer al mismo tiempo.

- ¿Sabes una cosa Marga? -. Mientras le hablaba ella iba a lo suyo, se había propuesto que me corriera antes de metérsela.

- Te escucho Manolo.

- Estando en la mili tuve una amiga ninfómana que me enseñó muchas cosas,

- ¿Qué te enseñó?,

- Pues por ejemplo sexo tántrico.

- ¿Y eso que es?,

- Pues básicamente que me corro para adentro y puedo estar haciendo el amor las horas que yo quiera.

Tampoco quería asustarla, pero necesitaba metérsela y sentirme dentro de ella. Esa sensación para mí era lo único capaz de calmar mi ansiedad cuando me excitaba de aquella manera.

- Pues yo, ni he sido muy noviera ni tengo mucha experiencia, pero si es para hacerte disfrutar más, estoy dispuesta a aprender todo lo que tú me quieras enseñar.

- Pero es que a mí me pasa lo mismo contigo, que solo quiero ver como gimes y te retuerces de gusto cuando cierras los ojos y gritas de placer, y cuando los abres mirando hacia arriba, que se te queden blancos de gusto. Eso es lo que quiero ver y sentir contigo.

- Manolo tú no te preocupes por mí. Solo con lo que estoy haciendo ya he tenido varios orgasmos, soy muy fácil de estimular.

- Pues ponte encima de mí que quiero sentirte dentro mientras te estrujo con mis brazos.

Había observado, en los pocos días que llevábamos amándonos, que era una mujer muy fogosa y desinhibida, raro teniendo en cuenta que había sido criada en colegio de monjas y siguiendo la tradición más conservadora. Le gustaba llevar la relación sobretodo en el aspecto sexual, y tenía mucha curiosidad por aprender todo lo que yo le pudiera enseñar.

Mi amiga la ninfómana, cuyo problema en realidad era la frigidez, se especializó en sexología como forma de superar su adicción y me utilizó durante más de un año como conejillo de indias de todo aquello que tan afanosamente estudiaba. A ella no le sirvió de mucho, pero a mí me ayudó a pasar una etapa de mi vida en la que la sequía sexual parecía asumir tintes bíblicos.

Habían pasado unos años y tenía en mis manos una mujer que me encantaba, me gustaba todo de ella; desde como hablaba hasta como se vestía, sus gestos, sus miradas, su sonrisa y su cuerpo; un cuerpo que me hacía enloquecer. Sabía cómo excitarme a su antojo, cómo provocarme, estaba loca por aprender y yo estaba loco por enseñarla. Era cuestión de tiempo que aquello explotara como una bomba de relojería.

- Joder Manolo. No me apetece mucho pero es que había quedado en recoger a mis amigas para irnos a la playa y ya voy media hora tarde.

- No pasa nada, tengo trabajo. Así que con la alegría que me has dado tengo para aguantar hasta el siguiente encuentro - Realmente me había quedado a medias.

- Bueno, pues si terminas pronto el trabajo y te quieres pasar por la playa ya sabes donde estoy. Ah y si se te enrolla la nueva que ha venido hoy, ni te arrimes, me han dicho que es una fresca y ya va diciendo por ahí que eres su tipo, la tía guarra.

- Yo solo tengo ojos para ti - En aquel momento me hizo cierta gracia que se pusiera celosilla, más tarde me arrepentiría.

- Ojos y verga ¿Entiendes? ¡Que te la corto! - Se puso hasta seria mientras lo decía.

- Bueno vale, si termino pronto voy.

Se puso el bikini y el pareo transparente de playa bien anudado al pecho, consciente de que así destacaba aún más su canalillo y para colmo, al despedirse, aprovechó para levantarse el trapillo por atrás giñándome un ojo.

- ¡Joder la carta!

Con tanto estrés se me había olvidado abrir la carta que la amiga de la vecina de Íñigo me había entregado esa misma mañana…

CAPÍTULO 33

EL ENTRAMADO FINANCIERO DE LOS ILITURGITANOS

“”Nuestras vidas corren peligro, recuerda lo que hicimos por las tardes la semana que estuvimos juntos. Ahí está nuestra salvación y la de los iliturgitanos. No te fíes de nadie, los enemigos están por todas partes. Intentaré mantener contacto””

- Eso y nada es lo mismo - pensé después de leer el sobre.

En cierto modo tenía su lógica que fuera tan poco explícito, las cartas podían ser interceptadas y entonces sí que la estaríamos jodiendo de verdad.

Al menos sabía que Íñigo estaba vivo. Una de las muchas cosas que aprendíamos en el banco eran nociones básicas de peritaje caligráfico. Debíamos comprobar las firmas de los cheques, los pagarés, las letras de cambio y otros documentos bancarios. Firmas que, en muchos casos y por el paso del tiempo, nada tenían que ver con la que registramos en las cartulinas de firmas o en los impresos de apertura de cuenta, diez o veinte años antes. Aun siendo el mismo firmante, en tantos años, la firma podía sufrir grandes diferencias, pero sin embargo, los trazos, la profundidad y los cambios de dirección, tenían unas características que sorprendente eran fácilmente reconocibles por alguien preparado para ello y que fuera capaz de detectarlo.

La carta de Íñigo era de su puño y letra con total seguridad. Su letra redondita y clara, el puntito redondo de la i, el sombrero inconfundible de la o, o los dientes de sierra picudos de la n y la m, invertidas, eran inconfundibles.

Su letra de ahora reflejaba claramente la tensión a la que estaba sometido y el miedo que estaba sufriendo. Las letras altas tenían una ligera inclinación hacia atrás que mostraban síntomas de cansancio y desesperación, la diferencia de tamaño, según que palabra, de algunas de la vocales, expresaba desconcierto e incertidumbre; la profundidad del trazo y las continuas arrancadas y frenadas de las líneas, pensamientos negativos persistentes. Me preocupaba aquello. Es como si hubiera pensado, incluso en el suicidio, antes de que ocurriera algo que sólo su muerte pudiera evitar. Parecía que me quería ayudar a encontrar la solución pero a su vez, como que él se sentía parte del problema, necesitaba encontrarlo cuanto antes, si quería evitar males mayores.

En cualquier caso, lo más urgente ahora, era intentar sacar información útil de la bolsa de documentación, que traje de la casa de Íñigo. Había estado comprobando que el número de cuenta anotado en el cuadrante a nombre de KOIPE,  correspondía a un británico, y que además, era una cuenta de pesetas no convertibles.

No había que ser muy listo para deducir que el extranjero ese, no tenía nada que ver con la cuenta. Recordé que los días que estuve en la caja, tuve que sacar fotocopias de los pasaportes de los extranjeros que venían a cambiar divisa. Me extrañó bastante; de hecho, estuve mirando las circulares operativas y normativas de funcionamiento interno, del cambio a extranjeros y solo era obligatoria la presentación del pasaporte, del que ni siquiera aconsejaban sacar fotocopias.

- “Claro y luego por las tardes me ponían a abrir cuentas a nombre de los extranjeros cuyos pasaportes yo había fotocopiado previamente. Había días que eran sólo unos cuantos pero, había otros, que podía hacer quince o veinte fotocopias “– pensé mientras intentaba ver la lógica de aquella operativa.

A mí me daban ya firmados los contratos y las cartulinas de firmas, que supongo los firmarían cualquiera de ellos. De esta forma, se abrían cuentas, se cumplían objetivos de captación de clientes e incluso, se podían ofrecer a gente con pasta como lugar seguro donde poner el dinero negro fuera del alcance del fisco. Aquello olía a blanqueo de capitales a la legua. Que además hubiera por medio algo de mafia, narcotráfico o armamento, tampoco era algo descartable, máxime cuando el mismo comisario parecía estar relacionado con la trama.

Esos extranjeros no se enterarían nunca porque, aparte de que solo pasarían unos días en España y la mayoría ni volverían, estaba prohibido dar de alta en esas cuentas el domicilio en el extranjero de sus titulares, con el fin de ahorrar costes de correos. Por tanto, todas la comunicaciones terminaban directamente en la papelera.

- Redonda - pensé. La operativa era redonda y, además, alguien se estaba forrando con aquello y seguro que no era Íñigo. En el caso de la KOIPE, que tenía al británico como hombre de paja, recuerdo que estuve fotocopiándole a Íñigo ocho o diez transferencias de mucho importe con origen o destino en paraísos fiscales.

Por último, en la sucursal teníamos una cuenta centralizada de un banco extranjero danés, el DAN BANK, que sólo tenía una sucursal en España y que, a través de la cuenta de nuestra sucursal, movía ingentes cantidades de dinero. De alguna manera, aquello también podía ayudar a camuflar las irregularidades que allí se estuvieran cometiendo. 

Lo que no terminaba de ver claro era la relación que toda esa tapadera de dinero pudiera tener con “los iliturgitanos”, que terminaban apareciendo en todos los apuntes, y por cuya inocencia, yo era capaz de poner la mano en el fuego.

Volví a los cuadrantes que, de momento, eran la única pista fiable que podría llevarme a algún sitio seguro; o al menos, eso es lo que me decía Íñigo en sus sobres, aunque si seguía sus consejos al pie de la letra, me estaba diciendo claramente:

- “No te fíes de nadie” - Nadie es nadie pensé.

- ¿Ni siquiera de ti? – pensé,  ya sí que estaba cogiendo moscas.

¿Me estaría dando a entender que los sobres realmente no los estaba redactando él? ¿Podría ser que alguien lo estuviera utilizando para que él me utilizara? ¿Qué documentación se habían llevado del arcón de Íñigo, si es que se habían llevado algo? ¿Por qué “nuestra vida” corría peligro si éramos útiles? ¿Y cuándo dejáramos de ser útiles? ¿Habría hecho un pacto de salvación con el Motero a cambio de culparme a mí que era un becario de mierda?........

Me estaba empezando a doler la cabeza, no sabía si eran secuelas del golpe del día anterior o era de tanto pensar. El motivo era lo de menos. Debía ponerme manos a la obra antes de que fuera demasiado tarde y, si aquello era una mina, la veta ya estaba abierta, por tanto, sólo era cuestión de picar y picar hasta encontrar lo que buscaba que, por cierto, aún no sabía ni lo que era.

Puse de nuevo la bolsa de los documentos de Íñigo encima de la mesa y empecé por donde lo había dejado la noche anterior, por los cuadrantes de las empresas. Había visto que eran casi un centenar y que había bastante información al respecto. Una de las columnas que me llamó la atención fue la del porcentaje de participación, que en todos los casos era mayor al 51%; lo que significaba que eran empresas controladas por los “iliturgitanos” o como quiera que se llamaran.

“La Perdiz, S.A”, Benavides, S.A”, “Cabeza Parda, S.A”, Hacienda Los Espejos, S.A.”, “Jurado & Company LTD”, “Viajes Martínez, S.A.”, “Alvares y Asociados, S.A.”, “Ediciones Caño, S.A.”, “Embutidos Montoya, S.A.”, “Vehículos Industriales Martos, S.A.”, “Transportes Trevijano, S.A.”, “Sanatorios Mentales Criado, S.A.”, “Exportaciones Linares, S.A.”, “La Olla, S.A.”, “Bellido y Pérez, Holding ltd”, y así hasta casi un centenar. 

En otra columna venían anotaciones de nombres que, en teoría, deberían corresponderse con los apoderados, consejeros o administradores de cada una de las empresas. Eso era un dato que no me preocupó demasiado, entre otras cosas y en caso de necesidad, podría obtenerlo fácilmente del Registro Mercantil.

La mayoría de las empresas tenían nombres que guardaban relación con Andújar y por tanto y por similitud, con los iliturgitanos. Unos eran apellidos del pueblo, otros eran nombres de grandes fincas conocidas por todos; y otros podrían ser nombres en clave que tendría que ir descifrando.

Después de aquello, tocaba armarse de valor y paciencia para anotar los números de cuenta asociados a cada empresa y, que ya me temía, serían titularidad de extranjeros. Al igual que ya había hecho con las cuentas de LA KOIPE y LA NUCLEAR, revisaría en las filminas de cuentas, los movimientos de cada una de ellas y, terminaría buscando y fotocopiando, las órdenes firmadas de emisión  o recepción de fondos. Empezaría primero por los movimientos más importantes y si con ellos no fuera suficiente para sacar conclusiones, iría bajando los importes a estudiar.

Tras la desaparición de Íñigo, los jefes habían decidido darme llaves y claves de acceso a la sucursal, así los apoderados estaban más libres y no tenían que venir para abrir o cerrar. Lo hicieron más por comodidad que por confianza.

Aún no había anochecido cuando, después de comer algo, me fui para la sucursal. Entraría y me encerraría en el cuarto de los archivos, que era donde estaba el lector de filminas. Al no tener ventanas al exterior no tendría porque verme nadie.

Me subí al cuarto los listados de cuentas de pesetas no convertibles y empecé a ir anotando las titularidades extranjeras de cada una de las cuentas de las empresas.

- “ La Perdiz, S.A.”,  0130100437, Kristiam Schuller-

- “ Benavides, S.A.” 0130100234, Marie Mckay.-

Y así sucesivamente hasta la última cuenta. Todas las cuentas tenían varias cosas en común y una de ellas era, la anotación en el borde superior derecho de un pequeño circulito con una I en su interior, que además estaba siempre escrito en color rojo. Esto del color me dejó bastante pensativo pues si algo sabía de Íñigo era su aversión a ese color en concreto. Jamás me dejó usar un color rojo en el trabajo, solo azul, negro o verde. Es más, tenía un bolígrafo de colegial de doce colores y un día que se lo cogí pude comprobar, que hasta le había quitado la varilla de tinta roja.

Debían ser ya cerca de las doce de la noche cuando empecé a mirar las filminas. Fui anotando únicamente un par de apuntes de cada cuenta; uno al debe y otro al haber. Escogí los de mayor importe, a continuación, fui a las bolsas de intervención de esos días para ver, los ordenantes de las transferencias recibidas y los beneficiarios de las transferencias emitidas. Anoté sus nombres y pude observar algo que todas ellas compartían, el origen o destino de los fondos estaba en  cuentas de bancos domiciliados en ¡¡¡paraísos fiscales!!! 

Debían ser casi las cuatro de la mañana cuando me desperté porque el teléfono no paraba de sonar. Me había quedado dormido encima del lector y del susto, había dado un repullo que, sin querer, tiré al suelo todas la filminas. Eran de plástico transparente, tan finas, que en el grosor de un dedo podían entrar cientos de ellas, por tanto, debía haber tirado unas cuantas miles, no tenía tiempo de ordenarlas por cuentas y fechas así que las recogí como pude. Me comía las uñas y me resultaba casi imposible engancharlas, las amontoné con la ayuda de un abrecartas y las guardé en su caja.

No sé el tiempo que llevaría sonando el teléfono, pero no podía arriesgarme a cogerlo. Podían ser del departamento de seguridad porque hubieran saltado las alarmas; podían haber visto las cámaras de seguridad que grababan ininterrumpidamente; o incluso la policía, si habían recibido señales del banco. En este caso podría enterarse el comisario y correría aún más peligro.

Tomé la decisión de salir rápido y no tuve tiempo ni siquiera de guardar las filminas en sus estanterías. Mañana buscaría el momento y rezaría para que, antes de hacerlo, nadie tuviera que entrar en el archivo y pudiese descubrir lo que yo había estado haciendo esa noche.

Di un último vistazo al archivo antes de salir y me vino a la mente lo que allí había ocurrido unas horas antes. Aún seguía el suelo manchado y sólo de pensarlo me estaba volviendo a excitar, pero debía irme sin más remedio.

Mientras me subía en la moto volví a tener esa extraña sensación de sentirme observado, miré hacia todos los lados y no pude ver nadie, pero cuando salía con la moto me crucé un coche de la policía entrando en la plaza donde estaba situado el banco. …… Podía ser pura casualidad o no.

CAPÍTULO 34

SOBRE LA FELICIDAD

- ¿Dónde crees tú Manuel que está el secreto para ser feliz?

- Pues Papá ¿qué debo responderte? ¿Un lugar, una ciudad o un país? 

Le gustaba hacerme ese tipo de preguntas así a bocajarro. Yo me quedaba completamente en blanco y, aunque no tuviera ni idea de lo que me estaba preguntando, intentaba responder siempre algo, cualquier cosa, lo primero que se me ocurriera, aunque pudiera parecerme una tontería.

Siempre me decía que la mayoría de las veces la solución estaba mucho más cerca de lo que pensábamos y que por obvio, sin embargo, no lo dábamos por bueno y, a cambio, nos empeñábamos en encontrar la respuesta más compleja y elaborada. De alguna manera conseguía que no me cortara y tuviera seguridad en mí y en mis razonamientos, independientemente del acierto de la cuestión.

.- No dudes en responder, si dices tú verdad siempre acertarás, y nadie podrá nunca rebatir tu respuesta. Cada uno tiene su forma de ver la vida y su definición de la felicidad. En cada momento, en cada circunstancia, en cada situación que te pueda presentar la vida, seguramente podrías definir la felicidad de manera distinta. Piensa por un momento ¿qué te gustaría hacer a ti ahora mismo? 

No tuve que pensar mucho para responderle.

- Pues que viniera Paquito con su bicicleta, coger yo la mía, montar a las niñas y dar vueltas por el pueblo - ¡Jo!, qué divertido pensé.

- Ves, si le hago la misma pregunta a tu amigo Paquito o a vuestras amigas Mari Carmen o Nuria, seguramente me responderán lo mismo; él me dirá pasear contigo y ellas, que sus amigos las paseen, pero ¿qué es lo importante de tu respuesta?

- Pues que sé lo que me hace feliz, ¿no?

.- Sí, hijo sí. Sabes lo que te hace feliz ahora y en estas circunstancias. Además, aquello que te hace feliz, es posible. Tienes una bicicleta y tienes unos amigos con los que pasear. Tienes algo material, como es la bicicleta y algo inmaterial como es la amistad. Los bienes materiales son necesarios, pero solo si son posibles y si para que sean posibles no has de sacrificar bienes inmateriales como la amistad, el amor, la paz o la salud por ejemplo ¿Me estás entendiendo?

- Sí, creo que sí, me estás diciendo que si mi amigo Paquito no tuviera bicicleta, que deberíamos compartir la mía y dar una vuelta cada uno paseando a cada una de las niñas, ¿no?

- Exactamente hijo. En este caso no podemos dividir la bicicleta en dos porque os quedaría una rueda para cada uno y entonces ninguno de los dos podríais pasear en bicicleta, pero sí podéis compartirla y así podéis jugar los dos, pero ¿y si fuerais diez amigos?

- Pues en ese caso no sería feliz porque me aburriría mucho. Cada vuelta que yo diera tendría que estar sentado en la serviguera a esperar las nueve vueltas que tendrían que dar los demás.

- Entonces parece más sensato tener un buen amigo con el que poder compartir tus cosas que tener diez con los que no podrás compartirlas.

- Pues no lo sé papá, porque igual esos niños no tienen bicicletas pero sí tienen cochecitos, o platicos, o pelotas de futbol y entonces podemos jugar a otras cosas.

- Muy bien hijo, acabas de dar en la diana. Has dicho “Pues no lo sé”, sólo tienes diez años y acabas de llegar a la misma conclusión que llegaron los más grandes pensadores de la historia que fueron los filósofos griegos. Sócrates que fue maestro de Platón, que a su vez fue maestro de Aristóteles, pasó toda su vida entregado al estudio y a la búsqueda de la verdad y sus últimas palabras fueron “Sólo sé que no se nada”, y ¿sabes cómo enseñaba a sus alumnos?

- Pues no papá, pero Paquito me tiene ya que estar esperando.- Si se cansaba Paquito de esperarme, se iría y yo no sería feliz, aunque supiera mucho de filosofía.

- Pues para terminar hijo, te diré que él enseñaba haciendo preguntas, porque decía que las respuestas acuden a las preguntas y que sólo aquel que se haga muchas preguntas alcanzará la lógica que le llevará al entendimiento, hermano gemelo de la felicidad. Así que ya sabes, pregúntatelo todo y no temas quedar por tonto, que “el que pregunta podrá parecer tonto un día, pero el que no pregunta  será tonto… ¡Venga!, di tú lo que sigue…

- Será tonto de remate. Es fácil papi.

- No hijo. No será tonto de remate… Será tonto toda la vida.

- Jo papi, es lo mismo.

- ¡Hala!, a jugar con tus amigos que te estarán esperando.

CAPÍTULO 35

SOBRE EL TESORO DE LA AMISTAD

- Manuel, deja la bicicleta y pasa un momento al despacho.

Desde que decidieron cerrar la aldaba de la puerta falsa con un candado, debía  entrar y salir con mi bicicleta por la puerta principal y, aunque ensuciaba más el resto de la casa, también era verdad, que así controlaban mejor mis movimientos.  A mis padres les ponía bastante nerviosos el no saber dónde estaba en cada momento el inquieto y revoltoso pequeño de la casa.

Yo amaba la calle y, más aún mi bicicleta. Todos los años tenía que cambiar varias cubiertas de tantos kilómetros como rodaba y estaba tan en forma, que disfrutaba echando carreras con todo aquel que se cruzaba en mi camino. Entre una pedalada y otra se me terminaba yendo el santo al cielo y la consecuencia final solía ser que llegaba siempre tarde a casa. Castigarme tampoco era solución porque, en ese caso, tendrían que aguantarme todo el día con el careto y diciendo “me aburro”, lo que invirtiendo los papeles convertiría a los castigadores en castigados.

La solución intermedia del candado de la aldaba, me obligaba a dejar la bicicleta en el patio que había a continuación del recibidor. Tanto para salir como para entrar debería atravesar obligatoriamente por entre las dos puertas más concurridas de la casa; la del salón de verano y la del despacho de mi padre. Ambas estaban a izquierda y derecha respectivamente del recibidor de la puerta principal, por lo que eran como la garita de un cuartel militar, con centinela pendiente las 24 horas. Mi padre en el despacho con sus papeles y mi madre en el ventanal del salón con sus costuras. Eran un clásico. 

- Manuel, deja la bicicleta otra vez en el patio y pasa al despacho.

Me había vuelto a pillar justo en la puerta y, si tenía ganas de contarme historias de su vida militar, de armamentos, de caballos o de batallitas, podía estar hablando las horas que quisiera que a mí siempre se me hacían cortas; pero si, por el contrario, tocaba filosofar un rato ya me hacía menos gracia. En cualquier caso, la sorpresa estaba servida y hasta que no me sentara en la silla, no sabría por dónde irían los tiros. Nunca mejor dicho.

- Papi, es que Paquito me está esperando en su casa con Carlitos.

- No te preocupes Manuel, siempre te están esperando o tú los estas esperando a ellos, y no os iréis nunca el uno sin el otro.

- Si, pues ayer se fueron, me dejaron solito y montaron a las niñas. Yo tuve que montar solo toda la tarde.

- Bueno, es sólo una pregunta hijo.- Me echaba a templar cuando sólo era una pregunta.

- ¿Cual piensas tu que sería tu mayor tesoro? - ¡Buf!, otra tarde por alto pensé.

- Pues ahora mismo, es mi “marranico”. Justo ayer estuve contando lo que tenía dentro y entre monedas de peseta, de dos cincuenta, de dos reales de las del boquetillo y algún duro que también tenía, sumé trescientas quince con cincuenta pesetas, y eso, sin contar los papelillos de lo que me deben mis hermanos.

No tuve que pensarlo mucho, lo tenía muy reciente y además era uno de mis placeres preferidos. Girar el marranico en alto y boca-abajo para, con la ayuda de un cuchillo, sacar una a una las monedas hasta vaciarlo, era una de mis distracciones favoritas. Ir anotando palitos por cada moneda tal y como me habían enseñado, dos horizontales, dos verticales y la x en medio, total seis. Después solo había que multiplicar seis por tantos cuadraditos como tuviera y sumar los palitos restantes del cuadradito inacabado, una fila por cada tipo de moneda y sumar los totales. Los papelitos con las anotaciones los guardaba en mi mesita de noche, en caso de necesidad, podrían ser la prueba irrefutable de que alguno de mis hermanos, sin mi permiso, habría osado meterle mano. 

- ¿Y por qué ese marranico es tu mayor tesoro? - Ya lo veía venir y me quería liar otra vez, así que tendría que ser más rápido para evitar la encerrona.

- Jo Papá, pues porque puedo comprar medio kiosco de Martín - Le vi abrir los ojos, como sorprendido, ante la rapidez y claridad de mi respuesta. No obstante, yo estaba dispuesto incluso a explicárselo despacito, para que él pudiera entenderlo.

- Vamos a ver Papi, una cucharilla de pipas me cuesta una perrilla gorda, y diez hacen una peseta. Podría comprar miles de cucharillas de pipas y con esas podría pasar todas las tardes del verano sentado con Paquito en la serviguera comiendo pipas. Mamá igual se enfadaría alguna que otra tarde, pero eso no es lo que tú me has preguntado, ¿no? Además, en ese caso, podría comprar también un montón de pictolines chicos que me dan diez por una peseta, aunque luego me pica la garganta, o mejor palotes que valen a peseta, duran más y están más ricos.

- Está bien pensado hijo, pero suponte por un momento que Martín se llevara el Kiosco del altozano Canillas y ya no pudieras comprarle chuches.

- Jo, pues entonces, en vez de ser el marranico mi mayor tesoro, sería mi colección de platicos  - Ahí sí que lo acababa de pillar yo a él.

- Mi bolsa de platicos es la más grande de la calle Magdalenas y tengo hasta el gordo de la cruz del campo que vale por cien. Aunque perdiera todas las tardes, un “ponte con toas”, cosa que nunca pasaría porque tengo todos los hoyos enviciados, tendría para jugar más de un mes con Paquito y Carlitos. Por cierto papi, debería irme ya si no quiero que se vayan sin mí.

- Ten paciencia hijo mío, gran virtud que con el tiempo sabrás valorar. Suponte Manuel que arreglan la calle y no te dejan ningún hoyo para jugar a los platicos, ¿seguirían siendo tu mayor tesoro?

- Pues sin hoyos no se puede jugar a los platicos ni con Paquito ni con nadie. Bueno, en ese caso mi bicicleta sería mi mayor tesoro -. Mi bicicleta siempre me salvaba de las situaciones más adversas a las que pudiera enfrentarme.

- ¿Y si te faltara una pierna? ¿Seguiría siendo la bicicleta tu mayor tesoro? - Con la imaginación que tiene éste hombre – pensé – ahora me arrancará un brazo.

- Hombre papi, con una sola pierna … Primero necesitaría poner las ruedecillas con las que aprendí a montar para no caerme, y luego, solo podría dar medias pedaladas… Pero Paquito podría ir a mi lado...  Subirme el pedal contrario a cada pedalada y yo iría de media en media pedalada - Me costó salir de la encerrona. Pero por su cara de sorpresa, pareció sentirse como superado.

- Igual tardaba toda la tarde en recorrer la calle Magdalenas. En ese caso no sería un tesoro, pero vamos que tengo las dos piernas y amigos de momento, a este paso y como no me dejes irme pronto me quedaré con piernas pero sin amigos con los que montar.

- Entonces, si no puedes comprar chuches para comértelas con Paquito, si no puedes jugar a los platicos con Paquito y si no puedes montar en bicicleta con Paquito, ¿Cuál es tu mayor tesoro?

- Pues parece que mi amigo Paquito ¿no?

- ¿Y qué conclusión sacas de todo ello?-

- Pues, uuummm ... ¿Ayúdame anda?

- ¿Qué quien tiene un amigo tiene un...?

- ¡Un tesoro! papi, ya lo sabía. El hermano Heraclio nos lo dice todos los días en clase y se explica mejor que tú porque nos dice que si nos peleamos nos quedamos sin recreo y así sabemos que tenemos que ser amigos, porque un recreo también es un tesoro, ¿no?

- Si hijo, sí. ¡Anda corre! que te estarán esperando los perlas de tus amigos.

- ¿Por qué llamas perlas a mis amigos, papi?

.- Por lo del tesoro, hijo, por lo del tesoro.

Volví pronto porque mis amigos se habían cansado de esperarme y se habían largado como tantas otras veces. Mi padre, que ese día estaba especialmente hablador, se percató del careto que traía a mi vuelta y sabiamente me dio un duro de los grandes.

- Toma Manuel, para que sigas llenando el “marranico”.

- Gracias Papi, pero mis amigos se han enfadado y no me han esperado.

.- Bueno, tú verás como ahora vienen a buscarte. Si quieres siéntate y los esperas mientras ojeas este libro tan chuli de Medicina.-  Estaba claro que se había dado cuenta de que me gustaba curiosear los dibujos de mujeres desnudas con fines medicinales. Antes de darme cuenta comenzó a hablar de nuevo y lo malo es que no podía irme porque acababa de darme nada más y nada menos que un duro.

- Manuel, ¿Crees que me gusta la guerra? Buufff, pensé ahora sí que la he cagado.

- Hombre pues si eres militar será porque te gusta la guerra.

- Hijo, debes entender que, aunque yo mismo haya sido militar durante más de veinte años, no por eso me tiene que gustar la guerra; de la misma forma que porque trabajes en un banco no necesariamente tiene porqué gustarte el dinero.

-Plantéate siempre lo positivo que puedes hacer desde donde estés. Siendo militar por ejemplo, puedes ir voluntario en misiones de paz o de ayuda a los desprotegidos; igual que siendo bancario, puedes hacer lo posible para dar los préstamos a aquellos que realmente lo necesiten en vez de a los que se lo quieran gastar en vicios; o trabajar para las fundaciones sin ánimo de lucro que todos los bancos tienen.

- Perteneciendo a los iliturgitanos sabes que estás participando activamente en que este mundo sea un poquito mejor, desde hace miles a años - Se quedó callado mirándome fijamente.

- Sí hijo, desde hace miles de años. Aunque a ti te parezca que son muchos, que lo son, verás cuando leas nuestros archivos que se han pasado muy rápido. Ellos te contarán, como si hubiera sido ayer mismo, cada una de las batallas que han tenido que librar, cada negociación, cada viaje, cada búsqueda o cada hallazgo, cada etapa de paz y sosiego en familia. Etapas en las que nos hemos podido dedicar a lo que realmente nos gusta, las artes, la pintura, la música o la literatura, que también hemos tenido grandes artistas en la familia, o etapas, en las que muy al contrario, hemos vivido huyendo y escondidos. Nunca por miedo hijo, sino por la responsabilidad que asumimos en su día y a la que todos, sin excepción, nos debemos. 

Preguntar en estos casos solía ser arriesgado, si bien la respuesta podía ser interesante y atenerse estrictamente a lo planteado, en la mayoría de los casos, conseguía traer a colación algún tema nuevo con el que continuar la charla, que casi siempre, terminaba convirtiéndose en  largos monólogos a menudo solo interrumpidos por la comida o la cena.

- Por ejemplo Manuel, hoy acabo de estar leyendo uno de los legajos más antiguos que tenemos, escrito en latín, y que habla de uno de los muchos milagros atribuidos a San Eufrasio, que al parecer fue el que de los siete Obispos de San Pedro, más influencia tenía. Se cuentan sólo de él más milagros que de todo el resto juntos.

- Habían entrado por Almería, provenientes de Jerusalén y venían haciendo labor pastoral por allí donde pasaban, llegando a Guadix, creo que se llamaba Accipi en la época Romana. Intentaron propagar la palabra de Jesús y, fíjate lo difícil que sería realizar esa labor en aquellos tiempos, que tuvieron que salir huyendo porque los del pueblo los querían apedrear, con la excusa, de que sus dioses paganos se enfadarían y les traerían todo tipo de desgracias y hambrunas.

- En plena huida y, cuando ya estaban a punto de ser capturados, el puente de Guadix se hundió, muriendo casi todos sus perseguidores. Ellos se volvieron e intentaron ayudar a los heridos y, desde entonces, Guadix y su comarca, se convertiría en un centro más de peregrinación del Cristianismo.

- Son muchísimos los milagros que aquí tenemos documentados y, aunque la mayoría están en muy mal estado debido a su antigüedad, es un legado que debemos cuidar e intentar transmitir a nuestros descendientes, igual que nuestros antepasados hicieron con nosotros. Otro día te contaré otro de sus muchos milagros, pero lo que debes saber es que San Eufrasio vivió entre nosotros, en nuestro pueblo y fueron muchos los bienes que hizo a sus paisanos y que, de sus milagros, todavía hoy día seguimos disfrutando, y que mientras nosotros cumplamos nuestra parte del acuerdo él cumplirá la suya, ¿Entiendes?

- Si Papi, pero ¿no crees que me acabo de ganar otro duro? – le dije para que supiera el valor de mi tiempo.

CAPÍTULO 36

LOS MIEMBROS DE LA MAFIA

Después del revuelo local que se había creado con la desaparición de Íñigo, en unos días, las aguas habían vuelto a su cauce. Había contribuido la aclaración del malentendido por el propio Director. Atendió personalmente a la televisión local para explicarles que lo que el banco había ofrecido a Íñigo, en realidad, había sido una prejubilación. Estuve viendo la entrevista por diferido y me pareció muy convincente.

- ¿Qué puede usted decir al pueblo de Fuengirola y, más en concreto a los paisanos que tienen sus ahorros en su banco acerca de la desaparición de Íñigo, el interventor más antiguo de los bancos de la plaza?

- Pues que de desaparición nada de nada, lo único que ha ocurrido es que el banco, como no podía ser de otra manera, ha hecho una oferta de prejubilación en unas condiciones tan ventajosas para el trabajador, que Íñigo no ha tenido la menor duda en aceptar. Igual que hubiéramos hecho cualquiera de nosotros -

- Pero se había hablado de denuncia de un vecino a raíz de unos gritos que se habían escuchado la noche antes de su huida.

.- Mire, Íñigo siempre ha sido persona de pocos amigos. Dudo que contara nada a su vecino y, mucho menos, sabiendo que trabajaba en el banco de la competencia, el que tradicionalmente se había dedicado a robarnos clientes. Con esos antecedentes, ¿cree usted que Íñigo, siendo tan introvertido como era, hubiera hecho amistad con alguien así y, mucho menos, lo hubiera hecho su confidente? En cuanto a los gritos, imagínese por un momento en su caso. Un buen día, aparece un señor por la puerta y le dice “No tendrás que trabajar más en tu vida y dedícate a disfrutar el resto de tus días”, ¿no daría usted gritos de alegría?. Seguramente a continuación pillaría la borrachera más grande de toda su vida y los escándalos serían proporcionales, ¿no le parece?

- Parece bastante razonables las razones esgrimidas por el Director, Don Eugenio. No obstante, ¿por qué la Policía e incluso el juez, dieron orden de acordonar y registrar el piso de Íñigo?

- Pues por lo que acabo de decirles. Un vecino mal intencionado y con ganas de sacar beneficio de una mentira que él mismo ha creado. De hecho, los abogados del banco están estudiando la posibilidad de interponer una querella criminal por difamación al personaje en cuestión.

- ¿Cree usted que alguien puede ser tan retorcido como para idear semejante plan? - Insistía el entrevistador ya que era la noticia estrella a nivel local y se había creado tal morbo en torno a ella que seguro que conseguiría picos de audiencia con los que mejorar sus ingresos publicitarios.

- Mire usted, en el mundo de la banca puede haber tanta maldad, incluso entre los que falsamente se autodenominan bancarios que, por tal de conseguir objetivos y cobrar la parte variable del sueldo correspondiente, estén dispuestos a protagonizar las mayores barbaridades imaginables. Puedo decirle que, a pesar de la falsedad de todo lo que se está hablando, en dos días han conseguido quitarnos más clientes que en los últimos cinco años y que, a pesar de los esfuerzos que hemos estado haciendo, desde que estalló la noticia, todavía hoy hemos seguido perdiendo clientes. Pero no quiero desaprovechar la oportunidad que ustedes me dan, para adelantar una noticia bomba. Hemos conseguido que el presidente de nuestra Entidad, sensibilizado por los acontecimientos y la manipulación torticera que la competencia ha venido haciendo en esta plaza, nos autorice unos extratipos de un 2% Tae a un año en depósitos de nueva captación, tipo que iremos también aplicando a las renovaciones de los mismos. Además, ya me han anticipado que para la campaña de planes de pensiones también tendremos regalos especiales que ofrecer a nuestros nuevos clientes y…-

- Perdone que le interrumpa Don Eugenio, pero es que la televisión es así y es tiempo de publicidad, y aprovechamos para despedirle, no sin antes decir a toda nuestra audiencia que, en próximas conexiones, les mantendremos informados de todo lo referente al caso de la desaparición de Íñigo, Les Saluda Antonio Belmonte, desde Fuengirola Televisión, su televisión amiga.-  Gracias Eugenio mantennos informados.

- Pero Antonio me has cortado y no me has dejado hablar de las ofertas que tenemos en captación de préstamos hipotecarios. Espero que en la próxima conexión no ocurra lo mismo y te ruego, que en adelante, omitas el término “desaparición” de la portada de los titulares. Ya sé que da morbo y crea audiencia, pero a mí me jodes la clientela. Hasta luego.

Cada uno iba a su avío, Antonio no sólo no quería terminar con la noticia sino que lo que le interesaba era darle la máxima audiencia posible. No le interesaba hablar de prejubilación, porque eso no hubiera interesado a nadie, así que Eugenio sabía que sólo podía contrarrestar sus efectos negativos sobre el negocio, negociando más tiempo de publicidad gratuita, antes, entre o después de cada entrevista.

Estaba demostrado que ante picos de audiencia creciente, la pérdida de clientes  seguía una progresión aritmética mientras que la captación, con ofertas bien diferenciadas de la competencia, seguiría una progresión geométrica. Por tanto, Eugenio sabía que finalmente también sacaría provecho de aquello si conseguía alargarlo el tiempo suficiente como para cumplir todas sus campañas.

Seguramente no le importaría si su suegro; el comisario, o su amigo; el juez, también echaban una mano. Todo era cuestión de no agotar los cartuchos antes de empezar y, en el caso del juez, era voz pópuli las estrecheces de tesorería que le provocaba sus muchos vicios y más en concreto, su afición al juego y las putas.

Los mismos funcionarios de su juzgado, en unos casos por envidias internas y en otros por evidencias, rumoreaban con abogados y procuradores que, Eugenio lo tenía cogido por los huevos gracias a los préstamos y tarjetas impagadas que le había condonado los últimos años a cambio de favores; e incluso, que era el mismo Eugenio el que le concedía las tarjetas y préstamos que luego gastaban juntos en juego, en putas y en coca, y que era más que evidente el trato de favor con el que descaradamente el juez trataba a nuestro banco en cada una de sus sentencias.

Bastaban como ejemplo la inusual celeridad con la que se resolvían los casos de ejecuciones hipotecarias y los desahucios, o la desproporción entre bienes embargados y deuda morosa de nuestros ejecutivos; o el ocultismo de la publicación de edictos en los tablones de convocatorias de subastas. Sin duda, demasiadas irregularidades como para hubieran pasado desapercibidas.

Unos días más tarde tuve oportunidad de conocer al famoso juez Don Santiago Fariñas, natural de Vigo y destinado en los juzgados de Fuengirola desde hacía más de treinta años, donde era un semidios y más temido que respetado. Vino directamente a mi mesa y, sin decir ni buenos días, se sentó y me preguntó.

- ¿Dónde está el director?

Me quedé un poco cortado porque tenía una pinta bastante siniestra. Vestía traje azul marino bastante desgastado y con las zonas de más roce, como las mangas, los codos o los bolsillos, con el brillo característico del exceso de uso y la escasez de tintorería. Era más bien alto, muy delgado y algo desgarbado, con un estómago anormalmente dilatado, como de bebedor empedernido, corbata negra y bigote franquista muy fino y recortado. La barba de dos o tres días, la peste a tabaco y alcohol, como de llevar días sin acostarse, y unas gafas negras como de vendedor de cupones tras las que se escondía, terminaban de arreglarlo. 

- Pues ha salido, ¿a quién tengo el gusto de atender?

- Soy el juez del número uno y no tengo mucho tiempo, así que haga usted el favor de localizarlo, aquí le espero. Por cierto, ¿no será usted el iliturgitano ese, no?

- Pues sí soy de Andújar si es a lo que se refiere.

- No me toques los cojones, niñato. Tú sabes perfectamente a lo que me refiero.

- Bien, pues un momento, ahora vuelvo.

Me levanté de la mesa con toda la falsa naturalidad de la que fui capaz, me había tratado de la forma más despectiva y llamado “el iliturgitano ese”. Por la forma de hacerlo, sabía de mi existencia y de mi presencia en la sucursal. Yo de él sólo sabía que había emitido la orden de registro de la vivienda de Íñigo y que había autorizado al comisario a entrar en el piso y llevarse todo aquello que pudiera ser de utilidad para esclarecer los hechos.

Entré en el despacho de Eugenio y miré su agenda para ver si podía localizarlo, mientras rebuscaba en su cajón, me pareció escuchar un golpe fuera y me asusté un poco, Le podía oír dando voces diciendo al aire:

- ¡Cabrones! ¡Que sois todos uno cabrones! ¡Ya me encargaré yo de meteros a todos en la cárcel! ¡Os voy a meter un tiro entre ceja y ceja que es lo que os merecéis!

No había cerrado la puerta del todo y pude ver por la rejilla como empuñaba un arma y hacía como que apuntaba a un enemigo imaginario. Llamé por el telefonillo interno a Emilio que estaba en la planta de abajo y subió a calmarlo.

- Hola Yago – que era el apelativo cariñoso de Santiago- no te había visto entrar, pasa a mi despacho que yo te atiendo.

- Manolo, tráeme una tarjeta Visa Oro que tenemos a nombre de Santiago Fariñas en la caja fuerte.

Salí del despacho de Eugenio donde me había atrincherado mientras acudía alguien que supiera que estaba pasando y, casi sin mirar para el lado donde estaban ellos sentados, tiré rápido para la caja fuerte, busqué en los tarjeteros y pude ver al menos, diez Visas Oro a nombre del mismo. Si ya era difícil que nos autorizaran una Visa Oro para un cliente, imposible hubiera sido en este caso y considerando sus antecedentes crediticios. Ni que pensar ya de semejante montón de tarjetas. Raro, muy raro. Aquello olía a podrido.

- Emilio ¿Puedo pasar?

- ¡Sí pasa! Manolo, mira, comprueba el límite disponible de la tarjeta y ponle el máximo, creo que es de un millón de pesetas.

Estuve comprobando y, efectivamente, estaba en el límite normal de una Visa Oro que era de doscientas cincuenta mil pesetas. Normalmente, para cambiar el límite había que montar un expediente de riesgo y mandarlo por valija al departamento de análisis crediticio de la dirección de zona para su estudio, análisis y sanción si correspondiese. En este caso, la máquina se lo tragaba todo, era la primera vez que veía algo así.

- Aquí tienes Yago la tarjeta con el riesgo actualizado - Desde luego era sorprendente la familiaridad con la que el jefe de riesgos trataba al juez, aunque bien pensado, ambos eran muy aficionados a las orgías con putas, pensé.

Vi como Emilio entregaba en mano la tarjeta al juez y como éste se levantaba como si le hubieran puesto un petardo en el culo. Mientras se despedía, esta vez ya de manera muy amable, pude oír como le decía a Emilio

- ¡Ah! y dile a Eugenio que ya le tengo amañada la subasta del chalet que a él le gustaba y que si quiere putas que se pase esta tarde por el Eco-polvo que hoy corren por mi cuenta. ¡Tú, muchacho! - Dijo mirándome mientras se levantaba levemente las gafas de sol - cuídate y ándate con cuidado.

- ¿Aún tiene la pistola en la mano? - pregunté a Emilio conforme vi que ya no podía oírme.

- No es de verdad hombre, es de fogueo. Es que ha salido de la cárcel uno que él encerró con una condena de veinte años y un día y está acojonado porque prometió matarlo. ¡Ah, Manolo!, de lo de la tarjeta y demás, tú no sabes nada, ¿Capichi?

Cada vez que presenciaba algo raro me terminaban diciendo ¿Capichi? Eso lo había visto en El padrino y en películas de la mafia, pero es que aquello cada vez se parecía más a la mafia en el sentido más mafioso de la palabra mafia.

- ¿Has visto Emilio como traía el bigote manchado de polvos blancos? -  A pesar de lo temprano que era debía haberse metido una raya de coca más larga que mi corbata, pues tenía la nariz y el bigote como enharinados.

- Te repito Manolo, si quieres durar en este trabajo, ver, oír y callar.

Poco más tarde, conocería al resto de los amigos de Eugenio, uno de ellos era el concejal de urbanismo y amante de la alcaldesa, los demás eran subasteros, que amparados en deudas ficticias del banco o el Ayuntamiento y sentencias injustas y prevaricadoras del juez corrupto, manipulaban las subastas judiciales, adjudicándose las propiedades a precios irrisorios. 

Todos ellos eran muy aficionados al póker y había oído que se juntaban casi todas las tardes en un ático de más de 500 m2 en primera línea de playa, con piscina privada y jacuzzi. Empezaban jugando a las cartas y bebiendo whisky y terminaban con orgías espectaculares donde diez o doce menores y de estreno, harían las delicias de la concurrencia.  

Tenían informadores en las urbanizaciones donde más extranjeros había y los que dejaban de venir eran sus presas preferidas. Cualquier domiciliación errónea o devolución del IBI en connivencia con el banco, implicaba la devolución del recibo y su posterior impago. Con la intervención del Juez, en unos meses ya se estaban quedando con la propiedad que, en la mayoría de los casos tenían incluso vendida antes de comprar.

En aquellos tiempos las sucursales bancarias estaban montadas de tal manera que, para cualquier autorización o negocio de alcance jurídico, se necesitaban dos firmas mancomunadas de entre cualquiera de los tres apoderados de la sucursal.

Emilio, el subdirector, debía de haber terminado uniéndose a Eugenio en todos sus chanchullos; no tanto porque le hiciera falta el dinero, que nunca venía mal, sino más bien porque le divertía todo aquello y, en el fondo, era un niño de papá con pasta y un poco inconsciente.

Íñigo no sólo no participaría sino que sería un poco la voz discordante. No bastaba con volver la vista y hacerse el tonto. Cualquier apoderado de sucursal, si no denunciaba los hechos a la superioridad, actuaría en connivencia con el delito y tendría tanta culpa como ellos; en definitiva, delinquiría por omisión que estaría tan penado como delinquir por acción.

- Creo que ese fue el principal motivo para que le hicieran la cama y terminaran echándolo - pensé.

Más tarde me enteraría que el Motero había pasado el fin de semana en Fuengirola y que lo habían visto con Eugenio, Emilio y alguien más, recorriendo todos los puticlubs de la zona.

CAPÍTULO 37

LA VISITA DE JOKIN, ALBERTO Y NATO

La cosa se había calmado bastante. Íñigo no había vuelto a dar señales de vida y sólo sabíamos de él, que al parecer, había decidido hacer realidad la ilusión de toda su vida yéndose en su velero a dar la vuelta al mundo. El juez levantó el precinto y archivó la causa y la policía dio por cerrada la investigación.

Yo, por mi parte, estaba ya bastante más tranquilo, aunque seguía teniendo muchos frentes abiertos. Los listados que me llevé de la casa de Íñigo me habían aportado bastante información y aquello solo era la punta del iceberg. 

Hacía una par de semanas que había recibido a un pariente lejano. Decía también pertenecer al grupo secreto y me había estado poniendo al día sobre el trabajo de Íñigo, las empresas del grupo, y los detalles más relevantes de la labor que él desempeñaba dentro del organigrama iliturgitano. Aunque todo pareció bastante convincente y razonable, mis dudas seguían vivas y, además, Íñigo en su última carta me lo recalcó bien claro, “No te fíes de nadie”.

El tema de los documentos de Íñigo no lo hablé con nadie, ni siquiera con Marga, que, a pesar del poco tiempo que llevábamos juntos, había conseguido hacerse un hueco importante en mi vida. Tampoco le dije que no me creyera la nueva versión marinera y feliz de Íñigo, siempre viajando en compañía de sus seres queridos y disfrutando de una merecida, plácida y aventurera nueva etapa de su vida.

Mis compañeros de piso me dejaron plantado y decidieron buscarse otro, esta vez sin contar conmigo. Tuve que pedir un préstamo para afrontar todos los gastos que los destrozos ocasionaron y con lo que me sobró, decidí irme a un apartamento  más pequeño y cercano a la playa, también con vistas al mar.

Fuengirola en verano era muy golosa y se había corrido como la pólvora la disponibilidad de camas que ofrecía mi casa, que aunque pequeña, disponía de tres dormitorios dobles y cuando no por una cosa por otra, no había fin de semana que no tuviera visita o compromiso que atender.

Una de las visitas más inesperadas y fructíferas fue la que me hicieron mis amigos de la infancia, Yokin, Alberto y Nato, todos ellos provenientes de familias iliturgitanas y a los que hacía tiempo que no veía.

Nuestros padres se habían encargado de que compartiésemos colegio e instituto y fue la Universidad la que más tarde nos separaría. Yokin terminaría estudiando Económicas en San Sebastián; Alberto Física nuclear en Pamplona y Nato Veterinaria y Agrónomos en Córdoba. Durante años nos vimos al menos un fin de semana al año y, al igual que a mí, a ellos también le había llegado la hora de ir asumiendo sus responsabilidades como personas y como “iliturgitanos”.

Yokin estaba trabajando con su padre en la empresa familiar KOIPE. Esa fábrica fue un reto personal de nuestros padres que a base de capital, trabajo y relaciones consiguieron hacer realidad y, gracias a ella, volvieron al pueblo gran parte de los “iliturgitanos” repartidos por el norte del país. 

Alberto, por su parte, provenía de la rama navarra de los iliturgitanos. Su padre era Químico Nuclear y conseguimos que se hiciera cargo de la fábrica que la Junta de Energía Nuclear instaló e inauguró en Andújar a finales de los cincuenta y que el mismísimo Franco en persona inauguró.

Igual que la KOIPE fue uno de nuestros grandes éxitos, la Nuclear debo admitir que fue uno de nuestros grandes fracasos. La instalación de ésta justo al lado de aquella fue básicamente una represalia personal de Franco ante la negativa del grupo a aceptarlo como jefe del Estado a título vitalicio.

Mi padre y, gran parte de los iliturgitanos, habían luchado a su lado, incluso muchos de ellos dieron su vida, pero como algo provisional, como la solución menos mala a todo lo que estaba ocurriendo cuando estalló la guerra civil. En ningún caso aquello fue un cheque en blanco para eternizarse en el poder y, lo que en un principio solo fueron posiciones encontradas, finalmente fue entendido como una clara afrenta a sus intereses y legitimidad.

Fueron muchas las victimas que la Nuclear causó en nuestra amada campiña a causa de la radioactividad y muchos los fondos que, desde entonces, tuvimos que destinar a paliar los efectos de tan cruel venganza. Los iliturgitanos tampoco le perdonarían nunca a Franco aquella masacre.

Nato, por su parte, estudió Veterinaria y Agrónomos. Su familia se dedicaba a la ganadería, y era el experto del grupo en todo aquello que guardara relación con los animales, en general, y con los específicos de nuestro ecosistema, en particular. Gracias a su familia conseguimos salvar de la extinción especies como el lobo ibérico, el águila Real o el lince ibérico y hacer de la serranía iliturgitana una reserva cinegética única en el mundo.

Se pusieron de acuerdo entre ellos y me dieron una inesperada sorpresa. El primero en llegar fue Yokin que, a su vez, era el que más tiempo hacía que no veía. Lo noté bastante cambiado físicamente, había engordado algo, aunque mentalmente seguía siendo el mismo de siempre, nos dimos un fuerte abrazo y nos tomamos unas cervezas mientras llegaban los demás. Me comentó que había retomado sus carrera de pianista y que incluso había dado algún que otro concierto actuando para alguna ONGs; corría rallys y el resto del tiempo que le quedaba se lo dedicaba a su mujer Belén y a su hija Arantxa de pocos meses. Vivía entre Andújar y San Sebastián y parecía bastante feliz.

A continuación apareció Alberto, que estaba dando la vuelta a España en moto. Siempre fue un gran aficionado al motociclismo y, de hecho, era nuestro mecánico cuando todos vivíamos en el pueblo. Vivía en la Nuclear y tenía allí varios garajes disponibles que utilizaba como taller. Me estuvo contando que seguía con su novia de toda la vida y que aunque vivían juntos, aún no se habían casado, que - era muy precipitado porque sólo llevaban diez años de noviazgo - con ese humor suyo tan característico.

El último en llegar fue Nato. Había tenido que dejar a su mujer, Rocío, en casa de sus padres, estaba a punto de dar a luz y no estaba para muchos viajes.

.- Pero bueeenooo, que alegría más grande juntarnos después de tanto tiempo, ¿no? - Dijo Nato mientras Yokin y Alberto se levantaban para saludarle.

Hubo muchos abrazos emotivos y creo recordar que hasta besos. Había sido un encuentro largamente esperado y por fin nos veíamos de nuevo.

- ¿Que pasaaa muchachoteees? -, contestaron ambos a la vez.

- Pues parece que vamos a pasar un buen finde ¿no?, como en los viejos tiempos. ¡Ah! y de los iliturgitanos ni hablamos hasta el final, que hace mucho tiempo que

no disfrutamos de tan grata compañía, y tú Manolo de niñas nada ¿eh?, que ya me he enterado que te has echado un “bollicao” de novia y a ella la vas a tener todo el año, a nosotros dos días, ¿Vale?

- Por supuesto que vale, pero vamos, conociéndome como me conocéis, creo que no hacía ni falta el comentario. Fue lo primero que le dije a la niña - que no es mi novia, es sólo una amiga- que este finde se lo debía a mis amigos.

- Bueno para romper el hielo, ¿de qué os parece que hablemos? - Hacía tanto tiempo que no nos veíamos que parecía que costaba arrancar, a lo que los cuatro contestamos al unísono……

- ¡De mujeres! - No habíamos perdido ni un ápice de nuestra complicidad.

- Bueno pues como veo que los gustos no han cambiado mucho, mañana os llevaré a un chiringuito de la playa de un cliente donde se da la mayor concentración de tías buenas que he visto en mi vida. ¿Al loro, eh?, de tías con las tetas al aire, impresionantes, no hay ni una que no las tengan caiditas para arriba.

- ¿Os acordáis el día que nos subimos a fumar porros a mi trastero y saltaron los plomos que cayeron ardiendo encima del disco de Lou Reed de la hermana de Manolo? - empezó Yokín recordando algo que sabía a todos nos hacía gracia.

- Claro,  “so mamones”, que además yo no quería cogérselo porque se lo acababan de regalar y ella aún no lo había ni escuchado. Me convencisteis entre todos para que se lo robara y por poco si salimos todos ardiendo. No se me olvidará nunca la imagen de la explosión del cortocircuito y del trozo de enchufe ardiendo girando encima del disco en la oscuridad más absoluta… Por cierto, mi hermana fue a descambiarlo el día siguiente pensando que se lo habían vendido quemado -

- Ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja - Aunque era la enésima vez que se contaba, las risas brotaban como si fuera la primera.

- ¿Y cuándo Yokin trajo el primer disco de la orquesta Mondragón y nos aprendimos todas las canciones de memoria y le cantábamos al Sarmiento que era calvo esa de “Pooooonte Peluuuuucaa, laralaralara”. Los cabreos que cogía el cabrón, ese fue el que nos hizo a todos repetir - intervino Alberto con su cara de cachondo habitual.

- No de eso nada, el que nos hizo repetir fue “el fuersssas”, ¿os acordáis?, el día que empezó a explicarnos el tema de las fuerzas vectoriales y nos dio por reírnos de cómo pronunciaba la “S” de fuerzas.

- Ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja - era otro clásico y aún faltaba el de los botones pensé.

- Es que no había forma de parar, no podíamos dejar de reír ni queriendo, el rebote que se pilló el cabrón - ahora era Nato el que estaba tomando el relevo.

- Para risas, el día que nos miró el fruti indicándonos los botones de la camisa del Sarmiento, ¿Os acordáis? – Esta vez le tocó a Yokin.

- Sí, sí, claro que nos acordamos, eso son cosas que se quedan grabadas para toda la vida.

- Ja, ja, ja, ja, ja, es que no llevaba el cabrón dos botones iguales, ni de color ni de tamaño - ¿os lo imagináis con la caja de la costura hilvanando el hilo? - ja, ja, ja, ja.

- Pues yo me reía aún más cuando jugábamos al “moscardón” con la chota y le teníamos todo el recreo recibiendo leña. Los mosqueos que se cogía.

- Y el día que nos juntamos a estudiar el examen de literatura y empezamos a hablar de cuál era la niña ideal de cada uno.

- Sí, que empezó Yokin con las descripciones y averiguamos que era Ana -

- Y a ti te averiguamos que era Maluca y la de Alberto, Juliana.

- Joder y luego resultaba que salían las tres juntas ¿os acordáis la mañana siguiente los tres cortadísimos delante de ellas a ver quién era el primero en declararse?

- Pues sí buenos tiempos aquellos. Por cierto, aunque lo dejemos para el último momento recordadme antes de iros que os comente un tema que me preocupa de los iliturgitanos, ¿vale?

- Vale, pero bueno Señores, habrá que salir a tomar algo, ¿no?

Pasamos un fin de semana genial, hablamos de pasado y del futuro, de lo que éramos y de lo que pudimos haber sido, de donde habíamos acertado y donde habíamos errado. Nos pusimos al día de la vida de muchos de nuestros amigos, nos reímos, bebimos, bailamos, ligamos y tuvimos tiempo hasta de renovar nuestro pacto de hermanos del alma y nos preocupamos de esta vez sí, poner fecha a nuestra próxima cita. Nos veríamos sí o sí y, por muy lejos que nos pillara, haríamos por vernos, para eso éramos hermanos del alma. Al final, y, como siempre que nos juntábamos, terminamos todos con un señor pedo, diciéndonos lo mucho que nos queríamos mientras contemplábamos aquel hermoso amanecer… 

CAPÍTULO 38

ATRAPADOS EN LA TRANSICIÓN

Había “feeling” entre nosotros, me gustaba esperarla en la puerta del instituto hasta que salía de clase y la acompañaba hasta su casa. En el camino solíamos comentar las cosas de cada día; ella se reía mucho conmigo y yo con eso era feliz. Quizás no fui sincero con ella y la ilusioné sin esperanzas, igual que otras hicieron conmigo.

Eran finales de los setenta, años de elecciones y lo pagaban bien, teníamos buenas relaciones así que conseguimos apuntarnos a repartir publicidad y pegar carteles de la UCD, que eran los que mejor pagaban. En las anteriores elecciones, éramos más idealistas y los habíamos pegado del partido Andaluz, aunque pagaba bastante menos. Los comunistas ni pagaban.

Necesitábamos doce mil pesetas para asegurarnos poder hacer la romería en mulo. Estuvimos unos días de sede en sede, partido a partido, preguntando cuanto pagaban y negociando el importe y las condiciones de cobro. Finalmente escogimos aquel que más pagaba y que menos problemas nos podía traer.

La Unión del Centro Democrático de Suárez no estaba mal vista, nuestros padres no pusieron mayores problemas y el trabajo, aunque a priori parecía muy duro, una vez analizado y estudiado a fondo, nos daba cierta autonomía y posibilidades que supimos entender bien.

Hicimos equipos de cinco aunque finalmente quedamos cuatro. El fruti, el willi, el carlitos y yo, los más romeros. Firmamos el contrato y empezó la campaña, primero un “mailing” durísimo de montones de cajas de miles de sobres informativos y nominativos que había que repartir casa por casa. Cientos de carteles para empapelar el pueblo siete veces y excursiones de fines de semana en autobús por todos los pueblos de la campiña. Tocábamos a tres o cuatro pueblos por día, con bolsa de picnic incluida.

Al tercer o cuarto día ya estábamos hasta las narices de repartir sobres y teníamos que ir todos los días a la sede a seguir recogiendo cajas y más cajas, otro tanto los carteles y resto de publicidad. Además, todos los partidos salíamos a empapelar paredes a la misma hora, siempre de noche, y dado que las paredes y muros disponibles no eran tantos, terminábamos pegando los carteles unos encima de otros, peleándonos entre nosotros, por quien pegaba el último, que era el único que quedaría visible la mañana siguiente.

- Mira tío, ayer ya me jodiste los carteles y hoy no me los vas a joder otra vez -. Nos decían los del Partido Comunista de España, que además eran los únicos que estaban realmente comprometidos ideológicamente. Trabajaban de manera altruista y, por tanto, siempre dispuestos a partirse la cara si era necesario.

- Yo no tengo culpa de que vosotros salgáis tan temprano-. Respondíamos nosotros ante sus quejas. Éramos todos conocidos y en muchos casos compañeros de clase, ya que había un solo instituto y el día siguiente seguramente compartiríamos pupitre.

- Pues como tengáis huevos de pegarlos otra vez encima de los nuestros os partimos la boca.- El ambiente iba calentándose.

- Bueno hombre, tampoco hay que ponerse así.

De nada valía pegarse el trabajo de empapelar el pueblo si a la mañana siguiente no quedaba ni un cartel visible y, si no los veían los candidatos, no nos pagaban, así que la única opción válida era pegarlos cada vez más tarde.

Fuimos atrasando la hora de pegada de carteles. Los primeros días salíamos a las once o las doce de la noche, a los quince días ya veníamos quedando a la una o una y media de la mañana, y los últimos días de campaña ya coincidíamos en vez de por la noche al amanecer.

En cualquier caso, ni con ellos ni con los del PSOE o AP llegaron nunca las aguas al río. Solo con Fuerza Nueva, de extrema derecha, tuvimos que salir por patas alguna que otra vez. Además de los cubos, la cola y los carteles, solían llevar porras y palos para cortar por lo sano, tenían poco presupuesto y menos carteles, así que no podían andarse con chiquitas. 

Poco a poco fuimos aprendiendo y como fue un invierno muy frío, más de una candela en el río también hicimos con las cajas de sobres y los carteles que no nos daba tiempo de repartir o pegar.

Ganamos las elecciones y, aunque tardamos en cobrar, lo hicimos a tiempo de poder subir a la romería en mulo. Paseamos a las niñas a la grupa y fueron unas fiestas inolvidables que tardaría muchos años en volver a disfrutar.  

Con Matilde no llegó la cosa a más, era velluda y le gustaba que le llamara mi “osito de peluche”, no sé si las capas de acnisdín para las espinillas que ambos usábamos entonces tuvieron su parte de culpa, pero con su prima Julia años más tarde sí que hubo. Fue el primer gran amor de mi vida y nunca me arrepentiré lo suficiente de lo mal que me porté con ella. No se lo merecía.

CAPÍTULO 39

PERSONAJES BANCARIOS

La clientela de la sucursal era muy variada, básicamente estábamos muy implantados en la construcción y la hostelería. Primero captábamos a las empresas dándole financiación, ellas se sentían obligadas a corresponder y “sugerían” a sus empleados que se abrieran cuenta con nosotros si querían cobrar unos días antes, que era el tiempo que tardaba entonces el dinero en moverse de un banco a otro. 

Recuerdo cuando abrimos cuenta al “Boloco”, personaje peculiar y con una personalidad arrolladora que llegó a juntar a más de quinientos empleados en sus empresas de yesos y escayolas. Prácticamente todas las grandes obras de las costa del sol pasaban por sus manos. Vestía con camisas de seda de colores que compraba en la boutique “Don Miguel”, justo frente a la sucursal y que alardeaba de ser la más cara de la provincia. Un mes de mi sueldo no alcanzaba ni para comprar una de sus camisas.

Cada vez que recibían nuevas remesas de camisas le llamaban para que escogiera el primero, y se podía llevar quince o veinte de una vez. No obstante, su singularidad no estaba tanto en las camisas como en los complementos; pues solía acompañarlas de bermudas de colores, riñonera de piel a modo de cinturón, chanclas y gafas de espejo siempre de marca. Arreglado pero informal gustaba de decir él mismo, cuando describía el modelito del día.

- Todo el mundo de pie que acaba de entrar el dueño del banco, “el boloco”, el que os paga las nóminas a todos vosotros - solía presentarse él mismo cada vez que entraba en la sucursal.

- ¿Cuánto te crees que me ha costado la camisa que llevo hoy? - preguntaba al primero que se le ponía delante.

- Pues me ha costado tu sueldo de un mes, yo sé que me han engañado pero “pa cuatro ricos que habemos “, los de la boutique Don Miguel son los únicos que saben lo que me gusta -

- Ahí tienes estos lenguados, abónamelos en la cuenta que mañana vienen mis niños a cobrar.

Mientras decía esto, abría la riñonera y sacaba un buen puñado de letras de cambio aceptadas, la mayoría “letras de pelota” - así llamadas porque igual que iban, volvían devueltas por el pagador - que nos daba para su descuento. El descuento de papel por aquella época era el negocio más rentable del banco y sólo con el papel que él nos traía, cumplíamos los presupuestos de papel de toda la regional. A los tres meses, muchas de ellas vendrían devueltas y le cobraríamos un seis por ciento de comisión por devolución, más otra comisión por el descuento de las nuevas. Era finales de los ochenta, años de boom inmobiliario y se ganaba tanto, que nadie preguntaba los costes y si lo hacían, todos mirábamos para otro lado.

- El día que me cabree terminaré comprando el banco para echaros a todos - Solía decirnos antes de irse.

Y se iba, conforme había llegado al banco de la esquina a intentar meter otros cuantos lenguados.

Este era otro de los hombres de paja de Eugenio. Su entramado de empresas giraba en torno a la construcción y la promoción y todo se iniciaba cuando alguna inmobiliaria traía algún solar bien situado y con una buena edificabilidad.

Buscaba algún amigo que, constituía la empresa con la que compraría el solar, cuya tasación se habría inflado lo suficiente para que el setenta por ciento – que era el porcentaje que el banco financiaba- cubriera el importe de la compra más los gastos. A continuación, se pondrían a vender los pisos sobre plano, y entre lo que pagaban los compradores y el resto que financiaba el banco, se terminaría y entregaría la promoción sin poner ni un duro de su bolsillo.

Otros directores de la competencia eran más finos y pedían directamente un piso a su nombre de todas aquellas promociones que financiaban. Los promotores no ponían pegas a esta operativa, en el fondo era un gasto más – no deducible - con el que contaban cuando hacían sus estudios de rentabilidad. Sin este peaje, no había negocio ni para ellos ni para nadie.

Teníamos el director más premiado del banco y tanto los dueños del banco como el consejero y los directores generales, solían ponerlo de ejemplo en todas las reuniones, como el modelo a imitar. La financiación a promotores era el negocio más rentable del banco por todo lo que movía y poco importaba lo que pudiera llevarse el director, si aún quedaba algo para repartir.

Todos los directores debían tener al menos una promoción en marcha, y era tan difícil captarlas que, apenas, un diez por ciento de las sucursales conseguían cumplirlo. Nosotros teníamos veinte, casi el cincuenta por ciento de todas las promociones financiadas por el banco.

Por otra parte, los promotores ganaban tanto dinero que en agradecimiento, se sentían obligados a invitarnos a comer y a algo más a todos los empleados de la sucursal, al menos una vez al mes. No dábamos abasto a tantas comidas, que además incluían todo tipo de manjares y exquisiteces.

- Manolo, sácame los listados de restaurantes con cuotas impagadas.

Como Eugenio era muy buen comercial, gran amante de la comida y comía siempre fuera, no había restaurante de los alrededores que no tuviera cuenta y préstamos con nosotros. En la costa los restaurantes ganaban dinero dos o tres meses al año,  pero el invierno, era especialmente largo y duro para todos ellos sin excepción y por ese mismo motivo, a la calle de los restaurantes terminarían llamándola  “la calle del hambre”.

La mayoría de ellos nos pedían cuentas de crédito en otoño para afrontar el invierno y las saldaban en verano con la llegada del turismo. Los meses más duros eran los de primavera y solían acumular cuotas impagadas, así que ese era el criterio de selección del restaurante donde se haría la próxima comida.

.- Eugenio, hoy toca comer con Pepe “”el cariñoso”, tiene ya tres cuotas y hace los 90 días pasado mañana, así que no tenemos elección.

A los 91 días el préstamo ya se consideraba “incidentado” y ello suponía que los abogados del banco, siempre sedientos de comisiones, empezaran a solicitarnos el expediente para el inicio de las acciones judiciales pertinentes. Debíamos evitar a toda costa que eso ocurriera, pues la auditoría del banco también gustaba de indagar en ese y otros asuntos y, al tirar del hilo, podía destapar todo lo demás.

- Vale, pues encárgate -

Significaba llamar a Pepe y decirle que nos preparase los mariscos más caros que tuviera hasta saldar la cuenta.

- Pepe, que hoy comemos en tu restaurante, reserva para diez comensales y cigalas hasta cien mil pesetas, ¿de acuerdo?

- Vale, yo os preparo lo que me digáis pero dile a Eugenio que llame al pescadero y le diga que me fíe.

Lógicamente, Pepe sabía que ese día no cobraría nada y que le ingresaríamos la factura en la cuenta, por lo que aprovecharía para hacer un buen pedido de mariscos con los que atender a otros clientes a nuestra costa. Así todos ganábamos porque al promotor, que en definitiva era quien pagaba,  también le autorizaríamos el pago de la tarjeta hasta donde hiciera falta. La bola de nieve iba creciendo y todos los sabíamos.

En cualquier caso y por muy sofisticado que pudiera parecer el sistema, era un juego de niños comparado con lo que más tarde aprendería intentando averiguar el origen y destino de los fondos iliturgitanos.

CAPÍTULO 40

CON LA MAFIA Y EL NARCOTRÁFICO

Hacía tiempo que sabían que Íñigo era el administrador de una parte de las cuentas de los iliturgitanos, que por cuestiones políticas debieron camuflarse con titularidades ficticias a nombre de extranjeros usados como hombres de paja.

La mafia, encabezada por Eugenio, había estado disponiendo de fondos de las cuentas de los extranjeros a los que usaban para sus trapicheos, más tarde reponían y nadie se enteraba. Eugenio tenía dada orden de que nadie atendiera a los extranjeros con cuentas importantes y mucho menos, darle información de ningún tipo, de esta manera controlaba los saldos de cada uno y sus inversiones, les pagaba extratipos y ellos se hacían los tontos pues cobraban más del doble de lo que se pagaba por aquella época por el dinero.

Eugenio era muy listo y con cada uno de sus amigos tenía un tipo distinto de negocio. Con Carlos, el comisario, el narcotráfico; con Santiago, el juez, las subastas; con Paco, amante de la alcaldesa y concejal de Urbanismo, las recalificaciones de solares y los ibis de los extranjeros. Así sucesivamente.

Íñigo, como apoderado mancomunado, había hecho la vista gorda pues a él lo que realmente le interesaba eran las cuentas iliturgitanas, pero Eugenio, en su afán  desmedido de dinero también metió la mano en las cuentas que Íñigo administraba sin saber que esos fondos, aún estando a nombre de extranjeros, poco tenían que ver con los que él habitualmente manejaba.

- Eugenio, mañana salimos de pesca - le oí decir al comisario uno de los días que fue a tomar café con él.

- Pero me lo tenías que haber dicho con antelación, que no tengo el barco preparado.

Su afición por la pesca era bastante conocida y algún día que surgió el tema, entre copa y copa, me extrañó bastante su desconocimiento de especies marinas y de técnicas de pesca, sobre todo cuando más tarde me enteré que tenía un yate tan caro como potente.

Solían hacer pesca nocturna y más de una vez llegaban hasta el estrecho buscando “atunes”. Estaban hablando entre ellos y yo estaba atónito, jamás había dicho que le gustara la pesca y mucho menos que tuviera barco, en mi presencia.

Nunca invitaban a nadie a salir con ellos de pesca, cuando eso era lo habitual entre los aficionados. Yo mismo les había invitado alguna vez a salir en mi pequeño velero y siempre me ponían excusas, infantiles en muchos casos. Cuando sacaba el tema de la navegación, que era uno de mis preferidos, como de cualquier navegante, les faltaba tiempo para cambiar de conversación, y sacar a debate el último partido del Málaga. Me extrañaba bastante todo aquello.

La pesca no era desde luego una de mis aficiones preferidas. Me había sacado el título de patrón en cuanto tuve oportunidad y aquello fue un sueño hecho realidad. Desde que a la muerte de mi padre cambié el pueblo por Málaga, el mar me cautivó, soñaba con navegar y recorrer la costa a bordo de mi velero y en cuanto pude costeármelo, mi primera inversión fue sacarme el título y la segunda comprarme un pequeño velero de segunda mano con el que dar mis primeras bordadas.

Le puse un balcón de proa de madera donde poder sentarme y otear el horizonte al vaivén de las olas. El piloto automático me ayudaba en la maniobra y un par de altavoces en proa a todo volumen me hacían sentirme un auténtico pirata a la captura de todo aquello que pudiese interponerse entre mi rumbo y mi destino.

La vela me daba sensaciones para mí desconocidas, el viento, el mar, las olas, la lucha contra los elementos, la libertad, la inmensidad del medio y la insignificancia del marinero, la consciencia de no ser nada y de sentirme agua.

A Babor o a estribor, a popa o a proa, daba igual, lo único que quería era dilatar el momento de tocar tierra. Allí volvería a mi rutina, al guión, al camino marcado.

Me lo llevé al puerto de Fuengirola y todas las tardes que el trabajo y el mar me lo permitían, salía a navegar. Solo o acompañado, disfrutaba igual. Solo podía centrarme más en la navegación, las cartas, las velas, las manchas oscuras sobre la superficie que me indicaban por donde estaba entrando el viento, las bordadas, las viradas, los rizos de la mayor o los cabos de reenvío, al pairo, bañito desnudo y vuelta a puerto. Por el contrario acompañado, intentaba navegar con piloto automático para atender a mis invitados de la mejor manera, música, copas, charla y relax, bañito, algún avistamiento de cetáceos, vuelta y hasta el día siguiente.

Teníamos el barco en el mismo puerto y solía verlo pasar cuando yo ya estaba de vuelta. Él salía al atardecer, decía que lo que le gustaba era la navegación nocturna y si el cielo estaba cerrado y no había luna, mejor. No me gustaba cruzármelo porque iba siempre a todo lo que daban sus motores, que era mucho, y hacía unas olas muy molestas sobre todo cuando navegas a vela.

Se rumoreaba, y no sin razón, que era mucho motor solo para la pesca y que seguramente el barco tuviera otros usos bien distintos de la pesca, del atún al menos.

Los viernes a última hora solía venir Juanito, muy joven, apenas veinte años y ya tenía tres hijos, su mujer espectacular y operada de todo. Metro sesenta escaso, muy moreno, agitanado, con tatuajes en brazos y cuello, mirada dura y voz grave y potente. Siempre venía acompañado de un tiarrón de casi dos metros, culturista y experto en artes marciales que tenía al frente de su gimnasio.

- Hola, decidle a Eugenio que salga que estoy aquí en la puerta.

A Eugenio no le gustaba que pasara por la sucursal porque todo el mundo sabía a lo que Juanito se dedicaba y un director de banco debía cuidar sus amistades y llevar una vida lo más discreta posible.

- Dile que baje rápido que tengo prisa o le mando a mi guardaespaldas para que lo baje de los pelos, que los de la mafia las gastamos así.

Medio en serio medio en broma, gustaba de presumir de mafioso y El Padrino era su héroe, gustaba de usar palabras italianas.

- ¿Capichi?

Posiblemente le hubiera enseñado él esa palabra que tanto le gustaba utilizar a Eugenio.

- Manolo ¿qué tenéis ahora para colocar dinero negro?

- Tú sabes Paco que en el banco no se puede trabajar con dinero negro.

-Eso ya lo sé hombre, hasta ahí llego. Me refiero fuera del banco, negocios, inmuebles, fincas, cuadros, en fin, cosas así. Bueno déjalo, veo que tú todavía estás muy verde, tú verás cómo Eugenio me tiene ya unas cuantas inversiones preparadas.

- Eugenio, que esta noche salimos de “pesca”. A las doce nos vemos en el amarre.

- Vale Juanito, ¿se lo has comentado ya a Carlos?

- No, no te lo traigas hoy que ya lo he comentado con el comandante de puesto de la Guardia Civil y lo saben los guardacostas que para eso también trincan.

- Llena bien los tanques esta tarde que igual tenemos que llegar hasta Algeciras buscando “atunes” ¿Capichi Eugenio?

- Sabes que siempre los llevo llenos, aunque corra un poquito menos.

Mientras hablaba con Eugenio, el guardaespaldas de Juanito no paraba de mirar a todos lados y es que él había heredado el negocio a raíz de la entrada del padre en la cárcel. Tuvo que hacerse cargo de toda la infraestructura y la logística con apenas dieciocho años, se jactaba de tener el título de Capitán de Yate que le permitía llevar hasta veinte metros de eslora y sin limitación de separación de la costa, y alardeaba de haberlo comprado en la capitanía de Ceuta gracias a su dinero y contactos. 

A nivel del Banco también tenía sus influencias. Eugenio no lo captó como cliente,  sino que se hizo cliente, a raíz de la compra al banco, de unos locales embargados, y cuya compraventa su padre firmó directamente con los dueños del banco unos años antes. Los pagos se hicieron casi íntegramente en dinero B, salvo una parte pequeña mediante un  préstamo hipotecario. No le hacía falta, pero le vino bien para justificar fiscalmente la compra.

Íñigo me comentó cómo en su día, vinieron de Madrid el responsable de inmuebles del banco y un primo de uno de los dueños que le llamaban “el borrachín”, porque siempre estaba con el whisky en la mano, y le hicieron contar un maletín lleno de billetes que cambió rápidamente de mano. Cada dos o tres meses se repetía la operación y tenía acceso directo con las altas esferas del banco. Se rumoreaba que tenía sociedades con ellos y que, a cambio de sustanciosas comisiones, le ayudaban a blanquear los cuantiosos ingresos derivados de sus actividades ilícitas.

Yo, por mi parte, seguía la política de ver, oír y callar, que tanto me había insistido Íñigo e intentaba no mezclarme en nada que pudiera traerme problemas en el futuro. Con los del presente ya tenía suficiente distracción.

CAPÍTULO 41

A VUELTAS CON ELENA

Con Marga la cosa se había enfriado un poco, lo nuestro era más pasional y sexual que otra cosa. Ella tenía mucha vida social y yo tenía poco tiempo; a ella le gustaba salir en pandilla y con amigos y a mí salir a cenar y bailar con ella. Solo coincidíamos en la locura carnal con la que siempre terminaban nuestros encuentros.

Seguía teniendo algo pendiente con Elena, me regaló la nochevieja más romántica de mi vida y finalmente aquello se fue diluyendo como sal en agua. Hacía ya unos cuantos años y no habíamos vuelto a coincidir, conseguí localizarla y casualmente la habían contratado como becaria en otro banco que no estaba muy lejos.

Pensé llegarme directamente al banco e invitarla a una cerveza, pero después de tanto tiempo podía resultar violento. Preferí llamarla, así que busqué el teléfono, me armé de valor y de argumentos y la llamé.

- BBV, dígame.

- Hola Elena, eres Elena ¿No?

- No, no soy Elena, soy Cristina pero te paso con ella.

- Ah, te había confundido.

- Sí, dígame.

- Hola Elena, soy Manolo, ¿qué tal estás?

- Pues en principio muy sorprendida de que me llames ahora, después de tanto tiempo.

- El primer sorprendido soy yo por haber sido capaz de llamarte.

- ¿Y a qué se debe esta sorpresa?

- Pues que estoy trabajando también en Fuengirola y me apetecía invitarte a comer y charlar un rato si a ti te parece bien.

- Hombre, no es que no me apetezca pero es que has tenido tiempo de hablar conmigo o de llamarme. ¿No te parece?

- Pues sí, tienes razón, pero es que creo que los dos nos merecemos una explicación o simplemente hablar un rato. Creo que nos hará bien.

- No, si no es que no me apetezca, es solo que tengo un novio muy celoso y no le puedo decir que he quedado a comer con un ex-novio porque no me lo permitiría.

- Pues sí que has cambiado Elena, tú con miedo a hacer algo por los celos de un tío, una pena que actúes así, pero es tu decisión. Si alguna vez cambias de idea, en el Banco de la esquina me tienes.

- Bueno Manolo, pues gracias por llamar. Adiós.

- Adiós.

Tenía bastante carácter y, desde luego, me hubiera esperado cualquier respuesta menos esa. Bien pensado, había sido una insensatez por mi parte, si Marga se enteraba igual también se enfadaría bastante, era muy celosa y ya el primer día que quedamos en la playa, montó una escenita porque su nueva amiga se fijó en mí.

De todas formas, sentí una paz interior muy grande cuando colgué el teléfono. Hacía más de tres años que no nos dirigíamos la palabra y había sido un silencio muy dañino para los dos. Continuamos viéndonos en clase y tuvimos que hacer un gran esfuerzo para evitar cruzar nuestras miradas, amigos comunes a los que saludar o evitar, según con quien estuvieran, y todo aquello por no haber tenido, en su momento, el valor suficiente para haber dejado hablar a nuestros corazones.

Parecía que me quería y yo desde luego a ella. Nos veíamos todos los días en clase, ella con sus amigas y yo con los míos, pero siempre buscábamos un momento de complicidad para decirnos algo bonito o simplemente mandarnos una sonrisa. Los fines de semana iba a verla en moto, con el frío que hizo ese invierno. Recuerdo una de las veces que incluso me robaron el chaquetón y me tuve que volver con camisa y jersey desde Fuengirola, en plena ola de frío y tan contento.

Fue el día que estaba sola en casa y no me dijo nada de que sus padres se habían ido de viaje. Mi prima me había dejado el coche y ella no me dejó apenas tocarle nada. Ese día el cuerpo me pedía intimidad, cercanía y sexo y en vez de quedarnos en su casa que es lo que a mí me hubiera gustado, me llevó con sus amigas a ver la actuación musical de una de ellas como cantante en un disco pub. Aquello me sentó tan mal que el día siguiente no le dirigí la palabra, ella se acercó un par de veces y yo, no sé si por orgullo o por despecho, no quise ni hablarle, le huí durante unos días, unas semanas, y así hasta ahora.

Quizás también ayudó el que ella se buscara otro a los pocos meses. Era compañero de clase y tuve que verlos juntos todos los días, a todas horas, un pellizco en el estómago fue mi compañía. Yo también me busqué otra, se llamaba Lola, pero no en la clase, porque yo sabía que eso le hubiera dolido. Volvían los fantasmas del desamor a mi vida o realmente nunca me habían abandonado, en cualquier caso necesitaba hacer algo con esa puerta, o abrirla o ponerle el candado y cerrarla definitivamente y Lola me aclaró bastante las ideas.

No pasaría mucho tiempo antes de que me devolviera la llamada, la puerta desde luego que giró y afortunadamente para ambos, hacia el lado que debía.

CAPÍTULO 42

LA VISITA DEL DESCONOCIDO

La visita también inesperada del iliturgitano me había dejado trabajo, mucho trabajo y dudas, muchas dudas. No lo conocía de nada, pero traía datos más que suficientes para que escuchara atentamente todo cuanto me dijo y aunque no quiso quedarse a dormir en casa, la tarde que pasamos juntos, fue más que suficiente para que viera un rayo de luz en la oscuridad.

- Manolo, lo importante es que entiendas que estás aquí porque esta mafia supone un peligro para el grupo, sabemos que han mandado gente a Andújar. Han estado indagando y preguntando y, aunque no tenemos ni idea de qué tipo de información manejan, créeme que han llegado más lejos de lo que nadie lo había hecho hasta ahora.

- Hemos estado haciendo averiguaciones y son una auténtica mafia con ramificaciones por medio mundo y están vendiendo algo muy gordo que ni ellos mismos saben lo que es ¿Me entiendes?

.- Pues a medias. ¿Saben algo o no?

- Eso es lo de menos, saben lo que tienen que saber y su ambición les llevará a hacer lo que haga falta con tal de conseguirlo. Llevaban tiempo detrás de Íñigo y no sabemos hasta donde han llegado pero disponen de medios suficientes para que nos los tomemos en serio. Debemos ponernos las pilas si no queremos echar por alto todo el trabajo de nuestros antepasados.

- Hasta que no los veamos en la cárcel no estaremos tranquilos y, como ya habrás podido darte cuenta, tienen todos los ases en la manga, la guardia civil, la policía, la judicatura, los políticos y no sé cuántas cartas más.

- Estamos trabajando y te mantendremos informado; Tenemos diseñado el plan y sólo esperamos que Íñigo nos dé su conformidad, pero el problema es que hemos perdido el contacto con él. Lo último que nos dijo fue que los tenía a todos cogidos por los huevos, que las pruebas conseguidas los últimos años eran más que suficientes para que se pudran en la cárcel y que las tenía a buen recaudo. De eso hace ya varios meses y no hemos vuelto a tener noticias suyas.

- Al parecer estaba muy cerca y alguien se fue de la lengua. Hay algún topo y puede ser que esté incluso dentro de nosotros mismos. Ante la duda decidió desaparecer, creemos que con las pruebas y ellos lo saben. Debes actuar con toda la cautela de que seas capaz y, para no ponerte en peligro, seremos nosotros quienes contactaremos contigo en su momento. Tú tan solo debes continuar el trabajo que has iniciado y si tuvieras necesidad de contactar con nosotros, debes hacerlo a través de la hermana de la vecina de Íñigo, ha sido una víctima más de esa panda de mangantes y está de nuestra parte.

- Han estado usando las cuentas de extranjeros para pagar a sus confidentes y favores, así que debes conseguir toda la información que puedas de esos movimientos. Entre eso y las pruebas que tiene Íñigo desmontaremos la trama, los mandaremos a todos un tiempo a la sombra y todos dormiremos tranquilos.

- Yo debo irme para no ponernos en peligro. Sabemos que te están vigilando y te están dejando actuar para así conseguir llegar hasta nosotros.

- Y una última cosa, hemos hecho cambios importantes y que por tu propio bien aún no te contaré nada, pero que en cuanto consigamos arreglar este asunto, te aseguro que los cambios serán a mejor y en el futuro nos facilitarán muchísimo el trabajo.

Parecía evidente que desmontar el poder local de la trama era muy complicado, y si el objetivo era hacerlos pagar todas sus fechoría y maldades, tendríamos que apuntar más alto y conseguir que los apresaran y juzgaran por delitos que fueran competencia de la Audiencia Nacional; en otro caso se saldrían de rositas, como ya le había pasado varias veces al padre de Juanito, el narcotraficante. Había sido detenido en varias ocasiones y por sus amigos, el comisario y el comandante de los guarda-costas, y por prescripción de plazos o por extravío de pruebas, siempre había salido indemne, hasta la última vez que fue juzgado y condenado a veinte años y un día por homicidio y narcotráfico. Aquella  vez se le fue la mano y ni sus amigos pudieron salvarle.

CAPÍTULO 43

SANDRA LA CORDOBESA

Una mañana recibí una llamada de mi amiga Sandra, la cordobesa que trabajaba en el puticlub de la madre de mi amigo Paco, de la que aquel verano me enamoré perdidamente.

- ¿Eres Manolo?

- Sí, soy Manolo, ¿Y tú quién eres?

- Soy Sandra. Posiblemente ni te acuerdes de mí, yo trabajaba para la Paquita, la madre de tu amigo Paco, la del puticlub donde ibais a montar en moto.

- Joder, qué sorpresa y qué alegría Sandra. Por supuesto que me acuerdo de ti, hay cosas que no se olvidan nunca. ¿Te ocurre algo?, te noto la voz rara.

- Bueno, necesito hablar con alguien de confianza y no sé si tú con las compañías que manejas serás la persona adecuada.

- No sé porque me dices eso.

- Me refiero a la gente del banco con la que te juntas, Eugenio, Emilio, el comisario, el juez… En fin, no son un ejemplo de amistades.

- ¿Y tú cómo sabes eso?

- Trabajo en el Eco-polvo y os veo cuando llegáis y cuando salís y aunque hasta ahora he hecho lo imposible para no encontrarnos, ya no puedo más.

- Pues sí que te has escondido bien. Mira que hemos ido tardes y te puedo asegurar que más de una corazonada me ha dado alguna vez; de hecho, una vez me pareció ver de refilón al camionero, al que hacía de chófer de Paco.

- Claro que tienes que haberlo visto. Hombre, ahora está calvo y se ha puesto muy gordo, pero no tanto como para no reconocerlo. Invítame a comer en un sitio donde no haya mucha gente y ya te cuento.

- Vale, pues ¿te recojo en la puerta del Eco-polvo a las tres y cuarto?

- No, prefiero otro sitio más discreto, no quiero que me vean contigo.

- Pues entonces espérame en la puerta del concesionario que hay un poco más arriba.

- Vale, allí estaré.

Me había quedado bastante tocado con la llamada, me trajo bonitos recuerdos, sus grandes ojos verdes y su larga melena negra, fue lo primero que me vino a la mente; su piel del color de la porcelana y el tacto de la seda, lo segundo. No podía despistarme, estábamos en plena campaña de colocación de Fondos de Inversión y tenía unos objetivos diarios que cumplir muy exigentes. Como siempre y por comodidad para los jefes, me exigían a mí más que a los demás, porque sabían que yo lo haría. El que no quería hacerlo, pues sencillamente no había forma de hacerlo trabajar, ni con amenazas ni de ninguna otra manera.

En este caso era un Fondo que nunca perdía, o al menos, ese era el argumento que nos habían explicado, para convencer a los potenciales clientes.

-“ Es un sistema cliquet que sólo toma las subidas de las tres principales bolsas mundiales, la de Nueva York, la de Londres y la de Tokio, a plazo de tres años y con ventanas de salida cada tres meses”.

Las explicaciones de los trípticos daban unas rentabilidades previstas, suponiendo que los siguientes tres años los mercados replicaran la evolución de los tres anteriores, superior a un cincuenta por ciento, y si no tenía dinero el cliente, pues también se lo financiábamos a un módico cinco por ciento, negocio redondo, para el banco claro está. 

Sabíamos perfectamente que la probabilidad de que los mercados replicaran el comportamiento de un período determinado en el siguiente era tanta como, que un obús cayera en el cráter del lanzado inmediatamente antes y en los más antiguos manuales de artillería ya se aconsejaba atrincherarse en dichos cráteres por ser los lugares más seguros de toda batalla.

Para mí era bastante fácil vender ese tipo de productos, sólo tenía que mentalizarme de que era un producto diseñado por los expertos del banco en beneficio de nuestros clientes y que la coletilla “Rentabilidades pasadas no presuponen rentabilidades futuras”, tan sólo era una exigencia legal sin mayor fundamento.

En cualquier caso, los fondos vencían a tres o cinco años y en ese plazo a saber dónde podría yo estar. Solían cambiarnos de sucursales a menudo y las explicaciones a clientes por las pérdidas de sus fondos era una parte más del trabajo, pero al estar ya en otra sucursal, siempre podías decir:

- Yo a usted jamás le hubiera vendido este producto; de hecho, ni se me ocurrió ofrecérselo a ningún cliente de mi anterior sucursal - Nadie iría a mi anterior sucursal a comprobarlo.

Por la mañana disponíamos de un listado de clientes potenciales a los que, por saldos en cuentas corrientes o por perfil de riesgo, pudieran interesarle el producto que en ese momento estábamos comercializando. Había tanta gente ociosa en los departamentos centrales, que tenían que inventar sistemas que nos hicieran  trabajar más a los cuatro que realmente aportábamos negocio al banco. Así ellos podrían seguir viviendo del cuento.

Por la mañana temprano, manteníamos reunión con el responsable de campaña. Debíamos detallar las gestiones comerciales que haríamos ese día, un mínimo de veinte diarias, y al final de la jornada, debíamos explicar los resultados obtenidos con nuestras gestiones. Así día a día, hasta que llamara el Director de zona, bien para felicitar, bien para pedir explicaciones. A menudo convocaban reuniones extraordinarias, donde en público, mostraban los resultados de todos con nombres y colores; verdes los cumplidores y rojos los “vagos y maleantes que no se merecían pertenecer al equipo del que miserablemente se aprovechaban”. Las bajas por depresión estaban a la orden del día.

Ciertamente, aquello era una especie de secta, donde una vez dentro, salirte no era fácil. Había que hacer méritos para tener contentos a tus superiores, había que hacer muchas horas extras sin cobrarlas, porque era la forma de justificar que independientemente de los resultados conseguidos, tu jefe había sido duro y exigente contigo y así sucesivamente el jefe de tu jefe, hasta el consejero delegado que era el que más tarde se iba y también el que más cobraba.

Estaba bien visto poner reuniones de negocio por las tardes, a sabiendas de que el convenio laboral vigente establecía un horario de jornada intensiva de ocho a quince horas. Si eras jefe o tenías algún tipo de responsabilidad por la que cobrabas algo más de lo establecido por convenio, las reuniones de negocio no bastaba que fueran por las tardes, debían ser por las noches. Así el convocante sabía de verdad quien era un auténtico mercenario de la banca y estaba dispuesto a dejarse la piel por sus superiores.

La guinda del pastel del sistema la ponía la parte variable del sueldo. En algunos casos suponía hasta duplicar el sueldo siempre que se dieran dos requisitos; uno y fundamental, que era el cumplimiento de objetivos y un segundo requisito, de carácter más subjetivo, que era que el jefe inmediatamente superior estuviera satisfecho con la labor desempeñada por el subordinado. Esto último es lo que daba pie al servilismo rastrero y sectario en el que se basaba el desempeño de las funciones del cargo. Las hipotecas de cada cual, los hijos universitarios y las cargas familiares, hacían el resto para que la dignidad fuera una utopía olvidada junto a los vaqueros, los primeros años de profesión.

Cuando pienso ahora el nivelazo de los jefes que tuve a lo largo de mis más de veinte años de profesional bancario, entiendo los descalabros, las quiebras, los abusos, las mentiras, los robos, los engaños, y tantas barbaridades que suponían, en definitiva que, Eugenio, el comisario, el juez y la alcaldesa, no fueran sino meros becarios en período de aprendizaje de los que ocupaban los puestos de prestigio y de responsabilidad en las instituciones, organizaciones y partidos representativos de la podredumbre nacional.

Esa era la labor que los “iliturgitanos” se habían propuesto combatir y que, con la ayuda divina y nuestro trabajo diario, cada día estábamos más cerca. El azar o el destino, como ya había pasado antes en nuestros cerca de dos mil años de historia,  nos había puesto en bandeja un hilo atado a una trama de sinvergüenzas y degenerados, del que posiblemente, sólo con tirar un poquito, lo suficiente para no partirlo, consiguiéramos un buen escarmiento a nivel local y quien sabe, si a mucho más nivel, pero que seguramente haría que más de uno de los hasta ahora considerados intocables y poderosos, pusieran sus barbas a remojar. 

CAPÍTULO 44

SOBRE HACER AQUELLO QUE MÁS NOS GUSTA

-Manuel, ¿tienes algo que hacer ahora?

- Pues sí, tenemos un partido de futbol en el altozano, mira, para que veas que no es mentira, llevo puestas las botas de futbol de piel, no las de lona. Sabes que las guardo para las grandes ocasiones y hoy lo es, jugamos contra el equipo del barrio de la uva.

- Anda, siéntate un momento en la silla, que estás siempre muy ocupado.

- No papi, no es que esté siempre ocupado, es que siempre me coges cuando salgo a la calle.

- ¿Has pensado ya lo que quieres ser de mayor?

Me lo temía, era su táctica, soltar de pronto una pregunta de largo recorrido que no debía responder con un no porque entonces es cuando terminaba el partido y todavía podíamos estar debatiendo.

- Sí, futbolista o torero – esta vez me había pillado preparado.

No tuve que pensar mucho, sólo me faltaban dos estampas para completar el álbum de la liga de futbol 72/73, Pirri y Zoco. Los demás jugadores me los sabía de memoria. La alineación de cada uno de los equipos de primera división completa, hasta con suplentes. Durante los dos o tres meses que duraba aquello, todo lo que recaudaba era para comprar estampas que poder cambiar. Jugar a los montones con mis compañeros también se me daba bien y ello multiplicaba mis existencias. Ser el primero en completar el álbum era ser el niño más envidiado del colegio, todos hablarían de mí y alcanzaría la fama y la gloria hasta el próximo álbum.

De los toreros, por aquella época solo se hablaba de “El cordobés”, los mayores, los niños, las mujeres, era el tema de conversación. El salto de la rana, la valentía, el arrojo, el desprecio a la vida y su célebre frase “más cornás da el hambre”, no hizo sino encumbrarlo a la categoría de héroe nacional.

- ¿Y crees que tú vales para esas profesiones?

- Hombre, el fútbol no se me da mal. Cuando hacemos equipos, no soy nunca de los últimos.

- ¿Y cuántos van por delante?

- Pues más que por detrás.

Realmente mi padre estaba metiendo el dedo en la llaga. Sorteábamos los dos que elegían los equipos y salvo que le tocara formar equipo a Paquito, que era mi mejor amigo y me escogía el primero; los demás, a pesar de que mis botas eran las mejores del altozano, solían dejarme para el final. Ver cómo iban completando los grupos y, como los demás se alegraban y felicitaban cada vez que resultaban seleccionados, mientras tú seguías esperando que alguien te sacara del pozo, era muy frustrante, marcaba no solo el partido, sino otras muchas parcelas de tu vida que a esa edad, lo eran todo.

- ¿Cuántas estampas tiene el álbum de la liga que tanto dinero me está costando que termines de completar?

- Pues son doscientos veinticinco jugadores, porque no están todos, solo los mejores.

- Bien Manuel, las matemáticas se te dan bien así que vamos a hacer unos cálculos.

Ese detalle que podía ser una parte más de la conversación, para mí era muy importante. Acababa de reconocerme que había algo que hacía bien, muy bien. Los primeros de cada mes, teníamos en el colegio la visita del Hermano Visitador, que era algo así como un inspector que venía a controlar el nivel del alumnado y gustaba de hacer pruebas de cálculo.

- Atención niños, empezamos. ¿Dos por cuatro más seis por dos entre siete más diez entre dos por siete?

- ¡¡¡Cuarenta  y Nueveee!!!- Siempre era el primero y me llevaba los regalíes y caramelos de premio.

- Bien Casado, como siempre te llevas el regaliz.

Esperaba, ansiaba, deseaba oír del hermano Heraclio las palabras mágicas.

- Niños, mañana venid limpios y aseados que viene el hermano visitador y ya sabéis que le gusta miraros las uñas y que vengáis bien pelados.

Posiblemente aquellas ganas de chuches fueran las culpables de mi habilidad y rapidez mental para los cálculos matemáticos, que más tarde condicionarían parte de mi futuro laboral y profesional.

- Entonces Manuel, si en primera división no hay ni trescientos jugadores y en España somos más de treinta millones de habitantes.

- Treinta siete millones Papi, que el programa de Amestoy se titula así, “treinta y siete millones de españoles” y será por eso.

- Bueno hijo, pues treinta y siete. Te iba diciendo, que Andújar tiene poco más de treinta mil habitantes, entonces, quiere decir que de cada cien mil, uno llegará a jugar en primera división; o sea, del pueblo ni siquiera el mejor llegará a ser un futbolista profesional, ¿entiendes lo que te quiero decir?

- Pues sí, más o menos que me dedique a los toros, ¿No?

- Bueno Manuel, no era exactamente ese el mensaje. En los toros solo “el cordobés” y unos cuantos más consiguen vivir del toreo, los demás malviven.

- Y qué quieres ¿qué sea militar como tú?

- Pues mira hijo, militar no creo que puedas ser, los militares se deben a la disciplina y la obediencia es su principal virtud, ¿Crees tú que valdrías para militar?

- Pues Papi, no me gusta obedecer y mucho menos que me mande nadie.

- Ya, pero sí te gusta ponerte mi traje de militar, ¿no?

Una vergüenza muy grande se apoderó de mí y de pronto me sonrojé como hacía tiempo que no lo hacía. Eran años poniéndome su traje, el sable a la cintura, las condecoraciones, para luego mirarme y remirarme ante el espejo y resulta que lo sabía. ¿Cómo podría haberse dado cuenta?, era imposible, yo era muy meticuloso y dejaba todo siempre igual que lo encontraba.

- Manuel, los padres sabemos siempre todo de nuestros hijos, es nuestra obligación de padres, pero debemos respetaros. Si ponerte mi traje es algo que a ti te hace ilusión y yo puedo dártelo, no tengo por qué negártelo.

- Entonces Manuel, piensa algo que te guste y en lo que seas bueno, si no el mejor, uno de los mejores.

- Hombre, gustarme y que se me dé bien, pues con el cálculo me como todos los regalíes del hermano Visitador y además me gusta mucho.

- Pues ya sabes qué serás de mayor, algo en lo que tengas que hacer muchos números, porque eso es lo que te gusta y además lo que se te da bien.
s ser militar desde pequeño?.-
lo que valgas.-
lo que le gusta es jugar al futbol y que encima le pagen por jugar, pues lo mi

- Pues también puedo ser kiosquero, ¿no papi?, hay chuches y están todo el día contando dinero.

- Si hijo creo que también podría ser un buen futuro para ti, pero intenta siempre que tu hobby se convierta en tu profesión, así conseguirás que lo que para los demás es un trabajo para ti sea una distracción. Imagínate lo que tiene que disfrutar un futbolista que lo que le gusta es jugar al fútbol y que encima cobra por hacerlo, pues lo mismo tienes tú que hacer con aquello que te guste y para lo que valgas. De todas formas aún tienes tiempo.

- Papi ¿Tú querías ser militar desde pequeño?

- Corre hijo que te vas a perder el partido.

CAPÍTULO 45

A MERCED DE UNA PUTA

Aprovechando que Eugenio y Emilio acostumbraban a salir no más tarde de las dos y media, recogí mis cuatro papeles de la mesa y esperé cinco minutos, antes de salir yo, detrás de ellos. Sandra me estaba esperando a las tres y cuarto, así que para hacer tiempo, pasé antes por el puerto, puse unas cervezas a enfriar en la neverita del velero y comprobé que tenía frutos secos para acompañar.

Mientras pasaba un trapo a la bañera, sacaba los cojines y extendía el toldo, pude ver cómo en el barco de Eugenio, dos repartidores del supermercado, estaban descargando cajas y cajas de víveres como para dar la vuelta al mundo. Me extrañó bastante, pues entre otras cosas, no habían comentado nada de hacer ningún viaje con el barco y en los cuadrantes de vacaciones que teníamos en el tablón de anuncios, tampoco había yo visto que las tuvieran solicitadas.

Como aún tenía tiempo, preferí enfilar el paseo marítimo y tomar el camino más largo. Rara vez tomaba ese camino, porque aunque más distraído y divertido, tenía limitada la velocidad a 20 Km/hora y además, estaba plagado de semáforos y pasos peatonales. Los apenas siete kilómetros de paseo marítimo, podían suponer más de media hora en tiempo.

Las pocas veces que había recorrido el paseo a esas horas, había disfrutado mucho. Los chiringuitos, las tumbonas, los bañistas, el mar, el horizonte, el rico olor a pescaito frito, a los espetos de sardinas, el bullicio del paseo y la sensación de sentirse de vacaciones, sin estarlo. Sandra me había insistido en que quería comer en algún lugar tranquilo y discreto, así que, seguramente me costaría convencerla de que los chiringuitos reunían los requisitos por ella exigidos.

La pude ver desde muy lejos, un peto verde pistacho que lejos de ser discreto, resaltaba sus encantos que aumentaban a medida que me acercaba. Mi nerviosismo también crecía y entretanto, me fueron llegando recuerdos de aquel verano de enamoramiento adolescente, que creía ya casi olvidado.

Habían pasado ya más de diez años, diez intensos años, llenos de experiencias, vivencias, amores y desamores, como correspondía a esas edades, donde todo aquello capaz de dejar huella se vive con tal intensidad que difícilmente se olvida.

Posiblemente sea la memoria selectiva la que se encargue de borrar lo que de negativo nos haya ocurrido y puede que la forma de hacerlo sea manteniendo recientes las sensaciones positivas simultáneas, o incluso de magnificarlas, haciéndolas aún mejores de lo que en realidad fueron.

Alguna vez me había pasado, al ver amigos de la niñez a los que por un motivo u otro hacía años que no veía. Saludarlos con tal efusividad que al despedirnos, tras un rato de charla, recordaba que en verdad no fueron ni siquiera amigos, conocidos como mucho, y que posiblemente el reciente encuentro había sido el más largo que jamás habíamos tenido. La mente se había encargado de crear y mantener una imagen más efusiva y amigable de lo que la realidad hubiese permitido. Muchas veces los recuerdos no son sino sensaciones y éstas solo reacciones químicas de atracción o repulsión.

En este caso, debo reconocer que desde que oí su voz, las imágenes y los sentimientos habían sido muy positivos. Hubo detalles negativos, pero pequeñeces de las que ya ni me acordaba; lo positivo, cual tsunami, se había llevado por delante todo lo que de alguna forma pudiera enturbiar el reencuentro.

Paré la moto justo a su altura y un sudor frío recorrió mi cuerpo. Estaba aún más guapa que la última vez que la vi. Aquel día vestía vaqueros y camiseta de hombrillos con un dibujo de Piolín en grande. Son cosas que no se olvidan, imágenes grabadas a fuego que permanecen como un tatuaje para el resto de tu vida. Tuve que pensar antes de bajar, pues me temblaban las piernas y temí caerme delante de ella, mientras apoyaba un pie en el suelo y giraba la otra por encima del asiento para por fin, avanzar hacia ella. Nos miramos fijamente y cuando iba a darle un par de besos, me di cuenta de que aún no me había quitado ni el casco. Cogí el casco con las dos manos y mientras empujaba para arriba fuertemente, porque me apretaba bastante, ella se abalanzó sobre mí abrazándome por la cintura, y esbozando una sonrisa cautivadora. Acercó su boca a la mía y esperó sonriendo a que yo terminara la maniobra del casco.

Cuando terminé de quitarme el casco ya tenía su boca pegada a la mía y me apretó de tal forma, que casi me corta la respiración. Fue un beso largo y sentido, primero por ella y más tarde por mí. Finalmente fui yo quien no terminaba de soltarla.

- ¡Para Manolo!, que estamos en mitad de la calle y nos ve la gente.

- Que conste Sandra que yo venía muy tranquilo. Qué alegría de verte, tanto tiempo. No te perdono que tú me hayas visto y ni siquiera me saludases.

- Ya te contaré Manolo, no te puedes imaginar lo mal que lo pasaba cuando te veía y tenía que esconderme para protegerte.

- Bueno pues ahora me cuentas. ¿Dónde te apetece comer?

- Pues… La verdad es que lo que me apetece comer ahora no es comida precisamente...

- Pero Sandra, vamos a comer algo y luego ya tendremos tiempo…

- No, Manolo, hazme tuya ya y luego tendremos tiempo de comer para reponer fuerzas. Han pasado demasiados años y he soñado este momento tantas veces, que ahora la comida no me entraría. Es lo único que no me entraría.

- Sandra, no me hables de esa manera. Sabes que eres mi asignatura pendiente.  Me tuviste un verano entero obsesionado para nada, soñé contigo cada noche, no había en el mundo más mujer que tú y te respeté, me lo pediste y así lo hice.

- Pues dame el casco y cóbrate la deuda más intereses. Llévame donde tu quieras y haz de mí lo que te apetezca.

Al subir en la moto se agarró como una lapa, sentía sus pechos en mi espalda, sus piernas apretaban mi cintura y sus manos fueron directamente a mi entrepierna. La idea era comer y de hecho, salí pensando en llevarla a un restaurante de las afueras, pero conforme ella iba apretando y aflojando, el pensamiento se iba transformando en deseo.

En el primer semáforo que paramos, no se anduvo por las ramas y sacó mi camisa  por fuera mientras metía sus manos por dentro. Aproveché ese movimiento para soltar la mano izquierda y apoyarla en su pierna y mientras cerraba la mano dándole un apretón en la corva, miré para el semáforo. ¡¡¡Dios!!! ¡¡¡Allí estaba ella!!! No podía ser verdad lo que estaba viendo y lo que era aún peor, la que me estaba viendo.

Marga estaba a escasos dos metros y había presenciado toda la escena. Parecía querer tirarnos a los dos de la moto, seguro que lo pensó, pero no tuvo tiempo porque se puso el semáforo en verde y el coche de mi derecha salió tan rápido que casi la atropella. Yo me hice el loco y salí también retorciendo el acelerador, afortunadamente Sandra iba bien sujeta y no había peligro de que se me cayera.

Maldecía mi suerte, no podía ser verdad. Quedo con una amiga de hace muchos años, hasta ahí no debería enfadarse nadie, porque realmente esa era mi única idea, comer con una antigua amiga y charlar un rato. Seguro que ella también comería alguna vez con algún antiguo amigo y yo no tendría por qué enfadarme.

El tema se había complicado pero yo no lo había buscado, había surgido y hubiera sido una descortesía por mi parte haberla cortado. Además, entre el casco integral y las gafas de sol, jamás podría jurar que era yo el que conducía la moto y además había más motos iguales que la mía y la matrícula no pudo verla, seguro, el coche de la derecha me tapaba la salida.

- Ya sé, debo buscarme una coartada; yo no era, ese día salí más tarde del banco, pero vamos “de perdío, al río”- pensé.

Sandra seguía sujetándome el paquete, ajena a todo lo que ocurrido, mientras me daba apretones y restregones sin parar. A pesar del susto, yo seguía muy excitado y dispuesto a hacer realidad lo que los últimos diez años tan sólo había sido un sueño recurrente.

Aparqué la moto y, antes de darme cuenta, ya estábamos los dos en la cama desnudos y jadeando como si nos fuera la vida en ello. Fueron más de dos horas intentando recuperar el tiempo perdido. Hacíamos el amor con ansiedad, cerraba y abría los ojos, como queriendo revivir los sueños del pasado sin perderme el ahora, debía memorizar ese momento tan deseado. No quería que aquello terminara y aunque no habíamos ni comido, el deseo y la angustia podían más que el estómago.

Había algo en ese cuerpo, en esos movimientos, en esas posturas, que transcendían a lo que un amante podía considerar normal, y por momentos me daba la sensación de que Sandra hubiera pasado a la otra parte de la barra. La madame, la madre de mi amigo del pueblo, la adoptó como si fuera la hija que nunca tuvo, pero ahora ya no estaba con ella para protegerla y esa forma de “trabajar” no era por gusto, ni por placer, era un trabajo de una profesional, de una profesional muy buena y experimentada. Así que no pude aguantar más y lo solté.

- Nadie me ha hecho disfrutar tanto como tú en tan poco tiempo, ¿Hace mucho que saltaste al otro lado de la barra? - Le pregunté.

- ¿Te importaría si así fuera? - contestó ella descaradamente.

- No, para mí siempre serás la Sandra del pueblo, la que me cuidaba las heridas cuando me caía de la moto en las carreras de moto-cros y la que empezaba los masajes con las manos y los terminaba con la boca.

- Pues entonces no hagas preguntas cuyas respuestas no quieras escuchar. Desde que nos vimos la última vez hace más de diez años; tú has tenido una vida y yo he tenido otra. La tuya no sé, pero la mía te puedo asegurar que no ha sido nada fácil, y créeme que lo único importante es esto, lo que hemos sentido al volver a vernos, lo que estamos sintiendo ahora y lo que podremos seguir sintiendo si tú también estas dispuesto a ello.

- Sabes Sandra, que fuiste el primer amor de mi vida y que lo que he sentido por ti no lo he sentido por nadie. Es verdad que nuestras vidas han seguido un camino bien diferente y yo no quiero ni engañarte ni que sufras por mi culpa. Acabo de empezar una relación en la que estoy muy ilusionado y de momento no puedo prometerte nada porque ni yo mismo sé lo que realmente quiero. Ella se llama Marga y hace unos meses que estamos juntos, sé que sería muy egoísta por mi parte, pero es que a ti tampoco quisiera perderte.

- Manolo, sabes qué soy y a qué me dedico, yo sólo quiero que cuando podamos disfrutar un rato lo hagamos y hace mucho tiempo que el futuro no existe para mí. Vivo el momento, sólo pediré una pequeña parte de tu tiempo y un polvo, dos o tres de vez en cuando, la fidelidad es una palabra que no existe ni en el vocabulario de las putas ni en el de sus clientes ni amantes. Es más, jamás he tenido un chulo ni lo tendré, pero si alguna vez tuviera alguno, te aseguro que sólo tú podrías serlo. Desde que salté la barra, nada he deseado más que encontrarte y poder ofrecértelo.

- Pues sólo puedo decirte que estas removiendo los cimientos de mis principios más arraigados y que muchas veces había soñado poder ganar dinero y buscarte, justamente para retirarte de esa vida y ofrecerte otro tipo de vida a mi lado. Pero igual te digo que hoy por hoy mi realidad es otra y que no sé si estoy preparado mentalmente para asumir y sobrellevar todo lo que eso supondría.

Yo estaba ya absolutamente reventado, había perdido la noción del tiempo y la cuenta de las veces que habíamos hecho el amor y gracias a lo que mi amiga la sexóloga ninfómana me enseñó en su día sobre el sexo tántrico, mientras más lo hacía más quería. Era tarde y ambos teníamos que irnos.

- Debo confesarte algo Manolo. El motivo de la llamada no fue realmente este, aunque el resultado fuera inevitable y previsible. Tus amigos no te convienen, son mafia pura y lo peor de todo es que no tienen escrúpulos de ningún tipo. Por si no lo sabes, ellos son los dueños tanto del Eco-polvo como de otros cuantos puticlubs más. Tienen chicas de su propiedad repartidas por todo el país y las que le salen un poco rebeldes las drogan y así las controlan, pero vamos, eso es solo una tapadera. El dinero de verdad lo sacan del narcotráfico y te puedo decir que son tan sanguinarios que les temen todos los narcotraficantes del país. Yo soy el capricho de Eugenio, así que sé de qué te hablo. Te aconsejo que te busques otro trabajo antes de que sea tarde. Ah y no sé qué historia traen con “los iliturgitanos”, pero te aseguro que lo que sea lo van a conseguir porque me consta que están dispuestos a todo.

- Pues Sandra, son muchas cosas, pero prefiero que no nos veamos más de momento, sería un peligro para los dos.

- Como tú digas Manolo, no sé para ti pero para mí han sido las mejores horas de mi vida. Si tú eres capaz de cumplirlo, yo sólo puedo decirte que lo intentaré.

Cada vez que alguien me advertía del peligro que corría, inmediatamente venían a mí las palabras de Íñigo, “No te fíes de nadie” y Sandra acababa de adoptar el apellido “nadie”. Ahora venía otra vez el calentamiento de cabeza y las preguntas sin respuesta, ¿no es mucha casualidad encontrarme con Sandra? ¿Por qué me ha llamado? ¿Y será de verdad la chica de Eugenio? Y si se lo cuenta todo, ¿qué sabrá ella de mí y de los iliturgitanos? Más dudas y ya me estaba cansando de tener tantas preguntas y tan pocas respuestas.

Cuando terminamos, le ofrecí llevarla en la moto hasta el Eco-polvo pero ella insistió en que preferiría irse en taxi. Me fui de nuevo a la sucursal ya que trabajaba esa tarde, y nada más llegar, pude oír como el teléfono no paraba de sonar.

Muchas tardes llamaban desde la regional para controlar la presencia de empleados en la sucursal y, por eso, Eugenio insistía en que siempre debíamos estar alguno para contestar y decir que acababan de salir a tomar un café.

- Banco de Málaga, ¿dígame?

- ¡¡¡Y una mierda so asqueroso, cerdo, cabrón, hijo de puta que eres un hijo de puta!!!

La voz era inconfundible y todo parecía indicar que Marga nos había visto en el semáforo. Estaba claro lo que yo debía hacer, primero calmarla y segundo y siguientes, negarlo, negarlo y negarlo, no tenía otra opción. Antes admitiría tener un hermano gemelo que ser yo el de la moto y, como siempre decía mi amigo Alberto, “Que tu mano izquierda no sepa nunca lo que ha hecho la derecha”.

- Pero Marga, perdona pero creo que si además de putearme de esa manera me explicaras porqué lo estás haciendo pues igual podríamos aclarar algo.

- ¿Que te explique yo? Hay que tener la cara dura, ¡No tienes vergüenza!, no quiero volver a verte nunca, y no quiero saber nada de ti. Ni me vuelvas a llamar ni te cruces en mi camino, golfo, que es lo que eres, un golfo,  pi, pi, pi, pi, pi…- Parecía como si me hubiera colgado.

- Pe-pe-pe-pero…   Escúchame, deja que te explique …- Era tarde y ya no había nada que explicar.

Me colgó y no pude hablar nada más, yo no estaba dispuesto a perderla y si había que luchar por ella lo haría. La quería y estaba realmente enamorado de ella, era la pureza de cuerpo y espíritu. Además, yo la había desvirgado, había sido el primer hombre en poseerla y eso deja una huella difícil de olvidar para ambos. Eso une y ata de por vida, ella siempre me recordaría como el primero y yo siempre me sentiría como un padre para ella, me sacaba el instinto protector que todos llevamos dentro.

De alguna manera, yo la había enseñado a disfrutar de su cuerpo, del sexo. Le había enseñado todo cuanto sabía y desde luego que había sido una alumna aventajada. Hasta ahora tan solo había sido una mujer de bandera y, como a todas, le había gustado coquetear y ronear con todo el que había podido. Había tenido muchos pretendientes y seguramente, más altos, más guapos y más inteligentes que yo, sin duda, pero ella había querido que yo fuera el primero y hasta la presente el único.

Pero es que yo la quería, la quería mucho. Estaba perdidamente enamorado de ella y sólo de pensar en perderla volvía a mí ese pellizco en el estómago que tanto tiempo me había acompañado, que tanto me dolía y que había jurado mil veces no volver a sufrir. Sandra era el pasado y ya estaba enterrada hacía mucho tiempo, no podía arruinar mi presente con Marga por alguien como ella, por mucho que me hiciera disfrutar en la cama. Además, ella misma me había dicho que era el capricho de Eugenio y eso ya podía ser la guinda del pastel o un seguro si lo que quería eran problemas. Debía hacer lo que estuviera en mi mano para no perderla y debía hacerlo ya, cogí el teléfono y marqué de nuevo su número.

- Agencia de Viajes. ¿Dígame?

- Marga por favor no me cuelgues.

- ¿No has oído lo que acabo de decirte?

- Por favor Marga, sólo quiero hablar contigo y explicarte, no es lo que tú te crees y cuando me oigas, te aseguro que lo entenderás. Tú eres la única mujer de mi vida,  sólo te quiero a ti y por ti daría mi vida. Créeme, por favor te lo pido.

- ¿Me vas a negar que eras tú el que iba en la moto abrazado con la guarra esa?, la que fuera, que es que ya me da igual, que te la folles si puedes, que hagas con ella lo que quieras y que me olvides.

- Mira Marga no te puedo negar la evidencia. Es más, te llamaba para contártelo, pero que no es ni mucho menos lo que tú te piensas, que es todo lo contrario, que es una antigua amiga del pueblo que me ha llamado para contarme que estoy en peligro y… es que no puedo contártelo por teléfono...  Y ya te diré por qué, deja  que me llegue a recogerte y contarte hasta el último detalle y después, haces lo que consideres oportuno, pero cuando tengas toda la información.

- Y para contarte eso ¿tiene que cogerte de los huevos? ¡Que no quiero que me líes! y ¡que no quiero verte!, ¡Adiós!

Me había vuelto a colgar y no sabía cuántas veces más sería necesario hasta tener la oportunidad de explicarme. Para colmo de mis desdichas, acababa de cometer el primer gran error, admitir que era yo el que iba en la moto. Nunca hubiera podido averiguarlo ni tener la certeza absoluta. Con un poco de paciencia por mi parte, habría vuelto a mí arrepentida y tras pedirme perdón, hubiera vuelto a caer rendida en mis brazos.

- Soy un tonto del culo y nunca aprenderé, puta impaciencia - Ahora tenía dos opciones, o contar la verdad y hacerla sufrir innecesariamente, o negarlo, montarme una coartada sin fisuras y defenderla hasta el final. 

Pues iría a esperarla a la salida de su trabajo un rato antes. Me pondría donde pudiera verme y allí me quedaría hasta que saliera, de rodillas si fuese necesario. Volvería tantas veces como hiciera falta hasta que se dignara a escucharme y entrase en razón. Por supuesto, del tema de Elena, no quería ni pensarlo. Afortunadamente me había dado calabazas y ahora tenía claro que Marga era la mujer de mi vida,

- Es verdad que muchas veces no valoramos lo que tenemos hasta que lo perdemos - pensaba.

Lo que de verdad me estaban entrando ganas era de comprarme una botella de whisky y beber hasta emborracharme. El pellizco del estómago iba a más y se me acababan de saltar unas lágrimas, que a este paso, pronto serían unas cataratas. Hacía mucho tiempo que no lloraba por una mujer y me sentía realmente mal, aquello no era necesario y pude haberlo evitado.

Lo único que no me terminaba de cuadrar de todo lo que me estaba ocurriendo era que los remordimientos de conciencia me habían venido después y no durante. En aquellos momentos no me había ni acordado de Marga. Sandra se había encargado de que así fuera, y en ocasiones similares, reconozco que habrían empezado siempre en el minuto uno. Queriendo como quería a Marga, todo el mérito correspondía a Sandra y eso me daba aún más miedo. Anulaba por completo mi voluntad y seguramente la próxima vez que me llamara tampoco fuera capaz de rechazarla. Sin darme ni cuenta estaba a su merced, a merced de una puta y mientras antes lo asimilara antes podría buscar la solución, si es que la había.

CAPÍTULO 46

TÍRAN MÁS DOS TETAS QUE DOS CARRETAS

Con Elena tan sólo había hablado por teléfono y realmente estaba temiendo el momento de verla de nuevo. Me había afectado tanto todo lo que me estaba ocurriendo que tenía la sensibilidad a flor de piel. A pesar de haber sido algo mujeriego, nunca había sido un hombre excesivamente romántico ni extrovertido en lo que a temas del corazón se refería.

Seguía pensando que Marga no se había portado bien conmigo, ni siquiera me había dado la oportunidad de explicarme y si lo hubiera hecho, no hubiera tenido más remedio que perdonarme. Tan sólo había sido un descuido, un pequeño desliz, conociendo los antecedentes de nuestra amistad. Vale que Sandra era una puta, pero yo no me había ido de putas; tan sólo había quedado con una antigua amiga y después no supe reaccionar, me dejé llevar y caí en su trampa.

Pensé que lo ocurrido con Sandra, era más digno de lástima, que de venganza. Marga me había fallado y si de verdad me quería, debía haber estado ahí,  apoyándome y escuchándome. Con su ayuda, seguro que hubiera conseguido olvidarla y afianzar más lo nuestro. Sin duda era Marga la que se había equivocado,  había echado por alto una oportunidad de oro para demostrarme su amor igual que yo le seguiría demostrando el mío y si cabía con más intensidad.

No sólo no me había dejado hablar ni explicarme, es que me había insultado y me había dicho barbaridades para finalmente colgarme y encima, por dos veces. Cada vez tenía más claro que era una mujer sin corazón, era sólo belleza y exuberancia, puro placer carnal y para eso bien pensado, ya tenía a Sandra, que además, me lo hacía mucho mejor. Realmente Marga estaba vacía y ahora sería yo el que me pensaría si volvía a llamarla. 

Además, dentro de unos días vendría Julia que pasaría todo el verano en Fuengirola. Hacía unos años de lo nuestro y aunque reconocía no haberme portado bien con ella, no podía negar que seguía sintiendo algo y es que cada vez estaba más convencido que las relaciones de verdad no se terminaban nunca, por más que nos empeñáramos en ello, jamás. Admiraba a los americanos, ellos si lo habían conseguido, terminaban una relación y luego seguían siendo amigos toda la vida, incluso quedaban y salían en grupos con sus nuevas parejas, con total naturalidad.

Eso era admitir mi teoría de que una relación era para toda la vida y no asumirlo era el problema; esa era la causa de tanto dolor y desamor como yo había pasado desde que recordaba, en todas y cada una de mis relaciones. Que yo las hubiera dejado o hubieran sido ellas las que me hubieran dejado a mí, poco importaba, cuando solo quedaba dolor como un mal recuerdo.

No recordaba ni una sola vez que hubiera visto, aunque hubiera sido de forma casual, alguna de mis ex y no me hubiera dado un vuelco el corazón. “Donde hubo llamas quedaron rescoldos” y a pesar de mí o de cualquiera de ellas, bastaba con soplar un poco, para que se reavivase incluso con más intensidad.

- ¿Y por qué iba yo a olvidar todo aquello?, si pensándolo bien, tenía rescoldos para derretir un iglú en el polo. ¿No sería más inteligente seguir a mi corazón y dejar de buscar lo que seguramente ya tenía? No es que yo hubiera tenido muchas relaciones, pero las que fueran, ¿no se merecían una segunda oportunidad?, y en cualquier caso, ¿debía ser más egoísta y pensar más en mí? Si yo era feliz, también lo serían ellas. Nunca había sido hombre de picotear ni de mantener varias relaciones simultáneas. Cuando me entregaba, lo hacía con pasión, sin mesura y en cuerpo y alma, y aunque últimamente pareciera el alma perder por un par de cuerpos de ventaja, históricamente, había sido justo al contrario.

Debía darle tiempo a Marga, ella lo necesitaba y yo haría lo posible para que así fuera, por su bien y el nuestro. No obstante, controlaría desde la lejanía, era un bombón y más ahora con el verano por delante, tan morena, tan vistosa, no le faltarían pretendientes, así que de lejanía nada, mejor desde la cercanía. Tenía derecho a ser feliz, pero nadie sabría hacerla tan feliz como yo y además, yo la había desvirgado, quisiera o no, tenía mi marca indeleble y ello a los dos nos ataría de por vida. Marga nunca podría olvidar quién le abrió las puertas del placer y a mí el sentimiento de protección hacia ella, no me abandonaría nunca.

Ya lo tenía decidido, me sacrificaría unos días y la dejaría descansar de mí. Por mi parte y mientras llegaba Julia, intentaría volver a quedar con Elena. Aunque no estuvo demasiado amable por teléfono, ya me había enterado por una amiga común, que lo del novio celoso era cuento chino y que no hacía ascos a la idea de retomar nuestra relación inacabada. La amiga de Marga con la que estuve coqueteando en la playa el primer día, también podría ser presa fácil llegado el caso, pero para acercarme debería atravesar las barreras de seguridad y podría clavarme algún pincho del alambre espino de Marga. 

De momento, gracias a todo este mare mágnum de sensaciones, había conseguido sobrellevar con bastante dignidad el asunto de la desaparición de Íñigo. Sus intrigas, desaires y los de Eugenio principalmente, parecían haberse calmado algo. 

- Desde que les di a entender que a pesar de mi sello iliturgitano, podrían contar con mi connivencia y complicidad – pensé.

Continuamente me repetía “Si quieres derrotar a tu enemigo, únete a él”  y equivocado o no, estaba convencido de que esta era la estrategia más apropiada para un caso tan difícil y enrevesado.

Después de verle cargar de víveres su barco, decidí preguntarle abiertamente.

- ¿Tienes pensado hacer algún viaje Eugenio?

- ¿Por qué me lo preguntas Manolo?

.- No, por nada, es que ayer mientras pasaba la manguera por la bañera del barco, vi cómo los del supermercado descargaban unas cuantas cajas de víveres en el tuyo y bueno pues eso, que si cabe uno más en la fiesta pues que te acuerdes de mí, ejem… que yo también soy una criaturita del Señor…

- ¿De verdad quieres venir a la fiesta Manolo? ¿Sea la que sea?

- Todavía no he estado en ninguna fiesta de la que luego me haya arrepentido, y en cualquier caso, si nos pasamos mucho, llevándome contigo sabes que tengo también el título de patrón y que siempre puedo pilotar el barco en caso de necesidad.

- Pues mira no lo había pensado, y me puedes ser de mucha utilidad. Eres divertido para la fiesta y me consta que buen navegante, ¿Te quieres ganar un dinerito con tu barco?

- Y sin él, si es para trincar dinero, ni me preguntes - Se lo estaba poniendo fácil para que tomara la decisión que yo estaba esperando y parecía ir todo por el camino correcto.

- ¿Tienes muchos prejuicios a la hora de mirar la procedencia del dinero, Manolo?

- Los mismos que puedas tener tú Eugenio, ninguno.

- ¿Y sabes algo de navegación nocturna?

.- Todo Eugenio. No hay cosa que más me guste que navegar bajo la luz de las estrellas y relajarme contemplando los reflejos de la luna hasta el amanecer. No hay vista más bonita que la de un amanecer desde el balcón de proa con los motores apagados y el leve susurro del viento recorriendo las velas.

- Bien, pues en ese caso ten preparado tu velero. En los próximos días tendrás un viajecito nocturno del que ya te daré más datos, ¿Te parecen bien quinientas mil pesetas para empezar?

- Joder Eugenio, es mi sueldo de cinco meses en el banco, pues claro que me parece bien, de puta madre y te aseguro que no te arrepentirás.

Ya había cumplido el primer paso de mi estrategia, acercarme a ellos paulatinamente para no generar desconfianza y desde dentro, estudiar sus puntos débiles, para finalmente descubrir la trama.

Debía cogerlos con las manos en la masa, única manera de que con la ayuda de sus socios del entramado, los guarda-costas de la guardia civil, la policía y el juez, no tiraran por tierra todo el trabajo.

Días antes de tomar la decisión de unirme a ellos, había venido la hermana de la vecina de Íñigo, que hacía casi un mes que no veía, a traerme otro sobre, el tercero.

“Se están complicando las cosas y no sé si viviré para contarlo. Sálvate tú, dispones de unas semanas para descubrir la trama y créeme cuando te digo que te va la vida en ello.”

En este caso fue aún más parca en palabras que en anteriores ocasiones y solo se limitó a echarme en cara mi dejadez ante el asunto.

- Mira Manolo, a mí este tema ni me va ni me viene, solo lo hago porque así me lo ha pedido mi hermana, gran amiga de la mujer de Íñigo y, desde luego, que sepas que yendo de putas con esa gentuza día sí, día también, estas cavando tu propia tumba.

.- No sé por qué me dices eso, creo que estás muy confundida conmigo.

.- Confundido esta tú, que esto es un pueblo y todo se habla y se comenta, y puede que tú, que eres de fuera, no conozcas a nadie y te sientas libre para hacer lo que te plazca sin dar explicaciones, pero aquí todo el mundo te conoce. Desde que llegaste se habla de tu romance con Marga y, hoy mismo, eras el tema del día en el mercado. ¿A que no sabes por qué?, pues porque tienes que ser un insensato de los grandes cuando has sido capaz de cambiar a la única hija de una de las familias más poderosas del pueblo por una fulana de puticlub, por muy dueña que sea.

- ¿Me estás diciendo que Sandra es la dueña del Eco-polvo?

- Mira tío, conmigo no te hagas el tonto. Adiós.

Aquello fue la razón principal de que me decidiera a unirme al clan. Estaba todo tan enmarañado que nada podría hacer desde fuera. Solo siendo uno de ellos podría lograr mi objetivo.

De otra parte, Sandra, que me había llamado con tanto misterio, podría estar jugando a dos bandas o simplemente a una y desde luego no la de mi lado. Sabía que era la amante de Eugenio, ahora me acababa de enterar que además era la dueña del puticlub y quien sabe de cuantos más; y para colmo, me había intentado engañar haciéndome creer que seguía locamente enamorada de mí, justo cuando Eugenio se ponía a tiro para ofrecerme lo que probablemente sería mi bautismo en el mundo de la delincuencia, mi primer porte de droga, de mujeres o a saber de qué.

- ¿Sería la agencia de viajes del padre de Marga también parte de la trama y solo una tapadera más del entramado? ¿Estaría Marga compinchada con todos ellos, incluso con Sandra, para que nos viera en el semáforo? La mujer de Eugenio era la secretaria personal del padre de Marga y además era la hija del comisario; y si el puticlub era de ellos, no tenían más remedio que estar todos al tanto de lo que estaba ocurriendo.

Debía pensar, pensar mucho y actuar, “A Dios rogando y con el mazo dando”. Debía actuar de manera previsible cuando me conviniera dejar pistas,  y de manera imprevisible, cuando ellos más confiados estuvieran. Ahora lo previsible sería que intentase recuperar a Marga, eso es lo que todos esperarían.

Habrían tramado con éxito que yo cayera sin remisión en los brazos de Sandra y habrían incluso interpretado una y otra vez, hasta resultar convincente, la escenita de celos de Marga, tanto, que yo me la había tragado enterita. 

- Manolo, mañana a las doce de la noche ten preparado el barco que vamos a salir “de pesca”, ¿de acuerdo? Si por lo que sea no lo tienes claro, aún estas a tiempo de arrepentirte, pero no te lo aconsejaría.

- ¿Quién te ha dicho que tenga la más mínima duda? Soy hombre de una sola decisión y cuando la tomo jamás me arrepiento, ni mucho menos me echo atrás.

- Pues ya sabes, y por cierto, seguramente nos llevemos unas cuantas amiguitas que nos hagan la noche más corta, incluso es posible que tú conozcas alguna de ellas.- Estaba claro a quién se refería.

- Vale pues allí estaré.

- Ah, mañana no pasaré por el banco, así que ya no nos veremos hasta entonces.

- Hasta entonces pues.

Ese día me tocó a mí cerrar la sucursal y además no trabajaba por la tarde. De momento, me iría a comer otra vez sólo y mientras, pensaría lo justo para no echarme atrás. Si lo pensaba un poco, traficar con mi barco, aunque fuera para ayudarme a descubrir una trama, podría ser demasiado arriesgado.

Me llevaría la pistola Star que mi padre me regaló cuando cumplí los dieciocho y poco antes de morir.

.- Manuel, creo que estás preparado para hacer un uso correcto de ella y si no tienes que usarla mejor, pero si te vieras en la necesidad, no lo dudes, dispara siempre el primero, Con las armas nunca hay una segunda oportunidad - Me dijo.

Hasta ahora sólo había tenido que utilizarla en una ocasión y, gracias al consejo de mi padre me salvó la vida. Esta ocasión podría ser la segunda y aunque odiaba llevar armas, era consciente de que, en este caso, sería una excepción plenamente justificada.

Me fui como todos los días al bar Plácido de la calle Francisco Cano, donde además de que ponían los mejores menús de Fuengirola a un precio más que razonable, tenían las dos camareras más guapas de toda la provincia, Lele y Lola. Eran hermanas, de unos veinte años, ambas simultaneaban sus estudios universitarios con el trabajo en el bar, gracias al cual se pagaban sus gastos e incluso les sobraba algo para aportar en casa.

El dueño, en más de una ocasión, me había confiado su creencia de que una parte importante de sus clientes, lo eran desde que contrató a las niñas. Eran del pueblo de toda la vida, y todos las habían visto crecer y florecer, a sabiendas, de que, al igual que su madre fue varios años seguidos Miss Fiestas de Fuengirola, ellas no serían menos.

Se habían presentado al concurso de Miss Málaga pero no habían obtenido los resultados esperados. Eran altas y grandonas, guapísimas, morenazas, muy de nuestra tierra andaluza, pero ambas tenían dos impresionantes defectos que las penalizaba tanto a la hora de triunfar como modelos o en concursos de mises, como las beneficiaba a la hora de desenvolverse en todos aquellos trabajos que implicasen algún tipo de contacto con el público, especialmente si éste era con el  género masculino.

Como yo era de los últimos en llegar y desde la desaparición de Íñigo, casi siempre comía solo, en alguna ocasión se habían sentado a comer conmigo. No me metía mucho con ellas ni con sus delanteras, cosa que habitualmente hacían los albañiles de las obras de los alrededores, especialmente, cuando paño en mano, se agachaban para limpiar la mesa, acompasando los movimientos laterales de la mano derecha con el balanceo colgante de sus grandes pechos. Lo hacían a propósito y toda la clientela lo considerábamos como los entrantes del menú, que algún insensato confundía con un self-service.

La verdad es que me encantaba que se sentaran conmigo y habitualmente  intentaba llegar más tarde a propósito. Solíamos hablar de temas  cotidianos y siempre aprovechaban para hacerme preguntas sobre el funcionamiento interno del banco. Estudiaban empresariales y en un futuro les gustaría seguir mis pasos, cosa que a mí me encantaba, pues sólo de pensar en tenerlas de becarias mesa con mesa, se me hacía la boca agua y cuando pensaba en un ratito de trastero con una o con las dos, me excitaba de tal manera que terminado el café, tenía que quedarme un rato sentado esperando la vuelta al estado de reposo. Tenían esa picardía inocente y preguntona que a los hombres nos excitaba haciéndonos sentir machos protectores. 

- ¿Quieres que te ponga otro café?

- No, que más de un café me quita el sueño y luego no duermo bien.

- Pues una tila o una valeriana ¿Si lo prefieres?

- No gracias, estoy bien así.

- Ja, ja, ja, ja, ja, ya vemos que estás bien así, y tan bien. Y ahora qué, ¿te echas una siesta?

- Pues como madrugamos bastante, los bancarios, acostumbramos a echar una cabezadita…

.- Pues que desperdicio ¿no?, a nosotras nos parece que usar la cama para dormir es una lástima y que las camas no se han hecho para descansar. ¿Tienes novia Manolo?

- Bueno, novia, novia, no…

- Nosotras tampoco y estamos tan unidas que hemos hecho hasta un pacto, ¿Quieres saber cuál?

- Sí, claro que quiero saberlo.

- Pues que la primera que se eche un novio tiene que pedirle al novio que tiene que estar dispuesto a ser novio de las dos, o las dos o ninguna… ja, ja, ja, ja…-

Esas eran las conversaciones de sobremesa que les gustaban a las dos. Sabían que conmigo no corrían peligro y no se cortaban. Yo había presenciado como en alguna ocasión habían tenido que cortar por los sano con alguno que no las había entendido y había intentado propasarse. Sabía que para disfrutar de su compañía, tenía que dejarlas tomar confianza y hacer como que me quedaba cortado de vez en cuando ante sus insinuaciones, para de esa manera, provocar aún más sus picardías. Cuando se quedaban sin recursos, que no era muy a menudo, empezaban a juguetear con sus otras armas de mujer, como la mirada, la boca, el pelo o el siempre infalible canalillo. ¡Los canales de Venecia!, podría decirse en su caso.

- Pues lo tenéis complicado porque la mayoría de las camas son individuales o de uno treinta y cinco y ahí tres personas difícil lo tienen…

- Siempre nos podemos poner uno encima de otro, tipo sándwich doble, ja, ja, ja, ja

Y así eran capaces de estar hasta que el jefe las llamaba para preparar las meriendas, que es cuando yo aprovechaba para pagar e irme.

CAPÍTULO 47

DIFICIL DECISIÓN, SER PRÁCTICO O COHERENTE

“Hay decisiones en la vida que se deben tomar a sabiendas de que aunque nos equivoquemos, quizá sea la menor de las equivocaciones posibles”

De nuevo dudas y más dudas. Había llegado el momento de la verdad y ya no podía echarme atrás. Cabía la posibilidad de que todo fuera una trampa y de que yo estuviera a punto de cometer el mayor error de mi vida. Si me pillaban con las manos en la masa, y la masa podía ser cualquier cosa, pero seguro que ilegal, serían años y un día de cárcel, suponiendo que el plan no incluyera terminar incluso con mi vida.

Me disponía a levantarme de la mesa cuando vi a lo lejos y de espaldas un corte de pelo que me resultaba familiar. Era poco más que un bulto al trasluz, yo estaba al fondo del bar, en el patio sevillano, el que recientemente habían acristalado y acondicionado también como comedor. Además, tenía la costumbre de dejar las gafas en el trabajo y sin ellas, de lejos, no veía tres en un burro.

El corte de pelo tipo Cleopatra, con melena y en horizontal justo por encima de los hombros, me era muy familiar. Era el que siempre había utilizado Elena y aunque un poco más rubia de lo habitual, también era cierto que estábamos en verano y los baños, terminan aclarando el pelo, sobre todo a los castaños. Su típica carcajada también me era fácilmente reconocible. Tenía claro que debía ser ella y además al igual que yo, también estaba sola y charlando con el hijo del dueño del restaurante.

Decidí sentarme de nuevo y pedirme una copa de pacharán, así daría tiempo a que se fuera y me evitaría pasar el mal rato de tener que saludarla después de haberme colgado varias veces el teléfono. Ella seguía hablando y riendo y respiré profundamente cuando la vi levantarse. Parecía que se marchaba, pero en vez de enfilar la puerta la vi dirigirse en sentido contrario. O venía a los baños que estaban en una puerta del patio a mi derecha, o se había percatado de mi presencia y venía a decirme que no la atosigara más y que me olvidase de ella.

- Hombre Manolo, no me había dado cuenta que estabas aquí.

- Hola Elena, yo tampoco te había visto. Qué alegría verte ¿Vienes mucho a comer por aquí?

- No, normalmente como en mi casa, pero como mis padres están fuera, pues la verdad es que me daba un poco de pereza cocinar y he preferido comer de menú.

- Ah, pues mira por donde ¿Quieres tomarte algo?

La verdad es que lo había dicho por puro compromiso. Hace unos días hubiera vendido mi alma por tenerla sentada un rato frente a mí, pero con los días tan agitados que llevaba y los problemas con Sandra y Marga, sólo me faltaba Elena para terminar cogiendo moscas.

- Pues mira sí. ¿No te importa de verdad? Es que se me ha sentado el hijo del dueño que fue noviete de juventud y no sé cómo quitármelo de encima.

- Claro que no me importa Elena, si me importara no te hubiera invitado a sentarte conmigo.

- Bueno, pues voy al baño y vengo en un momento. Si eres tan amable me puedes ir pidiendo un gin-tonic, ¿vale? – joder, con la niña, pensé.

- ¿Alguna ginebra en especial?

- Larios mismo, ¡ah! y en copa de balón.

- Vale, te la voy pidiendo – y además en copa de que entra más.

Llamé al camarero y le pedí el gin-tonic tal y como ella me había encargado. En principio pareció un poco sorprendido, yo ya tenía mi copa en la mesa y ella estaba sentada en la otra mesa con él. Nos había visto hablando y parecía evidente que ella había decidido cambiar de compañía.

- ¿El gin-tonic es para Elena? - Me preguntó de manera un tanto airada. Realmente – y a ti que te importa- debería haber sido mi respuesta, pero tampoco me convenía ponerme a las malas con el que me tenía que dar de comer todos los días.

- Y tú ¿de qué la conoces? - no le corté a tiempo y se había venido arriba.

- Fuimos compañeros de facultad y novios un tiempo.

Me había tocado las narices con las preguntas y más que con las preguntas, con las formas. Se había equivocado conmigo y si no era suficiente con la punzadita de la facultad, ahí tenía la propina del “novios un tiempo”, el cómo se lo tomara solo dependía de él.

- ¡Ah! ya está aquí la copa, gracias Pepe. Si no te importa dejarnos solos, tenemos cosas que hablar.

- Vale Elena, estoy en la barra si me necesitáis.

Quizás estuvo un poco borde mi amiga con Pepe, pero es que se acababa de sentar también en la mesa, como para no perderse la conversación y daba la impresión de que yo no era plato de buen gusto para él. En el tiempo que hacía que comía con ellos, jamás me había atendido y rara vez me saludaba, por lo que fuera no quería darme ni la más mínima confianza y la simpatía era mutua.

- Joder Elena, un poquito estúpido el niño, ¿no?

- No te creas, no es mala gente. Lo que pasa es que estuvimos saliendo unos meses de adolescentes y tuvimos que dejarlo, no porque no me gustara, sino porque me hacía la vida imposible con sus celos. En el poco tiempo que estuvimos juntos, se peleó al menos diez veces con todo aquel que se me acercaba más de la cuenta.

- Hombre Elena. Si se acercaban más de la cuenta, yo también me hubiera mosqueado.

- No has entendido, para él acercarse más de la cuenta podía ser simplemente saludar con un par de besos a cualquier amigo que me encontrase. Se cogía unos rebotes de Padre y muy Señor mío.

- Eso es distinto, pero ¿por qué sigues viniendo aquí a comer?

- Pues no suelo venir, pero hoy he venido porque sabía que tú estarías aquí.

- Si me dijiste cuando te llamé hace tan sólo unos días que no querías verme.

- Ya, hace unos días, y también te dije que tenía un novio muy celoso, ¿no?. Pues tan mentira era lo uno como lo otro. Tenías mucha razón con las cuatro cosas que me dijiste por teléfono y no supe reaccionar de otra manera. Lo nuestro no terminó nunca, al menos para mí, y aquel novio de la clase que me busqué, fue sólo un parche para intentar olvidarte y mantenerte lejos de mí.

- Pues lo conseguiste. Me lo hiciste pasar muy mal buscándote otro en tan poco tiempo. Que además fuese alguien de la misma clase, fue un golpe muy bajo, pero bueno creo que eso es pasado y no merece ya la pena ni recordarlo ¿no?

- Sí merece la pena. Independientemente del resultado de lo que podamos hablar, ese fue nuestro gran problema. Si hubiésemos hablado antes nos hubiéramos evitado mucho dolor, bien porque hubiéramos arreglado aquel malentendido, bien porque aunque no lo hubiésemos solucionado, al menos hubiéramos sabido el por qué. ¿No te parece que la mayoría de las heridas que guardamos en nuestros corazones sanarían mucho antes tan sólo con un porqué a tiempo?. Es más, creo que el peor de los porqués siempre es mejor que su ausencia.

- Tienes toda la razón, Elena, No hace tanto tiempo y te noto realmente cambiada, mucho más madura y sensata. Entiéndeme, no quiero decir que antes no lo fueras, pero es que antes eras más superficial, al menos conmigo.

- Es posible. A veces, por miedo a perder aquello que queremos, como pudo ser nuestro caso, evitamos hablar de cosas que pudieran ser conflictivas y nos andamos por las ramas, de puntillas, y eso no es bueno.

- Te recuerdo Elena que tú y yo empezamos muy bien, fuimos compañeros y  amigos hasta que saltó la chispa. Después hubo química, mucha química nada más besarnos, y eso fue inevitable y muy bonito. ¿Recuerdas las primeras veces que hablamos después del beso?, ¿cómo nos sonrojábamos y desviábamos la mirada continuamente? Luego nos reíamos mucho y ya se sabe que la risa es una puerta abierta al amor, ¿recuerdas cuando nos daba la risa floja? Aún me emociono cuando lo pienso y ¿cuando empezamos a salir ya más en serio? No lo hicimos tan mal, pero esa parte ya es menos infantil y más difícil de controlar, ahí ya entran en acción los corazones y deja de ser un juego de niños. Hay que poner toda la carne en el asador y hay que dar sin esperar nada a cambio, porque ya se sabe, siempre disfrutarás más dando que lo que disfrutarás recibiendo. Es así y ahí es cuando surgen las sensaciones y los sentimientos que son de verdad, estábamos tan cerca de conseguirlo… Que fue lo que más dolor me causó. ¿Te acuerdas el día que me robaron la cazadora de ante? Era uno de los días más fríos que recuerdo y me hacía más de treinta kilómetros con la montesa cota 74 sólo para verte un rato. Además, esa chaqueta no abrigaba nada, pero un día me dijiste que te encantaba lo bien que me quedaba y aunque tenía otras que abrigaban mucho más, esa es la que me ponía para ir a verte. Me la robaron en un descuido. Nos estábamos comiendo con la mirada y con la boca; risas, sueños, promesas, copas, buena música. Lo recuerdo perfectamente, sonó primero “Paradise” de Phil Collins y más tarde “Sultans of swing” de Dire Straits. No había nada ni nadie más que tú y yo. Alguien se quedó con la copla y se la llevó de la silla sin darnos ni cuenta. Fíjate lo agustito que teníamos que estar que volví con tu ojo de buey y tan contento. Qué tiempos.

- Por cierto, lo de las llamadas de teléfono. Tan sólo pretendía que supieras que ahora vivo en Fuengirola, me salió este trabajo en el banco y bueno, no me lo he pensado mucho, ya tenía ganas de independizarme y no sabía cómo decírselo a mi madre.  Con el argumento de que me quito del peligro de la carretera se ha quedado bastante tranquila. Aunque el hecho sea el mismo, pero tú sabes, mi madre es viuda y lo que le gusta es tenernos a todos en casa y más, siendo yo el pequeño. Ha sido un palo para ella.

- Ya imagino, de todas formas me ha parecido verte con Marga, la de la agencia de viajes. ¿Estás saliendo con ella? Vamos que entiendo si me dices – y a ti que te importa - pero prefiero ser clara contigo y sea cual sea la relación que tengamos a partir de ahora pues eso, sin mentiras ni engaños.

- Opino igual y a tu pregunta, sí, he estado saliendo con Marga hasta hace unos días. Me ha dejado por culpa de un malentendido pero así son las cosas y ya me ha dicho que no quiere volver a verme nunca.

“Así es la vida”, pensaba yo mientras. Hace unos días deseando, mendigando, implorando verme con ella y ahora la tenía delante de mí dándome a entender que podríamos retomar la relación y que tan solo pedía sinceridad y compromiso, justo aquello que yo no podía dar en ese momento y además, Julia estaba al llegar, acababa de encontrarme con su prima Mari Paz  y me había confirmado que llegaba el próximo fin de semana.

-Manolo, que me ha dicho mi prima que si te veo que te recuerde que viene este fin de semana y que no te pierdas mucho - me dijo.

En unos días podía resolver muchas cuestiones pendientes y, cerrar la puerta a cualquiera de ellas, podría ser la equivocación más grande de mi vida.

Sandra, Julia, Elena y Marga, las cuatro, cada una en una etapa de mi vida, habían sido las mujeres más importantes de mi existencia. A ninguna de ellas había conseguido olvidar hasta hoy y, cada vez que pensaba en cualquiera de ellas, el corazón se me encogía. 

Debía ser consecuente y todavía no se había inventado un medidor de sentimientos que pudiera despejar mis dudas sobre cuál de ellos era más fuerte. Podía invitar a Elena a otra copa e intentar llevármela al piso para tomar allí la penúltima, pero antes, debía explicarle lo que había con las demás y que ella decidiera. Lo más probable es que decidiera seguir como estaba y en este caso la perdería para siempre. Tanto tiempo esperando para nada.

Julia había sido una amiga de adolescencia con la que tuve poca relación porque aunque salíamos en pandilla, ella siempre estuvo interna en Córdoba y solo venía al pueblo en fiestas. Los veranos y Semana Santa los pasaba en Fuengirola y la Navidad y Feria en la casa de la Sierra de Andújar; por tanto no tenía muchas posibilidades de declararle mi interés en tener algo con ella.

Vino a verme a los pocos días de la muerte de mi padre y allí surgió algo que el siguiente verano culminó. Fue mucho más que un amor de verano y aunque continuó durante el invierno y por carta, me parecía demasiado complicado y tomé una de las peores decisiones de mi vida dando por terminada nuestra relación. Cuando quise retomarla era tarde y aunque los dos hicimos lo posible, faltaba la ilusión y la confianza que el desamor arrebató. Ella había tenido otras relaciones al igual que yo y, hasta ahora, no habíamos coincidido los dos con el taxímetro en verde.

Sandra, unía al enamoramiento platónico adolescente, el saber algo inalcanzable, el deseo por encima del amor, el placer por la paz, la pasión por la razón. Conseguía que cuando estaba en sus brazos no pudiera pensar en otra cosa que no fuera su cuerpo y cómo hacerla gozar más de lo que ella era capaz de hacerme gozar a mí. Podíamos estar horas o días en una cama sin más descanso que el estrictamente necesario para reponer fuerzas con las que poder seguir dándonos placer indefinidamente.

En cuanto a Marga, era mi último amor y aunque todo era muy reciente, la intensidad y los vaivenes de nuestra relación se habían parecido más a una montaña rusa que a una relación madura y estable, como hubiera correspondido a la edad que ya teníamos. Había colmado todas mis aspiraciones, pero a raíz del incidente con Sandra, había mostrado una faceta de su carácter, que jamás me hubiera yo imaginado de ella y lo más desconcertante, que aquello me agradaba y desagradaba en la misma medida.

Escoger a una significaba renunciar a las demás y la posibilidad de acierto era de uno entre cuatro, un veinticinco por ciento; lo que quiere decir que la posibilidad de equivocarme era de tres entre cuatro, es decir, de un setenta y cinco por ciento. Alta, muy alta, demasiado alta para ser sincero.

La decisión más complicada, pero seguramente la más sensata y a su vez la más arriesgada, sería ir a por las cuatro y que finalmente el corazón, los corazones decidieran. Realmente yo no estaría engañando a ninguna de las cuatro, si la ciencia estaba en lo cierto, la energía ni se crea ni se destruye, sólo se transforma.

De ser cierto este principio, que lo era, los sentimientos se irían compensando. Si ahora sumaban cien y se repartían en veinticinco para cada una, conforme alguna fuera recibiendo, pongamos cincuenta, solo quedarían otros cincuenta para las tres restantes. Es decir tocarían a dieciséis con sesenta y seis cada una, luego la ecuación se resolvería por sí misma. Tres sufrirían de nuevo el desamor y una alcanzaría la gloria.

Quizás fuera un poco fuerte el plantear así las cosas, pero si no lo hacía así y optaba sólo por una, la posibilidad de equivocarme era muy alta y en este caso los cinco sufriríamos el desamor.

- ¿Tomamos otra copita Elena?

CAPÍTULO 48

UNA ALIANZA CÓSMICA

De momento y según iban transcurriendo los acontecimientos, la desaparición de Íñigo y los movimientos de los fondos de las cuentas de los iliturgitanos, habían pasado para mí a un segundo plano. Tenía la certeza de que la captura de la banda aclararía todo lo demás.

Había dejado a Elena en su casa y volvía todo pensativo en la moto. El frescor de la brisa del atardecer acariciaba mis mejillas a través del visor del casco, cuando,  mientras esperaba que el semáforo me diera paso, noté que alguien golpeaba mi espalda.

- Joder Manolo, todo el día paseando chicas en la moto.

- Ah, no os había visto.

Eran Eugenio y el resto de la troupe y estaban tomando unos vinos con “pescaitos” en la terraza de “Los Manueles”, frente al semáforo.

- Acabamos de verte subir la calle muy bien acompañado y aunque os hemos dado unas cuantas voces, se ve que no nos habéis escuchado.

- Ya sabes Eugenio, con el casco integral se oye más bien poco.

Los había oído perfectamente, incluso los había visto, pero no me apetecía estar con ellos y preferí hacerme el loco. Ellos también se habrían percatado de ese detalle, aunque simularan no haberse enterado.

- Vale, id pidiéndome una caña bien fría mientras aparco la moto.

Aparcando unos metros más arriba pude ver como se levantaba y se iba una pareja que estaba en su misma mesa, con tanta prisa, que daban la impresión de querer evitarme a toda costa. El resto de los rostros me eran todos familiares, Emilio, Carlos el comisario, Paco el concejal de urbanismo y Yago el juez. - Vaya tela, qué tres rotos “pa un descosío” - pensé.

- Siéntate Manolo, ¿qué tal?, ¿de dejar a tu última conquista?

- Pues más o menos, ya sabéis, la soledad que es muy mala.

- Cierto Manolo, pero vamos que a ti no se te va a caer la casa encima. Sabíamos lo de Marga y lo de alguna otra, pero vamos que ésta de hoy ni era una ni era la otra ¿no?

- Con Marga tuve unas diferencias y bueno, no sé si se arreglará, mientras tanto, pues ya sabéis, hay que aprovechar el tiempo.

- No te confundas Manolo, tu chica es Marga y ya sabes, si hay algo que podamos hacer, no tienes más que decirlo. Mi mujer sabes que es su mejor amiga y bueno, en un momento dado, siempre podremos echarte una manilla.

- No creo que la sangre llegue al río, pero vamos, que tomo nota.

- ¿Cómo llevas tu bautismo náutico, Manolo? Me han dicho que mañana serás la estrella invitada - intervino Carlos, el comisario sin andarse por las ramas.

Yo sabía que no era plato de su gusto, habíamos tenido unos cuantos encuentros y en ninguno de ellos pude hablar con él más que las cuatro frases hechas de rigor.

- Déjalo respirar y no lo agobies. Todos hemos tenido una primera vez. Tú tranquilo Manolo que todo está perfectamente controlado y en el peor de los casos, mi amiga “la silenciosa” nos echará una mano - 

En este caso fue el juez quien intervino y mientras lo decía, dio un par de palmadas con la mano señalando la funda del bolsillo derecho del pantalón vaquero, no sé si intentando tranquilizarme o hundirme.

- Venga Yago, no te rías de Manolo y vamos a dejarle tomar su cerveza en paz que mañana será su gran día y pongo la mano en el fuego por él. Os aseguro que no nos va a defraudar – aprovechó para guiñarme un ojo en señal de complicidad.

Emilio siempre intervenía en los momentos oportunos y además tenía un don especial para motivar que le salía de forma muy natural.

- Bueno, pues tómate lo que sea rapidito que para relajarnos ya tenemos el siguiente destino, porque esta vez si te vendrás ¿no?

- Pues si os digo la verdad, y no es por vacilaros, llevo toda la tarde jodiendo y me parece a mí que ésta ya no me la levanta ni…

- Sandra, esa te digo yo a ti que no sólo te la levanta sino que es capaz de mantenértela hasta mañana por la mañana, porque ¿sabrás quién es Sandra, no?

.- Pues no, no tengo la más mínima idea.

Se le había visto el plumero, tenía ganas de soltarme lo de Sandra y había estado esperando el momento. Además lo hizo de una forma poco respetuosa, como esperando mi reacción, como buscándome la boca. Mientras lo decía, jugaba con el cuchillo y el tenedor, como queriendo pinchar y cortar a trocitos algo que echarse a la boca.

No controlaba sus gestos ni sus muchos tics y cuando algo le alteraba visiblemente, los párpados de su ojo derecho parecían querer hablar en morse. Me recordaba al Motero, eran como un intermitente indicando insistentemente el próximo giro y los siguientes pasos ya eran de sobra conocidos por todos los presentes.

Algo le vino a la cabeza y súbitamente dominó todos sus músculos faciales, le cambió el semblante y la simpatía y el encanto florecieron en su rostro y en su  mirada.

– No puede liármela justamente hoy sabiendo que mañana me la puede jugar mucho mejor. Tendrá un campo de juego tan grande como el Mediterráneo o el Océano - pensé.

- Venga Manolo joder, que no sabes aguantar una broma. Termínate esto y descansa que mañana te espera un buen día. Ah y no te cortes en pedirte lo que te apetezca que aquí tenemos cuenta y no te van a dejar pagar. Hasta mañana y ya sabes, si te animas te esperamos.

-  Vale, pasadlo bien y recuerdos a Sandra.

- ¿Cómo? – puso una cara de mala leche como antes nunca le había visto.

- Joder Eugenio. Ahora parece que eres tú el que no sabe aguantar una broma.

- Venga, a ver si ahora os vais a pelear por una puta, joder, que las hay a miles y mejores – intervino Emilio oportunamente relajando un el ambiente.

Se levantaron y los vi cómo se tambaleaban. Llevaban una cogorza importante y por eso no habían medido bien sus palabras. Por mi parte, acepté la invitación y me propuse cobrarme en ricos manjares, que luego ellos pagarían, los sinsabores y el mal rato que con la tontería me habían hecho pasar. 

- No pienso ni mirar la comida, solo los precios. El marisco más fresco y la bebida más añeja, que será lo más caro. ¡Es lo que hay!, por vacilones. Os arrepentiréis de haberme invitado - pensé.

Para poder terminar la botella de tinto de reserva de Rioja que ya habían empezado, tuve que pedir un par de raciones más, una de jamón de bellota Joselito y otra de cigalas hembra – bien cargaditas de huevas, por favor - Me habían dicho que no me cortara y debía ser obediente, eso fue lo que hice.

Vivía cerca del restaurante y ya había decidido no coger la moto, así que me pedí el  whisky gran reserva más caro de la carta y un Cohíba para terminar el festín. Mojé levemente la boquilla en el licor y mientras encendía el puro, aproveché para retreparme en la silla. Pude ver un cielo completamente estrellado y una luna creciente casi llena.

Di una larga y placentera calada y tras expulsar el humo, abracé mi copa. Durante un rato y con la parsimonia que exigía el instante, repetí la ceremonia tantas veces como pude hasta agotar existencias, trago, calada, humo, trago… calada… humo… las últimas bocanadas, haciendo roscos, consiguieron esposar el astro cual  Saturno imaginario en el que los anillos de humo eran casi tan efímeros como yo.

Mientras repetía aquella experiencia Astral, mi mente divagaba, los pensamientos iban y venían, nadaban y revoloteaban, en libertad. La vida era realmente hermosa, donde menos lo esperaba y por un instante, el whisky, el Cohíba, el cielo estrellado y mis habilidades bucales, habían sellado una alianza cósmica capaz de  sorprenderme con unas sensaciones tan intensas y efímeras como una estrella fugaz.

- “Lo bueno si breve, dos veces bueno”- pensé.

CAPÍTULO 49

MI PRIMER TRABAJITO CON LOS NARCOS

Acababa de terminarme el enésimo whisky cuando me di cuenta de que mi mesa era la última que les quedaba por recoger. Habían estado apilando las mesas y las sillas, y el camarero me miraba amenazante con escoba y recogedor en mano.

- Ah, ¿pero ya estáis recogiendo? – hice como que no iba conmigo.

- Hombre, solemos recoger a las doce y ya es cerca de la una, pero vamos, que no es la primera vez.

- Ah pues perdonad, es que se me ha ido el santo al cielo.

Nunca mejor dicho, allí justamente me hallaba. Empecé mi viaje interestelar disfrazando a la luna de Saturno; más tarde recorrí todas las estaciones de las galaxias, estuve en el carro polar, donde saludé una por una a sus siete estrellas, vi a Sirio, Arturo y creo que a Vega también, para finalmente de vuelta a la luna, escalar alguna de sus cordilleras y terminar jugando al escondite en sus cráteres.

Al levantarme de la mesa, dos sensaciones; la primera y más gratificante, la de no poder pagar aunque hubiera querido, para eso había sido invitado. La segunda y menos agradable; un incipiente dolor de cuello, secuela de tanto tiempo mirando hacia arriba, nada que un buen masaje no pudiera arreglar. Sin querer me acordé de Sandra y sus manos de porcelana.

Enfilé la calle y entonces es cuando fui plenamente consciente de que la mesura era otra de las muchas virtudes de las que yo carecía. Un whisky menos seguramente me hubiera permitido caminar más recto, pero igual no me hubiera anestesiado tan eficazmente. Me costó meter la llave en la puerta y tras ponerme otra copita,  me senté en la terraza a seguir contemplando las estrellas. Puse la música bajita para no molestar al vecindario y de nuevo dejé mi mente volar. De todas formas mañana era sábado y no tendría que madrugar.

Realmente que poca cosa éramos cuando nos comparábamos con la inmensidad del Cosmos. Nos creíamos el centro del universo y estábamos dispuestos a cometer las mayores atrocidades por pequeñeces, por insignificancias, que en la mayoría de los casos no eran más que imaginaciones y malentendidos que nuestros complejos y frustraciones magnificaban y sobrevaloraban.

- Si desde pequeños nos enseñaran a contemplar las estrellas, sin hablar, sin buscar nada más que encontrarnos a nosotros mismos, seguramente habría menos guerras y menos maldad en este mundo - pensaba.

Después de un rato en la silla, decidí cambiarme a la tumbona, tenía el cuello dormido y tanto whisky, ahora del peleón, ya me estaba pasando factura. Mañana tenía navegación nocturna y posiblemente en alta mar, así que aprovecharía para seguir disfrutando de aquello que parecía no tener fin.

Estaba amaneciendo cuando me despertaron los primeros rayos de sol. Me había quedado dormido y pude ver los restos de la última copa que no fui capaz de terminar. Dejé el vaso en el fregadero y la botella en el botellero, camuflado de bola del mundo. Creo que no abrí ni los ojos para no terminar de despertarme y me eché en la cama sin quitar ni la colcha.

No tenía ni idea de la hora que podía ser cuando sonó un timbre que, aguda e insistentemente, trepanaba mis tímpanos sin compasión. Abrí la puerta y allí estaba ella, era Marga.

- No me llamaste anoche.

- Pasa Marga, pasa. Buenos días para empezar ¿no?, buuuffff, mi cabeza.

- No sé si quiero pasar.

- Venga mujer que no me como a nadie.

- Tú te comes a la primera guarra que se te cruce. Así que a mí no me vengas con cuentos y no vayas a empezar otra vez - parecía buscarme la boca.

- Joder Marga, que es una forma de hablar, que aún estoy dormido.

- Bueno, acepto la disculpa, otra cosa es que te la merezcas.

Habría leído mi pensamiento, pensaba disculparme, de hecho, creía que esas fueron mis últimas palabras con ella antes de que me colgara por enésima vez.

- ¿Cómo es que has madrugado tanto hoy, Marga?

- No he madrugado. A saber a qué hora te acostarías ayer y en qué estado. Si enciendo el mechero salimos ardiendo los dos, que peste a alcohol, Manolo, ¡por Dios! ¿Con quién saliste anoche?

- Pues no salí con nadie, estuve cenando con Eugenio y sus amigos y luego me quedé un rato solo a tomarme una copa.

- ¿Una copa? Pues te la servirías en el cubo de la fregona al menos, ¡qué barbaridad! Y vamos, para una copa solo, se te ve bastante perjudicado.

Estaba hablando con ella cuando me acordé que Elena había insistido bastante en que nos fuéramos a echar el día en el ranchón cubano, un chiringuito de playa en Marbella, con música en vivo y salsa durante todo el día. Debía empezar ya a poner en práctica la nueva estrategia si no quería perder a las dos. Si a Elena se le ocurría pasar a recogerme y veía a Marga dentro de la casa, pensaría que habríamos pasado la noche juntos y sería bastante complicado convencerla de lo contrario.

La tarde anterior con Elena había sido intensa y muy placentera, creo que para los dos. Habíamos estado amándonos casi cuatro horas y hacía tanto tiempo desde la última vez, que no sé cuál de los dos cogió con más ganas al otro. Marga venía preparada para echar un día de playa, traía tan sólo un pareo blanco tras el que se transparentaba su minúsculo bikini rojo. Ella sabía que era mi preferido.

Tenía dos grandes aros dorados en los laterales de las nalgas que junto a otros más pequeños, a modo de cadena, terminaban uniendo dos minúsculos triángulos. Uno delante y otro detrás, para la braguita, y uno al lado del otro, para el top. Ella sabía que a mí me ponía más cuando insinuaba que cuando enseñaba, y ese bikini mostraba y ocultaba sus curvas en la misma proporción. Los huecos de los aros dorados permitían entrever el desnudo interior de su piel morena y bastaban para encender la mecha que disparaba mi imaginación. El corte de la cinta del anterior bikini haría el resto.

-Podíamos ir a la playa de Maro. 

Me salió sin pensar, estaba en peligro y debía huir. Me apetecía tirar de los aros y quedarme con ellos en las manos, desnudarla salvajemente, pero Elena podría llegar en cualquier momento. 

Si Elena quería ir a la playa de Marbella, seguro que lo haría conmigo o sin mí. Ella era así, tenía carácter y cuando se le metía algo entre ceja y ceja, difícilmente cambiaba de opinión. Tenía que llevarme a Marga a otra playa, a ser posible de la otra costa. En esta nueva etapa igual debía ir pensando en hacerme de un coche diesel, debía evitar encuentros inesperados y para ello, tendría que hacer muchos kilómetros.

La playa de Maro era una pequeña playa nudista situada en los acantilados, muy cerca de Nerja. Un entorno de belleza inigualable, con aguas cristalinas y que según transcurría el día, iban adquiriendo todas las tonalidades posibles del verde al azul, zafiro, turquesa, aguamarina y esmeralda, incluidos.

Era un auténtico paraíso para los amantes de la vida submarina, grandes roqueos de profundidades abismales, con una flora marina única en el mundo, especies de Posidonia marina, de algas y corales arco iris, de peces de  colores, grandes y pequeños, el pez luna, el pez doncella o Meros gigantescos.

Bucear en aquellas aguas se convertía en la actividad más relajante que yo hubiera experimentado jamás. La sensación de ingravidez, flotar y sumergirte a golpes de oxígeno. Dos bocanadas seguidas mantenían la profundidad; una solo, te hundía en las profundidades y por el contrario, tres, significaban volver a la superficie. Era fácil y con la práctica muy divertido, atravesar estrechas cuevas, pasillos submarinos o incluso pescar algún que otro pulpo.

Marga era una gran nadadora y disfrutaba más en la superficie. Era como una sirena escurridiza, una ninfa, una deidad marina de carne y hueso, que cuando secaba su cuerpo al sol, competía con el mismo astro.

Era vergonzosa y atrevida a la vez, con el descaro de un tímido cuando explota. Ella sabía que yo, sin ser nudista, gustaba de ir a ese tipo de playas. Era pudoroso y me daba un poco de rubor al principio, pero la sensación de libertad del agua rozando todo mi cuerpo, de sentir como respiraba la piel, sin apreturas ni ataduras, sentir la brisa y el sol sin limitaciones, podía más que mis vergüenzas.

Nadar o bucear desnudo era lo más parecido a sentirme especie marina, y cuando lo hacíamos juntos, solíamos irnos con el colchón hinchable para algún paraje escondido donde nadie pudiera vernos. Jugábamos, nadábamos, nos pillábamos, nos hacíamos ahogadillas, nuestros cuerpos, se rozaban, se frotaban y se excitaban, nos besábamos y casi sin darnos cuenta, terminábamos haciendo el amor una y otra vez.

Luego volvíamos a las tumbonas, nos untábamos bien de crema para que el sol no quemara nuestros cuerpos. La piel sedienta y el fuego abrasador hacían que tuviéramos que estar continuamente embadurnándonos de crema y aceite, el roce, el tacto, los juegos, pellizquitos, masajes y miradas, subían la temperatura a un nivel que sólo otro baño y nuevos juegos acuáticos podrían enfriar.

Finalmente Marga disfrutó tanto en su primer día de baño nudista que en adelante sólo querría ir conmigo a playas nudistas. Aquello me ayudaría bastante en el futuro, sobre todo de cara a Elena que era muy tradicional y no le gustaban ese tipo de modernidades.

Mientras ella descansaba leyendo un libro, aproveché para pensar un poco en la noche que me esperaba. Provisiones y víveres tenía de sobra, de agua tenía un depósito de doscientos litros que aun siendo potable solo usaba para ducharme, para beber prefería agua embotellada. Latas de conserva tenía siempre bastantes  bajo los asientos del salón y refrescos y cervezas suficientes, como para dar la vuelta al mundo.

Los que somos asustones, solemos ser precavidos y a mí la idea de perderme en el mar ya me causaba tal ansiedad que solo el saber que disponía de víveres suficientes como para esperar a ser rescatado, me permitía seguir navegando.  Tendría que estar allí a las doce de la noche, con el motor arrancado y listo para zarpar. Lo demás sería lo que Dios quisiera.

A pesar de haberme criado en el seno de una familia muy conservadora de férreas convicciones religiosas y educado en Colegio de Curas, yo era relativamente religioso. Siempre entendí la religión como un camino más en respuesta a la necesidad de los hombres de estar en paz consigo mismo. Rezar por el fin del sufrimiento propio o ajeno, o en agradecimiento por lo que de bueno pudiera ocurrir a los míos, era lo más que el cielo pudiera esperar de mí.

“El bien y el mal que desees al prójimo volverá a ti duplicado”, fue siempre mi único mandamiento y no por simple fue siempre fácil de cumplir. Considerar el destino como algo irremediable cuando las desgracias superaban lo humanamente soportable también me ayudó en momentos claves de mi vida, cuando rezar no bastaba.

Había dejado a Marga en su casa y volvía a la mía para ducharme, comer algo y cambiarme, antes de irme al barco. Mientras me cambiaba llamaron a la puerta y tuve que salir con la toalla a la cintura, era Elena.

- Hola Manolo, aún podía estar esperando que me llamaras.

- Hola Elena, pasa.

- Vaya, parece que has estado en la playa, ¿no?, estás achicharrado -

- Pues sí, he estado buceando en una de esas playas nudista que a ti tanto te gustan.

- Desde luego no sé cómo pueden gustarte esas playas, solo de pensar que se bañan desnudos ya me da hasta asco meterme en el agua.

- Ya lo sé, pues por eso no te he dicho que vengas; y tú ¿en qué playa has estado?, porque se te ha pegado también el sol bastante.

- Al final hemos ido todas las niñas al ranchón, al de Marbella y lo hemos pasado genial. Tú te lo has perdido. Te estas arreglando por lo que veo, ¿salimos?

- No puedo, no te lo dije, es que he quedado con un amigo para hacer navegación nocturna y me tengo que ir ya.

- Pero ya, ya, ¿No tienes ni media hora?

Conforme me estaba preguntando, aprovechó para desanudarme la toalla, que debido a la erección instantánea que sufrí al verla, no llegó al suelo. Yo debía parecer más un toallero que un galán, pero ella estaba muy excitada, no sé si lo hizo al verme o ya venía así del ranchón cubano. A las niñas les encantaba ese lugar porque decían que allí se veían los mejores paquetes y culos de tíos de toda la costa. Los mulatos estaban tan solicitados que había incluso quien decía que la mayoría eran profesionales y que cobraban cara su compañía.

Yo la verdad, venía servido del día de playa, pero parecía que el cambio de hembra volvía a reactivar el miembro y como ella había visto que tenía prisa, no se lo pensó demasiado y en un rápido movimiento se quedó completamente desnuda. Mientras masajeaba mis partes con una mano, con la otra me empujaba hacia el sofá del salón, donde de nuevo lo hicimos con tanta pasión que lo del día anterior quedó como un juego de principiantes. 

Sin darme cuenta se me hicieron cerca de las once, así que nos vestimos tan rápido como pudimos y la acerqué hasta su casa. Quedamos en que yo la llamaría el lunes, previendo que el domingo, después de la jornada de navegación nocturna, aprovecharía para descansar.

Cuando llegué al puerto, pude ver desde lo lejos las luces de mi barco encendidas, cosa que me extrañó bastante pues sabía que en alta mar, de la batería podía depender mi vida, y un despiste tan grande no era propio de mí.

Conforme me acercaba vi a través de los portillos, sombras moverse en el camarote de babor. Nadie me había dicho que hubiera tripulación y un ladrón no creo que fuera tan insensato de actuar a esas horas y con todas las luces del barco encendidas. Daba la impresión de estar probando la iluminación nocturna, le vi encender la luz de tope, luego le vi encender y apagar las de babor y estribor y por último la de la bañera.

- ¿Quién es usted? ¿Qué hace usted en mi barco?

- Tranquilo Manolo, me han mandado para ayudarte.

- ¿Quién le ha mandado?

.- Puedes tutearme ya que vamos a pasar un tiempo juntos. Me llamo Javier y vengo de parte de Eugenio; si quieres confirmarlo, tú mismo.

- No hace falta, a las doce vendrían ellos con su barco según me dijeron.

- Si eso te dijeron, han debido cambiar de planes a última hora porque a mí lo que me han dado son las coordenadas y la hora del punto de encuentro. 

- Pues lo mínimo que podían haber hecho es comentarlo conmigo. Ayer estuve cenando con ellos y no me dijeron nada.

- Este medio día he estado en tu casa para notificarte los cambios de planes y no había nadie, así que me consta que han intentado dar contigo.

- Vale, y ¿tenemos alguna instrucción más? No me gustan las sorpresas.

.- No, solo las que te dicho.

.- Bueno pues dame las coordenadas que las vaya metiendo en el gps, que nos diga millas, rumbo y hora prevista de llegada.

Latitud: 36º 18’ 3.58” N y Longitud: 4º 21’ 44.96” W

- El gps me da treinta y cinco millas naúticas, así que si disponemos de cinco horas tendremos que ir a 210 grados de compás y algo más de siete nudos reales, que con las corrientes de la zona y el oleaje que se está levantando no va a ser fácil. Estamos hablando de casi 10 nudos aparentes, y esa es la velocidad máxima de este barco. Esta gente sabía perfectamente que esto es un velero y no un catamarán de regatas, joder.

- Venga Javier, haz el favor de coger el bichero e ir soltando amarras mientras me pongo al timón.

Seguíamos teniendo una luna prácticamente llena y un cielo completamente estrellado y aunque había algo de mar de fondo, si no iba a más, podríamos tener una navegación bastante plácida. En cuanto nos alejáramos un poco de la bocana intentaría sacar un poco de conversación. Hasta que no me enterase del objeto de la travesía, no estaría tranquilo. 

- ¿Y tú sabes tripular un velero Javier?

- Sí claro, soy marino mercante.

- Pues entonces te voy a rogar que cojas los mandos de la embarcación y así puedo descansar un rato que hoy he tenido un día ajetreado. Voy a por una cerveza, ¿Tú quieres algo?

- No gracias, no bebo cuando estoy de servicio.

Bajé al baño, donde tenía guardada la antigua pistola Star de mi padre y aproveché para ponérmela al pecho, bajo la amplia camiseta. Javier no parecía tan malo, pero si trabajaba para Eugenio no creo que fuera mejor que ellos y esa noche podría pasar cualquier cosa, desde que simplemente estuvieran poniendo a prueba mi lealtad, hasta que me tirasen por la borda en alta mar. Si algo me daba auténtico pánico era morir ahogado en alta mar.

Desde que vi la película tiburón, hacía ya unos cuantos años, nadar solo en alta mar se había convertido para mí en un imposible, y si a eso le sumábamos la oscuridad de la noche, podía ser seguramente la única tortura que me haría cantar todo lo que supiera, si esa fuera su intención. Subí con la cerveza y unos frutos secos y me senté en el asiento de babor de la bañera mientras me disponía a sacarle conversación.

- Entonces Javier ¿Tú a qué te dedicas?

- Ya te he dicho que soy Marino Mercante en paro. He llevado durante más de veinte años barcos de todo tipo por todos los océanos y mares del mundo.

- Ah, pues me tranquiliza bastante saber que navego con un profesional, ¿Y cómo has conocido a Eugenio?

- Yo a Eugenio lo he conocido no hace mucho, realmente soy más amigo del comisario Carlos, con él llevo trabajando más de cinco años, tu sabes, trabajitos a la carta.

- ¿Y tiene muchas cartas esa baraja?

- Hombre, a mí no me va mal. Con esta gente lo único es estar siempre disponible, al menos uno todos los meses cae, y bien, no me quejo. Trabajo una noche al mes y gano más de lo que me pagaban cuando tripulaba un carguero y pasaba meses lejos de casa y de la familia.

- ¿Y qué tipo de trabajitos suelen encargarte esta gente?

- Mira Manolo, si eres hablador, a mí no me importa, podemos hablar de fútbol o de toros, pero del trabajo no. Si estás en esto deberías saber que tiene sus riesgos y uno de ellos es justamente irte de la lengua, ya sabes que eso es lo único que esta gente no perdona nunca… ¿Me entiendes?

- Sí, perdona Javier por ponerte en el compromiso, es mi primer encargo y bueno, estoy un poco nervioso, eso es todo.

- Pues ponte buena música y relájate que aún tenemos muchas horas de navegación, ¿hace un porrito?

- No acostumbro pero…. vamos.

Nos fuimos turnando cada media hora. Sólo conseguí sacarle que a su antiguo compañero de navegación hacía más de dos meses que no lo veía, y que al parecer lo habían cogido infraganti. No pude averiguar si se refería a que lo habían cogido con algún cargamento o simplemente intentando llevarse lo que no era suyo.

El mar se fue calmando y cuando amaneció era una auténtica balsa, el viento fue entrando y para colmo fue uno de los amaneceres más bellos que había visto jamás. La caja que habíamos recibido del otro barco, a la hora y en las coordenadas acordadas, no tenía más de medio metro de lado y algo menos de alto; venía perfectamente embalada y sellada  y aunque muy ligera, debía ser de gran valor por el lujo de la madera y la marquetería que rodeaba el frontal.

Conforme atracamos, nos despedimos con bastante frialdad y pude ver como hacía entrega de la caja al chófer de un Rolls-Royce con matrícula inglesa que aguardaba a la entrada del pantalán. Era un señor alto y elegante, con gafas oscuras y barba recortada que, desde lejos, hizo un gesto con la mano como saludándome, parecía conocerme, arrancó y se fue.

Eran casi las doce de la mañana y estaba realmente agotado, llegué a la casa y justo cuando abrí la puerta pude ver otro sobre de Íñigo en el que decía.

“Ya confían en ti, el próximo porte que te encarguen, posiblemente sea el más valioso para nosotros. Cientos de años y decenas de muertes nos ha costado intentar recuperarlo y ésta puede ser la definitiva. Escóndelo, escóndete y ya sabrás de mí.”

Estaba terminando de leer el mensaje cuando pude ver la puerta de mi cuarto entreabierta y un tanguita granate de encaje colgando del pomo de la puerta. Ese tipo de ropa interior me era familiar, muy familiar…  pero lo que yo necesitaba era dormir y descansar.

Era de Sandra y no recordaba haberle dado una llave. En su momento, el detalle de la llave, podía carecer de importancia, pero tal y como se fueron sucediendo los acontecimientos, era un riesgo innecesario que debía eliminar cuanto antes. No dormiría tranquilo mientras alguna mujer tuviera llaves de la casa. Podría entrar en cualquier momento, sorprenderme, y la verdad, ya no estaba para sorpresas.

Lo que antes hubiera sido un sueño, ahora se estaba convirtiendo en un problema. Sandra esperándome en la cama y yo hecho una pena. El viernes fue intenso, el sábado más y el domingo ni pude dormir; y lo peor, es que nada de eso podría contárselo para justificar mi lamentable estado físico y seguro que mi más que previsible impotencia. Es que no podía ni creérmelo, yo, asustado por un posible gatillazo con Sandra.

Necesitaba alguna salida válida, alguna explicación que sin decir nada, para ella pudiera ser creíble. Abrí rápidamente el botellero del salón y le di un par de tragos al whisky. Me olería a alcohol y podría hacerme pasar por borracho. Vendría de marcha, sin dormir en toda la noche y oliendo como si yo sólo me hubiera bebido media fábrica de J&B.

- Pero bueno, que sorpresa más estupenda - dije mientras sacaba el tanguita granate del pomo y empujaba la puerta.

- Esa era la idea, he salido un poco antes y quería darte un despertar que nunca olvidaras - Mientras me decía esto con voz insinuante, ni siquiera abrió los ojos, estaba de espalda, como haciéndose la dormida y dando a entender que seguiría en la cama.

.- Uf, mi amor, es que me encontré con unos amigos que hacía años que no veía y nos fuimos liando y liando… Hasta ahora vamos.

- A mí no tienes que darme explicaciones. Muy bien que has hecho. A mí sólo tienes que hacerme el amor tantas veces como puedas, si te apetece.

Estaba completamente desnuda, de lado, con una pierna estirada, la otra encogida y el culo un poco levantado. Se había puesto de espalda a la puerta a propósito. La persiana a medio bajar tan sólo dejaba entrar unos leves rayos de luz que dibujaban y definían sus curvas de claroscuros. Las sábanas blancas en contraste con su piel morena, perfilaban el resto del cuadro, y al trasluz, los huecos de su increíble cintura. Era casi una recta de pendiente perfecta la que unía su hombro con la protuberancia angulosa de su pelvis, la pierna estirada asomaba sus labios abiertos, los otros, y los tenía enrojecidos, como de haberse masturbado recientemente. El brillo de sus orificios incitaba a cubrirla salvajemente, la languidez de su postura y la suavidad de sus curvas a poseerla una y otra vez hasta el infinito.

- No te muevas, me ducho y vuelvo en un minuto y si te duermes no te preocupes, intentaré no despertarte y que tus orgasmos sean tantos y tan seguidos que creas que sólo pueden ser un sueño - Ni me contestó.

Mientras me duchaba pude ver como crecía mi excitación, cómo era presa de tal erección que hasta me dolía. Sólo su cuerpo tenía el antídoto necesario para sanar mi dolor, y sólo ella sabía cómo nadie administrar la posología adecuada a mi mal.

Cuando desperté se había ido y ya estaba anocheciendo, comí algo y volví a la cama. Por unas horas había conseguido no pensar en otra cosa que no fuera Sandra

CAPÍTULO 50

EL ENIGMA DEL PANTEÓN FAMILIAR

.- Manuel, ¿tú sabías quién fue San Eufrasio?

.- Debió ser un santo ¿no?

.- Si, Hijo fue un santo, y ¿sabes por qué lo hicieron santo?

.- Claro papi, porque fue un hombre muy bueno,

.- Bien hijo, hoy se ve que te he cogido bastante inspirado. ¿Sabes qué diferencia hay entre un hombre bueno y un hombre santo?

- Pues que uno es bueno y el otro es buenísimo ¿no?

- Bien, cambiemos de estrategia. – me pareció verle resoplar.

- ¿Qué?

- Pues ¿que si sabes lo que son los Milagros?

- Si eso sí lo sé, hoy mismo lo hemos dado en Catecismo V. Son las obras buenas que hacen los santos.

- Muy bien hijo, ya veo que has debido estar muy atento hoy en la clase. San Eufrasio fue un Santo que vivió en Iliturgi, que como sabes era la antigua ciudad Romana que luego sería Andújar, donde hizo muchos milagros, como construir el solo un Templo durante una noche, o como tirar un puente con sólo mirarlo, para salvar a un grupo de Cristianos que huían perseguidos por los paganos.

- Pues sí que era fuerte.

- Y además fue uno de los primeros Apóstoles de la Iglesia y trajo hasta aquí la Sábana Santa con la que envolvieron a Jesús Nuestro Señor cuando lo bajaron de la Cruz donde fue crucificado ¿Sabías eso?

- Si, y que hizo un par de amigos en las cruces de al lado, que eran ladrones muy malos y que luego se hicieron buenos y que uno de ellos, se arrepintió de sus pecados y fue al cielo, mientras que el otro, como no se arrepintió, pues fue al infierno.

- Estupendo Manuel, veo que eres un niño muy aplicado. Pues ahora te voy a decir otra cosa más que debes saber. Hay quien dice que junto con la sábana también venía el cuerpo y que él lo trajo y lo ocultó aquí para que nadie lo robara. En aquellos tiempos perseguían y mataban a los cristianos y cuando tuvo que irse a Galicia para acompañar al Apóstol Santiago, decidieron dejar aquí todas las reliquias que tenían en manos del senador Romano Lucio Vargunteyo, de quien tú desciendes, y que fue el primero en convertirse al Cristianismo. Tu antepasado se hizo responsable de las Reliquias, prometió guardar el secreto y que tanto él como sus descendientes, las cuidarían y darían su vida por ellas si esto fuera necesario.

- Pues lo metería en el Panteón familiar que tenemos en el cementerio, ¿no?

- No se me había ocurrido hijo. Igual tú acabas de resolver el enigma que toda nuestra familia lleva miles de años intentando resolver, pero no se lo vayas a contar a nadie, ni mucho menos que sabes dónde está, ¿vale? Si me prometes no contarlo, el próximo día te diré otras cuantas cosas que aún no sabes.

- Lo prometo Papi, palabrita del Niño Jesús que vale más que tú, y además mira las manos abiertas para que veas que no hago la cruz.

- ¿Qué vas a hacer ahora?

- Pues hoy tenemos la carrera de “ir más despacio y sin caerse” con las bicicletas, y la pienso ganar, que para eso llevo toda la semana entrenando.

- Bueno, pues acuérdate de decirme el puesto en el que quedas.

- Ya los sabes, el último.

- ¿Cómo el último Manuel?

- Papi que la carrera es de ir despacio hombre, los últimos son los primeros.

.- Ah, pues eso hijo, apréndetelo bien que los Evangelios también lo dicen “Los últimos serán los primeros”, que lo hagas lo mejor que puedas.

CAPÍTULO 51

UNA PRIMERA OPERACIÓN MUY RENTABLE

Aquellas conversaciones de las Reliquias de Jesús y de San Eufrasio, serían un tema recurrente de los escritos de mis antepasados que mi padre nos enseñaba. Mi madre le decía que no nos hablara de esas cosas que sólo conseguía asustarnos y hacernos soñar con esqueletos y calaveras, y que por su culpa, todavía, alguna vez que otra, me terminaba haciendo pis en la cama.

Las falsas cuentas de los iliturgitanos a nombre de extranjeros, seguían estando para mí en un segundo plano. Ya había conseguido averiguar el destino y origen de los fondos transferidos y siempre eran cuentas de empresas en bancos de paraísos fiscales. Por medio de un contacto que tenía en el Departamento de Extranjero del banco, había llegado aún más lejos, esos bancos eran propiedad del Vaticano.

Teniendo en cuenta que los propietarios del Banco eran gente del Opus Dei, muy afín a la Iglesia como Institución, y que una de las labores que estos tenían era justificar y demostrar los milagros de feligreses y religiosos de la congregación, las cosas parecían ir tomando sentido.

Dentro de dos semanas tendría mi segunda entrega. La primera fue un éxito para mis fines, y ya había pasado a ser uno de ellos. La caja del primer envío no hizo sino aumentar mi curiosidad en los manejos que esta gente se traía. Lo que más me llamó la atención fue la ligereza del cargamento.

Droga no podía ser, mujeres tampoco, ¿Diamantes?, podía ser. En definitiva, sabía que era algo que pesando nada o casi nada, era valiosísimo y tan deseado por alguien, que no había podido esperar ni a que se lo llevaran a casa, máxime, cuando ese alguien iba en Rolls-Royce, con chófer y tenía el aspecto de ser todo un gentleman. No se me olvidaba que me saludó como si me conociera de toda la vida.

Y un par de cosas que me terminaron de alertar. Una semana antes de la recogida de la caja, se emitieron transferencias por un montante de mil millones y, una semana más tarde de su entrega, se recibieron transferencias por casi dos mil millones. La diferencia, que bien pudiera ser el beneficio, casi mil millones. Casualmente, tanto las cuentas ordenantes como las cuentas beneficiarias de los fondos, habían sido varias cuentas ficticias de extranjeros que yo ya tenía controladas.

Lo segundo y más importante, que simultáneamente y en cuentas de la misma modalidad, que yo ya sabía que en realidad pertenecían a Eugenio, a Emilio, al comisario y al juez, también se recibieron cantidades importantes y que bien podrían ser en concepto de comisiones ¿Por qué no?

CAPÍTULO 52

DUDAS Y MAS DUDAS

No podía apartar de mi mente la caja de madera. No debía pesar más de doce o quince kilos, veinte a lo sumo.

- Una bombona de butano debía pesar lo mismo.- pensé.

Aunque iba muy bien envuelta, el envoltorio era transparente y pude ver que era una madera muy antigua y de gran calidad. A su vez, el último mensaje de Eugenio hablaba de cientos de años de intentos; sin duda, debíamos hablar de antigüedades.

- Tesoros tampoco pueden ser -  Seguía descartando. 

Porque entre cosas, debían ser muy pesados. En cualquier caso, ya era hora de cambiar de asunto y pensar de nuevo en las mujeres si quería relajarme. Realmente, entre las mujeres y los acertijos, mi mente era como una coctelera.

Siempre me había funcionado la táctica de cambiar de pensamiento, cuando algún tema me agobiaba más de lo que pudiera considerarse como medianamente razonable. Debido a mi propensión a calentarme la cabeza, ya había desarrollado y trabajado mi propio truco.  Sólo necesitaría buscarme otro asunto que también me preocupara y que fuera bien distinto. Este nuevo asunto empujaría con fuerza y tenacidad en mi mente hasta vencer al antiguo, y aunque normalmente éste no se diera fácilmente por vencido, solo era cuestión de tiempo y disciplina apartarlo definitivamente de mi cabeza. Si esto fracasaba, dejaría que la preocupación degenerase en obsesión y ya entonces sí sería un problema de difícil solución. 

Sabía que la mente era como una bestia, poderosa y capaz, pero que sin riendas ni espuelas, acabaría desbocándose y perdiéndose en sus propios laberintos. Eran muchas sus víctimas, en unos casos, por las drogas y en otros simplemente por falta de disciplina mental. En todos los casos e independientemente de cuál hubiera sido su origen, el final siempre era el mismo y sus vidas, sin motivo aparente, terminarían dando un giro inesperado siempre a peor, si no para ellos, sí para los suyos.  

Lo negativo era como un boomerang, sólo había que dejarlo volar y ya volvería aumentado y acompañado de malos recuerdos y  experiencias. El sufrimiento y la incapacidad para resolver los problemas, aumentaría a medida que el descontrol se fuera adueñando de mis pensamientos e inseguridades.

Buscaba y buscaba imágenes lo suficientemente fuertes como para que pudieran desplazar la imagen de la caja de madera de mi mente. En aquellos momentos, las únicas imágenes capaces de conseguirlo debían ser las de Marga, Sandra o Elena, vestidas, desnudas o haciendo el amor, si era necesario, pero tras muchos intentos, ni siquiera aquello me estaba dando resultado. Tendría que saltar a la arena y coger al toro por los cuernos.

Hablaría con Eugenio y le haría partícipe de mis problemas económicos. Le contaría algo lo suficientemente fuerte como para que me diera algún trabajito con el que ganarme algún dinero extra. Ellos sabían más de mí, que yo de ellos y, sorprendentemente, me estaban dejando participar en su entramado; Sabían de mi procedencia, de los iliturgitanos, de mi antepasado Lucio Vargunteyo, de San Eufrasio, de la Virgen de la Cabeza y algunas cosas más, y cuando se pasaban con el whisky, largaban cada vez con menos cuidado sobre éstos y otros temas. 

Fueron más de dos mil millones los que alguien había pagado por el contenido de una caja de madera

- Sólo unos diamantes podrían valer tanto - pensaba de nuevo.

-  Pero no podían serlo porque si la caja hubiera estado llena de ellos, hubiera pesado mucho más de lo que realmente pesaba - Los descarté.

¿Qué podía haber en el mundo que tuviera tanto valor? Que tuviera relación con la religión, porque los bancos pertenecían al Vaticano; que fuera pequeño y no muy escaso, porque hacían muchos portes, al menos uno cada mes.

¿Qué relación podríamos tener los iliturgitanos con todo aquello? Sabían de nosotros, de nuestra antigüedad ¿Sabrían de nuestro tesoro?, San Eufrasio estuvo siempre ahí, mucho se había escrito al respecto. No pocas comitivas habían venido históricamente, primero hasta Iliturgi y más tarde, hasta Andújar, para sacar información sobre las reliquias del Santo.

Siempre había existido la creencia de que los restos transportados y enterrados en el Valle de Mao, en Lugo, no habían sido los auténticos y aunque nadie pudo jamás demostrar aquello, hasta los mismos reyes habían intentado una y otra vez recuperarlos. No pocas ofertas económicas y presiones de todo tipo, habían recibido y sufrido nuestros antepasados a cambio de su secreto. De ello hablaban todos aquellos documentos que mi padre tan celosamente guardaba y que, antes de su muerte, ocultó para que algún día cumplieran su función.

Esos documentos hablaban de San Eufrasio y los siete primeros Obispos de Roma, de sus reliquias, de la Sábana Santa, del cuerpo de Cristo, de Santiago Apóstol,  de San Pedro y San Pablo, de varias Vírgenes en general y de la Virgen de la Cabeza en particular, de sus múltiples Milagros y de muchas cosas más.

Por muy importante que todo aquello pudiera parecer, había algo aún más importante, algo a lo que mis antepasados se entregaron en cuerpo y alma durante siglos y que, al parecer, mi padre finalmente averiguó. Algo a lo que él llamaba el enigma y a lo que se refirió incluso estando ya en su lecho de muerte.

.- Manuel, ha llegado mi hora y me voy tranquilo. Finalmente conseguí resolver el enigma y ya he dejado todo escrito y en lugar seguro. Créeme que ha merecido la pena y prepárate por si tú fueras el próximo depositario elegido. Algún día también tú lo sabrás y sé que harás lo correcto.”

CAPÍTULO 53

MI PRIMERA CUENTA EN CONNIVENCIA

Seguía sin entender cómo una caja de madera de poco más de medio metro de lado podía valer dos mil millones de pesetas. Si era cierto que ese era su valor de mercado, muchas cosas tendrían sentido, como por ejemplo la falta de escrúpulos de ciertas personas, y ciertos despistes y negligencias a la hora de realizar su trabajo oficial.

- Pasa Manolo.

Ya habían pasado unos días desde que hice la recogida y entrega de la caja, y aunque yo había comprobado las entradas de fondos en las cuentas de todos aquellos que yo pensaba que estaban implicados, me resultaba extraño que todavía nadie hubiera hablado conmigo del asunto.

- Dime Eugenio.

- No me informaste del asunto del sábado.

- Perdona Eugenio, pero había entendido que la discreción era el requisito imprescindible en este trabajo.

-  Estamos a Miércoles y has tenido, el Lunes, el Martes y hoy mismo para haberme comentado algo, ¿no?

- Sí, pero es que hasta ahora no he tenido un momento en el que coincidiéramos los dos disponibles. Cada vez llegas más tarde, sales y entras siempre acompañado, y te vas antes que nadie; pues tú me dirás cuando te puedo decir algo “con discreción”.

- Llevas razón. Bueno sólo quería felicitarte por el éxito de tu primer trabajo y darte la bienvenida oficial a la “banda”.

- Pues gracias y ya sabes, que si hay más trabajitos estaré más agradecido.

- Habrá más, tenlo por seguro. De otra parte, voy a encargarle a Jenaro que me fotocopie unos cuantos expedientes y así tú podrás sustituirle en los cambios de moneda extranjera, ¿vale?

- Como tú digas, pero ¿para qué me quieres tener a mí ahora con los cambios?

- Joder Manolo, a ver si vas espabilando que no haya que explicártelo todo. Que quiero que lo sustituyas para que al primer extranjero que venga le fotocopies el pasaporte que será el que utilizaremos para tu próxima cuenta de pesetas no  convertibles.

Ahora es cuando había llegado el momento de la verdad. Mi plan estaba funcionando, me quería abrir a mí, igual que antes habían hecho todos ellos, una cuenta ficticia a nombre de un extranjero. Evidentemente, esa cuenta debería cumplir una función ilegal y se utilizaría para mover dinero de procedencia ilícita.

Ellos no tenían ni idea de que yo hacía tiempo que venía controlando todos los apuntes importantes de las cuentas de extranjeros y de que sabía mucho más de lo que ellos se imaginaban de la operativa y normativa de dichas cuentas.

- Verás Manolo, hemos decidido pagarte la cantidad de cinco millones por tu trabajito del otro día, ¿Qué te parece?

Había empleado la primera persona del plural, “hemos”, luego ya sabía algo más, las decisiones se tomaban entre varios.

- ¿Cinco millones?, Hombre pues estoy alucinando, muy bien, son años de sueldo, pues que quieres que te diga, que muchísimas gracias a todos los que habéis tomado la decisión.

- Como comprenderás, este dinero no es muy legal. Bueno, mejor dicho, no es nada legal, ¿Capichi?

Ya volvía a utilizar las palabras propias de la mafia siciliana y que tanto gustaba de emplear en ese tipo de situaciones. Se acababa de encender un puro y, en verdad, que me recordaba las escenas en las que Marlon Brando ya de mayor, representaba a “El Padrino”. Vito Corleone no lo hubiera mejorado.

- Así que ya sabes cómo hacemos para disponer y manejar bancariamente el dinero “B”, que no podemos usar de otra manera. Te abriremos tu cuenta de extranjero, te pediremos tus tarjetas Visa y American Express y te daremos un pasaporte falsificado al mismo nombre del extranjero al que hemos abierto tu cuenta, así podrás usar el dinero que te iremos ingresando, ¿lo coges?

- Sí, no es muy complicado, aunque veo que muy eficaz - Me hice el nuevo.

- Más adelante te abriremos cuenta en un paraíso fiscal a tu nombre y allí será donde envíes el dinero que quieras blanquear, pero eso más adelante, a su debido tiempo.

Acababa de enterarme de algo que no sabía, y era que tenían a su nombre las cuentas de los paraísos fiscales. Antes no pude saberlo, porque cuando recibíamos dinero de esas cuentas, nunca constaba el nombre del ordenante, tan sólo una clave numérica que sólo el banco emisor sabía a quién correspondía.

Preferí no preguntarle si sería necesaria mi presencia física en el país elegido. Era posible que tuvieran contactos que les aperturasen  las cuentas incluso sin la firma presencial de los titulares. No obstante, cuando supiera qué banco era, podría personarme allí, hacerme pasar por alguno de ellos y conseguir la información que necesitaba. 

- Creo que tenías problemas “financieros” y querías hacer todos los trabajitos que fuera posible, ¿no?

- Sí, es cierto.

- Bueno, pues intenta estar disponible porque te avisaremos con 24 horas de antelación, pero no siempre se paga igual, puede ser más o puede ser menos, depende de muchas variables.

- No te preocupes, no pensaba preguntarlo, me consta que sois “formales” y cumplís con lo acordado.

- Dos cosas, Manolo; la primera, discreción, el precio de la indiscreción es muy alto, demasiado alto. La segunda, ¿Sigues sin tener nada que contarme de los iliturgitanos?

- No sé lo que te pueden haber contado de mí pero te aseguro que no sé absolutamente nada de ese tema y creo que ahora, que somos socios, deberías confiar un poco más en mí.

- Muy bien, pues a seguir trabajando.

CAPÍTULO 54

UN CURA FORENSE

A consecuencia de una tormenta de verano, habíamos tenido un problema con los bajantes del edificio y se nos había inundado la sucursal, así que había que hablar  con los propietarios del edificio y explicarles el problema para que le pusieran solución de una vez por todas.

El edificio era propiedad de la Iglesia y, por tanto, el primer paso era hablar con Don Celedonio, que o bien estaba en la Iglesia, o bien estaba en el piso de arriba. Lo echamos a suertes y me tocó a mí llegarme a su casa.

Don Celedonio era el cura del pueblo, un cura muy peculiar. Hacía una vida tan normal que si no fuera por el alzacuello pasaría totalmente inadvertido. Solía frecuentar bares, discotecas, chiringuitos y hasta puticlubs, y es que decía que debía estar allí donde estaba el pecado para combatirlo con sus propias armas.

Había oído que ingresó como seminarista en Lugo – acento que nunca perdió-, que estudió en varios seminarios del Norte, y que, tras muchos años en destinos de lo más variado de la geografía nacional, tuvo su último destino en Roma. Desde allí pidió su traslado voluntario a Fuengirola, su lugar de nacimiento.  

- Hola, Don Celedonio, soy Manolo del Banco de abajo.

- Ah, pasa, pasa hijo.

Era un señor bajito y rechoncho de cierta edad, muy fino en el habla y muy educado en el trato, de mirada penetrante, de esas que parece que te están psicoanalizando mientras hablas.

- No, no hace falta, si sólo venía… - Me interrumpió para invitarme de nuevo a pasar y sentarme en la silla de la cocina que había en la entrada.

.- Pasa, joven, que me has cogido a punto de servirme un café y tú no vas a ser menos.

.- Bueno, si insiste me sentaré.

Pude ver que tenía unos pocos muebles de formica de los típicos de las cocinas de los años sesenta.  El resto de las paredes de la cocina, las del pasillo y las del resto de la casa hasta donde me llegaba la vista, estaban decoradas con estanterías completamente atestadas de libros.

Mientras me servía el café observé algunos lomos y pude ver que la mayoría eran religiosos y de medicina. Cuando pasé al salón comprobé que además tenía varios títulos universitarios con sus orlas correspondientes. Me sorprendió el título de Medicina Forense expedido por la Universidad de Santiago de Compostela.

- Todo el que entra en esta casa la primera vez y, ve mi librería, pone la misma cara que tú acabas de poner, parece que no estáis acostumbrados a tratar con gente a la que le guste leer.

- Hombre, Don Celedonio, entiéndalo, no es normal. Es que no tiene usted ni una sola pared que tenga un hueco disponible y los esqueletos y huesos que tiene usted por todos sitios, entienda que también son bastante inquietantes, ¿No serán de verdad, no?

- Pues sí hijo, reconozco que es mi único vicio, los libros, me gustan de todo tipo,  religiosos, de teología, de otras religiones, de medicina, de anatomía, históricos, novelas, del oeste, en fin de todo tipo. Y en cuanto a los huesos como tú dices, la mayoría no son de verdad, son sólo reproducciones de Reliquias de Santos.

Había dicho “la mayoría” y en ningún momento pensé que hubiera sido por error, más bien me pareció un dato premeditado que, aunque había soltado como quien no quiere la cosa, había conseguido su objetivo plenamente.

- Además de cura soy médico forense y el estudio de las Reliquias, que fue mi  especialidad durante muchos años, fue la causa de que no me dejaran marcharme de Roma durante años. Pero bueno dime que te trae por aquí.

- Es que se nos ha inundado la sucursal y parece que ha sido culpa de los bajantes.

- Sí, ya me lo esperaba. Cuando vi la tormenta de anoche, sabía que vendríais esta mañana a quejaros y a pedir la solución, como venís haciendo desde hace siempre.

- Y si saben qué pasa ¿por qué no lo arreglan de una vez?

- Pues porque no se puede, estos bajantes dan a un pozo ciego. Este edificio se hizo antes de que el Ayuntamiento pusiera el saneamiento y las alcantarillas y conectarlo ahora sería muy complicado, además de muy caro y la Iglesia hijo, de dinero anda como de vocaciones, cada vez peor.

- Y entonces qué le digo a Don Eugenio.

- Pues dile lo de siempre, que lo comentaré con el Obispado y ya le informaré.

- Bueno Padre, pues entonces, nada más y muchas gracias por el café.

- Vale hijo y una cosa más. No le hagas daño a Sandra, que es muy buena chica y está muy enamorada de ti.

Me quedé helado. Hasta el cura del pueblo sabía mi historia con Sandra. Pero ¿cómo se habría enterado? No pude aguantarme y se lo pregunté.

- Padre, perdone que le pregunte, ¿cómo sabe usted lo mío con Sandra?

.- Hijo mío, se eso y muchas más cosas de ti. No te olvides que esto es un pueblo y yo me entero de todo, directa o indirectamente. Ah y pásate a verme de vez en cuando que no me como a nadie y me consta que andas un poco perdido, igual  puedo ser para ti como una brújula que te guíe en la oscuridad.

- Gracias Padre, así lo haré. Adiós.

- Adiós hijo.

Joder, acababa de caer, lo había visto más de una vez en el Eco-polvo, sólo en la barra y tomando una copa. Si su teoría era que debía estar allí donde está el pecado, desde luego que era un tío coherente. Y no sé qué de la brújula. Joder con el Cura.

- Este sabe hasta lo del barco - pensé. 

Conforme bajaba para la sucursal, pensaba en los títulos de los libros que había memorizado y sobre todo en los huesos, el tío tenía reproducciones por toda la casa, patético, y además resultaba que fue la especialidad que le llevó a codearse en Roma con Cardenales y hasta con el mismísimo Papa, que hasta con él tenía fotos.

Los dueños del Banco eran unas cuantas familias del Opus. El edificio de la sucursal era propiedad del Obispado, y además ocupaba el solar donde estuvo la antigua iglesia del Pueblo, que antes había sido un cementerio. Todos los movimientos de fondos “extraños” guardaban relación con cuentas de bancos propiedad del Vaticano. La historia de los iliturgitanos tenía mucho que ver con la de la Iglesia y  las bolsas de documentación que me llevé de la casa de Íñigo - que fue en cierto modo el causante de todo lo que me estaba pasando en los últimos meses -, guardaban un auténtico arsenal de documentos, también relacionados con la Iglesia. Para colmo, Don Celedonio, con sus libros y sus reliquias.

Necesitaba un poco de relax y para eso nada mejor que un ratito en buena  compañía, pero joder, ¿a quién llamaría ahora?

CAPÍTULO 55

DE ANDÚJAR A MÁLAGA, LA MILI Y EL TREN

Había pedido la segunda prórroga del servicio militar obligatorio, andaba un poco descentrado y no tenía del todo claro si hubiera sido mejor haberme ido al término de la primera. El año anterior había sido complicado, no sé si porque me había matriculado de una carrera universitaria que no me gustaba o porque realmente no me apetecía estudiar. Andábamos en casa justos de dinero y necesitaba empezar a trabajar.

La muerte de mi padre dos años antes de manera totalmente inesperada, nos había dejado bastante afectados y las carencias económicas estaban resultando tan  importantes como las afectivas.

Las fincas de la familia estaban arrendadas a un tal Arenas que a su vez arrendó a Daniel, dueño de un bar. Uno por otro, cobrar la renta se había convertido para mi padre en una actividad tan pesada como frustrante. Las posibilidades de cobro disminuían a medida que aumentaban las rentas impagadas y Daniel había sido tan listo, que a su muerte, tuvo la genial idea de personarse en el duelo. Él sabía que mi padre rehuía los problemas y jamás lo hubiese echado por impago, pero una viuda con cuatro hijos en edad consumista, eso ya era otro cantar.

Aparentemente muy afectado, se presentó en el velatorio cargado de billetes, para a continuación, rogándonos un poco de privacidad y en una de las habitaciones contiguas, ofrecernos el pago de la anualidad en curso. Nos hizo firmar a todos los ignorantes herederos un recibí, consintiendo y renovando sus derechos por seis años más. Ya no recuerdo si por estrategia o por connivencia con nuestro abogado, tras varías prórrogas ilegales, finalmente fueron doce. 

- “Hambre que espera hartura, no es hambre ninguna”- nos decía el abogado.

Aquello fue una jugada maestra que a él le supuso muchos años de disfrute gratuito de las fincas de la familia y a nosotros, además de una disminución importante de nuestros ingresos, no poder vender los únicos bienes disponibles justo cuando mejor nos hubiera venido.

Fuimos tirando de los ahorros que nos dejó mi padre hasta que se agotaron. Más tarde, tuvimos que terminar malvendiendo la casa del pueblo, gracias a lo cual pudimos aguantar, hasta que, tanto mis hermanos como yo, conseguimos buscarnos la vida lo mejor que pudimos.

Como todo en la vida y a pesar de la dureza de esos años, lo que no mata engorda, y lo que en principio pudiera parecer una etapa para olvidar de mi vida, yo no la recuerdo así. Es más, fueron años de adaptación y enriquecimiento en lo personal, donde el cambio de domicilio de Andújar a Málaga y todo lo que aquello implicó, tuvieron un protagonismo absoluto. De aquellas aguas quedaron estos lodos.

Mi padre ya andaba bastante delicado de salud, había sufrido un infarto unos años antes y no se cuidaba lo suficiente. Mi madre, con una salud de hierro, cuatro hijos estudiando y con edades comprendidas entre los 18 y los 22 años, debía pensar por ambos, cuando de futuro se trataba. El 9 de Septiembre de 1980 sobrevino la desgracia que nunca olvidaré.

Eran las fiestas patronales y yo andaba entregado a la diversión, a las niñas y a mis amigos en cuerpo y alma. Ese verano, como todos, habíamos pasado un par de semanas de veraneo en Málaga, no me disgustaba la idea de cambiar de ciudad. El pueblo me asfixiaba, se me quedaba pequeño y mis amigos, casi todos malos estudiantes, ya andaban en internados malagueños como el Colegio Miguel de Unamuno, el Cerrado de Calderón o san José de Campillos. Los pocos que no habían repetido, ya empezaban la universidad, Granada, Jaén, Córdoba o Madrid, serían sus próximos destinos. La perspectiva de quedarme solo en el pueblo y hacer nuevos amigos, no me apetecía demasiado, pero tampoco irme.

Los amigos que uno tiene a cierta edad, al contrario que su origen, nunca son algo circunstancial. Nos conocemos porque coincidimos, en tiempo y lugar primero, y en lo demás después. Nacemos en el mismo barrio, estudiamos en el mismo colegio, nuestros padres ya eran amigos o nos gustan las mismas cosas, luego ya tenemos un buen punto de partida. El trato diario y el compartir momentos, silencios, charlas, discusiones, alegrías y tristezas, eso es lo que une. A pesar de ser poco más que un adolescente, mis amigos eran los de siempre.

Desde que tenía uso de razón ya habían formado parte de mi vida, habíamos compartido tantas cosas, que teníamos todo hablado. Los largos silencios casi provocados, al igual, que las largas discusiones, absurdas muchas veces, cuando el aburrimiento amenazaba. Esa sensación agradable de no necesitar hablar para saber lo que el otro está pensando o de hablar sin pensar.

De sustituir guiños por palabras, de no pronunciar ni escuchar un quise decir, de criticar al que se va o incluso de irse antes a propósito, para dar que hablar. De gustarnos las mismas niñas y no ocultarlo; de pelear por ellas y admitir la derrota, de contestar por los motes; de echar de menos igual que de más; de malentendidos bien entendidos; de vernos siempre sin quedar jamás o simplemente quedar para no vernos. De ironías y metáforas, de recordar lo bueno y olvidar lo malo, de reír y llorar, de alargar el adiós o acercar el encuentro. Así entendía yo la amistad y aunque renunciar a todo aquello no era fácil, tampoco tuve elección.

Mi llegada a Málaga fue tan precipitada como obligada, pero también oportuna y afortunada. El curso empezaba y los hermanos tuvimos que venir unas semanas antes que mi madre, que debió quedarse a resolver papeleos de bancos y herencias. Mis tíos nos acogieron durante unos meses, hasta casi navidad, que ya pudimos ocupar nuestros pisos.

La decisión de venirnos a Málaga había sido tomada años antes. Los previsibles gastos de cuatro hijos estudiando fuera, era un tema importante, pero la necesidad de mi madre y sus hermanas de juntarse, pudo ser aún más determinante. Mis tíos tenían sus trabajos en Málaga, pero mi padre, militar retirado, podía vivir donde quisiera, aunque sus amigos y hermana vivieran en Andújar. Ya se sabe, las mujeres unen más las familias cuando de ellas depende, mientras que los hombres en cambio, somos más independientes y descastados.

En Málaga todo era diferente. Para empezar, mi habla seseante chocaba completamente con el zezeo del barrio donde estaba el Instituto “Carretera de Cártama”, único en el que por fuera de plazo pudimos matricularnos. Me hubiera gustado matricularme en los Maristas, en el Cerrado, en los Olivos o en San Estanislao, pero entonces eran de pago y los gastos familiares debían adaptarse a la nueva realidad.

Mi nueva realidad era como si un día te acuestas siendo un niño bien de buena familia, de ropa de marca y Montesa cota 74 aparcada en la puerta, y el día siguiente te levantas y eres un niño igual, pero de colegio público de capital. Fue mi primera sorpresa, aquí yo no era nadie por mi apellido. Los Levi´s americanos, Fred Perry y Castellanos color teja, me diferenciaban y distanciaban más que acercaban a mis compañeros de clase. En un instituto de las afueras, de los de entonces, había alumnos que viajan en autobús y que no tenían moto, hijos de la clase trabajadora en su mayoría, todo lo contrario de lo que los prejuicios sociales de mi familia materna me habían inculcado desde mi más tierna infancia. En pocas semanas comprendí que los normales en mi nueva realidad eran ellos y que yo era, por tanto, el que debía cambiar y adaptarme.

Mis amigos del pueblo, Yokin y el Jarry, estaban internos en el Colegio Miguel de Unamuno, también en Málaga. Los viernes les daban tres horas de paseo, así que yo los recogía en el Seat 1.500 negro, a las seis de la tarde y luego los llevaba a las nueve. Eran tres horas intensas que empezaban “llenando” el tanque de gasolina con 50 pesetas. Alguna guasa tuve que aguantar de algún que otro empleado.

- ¿Quillo, te pongo tor  litro del tirón o lo prefieres a poquito a poco?

No me había aún acostumbrado a la ironía Malagueña y no sabía muy bien cómo encajar aquellas cosas.

- “Peazo carro que tié er chavea y ruina que lleva en lo arto. Iraaa ahora güerves otra vé que te vá atendé rita la cantaora”,

Cuando no se sumaba el otro empleado de la gasolinera a la fiesta.

- Iraaaaa , “estrúale” bien la manguera “ar chavó”, vaya “quearse argo ener” surtidor.

O el simpático de turno

- Monstruoooo, ¡¡¡Ponle pedales!!!! - maldita la gracia que me hacía, sobre todo cuando paseaba alguna niña – Como para impresionarla - pensaba.

El presupuesto no daba para mucho y aunque solían “invitar” algún amigo para minimizar la repercusión del transporte, normalmente José María y Rafa eran los elegidos y las quinientas pesetas que juntábamos entre los cinco, apenas si alcanzaban para el “talego” de la Cruz Verde, las tres o cuatro cervezas Victoria de 2/3 en “la buena sombra” y un par de tapas de ensaladilla. A las nueve los dejaba y a la media hora me veía en mi casa sentado con los “leño” a toda pastilla sonando en mis auriculares. Mi madre en la misma mesa camilla y yo saltando con los ojos como brótolas.

Tuve que esforzarme en buscar nuevos amigos con los que alargar mi regreso y llegar a casa a horas “decentes”. El instituto era mi única oportunidad y mi vida no podía reducirse a tres horas cada dos viernes. Empecé a quedar con los que mejor me llevaba en clase y, poco a poco, me fui integrando en su pandilla.

Amadeo era el líder indiscutible y el que ponía los motes. Tenía un año más, arte y gracia a espuertas y un físico impresionante. Era grande y muy rubio, de larga y sedosa melena que siempre llevaba impecablemente peinada. Vivía en Portada Alta y gustaba de rodearse de la “crème” del lugar, traficantes y chulos eran sus amigos de la barriada. Tenía un pequeño taller con sus amigos, donde tuneaba coches y más de una vez me intentó convertir el Seat 1500 de mi padre en algo parecido a un Cadillac descapotable americano. Se los fumaba en arguila y el wind surfing era su pasión. Los jueves hacíamos piardas y nos recogía en el Seat Supermirafiori de su madre o en el R5 Copa-turbo de su novia y nos llevaba a fumar y surfear a la playa de los Boliches, donde tenía un ático-picadero, que solo utilizaba para chulear a las extranjeras.

A Domi y Mario, les llamaba los “casis”, diminutivo de “casi-guapo” y “casi-feo”,  porque no llegaban a serlo del todo. Otros eran el “basuras” y el “orto”. Al primero se lo puso porque tenía una firma muy enrevesada, parecida a los borrones que simulaban basuras en los TBOs; al segundo, porque un día en clase de Química estaba “out”  y ante la típica pregunta sobre la composición de la aspirina, confundió, “ácido acetilsalicílico” por “ácido ortofosfórico”. Las carcajadas duraron casi media hora pero el mote fue para toda la vida. El “canijo” o  el “morta” - porque la tenía como una mortadela siciliana-, completaban el panorama, Así era como nacían los motes y aquello, me traía gratos recuerdos y me hacía sentir como en casa.

Con ellos tuve mejores finales que comienzos. Como la vez que fuimos a las discotecas de Torremolinos, tan de moda por aquellos años, y cuando tras una noche intensa de juerga con suecas, amanecimos en la playa tan perjudicados, que decidimos volver antes de que fuera demasiado tarde.

Habíamos estado primero en la Pipper, después nos fuimos a la Number One y para terminar a la Gastby, donde Amadeo siempre tenía alguna botella de whisky de reserva para tomarse con los amigos. La habría pagado cualquier cuarentona con tantos billetes como ganas de macho, a sabiendas, de que dos de veinte la terminarían en su picadero de los Boliches. Los amigos, ni teníamos picadero, ni nos hacía falta, pero picoteábamos y nos reíamos a partes iguales.

Con las cincuenta pesetas de gasolina, que no llegaba ni a dos litros de la de 89 octanos, debíamos ir y venir de Torremolinos. Como el coche tenía los asientos corridos, unas veces íbamos cinco y otras diez, a más gente, más barato. Con la de 86 octanos el coche andaba algunos metros más, pero picaba bielas y tironeaba. Llevaba una latilla de medio litro en el maletero pero solo era utilizable en caso de quedarnos tirados de verdad y además, casi siempre estaba vacía. Hubo incluso quien me propuso poner gasoil, mucho más barato – Mira que sí anda- . El caso es que rompí la correa del ventilador y se encendió la luz roja de la temperatura, paramos y propuse esperar un rato a enfriar el motor. Nos debimos quedar dormidos, con el coche parado en mitad de la carretera de Cádiz, cuando el sol nos despertó.

- Chicos, vamos a intentar arrancar al empujón, si hay suerte y no hemos gripado el motor, podremos llegar hasta Málaga.

Venían Domi, Ángel y Mario, entre otros, y aunque les duraba la cogorza y el peso del coche era considerable, no pusieron mayor impedimento a la idea de bajarse del coche a empujar.

- Mete segunda tío, que en primera esto no hay quien lo mueva - dijo Domi.

Puse segunda y vi como a pesar de estar el coche en una pequeña cuesta, hizo varios intentos fallidos de arranque.

- Venga chicos un intento más, que esta vez seguro que arranca.

Tuvimos que hacer varios intentos, tan solo interrumpidos por los vómitos de Ángel, - al menos no me los echó dentro – Pensé-

Tras varios intentos más, el coche arrancó y muy despacito, para evitar que se calentase, conseguí llegar hasta mi casa.

- Ringgggg, Ringgggg, Ringgggg…

- Manolo, despierta, que te llama Ángel - Era mi madre la que me zarandeaba insistentemente.

- Dile que ahora le llamaré yo - y seguía durmiendo, la resaca era importante y la cabeza no daba mucho más de sí.

- Ringgggg, Ringgggg, Ringgggg…

- Manolo, despierta, que te llama Mario - Mi madre volvía a la carga a pesar de que le había dicho que no estaba para nadie.

- Ringggg, Ringgggg, Ringggg…

- Manolo, despierta, es Domi y dice que o le coges el teléfono o viene y parece bastante enfadado - Esta vez me estrujó la esponja, previamente mojada, directamente en la cara.

- Siiii dime, ¿qué quieres Domi?

- ¿Cómo?, ¿que qué quiero?, tú eres un cabrón, hijo de puta.

- ¡Qué pasa tío! ¿Qué rollo es este?, a estas horas.

- Encima me vas a decir que ¿qué rollo? Se ve que tú no tuviste que andar diez kilómetros como nosotros, “so cabrón”, así te mueras, canalla.

- Estoo, ¡Ah!, ni me acordaba, ¡ostia tío!, perdona, no recuerdo nada.

Era verdad que en ese momento y a pesar de la tromba de agua que mi madre acababa de descargar en mi cara, no recordaba absolutamente nada de la noche anterior. Debía ser verdad, creí haberles dicho que no podría montarlos con el coche roto, pero ellos debían estar aún peor que yo. Lo cierto es que el día siguiente, en clase de gimnasia, pude ver sus pies llenos de tiritas. Los botos americanos tipo  “Saturday Night Fever” tampoco les ayudaron mucho en la larga caminata.

- De ésta hacéis el camino de Santiago sin pestañear - les decía.

El tiempo todo lo cura y a los pocos días ya éramos otra vez amigos del alma. A esta le sucedieron otras salidas y lo cierto es que en unos meses ya estaba completamente integrado en lo que fue mi nueva familia Malagueña.

Tras varios años de turismo universitario en los que inicié Ingeniería y Empresariales, andaba algo despistado y pensando más en trabajar que en estudiar. La Mili era requisito necesario si querías optar a cualquier trabajo, por tanto, parecía la elección más acertada y así lo hice. Anulé mi prórroga y solicité destino. Gracias a que mi padre había sido militar y utilizamos los enchufes disponibles, mi destino fue Burgos. Mil kilómetros mal contados, mis amigos que no tenían enchufe fueron destinados a Málaga y Córdoba lo más lejos. No obstante, no fueron los kilómetros lo que peor llevé sino los arrestos que mi carácter indisciplinado me causaron.

Sin darme casi ni cuenta y por tonterías, fui acumulando días  y días de arresto y  salir del campamento, se fue convirtiendo para mí en algo tan divertido como excepcional. Cuando me dieron el primer permiso de fin de semana, ya hacía más de tres meses que no veía la calle y ni lo pensé, para Málaga del tirón. 

- Casado, tienes permiso desde las 18,00 del jueves hasta las 08,00 del Lunes -

Era jueves por la mañana y escuchar aquello del teniente Moyano me supo a Gloria, no supe ni cómo reaccionar, saltar, bailar, cantar, de todo ello me dieron ganas. Tuve que contenerme para no dar armas al enemigo, mi teniente no debía pensar que yo tenía el más mínimo interés en coger permisos, que en cierta manera, no era sino el antídoto a mi indisciplina.

El andén de la estación de Burgos no era muy grande y allí tuve que esperar casi dos horas pues el primer tren a Málaga salía a las 21’00 y no llegaba a Madrid a hasta las 23’45, después ya me buscaría la vida para la siguiente escala hasta Málaga. En el peor de los casos haría auto-stop hasta Andújar y allí ya vería.

Ella no era gran cosa pero “a buen hambre no hay pan duro”. Sólo estábamos los dos en el andén y parecía que nuestro destino era el mismo. Hubo miradas de complicidad y algo más, durante la larga espera del tren, pero ni ella ni yo nos decidíamos a dar el primer paso y solo cuando nos vimos solos en el  vagón fue cuando yo me armé de valor.

- Perdona que te moleste, ¿tienes fuego?

- No, no fumo.

- Ah.

- ¿Qué?

- No, nada, que me acabo de acordar que creo que llevo un mechero en el petate.

- Pues me alegro.

- Vale, gracias de todas formas.

Aproveché para irme hasta mi asiento, que estaba dos o tres más adelante que el suyo, así ganaría tiempo con el que planificar un nuevo ataque. Eran varios meses de encierro, yo apenas tenía 20 años y debíamos estar ya en primavera. Ella tenía  pelo corto y gafas negras de pasta tras las que se intuían unos ojos verdes preciosos, al menos 35 años y aunque no era muy alta sí que estaba muy bien proporcionada.

- Hola, soy Manolo y si no te importa me sentaría contigo encantado.

- Hola yo Ana, por mí no hay problema.

- ¿Eres de Burgos?

Parecía una pregunta un poco absurda pero más aún hubiera sido preguntarle- ¿a dónde vas?- estando montados los dos en un tren con destino a Madrid.

La verdad, no terminaba de encontrar la manera de iniciar una conversación con la señora. Después de tres meses, me sentía libre como un pájaro y mis hormonas completamente dormidas hasta entonces, estaban empezando a despertar. De algo había que hablar.

- Sí.

No, estaba claro que no había mucho que hacer y bien porque ella era tímida o bien porque yo no le gustaba lo suficiente, la conversación parecía que iba a ser poco más que un monólogo por mi parte, suponiendo que antes no se cansara y me mandara a mi asiento a hacer gárgaras.

- Yo de Málaga.

No me lo había preguntado pero en vista de su facilidad de palabra yo ya había tomado la decisión de contarle mi vida, estaba muy contento con mi permiso y necesitaba compartir mi alegría con alguien.- Alegría no compartida es alegría perdida - y , egoístamente, decidí que me quedaban más de dos horas de viaje y que por nada del mundo estaba dispuesto a desperdiciar dos horas de mi vida apoltronándome en el asiento hasta la próxima estación.

- ¿Has estado en Málaga?

- Pues no he estado todavía pero varias amigas mías han estado y la verdad me han hablado muy bien de ella, de la feria de Agosto, de la Semana Santa y de la marcha nocturna, tanto de Málaga capital como de Torremolinos, Marbella y demás.

Joder, me había dejado boquiabierto, sin darse cuenta había hablado de un tirón más que yo en todo el viaje y, para colmo y como quien no quiere la cosa, había puesto encima de la mesa tres o cuatro temas que podían dar mucha conversación.

- ¿Te quedas en Madrid?

- Pues sí, voy a ver a una amiga de mi época de estudiante. Estudié en Madrid Económicas y cuando terminé me salió un trabajo en Burgos, que es mi tierra, pero en cuanto puedo me escapo y me doy un festival en Madrid con mis amigas. Fueron los cinco mejores años de mi vida, estudié y me divertí en la misma medida y tengo tantos buenos recuerdos de aquella etapa que a pesar de los años transcurridos no se me olvidan. Bueno, realmente no hace tanto tiempo, no te vayas a creer que soy tan mayor aunque pueda parecértelo, siempre he aparentado más edad de la que tenía y de todas formas sigo soltera, soltera convencida que conste. No te vayas a pensar que es que me he quedado para vestir santos, no tengo que dar cuentas a nadie de lo que hago y salgo y entro cuando me da la gana y además, como ya tengo mi propio piso, vivo sola y aunque trabajo todo el día, los fines de semana me descoco y aprovecho para sentirme como bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla…

- Ya – respondí absolutamente perplejo por el giro que habían dado los acontecimientos.

Buuufff, pues la verdad, me había quedado absolutamente anonadado de la reacción de Ana. Aquello fue un no parar, parecía que le habían dado cuerda y le importaba un comino lo que yo pudiera decir. Era un monólogo en toda regla, si yo hacía alguna pregunta capciosa con el fin de cambiar de tema, era absolutamente ignorada y si ella me preguntaba a mí algo, era sólo para tomar aire, le daba exactamente igual mi respuesta y seguía a lo suyo ……..

- ¿Quieres un traguito de coñac?

- Joder Manolo, qué preparado vas.

-No suelo beber, pero es que como pasamos tanto frío en las guardias nocturnas del campamento a 15º o 20º bajo cero, he comprado esta petaca que he aprovechado para traérmela al viaje.

- Pues está buenísimo, yo tampoco bebo pero hoy haré la excepción, dame otro traguito.

Le debió dar tres o cuatro largos tragos y fue como una anestesia para su lengua. Tras unos minutos de cómodo silencio, que ambos aprovechamos para contemplar el paisaje, pude ver que su mirada había cambiado, entre otras cosas porque se había quitado las gruesas gafas de pasta. Acurrucada en el asiento como si el frío estuviera incomodándola más de la cuenta, la miré y le dije.

- Tienes unos ojos preciosos, tenían que prohibirte llevar gafas.

- Jo, qué cosas dices.

- Pues aún no he comenzado a decirte lo que pienso, acércate más y verás como se te quita el frío.

Esquivándome la mirada, mientras su cara se iba sonrojando más y más, había perdido el hilo del monólogo y se había quedado fuera de juego. Su inseguridad era cada vez más palpable, había perdido el agarre y podría caer al vacío. Me miraba de soslayo pero ya no era capaz de mantener la mirada, pestañeaba, huía acercándose, inconscientemente humedecía sus labios de la cara. De pronto se levantó de su asiento frente a mí y casi sin darme cuenta, empezó a besarme, mientras se sentaba a horcajadas sobre mis piernas, estábamos solos en el vagón y nuestra única preocupación consistía en controlar las paradas en las estaciones por si subía algún nuevo pasajero.

- Podrías hacer noche en Madrid conmigo y mañana por la mañana salir para Málaga.

- Pues sí, no estaría mal.

Dicho y hecho. Habían sido varios meses de sequía y aunque el anticipo había sido importante, quería más. Ella, por su  parte, parecía aún más sedienta de sexo que yo, pero en su caso no creo que fuera por causa de un arresto militar sino más bien por condicionantes sociales o mentales. Más tarde me diría que tuvo un único novio en su vida, que tras muchos años de noviazgo, terminó yéndose con su mejor amiga y aquello le provocó una profunda depresión. Hacía años que no mantenía relaciones, no me especificó cuantos, y que aquello que estaba haciendo no le parecía bien pero que no obstante pensaba seguir haciéndolo.

Nos buscamos un hotel que pagó ella y tras una copiosa cena que también pagó ella, estuvimos toda la noche amándonos hasta el amanecer. No habría dormido ni una hora cuando tuve que salir corriendo de nuevo hacia la estación pues mi tren salía a las 10 de la mañana y no podía ni quería perdérmelo. Lo que más deseaba del mundo era ver a mis amigos y amigas de Málaga. A ella volví a verla en Málaga no mucho más tarde y ambos volveríamos a ser testigos indirectos de uno de los días más calientes y apasionados de nuestras vidas, Marisa y Rafa pusieron lo demás. En cuanto al tren, debo reconocer que se convertiría en el protagonista recurrente de esa etapa de mi vida y que de alguna manera y sin quererlo, sería el cómplice mudo de aquellos gritos desgarradores. 

CAPÍTULO 56

UNAS MERECIDAS FALSAS VACACIONES

Estábamos obligados a tomar una parte de las vacaciones durante el mes de Agosto, así que decidí pedir la semana que me correspondía durante la primera quincena del mes. Necesitaba un respiro en algún lugar donde pensar y descansar en la misma medida, y alguna viña en la sierra de Andújar, cumpliría con todos los requisitos. Aire puro, largos paseos por senderos y veredas, y algún avistamiento de ciervos, jabalíes, linces o incluso águilas, relajarían mi mente y aliviarían mis tensiones.  

Habían transcurrido ya varios meses desde mi incorporación al banco y algo más de un mes, desde que diese el primer porte con mi barco. Aparentemente me había ganado la confianza de todos ellos y ya empezaban a verme como uno más de los suyos, o al menos así me trataban, permitiéndome incluso participar en alguna que otra partida de póker y putas en el ático. Allí era donde se dirigían los negocios, se organizaba y distribuía la mercancía y lo más importante, donde se repartían los beneficios. No obstante, todavía había ciertos tabúes para mí, y cuando de ellos se trataba, fina y delicadamente Sandra distraía mi atención. Una vez concretados los datos relevantes de cada operación como pudieran ser, el qué, el cómo o el cuándo, todos volvían discretamente a reclamar mi presencia. 

Aunque Iñigo me había insistido en cada una de sus cada vez más escasas notas manuscritas que no debía fiarme de “nadie”, hacía tiempo que tuve que tomar la decisión de integrarme en el grupo, Ya se sabe, “Si no puedes con tu enemigo, únete a él”, era la única forma posible de enterarme de lo que allí se cocía y sobre todo de localizarle. Solo hablando con él conseguiría valorar el alcance de los conocimientos que tenían de “los iliturgitanos” y en su caso, de las verdaderas intenciones que guiaban sus movimientos. No parecían aficionados y daba la impresión de que no se conformarían solo con manipular el dinero de las cuentas a su alcance, si no que muy al contrario, sus intenciones iban mucho más allá.

- Hasta dónde - pensé.

Son tantos y tan diferentes que, incluso entre ellos mismos, parecían jugar al despiste. Por mi parte, ya me estaba haciendo una idea del perfil psicológico de cada uno y, sobre todo, de cuales podían ser las verdaderas intenciones y motivaciones de cada uno de ellos. 

A Iñigo parecía habérselo tragado la tierra. Todos estaban convencidos de que se había prejubilado y que estaría haciendo realidad el sueño de su vida, dar la vuelta al mundo en su velero. Hacía ya más de tres semanas que no recibía ninguna comunicación suya y hasta yo, le estaba empezando a dar algo de credibilidad a esa hipótesis.

Eugenio el director, era un líder con mayúsculas, tenía una personalidad arrolladora y no admitía medias tintas. Estabas con él o contra él. Confiaba plenamente en mí a raíz de mi primer encargo y ya incluso me había abierto una cuenta de extranjero, como tenían ellos, para canalizar el dinero B. Allí ingresarían mis honorarios por el tráfico de las cajas. Además, me había facilitado un número de cuenta de un banco luxemburgués, donde al parecer, me estaban ingresando el resto del dinero correspondiente a las demás entregas por mí realizadas.

Carlos el comisario, era el que menos me gustaba. Continuamente estaba tirándome indirectas muy directas, sobre mi participación en el tráfico de mercancías y mucho más, sobre el tema recurrente de los iliturgitanos. Me hacía sentir incómodo y yo no terminaba de captar si lo hacía intencionadamente.

Yago el juez, cada vez estaba más enganchado a sus adicciones y lo que era peor, su soberbia y vehemencia le estaban granjeando tantas enemistades, que ya estaba empezando a resultar peligroso para el resto del grupo. Alguna conversación escuché en la que más de uno daba a entender sus intenciones de quitárselo pronto de en medio.

Paco el amante de la alcaldesa, era el más ambicioso de todos y por lo que yo sabía tenía de su parte a Eugenio, pero no congeniaba con Carlos. Era tan vicioso como Yago pero mucho más listo y continuamente provocaba situaciones conflictivas, de las que solía sacar partido.

Emilio el subdirector, parecía que fuera un poco el jefe en la sombra y todos le consultaban e intentaban tenerlo de su parte. Debido a su carácter más tranquilo y sociable, intercedía siempre, para que la sangre nunca llegara al río, en las continuas y acaloradas discusiones que absurda e imprevisiblemente surgían en todas las reuniones. Algo me decía que tenía mucho más poder del que aparentaba y todavía no había podido averiguar la razón. Debía intentar por todos los medios ganarme más su confianza y no me iba a resultar nada fácil pues en el fondo era el más hermético y desconfiado.

- Manolo, mañana vienes conmigo a Zúrich. Saca tres vuelos de ida y vuelta para el mismo día.

- Vale, voy para la agencia de viajes y ya te digo.

No me había dado opción y tampoco parecía una sugerencia. Además, si lo que yo quería era obtener información de primera mano y ganarme su confianza, la oportunidad no podía estar más clara.

- Aprovecha que verás a Marga y habla un poquito con ella, Me consta por mi mujer que está pasándolo mal y le tiene la cabeza como un bombo con lo vuestro.

Carmina me había dado algún toque que otro durante estos meses. Parecía no querer meterse en lo nuestro, pero al ser la compañera de Marga y secretaria de su padre, debía estar harta de soportar de primera mano los partes diarios de nuestra relación; e imagino que Eugenio también se estaría cansando del mono-tema. Era la primera vez que Eugenio se metía en lo nuestro y, si no cortaba a tiempo, no sería la última.

- Eugenio si no te molesta, os rogaría que en adelante os abstuvierais de inmiscuiros en mis asuntos sentimentales, igual que yo hago con los vuestros.

Pudo parecer un poco brusca la salida, incluso fuera de lugar ante un comentario tan comedido como el que él había soltado, pero igual que él no permitía que nadie se metiera en sus asuntos, yo sabía que en el fondo era la respuesta que esperaría de mí. Su respeto y mi vida, pendían de un mismo hilo.

-Perdona Manolo, no me había dado cuenta. Sabes que no suelo opinar, ni mucho menos meterme en la vida de los demás y bueno, hasta yo a veces puedo ser un bocazas. Carmina es un martillo pilón y, entre Marga y su padre, la tienen hasta el moño, no le des más importancia de la que tiene.

Aquello se estaba convirtiendo en una especie de familia al estilo de la mafia italiana, donde la endogamia entre sus miembros suponía que la convivencia fuera mucho más allá de la puramente laboral. Mi relación con Marga y sus celos enfermizos, nos había convertido en la comidilla de las reuniones. No permitía verme hablar con ninguna mujer que no fuera ella y no consentía ni que besara a las mujeres que me presentaban. En cualquier momento estallaba sin importarle en absoluto lo que los demás pudieran pensar. Carmina, la mujer de Eugenio, era compañera de Marga y secretaria de Rafael, su padre, que a su vez era amigo de la infancia de Carlos el comisario y primo segundo de su mujer Rocio. Yago estaba separado, pero llevaba saliendo unos cuantos años con Nati, prima de Emilio que era la ex de Paco, el amante de la alcaldesa, felizmente casada con el presidente regional del partido. En fin, aquello era un auténtico coctel Molotov y tanto las barbacoas dominicales como los cumpleaños, santos y otras celebraciones, se sabía cómo empezaban pero no cómo terminaban. En cualquier caso y con semejante caldo de cultivo, todos ellos hacían gala de un gran civismo y educación y la mayoría de las discusiones no llegaban a mayores. Las disculpas públicas y los brindis compartidos por la salud y la amistad de los presentes eran un clásico. Allí solo eran balas de fogueo. Las de verdad, se guardaban para las reuniones del ático, allí era donde las terapias de grupo llegaron a las manos en más de una ocasión. 

Me había encargado tres billetes, el suyo, el mío y un tercero. ¿Para quién podría ser? Seguramente para Emilio que era su mano derecha, pero bueno ya me enteraría el día siguiente.

CAPÍTULO 57

EL TESORO ILITURGITANO

Aquella mañana fue quizás de las más frías de aquel gélido invierno, podría haber sido otra, pero mi padre, por alguna razón había elegido aquella. No sé si pudo influir la visita del día anterior. 

Era pelirrojo, de fino bigote y mediana edad; alto, delgado, ligeramente chepado y hablaba perfecto castellano pero con un acento extranjero, que bien pudiera ser americano. Estuvieron más de dos horas encerrados con llave y hablaban tan bajito que a pesar de mi interés, no pude enterarme prácticamente de nada. Me pareció oír varios “túnel” y otras tantos “castillo”. El orificio de la cerradura del despacho y el continuo transitar de mis hermanos y sus amigos, no dio más de sí.

- Manuel, coge ropa cómoda y de abrigo que quiero enseñarte algo.

- Había quedado con “el Fruti” para estudiar física y química que tenemos el examen dentro de tres días.

- Pues dile que irás un poco más tarde. Es importante que vengas conmigo.

- Vale, dame diez minutos que le acerque los apuntes para que él vaya empezando.

Había madrugado para ponerme a estudiar lo antes posible y no debían ser más de las nueve de la mañana. El Fruti vivía cerca del mercado y, al pasar por los jardines  de la iglesia de San Miguel, pude ver como colgaban los carámbanos de cada uno de los pitorros de la bandeja superior de la fuente. Recordé como solíamos madrugar los monaguillos del colegio La Salle, que estaba justo enfrente, para ser los primeros en arrancarlos e incluso, metérselos al que peor nos cayera por entre el abrigo. Después, mientras preparábamos la misa de los curas de las ocho de la mañana, ya habría tiempo de pegarnos un traguito de vino dulce de la sacristía, con el que entrar en calor. Ya de vuelta a mi casa, pude ver como todavía había niños que mantenían las mismas costumbres.

Una vez en casa, me dispuse a seguir a mi padre que tras cruzar el patio de los naranjos, la celosía separadora, la piscina y los corrales, entró en las cuadras, cerrando el portón, para que nadie nos viera. Al abrir la mano, vi que llevaba una llave grande y antigua, de las que hacía tiempo habían caído en desuso y, mirándome fijamente, dijo:

- Manuel, esto que vas a ver es un pasadizo que recorre prácticamente todo el pueblo. Para que te hagas idea, es como si todo el pueblo por debajo fuese un queso gruyere, y hace tantos años que no se usa que posiblemente esté hasta obstruido y deteriorado. Está documentado que lo diseñó y construyó tu antepasado el senador romano Vargunteyo, y en principio, su función era poder huir y esconderse, a modo de catacumbas, durante las persecuciones de Cristianos que sucedieron por todo el Imperio Romano a la muerte de Jesucristo. Más tarde, serían utilizadas con otros fines pero siempre fueron mantenidas y mejoradas con cada generación.

- Entonces papá, era cierto lo que mis amigos me contaban de los túneles subterráneos que se usaban en la guerra civil para esconderse y protegerse de los bombardeos.

- Sí, completamente cierto. Hay construido un auténtico laberinto de pasadizos. Antes, todas las casas nobles del pueblo estaban comunicadas con el castillo.

-¿Qué castillo papá?

- Perdona hijo, pero olvidaba que hace muchos años que ese castillo desapareció. Había un castillo en la plaza vieja, donde ahora está el cine tívoli, que era donde los antiguos habitantes del pueblo se resguardaban de los enfrentamientos y luchas con los invasores. El castillo era pequeño pero muy seguro, estaba muy bien construido y, al estar en llano; permitía que los iliturgitanos pudieran en poco tiempo acceder hasta él; con lo cual, podían esconderse con mucha más rapidez que en otro tipo de castillos. Siempre estuvo muy bien armado y eso le proporcionaba una gran capacidad defensiva. Si había peligro de una gran invasión, para eso ya estaban los castillos de los pueblos vecinos, como el de Baños de la Encina, el de Arjona o el de Porcuna.

- ¿Y por qué no construyeron éste también en alto igual que los otros?

- Bien Hijo, por ahí van los tiros. Cuando el Senador llegó a estas tierras desde Roma construyó el antiguo poblado de Iliturgi aprovechando un río caudaloso, una vega fértil y una sierra atestada de caza. A los pocos años, construyó una especie de búnker que luego sería alcazaba y más tarde castillo, y una vez construido, lo llenó de todas las riquezas que había acumulado a lo largo de su vida. Durante varios años llegaban cargamentos debidamente custodiados desde todo el imperio y más tarde, aprovechando que fue el primer senador romano cristiano,  hizo venir hasta aquí a los mismísimos apóstoles, a los que conocía de sus años como gobernador de Jerusalén y desde Iliturgi se repartieron por el resto de lo que hoy es la actual Europa.

- Joder papá, que personaje el gachón, ¿no?, con el debido respeto claro está.

-Si hijo, sí, fue un personaje además de tu “requetatarabuelo”.

- Perdona tío, no lo había dicho con mala intención.

- Perdonado, pero no me llames tío, sabes que no me gusta y no es la primera vez que te lo digo - cambió el gesto y continuó. - Cuando vino su amigo Eufrasio, al que más tarde santificarían como San Eufrasio, éste trajo consigo las reliquias del mismísimo Jesucristo, reliquias que junto con otras tantas fueron guardadas en el búnker que previamente habían construido.

- Pero yo siempre tuve entendido que esas reliquias fueron ocultadas en un monasterio de un pueblo de Lugo donde aún se conservan, ¿no?

- No exactamente. Es cierto que algunas reliquias fueron a parar allí, pero el cuerpo de Cristo y las sábanas que lo rodearon se quedaron aquí. Las sábanas, más tarde fueron ofrecidas y custodiadas por la catedral de Jaén, construida a tal fin, pero el cuerpo solo nosotros, los iliturgitanos, hemos sabido siempre mantenerlo a buen recaudo y así seguirá siendo. Ten en cuenta hijo lo que dice la Biblia “Al tercer día, resucitó de entre los muertos y subió a los cielos”, imagínate la importancia de nuestro secreto y más aún, de nuestro legado. Si esto algún día se supiera, estaría desmintiendo las mismísimas escrituras, la base sobre la que se construyó la Iglesia.

- Joder, Papá, pues lo que me acabas de explicar, si es así, cosa que no pongo en duda, justificaría todos los desvelos y esfuerzos de nuestros antepasados.

- Así es hijo. De ahí la importancia de ambos, del “legado” por lo que es, y del “secreto” por lo que implica. Las reliquias serían la prueba que podría destruir a la institución más importante que existe, la Iglesia. ¿Tienes idea del valor que podría tener?, imagina por un momento que alguien robara y pusiera en el mercado las reliquias, sería el fin de nuestra civilización tal y como las conocemos.

- Ya. Y ¿qué tiene todo esto que ver con el pasadizo?

- Pues tiene que ver lo siguiente, hijo. Todas las casas nobles de Andújar tenían un pasadizo secreto y subterráneo que conducía hasta el interior del castillo y solo nuestra casa, tenía un pasadizo de doble anchura y con capacidad suficiente, para poder trasladar a través de él, tanto las reliquias como el resto de los objetos,  algunos de gran tamaño, allí custodiados.

- Tras la primera guerra mundial y la aparición del hormigón y, viendo que ya ni los antiguos castillos eran tan seguros como nos creíamos, decidimos realizar lo que, en principio, pudiera parecer una burrada urbanísticamente hablando y que no fue sino demoler el castillo y construir en su lugar, la primera gran obra de hormigón que se hizo en toda Europa. Sí hijo sí, el cine al que tú vas cada sábado, está totalmente hueco por debajo y allí es donde escondemos nuestro “legado”. Nadie lo sabe y nadie debe saberlo, pero la única entrada posible para ese búnker infranqueable es este portón, el de las cuadras de tu casa, y nosotros somos los guardianes del secreto y del tesoro, porque también hay un tesoro.

- ¿Un tesoro?

- Sí hijo, un tesoro. Previendo las dificultades de la empresa, Vargunteyo acumuló riquezas suficientes para costear la seguridad del legado por los siglos de los siglos, y esas riquezas, no solo no se han gastado, sino que han crecido con cada generación. Los iliturgitanos siempre hemos sido generosos con nuestra misión y han sido muchas generaciones de donantes. ¿Entiendes?

- Pues creo que sí.

- Pues ahora que sabes todo esto, ponte este casco y sujétame la linterna que iniciamos la excursión.

Jamás olvidaré la tensión con la que viví cada segundo de los que duró el paseo. Las inscripciones, las pinturas, los detalles, las explicaciones de mi padre y la cámara, la gran cámara. Lo que allí pude ver ya no podría olvidarlo nunca. A partir de entonces fui plenamente consciente de mi pequeñez, de mi insignificancia ante lo que acababa de presenciar. Aquella visión cambió mi vida, durante todo el trayecto de vuelta fui incapaz de articular palabra y aquello se convertiría para mí, en una obsesión tan grande, que a partir de entonces, me entregaría en cuerpo y alma a continuar lo que otros antes habían iniciado. Éramos tan solo una pieza más del engranaje y, por suerte o por desgracia, éramos los elegidos; y por los iliturgitanos y por la humanidad, debíamos ser capaces de continuar lo que 20 siglos antes el primer iliturgitano empezó. 

CAPÍTULO 58

DE VIAJE A ZÚRICH

Habíamos quedado directamente en el aeropuerto a las seis de la mañana ya que embarcábamos hacia Zúrich en el primer vuelo de las 6,15 horas. La noche anterior me había costado bastante coger el sueño, estaba tan nervioso y excitado con el viaje que no paré de pensar en ello. De todas las interrogantes que acudían a mi cabeza, la primera y principal era, la del misterioso tercer acompañante, no entendía por qué hasta entonces me lo habían ocultado. No tenía sentido, al final me enteraría.

El motivo del mismo también me intrigaba, casi tanto como la operativa. Si yo estaría a la altura de lo que esperaban de mí, si me presentarían alguno de sus múltiples contactos con los millonarios o igual era sólo por el tema de la firma de la cuenta, aunque fuera una cuenta para dinero negro, alguien tendría que firmar algo por algún lado ¿no?

Después de dar un par de cabezadas, que fue todo lo que conseguí dormir aquella noche, temí quedarme dormido y lo que hice fue irme directamente para el aeropuerto. No eran ni las cinco de la mañana cuando llegué, pasé el control de seguridad y para mi sorpresa pitó. Al saltar la alarma vi cómo se levantaban de su asiento al fondo, una pareja de la guardia civil que, rápidamente y con mirada desconfiada, vinieron a mí casi como de un salto. 

- ¿Algo que declarar?

- No, no llevo gran cosa, es viaje de ida y vuelta en el mismo día.

- ¿Sabe por qué ha podido saltar la alarma?

- Pues como no sea por lo de la placa metálica de mi pierna derecha o los tornillos del codo izquierdo, no se me ocurre otra razón.

Aquellos hierros llevaban ya tanto tiempo conmigo que eran como si formaran parte de mi estructura ósea, pero los desgraciados accidentes que los originaron, fue algo que aún no había superado.

- Debemos cachearle, ábrase de piernas si es tan amable.

- Sí, por supuesto.

No me hacía ninguna ilusión que dos hombres toquetearan mis piernas y aún menos mis partes íntimas, pero tampoco podía hacer nada para evitarlo, estaba muy nervioso y pensé que lo mejor era terminar pronto para que no se dieran cuenta.

- Está usted muy nervioso, ¿no? ¿Algún motivo especial?

- No, no me siento especialmente nervioso, pero vamos que es posible que lo parezca porque me dan pánico los aviones.

.- Vemos que va a Zúrich ¿No llevará dinero oculto por algún sitio? ¿En la maleta por ejemplo?

Acababan de darme donde más me dolía, la maleta. Me la habían llevado el día anterior por medio de un mensajero y no pude ni preguntar sobre el contenido, aunque bien pensado y teniendo en cuenta donde íbamos, no había que ser muy brillante para pensar que estaría hasta arriba de dinero.

- Dinero… pues el de la cartera para la comida y los taxis - respondí.

Me acababa de entrar un tic nervioso en el ojo izquierdo que me impedía mantenerles la mirada, la boca se me había secado de repente y tartamudeaba como un niño. Lo peor estaba por llegar.

Entretanto, pude observar como el más alto de ellos, que no había perdido la vista de la maleta en ningún momento, hablaba con el guardia del scanner y como éste, le respondía señalando mi maleta con su dedo índice.

- ¿Cuál es el motivo de su viaje a Zúrich?

Buuuff, pensé, y qué le cuento yo a éste ahora ¿Le digo que no lo sé? Entonces sí que estoy perdido, además ¿Qué me habrán metido los cabrones éstos en la maleta?, que están los guardias más mosqueados que naranjito en la fábrica de zumosol - En momentos como éste se me solían ocurrir este tipo de tonterías

- Le he preguntado que cuál es el motivo del viaje, por segunda vez.

- Pues negocios.

- ¿De qué tipo?

Esta era un poco la táctica, preguntar y preguntar para ir poniendo nervioso al personal y que terminara cayendo en contradicciones que delataran sus verdaderas intenciones.

- De Banca Internacional.

La mejor defensa es un buen ataque así que me armé de valor y me vine arriba.

- Ah, ¿Lleva usted en la maleta modelos TR-7 de movimiento de divisas?

- Pues no, llevo otros, pero ésos no los he traído.

- No los puede llevar consigo, entre otras cosas porque los TR-7 no existen.

- Haga usted el favor de recoger su maleta y seguirnos por favor.

Ya me estaba viendo en la cárcel por una temporada. A saber la cantidad de millones que esta gentuza me habían metido en la maleta, creí recordar haber leído por algún sitio que para grandes cantidades, cinco años y un día.

Me condujeron hasta un cuartito que tenían a la entrada a la derecha, donde tan solo había dos sillas, una mesa y un flexo. Mientras el más bajito se quedaba custodiando la puerta, el más alto, que debía ser el jefe, me miró fijamente y me dijo.

- La máquina del scanner ha detectado que lleva usted en la maleta dinero, mucho dinero y restos humanos.

Se me vino el mundo encima. Cualquier cosa podría contener esa maleta y más viniendo de quienes venía. Todo hubiera sido posible, perooooo... ¡Por Dios, restos humanos¡ Eso no eran cinco años y un día, ni de coña, eso era la perpetua más un día del tirón. Se me abrieron los ojos de tal manera, que se me quitaron hasta los tics nerviosos del ojo derecho. Pedí agua para poder articular palabra y en ese momento, poniéndome su mano en mi hombro derecho, noté como esbozaba una leve sonrisa.

- Coño Manolo, ¿No nos conoces?, que somos nosotros los del puticlub, los porteros, joder.

- Ah, ahora caigo. Ja… ja… ja.- Intenté que mi carcajada pareciera espontánea.

Joder, pues claro, sus caras me habían sonado desde el primer momento, pero con el nerviosismo, no había sido capaz de identificarlos convenientemente.

- ¿No has desayunado? Venga alegra un poco esa cara coño, que te invitamos joder, que no sabes ni aguantar una broma.

Estuvimos desayunando y ya me estuvieron contando que el comandante de puesto era muy amigo de Carlos el comisario y que fue él quien les buscó el trabajo en los puticlub de ésta gente y que como les pagaban muy bien, les estaban muy agradecidos.

- Les mandamos mensualmente nuestros cuadrantes de guardias en el aeropuerto y así ellos saben cuándo deben viajar para evitar problemas. Son buena gente y muy generosos y, a pesar de los años que hace que trabajamos para ellos, jamás hemos tenido ningún problema.

- Bueno, pues me voy que estoy viendo llegar a Eugenio. Hasta luego ¡graciosillos!, ¡que tenéis una gracia que para qué! Vamos… yo es que me troncho de la risa.

.- Adiós Manolo y ya sabes, aquí nos tienes para lo que necesites y recuerda “Tú me das, yo te doy” – Por un momento dudé si me estarían pidiendo la propina.

Pude ver cómo me consideraban uno más de ellos. Vi de lejos al acompañante de Eugenio, estaba de espaldas en ese momento, se giró y…no me lo podía creer, ¡qué coño pintaría él en un viaje a Zúrich!, jamás me lo hubiera imaginado, lo hubiera negado hasta la saciedad.

.- A ver si al final lo de los restos humanos va a ser cierto - pensé mientras intentaba darle al saludo toda la naturalidad de la que fuese capaz y conseguir que fueran ellos los sorprendidos de que yo no me hubiera sorprendido. 

-Buenos días Eugenio, Don Celedonio encantado de volver a verlo.

Era el mismísimo Don Celedonio, el cura, el párroco, el amigo del Papa y de todos los Obispos y Cardenales del país. Uno de los curas más reconocidos por la Curia, uno de los científicos forenses más premiados de la especialidad, al que yo conocía porque vivía en la planta superior del edificio del banco, propiedad de la Iglesia.

- Hola Manolo, veo que has vencido tus reticencias y te has terminado uniendo a este grupo de buena gente. No te arrepentirás, tienen sus cosas, pero a obras de caridad y trabajos desinteresados no hay quien les gane. La Iglesia tiene mucho que agradecerles y así lo hará cuando llegue el día. Dios siempre paga hijo, es el único que siempre termina cuadrando sus cuentas pendientes, a favor y en contra, al debe y al haber; pero bueno, eso y otras cosas ya te las contaré en su momento, ahora que por fin eres uno de los nuestros.

- Vamos Padre, no me agobie usted al muchacho que acaba de llegar y va a conseguir usted que se vaya antes de entrar.

- ¿Cómo te ha ido en el control, Manolo?

- Bien Eugenio, sin novedad.

- Me alegro - Me dijo con una leve sonrisa.

Cuando entramos en el avión y nos acomodamos, a mí me dejaron en medio.  Estaba claro que ambos tendrían algo que contarme. Era un día de viento lateral y el despegue fue más arriesgado de lo que debiera.

- Toma hijo este rosario y reza, verás cómo hallas consuelo a tus miedos.

- Gracias Padre.

Se había percatado rápido de mi pánico a los aviones y no sé si por el rosario o por su forma pausada de hablar, consiguió tranquilizarme de tal forma, que desde entonces, el rosario pasó a ser para mí un objeto tan indispensable, como la mismísima maleta.

Estaba deseando hablar con los dos y los tenía a tiro, uno a cada lado. Disponía de dos horas y media para, sin provocar sospechas, obtener toda la información de la que fuera capaz. Era lo que me había animado a unirme a ellos y el tiempo pasaba sin que mis logros compensaran mis esfuerzos.

Del cura había muchas interrogantes que me martirizaban y la más importante era, ¿qué hacía un médico forense de tan altísimo nivel dedicado a la Iglesia? Y ¿De qué manera su especialidad y conocimientos le habían abierto tantas puertas con la Curia Papal? Aquel día de la rotura del bajante, pude entrar en su piso y fui testigo de la cantidad de títulos, premios y reconocimientos de los que había sido merecedor y, ni qué decir, de las fotos con la élite de la Iglesia de los últimos treinta años, que invadían cada rincón de la casa.

- Padre, ¿cómo fue que le dio a usted por estudiar medicina forense?

- Los designios divinos son inescrutables hijo mío. Todos mis antepasados desde que tengo memoria han sido médicos y la mayor parte de ellos forenses. Además, siempre hemos sido muy religiosos y Dios ha guiado nuestros pasos.

El zumbido de los motores del avión provocaba tal nivel de complicidad, que alentaba y desinhibía mis ansias de preguntar, lo que hablase con uno de los dos, allí se quedaría. La única precaución que debería guardar era, no alargar ni monopolizar la conversación, con ninguno de ellos. Así evitaría crear suspicacias y recelos en el otro.

El ir sentado en el asiento de en medio iba a ser crucial para mis objetivos. Recordé qué importante era una buena ubicación cuando había algún evento social en el que la elección de silla dependiera de cada uno. Quedarse en la esquina de una mesa o en el centro, sería definitivo para convertir una pesada compañía en algo anecdótico, siempre que la proximidad de otras conversaciones o contertulios, permitiera abrir nuevos horizontes. Me costó aprenderlo, pero desde entonces, esos cinco o seis minutos en los que se reparten las compañías, serían para mí, los únicos momentos estresantes de cualquier evento social.

- ¿Y las amistades que usted tiene en la élite de la Iglesia? Perdone padre mi indiscreción pero debe usted entender que no es normal.

- Pues hijo, no te creas tú que ese es el tipo de vida y amistades que a mí me hubiera gustado llevar. Seguramente hubiera sido más feliz terminando mis días en las misiones, que fue donde empecé, curando negritos en cualquier país perdido de África, pero la vida no la decidimos nosotros, somos muñecos a merced de nuestro destino y solo Dios sabe dónde terminaremos.

Seguía intentando sonsacar información que pudiera serme de utilidad en el futuro,  mientras miraba de reojo de vez en cuando a Eugenio, por si pudiera sentirse desplazado. Pude sentir como echaba una cabezadita por sus fuertes ronquidos, así que aproveche para entrar a saco con el cura.

- Perdone Padre pero no acabo de entenderlo, ¿qué puede aportar un forense a la Iglesia para ser tan importante e indispensable?

- Pues mira hijo mío, ¿en que basa la Iglesia su pasado?, ¿cómo ha conseguido la Iglesia a lo largo de los años mantener y aumentar el número y la entrega de sus creyentes?, ¿quién la ha financiado durante este tiempo?, ¿qué futuro le espera con el avance de las otras Religiones?, ¿lo entiendes?

- Bueno, solo en parte, pero ¿podría ser un poco más claro?

.- Vamos a ver hijo, Los Milagros, Los Santos, Las Reliquias, son la base del Cristianismo, ¿estamos de acuerdo? Históricamente se ha necesitado algún soporte material que diera consistencia al Espíritu, a lo inmaterial. ¿Crees tú que los restos de Santiago Apóstol son realmente los que se conservan en su catedral? ¿Te imaginas lo que podría ocurrir si ahora alguien demostrase que aquellas reliquias son de otra persona que nada tiene que ver con la Iglesia? Millones de personas han hecho el camino a lo largo de los siglos, millones de devotos que han recorrido desde cualquier parte del mundo miles de kilómetros para que el Santo sane sus almas, para que cure sus heridas; sí hijo, heridas del alma que no cicatrizan, que son la mochila que todos llevamos siempre con nosotros y que a veces, pueden llegar a convertirse en la peor de las cargas posibles.

- Creo que voy pillando algo, Padre.

- No podemos permitirnos que nadie tire por tierra todo lo que hemos construido durante miles de años, y como no hay mejor defensa que un buen ataque, hace tiempo que la Iglesia decidió invertir y dotarse de los mayores avances médico forenses y elaborar estudios e informes irrefutables de cada una de sus reliquias. Todo lo demás solo es algo necesario para poder realizar nuestros fines, quizás no siempre podamos actuar como nos gustaría, pero la Iglesia siempre ha tenido claro que el fin justifica los medios. ¿Crees tú que ahora alguien se plantea las muertes que provocaron las cruzadas o la misma Inquisición? En su momento fueron necesarias y cumplieron una misión sin la que posiblemente la Iglesia no existiría y ahora seríamos todos musulmanes o de cualquiera de las otras religiones. Ya sabes hijo, “a Dios rogando y con el mazo dando”.

.- Sí, visto así – me estaba dando mucha más información de la que yo nunca hubiera imaginado.

.- No puedes ni imaginarte lo que la gente poderosa es capaz de hacer por una reliquia debidamente certificada. Lo tienen todo y cuando llega su hora no quieren irse, no están preparados y ya no pueden hacer como los faraones Egipcios y enterrarse con todos sus tesoros, con los que comprar la felicidad eterna. Deben ponerse en paz consigo mismos y con los demás y en su egoísmo, son capaces de cambiar todas sus pertenencias terrenales por algo de esperanza, y si encima se la vendemos certificada, pues miel sobre hojuelas, que lo cortés no quita lo valiente, hijo mío.

Estaba terminando de contarme aquello cuando noté como Eugenio había dejado de roncar, parecía despertarse, por lo que aproveché para cambiar de tercio y dejar mis inquietudes eclesiástico-forenses para otro momento.

- Qué pasa Eugenio, buena cabezadita te has dado, ¿eh?

- Joder, hasta soñando he estado, y ¿vosotros qué?, ¿no habéis dormido nada?

- Pues no, nos hemos puesto a charlar y se nos ha ido “el santo al cielo”.

- Joder Manolo, te ha calentado bien la cabeza el cura por lo que veo.

Conociéndolo, no parecía haberse despertado muy mal. Tenía un carácter tan volátil como explosivo y todos en la sucursal sabíamos que a primera hora era mejor estar lo más lejos posible de él, única manera de evitar sus prontos y ataques, tan inesperados como desagradables.

- Acércate un poco Manolo que no quiero que el cura se cosque de lo que tengo que decirte.

Por una parte me asusté y por otra me alegré. ¿Qué me iría a decir? El mero hecho de contarme algo, a escondidas del que parecía ser una de las columnas de la estructura del grupo, fue una inyección de seguridad en mí mismo que me supo a gloria.

.- Sí, dime Eugenio.

.- Imagino que siendo tan listo como tú eres ya sabrás el motivo de este viaje, ¿no?

.- Pues algo imagino.

La verdad no tenía ni la más remota idea, pero bajo ningún concepto debía defraudarlo. Preferiría quedarme en ascuas a decirle la verdad y en cualquier caso, solo tenía que ir dejando transcurrir la conversación para ir sacando conclusiones.

- Bueno, pues en ese caso voy a ir directamente al grano. La maleta que tú has traído tiene dinero y reliquias; el dinero será cosa nuestra y de las reliquias se encargará el cura, que es quien debe convencer al comprador. Por nuestra parte, vamos a abrir una cuenta nueva, donde ingresaremos el dinero. Será la aportación inicial de una sociedad, de la que ambos seremos administradores mancomunados. Esa cuenta será la beneficiaria del resto del dinero, una vez que el cura termine su trabajo. ¿Alguna duda?

- No, en principio parece estar todo bastante claro.

- Además debes saber que esa cuenta, si todo sale bien, recibirá un ingreso muy  importante. No sé si nos habremos equivocado al depositar en ti tanta confianza y responsabilidad, pero quiero que tengas claro, que a pesar de las voces discordantes, que no han sido pocas, yo he dado la cara por ti desde el primer momento, y por ese motivo, estás hoy aquí conmigo. Espero por nuestro bien que no me falles.

Una vez que aterrizamos, fuimos directamente a un piso muy céntrico de su propiedad, donde distribuimos en dos maletas, tanto el dinero como las reliquias. Debían ir en una cajita  de madera de marquetería en la que a pesar de su sencillez, no faltaba el oro, los brillantes y alguna que otra piedra preciosa. Cuando hubo metido la caja en su maleta, el cura salió corriendo con la excusa de que llegaba tarde a su misa diaria. Nosotros nos fuimos directamente a la asesoría fiscal del piso de arriba, donde nos tenían preparada toda la documentación, que más tarde, deberíamos presentar en el banco para la apertura de la cuenta.

- Bonjour, mon ami.

Pude ver como salía el director a recibirnos con toda la amabilidad de la que era capaz y a pesar de que hablaban en francés, deduje que nos esperaban y, que para ellos, debíamos ser, mucho más importantes de lo que yo pensaba.

Estuvimos en el despacho más de dos horas, durante las cuales, estuvieron presentándole a Eugenio todo tipo de documentación. Me hicieron firmar una decena de documentos de los que no pude ver nada y más tarde, nos llevaron a la caja fuerte donde nos abrieron al menos diez cajas de seguridad. Había todo tipo de billetes, divisas, documentación y cajitas como la que acababa de llevarse el cura unas horas antes. Tras una breve pero efusiva despedida, nos fuimos por donde habíamos entrado.

- Bueno Manolo, ¿no ha sido tan duro, no?

- Pues no Eugenio, la verdad que han sido muy amables y educados con nosotros.

- Hombre, teniendo en cuenta que somos sus mejores clientes es lo mínimo que podían haber hecho.

Habíamos quedado para comer con el cura en uno de los mejores restaurantes de la ciudad y cuando llegamos, de nuevo nos trataron como si de clientes de toda la vida se tratara. En la mesa de enfrente observé dos caras que me eran familiares y me dio la impresión, de que esas mismas caras ya las había visto yo antes, primero en el aeropuerto de Zúrich y más tarde en el banco. No quise decir nada pues seguramente ellos ya lo sabían.

CAPÍTULO 59

DE LA EXISTENCIA DE LOS ILITURGITANOS Y SU FIN ÚLTIMO

La Fundación de “Los Iliturgitanos” era quizás de las más antiguas que se conocían y desde siempre, se había nutrido de las aportaciones de Iliturgitanos generosos y desprendidos, que en aras del bien social común que propugnaban, habían sabido supeditar sus aspiraciones personales a las de la comunidad.

La religión, bien entendida, fue históricamente utilizada más por sus valores sociales y espirituales que por sus fines propiamente dichos. El reparto de la riqueza, el cuidado de los enfermos, la comida al hambriento y la paz al atormentado, habían concentrado nuestros esfuerzos a lo largo de los siglos. Ése fue el legado del Senador Vargumteyo, mi antepasado y fundador de Iliturgi. Su memoria permanecería viva, mientras quedara en la tierra un iliturgitano, capaz de luchar por hacer realidad, lo que para él fue solo un sueño el día que decidió venir a estas tierras. Acaparó riquezas y tesoros, no por acumular, sino por lo que pudieran ayudar a cumplir su ideal de un mundo más justo.

A pesar de que eran años de persecuciones a los cristianos, no dudó en ser el primer senador en declararse abiertamente cristiano, y era tal la pasión y entrega que ponía en todo lo que hacía, que hasta el mismo César temía de su influencia.  Cuando decidió retirarse, eligió dónde, cómo y cuándo, y sólo la campiña jienense reunía, todo lo que él había considerado necesario. Crearía una nueva ciudad,  donde haría realidad sus sueños de paz y justicia y no hubiera razas ni privilegios. Donde la humildad y la bondad reinaran en los corazones de sus habitantes. Un lugar que fuera como un espejo al que otros pueblos pudieran imitar, para entre todos, conseguir un mundo mejor.

Pero consciente como era de que “No solo de pan vive el hombre” dotó de bienes y riquezas a su proyecto y para que su legado fuera más duradero y “No solo en la tierra sino en el cielo”, abrió sus puertas a todos los perseguidos, cristianos incluidos, y así consiguió traer a los mismísimos Apóstoles, a los que alimentó y cuidó hasta que estuvieron listos para recorrer el mundo evangelizando y propagando la palabra de Dios. Conseguir las reliquias de Cristo no fue algo anecdótico, sino el fruto de haber sabido crear en la tierra lo más parecido al paraíso. Algo que todos sus amigos cristianos supieron valorar hasta el punto de hacerlo custodio a perpetuidad de aquello que todos más amaban, el cuerpo de Jesucristo. La discreción fue el Norte de su vida y a pesar de sus riquezas, gustaba de vivir como un agricultor más, nadie sabría jamás en qué consistía su tesoro y sólo un grupo de “elegidos” iliturgitanos sabrían la realidad de lo que allí se ocultaba. Además de jurar la defensa y protección del legado, jurarían mantener el secreto hasta que las nuevas circunstancias permitieran poder ofrecerlo al resto de la humanidad.

Estas historias nos las contaban muy a menudo nuestros padres y a pesar del paso de los años, “los iliturgitanos” seguíamos siendo como una gran familia, en la que las reuniones preparatorias del cumplimiento de nuestros fines sociales, era algo tan rutinario como divertido, y aunque los demás nos veían como una especie de logia masónica u ONG moderna, nosotros sabíamos perfectamente cuales eran nuestros últimos objetivos y su importancia para el futuro de la humanidad.

Nuestros padres, por su lado, solían tener otro tipo de reuniones, le llamaban “la peña” y tenían la sede en la calle Ollerías que era y sigue siendo la principal calle del Pueblo. Allí pasaban largas horas gestionando la fundación, construyeron fábricas con las que dar trabajo, hospitales con los que curar enfermos y organizaban todo tipo de fiestas con las que recaudar fondos que luego se empleaban en cumplir los fines de la fundación. 

Había un último escalón, el de “los iliturgitanos” propiamente dichos. Éste ya era un grupo cerrado y secreto que debía velar por el mantenimiento del legado y que mantenían sus reuniones, también secretas, donde se hablaba, se discutía y decidía sobre los temas que pudieran afectar tanto a cualquiera de sus miembros como al futuro del grupo. Un miembro de cada familia debía pertenecer a él y una vez aceptado, solo la muerte permitía su salida. Eran importantes los secretos que allí se compartían y demasiados “los iliturgitanos” que durante cerca de 20 siglos habían dado su vida, como para asumir riesgos que pudieran hacer peligrar el legado de los iliturgitanos. 

El sistema de trabajo, la administración, la financiación, había ido perfeccionándose con el tiempo, de forma que preocupándose cada uno de cumplir con su parcela, el grupo funcionaba perfectamente. Nadie era imprescindible, pues entre varios podían suplirse las deficiencias de alguno, y sólo a raíz de la dictadura franquista y de las ansias de poder de los militares, nos vimos en la necesidad de actuar aún con más secretismo, recurriendo a bancos extranjeros para preservar nuestras finanzas. Sufrimos bajas importantes pero a cambio conseguimos mantener nuestros secretos y lo más importante, nuestras reliquias.

CAPITULO 60

EL CURA SE DELATA

.- Perdona Manolo, me han dejado esta mañana este sobre para ti.

Habían pasado ya unos días desde el viaje a Zúrich y, más de un mes, que no tenía noticias de Iñigo. Sabía ya de su origen iliturgitano y del interés que puso hasta que consiguió que yo entrase a trabajar en el banco. Sabía también de la ayuda de mi prima Loreto, secretaria del presidente del banco, y que la ambición del presidente era tan desmesurada como escasos sus escrúpulos.

Sabía que el Motero había venido expresamente para hablar con Iñigo y que fue posiblemente el último que lo vio, al menos vivo. Que el Motero era mucho más amigo de Eugenio de lo que a mí me habían hecho creer y que estaba rodeado de una auténtica mafia. El comisario, el juez o el amante de la alcaldesa, que tocaban todos los palos que tuvieran que ver con el tráfico de blancas, de droga y hasta el de reliquias.

Después de las últimas “excursiones” parecía que este último podía ser incluso el más rentable de todos,  y si de dinero habláramos, que en definitiva era el único idioma que esta gente era capaz de entender, ¿podría haber algo más valioso que las reliquias de Jesucristo? Pero ¿cómo se habrían enterado del secreto mejor guardado de “los iliturgitanos”? ¿Quién se habría ido de la lengua? ¿Habría sido por dinero? Por momentos las dudas volvían a mí y por fin estaba empezando a ver claro por donde podrían ir los tiros. Estaban preparando el golpe de su vida y no pararían hasta conseguirlo.

Recogí el sobre y lo abrí en cuanto pude.

“En general bien, en particular mal. Sigue al cura y verás la luz”

.- Joder, una de cal y otra de arena. Tan claro como siempre y al final, el cura,

“Éramos pocos y parió la abuela” - por lo menos esta vez no me ha puesto nada de que desconfíe de todos, pensé.

Íñigo no debía andar muy lejos pues estaba al día de todo cuanto ocurría. “Sigue al cura”. Debía saber lo de mi viaje e incluso lo de mi charla con él. Hacer un viaje juntos no tendría tampoco porqué acabar en una hermosa amistad y aunque en éste caso, parecía que con el cura la cosa podría ir a mejor, ni yo terminaba de fiarme de él ni él tampoco de mí.  Si nos poníamos cada uno en la piel del otro, que en la mayoría de las ocasiones, es la mejor manera de comprender los comportamientos humanos, parecía razonable esa mutua desconfianza.

- Un cura no tendría por qué fiarse de un bancario corrupto y ambicioso, al igual que un bancario no tendría por qué fiarse de un cura forense dedicado al tráfico de reliquias - pensé.

Gracias al problema de los bajantes del edificio, tuve que subir una par de veces al piso del cura, momentos que aproveché para tener con él un rato de charla. En un par de ocasiones me había hecho alguna referencia al tema de los iliturgitanos, y yo estaba ya empezando a estar convencido de que, de alguna manera, era la mismísima Iglesia la que parecía estar detrás de nuestras reliquias. No sabía en cambio, si la cosa quedaba en el cura-forense y sus chanchullos, o si muy al contrario, la orden venía de mucho más arriba y estaban otra vez dispuestos a conseguirlas a cualquier precio.

- Hola Padre ¿qué hay de nuevo?

-Pues nada hijo, aquí trabajando como de costumbre.

Pude ver que antes había estado en el laboratorio que tenía en el piso, donde acostumbraba, a pasarse horas y horas estudiando y analizando las muestras que le traían desde los más lejanos confines.

- ¿Y en qué está usted entretenido ahora?

- Pues mira, pasa, no te cortes, que tú eres de la casa.

- ¿Tú crees que éstos pudieran ser los restos de San Pedro Claver?

- Pues, perdone mi ignorancia Padre, pero no sé ni quién fue ese señor, ni flores.

- Pues un misionero Jesuita catalán que vivió en Cartagena de Indias, apodado “el esclavo de los negros” y que dedicó su vida a aliviar el sufrimiento que padecían. Era una época en la que se pensaba que los negros no tenían ni alma.

- Y cómo quiere usted que yo sepa eso.

- Pues observando hijo, observando. Ése es todo el secreto. Mira este cráneo, observa estas mejillas prominentes, estos rasgos dentales, estas aberturas nasales propias de los mulatos. No hay que mirar mucho más para deducir que este cráneo no corresponde a un europeo del siglo XVII y mucho menos a un catalán como sugiere su apellido. En aquella época había mucha menos movilidad geográfica que ahora y, por tanto, los apellidos solían aportar un dato bastante significativo de su procedencia”.

- Pues no se me hubiera ocurrido.

- Ahora tendríamos que contrastar otros datos como la prueba del carbono 14, la abertura del meato, el paladar parabólico y la protuberancia del mismo, la unión sacro-ilíaca; En fin hijo, no quiero aburrirte pero es que son tantos años haciendo lo mismo que en muchos casos ya no tengo ni que desplazarme, solo con unas buenas fotografías me basta para decir si podrían o no podrían ser los restos de tal o cual Santo, que en definitiva, es lo que ellos esperan de mí.

- Y si como ocurre en este caso, ¿los huesos no corresponden al Santo que debieran?

- Pues no pasa nada, los devolvemos a su lugar y los devotos no tienen por qué enterarse. Ten en cuenta que en muchos casos llevan cientos de años rezando y haciendo ofrendas al santo en cuestión. ¿Crees que les sentaría bien que ahora les dijésemos que estaban equivocados? ¿Qué crees que pensarían ellos de una iglesia que los ha engañado en algo tan importante? ¿Seguirían siendo cristianos sumisos y resignados, si no tienen un santo o una Virgen en la que descargar sus desgracias? ¿Crees que el mundo podría seguir siendo cómo es? El poder es el primer interesado en que la parte negativa de mi trabajo no vea nunca la luz.

- ¿Y la parte positiva?

Me había puesto a huevo la pregunta, jamás hubiera sabido cómo entrarle y, sin embargo, él solo me lo había contado casi todo, excepto la parte que a mí me interesaba, lo positivo. ¿Y si las pruebas son positivas? ¿Vuelven los restos a su sitio o damos el cambiazo y traficamos con ellos? Ahí parecía que es donde entraban ellos y su mafia, en la venta de las reliquias milagrosas a los que estuvieran dispuestos a pagarlas.

.- Pues mira Manolo, “el dinero hay que sacárselo al que lo tiene” y el cristiano que paga es más cristiano que el que no paga. Puede parecerte un poco fuerte, pero terminarás entendiendo que la vida es mucho más que el flagelarse a diario y en ayunas, como hacían los antiguos cristianos. Igual que te digo que hay reliquias y reliquias y que “el que la sigue la consigue”. Son más de cuarenta años de espera y hace tiempo que aprendí que “no por mucho madrugar amanece más temprano”, pero bueno, dime qué querías. Me parece que me he enrollado más de la cuenta.

Le encantaban los refranes y los dichos populares y se jactaba en decir que algún día publicaría un refranero de cada uno de los países y ciudades donde había vivido y que no había ninguno que no tuviera su parte de certeza.

- Pues ya se me ha olvidado Don Celedonio. Ah sí, le iba a preguntar por el bajante, si sabía cuándo venían los albañiles.

- Sí, justo ayer me llamaron para decirme que vendrían el próximo lunes.

- Pues adiós Don Celedonio.

- Adiós hijo y recuerda que el tiempo es solo eso y que, a veces, el camino es incluso más gratificante que el destino.

Después de hablar con él solía quedarme un rato pensando en los detalles de la conversación, por si había obviado algo que pudiera servir a mi investigación. De momento parecía que todo transcurría según lo previsto y lo único destacable, sin duda, eran “los cuarenta años de espera”. Volvía a lo mismo y estaba absolutamente obsesionado por las reliquias de los iliturgitanos, ya me había dejado claro que sabía de su existencia y ésta vez no se había cortado en decirme que había sido toda una vida de espera.

CAPÍTULO 61

UNA BODA EXPLOSIVA

Hacía un par de semanas que no veía a Marga. La última vez fue en una boda a la que nos habían invitado por separado y a la que tuve la precaución de asistir solo. Los padres de los novios eran amigos de los padres de Marga, además de muy buenos clientes del banco. Yo los conocía por Marga ya que la novia y ella eran amigas de la infancia, no sé porque me invitaron pero en cualquier caso me resultó violento rechazar la invitación.

A ella la vi en la iglesia, iba preciosa, con un traje de seda rojo que era su color preferido. Había perdido algunos kilos pero la delgadez no hacía sino resaltar sus encantos naturales. Seguía luciendo unas curvas de infarto y esa sonrisa carismática, que por sí misma, era capaz de provocar los pensamientos más innombrables.

- Hola Manolo, ¿qué tal te va la vida?

- Pues voy tirando, ya sabes, mucho trabajo y poco tiempo libre. Por lo demás bien.

- Pues me alegro, ¡ah¡ te presento a Luis, mi actual pareja.

Desde que me vio no había parado de buscarme hasta ese momento, roneaba con él una y otra vez, mientras no paraba de mirarme de reojo. Pude ver sus intenciones desde el primer momento y por la forma de mirar a Luis, seguro que no dejaba de ser un capricho pasajero, otro niño rico más. Era el tipo de hombre con el que ella siempre había coqueteado pero con el que nunca había llegado más allá de unos paseos en barco, unas cuantas cenas románticas y algún que otro restregón.

- Pues encantando Luis, espero que os vaya muy bien. Tienes una gran  mujer.

- Gracias Manolo, pero ella no opina lo mismo de ti.

- Bueno, suele ocurrir. Luego nos vemos.

Era previsible, Fuengirola no era tan grande y nos movíamos en el mismo círculo.  Vi a Elena al fondo de la iglesia, y me pareció verla sola, deduje que ya habría terminado su complicada relación.

- Hola Manolo, ¿qué tal? Hacía tiempo que no te veía y acabo de ver a Marga con un nuevo novio. No sabía que lo hubierais dejado.

- Bueno sí, hace unas cuantas semanas.

- Pues parece que no le ha faltado tiempo, porque está comiéndoselo a besos desde que hemos llegado. No es por nada, pero estando tu aquí y si le has importado algo, podía cortase un poco ¿No te parece?

- Pues sí Elena, qué quieres que te diga, no es nada agradable.

En ese momento recordé que Elena me hizo exactamente lo mismo cuando fuimos novios. No tardó mucho en buscarse un nuevo novio y además se buscó un compañero de nuestra misma clase, para poder restregármelo durante todo el día.

- Pues si yo fuera tú, no volvía a mirarla a la cara. No se lo merece.

- Bueno, hablemos de ti, ¿cómo te va con tu novio?

- Otro tanto, desde la noche que pasamos juntos no he vuelto a verlo. Aquella noche comprendí que él no era el hombre de mi vida.

Me dejó sin palabras, blanco y en botella – pensé - cuando la quería pasaba de mí y ahora que no me interesaba lo más mínimo, se me estaba prácticamente declarando y en una iglesia nada menos. Se refería a mí indirectamente como “el hombre de mi vida” y lo decía sin pestañear, por un momento llegué incluso a pensar que lo único que pretendía era fastidiar a Marga. Todos conocíamos la rivalidad entre ambas, y a raíz de mi entrada en escena, aquello no solo no mejoró si no que al parecer incluso se agravó.

La boda fue transcurriendo con normalidad. Era una boda rociera, preciosa, con gran colorido y alegría y con su momento más emotivo cuando se cantaba la Salve rociera. En ese momento, era difícil no emocionarse, sobre todo si habías sido romero y habías hecho el camino, como era mi caso. Se agolpaban multitud de sensaciones; los amigos, la hermandad de Triana; las carretas, los pinos, el polvo, el calor, los hermosos atardeceres y amaneceres, la raya; el paso del río Quema donde se bautizan a los primerizos y como no, la Salve rociera al Sin pecado a las 12 de la noche. Momento mágico en el que sólo de pensarlo me invadían tantas sensaciones y emociones que se me hacía hasta un nudo en la garganta. Estaba sintiendo todo aquello cuando pude notar cómo Elena me agarraba por la cintura, mientras dejaba descansar su cabeza en mi hombro; giré la cabeza y allí estaban sus labios esperándome. No debimos hacerlo, fue solo el principio pero ya no habría vuelta atrás, habíamos vuelto a tener un momento mágico de esos que por sí mismos son capaces de darle alas durante años a una relación, por muy superficial que ésta pudiera ser. Cuando terminó la Salve todos los presentes nos fundimos en abrazos y pude ver, como a lo lejos, Marga nos miraba con esa especie de mueca tan suya; cuyo significado tan solo nosotros conocíamos. Estaba a punto de un ataque de celos y solo Dios podría evitarlo.

Conforme el cura se disponía a dar la bendición a todos los presentes, salimos corriendo a la puerta para preparar cada uno el puñado de arroz que más tarde tiraríamos a los novios. Ellas se disponían a esperar al principio de la escalera a que la novia lanzara el ramo de flores, deseando ser la afortunada que, al recogerlo, se convertiría en la próxima novia. No me lo podía creer, pero ahí estaban las dos, codo con codo, luchando por cogerlo y con tan mala suerte, que el tacón de Marga se enganchó en una alcantarilla y ambas fueron al suelo. Acudí lo más rápido que pude a levantarlas y la suerte quiso que levantara primero a Elena. Cuando quise hacer lo mismo con Marga, no me dejó, se limitó a darme un manotazo en la mano, mientras me decía todas las burradas imaginables. No lo pensé y cogiendo a Elena de la mano, me fui con ella donde nadie nos pudiera molestar. La magia del momento “Salve rociera” seguía intacta y por nada del mundo quería perderla.

La boda terminó a las ocho y hasta las diez no empezaba la cena, así que decidimos sentarnos a tomar algo en el paseo marítimo y disfrutar de aquello que parecía que de nuevo estaba agitando nuestros corazones. Aquellas dos horas pasaron volando y lo que pudimos prometernos fue tan apasionado que aún hoy me ruborizo solo de pensarlo.

El lugar elegido para la celebración era un antiguo cortijo restaurado, donde había un primer patio para el coctel de bienvenida y, a continuación, se pasaba al salón, donde se servía la cena propiamente dicha. Después, habría baile con grupo musical incluido.

El coctel transcurrió con relativa normalidad, únicamente tuve que soportar una par de desaires del padre de Marga, al que nunca terminé de caerle demasiado bien. Al ser él uno de los de la mafia, sabía que yo estaba al tanto de todas sus andanzas y más de una vez nos habíamos ido juntos de putas, sabiendo él en todo momento, que yo era el novio de su hija. Nunca me lo perdonó, pero es que yo no me enteré de la relación entre ambos hasta mucho más tarde; en cualquier caso, no creo que hubiera cambiado nada. También estuve con Eugenio y su mujer, con el comisario y hasta con el cura, de momento estaba disfrutando bastante más de lo que yo mismo, a priori, hubiera imaginado.

La culpable de lo que ocurrió después la tuvo la novia. Estamos en que era muy amiga de Marga, pero nunca debió aceptar ponernos a mí y a Marga en la misma mesa. Eran mesas redondas para cuatro parejas, y la invitación mía era Manolo y pareja, así que invité a Elena a sentarse en mi misma mesa. Yo entonces no podía ni pensar lo que el destino nos tenía preparado. La mesa se fue llenando y tan sólo faltaba ya una pareja, llegaron tarde pero ¡Cielos! eran ellos, Marga y Luis, ya no podía hacer nada, ni podía decirle a Elena que nos cambiáramos de mesa ni podía decirle a Marga que nosotros habíamos llegado antes.

La velada transcurría con cierta normalidad hasta que las muecas volvieron a la cara de Marga, que enrojecida de ira y mirando fijamente a Elena, dijo.

- Eres una guarra y has estado esperando el momento para tirarme al suelo. Lo has hecho a propósito y con toda la mala intención de la que eres capaz.

- Mira niñata, si no sabes ni andar con tacones no te los pongas, pero a mí no me cuentes tu vida y, guarra, lo serás tú que eres el hazmerreír del pueblo.

Por momentos veía que la tensión iba creciendo, aquello era más que previsible y solo era cuestión de tiempo que explotara.

- ¿Sabes qué te digo?, que eres una rencorosa y que desde que te quité el novio en el instituto, cuando no teníamos ni quince años, me la has tenido guardada y, toma.

El toma fue seguido de una copa de rioja que fue a parar mitad a la cara y mitad al vestido de Elena.

- ¡Ah! ¿Conque esas tenemos? pues toma.

En este caso, el toma fue acompañado de una jarra de cerveza que había en mitad de la mesa y que fue a impactar de lleno en la cara de Marga. Los peinados se cayeron, los vestidos se mancharon y lo que aún fue peor, ambas se levantaron y no nos dieron ni tiempo a cogerlas. Se agarraron de los pelos y de donde podían, terminaron las dos en el suelo, chillando, insultándose y montando una de muy señor mío. Conseguimos separarlas y, al momento, vinieron los novios con el padre de Marga a pedirme explicaciones de lo que allí había ocurrido.

- Desde luego Manolo, sabía que no debía invitarte porque podía ocurrir esto.

- Pues que sepas que yo he venido por no hacerte el feo; pero vamos, que conociendo como conoces a tu buena amiga Marga no sé cómo se te ocurre ponernos juntos.

- Coge tu bolso Elena, que nos vamos.

- Y te vas a ir encima con esta hija de puta, so asqueroso, no tienes vergüenza eres un canalla - dijo Marga mientras era sujetada por los presentes.

Y a continuación estallaba a llorar como siempre hacía. Eran sus formas de niña de papá, su forma de manipular a los que le rodeaban y, aunque luego le faltara tiempo para disculparse y pedir perdón, el mal ya estaba hecho.

Elena y yo nos despedimos de los novios, no sin antes pedirles perdón por lo que nos correspondía, ellos lo entendieron y en cierto modo también se disculparon por habernos metido en la boca del lobo. El comisario no abrió la boca pero tampoco hizo falta, me miró de una manera de las que no se olvidan nunca y no tardaría mucho en cumplir su venganza. Lo que después pasó con  Marga merecería un capítulo aparte, a pesar de que allí pude entender que seguía perdidamente enamorado de ella.

CAPÍTULO 62

ENTRADA EN ESCENA DE LA VIRGEN DE LA CABEZA

Los acontecimientos se estaban precipitando de tal forma que el desenlace parecía estar próximo. La mafia pensaba que yo tenía la llave para conseguir aquello que todos ellos habían venido tramando desde hacía muchos años; en el caso del cura habían sido generaciones, como meses más tarde él mismo me confirmaría.

- Manolo, “tanto remar para morir ahogado en la orilla”.

Sabía que todos ellos conocían el secreto de “los iliturgitanos” tan bien guardado a lo largo de los siglos. El cómo se habían enterado fue un tema que más tarde ocuparía varios años de mi vida, pero lo que ahora realmente importaba era que se habían enterado y que por tanto, había que hacer algo urgentemente para impedir que se hicieran con las reliquias. Los tiempos habían cambiado tanto que ahora el tesoro pasaba a ser algo anecdótico; ellos sabían que cualquier archivo de cualquier cuenta de cualquier producto financiero estructurado de Wall Street, podría valer infinitamente más que el mayor de los tesoros. Hasta cualquier propiedad intelectual siendo algo tan inmaterial, podría desbancarlo.

Ahora bien, también sabían que el dueño de esos activos, sería un multimillonario en edad avanzada y con problemas de salud, al que la ciencia médica habría desahuciado, después de años de carísimos tratamientos en Houston. Ellos y sus reliquias tendrían la solución milagrosa, o al menos, podrían dar algo de esperanza y consuelo a quien no está aún preparado para abandonar este mundo.

Suele ocurrir que los muy ricos han hecho su fortuna tan vacíos de escrúpulos como de principios y que, en su soledad y desconfianza de todos cuantos le rodean, prefieren egoístamente morir matando e intentar ocultar sus remordimientos, a base de placeres materiales finitos y perecederos. Los hay que muy al contrario,  compran la paz eterna a cualquier secta cuyo líder previamente haya sabido venderles aquello que ellos necesitan; puro marketing en el que ellos no pudieron instruirse porque en su pobreza solo tuvieron tiempo de ganar dinero.

Gracias a la mafia fuengiroleña, tanto unos como otros, tendrían acceso al único producto diseñado por la ciencia médico-religiosa capaz de satisfacer sus necesidades terrenales y espirituales; y sólo ellos podrían comprarlo con total garantía de funcionamiento, gracias al cura Don Celedonio.

Esta mafia sabía perfectamente en cuánto podían vender unas reliquias milagrosas. Llevaban años y siglos traficando con ellas y se habían convertido en tasadores de reliquias, podían valorarlas con tan solo estudiar a quien pertenecieron y los méritos que la Iglesia en su día consideró para santificarlos debidamente. A más milagros más valor pero, como en todo mercado de objetos valiosos, había fraude, mucho fraude y además no había a quién reclamar. La única garantía de devolución era la propia vida que, según los casos, podía tener menos valor que un cero a la izquierda. Ahí es donde había encontrado su nicho de mercado la mafia, habían conseguido tener de su parte, aún no sabía cómo, al mejor y más creíble tasador de la Iglesia; al único homologado por el mismísimo Papa para estudiar, analizar y valorar la veracidad de las reliquias, catalogándolas en función de un ranking que solo él y el Papa conocían.

Recordaba haber visto alguna vez aquellas reliquias junto a mi padre y fue unos  días antes de su trágico fallecimiento. Nunca supe si fue un presentimiento o una casualidad. Me llevó por los pasadizos subterráneos y catacumbas romanas que unían mi casa con la antigua plaza del castillo y allí pude verlos. Era una gran cámara de al menos 30 o 40 metros de lado y de 8 o 10 metros de altura, estaba atestada de cajas ordenadas según su procedencia. Pude ver inscripciones como  Augusta, Hippo Regius, Séforis y Tiberíades, Anfípolis, Nicópolis y Corinto, Civitas Pasensis, Itálica y muchas más que ahora no recuerdo. Provenían de las regiones donde gobernó Vargunteyo antes de convertirse en el senador más poderoso y crítico del senado Romano y fue temido y respetado en igual medida por todos los Césares con los que de una u otra forma convivió, Augusto, Tiberio, Calígula, Claudio y Nerón. Fue envenenado varias veces y finalmente fue el mismo Nerón, el que al enterarse de su afinidad y connivencia con el cristianismo y como única forma de alejar el peligro que ello suponía, lo premió por su fidelidad al Imperio, decidiéndose a  otorgarle las tierras de la campiña para él y sus descendientes. La fundación de Iliturgi y lo que luego ocurrió ya es historia. 

Creo recordar una especie de pasillo de entrada largo, en el que nada más entrar, se veían multitud de arcas de distintos tamaños y metales, que cegaban del brillo que reflejaban. La mayoría eran de oro, plata y piedras preciosas y todas tenían inscripciones que informaban de su procedencia. Había estatuas de mármol, bronces, cerámicas y mosaicos, vidrios y utensilios domésticos variados y lo más importante, una gran bóveda central en cuyos laterales descansaban reliquias de varios Apóstoles, que a modo de guardianes, custodiaban una gran losa central dentro de la cual se encontraría el cuerpo de Jesucristo. Sábanas y mantas, como ensangrentadas, debidamente dobladas, yacían encima. 

Aquella tarde habíamos quedado para visitar de nuevo la cámara cuando ocurrió la tragedia y el coche se dio a la fuga a gran velocidad. Era un coche americano, de los que rara vez se veían y mucho menos en un pueblo como Andújar. “Los iliturgitanos“ hicieron todo lo que estuvo en sus manos para esclarecer los hechos, pero finalmente, los asesinos no pudieron ser identificados. Tan solo supimos por testigos oculares, que eran dos hombres, uno moreno y otro pelirrojo de fino bigote, a los que días antes se les había visto merodeando por los puticlubs de la ciudad. 

Se repetía la historia, pues mi abuelo también falleció unos años antes en extrañas circunstancias. Estaban de montería por la Sierra de Andújar, como siempre había hecho toda la familia, grandes aficionados a la caza mayor desde que teníamos uso de razón, cuando el infortunio quiso que recibiera una bala perdida o no tan perdida. El caso es que tampoco se pudo esclarecer.

Ambos fallecimientos coincidieron con desgracias previas de otra índole, accidentes fortuitos, muertes de familiares y gente cercana inesperadas, visitas al pueblo de desconocidos preguntando e indagando sobre “los iliturgitanos” y ofreciendo generosas cantidades a los entrevistados. De pronto se vieron coches de alta gama circulando y gente gastando más de lo que en un principio su economía doméstica, de sobra conocida por todos, les hubiera permitido. Eran demasiadas las coincidencias para no prestarle la atención que merecían.

Tuvimos que emigrar a Málaga pues, además de que todos los hermanos andábamos estudiando, mi madre sentía miedo de seguir viviendo en un pueblo que tantas desgracias nos había causado. Allí encontró el calor de sus hermanas que años antes habían también emigrado.

A partir de entonces, mi madre no quiso saber nada de Andújar y mucho menos de “los iliturgitanos” que en definitiva, fueron los culpables de que ella perdiera a su marido. Siempre estuvo convencida de que su muerte fue un asesinato y de que nosotros correríamos la misma suerte mientras viviéramos, por el mero hecho de nuestra ascendencia, pero contra eso sí que no podría hacer nada.

Decidí que había llegado el momento de precipitar los acontecimientos y obré en consecuencia. Lo primero que haría sería dejar pistas a mis enemigos, insinuaría a los miembros de la mafia mi condición más materialista con el fin, de que ellos pusieran precio a mi secreto “todo el mundo tiene un precio”- pensarían-. A continuación, debía averiguar la situación actual del tesoro y las reliquias y para ello, debería volver a Andújar una temporada. Debía desenterrar antiguos fantasmas y tocar algunos contactos, que pudieran confirmarme, tanto la situación, como la ubicación actual del legado. Hacía años que, por mandato expreso de mi madre, las relaciones con los otros miembros, se habían vuelto muy distantes. Debía acercarme con la máxima prudencia para no levantar sospechas, ni a unos ni a otros; y por último, debería poner a salvo el legado por si algo salía mal, que otros pudieran seguir con lo que yo había decidido empezar. Mi madre no debía enterarse, sufriría gratuitamente. Además, yo ya sabía que ella nunca permitiría que arriesgase de nuevo su vida, ningún miembro de su familia, ni por el legado ni por nada.

Por lo demás, mi vida en el banco transcurría de manera bastante cómoda, aprendía cosas nuevas cada día, trabajaba muchas horas y cobraba poco pero a cambio, estaba bien considerado y ya se hablaba de mi próximo ascenso. Tenía clientes y clientas con los que había conseguido un cierto nivel de amistad, que satisfacían plenamente mis necesidades afectivas. Estaba empezando a disfrutar. Tenía miedos y, aunque fueron muchas las veces en las que me sentí completamente perdido y desbordado por los acontecimientos, también es cierto que aquello me proporcionaba unos niveles de adrenalina que más tarde llegaría incluso a echar de menos.

Hacía unos días que había tomado la decisión de actuar cuando sorpresivamente recibí una nueva nota de Iñigo en la que me decía:

“Don Celedonio tiene la llave pero ten presente que igual que puede ser tu mejor amigo también puede ser tu peor enemigo. En cuanto al pueblo, ya te están esperando”

Como de costumbre Íñigo seguía mis pasos y controlaba cada uno de mis actos, desde la distancia, o al menos eso pensaba yo. Bien que supiera que el cura estaba tomando protagonismo, en definitiva lo conocía desde hacía muchos años y aunque no tenía ni idea del tipo de relación que mantenían, pude suponer que era más cercana de lo que daban a entender. ¿Pero lo del pueblo?, ahí ya sí que me dio  en la frente. ¿Cómo se habría enterado? Yo solo había comunicado al departamento de personal mi solicitud de vacaciones por una semana con la intención de pasar en Andújar la semana de Romería, que coincidía cada año con el último domingo del mes de Abril. Pero ¡claro¡ en personal, alguien debía haberse ido de la lengua. El Motero tenía todas las papeletas pero, si la desaparición de Íñigo coincidió con la visita del Motero, algo no cuadraba. ¿Sería posible que ambos mantuvieran contacto a pesar de todo lo ocurrido? ¿Sería Iñigo finalmente un enemigo más, mientras yo lo había tenido hasta entonces como el más firme de mis aliados? Sus notas debían valer de algo; a mí me habían sido útiles y, de hecho, siempre me hicieron creer que se preocupaba por mi vida. “No te fíes de nadie” era su mensaje recurrente y eso también podría incluirle a él.

La semana de Romería no fue una fecha escogida al azar. Era la Romería más antigua del mundo, tenía el mayor número de romeros y Cofradías, y había tal devoción a la Virgen de la Cabeza que allí donde terminase viviendo un devoto, allí con el paso de los años, se terminaría creando una nueva Cofradía. Cada una tendría su casa en el cerro y, todos los años, acompañaría a la Virgen en los distintos actos, que culminarían, con la procesión de la Virgen la mañana del domingo después de la Eucaristía. Pero no solo era la devoción, era el entorno, una de las sierras más impresionantes que puedan existir, con la eclosión floral de la primavera, los miles de romeros a pie, a caballo o en carroza, la música, la alegría de ir a ver a la madre de Dios y de sentirte en paz consigo mismo. Todo aquello era el motivo de que volvieran todos los emigrantes iliturgitanos, estuvieran donde estuvieran, y me proporcionaría toda la protección y ayuda divina que, en caso de complicarse las cosas, yo pudiera necesitar.

Fue después de Navidad cuando tuve la ocasión de dejarle caer a Don Celedonio la posibilidad de que yo pudiera ayudarles a conseguir las reliquias de “los iliturgitanos”. Su cara de sorpresa fue tal que parecía no dar crédito a lo que estaba oyendo.

- Hola, Don Celedonio, ¿tiene tiempo de tomar un cafelito?

- Sí hijo, pero pasa, no te quedes ahí.

- ¿Cómo le va?

- Muy bien hijo, mucho trabajo como siempre, pero también es verdad que hago lo que me gusta y que “sarna con gusto no pica”.

- ¿Empezó ya su libro de refraneros?

- Pues ahí ando hijo, pero vamos, puedes ir al grano que ya nos conocemos y me consta que, al igual que yo, tú eres de los que “no da puntada sin hilo”.

- Pues verá, no comente nada pero es que creo he dejado embarazada a Marga.

- Vaya hombre, ¿No te parece que ya tienes una edad para esas cosas? Además, ¿qué os costaba hacer un poco de abstinencia hasta la boda? Joder manolo, ya sabes, para eso siempre han estado las putas.

- Ya, Don Celedonio, pero son cosas que pasan.

-  ¿No poníais medios ninguno?

- Bueno, sí, la marcha atrás, es que como había estado aprendiendo algo de sexo tántrico, pues me dejé llevar un poco.

- Y tú no sabes que “Antes de llover siempre chispea”. Parece mentira y ¿eso del tántrico de qué va?, bueno algún día me lo enseñarás, venga sigue.

- Pues que debo comprar un piso, preparar la boda. En fin me esperan muchos gastos.

- Pues porque tú quieres porque el padre no puede tener más dinero.

- Ya, pero yo soy bastante tradicional y como no me llevo nada bien con él no quiero pedir nada. Quiero pagar yo hasta la última peseta y así demostrarle que no le necesito y que en ningún caso voy de “braguetazo”.

- Me parece muy noble de tu parte y ¿Marga que opina?  

- Pues ya sabe usted el carácter que tiene. Su padre dice que es culpa mía, que si conmigo es un “sargento de semana” es porque yo la he ascendido, que en su casa sigue siendo un “soldado raso”, vamos que soy un calzonazos.

- Y ¿qué has pensado? – vi como aumentaba su atención.

- Pues que hace unos meses que no me encargan esta gente ningún trabajito y necesito hacer algo para ganar dinero, mucho y rápido.

De pronto pude ver como se le abrían los ojos de par en par, por momentos se quedó sin palabras, fue como si se le hubiera aparecido la mismísima Virgen de la Cabeza y además, no podía ocultármelo.

- Pues ahora mismo es verdad que está un poco parado el negocio. Nos ha surgido competencia y la verdad, somos muchos los que nos dedicamos a lo mismo y no hay santos para todos. Además, ninguno nos podemos delatar porque entonces sí que estaríamos terminando definitivamente con “la vaca lechera”. Si cuando ganaste dinero hubieras seguido mi consejo de “Duro a la boina y chivo al camión”, seguramente ahora no te verías así.

- Su consejo no fue ese. Lo recuerdo perfectamente y lo que usted me dijo fue “Aceitunita dentro y huesesito fuera”.

- Lo mismo quieren decir. Uno proviene de la Axarquía malagueña y el otro de tu tierra. Si te fijas bien, cada zona geográfica adapta los refranes a los productos que le son más típicos, pero vamos, que yo tengo la solución a tus problemas.

- Pues dígame Padre, soy todo oídos.

- ¿Qué sabes de la ubicación del cuerpo de Jesucristo que custodiáis los iliturgitanos?

Bien, mi estrategia había funcionado y el paso primero había hecho impacto directo, ahora debería hacerme de rogar un poco para que no se me viera el plumero.

- Pues podría saber algo, mejor dicho, podría saber quien sabría todo.

- Dejémonos de juegos, hijo. Solo te diré que esa información vale más dinero del que tu serías capaz de gastarte en toda tu vida por mucho interés que pusieras en ello y que además, podrías comprarte unas cuantas agencias de viaje como las de tu suegro para callarle la boca; además de buenos coches, barcos, chalets, islas paradisícas... En fin lo que te apeteciera.

- Desde luego Padre está claro que sabe usted darme donde más me duele.

- No te estoy dando nada, tú mismo te lo estarías ganando con creces y, además de hacerte rico, tendrías la satisfacción de hacernos ricos también a los demás.

- Vayamos por partes Padre. ¿Ha visto usted alguna vez esas reliquias?

- No, nunca, pero sí te diré que dos veces he estado muy cerca. El azar quiso que no cayeran en mis manos pero como ya te dije, la paciencia es una gran virtud de la que ando sobrado.

.- Y si no las ha visto, ¿cómo esta tan seguro que esas reliquias son realmente las de Jesucristo?

- Pues mira hijo, no sólo soy Cura y Forense, además estudié Historia, Traducción de lenguas muertas, Teología, Arqueología, Biología y Económicas, y tú te preguntarás, ¿para qué? Y yo te contestaré, pues para estar preparado cuando llegara el día y, parece que ese día, está mucho más cerca de lo que ni en el mejor de mis sueños hubiera yo imaginado.

- Joder Padre, siete carreras, qué pasada. Desde luego que nadie le puede discutir falta de preparación, pero repito, si nunca ha podido llegar a ver esas reliquias, ¿cómo puede estar tan seguro de su existencia?

- Evidencias hijo. En la ciencia está la tesis y la hipótesis y en mi trabajo todo se reduce a las evidencias. Pude estudiar en su día las reliquias de San Eufrasio, que dicho sea de paso, no están donde la gente se piensa que están, pude estudiar a fondo la Sábana Santa que se encuentra en Jaén, Capital del santo Reino, de la que por cierto, recibí tantas presiones, que me vi obligado a emitir un dictamen de falsedad, con la finalidad de alejar los moscones de la zona. Evidentemente la Iglesia se encargó de cambiar mi informe por otro de autenticidad, pero a los que nos dedicamos a esto no se les engaña tan fácilmente. La mismísima Virgen de la Cabeza, tuve oportunidad de estudiar y analizar la madera de la que estaba hecha y pude certificar que era la misma madera y del mismo árbol con la que hicieron la cruz en la que crucificaron a Jesucristo. ¿Quieres más evidencias?, pues las tengo, pero con éstas cualquier estudioso debía tener suficientes argumentos y razones para certificar con un alto porcentaje de acierto, que el cuerpo de Jesucristo bien pudo venir en el mismo lote, tal y como tu antepasado el senador aseguró en su momento, o es que ¿pensabas que no lo sabíamos?

- ¿No te han contado que la Virgen de la Cabeza desapareció en la guerra civil, justo antes de la toma del Santuario por los rojos? Mi padre estuvo allí y tuvo mucho que ver con todo aquello.

- Padre, ¿me está diciendo que usted tiene a la Virgen de la Cabeza, la auténtica, la que obró el Milagro, la que se apareció al pastor de Colomera haciéndole crecer el brazo que le faltaba?

- Pues yo no te he dicho eso. Te digo lo mismo que tú me dijiste, digamos que sé quien la tiene.

- ¿Sabe qué le digo Padre? Solo diré lo que sé de las reliquias de Jesucristo cuando usted antes me haya entregado a la auténtica Virgen de la Cabeza.

- Chantajes a mí no hijo, que otros antes que tú lo intentaron y ya no están aquí para contarlo.

Joder con el cura. Además de listo sabía cómo tomar las riendas la negociación y tal y como estaba transcurriendo la conversación, parecía que las palabras guerra, muertes o chantaje iban tomando derroteros peligrosos. Recordé las palabras de Íñigo, “puede ser lo peor”, si seguía por aquí podría sacar lo peor de él y entonces,  además de que seguirían adelante sin mí, seguramente ya nunca se recuperase la imagen auténtica de La Virgen de la Cabeza, y que Dios me perdone, pero para mí y para millones de devotos, sería incluso más valiosa que las reliquias de Cristo. Además, él ya sabía que esa Virgen era la auténtica, pero en cambio de las reliquias, sólo tenía evidencias, muy razonables, pero evidencias al fin y al cabo. El “No están aquí para contarlo” me dio un vuelco al corazón. No sé por qué, pero tuve un mal presentimiento que sacó toda la ira de mi interior; me abalancé sobre él y cogiéndole del pecho lo levanté de la silla.

- ¡Júreme ahora mismo que no tuvo nada que ver en la muerte de mi padre!

Pude ver como se quedaba blanco y no atinaba a pronunciar palabra alguna, continué apretando su cuello, mientras su cara empezaba a enrojecer. De pronto fui consciente de que no le dejaba articular palabra y aflojé algo un segundo, lo suficiente para que contestara a mi pregunta.

-¡ Aaaggg¡ Lo juro, lo juro.

- Le solté, no sin antes lanzarle una advertencia.

- Igual que yo le juro padre que, si algún día descubro que me ha engañado, seré yo el que lo mate, y créame, que no me quedará ni el más mínimo remordimiento. Ahora júreme que cuando yo le entregue a usted una muestra de las reliquias usted me entregará la Virgen de la Cabeza auténtica y que, cuando yo le entregue el resto de las reliquias, usted me hará rico tal y como me ha dicho.

- ¡Te lo juro! Manolo y no debes dudar de mí. Ambos somos buenos cristianos y estamos condenados a entendernos, tenemos lo que el otro ansía y eso nos hace socios, seremos socios hasta que esto acabe y por el bien de ambos, espero que tenga un final feliz.

- Lo tendrá Padre y, para empezar con buen pie, sepa que tengo solicitadas mis vacaciones la semana de la Romería. ¿Ha estado usted antes?

- Sí hijo, estuve hace muchos años.

- Bueno pues este año será mi invitado y ha de venir con la Virgen de la Cabeza, subiremos a caballo y la dejaremos allí de dónde nunca debió haber salido. De esta forma podrá usted comprobar los pasos que yo dé y ambos estaremos más tranquilos ¿Acepta mi invitación?

- Pues parece que no tengo más remedio. En cualquier caso mañana debo partir de viaje si quiero tener la Virgen a tiempo del intercambio.

- Pues Con Dios y así sea Padre.

- Con Dios, hijo. Y pase lo que pase, me queda claro que eres un buen cristiano.

- Por cierto Padre, un último tema.

- Dime hijo.

- Lo del embarazo, que era mentira. Que no sabía cómo entrarle.

- Ya lo sabía hijo, ya lo sabía.

CAPÍTULO 63

INICIAMOS LA BÚSQUEDA DEL LEGADO

Aunque aún no tenía concedidas las vacaciones por el departamento de personal del banco, tenía claro que me las tomaría, por las buenas o por las malas y a falta de una semana escasa, debería ya empezar a planificar, lo que seguramente sería el viaje más importante de mi vida.

La última vez que pude ver las reliquias, llegué hasta ellas, a través de un portón oculto en las cuadras y cuando nos vinimos a Málaga, pasamos una racha económica tan mala, que tuvimos que terminar vendiendo la casa a unos primos lejanos que nunca la pisaron. En mis esporádicas visitas al pueblo pude ver que el deterioro de la casa era palpable y que la misma estaba en un estado lamentable, en algunas partes incluso derruida. Por tanto, lo primero era localizar a mis primos americanos para que me dieran la llave con la que entrar, de no encontrarlos, siempre podría saltar y forzar alguna de las ventanas. La llave del portón sí que la conservábamos y seguro que los nuevos propietarios  no tenían ni idea de aquello. Estaba tan bien hecho, que incluso siendo conocedor de su existencia, costaba trabajo encontrarlo.

De todas formas, había otra entrada secreta que sólo yo conocía, y que mi padre se encargó de que utilizáramos días antes de su muerte. Partía del panteón familiar, era bastante más larga que la de la casa, pero al ser más antigua, parecía haber sido trazada con escuadra y cartabón, muy al contrario de la otra, que parecía estar hecha con compás. Atravesaba el camino del cementerio hasta el arroyo Mestanza y desde allí, pasando por el cuadro de la Virgen, en línea recta hasta la cámara.

Eran las dos entradas posibles, la que salía desde la casa daba al ala norte y la que salía del panteón daba al ala sur. Estaban estratégicamente construidas y orientadas para facilitar la huida si en último extremo fuera necesaria. Por su parte, la llave era la misma para los dos portones de acceso, y solo en caso de utilizar este último, debería conseguir además, las llaves del panteón familiar, que también traje conmigo. 

Los únicos miembros de “los ilirtugitanos” con los que yo mantenía una relación estrecha, era con los componentes del “Balcón Romero”, que era una especie de grupo de amigos que siempre estábamos ahí para ayudarnos y para lo que hiciera falta. El nombre se lo pusimos por las vistas que teníamos en nuestra casa del Santuario, un auténtico mirador. Por un lado al Santuario y por otro al “Lugar Nuevo”, ecosistema vegetal y cinegético sin igual, que gustábamos de visitar en nuestras excursiones a caballo.

El balcón lo constituíamos diez miembros fijos y otros tantos variables, éstos últimos invitados en su mayor parte. Nos unía a todos una gran devoción a la Virgen de la Cabeza y todos los años, desde siempre, hacíamos lo indecible para no faltar a nuestra cita con ella. Había gente de todo tipo, como Antonio el olivarero y su mujer Belinda; Ana la Notaria; María la forense; Suso el director de cine; Paco el pintor; Jose Luis el corredor de coches; Vicente el ganadero; nuestro presidente Willi, rentista y yo mismo, y aunque la mayoría habíamos tenido que emigrar, siempre volvíamos. Nos habíamos acostumbrábamos a subir a caballo, que normalmente cedía Vicente y cada uno aportaba algo para el disfrute común.

Aunque ya había hablado largo y tendido con Paco y le había hecho participe de todo lo ocurrido, debería asistir a la reunión del Domingo anterior a la semana de romería. Allí expondría a todos detalladamente mi plan para recuperar a la auténtica Virgen de la Cabeza, haciéndoles ver, dada la baja calaña de la gente a la que deberíamos enfrentarnos, la dificultad de la empresa. Siempre tuve claro y no les ocultaría, la posibilidad de bajas en nuestras filas.

Las gestiones en Fuengirola estaban claras. Lo más urgente, pedir cita con un Notario de la plaza para redactar mi testamento. De momento no tenía más que la calle para correr, pero si todo salía bien, la cantidad a recibir podría ser muy importante y esos derechos claramente heredables - en caso de que yo cayera en el intento- serían para mis seres queridos. Un seguro de vida que cubriese esta eventualidad, tampoco estaría de más y algún detalle para todos aquellos que de alguna manera me habían apoyado, también lo contemplé.

La noche del jueves había sido intensa. Había quedado con Marga para cenar y en el peor de los casos, despedirme. El viernes saldría para Andújar y aquello no era ningún juego de niños, estuvimos muy tranquilos y dicharacheros, tuvimos una larguísima sobremesa en la que entre otras cosas le estuve contando mis buenas intenciones con ella y aprovechando un momento de despiste cuando más lleno estaba el local, me levanté de la mesa y poniéndome a sus pies le dije:

.- Marga, eres la mujer de mi vida, contigo tengo todo lo que un hombre podría necesitar y para que mi felicidad fuese completa solo tendrías que aceptarme como compañero de viaje para el resto de nuestros días.

.- Manoloooo que verguenzaaaa, pero como se te ha ocurrido, qué loco estas, pues claro que acepto. Nada me hubiera hecho más ilusión.

Mientras me levantaba, la gente aplaudió y nos vitoreó, tuvimos que levantarnos de la mesa a saludar y viniéndome arriba pedí champan para todos los presentes. Se lo debía, a pesar de su carácter y de su problema con los celos, era una mujer de los pies a la cabeza y me había demostrado su amor sin límites, en multitud de ocasiones. Continuamos charlando como si nada hubiera ocurrido y ya me dijo que deseaba con toda su alma que yo fuera el padre de sus hijos y que quería tener muchos, a lo que yo respondí que no me importaba el número, siempre que fueran niñas y se parecieran a ella. Era la primera vez que hablábamos en serio de un futuro juntos y sin tapujos, nos estábamos sincerando y enterneciendo en la misma medida. No fui capaz de decirle que igual era nuestra última cena, la quería demasiado para hacerla sufrir de manera gratuita. Tuvimos que irnos rápido para el piso y allí hicimos el amor una y otra vez, como nunca lo habíamos hecho antes, con dulzura, con suavidad, acariciándonos, diciéndonos te quiero una y otra vez, prometiéndonos la luna aun sabiéndola inalcanzable. Fue una noche tan bonita que solo la realidad más cruda pudo interrumpir.

- Manolo, prometí no decir nada pero no puedo callar por más tiempo.

- Dime Marga, no calles, hoy no es día de callar nada.

Estaba a punto de confesarle mi partida para Andújar y mis planes más inmediatos, mi estrategia. En fin, todo aquello que había estado pensado noche tras noche durante los últimos días, cuando de pronto, ella me interrumpió.

- Vive.

- ¿Cómo Marga?

- Que vuelvas vivo, sé que no debería haberte confesado nada pero no puedo más, es algo que me come por dentro y ya estoy al borde de la locura.

- ¿Por qué me dices eso ahora?

- Sé que te vas mañana para Andújar, igual que sé el peligro que corre tu vida. Esta gente no se anda por las ramas, pagan mercenarios y llevan pistolas de verdad, recuerda lo que ya antes le hicieron a tu padre y a tu abuelo.

- Un momento Marga ¿Y tú cómo sabes eso? No creo habértelo contado.

- No me hagas preguntas que no puedo responder, dejemos estar a los muertos. En todas las familias hubo víctimas inocentes y no por eso debemos los demás seguir muriendo, ¿entiendes?

-¡Ni entiendo ni quiero entender! Lo que me acabas de decir, es tan fuerte, que quizás no sea capaz de superarlo nunca. Solo puedo decirte que si no quieres contármelo, no te obligaré, de la misma forma que tú debes comprender que en este momento, no solo no me no me apetezca hablar contigo, sino que incluso lamente el haberte conocido.

- Sabía perfectamente  cómo te lo tomarías. No obstante yo ya he tomado mi decisión y por eso te lo he dicho. No te equivoques y no mates al mensajero, yo no lamentaré jamás haberte conocido y estaré esperando tu vuelta mientras me quede un hilo de vida.

Nos pusimos a llorar y nos abrazamos como si nos fuera la vida en ello. Era de esos momentos en que la vida entera parece pasar por tu mente en cinco segundos, ambos teníamos tal nudo en la garganta que solo pudimos ver, con los ojos empañados, como se separaban nuestros cuerpos primero, y nuestras miradas después. Lo que debió ser la tierna despedida de una corta espera, no fue sino una irremediable y fría separación sin esperanza de retorno.

Cuando llegué el Viernes al banco debían ser las 7,45 y me sorprendió ver, tan temprano, las luces encendidas del despacho de dirección. Entre las cortinas, pude ver a Eugenio y Emilio. Tenían varias cajas de documentación encima de la mesa. Me sorprendió bastante, no era habitual ver luces en ese despacho a esas horas, ni mucho menos ver a Eugenio despierto antes de las diez.  La tarde anterior, por casualidad, había visto la hoja de autorizaciones de vacaciones solicitadas, y cuál fue mi extrañeza, al ver que a Eugenio y Emilio, también le habían concedido la misma semana de vacaciones.  Si ya era difícil que autorizaban unas vacaciones fuera del mes de Agosto a un director, mucho más que coincidieran con las del subdirector. Además, nadie había comentado nada en la sucursal de dichas vacaciones, lo habían mantenido en el más absoluto secreto.

Entré en la sucursal y subí las escaleras, como sin darle la más mínima importancia al hecho de que ellos estuvieran ya allí. Me acerqué a su despacho y les di los buenos días educadamente.

-Hola, señores, Buenos días por la mañana.

- Hola Manolo, Buenos días.

Pude ver como ya no tenían ninguna caja de documentación a la vista y como Emilio parecía jadear como si acabara de darse una carrera.

- Tu último día antes de las vacaciones, ¿no Manolo?

- Y el vuestro, por lo que vi ayer en los cuadrantes autorizados.

Se quedaron blancos los dos. Realmente el cuadrante no debía estar visible porque tanto la solicitud como la denegación formaba parte de la intimidad el empleado y los sindicatos estaban tan encima de esos y otros detalles, que la empresa no tuvo más remedio que delegar esa parcela dentro de las funciones del interventor. Íñigo ya no estaba y aún no había sido sustituido, por lo que el primero que recibía el cuadrante, lo colgaba directamente en el tablón de anuncios interno, pero eso ellos ni lo sabían.

- Ah, pu-pu-pues sí, nuestras mujeres nos han re-re-regalado un viaje para hacer juntos.- Era evidente que los había sorprendido.

- Qué bien y ¿a dónde vais si no es mucho preguntar?

- Pues a Ámsterdam, creo, es que se supone que es una sorpresa.

- Bueno, pues que os divirtáis y ya nos contaremos a la vuelta, que ahora tengo trabajo.

Era la primera vez en mi vida que veía tartamudear a Eugenio y algo me decía que estos iban también para la romería. Marga sabía algo de mis conversaciones con el cura y éste, hacía ya varios días que había salido, a no sé dónde, para recuperar la auténtica Virgen de la Cabeza. A Marga se lo podría haber contado o bien su padre, íntimo amigo del comisario, o bien Carmina, mujer de Eugenio e hija del comisario. Conclusión, el cura se lo había dicho entre otros posibles, al comisario. ¿Por qué lo habría hecho? De momento era una puerta más que dejaba abierta, pero en este momento, tenía otras muchas puertas abiertas y debería empezar a ir cerrando alguna que otra si no quería morir de una pulmonía.

- Buenos días Manolo.

- Hola Yago, perdone pero no le había visto.

Era el único que faltaba para que el día fuese completito, el juez corrupto, que vendría a cobrarse las comisiones por sus favores mensuales.

- Ahora le pongo la caja fuerte.

- No te preocupes, no tengo prisa.

Las cobraba en negro y le dejaban el dinero, en una caja de seguridad, de la que solo él y nosotros teníamos llave.

- ¿Parece que te vas de Romería, no?

Éramos pocos y parió la abuela, esta vez, mellizos – pensé de nuevo.

- Sí, hoy mismo. En cuanto cerremos tiro para el pueblo, tengo que llegar con tiempo de probar los caballos antes de que caiga la noche.

Me daba la impresión que pasarían uno detrás de otro para hacerse notar, para decir.-Oye, que todo el dinero no va a ser para ti -, y efectivamente, justo antes de cerrar, pasaron el comisario y el amante de la alcaldesa, Carlos y Paco. Como solía ser habitual en ellos; no me dieron ni los buenos días, preguntaron a Jenaro por el director y cuando este les contestó que se acababan de marchar él y Emilio, se limitaron a mirar de reojo hacia donde yo me encontraba y se fueron. Era evidente que sabían que no estaban, es más, seguramente ya estarían de copas con ellos, pero debían hacerse notar. Era como cuando el perro levanta la patita marcando su territorio y ellos, en este caso, eran dos lobos con muchas ganas de morder.

Nada más terminar, me fui para el piso a cambiarme de ropa y tras tomar un tentempié, puse unas cuantas mudas en la maleta, zapatillas de deporte, vaqueros y ropa cómoda, por si había que correr más de la cuenta ir preparado. Finalmente decidí hacer el viaje en la moto, tenía una trail grande, una Yamaha Superteneré, que me permitiría llegado el caso, huir incluso campo a través. Por lo demás, el traje de corto y el resto de aperos para el caballo, incluidos los botos y las espuelas, los tenía en casa de Antonio. No me lo pensé y, en menos de una hora, ya estaba en camino.

Sobrepasaba ampliamente los límites legales, la carretera se estrechaba a medida que aumentaba la velocidad, 170, 180, 190, 200… No podía contener mis ganas de llegar, iba pensando más que conduciendo y eran tantos los pensamientos, que me dolían hasta las manos de tanto acelerar. Mi primer lugar debía ser la casa, mi antigua casa medio en ruinas. En caso de no poder acceder por el portón de la casa debería intentarlo por el portón del panteón familiar y si fallaban ambos, el mismo sábado a primera hora retomaría mi lista de contactos con los iliturgitanos e iniciaría la búsqueda sin tregua. La fiesta y el bullicio propio de esos días, ayudarían a mantenerme en el anonimato, y en caso de peligro, siempre estaría menos indefenso y más arropado.

Estaba atardeciendo cuando llegué, pude ver desde lejos, en la esquina del semáforo y frente a la farmacia, a dos viejos amigos, ambos de familias históricamente pertenecientes a “los iliturgitanos” y además, del “balcón romero”. Parecían como estar esperándome, por lo que al pasar delante de ellos, les saludé mientras, con gestos, les indicaba que iría a buscar aparcamiento. No había todavía terminado de aparcar, cuando ya me encomiaban a que aligerase pues nos estaban esperando los demás miembros del balcón. Eran Mayte y Paco y a pesar de los años vi que estaban como siempre, ella tan guapa y él tan loco.

Dejé la moto con mis cosas y nos dirigimos corriendo a mi antigua casa donde me estaban esperando el resto de los iliturgitanos. No sabía cómo, pero habían conseguido las llaves de la casa, aunque después de ver en el estado de deterioro en el que se encontraba, pensé que había sido una gestión totalmente innecesaria.

Por mi parte estaba gratamente sorprendido. Una sola llamada había bastado para que todos, sin excepción, nos uniéramos como durante miles de años antes, hubieran hecho nuestros antepasados, en defensa de aquello para lo que nos habían preparado. Estaban esperándome en la primera habitación de la izquierda, lo que había sido el despacho de mi padre, que además, era la única habitación de la casa que se encontraba prácticamente como la dejé 10 años antes, días después del asesinato de mi padre.

Nos fuimos saludando uno a uno, besos, abrazos fraternales, emociones contenidas, sentimientos acumulados durante tantos años de vivencias compartidas, en la mayoría de los casos desde parvulitos, desde que aprendimos poco más que a andar, la niñez, la adolescencia, años definitivos, en los que se forjan las auténticas amistades que durarían toda la vida, unidos por siempre. Alguna que otra lágrima de emoción se nos escapó, pero no era momento de eso y más que enternecernos, lo que debíamos hacer era endurecernos y repartirnos el trabajo de los próximos días para vencer a nuestros enemigos. Si bien era cierto que las generaciones anteriores se encargaron de custodiar nuestro legado, no era menos cierto, que el coste fue muy alto, especialmente en lo que a pérdidas humanas se refería. Por protocolo me tocaba la palabra, así que sin más dilación intervine.

- Bueno, amigos iliturgitanos, un placer volver a veros y ante todo agradeceros vuestra disposición y respuesta a mi llamada. Aquello para lo que nuestros padres nos educaron, ya sabéis, los principios de paz y libertad que nuestros  antepasados supieron transmitirnos y nuestra obligación de custodiar el legado que nuestro fundador Vargunteyo nos dejó para bien de iliturgi y la humanidad. El destino ha querido que, en los próximos días, tengamos la oportunidad de hacer aquello que más deseamos y además, nos brinda la ocasión de ¡recuperar a nuestra amada Virgen de la cabeza!, ¡la auténtica!, aquella que robaron en el Santuario y que no era patrimonio ni de los rojos ni de los nacionales, sino de todos nosotros, los devotos, que desde hace cientos de años venimos año tras año, por miles, para agradecerle y pedirle en la misma medida, y encontrar en ella, la paz y el sosiego que solo ella puede darnos.

.- ¡¡¡VIVA LA VIRGEN DE LA CABEZA!!!

- ¡¡¡VIVAAAAAAA!!! - Respondieron todos al unísono en una sola voz.

- Solo vosotros sabéis de la existencia del tesoro y las reliquias de “los iliturgitanos” y aunque solo yo pude verlos, puedo deciros y os digo, que la última vez que los vi con mi padre, ambos estaban en la cámara subterránea del cine Tívoli, donde estuvo el castillo, ¿Alguien tiene información más actualizada respecto de su ubicación actual?

- Mi padre antes de morir me dijo que a la muerte del tuyo y temiendo que hubieran descubierto nuestro secreto, decidieron cambiarlo de lugar, pero que él nunca supo dónde.

- Bien Paco, pues ya sabemos algo más, no mucho, pero al menos, de no estar allí, tampoco tendríamos por qué pensar que fue robado. 

- El mío me dijo que se habló de separar el tesoro por un sitio y las reliquias de Jesucristo y los Apóstoles por otro, y que se habló de esconderlos en el asentamiento fenicio de “Cabeza Parda”, la finca donde nuestros padres acostumbraban a montear. Así, entre tiro y tiro, estarían más seguros.

- Vale Perico, otra información que tendremos que contrastar.

- El mío me habló también de Cabeza Parda, pero me dijo que era una idea no que se hubieran realizado los traslados.

- De acuerdo Willi.

Poco a poco, todos fueron interviniendo y lo cierto es, que de todos los que estábamos allí, ninguno teníamos la certeza de dónde podían estar. Solo yo los había visto y por tanto esa parecía la referencia más razonable con la que empezar la búsqueda.

- Antes de nada, quiero hacer hincapié del peligro al que nos enfrentamos. En otras ocasiones a lo largo de nuestra historia, el enemigo ha venido camuflado y no teníamos información alguna de su identidad. Ahora y aunque me consta que Paco y Mayte ya os han puesto al día, debéis tener en cuenta que nuestros enemigos son mafiosos sin escrúpulos, que viven del tráfico de todo aquello que pueda convertirse en billetes, de blancas, de droga y últimamente de reliquias, que de paso os digo por si alguno no lo sabéis, se han convertido en el tráfico más rentable del mercado de dinero negro y blanqueo de capitales. Van armados hasta los dientes y no dudarán en matar, si tienen que hacerlo, para llevarse todo lo que encuentren en su camino. En cuanto a su número, no tengo certeza, solo sé que disponen de dinero y mercenarios a sueldo suficientes como para arrasar toda la comarca y que si han venido a por nuestras reliquias, creedme que tendremos que darlo todo para que fracasen en su intento.

Pude ver que, en el fondo oculto del armario del despacho de mi padre, seguía estando su colección de pistolas con sus respectivas cajas de municiones que fui repartiendo a cada uno de “los iliturgitanos”. Posteriormente nos repartimos los trabajos de campo iniciales y decidimos ponernos manos a la obra, sin perder un minuto. Perico junto a Willi, Antonio y Belinda patearían Cabeza Parda, empezarían por la documentación que su padre dejó en el cortijo y después iniciarían la búsqueda. José Luis, Ana, Suso y María buscarían en la finca de los Criado junto a la Ermita, su padre había dejado unos dibujos y mapas que posiblemente tuvieran la llave. Paco, Maite y yo mismo empezaríamos por lo que fue el antiguo castillo, primero a través del portón de la casa, a través de las cuadras, y si no teníamos éxito, no habría más remedio que intentarlo partiendo del Panteón familiar, en el cementerio. Esto último no les hizo mucha gracia, era de noche y por todos eran conocidas las historias de apariciones misteriosas que aún hoy circulaban.

Todos habíamos sido previsores y trajimos nuestras propias linternas, así que les dije que me siguieran.

- Tened cuidado con los pinchos del rosal y las buganvillas.

Para poder llegar hasta el portón oculto en las cuadras y que nos conduciría hasta la cámara, tal y como yo había hecho con mi padre muchos años antes, debíamos atravesar el patio de los naranjos y cuál fue mi sorpresa, al ver cómo, lo que antes había sido un jardín de rosales, buganvillas, jazmines y naranjos, podía haber llegado a convertirse, con los años y el abandono, en una auténtica selva infranqueable, llena de pinchos, que en algunos casos llegaban hasta los tejados.

Pensé en intentar la entrada por la puerta falsa de la calle Magdalenas, cuando recordé que aquella quedó en desuso, al descolgarse por el peso y grosor de la madera que estaba hecha, convirtiéndose en la práctica, en un muro más de la casa. Mientras yo le planteaba a Paco esa posibilidad, Mayte que era la más intrépida, no se lo pensó, y arrancando un hierro, de lo que en su día fue la cristalera del patio, y que utilizó a modo de machete, abrió paso como pudo.

- Chicos, no hay tiempo que perder y ésto solo son arañazos.

- Mientras decía aquello pudimos ver cómo, a pesar de pincharse y arañarse con la maleza una y otra vez, no cejaba en su empeño y cuando hubo abierto el paso hasta los corrales, sangraban sus brazos y piernas. Su camiseta de hombrillos, antes sexy y escotada, se convirtió en una sucesión de sietes, que bien visto, no le quedaba nada mal. Paco y yo nos miramos y mientras él me guiñaba un ojo en señal de complicidad yo aproveché para reorientar el haz de luz de mi linterna hacía donde realmente era necesario. Todos éramos conscientes de que habíamos iniciado un camino sin retorno.

CAPÍTULO 64

UNOS AL PORTÓN Y OTROS  A LAS VIÑAS

Después de tanto esfuerzo atravesando la maleza, nos detuvimos al ver, que la celosía de madera estaba completamente descolgada, bloqueando incluso, la salida a la piscina y los corrales. El portón oculto, estaba justo al fondo de las cuadras y no podíamos casi movernos sin arañarnos con las puntas de las buganvillas, de varios centímetros en algunos casos,  y que parecían clavarse como agujas. La oscuridad, no ayudaba demasiado a la toma de la decisión correcta, y las linternas, de escasa potencia, tampoco. Recordé los juegos de mi niñez y se me ocurrió que podríamos trepar hasta el tejadillo, desde el naranjo de la pared. Por su tamaño y fortaleza, aguantaría perfectamente el peso de los tres y una vez arriba, ya sí podríamos bajar, apoyándonos en la estructura metálica del pozo, que estaba justo enfrente.

- Dame tu linterna Maite y mientras yo te ilumino, intenta abrir paso hasta el naranjo de la pared, después treparemos y saltaremos el tejadillo.

- Pero ¿es que no veis que es imposible, que cada vez es más espesa la vegetación y que ahí además tendremos las enredaderas?- Intervino Paco en uno de sus escasos momentos de lucidez.

- Calmaos un poco y hagamos las cosas bien, ¿qué tal si dejamos éste portón para mañana por la mañana e intentamos ahora el del cementerio? Mañana con luz del día será bastante más fácil y así aprovechamos, que ahora no habrá nadie en el cementerio.- Insistía, mientras Maite no cejaba en su empeño.

- Prefiero ver éste ahora porque es el que recorrí en su día y por tanto, si estuvo antes, será posible que siga estando ahora.- Intenté convencer argumentando.

- Pero esperad, he visto al entrar en la casa, la cocina de abajo. Está parcialmente derruida, pero si hay suerte y se puede llegar hasta el baño, tendríamos salida directa al corral. Seguid vosotros abriendo paso entre la maleza que yo ahora vuelvo - Era otra solución válida y quizá menos complicada.

Volví por donde habíamos venido haciéndome otros cuantos enganchones en la ropa y en la piel, y tras atravesar el distribuidor, pude ver que la puerta de entrada de la cocina estaba entreabierta. Me asomé metiendo la cabeza por la estrecha abertura y vi una silla que apontocada por dentro, impedía su apertura. De una fuerte patada, ésta se terminó abriendo de par en par y el panorama fue dantesco.

La vajilla hecha añicos y desparramada por el suelo, las puertas de las alacenas arrancadas y destrozadas y los aparadores sin espejos ni cajones. La cocina seguía intacta, entre otras cosas, porque era del siglo pasado, de las de carbón y los hierros con los que se construían, eran lo suficiente fuertes, como para durar otros cien años. Al fondo, a pesar de que una viga había sucumbido a las humedades provocadas por las goteras, la puerta de salida al corral, que estaba abierta de par en par. Supuse que por ahí habrían entrado los vándalos que habían hecho tanto daño.

- ¡Maite y Paco, venid!

- Joder Manolo, justo ahora que acabamos de subir al naranjo, con lo que nos ha costado - Murmuró Paco pensando que yo no lo había oído.

Cuando traspasé la puerta iluminé la copa del naranjo y pude verlos recolgados y abrazados a las ramas. Parecían leopardos del Serengueti allí arriba. Hice lo que pude para que no oyeran mis carcajadas, mientras les invitaba a bajar con cuidado. En el fondo me preocupaba que pudieran caerse y lesionarse, éramos pocos y mucho el trabajo pendiente, por lo que todos éramos necesarios.

- Sabemos lo que estás pensando Manolo, pero tú ni te imaginas lo que estamos pensando nosotros. Si se te hubiera ocurrido antes la brillante idea de la cocina igual ya estábamos en la cámara - dijo Maite.

-  Venga vamos, no me negaréis que ha tenido su gracia.

- Seguidme ahora, que viene la parte mala.

Les dije que fueran bordeando el muro hasta la pared de la cocina y que una vez allí lo bajaran, así evitarían el falso pozo que ya en su día nos dio algún que otro susto. Ya juntos los tres de nuevo, atravesamos el corral que sorprendentemente estaba en bastante buen estado, llegando hasta las cuadras. El portón de madera no se abría, por lo que, el único acceso posible al interior de las cuadras, eran las escaleras metálicas de la pared exterior. De ahí, con la ayuda de la garrucha que  antaño subía las balas la paja, treparíamos a la ventana exterior. Cuando llegamos arriba, vimos que parte del tejado había cedido, partiendo parte de las vigas de madera del entresuelo.

- Chicos, me temo que vamos a necesitar ayuda, creo que el portón metálico podría estar bloqueado con parte de la viga partida y solos no podremos moverlo.

- Venga tíos que parecéis de mantequilla, ¡vamos ya, ostias! - dijo Maite.

Hacía tiempo que no veía a Maite y la recordaba con sus coletas, en el patio del colegio de las monjas, cuando todos los niños queríamos ser los primeros en ver sus braguitas rosas de lacitos, mientras saltaba a la comba. Su genio y figura eran tan temidos, que podía pasar todo el recreo saltando o columpiándose sin que ninguna niña osara discutir su liderazgo. Creció, pero no mejoró, y ahí la teníamos llamándonos finamente cobardes por no querer rompernos una pierna. Paco me miró como diciéndome “déjala”, así que ambos nos limitamos a asentir con la cabeza y saltar al vacío sin rechistar, imitando lo que ella antes ya había hecho.

- ¿Ahora qué? - me miró Maite como pidiéndome permiso para seguir. Por su cara se veía que no sabía para dónde tirar, si no, ya lo hubiera hecho.

Tras el salto, habíamos caído en la única parte del suelo que aún se conservaba medianamente firme. No mediría más de un par de metros cuadrados, por lo que allí estábamos los tres manteniendo el equilibrio para no caernos. La altura era considerable, de más de seis metros, iluminé con mi linterna la viga de madera y pude ver como estaba al fondo la escalera de bajada, que se conservaba en perfecto estado. Para llegar hasta ella, deberíamos hacer funambulismo por una viga de casi  diez metros de largo, no teníamos elección, el salto hacia atrás no era posible pues al agarrarnos a la garrucha, ésta se había desprendido y parecía el péndulo de un taquillón. Estábamos aún Paco y yo estudiando otras posibilidades de vuelta atrás, cuando de pronto, vimos como Mayte nos hacía señales desde la otra parte. Había pasado sola y sin darnos opciones, por lo que no tuvimos más remedio que tirar detrás de ella, yo perdí el equilibrio y afortunadamente conseguí agarrarme a la viga, a la que con la ayuda de Paco, pude volver, con tan solo algunas magulladuras. Al principio, todos nos asustamos un poco, seguro que yo más que los demás, pero cuando llegamos al descansillo de la escalera, pude ver como los dos se estaban partiendo de la risa. Tuve que callarme pues tan solo unos minutos antes yo había actuado de la misma manera. Comprobamos que los peldaños aún estaban firmes y los fuimos bajando con toda la lentitud que pudimos, para evitar nuevas sorpresas.

Al igual que mi padre me enseñó en su día, les expliqué que debíamos buscar una balda de madera del suelo, cuyo sonido desentonara del resto de las baldas, y que para ello, debían pisar y taconear cada milímetro del suelo de la cuadra. Esa sería la señal de que estábamos justo encima de la puerta de entrada al pasadizo.

- Toc, Toc, Toc, Toc, Toc.

- Poned atención en el cambio de ruido, debería sonar Tac, Tac, Tac.

- Toc, Toc, Toc, Toc, Toc…

.- Toc Toc Toc Tac Tac Tac ¡Aquí¡ Manolo ¡Aquí¡ ven rápido - era Paco quien gritaba.

Entonces recordé cómo la abrió mi padre, introduje una navaja por entre las baldas y ésta saltó sólo con hacer un poco de presión hacia abajo. Una vez levantada la balda principal, que no mediría más de 20 centímetros, vimos, que allí debajo estaba la cerradura cuya llave yo había traído. Lo demás consistiría en ir levantando baldas hasta que tuviéramos el portón totalmente al descubierto. Por suerte no era muy grande, tenía forma circular y no más de un metro de diámetro, era bastante evidente que fue lo último que se hizo y que por ahí no hubo que meter nada en su día. En caso contrario, su diámetro hubiese resultado claramente insuficiente. Mientras quitábamos baldas, estuve pensando que, si esa noche no conseguíamos nuestro objetivo, la mañana siguiente, lo primero que deberíamos hacer era comprar walkies-talkies para todos; así podríamos mantenernos informados de los pasos que íbamos dando. Los móviles de aquella época tampoco nos hubieran valido pues aparte de la escasez de cobertura, necesitaban una maleta de batería y nos hubieran limitado bastante la libertad de movimientos.

Al introducir la llave en la cerradura, noté que el giro fue tan suave, que hubiera jurado que esa puerta había sido utilizada recientemente. Al abrirla hacia fuera tuve la misma sensación, alumbré las bisagras y pasando el dedo por encima  comprobé como manchaban de grasa. No les dije nada para no crear falsas alarmas, pero mi primera reacción fue comprobar que no había perdido la pistola.

- Chicos, comprobad las pistolas y tenedlas a mano que empieza lo bueno.

Conforme levantamos el portón de acceso al pasadizo que nos guiaría hasta la cámara, reviví las mismas sensaciones y miedos vividos años antes, el olor pestilente de cuando fueron cloacas, la humedad, la falta de ventilación y los miedos. Tenía claustrofobia y antes de entrar ya estaba empezando a sudar, debía aguantar el tipo y superar aquello sin que nadie lo notara, la vida nos iba en ello.

Persignándome, antes de entrar, me acordé de los otros dos grupos, ¿andarían buscando también en la noche? ¿Les habría ocurrido alguna desgracia? La incomunicación en tales circunstancias aceleraba la mente y lo peor era, que en el mejor de los casos, hasta la mañana siguiente no sabríamos nada de ellos. Andaban por la sierra siguiendo cualquiera de las pistas de las que disponíamos y estarían a merced de los lobos o aún peor, de los humanos.

CAPÍTULO 65

DE PASADIZOS, LOS TUBOS Y LA PRESA DE LA LANCHA

Es curioso como la percepción de las cosas puede llegar a cambiar con el tiempo, pareciera normal que la repetición de los hechos llevara implícita la pérdida de interés y la consiguiente relajación de los sentidos. Nada más lejos de la realidad, las sensaciones invadían mi mente, bloqueando mi cuerpo y la descarga de adrenalina iba tomando tal intensidad, que lo que debíamos bajar, no más de tres metros, para mí se estaba convirtiendo en una sesión de puenting desde el puntal del mayor acueducto.

Había un pasadizo central, de algo menos de un metro de ancho por dos de alto, del que se bifurcaban infinidad de galerías, cuyos tamaños, dependían de la finalidad con la que fueron construidos. Algunos; habían sido desagües de los aljibes de las casas al río, otros; simples laberintos por los que almacenar y trasladar comida cuando eran sitiados y los más; antiguas cloacas que aunque en desuso, no habían perdido ni un ápice de su mal olor. Las catacumbas bordeaban el acceso al castillo y empezaban, justo después de las piedras de granito, que en otros tiempos serían las gradas de algún circo romano.

Aquellos pasadizos no tenían ni el más mínimo mantenimiento y se encontraban en un estado lamentable. Habían sido construidos a tal profundidad, que difícilmente salían a la luz. Cuando esto ocurría, se volvían a tapar antes de que nadie se enterase, para que el departamento de arqueología del Ayuntamiento no metiera sus narices; si no, paralizaría la construcción de las obras en curso y seguramente vendidas. 

El laberinto era de tal magnitud, que sólo conociendo la regla básica, se podía llegar hasta la cámara, sin perderse entre tantas bifurcaciones. No habíamos andado ni diez metros cuando, pude ver como Maite se paró en seco, era el primer descansillo que nos encontrábamos y de él partían cinco galerías. Ella no sabía que cualquiera que tomáramos nos llevaría a otro descansillo, del que partirían otras tantas galerías. Había escaleras por todos lados y en todas direcciones, así que decidí no compartir “la regla” con ellos, como única forma de mantenerlos lo más cerca posible. Aquello era una trampa mortal a la que muchos no fueron capaces de sobrevivir y algún que otro hueso desperdigado por el suelo, así lo atestiguaba.

- ¿Para dónde tiro, Manolo?

- Pues espera, déjame pasar que me sitúe.

Era una frase hecha, estaba más que situado y ante cada nueva bifurcación que encontrara, tan solo debía fijarme en los techos de las galerías, habría de seguir el camino que me marcaran las más altas. Solo en el caso de que hubiera más de una de la misma altura, debería buscar una pequeña hendidura circular en la parte baja, casi a ras del suelo.

Habíamos andado unos treinta metros por lo que según mis cálculos habríamos recorrido la calle Estudio y estaríamos a la altura de la campana. Recordé que por allí pasaba un riachuelo subterráneo que, después de fuertes lluvias, como había ocurrido la semana anterior, embarraba un tramo de suelo arcilloso del pasadizo que dificultaba bastante el paso.

- Creo que debemos andar por la campana, cerca del riachuelo, así que remangaos los pantalones.

Vi como Paco se remangaba los suyos y lo ridículo que parecía con los tobillos al aire, yo también debía estar bonito.

- Pues yo como me remangue más no me va a hacer falta ni el cinturón - contestó Maite con bastante descaro.

No había caído que Maite, que ahora sí que afortunadamente iba detrás, vestía un pantalón corto vaquero que a la vista de la escasez de tela empleada en su confección, no debió costarle muy caro. Otra cosa era cómo le quedaba, ahí sí que no había discusión posible y al verla de frente observé los sietes que los enganchones habían hecho en su camiseta y como, aunque pudiera parecer lo contrario, no utilizaba sujetador “Con eso también yo hubiera abierto hueco entre la maleza”- Pensé - Estaba empezando a entender por qué Paco iba siempre el último y desde luego que no se lo achaqué al miedo.

El aire era cada vez más irrespirable, lo que unido a la sensación de ahogo que tanto pasadizo creaba, hacían que sufriera ligeros mareos cuyos efectos podían ser bastante impredecibles; así que, les expliqué como debían actuar llegado el caso y donde guardaba la llave de acceso a la galería.

Llegamos a un descansillo por el que transcurría un auténtico río de agua, desde luego yo no lo recordaba tan caudaloso y eso justificaba la existencia de las escaleras de bajada y subida de ese tramo.

- Sujetémonos con fuerza para que no nos lleve la corriente.

Afortunadamente nos dimos las manos antes de atravesarlo, en caso contrario, seguramente alguno de nosotros hubiera terminado en el Río Guadalquivir, salida natural de aquellas aguas. Aquello me hizo pensar en que a poco más que lloviera, la inundación de los pasadizos podía ocurrir en cualquier momento, incluso con nosotros dentro. Mi agobio iba en aumento y la sensación de ansiedad, junto a la falta de oxígeno, no me permitían respirar.

- ¿Qué te pasa Manolo?

- Nada Maite, es solo un pequeño mareo.

- ¿Quieres que paremos un rato?

- No, no te preocupes, creo que me estoy poniendo mejor.

La camiseta de hombrillos llena de sietes y enganchones se había empapado y no se si la turgencia de sus pechos o la rigidez de sus pezones, habían obrado un efecto milagroso en mí. Paco se había percatado tanto de mi problema como de la solución y sin dudarlo tomó la iniciativa para el siguiente tramo, no sin antes susurrarme al oído.

- “Tiran más dos tetas que dos carretas”.

Seguimos avanzando y cuando llegamos a la octava bifurcación que, según mis cálculos debía situarse a la altura de la plaza, nos encontramos con que la regla ya no nos valía. Alguien había borrado la hendidura circular que indicaba que estábamos en el camino correcto, y quien fuera, seguro que también habría borrado la marca del resto de las bifurcaciones. Teníamos un problema, lo que hasta ahora era un camino, se acababa de convertir en un auténtico laberinto. Si decidíamos seguir, seguramente terminaríamos perdiéndonos o ahogados. El nivel del agua iba creciendo a un ritmo absolutamente imprevisible, las lluvias por sí solas no justificaban lo que estaba ocurriendo y sólo se me ocurría pensar que alguien estuviera desaguando la presa de la Lancha a propósito. En este caso, el agua a través de los canales bajaría desde la sierra y dada la pendiente, en unos minutos cumpliría su cometido. Debíamos actuar rápido, si no, sería demasiado tarde.

Recordé que la única entrada posible del agua de la lancha en los pasadizos, era a través de los tubos de más de tres metros de diámetro, que existían al principio del camino viejo del Santuario, estos se perdían en el cementerio que estaba un poco más abajo y el único pasadizo que pudiera conectar con los demás, era el de “El buen retiro”, finca agrícola de mis antepasados que antes fue molino de aceite y que, posteriormente, se convirtió en finca ganadera para la cría de pollos, cerdos y sus derivados. El nombre se lo había puesto mi abuelo, José Casado Trigueros, que por entonces era inspector nacional de correos, trabajaba y vivía en Madrid, frente al retiro, donde gustaba de pasear a diario, por lo que una vez jubilado, aquella finca se convirtió en su segundo “retiro”. La finca tenía un pasadizo de poco más de un kilómetro que conectaba con el panteón familiar, desde donde salía otra galería directa hasta  la cámara. En algún punto dicha galería conectaba con el resto de los pasadizos y se había construido así justamente para que pudieran desaguar las avenidas fuertes del pantano.

En pocos minutos el nivel del agua había llegado hasta nuestros tobillos y seguía creciendo, calculé quince o veinte minutos máximo, hasta que cubriera el techo de las galerías, si antes no éramos arrastrados por la fuerte corriente.

- Chicos, el agua está subiendo de nivel a una velocidad que difícilmente nos permitirá sobrevivir más de quince minutos.

- Ya me imaginaba yo algo así por tu cara.

- La solución que se me ocurre es tapar la única entrada posible de agua en los pasadizos, que debe de ser a través de la exclusa del portón del panteón.- propuse bastante preocupado viendo el cariz que estaban tomando los acontecimientos.

- ¿Y? - Paco andaba algo desorientado.

- Pues que hacemos rápidamente el camino de vuelta y como tengo la moto aparcada en la puerta de la casa, en menos de cinco minutos podría estar entrando en el panteón, ¿Tenéis alguna idea mejor?

- Yo sí, ¡Seguir¡ ¡Atrás ni para tomar impulso! - Dijo Maite mientras Paco movía la cabeza y suspiraba como queriendo decir algo.

- Céntrate Maite - intervino Paco de nuevo - si morimos ahogados, y es muy posible que ocurra, nuestros enemigos habrán ganado directamente la guerra, si retrocedemos, habremos perdido una batalla pero no la guerra. Retrocederemos contigo y volveremos cuando hayamos taponado la entrada de agua. Mientras tú vas en la moto al cementerio, nosotros buscaremos cuerdas para no perdernos cuando reiniciemos el camino - Paco estaba especialmente lúcido y acertado -pensé.

- ¿Cuerdas? ¿Paco? - yo aún no había entendido bien su propuesta.

- Sí, cuerdas con las que dejar marcado el camino que vayamos haciendo y así, si nos perdemos, la cuerda nos llevará al origen, ¿O te crees que no nos hemos dado cuenta de que habías perdido las señales? - Mis esfuerzos por disimular parecían no haber tenido el éxito deseado. 

- Vale, pues entonces no me esperéis. Os dejo una llave a vosotros y yo me llevo la otra, cuando veáis que el nivel del agua vuelve a descender, iniciáis el camino de nuevo, yo aprovecharé el cierre de la exclusa para meterme ya directamente por la galería del panteón. El primero que llegue a la cámara que entre y espere allí a los otros, ya se sabe, divide y vencerás - se me ocurrió sobre la marcha.

Nos conocíamos perfectamente el camino de vuelta por lo que en apenas unos minutos ya estábamos en la casa otra vez. Les expliqué donde guardaba mi padre los baúles de su época de militar en África y dónde podrían encontrar cuerdas de montaña suficientes para ir y venir al santuario unas cuantas veces.

- Echad también una mochila  con material de escalada, es de color tierra y contiene una inscripción que dice “Afrika korps”. Suerte y nos vemos.

Tardé menos de los cinco minutos previstos en llegar al cementerio y aproveché que estaba la puerta abierta, para aparcar directamente en la misma entrada del panteón. Me costó la misma vida abrir la puerta y cuando bajé las escaleras del panteón vi cómo el suelo tenía ya más de veinte centímetros de agua, que bosaban desde la exclusa. La bajé con toda mi fuerza, tapando la única entrada posible. Alguien había entrado en el panteón y había levantado la exclusa antes de subir hasta la presa y abrir las compuertas de los tubos. Habían actuado aún más rápido que nosotros y además, se habían adelantado a todas nuestras acciones. Era imposible y la única opción posible, mejor ni imaginármela.

CAPÍTULO 66

BUSCANDO DESDE LA GALERIA DEL PANTEÓN

Si algo hubiéramos tenido que destacar del panteón familiar, aparte de su privilegiada ubicación al final de la calle principal, sin duda era su sencillez. Una simple reja de hierro bordeaba una superficie cuadrada de no más de veinte metros cuadrados, donde las únicas concesiones al lujo pudieran considerarse la solería de mármol y la cruz central, que apenas si sobresalía del entorno. Todo nuestro  vecindario, muy al contrario, había terminado sucumbiendo a la moda iniciada a principios del siglo pasado, y cuyo punto culminante fue la postguerra, de construir grandes y vistosos mausoleos con los que honrar a sus difuntos.

La singularidad de aquel panteón no estaba en lo visible sino en lo invisible. No era en la superficie sino en el subterráneo donde radicaban las diferencias, y es que aprovechando que el cementerio se había construido en tierras, que mis antepasados generosamente habían donado al pueblo - algún familiar dijo que la generosidad de los que en paz yacían abajo fue la causa de las carencias de los que  malvivían arriba -, pudimos mantener oculto, tras los muros del cementerio y que hacían de pared de fondo de nuestro panteón, lo que fue cripta e incluso iglesia medieval muchos siglos antes y que, tras las invasiones musulmanas, tuvimos que derribar, para poder mantener en el anonimato las reliquias allí escondidas y más tarde trasladadas, a los bajos del castillo de la plaza vieja, junto a las mazmorras.

La cripta, que había sido construida en roca, se conservaba en perfecto estado y estaba construida sobre una gran bóveda central, a la que se accedía por una puerta camuflada tras los ataúdes, que rodeando la sala principal de acceso, descansaban en los huecos construidos a tal fin en las paredes del mismo. Nadie hubiera imaginado que tras esa puerta con la inscripción de “huesario” se ocultaban los restos de lo que fue una de las primeras catedrales de la cristiandad y que por proteger la transcendencia de lo que dentro escondía, hubo de ser sacrificada.

No recordaba yo que pesara tanto aquella puerta, se abría hacia arriba y era de hierro de un grosor considerable. Me costó la misma vida abrirla y una vez dentro nervioso y excitado, un fuerte escalofrío invadió mi cuerpo y una inexplicable sensación de terror mi mente. Afortunadamente, el agua mojaba mis tobillos y aquello me hizo reaccionar de inmediato y recordar que la vida de Maite y Paco dependían de mí. Debía buscar y tapar la esclusa inmediatamente, estaba allí donde la recordada, a la derecha nada más entrar, así que la bajé con toda mi fuerza taponando al fin la única entrada de agua posible.

A medida que iba relajándome aumentaba mi miedo. Nunca había destacado por mi valentía, pero estar solo de noche, encerrado en un panteón lleno de ataúdes y con un huesario por única compañía, justificaba mi pánico. Intenté mentalizarme de que el auténtico peligro estaba en los vivos, y que de ellos, al menos ahora,   parecía estar a salvo. No bastaba, la linterna estaba empezando a fallar y el encendedor que llevaba en el bolsillo, mojado, difícilmente encendería. Si seguía adelante y la linterna se apagase definitivamente, me perdería sin remisión en el laberinto y en la oscuridad más absoluta, nunca encontraría la salida, ni mucho menos la cámara. Al menos – pensé - con la oscuridad, me libraría de la jodida claustrofobia, enemiga de tinieblas y oscuridades tenebrosas.

Unos extraños ruidos que venían de arriba, parecían acompañar las sombras de la tenue luz que emitía la linterna y que languidecía, apagándose poco a poco. Creí recordar que el pasadizo era una línea completamente recta, así que, aunque me quedara definitivamente sin luz, tan sólo debería preocuparme de no desviarme de esa línea. Oía pasos y voces de arriba, no sabía qué me daba más miedo si éstos o las sombras que parecían venir desde todos los lados, cuando de pronto, escuché con total nitidez como cerraban la aldaba del portón exterior del panteón.

.-Alguien, y no creo que sean zombis acaba de encerrarme aquí dentro - pensé.

Como por arte de magia desaparecieron todos mis miedos, recordé que aquello ya me había ocurrido antes en situaciones límite similares.

Los miedos aparecen junto con el peligro, como poniéndonos en alerta del riesgo al que nos enfrentamos, y desaparecen, o bien con él o bien, cuando somos conscientes de que realmente no tenemos nada que hacer - de perdidos al río - pensé.

Las pilas de la linterna apenas si durarían unos minutos más, también era cierto que a medida que su haz de luz se difuminaba, mis retinas se iban acostumbrando a la oscuridad y sentía como por momentos, aumentaban algo mi visión; por tanto, mientras ese efecto durase, podría darme tiempo incluso de llegar hasta la cámara.

- ¡Corre Manolo! ¡Tú puedes!- pensé.

Abrí mis brazos para que ellos me guiaran a través de las paredes laterales de los pasadizos y salí corriendo, como huyendo del mismísimo diablo, sin mirar atrás y preocupado solo de llegar hasta la cámara. Por suerte no me topé de frente con nada. En unos minutos y casi sin darme cuenta ya estaba frente al portón de acceso, la luz se había apagado completamente. Tiré la linterna que ya no me valía de nada y cogí la llave de mi bolsillo derecho, mientras, con la mano izquierda palpaba a ciegas buscando la cerradura, cuando repentinamente, pude ver como se abría sola. ¡Estaba abierta! y sólo con la presión de mi mano se había girado por completo.

Maite y Paco aún estarían esperando a que bajara el nivel del agua, solo entonces debían iniciar de nuevo la marcha. Además, debían hacerlo con las cuerdas para no perderse, por lo que aún tardarían al menos una hora. La oscuridad era total y no veía nada, estaba en la cámara al fin, tenía delante de mí algo que podría incluso cambiar el mundo y lo único que podía hacer era sentarme a esperar a que llegaran, suponiendo que así fuera. Tenían dos linternas y si habían sido lo suficientemente inteligentes como para utilizar solo una, aún tendrían la segunda de reserva y disponible para llegar hasta el portón. Si no habían sido precavidos, andarían perdidos y dando vueltas por los pasadizos, así que en cualquiera de los casos, mi única opción era esperar una hora más. Solo después iría en su búsqueda y si me perdía, ya solo me quedaría rezar.

- ¡Ah¡ si en Málaga sólo tengo que ir cuesta abajo para llegar al mar, aquí será lo mismo para llegar al río, si sigo los regueros de agua que más corriente tengan, ellos me conducirán al río - pensaba en mi desesperación.

Una paz interior inundó mi espíritu contagiando a mi cuerpo, sería una espera tranquila. Si las reliquias estaban allí, intentaríamos llevárnoslas y si no pudiéramos, solo uno volvería a por ayuda y los otros dos nos quedaríamos custodiándolas, que para eso todos íbamos armados. Si no estuvieran, pues habría que ser positivos - Un sitio menos donde buscar mañana – Pensé.

Había unas huellas a la entrada del panteón que llamaron mi atención pero que con tanta carrera no tuve ni tiempo de analizar. Las huellas que acababa de ver en el suelo arcilloso de la entrada al panteón, acababan de delatar a su propietario.

Pertenecían a unos zapatos “apache” como los que solíamos utilizar en las monterías y aunque en Andújar eran habituales, en Fuengirola no, verlos allí hubiera sido algo anecdótico, tanto, que cuando se los vi al cura Don Celedonio, mientras me contaba sus últimos trabajos con las reliquias de los Santos que semanalmente recibía del Vaticano, ni siquiera me llamó la atención. Eran demasiadas las coincidencias y empezaba a pensar que ese viaje tan largo que me dijo debía realizar para traerme a la Virgen, tal y como habíamos acordado, podría no haber sido tan largo y que muy al contrario, o me había engañado o la Virgen la tenían mucho más cerca de lo que me habían contado.

- Ciertamente tiene que ser una sensación maravillosa el momento en que podamos entregar la Virgen de la Cabeza a los Padres Trinitarios. Ellos la depositarán en su camarín y la velarán y cuidarán como solo ellos han sabido hacer durante los siglos de los siglos - pensé.

Mientras soñaba despierto y una vez realizada la entrega de la imagen, podría ya escuchar el rugir del motor de mi Ferrari último modelo, que compraría con parte del dinero que tendrían que darme. Era una sensación distinta pero también placentera - déjame conducirlo-, me dirían ellos - dame una vuelta-, me dirían ellas, y allí estaría el tío, con la morena más impresionante del mundo, que Andújar siempre fue tierra de bellas mujeres, paseando por mitad de la Calle Ollerías, despacito, como hay que saborear los grandes placeres de la vida, y sintiéndome el tío más envidiado del pueblo. Un pequeño acelerón también ayudaría a que mirase algún que otro despistado que todavía y a pesar del ensordecedor sonido de su motor, aún no se hubiera percatado de nuestra presencia.

Reconozco que siempre me gustaron los bienes materiales y el que más, el dinero, no tanto por acumular como por disfrutar. “El sueño burgués” que todos llevamos dentro, imagino que también pondría su granito de arena. Tampoco hice nunca asco a los bienes inmateriales y yo sabía que sólo alcanzaría mi meta de tener una calle en el pueblo si les daba a los iliturgitanos un motivo para concedérmela, y ¿qué mayor motivo?, que el de haber sido “el culpable” del regreso a su Santuario de la imagen auténtica de La Virgen de la Cabeza.

- Nena, súbete a mi Ferrari que te voy a pasear por la avenida Manolo Casado - que evidentemente, sería el nuevo nombre de la Calle Ollerías.

Estaba todavía soñando despierto cuando escuché ruidos que despertaron mi angustia volviendo mi pesadilla.

- Toc, Toc, Toc, Toc, Toc.

Podía oír el ruido, incluso más o menos de donde venía, me pareció que de la otra puerta. Podían ser ellos los que estuvieran en la otra parte detrás de la puerta y que por un motivo que yo desconocía, no habían sido capaces de abrirla. Debía atravesar la cámara y llegar hasta su puerta, que según mis cálculos, debía estar casi enfrente de la mía, pero había una dificultad añadida y era que según yo recordaba, tanto el tesoro como las reliquias llenaban toda la cámara y sin luz no podría llegar nunca a atravesarlas, salvo… que fuera apoyado y de espalda a la pared hasta que llegara a la puerta. Tardé unos minutos pero lo conseguí.

- Es imposible que no me haya topado con nada en todo el recorrido, mucho me temo que…

- ¡Maite¡ ¡Paco¡ ¿Me oís?

- ¡Sí¡ Manolo, ábrenos que somos nosotros .

Abrí sin pensármelo dos veces, a pesar de que no había identificado plenamente sus voces. Los nervios, la humedad, el enfriamiento, la afonía y el eco de las galerías, distorsionaban bastante los sonidos y hacía muy difícil su identificación. De todas maneras no tenía elección, me habían dejado encerrado dentro y ésa era mi única posibilidad de recuperar la libertad.

- Hola amigos, no podéis imaginaros la alegría que siento al veros, me había quedado sin luz, pero veo que vosotros también.

- Hola Manolo, la alegría es mutua. No sabes lo que nos ha costado llegar hasta aquí, además de que se nos mojaron las linternas, se nos terminaron las cuerdas y tampoco podíamos volver, nos han seguido e incluso disparado, a lo que hemos respondido vaciando nuestros cargadores y gracias a Dios pudimos huir. No sabemos nada de ellos.

.- Pues yo al menos tengo mi cargador lleno, lo que no tengo tampoco es luz, así que para no perdernos más, si os parece, démonos las manos. Vamos primero a recorrer la galería tanteando todo lo que nos topemos y ya iremos descartando o confirmando objetos, incluso al tacto reconocería las reliquias.

Estábamos palpando objetos cuando pudimos ver algo luminoso moverse detrás de la puerta. Se veía algo de luz entre los pasadizos, a lo lejos, y bien pensado, corrían más peligro ellos que nosotros, eran más vulnerables. Cuando viésemos la linterna solo tendríamos que disparar hacia ella y ellos andarían detrás, en la misma trayectoria de la bala. Nuestro único peligro sería que nos iluminaran, difícil con la poca luz de la que iban haciendo gala sus linternas, además, nos tiraríamos al suelo y así les sería aún más difícil localizarnos.

Nos pusimos en el suelo boca abajo y en posición de disparo, previamente les repartí a cada uno dos balas de las seis que tenía mi cargador, de forma que todos tuviéramos las mismas oportunidades. Nos deseamos suerte y acordamos que si alguien resultase herido, él o los otros, deberían huir a buscar ayuda y que volveríamos en su rescate.

Las sombras cada vez se intuían más cercanas de entre las galerías y ya incluso escuchábamos el chapotear de sus pies en los regueros y charcos que había dejado  la inundación. Ellos no podían saber lo cerca que estaban del portón, así que decidimos acercarnos reptando, dispararíamos en cuanto los tuviéramos a tiro.

- Maite, parapétate con la puerta de hierro y apunta bien.

- Vale Manolo, pero yo soy más de ir a por ellos que de esperarlos aquí. Además ten en cuenta que por el sonido, deben llevar AK-47, y antes me pareció oírles hablar en ruso. Esta gente son profesionales.

Paco confirmó las palabras de Maite.

- Sí Manolo, y además de AK-47, creo que también les escuché un CETME, así que ya puedes ir sacando conclusiones.

Paco había hecho la mili en las COES, que era el cuerpo de operaciones especiales de infantería, la élite, allí les enseñaban a sobrevivir en las más duras condiciones que se pudieran presentar y Maite, había pertenecido a un comando informativo etarra y aunque no había cometido delitos de sangre, sí que había tenido una intensa formación en el País Vasco Francés, donde se había especializado en explosivos. Disentía con la política actual de sus líderes y mantenía un status extraño de liberado “en la reserva”. En cualquier caso, era muy respetada y yo diría que incluso temida por la cúpula terrorista. Había sido la compañera durante más de cinco años de uno de los líderes del IRA y se rumoreaba que seguían viéndose. Tanto Paco como Maite eran expertos karatecas y juntos montaron, la que durante años fue, la única escuela de lucha oriental de la provincia.

Fue una larga espera de más de cinco minutos que a mí se me hicieron horas, esperábamos en el silencio más absoluto cuando oímos cómo el sonido de los pasos se iba haciendo cada vez más nítido; ya se podía escuchar hasta el roce característico que emiten los pantalones de camuflaje y entonces, vimos la luz circular de una de las linternas.

- ¡BANG!, ¡BANG!- Tras los disparos, el silencio absoluto. La incertidumbre se adueñó de nosotros.

- Aaaagggg, Aayyyy, Aayyyyy - parecía la voz apagada de Maite.

Maite no nos había dado ni tiempo a reaccionar. Aún estábamos en el suelo preparándonos y en posición de espera, cuando ella ya había disparado una bala certera y antes casi de que la bala llegara a su destino, y de un salto, ya lo había rematado, partiéndole el cuello con una hábil patada. Ahora debíamos tener cuidado, aquella imprudencia la situaba en nuestro campo de tiro y por tanto nos había inutilizado. Afortunadamente, no hicieron falta más disparos pues su compañero, visto lo visto, salió corriendo despavoridamente.

- Muy bien Maite  -dijo Paco - pero la próxima vez intenta asumir menos riesgos innecesarios. Ahora uno ha huido y puede estar esperándonos en cualquiera de los pasadizos, por lo que la salida se presenta complicada. Además, seguimos sin luz, pues de la patada que le has dado has roto hasta la linterna.

- ¿Estás bien Maite? - pregunté yo.

- Sí, perfectamente. No os preocupéis por mí, siento ser tan impulsiva.

Intenté sin éxito encender el mechero, pues era nuestra única oportunidad de ver lo que antes habíamos palpado en la cámara, de otra parte, estaba casi vacía. Si se habían llevado el tesoro, evidentemente hubiera sido una pena pero, salvo para nosotros “Los iliturgitanos” que tenía un valor muy especial, poco hubiera importado, pero si se habían llevado las reliquias, ahí sí que nos hubieran hundido, pues ya nunca veríamos nuestra imagen, la auténtica de la Virgen de la Cabeza. Hasta que volviéramos con luz no podríamos valorar el alcance del expolio que allí se hubiera realizado.

- Tocad con las manos los laterales y no os preocupéis con tropezar que ya he apartado el cadáver ¡Seguidme! - Dijo Maite.

Se ató un trozo de cuerda a una de las hebillas traseras del pantalón y dándome el otro cabo me dijo.

- Yo me agacho y voy a ir andando “en pompa” con una mano en el agua para percibir mejor la corriente del reguero que ha de llevarnos hasta el río.

- Paco cógete tú a este otro trozo de cuerda y sígueme a mí que yo cogeré el de Maite.

- Vale Manolo, pero no pierdas “la vista” - dijo Paco, percatándose de mi privilegiada situación, si no a la vista, sí a la imaginación.

Empezamos a andar y yo tan sólo debía vigilar la tensión de la cuerda para ayudar a Maite de alguna manera. Si se tensaba mucho, la levantaba, y si se destensaba es que me había acercado demasiado y podría chocar con ella. Era preferible destensar.

- Controla la tensión Manolo que me llevas loco - Paco insistía.

- Ya Paco, hago lo que puedo.

Creo que fue la única vez que pude ver sin luz. No hizo falta disparar más aquella noche que tras el baño en el río Guadalquivir y algún susto que otro con los remolinos propios de aquella época, terminó con los tres secándonos en la chimenea del cortijo del “buen retiro” mientras esperábamos que llegaran los demás, para contar las bajas y planificar el día siguiente. Maite había resultado herida en el hombro y no nos había dicho nada. Aquella imagen suya mirando el fuego mientras yo curaba sus heridas sería premonitorio de lo que más tarde ocurriría.

CAPÍTULO 67

SEGUNDA REUNIÓN DE LOS ILITURGITANOS

Nos fuimos levantando a horas distintas, conforme nos fuimos despertando, y a eso de las diez de la mañana, decidimos reunirnos y comentar las novedades de lo ocurrido el día anterior. Ya estábamos casi todos al día pues había sido el tema de conversación de los desayunos.

- Por cierto, ¿os habéis enterado de los dos asesinatos?

- ¿Cómo? ¿Y dos nada menos? ¿Dónde ha ocurrido eso?

- Pues muy cerca nuestro, de hecho, hasta nos pareció escuchar los disparos, los dos guardas del pantano de la lancha, que se los han cargado y luego han abierto las compuertas. Nadie se lo explica, ¿qué podrían pretender los asesinos?

Empezamos nosotros y Paco estuvo contando con todo tipo de detalle los pasos que habíamos ido dando, incluyendo la inundación de los pasadizos y el resultado de los mismos. Maite y yo nos limitábamos a escuchar y asentir con la cabeza cuando por él éramos requeridos.

Antonio tomó la palabra en nombre de Belinda, Willi, Perico y Vicente, que finalmente se había incorporado a su grupo. Habían estado dándole una primera vuelta de reconocimiento a la documentación obrante en la finca “Cabeza Parda”, que dada su estratégica situación y al ser uno de los montes más altos de la sierra, había sido refugio de “los iliturgitanos” en los momentos más difíciles de su historia. Habían examinado documentos que podrían derivar la investigación hacia los yacimientos fenicios de la finca, hacia la Cueva del Moro e incluso a los alrededores de “La Piedra que habla”. No habían sufrido bajas a pesar de la peligrosa persecución nocturna de la que habían sido objeto, que terminó, cuando consiguieron sacarles de la carretera en la última curva de “Las viñas de Peñallana”. Por tanto hoy, proponían seguir donde lo dejaron ayer.

A continuación intervino José Luis en nombre de Ana, Suso, María y Ceci, incorporado a ese grupo a última hora. Habían estado examinando la documentación de la viña de los Criado, que antes había sido, durante la guerra civil, hospital de campaña, y donde decían, murió el Capitán Cortés tras ser capturado gravemente herido tras la toma del Santuario. La viña estaba muy cerca de teléfonos y de la Ermita y gracias a sus buenas comunicaciones y a su privilegiada situación defensiva, era paso obligado y protegido de la subida al Santuario. Nos contaron que habían realizado importantes adelantos con sus investigaciones, y que todos les conducían a los alrededores de la Ermita, al lugar nuevo y al Palacio de los niños de Don Gome, motivo por el que finalmente, Vicente, solicitó su cambio de grupo, pues al haberse criado enfrente del palacio, conocía como nadie la casa, las murallas y el entorno. Se extrañaron de los tiroteos y los accidentes que habían tenido los demás grupos ya que a ellos nadie los había molestado.

Estuvimos comentado las posibles estrategias a seguir y finalmente decidimos que nosotros volveríamos a la cámara, debidamente preparados y desde el acceso del panteón. Que el grupo de Antonio, estudiaría más documentación y prepararía una búsqueda a fondo que haríamos todos a caballo, para poder acceder mejor a todos los puntos de la finca “Cabeza Parda”. De camino, probaríamos los caballos que Vicente, el ganadero del grupo, ya nos había seleccionado para la Romería. Cecilio expuso su interés en terminar la búsqueda en los alrededores de la Ermita, antes de iniciar los del   Palacio. Rogué encarecidamente que todos llevaran sus armas y que pusieran todo el cuidado posible, tanto en protegerse a sí mismos, como a sus compañeros y nos despedimos deseándonos toda la suerte del mundo.

Recordé también que la casa de mi abuela Paca, frente a la iglesia de San Bartolomé, era muy grande y tenía un sótano inmenso lleno de documentación familiar donde  podríamos encontrar algún dato relevante. Estaba cerrada desde su muerte pero yo seguía teniendo las llaves.

Maite estaba bastante mal, la herida del hombro no había parado de sangrarle y parecía estar infectándose, así que llamé a mi tío Elías de Medio, médico y hombre prudente, que sólo preguntaría lo estrictamente necesario, para que la viera y nos diera su dictamen, y lo más importante, su consejo, sobre si debería o no proseguir en la lucha como ella quería. Tras un rato de examen, una primera cura y explicarme cómo debería hacerle las siguientes curas, nos aconsejó que siempre y cuando no cometiera excesos, podríamos permitirle actuar de nuevo, así se lo dijimos y a ello se comprometió.

Paco se fue a echarle una mano al grupo de Antonio, y Maite y yo, nos quedamos en “el Buen retiro”, para después de la cura, acercarnos de nuevo al panteón, que no estaba a más de diez minutos, andando, de la finca. Antes de salir le tuve que ajustar bien la venda y pude ver de cerca la mala pinta que tenía la herida. Ella lo supo con mi mirada, pero los dos sabíamos lo que ella no quería, así que para ayudar en su recuperación, le asigné un trabajito que tendría que hacer desde la casa y que consistía en rebuscar, de entre la documentación que ya teníamos, datos relevantes que nos pudieran indicar nuevos lugares de búsqueda. Con suerte, mañana estaría mejor y podría subir a caballo con nosotros.

Yo debía volver a la cámara por el pasadizo a través del panteón y así lo hice, solo que ésta vez debidamente equipado. Andando por el camino pude comprobé lo hermoso que estaba el campo en esas fechas de romería, las amapolas blancas y rojas, las margaritas, las adelfas, las jaras, el romero y tantas otras que componían esa amalgama de colores que sobre manto verde, daban ganas de tirarse encima. Mañana en mi caballo disfrutaría aún más de todos esos detalles pero ahora ya había llegado al cementerio y lo primero, la huella de los zapatos “Apache”. Era un 39 y se marcaba perfectamente en la arcilla, luego definitivamente, el cura había estado allí.

Vi como la aldaba tenía el candado cerrado, tal y como yo supuse ayer. Lo abrí de nuevo y esta vez sí tuve la precaución de llevarme el candado conmigo, así quien fuera, no podría volver a encerrarme. Bajé las escaleras de nuevo y vi la cripta con luz del día. Recé unos padrenuestros para que se los repartieran entre todos los allí presentes, no tenía tiempo para más y encendiendo la nueva linterna y con tres pilas más en los bolsillos, enfilé el pasadizo hasta la cámara. La puerta aún estaba abierta y vi muchas cajas vacías, tan sólo en la mesa de mármol central, pude ver algo que llamó mi atención, un sobre. Era del mismo tipo de los que me solía enviar Íñigo y en este caso debía ser muy reciente porque recordé haber palpado el frío mármol en la oscuridad de la noche anterior y aquel sobre juraría que no estaba allí. No pude aguantar la tentación y lo abrí.

“Aquel en el que más confías será tu mayor decepción y a la inversa. ¡Ah! y disculpas para Maite, no tuve más remedio”

Como ya venía siendo un clásico en él, desconfiar de todos, pero ¿lo de Maite? La verdad que aquello sí que me sorprendió un poco, ¿qué habría tenido él que ver con el disparo? Lo decía como si hubiera sido él quien hubiera disparado y si él en teoría estaba de mi parte, no tendría por qué haber herido a mi amiga.

Di la vuelta rápidamente, no sin antes comprobar que ya no estaba allí el cadáver del ruso del Ak-47 al que Maite partió el cuello. Alguien se lo había llevado después de irnos nosotros, porque muerto no sé si estaba, pero andar no creo que pudiera. Con un tiro en el corazón y el cuello partido, no, imposible. En menos de media hora ya estaba de vuelta en la finca, estaba preocupado por Maite y quería ver qué tal se encontraba.

- Hola Maite, ¿Cómo sigues?

- Perfectamente, lista para la vuelta a la actividad que a mí esto de los papeles que me habéis dado, como que no - hasta tenía mala cara.

- Me alegro que estés mejor.- le dije intentando animarla.

- Y ¿qué tal la visita diurna? - tenía ganas de conversación.

- Pues mal, no encontré lo que debía y encontré lo que no debía.

- ¿Cómo dices?, perdona pero podrías ser un poquito más claro, ¡por favorrrrrrr!

- Perdona que estaba pensando en voz alta.

Recordé que para no asustarlos, había omitido algunos detalles del inicio y una de ellas fue la historia de Íñigo y su desaparición.

- No, me refería que ya no hay ni cadáver ni reliquias, vamos, que allí no hay nada, cajas vacías y poco más.

- Y ¿qué propones? - preguntó insistentemente.

- Pues, en principio, es algo que debemos hablar esta noche entre todos más a fondo. Hasta que mi padre murió, él había sido el custodio y después algún o algunos decidieron cambiar las reliquias de sitio sin contar nada a los demás iliturgitanos. Nunca hemos actuado así, pondría la mano en el fuego por ellos y sé que tendrían razones que justificarán su actitud.

Estábamos hablando tan relajados que no me parecía estar con ella, le encantaba la chimenea y se acercaba tanto que el reflejo de las llamas en su piel morena, no hacían sino potenciar sus encantos naturales, sus labios carnosos, sus ojos almendrados y esos hoyitos en las mejillas cada vez que asomaba su sonrisa, su cuerpo y curvas acompañaban y realzaba aún más el conjunto y encima verla tranquila, sin prisa, sin huir. Siempre pensé que ese fue su talón de Aquiles, era hermética y no sabía exteriorizar sus sentimientos, de ahí sus prisas. Su vida sentimental se había convertido en una huida hacia delante y nunca entendí su aversión al amor. Si tanto amaba el riesgo y la aventura, ¿habría mayor aventura que enamorarse? ¿Por qué tendría pánico a entregar sus sentimientos?, debía ser muy sensible, mucho más de lo que ella misma se esforzaba en mostrar tras esa careta de karateca y terrorista fría y distante. En realidad toda ella debía ser un gran corazón, sediento de pasión y frenesí que solo ahora, herida y encerrada, parecía dispuesta a dejar en libertad, una luchadora infatigable y defensora de la libertad que sin embargo mantenía encadenado su corazón, aquello podía y debía cambiar y yo debía ayudarla.

- Manolo, ¿me miras la herida?, creo que ya me toca la cura - pidió con languidez.

- Sí claro, ahora mismo - noté como se aceleraban mis pulsaciones.

Fui a la cocina a por los medicamentos, el yodo, las vendas, las tijeras y el esparadrapo y cuando volví, vi cómo había cambiado de sitio y ahora me esperaba en la alfombra, delante de la chimenea. Se había quitado el jersey y volvía a lucir la camisetilla de hombrillos que tan sexy le quedaba.

- Perdona Manolo, es que me estaba empezando a molestar el hombro y he pensado que aquí recostada mejoraría, ¿te importa?

- No, en absoluto.- Era mentira.

¿Cómo no iba a importarme? Verla allí delante, tendida con esa expresión de mona lisa, a pesar de su dolor, hablándome bajito, casi susurrándome cada palabra, el reflejo de las llamas ahora en su cuerpo, el ombligo asomándole por entre la camiseta y gimiendo cada vez que pasaba el paño humedecido en alcohol por su herida.

- Aaaagggg, aaaagggg, aaiiimmm.

- ¿Te duele mucho?

- Noooo, nada de nada,

- Ah perdona, había entendido que…

- ¡¡¡Hombressssss!!! No entenderéis nunca nada.

- Perdona Maite.

- Nada hijo, que termines ya la cura anda, ya estás tardando.

Claro que lo había entendido, pero no de ahora, sino desde que la vi esperándome en el semáforo, desde que se clavó el primer rosal, desde que la enfoqué de frente en el pasadizo o desde que la cogí de la cuerda en pompa. Habían sido tantos momentos mágicos, que aquello había que frenarlo. Ella era un volcán y yo la mecha y teníamos un tema tan importante entre las manos que no debíamos relajarnos en ningún momento, ni ella ni yo, nuestras vidas corrían peligro. Además, estaba mi novia Marga que aunque lo habíamos dejado, hacía solo dos días, y estaba también su novio Paco, él era amigo mío y yo no debía ni podía fallarle. Aquello fue un despropósito desde el primer día y nunca debió escapársenos de las manos

CAPÍTULO 68

LOS MENSAJES OCULTOS DEL MOLINO DE LAS ACEÑAS

En uno de los documentos que trajeron de Cabeza Parda y que había estado analizando Maite, se hablaba de:

“A pesar de haber sido un año de fuertes lluvias, no tuvimos más remedio que utilizar el molino, aunque fuera de manera temporal, como única manera de poner a buen recaudo, lo que hacía días, había dejado de ser nuestro mayor secreto…”

Aquello era un extracto del diario del Padre de Perico, Don Pedro Morales, que aun siendo algo tan personal él generosamente nos había cedido por si nos fuera de utilidad. Andábamos algo perdidos y cualquier idea razonable debía ser tenida en cuenta, eran tantos los lugares y tan escaso el tiempo, que deberíamos hacer una criba inicial para ir descartando, no sin antes realizar un primer estudio de campo.

Las crecidas del río Guadalquivir eran algo cíclico y habitual para todos los que de él vivíamos. Esa era la causa de la riqueza de aquellas tierras y por tanto de donde provenía el sustento de todos. La vega era tan fértil que con una sola fanega podía vivir holgadamente una familia, en otras tierras se hubieran necesitado ocho o diez para el mismo fin. Las inundaciones, por tanto, no eran ni mal vistas, eran un mal necesario y aunque fueran la causa de la pérdida de una cosecha, garantizaban años de bienes.

Aquél había sido año lluvioso y las lluvias de las últimas semanas habían llenado en exceso todos los pantanos de la zona, incluido el de la lancha y en cualquier momento tendrían que desaguar, por lo que la inundación, de al menos parte de la vega y de toda la zona que iba desde Los Villares hasta El sotillo sería inevitable. “El Molino de las Aceñas” cumplió su utilidad durante cientos de años pero justo por su cercanía al río y las frecuentes inundaciones finalmente hubo de ser abandonado.

Todos los estudiantes y muy especialmente los malos, conocíamos el lugar. Estaba lo suficientemente cerca del único instituto como para justificar “la rabona” por voluntad propia o ajena. Tenía varias dependencias que permitían que varios grupos pudieran compartirlo sin molestarse y allí se creaba un ambiente mágico donde, al sonido de algún aprendiz de cantautor o a los versos de algún poeta sin futuro, afloraban los sentimientos de amor y solidaridad de unos adolescentes que se sabían cómplices de un delito, y “la rabona” lo era. Los sentimientos más variados e intensos brotaban como flor de primavera, los olores, los amigos, la amiga, los deseos y los sueños allí se quedaban mientras los miedos se los llevaba la corriente. Allí juramos amistad eterna, allí dije mis primeros te quiero, allí recité mis primeros versos y allí enterré mis primeros fracasos y solo cuando las notas, tanto musicales como escolares, daban por terminada la jornada, rompíamos el hechizo que tanta dicha nos trajo y nos íbamos guitarra en mano y cantando la última composición:

En la autovia de la vida

En los cambios de sentido
En las curvas pronunciadas
En las cuestas y pendientes

Son cruces de olores
Señales de peligro
Radares de aviso
Puentes de colores

Guardarraíles
Que son las lanzas
El mercado
Que es una plaza

Al cuadro
De Juego pelotas
Que están las niñas
Y son devotas

El banco 
Que frío está
Peor la fuente
Que helada va

Shhhhuuu calla 
Que ahí están
En primavera
Florecen más

Para romería 
Se lo voy a decir
El primer baile
Que esto no es vivir

Y por fin es verano
Al camping a jugar
Que el calor aprieta
Y hay que refrescar

La feria se aproxima
Vamos a las vistillas
Sacaremos unos bonos
Cacharricos y chiquillas

Los coches locos de siempre
El látigo es nuevo
Los Chichos sonando
Y Pablo Abraira cantando

De nuevo es Navidad
El Krishna lleno está 
Y si no la quinientos
Que estará para reventar

No me he dado ni cuenta
Y ya estoy llegando
El pueblo ha cambiado
Pero a mi me ha emocionado

Eran poemas y recuerdos que venían inevitablemente a mi mente pero no era ni momento ni lugar para bajar la guardia, El Molino de las Aceñas que yo ahora debía visitar, no sería aquel lugar mágico, sino el posible escenario de escaramuzas o incluso tiroteos, en el supuesto de que allí estuviera lo que andábamos buscando.

Recordé que, además de haberlo visitado durante los años de instituto, también años antes solía pescar allí con mi padre. Eran largas mañanas de charla y meditación sólo interrumpidas, por el picoteo de algún que otro barbo, carpa o trucha, y entre otras cosas hablábamos de “los iliturgitanos”.

- Manuel, ¿Cuál es tu lugar preferido del pueblo?

- Hombre Papá, dicho así de pronto... es que son muchos, pero vamos “el mercao” el que más.

- Y ¿no te gusta este lugar?

- Sí también, pero es más aburrido.

- ¿Más aburrido? ¿Qué es para ti estar aburrido, Manuel?

- Pues no estar con mis amigos.

.- Aquí es donde estás rodeado de todos ellos y además puedes hacer uno nuevo cada vez que vengas.

- ¿Cómo dices Papá?

- Aprende a ver hijo, “una cosa es mirar y otra es ver”. Aquí puedes ver a todos tus amigos, incluido al mejor de ellos que no es otro que tú mismo ¿Entiendes?

- Bueno, un poco sí.

- Observa el agua, la corriente, el hilo, siente la caña y haz que todo ello forme parte de ti. Sin darte cuenta estarás en el mismo anzuelo y estarás viendo al pez cara a cara, eso es ver hijo, “si miras” sólo verás como un hilo se pierde en el agua.

- Ah, pues si así se pesca algo, empezaré a practicar.

- De la misma manera que ves a los peces debes también aprender a ver los lugares, todos tienen vida propia, en cada uno de ellos han vivido personas y han ocurrido acontecimientos de todo tipo. Imagina este lugar hace un siglo, este molino era el más concurrido de la comarca y aquí ocurrieron hechos importantísimos que poco a poco te iré contando y que tú irás descubriendo por ti mismo cuando aprendas a ver de verdad, a ver detrás de los muros, en los sótanos, en sus inscripciones. Fíjate que no hay piedra que no tenga algo escrito, detrás de cada frase o de cada fecha puede haber una leyenda, una vida o incluso la vida eterna.

Recordé aquella conversación, cada palabra, cada frase de las que me dijo aquel día, “El Molino de las Aceñas” era mucho más que un simple molino, me lo estaba diciendo, más claro el agua. Debía llamar urgentemente al resto de “Los Iliturgitanos” y analizar cada una de las inscripciones de cada una de las piedras. Ahí debía estar el secreto, de alguna manera me estaba diciendo donde lo había guardado, por si algún día fuera necesario, que yo pudiera terminar lo que a él no le permitieron.

Decidí llegarme a por Maite pues este trabajito le vendría bien y podría hacerlo sin lastimarse. Entre los dos cogeríamos un bloc y apuntaríamos todo lo que viéramos, después lo confrontaríamos con el resto de “los iliturgitanos” para sacar conclusiones.

Fuimos andando, hacía una hermosa mañana y el día invitaba a ello. Durante el paseo hablamos de todo aquello que se nos ocurría, sin evitar temas, sin rehuir de nada, a pecho abierto, y ¡que pechos! Nos reíamos de todo y de todos, y si había que ponerse serios también sabíamos estar a la altura.

- ¿Tienes novia Manolo?

- Tenía hasta hace dos días.

- Si fue hasta hace sólo dos días es que aún tienes novia ¿La querías de verdad?

- Hombre, ha sido casi una año de relación y salvo sus celos enfermizos, lo demás ha sido bastante bonito, ¿y tú?

- Bueno han sido muchos años con Paco, fue un amor de juventud y a pesar de sus infidelidades yo siempre estuve ahí, pero todo tiene un límite…

.- Creo que eres una gran mujer y no hablo ya de tu impresionante físico, hablo de tu persona, de tu forma de ser, de los huevos que le echas a la vida y de lo que solo tú eres capaz de sacar de mí. Cuando estoy contigo me siento mejor conmigo y eso me gusta, quizás pueda parecer un poco egoísta por mi parte, pero me siento tan bien contigo que no necesito nada más… pero es que no puede ser, Paco, Marga … no sé, ¿por qué la vida ha de ser tan complicada?

.- Vale Manolo, no te preocupes. A mí me pasa lo mismo pero ¿Podrías aflojar la mano que me estás cortando la circulación?

Me quedé muy cortado, no me había dado ni cuenta pero íbamos de la mano como dos quinceañeros camino del “Molino de las Aceñas”, había sido algo absolutamente inconsciente y si fueran aquellos tiempos, lo mejor sucedería cuando hubiéramos llegado, pero ahora, lo mejor estaba en ese momento. El futuro no existía para nosotros, mañana podíamos no estar y sin embargo cuando llegáramos, no podríamos disfrutar de lo que estaba surgiendo, tendríamos que separarnos y ponernos a ver y copiar frases y letras, pero, un nuevo corazón atravesado por una flecha habría en aquel sitio a partir de mañana. La M de Manolo y la M de Maite, lo completarían.

El Molino era una vieja edificación de origen árabe que debido al abandono, se encontraba medio en ruinas. Tenía una bóveda central que daba a un patio distribuidor en el que confluían varias estancias, que en su día hicieron las funciones de almacén. Al fondo y dando ya al río, la gran noria que movía todo el mecanismo interno. La base de la construcción era de roca, si bien, conforme aumentaba la altura de la misma ya se iba sustituyendo con ladrillos de barro nazarí, con arcos y bóvedas, que a pesar de los años aún se mantenían en pie.

Las puertas hacía tiempo que dejaron de existir y, a pesar de ello, el interior de la edificación gozaba de un nivel de limpieza e higiene difícil de justificar a no ser por el uso diario al que estaba sometido, bien como aula de estudiantes de la vida, bien como nido de amor de jóvenes parejas de enamorados, bien como escuela de pesca. Alguna pareja no tan joven, e incluso grupos de mayores del centro de Jubilados cercano, terminarían de darle ese toque que lo hacían único y atractivo para tan amplia gama de moradores.

Nada más llegar, pudimos ver como la mayor parte de las paredes interiores contenían inscripciones de todo tipo, y ya que hubiera sido imposible apuntar todas, deberíamos apuntar al menos, las más llamativas y que de alguna manera pudieran guardar relación con nuestra búsqueda. Le conté a Maite la conversación mantenida con mi padre por si pudiera serle de utilidad y nos pusimos a la obra.

- Los corazones los descartamos ¿no Manolo?

- Evidentemente, yo miraría más los nombres de posibles lugares, calles, plazas, Iglesias, fechas antiguas con algún tipo de anotación, dibujos y creo que deberíamos empezar por la zona de los bancos que usábamos para pescar. Si pensaba que algún día vendría a buscarlo ¿qué hubieras hecho tú?

- Hombre, yo hubiera puesto directamente tu nombre, o si hubiera querido que ganara en anonimato, el nombre de alguien que sólo vosotros pudierais conocer.

- Pues en ese caso ponte tú en esa parte y ve leyendo en alto los nombres que vayas viendo que yo mientras iré leyendo estos otros.

-¡Nany Lozano!, ¡Mari Carmen García!, ¡Fernando García!, ¡Muñeca Chochona!, ¡Toni Arroyo!, ¡Cabe Prieto!,¡Marién!, ¡Raul Bejarano!, ¡Lola Mata!, ¡Pocholo!, ¡Detrás!, ¡Macu Martínez!, ¡Cabeza!, ¡Moro!..

Después de un rato diciéndome nombres, cada vez con menos ímpetu y voz, paró por un momento y acercándose me dijo.

- Manolo estoy prácticamente afónica de gritarte nombres y creo que es la labor más inútil que he realizado en mi vida, siento que estuviéramos perdiendo el tiempo de una manera tan tonta que me pone hasta de mala leche.

- Pues no te agobies mucho, aún no hemos terminado ni las primeras promociones del instituto y ya han transcurrido unas cuantas, haz el favor de continuar un ratito más y después nos vamos a comer.

- ¡Carmen Suarez!, ¡Lourdes Gomez!, ¡Pecador! ¡Maria Belen Nadal!, ¡Manuel Prieto!, ¡Fistro!, ¡Luisa bejar!, ¡Esta Piedra! ¡Juani sala!, ¡sabu! ¡Que os habla!, ¡mari Esteban!, ¡Gome Cárdenas!, ¡Charo Vegas! ….

- ¡PARA, MAITE, PARA!

- ¿Qué he dicho Manolo?

- Muchas cosas, has dicho Cabeza y Moro, que bien podrían referirse a Cabeza Parda y a la Puerta del Moro, pero la última es la que más me ha llamado la atención. Acabas de decir Gome Cárdenas ¿No?

- Sí, efectivamente, aquí está apuntado, grabado sobre roca además, con martillo y cincel por lo menos ¿por?

- Pues Gome Cárdenas hace muchos años que murió y fue además de Caballero de la Orden de Santiago y Calatrava, otro de “Los Iliturgitanos” que luchó por la custodia de nuestro tesoro. Ese nombre no responde a ningún estudiante del instituto de “la rabona”, ni a ninguna parejita de enamorados ni mucho menos a ningún jubilado del centro de mayores ¿Entiendes? Alguien lo ha puesto ahí para que lo veamos, además esa letra, a pesar de estar casi borrada y ser prácticamente ilegible, juraría es la de mi padre, pero hay más, acabas de decir “detrás”, “Esta Piedra” y “Os habla” ¿No lo ves Maite?

- Sí, creo que ya sé de qué me hablas, que miremos detrás de la piedra señalada como “Esta Piedra” y lo de “Os habla” pues que algo nos dirá ¿no?

- Creo que sí, que por ahí van los tiros y “Esta Piedra” “Os Habla”, esa es la Piedra que habla del kilometro 20 de la carretera de La Virgen; lo otro creo que lo que nos indica es que debemos ir al Palacio de los Niños de Don Gome.

- ¡No Manolo!, ahí sí que no entro yo ni muerta ¿Tú sabes las leyendas de fantasmas, misterios, voces y espíritus que tiene ese palacio? ¿Por qué te crees que lleva cerrado y tapiado más de cien años? Jamás conseguirás que nadie del pueblo traspase esa puerta, yo incluida, y mira que yo no tengo miedo a nada.

- Bueno, creo que vamos a tomar unas cañas por el pueblo que nos las hemos ganado ¿Te apetece?

- Venga, empecemos por el bar de los viejos que es el que más a mano tenemos.

- Pues yo no sé tú, pero lo que es yo, me pienso cargar un bocata de calamares en “los viejos”, como los que me comía en mi época de estudiante.

- Pues que sean dos.

El brillo de nuestros ojos nos cegaba y, aun así, insistíamos en mantener largas miradas de complicidad, recreando con la vista lo que con el tacto no podíamos. Nuestros ojos dialogaban más que nuestros labios y nuestras miradas se entendían más que nuestras palabras. Teníamos una “asignatura pendiente” que aprobar y a pesar de estar en última convocatoria, ninguno de los dos podíamos presentarnos, no era momento ni lugar para exámenes y lo sabíamos. Si superábamos esta prueba, posiblemente el camino hubiera merecido la pena; de todas formas, tampoco caímos en el error de prometer no volver a tocarnos sin antes aclarar nuestras respectivas relaciones, seguramente solo hubiera sido otra promesa más incumplida.

- ¿Sabes, Maite?

- Lo del palacio de Don Gome. Estoy pensando lo listos que eran nuestros antepasados, la historia de fantasmas y misterios de esa casa es tan antigua como podamos recordar y por ese motivo siempre estuvo cerrada y fue considerada maldita por todos ¿No te parece posible que la leyenda la inventaran nuestros antepasados para darle aún más seguridad al legado allí escondido?

- Pues visto así parece bastante razonable. Fíjate que mi abuela me contaba que ellos vivían en la misma plaza del Palacio y que era tanto el miedo que tenían los vecinos a los “habitantes” de la casa, que a pesar de haber tapiado puertas y ventanas decidieron cederle la plaza, obligándole con posterioridad a su enrejado y cerramiento. Imagínate Manolo, un Ayuntamiento regalando una plaza, raro, raro.

- Pues esperaremos a juntarnos esta noche y pediremos opinión a los demás pero creo que se está poniendo muy difícil para que no terminemos entrando en el Palacio.

- Una cosa Maite.

- Dime Manolo.

- La noche que vayamos al palacio ponte trenzas.

- ¿Por?

.- Me hace ilusión recitar una poesía mientras asomas tus trenzas por el balcón y sucumbes ante un beso robado.

- Tonto eres.

- Me motivas.

- y tú me reactivas, que hace mucho tiempo ya….

No me había dado cuenta de que mientras estuvimos en el molino cantando nombres una pareja no había dejado de mirarnos, no le di más importancia dada su juventud, pero ahora me había parecido verlos varias veces detrás nuestro y no conseguía quitármelos de la cabeza.

CAPÍTULO 69

POR EL PALACIO DE LOS NIÑOS DE DON GOME

Era sábado de la semana anterior a la romería y eso se percibía ya en el ambiente. Ser la romería más antigua y popular del mundo le tenía que valer de algo y cuando en un municipio de poco más de 40.000 habitantes se metían más de medio millón, se notaba en las calles, en los bares, en las bandas callejeras, en las vestimentas, los trajes de sevillanas ellas, los trajes de corto ellos, los caballos, las carrozas, y sobre todo, en la alegría, en las ganas de cantar y bailar, cualquier sitio valía. Este año además, parecía que el tiempo ayudaría, así que la diversión parecía estar asegurada.

Habíamos tomado la última caña en el Bar “El choto” que servía las mejores “Aldas” de choto de todo el pueblo, cuando cogimos la moto para irnos a descansar un rato a “el buen retiro”. No había hecho más que arrancar la moto como un 4X4 negro y de gran tamaño, se subía en la acera y venía directo hacia nosotros. Solté el embrague con toda la rapidez que fui capaz y cambiando marchas apresuradamente, conseguí esquivarlo de puro milagro. No pude ver la cara de su conductor, porque entre otras cosas, llevaban cristales tintados muy oscuros, encaré la corredera y derrapando en la curva del Arco de Capuchinos, vi por el retrovisor como nos iban siguiendo los talones, así que a la altura del Turis, giré para esta vez, encarar la palma. De ahí a la cuesta Mestanza, dejando el barrio de la Uva. Aún seguía viendo como nos seguían, encaré el cementerio cuando decidí dar otro giro inesperado y tomar la carretera de la ropera. Allí los despistaría por campo a través con menos dificultad y logré llegar hasta “el Buen retiro” sin que nos vieran. No debían conocer nuestro refugio, suponiendo que no lo conocieran ya.

En este caso no hubo disparos, me dio más la impresión de un secuestrador frustrado que de un criminal arrepentido y fueran quienes fueran no pasarían desapercibidos con ese coche tan “cantoso”. Además ¿qué interés podían tener en liquidarnos antes de que encontrásemos las reliquias? Encima que les estábamos haciendo el trabajo ¿iban a ser tan tontos de matarnos? Ni lo pensé entonces ni lo pienso ahora.

Tuvimos que dejar la moto medio enterrada en un algodonal de la carretera de la Ropera, donde nos metimos para ocultarnos mejor y de donde no pudimos salir por la cantidad de barro existente. Anduvimos con el barro hasta las rodillas y tras diez minutos de veredas entre eucaliptus, pudimos entrar por la parte de atrás de la finca.

- ¿Has pasado miedo Maite?

-¿Yo miedo? Lo que me ha cabreado es que no hayan tenido valor de seguirnos campo a través que eso sí que hubiera sido un subidón, vamos, por mí hubiéramos llegado hasta el “mismico” Santuario campo a través.

- ¿Te has resentido del hombro?

- No, para nada, ahora es cuando me está empezando a molestar, ¿me darás ahora la cura, no?

- Si claro, pero antes tendremos que ducharnos y quitarnos el barro de encima.

- ¿Juntos? - dijo con cara picarona.

- Pero no revueltos. No me tientes, no provoques la bestia dormida que llevo dentro.

- ¡Hombresssss!!! Jajajajajaja , no captáis una broma….

-¿Vas tú primero?

- Normalmente sí,

- Bueno pues corre que me voy.

- Joder Manolo no te vayas todavía que aún no hemos empezado.

- ¿Me estas vacilando?

- Yo no vacilo, yo lo tengo muy claro, quizás el vacilón seas tú.

- Cuando termines de ducharte me llamas y antes de vestirte entro a hacerte la cura.

- Vale, Manolo entra.

- Joder con la niña, ¡Oye!, ya en serio.

- Dime Tigre.

- Que… que se me ha olvidado lo que te iba a decir, es igual, déjalo, ¡Ah!, sí, me acabo de acordar, que me ha gustado el paseo en moto. ¿Ibas tan pegada por seguridad?, porque me has dado unos pechazos que para qué.

- Pues mi intención era bastante más abajo, pero vamos, si nos vemos en otra ¿me puedo agarrar directamente a tu paquete? Es por seguridad claro está.

- Hombre, si es por seguridad mejor coges tú la moto y yo me agarro ¿no?

Eran conversaciones tontas que relajaban la tensión y nos venían bien después de tantos avatares. Mientras ella se aseaba un poco yo había aprovechado para dar una vuelta por la granja y de paso le pedí a José Luis, que ya había vuelto y que entre otras cosas era corredor de motocross, que me trajera la moto desde el algodonal mientras yo curaba a Maite. Afortunadamente fueron llegando paulatinamente los demás grupos y, en poco más de media hora, ya estábamos todos. Planteé la visita a Don Gome y no sé si porque venían reventados o porque el pánico se lo impedía, todos miraban a otra parte cuando de pedir voluntarios se trataba, como cuando el maestro pregunta en clase ¿quién quiere salir a la pizarra? Decidí ir sólo a realizar una primera prospección mientras los demás descansaban un rato.

No tenía aún mi moto y pensé que andar aclararía mis ideas. Durante el tramo desde la plaza del Castillo hasta la plaza del Ayuntamiento, volvieron a seguirme, aunque esta vez, no se ocultaron lo más mínimo, por lo que deduje que su intención era presionarme para que no tuviera la más mínima intención de huir, cuando tuviera las reliquias y la oportunidad.

- No, si al final terminaré acostumbrándome. La sensación de tener un guardaespaldas debe ser algo parecido - pensé.

Se me ocurrió pasar por el altozano de la Iglesia de Santa María, donde la Torre del Reloj, que estaría a tope de gente por el paseo de banderas previo a la salida de la mañana del domingo siguiente, y entre tanto bullicio, logré darles esquinazo de nuevo. No me apetecía tenerlos de compañía en la visita al Palacio de Don Gome

- Allí entre fantasmas, niños muertos, sombras y voces ya estaré suficientemente acompañado - pensé, a sabiendas, de lo que del palacio se hablaba.

Todos habíamos escuchado historias al respecto, que si secuestraban niños y allí se los comían; que si toda la familia de Don Gome fue encontrada decapitada una fría mañana del mes de Enero; que si todo el que entraba en esa casa lo haría por última vez ya que nadie jamás volvería a saber de él; que si las noches de luna llena se escuchaban gritos desoladores salir desde su interior y tantas otras, que sabíamos que aquel históricamente había sido un lugar maldito, en el que siempre estuvieron tapiadas las puertas, ventanas y balcones, y que a pesar de haber cambiado varias veces de propietario, nunca más llegó a estar habitado. Hasta las casas de sus alrededores fueron misteriosamente abandonadas.

Entré por la plaza de las caballerizas, parte trasera del palacio que fue construida aprovechando un torreón de la muralla árabe que facilitaba su acceso. Al saltar la valla, pude sentir un repentino escalofrío que recorrió todo mi cuerpo, como si un rayo me hubiera atravesado. Reaccioné como pude y a pesar de que sólo me separaba del exterior una reja de no más de tres metros de altura, decidí seguir adelante.

Tras mirar detenidamente las ventanas exteriores de la planta baja, que a primera vista, parecían el acceso más fácil, tuve que descartarlas por el grosor del hierro de sus rejas. En la tapia de lo que en su día debió ser la entrada de carruajes del palacio, vi unos ladrillos sin mezcla, y tras tocarlos ligeramente, comprobé que estaban sueltos y los fui retirando uno a uno, despacito y apoyándolos en el suelo, con cuidado de no romperlos. Alguien debía estar utilizando aquella entrada de manera más habitual de lo que pudiera parecer en un principio y quien fuera no debía enterarse de que yo había estado allí.

Al asomarme por el hueco de ladrillos vi, que al estar tapiado todo el palacio, la oscuridad era absoluta, tan solo al fondo se veía algo de iluminación natural, que debía corresponder al patio central del palacio. Me colé por el hueco y cuando pude incorporarme lo primero fue sacar la linterna del bolsillo, iluminé el fondo y los laterales y observé una gran tapia que debía dar al patio, con dos grandes puertas a cada lado. Me dirigí primero a las de la derecha, era una cuadra enorme llena de pesebres, olía mal, iluminé cada hueco pero no observé ningún detalle que llamara mi atención, o sí, me pareció escuchar golpeteo de cascos y relinchar de caballos. Debía empezar a controlar mi mente para evitar que pudiera jugarme una mala pasada.

Cuando estuve de nuevo al fondo de la cuadra, tuve otra extraña sensación de escalofrío, mientras observaba, que la puerta que yo había dejado completamente abierta, ahora se encontraba sólo algo entreabierta, y tras ella, me había parecido ver sombras en movimiento. Lo que fueron relinchar de caballos pasaron a convertirse en susurros y cuchicheos ininteligibles de adultos. Pasé la puerta casi de un salto cuando me percaté de que la de enfrente, que antes vi cerrada, ahora estaba abierta de par en par, la iluminé con mi linterna, casi sin moverme, y me pareció ver lo que debían ser carrozas de paseo. Estaban como si acabaran de ser guardadas, impecables y relucientes, lo que contrastaba totalmente con la dejadez del entorno. Al iluminar el interior de la más cercana, el olor a piel nueva de sus asientos llamó mi atención, seguían los murmullos apenas alterados por ladridos de perros inexistentes. De pronto una luz cegó mis ojos y cuando pude abrirlos de nuevo, comprendí que el reflejo de la linterna en los cristales, bien pudiera haber sido la causa de los destellos.

Eran cuatro las carrozas, dos cubiertas y dos descubiertas, además de un charret de paseo individual y monturas de todo tipo colgadas en caballetes de pared. Mi nerviosismo iba en aumento, la sensación de no estar solo aumentaba y los sonidos cada vez llegaban a mis oídos con mayor nitidez y volumen, hasta que de pronto, sentí como alguien, desde atrás, apoyaba su mano en mi hombro, me giré de un salto y se me disparó la pistola del susto, ¡¡¡BANG!!! Pero allí no había nadie, aquel lugar cerrado amplificó tanto su sonido que me dejó completamente sonado y con un leve pitido por única compañía.

Vi ahora las puertas de todas las carrozas abiertas, esta vez todas ellas llenas de polvo y suciedad, como si le hubieran pasado cien años por encima. Los gritos de niños no cesaban y una especie de sombra parecía invitarme a seguirla mientras sentí como dos manos invisibles presionaban mi cuello y un frío intensísimo en mi cabeza. Estaba temblando y los dientes me castañeaban, me daban espasmos y me había quedado prácticamente inmovilizado. Oía pasos mientras veía huellas marcarse y desaparecer en un suelo polvoriento, eran de niños, manchas de sangre reciente por el suelo y las cortinas agitándose sin corrientes de aire. Al salir de aquella habitación creí ver al fondo dos hombres altos, de gélida mirada y larga capa, como queriendo señalar algo a mi espalda, la presión en mi garganta aumentaba y de pronto desapareció justo cuando crucé la puerta. Tropecé cayéndome al suelo, con tan mala suerte que rompí la linterna, el golpe fue en la frente y debió ser tan fuerte, que en pocos segundos noté como la sangre caía. Al tocarme noté un gran chichón.

En la oscuridad más absoluta pude presenciar un trasiego de soldados sangrando, que medio arrastrándose, pasaban por encima de mí sin yo sentirlos. Hablaban como en castellano antiguo pero solo algunos podían verme, se asustaban de mí y parecían advertirme del peligro del que ellos huían.

Vi cómo la linterna se encendía sola y como sola se dirigía a cada una de las habitaciones. La de enfrente era como un museo del ejército con maniquíes de trajes militares, bailaban suspendidos al son de una música cuyo origen no terminaba de identificar. Otros subían cadáveres de niños al patio, iban apilándolos junto a cuerpos desmembrados y cabezas de adultos, la mayoría sin ojos ni dientes, como si hubieran sido objeto de las más abominables torturas. Una leve sombra parecía indicarme que bajase las escaleras, así que, me levanté como pude y siguiéndola por entre soldados moribundos clamando misericordia, llegué hasta un gran sótano y al acercarme, pude ver un gran horno que en otros tiempos utilizarían para la exhumación de cadáveres. Justo detrás, una puerta, que parecía ser el acceso a otro pasadizo.

Escuché crujidos y chasquidos detrás de mí, sonidos metálicos de espadas. De pronto, vi como salía de la pared un auténtico ejército de hombres a caballo con armaduras y yelmos de la nobleza, con escudos coloreados en sus pecheras, los mismos escudos que blasonaban la entrada principal de la casa. Ya no podía más y el pánico se adueñó de mí. Salí corriendo con toda la velocidad que mis pies me permitieron, saltando y esquivando restos humanos por doquier y, viendo la salida por la que un rato antes había entrado, me tiré a ella de cabeza y al fin pude verme fuera de aquella pesadilla, boca arriba y mirando al cielo de una noche completamente estrellada. El silencio era sepulcral, me fui calmando mientras recuperaba las fuerzas necesarias para levantarme del suelo. Miré la hora y eran las siete y cinco, no podía ser, cuando miré la hora antes de entrar en el palacio eran las siete y media…

Aquel sótano que no había podido investigar daba a un pasadizo y ahí podría estar la solución. No contaría nada de la pesadilla vivida y en otro momento volvería con el resto de los iliturgitanos. Aquello no había ocurrido, solo había sido un mal sueño, pero, al ver mis manos y mis ropas manchadas de sangre y al sentir en mi frente aquel chichón, rápidamente comprendí que aquello había sido tan real como que al cargador de mi pistola le faltaba una bala.

CAPÍTULO 70

EN LA TORRE DEL RELOJ

No solía fumar pero la ocasión lo merecía. Me senté en el poyete de la reja del patio que antes fue plaza, y encendí un cigarro, las largas caladas relajaban mi espíritu. Mientras observaba las estrellas y sentía el latir aún acelerado de mi corazón, la calma iba llegando poco a poco a mi cabeza y un ligero mareo enturbiaba mi mente.

- Joder, con esto de no fumar nunca, un simple Malboro termina colocando más que un porro de los de antes - pensé.

Cuando recuperé la paz y el sosiego, pude pensar, recordé que los demás iliturgitanos ya deberían estar en “el Buen retiro” informando y dando novedades de sus gestiones, incluso existía la posibilidad de que alguno hubiera avanzado más que yo y estuviéramos ya cerca del hallazgo.

Encaminé mis pasos hacia “el Buen retiro” esta vez bordeando el paseo de Colón y las vistillas, para acortando por los caminos, llegar lo más pronto posible y mientras caminaba, pensaba.

- Mi padre debía conocer esto, seguro que él ya había estado aquí antes y me dejó la señal en el molino para que lo viera con mis propios ojos, el ejército saliendo desde la pared significaba algo y venían del pasadizo, ése tenía que ser el que nombraba en todos sus documentos, el que tenía más de treinta kilómetros de galerías, el que tantas veces había salvado la vida de nuestros antepasados y que conectaba con La Torre del Reloj.

- Del Palacio me había hablado pero nunca llegamos a visitarlo juntos, era amigo de la infancia del Conde, de cuando ambos vivían en Madrid, pero ellos nunca volverían a habitar el Palacio ni a vivir en el Andújar. A él tampoco debió gustarle aquel lugar.

- En cambio la Torre, al igual que el Molino, siempre  formaron parte de nuestros paseos y allí es donde tuvieron lugar nuestras charlas más distendidas y de las que mejores recuerdos guardo” – pensé.

Ya estaba llegando y aunque inmerso en mis pensamientos pude escuchar la inconfundible voz de Perico que discutía vehemente con José Luis sobre sus últimos hallazgos.

- Te repito José Luis que aquellas tumbas fenicias de Cabeza Parda no estaban así colocadas, que alguien las ha movido y desplazado más de cien metros de su ubicación original y que teniendo en cuenta el peso de cada una, han tenido que ser días y días de trabajo y no solo de hombres sino de maquinaria pesada.

- Sé perfectamente lo que me dices Perico pero que te diga Ana si no me crees a mí, que te confirme ella lo que acabamos de ver en la parte trasera de la Ermita de Peñallana, entre ésta y teléfonos. Díselo tú Ana.

- Pues sí Pedro, hemos comparado los repechos que reiteradamente aparecen en las pinturas de mi padre y los que allí existen ahora. Uno de ellos, al menos, no aparecía en ninguno de sus cuadros y bien podría ser una señal que él hubiera querido dejarnos, sobre todo, porque ese cuadro no lo donó como hizo con tantos otros y pasó a formar parte del salón de la viña, como obligándonos a verlo cada día - dijo Ana confirmando las apreciaciones de su hermano.

- Yo tengo imágenes y películas de toda aquella zona, grabadas hace años, donde es verdad que no se aprecian esos repechos que ahora existen, igual que unas piedras que acabamos de ver en la entrada de la Cueva del Moro, que tampoco parecían estar ahí antes - comentó Suso, director de cine y que por deformación profesional siempre portaba cámara.

- Bueno aclaraos, que yo tengo que saber si mañana recorremos la sierra a caballo - intervino Vicente que había estado todo el día seleccionando y preparando los caballos que debíamos llevar la mañana siguiente.

- Por supuesto que vamos. Llevo todo el día sentada y viendo documentos, resguardándome, para mañana poder estar a tope con el caballo - Le supuraba menos la herida del hombro pero aún no tenía yo claro si estaría en condiciones.

De pronto María, que se había percatado de algo, mirándome absorta intervino.

- ¡Manolo!, pero chiquillo ¿qué te ha pasado? El chichón de la frente y la sangre, ¿Estas herido?

- No, no os preocupéis, es sólo superficial.

- ¿Cómo va a ser superficial? Si llevas hasta los pantalones manchados.

- Ya lo sé, pero os repito que estoy perfectamente y después os contaré, ahora debemos plantear y organizar lo que haremos mañana y creo que deberíamos suspender hasta más adelante la excursión a caballo de mañana-

En un momento aquello fue de locura, el primero Vicente cabreado porque teníamos que habérselo advertido antes.  Antonio y Belinda que acababan de traer todos los aperos personales para el caballo incluidos los míos, Perico y José Luis que ya tenían organizados los trabajos de sus respectivos grupos para el día siguiente y Maite que parecían haberle echado un jarro de agua fría por encima.

- Bueno, cuando os calléis, os daré mis razones.

- ¡Venga chicos, callad y escuchémosle - Tuvo que intervenir Ceci, que de un vozarrón, calló a todos al instante.

- Pues os cuento. Vaya por delante que lo de la sangre es algo anecdótico y que obedece a un chaval al que he socorrido en la calle, al que un caballo pingón había coceado, aunque finalmente no ha sido gran cosa.

- Perdona Manolo que interrumpa, pero de verdad, ¿estás bien? Es que estás tan pálido, como nunca te he visto.- Maite seguía metiendo el dedo en la llaga.

- Sí perfectamente, y ya os he dicho que no os preocupéis por mí. Continúo si es posible. Estaba diciendo que lo prudente, desde mi punto de vista, sería terminar primero la búsqueda por el pueblo, que es lo más cercano y que además, es la única referencia válida que tenemos de la última ubicación del legado. Os recuerdo que yo fui el último que lo vi y que estaba en la cámara de la plaza del Castillo, todos tenemos referencias de nuestros padres pero ninguno llegasteis a verlo, por lo que primero, deberíamos agotar mis referencias del pueblo y sólo después, suponiendo que antes no hubiéramos tenido éxito, continuaríamos la búsqueda por la sierra.

- Además, os recuerdo que el viernes tendremos que subir todos a caballo, como venimos haciendo desde que nacimos, y que estaremos 4 días montados a caballo y recorriendo la sierra, si nos organizamos tendremos tiempo suficiente. Ahora descansad, para mañana estar frescos que aún queda mucho trabajo, y tú Paco, ¿podrías acompañarme a la Torre un momento? Me cambio y nos vamos.

Había pensado visitar la Torre por si una vez allí algún recuerdo interesante viniera a mi mente. Paco era un experto en la historia de Andújar, además había realizado un trabajo sobre “Leyendas y monumentos de los siglos XVI y XVII de Andújar y su Comarca” que en su día le valió la calificación “Cum Laude” para su Doctorado en Historia del Arte por la Universidad de Granada, donde ejercía su labor docente. Era el más indicado para interpretar las señales que mi padre nos hubiera dejado en algún lugar de la Torre y a pesar de que ambos nos habíamos enamorado de la misma mujer, nada ni nadie podría nunca con nuestra amistad o al menos así queríamos nosotros que fuera y así lo pensábamos entonces.

- Diez minutos Paco, me cambio y nos vamos.- Cogí una muda de ropa y me dirigí con ella al baño cuando de pronto.

- Cierra la puerta Manolo, que no nos vean.

- ¿Pero tú que haces en el baño?

Me estaba esperando completamente desnuda dentro del baño y tapada únicamente con la cortina de la ducha. El corazón se me salía, y Paco, mi mejor amigo y su ex-novio,  me estaba esperando a unos metros. Aquello no podía ser real y yo debía estar sufriendo los efectos secundarios de la experiencia “Don Gome”.

Mientras ella retiraba lentamente la cortina y las curvas voluptuosas de su cuerpo mostraban su exuberancia, algo en mí iba creciendo de tal manera que ni yo mismo daba crédito. Sus ojos y boca se abrieron y sin pudor pasaron a un segundo plano mientras mirando de reojo y girando su cuerpo, recuperaba la posición “en pompa” que sabía tanto me había excitado en el pasadizo la noche anterior.

- Toc, Toc, Toc, Toc.

- Ábreme Manolo que tengo que coger mi cepillo de dientes.

- Perdona Paco, pero estoy en la ducha.

- Bueno, no te preocupes, ya entro directamente, ¿no?

No me dio ni tiempo a responder y antes de decirlo ya había entrado, Maite anduvo rápida y se agachó de tal forma que al ponerme yo como mirando hacia la pared, la cortina que era muy tupida pudo cubrirnos a tiempo. Abrí el grifo de la ducha a tope para difuminar aún más la imagen que él pudiera percibir y el ruido del agua hizo el resto.

- Pues yo estoy reventado así que cómo no te des prisa me voy a quedar dormido.- No se le entendía apenas, hablaba a la vez que se cepillaba.

- ¿Cómo? No te oigo Paco, es que con el agua no escucho nada.

- Glu, Glu, Glu, Glu,.- Di más presión a la alcachofa para potenciar sus efectos.

Mientras él hacía gárgaras y se enjuagaba la boca, ella hacía lo propio con su “Cepillo de dientes” y a pesar de que se me abrían las carnes sólo de pensar que pudieran pillarnos, no era tampoco capaz de interrumpir semejante “cepillado”.

- Ahh, aaahhh, aaahhhh , ooooohhhhh.

- ¿Cómo dices Manolo? Perdona pero estaba terminando de enjuagarme,

- No nada Paco, no decía nada, aahhh aaahh ooohhhh ooohhh.- di aún más fuerza al agua orientando la piña del grifo al frasco de gel vacío para hacerlo más sonoro y que así ayudara a ocultar mis gemidos de placer.

- Oye Manolo.

- Dime Paco, dime, ooohhh ,ooohhh, aaaahhhh.

- Que estuve pensando. Veo como os miráis Maite y tú y bueno… solo quería decirte que por mí adelante….  que nosotros hace tiempo que terminamos y que para que se la cepille otro pues que prefiero que seas tú que para eso eres mi mejor amigo.

- Bueno Paco, si te parece  ooohhh, aaaahhh, ohhh lo hablamos ooohhh  aaaahhhh luegoooooooooooooooooo ooohhhh…….

- Vale pues te espero fuera, pero ya sabes, que por mí, mañana mismo si tú quieres, le puedes empezar ya a tirar los tejos. Es dura, pero bueno, igual hasta tienes suerte. Te espero fuera.

- Vale Paco, que me voyyyy, me voyyyy a salir yaaaa. Uuuuffffff,.

- Joder Maite, que casi nos pilla - tenía la cara llena de espuma.

- Se va a enterar éste, de modo que si quieres cepillártela que te la cepilles. Vamos, como si él tuviera que deciros quien me puede y no me puede cepillar, el tío machista asqueroso.

- No te lo tomes así que no lo dijo con esa intención.

- Toc, Toc, Toc, Toc, ¿nos vamos o qué? - Era Paco de nuevo.

- Después hablamos Maite. Esto no tenía que haber ocurrido.-

- Si, Ya, Ahora lo dices, a buenas horas mangas verdes, ¡Hombresssss!, ¡Todos igualessss!.......

Fuimos con la moto para ganar tiempo. Eran casi las diez de la noche y aunque en fiestas no cerraban los monumentos hasta las doce, deberíamos acelerar para llegar, aparcar y subir los cientos de escalones que la Torre tenía, antes de empezar a estudiarla.

- ¿Te habrás quedado agustito después de la ducha que te has dado, no?

Parecía que a pesar de mis intentos se había terminado enterando de todo.

- Pues sí Paco, no hay nada más relajante que una buena ducha….-

Aparcamos en la misma puerta y empezamos a subir escalones mientras Paco me iba contando la historia de la Torre, Se había pagado los estudios haciendo de guía turístico.

- Aquí donde la ves y aunque se construyó en 1.534, la base era mucho más antigua pues se aprovechó el alminar de la Mezquita musulmana que hubo antes de la iglesia.

A medida que íbamos subiendo escalones iba disminuyendo el volumen de su voz y pausando las frases entrecortadas hasta que, en los últimos escalones, dejo de hablar completamente y solo se escuchaba el resoplar del aire que salía y entraba en nuestros pulmones.  

Cuando terminamos el último escalón, ambos nos miramos, hacía años que al menos yo, no subía aquellas escaleras ni contemplaba esas vistas, pero a pesar de las nuevas edificaciones colindantes, la plaza había sido declarada “Patrimonio de la Humanidad” y aquello había impedido que perdiera su encanto y sobre todo, sus vistas. Era una noche clara y estrellada y la luna llena aumentaba aún más su belleza.

- Mira Manolo, al Norte la sierra, y aquella luz pequeñita el Santuario, al Sur, la campiña, Porcuna, Arjona, Arjonilla, Marmolejo, Baños de la Encina, Los Villares, Villanueva de la Reina y allí al fondo Bailén, ¿Los ves?

- Sí, preciosas vistas, tal y cómo yo las recordaba.

- Bueno, tú dirás que más quieres que te cuente, aquí lo que hay es lo que vemos.

Nos sentamos en uno de los bancos de los laterales y mientras contemplábamos las vistas de enfrente pudimos observar lo sucio que tenían el suelo las palomas.

- Cuando mi padre me traía, recuerdo que mirábamos al fondo y conforme disfrutábamos de las vistas empezábamos a charlar, él más que yo. Me contaba cosas de su juventud, historias familiares y siempre terminaba dándome algún mensaje que la mayoría de las veces yo debía leer entre líneas.

- Hombre, si esa era la finalidad desde luego que éste era el sitio ideal. 

Ten en cuenta que esto fue utilizado durante cientos de años como centro de mensajería que conectaba todos los reinos incluso con África, las palomas mensajeras salían desde aquí y aquí volvían, después de recorrer en algunos casos miles de kilómetros. Primero lo aprendieron los árabes, como todas las cosas importantes, y más tarde, se lo copiamos los Cristianos.

- Calla Paco, calla.

- ¿Qué pasa Manolo?

- Creo que acabas de dar con la tecla.

- ¿Yo?, ¿qué he dicho? Si yo solo estaba hablando de palomas, se ve que la ducha te ha despejado – me pareció escucharle terminar la frase con un “gañán” o algo así.

- Pues que ésta conversación me ha hecho recordar que antes ese palomar del techo estaba plagado efectivamente de palomas mensajeras y mi padre, entre otros, tenía su propia paloma que utilizaba muy a menudo, aunque nunca me dijo para qué.

- Pues tú dirás porque yo ya te he perdido. No sé dónde quieres ir a parar. Igual que tu padre, doscientos más tenían aquí su paloma, ahí arriba puedes ver los nombres de cada paloma, que normalmente guardaba relación con la ruta que hacía.

- Vamos a mirar los nombres a ver si alguno nos dijera algo.

- Aquí Manolo, mira aquí “Cabeza Parda”.

-  Y ésta Paco, mira “Cueva del Moro”. Además fíjate que ambas coinciden con lo que los otros grupos recordaban haber oído de sus padres.

- Pues visto. Vámonos ya si te parece.

- Espera, son casi las doce y si no recuerdo mal a las doce solíamos observar un reflejo dorado que venía de la sierra. ¡Mira, allí!, ¿lo ves?, ¿qué puede ser?

- Pues justamente lo que acabamos de decir, la Cueva del Moro, que está formada por un tipo de granito que al reflejo de la luna refracta ese tipo luz.

- Mira con disimulo para abajo Paco, al fondo de la plaza.

- ¿El 4x4 grande negro con los cristales tintados?

- Sí, son los que me vienen siguiendo desde Málaga.

- Pues no hace falta que disimules porque están saludándote con la mano.

CAPÍTULO 71

POR LA QUINIENTOS Y EL KRISHNA, EN ROMERÍA

De vuelta nos paramos en “La Quinientos” que era un pub de copas ubicado en un local en planta sótano, haciendo esquina a la Plaza Santamaría. Tenía buena música y junto al Oliver y al Krishna siempre encontrabas algún conocido.

No habíamos terminado de bajar las escaleras y ya nos habíamos encontrado a un par de amigas que hacía tiempo no veíamos.

- Hombre Chari, qué alegría verte, ¿qué tal estas?

- Hola Manolo, muy bien ¿y tú qué haces por aquí? ¿Ya de Romería?

- Sí, este año hemos adelantado unos días. Tenemos caballos nuevos y nos queremos hacer a ellos con tiempo suficiente. Hola Madga ¿Bien?, pero bueno veníos a tomar algo.

- No, hoy tenéis que perdonarnos, es tarde y llevamos liadas desde el mediodía que empezamos de cañas, mañana nos vemos, venga, divertíos y hasta mañana.

- Bueno pues hasta mañana. Nosotros acabamos de llegar.

Paco mientras, charlaba con dos bombones, Eva y Pilar, amigas de la misma pandilla, que competían en belleza y encanto. Él sí fue capaz de liarlas y finalmente consiguió que se quedaran con nosotros.

Me gustaban ese tipo de pub antiguos. Solían estar ubicados en sótanos y tener una amplia escalera de acceso. La barra se montaba de manera que, conforme bajaras los escalones, pudieras tener una amplia visión del local.

Al pisar el último peldaño, ya debías tener claro dónde dirigirte, en caso contrario, podía resultar violento el sentirte observado sin saber para donde tirar. Para las mujeres, esa bajada era aún más importante, el glamour de la minifalda y los tacones posándose en cada escalón, eran un misterio que se iniciaba desde el primer rellano, cuando vistas desde la barra, solo eran un par de provocadores tobillos que a veces, incluso sabíamos a quien correspondían.

Las chicas acostumbraban a utilizar el descansillo del primer rellano para encender un cigarro o simplemente subirse algo más la minifalda, tan de moda entonces. La aparición en escena de las rodillas ya podía ser el presagio de lo que vendría después, momento de soltar aire y pensar el plan de ataque, porque cuando ya se las pudiera ver de cuerpo entero, podría ser tarde para reaccionar.

- Es ella ¿lo ves? ¿Ves cómo he acertado?, lo sabía desde que la vi asomar el tobillo - Eran conversaciones habituales entre nosotros.

El esperarlas en la barra o acercarte a ellas ya dependería de lo avanzadas que estuvieran las negociaciones; acercarte a recibirlas podía ser contraproducente e incluso violento si ellas tenían otros compromisos, esperarlas podía suponer que pasaran de largo. Sin duda eran los segundos más emocionantes.

En romería todo se magnificaba, era primavera, el olor a azahar por las calles, el calor entrante que alejaba el duro invierno. Verlas bajar las escaleras era un espectáculo más. Unas con los trajes cortitos, que enseñaban ahora lo que sólo intuíamos durante el invierno. Otras, con sus trajes de sevillana entallados y escotados, con sus tacones y sus culazos, con sus flores bien cogidas al pelo, el rabillo de los ojos pintado hasta bien atrás, los labios encarnados con sus bordes perfilados. Daban lo mismo rubias que morenas, eran un espectáculo y cuando empezaban a bailar, todos queríamos participar.

Nos aprendíamos las tres o cuatro sevillanas de cada temporada que cantábamos hasta quedar afónicos. Las manos terminaban doliéndonos de tanto palmear y redoblar. Acompañábamos y seguíamos el compás, mientras ellas, se pavoneaban provocándonos, incitándonos, y cuando se cansaban de lucirse y ya habían elegido, las sacábamos a bailar creyendo haber ligado. Ellas se dejaban querer, mientras nosotros nos pavoneábamos. 

Y empezaba el baile, “Que nos vamos que es la primera, y me rodeas pero sin tocarme y ahora otra vuelta y te miro, con chulería, mientras tú levantas los brazos y mueves tus manos, contoneándote me clavas tus ojos, girándote los retiras, con descaro, y ahora me sonríes, y vámonos que es la tercera y en ésta sí que hay que arrimarse, pero de verdad, y la clavamos, ¡ay! la cuarta, que te cojo, y se terminó”.

Y ahí estábamos los dos, como los toreros en el momento de la verdad, el de entrar a matar. Cara a cara, pegados como lapas y sin música, mirándonos y comiéndonos pero sin soltarnos y…. ¿Otro finito niña?..- Así era la cosa.

Que el baile era eso, era arte y belleza, expresión y deseo, provocación y atracción, música y ritmo, pasión y celos, tradición y sentimiento, alborozo en compañía. El vino ayudaba a manifestar sensaciones, a exteriorizar sentimientos ocultos y deseos aletargados durante el frío invierno. Pasar la romería en compañía era la ilusión de todo enamorado, y pasarla solo y coqueteando la ilusión de todo ennoviado.

El perfume de la vida

pura esencia de alegría

todo eso y mucho más

era nuestra “romería”.

Al final de la barra pudimos ver a todos nuestros amigos. Estaba el “balcón romero” en pleno, los amigos de nuestros amigos y a juzgar por las escenas de cariño y exaltación, debían llevar ya unas cuantas copas. Muchos abrazos y algunos besos, nuevas amistades, futuros encuentros y montones de promesas, ganas de contar y compartir, conversaciones cruzadas ininteligibles al ritmo del último de Phil Colins

Allí no éramos “los iliturgitanos” ni teníamos ninguna misión que cumplir. No había que preocuparse de salvar al mundo del mal, tan solo de hacer feliz al que más cerca tuvieras, de robar alguna sonrisa a la niña que te lo pidiera “can`t stop loving you”, preciosa canción, la tarareamos todos. Alguno, incluso se arrancó a cantarla y las niñas coreaban, nos queríamos tanto, tantos años juntos, y aún seguíamos ahí, eran unos pocos días al año, pero aquello nunca debía faltarnos. Si alguna vez nos faltaba estaríamos muertos.

- Otro brindis, venga todos ¡POR NOSOTROS¡ POR LA AMISTAD¡

- Chin, Chin, Chin……-

- Venga, otro chupito que éste va por mi cuenta.

- De eso nada, éste me tocaba a mí, bueno pues yo pago el siguiente,

- Otra botella de champan, vamos ¡copas para todos!

Paco había ligado con Eva y no se cortaba lo más mínimo. Por su parte Maite, no sé si por despecho, por celos o simplemente por indiferencia, estaba más cariñosa y expresiva conmigo que de costumbre y aunque estaba a la otra parte de la barra hablando y riéndose con Ana y María, no me quitaba ojo, yo tampoco a ella a pesar de estar con mis amigos. Echaba de menos la ducha, y por momentos me apetecía cogerla por la cintura y quitarnos de en medio.

Aunque Paco y yo habíamos hablado de hombre a hombre, las palabras y los sentimientos no siempre van a la paz y posiblemente, lo que hoy era una tregua mañana pudiera ser un malentendido. Él estaba disfrutando y yo disfrutaba de verlo disfrutar, alguna mirada furtiva entre Maite y él también me pareció ver a lo largo de la noche, pero no debía desconfiar de ellos, aquello era hasta cierto punto comprensible, habían estado muchos años juntos y la ruptura tan reciente. De todas formas, con Eva y Pilar también hubo pícaras miradas y no por eso Paco debía mosquearse.

Nos dieron las cinco de la mañana y aunque algunos se fueron perdiendo antes, cerramos el pub cantando y bailando canciones de Dire Straits, de Joe Cocker, de Génesis y terminamos, como debe acabar toda juerga que se precie de serlo, con Sevillanas,

“ Si me enamoro algún día

me desenamoraré, me desenamoraré

para tener la alegría

de enamorarme otra vez”

laralaralaralara

- Era la sevillana de moda el año que me fui del pueblo, y me traía tan gratas sensaciones que siempre que me ponía “contento” terminaba cantándosela a la primera que me gustara y se dejara querer un poquito, Aquel día se la canté a Maite, a Eva y a Pilar, entre otras. La cantaba de corazón y sentía las letras mientras bailaba y roneaba. Nos fuimos yendo y mientras caminábamos hacia el “Buen retiro” pude observar como el “4x4 negro con los cristales tintados” seguía nuestros pasos. Les saludé como de costumbre y no le di más importancia, salvo que aquello me recordó que mañana debíamos madrugar y que seguramente nos esperaría un día tan duro o más que el que habíamos tenido hoy.

- ¿Tenéis los caballos preparados para mañana?- Les dije al pasar por su lado, vacilándoles un poquito, para que supieran que ya no me daban el más mínimo miedo. ¡Cosas de la bebida!

- Déjame, suéltame que me lo cargo aquí mismo, ¡por mis muertos! ¡me cago en mi vida! que este no llega vivo a mañana.- Era el copiloto del 4x4 que no supo encajar mi desapego a la vida, mientras el conductor hacía lo imposible por sujetarlo. Me libré por los pelos.

Cuando llegamos al “Buen retiro” nos pusimos la “penúltima” y nos quedamos charlando un rato. No queríamos que el día terminara, compartíamos muchas cosas pero ahora, la responsabilidad de custodiar el legado era la más importante y con mucho. Todos éramos conscientes de ello y a pesar de habernos corrido una gran juerga, lo cortés no quitaba lo valiente, y además, sabíamos que nuestros enemigos no daban gran valor a la vida ajena, y que las nuestras, por tanto, tampoco valdrían mucho mientras no terminásemos con ellos.

Como suele ocurrir en estos casos, todas las parejas se habían ido a dormir y sólo quedábamos los hombres. Estábamos Perico, Vicente, Willi y yo mismo, me invadía un sentimiento de protección que no sé si por los efectos del alcohol o por la consciencia efímera de la vida, me aferraba a lo más cercano.

- ¿Habéis pensado que mañana igual ya no estamos aquí? - Perico rompió el hielo como acostumbraba a hacer en estas ocasiones.

- Pues eso mismo me atormenta cada día desde que recibí vuestra llamada de auxilio.- Intervino Willi que cuando bebía solía ponerse muy transcendental.

- Hombre, sería una pena, pero qué quieres que te diga, aquí no se queda nadie, no os confundáis. Interpeló Perico como provocando alargar el tema.

- No os creáis que a mí la muerte me quita el sueño, ni mucho menos. Cuando estás en paz contigo mismo, y yo lo estoy, la muerte es sólo un paso más en la vida -dije.

- Joder Manolo, veo que los cinco gin-tonics iban bien cargaditos.

- No hombre, lo que quiero decir es justamente lo contrario. Dicen que los toreros viven la vida muy intensamente porque no saben si la siguiente tarde vivirán para contarlo, pues eso.

-  Pues a mí lo que me gustaría es que terminásemos todos juntos, me da igual en el cielo que en el infierno, pero juntos.- Eso me llegó.

Opino igual Vicente, - pensaba yo en voz alta - lo que al final te une a un lugar, no son las casas, ni las calles ni los recuerdos, son las personas. Cuando nosotros volvemos al pueblo, la primera sensación agradable es la casa donde vivías, aunque igual ya ni existe, la calle donde jugabas, el colegio donde estudiaste, el parque donde besaste la primera novia. En fin sensaciones efímeras que revives unos segundos y que resultan muy agradables, pero que por sí mismas lo más que conseguirían sería que vinieras un fin de semana al pueblo, de vez en cuando.

Venir con ilusión y no querer volver, repetir en cada oportunidad que tengas, eso solo lo transmiten los amigos que mantengas,  y ya sabemos, mantener un amigo es cuidarlo, llamarlo, preocuparte por él, por los suyos, y eso es tiempo, el bien más preciado y escaso que tenemos.- La bebida nos estaba poniendo muy cariñosos.

- Oye, hablando de tiempo, mañana parece que va a hacer un buen día, ¿Qué plan tenemos para mañana?, que con el colocón me he liado.

- No os preocupéis ahora de eso. Mañana cuando os despierte os contaré mi plan, descansad y buenas noches.

Me fui a mi cuarto, no sin antes mirar en el de Maite y cuál fue mi sorpresa cuando vi que no se había acostado en su cama. Aquello me jodió, no quise pensar demasiado, porque entre otras cosas, bien podría estar en otra cama con otro hombre o igual me estaba esperando en la mía, no quería ilusionarme porque luego la caída podía ser mayor.

Abrí mi puerta con decisión y pude ver que allí tampoco estaba, mi desconfianza hacia ella estaba empezando a traspasar el ámbito puramente personal. No comenté nada con nadie, pero cuando salí a comprar tabaco me pareció haberlos visto a ella y a Paco entrar en “el 4x4 grande y negro de los cristales tintados”.

Pensando en la estresante agenda del día siguiente y tras dos días de búsqueda, estábamos igual que al principio. Bueno, igual no, peor, no sólo no teníamos nada concreto, sino que habíamos ampliado el radio de búsqueda a muchos más lugares, tanto en Andújar, como en la sierra.

En el pueblo, debíamos cerrar el estudio del Palacio de Don Gome y el del pasadizo de la Torre del Reloj. Del primero se encargaría cualquiera de los grupos a sorteo, excluido el mío claro; y del segundo Paco con algún acompañante de su elección. El panteón y la cámara sí parecían estar ya suficientemente explorados.

En la sierra, los grupos que ya habían estado investigando, propusieron la búsqueda a fondo por los montículos traseros de la Ermita, en los alrededores de la viña de los Criado. Alguien también habló de los Escoriales y de la Puerta del Moro, pero la propuesta que sin duda tuvo mayoría aplastante, fue la de los antiguos asentamientos fenicios de Cabeza Parda. Podríamos hacer una primera incursión en coche y solo si viéramos más indicios, haríamos el resto a caballo. La parte alta de la finca era un terreno muy escarpado y por las informaciones recabadas, el lugar donde bien pudiera estar oculto.

A pesar de las copas, me estaba costando más de lo habitual coger el sueño. Aún me notaba un poco acelerado y me salí al porche a contemplar las estrellas mientras me fumaba un cigarro. Me pareció sufrir un “deja vù” que quise asociar a mis primeras noches durmiendo a la intemperie con las excursiones del  “Centro Excursionista de Andújar”. Aquellas mañanas de escalada y rapel en la Puerta de Moro, que en otro tiempo ya habíamos utilizado como academia de enseñanza para nuestras primeras prácticas. Recordé cuando fuimos allí con Pérez de Tudela, entrenando para la subida al “Naranco de Bulnes”, en Los Picos de Europa, cuando de pronto, un ruido lejano distrajo mis pensamientos.

Venía de la parte de atrás, por lo que apagando el cigarro para evitar ser visto en la oscuridad, me levanté todo lo lentamente que pude y bordeando el muro lateral del cortijo y pegado a la pared, logré esconderme entre la maleza de la buganvilla. La oí despedirse muy cariñosamente de alguien al que no pude identificar y que por su acento me pareció extranjero y tan solo cuando pasó casi rozándome,  comprobé que no se había percatado de mi presencia. Me contuve como pude y no la interrogué, debía dejar transcurrir los hechos y aprovechar la primera imprudencia que pudieran cometer. Por su bien, deseé que la infidelidad que acababa de presenciar hubiera sido algo puramente pasional y que nada hubiera tenido que ver con los hombres del “4x4 grande y negro con los cristales tintados”. En ese caso, tendría que eliminarla, por el bien de “Los Iliturgitanos”.

Fue un jarro de agua fría. No me acercaría más a ella hasta que aquello hubiera terminado, solo entonces y si seguíamos vivos, ajustaríamos las cuentas. Me estaba enamorando como un chiquillo y con ello estaba poniendo en peligro mi vida y la de los demás. Era como un imán cuya atracción no podía evitar y debía encontrar la fórmula para anular el poder que ella ejercía sobre mí. La que yo tenía idealizada como la mujer más dulce y sensible que jamás hubiera conocido, había resultado ser una mujer fría y calculadora que carecía de corazón y principios.

Esperé un tiempo prudencial para darle tiempo a acostarse. Nuestros dormitorios estaban en el mismo pasillo y contiguos, debía pasar por el suyo para llegar al mío. Abrí la puerta sigilosamente y me metí en la cama sin hacer prácticamente ruido. Al momento pude notar como las sábanas estaban calientes, cómo una pierna tersa de piel sedosa escalaba la mía y cómo un cuerpo cálido y voluptuoso rodeaba mi cintura mientras su mano bajaba, suaves caricias con las yemas y las uñas que se clavaban en cada parada. Noté cómo sus labios primero y su lengua después  recorrían la misma senda, pero no pude hacer ni decir nada. El placer adormecía mis sentidos y anulaba mi voluntad – éste cuerpo no es mío – pensé. Dejamos que nuestros cuerpos se entregaran y poseyeran como aquella primera vez, aunque ésta quizás, fuese la última.

CAPÍTULO 72

DE LA PUERTA DEL MORO A CABEZA PARDA Y LOS PINOS

Me despertaron “el cojo” de los cohetes y el redoblar de los tambores que acompañaban a las banderas de la Cofradía de la Virgen de la Cabeza, con sus hermanos mayores al frente. No serían ni las ocho de la mañana cuando, partiendo desde su Ermita en la calle Ollerías, iniciaron su recorrido oficial de más de cuatro horas, para terminar en la plaza de España, con el mayor alborozo y algarabía.

La resaca era importante y aquellos sonidos, que en otras circunstancias me hubieran resultado incluso agradables, en aquellas no eran si no agujas de vudú, donde mi cabeza hiciera de muñeco.

- Buufffffff, prometo no beber nunca más – pensaba mientras apoyaba los codos en la mesa y las palmas de mis manos apretaban mi cabeza.

Debíamos madrugar si queríamos que el día nos cundiera y quedara tiempo, para disfrutar de nuestra romería. Solo era una vez al año y siempre nos sabía a poco. Recordé que teníamos unos tambores en el trastero de cuando éramos pequeños y no quise privar a mis amigos de semejante gustazo mañanero. Rebusqué entre los juguetes y baúles y allí estaban. Con la ayuda de los mangos de unos cucharones de cocina, a modo de baquetas, fui dormitorio por dormitorio cantando y tocando el himno de “La Morenita” que era como cariñosamente llamábamos los de Andújar a nuestra “Virgen de la Cabeza”. Algunos no supieron entender mi ocurrencia y empezaron el día lanzando algún que otro almohadón, zapatos e incluso relojes despertadores, que yo hábilmente esquivé sin necesidad de interrumpir mi concierto matutino. Era la única forma de que reaccionaran nuestros maltrechos cuerpos.

Fui compasivo y me dejé llevar por los remordimientos. Me había levantado antes que los demás y parecía que me encontraba ya menos malo, así que decidí preparar desayuno para todos. Encendí la cafetera y la tostadora, rallé unos kilos de tomates y tosté otros tantos de pan. Poco a poco fueron llegando e incorporándose a la conversación y a la comida, más a lo segundo que a lo primero.

Había dormido poco, pero mi cabeza era un hervidero y ya tenía toda la agenda del día bien planificada. Me preocupaba enormemente el hallazgo de las reliquias, pero más si cabía, la vida de mis amigos. La responsabilidad mantenía mi mente despejada y mi cuerpo en un continuo estado de alerta. Empezaríamos por repartir las tareas y antes de una hora deberíamos estar en marcha., Al grupo de Ceci le tocarían los montículos de la Ermita de Peñallana, la Alcaparrosa y si les sobraba tiempo llegarían hasta Malabrigo donde el Padre de Willi también nos había proporcionado alguna pista que seguir. Paco había escogido a Maite para intentar hacer un barrido desde los pasadizos de Don Gome hasta la salida de la Torre del Reloj y el grupo de Perico, debería llegar hasta el antiguo poblado fenicio de Cabeza Parda. Yo iría en mi moto esta vez con Antonio, hasta la Puerta del Moro. Nos despedimos y fuimos saliendo paulatinamente.

- Soy un tonto del culo y nunca cambiaré. No es lo mismo llevar a Maite de paquete, que llevar el paquete de Antonio –pensé muy acertadamente.

Había dejado a Maite a su suerte, no solo no disfrutaría de su compañía, sino que además se la había puesto a Paco en bandeja.

- “Donde hubo brasas, quedaron rescoldos” – seguía martirizándome. 

Sentir sus pechos en mi espalda o sus piernas abiertas apretando mi cintura, no era comparable a los restregones que Antonio pudiera darme, entre otras cosas, porque mientras a ella le diría que se agarrase bien a mi cintura, a él le diría,  que se agarrase al maletero, que si no, me desequilibraría. Además, siendo como eran, yo sabía que siempre tomarían la decisión más arriesgada. Me santigüé y me encomendé de nuevo a mi “Morenita”. - Protégelos, Reina de Sierra Morena - Recé.

Antonio y yo conocíamos la Puerta del Moro de nuestra etapa de alpinistas. Allí hacíamos rapel, tirolinas y escaladas, tanto individuales como colectivas. Casi todos los meses durante cerca de un año, subíamos en el Montijano del sábado por la mañana y volvíamos en el del Domingo por la tarde, llevándonos la tienda de campaña y el material de escalada que pudimos “distraer” tras el cierre de la OJE. Tanto las cuerdas como las escalerillas y los mosquetones estaban en un estado lamentable, pero era lo que había. El saco y algunas latas de sardinas con tomate, pan y agua completaban las mochilas que los Reyes Magos nos trajeron.

Recogimos el material de escalada que unos días antes habíamos a Enrique, del  centro excursionista y encarando el camino viejo del santuario, tiramos campo a través, dirección San Ginés. Allí hicimos nuestra primera parada. No llevábamos ni media hora en la moto y ya teníamos el culo hecho trizas, los regueros de un invierno lluvioso habían dejado el camino impracticable. Unos cafés calentitos del termo y algunas galletas fueron suficientes para animarnos a reemprender el camino. Del siguiente tirón llegaríamos hasta el pino de las tres patas, desde donde tomaríamos la Alcaparrosa y no pararíamos hasta el Restaurante “Los Pinos”, donde nos esperaría su dueño, Ramón, para explicarnos algo muy importante que al parecer, quería contarnos.

No tardamos más de media hora en el segundo trayecto. Pudimos haber ahorrado kilómetros saliendo directamente por el hotel Del val y tomando la carretera del Santuario, pero sospechaba que andarían por allí y no quería dar pistas al enemigo, Ramón nos esperaba en la carretera y aparte de acercarnos una fiambrera con paté de perdiz, carne de monte y unos escalopines de gamo, nos dijo que unos señores de Málaga, que le habían alquilado varias casas y tres  4x4 con chófer - que supieran llegar al pantano de La lancha, Cabeza Parda, los Escoriales y la Puerta del Moro -,  llegaron de noche, empapados y con manchas de sangre, justo después de lo del asesinato de los guardias de pantano. Que habían estado haciendo muchas preguntas y que incluso llegaron a preguntarle directamente por “los iliturgitanos”. Le agradecimos la información y antes de irnos nos regaló unas navajas multiusos por si nos fueran de utilidad. Mientras hablábamos pudimos ver en el aparcamiento del hostal varios “4x4 grandes de color negro y con los cristales tintados”.

La Puerta del Moro estaba cerca, no más de cuatro o cinco kilómetros en la misma carretera. Por el atajo de la vereda, no estaba a más de quinientos metros. Era la que tomábamos de chinorris y pensamos que si la tomábamos, les sería más difícil seguirnos. Las ramas y espesa arboleda ocultarían nuestras huellas.

Aparqué la moto en el rellano próximo a la cuneta y cargando cada uno su mochila emprendimos la marcha. No tardamos más de quince minutos en llegar y procedimos a descargar todo el material.

- ¡Uuuuffff! ¿Se te ha hecho largo?..

- Bastante más que con el Montijano, ya no tenemos quince años.

- Pues de haber sabido que estaban aquí, nos hubiéramos ahorrado tanta vuelta. Total, no estaban en Del Val.- le comenté.

- Manolo ¿Y tú te acuerdas para qué valía todo esto que hemos traído?

- No te preocupes, tú verás como cuando estemos ahí arriba nos vamos acordando.

Le llamaban “La Puerta del Moro” porque era una gran roca que, vista desde lejos, se asemejaba a una gran puerta de al menos treinta metros de alto por veinte de ancho, elevada del suelo ocho o diez metros. El granito del marco y la puerta, debían ser de distinta composición, porque reflejaban el sol de distinta forma. Vista desde lejos, parecía la puerta de un enorme castillo. La subida se realizaba en dos tramos, un primero más corto hasta la base y un segundo más largo, que permitía acceder hasta una pequeño hueco en lo alto, de poco más de un metro de diámetro, que era la cueva propiamente dicha.

- Tira tú primero Manolo, que yo te aseguro.

- ¡Suelta cuerda Antonio!

Uno se quedaba asegurando mientras otro, por medio de clavos en la roca, mosquetones para guiar y asegurar la cuerda y escalerillas para subir, iba escalando. Cuando el primero hubiera llegado arriba, desde allí también se podía asegurar al de abajo. Para la bajada disponíamos de cuerdas para hacer rapel, que era mucho más rápido y divertido.

- ¡Mira Antonio!  ¡Es verdad!  Hay una auténtica cueva detrás de este hueco y parece profunda porque no se ve ni el fondo.

- Recuperemos antes el material que no es nuestro y nos lo pueden robar Manolo.

Dejamos el material en un saliente de medio metro que había justo en la entrada de la cueva, a más de veinte metros de altura, y por ahí nos introdujimos en ella.

- Antonio mucho cuidado que hay hoyos en los que no se ve el fondo.

- Ya me había dado cuenta. ¿Tienes idea de lo que buscamos exactamente?

- Pues si te soy sincero Antonio, no lo sé. Lo mismo es un plano indicándonos  donde está escondido el legado que lo mismo es el mismísimo legado el que está aquí.

- Bueno, en ese caso iluminemos todo y que Dios reparta suerte. Por cierto, pedazo linternas que hemos traído hoy ¿no?- Habíamos aprendido la lección.

Aunque el diámetro de la cueva iba aumentando, tenía tantos salientes rocosos en su interior a modo de estalactitas y estalagmitas, que se hacía muy difícil caminar entre ellos. Después de una hora, apenas si habíamos recorrido veinticinco metros, tenía multitud de bifurcaciones y me recordaba un poco a los pasadizos que recorrimos la noche anterior. – ¡¡¡¡¡aaaahhhhhhhgggg!!!!-  oí una voz desgarrada y noté un gran tirón de la cuerda de mi cintura. Era Antonio que se había resbalado de la cornisa que nos servía de camino y estaba colgado como un péndulo cuatro o cinco metros más abajo.

- Tranquilo Antonio que no ha pasado nada, ¿Estás bien?

- Joder que pregunta, ¿tú crees que puedo estar bien aquí colgado?

- Vale, paciencia que ahora te saco.

Me dispuse a anudar la cuerda que atada a mi cintura le mantenía en el aire y en cuanto comprobé que el nudo era firme me dispuse a bajar a socorrerlo.

- ¡Manoloooo!

- ¡¡¡Voooooyyyyyy!!! Antonio, un momento, ten paciencia.

- No si no me refiero a eso, lo que te digo es que estoy viendo otra segunda cueva aquí abajo y más abajo hay otra, me parece.

Iluminé a través del boquete por el que había caído Antonio y comprobé la veracidad de sus palabras. Aquello era como un edificio de varias plantas y cada planta tenía tanto fondo que no se veía el fin.

- Tiene más fondo que luz la linterna y según el manual de instrucciones el alcance lumínico superaba los cincuenta metros – me dijo Antonio mientras iluminaba la galería inferior.

Todos los Andujareños sabíamos que aquella zona había sido un gran lago hasta la última glaciación y desde muy pequeños, la búsqueda de fósiles había sido uno más de nuestros entretenimientos favoritos. Solíamos ir en bicicleta a la Ropera y a la Sierra, pasábamos tardes enteras buscando entre los estratos y nunca nos veníamos de vacío. Eran tan comunes, que no les dábamos valor alguno, tan solo era un juego de niños.

La cueva de la Puerta del Moro reunía todos los requisitos geológicos para, en su día, haber estado habitada. Su altura con respecto al nivel del mar de algo menos de setecientos metros, hacía visible el efecto de la erosión del agua en la base de la roca sobre la que descansaba. Allí nuestros antepasados estarían protegidos de los grandes animales y a su vez tendrían caza más que suficiente para poder vivir. No tendría nada de extraordinario que, con esos antecedentes, allí hubiera podido vivir en su día una comunidad de cierta importancia.

- No te preocupes Manolo que ya he encontrado apoyo.

- ¿Prefieres que baje o que te suba?

- Pues casi prefiero que bajes. Estas galerías están mucho más transitables y seguramente nos permitan llegar más adentro.

Dejé la cuerda bien atada para que pudiéramos subir si fuera necesario y me dispuse a bajar por ella. Al llegar al suelo del primer boquete, iluminamos buscando el fondo de la pared, y efectivamente, no pudimos encontrarlo. Nos dispusimos a caminar y así lo hicimos a través de la galería más subterránea de todas las posibles, al menos ahí no tendríamos problemas de hundimientos. Se suponía que tendría una base más firme y consistente.

- Manolo ven por ésta, ¡Mira! ¡¡¡Parecen esqueletos!!!

- Me quedé absolutamente asombrado, parecían esqueletos de  la prehistoria y en el suelo lo que parecían colmillos de mamut o algo así. Eran varios y estaban como carbonizados, cogimos unas muestras, que guardamos en las mochilas y, evitando pisarlos, seguimos adelante.

- ¿Cómo es posible que esto no lo haya visto antes nadie?

- Te recuerdo Manolo que nosotros estuvimos cerca de un año escalando estas rocas y nunca se nos hubiera ocurrido que la esquina superior, junto al falso marco, pudiera ser la entrada de una cueva. ¿Por qué lo iban a suponer los demás? Así se descubren las cosas. Fíjate las cuevas del Drach en Mallorca, por ejemplo, unas cuevas que según los últimos descubrimientos atraviesan la Isla de Mallorca de punta a punta, más de ochenta kilómetros de cueva y de momento solo se han visitado apenas veinte kilometros, ¿entiendes?, el azar es caprichoso y ha querido que seamos nosotros los descubridores.

- Pues que bien, Antonio. A ver si de ésta nos ponen ya una calle de una vez, cambio la calle Ollerías por el nombre de la cueva. No suena mal ¿a que no?, Cueva de Ollerías y Avenida Manuel Casado, me gusta.

- Mira Manolo, esto parecen huellas solidificadas con los años.

- Joder es verdad, mira SEGARRA, hasta la marca de la suela.

-  Pues eso ya es más complicado. Aquí ha estado alguien y no precisamente un hombre prehistórico, además ¡mira¡ al fondo ¿no ves ese pequeño rayo de luz?

Con la emoción del paseo se nos había olvidado comer y estábamos prácticamente desfallecidos. Habían sido más de seis horas de caminata subterránea ininterrumpida y ahora, después de tanto tiempo caminando en la misma dirección, resulta que no teníamos que volver hacia atrás. ¡Habíamos visto una posible salida de la cueva! Seguimos andando dirigiéndonos hacia la luz y a medida que nos acercábamos comprobamos como aumentada la pendiente, quitamos unas cuantas piedras apiladas de cierto grosor y de pronto nos vimos de nuevo en el exterior.

- ¡ANTONIOOOO ¡ Lo hemos conseguidooo.

- ¡MANOLOOO ¡ Biennn.

Habíamos salido lejos de donde habíamos entrado, era casi de noche y estábamos de nuevo en medio de otra pared vertical de al menos cincuenta metros. Afortunadamente aún nos quedaba un último cordaje de justamente esos metros, tiramos la cuerda al vacío y comprobamos, que aunque por los pelos, pero tocó suelo. Nos deslizamos haciendo rapel y en unos minutos, justo cuando terminó de anochecer, estábamos de nuevo a salvo. Ya sólo tendríamos que devorar los escalopines y andar, hasta encontrar civilización. No teníamos ni la más remota idea de dónde podíamos estar y la sierra de noche y por aquellos lares, podría ser muy peligrosa.

No llevábamos ni una hora andando por pinos y chaparros cuando empezamos a encontrarnos algún que otro toro y vacas. Al parecer estábamos en mitad de una finca ganadera y las cuatro o cinco fincas existentes las conocíamos todas, calculé que en seis horas y en esas condiciones, habríamos andado unos siete u ocho kilómetros, por lo que teniendo como epicentro la puerta del moro quedaban solo dos posibles y ambas nos eran muy familiares.

- Antonio ¿Sabes qué creo?

- ¿Qué Manolo?

- ¿Dónde crees tú que podemos estar ahora?

- Pues dímelo tú que parece que los sabes.

- Antonio he calculado siete u ocho kilómetros de la puerta del moro y ¿qué finca ganadera conocemos que diste esos kilómetros? Piensa y verás cómo coincidimos.

- ¡Coño Manolo!  ¡CABEZA PARDA!

- Si Señor, ¡CABEZA PARDA! y aunque Perico y los demás ya se habrán ido, ahora le contaremos nuestro descubrimiento.

- Eso, y que ellos nos cuenten los suyos.

Aquel comentario de Antonio me recordó que Maite y Paco habían estado todo el día juntos y bien podrían haber terminado dando rienda suelta a sus instintos. Afortunadamente los había metido en la boca del lobo y después de una vivencia tan intensa como la que habrían tenido en el Palacio de Don Gome, dudaba de su capacidad de satisfacerla como yo había hecho la noche anterior.

- A ese no se le levanta hoy ni harto de vino. Que se jodan - Pensé.

CAPÍTULO 73

TAMBIÉN PODRÍA ESTAR EN LA NUCLEAR

Después de dos horas caminando por la finca, al fin pudimos llegar hasta la carretera. Hicimos auto-stop al primer coche que vimos, con tanta suerte que nos cogieron, eran un matrimonio de mediana edad muy dicharacheros.

- Venga Chicos no os quedéis ahí, pasad, pasad.

- Gracias por cogernos. No sabe el favor que nos hace.

- Hombre es lo mínimo que debemos hacer entre ecologistas ¿qué sois excursionistas? Lo digo por lo de las mochilas.

- Sí, justamente, habíamos venido a echar un día de campo.

- Ah y ¿de quién sois?, no me suenan vuestras caras.

- Yo soy de Manolo Casado, el militar y mi amigo el hijo de Rafalito Santiago.

- Ah sí, ya me suenan, y ¿cómo es que venís por aquí? …

Menos mal que el favor apenas si duró veinte o veinticinco minutos, porque nos hizo el padrón desde nuestros bisabuelos hasta el día de hoy, pero bueno, les estábamos agradecidos porque nos había ahorrado una buena caminata y además se ofreció incluso a desviarse de su camino para llevarnos hasta la Puerta del Moro y que pudiésemos recuperar la moto.

Esta vez bajamos ya directamente por la carretera del Santuario y apenas si tardamos media hora en llegar al “Buen retiro”. Allí estaban todos, o mejor dicho, casi todos. Estaban sentados en los sillones y los sofás, retrepados y con caras de cansados. Estuvimos dándonos las novedades del día.

- Pues no hubo forma. Hemos cavado más que en toda nuestra vida, empezamos por el montículo pequeño y fuimos subiendo. Ni rastro del legado. Cuando terminamos nos fuimos por la Alcaparrosa hasta el pino de las tres patas y de allí a Malabrigo, hicimos las catas donde el padre del Willi pensaba que podía estar y cuando terminamos ya era prácticamente de noche así que nos vinimos y dimos por finalizada la jornada.

- ¿Algún problema con el enemigo?

- Salvo el agobio de sentirse vigilado, por lo demás bien, es que los cabrones esos ya ni se cortan, aparcan el coche a cien metros y ahí se quedan hasta que nos vamos. Impresionante, estuvimos hasta por llamar a la policía.

- No, no os molestéis en llamarla que uno de ellos es el Comisario Jefe Provincial de Málaga y el otro Juez y muy amigo del Presidente de la Audiencia. Lo tienen todo controlado los muy cabrones, pero no os preocupéis que yo también.

- Pues cuéntanos que estemos todos tranquilos.

- Ya me gustaría, ya, pero de momento hasta ahí puedo llegar.

- ¿Y vosotros Perico? ¿Qué tal os ha ido?

- Nosotros mejor. Hemos pateado la cabeza del monte, donde el segundo asentamiento fenicio, y parece que aquello fue removido hace unos años.

Mirando al suelo en un espacio aterrazado, orientado al sur, vi un numero de piedras "raras" bastante elevado, No se trataba de granito, por lo que esas piedras tuvieron que ser llevadas ahí alguna vez, sus formas no eran convencionales, se interpretaba fácilmente que se trataba de algo tocado por la mano humana alguna vez. Una de color rojizo fuego me llamó la atención y después otra color crema, como de un mineral fundido extraño. Al cogerlas, noté la sensación, no había dudas, estaba conectando con nuestros antepasados los iliturgitanos, más de 2.000 años atrás. Mientras reflexionaba sobre esto, tocaba las dos piedras y las observaba, pudiendo distinguir una especie de símbolo en una de las piedras como pintado con algún pigmento rojizo que resaltaba sobre el fondo crema. Parecía un logotipo o algo así, un símbolo que representaba algo por ahora desconocido para mí.

- Joder Perico, pues parece que al final vas a tener razón. Prepárate para lo que nos ha pasado a nosotros.

Y estuvimos contando nuestra experiencia. Sorprendidos, escucharon sin interrumpir hasta que hubo terminado la explicación.

- Pues creedme, que yo me he criado en esa finca y todos mis antepasados también y jamás había escuchado nada acerca de la existencia de una cueva que salga a la Puerta del Moro ¿y dices que visteis huellas recientes?

- Sí que las vimos, y sin ningún género de dudas. Así que esa cueva ha tenido visitas no hace tanto, y además, en la parte alta del falso marco de la Puerta del Moro, vimos muchos clavos de escalada, y otros clavos que no son de escalada.

- ¿En qué se diferencian? Si no es mucho preguntar.

- Nada hombre, se diferencian en que los clavos de escalada están hechos para soportar pesos ligeros de máximo cien kilogramos y los que allí había son clavos profesionales para cargas pesadas, los había hasta de mil kilogramos. Ese tipo de clavos se utilizan para sujetar garruchas, en las mudanzas por ejemplo, se utilizan mucho, y además por el óxido chorreado e incrustado en el granito, ya os digo que no llevan menos de diez años clavados en la roca.

- Parece que lo tienes bastante claro, ¿No?

- Es que blanco y en botella. Todas las señales nos llevan a la Puerta del Moro y a Cabeza Parda, y acabamos de encontrar una cueva que une a las dos, y además con signos de haber sido utilizada como almacén en las mismas fechas en que desaparece nuestro legado. Hemos visto esqueletos dentro y hemos traído unas muestras para que las estudie María. Parece que vamos por el camino adecuado.

- Hombre, después de lo que acabáis de contar, entiendo que lo suyo sería reagruparnos en torno a esos dos puntos e intentar entrar simultáneamente por ambos.

- Por cierto no veo ni a Maite ni a Paco, ¿Alguien sabe algo de ellos?

Nadie dijo nada, pero es que me dio la impresión de que ni siquiera habían caído en ello. Parecía como si le estuvieran haciendo el vacío y aunque deseaba con toda mi alma que sufrieran por lo que me habían hecho, de momento, seguían siendo dos miembros más de “los Iliturgitanos” y además en el caso de Paco también “Balconero”, por lo que, al menos él, tendría derecho a defenderse cuando llegara el momento.

No estaban los cuerpos para mucha fiesta. Entre la juerga de la noche anterior y el palizón de hoy, más de uno estaba ya roncando en el sillón y aún no eran ni las once de la noche.

Los remordimientos me estaban empezando a pasar factura. Yo conocía bien cómo las gastaba “El Palacio de Don Gome” y sin embargo los había mandado allí sin pestañear. Aquello había sido una venganza en toda regla y aunque pudieran merecérsela no les había dado ni la oportunidad de defenderse. No hubiera sido prudente dársela, pero ahora podría haberles pasado algo y aquello a la larga, también a mí me terminaría saliendo caro. Entonces Ceci, levantándose de su sillón, me acercó un papel,

- Manolo, aquí han dejado un sobre para ti.

- ¿Quién ha sido? ¿Por qué no le has dicho que pasara?

.- No ha querido. Era un tío raro, imagínate, con gafas de sol a estas horas, además tenía pinta de guiri.

.- Bueno, pues dámela.

Hacía tiempo que no recibía nada de Íñigo y aunque en su día llegó a ser una auténtica obsesión para mí, lo cierto es que los últimos días los acontecimientos se habían precipitado de tal manera que la trama financiera de “los Iliturgitanos” había pasado a un segundo plano. No obstante, la retomaría en cuanto saliéramos de ésta - Si es que salíamos - Pensé.

El sobre venía sin remitente ni destinatario, estaba claro que se había escrito para ser entregado en mano.

“Tenemos secuestrados a Paco y a Maite, su vida dependerá de que cumplas tu palabra. El Viernes al atardecer, lo más tardar, en el sarcófago de “La Nuclear”. Te espero con lo que tú sabes, hasta entonces los tendremos expuestos a la radioactividad”.

- ¡Joder!, ¡Joder!, ¡Joder! No podían seguir mucho tiempo más observándonos y han pasado a la acción.

Hacía años que se había cerrado la antigua planta de Uranio que la Junta de Energía Nuclear construyó en Andújar a finales de los cincuenta, y los efectos nocivos de la radioactividad del Uranio enriquecido allí tratado, se habían dejado notar en su entorno, tanto en el puramente laboral, como en el agrícola y social.

Sabía que nuestros enemigos eran una auténtica mafia y que para ellos la vida no tenía más valor que el que pueda tener un buen fajo de billetes de los grandes, pero secuestrar y someter a los efectos de la radioactividad a dos personas solo para asegurar el cumplimiento de mi parte del trato, parecía que se les hubiera ido de las manos. Yo los tenía en mejor consideración, más profesionales. Aquello debía interpretarlo como una prueba de debilidad más que una muestra de fortaleza y en su desesperación estarían dispuestos a todo.

Por otra parte, el cura-forense Don Celedonio, que era con quien yo realmente llegué al acuerdo de intercambio de las reliquias de Jesucristo, por la auténtica imagen de La Virgen de la Cabeza, aún no se había manifestado. En teoría, actuaba a espaldas del Vaticano, en connivencia con la mafia del comisario, el juez, y los demás impresentables. Algo me hacía suponer que iba por libre y que al final los dejaría a todos con el culo al aire. Sus profundas convicciones religiosas, hasta ahora dormidas, estaban muy por encima de su amor al dinero y nuestras reliquias eran la única posibilidad con la que contaba para la salvación de su alma. 

Debíamos ponernos las pilas con las reliquias, ya no bastaba con encontrarlas, debíamos hacerlo antes de que fuera demasiado tarde y los efectos de la radioactividad sobre ellos fueran irreversibles. Nadie había soportado superar las 48 de exposición a los niveles que allí existían y ellos sabían que nosotros lo sabíamos. 

- ¿A qué cojones nos dan de plazo hasta el viernes, sabiendo que difícilmente llegarían al Miércoles? - pensé, mientras intentaba recomponerme del palo recibido y buscar alguna salida que pudiera ayudarme a recuperar las tres cosas que más quería en este mundo; mi amada Maite, mi mejor amigo Paco y lo más grande, mi Virgen de la Cabeza.

- Parece que montamos un circo y nos crecen los enanos. Os explico, esta carta que acabamos de recibir es la prueba del cambio de actitud de nuestros enemigos que todos estábamos esperando. Hasta ahora y como bien sabéis, se habían limitado a seguir nuestros pasos. Ahora, son ellos los que han dado un paso adelante secuestrando a Maite y Paco- tuve que parar mientras los murmullos iban a más.

- Pero esos tíos son unos cabrones y no se pueden salir con la suya - intervino Willi.

- ¡Cogemos las pistolas y a por ellos! - Gritó Ceci.

- ¡Y yo tengo el Ak.47 de Maite! - Dijo Beli mientras señalaba el fusil.

- ¿Dónde los tienen? - preguntó Antonio intentando centrar un poco al personal.

Sabía que esa sería su primera reacción, pero que pasados unos minutos y cuando el efecto inicial hubiera remitido, podríamos dialogar y plantear estrategias razonables donde todos aportáramos algo positivo. Les mostré la carta que fueron pasándose de mano en mano y cuando todos la hubieron leído, fue José Luis quien abrió el debate.

- Yo conozco bien la planta. Era muy amigo de txebis Arregui, el mayor de los hijos del Químico y pasábamos las tardes allí jugando.

- Nosotros también éramos muy amigos de Alberto y escuchábamos música en el edificio abandonado que tenían junto al sarcófago - intervino Willi

- Creo que deberíamos empezar por localizar a Yokin, Alberto y Nato, ellos nos podrían ayudar en el rescate.- intervino Antonio que parecía tener las cosas muy claras.

- Entiendo que llamemos a Alberto, pero Yokin y Nato, no sé, no veo en que podrían ayudarnos. -En este caso era yo quien no se enteraba de la película.

.- Vamos a ver, os explico, - intervino Antonio - Alberto es fundamental porque allí ha vivido toda su vida y por tanto conoce todos los entresijos de la planta al detalle, Yokin, lo mismo de la fábrica de la Koipe que como sabéis linda pared con pared con la Nuclear y me consta que ambas estaban conectadas a través de túneles subterráneos que recorríamos de niños; y Nato, porque estuvo de concejal de urbanismo y fue quien estudió y autorizó los trabajos de construcción del sarcófago donde se han enterrado y ocultado todos los restos de Uranio enriquecido tras el cierre de la planta ¿entendéis?. Uno conoce donde pueden esconderlos, otro cómo entrar y salir sin ser vistos y el último los planos de todo lo que allí se hizo, lo visible y lo invisible, el vuelo y el subterráneo, Vamos, yo es que lo veo así de claro.

- ¿Qué opináis los demás?

Hubo total unanimidad en localizarlos y unirlos a la búsqueda. Les explicaríamos los detalles y conociéndolos, todos sabíamos que podríamos contar con su total colaboración. Además, ellos también pertenecían a “los Iliturgitanos” y aunque sus aportaciones ahora se habían centrado más en aspectos financieros y de cumplimiento de nuestros fines sociales, todos sabíamos que siempre estarían ahí.

- Yo tengo localizado a Yokin - intervino Willi.

- Yo a Nato - dijo Ana.

- Y yo a Alberto - finalizó Antonio, que casualmente, no hacía ni un mes que habían estado

viajando por Mallorca con sus respectivas.

- Bien Chicos, pues lo cortés no quita lo valiente y mientras vosotros los localizáis y traéis, los demás debemos seguir la búsqueda de las Reliquias donde lo dejamos y si os parece podríamos hacer dos grupos, uno que inicie la ruta de nuevo desde La Puerta del Moro y otro, que lo haga desde Cabeza Parda ¿Os parece?

- Por mí de acuerdo.- Intervino Perico que en este caso era pieza clave.

- Pues decidido, mañana a primera hora todo el mundo a sus puestos y buenas noches.

Eran casi las dos de la mañana y mañana debíamos madrugar. Cada minuto que pasara aumentaría el nivel de radioactividad de nuestros amigos y solo de pensarlo, se aceleraban mis pulsaciones y agitaba mi espíritu. No hay nada igualable al sentimiento de culpabilidad cuando de mortificarse uno se trata, y aunque no lo hubiera hecho intencionadamente, solo salvando sus vidas conseguiría superarlo.

Sin darme cuenta me estaba volviendo a ocurrir lo mismo que la noche anterior, el sueño había volado a “la nuclear” y a “Cabeza Parda” y el desvelo había ocupado su lugar. La misma que me quitaba el sueño hoy fue la que me lo dio la noche anterior. Aprovecharía para plantearme todas las posibilidades y cómo actuar en cada caso, además no tenía cerca a Maite y llegada la noche. Ella se había convertido para mí como un sedante a cuyos efectos sucumbía sin remisión.

- Otros se duermen contando ovejitas y yo salvando vidas y buscando tesoros - pensé.

CAPÍTULO 74

LA LIBERACIÓN DE LOS SECUESTRADOS

La mafia no daba puntada sin hilo y cuando decidieron lo del secuestro, estaba claro que sabían muy bien sus efectos, por una parte nos asustarían demostrándonos su poderío y por otra nos meterían presión para terminar aquello lo más rápido posible.

Consciente de las dificultades a las que podrían enfrentarse en la exploración de la cueva, encomendé la misión a Perico. Era hombre cabal y capaz, experto en escalada, geólogo de formación y pintor de profesión, gustaba de asumir riesgos y tenía en su haber varios ocho miles. Debía formar dos grupos y acometer la exploración, esta vez palmo a palmo, de la gruta, cuidar de que no hubiera bajas a pesar de, la dificultad de la escalada y la inexperiencia de la mayor parte de los componentes de la expedición, y en última instancia, defender y proteger las reliquias con su vida si fuera necesario. Gozaba de mi total confianza y así se lo hice notar contándole incluso, lo que hasta entonces no había compartido con nadie. Mis sospechas de que teníamos uno o varios traidores.

Yo sólo dispondría de Antonio, los demás ya habían sido localizados y nos esperarían en el gimnasio del ático del frontón de Koipe. Aquello siempre fue nuestro escondite y ahora, con la ayuda de unos buenos prismáticos, nos permitiría organizar el rescate de nuestros amigos.

Conforme entramos en el frontón pudimos ver que ya habían llegado. Asomaban las tres cabezas por la ventana y comprobamos que eran ellos sin ningún género de duda. Subimos las escaleras y cuando abrimos la puerta allí estaban esperándonos. Tras unos saludos afectuosos, cruzamos algunas frases hechas propias de la ocasión y fuimos directamente al grano. Como era habitual Yokin rompió el hielo.

- Hemos estado analizando la situación antes de que llegarais y vaya por delante que coincidimos en que no estará exenta de riesgo ¿Estamos de acuerdo?

- Sí claro, tenemos asumido el riesgo y somos conscientes de que todos nos jugamos la vida - Aclaró Antonio.

- Yokin habla no sólo de la vida de Maite y Paco, hablamos también de la nuestra. Lo que no consigan ellos con las armas que seguro llevan encima, lo conseguirán los altos niveles de radioactividad del lugar donde los habrán retenido - intervino Alberto.

- Además, quiero aclararos que el proyecto que yo autoricé en su día, sufrió varias modificaciones de las que no tuve noticia y por tanto hay una parte del sótano del sarcófago que no tengo controlado. No se si me explico - Dijo Nato.

- Ya, parece que va a ser aún más complicado de lo inicialmente previsto. Pero vamos, nadie dijo que esto fuera a ser fácil.

A continuación cogió Nato uno de los planos del proyecto y apoyándolo sobre la mesa de ping-pong del gimnasio, pasó a explicar.

- Voy a intentar simplificar y no alargar en exceso la explicación. De todas las zonas posibles donde yo ocultaría a un secuestrado - ésta - dijo señalando con el dedo un círculo rojo con un aspa negra en medio, es la que yo utilizaría para cargarme a una persona sin que nadie pudiera rescatarla - miró a Yokin, como dándole paso.

- Con respecto a los túneles que unían ambas fábricas, tengo entendido que aunque al parecer fueron diez los inicialmente construidos, finalmente sólo quedaron dos y no me preguntéis ni por su origen ni que función cumplían porque eso es algo que a pesar de los años aún no he conseguido descifrar. En cuanto a su ubicación, creo que deberíamos utilizar el túnel norte, da directamente al sótano del sarcófago y a través de un sofisticado sistema de puertas aislantes de plomo, permite llegar hasta el mismo corazón y que según nuestras estimaciones debe de ser el lugar donde los tengan retenidos.

- Me parece bien Yokin, pero ¿cómo abriremos las puertas de plomo?, ¿habéis pensado en ello?

-También hemos pensado en ello.- tomó la palabra Alberto.- Mi padre que, como sabéis era el Químico de “la nuclear” y que como tantos otros también murió de cáncer a consecuencia de la radioactividad, siempre vivió presionado por el poder y preocupado por la salud de los Andujareños, y él mismo en sus últimos días, estando ya ingresado en el hospital, diseño un sistema de aislamiento que finalmente se instaló. Después de aquello, conservó copia de las llaves y claves de acceso, y no consta que fueran posteriormente modificadas. ¡Ah! y una última cosa, la rapidez en la acción de asalto será crucial para el éxito de la misma. La exposición a la radioactividad prolongada podría matarnos en unos minutos.

- Mirad aquí - dijo Nato tomando la palabra - ¿Veis este pasillo?, pues sigue por este otro y sale a esta primera puerta, después cogeremos esta otra de la derecha y luego dos frontales, Memorizadlo bien porque si nos equivocamos podríamos entrar directamente en la que contiene los bidones del desecho del U-235, que son los más radioactivos ya que contienen el hexafluoruro de Uranio, el temido UF-6. En cambio las otras contienen los bidones del UF-238 y el UF-234, que son menos tóxicos.

- Bien explicado Nato. Solo te ha faltado decir que las otras salas del fondo creemos que deben ser las reservadas al Plutonio, al Americio, al Neptunio y alguno más que serían largos de enumerar, pero os basta saber que todos ellos son también muy tóxicos -intervino Alberto que al igual que su padre era también físico y químico nuclear. 

- Uuuuffff, pone la carne de gallina solo escuchar el nombre.

- ¿Y si la tuvieran en la sala del UF-6?

- Joder Manolo, hablas como si solo estuviera ella y te recuerdo que Paco también está secuestrado - me increpó Antonio.

- Perdonad, ha sido un lapsus.

El corazón me había vuelto a jugar una mala pasada y todos se habían dado cuenta, por lo que en el futuro debería pensar más, antes de hablar.

- En cuanto a la salida - intervino Yokin que había estado escuchando atentamente - deberíamos tomar el túnel de la salida sur, conecta directamente con las bombas de limpieza de los depósitos y allí tendremos más posibilidades si la huida se nos complica.

Con la ayuda de los prismáticos y aprovechando el buen ángulo de visión que nos daba el estar en el punto más alto, fuimos trazando mentalmente el recorrido de entrada y salida. Pudimos ver los “4x4 grandes y negros con los cristales tintados” aparcados en el ala Este del sarcófago y algo oculto entre los eucaliptos que parecía ser un helicóptero. Estaba claro que esta gente no había escatimado en medios.

Comprobamos los cargadores de nuestras pistolas mientras repasábamos mentalmente cada una de las puertas y sus claves de acceso, y nos pusimos en marcha, no sin antes darnos unos cuantos abrazos más y desearnos toda la suerte del mundo seguros de que la íbamos a necesitar.

Salimos por la parte trasera del frontón y fuimos bordeando las vallas de separación hasta el túnel de acceso a los depósitos. Desde éstos y bordeando de nuevos la otra parte de la valla, llegamos hasta los lavaderos y las torvas, donde estaba la puerta del pasadizo.

- Esperad que parece estar un poco oxidada la cerradura.

Afortunadamente habíamos echado una mochila con los artículos de primera necesidad que pudiéramos necesitar en una excursión de estas características, el 3 en 1 reunía las condiciones para ser considerado como tal, pilas, navajas, y varias cajas de balas de diferentes calibres completaban el resto de los bolsillos.

Las siguientes puertas también estaban oxidadas por lo que dedujimos que debía haber ultilizado el acceso interno de la nuclear y que seguramente desconocieran la existencia de esos otros accesos.

- Pi, Pi, Pi, Piiii, Piiiiiiiiii, Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.

- ¡Parad, chicos¡. Dijo Alberto de pronto.

- El detector parece que nos está avisando ya de que estamos superando los niveles máximos permitidos de 10 uSv/h.     

- Pues estamos todavía en la tercera puerta y aún nos quedan unas cuantas ¿Qué piensas que debemos hacer?

- De momento, voy a subir la señal de aviso hasta los 50 uSv/h. Ahí sí que deberíamos dar marcha atrás.

Continuamos avanzando y en éste caso me dejaron a mí el primero, con el contador Geiger Gamma, mientras ellos iban preparando las llaves y las claves de cada puerta. Los pasadizos estaban dotados de cámaras de seguridad con las que no contábamos que debían estar activadas. Seguían nuestros movimientos mientras encendían y apagaban unas luces rojas que tenían junto al visor.

- No os preocupéis que esas cámaras las puso la Koipe y por tanto ellos no tienen acceso a sus grabaciones - dijo Yokin como queriendo tranquilizarnos.

- Piii, Piiiiiiiii, Piiiiiiiiiiiiiiiiii, Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.

- ¡Parad chicos, parad! - gritó Alberto de nuevo.

- Acabamos de superar los 50 uSv/h, lo que quiere decir que estamos entrando en la zona de no retorno.

- ¿Y eso qué significa?

- Pues significa que las puertas ya no se pueden abrir desde dentro y que ya nuestra única salida posible, suponiendo que la radioactividad no termine antes con nosotros, será la salida Sur, ¿qué hacemos? Preguntó mirándonos fijamente como dándonos a entender que al menos él si tenía la decisión tomada.

- Pues seguir, ¿qué vamos a hacer? A eso hemos venido ¿no? - respondió Nato tomando la palabra en nombre de todos.

- Ya lo has oído Alberto, para atrás ni para tomar impulso.

- Bueno, pues poneos estas mascarillas de seguridad que me he tomado la libertad de tomarle prestadas a mi padre y cuidad por lo que más queráis que no se os muevan. Cualquier filtración o contacto con la radiación a estos niveles sería mortal, ¿entendéis?

Las mascarillas eran muy incómodas, prácticamente irrespirables y lo peor, que tenían unos cristales redondos muy pequeños y separados de la cara que hacían que se perdiera  toda la visión lateral. Avanzamos todo lo rápido que tantos obstáculos nos permitían y abrimos la última puerta.

- ¡AHORA¡ ¡AHORA¡ Hubo gritos y revuelo generalizado, teníamos los niveles de adrenalina casi tan altos como los de radioactividad .

- Perooo, aquí sólo está Paco, ¡Cogedlo rápido!

Mientras ellos cogían a Paco, que se encontraba en un estado lamentable después de haber sido cruelmente torturado; yo, en mi desesperación, estuve mirando por el hueco de cristal de cada una de las tres puertas, por si Maite estuviera detrás de alguna de ellas, pero, aunque hubiera estado, ya sería tarde, los altísimos niveles de radioactividad que había tras aquellas puertas la habrían matado muchas horas antes. Salimos corriendo con Paco a cuestas, nos fuimos turnando y conseguimos salir del pasadizo sur que daba a los depósitos, sin bajas y sin haber tenido que dar ningún tiro. Es más, ni se percataron de que habíamos rescatado a uno de los rehenes, pero ¿y el otro? ¿Estaría ella aún viva? En ese caso, debíamos rescatarla rápido o sería objeto de su cruel venganza.

CAPÍTULO 75

APARECEN LAS RELIQUIAS Y CON ELLAS NUEVAS DESGRACIAS

Cuando conseguimos llegar hasta el “Buen retiro” pudimos comprobar que aún estaban allí María y Suso. María se había hecho un esguince de tobillo en el primer tramo de la escalada a la Puerta del Moro y Suso tuvo que traerla antes de que fuera un impedimento para los demás. De todas formas, viendo como estaba actuando el enemigo, tendríamos que ir pensando en mantener en la casa un retén de vigilancia, así evitaríamos sorpresas futuras.

La otra versión que circulaba respecto del esguince de María era que como María era médico-forense, en cuanto se enteró del hallazgo de los esqueletos de mi exploración del día anterior en la cueva de la Puerta del Moro, no paró hasta conseguirlos para realizar el estudio correspondiente. Estaba tan convencida de que esos esqueletos podrían aportarnos más información de la que creíamos, que hubo quien dijo que fue un esguince provocado o incluso fingido para poder quedarse en la casa estudiando las muestras, mientras los demás traían el resto de los esqueletos.

Cuando María vio el penoso estado en que traíamos a Paco, depositó con sumo cuidado los huesos que tenía entre las manos, en las cajas preparadas a tal fin y sin preguntar nada, dijo...

- Dejadme ver. Creo que sería aconsejable ingresarlo directamente en la Urgencia del Hospital.

- No María, eso no podemos hacerlo. Esta gente es muy numerosa y lo tienen todo controlado, me temo que si lo ingresamos no salga vivo de allí.

- Bueno, pues en ese caso necesitaré de vuestra ayuda. Lo primero, una luz potente, flexo o similar, una mesa limpia y desinfectada con agua caliente y alcohol, betadine, sutura y esparadrapos. Ya tengo yo para cortar las hemorragias de los brazos y las piernas, me preocupan más las de la boca y los pinchazos del pecho. ¡Joder! es que fijaos, no le han dejado ni un diente en su sitio. ¡Traedme una botella de whisky!, da igual la marca. Intentaré emborracharlo, no tengo anestesia y no sé si tendremos que amputar algún miembro.

Paco estaba inconsciente y respiraba con dificultad, cosa que achacamos a la nariz rota. Estaba prácticamente irreconocible y le habían pegado y torturado con saña, no sabíamos aún si por sacarle información o simplemente por gusto, tendríamos que esperar todavía un buen rato para que nos contara lo que les había ocurrido a Maite y a él, y lo que más me preocupaba a mí, si sabía el paradero de Maite. Por otra parte estábamos tranquilos porque estaba en buenas manos y lo que no consiguiera María no lo conseguiría ningún otro médico.

Con respecto a los posibles efectos secundarios de la radioactividad en su organismo, eso ya sería otro cantar y seguramente pasaría mucho tiempo hasta que pudiéramos saber su alcance. Alberto, Yokin y Nato se marcharon nada más dejarnos en el “Buen retiro” y nos dijeron que harían lo posible para volver unos días más tarde y, en cualquier caso, que estarían con nosotros en la procesión del Domingo en el Cerro; que les disculpásemos pero que se les había ido el santo al cielo y que tenían una cita ineludible que no podían prorrogar, que de todas formas que ya nos veríamos.

- ¿Piensas que María será capaz de salvarlo?

- Pues no sé Antonio, María es una gran doctora y aunque su especialidad sean los cadáveres, no creo que eso le impida salvarlo.

Los dos teníamos escozor de garganta, diarreas, vómitos y leves quemaduras en la piel de las manos y aunque supusimos que la radiación también nos podría haber afectado, no quisimos decir nada a María. En esos momentos Paco necesitaba de toda su atención.

Pasaban las horas y ni María salía de la habitación donde se había encerrado con Paco, ni los demás volvían de la sierra. Debían ser ya más de las once de la noche cuando alguien llamó a la puerta del cortijo.

- Sí, ¿Y tú quien eres?, ¿Cómo has entrado hasta aquí? - Le oí preguntar a Antonio.

- Tengo orden de entregaros esta carta.

Y dándonos un sobre, se marchó sin esperar respuesta. Tenía acento extranjero y por su corpulencia y modales dedujimos que debía ser uno de los mercenarios a sueldo de la mafia que tan sanguinaria estaba resultando.

- ¿Quién era Antonio? ¿Son ellos?. Yo creía que serían nuestros amigos que vendrían ya de vuelta de la cueva de la Puerta del Moro.

- No sé quien era Manolo, me ha entregado un sobre y se ha marchado.

Se me abrieron las carnes al escuchar otra vez la palabra “sobre”. No sólo no eran ellos que volvían por fin de la sierra sino que además, nos habían vuelto a dejar otro regalito, además de los dos que ya teníamos, el de encima de la mesa provisional de operaciones y el de la compañera cuyo paradero desconocíamos.

“ Os habéis pasado de listos y por cada uno que rescatéis, cinco perderéis. Los tenemos secuestrados y sólo os los entregaremos a cambio de las reliquias. A las 24 horas de mañana martes en el pinar de los caracolillos, camino viejo del santuario. Seguid las indicaciones que os dejaremos, subid a caballo y llevad las reliquias encima si queréis volver a ver vivos a vuestros amigos.”

- Joder Antonio, la hemos cagado. Los tienen a todos secuestrados, Perico, José Luis, Ceci, Willi, Vicente, Ana y Beli. Espera, deberían ser siete y ellos hablan de cinco, luego dos se tienen que haber salvado, o se les han escapado o no estaban allí cuando ellos los han secuestrado.

- Y tampoco sabemos si en esos cinco incluyen a Maite, aún no sabemos nada de su paradero.

Cada vez que oía su nombre, se me aceleraba el corazón y una sensación contradictoria de tristeza y rabia contenida se adueñaba de todo mi ser, ¿habría huido? ¿Se habría cambiado de bando? ¿Lucharía por lo nuestro?, y la peor de las dudas ¿estaría viva?

Por otro lado, egoístamente, Paco se estaba debatiendo entre la vida y la muerte y aquello aumentaba aún más mi confusión. No sentía tantas ganas de que viviera, si él muriera, el corazón de Maite se rompería en mil pedazos y yo me conformaría con uno sólo de ellos, juntos lloraríamos su muerte, pero ya nada ni nadie se interpondría en nuestro amor. 

- ¿Qué piensas Manolo? ¿Tiramos la toalla?

- En absoluto Antonio, ahora es cuando no podemos hundirnos, piensa que hubiera sido de Paco si no nos hubiéramos venido arriba y hubiéramos renunciado a su liberación.

- Pues no sé qué decirte Manolo, para lo que le queda por estar vivo y las secuelas que le pueden quedar. Igual le hubiera valido más estar muerto.

- Joder Antonio, no digas eso ni en broma. Quieren que vayamos a los caracolillos y vamos a ir.

Los caracolillos eran el último tramo del Camino Viejo del Santuario, así llamados, por la cantidad de curvas enroscadas casi en espiral que integraban casi la totalidad de su recorrido. Era el último tramo de la última subida antes de la llegada al Santuario y a las dificultades propias de acceso, entre regueros rocosos casi infranqueables, de pendientes imposibles, donde los cascos de los caballos no encontraban nunca acomodo, se sumaban las concentraciones de pinos, donde entre la espesura, asomaban los atardeceres más hermosos y los primeros destellos de un Santuario que sabíamos cobijo de nuestra Virgen de la Cabeza, imán que atraía los hierros de nuestras monturas, que ante aquella visión dejaban de quejarse y parecían agradecer su sino.

- Al menos moriremos en un sitio bonito - dijo Antonio.

- No hemos de morir Antonio. Hagámoslo bien, si no por nosotros, por los nuestros. Piensa por un  momento. A los caracolillos sólo se puede llegar a caballo, ni los coches ni las motos tienen allí nada que hacer, los pinos impedirán que sus helicópteros puedan controlarnos, ni mucho menos aterrizar ni despegar, y llegado el caso, la huida por los caracolillos, solo nosotros podríamos hacerlo. Llevamos haciéndolo desde que tenemos uso de razón y nos los conocemos como la palma de nuestra mano. Ellos han pensado en ese sitio por la dificultad de la huida, pero lo que no pueden ni imaginar es que esa dificultad se volverá en su contra. ¿Recuerdas los bunkers y las trincheras de Malabrigo? Si somos capaces de atravesar El Lugar Nuevo y llegar hasta allí, estaremos salvados.

- Hombre visto así, no sé qué decirte, somos solo dos. No sabemos cuántos serán ellos. Tendríamos que conseguir antes las reliquias. Además, ¿el trato no era que ellos nos darían a cambio la auténtica imagen de la Virgen de la Cabeza?

- Sí, ese era el trato al que yo llegué con el Don Celedonio, pero yo pensaba que él era uno más de la mafia y no he vuelto a tener noticias suyas. No sé si va por libre, si también lo han secuestrado o si se ha echado atrás y ya no quiere o no puede entregarnos a la auténtica Virgen. En cualquier caso, debemos intentar salvar a nuestros amigos y seguro que la Virgen agradecerá nuestras buenas intenciones en todo lo demás.

Estábamos sentados en los sillones hablando cuando de pronto oímos un grito.

- ¡Aaaaaaaahhhhhhhh! ¡Hija de putaaaaaaa! ¡Cabronaaaaaa!  ¡Qué me vas a matarrrrr!

Era Paco que había recobrado la consciencia y que a pesar de la media botella de whisky que María le había endiñado, embudo en boca y a modo de anestesia, volvía al mundo de los vivos - Cantaba y gritaba intermitente y se lo achacamos a la “anestesia”.

- ¡Biénnnn!, ¡uno que ya hemos salvado! - Dijo Antonio.

.- Yo también me alegro - dije yo sin saber muy bien por qué.

Al rato salió María de la sala provisional de “operaciones” que allí habíamos instalado y mirándonos fijamente nos dijo.

- Chicos, ¡¡¡Felicitadme, coño!!!

- Enhorabuena María por haber revivido a Paco, dijimos los dos casi al unísono.

- No, no me refería a eso, que también. Lo que debemos felicitarnos todos ¡¡¡Es por haber encontrado las reliquias!!!

- ¡¿Qué dices María?! ¿Te has tomado tú también algo de whisky o qué?

- No hombre, perdonad pero es que estaba terminando de estudiar las primeras muestras que luego he confirmado con los huesos de los esqueletos que hemos traído de la cueva. Pensábamos que eran hombres de la prehistoria y puedo confirmaros con un 99,99 % de probabilidad que entre estos huesos ¡¡¡están lo de Jesucristo!!! Pero vamos, ahora estoy reventada y necesito dormir, después os lo explico chicos, que eso es largo y complicado y de todas formas no os vais a enterar. Confiad en mí.

Joder, teníamos las Reliquias y con ellas recuperaríamos a nuestros amigos secuestrados y quién sabe si también a la auténtica Virgen de la Cabeza. Debíamos empezar ¡YA¡ a planificar la entrega de las Reliquias a la mafia y además disponíamos de apenas 24 horas para hacerlo y bien. Sabíamos que ellos no tendrían mayor interés en nuestras vidas una vez que hubieran conseguido su objetivo, entonces nuestras vidas no solo no valdrían nada sino que serían un estorbo. El cura podía tener la clave y nuestros amigos libres también, faltaban tres y si no habían muerto, podrían aparecer en cualquier momento.

Para mañana habían anunciado viento, lluvia y nieve, debíamos preparar los caballos y planificar la entrega al detalle, cualquier error tendría un precio demasiado elevado.

Otro día más que no podría hacer nada por Maite, pasaban las horas y los días y la incertidumbre aumentaba. ¿Sería víctima de las alimañas? ¿Habría sido yo su último pensamiento? ¿La veríamos mañana riéndose de nosotros con sus amigos de la mafia? Me atormentaban tanto aquellos pensamientos que obnubilaban mi mente.

.- ¡Manolo¡ ¡Coño¡ reacciona. Vamos al picadero de Mateo que tenemos que preparar los caballos para mañana.

CAPÍTULO 76

EL INTERCAMBIO, RELIQUIAS POR SECUESTRADOS Y LA IMAGEN AUTENTICA DE LA VIRGEN DE LA CABEZA…

No serían más de las cinco de la mañana cuando nos despertamos sin sueño o no sé si decir más bien dormimos despiertos. Habían sido tantos y tan variados los acontecimientos vividos durante los últimos días, que nuestros niveles de adrenalina debían andar por las nubes, descansar no entraba en nuestros planes, al menos, hasta que recuperásemos a nuestros amigos sanos y salvos.

Históricamente, cada generación de iliturgitanos había tenido que enfrentarse a enemigos dispuestos a todo por tal de apoderarse de nuestro legado, de aquello que habíamos custodiado desde el año 33 después de Cristo y que hasta ahora nadie había podido arrebatarnos. Iliturgitanos muertos en acto de servicio, siempre los había habido y de hecho aún manteníamos la costumbre de juntarnos cada cinco años, el día de los difuntos, en nuestro panteón de los Vargas-Machuca a rezar por su alma y a prometernos, llegado el caso, a repetir sus hazañas en cumplimiento de nuestros fines. Era como un ritual en el que tras decir sus nombres y hazañas, uno por uno, y tras gritar algún familiar ¡PRESENTE!, eran homenajeados y recordados con orgullo. Los había habido de todas las ideologías, culturas e incluso religiones, pero el fin que los mantenía vivos siempre fue más fuerte que las circunstancias que intentaron separarlos, incluso en la última guerra civil del 36, divididos en dos bandos, supieron dejar sus diferencias de un lado para salvar su legado.

Estuvimos desayunando sin mediar palabra, un frío seco se respiraba en el ambiente y la preocupación invadía nuestros pensamientos. Posiblemente fuera nuestro último desayuno juntos y ambos lo sabíamos, eran de esos momentos en los que uno piensa en sus padres, en sus abuelos, en todos los que han luchado porque uno sea lo que es, una sensación de amor y agradecimiento, un espejo en el que verse reflejado, un lugar donde encontrar la valentía necesaria con la afrontar nuestro sino aunque solo fuera en justa correspondencia por todo lo recibido.

- ¿Cómo has dormido Manolo?

- Mal Antonio, ¿y tú?

- Peor, Manolo, peor. No he conseguido pegar ojo en toda la noche. Por no molestarte, si no, hace horas que ya me hubiese levantado.

- Pues yo más de lo mismo, una pena no haberlo hecho, hubiéramos ganado unas horas preciosas.

- ¿Habrá preparado los caballos Mateo tal y como nos prometió?

- Imagino que sí, aunque ya nos advirtió que justo esta mañana tenía varios grupos de caballistas que preparar, ¿Vamos?

- Vamos.

Cogimos nuestras respectivas mochilas, las mismas que habíamos utilizado para transportar las reliquias, y antes de salir, entramos en el cuarto de Paco para ver como seguía. Pudimos ver que a pesar de la anestésica borrachera de whisky del día anterior, roncaba a pierna suelta y si bien, su cara llena de moretones, estaba aún más hinchada y desfigurada que el día anterior, su vida, salvo por la radiación, ya no corría peligro, pero de eso tampoco nosotros estábamos a salvo.

A continuación, pasamos a la cocina que había servido de mesa de operaciones a María y pudimos ver encima los tres esqueletos que trajimos de la cueva, debidamente guardados en gruesas bolsas de plástico transparente. Un certificado casero, firmado y sellado por María, con número de colegiado incluido figuraba en cada bolsa. En cada certificado, un número y una inscripción, 1º Jesús, 2º María, 3º Eufrasio. María era muy ordenada y rigurosa con su trabajo y antes de acostarse había tenido el detalle de dejárnoslas debidamente preparadas.

Sentía gran curiosidad por los detalles, por todo el proceso de estudio y análisis de los huesos, de confrontación de datos y por último, de identificación de los cadáveres. Ése era su trabajo como forense judicial, era muy buena en su trabajo y así le avalaban las múltiples menciones y condecoraciones recibidas a lo largo de su carrera y cuando, días antes, le pregunté si conocía al cura-forense, tan sólo me dijo.

- Es el mayor experto en reliquias del mundo, aparte de su valía y conocimientos, ha tenido siempre a su disposición el mayor arsenal de reliquias existente, el del Vaticano y eso enseña y mucho. Nos conocemos de los congresos y nos respetamos mutuamente, siempre que coincidimos hacernos por vernos, sabemos que no perderemos el tiempo.

Deduje que no pondrían en duda la autenticidad de las reliquias, María y el Cura mafioso se conocían y respetaban, personal y profesionalmente y además, ella había tenido la precaución de firmar su trabajo, certificándolo y adjuntándolo en cada una de las bolsas.

- Antonio, coge la bolsa nº1 en la que pone Jesús y métela en las alforjas, yo mientras voy a por las mochilas para llenarlas de provisiones.

- Vale Manolo, pero a mí esto de los huesos por más reliquias que sean me da un “yuyu” que me cago.

- Ni lo pienses. Solo piensa que son la llave para recuperar a nuestros amigos, esa bolsa no lleva muerte sino vidas.

- Bueno, visto así.

Tardamos unos minutos en colocarnos la indumentaria apropiada para el duro día de caballos y sierra que nos esperaba. Empezamos por los zahones, los botos, las espuelas, los ponchos y para terminar los capotes. Había cambiado el tiempo bruscamente y a pesar de la bondad del clima en esa parte del año, había entrado una ola de frío acompañada de borrasca y con fuertes desniveles de isobaras, que hacían que los gradientes fuesen prácticamente verticales. Aquello ya se sabía, temporal de frío y nieve acompañado de vientos huracanados, los caballos, que siempre habían sido muy asustadizos, seguramente nos dieran más de un problema.

Conforme nos acercábamos al picadero vimos que nuestros caballos ya estaban preparados y los tenían en el amarradero. Al fondo estaban preparando un grupo de caballos para al menos 15 caballistas que pensamos bien pudieran ser los del enemigo.

Nos habían dado caballos de doble brida, que si bien nos darían más trabajo también era cierto que serían más jóvenes y bravos y ante una previsible huida a la desesperada seguramente contaríamos con ventaja.

- Mira Manolo, mira como mueve el mío el mosquero - decía Antonio nada más salir.

Cuando el caballo va a gusto mueve la cabeza como jugando con el mosquero que además de espantar las moscas tan molestas a los ojos del animal, ayuda al jinete a relajarse. El caballo es un animal irracional, tiene una gran memoria pero carece de inteligencia. Sin embargo tiene muy desarrollado el instinto de defensa y conservación, lo que le hace ser extremadamente asustadizo, secuelas de cuando vivían en grandes manadas y eran presa fácil de los depredadores. Estos y otros detalles de su psicología eran necesarios para comprender y prever sus imprevisibles comportamientos.

- Pues el mío tampoco va mal. De momento parece que hemos tenido suerte con los caballos, ya te lo diré cuando pase un rato.

A pesar del interés puesto por mi padre en que yo fuera tan buen jinete como él lo fue, no fue aquella virtud que heredé, y a raíz de una caída siendo pequeño, tomé tanto miedo a los caballos que nunca más volví a subirme si no era en Romería y siempre que fueran tan viejos como nobles. Antonio, en cambio, era jinete vocacional, los caballos eran su mundo y en estos casos yo me limitaba a dejarme llevar.

- No te relajes tanto en el caballo, Manolo, háblale continuamente. El caballo es como un niño pequeño, cálmale cuando se ponga nervioso, arréale cuando veas que se te duerme, y anticípate siempre a su pensamiento. No es tan difícil, joder.

- Ya empezamos. Pues no ves que no obedece mis órdenes.

Eran las clásicas discusiones de cada romería, que en definitiva ya se habían convertido en una rutina más del camino. La única diferencia, es que ahora no llevábamos las guitarras y no teníamos ganas de cantar mientras contemplábamos la belleza del paisaje y nos contagiábamos de la alegría de los miles de romeros que nos rodeaban. Teníamos la cabeza en los caracolillos y allí con suerte estarían esperándonos nuestros amigos.

Fuimos casi de un tirón hasta San Ginés, primera parada de refresco para los caballos. Amarramos los caballos a una rama de alcornoque y después de colocar un capote en el suelo para que no se nos mojara la manta, sacamos de la mochila una fiambrera con jamón ibérico y queso en aceite, otra que contenía carne de monte y una botella de vino tinto. Menos mal que tuvimos la precaución de ponernos debajo de un pino piñonero de ancha copa porque al momento comenzó a nevar.

- Llevo un rato dándole vueltas a una cosa ¿por qué piensas tú que pondrían tanto empeño en hacer el intercambio en los caracolillos?

- Pues no lo sé Manolo. No se me ocurre nada más que un motivo, que piensen matarnos y allí y a esas horas seguro que no dejarán testigos.

- Hombre, sí, podría ser una razón válida, pero en el pueblo hubieran tenido también un montón de lugares donde poder hacerlo y no lo hicieron.

- Y entonces, ¿qué razón crees tú que justificaría ese lugar?

- Pues no sé muy bien, no termino de comprenderlo, pero, es como si necesitaran justificar el intercambio en algún lugar exótico y pintoresco a una hora intempestiva, ante alguien más que nosotros. No sé, no te preocupes pero es que tengo un presentimiento y no acabo de darle sentido, bueno, oye, que frío ¿no? No recuerdo una subida al santuario tan fría en mi vida y mira que las hemos tenido de todo los colores ¿eh?

- Piénsalo bien, piensa anda, ¿No recuerdas la tromba de agua y frío que nos cayó encima en la romería del 78 y la granizada que nos cayó en la del 85? Pelotas como puños.

- Oye, el jamón y el queso, superiores.

- No te jode, como que son de la Maja y esa gente serán todo lo careros que quieran pero en calidad no tienen competencia en el pueblo.

- ¿Y la carne? ¿Tu madre?

- No, ni le dije que venía para no preocuparla. De las perolas.

- Pues has acertado, ¿del vino no me dices nada?

- No tienes más que ver lo que ha durado la botella.

- Bueno, ¿un Malboro? 

- Pues sí, y ahora ¿sabes qué les voy a decir a los de la mafia?

- Pues no, ¿el qué?

- Pequeños, no debisteis cruzar el río Jándula…

- ¿Un whisky Antonio?

- Vamos a echarlo Manolo.

Nos giramos en la manta y mirando boca arriba y tras un rato de charla relajada me dijo.

- La próxima parada recuérdame que saque las reliquias y que invitemos a Jesús a nuestra mesa.

- Pues sí, el pobre, de última en última cena va.

- ¡Joder! No seas agorero.

- Realista Antonio, realista.

Pensábamos descansar unos minutos más pero los caballos estaban muy nerviosos y uno de ellos estaba dando cabezazos contra el árbol, como intentando deshacer el cabezal, así que, antes de que lo consiguiera, decidimos levantar la acampada y continuar nuestro camino.

El camino transcurría según lo previsto y a pesar de la fuerte nevada y del viento, que prácticamente nos cegaba la vista, estábamos superando cada obstáculo al que nos enfrentábamos como si en ello nos fuera la vida. El caballo de Antonio se desbocó a consecuencia de una culebra inoportuna, el mío estuvo a punto de tirarme por un terraplén de más de veinte metros por una mala pisada y algunos sustos más que afortunadamente solo quedaron en eso. Estuvimos rezando en el mirador del romero, primer punto del camino desde el que se divisaba el Santuario a lo lejos. Allí había un abrevadero para las bestias del que nuestros caballos no pudieron beber porque estaba el agua helada. Arrancamos algunos carámbanos con los que jugamos como niños. La proximidad de la muerte nos hacía disfrutar de cada momento como si fuera el último y solo la necesidad de estar vivos para rescatar a nuestros amigos y a la Virgen verdadera, nos ponía en guardia.

Cuando llegamos al Lugar Nuevo, el río bajaba con tanta corriente, a consecuencia de las últimas lluvias, que a pesar de los intentos, no fuimos capaces de atravesarlo. Tampoco querían pasar por el puente, pues les asustaba el ruido de la fuerte corriente. Finalmente, tuvimos que bajar de nuestras monturas y hacer andando un trayecto de más de un kilómetro hasta que vimos que se habían calmado, trayecto que aprovechamos para tomar un tentempié antes de encarar el último tramo. Teníamos tanto frío que no nos sentíamos las piernas, los botos se habían empapado y habían terminado calando, los guantes también se habían mojado y ya no nos permitían sujetar las riendas por lo que los caballos iban a su merced, temblaban de tal forma que pensábamos que no llegarían a su destino y solo de pensar en cargar a nuestras espaldas todo lo que llevábamos en las alforjas, nos hundía la moral. Estaba anocheciendo cuando encaramos los caracolillos, había tanta nieve que seguramente los caballos no pudieran subir. Los regueros estaban ocultos y apenas si podíamos seguirlos y los terraplenes y balates aumentaban en la misma medida que el peligro de superarlos.

- Creo que deberíamos descabalgar ya. Esto cada vez está más imposible.

- Antonio, mira que puesta de sol.

Era impresionante, habíamos subido ya un buen trecho de la última subida y aunque aún no habíamos encarado los caracolillos propiamente dichos, el sol se perdía detrás de los montes al Oeste entre una amalgama de colores rojizos, anaranjados y rosáceos, capaces de provocar las más intensas sensaciones hasta en el espectador más insensible.

El Lugar Nuevo a sus pies y hasta los últimos linces ibéricos de la especie más amenazada del planeta que allí habitaban, parecían querer retener al sol, para inmortalizar, lo que tanto para ellos como para nosotros, pudiera ser la última imagen que recordar antes de nuestro adiós definitivo. Un gran macho de lince nos contemplaba mientras brindábamos al cielo el último trago de una petaca de whisky ya vacía.

- Impresionante Antonio; La puesta de sol, el reflejo en la nieve y el lince contemplándonos inmóvil, incólume, no sé ni que decir Antonio, momentazo.

- Joder Manolo, tantos años haciendo el camino y parece que el destino nos tuviera guardada esta partida. Vais a morir pero antes vais a disfrutar lo inimaginable.

- Bueno, estamos a punto de llegar y aún queda bastante hasta las 24 horas, que era la cita con esta gente. Pues casi hacemos una fogata para entrar en calor ¿no? Es que yo no siento nada de cintura para abajo, estoy empapado y congelado y aún quedan muchos grados que bajar.

- Vale, en cuanto pasemos el pinar, desmontamos y hacemos la fogata. Llevo cerillas y la leña en esta época del año debe estar muy seca, a pesar de que la nieve la haya empapado, será solo superficialmente.

Afortunadamente los caballos, que iban cansados y empapados, no nos dieron más sustos, y pudimos llegar hasta los caracolillos mucho antes de la hora prevista. Encendimos la hoguera, a la que incluso los caballos se acercaron a pesar de su sabido miedo al fuego, y allí sacamos los restos de la fiambrera y la última botella de vino.

- Mira el Santuario Manolo, ¡qué bonito!

- ¡Impresionante!, ella nos va a ayudar, lo sé Antonio, La Virgen de la Cabeza será testigo de lo que aquí ocurra y no te quepa la menor duda de que ella estará siempre de nuestra parte. Es su lema, “A los tuyos, con razón o sin ella”, sabe que estamos aquí por ella y lo que ella haga bien hecho estará”, ¡¡¡VIVA LA VIRGEN DE LA CABEZAAAAA¡¡¡

.- ¡¡¡VIVAAAAA!!!

.- ¡¡¡ VIVA LA REINA DE SIERRA MORENAAAAA!!!

.- ¡¡¡VIVAAAAA!!!

.- ¡¡¡VIVA LA MORENITAAAAAAAAA!!!

.- ¡¡¡VIVAAAAAA!!!

Y mientras cantábamos el himno de la Virgen de la Cabeza por segunda vez, aparecieron los mafiosos con sus rehenes, que eran nuestros amigos.

Abrían y cerraban el paso los guardaespaldas y me sorprendió que el único al que yo conocía era el cura-forense. Los demás debían ser los compradores de las reliquias porque tenían pinta de tener mucha pasta y ninguno hablaba nuestro idioma. El Helicóptero, que  hacía un rato que se oía ir y venir, se había quedado justo encima de nosotros y con una gran foco de luz iluminaba todo lo que allí ocurría mientras su sonido ensordecedor dificultaba la comunicación, haciéndola prácticamente ininteligible. Los caballos relinchaban sin parar, mientras cabeceaban, intentando romper el cabezón para salir corriendo. Se lo comenté al cura, quien con su walky dio las instrucciones oportunas al piloto del helicóptero y se alejaron lo suficiente para no molestarnos.

- Hola Manolo.

- Hola Celedonio.

- ¿Traes lo convenido?

- Yo sí, ¿Trae usted lo suyo?

- También. Ahí tienes a tus amigos

- Le recuerdo Celedonio que el acuerdo eran “todos los secuestrados” y la imagen auténtica de la “Virgen de la Cabeza”.

- Bueno, bueno, ése era el acuerdo al que llegamos nosotros, pero ahora tú has llegado a otro acuerdo con ellos. Yo en esto no tengo nada que ver, soy un mandado igual que tú. A mí sólo me han traído aquí para que certifique ante los inversores que las reliquias son las de Jesucristo.

- Pues cualquier cosa hubiera pensado de usted menos que no tuviera palabra.

- Vamos a ver hijo si te enteras, que esta gente tienen todo tipo de armas e influencias y no han venido hasta aquí para negociar, que les des lo que ellos quieren o antes de un minuto estaréis todos muertos y además se llevarán las reliquias, ¿lo entiendes o no?

- Es que tampoco han cumplido. No veo a Maite entre los secuestrados.

- Hijo, sólo te puedo decir que ellos no han secuestrado a Maite, pero vamos que no estamos aquí para darte explicaciones y por tu bien ¡saca las reliquias inmediatamente!

Fui hasta el caballo y con la ayuda de Antonio, desatamos las alforjas y se las acercamos, - Ahora que traigan a los secuestrados – dije.

En ese momento uno de ellos dio un tiro al aire como indicando que todo era conforme y poco a poco fueron apareciendo.

- ¡Un momento! Antes debo comprobar la autenticidad.

- Pues ahí tiene la bolsa, pero si quiere evitarse abrirla, contiene un certificado de autenticidad firmado por María Luján, que creo que se conocen ¿no?

- Bastante. Hemos compartido seminarios por medio mundo, es de toda mi confianza y sé que ella jamás pondría su firma en algo que no la merezca. No necesito ni abrirlo.

Y mirando al que parecía ser el jefe de los mercenarios que les acompañaban, le hizo un gesto de ok dando por buenas las reliquias. A continuación fueron acercándose uno por uno y esta vez sí, cambiándose a nuestro bando. Sus caras de cansancio delataban por lo que habrían pasado pero con una mueca por sonrisa nos fueron agradeciendo el rescate.

- No habléis chicos. Id pasando a esta parte y no os preocupéis que ya estáis sanos y salvos.

- Pues adiós Manolo y siento que esto haya terminado así.

- Pues que le den Don Celedonio y espero que arda en los infiernos.

Hincamos espuelas a nuestros caballos y emprendimos el viaje de vuelta, Antonio encabezó la comitiva y yo la cerraba. Nadie hablaba, el frío, el cansancio y el largo camino de vuelta que iniciábamos, no daban muchas ganas de conversación, una alegría compartida pero silenciosa. Estábamos de nuevo casi todos juntos, María, Suso y Paco nos esperaban en “el Buen retiro” y si todo transcurría como debía llegaríamos al amanecer. Si sufríamos alguna baja, esta vez sería por las inclemencias meteorológicas y ahí sí que yo ya no podría hacer nada. De Maite solo supe que según el cura, que nunca mentía, no había sido secuestrada, luego cada vez estaba más convencido de que se habría pasado al enemigo, o igual nunca los había abandonado. En cuanto a la imagen auténtica de la Virgen de la Cabeza, hubiera dado mi vida por ella, pero los acontecimientos habían transcurrido así y el cura en cierto modo tenía razón. Yo había aceptado las condiciones de la carta y lo que ésta proponía, era cambio a pelo de secuestrados por Reliquias. Por una vez habían cumplido con su palabra.

Ahora sólo nos quedaba descansar y disfrutar de la Romería. Empezaríamos el jueves con la ofrenda de flores y este año la viviríamos más intensamente de lo que nunca antes la habíamos vivido. Estábamos todos vivos, los iliturgitanos y el balcón romero en pleno, y cuando terminase la romería volveríamos a la carga. No se saldrían con la suya.

CAPÍTULO 77

¡VIVA LA VIRGEN DE LA CABEZA¡, ¡VIVA LA MORENITA¡, VIVA LA REINA DE SIERRA MORENA¡

Tras una noche de perros, en la que el frío, el viento y la nieve castigaron nuestros maltrechos cuerpos sin piedad, por fin, pudimos ver a lo lejos, las luces del “Buen Retiro”, Fuimos dejando los caballos y tras desmontar las monturas y cambiar los bocados por cabezales, fuimos soltando los caballos en el picadero de la finca, algunos no sobrevivirían al palizón de los últimos días.

Estaba empezando a clarear. La bajada se había hecho bastante más corta que la subida, pues además de que los caballos no necesitaron reponer fuerzas, el principio de congelación que sufríamos algunos de nosotros así lo aconsejó.

María y Suso salieron a recibirnos. Entre los cuidados por Paco requeridos y el nerviosismo e incertidumbre provocado por nuestra ausencia, no habían podido dormir en toda la noche. Fueron saludándonos y dándonos fuertes abrazos, cuando por la puerta entreabierta vimos salir también a Paco que a pesar de su debilidad tampoco quería perderse la fiesta.

Al descabalgar y apoyar los pies en el suelo, un intenso hormigueo recorrió mis pies y pude sentí como se transformaba en un insoportable picor mientras mis piernas no me respondían. Entre el frío, la humedad y tantas horas montando, las traía completamente dormidas y no me había dado ni cuenta. Al intentar andar tuve que apoyarme en el amarradero para no caerme al suelo, mis piernas iban obedeciéndome y recuperándose poco a poco y la fuerza de los abrazos, que a medida que podíamos nos dábamos, aceleró la vuelta a la normalidad

- Chicos, os tengo preparados litros de caldo calentito para que os recuperéis. No sabéis qué alegría más grande nos habéis dado.

- Veo mejor a Paco, ¿no?

- Sí, no te preocupes por él, ya está fuera de peligro.

- La entrega, ¿bien?

- Sí, nosotros les dimos lo que ellos querían y ellos nos dieron lo que nosotros queríamos. Bueno, no todo lo bien que hubiéramos querido, no te voy a engañar,

- No entiendo, Manolo.

- Hombre, me refiero que bien en el sentido de que los hemos recuperado. Míralos, están todos vivos, pero, bueno, que le vamos a hacer; por otra parte, ni hemos recuperado la imagen auténtica de la Virgen ni hemos sabido conservar el legado de “los iliturgitanos” que a nuestros antepasados tantas vidas costó. Es lo que hay, esas reliquias llevaban tanto tiempo en nuestro poder y ahora perderlas…

Tuve que dejar de hablar porque la emoción no me permitía seguir, arranqué a llorar como un niño y María que se había dado cuenta de mi desamparo intentó calmarme mientras me abrazaba con todas sus fuerzas.

- No te preocupes Manolo, al menos por las reliquias.

Yo seguía llorando desconsoladamente. Me estaban saliendo a la vez tantas emociones acumuladas que era como un río desbordado cuyas aguas nadie podía contener, vi que a más de uno les estaba pasando lo mismo y aquello aumentaba aún más mi desazón.

- Manolo, cuando acabes de llorar, recuérdame que te cuente una cosa.

- Perdona María, dime, no me eches cuentas, pero es que tengo tal sensación de impotencia y fracaso que…. perdona. Dime.

- No, solo… verás...

- Joder, María arranca de una vez, que entre mi estado anímico y tus titubeos, vamos bien. - Pues que el tema de las Reliquias, pues eso, que…

- Joder María, que me va dar algo.

- Es que nunca antes había hecho algo así, y bueno, son muchos años de forense y un prestigio…

- Espera, no me digas ni en broma, ¿Cómo?, me estás diciendo que…

- Pues sí Manolo. Llevo un rato intentando decírtelo pero primero no me dejabas y después no encontraba la manera.

- ¡¡¡ GUUAAUUU!!!, ¡¡¡BIIIIIEEEENNN!!!, ¡¡¡CHICOSSSSS!!!, ¡¡¡TRES HURRAS POR MARIAAAAAAA!!!,  ¡¡¡HIP!!!, ¡¡¡HIP!!!

- ¡¡¡HURRRRAAAAA!!!

- ¡¡¡HIP!!!, ¡¡¡HIP!!!

- ¡¡¡HURRAAA!!!

- ¡¡¡HIP!!!,  ¡¡¡HIP!!!

- ¡¡¡HURRA!!!, ¡¡¡HURRA!!!,  ¡¡¡HURRAAAAAA!!!.

- Pero ¿Cómo se te ocurrió?

- Pues cuando estaba metiendo las reliquias en sus bolsas, pero sabía que no debía deciros nada, si no, os pillarían seguro. Vuestros nervios os hubieran delatado.

- Joderrrr con la forense, vaya huevos que le has echado, ¡muac!, ¡muac!, y ¡requetemuacccc!.

Ahora era yo el que me la comía a besos y abrazos. Había sido una jugada maestra y efectivamente, si nos lo hubiera dicho, todo se hubiera estropeado, hasta el cura se hubiera percatado sólo con ver nuestra cara.

- ¿Y cómo sabías que no lo comprobarían?

- Hombre, en un lugar como ese, en pleno campo sin material adecuado. Hubiera sido muy complicado de comprobar. Digamos que me la jugué y ha salido bien ¿Por qué crees que me ha dado tanta alegría volver a veros? Tenía mis dudas de que pudierais volver, sobre todo vivos.

- Chicos, Mañana os quiero ver a las ocho de la tarde que tengo promesa y tenemos que asistir a la ofrenda de flores. Tengo 10 ramos encargados, uno para cada uno de nosotros y me gustaría que fuéramos todos ¡AH¡ y arreglados, ya sabéis, las niñas con vuestros trajes de flamenca y nosotros de corto ¿Estamos?

Nadie pudo negarse. A unos les hizo más gracia que a otros, sobre todo lo de vestirse con el traje regional, pero sólo en imaginar a nuestra Virgen de la Cabeza, llenando la Plaza de España de Flores, de una punta a otra de la plaza. Miles de hombres y mujeres debidamente ataviados, sacando lo mejor en homenaje a ella, en señal de amor, no tendríamos con qué pagar todo lo que aquella “Morenita” habría hecho por nosotros, tanta paz y consuelo, tantos momentos de alegría con ellos compartidos, 10 ramos no eran nada, no había flores en el mundo para adornarla como ella se merecía, y ahí estaríamos y aguantaríamos las colas, las horas que hiciera falta para darle nuestros ramos y rezarle y gritarle hasta quedarnos afónicos, ¡¡¡VIVA LA VIRGEN DE LA CABEZAAAAA!!!,  ¡¡¡VIVA LA REINA DE SIERRA MORENAAAA!!!, ¡¡¡VIVA LA MADRE DE DIOSSSS!!!, En estos momentos siempre me acordaba de mi amiga Margarita Córcoles, que era la que más vivas seguidos era capaz de dar sin respirar siquiera. 

Aquella romería fue la más intensa que recuerdo. Nos repusimos a tiempo y pudimos disfrutarla en toda su intensidad, desde el principio hasta el fin, en la calle, con la familia, con los amigos, como se disfruta una romería, compartiendo la alegría que a uno le sale desde dentro, y no tiene explicación ni nadie la busca. Aquello se tiene o no se tiene, y si no se tiene, sólo hay que dejarse llevar y el contagio está asegurado. Son cientos de años, desde aquel 12 de Agosto de 1227, en que a aquel Pastor de Colomera, “Creciole el brazo” para que todos le creyeran y todo un pueblo le creyó y allí empezó la romería más antigua y bella del mundo y exaltación romera sin igual por los siglos de los siglos.

Y a pesar de que nuestros cuerpos estaban tan maltrechos, un año más subimos a caballo, una fuerza sobrehumana, celestial parecía empujarnos hasta ella. Allí en lo alto de aquel cerro, allí nos esperaba ella, la más bonita, la reina, un año más.

Escuchamos la misa de las 10 con toda la devoción y entrega que sólo el que lo siente con el corazón podría entender. Aquel año vinieron más autoridades que ningún año anterior, representaciones al más alto nivel de la política, del ejército y de la iglesia. Obispos y Cardenales, dijeron que hasta ¡el mismísimo Papa! de incógnito y todos juntos le rezamos.

Conseguimos meternos un rato de anderos, privilegio que solo los iliturgitanos teníamos desde tiempos inmemoriales y aunque previamente la habíamos visitado unas cuantas veces en su camarín, nos supo a poco. Bajamos corriendo, nada más terminar la misa por entre la gente, para llegar hasta nuestra casa de cofradías, que formaba parte importante de la ruta procesional de la Virgen, y tras unos minutos que se nos hicieron eternos, ahí venían las banderas de colores, los tambores, las bandas, los trajes regionales, las flamencas y flamencos bailando. El sol brillaba y aunque amenazaba lluvia, ese era un milagro que año tras año se repetía, y un cielo despejado acompañaba cada paso de la Virgen y sus devotos gritaban de alegría y le cantaban y allí estábamos nosotros, todos juntos, llorando de la emoción contenida porque cada vez la teníamos más cerca. Mientras me quitaba el jersey para echárselo a los padres trinitarios que, subidos en las andas protegían a la Virgen arrimándole y bendiciendo todo aquello que los devotos les tirábamos. De pronto, entre el bullicio y frente a nosotros algo llamó mi atención.

- ¡¡¡Parece el padre Don Celedonio!!!- pensé.

El aún no me había visto pero yo a él sí, y junto a él ¡¡¡estaba Maite!!! Era ella, preciosa, con su traje de flamenca y sus flores, miraba a la Virgen igual que hacíamos todos y le gritaba, y lloraba de la emoción.

- No sé cuál de las dos es más bonita - me dije mientras las comparaba.

De pronto algo llamó mi atención, un escalofrío recorrió mi cuerpo y tuve que pellizcarme para ver que no era un sueño, me flaqueaban las piernas.

- ¡¡¡No puede ser!!!

- ¡¡¡VIVA LA VIRGEN DE LA CABEZA!!! Oí gritar al cura Don Celedonio mientras me miraba como queriéndome hacer ver algo que él pensaba que yo no había visto aún.

Aquella Virgen no tenía el niño Jesús con la bola del mundo a la izquierda como siempre, ¡¡¡lo tenía a la derecha!!! Nadie había caído en ese detalle, ¡¡¡DIOS MIO!!!, ¡¡¡ES ELLA!!! ¡¡¡HA APARECIDO!!! Entre el bullicio, el griterío y la pasión, nadie se había percatado de la diferencia. Miré para verlos de nuevo y agradecérselo pero ya no estaban, se habían ido. Alguien me abrazó desde atrás y tapando mis ojos mientras me apretaba con todas sus fuerzas, me dijo:

-  Estuve con un tal Íñigo…… Es una historia larga de contar, agradéceselo a ella y nunca más dudes de mí.

-  Pero amor mío, creo que me debes…. – Cuando sellando mis labios con los suyos, callaron nuestras bocas y hablaron nuestros corazones.

Para otro momento quedarían mis dudas y tantas cosas por resolver. Era como un hombre nuevo, una fuerza interior que sentía desde lo más profundo. Yo y todos mis amigos iliturgitanos, la habíamos encontrado a ella, a la auténtica y… nuestro legado, nuestro secreto ¡¡¡Las Reliquias!!! Las seguíamos teniendo en nuestro poder, las habíamos tocado  y la leyenda sobre sus poderes no había hecho más que empezar...