Yo he preferido hablar de cosas imposibles

porque de lo posible se sabe demasiado.

SIGMUND FREUD

NOTA DEL AUTOR

Los nombres de los personajes aparecen en su traducción al egipcio, no en su traducción griega tal como los conoce el gran público. A continuación, y como medida aclaratoria, aparece una lista con ellos en sus dos traducciones:

Sibú – Geb. Dios creador que representa a la tierra. Se le conoce como Keb en su nombre egipcio, aunque en este prólogo se le nombra como Sibú. Esposo de Nut. Padre de Osiris, Isis, Seth y Neftis. Este es su nombre en jeroglíficos egipcios:

Nut – Nut. Diosa del cielo y creadora del universo. Es esposa de Geb. Madre de Osiris, Isis, Seth y Neftis.

Unnefer – Osiris. Dios del ultramundo y la resurrección. Hijo de Geb y Nut. Esposo de Isis. Padre de Horus y Anubis. Su nombre en egipcio es Asar y Usir, aunque en este prólogo se le nombra como Unnefer.

Aset – Isis. Gran diosa Madre, diosa de la maternidad, de la magia y señora de las pirámides de Gizeh. Hija de Geb y Nut. Esposa de Osiris. Madre de Horus. Su nombre egipcio es Ast, aunque en este prólogo se le nombrará como Aset.

Nebet-Het – Neftis. Señora de la casa, de la noche y de la muerte. Hija de Geb y Nut. Esposa de Seth. Madre de Anubis.

Seth. Dios del caos, del mal y la oscuridad. Hijo de Geb y Nut. Esposo de Neftis. Su nombre egipcio es Setesh o Seteh, aunque en el prólogo se le nombrará como Seth.

Dyehuty – Thot. Dios de la sabiduría y la escritura.

Inpu – Anubis. Señor de la necrópolis y encargado de guiar al difunto a La Sala de las Dos Verdades. Hijo ilegítimo de Osiris y Neftis. Hermanastro de Horus.

Hor – Horus. El dios halcón. Hijo de Osiris e Isis.

La tierra de Khem – Egipto.

PRÓLOGO

Egipto. Hace 12.000 años

En una época muy antigua, un tiempo donde los dioses y los hombres moraban en paz, sucedieron hechos maravillosos y terribles que se convertirían en leyendas. En un periodo primigenio, olvidado por las generaciones posteriores, existió un rey, un hombre perteneciente a una dinastía de semidioses, predestinado a ser el origen de todo y, al mismo tiempo, el final de la vida. El faraón Osiris.

—Nuestro hijo progenitor es bueno y fuerte —indicó Sibú con voz atronadora, demostrando el orgullo que profesaba por su descendiente.

Nut asintió, al tiempo que observaba a Unnefer en la lejanía. El hijo de ambos trabajaba el campo, cerca de la orilla del río Nilo, en las fértiles tierras de Khem.

Desde la vista panorámica que les ofrecía un balcón de su palacio, prestaban atención al trabajo de sus súbditos, cerciorándose de que aquel pueblo de salvajes, antiguos caníbales en una época temprana y sombría, obedeciera a un joven alto, hermoso y de piel oscura. Y lo obedecían no por su dureza, ni por su tiranía, sino por la sabiduría que manifestaba en cada una de sus enseñanzas. Ya a temprana edad, su abuelo Ra lo había hecho llamar a la corte imperial con el fin de educarlo para ser el heredero al trono. A pesar de las reticencias del gran rey, Ra sabía que Unnefer estaba predestinado a ser el más distinguido soberano que había conocido Khem.

—Será un buen rey, un buen marido y un maravilloso padre. Ha elegido a su hermana Aset para desposarla, aunque eso ha despertado los celos de Nebet-Het que también lo ama en secreto —respondió Nut con un gesto bondadoso, aunque torciéndolo al recordar el dolor de su otra hija.

Según la tradición de la estirpe real en Khem, los miembros de la familia real debían contraer matrimonio entre ellos para prolongar su sangre pura. La ley que los dioses habían legado a los sacerdotes así lo estipulaba.

Sibú soltó una sonora carcajada, acariciándose la barba real, gruesa, cilíndrica y recta, mientras se bañaba en los rayos solares del gran Dios que los bendecía con su energía de vida. Sibú, un hombre de apariencia impresionante gracias a su altura y su corpulencia, se sentía satisfecho de su retoño, sentimiento que no profesaba por su otro hijo, Seth. Su rostro se tornó serio con el recuerdo de su segundo hijo varón.

—Querida... a veces me pregunto por qué Seth no es como él. ¿Qué hicimos para que cayera tal maldición sobre nuestra familia? —le preguntó pensativo. Sin embargo, Sibú sabía muy bien la respuesta.

Nut contempló por unos segundos a su esposo y se aferró a su cintura.

—Nuestro matrimonio no fue bendecido por los dioses... ya lo sabes. Es la venganza de Ra, amado esposo. Seth es... es doloroso para una madre admitirlo, pero es un ser malvado. Durante el embarazo sentí en mi vientre su malicia. Estoy convencida de que siente celos por su hermano, un odio profundo por los elogios que recibe Unnefer —confesó evidenciando un gran pesar. Se detuvo y exhaló un suspiro de angustia—. A veces tengo miedo de que ese odio se convierta en una maldición terrible que destruya nuestra familia.

Sibú guardó silencio, mirando el horizonte, observando la gran extensión de su reinado.

Mientras tanto, en las cercanías del gran río, Unnefer supervisaba de forma meticulosa el trabajo de los súbditos. De considerable estatura, superando ampliamente a la mayoría de los ciudadanos, llevaba sujeto a una cintura estrecha un faldellín que le llegaba hasta la altura de las rodillas. Su torso desnudo dejaba ver unos grandes pectorales y un cuerpo musculoso desprovisto de vello. El joven se limpió el sudor con el dorso de la mano e inspeccionó las fértiles tierras de su padre. Se acarició la perilla y asintió complacido. Sin la menor duda, podía darse por satisfecho con la labor efectuada por sus futuros súbditos. Sonrió, experimentando una sensación de plenitud personal. Les había enseñado a trabajar la tierra, a plantar trigo, a cuidarlo para después recogerlo y, por lo que su vista lograba divisar, éstos lo habían obedecido con ahínco. Además de mostrarles el modo de cultivar la tierra, había dispuesto a un grupo de trabajadores para que proveyeran de bebida a los sedientos y a otro grupo de hombres para que dieran de comer a los hambrientos. Un hombre desarrollaba el doble de tarea si no sufría la falta de alimento y de agua. Sus conocimientos y sabias directrices le habían otorgado respeto entre sus siervos. Su sabiduría, su amor y su inteligencia eran ensalzadas por el pueblo. Todos reconocían que iba ser un gran rey.

Los ojos del joven Unnefer, grandes y expresivos, observaban con detenimiento el trabajo en las tierras de su padre, abstraído de cualquier otro detalle. De pronto, sus ojos se iluminaron, experimentando un sentimiento de felicidad y excitación por todo el cuerpo, al divisar a lo lejos la figura de su amada Aset, la más hermosa entre todas las mujeres.

Como de costumbre, la princesa regresaba de su visita al templo, donde adquiría conocimientos antiguos. El joven príncipe se permitió unos segundos para admirar a su prometida. La joven lucía un vestido de lino transparente y ajustado al cuerpo que le llegaba hasta la altura de los tobillos, resaltando su esbelta figura y sus caderas algo pronunciadas. Su melena oscura le caía por debajo de los hombros, donde se dibujaba la silueta de unos pechos firmes y pequeños.

Cuando llegó a su altura, Aset no pudo reprimirse y, abrazándole con fuerza, rozó su nariz con la del joven tratando de aspirar su esencia. Unnefer la rodeó con sus poderosos brazos, sintiendo una embriagadora felicidad. Desde la terraza del palacio, Sibú y Nut sonrieron al contemplar la escena de amor entre los dos jóvenes.

—Deseaba verte —indicó Unnefer, tímido, con la voz entrecortada, pero feliz y satisfecho de volverla a ver.

—Y yo, mi señor. Te amo tanto... —respondió Aset asida al cuello del joven.

Unnefer enarcó las cejas, gesticulando una mueca de extrañeza ante aquella muestra de afecto tan desmesurado.

—¿Ocurre algo? Mañana se celebra nuestra boda —indicó sorprendido. Tras separarse un poco de ella, tomó las manos de su hermana entre las suyas y la miró a los ojos. Los encontró bellos y emocionados. La joven, sin apartar la mirada, realizó un leve gesto de asentimiento—. Has ido al templo, ¿verdad? ¿Qué te han profetizado los sacerdotes? ¿Seremos felices?

—Sí... seremos muy felices, mi señor —respondió la muchacha de piel oscura agitando la cabeza—. Viviremos dichosos durante el tiempo que se prolonguen ligadas nuestras vidas.

—¿Tendremos hijos...? ¿Muchos?

—Me hablaron de un hijo. —Aset esbozó una sonrisa lánguida—. Un futuro faraón que será sabio y fuerte como su padre y que gobernará Khem, trayendo la paz a tu pueblo. Tú, mi amado señor, serás recordado con el paso de los milenios.

Unnefer la abrazó y dejó escapar un suspiro de alivio. Por un momento, la mirada de su prometida lo había llegado a inquietar.

—Son buenos augurios, ¿no? —preguntó vacilante.

La joven guardó silencio e inclinó el rostro. Unnefer se separó de ella unos pasos y reparó en el extraño nerviosismo que manifestaba.

Aset se abrazó de nuevo a su amado. Su rostro revelaba una tristeza aguda, un mal presagio que ahogaba su alegría y que había considerado conveniente no revelarle.

—Sí, cariño... son buenas noticias —dijo escueta, reacia a dar más explicaciones.

Tras la boda, Unnefer y Aset gobernaron la tierra de Khem durante años. Fue un tiempo de paz y prosperidad para su pueblo. El faraón les enseñó a trabajar el campo, a cuidar del ganado, a plantar vides, obtener vino y hacer cerveza. Les suministró leyes y les mostró la manera de adorar a los dioses. Construyó templos, ciudades y monumentos. Además, siguiendo el consejo de su esposa, ordenó levantar una gran pirámide, la más grande que se había conocido nunca en la región de Rosetau, la meseta de Gizeh. Ésta sería reservada para convertirse en la última morada del faraón, cuando éste abandonara el mundo de los vivos. No obstante, su esposa tenía otro motivo oculto para aquella colosal estructura, aunque nunca se lo reveló a su amado. Por su parte, Aset también bendijo a su pueblo. Les enseñó a vivir en familia y el arte de tejer. Decidió ayudar a sus súbditos y, gracias a sus conocimientos en la magia divina, el Heka, sanó y curó a los enfermos.

Cuando Unnefer consiguió unificar las dos partes de la tierra de Khem, decidió que había llegado el momento de enseñar a otros pueblos sus enseñanzas, dejando el reinado en manos de su esposa. Al regresar de su periplo por el mundo, se celebró una gran fiesta en su honor donde el vino corrió como lo hacían las aguas del gran Nilo, y la felicidad llenó el corazón de los presentes por el regreso del gran rey.

Aprovechando que Unnefer estaba borracho, Nebet-Het se acostó con él, quedando en cinta. Seth y Nebet-Het habían contraído matrimonio más por simple compromiso que por amor, pero Seth era estéril, y ella seguía amando a Unnefer en secreto.

Al enterarse de la traición, Aset perdonó a su marido y a su hermana, pero sus poderes le hacían temer algo terrible.

—Unnefer... —se presentó Aset. Su marido leía con interés un papiro recostado sobre una cómoda butaca en una de las terrazas del palacio.

—Aset, amor. Dime.

—¿Se celebra esta noche el banquete con que Seth te ha obsequiado por tu regreso? —preguntó con la voz temblorosa y el ceño fruncido. Unnefer asintió. Aset guardó silencio por unos segundos, pensativa. El faraón estudió el rostro de su mujer, extrañado, pero al no percibir respuesta prosiguió con su lectura—. ¡No debes acudir! Prométeme por Ra que no irás a esa fiesta.

—Mujer, tienes otro de tus malos presagios, ¿verdad? —Unnefer observó a su esposa con el semblante inquieto.

—Seth es maligno, envidioso, codicia tu poder y tu sabiduría. —Aset se acercó a él nerviosa, hasta arrodillarse y agarrarse fuertemente a sus piernas—. Durante tu ausencia ha confabulado contra ti, te odia y quiere verte muerto.

—Conozco a mi hermano, Aset. —El faraón dibujó en sus labios una sonrisa tranquilizadora mientras acariciaba con ternura el oscuro cabello de su esposa—. Seth no me profesa un gran amor, pero sería incapaz de dañarme —dijo intentando calmar a su cónyuge.

—Nebet-Het va a tener un hijo tuyo.

Unnefer sintió un dedo de fuego en el estómago. Arrugó la frente, perdiendo la mirada en el paisaje que se divisaba desde una ventana del palacio. Aquel hecho vergonzoso lo atormentaba.

—Aset... yo... lo siento. Debes comprender.

Aset percibió que las palabras de su esposo eran sinceras. Cabizbajo, le tomó la mano y la acarició suavemente. Ella alzó la mirada y vio cómo la expresión de su marido reflejaba la vergüenza que le producía aquella situación. La joven asintió, acariciándole el cabello.

—Unnefer, sé que la tomaste engañado y que habías bebido demasiado. Nebet-Het me habló. Entiendo a mi hermana, te ama, pero el destino le ha reservado un matrimonio que no desea. Me pidió perdón y he perdonado a mi querida hermana, pero Seth no olvidará tan fácilmente. Nebet-Het me ha rogado que cuide de su hijo cuando nazca, tiene miedo de que nuestro hermano acabe con su vida.

Unnefer realizó una rápida inclinación de cabeza, hundiéndose en su asiento. Exhaló un suspiro de resignación.

—Me hubiera gustado tanto que hubiera sido contigo... Lo que más deseo es tener un hijo de ambos.

Aset sonrió y de sus ojos negros como la noche resbalaron dos lágrimas de felicidad que se deslizaron sobre su piel oscura.

—Estoy embarazada.

El faraón se irguió y abrazó con fuerza a su esposa. Su felicidad era absoluta. Por fin Khem tendría un heredero al trono, un nuevo rey que proseguiría con la estirpe real.

—Te lo ruego, no vayas —le imploró con mayor desesperación.

Unnefer le aseguró que no acudiría al banquete. No obstante y como medida de precaución, Aset le solicitó que leyera una fórmula que, según ella, le daría buena suerte. Unnefer accedió, aunque el sabio faraón nunca sabría qué clase de fórmula había recitado y con qué consecuencias.

De todos modos y a pesar de los esfuerzos de Aset por impedir la presencia de su marido en la fiesta, Unnefer hizo caso omiso a las advertencias de su esposa y asistió al banquete que su hermano menor había preparado para celebrar su regreso.

Cuando entró en el palacio, Seth lo esperaba.

Su hermano no era como él, ni tan siquiera en el color de su piel. Su tez blanca y su cabello rojizo contrastaban con la piel oscura del faraón. Los ojos del más pequeño de los cuatro hermanos eran vivos y escondían, sin demasiadas diplomacias, ambición y ansias de poder. No obstante, aquella noche lo miró sonriente y Unnefer, pese a recordar las palabras de su esposa, no vio en ellos ni un ápice de sospecha. Seth y Unnefer se frotaron la nariz como saludo.

—Hermano —dijo agarrándole de los hombros—, rey de reyes, me honras con tu presencia. Pasa y disfruta del banquete que he preparado en tu honor —le invitó extendiendo la mano para que accediera al comedor principal. Unnefer asintió, complacido.

Más de cien personas disfrutaron de la fiesta, entre ellos oficiales y la reina de la tierra de Kush —Etiopía—. Todos agasajaron al joven rey, rindiéndole alabanzas y adulaciones. El faraón estaba más que satisfecho por aquella fiesta en su honor.

Sin embargo, en eso consistía la trampa que había urdido Seth para engañar a su odiado hermano. Entre los invitados, setenta y dos conspiradores deseaban asesinar al faraón con la bendición de Seth y la reina de Kush.

En un momento del banquete, cuatro sirvientes irrumpieron en el salón, transportando un sarcófago que depositaron en medio de los invitados. Era majestuoso. De madera de cedro proveniente del Líbano, estaba recubierto de oro y adornado con bellos grabados de diferentes colores. Sin duda, un ataúd digno de un rey. Seth se levantó de su asiento, presidiendo la mesa a la izquierda de su hermano, y con un ademán de la mano pidió a los comensales que guardaran silencio. Todos obedecieron al instante.

—Daré este magnífico sarcófago a aquel hombre que encaje perfectamente en él —dijo con la mirada de una serpiente antes de atacar.

Todos los asistentes probaron si sus medidas se adaptaban a aquella belleza artística que los acompañaría en su último viaje hasta el otro mundo. Nadie de los presentes se acopló correctamente. Por último, le llegó el turno a Unnefer, y, en efecto, el sarcófago encajaba perfectamente en su cuerpo. Todavía sentado en el féretro, sonrió victorioso y miró a su hermano con el brazo alzado.

—Será mío.

Un murmullo se adueñó de la sala, acompañado de risas y tímidos aplausos.

Seth se aproximó y se sentó en el borde del sarcófago. Su sonrisa virulenta comenzó a producir cierto temor en el corazón del faraón, pero esa percepción había llegado demasiado tarde. De súbito, recordó las advertencias de su esposa y comenzó a atar cabos. Seth había pedido hacer el sarcófago a la medida de su hermano.

—Claro, hermanito. Será tuyo —respondió con un tono irónico que provocó que el faraón se estremeciera.

Unnefer tragó saliva al reparar en la extraña mirada de su hermano pequeño. Sin embargo, no disfrutó de más tiempo. De pronto, Seth sacó una daga y la hundió en el pecho de su hermano.

—De hecho, será tuyo para toda la eternidad.

Unnefer se agarró con fuerza a los hombros de Seth, pero éste logró apartarse, dejando el puñal hundido en el cuerpo de su hermano. Un grupo de invitados se aproximó al sarcófago del moribundo faraón y lo hirieron con sus espadas y sus cuchillos hasta darle muerte. Tras cometer el asesinato, cerraron el sarcófago y lo llevaron hasta la orilla del Nilo, donde lo lanzaron a las aguas.

Cuando fueron a informar a Aset de la traición, ella ya no estaba. Escondida en la orilla del río, entre los juncos y la oscuridad de la noche, esperó pacientemente a que todos partieran para recuperar el sarcófago con la ayuda de Nebet-Het. Entre las dos, y con el apoyo de un grupo de leales al difunto faraón, lograron esconder el féretro en la Gran Pirámide que Aset había construido para su marido en la meseta de Gizeh.

Aset viajó hasta la ciudad sagrada de Hermópolis y se presentó ante Dyehuty, el sacerdote más sabio y poderoso que conocía la tierra de Khem. Cuando entró en la sala del templo, halló a Dyehuty escribiendo sobre un papiro a la luz de una lámpara de aceite.

La mujer se arrodilló en el centro de la sala. El escriba levantó la vista y observó con el rostro serio a su reina. Tras eso, suspiró con pesar y volvió su mirada al papiro. El sacerdote sabía bien lo que Aset le iba a solicitar.

—Señor, gran sabio que conoce la sabiduría de los dioses, te ruego ayuda —suplicó con sus brazos extendidos en forma de plegaria.

—Sé lo que has venido a buscar —respondió con una voz pausada y profunda. Sin levantar la mirada, le advirtió—: Es muy peligroso y no quiero ofender de nuevo a los dioses, ni a tu abuelo Ra.

—Señor, te lo ruego. —Aset lo miró con los ojos cubiertos de lágrimas—. Mi marido ha sido asesinado y los dioses deben comprender. Tengo el poder necesario, conozco los secretos de la magia Heka, pero necesito el sortilegio que únicamente tú posees para devolver la vida a Unnefer.

Dyehuty dejó de escribir. Inspiró una bocanada de aire mientras se levantaba de su asiento. Con las manos entrecruzadas por detrás de su espalda, paseó pensativo por la sala. Una túnica blanca era la única vestimenta del sabio escriba. Además de su manto de lino, llevaba en cada uno de sus brazos un brazalete de oro con los símbolos del Ibis y del beduino. Aparentaba ser un hombre de avanzada edad, aunque ni Aset ni ningún otro ciudadano tenía la certeza de la edad real del anciano sabio. La joven reina estudió el rostro de concentración del viejo, deambulando pensativo por la gran sala, mientras su cabeza rasurada brillaba gracias al destello de la llama parpadeante de la mecha impregnada en sal común y de las diferentes antorchas colgadas en las columnas que circundaban la estancia. Sus conocimientos escapaban a la comprensión de la reina, y los otros sacerdotes admitían que los dioses habían honrado a aquel viejo con su sabiduría; una sabiduría que, según malas lenguas, estaba recopilando en una serie de papiros que únicamente él sabía de su existencia y de su ubicación. Según contaba su leyenda, un día en el pasado de Khem simplemente apareció, trayendo consigo los conocimientos con que los antiguos ancestros lo habían bendecido. Aset sabía que aquellos poderosos seres eran en realidad los dioses que en el pasado descendieron del cielo para habitar la Tierra.

—Conozco tu poder y la forma en que lo conseguiste —dijo al fin Dyehuty—. El nombre secreto de Ra te obsequió con esa cualidad, pero... aunque accediera a ayudarte, no recuperarías al hombre. Unnefer no volverá a ser el mismo nunca más —advirtió con un extraño tono en su voz, dando la impresión de que el anciano sacerdote sopesaba todas y cada una de sus palabras. El escriba se detuvo delante de ella y la miró detenidamente—. Estás embarazada, ¿verdad? —Aset asintió, sorprendida. Nadie, excepto Unnefer, conocía su estado de buena esperanza—. Tu hijo tendrá la fuerza y la sabiduría de su padre. Será llamado Hor y, a través de él, nuestra tierra negra será recordada en futuros milenios.

Aset vaciló ante las palabras del sabio. Frunció el ceño y, tras limpiarse las lágrimas, se alzó. Inclinó la cabeza para realizar una humilde reverencia y se dispuso a partir. A pesar de saber que aquel hombre conocía la fórmula para resucitar a su esposo, comprendía que su próxima maternidad daba a Khem un heredero al trono y que el escriba no se enfrentaría de nuevo a los dioses para complacer sus plegarias.

—Detente, mujer. Te ayudaré —dijo Dyehuty con voz cansada. Aset regresó sobre sus pasos con una expresión de gratitud grabada en el semblante. Dyehuty suspiró y prosiguió hablando—. Seth es un ser maligno y merece el castigo eterno. Simplemente he querido advertirte de las consecuencias de la empresa que pretendes llevar a cabo. Te enseñaré el sortilegio para que puedas devolver la vida a tu marido, pero te pediré una única cosa a cambio: deberás esconder el pergamino que te entregaré para que nunca nadie pueda utilizarlo. La vida y la muerte son dos factores fundamentales en el ciclo perfecto de la existencia del hombre y ni tan siquiera nosotros podemos alterarlo.

—Entonces...—Aset parecía extrañada—. ¿Por qué me ayudas?

El sacerdote exhaló un suspiro profundo de resignación, acariciándose la barbilla. Ya no había motivos para ocultarle por más tiempo a su reina el destino de su esposo.

—Unnefer debe desempeñar una función primordial en el ciclo de la vida. Es su destino. Nada ocurre por casualidad, y está escrito desde el comienzo de los tiempos.

Así fue como Aset, con la ayuda de una porción del libro sagrado de Dyehuty, recitó la fórmula mágica con la que los creadores del hombre bendijeron al sabio anciano, devolviendo la vida a Unnefer a través del poder de la palabra, el Heka.

Cuando Unnefer abrió los ojos, se halló tumbado en un altar de piedra, en las profundidades de la gran pirámide. Al incorporarse, descubrió, todavía aturdido, cómo su cuerpo estaba vendado y su cara impregnada de una extraña pasta verdosa. Desconcertado ante el escenario que lo rodeaba, recordó a su hermano apuñalándolo vilmente. Apretó los dientes, sintiendo cómo la ira crecía en su interior. Con todo, fue un sentimiento efímero que instantes después desapareció de su pensamiento. Su prioridad era saber dónde estaba y averiguar si aquel lugar era la otra vida. Entonces, los vio. A unos metros de su posición, vislumbró a tres figuras inmóviles que lo observaban: Aset, Nebet-Het y Dyehuty.

Tras la resurrección de Unnefer, el matrimonio abandonó la tierra de Khem. Vivieron el resto de su vida como pastores en un lejano territorio. Felices y dichosos, vieron crecer a su hijo varón, ocupándose de su educación. Unnefer le enseñó la sabiduría que atesoraba.

Pasaron bastantes años en el anonimato, lejos de su tierra. A menudo llegaban a sus oídos noticias de su país, describiendo cómo sufrían sus habitantes bajo el malvado reinado de Seth. Los padres de Hor le revelaron a su debido tiempo que llegaría un día en que debería enfrentarse a su tío y recuperar lo que por derecho le pertenecía. Inpu, el hijo ilegítimo de Unnefer con Nebet-Het, vivió con ellos y Aset lo crió como si fuera suyo. Inpu, al igual que su hermanastro Hor, se benefició de la sabiduría de su padre.

Una noche, Aset notó a su marido más pensativo que de costumbre. Se hallaba en el patio interior de la casa, sentado, observando absorto el cielo.

—Esposo...

Unnefer no respondió al reclamo de su mujer. Ésta se aproximó con paso lento y, en un gesto cariñoso, acarició el cabello de su esposo. Unnefer emitió un sonido de placer ante el arrumaco. Sin embargo, su mirada seguía fija en el cielo y su rostro mostraba una paz y una quietud que sorprendió a la mujer.

—Ha llegado mi momento —sentenció con un susurro.

—¿Tu... momento? —Aset arqueó la ceja.

—Tengo que partir... mi tiempo se agota. —Unnefer ladeó la cabeza y la miró triste. Pese a eso, se podía percibir un brillo especial en sus ojos.

Aset parpadeó. No llegaba a comprender sus palabras. Su marido sonrió de forma dulce y la cogió de la mano para sentarla sobre sus piernas. Con el rostro conmovido, como si fuera el último instante que iba a pasar al lado de su mujer, se preparó para revelarle un mensaje póstumo.

—Debes ocuparte de Hor, ya está preparado para recuperar el trono de su padre. Es un joven fuerte, sabio y hermoso como su madre. Prométeme que estarás a su lado en todo momento. Su lucha contra su tío será sangrienta y necesitará de todo tu poder. Aún tenemos aliados en Khem: reúnelos y preséntales a tu hijo. Sé que Hor saldrá vencedor.

Aset comenzó a llorar, recordando las palabras del escriba Dyehuty. Su esposo tenía un destino que cumplir.

Unnefer percibió el dolor que afligía a su esposa.

—No llores, mujer. Mira —dijo extendiendo el brazo, señalándole un hermoso cielo estrellado. En concreto, la constelación de Orión—, ¿ves aquella estrella? Allí me dirijo, gracias a ti. Tu poder me resucitó, pero tu amor me convirtió en otro ser, un ser con un propósito, con un papel más grande que el simple hecho de gobernar. Aset, he sido escogido por los dioses para acompañar a las almas que mueren a cruzar al otro lado.

Aset se sobresaltó.

—¿El otro lado? —preguntó, confundida. Miró de nuevo las estrellas, tratando de entender.

—La otra vida, Aset, la morada de los dioses, un lugar de paz y felicidad. Un paraíso donde crece el trigo en abundancia y donde corre un río de agua incesante. Allí te esperaré.

Aset asintió casi imperceptiblemente, pero su rostro reflejaba la inmensa tristeza que inundaba su corazón al comprender las palabras de su esposo como una despedida. Unnefer entendió los sentimientos que afligían a su amada.

—No te preocupes, amor mío, pronto nos reuniremos para toda la eternidad —dijo con voz suave, dando la impresión de que la brisa de aquella noche y ésta se fundieran, convirtiéndose en la misma esencia. Le acarició el hombro y volvió a señalar el firmamento—. ¿Ves esa estrella que hay al lado? Es tu estrella, Aset. Los hombres venideros mirarán el cielo y nos recordarán con el paso del tiempo.

Aset se quedó ensimismada observando la noche oscura y contempló un millón de puntos luminosos parpadeando en el firmamento, colocados de forma que algunos de ellos creaban extrañas figuras. Guardó silencio por unos segundos, observando el vasto manto estrellado que se presentaba ante sus ojos, comprendiendo que las palabras de su marido revelaban un destino para ellos más amplio de lo que nunca logró imaginar.

—Entremos en la casa, es tarde. Vayamos a dormir —sugirió Unnefer.

Los dos caminaron hasta la entrada de la casa. De repente, el antiguo faraón cogió de la mano a su esposa y la atrajo hacia él abrazándola con fuerza.

—Quiero que sepas que he sido un hombre muy dichoso. Te he amado y me he sentido correspondido. Siempre te amaré.

Aset asintió contemplando los ojos de su esposo. La mujer sollozó en una extraña mezcla de tristeza y felicidad.

—Quiero pedirte una última cosa. Enseña a Inpu tu sabiduría. Sé que es hijo de Nebet-Het, pero por sus venas fluye mi sangre y ten a buen seguro que ayudará a nuestro hijo a recuperar Khem.

Aset le dio un beso en los labios, costumbre que habían tomado de sus vecinos, y afirmó con la cabeza.

Cuando el dios Sol ofreció sus primeros rayos, Aset halló el cuerpo de Unnefer sin vida. La mejor y la más dulce de las muertes, expirando mientras descansaba, partiendo en la barca solar hacia el destino que los propios dioses habían reservado para él.

Con sus hijos, Aset regresó a Khem portando el cuerpo momificado de Unnefer. Tal como había profetizado su marido, el hijo de ambos derrocó, con la ayuda de Inpu y un ejército de seguidores de Unnefer, a su maligno tío. El joven Hor fue nombrado nuevo faraón. Bajo su reinado, la tierra negra de Khem recuperó su esplendor, olvidando la época de caos del mandato de Seth, hasta convertirse en la civilización más poderosa de su tiempo. Unnefer fue enterrado con todos los honores y su pueblo lloró por su antiguo rey durante largo tiempo. No obstante, nunca se supo de la ubicación real de sus restos mortales por expreso deseo de Aset.

Hor ordenó construir dos pirámides más al lado de la Gran Pirámide, una en deferencia a su madre y otra más pequeña para él. Valiéndose del relato de su madre sobre la última conversación con su progenitor, dispuso la posición de ambas pirámides con la alineación de las estrellas que había señalado el gran Unnefer, como un reflejo terrenal de aquellos astros. Cuando Aset falleció, su hijo la enterró al lado de su padre.

Con el paso de los siglos, la historia de Unnefer fue conocida en todos los rincones de la tierra de Khem, convirtiéndose en el dios del ultramundo, aquel que los ayudaría a penetrar en el Duat y alcanzar el cielo celeste de Ra. La gratitud y el amor de sus súbditos convirtió el relato en un mito, y el mito en una leyenda, una leyenda que perduraría hasta nuestros tiempos.

Ahora, 11.000 años después, la historia amenaza con repetirse.

1

Montserrat

En medio de una tormenta, una mujer dirigía sus pasos a la entrada de la basílica. Silvia Méndez trató de aumentar el ritmo de sus piernas, percibiendo que a pesar del paraguas que la cubría, el fuerte viento mecía a su antojo la lluvia, exponiéndola a acabar totalmente empapada. La joven atravesó el arco central de la parte inferior del monasterio que daba acceso a la basílica. Cruzó el atrio interior, dejando atrás el portal de la antigua iglesia románica y alzó la mirada por un instante. Sus sentidos se despertaron, experimentando la sensación de estar en un lugar sagrado. La entrada al santuario era majestuosa, digna de la mismísima obra de la naturaleza donde se hallaba, la montaña de Montserrat. No dilató más que unos segundos su estudio de la fachada, la aguardaban dentro y se dirigió hacia la entrada, accediendo por una portezuela. Se encontró en una estancia pequeña con dos grandes cálices blancos, situados a ambos lados, que contenían la conocida «agua bendita» del catolicismo. Enarcó las cejas e hizo caso omiso al antiguo ritual y no se santiguó. Por la puerta de la derecha accedió al interior de la basílica. El templo, construido en el siglo XVI por el abad Bartolomeu Garriga, fue consagrado en el año 1592, treinta y dos años después de iniciarse las obras. De una sola nave, sus medidas revelaban la magnitud: 68,20 metros de largo, 21,50 de ancho y 33,30 de alto. La gran sala estaba cubierta por majestuosos arcos góticos redondeados que se apoyaban sobre las paredes y que la separaban de las diversas capillas, ubicadas a ambos extremos de la nave.

A cada lado del pasillo central se abrían hileras de bancos ocupados por unos cuantos feligreses que en silencio, un silencio sepulcral y bajo un ambiente sombrío y recargado, rezaban a su Dios. Silvia Méndez guardó su paraguas e inspeccionó la estancia. El escenario que se presentaba ante sus ojos, reconstruido después de la guerra de la Independencia, estaba dotado de una hermosura y una majestuosidad sólo al alcance de lugares sagrados. Silvia se acomodó un mechón de cabello por detrás de la oreja y arqueó la ceja con ironía. A pesar del esfuerzo humano requerido para levantar aquella increíble basílica en el afán de rendir culto a su deidad, corroboraba que el engaño del hombre se había infiltrado hasta en las más profundas entrañas de la religión. Definitivamente, aquel templo no era un santuario cristiano, ni tan siquiera el tabernáculo de la patrona de Cataluña. Cuando alzó la vista y divisó el centro de la basílica, intuyó un destello dorado en su parte superior. La historia decía que la imagen que se elevaba en el corazón de la iglesia era la Virgen de Montserrat, la Moreneta, icono del catolicismo, pero su conocimiento rebatía aquella autenticidad. La imagen que actualmente se mostraba en el camarín se trataba de una talla románica del siglo XII, elaborada con madera de álamo. Sin embargo, la leyenda contaba que en el año 880 fue encontrada por unos pastores la imagen de una mujer de piel negra con su hijo en brazos, posiblemente adorada con anterioridad por los aldeanos de los alrededores. Silvia Méndez, periodista de profesión, sabía que aquel templo simbolizaba una religión más antigua, un culto que cambió el devenir de la humanidad. La mujer de piel oscura con su hijo en brazos no era la imagen de la madre del mesías judío. En su opinión, apoyada por años de investigación, aquél era en realidad un templo egipcio, el templo de la diosa Isis.

Inclinó la mirada y abrió la carpeta que mantenía entre las manos. Ojeó unos papeles, fotografías con imágenes de las dos mujeres, la Moreneta y la diosa Isis. Levantó la vista y sonrió orgullosa, portadora de un conocimiento secreto para el mundo. A Isis, esposa de Osiris, se la representaba a menudo sentada en un trono con su hijo Horus. De piel oscura, la leyenda relataba cómo había engendrado a su descendiente en un acto milagroso.

Como el reflejo de un espejo, convino consigo misma que el parecido entre ésta y la Moreneta era indiscutible.

Silvia, absorta en sus pensamientos, observó las distintas lámparas votivas, para acabar orientando la mirada al presbiterio, rodeado por hileras de sillas neogóticas, y centrando sus ojos en el altar que se exhibía en el centro: un bloque de piedra de ocho toneladas de la propia montaña. Suspiró resignada. Su descubrimiento era mayor de lo que ella había creído en un principio: la adopción de Isis por la Iglesia católica como su venerada y fantasiosa Virgen era únicamente la punta del iceberg.

Estudió con una expresión pensativa las conocidas cruces que adornaban las columnas laterales, una confirmación más de sus descubrimientos. La cruz paté, uno de los símbolos de la orden templaría. La periodista había investigado a los oscuros templarios, adoradores de extrañas vírgenes negras. Sabía que habían bebido del conocimiento egipcio y que durante siglos habían disfrazado el culto a la diosa Isis con el de la madre del Dios del catolicismo.

A pesar de que los monjes benedictinos justificaban el color oscuro de la Moreneta a causa de la capa de barniz que cubría la madera o en el humo de las velas, todo cuadraba con la teoría de Silvia, incluyendo la esfera que la Virgen sostenía en la mano y que habían venido a justificar como la representación del cosmos. La periodista sostenía la hipótesis de que la posterior imagen de la diosa tuvo que ser copiada de la primigenia, y en la época en que fue hallada la imagen, alrededor del año 880, la creencia generalizada consistía en que la Tierra era plana. Silvia defendía que dicha esfera corroboraba su teoría sobre el verdadero origen de la imagen, confirmando que el objeto que mantenía en la mano era el disco solar egipcio, el propio dios Sol. La iconografía de la diosa Isis la presentaba portándolo sobre la cabeza.

Entonces, ¿de dónde había salido la imagen? ¿Quién la había depositado en la cueva de la montaña donde la leyenda contaba que había sido descubierta? Los monjes no tenían respuesta o no querían ofrecerla.

La periodista había seguido el curso del culto de Isis por Hispania en tiempos del Imperio romano, descubriendo templos dedicados a la gran diosa, y estaba convencida de que los sacerdotes de Isis la escondieron en las cuevas de la montaña. Sin duda, no era un enclave elegido a la ligera. Montserrat representaba un centro de fuerzas telúricas y de innumerables misterios que la aproximaban a la divinidad. Sus cavernas y pasadizos subterráneos, combinados con sus extraños picos esculpidos por el paso de los milenios, ofrecía a los adoradores de Isis la imagen de una pirámide natural, punto de culto a la diosa. Al mismo tiempo, Montserrat también personificaba otro símbolo muy significativo, un triángulo invertido representado en sus cuevas. Este símbolo aludía a un conocimiento oculto, un saber que debía permanecer protegido de los seres humanos. Dedujo que la elección de Montserrat por parte de los sacerdotes del culto a Isis no podía haber sido más acertada.

La mujer, enfundada en un elegante traje chaqueta oscuro, caminó con lentitud por uno de los laterales de la iglesia. A pesar de su intento por pasar desapercibida y no molestar, sus tacones indiscretos obligaron a algunos de los beatos a levantar la mirada e interrumpir sus reiteradas y soporíferas plegarias para prestar atención a la mujer. Se sentó en un banco de madera y en silencio esperó paciente a que apareciera la persona con quien debía entrevistarse. Una acción arriesgada. Sin duda, no era el lugar más oportuno para reunirse. La identidad de su colaborador, su informador, podría estar en serio peligro, pero la situación lo requería y desconfiaba de otros medios de comunicación.

Escuchó unos pasos reverberar en la estancia. El leve murmullo de los beatos saludando a aquel personaje le reveló de quién se trataba. Un religioso tomó asiento una fila por delante. El monje, enfundado en un hábito negro, miró por encima del hombro a la mujer sentada a su espalda. Era un hombre de mediana edad, de pelo moreno y facciones angulosas. Pese a su condición de religioso, se le podía describir como atractivo.

—Esto es una locura. Si te hubieran seguido estaría al descubierto —le susurró con la voz rasposa. Su mirada, por el contrario, estaba fija en el centro de la nave, tratando de encubrir la conversación con la mujer.

—Lo sé, Carlos. Es importante lo que debo decirte.

Carlos Codina arqueó la ceja e hizo un gesto de malestar. Estaba convencido de que lo que debían tratar era importantísimo, pero, de todos modos, no se le escapaba el detalle de que la mujer hubiera puntualizado lo trascendental del mensaje.

—¿Qué ocurre? Suéltalo...

La periodista, de rostro ligeramente triangular, pómulos altos y nariz fina, tragó saliva y retiró un mechón de cabello moreno de su cara, colocándolo por detrás de su oreja. Sus ojos almendrados de color verde se estrecharon, al tiempo que ella se inclinaba hacia adelante.

—Se trata de Yaacov. Ha muerto.

El miedo corrió por el cuerpo del hermano Codina como el veneno letal de una avispa marina. Sintió ganas de maldecir lo más sagrado, pero se retuvo, por respeto o por su educación religiosa, aunque hacía tiempo que su fe había quedado reducida a añicos. Era irónico. Cuando se veía a sí mismo con aquel hábito, no podía evitar sentirse un farsante, juzgando los últimos meses de su vida como un eterno carnaval donde pasaba por ser lo que ya no sentía en su corazón.

—¿Y los documentos? ¿Te los dio? —preguntó sin pesar, sin tristeza, sin tan siquiera querer saber el motivo de la muerte del tal Yaacov.

La periodista frunció el ceño, desconcertada. En todo caso, entendió la actitud del monje: los documentos eran lo más importante.

—Sí. Quiero que los guardes —señaló con un hilo de voz.

Con discreción, depositó la carpeta en el banco. Carlos Codina miró con el rabillo del ojo y en un gesto rápido se la introdujo dentro del hábito. Se obligó a mantener la calma, pero estaba aterrorizado, sin acabar de comprender el porqué de aquella decisión.

—¿Por qué quieres que los guarde yo?

Silvia Méndez resopló angustiada. Se acarició el cabello y miró a ambos lados de la iglesia antes de responder.

—El viejo ha muerto... puede pasarme cualquier cosa.

—¿Lo asesinaron?

La mujer sacudió la cabeza. A pesar de eso, el asunto de su muerte no estaba del todo claro.

—La prensa dice que fue un suicidio.

El monje arrugó la frente. ¿Un suicidio? No tenía lógica. ¿Por qué se iba a suicidar un hombre que había descubierto un tesoro tan importante? Trató de pensar y calmarse para encontrar respuestas.

—Puede que ellos lo asesinaran —insinuó, apesadumbrado.

—O, por el contrario —objetó Silvia—, decidiera simplemente acabar con su vida. Ese hombre había presenciado cosas horribles y era cómplice de todas las atrocidades del culto.

Codina guardó silencio. La periodista tenía razón.

—Y, ¿tu marido? Puedes confiarle el secreto...

Silvia sacudió la cabeza cabizbaja. Sus ojos se enrojecieron con el recuerdo de su querido Marc. Aquella cuestión había planeado sobre su cabeza en muchas ocasiones, pero creía injusto y egoísta cargarle a él, a esas alturas, con aquel asunto.

—Prefiero que esté al margen.

Codina parpadeó. Le había hablado un millón de veces de lo feliz que era con ese hombre y de cómo lo amaba. El religioso no comprendía la actitud de la periodista. Lo achacó a su poca experiencia en la vida de pareja a causa de su servicio a Dios.

—Está bien. Esconderé estos papeles donde nadie pueda encontrarlos.

Silvia hizo un gesto de asentimiento. Luego, permaneció en silencio por unos segundos, pensativa.

—Carlos... quiero pedirte un favor —le rogó con la voz temblorosa. Codina cabeceó, prestando suma atención—. Si algún día me ocurriera algo... Si yo muriera...

—¿De qué me estás hablando? —le espetó, irritado.

—En el interior de la carpeta hay una carta para ti. Si un día me ocurriera cualquier desgracia, quiero que la leas justo un año después de mi muerte. Recuerda, un año después.

Codina dio un respingo. ¿Un año después? El dato explotó en su interior como una granada, convencido de que únicamente había una explicación para aquella afirmación y debía haberse vuelto loca para pensar en una acción tan antinatural. Ladeó la cabeza y tensó los músculos de la cara.

—Has leído el papiro, ¿verdad?

—Es mi plan B, por si las cosas se torcieran.

Codina gruñó. La función de ambos era protegerlo, no utilizarlo.

—Debes estar loca si pretendes hacerlo. No es posible, va en contra del orden establecido de la vida, no se puede engañar a la muerte...

El enojo del monje iba en aumento, pero la periodista mantuvo la calma.

—Isis lo consiguió... y no dejaré que ellos se salgan con la suya. Además, ya he recitado una de las fórmulas.

—Pero...

La periodista le hizo callar chistando, lo que acompañó con un ademán.

—Lo siento, Carlos, es mi elección; simplemente te pido tu ayuda si ocurriera. Ahora debo marcharme, tengo todavía muchas cosas por resolver. Por cierto, en la caja hay un objeto para mi marido, no te preocupes, él sabrá lo que hacer. Adiós, Carlos.

Codina realizó una rápida y bien disimulada inclinación de cabeza. Agudizó el oído para escuchar cómo la periodista se alejaba y abría la puerta de salida de la basílica. Se quedó sentado, pensativo, mirando la imagen de la diosa, abstraído en sus pensamientos mientras trataba de digerir los últimos acontecimientos.

Recordó cómo el destino le había unido a aquella mujer.

Su curiosidad por conocer el pasado, por hallar la verdad en las creencias que profesaba, lo había arrastrado irremediablemente hasta ella. No sabía si había sido la mejor elección pero, de todos modos, no había forma de dar marcha atrás. Por suerte, en el monasterio se sentía a salvo, a salvo de ellos, seres demoniacos que acabarían con su vida si conocieran su paradero y su implicación en las investigaciones del curioso trío formado por ambos y el viejo profesor de origen judío. No obstante, mientras estuviera entre aquellas paredes, su vida no correría peligro, aunque ahora ya no estaba tan seguro. Tras unos minutos, abandonó la basílica, caminó por el atrio, y se encaminó a la biblioteca recorriendo una serie de pasillos.

Codina entró con sigilo en el Scriptorium Biblicum. Inspeccionó si se encontraba a solas. Tras asegurarse y dejar atrás un monolito que rezaba en latín La biblioteca es el máximo ornamento del cenobio benedictino, recorrió un estrecho pasillo lleno de libros. Se creía que, durante las guerras napoleónicas, se había perdido gran parte del tesoro literario de la abadía, pero en realidad se salvaron muchos de los libros de la biblioteca. Contaba con más de doscientos cincuenta mil ejemplares, cuatrocientos de ellos de valor incalculable y dos mil manuscritos que databan algunos del siglo VII.

Su trabajo en la comunidad consistía en la investigación científica sobre historia, teología, traducciones y filosofía adaptada al estudio bíblico. Y fue su curiosidad, una inquietud natural por conocer cada recoveco de lo que creía, lo que le impulsó a emprender una cruzada santa en la búsqueda de pruebas que demostraran que las leyendas sobre Montserrat eran invenciones de buscadores de tesoros y de místicos sin apenas dos dedos de frente. Como un nazi que visitó el monasterio en 1940, llamado Heinrich Luitpold Himmler, comandando una expedición de veinticinco oficiales de las SS, con la única intención de encontrar el Santo Grial de Cristo: sus «serios» y «meticulosos» estudios los habían llevado a la conclusión de que Montserrat era en realidad Montsalvat, la montaña donde, según el poema de Parsifal, se escondió el Grial. Y Codina había investigado sobre todo aquello... ¡Y tanto que había investigado! Incluso demasiado, pensaba para sus adentros, maldiciéndose por su curiosa cualidad. En todo caso, ya era demasiado tarde para lamentarse.

Al fondo de uno de los pasillos, una estantería escondía un secreto, una puerta concienzudamente escondida. Cuando llegó al lugar exacto, se paró en seco, giró la cabeza e inspeccionó ambos lados del pasillo, sintiendo cómo el pulso se le aceleraba y el miedo a ser descubierto lo paralizaba por completo. Nadie, estaba solo, como cuando de noche y al amparo de una linterna recorría el monasterio para penetrar en la cara oculta de la montaña, los pasadizos secretos del monasterio. Retiró lentamente la estantería de bella madera, introduciendo una llave en la cerradura. Giró hacia la derecha, tratando de hacer el menor ruido posible. Entró en la gruta y recolocó la estantería en su posición original para no levantar sospechas. Alumbrándose con una linterna, recorrió un frío y húmedo pasadizo excavado por el hombre que desembocaba en una pequeña cueva. Al tiempo que recorría el angosto corredor, recordó cómo de forma casual había encontrado aquel lugar. Un anochecer, mientras revisaba los títulos de los ejemplares colocados en los estantes, había notado una brisa fresca en los pies. Tras retirar la estantería, había hallado una vieja portezuela de hierro, aunque cerrada con llave. No quiso comentarlo con nadie, pero para meterse en el papel del famoso Indiana jones, le faltaba salvar un obstáculo... la llave. Tras buscar pistas e indicios de la ubicación de la llave sin que nadie sospechara, se topó con ella de forma fortuita; una noche, mientras revisaba sin demasiadas esperanzas los ejemplares más antiguos de la biblioteca, se percató de uno especialmente revelador situado en un estante inferior, difícil de descubrir. Su título era de por sí significativo: La puerta hacia la verdad. No había encontrado nada especial en su interior: hablaba de la vida de Benito de Nursia, el fundador de la orden benedictina. No obstante, la holgura de las tapas parecía un perfecto escondite para una llave. Pidiendo perdón a Dios, había roto la tapa y había encontrado una llave oxidada.

Dentro de la cueva halló la verdad y la verdad lo había liberado.

Codina pudo, después de su descubrimiento, añadir algo a las palabras del abad Muntades, que relataban que la montaña había sido violada en el año 197, erigiéndose en su útero un templo pagano a Venus.

«A Venus no, a Isis».

Desde aquel momento, la obsesión de Codina fue escarbar en el pasado. Los indicios de un culto pagano en la montaña sagrada aparecían ante sus ojos como una verdad velada a través del paso de los siglos. El padre Argáiz, cronista de la orden benedictina, dejó escrito, en el año 976, que el conde Borrell de Barcelona conocía la existencia de un grupo de ermitañas, ¡mujeres!, en la montaña. Según su testimonio, adoraban a la Santa Gloriosa Solitaria, la Moreneta. Codina descubrió que, en realidad, eran sacerdotisas de un culto antiguo a Isis.

Tras aquella puerta de hierro, el monje había descubierto una montaña oculta, una montaña que el monasterio había decidido olvidar, escondiéndola a los ojos del mundo. Durante meses, había recorrido innumerables túneles, pasadizos que cruzaban la montaña de un lado a otro y que parecían no tener fin.

Aquella noche de tormenta, el monje alumbró el oscuro pasadizo con el haz de luz de la linterna, cerciorándose de que estaba cerca de su destino. Volvió a experimentar una acentuada emoción al aproximarse. Nunca olvidaría cuando lo encontró, aquella creación humana en el interior de una cueva, un templo...un templo dedicado a la Gran Diosa Madre, un templo al que, para su desolación, le faltaba la pieza más importante: la imagen de la diosa.

Codina accedió a la estancia cavernosa, dando pasos lentos hasta situarse delante de un altar rudimentario de piedra. Levantó la tapa de una caja de color negro y depositó los documentos. Recordó las palabras de la periodista y buscó el extraño objeto. Cuando lo vio, esbozó una leve sonrisa, entendiendo el doble sentido de las paradojas del destino. Tomó entre sus manos el objeto, preguntándose su auténtico significado. Era una pieza de barro, una sencilla estrella de cinco puntas.

«Qué curioso, un pentáculo», se dijo a sí mismo.

Se le aceleró el pulso cuando cayó en el detalle de la extraña coincidencia.

«Es la Matriz Subterránea... de los antiguos egipcios».

2

Cementerio de Montjuïc. Un año después

El día despertó gris, con la amenaza de que en cualquier momento comenzaría a llover. Aquella mañana lánguida envolvía con su nostalgia a un hombre que observaba cómo el cielo se había propuesto acompañarlo en su penitencia. Una leve neblina inundaba la ciudad y la brisa impasible acarició su semblante. Marc Beltrán prestaba exclusivamente atención a una lápida, revelando con la mirada el sufrimiento que sólo conoce el que ha perdido lo que más amaba.

Aquel impresionante cementerio no era muy diferente de cualquier otra necrópolis: un lugar solitario reservado al descanso eterno de los muertos; un trozo de terreno santo que amplificaba las sensaciones que agitan el corazón de un humano, el vacío y la soledad; un espacio donde hombres y mujeres entierran el amor, donde se incineran recuerdos, pero donde nos negamos a despedirnos de lo que no volverá jamás.

Beltrán suspiró con angustia. A pesar del paso del tiempo, no podía borrar de su memoria el pasado, y ese sentimiento de desesperación le ardía dentro, consiguiendo resquebrajar su interior con tanta fuerza que percibía que un pedazo de él había perecido con ella. El panorama se presentaba duro para un hombre que pese a desear con todas sus fuerzas que el tiempo lo curase todo, comprendía que su vida se había convertido en una grotesca pesadilla de donde no conseguía salir. El cruel destino se la había jugado transformando su existencia en una absurda broma, arrancándole de un zarpazo lo que más quería.

Los ojos de Beltrán, entornados y enrojecidos, revelaban un dolor agudo y sus pronunciadas ojeras, noches sin dormir. Un dolor devastador que minimizaba todas las cosas positivas que todavía existían en su vida y acrecentaba el recuerdo de su esposa, transformándolo en una ola gigantesca que lo arrasaba todo a su paso. Lentamente, como si en ese preciso momento el tiempo se hubiera detenido y hubiera dejado de tener valor, se inclinó y depositó, con una mano temblorosa, un bello ramo de flores sobre el frío mármol. Esbozó una pequeña sonrisa, ahogándola instantes después entre su tristeza. Sacudió la cabeza y entrecerró los ojos, notando cómo la ansiedad hacía acto de presencia en el peor de los momentos para volver a apretar su cuello con tanta fuerza que le impedía respirar. Trató de sacudirse aquella sensación asfixiante, recordando los besos de su mujer, una dulce miel que saboreaba y que lograba volverlo loco. En ese preciso momento, pareció sentirlos como la primera vez. Cerró los ojos y deseó conmemorar una época lejana. No lo consiguió, llevándose la mano a la frente en un intento de tratar de paliar el terrible dolor de cabeza. La cruda realidad le recordó que su vida se había convertido en un mal sueño y que nunca volvería a ser como en el pasado. Frunció el ceño. Su mente le había jugado de nuevo una mala pasada, recobrando la sensatez al reparar en el nombre de la ocupante de la tumba. La propietaria de la angustiosa lápida era su esposa, Silvia Méndez.

Se incorporó paulatinamente con el peso del dolor agarrado a sus piernas. La fotografía de una mujer sonriente en el lado derecho de la repisa de la tumba era una maldita burla que llegaba a desesperarlo. Ella ya no estaba y por más que se esforzara en guardar con intensidad su recuerdo, ella nunca volvería. Ésa era la dura verdad.

3

Un coche entró en el aparcamiento del cementerio con la parsimonia de una iguana. El vehículo se detuvo y de éste descendió un hombre enfundado en un elegante traje de Armani. Se colocó las gafas de sol con la misma tranquilidad que conducía y se encaminó hacia la entrada del recinto.

Sus pasos eran firmes: misma longitud, misma densidad, como si estuviera desfilando. Una mujer con un horrible atuendo captó su atención. La señora se hallaba atareada barriendo la zona pavimentada de hojas secas. Jordi Puig se aproximó con lentitud hasta su altura. Toda su vida se movía a cámara lenta. Con cincuenta y cinco años ya cumplidos, era un experto en su trabajo. Su minuciosidad, su sigilo y su cualidad para pasar desapercibido le habían otorgado una gran reputación como investigador privado, convirtiéndolo en un cotizado profesional. Un hombre tranquilo y lento como una tortuga, pero laborioso y efectivo que solucionaba problemas a cambio de una generosa remuneración.

La mujer, de pelo rizado y con abundantes mechas rubias, tarareaba distraída una canción, afanándose en su trabajo. Jordi Puig escuchó el siseo melodioso que provenía de los auriculares que tenía la mujer incrustados en las orejas. Flamenco. Gesticuló una mueca de repulsa. En su opinión, era una nefasta elección musical.

Se personó ante ella, observándola con aparente tranquilidad por debajo de sus gafas Dolce Gabbana. La mujer llevaba una horrible bata de color incalificable y unas zapatillas del mismo estilo.

—Buenos días —saludó con una exquisita educación.

La mujer se sobresaltó y levantó la mirada al percibir una sombra. Tras deshacerse de los auriculares, estudió a su inesperada visita con recelo. Puig realizó una reverencia e, instantes después, dirigió la atención a su alrededor. Aquel cementerio judío era enorme. Pese a su profesión y a la luz solar, lo ponía nervioso, como siempre.

—Buenos días, señor —respondió la mujer con una expresión de defensa ante la inesperada aparición de un hombre de imagen tan seria.

Jordi Puig se humedeció los labios.

—¿Sabría indicarme dónde puedo encontrar al señor Antoni?

—Es mi marido —respondió molesta. Luego, añadió—: ¿Quién es usted?

Puig la miró de arriba abajo por un instante, sin dignarse a responder. Carraspeó, convenciéndose que no tenía más remedio que entablar una conversación con la mujer.

—Me llamo Jordi Puig. ¿Y usted?

—Soy Dolores. Mi marido me habló de usted.

—Ah, entiendo —dijo Puig, agitando la cabeza con lentitud. Inspeccionó su alrededor con la intención de hallar al hombre. Al no verlo, orientó la mirada hacia Dolores—. ¿Dónde está su esposo? —solicitó con poco entusiasmo.

—Ha ido al centro para sacar unos billetes de avión. Tenemos unos días de vacaciones y queremos visitar a la familia en Cádiz.

Puig emitió un ruidito de fastidio.

—¿Sabe si tardará mucho? —preguntó, al tiempo que consultaba su reloj de pulsera.

—Tiene que darme algo, ¿verdad? —indagó Dolores con el brazo extendido y enseñándole la palma de la mano.

Puig asintió. Sacó de la americana un sobre y se lo entregó. Sin ninguna clase de diplomacia, Dolores comenzó a contar los billetes de cien euros con los dedos. Puig torció el gesto. La avaricia y el amor al asqueroso dinero lo sacaban de sus casillas. Carraspeó, asqueado. Dolores levantó la cabeza.

—Guarde el sobre, por favor. Está todo, tal como acordé con su marido.

Dolores accedió a regañadientes, guardando el sobre en un bolsillo de su horrible bata. Llevaba una chaqueta de chándal con franjas verdes y blancas, que a Jordi Puig le pareció el mejor y más brillante detalle para redondear su imagen. El detective no se ahorró un ápice de repugnancia mientras observaba el horrible atuendo de la esposa del cuidador del cementerio. No obstante, ésta le contuvo la mirada, impasible, al tiempo que se subía la cremallera de la prenda deportiva con la intención de protegerse del frío.

—Espero que nuestra transacción haya complacido a ambos.

La mujer lo miró desconcertada, posiblemente no había entendido ni una palabra. Puig cambió de tema, buscando en su léxico palabras más llanas.

—¿Está aquí ese muchacho?

Dolores asintió forzando una falsa tristeza.

—Pobre niño. Su mujer murió hace un año y el pobrecillo viene dos veces a la semana a visitarla. Ahora está con ella, hoy se cumple un año de su muerte.

El investigador se acarició el mentón, pensativo.

—¿No ha preguntado nada, no ha sospechado nada?

Dolores sacudió la cabeza.

—No, Antonio es muy cuidadoso. Cuando sus amigos se fueron, dejó la tumba como estaba. No se preocupe, señor. Antonio sabe hacer muy bien su trabajo. Abrió la puerta como usted le dijo y cuando aquellos hombres se fueron, lo dejó todo como si no hubiera pasado nada.

Puig hizo una rápida inclinación de cabeza, orientando la mirada hacia el aparcamiento. Sus ojos se centraron en un Audi R8 de color azul oscuro metalizado.

—¿Es ése su coche? —curioseó con la mirada fija en el automóvil.

—Sí, señor. Ése es su automóvil —contestó Dolores observando el aparcamiento.

Puig arrugó la frente y reflexionó un instante. Lo esperaría y lo seguiría con el sigilo con que actuaba. Volvió la mirada a la mujer.

—Una última pregunta —dijo tomándose su tiempo para recordar el nombre de la mujer—. Dolores, ¿sí?

—Sí. Dígame.

—¿Sabe lo que hicieron mis amigos en la tumba de la mujer? ¿Tiene constancia de que se llevaran algo?

Dolores le lanzó una mirada suspicaz. Tras resoplar, decidió contarle lo que sabía.

—Antonio se llevó un buen susto. Esos hombres no se llevaron nada, pero le hicieron unos cortes a la muerta en la cara.

Puig dio un respingo. ¿Cortes en la cara? Tragó saliva, sorprendido. En un primer momento, había llegado a cavilar que la razón que había movido a sus clientes a profanar una tumba respondía a la búsqueda de algún objeto que la familia había decidido enterrar con la difunta, pero el sacrílego acto de rajar el semblante de un muerto se pasaba de la raya y no le encajaba por ningún lado.

—Bien. ¿Nada más, Dolores? —le inquirió interesado.

—¿Le parece poco, señor? —La mujer puso los ojos en blanco—, Nosotros no queremos problemas, somos gente honrada, pero sus amigos son muy raros.

«Dígamelo a mí», pensó para sus adentros.

—Está bien, Dolores. No la molesto más. Sólo una cosa —señaló con el semblante serio y bajando el volumen de la voz—, no debo advertirle de lo importante que es que tanto su marido, como usted, no cometan la estupidez de comentar con nadie nada de este asunto. Tendrían problemas. ¿Me ha entendido?

—Descuide.

Jordi Puig se despidió de Dolores, dirigiendo sus pasos hacia el automóvil con la misma tranquilidad con que había llegado. Se acomodó en el asiento del conductor de su Volkswagen y esperó paciente a que el joven programador de ordenadores regresara de su visita a la tumba de la periodista. Se metió un caramelo de menta en la boca. Mientras lo saboreaba, reflexionó sobre el testimonio de la mujer del encargado del cementerio. El tema de los cortes en la cara le pareció un pelo macabro, por no decir una excentricidad que rayaba lo demoniaco. Concluyó que, en realidad, no sabía nada de sus clientes y que muy posiblemente formaran parte de una organización peligrosa. Tomó el móvil y consultó su agenda. Conocía a un colega de profesión que podría darle cierta información.

4

Marc Beltrán lanzó un beso al viento como signo de despedida, sintiéndose algo estúpido instantes después. Cerró los ojos, apretó los dientes y sólo acertó a murmurar unas cuantas palabras que surgieron de lo más profundo de su interior.

—Nos reuniremos pronto... cariño. Dentro de muy poco.

Beltrán, abatido y envuelto en su particular agonía, comenzó a alejarse de la tumba.

Recorrió las calles del cementerio.

Los árboles, a ambos lados del camino y mecidos por el viento, lo escoltaron en su trayecto como testigos gigantescos que observaban cómo un tipo acarreaba sobre sus espaldas un dolor difícil de imaginar.

Beltrán estaba harto de todo aquello y un único pensamiento ocupaba un lugar prominente en su mente. Una decisión crucial que lo liberaría, aun asumiendo que era una decisión cobarde, de una desolación que no le permitía vivir. Se revolvió y miró por última vez la calle que conducía a la tumba de su mujer. Resopló angustiado. Sacó su paquete de Marlboro y encendió un cigarrillo. Dio una profunda calada, rezando para que la nicotina y todo el veneno que conllevaba el humo blanco se llevara de un plumazo toda su ansiedad. No lo consiguió, pero pareció recuperar la calma por un momento.

Llegó al aparcamiento y abrió la puerta de su Audi sin percatarse del Volkswagen aparcado a unos cuantos metros, ni del tipo que lo ocupaba. Dentro del automóvil tuvo otro de sus fugaces momentos autistas. Notó un calor extraño en la mano y gesticuló una mueca de dolor. Dirigió la atención hacia su mano, percatándose de cómo el pitillo había acabado reducido a cenizas entre sus dedos. «Ufff», sacudió la cabeza, desesperado. Todo aquello era una mierda y no podía seguir así. El tiempo siempre acababa por escurrírsele de entre las manos mientras su mente se mortificaba en el vórtice de un inmenso huracán de sentimientos tortuosos. Giró la llave del contacto del coche, consciente del negro panorama que se cernía sobre su vida, y abandonó el cementerio. Quizá no tardaría demasiado en volver.

Tomó la Ronda del Litoral, incorporándose al denso tráfico. Entornó los ojos y reposó la cabeza sobre su mano izquierda, conduciendo con la derecha, y permitió que su mente recreara otra vez un recuerdo que inevitablemente haría bullir la angustia hasta hacerle hiperventilar.

Sus recuerdos más recientes se iniciaban cinco años atrás, el día que contrajo matrimonio con Silvia. Eran, por decirlo de algún modo, demasiado felices para los ojos de la rutina de este mundo. No obstante, la felicidad, como toda cosa buena en esta vida, se truncó. Un accidente de circulación. Un maldito camión arrolló violentamente el coche de Silvia en una fatídica noche, falleciendo en el acto. Las lágrimas volvieron a aparecer en su rostro, tensando sus facciones. Beltrán no podía soportarlo más y permitió, poseído por la rabia, que los tortuosos recuerdos invadieran su mente con las imágenes como flashes del terrible accidente. Sirenas, luces giratorias en medio de la oscuridad, el coche de Silvia convertido en un amasijo de metal o la lluvia incesante que no dejaba de caer. Suspiró, preguntándose qué infierno podría igualar su vida actual. Beltrán vivía inmerso en una rabia continua, hacia sí mismo, hacia el camionero imprudente y hacia la gran mayoría del mundo. Apretó los dientes y le dio otro pisotón al acelerador, abandonando el centro de Barcelona. Tenía que pensar, aunque pensar era un término que le venía grande. No había hecho otra cosa en los últimos meses, pese a que sus pensamientos sólo se concentraban en su mala suerte y en sus innumerables lamentaciones. Dedujo que el mar lo calmaría y, gracias a Dios, conocía el lugar perfecto donde hallar la intimidad necesaria para llevar a cabo su plan de fuga. En un acantilado, en las cuestas del Garraf, podría deshacerse de una vez por todas de su angustia.

Al descender del automóvil, media hora más tarde, Beltrán descubrió que, como había imaginado, el mar estaba crispado. El espectáculo era sobrecogedor. Desde su posición, observó cómo la masa rocosa desafiaba a las agitadas olas del mar que chocaban violentamente contra su base, en un movimiento perpetuo y de ritmo continuado. Dio unos pasos inseguros, aproximándose al borde. El viento ululaba con intensidad y la fuerza del aire mecía a su antojo su cabello desordenado. Se levantó el cuello de la cazadora y frunció el ceño, convenciéndose de que allí lograría aclarar sus ideas y calcular las probabilidades. Sin embargo, Beltrán tenía muy claro su objetivo, recreado en su mente durante los últimos días, y no conocía lugar más indicado para dar su último salto. En un pensamiento infantil, se dijo que allí tocaría la cumbre de sus sentimientos, formulándose preguntas que revolotearían a su alrededor, y hallando respuestas que desgraciadamente no lo compensarían. Pero lo que más le atraía del acantilado era que nadie lo vería llorar cuando se preguntara otra vez por el porqué.

Exhaló un nuevo suspiro de angustia, convencido de que aquel sería su final. Un escenario inmejorable para alcanzar la inmortalidad.

Observó el abismo y vaciló. Tan sólo debía dejarse caer y en unos segundos todo habría acabado. Ya no tendría que sufrir noches en vela, un trabajo triste y rutinario que no le llevaba a ninguna parte y que, en cierta manera, odiaba por haber vendido sus principios a cambio de un miserable sueldo. En cualquier caso, lo que más le animaba a cortar de raíz su vida era la posibilidad de no tener que soportar la sensación de vacío que transmitía su casa. Lo tenía decidido: su vida era un desastre y no encontraba motivo para seguir. Si algunas religiones lo hallaba un pecado grave, ése era su problema, ya que, por suerte o por desgracia, no formaba parte de ningún culto. No le debía la vida a ningún dios creador que había permitido que su mujer falleciera y, por tanto, no debía dar explicaciones. Por otro lado, diferentes culturas consideraban aquel acto como honorable, una forma de escapar de la angustia y de una tristeza extrema. Si debía elegir entre alguna de las dos vertientes, se decantaría por la honorabilidad, aunque también le sonara absurdo.

Beltrán se aproximó más al peligroso abismo, convencido de su decisión y manifestando un absoluto desapego al mundo que lo rodeaba. Reflexionando sobre el tema, tuvo que confesar que en otro tiempo se hubiera reído de quien le hubiera dicho que él mismo intentaría acabar con su vida. Suicidarse. La palabra de por sí le sonaba cruel, pero durante los últimos meses había aprendido una verdad devastadora: la vida estaba llena de contradicciones. Tras un año de lamentos y tortura, creía que era la forma más fácil de poner fin a todo. Ahora comprendía mejor el derecho que tenía cualquier humano de elegir libremente el momento de su muerte por medio de la eutanasia, una muerte digna para acabar con el sufrimiento físico o, como en su caso en particular, el dolor psicológico. Opinó que más allá de las ideologías o de los dilemas morales que representaba elegir esa opción, existía un dato importantísimo: la dignidad de una persona para decidir su destino. Los detractores eran, a su modo de entender aquel espinoso tema, unos necios que objetaban sobre una decisión que no les pertenecía y que posiblemente no acababan de comprender.

Aparcó a un lado sus opiniones sobre un tema que estaba bastante claro para él, y observó la inmensidad, percibiendo cómo un remolino de sentimientos revolvía su interior.

Entonces ocurrió.

En el epicentro de su locura, afloró un pensamiento lúcido, desgarrando su corazón como una fina hoja de papel. Sus amigos. Se llevó la mano a la frente de forma inconsciente, percibiendo, en una primera y rápida aproximación, el vacío y el dolor que produciría su muerte en la vida de sus seres queridos. Debía admitir que no se lo merecían. Luis y Rosa, sus mejores amigos y cuñados, lo habían mimado y cuidado durante el último año, ofreciéndole apoyo y amor. Dos verdaderos ángeles de la guarda que ahora no podía traicionar de la manera más vil. Trató de engañarse pensando que quizá lo entenderían, que alcanzarían a comprender los motivos que lo habían impulsado a «suicidarse». Soltó el aire de sus pulmones con brusquedad al reparar nuevamente en lo chocante que sonaba la dichosa expresión. Según recordaba, «suicidio» provenía de la palabra latina caedere, y significaba quitarse uno mismo la vida. Dedujo que era realmente duro enfrentarse a una decisión que conllevaba tantas repercusiones. Pese a eso, ya era demasiado tarde para dar marcha atrás.

Beltrán inclinó el cuerpo, extendiendo los brazos para formar con su cuerpo una gran cruz y cerró los ojos. Sintió el potente viento zarandeando su cuerpo. Trató de relajarse dejando la mente en blanco y se dispuso a saltar.

A unos cien metros de su posición, Jordi Puig espiaba la escena desde su coche con unos prismáticos. Torció el gesto al ver aquel improvisado saltador de altura preparándose para su suicidio. Blasfemó y rumió la posibilidad de detenerlo haciéndose pasar por un conductor alarmado por la situación.

—¿Qué pretende hacer ese imbécil? —se dijo en voz alta, preguntándose cómo se lo iba a explicar a sus clientes—. Ese chico se ha vuelto loco.

Beltrán, imitando a la estatua del Cristo Redentor de la ciudad de Rio de Janeiro, estaba preparado para culminar su majadería. Rumió una frase final, pero rehusó dejar un mensaje póstumo al mundo por dos sencillas razones: la primera era porque estaba solo y nadie se aprovecharía de un pensamiento final que desvelara alguna incógnita cósmica; la segunda era más banal si cabe, ya que únicamente se le ocurría una frase y, a pesar de la situación, no le parecía demasiado digna para resumir toda su existencia. El «que os den» no estaba a la altura, por más que sus sentimientos estuvieran totalmente de acuerdo con esa rúbrica.

De pronto, la melodía de su móvil comenzó a sonar, distrayéndolo momentáneamente de su trance. Sacó de mala gana el celular de la cazadora y observó la pantalla. Soltó una retahíla de blasfemias y maldiciones, incapaz de aceptar la coincidencia. Se trataba de su cuñado, Luis Méndez.

«Joder, qué oportuno», pensó.

Se cuestionó seriamente la conveniencia de responder. No estaba para entablar una conversación casual por mucho que le intrigase la razón de la inesperada llamada. En realidad, no se hallaba de humor para ninguna clase de conversación por muy casual que fuera. Se quedó aturdido, mirando alternativamente al precipicio y al móvil. Como en los últimos meses, el tiempo se le resbaló de las manos y, tras unos segundos y varios tonos, pareció que su cuñado se había convencido de que no podía atenderle. Beltrán aspiró una bocanada de aire y la expulsó intentando sacarse de dentro todo el mal rollo.

Dirigió la mirada al abismo. Se estremeció, experimentando una emoción cercana al miedo. Soltó un «joder» entre dientes al comprender la empresa que iba a abordar como una auténtica locura. Aunque sabía que la sensación de dolor al impactar su cuerpo contra las rocas sería inexistente, la simple idea de lanzarse al vacío le ponía los pelos de punta. Gruñó, convencido que posiblemente la llamada de Luis lo había despertado de su obsesión por el suicidio y de su intención de emular a personajes ilustres.

La melodía de November Rain de Guns N'Roses volvió a sonar en su móvil. Ejecutó el mismo ritual de extraer el celular y comprobar la identidad de la persona que llamaba. «Alucinante», pensó aturdido, su cuñado volvía a la carga. Por lo visto no se daba por vencido o, por el contrario, poseía una rara habilidad que desconocía para percibir lo que le rondaba por la cabeza en ese preciso instante y había decidido tocarle las narices con la sana intención de detenerlo.

Resopló sin saber muy bien qué se suponía que debía hacer. Tras darle vueltas a la situación, respondió a la llamada con un nulo entusiasmo.

—Hola, Luis. ¿Por qué me llamas? —Lo preguntó con aspereza y un tono de voz cortante.

Un silencio momentáneo siguió a la insolencia.

—Hola, Marc —respondió Luis. Su tono de voz dejó patente que estaba extrañado por aquel saludo tan seco—. ¿Te pillo en mal momento, tío?

«¿Mal momento?». Beltrán dibujó una sonrisa irónica. «Mal momento no sería el término más apropiado».

—No. Dime —dijo escueto, reacio a dar explicaciones innecesarias.

—Hoy hace un año. ¿Has ido al cementerio?

Beltrán se acarició la frente y sacudió la cabeza. Luis Méndez estaba al corriente del mal momento que pasaba su cuñado y lo que significaba ese día para él. Durante los últimos meses había estado a su lado, cuidándolo y animándolo. Pese a su esfuerzo, en las últimas semanas lo había notado más ausente que de costumbre. Y esa circunstancia lo estaba comenzando a preocupar.

—Sí. He estado esta mañana —respondió sin demasiadas ganas y temiendo la siguiente pregunta de su amigo. El «cómo te encuentras» lo veía venir desde lejos y no deseaba volver a repetir que «mal», tan jodido que pensaba en acabar con todo de una vez por todas.

—Entiendo. ¿Cómo te encuentras?

Beltrán soltó un bufido que hubiera apagado una vela a dos metros de distancia. No andaba mal encaminado en cómo iba a discurrir la conversación.

—¿Cómo quieres que esté? Viudo por culpa de un camionero estúpido —le reprochó con rabia.

Luis Méndez conocía a su cuñado y sabía que, desde el terrible accidente, había dejado de ser el tipo simpático, amable y siempre dispuesto a ayudar a los demás. Pero también sabía que podía volver a serlo y que ahora le dominaba la rabia y la angustia. Decidió cambiar de táctica.

—Bueno, la razón de mi llamada es para invitarte a comer —le comentó con un tono de voz alegre, tarea que no le fue fácil interpretar.

Beltrán no contestó. Comer con su amigo no era lo que había preparado para ese día. En realidad, ni se le acercaba. Otro de sus momentos autista lo dejó petrificado, con la mirada perdida en el crispado mar y con el maldito móvil pegado a su oreja.

—Marc —insistió su cuñado al no recibir contestación—. ¿Estás ahí?

—Vale, Luis. Acepto la invitación —dijo dándose por vencido—, ¿Donde siempre?

—Sí, perfecto. Te espero entonces... digamos, en una media hora. ¿Te parece bien?

—Sí, me parece bien —respondió con indiferencia—. Te veo allí. Ciao.

Jordi Puig soltó un suspiro de alivio cuando observó cómo el tipo se acercaba al Audi. Por lo visto, había decidido postergar el tema del suicidio. Aquel chaval debía de estar pasando una auténtica mala racha para especular con esa opción.

El móvil de Puig emitió un zumbido discontinuo. Miró el retrovisor. Se trataba de Xavier, un confidente amigo suyo.

—¿Tienes la información que te solicité? —preguntó al tiempo que ponía en marcha el motor. El Bluetooth integrado en el retrovisor del coche le permitió hablar con su amigo a través del manos libres, mientras maniobraba para incorporarse a la carretera.

—Sí. Será mejor que te sientes —le respondió una voz aflautada.

Puig arrugó la frente.

—Estoy en el coche. ¿Qué has averiguado?

Beltrán guardó su móvil, centrando la mirada en la inmensidad. Con el paso pesado se aproximó a su coche. Debía reiniciar su sistema y dejarse de tonterías. Como antiguo hacker debía buscar una solución, porque según sabía, en la vida todo tenía una explicación y si existía un problema, también existía una respuesta al problema. Sacó otro cigarrillo y se lo llevó a los labios. Dio una calada y soltó el humo al tiempo que la nicotina hacía efecto en su sangre.

De pronto, sintió una extraña sensación. Agudizó sus sentidos y percibió que no estaba solo en ese escenario supuestamente aislado. Se revolvió sobre sí mismo, lentamente y con cierto recelo. Nadie. Nada. Inspeccionó su alrededor y observó a cierta distancia a un Volkswagen incorporándose a la carretera. Dedujo que aquel vehículo no era lo que le inquietaba, sino la presencia que había sentido cerca de él. Creyó estar volviéndose un paranoico o que algún tornillo se le había caído de la cabeza porque hubiera jurado sentir la presencia de su mujer. El mar rugió violento y el viento trajo consigo una ráfaga de aire frío. Marc Beltrán dio un respingo y abrió la boca totalmente aturdido. Desanduvo el camino y se asomó al abismo. Con los ojos abiertos como platos, miró al mar, aferrándose a la poca sensatez que le quedaba para juzgar que la sensación que había estremecido su cuerpo se debía a su imaginación. Beltrán inspeccionó el mar, entornando los ojos y con sus sentidos en estado de alerta. Pasados unos segundos se convenció de que todo respondía a una estúpida sugestión, ya que en la última ráfaga de aire había sentido el perfume de Silvia inundando sus pulmones.

5

Roberto Puigcorbé dibujó una sonrisa tímida al vislumbrar a un niño juguetear con sus compañeros en el patio del colegio. Sentado en el interior de un coche, siguió las acciones del pequeño con el mismo sentimiento de frustración que no le abandonaba ni de día ni de noche. Y ya iba para dos años. Dio un sorbo a su café con leche y soltó un suspiro de resignación.

El policía era consciente de que la había cagado y durante los últimos dos años había tratado de asimilarlo. Sin embargo, no era tarea fácil.

Su matrimonio, un barco que navegó en el pasado con rumbo fijo y con el viento a favor, había naufragado por su culpa. Las consecuencias, además de perder para siempre a la mujer que amaba, fueron demasiado traumáticas. La peor de todas, separarse de su hijo Arnau.

El pequeño contaba con seis años de edad y Puigcorbé llevaba casi dos viéndolo a escondidas. Como un maldito fugitivo, tenía que conformarse con verlo crecer a distancia. La orden de alejamiento, impuesta por su ex mujer en los trámites del divorcio, le parecía una penitencia horrible y desmedida, pero asumió y respetó la decisión del juez. La cuestión era dejarlos tranquilos y que el tiempo, si era posible, se ocupara de cerrar la herida.

Puigcorbé había aprendido algo en aquel tiempo: siempre las cosas pueden ir a peor. Y, en efecto, sus terribles presentimientos se habían cumplido a la perfección. Para su desesperación y el colmo de sus problemas, Nuria había contraído matrimonio con un capullo con mucha pasta que dirigía un periódico en Barcelona, La Voz Je Cataluña. Debía asumirlo. Nuria era guapa, inteligente, y a sus cuarenta y pocos años, joven todavía para rehacer su vida. En cambio, él seguía anclado en el pasado, sin terminar de convencerse de que todo lo que en un día disfrutó, una vida plena formando una familia feliz con su mujer y su hijo, no volvería nunca.

Puigcorbé observó su mano izquierda, embobado con la visión del anillo de oro que llevaba en su dedo anular. Se preguntó por qué lo conservaba y, todavía peor, por qué se resistía a quitárselo. Llevaba ya dos años separado de Nuria, y mientras él se comportaba como un gilipollas, atormentándose con su recuerdo, ella por el contrario lucía otro anillo de un tal Arturo Santos.

Gruñó y trató de deshacerse del anillo, pero éste se resistió a abandonar su lugar. Resopló vencido, volviendo la atención hacia el grupo de críos que corría tras una pelota.

Sonrió. Arnau mostraba buenas maneras con el balón y quizá podría llegar a ser un buen futbolista. Se imaginó llevándolo al Camp Nou para ver los partidos del F.C. Barcelona o verlo a él en acción compitiendo con el equipo del colegio. Aquel plan sonaba fantástico. No obstante, el gesto se le agrió. Se estaba engañando. Eso no ocurriría, y seguramente sería su nuevo papá el que ocupara su puesto. Blasfemó su mala suerte y por ser tan ingenuo de crearse castillos en el aire como un imbécil.

La radio del coche emitió un pitido. Instantes después, una voz femenina comenzó a hablar.

—Subcomisario Puigcorbé...

El policía agarró de mala gana el comunicador y se lo llevó a la altura de la boca. Carraspeó y oprimió el botón para responder.

—Soy el subcomisario Puigcorbé. Dime central.

—Hola, Roberto. Tu voz suena más triste de lo normal. ¿Ocurre algo, cielo? —preguntó una voz de mujer con tono cariñoso y nada protocolario.

—Estoy bien, Elena. —Puigcorbé frunció el ceño—. Gracias.

—Me alegra escucharte decir eso. Ya sabes lo mucho que me preocupo por ti.

Puigcorbé ladeó la cabeza en ambas direcciones. Sabía que Elena lo apreciaba, pero pasaba de los jueguecitos de doble sentido que tanto le gustaban a la agente Farrés.

—Lo sé, Elena. Dime, ¿por qué me llamabas? —inquirió evitando estrechar lazos más allá de los estrictamente profesionales.

—Se nos ha informado de un homicidio y el comisario Velasco quiere que prestes tu ayuda en la investigación echando un vistazo al escenario —explicó la agente Farrés.

Puigcorbé gruñó al escuchar el nombre del comisario. Con mucho gusto hubiera mandado a aquel inepto a tomar por el saco. No obstante, no le quedaba más remedio que acatar las órdenes de un superior.

—¿Dónde, Elena?

Elena Farrés siempre se había mostrado muy dispuesta a mantener alguna clase de relación con él, pero por desgracia Puigcorbé no tenía el cuerpo para enrollarse en una nueva historia. Con todo, mantenían una muy buena relación.

—En el barrio del Raval, Roberto.

Puigcorbé arqueó la ceja. Aquello era el distrito de Ciutat Velia, el antiguo Barrio Chino.

—¿Puedes darme más información?

—Sí, espera un segundo —solicitó Elena. La agente de policía buscó en el ordenador la información que le solicitaba su superior. Puigcorbé aprovechó el intervalo de tiempo para volver a espiar desde el coche, aparcado en la acera opuesta del colegio, a su pequeño Arnau. Tras unos segundos, la agente Farrés pareció haber encontrado lo que buscaba—. Bien, tengo delante las primeras pesquisas de la investigación.

—Vale, Elena. Te escucho...

Diez minutos después, un joven abrió la puerta del coche y tomó asiento al lado de Puigcorbé. Sebastián Guzmán observó intermitentemente a su superior y al grupo de chiquillos que comenzaban a abandonar el patio. Arnau, de manera inconsciente, pareció percibir la presencia de su padre y dirigió la mirada al coche. El policía sonrió y meneó la mano para que su hijo lo viera. Arnau le devolvió la sonrisa, saludándolo con efusividad. Una maestra lo empujó cariñosamente al notar que el pequeño se retrasaba, al tiempo que inspeccionaba la zona donde su alumno parecía dirigir el saludo. Pese a su esfuerzo, no consiguió percibir a quién o a qué se estaba dirigiendo el pequeño. Guzmán esbozó una sonrisa traviesa mientras observaba los movimientos de la vieja maestra. Cuando opinó que había abandonado su curiosidad por el recuento de sus alumnos, golpeó con su codo el hombro de su superior.

—Ya puedes levantarte, la anciana no ha persistido en su investigación. Menuda detective está hecha esa maestra. Da gracias a que su vista no es la de un águila precisamente —dijo Guzmán con una media sonrisa grabada en los labios.

Puigcorbé se incorporó abandonando su escondite debajo del volante.

—Qué mierda —masculló entre dientes. Sebastián soltó una carcajada—. Por favor, Sebas, no te rías. Cualquier día me pillarán espiando a mi hijo y se irán a la mierda todas mis esperanzas de poder recuperar algo de normalidad en mi relación con Arnau.

Guzmán asintió, pero no lo podía remediar. Ver así a su superior, un tío tan serio y tan duro, escondiéndose como una rata, era para descojonarse.

—El chaval aún se acuerda de ti. No te quejes, podría ser peor —apuntó intentando que viera la situación desde un prisma más positivo. Puigcorbé bajó la ventanilla y soltó un «Ufff» de «por poco me pilla esa vieja».

—Sí, al menos me queda eso. Si algún día perdiera a Arnau, me volvería loco —respondió con el rostro tenso.

Su ayudante lo estudió en silencio.

—Lo sé, Roberto. Pero tienes que dejar de hacer esto. Arregla las cosas con Nuria.

A Puigcorbé se le cayó el mundo encima cuando escuchó «arreglar» y «Nuria» al mismo tiempo. Parecía sencillo a simple vista, pero tratar de hablar con Nuria sobre ese tema se convertía en un calvario y, además, lo ponía de muy mal humor.

—Llámala o lo haré yo. Soy tu amigo, pero joder... esto es ridículo. Somos agentes de Homicidios y no dos chalados espiando a un crío —lo coaccionó con un tono de voz que mostraba que lo decía en serio.

Puigcorbé lanzó una mirada gélida a su ayudante. Este se la devolvió encogiéndose de hombros y gesticulando con las manos como si le quisiera indicar «tío, reacciona».

—Vale, la llamaré luego —claudicó con el rostro serio. Su amigo y compañero tenía razón. Era preciso hablar con ella—. Pero antes debemos ocuparnos de un encarguito de Velasco.

Guzmán arrugó la frente.

—¿Velasco? ¿Qué nueva mierda nos ha encasquetado?

—Farrés me ha puesto al corriente de un asunto...

—¿Farrés? —le interrumpió gesticulando una mueca picara, al tiempo que le guiñaba el ojo. Puigcorbé resopló—. ¿La agente Farrés te ha llamado? Qué calladito te lo tenías.

—¿Vas a dejar de hacer el payaso y escucharme? —le increpó disgustado—. Además, Elena y yo sólo somos compañeros y buenos amigos. Nada más —subrayó.

El joven asintió, pero no dejó de sonreír de forma traviesa.

—Lo que tú digas, Roberto, pero a esa mujer le gustas, está soltera y tú separado. No sé dónde está el problema —dijo tratando de hacerle ver que debía cambiar el chip y comenzar a airearse.

—¿Quieres dejarlo, o no pararás hasta que te eche cacahuetes? —le espetó con un tono que conocía bien, aquel que indicaba explícitamente «se acabaron las tonterías». El joven levantó las manos en signo de rendición, dándole a entender que captaba el mensaje y que no sacaría más a colación el tema de las relaciones sociales de su superior. Puigcorbé resopló hastiado—. Mejor. ¿Quieres que te explique el caso o qué?

—Dispara.

El veterano agente de Homicidios puso en marcha el coche incorporándose al tráfico.

—Una mujer ha aparecido troceada en una maleta.

Sebastián Guzmán se sobrecogió, pero guardó silencio. Tenía cierta experiencia en esa clase de casos, aunque siempre le sorprendía uno nuevo con datos todavía más escalofriantes.

—Un vecino paseaba a su perro y el nerviosismo del animal al pasar por unos contenedores lo alertó. Dentro de un contenedor de reciclaje encontró unos cartones manchados de sangre y debajo, la maleta y unas bolsas ensangrentadas. La policía científica ha acordonado la zona —explicó Puigcorbé mientras conducía su automóvil, un Peugeot 406 gris metalizado, por la Gran Vía—. La maleta contenía las piernas de la mujer y las bolsas, bueno, supongo que el resto. La víctima no llevaba documentación encima y se desconoce su identidad.

—¿Se sabe algo sobre la posible hora del asesinato? —preguntó Guzmán mientras dejaba sobre el salpicadero la revista que había comprado en un quiosco.

—La sangre no había coagulado completamente, por lo que supongo que el macabro troceado ocurrió horas antes.

—Ajá. ¿Crees que existe alguna conexión con el cadáver sin cabeza que se rescató en el puerto?

—No lo sé. Antes de plantearnos cualquier hipótesis, será mejor que echemos un vistazo.

Guzmán cabeceó y se reclinó en el asiento. Puigcorbé aprovechó para curiosear la revista que su amigo había comprado.

—¿Ahora eres aficionado a la lectura?

—Más o menos. Es una revista de historia —dijo al tiempo que la tomaba entre las manos y le mostraba la portada. Puigcorbé la miró con el rabillo del ojo—. Habla de Egipto. Este mes explican uno de los mitos de los antiguos egipcios. Para ellos la muerte representaba un papel muy importante en su vida. Su religión y su creencia giraban alrededor de una deidad, el dios del ultramundo.

—¿Ultramundo? —preguntó incrédulo.

—Sí. Este ejemplar contiene un artículo muy interesante sobre ese dios. Los egipcios lo llamaban Unnefer, aunque lo conocemos por su nombre helenizado, Osiris.

Roberto Puigcorbé suspiró y centró su atención en la carretera. Sin saberlo, el policía iba a conocer, en pocos días, a fondo el misterio de Unnefer.

6

El murmullo de decenas de conversaciones al mismo tiempo en un popular restaurante de la ciudad, incomodaba sobremanera a Marc Beltrán. Luis Méndez, sentado al otro extremo de la mesa, observaba detenidamente a su cuñado, al tiempo que saboreaba un sabroso entrecot. Mientras masticaba un pedazo de carne, ojeó el plato de su amigo. El menú de Beltrán había consistido en una ensalada de primero y pescado como segundo plato. Aun así y a pesar de ser alimentos suaves y de fácil digestión, no había sido capaz de acabar ninguno de los dos platos. El poco apetito de su amigo le preocupaba. Meditó la forma de abordar la conversación.

—No has comido nada —indicó con extrañeza.

—No tengo apetito —respondió Beltrán mientras parecía centrar su atención en una pareja que mantenía una conversación amigable. En todo caso, daba la impresión de hallarse abstraído del lugar y del posible diálogo.

Sacó de su cazadora un paquete de cigarrillos y encendió uno. Le dio una profunda calada, dando por concluida su comida, buscando tranquilizar la ansiedad que sentía por dentro. Luis lo fulminó con la mirada, desaprobando su dichoso vicio.

—No deberías fumar... ¿no sabes que eso te puede matar?

Beltrán arqueó la ceja, regalándole una mirada gélida, capaz de mantener dos milenios más los casquetes polares en óptimas condiciones a pesar del sobrecalentamiento del planeta. Aquel comentario tenía la suficiente gracia para que el informático se dignara atender a su familiar. Lo miró mientras exhalaba un suspiro de suficiencia, dibujando una sonrisa sarcástica.

—¿De veras crees que eso me importa mucho? No le tengo miedo a la muerte.

Luis Méndez se sobresaltó hasta el punto de atragantarse con el último bocado de carne. Bebió un poco de vino y se limpió la comisura de los labios con la servilleta.

—No hables así. La vida es maravillosa. De acuerdo, puedo aceptar que hay experiencias traumáticas que nos sobrepasan y entonces especulamos con pensamientos negativos. Sin embargo, mientras hay vida siempre hay una pequeña esperanza para que algo vuelva a llenar el vacío que dejó un pasado terrible —explicó tratando de razonar y expresándose a una velocidad de vértigo. Hablar deprisa era una de sus principales características.

Beltrán gesticuló una mueca de disconformidad y le dio otra calada a su cigarrillo.

—No sabes de lo que hablas —replicó con amargura.

Luis Méndez arrugó la frente, soltando con desgana los cubiertos sobre la mesa. Su expresión evidenciaba haberse sentido ofendido por las palabras de su amigo.

—Por si no lo recuerdas, yo también perdí a un ser querido. Silvia era mi única hermana, la única familia que tenía —le recriminó con dureza, recordándole que él también tenía razones para saber de qué demonios estaba hablando.

Beltrán entendió al instante su inexplicable egoísmo e inclinó el rostro, avergonzándose de cómo su mente le obligaba a decir aquellas sandeces. Cuando alzó la mirada y observó a su cuñado, se encogió de hombros, tratando de disculparse por unas palabras que en cierta manera opinaba injustas.

—Lo siento. No estoy pasando mi mejor momento.

Luis Méndez asintió y abandonó su ágape, hastiado y confundido.

—Lo sé, por eso no tengo en cuenta tus palabras. Lamento verte así, sabes que es cierto —señaló con gesto sincero—. Pero debes intentar olvidar, la vida sigue y hay gente, como mi familia, que te necesita y que sufre al verte tan jodido.

El informático sacudió el cigarro sobre el cenicero para depositar la ceniza y le dio otra calada.

—No sabes lo que es volver cada noche a casa y verla tan vacía... tan silenciosa.

—Esa casa es muy grande, deberías venderla —le aconsejó Luis, recostándose sobre la silla y entrecruzando las piernas.

—Silvia nunca haría algo así. —Beltrán reprochó el comentario tensando los músculos de la cara—. Esa casa es la culminación de uno de nuestros sueños.

Luis Méndez se masajeó las sienes e intentó serenarse para no soltarle la animalada que le había venido a la cabeza. Frunció el ceño, observándolo con un rostro desdeñoso.

—Silvia está... muerta, ¿de acuerdo? Muerta, Marc, y no hay nada que podamos hacer al respecto —le rebatió ceñudo. A pesar de su autocontrol, comenzaba a perder la paciencia con su cuñado.

Beltrán guardó silencio, limitándose a dar otra calada al pitillo y apagar la colilla en el cenicero. De nuevo, mostró el semblante autista que durante los últimos meses había sido la marca que personificaba su aspecto deplorable.

Una joven camarera depositó sobre la mesa dos tazas de café. El aroma del estimulante pareció animarlo y abandonó la idea de autoflagelarse con lo triste que era su existencia.

—Anoche escuché algo curioso en la radio —comenzó a relatar tras probar el café—. No podía dormir, como de costumbre, y estaba dándole vueltas a lo que nos había ocurrido a tu hermana y a mí...

Luis Méndez lanzó un suspiro de «joder otra vez con lo mismo» al percibir que la conversación continuaba por los mismos derroteros. A pesar de escucharlo atentamente, reveló un gesto de malestar, dándole a entender a su cuñado que estaba hasta las narices de todo aquel tema. Sin embargo, éste no pareció darse cuenta de su expresión incómoda y prosiguió hablando.

—... Pensaba en la muerte, si hay algo después y todo ese tinglado. Bueno, ya sabes a lo que me refiero.

—¿Sigues sin dormir? —le preguntó de forma directa.

—A ratos, por lo general nada. ¿Por qué lo preguntas?

Luis entrecruzó los dedos de las manos, pensativo. Los problemas de insomnio de su cuñado le preocupaban. Sabía que la mente necesitaba descansar, de lo contrario, como cualquier maquinaria, comenzaba a evidenciar fallos. Comprendió entonces aquella mirada perdida, la poca concentración que mostraba cuando le hablaba y el cambio tan repentino en su humor, expresándose de forma tan áspera. Y desgraciadamente sabía muy bien cuál era la razón de sus trastornos de sueño, el estrés y la depresión en que había caído desde la muerte de Silvia.

—Por nada. ¿Sigues tomando las pastillas que te recetó el doctor?

—No —negó con rotundidad—. Esas malditas pastillas me emboban, parezco un gilipollas y no me dejan pensar con claridad. Además, ya estoy mejor.

«¿Mejor?». Luis suspiró, calló y asintió con la cabeza. No obstante, aquello lo consumía. Los antidepresivos lo habían calmado durante varios meses.

—Continúa, Marc... ¿Dices que escuchaste un programa interesante?

—Sí. Sintonicé una emisora de esas evangelistas o no sé qué nombre... ¿sabes a las que me refiero?

—Supongo. Son esas en las que un pastor grita muchísimo y repite aquello de «alabado sea el Señor» y piden «amén» por todo, ¿verdad? Te explican cosas del Mesías judío y te aconsejan que tienes que ser bueno, solicitando a sus seguidores contribuciones para obsequiar a la obra con todo el dinero que puedan. De esta manera, estos capullos pueden ser todavía más felices y vivir mejor a costa de cuatro infelices que se creen lo que dicen —explicó utilizando una gran dosis de ironía. Luis Méndez, de entre todas sus cualidades, poseía la habilidad de darle un toque de humor a sus opiniones.

Beltrán sonrió tímidamente y asintió con la cabeza.

—Esos precisamente —dijo mientras tomaba un sorbo del delicioso café.

—Y, ¿qué clase de calamidad decían esos iluminados? —preguntó con sarcasmo.

—El tema era la muerte, el cielo y el infierno. Según contaban, hay esperanza de volver a ver a tus seres queridos después de la muerte. Ya sabes que nunca he creído en todas estas paparruchas, pero si he de serte sincero, deseé creer. Con todas mis fuerzas, deseé que fuera cierto.

Luis Méndez puso los ojos en blanco y se inclinó hacia la mesa.

—Pero... que fuera cierto, ¿el qué? —indagó con un hilo de voz.

—Vida después de la muerte.

Méndez se hundió en la silla con un resoplido que le salió de lo más profundo de su interior, temiendo perder los nervios de un momento a otro. La reiteración de su cuñado con el tema de la muerte lo cansaba, por no comentar lo atrayente que le resultaba la idea que llevaba tiempo madurando y lobotomizarle el cerebro como en la película Destino final, o inhibir su proteína «Kinasa M zeta», una encima molecular que preservaba la memoria a largo tiempo mediante conexiones sinápticas entre las neuronas, y así arrancarle de cuajo los recuerdos. Sin embargo, procuró reprimir sus verdaderos sentimientos y armarse de paciencia.

—No dejes que tu dolor te haga cifrar tus esperanzas en sectas, ni en ninguna religión. La religión la creó el hombre, y fue concebida para dar respuestas a preguntas que no entendían nuestros antepasados —expuso en un nuevo intento por razonar y, de paso, para hacerle comprender a su cuñado que el tema estaba cerrado y que lo mejor para todos era olvidarlo—. Sea como sea, lo que es cierto es que las religiones se aprovechan del miedo que tenemos a morir y nos presentan una esperanza para dominar nuestra vida y que rindamos culto a su dios. Si somos chicos buenos, quizá alcancemos la bendición de una vida mejor en un lugar maravilloso donde podremos tocar una puta arpa toda la eternidad. Pero, si no es así, te arriesgas a sufrir eternamente en un lugar terrible donde un tipo con cuernos nos atormentará mientras nos chamuscamos el culo. —Luis Méndez, con una sonrisa garabateada en los labios, movió las manos como si representara una balanza—. ¿Ves la coacción? —le preguntó al tiempo que meneaba las manos de arriba abajo, tratando de equilibrar el peso—. Chico bueno, vida guay; chico malo, a formar parte de una enorme barbacoa. Eso es lo que nos han enseñado toda la vida y por desgracia no hay término medio. O pasas por el aro, obedeciendo sus enseñanzas, o no eres digno. Es la maldita verdad. Las religiones son una mierda, Marc. Por suerte, la sociedad moderna comienza a pasar de ellas.

—Entonces... ¿no hay nada más? ¿Así de sencillo? Ni Dios, ni esperanza. ¿Morir y nada más?

—Yo soy ateo y exclusivamente creo en lo que veo. —Luis Méndez sonrió y entrecruzó los brazos—. El ser humano es simplemente un animal que, por mala suerte, piensa o razona de forma distinta a sus hermanos animales. Añadiría algo más. El hombre es el único animal que piensa para equivocarse. Estamos, lo queramos o no y por muchas expectativas que nos formemos, dentro de un mismo ciclo de vida —respondió, evidenciando una lógica humana, escéptica y pragmática, pero no exenta de razón.

—¿Cuál es ese ciclo de vida? —Beltrán arrugó la frente y encendió otro cigarrillo.

—Es muy sencillo: nacer, crecer, reproducirnos y morir, tal como decía un anuncio de televisión sobre las cucarachas —indicó con una mueca cómica.

—¿Cucarachas? —Beltrán esbozó una sonrisa inconsciente. Luis Méndez se encogió de hombros. Beltrán soltó, por primera vez en muchos días, una carcajada. Definitivamente, la conversación con su amigo estaba siendo de lo más amena—. Puede que tengas razón, pero me niego a creer que no haya nada más.

—Tú eres informático. Alucino con que precisamente tú te creas esos cuentos sobre vida después de la muerte. Pensaba que los hackers usabais la lógica, no que os dejabais seducir por la película de Ghost. —Beltrán meneó la cabeza, consciente de que Luis tenía razón y que era una solemne estupidez pensar en una posibilidad que escapaba a toda lógica científica. Luis señaló categórico—: Además, que yo sepa, nadie ha vuelto de la muerte para decirnos que hay algo más.

—Te equivocas. —El informático sacudió la cabeza—. Existen casos de experiencias de personas que han vuelto de la muerte y que han confesado haber visto un pasillo largo con una luz brillante al fondo del túnel.

—Tonterías —exclamó su cuñado—. Son formas de engañar a personas desesperadas que son captadas por estos sujetos, sin moralidad ni escrúpulos, que se aprovechan de su desesperanza.

Beltrán guardó silencio e inclinó el rostro, abatido. Se daba cuenta de que él era una de esas personas, un tío desesperado que era capaz de cifrar su fe en cualquier chorrada que le diera una pequeña esperanza, aunque fuera imaginaria, de encontrar un significado o un porqué a su situación.

Luis lo observó, intentando escudriñar lo que le preocupaba.

—¿A qué viene todo este interés desmesurado sobre si hay vida después de la muerte?

—Nada. Simple curiosidad.

Luis se mordió el labio, estudiando el semblante de su cuñado con la mirada. Este apuró su cigarrillo y lo apagó en el cenicero, preocupándose excesivamente de que la colilla quedara totalmente sofocada. No cabía duda, Marc le escondía algo que, por alguna razón, prefería ocultar.

Tras pagar la cuenta, los dos abandonaron el restaurante y se dirigieron a sus respectivos automóviles. Luis Méndez le tendió la mano a su cuñado con el propósito de despedirse, éste se la estrechó.

—Bueno, me voy que tengo una pequeña granuja esperándome en casa y que requiere mucha atención —dijo como despedida, refiriéndose a su hijita Lucía de tan sólo un año de edad.

—Sí, claro, tienes que hacer de buen papá —apuntó el viudo dando la impresión de encontrarse algo más animado.

—Se me ocurre una idea. Mañana es el cumpleaños de la pequeña y Rosa prometió preparar ese plato de pescado que tanto te gusta. ¿Por qué no vienes a cenar?

Beltrán caviló la conveniencia de aceptar la invitación de su amigo. Descartado lo del suicidio, tampoco tenía demasiados planes.

—Me encantaría. Tengo ganas de ver a Rosa y a Lucía.

—Pues entonces, nos vemos mañana por la noche —dijo dándole unas palmaditas en el hombro—, Y cambia esa cara, ¿vale? La vida da muchas vueltas y estoy seguro de que a una persona como tú le tiene preparado, en un futuro, algo importante.

—De acuerdo. Lo intentaré.

Luis se marchó con su automóvil, desapareciendo poco a poco de la vista de Beltrán. De pronto, éste sintió algo que le erizó el vello de la nuca. Se quedó inmóvil, con la llave del coche en la mano, e inspeccionó su alrededor. Oteó la avenida con el firme convencimiento de que algo o alguien lo miraba. Al mismo tiempo, percibió la misma sensación que experimentó en el acantilado: aquel olor de Silvia, la presencia extraña de su mujer en el ambiente. Un hecho tan inexplicable como desconcertante.

«Joder, otra vez no», pensó antes de desesperarse del todo.

No obstante, la calle estaba desierta. Nada. Nadie. Tragó saliva, desconcertado. Debía asumirlo, se estaba volviendo loco de remate. Comenzó a juguetear con la hipótesis de pasar el resto de sus días en una clínica psiquiátrica, paseando por los jardines los días soleados y atiborrándose de pastillas para no volver a repetirle a su psiquiatra que percibía la presencia de su fallecida esposa. Vencido por sus supuestas fantasías, introdujo la llave en la cerradura del coche y abrió la puerta. El viento, de manera repentina, sopló con más fuerza y, de nuevo, sintió el perfume de la piel de su mujer inundando sus pulmones. El subidón de adrenalina lo dejó sin respiración. Sintió una oleada de pánico al percibir el tacto de una fría mano sobre su tibia piel. Entornó los ojos y comenzó a hiperventilar, al tiempo que trataba de no pensar en lo chiflado que debía de estar a esas alturas para imaginarse aquella alucinación. Con todo, se dejó llevar y sintió una mano invisible, suave y helada, recorriendo su cara, su pecho y sus brazos.

—Silvia...— murmuró con los ojos cerrados.

Sí, estaba loco. Y si eso era el comienzo, reconoció que le daría la bienvenida a la maldita locura.

Sin embargo, al abrir los ojos, descubrió que la calle se hallaba desierta. El miedo se apoderó de todos sus pensamientos y el poco convencimiento de su buen juicio comenzó a agrietarse, percibiendo cómo comenzaban a romperse los hilos que lo sujetaban a la realidad. Se apoyó sobre el coche, con la respiración entrecortada y con su corazón bombeando a pleno rendimiento, tratando de despejarse de aquella sensación. Sacudió la cabeza y se cuestionó qué estaba pasando y qué demonios pensaba que estaba haciendo. Era imposible y se estaba sugestionando. Debía utilizar la lógica y ésta le decía que su obsesión por su mujer le hacía sentir su presencia, su olor y su tacto.

Arrollado por el miedo, subió al coche e introdujo la llave en el contacto para poner en marcha el motor. Meneó la cabeza y aspiró una bocanada de aire. Apoyó la cabeza contra el volante, intentando aclararse de la confusión que nublaba su juicio.

Tras unos segundos, sacó un cigarro y se lo llevó a los labios. Buscó el mechero en los bolsillos, pero definitivamente aquel día no lo recordaría como una de sus mejores jornadas. Tras palparse frenéticamente los bolsillos, no encontró el maldito mechero. Masculló un par de palabrotas y pulsó el encendedor del coche. Unos segundos después, en los que trató de sosegarse, el encendedor emitió un sonido. Inclinó la cabeza y encendió el cigarrillo. Dio una profunda calada y rezó para que toda la mierda venenosa que llevaba el pitillo le echara un cable. Cerró los ojos y se inclinó hacia atrás apoyándose en el reposacabezas, exhalando lentamente el humo blanco del tabaco.

«Todo ha sido producto de tu imaginación», se dijo, obligándose a recuperar la calma.

De súbito, el viento resopló otra vez impetuoso. Beltrán escuchó el silbido del aire al filtrarse por las ventanas del coche y se incorporó. Centró su mirada en el final de la calle. Entonces lo vio.

Contempló a lo lejos, como si estuviera siendo víctima de un experimento espeluznante, un papelote que se aproximaba a su automóvil. El informático, hipnotizado y desechando la estúpida idea de la sugestión, no le quitó ojo al papel. Daba la impresión de que una mano invisible, dueña del viento, lo guiaba hasta él. Se dio un susto de muerte cuando éste se estrelló contra su parabrisas. Atónito y sin respiración, examinó alucinado el trozo de papel. Era una especie de publicidad sobre una conferencia.

El profesor de Historia y Egiptología, Enric Solé, ofrecerá una conferencia organizada por el Institut d'Estudis del Pròxim Orient Antic de la Universidad de Bellaterra, en la Casa Convalescència de Barcelona. El título del simposio del reconocido egiptólogo es...

Beltrán entró en un estado de shock al leer el título de la conferencia: «Osiris y el Libro de los Muertos».

7

Ono recibió el archivo que le estaba enviando su compañero George a través de internet. Cuando lo ejecutó, soltó una sonora carcajada. En la imagen JPEG, se mostraba a un corpulento banquero siendo sodomizado por un vagabundo enfundado en una camiseta raída que lucía un escudo, al estilo de los superhéroes, con las siglas P2P. El mensaje que acompañaba la imagen, rezaba así: ¿A que jode? Viva la libre distribución.

El montaje, posiblemente con algún programa de retoque fotográfico como el Photoshop, le pareció de lo más ocurrente. Tecleó su respuesta en un chat personal creado por él mismo, por donde se comunicaban.

ONO DICE: Joder. ¡Es una pasada!

Tras varios segundos, su compañero le respondió.

GEORGE DICE: Sí, tío. Es la hostia.

Desde un pequeño apartamento cercano a la extraordinaria creación de Antonio Gaudí, la Sagrada Familia, Ono se comunicaba con otro programador en nómina de la organización para quien trabajaba. En aquel pequeño estudio, en total anonimato y disfrutando de unas vistas sin precio, había improvisado su cuartel general. Desde su diminuto banco de mandos, y con la ayuda de una hilera de ordenadores conectados entre sí, controlaba la red obedeciendo las directrices que sus jefes le habían encomendado.

El asunto era sencillo, Ono opinaba que incluso ofensivo. Su tarea consistía en vigilar los datos de la policía, tener controlados los archivos referentes a una periodista catalana, una tal Silvia Méndez, y comunicar a sus jefes si algún usuario trataba de colarse en ellos. Por último, y ahí entraba George, debían reunir información del desdichado marido de la difunta.

GEORGE DICE: Bueno, dejémonos de gilipolleces y vayamos a lo serio. Tengo la información que me solicitaste sobre ese pobre desgraciado.

Ono estiró los dedos de las manos. Su colega George era italiano, un cracker reconocido en la comunidad. Por suerte, se desenvolvía muy bien con el castellano, al igual que en los seis idiomas que hablaba y escribía a la perfección sin contar su lengua materna. En un rápido examen de la situación, dedujo que su socio se estaba refiriendo a un capullo con el que sus jefes se habían emperrado, Marc Beltrán. Le dio un trago a su Coca-Cola Zero y escribió.

ONO DICE: Guay. ¿Qué has descubierto?

El joven programador, veinteañero, de poca estatura y con el pelo moreno y en forma de cresta, esperó unos segundos la respuesta del cracker.

GEORGE DICE: No te lo vas a creer, pero ese tío trabaja en una patética sucursal del malvado Gates en Barcelona. Ya sabes, un mierda que soluciona problemas informáticos de ese puto sistema operativo a empresas privadas.

Ono dibujó una sonrisilla traviesa. Aquel dato parecía interesante.

ONO DICE: ¿Hacker?

GEORGE DICE: Sí y no. No he hallado rastro de él en la red y parece que nadie con un mínimo de conocimiento en programación lo conoce. Sin embargo, me llevé una gran sorpresa cuando quise meterme en su máquina. No sé qué cono tiene de cortafuegos, o qué jodida protección utiliza, pero te juro, tío, que nunca me he encontrado con algo igual.

Ono se removió inquieto en la silla. Eso era imposible. George estaba considerado uno de los mejores en reventar sistemas de seguridad utilizando el método de la fuerza bruta. ¿Cómo era posible que un triste operario de ayuda a empresas tuviera una protección así?

ONO DICE: Te estás oxidando, tío. Necesitas urgentemente una ampliación de memoria. ¿Qué más has averiguado?

GEORGE DICE: No lo subestimes. No sé cómo lo ha hecho, pero eso es obra de un élite. De todos modos, eso es todo lo que he averiguado sobre él. Se le murió la mujer hace un año. Es un pringado que trabaja para Microsoft. Por cierto, lleva cuatro bajas en los últimos doce meses. Eché un vistazo a su historial clínico. Depresión. Toma una mierda de medicamentos que lo deben dejar medio flipado e iba, dos veces por semana, a un psicoanalista para contarle sus penas. Últimamente ya no lo hace. Total, es un pobre diablo fundido por esta puta sociedad. No me extraña que trabaje para ese capullo.

Ono sonrió y le dio otro trago a la Coca-Cola. Se preguntó qué narices querían sus jefes de un desecho así.

ONO DICE: Vale, tío. Estaremos en contacto. Me toca hacer un informe a la organización, aunque dudo de que sea el hombre que están buscando.

GEORGE DICE: Ok, Ono. Ciao. Por cierto, ¿sabes algo de Sisí?

Ono exhaló un suspiro lánguido. No, no sabía nada de su heroína informática. A pesar de sus esfuerzos, le había perdido la pista y nadie de la comunidad tenía noticias suyas.

ONO DICE: No. Seguiré buscándola. Arrivederci.

Cerró la comunicación y rebuscó el móvil entre un montón de revistas desperdigadas sobre la mesa. Cuando lo encontró, examinó la memoria de su celular en la búsqueda del nombre de aquel horrible tipo rubio. Halló el nombre, Gilgamesh, y un escalofrío recorrió su espalda, mientras percibía cómo la frente se le perlaba de gotitas de sudor. Oprimió el botón verde de llamada. Tragó saliva y le dio otro trago a la lata, carraspeando para aclararse la garganta. Debía aparentar tranquilidad, aunque el simple hecho de hablar con aquel tío sanguinario le producía un miedo horrible, consiguiendo que se le pusieran los pelos de punta.

—Dígame —dijo una voz masculina, haciéndole temblar a pesar de haberse preparado a conciencia.

—Señor, soy Ono. George me ha brindado información sobre Marc Beltrán.

Su interlocutor se tomó su tiempo para contestar. Ono tragó saliva. Jadeante, tapó con la mano el celular y aspiró varias bocanadas de aire lentamente para sacarse de dentro la agitación que le producía aquel tipo.

—Te escucho, Ono. Dime, ¿qué has averiguado?

8

Un Volkswagen Touareg de color negro fue deteniéndose poco a poco en el aparcamiento subterráneo. Las resplandecientes luces de los faros Bi-Xenon se apagaron y tras ellos, el motor. Un hombre descendió y cerró la puerta metálica del auto tras de sí. Activó la alarma con su mando a distancia, dirigiéndose con paso firme y tranquilo a una zona del recinto donde se hallaba el ascensor.

Luis Méndez pulsó el botón de reclamo del elevador y se acarició la barbilla mientras repasaba mentalmente la última conversación que había mantenido con su cuñado. Sin duda, algo le intranquilizaba. Durante los últimos doce meses, le había ocultado intencionadamente un hecho importante y se preguntaba si Marc lo habría descubierto por sí solo. En su trayecto a bordo del ascensor, manoseó nervioso un manojo de llaves cavilando sobre el terrible secreto.

Luis Méndez era un hombre de unos treinta y cinco años. De aspecto saludable, su cuerpo se podía definir como corpulento, llevando consigo la molesta carga de bastantes kilos de más. Con el pelo castaño y unos ojos del mismo color, no sobrepasaba el metro setenta de altura. Sus facciones delataban a un hombre bueno, hogareño y centrado, con vicios confesables que se reducían a la comida, y a su afición por la lectura y el cine. Le encantaba pasar horas al lado de su mujer y de su hija. Evidentemente, no era uno de esos tipos que se convertían en clientes habituales del bar, y cuando acababa su jornada en su negocio inmobiliario, se sumergía en el lento tráfico de la ciudad con la única esperanza de llegar a casa lo antes posible. Conoció a su esposa como parte de la pandilla que formaban con su hermana, Marc y un grupo de amigos en un pueblo cercano a la gran ciudad. Se enamoraron y contrajeron matrimonio poco tiempo después de Marc y Silvia. Las dos parejas siempre habían estado muy unidas, tanto que Rosa y Silvia habían sido amigas y confidentes desde que eran unas niñas. Del mismo modo, Marc y él eran amigos íntimos desde que tenían uso de razón. La muerte de su hermana fue un mazazo para todos. No obstante, su cuñado fue quien se llevó la peor parte.

Con un ático en la calle Balmes, no se podía quejar de cómo le habían ido las cosas, pese a que siempre argumentase que era fruto del trabajo y el esfuerzo del matrimonio para levantar su pequeño negocio. Su inmobiliaria era un negocio rentable, disponía de un gran reconocimiento y le permitía suficiente tiempo libre para ver crecer lentamente a su querida hija.

No podía negarlo, su vida era feliz y perfecta. Hasta que murió su única hermana. Estaban muy unidos. Tras digerir la nefasta noticia, dedujo que lo más inteligente sería mirar hacia delante y disfrutar de las pequeñas cosas que le quedaban. Para su frustración, su cuñado no compartía su determinación.

El ascensor llegó a la última planta del edificio.

Abrió la puerta del elevador, descubriendo, para su sorpresa, que Rosa le esperaba en la puerta de su hogar con una pequeña criatura en los brazos. Esbozó una amplia sonrisa. Ya estaba en casa.

—Hola, papá —dijo Rosa con el semblante sonriente.

Rosa Bernât tenía más o menos la misma edad que su marido y sin ser extraordinariamente atractiva, su esbelta figura y sus elegantes y tiernos movimientos le daban una elegancia natural. A menudo, Luis le decía que era la misma personificación de la dulzura y que todavía se preguntaba cómo se había enamorado de un tipo tan feo como él. Rosa siempre reía con la ocurrencia, en realidad, siempre le hizo reír, y quizá fue eso lo que la enamoró, su corazón y lo bien que le hacía sentir su compañía. Debajo del orondo cuerpo de su marido, Rosa Bernât veía más allá, su interior, un corazón noble y preocupado por su familia, un protector que nunca le haría daño y que tampoco le fallaría, un hombre que la quería como el primer día. Rosa Bernât era feliz. Sabía que aquello que compartían no era fácil de mantener y se sentía, definitivamente, afortunada por tener a un hombre como Luis a su lado.

—Hola, cariño —dijo con ternura. Tras eso, dirigió su atención a la pequeña Lucía—. Pero... ¿a quién tenemos aquí? Si es la reina de la casa.

El bebé emitió un sonido, gesticulando una mueca de alegría desbordada al ver a su progenitor. Luis Méndez se aproximó y cogió con suavidad a su retoño entre sus brazos. Rosa le besó en los labios y le acarició el cabello.

—Has comido con Marc... ¿Cómo ha ido? —preguntó interesada. Rosa estaba al corriente del mal momento que atravesaba su cuñado.

—No está muy bien —indicó mientras entraba en el domicilio.

—¿Qué ocurre? No lo supera, ¿verdad? —volvió a preguntar al tiempo que cerraba la puerta de entrada a la vivienda.

El hombre depositó a la pequeña en el parque con gesto cansado y se sentó a su lado con una expresión de preocupación grabada en el semblante. Miró a su esposa y negó con la cabeza.

—Pobre Marc, debe de ser muy duro para él. Se querían tanto...

—Sí, es cierto. Pero, ya ha pasado bastante tiempo —replicó Luis, con síntomas evidentes de cansancio mental—. Debería empezar a superarlo. Sin embargo, cada día que pasa está peor. A veces... tengo miedo de que haga una locura.

Rosa Bernât dio un respingo. Con las manos entrecruzadas, paseó inquieta por el salón.

—¿Suicidarse? —le preguntó asustada. Su esposo asintió, abatido. Rosa negó con la cabeza, convencida de conocer a su cuñado, un hombre inteligente y lógico. Juzgó la psicosis de su marido como una muestra más de lo que sufría por su amigo—. No creo. Marc siempre ha sido fuerte, verás cómo pronto lo supera.

Un silencio incómodo y prolongado se creó entre la pareja. Rosa se aproximó a su marido y se arrodilló delante de él. Con sus manos, acarició las de Luis.

—Cariño... ¿se lo has dicho?

Luis Méndez tensó los músculos de la cara, lanzándole una mirada inquisidora. Aquella cuestión había sido tema de conversación entre ambos en el pasado y le ocasionaba una profunda angustia.

—Sería lo último que haría, Rosa —espetó, alterado—. Si no supera la muerte de Silvia, ¿cómo crees que encajará la noticia?

—Pero... debe saber —insistió, tratando de razonar—. Está en su derecho y nosotros en la obligación de contárselo.

—No... por ahora no haremos, ni diremos nada, ¿de acuerdo? —Luis negó con la cabeza, separando las manos de las de su mujer. Nervioso, se pellizcó el tabique de la nariz con dos dedos—. Dejemos las cosas así —zanjó sesgando el aire con la mano.

Rosa lo estudió en silencio. Pese a estar en contra y de haberlo discutido un millón de veces, asintió y se incorporó.

—Está bien, Luis, supongo que será lo mejor, pero cuanto más tiempo pase, peor será para él. Piénsalo, ¿vale?

Luis cabeceó, incapaz de mirarla a la cara y exponerse a un juicio moral. Dedujo que Rosa tenía razón, maldita sea, pero el miedo, la preocupación de que Marc hiciera cualquier estupidez, lo había empujado a ocultarle cierta información sobre su hermana. Pensativo, observó a su hijita jugar en su parque, despreocupada y sin sufrir los problemas que tenían los adultos.

—Prepararé el baño de Lucía —indicó Rosa con un tono de voz más serio.

Luis Méndez percibió el tono de su mujer como un serio aviso de que no estaba demasiado conforme con la decisión que había adoptado. Levantó la vista, buscando su apoyo.

—Rosa, te quiero —dijo con ternura y mirándola a los ojos. Ella esbozó una leve sonrisa y asintió—. Sé que obro mal, pero, entiéndeme. Lo aprecio y tengo miedo de su reacción. Dame más tiempo y cuando esté mejor, yo mismo se lo diré. Te lo juro.

—De acuerdo, Luis —dijo Rosa dándose media vuelta y comenzando a caminar por el pasillo. Luis escuchó la voz de Rosa a lo lejos y sonrió—. Por cierto, yo también te quiero, tonto.

Se levantó de la silla sintiendo el peso de la culpa en los zapatos y se aproximó al ventanal del comedor que mostraba una vista panorámica de la ciudad. Con la mirada perdida, pensó en las consecuencias que acarrearía revelarle aquel oscuro secreto a su amigo. Consideraba que Marc se hallaba en su legítimo derecho y que, tarde o temprano, debía conocer una enigmática verdad. Sin embargo, Luis Méndez tenía miedo a los daños colaterales que produciría confesar aquel asunto.

9

Abadía de Montserrat. Barcelona

«Dios no está en este mundo. Todo fue un invento primario de nuestros primeros padres para responder a sus preguntas y que nuestra civilización ha modernizado».

De esa manera pensaba un joven monje mientras recogía sus pocas pertenencias.

Se detuvo un instante para observar la habitación que le habían asignado en el convento, y que compartía con su compañero Fidel. Pequeña y austera en el mobiliario, era precisa y funcional, sin demasiadas comodidades y ninguna excentricidad. En aquella habitación había logrado olvidar el increíble contrasentido que le agitaba el corazón sobre la religión que profesaba. Inspeccionando aquel cuarto sencillo y humilde, consiguió fantasear con que el ministerio que juró en el pasado se resumía en ayudar a los demás, predicar el amor del Señor y mostrar a los fieles las maravillosas creaciones de Dios. En conclusión, vivir una vida sencilla dedicada a los demás. Quizá algunos la calificarían de espiritual, pero la prefería a involucrarse en los manejos humanos como había hecho hasta entonces la Santa Madre Iglesia.

Carlos Codina había perdido definitivamente la fe y ahora ya no quedaba ni un resquicio de ella en su corazón. Debía irse. Como portador de un gran secreto, asumía el compromiso de realizar el último deseo de la periodista. Era el momento.

Unos golpecitos en la puerta lo distrajeron de su labor, recoger sus pocas pertenencias y colocarlas en una vieja maleta de piel. Dirigió su mirada hacia la puerta. Se preguntó quién sería. No esperaba visita y tampoco le entusiasmaba la idea de escuchar otro sermón de un superior sobre los misterios de la fe y las frecuentes dudas que un siervo del Señor debía superar a lo largo de su vida.

Los golpes volvieron a sonar, en esta ocasión, con más insistencia y con más fuerza.

—¿Quién es?

—Carlos... soy Josué. Me gustaría compartir contigo unas palabras antes de que te marches.

Codina sonrió. Si en el monasterio existía un hombre en quien podía confiar y que respetaba por su fe y devoción, ése era Josué. Josué Rumkowski, un viejecito encantador de setenta años, disfrutaba de un carácter risueño donde sobresalía una fe ciega hacia la Iglesia, aunque Codina sabía que detrás de ese rostro bondadoso se escondía una de las mentes más lúcidas de la comunidad. En su memoria quedaría el recuerdo de las maravillosas tardes que habían pasado hablando sobre la fe y sus secretos, paseando por los bellos parajes del monasterio. Con un escenario perfecto de fondo como el de la montaña de Montserrat, un macizo sagrado situado a las afueras de la ciudad de Barcelona, sus amistosas polémicas filosóficas era lo poco que iba a echar en falta. Podría decir, sin temor a equivocarse, que el hermano Josué era su amigo.

Codina abrió la puerta, esbozando una sonrisa sincera. Le invitó a entrar con un ademán. El anciano accedió e hizo una leve reverencia. El viejo benedictino caminaba con dificultad, arrastrando su hábito como si constituyera una pesada losa. A pesar de gozar de una buena salud, sus piernas sufrían el paso del tiempo, martirizándolo con un dolor crónico. Rumkowski miró con tristeza a su joven amigo, vestido con unos tejanos y un suéter negro de cuello alto, y basculó la mirada hacia una maleta a medio hacer. Exhaló un suspiro lánguido antes de hablar.

—O sea, es cierto... ¿te vas? —preguntó, al tiempo que se sentaba en el borde de la cama. Con el rabillo del ojo examinó el interior de la maleta y los enseres del joven.

—Sí, es definitivo. Lo siento, pero no puedo seguir aquí, sería un farsante si me quedara. Quiero ser sincero con mis sentimientos.

—Entiendo, hijo —respondió asintiendo con lentitud. Se tomó su tiempo para continuar. Codina lo observó extrañado, parecía realmente cansado—. Te echaré de menos, Carlos. Tu mente es inquieta, lo sé, pero eres un buen muchacho.

—Gracias, yo también le voy a echar en falta, sobre todo a media tarde. Puede que algún día venga a visitarlo y podamos dar un paseo juntos y charlar —se comprometió esbozando una sonrisa.

Rumkowski dibujó una mueca incrédula.

—Sabes que no lo harás, y por favor, no mientas, es pecado —musitó soltando una risilla inocente. Codina sonrió, recordando que era una de las discusiones amigables que tenían entre ambos sobre lo correctas que eran las mentiras piadosas. Rumkowski lo observó, resignado—. ¿Estás seguro de lo que vas a hacer? ¿Es lo que realmente deseas?

—Sí, lo estoy.

—¿Son esas dudas que tienes sobre nuestra Iglesia? —le preguntó mientras hacía tamborilear los dedos sobre su hábito—. O, ¿es un asunto más grave que todavía no has decidido contarme?

Codina titubeó. Su anciano amigo era sabio y comprendía que detrás de su renuncia y su petición de colgar los hábitos se escondía una razón de peso. Josué Rumkowski lo conocía, lo suficiente para saber que él no era demasiado devoto y formaba parte de la nueva ola de monjes que cifraban sus creencias en la teología, la ciencia que se atrevía a estudiar al mismísimo Señor. A pesar de que al principio, cuando lo conoció, mostró ciertas reticencias hacia él, Rumkowski había aprendido a respetar su fe, una fe moderna, menos fanática y más lógica. Ahora, el anciano benedictino percibía que su marcha se debía a algo más profundo, un secreto que atormentaba a su joven compañero y que había minado su fe.

Codina sacudió la cabeza, tratando de pasar de puntillas por el espinoso asunto y no cargar las ancianas espaldas de su amigo con su secreto.

—Veo que no conseguiré sonsacarte nada —refunfuñó el anciano dándose por vencido—. Tan obstinado como siempre.

—Lo siento, hermano, es algo que debo resolver yo mismo. Le agradezco su preocupación, pero no creo que sea conveniente revelarle mi problema.

El anciano lo estudió con la mirada mientras se acariciaba la poblada barba blanca que inundaba su rostro. Sus ojos, arrugados y pequeños, parecían desear escudriñar el corazón de su amigo y descubrir qué razón se escondía en la renuncia de su ministerio.

—Entiendo. Tú sabrás lo que debes hacer. Confío en ti ciegamente. Pero recuerda, no importa si abandonas tu ministerio, sino tu fe en Dios.

Codina gruñó, creyendo que no era conveniente revelarle al anciano lo que opinaba de la fe y de Dios.

«¿Fe en Dios? ¿Cifrar tus esperanzas en algo que no ha sido probado científicamente? ¿Creer en una vida celestial, una solución más bien estúpida para unos seres adaptados a una vida terrenal? ¿Fe en un Creador que castiga a los pecadores con el fuego eterno? ¿Ser fiel a un Dios que ha permitido tantas religiones con diferentes creencias que únicamente han enredado el corazón del ser humano?», pensó con el rostro cabizbajo y experimentando una sensación de rabia e injusticia.

Por triste y desesperanzador que pudiera parecer, no estaba seguro de tener fe en algo o en alguien que no fuera él mismo. Por otro lado, le daba reparo desvelarle a su anciano amigo que ya no era el que un día conoció, sino un ateo potencial, un hombre que rechazaba todo aquello que había compuesto su vida hasta ese preciso momento. Y sin duda, la gran culpable era aquella montaña, maldita al igual que él.

—Gracias por sus sabios consejos, hermano Josué. Los tendré presentes —agradeció en un esfuerzo torpe para no herir la sensibilidad del viejo monje.

—¿Dónde irás?

—De momento, me instalaré en Barcelona. Mi familia tiene un piso en la ciudad. Luego, no sé, imagino que buscaré trabajo, no lo tengo muy pensado.

De pronto, alguien llamó a la puerta de la habitación. Codina frunció el ceño. Su estancia se había transformado en el camarote de los hermanos Marx y lo que menos quería, en esos momentos, eran visitas.

—Discúlpeme...

Al abrir la puerta, se encontró cara a cara con la antítesis de Josué, el hermano Miquel Santbojà. Enarcó las cejas. Aquel hombre, al que siempre asemejaba con un fariseo, no le caía bien. El hermano Santbojà era un anciano malhumorado, oscuro, de mirada suspicaz e intenciones maliciosas. Representaba el espíritu corrupto de la organización religiosa, un personaje que exclusivamente buscaba el poder en la comunidad, sobreactuando en su celo católico para que otros lo percibieran. Sin embargo, para él sus intenciones nunca fueron claras.

—Hola, Carlos —saludó de la peor y más maleducada forma que fue capaz de concebir, no por sus palabras, sino por la forma tan despectiva que utilizó—. ¿Está el hermano Josué?

Codina se sumó a la cortesía desplegada por el anciano y no se dignó responderle. Abrió un poco más la puerta para que él mismo obtuviera la respuesta. Josué Rumkowski ladeó la cabeza y lo miró extrañado.

—Ah... bien. ¿Puedo pasar?

El joven asintió.

«Si no hay más remedio...», pensó, al tiempo que le lanzaba una mirada de reconocimiento cuando pasaba delante de él, centrando su atención en su frente para descubrir si llevaba un tefillin, una filacteria, una caja pequeña de cuero que los judíos se colocaban sujeta a la frente y donde llevaban versículos escritos de la Torá. Sin duda, un detalle que redondearía su imagen de fariseo de los tiempos de Jesús. Descubrió que su imaginación iba un paso por delante de la realidad; no obstante, reparó en que el hermano Santbojà transportaba, en una de sus manos, un ejemplar de la Biblia de la cual nunca se separaba.

Era irónico, para su parecer. Tenía en su habitación la representación del bien y el mal, el Yin y el Yang en la cultura oriental, dos dualidades universales con forma humana.

—Hermano Josué, te buscaba... —indicó con falsa modestia, al tiempo que inspeccionaba la habitación y centraba la vista en una maleta abierta que descansaba sobre la cama.

—Bueno, hijo —dijo el anciano realizando un gran esfuerzo para levantarse de la cama—, debo dejarte. Ha sido un placer conocerte —resaltó dándole un fuerte abrazo—. Cuídate, espero tener noticias tuyas.

—Las tendrá, Josué. Hasta pronto.

Los dos monjes se marcharon. Miquel Santbojà ni se despidió, dejándole un póstumo ejemplo de lo que era. Codina tampoco esperaba una despedida melodramática de aquel fariseo. Los hábitos cambiaban, como la ropa, pero el corazón humano era parecido al de los días de Cristo.

Carlos Codina se quedó en silencio, observando por última vez una habitación que se había convertido en su hogar en los últimos años. Sensaciones agridulces recorrieron su pensamiento. Con todo, fue una sensación pasajera. Al instante continuó con su tarea. Tenía que acabar de recoger sus pertenencias y salir de allí lo antes posible. Debía llevar a cabo un cometido trascendental.

10

Luis Méndez irrumpió de madrugada en el hospital con el rostro desencajado. Quince minutos antes le habían notificado por teléfono que su amigo y familiar Marc había sido ingresado a causa de un agudo ataque de ansiedad.

«Esto tenía que pasar», se repetía una y otra vez, convencido de que era la consecuencia de un prolongado estado emocional donde se había sumido su cuñado a lo largo del último año.

El hombre se personó de inmediato en el pabellón destinado a Urgencias y preguntó a una estresada enfermera por su familiar. La mujer, tras tomarse su tiempo para contestar, le dio la información sobre la habitación. Tras agradecérselo, se encaminó por un pasillo del extenso recinto, buscando nervioso el número de habitación de su amigo. Doscientos cuarenta y cuatro.

Al llegar a la altura de la puerta, descubrió que alguien salía de la habitación. Era un hombre corpulento, con una prominente barba y enfundado en una bata blanca. Su indumentaria lo delataba. El doctor cerró la puerta tras de sí, enfrascado en la lectura de unos informes, sin percibir la presencia de Luis.

—Doctor... buenas noches. ¿Cómo se encuentra? —preguntó a bocajarro y sin utilizar ningún tipo de preámbulo.

El doctor alzó la mirada y observó el rostro del hombre que le había hablado. Su semblante pareció mostrar cierta curiosidad por aquel personaje, tanto que Luis Méndez sintió que lo estaban radiografiando.

—¿Quién es usted? Algún familiar, supongo...

Luis Méndez asintió amablemente con la cabeza.

—Sí, soy su cuñado.

El doctor realizó una seña con la mano para captar la atención de una enfermera y se separó unos pasos. Tras cuchichearle instrucciones, regresó para continuar con la conversación.

—Humm. De acuerdo, ¿su pariente...? —le preguntó de nuevo. Luis Méndez hizo una rápida inclinación de cabeza y cruzó los brazos—. Bien, ahora se encuentra mejor, más tranquilo. Le hemos suministrado una medicación, unos antipsicóticos tranquilizantes intramusculares suaves y parece que se encuentra estabilizado.

—¿Qué ha pasado? —preguntó al tiempo que se sobresaltaba con el dichoso nombre de la medicación. «¿Antipsicóticos? Joder, esto suena fatal»—. La persona que me ha requerido no me dio mucha información.

El doctor perdió la vista en el informe que tenía entre las manos y leyó el contenido por unos segundos. Levantó la mirada y se quitó las gafas.

—Un ataque de ansiedad —respondió escueto. Por lo que intuía Luis, el individuo parecía atareado y no muy dispuesto a prolongar la conversación.

—¿Ansiedad? —repitió inconscientemente en voz alta.

El doctor le permitió unos segundos para que asimilara la noticia y contraatacó con otra pregunta.

—¿Le ha ocurrido algo últimamente? ¿Ha padecido alguna clase de enfermedad nerviosa en el pasado? ¿Existen en su familia antecedentes de enfermedad mental?

—No que yo sepa —respondió Luis encogiéndose de hombros. El doctor frunció el ceño, lanzándole una mirada de reconocimiento. Daba la impresión de que Luis no le ofrecía demasiada confianza. Tras unos segundos de reconocimiento visual, se colocó de nuevo las gafas y consultó su informe, escribiendo algo con el bolígrafo. De pronto, Luis se precipitó a hablar—. Hace un año su esposa murió. Un trágico accidente de tráfico.

—¿Hoy? ¿Hoy era el aniversario de la muerte de su mujer? —consultó más paciente y con menos prisas por marchar. Luis Méndez asintió con la cabeza, pero no pudo más que extrañarse ante la certera deducción del médico—. Bien. Supongo que eso explica lo sucedido.

—No lo entiendo... —dijo sin comprender las últimas palabras del médico.

—Según el relato de los enfermeros que lo trasladaron hasta aquí desde un centro comercial...

Luis palideció, notando cómo la sangre abandonaba su rostro. Tragó saliva y sintió cómo un escalofrío recorría su espalda. Aquel dato, extraño y desconcertante, sacudió sus cimientos mentales.

—Perdone —le interrumpió balbuceando—. ¿Ha dicho... centro comercial?

—Sí... —respondió el doctor, reparando en su reacción—. ¿Ocurre algo?

Luis Méndez se apresuró a negar con la cabeza, a pesar de manifestar un indudable nerviosismo. El doctor captó el pormenor, dato que lo intranquilizó, pero no hasta el punto de alarmarlo.

—Como le decía, el señor Beltrán irrumpió en una gran superficie evidenciando una conducta nerviosa. Ocasionó un gran alboroto entre los presentes, empujando a varias personas con la intención de abrirse paso. El testimonio que nos ofrecieron los vigilantes de seguridad fue que parecía ir tras algo o persiguiendo a alguien. Uno de los guardias, en concreto, testificó que parecía ido y que miraba en todas direcciones, moviéndose irregularmente y con rapidez.

Luis Méndez se quedó petrificado. No había creído ni una palabra del médico, porque éste le había dado la descripción exacta de un demente, no la de su cuñado, un excelente programador informático.

—No puede ser. Él es una persona pacífica, nunca haría nada parecido —reprochó incapaz de aceptar la realidad, una realidad tan cruel que insinuaba que su amigo comenzaba a evidenciar un grave trastorno mental.

—No se alarme, señor. —El doctor asintió, acariciándose la espesa barba en una expresión pensativa—. Puede que su conducta extraña se deba a diferentes circunstancias. No obstante, debe creerme, el señor Beltrán ha padecido un episodio esquizofrénico. Permítame que le formule una pregunta: ¿había notado últimamente un cambio en su humor, en su forma de hablar? ¿Lo ha notado desorientado o ausente?

—Bueno, estos últimos días lo he visto un poco raro, es cierto.

El doctor asintió y emitió un ruidito con la boca en un suspiro de autosuficiencia que parecía revelar que se sentía satisfecho de su diagnóstico.

—Entiendo. Bien, tal como usted dice, su familiar ha tenido un repentino cambio en su conducta que ha desembocado en el suceso de esta tarde. Pudiera ser un cuadro depresivo agudo, al que se le han añadido ahora los delirios, rasgos más propios de la esquizofrenia, además de la conducta antisocial, esa actitud ausente, la ansiedad, la hostilidad o el miedo. Usted habrá notado algunos de estos síntomas en el señor Beltrán, ¿verdad? —preguntó con el rostro tenso y esperando la confirmación de Luis. Éste tragó saliva y asintió cabizbajo—. Bien, lo suponía. El testimonio de la dependienta de la tienda, donde su cuñado entró de forma brusca, confirma también que su familiar ha tenido un comportamiento, digamos, extraño. Según la joven, el señor Beltrán parecía inquieto, como si estuviera buscando algo de sumo interés para él. Cuando la mujer le preguntó si deseaba algo, su cuñado le interrogó por una extraña mujer que acababa de entrar, según él, en el establecimiento. Sin embargo, la dependienta les recalcó a los enfermeros de la ambulancia que nadie había entrado en aquel preciso momento. Por lo visto, la dependienta quiso explicárselo, pero él insistió en que había visto entrar a una mujer segundos antes. Con el paso de los minutos se fue alterando hasta el punto de que se desmayó presa de la tensión acumulada.

Luis Méndez estaba a sólo dos metros del doctor y daba la impresión de estar escuchando la narración, sin embargo, desde otra constelación, sobrevolando dimensiones desconocidas y con la amenaza de que aquel episodio no fuera fruto de la casualidad. Para un hombre pragmático y lógico, lo sucedido lo sobrepasaba.

—Una pregunta —indicó el doctor sacándolo de sus terribles presentimientos—. La mujer del señor Beltrán... la fallecida —el doctor hizo una pausa y se humedeció los labios. Luis se sintió como un preso que está a punto de escuchar el veredicto del tribunal. Blasfemó para sus adentros, rezando para qué no pronunciara la maldita pregunta—, ¿se llamaba Silvia?

Mierda. Luis Méndez sintió, con el corazón desbocado como un caballo de carreras, cómo le faltaba la respiración. Asintió con la cabeza y se limpió la frente perlada de sudor con el dorso de la mano, perplejo, incapaz de articular palabra ante una nueva pregunta tan certera.

—¿Cómo... cómo lo ha sabido? —masculló.

—Uno de los camilleros le oyó susurrar ese nombre cuando estaba tumbado en la camilla. En mi opinión, su fantasía le hizo creer que la estaba viendo en aquel instante. Deduje que podría tratarse de su esposa.

—No sé qué decir —expresó Luis, apesadumbrado.

El doctor sacudió la mano, mostrando una sonrisa amigable.

—No se preocupe. La muerte de un ser querido puede producir leves desajustes en la mente. El paciente, el señor Beltrán, consternado por el aniversario de la muerte de su esposa, creyó verla en su delirio a causa del estrés que lo atenazaba. Sin embargo, ya ha pasado el peligro. En estos instantes está más tranquilo y él mismo ha confesado que no sabe qué pensar respecto a lo sucedido esta tarde. Ésa es una buena señal y demuestra que ha reaccionado bien y que seguramente sólo ha sido un hecho puntual. He conversado con él, como le he dicho, y parece un hombre inteligente. No obstante y como medida de precaución, sería apropiado que visitara a un especialista que lo tratara sobre este sufrimiento tan profundo, así descartaríamos un episodio parecido en el futuro.

—¿Se quedará ingresado?

—No creo que sea necesario —respondió posando la mano sobre el hombro de Luis en un gesto cordial—. Puede pasar a la habitación, le irá bien verle y hablar con usted. Mientras, prepararé un informe y dentro de un rato podrán irse los dos.

—Gracias, doctor —dijo Luis tendiéndole la mano, éste le devolvió el gesto con amabilidad y se la estrechó gustosamente.

El doctor se alejó por el largo pasillo del hospital ante la atenta mirada de Luis, que contempló cómo el corpulento individuo depositaba los papeles que transportaba en la mano sobre un mostrador y le indicaba a una joven enfermera las directrices a seguir sobre aquel caso. De pronto, una mujer interrumpió el leve momento de tranquilidad del médico para consultarle, con total seguridad, por el estado de algún familiar o amigo. Luis Méndez esbozó una leve sonrisa de condolencia por el ocupadísimo hombre. Urgencias siempre requería de sus trabajadores un extra, un plus de paciencia y sobreesfuerzo.

Dejó a un lado la vida y milagros del ocupado doctor, y entró en la habitación. Encontró a Marc tumbado en una camilla, con las manos tras la nuca, como si tratara de descansar mentalmente. Le echó un vistazo rápido y dedujo que a primera vista parecía el mismo, no un loco organizando altercados en un centro comercial. Beltrán giró la cabeza y reconoció a su cuñado, gesticulando una mueca como si tratara de disculparse con su amigo. Luis le devolvió la mirada, acompañándola de una sonrisa.

—Marc... ¿Cómo te encuentras? —se interesó mientras alcanzaba el borde de la camilla.

Beltrán dudó, sin saber muy bien qué decir. Tenía dos posibles explicaciones para dar sentido a todo lo sucedido aquella tarde. La primera y más probable era que estaba totalmente chiflado y que padecía alucinaciones, con su mujer como actriz principal. La segunda, más alucinante si cabe que la primera, era que estaba ocurriendo algo realmente extraño y que, según él, debía tener una explicación, aunque tuviera que dejar a un lado su parte racional para entender el enigma. Trató de no asustar a su amigo y fue extremadamente cuidadoso con sus palabras.

—Bien. Gracias por venir y perdona por molestarte. En los últimos tiempos, sólo te doy problemas. Debes de estar hasta las narices de mí y no te culpo por ello —admitió avergonzado.

—No digas tonterías. —Luis Méndez negó con la cabeza y le dio un golpecito cariñoso en el hombro—. Para eso están familiares y amigos. Desgraciadamente, soy las dos cosas, por tanto, doble trabajo —dijo Luis, que a pesar de la situación, aparentaba no perder el buen humor—. En fin, dime, John Forbes Nash Jr. ¿Qué ha ocurrido?

Beltrán sonrió tímidamente ante la graciosa comparación con el matemático. Cuando lo pensó un poco y recordó la película basada en su vida, Una mente maravillosa, no pudo menos que cabrearse. Su cuñado lo estaba llamando a la cara esquizofrénico. Joder, el simple hecho de insinuarlo lo asustaba.

—Puede que esté volviéndome loco —respondió desanimado.

La fisonomía de Marc Beltrán, la forma de expresar las últimas palabras y aquella resignación, preocupó a su cuñado. Quizá su brillante comparación con Nash no había sido buena idea, más bien una estupidez con mayúsculas. No obstante, debía seguir interrogándolo, no le quedaba más remedio si quería llegar al fondo del asunto.

—¿Qué es eso de que has visto a Silvia?

Beltrán dio un respingo y lo miró extrañado.

—¿Te lo han contado? ¿Qué te han dicho? —quiso saber, experimentando una creciente excitación—. Deben de creer que estoy para que me encierren.

—No, hombre. —Luis Méndez alzó la mano, indicándole que no se precipitara con sus deducciones—. Pero, explícame... quiero oír el relato con tus propias palabras.

Beltrán resopló, sin apenas ganas de volver a pasar por el mismo infierno y describirle a su cuñado la terrible experiencia. Lo observó buscando un poco de condescendencia. No la halló, topándose con el rostro sonriente y expectante de su amigo, aguardando a que se arrancara con el dichoso relato de sus vicisitudes con el fantasma de Silvia. Aspiró una bocanada de aire, echando en falta un pitillo para mitigar los nervios.

—Sí, he visto a Silvia y te juro que fue tan real como que te estoy viendo a ti en este momento. Estaba allí, con la misma ropa que llevaba el día del accidente. Quise acercarme a pesar de mi confusión, pero ella se alejaba, desapareciendo entre el tumulto de las personas. Como puedes imaginar, el centro comercial estaba abarrotado y tuve que hacerme paso a empujones, supongo que ya te lo habrán contado.

Luis asintió comprensivo.

«Sí. Ya me han contado lo de tu similitud con un jugador de rugby, yendo al choque contra las personas para recorrer las yardas necesarias», pensó para sus adentros.

Beltrán soltó el aire de sus pulmones con brusquedad, siendo consciente del escándalo que posiblemente había organizado.

—Lo imaginé. En fin, a pesar de mi esfuerzo, fui incapaz de alcanzarla, hasta que al final se detuvo.

—¿Dónde se detuvo? —preguntó intrigado. Real o fantástico, el relato era apasionante.

—Entró en un establecimiento muy extraño, dato que me chocó todavía más que la circunstancia de ver la figura de Silvia. Aquella tienda... Luis, no tiene sentido.

Beltrán había tratado de recapacitar, pero a causa de la medicación o del estado emocional en que se hallaba, no lo había conseguido. Seguía como al principio, sin comprender absolutamente nada de lo que le estaba pasando.

—¿Un establecimiento? Te refieres a una tienda, ¿verdad? —le preguntó para ordenar ideas. Beltrán asintió hundiendo la cabeza en la almohada—. Vale, dime: ¿de qué clase de tienda estamos hablando?

—De bebés, Luis. Esa clase de establecimientos dedicados a la ropa y complementos para los recién nacidos y las futuras mamás. —Se detuvo y miró intensamente a su amigo—. ¿No te parece extraño que, precisamente en una tienda tan concreta, viera detenerse y entrar a mi mujer?

—No.

Tras pensar, valorar la información y buscar una lógica que se le antojaba inexistente, negó con la cabeza con una evidente frialdad. Beltrán arrugó la frente, midiendo la mirada de su amigo con la suya. Sin saber la razón, sospechó de una respuesta tan apática.

—¿Cómo que no? —le espetó.

Beltrán mordisqueó un «joder» entre dientes, concluyendo en que no parecía tener sentido que Silvia se detuviera a propósito en una tienda tan concreta. Desgraciadamente, Silvia había sufrido en el pasado varios abortos prematuros, dato que revelaba una enigmática conexión en todo aquello. No obstante y para desconcierto del viudo, daba la impresión de que su cuñado no compartía la misma suposición.

—Esto demuestra que todo ha sido una mala pasada de tu mente. No importa dónde la viste entrar, da igual el local, no lo pienses más: todo ha sido fruto de los nervios que has acumulado los últimos días.

—Pero... pero —comenzó a tartamudear. No lo podía creer, su cuñado se estaba comportando como aquel imbécil psiquiatra—. Luis, ¿es que no recuerdas que tu hermana sufrió varios abortos? Tú sabes mejor que nadie lo importante que era para ambos ser padres. No puede tratarse de una simple coincidencia.

Luis negó con la cabeza, echando por tierra los fundamentos donde Beltrán había cimentado su inconsistente hipótesis para hallar un posible esclarecimiento a lo sucedido.

—Lo siento, no veo ninguna clase de conexión siniestra entre ambas cosas —respondió mientras observaba la habitación. Beltrán entrecerró los ojos, lanzándole una mirada desconfiada.

Guardaron silencio por unos segundos. Luis Méndez tosió y evitó el contacto visual con su cuñado. En cambio, éste estudió su rostro con minuciosidad. En su opinión, su cuñado lo estaba mintiendo deliberadamente y estuvo tentado de saltar sobre él para averiguar si sus pupilas estaban dilatadas o, por el contrario, someterlo a la prueba del polígrafo. Su amigo mentía fatal y con total seguridad desconocía el método Stanislavski para disimular su mentira. Caviló la conveniencia de dejar correr el asunto de momento.

—Tienes toda la razón. Mi cabeza es un verdadero enredo. En ocasiones no distingo lo real de lo ficticio —confesó fingiendo darse por vencido de unas conjeturas insostenibles.

Luis Méndez se revolvió y tras soltar un mal disimulado suspiro, asintió sonriente.

—Exacto. Verás cómo mañana lo ves todo más claro y diferente —le indicó apoyándole la mano sobre su hombro. Beltrán lo miró con los ojos entornados, desconfiando de su extraña actitud—. Voy a llamar a Rosa, debe de estar inquieta y ya sabes que aquí dentro no permiten utilizar los móviles —se excusó mientras meneaba frenéticamente el celular con la mano, equilibrando el gesto a la velocidad con que hablaba—. Por cierto, no todas son malas noticias. El doctor me ha comentado que dentro de poco podremos irnos.

Beltrán agitó la cabeza y volvió a colocar las manos por detrás de la nuca.

Luis salió apresuradamente de la habitación. Tras cerrar la puerta, su rostro cambió de forma notable. Una preocupación inusual que había tratado de esconder a su cuñado se dibujó en sus facciones. La palidez de su piel, el sudor de sus manos y su corazón acelerado, mostraban el desbarajuste de ideas que se arremolinaban en su cabeza. Vez tras vez, como en una lenta y angustiosa agonía, las palabras de su cuñado se repetían en su mente.

«Vi a Silvia... en el centro comercial... entrando en una tienda de bebés».

Se apoyó en la pared casi al punto de derrumbarse sobre el frío suelo del pasillo del hospital. Sus cimientos intelectuales, esos de los cuales predicaba y que según él gobernaban su conocimiento y su buen juicio, comenzaron a desmoronarse como un gran castillo de naipes.

«Imposible, imposible», se repetía.

Sintió una creciente oleada de pánico y trató de respirar profundamente en varias ocasiones para recobrar la calma y despejar la mente. Se quitó las gafas y las limpió con un pañuelo. Frotó y frotó el cristal hasta dejarlo más limpio que el primer día, mientras repasaba aquel dato inexplicable.

«¿La viste entrar en una tienda de bebés en el centro comercial?», se preguntó aturdido.

Sacudió la cabeza, negándose a creer la suposición.

Aquella cruda e ilógica revelación lo estaba volviendo loco. Admitir o proporcionar veracidad al relato de su cuñado significaba reconocer que no había sufrido ningún episodio de trastorno mental, ni que su mente desequilibrada había trazado una fantasía sobre el recuerdo de su esposa. Darle autenticidad al suceso significaba que su amigo realmente había visto a su mujer.

Luis Méndez se masajeó las sienes para paliar el inesperado dolor de cabeza que le producía especular sobre aquel episodio. Desgraciadamente, su hermana llevaba muerta un año.

11

En el puerto de Barcelona reinaba un gélido silencio. Aquel lugar aislado, entre la desembocadura del río Llobregat y el barrio de la Barceloneta, era únicamente turbado por el tráfico de los automóviles. Las aguas tranquilas y sombrías del puerto eran destelladas por las farolas colindantes y por las luces de los bares; locales que, en su totalidad, eran restaurantes, garitos para tomar la penúltima copa o pubs para escuchar música y bailar hasta altas horas de la madrugada. La iluminación de los establecimientos otorgaba a las aguas bellas tonalidades de diferentes colores.

Una sombra se deslizaba silenciosa y sin levantar ningún tipo de sospecha por los alrededores del puerto. La silueta, lenta y precavida, era la de un hombre que atravesó sigilosamente la travesía, internándose por una zona pavimentada donde se hallaban amarrados los yates, embarcaciones de los millonarios de la gran metrópoli, y diferentes barquichuelas atrancadas a cada lado de la estrecha calle. En su trayecto, Jordi Puig iba sopesando las consecuencias que le acarrearía comunicar la información que poseía. Era consciente de que los tipos con quienes debía tratar no eran simples delincuentes, ni miembros del crimen organizado, ni tan siquiera pertenecían a ninguna mafia. Sus actuales clientes eran todavía más peligrosos. Auténticos profesionales con un poder que escapaba de su imaginación. Las muestras de influencia de que había sido testigo probaban el inmenso control que poseían. Xavier, amigo y confidente, le había ofrecido una vaga información sobre la organización que solicitó sus servicios. A Puig se le aceleró el pulso al escuchar de boca de Xavier quiénes eran aquellos tipos. Debía admitirlo: lo que descubrió lo aterrorizó de verdad, una empresa complicada para un hombre acostumbrado a tratar con criminales y delincuentes. La flor y nata del crimen organizado.

—Son miembros de una sociedad secreta, aunque no preguntes de qué clase. En realidad, nadie lo sabe —le informó Xavier, un auténtico especialista en el espionaje mundial, de suma confianza y con contactos en medio mundo—. Ten mucho cuidado, he oído decir que esos tíos son peligrosos.

Puig dobló una esquina sintiéndose condenado a su suerte. Sabía que no existía la posibilidad de dar marcha atrás, ni forma alguna para rescindir, de manera unilateral, el contrato simbólico entre ellos. Definitivamente, la opción no era viable y estaba obligado a concluir el trabajo de forma apropiada. De lo contrario, su vida, tal como comenzaba a temer, podía correr un serio peligro.

Recorrió las callejuelas del puerto en silencio y en una absoluta soledad, obedeciendo a una de las premisas solicitadas. Su discreción y su sigilo eran de suma importancia. No debía hablar con nadie de su asociación con ellos y debía acudir solo a las reuniones. A Puig todas aquellas consignas no le inquietaban lo más mínimo, y a pesar de estar totalmente desguarnecido, su trabajo lo había habituado a obedecer las extrañas condiciones de sus clientes.

Tras caminar unos minutos, se internó por una callejuela sombría de la zona de embarcación. Al cruzar una esquina, vislumbró a un grupo de figuras inmóviles al final de un estrecho pasaje. Tragó saliva percibiendo el familiar sabor del miedo que siempre sentía al toparse con una situación que no era capaz de controlar. De manera casi inconsciente, se encomendó a su suerte y se aproximó a ellos con el pánico sujetando sus pies, que se negaban a caminar alzándose en rebelión contra su mente. Acercó disimuladamente la mano a uno de los bolsillos de su americana y notó aliviado el bulto de su revólver. Su pistola, su fiel amiga, sería su mejor aliada si la cosa se ponía fea.

Cuando estuvo a la altura de los hombres, un dato captó su atención. En sus anteriores citas siempre se repetía una misma circunstancia que al principio le había sorprendido. Por alguna extraña e incomprensible razón, aquellos individuos, uniformados con elegantes trajes oscuros, ocultaban su cara debajo de una fantasmagórica capucha blanca que lo intranquilizaba sin llegar al punto de asustarlo. La capucha, que posiblemente usaban para ofrecer una imagen más terrorífica, resaltaba sobre su vestimenta y les otorgaba una imagen aciaga. Sin embargo, aquella noche los hombres mostraban sus rostros al descubierto, dato que lo previno, elevando un grado más su temor hacia sus clientes. No obstante y a causa de la oscuridad de la estrecha travesía, le fue imposible distinguir sus rasgos faciales.

—¿Y bien? —le preguntó uno de ellos de forma directa y posicionado en el centro de un grupo de cinco hombres.

La pregunta tan áspera, directa, y sin ningún tipo de preámbulo ni cortesía, lo intranquilizó. Intentó suavizar la tensión con un toque de educación.

—Buenas noches, señor. Celebro que al fin nos conozcamos personalmente. —Se presentó esgrimiendo sus mejores modales. El tipo lo miró de arriba abajo, pero no respondió. Puig tragó saliva—. He rastreado cualquier pista, pero mucho me temo que no puedo ofrecerles ningún indicio de dónde se halla la antigüedad que están buscando, ni los documentos que les fueron robados —expuso tratando de parecer sereno e intentando disimular, en la medida de lo posible, el pánico que sentía y que atenazaba sus músculos.

El tipo sacudió la cabeza. Con las manos entrecruzadas por detrás de su espalda, soltó un suspiro de molestia. Puig observó a los cuatro acompañantes de su interlocutor. Con sus pupilas más acostumbradas a la poca visibilidad distinguió un bulto en tres de ellos, a la altura del costado con la axila. El cuarto, sin diplomacias ni estúpidos disimulos, empuñaba entre sus manos, colocadas a la altura de su entrepierna, un revólver. A Puig se le aceleró el corazón. Aquella reunión había sido, sin excepción, la peor idea que había tenido durante años.

—Su ineficacia comienza a irritarme... señor Puig —reprochó la figura atlética y de considerable altura, con tono de desprecio.

Puig arrugó la frente. El extranjero disfrutaba de un acento perteneciente a la Europa del Este, pero no supo precisar de qué país.

—He hecho todo lo que estaba en mi mano, señor —respondió atropelladamente—. Lo siento, pero no existen pistas para hallar su paradero. Ese objeto y los documentos han desaparecido sin dejar ningún tipo de rastro. Se han evaporado como un fantasma.

—Y con ellos la posibilidad de recuperar unos archivos que comprometen el anonimato de mi organización. ¿Entiende la gravedad de la situación, señor Puig?

El detective dio un respingo al reparar en que era la primera vez que le exponían la auténtica razón. El joven de melena rubia que tenía a unos cuantos metros le acababa de confesar el porqué de su contratación. En todo caso, Puig se cuestionó quiénes eran realmente aquellos personajes y por qué tenían tanta aprensión a ser desenmascarados. A pesar de que conocía algo de los rumores que circulaban entre personas influyentes sobre organizaciones secretas o clubes privados que controlaban los designios del planeta, nunca antes había creído ni media palabra. Sin embargo, el último apunte sobre sus clientes lo colmó de ansiedad. Como respuesta a la pregunta del espigado hombre, únicamente logró encogerse de hombros y mostrar su confusión ante el sutil aviso del extranjero.

—Su ineptitud me deja en una situación muy comprometida e incómoda ante mis superiores, y eso, señor Puig, no lo puedo consentir —advirtió con aparente tranquilidad, pero a Puig se le erizaba el vello cada vez que el tipo abría la boca y escuchaba su profunda voz—. ¿Comprende el delicado contexto en el que nos encontramos los dos?

El detective tragó de nuevo saliva. «Joder, se me seca la garganta». El desasosiego aumentaba y el presentimiento de que la noche no acabaría bien se imponía dentro de su cabeza. El tipo trajeado se aproximó paulatinamente hasta su posición, situándose por detrás de su espalda.

—¿Qué ha averiguado sobre los hijos del profesor Yaacov Solé?

Puig respiró aliviado por primera vez en la noche. Al igual que un concursante de un programa de televisión, la pregunta se la sabía.

—Enric Solé ofrece mañana una conferencia en la Casa Convalescència sobre el Libro de los Muertos y Osiris.

El extranjero pareció sorprendido.

—¿Enric Solé está en Barcelona?

—No. En estos instantes se encuentra en Madrid. Su vuelo saldrá del aeropuerto de Barajas a primera hora de la mañana y aterrizará en el Prat para dirigirse en coche al simposio que ha organizado el Institut d'Estudis del Pròxim Orient Antic de la Universidad de Bellaterra.

—Dígame... ¿y la mujer? ¿La periodista...?

—¿La muerta? —preguntó mirando de reojo sobre su hombro.

—Estaba casada, ¿verdad? Es posible que traspasara la información a su marido.

—Lo dudo, señor. Tras la muerte de la chica, inspeccioné su domicilio en varias ocasiones y no encontré nada. Respecto al marido, tampoco encontré indicios de que supiera en qué andaba metida su esposa. En realidad es como si no estuviera al corriente de lo que hacía su mujer. Se llama Marc Beltrán, es informático y trabaja para Microsoft en una empresa especializada en reparar sistemas informáticos. A pesar de que llevo tiempo investigándolo, le puedo certificar que no sabe nada. Además, el tío no ha encajado la pérdida de su esposa y no anda muy bien de la cabeza.

Tras su disertación, Puig percibió cómo su interlocutor caminaba, detrás de él, de un lado a otro de la calle. Tras unos segundos de silencio, el detective privado escuchó acobardado cómo aquel hombre resoplaba malhumorado.

—En resumen... señor Puig, tras un año que le concedimos para encontrar lo que estamos buscando, seguimos como al principio —reprochó el extranjero mientras se situaba de nuevo delante de él.

Era evidente que el joven de melena rubia estaba molesto ante la incompetencia demostrada por el investigador. Por su parte, Puig trataba de salir de la complicada situación. Supo que necesitaba alguna estrategia para salir airoso de aquella terrible pesadilla en que se estaba convirtiendo la reunión.

—Con algo más de tiempo... la encontraré, se lo prometo —se excusó torpemente.

El oscuro personaje frunció el ceño y guardó silencio.

—De acuerdo —dijo tras meditar por unos segundos—. Le concederé un pequeño plazo extra, pero a cambio de resultados inmediatos, de lo contrario... prescindiré de sus servicios. ¿Me he expresado con la suficiente claridad, señor Puig?

El detective cabeceó con muestras evidentes de nerviosismo.

—Gracias. No le defraudaré —indicó haciendo una leve reverencia de gratitud, mientras resoplaba pensando «gracias al Cielo sigo vivo».

—Puede marcharse —le ordenó con tono seco. El detective hizo el amago de añadir algo, pero el extranjero le detuvo en su acción con un ademán de la mano—. Esta reunión ha concluido —dijo zanjando de manera áspera la conversación.

Puig asintió y se dio media vuelta. Respiró aliviado.

Se alejó de los cinco individuos lentamente, aunque en realidad hubiera deseado salir corriendo. No tenía intención de seguir con la investigación, sino desaparecer una vez más hasta que las aguas se calmasen. Coger aquel trabajo había sido la idiotez de su vida y presentía que aquellos capullos no tendrían la misma paciencia la próxima vez.

No obstante, cuando estuvo a unos cuantos metros, percibió que algo no marchaba bien, aunque no disfrutó del tiempo necesario para cerciorarse de su presentimiento.

De pronto, escuchó un disparo tras su espalda.

Sintió el calor de la bala internándose en su organismo, acompañado de un dolor inconcebible. En un movimiento involuntario, aproximó la mano hacia su pecho, al tiempo que dirigía una mirada a su torso. «Mierda», se dijo en una blasfemia agónica, al percatarse de cómo su mano estaba manchada de un líquido rojo y viscoso.

La sangre empapó su camisa, formando un círculo rojo y mortal.

Aquel hijo de puta le había disparado por la espalda. Sin contar con tiempo ni para preparar un contraataque, se desplomó en el suelo. En breves segundos, y entre una agonía suprema donde pasó por su mente su vida como diapositivas a gran velocidad, únicamente disfrutó de un pensamiento póstumo.

«Nunca debí aceptar ese trabajo».

Jordi Puig yacía muerto en el frío pavimento.

A unos metros de distancia, el cañón de un revólver humeaba en la oscuridad empuñado por el brazo extendido del extranjero.

—Lo he pensado mejor, señor Puig, y no le concederé más tiempo. Considérese despedido —le comunicó con repulsión.

El espigado hombre guardó el arma, resignado. No estaba orgulloso de su acción, a decir verdad, lo deshonraba. Aun así, en su opinión, el señor Puig era simple escoria. Su muerte ignominiosa perdía valor al tratarse de un ser indigno. El bushi y el shinobi, términos adecuados para referirse a un samurái y un ninja respectivamente, provenían de la misma fuente, las conocidas técnicas antiguas de espionaje chinas. Y a pesar de que él se decantaba por el estricto código ético del Bushido, también entendía que en ocasiones uno debía recurrir a las técnicas del shinobi y actuar sin escrúpulos.

Se abrió la americana y extrajo de un bolsillo interior un móvil. Pulsó varias teclas y se acercó el aparato al oído.

—Señor... soy yo. He prescindido de los servicios del inoperante señor Puig.

—Está bien —respondió una voz masculina al otro lado de la línea—. Debes deshacerte de todo indicio que nos vincule a ese infeliz y centrar tus esfuerzos en recuperar lo que nos pertenece. Es de máxima prioridad y te lo advierto, no permitiré ningún otro fracaso.

—Yo mismo me encargaré de este asunto. —El rubio tensó los músculos de la cara.

—Me regocija escuchar eso, Gilgamesh. Sabes de sobra que te consideramos nuestro mejor guardián. Ten controlados a los hijos del judío, ellos son la clave. Te llevarán hasta nuestro objetivo.

—Así lo haré, maestro. ¿Y respecto al marido de la periodista?

—Vigiladlo y mantenedme debidamente informado —susurró la voz.

—Se hará tal como ordena, señor.

Gilgamesh cerró la comunicación y guardó con cuidado el celular en su chaqueta. Frunció el ceño y clavó su mirada en el cuerpo inmóvil del difunto señor Puig.

—Borrad todo atisbo de prueba que nos relacione con este desdichado —ordenó a sus cuatro acompañantes.

—¿Qué desea que hagamos con el cuerpo? —preguntó uno de los ayudantes con la máxima educación.

Gilgamesh observó a su alrededor y se levantó el cuello de la chaqueta para paliar la sensación de frío. El perímetro parecía desértico. Se alisó la americana y las mangas, mientras inspeccionaba con la mirada las aguas del puerto.

—Tiradlo al mar —respondió con desdén.

Gilgamesh se alejó de sus compañeros, al tiempo que éstos cumplían sus órdenes. El golpeteo de sus zapatos contra el suelo reverberó por todo el recinto en la noche sombría. Mientras caminaba estudiaba la estrategia a seguir en sus próximos movimientos. Una idea le rondaba de forma obsesiva por la cabeza: descubrir el paradero donde escondió Silvia Méndez lo que tanto ansiaba recuperar su organización.

12

Cuando el automóvil de Luis Méndez se detuvo delante de la casa de Beltrán, en las afueras de Barcelona, éste miró su hogar con recelo. Su cuñado lo observó de reojo, comprendiendo la marejada de sentimientos que debían de invadir su mente.

—¿De veras no quieres quedarte en casa? Rosa y yo estaríamos encantados —indicó mientras contemplaba la casa—. No creo que sea una buena idea que te quedes solo esta noche después de lo ocurrido...

Beltrán sacudió la cabeza.

—Estaré bien, Luis, de verdad, no te preocupes, sólo que al ver la casa me he acordado de Silvia —confesó entristecido. Luis guardó silencio y esperó a que su amigo se desahogara por sí mismo—. No sé cuánto tiempo durará esto, pero su recuerdo, por increíble que te parezca, se ha acentuado estos últimos días —admitió con los ojos clavados en la hermosa casita.

—Supongo que todo ha sido motivado por el aniversario de su muerte.

El viudo no contestó, permaneciendo inmóvil con la mirada perdida en la estructura. En cierta manera, experimentaba una sensación de miedo y excitación ante una nueva señal de su difunta esposa.

—Crees que todo fue una fantasía de mi cabeza, ¿verdad? ¿Que no vi a Silvia? —le preguntó sin dejar de observar el decorado que se dibujaba tras la ventanilla del coche.

Luis Méndez resopló y apagó el motor del automóvil. Se quitó las gafas y se restregó los ojos con la mano. Debían de ser las tantas y estaba muerto de sueño. Aunque estar hecho polvo no era lo que realmente le afectaba para no prolongar el asunto del caso del centro comercial, sino el deseo de olvidarlo todo, la creciente necesidad de pasar página al pasado era lo que lo estaba agotando mentalmente. Reparó en que Marc no captaba la idea y dedujo que quizá debía ser más paciente con él.

—No lo sé, Marc. Ya sabes lo que pienso acerca de todo esto. Sólo creo en lo que puedo tocar. No obstante y, en honor a la verdad —se detuvo, necesitó tiempo para escoger bien sus palabras y no dañar más la frágil mente de su cuñado—, todo resulta demasiado raro. Por otro lado, confío en tu buen juicio, lo que me deja dudas por rebatir.

—Gracias, amigo. —Beltrán le lanzó una mirada agradecida, al tiempo que esbozaba una sonrisa triste—. Dime, ¿qué sabes acerca de los fantasmas?

—¿Fantasmas? —Aunque la pregunta a bocajarro le pilló por sorpresa, se arrepintió al instante de lo que le acababa de decir momentos antes. Consultó su reloj de pulsera, eran las dos de la madrugada. Muy tarde. Pero, por lo visto, a su cuñado todavía le quedaba cuerda para preguntar por un tema tan escabroso. Se armó de paciencia y trató, dentro de lo posible y pese al cansancio, de ser lógico con sus palabras—. Bueno, supongo que lo que todo el mundo, que son espíritus de personas difuntas que se manifiestan a los vivos.

—¿De qué manera lo hacen?

Luis Méndez se acarició la barbilla preguntándose si su cuñado lo había confundido con el fallecido Fernando Jiménez del Oso, un respetado psiquiatra y parasicólogo que presentaba programas de televisión en los que abordaban todos aquellos temas.

—No sé... mediante apariciones, produciendo efectos paranormales, ruidos o hasta incluso olores.

—Olores... —musitó Beltrán al recordar cómo percibió el aroma de Silvia—. Pero ¿por qué aparecen? ¿Por qué sus almas no descansan en paz o van a otro sitio que les pertenezca?

Luis se encogió de hombros. ¿Qué sabía él de las razones de los muertos para no descansar en paz? Suspiró resignado y trató de darle carrete a su cuñado, concluyendo que quizá conciliaría mejor el sueño tras una buena charla.

—Suponiendo que haya vida después de la muerte, que eso es mucho suponer. En fin, si fantaseamos con esa hipótesis, entiendo que estos espectros vagan por nuestro mundo como almas en pena por una razón principal.

—¿Qué razón es ésa?

Luis lo miró extrañado. Daba la impresión de que tenía un arsenal de preguntas por hacerle y temió qué tamaño tendría la lista de cuestiones.

—Quizá una tarea incompleta que dejaron antes de fallecer, algún asunto pendiente que los sujeta a este mundo y que no los deja descansar en paz. Durante el periodo de tiempo indeterminado que son espíritus están en otro lugar o en otra realidad, los físicos lo denominan planos paralelos, y los cristianos, por ejemplo, el limbo. Para ellos no existen reglas de tiempo y no son conscientes de que están muertos.

Beltrán frunció el ceño y pensó: «¿Una tarea incompleta?».

Aquel detalle le parecía coherente y su experiencia para solucionar problemas le insinuó que por ahí podría estar el quid de la cuestión.

—Al parecer, y según una encuesta —continuaba hablando Luis ante la atenta mirada de Beltrán—, el ochenta y cinco por ciento de la gente cree que somos portadores de un alma inmortal y el sesenta y siete por ciento cree que hay Cielo e Infierno después de la muerte. Sólo un trece por ciento creemos que no existe nada tras la muerte.

—Vaya, es realmente curioso en una sociedad que parece ignorar la muerte.

—Exacto, Marc. No obstante, si echamos la vista atrás, la mayoría de las civilizaciones antiguas estaban muy obsesionadas sobre el Más Allá. Uno de los casos más llamativos es el Antiguo Egipto —apuntó Luis con los ojos entornados por el sueño.

Beltrán asintió, al tiempo que suspiraba, sumergido en sus recuerdos.

—Tu hermana estaba fascinada con esa civilización —resaltó mientras orientaba su mirada hacia la casa.

Luis Méndez se maldijo para sus adentros por sacar a colación el tema de las antiguas civilizaciones. Recordó que, en efecto, Silvia era una enamorada de la cultura egipcia.

—Será mejor que te marches, Luis. Rosa debe de estar esperándote, la conozco y sé que no se dormirá hasta que tú llegues —le aconsejó Beltrán dibujando una leve sonrisa—. Estaré bien.

Luis realizó un último reconocimiento visual a su amigo, constatando que parecía estar más tranquilo.

—Vale. Sí, será lo mejor. Te llamaré mañana, ¿okey?

—Sí... y gracias.

Cuando el automóvil de su cuñado se perdió por un extremo de la calle, Beltrán se quedó pensativo por unos segundos, observando la casa e intentando aclarar todo aquel misterio. Llegó a la conclusión, pese a parecerle poco racional, de que había una conexión extraña en todo lo que le estaba sucediendo, aunque también manejaba la idea de que quizá era la hipótesis más alucinante e insostenible que había pensado jamás. De todos modos, algo en su interior le hacía suponer que Silvia estaba intentando decirle algo.

Al instante se corrigió, arrugando la frente y meneando la cabeza.

Recapacitó en que un programador como él no podía aferrarse a una suposición tan descabellada como si fuera un clavo ardiendo. La presentación de Silvia como generadora de fenómenos postmortem para comunicarse con él era una auténtica chorrada. Debía desistir en su cruzada personal con lo paranormal y sentenció en su fuero interno que quizá aquel suceso había sido causado por alguna razón más lógica y coherente.

En vez de darle más vueltas al asunto, consideró que lo que debía hacer era tranquilizarse y sobre todo, y por encima de los hechos inexplicables del último día, pensar.

Tensó los músculos de la cara, con el convencimiento de que todo quedaría reducido a un episodio sin importancia, y paulatinamente se aproximó a su domicilio.

Sin embargo, al instante comprendió que la estrategia de autoconvencerse para tratar la situación con lógica se le vino abajo a la primera de cambio. Al observar nuevamente la casa, su amígdala cerebral se activó y su sistema límbico se volvió loco. Con la garganta seca y con la respiración entrecortada, sintió una oleada de pánico. Especular con quedarse solo entre aquellas paredes lo asustaba más de lo que estaba dispuesto a admitir. Meneó la cabeza y resopló angustiado. Aquel miedo, de entre todos, era el más absurdo y no tenía ningún sentido. La casa era su hogar, el sueño del matrimonio y todo lo referente a ella eran, en su mayoría, recuerdos bonitos, resumiendo una época maravillosa donde compartió su vida con Silvia.

Con todo, sentía un miedo increíble al quedarse a solas en el domicilio.

Se sacudió de encima la aprensión y dio unos pasos más hacia la entrada. Abrió la puerta lentamente y buscó, ansioso, el interruptor. La luz pareció calmarle los nervios. Atravesó el pequeño pasillo y se detuvo en el amplio salón. Una escalera de mármol, con una barandilla de bella madera, daba acceso a la planta superior. Dudó un momento qué hacer a continuación, quedándose quieto como un pasmarote. Quizá darse una ducha, cambiarse y cenar algo sería un buen plan.

Al fin, se armó de valor y subió por la escalera sin demasiada pasión. Halló la puerta de su habitación entornada y por un momento intentó recordar si la había dejado con anterioridad de aquella manera. Tras un proceso rápido de memorización, llegó a la conclusión de que no se acordaba. Beltrán podía presumir de poseer numerosas cualidades, pero el orden no estaba en su lista de buenas maneras. Pese a que en su trabajo procedía con minuciosidad y con una precisión increíble, en su vida cotidiana vivía en —como el mismo denominaba— un desorden perfecto. Silvia, por el contrario, era la perfección personificada y paliaba las carencias de su marido, un despistado recalcitrante. Pese a su habitual descuido general por las pequeñas cosas y no darle el valor a detalles que él consideraba sin importancia, el tema de la puerta entreabierta lo tenía inquieto. Con la mano temblorosa, se apoyó en el pomo de la puerta y la empujó con lentitud hasta abrirla del todo. Encendió la luz. Para su tranquilidad, nada parecía sospechoso y la habitación se encontraba tal como la había dejado por la mañana.

Tras darse una ducha y dejar que el agua caliente se llevara las consecuencias de un maldito día, se enfundó en un chándal negro y descendió al piso inferior.

A pesar de ser un excelente programador, la cocina tampoco destacaba entre sus cualidades. Optó por algo comestible y sacrificó el sabor. Se preparó un tentempié frío para cenar, un bocadillo vegetal, y una lata de Coca-Cola para acompañar su ágape. Se sentó en un cómodo sillón y encendió su inestimable amiga en las interminables noches de insomnio, una televisión de plasma que colgaba de una de las paredes del comedor. Gesticuló una mueca de malestar. No lo podía creer, estaban dando anuncios de la maldita teletienda. Beltrán fue testigo de cómo una mujer de estilizada figura mostraba un producto mientras aseguraba que con ese chisme había conseguido adelgazar una gran cantidad de kilos en poco tiempo. Para atestiguar el increíble milagro, la pantalla mostró la imagen de una mujer obesa al lado de la joven delgada, mientras una voz femenina aseguraba de que se trataba de la misma mujer antes de utilizar el producto. Beltrán parpadeó, resopló con brusquedad y sacudió la cabeza, incapaz de tragarse un bulo de tales magnitudes. Le dio un bocado al sándwich pensando que siempre, de un modo u otro, nos engañaban. Mientras daba un sorbo a la Coca-Cola, apareció otro anuncio con un producto revolucionario capaz de limpiarlo todo. Entornó los ojos, hastiado. Pese a presenciar hasta dónde podía llegar el ser humano en su afán por engañar a su prójimo, decidió renunciar a su idea de hacer llegar una queja a la cadena televisiva con aquel asunto. Acabó su cena sintiendo que un agradable sueño se apoderaba de él. Imaginó que debía de tratarse de la medicación.

Cuando recuperó el sentido, descubrió que se había quedado dormido viendo la televisión. Miró su reloj. Las cuatro de la madrugada. Se frotó los ojos, todavía soñoliento, y decidió continuar con su descanso en su confortable cama.

Una tenue luz blanquecina ofrecía la poca visibilidad que disfrutaba el salón. La pantalla de la televisión mostraba la típica neblina que aparecía a la conclusión de la programación televisiva. Beltrán se quedó hipnotizado mirando la pantalla. En una absoluta soledad y envuelto en el silencio de la noche, no logró impedir que regresaran a su pensamiento los extraños sucesos que le habían ocurrido. Trató de reflexionar y así hallar una razón convincente. Inclinó la mirada hacia el suelo, acariciándose la frente, perdiéndose en un remolino de deducciones.

Entonces ocurrió algo que captó su atención.

Beltrán levantó la mirada, centrándola en la neblina de la televisión, con el firme convencimiento de que un pequeño destello, una irregularidad en la luz, había procedido de la pantalla. Durante varios segundos la imagen no se alteró, y sólo consiguió ver una niebla de puntos negros y blancos danzando entre sí. Se inclinó hacia delante, acariciándose el cabello con ambas manos. Se asustó al sospechar que se estaba volviendo loco y que en su locura inventaba imágenes extrañas en el televisor.

Genial.

Quizá el recuerdo de la niña de cabello rubio y con cara de ángel de la película Poltergeist lo estaba empujando poco a poco hacia la camisa de fuerza.

De súbito, otro siniestro destello, una imagen poco nítida, se dibujó en la pantalla. El corazón se le aceleró. Con la boca abierta y los ojos fuera de sus órbitas, sintió cómo un escalofrío recorría su espalda. Definitivamente, no podía escudarse en su imaginación. Sin saber qué, había visto algo. Clavó su mirada en el televisor. Tras unos segundos de intriga, una imagen difuminada se formó en la pantalla, desapareciendo al instante. Beltrán dio un respingo, sintiendo un terremoto en forma de temor que meció todo su cuerpo. No obstante y pese a estar prevenido, no había sido capaz de reconocer ninguna forma. Trató de mantenerse concentrado, algo que no le costó demasiado ya que el sueño había desaparecido y el extraño fenómeno lo había alterado tanto o más que una sobredosis de café.

De repente, zas, otra vez.

Entonces lo vio.

Entre la neblina de puntos blancos y negros, vislumbró un grabado difuminado con la forma de una figura geométrica. El miedo tensó sus músculos y le secó la garganta. Tras unos segundos, la imagen del televisor regresó a su estado anterior. En todo caso, Beltrán ya había visto suficiente. Tras respirar profundamente y resoplar de forma ostensible en varias ocasiones, se levantó como un resorte del sillón. Encendió una lámpara de pie y tomó una libreta y un lápiz de uno de los cajones del mueble del salón. Nervioso y siendo consciente de lo que había contemplado, pintó la imagen. Al finalizar, a la luz de la lámpara, estudió los trazos garabateados, percatándose de que formaban un triángulo... O, más concretamente, una pirámide. La figura geométrica tenía una particularidad: la rodeaba una serpiente enroscada al triángulo que exhibía su cabeza en la cúpula piramidal. Beltrán volvió a escudriñar la imagen y, segundos después, orientó su mirada a la pantalla, preguntándose qué demonios significaba aquello y cómo había sido posible que hubiera aparecido en su televisor.

Sin embargo, otro suceso extraordinario lo apartó de un zarpazo de sus preguntas, sumiéndolo en un horror absoluto.

De repente, la luz de la casa se apagó.

«Joder», blasfemó en un acto reflejo.

Beltrán se hallaba sumido en el miedo más intenso que había sentido en su vida. En la oscuridad de la noche, dentro de su propia casa y bajo un silencio sobrenatural, sólo alcanzaba a escuchar su respiración entrecortada y el latir de su corazón a toda máquina. La situación era asfixiante y la sensación de desasosiego lo paralizó por completo. Se quedó petrificado, intentando en vano agudizar el oído y, por descontado, apaciguar su respiración y las desmesuradas palpitaciones de su corazón. Aquellas precisas premisas que su mente se esforzaba en ordenar a su organismo parecían concretas y, en otras circunstancias, fáciles de llevar a cabo. No obstante, su corazón actuaba por cuenta propia y tan sólo consiguió emitir continuos suspiros que lo angustiaron todavía más.

Realizando un esfuerzo titánico, extrajo un encendedor de uno de los bolsillos del pantalón. Cuando la luz parpadeante de la pequeña llama alumbró la estancia, pareció serenarse un poco.

—No pasa nada, Marc, ha sido un simple apagón —masculló en voz baja para tratar de autoconvencerse.

Por segunda vez en la noche, percibió que aquella estúpida estrategia no servía para nada.

De pronto, comenzó a oír unos pasos por encima de su cabeza. Beltrán soltó un grito ahogado llevándose la mano a la boca. En el interior de la casa, alguien deambulaba por el entarimado de parqué de la planta superior. Debía asumirlo, estaba aterrorizado. A causa del propio nerviosismo, resopló con tanta fuerza que apagó la llama del encendedor. Una oscuridad absoluta lo envolvió. Soltó un par de palabrotas en voz baja y encendió con premura el mechero. El ruido de los pasos seguía sonando por encima de su cabeza y le hizo albergar una hipótesis.

«¿Ladrones?», se cuestionó.

Posiblemente, ésa era la explicación. Trazó una suposición de inmediato.

Tal vez habían cortado la corriente eléctrica de la casa para poder operar con más clandestinidad y se preparaban para desvalijar la casa. La perspectiva casi le hizo feliz y la posibilidad de que le desvalijaran le importaba bien poco, consciente de que el seguro cubriría el robo. Pero el susto de muerte que se había llevado y que no hubieran tenido la consideración de asegurarse de que no hubiera nadie en la casa, lo enfureció en cierta manera. No obstante, decidió que una buena idea sería largarse de allí y dejar que aquellos hombres hicieran su trabajo.

Cuando se disponía a huir como una miserable rata, acción que en tales circunstancias no le importaba lo más mínimo asumir, escuchó cómo los pasos se detuvieron.

Guardó silencio, temblando de miedo y admitiendo que no era un tío valiente y que prefería dejarlos hacer y no meterse en heroicidades. Escuchó el sonido amortiguado de una puerta abriéndose lentamente y a los tenebrosos pasos retumbando nuevamente por el parqué.

Caviló un instante, aguzó el oído y recordó qué parte de la casa se encontraba justo encima de él. La habitación de matrimonio. Los pasos se detuvieron y las puertas del armario emitieron un leve chirrido al abrirse. Beltrán seguía inmóvil en la misma posición y se limitó a escuchar. Tras abrir el armario, alguien o algo parecía buscar angustiosamente en su interior.

«Definitivamente, un robo», pensó, convencido de una teoría conspirativa sobre su persona y del hurto consiguiente de su casa perpetrado a manos de unos extraños.

Por tercera vez en la noche, trató de autoconvencerse y, por tercera vez, la situación le mostró que aquella técnica era un auténtico fracaso.

A Beltrán se le pusieron los pelos de punta cuando escuchó unos extraños sollozos procedentes del piso superior. Dedujo que no podía ser la respuesta de los supuestos ladrones al no hallar nada valioso. Cuando comprendió lo que estaba sucediendo en el interior de la casa, el nivel de su ansiedad subió hasta salirse del medidor. Se llevó involuntariamente la mano a la frente, prestando atención a unos gemidos que lo estaban bloqueando y que evaporaban todas las excusas que era capaz de inventar su mente. Aquellos lamentos procedían claramente de la voz de una mujer. Aquél era el límite de lo que podía soportar. Sacudió la cabeza intentando sacarse de ella la idea. No podía ser que aquel llanto triste y desesperado tuviera la calidez y la dulzura que conocía tan bien.

Se aproximó a la escalera haciendo un esfuerzo titánico para vencer su miedo. Alzó la mirada y vislumbró aterrorizado que a través de la puerta entornada de la habitación se distinguía una luminosidad que surgía del interior del dormitorio.

Beltrán se estremeció. Apagó su encendedor y ascendió poco a poco por la escalera.

—Silvia...— murmuró angustiado.

Cuando alcanzó la planta superior, el clamor femenino era del todo perceptible.

Beltrán estaba pálido y su poco valor se esfumó dejándolo ante las puertas de un episodio paranormal de gama alta. Su corazón parecía advertirle que no aguantaría por más tiempo y la amenaza de sufrir un colapso respiratorio, una parada cardiaca o una embolia cerebral eran más que probables opciones. Estudió la puerta mientras notaba cómo su organismo le lanzaba señales de auxilio. Beltrán, con las piernas temblorosas, la nuca rígida y la visión borrosa, estaba experimentando la sensación de estar flotando en el sueño de un maniaco homicida.

Respiraba angustiado, al tiempo que admitía que el miedo, a menudo psicológico, atacaba siempre donde más duele. Y, en esa ocasión, aquel principio era indiscutible. Con las manos sudorosas y una fría secreción que se acentuaba en su frente, no quiso prolongar más la espera, decidiéndose a enfrentarse a lo que hubiera al otro lado de la puerta.

Por unos segundos caviló sobre las futuras repercusiones que le sobrevendrían si cruzaba la puerta. ¿La muerte? Posiblemente, pero esa amenaza era irónica. Sólo unas cuantas horas antes había estado al borde de un precipicio con la intención de lanzarse al vacío y acabar con su vida. Con todo, ahora tenía miedo de lo que se fuera a encontrar detrás de la puerta. Se acercó un poco más y se detuvo justo en frente. La luz que emergía por debajo de la rendija que separaba el suelo de la madera le otorgaba un inquietante aro dorado. Beltrán estaba decidido a entrar y desoír todas las alarmas de su mente que le repetían «peligro», «peligro». Tensó los músculos y aspiró una bocanada de aire. Asió el pomo de la puerta.

De pronto, la luz se apagó.

Beltrán se sobrecogió al notar que tanto los sollozos como el alboroto de la búsqueda desesperada dentro del armario habían cesado. Retrocedió asustado, esperando quizá que una criatura de cuatro cabezas y diez cuernos saliera de la habitación y lo devorara.

No ocurrió nada.

La casa recobró su silencio y su penumbra. Beltrán yacía amedrentado y todavía lo estuvo más cuando notó que la corriente había regresado. La emisión blanquecina que desprendía la pantalla del televisor alumbró de nuevo el salón. Resopló histérico y pulsó el interruptor de la luz del pasillo para cerciorarse. En efecto, la luz había vuelto y dedujo que quizá aquel dato, sin ser un gran entendido en episodios paranormales, confirmaba la conclusión del incidente.

Únicamente le quedaba una cosa por hacer e irrumpió en el dormitorio por segunda vez y, por segunda vez, lo encontró igual que lo había dejado por la mañana. Frunció el ceño y se preguntó, un poco más calmado, qué había ocurrido allí. No daba con respuestas coherentes y las que imaginó como explicaciones a aquel suceso, como parte de una experiencia con algún espíritu en pena, las desechó de su mente de inmediato. Se dirigió al armario y abrió las puertas de par en par.

Nada. Todo parecía en orden, su ropa y la de Silvia, que por pura añoranza había dejado tal como estaba el día que falleció, permanecían colgadas en armonía en sus respectivas perchas. Tras un leve reconocimiento, no encontró pruebas de que alguien hubiera rebuscado entre aquellas ropas bien ordenadas.

Mil preguntas se agolparon en su pensamiento, pero no halló respuesta a ninguna de ellas. ¿Qué había pasado allí en realidad? ¿Qué clase de fuerza había estado en su habitación y qué buscaba desesperadamente en aquel armario? ¿Qué era aquel signo que había pintado y que vislumbró en la pantalla del televisor? Y sobre todo, ¿era Silvia la responsable de todos aquellos sucesos? Y si eso era así, ¿qué quería realmente de él?

13

Tres automóviles de la policía estaban estacionados de manera que impedían el acceso a una zona determinada del puerto. Dos agentes debidamente uniformados montaban guardia protegiendo la entrada del cordón policial. Uno de ellos, un joven de cabello moreno y de aspecto atlético, puso una mueca de asombro al vislumbrar que un coche acreditado se acercaba. El automóvil se detuvo a la altura de los otros tres.

El joven Albert adoptó una posición marcial.

Reconoció al instante la identidad de los dos sujetos que se apeaban del vehículo, pese a ir éstos de incógnito. En concreto, uno de los hombres le provocó una oleada de nerviosismo: su idealizado subcomisario Roberto Puigcorbé. Lo consideraba lo más cercano a una leyenda viva, el auténtico paradigma de un servidor de la ley. En realidad, no sólo él albergaba esa imagen de Puigcorbé. Su inteligencia, sus procedimientos metódicos y su intachable hoja de servicio, le habían conferido el calificativo de mito ante casi todos sus compañeros.

Mientras se aproximaban a su posición, Albert recordaba algunas cosas que le habían relatado sobre su superior. Los adjetivos se amontonaban sobre el historial de Puigcorbé: independiente, irreductible, infalible, frío como el acero con los delincuentes, leal a sus compañeros y con una puntería legendaria.

Sin embargo, no todo en Puigcorbé era idílico. Un punto negro salpicó la hoja de servicio del subcomisario en el pasado, un feo asunto sobre corrupción por el cual fue acusado su antiguo compañero. Puigcorbé, en un gesto, que según Albert, le honraba, salió en su defensa. A Asuntos Internos, unos capullos engreídos, no les hizo ninguna gracia el gesto de rebeldía, complicidad y lealtad de Puigcorbé. Se le abrió un expediente disciplinario. Como secuela por su actitud, se le apartó del servicio por una larga temporada. Según le contaron, aquel suceso ocasionó un trastorno en el carácter del subcomisario, cayendo en una profunda depresión y adquiriendo problemas serios con la bebida, además de separarse de su esposa, con la que formaba una maravillosa familia con su hijo pequeño. Cuando fue readmitido, tiempo después, nunca se retractó de su opinión.

Increíble.

A Albert le faltaban adjetivos para piropear a su superior y centró su vista en la excelente forma física que exhibía. Se preguntó por qué Puigcorbé no era comisario y, por el contrario, debía soportar a aquel otro hombre, J. J. Velasco, un tipo de mirada suspicaz, como comisario del departamento. Paradójicamente, Velasco no daba la talla en su puesto y estaba a años luz del subcomisario Puigcorbé.

Albert levantó la mirada y el rostro se le iluminó al contemplar a unos cuantos metros a su mito viviente. A los ojos del inexperto policía, el subcomisario representaba el espejo donde deseaba reflejarse algún día.

Roberto Puigcorbé, alto y delgado, lucía un corte de pelo militar que en el pasado había sido de color castaño en su totalidad, pero que ahora estaba poblado de abundantes canas, dato que no le asustaba, pese a que la aparición de las temibles canas señalaba que sus células dejaban de reproducirse y que estaba comenzando a envejecer.

Caminó con paso decidido hacia el cordón policial que el departamento había improvisado en el puerto de Barcelona. Flanqueado por su compañero, Sebastián Guzmán, un joven fornido y silencioso, de cabello claro y rasgos duros, ojeó su alrededor tratando de ponerse en situación y entablar una posible relación entre el escenario y el escabroso asesinato.

Sebas, tal como le gustaba que le llamaran, miró de soslayo a su superior y, como si existiera una especie de telequinesia entre ambos, entendió al instante lo que le rondaba por la cabeza. Sonrió tímidamente e imitó a su superior, dando un vistazo al perímetro. A menudo reparaba que durante su último año al lado de Roberto, se había transformado en una especie de esponja que absorbía todas las cualidades y manías de su compañero. Aun ahora, cuando echaba una mirada al pasado, se asombraba de su evolución en su oficio. Y sin duda, el mérito se lo debía a Roberto. Cada jornada, cada nuevo caso, en resumen, cada día que pasaba pateándose las calles de Barcelona en su compañía, era una nueva experiencia y una increíble oportunidad para aprender los entresijos de su profesión con el mejor de los profesores posibles.

Desde su ingreso en el departamento, fue asignado como pareja de Roberto, aunque en un principio, éste se mostró reticente a tener un nuevo compañero. Con todo, el subcomisario descubrió al poco tiempo las grandes cualidades del agente Guzmán. Su ágil ayudante se había adaptado muy bien a sus cuidadosos métodos de investigación y a su particular forma de entender la psicología del criminal. Sus procedimientos calaron en la capacidad deductiva de Sebastián, que se convirtió, en un tiempo relativamente corto, en un discípulo aventajado, afianzándose una gran amistad entre ambos, a causa del transcurso de los meses de continuo trabajo conjunto. Puigcorbé, que atravesaba una de las épocas más difíciles de su vida, daba gracias por tener el apoyo de Sebastián.

El veterano agente le mostró la placa al joven oficial. Albert arrugó la frente y realizó una pequeña reverencia. En realidad, no era necesario que su superior se acreditara, lo conocía y consideró el gesto del subcomisario casi como un honor. Cuando pasaron a su altura, Albert se cuadró como muestra de respeto y de la gran admiración que le profesaba, dejándoles franquear sin la menor duda el inaccesible cordón policial. Puigcorbé asintió con la cabeza y esbozó una pequeña sonrisa de satisfacción. Albert, como un niño que recibe regalos en Navidad, se consideró honrado ante el gesto de amabilidad.

Los dos detectives del Departamento de Homicidios recorrieron una callejuela ante el escenario de barcas, yates y demás embarcaciones estacionadas a cada lado del estrecho camino.

La mañana se había levantado fría.

Guzmán miró el cielo encapotado y gris. Sin querer inmiscuirse en el trabajo del hombre del tiempo, presagió que, más tarde o más temprano, la lluvia haría acto de presencia. El fornido agente se levantó el cuello de su americana para protegerse del frío. El fuerte y gélido viento que azotaba la ciudad, unido a aquella sensación de humedad que desprendía el agua, lo estaban dejando congelado. Lanzó una mirada a su superior y arqueó una ceja, como siempre, impresionado. En contraste, Puigcorbé parecía no estar intimidado por el mal tiempo y, como de costumbre, daba la impresión de estar por encima de todo. Guzmán frunció el ceño. Por desgracia, sabía que aquella imagen no se correspondía con la realidad y que su compañero llevaba sobre sus espaldas el pago de un error, cometido en el pasado, que no le dejaba vivir.

Al llegar al lugar de los hechos, Puigcorbé advirtió cómo dos policías se esforzaban en extraer del agua el cuerpo de un hombre boca abajo y con sus brazos extendidos en forma de cruz. El equipo de forenses y criminólogos, los primeros en llegar siempre a la escena del crimen, habían comenzado el rastreo y las primeras pesquisas. El conocido examen riguroso denominado ITO, Inspección Técnica Ocular. Aquel departamento científico se dedicaba a la búsqueda de indicios que, más tarde, se convertirían en evidencias. Si tras comprobarlas se descubría que podían estar relacionadas con el caso, aquellas evidencias se convertirían en pruebas que servirían para un proceso penal.

Los agentes, después de acordonar la zona debidamente, se hallaban enfrascados en su tarea acompañados por su característico e inseparable maletín que les era indispensable para su investigación. Un maletín especial que contenía la siguiente lista de objetos: alicates, pinzas, espátulas, tijeras, cincel, estilete, guantes de látex, mascarillas, atomizador, lupa, bolsas, frascos, jeringas para las muestras líquidas y un largo etcétera de instrumental necesario para ejercer la conocida «ciencia del detalle».

Puigcorbé hizo un reconocimiento ocular al lugar, realizando un gesto de repulsa al reparar en la presencia de un hombre orondo y de poca estatura que observaba la situación mientras fumaba un pitillo. Aquel individuo de apariencia incómoda percibió la mirada de Puigcorbé, dirigiendo sus ojerosos ojos hacia su superior. Como el ladrón al que descubren in fraganti en su delito, el policía se deshizo de su cigarrillo, dejándolo caer al suelo y apagándolo con la suela del zapato. Puigcorbé blasfemó para sus adentros recordando cada uno de los antepasados de aquella calamidad con placa. Por más que se esforzaba en hallar una explicación mínimamente razonable, no podía creer la acción que acababa de realizar su torpe compañero. Soltó un par de gruñidos ante la mirada sonriente de su ayudante. Se aproximó con la intención de darle una patada en el culo a aquel inepto para que desapareciera de su vista.

Contó hasta diez. Contó diez más y recapacitó. Con una patada en el grasiento trasero de su subordinado no iba a solucionar nada y no estaba de humor para reprenderlo como merecía.

—Dando facilidades a los forenses, ¿eh, Santamaría? —preguntó utilizando su bien trabajada ironía.

El policía se volvió hacia él y se encogió de hombros. La ira le dio un subidón a Puigcorbé que tuvo que reprimirse para no pegarle dos gritos por su ineptitud.

—¿A qué te refieres?

—La escena de un crimen debe estar intacta para que ningún indicio se disipe o se pueda intoxicar. No se debe manipular, ni añadir nada de cómo se encontró, ni tan siquiera la colilla de un cigarrillo —le explicó mientras le señalaba con la mirada su estúpida maniobra anterior.

Santamaría siguió con su mirada la de su superior. Levantó la vista del suelo y puso cara de circunstancias. Definitivamente, a Santamaría parecía que aquello se la traía al fresco.

—Disculpe usted mi ignorancia, mister meticulosidad. Por cierto, ¿te han asignado el caso? —curioseó tratando de desviar la atención de su metedura de pata.

—Eso parece —respondió con una aparente frialdad. Puigcorbé inspeccionó su alrededor y carraspeó—. ¿Me pones al corriente de lo sucedido? —le preguntó con la vista fija en los hombres que se afanaban en sacar el cadáver del agua.

—Aquel matrimonio halló el cadáver hace unas horas —dijo señalando a dos ancianos que estaban siendo interrogados por otro joven policía—. El novato les está tomando declaración. —Santamaría sintió un escalofrío y se dio calor con las manos, frotándolas en el brazo contrario de cada una—. Joder, qué frío hace esta mañana, ¿verdad? —dijo mientras escondía el cuello bajo un abrigo negro.

Tanto Puigcorbé como Guzmán examinaban la extracción del cadáver y no le hicieron ni el más mínimo caso. Santamaría gruñó, maldiciendo por lo bajo a aquellos dos hombres por los que no sentía ninguna simpatía.

Los agentes extrajeron el cadáver del agua y lo arrastraron hasta una zona más amplia del pavimento, dejándolo con mucho cuidado en el suelo y boca abajo. El subcomisario se acercó de inmediato con la intención de hacer un reconocimiento preventivo al cadáver. Se arrodilló y escudriñó el fiambre. El muerto tenía un lado de la cara apoyada en el pavimento, hecho que ayudó a Puigcorbé a darle el primer vistazo y descartar una posible hipótesis. Tras unos segundos, levantó la mirada, buscando con los ojos a Guzmán, que se aproximó dando unos pasos decididos hasta su posición. Observó el fiambre y asintió. Los ojos bien entrenados del subcomisario de Homicidios detectaron de inmediato la causa de la muerte del desdichado interfecto. No obstante, Santamaría quiso dejar patente su bien trabajada estupidez y formuló una de las típicas preguntas a las que Puigcorbé estaba acostumbrado y que detestaba profundamente.

—Otro borracho más que perdió el equilibrio y se ahogó, ¿verdad? —soltó de forma guasona.

Guzmán lo fulminó con la mirada, desaprobando la hipótesis de su desagradable colega. Puigcorbé ni se molestó en alzar la mirada y se apresuró a inclinarse un poco más ante el cadáver para examinarlo más de cerca. Parecía muy interesado en un pequeño orificio de la americana mojada del individuo.

—Te equivocas, Santamaría, ha sido un asesinato —sentenció ante el asombro del propio Santamaría y el rostro de confirmación de Guzmán—. Si no, habría evidencia de ahogamiento: espuma de finas burbujas en las fosas nasales y en la boca por el paso del agua por las vías respiratorias y su mezcla con las secreciones mucosas. Además, no se observan párpados hinchados ni pupilas dilatadas. Es evidente que a este tipo se le lanzó al mar postmortem.

Puigcorbé solicitó amablemente a los forenses que le permitieran examinar el cuerpo y requirió un juego de guantes de látex para no contaminar el cuerpo del difunto. Cuando se colocó los guantes, se inclinó ante el muerto y lo movió, dándole media vuelta con la intención de revelar su fisonomía y continuar estudiando el origen del curioso agujero.

Santamaría guardó silencio. Dentro de su propia estupidez, comprendía que acababa de pronunciar una solemne memez y no le apetecía ponerse de nuevo en evidencia delante de su superior.

Puigcorbé desabrochó parsimoniosamente la camisa de la víctima e inspeccionó con detenimiento la herida que se situaba justo en el centro del pecho del desdichado. Asintió con la cabeza mientras estudiaba el rostro de la víctima con los ojos entrecerrados.

«¿Puig?», se cuestionó para sí mismo.

No obstante, aquel dato de momento era irrelevante.

—Un asesinato... tal como intuía. Además, de forma ruin. El disparo se efectuó por la espalda —indicó mientras proseguía con su inspección, acuclillado al lado del cadáver.

Sin darse cuenta, el agente se encontró rodeado por los forenses, que habían abandonado su reconocimiento del terreno y habían creado un pequeño semicírculo alrededor suyo. Unos escuchaban atentamente sus deducciones mientras otros cuchicheaban entre ellos su pericia.

Con pulcritud y oficio, cacheó el cuerpo sin encontrar ninguna identificación. De forma patente puso una mueca de disgusto ante la contrariedad. Sin embargo, su intuición le indicaba que aquel hombre era Jordi Puig. El paso del tiempo había hecho mella en él y su chapuzón en las aguas contaminadas del puerto tampoco lo favorecían demasiado. Pese a eso, estaba casi seguro de que el cadáver pertenecía a un antiguo policía expulsado del cuerpo y que, para más casualidad, había sido su mentor, enseñándole casi todo lo que sabía sobre criminología.

—Buena puntería —apuntó Guzmán interrumpiendo el molesto silencio y sacando a Puigcorbé de sus pensamientos.

El policía alzó la mirada y sonrió. Sin duda, su sagacidad comenzaba incluso a superarlo.

—En efecto. Y diría más, el disparo se realizó a bastante distancia —replicó, al tiempo que se incorporaba. Extendió el brazo como si estuviera recreando el disparo. Meneando su mano de un lado a otro, pareció trazar conjeturas y calcular las medidas sobre la forma y origen del tiro—. El asesino es un hombre de considerable estatura, posiblemente diestro.

—Un profesional —subrayó Guzmán.

Puigcorbé asintió e inspeccionó el escenario que los rodeaba.

—¿Un ajuste de cuentas? —preguntó Guzmán.

Puigcorbé se encogió de hombros y carraspeó.

—Puede ser. Supongo que la víctima estaba involucrada en algún asunto turbio.

Santamaría, como la gran mayoría de los agentes presentes, no daba crédito. Su asombro era mayúsculo ante la demostración de conocimientos de su superior. Sin embargo, actuó fiel a sí mismo y se descolgó con una bravuconada inconsciente.

—¿Qué sois vosotros, dos malditos videntes? ¿Cómo es posible que tan sólo viendo la herida sepáis de qué forma se realizó el disparo?

Puigcorbé se deshizo de los guantes de látex y le lanzó una mirada asesina. Su rostro revelaba claramente los dos conceptos tan dispares que tenían sobre su oficio.

—Santamaría... deberías estudiar más criminología y dejar de frecuentar ciertos tugurios —le reprochó. Conocía muy bien la tendencia de su colega de frecuentar oscuros garitos de chicas en top-less—. Comprenderías por qué podemos descubrir y determinar ciertos indicios, ya que únicamente son conjeturas que logramos alcanzar por la forma de la herida y su situación. Las pequeñas pruebas nos dan la posibilidad de teorizar sobre cómo se le disparó, a qué distancia y la precisión de la persona que realizó el disparo.

—Pero... —balbuceó dubitativo.

El subcomisario torció el gesto, dejando escapar un suspiro de resignación.

—Mejor déjalo, ¿vale? ¿Sabes quién es? —le preguntó señalando el cadáver.

Santamaría se encogió de hombros, negando con la cabeza.

—Lo suponía —resopló malhumorado—. Quiero que averigües todo lo que puedas sobre el sujeto. Quiero un informe de balística, encontrar la bala que lo mató. Necesito también los informes de los forenses y la declaración del matrimonio. Tomadles los datos por si fuera preciso interrogarlos más tarde —le ordenó con el rostro inflexible y, por lo que se percibía, de muy mal humor—. Santamaría... lo quiero todo sobre mi mesa lo antes posible, ¿está claro?

—Sí, subcomisario. Así lo haré.

Los dos detectives se despidieron de Santamaría y del resto del equipo policial, marchándose del escenario del crimen. Santamaría suspiró aliviado. Otro día más que había sobrevivido a aquel tipo estirado y a su insufrible carácter de mil demonios. Sacó un cigarro y lo encendió.

De regreso al automóvil, a Guzmán le asaltaron algunas dudas sobre el caso.

—Roberto, dime la verdad. ¿Conoces a ese tío? —le preguntó de repente.

Puigcorbé lo miró por encima del hombro y le regaló una de aquellas sonrisas que tan poco prodigaba.

—En efecto, mi querido Watson —respondió mientras aceleraba el paso—. Se trata de un antiguo policía. Jordi Puig.

—¿Por qué no has comentado nada? —le inquirió extrañado. Conocer la identidad de la víctima aceleraría las pesquisas sobre el asesinato.

—¿A esa panda de capullos? —gruñó Puigcorbé—. No encontrarían su culo ni con las dos manos. Además, Puig fue mi mentor, y supongo que eso me permite un poco de margen para tomarme este asunto como algo personal.

Guzmán rehusó poner más pegas a su forma de actuar, aunque en cierta manera estaba en desacuerdo.

—Dices que fue policía... —Se detuvo y tomó una bocanada de aire. Puigcorbé asintió mientras seguía caminando a paso ligero. Guzmán estaba medio asfixiado a consecuencia del sprint al que le estaba sometiendo su amigo—. ¿Expulsado?

Puigcorbé se tomó su tiempo para responder.

—Sí. Por la información a la que tuve acceso, se mezcló en asuntos sucios y lo pillaron. Sebas, debes tener en cuenta una cosa —advirtió adoptando una expresión más severa de lo habitual, algo que intranquilizó a su ayudante—, nosotros los policías estamos en la línea que divide el bien y el mal. Sabemos cosas, conocemos lo que la gran mayoría ignora y los malos se sienten tentados a ganarse la lealtad de un agente de la ley para sus fines. Por desgracia, Jordi Puig, pese a ser uno de los mejores policías que he conocido, cayó de lleno en esa mierda. Por lo visto, ahora ha pagado sus pecados.

—Entiendo. No obstante y volviendo al caso que nos ocupa, hay algo que no llego a comprender. Si a ese tipo le dispararon a sangre fría por la espalda al aire libre y el que lo urdió, tal como demuestran las evidencias, fue un profesional... ¿Por qué tirarlo al mar? ¿Por qué no hacerlo desaparecer simplemente?

—Hay posibles explicaciones...

—¿Sí? Explícate.

—El asesino se esforzó quizá demasiado en quitarle la cartera, aunque conociendo a Puig supongo que iba sin ninguna clase de identificación. De todos modos, creo que podemos descartar el robo de un simple carterista. Lo realmente revelador es que el asesino mostró cierta despreocupación o desprecio a la hora de deshacerse del cadáver. Quien disparó gozaba de una destreza y una precisión consumadas con un arma. Por consiguiente, la verdadera razón de por qué lanzó el cuerpo al mar, lugar que aparentemente descubriría la policía con prontitud, la podemos hallar en la naturaleza humana —expuso ante la atenta mirada de su compañero, que trataba de asimilar la información y al mismo tiempo administrar el oxígeno para no quedar como un estúpido ante su superior.

—¿Naturaleza humana?

—Exacto. La primera lección que debe aprender un criminólogo o un detective de Homicidios es que un caso de asesinato tiene que ver con personas y objetos. Lo aprendí de Edmond Locard, el padre de la criminología. ¿Y qué significa eso? Pues que debemos intentar comprender o averiguar el pensamiento del asesino y las causas que lo motivaron a cometer el delito.

—¿Ya qué conclusión has llegado? — preguntó Guzmán, cautivado por el despliegue de medios de su amigo.

—Aún es pronto, pero los indicios me traen a la mente una debilidad humana. La soberbia.

—Quieres decir...

Puigcorbé no le permitió continuar.

—El tipo que mató a ese pobre desdichado consideró que no hacía falta ocultar el cadáver, juzgándolo como un ejercicio insignificante e innecesario. La pregunta que debemos hacernos es: ¿por qué hizo eso? La posible explicación se deba a que quizá considera que posee un gran poder y por esta razón cree estar por encima del bien y el mal. La burda representación de un posible robo deberíamos descartaría; si la cartera del sujeto no se hallaba en el cadáver quizá responde, como he dicho antes, a que no la llevaba encima o se la extrajeron por algún otro motivo. No creo que el motivo fuera ocultar su identidad, ya que supongo que el asesino está al corriente de que la policía puede averiguar la identidad del fallecido de una forma relativamente fácil. Sólo me queda pensar en la debilidad que te he comentado, la soberbia. Su arrogancia le ha hecho cometer un grave error y espero que sea suficiente para descubrir quién asesinó a Puig.

—Interesante exposición —le felicitó Guzmán esbozando una amplia sonrisa y sin apenas resuello. Se sintió tentado a aplaudir, sin embargo, reculó en su idea. Estaba totalmente asfixiado a consecuencia del ritmo que imprimía Puigcorbé.

Los dos agentes llegaron a la altura del vehículo. El joven dio gracias al cielo y se lanzó literalmente sobre el asiento del acompañante del conductor.

Puigcorbé salió de forma brusca del puerto conduciendo a gran velocidad.

—Conozco a un tipo, un confidente de la policía, que nos podrá decir la ubicación del domicilio de Puig. Iremos a hacerle una visita —comentó con la mirada fija en la carretera—. Mi olfato me dice que en su casa hallaremos alguna pista con la que empezar a trabajar en el caso.

Roberto Puigcorbé se incorporó a la Ronda del Litoral. Con el rostro tenso a causa de la concentración, recapacitó sobre los indicios que le había cedido su invisible enemigo.

14

Aeropuerto del Prat. Barcelona

Una joven de esbelta figura miró el cielo y suspiró. Estaba en casa. Verónica Vilà, tras un largo viaje desde Estados Unidos, acababa de descender del avión y se encontraba otra vez en su amada tierra catalana.

Tras recoger las maletas, solicitó un taxi. El taxista le ayudó con su equipaje, colocándolo con sumo cuidado en el maletero, y le abrió la puerta cortésmente para que accediera al interior del automóvil.

—Bon dia, señorita. ¿Dónde le llevo?

Verónica no contestó de inmediato, dibujando una sonrisa de felicidad al escuchar su idioma natal.

—Barcelona, ya le indicaré —respondió acompañando sus palabras con un suspiro de satisfacción.

El taxista, un hombre pequeño y de cabello blanco, asintió complacido y tomó rumbo a la metrópoli. Verónica emitió un pequeño y poco disimulado bostezo. El viaje había resultado agotador. Sin embargo, el cansancio se disipó al observar la entrada a Barcelona. Mar y montaña. Para su humilde opinión, la ciudad más bonita del mundo.

Durante el último año había trabajado en Nueva York y, aunque su inglés era perfecto, necesitaba como el respirar aire puro volver a escuchar el español o el catalán. Dejar Barcelona por Nueva York no había resultado una decisión fácil. Existían demasiados lazos sentimentales que la ataban a la Ciudad Condal. No obstante, la oferta de trabajo estadounidense se presentó como una oportunidad única, abriéndose ante ella grandes expectativas que no podía rechazar. Elegir en la vida nunca resultaba sencillo, pero dedujo que debía comenzar a ser un poco egoísta y aprovechar aquella ocasión.

Vivir en la Gran Manzana fue una experiencia increíble. Representaba estar en el centro económico del mundo, de los negocios y de las finanzas, la segunda área metropolitana más grande del planeta. Todo era espectacular, como sus museos y galerías. Sus monumentos, la Estatua de la Libertad, el Empire State o el World Trade Center, lugar del desdichado atentado de las Torres Gemelas y donde se construyó la Freedow Tower —Torre de la Libertad en español—, eran increíbles y le recordaban, en cierta medida, los impresionantes monumentos de Barcelona. De todos los lugares fascinantes de la ciudad, sabía que lo que más echaría de menos sería Central Park, un parque urbano situado en Manhattan, y Times Square. Por el contrario, lo que menos añoraría sería el tráfico, el ruido y una estrecha calle entre Manhattan y Broadway, la conocida Wall Street. Durante el último año había trabajado en el prestigioso periódico neoyorquino The Wall Street Journal, terminando saturada del ambiente frenético que se respiraba en el centro de finanzas del planeta.

Pese a la experiencia, lo que más deseaba era volver a sus orígenes, y en la medida de lo posible, recuperar su vida anterior.

—¿Vacaciones, señorita? —le preguntó el taxista tratando de sacar un tema de conversación, despertándola de su trance melancólico.

Verónica sacudió la cabeza.

—No. Vengo para quedarme —respondió al pasar a la altura de la estatua de Colón.

Sonrió tímidamente al vislumbrar, a través de la ventanilla del taxi, la vida que mostraba la ciudad a aquellas horas de la mañana.

—Hace muy bien. Barcelona tiene un clima magnífico, aunque estos días está el tiempo un poco revuelto —explicó el hombre con un tono de voz muy simpático—. Usted no se preocupe, es por culpa de la época del año en la que estamos. Dentro de unos días, verá. Barcelona es uno de los mejores lugares para vivir.

Verónica Vila sonrió, confirmando las palabras del taxista mientras proseguía devorando la imagen que veía a través de la ventanilla.

—Lo sé, soy de aquí —respondió para que el taxista desistiera en su papel de guía turístico y no la abrumara con datos de la ciudad barcelonesa y de todas sus excelencias que, por otro lado, conocía por adelantado.

El taxista miró de reojo por el retrovisor y asintió sonriente.

Verónica sólo tenía una idea en mente: volver a empezar. Por suerte, todavía le quedaban algunos amigos, miembros de la panda que formaban siendo jóvenes en su pueblo natal. Lo primero que haría, tras dejar sus pertenencias en un pequeño apartamento que había alquilado, sería visitar a Rosa, la que podía considerar su mejor amiga. Ardía en deseos de conversar con ella y, por descontado, preguntarle cómo se encontraba un amigo de ambas que en el pasado había sido su novio. En realidad, no lo podía negar, ni mentirse a sí misma. Uno de los motivos que le habían empujado a regresar a Barcelona era volver a ver a Marc Beltrán.

15

Marc Beltrán aparcó donde pudo, no donde quiso —una de las pequeñas inconveniencias de la ciudad—, y se dirigió al chaflán situado entre las calles Sant Quinti y Sant Antoni Maria Claret, donde se alzaba la Casa Convalescència, una de las últimas muestras del modernismo catalán, actual sede de la Fundació Universitat Autònoma de Barcelona.

Vestido con unos tejanos, camiseta y una cazadora negra, se quedó de pie delante mismo de la creación de Pere Domènech i Roura. La entrada a la Casa Convalescència era un amplio semicírculo con árboles y bancos. Unos escalones amplios dividían un círculo de césped que a su vez se hallaba dentro de un círculo con calzada a ambos lados que conducían a la puerta de acceso al recinto. El edificio, dividido en tres plantas, había sido destinado a hospedar a enfermos terminales dentro del recinto del Hospital de la Santa Creu i Sant Pau, pero a partir de 1969 se le brindó a la UAB, la Universitat Autònoma de Barcelona, para sus actividades. La entrada estaba decorada con elementos modernistas, vidrieras que iluminaban la monumental entrada, techos formados de ladrillos y de pequeñas vigas metálicas que tensaban los arcos, según mandaba la tradición catalana modernista.

Tras unos minutos de inspección, Beltrán decidió acceder al edificio y, tal como indicaba la publicidad que de forma alucinante se estrelló contra el parabrisas de su coche, buscar el Aula Magna.

El vestíbulo, una sala con hileras de columnas a ambos lados, era amplio y moría en una escalera central que daba acceso a la planta superior. En una rápida inspección, reparó en un grupo de jóvenes a su izquierda que abarrotaban el mostrador de información.

Una joven atractiva trataba de explicar u ofrecer alguna clase de atención al grupo. Detrás de ella, atisbo la presencia de despachos utilizados por el personal de la universidad.

Varios jóvenes pasaron a centímetros de su posición, pero nadie reparó en él. Paseó la mirada por el vestíbulo hasta detenerse en un joven de aspecto intelectual apoyado en una columna, absorto en la lectura de unos documentos que sostenía entre las manos.

—Perdona... —dijo interrumpiendo su interesante lectura y captando su atención.

El joven, con el corte de pelo más ridículo que había visto en su vida, levantó la mirada de los papeles y lo observó de arriba abajo. Su rostro resultaba cómico, con unos ojos pequeños de oso hormiguero que trataba de esconder debajo de unas horribles gafas de montura metálica que posiblemente respondían al mismo gusto espantoso del joven. Además de la exageración de gomina que lucía en aquel pelo negro, vestía una camisa blanca, una americana negra con bastantes años de trote y unos tejanos azules que le ofrecían una imagen no demasiado actual.

Beltrán carraspeó sonriente.

—¿El Aula Magna, por favor? —preguntó tratando de no mirarle a los ojos y desviando su atención al tránsito de personas que iban y venían a través del vestíbulo.

El joven gesticuló una mueca de malestar y extendió el brazo señalándole el final de la sala.

—La segunda planta, tío. Ya la verás, es la más grande —respondió volviendo a enfrascarse en la lectura.

Beltrán miró el final del vestíbulo, admitiendo que podía haberse ahorrado la pregunta. De todos modos, orientó su mirada al joven con la intención de darle las gracias. Frunció el ceño, sorprendido. El tipo estaba por sus asuntos y parecía revelar que tras dar la debida información esperaba que no lo molestara más.

—Gracias —dijo Beltrán, alejándose del pintoresco joven.

Ascendió al segundo piso.

Como había intuido, la pregunta sobre el paradero del Aula Magna quedó en una simple formalidad. Un cartel al lado de una gran puerta de madera entornada le indicó su destino.

El título era aclaratorio:

«El Libro de los Muertos, un camino hasta Osiris. Conferencia ofrecida por el profesor de Egiptología, Enric Solé».

Cuando entró, Beltrán descubrió que la conferencia había comenzado. La sala, de una sola nave y franqueada por hileras de columnas, estaba dividida en dos grupos de butacas a ambos lados de un pasillo que moría en el estrado. Un hombre de mediana edad, robusto y enfundado en un impecable traje gris, se dirigía, desde un atril colocado estratégicamente al lado izquierdo de la tarima, al concurrido público que abarrotaba la sala.

Beltrán trató de pasar lo más desapercibido posible. Su indumentaria desenfadada y su aspecto general le ofrecían una imagen juvenil. Sin pretenderlo, podía pasar sin demasiado esfuerzo por un alumno más del Institut d'Estudis del Próxim Orient Antic de la Universidad de Bellaterra.

Un par de jovencitas se giraron y lo observaron. Cuchichearon algo entre sí y soltaron unas risitas. Tras eso, volvieron su atención hacia aquel hombre de brillante oratoria. Beltrán, tras asegurarse que la bragueta de sus tejanos no lo hubiera dejado en una situación de ridículo espantoso, tomó asiento en la última fila.

Una pantalla, colocada en el escenario tras el profesor, mostraba diferentes diapositivas con imágenes concernientes a la cultura egipcia. Solé puntualizaba su significado.

—... esta que observan es una viñeta del capítulo 25 del Libro de los Muertos. Les presento la Sala del Juicio, la conocida Sala de las Dos Verdades —indicó señalando la imagen de un papiro donde se contemplaba a un grupo de dioses sentados en la parte superior y a un egipcio delante de un ser con cara de chacal que pesaba el corazón del difunto en una balanza—. Como expuse en la presentación de esta conferencia, el Libro de los Muertos del Antiguo Egipto no debe confundirse con el Libro de los Muertos de los tibetanos o el fantasioso Necronomicón del escritor Howard Phillips Lovecraft. El libro de la salida al día, tal como lo conocían los antiguos egipcios, es el texto funerario más conocido de la civilización egipcia, aunque existieron otros textos anteriores a éste, como los textos de las pirámides o los de los sarcófagos. Este grupo de sortilegios se convirtió para los habitantes de la sociedad del Valle del Nilo en una increíble ayuda. A base de recitar composiciones mágicas, el alma del difunto —que los egipcios dividían en tres formas; el Ba, el Ka y el Ahk, la unificación de las dos anteriores— podía atravesar los peligros que le esperaban en el inframundo, la Duat, también conocida como Amenti o Necher-Jertet, el reino de Osiris. En otras palabras, el lugar donde se celebraba el juicio de Osiris. El Libro de los Muertos recoge una serie de papiros, unos doscientos capítulos en total, que están colmados de conjuros e invocaciones con los cuales los antiguos egipcios trataban de conseguir la feliz finalización del tránsito del difunto al Más Allá. He de admitir en el nombre de la egiptología moderna que algunas de las fórmulas son tan complicadas que no llegamos a entenderlas.

»El Peri Em Hern, su título original, apareció en el año 1500 a.C. En el Imperio Nuevo fue utilizado como una nueva evolución de los textos anteriores y, por tanto, podemos constatar que nos encontramos con una secuela o una versión posterior de los primeros textos egipcios. En vez de grabar los textos en el ataúd o en las paredes de las pirámides, se copiaban en papiro y se introducían en el sarcófago con el difunto. De esta manera, el pueblo tuvo acceso a unos ritos funerarios que exclusivamente estaban al alcance de la realeza y la aristocracia.

Enric Solé se detuvo y bebió un poco de agua de un vaso de cristal que tenía sobre el atril. Tras aclararse la garganta, prosiguió.

—El Libro de los Muertos era, para la opinión de una cultura obsesionada con la muerte y el Más Allá, una especie de manual para asegurarse ser dignos en el juicio divino de Osiris y de esta manera poder acceder a los Campos del Ialu, los campos fértiles del Más Allá, donde crecía una exuberante vegetación y corría un río de aguas inagotables. El difunto podía vivir eternamente en un lugar situado en otra dimensión.

Beltrán escuchaba atentamente cada palabra, pese a que debía confesar que no estaba entendiendo casi nada. No obstante, se removió en su asiento cuando vislumbró la figura de una momia con el rostro verde.

—Osiris —presentó el profesor Solé, con el cuerpo de medio lado y señalando con su brazo extendido la imagen que tenía a su espalda—. Los egipcios lo llamaban Unnefer, Asar o Usir, aunque nosotros lo conozcamos por su nombre helenizado, Osiris. Como muestra la imagen, la iconografía del dios del ultramundo representa un hombre momificado, con el rostro verde, como en esta ocasión, o con el rostro negro. Los antiguos egipcios pensaban que Unnefer era negro, al igual que su esposa Isis. Lleva sobre su cabeza la corona blanca atef, representación del Alto Egipto. La corona atef, parecida a la hedyet, se diferencia de la segunda por incluir dos plumas de avestruz. Además, como podemos observar, en sus manos transporta el cayado, heqat; el cetro, uas; y el látigo, el mayal. Él es el dios de los muertos, el señor del ultramundo.

Beltrán trataba de organizar la información en su disco duro. Para comprender mejor lo que estaba escuchando se formó una carpeta mental, añadiendo varias subcarpetas con los diferentes contenidos. En lo primero que debía centrarse era en Egipto. En la carpeta madre, Egipto, fue añadiendo las siguientes subcarpetas: Muerte, Osiris y el Libro de los Muertos y demás textos funerarios. Tras organizar su mente como si fuera un sistema operativo de ordenador, prosiguió escuchando a un hombre que, a pesar de disfrutar de un gran conocimiento, explicaba las cosas de forma muy sencilla. Beltrán lo aplaudió mentalmente. En la sencillez estaba la clave del éxito.

—Trataré de relatar brevemente el mito de Osiris. No obstante, debo advertirles de algo. Esos culebrones televisivos a los cuales algunos de ustedes son incondicionales, no son un invento de nuestra sociedad moderna. El mito de Osiris, una historia de celos, enfrentamientos e infidelidades, hubiera podido convertirse en líder de audiencia en cualquier cadena televisiva —dijo con una media sonrisa, arrancando del público una carcajada general.

Beltrán sonrió de igual modo alegrándose de que su percepción sobre aquel tipo no le hubiera engañado.

El profesor Solé bebió un poco de agua. Carraspeó y, percatándose de que tenía al respetable en el bolsillo con su último chiste, se preparó para narrar una de las leyendas más importantes para el pueblo egipcio.

—Según el mito, Osiris fue faraón en una época remota en la tierra de Khem, Egipto. Se casó con su hermana Isis y juntos reinaron con sabiduría a su pueblo. Sin embargo, Osiris tenía un enemigo, su hermano Seth. Este deseaba ocupar su lugar y mediante un engaño asesine) al faraón. Isis, gracias al poder de la palabra, los egipcios lo llamaban Heka, embalsamó a su difunto marido y, con la ayuda de unas fórmulas mágicas que el escriba Thot le facilitó, lo resucitó. Más tarde, Isis quedó encinta de Osiris en un acontecimiento milagroso y dio a luz a Horus, el dios Halcón. El hijo del matrimonio vengó a su padre y despojó de su trono a su malvado tío. Horus se convirtió en faraón y desde entonces todos los faraones posteriores se identificaron con él. En lo que respecta a Osiris, pasó a ser el dios de la muerte, uno de los dioses más venerados en el Antiguo Egipto.

Beltrán arqueó una ceja, reparando en que el profesor no exageraba. Los egipcios complicaban las cosas hasta el límite. Un auténtico culebrón venezolano. Sin embargo, un dato de la leyenda captó su atención. Isis consiguió resucitar a su esposo, evidencia palpable de que el espíritu de Osiris aún existía, aunque fuera en otra realidad. Se preguntó si la fábula egipcia contenía algo de cierto y, por descontado, si alguna de las pócimas que recogía aquella recopilación de sortilegios sería la utilizada por Isis para resucitar a su marido. Beltrán se enfrentó a su conciencia, que le amonestaba por su insistencia en trazar hipótesis sobre un tema absurdo. Decidió emplear la lógica para tratar de entender por qué aquel hombre había mencionado que existían fórmulas tan complicadas que la egiptología no había acabado de comprender.

Al finalizar la conferencia, Beltrán esperó la presencia del profesor. Tenía varias preguntas que hacerle y aunque creía firmemente que todo aquello era una locura y una solemne estupidez, su intuición le decía que quizá tendría alguna respuesta que esclareciera o diera sentido a lo que le estaba ocurriendo. Tras varios minutos, donde manejó la idea de esperar o irse de allí antes de hacer el mayor ridículo de su vida, vislumbró cómo el profesor se materializaba en la escalera. Tras despedirse de un par de jóvenes, comenzó a descenderla en dirección al vestíbulo.

Beltrán tragó saliva y trató de ser consciente de la maniobra tan extraña que iba a ejecutar. Abordarlo con el pretexto de explicarle que experimentaba fenómenos paranormales con su esposa fallecida y que confiaba que él se los pudiera aclarar, no le pareció convincente. Más bien se imaginó con unas esposas y custodiado por dos policías. Los cargos: acechar a un pobre erudito en Egiptología con preguntas absurdas, comportándose como un estudiante obsesivo que había traspasado la barrera de lo real. Definitivamente, aquella idea tenía muy mala pinta.

Sin embargo, en un acto de instinto primario decidió presentarse sin cuestionarse, una vez más, si era correcto o no lo que iba a hacer. Podría parecer un simple loco y tendría que correr el riesgo de quedar retratado como tal, pero no tenía alternativa si quería llegar al fondo de la situación.

—Perdone... —dijo saliéndole al encuentro.

El profesor Solé se sobresaltó y lo observó temeroso. Beltrán esbozó una amplia sonrisa para dejar claro de que era un buen chico, a lo sumo un fervoroso admirador. Enric Solé lo estudió con la mirada. Tras observarlo detenidamente, pareció calmarse. Para el egiptólogo, aquel hombre de vestimenta informal no parecía potencialmente sospechoso.

—Buenos días. ¿Qué desea? —le preguntó con una exquisita educación. Su tono de voz vacilante mostró que, pese a no parecerle un homicida, tampoco le proporcionaba demasiada confianza. Frunció el ceño, esperando que le expusiera qué deseaba y por qué le había bloqueado el paso con un placaje de rugby en toda regla.

Al final del vestíbulo, dos tipos enormes como armarios aparecieron en las puertas de la entrada, abriéndolas de par en par. Llevaban ropa deportiva, pero Beltrán se percató de inmediato de que aquellos dos tíos, con cara de malas pulgas y que se dirigían directos hacia su posición, debían ser miembros de la seguridad personal del profesor, dato que sin duda le extrañó.

—Quisiera felicitarle por la conferencia —respondió con la misma cortesía y mirando, intermitentemente, al egiptólogo y a los tipos que se aproximaban—. Ha sido brillante.

El profesor Solé arrugó la frente. Beltrán tragó saliva. Pese a su esfuerzo, sospechó que quizá su cumplido no había sido muy elocuente. El informático miró con el rabillo del ojo a los dos tipos que se abalanzaban sobre él para separarlo del profesor. Levantó las manos en signo de rendición cuando los tuvo a sólo unos metros. Lo que menos deseaba era que alguna de aquellas dos bestias le soltara una hostia por haberse permitido la osadía de molestar a su cliente.

Enric Solé giró la cabeza y les hizo un gesto con la mano para que se detuvieran. Se separó unos metros y les susurró algo. Los dos gorilas se dieron media vuelta y, tras lanzarle a Beltrán una última mirada intimidatoria, recorrieron el pasillo hasta detenerse en la entrada. El viudo se quedó observando por unos segundos la escena. No estaba muy al corriente de la vida de un profesor de Egiptología, pero una seguridad de tales proporciones le pareció exagerado. No entendía qué peligro podría correr un hombre como aquél.

Enric Solé regresó hasta la altura del informático, todavía aturdido ante la excentricidad.

—Disculpe. Son mi seguridad personal —dijo justificando el comportamiento de sus guardaespaldas.

—Tranquilo, no pasa nada. Pero no comprendo cómo un profesor necesita tanta seguridad.

Enric Solé esbozó una leve sonrisa y asintió con la cabeza. Aquel hombre, en cierta forma, tenía toda la razón.

—Motivos personales —respondió escueto—. ¿Qué me decía antes?

—Su conferencia... ha sido brillante.

El profesor dio la impresión de sentirse complacido por las palabras y esbozó una gran sonrisa. Beltrán dejó escapar un suspiro de alivio bien disimulado, conocedor de la maquinaria humana.

«Nada más efectivo que hurgar en el ego humano para que se sienta más dispuesto a charlar».

—Gracias. Me alegro de que le haya gustado —respondió halagado.

La primera aproximación había sido todo un éxito. Dado el primer paso, ahora tocaba la segunda parte del plan.

—Profesor Solé, me llamo Marc Beltrán, es un placer conocerle —se presentó tendiéndole la mano.

Enric Solé titubeó, lanzándole una mirada escrutadora. El informático notó algo extraño en la respuesta corporal del profesor al escuchar su nombre.

—Encantado, señor Beltrán —respondió sonriente tras un corto lapso de tiempo. Le devolvió el saludo y le estrechó la mano.

Beltrán entornó los ojos. Lo tenía donde quería. Era el momento de entrar en materia.

—Quisiera preguntarle algo, señor Solé.

El egiptólogo asintió. Desde el primer momento, había percibido en el rostro de aquel hombre un triste pesar. No se preguntó el motivo. Por desgracia o por suerte, lo sabía.

—Dígame.

—¿Es posible engañar a Osiris en el gran juicio?

Solé dio un respingo. Tras la sorpresa inicial, trató de comprender el motivo que había empujado al hombre a formularle una pregunta tan directa.

—Perdone... no sé si le he entendido bien —dijo con la intención de ganar tiempo.

Beltrán guardó silencio unos segundos, meditando formular la pregunta desde otro ángulo.

—¿Es posible que ese Ba, Ka o como se llame, que usted ha nombrado en su conferencia, pueda mantenerse en las dos realidades mediante la invocación de una de las pócimas que recoge el Libro de los Muertos?

Enric Solé tragó saliva y entornó los ojos. No cabía duda: la pregunta, sin ningún tipo de rodeos, le había pillado desprevenido. Estaba al corriente de que aquel tipo poseía una inteligencia fuera de lo normal. No obstante, también estaba al tanto de que la periodista había decidido no revelarle nada de su investigación. Se preguntó cómo había llegado a tal conclusión y, por descontado, qué demonios iba a responderle. Tardó varios segundos en contestar y no fue demasiado convincente.

—Bueno, estamos hablando de creencias muy antiguas. En mi conferencia, simplemente he pretendido analizar lo que los antiguos egipcios creían y habían dejado registrado en el libro para salir al día. Son cultos antiguos y no podemos pretender que sean auténticos. Además, no soy cabalista, sino un simple egiptólogo.

Beltrán enarcó las cejas. ¿Cabalista? Mentalmente abrió la carpeta sobre Egipto y creó una subcarpeta con la palabra Cábala. Luego le echaría un vistazo. Tras eso, se quedó pensativo. Inclinó la mirada al suelo y carraspeó.

—Quisiera una respuesta más concreta... profesor. ¿Puede un muerto engañar a Osiris y regresar a la realidad de los vivos como un fantasma?

Solé sintió cómo la sangre abandonaba su rostro. Beltrán levantó la mirada y estudió en silencio la expresión del profesor. Su semblante revelaba confusión. Una de dos: o el profesor consideraba que estaba charlando con un desequilibrado, o su interrogatorio iba por buen camino.

—¿Qué quiere realmente de mí? —preguntó alarmado.

Beltrán miró a ambos lados del pasillo, examinando exhaustivamente el lugar. Se aseguró de que a excepción de aquellos dos yonquis de esteroides nadie los escuchara, ni hubiera ojos indiscretos. A continuación, se aproximó más al profesor y le cuchicheó al oído.

—¿Podemos hablar en otro lugar? He visto al entrar una cafetería cercana, podemos tomar un café. Le explicaré...

Solé asintió con la cabeza. Además de estar muy interesado, el desconocido había tocado su debilidad. Los secretos, las cuestiones que escapaban al pragmatismo de la sociedad, siempre conseguían seducirle. Quizá ése era su principal problema.

Cuando entraron en la cafetería, el olor a tabaco le dio una bofetada en el olfato. No había visto el cartel con letras verdes donde se permitía fumar en el establecimiento. Echó una mirada por encima del hombro a su acompañante, éste no parecía molesto por el olor. Dirigió su mirada a los bolsillos del pantalón tejano del informático. Hizo un gesto de malestar al descubrir un bulto con la forma de un paquete de tabaco.

«Fumador... debí imaginarlo. Maldito vicio», pensó para sus adentros.

Tomaron asiento. Una joven camarera les atendió. Enric Solé solicitó un té y un par de cruasanes. En cambio, Marc Beltrán únicamente pidió un café con leche.

—Bien, ya estamos en la cafetería. Dígame, ¿a qué viene su interés por Osiris? —preguntó tratando de controlar su voz para que no le temblara.

La camarera depositó sobre la mesa una bandeja y les sirvió. Beltrán dio un sorbo al café mientras pensaba cómo orientar la conversación. Respiró e intentó mantener la cabeza fría. Lo consiguió a medias. Sacó un cigarro de la cajetilla y le hizo un gesto al egiptólogo pidiéndole su consentimiento para fumar en su presencia.

Éste asintió con la cabeza. Dio una calada al cigarrillo y se dispuso a hablar.

—Es una larga historia. Debo confesarle que mi conocimiento sobre el Antiguo Egipto no es ninguna maravilla. Conozco lo que he visto en documentales. Ya sabe... información superficial —explicó mientras expulsaba el humo blanco del tabaco, tratando de hacerle entender que su interés por aquella civilización respondía a otra cuestión—. Sin embargo, mi esposa era una enamorada de todo lo relacionado con esa cultura.

Enric Solé entrecerró los ojos y se acarició la barbilla. Se debatía en un juicio moral y no sabía cómo debía actuar en esa situación. Deliberadamente, estaba fingiendo ante aquel hombre y no tenía muy claro si aquello resultaba muy ético. Incluso los filósofos no poseían una idea consensuada. Mientras Platón comulgaba con la idea de que sí estaba permitido, Aristóteles decía lo contrario. Decidió alargar la conversación hasta estar totalmente convencido de que el marido de la periodista le pudiera aportar algo. De lo contrario, no le parecía apropiado exponer su vida a un serio peligro. Ajeno a las deliberaciones del egiptólogo, Beltrán le dio otra calada al pitillo y centró su mirada en el fondo de la cafetería.

—¿Era...? —preguntó Solé indiscreto, al tiempo que le daba un bocado a su cruasán.

—Mi mujer murió hace un año. —Beltrán soltó el humo del cigarro en un suspiro lánguido.

El profesor se hundió en la silla y le dio un sorbo a la infusión. Sintió náuseas al ocultar a un pobre hombre información sobre su esposa. Dejó la taza en su lugar original y frunció el ceño. Debía ser paciente y esperar un poco más. Si no, no tendría sentido revelarle nada de aquel misterio.

—Lo siento. Pero, eso no me aclara nada, señor Beltrán. ¿Qué tiene que ver la muerte de su esposa conmigo y con Osiris?

—Verá... —El informático se tomó su tiempo para contestar. No estaba seguro de la reacción del egiptólogo cuando la conversación atravesara los límites de la realidad—. Sé de antemano que lo que le voy a decir le parecerá una locura, pero... —aspiró una bocanada de aire y se lanzó, pronunciando las palabras en voz baja—, creo que mi mujer está intentando ponerse en contacto conmigo.

Solé se removió en su asiento. Tras unos segundos de asombro, cogió de un zarpazo el cruasán, devorándolo literalmente. Los nervios siempre le abrían el apetito. Bebió un poco de té y se limpió con una servilleta de papel la comisura de los labios. Todo aquel proceso, que el informático observó extrañado, lo realizó con lentitud para poder aclarar sus ideas. Recurrió a lo que había estudiado sobre san Agustín y sus ocho tipos de mentira, inclinándose por la que no hacía daño y ayudaba a alguien. Siguió con su fingimiento a pesar de que no era un consumado actor.

—Lo siento, pero... sigo sin entender la conexión.

Beltrán resopló angustiado. Debía pasar por todo aquello otra vez, relatándole todas sus vivencias con el supuesto espíritu de Silvia.

—En una de las ocasiones donde he creído notar su presencia, un cartel publicitario sobre su conferencia se estampó contra el parabrisas de mi coche —se atrevió a decir. Le parecía increíble que le estuviera contando algo así a un extraño. Miró al profesor y arrugó la frente. Pese a todo, éste lo atendía y no parecía demasiado alarmado. Prosiguió—. Debe creerme, fue como si una mano invisible lo guiara. Pensé que quizá... no sé, que usted... perdone, he sido un estúpido —dijo atropellándose con las palabras. Sin dejar que el hombre le diera su opinión, pensó que estaba haciendo el ridículo explicándole sus penas a un erudito en Egiptología.

Solé lo miró con el rostro serio. Podía entender la situación que estaba atravesando. La muerte de un ser querido puede trastornar nuestra visión de la realidad y aferramos a los lazos que nos unen con el muerto. Bebió un poco más de té y guardó silencio, observando como un espectador de lujo el dolor de su interlocutor.

—¿Cómo se llamaba su esposa? — preguntó más por compromiso que por simple curiosidad. Conocía bien la identidad de la periodista.

—Silvia —respondió ofreciendo muestras evidentes de estar pasándolo realmente mal. Perdió la mirada a través de la ventana de la cafetería y encendió otro cigarrillo.

Solé sujetó su creciente excitación lo mejor que pudo. Debía interpretar su papel a la perfección. Había mucho en juego.

—¿Cómo murió?

Había evaluado formular o no la pregunta; era desafortunada, como hundir el dedo en una herida que no ha cicatrizado. Uno no notaba nada, pero provocaba dolor en la otra persona.

—Un accidente de circulación... —respondió Beltrán, sintiendo cómo su mente retrocedía a aquel terrible acontecimiento.

Solé se quedó como un estúpido, parado y sin poder reaccionar al ver a aquel hombre con la agonía grabada en el semblante. Carraspeó. Sólo le quedaba otra pregunta para atar todos los cabos y rezó para no equivocarse y provocarle todavía más dolor.

—¿Cuál era su trabajo? —preguntó mientras tomaba el otro cruasán para dar buena cuenta de él. No podía remediarlo. Sabía que parecía grosero, pero era la única manera que conocía para calmar su ansiedad.

Beltrán dirigió una mirada recelosa al egiptólogo. Llevaba la cuenta y era la tercera pregunta consecutiva, demasiadas para no parecer que le interesaba más de lo habitual. Lo estudió con la mirada, reparando en que no tenía aspecto de curioso, y menos de alguien a quien le gustara escarbar en la vida de los demás. Por una razón que desconocía, sus preguntas respondían a un interés progresivo por su relato.

—Periodista. Trabajaba para el periódico de la ciudad, La Voz de Cataluña.

Solé sintió un escalofrío recorriendo su espalda, como la sensación de que el destino, ese destino que se obstinaba en no aceptar, lo hubiera alcanzado allí mismo. Se quedó pensativo.

—¿Desde cuándo intuye su presencia?

Beltrán se hundió en la silla y gruñó. Le costaba un mundo profundizar en aquellos episodios extraños. Además, ya era la cuarta pregunta.

—Desde hace un par de días. Pensará que estoy loco, pero... —Se detuvo. Su oratoria parecía un verdadero atasco. Arrancaba, avanzaba unos metros y volvía a detenerse, juzgándose por enésima vez por pronunciar sus descabelladas ideas delante de un desconocido—. Creo que mi esposa quiere decirme algo de suma importancia. —De nuevo guardó silencio, inclinándose hacia delante. Continuó con un hilo de voz—. ¿Y si le digo que comienzo a cuestionarme que el accidente de circulación, donde falleció mi esposa, no fue un simple suceso?

El profesor Solé tragó saliva, acariciándose el mentón de forma nerviosa.

—¿Quiere decir que la asesinaron?

El informático asintió abatido. El segundo cigarro se había consumido en el cenicero de cristal. Sacó otro del paquete de Marlboro y lo encendió. Sus nervios estaban a flor de piel.

—Silvia era una excelente conductora y el vehículo acababa de pasar una revisión. No hay motivos para pensar que cometiera una imprudencia. El conductor del camión alegó que el coche de mi mujer se lanzó contra él y ese testimonio, si he de serle sincero, no logro entenderlo. De acuerdo, aquella noche llovía, pero... —Exhaló un suspiro de angustia—. Todo resulta tan extraño...

Solé escuchó el relato en silencio, al tiempo que bebía otro sorbo de té.

—Tranquilícese, señor Beltrán. Su actitud es muy frecuente, nos cuesta aceptar la verdad —respondió con aire casual.

Sintió un ardor en el estómago por su comportamiento, pero por otro lado, era totalmente necesario. No podía exponer a un hombre que quizá sólo imaginaba cosas a un peligroso conocimiento que posiblemente ignoraba.

A Beltrán se le acabó la paciencia y extrajo un papel mal doblado de su cazadora. Lo extendió y se lo ofreció al egiptólogo. Se trataba de su última carta y esperaba que diera sentido a su conversación con el profesor.

—¿Le suena de algo este símbolo? ¿Lo ha visto alguna vez?

Enric Solé dirigió su mirada al folio. Cuando vio el dibujo de una pirámide con una serpiente enroscada en su cúpula se le heló la sangre. Sus pupilas se agrandaron y su frente se perló de un frío sudor. Todos sus miedos se congregaron entre aquellos garabatos. Se lo arrebató de un manotazo y lo estudió con la cara descompuesta. Beltrán necesitó poco más que prestar atención al rostro del profesor para cerciorarse de que conocía el símbolo. Esperaba que dejaran de jugar al gato y al ratón. Definitivamente, el profesor escondía algo y el símbolo era la clave de todo el maldito embrollo.

—Profesor...—le espetó al no recibir respuesta.

Solé estaba a diez mil millas de allí, y por su mente únicamente flotaban las frases de su interlocutor.

«Osiris... engañar a la muerte... Silvia... quiere decirme algo...».

Resopló con brusquedad, tratando de tranquilizar aquella oleada de pánico. Levantó la mirada del papel y escrutó el rostro tenso de Beltrán. Detrás de sus gafas de montura metálica, los ojos del egiptólogo brillaban de nerviosismo.

—¿De dónde lo ha sacado? —preguntó al tiempo que meneaba el papel con su mano derecha.

Beltrán sacudió la cabeza airadamente. Le tocaba el turno de preguntar.

—Primero dígame si ha visto alguna vez ese símbolo, aunque presumo que sí.

Solé inclinó el rostro, mirando el papel con interés. Tras eso, asintió perplejo.

—Sí, señor Beltrán, lo conozco. Ahora dígame, ¿cómo ha llegado hasta sus manos este...?

—Lo vi en la televisión, profesor —respondió interrumpiéndolo. Quería llegar al fondo del asunto lo antes posible—. Me quedé dormido en el sofá y cuando desperté... ¡Bingo! Apareció en la pantalla.

El egiptólogo dio un respingo y volvió a escudriñar el papel, sorprendido.

—¿Una psicoimagen? Increíble. No logro entenderlo... —exclamó aturdido. Ojeó el dibujo mal hecho por el informático como si se negara a creer que un hecho así pudiera producirse—. Debe tratarse de una broma, señor Beltrán.

El informático negó con la cabeza.

—¿Insinúa que la señora Méndez se ha puesto en contacto con usted un año después para revelarle un secreto?

Beltrán estrechó los ojos y midió con la mirada al egiptólogo. Rebobinó mentalmente la conversación y se percató de un dato incuestionable. Le lanzó una mirada gélida que Enric Solé sintió como la bofetada de una ráfaga de aire glacial. El informático tenía claro que el profesor conocía a su mujer.

—Señor Solé, déjese de jueguecitos absurdos. Usted conocía a mi esposa —le espetó malhumorado. El egiptólogo abrió los ojos asombrado—. En ningún momento de la conversación mencioné su apellido de soltera.

Solé gruñó cabizbajo. Lo habían pillado y no podía excusarse con cualquier pretexto estúpido. Miró al tipo que tenía ante él y vio en sus ojos a un hombre desesperado, pero a la vez inteligente y meticuloso que había sido capaz de recordar toda la conversación. En cierta forma, se sintió pequeño ante aquel ejemplar. Posiblemente, se debía a que conocía el historial de Beltrán y su oscuro pasado. Aquel hombre, normal a simple vista, era una de las mentes más prodigiosas en programación y un experto hacker retirado. Asintió confesando su engaño y exhaló un suspiro de resignación.

—Es cierto, lo reconozco. Conocía a su esposa, y lo conocemos a usted. Le suplico que me perdone —confesó, abatido como un chiquillo que pillan en una travesura.

Beltrán dio un respingo y se llevó las manos a la boca. La revelación de que lo conocían le hizo comenzar a alucinar.

—Habíamos perdido la esperanza de que usted supiera algo del trabajo de su mujer.

Beltrán se sobrecogió, percibiendo cómo la furia crecía en su interior.

—¿Qué significa, concretamente, eso de que nos conocen a mi esposa y a mí? Y ¿de qué maldito trabajo me habla? ¿En qué andaba metida Silvia?

Enric Solé miró en derredor suyo, observando a los demás clientes de la cafetería ante la cara de asombro del viudo que se preguntaba qué estaba comprobando. El egiptólogo parecía temeroso, como si alguien los pudiera estar vigilando. Tras su exhaustivo examen, lo miró fijamente.

—Escúcheme con atención, señor Beltrán —dijo en voz baja. Hizo una pausa y se retocó las gafas de montura metálica—. No puedo hablarle ahora, es demasiado peligroso. Ha sido muy imprudente al contactar conmigo, aunque imagino que no estaba al corriente del riesgo que implica. Cuando me sea posible me pondré en contacto con usted y le contaré todo, pero es mejor que concluyamos la conversación en este instante. Puede que nos estén vigilando.

Beltrán puso los ojos en blanco. «¿Vigilando? Pero ¿quién cojones podría estar vigilando a un informático y a un profesor de Egiptología en una cafetería?», pensó.

—¿De qué me está hablando? ¿Quién nos vigila?

—Ellos.

—¿Ellos? —preguntó con el convencimiento de que quizá era él quien estaba hablando con un loco—. ¿Quiénes coño son ellos?

—Personas con un poder que escapa a su imaginación.

Al informático no le pareció convincente la respuesta del profesor. Miró de reojo a su alrededor y simplemente contempló a un grupo de personas charlando, leyendo el diario y tomando alguna bebida. Nada fuera de lugar, todo visiblemente cotidiano.

Volvió la mirada hacia el profesor encogiéndose de hombros.

—Ya hablaremos —dijo mientras realizaba un gesto a sus dos guardaespaldas que aguardaban en el exterior de la cafetería y comenzaba a levantarse de la silla.

Beltrán lo agarró del brazo.

—Sólo una cosa —señaló cogiéndole con tanta fuerza que parecía querer arrancarle el brazo. Con la otra mano le mostró el papel—. ¿Qué cojones significa este símbolo?

Solé sacudió la cabeza. Estaba pálido y únicamente quería salir de allí. Su psicosis había vuelto y veía enemigos en cada rincón. Beltrán no estaba dispuesto a dejarle marchar y lo empujó hasta hacerle tomar asiento de nuevo.

—Señor Beltrán, se lo ruego. Es muy peligroso —le suplicó en un intento vano por hacerle entrar en razón. Sin embargo, el informático quería una respuesta. Solé entendía la ansiedad de aquel hombre, pero por el contrario, parecía que el viudo no comprendía la gravedad de la situación.

—No le soltaré hasta que me diga qué coño significa ese símbolo y qué tiene que ver con Silvia. Que vengan sus dos amigos. Montaremos un bonito show —le reprochó con ira. Estaba nervioso y cabreado con aquel jodido profesor que había estado jugando con él todo el rato y no iba a dejarlo que se marchara hasta que le aclarase algo de aquel enigma.

Enric Solé resopló, vencido. Miró con el rostro desencajado el dibujo como si fuera parte de una pesadilla que daba la impresión de no acabar nunca.

—Esta pirámide, con la serpiente enroscada, representa el símbolo del templo de Set, una divinidad maligna egipcia.

—¿Set? ¡Ajá! —dijo mientras se esforzaba en recordar—. ¿El hermano de Osiris, el que lo asesinó?

—Exacto, señor Beltrán —afirmó Solé, consternado—. Es el emblema que utiliza una logia secreta. Una organización que pretende dominar los designios del planeta. Sus integrantes son personas influyentes y con un inmenso poder en este mundo.

Beltrán estudió el dibujo con una creciente sensación de asombro y nerviosismo.

¿Organización secreta? Meneó la cabeza sin acabar de creerlo. La situación había dado un salto al abismo. La noche anterior recapacitaba sobre que era impensable pretender convencerse de que el espíritu de su mujer se le apareciera, y ahora estaba escuchando de boca de un respetado erudito especializado en Egipto revelaciones sobre una supuesta logia que dominaba los designios del planeta. Alucinante, totalmente y sin la menor duda; todo el asunto era alucinante.

De pronto, recordó la razón por la cual estaba allí, Silvia.

—¿Y mi mujer qué pinta en todo esto?

Solé suspiró. Miró hacia la entrada y solicitó a sus dos gorilas que esperaran. Luego, dirigió sus crispados ojos hacia el informático.

—Su mujer investigó durante años a esta organización. Según sabemos, adquirió un objeto de sumo interés para el culto.

—Entonces, ¿su accidente...? —Beltrán frunció el ceño, comenzando a hilvanar ideas.

—Señor Beltrán, por favor se lo ruego, confíe en mí. No es el momento ni el lugar. No se preocupe, a su debido tiempo se lo contaremos todo —le interrumpió deseando zanjar la conversación a toda costa.

—¿Contaremos? ¿Quién más sabe esto?

—Todo a su debido tiempo. Lo siento, pero debo marcharme —le indicó mientras se levantaba otra vez de la silla.

De su americana sacó una tarjeta y se la entregó. El informático la cogió y observó con interés su contenido.

—Llámeme si ocurre algo o si está en peligro. No hable con nadie de esto, es de suma importancia si quiere llegar al fondo del asunto. Me pondré en contacto con usted muy pronto.

Enric Solé realizó una reverencia con la cabeza como despedida y se marchó.

Beltrán se quedó por unos segundos desorientado, viendo a través del cristal de la ventana cómo el profesor entraba en un Mercedes plateado y cómo segundos después el automóvil se perdía por el final de la travesía. Miró el papel con el extraño símbolo y la tarjeta que le había entregado el profesor. Resopló asombrado. Presentía que sus verdaderos problemas acababan de empezar.

16

Cementerio de la Almudena. Madrid

Una joven observaba con el semblante serio una lápida de mármol. La verde hierba era una cruel broma del destino, ya que debajo de la floreciente vida vegetal se hallaba todo lo contrario, la faceta inversa de nuestra existencia. A dos metros bajo tierra: dentro de un cajón de madera noble, se descomponían poco a poco, músculos, piel, órganos vitales, un trozo de carne putrefacta que una vez fue su padre. La muchacha sabía que esas dos vertientes, la vida y la muerte, iban unidas a causa de la simetría universal, tal como el fuego y el agua, o como la luz y la oscuridad. Frunció el ceño, sintiendo un escalofrío que le erizó el vello de la nuca, apresurándose a levantar el cuello de su abrigo Cachare] para protegerse del viento gélido de esa mañana.

La lápida, por expreso deseo de su padre, era una auténtica belleza. Un grabado con la forma de la cruz ansata egipcia —el Ankh— estaba situado en el centro de la losa. Encima de la lápida, una escultura de casi dos metros de altura custodiaba el descanso eterno del profesor de Egiptología, recreando la imagen de una deidad egipcia, la diosa Isis. No obstante, según la muchacha, había algo que no acababa de encajar en la iconografía de la escultura. A la diosa egipcia habitualmente se la representaba manteniendo entre sus brazos a su hijo Horus; sin embargo, la figura que tenía delante sostenía entre sus manos un valioso amuleto del Antiguo Egipto. El Ojo de Horus.

Hannah Solé releyó el nombre del inquilino de la fastuosa tumba, Yaacov Solé. Su padre, excéntrico en ocasiones, había dispuesto que su nombre se escribiera con jeroglíficos egipcios dentro de un cartucho, imitando la tendencia de los faraones.

La egiptóloga se inclinó, recolocándose las gafas, con la intención de estudiar más de cerca el extraño mensaje.

Los jeroglíficos que había en la parte inferior de la lápida no tenían explicación y su significado se le antojaba incoherente. La mujer, una experta en egiptología como su progenitor, leyó los jeroglíficos y volvió a observar el amuleto. De nuevo, y como ocurría en cada una de sus visitas a la tumba de su padre, se había quedado sin ideas.

El Ojo de Osiris, así rezaba el epitafio de la tumba de su padre.

Hannah parpadeó y pasó la mano por el frío mármol. Definitivamente, parecía una incongruencia. El Udyat había sido utilizado, según la leyenda, para resucitar a Osiris, pero aquel amuleto pertenecía a su hijo Horas. La única explicación, si es que existía alguna y no se tratara de una simple broma póstuma de su padre, era teorizar en un juego de palabras.

—El Ojo de Osiris... el Ojo de Osiris... ¿Qué pretendías decir, papá? —se preguntó en voz baja.

La vida de su padre se podía resumir en una serie de catastróficas desdichas —tal como en los libros de Lemony Snicket— interrumpida por escasos momentos felices. La vida de Yaacov Solé daba validez a la suprema ley del universo: nada puede existir sin su opuesto. De origen judío, fue el único hijo de un matrimonio compuesto por un profesor catalán de escuela y una joven judía que emigró a la Ciudad Condal. Sus primeros años de vida transcurrieron en la capital catalana. A pesar de tener una infancia acomodada, la felicidad no duró lo suficiente para que disfrutara al máximo de su niñez. Sus padres murieron siendo muy joven y tuvo que marcharse, a la temprana edad de dieciséis años, al hogar de los únicos familiares que le quedaban en Madrid. Por suerte, años después ingresó en la universidad gracias a la familia de su madre, para consagrarse al estudio de su gran pasión: Egipto. «Un alumno brillante —comentaban sus maestros—, pero con ideas descabelladas». Sus teorías eran un reto a la estructura de la egiptología en periodos, jerarquías y, lo más importante, ponían en duda la atribución de algunos monumentos a faraones que únicamente, según la opinión del joven Solé, se habían apoderado de edificaciones ya construidas. Posiblemente, por esa razón detestaba a Khufú, al que habitualmente llamaba déspota y egoísta monarca. Con el paso de los años, se obsesionó con uno de los innumerables mitos egipcios: la leyenda de Osiris, dedicando gran parte de su vida a desvelar los misterios que escondía.

Sin embargo, no todo en la vida de Yaacov Solé fueron los estudios y el Antiguo Egipto. También existió el amor.

Yaacov Solé se casó con la madre de Hannah, del mismo nombre. El matrimonio tuvo dos hijos: Hannah y Enric. De nuevo y a pesar de los pocos recursos económicos que poseían, fue una etapa llena de felicidad. Sin embargo, su esposa enfermó de gravedad a los pocos años de haber dado a luz a Enric. Meses después murió, dejando a los dos pequeños a su cuidado.

Fueron años muy duros para el joven de origen judío, tanto que tuvo que capitular de sus ideas y aceptar las teorías más ortodoxas de la egiptología para lograr trabajo como profesor de Historia de Egipto en una universidad.

Pero algo ocurrió en la vida del profesor, y tanto Hannah Solé como su hermano no lo comprendieron hasta después de su muerte. De la noche a la mañana, pasó de ser la vergüenza de la egiptología a un egiptólogo respetado, otorgándole incluso la dirección en el traslado de un templo y su reconstrucción en Madrid, obsequio de Egipto a España por su ayuda: el templo de Debod, un lugar donde curiosamente se veneraba a la esposa de Osiris, la gran diosa Isis.

Hannah Solé meditó por unos minutos en la extraña historia de su padre y admitió que todavía quedaban muchos cabos por atar. Tras su muerte, reparó en que conocía muy poco a su progenitor. Estaba agradecida por la fortuna que habían heredado de él y que, de alguna manera, hubiera compartido su pasión por la egiptología con sus dos hijos, dos respetados egiptólogos a pesar de su edad. No obstante, su padre se llevó consigo a la tumba un secreto que abría demasiadas interrogantes sobre quién era en realidad Yaacov Solé. Un secreto que no había visto conveniente compartir con sus dos hijos y sí con una desconocida, una periodista catalana, fallecida en un trágico accidente de circulación. Hannah conocía a esas alturas casi toda la verdad del secreto de su padre y, en cierta manera, podía excusar y comprender su forma de actuar. La vida secreta de su padre y el porqué nunca les reveló nada de ella tenía un sentido, un sentido paternal: salvar sus vidas. Ahora era plenamente consciente del motivo de sus continuos viajes a Egipto, adonde siempre iba solo o acompañado por su inseparable ayudante, Jafet; de su despacho personal en la mansión familiar, sellado a ojos indiscretos y dotado de una cerradura electrónica de la cual únicamente su padre conocía la clave; y hasta de sus extrañas reuniones a altas horas de la noche y sus raras amistades de las que nunca quiso hablar. Hannah comprendía su proceder y no podía reprocharle nada.

De pronto, una melodía la despistó de sus pensamientos. Parpadeó como si saliera de una especie de trance con el pasado y se miró el bolsillo del abrigo.

El teléfono mostraba el nombre de su hermano. Respondió.

—Hola... Ricky.

—Hola, hermana. Ha llegado el momento.

Hannah arqueó la ceja y un extraño brillo atravesó sus ojos por un instante.

—¿Has hablado con él?

—En efecto, he tenido una conversación con el marido. Comienza a percibir a la periodista —confirmó una voz masculina con una gran modulación.

—Tal como habíamos previsto.

Hannah escuchó cómo su hermano suspiraba, aunque no sabía si de entusiasmo o de miedo al cerciorarse de que todo aquel misterio tenía una base cimentada.

—Sí... según parece la leyenda es cierta, con todas las consecuencias que eso conlleva, Hannah. ¿Qué sugieres?

La joven respiró profundamente y trató de ordenar sus ideas.

—Búscalo, tenemos que hablar con él y explicarle en lo que andaba metida su mujer.

Un silencio incómodo se hizo eterno entre los dos. El hombre parecía rumiar y Hannah le permitió tiempo para hacerlo.

—¿Crees que es lo más conveniente? ¿Tan pronto? —preguntó tras un momento de pausa donde consideró la propuesta de su hermana.

—Del todo, Ricky. Necesitamos saber dónde lo escondió y su esposo puede ser la clave para descifrar el enigma. Contacta con él, es trascendental para nuestros intereses, si es que queremos saber por qué papá nos lo ocultó. Cogeré de inmediato un vuelo hacia Barcelona, os estaré esperando en el parador.

—De acuerdo, así lo haré.

—Ricky...

—Dime.

La joven se permitió unos segundos para hablar, algo le angustiaba pero no quería alarmar a su hermano pequeño. Debía escoger muy bien las palabras.

—Ten muchísimo cuidado. Ellos pueden estar tras vuestra pista. Sé precavido.

—No te preocupes, lo seré. Y no me llames más Ricky, ya no somos unos niños —le reprendió con un tono de voz a medio camino entre el enfado y el cariño—. Te llamaré cuando tenga más noticias. Adiós.

Hannah Solé cerró el móvil y dejó escapar un suspiro de angustia. Se retocó la melena de pelo negro ondulado que le caía a la altura de los hombros y observó la lápida, pensativa. En su rostro se dibujó una mueca de concentración, como si aguardase a que su padre la iluminara de algún modo para poder llevar la situación de la forma más correcta. Ella era una egiptóloga que había vivido entre las alas protectoras de su padre. No obstante, las circunstancias habían cambiado. Indefensa, debía enfrentarse a un misterio de miles de años y a una siniestra organización que los mataría sin piedad si llegaban a sospechar que se estaban inmiscuyendo en sus asuntos. Pese al miedo de no saber hasta dónde llegaba ese misterio y la amenaza de aquellos hombres, no tenía opción, se lo debía a su padre y a su memoria.

Después de unos segundos de introspección, se giró sobre sus talones y se encaminó hacia un automóvil plateado aparcado a unos metros. Un hombre trajeado, alto y corpulento, le abrió la puerta. Ya en el interior, y sintiendo cómo la calefacción del coche disipaba la sensación de frío, dio una orden.

—Al aeropuerto.

El coche se alejó de la tumba lentamente. Hannah se asomó a la ventanilla y observó aquel espectáculo tétrico de muerte y dolor. Tumbas, tumbas y más tumbas, personas enterradas, cuerpos en descomposición. Volvió a sentir un escalofrío de respeto y horror. Definitivamente, incinerarían sus restos y, puestos a elegir, les pediría a sus familiares que desperdigaran sus cenizas en el Valle de los Reyes o en la meseta de Gizeh. Lo que fuera antes de pudrirse en un cajón de madera.

El automóvil recorrió la calzada hasta salir del cementerio, tomando rumbo al aeropuerto de Barajas. Hannah Solé sólo deseaba desvelar el secreto de su padre al marido de la periodista antes de que ellos pudieran encontrarlo.

17

En el parque de La Guineueta, un viejo lanzaba migas de pan al suelo, sentado en un banco de madera, con la misma destreza con que en su tiempo repartía las cartas en alguna timba clandestina. La lluvia no pareció disuadirlo de su tarea, pero por desgracia, ninguna de las innumerables palomas que habitaban Barcelona acudió a su reclamo.

Gruñó y le dio un trago a una botella de cristal. El vino, sin etiqueta ni denominación de origen, lo había comprado en un supermercado cercano y era su mejor aliado para paliar el frío. Tras darse un buen lingotazo, dejó la botella en el suelo y se limpió la boca con la manga del abrigo sin ningún tipo de miramiento, mientras que con su otra mano sostenía un paraguas desvencijado de color negro, un color parecido a su futuro inmediato.

Su apariencia general daba la impresión de haber sobrevivido a una catástrofe. Además de un abrigo mugriento de color oscuro y largo que le llegaba a la altura de los tobillos, llevaba unos tejanos desgastados y unas bambas deportivas sucias y embarradas. Su pelo grisáceo y desordenado era una mezcla entre abundantes canas y otro tanto de pelo moreno que le hostigaba con el recuerdo de que hubo un día en que fue joven y su cabello, oscuro como la noche. Su semblante, arrugado y con profundos surcos, delataba la clase de vida que había llevado, con excesos y adicciones cogidos de la mano. Sus pequeños ojos azules estaban hundidos en sus cuencas y su nariz, rota en el pasado a consecuencia de una pelea callejera, estaba torcida. Sin duda, aquel viejo era la representación de una elección equivocada o no, pero con resultados nefastos.

Los labios del anciano parecieron curvarse en una sonrisa maléfica cuando observó a lo lejos a un grupo de quinceañeras acercándose a su posición, al tiempo que reían y charlaban entre ellas en voz alta. El viejo entrecerró los ojos al observar sus uniformes de colegio. Su buen amigo, el que tanto le había acompañado en noches interminables de juerga, hacía años que había fallecido en acto de servicio. No obstante, ahora hubiera jurado sentir su presencia en su entrepierna al visualizar aquel espectáculo femenino.

—Juventud, divino tesoro... Humm —musitó en voz baja.

No escuchó el chapoteo que producían unos zapatos acercándose a él, pero su experiencia le alertó de que se aproximaban problemas. Ladeó la cabeza e inspeccionó a su espalda. Un tipo trajeado se le acercaba con determinación. Escupió al suelo y maldijo su mala suerte. Sin embargo, percibió que, pese a sus más de setenta años, su olfato seguía intacto. En todo caso, para la opinión del anciano, el capullo que se estaba acercando era la gran madre de los problemas.

El tipo aminoró el paso a unos metros de él y lo estudió con el semblante serio.

—Necesito información...

—Robert, chico, cuánto tiempo —dijo el viejo agarrando la botella y dando a continuación un largo lingotazo. Se volvió a limpiar la boca con la manga, dejando el envase en su posición original. Miró de soslayo a su interlocutor y sonrió, dejándole ver a su acompañante las consecuencias que habían producido el paso del tiempo y las adicciones en su boca. Pocos dientes sobrevivían, y éstos estaban podridos y negros —. ¿Dónde has dejado tu educación?

—Vamos, Víbora, no estoy para tonterías. —Puigcorbé exhaló un suspiro de malestar.

El anciano dejó escapar un suspiro melancólico.

—Víbora... vaya, hacía tanto que nadie me llamaba así... Ahora usan otros términos para dirigirse a mí, como puto viejo, anciano, señor o carcamal. Pocos me conocen como Víbora.

El detective ni le respondió, ignorando aquello de que cualquier tiempo pasado fue mejor. Aquel viejo era un criminal y, a pesar del tiempo que estuvo entre rejas, nunca había dejado de serlo. Sólo se había convertido en un patético anciano. Descubrió al grupo de jovencitas que pasaban delante de ellos y las migas de pan mojado, desperdigadas por el suelo. Entornó los ojos y blasfemó para sus adentros.

El viejo lo observó con el rabillo del ojo y sonrió levemente.

—¿Tratando de volver a las andadas, Víbora?

El viejo sacudió la cabeza, pero no dejó de mirar con lujuria a las quinceañeras que desfilaban delante de sus ojos.

—Venga, Robert. Cualquier chica de éstas me daría un rodillazo y saldría corriendo. Soy un jodido viejo inofensivo. Imagino que no hay nada malo en dejar volar la imaginación, es lo único que la «trena» no ha conseguido arrebatarme.

El subcomisario de Homicidios no respondió y se permitió unos segundos para continuar hablando, tiempo necesario para que aquellas niñas desaparecieran de su vista, ignorando al monstruo que las estaba observando.

—Además, no quedó probado que yo tuviera algo que ver en las muertes —añadió con una grotesca sonrisa dibujada en sus arrugados labios.

Puigcorbé sintió cómo se le revolvían las tripas. Aquel aparente viejo vagabundo que se dedicaba a dar de comer a los pájaros era uno de los hijos de puta más horribles con quienes se había topado. Un bastardo al que diez años atrás había metido en la cárcel por una serie de brutales asesinatos a jovencitas. Seis chicas murieron degolladas tras haberlas violado, y únicamente el testimonio de una superviviente a la brutal agresión hizo que el Víbora fuera condenado a veinte años. Sin embargo, no le llegaron a imputar los otros cinco crímenes y por buena conducta sólo cumplió ocho años de pena. El Víbora siempre lo llamaba Robert en referencia al padre del movimiento Boy Scout, el teniente general sir Robert Stephenson Smith Baden-Powell.

—Necesito información sobre Jordi Puig... —señaló con brusquedad, obligándose a no pensar más en que el viejo disfrutaba de libertad a pesar de sus crímenes.

El Víbora levantó la vista y lo miró con una expresión de indiferencia.

—Chúpamela, joven Robert. Yo no soy la putita del departamento. Búscate a otro informador.

El policía enarcó las cejas. Gruñó, al tiempo que se desabrochaba la americana para permitirle al viejo observar su revólver dentro de la cartuchera que llevaba sujeta al cinturón de sus pantalones. El Víbora se revolvió al escuchar el seguro del arma. Chasqueó la lengua en un par de ocasiones mientras meneaba la cabeza. Dedujo que a aquellas alturas de su vida debía estar acostumbrado a las coacciones sutiles de los chicos buenos del Departamento de Policía. Y, entre todos los maderos, ahora debía vérselas con el cabrón más peligroso e inestable. Exhaló un suspiro de resignación, consciente de que debía someterse a la hábil exigencia de un tipo que en el pasado lo metió entre rejas.

—¿Puig, tu maestro? ¿Qué quieres saber de ese capullo?

—Su domicilio.

—¿Tienes tabaco? —preguntó mientras se rebuscaba entre los bolsillos del abrigo. Puigcorbé negó con la cabeza—. Mierda, no me acordaba que el pequeño Robert no fuma. Que contrariedad, aunque... —el viejo lo estudió con una expresión de insultante entusiasmo—, me chivaron cosas sobre ti. Me contaron que te separaste de tu bonita mujer y que le pegaste fuerte a la botella. Dime, ¿qué se siente al no ser tan inexpugnable?

Puigcorbé ya había supuesto que sacarle algo de información a aquel maleante no resultaría tarea fácil, pero por nada del mundo se habría imaginado que la conversación iba a transcurrir por su vida privada.

—Escúchame, Víbora, voy a ser muy claro. Sé por qué estás aquí y a lo que te dedicas desde hace un par de años. Dame la información que necesito y te dejaré en paz. Si no, volveré a meterte en prisión. ¿He sido suficientemente explícito?

El anciano asintió casi imperceptiblemente y le pegó otro trago a la botella. El vino era barato, pero hacía desaparecer los temblores.

—¿Por qué tanto interés con ese polaco?

—Ha muerto.

El viejo dio un respingo y arrugó la frente.

—¿La ha palmado tirándose a alguna de esas guarras que frecuentaba o se lo han cargado?

—Asesinato.

El Víbora soltó un silbido y echó una ojeada a su alrededor.

De pronto, vislumbró a un joven enfundado en un chándal que esperaba, a cobijo de un árbol, su turno. Levantó la mirada y le hizo un ademán con la cabeza al policía. Puigcorbé inspeccionó el perímetro y al instante reparó en aquel tipo delgado y demacrado que esperaba su momento para comprar su mercancía. Gruñó y se cruzó de brazos.

—¿Puedo? Luego te digo dónde se escondía esa rata.

—Adelante.

Puigcorbé retrocedió unos pasos.

El viejo tiró unas migas de pan y su cliente arrancó en su dirección. Posiblemente, el gesto del pan era una especie de contraseña para indicar que el terreno estaba limpio de maderos. El muchacho le dio unos billetes y el anciano a cambio una papelina con una sustancia marrón. El chaval se la guardó en un bolsillo con una inoperancia y una ineptitud que Puigcorbé sintió en lo más hondo de su interior. Aquel yonqui no debía de tener más de veinticinco años y para el detective no era más que un zombi sin vida. Su expresión, su palidez y sus ojos entornados, mostraban que la adicción lo había empujado a sus últimas consecuencias. Un descuido o una simple extralimitación en la dosis y sería historia. Para Puigcorbé, aquel chico estaba, si no se cruzaba ante él la Providencia o alguna clínica especializada en el tratamiento de la drogodependencia, sencillamente muerto.

El joven pronunció unas palabras ininteligibles entre temblores y se marchó. El Víbora se guardó el dinero y le dio otro trago a la botella. Puigcorbé se acercó con un semblante que delataba la animadversión que sentía.

—Gracias, Robert.

El policía sintió la necesidad de cachearlo a conciencia y meterlo en el talego para que se pudriera. No obstante, necesitaba la maldita información y aquel viejo era el único que podía facilitársela.

—Bueno, no es que me entristezca que ese antiguo madero la haya pifiado, pero tampoco me alegra. Puig era un verdadero cabronazo, pero también era legal, incluso más legal que tú, Robert.

A Puigcorbé se le estaba acabando la paciencia y estaba decidido a sacarle la dirección de su mentor aunque fuera a hostias.

—Ese cerdo de detective privado vivía en mi barrio. Bueno, en uno de sus domicilios. Según sé, las cosas le iban de puta madre y se lo había montado de lujo.

—¿Sabes en lo que andaba metido?

El viejo se encogió de hombros, al tiempo que contaba un fajo de dinero.

—No. Ya sabes que ese capullo era muy mirado para sus cosas. En realidad, nadie sabía a qué se dedicaba, sólo que se movía por las altas esferas y que era la putita de un buen número de peces gordos. Ya sabes, cabrones con mucho poder.

—Vale. Dame la dirección.

El Víbora le facilitó la dirección.

Pasados unos segundos, el viejo vislumbró a una pareja entre los matorrales, acercándose hacia ellos dando tumbos por el medio del parque.

—Si me disculpas, tengo trabajo. Espero que tengamos un trato —tanteó guiñándole un ojo y asintiendo en varias ocasiones. Puigcorbé tragó saliva y realizó una rápida inclinación de cabeza—. Perfecto, joven Robert. Vuelve cuando quieras, te estaré esperando.

El policía observó a aquellos dos chicos que se acercaban y sintió cómo la ira le subía por la garganta como un río de lava. El joven no tenía más de veinte años y la chica que lo acompañaba seguramente era menor de edad. Blasfemó contra la droga y todo el sucio negocio montado alrededor de ella. Miró con rabia al anciano que se estaba dedicando a desparramar migas de pan por el suelo.

—Hasta pronto, Víbora.

El viejo se despidió con un gesto vacilante con la mano y siguió con su tarea.

Puigcorbé comenzó a alejarse. Hubiera deseado pillar a aquel viejo y meterlo entre rejas para que pagara todos sus crímenes, y por descontado, para acallar una vocecilla en su cabeza que le exigía que cumpliera con su cometido como policía. Pero, por desgracia, tenía asuntos que atender. Dedujo que quizá habría una mejor ocasión. De todos modos, a menudo se preguntaba qué hubiera sentido si a alguna de aquellas niñas brutalmente asesinadas hubiera resultado ser su hija. Supuso que posiblemente, si era sincero consigo mismo y reparaba en su fuerte carácter, hubiera acabado acribillándolo a balazos, respondiendo de esta manera al derecho humano de la venganza. En definitiva, tarde o temprano debería actuar ante la injusticia que suponía la libertad de aquel criminal. Trató de no darle más vueltas a un asunto que le quemaba la conciencia, y apretó el paso hacia su próximo destino.

18

Al anochecer, la lluvia caía con rabia sobre la ciudad como si pretendiera limpiar cada poro de la suciedad de la metrópoli. La violenta precipitación se había hecho de rogar y era algo que la tierra agradecía. En los últimos años, la persistente sequía se estaba convirtiendo en un tema de conversación recurrente para los habitantes de la ciudad y la siempre amenazante escasez de agua revoloteaba por la mente de la población que había encontrado a los principales culpables. Todas las papeletas se las llevaba el tan nombrado cambio climático y su hermano gemelo, el calentamiento global. Asimismo, otras voces apuntaban al efecto invernadero y al aumento del CO₂ De todos modos, las personas iban por lo general un poco perdidas con tanto nombre y acusaban de la escasez de agua a todo, pasando por la contaminación del planeta, al agujero de ozono, hasta incluso a los políticos.

El Peugeot 406 se detuvo a un lado de la calle. El parabrisas se ladeaba de un extremo a otro, realizando un continuo zigzag. En el interior del coche, Roberto Puigcorbé y su ayudante, Sebastián Guzmán, estudiaban el entorno. Aquel barrio le dio mala espina al ayudante del subcomisario de Homicidios.

—¡Vaya mierda de barrio! Aquí únicamente puede haber ratas y maleantes —reprochó asqueado.

Puigcorbé sonrió, centrando su mirada en uno de los bloques de pisos.

—La escoria se siente cómoda en estos malditos guetos. Los necios creen que la policía no tiene licencia aquí. Estos lugares me revuelven las tripas —añadió con animadversión.

El lugar, sin duda, no era Palm Beach ni Pedralbes, la parte alta y rica de la ciudad de Barcelona. El grupo de bloques, agrupados de manera desorganizada, sin belleza ni estética, simples, vulgarmente funcionales, constituía un repugnante agujero. Un barrio marginal de calles sucias y ropa colgada en los balcones. Definitivamente, el sitio no saldría nunca en los catálogos de turismo.

—Un infierno para almas condenadas. El escondite del pobre, del extranjero sin posibilidades o que simplemente quiere subsistir al margen de la ley —indicó Puigcorbé con el gesto contrariado. Guzmán chasqueaba la lengua cada vez que su amigo resaltaba a algunos de aquellos grupos específicos que merodeaban en la cara oculta de la Ciudad Condal Guzmán tragó saliva y preguntó:

—¿Ahí vivía el tipo? —percibiendo cómo los ojos de su superior estaban clavados como dos cuchillos en las ventanas del segundo piso.

Puigcorbé cabeceó con el rostro tenso.

—Exacto. Ése es uno de sus domicilios. A Puig le gustaba rebozarse en esta mierda de barrios para pasar desapercibido.

Puigcorbé giró la cabeza y miró a ambos lados de la calle, tratando de ponerse en situación con el escenario donde se hallaba.

De pronto, algo perturbó su concentración. Un fugaz destello había atravesado una de las ventanas del domicilio. Mierda. Había alguien en la casa. Sospechoso. Frunció el ceño, tratando de analizar la jugada; si se hubiera tratado de un amigo, o de un familiar o de su pareja, habría encendido sencillamente la luz y no se hubiera paseado por el piso con una linterna. Tenía el olfato suficientemente entrenado como para percibir que algo marchaba mal.

La cara del subcomisario de Homicidios se transformó en la de un felino que huele a su víctima. Durante todo el día había retraído sus garras dentro de su vaina protectora; sin embargo, ahora las tenía preparadas y afiladas para cazar a su víctima de forma veloz y sigilosa.

—¡Abajo! —ordenó mientras abría la puerta del automóvil.

El agente Guzmán, aturdido ante la inesperada decisión de su superior, obedeció sin poner ningún pero. Cruzaron la calle y entraron con cautela en el portal del bloque.

—He visto una luz en la ventana... Tenemos a un puto visitante en el piso del fiambre —le informó al tiempo que miraba por el hueco de la escalera y desenfundaba su revólver.

Guzmán imitó a su amigo y sacó su arma reglamentaria.

—¿Habrá venido a buscar algo valioso? —preguntó.

Puigcorbé cabeceó mientras se encaramaba a la escalera.

—Eso aclararía el asesinato.

Los dos agentes subieron por la escalera con determinación y prudencia. Puigcorbé, medio encogido y con los brazos extendidos, sujetaba con ambas manos su Colt 1911 de calibre 45. Guzmán lo seguía, cubriéndole las espaldas. El subcomisario se detuvo al llegar al final de la escalera que daba acceso a la zona del segundo piso. Apoyó la espalda contra la pared y sacó un pequeño espejo. Examinó el pasillo asomando el espejo lo menos posible.

—Nadie. Adelante —ordenó en voz baja.

Guzmán enarcó las cejas, mostrándole el walkie-talkie.

—¿No solicitamos refuerzos? —preguntó extrañado. El procedimiento policial habitual aconsejaba hacerlo.

Puigcorbé lanzó otra mirada al diminuto espejo y gruñó. Joder. Sebastián tenía razón; no obstante, no iba a esperar a que llegara la caballería para detener al intruso.

—Sí, claro. Informa a la Central, pero no creo que sea necesario esperar que lleguen nuestros estúpidos y gordos compañeros para detener a ese mierda. Vamos a entrar y arrestar a ese capullo los dos solos.

La forma física del Cuerpo de Policía dejaba mucho que desear según la opinión de Puigcorbé, un hombre que dedicaba tres horas diarias al gimnasio y a su físico. Simplemente debía imaginar a Santamaría en ropa interior para sentir náuseas. Del mismo modo, el resto de sus compañeros no estaban debidamente preparados para una situación de alto riesgo.

Guzmán asintió, acatando las órdenes de su superior como si éstas fueran palabra de Dios. Confiaba ciegamente en él y, llegado el caso, estaba dispuesto a arriesgar la vida por su mentor. En realidad, seguía vivo gracias a él. Su destreza y su puntería con el revólver eran legendarios en el Cuerpo de Policía y Sebastián había experimentado aquella aseveración en sus propias carnes. Gracias a la intervención de Puigcorbé, su cuerpo no había acabado como un vulgar coladero cuando un cabrón se disponía a acribillarlo por la espalda en una redada.

El detective Guzmán notificó a la Central la dirección del lugar solicitando refuerzos. Tras eso, cerró la comunicación y realizó una rápida inclinación con la cabeza mirando a su superior. Éste comprobó su semiautomática, sacando el cargador y volviéndolo a introducir dentro de su fiel amiga. Su Colt, un legendario revólver mejorado en la actualidad, le había salvado la vida en innumerables ocasiones, aunque debía admitir que también lo tentó a utilizarlo para terminar con la suya en una época pasada donde atravesó el peor de los baches de su vida.

Dejó para otro momento su curiosa relación de amor-odio con su revólver y tensó los músculos del cuerpo, al tiempo que ladeaba la cabeza de un lado a otro y entornaba los ojos, preparándose para la presumible batalla. La tensión era lo que separaba el fracaso de la victoria. El miedo, si se sabía controlar, era la clave para estar alerta. No obstante, también tenía claro que el valor sin experiencia equivalía a un suicidio. Debía actuar con la cabeza fría y tirar de manual para no cometer el más mínimo fallo.

Respiró profundamente y dejó que el aire abandonara sus pulmones con lentitud.

«Bien, ese tío no tiene salida, ya está arrestado», se convenció mentalmente.

Asomó la cabeza al espacioso pasillo.

Nada. Nadie.

Chasqueó la lengua, toda aquella calma no le gustaba nada. Clavó sus sentidos y su mirada en la puerta B e hizo un gesto con la cabeza para que su compañero le siguiera. Como una extensión de sí mismo, Guzmán no necesitó otra señal y se lanzó con rapidez al otro lado del pasillo, apoyándose en la pared y apuntando a la puerta con su revólver reglamentario.

Puigcorbé pareció esbozar una leve sonrisa ahogada. Estaba orgulloso de Guzmán, el ayudante más cualificado y con más valor que le habían asignado. Su entrenamiento no sólo había finalizado, incluso en ciertas facetas ya lo había superado. Debía confesarlo, Sebastián, además de su compañero, era su amigo, su apoyo y el hermano que nunca tuvo.

La puerta estaba entornada.

Puigcorbé frunció el ceño. ¿Imprudencia, temeridad? En realidad le importaba poco y tampoco lo pensó demasiado. Entró en el domicilio con la lentitud de un manatí. Un sonido, como si revolvieran papeles, provenía del interior.

El subcomisario caminó por el pequeño pasillo hasta dar con el comedor. La luz tenue del domicilio obligaba a extremar la precaución para no tropezar con el mobiliario y alertar al intruso. Puigcorbé necesitó unos instantes para que sus ojos se acostumbraran a la poca visibilidad y que sus pupilas, como las de un gato, se agrandaran. Guzmán le dio unos suaves golpecitos en el hombro, Puigcorbé se revolvió, preguntándole con un movimiento de cabeza la razón de los golpecitos. Su ayudante señaló una de las habitaciones, el sonido provenía del fondo de la casa: una difusa luz se proyectaba desde aquel punto, la misma que habían visto desde la calle. Puigcorbé afirmó con la cabeza y aspiró una bocanada de aire.

Se acercaron con cautela, deteniéndose delante de la puerta. Puigcorbé contuvo la respiración y le indicó a Guzmán con un gesto que procurara hacer lo mismo. El pulso acelerado del corazón podía ser un problema y debían dominar sus nervios. Agitó la cabeza mirando a Guzmán, indicándole que se preparaba para echar un vistazo. Con la espalda pegada a la pared, asomó la cabeza al interior de la habitación. Un tipo enfundado en un traje oscuro guardaba papeles y documentos dentro de unas enormes bolsas negras. Arrugó la frente y retornó a su posición original. Por la mente del detective pasaron varias hipótesis sobre qué hacía aquel tío allí y por qué estaba revolviendo. Sin embargo, sólo lo pensó un instante. Primero debía detenerlo por allanamiento de morada y después vendría el interrogatorio donde a buen seguro le contaría todo lo que necesitaba saber. Levantó su semiautomática, empuñándola con ambas manos, hasta la altura de la cara. Guzmán amartilló el arma y tensó todos los músculos del cuerpo para entrar en acción.

En un movimiento rápido se posicionó en el umbral de la puerta.

—Levanta las manos lentamente —le ordenó con firmeza. Lo encañonaba con su Colt 1911, listo para ser usado si era necesario. Suficiente intimidación para que el tipo obedeciera.

El individuo se detuvo al escuchar la voz del policía. Llevaba una especie de capucha blanca y fantasmagórica. Un detalle siniestro que no impresionó a Puigcorbé; hacía falta algo más para amedrentarlo. El extraño personaje siguió quieto, sin hacer el más leve movimiento, dándole la espalda y guardando un silencio inquietante. Puigcorbé gruñó.

—¿No me has oído... capullo? Te he dicho que levantes las jodidas manos. Te juro por Dios que no lo volveré a repetir —le espetó por segunda vez, quitando el seguro del revólver. Había que ser duro con los delincuentes, acojonarlos, si no, si notaban debilidad, podían tratar de escapar y entonces había que usar el arma. La muerte era la última opción.

El mamarracho de la capucha no movió ni un músculo. La segunda advertencia del agente tampoco había causado ningún efecto y eso era malo, Puigcorbé lo sabía.

«Mierda. Tendría que haber levantado las manos. Joder, vamos a tener problemas con este gilipollas».

De pronto, Puigcorbé notó cómo el cuerpo del extraño enmascarado se tensaba, preparándose para una acción suicida. Entre la oscuridad observó cómo sus piernas se flexionaban poco a poco y su cintura se giraba. El encapuchado se revolvió como una pantera. Sin embargo, no fue ni de lejos tan rápido como el policía. Cuando giró, desenfundando su revólver para disparar, se encontró con el Colt de Puigcorbé esperándolo. El policía de Homicidios disparó primero y eso sólo podía significar una cosa: el duelo había acabado. El pecho del enmascarado recibió el primer impacto y el único. Puigcorbé, quizá por instinto de supervivencia o simple seguridad, no le iba a permitir a un tío armado con un cañón probar fortuna con su cuerpo.

El hombre cayó derrumbado en el suelo.

Puigcorbé arrugó la frente y tragó saliva. A la mierda con el interrogatorio y a la mierda con las pistas para aclarar el asunto. Por el contrario, le quedaba una montaña de papeleo que rellenar y presentar un informe para explicar la muerte del sospechoso. Miró a Guzmán, de pie a su lado como un simple espectador en aquel improvisado duelo al sol.

Se acercó lentamente al cuerpo del individuo, tendido en el suelo, envuelto en un charco de sangre. Se arrodilló y comprobó su pulso. Muerto. Lo suponía.

Puigcorbé soltó un suspiro de agobio.

—¿Muerto? —preguntó Sebas con cierto tono irónico.

—Totalmente —respondió Puigcorbé pellizcándose el tabique de la nariz con dos dedos. Guzmán se mordió el labio, posicionándose en el umbral de la puerta para vigilar la retaguardia.

El subcomisario le quitó la máscara y escrutó el rostro con la ayuda de la luz de la linterna. Era un joven rubio. A primera vista, no le pareció español. Recorrió el cuerpo del fiambre con la linterna. En la espalda, justo al principio del cuello, lucía un curioso tatuaje, una pirámide con una serpiente enroscada alrededor de la figura geométrica que asomaba la cabeza a la altura de la cúpula del triángulo. Se quedó pensativo, observando el extraño tatuaje y trató de trazar una conexión. Tras unos segundos, abandonó la idea.

Se incorporó y echó un vistazo a los papeles que el enmascarado se había esforzado en guardar. Revolvió el manojo de papelotes con una mano mientras que con la otra enfocaba el montón, ayudándose con el haz de luz de la linterna. De pronto, reparó en uno de ellos. Una fotografía. La cogió con la mano y la enfocó con la linterna para poder examinarla. La fotografía, en blanco y negro, mostraba la imagen de una mujer joven y un hombre de avanzada edad. Puigcorbé percibió al instante que la instantánea se había tomado a cierta distancia y que se había utilizado un gran teleobjetivo. De todos modos y fuera como fuese cómo se tomó la imagen, ésta captaba una secuencia donde los dos personajes mantenían una conversación. Centró su atención en la dama.

«Bonita cara», se dijo pensativo.

Dobló el papel y se lo guardó en la chaqueta. Dedujo que posiblemente tenía un indicio para comenzar a investigar. Con la foto y el cadáver habían completado el pack y quizá fuera suficiente para pillar al asesino de Puig.

Devolvió la atención al joven rubio con la intención de buscar una identificación en el pantalón o en su americana que revelara su identidad. Se arrodilló y lo cacheó a conciencia.

Entonces escuchó un sonido que lo puso en alerta. Agudizó el oído. Pasos. Guzmán chasqueó los dedos y lanzó una mirada a su superior.

«Tenemos visita».

Puigcorbé levantó la vista y observó a su amigo. Éste tenía la mirada fija en el pasillo. Quiso incorporarse, reaccionar, pero fue demasiado tarde.

Sonaron tres disparos.

Guzmán recibió los tres impactos en el pecho y se derrumbó en el suelo malherido. Presa de la desesperación, Puigcorbé se lanzó en busca de su amigo para auxiliarlo. No obstante, el asesino estaba allí, en el pasillo, esperando su presencia. El policía lo supuso al instante, pero no iba a dejar a Guzmán desangrándose en medio de un tiroteo. En un acto reflejo, lejos de la racionalidad y la preparación, asomó medio cuerpo en el pasillo. Sólo necesitó un par de segundos para armar el brazo, localizar el objetivo, apuntar y disparar, demasiado rápido para ser totalmente certero, pero lo hizo, disparando hasta vaciar el cargador sobre la sombra que había intuido. El asesino hizo exactamente lo mismo y una lluvia de disparos se descargó entre ambos.

Un sonido ensordecedor se adueñó del piso, acompañado del olor a pólvora que advertía de la llegada de la muerte.

Ninguno de los dos tenía miedo a morir y tanto Puigcorbé como el asesino lo supieron. Una de las últimas balas hirió el hombro del policía, pero inexplicablemente Puigcorbé hizo lo propio en el brazo del asesino. Cuando los cargadores se vaciaron, el silencio volvió a reinar en la casa.

Los dos se miraron. Puigcorbé distinguió entre las sombras la imagen de su enemigo. Alto y delgado, vestía un traje oscuro y una máscara ocultaba su rostro. Puigcorbé tragó saliva, jadeante. Aquel tipo parecía la mismísima imagen del ángel de la muerte. En ese breve lapso le sobró tiempo para reparar en la forma que tenía aferrada el arma, consciente de que no era un delincuente corriente, sino un profesional. El asesino se escondió tras una pared y escuchó cómo se apresuraba a cambiar el cargador a su revólver. El subcomisario aprovechó la situación para coger el cuerpo de su amigo por debajo de las axilas y arrastrarlo hacia el fondo del pasillo, ocultándose en otra habitación. Dejó el cuerpo de su amigo a buen recaudo en un rincón del cuarto y comprobó si todavía estaba vivo. Lo estaba, pero con el pulso muy débil.

—¡Sebas... háblame, joder! Resiste... saldremos de esta —exclamó mientras cambiaba el cargador de su arma.

Guzmán, con la respiración entrecortada y la mirada perdida, no respondió. Puigcorbé estaba al borde de la locura y blasfemó contra todos los santos que le vinieron a la mente. Debía informar a la Central y solicitar una ambulancia. De lo contrario, su amigo moriría. Las heridas tenían muy mala pinta. Por otro lado, presumió que el nuevo ataque del asesino iba a ser inminente.

—Aguanta amigo... no me hagas esto. Joder. Sebas, no te mueras, tío —le dijo con los ojos enrojecidos e inyectados en sangre a consecuencia de la rabia e impotencia que sentía.

Le quitó el walkie-talkie, al tiempo que le abofeteaba las mejillas para que no perdiera el sentido. Oprimió el botón de comunicación.

—Central... Central. Aquí el agente Puigcorbé... Necesito una ambulancia de inmediato. Es muy urgente... Hay un agente malherido... repito... Un agente malherido —ordenó atropelladamente y con la mirada puesta intermitentemente en Sebastián y en la entrada de la habitación.

—Van de camino, subcomisario —le respondió una voz femenina a través del comunicador.

No pudo decir más. Unos pasos acercándose a su posición lo pusieron nuevamente en alerta. Afinó el oído y detectó que no era únicamente uno, sino varios tipos los que se aproximaban con sigilo hacia su posición.

Maldita sea. Sus problemas crecían. En la casa había más de aquellos bastardos.

La ansiedad recorrió sus nervios como veneno, y eso era realmente malo. El miedo se podía controlar y utilizarlo en tu beneficio; la ansiedad no, un ataque de pánico te dejaba indefenso. Cogió con ambas manos la semiautomática y se la acercó a la frente. Debía tranquilizarse y mantener la sangre fría. Si no, ni Sebastián ni él saldrían de aquel maldito infierno. Logró percibir cómo entraban en la otra habitación y sacaban a rastras al muerto y las bolsas negras con los documentos.

Definitivamente, aquellos tíos se querían llevar las pruebas al precio que fuera. No obstante, tenía otros problemas de que preocuparse. Otros pasos se acercaban a él.

Se arrinconó a un lado de la habitación, sentado y en silencio, apuntando a la puerta de entrada. Si lo querían... bien... podían intentarlo e ir a buscarlo. Probar suerte con una jodida mala pareja de baile, pero no se iría solo de este mundo. Algunos de aquellos asesinos lo acompañarían en su viaje al infierno.

Entonces, las escuchó. Las sirenas de la policía resonaron en la calle.

Puigcorbé dejó escapar un suspiro inconsciente, pero prestando suma atención a la respuesta de sus enemigos ante la inesperada aparición de la ambulancia y los vehículos policiales. De entre los hombres, le llegó un susurro incomprensible a los oídos. Después, silencio, ni el maldito vuelo de una mosca, únicamente los latidos de su corazón a toda máquina y la lucha de Guzmán por seguir vivo, con discontinuas bocanadas de aire que revelaban la agonía que estaba padeciendo.

Minutos después, varios agentes de policía entraron en el domicilio y lo encontraron con la cabeza de Guzmán entre las manos. Uno de los agentes encendió la luz y se dirigió a él.

—Tranquilo, subcomisario. Nosotros nos ocupamos —dijo mientras trataba de levantarlo para que permitiera a los enfermeros hacer su trabajo.

Lo llevaron fuera de la habitación y lo dejaron apoyado en una pared cercana.

Puigcorbé estaba lejos de allí y distinguía a las personas de su alrededor moverse a cámara lenta. Uno de los enfermeros se ocupó de sus cuidados al reparar en una herida superficial en su hombro.

—No se preocupe —le señaló con una sonrisa forzada—. Es tan sólo un arañazo.

Dos enfermeros entraron a toda prisa en la casa, llevando consigo una camilla. Puigcorbé ladeó la cabeza y siguió con la mirada a los hombres.

—Subcomisario —le dijo un agente. Puigcorbé no contestó y giró la cabeza para observar la evolución de la situación. Únicamente le preocupaba el estado de su amigo.

El policía arrugó la frente al percibir cómo su superior le había ignorado. Temió tocarlo, sabía cómo se las gastaba. Se decidió por volver a probar con el reclamo oral.

—Subcomisario... —Puigcorbé desvió la mirada del fondo de la habitación y atendió a su compañero con una actitud vacilante—.

Subcomisario, será mejor que se vaya. Deje que los enfermeros se encarguen.

Puigcorbé asintió gesticulando una mueca de dolor. Dos policías lo escoltaron hasta la salida del edificio. Tras unos minutos, la ambulancia salió aullando del cordón policial.

Las sirenas resonaron en la noche, escoltadas por las luces giratorias de emergencia. Transportaban consigo a un hombre en un trágico y mortal viaje hacia la muerte o, quizá, hacia otra realidad.

19

Marc Beltrán llegó puntual al restaurante, un local de exquisita cocina situado en el puerto de Barcelona. Un escueto «cambio de planes», por parte de su cuñado a través del teléfono, le había dado a entender que la velada no iba a ser familiar, sino una inesperada cena en un elegante restaurante. En cierta manera, opinaba que sus cuñados también merecían un respiro y, tras contratar a una canguro de confianza, habían decidido disfrutar de una cena sin agobios ni cuidados a la pequeña Lucía.

El matrimonio esperaba en una de las mesas del abarrotado comedor. Luis Méndez realizó un gesto con el brazo y el maître le acompañó amablemente hasta ella. Rosa sonrió con gesto pícaro al ver a su cuñado afeitado y con el pelo recién cortado. Sin duda, ofrecía otra presencia y daba la impresión de que el joven viudo había ocupado gran parte de la tarde en arreglar su desastroso aspecto. Rosa esbozó una sonrisa de satisfacción al reparar en su ropa.

—Hasta te has comprado ropa. Marc... chico, pareces otro... —dijo risueña.

Beltrán meneó la cabeza mientras se pasaba la mano por la parte posterior de ésta. Su indumentaria consistía en unos tejanos, camiseta y una cazadora oscura. Llevaba una muñequera de piel en la muñeca derecha y un reloj de correa gruesa en la izquierda. Una imagen desenfadada que revelaba, pese a pasar de los treinta, un espíritu rebelde y juvenil.

—Me hacía falta... —reconoció avergonzado.

—Parece que la has olido...—añadió su cuñado en un tono enigmático.

Rosa miró a su esposo y dejó escapar una sonrisa cómplice.

Ambos rieron como niños. Beltrán tomó asiento, extrañado. No entendía lo que se traían entre manos.

—¿Esperamos a alguien más? ¿No será otra de vuestras citas a ciegas para buscarme novia? —preguntó suspicaz. Por extraño que pareciera y a pesar de todos los acontecimientos que estaba viviendo, la nueva situación había producido un efecto positivo. No sabía por qué, pero de un plumazo había desaparecido la ansiedad. Pretendía llegar al fondo del asunto de la muerte de Silvia, pero aquella noche no tenía demasiadas urgencias.

Sus cuñados soltaron una carcajada al unísono. Luis hizo un ademán con la mano meneándola de arriba abajo.

—Más o menos... más o menos, por ahí van los tiros.

Beltrán gruñó y se hundió en la silla.

—Joder... qué cruz tengo con vosotros dos —les reprochó esbozando una sonrisa.

Rosa le cogió de la mano y asintió con la cabeza dándole a entender que confiara.

—Bueno, digamos que no se puede decir que sea una cita-cita. Ya la conoces...

El viudo entrecerró los ojos y estudió el semblante de Rosa. Resultaba encantadora, la mujer perfecta para Luis. Por lo visto, el matrimonio parecía disfrutar de un momento de complicidad a su costa. Aceptó el reto y decidió entrar en el juego, dándole la vuelta a la situación.

—¿La conozco? Humm... no sé quién puede ser, últimamente no he conocido a muchas mujeres. Únicamente me deja una alternativa, alguna del pueblo... —Beltrán dibujó una sonrisa maliciosa—. ¿No serán las hermanas Macià? ¿Las recuerdas, Luis? —preguntó con gesto burlón moviendo las manos sobre su pecho.

Luis sonrió y asintió de forma animada recordando los desmedidos atributos femeninos de las dos hermanas. Rosa fulminó con la mirada a su marido al ver su expresión libidinosa. Éste, al notar los ojos de ella clavándose en su fisonomía, adoptó un rostro más serio. Carraspeó.

—Vagamente... —respondió tratando de disimular. Beltrán soltó una sonora carcajada y se recostó sobre la silla más satisfecho.

La puerta de entrada al restaurante se abrió. Rosa giró la cabeza y sonrió al observar cómo una mujer de esbelta figura se dirigía hacia ellos.

—Ya ha llegado.

Beltrán se volvió y miró a una mujer de melena rubia y lisa que le llegaba hasta la mitad de la espalda. Delgada y elegante, se podía catalogar como una mujer con estilo. Su conjunto negro de chaqueta y pantalón acentuaba su bonita figura. No obstante, al informático no le sonaba de nada y miró al matrimonio con expresión curiosa, opinando que, definitivamente, aquélla era otra de sus encerronas. La joven llegó hasta la altura de la mesa que ocupaban y se quedó de pie con el rostro sonriente. Beltrán la miró extrañado, no podía negar que algo de la chica le era familiar. De pronto, se dio cuenta de lo estúpido que había sido. Claro que la conocía, pero estaba muy cambiada.

—¿Verónica? —preguntó dubitativo.

La joven sonrió y asintió con la cabeza.

—Hola, Marc, cuánto tiempo...

Tras los correspondientes saludos y besos, se sentó al lado de Beltrán.

—Está guapa, ¿eh? —preguntó un indiscreto Luis.

Beltrán tragó saliva. ¿Tanto se notaba la sorpresa en su rostro? Asintió, avergonzado.

—¿Cuándo... cuándo has vuelto? —le preguntó atropelladamente—. Te creía en Nueva York... trabajando en la Gran Manzana.

—Esta mañana. Tan sólo descender del avión llamé a Rosa y me propuso lo de la cena. Y me apunté. ¿Cómo estás? —le preguntó colocando su mano sobre la suya.

Beltrán sintió un escalofrío extraño, pero placentero. Estaba guapísima. Sus ojos verdes brillaban de forma especial, como el mar en verano. Su perfume era embriagador, sensual, y su maquillaje resaltaba ya de por sí sus bonitos rasgos faciales.

—Bien... —respondió, escueto. Por nada del mundo le iba a explicar que se había convertido en una especie de médium al que se le aparecía el espectro de su difunta esposa.

—Me alegro. Tenía muchas ganas de volver a verte —dijo esbozando una tierna sonrisa. Mirándole a los ojos, le apretó la mano con dulzura.

Beltrán sintió una agradable sensación. Su tacto era suave y cálido. Al informático se le agitó el corazón, dato que no acababa de comprender. Dos días atrás había estado como un alma en pena gimiendo por la muerte de su esposa y en cambio ahora estaba a punto de tener una erección.

«Los entresijos del cerebro humano son una incógnita», pensó para sus adentros.

La cena resultó una delicia. La comida, la compañía, la conversación recordando anécdotas del pasado cuando los cuatro pertenecían al grupo de jóvenes de su pueblo natal, se convirtió en un verdadero bálsamo para el atribulado corazón del viudo. Entre risas y comentarios ocurrentes, saborearon cada plato y el tiempo pareció detenerse, dándole consistencia al verdadero significado de la felicidad, pequeños espacios de tiempo de nuestra vida. Cuando tomaban los cafés y los licores, a Rosa Bernât se le ocurrió la brillante idea de sacar en la mesa un tema de conversación escabroso.

—¿Qué te pasó el otro día? Por más que le he insistido, Luis no ha querido decirme nada.

Beltrán, con el rostro serio, miró a su cuñado. Este, con el gesto contrariado por la imprudencia de su esposa, negó con la cabeza disimuladamente para que no echara por tierra la deliciosa velada con aquel asunto. El informático entendió el gesto de su cuñado.

—Nada importante... una tontería.

—¿Qué pasa, Marc? —preguntó Verónica estudiando los ojos del viudo con los suyos y sumándose a la curiosidad de su amiga.

—Anoche estuvo en urgencias —apuntó Rosa. Sin darse cuenta y sin maldad, estaba metiendo el dedo en la herida de su cuñado.

—Creí ver a Silvia... —respondió abatido.

Luis Méndez gruñó. Toda la estrategia para que su amigo olvidara aquel oscuro asunto se había ido al garete por la maldita intromisión de su esposa.

Las dos mujeres se quedaron en silencio, sorprendidas.

—Imagino que fue debido a los nervios y a la tensión del momento —prosiguió, pero definitivamente había ahogado su alegría en las aguas turbias de unos recuerdos tortuosos. Luis lo seguía observando con el rostro afligido, mientras trataba de entender por qué narices su mujer había sacado el dichoso tema—. Hace un par de días fue el aniversario de su muerte.

—Yo soy algo escéptica con esas cosas, pero a veces puede ocurrir o en otras ocasiones podemos llegar a imaginarlo —razonó Verónica mientras acariciaba el cabello de su amigo.

El matrimonio presenció complacido el gesto. Beltrán cabeceó, agradeciendo con la mirada el cariñoso arrumaco.

—Tuvo que ser eso —respondió más impulsado por la razón, tratando de no preocupar a sus amigos, que con el corazón. Presentía que tarde o temprano descubriría el secreto de la muerte de su esposa, pero a pesar de sus intentos de ser lógico y tratar de disimular, su subconsciente le traicionó—. Debí imaginarlo, pero cuando la vi allí, os juro que parecía tan... real.

—¿Dónde fue? —le preguntó su cuñada.

Luis Méndez dio un respingo al escuchar la pregunta. La situación comenzaba a escapársele de las manos.

—En un centro comercial.

Las dos mujeres se lanzaron una mirada de perplejidad. Rosa ladeó la cabeza e interrogó con la mirada a su marido, éste se encogió de hombros. Beltrán no se percató de aquel detalle y prosiguió con su relato.

—La seguí por todo el centro hasta que entró en una tienda de bebés. La dependienta me dijo que no había entrado nadie, entonces fue cuando me desmayé. El doctor que me trató dijo que fue a causa de la tensión.

Rosa Bernât soltó un grito ahogado y comenzó a menear la cabeza de forma nerviosa. Por su parte, Verónica guardó silencio, dedicándose a mirar fijamente al informático. Luis Méndez trató en vano de tranquilizar a su mujer. Rosa le hizo un desaire y se levantó de su asiento. Tras disculparse de sus dos amigos, abandonó la mesa en dirección al baño con el rostro cubierto de lágrimas. Beltrán frunció el ceño, sin comprender la extraña reacción de su cuñada e interrogó a su cuñado con la mirada.

—¿Ocurre algo?

—Nada... nada. —Luis Méndez sacudió la cabeza—. ¿Qué va a ocurrir? Sólo que son temas delicados y a Rosa le afectan estas cosas. Dejemos que se tranquilice. Se le pasará —respondió insistiendo en no buscar el contacto visual con su cuñado. Beltrán arrugó la frente. Mentía. Su cuñado le estaba volviendo a mentir deliberadamente.

De pronto, el móvil de Beltrán comenzó a sonar. Sorprendido, miró la pantalla. Frunció el ceño, extrañado. Se trataba de Rosa. Disimuladamente levantó la vista y miró en la dirección de los aseos, concluyendo que debía de estar llamando desde el servicio de mujeres. Trató de parecer tranquilo, aunque adoptar aquella pose era un tanto difícil. ¿Qué razón había movido a su cuñada para llamarlo en ese momento? Algo estaba claro: Rosa no quería que nadie escuchara lo que debía decirle. Entendiendo la situación, procuró actuar con naturalidad.

—El trabajo... —se disculpó.

Luis lo miró con aire desconfiado.

«¿El trabajo? ¿A estas horas? Si está de baja por depresión», pensó sin acabar de tragarse la coartada de su cuñado.

—Dígame...

—Escúchame, Marc. Tengo algo que contarte sobre Silvia, pero no delante de Luis, no quiere que lo sepas —dijo su cuñada con la voz temblorosa. Beltrán miró con el rabillo del ojo a su cuñado, reparando en cómo éste había entablado una conversación con Verónica y era totalmente ajeno al diálogo que mantenía con Rosa.

Lo estudió con cierto recelo.

«¿Por qué cojones iba a ocultarme Luis algo sobre su hermana?»Rosa prosiguió con la respiración entrecortada.

—Esta noche te llamaré. Procura estar en casa, es importante.

Rosa colgó. Beltrán, aturdido por unos instantes, logró reaccionar con rapidez.

—Está bien. Mañana me pasaré...

Cuando guardó el móvil, los ojos de Luis le interrogaron.

—¿Qué pasa?

—Quieren que revise una avería que no han podido solucionar, un favor especial... bueno, ya sabes, soy imprescindible —se excusó con una media sonrisa tímida.

Luis asintió, pero sus ojos reflejaron que no le había creído ni media palabra.

20

En el hospital, Puigcorbé simplemente esperaba el maldito veredicto. Milagro o sentencia. Sebastián llevaba más de una hora en el quirófano y todavía no le habían dado ninguna noticia. Ni buena ni mala. Y la espera, de todas las angustias imaginables, era sin duda la peor.

El policía se había apoyado en una pared, hundido física y mentalmente, con los brazos cruzados y con la incertidumbre ahogándole el cuello. Los términos «destrozado» o «roto», usados para evaluar el estado emocional del subcomisario eran insuficientes. Sólo en un pasillo que olía a muerte y en compañía de un fluorescente que parpadeaba intermitentemente sin acabar de encenderse, había reproducido más de veinte juicios morales sobre su proceder y en todos se había hallado culpable. Con un dolor de cabeza espantoso y la sensación de que todo aquello no era más que un mal sueño del que únicamente deseaba despertar, se preguntaba una y otra vez qué habría ocurrido si hubiera esperado a los refuerzos, si hubiera dejado a un lado su ego, su maldito orgullo que lo estaba conduciendo en los últimos años a un infierno de donde no conseguía salir.

«Mierda. Si hubiera seguido el maldito protocolo», masculló desesperado.

La cabeza le iba a estallar. Soltó el aire de sus pulmones con brusquedad y se masajeó las sienes. De todas las preguntas que se formulaba y de las necias respuestas que hallaba, había algo claro: él era el máximo responsable y su amigo estaba entre la vida y la muerte por su culpa. Su orgullo y su nauseabundo carácter ya le habían arrebatado tres vidas: su mujer, su hijo y, posiblemente, Sebastián iba a convertirse en la última víctima.

Unos pasos resonaron en el silencioso pasillo del hospital. El detective levantó la vista y miró de reojo el final del corredor. Torció el gesto. Se trataba del comisario Velasco.

Puigcorbé blasfemó.

«Joder. Ahora esto no», pensó con amargura.

Presintió el discursito que le iba a soltar su superior sobre las consecuencias y el cumplimiento de las normas, pero en esos momentos no se encontraba de humor para una reprimenda, aunque la mereciera.

Juan José Velasco era un hombre delgado y alto. Su pelo moreno estaba poblado de abundantes canas y tenía una nariz pronunciada y un gesto en la cara que en ocasiones Puigcorbé había juzgado de burlón y zafio. El pedante comisario tenía siempre la razón, o eso al menos era lo que él creía. De todos modos, pocos agentes lo soportaban y se había granjeado la enemistad de sus hombres a golpe de meteduras de patas y bravuconerías. Un espécimen inútil que había escalado puestos en la profesión a golpe de «mamadas» y de «comerle el culo» a los jefazos. Tanto Puigcorbé como él pertenecían a la misma promoción. Sin embargo, Velasco se las había ingeniado para superar al gran Puigcorbé, el superagente, a base de tesón, de trabajo y otro tanto de artes oscuras para ganarse la confianza de las altas esferas. No pasaba un día en el que Velasco no le recordara quién era el que mandaba allí. Por lo que intuía, aquella situación no iba a ser muy diferente de las demás.

El comisario llevaba un traje oscuro y un abrigo largo que le llegaba a la altura de los tobillos. Desgarbado y ojeroso, caminaba con el rostro cabizbajo y en silencio. Cuando llegó a la altura de Puigcorbé, alzó la mirada y agitó la cabeza como saludo. Su rostro estaba tenso y Puigcorbé tan sólo percibió malas noticias.

—Está mal, Roberto. Muy mal —dijo con un hilo de voz profunda y pausada. Puigcorbé inclinó el rostro y no respondió. Apretó los dientes y se volvió a sumergir en sus pensamientos, enredados como en un maldito laberinto.

Velasco le dio la espalda, perdiendo la mirada a través de una ventana del pasillo que mostraba una vista panorámica de la ciudad. El comisario observó las luces de las casas, de la carretera, mientras meditaba la forma de abordar la conversación con su subordinado.

Le lanzó una mirada por encima del hombro para comprobar en qué estado emocional se encontraba. Conocía a Puigcorbé y su expresión le indicaba que el subcomisario estaba pasando un verdadero calvario. Gruñó y sacudió la cabeza. Volvió a gruñir. Puigcorbé levantó la mirada un instante para observar cómo aquel cerdo emitía sonidos como si se preparara para el matadero. Estudió a su superior. Casi podía adivinar lo que le rondaba por la cabeza y era cuestión de tiempo que se arrancara con el discursito. Resopló hastiado y volvió a mirar el suelo.

—Sé que no es el momento... Roberto —dijo vacilante.

Puigcorbé le regaló una mirada «marca de la casa» para dejar claro que, de todos los asquerosos momentos que habían compartido, aquél era el peor para tener «la conversación».

—No..., no es el jodido momento —respondió en un estallido de rabia y dolor.

Velasco lo miró con expresión contrariada. Roberto era el mejor hombre que había tenido nunca, mejor que él sin la menor duda, pero su carácter, su orgullo y su arrogancia no le habían permitido subir más escalafones en el cuerpo.

—Joder, Roberto... tenías que haber esperado a tus compañeros. ¿En qué cojones estabas pensando? Ahí dentro está uno de mis hombres debatiéndose entre la vida y la muerte por tu negligencia —le espetó con dureza.

El detective le lanzó una mirada llena de rabia, como si algún mamífero, un perro o un lobo, se la hubiera contagiado. Lo miró fijamente a los ojos por el espacio de unos segundos, bajo un estricto silencio. Se quedó así por un buen rato, mirándolo y sin mover ni un músculo, soportando como podía un nuevo recordatorio de su error. Exhaló un suspiro de angustia e inclinó, una vez más, el rostro para perder su vista en el suelo.

—Quiero saber quiénes eran esos tipos, y por qué fuiste allí. Lo quiero saber todo... ¿me oyes, Puigcorbé? —le exigió malhumorado. Sin embargo, el subcomisario de Homicidios pareció no oírlo.

Puigcorbé sentía que iba a perder el control de un momento a otro y sólo manejaba dos opciones si eso ocurría: mandarlo simplemente a la mierda o soltarle un par de puñetazos, una vez por todas, para que cerrara la boca.

Del mismo modo, Velasco también comenzaba a perder la paciencia ante la actitud desafiante de su hombre. Resopló y se plantó delante de Puigcorbé con los brazos en jarras. Era el momento de dejar claro quién mandaba.

—Estoy harto de tu actitud —le amenazó, al tiempo que golpeaba reiteradamente el pecho del detective con su dedo índice. Puigcorbé tensó los músculos de la cara. Iba a explotar—. Te voy a sacar del cuerpo de una patada en el culo, y esta vez no será para unos cuantos meses.

Puigcorbé estrechó los ojos y agarró el dedo de Velasco con la mano; éste pareció acobardarse.

—Llevas tiempo detrás de mí... ¿verdad, Velasco? Me entregaste una vez a Asuntos Internos y lo volverías a hacer. Si me quieres culpar de lo sucedido... adelante, hazlo. Puede que tengas razón, pero te juro que encontraré a los tíos que hicieron esto. O sea que déjame en paz y no me jodas más.

Los dos hombres se midieron con la mirada, como dos ciervos machos que están a punto de luchar cabeza contra cabeza.

En ese momento, un doctor se acercó a ellos dando pasos cortos y lentos. Los dos giraron la cabeza, guardando silencio a la espera de las noticias médicas. El hombre los miró con el rostro circunspecto y sacudió la cabeza. Puigcorbé soltó la mano del comisario en un aspaviento y se alejó dando pasos irregulares por el pasillo, con las manos entrecruzadas por encima de su cabeza.

—Lo siento, acaba de morir.

Velasco resopló e inclinó el rostro. Escuchó en la distancia, por primera vez en su vida, llorar a Puigcorbé.

—Gracias, doctor. Nosotros nos ocuparemos de comunicárselo a su familia —dijo el comisario mientras le estrechaba la mano. El doctor asintió y se marchó.

Velasco buscó con la vista a Puigcorbé. Se encontró con la del detective, una mirada llena de odio, dolor y desesperación.

—Lo siento, Roberto —dijo bajando el tono de su discurso hasta situarlo en una benevolencia inusual—. Sé lo que significaba Sebastián para ti. Es una gran pérdida para todos, se trataba de un buen agente —señaló alabando a Guzmán. Se detuvo, tomándose unos segundos para continuar. Puigcorbé estaba a su lado, pero daba la sensación de estar a cientos de kilómetros de distancia—. Respecto a lo de antes, no quise... ya sabes... no ha sido culpa tuya.

—Déjalo, Velasco —le espetó—. Encontraré a esos tipos y pagarán por todo esto.

El comisario se acarició la barbilla, pensativo. Tras unos segundos, negó con la cabeza.

—No me parece buena idea, estás muy implicado. Deja que nosotros nos ocupemos. Tómate unas vacaciones, luego ya hablaremos.

—Ni lo sueñes. —Puigcorbé gesticuló como si le dolieran todas las muelas.

Velasco meneó la cabeza y se dio media vuelta para marcharse. Puigcorbé no lo podía creer. Aquel cabrón iba a dejarlo fuera del caso y arrebatarle la posibilidad de vengar la muerte de su amigo. Tal como estaba la situación, era la única empresa que evitaría que se pegara un tiro en la cabeza.

—No me hagas esto, Juan José.

Velasco se detuvo. Puigcorbé pudo escuchar cómo el comisario suspiraba con desánimo.

—Es una orden, agente —replicó, volviéndose hacia él y levantando la voz. Puigcorbé respondió a la mirada dictatorial con una suya de insubordinación—. No se hable más. Buenas noches, subcomisario Puigcorbé.

El detective esperó a que el comisario desapareciera de su vista para reaccionar. Su cabeza se quedó como un solar inhóspito, sin ideas, sin pensamientos positivos o negativos, únicamente un vacío insondable.

«Maldita noche de perros», se maldijo mientras intentaba que su cerebro volviera a funcionar.

Su amigo había fallecido y a él le habían regalado unas ficticias vacaciones, una forma apropiada de Velasco para relevarlo temporalmente de sus funciones. Centró todo su odio y su frustración en aquel mezquino hijo de puta. Llevaba tiempo tras sus pasos y posiblemente utilizaría el asunto para darle la estocada y mandarlo a otro departamento inferior para que se pudriera. «Quizá —pensó Puigcorbé— no le faltaría razón».

Comenzó a caminar hacia el final del pasillo. Sus pasos, lentos y angustiosos, reflejaban las pocas ganas de nada que tenía en ese momento. Cuando torció la esquina y se materializó en una sala más amplia, un abismo de miedo y autoculpabilidad se abrió ante él. La mujer de Sebastián, Julia, escuchaba las explicaciones del doctor casi sin prestarle atención. Puigcorbé se quedó quieto como un estúpido observando la desagradable escena. Julia, con el rostro envuelto en lágrimas y los ojos moviéndose de un lado a otro en una danza frenética, sacudía la cabeza negándose a creer la realidad. Puigcorbé entornó los ojos poco a poco y dejó escapar un suspiro de tristeza, sintiendo cómo las piernas le flaqueaban. Cuando Julia vislumbró al compañero de su marido, buscó en la mirada de éste la confirmación. El subcomisario no mostró la valentía que habitualmente esgrimía e inclinó el rostro, al tiempo que se acariciaba el cabello y comenzaba a caminar sin rumbo fijo. Julia entrecruzó sus manos y soltó un grito desgarrador. El primer pensamiento que le vino a la cabeza fue culparle de lo sucedido, abofetearlo e insultarle. Pero cuando observó a Puigcorbé cabizbajo, con los ojos enrojecidos y deambulando por el pasillo sin un destino concreto, simplemente no pudo. Sabía que aquel hombre hubiera entregado gustoso su vida por la de su marido.

El detective sintió los ojos de la mujer clavándose en su abdomen. Levantó la vista y se enfrentó al desconsuelo de una mujer a la que le habían arrebatado todo lo que amaba. Ni tan siquiera sus dos hijos le ayudarían a superar el mal trago. Puigcorbé, sin quererlo, recordó aquel dato y sintió que se iba a desmayar a causa de la tensión. Apoyó el brazo sobre una pared para mantener el equilibrio y el tipo. Julia y el policía se miraron, asomándose cada uno al dolor del otro. Sin saber cómo, la mujer corrió hacia el agente y lo abrazó con fuerza, rodeándolo con sus brazos. Puigcorbé besó la cabeza de Julia y sintió cómo las lágrimas manaban y recorrían su cara. En cierta manera, agradeció el gesto de la joven, al no culparlo por lo sucedido y comprender los peligros que conllevaba la profesión de su marido.

Puigcorbé casi no podía contener la emoción, pero trató de parecer fuerte, sereno; debía hacerlo por Julia.

—Lo siento... no pude hacer nada —dijo con la voz trémula. Le acarició suavemente el cabello y la besó en la frente. Julia no dejaba de llorar—. No te preocupes. Ni a ti, ni a los niños, os faltará de nada.

Julia asintió de forma casi imperceptible. Puigcorbé la abrazó con fuerza mientras pensaba en el asesino de su amigo y de qué manera iba a vengarse.

21

Marc Beltrán se había brindado a acompañar a Verónica hasta su casa. Tras aparcar su Audi, caminaron por la acera bajo el refugio de un paraguas que les prestaba la ayuda necesaria para protegerse de la lluvia.

Verónica se cogió del brazo del viudo en un gesto cariñoso. Este se agitó ante el inesperado arrumaco. No obstante, su contacto no le incomodaba lo más mínimo, en todo caso, le cautivaba.

—Bonito coche —comentó ella para romper el incómodo silencio que se había creado entre ambos. Beltrán sonrió y lanzó una mirada atrás para observar su automóvil.

—¿Todavía sigues siendo una apasionada de los deportivos?

—Sí —contestó esbozando una sonrisa encantadora—, son mi debilidad. Pero recuerdo que a ti te ocurría algo similar. Siempre decíamos que nos compraríamos un Porsche.

Beltrán entornó los ojos, dejando escapar un suspiro lánguido. Ahí estaba el pasado, llamando con impertinencia a la puerta de su actual vida.

—Supongo, pero a veces las cosas no salen como las planeamos.

Verónica asintió, apoyando la cabeza en el hombro del programador. Éste sintió que el corazón se le aceleraba, al tiempo que percibía un cosquilleo agradable recorriendo su cuerpo.

—Tienes razón, pero siempre hay tiempo para empezar de nuevo, ¿no crees?

Beltrán realizó una rápida inclinación de cabeza y desvió la mirada para inspeccionar la calle, situada en uno de los barrios más elegantes de la ciudad. Sin duda, Verónica disfrutaba de una cuenta bancaria más que saneada.

Cuando llegaron a la altura del portal del edificio, la joven se volvió hacia él y le cogió la mano con suavidad.

—Lo he pasado muy bien.

—Y yo —respondió con una sonrisa sincera y mirándola a los ojos. El tacto de su piel seguía siendo una delicia y le costó pronunciar las palabras—. Me alegro de que hayas vuelto.

Verónica dedicó los siguientes segundos a escrutar el rostro del informático. Sus ojos, sus labios, su cuello. Seguía poniéndola extrañamente nerviosa, un nerviosismo transformado en cientos de mariposas revoloteando en su estómago.

—¿Sí? —preguntó.

Beltrán cabeceó. Sintió la necesidad de fumar, pero optó por no hacerlo. Le pareció descortés romper un momento tan especial con el olor desagradable del tabaco.

—¿Quieres saber algo? En Estados Unidos me encontraba de maravilla, pero me sentía fuera de lugar. Necesitaba regresar. Éste es mi sitio, Marc. Aquí hay cosas que me importan y que son más valiosas que un simple buen trabajo.

Beltrán asintió, complacido. En su opinión, el trabajo era sólo una forma de sufragar los gastos, una especie de compromiso entre empresa y trabajador. El primero pagaba los servicios del segundo. Nada más. Beltrán odiaba a los hombres que convertían su trabajo en su vida, una obsesión que los empujaba a trabajar sin descanso para amasar dinero. Creía firmemente que esa formar de actuar era suicidarse poco a poco y no darle el auténtico valor a otras facetas de la vida que realmente importaban: la familia, viajar, leer y, en definitiva, permitirse el tiempo suficiente para disfrutar de la propia existencia.

—¿Qué cosas? Tu familia, tus amigos, ¿no? —curioseó intrigado.

—Sí, claro. Supongo que también... —Verónica inclinó el rostro ruborizada—, me seguías importando tú.

Beltrán tardó en reaccionar, quedándose pálido como una hoja de papel ante la sinceridad de su amiga. No lo esperaba en absoluto y trató, esbozando una sonrisa forzada y poco convincente, que no se le notara demasiado. Siendo jóvenes habían salido juntos, aunque la relación no llegó a cuajar y por causa de los estudios acabaron rompiendo, finalizando su relación amorosa y transformando su vínculo en una grata amistad. Tiempo después, había comenzado a salir con Silvia.

De todos modos, parecía que al ex hacker le gustaban las periodistas.

—Sé que fui una egoísta al marcharme tras la muerte de Silvia. Me hubiera gustado estar a tu lado, pero, era una oportunidad única y no podía desaprovecharla. No obstante, ahora he vuelto y puedes contar conmigo cuando necesites a una amiga o... —Verónica guardó silencio al notar lo acelerada que iba, conduciendo sus acciones y sus palabras a la misma rapidez que le latía el corazón. Se regañó mentalmente e inclinó la cabeza, incapaz de mirar al informático.

Beltrán esbozó una sonrisa y levantó con suavidad la cara de Verónica con su mano. La mujer se quedó hipnotizada mirando sus ojos.

—Lo sé, Verónica. Hiciste lo correcto, una oportunidad así no se presenta todos los días. Respecto a lo de hoy, bueno, me ha gustado mucho volver a verte, de verdad. De pequeños nos llevábamos muy bien e incluso salimos juntos. ¿Recuerdas el muro donde escribí nuestros nombres dentro de un corazón? —le preguntó con un brillo en los ojos que rezumaba melancolía. Verónica asintió mientras rememoraba aquella maravillosa tarde—. Quizá algún día pueda ser feliz como entonces.

La joven sonrió y sus ojos comenzaron a chispear con esa luz de la que sólo están dotados los ojos de una mujer enamorada. Antes de que Beltrán pudiera añadir algo más, lo besó. Sus labios cálidos y dulces estremecieron el cuerpo del informático, que volvió a sentir aquel dichoso cosquilleo en la entrepierna. Poco a poco, separaron los labios. El tiempo que pasó durante el cambio de fluidos corporales sería un dato que el viudo nunca conocería. Verónica abrió los ojos y retrocedió inconsciente, sintiéndose incómoda y avergonzada de su arrebato romántico.

—Tengo que irme —dijo sonrojada.

—Sí... claro —respondió Beltrán embobado, saboreando el sabor de los labios de Verónica y comenzando a juguetear con la posibilidad de una última copa en el apartamento de ésta.

—Ya nos veremos. Tienes mi móvil, llámame... si quieres... podríamos ir a cenar... al cine... en plan de amigos... no tengo prisa —dijo sonriendo y atropellándose con las palabras. Intentó disimular todo cuanto pudo, pero no fue tarea fácil con todos los sentidos a flor de piel. Nunca se lo confesaría, pero aquella noche se lo hubiera comido en la cama.

—De acuerdo, sí. Me parece una buena idea. Te llamaré.

Verónica se despidió y Beltrán agitó su mano simulando un adiós o un hasta luego.

En el camino de regreso, recapacitó en el inesperado reencuentro con Verónica. No podía negar que estuviera guapísima y que, por unas horas, hubiera olvidado la angustia de los últimos meses. Suspiró y conmemoró el beso. «Ufff», besaba mucho mejor de como recordaba. Se preguntó si habría mejorado en otras facetas más íntimas. Sacudió la cabeza, alucinando consigo mismo. De un beso inocente se estaba montando una película erótica con Verónica y quizá la razón respondía al escrupuloso celibato que se había autoimpuesto en el último año, un año sin ninguna clase de relación con una mujer.

Para algunos de sus compañeros de trabajo, su situación era una ecuación complicada: hombre joven, sano, atractivo y sin sexo, equivalía a problemas. Dos de contabilidad, casados y con la única intención de tener cualquier excusa para evadirse una noche de su compromiso, lo invitaron a irse de juerga, tomar algunas copas de licor del bueno, no esa mierda de cubatas que ofrecían los garitos «chic» de Barcelona, y rematar la noche loca con la visita a un local de alterne. Beltrán suspiró asqueado ante la insinuación.

Nunca había recurrido a los servicios de una profesional y no se veía echando un triste polvo en una pequeña habitación. Sexo por dinero, no, gracias. Definitivamente, aquello no era para él y no se veía en una tesitura tan incómoda. En el peor de los casos, se imaginaba sentado en el borde de la cama, relatándole a la prostituta de turno sus penas y cómo echaba de menos a su esposa. Por muy bien que le pagara, no estaría doctorada en psicología.

Sonrió. Pensó que ya era hora de pasar página y comenzar a olvidar a la que seguiría siendo la mujer de su vida. Fue reduciendo velocidad y giró el volante para detener el coche delante del garaje. Se convenció de que Verónica había aparecido en el momento perfecto. En cualquier caso, le parecía inexplicable que su estado de ánimo se hubiera convertido en una montaña rusa. Recordó haber leído algo sobre cambios bruscos en el carácter y se le secó la garganta al instante. Trastorno bipolar, así lo llamaban. Fases de depresión combinadas con otras de euforia. Genial, era lo único que le faltaba.

Trató de ser lógico y recapacitó.

Un día antes se había ido a un acantilado con la sana intención de lanzarse al vacío, incluyendo la charla que le soltó a su cuñado sobre lo mal que se sentía. Ahora, por el contrario, se estaba poniendo cachondo con pensamientos eróticos con una vieja amiga a raíz de un simple beso. Veredicto: estaba más grave de lo que sospechaba. Dedujo que debía automedicarse con dosis de sensatez, cordura y alguna que otra porción de buen juicio. Era la única forma de prevenir que sus neurotransmisores no se volvieran locos.

Cerró la puerta del automóvil y se encaminó hacia la entrada del domicilio. La lluvia seguía cayendo con fuerza y se dio prisa por abrir la puerta. Mientras dejaba la cazadora, sonó el móvil. Beltrán dio un respingo, pero al momento recordó de quién podría tratarse. Rosa. Respondió.

—Marc... soy Rosa —dijo susurrando. A tenor de su tono de voz, su cuñada parecía nerviosa—. No tengo mucho tiempo, Luis duerme...

—Está bien, Rosa. Dime... ¿qué querías decirme sobre Silvia?

—¿Recuerdas la noche en que murió?

Beltrán se sobresaltó y dejó escapar un suspiro de agobio.

«¡Para poder olvidarlo!».

—Sí... —respondió escueto al recuperarse de la sorpresa.

—Bien, pues unas horas antes estuvo en un centro comercial.

Beltrán se quedó petrificado. La revelación de su cuñada abría un abanico de probabilidades y ese abanico era desconcertante.

—¿Cómo lo sabes?

Silencio.

Esperó impaciente la respuesta, intuyendo cómo le costaba a su cuñada hurgar en aquellos recuerdos.

—Esa misma tarde me llamó y me contó que estaba mirando una tienda de bebés —dijo con la voz temblorosa. Al informático se le heló la sangre—. Tú la viste allí, precisamente allí, no puede ser simple casualidad, porque...

Otra pausa.

Miró el móvil temeroso de haber perdido la comunicación. No era así, su cuñada estaba en línea, pero guardando silencio.

—¿Rosa? —le inquirió al percibir el mutismo de la mujer. Escuchó como respuesta sollozos y suspiros.

—Tú no sabías nada...

Beltrán se mesó el cabello con la otra mano, luchando para mantener la calma.

—¿Qué quieres decir con eso de que yo no sabía nada? No te entiendo... explícate. Imagino que aquella tarde estaría comprando ropa para tu futura hija.

De nuevo, otra pausa incómoda.

El viudo escuchó aterrado la respiración entrecortada de su cuñada a través del móvil y comenzó a temer la verdad que a su amiga le costaba tanto exponer.

—No precisamente.

—Rosa... te ruego que seas más concreta, no logro entenderte. ¿Qué hacía Silvia allí?

—Silvia tenía una agenda, la guardaba en el armario de vuestro dormitorio. Encontrarás allí lo que andas buscando —respondió atropelladamente.

El viudo dio un respingo y miró la escalera, al fondo del pasillo, que daba a la planta superior.

—Eso no puede ser. He revisado ese armario de arriba abajo y no he encontrado nada.

—¿Por qué hiciste algo así?

Beltrán se tomó su tiempo para contestar. Aunque presentía que Rosa iba a creerle, no tenía ganas de volver a pasar por el mal trago de contarle el relato. Rumió que era mejor no liar más las cosas.

—Eso no importa. Dime, ¿a qué te referías con que guardaba una agenda?

—En el armario hay un fondo oculto. Si sacas la madera de debajo, encontrarás la agenda.

Beltrán dudó. ¿Por qué su mujer iba a hacer algo tan extraño?

—¿Por qué la escondía? Y, ¿por qué no me dijo nada? —le preguntó con una pequeña dosis de extrañeza al percatarse de que no conocía a su mujer todo lo que alardeaba.

—Tenía miedo... fue lo que me dijo.

—¿Miedo? —preguntó imitando a una reverberación tardía. Por su memoria se deslizó el recuerdo de la conversación con el egiptólogo—. ¿De qué podría tener miedo Silvia?

—No lo sé, nunca me lo explicó.

El viudo se quedó pensativo. Desde el principio de la conversación había intuido que Rosa parecía inquieta, deseando explicarle algo de suma importancia, pero sin las fuerzas necesarias para exponerle aquel secreto.

El informático escuchó a través del móvil el suspiro lento y lánguido de su cuñada.

—Marc, no culpes a Luis. Él simplemente quería ahorrarte más dolor, por eso se negaba a decírtelo.

—¿Decirme el qué? —la increpó frenético.

Beltrán no encontraba sentido a nada y su cuñada comenzaba a impacientarle. No obstante, Rosa prosiguió hablando como si su voz fuera parte de un mensaje grabado en un contestador.

—Recuerda una cosa, a veces hay circunstancias y razones importantes para esconder ciertos secretos y para ocultar la realidad, una realidad terrible, y envolverla en mentiras. Y lo hacemos simplemente para proteger a los que más queremos en esta vida. Piensa en eso y procura comprender a Silvia. Ahora te dejo, creo haber oído a Luis.

Rosa colgó sin dejar que Beltrán se despidiera.

Se quedó un buen rato con el teléfono en la mano y sin mover ningún músculo del cuerpo. Suspiró y lanzó una mirada temerosa a la escalera. La planta superior se le antojaba una «zona 0», y de pensarlo sintió cómo un escalofrío ascendía por su espalda.

Respiró profundamente y subió la escalera, consciente de que debía apartar sus fobias y miedos más profundos si es que en realidad quería llegar al fondo del asunto.

Entró en el dormitorio de matrimonio con una sensación de incertidumbre apoderándose de su voluntad.

Con la mano trémula abrió el armario y miró en su interior. Se inclinó y estudió la parte baja del mueble con detenimiento. Frunció el ceño, sorprendido. En efecto y tal como le había revelado su cuñada, una de las maderas parecía no estar sujeta como las demás.

La arrancó y descubrió una pequeña caja de color negro con el dibujo de una estrella de cinco puntas de color dorado. Recordó la importancia de aquella estrella para ambos, sumergiéndose en un pensamiento melancólico.

«Silvia... tú y tus símbolos», murmuró resistiendo el latigazo de la tristeza.

Se sentó en el borde de la cama con la caja de color oscuro en su regazo. Resopló para ahuyentar los malos presagios y tomar la situación que se presentaba ante él de la mejor forma.

Un recuerdo, no una sobredosis de sufrimiento.

Levantó la tapa con suma precaución. En el interior, descubrió dos objetos: una agenda y una extraña llave, vieja y oxidada. Se decantó en primer lugar por la llave, escudriñándola a conciencia sin recordar nada sobre ella y sin comprender su origen. La dejó sobre la cama y abrió la agenda. Era una agenda funcional de trabajo, de color negro y con un curioso grabado de origen egipcio parecido a un ojo, pintado de color oro. El informático vaciló un segundo, pero al instante recordó el parecido de la portada de la agenda al cuadro que colgaba en el salón. Pese a la coincidencia, no dio demasiada importancia a ese detalle.

En el interior de la agenda se anotaban entrevistas, lugares, compromisos e incluso la lista de la compra. Gruñó, un tanto frustrado, y revisó por encima las páginas sin decantarse por ninguna en especial que captara su atención para estudiarla con más profundidad. Beltrán tenía en su mente un día concreto que quería repasar y se detuvo justo en él, el fatídico accidente. Frunció el ceño e inspiró profundamente en varias ocasiones mientras entornaba los ojos. Escarbar en las últimas horas de su difunta esposa era un viaje a todo gas hacia el peor de sus infiernos y no estaba seguro de estar preparado.

Sacó un cigarro y, con el pulso de un abuelo de noventa años, lo encendió a la tercera ocasión. Le dio una calada angustiosa y profunda. Percibió cómo la nicotina lo reconfortaba con unos golpecitos en la espalda, animándolo a sobrellevar la terrible experiencia. Cuando estuvo seguro de sentirse con fuerzas necesarias para dar un paseo por el pasado, dirigió sus entrecerrados ojos a la página. Leyó con sumo interés una lista de cosas que Silvia había apuntado para hacer aquel día. Su último día, recordó mientras aspiraba el humo del tabaco y sentía cómo sus ojos se enrojecían.

Había cuatro cosas.

La primera era una visita concertada en el hospital; la segunda ir a buscar el automóvil al taller donde le habían hecho la revisión técnica; la tercera consistía en visitar la abadía de Montserrat, y por último, una reunión con una tal Hannah Solé.

Beltrán arrugó la frente, tratando de meditar sobre aquellas cuatro tareas que ocuparon a su mujer. Llegó a la conclusión que debía comenzar por lo que consideraba más llamativo y conocido. Y eso hizo. El apellido de la joven con quien presumiblemente tuvo que entrevistarse Silvia, le era conocido.

—¿Solé?... Solé... Solé —musitó pensativo.

Entonces recordó y creyó que el mundo se le caía encima. Era el apellido del profesor de Egiptología. Rumió una conexión entre ambos, posiblemente un parentesco, quizá... Pensó con la mirada perdida en el interior del armario. Podía ser su hermana, su hija, su madre, tía, sobrina, prima, abuela o bisabuela. El egiptólogo le habló en plural al referirse que conocían a Silvia, y sin duda, la tal Hannah Solé debía de ser familiar del profesor. Decidió aparcar el asunto. El propio egiptólogo le prometió ponerse en contacto con él y explicarle el enigma, y centró sus esfuerzos en los otros tres apuntes.

Sin convencerle lo más mínimo la presencia de su mujer en la montaña de Montserrat, ya que ella no profesaba ninguna clase de credo —al igual que él—, tampoco le entusiasmó la idea de preguntarse, a aquellas horas de la noche, qué hizo Silvia, el día de su muerte, en un monasterio benedictino. Por consiguiente, centró su interés en lo que le había parecido más extraño de todo: la visita a la clínica.

¿Por qué motivo Silvia tenía cita en una clínica? Le dio otra calada al cigarro y dejó, tras un par de segundos, que el humo blanco saliera de sus pulmones, ascendiendo por encima de su cabeza en forma de volutas blancas que sumieron la habitación en una especie de niebla londinense con mal olor, mientras trataba de responderse a sí mismo. No recordaba que estuviera enferma, ni que le mencionara que debía acudir a una visita. Descartó alguna dolencia de carácter de urgencia, ya que había reparado en que la cita era concertada. Tras darle vueltas al tema por unos minutos, pensó en telefonear y que el propio hospital le aclarara el misterio. Sin embargo, en el último instante, lo descartó.

Tuvo una mejor idea.

Iría al hospital y obtendría de primera mano la información del motivo que empujó a su mujer a visitar aquella clínica el mismo día que falleció.

22

Dos horas después, Puigcorbé estaba en su piso, a solas, y con el pensamiento fresco del cuerpo inmóvil de Sebastián. Si horrible era tener aquella imagen en la mente, todavía era más horrible que fuera tan reciente.

Golpeaba con brutalidad un saco de boxeo colgado en un rincón de la habitación, tratando de sacarse de encima toda la angustia, haciéndola desaparecer a fuerza de puñetazos.

El policía había decorado una de las habitaciones del piso como un improvisado gimnasio. Máquinas y pesas se desperdigaban por una sala de treinta metros cuadrados, manteniéndolo en un estado físico extraordinario a pesar de sus cuarenta y dos años. El ejercicio también le ayudaba en su estado mental. Allí, en su pequeño escondite, lograba ahogar la frustración, el dolor, las horas interminables de un hombre solitario que tiró por el retrete su propia vida. Sin duda, un castigo demasiado duro para un mortal. La muerte de su amigo se sumaba a su larga lista de desgracias, destrozándolo un poco más por dentro. Se hallaba en una situación límite y para su desesperación ya no tenía dónde agarrarse para resistir. Tenía dos opciones: una era pegarse un tiro y acabar con aquella pesadilla; la segunda, menos dramática, consistía en seguir dándole al saco. Se decidió, como solución de emergencia, por la alternativa de sacudirle al saco.

Mientras impactaba los puños contra el indefenso contrario, que encajaba el castigo sin rechistar, no dejaba de pensar en el asesino. El dolor en el hombro, como secuela del disparo, no le molestaba. Un simple rasguño, en eso consistía su pago a cambio de su temeridad, un precio relativamente bajo si lo comparaba con las consecuencias que su modo de actuar le había acarreado a su amigo. Su odio se concentraba en el asesino, comprometiéndose a encontrarlo y hacerle pagar por todo, por la muerte de su compañero, por Puig y por hacerle sentir culpable. No descansaría y le importaba un bledo las órdenes de su capitán y las consecuencias. Nada ni nadie lo detendría. Por suerte o por desgracia, conocía el otro lado del departamento, un lugar donde se acababan las adulaciones, las felicitaciones por las detenciones y por los logros personales. Sabía de buena tinta que al final del pasillo de un agente de la ley, justo cuando la vida te daba más fuerte en la cara, estaban los malditos de Asuntos Internos, esperando impacientes para clavar sus afilados dientes sobre un ejemplar como el detective Puigcorbé de Homicidios. La envidia, uno de los pecados capitales que devoraba el corazón de los hombres, tal como la avaricia, la ira, la gula, la pereza y la soberbia, era suficiente razón para querer ensuciar su hoja de servicio.

Puigcorbé tomó aire y se detuvo para recapacitar. En realidad ya lo habían hecho una vez, apartándolo del servicio por no querer acatar una decisión que opinó injusta. ¿Qué podrían hacerle esta vez si desobedecía una orden directa? A Puigcorbé le importaba bien poco lo que hicieran con él, únicamente calmaría su ansiedad con la venganza y para desventura de su enemigo poseía las herramientas necesarias para alcanzar su meta.

Sabía que aquella noche no conseguiría conciliar el sueño y lo más sensato era machacarse con el ejercicio para olvidar.

Mientras liberaba su ira contra el saco, repasó mentalmente lo sucedido en el piso, dándole un millón de vueltas a cada uno de los detalles. ¿Qué falló? Esa era la pregunta que se repetía una y otra vez, y donde desgraciadamente se encallaba.

Se detuvo, exhausto. Le dolían los brazos y las manos como si hubiera estado varias horas golpeando un bloque de hielo. Jadeante, puso la mano sobre la pared y asomó la vista por la ventana. La ciudad estaba a oscuras y la lluvia persistente no dejaba de caer sobre las calles. El recuerdo de un tiempo pasado, una época remota donde fue realmente feliz, se le coló en el pensamiento sin poder darse cuenta. Un tiempo donde su vida era diferente, donde no existía nada más que su familia. No había pasado tanto tiempo, pero le parecía una eternidad, una eternidad vagando en soledad por el ardiente camino del infierno.

En el cristal pareció ver reflejado el rostro de Arnau. Suspiró, abatido. Su hijo era la razón de su sonrisa al volver a casa, y su mujer la que daba sentido a su existencia. El detective cerró los ojos, hundido, e inclinó la vista hacia el suelo, derrotado por la cruel realidad; porque ya no quedaba nada, únicamente un malvado recuerdo que se reía de él, burlándose de su irónico destino. Observó de reojo el reflejo de su cara contra el cristal y levantó la mirada. Sacudió la cabeza sin acabar de creerlo. Allí estaba... solo, un tipo solitario por culpa de su carácter y por el dichoso alcohol.

Suspiró sintiendo un nudo en el estómago. Dolía, dolía mucho y debía confesar que los echaba de menos.

De pronto, recordó algo que había pasado por alto. La fotografía. Frunció el ceño y se limpió el sudor de la frente con la mano. Su trabajo, en cierta manera, era parte importante del desastre que era su actual vida, pero también suponía una válvula de escape para la frustración.

Tras darse una ducha rápida, encendió su ordenador personal y se sentó frente a la pantalla. Observó detenidamente la imagen, colocándola a un lado de su portátil.

«Veamos lo que tenemos aquí».

En un primer momento, pensó buscar en los archivos policiales, utilizando las características faciales de los dos sujetos, pero rechazó la idea. Le llevaría un mundo encontrar algo, si es que encontraba algún indicio y, la verdad, aquellos dos personajes no tenían cara de delincuentes comunes. El hombre era un anciano que debía rondar los setenta años: pelo blanco, barba pronunciada, piel blanca y rasgos faciales posiblemente europeos. Vestía un traje y un abrigo oscuro. Estudió la apariencia del anciano. Nada... nada potencialmente sospechoso. Centró sus esfuerzos en la mujer: ésta parecía escuchar lo que el anciano le explicaba mientras sostenía entre sus manos una pequeña libreta y un bolígrafo.

Puigcorbé carraspeó.

—¿Periodista? —se preguntó en voz alta.

Tomó una lupa y la acercó a la fotografía. Descubrió un anillo en el dedo anular de la mano derecha. El policía arrugó la frente, barajando la suposición de que la extraña mujer estuviera casada. A continuación, escudriñó el paisaje que se presentaba detrás de los dos personajes. Los ojos del policía se estrecharon y parecieron distinguir algo familiar. Una montaña en la lejanía, recortada por detrás de los dos. Le resultaba conocida. Acercó un poco más la lente y logró distinguir con más claridad el montículo. Arqueó la ceja y se acarició la mandíbula con lentitud.

—Montjuïc, la colina de Júpiter —dijo, de nuevo, en voz alta y para que únicamente lo escuchara el aire, recordando que en el pasado la montaña había desempeñado un lugar estratégico para defender la ciudad y que en la actualidad se había convertido en uno de los lugares más representativos de la Ciudad Condal.

Puigcorbé iba encajando poco a poco las piezas.

—¿Periodista... Barcelona? Puede que trabaje en algún periódico de la ciudad.

Al instante, buscó en los periódicos más famosos de la ciudad a mujeres que trabajaran en ellos. Fue inútil, ninguna encajaba con los rasgos físicos. Soltó un resoplido y consultó su reloj. Era tarde, pero no demasiado. Se levantó y se preparó un café con leche con bastante azúcar.

Le dio un sorbo al café y lo dejó sobre la mesa, restregándose las manos por la cara en un intento de serenarse y pensar. ¿Quién era la extraña mujer que con tanto interés había tratado de hacer desaparecer el enmascarado?

—Maldita puntería, si no estuviera muerto le podría interrogar...

De repente, una idea chiflada le pasó por la mente como una iluminación inexplicable de madrugada. ¿Muerta? Se mordió el labio y volvió a formular la misma suposición por segunda vez. En realidad no tenía lógica pensar que la mujer de la fotografía estuviera muerta, pero simplemente era cuestión de probar. Como un internauta más, abrió la página del Google y tecleó una frase de búsqueda:

«Periodista... Barcelona... muerta... casada».

En la pantalla del ordenador aparecieron diferentes direcciones con información. Las examinó una a una. Tras ojear varias, por fin encontró una que captó su atención. El titular parecía ajustarse a lo que estaba buscando.

«La periodista Silvia Méndez falleció en un triste accidente de circulación... Trabajaba en el conocido periódico barcelonés La Voz de Cataluña.»Puigcorbé enarcó las cejas, pensativo. Entró en el pequeño resumen para ver la noticia en su totalidad. La página que apareció a continuación relataba el nefasto suceso con una fea foto a pie de página del accidente y otra con el rostro de la periodista. Puigcorbé esbozó una sonrisa cínica: la había encontrado y, por todos los demonios, se sentía orgulloso de su increíble olfato detectivesco.

Tras lograr el primero de sus objetivos, el agente entrecerró los ojos y estiró los brazos, sorprendido.

«¿Muerta? No tiene sentido, ¿qué interés podían tener aquellos tipos por una periodista fallecida?», se preguntó en voz baja.

Centró sus esfuerzos en la razón de la muerte.

«Accidente de circulación».

Con el ceño fruncido, releyó los detalles del siniestro.

«Colisión con un camión... Tormenta».

Era el momento de utilizar el registro de la policía y examinar los datos del atestado. Tecleó su clave en la página del Cuerpo de Policía y accedió al banco de datos. Cuando encontró lo que andaba buscando se sumió en la lectura del informe. Tras unos minutos, su rostro se tensó. Algo no encajaba y cuanto más leía sobre el accidente, más se convencía de que no había sido un simple y casual accidente de circulación, sino... un asesinato.

El asunto no tenía ni pies ni cabeza: una periodista muerta en un accidente de circulación y un detective privado que había investigado a la mujer y al que habían liquidado en el puerto. Tenía dos fiambres, pero de momento no le ayudaba a extraer nada en claro. En todo caso, llegó a la conclusión de que alguien había decidido sacarlos del medio por algún motivo que todavía desconocía.

Se contentó, en cierta medida, con ese pequeño indicio, aunque tuviera que admitir que no tenía ninguna otra pista, ni los móviles de los dos asesinatos, ni nada con que comenzar a investigar.

Únicamente encontró un pequeño resquicio, insignificante pero suficiente para empezar a tirar del hilo. En los datos de la policía aparecía la dirección de la mujer, donde todavía residía su marido. Un tal Marc Beltrán.

23

En otro lugar de la ciudad, en una habitación oscura, un joven observaba varias pantallas de ordenador mientras se zampaba una hamburguesa. Agitaba la cabeza con frenesí al ritmo de la música que escuchaba a través de los cascos. Le dio un trago a su Coca-Cola y se hundió en la butaca. Evidentemente, aquélla sería otra noche aburrida. Además, Sisí seguía sin dar señales de vida.

De pronto, ladeó la cabeza al distinguir una señal roja parpadeante en una de las pantallas. Dio un salto en su asiento sintiendo un entusiasmo infantil. Se colocó las gafas y observó detenidamente la pantalla del ordenador.

Ono abrió la boca en un gesto de admiración. Tecleó una serie de comandos y leyó con sumo interés la información que aparecía en la pantalla.

—¡Qué flipe! —exclamó después de varios minutos. Cogió el móvil que había sobre la mesa—. Señor... alguien ha entrado en los archivos policiales.

Su interlocutor no respondió de inmediato. Ono se removió en su silla, nervioso.

—Eso no es noticia, Ono. Debes ser más conciso.

—Sí, claro —respondió dubitativo—. Alguien ha entrado en el registro de la policía, buscando información sobre la periodista.

El silencio se le hizo interminable al joven, que esperaba una respuesta.

—De acuerdo. Quiero saber desde dónde se ha hecho la conexión y a quién pertenece.

Ono sonrió orgulloso, tenía hechos los deberes.

—Ya lo he comprobado, señor Gilgamesh. La conexión se ha producido desde un piso particular. El propietario es Roberto Puigcorbé... agente de Homicidios. El tío ha tecleado su nombre y su clave para entrar en el archivo de datos. Señor... ese tipo es el policía que estaba en la casa. ¿Quiere que hagamos algo?

—No. Únicamente mantenme informado.

Gilgamesh cerró el móvil, observando la ciudad con expresión pensativa.

Por el contrario, Ono reunió información sobre el inesperado agente de Homicidios. Cinco minutos más tarde, tenía el historial de Puigcorbé ante sus ojos. Lo leyó con interés, pero cuanto más leía, más crecía su sorpresa.

—Joder, menudo elemento el tal Puigcorbé —murmuró.

24

La enfermera revisaba unos papeles con un nulo entusiasmo detrás de un mostrador. Llevaba un par de horas de guardia y todavía le quedaba por cumplir gran parte de su jornada en el maravilloso mundo de urgencias.

De repente, escuchó unos pasos y desvió su mirada de los documentos, orientándola hacia un joven con vestimenta informal que se aproximaba a ella.

—Qué atractivo —dijo en voz baja.

Acto seguido, volvió a dirigir su atención al montón de papeles.

—Buenas noches.

La mujer no levantó la cabeza de los papeles, extendiendo el brazo para mostrarle la palma de la mano. Marc Beltrán se quedó extrañado.

—Buenas noches, señor —respondió la enfermera de unos cincuenta años, morena y con evidentes muestras de que le fascinaba la comida en exceso—. Deme su cartilla de la Seguridad Social y dígame qué le ocurre.

Beltrán se encogió de hombros. ¿Acaso tenía cara de enfermo o es que aquella impertinente enfermera no había tenido la amabilidad de mirarlo mientras le hablaba?

—No vengo por una visita —indicó con un timbre de voz algo disgustado.

La enfermera levantó la vista y lo interrogó con una estúpida mirada suspicaz.

—Entonces, señor, ¿qué desea?

—Necesito cierta información. Mi mujer vino a este hospital hace un año, y pensé que habría algún archivo o alguien que me pudiera explicar el motivo de su visita.

—Vuelva mañana, señor. En estos momentos, sólo hay servicios mínimos y exclusivamente para urgencias —le respondió sin mirarle.

La enfermera había regresado a su lectura de vete a saber qué documentos, y su indiferencia era una clara invitación a hacerle marchar.

Beltrán no pretendía rendirse tan fácilmente.

—Usted no lo entiende, señora. Mi esposa falleció hace un año y el mismo día que murió acudió aquí por una cita. Necesito saber la razón de esa visita. Es de suma importancia... por favor.

La enfermera claudicó. Lo miró a la cara y vio en ella una profunda preocupación. Quizá el espíritu navideño, una época donde la mayoría de la humanidad recuerda que debemos ser buenos los unos con los otros, despertó su frío corazón.

—Está bien. Dígame el nombre de su mujer.

—Silvia Méndez.

—Bien. Espere un momento en esa sala, voy a ver qué puedo encontrar en los archivos. ¿Y dice que fue hace un año? —curioseó mientras se marchaba. Beltrán asintió—. De acuerdo, veré si hay algún registro.

La mujer se perdió de su vista al entrar en una pequeña habitación. El viudo giró sobre sus talones y caminó hasta una pequeña sala de espera concurrida por un grupo de personas de lo más variopinto.

Se sentó en una silla de plástico y esperó impaciente.

En un banco cercano, un matrimonio marroquí hablaba entre sí en su idioma natal, acompañados por un pequeño de cuatro años de mirada despierta. El niño se distraía con dos muñecos de superhéroes, sosteniéndolos uno en cada mano y recreando una gran pelea entre ambos. El ex hacker sonrió al ver la escena, reparando en cómo el muñeco más nuevo le estaba arreando una buena tunda al más viejo y roto. El chiquillo levantó la mirada y le sonrió. Él le devolvió la sonrisa con una expresión cansada.

Observó a los demás presentes en una batida rápida: un anciano mugriento en un estado etílico muy pronunciado, un matrimonio que debían rondar los cincuenta con una joven en avanzado estado de gestación, y un hombre negro, alto y delgado, que tenía enrollado en su mano derecha un paño ensangrentado.

Beltrán entornó los ojos, reclinándose sobre el asiento, y trató de serenarse colocando las manos sobre la cara. Pero, tras unos minutos, se levantó nervioso. Sacó un cigarrillo, pero recordó dónde estaba. Esperó un poco y al ver que la enfermera no regresaba, salió desesperado a la calle. Fuera del recinto, encendió el pitillo y fumó mientras miraba inquieto la entrada de la clínica.

Logró ser testigo de excepción de la transformación de urgencias a aquellas horas.de la noche. Ambulancias que trasladaban a heridos o enfermos, se detenían en un aparcamiento anexo. Con gran velocidad y oficio, los servicios médicos sacaban en camilla a personas malheridas o enfermas del interior del vehículo y las entraban con presteza al interior del edificio. Sin duda, un espectáculo nada recomendable. En todo caso, lo que más le llamó la atención fue ver la cara de sus acompañantes y familiares, sufriendo incluso más que los propios enfermos. Ahogó esa experiencia visual en un suspiro agónico. Se quedó quieto, recapacitando en aquel hecho, con la mirada perdida en la lluvia que caía sobre el suelo.

«Silvia».

Su muerte seguía taladrándole el alma, pero a fin de cuentas ella estaba muerta. Ya no sentía nada. Sin embargo, él seguía sufriendo.

Tragó saliva, razonando que con la muerte prematura de Silvia, él se había llevado la peor parte. El que muere no siente nada, pero el que sigue vivo sufre y llora la pérdida del otro. En cierta manera, le había ahorrado una gran dosis de dolor a su esposa.

Notó unos golpecitos en el hombro y se volvió para reconocer la presencia de la persona a su espalda. Se trataba de la enfermera. Sostenía un paraguas en su mano izquierda y con la derecha le ofrecía una carpeta. El informático tiró la colilla al suelo y dejó escapar el humo blanco de sus pulmones con rapidez.

—¿Estaba aquí? Perdone por la espera... Tome, aquí tiene el expediente.

Beltrán miró la carpeta de color naranja que le brindaba la enfermera como si le estuvieran invitando a otro momento de calvario. No obstante, tomó la carpeta y realizó una pequeña reverencia de agradecimiento.

—Gracias, y perdone.

La enfermera sacudió la cabeza, dedicándole una sonrisa maternal.

—No hay de qué. Suerte, caballero —dijo despidiéndose. La mujer se apresuró a volver a entrar en el hospital.

Beltrán abrió la carpeta de inmediato. Bajo la luz del cartel de entrada de urgencias, leyó frenético el documento. Reparó que en la parte superior del papel se leían los datos de la paciente, y en la parte inferior, la razón.

Dos minutos después, Beltrán se hundía en un universo de fracaso y culpabilidad. Comenzó a jadear sintiendo que las fuerzas le abandonaban. La noticia sobrepasaba todo lo que podía imaginar, convirtiéndose en el peor de los infiernos para un ser humano. Rompió a llorar con amargura, maldiciéndose en medio de un auténtico ataque de ansiedad. Poco a poco, levantó la mirada del papel y comenzó a caminar lentamente. La lluvia incesante lo estaba empapando, pero no sintió la ropa al humedecerse, ni el frío, ni nada que no fuera un dolor intenso transformado en un pinchazo continuo en el pecho. En su paseo a ninguna parte por el exterior del recinto, sacudía frenéticamente la cabeza como si tratara de autoconvencerse de que no podía ser posible que la realidad, a menudo desgarradora, pudiera llegar a ser tan retorcida.

Los informes se le resbalaron de la mano y se desparramaron en el suelo como hojas secas en otoño, humedeciéndose al contacto con el agua. La tinta de aquellas frases agónicas se desvaneció en una serie de borrones ilegibles. Sin embargo, Beltrán las tenía grabadas en su mente y no iban a desaparecer tan fácilmente de su pensamiento. En ese preciso momento, no sabía dónde estaba, ni podía pensar, ni hablar, ni respirar. Era un trozo de carne sin espíritu, vacío y sin ideas. Nada tenía sentido. Siendo víctima de un dolor inimaginable, su mente únicamente repetía unas cuantas frases que resumían la terrible realidad del informe médico. Las palabras mostraban un sueño, un acontecimiento que lo hubiera convertido en el hombre más feliz sobre la faz de la tierra. Pero ahora se convertían en todo lo contrario y demostraban lo estrecha que podía llegar a ser la línea que separaba la felicidad del dolor más supremo. Aquellas tortuosas frases, convertidas en un enorme martillo, golpearon una y otra vez su cabeza hasta conducirlo a la peor de las locuras.

«Ecografía... doce semanas... Resultado positivo... Latido... Concertar nueva visita para controlar evolución... Embarazo de posible riesgo a causa de varios abortos previos... Se recomienda reposo como medida de precaución».

25

Gilgamesh caminó con paso firme por el amplio pasillo. Su rostro frío y carente de emociones revelaba una gran concentración, un control físico y mental ejercitado durante años. Su puesto en el organigrama de la organización no le permitía demasiadas concesiones, y aquella noche las había concedido. Él era un guardián, un hombre de la guerra... un bushi. En esos momentos, su mente ordenaba de manera minuciosa y hasta obsesiva cada detalle de esa noche, consciente de la delicada situación en que se hallaba la organización. Un pequeño error daría al traste con el trabajo de todos aquellos años. Su culto se encontraba cerca... muy cerca de su máximo objetivo y no quería ser recordado como el guardián que había fallado.

Gilgamesh continuó su marcha por el interminable pasadizo del húmedo castillo. Su sombra alargada, a causa de la iluminación oscilante de las antorchas, reflejaba sobre el pulido suelo la imagen amenazante de un asesino que no se detenía ante nada, enorgulleciéndose de ser un perfecto ejecutor en su cometido. Sin embargo, la aparición de un insignificante miembro de la ley le había hecho tomar conciencia de su condición de mortal y que, incluso él, podía fallar. La leve herida en su hombro le recordaba, como un testigo mudo, que su inesperado enemigo sería un hueso difícil de roer, un verdadero quebradero de cabeza que estaba dispuesto a eliminar. En la próxima ocasión que se encontraran no iba a subestimarle: el subcomisario de Homicidios, Roberto Puigcorbé, había firmado su sentencia de muerte.

Dos hombres debidamente uniformados con sendos trajes negros custodiaban la gran puerta de madera noble al final del pasillo.

Uno de ellos, de considerable estatura, levantó la mirada y observó la imagen de un ángel de cabellos dorados y rostro angelical que se acercaba a su posición. El gigantón tragó saliva y tensó los músculos de la cara. Gilgamesh esbozó una sutil sonrisa de satisfacción al percibir la reacción, reparando cómo el cuerpo del tipo se tensaba y adoptaba una posición de sumo respeto. Le abrió un ala del portón, al tiempo que realizaba un gesto de confirmación, dándole su beneplácito para que entrara en la ceremonia litúrgica. El bushi se mostró frío como de costumbre y ni se dignó mirar a su lacayo.

La sala sombría mostraba un inquietante ambiente.

La tenue luz que inundaba la estancia provenía de un grupo de antorchas colgadas en la pared que circundaban la gran habitación. En el centro del hemiciclo, una joven desnuda se hallaba sobre un altar rudimentario de piedra. El guardián atisbo entre la negrura las manos y los pies de la joven atados con cuerdas, revelándole la verdadera razón de la reunión: un sacrificio humano a su dios Seth. Detrás del altar, una figura oscura ataviada con un hábito se dirigía a un grupo de personas enfundadas con idénticos hábitos. Aquellos monjes eran simples espectadores de la ceremonia, sentados en sus lujosas sillas, formando un círculo místico alrededor del altar. Sobre el pecho de los presentes sobresalía un símbolo de color rojo, como el pelo del mítico dios, que contrastaba con el color negro del hábito. El símbolo del culto: la serpiente sagrada enroscándose a una pirámide.

Gilgamesh cruzó los brazos y se apoyó en una columna esperando la conclusión de la ceremonia, que no era otra que la muerte de la jovencita de esbelta figura y pelo dorado.

La sangre de la virgen calmaría a su dios, el dios de la guerra, la deidad oscura que veneraban los egipcios, aunque según sabía, su adoración fue únicamente iniciática y exclusivamente algunos sacerdotes del Antiguo Egipto mantuvieron su credo en secreto hasta la actualidad.

El sacrificio humano los ayudaría a llevar a cabo su misión y descubrir el secreto de Osiris.

El guardián era escéptico con toda aquella parte espiritual de su organización, una parafernalia que no acababa de comprender. Él respiraba y vivía entregado a su misión: cuidar de los intereses de la logia y la protección de su maestro. Le debía gratitud eterna. El sumo sacerdote había proporcionado una nueva vida y un propósito a un huérfano que subsistía como podía en un maldito orfanato olvidado por el resto de la humanidad. Le ofreció una educación consistente en una preparación física y mental, gozando de la bendición de acceder a conocimientos secretos y a los más convencionales para la sociedad moderna, al tiempo que preparaba su cuerpo con un estricto entrenamiento diario en la lucha cuerpo a cuerpo y en el uso de armas. Tras años de preparación, se había convertido en lo que era... en el mejor guardián... el mejor bushi.

Cuando el maestro hundió el cuchillo en el cuello de la chica no sintió nada, ni resentimientos, ni arrepentimiento. Cuando los gritos ahogados de la joven, vociferando su agonía, reverberaron por toda la estancia, únicamente se dedicó a chasquear la lengua de puro aburrimiento. En realidad, estaba muy lejos de sentir debilidad, ni ninguna de las sensaciones que lo podían convertir en un humano corriente. Entrecerró los ojos al contemplar cómo la sangre de la virgen recorría los surcos del altar, dibujando en la piedra la imagen del dios, dándole la impresión de que la deidad egipcia abrazaba a la joven doncella. No obstante y pese al siniestro espectáculo, no perdió en ningún momento la serenidad en su rostro, ni un ápice de concentración.

Diez minutos después, Gilgamesh esperaba paciente en una habitación anexa, con las manos entrelazadas por detrás de su espalda, a que su señor se reuniera con él. Cuando la puerta se abrió, se cuadró, realizando una humilde reverencia.

—Gilgamesh, me honras con tu presencia.

El maestro lucía el hábito negro y ocultaba su cara debajo de la capucha. Su voz grave era como un susurro y el guardián necesitó aguzar el oído, obligándose a prestar más de la acostumbrada atención. El monje hizo un ademán con la mano para que tomara asiento en una de las butacas, situadas alrededor de una mesa de despacho. Gilgamesh se hundió en una de ellas y esperó, paciente y cabizbajo, las palabras del sumo sacerdote.

—¿Me ha hecho llamar..., maestro?

El silencio de su señor le hizo sentirse vulnerable. El monje se tomó su tiempo y pareció estudiar a su súbdito. Tomó asiento y exhaló un suspiro de resignación que intranquilizó a Gilgamesh.

—Sí, hijo mío. Necesito que me informes. Debo dar cuentas al consejo y no quisiera ser portador de malas noticias.

—Ha habido complicaciones... —Gilgamesh carraspeó.

—Lo sé, por ese motivo estás aquí —le reprochó. El maestro se acomodó en su butaca y entrelazó sus manos, apoyando los codos en los bordes del asiento.

Sus palabras revelaban una advertencia velada. A pesar de que su tono de voz no había cambiado y mantenía un discurso sereno, el modo en que las había pronunciado produjo una creciente sensación de incertidumbre en Gilgamesh.

—Un agente de policía... del Departamento de Homicidios está investigando.

El maestro asintió. El guardián enarcó las cejas al percibir que éste estaba al corriente del inesperado contratiempo.

—Lo sé, nuestro hombre me ha puesto al corriente del sujeto —señaló con un tono de voz molesto. Tomó una carpeta de encima de la mesa y se la lanzó a su ayudante. Gilgamesh la agarró y, tras unos segundos vacilante, la abrió y leyó con avidez su contenido. El monje prosiguió hablando—. Roberto Puigcorbé, subcomisario de Homicidios. Según me ha revelado nuestro hombre, se trata de un buen policía; diría más, el mejor del departamento —advirtió con la lentitud de un camaleón, pero con la misma precisión en sus palabras que el reptil atacando—. Gilgamesh, debes ser consciente de que no se trata de un policía normal ni de una insignificante complicación, sino de un serio contratiempo.

El joven levantó la vista del informe y estudió con la mirada el rostro de su maestro.

—Lo arreglaré, señor —respondió con seguridad.

—No me cabe la menor duda, hijo; eres el mejor guardián que tenemos. Ese hombre debe desaparecer por un simple motivo: según el informe, no está en venta, es rebelde, imprevisible y excelente en su oficio. En pocas palabras, puede poner en peligro la misión. Sin su ayuda, los otros tres son más vulnerables y más sencillos de manipular.

Gilgamesh asintió al tiempo que leía de soslayo el historial de su nuevo enemigo.

—Estoy de acuerdo, maestro.

El monje se levantó de la silla y se acercó a Gilgamesh, colocándole la mano sobre el hombro.

—Confío en ti y sé que conseguirás tu objetivo —dijo mientras apretaba su mano contra el hombro del joven. Gilgamesh sintió la mano del maestro en la herida y trató de evadirse del dolor, pero estaba ahí y lo contuvo como pudo. Apretó los dientes intentando no dar muestras de flaqueza—. Pero recuerda, en ocasiones la vanidad nos juega malas pasadas. Ese Puigcorbé es un soldado entrenado, un profesional como tú, que no ocupa un escalafón más alto en su profesión porque es íntegro, independiente e ingobernable. Sin duda, será la clase de prueba que estás esperando, Gilgamesh. Con todo, debes tener un dato muy presente: no será sencillo.

Cuando su maestro retiró la mano, Gilgamesh sintió cierto alivio. Afirmó con la cabeza, guardando silencio.

—Sobre el marido de la periodista... ¿Qué me puedes decir?

—Esta mañana ha contactado con uno de los hermanos.

—¿Enric Solé?

El guardián asintió.

—Creo que comienza a atar cabos.

El sumo sacerdote pareció meditar sobre aquella circunstancia.

—Interesante. La ceremonia de la abertura de la boca ha sido todo un éxito. Los sentidos de la periodista han despertado en la otra realidad, confirmando que tenía en su poder los documentos que buscamos. Bien, de una forma u otra, llevará a su marido hasta ellos. ¿Qué información has obtenido sobre el señor Beltrán?

—Es un programador de sistemas operativos. En la actualidad trabaja para Microsoft, en una de sus delegaciones en Barcelona.

—Un informático, curiosa coincidencia —musitó con un hilo de voz. Gilgamesh estrechó los ojos, sin perder detalle de la expresión de su maestro—. Esos informáticos son verdaderos magos en esta sociedad moderna. Su conocimiento sobre programación los convierte en personas inteligentes, mentes creadoras e intuitivas capaces de dominar un mundo tan necesitado de la informática. Su poder reside en las palabras, en los textos que utilizan en su idioma de programación. Cualquiera de ellos lograría dominar el poder del Heka.

Gilgamesh arrugó la frente al percibir la conexión.

—¿Los jeroglíficos egipcios, maestro?

El sumo sacerdote hizo un leve gesto de asentimiento caminando de un lado a otro de la habitación por detrás de la espalda de su discípulo.

—Uno de los lenguajes que utilizan los programadores informáticos evolucionará en una época lejana, hasta convertirse en simples símbolos o jeroglíficos...

—¿Qué quiere decir...? —le interrumpió.

El monje suspiró.

—Dejemos este tema para otro momento, Gilgamesh, y centrémonos en la situación que nos afecta. Debes estar preparado y ordenar a tus hombres que lo vigilen día y noche. Los hijos de Yaacov contactarán con él tarde o temprano, poniéndole al corriente de la relación de su adorable mujercita con el judío.

El joven de cabellos dorados no dijo nada. Una pregunta revoloteaba por su mente.

—¿Se me permite una pregunta..., maestro? —preguntó prudente. El monje asintió a su espalda.

—Adelante.

—¿Cree realmente que ese papiro existe? Llevamos años buscándolo con las teorías de un viejo loco como única base. Con todos mis respetos... deberíamos centrarnos en la búsqueda de los documentos que ponen al descubierto la identidad de los miembros de la sociedad.

El maestro deambuló de un extremo al otro de la habitación, pensativo.

—No eres creyente, ¿verdad?

Gilgamesh sacudió la cabeza, cabizbajo. Se avergonzaba por su falta de fe, pero era inútil negar lo evidente.

—Entiendo. Te honra tu sinceridad, cualidad que siempre he admirado de ti. He de confesar que me entristece tu ausencia de fe. Pero, por otro lado, me sirves bien y sé que darías tu vida si te lo pidiera. Respecto a si existe o no ese papiro, la respuesta es afirmativa... existe. El hermano mayor de nuestro señor regresó de la muerte y condujo.su alma hasta su cuerpo para volver a la vida terrenal. Los antiguos egipcios creían en esa leyenda, pero desconocían el sortilegio utilizado por Isis para traer de vuelta a su esposo. Sólo los sacerdotes de las primeras dinastías conocían y dominaban el poder de la magia de la diosa. Cuando el sobrino del gran Seth, Horus, lo venció, sus súbditos fueron desposeídos de ese conocimiento, siendo escondido en la tumba de Osiris. Sin embargo, el conocimiento fue traspasado oralmente entre los sacerdotes setistas hasta nosotros. Yaacov, al que tú llamas tan ligeramente «viejo loco», encontró el papiro y demostró que sus teorías eran ciertas. Su traición a la orden refuerza mi suposición. Yaacov Solé encontró el papiro y lo escondió.

—¿Qué desea que haga?

—Vigila los pasos de ese tal señor Beltrán. Según sabemos, no tiene familia a excepción de un matrimonio, el único hermano de la periodista. Si es necesario, arranca de cuajo ese soporte que todavía le queda: eso le impulsará a buscar respuestas. Pero te lo advierto, no quiero fallos como en la muerte de la periodista. Si no fuera por tu imprudencia, ahora tendríamos en nuestro poder la posibilidad de alcanzar la inmortalidad.

Gilgamesh tensó los músculos de la cara y no ratificó las palabras de su señor. Su ético manual de conducta se lo prohibía. El monje refunfuñó al percibir el gesto de su fiel súbdito como un acto de rebeldía.

—Pronto los hermanos Solé tratarán de ponerse en contacto con él. Debes estar atento y no hacer nada hasta que estés realmente seguro de que tienen los documentos, ¿lo has entendido?

—Sí, maestro. Se hará como desee. ¿Y respecto al policía...?

—Mátalo.

26

El despertar no resultó fácil. La botella casi vacía de Jack Daniel's, desparramada en el suelo, era la causa de una elección equivocada.

Marc Beltrán pasó un par de horas rezando el Padrenuestro, el Ave María y toda la jerga religiosa de rodillas y con la cabeza metida en el retrete, en el típico rezo matutino de los borrachos, un antiguo ritual que se remontaba a los albores de la civilización humana. Tras una dosis triple de analgésicos, su cabeza dejó de estar en órbita y pareció aterrizar encima de sus hombros. A media mañana, la canción de Guns N'Roses, You could be mine, había dejado de sonar a todo volumen en su cabeza.

Si emborracharse era la peor de las ideas que había tenido en los últimos días, las consecuencias del atracón de alcohol eran inaguantables. La resaca que disfrutaba era la madre de todas las resacas. Sólo el transcurso del día y que nadie lo molestara conseguirían que, poco a poco, aquel asqueroso malestar desapareciera.

Se equivocó en las dos suposiciones.

Desde el primer momento comprendió que la noche iba a convertirse en una pesadilla y no se sintió con las fuerzas necesarias para afrontarla sin ayuda. Por suerte o por desgracia, el alcohol acudió en su auxilio, mitigando la última de las grandes noticias que su esposa había dispuesto para él un año después de su muerte.

Todavía recordaba, entre mareos, los brindis que le había dedicado a su mujer.

—A tu salud, cariño. Gracias por no decirme que estábamos esperando un hijo —dijo con el brazo en alto, manteniendo con la mano un pequeño vaso. Tras el brindis, un par de chupitos se deslizaron hasta su estómago, no sin antes abrasar su garganta—. A la salud de mis amigos. Gracias por no mencionarme una puta mierda sobre mi próxima paternidad. —Otros dos chupitos—. A la salud de... mi hijo que no nacerá —balbuceó con la emoción agarrándole el cuello—, gracias a un camionero de mierda que no vio el coche de mi querida mujer.

Miró la botella, sentado en el suelo del salón y con la espalda apoyada en el sofá. Tragó saliva y comenzó a llorar de rabia. Se llevó la mano a los ojos y, tras unos segundos, la separó, lanzando lo más lejos que pudo el pequeño vaso, para acabar bebiendo directamente de la botella. A partir de ese momento, ya no se acordaba de nada más. Despertó en su cama, vestido, y con una resaca que le gritaba «pégame un tiro».

Por más que quisiera, no lograba entenderlo. De acuerdo, Silvia había padecido tiempo atrás varios abortos, asunto que los había preocupado. Sin embargo, no comprendía por qué decidió ocultárselo durante tres meses, ya que se suponía que existía comunicación entre ambos y que confiaba en él. Comenzó a percibir que, en ocasiones, las cosas no son como uno las ve. Sin poder evitarlo, su mente comenzó a derribar el pedestal donde había situado a su esposa.

Cuando sonó el timbre de la casa, estaba desorientado y perdido en sus pensamientos. Las secuelas de los últimos meses de la vida de su esposa, el dolor de cabeza insoportable y el estómago revuelto lo mantenían como polizonte en un barco a la deriva en aguas de un océano perdido. Una especie de marinero de agua dulce resacoso y con la brújula averiada. El panorama pintaba fantástico.

Dejó sus gafas sobre la mesa del despacho y se levantó de la silla. A pesar de sus precarias condiciones, había ocupado parte de la mañana en la búsqueda de información sobre Osiris y la mitología egipcia en internet. Dedujo que si quería comprender el mundo de Silvia, debía estar familiarizado con los misterios de la civilización milenaria.

Se aproximó a la puerta sigilosamente.

Echó un vistazo por la mirilla: un hombre trajeado esperaba en la calle, paciente, y con el rostro más serio que había visto jamás. Estudió su cara. Definitivamente, no lo conocía. Dudó de la conveniencia de abrir, no esperaba visita, era un día laborable, y todos sus amigos o conocidos trabajaban. Además, ese tío no parecía un Testigo de Jehová. Por experiencia personal los recordaba más sonrientes y menos intimidatorios. ¿Quién era aquel tipo? La conversación con el profesor de Egiptología lo había convertido en una especie de aprendiz de neurótico y sospechaba hasta del cartero. El timbre volvió a sonar, evidenciando que el hombre no tenía intención de marcharse y que su coche aparcado en la entrada demostraba su presencia en casa. Tras pensarlo unos segundos, se decidió a abrir.

Se topó con un hombre alto, delgado y musculoso. Su pelo, castaño con abundantes canas, lucía un corte militar. El tipo estaba observando su Audi y giró la cabeza para reconocerlo. Sus ojos se escondían debajo de unas Ray Ban de color negro, pero el informático logró sentir la mirada escrutadora de su inesperado visitante hasta en lo más profundo de sus huesos. Beltrán frunció el ceño y guardó silencio esperando que el hombre le indicara la razón de su visita. No obstante, éste no sonrió, ni pareció mostrar ninguna expresión digna de mención.

—El señor Beltrán... supongo.

—Sí, supone bien... ¿Qué desea? ¿Quién es usted? —le preguntó con la intención de no concederle ni un metro de ventaja a un tipo de presencia tan intimidatoria.

El extraño lo miró detenidamente y Beltrán sintió como si le estuvieran haciendo una radiografía. Después de estudiarlo minuciosamente por el espacio de unos segundos, el hombre suspiró y se quitó las gafas con lentitud. Esbozó una sonrisa forzada que Beltrán interpretó como el mayor esfuerzo que había realizado a lo largo del día.

—Buenos días... me llamo Roberto Puigcorbé —se presentó con un tono un poco más amigable, pero no hasta el punto de ofrecer un trato cordial—. Soy agente de policía. Departamento de Homicidios.

«¿Homicidios? Y, ¿qué quiere de mí un policía?» se preguntó.

La palabra «policía», sobrecogedora de por sí, unida a «homicidios», lograba hacer recular a cualquiera, a pesar de que el único crimen cometido hubiera sido asesinar a sangre fría a un grupo de moscas con un periódico enrollado. Beltrán no era una excepción, aunque no recordaba haber matado a nadie últimamente.

—Quisiera hacerle unas preguntas —le indicó mientras inspeccionaba la calle.

—¿Referentes a qué, si se puede saber? —Beltrán parpadeó.

El policía gruñó y extrajo de la americana una fotografía en blanco y negro. Extendió el brazo y le mostró la imagen. Beltrán se quedó sin aliento, Silvia y un anciano aparecían manteniendo una conversación.

—Sobre su mujer..., señor Beltrán.

Sorprendido, se tomó su tiempo para decidirse. No sabía nada sobre ese tipo y dedujo que podía representar una frivolidad dejar entrar en su domicilio a un extraño. Pese a todo, la curiosidad por conocer la historia de cómo había llegado hasta sus manos la extraña fotografía de su esposa lo convenció. Asintió y con la mano le invitó a entrar.

Acompañó al detective hasta el comedor, realizando un ademán para que tomara asiento en una de las butacas.

—Iba a hacer café... ¿Le apetece?

El subcomisario lo pensó dos segundos y asintió.

—Se lo agradecería... si es tan amable.

—¿Solo? —le preguntó convencido de que aquel tío duro debía de tomar toneladas de cafeína.

—No. Prefiero un café con leche con mucho azúcar.

Beltrán asintió, complacido. Los dos tenían el mismo gusto a la hora de tomar café.

Cuando Beltrán desapareció de la vista del policía, camino a la cocina, éste se incorporó y aprovechó para dar una rápida ojeada al comedor. En el suelo había una botella casi vacía de whisky. Tragó saliva y sintió un escalofrío entre la animadversión y la tentación. Desvió la mirada de aquella manzana del conocimiento con forma de botella e investigó su alrededor.

El salón era, simplemente, bonito, con muebles de buen gusto y de estilo colonial. Puigcorbé esbozó una sonrisa sarcástica, reparando en que la decoración parecía sacada de una fotografía del catálogo de Ikea. Siguió husmeando, posando la vista en un cuadro colgado en la pared central del salón, justo encima de un enorme televisor de plasma. Sobre un fondo negro, destacaba el dibujo de un extraño ojo de color dorado que parecía egipcio.

—Es el Ojo de Horus —dijo Beltrán a espaldas del agente—. Un amuleto para los egipcios.

Beltrán dejó sobre una mesita de madera una bandeja con dos tazas humeantes. El policía se incomodó.

—¿Horus? ¡Ajá! ¿Un dios egipcio? —preguntó vacilante. Sus conocimientos sobre aquella cultura eran escasos.

—Sí. Creo que era la representación del faraón. El dios Halcón —respondió inseguro—. Aunque el título del cuadro no es precisamente ése, lo dibujó mi esposa y lo tituló El Ojo de Osiris.

Puigcorbé le lanzó una mirada escrutadora.

«¿Su esposa...?».

—Curioso. Pero... ¿quién es Osiris?

Beltrán suspiró, tomando entre las manos una taza de café.

—Otro dios egipcio. El padre de Horus, el dios del ultramundo, uno de los dioses más importantes y venerados por los antiguos egipcios.

Puigcorbé asintió, mirando de soslayo el cuadro. Beltrán le dio un sorbo al café con leche, ensimismado. Hasta ese momento, no había caído en el detalle del cuadro, ni en la extraña casualidad de haber sido pintado por Silvia, ni por descontado en su curioso nombre. Recapacitó sobre los nuevos datos mientras miraba por el salón en busca de su paquete de Marlboro. No lo encontró, pero sí una teoría bastante decente sobre el cuadro. El ojo era el símbolo de Horus, pero Silvia había asociado, intencionadamente o no, el símbolo con Osiris.

—¿Le gustaba Egipto?

—Supongo que sí —respondió Beltrán, abstraído—. Le fascinaban sus conocimientos y sus misterios. Era una coleccionista, tenía cientos de libros y documentales sobre esa cultura.

Puigcorbé se sentó y cogió una taza. Dio un sorbo y asintió satisfecho por el sabor. Beltrán sonrió. Ya sabía que el maldito café estaba bueno, lo compraba él mismo.

—¿Conoce a este hombre? —preguntó entregándole la fotografía.

Beltrán la examinó detenidamente y negó con la cabeza.

—No, lo siento. No me suena de nada, pero... esto es Barcelona, ¿verdad?

—¿Cómo lo sabe? —Puigcorbé se atragantó con el café, dedicándole una mirada incrédula.

—Montjuïc —Beltrán le señaló con el dedo el paisaje que aparecía detrás de los dos personajes—. ¿Ve? Se ve al fondo de la fotografía.

Puigcorbé sonrió. Buenos reflejos.

—Entonces... ¿está seguro de que no lo ha visto nunca?

Beltrán volvió a negar con la cabeza y tomó asiento frente al detective. Puigcorbé decidió dar un rodeo en el interrogatorio. La primera tentativa había fallado.

—Sé que su esposa falleció hace un tiempo, pero... dígame, ¿a qué se dedicaba, su profesión?

El informático exhaló un suspiro de malestar y dejó la fotografía sobre la mesa. Le dio un sorbo al café y le hizo un gesto al policía como si tratara de decirle «espere, tengo que encontrar el maldito tabaco».

—Si me disculpa, vuelvo enseguida.

Minutos después, Beltrán regresaba envuelto en una nube blanca y con una expresión más sosegada. Se sentó y, tras una calada al pitillo, dejó el cigarro sobre un cenicero de plata. Puigcorbé, pese a no haber fumado en su vida, comprendía la adicción a algo perjudicial para el organismo y la necesidad de meterse una dosis de veneno en el cuerpo. Un par de años atrás, él había estado metido en aquella mierda hasta las cejas, aunque con la bebida. No obstante, era cosa del pasado y tras acudir a una clínica de desintoxicación, lo tenía superado. Aun así, debía estar siempre alerta. Los cantos de sirena que emitía aquella botella de whisky medio vacía en el suelo lo estaban tentando a darle un buen trago y mitigar el dolor de la muerte de Sebas, la maldita separación con Nuria y el no poder disfrutar de su hijo de una forma normal. Sabía que era imprescindible que no probara el alcohol. Si no, volvería a un pozo donde salir era más difícil incluso que entrar.

—Periodista, redactora en el periódico La Voz de Cataluña.

Puigcorbé sintió que el corazón le daba un vuelco. El nombre del periódico no le era desconocido. Para nada.

—¿Puede ser más concreto? ¿Qué tarea desempeñaba? ¿Sobre qué escribía? ¿Recuerda que estuviera investigando algo antes de fallecer que a usted le pareciera curioso?

La pregunta tenía gracia, pensó Beltrán, eso precisamente se repetía continuamente. ¿Qué demonios estaba investigando su mujer? Negó con la cabeza. El policía pareció desconcertado.

—¿Nada? ¿Acaso me está diciendo que no estaba al corriente de la vida de su mujer y de su trabajo? —preguntó con cierta ironía.

Beltrán necesitaba doble ración. Le dio un sorbo al café y otra calada al cigarrillo. Se mesó el cabello exhalando un suspiro de agobio.

—Si he de serle sincero, señor Puigcorbé —dijo al tiempo que se hundía en la butaca y se encogía de hombros—, sé lo mismo que usted. En los últimos días, estoy descubriendo que conocía muy poco a mi mujer y a lo que se dedicaba.

El subcomisario frunció el ceño. Quizá aquél era otro matrimonio con problemas de comunicación o, simplemente, con problemas y punto.

—¿A qué se refiere?

Beltrán entrecerró los ojos y estudió al policía. A simple vista, le pareció un buen hombre, serio y formal hasta la saciedad, el tipo de persona en la que uno podía confiar, aunque revelarle las peripecias por las que había pasado en los últimos días y los extraños contactos con su difunta esposa le parecían demasiado extravagantes y no deseaba que lo confundiera con un maldito loco.

—Antes de responderle, me gustaría formularle una pregunta... ¿A qué viene su interés por mi esposa? Y, ¿cómo ha conseguido esa fotografía y quién es ese anciano?

Puigcorbé gruñó. Odiaba que lo coaccionaran, pero no tenía más remedio que darle carrete y facilitarle algunas respuestas si quería conseguir información. Tensó los músculos de la cara cuando recordó que estaba de vacaciones y que eso significaba una sutil forma de decir que estaba temporalmente fuera de servicio, por tanto, tenía que tratar el asunto con tacto y mucha mano izquierda si quería llegar al fondo de la cuestión.

—Está bien, se lo diré. Estoy investigando un asesinato. Hace dos días mataron a un hombre en el puerto. Mi compañero y yo fuimos a registrar el apartamento del difunto, pero cuando llegamos había alguien más en el domicilio y hubo un tiroteo. Mi ayudante murió.

Beltrán gesticuló una mueca de condolencia.

—Lo siento. Pero... no logro entender... ¿Qué tiene que ver mi mujer con todo esto? —preguntó. De pronto, palideció—. ¿Me está diciendo que encontró esa foto en el piso de ese tío?

—Exacto. Aquellos tipos estaban recogiendo todos los papeles que tenía el difunto en su despacho. El muerto era un detective privado que había sido mi mentor —explicó en su afán de aclarar ciertos términos. Beltrán cabeceó, percibiendo que el asunto se había convertido en algo personal—. Supongo que su intención era hacerlos desaparecer para que nadie tuviera acceso a ellos, y supongo que esos documentos contenían información de algún asunto que desconozco y donde estaba involucrada su mujer. No sé si entiende la gravedad del caso. El difunto Jordi Puig... —dijo pronunciando las palabras con suma lentitud. Se detuvo, interrogándole con la mirada con la intención de cerciorarse si le sonaba aquel nombre. Beltrán negó con la cabeza—. Bien, como le iba diciendo, sospecho que el señor Puig había investigado a su esposa y a su entorno. Además, me figuro que fue contratado por esos desconocidos, que más tarde decidieron prescindir de sus servicios.

Beltrán no dijo nada y observó al agente con cara de seguir como al principio.

—Y...

El policía refunfuñó. Le había parecido más listo en una primera impresión.

—He revisado los detalles del accidente de su mujer.

Beltrán sintió un zarpazo en el estómago, como si le arrancaran de cuajo las tripas. El simple recuerdo de aquel día se transformaba en un pugio, un enorme puñal utilizado por los soldados de las legiones romanas, abriéndole de nuevo una herida que no había acabado de cicatrizar. Puigcorbé presintió los sentimientos que se despertaban en el viudo. Carraspeó y trató de no ser demasiado directo.

—No quisiera molestarle, pero hay cosas que no me encajan.

—¿Qué no le encaja?

—Bueno, quizá el accidente no fuera casual y fortuito —respondió serio, pero procurando no darle a entender «tío, asesinaron a tu mujer. Lo siento chico, mala suerte»—. Tengo sospechas fundadas para creer que en realidad fue un asesinato.

—Pienso lo mismo.

Puigcorbé esperaba sollozos o quizá algún insulto. Miró aturdido al tipo que tenía en frente mientras éste conservaba una calma aparente, con la mirada perdida en el fondo de la estancia, sujetando sin apenas interés la taza con ambas manos.

El detective no entendió una reacción tan fría y cerebral. La respuesta no tenía lógica, a no ser que aquel capullo la hubiera asesinado y estuviera de mierda hasta el cuello. Depositó la taza sobre la mesita y se levantó del asiento.

—¿El lavabo?

Beltrán le indicó que al final del pasillo, detrás de una puerta con un gracioso cartelito de un tío vestido de época, estaba el servicio.

—Gracias.

En el servicio se preguntó por qué demonios ese hombre pensaba que su mujer había sido asesinada. Quizá aquel tipo con cara de buen muchacho no era tal, y de una forma u otra, estaba involucrado en el asunto. Con la cabeza ocupada en pensamientos y en posibles hipótesis, regresó al comedor... y entonces, encontró la respuesta.

Sobre una estantería, reparó en un papel mal doblado.

Giró la cabeza y miró de reojo al tipo. Éste seguía ensimismado en el vacío. Se acercó lentamente a la estantería y cogió el papel, desdoblándolo con cuidado. Los ojos del agente se entornaron, arrepintiéndose al momento de no haber traído las esposas. En el papel había un dibujo mal hecho a lápiz, una especie de triángulo o pirámide con una serpiente enroscada. Al instante le vino a la memoria dónde lo había visto, el enmascarado lo tenía tatuado debajo del cuello. Frunció el ceño y se dio la vuelta, plantándose delante del viudo; éste lo observó con una mirada desconcertante. El policía tensó la mandíbula y le mostró el papel con la intención de que le aclarase sus dudas.

—¿De dónde ha sacado este dibujo? ¿Lo ha hecho usted? ¿Qué sabe?

Beltrán dio un sorbo de café, aparentemente tranquilo. Extendió el brazo y con la mano le señaló la televisión.

Puigcorbé siguió con los ojos la dirección que indicaba el informático.

—¿La televisión? —preguntó sorprendido.

—¿Sabe qué son las psicoimágenes?

Puigcorbé cabeceó sin estar completamente convencido.

—Hace un par de noches vi ese símbolo en la niebla que emite la televisión al terminar la programación —respondió abatido. Puigcorbé refunfuñó, incrédulo. Beltrán continuó hablando, haciendo caso omiso a las señales parpadeantes de su mente que le advertían que estaba otra vez con toda aquella increíble historia de lo sobrenatural—. Es un mensaje de Silvia... y no es el único que he recibido.

Puigcorbé lo miró por debajo de las cejas con una expresión de asombro. Le había parecido un tipo sensato; sin embargo, ahora se estaba comportando como un desequilibrado.

«¿Qué cojones me estás contando, chico?».

Beltrán percibió lo que le debía de rondar por la cabeza al policía y alzó la mirada.

—No me mire así, agente, lo sé, no tiene sentido y parece un disparate, pero ¿serviría de algo jurarle que es cierto? Además, hay una persona que me habló de ese símbolo.

Puigcorbé le lanzó una mirada penetrante. La impaciencia lo devoraba y sentía la necesidad de cogerlo por la camisa y zarandearlo mientras le gritaba: «Venga... desembucha de una maldita vez». No obstante, prefirió actuar con cautela.

—¿Quién...? ¿Qué representa?

—El Templo de Seth.

«Que me ahorquen si lo entiendo», pensó.

—¿Seth? No me lo diga... otro dios egipcio.

Beltrán asintió, levantándose de la butaca. Deambuló sin dirección por el extenso salón, tratando de ordenar sus ideas.

—Es el emblema de un culto antiguo... una logia poderosa.

Puigcorbé arrugó la frente, necesitado de toda su paciencia para tratar de no cabrearse más e intentar escuchar lo que le quería decir aquel hombre. La cosa era tan extravagante que por fuerza tenía que tener algún sentido.

—¿Quién le dijo eso?

—Un profesor de Egiptología.

—¿Un profesor de Egiptología le habló de una supuesta logia secreta? —curioseó Puigcorbé con cierto matiz burlón en sus palabras.

Beltrán no pareció captar el olor que desprendía la frase virulenta del policía y siguió hablando.

—Conocía a mi mujer, dijo que ella estaba investigando sobre esa organización y que poseía información sobre la identidad de sus miembros.

El policía rebobinó en la conversación y recordó cómo el viudo había confesado que no conocía nada del trabajo de su fallecida esposa.

—Antes dijo que usted no sabía...

—Mire, agente... —le interrumpió. Encendió un cigarro y se masajeó los párpados antes de continuar—, le voy a ser sincero. Aunque no lo crea, llevo unos días muy jodidos, y presiento que... —se tomó un descanso antes de pronunciar aquella animalada— el fantasma de mi mujer quiere decirme algo, darme pistas para que yo aclare el misterio. Hace dos días, un cartel con la publicidad de una conferencia se estampó contra el parabrisas de mi coche. Acudí más por curiosidad que por convicción, pero el conferenciante acabó siendo un profesor de Egiptología que conocía a mi esposa. Sé que suena absurdo, pero le estoy diciendo la verdad.

Puigcorbé se quedó desconcertado. Se preguntaba qué acababa de escuchar y si realmente aquel tipo de aspecto sensato se había expresado correctamente. ¿Fantasmas, psicoimágenes, logias secretas? ¡Por todos los demonios! ¡¿Qué clase de broma pesada era aquélla?! Se le amontonó un verdadero arsenal de preguntas con que acribillarle, pero no logró articular palabra, excepto una que sonó a chiste.

—Pero...

—No puedo ayudarle en nada más, ayer bebí más de la cuenta y me duele la cabeza —dijo llevándose la mano a la frente. Puigcorbé asintió, la botella vacía era una clara evidencia y aunque odiara admitirlo, entendía por la situación que atravesaba aquel hombre—. Mi mujer estaba embarazada de tres meses cuando murió... y yo ni lo sabía. Puede hacerse cargo de cómo me encuentro, ¿no?

Puigcorbé tragó saliva. Menudo calvario debía de estar padeciendo. En cierta manera, le recordó a él. Pensó que en los viejos tiempos se hubieran cogido juntos una jodida borrachera de vértigo y hubieran paseado por un jardín imaginario lleno de tulipanes, olvidando sus penas por unas horas.

—Por supuesto, señor Beltrán —dijo con un hilo de voz.

Beltrán lo miró, agradeciendo el gesto compasivo de un hombre tan serio. De repente, recordó un detalle que se le había escapado en la conversación.

—Lo que aún no entiendo es cómo usted sabe algo de ese símbolo, porque tengo claro que lo conoce.

—El hombre que abatí —explicó el policía mirando el papel— lo llevaba tatuado debajo del cuello.

—Parece que todo encaja... ¿no cree? —Beltrán estrechó los ojos y cabeceó, pensativo.

—Eso parece.

Un silencio se hizo eterno entre los dos hombres mientras meditaban, tratando de ordenar las piezas. Beltrán levantó la mirada y observó al agente con un extraño brillo en los ojos. A causa de su estado emocional, su ánimo cambiaba continuamente, y ahora parecía dispuesto a luchar.

—¿Y qué propone que hagamos?

Puigcorbé pareció desconcertado ante la pregunta.

—¿Usted y yo?

—Ésa es la idea, agente. Con su ayuda o sin ella, estoy dispuesto a llegar al fondo de este embrollo.

—¿Qué piensa hacer?

—Espere un momento. Quiero que vea algo.

Beltrán subió a la segunda planta. Al regresar, llevaba consigo la agenda de su esposa. Se la entregó al policía.

—Es la agenda de Silvia. En su interior hay reuniones concertadas, lugares donde debía ir, cosas que hacer. He repasado cada página y he encontrado algo realmente curioso. En los últimos meses, no existe anotación alguna sobre reuniones en el periódico, ni con su director. ¿No le parece extraño?

Puigcorbé se encogió de hombros mientras repasaba por encima los diferentes meses, días y anotaciones de la agenda.

—Quizá se veían cada día...

—No lo creo, agente. Silvia era independiente, pero muy minuciosa. Anotaba todo lo que debía hacer, hasta el último detalle.

Sin embargo, no hay ninguna reunión en el periódico. Además, fíjese... —le indicó, arrebatándole la agenda de las manos y comenzando a pasar páginas y páginas a una velocidad frenética. Puigcorbé lo observó con gesto curioso—, unos meses antes de morir estuvo en Madrid, dijo que iba a una convención, pero... mintió. He investigado su tarjeta de crédito, la utilizó para pagar la entrada a un templo, un templo egipcio: el templo de Debod, asociado a Isis.

Puigcorbé frunció el ceño, impresionado. El aluvión de información amenazaba con ahogarlo.

—Un momento... espere, ¿qué me quiere decir? ¿Quién es Isis y qué hace un templo egipcio en Madrid?

Beltrán exhaló un suspiro para desacelerar. Su mente estaba «enchufada» y posiblemente había perdido al policía por el camino de su narración.

—Isis era la mujer de Osiris, una deidad femenina egipcia adorada hasta el tiempo del Imperio romano. El templo de Debod fue un regalo de Egipto a España por su ayuda en la remodelación de su país.

—¿Y qué me quiere decir con todo esto?

—Mi mujer actuó de forma muy extraña los últimos meses de su vida. Creo que deberíamos hablar con ese profesor.

El detective cabeceó, parecía buena idea. En realidad, la única que tenía para empezar a investigar.

—¿Puede ponerse en contacto con él?

Beltrán asintió sacando una tarjeta de uno de los bolsillos del pantalón. Se la entregó al policía.

—Me dio esto. Llamaré y concertaré una reunión, pero antes me gustaría hacerle unas preguntas al director del periódico —indicó Beltrán excitado y convertido en un improvisado detective privado. Incluso se atrevió una osadía que desconcertó del todo al agente de Homicidios—. ¿Quiere acompañarme?

Puigcorbé pareció dudar. Miró la agenda, el papel y la tarjeta con el nombre de Enric Solé. Luego dirigió los ojos al viudo, que esperaba impaciente a que se decidiera. Carraspeó y se encogió de hombros.

—Debo confesarle un asunto, señor Beltrán...

—Marc...

—De acuerdo, Marc. No estoy oficialmente de servicio. Me apartaron del caso y me premiaron con unas jodidas vacaciones. Demasiado implicado... dijeron.

Beltrán hizo una rápida inclinación de cabeza. Algo parecido le había sucedido a él, demasiado implicado siendo esposo o cuñado para contarle una mierda. Era increíble lo que se parecían sus vidas.

—Ya... comprendo. Y, sin embargo, está aquí. Supongo que su compañero era un buen amigo, ¿me equivoco? —le preguntó consciente de los lazos que logran unir a dos seres humanos cuando conviven bastante tiempo juntos. Puigcorbé inclinó el rostro y asintió abatido—. Entiendo. Parece que el destino nos ha alcanzado a los dos, estamos en la misma situación y los dos hemos perdido a alguien que queríamos.

Puigcorbé rumió a lo largo de algunos segundos.

—Está bien. Le acompañaré —accedió con un gruñido—. Pero hablará usted, en mi situación no puedo arriesgarme.

Puigcorbé sintió náuseas a causa de su comportamiento. Su situación profesional no era la razón. Conocía al director de La Voz de Cataluña y no estaba dispuesto a perder lo poco que quedaba de lo que una vez fue su vida... una vida feliz en familia.

Una hora después, el automóvil de Roberto Puigcorbé estaba estacionado en el aparcamiento del periódico, ubicado en la conocida Diagonal de Barcelona. El detective le había dado instrucciones precisas sobre lo que tenía que preguntar y la forma en que debía hacerlo. Beltrán había atendido como un alumno disciplinado y parecía preparado para representar su papel, un marido preocupado que tan sólo necesitaba cierta información sobre el trabajo de su difunta esposa en los últimos meses de su vida. El plan era sencillo, nadie sospecharía de un esposo torturado por el recuerdo de su mujer y, de paso, conseguirían información valiosísima.

Puigcorbé vio alejarse al viudo y entrar en una pequeña habitación para tomar el ascensor. Bajó el cristal de la ventanilla de su todoterreno y reposó el brazo sobre la puerta.

27

La sala parecía un hormiguero en hora punta. Hombres y mujeres atareados deambulaban de arriba abajo llevando consigo carpetas y papeles. Otros dialogaban en pequeños corrillos, compartiendo información, o a través del móvil mientras escribían anotaciones en sus libretas con un bolígrafo. Y, por último, algunos se encontraban en minúsculos despachos, separados por tabiques, escribiendo en el ordenador o contrastando alguna información.

Beltrán observó, a través del enorme cristal de la sala de recepción, el frenético trabajo del periodismo mientras esperaba paciente la llegada de la recepcionista.

Todavía tenía fresca en la memoria la expresión de sorpresa de la joven cuando solicitó entrevistarse con el director del periódico, presentándose como el marido de Silvia Méndez, la periodista que había perdido la vida un año atrás en un triste accidente de circulación.

—Conocí a su esposa. Acababa de incorporarme a la plantilla y recuerdo que me ayudó muchísimo. Era una mujer encantadora —comentó la recepcionista con gratitud.

A Beltrán no le extrañó lo más mínimo. Su difunta esposa se había ganado a pulso la simpatía y el respeto de sus compañeros durante sus años de profesión. Sin embargo, el dolor de cabeza le seguía martirizando y la charla que presumía que le iba a soltar la joven no era algo que le entusiasmara. Se armó de paciencia y trató de escuchar mentalmente alguna pieza musical de Wolfgang Amadeus Mozart o Ludwig van Beethoven para suavizar el momento.

—Es una tragedia lo que le ocurrió, pero imagino que... bueno, son cosas de la vida —sentenció la joven con una encantadora sonrisa.

Beltrán sintió vértigo, un vértigo terrible al pensar en el pasado.

Sin querer, se asomó al peligroso y oscuro agujero donde había estado el último año. Era una sensación que conocía muy bien, una tensión que le atenazaba los músculos, agarrándose a su cuello hasta dejarlo sin aliento. Comenzó a subirle por los pies y entrevió cómo un círculo sombrío comenzaba a crecer debajo de él. Trató de no pensar en eso, y prefirió concentrarse en florecillas del bosque y en un mar inmenso y en calma bajo el crepúsculo. Reparó en que la técnica parecía funcionar. Sin embargo, la amenaza siempre seguía ahí, atenta y agazapada, con sus dientes afilados dispuesta a sumirlo en un perpetuo y tenebroso recuerdo, encadenándolo al pasado en cuanto bajara la guardia. Debía ser fuerte y más ahora cuando un nuevo horizonte despuntaba ante sus ojos, convertido en una posible explicación que daría sentido a lo sucedido. Quizá conocer lo que realmente sucedió con Silvia le ayudaría a proseguir con su vida sin mirar más atrás.

La joven recepcionista le dedicó una sonrisa, que interpretó como sensual, al regresar al mostrador.

Beltrán forzó una sonrisa incómoda. No estaba para flirteos, totalmente off en lo referente a relaciones sentimentales. Sólo la inesperada aparición de Verónica había conseguido sacarle de su último año de celibato.

—Ahora le atenderá. Me ha comentado que espere unos minutos. A pesar de estar muy ocupado, se reunirá con usted.

Marc Beltrán agradeció a la joven, con una inclinación de cabeza, las molestias que se había tomado, tratando de no distraerse en su espectacular escote.

—Gracias señorita... o perdón... señora —dijo aturullándose. Balbuceó y sintió un fuerte calor en las mejillas. Definitivamente, estaba hecho una verdadera calamidad en su faceta de seductor.

—Señorita —subrayó con gran énfasis para que le quedara bien claro. Sólo le faltó decir que sin compromiso. No obstante, le dio otra sutil señal—. Me llamo Sofía.

—Muy bien, Sofía. ¿Puedo hacerte una pregunta?

Sofía sonrió, agitando la cabeza mientras se aproximaba un poco más a él.

—Dispara.

—Has dicho que conocías a mi mujer, ¿verdad?

Sofía frunció el ceño y se mordió el labio disimuladamente.

—Bueno —respondió sin mucho interés, quizá pensando en la posibilidad de que el guapo viudo le preguntara sobre su plan para esa noche—, hablé poco con ella. No solía estar demasiado por aquí, y en la redacción se decía que era algo que enojaba al señor Santos.

—Entiendo.

Antes de que pudiera formular una pregunta más del repertorio que tenía en mente, un hombre se asomó a la puerta de un despacho al final de la gran sala e hizo un gesto con la mano como si tratara de dar el paso en un control de carretera. Beltrán ladeó la cabeza extrañado. La recepcionista se giró y asintió al hombre.

—Ya puede pasar, señor Beltrán.

—Marc... y gracias por tu tiempo —respondió devolviéndole la familiaridad.

—Ha sido un placer conocerte, Marc. Espero que nos volvamos a ver, aunque no sea aquí —dijo esbozando una sonrisa cándida y abriendo los ojos para que el informático se pudiera asomar a su azul claro.

—Es posible.

Beltrán entró en la sala y caminó por el largo pasillo. El tiempo pareció detenerse al igual que el ajetreo de la sala. Decenas de ojos se centraron en él, sintiendo cómo cada una de aquellas miradas escrutadoras se clavaban en su figura. Tras el leve silencio, le siguió un molesto murmullo, incluso peor que las miradas, que lo acompañó en su travesía. Cabizbajo, trató de recorrer el pasillo con la máxima premura, pero éste parecía alargarse en un sinuoso camino angosto a través de un infierno de fuego mientras criaturas grotescas lo despellejaban con ojos inyectados en sangre.

Amonestó a su imaginación, concentrándose en la puerta que se recortaba al final de la sala.

Al entrar en el despacho, encontró a un hombre hablando por teléfono, en mangas de camisa y corbata. No pudo reprimir su aversión por aquella vestimenta, reconociendo que los trajes los quemaría para darse calor en una noche de invierno. Arturo Santos levantó la mirada y, tras un pequeño y superficial examen al tipo que tenía delante, le solicitó con un gesto que tomara asiento al otro lado de la mesa de trabajo.

La mesa estaba atestada de papeles y carpetas. Beltrán se sentó, cohibido. Puso cara de circunstancias, aguardando a que el director concluyera su conversación.

—Necesito ese informe... y lo quiero ya. Haz lo que tengas que hacer, pero consigue esa noticia.

El informático escuchó la frase y se imaginó que aquel tipo era una especie de muñeco con las frases más sobadas de la profesión de periodista, grabadas en un disco duro para reproducirlas de tanto en tanto.

Cuando el director colgó, tiró de mala gana el móvil sobre la mesa y resopló disgustado. En su enfado no había percibido que Beltrán lo miraba con la expresión «¿llego en mal momento?».

Se mesó el cabello y le tendió la mano.

—Perdóneme, esta faena es un infierno. Soy Arturo... creo que nos conocimos en el entierro de Silvia.

—Sí, lo recuerdo —respondió mientras le estrechaba la mano. No obstante, no se acordaba de aquel hombre. Lo más seguro era que recordaría de por vida haber visto ese semblante de gilipollas engreído. Tras el saludo cayó en el detalle. Qué poco tacto había tenido para recordarle dónde habían coincidido.

—Usted dirá, señor Beltrán.

Arturo Santos se derrumbó sobre su butaca y entrecruzó las piernas, esperando que aquel pobre diablo le expusiera lo que a buen seguro le haría perder un tiempo valioso. El director del periódico era moreno, con un pelo engominado y peinado hacia atrás que correspondía a la imagen de yuppie que Beltrán detestaba tanto. No era muy alto, pero parecía estar en buena forma; horas de gimnasio, imaginó el programador. Lucía un bronceado muy acentuado y dedujo que debía de ser un adicto a los rayos uva. Por lo que percibía en su imagen, no tenía reparos en demostrar que su trabajo le ofrecía un buen sueldo: buen traje, buenos zapatos, y un lujoso reloj que se esforzaba en exhibir, moviendo la muñeca cada poco tiempo como si el peso del reloj le molestara.

—Es sobre Silvia...

Arturo Santos carraspeó y volvió a mirar el Rolex de oro en un desconsiderado gesto. Estaba ocupadísimo y no se cortó en dejarlo patente. Además, no entendía por qué el marido de una antigua empleada le molestaba con algo del pasado.

—¿Silvia? Murió... ¿no? ¿Qué quiere que le diga? —preguntó con tono casual.

Beltrán saltó por encima de la mesa y le propinó un par de puñetazos en el rostro. Tras eso, le arrancó de un zarpazo la camisa, la corbata, el reloj y, de paso, su grosería. Los tipos pedantes lo ponían violento.

Después de un par de segundos, Marc Beltrán continuaba sentado en la silla con el gesto contrariado. En realidad no hizo nada de aquello, pero visualizó mentalmente la escena, al tiempo que repasaba el árbol genealógico del director del periódico.

—Sé que murió, señor Santos. Lo tengo muy presente... cada día —le recriminó. La conversación no había empezado bien.

—Perdone, es que no le he entendido. —Santos se disculpó con una reverencia.

«Yo sí que te he entendido. Eres un gilipollas desconsiderado, exclusivamente preocupado por tu maldito Rolex y por tu maldito tiempo. Menudo jefe de mierda debes de ser».

Beltrán caviló todo eso mentalmente y de buena gana se lo hubiera vomitado encima de la mesa. Se resignó, desistiendo en su intención de ajustarle las cuentas a aquel tipo estirado.

—Quisiera que me explicara en qué estaba trabajando mi mujer cuando murió.

—¿Silvia? Bueno, ella era muy independiente, ¿sabe? —Santos vaciló—. Nunca me comunicaba en lo que trabajaba. Una profesional brillante, pero al mismo tiempo, rebelde. Cumplía mis encargos correctamente, pero por desgracia para nuestro periódico, dedicaba toda su energía a sus propios artículos. No puedo decirle en qué trabajaba.

—¿Qué sección cubría? Tendría algún campo específico... supongo.

—No. Cubría noticias por encargo y artículos personales. Ya le he dicho, su mujer no tenía un campo específico en el periódico —respondió con tono molesto, volviendo a mirar con el rabillo del ojo su fastuoso reloj. Beltrán gruñó al percibir cómo le estaba controlando el tiempo de la visita—. Creo recordar que era una enamorada de las civilizaciones antiguas.

—Sí, eso es cierto —murmuró, pensativo. De momento, no había obtenido información nueva.

—Señor Beltrán... lo siento de verdad, pero estoy muy ocupado, o sea, si no desea nada más...

El viudo pasó de la insinuación del director para que lo dejara tranquilo con su maravilloso trabajo. Le quedaban preguntas y se las iba a formular mal que le pesara.

—¿Alguna vez le habló de sociedades secretas?

—¿Perdón...? —el director puso los ojos en blanco.

—¿Sabe si Silvia estaba investigando sobre Egipto? ¿Le suena el nombre del templo de Seth?

Santos alzó las cejas, entrecruzó las manos y se hundió en su asiento. Beltrán lo estudió en silencio, tratando de captar cada pequeño detalle. A pesar de su apariencia tranquila, le dio la sensación de haberle impresionado con la última pregunta.

—No sé de qué va todo esto, pero no tengo ni idea de lo que me está usted hablando. Ahora, si me disculpa... tengo muchas cosas que hacer. Ha sido un placer volver a verle, señor Beltrán —le respondió mientras se levantaba de la butaca y se encaminaba a la salida de la habitación.

Con la puerta del despacho abierta, le tendió la mano como una muestra más de su falsa cortesía. Beltrán apretó los labios, indignado. Aquel capullo lo estaba echando, y joder, lo estaba echando con educación, pero le hubiera dolido menos que lo hubiera hecho a patadas.

«Puta educación de engreídos pagados de sí mismos», pensó en un ataque agudo de frustración.

Cuando caminaba por el pasillo, reflexionaba en que su primera intentona como investigador privado había sido un fiasco. El prepotente director no le había dado nada que le ayudara a desvelar el misterio de la muerte de su esposa. Se despidió de la recepcionista con un saludo rápido y abandonó la sala.

Arturo Santos lo espió desde su despacho a través de las cortinas. Cuando desapareció de su vista, descolgó el teléfono y tecleó un número. Esperó unos tonos de espera.

—Soy yo... tengo algo que contarle.

28

Roberto Puigcorbé meditaba en cada nuevo detalle del caso. El silencio del aparcamiento le ayudaba a pensar, llegando a la conclusión de que el asunto parecía más complicado de lo que en un principio había imaginado.

Minutos después, observó cómo un coche circulaba por el subterráneo y aparcaba cerca de su posición. Una mujer descendió del automóvil y, tras pulsar el cierre automático con su mando a distancia, se dirigió hasta el ascensor. Puigcorbé sintió cómo se le agitaba el corazón al reconocer a la mujer. Se trataba de Nuria, su ex esposa. Sin pensar en absurdas estrategias y si era buena o mal idea hablar con ella, salió del automóvil y se encaminó a su encuentro. Pese a todos los problemas que sobrevolaban su vida, había uno que necesitaba solucionar. Se lo debía a Sebas.

—Nuria...

La mujer se volvió para reconocer la presencia de aquella voz familiar, levantando las cejas con curiosidad. Nuria Roig era alta, pelirroja y parecía una mujer adaptada a su tiempo. De apariencia elegante, sin parecer clásica, vestía unos tejanos, una camiseta y una cazadora de piel. Su atractivo residía en sus sencillos rasgos: sin demasiado maquillaje y con la piel dorada gracias a los artificiales rayos uva, mostraba una seductora presencia.

—Roberto... —dijo con la voz entrecortada. El agente se acercó lentamente—. ¿Qué haces aquí?

Por un instante, los dos se miraron en silencio.

—He venido a acompañar a un amigo. ¿Cómo estás?

—Bien, no me puedo quejar —respondió con un tono de voz nervioso. Sin duda, se percibía tensión en aquel encuentro, en cierta manera, embarazoso—. Le traigo unos papeles a Arturo y me marcho a buscar a Arnau.

Puigcorbé resopló. A pesar del tiempo y de todo lo que había pasado, no se acostumbraba a esa situación, a esa falsa normalidad entre ellos. Por no mencionar lo que le fastidiaba estar lejos de su hijo.

—¿Va bien en los estudios? —le preguntó sintiéndose un estúpido. De buena gana le hubiera gritado: «¡¿Cómo fuiste capaz de separarlo de mí?! ¿Por qué no me has dejado verlo en todo este tiempo? No le hagas pagar por los errores de su padre». No obstante, tragó orgullo, tragó... y tragó, ésa era su penitencia. Tragar y digerir. Y aún podía estar contento. En los últimos días las cosas se habían arreglado bastante y comenzaba a ver la luz al final del túnel.

—Sí —contestó ella sonriendo de forma forzada—. Arnau es como su padre, brillante e inteligente. Puedes verlo siempre que quieras... únicamente te pido que me llames con antelación.

Puigcorbé asintió. Su abogado se lo había comunicado dos días atrás, justo en el momento en que había decidido hablar con ella para solucionar aquella situación.

—No había tenido la oportunidad —dijo tomándose su tiempo para continuar—, ya sabes... para darte las gracias por anular la orden de alejamiento. Significa mucho para mí.

Nuria observó la mirada de su ex marido, esa mirada que un día la enamoró. Estudió su expresión de sinceridad y arrepentimiento, sintiendo cómo le latía con fuerza el corazón debajo de la camiseta. Percibió que el hombre que tenía delante volvía a ser «su Roberto», recuperando poco a poco la esencia del pasado. Tuvo que desviar la vista; la mirada penetrante del agente todavía despertaba sentimientos que creía dormidos y olvidados.

—Lo sé, Roberto. Por mi parte, bueno, poco a poco voy pasando página. Quizá piensas que fui una egoísta con eso de la orden, pero era lo mejor para los dos y para Arnau. No era cuestión de separarlo de tu lado para castigarte, sino que no quería que te recordara así. Respecto a mí, necesitaba alejarme —le explicó con los ojos emocionados—. Te quería mucho, Roberto.

El detective arrugó la frente y tensó los músculos de la cara. Se le borró del pensamiento todo aquello de llevar la situación con un aparente buen rollo y volvió a surgir desde lo más hondo de su interior el felino herido y su salvaje carácter.

—¿Te quería? No sé cómo puedo pedirte perdón, cómo hacerte comprender...

Nuria levantó la mano para detener aquel discursito de «perdóname, no lo volveré a hacer más», de su ex marido.

—Déjalo —le interrumpió sin dejarle acabar la frase. Conocía de memoria lo que venía a continuación—. No hay nada que perdonar, pasó lo que pasó y es mejor que cada uno haga su vida.

Las puertas del ascensor se abrieron y Beltrán apareció en la pequeña sala. Su expresión indicaba que estaba a medio camino entre el enojo y un enfado de proporciones gigantescas. Cuando asomó la mirada, distinguió la conversación que estaba manteniendo el policía con una mujer. Decidió no inmiscuirse y se mantuvo alejado, disimulando mientras buscaba el móvil entre los bolsillos. La cuestión era darle tiempo y cierta intimidad a la pareja.

—Cambiando de tema —señaló Nuria que no estaba dispuesta a sacar a la luz los trapos sucios de su relación—. ¿Cómo está Sebas?

Beltrán arqueó la ceja al escuchar, a unos metros de la pareja, la pregunta de la pelirroja. El policía le había contado los pormenores del asesinato de su compañero. Recordó haberle escuchado decir que se llamaba Sebastián. Sebas.

«Joder, qué puntería. Menuda pregunta».

Puigcorbé inclinó el rostro. Beltrán se percató del detalle y entrecerró los ojos ante la inocente y a la vez punzante pregunta de la mujer. En cierta manera, estaba interesado en ver cómo iba a gestionar la situación, pero por otro lado sintió pánico al meterse en el pellejo del detective.

Puigcorbé apretó los labios. Se armó de valor y decidió revelarle la nefasta noticia. Sin embargo, en el último momento, algo lo alertó. Escuchó el sonido amortiguado del motor de un vehículo y de las ruedas al entrar en contacto con el pulido suelo del parking. Reparando en el ronroneo del motor, el automóvil se acercaba a su posición a poca velocidad. Miró de reojo, frunciendo el entrecejo. Mierda. El coche llevaba las luces apagadas. Su olfato presagió problemas. Pensó por una fracción de segundo en cómo debía proceder, no quería parecer un paranoico en su reencuentro con Nuria.

—Sebas murió... ayer —respondió al fin, cabizbajo, pero con los sentidos en estado de alerta.

Nuria dio un respingo llevándose las manos a la boca, impresionada.

—Pero... ¿qué pasó? ¿Cómo...?

Puigcorbé la oyó, pero no hasta el punto de escucharla. En cambio, miró de reojo al joven programador con la intención de advertirle de un posible peligro, pero éste estaba distraído observando el móvil.

Resopló disgustado. Tendría que apañárselas él solito. Levantó la mirada y encontró una herramienta precisa para su propósito. Un espejo situado en el techo de la pequeña habitación reflejaba lo que sucedía a su espalda. Desde su posición, logró ver la silueta de su todoterreno.

—Te lo explicaré otro día, ahora tengo un poco de prisa.

—De acuerdo —reprochó malhumorada al notar que su ex «le daba puerta». Nuria lo estudió desconcertada. Le daba la impresión de que su ex marido tenía mucho interés en concluir la conversación.

Puigcorbé levantó la mirada y sus ojos se centraron en lo que sucedía a su espalda. De pronto, vislumbró cómo dos sombras se acercaban sigilosamente a su automóvil. Eran dos tipos trajeados, pero esta vez no vio que llevaran máscaras. En todo caso, no logró distinguir sus caras, pero sí sus intenciones. Uno de ellos se arrodilló, colocando algo en la parte inferior del coche. Puigcorbé se mordió el labio. Sabía de qué se trataba. Una bomba lapa que se activaba con el movimiento del vehículo o por control remoto, aunque los últimos modelos apuntaban a un detector de láser.

Al policía le resonaron en la cabeza todas las revelaciones excéntricas del informático. Logias secretas, fantasmas, Egipto. Evidentemente, el asunto era serio y por lo visto habían decidido sacarlos del juego a toda costa. Inspeccionó el fondo del aparcamiento, el vehículo que transitaba sin luces por el subterráneo había aparcado cerca. Centró sus ojos en el extraño automóvil, estremeciéndose.

—Sé que significaba mucho para ti, Roberto. Si necesitas hablar... en fin, podemos ser amigos.

Puigcorbé había terminado la charla hacía un buen rato, pero su ex mujer parecía no haberse dado por aludida. Su mente ya no estaba allí y pensó que la mejor manera de liquidar el tema era forzar a Nuria a marcharse, aunque le reventara hacerlo. El «déjalo» de hacía un rato todavía le escocía y dedujo que era buen momento para devolverle la cortesía.

—Déjalo, ¿vale? Tú y yo nunca seremos amigos, Nuria. Métetelo en la cabeza de una maldita vez. Fuiste la mujer de mi vida y supongo que eso no cambiará jamás. La jodí y, aunque no te atrevas a decirlo, en eso estamos de acuerdo los dos. Pero, ¡por favor! No trates que trague con esa función que se estila en la sociedad y aspires a que seamos amiguitos y nos vayamos de compras para tomarnos juntos un puto café. Lo siento, no puedo serlo —dijo encendido y reparando cómo el discurso se le estaba yendo de las manos y cómo su subconsciente estaba tomando las riendas de la situación. Nuria lo observó atónita, casi sin respirar. El policía le mostró el anillo de casado que llevaba en su dedo anular—. Te quiero, Nuria. Únicamente espero que algún día puedas perdonarme.

—Roberto... yo...

—Ahora es mejor que te marches —le respondió molesto e interrumpiéndola. Sin mirarla, la cogió del brazo y la empujó en dirección al ascensor.

La situación lo requería. Los dos tipos, no satisfechos con la colocación de la bomba, se aproximaban a ellos con malas intenciones. Ahora entendía lo de la bomba y dedujo que no estaba mal pensado. Si por casualidad salían ilesos de lo que estaba a punto de pasar y especulaban con la idea de escapar en su coche, la bomba acabaría el trabajo de los inútiles matones.

—Está bien... está bien, ya me voy. Tampoco es necesario empujar —le reprochó extrañada.

—Ya nos veremos, Nuria —se despidió lanzándole una mirada cómplice, sin saber si ella podía entender la situación. El policía ladeó la cabeza buscando a Beltrán, sesgando el aire con la mano para captar su atención. Beltrán respondió al ademán, percibiendo que los modales del rudo agente en el trato con las mujeres dejaban mucho que desear—. Espérame aquí... Voy a buscar una cosa al coche.

El informático asintió y siguió con el móvil. Nuria miró a Roberto, aturdida, y luego orientó la mirada hacia el joven alto de ropa informal. Beltrán levantó la mirada al percibir los ojos de la mujer clavados en él y se encogió de hombros. Nuria resopló disgustada y pulsó el botón del ascensor. Puigcorbé se quedó quieto como una estatua mirando el panel. Rezó para que el ascensor llegara pronto. Dios atendió sus súplicas y las puertas se abrieron al instante. Nuria volvió a lanzar una mirada suspicaz al policía y entró mientras meneaba la cabeza sin entender la actitud de su ex marido.

El policía resopló aliviado, pero su tranquilidad duró poco: los dos tipos estaban muy cerca y ya no venían solos, sino que contaban con la compañía de un grupo de tíos a unos metros de distancia, armados con un jodido arsenal. Beltrán levantó la mirada y estudió el rostro del agente, tenso como el acero. Experimentó una oleada de pánico cuando el policía le hizo un gesto para que mantuviera silencio, acercando su dedo índice a sus labios mientras le señalaba con la otra mano el hueco de la escalera.

«Escóndete... la fiesta está a punto de empezar».

Beltrán miró extrañado a su inesperado compañero de aventuras, pero cuando reparó en la mano derecha del policía, buscando la funda de su revólver, lo entendió todo. Sintió una sensación de miedo absoluto, un miedo que lo llevó en volandas hasta posarlo en otro nivel, experimentando un terror devastador que lo paralizó.

En el interior del oscuro monovolumen, Gilgamesh estudiaba a su víctima. Odiaba no encargarse en persona de aquella molestia, pero las órdenes eran estrictas dentro del culto y no debía asumir ningún riesgo innecesario. Para ello contaba con un grupo de hombres bajo su mando, debidamente entrenados, que no tendrían problemas para acabar con la vida del incómodo agente de la ley. Gilgamesh dibujó en sus labios una sonrisa sarcástica a pesar de que su boca no estaba acostumbrada a un gesto que no iba con su carácter. Disfrutaba del momento y únicamente deseaba ver el cuerpo del detective acribillado a balazos y sin vida, bañándose en un charco de su propia sangre.

De pronto, su gesto se torció y entrecerró los ojos, centrándolos en el policía. Arrugó la frente al reparar en el movimiento sigiloso del brazo derecho del detective. Resopló rabioso.

—¡Lo sabe!

Abrió la puerta en un movimiento rápido y descendió del vehículo mientras desenfundaba el arma. Los hombres que lo acompañaban dentro del automóvil lo emularon, pero aun así... fueron demasiado lentos. Puigcorbé ya había desenfundado, retorciéndose sobre sí mismo con la velocidad de un felino. Los dos asesinos se encontraron en un abrir y cerrar de ojos con el cañón del Colt 1911 apuntándoles al pecho.

Dos disparos resonaron en el silencioso aparcamiento como el inicio de las hostilidades.

El detective únicamente necesitó efectuar dos disparos certeros para que los cuerpos de sus enemigos se desplomaran, al tiempo que los casquillos de balas rebotaban contra el suelo. Gilgamesh visualizó la formidable maniobra, notando cómo la ira crecía en su interior. Sabía que no podía permitirse el lujo de que el policía desmembrara su intacta reputación una vez más, y con una orden suya, un aluvión de disparos buscó como objetivo el cuerpo de Puigcorbé. El agente se había convertido en una diana gigante, un patito amarillo para que los asesinos afinaran su puntería. Con su espíritu de supervivencia haciendo horas extras, se refugió a tiempo detrás de una pared de espeso hormigón hasta que la tormenta de metal cesara. Beltrán, aterrorizado como la princesa de un cuento, no había obedecido al policía y se había refugiado a su espalda. Puigcorbé le recriminó con la mirada aquel gesto cobarde. El policía trataba de pensar, trazar hipótesis, encontrar soluciones y buscar escapatorias en milésimas de segundo, con una garrapata enganchada a su espalda.

Vislumbró, al otro lado de la pequeña sala, una salida, una puerta entreabierta, pero era demasiado arriesgado aventurarse a escapar y enfrentarse a un fusilamiento en toda regla. Necesitaba un señuelo, o mejor pensado... un milagro.

A pesar del ensordecedor tiroteo, percibió unos pasos acercándose. Dedujo que su enemigo había decidido sacrificar algunos de sus peones para obligarle a cometer un error, y ponerse a tiro. Decidió asumir el reto. Echó una mirada rápida y asomó parte de la cabeza, el tiempo necesario para situarse, calcular distancias y responder a la emboscada. Se agachó y a ras de suelo asomó medio cuerpo por el espacio de unos breves segundos, los estrictamente necesarios. Disparó hasta vaciar el cargador y tres de aquellos asesinos cayeron abatidos. Se volvió a ocultar y cambió el cargador. Una pequeña victoria, pero no había ganado la guerra, simplemente un teórico tiempo extra, aunque viendo cómo estaban las cosas y siendo realistas, no estaba muy convencido de que hubiera servido para mucho. Quizá la policía, si alguien los llamaba alertado por los disparos, podrían serle de ayuda. Sin embargo, la realidad era que estaba más solo que Gary Cooper en Solo ante el peligro. Bueno, casi solo... porque el viudo no le serviría de mucha ayuda.

Entonces sucedió.

El sonido de ruedas derrapando contra el suelo resonó en el fondo del parking. Un coche entró a gran velocidad en el aparcamiento, con las luces encendidas y dirigiéndose a la batalla campal en que se había convertido la planta. Gilgamesh entrecerró los ojos asombrado. Por el contrario, Puigcorbé no sabía muy bien si aquello era una respuesta divina a sus oraciones o más refuerzos de los malos. El automóvil frenó bruscamente al otro lado de la pequeña sala. La puerta lateral posterior se abrió.

—¡Suban... rápido! —exclamó Enric Solé desde el interior del vehículo.

Puigcorbé frunció el ceño y miró a su inesperado salvador. Beltrán le dio unos golpecitos en el hombro.

—Es el egiptólogo.

Puigcorbé cabeceó, resoplando con brusquedad. Ahora sí tenía una razón para hacer lo que estaba madurando en su cabeza. Se preparó para un nuevo asalto.

—Vale. Prepárate. Cuando te lo diga, corre lo más rápido que puedas hacia el coche.

Beltrán parpadeó y miró aterrado la distancia que lo separaba del vehículo. Le pareció un abismo.

El detective agarró su revólver con ambas manos. Respiró profundamente.

—¡Ahora!

Roberto Puigcorbé se lanzó hacia el interior del aparcamiento rodando por el suelo. Gilgamesh se sobrecogió ante la inesperada maniobra. No sabía qué pasaba y comenzaba a sospechar que había vuelto a menospreciar a aquel hombre. El guardián, a bastantes metros de la posición del comando de guerra que rodaba por el suelo, estaba totalmente impresionado. Aquel kamikaze quería enfrentarse a todos. Su soberbia no le ayudó y concluyó que se trataba de un necio o únicamente un loco, pero pronto se dio cuenta de que estaba equivocado. La intención del detective era disfrutar de una visión más concreta de la bomba lapa, colocada en los bajos de su coche. Un tiro bien dirigido y la explosión le daría los segundos de desconcierto que necesitaban para huir. Puigcorbé disparó a dos asesinos próximos a su posición y centró su vista en la parte inferior del auto. Cuando localizó el objetivo, una presencia enturbió su concentración, un ángel, un tipo de cabellos dorados que lo miraba con rabia asesina. Al instante, el policía comprendió de quién se trataba. Sus miradas se entrecruzaron por un segundo. No obstante, Puigcorbé no estaba para miraditas ni para duelos visuales, y apretó el gatillo de su Colt.

Una gran explosión sacudió el edificio.

Cuando Gilgamesh recuperó el sentido, se encontró en el suelo, con la ropa sucia y quemada, aturdido y con los oídos zumbándole como una maldita olla exprés. Entre el fuego y el humo espeso, producidos por la explosión, logró distinguir una figura, una sombra que lo miraba quieta a unos metros. El detective extendió el brazo y le apuntó. Parecía que el juego había finalizado, no obstante, guardó el arma incomprensiblemente, dando media vuelta y alejándose a grandes zancadas.

Un coche salió a toda velocidad del parking, rompiendo las barreras de la salida e incorporándose al denso tráfico de Barcelona.

29

Enric Solé lanzó una mirada de suspicacia al extraño pistolero, asombrado ante la manera tan profesional con la que se había enfrentado a aquellos asesinos. Tras una rápida ojeada al tipo, miró con el rabillo del ojo a Beltrán, buscando que le aclarase algo de lo que acababa de ocurrir. El viudo se encogió de hombros con la respiración entrecortada, a consecuencia del subidón de adrenalina, revelando que no era precisamente un hombre de acción y que no estaba demasiado acostumbrado a esos momentos de violencia y muerte. Puigcorbé, por el contrario, miraba a través del cristal de la ventanilla con el miedo en el cuerpo, pero no con ese canguelo que atenazaba los músculos, sino otro diferente, un miedo tenso que lo mantenía alerta. Con su Colt entre las manos, tenía la mirada fija en la parte posterior del automóvil para asegurarse de que aquellos bastardos no los siguieran.

—¿Quiénes son esos tíos? —preguntó sin apartar la mirada de la carretera.

—Sicarios del templo de Seth —respondió el profesor.

El policía lo miró levantando las cejas. Después, volvió a su labor de vigía.

—¿Y el hijo de puta con el corte de pelo ridículo?

—¿Gilgamesh... el rubio? —consultó extrañado.

Puigcorbé asintió. «Sí, ése precisamente».

Enric Solé sonrió ante la comparación tan sarcástica del detective.

—El guardián superior, la máxima autoridad del brazo armado de la logia.

—Gilgamesh..., ése es su nombre —musitó Puigcorbé con los ojos entrecerrados. El odio entre los dos aumentaba con el transcurso de los acontecimientos.

—Puedo... preguntar el suyo —le solicitó el profesor, dudoso y con sumo respeto.

—Roberto Puigcorbé. Agente de Homicidios. ¿Y el suyo?

Solé no respondió, abriendo la boca cuanto pudo. El nombre no le era desconocido. Le lanzó una mirada inquisidora a Beltrán buscando una explicación, pero éste continuaba demasiado aturdido ante lo sucedido como para dar alguna clase de respuesta lógica. Solé guardó silencio, cabizbajo y pensativo. El policía, al no recibir respuesta, giró la cabeza, centrando sus ojos en el hombrecillo de aspecto intelectual que parecía estar meditando. Tras eso, echó un vistazo al interior del vehículo.

El automóvil en el que viajaban era un monovolumen grande, oscuro, con cuatro asientos en la parte posterior, colocados unos en frente de los otros. En el asiento del conductor, un hombre, del cual sólo podían ver su nuca y su cabello negro, conducía el coche por las calles de la ciudad a gran velocidad. Había otro tipo con ellos, sentado a la derecha del egiptólogo. Era un hombre de unos cuarenta y tantos, con cazadora tejana y pantalones a juego. Llevaba una camiseta negra con el logotipo de la lengua de Rolling Stones y una gorra de Goofy que escondía su larga melena. El tipo, con una curiosa perilla, los observaba serio y en silencio. El policía reparó en que sobre sus piernas mantenía un portátil abierto.

—¿Usted es el subcomisario Puigcorbé? —preguntó alarmado. Los ojos del profesor de Egiptología brillaban de una forma peculiar detrás de sus gafas de montura metálica.

—Sí. ¿Me conoce? —preguntó a su vez el policía. El profesor asintió y tragó saliva—. Ya veo. Bien, pues entonces ya me puede ir explicando qué cojones está sucediendo aquí.

—Por supuesto. Pero antes le rogaría que me enseñara su identificación, por favor.

El policía se contuvo para no encañonarlo con su revólver. Rehusó hacerlo. Exhaló un suspiro de resignación y controló sus nervios, rumiando que lo más inteligente sería seguirles el juego, a ver si de una vez por todas acababa por enterarse de algo en aquel maldito embrollo.

—Sírvase usted mismo —le espetó al tiempo que le lanzaba la cartera de mala gana.

—Muy amable —señaló Solé con gesto de gratitud. Se la dio al hombre que tenía al lado—. Verifícalo.

Puigcorbé resopló molesto, al tiempo que Beltrán miraba ensimismado el portátil con la mente en blanco.

—Le pido que me disculpe, motivos de seguridad —se excusó el profesor mientras limpiaba sus gafas de montura metálica con un pañuelo.

Tras unos segundos, el de la gorra de Goofy levantó la mirada de la pantalla y asintió con la cabeza.

—No miente. Es él.

Enric Solé asintió a su colaborador y esbozó una sonrisa de satisfacción.

—Gracias, Jimmy.

Se colocó las gafas y observó al policía con el rostro iluminado.

—Es un verdadero placer conocerlo, señor Puigcorbé. Me llamo Enric Solé. Tenemos muy buenas referencias sobre usted.

El policía lo midió con la mirada y le ladró una pregunta.

—¿Quién le habló de mí?

—No importa. Ahora lo realmente importante es la crisis que nos ha reunido. Por suerte, y les ruego que traten de entender, les hemos estado siguiendo, si no...

—Estaríamos muertos, ¿no? —intervino Beltrán.

—No precisamente. A usted, señor Beltrán, no lo quieren muerto, lo necesitan. Su objetivo era el señor Puigcorbé —respondió apuñalando el aire con el dedo y señalando al policía. Este gruñó—. Es una amenaza y no los culpo por pensar así. Su intromisión en este caso es toda una bendición para nosotros. Conocemos su historial y su veteranía en su departamento, sospecho que ellos también están al corriente.

—Pero... ¿quiénes son ellos? Ese templo de Seth, ¿qué quieren, qué buscan? —inquirió Puigcorbé que no conseguía trazar ideas y eso lo estaba volviendo loco.

—Todo a su tiempo, señor Puigcorbé. Les ruego un poco de paciencia, se le responderá a todas sus preguntas dentro de poco. Ahora, les llevaremos a un lugar seguro donde podamos hablar. Mi hermana Hannah nos espera. Ella se lo explicará mejor que yo.

El informático se pasó aquello de esperar por el forro.

—Ustedes conocían a Silvia. Dígame, ¿fue asesinada? —le preguntó desesperado por confirmar sus sospechas.

—Me temo que sí, señor Beltrán. —Enric Solé asintió cabizbajo.

Tomó una carpeta que tenía a su izquierda y se la aproximó. Beltrán la cogió nervioso y comenzó a leer las páginas en su interior. Las fotos y los apuntes sobre el desagradable accidente.

—En ese dossier encontrará las pruebas que así lo confirman. Sospechamos que el automóvil de su esposa fue manipulado. Diferentes indicios nos llevan a sopesar esa hipótesis.

Puigcorbé miró de soslayo la carpeta y volvió la atención hacia el profesor.

—¿Cómo ha tenido acceso a esa información? —preguntó. Su rostro estaba rígido. Su oficio le había enseñado a desconfiar de todo el mundo, y aquel tipo no le daba muy buena espina.

—Tenemos nuestras propias fuentes dentro del Departamento de Policía, pero no somos los únicos, ellos también. Hay miembros de su culto infiltrados en el Cuerpo de Policía. Agente, su poder se extiende por todo el mundo.

—Bobadas —reprochó Puigcorbé con ironía. No obstante, Enric Solé lo miró tranquilo, mientras asentía con la cabeza. Aquel gesto tan confiado lo descolocó—. ¿Insinúa que el Cuerpo de Policía está corrupto?

—Hasta lo más profundo.

Puigcorbé guardó silencio y se acarició las sienes tratando en vano de mantener la calma y pensar. Beltrán levantó la mirada de los papeles y miró a los dos hombres.

—Hay algo que no encaja en todo esto. ¿Por qué matar a mi mujer? Deduzco que estos asesinos siguen buscando algo, ya que supongo que no encontraron lo que presumiblemente escondía Silvia.

—¿Qué quiere decir, señor Beltrán?

—Es sencillo, mataron a mi esposa sin asegurarse del lugar donde escondía ese algo y sin recuperar lo que Silvia poseía, y que supongo usted y su hermana nos explicarán en algún momento. La muerte de Silvia parece una chapuza.

Los tres hombres se quedaron mirándolo atónitos. Roberto Puigcorbé sonrió y afirmó con la cabeza.

—Exacto. Eso precisamente pensaba yo.

El profesor Solé meneó las palmas de sus manos para detener el flujo de deducciones de sus dos invitados.

—Les pido un poco de paciencia. Todo tendrá explicación, se lo aseguro.

Otra vez, pero en esta ocasión el policía, no le hizo el más mínimo caso con aquello de no hablar del asunto hasta reunirse con la hermana del egiptólogo.

—Únicamente una cosa más, profesor... Humm... Solé. ¿Conoce al hombre de la foto? —le preguntó mostrándole la fotografía en blanco y negro.

Enric Solé observó la fotografía y asintió quitándose las gafas en un movimiento lento y pesado. Se masajeó los ojos, con síntomas evidentes de cansancio.

—Sí, agente. Es mi padre. Yaacov Solé.

El detective frunció el ceño.

—¿Su padre? Tendría que hablar con él.

Enric Solé negó con la cabeza mientras posaba dos dedos en el puente de la nariz y entornaba los ojos.

—Eso va ser del todo imposible, agente. Mi padre está muerto.

El automóvil salió de Barcelona y tomó dirección Martorell. Tras dejar atrás Olesa de Montserrat, Sant Vicenç de Castellet y Manresa, llegó a un pueblecito del interior de Cataluña: Cardona.

Tanto Beltrán como Puigcorbé conocían el pueblo y el castillo que se erigía en la localidad, el castillo de Cardona, la fortaleza medieval más importante del pueblo catalán.

El coche subió por las empinadas rampas del promontorio, atravesó un gran arco y tomó el último repecho hasta detenerse en la entrada del hotel, reconstruido como parador turístico. Dos hombres les abrieron las puertas y con un ademán los invitaron a descender. Un anciano de pelo blanco y abundante barba se aproximó a Enric Solé y le saludó afectuosamente.

—¿Dónde está mi hermana?

El viejo le señaló un camino que llevaba a la colegiata de Sant Vicenç.

—Te espera en la cripta de la iglesia —respondió al tiempo que le hacía señas con las cejas refiriéndose a los dos extraños personajes—. ¿Quiénes son?

—Te lo contaré más tarde, Jafet. Haz que preparen algo de comer.

El anciano asintió humildemente y se marchó.

—Por favor, síganme. Mi hermana nos aguarda.

Tras dejar atrás un claustro de estilo gótico, caminaron por un patio que conducía a la iglesia de Sant Vicenç, el máximo exponente de la arquitectura lombarda en Cataluña. Ante el grupo, formado por Beltrán, Puigcorbé, Enric Solé y dos hombres que cuidaban de la seguridad del profesor, se materializó una edificación extraordinaria. La fachada de la iglesia mostraba dos ventanas, una de forma rectangular y arqueada en la parte superior, y un óculo circular por encima de ella. La entrada a la nave estaba formada por cinco aberturas rectangulares con la parte superior arqueada. La central, considerablemente más ancha, daba acceso a la colegiata. Tras cruzar el atrio, entraron por una puerta de chapa de acero con pomos de bronce.

Tanto Puigcorbé como el informático se quedaron asombrados ante la majestuosidad de la colegiata de Sant Vicenç, un lugar de increíble belleza e impactante sobriedad, con una inmensa bóveda y unos ventanales por las que entraba la luz a raudales. Nunca habían visto tanta iluminación en un lugar de aquellas características. El silencio era absoluto y únicamente la reverberación de los zapatos de la comitiva al caminar sobre el pavimento rompió la calma que se respiraba en el ambiente. Puigcorbé inclinó el rostro y descubrió que sus pies estaban pisando suelo santo. Observó tumbas colocadas a lo largo del pavimento, pertenecientes a algunos de los abades del lugar que según la tradición eran enterrados allí. Al final de la nave central y justo en el centro había un altar elevado sobre el nivel de la nave. Debajo del altar, divisaron una abertura que conducía a una sala subterránea.

Descendieron por unas escalinatas. La cripta mostraba una ambientación sombría. Era una estancia cubierta con una bóveda de cañón, formada por dos filas de tres columnas de fuste monolítico, unidas por arcos.

Una mujer de espaldas a ellos parecía leer un librito que tenía entre las manos, situada junto a una de las cuatro ventanas.

—Hannah...

La mujer dejó su lectura al oír la voz de su hermano y se dio media vuelta para reconocer al grupo.

Hannah Solé era, sin duda, una mujer muy atractiva. Su extensa melena negra y ondulada le caía por los hombros y armonizaba con su piel bronceada y sus rasgos mediterráneos. Beltrán, desde el primer momento y arrastrado por los nervios, reparó en el físico de la mujer, aunque inmediatamente se sintió estúpido, comprendiendo que la situación no era la más propicia para dejarse llevar por los más antiguos instintos masculinos. Por el contrario, Puigcorbé se mostró frío como el hielo. Sólo pretendía comprender de una vez toda aquella trama. La mujer no le decía demasiado, era guapa sí, pero necesitaría más tiempo para hacerse una impresión más formada de ella.

Enric Solé se aproximó a su hermana y le susurró al oído, ésta ladeó la cabeza y le lanzó una mirada de asombro al policía.

—¿Subcomisario Puigcorbé? ¡Qué grata sorpresa! —dijo acercándose. Les tendió la mano a los dos hombres—. Es un honor conocerle, agente. También a usted... señor Beltrán. Al fin descubro a la mente tan excepcional de la que presumía su esposa.

—¿Puede explicarme qué pasa aquí? —le preguntó el policía mientras le estrechaba la mano. Beltrán arqueó la ceja y lo miró con el rabillo del ojo, le había quitado las palabras de la boca.

—Por supuesto. Y espero su cooperación y discreción. Hay mucho en juego, agente.

Hannah hizo un gesto con la mano para que los guardaespaldas abandonaran la cripta. Se retocó el pelo y volvió a mirar a los dos hombres. Puigcorbé gruñó. Antes de ofrecer su cooperación quería respuestas.

—Primero explíquenme de qué va todo esto. Después, ya veremos si decido ayudarlos.

—Bien, me parece justo —asintió la mujer—. Mi nombre es Hannah Solé, y tanto mi hermano como yo somos egiptólogos, tal como lo era nuestro padre, Yaacov Solé, aunque debo admitir que ni por asomo somos tan brillantes como él.

—¿Éste? —preguntó Puigcorbé enseñándole la fotografía.

—Sí, agente, es él.

Hannah, visiblemente alterada, sacó una cajetilla de Marlboro Light y encendió un cigarro. Marc Beltrán, que se había quedado sin tabaco, vio un mar azul, un cielo radiante con gaviotas y una isla pequeña con una palmera. La joven se percató y le ofreció la cajetilla, el informático se abalanzó sobre el paquete sin pensarlo dos veces y cogió un pitillo, llevándoselo a la boca sin contemplaciones. Los dos fumaron ante la inexpresiva mirada del policía y la del profesor Solé.

—Bien, antes de comenzar a relatarles el porqué están ustedes dos aquí y la relación que unía a mi padre con Silvia Méndez, me gustaría advertirles de algo que juzgo imprescindible para que comprendan la situación —dijo tras darle una calada al cigarro. Exhaló el humo denso del tabaco y prosiguió—. Bajo este mundo pragmático en el cual vivimos, existe otro escondido a los ojos de la sociedad, fuerzas ocultas que se mantienen en el anonimato con el único deseo de dominar y subyugar a los hombres. Ustedes habrán oído hablar de ellas, pero con diferentes nombres. Sociedades secretas, clubes privados de personas que ansían riquezas y el dominio del mundo, organizaciones iniciáticas portadoras de conocimientos antiguos y secretos sobre poderes que escapan a nuestra comprensión humana actual. A este tipo de amenaza nos enfrentamos.

Beltrán se quedó aturdido, pero Puigcorbé gruñó con una mueca de incredulidad.

—¿Está hablando en serio? Conozco a esos charlatanes, esos masones, iluminatis, rosacruces y demás. Todos son unos fanáticos descerebrados con mucho tiempo libre para perderlo con sueños de dominación.

Hannah lo observó con los ojos entornados, dejando escapar el humo del cigarro en un suspiro de malestar. Sin duda, el policía iba a ser un hueso difícil de roer.

—Los nombres que ha mencionado son exclusivamente fuego de artificio, artimañas que utiliza el enemigo para desviar la atención y confundir la mente humana. Y de veras que han obtenido su objetivo. La proliferación de las llamadas organizaciones secretas es hoy día una realidad, logrando que alguien como usted crea que no existe tal amenaza. Usted piensa que simplemente son grupos privados de banqueros gordos y viejos que juegan a ser dioses, pero, por desgracia, no es así.

Roberto Puigcorbé enarcó las cejas, meneando la cabeza de manera airada. Hannah lo midió con la mirada.

—Está en su derecho de no aceptar lo que le expongo. Usted confía en lo que cuentan los medios de comunicación, un mundo pragmático sin sombras, ni enigmas inexplicables, sin conspiraciones ni guerras internas de poder. Pero todo lo que ocurre en este mundo está totalmente planificado. Las guerras, el terrorismo, la economía mundial, las enfermedades... todo está planificado para dominar a los seres humanos. Pensamos que somos libres, que tenemos la opción de elegir, nos erigimos autosuficientes y nos jactamos de nuestra elevada cultura, pero la triste realidad es que seguimos esclavizados por los intereses de unos pocos.

El policía arrugó la frente, pensativo. Quizá la egiptóloga tenía razón, aunque le costaba un mundo aceptar esa posibilidad. Por su parte, Marc Beltrán escuchaba atentamente a la mujer y trataba de comprender cada una de sus palabras. Hannah continuó con su disertación.

—No podemos dar la espalda a eso y dejarnos narcotizar por lo que vemos en la televisión y lo que leemos en los medios de comunicación. ¿Cree que los líderes mundiales dominan el mundo? Adelante, créalo y vivirá en su ignorancia. Sin embargo, yo le muestro otra realidad, más dura, desde luego, pero auténtica. Además, tenemos pruebas que confirman nuestras sospechas.

—¿Qué clase de pruebas?

—Mi padre era miembro del templo de Seth, señor Beltrán. Antes de suicidarse —Hannah Solé se detuvo e inclinó el rostro. Las palabras salían de su garganta como fragmentos de cristal que herían su boca— contactó con una joven periodista que estaba investigando al culto, proporcionándole los nombres de todos los miembros de la organización. Todos menos uno... el del sumo sacerdote. Incluso mi padre desconocía su identidad. Asimismo, le entregó un tesoro de incalculable valor. Un secreto que no podía caer en manos malignas. Esa periodista era su esposa, señor Beltrán.

—¿Cómo lo saben? —curioseó Puigcorbé.

—Al morir mi padre, heredamos toda su fortuna, y con ella se nos entregó una carta escrita de su propia mano y su diario personal. En la carta nos pedía perdón y nos ponía al corriente de todo este misterio. En este diario —señaló mostrándoles el librito que tenía entre las manos— se explica todo.

Puigcorbé entrecruzó los brazos, mordiéndose el labio inferior. Ahora llegaba lo interesante. Lo presentía.

—¿Qué es el templo de Seth?

—Un culto antiguo, una organización anónima infiltrada en nuestra humanidad. Sus miembros, hombres que desempeñan importantes puestos en la sociedad, se lucran económicamente de su poder y de sus conocimientos herméticos. Su origen se remonta al Antiguo Egipto, cuna de sociedades secretas, sacerdotes que veneraban a una deidad maligna y oscura, el dios Seth. Con el tiempo, su clero se extendió por Grecia y más tarde por Roma. En la actualidad, la componen un nutrido grupo de hombres poderosos que poseen conocimientos secretos de los antiguos sacerdotes egipcios. Cuando mi padre conoció la orden, era un joven egiptólogo sin dinero y de insólitas teorías. Estaba obsesionado con una leyenda egipcia, el relato de Osiris. Según cuenta el mito, Osiris fue un faraón sabio que murió a manos de su hermano. Seth descuartizó su cuerpo y lo esparció por todo Egipto. Su esposa, Isis, consiguió reunir todos los trozos del cuerpo de su difunto marido y con la ayuda de Thot, Anubis y Neftis, devolvió la vida a su esposo con el poder del Heka, la magia egipcia. Osiris se convirtió entonces en el dios del ultramundo, y su hijo Horus se vengaría más tarde de la muerte de su progenitor. Mi padre basó su vida en el estudio de la leyenda con el firme convencimiento de que era real. Conjeturó que el cuerpo de Osiris, que según la leyenda había sido escondido por Isis en un lugar donde nunca nadie lo encontraría, podía hallarse en la meseta de Gizeh, en una cámara subterránea entre la esfinge y la pirámide de Kefrén. Según mi padre, las tres pirámides fueron el sepulcro real de la tríada egipcia: Osiris, Isis y Horus.

Los dos hombres escucharon con atención a la mujer. Tenía un don en la oratoria, dándole fuerza a sus palabras. Con total seguridad, podría convencer a un esquimal para que pusiera un negocio de helados. Como vendedora de humo era impagable. Enric Solé miraba a través de las gafas a los dos hombres tratando de medir su interés por creer una historia tan fantástica.

—Una noche, un hombre se acercó a mi padre y le ofreció ayuda económica para que probara sus teorías. Decía representar a un grupo de personas interesadas en los tesoros egipcios. Mi padre no tenía dinero y estaba obsesionado con su trabajo, por tanto, no dudó y aceptó. El extraño sólo le pidió algo a cambio, un papiro, un documento antiguo que se había perdido en los albores de los tiempos, un trozo del libro sagrado de Thot. Ese papiro estaba escondido en la tumba de Osiris.

—¿Thot? —preguntó Beltrán—. ¿El Libro de los Muertos?

—No precisamente —intervino Enric Solé tomando la palabra—. Thot es el dios egipcio de la sabiduría, el escriba del conocimiento y el creador de la escritura. Él le dio la pócima a Isis para que devolviera la vida a su marido. El Libro de los Muertos es simplemente una porción del gran libro de Thot.

—Y tenían sumo interés en el dichoso papiro. ¿Por qué?

—Sencillo, agente —prosiguió Hannah—, el papiro contiene la fórmula para obtener la vida eterna terrenal. La resurrección. En pocas palabras, engañar a la muerte.

Puigcorbé abrió los ojos, asombrado. Después, soltó una teatral carcajada.

—¿Están ustedes locos? Pero ¿qué tontería es ésa...?

—Pregúntele al señor Beltrán —replicó Hannah.

Todos los ojos se encontraron en la figura del informático. Éste se encogió de hombros, cabizbajo.

—¿Quiere decir que mi mujer conocía la existencia de ese papiro? —preguntó pensativo.

—No sólo lo conocía, sino que lo utilizó —respondió el profesor Solé.

—Por eso... la presiento —murmuró planeando por un mundo desconocido.

—Sí, señor Beltrán, por eso ha tratado de ponerse en contacto con usted. Silvia tenía en su poder el papiro, lo leyó y recurrió a él. No obstante, murió antes de que pudiera revelar a nadie cuál era su paradero, y ahora está intentando decírselo a usted.

—Pero... yo no sé nada. Se lo aseguro —dijo desconcertado. A pesar de sus intentos por poner en orden sus ideas, no había conseguido entender el mensaje de su mujer.

Los hermanos se miraron extrañados.

—Le creemos —dijo Hannah—. Será cuestión de tiempo que todo cobre sentido. De momento, les aconsejaría que pasaran la noche en el parador, tenemos la suficiente seguridad para protegerlos. Si les parece, podemos comer y seguir conversando.

30

A pesar de que la comida había resultado ligera, a Puigcorbé se le atragantó. Le dolía la cabeza y necesitaba estar a solas para pensar. Decidió tomar el aire y pasear por los alrededores de la fortaleza.

Subió por una escalera hasta el patio de la torre Minyona.

Tras tomar un café en la cafetería, decidió ascender a la torre. Desde allí, contempló el paisaje, evocando un lejano tiempo donde aquel lugar era algo más que unas ruinas reformadas. Según sabía, el castillo de Cardona, construido en el año 886 por Guifré el Pilos, encarnaba uno de los últimos reductos del orgullo catalán contra las tropas borbónicas de Felipe V.

Descubrió que no estaba solo en la parte alta de la torre. El viejo de cabello blanco y prominente barba también había decidido tomarse un respiro y se encontraba al otro extremo de la torre, absorto en sus pensamientos.

El detective se apoyó en la barandilla, preguntándose cómo demonios se había visto envuelto en un asunto tan extravagante un subcomisario de Homicidios en vacaciones forzosas. La historia que le habían contado los dos hermanos en la cripta, y que después habían ampliado en la comida como si ésta fuera la versión extendida de una película, no tenía ni pies ni cabeza.

Asombroso y estúpido eran los términos que le venían a la cabeza al rememorar una historia que parecía sacada de una novela de misterio.

Osiris... resurrección... el fantasma de una periodista apareciéndose al informático como si se tratara de aquel fantasmita tan gracioso, Casper, y la búsqueda de un papiro de un tal Thot, era el resumen de la exposición que le habían revelado de aquel escenario, por no mencionar la aparición del diabólico culto que anhelaba adueñarse de tan valioso objeto.

Incomprensible, por no decir una chorrada.

No obstante, no podía negar algo, ni ignorar el juicio interior que se litigaba en su mente, advirtiéndole de que en todo ese enredo había algo extraño. El viudo era un tipo noble, sincero, inteligente, y parecía no estar mal de la azotea. Le dio la impresión de sentirse seguro de sus palabras cuando relató en la mesa los sucesos paranormales a los que se había enfrentado días atrás. Puigcorbé no dejaba de preguntarse: ¿y si era cierto? ¿Y si realmente el espíritu de su esposa quería revelarle un oscuro secreto? Debía confesar que si examinaba los hechos detenidamente, en realidad encajaban por sí solos. Los sicarios del templo de Seth habían intentado quitarlo del medio, y no al indefenso informático, evidencia que demostraba que aquellos capullos querían vivo al viudo por alguna oscura razón. Por otro lado, tampoco se le pasaban por alto las muertes del investigador privado en el puerto, ni la de su amigo Sebastián.

Cerró los ojos y se acarició las sienes. Necesitaba descansar, el agotamiento mental amenazaba con producirle un colapso en sus funciones metódicas de deducción. Por un momento lo consiguió. Sintió la paz armoniosa del silencio, sólo interrumpido por el leve sonido del aire silbando en sus oídos. El suave y cálido sol de la tarde calentando con timidez su rostro y la tranquilidad reinante lo llevaron lejos de allí, reparando cómo la quietud que le brindaba la naturaleza apaciguaba sus nervios.

Sin darse cuenta, en su pensamiento se filtró el recuerdo de Arnau. Rememoró que su hijo era muy pequeño cuando visitaron aquel lugar. Se dibujó en su cara una sonrisa que duró el instante justo para tener presente que su hijito ya no era tan pequeño y que no estaba a su lado. Abrió los ojos con lentitud y reparó en su dedo índice. Exhaló un suspiro de tristeza que bloqueó los demás sentimientos. Se acordó del cuerpecito de Arnau, tan pequeño que le cabía en la palma de la mano, y cómo jugaba con el dedo de su padre agarrándolo con sus dos manitas. Sonrió lánguido, pero de inmediato un sentimiento de frustración hizo que se estremeciera. Ya nada era igual en su vida. La felicidad del pasado se evaporó dando paso a un eterno día gris que resumía mejor que nada su actual vida. Se odiaba a sí mismo por haberla cagado, realizando el trabajo de destruir todo lo que había construido sin ayuda de nadie. Apretó las manos sobre la barandilla y resopló con fuerza. Todo aquello era una mierda y lo sabía; recordar, mortificarse en vida, no le conducía a ninguna parte y tampoco le ayudaba. Era como echarse sal en la herida, permitiendo que escociera y esperando a que cicatrizara para después volverla a abrir con un puñal y recomenzar. Debía olvidar, intentar sobrevivir sin volver la vista al pasado, porque ese pasado maravilloso no regresaría. Debía subsistir día a día, recomponer los pedazos de su vida sin prisas, ni torpes atropellos, y gozar de las pequeñas cosas que aún le quedaban. Ésa era su triste esperanza, una esperanza con un incierto futuro, pero al fin y acabo, un futuro. Si no volvería a caer en el mismo infierno de los últimos años y por Dios que sabía cuál era aquel camino de autodestrucción.

Puigcorbé necesitaba evadirse de la tortura psicológica a la que se había sometido durante años e intentó dejar la mente en blanco, aspirando aquel aire puro, agudizando los sentidos, hipnotizado ante el maravilloso paisaje catalán. Durante unos minutos pareció controlar el manantial de autocastigo, logrando alcanzar con sus dedos algo parecido a una transitoria serenidad.

No obstante, su tranquilidad duró muy poco.

—¿Le molesto... si le formulo una pregunta?

Puigcorbé levantó la mirada. El anciano se había aproximado y lo observaba con suma atención, exhibiendo un gesto humilde en el semblante. Se preguntó qué querría preguntarle ese viejo al que no conocía de nada.

«Tranquilidad», recordó.

Arqueó la ceja y asintió.

—Dígame.

—Le he estado observando en la mesa. Parecía reacio a dar validez a la historia de Yaacov. No considera que sea cierta, ¿verdad?

El policía caviló la respuesta. En un primer momento, pensó que quizá los dos egiptólogos habían mandado al anciano para convencerlo o, por el contrario, la petición respondía a la propia curiosidad del anciano. Carraspeó y sacudió la cabeza, divisando el infinito.

—Si debo serle sincero... no me he tragado ni media palabra, aunque admito que hay algo extraño en todo este enigma.

El anciano afirmó con la cabeza y sonrió. Se acarició la barba y le dio unos golpecitos en el hombro. El policía se volvió y observó cómo el viejo señalaba el suelo de la torre con su mano arrugada y huesuda.

—¿Conoce la leyenda de la torre?

—No.

Puigcorbé estudió a aquel anciano, confundido. No comprendía la relación.

«No la sé, pero presiento que usted me la va a explicar y apuesto la mitad de mi sueldo que tiene alguna clase de moraleja», pensó con ironía.

—La llaman la torre Minyona. Su leyenda relata que fue hogar de Adalés, «Adelaida», hija de los vizcondes de Cardona, Ramón Folch y su esposa Enguncia. La castigaron de por vida, recluida entre esas paredes, con la única compañía de un criado mudo. Una sentencia inhumana, si reparamos en que procedía de sus propios padres. La razón de la cruel condena era el amor entre la joven y un sarraceno del castillo vecino de Maldà. Algunos apuntan a un matrimonio secreto entre ambos por causa del enfrentamiento de su fe. A pesar de que el musulmán hizo una gran cruz con las piedras del río Cardener como muestra de su conversión al cristianismo, los padres se negaron a aceptar la relación. Adalés murió entre estas paredes, triste y desconsolada. Desde ese día, se dice que el espíritu de la joven no descansa en paz y que habita este castillo. Los empleados del hotel, sugestionados o no, me han asegurado que el espectro deambula como alma en pena por los pasillos del último piso del parador. En especial en una habitación, la setecientos doce. Algunos huéspedes aseguran haber recibido la visita de un misterioso monje, dato que hace sospechar que quizá no sea el espíritu de la joven el que no descansa en paz, sino el del sarraceno que busca, desconsolado, a su amada por los rincones de la fortaleza.

El anciano, tras finalizar su relato, guardó silencio. Esperó atento la reacción del policía. Este lo miró con extrañeza y se encogió de hombros.

—Una historia muy triste, sí, pero cada rincón de nuestra tierra catalana posee una leyenda sobre los orígenes de sus iglesias, sus castillos y sus monumentos —alegó sin estar muy implicado emocionalmente en lo que el anciano le quería hacer ver con aquel ejemplo.

—En efecto, señor Puigcorbé. Es una leyenda, algunos la creen y otros, como usted, piensan que sólo es un mito, una invención. No obstante, hay personas, entre las que me incluyo, que opinan que siempre hay algo de verdad en cada leyenda. Toda fábula nace de un hecho real, pero por desgracia nunca sabremos si se ajusta a la realidad o es fruto de la imaginación popular. Algo similar ocurre con la leyenda que nos ocupa. El mito del dios Osiris.

Puigcorbé resopló e inspeccionó a su alrededor, tratando de adivinar si en aquel sitio ocurrió algo parecido.

—Perdone, ¿señor...?

—Jafet.

—Gracias. Debo confesarle que soy bastante escéptico con este tipo de cosas, señor Jafet.

El anciano torció el gesto.

—Ustedes los jóvenes sólo creen en lo que ven, pero le aseguro que Yaacov encontró el papiro.

—¿Cómo puede estar tan seguro? —le preguntó sospechando de la salud mental del viejo.

—Porque estaba con él.

—¿Usted...? ¿Cómo lo conoció?

El anciano entornó los ojos tratando de recordar.

—Yaacov necesitaba un ayudante, alguien que conociera Egipto. Por mi parte, necesitaba trabajo y dinero. El acuerdo fue rápido y sencillo. Estudiamos durante años sus sorprendentes teorías. Yaacov era un egiptólogo brillante, con un cerebro privilegiado que le permitía ver lo que otros habían sido incapaces de percibir. Los fondos para sufragar nuestros gastos procedieron de una desconocida organización benefactora, pero Yaacov nunca me dijo quién o quiénes se escondían detrás, ni qué interés tenían en sus conjeturas. Tras años de estudios minuciosos e investigación, llegamos a una conclusión: las pirámides de la meseta de Gizeh y la esfinge escondían el enigma de la leyenda de Osiris. Las pruebas que logramos recopilar se fueron amontonando y Yaacov decidió viajar a Egipto para confirmar sus suposiciones.

—¿Se refiere a las pirámides de Keops, Kefrén y Micerinos?

—preguntó recordando el último documental que había visto en la televisión sobre las majestuosas construcciones.

—Sí, agente. —El viejo asintió satisfecho—. Se las conoce con ese nombre, pero le aseguro que no fueron sus constructores. La «Estela del Inventario» fue lo que empujó a Yaacov a investigar...

—¿«Estela del inventario»? —murmuró en forma de pregunta. El viejo sonrió al percatarse de que había captado la atención de aquel hombre tan pragmático.

—Si lo desea, puedo hacerle un pequeño resumen —insinuó.

«¿Por qué no? Ya puestos...», se dijo el policía mientras asentía con la cabeza.

El anciano le relató sus experiencias al lado del egiptólogo catalán de descendencia judía, Yaacov Solé. Puigcorbé, como si fuera un creyente en ciernes, comenzó a ver la luz.

31

En otro rincón de la fortaleza, sentado sobre un muro, Marc Beltrán leía con suma atención el diario personal de Yaacov Solé. Hannah había insistido en que entendería mejor las teorías de su padre si las analizaba de su mismo puño y letra.

Notas de interés.

Respecto a la autenticidad de la edificación de la Gran Pirámide por parte de Keops, concluyo que únicamente se sustenta con el testimonio del historiador Herodoto. De este faraón, la egiptología tiene poca información y lo podemos catalogar de perfecto desconocido. Tan sólo conocemos una estatuilla de unos quince centímetros, encontrada en Abydos, con su imagen. Insuficiente testimonio para un faraón al que se le atribuye la construcción de una de las siete maravillas del mundo.

Herodoto relata que la construcción de la Gran Pirámide duró veinte años y que se usaron a cien mil hombres. En mi opinión, es una afirmación descabellada. Realizando números, eso supondría que si la jornada de un hombre era de doce horas y que para formar la pirámide eran necesarios 2.800.000 bloques de piedra, se debió colocar un bloque —que oscilaban entre dos y ochenta toneladas— cada tres minutos. Además, la única prueba que existe dentro de la pirámide, sin grabados ni pinturas, es una burda falsificación con el nombre de Keops del coronel Vyse, su descubridor. La conclusión es que se le atribuyó la construcción de la Gran Pirámide a Khufú, un faraón déspota que esclavizó al pueblo y al que los sacerdotes odiaban, exclusivamente porque de lo contrario se hubiera generado una laguna histórica que haría peligrar toda la concepción histórica de la egiptología. A mi modo de ver, lo único que hizo Keops fue mandar construir su tumba y realizar ciertos retoques a una construcción que existía con anterioridad. Mi suposición daría validez a la teoría de que en la pirámide hay dos grandes etapas de construcción que se diferencian claramente: en la primera se observa la perfección en el trabajo y el modo meticuloso de colocar aquellos grandes bloques; y en una segunda y posterior, se aprecia un método más rudimentario y tosco.

Beltrán dejó de leer y se frotó los ojos tratando de imaginar el esfuerzo que había supuesto llevar a cabo aquella titánica construcción. Encendió un cigarrillo. Tras unos segundos de meditación, continuó con la lectura.

Notas de interés. Pruebas.

En el museo Nubio de Asuán encontré un huevo de avestruz pintado. En una de sus pinturas se representaban tres pirámides y lo que parece una línea sinuosa, posiblemente el Nilo. Este huevo formaba parte del ajuar de una momia que data de unos 9.000 años de antigüedad; según esto, las pirámides de la meseta de Gizeh ya estaban construidas en ese tiempo.

La Estela del inventario.

Una pieza de caliza blanca que describe que Keops se apropió de la pirámide. Según este testimonio, la Gran Pirámide ya estaba construida antes de que Keops fuera faraón. Según la estela, la pirámide era el templo de Isis, la señora de las pirámides, y se refiere a Osiris como el señor de Rosetau, Gizeh.

El canon real de Turín.

Un papiro con el registro más detallado de faraones egipcios. Define a los primeros reyes como semidioses y comprende una lista de faraones desconocidos para los egiptólogos. Mis investigaciones me han conducido a averiguar que uno de estos primeros semidioses de la historia egipcia fue Unnefer, conocido por su nombre en griego, Osiris.

Análisis geológicos acreditan a las pirámides con más de diez mil años de antigüedad.

Las tres pirámides tienen la misma posición que el cinturón de la constelación de Orión, tal como afirmaron Robert Bauval y Graham Hancock. Orión personificaba para los egipcios al dios Osiris y su cinturón el Duat, la puerta al inframundo que el difunto debía atravesar hasta llegar a la Sala de las Dos Verdades, donde Osiris lo juzgaría. Los canales de ventilación señalan a las estrellas de Orión y Sirio, es decir, Osiris e Isis respectivamente. Hace diez mil quinientos años, la posición de la tierra, las pirámides, el cielo y las estrellas, se correspondían exactamente, lo que me hace suponer que ésa es la verdadera antigüedad de las pirámides. Las pirámides, y posiblemente la esfinge, rondan los quince mil años de antigüedad.

Marc Beltrán dejó escapar un suspiro, percibiendo que las teorías del viejo egiptólogo contenían cierta lógica. En realidad, otros investigadores tenían tesis parecidas. A pesar de no ser un erudito en Egiptología, conocía la controversia que existía entre la egiptología convencional, donde imperaba una teoría consensuada entre los más prominentes arqueólogos, y otra menos tradicional, que abogaba por conclusiones más misteriosas. Pensó en Silvia, convenciéndose de que posiblemente perteneciera a este último grupo.

Pasó páginas interminables con explicaciones del número Pi, de dibujos realizados a mano de las pirámides y mapas donde el viejo egiptólogo había trazado túneles imaginarios que unían aquellas fabulosas edificaciones. Saltó páginas y páginas hasta que al fin se detuvo en una. Los ojos de Beltrán se agrandaron al comprobar que se trataba de lo que andaba buscando, las últimas conclusiones de Yaacov Solé.

Conclusiones.

Las pirámides pertenecían a Osiris, Isis y el hijo de ambos, Horas. Osiris formó parte de una dinastía de primeros faraones en una edad temprana egipcia; este tiempo primero fue conocido como la Edad de Oro. Deduzco, gracias a las pruebas que he recopilado, que los escribas y sacerdotes eran reacios al principio a difundir los nombres de los primeros semidioses faraones, ya que estaba totalmente prohibido hablar de los conocimientos y misterios de la época temprana. Es por este motivo que no queda constancia de las primeras dinastías y, por consiguiente, se convirtieron en simples leyendas con el paso del tiempo. Según pruebas e indicios recogidos, he precisado que hubo un cataclismo o un cambio climático en una edad temprana de la humanidad que originó una brecha en la historia. En ese tiempo, se perdió el fragmento de historia pasada, y los supervivientes al cataclismo convirtieron unos hechos primigenios en mitos y leyendas. También es posible de que Egipto padeciera una regresión. Los conocimientos iniciáticos y los progresos científicos se fueron disipando con el transcurso de las dinastías venideras.

En conclusión: la leyenda de Osiris recoge los acontecimientos y vida de uno de los primeros reyes de Egipto, y detrás del mito se esconden hechos históricos de los que, por desgracia, no han quedado pruebas. Según mis deducciones, las pirámides fueron construidas por mandato directo de Isis y fue el lugar que utilizó para devolver la vida a su esposo. Entre los misteriosos conocimientos que los egipcios poseían se encontraba el Heka, el poder de la palabra, fórmulas y conjuros para que el ser astral llegara al otro mundo, o como en el caso de Osiris, pudiera regresar a la vida terrenal.

Hay cámaras debajo de la esfinge y túneles que la unen con las otras tres pirámides. En uno de esos tímeles debe estar la cámara secreta, donde está enterrado Unnefer y, con él, los papiros que recogen la sabiduría de Thot, fórmulas mágicas, textos sagrados, conjuros y sortilegios que recogían todo el poder del Heka. Los sacerdotes, de forma inteligente, nunca dejaron escrito ni grabado ninguno de estos conocimientos iniciáticos, y el Libro de los Muertos es tan sólo un insignificante sucedáneo del verdadero conocimiento egipcio. Sin embargo, en el subsuelo de la meseta de Gizeh, debajo de la esfinge y las pirámides, existe una sala usada por los sacerdotes del templo de Isis, llamada la Sala de los Archivos, donde se reúnen todos los fabulosos tesoros de la sabiduría egipcia. Debo aprovechar los siguientes años: el culto ha conseguido que las pirámides permanezcan cerradas durante tres años para su limpieza y restauración. Un hermano de nuestra santa orden es miembro del gobierno egipcio y ha sobornado a los dirigentes de ese país para permitirme explorar la meseta de Gizeh. Espero encontrar la puerta de entrada a los pasadizos subterráneos... y, con ello, ser el primer hombre en encontrar los más maravillosos tesoros escondidos de Egipto, los papiros del libro de Thot y la tumba de Osiris.

Beltrán, impresionado, se acarició lentamente la barbilla. Las palabras del profesor eran cautivadoras. Sus deducciones, sus teorías, aunque parecieran propias de un viejo chiflado, eran audaces y al mismo tiempo lógicas. Pensativo, volvió a curiosear el diario. Las páginas finales hablaban de religión, de iconos religiosos, vírgenes y de símbolos egipcios. Buscó el encabezamiento. Sus ojos se entrecerraron al leer el título. Resultaba sugestivo y revelador. Arqueó la ceja en forma de admiración, percibiendo cómo encajaba perfectamente en una idea que siempre le había rondado por la cabeza.

La Iglesia católica... un culto egipcio.

La melodía de November Rain, de Guns N'Roses, comenzó a sonar desde el móvil. Curioseó de mala gana la pantalla del dispositivo.

«Luis».

Lo pensó dos veces antes de contestar. Su paranoia a esas alturas había subido dos niveles a consecuencia del horrible tiroteo en el subterráneo del periódico. No sabía en quién confiar y la llamada le sonaba, por lo menos, sospechosa. Suspiró convencido de que aquello no entrañaba ningún peligro y que sólo respondía a la simple preocupación de su cuñado por su estado. No obstante, recordó la mala jugada que le había gastado su amigo —posiblemente sin mala intención— al ocultarle el embarazo de su mujer.

—Luis... ¿qué te cuentas? —le saludó con tono casual.

—¿Dónde te metes, chico? He ido a tu casa...

—Estoy con unos amigos, fuera de la ciudad —le interrumpió—. Ya sabes, necesitaba pensar y relajarme. Pasaré algunos días fuera.

Contó los segundos que tardó su cuñado en contestar. Sin duda, Luis estaba sorprendido por su extraña conducta.

—¿Has oído las noticias... la explosión de gas?

—¿Explosión de gas? No, no he oído nada. Estoy fuera de cobertura —respondió forzando la conversación a un tono normal y desenfadado. De repente, se percató de la extraña coincidencia—. ¿Dónde ha ocurrido?

—En un aparcamiento subterráneo. Marc, en el parking del periódico donde trabajaba Silvia.

La información, como ocurre en muchas ocasiones, había sido manipulada. Por un momento pareció desorientado, pero se obligó a reaccionar con rapidez. No tenía intención de relatarle a su cuñado el «pequeño Vietnam» que había presenciado en el subterráneo.

—No... no he oído nada. Como te he comentado, estoy desconectado.

—Entiendo. Por cierto, he hablado con Rosa —dijo cambiando de tema con la velocidad de Fernando Alonso al tomar una curva, dato que no le sorprendió. Su cuñado pensaba y hablaba a un ritmo vertiginoso—. Bueno, sé que te lo contó. Al principio me enfadé con ella, pero supongo que estabas en tu derecho.

El tono amigable se hundió en lo más profundo de su interior, empujado por la rabia que comenzaba a brotar sin control.

—Sí, Luis —respondió alzando la voz—. Como dices, estaba en mi puto derecho. Saber la verdad sobre mi mujer y la existencia del bebé que esperaba era mi jodido derecho. Era mi mujer. Era mi hijo, Luis. Te juro que... a veces no te entiendo.

Las palabras de su amigo y cuñado se clavaron en el corazón de Luis Méndez de forma tan aguda, tan dolorosa, que le costó asimilar el golpe. Era ese tipo de palabras que realmente dañan porque provienen de un ser querido, de una persona que nos importa y que penetran hasta en lo más profundo de nuestro corazón. Resopló angustiado y trató de disculparse.

—Marc... yo... Lo siento, pero es que... sabes que te quiero, eres mi cuñado, mi mejor amigo, y te considero mi hermano. No quería meterte más presión, te veía tan jodido que quizá... no sé, quise ahorrarte más sufrimiento.

Las palabras de Luis eran sinceras y mostraban un profundo pesar. Beltrán recapacitó, pensando que quizá lo había juzgado mal y que posiblemente hubiera actuado igual. Tenía claro a esas alturas que no había resultado nada fácil para sus amigos manejar la situación durante el último año. Se sintió el ser más egoísta sobre la faz de la tierra. Tras superar su síndrome del Grinch, trató de suavizar sus últimas palabras.

—Lo sé, Luis. No pasa nada. Sé que ha sido difícil para vosotros, por eso me he tomado unos días libres, necesito pensar. No podía seguir así, jodiéndome la vida y amargándosela a los que me quieren. He decidido recuperar mi vida.

El programador escuchó a través del celular un suspiro de alegría, seguido de una risilla picara.

—¿Con Verónica? —preguntó Luis. La decisión de su amigo le animaba, veía a lo lejos el final del largo túnel y sabía que la compañía de una mujer tan hermosa sería el mejor remedio para el atormentado corazón de su cuñado.

—Puede ser, aunque todavía es pronto.

—Creo que sigue enamorada de ti —indicó entre risas. De nuevo, cambió de asunto con la velocidad de un Boeing 747—. Bueno, en fin, te llamaba para otra cosa. Vamos a pasar unos días en el camping del pantano. He alquilado un bungalow. Podrías acompañarnos a los tres, así tú y yo podíamos hacer senderismo o rafting. Salimos esta tarde.

—Te llamo —respondió escueto. Hannah Solé se aproximaba—. Luis, tengo que colgar. Dale un beso a Rosa y a la niña.

Guardó el móvil en el bolsillo del pantalón y disimuló torpemente tratando de hacer ver que seguía enfrascado en la lectura del diario. La joven le sonrió cuando llegó a su altura. Se retocó el pelo y ladeó la cabeza para ver qué página estaba leyendo.

—Hola. Dime, ¿qué te ha parecido?

Beltrán dejó escapar un suspiro.

—Sorprendente, aunque no estoy muy versado en el Antiguo Egipto y no puedo darte una opinión muy autorizada —respondió mostrando una de sus antiguas sonrisas de «varón blanco busca...».

Hannah Solé asintió tomando asiento al lado del informático. Por unos segundos, los dos compartieron el silencio.

—¿Sabes?, la historia se repite —dijo Hannah interrumpiendo ese silencio tan incómodo entre dos personas y a la vez tan necesario en ocasiones. Su voz, cálida y dulce, era pausada, y se notaba a la legua que le gustaba oírse. Utilizaba las palabras con suavidad y sabía manejar los términos apropiados—. Durante el transcurso de nuestra historia, los poderosos nos han manipulado, tratando de hacernos creer lo que a ellos les ha interesado. Pero, por el contrario, han ocultado muchas veces la verdad de conocimientos al pueblo.

Beltrán cabeceó pensativo. Miró a la egiptóloga y logró apreciar su rostro sereno mientras ésta observaba el horizonte. Ella notó su mirada y giró la cabeza. Beltrán, cazado por los bellos ojos de la mujer, desvió los suyos en una maniobra torpe y desmedida.

—Tienes razón. Los antiguos habitantes de este planeta no tenían la cultura ni el acceso a la información que disponemos en nuestros días.

Hannah Solé soltó una carcajada. Beltrán enarcó las cejas incómodo, pensando que quizá su comentario no había estado a la altura. La risa de la egiptóloga le hizo sentirse como el payaso que recibe en la cara la tarta de nata en un número de circo.

—Me refería a nuestros tiempos, Marc. Te pondré un ejemplo. Estados Unidos ha tratado de convencernos de que Irak poseía armamento nuclear, ¿y para qué? Únicamente por motivos materiales, el petróleo, la financiación de la guerra y la facturación de armamento militar, por no hablar de la reconstrucción del país, donde empresas estadounidenses pillarán gran parte del pastel. Niegan la existencia de vida fuera de este planeta, sin embargo simples aficionados han obtenido pruebas fotográficas de objetos volantes no identificados. ¿Acaso no existe un departamento en el gobierno dedicado exclusivamente a observar el cielo? ¿Tan incompetentes son que no han conseguido ninguna prueba visual? Yo creo que sí, pero prefieren manipular la información, excusándose en el miedo de una alarma general. Mienten, como cuando afirman no poseer tecnología más avanzada de gran utilidad para la población. ¿Qué motivo hay detrás? De nuevo, intereses financieros. Han construido un gigantesco Monopoly y únicamente unos cuantos juegan con las cartas marcadas. Entre esos pocos, se encuentran los miembros del templo de Seth.

Beltrán estaba impresionado ante el despliegue de medios y reflexiones de la egiptóloga. Algo de cierto había en todo eso, y no logró evitar que su mente rememorara un tiempo donde luchó contra el gigante informático, Microsoft. En su juventud había formado parte de la comunidad hacker, convirtiéndose en un respetado miembro, pese a que nunca nadie conoció su verdadera identidad. Con el sobrenombre de Sisí había actuado como un grey hat —sombrero gris—, traspasando los límites legales en algunas ocasiones. En la cultura underground del hacking, los grey hat estaban justo en medio, entre los black hat —sombreros negros—, crackers malignos, y los white hat —sombreros blancos—, hackers buenos que buscaban errores en la red, en la seguridad del software y puertas traseras para saciar su curiosidad. El era uno de estos últimos y sólo había transgredido la ley para defender la información libre.

—De joven luché contra algo parecido. Combatía a favor de la información libre en la informática, en una red nacida en 1969 entre universidades de California y Utah, entre computadoras con un conjunto de protocolos denominado TCP/IP. Bueno, supongo que tú la conoces como internet.

Hannah Solé se quedó en silencio estudiando al informático. Después, sonrió ampliamente.

—No me dirás que eres una especie de pirata informático...

Beltrán asintió. En un pensamiento infantil, se consideraba el héroe que había puesto en jaque al poderoso y malvado... Bill Gates.

—Algo parecido, aunque ese término que has utilizado se refiere a un cracker, y yo era un hacker. No obstante, en alguna ocasión quebranté la ley con fines altruistas.

—¿Fines altruistas? Explícame eso, Robin Hood.

—Desarrollé un virus que infectó millones de sistemas. Asalté webs de multinacionales para denunciar sus acciones. Como te he comentado, luchaba para que el software fuera gratuito y que una compañía como Microsoft no monopolizara el mercado informático. Encontré fallos en su sistema operativo Windows, y los extendí por la red, hasta que me pillaron...

—¿Te condenaron?

—No, algo peor. Trabajo para ellos. La compañía pensó que sería más beneficioso tenerme de su lado. Ahora me dedico a encontrar fallos en el sistema para que otros crackers no nos ataquen.

Hannah meneó la cabeza y su cabello se movió de un lado a otro en un efecto alucinante.

—Vaya pareja de idealistas. Silvia me dio la impresión de ser como tú. Hablé con ella en un par de ocasiones, a lo sumo tres, pero me pareció una mujer entregada a la causa: desvelar al mundo antiguos secretos que la humanidad merecía saber.

—¿Silvia os entregó el diario? —preguntó mostrándole el viejo cuaderno.

Hannah Solé asintió ensimismada. Observó aquel diario como si fuera el único recuerdo que le quedaba de su progenitor, de un padre que, en muchos aspectos, desconocía.

—Cuando mi padre falleció, suicidio o asesinato, no sé... llamémosle X, Silvia se puso en contacto con nosotros.

—¿Cómo? —le preguntó arqueando la ceja. Conocía a su esposa y su afición a los acertijos, a los dobles sentidos, una afición que siendo jóvenes habían compartido.

—Nos mandó un e-mail —respondió extrañada. El informático realizó una rápida inclinación de cabeza; comenzaba a estar terriblemente interesado en ese correo electrónico—. Concertó una reunión. No obstante, era muy precavida y tuvimos que seguir sus indicaciones al pie de la letra. Nos entregó la carta que mi padre escribió para nosotros, poniéndonos al corriente de sus investigaciones y de sus secretos. Y por último, nos dio este diario. En nuestra última conversación, nos reveló que estaba dispuesta a decirnos dónde estaba el papiro sagrado. La razón que esgrimió es que estaba embarazada —explicó Hannah ante la atenta mirada del viudo, que almacenaba en su mente la información sin perder el menor detalle. Cuando escuchó «embarazada» no pudo reprimir sentirse mal. El estómago se le hizo un nudo—. Deseaba dedicar su vida a su hijo y a ti. Te quería mucho, Marc. Siempre te incluía en sus conversaciones, haciendo referencia a lo feliz que era a tu lado.

Beltrán inclinó el rostro. El agudo dolor que le producía el recuerdo lo destrozaba, un fuego que lo devoraba todo. Hannah Solé advirtió su angustia y creyó oportuno darle un poco de espacio para que estuviera solo.

—Será mejor que me vaya. Tengo que hacer unas llamadas. Nos vemos a la hora de la cena.

Beltrán casi ni le respondió y se limitó a realizar un imperceptible movimiento con la cabeza. Cuando alzó la vista y la observó a lo lejos, se acordó del e-mail, pero ya era demasiado tarde y tampoco tenía muchas ganas de involucrarse en más indagaciones. Ya habría tiempo, después de la cena, para inspeccionar el origen y el contenido del mensaje.

El móvil sonó de nuevo y Beltrán no disimuló su disgusto por la inoportuna llamada. Aquella tarde, entre teléfono y conversaciones, se sentía como si estuviera en su despacho en la hora punta de la oficina. En la pantalla se distinguía un nombre que, al menos, lo alentó.

—Hola, Verónica. ¿Qué tal estás?

—Bien. ¿Y tú? He hablado con Rosa, bueno, me ha contado... Quería saber cómo te encontrabas tras la noticia.

«Joder», se dijo a sí mismo en una sacudida de frustración. Ser el objeto de compasión de sus amistades comenzaba a cansarle, aunque no los podía juzgar. Se lo había ganado a pulso y su parecido al Elvis Presley deprimido antes de su muerte era todo un hecho en el último año.

—Puedes hacerte una idea —dijo abatido—. Tener hijos con Silvia era lo que más deseaba en la vida.

Otro silencio embarazoso. Beltrán se percató que había nombrado —de nuevo y ya no llevaba la cuenta— a Silvia. Supuso que no era algo que a Verónica le entusiasmara que le recordaran.

—Te entiendo. No te agobies, Marc. Ya no hay nada que puedas hacer. Debes mirar hacia delante.

Beltrán suspiró suponiendo que era lo más sensato.

—En ocasiones envidio a Luis y a Rosa, aunque es una envidia sana. Tienen todo lo que deseo. Han fundado un hogar, son felices y tienen una niña preciosa. Creo pedir muy poco, pero por lo que parece en la otra vida tuve que ser un verdadero cerdo y en ésta estoy pagando todos mis pecados —dijo tratando de ser irónico y darle a ese momento un aire menos trascendental.

Verónica no respondió al instante sopesando sus palabras.

—Tú no eres el único que está solo. Mírame a mí, treinta años y soltera. No digo que sea nada malo, pero también desearía formar una familia con el tiempo.

Verónica guardó silencio y Beltrán lo aprovechó para reparar en que tanto ella como él estaban solos en un mundo de parejas.

—Creo que lo mejor que podemos hacer es llegar a un acuerdo. Redactar un contrato de colaboración entre ambos. ¿Qué te parece?

Las palabras de Verónica, quitándole importancia a la situación, se convirtieron en un verdadero bálsamo. Era inútil negarlo por más tiempo: su amiga era una buena opción para reencauzar su vida, aunque para su parecer aquél era un sentimiento un tanto egoísta porque a nadie le gustaba ser el segundo plato en el menú.

Pero, por otro lado, era guapa, simpática, inteligente y cariñosa. No concebía estar solo, siendo la clase de tipo que no creía en las relaciones esporádicas, necesitado de un hogar, de alguien con quien hablar y compartir la rutina. Más allá del sexo y el amor, necesitaba una amiga, una compañera, una pareja, y en ese canon de las relaciones amorosas del informático, Verónica entraba de lleno. Sin embargo, percibía que no estaba todavía preparado para una relación, seguía vinculado al recuerdo de Silvia, y la incógnita del extraño papiro que engañaba a la muerte estaba en el aire, y si bien era una remota posibilidad, se aferraba a ella con todas sus fuerzas. No obstante, la realidad, una realidad cruel y desgarradora, era que Silvia estaba muerta.

32

Tras la cena, Beltrán decidió retirarse a la habitación que le habían asignado sus anfitriones. La 712. El cansancio mental se había acrecentado, siendo todavía mayor que el físico. Quería estar solo y pensar. Mientras se cambiaba de ropa y se ponía el pijama, obsequio del hotel, hizo un repaso mental del transcurso del día. A pesar de que el asunto comenzaba a aclararse y que, a esas alturas, ya conocía ciertos aspectos de la vida privada de Silvia, no podía negar que, en cierta manera, estaba como al principio. No sabía, al igual que sus inesperados compañeros de viaje, dónde podría estar el ansiado papiro. En todo caso, su entrenamiento para convertirse en hacker le había ayudado en el pasado a ejercitar su inteligencia, a resolver problemas mediante el perfeccionamiento de sus habilidades. La filosofía del hacker decía:

Cuando no puedes o no sabes resolver un problema, tú mismo debes formar parte de él. Aprende desde su interior lo suficiente para ir descifrando el siguiente problema, hasta completarlo totalmente.

Teniendo aquello en mente, repasó cada uno de los sucesos con detenimiento, una y otra vez, tratando de colocar todos ellos en una posición correlativa. Un trabajo que resultaba tedioso, repetitivo hasta la saciedad, pero a fin de cuentas, necesario. Sus habilidades estaban «oxidadas» y necesitaba recuperar su claridad mental. Su entrenamiento en la informática se podía aplicar a su vida diaria.

Un poema zen decía:

Para seguir la trayectoria

mira al maestro,

sigue al maestro,

camina junto con el maestro,

mira a través del maestro,

conviértete en el maestro.

A pesar de su esfuerzo, seguía en blanco, y no encontraba una maldita conexión que le ayudara a tirar del hilo hasta desenredar la madeja.

Por otro lado, la conversación con Verónica también ocupaba un lugar preferente en sus pensamientos. Era extraño, pero su interés por ella aumentaba y se comenzaban a despertar sentimientos en su interior. Sus últimas palabras fueron más que reveladoras.

—Necesito unos días, estoy solucionando algunos asuntos personales. Te llamaré cuando los haya resuelto. Podríamos ir al cine y a cenar.

Su última frase era un verdadero catálogo de intenciones y la respuesta afirmativa de la joven, una puerta abierta para una futura relación. Precisamente era aquel dato lo que le dejaba un sabor agridulce. Estaba investigando un hecho importante en la vida de su difunta esposa y, al mismo tiempo, se estaba dejando llevar por el romanticismo de una nueva historia de amor con otra mujer. Una auténtica paradoja. Sin embargo, si quería comenzar de nuevo, si quería salir del agujero que había sido su vida durante el último año, no encontraría mejor solución que Verónica.

Se tumbó en la cama sin demasiadas ilusiones de conciliar el sueño. Su insomnio crónico era una verdadera tortura. Se había acostumbrado a dormir unas pocas horas por la noche y a padecer sueño durante el resto del día. No obstante, aquella noche iba a ser diferente. Apoyó la cabeza en la almohada, cerró los ojos y cayó en un sueño profundo.

Pasos.

Un extraño ruido lo despertó. Soñoliento, abrió los ojos y aguzó el oído.

Pasos. Risas de niños.

Beltrán sintió una oleada de pánico. Parecía como si un grupo de niños estuviera jugando en el pasillo del hotel. Se incorporó, sentándose en el borde de la cama. Buscó el término apropiado para explicar cómo se encontraba. Dedujo que quizá estaba simplemente asustado. El adjetivo se quedaba corto hasta convertirse en insignificante, sobre todo tras observar que por debajo de la puerta de su habitación se filtraba una especie de claridad dorada.

Sintió auténtico pánico y se acordó de un capullo prepotente que explicaba cómo vencerlo. Hubiera deseado que aquel imbécil estuviera sentado a su lado y le volviera a explicar sus técnicas.

Se levantó de la cama quedándose de pie y con la mirada fija en la puerta. Respiró aterrado y se acercó hacia ella. Asió el pomo experimentando la misma sensación que había percibido en su casa. Tras unos segundos de duda, se desembarazó de su fobia con un par de inspiraciones y se armó del poco valor que le quedaba.

Cuando abrió la puerta, la luz que desprendía el pasillo lo cegó.

Recuperó la visión a los pocos segundos, descubriendo que se hallaba en otro lugar, un pasillo iluminado, el corredor de lo que a simple vista parecía una casa vieja que, para rizar el rizo, le era familiar.

La sorpresa le hizo comenzar a hiperventilar.

Su corazón parecía una locomotora de vapor a todo gas y su respiración acelerada, sumándose a sus continuos suspiros y a un terrible dolor en el pecho, le dieron a entender que los síntomas eran una mala señal por mucho interés que pusiera en autoconvencerse de que estaba soñando.

Intentó tranquilizarse respirando por la nariz y así equilibrar los niveles de oxigeno y dióxido de carbono. Logró calmarse lo suficiente para reparar en los detalles de su alrededor.

Giró la cabeza a la izquierda, centrando su atención en una niñita de cabello moreno que lo miraba sonriente. La observó detenidamente, tratando de recordar dónde la había visto con anterioridad. De pronto, la niña dejó escapar una carcajada inocente y salió corriendo a través del estrecho pasillo hasta desaparecer de su vista por una puerta entreabierta. Beltrán vaciló, desconcertado. Inspeccionó su alrededor, atendiendo a sus movimientos corporales. Los ejecutaba con una lentitud extraña, como si estuviera sumergido bajo el agua. De súbito, escuchó unos pasos a su espalda que se acercaban velozmente. Quiso reaccionar, pero no contó con el tiempo necesario. Un niño lo atravesó, transformándose en una figura de humo, desvaneciéndose y reconstruyéndose de nuevo en la misma forma. El pequeño se alejó de él, corriendo en pos de la niña, al tiempo que los dos reían.

Beltrán frunció el ceño y dejó escapar otro suspiro. Por un instante, le dio la impresión de haberse colado en una película. Pese a todo, la escena le era muy conocida, pero por más que lo intentaba no recordaba ni dónde ni cuándo la había visto. Meditó seriamente la posibilidad de estar padeciendo un déjà vu, un desorden en la memoria que se caracterizaba por la ilusión de recordar situaciones que en realidad se vivían por primera vez. Examinó el lugar con sus pensamientos convertidos en un manojo desordenado de ideas que deambulaban a su aire. Todo su alrededor le recordaba a una... ¿época lejana? Se preguntó, con la cabeza más despejada, si había estado allí en alguna ocasión.

Recorrió el pasillo con paso vacilante y accedió a una sala. La estancia parecía un comedor, decorado con muebles antiguos de estilo rústico. Cruzó el salón, alternando la mirada a ambos lados, distinguiendo unas estanterías atestadas de libros y un enorme reloj colgado de la pared, hasta situarse frente a una mesa de madera. Estrechó los ojos y rozó con las yemas de los dedos la base de un objeto insólito que no debía estar allí. Se trataba de su ordenador portátil, su «Caja de Pandora», tal como él lo llamaba. El mismo que usaba de forma habitual, la mejor herramienta que poseía en su hobby informático. No tenía sentido. Los niños vestían una ropa que hubiera jurado perteneciente a la década de los ochenta y aquel aparato era de la época actual.

«Un sueño, Marc. Sólo es un sueño y puede ocurrir cualquier cosa».

Se lo repitió unas cuantas veces en voz baja, con los ojos entornados, hasta que la técnica pareció surtir efecto.

Abrió los ojos y volvió a centrar su vista en el portátil. El ordenador estaba abierto y la pantalla mostraba un programa informático trabajando. Bajo un fondo oscuro, unos signos pictográficos aparecían a gran velocidad. A su lado, surgían letras y palabras del alfabeto castellano. Beltrán comprendió rápidamente que el programa estaba descifrando jeroglíficos... ¡egipcios! Sorprendido por el descubrimiento, miró el encabezamiento del programa, reparando en cómo cuatro letras creaban la palabra Heka. Frunció el ceño y se acarició la barbilla.

«¿El programa se llama Heka? Pero ¿qué demonios significa Hekah?

Y entonces lo escuchó. Un violento sonido, parecido al impacto de dos automóviles colisionando a gran velocidad, provenía del exterior de la casa. Beltrán basculó la mirada hacia la puerta y persistió en la idea de recurrir a la técnica de enfocar la situación como parte de un sueño. La cuestión era no sugestionarse y volver a hiperventilar. No obstante, no logró convencer a su corazón y persuadirlo para que dejara de incrementar su ritmo. El estruendoso sonido parecía haberle removido algo por dentro, activando sus recuerdos. Corrió hasta la salida de la casa, viendo que la luz radiante de un día soleado entraba a raudales por unos grandes ventanales. Beltrán asistió confuso al hecho de ver cómo la luz se iba desvaneciendo lentamente mientras aligeraba el paso hasta transformarse en una noche oscura en el instante que alcanzó la calle.

El escenario que se presentó ante él, en el exterior de la casa, lo estremeció. Confundido, reconoció de alguna forma el lugar.

Divisó a la niña a unos metros de su posición, asomada a una barandilla, contemplando con atención una gran masa de agua. Beltrán, con las manos apoyadas en las rodillas, inspeccionó ambos lados de la calle. A su izquierda descubrió un terreno escarpado por donde fluía un serpenteante riachuelo. Suspiró intranquilo al tiempo que intentaba convencerse de que no podía ser Sau. Giró la cabeza, desviando la mirada hacia su derecha y experimentó una auténtica oleada de pánico al vislumbrar una formidable estructura de hormigón que sostenía un gigantesco embalse de agua.

«El pantano de Sau», pensó superado con la imagen de una presa hidráulica que se extendía a lo largo de su campo de visión.

La niña lo miró esbozando una sonrisa dulce.

—Marc...

El informático se agitó sumiéndose en un estado absoluto de confusión. La voz no se correspondía con la edad de la pequeña, dando la impresión de pertenecer a una persona adulta. Una voz cálida y dulce que él conocía muy bien.

—Marc... ¿recuerdas? —le preguntó la niña mostrándole un objeto que mantenía entre las manos. El informático distinguió una estrella de cinco puntas modelada con arcilla. Sintió una sacudida en forma de violento escalofrío que recorría su espina dorsal. La estrella era el último dato que necesitaba para identificar a la pequeña. Un torrente de recuerdos e información inundó su mente. Aquella niña era Silvia, y el niño..., él. Su memoria se deshizo de las cadenas con que su dolor había tratado de bloquearla y recordó cómo siendo pequeños jugueteaban por los parajes cercanos al gran pantano. Trató de sosegarse y buscar una explicación lógica. Sin embargo, antes de que pudiera hacerlo, contempló hipnotizado con un nudo en la garganta cómo el cuerpo de la niñita comenzaba a transformarse en el de una mujer.

—Silvia...

El grito ahogado del informático pronunciando el nombre pareció no hacer reaccionar a la joven que lánguidamente orientaba su mirada hacia el pantano. Beltrán, superado por las implicaciones del escenario que se presentaba ante él, imitó inconscientemente a su mujer, fijándose en la masa de agua.

Entonces la vio y sintió cómo se le erizaba el vello de la nuca.

Una pirámide emergía del interior de las aguas.

Beltrán abrió los ojos, aturdido. Contempló el fenómeno sin lograr sentirse emocionalmente preparado para trazar una hipótesis sobre la figura geométrica de miles de años de antigüedad que surgía de las profundidades de un pantano catalán. Sus sentidos, trastornados y excitados por lo que estaba sucediendo, seguían concentrados en la presencia de Silvia.

Se aclaró la garganta y trató de formular una pregunta.

—Silvia... ¿qué tengo que recordar?

La mujer se volvió posando la mirada en su marido, que la observaba desconcertado. Beltrán y Silvia se miraron a los ojos y el informático pudo constatar la expresión mortecina que esgrimía su esposa, circunstancia que lo atemorizó.

Entonces ocurrió algo que lo llevó hasta los pies del miedo más devastador, arrastrándolo a los propios límites de la razón.

Un reguero de sangre comenzó a brotar desde la parte superior de la cabeza de la joven, deslizándose por su cara. Beltrán dio un respingo y trató de pronunciar el nombre de su esposa. Sus labios aletearon sin emitir sonido alguno cuando distinguió cómo los pies de la fantasmagórica aparición de su esposa comenzaron a incendiarse. Las llamas recorrieron todo el cuerpo en pocos segundos, convirtiéndola en una antorcha humana que alumbró la noche. Beltrán jadeó sobrecogido y emitió un grito desgarrador. Instigado por su instinto, se obligó a reaccionar con rapidez, y corrió desesperado hacia ella en un intento desesperado por auxiliarla.

Unos pocos metros antes de alcanzarla, con el corazón contraído y la sensación de que la perdía, detuvo en seco su frenética carrera. Silvia, con un gesto de la mano, le solicitaba que se detuviera.

Beltrán cayó de rodillas, ahogado por el dolor y la desesperación que le provocaba visualizar aquella terrible escena y no ser capaz de salvarla. Se llevó las manos a la cabeza y de sus ojos brotaron lágrimas de rabia e impotencia.

—Marc.

Beltrán alzó la mirada con la sangre helada al escuchar de nuevo la voz de su difunta esposa. Miró a su mujer aterrado, observando cómo el fuego recorría su cuerpo, quemándole la piel y el cabello. Silvia, con la cara cubierta de sangre reseca, le habló con una voz profunda que parecía salir de lo más recóndito del universo.

—Marc... Ven.

Dicho esto, salvó la barandilla y se lanzó al vacío.

Beltrán despertó con un alarido de angustia. Desorientado y jadeante, notó que tenía la frente bañada en un sudor frío. Su respiración entrecortada sólo le permitía emitir continuos gemidos agónicos. Tras respirar hondo, comenzó a calmarse, comprendiendo que todo había sido un sueño.

Se quedó sentado en el borde de la cama, pensativo, tratando de interpretar el escalofriante sueño. Su corazón iba pasado de vueltas y convenía serenar la velocidad de sus pulsaciones.

«¿Una señal? ¿Un mensaje de Silvia? Podía ser... ¿por qué no?», dedujo en un primer análisis. Había leído que en diferentes culturas se le daba una gran importancia a los sueños, un valor profético, un mensaje cifrado que se podía interpretar. Sigmund Freud había descrito los sueños como el viaje al subconsciente, un catálogo de símbolos, un verdadero baño en las aguas de nuestra memoria.

«La presa del pantano es el lugar donde se emplazaba el sueño. Posiblemente, allí encontraré una explicación. Quizá Silvia quería revelarme que ese lugar guarda alguna relación con todo esto».

Se acarició la frente meditando en la posibilidad, al tiempo que recordaba que justo allí ambos se prometieron amor eterno.

No lo pensó más. Se vistió y recorrió el parador hasta la salida con el sigilo de un gato de ochenta kilos. Sin saber cómo, se las iba a ingeniar para llegar hasta el pueblo de Sau. Inspeccionó el automóvil que los había traído hasta allí, aparcado cerca de la entrada del hotel. La puerta del coche estaba abierta, pero no encontró las llaves. Para su desesperación, no era un consumado ladrón de coches.

—¿Qué se supone que estás haciendo? —preguntó una voz a su espalda.

Beltrán dio un respingo, asustado como un delincuente al que pillan con las manos en la masa. Cuando se volvió encontró a Puigcorbé. Con los brazos cruzados y una peculiar expresión en la cara, el policía lo observaba como si no acabara de creer lo que hacía el viudo a las dos de la mañana deambulando a solas por el patio del castillo e inspeccionando un coche con quién sabe qué intenciones.

Beltrán se llevó la mano al pecho y dejó escapar un suspiro de alivio. La noche lo estaba hostigando a base de sobresaltos. Dio gracias a que, según los últimos resultados médicos, su corazón estaba en óptimas condiciones.

—Ah... eres tú. ¿Qué haces despierto?

—No podía dormir, este lugar no me gusta nada. ¿Y tú?

Beltrán miró el coche mordiéndose el labio.

—Tengo que ir a un sitio —respondió llevándose el dedo índice a los labios para que bajara el tono de voz.

—¿Ahora? —Puigcorbé se aproximó, al tiempo que miraba a su alrededor—. ¿Dónde? ¿Por qué?

—Mejor no te lo digo, tampoco me ibas a creer.

Puigcorbé frunció el ceño. De aquel asunto se esperaba lo peor, y en lo que atañía al informático, cualquier cosa era posible. Dedujo que quizá se trataba de otra experiencia transensorial.

—Prueba.

—Vale, como quieras. He tenido un sueño.

Puigcorbé resopló, cansado de todo aquello. Beltrán entendió la reacción del policía, pero continuó hablando:

—En él estaba cerca de una presa. Ese lugar está a menos de una hora de aquí. Se le conoce como el pantano de Sau, y lo curioso es que era un lugar muy especial para Silvia y para mí.

—¿Un sueño? Vale. Pero ¿en qué habitación estabas?

—En la setecientos doce... ¿Por qué lo preguntas?

Roberto Puigcorbé resopló malhumorado.

«Lo suponía. Malditos hermanos».

El policía no comprendió la broma. No obstante, pensó que, llevados de la mano de sus conocimientos místicos, habían visto conveniente forzar la situación metiendo al «médium informático» en la dichosa habitación Poltergeist.

—Por nada... simple curiosidad —respondió pensativo. Pese al mal humor que le provocaba la mala intencionada estrategia de los dos egiptólogos, tampoco era cuestión de chivarse.

Beltrán parpadeó, encogiéndose de hombros, sin saber muy bien a qué venía la extraña pregunta. El policía dio unos pasos lentos hacia la posición de Beltrán y volvió a inspeccionar el entorno.

—¿Y porque has tenido un maldito sueño te aventuras en medio de la noche a robar un coche con la intención de ir a ese lugar? ¿Qué pretendes demostrar?

—No... lo... sé... —contestó deteniéndose en cada silaba. Tampoco estaba seguro de que fuera una brillante idea—. Tengo una corazonada.

—¿Una corazonada? Humm... ya veo. Será mejor que te acompañe.

Beltrán sacudió la cabeza.

—No creo que sea una buena idea. No te ofendas, pero tu compañía conlleva a exponerme a que me maten. Ya los oíste, no eres ninguna garantía.

Puigcorbé soltó un par de risitas que parecieron ridículas.

—Claro, lo entiendo. Entonces, ¿prefieres exponerte... a un secuestro, o a que te torturen?

Beltrán no había pensado en esa opción. El detective tenía toda la razón. Había leído, visto documentales y películas que hablaban del tema: torturas físicas con toda clase de artilugios con el objetivo de conseguir confesiones. La Inquisición española, como el tormento chino o la crucifixión romana, estaban en su lista Top Ten de tormentos. El daño físico podía ser muy diverso: golpes como aperitivo, para continuar con la rotura de huesos, cortes, castración, quemaduras, descargas eléctricas, desgarros de todo tipo e incluso violación. Todo estaba permitido hasta que el infeliz llegara a cantar La Traviata de Verdi si era necesario. Mención especial para la tortura psicológica con el aislamiento, experiencia que lo aterraba. Los torturadores podían conseguir que confesaras incluso crímenes y pecados que nunca habías cometido.

—Vale... me has convencido. Vámonos. Por cierto, ¿sabes hacer «un puente»?

—Será mejor que utilicen las llaves.

Los dos hombres se volvieron al escuchar la voz. Enric Solé, enfundado en un batín parduzco, caminó hacia ellos con el brazo extendido y mostrando en su mano las llaves del automóvil. Beltrán arrugó la frente, con la impresión de que aquella noche nadie dormía en el hotel.

—Gracias —dijo Puigcorbé cogiendo las llaves de la mano del egiptólogo. Se giró hacia el informático y le hizo un gesto—. Sube, conduciré yo.

—¿Nos ha escuchado? —preguntó Beltrán. El profesor asintió—. Tengo que ir, creo que es importante.

—No hace falta que me des explicaciones, haz lo que creas conveniente —lo tranquilizó poniéndole la mano sobre el hombro como muestra de conformidad—. Los egipcios creían en el poder de los sueños, tanto que un faraón obedeció a José, un israelita, cuando éste le reveló el significado del sueño del faraón y las pautas que debía tomar. Es una señal.

—Bien. Gracias. Os llamaré.

—En el coche hay una radio. Usad la frecuencia que está escrita sobre el salpicadero para comunicaros con nosotros si surge algún problema. Suerte.

Beltrán subió al coche y se despidió del egiptólogo agitando la mano.

En una de las ventanas del parador, situada en un piso superior, el viejo Jafet observaba, al amparo de las tinieblas, la salida nocturna de los extraños aliados de sus jefes.

Puigcorbé salió del recinto con dos maniobras rápidas y tomó la carretera en dirección a la salida del pueblo de Cardona.

33

De vez en cuando, Beltrán miraba de reojo al detective. El viaje iba a ser largo y la sola idea de estar callados, sin hablar, y sin un poco de música de la radio para amenizar el trayecto le hacía sentirse incómodo. Tras pensarlo unos minutos, trató de entablar un tema de conversación.

—¿Conoces a la mujer del director del periódico? Te vi hablar con ella.

Puigcorbé giró la cabeza y lo miró extrañado, tratando de averiguar a cuento de qué venía aquella pregunta. Después, volvió a fijar su vista en la carretera con el rostro tenso.

—Sí —dijo con un gruñido. Tenía tantas ganas de hablar del tema en ese momento como de enfrentarse a una jauría de perros rabiosos.

Su escueto «sí» era una especie de advertencia.

«Sí... y... punto. Fin de la conversación».

Para desesperación del policía, Beltrán no captó el mensaje.

El informático dedujo que la pregunta era en sí un poco estúpida y se había sentido un tanto idiota al formularla. Tal vez, la cara del policía respondía a la propia estupidez de la pregunta. Él mismo se había respondido al formularla, ya que si estaban hablando... significaba que se conocían. Meneó la cabeza para sacudirse el aturdimiento, convencido de que quizá los nervios o la tensión lo habían arrastrado a iniciar la conversación de la manera menos brillante. En todo caso, continuó con su interrogatorio como presentador del programa «me meto donde no me llaman».

—Es muy guapa. ¿De qué la conoces?

Puigcorbé refunfuñó. Con la mirada fija en la carretera, sintió cómo la segunda pregunta del informático, con aquella entrevista que se estaba montando, lo estaba sacando de sus casillas. No lo podía creer. Su sutil aviso no había causado efecto en su compañero. Tenía una buena impresión del informático, pero todo ese rollo sobre su mujer lo estaba cabreando. Resultaba irónico que en medio de aquel fregado el tema a tratar fuera el de su mujer. Podría haber hablado del tiempo, de Osiris y de toda la jerga egipcia, o incluso hubiera soportado escucharle relatar de nuevo sus peripecias con su difunta esposa. Pero no, había decidido sacar a relucir el tema de Nuria. Tras pensarlo unos segundos, decidió contestar. Mientras, Beltrán esperaba cohibido, intuyendo que no había sido una buena elección hablar de la mujer. Recordó una frase de la película de Forrest Gump: «El tonto es el que dice tonterías». Admitió que el célebre personaje interpretado por Tom Hanks se estaba refiriendo a él.

—Es mi ex mujer —le respondió con frialdad, tanta que Beltrán sintió cada palabra como una bofetada de viento glacial. Su respuesta era como una invitación a «no sigas..., cállate».

Beltrán asintió forzoso e imitó al detective, orientando su mirada a la carretera oscura. Puigcorbé sintió cierto alivio al observarlo de reojo y percatarse de que al fin había entendido el mensaje. Agradeció que no preguntara más.

Su tranquilidad duró muy poco.

A pesar de que Beltrán no era el tipo de persona que se comportara como un cotilla, el silencio y la falta de comunicación tampoco eran de su agrado. Después de una pausa, volvió a la carga. Las palabras salieron solas y antes de acabar de pronunciarlas ya se había arrepentido.

—Bueno, por lo menos os lleváis bien, otros matrimonios acaban muy mal.

Puigcorbé expulsó el aire de sus pulmones con brusquedad. Tenía que poner fin a aquella conversación y decidió zanjarla de la manera más drástica.

—Hace unos días que retiró la orden de alejamiento —le respondió con indiferencia.

Beltrán acababa de ganar el concurso al «metepatas» del año. Lo primero que le vino a la cabeza fue graparse la boca y no decir nada más, pero no pudo, aquel hombre parecía sufrir por lo sucedido y quizá simplemente necesitaba hablar con alguien que estuviera dispuesto a escucharlo. O quizá no. Se arriesgó.

—¿Qué pasó? —le preguntó con voz queda.

Puigcorbé tensó todavía más los músculos de la cara y entrecerró los ojos. Aquel «qué pasó» implicaba mucho y no tenía intención alguna de explicarle a un semidesconocido su vida, no era de su incumbencia, pero cuando lo observó con el rabillo del ojo, percibió una extraña sinceridad en su cara, una franqueza que no estaba acostumbrado a ver en otros rostros. Sus ojos abiertos y comunicativos revelaban que en realidad estaba interesado en conocer su tenebroso pasado. Suspiró, comprendiendo que quizá era el momento de enfrentarse a sus demonios.

—Fue hace unos años. Éramos felices, todo marchaba bien, pero... unos cerdos de Asuntos Internos, con la ayuda inestimable del cabrón de mi jefe, echaron del cuerpo a mi compañero. Me rebelé, era inocente, y todo formaba parte de una conspiración para encontrar «un cabeza de turco» en una operación que había salido mal. Lo acusaron de confidente, de estar sucio... Bueno, aquellos hijos de puta le endosaron todo el lote completo. Por mi parte, me abrieron un expediente disciplinario y me suspendieron durante unos meses de empleo y sueldo —dijo Puigcorbé. Se detuvo unos segundos para tomar aire. Le costaba sacar las palabras, pesadas como cemento, punzantes como agujas clavándose en su estómago—. Dos meses después, mi amigo se suicidó. Culpé de su muerte a aquella panda de cabrones y caí en eso que llaman depresión. Y bueno, supongo que hice pagar con mi dolor a lo que más amaba en este mundo. Empecé a beber, tratando de olvidar el maldito sufrimiento y mi frustración. Convertí mi vida en un infierno y arrastré conmigo a mi mujer y a mi hijo.

Beltrán escuchó con suma atención cada palabra del detective y estudió cada gesto de su cara que de manera desgarradora mostraba la angustia que acarreaba dentro.

Puigcorbé suspiró y tras meter una marcha, continuó.

—Imagino que al principio ella pensó que todo sería una mala racha, pero finalizó la suspensión y no me reintegré a mi trabajo. Solicité una baja temporal, y así pasaron meses, largos y angustiosos, uno tras otro, en los que sólo bebía y dormía, convertido en un alcohólico amargado. Ella trató de hablar conmigo, pero estaba demasiado angustiado, deprimido, para querer hablar con nadie. Con el tiempo, dejó de intentarlo, alejándose de mí como si yo fuera una puta carga. Se centró en su trabajo, ocupando su tiempo en su nueva profesión y en el cuidado de nuestro hijo. Debo confesarte que me sentí muy solo. Sin darme cuenta, nos fuimos distanciando el uno del otro.

El policía metió otra marcha y redujo velocidad. Beltrán percibió que el relato entraba en su parte más caliente.

—Una noche llegó más tarde de lo habitual. Para entonces, yo estaba bastante borracho. Un hombre la trajo a casa. Discutimos, y la insulté, exigiéndole estúpidas explicaciones, acusándola de engañarme. Llorando, trató de explicarme que su automóvil se había estropeado y que un amigo del trabajo se había brindado a acompañarla, ya que el niño estaba en casa de su hermana con sus primos. No la creí y, como puedes imaginar, la discusión subió de nivel e intensidad. Nos insultamos mutuamente, la culpé de no estar a mi lado, de no entenderme, de esconderse detrás de su trabajo y de nuestro hijo en vez de ayudarme. Por su parte, ella me recriminó que ya no era el hombre con quien se había casado, que me había convertido en un borracho, un pobre desgraciado sin valor suficiente para enfrentarse a la muerte de un amigo, que le estaba haciendo la vida imposible. Cuando me confesó que en realidad merecía que me hubiera engañado con aquel hombre... —Puigcorbé se detuvo. Su voz temblorosa, sus ojos enrojecidos, revelaron a Beltrán el tormento que sentía—. Le pegué, joder. Abrí la mano y... le solté una bofetada.

Beltrán enarcó las cejas y guardó silencio, mientras el policía repetía la misma acción. Con la mano izquierda sobre el volante, la abría y la cerraba, una y otra vez, una y otra vez.

—¿Sabes? —dijo con los ojos envueltos en lágrimas—. La quería, la quería y la sigo queriendo. Pero ¿cómo cojones se perdona algo así? No sé, no sé cómo fui capaz de hacer algo así. Siempre recordaré su mirada de desencanto y de tristeza. No dijo nada, y se dedicó a mirarme... con compasión. Cuando desperté al día siguiente, ella ya no estaba y yo tenía una puta resaca de mil demonios. Había hecho las maletas y se había ido con nuestro hijo. Me pidió el divorcio y aunque traté en vano de pedirle perdón, no quiso saber más de mí. En realidad, la entiendo.

Beltrán se quedó en silencio. En su mente se mezcló el recuerdo de Silvia, muerta, la historia del detective, la orden de alejamiento, la mujer asustada y a la que había perdido para siempre.

Puigcorbé percibió en el silencio del informático un juicio sobre su persona, consciente de que no le podía reprochar nada. Aún ahora se lo echaba en cara a sí mismo. Había sido un error, pero un error que lo había convertido en un fracaso como padre y como esposo.

—Sé lo que piensas... yo mismo...

Beltrán parpadeó al reparar en la expresión de vergüenza que esgrimía el policía. Trató de reaccionar rápido.

—No... no... —le interrumpió entendiendo que su silencio lo estaba humillando y que no era el momento de atizarle con su desprecio—. Simplemente que... no sé... me has pillado descolocado, no me esperaba algo así de ti. —Suspiró buscando palabras, las que fueran, pero que sonaran alentadoras—. Pero bueno, eso es algo que pertenece al pasado, lo importante es que has recuperado tu vida.

Puigcorbé asintió, agradeciendo las palabras y benevolencia de Beltrán.

Faltaban diez minutos para las tres de la madrugada cuando llegaron al pantano. Un embalse de agua construido en 1962 para abastecer a Barcelona se presentaba ante ellos en medio de la noche. Puigcorbé detuvo el automóvil y miró a su acompañante para recibir indicaciones. Éste se quedó en silencio con la mirada fija en la oscuridad. No tenía muy claro cuál era el siguiente paso. No obstante, recordó un detalle significativo del sueño que no acababa de comprender.

—En el sueño contemplé una pirámide emergiendo desde el interior del pantano.

—¿Una pirámide en un pantano? —Puigcorbé le lanzó una mirada incrédula. No entendía la relación. Los dos mantuvieron silencio por unos segundos—. Me revienta decir esto, pero no vamos a encontrar una maldita pirámide egipcia o maya dentro del agua —señaló Puigcorbé molesto. Impaciente, observó a través de la noche las sombras recortadas de las montañas. Entonces, comprendió el simbolismo—. A no ser que no fuera una pirámide, sino... el campanario de forma piramidal de la iglesia de Sant Romà, sumergida en medio del pantano al igual que el pueblo de Sant Roma de Sau.

Beltrán hizo una rápida inclinación de cabeza.

—Exacto. Debemos ir al pantano, allí está la iglesia sumergida en el agua.

El detective estudió la expresión de su acompañante con escepticismo. Luego observó la oscuridad del lugar. Dedujo que el informático parecía tenerlo muy claro para sumirse en la búsqueda de algo que él no acababa de entender. Sin embargo, había un pequeño contratiempo.

—Como quieras, conozco su ubicación. Pero, como tú bien dices, está en medio del pantano, y no hemos traído trajes de buceador, o sea que... —indicó con cierta ironía.

—El agua ha bajado de nivel a causa de la sequía. Creo que tanto la iglesia como el pueblo han quedado al descubierto.

—Entonces, ¿seguro que quieres hacer esto?

—No lo sé. Supongo que no perdemos nada por echar un vistazo.

Puigcorbé asintió y puso dirección al pantano, al tiempo que rumiaba qué querría encontrar el informático en un montón de ruinas que llevaban años hundidas en el agua. La noche, oscura y silenciosa, se presentaba como un invitado nada encantador al cual no acabas nunca de conocer y con la cualidad de sorprenderte en cualquier momento.

Beltrán se apeó del coche cuando el detective le comentó que era lo más cerca que conseguirían llegar hasta la orilla. Lo que quedaba de recorrido deberían hacerlo a pie. Abrió la puerta del portamaletas e inspeccionó los objetos en el interior. Sonrió al encontrar una linterna. Rodeado de aquella oscuridad poco confortante, la luz de la pequeña linterna sería su mejor aliada. Se acercó a la puerta del conductor y dándole unos golpecitos al cristal con los nudillos le indicó a Puigcorbé que bajara la ventanilla.

—Quédate aquí. Quiero echar un vistazo.

—¿Estás seguro? —le preguntó extrañado.

—No. ¿Cómo cojones lo voy a estar? Pero... necesito un poco de intimidad.

—De acuerdo, aquí estaré. Si pasa o ves algo raro, hazme una señal con la linterna.

Beltrán comenzó a caminar. El terreno era irregular, húmedo, y el haz de luz de la linterna sólo lograba iluminar un par de metros por delante, por tanto y como medida de precaución, debía ir con cuidado. No tenía intención alguna de tropezar y rebozarse en el fango o estampar su cabeza contra alguna de las piedras afiladas del sendero.

El silencio era total, y sólo el canto de algún grillo frotando sus alas o los sonidos poco alentadores del bosque interrumpían la calma que se respiraba, una calma que no compartía. No se sentía cómodo, por llamar de alguna manera a la ansiedad que lo invadía, con su paseo por aquel escenario a las tantas de la noche, con un frío de mil demonios y con la ayuda de una simple linterna. Beltrán trataba de controlar las pulsaciones del corazón y no sugestionarse más de lo estrictamente necesario, pero el entorno no ayudaba. El lugar era tétrico y la sensación de no saber qué podía encontrar le atenazaba los nervios.

Tras unos minutos, vislumbró lo que parecía una edificación.

«La iglesia de Sant Roma», pensó.

Segundos después, llegó a ver las ruinas de un pueblo que hacía más de cuarenta años que había sido anegado. Ruinas, en eso se había convertido el lugar. Las aguas del pantano estaban en calma, oscuras y silenciosas, en un remanso de paz que hubiera deseado para sí mismo.

Moviendo la linterna de un lado a otro logró distinguir detalles borrosos de lo que parecían viejas edificaciones. Incluso observó lo poco que quedaba del cementerio. Por otro lado, corroboró cómo la iglesia se estaba desmoronando. En un primer momento, especuló con la idea de entrar en el desvencijado templo, aunque su miedo le hizo recapacitar advirtiéndole para que no efectuara tal alarde de valentía. Decidió quedarse quieto, a la espera de una señal.

Con el paso de los minutos, el frío y la humedad penetraron en sus huesos, tiempo justo para recapacitar qué hacía allí, de noche y al amparo de la luz de una linterna, a causa de haber tenido un extraño sueño. Era una locura lanzarse al vacío de lo imposible y no tenía sentido seguir más tiempo en aquel sitio.

Casi se había dado por vencido cuando experimentó una sensación familiar que le recorrió la espalda en forma de un escalofrío.

Un olor, una esencia... la presencia de Silvia. Beltrán percibió el espíritu de su mujer alrededor de su posición y agitó el haz de luz de la linterna de un extremo del terreno al otro.

Y de repente, su cuerpo se paralizó, su sangre se heló y un miedo desconocido hasta entonces amenazó con provocarle un ataque cardiaco.

En la entrada de la iglesia vio una figura, una silueta fugaz que penetraba dentro del edificio y —por lo más sagrado— hubiera jurado que se trataba de Silvia. La respiración se le aceleró, las manos comenzaron a temblarle, quizá por el frío, o quizá por el sobresalto de ver a su mujer muerta deambulando por aquella ruina.

—Silvia... —gritó temeroso, pero su grito no alcanzó el volumen de un tono normal dando la impresión de no querer que las almas de los muertos del cementerio cercano se despertaran.

No escuchó nada tras su voz.

«¿Qué esperabas? ¿Por qué demonios iba a responderte?», se reprendió, molesto consigo mismo.

Supuso que todo había sido fruto de su imaginación, víctima de una mente sugestionada a unos límites insoportables para cualquier humano.

Casi a punto de sufrir un ataque de ansiedad, notó el sonido de unos pasos caminando por encima de las piedras. Algo o alguien se desplazaba justo por detrás de él. Su corazón bombeó sangre violentamente, víctima de un miedo aterrador. Suspiró angustiado, sintiendo una auténtica oleada de pánico hacia aquello que no podía ver.

—Marc.

Cuando escuchó su nombre pronunciado por aquella voz, la sangre se le heló como si se encontrara en bañador paseando por la base militar rusa Vostok a —89,2° C. Cerró los ojos, víctima de una tensión extrema, convenciéndose de que en esa noche se iba a enfrentar a todos sus temores, a cada uno de ellos, en una sesión intensiva.

Poco a poco se volvió para reconocer la figura que estaba a su espalda.

Con la mano temblorosa, iluminó con el haz de luz a una silueta inmóvil, situada a unos metros de su posición. Beltrán tragó saliva sin aliento. Su miedo había traspasado todos los controles de su cerebro. Si en aquel momento le hubieran pinchado con una aguja, no habría salido ni una gota de sangre de sus venas. Lo que veía no tenía explicación alguna, aunque, si era sincero consigo mismo, tampoco le importaba saber si era real o una fantasía de su cerebro.

La mujer lo miraba con una expresión apacible, esbozando una sonrisa de felicidad. Beltrán no lograba pensar con claridad. Sus ojos estaban enrojecidos, atemorizados ante la aparición, al tiempo que sentía un dolor agudo en el pecho que no le dejaba respirar bien.

Beltrán se encontraba en otro mundo, otra dimensión, sorprendido ante aquel hecho inexplicable, pero también embargado por una inusual emoción que recorría cada poro de su piel. Cuando iluminó la cara de la aparición, se cercioró de que todo era real. Pese a que resultaba del todo imposible y que su mente lógica le indicaba que no podía estar allí, que ella estaba muerta y que la mujer que tenía delante no podía ser Silvia, sus ojos rebatían a su cerebro.

El viudo dejó escapar un suspiro agónico al tiempo que miraba desconcertado a la aparición mientras ésta le observaba detenidamente sujetando un paraguas abierto. Beltrán reparó en ello, recordando que fue uno de sus primeros regalos.

Increíble.

Quiso hablar, pero le resultó inútil, su mente se había colapsado y las palabras no lograban brotar de su garganta. Movió los labios sin emitir ningún sonido que no fueran suspiros descontrolados. Había soñado en innumerables ocasiones con la posibilidad de volverla a ver, decirle tantas cosas, explicarle cómo se sentía, cómo la echaba de menos, cuánto la quería... No obstante, ahora estaba en blanco, como si le hubieran robado cada uno de sus pensamientos.

—Me alegro de verte, cariño —dijo la aparición. Su voz resonaba con una leve reverberación que le puso los pelos de punta—. Necesitaba hablarte. Este lugar... es un enclave que nos une.

Beltrán tenía la garganta seca.

—Estás... ¿estás viva?

—No como tú entiendes la vida, pero en cierta manera, mi esencia existe.

El hombre sacudió la cabeza, tratando de hacer ver, medio aturdido, que no la comprendía. Silvia sonrió y el informático se percató cómo un débil destello dorado rodeaba su cuerpo.

—Todo lo que nos rodea es sencillamente energía, y esa energía no desaparece, sino que cambia de forma. En algunos aspectos, somos como... el agua. Cambia su estado: líquido, sólido o gaseoso, pero nunca se desvanece.

Beltrán trató de interpretar las palabras de su mujer, pero no era el mejor momento para usar la lógica, demasiados sentimientos enfrentados entre sí: alegría y tristeza, emoción y dolor. Cabizbajo, observó cómo sus manos se mecían en un intenso frenesí. Las palabras seguían amontonándose en su cabeza, pero su boca se resistía a pronunciarlas. Pese a la emoción y estar tiritando, se armó de valor y alzó la mirada.

—Te... he echado mucho de menos.

La mujer sonrió y meneó el paraguas.

—Lo sé, por eso estoy aquí. Tu amor ha sido la fuerza canalizadora para que pudiéramos reunimos. Sólo personas como tú, que albergan tanto amor, recuerdos y dolor, son lo suficientemente sensibles para conseguir ver a sus seres queridos. Tu corazón es tu fuerza, una fuerza universal que ha logrado que estemos aquí.

Inconscientemente dio un paso hacia ella. Silvia levantó la mano para que se detuviera.

—No te acerques más, cariño. He transgredido todo el orden universal de la vida y la muerte, no quiero y desconozco qué pasaría si me tocaras.

Beltrán resopló angustiado. Tanto tiempo esperando aquello y ahora... ni tan siquiera podía rozar su piel.

—Estás muy guapa.

—Era tal como me recordabas, ¿verdad? Tu memoria me ha dado este aspecto. Vivo en tu pensamiento, y tus recuerdos me han permitido materializarme con esta forma.

Beltrán aspiró una bocanada de aire con sus emociones aflorando desde su corazón, al tiempo que paladeaba aquella felicidad inexplicable ante el reencuentro con su verdadero amor.

—No sabes lo duro que es no tenerte, despertarme y no poder abrazar tu cuerpo, no compartir la vida junto a ti —confesó mesándose el cabello.

Observó al espectro de su mujer, percatándose de que, a diferencia de él, parecía no expulsar el vapor de agua de su interior a consecuencia de la diferencia entre los 36° C corporales y el frío del exterior. Aquel dato le recordó lo muerta que estaba y sintió otro escalofrío que le subió por la espina dorsal. De todos modos, luchó contra sus temores y prosiguió hablando.

—A veces he pensado, aunque me da vergüenza admitirlo, en acabar con todo.

La aparición lo miró con detenimiento.

—No es tu momento. Aún hay cosas que debes hacer en esta vida.

—¿Qué quieres decir? —preguntó intrigado.

Silvia no respondió, con la mirada fija en el infinito. Beltrán intentó ordenar sus ideas.

—Sé que has tratado de decirme algo durante los últimos días... Es por eso, ¿verdad? Debo encontrar el papiro, ¿no?

La mujer lo estudió con una expresión de extrañeza, dando la impresión de que trataba de recordar, incapaz de entender las palabras de su marido.

—¿No recuerdas nada del papiro... de Osiris... o del profesor Solé?

Silvia inclinó la cabeza y negó.

—Hay cosas que no recuerdo, es como si me las hubieran borrado. Sé que están ahí, pero no consigo disipar la niebla.

—Entonces...

La aparición lo observó por unos segundos para después dirigir su vista a su espalda. Algo detrás de las montañas la preocupaba.

—Está a punto de suceder algo terrible...

34

En el pequeño apartamento de madera reinaba el silencio. Eran algo más de las tres de la madrugada y el matrimonio dormía plácidamente en una cama de pequeñas dimensiones sobre un colchón incómodo y arropados con sábanas y mantas que no conocían el suavizante. En su piso de la ciudad todo era confort, pero aquéllos eran algunos de los inconvenientes del campo, respirar aire puro a cambio de la comodidad del hogar. A unos dos metros de la cama del matrimonio, dormía la pequeña Lucía, dentro de su cuna-cuco, ideal para viajes.

El día había resultado duro. Tras acabar la jornada y cerrar su negocio, soportaron horas de atasco para escapar de Barcelona. Pese a todo, nada importaba, eran felices y tan sólo los movió el deseo de llegar a su destino y descargar sus pertenencias en su alojamiento de los próximos tres días.

El esfuerzo valía la pena. Lo tenían todo previamente planificado para disfrutar al límite de sus minivacaciones. Desde la primera hora del día siguiente, tenían programadas varias actividades para disfrutar de la naturaleza en familia. Nada de televisión, ni cines, ni tiendas, sólo ellos tres y el campo. Necesitaban desconectar de la agotadora vida de la ciudad, de su ruido, de su tráfico y de su contaminación.

Rosa dormía junto a su marido, reposando la cabeza sobre su hombro, al tiempo que lo abrazaba, como si emulara una llave de judo. Daba la impresión de que no deseaba que se lo quitaran, incluso durmiendo.

Toc. Toc. Toc.

Luis abrió un ojo. El golpeteo de nudillos en la puerta de entrada le había despertado. Confuso, se cuestionó si lo había soñado o si en realidad habían llamado.

Toc. Toc. Toc.

Ahora sí que estaba seguro. Llamaban a la puerta. Miró el despertador que reposaba en la mesita de noche: las 03.17 de la madrugada. Pese a estar bajo los efectos del sueño, le pareció rarísimo aquel hecho. ¿Quién debía de ser a aquellas horas? Al instante especuló con la posibilidad de que quizá Marc hubiera decidido aceptar su invitación. Al instante, se dibujó una sonrisa de felicidad en su cara.

Se incorporó lentamente, tratando de no despertar a Rosa que se movía inquieta, medio dormida, buscando por toda la cama el confortable cuerpo de su esposo. Se entretuvo un momento para echar una mirada rápida a la cuna de su hijita, cerciorándose de que ésta dormía plácidamente con su chupete en la boca. Luis Méndez sonrió, como lo hace un padre cuando contempla a su bebé y dio gracias a la vida por recompensarlo con un regalo tan bello. Se calzó unas zapatillas y se dirigió hacia la puerta con sumo sigilo.

Y quizá ése fue su error, pensar en lo felices que eran, en la maravillosa mujer que dormía a su lado, en el regalo que le había ofrecido la vida con Lucía, porque cuando abrió la puerta no le asaltó la curiosidad de averiguar quién debía de ser, ni tan sólo por precaución, y ése fue un error que iba a pagar con su propia vida.

Dos disparos resonaron dentro de la casa, seguidos del sonido de un cuerpo desplomándose en el suelo. Luis Méndez había pagado cara su imprudencia y su buena fe. Acto seguido, una figura entró en el interior de la estancia, empuñando un humeante revólver. Rosa se despertó sobresaltada, alertada por los disparos. Cuando se incorporó y lanzó una mirada al pasillo, descubrió horrorizada el cuerpo de Luis en el suelo, en medio de un gran charco de sangre. Dio un grito de terror e instintivamente se lanzó hacia la cuna para tratar de proteger a su hija. No fue lo suficientemente rápida. Se topó de bruces con el asesino. Cuando alzó la vista y lo miró a los ojos se quedó impresionada, como si acabara de ver al mismísimo diablo y se resistiera a admitir que estuviera delante de ella. El asesino no dudó ni un segundo y levantó el brazo. El cañón del revólver brilló en la oscuridad.

—No... no, por favor, no lo hagas. No tienes por qué... —le rogó con el rostro envuelto en lágrimas, suplicando por su vida, por la de su hija.

El diablo no conoce la compasión o, simplemente, es sordo.

Dos disparos. Rosa se derrumbó en el suelo por un lateral de la cama.

Silencio.

El asesino observó su alrededor, envuelto en la leve niebla del humo que desprendía el revólver. De pronto, un lamento estremecedor le devolvió a una época lejana donde conoció la humanidad, distrayéndolo de su momentáneo lapso de paz.

La sombra giró la cabeza y observó con aparente sangre fría a una niñita que lloraba desconsolada.

Cuando Jorge Lafuente salió de su apartamento, alarmado por los extraños tiros, contempló horrorizado cómo alguien se había adelantado a La Nit de Sant Joan.

Una enorme hoguera de más de tres metros iluminaba todo el recinto.

El hombre, enfundado en un pijama de felpa, vislumbró aterrorizado que el bungalow que ocupaba aquel matrimonio de Barcelona era pasto de las llamas.

Las demás personas salieron al exterior y un murmullo general de decenas de voces resonó alrededor de Jorge. Gritos, lamentos. La histeria se había apoderado de los campistas ante el dramático suceso. Incluso algunos se acordaron de Dios, una vía habitualmente utilizada cuando ocurrían desgracias como la que se representaba ante ellos. De pronto, un hombre gritó con tono de urgencia.

«Agua. Agua. Vamos. Tenemos que apagar esas llamas».

Hombres y mujeres obedecieron, y comenzaron a traer cubos llenos de agua, trabajando mano a mano para aplacar el fuego. Las personas, como miembros de un mismo cuerpo, aunaron esfuerzos colectivamente. Jorge Lafuente observó la cooperación de hombres y mujeres en un esfuerzo inútil por detener lo inevitable. Pensó, entre un millón de pensamientos funestos, que los humanos reaccionaban poco más o menos de aquella manera cuando existía una situación crítica. En opinión del campista, era como si dentro de nuestro cerebro saltara un «clip» y toda esa humanidad que utilizábamos con tan escasa frecuencia, se pusiera en marcha.

Jorge Lafuente meneó la cabeza de forma nerviosa mientras contemplaba horrorizado el espectáculo dantesco que se desarrollaba ante sus ojos. Cuando inspeccionó la zona, descubrió que el coche del matrimonio estaba aparcado a unos metros de la casa en llamas. «¡Santo Cielo!», dio un respingo al suponer lo que había sucedido.

«Oh Dios, estaban dentro».

Su mujer le propinó un empujón para que ayudara en la tarea de apagar el incendio. Este obedeció y se unió a los demás. Mientras transportaba un cubo de agua a toda prisa, un breve pensamiento le rondó por la cabeza. El matrimonio había llegado aquella misma tarde, luciendo su impresionante automóvil, su ropa cara y todo su lujo.

«Parecen buena gente y..., desde luego, saben vivir», se dijo al verlos.

Y en esos momentos, horas después, estaban muertos.

35

Roberto Puigcorbé esperaba en el automóvil sintiendo que su intranquilidad crecía. No había perdido en ningún momento de vista la tenue luz de la linterna de Beltrán. Su rostro se hallaba concentrado, ya que la pequeña luz llevaba varios minutos fija y no entendía la razón. En varias ocasiones había considerado la necesidad de ir a echar un vistazo, pero recordó las palabras del informático.

«Necesito intimidad».

Gruñó. La impaciencia lo estaba volviendo un paranoico.

De pronto, la radio del automóvil se encendió. Enarcó las cejas, extrañado. Miró a su alrededor, centrando su atención en el volante y en el respaldo del brazo, especulando con la posibilidad de haber accionado algún botón oculto a sus ojos que había puesto en marcha la radio. Nada. Para su sorpresa no descubrió ningún botón, mecanismo o interruptor. El policía escrutó la pantalla. Advirtió, sorprendido, que no únicamente funcionaba sin haber pulsado ningún botón, sino que parecía estar buscando una frecuencia. Unos segundos después la radio se detuvo. El detective frunció el ceño, asombrado. Conocía la frecuencia.

«¿La policía?».

Marc Beltrán esperaba la respuesta de su mujer, pero ésta parecía abstraída, mirando el cielo, en silencio, con el rostro afligido, como si presintiera una fatalidad, un terrible augurio.

—Silvia... —insistió—, ¿Qué va a ocurrir?

—Ya ha sucedido —respondió con voz apagada.

Beltrán parpadeó y tragó saliva.

—¿Qué? —le espetó alzando la voz.

La aparición se volvió hacia él.

—Debes prometerme algo, Marc. Debes acabar lo que empecé. Sumérgete en tus recuerdos, allí hallarás las respuestas que tanto buscas. Utiliza lo que aprendiste, nuestra vida, nuestros juegos, sólo tú puedes lograrlo.

Beltrán se encogió de hombros incapaz de comprender el mensaje. Necesitaba algo más concreto. Lo de «sumergirse en recuerdos» no lo terminaba de descifrar.

De súbito, el sonido del claxon de un automóvil lo distrajo. Giró la cabeza y distinguió en la lejanía cómo Puigcorbé le hacía luces desde el coche.

—¿Qué demonios...?

—Debes irte. Ella te necesita, está sola y... desamparada.

Beltrán volvió la mirada hacia su mujer, aturdido y con los ojos abiertos como platos.

—¿Ella? ¿Quién? No entiendo.

El claxon seguía sonando. Beltrán miró hacia atrás y por unos segundos trató de entender lo que estaba sucediendo. Regresó su atención a Silvia con el semblante tenso y rogando explicaciones.

—Confía en mí, Marc. Debes irte. Ya.

Beltrán gruñó, mascullando una retahíla de improperios en voz baja. Después de tanto tiempo debía irse sin saber dónde ni por qué. Resopló angustiado y asintió con la cabeza.

—Está bien. Pero, dime, ¿nos volveremos a ver?

Silvia guardó silencio y alzó la mirada al cielo.

—Nuestra estrella es la misma, somos almas gemelas que se completan la una a la otra. Ten fe en nuestra estrella. Un día nos volverá a reunir.

«Otro acertijo», se dijo a sí mismo, intentando memorizar cada una de las palabras de Silvia. Definitivamente, no era capaz de entender a su esposa en ese momento.

El motor del automóvil rugió en la noche acompañado del continuo claxon. El escándalo que estaba formando Puigcorbé alarmó al informático que por tercera vez volvió la mirada en la dirección donde estaba estacionado el coche.

—Te quiero.

Beltrán escuchó las palabras cerca de su oído, como un tierno susurro acompañado del suave aroma de la piel de Silvia.

Cuando se giró sobre sus talones, estaba solo. Silvia se había marchado dejándole un último y póstumo mensaje. Confundido, miró ambos lados. Se había marchado. Cabizbajo, se acarició el cuello rememorando aquella sensación.

El claxon no dejaba de sonar en la silenciosa noche. Beltrán se desembarazó de su aturdimiento y reaccionó con prontitud saliendo a la carrera para reunirse con Puigcorbé.

Cuando llegó a la altura del coche, se encontró al policía en el exterior y con una expresión de extrañeza.

—¿No me oías? ¿No veías las luces? —le preguntó con un leve mohín.

—Perdona... sí... pero... ¿Qué ocurre?

El detective se encogió de hombros y señaló con el brazo extendido el interior del coche.

—La radio ha comenzado a funcionar sola. Y lo más sorprendente es que ha buscado una frecuencia.

—¿Estás seguro? —le preguntó, sorprendido. Puigcorbé agitó la cabeza—. ¿Qué frecuencia ha buscado?

—La de la policía. Parece que ha habido un incendio por aquí cerca. ¿No te parece increíble que...?

Puigcorbé se detuvo al notar que el informático no le estaba haciendo ni el más mínimo caso.

Beltrán puso los ojos en blanco. ¿Un incendio?

—¿Dónde?

—En un camping. Por lo visto, uno de los bungalows se ha incendiado.

—Un camping —murmuró pensativo.

«Algo terrible... ella te necesita».

Las palabras de Silvia resonaron en la cabeza de Beltrán revelándose con una claridad que hizo que se estremeciera.

«No joder, por Dios, ellos no».

—¡Vámonos! Corre, conduzco yo —exclamó fuera de sí.

Roberto Puigcorbé obedeció a su compañero sin hacer preguntas. Beltrán salió a toda velocidad de la orilla del pantano. Su rostro tenso parecía mostrar la terrible preocupación que invadía su mente. Con la mirada fija en la carretera, conducía a tal velocidad que incluso asustó al veterano detective.

—¿Quieres tranquilizarte? Nos vamos a matar.

Beltrán no respondió y apretó el acelerador a fondo. Las ruedas chirriaron al tomar una curva.

Puigcorbé, conteniendo la respiración, vio el precipicio muy cerca, demasiado cerca. Miró de soslayo al informático, observando la determinación que destellaban sus ojos y la dureza de sus facciones. En todo caso, convino consigo mismo que conducir a esa velocidad por aquellas sinuosas curvas era ir al filo de la navaja, cualquier fallo al no calcular bien las distancias o el tiempo de frenada, equivalía a estrellarse o, incluso peor, precipitarse al vacío. El policía observó la altura por donde circulaban y soltó el aire de sus pulmones con brusquedad. Si se salían de la carretera, no lo iban a contar.

—¿Vas a contarme qué cojones pasa? —le preguntó histérico—. ¿A qué viene tanta prisa?

Beltrán tardó en responder, como si por su pensamiento estuvieran pasando ideas a más velocidad de la que conducía.

—Silvia me ha advertido que iba a suceder un hecho terrible —le explicó con la mirada fija en la carretera—. En ese camping del incendio es donde están mis amigos. Espero equivocarme, pero puede que estén en peligro.

36

Beltrán entró tan colado en la última curva antes de acceder al camping que el monovolumen se le fue de atrás y golpeó el lateral contra un enorme árbol. Enderezó el volante, pisó el acelerador a fondo y siguió hacia delante. Puigcorbé padeció el impacto sin pronunciar ningún gemido. Su rostro estaba pálido y opinaba que, más que nunca, había estado a las puertas de la muerte y se había salvado por los pelos de no estampar sus sesos contra la luna delantera. El paseo con que le estaba obsequiando el informático era para no olvidarlo jamás.

Por su parte, Beltrán no era consciente del golpe que le había dado a un coche que no era suyo, preocupado por localizar dónde estaban sus amigos. Para su desesperación, no tuvo que buscar demasiado. Una gigante antorcha natural señalaba el punto concreto.

Beltrán se quedó sin respiración e inconscientemente se llevó las manos a la cabeza al vislumbrar el fuego y el automóvil de sus cuñados aparcado a un lateral de las llamas. El informático se había quedado hipnotizado con el fuego y el coche se dirigía contra un grupo de casas. Puigcorbé reparó en el estado emocional de éste y actuó con rapidez, haciéndose con los mandos del automóvil.

—¡Coño, Marc, que nos matamos! —vociferó el policía, que se veía formando parte del mobiliario de alguna de aquellas casas. Pisó el freno alargando la pierna y giró el volante todo cuanto pudo.

El automóvil se detuvo levantando una gran polvareda, ante la mirada horrorizada de las personas que se congregaban alrededor de la casa en llamas.

Beltrán descendió al instante, con la determinación de un suicida que no acepta que no hay nada que hacer. El policía corrió para detenerlo. Había visto las luces azules de sus compañeros y un par de camiones de bomberos. No obstante, la maldita prioridad era detener al informático, que fuera de sí gritaba desesperado los nombres de sus familiares, con los ojos enrojecidos y con el dolor mordiendo su pecho como nunca imaginó sentir.

Dos policías, al ver que se acercaba, se interpusieron en su camino con la intención de detenerlo, realizando un gesto con la mano. Puigcorbé maldijo por lo más sagrado la estupidez de sus colegas.

«Una mierda vais a detener así», se dijo mientras esprintaba detrás del informático.

Dicho y hecho. Beltrán pasó como un huracán por encima de los policías que salieron disparados a ambos lados, dando con sus huesos contra el suelo a varios metros del informático que no aminoró la marcha. Puigcorbé visualizó el brutal encontronazo, temiendo que su amigo se hubiera vuelto totalmente loco. El detective de homicidios apretó los dientes y le pidió a sus piernas un último esfuerzo extra, apelando a su entrenamiento diario. Aquel hombre, con la excepción de Sebastián, le había dado en el último día más muestras de amistad que otros en toda su vida y, por todos los demonios, no iba dejar que muriera aquella noche.

Lo placó a unos metros de la casa, donde el calor se hacía ya insoportable. Los bomberos contemplaron la escena perplejos, testigos de excepción de cómo aquel tipo había derribado a aquel suicida con unos cuantos policías corriendo tras ellos.

Puigcorbé lo tiró al suelo, pero Beltrán se revolvió, gritando y agitándose como una fiera. Puigcorbé empleó toda su fuerza, pero la ira del joven provocó que le costara sujetarlo.

—Ya está, Marc, tranquilízate. No podemos hacer nada.

Beltrán pareció no oírlo, llorando enrabietado, sintiendo un dolor agudo en su interior. Tendido en el suelo, seguía con la mirada fija en las llamas.

—No... Luis. Joder. No, por Dios —balbuceó entre lágrimas y lamentos. Aquella pesadilla no podía ser cierta, otra vez no.

Puigcorbé sintió cómo el corazón se le partía. Lo levantó, inmovilizándole los brazos.

—Venga..., Marc.

Beltrán se zafó con un aspaviento y se aferró al cuerpo del policía como un hijo a un padre, necesitado de consuelo. Puigcorbé vaciló en un primer momento, pero se apresuró a abrazarlo con fuerza, dándole unas palmadas en la espalda mientras que, con los ojos entornados y los músculos de la cara tensos como un perro antes de atacar, presenciaba la terrible escena donde el fuego devastador destruía lo poco que le quedaba a aquel muchacho.

Los policías llegaron hasta ellos, empuñando sus armas y dando voces para que no opusieran resistencia. Puigcorbé les enseñó la placa con una mano, mientras con la otra abrazaba a Beltrán.

—¿Subcomisario Puigcorbé? —preguntó uno de ellos extrañado.

El policía realizó un escueto gesto de asentimiento.

—Yo me ocupo —respondió.

Sujetando el hombro de Beltrán, lo arrastró poco a poco, alejándolo del fuego.

—Vamos, Marc. Salgamos de aquí —ordenó. Éste no respondió, pero se dejó llevar.

El policía lo acompañó hasta una ambulancia y le pidió a un enfermero que le diera un calmante. Lo sentaron en el borde de la ambulancia y le colocaron por encima una manta para que no cogiera frío.

—Espera aquí. Voy a ver si averiguo lo que ha pasado —sugirió cogiéndolo de los hombros—. Vuelvo enseguida, ¿vale?

Beltrán asintió casi imperceptiblemente. Estaba a años luz de allí. Puigcorbé se aproximó a uno de los enfermeros. Le pidió que, por ningún motivo, lo perdiera de vista.

Beltrán observó, ingrávido, cómo el policía se encaminaba hacia los bomberos, que trataban de sofocar las llamas. No era capaz de sentir nada, sus emociones y sus sentimientos habían muerto, incinerados allí mismo con sus amigos. Le costaba respirar, pensar. Sentado en la parte trasera de la ambulancia, presintió cómo otra parte de su interior moría esa noche. Nada volvería a ser igual.

Puigcorbé se acercó a una pareja de agentes, éstos lo saludaron al reconocerlo. Necesitaba información, pero su estado actual era un serio escollo y debía echar mano de toda su experiencia y astucia para obtener lo que pretendía sin levantar sospechas. Estudió su entorno, centrando su vista en la casa en llamas, tratando de imaginar qué había ocurrido dentro. Se refregó la cara con las manos intentando sacarse de encima la presión, necesitaba más que nunca su mente lúcida para pensar. Miró con el rabillo del ojo a la ambulancia: un enfermero le encendía un cigarrillo al informático. Asintió mientras se mordía el labio.

«Bien. Le ayudará a calmarse», se dijo.

Volvió la vista a los alrededores del fuego y de pronto reconoció una cara familiar entre los policías.

«El novato».

Trató de recordar su nombre. ¿Albert? Podría ser. Lo había visto vigilando el acceso al cordón policial en el puerto. Carraspeó e hizo una rápida evaluación de la situación. Reparó en que le había parecido un buen chico y había detectado cierta admiración hacia su persona. Una ventaja que iba a aprovechar.

—Agente, ¿Albert?

El joven policía se acercó y le hizo el correspondiente saludo militar.

—Sí, señor. Dígame, señor. ¿En qué puedo servirle?

—Necesito que hagas algo por mí.

Beltrán seguía ausente y con la mente en blanco. Observó resignado cómo el fuego se iba apagando poco a poco dejando la pequeña casa de madera reducida a una montaña de escombros y cenizas.

Dio una profunda calada al cigarrillo y contempló cómo el humo ascendía sobre su cabeza formando pequeñas volutas grisáceas. Todo su alrededor se movía a cámara lenta: las luces, las personas, incluso las voces parecían distorsionadas. Parecía que el tiempo hubiera decidido disminuir de velocidad para que su agonía fuera más lenta y así prolongarla hasta hacerla inaguantable.

Necesitaba escapar de todo aquello y alzó la mirada al firmamento, a un cielo claro y estrellado, un cielo que no estaba acostumbrado a ver en la ciudad y que casi había olvidado. Trató inútilmente de vislumbrar el maldito cinturón de Orión, pero carecía de conocimientos de astronomía y no era lo que se podía denominar un Galileo Galilei moderno. Se reprochó su infantil idea de tratar de ver las almas de sus amigos cruzando el infinito para entrar en el Cielo. Bajó la vista, descorazonado, perdiendo la mirada en la espesura del bosque. El camping estaba situado en un valle, rodeado de un frondoso bosque de pinos y abetos. Entre la oscuridad de la noche, distinguió las siluetas de los árboles. Barrió la zona con la vista. Arboles, árboles y más árboles, una tenue luz parpadeante, más árboles. Dio un respingo, volviendo la mirada atrás. Entonces se convenció de lo que había visto. Entre el follaje, una luz parpadeaba en una imperfecta sincronización.

«¿Una linterna?».

Ni el calmante, ni la nicotina, ni tan siquiera las palabras del detective lo detuvieron en su decisión.

Cuando Puigcorbé acabó de darle las instrucciones al joven agente, volvió la vista atrás para asegurarse de que su compañero estuviera donde lo había dejado minutos antes. Arrugó la frente, sintiendo un dedo de fuego en el estómago. Beltrán no estaba.

«Mierda».

Se dirigió a la ambulancia con paso acelerado mientras inspeccionaba la zona. Derecha, izquierda, atrás. Nada, se había evaporado como un maldito fantasma. En la parte trasera del vehículo sólo encontró la manta y una colilla en el suelo, todavía humeante y medio apagada. No debía estar muy lejos. Sacó de malos modos al enfermero del asiento del conductor, un joven pelirrojo con problemas serios con el acné. Agarrándolo de la camisa, lo zarandeó mientras le preguntaba por su amigo. Y no era una pregunta amistosa, sino una orden, una imposición en toda regla para que le diera alguna clase de explicación. El jovenzuelo, intimidado ante el simulacro de agresión, se encogió de hombros.

—¡Tío, suéltame, me estás haciendo daño! —dijo con los pies de puntillas. Puigcorbé lo soltó con rudeza y el enfermero tomó tierra con los dos pies, tras retroceder un par de pasos. Aspiró una bocanada de aire y se acarició el cuello antes de darle su exposición de los hechos—. Hace un momento estaba ahí... te lo juro. El tipo estaba «tranqui», sentado, fumándose un pitillo de buen rollo.

Puigcorbé lo midió con la mirada, enfurecido por la imprudencia del muchacho. Lo había dejado bien claro, lo había subrayado:

«No perderlo de vista, joder».

El policía, con los brazos en jarras, inspeccionó cada centímetro del recinto.

En lo más alto de una pequeña colina vislumbró una luz parpadeante, y unos metros más abajo, a Marc dirigiéndose a ella. Desenfundó su revólver y nuevamente puso en marcha sus piernas para realizar otra serie de cien metros obstáculos.

Una voz en su cabeza le susurró un terrible augurio:

«El asesino. Tiene una linterna. Quiere acabar el trabajo».

Corrió como si le fuera la vida en ello. Sintió cómo le ardían los músculos de las piernas, exigiéndole demasiado a su físico, una auténtica explosión de potencia para unas piernas de más de cuarenta años. Apretó los dientes, ignorando el dolor, con los ojos fijos en el objetivo. El detective minucioso y científico había dejado paso al cazador, al felino que llevaba dentro, sintiendo que la presa estaba cerca, la olía y no se le iba a escapar. Cada vez tenía más cerca a Marc, distinguiendo su espalda a unos cuantos metros. De pronto, el miedo atravesó su pensamiento como un cuchillo al escuchar un lamento amortiguado, una especie de rumor lejano que daba la impresión de ser un gimoteo, reparando en que se hacía más perceptible cuanto más se acercaba. Aspiró una bocanada de aire y subió la empinada cuesta con la potencia de la lengua de la salamandra gigante de América Central. Maldita sea, debía darse prisa, o podría ser demasiado tarde.

Segundos después alcanzó al informático, asfixiado y con el corazón pidiéndole un respiro. Lo halló arrodillado y cabizbajo.

—Marc...

Beltrán se volvió al oír la voz del policía y le dejó ver lo que escondía. En el suelo, dentro de un confortable moisés, se hallaba la pequeña Lucía. Pese a estar bien arropada, parecía asustada y lloraba con desconsuelo.

—Está viva —confirmó Beltrán ahogando una leve sonrisa entre las lágrimas. Puigcorbé, con las manos apoyadas en las piernas, cabeceó mientras intentaba coger aire.

El detective resopló aliviado, consciente de que al fin había una buena noticia en aquella puta noche. Aunque resultó ser un instante fugaz de felicidad y paz, ya que su instinto le recordó que aquella mierda no había acabado. Levantó la mirada y vislumbró el final de la colina. A unos metros de distancia, seguía el asesino haciendo señales ingenuas con la linterna. Tensó los músculos del cuerpo, convencido de que todavía le quedaba una cosa más por hacer. No obstante, pareció que su enemigo le leyó el pensamiento. La luz se apagó y escuchó en el silencio del bosque cómo unos pasos se alejaban de ellos.

—Quédate aquí. No te muevas —susurró.

Subió la empinada cuesta con precaución, sujetando el arma con ambas manos y con el cuerpo medio inclinado, consciente del peligro. Mientras caminaba entre la oscuridad, escuchó la puerta de un coche al cerrarse. Instantes después se ponía en marcha un motor. Cuando alcanzó la cima, atisbo cómo el automóvil se perdía velozmente de su vista por un camino de tierra. Le apuntó con el revólver, pero de inmediato bajó el arma. Demasiado lejos.

Recapacitó en un hecho insólito mientras observaba el automóvil alejarse. La niña estaba viva.

«No me jodas. ¿Un asesino con remordimientos?», pensó aturdido.

Era un contrasentido, una incongruencia con la que nunca se había topado en sus años de servicio. ¿A qué clase de tipos se enfrentaba? ¿Qué oscura razón había detrás de todo aquello? ¿Por qué perdonar la vida a un bebé?

37

Un monovolumen con la parte trasera destrozada circulaba por una carretera de regreso a Barcelona.

Al volante, Roberto Puigcorbé le daba vueltas a aquel enrevesado asunto. Cuanto más profundizaba, más desconcertante le parecía.

En los asientos traseros, Marc Beltrán colmaba de mimos y atenciones a Lucía. La contempló con una mezcla de sentimientos en su interior: feliz por haberla encontrado con vida, pero también con inquietud. No tenía ninguna experiencia en el cuidado de un bebé, y apenas sabía algo más que lo que había oído hablar sobre pañales, papillas y pomadas para el culito. Debería ir aprendiendo sobre la marcha, supliendo sus limitaciones con entrega y esfuerzo.

Puigcorbé curioseaba, de tanto en tanto, la tierna escena a través del retrovisor, sin poder desembarazarse de una de esas imágenes que se le grababan a uno a fuego. Cuando el incendio acabó por ser sofocado, decidió investigar los restos que quedaron de la casa. El detective tragó saliva al recordar la escena con que se topó: dos cuerpos calcinados cogidos de la mano. Aquella escena le había parecido muy dura. Con un millón de emociones arremolinándose en su interior, intentó reconstruir lo sucedido. Quizá un miembro del matrimonio se arrastró hasta el otro para morir juntos. Sí... ¿por qué no? Podría haber ocurrido exactamente así. Los ojos del veterano agente se llenaron de lágrimas ante un sentimiento universal que escapaba a toda explicación. La versión más pura del amor, un sentimiento tomado a menudo a la ligera, había decidido aquella noche lanzar un mensaje. Sin ser un tipo demasiado sentimental, creía en el amor, incluso pese a sus propios errores.

Puigcorbé observó al informático. No tenía intención alguna de ofrecerle los detalles siniestros. El informático tenía bastante por esa noche. Beltrán pareció intuir los pensamientos que atormentaban al policía.

—¿Estaban...? —comenzó a hablar, pero calló, incapaz de formular la pregunta. Sin embargo, los ojos de Beltrán le dieron a entender al policía que esperaba la terrible confirmación. Puigcorbé asintió lentamente. Beltrán entornó los ojos, demasiado frágil y cansado como para hacer el más leve comentario, y volvió a ocuparse de Lucía. La pequeña se había quedado dormida en sus brazos, agotada. Le acarició la cabecita con suavidad y la besó en la frente. Se prometió a sí mismo que a aquella maravillosa criatura no le faltaría de nada mientras él viviera.

Tras unos minutos, Puigcorbé miró por el retrovisor.

—¿Adonde quieres ir? —curioseó. Beltrán le hizo un gesto con la mano para que bajara el volumen. El policía continuó, susurrando—. Necesitarás ayuda con ese bebé. ¿Tiene abuelos, tíos, familiares?

—No tiene a nadie. Sólo a mí.

—¿Qué piensas hacer? Es muy pequeña.

—No lo sé. Teníamos una amiga en común... No creo que haya problema para quedarme en su piso. Ella es la única en quien puedo confiar.

El detective cabeceó y escuchó con atención las indicaciones del programador. La dirección del piso se encontraba en la parte alta de Barcelona.

Cuando llegaron a su destino, Puigcorbé se dio la vuelta y miró a Beltrán.

—¿Estás seguro de que es la mejor opción?

Beltrán observó el umbral de la puerta de entrada al edificio y asintió.

—Creo que sí.

—Vale —dijo Puigcorbé imitando al informático y lanzando una mirada escrutadora al portal.

—Oye... Roberto, quería decirte una cosa —comentó con voz queda—. Gracias por todo lo que has hecho. A partir de ahora, entendería que quisieras desvincularte de todo este asunto, ya has hecho suficiente.

—No hablarás en serio, ¿verdad? —El policía arqueó la ceja, sorprendido—. Tengo la obligación moral y profesional de llegar hasta el fondo de todo esto. Además, recuerda que esos hijos de puta acabaron con la vida de Sebastián.

—Gracias, Roberto —Beltrán le dedicó una sonrisa amigable—. Eres un buen hombre.

Puigcorbé agradeció las palabras con un gesto de asentimiento.

—¿Quieres que me encargue de la organización del entierro? Tú lo que más necesitarías ahora sería descansar.

—Te lo agradezco, pero es mi obligación. Trataré de descansar un par de horas y me haré cargo —respondió con firmeza. El policía esbozó una sonrisa de satisfacción al comprobar la fortaleza de su amigo—. ¿De veras no quieres quedarte? Ya sabes que...

—Sé cuidar de mí mismo. No te preocupes, de verdad. Estaré bien. Mañana nos vemos, ¿okey?

Beltrán observó desde la calle cómo el automóvil se alejaba por la travesía. Giró sobre sus talones y posó la mirada en el portal del edificio donde vivía Verónica. Abrigó a Lucía y pulsó el interfono.

38

El delicioso aroma del café acabó por despertar a Hannah Solé. Su hermano la esperaba en un salón privado de la cafetería del parador. Cuando entró, encontró a Enric frenético con el móvil pegado en la oreja. Hannah frunció el ceño y estudió el rostro de su hermano. Éste escuchaba con atención lo que le estaban diciendo, y por lo que reflejaba su semblante, no era de su agrado. Hannah parpadeó y miró a su alrededor. Hizo un gesto de malestar; el color rojizo de las paredes de la habitación le desagradaba. Quizá era el motivo por el que su hermano mostraba aquel aspecto intranquilo. Conocía muy bien su sensibilidad por el buen gusto en la decoración.

Su hermano levantó la mirada, la saludó con las cejas y señaló un periódico que reposaba sobre una mesa de madera. Hannah ojeó desde cierta distancia la publicación, un periódico de gran tirada en la Cataluña central, El Regió 7. Tomó con sus manos el periódico para poder leer un titular.

Incendio en el pantano de San.

La mujer devolvió la mirada a su hermano, encogiéndose de hombros.

Enric Solé se aproximó y, mientras atendía la llamada, abrió el periódico, señalando con el dedo un párrafo específico.

Los dos fallecidos son un matrimonio de Barcelona, Luis Méndez y su esposa, Rosa Bernat. Su hija de corta edad salió ilesa del terrible suceso.

—Luis Méndez... ¿el hermano de la periodista? —preguntó en voz baja.

Enric asintió con el rostro serio.

—Gracias por la información. Te llamaré si necesito algo más.

Enric Solé colgó y se quedó con los brazos en jarras. Su expresión lo decía todo. La situación comenzaba a escapárseles de las manos.

—¿Con quién hablabas? —preguntó ella sin levantar los ojos del artículo.

—Con nuestro informador. Me ha confirmado que, en efecto, el hombre era el hermano de Silvia.

—¿Quién crees que fue? ¿El?

Enric Solé pareció sorprendido ante una hipótesis tan absurda.

—¿Beltrán? No lo veo capaz. Además, ¿por qué iba a hacer algo así? Parece ser que suplicaba que le dejasen quedarse con la niña —respondió mientras se acariciaba la barbilla—. Estoy convencido de que fueron ellos.

—¿Por qué? ¿Qué consiguen matando a ese matrimonio?

—¿Coaccionarlo, quizá?

Hannah resopló malhumorada. No lo veía claro y sospechaba que algo no encajaba en el asesinato.

—No tiene lógica, Enric.

El egiptólogo no respondió, abstraído en el retrato de una Virgen en la pared, la cristianizada diosa Isis. Pasados unos segundos, miró a su hermana con el ceño fruncido.

—Se nos acaba el tiempo, Hannah. Lo que tanto temíamos puede ocurrir y quizá no le permitan encontrar el papiro por sí mismo. Temo que hayan decidido utilizar la fuerza.

Hannah, pensativa, se derrumbó sobre una butaca, tratando de entender los planes del adversario.

Una muchacha entró en el pequeño salón y, tras hacer una breve reverencia, depositó sobre una austera mesa de madera una bandeja con café, zumo de naranja, tostadas, mantequilla, mermelada de varios sabores y unos cruasanes.

Se despidió deseando un «buen provecho» y se marchó. A Hannah Solé se le revolvieron las tripas de tan sólo pensar en comida. Al contrario que ella, su hermano no perdió el tiempo y comenzó a saborear los alimentos. La joven no lo podía creer, ni las malas noticias disminuían su apetito.

—Tenemos que hablar con el señor Beltrán.

Enric la miró por encima de sus gafas de montura metálica y asintió con la cabeza mientras daba buena cuenta de una tostada untada en mantequilla y mermelada. La mujer gesticuló una mueca de repulsa y sacó una pitillera de plata, adornada con un bonito grabado de un escarabajo pelotero egipcio. El insecto había sido divinizado por los antiguos moradores de la tierra egipcia. Reparando en la acción del escarabajo al empujar una pelota de estiércol, los egipcios veían el rodar del dios Sol, Ra, de un extremo al otro del firmamento, representando el renacer de la vida. Era un amuleto de buena suerte que ahuyentaba los malos espíritus. Hannah encendió un cigarrillo y le dio una calada.

—¿Adonde fue anoche? —preguntó con curiosidad. Su viejo ayudante, Jafet, le había informado del suceso al despertarse.

Enric se encogió de hombros y cerró sus mandíbulas sobre una indefensa tostada untada de mermelada.

—No lo sé, aunque tengo mis propias teorías —respondió tras dar un buen trago de néctar de naranja para bajar todo lo que estaba engullendo. —¿Y...?

El profesor pareció no oírla y comenzó su ataque contra los cruasanes. Hannah exhaló un suspiro de malestar.

—¡Quieres dejar de comer y centrarte en lo que te digo! A veces no te entiendo.

Enric torció el gesto y adoptó una postura más solemne, limpiándose los labios con una servilleta.

—Pienso mejor con el estómago lleno. No tengo la culpa de que tú estés siempre a dieta. Además, no sé si sabes lo malo que es para el organismo fumarte uno de esos cigarrillos en ayunas.

—Vale, vale —resopló, cansada de la misma discusión y optando por no mencionarle lo perjudicial que era para su riego sanguíneo el atracón de colesterol que estaba almorzando—. ¿Dónde crees que fue?

—Deduzco que nuestro pequeño ardid funcionó, ya sabes, la habitación setecientos doce. Puede que obtuviera una señal de ella. Dijo que era importante cuando se marchó.

—Ya veo. Pero, insisto en que debemos hablar con él. No tenemos nada y sólo él puede darnos alguna pista para comenzar a buscar.

Enric afirmó con la cabeza y regresó a su ágape.

La melodía del móvil de Hannah sorprendió a ambos, rompiendo el silencio. La mujer levantó la parte superior del aparato y palideció al observar el nombre que mostraba la pantalla. Debía tratarse de un error, era imposible. Enric le inquirió con los ojos que le facilitara información sobre la extraña llamada que, atendiendo a su expresión, le había impresionado tanto. Su hermana extendió el brazo y le mostró el móvil para que él mismo lo viera. Enric arqueó la ceja y soltó el cruasán que tenía en la mano, perplejo. La persona que llamaba al teléfono de su hermana no podía hacer algo así, a no ser que el Más Allá se hubiera modernizado más de lo que él estaba dispuesto a asumir. La melodía seguía sonando, ante los ojos de sorpresa de los hermanos Solé. El nombre que mostraba el celular los colmaba de curiosidad, miedo e incertidumbre: Silvia Méndez.

—¿Qué significa esto? —preguntó Hannah, asustada. Sin embargo, Enric estaba demasiado asombrado para darle una explicación convincente—. Enric... —le espetó, tratando de que su hermano se involucrara en la situación—. ¿Qué hago?

—Contesta. No tenemos nada que perder —respondió serio y con la mirada fija en el pequeño aparato.

Con la mano temblorosa, Hannah pulsó el botón verde para abrir la comunicación y se acercó lentamente el móvil al oído. —¿Sí?

Una voz masculina respondió."—La señorita Solé, supongo... —preguntó con una exquisita educación.

—Sí. ¿Quién es usted?

—Eso no importa ahora.

—¿Cómo tiene mi número de teléfono? Y, lo más importante, ¿cómo ha llegado hasta sus manos el móvil de Silvia Méndez?

—Todo a su tiempo, señorita Hannah —dijo la voz en un tono pausado. La mujer dio un respingo cuando el extraño dejó claro que conocía tanto su apellido como su propio nombre—. Necesito hablar con ustedes dos y con el marido de Silvia, el señor Beltrán.

—¿Sobre qué?

—Trabajaba con Silvia en la investigación que nos llevó hasta su padre, el profesor Yaacov Solé. Tengo en mi poder lo que andan buscando.

Los ojos de la joven se iluminaron; por fin el destino había decidido darles una oportunidad. A pesar de que no confiaba en su inesperado benefactor, no pudo negar que la expectativa de echar el guante al valioso objeto era suficientemente atrayente para asumir ciertos riesgos.

—¿Podemos vernos ahora?

El extraño vaciló y no contestó. Se tomó su tiempo para hablar.

—¿Está con ustedes el señor Beltrán?

Hannah se mordió el labio. Aquel personaje quería que el viudo estuviera presente. Notaba cómo se esfumaban, de momento, sus sueños de apoderarse del papiro.

—Ha ocurrido algo terrible. El hermano de Silvia ha fallecido con su esposa en un triste accidente. Imaginamos que Marc debe de estar arreglando el tema del entierro.

¿Marc? La mujer había utilizado una familiaridad, pensó el hombre. Un dato que le hizo comprender que, a esas alturas, los dos hijos del judío conocían al viudo. Eso le facilitaría su cometido. No obstante, era imprescindible que estuviera en la reunión, ya que según palabras de la periodista, sólo su marido tenía la clave para resolver el enigma.

—Escúcheme entonces con atención. Los espero mañana por la noche en un lugar seguro, donde los guardianes del templo de Seth no puedan encontrarnos. Díganle al esposo que utilice lo que Silvia dejó escondido en el armario. Recuérdelo bien, señorita Solé, lo que Silvia escondió en el armario. Es muy importante que se lo diga.

—¿Dónde nos reuniremos? ¿En qué lugar seguro? —preguntó con la impresión de que el extraño hombre parecía tratar de formular un acertijo que sólo el hacker sabría adivinar.

—El señor Beltrán sabrá dónde, tengan fe.

Hannah se dio por vencida.

—Está bien, así lo haremos. Antes de que cuelgue quisiera saber una cosa: ¿quién es usted y cómo conocía a Silvia Méndez?

—Me llamo Carlos Codina y soy un monje benedictino. Pertenezco a la congregación del monasterio de Montserrat. Cuando nos conozcamos, les contaré todo lo que deseen saber. Soy portador de un mensaje muy importante que Silvia dejó para ustedes tres.

Colgó.

Hannah Solé se quedó aturdida, se hundió en la silla y guardó el móvil. Enric la observó con los ojos ansiosos: quería saber, necesitaba que su hermana le pusiera al corriente de la inesperada llamada. Era tal su ansiedad por el contenido de la conversación que perdió el apetito.

—¿Qué te ha dicho? ¿Quién era? ¿Qué pasa? —le ametralló a preguntas. La muchacha no tenía intención, por el momento, de responder ninguna de ellas.

—¿Dónde podemos encontrar a Beltrán? —le preguntó tras meditarlo y encender otro cigarro.

Enric entornó los ojos, molesto. No esperaba una pregunta, sino información. Pese a su frustración, se rindió a los intereses de su hermana.

—No lo sé. Imagino que en el tanatorio.

—¿A qué hora está programado el entierro? —preguntó mirando su reloj de pulsera.

—Mañana por la tarde, a las cinco.

Hannah asintió y se levantó de la cómoda butaca. Quedaba tiempo, pero no demasiado. La situación requería actuar rápido. La llamada quizá les ofreciera una leve ventaja sobre sus enemigos, pero tenían que buscar a Marc Beltrán y rezar para que el informático fuera capaz de descifrar el misterioso mensaje.

39

Flores silvestres. Su sentido olfativo percibió el perfume, dulce y aromático, y sus pulmones se inundaron del placentero aroma de la habitación. Asimismo, las sábanas de la cama, suaves y frescas, desprendían un agradable olor a suavizante. Cuando Beltrán se despertó, le invadió una sensación de bienestar.

Bostezó, estirando brazos y músculos.

La habitación estaba en silencio y la escasa luz se filtraba por una rendija de la ventana.

Se desperezó lentamente y trató de situarse. Tras un primer y fugaz momento de calma, en el que experimentó una agradable sensación, su mente recuperó toda la información almacenada de los últimos acontecimientos. Resopló angustiado. Trató de desprenderse de esos recuerdos frotándose la cara con las manos, pero convino consigo mismo que sería algo poco probable. No había sido un mal sueño, ni una terrible pesadilla de la cual te deshaces al despertar. Sus amigos estaban muertos y tenía que asumirlo.

A tientas encontró la puerta, y tras abrirla, la luz del día lo cegó. Recorrió el pasillo, dejándose guiar por su oído. Un sonido provenía del final del pasillo, una dulce melodía, fundiéndose con los inconfundibles balbuceos de Lucía.

—Buenos días —saludó soñoliento.

Lucía estaba en el comedor, en el interior de un parque, jugando con unos peluches ante la atenta mirada de Verónica, sentada en una silla. Llevaba puestos unos tejanos, una camiseta, y la melena recogida en una cola. Cuando la miró, Beltrán distinguió unos ojos enrojecidos. Había llorado, y por lo que permitían intuir sus ojeras, durante gran parte de la noche.

Verónica se levantó con pesadez, se acomodó un mechón de cabello por detrás de la oreja y se aproximó a él, besándolo en la mejilla. Luego, se abrazó con fuerza a la cintura de Beltrán. Este le besó el cabello mientras acariciaba su espalda, oyéndola gimotear sobre su pecho. Beltrán, en un intento de evadirse del mal momento, reparó en el olor embriagador de la piel de la muchacha, que desprendía una esencia muy familiar. No tenía muy claro el porqué, pero le hacía sentir bien. En realidad, todo su alrededor le hacía sentir como en casa. Verónica se separó, enjugándose las lágrimas con el dorso de la mano. Forzó una sonrisa.

—Buenos días, dormilón. ¿Has descansado?

—Sí, gracias. Lo necesitaba —respondió agradecido. No obstante, algo le inquietó—. ¿Qué hora es?

—Las doce del mediodía —respondió Verónica consultando su reloj.

Beltrán dio un respingo y se llevó la mano a la frente.

—Debería llamar, realizar varias gestiones para preparar el entierro...

Verónica le tapó la boca con la mano. Luego, sonrió.

—No te preocupes, me he tomado la libertad de organizado todo. Perdona, pero estabas tan guapo dormido que no quise despertarte. Además, necesitabas descansar, la noche pasada fue muy larga para ti, demasiadas emociones.

Beltrán afirmó con la cabeza, calló y contempló a Lucía. La niña, ajena a la tragedia que la rodeaba, sonreía jugando con sus muñecos. Esbozó una sonrisa triste y aguzó el oído, atendiendo a la melodía que se podía percibir de fondo en el comedor. Una cantante italiana, con la voz rota, entonaba una triste canción. Beltrán hubiera jurado que la conocía.

—¿Te apetece un café? —preguntó Verónica interrumpiendo aquel momento. Beltrán asintió.

El apartamento tenía pocos muebles. Lógico, ya que su amiga se había mudado días atrás. No obstante, tanto los pocos muebles como la escasa decoración eran de un gusto exquisito. Todo estaba ordenado, limpio, e incluso el envoltorio del parque para Lucía estaba recogido y metido en bolsas de basuras aromáticas. No cabía duda, a Verónica le gustaba el orden, tenía buen gusto y hacía un café delicioso.

Beltrán emitió un gemido de deleite con el primer sorbo de aquel café con leche.

—Café, leche, y mucho azúcar. Era así como te gustaba, ¿no?

Beltrán asintió con una sonrisa. Mientras tomaba otro sorbo, observó varias bolsas a un lado de la cocina. Por lo visto, Verónica había hecho compras. Con la mirada le preguntó la razón.

—Cosas para Lucía, las he mandado traer.

Beltrán echó una ojeada a la compra. Le parecieron bastantes cosas para una criatura tan pequeña.

—¿Son necesarias tantas...?

—Sí. Y sólo he comprado lo indispensable. Pensé que quizá, bueno, que podría quedarse unos días conmigo, hasta que tú soluciones esos asuntos de los que me hablaste. Claro, si a ti te parece bien.

—Te lo agradecería, Verónica. No sé cómo darte las gracias.

—No seas tonto, eran mis amigos, es lo menos que puedo hacer por ellos —le amonestó al tiempo que un reguero de lágrimas recorría su rostro—. No puedo creer que estén muertos.

Beltrán guardó silencio. Con la mirada perdida, se acercó a ella y suavemente le acarició la mejilla. No sabía si se debía a que estaban solos, a la muerte de sus amigos, o sólo al hecho de la creciente atracción entre ambos, pero en ese preciso instante una parte de él la quiso besar. Pero otra se lo impidió, como si el recuerdo de Silvia aún fuera tan fuerte, tan cercano, que aquel gesto supusiera una pequeña infidelidad. Verónica le mantuvo la mirada con el corazón agitándose bajo su pecho. Un beso suyo en esas circunstancias representaría rozar el cielo con las manos. No podía seguir engañándose por más tiempo, lo quería y en cierta manera no le importaba ser su solución de emergencia, el puente que le permitiría atravesar desde la profunda herida causada por la muerte de Silvia hasta una nueva vida. Una vez huyó lejos al verlo hundido, y quizá esa acción mereciera la acusación de cobardía, pero ahora estaba allí, y sólo deseaba estar a su lado. Pese a todo, anhelaba que estuviera seguro. No le servía ser su paño de lágrimas y tampoco estaba convencida de poder soportarlo. Había esperado tanto, tantas noches pensando en él, recordando un pasado en el que eran dos simples adolescentes experimentando por primera vez con el sexo, que no le importaba esperar un poco más. Le cogió la mano, apartándola con dulzura.

—Deberías ducharte, ir a tu casa y cambiarte de ropa.

Beltrán se quedó hipnotizado observando el brillante suelo. La frase tenía varias interpretaciones:

«No te equivoques» o «no es el momento», o peor aún: «¿Qué pretendes?».

¿Qué había pasado? ¿Acaso había pensado que era una especie de acosador? ¿Tan oxidada estaba su habilidad en el arte del cortejo? Avergonzado, Beltrán depositó la taza sobre la mesa de la cocina y salió sin decir nada.

El agua caliente le devolvió cierta calma, aunque no podía sacarse de la cabeza su última torpeza. Verónica le había abierto las puertas de su casa y, ¿cómo se lo había agradecido? Tratando de abalanzarse sobre ella.

«Genial, Marc. Menudo gilipollas estás hecho».

Verónica lo acompañó hasta la puerta.

—No te molestará que no te acompañe mañana al entierro, ¿verdad? No me gustan esos sitios —le comentó con una ligera sonrisa, pero que escondía una indiscutible preocupación.

Beltrán sacudió la cabeza.

—No. Tienes razón, será mejor que te quedes con Lucía, no es un lugar para la pequeña. Te llamaré cuando haya pasado todo.

Los dos se quedaron en silencio por unos segundos, mirándose a los ojos. Beltrán utilizó ese tiempo para buscar unas disculpas sinceras que le excusaran de lo sucedido en la cocina. Por su parte, Verónica barajó la posibilidad de confesarle que, cuando estuviera preparado, ella estaría allí, esperándole. Beltrán decidió poner fin al incómodo silencio y carraspeó.

—Es posible que... bueno, tenga que acabar de solucionar un asunto... —Se detuvo tomándose su tiempo antes de continuar. Verónica parpadeó, mirándolo atentamente—. Quizá esté fuera unos días.

—No te preocupes. Lucía puede quedarse conmigo todo el tiempo que haga falta. Haz lo que tengas que hacer, las dos te estaremos esperando cuando vuelvas.

¿Las dos? Aquello era una invitación y Beltrán estaba casi seguro de haberlo entendido. No obstante, prefirió ser precavido y no volver a mirar los labios de su amiga. Verónica se acercó, tomando la iniciativa, y lo besó tiernamente, a lo que él respondió. Fue un largo beso, cálido y húmedo. Beltrán sintió que se agitaba algo en su organismo, como una especie de cosquilleo en la entrepierna, cuando le acarició el cuello y ella se aferró a su espalda, atrayéndolo hacia su cuerpo. Hacía un año que no estaba con ninguna mujer y ciertas partes de su cuerpo parecieron cobrar vida propia, exponiéndolo a una vergonzosa situación. Cuando sus labios se separaron, observó los ojos de Verónica con suma atención. En un pensamiento egocéntrico, y muy probablemente narcisista, quiso asegurarse de haber estado a la altura. Besar era como montar en bicicleta, una vez que se aprendía nunca se olvidaba, pero aun así, un año sin practicar podía haberle hecho perder el tacto. Sonrió triunfante. Los ojos de Verónica mostraban placer y parecían haberse quedado con ganas de más.

—Debo irme —indicó con la voz entrecortada. Verónica asintió, incapaz de pronunciar una palabra—. Te llamaré.

Dentro del taxi que lo llevaba a su casa, recapacitó sobre las extrañas circunstancias que componían la vida. Luis y Rosa habían muerto, y cada vez que lo recordaba sentía un dolor devastador en el pecho. Silvia deambulaba como alma en pena tratando que él enmendara sus asuntos pendientes para que pudiera descansar. Dedujo como un hecho improbable volverla a ver con vida, estaba muerta, y a pesar de que un papiro egipcio de más o menos 15.000 años de antigüedad le hubiera dado la oportunidad de engañar a la muerte y quedarse como residente entre las dos realidades, nunca volverían a estar juntos. Pero no todo era trágico, todavía le quedaban Verónica y la pequeña. Con ellas dos podría comenzar de nuevo, reconstruyendo un hogar desde los pedazos que el último terremoto en sus vidas había dejado, y mirar con cierto optimismo el futuro.

No las tenía todas consigo y algo en su interior le decía que aquello sólo acababa de empezar. No se consideraba un hombre potencialmente espiritual, ni conceptuaba demasiado con la idea de un sexto sentido escondido en todo hombre pero, de todos modos, un presentimiento le preocupaba.

Cuando pagó al taxista, se quedó solo, de pie delante de la casa, con todos sus miedos danzando un aquelarre alrededor suyo. ¿Qué se iba a encontrar dentro de la casa? ¿Más fenómenos paranormales? ¿Más sonidos inexplicables? Había leído sobre el tema y el mero hecho de pensar en ello le ponía la carne de gallina. Estaba al corriente de que la «osmogénesis» era la percepción de olores extraños, en ocasiones familiares, algo que había olfateado cuando el espíritu o energía de Silvia estaba cerca. Su investigación le llevó a topar con la hipótesis de una posible explicación coherente que aclararía todo aquello. Según algunos «iluminados», él mismo podría haber sido el causante, permitiendo que su alterado estado emocional provocara una especie de descarga psíquica en el hogar. Se pasó la mano por la frente, escéptico. Tenía que entrar y dejar de darle vueltas al tema.

Cuando introdujo la llave en la cerradura, otro miedo se añadió a su extensa lista de fobias. Ellos. Podrían estar esperándolo, torturarlo para que hablara. En esos momentos, echó de menos a Puigcorbé. Este hubiera derribado la puerta de una patada, con su gran revólver entre las manos, dando un par de volteretas por el suelo hasta plantarse en el centro del salón al más puro estilo Rambo. Así eran los tíos duros, valientes, atrevidos, tipos curtidos en mil batallas sin miedo a nada. El no era así, más bien se sentía como Piolín, un indefenso pajarito amarillo y cabezón en una habitación atestada de lindos gatitos dispuestos a merendárselo a la primera ocasión. Tragó saliva y dejó escapar un suspiro de angustia. Dentro de la red informática era casi un dios, pero en la vida real era un tipo gris y temeroso.

Respiró profundamente, con la intención de que la bocanada de aire arrastrara toda la ansiedad. La experiencia funcionó a medias, consiguiendo la suficiente calma al ayudarse de un cigarrillo y de un par de caladas ansiosas. Los asesinos querían aquel maldito objeto y lo más lógico era especular con que hubieran registrado la casa y se hubieran largado. Ya sabían a esas alturas que lo escoltaba «su guardaespaldas personal» y que el policía era una auténtica garantía.

En todo caso, Beltrán estaba seguro de que iba a encontrar su domicilio patas arriba, y por su mente pasaron imágenes de unos encapuchados sacando los cajones de su lugar y vaciándolos de mala manera en el suelo. Lámparas rotas, cojines de sofá repartidos por todo el salón, papeles y documentos mecidos por el aire. Total, un verdadero caos.

Al asomarse al salón, comprobó que su imaginación iba un paso por delante de él. Todo estaba igual, en su imperfecto orden. No podía afirmar con seguridad que no hubieran entrado en su casa. Cabía la posibilidad de que los sicarios hubieran sido extremadamente cuidadosos, esmerándose en dejarlo todo como lo encontraron.

Cerró el capítulo de hipótesis y aprensiones. Tenía que cambiarse de ropa, coger el cargador para el móvil y llevarse su bolsa personal, que contenía su ordenador y demás juguetes informáticos. Quizá podrían serles útiles.

Se afeitó al tiempo que realizaba un análisis a su actual vida. Resolvió zanjar el enigma y, de aquel modo, hacerles pagar a los malvados todos sus crímenes. Además, se convenció para tomar las riendas de su vida y recomenzar. A pesar de sus inmejorables propósitos, no sabía por dónde empezar. En un alarde de confianza ciega en sí mismo, dedujo que ya encontraría el modo.

Echó un vistazo a su armario, decidiéndose por lo que interpretó más respetuoso para el momento. Nada de trajes, los odiaba y daba gracias a que en su trabajo no le obligaran a vestir formalmente. Unos tejanos, una camiseta oscura y una cazadora del mismo color. Lo suficiente para que su indumentaria no pareciera indecorosa o improcedente. Era de los que pensaban que el luto, como el dolor, se llevaba en el corazón, no en un tipo de ropa estereotipada. Cuando se enfundó la cazadora, creyó escuchar un ruido detrás de su espalda. Y todo se volvió negro.

Unos brazos fuertes como barras de hierro le unieron las manos por detrás de la espalda y se las ataron con una brida unex. Lo llevaron en volandas hasta la parte inferior de la casa. Beltrán estaba frenético y se movía como un pez fuera del agua. Descubrió que, por lo visto, sus temores no iban tan mal encaminados. Pese a su precaria situación, le dio tiempo a cavilar. Sus secuestradores eran dos o tres. Poco le ayudó averiguarlo. Sin embargo, consiguió no jadear como un niño indefenso al que los matones del colegio están a punto de propinarle una buena paliza.

Lo sentaron en una silla, o mejor dicho, lo soltaron como el que se desprende de un saco de patatas.

Giró la cabeza de un lado a otro frenéticamente, con la respiración entrecortada, tratando en vano de zafarse de lo que juzgó como una capucha negra en la cabeza.

—¿Qué pasa, qué cojones es todo esto? —preguntó nervioso y alzando la voz. Se temía lo peor, y «lo peor» era un término que abarcaba mucho.

Nadie respondió.

«Hostia. Estoy preso en mi propia casa con una capucha en la cabeza. Fantástico. Espero que a estos capullos no les dé por la violación».

El sonido de una silla de su mobiliario arrastrándose hasta su posición le puso en alerta. Ladeó la cabeza y aguzó el oído, percibiendo cómo alguien se sentaba en ella. Tragó saliva. Posiblemente tenía al malo malísimo justo delante. Incluso logró oír su respiración.

—Señor Beltrán... al fin nos conocemos. Disculpe nuestros modales, pero son del todo necesarios.

—Suéltenme, joder. Hablemos como personas civilizadas —espetó agitándose con furia en la silla.

El informático escuchó cómo su interlocutor suspiraba molesto. Su idea de la educación y los buenos modales, invitando a aquellos hombres a que se comportaran como caballeros, no había sido una brillante idea.

—Me temo que no puedo complacer su petición, señor Beltrán. Es más, queremos que entienda a lo que se está enfrentando. Si no coopera, no tendremos ningún escrúpulo en matarlo. Pero si nos ayuda, le brindaré la oportunidad de recuperar su vida y de volver a ver a su mujer.

Entre la oscuridad, su corazón bombeó sangre como un tren a toda máquina. La ansiedad que sentía como resultado de especular sobre los planes que habían preparado para él aquellos tipos se disipó como la niebla en la montaña. Las palabras que había pronunciado su secuestrador se repetían en su cabeza una y otra vez como en un bucle eterno.

Volver a ver a Silvia.

40

En una situación comprometida. Así se encontraba Marc Beltrán. El informático se esforzaba en respirar, administrar la ansiedad, aunque no sabía si valía la pena alargar la agonía. Jadeó nervioso antes de responder a su misterioso interlocutor.

—¿Quién es usted?

La pregunta era obvia: no podía ser un vendedor de enciclopedias, todavía no utilizaban aquellos métodos tan expeditivos. Las verdaderas razones de la consulta eran otras: ganar tiempo y, si era posible, obtener información.

—Por favor, señor Beltrán. No nos tome por idiotas. Sabe perfectamente quiénes somos —reprochó la voz, calmada y suave como un susurro. Daba la impresión de pertenecer a un hombre de avanzada edad. Sin ningún acento digno de mención, daba miedo tan sólo oírla—. ¿Acaso no le pusieron al corriente los hijos del judío?

¿El judío? Recapacitó. Debía referirse al profesor Yaacov Solé. Dedujo que conocían a los hermanos Solé. Aquella gente estaba al corriente de todos sus movimientos.

—¿El templo de Seth? —preguntó utilizando el supuesto nombre de la logia para aparentar que controlaba la situación—, Y supongo que usted debe ser su... consigliere.

Beltrán escuchó aterrado el suspiro de disgusto prolongado del hombre. Su referencia al consejero de la mafia siciliana le había molestado.

—Su ironía no le va a salvar de esta situación tan... delicada, señor Beltrán. Soy el sumo sacerdote de los adoradores de Seth.

—¿Los hijos de puta que han matado a mis amigos? —replicó indignado. Se le olvidó que lo mantenían como rehén en su propio domicilio y que lo podían matar del mismo modo. Sin embargo, la rabia que provoca una injusticia lo convirtió en un suicida.

En esa ocasión, no hubo ningún sonido como respuesta, sólo unos segundos de silencio que se le hicieron interminables.

—Es cierto, olvidaba que debe acudir a una cita ineludible. No se preocupe, no le robaré demasiado tiempo. Voy a ser lo más conciso posible. Necesitamos su cooperación.

—No conseguirán de mí una mierda. Esa es mi jodida respuesta. ¿Me han entendido bien? ¿He sido lo suficientemente conciso?

De pronto, sintió un fuerte impacto contra su rostro, tan violento que lo tiró de la butaca. Lo recogieron del suelo entre dos y lo colocaron de nuevo en el asiento. La parte izquierda de la cara comenzó a dolerle cuando se le enfrió el golpe. Recordó lo de la tortura y se le secó la boca. Aquella «caricia» sólo había sido el principio.

—¿Está más tranquilo, señor Beltrán?

No respondió, pero agitó la cabeza para dejar claro que iba a ser buen chico a partir de ese momento.

—Mejor. Trate de disculpar a mi ayudante, Gilgamesh —indicó el sumo sacerdote sin perder en ningún momento la compostura. El informático se estremeció al escuchar el dichoso nombre. Aquel loco de cabello rubio también estaba allí—. No posee mi paciencia, pero le advierto por su propio bien que no trate de acabar con la mía. Si ha acabado de insultarnos, podré explicarle lo que queremos de usted.

Beltrán no abrió la boca. Le dolía la cara como si le hubieran golpeado con una barra de hierro.

—Bien, imagino que ahora estará más dispuesto a escucharnos. Seré franco. Debe encontrar tanto los documentos que exponen a un serio peligro el anonimato de nuestra organización como el papiro localizado por Yaacov. Sabemos que su esposa, antes de morir, los tenía en su poder. Devuélvanoslos y no le pasará nada ni a usted ni a la pequeña Lucía. Y, por supuesto, tampoco le sucederá nada a su amiguita... ¿Cómo se llama? Ah sí, Verónica Vila. ¿Ha entendido lo que le he dicho, señor Beltrán?

El informático guardó silencio por unos segundos. Entre el sofocante calor que le generaba la capucha y el dolor de la contusión en el rostro, le costaba pensar deprisa.

—Antes dijo algo sobre volver a la vida a Silvia... ¿También entra en el trato?

El sumo sacerdote no respondió, tomándose su tiempo para valorar la propuesta. Carraspeó y se levantó del asiento para caminar por la habitación.

—Me gusta usted. Lo reconozco. Es un hombre práctico. Mejor para ambos. Sí, señor Beltrán, podré traer de vuelta su Ba. Sólo necesitaré un recipiente, un cuerpo que previamente haya expirado al momento de la ceremonia.

Fantástico. Aquel capullo había picado el anzuelo lanzado.

—¿Quién me dice que está diciendo la verdad?

—Deberá confiar en mí. El papiro contiene las pócimas que los sacerdotes egipcios decidieron no incluir en sus textos. Dos fórmulas con las cuales es posible eludir a la muerte, manteniéndose entre las dos realidades y regresar cuando sea preciso. Debo confesarle que algunos faraones conocían el conjuro. En el funeral del difunto faraón, su hijo primogénito entraba con los sacerdotes en la tumba de su padre, entonces se llevaba a cabo una ceremonia que no consta en ningún jeroglífico, ni en ninguna pintura, ni grabado. Los sacerdotes daban muerte al futuro faraón, ahogándolo con sus propias manos para que su cuerpo y sus órganos estuvieran intactos. Tras eso, pronunciaban las palabras de Thot que recogen el poder del Heka. El Ba del difunto faraón regresaba para ocupar el cuerpo de su fallecido hijo. El antiguo faraón gobernaría de nuevo su país, pero con el nombre y el cuerpo de su hijo varón.

Después de la clase de historia gratuita, Beltrán encaminó la conversación hacia donde le interesaba, obviando poner objeción a una teoría que le sonaba a chorrada mística.

—¿Y mis amigos?

—¿Se refiere a sus cuñados?

El informático cabeceó en varias ocasiones.

—Lo lamento, pero el difunto debe conocer y haber pronunciado con anterioridad un conjuro previo. Su mujer lo conocía y lo usó antes de su muerte. Lo sucedido con sus amigos debe servirle de advertencia. Todo puede ser más fácil para usted si coopera con nosotros.

«¿Lo lamento, cabrón?».

Si no hubiera estado atado, encapuchado y preso, le habría dado su merecido. Pero no era así, y debía utilizar la inteligencia. Llegado a ese punto, tenía claro que lo necesitaban, de otro modo ya sería pasto de los peces con unos buenos zapatos de cemento. Debía aprovechar la oportunidad.

—Piense en lo que le he propuesto, por su bien y por lo que ama.

En silencio, Beltrán notó que su interlocutor volvía a ocupar la silla.

—Por cierto, estamos al corriente de sus conocimientos informáticos y de programación. Es usted un enigma, un auténtico fantasma, señor Beltrán, y no hay rastro alguno de su presencia en la red. No obstante, los indicios que hemos recopilado sobre usted y sobre la curiosa protección que tiene en su computadora muestran que goza de un gran conocimiento en programación. Hemos rastreado su pasado y sus roces con la justicia. En la actualidad trabaja para Microsoft por alguna oscura razón que todavía desconocemos, pero no se preocupe, acabaremos por descubrirlo. Por ese motivo, es mi obligación advertirle. No piense en comunicar, ni filtrar la identidad de nuestros miembros en internet. Sería inútil y nos desagradaría en gran medida. Nuestro poder no se concentra exclusivamente en el mundo real, también se extiende por la red. Téngalo presente.

Beltrán no contestó.

Después de unos segundos de silencio, le desataron las manos. Soltó un suspiro de alivio mientras las estiraba y se acariciaba las muñecas para recuperar la circulación. De pronto, escuchó cómo la puerta de su domicilio se cerraba, y al instante se deshizo de la capucha. Estaba solo. Suspiró más reconfortado. Por lo menos, continuaba con vida y con la posibilidad de pensar cómo salir de una situación de extrema gravedad.

Se levantó y de nuevo sintió el dolor en el rostro. El golpe que le habían propinado dolía, aunque más incómodo era el recordatorio de lo que le podría pasar en un futuro poco alentador. Apretó los dientes mientras se pasaba la lengua por la comisura de los labios. Aquellos capullos, sin saberlo, habían tocado su orgullo.

«No piense en comunicar, ni filtrar la identidad de nuestros miembros en internet, le sería inútil y nos desagradaría en gran medida».

Sus enemigos habían cometido un gravísimo error. A un hacker de su nivel no se le podía tentar con un desafío así.

En su despacho personal, debajo de su mesa de trabajo, encontró una bolsa negra. La depositó sobre la mesa y la abrió. Allí estaba, en perfecto estado, su ordenador portátil, su «Caja de Pandora». Tecleó la clave personal e inspeccionó que todo estuviera en orden. Mientras observaba la pantalla, recordó un dato importantísimo. En el sueño había contemplado un programa ejecutándose y una palabra como encabezamiento, refiriéndose al nombre del programa. Heka. Buscó archivos o carpetas que guardaran o contuvieran relación con la palabra. Y, voilà, a los pocos segundos apareció una carpeta oculta que respondía al mencionado nombre. El enigmático archivo había sido creado hacía un año y un mes. Pensativo, trató de recapacitar. Después de un buen rato, recordó una escena del pasado y se vio a sí mismo sorprendiendo a Silvia hurgando en su portátil.

41

Cementerio de Barcelona. Al día siguiente

Beltrán saludaba a los amigos y familiares que se habían acercado para dar su último adiós al matrimonio. Sentimientos tristes, pesares diversos, en ocasiones simples, en otras de lo más elaborados. No podía más que sentirse incómodo. A unos metros de allí, se hallaba la tumba de Silvia. El viudo estaba de pie, con el rostro serio, recibiendo un auténtico chaparrón de «lo siento... no somos nadie», y todo tipo de frases hechas, recordatorios interminables que le repetían hasta la saciedad que sus amigos estaban muertos.

Durante el entierro había mirado de vez en cuando a su alrededor. Puigcorbé no había faltado a la cita, optando por ocupar una posición distante, apoyado en un muro cercano, respetando el momento, pero sin levantar sospechas. Sus ojos permanecían alerta, inspeccionando de tanto en tanto el recinto. En una de las ocasiones en que Beltrán buscó con la mirada al policía, lo descubrió departiendo con un joven que no conocía. Este le entregó una carpeta y, tras un breve intercambio de impresiones, se marchó. Se preguntó quién debía de ser aquel joven y qué clase de documentación le había facilitado al agente.

Consultó disimuladamente su reloj, temiendo que se hubiera parado. Deseaba marcharse de allí lo antes posible. Ya había pasado por ese mismo trance un año atrás, y como entonces, sentía un nudo en el estómago. Mientras saludaba uno a uno a todos los presentes, como una interminable penitencia, un hombre se aproximó a su posición exhibiendo un rostro triste. Conocía la identidad del hombre. Ernest Pujol, el abogado de la familia.

—Hola, Marc... ¿Qué puedo decirte?... Lo siento.

—Gracias, Ernest.

—¿Tienes un momento? Me gustaría comentarte un asunto —le solicitó en voz baja. El informático estudió el semblante del abogado. Detrás de sus gafas de montura metálica, sus ojos revelaban que el asunto era importante.

Cabeceó, agradeciendo que lo rescataran de la insufrible procesión.

El abogado le hizo un ademán con la mano para que le acompañara. Era una miniatura de hombre, «poca cosa» dirían algunos en una descripción rápida y superficial. Delgado y con poco pelo, lo que más resaltaba de su imagen eran sus horribles y enormes gafas. A Beltrán siempre le recordó a un personaje del cómic Rompetechos. El traje que lucía en aquella ocasión, negro, acompañado de una camisa blanca, redondeaba su similitud. Debía de tener unos cincuenta años, aunque aparentaba sesenta, y según sabía, era soltero y vivía con una vieja malhumorada que posiblemente sería su madre.

Lo llevó hasta un lugar apartado. Cuando comprobó que nadie los podría escuchar, se detuvo. Lo miró serio y se quitó las gafas.

—Bien, Marc. Aquí estaremos más tranquilos. Quería informarte de ciertos temas concernientes al testamento de Luis y Rosa.

—Eso puede esperar, Ernest. Tengo asuntos más importantes por resolver. Dentro de unos días te llamaré.

—Me temo que no, Marc. Hay algunas cosas que no pueden esperar, y tengo el deber de informarte de inmediato. Ésa fue la última voluntad de Luis.

Beltrán frunció el ceño, al tiempo que se preguntaba cuál era la extraña última voluntad de Luis y por qué un hombre tan joven había decidido tomar esa precaución.

—¿Y esa... «voluntad», ¿no puede esperar?

Ernest volvió a negar con la cabeza.

«Si no hay más remedio...», pensó dándose por vencido.

—Vale. Tú dirás...

El hombrecito dejó en el suelo un pesado maletín que llevaba en la mano. De su interior extrajo una carpeta. Se irguió y lo miró con una creciente seriedad.

—Éste es el testamento de Luis. Imagino que te extrañará que dos jóvenes como ellos decidieran hacer un testamento —dijo el abogado mostrándole la carpeta. Beltrán hizo una rápida inclinación de cabeza y lo atendió con sumo interés—. Desde luego, en mi humilde opinión, parece una excentricidad. No obstante, lo hicieron, y tras conocer la historia de la familia de Luis, lo entiendo. A su familia siempre la ha perseguido la tragedia.

El joven dio un respingo, moviendo los ojos de un lado a otro, tratando de digerir y entender el nuevo dato.

—¿Tragedia? —preguntó pasados unos segundos. Ernest Pujol asintió.

El informático llegó a la conclusión de que el abogado se estaba refiriendo a los padres de Silvia. Conocía la historia, y pese a ser un triste episodio familiar, no encontraba motivos para alarmarse. Además, no tenía nada que ver con el presente. Miró la carpeta tratando de ver su contenido.

—¿Qué dice el testamento?

Ernest Pujol se colocó las gafas y hojeó los papeles.

—En resumen, Luis y Rosa dejan todas sus posesiones y dinero a Lucía —señaló el abogado. De repente, se detuvo, carraspeó, y lo observó con una inusitada seriedad. Su mirada le indicó que ahora venía el problema—. La niña podrá hacerse cargo de su herencia cuando cumpla la mayoría de edad, pero hasta entonces su patrimonio lo controlará su tutor, la persona que deseaban que se hiciera cargo de la niña si algún día sucedía lo que tristemente ha ocurrido. El tutor que habían elegido para Lucía eres tú, Marc.

El informático soltó un grito ahogado. Desvió la mirada y comenzó a llorar. Tanto dolor podía hacerlo explotar y necesitaba una válvula de escape.

—¿Te encuentras bien? —le preguntó el abogado, alarmado.

Beltrán asintió mientras se limpiaba los ojos con las manos. Era inútil, las lágrimas no dejaban de brotar. Sacó un paquete de cigarrillos y solicitó al abogado permiso para fumar.

—Claro, fuma —accedió Ernest Pujol—. Tómate tu tiempo, llevas sobre tus espaldas muchas desgracias.

Dio una calada profunda necesitado de la nicotina para calmarse. En cierta manera, podría decirse que era un yonqui de esa droga, lo admitía, pero de momento era su mejor aliada para sus bajones de ansiedad.

Ya más tranquilo, le rogó que continuara.

—Bueno, como te he dicho, ésta era su voluntad, claro que tú puedes negarte, estás en todo tu derecho.

Beltrán sacudió la cabeza.

«Joder, por nada del mundo rehusaría algo así».

Era lo más bonito que nadie había hecho por él, una muestra de amistad y confianza sin precedentes en su vida. ¿Cómo podía negarse? Más que cumplir con el último deseo de sus amigos, lo entendía como el regalo más grande que le habían podido hacer.

—Acepto ser su tutor, para mí será una gran felicidad cuidar a Lucía.

Ernest Pujol esbozó una amplia sonrisa de satisfacción.

—Eres un buen muchacho, Marc —le felicitó dándole unos golpecitos amistosos en el hombro, cosa que le costó un mundo a consecuencia de su estatura.

—Ernest... ¿puedes ocuparte de los papeles para solicitar la custodia o... la adopción de la niña? —le preguntó emocionado.

—Claro, no te preocupes, yo me encargo.

—Gracias. Bueno, ya pasaré por tu despacho.

Beltrán hizo el gesto de marcharse, opinando que la improvisada reunión había llegado a su fin. El hombrecillo lo agarró del brazo.

—Espera, aún hay algo más que debemos tratar.

Beltrán lo observó sorprendido.

«¿Más?».

—Te he comentado con anterioridad que Luis y Rosa entregaban todas sus posesiones a su hija pequeña. Sin embargo, hay una excepción —le indicó, observándolo con unos ojos enigmáticos, como si tratara de evaluar la respuesta de su cliente. Tras unos segundos de intriga, continuó—. La casa de los padres de Silvia y Luis. Esa casa había sido la herencia de los dos, por tanto, cuando murió tu esposa pasó a manos de tu cuñado, pero ahora es tuya.

Marc Beltrán no respiró, petrificado.

«¿Cómo que la casa es mía?», se preguntó para sus adentros.

La vieja casona llevaba abandonada más de dos décadas. Todavía ahora, Beltrán se preguntaba por la firme voluntad de los hermanos a mantenerla cerrada hasta entonces.

—Es una vieja masía, lo sé, pero podrás sacar un buen dinero por los terrenos. El único problema... es que... no tengo la llave.

Beltrán miró a Ernest Pujol como si le hubieran sacado una astilla de la uña.

«¡Hostia, la llave! ¡La llave oxidada! Silvia había guardado la llave para que yo la encontrara. No puede haber otra explicación».

—¿Te encuentras bien? Pareces distraído —curioseó el hombrecillo.

Beltrán estaba en otra dimensión, entre conjeturas y acertijos, en un turno de preguntas y respuestas con su propia mente.

—Sí, todo va bien. De acuerdo, ¿eso es todo? —preguntó. Ernest Pujol sacudió la cabeza una vez más.

—Casi hemos terminado, no obstante, tengo que darte algo que te pertenece. —Se inclinó y cogió un sobre de la maleta—. Toma... Es para ti.

—¿Qué es esto? —preguntó observando el pequeño sobre que tenía entre las manos. Le dio la vuelta, pero no había escrito nada.

—Una carta.

—¿Una carta? Ya veo. ¿De quién?

—La escribió Luis para ti. Bueno, por mi parte ya he terminado —dijo. Se despidió tendiéndole la mano, Beltrán alzó la mirada y se la estrechó—. Me pondré con el tema de la adopción mañana mismo. Te llamaré cuando tenga noticias.

—Vale, Ernest. Te lo agradecería.

—Descuida. Buena suerte, Marc.

Ernest Pujol se alejó con paso ligero. Beltrán lo observó hasta que desapareció de su vista, después volvió a centrar su atención en el extraño sobre.

42

Un trueno resonó.

Todos los presentes en el cementerio alzaron la vista. El color grisáceo del encapotado cielo y la repentina sensación de humedad advertía de la inminente lluvia. Roberto Puigcorbé levantó la mirada por un instante, en estado de alerta, para volver a sumirse en la lectura del informe de la muerte del matrimonio. Albert, el joven agente del departamento, había cumplido su cometido a la perfección.

Puigcorbé repasaba los datos más relevantes del documento.

«Cuerpos calcinados. Dos disparos a cada uno de los sujetos. Inexistencia de indicios de que se hubiera forzado la puerta. Ningún testigo ocular. Nada de huellas, ni rastro de los casquillos de bala».

Levantó la vista y resopló malhumorado. No tenía nada, y según señalaba el informe, era como si un fantasma hubiera entrado en el bungalow, disparara al matrimonio, y sacara de allí a la niña, sin que nadie viera nada.

Recordó parte de la conversación con el joven policía.

—¿Los informes de balística de la muerte de Sebas? ¿Dónde están? —le preguntó rebuscando entre los documentos que le había entregado en una carpeta de cartón.

Albert, con el rostro cabizbajo, negó con la cabeza.

—Nada, señor.

Puigcorbé lo fulminó con la mirada. El joven, con una expresión acentuada de incredulidad, le dio su versión de lo que sabía.

—Han desaparecido. Busqué en los archivos e hice algunas preguntas sin levantar sospechas, tal como usted me indicó.

—¿Me estás diciendo que no existen informes de balística del asesinato de un policía?

Albert tragó saliva y asintió temeroso. El subcomisario resopló con brusquedad, maldiciendo a los ancestros de la Justicia.

—Si me permite, señor —solicitó dubitativo.

—Habla...

—Son dos informes que desaparecen. Dos informes en los que usted está implicado. Demasiadas coincidencias, ¿no cree?

Puigcorbé sacudió la cabeza. Las palabras de Hannah Solé revoloteaban por su mente como la sentencia de una realidad que no estaba dispuesto a asumir al principio, pero ahora comenzaba a admitir que las evidencias eran incuestionables. Definitivamente, su departamento era una jodida cueva de ratas corruptas.

—Tres, Albert.

El jovenzuelo parpadeó.

—Hubo un tiroteo en el parking subterráneo del periódico La Voz de Cataluña.

—¿La explosión de gas? —preguntó. Según le habían comunicado, una tubería en mal estado había producido una fuga de gas a consecuencia de una grieta.

—Una puta mierda, no fue una jodida explosión. Yo estaba allí, y sé de lo que te hablo.

Albert dejó escapar un suspiro de confusión.

—Y por tercera vez, ¿se han ocultado los hechos y las pruebas, señor?

—En efecto, Albert.

El joven policía arrugó la frente y rumió por un momento.

—¿Nuestro departamento está... corrupto, señor?

Puigcorbé aplaudió mentalmente la sagacidad del joven, a pesar de sentirse algo molesto con su reiteración al acompañar todas sus frases con el tratamiento de señor que le estaba dando complejo de general de algún ejército. Lo achacó a la admiración que el chaval profesaba por su persona.

—¿Qué desea que haga, señor?

El veterano detective lo estudió con la mirada. Aquel chico parecía leal e inteligente. Podía serle de mucha ayuda.

—Investiga lo sucedido en el subterráneo, pero con discreción. No hagas ni hables con nadie hasta que yo te llame.

—De acuerdo, señor.

Puigcorbé seguía dándole vueltas al tema de la corrupción dentro del Departamento de Policía, preguntándose quién de sus compañeros podía estar en el ajo. Se formó mentalmente una lista de posibles candidatos que encajaran en el perfil de «miserable escoria corrupta». Los de Asuntos Internos comandaban la lista, ocupando por méritos propios los primeros puestos. No obstante, tenía el primer puesto reservado para alguien muy especial.

De pronto, sintió una presencia acercándose y giró la cabeza.

«Joder, putas coincidencias de la vida», pensó al contemplar al comisario Juan José Velasco caminando en su dirección.

Puigcorbé torció el gesto y se formuló un millón de preguntas en milésimas de segundo. Sin embargo, una de ellas se saltaba el turno y se repetía sin cesar.

«¿Qué haces aquí? ¿Qué quieres, Velasco?».

Guardó lo más rápidamente que pudo los informes dentro de su americana. Tampoco era cuestión de buscarle problemas al joven.

Al llegar a su altura, Velasco lo saludó haciendo un gesto con la cabeza, con la apatía de un señor a su siervo. Puigcorbé ni se dignó ofrecer ninguna clase de cortesía y se dedicó a aguantarle la mirada, sin parpadear y a la espera. El comisario miró por encima de su hombro al grupo de personas que comenzaban a marcharse del lugar.

—Me dijeron que te encontraría aquí —dijo como introducción. Desde el primer momento, se percibía que aquélla no iba a ser una conversación amistosa, ni la típica entre dos amigos después de un largo tiempo sin verse.

Puigcorbé entrecerró los ojos.

—¿Te dijeron? ¿Quién? ¿Qué cojones haces aquí?

Velasco dio un paso atrás, dando la impresión de amedrentarse ante la presencia del policía. Simultáneamente, utilizó el tiempo para pensar cómo tratar la conversación, temiendo la respuesta de un hombre con tanto carácter.

—Tenemos que hablar, Roberto —respondió cabizbajo.

—¿Hablar tú y yo? No creo que tengamos que hablar una mierda. Por si no lo recuerdas, te refrescaré la memoria: estoy de vacaciones, Juan José —le reprochó con la rabia de un perro que pese a llevar un bozal está dispuesto a romper las correas y devorar a su enemigo.

Velasco metió las manos en los bolsillos y evitó el contacto visual. Puigcorbé tensó los músculos faciales convencido de que estaba ante un topo.

—Te equivocas. Precisamente porque estás temporalmente relegado de tus funciones, necesito que me aclares ciertos puntos. Quiero saber qué hacías en el escenario del crimen.

—¿De qué va todo esto? —le increpó, pronunciando las palabras como rugidos.

—Haz el favor de responder. No me obligues...

Puigcorbé torció el gesto, enseñándole a su superior todos los músculos tensados de su cara.

«Vale, cerdo. Voy a seguirte el rollo a ver dónde nos lleva todo este asunto».

—Estaba con un amigo. Es el cuñado del matrimonio que murió.

Pasó un ángel, tal como dicen algunos cuando dos personas se quedan en silencio. Bien, pues no únicamente un ángel, sino una legión entera de ellos se pasearon delante de sus narices. Velasco observó su alrededor. Sus ojos inspeccionaron el recinto, deteniéndose en la lápida y en un joven de indumentaria poco apropiada para un funeral. El tal Marc Beltrán conversaba con un hombrecillo que le recordó a un personaje de los tebeos que leía cuando era joven. Por su parte, Puigcorbé esperaba, sin bajar la guardia, el siguiente movimiento de su superior. No comprendía lo que se traía entre manos con aquel interrogatorio, aunque lo comenzaba a sospechar.

—Entiendo —dijo estudiando el rostro de las personas que se marchaban, tristes y afligidas por la desgracia que había mecido sus vidas—. Es una tragedia lo que le ha ocurrido a ese muchacho —señaló con falsa tristeza, centrando sus ojos en el tipo alto de los tejanos y cazadora—. Primero... su mujer, y ahora esto. Rezo porque nunca nos pase nada parecido.

Puigcorbé lo estudió con el ceño fruncido, al tiempo que su instinto le indicaba que algo fallaba y que las palabras del comisario escondían una especie de acertijo, una clase de advertencia. Una teoría descabellada se le pasó por la cabeza, sumiéndolo en un miedo profundo.

—¿Adonde quieres llegar? —preguntó alterado.

«Vamos, basura. Suéltalo ya».

Velasco se volvió hacia él. Su mirada sorprendió al detective, tanto que lo intimidó.

—¿Cómo está tu hijo... Arnau? —preguntó con un extraño timbre en la voz. Realizó una pausa y se cruzó de brazos. Puigcorbé se sobresaltó ante la pregunta—. Y tu ex mujer, Nuria, ¿cómo se encuentra?

El miedo del policía se acentuó, tanto que experimentó una sacudida en forma de pánico. Enarcando las cejas, negó con la cabeza.

—Hace tiempo que no los veo, ya lo sabes. ¿A qué viene esa pregunta?

—Ya, el dichoso divorcio. Qué pena Roberto, te despojaron de lo que más querías, ¿verdad? No obstante, sé que a pesar de la distancia todavía te importan.

Puigcorbé sintió un escalofrío que le recorrió la espalda como un latigazo de corriente. Miedo, ése era el término, un miedo agudo a que les ocurriera cualquier calamidad. Tragó saliva, mostrándose vulnerable.

Velasco no perdió detalle de cada una de sus expresiones.

—Roberto, sería... una pena que les sucediera una desgracia, ¿no crees?

El policía de Homicidios lo comprendió todo; había que estar ciego para no darse cuenta. Lo fulminó con una mirada gélida e intimidatoria que resumía el odio, el asco y el desprecio que sentía por aquel trozo de mierda. Este le respondió con la misma dureza, midiéndose con la mirada en un duelo donde mostraron todo la animadversión que sentía el uno por el otro. Una gota de agua resbaló por el semblante de Puigcorbé, pero ni la percibió. Al instante, comenzó a llover, pero pareció que a ambos no les intimidó la tormenta, ni la lluvia empapándolos.

—Trabajas para ellos... y te han mandado para coaccionarme —le reprochó alzando la voz y con la furia surgiéndole de los ojos.

Velasco esbozó una sonrisilla sarcástica.

—No sé de qué me estás hablando —le respondió desviando la mirada. Había sentido en los ojos de Puigcorbé todo su resentimiento en una dosis masiva y no resultaba fácil enfrentarse a ellos.

—Yo creo que sí, Juan José. Sabes perfectamente a lo que me refiero. Eres un auténtico cerdo —le vilipendió, subiendo el tono en la conversación y dando un paso en la dirección de su superior.

El subcomisario estaba fuera de sí y Velasco lo percibió. Temiendo una acción violenta de éste, el comisario acercó su mano temblorosa a la cintura, separando la americana lo suficiente para mostrarle su arma. Quería mandarle un mensaje de advertencia. El también iba en serio.

—Piensa en lo que te he dicho —le propuso con la mano en la empuñadura del revólver. Por nada en el mundo le iba a dar ventaja, aunque sabía que en un duelo con Roberto no tenía nada que hacer. Sus limitaciones y la legendaria puntería del detective convertía el duelo en un suicidio.

Puigcorbé se detuvo. Percibió el temor de Velasco y prefirió no enfrentarse a él de momento.

—Siempre supe que eras un mal policía. No entendía cómo habías llegado tan alto, mostrando tanta... incompetencia —dijo acompañando las palabras con un gesto de repulsa—. Ahora está todo claro: eres una asquerosa rata, Velasco. Tú eres también responsable de la muerte de policías que dieron su vida por su trabajo.

El comisario levantó la mano para que detuviera las acusaciones. Parecía cansado, como si no tuviera más remedio que aceptar que era un ser despreciable y que se daba asco a sí mismo, pero que, a la postre, estaba atado de pies y manos.

—Deja el caso..., abandona y nadie saldrá herido. Si eres un chico bueno, todo será mejor para ti a partir de ahora. Todos saldremos ganando.

—No estoy en venta, no te equivoques conmigo —masculló entre dientes y con la rabia dándole bocados en el cuello. Metió su mano en la americana en un movimiento rápido; Velasco se puso en alerta—. Si quieres mi placa... aquí está, cógela, mamón —dijo lanzando el preciado metal al suelo del cementerio—. Pero te juro por la memoria de Sebastián que acabarás metido entre rejas.

Velasco miró el pavimento y tragó saliva, para nada se iba arrodillar y ponerse al descubierto ante Puigcorbé. Meneó la cabeza.

—No sabes dónde te estás metiendo. Vas a tener graves problemas —le advirtió en una última tentativa por hacerle cambiar de parecer.

Puigcorbé apretó los dientes, consciente de que después de tantos años por fin los dos se habían desenmascarado el uno al otro. Reconocidas las posiciones que adoptaban cada cual, no tenía nada más que hablar con aquella vergüenza con placa.

—Supongo... —respondió con la mirada perdida.

—Entiendo. Entonces no tenemos nada más que decirnos.

—Yo creo que no. Ya nos volveremos a ver, Juan José. —Su despedida fue como una bofetada en toda la cara, suave y lenta, pero de igual modo insultante y dolorosa.

Cuando el comisario se alejó, sintió la necesidad de agarrar el móvil y hablar con Nuria. Tenía miedo y, a pesar de que en presencia de Velasco había intentado parecer un castillo impenetrable, infranqueable a sus amenazas, la profesión iba por dentro.

Le temblaron las manos cuando tuvo el móvil entre ellas. Se preguntaba qué le iba a decir. ¿Le hablaría de enemigos ocultos que dominaban el mundo, de fantasmas que se aparecían y de papiros antiguos que escondían un gran secreto? No, para nada, era como ponerse a los pies de los caballos y darle la oportunidad a su ex mujer de pensar que estaba desquiciado, un paranoico desesperado capaz de inventar lo que fuera por llamar su atención. En el mejor de los casos, le daría pena y eso era lo último que deseaba. Además, ¿quién era él? No formaba parte de su vida y ya no quedaba nada entre ellos. Sin embargo, y pese a la dura realidad, estaba Arnau. Era su hijo y parecía lógico y normal que su padre se preocupara por su seguridad.

Puigcorbé estaba confuso. Sin embargo, el tiempo apremiaba y la vida de las personas que más le importaban corría un grave peligro.

43

El informático observó el extraño sobre con recelo, como si todos sus sentidos le suplicaran que no lo abriera. Ya era suficiente sufrimiento para un día, demasiadas emociones. ¿Qué razón había para darse otro festín de tristeza, de sentimientos desgarradores que sólo lo atormentarían un poco más hasta soltarlo entre las fauces de una desesperación absoluta? Suspiró angustiado e intentó sacarse aquellos pensamientos de la cabeza. Levantó la mirada y buscó con los ojos a Puigcorbé. Arrugó la frente. Este conversaba con un individuo, y por lo que se percibía, no era la típica charla entre dos viejos colegas. Parecían discutir, y a pesar de la distancia, se apreciaba la tensión que se respiraba entre ambos. Se preguntó quién era aquel tío, ¿otro policía? ¿Quizá su jefe? ¿Y de qué discutían? ¿Qué tema se traían entre manos para que Roberto mostrara esa expresión en los ojos? Ninguna de sus hipótesis le convenció, y creyó que una buena idea sería preguntárselo más tarde. Regresó a la crítica decisión sobre la conveniencia de abrir el sobre.

Debía leer las póstumas palabras de su amigo, aunque no le apeteciera por nada del mundo. Abrió el sobre y suspiró, tratando en vano de sacarse de encima la opresión que sentía en el pecho. Extrajo de su interior un papel bien doblado. Desplegó con parsimonia la hoja. El momento, emotivo como pocos, debía tomarse con calma.

Marc Beltrán comenzó a leer. Las primeras palabras ya hicieron, de inicio, brotar lágrimas de sus ojos. La carta estaba escrita a mano.

Querido Marc:

Imagino que te extrañará mi carta. No te culpo. Ojalá nunca llegues a leerla, significaría que sigo vivo.

No obstante, y como medida de precaución, te he escrito estas letras. No querría irme de este mundo sin antes haberte explicado ciertas cosas.

Si me sucediera alguna clase de calamidad, espero que cuides de mis dos mujeres, ellas son lo que más quiero en este mundo, donde te incluyo a ti. Deseo que comprendas que no te lo estoy pidiendo, sé que no es necesario. Eres lo más parecido a un hermano y te conozco lo suficiente como para saber que te encargarás de mi familia. Era importante para mí decírtelo, ya sabes de lo que te estoy hablando.

También quisiera aprovechar para hablarte de mi hermana Silvia. Te ruego que trates de entenderla: en primer lugar, por ocultarte su embarazo. No sé si te servirá de consuelo, pero piensa que sólo quería estar segura. Demasiados abortos para hacerse ilusiones. Sé que te fastidia saber que murió cuando esperaba un hijo tuyo, y que supones que, de haberlo sabido, todo hubiera sido distinto. No te tortures. Fue el destino o como tú quieras llamarlo. Opino que todos tenemos un destino y que, más tarde o más temprano, ese destino nos alcanza. Tristemente, es el signo de nuestra familia. Y precisamente de esta familia trata el segundo punto que quiero explicarte. Debo confesar que me sorprendió la forma de actuar, un tanto extraña, de mi hermana en los últimos meses de su vida, pero todo tiene una explicación. No sé si eres consciente de ello, pero quiero contarte un secreto que tanto Silvia como yo prometimos no revelar nunca. Como sabes, somos huérfanos. Pero eso no fue siempre así. Nuestros padres fueron asesinados una noche mientras dormíamos. Al despertar, los encontramos en el suelo, muertos, tumbados sobre un charco de sangre. Los habían degollado, Marc. Demasiado duro para unos críos. Por otro lado, nuestra casa estaba desordenada, como si los asesinos hubieran estado buscando algo. La Guardia Civil concluyó que las pruebas mostraban que habíamos sido víctimas de un robo, pero siempre nos preguntemos por qué mataron a nuestros padres. ¿Qué iban a robar de una familia que, sin ser pobre, sólo tenía lo justo y necesario para vivir? Fue un capítulo muy triste en nuestra vida.

Marc Beltrán lloraba con desconsuelo, sintiendo una presión en el pecho que le impedía respirar con normalidad. Un par de gotas mojaron el papel. Se limpió la cara con la manga de la cazadora, sospechando que debían de ser sus lágrimas. Se equivocó. Había comenzado a llover. En unos segundos, las primeras gotas aisladas dieron paso a una lluvia copiosa que amenazó con empaparlo todo. Se refugió bajo la repisa de un muro cercano. Y allí continuó leyendo.

Silvia se obsesionó con aquel suceso y supongo que nunca logró olvidarlo. En realidad, ninguno de los dos consiguió hacerlo. Pero ella, gracias a su profesión, siempre mantuvo la esperanza de hallar a unos culpables que la policía nunca logró encontrar. Te cuento esto porque unos días antes de morir, me reveló haber encontrado una pista. No sé bien a lo que se refería, no me dijo más, como si en ese preciso instante se hubiera arrepentido de habérmelo dicho. Pero, por casualidad, llegó a mi poder cierta información que quizá podría darte algunas respuestas. Me encontré días después, paseando por la calle, a unos amigos de nuestro antiguo pueblo. Durante la charla, recordamos viejos tiempos y me explicaron, para mi sorpresa, que vecinos del lugar habían visto a mi hermana por los alrededores de la casa de mis padres. También que otros lugareños reconocieron su coche aparcado en frente de la vieja casona en varias ocasiones. No sé lo que hacía allí ni por qué visitaba la casa. Sé que significaba mucho para ella. Supongo que tan sólo era su forma de recordar a nuestros padres.

Quería que estuvieras al tanto de ese pasado tenebroso de dos pobres chiquillos a los que les arrebataron sus padres y que eso te ayudara a comprender a Silvia. Me gustaría que te quedaras la casa en propiedad, ya lo he dejado reflejado en mi testamento.

Querido amigo, no sé qué más decirte. Vive feliz, dile a Rosa que la adoro, que es lo más bonito que me ha pasado en la vida. A veces creo que no se lo digo tanto coma debiera. En fin, así somos los hombres.

Vive en paz, y ayuda a los demás para que también puedan ser felices.

Atentamente, tu cuñado y amigo, Luis.

Posdata: Por cierto, nunca encontré la llave, creo que Silvia la guardaba.

Al concluir, cerró los ojos y trató de respirar profundamente. Qué tristes le parecían las palabras del bueno de Luis. Hubiera dado media vida por haberse despedido, un abrazo, un apretón de manos que valiera por todo el cariño que le tenía. Por el contrario, sólo podía recordar las ásperas palabras que le dedicó por teléfono, echándole en cara que no hubiera sido capaz de explicarle el embarazo de Silvia. Un asqueroso egoísta, así se sentía, sin recordar su paciencia y dedicación, estando a su lado en el mal trago de la muerte de su esposa armándose de paciencia ante sus cambios de humor. Se había comportado como un desagradecido, un auténtico gilipollas egoísta.

Se limpió las lágrimas de la cara con el dorso de la mano. Dobló cuidadosamente la carta y miró de reojo a Puigcorbé. El policía estaba embobado contemplando el móvil. Anduvo hacia él.

Cuando Puigcorbé observó que el viudo se acercaba, guardó su teléfono en la americana, pensando que todavía tenía margen de maniobra y que podía controlar la situación. Ya habría otro momento para decidir si llamar o no a su ex. Observó el rostro de Marc. Centró su vista en los ojos. Se sobresaltó al advertir una contusión en el ojo izquierdo. Ladeó la cabeza, extrañado.

—¿Qué te ha pasado? —le preguntó señalándole la parte inflamada.

Marc Beltrán sacudió la cabeza.

—Nada... he tenido un encontronazo con «los malos» —respondió—. Me han pedido «amablemente» que coopere.

Puigcorbé soltó una carcajada sarcástica. Beltrán alzó la mirada y torció el gesto, recriminando su conducta. No sabía a cuento de qué venía esa alegría. No había nada por allí para sentirse dichoso, más bien, todo lo contrario.

—Han intentado algo parecido conmigo... aunque no han llegado al extremo de partirme la cara —comentó con un rostro más serio tras la inesperada carcajada. Beltrán lo estudió en silencio.

«Cosas del estrés», pensó, tratando de excusar el comportamiento del agente.

—Ya ves. Todavía puedo dar gracias por estar vivo. Por cierto, y cambiando de tema, ¿quién era el tipo con quien conversabas tan «amigablemente»?

—Velasco... —dijo escueto. Se detuvo, necesitado de una pausa para masticar las palabras—. Es mi superior. Ese hijo de puta trabaja para ellos y me ha advertido con suma cortesía que abandone el caso. Me jode reconocerlo, pero «los hermanitos» tenían razón.

—Maravilloso. El horizonte se presenta alentador de cojones.

Puigcorbé asintió, guardando silencio. Observó las lápidas, las gotas de lluvia cayendo sobre los charcos y la increíble sensación de vacío que desprendía el cementerio.

—Se cierra el círculo, ¿no? Parece que están al tanto de nuestros pasos.

Puigcorbé se acarició la barbilla, divisando a lo lejos cómo un anciano depositaba un pequeño ramo de flores en una tumba.

—Eso parece —respondió sin mucho entusiasmo—. ¿Qué piensas hacer?

Beltrán frunció el ceño. ¿Qué le podía responder?

«Voy a traicionarte porque, verás... ese charlatán me ha dado esperanzas de volver a ver a Silvia, y eso es lo más importante para mí. ¿Qué te parece?», se dijo para sí mismo.

No podía ser tan egoísta. Así no se hacían las cosas. Se lo debía a sus amigos, a Lucía, a Silvia y, por supuesto, a un policía que le estaba ayudando. Además, no podía olvidarse que se lo debía a sí mismo, a pesar del miedo y a pesar de tener la impresión de que iba a meterse en la boca del lobo.

—Tengo una pequeña pista: la casa de los padres de Silvia. Quizá encontremos algún indicio. Según mi cuñado, algunos vecinos la vieron por los alrededores. Podemos echar un vistazo, no perdemos nada.

Puigcorbé cabeceó. Como arranque de las pesquisas no era del todo malo.

—No me gustan los chantajes, pero... —Se detuvo. La preocupación lo angustiaba. Las amenazas de Velasco le hacían sentir un nudo en el estómago. Pese a eso, no podía detenerse, aunque eso supusiera correr ciertos riesgos—, supongo que quieren que encuentres lo que tu mujer escondía. Eso nos deja un margen de tiempo valioso.

—Eso creo. Por cierto, debería telefonear a «los hermanos».

—No creo que haga falta —respondió el policía realizando un gesto con la cabeza y señalándole a su espalda—. Por ahí vienen.

Beltrán se giró para reconocer a sus socios en aquel enigma. Estos habían descendido de un automóvil oscuro. Se acercaron hacia ellos con el semblante serio y una expresión de preocupación.

—Hola —saludó Hannah Solé. Daba la impresión de que ella era la que llevaba los pantalones—. Quisiera presentarte mis respetos y mi profundo pesar en el nombre de mi hermano y el mío propio. Lo siento.

Beltrán asintió. Logró sentir la mirada de Enric, interesada por el golpe en la cara.

—Señor Beltrán... tenemos que comunicarle un mensaje que nos ha sido revelado, y que creó trascendental para poder resolver el enigma que nos ocupa.

—¿Un mensaje... para mí? —preguntó sorprendido.

Hannah asintió. Puigcorbé se acercó más al informático.

—Un monje benedictino de la abadía de Montserrat nos ha telefoneado... desde el móvil de su esposa.

Beltrán dio un respingo. ¿Monje? ¿Montserrat? ¿Móvil? Comprendió por qué nunca encontró el móvil de Silvia, creyéndolo extraviado en el accidente.

—¿Ese monje conocía a mi mujer?

—Sí. Trabajaba con su mujer en una investigación conjunta con nuestro padre.

Puigcorbé se mordió el labio; la información tenía la suficiente buena pinta para interesarle.

—Quiere reunirse con todos nosotros esta precisa noche, en un lugar seguro donde los sicarios del templo de Seth no nos encuentren. Tiene un mensaje que darnos de su esposa.

—¿Dónde? ¿Les dio alguna dirección, algún lugar?

Los dos hermanos negaron con la cabeza.

—Nos indicó que usted sabría dónde. Dijo algo sobre lo que Silvia le dio a usted.

—¿A mí? —meditó cabizbajo.

«¿Qué me dio Silvia?».

Tras un instante, levantó la mirada.

—¿Eso fue lo que dijo exactamente?

Los hermanos asintieron al unísono.

—Espere —intervino Enric—, apuntó algo de un armario...

Marc Beltrán enarcó una ceja. Por pura coincidencia, su decisión de visitar la vieja casa se asociaba con lo que de forma tan rebuscada había querido decir el desconocido monje, y la llave que encontró en el armario era la clave. Enseñó la llave al resto del grupo. La llevaba en uno de sus bolsillos.

—Esta llave —dijo manteniéndola en su mano, orgulloso de su pericia.

Les ofreció una extensa explicación de lo sucedido hasta entonces, poniéndolos en antecedentes de la visita de los «setistas» a su hogar, como la ubicación de la casa en un pueblo del interior de Cataluña, en Sant Llorenç de Morunys.

Enric Solé puso los ojos en blanco. El pueblo, posiblemente, no le resultaba desconocido.

—¿Vírgenes negras?

Beltrán se encogió de hombros. Puigcorbé guardó silencio ante el comentario. El profesor de Egiptología se sintió un poco frustrado al percibir que sus acompañantes no habían entendido su última observación.

El informático abrió la veda de las preguntas.

—¿Qué ha querido decir, profesor?

—Bueno, hace un tiempo realicé un estudio sobre las vírgenes negras. Descubrí que la gran mayoría de ellas se congregaban en Europa, pero especialmente en Francia y en la península Ibérica. No obstante, uno de los puntos más concurridos de la geografía española era en Cataluña. En Sant Llorenç de Morunys hay varias de esas extrañas vírgenes negras.

—¿Extrañas?

—Exacto, extrañas. La iconografía con que habitualmente se representa a la madre de Dios del catolicismo es con la piel blanca, no una mujer de piel oscura. Y esa curiosidad nos lleva irremediablemente a asemejar a estas vírgenes negras, que posiblemente el cristianismo adoptó a su religión, con una diosa egipcia a la que sí se representaba de esa forma.

—¿Se está refiriendo a Isis?

—En efecto, señor Beltrán. Es bien sabido que su culto se extendió por el Imperio romano y, por lógica, por Hispania y el resto de Europa, que estaba bajo el dominio de Roma.

—Está bien —interrumpió Hannah a su hermano. Se retocó el cabello mientras trataba de digerir las últimas noticias—. Ya habrá tiempo para discutir esos temas. Si les parece, podemos marcharnos. Los seguiremos con nuestro automóvil.

Beltrán y Enric se quedaron aturdidos; la conversación era de lo más interesante y no acababan de comprender la interrupción de Hannah. Por el contrario, Puigcorbé sacudió la cabeza mirando a lo lejos, con los ojos entornados, a dos de los guardias de los egiptólogos que esperaban cerca del vehículo.

—Será mejor que ustedes dos vengan con nosotros. Esa gente nos vigila constantemente, debemos despistarlos.

—¿Qué sugiere? —le preguntó Enric, molesto.

—Les pido que confíen en mí. Tengo su coche en el aparcamiento y un plan para desembarazarnos de esos asesinos.

—¿Y nuestros hombres? Ellos cuidan de nuestra seguridad —le recordó Hannah.

—Le seré sincero, señorita. No me fio de sus hombres. Me encargaré personalmente de su seguridad —respondió frío como de costumbre y contundente en sus afirmaciones. Los dos hermanos no parecían demasiado convencidos con la decisión. Puigcorbé tensó más la cuerda—. Este es el trato. Vienen con nosotros, solos, e iremos a esa casa cogiditos de la mano como buenos amigos. Si no les parece bien... de acuerdo, aquí nos separamos. Buena suerte.

Hannah suspiró resignada y asintió. Daba la impresión de que con el policía no existían medias tintas: él era el profesional y, a su modo de ver, ellos únicamente tres turistas en unas vacaciones esotéricas y misteriosas.

Tras intercambiar impresiones con los miembros de su seguridad, los egiptólogos se encaminaron hacia el automóvil donde los esperaba Roberto Puigcorbé. Por su lado, Beltrán regresaba de su coche acarreando sobre sus espaldas la bolsa que contenía su ordenador personal. Levantó la puerta del maletero y la depositó cuidadosamente. Observó extrañado la existencia de otra bolsa, más grande, que no recordaba haber visto la noche anterior. Llevado por su curiosidad decidió investigar su interior. Cuando echó un vistazo su sorpresa fue mayúscula. Dentro había todo un arsenal: revólveres, una escopeta, un rifle de asalto, cargadores e incluso varias granadas. Cuando se incorporó, se topó con la figura del policía que lo miraba serio. Sin saber qué decirle, señaló el maletero.

—¿Qué significa toda esta artillería? —preguntó excitado.

—Precaución —respondió Puigcorbé cerrando bruscamente el maletero—. Una buena defensa es el mejor ataque.

Beltrán lo observó como si estuviera viendo a Harry el Sucio.

—Pero... joder, es necesario... ¿tanto?

—Desconozco a lo que nos enfrentamos, aunque la experiencia en el parking me dejó claro que tratamos con profesionales. Por tanto, no voy a correr ningún riesgo. Sube al coche, tenemos que irnos.

Beltrán tomó asiento al lado del conductor y se abrochó el cinturón de seguridad. Había llegado el momento de salir del cementerio hacia su próximo destino. El policía estaba tomando demasiadas precauciones, asunto que lo intranquilizaba. Parecía que el agente desconfiaba de los demás, y eso sólo podía significar una cosa: Puigcorbé comenzaba a sospechar que entre ellos había un «topo», un infiltrado que estaba pasando información a los sicarios del templo de Seth.

44

El comisario contempló la ciudad de Barcelona a sus pies. Situado en la ladera del Tibidabo, el pico más alto de la sierra de Collserola, a unos 512 metros por encima del nivel del mar, se sintió seguro en el interior de su coche, un Volvo XC90 V8. Aquel lujo de 315 CV se disparaba hasta un precio prohibitivo por encima de los 66.000 euros. Evidentemente, demasiado caro para un simple comisario. No obstante, no era el capricho más caro de Velasco. Su lujosa casa sí se excedía de sus limitaciones salariales, aunque siempre había alegado que se trataba de una herencia de su esposa.

Como la célebre canción de Loquillo, observó los millares de puntitos luminosos que mostraba la Ciudad Condal. Impaciente, le dio una calada a su pitillo. Esperaba la llegada del «guardián», fumando cigarro tras cigarro, intentando aplacar de esa forma la ansiedad. En el exterior, la lluvia caía sin parar. El comisario del Departamento de Policía miró las gotas que chocaban y se acumulaban en la luna del coche. Reparó en la similitud de éstas con sus pecados, deslizándose sobre su conciencia uno a uno.

Cerca del automóvil se hallaba la iglesia del Sagrado Corazón de Jesús. Velasco miró el edificio como esperando que aquella obra de piedra expiara sus terribles pecados, aunque dedujo que eso sería bastante improbable. Primero debía creer en Dios y, muy a pesar suyo, no creía en nadie que no fuera él mismo.

Minutos antes, un par de coches habían aparcado cerca. No eran ellos, sino jóvenes buscando un poco de la intimidad que la montaña les ofrecía. Los cristales empañados tras el paso de los minutos así se lo confirmaron. Velasco no tenía intención de pasar por un voyeur, pero no tenía otra alternativa que seguir parado en esa curva. El guardián había sido concreto.

«Tibidabo. Esta noche. Detenga el coche delante de la iglesia».

Estaba aterrado. ¿Qué querían? Le había dado vueltas al asunto y todavía no entendía el motivo real de la reunión. ¿Se debía a Roberto? No estaba seguro, pero conocía bien las precauciones que tomaba la organización en lo referente a la información: siempre en persona, nada de móviles, mensajes o correos electrónicos. La tecnología era una ventaja, sí, pero también tenía agujeros donde espiar. Dedujo que quizá sólo querían recibir la información de sus propios labios. Eso lo tranquilizó en cierta manera. Le dio otra calada al cigarro, convencido de que sus temores eran infundados.

Velasco advirtió que un coche se acercaba a su posición. Abrió la ventanilla, tiró la colilla y la volvió a subir para protegerse de la lluvia. Respiró profundamente, tratando de relajarse.

Las luces de un automóvil se reflejaron en su retrovisor. El Porsche Cayenne de color oscuro circuló con lentitud hasta detenerse en paralelo a su coche. La puerta de atrás se abrió y del automóvil descendió un joven de cabello rubio enfundado en un elegante abrigo negro. Inspeccionó ambos lados de la calle y entró en el de Velasco. Se acomodó en el asiento del copiloto. Sin pronunciar palabra, se alisó la solapa del abrigo con la mano, esforzándose en deshacerse de las gotas de lluvia. Velasco tragó saliva al reconocer a su acompañante. Gilgamesh en persona. El otro automóvil se alejó.

—¿Qué ha respondido tu hombre? —le preguntó de forma áspera. Sus ojos observaron su alrededor sin dignarse mirarlo.

—Es un hombre terco, no ha querido oírme. —Velasco, cabizbajo, tragó saliva por segunda vez—. Ya os dije que sería difícil convencer a Puigcorbé.

Gilgamesh le lanzó una mirada de odio. El policía pudo sentirla hasta en lo más profundo de su cuerpo. Las manos comenzaron a temblarle; siempre le ponía nervioso ese hombre. Su tranquilidad, sus modales exquisitos y su frialdad escondían una rabia animal.

—¿Has acabado con él, entonces? —preguntó sereno. Las órdenes dadas eran claras, convencerlo con palabras o eliminar al sujeto.

—¿Qué? ¿Creéis que puedo disparar a Puigcorbé en un puto cementerio? Ese tío es muy bueno con una jodida arma en la mano. Tendremos que esperar una mejor ocasión.

Gilgamesh resopló, pero en esa ocasión, malhumorado. Con todo, debía aceptar un hecho: el detective de Homicidios era un verdadero incordio, un digno rival con cualidades que incluso competían con las suyas, realidad que lo estaba mortificando.

—Es excepcional, lo sé —respondió el bushi. Las palabras de la máxima figura de la seguridad de la orden sorprendieron al comisario—. Pero esa circunstancia no te dispensa de tu ineptitud, tenías unas órdenes que cumplir.

Velasco se estremeció. De pronto, supo que su muerte estaba próxima. En ese momento, se acordó de sus hijas, de su esposa, de la lujosa mansión donde vivía. Recordó que nada en esta vida era gratis y que tampoco nadie resultaba imprescindible.

—¿Te has preguntado si la muerte es el final de todo? —le consultó, al tiempo que le enseñaba el puñal que llevaba en la cintura. Velasco abrió los ojos, quedándose pálido—. Nuestra orden dice que no, que somos energía, y esa energía nunca se pierde en el universo. Si he de serte sincero, yo no estoy tan seguro. Y si, en realidad —se detuvo y depositó el pequeño cuchillo en el salpicadero—, cuando perecemos nos desconectamos de la vida sin más. Puede ser que las diversas religiones que el ser humano ha creado sean sólo una forma de aplacar nuestra frustración, y que finalmente no haya nada.

Velasco no contestó. Un frío sudor le recorrió la frente cuando fue consciente de su destino. Con su corazón palpitando con fuerza, hubiera querido gritar: «Lo siento... Lo arreglaré... Se lo juro». Pero sabía que suplicar no era un recurso que fuera a funcionar, como tampoco se le pasaba por la cabeza medirse con «el guardián»; estaba en desventaja. Y si, en un suponer, salía airoso del enfrentamiento, sólo sería cuestión de tiempo que dieran con él. Su sentencia estaba firmada: iba a morir. Pero le quedaba algo por hacer, asegurarse de que su familia estuviera a salvo.

—¿Sabes qué representa este puñal? —preguntó Gilgamesh, desenfundando y mostrándole un puñal que parecía una catana japonesa en miniatura.

Velasco negó con la cabeza con la frente perlada de sudor y con el miedo atenazándole las cuerdas vocales.

—Se llama Tanto, es un arma samurái —explicó mientras lo mantenía en alto y lo giraba moviendo la muñeca. Velasco se quedó hipnotizado con el brillo de la hoja—. Se utilizaba en combate junto con la catana o en la lucha en el cuerpo a cuerpo. No obstante, tenía otra utilidad más honrosa. El samurái recurría a él para proteger su propio honor. Cuando fallaba a su señor, esta arma era la destinada para culminar el suicidio ritual, el Seppuku, o como lo conocemos en Europa en su traducción grotesca, el haraquiri.

El comisario no articuló palabra. Con el ceño fruncido se preguntó cómo un hombre podía estar tan loco como para rajarse las tripas a causa de una estupidez como el honor.

—Ten —dijo ofreciéndole el puñal. Velasco, con el rostro aterrado, vaciló—. Te brindo la oportunidad de acabar con tu vida dignamente. De lo contrario, morirás del mismo modo, y contigo el resto de tu familia. La decisión es sólo tuya.

Velasco miró a Gilgamesh como si estuviera viendo al mismísimo ángel de la muerte o a cualquiera de sus hermanos caídos con otras o similares aptitudes. Con las manos temblorosas y empapadas de sudor, cogió el Tanto. El bushi asintió complacido.

—Te explicaré brevemente el ritual que seguían los samuráis —le indicó con una serenidad inaudita, como si estuviera disfrutando del momento de agonía del comisario. Le entregó un pañuelo blanco y continuó relatándole el terrible ritual—. Coge la empuñadura con este paño. Debes hundir el Tanto en el lado izquierdo de tu vientre y acompañarlo hasta el lado derecho, después vuelve al centro para ascender hasta el esternón. Si no eres lo suficientemente digno, hay otra alternativa: el jigai, una muerte exclusivamente para mujeres. Las seguidoras del Bushido se seccionaban la arteria carótida. Te prometo que tu familia quedará al margen de esto. Obraste con inteligencia al no hablarles de nuestro vínculo y gracias a tu discreción ellos vivirán. Pero reitero, todo depende de ti.

Velasco observó el puñal como la personificación de todos sus errores, el verdugo que acabaría con su sucia entrega a la traición de los sagrados principios de su profesión. ¿Qué podía hacer que no fuera aceptar el castigo? No podía huir. Conocía el poder de la logia.

Comprendió que no se podía vender el alma al diablo y pensar que exclusivamente nos iba a recompensar con riquezas y poder. El demonio siempre regresa, hambriento, recordándonos nuestro pacto y nuestros pecados. Era su particular Juicio Final.

—Me gustaría estar solo... si no le molesta —balbuceó entre suspiros.

Gilgamesh asintió. Le dedicó una última y leve reverencia, abriendo la puerta del coche. Sin embargo, antes de salir, se volvió hacia él.

—Te ruego que no trates de hacer ninguna estupidez, comisario. Piensa en tu familia, no me obligues...

Velasco asintió. Gilgamesh lo estudió con la mirada.

—De acuerdo, agente. Te daré la intimidad que me solicitas. Estaré fuera, cerca.

El comisario observó el Tanto como si el arma fuera a cobrar vida de un momento a otro para reclamar la suya. Lo acercó a su estómago y sintió una oleada de pánico. Rajarse la barriga le produciría un dolor insufrible. Obedeció a su mente, retirándolo unos centímetros. Demasiado cobarde. No podía hacerlo. No obstante, era crucial si deseaba que su familia viviera. El seguro y la paga de viudedad le proporcionaría a su esposa una vida apacible, y sus tres hijas podrían crecer, ir a la universidad, casarse y formar una familia. Pero para que ese futuro se convirtiera en una realidad, él debía sacrificarse.

Un minuto después volvió a colocar la punta del puñal sobre su camisa. Intentó de nuevo calcular el dolor que agitaría su mente cuando hundiera el puñal en su barriga. Cerró los ojos y resopló angustiado. Su mente le jugó una mala pasada y pensó en la otra variante, el jigai. Cavilar con la suposición de rajarse la arteria carótida acentuó más su aprensión al dolor, no pretendía degollarse y morir como un cerdo.

Angustiado, dejó el puñal en el asiento del acompañante. Encendió un cigarro. Miró la calle con el rabillo del ojo. A través de la ventanilla logró distinguir la figura del asesino, esperando en medio de la lluvia a que finalizara con el maldito ritual. Le dio una calada a su último cigarrillo y fantaseó con la posibilidad de desenfundar el revólver y disparar al monstruo por la espalda. Podía ser una primera fase para un plan más laborioso. Le pegaba un tiro, escapaba, cogía a su familia y desaparecían para siempre. La idea prometía, tanto que incluso acercó su mano a su cintura, pero al instante, se arrepintió. ¿Toda la vida huyendo? ¿Era ésa la clase de vida que quería para sus hijas? Le dio otra calada al pitillo y observó cómo las volutas de humo blanco se evaporaban con su ficticio plan de fuga.

Miró el Tanto con recelo y decidió dejarlo sobre el asiento del acompañante. No utilizaría el puñal japonés, inclinándose por una muerte más acorde con su profesión, una que no levantara sospechas. Sacó de su funda su arma reglamentaria. Tensó los músculos de la cara y respiró profundamente. Por última vez, le dio una larga calada a su cigarro y quitó el seguro del revólver. Echó atrás la cabeza y colocó el arma debajo de su barbilla. Un último pensamiento pasó por su mente, siendo tan leve que desapareció con la última ráfaga del humo que expulsaron sus pulmones. Apretó el gatillo.

Un disparo resonó en la noche. Un destello de luz, salpicado por la explosión de un líquido rojo y viscoso.

Después, silencio. Nada.

Gilgamesh se giró sobresaltado por el estruendoso disparo. Caminó apresurado hasta el coche. Cuando abrió la puerta observó una secuencia que a otros les hubiera hecho vomitar, pero que a él ni le inmutó. El interior del automóvil parecía una maldita matanza. La sangre resbalaba por los cristales de las ventanillas, por la luna delantera y cientos de trocitos de masa encefálica se repartían por toda la moqueta. Gilgamesh guardó el puñal y le dedicó una mirada de repulsa al policía. Éste estaba recostado en el asiento del conductor, muerto, y su cara destrozada mostraba un extraño rictus. Aquel hombre había resultado un cobarde hasta en su final, un ser indigno que bien merecía la muerte.

Gilgamesh se alejó del coche, sin prisas, y sin ningún tipo de miedo. ¿Qué clase de temor podía tener «el guardián» de los dueños del mundo? Nadie podía hacerles frente y los gobiernos humanos eran simples marionetas para la orden.

La muerte de Velasco estaba planificada. El policía conocía la organización y el tiempo les había enseñado a no confiar en la lealtad humana. Además, serviría como una seria advertencia para el rebelde agente de la ley, una muestra de lo que le ocurriría si no consideraba su propuesta.

Gilgamesh llegó hasta el automóvil y uno de sus hombres le abrió la puerta. Tomó asiento. Dio una orden, como siempre, firme y escueta.

—Vámonos.

Observó a través de la ventanilla cómo la lluvia no dejaba de caer sobre la ciudad. De pronto, ideó una nueva estrategia que el comisario les había brindado con su suicidio. Tomó el móvil e hizo una llamada, convencido de que había encontrado una alternativa para cazar a Puigcorbé, si éste se negaba a ser eliminado.

45

Una reja en mal estado impedía el acceso al recinto. Marc Beltrán descendió del coche y sus pies se hundieron en un charco de agua y fango. Llovía con fuerza y tuvieron que darse prisa. Con la ayuda del policía, retiraron las dos hojas de la puerta lo suficiente para continuar.

Puigcorbé conducía un todoterreno, un jeep Grand Cherokee V8, «cortesía» de la policía. Utilizó sus contactos dentro del depósito de vehículos policiales para solicitar un medio de transporte, ya que su automóvil personal había volado por los aires en el aparcamiento del periódico. A pesar de su situación de baja temporal, nadie se atrevió a contradecir a su superior. El policía le aseguró al resto del grupo que el vehículo estaba «limpio» de dispositivos de rastreo. La mejor manera para despistar al enemigo.

La noche había caído sobre ellos y la lluvia insistente no aflojaba mientras los potentes faros del 4x4 iluminaban un camino embarrado. A ambos lados, los árboles parecían abalanzarse sobre ellos con sus ramas, dando la impresión de ser enormes brazos de madera que deseaban detenerlos entre intermitentes rayos que les concedían formas humanas y monstruosas. El camino ascendía por una pendiente hasta la cima de la montaña. Observando el escenario que se materializaba ante ellos, el informático sintió un escalofrío de temor al divisar a lo lejos la silueta de la vieja masía abandonada. Era como si todos sus miedos se concentraran en aquella casa. Intuyó que por fin iba a desvelar los más profundos secretos de su esposa y temió descubrir detalles de la vida secreta de Silvia que no le fueran a gustar.

Puigcorbé frenó delante de la vieja casona. Las luces del todo— terreno iluminaron el recinto. Un silencio mortal reinaba en el interior del jeep, sólo interrumpido por una serie de suspiros que evidenciaban diferentes sentimientos. Los cuatro observaron el lugar, absortos en sus propios pensamientos. Sin duda, ni la meteorología, ni la hora, ni la misma casa invitaban a sentirse cómodo. El lugar ponía los pelos de punta. Puigcorbé era el que parecía sobrellevarlo mejor.

—¿Preparados? —los animó mirando primero a Beltrán y, en segundo lugar, girando la cabeza para observar a los dos hermanos sentados en la parte de atrás. Nadie contestó—. Vale. Consideraré vuestro silencio como un «sí». Bien, en el maletero hay unos chubasqueros y una linterna para cada uno.

—No hay nadie —murmuró Beltrán. El policía lo escrutó en silencio y se preguntó si esperaba a un comité de bienvenida—. Ni un coche. Puede ser una encerrona.

El viudo miró a Puigcorbé, éste asintió con la cabeza expresándose con los ojos.

«¿Entiendes ahora el porqué de la bolsa con las armas?».

—Tranquilo, echaremos un vistazo.

El policía proporcionó a cada uno una linterna y un chubasquero, aunque Hannah Solé rehusó la prenda, ya que llevaba consigo un paraguas para refugiarse de la lluvia.

Los cuatro se presentaron delante de la casa. La fachada principal, orientada al sur, estaba cubierta por una enredadera que ocupaba gran parte del muro construido con piedra sin pulir. No sabían a ciencia cierta qué se escondía detrás de la puerta de entrada, ni tenían referencia alguna de la distribución de sus habitaciones. Sólo observaron que la casa tenía dos plantas y que parecía muy vieja, tanto que daba la impresión de ser un verdadero desafío entrar en ella. Cuando Puigcorbé apagó las luces del todoterreno, la oscuridad resultó absoluta. La lluvia seguía cayendo sobre ellos y los continuos relámpagos no eran de mucha utilidad. Más bien lo contrario, ya que la luminosidad intermitente sobre la casa, creaba una imagen tétrica. Los cuatro se miraron de reojo, esperando que alguno de ellos diera el primer paso. Puigcorbé encendió su linterna y avanzó. Tras unos segundos, que utilizó para inspeccionar la zona, se giró hacia ellos.

—Parece que todo está en orden... ¿Entramos? Aquí lo único que podemos coger es una pulmonía.

Beltrán asintió. No le apetecía demasiado hacerlo. Pese a no ser un hombre temeroso, siempre había sentido un gran respeto por los lugares deshabitados, y aquella casa era el paradigma de todas las casas abandonadas.

Comenzó a caminar indeciso, seguido a cierta distancia por los dos egiptólogos que aún no habían dicho nada desde que descendieron del coche, impresionados por el escenario.

El informático escuchó horrorizado cómo Puigcorbé comprobaba su arma y le quitaba el seguro. Lo miró sorprendido, con el pulso acelerado y una creciente sensación de miedo apoderándose de su mente. Pensó que tampoco hacía falta que el policía recordara el peligro que corrían; ya estaba lo suficientemente asustado. Miró a Roberto por encima del hombro, éste le hizo un gesto con la cabeza para que prosiguiera. Una hipócrita cortesía que le indicaba:

«Adelante... tú primero».

De pronto, Enric se alejó del grupo internándose por un sendero situado a la izquierda de la casa. Algo había despertado su interés. Los demás lo miraron extrañados. Después de unos segundos, agitó el haz de luz de su linterna.

—¡Venid, mirad esto! —exclamó a lo lejos.

Beltrán se quedó sin habla al ver un pequeño cementerio y una ermita justo detrás de la casona. Enric, medio inclinado, alumbraba hacia un grupo de tumbas agrupadas en una pequeña extensión de terreno. Movía su linterna de un lado a otro, al tiempo que soltaba exclamaciones y suspiros de asombro. Puigcorbé gruñó.

«Fantástico. Vaya grupo. Uno ve a su mujer muerta, la otra nos cuenta una historia delirante de su padre y un papiro antiguo, y éste... bueno, lo del gordito no tiene nombre. ¿Cómo coño he ido a parar yo a esta panda de pirados?», se preguntó sin perder detalle de las andanzas del egiptólogo. Sin embargo, el policía no se fijó en lo que realmente llamaba la atención al profesor. El egiptólogo observaba las lápidas. A tenor de su expresión, estaba terriblemente asombrado.

—Hannah... ven. Mira esto. Parece... no puede ser.

Hannah Solé, sin ser una temeraria como su hermano, se acercó poco a poco, aunque le supuso un mundo alejarse de la segura compañía del policía.

—Mira el grabado de esta lapida... es fabuloso —le indicó Enric, que parecía haberse olvidado de la noche, la lluvia, el templo de Seth y, por supuesto, de todos los fantasmas y monstruos que el bosque y su mente pudieran crear.

Beltrán se aproximó, víctima de su curiosidad, en compañía de Puigcorbé, aunque este último resopló con apatía. El agente creía más conveniente examinar la casa antes de entretenerse en la búsqueda de relieves en las losas. Hannah frunció el ceño e iluminó la misteriosa lápida que su hermano estaba observando. Soltó un grito de asombro.

—¡La cruz ansada!

Enric asintió como un niño que ha descubierto un gran tesoro. El programador se sumó a aquellos dos seguidores incondicionales del Antiguo Egipto y puso su granito de arena para que el policía se desesperara del todo.

—¿La cruz ansada...? ¿La egipcia? —les preguntó.

—¿Qué demonios significa? —inquirió Hannah a su hermano sin hacer caso al informático.

—Supongo que es el legado templario sobre estas tierras. O quizá... las gentes enterradas aquí formaban parte de algún culto egipcio, por ejemplo a Isis.

—¿Aquí? —Hannah lo miró, extrañada—. ¿En medio de la nada?

—¿Isis? —volvió a preguntar Beltrán, que no se daba por vencido.

—El Ankh estaba muy relacionado con el culto a la diosa Isis —respondió Enric, que se volvió para reconocer a Beltrán—. El verdadero significado de esta cruz es la vida, y la diosa Isis, al resucitar a su marido, utilizó la magia del Ankh. Los egipcios creían que la cruz original otorgaba inmortalidad a quien la poseyera.

Puigcorbé hizo una mueca de incredulidad. «¿Cruz original?».

—También estaba asociado a la diosa cananea Tanit. Si nos fijamos —dijo el profesor iluminando el grabado al tiempo que lo repasaba con el dedo—, esta cruz parece la figura de una mujer, y la razón es evidente: la cruz ansada representa la divinidad femenina. Posee un parecido asombroso con el símbolo que representaba a la diosa Venus, la diosa del amor y la fertilidad. En realidad la explicación es sencilla: Venus era Isis en su versión romana. Y, por último, el símbolo que representa el sexo femenino es casi idéntico al Ankh. Todas estas pruebas indican que la cruz original representaba a la divinidad femenina en su estado más universal. Los templarios, orden supuestamente cristiana que visitó las tierras catalanas, también la utilizaron. Los Hermanos Pobres de Cristo estuvieron muy relacionados con la adoración a vírgenes negras. Y, antes que me preguntéis, sí, Isis era de piel oscura.

—¿Conocías la existencia de este cementerio? —le preguntó Hannah a Beltrán.

El informático negó con la cabeza. En el pasado había visitado el lugar, pero no recordaba nada sobre tumbas con símbolos egipcios.

Por su parte, Enric no estaba dispuesto a detenerse y se encaminó a la pequeña ermita de estilo prerrománico que se hallaba al final del pequeño camposanto.

—¡Hannah... ven! —exclamó por segunda vez, con una mezcla de entusiasmo e incredulidad.

Mientras los dos hermanos dialogaban ante el nuevo descubrimiento, Beltrán y Puigcorbé se miraron atónitos. Los dos egiptólogos parecían estar de excursión, mientras el agua les calaba hasta los huesos.

—¿Qué es este sitio? —curioseó Beltrán en voz baja y mirando a su alrededor.

—Un punto de encuentro, señor Beltrán.

Una voz resonó a sus espaldas. Los cuatro se giraron al instante para encontrarse a un hombre debajo de un paraguas a unos metros de su posición. Cuando las luces de las linternas lo cegaron, protestó mientras trataba de proteger sus ojos, situando su mano entre ellos y la luz cegadora.

—¿Quién es usted? —preguntó Puigcorbé apuntándole con el revólver. De todos ellos, el policía era el más indicado para iniciar el interrogatorio.

—Por favor, bajen sus linternas. Ya he visto la luz —reprochó con cierta ironía. Accedieron a la petición, aproximándose a él. El extraño hombre miró de arriba abajo al policía y gesticuló una mueca de desconfianza—. Precisamente es lo que yo me preguntaba sobre usted.

Puigcorbé entrecerró los ojos. Su mente reprodujo el sonido de «respuesta equivocada» de algún concurso televisivo y dio un paso hacia el tipo con la intención de intimidarlo. Enric se adelantó.

—¿Carlos Codina?

El hombre asintió y estrechó la mano del egiptólogo. Se levantó el cuello de su abrigo y les lanzó una mirada de perplejidad.

—¿Por qué no han entrado?

—Las tumbas... —balbuceó Hannah.

—Entiendo. Supongo que han descubierto los símbolos egipcios.

Los egiptólogos asintieron a la vez.

—Ya veo. Pero será mejor que entremos en la casa. Les explicaré todo lo que quieran saber. Pero, por favor..., estoy tiritando.

—Antes que nada —intervino Beltrán—, quisiera que me respondiera a una pregunta. Me han dicho que usted conocía a mi esposa.

El monje cabeceó y esperó paciente a que le formulara la pregunta que presentía.

—¿Quién me asegura que la conocía?

—Buena pregunta, señor Beltrán. Espero que esto —indicó al tiempo que extraía un objeto de uno de los bolsillos del abrigo. Se lo entregó— le aclare sus dudas. Silvia me pidió personalmente que se lo hiciera llegar.

Beltrán se sobrecogió cuando vislumbró el objeto. La estrella de barro de Silvia, una estrella de cinco puntas.

—La reconoce, ¿verdad?

El rostro de Beltrán así lo confirmaba. No obstante, guardó silencio y se dedicó a observar fascinado la estrella que tenía entre las manos.

—Marc...—le inquirió Puigcorbé. Necesitaba la confirmación antes de comenzar con su turno de preguntas—. La jodida estrella, ¿es de tu mujer?

—Sí. Me contó que siendo muy pequeña la moldeó con la ayuda de sus padres. Es el único recuerdo que le quedó de ellos —explicó, acompañando sus palabras con un aire a cierta nostalgia—. Siempre fue muy importante para ella. Decía que esta estrella nos unía en perfecta armonía.

—Entonces, aclaradas sus dudas sobre mi relación con su esposa, creo que lo más conveniente sería que entráramos en la casa.

Beltrán aceptó y se encaminó hacia la entrada de la masía. Volvió a percibir aquellas sensaciones tan poco alentadoras, miedo, angustia y desorientación, atenazándole los nervios a consecuencia de la situación. Otra vez se encontraban delante de «Villa Abandonada». Subió los cuatro escalones que daban acceso al porche y se detuvo delante de la puerta.

—Utiliza la llave —le susurró Puigcorbé, situado a su izquierda, y sujetando su revólver con ambas manos en posición de alerta.

Carlos Codina asintió dando su beneplácito. Marc Beltrán introdujo la llave en la cerradura y giró lentamente hacia la derecha. Le costó bastante porque la cerradura parecía oxidada, pero tras un par de intentos, al fin giró. Empujó la pesada puerta de madera. Esta se abrió, acompañada por el chirriante sonido de las bisagras, un sonido que Beltrán tenía en su subconsciente y que consiguió estremecerlo.

La casa estaba en absoluto silencio. Sólo el sonido de la lluvia descargando en el exterior, los truenos y las numerosas goteras, interrumpía la sensación de quietud que se respiraba en el interior de la casona. La oscuridad no les ayudó a distinguir demasiados detalles del amplio salón que se presentaba ante ellos. Muebles viejos, polvo, telarañas y una escalera en el centro de la sala que daba acceso a la segunda planta. Carlos Codina se quitó el abrigo y lo depositó sobre su brazo.

—Bien, síganme. Se lo ruego.

—¿Dónde? Primero queremos respuestas —le espetó Beltrán.

—Y se las pienso dar. Pero es necesario que vean algo.

—¿Qué? —le preguntó Hannah, nerviosa. Las reticencias del extraño monje a darles la información y postergarla hasta meterlos en lo más profundo de aquel agujero la estaban sacando de quicio.

—El sanctasanctórum de Silvia.

46

El aire silbaba en sus oídos una dulce y leve melodía de calma. Sentado sobre una gran piedra, cerca de la orilla de un riachuelo, donde el agua corría cristalina produciendo un sonido melodioso y embriagador, el samurái observó con el rostro sereno aquel vasto bosque de cerezos, almendros y ciruelos. Su paz era universal bajo una lluvia de colores suaves. Los pétalos caían siendo transportados por la suave brisa en una sinuosa danza que los arrastraba hasta su destino.

«No tengo ni vida, ni muerte. Yo hago eterna la vida y la muerte».

El samurái reflexionaba sobre todo lo que le rodeaba, fascinado con la maravillosa visión del Sakura. El ideal de la vida y de la muerte. La flor de la efímera belleza, de la fragilidad humana. El Hanami, antiguo ritual de observar las flores, mostraba que todo lo que en esta vida es bello también tiene un final. Tarde o temprano, puedes caer del árbol como lo hace una flor.

Unos golpes continuados en la puerta interrumpieron su meditación. Abrió los ojos lentamente, percibiendo que el momento que tanto había deseado estaba próximo.

Un hombre empujó la pesada puerta y caminó hasta él. La habitación, vacía de muebles, se hallaba entre penumbras. El bushi se encontraba en el centro, en la posición de la flor de loto, sentado y con las piernas cruzadas. El mensajero, un joven de cabello castaño, alto y musculoso, se detuvo frente a su señor. En silencio, esperó un gesto suyo para poder hablar.

—Dime —dijo escuetamente, dándole la espalda y en voz baja, tan tranquilo y sosegado que parecía seguir en una profunda concentración.

—Hemos localizado su posición. El maestro quiere que intervengamos. Ha llegado la hora.

—Bien. Ten todo dispuesto —respondió con sus pensamientos en el próximo movimiento—. ¿A qué distancia están?

—Una hora de viaje en coche.

Se incorporó con un movimiento rápido. Ladeó la cabeza de un lado a otro.

—El sumo sacerdote desea conversar con usted —le informó.

—Retírate. Saldremos de inmediato.

Cuando se quedó a solas, tomó su móvil. Debía recibir las últimas indicaciones para finalizar correctamente el trabajo. Tras tres tonos, su interlocutor descolgó su teléfono.

—Maestro.

—Gilgamesh, me complace anunciarte que el momento que tanto estábamos esperando al fin ha llegado. Debes ir y recuperar lo que nos pertenece.

—¿Han encontrado el papiro?

—No, pero estamos seguros de que poseen la documentación que pone en peligro el anonimato de los miembros de la orden. Recupera esos papeles, destruye todas las pruebas y tráeme con vida al marido de la periodista.

Gilgamesh frunció el ceño, extrañado.

—Maestro... ¿Qué ha cambiado en estas horas? Teníamos al sujeto reducido en su propia casa y lo dejamos marchar.

—El colaborador invisible de la periodista ha salido al descubierto. Intuíamos que la mujer contaba con la ayuda de alguien que conocía nuestra existencia y la del papiro, pero hasta esta noche se había mantenido oculto. Ahora, ha decidido revelarle toda la verdad al señor Beltrán. Ve, elimina a los demás y tráeme con vida al informático. A estas alturas, debe disponer de todas las piezas para armar el rompecabezas. De una forma u otra, su mujer le mostrará el lugar donde decidió ocultar el papiro.

Gilgamesh acató las órdenes sin poner ningún inconveniente. No obstante, no sólo ellos estaban al acecho del ansiado papiro.

—Se hará tal como desea, pero, si nosotros sabemos donde están... ellos también pueden estar al corriente.

—He calculado esa probabilidad, no te preocupes. Son demasiado débiles para enfrentarse a nosotros. Su poder reside en su discreción y no se descubrirán tan fácilmente. No hasta que entiendan que está en grave peligro su secreto. Debemos aprovechar nuestra ventaja.

Gilgamesh guardó el celular y cerró los ojos por unos instantes. Los pétalos de Sakura comenzaron a caer otra vez sobre él. Caminó por la sala hasta alcanzar la puerta.

«La vida representa una belleza efímera que tiene un final».

Con ese pensamiento se preparó para el final de sus adversarios.

47

Carlos Codina los condujo por un pasillo hasta encontrar una habitación. Con un gesto con la mano les pidió que entraran. La estancia contenía muebles viejos, un armario, una butaca y una cama de matrimonio. Beltrán se estremeció al recordar que en el pasado había estado allí mismo con Silvia.

«La habitación de sus padres».

—Ayúdenme —solicitó Codina—. Debemos retirar la cama.

Tras apartarla, hallaron una trampilla en el suelo. El monje se inclinó y, tirando de un asa disimulada en el piso, levantó la portezuela. Puigcorbé lo estudió con una mirada inquisidora. Había sospechado de ese hombre desde el primer momento.

—¿Había estado aquí con anterioridad? —le preguntó al tiempo que asomaba la cabeza por el hueco oscuro. Vislumbró una escalera rudimentaria que se perdía en la penumbra.

Carlos Codina resopló malhumorado. No se permitió ninguna clase de disimulo a la hora de mostrarle que comenzaba a estar algo molesto de sus reticencias hacia él.

—No, señor Puigcorbé. Silvia me explicó dónde encontrar la entrada a su estudio secreto. Espero que haya quedado complacido con mi argumento —le respondió, de nuevo con una sutil ironía. Los dos se midieron con la mirada. El religioso y el detective no habían empezado su relación con buen pie.

Descendieron por la estrecha escalera. Al final de ella, un pasillo húmedo y angosto daba acceso a una sala amplia. Las luces de las linternas danzaron de un extremo al otro, alumbrando cada detalle de la estancia.

Beltrán retrocedió asustado cuando el haz de luz de su linterna enfocó una criatura peluda a un par de metros de su posición. Dio un respingo, sintiendo la necesidad de saltar sobre los brazos del policía. Una rata. Un roedor horrendo y enorme como un gato se paseaba impunemente delante de ellos. En el acto, Beltrán se corrigió de la primera apreciación sobre su tamaño. Aquella rata, de poco pelo y mojada, se hubiera zampado de un único bocado al mismísimo Garfield. Beltrán odiaba, temía y le asqueaba ese tipo de roedor. Un hámster era otro tema, le parecían incluso simpáticos, pero no hasta el extremo de adoptar uno como mascota. Sin embargo, aquel ejemplar salido de lo más profundo de las cloacas que se conocía como Rattus norvegiens, o sea, ratas de alcantarilla o de Noruega, lo aterrorizaba. Es más, siempre hacía mención de ellas cuando argumentaba que la vida, tal como la conocemos, no era obra y gracia de un Creador amoroso. Objetaba su suposición con el ejemplo de la nauseabunda criatura.

—¿Por qué Dios iba a crear a un animal así? ¿Qué propósito desempeña en el ciclo de la vida? Estos animales, sucios, parásitos del ser humano, son sólo una plaga que contribuyó en el siglo catorce a que la peste negra se extendiera por Europa. El resultado fue que un tercio de la población falleciera a causa de la pandemia —explicaba a un grupo de amigos ante la atenta mirada de Silvia. Entre risas, el joven programador continuaba mostrando su animadversión por el horrible animal de cuatro patas—. Si Dios decidió bendecirnos con el Mus maximus —indicó haciendo referencia a cómo las conocían los romanos, arrancando una risa general—, deberíamos preguntarnos qué entiende Dios sobre una broma, y si su existencia se debe a la conocida «gracia divina».

Puigcorbé miró de soslayo al viudo, percatándose de que la presencia del indeseable roedor lo intimidaba. Observó el rictus extraño que dibujaba su rostro. Parpadeó. Tenía los dientes apretados y una ridícula sonrisa que dejaba ver toda su dentadura. Orientó la mirada hacia la rata y entonces lo comprendió. Miedo a las ratas, ésa era la explicación de la curiosa expresión de Marc. El policía no lo pensó demasiado y, sin ningún tipo de miramiento, le propinó una patada al roedor cuando lo tuvo al alcance. La rata voló y dibujó una parábola en el aire hasta estrellarse contra una pared cercana. Beltrán resopló aliviado. La rata ya no era problema: estaba inconsciente, noqueada o, en el peor de los casos, en el cielo de los omnívoros. Miró de reojo al policía, pensando que si éste visitaba alguna vez la India, y más concretamente el templo de Karni Mata donde vivían veinte mil ratas que los indios asociaban a distintas reencarnaciones del tal Karni Mata y de sus seguidores —los llamados sadhus y los ascetas hindúes—, los roedores lo iban a pasar mal con sus pocos miramientos.

Codina y los egiptólogos se habían adelantado y revisaban la habitación. Por su parte y vencido su temor, Beltrán pretendió hacer algo similar.

De pronto, soltó un grito de horror que reverberó por toda la casa. La habitación estaba atestada de asquerosas ratas. Codina se giró y, tras observar la mirada aterrada del informático, que mantenía los brazos alzados, esbozó una leve sonrisilla.

—¿Miedo a las ratas, señor Beltrán?

Beltrán tardó en contestar. Tragó saliva y soltó un suspiro de angustia.

—Asco. Les tengo, desde pequeño, un asco tremendo —masculló entre dientes.

¡Bang!

Beltrán dio un respingo al escuchar el disparo, los demás se llevaron las manos a los oídos. Las miradas se dirigieron al humeante revólver del policía.

—Se acabaron las gilipolleces.

El informático, alucinando con la forma de actuar del agente, miró a su alrededor. Suspiró aliviado. Las ratas se habían ausentado a consecuencia del estruendoso disparo.

Inspeccionaron la habitación creando un juego de luces con las linternas, que alumbraban en todas direcciones.

Papeles, documentos y diferentes carpetas se amontonaban en viejas mesas. Las paredes, atestadas de fotografías, mostraban imágenes de dioses egipcios, de vírgenes negras, de cruces de todo tipo y forma, y de símbolos antiguos que Beltrán desconocía. Por el contrario, Enric y Hannah Solé estaban en un estado muy próximo al más placentero éxtasis. Aquel lugar les resultaba increíble: pruebas, evidencias de la adopción por parte del cristianismo de creencias que nacían de la cultura egipcia... Los egiptólogos habían llegado a la conclusión de que se encontraban en el epicentro del estudio en el que durante años habían trabajado Silvia Méndez y el padre de ambos, Yaacov Solé.

Roberto Puigcorbé quería respuestas. No era un enamorado de los museos y no le decía nada de lo que veía. Era más amigo de las palabras y, sobre todo, de las explicaciones.

—Bien... ya lo hemos visto. Ahora, explíquese.

Carlos Codina lo observó, preguntándose por qué ese tipo pedante era el que formulaba las preguntas, y no los hijos del judío o el viudo de la periodista.

—¿Qué desea saber? —preguntó.

—¿Qué tal si empezamos por el principio? —intervino Beltrán.

Utilizando su experiencia en la programación informática, sabía que para comprender y solucionar un problema, uno debía reunir el máximo de datos disponibles, aunque éstos, a simple vista, aparentasen ser insignificantes. Todos eran importantes.

—¿Cómo conoció a Silvia? ¿Y qué es exactamente este lugar?

—Su mujer llevó una doble vida durante muchos años, algo que la atormentaba y que al mismo tiempo necesitaba. Se lo explicaré. Sus padres fueron asesinados entre estas paredes, un asesinato que nadie pudo resolver y que trastornó a su esposa. Durante años buscó una explicación a un suceso tan aterrador. No obstante, lo ocultó a todos, incluyendo a su propio marido.

Las palabras del religioso se clavaron en su autoestima, mientras la confianza en que basó su convivencia con Silvia se resquebrajaba. No entendía por qué nunca se lo confesó, y sí lo hiciera ante un perfecto desconocido como Carlos Codina.

—La ermita de fuera, como dije antes, era un punto de encuentro para iniciados. Iniciados en los conocimientos secretos de Isis. Silvia descubrió que sus padres eran miembros de lo que hoy llamamos una orden secreta.

—¿Qué clase de orden? —preguntó Hannah, que se había situado junto al policía y escuchaba atentamente al monje.

—¿Conoce alguno de ustedes un culto denominado los misterios de Isis?

Enric Solé balbuceó palabras que seguramente sólo él entendió. Todos lo miraron con una extraña expresión de perplejidad. El rostro del profesor estaba tan pálido que podía verse incluso en la oscuridad.

—¿Quiere decir que los padres de Silvia pertenecían a ese culto? —preguntó nervioso y acompañando las palabras con un suspiro angustioso y prolongado. Codina cabeceó. Enric tragó saliva sorprendido. Se calmó tras respirar profundamente, quitarse las gafas, frotarse los ojos y volverse a poner las gafas—. Conozco ese nombre. En efecto, se refiere a una sociedad secreta —declaró más calmado—. Pero siento contradecirle, señor Codina, porque esa logia es un mito como otras tantas.

El monje negó con la cabeza, gesto que sumió al egiptólogo en una gran sorpresa. Enric, con la confirmación del monje benedictino, no había traspasado la frontera de lo desconocido, sino que había cruzado todas las fronteras de lo misterioso hasta bordear peligrosamente el precipicio.

—¿Qué sabe de esa sociedad? —curioseó el informático que era el menos impresionado, a excepción de Puigcorbé, a quien, posiblemente, todo aquello le resultaba indiferente, pero que deseaba ponerse al día cuanto antes con todo lo relacionado con la desconocida vida de Silvia.

Enric carraspeó y aspiró una bocanada de aire.

—La divinidad a la que adoraban era Isis, la gran maga, la reina de los dioses. La esposa de Osiris era para sus seguidores la creadora de la vida. Dicho en otras palabras, la gran diosa Madre Naturaleza. Su símbolo más importante era la imagen de Harpócrates, el dios egipcio Horus en la forma de un niño y con un dedo delante de sus labios. La imagen personificaba al culto, ya que la regla sagrada de los iniciados era su silencio, su secretismo. Según dicen, el culto nació de los antiguos sacerdotes egipcios del templo de Isis. El templo, según algunos investigadores que estudiaron la Estela del Inventario, estaba situado debajo de la Esfinge de Gizeh. En la Estela se nombraba a la diosa Isis como la Señora de las Pirámides. Estos sacerdotes prohibieron que el conocimiento hermético fuera revelado, excluyéndolo de todos sus grabados y papiros.

Codina no podía ocultar su sorpresa. Quedó muy impresionado con el joven profesor e hizo un gesto con las manos como si aplaudiera su intelecto.

—Excelente, señor Solé. Prosiga, prosiga.

Mientras Enric trataba de concentrarse en recordar lo que sabía sobre la mítica orden, el religioso buscó con la mirada entre los objetos de la habitación. En una de las mesas encontró lo que andaba buscando: un candil. Un candil sobre un libro. Hannah, que vigilaba los movimientos de Codina, estrechó los ojos, reparando en que la existencia del objeto en ese lugar no podía responder a una absurda casualidad. El instrumento destinado para alumbrar, mil años más antiguo que el nacimiento del mesías cristiano, estaba situado sobre un libro, personificando un antiguo símbolo de una de las logias más antiguas que existían y relacionada con las arcaicas escuelas del misterio egipcio. La legendaria orden de los rosacruces.

—¿Rosacruces? «La luz va aumentando a causa del libro sagrado» —recitó de forma impulsiva, permitiéndose incluso la imprudencia de aclarar el significado del extraño emblema.

Codina la miró sorprendido y asintió. De forma educada, realizó un gesto para que no interrumpiera la explicación de su hermano.

—Todo a su tiempo, señorita. Permitamos que el señor continúe relatando la historia de la orden de Isis. Parece ser un erudito en la materia.

Enric agradeció las palabras del monje con una reverencia y prosiguió con su relato.

—Gracias. Bien, como iba diciendo, el culto se infiltró en el Imperio romano, donde se le conoció como externa superstitio, rituales misteriosos a los que sólo tenían acceso los iniciados. A pesar de su iniciación hermética, el culto catapultó de forma externa a su diosa hasta ser la única deidad egipcia adorada en Roma, aun cuando los demás dioses egipcios habían sido olvidados por la sociedad. Se sabe que miembros de la organización se infiltraron entre los primeros cristianos y disfrazaron el culto de Isis en otra forma más cristianizada: la Virgen María.

Puigcorbé saltó como un resorte ante la última observación de «Míster sólo leo y no salgo con chicas». El tema de la Virgen, sin ser católico ni nada que se le pareciera, le pareció pasarse un pelo de la raya.

—¿Está diciendo que la supuesta madre de Dios es en realidad un culto antiguo a una diosa pagana?

—¿Cree en Dios, agente? —contraatacó Codina. Puigcorbé lo midió con la mirada como si le tratara de decir «a ti no te he preguntado», pero tras unos segundos, sacudió la cabeza—. Entiendo, ¿no ha leído las Santas Escrituras?

—Sí, hermano. Las he leído. Justo por eso no creo en Dios, aunque no llego a entender qué tiene que ver mi fe con todo esto.

—Más de lo que piensa, agente. Ya que los indicios que rastrearon Silvia y el profesor Yaacov les revelaron que las Santas Escrituras estaban copiadas en cierta manera de sucesos y creencias egipcias. Incluso la asimilación de Isis por la nueva religión y el mostrarla como la madre del mesías.

—Espere un momento... —interrumpió Beltrán—. ¿Está diciendo que ustedes tres creían que el cristianismo copió literalmente las creencias egipcias?

—Exacto, aunque deberíamos diferenciar el término cristiano. No todos los cristianos adoptaron creencias y pensamientos egipcios, pero hubo una rama que sí los utilizó. Es bien sabido que las nuevas religiones solían acoger ideas y tradiciones de cultos antiguos para ganarse adeptos y de esta manera aglutinar toda clase de creencias en una sola. Éste fue el caso del catolicismo.

—¿La Iglesia católica?

—Precisamente, la Santa Madre Iglesia Apostólica y Romana. Miren a su alrededor, por favor.

Siguiendo las indicaciones del monje, los cuatro escrutaron las paredes colindantes.

—Asumiendo que pertenecemos a una cultura visual, se lo mostraré con imágenes —dijo de forma efusiva. Encendió el viejo candil y comenzó a pasearse por las paredes, iluminándolas con el candil y señalando con el dedo diferentes fotografías e ilustraciones—. La inmortalidad humana: el Cielo se llamaba «Campos del Ialu» y era donde supuestamente iban las almas buenas que habían pasado el juicio de Osiris en la Sala de las Dos Verdades. Por el contrario, el infierno egipcio significaba no pasar la prueba del peso del corazón en el juicio de Osiris y ser arrojado a las fauces de Ammyt, la devoradora de muertos con forma de cocodrilo, león e hipopótamo, donde sufrirían tormento por toda la eternidad. Como ven, recompensa o castigo no es un invento de las religiones de la actualidad. El Cielo y el Infierno católico son dos conceptos egipcios. —Codina dio un par de pasos cortos y se detuvo iluminando otro grupo de imágenes—. La resurrección —indicó señalando la imagen del dios Osiris y la reproducción de un cuadro famoso que mostraba a un Jesucristo resucitado a su lado—. ¿Ven? La leyenda del gran Osiris cuenta que, gracias a su mujer, resucitó. De forma parecida, el catolicismo, de origen romano, imitó la creencia egipcia resucitando a su icono religioso, Yeshua. Hay varios ejemplos de culturas que tomaron el mito de la resurrección de Osiris para plasmarlo en sus creencias. Los griegos asimilaron el mito osiriaco con el de su Dionisio y los romanos con el de Mitra.

Beltrán parpadeó al observar cómo el monje caminaba otros pasos más y se detenía en otro grupo de imágenes y las iluminaba.

—El misterio de la Trinidad: Dios, Jesús y Espíritu Santo, está basado en la trinidad egipcia, Osiris, Isis y Horus.

Enric estaba abrumado. En su opinión, aquello era absolutamente fabuloso, un estudio colosal de una verdad que había sido ocultada durante siglos. Se percató de que su hermana compartía su opinión al vislumbrar la mirada de ésta atenta a las explicaciones de Carlos Codina, un hombre que, por lo que se intuía, poseía un conocimiento amplio sobre la materia.

—En una de las cartas de Adriano, emperador romano, se decía que aquellos que adoraban a Serapis en Alejandría, dios con apariencia y atributos griegos, pero con nombre egipcio, eran cristianos. El nombre Serapis es la unión de los nombres de Osiris y Apis —prosiguió argumentando el monje—. La carta concluía que los que se llaman obispos de Cristo eran adoradores de Serapis.

Codina, llevado por una emoción desbordante, iluminó otro tramo de pared.

—La mitra, el sombrero que llevan el Papa, los arzobispos y los obispos, tiene un origen pagano, al igual que el cayado, el sacudidor y el báculo, o la Navidad, fiesta egipcia y romana del solsticio de invierno donde se conmemoraba el renacimiento del Sol. Bueno, en realidad, la totalidad de sus fiestas son paganas.

Beltrán estaba impresionado y no lo podía disimular. Carlos Codina estaba pletórico y continuó con su destrozo personal sobre los cimientos católicos. Señaló una imagen de la cruz latina, símbolo de la Iglesia.

—El Ankh, el verdadero origen de la cruz. Cristo no murió en ella, sino en un madero o una gran «T» con el añadido de un tablón horizontal que los romanos llamaban patibulum. No obstante, el catolicismo necesitaba un símbolo y recurrió de nuevo a Egipto. Y por mostrarles algún ejemplo más, fíjense.—La luz del candil alumbró un grupo de fotografías con santos de la Iglesia. En una de ellas se visualizaba a san Jorge matando un dragón, santo venerado en Cataluña. A su lado había otra imagen muy parecida, pero el jinete tenía cabeza de halcón y el dragón se había convertido en un cocodrilo—. El catolicismo dividió la adoración de Dios en cientos y cientos de santos, en su hijo y en la Virgen. Además, asimiló dioses egipcios y los reconvirtió para su culto. Éste es san Jorge a lomos de su caballo matando al dragón. A su derecha, vemos una estatuilla donde se observa a Horus matando a Seth, al que se le representaba a menudo con la imagen de un cocodrilo. El Antiguo Testamento recoge en Deuteronomio 5: 8,9, las palabras que Yahvé le comunicó a su profeta Moisés, exigiéndoles a sus siervos «devoción exclusiva», eso significaba no adorar a otros dioses, y como expresan las mismas palabras del Dios hebreo «no harás imagen alguna, no te inclinarás ante ellas, ni las adorarás». La Iglesia, por el contrario, ha llenado de imágenes sus lugares santos de culto, dividiendo la adoración en millares de santos y vírgenes. Un hecho que nos demuestra que asimilaron costumbres egipcias y paganas.

—¿Y usted es monje benedictino? —preguntó Puigcorbé, sorprendido. No entendía, ni se explicaba la lectura que estaba haciendo de su propia creencia.

—He colgado los hábitos recientemente —respondió Codina, molesto por la nueva intromisión del policía. Éste hizo un gesto burlón. De pronto, todo encajaba.

«Un presunto resentido», se dijo a sí mismo.

Tras la argumentación, se creó un silencio incómodo. En la penumbra de la habitación se podía percibir el rostro de asombro de los presentes ante las palabras del monje. Éste carraspeó e intentó reencauzar la conversación hacia el tema principal.

—Volviendo al asunto que realmente nos interesa y tomando el hilo del relato que el señor Solé estaba exponiendo, les diré que el culto a Isis llegó a Hispania, tal como se conocía a la península Ibérica en la época romana. Existen pruebas arqueológicas que atestiguan tal hecho, y de que los miembros de la orden desembarcaron en estas tierras. No se sabe cómo ni dónde, ni tan siquiera de qué forma, pero es posible que los miembros de los misterios de Isis se relacionaran con otras logias de conocimiento hermético, tales como los rosacruces, los cuales procedían de las antiguas escuelas de los misterios egipcios y es muy posible que las hermandades compartieran conocimientos.

—¿Ha dicho conocimiento hermético? ¿Qué significa? —preguntó Beltrán al tiempo que se acariciaba la frente. El relato estaba lleno de datos y era necesario estar concentrado para asimilarlo todo.

—El término «hermético» procede del dios griego Hermes Trismegisto; los griegos lo adoptaron de Dyehuty, el dios egipcio que llamaron Thot. Y ésa es la piedra filosofal en toda esta historia, el libro de Thot, escondido en la tumba de un antiguo faraón llamado Unnefer, aunque se le conozca por su nombre en griego y en su estado divino, Osiris.

—¿Silvia buscaba ese papiro? —preguntó Beltrán, convertido en la voz de las dudas del resto.

Carlos Codina sacudió la cabeza, cabizbajo.

—No exactamente. Silvia quería descubrir lo ocurrido con sus padres. Por tanto, investigó el pasado de la orden de Isis, ya que había asumido que sus padres eran miembros. Sus investigaciones la llevaron a una montaña de Cataluña, Montserrat, enlazando dos pistas cruciales que sostenían su investigación: las vírgenes negras y los indicios de lugares de culto de la diosa Isis. Silvia sabía que mi antigua orden, los monjes benedictinos, habían sido precursores en cristianizar, con un astuto ardid, imágenes de diosas negras en su Virgen María. Eso la llevó a mi monasterio. Quería ver in situ a la venerada Moreneta, ya que su parecido con Isis es incontestable y conocía que, antes de que se supiera de ninguna ermita u orden cristiana en la montaña, existía un culto a la denominada diosa de la tierra. Además, la actual Moreneta es una réplica de otra imagen más arcaica que fue encontrada por unos pastores, tal como indica su leyenda. La casualidad o el simple azar hicieron que abordara a un monje para hacerle algunas preguntas sobre la imagen. El monje resulté ser yo.

—¿Cómo un monje como usted se pasó al bando de los apóstatas? —inquirió Puigcorbé con una ironía que cortaba como la navaja más afilada. En ese campo, era un auténtico profesional. Sacar de quicio a los posibles sospechosos se había convertido en su mejor arma. Usando la psicología humana buscaba en todo momento los puntos débiles del detenido hasta que éste confesara por sí mismo. A menudo, no debía recurrir a técnicas poco ortodoxas de persuasión y con «buenas palabras»... bastaba.

Codina le lanzó una nueva mirada de antipatía. El corpulento policía parecía un provocador nato. El estaba exponiendo su propia vida para desvelarles ese misterio y lo que recibía a cambio eran las insinuaciones de un desconfiado agente de Homicidios. Se preguntaba qué papel desempeñaba el señor Puigcorbé en la reunión. Para su parecer, no pintaba nada allí. Respiró profundamente y luego miró a Puigcorbé regalándole una de sus mejores sonrisas. Este le devolvió otra, como si le quisiera indicar que lo vapulearía para saciar todas sus dudas. Codina retiró la mirada y no quiso entrar en la provocación, tratando por todos los medios de no perder la compostura. Había demasiado en juego.

—Trabajaba en una tesis para desmontar las leyendas que existían sobre la montaña, ya saben... las del Santo Grial que los alemanes nazis estuvieron buscando en sus cuevas, y otras que señalaban a Montserrat como un enclave para la visita de naves extraterrestres.

—¿Ovnis? —curioseó Beltrán.

Codina asintió mientras se esforzaba en reunir información sobre lo que recordaba de aquel otro hecho misterioso que sucedía en las cotas más altas de la montaña de Montserrat.

—No sé si saben que, desde hace treinta años, la montaña se llena de personas el día once de cada mes para observar el cielo, esperando ser testigos de alguna clase de contacto con vida extraterrestre. En el 21 de febrero de 1345, una bola de fuego, proveniente de la montaña de Montserrat, fue vista por un gran número de personas desde un ventanal de la iglesia del Carmen, regida por los dominicos. Hoy en día se celebra como la fiesta de Manresa y se denomina el dia de la llum. Algunos creen que aquel suceso fue alguna clase de avistamiento. Mi idea inicial era echar por tierra todas las ideas absurdas e hipótesis que se cernían sobre la montaña y para ello revisé los más antiguos escritos de la biblioteca del monasterio. Encontré un manuscrito del padre doctor Gerard Joana, donde detallaba sus experiencias por los túneles que, según él, contenía la montaña en sus entrañas. Detrás de una estantería, encontré por casualidad una portezuela camuflada en la pared. Un pasadizo me llevó a otro, y de esta manera, recorrí los túneles cada noche mientras mis hermanos dormían. Pensé que los pasadizos respondían a simples causas naturales y que los monjes los habían utilizado para protegerse en tiempo de guerra, y casi me convencí hasta que hallé una nueva cueva... la gran cueva. El templo. Todo resultaba muy rudimentario, pero distinguí un altar, un pequeño estanque natural de agua que muy posiblemente usaban para el bautismo de los iniciados, otro rasgo que el cristianismo adaptó del paganismo, y un gran número de signos grabados en las paredes que más tarde interpreté como jeroglíficos egipcios. Logré descifrar algunos de ellos. Los dibujé en una libreta que llevaba conmigo para trazar los diferentes túneles y más tarde consulté su significado. Debajo de aquel pedestal se podía leer «Isis... Señora de las pirámides». A pesar de mi descubrimiento, faltaba algo de suma importancia en ese templo: la imagen de la diosa. El pedestal que estaba detrás del altar de piedra se encontraba vacío. Entonces lo comprendí todo. La imagen de Isis debía de ser la que unos pastorcillos encontraron en la montaña en el siglo noveno. En otras palabras, la imagen primaria de la Moreneta. Silvia y yo comprendimos que estábamos buscando respuestas parecidas y comenzamos a compartir información, por correos electrónicos, por teléfono, y en algunas ocasiones se trasladaba hasta el propio monasterio para charlar conmigo, eso sí, todo en un estricto incógnito. Era muy inteligente, intuitiva, diría que se trataba de una gran mujer. Conectamos enseguida.

Beltrán lanzó una mirada de sospecha sobre el religioso. No podía negarlo: estaba celoso de un hombre que había compartido secretos con su esposa a los cuales él nunca tuvo acceso. La circunstancia lo revolvía por dentro, comenzando a reprender la forma de actuar de su mujer y a cuestionarse por qué razón ahora lo involucraba. No era justo, lo había apartado de una parte de su vida sin darle una oportunidad. ¿Qué había sido su matrimonio? ¿Una farsa? Silvia le ocultó sus preocupaciones, sus tormentos, por no hablar de su embarazo, un tema que aún rondaba por su cabeza y que le seguía escociendo. Pese a todo, después de muerta, lo había metido de lleno en una trama donde corría peligro su vida. No, no era justo. Silvia era una total desconocida para él y simplemente el miedo a perder lo que todavía le quedaba en la vida lo sujetaba para no marcharse inmediatamente de allí. Sin saber cómo, se le coló un nombre en la cabeza: Verónica. Ya no veía injusto sentirse atraído por su amiga, sino necesario. El también tenía derecho a comenzar una nueva vida al lado de Verónica y la pequeña Lucía.

Puigcorbé miró con el rabillo del ojo a su compañero. A pesar de que éste escuchaba atentamente las palabras del ex monje, no había que ser una eminencia en psicología para darse cuenta de que las últimas palabras habían hecho mella en su autoestima. El tal Codina no tenía en la delicadeza su don más preciado y le había restregado por la cara la gran relación que mantenía con su mujer. El policía no se dedicaba a las investigaciones sobre posibles infidelidades, pero no podía esconder que el adulterio carnal estaba acechando detrás de las nefastas palabras del religioso. A pesar de sus sospechas, el semblante del monje tampoco lo llevó a considerar que aquel hombre hubiera emulado las peripecias y pecados del famoso Pájaro espino. Una cosa era ser un desertor de sus antiguas creencias y otra muy distinta dejarse abrazar por los sensuales brazos del deseo sexual.

—Perdone —interrumpió Hannah—. ¿Qué tiene que ver todo esto con mi padre y el pergamino?

—Es lo siguiente que les quería explicar. La clave de todo este enigma se encuentra en la leyenda de Osiris y cómo llegó a convertirse en el dios del ultramundo. Si el mito posee cierta base histórica, se tenía que tener en cuenta la otra parte de la leyenda, o sea, Seth, la divinidad maligna. Nos sumergimos en el estudio de las pequeñas pruebas que habíamos recogido sobre el culto de Isis. Al hacerlo, nos topamos con un problema mayor, un supuesto culto a Seth, el dios egipcio, hermano de Osiris, y que fenicios y caldeos asimilaron llamándolo Baal. De nuevo, el destino nos sonrió. Silvia se entrevistó con un egiptólogo de renombre, que en su juventud había elaborado hipótesis sobre la existencia real de Osiris como faraón de una era primaria en Egipto. El anciano egiptólogo aseguraba que las pirámides de Gizeh eran el enclave de las tumbas de la familia sagrada egipcia. Una información crucial porque los dos pensábamos exactamente igual que aquel hombre.

—Mi padre... —balbuceó Enric.

—Sí, señor Solé. Su padre accedió ante la insistencia de Silvia, y cuando éste se percató hasta dónde llegaba el conocimiento que la periodista atesoraba gracias a años de investigación, le reveló lo que supongo conocen: la existencia de la orden, el templo de Seth, los objetivos de la logia y los nombres de sus miembros. Por cierto, su padre era miembro.

Hannah exhaló un suspiro de resignación.

—¿Por qué hizo mi padre algo así?

—Su padre había vendido su alma a un culto maligno para alcanzar su sueño, pero imagino que estaba atormentado y arrepentido de todo lo que había sido testigo. Sepan que ese culto no es tan pacífico como los iniciados en los secretos de Isis, ni tampoco desean mantener en secreto los conocimientos que poseen. No, estos hombres se han infiltrado en política, en grandes multinacionales, en los más altos escalafones del poder y su único objetivo es la dominación del planeta. En parte, es algo que ya han conseguido. Pese a eso, desean el papiro que Thot entregó a Isis, y que ésta utilizó para resucitar a su marido. Con el poder del Heka, el poder de las palabras, podrían adquirir la inmortalidad para sus miembros y así asegurar su poder. Además, continúa latente la guerra entre Osiris y Seth, que se ha ido reproduciendo entre sus adeptos. En realidad, es la antigua guerra entre el bien y el mal.

—Yaacov Solé le entregó a Silvia el papiro que encontró debajo de las pirámides de la meseta de Gizeh, ¿y después se suicidó? No tiene sentido —replicó Beltrán.

Codina se quedó pensativo y cabizbajo. Se le notaba preocupado.

—Tiene razón... no tiene sentido.

—Vale. Observo que los dos visualizamos la misma película de los hechos, pero hay una cosa que no me saco de la cabeza. ¿Por qué mataron los seguidores de Seth a mi esposa? No recuperaron el papiro y eliminaron la única pista para encontrarlo.

Codina enarcó las cejas y sonrió complacido.

—Comienzo a entender a su esposa, señor Beltrán. Usted busca la lógica en los sucesos. En efecto, no tiene lógica que los setistas matasen a su esposa. Y la razón es sencilla... Ellos no mataron a su mujer.

48

Los acontecimientos se disparaban a una velocidad vertiginosa. El último giro de la trama era digno de una película de intriga y los malos no eran tan malos como parecían.

Tras soltar la bomba sobre la muerte de la periodista, Codina guardó silencio, comprendiendo las palabras que acababa de pronunciar y el profundo significado que abarcaban. Mientras los egiptólogos chismorreaban entre sí, el policía meditaba sobre el nuevo giro en el asesinato de la mujer del informático. Por el contrario, Beltrán parecía el menos sorprendido y paseaba de arriba abajo de la habitación hablando consigo mismo. Segundos después se detuvo, revolviéndose en busca del ex monje.

—¿Quién la mató?

—No lo sé —respondió con cierta amargura—. Pero, tengo una hipótesis.

—¿El culto a Isis? Silenciar los conocimientos sagrados era su máxima prioridad, y matando al egiptólogo y a mi esposa protegían el secreto. ¿Es eso lo que cree?

Codina asintió satisfecho. Puigcorbé se aproximó a los dos hombres, también quería su momento de gloria en las pesquisas y antes de involucrarse en el asesinato de la mujer necesitaba asegurarse de un matiz más práctico y seguro.

—¿Tiene en su poder los documentos o el papiro? —le interrogó con rudeza—. Debe de tenerlos. Si no, no entiendo qué hace usted aquí. Todo lo que nos ha explicado podríamos haberlo descubierto nosotros mismos, e incluso pienso que nos ha revelado datos innecesarios para resolver este enigma.

Codina torció el gesto fulminándolo con la mirada. Puigcorbé no retrocedió ni un centímetro, manteniéndole la mirada con un semblante hostil.

—Sí, tengo los documentos. Los nombres de los miembros de la orden y las pruebas que recogió Silvia a lo largo de la investigación —respondió con desdén. El trato que le dispensaba el agente comenzaba a cansarle.

—¿Y el papiro? —preguntó Enric, exaltado.

—Ése es un secreto que Silvia se llevó a la tumba —respondió abatido.

Codina sacó de su americana una caja rectangular de plástico. Sobre un fondo negro se podía ver un símbolo que todos los presentes reconocieron al instante: una pirámide con una serpiente enroscada alrededor de ella y con su cabeza asomando por la cúpula piramidal. El ex monje benedictino se lo entregó a Beltrán. Éste estudió la caja. Parecía la típica cubierta de un CD o un DVD.

—¿Qué es esto? —preguntó asombrado. En su fuero interno, y ya metido en aquel extravagante fregado, esperaba un dossier a la altura de los mejores espías y no un simple CD.

—Contiene la información del estudio de Silvia y la que el profesor Solé le suministró. Los nombres, sus actividades... en resumen, todo sobre el templo de Seth. Bueno, eso creo.

Beltrán levantó la mirada y lo escudriñó detenidamente.

—¿Qué ha querido decir? No me dirá que no le ha echado una ojeada.

—Fue simple curiosidad, pero parece que el CD esta encriptado y su contenido es ilegible. No sé si me entiende.

El programador meditó unos segundos y observó el CD, preocupado.

—Creo que sé a lo que se refiere. Por lo visto, Silvia se aseguró de que esta información estuviera a salvo. Quizá me equivoque, pero considero que será necesario encontrar una serie.

—¿Serie? Te refieres a un código para enumerar las letras en su estado correcto —señaló Puigcorbé.

—Algo parecido, pero no puedo afirmarlo hasta que lo examine. Necesitaré mi portátil.

Enric se llevó las manos a la cabeza y soltó un resoplido de indignación. Los demás se giraron sorprendidos ante la extraña actitud del profesor.

—¿Y qué me dicen del papiro? Parece que estamos como al principio.

Beltrán sacudió la cabeza mientras seguía observando la cubierta y la giraba nervioso.

—No lo creo, Enric. Primero dejen que eche un vistazo a los archivos, tengo una teoría...

—¡Una teoría, estupendo! —exclamó el policía—. ¿En qué consiste tu teoría?

—Silvia siempre le ponía lógica a todas sus cosas. ¿Por qué iba a ser ahora diferente? De jóvenes, nos gustaba este tipo de juegos: acertijos que el otro debía resolver. Supongo que es la razón por la cual le pidió al señor Codina que me buscara después de haber pasado de mí durante años en esta historia —confesó con cierto desencanto.

La forma de pronunciar aquellas frases reflejaba su amargura, consciente del maltrato de su mujer al dejarlo a un lado de una parte importante de su vida. Codina entendió perfectamente la situación del marido de su cómplice.

—Si el contenido de este CD está encriptado es porque contiene información valiosísima. Además, y en lo referente al dichoso papiro, creo saber dónde debemos buscar.

—¿Dónde? —inquirió Hannah, intrigada.

—En un templo de Isis en España.

—Papá trabajaba en... —masculló Hannah mirando fijamente a su hermano.

Enric trató de pensar. Después de unos segundos, sonrió y asintió.

—El templo de Debod, en Madrid. Un auténtico templo egipcio traído de las tierras del Nilo. Un templo donde se veneraba a Isis.

Beltrán hizo una rápida inclinación de cabeza con los ojos clavados en el objeto que tenía entre las manos.

—Todo encaja. La agenda de Silvia señalaba una visita a ese templo tiempo antes de morir. Lo tenemos —sentenció mirando a Puigcorbé. Éste, con los ojos entornados, afirmó con la cabeza mientras hacía sus propias cábalas sobre la teoría. El viudo extendió el brazo y le enseñó al policía la palma de la mano—. Déjame las llaves, necesito el portátil.

—Te acompañaré —respondió mientras rebuscaba entre sus bolsillos.

49

Con un ademán de la mano, Gilgamesh dio a entender al conductor que detuviera el automóvil. Vislumbró la casa al final de un camino embarrado y ordenó que se apagaran las luces. La orden se transmitió visualmente al resto de los coches que formaban la comitiva y éstos emularon la forma de proceder del primer vehículo. El bushi respiró profundamente. Esta vez no pensaba fallar, ni iba a cometer el error de relajarse, ni menospreciarlo por segunda vez. El peligro que representaba el policía era evidente, una piedra en el zapato que no había logrado sacarse y que comenzaba a ser más que un leve contratiempo. En su fuero interno, exclusivamente manejaba una idea que personificaba el escenario que había imaginado: el cuerpo sin vida de Puigcorbé reposando a sus pies. Sin duda, un bello final.

Inspeccionó su alrededor con la ayuda de unos prismáticos de visión nocturna. Un todoterreno, aparcado en las cercanías de la vieja masía, confirmaba que se hallaban dentro; por lo demás, ni rastro de «los otros». Tampoco le extrañaba, los siervos de la diosa Isis eran —tal como le había revelado su maestro— débiles, pacíficos, unos auténticos cobardes, y estaba convencido de que no se involucrarían en aquel asunto. Siempre remisos a darse a conocer, se las habían arreglado para ocultarse de ellos durante siglos. En un principio, su culto especuló con la posibilidad de que los isiacos fueran los custodios de la pequeña porción del libro sagrado de Thot. Sin embargo, el profesor judío les reveló que, en realidad, el preciado papiro no se había movido de su posición original en más de doce milenios. Tras siglos de búsqueda, parecía que lograrían hacerse con el ansiado papiro, pero el viejo egiptólogo los traicionó, estando tan cerca de alcanzar su objetivo. Ahora, debían recurrir a unos estúpidos sujetos para averiguar la verdadera ubicación de su billete hacia la eternidad. Todo terminaría esa noche, estaba convencido. Las órdenes eran claras y precisas: liquidarlos a todos, excepto al informático, apoderarse de los documentos y utilizar al señor Beltrán para localizar el conjuro.

Entrecerró los ojos, tensando los músculos de su cuerpo y se preparó para lo que sería una gran batalla y no una sencilla maniobra de exterminación, como se podía interpretar reparando en el desigual número de miembros de cada bando. Gilgamesh tenía muy presente una premisa: el policía vendería caro su pellejo, porque a menudo un hombre desesperado y acorralado, con el suficiente entrenamiento, lograba convertirse en un verdadero escollo, en un perfecto ejército. El guardián sabía que el detective contaba con ambas cualidades y, por primera vez en su vida, experimentó una emoción nada familiar. Meditó en la posibilidad de que respondiera a un sentimiento cercano al miedo.

50

Beltrán salió al exterior de la casa con la ingenuidad de un niño que va a jugar al jardín. Por el contrario, Puigcorbé inspeccionó rigurosamente el perímetro, asombrado ante la actitud del informático. Podía adivinar lo que le rondaba por la cabeza, sumido en un laberinto de incógnitas, esforzándose en encontrar la dichosa secuencia. Conocía bien la reputación de un informático de la talla de Marc, inteligente, dotado de una lógica abrumadora, pero también un despistado recalcitrante. En ocasiones, parecía que viviera en otro mundo, en otra dimensión; que no prestara atención a la gravedad de la situación, como si pudiera pasearse ajeno a todo con un impecable traje gris, silbando una alegre melodía, en medio de un campo de batalla. En cierto modo, era como un pez payaso en el centro de un banco de feroces tiburones. En su estado de concentración se sentía invulnerable, incapaz de percibir el peligro que lo rodeaba.

Beltrán introdujo la llave en la cerradura del maletero y levantó la pesada puerta. Llevaba rato dándole vueltas al mismo asunto, el contenido ilegible del CD. Intentó recordar cada uno de los detalles de los últimos días, ya que por propia experiencia entendía que forzosamente Silvia le había revelado la clave, y que era cuestión de tiempo dar con la solución. Aun así, se preguntaba dónde debía buscar, y más importante, el qué. Lo extraordinario del caso es que todavía no había echado un vistazo al contenido del CD ni tampoco a la extraña carpeta con el nombre Heka que contenía su portátil. Las prisas del entierro, su semisecuestro y los sobresaltos consiguientes le habían hecho olvidar por completo ese importantísimo detalle. Dedujo que encontraría en ellos las pistas que necesitaba para dar con el papiro.

Agarró el asa de la bolsa pero, de pronto, un sonido le sobresaltó, acompañado de un escalofrío que recorrió cada centímetro de su espalda. Levantó la cabeza lentamente. En ese preciso instante era lo que menos le apetecía y hubiera deseado creer que aquel sonido, parecido al motor de un coche al encenderse, fuera únicamente fruto de su imaginación. Ladeó la cabeza con el corazón latiéndole con fuerza. El interés por conocer el contenido del CD le había hecho olvidar que se hallaba en un maldito bosque «tenebroso», buscando pistas en una maldita casa «tenebrosa», metido hasta las cejas en un «tenebroso» enigma, y con la amenaza perenne de los «tenebrosos» sicarios de una «tenebrosa» deidad egipcia. Un misterio «tenebroso» en estado puro.

Al final del camino de barro, se encendieron un grupo de luces. A pesar de un primer momento de asombro, descartó de inmediato la hipótesis de luciérnagas gigantes volando a dúo y en perfecta geometría. Tragó saliva incapaz de mover otro músculo del cuerpo. No se trataba de ningún escarabajo volador hembra procurando captar la atención de los machos. Para su desesperación, comprendió que en aquella noche no habría coito entre insectos dotados con bioluminiscencia, sino que se trataba de faros de coches. Contó las luces, en total diez. Tras una simple y rápida división confirmó lo que se temía: cinco coches. Hizo otro cálculo sencillo, multiplicó los cinco vehículos por una media de cuatro pasajeros por automóvil. Le dio la friolera cifra de veinte asesinos dispuestos a matarlos a todos. De nuevo escuchó petrificado el sonido de los motores rugiendo en la lóbrega noche y vislumbró cómo las luces aumentaban de tamaño a gran velocidad. Se estaban acercando.

Una mano lo cogió por el cuello de la camiseta y lo echó hacia atrás. Puigcorbé cogió su bolsa made in Rambo y lo agarró del brazo arrastrándolo hacia la casa. Beltrán continuaba como una estatua de piedra y se dejó arrastrar literalmente.

—¡Rápido... adentro! —exclamó en voz alta tratando de que reaccionara.

Beltrán tropezó con el primer escalón de la escalera y se le calló la bolsa que contenía el portátil. La recogió y gateó hasta la entrada. El policía lo escoltaba con una expresión de concentración absoluta, mirando de reojo su espalda mientras intentaba preparar una defensa o, en su defecto, una huida. La muerte le había amenazado en varias ocasiones, pero por lo visto esa noche parecía tener todos los ases de la baraja, y daba la impresión de que no le iba a perdonar las partidas perdidas, ni las veces que la había esquivado. Puigcorbé depositó la bolsa en el suelo, sacó su rifle de asalto y se preparó. Pensó para sí mismo que quizá la muerte tendría que meterse su maldita guadaña por donde le apeteciera y tacharlo de su lista una vez más.

—Nos han encontrado..., pero ¿cómo? —preguntó Beltrán balbuceando víctima del miedo, agazapado detrás de un mueble, y tan lejos de la puerta que las balas tendrían que ir dirigidas con un GPS para alcanzarlo. Puigcorbé gruñó al tiempo que metía el cargador.

—No tengo ni puta idea, pero no voy a preguntárselo. ¿Sabes utilizar un arma?

Beltrán abrió los ojos, sorprendido ante la pregunta. Contempló al policía con el semblante confuso y aterrorizado. ¿Pensaba que era un mercenario? Sólo era un gris informático que lo más cerca que había estado de un arma era jugando al Doom.

—Bueno, da igual —dijo Puigcorbé. Le colocó un revólver entre las manos y gesticuló mientras le explicaba los simples mecanismos del arma—. Quitas el seguro... apuntas al pecho... y aprietas el gatillo.

—¿Qué? —inquirió frenético. Beltrán contempló en su poder un objeto que podía matar y la ansiedad le dio un subidón, dejándole casi sin respiración. Sintió el frío metal entre las manos y un escalofrío le erizó el vello.

—Pero... —dijo dubitativo. Volvió a mirar el revólver.

«¿Por quién me has tomado?».

Puigcorbé suspiró resignado. Marc era un tío listo, pero no le iba a ser de mucha ayuda si tomaba como ejemplo su actitud en el subterráneo del parking del periódico. Se convenció de que debía enfrentarse solo contra aquellos asesinos.

—Avisa a los demás. Buscad una salida. Yo les entretendré antes que nos rodeen, esto huele a emboscada y dentro de esta casa somos una presa fácil.

Beltrán afirmó con la cabeza, consciente de que parecía una magnífica idea, y optando por interpretar el papel secundario de un insignificante mensajero a convertirse en un pistolero del Far West que acribillan a la primera de cambio. Se perdió por el fondo del pasillo como una vulgar cucaracha, dejando desamparado al policía.

Puigcorbé asomó la cabeza por la puerta entreabierta, lo suficiente para percatarse a qué distancia estaban los coches. Se encontraban a unos pocos metros de la entrada de la masía.

El telón se iba a levantar y, de un momento a otro, iba a comenzar el espectáculo.

Cogió una granada y la lanzó con destreza lo más lejos que alcanzó, pero apuntando bien. Su objetivo: el centro del camino. Cuando la granada explotó, uno de los cinco automóviles saltó por los aires, estrellándose contra el lado izquierdo de la casa. Los otros frenaron con brusquedad y se detuvieron a ambos lados del camino. Un ejército de hombres con trajes oscuros descendió al instante de los coches y buscaron refugio detrás de los vehículos. La idea de Puigcorbé podría calificarse de brillante, ya que con la primera maniobra se aseguraba el camino despejado para una posible huida desesperada.

El fuego y el humo hicieron acto de presencia como invitados de excepción del enfrentamiento. Un duelo desigual en número, pero a pesar de ello era más sencillo defenderse que atacar. Puigcorbé aprovechó la confusión provocada por la explosión para refugiarse debajo de una ventana, obteniendo una panorámica casi perfecta de sus enemigos. Su intención era evidente: intentar que aquellos asesinos no los rodearan. De hacerlo, estaban muertos. No tenían defensa en la retaguardia, ni forma de escapar. Había que actuar rápido y abrió fuego sin miramientos.

Gilgamesh estaba gratamente sorprendido. El policía era un ejemplar digno, insuperable y único. En pocos segundos había sido capaz de preparar una estrategia de defensa. Su muerte sería más dulce y deseada. Aunque sentía una extraña admiración por aquel hombre, no podía ocultar que sólo aspiraba a verlo expirar ante sus pies. Su momento había llegado y no iba a consentir que sus hombres realizaran el trabajo que le correspondía a él, asumiendo su responsabilidad como máxima autoridad del brazo armado de la orden. Cerró los ojos y se concentró por unos segundos. Rezó una corta plegaria en japonés, percibiendo la paz necesaria entre él y el universo. Cuando abrió sus bellos ojos azules, éstos únicamente veían un objetivo: Puigcorbé.

Ordenó a varios de sus hombres salir de su escondite para ganar posiciones. Estos obedecieron sin rechistar, con una fe ciega que sorprendió al policía, quien en medio del frenético tiroteo, observó asombrado cómo unos cuantos hombres se exponían a ser blancos humanos. Disparó con el estómago hecho un nudo de sensaciones, pero con la adrenalina de su espíritu de supervivencia recorriendo sus venas. Sus certeros disparos impactaron en los cuerpos de sus enemigos, que se derrumbaron sin vida sobre el suelo. De pronto, una luz rojiza pasó por delante de los ojos del detective. Comprendió al instante de qué se trataba y el peligro que albergaba. Era la mira telescópica de un rifle. Resopló furioso y con la agilidad de un felino se lanzó al suelo lo más rápido que alcanzaron a reaccionar sus reflejos de más de cuarenta años. Tres disparos resonaron por encima de su cabeza, tan cerca que oyó silbar las balas. La estrategia del guardián también era digna de admiración: sacrificar a algunos de sus hombres para asegurarse un blanco fácil, mientras el policía se distraía abatiendo a sus secuaces. Una estrategia egoísta y cobarde, pero el agente sabía que en la guerra todo estaba permitido.

Puigcorbé exhaló un suspiro de alivio; Gilgamesh, de indignación. El policía comprendió que debía emprender la retirada y se arrastró por el pasillo en dirección al subterráneo, cargando con su valiosa bolsa y llevando consigo su inestimable Colt, un arma menos pesada que el rifle, pero más precisa.

La lluvia arreció con más fuerza. En una imperfecta secuencia, los rayos iluminaron el cielo acompañados de truenos que retumbaron como cañonazos de algún galeón de guerra.

Gilgamesh soltó el rifle con rabia ante la oportunidad perdida y se dirigió hacia la casa, encolerizado. Gesticuló e hizo ademanes con las manos para que sus hombres rodearan la vivienda. Se acercó hasta la puerta con la destreza y lentitud de un depredador. Como una araña, había tejido su telaraña alrededor del policía, y ahora sólo quedaba inyectarle su veneno mortífero abriendo los quelíceros y clavándole sus colmillos. Se limpió la lluvia de la cara con el dorso de la mano y afinó el oído, intentando escuchar un sonido que le diera alguna pista. Por lo que percibía, dentro de la casa un cuerpo se arrastraba por el suelo. Arqueó la ceja y estuvo tentado de darle una patada a la vieja puerta y acribillarlo, pero cuando aquel sonido dejó de escucharse, la incertidumbre lo detuvo. Intentó analizar qué sucedía detrás de la puerta. Quizá... ¿estaría el experto policía apuntando fijamente a la entrada desde el suelo?

Por su parte, Puigcorbé jadeaba nervioso con el cuerpo tendido sobre el frío e irregular suelo de la casona. De pronto, el festival de disparos y pólvora había enmudecido, dejando como único sonido las innumerables goteras de la casa y la incesante lluvia en el exterior. No sabía qué pensar. Aquel silencio lo intranquilizaba. No obstante, un pálpito lo empujó a dirigir su atención a la puerta de entrada. Se giró, apuntando al final del pasillo con su Colt con la espalda pegada al suelo. Contuvo la respiración y encañonó aquella puerta como si el mismísimo Lucifer fuera a atravesarla en cualquier momento. La situación no podía ser más tensa y la quietud que se respiraba en el ambiente le recordaba a la paz que reinaba en una batalla segundos antes de que la contienda estallara. No sabía muy bien qué debía hacer y calibró las alternativas que le quedaban. Escasas, por no decir nulas. Estaba a unos metros de la habitación, una opción que significaba una huida hacia delante, meterse todavía más en la trampa. Sin embargo, no podía hacer más. Evidentemente, no lograría hacer frente a sus enemigos por más tiempo.

Gilgamesh retrocedió poco a poco e indicó a sus hombres que se preparasen para disparar. Los seguros y los cargadores, estridentes y secos al penetrar en las armas, resonaron en la silenciosa noche como una trágica melodía. Los soldados, apostados alrededor de la masía, se colocaron estratégicamente en cada una de las ventanas esperando la orden para abrir fuego. A otros dos hombres les indicó con un lenguaje de gestos que fueran por la parte de atrás. Puigcorbé escuchó aterrorizado el escándalo de las armas en el exterior, e instantes después, unos pasos acercándose a la parte trasera de la casa. Gruñó en la oscuridad. Le quedaba muy poco tiempo para reaccionar. Y lo hizo. Apretó los dientes, se levantó con rapidez y, tensando los músculos de sus piernas corrió cuanto pudo hasta la habitación de matrimonio. En el exterior, Gilgamesh ordenó con un ademán de la mano disparar a discreción. Sus hombres obedecieron al instante y, armados con metralletas y rifles, comenzaron a descargar una lluvia de disparos sobre el interior de la casa. Puigcorbé corrió tanto como le permitieron sus piernas. Pese a eso, el tiempo pareció detenerse en su desesperada evasión. Las balas le pasaron por encima y por debajo. Su alrededor pareció estallar. Bajo un sonido ensordecedor, los impactos de las balas arrancaron trozos de madera y desconcharon las viejas paredes. De pronto, Puigcorbé sintió cómo uno de aquellos pequeños proyectiles impactaba en su brazo izquierdo. Perdió el equilibrio y por unas milésimas de segundo estuvo expuesto a que le llenaran el cuerpo de plomo. No fue así. Pero a pesar de su increíble suerte, otra bala impactó en su pierna. Cayó al suelo justo a la altura de la puerta de la habitación. Pese a estar herido, pensó que todavía podía escabullirse de aquella pesadilla. En ese preciso momento, dos soldados entraron por la puerta trasera de la casa. A pesar del dolor, el policía levantó la mirada, extendió el brazo y disparó. Le dio a uno, pero el otro consiguió huir. Gesticuló una mueca de dolor, blasfemando contra todos los santos. En un esfuerzo infrahumano consiguió entrar en la habitación. Abrió la trampilla, lanzó la bolsa por el hueco de la escalera y descendió con el dolor quemándole la piel. Beltrán corrió a auxiliarlo, ya que los otros tres estaban demasiado aterrados para poder moverse de su posición. Lo agarró y lo dejó lentamente en el suelo.

—Cierra la trampilla —masculló entre dientes—. Pon la cama tal como estaba.

Beltrán asintió y, sin atender a su miedo que le decía que no lo hiciera, subió los escalones y recolocó la cama justo debajo de la portezuela. Cuando se disponía a bajar la trampilla observó cierta claridad en el pasillo. En silencio, vislumbró un grupo de botas deambular por el interior de la casa. Tragó saliva y descendió la trampilla con el mayor sigilo que pudo.

Enric Solé y Carlos Codina ayudaron al policía a levantarse y lo llevaron hasta una silla. Hannah se acercó para inspeccionar las heridas. A la luz de la linterna se podía ver claramente que el pantalón y la chaqueta del agente estaban ensangrentados. Puigcorbé agitó la mano.

—No es necesario, señorita. Sólo son rasguños —señaló cuando ésta se disponía a auxiliarlo—. Luego nos ocuparemos de mis heridas. Ahora, pensemos cómo coño salir de esta situación —propuso con rabia.

Los presentes se miraron los unos a los otros, mientras escuchaban los pasos de sus próximos asesinos deambular por la casa. Parecían más alejados, quizá investigando el piso superior.

—¿Nada? Usted, Codina... ¿no sabe cómo salir de aquí? ¿No hay una salida secreta... hecha por esa orden tan mística y enigmática? No me diga que no tenían un puto plan para una situación así.

—Si existe... la desconozco, agente —respondió encogiéndose de hombros.

Puigcorbé escuchó en su mente cómo la Muerte le susurraba: «Escalera de color. Fin de la partida».

De pronto, un extraño sonido se escuchó a sus espaldas, como el de una puerta pesada al abrirse. Los presentes se volvieron, percibiendo una brisa de aire fresco y húmedo en la cara. Para su sorpresa, al final de la habitación se materializó una figura encorvada y pequeña, enfundada en una especie de hábito blanco y que los miraba en silencio, manteniendo en la mano una antorcha encendida.

—Si aprecian su vida... háganme el favor de seguirme. Deprisa.

—¿Jafet? —preguntaron los dos egiptólogos.

El hombrecillo se quitó la capucha y asintió.

—No tenemos tiempo, los sicarios de Seth pronto encontrarán la trampilla.

Tanto los dos jóvenes egiptólogos como Carlos Codina entraron en lo que parecía la tan deseada puerta secreta, un túnel oscuro y húmedo que debía conducir a un lugar seguro. Puigcorbé gruñó, harto de sorpresas y de que nada fuera como él pensaba. No obstante, tenía en mente una última cosa que hacer antes de huir: una tarjeta de despedida para sus enemigos.

—Ve con ellos, Marc. Os sigo.

El informático negó con la cabeza e indicó al resto que se marcharan.

Con la ayuda de Beltrán, el policía accedió a la trampilla. Con un gran esfuerzo, colocó una granada de tal forma que cuando aquellos asesinos la abrieran, se soltara la anilla y explotara. Una buena idea para llevarse a otros tantos de sus enemigos por delante y una forma eficaz para medir el tiempo que disponían para su huida. Puigcorbé se agarró del hombro de Beltrán y entraron en el pasadizo. Durante unos segundos, estuvieron caminando sobre un suelo de tierra, sin ver nada, excepto lo que ofrecía la iluminación de la linterna: unos escasos metros de suelo y muros interminables de tierra. Tras unos minutos en la claustrofóbica galería, vislumbraron una tenue luz al final del angosto túnel. Cuando Beltrán salió a la superficie, casi arrastrando a un Puigcorbé sin fuerzas, descubrió que el grupo se encontraba dentro de la ermita cercana al cementerio.

Beltrán parpadeó al ver, desde la ventana de la pequeña ermita, un coche estrellado contra las lápidas. Sorprendido, miró de soslayo al hombre que llevaba al hombro y se preguntó cómo narices se las había ingeniado para mandar a aquellos infelices al Infierno, depositándolos en un terreno tan adecuado.

—¿Cómo está, agente? —se preocupó de nuevo Hannah.

—Bien, aguantaré. Viejo... —dijo dirigiéndose a su inesperado salvador con desdén—. ¿Y ahora?

Jafet se encogió de hombros.

—¿Podemos llegar hasta su coche? —preguntó el informático.

El anciano sacudió la cabeza mientras inspeccionaba el terreno.

—Demasiado lejos, señor Beltrán. Con el policía en ese estado, nos cogerían. Pienso que debemos tratar de llegar hasta ese todoterreno... Es suyo, ¿no?

Puigcorbé hizo un gesto de dolor. La pierna le ardía, y la herida del brazo tampoco era una caricia. Le parecía la estrategia más lógica, un poco disparatada y peligrosa, pero la única que podría sacarlos de aquel infierno.

Asomó la cabeza por una pequeña ventana e inspeccionó el perímetro. Descubrió que el rubio psicópata había ordenado a todos sus hombres entrar en la casa para explorarla.

—De acuerdo... hagámoslo —dijo mientras se separaba de Beltrán y trataba de aguantar el equilibrio por sí solo. Le dio la bolsa a Enric y se colocó al frente del grupo. Se giró hacia ellos—. Caminen lentamente y no hagan ningún movimiento estúpido, como pisar una jodida rama de árbol seca.

Se acercaron al automóvil con sigilo. Puigcorbé levantó la mano e hizo que la comitiva se detuviera. Dos de aquellos tipos estaban fuera, vigilando. A uno de ellos lo reconoció al instante, se trataba de Gilgamesh. El veterano policía frunció el entrecejo, sujetando el torrente de adrenalina que le fluía por las venas. El «guardián» estaba distraído observando desde su posición, a unos veinte metros de la casa, el exterior de la vieja casona.

—Puto nazi —masculló Puigcorbé en voz baja. Aquel maniaco, en vez de asumir riesgos, dejaba a sus hombres que hicieran el trabajo sucio.

A Gilgamesh se le estaba agotando la paciencia. Desde esa distancia, tenía una visión más amplia de todo el perímetro y vigilaba que nadie escapara de la ratonera en que se había convertido la vieja casa. No obstante, esperaba impaciente que alguno de sus hombres sacara a rastras el cuerpo sin vida del odiado agente de la ley. Paradojas de la vida, pero nunca llegaría a imaginar que Puigcorbé, aunque herido y limitado en sus fuerzas, le estaba soplando simbólicamente en la nuca.

Un sicario, apostado en el umbral de la puerta de entrada, meneó la cabeza. Gilgamesh se puso tenso. El otro tipo, el que estaba a su lado, se llevó la mano a la oreja y escuchó por un pinganillo.

—Señor... la casa está limpia —comunicó a su superior.

Gilgamesh apretó los dientes al tiempo que estrechaba los ojos.

«¿Dónde estás? ¿Dónde te has escondido?», se preguntó escudriñando minuciosamente el entorno del viejo caserón.

—Señor, uno de nuestros hombres ha encontrado una trampilla debajo de una cama, en una de las habitaciones de la planta inferior —le informó su ayudante—. Manchas de sangre en el suelo, posiblemente del subcomisario, indican que está escondido allí. Puede ser un subterráneo. Nos solicita que...

—Que procedan —ordenó interrumpiendo a su lacayo.

El soldado recibió las órdenes y entró de nuevo en la casa. Puigcorbé se giró hacia los demás. Tras un gesto de dolor, se llevó su dedo índice a los labios solicitando que mantuvieran silencio. Le susurró algo en el oído a Beltrán y muy lentamente sacó el seguro de su Colt.

Una explosión resonó en el interior de la vieja masía.

Gilgamesh reculó y, por un momento, pareció impresionado. Tras llevarse el antebrazo a la altura de los ojos para resguardarse de la explosión, recordó la detonación del coche en el subterráneo. Trató de recapacitar, pero no tuvo el tiempo necesario, el policía se incorporó y con el brazo extendido les apuntó a ambos. Cuando percibieron una amenaza a sus espaldas ya era demasiado tarde. Puigcorbé disparó al pecho del tío del pinganillo en cuanto éste se dio la vuelta. Gilgamesh intentó reaccionar, y pese a que sus reflejos y movimientos fueron rápidos, se encontró con el revólver del policía apuntándole en medio de la frente. Los ojos del agente no estaban para tonterías y dejaban perfectamente claras sus intenciones: un leve movimiento en falso y el «guardián» sería historia.

Beltrán corrió a grandes zancadas hacia el todoterreno, seguido de los demás. Enric se acomodó en el maletero, Hannah y el anciano Jafet en los asientos posteriores. Codina se quedó de pie, sujetando la puerta, a la espera de que aquellos dos hombres acabaran con lo que parecía que tenían pendiente.

Gilgamesh no se movió. Estudió al policía y sonrió irónicamente.

—¿Vas a matarme? —le preguntó mientras se encogía de hombros. Puigcorbé no respondió y apretó todavía más el revólver con su mano—. Esto no puede acabar así, nuestro enfrentamiento debería ser más digno.

—La misma jodida dignidad que usaste para matar a mi compañero, ¿eh, cabrón? —reprochó con rabia al tiempo que golpeaba la frente de Gilgamesh con el cañón de la pistola. Su dedo índice deseaba apretar el gatillo. Con todo, la vista se le comenzó a nublar. Cansado y herido, sus reservas de energía estaban bastante bajas. Puigcorbé se sintió desfallecer y el arma le pesó en la mano.

Un grupo de hombres salió de la casa. La explosión había causado un incendio y la vieja masía comenzó a ser pasto de las llamas. Los sicarios se dirigieron a donde estaban Puigcorbé y Gilgamesh. Los dos se mantuvieron inmóviles, pese a que Puigcorbé miró con el rabillo del ojo al grupo de hombres armados. El bushi les hizo un gesto con la mano para que se detuvieran.

—Bien —dijo Gilgamesh con voz pausada. Observó las manchas de sangre en la ropa de su adversario. Arrugó la frente—. Estás herido y yo, a tu merced. Si me matas, ellos te matarán, y matarán a tus amigos. Estamos en una delicada encrucijada, agente. Te propongo un trato: marchaos, dejemos esta partida en tablas por el momento.

Puigcorbé ni pestañeó. Echó otra rápida ojeada a los asesinos que le apuntaban con sus armas. Aunque no quisiera reconocerlo, su contrincante tenía razón, y por otro lado, la progresiva pérdida de sangre lo estaba debilitando. Sentía un frío sudor recorriendo su frente, los músculos entumecidos y no sabía cuánto tiempo podría aguantar así. Asintió con la cabeza y retrocedió dando pasos hacia atrás en dirección al coche, pero sin dejar de apuntarle.

—Nos volveremos a ver, agente —sentenció Gilgamesh como la amenaza velada de un futuro enfrentamiento entre ellos dos.

—Puedes asegurarlo. Y espero que entonces no te escondas detrás de tu pequeño ejército —le respondió acercándose al automóvil, esgrimiendo las pocas fuerzas que le quedaban.

Codina le ayudó a entrar en el coche. Puigcorbé, sin dejar de apuntar a Gilgamesh, apretó el gatillo. El bitshi abrió los ojos ante la inesperada reacción del policía. Puigcorbé sonrió maliciosamente, no le quedaba ninguna bala en la recamara. Un verdadero farol. Beltrán pisó el acelerador y el todoterreno salió como una exhalación, perdiéndose en segundos de la vista del «guardián» por el camino de barro. Gilgamesh observó pensativo cómo se alejaba su objetivo, con la luz de las llamas iluminando su espalda.

51

Beltrán conducía a gran velocidad. El cuentakilómetros mostraba que estaba rebasando los 160 km por hora y daba la impresión de que el mismo diablo estuviera persiguiéndolos. A su lado, Puigcorbé se retorcía de dolor, vigilado cada medio minuto por el informático, que sentía una creciente preocupación por el estado de su amigo y que pisaba el acelerador a fondo. Debían detenerse y curarlo, pero éste les había repetido en varias ocasiones que podía aguantar, insistiendo en que lo más importante en esos momentos era poner tierra de por medio con sus perseguidores.

—¿Cómo nos han encontrado? —preguntó Beltrán mirando al viejo por el retrovisor. Los demás se habían quedado mudos, asombrados y aterrorizados a partes iguales por la terrible experiencia de estar tan cerca de la muerte. Para Beltrán, ya era la segunda vez y sobrellevaba la situación como una circunstancia un tanto habitual en los últimos días.

—Llevan sus móviles encendidos, ¿verdad? —les preguntó Jafet sin dejar de mirar por la ventanilla—. Deberían quitarles la batería. Hay muchas formas de localizar a una persona mediante esos cacharros.

El viejo podría tener razón, y así lo hicieron. Todos los integrantes del automóvil desconectaron sus teléfonos, extrayendo las baterías.

Enric miró por la ventanilla temiendo que aquellos monstruos los siguieran.

—¿Adónde nos dirigimos? —preguntó inquieto. Al igual que sus acompañantes, no sabía cuál era su próximo destino, ni la razón de la inesperada y crucial intervención del viejo ayudante de su padre, presentándose ante ellos con un curioso hábito blanco.

—Señor Beltrán... ¿conoce una localidad llamada Besalú?

Beltrán asintió mirando de reojo al anciano a través del espejo retrovisor. Conocía la ciudad medieval de la provincia de Girona, en la comarca de la Garrotxa.

—Conozco un lugar seguro donde este hombre podrá descansar —indicó el viejo con la voz pausada y cansada. Atendiendo a su pronunciación, parecía resignado a ayudar a aquel grupo de jóvenes.

—De acuerdo —respondió Beltrán, meditando en la manera más rápida de llegar al municipio. Miró a Puigcorbé, hundido en el asiento—, Pero antes haremos una parada. Roberto... ¿tienes algún botiquín de primeros auxilios?

El policía asintió con la cabeza mientras cerraba los ojos y se apretaba la herida del brazo.

—Atrás, en el maletero —masculló con la respiración entrecortada.

—Vale. Dame cinco minutos más y te curaremos esas heridas.

52

Puigcorbé descansaba su maltrecho organismo en el asiento del acompañante del conductor. Beltrán no le quitaba ojo, preocupado por su estado. A pesar de que las heridas habían sido milagrosamente superficiales, no podía olvidar la valentía que había demostrado enfrentándose a aquellos asesinos. Sin duda, el policía disfrutaba de una suerte enorme, ya que todavía se preguntaba cómo había sido capaz de salir airoso de una situación tan complicada. No obstante, admitía en su fuero interno de que si no hubiera sido por su coraje, todos estarían muertos.

Hannah Solé, actuando como improvisada enfermera, se encargó de proporcionar las curas al maltrecho agente de la ley.

—Realicé un cursillo de primeros auxilios —señaló.

Tras tomar el desvío hacia Banyoles, continuaron por una serpenteante carretera hasta distinguir un puente medieval elevado sobre el río Fluvià. Pese a que nadie los perseguía, Beltrán no había disminuido el ritmo, exponiendo a la mecánica del jeep a un duro examen. Los ocupantes del todoterreno soltaron un suspiro de alivio al unísono cuando el programador desaceleró. El anciano le indicó que debía dirigirse a un aparcamiento situado a un extremo del extraordinario puente fortificado. Un automóvil los esperaba. De su interior descendieron tres personas: dos mujeres y un hombre. Jafet le rogó al informático que estacionara el coche junto a aquellos personajes.

—¿Quiénes son? —preguntó con la sospecha silbándole en los oídos.

—Amigos. No se preocupe.

Al descender, las tres figuras se aproximaron y rodearon al viejo. Tras unas breves reverencias, una mujer de poca estatura, corpulenta y de unos cuarenta años, le ayudó a deshacerse del hábito.

—Maestro... hemos temido por su vida —dijo el varón, un joven de mediana edad, alto y delgado.

—Estoy bien... Debemos llevar a estos amigos al Miqveh.

Las dos mujeres y el joven miraron con recelo al grupo de personas que acompañaban a su maestro. Tras un rápido reconocimiento, volvieron a doblar la cabeza.

—Si es su deseo... así se hará.

Beltrán agarró el brazo del anciano con brusquedad. Los tres discípulos se quedaron asombrados ante la irreverencia, pero el informático quería respuestas y las quería de inmediato.

—¿Qué pasa aquí? —le increpó alterado, al tiempo que observaba de reojo a los tres nuevos acompañantes. Puigcorbé observaba la escena, cansado pero prestando atención a cada pequeño detalle, y en cierta forma, complacido ante la manera de actuar de Marc—. ¿Quién es usted en realidad? ¿Qué tienen que ver estas personas en todo esto? ¿Y qué cojones es el Miqveh?

—Señor Beltrán, ustedes quieren respuestas y yo se las voy a dar; es una deuda que tengo con el padre de Enric y Hannah —respondió con serenidad. Beltrán le fue soltando el brazo progresivamente. El anciano se acarició su débil extremidad y prosiguió—. Gracias. Como le decía, responderé gustosamente a las preguntas que tengan, pero deseo que mi revelación sea en un lugar sagrado para nosotros. El Miqveh son los baños judíos construidos en Besalú, un lugar donde se erigió tiempo atrás un templo sagrado a nuestra diosa, donde se reunían miembros de nuestra orden para aprender de los conocimientos del libro de Thot.

—Usted... ¿es miembro de la hermandad de los misterios de Isis? —afirmó Codina en forma de pregunta.

El anciano lo miró y asintió lentamente.

—¿Mataron a mi mujer? —preguntó Beltrán señalando con un dedo acusador al anciano.

—No, señor Beltrán. No hicimos una atrocidad así. Nosotros no asesinamos.

—¿Entonces...?

—Por favor, acompáñenme. Aquí estamos expuestos a muchos peligros. Lo lamento profundamente, pero he de informarles que la guerra que ha durado tantos siglos está llegando a su fin. No pueden hacerse una idea del poder de los adoradores de Seth. Ustedes están en grave peligro, señalados para morir.

Se encaminaron hacia el pueblo medieval. El puente fortificado de estilo románico que atravesaban databa del siglo XI. Estaba formado por siete arcos y tenía unos 150 metros de longitud. Su estructura angular se debía a que en el pasado se utilizaron las rocas del río como asentamiento. Marc Beltrán alzó la vista al cruzar por el Portal del Pont, un antiguo torreón de defensa que servía de peaje para los viajeros que querían cruzar el río. Los orígenes históricos de Bisuldunum «fortaleza entre dos ríos», o Besalú, se remontaban a la época ibérica y celta. Restos arqueológicos confirmaban que también había sido un asentamiento romano.

Tras dejar atrás el puente, se adentraron en el Cali, el barrio judío. La noche y la iluminación de las farolas resaltaban más si cabe el ambiente medieval del pueblo, aunque la oscuridad también ofrecía una dosis de misterio que lo envolvía en un ambiente tétrico. En la Edad Media se había erigido entre aquellas callejuelas una comunidad judía. Controlado por el rey, el barrio judío fue autónomo del municipio de Besalú. Si bien estaba dentro del núcleo urbano, sus habitantes nunca fueron considerados ciudadanos a causa de su fe. La comunidad judía contaba con sus propias instituciones: su asamblea, sus notarios, sus propios jueces, rabinos, vigilantes, consejeros, maestros, recaudadores y hasta el propio bedel de la sinagoga. Beltrán, observando a su alrededor, se preguntó qué relación podía existir entre los conocimientos iniciáticos egipcios y los judíos. ¿Por qué razón los quería llevar a unos baños purificadores judíos que habían sido encontrados, según le había comentado Enric, en el año 1965? Si pretendían encontrar la porción del libro de Thot que engañaba a la muerte y poseía el poder de resucitar, no creía que fuera el lugar más indicado. De pronto, una conexión entre las dos culturas se dibujó en su pensamiento. Aceleró el paso hasta situarse a la altura del anciano que comandaba el grupo. En ese momento transitaban por la conocida Plaça dels Jueus.

—¿La Cábala? —le susurró.

El anciano levantó la mirada para reconocer al informático sin dejar de caminar. Sonrió complacido y asintió.

Los egiptólogos, justo detrás de ellos, se miraron con incredulidad el uno al otro. Hannah frunció el ceño y Enric, cabizbajo, trató de meditar sobre las consecuencias que acarrearía la afirmación del antiguo ayudante de su padre.

Unas escalinatas situadas a un extremo de la plaza los llevaron hasta una vía subterránea. Allí se hallaba la entrada al Miqveh. Los baños judíos consistían en una cámara subterránea de piedra con una escalera que descendía hasta una pequeña piscina. De estilo románico, su bóveda, en forma de cañón y una única ventana de pequeñas dimensiones que le suministraba ventilación y claridad externa, era lo poco que se podía destacar de aquel lugar. El anciano encendió una linterna y descendió por la estrecha escalera. Posicionado en medio de la estancia, se giró e invitó al grupo con un ademán, solicitándoles que entraran y tomaran asiento.

En el centro de la pequeña sala estaba la piscina rectangular. Según se sabía, los judíos utilizaban el agua que se filtraba desde el subsuelo o el agua canalizada por las lluvias para purificarse y limpiarse tras el contacto con algún cadáver. Las mujeres judías debían hacerlo tras dar a luz. Por su parte, los hombres practicaban el ritual cada viernes antes de la puesta del sol, al inicio del Shabat, el día de descanso para el pueblo judío. Pero, sobre todo, se debían purificar antes de inmiscuirse en algún proceso sagrado.

—Bien, aquí estaremos seguros, sin miedo de que nadie nos escuche —comenzó a hablar el anciano. Los demás se acomodaron en los escalones a ambos lados del viejo.

Beltrán, con la bolsa que contenía su portátil sobre las piernas, observó con atención a su alrededor. Aquella habitación de piedras antiguas no parecía representar el cacareado lugar sagrado del que tanto alardeaba el anciano. Los hermanos se habían sentado juntos y Carlos Codina había decidido permanecer cerca del policía. Puigcorbé, derrumbado sobre el frío suelo, sólo trataba de recuperar fuerzas.

—Preparad el lugar de alojamiento de nuestros invitados —solicitó el anciano dirigiendo una mirada a sus fres ayudantes—. Ocultad su automóvil. Cuando haya acabado de hablar con estos jóvenes, los acompañaré a la casa. Todo tiene que estar previsto para su comodidad. Necesitan descansar.

Los tres asintieron y, tras una reverencia, se marcharon. El viejo carraspeó y se preparó para lo que iba a ser, con total seguridad, una charla prolongada.

—Gracias a la inestimable implicación de uno de nuestros hermanos, nos encontramos en este recinto sagrado. He juzgado oportuno recurrir a este escenario, ya que lo considero el más correcto para relatarles mi exposición sobre los hechos que nos ocupan.

Las miradas de los presentes examinaron la habitación, sorprendidos por el lugar donde se encontraban. ¿Baños judíos? Les parecía extraño que el anciano, supuesto cabecilla de una logia relacionada con el Antiguo Egipto, hubiera elegido esa habitación para una reunión tan crucial. Jafet se percató de aquel hecho y decidió esclarecer sus dudas.

—Como expresé, en esta superficie preexistió un templo a Isis. Lo que ven —dijo señalando la pequeña bañera de agua natural—, se utilizaba en el pasado para el bautismo de los iniciados en los misterios de nuestra diosa. Con el tiempo, llegaron los judíos y convirtieron este sacro lugar en otro sagrado rincón para su cultura, sus baños rituales. No obstante, para nosotros, nunca perdió su valor iniciático.

El anciano unió sus manos por detrás de su espalda e inclinó el rostro. Dio dos pequeños pasos y volvió a mirar a los presentes.

—Seguramente se preguntarán qué nos ha inducido a salvarlos. Se lo diré: no podemos permitir que nuestros enemigos obtengan lo que están buscando desde hace tanto tiempo. De hacerlo, tendrían el poder necesario para establecer un nuevo orden mundial. Los he reunido esta noche para explicarles el porqué, el cómo y el cuándo del enigma que nos atañe. Soy miembro de un culto antiguo, un simple enviado para advertirles del serio peligro al que se enfrentan. Mi culto se remonta a la edad primaria del Antiguo Egipto, unos quince mil años. Egipto fue la civilización escogida para recibir conocimientos que escapan a nuestra mente actual, conocimientos transcritos por un hombre, el ministro del gran faraón Unnefer. El escriba sagrado redactó el libro más valioso que haya conocido la humanidad. Se llamaba Dyehuty, o como se le conoce en su nombre helenizado, Thot.

Los presentes guardaron silencio, aunque Enric aprovechó la oportunidad que le brindaba la situación para saciar sus dudas.

—¿De dónde proceden esos conocimientos? ¿Fueron los propios egipcios autodidactas o lo recibieron de otra cultura... de una antigua civilización?

El viejo lo estudió con los ojos abiertos. Suspiró y meneó la cabeza en un gesto con el que fulminó las esperanzas del egiptólogo.

—Enric... sería muy largo de explicar. Con todo, y utilizando lo que conocemos sobre los primeros egipcios, coincidiremos en afirmar que aquellos hombres eran pastores y es evidente que un libro que engloba todas las respuestas del universo no pudo haber sido redactado por antiguos habitantes de la tierra de Khem.

Roberto Puigcorbé se revolvió en el suelo de indignación. No lo podía ocultar: todo ese tema «místico-misterioso» lo ponía enfermo. Trataba de escuchar, pero no lograba tragarse nada de aquella serie de sandeces. En su opinión, eran temas recurrentes que se discutían en charlas de ancianos jubilados sin nada que hacer en la vida y que aprovechaban los pocos momentos de lucidez que le concedía el alzheimer para descolgarse con un aluvión de paparruchas sin sentido. La gota que colmó el vaso de la paciencia del policía fue la última insinuación del charlatán de barba blanca.

—¿Nos está hablando de conocimientos extraterrestres? —exclamó en forma de pregunta. La sátira sonrisa que dibujó en su semblante resumía su escepticismo. Se preguntaba por qué narices se había dejado acribillar para proteger a un grupo de iluminados.

El viejo lo miró de soslayo, pero en ningún momento pareció intimidado o molesto por la pregunta.

—El conocimiento de los dioses, agente, de eso se trata. Lo que sucede es que ese conocimiento no podía llegar al pueblo, era demasiado peligroso. Por esa razón se transmitió de «labios a oídos», bajo secreto y con castigos severos para los iniciados que rompieran su silencio. Sólo los sacerdotes del templo de Isis conocían la extensión del libro de Thot. Con el transcurso de los siglos, se utilizó una manera para que los iniciados pudieran acceder al conocimiento sin desvelar a otros su contenido, cifrándolo en otros libros con un código oculto.

—¿La Torá? —apuntó Enric, impulsivo.

—Exacto. Los cinco primeros libros de su cristianizado Antiguo Testamento, El Pentateuco, escrito por el profeta Moisés. Las veintidós letras del alfabeto hebreo provienen de Egipto y codifican sus conocimientos herméticos.

—Espere. Lo que está diciendo es una temeridad y no está probado que el hebreo sea de origen egipcio. El hebreo proviene del alfabeto fenicio. El origen se ubica en la Antigua Canaán y evolucionó mas tarde del proto-cananeo o proto-sinaítico —replicó Hannah sorprendida de las afirmaciones del anciano.

—Hannah —se detuvo y suspiró—, la evolución de la escritura alfabética se originó de dibujos que representaban una palabra o una idea. Ésta es la forma más coherente y lógica como se desarrolló el alfabeto. Un alfabeto que se originó en Mesopotamia y que más tarde heredó Ugarit, una antigua ciudad situada en la costa mediterránea, al norte de la actual Siria. No obstante, incluso el alfabeto ugarítico muestra evidentes similitudes con los jeroglíficos egipcios. Indudablemente, el proceso al que estuvo expuesto el alfabeto procedió de diversas fuentes y no sólo de la escritura egipcia, la cual los egipcios consideraban sagrada y, en cierta forma, avanzada. Sin embargo, se tomó este tipo de escritura comprimida en signos que representaban una idea o varias ideas como base para el alfabeto. Les pondré un ejemplo. Moisés, el legislador, tuvo un origen egipcio y fue instruido en las escuelas del misterio. Además, el profeta hebreo dejó escrito, según describe el judaísmo, sucesos antiguos que relacionó con el pueblo israelita, pero que en ningún caso tuvieron un origen hebreo. El famoso diluvio de Noé guarda grandes similitudes con las leyendas de Gilgamesh.

Puigcorbé sintió un dedo de fuego en el estómago al escuchar el nombre y percatarse de que su enemigo disfrutaba de un apodo mitológico. Los demás asistentes no percibieron la misma indignación y el agudo rencor del policía, pero sí un intenso escalofrío trepando por sus espaldas.

—Los cinco primeros libros de su Biblia tienen un gran parecido a otros escritos de otras culturas contemporáneas a su tiempo, dejando patente que todas esas culturas, incluyendo la hebrea, tenían el mismo origen. El patriarca Abraham nació en la ciudad de Ur, Sumeria, y reveló una tradición oral que, teóricamente, escribió más tarde Moisés. Hay quien afirma que el Génesis bíblico concuerda con los textos egipcios y sumerios.

—¿Qué se supone que quiere demostrar con todo esto? —preguntó Beltrán, que atendía a las explicaciones del viejo e intentaba almacenarlas en su memoria.

—Es sencillo, señor Beltrán. El origen de las primeras culturas es el mismo.

—Vale. ¿Y qué demonios tiene que ver la Cábala en todo esto?

—Durante el siglo doce resurgió, precisamente en Cataluña y en la Provenza francesa, una nueva ciencia entre las comunidades judías, una nueva forma de interpretar los escritos sagrados con la intención de buscar la «verdad» en la Torá: la Cábala. Y me permito subrayar el término «resurgió» porque el origen del cabalismo es más antiguo. Incluso algunos cabalistas afirman que el ángel Raziel le ofreció a Adán el primer conocimiento cabalístico. No obstante y dejando a un lado el debate sobre su antigüedad, lo realmente importante es que mediante el estudio de la Cábala se podían encontrar los conocimientos ocultos de los cinco libros. Vuestro padre, Yaacov —dijo mirando a los egiptólogos—, se ilustró de los estudios de un viejo cabalista judío, Mosé ben Nahmán, más conocido como Nahmánides y también, según lo conocían los cristianos, Bonastruc ça Porta. De igual modo, se sumergió en la lectura de la obra de Moshé ben Maymon, un médico rabino y teólogo que nació en Córdoba y que se le conoció con el nombre de Maimónides. De este cabalista, Yaacov estudió su Tratado sobre la resurrección de los muertos. Después de años de aprendizaje en el código oculto de la Torá, encontró textos cifrados en la Ley sobre un gran faraón del que no se habían descubierto registros en la egiptología, sobre su historia, sobre su resurrección y sobre su tumba, una gran pirámide que escondía su sarcófago y el libro del conocimiento. Yaacov comenzó a conjeturar que el libro sagrado había existido, y si eso era así, el mito sobre la resurrección de Osiris podía ser más que una leyenda, un suceso que ocurrió miles de años antes del periodo predinástico egipcio. Lo que ocurrió después, ya lo conocen...

—Puedes estar seguro que lo conocemos, Jafet. Trabajaste con mi padre durante tantos años... sólo para controlar sus investigaciones —le interrumpió Hannah, molesta.

—Hannah, nunca puse trabas al estudio de tu padre. Era un hombre fantástico, una mente prodigiosa, capaz de crear suposiciones increíbles sin apenas conocimientos iniciáticos. Se me encomendó la tarea de... bueno, vigilarlo, y yo obedecí —balbuceó mientras se frotaba la parte trasera de la cabeza. Sin duda, se sentía incómodo por haber traicionado a un hombre al que logró calificar de amigo—. No obstante, era por su propia seguridad, no podía permitir que descubriera nuestro secreto.

—¿Su seguridad? —preguntó Enric torciendo el gesto—. Entonces... ¿no se suicidó? ¿Lo asesinaron?

Jafet sacudió la cabeza, parecía cansado y los dos egiptólogos, llevados por la ira, lo estaban bombardeando a preguntas.

—No, Enric. Tu padre se suicidó. Comprendió que era culpable de las atrocidades que sus compañeros de culto cometieron. No por realizarlas, sino por permitirlas y cerrar los ojos. Esa es la única verdad.

—¿Y Silvia? —intervino Beltrán.

El anciano se armó de paciencia ante el fuego cruzado de preguntas del que estaba siendo víctima.

—Su esposa fue muy inteligente, señor Beltrán. Trazó una línea imaginaria en su investigación desde diferentes hermandades y órdenes secretas que, sobre el papel, gozaran de una pequeña parte de los conocimientos del Antiguo Egipto. Les hablo de órdenes como los rosacruces, francmasones, hasta que topó con la nuestra. Nosotros nos hemos mantenido durante todo este tiempo en el anonimato, y ésa ha sido la clave para que nuestra orden haya subsistido durante tantos siglos. No nos inmiscuimos en asuntos humanos, no deseamos dominar el mundo, ni restaurar un nuevo gobierno mundial. Exclusivamente somos los guardianes de los misterios de Isis y nuestra tarea, al igual que los antiguos sacerdotes de Egipto, es velar para que esta enseñanza se mantenga en el más secreto de los conocimientos. Y no por cuestiones estrictamente egoístas, sino, simplemente, porque el mal uso de este conocimiento podría acarrear innumerables problemas al ser humano.

—¿Como el engañar a la muerte y más tarde volver a la vida?

El viejo miró apesadumbrado al informático y asintió lentamente.

—Su mujer se equivocó, señor Beltrán. No se puede ir en contra del orden establecido de la vida y la muerte. Todos tenemos nuestro momento y no podemos cambiarlo. A pesar de mi opinión personal, considero que la acción de su esposa nos ha permitido, por primera vez, poner en jaque a los súbditos de Seth. Yaacov poseía información valiosa sobre el culto, con nombres y reseñas de todos los negocios y proyectos de nuestros enemigos. Estoy al corriente de que Yaacov se los entregó a la periodista y que ella los escondió. Posiblemente, también le reveló la ubicación precisa del papiro. Sospecho que se halla en España.

—¿Cómo sabe eso?

—En nuestro último viaje a la meseta de Gizeh, Yaacov trajo consigo un objeto que nunca me permitió ver. Pretendimos apoderarnos de él, pero fue imposible. El propio Yaacov había contratado a un grupo de seguridad para custodiarlo. Sospechábamos que el arqueólogo había encontrado, debajo de las pirámides, las fórmulas que utilizó Isis para resucitar a Osiris, que se habían enterrado junto a él para salvaguardar el secreto. Sin embargo, tras su regreso a Madrid, perdimos la pista al hallazgo de Yaacov en Gizeh.

Tras el atracón de datos sobre la Cábala y de judíos complicándose la vida hasta la extenuación, Puigcorbé percibió que el programador había encarado la conversación hacia donde interesaba.

—¿Y qué papel desempeñan los padres de mi mujer en todo esto? ¿No eran hermanos de su orden?

—Sí, los padres de Silvia custodiaban un objeto de gran poder. Los antiguos sacerdotes egipcios lo escondieron para que nunca nadie pudiera utilizar el conjuro, siendo ocultado por nuestra orden hasta nuestros días. Fue una forma muy ingeniosa de asegurarse de que, si por casualidad se encontraba la tumba de Osiris, tal como ocurrió, no se pudiera acceder a ese increíble poder. El amuleto, imprescindible para la ceremonia de la resurrección, canaliza el poder del Heka para que el conjuro se pueda ejecutar. Sin ese amuleto, el papiro carece de valor. Por esa razón asesinaron a los padres de su esposa. Los setistas lo buscaban.

Beltrán arrugó la frente, desolado. La cosa se complicaba todavía un poco más y parecía que la búsqueda no tenía fin. Ni tan siquiera habían comenzado a elucubrar sobre la posible ubicación del papiro, y de pronto aparecía otra piedra en el camino. Un obstáculo que por momentos parecía insalvable.

—¿Qué amuleto? ¿Se está refiriendo... al Udyat? —preguntó Enric que con el rostro rígido se levantó del suelo como un resorte y se acarició el cabello, nervioso.

El anciano asintió y miró al informático.

—¿Su mujer no le entregó nada? —le inquirió moviendo sus manos como si tuviera un pequeño objeto imaginario entre ellas.

Beltrán negó con la cabeza y se preguntó si lo habían confundido con un experto en antigüedades. Sorpresa tras sorpresa, así transcurría el tiempo para el hacker. Su esposa no le había revelado nada de aquel enigma, ni tan siquiera un simple comentario sobre Egipto y su fascinante cultura. Nunca habría sospechado que su maravillosa mujer se hubiera convertido en una especie de mística «buscatesoros» y de conocimientos arcaicos que escapaban a su comprensión. Cuando el anciano le preguntó por el inesperado y extraño objeto, sintió ganas de gritar de rabia, pero lo único que acertó a hacer fue encogerse de hombros como un magnifico ignorante. Además, ¿qué demonios era el Udyat?

Jafet se quedó pensativo, con la mirada clavada en Beltrán.

—Señor Beltrán...

Marc regresó de donde sólo él sabía que estaba con sus pensamientos y negó con la cabeza.

—No me dio nada, lo juro. Ni tan siquiera sé que es ese Udyat...

—El Ojo de Horus —se apresuró a responder Hannah—. El amuleto que se utilizó para devolver la vida a Osiris. —La joven se retocó las gafas y lanzó una mirada de ceñuda al anciano, como si ese dato le hubiera hecho recordar algo crucial—. Mi padre ordenó construir en su tumba símbolos extraños que hasta ahora no he alcanzado a entender. Encima de su lápida, una imagen de Isis mantiene entre las manos el Udyat en vez de su hijo, que es como habitualmente se la representa. Además, la lápida contiene un mensaje póstumo, escrito con jeroglíficos egipcios. Su traducción correcta sería... «el Ojo de Osiris».

—Eso nos revela que Yaacov conocía la importancia del Udyat. La periodista tuvo que confirmarle forzosamente que ella tenía ese poderoso objeto en su poder —respondió el anciano, pensativo.

Orientó su mirada hacia el rostro del informático que, cabizbajo, parecía estar escuchando al tiempo que trataba de ordenar sus ideas.

—Dato que explicaría cómo Silvia consiguió eludir a la muerte —intervino Codina.

—Precisamente. Pero, les repito. Sin ese objeto, ustedes no tienen nada. Incluso si encuentran el papiro, no les servirá de nada.

El policía no había entrado en la conversación. Pergaminos con poderes sobre la muerte, fantasmas, cabalistas y otras perlas filosóficas «destrozamentes» que habían soltado sin mucho esfuerzo sus acompañantes no eran temas que le entusiasmaran. No obstante, opinó que había llegado el momento de apretarle las tuercas al viejo charlatán.

—Y claro... —replicó enderezándose y reposando la espalda sobre la fría piedra—, ninguno de nosotros somos un maestro de esa Cábala para encontrar solitos esos conjuros del que tanto hablan ustedes. Algo que..., supongo, les debe complacer.

—Sí, no lo discutiré, agente. Confiamos ciegamente en esa posibilidad.

—Entonces, ¿por qué cojones nos ayuda? ¿Qué le importa a un culto anticuado y místico que unas personas como nosotros mueran? Si así sucede, ustedes habrán conseguido lo que buscaban desde el principio: el jodido anonimato de unos conocimientos por los cuales ha dado la vida mucha gente.

Las frases de Puigcorbé eran como latigazos de rabia contenida. La indignación le quemaba por dentro y estaba más que harto de aquella masturbación de pensamientos filosóficos y misteriosos donde se había internado el grupo buscando respuestas a una razón de lo más lógica. Sus palabras y, sobre todo, la forma cómo las pronunciaba eran ásperas, marcadas con fuego y acusando directamente al eterno interés egoísta del ser humano. El anciano lo escuchó con el rostro triste, abatido, como si aquel tipo tan fuera de lugar en la reunión hubiera dado con la clave de todo el asunto.

—Tiene toda la razón, señor Puigcorbé. ¿Por qué lo vamos a negar? Es desagradable decirlo, pero nuestro máximo objetivo es que nunca... nunca salga a la luz pública el contenido del libro.

Beltrán escuchaba como un eco lejano la discusión entre el policía y el anciano adorador de Isis, pero su mente estaba muy lejos. Repasaba mentalmente todo lo sucedido, presintiendo que, a consecuencia del aluvión de sorpresas y contratiempos, se le estaban pasando por alto detalles cruciales para recomponer el enigma. Su mirada se clavó en la bolsa que mantenía en su regazo. Dentro se hallaba el portátil y se le antojaba que en el interior de la computadora se encontraba la clave. ¿Qué le había entregado Silvia? Un CD, una carpeta con la palabra Heka y una estrella de arcilla de cinco puntas que demostraba que el ex monje benedictino la conocía. «Vale. Tres elementos diferentes, pero que guardan relación», se dijo. Cualquiera de ellos debían simbolizar o significar por fuerza algo, o quizá... todos. «Dentro del portátil está la respuesta, estoy seguro». Cuando levantó la mirada, se encontró con la de Enric. Tras recolocarse sus gafas de montura metálica y asegurarse de que el anciano no reparaba en él, el egiptólogo le hizo un gesto con el dedo índice, cruzándolo con sus labios. Una señal evidente de silencio.

—Deberíamos irnos a dormir —propuso Beltrán. Los demás lo miraron extrañados—. Estamos cansados. Mañana posiblemente lo veamos todo más claro.

El anciano lo escrudiñó con la sospecha asomada en sus ojos. Presintió una artimaña en la forma que había utilizado para zanjar la conversación de manera tan radical. No obstante, asintió humildemente.

—Puede que sea lo mejor. Los llevaré a la casa para que puedan descansar.

Marc Beltrán tenía una idea, un plan. Además, reparó en que el egiptólogo también parecía haber llegado a algún tipo de conclusión. En cualquier caso, no estaba por la labor de compartir su teoría con todos los presentes, consciente de que había demasiadas personalidades, demasiados egos humanos como para aventurarse a confiar en todos. Deseaba estar solo. Si no se equivocaba, su ordenador portátil le iba a ofrecer muchas de las respuestas.

53

Encendió el portátil, nervioso. Por fin, un momento de soledad para examinar el CD y curiosear el contenido de la extraña carpeta que su mujer incluyó en el ordenador con el nombre de Heka, el poder de la magia egipcia con las palabras. Beltrán se volvió y miró a Puigcorbé, cerciorándose de que éste descansaba tumbado sobre una de las camas del dormitorio. A petición expresa del informático, compartían la misma habitación. La decisión respondía al simple hecho de que comenzaba a sospechar que sólo podía confiar en el policía, además de ser una garantía para su seguridad.

Los hermanos Solé decidieron ocupar otra de las habitaciones dobles. Carlos Codina fue el único que durmió solo esa noche.

Volvió la mirada al ordenador y abrió una carpeta con el nombre «Ficheros». Al instante apareció una larga lista de documentos Word. Posó el cursor del ratón sobre uno y apretó el botón izquierdo. El texto que observó a continuación no se podía leer. Centró la atención en el posible encabezamiento, escrito en letras mayúsculas. La complejidad del escueto título le hizo recular en su intención de aventurarse a descifrar el extenso texto que proseguía.

ETNEINRECNOC LAICNEDIFNOC NÓICATNEMUCOD

A, HTES ED OLPMET LA

.SEDADIVITCA SUS A Y SORBMEIM SUS

Parpadeó, reparando en la forma que había sido redactado. No daba la impresión de ser inglés, italiano o francés. Observó la acentuación. El texto parecía estar escrito en castellano, aunque el acento cerrado de nóicatnemucod le extrañó hasta el extremo de rondarle por la cabeza la hipótesis de que el texto estuviera redactado en catalán, la lengua natal de Silvia. Las extrañas palabras que se leían sin sentido respondían a que alguien las había cambiado a propósito de sitio, quizá utilizando una misma secuencia, un orden previamente establecido para ocultar el verdadero contenido. Beltrán tamborileó los dedos sobre el portátil tratando de pensar. ¿Qué regla seguía la secuencia? Sin esa piedra filosofal, le sería imposible descifrar el contenido de los diferentes escritos, y sin ellos, sus esperanzas se esfumarían como la niebla de la mañana cuando comienza a lucir el sol. Se levantó, nervioso, y se pasó las manos por la cara, reflexionando sobre aquel rompecabezas. Posicionado en medio del cuarto y con los brazos en jarras, miraba cada medio minuto el portátil como si esperara que cobrara vida y le diera la respuesta. La informática había avanzado mucho hasta entonces, pero, desgraciadamente, no tanto como hubiera deseado esa noche. En un primer momento jugueteó con la posibilidad de que la serie o secuencia estuviera relacionada con alguna clase de encriptación informática, pero descartó la idea al instante. Su mujer carecía de conocimientos avanzados en programación y tan sólo conocía lo básico en el manejo de un ordenador. Además, lo que observaba en la pantalla eran palabras ilegibles que seguramente estaban desordenadas con un propósito y siguiendo una única regla. Dedujo que por fuerza la solución se hallaba ligada al mundo de su mujer, y eso equivalía a rebuscar una clave escondida, de nuevo, en lo más profundo de algún misterio. Se devanó los sesos un buen rato, pero tras unos minutos, se dio por vencido. Pensó que quizá estaba demasiado cansado, demasiado implicado emocionalmente o, simplemente, demasiado oxidado en sus cualidades como hacker para dar con la clave. Salió a una pequeña terraza para respirar aire puro y tratar de despejarse. Resopló angustiado y decidió que debía serenarse. Un cigarrillo sería el mejor aliado. Dejó su mente en blanco, un truco que aprendió de joven cuando se bloqueaba con un problema. Sin pretenderlo, recordó a Silvia. Observando hipnotizado las volutas de humo blanco que surgían de su garganta y cómo éstas se desvanecían poco a poco en la noche, admitió desde lo más profundo de su ser que la echaba de menos. Incluso demasiado. Dio otra calada al pitillo y al recuerdo de su esposa se le unió el de Luis, el de Rosa y el de la pequeña Lucía. Por último, y sin ser menos importante... pensó en Verónica.

El cielo estrellado era espectacular, no como el de la ciudad, imperceptible por culpa de la contaminación lumínica. Observó las estrellas y recordó la fría explicación que le ofreció su profesor en el colegio.

—Una estrella es simplemente una esfera autogravitante. Mediante reacciones termonucleares genera energía desde su interior. Ahora pasemos a explicar su formación...

Suspiró al recordar una faceta de su vida tan poco productiva, llena de frustraciones y automatismos destinados a hacer de los jóvenes personas políticamente correctas para la sociedad. Demasiadas reglas para un espíritu rebelde.

Rehusó pensar más en una etapa que no aportó nada a su vida y se concentró una vez más en el firmamento. Pensó irónicamente que, a consecuencia de las diferentes creencias de los humanos, situando a sus dioses entre las estrellas, éstos debían darse de tortas para obtener una parcela, algo parecido a lo que ocurría en verano en algunas playas. Sonrió lánguido. Tras unos momentos pensando en otras cosas, se centró en el problema que tenía que resolver. ¿Dónde estaba la conexión en todo aquel embrollo? El diario personal del viejo egiptólogo judío hablaba de la curiosa relación entre Osiris y una constelación del firmamento. Orión. Recapacitó sobre aquello, pero pronto se dio por vencido, consciente de que no tenía conocimientos astronómicos y que de tenerlos tampoco le hubieran servido de mucha ayuda.

—Marc... Marc...

Un susurro procedente de la terraza contigua captó su atención, alejándolo de sus pensamientos. Ladeó la cabeza y se aproximó al trozo de muro de ladrillo que separaba una terraza de la otra. La voz masculina, a pesar del bajo volumen, le era familiar.

—¿Enric...?

El egiptólogo asomó la cabeza lentamente y con un ademán de la mano le solicitó que guardara silencio.

—Vale. ¿Qué? —le preguntó con un hilo de voz.

—No puedo dormir...

Beltrán lo miró con la incertidumbre grabada en el semblante. ¿A qué venía eso? Los problemas de insomnio del profesor no le ayudarían y tampoco le importaban lo más mínimo. Enric inspeccionó ambos lados y trepó por el muro hasta saltar a la terraza donde se hallaba el informático. Éste lo observó con cara de circunstancias ante su insólito proceder. Se comportaba como un auténtico comando de guerra, pero la imagen del egiptólogo encaramado al pequeño muro sería una imagen que se le quedaría grabada en la retina de por vida. No se podía decir que Enric disfrutara de una inmejorable forma física.

—¿Has conseguido descifrar el CD? —le preguntó sofocado. Daba la impresión de haber escalado algún pico de la cordillera del Himalaya, a pesar de que el muro no alcanzaba los dos metros.

Beltrán negó con la cabeza.

—¿Dijiste que necesitabas una secuencia? Según Codina, el texto parecía cifrado, ¿no?

—Sí... algo parecido. ¿Por qué?

—Tengo una hipótesis. Puede ser una tontería, pero se me ocurrió que quizá podría ayudarte.

—Okey. Explícate.

—Bien, la idea se me ocurrió pensando en lo que Jafet nos explicó sobre la Torá y la Cábala. Según confirmó, mi padre fue un estudioso de la Cábala, dato que mi hermana y yo ya sospechábamos. Es muy posible que los documentos que le dio a tu mujer estuvieran previamente encriptados en una de las variantes de cómo se estudia la Cábala. O por el contrario, Silvia conociendo lo que según afirma Jafet que oculta la Torá, utilizara algunas de estas reglas para esconder el auténtico texto.

Beltrán parpadeó y apuró la colilla con una póstuma calada.

—¿Variantes... reglas? ¿En qué consisten?

—Hay tres que son las más utilizadas por los cabalistas...

—Espera. Primero, ¿qué es la Cábala?

—No me he traído la kipá, pero lo intentaré —dijo con una sonrisilla inocente.

Beltrán parpadeó otra vez. No había pillado la broma. Enric adoptó un tono más serio después de su penúltimo intento para dotar de un aire más informal a la conversación.

—La Cábala es la ciencia que estudia la Torá, un pensamiento místico dentro de la historia del judaísmo para entender el universo y a Dios. Desde su nacimiento en Sefarad, los cabalistas han pretendido...

Beltrán lo interrumpió de nuevo cogiéndole el brazo.

—Perdona. ¿Sefarad?

—Sefarad es el nombre que daban los hebreos a España en la Edad Media. A los descendientes de los judíos se los llamó sefardíes. Imagino que ese término te suena...

—Sí, eso de sefardí lo tengo escuchado. Vale, sigue.

—Los cabalistas creen que los secretos del universo y de la creación están en los números y en las letras hebreas de los cinco primeros libros de la Biblia. Mediante la combinación de las letras, procuran dar con el poder divino que «El Eterno» depositó en esos receptáculos. La composición de la Cábala es un poco complicada, pero trataré de resumírtela. Existen diez esferas, las Sefirot, emanaciones de Elohim, el nombre del Dios hebreo Yahvé, que forman «el árbol de la vida». En ese árbol existen veintidós senderos que llevan a una comprensión más amplia de Dios. Los veintidós senderos representan las veintidós letras del alfabeto hebreo.

Con la carpeta abierta que había creado en su mente con el encabezado Cábala, Beltrán trató de absorber la totalidad de la información que el egiptólogo le estaba revelando.

—De acuerdo, me hago una vaga idea de lo que significa. Ahora sí, explícame eso de las reglas que existen para estudiar el código oculto de la Torá.

—Son tres. Una se denomina gematrya; esta técnica recurre al valor numérico de las palabras. En segundo lugar, está el notaricón, donde se forman acrósticos con las letras iniciales y con las finales de las palabras. Y por último, la Ternura, variante que aboga por cambiar las letras de una palabra de puesto o separarlas para que formen otras palabras diferentes. Cada una de estas formas de estudiar la Cábala tiene una clave o secuencia para buscar otro significado.

Beltrán cabeceó pensativo. La teoría de Enric tenía lógica. No obstante, les faltaba un dato crucial: la secuencia o la clave. Además, él no era un cabalista, ni tan siquiera un judío.

—Aja. De todos modos, aun siendo una de esas reglas la forma que se utilizó para cifrar el contenido de los textos, nos sigue faltando una secuencia concreta. Por más que pienso no se me ocurre cuál.

Enric inclinó la cabeza, meditabundo. Se acarició la barbilla mientras caminaba alrededor de Beltrán. Este lo observó intrigado.

—Sobre esa secuencia, es de lo que quería hablarte. Silvia le pidió al monje que te diera un objeto, ¿no?

Beltrán puso los ojos en blanco y entendió la línea de razonamiento que manejaba el egiptólogo. La estrella de arcilla. Cuidadosamente la extrajo de uno de los bolsillos de la cazadora. Enric le pidió con un gesto que le permitiera observarla por sí mismo. Beltrán accedió. Los ojos del egiptólogo escrutaron la pequeña figura de arcilla con detenimiento, girándola al tiempo que soltaba toda clase de ruiditos con la boca. Beltrán lo observaba interesado, pero tras un buen rato, el interés desmesurado del profesor por aquel trozo de barro con forma comenzó a impacientarlo.

—Cinco puntas. Interesante.

—Silvia siempre decía que era un símbolo de nuestra unión. Ya sabes...

Enric afirmó con la cabeza el apunte del informático sin dejar de mirar la estrella.

—Es un pentagrama, un símbolo muy antiguo, tanto que se desconoce su origen.

—¿Pentagrama? Según sé, el pentagrama está asociado con el satanismo.

Enric sonrió y sacudió la cabeza, dando a entender que esa teoría no se ceñía a la realidad.

—El pentagrama, o pentáculo, es un símbolo pagano. Simplemente eso. La Iglesia lo identificó como el símbolo del mal, pero fue a consecuencia de su origen, no sé si me entiendes... por ser un símbolo ateo. Sin embargo, su significado es más amplio. Se identificaba como la idea de la perfección. En la antigua Mesopotamia, en la ciudad de Ur, se halló su forma más antigua, 3500 años antes del nacimiento de Cristo. Desde entonces, el pentagrama ha tenido una gran importancia para diferentes civilizaciones, y cada una le ha dado un significado, aunque en realidad todos sean parecidos. Los hebreos lo identificaban con el Pentateuco, o sea, los cinco primeros libros de la Biblia escritos por el profeta Moisés; para los gnósticos era la «Estrella Encendida»; para los pitagóricos, la salud y el conocimiento; los egipcios, por el contrario, lo personificaban como «la matriz subterránea», y para los druidas celtas representaba la cabeza de Dios. Incluso los primeros cristianos veían en él los cinco estigmas de Cristo. Es la unión del masculino y el femenino, tres elementos masculinos y dos femeninos en perfecta armonía. Silvia, sin duda, sabía a lo que se refería. El pentagrama representaba al matrimonio. Uno de los mayores genios de nuestra civilización, Leonardo Da Vinci, también hizo referencia al pentagrama.

—El hombre de Vitrubio. Silvia estaba hechizada con el genio toscano —se apresuró a indicar para que la conversación no se convirtiera en un perfecto monólogo.

—Exacto —dijo Enric agitando el dedo y complacido por los conocimientos del informático—. Leonardo representó al ser humano con la forma de un gran pentagrama. Sus cinco puntos personificaban la cabeza y las cuatro extremidades del cuerpo.

—Vale. Gracias por la clase de historia. Pero, dime... ¿qué conexión puede haber entre esta estrella y la clave para descifrar los textos?

—Te parecerá un tanto absurdo, pero... creo que... bueno... —farfulló Enric temiendo que lo fuera a tomar por idiota si le planteaba su siguiente hipótesis.

Beltrán lo escrutó con el rostro serio.

—La constelación de Orión.

El profesor exhaló un suspiro de alivio y asintió sonriente.

—¿No se asociaba con Osiris? —preguntó. Enric afirmó con la cabeza y esperó paciente a que el propio informático alcanzara la idea que planeaba sobre su cabeza—. Cinco letras... cinco lados... ¿es eso?

—Sí, la clave es cinco.

—¿Te refieres al número o a la cantidad de letras?

—No lo sé muy bien, aunque pienso que existe cierta relación. La casualidad o el destino han hecho que cinco sean las letras que componen la estrella Sirio, representación de Isis, y que posiblemente condujo a los astrólogos a Belén para anunciar el nacimiento del Mesías cristiano. Como cinco son también los estigmas de Cristo. Cinco letras componen la palabra Orión, como cinco son los libros del Pentateuco que componen la Torá y con la cual se estudia la Cábala.

¿Cinco? Beltrán estudió la estrella de arcilla como si fuera la primera vez que la veía. Enric se percató y se la entregó. Con el objeto de barro entre las manos, evaluó la suposición del profesor. Rocambolesca, pero elaborada y con la suficiente lógica a esas horas de la madrugada para perder el tiempo en comprobarla.

—Es cuestión de probar —dijo Enric esbozando una leve sonrisa cómplice.

—Sígueme —le indicó Beltrán haciendo un gesto con la mano para que entrara en la habitación.

Enric cogió una silla y se sentó. Beltrán comenzó a teclear delante del portátil. Con el rabillo del ojo, el profesor observó cómo Puigcorbé dormía.

—¿Duerme?

Beltrán levantó la vista de la pantalla y miró por encima de su hombro. El policía se removía en la cama mientras mascullaba palabras indescifrables. Suspiró e hizo una rápida inclinación de cabeza, devolviendo la atención a la pantalla del ordenador.

—Caray, incluso durmiendo da miedo.

—Está hecho polvo.

Marc Beltrán fue escueto y parco en palabras. Ahora daba total prioridad a su mente, a su intelecto, y debía buscar la secuencia precisa. Cinco, ésa parecía la secuencia más lógica y la única que se les había ocurrido. El problema residía en que no tenía ni idea de por dónde empezar.

—Sabes el funcionamiento de esas tres reglas que siguen los cabalistas para encontrar mensajes ocultos, ¿no?

El profesor asintió.

—Bien, porque necesitaré que me vayas indicando.

Enric hizo lo que le solicitó. Tras darle una improvisada explicación de la Temurá, sus ojos se abrieron como platos al ver cómo aquel hombre tecleaba tan rápido. Sus dedos se movían a una velocidad de vértigo por encima del teclado, guiados por una mente que debía de funcionar eficientemente y a una rapidez muy por encima de la media. Soltó un silbidito y lo observó mientras seguía enfrascado en su tarea. El programador, un antiguo hacker según había sabido, se había transformado en otra persona, e incluso parecía que el brillo de su mirada era diferente. Enric comprendió, sin ser un versado en el tema informático, que aquel hombre era más que un simple trabajador de Microsoft.

Beltrán probó primero en retroceder las letras cinco puestos. Nada. Después, las adelantó, comenzando siempre desde la quinta letra. Nada. Empleó diferentes tentativas y modos de reorganizar el texto pero, para su exasperación, no consiguió dar con la clave. Resopló desanimado y estiró los dedos de las manos.

—¿Nada? — le preguntó Enric.

Beltrán sacudió la cabeza y consultó su reloj. Marcaba las tres de la madrugada. Se sentía cansado y tenía los ojos enrojecidos. Por más que se acariciaba los párpados, no podía hacer desaparecer la irritación y el continuo lagrimeo. Conocía de sobra los síntomas: demasiadas horas frente al ordenador. Pensó en un tratamiento a base de Solamim tuberosum. Un par de rodajas de patata cruda sobre ellos ayudaría a bajar la inflamación. No era mala idea, aunque desconocía de dónde iba a sacar una patata a aquellas horas.

—Será mejor que me marche a descansar —propuso el egiptólogo.

Beltrán asintió soltando un desproporcionado bostezo. Enric se sugestionó y, siendo débil ante el terrible contagio de aquella acción común entre los mamíferos, acompañó al programador con otro bramido incontrolable.

—Sí, es una buena idea. Mañana seguiré probando combinaciones.

Enric volvió a escalar el pequeño muro y entró a hurtadillas en la habitación. Entre la penumbra, se aseguró de que su hermana dormía plácidamente. Se acercó a una de las camas y la abrigó con la manta hasta la altura del cuello. Hannah emitió varios gemidos reconfortantes al sentir, inconscientemente, la calidez de la manta, y siguió durmiendo. El profesor, con su mente todavía llena de conclusiones y en la búsqueda de secuencias en la tradición judía, se quitó la americana y se dispuso a descansar.

De pronto, percibió una sensación extraña. Hubiera deseado que esa sensación respondiera a que había dado con la dichosa clave, pero no se trataba de eso. En aquel cuarto oscuro no estaba solo. Escuchó unos pasos sigilosos acercándose a su espalda. Quiso girarse, pero... demasiado lento, demasiado tarde, demasiado torpe. Lo agarraron por el cuello y le pusieron una mano fuerte y firme sobre la nariz y la boca. Al instante, sintió un pinchazo en el cuello, continuado de un agradable sueño y una sensación placentera de estar flotando en una extensa pradera de pétalos de rosa. Enric se derrumbó a los pocos segundos en el suelo, inconsciente.

El extraño atacante observó el cuerpo inmóvil del egiptólogo ante sus pies sin sentir nada digno de mención. Se dedicó a esbozar una sonrisa condescendiente y orientó la mirada a la mujer que dormitaba sobre la cama.

Robson había leído que el uso de narcóticos era tan antiguo como el humano. Incluso Hipócrates y Galeno utilizaron una esponja con opio, beleño y mandrágora que bautizaron como «Esponja soporífera». El hubiera deseado sedar a ese hombrecillo a base de puñetazos, o haber recurrido a un simple trapo impregnado de alguna sustancia como el cloroformo, pese a las consecuencias nocivas que eso suponía para su víctima. Le importaba un bledo la suerte que pudiera correr aquel gordo. Sin embargo, las órdenes de su superior habían sido claras: evitar bajas innecesarias y cumplir la misión del secuestro del monje y la mujer.

No tenía miedo a que despertara. La dosis que le había metido la tendría fuera de juego unas diez horas. De otra forma, no hubiera actuado igual. Por nada del mundo deseaba vérselas con los miembros de la orden de los seguidores isiacos y todavía menos con aquel hijo de puta que ya se había llevado por delante a varios de sus compañeros.

De pronto, su móvil comenzó a vibrar. Miró la pantalla. Debía salir de allí al momento. Cogió en brazos a la joven egiptóloga y abrió con sigilo la puerta de la habitación. Inspeccionó el pasillo y se deslizó como una sombra hasta la salida de la casa.

54

Cuando despertó, Puigcorbé experimentó una sensación de cansancio muy próxima a haber corrido la maratón de Manhattan. Estiró los músculos, agarrotados como si hubiera estado días enteros en la misma posición, experimentando un dolor de cabeza punzante, similar al de alguno de sus pasados despertares tras una borrachera descomunal. Se levantó y se sentó en el borde de la cama. Ladeó la cabeza y advirtió que Marc dormía boca abajo y encima de la manta. El programador estaba vestido y ni tan siquiera se había cambiado de ropa. No comprendió el motivo, pero lo dedujo cuando observó el portátil abierto sobre la mesa de la habitación. Posiblemente se había pasado la noche en vela tratando de resolver el contenido del CD.

Delante del espejo del lavabo, prestó atención a las heridas del brazo y la pierna, cerciorándose de que, por suerte, tenían mejor aspecto. Todavía no había recuperado la movilidad total del brazo y la pierna, pero daba gracias al cielo de que aquellos bastardos tuvieran tan mala puntería. Se lavó la cara y se dispuso a salir de la habitación. Lo que más le apetecía en ese momento era tomar un buen café. Beltrán levantó la cabeza al percibir movimiento y entornó los ojos. Aún soñoliento, observó al policía y dibujó una sonrisa.

—¿Cómo te encuentras? — preguntó mientras estiraba los brazos.

—Mejor. ¿Y tú? Por lo visto, fue una noche larga...

—Sí —respondió al tiempo que soltaba un gran bostezo.

—¿La secuencia? ¿Hubo suerte?

—No, joder. Y lo intenté todo. Pero nada, no hubo forma.

—Vale, no te agobies. Pretendía ir a tomar un café, ¿te apetece?

—No, tío, prefiero sobar un poco más. Creo que me dormí hace un par de horas.

—Vuelvo enseguida.

Puigcorbé abrió la puerta de la habitación y observó por encima de su hombro cómo Marc se daba media vuelta y cogía con fuerza la almohada.

La casa estaba vacía. Le pareció sospechoso.

Con una evidente cojera, descendió al piso inferior y salió a la calle. La mañana era fría, pero había dejado de llover. Caminó por las calles de Besalú hasta encontrar un bar. Pidió un café con leche y hojeó uno de los periódicos. Pasó páginas y páginas hasta detenerse en una noticia que le llamó la atención, tanto que lo estremeció. Deseó tener un alfiler o que alguien del concurrido establecimiento le pellizcara, porque según lo que leía continuaba dentro de una pesadilla.

Se encuentra muerto al comisario de policía, J. J. Velasco. El cuerpo del desdichado inspector se halló en su coche en la ladera del Tibidabo.

¿Velasco? Tras leer el titular y tener un pensamiento fugaz de que al fin le había llegado la hora a aquel capullo, pensamiento del cual se reprendió al instante, se sumergió en la lectura del artículo del desgraciado incidente. Al acabar, su percepción sobre lo ocurrido cambió y no pudo más que sentir compasión por el pobre diablo. Había pagado su codicia y su traición a su trabajo. Pese al dato de que la vida es justa en cierta medida y que todos pagamos tarde o temprano por nuestros pecados, el policía no comprendía la explicación que daba el diario sobre su muerte.

«¿Suicidio? ¿Por qué demonios se iba a suicidar Velasco?».

Necesitaba respuestas y, aunque odiara admitirlo, sólo había un tipo que podría dárselas en aquellas circunstancias tan desfavorables. Preguntó al camarero por un teléfono y éste le indicó el final de la barra. Metió unas monedas antes de marcar un número. Tras unos tonos de espera, alguien respondió.

—Dígame.

—Santamaría... Soy Puigcorbé.

Unos segundos de silencio, durante el que percibió el eco lejano del ajetreo de la comisaría y la brusca respiración de su compañero.

—¿Roberto? —preguntó al fin. La voz del policía sonaba sorprendida—. ¿Dónde coño te metes? Aquí todo el mundo te está buscando... ya sabes, los de arriba. No sé si te has enterado de lo del comisario.

—Sí, lo acabo de leer en el periódico —respondió aturdido. Entonces recordó lo que Santamaría había mencionado anteriormente—. ¿Qué quieres decir con eso de que me están buscando?

Otro silencio prolongado.

—No tendría que estar hablando contigo. A pesar de nuestras diferencias, sabes que te respeto a ti y a tu trabajo, pero... Espera —dijo Santamaría, que trataba de que nadie a su alrededor escuchara la conversación—. Por lo que sé, eres el principal sospechoso.

—¿De qué cojones me hablas, Santamaría? ¿Sospechoso de qué?

La voz del policía bajó de volumen, tanto que Puigcorbé tuvo que prestar más de la acostumbrada atención para escucharlo.

—Han ido a tu casa. Tu móvil está desconectado y tú desaparecido en combate. En la comisaría se sabe lo «bien» que os llevabais Velasco y tú. Los jefes están al tanto de que te mandó de vacaciones y que te apartó del caso en el que murió Sebastián. Quieren hablar contigo. ¿Dónde estás?

El pánico amenazó por descontrolar sus nervios. Lo que le faltaba. Después de tantos años de servicio, que le acusaran a esas alturas del asesinato de un compañero. Por más que Velasco fuera a su juicio una asquerosa rata, él no era un asesino a sueldo que daba «matarile» a los tíos con quienes entraba en conflicto.

—Roberto —insistió Santamaría al no recibir respuesta de su superior.

—Hazme un favor, no le digas a nadie que has hablado conmigo, ¿vale? Te llamaré si necesito algo de ti. Estoy metido en un feo asunto y presiento que la muerte de Velasco está estrechamente relacionada.

El subcomisario logró oír cómo el agente resoplaba con brusquedad.

—Joder. Escúchame, Puigcorbé, si me permites un consejo, lo mejor y más sencillo sería que vinieras aquí y lo aclarases todo. Tu desaparición y tu silencio lo único que hace es cimentar la hipótesis de que tú lo liquidaste. Por cierto, ¿lo hiciste?

—Joder... no. ¿Cómo cojones se te ocurre preguntarme eso?

—Vale, vale, te creo. No sueles mentir, eres un tío legal a pesar de tu carácter.

—Tengo que dejarte. Ya te llamaré.

Puigcorbé colgó el teléfono y se pasó la mano por la frente para limpiarse el sudor. Por un instante, tuvo un amago de ataque de pánico al meditar sobre su nueva faceta: fugitivo de la ley. Fantástico.

No necesitó madurar demasiado la idea para llegar a la conclusión de que Velasco se había convertido en una herramienta innecesaria y que lo más práctico en ese caso había sido desprenderse de él. El culto, como medida de precaución y siendo conscientes del espíritu traidor del humano, eliminaba cualquier atisbo de relación con ellos. De paso, le cargaban a él con el muerto, o sea, con la muerte del comisario. Una jugada maestra. Todo el departamento conocía la mala relación entre ambos y el pasado tampoco ayudaba a cimentar su coartada. Su temperamento le empujó a enfrentarse con su superior e incluso amenazarlo en público. La decisión de Velasco de apartarlo del caso y darle unas simbólicas vacaciones era la gota que colmaba el vaso. Sin duda, y siendo objetivo, a muchos de sus compañeros no les sorprendería lo más mínimo que hubiera decidido ajustar cuentas con aquel cerdo. Además, no se le escapaba el dato de que los altos cargos de la policía debían de estar lo suficientemente untados para armar, siguiendo las directrices de la orden, una caza de brujas contra él. Estaba en apuros. No obstante, no pensaba entregarse, y menos presentarse en la comisaría para dar explicaciones.

«Que los folien a todos», pensó. Si querían, podían ir a buscarlo, pero por nada del mundo se entregaría y les facilitaría el trabajo.

Conocía la facilidad con que se podían amañar las pruebas y no constituiría demasiado problema imputarle la muerte de Velasco y todo el lote consiguiente. Lo que consideraran necesario para que acabara pudriéndose en una fría celda para el resto de sus días. Y eso sería en el mejor de los casos, porque cabía la posibilidad de que si asomaba la cabeza por Barcelona, terminara cosido a balazos en cualquier oscuro callejón.

«Un muerto no puede testificar, un muerto no tiene derechos, un muerto es un puto fiambre. Punto. Fin de la historia. A nadie le importa un bledo la vida de un detective con antecedentes de arrebatos coléricos, temperamento inestable y problemas serios con la bebida».

Era consciente de que nadie movería un dedo para ayudarle.

Si el culto de Seth controlaba la policía —circunstancia más que razonable—, poseían las herramientas necesarias para montar una historia excusando su muerte. Se podía imaginar lo que diría su verdugo.

«El agente Puigcorbé había perdido el control, padeciendo un desajuste nervioso a causa de una nueva depresión. Ya han repasado los informes sobre el antecedente de una larga baja en su historial. Lo siento, de veras, pero no hubo más remedio que abatirlo».

Se derramaría alguna lágrima y lo enterrarían con todos los honores. Pero ya sería un maldito fiambre.

Siendo consciente de un futuro próximo no demasiado halagüeño, debía actuar con la suficiente sangre fría para no cometer el más leve error. De lo contrario, el asunto se torcería todavía más y las consecuencias serían difíciles de predecir.

Puigcorbé acercó la taza de café con leche a los labios y dio un sorbo. Miró a su alrededor con aire suspicaz, como si el bar estuviera repleto de chivatos, soplones e informadores que ya lo habían reconocido y esperaran un descuido suyo para agarrar sus móviles e informar de su paradero a la policía. Tampoco se podía decir que hubiera hecho grandes amistades con los criminales. Inspeccionó a los presentes en una rápida batida. Un grupo de hombres desayunaban y charlaban entre ellos, y otros en la barra observaban un televisor que había sobre una estantería de madera por encima de sus cabezas. De momento, todo parecía suficientemente normal para no sugestionarse demasiado. Decidió atender a la atractiva joven que daba las últimas noticias.

—Trágica muerte en el Departamento de Policía de Barcelona. El comisario J. J. Velasco ha sido encontrado muerto en su propio automóvil. A pesar de que las primeras pesquisas de la policía apuntan a un posible suicidio, existen voces dentro del cuerpo que insinúan un posible ajuste de cuentas entre compañeros del propio departamento. El agente de Homicidios, Roberto Puigcorbé...

El detective sintió una oleada de pánico al observar su fotografía a toda pantalla en el televisor. Genial. La joven prosiguió dando detalles del escabroso suceso y su implicación.

—... se encuentra en paradero desconocido. Según ha sabido este canal, el agente habría tenido una violenta discusión con su superior. Existen pruebas que reafirman esta hipótesis. Se ha hallado en el escenario del crimen un casquillo de bala, presuntamente la que acabó con la vida del comisario de policía, que pertenece al arma reglamentaria del agente Puigcorbé. La policía se encuentra en estos momentos tratando de localizarlo. Se informa de que es un hombre extremadamente peligroso y se ruega la ayuda ciudadana para encontrarlo.

El detective apretó los dientes indignado. Se había levantado la veda y él era un simple zorro al que se debía dar caza.

El camarero, un tipo esquelético con un delantal mugriento alrededor de la cintura, se volvió y le lanzó una mirada inquisidora. Puigcorbé se giró en un gesto involuntario para que no le pudiera reconocer. A pesar del momento de agobio y la situación tan comprometida en que estaba metido, conservó el suficiente corazón para preocuparse por el estado de las dos personas que más significaban en su vida. Depositó lentamente la taza sobre el pequeño plato y, tras descolgar el teléfono, tecleó un número de teléfono.

55

Nuria se sentía una mujer renovada, libre y realizada de nuevo en la vida. A sus cuarenta años se veía joven, activa, una madre trabajadora y ocupada que disfrutaba de un precioso hijo. Su segundo matrimonio le proporcionaba lo que necesitaba en la vida: armonía sin grandes alardes. También era cierto, pero consideraba que la vida tampoco era un cuento de hadas y que dentro de la rutina que invadía a las personas adultas, ella podía sentirse una privilegiada. Cenas en restaurantes elegantes, un lujoso dúplex, ropa, joyas, un automóvil deslumbrante, y el tiempo necesario para cuidarse y mantenerse en forma. El cuidado de su estado físico se había convertido en la mejor de las terapias para olvidarlo.

Demasiados años viviendo a la sombra del gran Puigcorbé.

Arturo, su actual marido, no era tan arrebatador como Roberto, ni tenía ese poder de atracción sobre ella que sí poseía su ex esposo, pero era un buen hombre, quizá demasiado ocupado en su trabajo. Su puesto como director de uno de los periódicos más importantes de Cataluña y del Estado español le absorbía gran parte de su tiempo. Sin embargo, pagaba gustoso sus pequeños caprichos y se portaba muy bien con su hijo Arnau.

Nuria tenía que estar satisfecha. Era evidente que no le podía pedir más a una vida que le había regalado una segunda oportunidad para ser feliz. Y ése era precisamente el problema... debía ser feliz, por fuerza, por obligación, pero no era así. Después de horas tratando de engañar a sus sentimientos y a sí misma, tenía que admitir que algo en su interior se removió después de su último encontronazo con Roberto. Quizá no lo había olvidado. Ésa era la conclusión a la que llegaban todas sus preguntas, conviniendo consigo misma que tal vez seguía enamorada de él.

Mientras tomaba el desayuno en la cocina, observaba sin demasiado interés la televisión y oía sin escuchar las noticias. Entonces, sin previo aviso, pensó sin pretenderlo en su ex marido. Las comparaciones siempre resultaban odiosas, pero no pudo o no quiso evitar pensar en Roberto. Un sentimiento que escapaba a toda lógica si era consciente de que su historia había terminado de la peor manera posible. Se preguntó qué había pasado entre ellos. Doce años formando una pareja perfecta, enamorados, disfrutando de una eterna luna de miel donde el tiempo no parecía pasar. El nacimiento de su primer hijo no hizo más que cimentar su relación, sintiéndose totalmente completa. Y eso, si era sincera consigo misma, no era algo que le transmitiera Arturo. Lo quería, sin duda, pero Arturo no era Roberto por más que quisiera engañarse. Su actual marido era atractivo, atento, romántico, aunque el paso del tiempo había ido desgastando aquella faceta, pero no tenía los ojos de Roberto, aquella mirada cautivadora que le hacía sentir mariposas en el estómago cada vez que se asomaba a ellos. Su ex marido producía una especie de magnetismo que le embriagaba, haciéndola flotar y estremeciendo su cuerpo al contacto con su piel como si se tratase de la primera vez que hicieron el amor. Débil ante aquel brote de melancolía, reconoció que jamás en la vida se hubiera cansado de su cuerpo, de sus músculos, de su envergadura en todos los sentidos, ni de sus labios. Cada noche, cada escarceo amoroso, se convertía en el mejor encuentro sexual entre ambos, en un eterno estallido de los sentidos, en la plenitud de sus deseos, existiendo una conexión sexual entre los dos imposible de repetir. Y así llevaban años de matrimonio, en una perfecta unión similar a un eterno día soleado, hasta que estalló la tormenta y el huracán se lo llevó todo a su paso.

Nuria, nostálgica, dio un sorbo a su zumo de naranja y se acarició la frente. ¿Qué había pasado entre ellos? ¿Cuándo dejaron de confiar el uno en el otro? ¿Cuál fue el motivo para hundir su matrimonio? A menudo se acusaba, en cierta manera, de ser la verdadera culpable de unos meses tormentosos donde su Roberto se hundió entre las arenas movedizas de la depresión hasta desaparecer por completo el hombre del que se había enamorado para surgir otro ser tenebroso y alcohólico.

Bebió un poco más de zumo y mordió una galleta con la lentitud de un oso perezoso, revelando las pocas ganas que tenía de probar bocado. Mientras la joven de la televisión seguía ofreciendo el resumen de las noticias más importantes de la comarca, pensó que quizá no lo comprendió, quizá no estuvo a su lado, no lo suficiente para impedir que perdiera el control. ¿Le forzó con su actitud para que acabara por disipar la poca dignidad que todavía le quedaba? Roberto no era de esa clase de hombres. Quizá testarudo, serio, en ocasiones con mal carácter, pero no hasta el punto de ser un hombre violento.

«¿Por qué Roberto? ¿Por qué tuviste que actuar así?», pensó con los ojos emocionados y apoyando la frente y cada uno de sus tortuosos recuerdos sobre la mano.

De pronto, escuchó unos pasos, procedentes del fondo del pasillo, aproximándose a la cocina y trató de disimular. Se enjugó con la mano el reguero de lágrimas que resbalaban por su cara y forzó una sonrisa menos sospechosa. Arturo entró en la cocina y le dio un beso en la mejilla sin apenas percatarse de su expresión. Dejó sobre la mesa su americana y una carpeta, y se preparó un café. Nuria exhaló un suspiro de angustia bien disimulado y trató de darle a esa mañana una apariencia normal. Orientó la mirada hacia el televisor y bebió otro trago de néctar. Arturo, con su impecable camisa Armani y una corbata a juego, observó intermitentemente la pantalla de plasma que colgaba de una pared de la cocina y a su mujer.

—Nuria... ¿sabes algo de Roberto? —le preguntó mientras daba un sorbo de café de una taza humeante.

Nuria levantó la vista y lo miró sorprendida. Temió llevar un cartelito en la espalda que indicara que estaba pensando en él y que eso constituyera la prueba incriminatoria de una supuesta infidelidad. ¿A qué venía esa pregunta? ¿Tanto se notaba que estaba pensando precisamente en su ex marido?

Nuria sacudió la cabeza, reprimió un escalofrío y volvió a mirar el televisor. Arturo Santos se acabó el café y prestó atención a la pantalla. Segundos después, ladeó la cabeza y miró con el rabillo del ojo a su mujer.

—Esta mañana han encontrado muerto a Juan José Velasco, en su propio coche, y con un disparo en la cabeza. Según he sabido, tu ex marido es el principal sospechoso.

Nuria dio un respingo y lo miró asustada, como si el mundo se hubiera caído sobre ella. A pesar de la sorpresa inicial, se negaba a admitir que la policía especulara con que Roberto hubiera sido capaz de cometer algo tan horrible. Arturo le aguantó la mirada con el rostro serio.

—¿No lo sabías? —le preguntó con tono grave. Nuria se removió incómoda de la silla y negó con la cabeza. Arturo suspiró, se sirvió otra taza de café y prosiguió hablando de espaldas a ella—. Unos amigos me comentaron que días atrás hablaste con él en el aparcamiento del periódico. —Se volvió y, tras saborear el café, preguntó—: ¿Qué quería tu ex marido? ¿Te dijo qué hacía allí?

Nuria parpadeó incrédula. Las palabras de su marido sonaban a interrogatorio. Trató de controlar sus emociones mientras se preguntaba por el inesperado y desmesurado interés de su marido por Roberto. Si en algo se caracterizaba Arturo era en que, durante todo aquel tiempo, no había querido saber nada de su relación con su ex marido, únicamente lo estrictamente necesario.

—Fue con un amigo, eso dijo... —Se detuvo y tardó unos segundos en proseguir—. ¿Crees de veras que Roberto...?

Arturo se encogió de hombros. Apuró el café y dejó la taza sobre el mármol de la cocina.

—Es lo que me han dicho. Respecto a tu ex marido, bueno, ya sabes cómo se las gasta... Tú deberías saberlo mejor que nadie, ¿no?

Nuria no logró esconder su malestar por aquellas palabras. La forma tan despectiva que había esgrimido al pronunciarlas la ofendió. El tema era tabú y siempre le había rogado tratarlo con tacto, ya que a pesar de su separación, Roberto significaba mucho para ella y, por descontado, era el padre de Arnau. Arturo estaba al corriente de lo sucedido en el pasado, consciente del daño que producía en su mujer el recuerdo, y nunca había puesto pega alguna a esa cuestión, siendo respetuoso con sus sentimientos hasta aquella mañana. Sus palabras habían sido lanzadas de forma ofensiva, conmemorando un suceso que su mujer no quería debatir, ni comentar. Nuria estaba furiosa, desde el comienzo de su relación siempre le había sido franca y decidieron mutuamente no hablar del pasado del otro. Arturo era un separado codiciado en Barcelona y, según lo que él mismo le contó, su primera relación tampoco había acabado demasiado bien. En cualquier caso, posiblemente los recuerdos que se agitaban en su interior de una vida maravillosa, únicamente enturbiada por un imperdonable error, era la principal razón por la que Nuria no lograba convencerse de que Roberto fuera capaz de asesinar a un colega.

En el televisor, la joven de melena rubia y sonrisa fascinante, ofreció la información sobre el desdichado suceso. Nuria miró con atención la pantalla y se sintió desvanecer cuando observó el rostro de Roberto en el televisor.

—Lo están dando por las noticias... Vaya, tu ex marido lo tiene crudo.

Nuria le lanzó una mirada gélida que le hizo callar. Arturo le devolvió la mirada y Nuria tuvo que inclinar la suya al toparse con los ojos de su marido, que le acusaban de lealtad a un hombre que le había maltratado. El periodista se aproximó lentamente y le acarició la espalda mientras ésta miraba alucinada la pantalla sin perder detalle de la información que daba la atractiva presentadora de las noticias.

—Nuria... no te enfades conmigo. Sé que aún le tienes en un pedestal. A pesar de que no logro entenderlo, si necesita ayuda, estoy dispuesto a ofrecérsela. Aunque me moleste, lo haría por ti, cariño.

Nuria afirmó con la cabeza y pareció tranquilizarse. Quizá lo había juzgado mal y su única intención era ayudar a Roberto.

—Por esa razón te pregunté si sabías dónde estaba. Imagino que cuanto antes se entregue, o se presente en el departamento para dar explicaciones, todo será más fácil.

—No sé dónde puede estar. Hace tiempo que no se de él ni de su vida —respondió molesta ante la insistencia de su marido.

—Vale, cariño. Me tengo que ir a la oficina. Si te enteras de algo, llámame. A fin de cuentas, es el padre de Arnau, tenemos la obligación de ayudarlo.

Nuria asintió conforme. Arturo se despidió con un beso y cerró la puerta del domicilio, dejando a solas a Nuria con un millón de preguntas por responder.

De pronto, su móvil comenzó a sonar. Sobresaltada, miró la pantalla, pero no reconoció el número. Tras pensarlo un instante, descolgó.

—Dígame.

—Nuria... soy Roberto.

A Nuria se le heló la sangre al escuchar la voz del policía. Tragó saliva y se levantó de la silla, mirando a ambos lados de la cocina asegurándose de que estaba totalmente sola. Se dirigió hasta la ventana de la cocina mientras pensaba qué le iba a decir.

—Roberto, acabo de ver las noticias... Te acusan de asesinato. ¿Dónde estás?

Puigcorbé tensó el rostro. Esperaba un «buenos días», o un «qué tal» como preámbulo, pero evidentemente se había vuelto a ilusionar. Todo el mundo quería saber dónde se encontraba, incluso la persona que amaba en secreto. Debía asumirlo: la muerte de Velasco había corrido como la pólvora.

—No he matado a Velasco, Nuria. Tienes que creerme —dijo sin mucha convicción.

¿Cómo le podía pedir, precisamente a ella, que confiara en él?

Nuria no contestó y pasaron unos segundos agónicos. Podría sobrellevar todo aquello, pero sólo esperaba que ella no se uniera a la locura. De ser así, volvería a hundirse en el negro vacío de la desesperación sin tener dónde agarrarse para luchar contra la profundidad tenebrosa de la depresión. En los últimos años, y como un niño que no ha descubierto que los Reyes Magos son sus amorosos padres, seguía manteniendo la esperanza de volver a estar con ella. Esa expectativa era su chaleco salvavidas personal para no ahogarse en las aguas turbulentas en que se había convertido su triste y rutinaria existencia.

—Entonces... ¿qué pasa aquí? ¿Por qué incluso Arturo se preocupa por saber dónde estás?

«Ese hijo de puta usurpador... ¿se preocupa por mí? Pero, qué cojones...», se dijo a sí mismo con todas las alarmas de su agresividad indicando el máximo nivel.

Trató de mantener la calma, meditando la forma más correcta para encarar la conversación. ¿Qué haría? ¿Le soltaría todo el rollo de una trama mundial sobre antiguos conocimientos egipcios, logias malvadas y conspiraciones? No, no cometería ese error. Lo tildaría de loco, o peor aún, de volver a las andadas con su adicción al alcohol. Pero, por el contrario, ¿podría ser políticamente correcto y limitarse a preguntarle cómo se encontraba ella y su hijo como si no pasara nada? Tampoco podía comportarse como un gilipollas. Necesitaba hacerle entender la gravedad de la situación. Pero ¿cómo podía hacerlo? ¿Cómo se le decía a una mujer que te había acusado de malos tratos que debía confiar en ti? Además, tal vez llamar a su ex mujer era una temeridad, ya que posiblemente tuvieran el teléfono pinchado. Con todo, corrió el riesgo. Pesaba más su amor por ellos que la idea de que descubrieran su ubicación.

—Roberto... —insistió Nuria al notar que el policía no respondía—. ¿Dónde estás? ¿Puedes explicarme en qué estás metido?

Puigcorbé no esperaba tener que dar explicaciones. Si debía hacerlo, pensaba dar las justas y necesarias, pero el giro de la conversación lo descolocó.

—Es muy largo de contar, Nuria. Escúchame... estáis en peligro, el niño y tú. La gente que mató a Velasco, le ordenó comunicarme que abandonara el caso que investigo. De no hacerlo, me advirtió de que os ocurriría algo terrible a vosotros.

—Has vuelto a beber, ¿verdad? —preguntó ella con la voz entrecortada. El policía sintió la pregunta de su ex mujer como un gancho de derecha en su mandíbula, dejándolo casi noqueado—. ¿Qué tengo que ver yo contigo? —le increpó levantando la voz. Con ese tono acusador consiguió que Puigcorbé entornara los ojos de dolor—. Ni tan siquiera somos marido y mujer. Y, en lo referente a Arnau..., si le sucediera algo por tu culpa... Roberto... no te lo perdonaría nunca.

Puigcorbé sintió un pinchazo agudo en el pecho. Resopló angustiado y necesitó de toda su entereza para hablar o, más bien, para suplicar.

—Nuria... por favor, no me hagas esto —dijo en un último y vano intento por hacerle entrar en razón. Estaba desesperado, sintiendo cómo comenzaba a resquebrajarse su interior dejando un vacío insondable. Reprimió las lágrimas—. Sabes que los dos sois lo más importante para mí. A pesar de lo que pasó entre nosotros, no he dejado de quererte.

Nuria sintió el corazón agitarse bajo su blusa. Sin embargo, el temor de que le ocurriera cualquier desgracia a su pequeño, le obligó a desoír a su corazón y atacar con sus palabras, circunstancia que había estado haciendo durante los dos últimos años.

—No me vengas con esas, Roberto. Ya es tarde. Además, si tanto nos quieres... entrégate —respondió con rabia y entre sollozos.

—Te juro que lo haría si de eso dependiera vuestra seguridad. Pero no puedo. Me matarán de todos modos. Debes creerme, Nuria. Estoy atado de pies y manos. Necesito saber que estáis en un lugar seguro para llegar hasta el final de este asunto.

Nuria escuchó los razonamientos de su ex marido con el corazón latiéndole a toda máquina. Sabía que Roberto hablaba en serio, pero sospechaba que quizá estaba exagerando la situación en un intento por captar su atención. Trató de calmarse y buscar una solución que satisficiera a todos.

—Arturo te ayudaría. Parecía muy interesado por conocer tu paradero. Es un buen hombre, confía en él. Roberto, necesitas ayuda, no estás bien.

Puigcorbé tragó saliva. Lo estaba perdiendo todo, los nervios, su corazón, su propia vida pendía de un hilo en ese preciso instante. Por otro lado, el infame salvador de Arturo parecía haberse molestado demasiado en tenderle una mano. Arturo, ironías de la vida, el director del periódico donde precisamente trabajaba la difunta esposa de su amigo. De súbito, una idea descabellada cruzó por su mente a toda velocidad.

«Y si ese tipo fuera...», se comenzó a preguntar, pero descartó la idea antes de acabar de formulársela. Le pareció una hipótesis absurda y sin fundamentos. No podía formarse una suposición de tal envergadura por un simple y desprendido interés del actual marido de su ex mujer.

—Nuria... ¿me crees capaz de asesinar a Velasco? —le preguntó angustiado. Esperó paciente el veredicto de la mujer, como el acusado espera expectante su sentencia.

—No. No te creo capaz de algo así, a pesar de ser testigo directo de cómo puedes perder el control cuando estás bajo presión.

K.O. Puigcorbé había quedado tendido sobre la lona, como el boxeador que acaban de dejar fuera de combate. Las palabras de Nuria retumbaron por unos segundos en sus oídos de forma dolorosa, ásperas y duras. Tardó tiempo en reaccionar y, cuando lo hizo, no fue de manera muy elocuente.

—No diré que seas injusta conmigo, imagino que me lo merezco. Tengo que dejarte, te llamaré cuando pueda.

—Roberto... —gritó Nuria al percibir lo triste que sonaba su voz. Por su cabeza pasó la idea de que Roberto hiciera cualquier locura, como quitarse la vida.

—Nuria, quiero decirte algo. Ahora sé que lo que nos ocurrió en el pasado tiene una explicación. No hay día que no me maldiga por lo que te hice. Te fallé y lo asumo. Sé que quizá te estoy pidiendo demasiado y no estoy seguro de que vuelvas a confiar en mí. Sólo espero que llegue un día en el que pueda demostrarte que fue un horrible error... Pase lo que pase, quiero que sepas que siempre te he querido, que te quiero, que sufro por tu ausencia y que siempre te amaré.

—Roberto... Roberto —vociferó desesperada y con los ojos envueltos en lágrimas. Repitió su nombre en otras tantas ocasiones. Era inútil, había colgado.

Nuria se derrumbó sobre la silla, aturdida. Su mente le decía que quizá fuera cierto y que aquel hombre del que estuvo enamorada pudiera haber hecho algo tan terrible. Por el contrario, su corazón le gritaba que confiara en él, que decía la verdad y que sólo había arriesgado su anonimato para alertarla. A pesar del pasado, a pesar de una acción imperdonable, él no era así. A su gran temperamento lo vencía con su amor a la justicia y a lo que estaba bien.

Soltó un suspiro brusco para recuperar la tranquilidad. No obstante, era demasiado tarde. La sospecha de que había algo que fallaba en todo aquello recorrió su mente como un veneno letal deslizándose por sus venas. Observó el final del pasillo, éste moría en el despacho personal de Arturo. Se mordió el labio mientras maduraba una idea. Quizá su marido guardara allí alguna clase de información secreta que ella desconocía y que pudiera aclararle la situación de Roberto.

Puigcorbé estaba hundido. En su desesperación, golpeó el auricular en repetidas ocasiones contra el cuerpo del teléfono.

—Cuidado, jefe —le gritó el camarero con voz ronca—. Haga el favor de tranquilizarse, ¿vale? Si lo rompe, lo paga.

El policía se restregó las manos por la cara, agobiado. No había remedio, cometía el mismo error una y otra vez. Y su mal carácter, empujado por la desesperación, lo arrastraba a la violencia.

Cruzó el pasillo con el semblante cabizbajo con intención de marcharse del establecimiento. El camarero lo miró desde la barra al tiempo que limpiaba un vaso con un trapo que no hubiera pasado el control de sanidad más indulgente. Cuando lo observó, se preguntó dónde demonios había visto antes aquella cara.

56

Al entrar en el domicilio, Puigcorbé escuchó la voz alterada de Marc. Procedía de la parte superior de la casa. A consecuencia de la distancia, no logró distinguir muy bien lo que decía, pero parecía lo suficiente alarmada para que oliera el peligro. Desenfundó el revólver y, con la máxima velocidad que sus piernas le permitieron, ascendió por la escalera mientras se preguntaba por qué no había visto a ninguno de los miembros del culto a Isis por la mañana.

—Enric... Enric... Despierta.

La voz del programador provenía de la habitación de los hermanos. Aceleró el paso y se asomó desde el umbral de la puerta empuñando su revólver. Vio una escena que lo descolocó por completo. Marc, arrodillado en el suelo, trataba de despertar al egiptólogo, que permanecía inconsciente. Enric estaba vestido con la ropa que llevaba la noche anterior, a pesar de que sus huéspedes los obsequiaran con un cómodo pijama para dormir, evidencia palpable de que había sido atacado.

—¿Está...? —preguntó vacilante.

Beltrán levantó la vista un instante y torció el gesto al contemplar al policía con el revólver entre las manos. Suspiró y negó con la cabeza.

—No, respira. Parece que está drogado... No logro que se despierte.

Puigcorbé se aproximó, arrodillándose junto al cuerpo. Lo examinó y descubrió al instante un pequeño pinchazo en el cuello. Estudió la herida por unos segundos ante la atenta mirada de Beltrán. Tras un breve reconocimiento, arqueó la ceja.

—Lo han narcotizado —sentenció. Alzó la mirada e inspeccionó la habitación. Allí faltaba algo, más concretamente... alguien—. ¿Y la chica?

—No estaba cuando vine a despertarlos... Tampoco está el monje.

Puigcorbé se levantó como un resorte. Trató de reconstruir los hechos con las pocas pistas de que disponía. La cama de la egiptóloga estaba deshecha, dato que demostraba que la joven sí había dormido en ella. Sin embargo, no comprendía por qué narices Enric aún seguía vestido. Salió de la habitación y se encaminó a la del monje. En el pequeño trayecto, inspeccionó la casa. Nadie. Estaban solos y ese dato sólo acrecentaba sus sospechas de quién había perpetrado el plan. La cama del monje indicaba que él también había dormido allí. Revisó el cuarto, pero no encontró nada sospechoso. Regresó a la habitación donde estaban Marc y Enric.

—No se despierta —insistió Beltrán, que llevaba más de diez minutos abofeteando los mofletes del egiptólogo sin demasiado éxito.

El policía se encaminó hasta el baño de la propia habitación. Buscó entre los utensilios del servicio y al fin encontró lo que andaba buscando. Volvió a la sala, llevando consigo un cubo pequeño, y arrojó el agua que contenía en la cara del profesor. Beltrán le recriminó la acción con la mirada, pero Puigcorbé se limitó a encogerse de hombros. El tiempo apremiaba. Enric meneó la cabeza y pareció recuperar el sentido. Entre ambos, lo levantaron del frío suelo y lo sentaron en el borde de la cama.

—Enric... ¿qué ha pasado? ¿Dónde está tu hermana?

—No lo agobies —indicó Puigcorbé—. Está desorientado y pasarán unos segundos hasta que se recupere.

—Humm. Me duele la cabeza...

—Tranquilo... son efectos frecuentes. Enric, has sido drogado con un narcótico. Ahora procura calmarte y explícame con detalle lo que ocurrió anoche.

—¿Mi hermana...? —preguntó alarmado y con la lentitud de un disco de vinilo a pocas revoluciones.

—Por favor, Enric. Explícame qué ocurrió. Luego nos ocuparemos de saber dónde está tu hermana y el señor Codina.

—Tras la charla con Marc volví a mi habitación —explicó con pesadez. El policía interrogó con la mirada al informático; no recordaba haberlo visto en la habitación. Este cabeceó, confirmando las palabras del egiptólogo. Enric continuó relatando lo sucedido con gran esfuerzo—. Mi hermana dormía. Me quité la americana y entonces sentí un escalofrío, como si no estuviera solo en la habitación. Después oí unos pasos, quise girarme... De ahí ya no recuerdo nada más hasta ahora.

—La mano... ¿te pareció fuerte, Enric? —le interrogó Puigcorbé.

Enric puso los ojos en blanco, sin entender la relación. No obstante, asintió.

—¿Puede ser que fuera un hombre?

—Es posible, recuerdo que desprendía un fuerte olor a alcohol mezclado con tabaco, aunque no estoy del todo seguro, todo ocurrió muy deprisa.

—Vale, tengo suficiente. Tenemos que irnos inmediatamente —les ordenó el policía, que se dirigió con determinación hacia la puerta.

—Espera, ¿a qué viene tanta prisa? ¿Es que no vamos a buscarlos?

—No, Marc. Los han secuestrado.

Beltrán y Enric se miraron incrédulos.

—¿Cómo lo sabes?

—Descarto posibilidades. De no ser así, los hubieran matado a los tres.

—Un secuestro —musitó Beltrán. Volvió a mirar hacia el detective—. ¿Con qué motivo?

—Una coacción. Un puto e inteligente chantaje con un gran despliegue de medios por lo que deduzco.

—¿Coacción? ¿Chantaje?

—Tenemos que irnos, no tenemos más remedio. Os lo explicaré mas tarde.

Enric y Beltrán volvieron a mirarse, sorprendidos. El policía suspiró y les hizo una indicación para que lo siguieran a la otra habitación. Al llegar allí, comenzó a rebuscar en su bolsa para comprobar que las armas estuvieran en buen estado.

—¿Qué significa eso de que los han secuestrado? —insistió Beltrán.

Puigcorbé lo miró de soslayo y dejó caer de mala gana en la bolsa el revólver que tenía entre las manos. No quería dar más explicaciones hasta que estuvieran a bastantes kilómetros de allí. Pero aquellos hombres necesitaban algunas respuestas. Sacó de su americana el trozo de papel que había arrancado del periódico donde se mostraba la noticia de la muerte del comisario. Se lo extendió y Beltrán lo tomó entre las manos. Los dos leyeron asombrados los nuevos acontecimientos. El informático levantó la mirada y contempló cómo el policía recogía sus pertenencias.

—Tu superior... ¿muerto?

—Creen que fui yo.

—¿Te culpan a ti? ¿Por qué?

Enric no dejó que contestara. Se había sentado en el borde de la cama con la mano sobre la frente para tratar de paliar el horrible dolor de cabeza.

—En realidad, es muy sencillo, Marc. La orden controla la ley y el agente ha sido un escollo para ellos y una bendición para nosotros. Nada mejor que convertirlo en un fugitivo y cazarlo como un asesino.

Beltrán asintió sin convencimiento. En su mente no dejaba de repetirse la palabra «coacción».

—¿No amenazaron a tu familia?

—Ellos están bien. Ya me he asegurado.

Beltrán sintió una repentina sequedad en la garganta como si hubiera estado cinco horas paseando por el desierto del Sáhara sin una triste cantimplora.

—¿Qué? No hablarás en serio... Dime que no has llamado a tu mujer, por favor...

—Sí, lo hice y no me arrepiento de ello. Necesitaba asegurarme de que estaban bien. Deduzco que habrán rastreado la llamada que realicé desde el bar. Por eso, tenemos que irnos. Ya se me ocurrirá algo cuando estemos lejos de aquí.

—¿Por qué tanta prisa? Ellos ya han estado aquí. Y por lo que se ve, todavía nos quieren en circulación.

Puigcorbé le lanzó una mirada inquisitiva y dio unos pasos hacia su posición.

—¿A quién te refieres con «ellos»? ¿A los lunáticos del culto a ese Seth, o a los otros chalados de los misterios de esa tal Isis?

Beltrán vaciló. Aquella hipótesis no se la había planteado. Puigcorbé continuó hablando con el rostro tenso.

—¿Quién te dice que no ha sido obra del anciano barbudo? Además, no podemos descartar que el propio señor Codina secuestrara a Hannah tras dispararle un tranquilizante en el cuello a Enric. El olor a tabaco y alcohol puede tratarse de un simple engaño para que desviemos la atención de ese apóstata. Por lo que puedes comprobar, Marc, existen diferentes opciones.

Beltrán se estremeció. Sin duda, cualquiera de esas teorías sobre lo sucedido podía ser fácilmente la correcta.

—¿Y mi hermana?

—Enric, si estamos a salvo podremos hacer algo, pero si dejamos que nos cojan, se habrá acabado todo, ¿entiendes?

—¿Y adónde vamos? —les preguntó con la ingenuidad de un niño perdido.

—La única pista que tenemos es el templo de Debod —intervino Beltrán.

—¿Madrid? —le interrogó el policía con una mirada escéptica. El informático asintió mientras daba tumbos de un lado a otro de la habitación absorto en sus pensamientos. Puigcorbé exhaló un suspiro de disgusto—. No me parece una buena idea. No podemos cruzar medio Estado español sólo por un indicio. Son más de setecientos kilómetros.

Beltrán escrutó al detective y resopló con brusquedad. Tenía razón. No era lo que podía llamarse un paseo. Observó el portátil, descorazonado, amonestándose por no haber sido capaz de descifrar los textos.

Los tres guardaron silencio por unos segundos.

Enric, con la mano sobre la frente, se levantó de la cama y comenzó a pasear intranquilo por el cuarto, tratando de aliviar sus nervios en primer lugar y, por descontado, el terrible dolor de cabeza que padecía. Tras unos cuantos pasos, se detuvo delante de un gran espejo que colgaba en la pared. Miró su imagen e inclinó la cabeza, hundido. Metió las manos en los bolsillos de su pantalón, permaneciendo pensativo y cabizbajo, mientras por su mente corría la amenazante sensación de derrota.

—Toda esta historia es una locura. Todas nuestras esperanzas y nuestros planes se han vuelto del revés —confesó con la fatalidad de un reo sentenciado a muerte.

Beltrán alzó la mirada y lo estudió con detenimiento. Observó la espalda del joven profesor, para instantes después, perder la mirada en el espejo. A través de él, vislumbró la mesa donde se hallaba el ordenador. La imagen que reflejaba parecía perfecta, y lo era, salvo que estaba invertida. El portátil continuaba encendido y con el cable de la batería conectado a la corriente. De pronto, las palabras del egiptólogo se convirtieron en la tenue luz de un mechero en medio de la absoluta oscuridad de una cámara funeraria egipcia. La llama, aunque débil e insignificante, sería suficiente para contemplar borrosamente los grabados dibujados en las paredes.

—Al revés... —musitó en voz baja. Enric y Puigcorbé lo miraron extrañados.

Beltrán recreó en su mente parte de la conversación que había mantenido la noche anterior con Enric. Rebobinó hasta un momento crucial de la charla.

«Estrella de cinco puntas... pentagrama... el cuerpo humano... el hombre de Vitrubio... Leonardo Da Vinci».

Leonardo Da Vinci. Al revés.

Soltó un suspiro de alivio, propinándose un par de manotazos en la frente. Encendió un cigarro en cuatro movimientos rápidos y se abalanzó sobre la mesa donde reposaba su portátil, dejándose caer sobre la silla.

—Joder... ¿cómo he podido ser tan idiota? —se autocensura alzando la voz y centrando los cinco sentidos en la pantalla.

Enric y el policía se miraron atónitos, temiendo que al programador le hubieran inyectado una dosis de adrenalina. Con los ojos fijos como cuchillos sobre la pantalla, aporreó el teclado a tal velocidad que les costó un mundo seguir el frenesí vertiginoso de sus dedos.

—¿Sabes la secuencia? —preguntó Enric recolocándose las gatas y asomando la cabeza por detrás del informático.

—No era una secuencia —masculló sin levantar la mirada.

—¿Entonces?

—El texto está simplemente invertido... al revés.

Enric parpadeó y acercó la cara a la pantalla, tanto que Beltrán sintió el aliento del egiptólogo como la bofetada pestilente que debían desprender bolsas de basura al vapor. Lo perdonó, admitiendo que el suyo, con la maravillosa ayuda del tabaco, tampoco debía de ser una delicia.

Los dos hombres observaron cómo el programador copiaba el encabezamiento del texto escrito en letras mayúsculas y lo pegaba en una página en blanco de Word.

ETNEINRECNOC LAICNEDIFNOC NÓICATNEMUCOD

SUS A, HTES ED OLPMET LA

.SEDADIVITCA SUS A Y SORBMEIM

—¿Quieres decir que tu mujer simplemente escribió la información al revés? —insistió Enric sin acabar de creerlo. La estrategia parecía un tanto absurda. Beltrán asintió—. ¿Cómo lo has descubierto?

—¿Recuerdas que hablamos del hombre de Vitrubio? ¿Leonardo Da Vinci? —Enric asintió mientras se acariciaba la barbilla y comprobaba asombrado que el ritmo de los dedos de Beltrán al teclear no disminuía a pesar de estar hablando—. Bien, este genio al que mi mujer admiraba tanto era zurdo y, por tanto, escribía al revés. Es bien sabido que se debe utilizar la técnica del espejo como solución para poder leer sus anotaciones. De todos modos, resulta muy retórico aventurarse a buscar posibles explicaciones de por qué demonios lo hacía. Deduzco que quizá recurría a esa técnica para ocultar el contenido de sus anotaciones, o simplemente porque era zurdo y no deseaba emborronar lo que escribía.

—Tiene lógica —dijo Enric con el semblante pensativo.

—¿Lógica? —profirió Puigcorbé interrogando con la mirada al joven profesor, al tiempo que percibía cómo su escepticismo le quemaba el estómago. Parecía que aquellos dos establecían conexiones en todo.

—Se cuenta que tanto Leonardo como el Renacimiento en general estuvieron muy influidos por conocimientos herméticos. Artistas de la talla de Rafael, Miguel Ángel, Botticelli y Tiziano, como otros tantos, se inspiraron en las escuelas platónicas de Florencia y, sobre todo, en las ideas de un filósofo florentino, Marsilio Ficino. Este hombre tradujo del griego al latín la teología de los antiguos egipcios, unas creencias a medio camino entre lo filosófico y lo religioso, reunidas en los escritos de Hermes Trismegisto.

El policía no logró contenerse. Suspiró con amargura al presentir que tras la debacle del grupo y la disminución de efectivos, el profesor había tomado impulso y se preparaba para una nueva oratoria sobre un personaje que le sonaba muy antiguo.

—¿Hermes Trisme... qué? —preguntó con los ojos entornados.

—¿Te refieres a Thot? —intervino Beltrán, que por unos segundos dejó de teclear para mover sus manos intentando expresar la relación entre los dos nombres.

Enric asintió y prosiguió con su explicación, ofreciendo una demostración de su excelente verborrea.

—Exacto, el sagrado escriba Dyehuty. Thot se convirtió en Hermes para los griegos. No obstante, le añadieron un adjetivo. El nombre correcto es Hermes Trismegisto —indicó haciendo hincapié en la palabra y modulando excesivamente— que en griego significa «tres veces grande», representando la unión de tres grandes escuelas del misterio: la egipcia, la hebrea y la griega.

—¿Hebrea?

—En efecto, Marc. No se sabe a ciencia cierta, pero las evidencias parecen apuntar a que Marsilio Ficino contaba con conocimientos sobre la Cábala.

El programador cabeceó y esperó a que continuara con su exposición. Puigcorbé, por descontado, no tenía preguntas ni comentarios que hacer, y se encontraba como simple invitado dentro de un contexto donde parecían haberlo metido con calzador.

—Bien, Ficino recopiló, por orden de Cosme de Médicis, unos manuscritos originarios de Macedonia con el conocimiento de Hermes. El libro se llamó el Corpus Hermeticum. Ficino creía en el poder de los amuletos y de los talismanes, como lo creían los egipcios. Y de ahí nace la controversia de que pintores y escultores del Renacimiento introdujeron símbolos camuflados en sus creaciones que aludían a antiguos amuletos. También me gustaría destacar que Ficino defendía la creencia de que nuestra alma era inmortal y divina, otro guiño a la cultura egipcia. Para algunos, el Corpus Hermeticum es el verdadero libro de Thot.

—Perfecto, de veras. Genial, profesor —le interrumpió Puigcorbé con los ánimos encrespados—. Pero ¿qué tiene que ver todo eso con los documentos?

Enric carraspeó mientras pensaba una contestación que no enfureciera más al policía.

—Opino que es posible que Silvia utilizara esta curiosa conexión, empleando el famoso ardid de Da Vinci para ocultar a ojos extraños el contenido del texto con sus anotaciones y la información que le proporcionó mi padre.

Beltrán parecía escuchar el diálogo de ambos e incluso realizó una aseveración fugaz, pero sus ojos estaban centrados en la pantalla del portátil. Exceptuando el lapso para gesticular unos escuetos ademanes, en ningún momento había dejado de teclear. De repente, una sonrisa se dibujó en su rostro. Una buena noticia que posiblemente le daría un vuelco considerable a la situación.

En la pantalla del ordenador se leía un texto muy diferente del primero.

DOCUMENTACIÓN CONFIDENCIAL CONCERNIENTE AL TEMPLO DE SETH, A SUS MIEMBROS Y A SUS ACTIVIDADES.

—¡Ajá! Lo sabía —exclamó entusiasmado.

Debía confesarlo, se sentía orgulloso de su logro, ya que no había resultado fácil. Experimentó un inesperado torrente de adrenalina recorriendo sus venas, sacándose de un plumazo todos los fantasmas derrotistas que merodeaban por su mente. Era como si en la noche anterior hubiera dejado caer sus pantalones al suelo y ahora se los volviera a subir, sintiéndose preparado para luchar tras saborear lo amargo que podía ser el fracaso. La sombra del pasado, un tiempo donde a pesar de su anonimato se le consideró uno de los mejores hackers, volvía a resurgir con fuerza, arrinconando al hombre gris e insidioso en que se había convertido.

—¿Puedes reordenarlo? —preguntó Enric uniéndose al entusiasmo que esgrimía el programador.

—Necesitaré un poco de tiempo. Entiéndeme, esto no es una sopa de letras o un simple crucigrama.

Puigcorbé consultó su reloj de pulsera y suspiró con malestar.

—Me alegro de que hayáis resuelto todo el rollo del acertijo y os doy las gracias por la charla sobre ese tal Hermes, de verdad. Pero tenemos que irnos deprisa, si es que queremos tener una pequeña oportunidad.

57

Como la mejor imitadora de Margaretha Geertruida, alias Mata-Hari, Nuria se deslizó en el despacho personal de su segundo marido, preguntándose qué se suponía que pretendía demostrar registrando las cosas de Arturo. Sin embargo, las palabras de Roberto habían reabierto una antigua conexión entre ambos y necesitaba cerciorarse si se debía a una simple oleada de romanticismo por parte de su ex marido o si existía una relación en todo aquel asunto.

En la habitación reinaba una atmósfera sombría. Nuria encendió una pequeña lámpara que descansaba sobre la mesa de madera noble. Encima de la mesa del despacho de su marido se amontonaban diferentes carpetas de distintos colores, tamaños y temas. Curioseó por encima el encabezamiento de algunas. Después de varios minutos de discreto examen, se desalentó. A pesar de su esfuerzo en cumplir con su nueva faceta como investigadora, no encontró nada demasiado revelador. Observó el despacho más detenidamente. Bellas estanterías de la misma madera de la mesa bordeaban la estancia. Paseó lentamente por delante de éstas mientras contemplaba la extensa colección de libros de su marido. Acarició los lomos de algunos de los libros con los dedos esperando ingenuamente que de alguna forma le ofrecieran indicios para continuar con su inspección.

No sucedió nada.

Molesta consigo misma, meneó airadamente la cabeza y regresó a la mesa de trabajo, sentándose en la cómoda butaca de piel. A ambos lados de la mesa, había hileras de cajones cerrados que se presentaban como el siguiente paso de la investigación. A medida que los abría, más se demostraba a sí misma que estaba cometiendo la mayor tontería de su vida, comportándose como una adolescente que se cuela a hurtadillas en el despacho del profesor con la intención de robar el examen de matemáticas. En el interior de los cajones tampoco había nada relevante: papeles y más papeles. Les echó un vistazo por simple curiosidad, pero no contenían nada que le llamara la atención: documentación e información relacionada con el periódico, pero en ningún caso con Roberto. A punto de quedar convencida de que se había dejado llevar por unos sentimientos que deberían estar muertos y enterrados, trató de abrir el último cajón de la hilera izquierda. Tras el primer estirón, se quedó paralizada.

Estaba cerrado.

Cerrado con llave. Un evidente aviso, un STOP con mayúsculas para mujeres con tendencias al fisgoneo. Nuria se cuestionó la conveniencia de intentar abrir el cajón. Por un lado, la lógica de una mujer madura le insinuaba que ya era suficiente, que ya había sobrepasado todos los límites en sus indagaciones y no había motivos para seguir con eso. Arturo nunca le había dado motivos para sospechar que estuviera involucrado en algún asunto turbio y aún menos que tuviera ninguna clase de relación con Roberto. Pero, por el contrario, su curiosidad femenina la incitaba al riesgo.

«Ábrelo... y sal de dudas», le susurró en su mente una dulce vocecilla.

Nuria se encontraba ante un dilema moral. En cualquier caso, se cuestionó a cuento de qué estaba el cajón cerrado. Llevada por uno de los más antiguos instintos primarios de una mujer, decidió asumir el riesgo, aunque no sabía qué le iba a explicar a su marido cuando éste encontrara el cajón forzado. Asió un abrecartas y lo introdujo con mucho cuidado en la rendija del mueble con la intención de hacer palanca. Tras un par de intentos, la cerradura cedió. La madera se astilló, pero a Nuria no le importó lo más mínimo. Había dejado una prueba evidente de su allanamiento, pero llevada en volandas por una extraña excitación, se limitó a separarse un mechón de cabello de la cara, colocándolo con la mano por detrás de su oreja. Abrió los ojos para inspeccionar el interior del cajón mientras se mordía el labio de forma nerviosa. Un grupo de carpetas pulcramente ordenadas se materializaron ante ella. Tomó una de ellas con una creciente oleada de nerviosismo y hojeó su contenido, frunciendo el ceño al reparar que los documentos detallaban una extensa información de una periodista que creía recordar. El nombre de la mujer era Silvia Méndez. Por unos instantes meditó sobre su identidad. No tardó demasiado en caer en el detalle de que la recordaba porque trabajaba para su marido.

«La intrépida, rebelde y brillante periodista Silvia Méndez», se dijo a sí misma al recordar las palabras de Arturo cuando enumeraba las cualidades de su empleada.

Nuria estaba sorprendida. Si bien había pasado por el periódico, la mujer había fallecido un año atrás. Rumió por unos segundos y la pregunta apareció de inmediato en su mente. ¿Por qué guardaba bajo llave información sobre una periodista muerta? Cuando inspeccionó la siguiente carpeta, lo entendió todo. Dio un respingo, sintiendo cómo el tiempo se detenía y su mente se enturbiaba de una sensación de incredulidad y asombro. La carpeta contenía un grupo de hojas impecablemente mecanografiadas con información de un hombre llamado Marc Beltrán. La fotografía pegada a la derecha del informe mostraba la cara de un hombre. «Lo conozco», admitió mientras trataba de entablar una conexión. Se llevó la mano a la boca para reprimir una exclamación cuando recordó quién era y dónde lo había visto. Se trataba del marido de Silvia Méndez y, para rizar el rizo de las simples o no tan simples casualidades, lo había visto con Roberto el día de la explosión de gas en el subterráneo del periódico. Su sorpresa, como una bola de nieve que rueda montaña abajo, seguía creciendo sin medida. ¿Por qué archivaba su marido información sobre el matrimonio? Le pareció, en una primera impresión, un tanto morboso. Pero ese calificativo se le quedó pronto pequeño hasta convertirse en algo microscópico cuando reparó en la siguiente carpeta. Nuria soltó un grito ahogado y un escalofrío recorrió su espalda con tanta violencia que temió quedarse sin respiración. Su curiosidad inicial, producto de una debilidad humana, se había convertido ahora en un huracán de miedo, un miedo indescriptible que la meció a su antojo. La carpeta, como sus dos predecesoras, recogía información detallada de una persona concreta. Ésta en especial estaba centrada en la minuciosa investigación en torno a su ex marido. Roberto Puigcorbé. Leyó con atención el detallado informe y cuanto más leía más aterrada se sentía. Las manos le temblaron y brotaron lágrimas que se negaban a abandonar sus ojos.

«¡Oh Dios! Roberto tenía razón. Quiso advertirme y no le creí», pensó con el pánico apresando su mente. De inmediato se preocupó por su hijo. «Oh cielos, está en el colegio».

Trazó un plan de fuga en milésimas de segundos. Debía recogerlo, marcharse de esa casa cuanto antes y telefonear a Roberto. Él era el único con quien podía sentirse segura. Observó aterrada las hojas escritas en papel que mantenía entre las manos antes de dejarlas sobre la mesa. El informe revelaba directrices que debía obedecer su marido sobre la vigilancia de su esposa y el hijo del policía. Sin embargo, las tareas encomendadas a Arturo no se detenían en una estricta vigilancia sobre ellos, había algo todavía más horrible. El periódico debía publicar un artículo donde se acusara a Roberto del asesinato del comisario. Nuria se llevó las manos a la boca con el miedo como la peor de las sensaciones, y comprendió lo equivocada que andaba con Roberto. Era inocente y estaba siendo acusado de un asesinato que no había cometido. No obstante, todavía no comprendía el porqué. ¿En qué andaba metido Arturo, y cómo había sido tan ciega para no darse cuenta? Sin apenas haberse recuperado de su sorpresa, advirtió un pequeño objeto en el interior del cajón. Lo cogió con la mano y lo elevó hasta la altura de la cara. Era un mando a distancia. Pulsó el botón y un chasquido metálico a su espalda la estremeció. Giró la cabeza lentamente y descubrió que una de las estanterías se había deslizado lateralmente descubriendo una sala oculta. Nuria se tapó la boca de nuevo, conteniendo un alarido de horror. Ahora comprendía la insistencia de Arturo para que los dos se mudaran a su piso, a pesar de que ella deseaba vivir en alguna zona residencial a las afueras de la Ciudad Condal. Su marido poseía un lugar privado en el piso que no había visto conveniente revelarle. Se levantó con el miedo metido en el cuerpo y asomó la cabeza al interior de la pequeña habitación. El habitáculo estaba a oscuras y desprendía un olor intenso a humedad, como si el aire estuviera impregnado de un hedor rancio. Asustada, pero con una emoción extraña recorriendo su cuerpo, palpó las paredes con sus manos en busca de alguna clase de interruptor. Tras varios segundos, encontró uno. La luz le permitió descubrir lo que escondía la estancia. Nuria observó lo que parecía una pequeña biblioteca. Sobre estanterías de madera, había un gran número de libros bien ordenados que, a primera vista, le parecieron muy antiguos. Sobre una mesa de la misma madera que las estanterías, se amontonaba otro gran número de libros polvorientos y desvencijados. Caminó hasta ella, descubriendo un libro abierto presidiendo la mesa. Nuria estiró el cuello y hojeó el extraño libro de piel de ciervo, reparando en unas ilustraciones de bellos colores. Escrutó las imágenes y reprimió un escalofrío consciente de su contenido. Aquellas imágenes representaban escenas espantosas de animales con mujeres desnudas. En todo caso y vencida la sorpresa inicial, centró sus esfuerzos en la escritura, admitiendo que la caligrafía era perfecta en sí, pero tras echarle un largo vistazo, no logró comprender el texto aunque le pareció que estaba escrito en latín. Miró las primeras páginas del libro y de súbito sintió una creciente oleada de pánico. Había escuchado hablar de aquel libro mágico de la Edad Media. El Gran Grimorio. Al leer el título, soltó la hoja y se separó unos metros de la mesa, como si el libro en sí transmitiera poderes siniestros y demoniacos, preguntándose qué significaba todo aquello y quién era en realidad su actual marido. Temblorosa, orientó la mirada al último objeto que le quedaba por inspeccionar: el armario. Abrió una puerta y reconoció la silueta de un hábito negro que colgaba del perchero. El hábito religioso exhibía el grabado en color rojo de una pirámide con una serpiente enroscada en el centro.

De pronto, oyó el leve sonido amortiguado de unos pasos aproximándose al despacho. Asustada ante las consecuencias que le acarrearía su descubrimiento, pretendió abandonar la habitación lo antes posible, pero al revolverse con la intención de marcharse, todos sus miedos se fundieron en la figura que se mantenía en el umbral de entrada a la habitación secreta.

—Cariño... no tendrías por qué haber hecho esto.

58

El policía de Homicidios conducía el automóvil con la mirada fija en la carretera y con el cuerpo tenso al igual que su expresión, sin mover ningún músculo más de los estrictamente necesarios para el manejo del coche. Sus pensamientos estaban muy lejos de allí, presintiendo un pálpito extraño, como si la inestable situación que atravesaba estuviera a punto de desencadenar en una terrible tormenta de acontecimientos.

«¿Qué tengo que ver yo contigo?»Su preocupación por ellos dos se acrecentaba, pero la voz de Nuria se le había quedado grabada en la mente y la frase se repetía una y otra vez hasta desesperarlo. Debía aceptarlo, se había acabado y nunca volvería a recuperarla. Su ex mujer lo había dejado todo bien claro en su última conversación y tenía que comenzar a asumir que se había convertido en un extraño para ella.

En el asiento del copiloto, Beltrán tecleaba a un ritmo constante el portátil, prosiguiendo en su ardua tarea de reordenar los documentos. Desvelado el truco utilizado por su esposa, ahora se le antojaba imprescindible conocer todo lo relacionado con el templo de Seth, sus miembros, sus enigmas, sus asuntos sucios y negocios para mantener la esperanza de salir airosos del embrollo. No obstante, el trabajo era laborioso y lento. Le llevaría horas reordenar los textos.

Enric Solé, en el asiento de atrás, miraba por la ventanilla, abstraído en sus pensamientos. Trataba de no imaginar a su hermana, ya que su tendencia al negativismo extremo lo conducía a visualizarla sufriendo innumerables tormentos y vejaciones. Soltó un suspiro, convenciéndose de que quien la hubiera raptado lo había hecho con un motivo concreto y que no sufriría ningún daño hasta que ellos les entregaran lo que ansiaban como canje.

A pesar de la extraña desaparición del viejo Jafet, su inesperado salvador y miembro de un culto a la diosa egipcia Isis, habían encontrado el automóvil del policía aparcado a unos metros de la casa.

Como medida de precaución, Puigcorbé cambió la matrícula del automóvil por otra falsa. Según su experta opinión, sus compañeros no tardarían en enterarse —si es que ya a esas alturas no estaban al corriente— que había sacado el coche del depósito policial. La única manera de pasar medianamente desapercibidos era utilizar carreteras secundarias y una matrícula falsa.

Diez minutos después, Marc Beltrán esbozó una sonrisa ahogada, estiró los brazos y observó el paisaje por donde circulaban.

—Ya está.

—¿Tan pronto? ¿Qué dice? —le preguntó Puigcorbé.

Beltrán bostezó y acabó por estirar los músculos de los brazos, agarrotados de estar en la misma posición durante tanto tiempo.

—Bueno, son diferentes ficheros y cada uno de ellos incluye una parte específica de la información. He logrado reorganizar unos cuantos. Los temas son muy diferentes; no obstante, toda la información circula alrededor de «nuestros queridísimos amigos». Templos, negocios, actividades de la logia, y éste en especial —dijo señalando la pantalla con el dedo— contiene los nombres de cada uno de los miembros de la orden.

—¿Con esta información podemos ir a un juez? —preguntó Puigcorbé con la mirada clavada en la carretera.

Enric chasqueó la lengua y se incorporó.

—Me temo que no, agente. Una organización de estas características es como un cáncer que se extiende por cada uno de los organismos gubernamentales.

—¿Es posible? —dijo el policía.

—Enric tiene razón, Roberto —corroboró Beltrán. Movió el ratón y una lista detallada de nombres apareció en la pantalla del ordenador—. Por lo poco que he podido leer, bueno... es impresionante; menuda cueva de cabrones. Entre ellos hay un grupo variopinto de hijos de puta que van desde figuras de primer orden de la política hasta personajes de las finanzas, incluso controlan los medios de información.

Puigcorbé gruñó para dar a entender que había captado el mensaje.

Beltrán sacó un cigarrillo y lo encendió. Bajó la ventanilla y permitió, mientras exhalaba el humo del tabaco, que sus acompañantes asumieran sus descubrimientos. Luego, orientó los ojos hacia la pantalla. Ojeó por encima la lista de «buenos chicos» que el profesor Yaacov le había pasado a su esposa, reparando en que la acción del viejo egiptólogo se podía catalogar como una traición de proporciones gigantescas. Ahora comprendía por qué el culto estaba resuelto a recuperar la información a toda costa. Si los informes caían en manos de alguien con los recursos necesarios para revelar la información a la luz de la opinión pública, podían darse por acabados. De pronto, se detuvo y arqueó la ceja al no terminar de procesar lo que estaba leyendo.

—Joder, a este tío lo conozco. Mamón pedante, o sea, tú también estás metido —le habló a la pantalla.

Roberto Puigcorbé frenó en seco, deteniendo el coche en la cuneta. El automóvil derrapó en la gravilla a consecuencia de la violenta frenada, levantando una gran polvareda. Los dos hombres se quedaron atónitos ante la maniobra tan extraña del policía. Éste quitó la llave del contacto, giró la cabeza y miró con dureza al informático. Su olfato le auguraba malas noticias.

—¿A quién conoces?

—El director del periódico donde trabajaba Silvia: Arturo Santos —señaló con voz queda.

Puigcorbé golpeó con furia el volante con la mano derecha. Estaba fuera de sí, enfurecido como pocas veces lo había estado. Beltrán se dio cuenta del poco tacto que había utilizado al proporcionarle la infortunada noticia, al recordar inmediatamente quién era aquel tipo y qué relación existía entre ambos. Lo observó abatido, mientras éste seguía dándole una buena tunda al volante.

—¿Es...?

—El marido de mi ex mujer —masculló con rabia.

Puigcorbé se apeó del coche poseído por una ira descontrolada que rivalizaba con su frustración. Sacó del bolsillo de la americana el móvil y le montó la batería. Beltrán abrió los ojos alarmado ante lo que se disponía a hacer. Salió del coche con la intención de detenerlo. El policía se había vuelto totalmente loco. Pensó en arrebatarle el celular, pero retrocedió en su acción. No estaba muy seguro de cómo iba a reaccionar en una circunstancia tan extrema.

—Nos encontrarán... —le advirtió en un esfuerzo inútil por hacerlo recapacitar y manteniéndose a una distancia razonable.

—¿Crees que eso ahora me importa una mierda? —le recriminó, al tiempo que se acercaba el teléfono a la oreja y rogaba para que contestaran.

Tras unos cuantos tonos de espera, alguien descolgó. El sonido que escuchó fue como estar en lo más profundo del Hades, siendo testigo directo de la más horrible de las pesadillas.

—¡Roberto!... ¡Roberto! —vociferó la voz entrecortada y jadeante de una mujer en la lejanía, dando la impresión de estar llorando. La voz de Nuria se le clavó en el pecho como un metal incandescente.

Puigcorbé se llevó la mano a la frente con angustia. Con todo y pese a la presión que sentía en las sienes, dedujo por la voz de su mujer que no parecía tener contusiones en la boca y que posiblemente hablaba a través de un manos libres.

—¡Nuria...! —gritó desesperado.

Nadie respondió, pero alcanzó a oír sollozos amortiguados en un eco lejano que lo arrastraba a las puertas de la locura. De alguna forma, presintió qué iba a ocurrir. Tras el secuestro de Hannah y el monje, sólo quedaba coaccionarlo a él para asegurarse su cooperación en la búsqueda del maldito papiro. Estaba furioso consigo mismo y con la estupidez de Nuria al no tratar de comprenderlo. Sin embargo, algo de él, una parte sombría que nunca confesaría a nadie, se sintió en cierta forma afortunada. Quizá tenía ante sí la posibilidad que estaba esperando, redimirse ante su esposa y recuperar su vida con ella y su hijo.

—Roberto... ¡Tienen a... Arnau!

Cuando oyó la voz de su mujer, los fantasmas y las dos vertientes universales del bien y el mal se esfumaron, arrasados por un sentimiento de protección que inundó su pecho.

—Escúchame, Nuria. Tranquila, todo irá bien. No os pasará nada.

De nuevo, nadie respondió. Tras una pausa que le pareció eterna, una voz conocida respondió, evaporando su miedo y transformándolo en rabia.

—Agente... comenzaba a impacientarme —dijo Gilgamesh con una voz segura y revelando una falsa preocupación que provocó un poco más el volcán que estaba a punto de estallar en el interior de Puigcorbé.

—Como le pongas las manos encima, te juro...

—¡Basta! —recriminó alzando la voz, manifestando en sus palabras que la situación comenzaba a pesarle, adivinándose el temor latente de no poder permitirse un nuevo error—. Se acabaron los jueguecitos, agente. Debo confesar que has sido un digno rival, una inesperada molestia, pero no consentiré que trates de amenazarme.

Puigcorbé contuvo la respiración para dialogar con aquel asesino sin mostrar un ápice de debilidad. Tipos como Gilgamesh, preparados y entrenados en el arte de la guerra, olían el miedo a cientos de kilómetros de distancia, y su voz nerviosa y dubitativa podía colocarlo en una situación de desventaja. Respiró lentamente, permitiendo que el oxígeno llegara pausadamente a la sangre y exhaló el dióxido de carbono poco a poco. Repitió la operación en tres ocasiones hasta apreciar que las palpitaciones de su corazón disminuían. Mente clara y control sobre los nervios y sobre las palabras eran claves para abordar la partida de ajedrez que le enfrentaba a Gilgamesh. De momento, ellos habían optado por eliminar a los amigos del informático, secuestrar a la egiptóloga, al monje y a su mujer e hijo. A cambio, necesitaban recuperar una documentación que los pondría en una situación muy comprometida ante la opinión pública, y por descontado, el papiro. Decidió seguirle el juego y hacerlo con las cartas que el asesino había puesto sobre el tapete.

—¿Me quieres a mí? Dime sólo dónde y cuándo.

Una carcajada teatral y forzada se escuchó a través del celular. El detective apretó los dientes. El tipo comenzaba a cansarle y desalaba su vena violenta; no obstante, admitió en su fuero interno que esperaba una reacción parecida de un personaje tan arrogante. Por su parte, tanto Beltrán, que miraba al policía con un gesto de extrañeza mientras se hacía visera con la mano para protegerse de los rayos solares, como el egiptólogo, observaban la situación con respeto, atentos a los gestos y palabras del agente.

—Tú y yo tenemos asuntos por resolver, es cierto, pero éstos pueden esperar. Os concedo veinticuatro horas para entregarnos la información sobre nuestra sociedad, el manuscrito y el Udyat. El religioso y la muchacha han confesado, ha sido una auténtica suerte. He de informarte de la delicada situación en que nos encontramos. Como comprenderá un hombre de tu veteranía, no necesito decirte que si no se cumplen mis peticiones, ejecutaremos a tu preciosa mujer y a tu hijito. Y por supuesto, el renegado monje y la egiptóloga también serán eliminados. Agente, ¿me he expresado con la suficiente claridad?

—Sí —respondió Puigcorbé sacando fuerzas de flaqueza.

—Si deseas, puedes utilizar este número para ponerte en contacto conmigo. Por cierto, te aconsejo que tengas tu móvil en todo momento operativo... Llegado el momento, te pediré que hagas algo por mí.

Colgó.

Puigcorbé estaba más allá de la simple furia. Amagó con lanzar el móvil y estrellarlo contra alguna de las piedras cercanas. Sin embargo, en el último momento, recapacitó. Sus peores presentimientos se confirmaban y debía admitir que se hallaba en un callejón sin salida. Por un lado, acusado de homicidio y viéndose en la tesitura de cambiar de identidad cada poco tiempo para que no lo cazaran. Por otro lado, la vida de su familia dependía de que fuera un buen chico, «el chico de los recados», y obedeciera las directrices del malvado culto. Estaba atado de pies y manos.

—¿Los han secuestrado? —preguntó Enric.

El policía asintió abatido. Las había pasado canutas en su carrera, pero después de tantos años de servicio comenzaba a comprender el significado del término «derrota».

Beltrán lo estudió a distancia. Sintió la tentación de consolarlo, darle unos golpecitos en el hombro y decirle que todo se arreglaría, que rescataría a su familia como el gran héroe que era... No lo hizo. Por dos buenas razones: la primera, que no tenía ni idea de cómo iba a reaccionar, había sido testigo del fuerte carácter del agente y no le entusiasmaba la idea de ser un simple muñeco al que sacudir para que desahogara su mal humor; la segunda, más evidente y desgarradora, que no estaba seguro de que todo fuera a salir bien. Salir airosos en aquellas condiciones se le antojaba una empresa complicada, como cazar ballenas con un alfiler. A decir verdad, comenzó a resignarse a emprender un camino sin retorno, un camino que los conduciría a un final incierto.

—Exactamente... ¿qué te han dicho? —preguntó con la voz calmada y tratando de apaciguar los ánimos.

—Veinticuatro horas. Es el tiempo que tenemos para encontrar ese trozo de papel viejo y entregarles la documentación. Si no, matarán a mi familia, a Carlos Codina y a la joven. Por cierto, saben lo del amuleto.

—¿Cómo... cómo saben? —balbuceó Beltrán.

Enric estaba con la moral por los suelos y se dio media vuelta, dándoles la espalda y refugiándose en sus propios temores.

—Es posible que conocieran su existencia... o, por el contrario, torturaran a mi hermana y al señor Codina para hacerles confesar —respondió con la voz triste, perdiendo la mirada en la inmensidad del horizonte.

—Joder. No tenemos nada. ¿Qué vamos a hacer?

—¿Estás seguro de que tu mujer...?

Beltrán puso los ojos en blanco, asesinando con la mirada a Enric que acababa de pronunciar la condenada pregunta. ¿En qué idioma les podía decir que su mujer no le había entregado nada? Es más, Silvia no le había dicho una mierda de todo aquello, apartándolo sin darle un simple voto de confianza, para un año más tarde descolgarse con apariciones fantasmales, sucesos sobrenaturales y jeroglíficos enrevesados. Lo único que había conseguido de ella era una estrella de arcilla que representaba el único recuerdo de unos padres trágicamente asesinados.

De pronto abrió los ojos como si le hubieran dado corriente en la entrepierna.

«¿Y si... la estrella?».

Su mente comenzó a tejer una hipótesis como si, despistado por los continuos sucesos, hubiera pasado un dato importantísimo por alto. Se buscó en los bolsillos de la cazadora y sacó la pieza de barro. La estudió con otros ojos, sintiendo una oleada de entusiasmo desmedido como si la estuviera viendo por primera vez. Ahora comprendía la verdadera importancia del objeto. Cinco puntas.

«Puede ser».

Recordó y comprendió cada una de las pistas que Silvia le había dejado en el camino como pequeñas migas de pan para que las pudiera ir recogiendo y así llegar a su destino en ese momento.

«La estrella que nos une. Orión. Sirio. El hombre de Vitrubio. Cinco letras. Cinco puntas. Cinco», meditó reparando en la evidente conexión entre las pistas, regañándose por no haberlo supuesto antes.

—¿Qué tamaño debe de tener el Udyat? —preguntó sin levantar la vista del objeto que mantenía entre sus manos.

Enric se giró y lo miró atónito. No entendía qué había querido decir. Se percató entonces de lo que el informático tenía entre las manos. Se recolocó las gafas sobre la nariz y lo estudió con una expresión de sorpresa, quedándose quieto como un estatua de sal y con la mirada fija en la pequeña figura de arcilla. Puigcorbé, a pesar del golpe psicológico recibido, también pareció sorprendido ante la extraña pregunta y el inesperado interés de Beltrán por el tamaño de la reliquia.

—No tengo la más mínima idea —respondió Enric. Tras una pausa, decidió lanzar la pregunta que le daba vueltas por la cabeza. El informático no le quitaba ojo a la estrella—. ¿No estarás pensando que tu mujer...?

—Supongo que... sólo hay una forma de comprobarlo.

Dejó caer la estrella de barro, pidiendo perdón mentalmente, comprendiendo que una situación desesperada requería medidas desesperadas. El objeto se precipitó al suelo y se hizo añicos. La mirada de los tres hombres se centró en los fragmentos de arcilla esparcidos. Un reflejo dorado, al converger los rayos solares con el material brillante, los cegó. Beltrán sonrió y soltó un suspiro de alivio que insinuaba un «¡menos mal!». Entre los trozos, un objeto de metal brillante resplandecía.

Enric fue el primero en inclinarse, tomándolo entre las manos con suavidad y extremo cuidado, temiendo que se le fuera a derretir al contacto con sus dedos. La mirada se le iluminó y progresivamente comenzó a irradiar una expresión de asombro. Para el egiptólogo aquello era «la maravilla entre las maravillas». Un ojo egipcio elaborado en oro. Un ojo ligeramente diferente del que estaba tan cansado de ver en fotografías y en otros amuletos. No obstante y a pesar de las innegables diferencias, no había ninguna clase de duda: ante él estaba el legendario Udyat, el Ojo de Horus, el amuleto que la diosa Isis utilizó para resucitar a su esposo... Osiris.

59

Santamaría estaba recostado en la butaca de su pequeño despacho, dándole vueltas a si debía o no informar de la llamada de Puigcorbé. Por otro lado, el desayuno consistente y regado con sus habituales bebidas isotónicas, cerveza y una copa de coñac para reposar su ágape, estaban haciendo su efecto y comenzaba sentir un fuerte calor en las mejillas. A grandes trazos, así era el rechoncho agente de la ley. La orden de no beber alcohol en horas de trabajo era otra de las normas que ignoraba.

Durante la mañana había entablado varias pesquisas para conocer un poco más a fondo el caso de la muerte de J. J. Velasco. No había tenido demasiada suerte, dato que tampoco le alarmaba. Extrañamente, el asunto estaba envuelto en un raro hermetismo que no lograba comprender. Nadie del departamento sabía a ciencia cierta las pruebas que existían para acusar a su superior, ni las supuestas huellas que incriminaban a Puigcorbé, ni dónde estaba el casquillo de bala que acabó con la vida del comisario y que pertenecía al arma reglamentaria de Puigcorbé.

Tras hablar con el subcomisario y escuchar de boca de éste su testimonio de inocencia, decidió preguntar al único que le podía aclarar algo de un asunto que comenzaba a notar muy sospechoso.

La conversación con el forense fue para enmarcarla en su tablero de misterios del departamento.

—Santamaría, qué grata sorpresa. Comenzaba a pensar que desconocías esta parte del departamento —dijo el forense al tiempo que se deshacía de los guantes de látex, rompiendo el silencio de la habitación con un chasquido.

—No me van las catacumbas. Además, tengo un estómago algo sensible a la carroña, aunque advierto que tú te mueves entre ella como un puto buitre.

—Quién lo diría viendo tu apariencia, detective —replicó el forense. Pasados unos segundos, le dedicó una sonrisa mordaz. Santamaría pensó en devolvérsela, pero lo dejó estar. Necesitaba información.

El forense, un tipo de mediana estatura, con la cabeza rapada al cero y delgado, sacó un cigarro de su cajetilla y se lo llevó a los labios.

—¿Te apetece?

—¿Te dejan fumar aquí?

El tipo, enfundado en una bata blanca que le quedaba muy holgada, encendió el pitillo. Tras darle una calada, sonrió.

—A éste no le importa que fume —dijo señalando a un cadáver. Volvió a sonreír y empujó la camilla, deslizándola a través de la habitación aséptica, hasta introducirla en una cámara frigorífica. C erró la puerta y se giró hacia Santamaría. Aspiró otra calada a su cigarrillo para, instantes después, exhalar el humo por la boca—. A los demás, bueno, no les he preguntado, pero tampoco se quejan.

—Vale. ¿Qué has averiguado sobre el asunto de Velasco?

El forense se inclinó hacia delante apoyando las manos sobre la fría mesa de acero. Lo miró con curiosidad.

—¿Quieres información? Bien, te la daré. Velasco está muerto.

Santamaría torció el gesto y reprimió hacer la más mínima mueca de malestar al percibir la sonrisa sarcástica del forense que no le quitaba ojo.

—Que te jodan —le recriminó con aire ausente—. Hablo en serio.

—Supongo. Pero debo confesarte que hay algo que me escama en tu pregunta —admitió con un tono más formal. Dio otra calada al cigarrillo, manteniéndolo en una posición que Santamaría opinó un tanto afeminada, sosteniéndolo con dos dedos y apoyando el codo derecho en la mano izquierda—. ¿Insinúas que te han asignado el caso? He de admitir que me asombra. Desde luego, el personal odiaba más de lo que imaginaba a nuestro queridísimo comisario.

—Escúchame, Ramón —dijo alzando la voz. Se detuvo. Había pensado un elocuente pareado con el nombre a consecuencia de las conocidas inclinaciones sexuales del forense. Se contuvo y se lo guardó para el final de la conversación—. Que te folien, gilipollas.

El forense soltó una carcajada y le dio otra calada al pitillo, sin perder de vista en ningún momento la expresión enojada del policía.

—Venga, Santamaría. Me has hecho pasar un buen rato. Te explicaré lo que sé, aunque el cadáver de nuestro amado comisario sólo ha estado aquí media hora.

—¿Y qué coño ha pasado con el cuerpo? No lo habrás escondido para comerte su hígado, ¿verdad, doctor Lecter?

El forense negó con la cabeza mientras sonreía ante la ocurrencia del policía al compararle con la célebre creación de Thomas Harris.

—Se lo han llevado. La familia, dijeron.

—¿Te dio tiempo al menos a echarle un vistazo?

—Desde luego, agente. Por nada del mundo iba a perderme la posibilidad de ver la cara destrozada de ese cabrón.

—Te caía bien, ¿eh?

—Supongo que no más que a ti.

—Según tu experta opinión, ¿fue un asesinato? ¿Crees que lo hizo Puigcorbé?

El forense apuró el cigarrillo y depositó la colilla en un cenicero de cerámica. Santamaría aprovechó la ocasión para sacar su cajetilla de tabaco negro y se la ofreció con la abertura entreabierta. Éste rehusó con un delicado ademán de la mano.

—Paso, prefiero seguir con mi rubio. Bueno, te responderé a tu primera pregunta, porque para la segunda mi especialidad no ha progresado todavía lo suficiente. Sin embargo, como opinión personal y sin mezclar la profesión, creo que el subcomisario nunca haría algo así. Aunque Velasco lo puteara durante años, y pese a su carácter conflictivo y violento, es un gran policía, uno de los mejores que he conocido en su campo.

—Lo capto, doctor. Tu devoción por Puigcorbé me conmueve. Ahora, si no te molesta, me puedes explicar qué cojones has visto en el cadáver del bueno de Velasco.

—Bueno, mi examen indica que ha sido un suicidio en toda regla. —Ramón le dio una calada al cigarrillo y se dejó caer sobre una silla—. No existían signos de violencia y el disparo se efectuó desde la parte inferior de la barbilla. La bala le perforó la boca, y a continuación, los sesos. Tendrías que haber visto su cara. Le comenté que todavía no tenía los informes que me había solicitado, pero el mamón maleducado no me respondió y se quedó quieto, tumbado sobre la cama —comentó entre risas.

—Estás enfermo.

—Imagino que tienes razón. Paso mucho tiempo a solas y con muertos. Me dicen cosas.

—Vale, doctor Frankenstein. Me largo.

Santamaría apagó la colilla en el cenicero y se dio media vuelta para marcharse. De pronto, escuchó cómo el forense chasqueaba la lengua en un par de ocasiones.

—Agente...

Santamaría se volvió. Le interrogó con la mirada, pensando qué se había olvidado explicarle.

—Tú eres una calamidad como policía, los dos lo sabemos. No te involucres en esto. Hazme caso.

El orondo detective se contuvo para no decirle las cuatro verdades que opinaba sobre él.

—¿A qué te refieres, Mengele?

El forense sonrió, pero su sonrisa se ahogó en una expresión grave.

—Me han aconsejado que no hable de esto con nadie. No me han permitido estudiar el cuerpo en profundidad. Y, curiosamente, le han encasquetado el muerto a Puigcorbé sin apenas pruebas. ¿Pillas adonde quiero ir a parar? Aquí algo huele a podrido.

—¿Quién te aconsejó cerrar el pico?

El forense se limitó a alzar el brazo y señalar el techo con el dedo índice. Santamaría siguió el gesto con la vista.

—¿Los de arriba? ¿Asuntos Internos?

—Bravo agente, no eres tan pésimo como yo suponía.

—Vale. Gracias, Ramón.

—Ha sido un placer, Su Ilustrísima. De todos modos, piensa en lo que te he dicho. No te inmiscuyas en este asunto. A Puigcorbé lo van a joder vivo y lo acusarán hasta del asesinato de Kennedy.

Santamaría ya se había dado la vuelta y tenía asido el pomo de la puerta. El forense no logró percatarse, pero los labios del policía esbozaron una sonrisa que rezumaba venganza.

—Que te follen.

¿Qué estaba pasando allí? ¿Quién era el inepto que había montado un dispositivo para dar caza y captura a uno de los mejores policías que había pisado el departamento con apenas pruebas? Santamaría no era Hércules Poirot, ni se acercaba por asomo al célebre Sherlock Holmes. Pese a eso, su intelecto le alcanzó para distinguir que en todo aquel turbio asunto había piezas que no encajaban.

Santamaría necesitaba airearse, necesitaba cafeína, necesitaba nicotina. Un café solo y un cigarro en la sala de ocio del departamento, le irían de perlas para verlo todo más claro.

Al entrar en la habitación, se topó con dos hombres hablando frente a la máquina de café. A unos metros de ellos, un joven policía tomaba una bebida mientras hojeaba unos papeles. Santamaría resopló resignado, al reconocer a dos tíos que no eran de su agrado. Asuntos Internos..., la policía de la propia policía, unos trajeados engreídos. Cuando los agentes repararon en su presencia se notó que el «cariño» era recíproco. Unas sonrisillas sarcásticas se dibujaron en el rostro de los hombres al ver «al desastre» del departamento. Santamaría no se amedrentó y caminó con firmeza hasta la máquina. Tras un saludo breve con la cabeza, introdujo unas monedas y tecleó el código de su café, solo y largo.

Los dos agentes siguieron charlando. Sólo interrumpían su conversación para soltar frecuentes carcajadas. Santamaría dio un sorbo y decidió inmiscuirse en la conversación; quizá podría sacar alguna nueva información sobre el caso Puigcorbé. Sabía que Asuntos Internos llevaba la investigación y que, de momento, más que una investigación seria daba la impresión de ser una cacería.

—¿Qué se sabe de Puigcorbé? ¿Ya lo habéis cogido? —les preguntó con aire desenfadado y exhibiendo todo su encanto de verdadero inepto.

Los hombres se volvieron y lo estudiaron en silencio.

—¿Tan interesado estás en que trinquemos a tu superior? ¿Tan mal te trataba? —le preguntó uno de ellos a lo que su compañero asistió soltando una sonora carcajada. Santamaría sonrió irónicamente.

«Que te folien, gilipollas», se dijo para sí mismo.

—Digamos que estoy interesado.

Los dos hombres le lanzaron una mirada inquisidora.

—Es cuestión de tiempo. Puigcorbé la ha cagado de lleno y lo leñemos cogido por los huevos. Tarde o temprano caerá —respondió el otro en un tono más serio.

—Eso quiere decir que existen pruebas que lo incriminan, ¿verdad?

—Por supuesto, joder. Deberías saber que no se abre una investigación sin ellas.

—¿Qué pruebas? —preguntó sin demasiado interés. Santamaría estaba tensando la cuerda, pero el departamento entero estaba al tanto que ellos dos no eran uña y carne, y que, a pesar del respeto, no eran amigos del alma.

Los agentes guardaron silencio, recelosos, estudiándolo con aire suspicaz.

—El casquillo de bala que se encontró en el vehículo de Velasco corresponde al revólver reglamentario de Puigcorbé. Además, se han encontrado huellas suyas en el coche y signos de violencia en el cuerpo del comisario que muestran que hubo alguna clase de forcejeo.

Santamaría arrugó la frente, recordando las palabras del forense, y cotejándolas con la versión de los dos policías. Le estaban contando otra muy distinta. A pesar de la sorpresa y de no fiarse de aquellos dos tipos engreídos, hizo una rápida inclinación de cabeza, dándole un sorbo al café y guardó silencio. Tampoco era cuestión de levantar sospechas y someter a los dos esbirros del sistema a un interrogatorio en toda regla.

Los dos tipos se marcharon, prosiguiendo con su conversación. Santamaría apuró su café y lanzó el vaso de plástico a la papelera, perdido en especulaciones y exponiendo a un duro trabajo a sus holgazanas células grises. Encendió un pitillo y levantó la vista, topándose de bruces con el joven policía. Éste lo miraba con el rostro circunspecto y el cuerpo tenso.

—¿Pasa algo, novato? —le preguntó.

Albert miró la puerta con recelo e inspeccionó, después, la habitación.

—Me gustaría que viera este informe, señor.

Santamaría le lanzó una mirada incrédula y observó la carpeta que le ofrecía el joven. «¿Qué informe?». Nunca habían trabajado juntos. Albert asintió con la cabeza, aguantándole la mirada. Santamaría le arrebató la carpeta de un zarpazo y la abrió. En la primera página había un mensaje escrito con bolígrafo:

«Necesito hablarle de Roberto Puigcorbé, él no mató al comisario. En diez minutos. En el aparcamiento».

Santamaría estrechó los ojos y soltó el humo del tabaco de forma brusca. El no estaba hecho de la pasta necesaria para la improvisación o el disimulo. No obstante, recordó que posiblemente en la habitación había cámaras de seguridad o incluso micros, de ahí la extraña conducta del novato.

—Está bien, chico. Le echaré un vistazo cuando pueda.

Diez minutos más tarde, Santamaría se personó en el aparcamiento de la comisaría. El parking se encontraba en la parte superior del edificio y se trataba de una superficie sin paredes y con columnas repartidas por todo el perímetro que soportaban el peso del techo de hormigón. En los laterales, las barandillas de seguridad separaban el suelo firme del vacío, bastantes metros de vuelo libre hasta el suelo.

Inspeccionó la planta y vislumbró al joven sentado sobre el capó de un coche, observando el paisaje de la ciudad de Barcelona. Aquélla podía ser una mala idea, no sabía nada del joven y si de algo se había caracterizado en sus años de profesión era de no asumir ninguna clase de riesgos innecesarios. No obstante, se acercó hacia el muchacho con paso firme. Éste se giró nervioso al escuchar las pisadas del detective resonar con fuerza sobre la superficie de cemento. Tampoco él sabía demasiado de aquel hombre obeso y de horrenda estampa, pero minutos antes había aguzado el oído, percatándose de que no le convencía la versión oficial del departamento sobre la muerte del comisario.

—Vale, ya estoy aquí. ¿Qué querías contarme?

—¿Puedo confiar en usted? —preguntó con recelo.

—Sí..., claro. Somos policías. Debería ser suficiente.

—¿Cree toda esa mierda sobre Puigcorbé?

—¿Tú no?

—No.

—Entiendo. Crees que es una conspiración a escala mundial, ¿no?

—Como usted, señor. Los dos pensamos igual.

—¿Yo? —Santamaría dudó. ¿Tanto se le notaba? ¿Acaso resultaba que justo él se iba a convertir en el salvador de un tipo que lo había ridiculizado durante años?

—He escuchado la conversación que ha mantenido con los de Asuntos Internos.

—Eso no prueba nada. Me picaba la curiosidad.

—No me lo trago, señor. Usted mismo podía obtener la información en el archivo de datos del departamento. No era su intención ahorrarse la molestia de consultarlos. Quería ver la reacción de esos agentes con sus propios ojos.

Santamaría carraspeó; el novato lo había calado de inmediato. Se preguntaba si aquellos dos engreídos habían sido tan listos como el muchacho. Posiblemente no, sabía que a menudo el ego vuelve estúpidos a los hombres.

—¿Por qué piensas que es inocente? —cambió de conversación.

—Por varias razones, señor. Tengo la certeza de que Puigcorbé está metido en algo gordo. No sé exactamente el qué, pero sospecho que nuestra comisaría no está limpia.

Santamaría apuró el cigarro y se desplomó sobre el capó de un coche, en frente del muchacho. Guardó silencio por unos segundos y encendió otro cigarrillo. Tras una calada, miró el horizonte. La línea del mar Mediterráneo se fundía con el cielo azul por encima de los edificios de la Ciudad Condal.

—Lo que afirmas es muy serio, chico... ¿Tendrás pruebas?

—Circunstanciales, aunque reveladoras.

—Está bien, digamos que acepto que hay cosas que no me encajan. Explícame tus pruebas circunstanciales.

—Hace unos días el subcomisario me solicitó información sobre la muerte de un matrimonio.

—¿Por qué no lo investigó él en persona?

—No lo sé. Supongo que porque Velasco lo mandó de vacaciones.

—Eso no prueba nada. Su compañero y amigo había muerto. Es comprensible que el comisario le diera algunos días libres para encajar el golpe.

—Es el mejor agente, señor. ¿Por qué prescindir de sus servicios!

Santamaría sintió las palabras como la garra afilada de algún felino arrancándole las tripas. No había nada que hacer, Puigcorbé era una especie de dios con revólver, placa y malas pulgas hacia sus compañeros.

—Estaba muy implicado emocionalmente. Velasco obró bien —reiteró.

—¿Bien? —le increpó Albert, airado—. ¿Y quién lleva el caso en estos momentos?

Santamaría se encogió de hombros.

—Yo se lo diré, señor. Nadie, nadie en el maldito departamento está investigando la muerte de Guzmán. ¿No le parece extraño? ¿Asesinan a un agente de Homicidios y nadie del departamento investiga para atrapar al responsable?

Santamaría tiró la colilla al suelo y la apagó con la suela del zapato. Asintió levemente al percatarse de otro hecho extraño. La muerte de un policía que no se investigaba, en la que además estaba involucrado Roberto. Comenzó a entrever lo que el muchacho quería hacerle comprender.

—Días después, muere un matrimonio. Asesinato. Les dispararon e incendiaron la casa donde estaban. Puigcorbé llegó, pese a estar de vacaciones, a la escena del crimen acompañado de un hombre.

—¿Sabes quién era?

—Sí. Por lo que he podido averiguar, es el cuñado de la triste pareja.

—De acuerdo, continúa.

—El subcomisario me rogó que le consiguiera la información de las causas de la muerte de las dos personas. Hice lo que me pidió y le llevé el informe al cementerio, en el funeral del matrimonio. Me quedé vigilando a cierta distancia sin que Puigcorbé se percatara. Tras unos minutos, apareció alguien.

—¿Quién?

—Velasco. Entablaron una conversación que, por lo que logré ver, no fue muy amistosa. Parecían discutir.

—Y el tipo que lo acompañaba, el cuñado del matrimonio, ¿sabes su nombre?

—Beltrán, Marc Beltrán. Su esposa, una periodista, falleció en un accidente de circulación hace un año.

—Ya veo. Pero ¿qué tiene que ver esa mujer en todo esto?

—Un día antes de la muerte del matrimonio, Puigcorbé acompañó a ese hombre, al tal Marc Beltrán, al periódico donde trabajaba esa mujer.

—El periódico... ¿el del incendio?

—No se trató de ningún incendio, señor. Aunque eso quisieron hacer parecer. Puigcorbé me pidió que investigara. Para mi sorpresa, me topé con un viejo que me aseguró que allí hubo un tiroteo entre unos cuantos hombres vestidos de negro y un tipo. Según la descripción que me ofreció el anciano, el hombre que se enfrentó a esos matones era Puigcorbé.

Santamaría se pasó las manos por la cara.

—¿Todo eso es cierto? ¿Puedes apoyarlo con pruebas?

—Si quiere, podemos ir juntos al subterráneo, y usted mismo podrá ver algunos de los impactos de las balas —le respondió Albert—. No obstante, lo más preocupante y lo que nos debería hacer pensar es otra cosa, ¿quién está detrás de todo esto con el suficiente poder para camuflar un tiroteo y una explosión de un coche con un simple incendio?

—¿Dónde tienes el coche? —preguntó Santamaría sin dar su opinión a la última observación del novato. Éste señaló el fondo del parking—. Bien, quiero ver eso con mis propios ojos.

—¿Entonces...?

—Entonces... nada, chaval. Si lo que dices es cierto, la vida de Puigcorbé corre un serio peligro.

60

Nuria estaba a punto de tener otro ataque de ansiedad. En el regazo sostenía la cabeza de su pequeño, envolviéndola con su cuerpo y sintiendo el miedo de una madre a que le arrebaten lo que más quiere en la vida. Arnau parecía más calmado, pero durante más de una hora no había dejado de llorar. Estaba asustado, y no era para menos. Llevaban más de dos horas en el interior de un automóvil que, según notaba Nuria, estaba en movimiento, llevándolos a un lugar desconocido. Le habían vendado los ojos con una cinta, sumergiéndola en un negro profundo como el de una noche sin luna y la habían atado de pies y manos, estas últimas por detrás de su espalda.

En una primera reacción de pura subsistencia, había intentado liberarse de sus ataduras, moviéndose como un animal herido y acorralado que trata de hallar una escapatoria. Sin embargo, una voz masculina y profunda le hizo desistir en su intento. La voz provenía de la parte delantera del automóvil.

—Señora, no haga eso o me veré obligado a disparar a su hijo —dijo un hombre con acento extranjero al tiempo que le quitaba el seguro a su revólver.

Nuria, conocedora del inconfundible chasquido, se estremeció. Guardó silencio y no realizó el más mínimo movimiento.

—Sabia elección, señora. Si está quietecita, no le ocurrirá nada, ni a usted ni a su adorable muchacho.

Nuria no respondió.

Robson se volvió y centró su mirada en la carretera. Observó el paisaje que se dibujaba a través del cristal delantero del coche. Estaban llegando a su destino.

Minutos después, el traqueteo del automóvil pareció más perceptible y la inclinación del habitáculo y los cambios de dirección, realizando un zigzag de izquierda a derecha cada poco tiempo, señalaban que estaban ascendiendo por una empinada carretera de sinuosas curvas. Nuria se preguntó adonde se dirigían.

Aunque deseaba dejar la mente en blanco y condenarse a su suerte, no podía dejar de dar vueltas a lo sucedido. Su marido, Arturo, era el máximo responsable de su secuestro. Las preguntas se le amontonaban en la cabeza. ¿En qué andaba metido? ¿Qué significaba aquel hábito y aquellos viejos libros? ¿Era posible que su actual marido fuera miembro de alguna oscura y secreta orden, tan de moda en la actualidad?

Cuando la sorprendió curioseando en su despacho parecía otro hombre, exhibiendo una mirada muy distinta de la que conocía, una mirada arrogante y maliciosa que la aterrorizó. Sin embargo, ése no fue el peor de sus problemas. Tras su marido, aparecieron unos hombres encapuchados que le recordaron a aquellos fanáticos americanos de las sábanas blancas, el Ku Klux Klan. Sabía que en antiguos cultos religiosos se utilizaban máscaras para realizar rituales con un gran poder simbólico. El miedo apresó sus sentidos al percibir que sus suposiciones eran correctas y que los desconocidos debían pertenecer a alguna clase de hermandad. Sin embargo, descubrir a unos desconocidos en su domicilio no fue lo más desgarrador. Lo peor fue vislumbrar que los siniestros personajes llevaban consigo a su hijo.

A pesar de que tuvieron la extraña cortesía de subirlos en el mismo automóvil, no podía negar que de nuevo las apariencias la habían engañado. No escuchó a Roberto y ahora estaba pagando las consecuencias. Su actual marido era un cerdo, un auténtico desconocido que la había traicionado, posiblemente por unas creencias tenebrosas si atendía al contenido del libro que estaba sobre la mesa del despacho secreto.

Una estúpida y miserable mujer, así se sentía. Desde su atril juzgó por enésima vez a su ex marido, sugiriendo que estaba borracho al contarle el supuesto peligro que corrían.

«Lo querían a él y, a pesar de eso, arriesgó su anonimato para llamarme y advertirme».

Nuria intentó no llorar, deseando no alarmar todavía más a Arnau, pero no lograba abandonar la idea de lo equivocada que había estado.

—Mamá, tengo miedo —dijo el pequeño con la voz temblorosa y entre sollozos—. Aquellos hombres vinieron a buscarme, pero papá no estaba con ellos. El siempre viene a la hora del patio a verme jugar al fútbol.

Nuria sintió un dolor desgarrador al escuchar la confesión del pequeño. Apoyó su cabeza sobre la de su hijo en un intento de calmarlo.

—Tranquilo, Arnau. Tu padre vendrá a buscarte. No te preocupes, él no te fallará.

Nuria besó el cabello de Arnau y resopló angustiada. Cuando lo escuchó gimotear, no pudo menos que sentirse culpable. En el pasado lo utilizó para vengarse, separando a padre e hijo intencionadamente sabiendo lo importante que era para Roberto estar cerca de Arnau. Lo castigó sin piedad y ahora..., aunque quizá era demasiado tarde, se arrepentía.

Nuria comprendió que no tenía demasiada suerte con los hombres. Quizá el problema radicaba en ella misma.

El automóvil se detuvo y Nuria sintió un agudo pinchazo en el pecho. Antes de que pudiera preguntarse nada, las puertas se abrieron y la sacaron de malas maneras del coche, arrastrándola hacia el exterior. Cuando la separaron de su hijo, gritó con fuerza, llorando, implorando que no se lo llevaran. El tipo que la sujetaba de los brazos, la calmó. Era la misma voz que había escuchado minutos antes.

—Tranquilícese, señora. No la vamos a separar del niño. Estarán juntos, se lo prometo. Voy a desatarle las cuerdas de los pies. Por su bien, le aconsejaría no hacer ninguna tontería como tratar de escapar. La vida de su hijo depende de que siga mis indicaciones al pie de la letra en todo momento. ¿Me ha entendido?

Nuria asintió procurando convencerse de que el hombre no la estaba engañando y que debajo de aquella terrorífica capucha existía un resquicio de humanidad. Robson se agachó y cortó las cuerdas con una navaja que siempre llevaba consigo.

—Ahora, déjese guiar. Cuando lleguemos a sus aposentos, le quitaré la cinta y se reunirá con su hijo —dijo Robson en voz baja, acercando la boca a la oreja de la prisionera hasta el extremo que ésta sintió su desagradable aliento a tabaco y alcohol.

Hubo una larga pausa. Nuria guardó silencio y no realizó el más mínimo movimiento.

Robson, acompañado de cuatro hombres armados, la condujo durante unos minutos por un terreno irregular. Nuria aguzó el oído. Los sonidos que detectó parecían indicar que estaban atravesando un frondoso bosque. El viento soplaba con intensidad y ese último detalle le hizo especular sobre el lugar donde la habían llevado. Dedujo que el trayecto en el automóvil no había sobrepasado las tres horas, por tanto, debían estar todavía en Cataluña, aunque rozando sus fronteras. Desde Barcelona únicamente había tres provincias donde ir: Girona, Tarragona o Lleida. Sin embargo, aquel frío y turbulento viento era característico de una zona precisa de la geografía catalana. Originaria de la palabra latina transmontanus, la tramontana significaba literalmente «más allá de las montañas» y correspondía a un viento capaz de soplar a más de 100 km/h proveniente de los Pirineos. Nuria estaba casi convencida. Se encontraba en algún lugar del Alt Empordà, más concretamente, en la parte más oriental de la península Ibérica, la provincia de Girona.

Tras varios minutos, caminaron por el bosque, oyendo el canto de los pájaros y las ramas de los árboles mecerse con el viento. Arnau gimoteaba cada tanto, pero parecía que el pequeño se estaba acostumbrando poco a poco a la situación traumática que estaba experimentando, algo que preocupaba a Nuria, que sufría por el daño emocional que le pudiera producir todo aquello a su corta edad.

De pronto, el sonido del bosque, como el del violento viento, cesó.

Los condujeron a través de una sala enorme, cerrada y de gran altura. Nuria lo dedujo al escuchar la reverberación que producían sus zapatos en la estancia. El silencio era espantoso y la sensación de humedad se acentuaba. Estaban en el interior de alguna clase de edificación antigua. Ascendieron por una escalera y, de nuevo, sintió el turbulento aire. Otra vez en el exterior. Se preguntó si aquello significaba que habían alcanzado el final de la edificación y ahora se bailaban en un patio interior.

La comitiva se detuvo. Nuria reparó en el inconfundible chirrido de una pesada puerta de hierro al abrirse, a unos metros de su posición. La empujaron al interior.

Cuando le desataron las manos y le quitaron la venda, Nuria se encontró de frente con un hombre alto y moreno. Su cara irradiaba desconfianza y sus ojos verdes parecían indicar una cruel burla del destino, dotando de aquel precioso color de ojos a un hombre con un rostro tan hostil. Debía de rondar los cuarenta años y sus sienes pobladas de canas, pese a tener el cabello muy corto, mostraban una vejez prematura que se advertía en las sinuosas arrugas que recorrían su cara.

Robson sonrió y ladeó la cabeza indicando a su compañero que le pasara al chico. Lo dejó con cuidado en el suelo. Le acarició el cabello y se volvió hacia Nuria.

—Aquí tiene a su hijo, tal como prometí.

Nuria se abalanzó sobre Arnau y lo abrazó con fuerza contra su pecho. Le quitó las gruesas cuerdas que tenía alrededor de sus delicadas manos. Lo colmó de besos, pero Arnau rompió a llorar asustado. Levantó la vista y miró al soldado.

—Gracias.

Robson hizo una humilde reverencia y cerró la vieja puerta de rejas de hierro, montando guardia en el exterior, flanqueado por dos de sus hombres.

Mientras besaba a su hijo y lo abrazaba con fuerza, Nuria sintió entre la oscuridad una presencia extraña. Se giró en un movimiento rápido y asustadizo, escondiendo a su hijo de una posible amenaza.

—No llores, pequeño. Todo forma parte de un juego en busca del tesoro.

La voz provenía del fondo de la pequeña celda. Instantes después, una sombra se materializó ante ella. Era una joven atractiva, de esbelta figura y de cabello negro. Nuria la observó con precaución. Su semblante amigable escondía un temor compartido por las dos mujeres.

—Está asustado —dijo Hannah dando unos pasos hacia ellos.

—¿Quién eres? ¿Dónde estamos? —preguntó Nuria con la voz entrecortada.

—Me llamo Hannah... ¿y tú?

De pronto, unos pasos enérgicos resonaron en el exterior de la celda. Nuria orientó su vista hacia la puerta. Tras unos segundos, reconoció la silueta que se acercaba. Apretó los labios de rabia, sintiendo un dedo de fuego en el estómago. Se trataba de Arturo.

—Pueden retirarse —ordenó a los guardianes.

Robson le regaló una mirada gélida, no sin antes repasarlo de arriba abajo. Aquel tipo pedante pedía a gritos que alguien le bajara los humos. Sin embargo, era miembro del culto y, como tal, estaba por encima de sus competencias. Robson suspiró y les indicó con la cabeza a los vigilantes que obedecieran. Estos, tras una rápida reverencia, se alejaron unos metros en compañía de Robson.

Arturo se aproximó y se situó delante de la reja de la celda. Sonrió con una expresión de autosuficiencia. Con las manos entrecruzadas por detrás de su espalda, guardó silencio por unos segundos, disfrutando con la angustia de su mujer. Nuria lo miró aterrada y abrazó con más fuerza a su hijo.

—No debiste inmiscuirte en mis asuntos, querida. Como comprenderás, me has colocado en una situación muy embarazosa de cara a mis asociados. Si hubieras sido una esposa sumisa y obediente, y no una estúpida curiosa, metiendo las narices en mis cosas, todo hubiera seguido como siempre —dijo Arturo. Pronunciaba cada palabra como si la saboreara en los labios, dándole una excesiva entonación, vocalizando tanto que acababa por empalagar.

Nuria guardó silencio y se dedicó a mirarlo con frialdad, mostrando el desprecio que sentía por él.

—De veras que no me importaba lo más mínimo seguir con la farsa de nuestro matrimonio. Necesito de una buena imagen social para mis objetivos y tú, bueno, eres atractiva y... una excelente amante.

Arturo volvió a esbozar una sonrisa amplia que resumía a la perfección la falsedad que imperaba en su vida. Esperó una contestación de Nuria sin perder en ningún momento la compostura y sabiendo que sus palabras contenían veneno suficiente para despertar en ella la ira. Hubo una larga pausa y Nuria no respondió. Durante años, había sido esposa de un policía y, en cierta manera, estaba indirectamente instruida en no caer en la provocación.

—No te castigues demasiado, cielo. Lo sucedido tiene una fácil explicación y se debe a que has sido presa de tus debilidades como mujer. No debiste haber creído a tu ex marido. Deduzco que todavía sigues enamorada del gran Puigcorbé. He de confesar que me entristece admitir que su sombra es alargada y que no he estado a la altura.

—No eres ni la mitad de hombre que él —masculló Nuria. Había llegado el momento y permitió que sus palabras, hirientes y punzantes sobre su supuesta masculinidad, se convirtieran en latigazos en el costado del hombre.

—Ya veo. Tendría que haberte pegado, ¿verdad? —le preguntó acercándose un poco más a la celda. Sus palabras, pese a la forma melosa en que eran pronunciadas, desprendían malicia—. ¿Es eso lo que te pone?

A pesar de que las palabras dolían como un puñal retorciéndose en su abdomen, Nuria aguantó la ira y sólo le regaló otra mirada gélida, capaz de helar una gran parte de la costa mediterránea. El director del periódico trató de guardar la compostura como pauta principal en sus modales, pero estaba claro que le incomodaba la actitud de su mujer. La había imaginado, histérica, pidiendo clemencia. No obstante, no hizo nada de eso. Por lo visto, los años al lado de Roberto le habían enseñado a soportar el dolor y no mostrar sus debilidades.

—Disfruta de tu estancia. Estos muros serán lo último que vas a ver. Tu hijo correrá la misma suerte que su madre.

Nuria se sacó el anillo de casados y se lo lanzó a la cara. Sin embargo, éste le impactó a Arturo en el pecho y cayó al suelo. Sin perder los nervios, él se inclinó y lo recogió.

—Me costó mucho dinero, querida. Qué poco tacto. Nunca has sido una mujer de modales exquisitos.

—Que te jodan, Arturo.

—Adiós, Nuria. Debo dejarte, tengo asuntos que resolver y papeles que rellenar para mi futura viudedad.

Arturo se volvió y se aproximó a Robson y a los dos guardianes para darles instrucciones. Tras atenderle, éstos regresaron a su puesto de vigilancia, aunque Robson se marchó con Arturo. Hannah, todavía impresionada ante la forma con la que Nuria se había enfrentado a la situación, se acercó y se arrodilló al lado de Arnau.

—Entonces, ¿tú eres el hijo de Puigcorbé? —le preguntó al pequeño. Éste asintió asustado—. ¿Cómo te llamas?

—Arnau.

—Ah, precioso nombre. Encantada de conocerte, Arnau —dijo acariciándole el brazo.

—¿Conoces a Roberto? —preguntó Nuria.

—Sí, lo conozco. Su ex marido me contó que tenía un hijo.

—¿De qué conoce a Roberto? ¿Sabe dónde está?

—Puigcorbé ha estado ayudándonos. Es un gran hombre, parco en palabras, pero con un coraje que nunca había visto. Gracias a él sigo viva.

Nuria estudió a la atractiva mujer sintiendo un nudo en el estómago. «¿Un gran hombre?», se preguntó a sí misma.

—¿Puedes explicarme lo que está sucediendo, por favor?

—Claro. —Hannah asintió y se sentó sobre el frío suelo—. Nuria, ¿verdad?

Nuria asintió sin demasiado énfasis y sentó a su hijo sobre su regazo.

—Bien, Nuria. Te explicaré lo sucedido hasta ahora.

61

El término coacción seguía resonando dentro de la cabeza de Beltrán y el secuestro de la familia del policía no hacía más que acrecentar su preocupación. Alarmado, montó la batería del móvil y buscó en la agenda el número de Verónica. Por su parte, Enric estudiaba a unos metros de su posición y en compañía del policía, el extraño objeto de oro que escondía la estrella de arcilla.

La pantalla del móvil parpadeó, alertándole de que tenía tres SMS. Leyó el primero, era de Verónica:

He ido a visitar a mis padres. Intenté ponerme en contacto contigo, pero debes de estar sin cobertura o sin batería. Lucía está conmigo. Llámame cuando puedas. Tranquilo, la niña está bien. Un beso. Por cierto, me gustó mucho tu despedida.

Exhaló un suspiro de alivio. Los dos mensajes restantes decían lo mismo. «Chica previsora, mandó tres mensajes iguales para que alguno me llegara». Dedujo que no era el momento de tener una conversación, había cosas más importantes que resolver.

«Estoy bien. Siento no poder llamarte, lo haré cuando me sea posible. A mí también me gustó tu despedida. Ojalá todas sean iguales a partir de ahora», fue su escueto mensaje por el móvil.

Cuando desconectó el móvil, pensó que quizá su mensaje resultaba un tanto frívolo. Sin embargo, por alguna extraña razón necesitaba sentir el cariño de alguien, y esa necesidad se concretaba en la persona de Verónica. Se sentía solo, sus amigos habían muerto y lo que más necesitaba era saber que había dos personas esperándolo, dándole sentido a toda aquella historia.

Al regresar junto a sus dos acompañantes, encontró a Puigcorbé de pie, con los brazos cruzados, observando al egiptólogo. Éste, por el contrario, estaba sentado en una mesa de hormigón cercana, contemplando el amuleto con una expresión radiante en el rostro, como si fuera el acertante a la lotería que guarda entres sus manos el boleto premiado. Hipnotizado, analizaba en una concentración absoluta cada recoveco del objeto mientras gesticulaba continuamente con asombro y admiración.

—Profesor, ¿es el ojo? —preguntó Puigcorbé, impaciente. La parsimonia del egiptólogo lo sacaba de sus casillas.

Beltrán miró a Enric y prefirió darle unos minutos para que acabara su análisis del amuleto.

—¡Fabuloso! Simplemente... es extraordinario —acertó a murmurar Enric.

—¿Es el Ojo de Horus? —preguntó esta vez Beltrán al ver que el egiptólogo seguía ensimismado con sus descubrimientos.

Enric levantó la mirada para reconocer a Marc. Las miradas de los tres se entrecruzaron, unos esperando la ansiada respuesta y el profesor preguntándose a qué venía tanta prisa. Tras un cómico momento de silencio, Enric comprendió y se disculpó haciendo una pequeña reverencia.

—¿Es el Udyat?

—Sí... eso creo.

—¿Eso cree? —le reprendió el agente, con el tono de voz de un maestro de escuela al regañar a un alumno que no conoce la respuesta.

—Agente... compréndame —dijo tratando de disculparse—, esto escapa a mis conocimientos.

—¿No es usted egiptólogo? —le recriminó.

—Lo soy, pero nunca antes había visto nada parecido. A pesar de que su similitud con el Ojo de Horus que conocemos es más que evidente, estamos ante un objeto que tiene una antigüedad de entre doce mil y quince mil años. Eso suponiendo que la leyenda sea cierta y que este amuleto fuera el utilizado por Isis para resucitar a su marido Osiris. Quince mil años es una cifra más que considerable para aventurarse a dar una respuesta rápida después de un simple reconocimiento visual.

—Y según tu opinión... —intervino Beltrán, más calmado que el rudo policía.

—Puede ser que se trate del Ojo original del dios Horus, el que, según cuenta la leyenda, Thot le ofreció a cambio del que perdió en su batalla contra su malvado tío Seth.

—Seth le arrancó el ojo, ¿no?

—Exacto, Marc. Según el mito, Thot se lo curó con su saliva. Sin embargo, Horus hizo lo propio con los genitales de su tío.

Tanto el policía como el informático parpadearon ante la agresividad exhibida por las leyendas egipcias. La etimología egipcia sobre la castración era, por lo menos, impactante.

Enric continuó relatándoles la gran importancia del objeto que mantenía entre las manos.

—El Ojo de Horus significaba el símbolo del orden establecido y los egipcios lo utilizaron como amuleto para defenderse del mal de ojo, de enfermedades de la vista y para cuidar de los difuntos. Además, fue un arcaico sistema de numeración fraccionado en divisiones de capacidad en el Antiguo Egipto. Para que entendáis la importancia y repercusión del Udyat os diré que organizaciones secretas como los masones o los iluminatis lo convirtieron en uno de sus principales símbolos. En un simple billete de un dólar se puede observar el Ojo de Horus dentro de una pirámide representando el ojo que todo lo ve, el ojo del Gran Arquitecto del Universo. Es curioso que ese mismo símbolo personificara la Santísima Trinidad, la mirada divina para los cristianos, ya que el triángulo, posiblemente la alegoría de una pirámide, representa el número tres: Padre, Hijo y Espíritu Santo, o lo que es lo mismo, Osiris, Isis y Horus. Incluso diferentes empresas en la actualidad utilizan el Ojo de Horus y lo camuflan en sus logotipos. Simplemente, os estoy diciendo que el poder de este símbolo ha perdurado durante millones de años en la mente humana. Los antiguos pueblos aztecas dibujaban en sus códices lo que llamaban «el ojo del cielo», y en las leyendas de los pueblos nórdicos, Odín sacrificó un ojo para alcanzar la sabiduría. Durante el transcurso de los tiempos, ha estado siempre presente y ha sido representado en las grandes culturas que anteceden a la nuestra, como en Mesopotamia, en la Grecia antigua o en Roma, hasta llegar a nuestros días. Fijaos por ejemplo en el ojo de Sauron, en la trilogía de El señor de los anillos, de J. R. R. Tolkien, o en el símbolo que utilizan los médicos en sus recetas, el Responsum Raphaelis, Rp o Rx. Este símbolo moderno se derivó de la combinación entre el Ojo de Horus y el signo de Júpiter.

—Gracias por las explicaciones, profesor —le interrumpió Puigcorbé—. Pero, sobre el objeto, ¿qué ha averiguado? ¿Lo había visto antes? ¿Se le ocurre cualquier cosa que pueda sernos útil para encontrar el papiro?

Enric tomó una bocanada de aire y sonrió.

—Eso era lo que les iba a explicar, agente. Hay una buena noticia de la que debo informar. A pesar de que el Udyat que conoce la egiptología es ligeramente diferente, por otro lado lógico al ser posterior a éste, ya había visto este objeto en otro lugar, en un grabado que levantó en su momento una gran controversia entre los egiptólogos. No puedo creer que mi padre lo escondiera allí.

—¿Dónde?

Beltrán frunció el ceño y ordenó sus ideas. No dejó que el egiptólogo tuviera su momento de gloria e inconscientemente respondió:

—El templo de Debod.

Enric no se molestó ante la intervención del informático, algo que hacía resaltar su personalidad apacible. Sonrió y asintió a Marc.

—Exacto. En una de sus estancias, la que teóricamente conduce a la antigua cripta, existe un grabado, esculpido en un bloque de piedra, con la forma idéntica a la de este amuleto. Estoy seguro de que detrás de esas paredes se oculta el papiro.

—Puede ser... pura coincidencia —reprochó Puigcorbé en tono escéptico.

—Agente... existen más evidencias que me hacen pensar en esa posibilidad. Éste es el ojo derecho de Horus. Observen su posición —dijo mostrando la reliquia. Los dos alargaron el cuello para estudiar el amuleto. Efectivamente, su posición indicaba que Enric estaba en lo cierto. Sin embargo, no entendían lo que el egiptólogo quería demostrar.

Marc Beltrán recurrió a una técnica hacker que empleaba en el pasado y comenzó a pensar en lo último que acababa de decir el profesor. En su búsqueda por obtener un nuevo y mejor enfoque del misterio había utilizado la lógica lateral.

—¿Insinúas que hay dos ojos? —le preguntó.

Enric se estremeció ante el apabullante instinto lógico del programador. Tragó saliva, todavía impresionado, y asintió.

—Hay quien opina que es el mismo, sin importar que su posición indique el derecho o el izquierdo, pero es una idea errónea desde sus cimientos. El ojo derecho representa a Ra, el dios Sol para los egipcios, la deidad solar en Heliópolis, la ciudad del Sol, la más importante en el Antiguo Bajo Egipto. Ra representaba la luz de la estrella celeste, origen de la vida, y era el encargado de custodiar el ciclo de la muerte y la resurrección. El ojo izquierdo, por el contrario, representa otro cuerpo celeste, la Luna, astro asociado a la propia Isis, la reina del cielo. Isis adquirió su poder sobre el Heka cuando descubrió el nombre secreto de Ra, que más adelante, durante el Imperio Medio, se le identificó con Amón, dándole el nombre de Amón-Ra. Imaginen, dos dioses, lo masculino y lo femenino, dos ojos, el Sol y la Luna.

—¿Y qué tiene que ver todo eso con el templo de Debod?

—El templo de Madrid es el único que divide su culto en dos deidades. Podéis hacer vuestras propias apuestas sobre a qué clase de deidades me estoy refiriendo.

—¿Amón-Ra e Isis?

—Sí. ¿No os parece fantástico el simbolismo utilizado por mi padre para esconder el papiro? Debéis saber que este templo es particularmente inaudito, ya que los templos egipcios eran dedicados a un solo dios principal, aunque se adorara a otros dioses en su interior.

—De acuerdo... dos dioses... Fabuloso sí, pero ¿y qué nos dice eso? —preguntó Puigcorbé, que no encontraba aún la conexión.

—Amón es en realidad Ra, el Sol. Isis es, por el contrario, la personificación de la Luna. El Sol y la Luna, el ojo derecho y el ojo izquierdo de Horus. Significa sencillamente que ese templo ocultaba el misterio de la leyenda de Osiris. En otras palabras, quizá mi padre, conociendo la importancia de Debod, escondiera allí el papiro, justo en el epicentro del enigma, en el único templo que existe con una dualidad de culto tan significativa. Por no mencionar el grabado, que parece una flecha que indica la ubicación del tesoro.

—¿Puede existir otro amuleto? ¿El izquierdo?

—Lo dudo, Marc. Además, como dije antes, Isis obtuvo su poder sobre la magia, el Heka, mediante el conocimiento del nombre secreto de Ra, el dios Sol, el ojo derecho de Horus, éste precisamente —respondió mostrando el amuleto—. Para los antiguos egipcios este amuletum, usando el término latino, poseía poderes sobrenaturales que le otorgaban ciertas fórmulas mágicas. El amuleto se llenaba de ese poder y no lo perdía hasta que su forma se deteriorase o fuera destruido. Por tanto, tenemos en este objeto las dos deidades reunidas, el poder del dios Sol, Amón-Ra, y el poder del Heka que poseía Isis.

Beltrán se rascó la parte posterior de la cabeza, pensativo.

—¿Cómo llegó a las manos de mi mujer?

—Quizá... mi padre se lo entregara. Se sabe que los egipcios enterraban amuletos de gran poder debajo de los cimientos de sus templos, tratando de consagrar el edificio en un acto mágico para el culto a su dios y para protegerlo. Mi padre estuvo presente en el desmontaje del templo de Debod en su ubicación original y, posiblemente, lo encontró debajo de los bloques de piedra. Otra hipótesis nos conduce a especular que los padres de tu esposa se lo transmitieran de algún modo. Ya oíste a Jafet, los padres de Silvia eran custodios de un gran secreto. Lamentándolo mucho, nunca sabremos cuándo comenzaron a trabajar conjuntamente tu esposa y mi padre, y quién de los dos poseía el amuleto.

Beltrán meneó la cabeza. La suposición del egiptólogo no le parecía verosímil.

—Eso importa poco en estos momentos —intervino Puigcorbé con el sentido de la urgencia pinchándole en el pecho. Estaba harto de tanto dato y parafernalia egipcia y había que tomar decisiones—. Si estás en lo cierto y ese templo guarda lo que andamos buscando, deberíamos ponernos en camino. Tenemos unas siete horas de trayecto hasta Madrid. Durante el viaje, ya tendréis tiempo de aclarar esas minucias.

Los dos hombres no tuvieron más remedio que aceptar las palabras del policía como la alternativa más coherente. Debían marcharse, y de inmediato.

Durante varios minutos nadie habló en el interior del automóvil. Beltrán observaba el horizonte con la mirada perdida. No acababa de encajar todas las piezas en el rompecabezas. A su lado, Puigcorbé conducía con el rostro tenso. Sus ojos brillaban como los de un felino enjaulado y daba la impresión de que el animal que llevaba dentro esperaba pacientemente a que las puertas de su prisión se abrieran para abalanzarse sobre su enemigo. Sereno, aguardaba su momento con la tranquilidad que inunda un campo de batalla instantes antes de que comiencen las hostilidades. En el asiento de atrás, Enríe seguía estudiando el objeto con meticulosidad. El descubrimiento del amuleto lo tenía fascinado y, de los tres, era con diferencia el que estaba más abstraído en la situación por la que atravesaban. Escribía unas notas en su cuadernillo cuando, de pronto, se incorporó y extendió el brazo, ofreciéndole el Udyat al informático.

—Pruébatelo.

Beltrán giró la cabeza y arqueó la ceja, sorprendido. Escrudiñó intermitentemente el amuleto y a Enric, que interpretando el papel de joyero, había convertido el objeto en un improvisado colgante, pasando un cordón negro por una ranura minúscula situada en la parte superior del ojo. Beltrán accedió a ello sin comprender qué se traía entre manos. Para su sorpresa, el colgante le quedó a la altura del corazón.

—¿Qué se supone que estáis haciendo? —les preguntó el policía mirando por el retrovisor, sin entender a qué estaban jugando.

—Para que el amuleto funcionara, los egipcios creían que debía estar a la altura del corazón, como se lo colocaban a sus momias. Además, su portador debía tener una razón de peso para recitar el sortilegio, un sentimiento que escapara a la comprensión humana, como por ejemplo el amor —explicó Enric con un tono de voz sosegado. Sin duda, las personalidades del policía y el egiptólogo eran contrapuestas como lo son el día y la noche. Miró a Beltrán y le sonrió—. Guárdalo, en realidad es tuyo.

—Enric, llegado el momento, ¿sabrías traducir el sortilegio?

Enric se quedó pensativo, revelando que no las tenía todas consigo.

—Puede ser... aunque no te aseguro nada. Los jeroglíficos egipcios siguen siendo un misterio y todavía no sabemos si su interpretación es la correcta. No sé si sabéis que los jeroglíficos egipcios se consiguieron descifrar gracias a una piedra encontrada en un puerto comercial de una población egipcia llamada Al-Rashid, aunque los europeos la llamaron Rosetta. Los franceses, al mando de Napoleón, hicieron ese increíble hallazgo que hoy en día se expone en el Museo Británico de Londres. Es conocida como la Piedra de Rosetta. Es una piedra granítica escrita con tres tipos de escritura: con jeroglíficos, «la escritura de las palabras divinas» para los egipcios; en demótico, la escritura del pueblo, y por último, en griego. Jean-François Champollion fue quien consiguió descifrar los jeroglíficos y su funcionamiento a partir del estudio de otras lenguas como la copta, idioma que provenía de los antiguos egipcios. No obstante, hay quien afirma que su significado es más amplio que la traducción a nuestro abecedario.

—¿Crees que Champollion no logró descifrarlos correctamente?

—No me atrevería a tanto, Marc. Únicamente sugiero que debemos recordar que son símbolos que transmiten una idea, no simples palabras en un idioma antiguo. Además, si el papiro existe, tenemos que hacernos a la idea de que vamos a toparnos con unos jeroglíficos diferentes, por decirlo de algún modo, ya que ese papiro es en realidad el texto más antiguo que se conoce en la historia de la humanidad y supongo que se trata de un sistema de signos parecidos a los que la egiptología moderna conoce, pero en un estado menos evolutivo...

Enric exhaló un suspiro de resignación y se quitó las gafas. Beltrán lo miró, extrañado.

—¿Qué ibas a decir?

—Bueno, es una teoría algo extravagante, pero hay investigadores que mantienen que lo que Egipto sufrió en realidad fue una regresión» y no una evolución lógica a consecuencia del paso de las dinastías. Lo prueban al exponer que las primeras dinastías, como la cuarta, realizaron obras de una elaborada ingeniería y que construyeron impresionantes monumentos, demostrando avanzados conocimientos matemáticos y arquitectónicos que otras dinastías posteriores no fueron capaces de superar. En pocas palabras, las primeras dinastías poseían conocimientos más avanzados que las dinastías subsiguientes. A eso me refería con el término «regresión».

—¿Cómo pudo pasar algo así?

—Algunos investigadores piensan que antes de la era predinástica egipcia, existió un cambio climático que arrasó Egipto. La población, los pocos que sobrevivieron a una terrible hambruna, tuvieron que comenzar con los conocimientos que atesoraban en su memoria porque los sacerdotes eran reacios a escribir lo que denominaban «el conocimiento de los dioses» en piedra o en papiros. Por tanto, ese vasto conocimiento se fue evaporando poco a poco. Te pondré un ejemplo. Imagínate que la actual sociedad queda desolada por un nuevo y terrible cataclismo y que sólo unos pocos sobreviven. ¿Serías capaz de explicarle a un niño lo que representaba o era un ordenador si ya no existiera tal tecnología? Sin duda, el pequeño comprendería que una vez existió una especie de caja de metal que realizaba diferentes tareas increíbles, pero su mente nunca llegaría a abarcar lo que realmente representaba un ordenador y cuando se lo relatara a su hijo, la realidad de aquel objeto y sus funciones quedarían desvirtuadas. Hazte una idea en qué estado llegaría la información sobre lo que era un ordenador a partir de la décima generación.

—¿Quieres decir que los egipcios fueron olvidando unos conocimientos primigenios mucho mayores de lo que nos podemos imaginar?

Enric esbozó una sonrisa forzada y se encogió de hombros.

—Es de locos, ¿verdad?

—No, para nada. No es que discuta la hipótesis, pero, en lo referente a los jeroglíficos, ¿en qué nos afectaría?

Enric suspiró. No quería ni imaginarse de que la posibilidad pudiera darse.

—Nos encontraríamos con una escritura más avanzada. Marc, una escritura tan avanzada que reuniría el conocimiento completo del Universo.

Beltrán asintió y guardó el amuleto por debajo de su camiseta. No estaba tranquilo, había una pieza suelta que por más que le diera vueltas y vueltas no encajaba en ningún hueco. Sus quebraderos de cabeza se concentraban precisamente en el Ojo de Horus, y no en el que llevaba colgado del cuello, sino, en el otro... en ese supuesto ojo izquierdo que Enric se negaba a aceptar que existiera. Su representación con la Luna y que se relacionara con la diosa Isis eran evidencias demasiado palpables para desestimarlas totalmente. A pesar de que Enric hubiera matizado la inexistencia del objeto, su instinto le decía lo contrario, ya que Isis era la clave de todo aquel enrevesado misterio. Su experiencia le indicaba que el enigma acababa de comenzar. Con los ojos clavados en la carretera se repetía la misma pregunta vez tras vez.

«¿Dónde está el ojo izquierdo... y qué poder esconde?».

62

La luz roja parpadeante del panel del automóvil avisaba que el depósito de gasolina del jeep estaba casi vacío. Puigcorbé estrechó los ojos al percibir cómo se encendía y se apagaba el icono de la gasolina. Blasfemó para sus adentros, consciente de que aquel maldito coche de cambio de marchas automático necesitaba un surtidor personal. Debían repostar de inmediato, si no correrían el peligro de quedarse tirados en la carretera y expuestos a la amenaza de que los sicarios del culto los encontraran antes de culminar su misión.

Un indicador señalaba que a dos kilómetros se hallaba la próxima gasolinera.

—Hay que parar. Nos estamos quedando sin gasolina.

Beltrán y Enric asintieron sin demasiado entusiasmo y prosiguieron con su conversación. El profesor de Egiptología le explicaba algunos de los detalles del templo egipcio ubicado en el centro de Madrid.

Puigcorbé miró a través del retrovisor. Un automóvil oscuro seguía detrás de ellos y llevaba más de una hora persiguiéndolos a una distancia prudencial. No tuvo que especular demasiado para comprender que el automóvil pertenecía a la hermandad. Su móvil encendido, obedeciendo las directrices de Gilgamesh, era un perfecto GPS que indicaba en todo momento su ubicación. No consideró oportuno revelárselo a sus dos acompañantes. Todavía seguían frescas en su mente las palabras de la máxima autoridad del brazo armado de la logia.

«Llegado el momento, te pediré que hagas algo por mí».

El policía desaceleró y tomó una bifurcación para ir a la gasolinera. Al llegar, detuvo el automóvil delante de un surtidor y le lanzó las llaves al informático.

—Llena el depósito. Voy al servicio.

Las puertas de la tienda de la gasolinera se abrieron automáticamente cuando reconocieron su presencia. El agente se adentró en el establecimiento dando pasos firmes y lentos. Miró al interior mientras caminaba en dirección a los lavabos; había personas haciendo cola para pagar los litros de combustible a precio de oro, otros comprando comida y bebidas para el camino a un precio, de igual modo, desorbitado. Y por último, algunos se dedicaban simplemente a curiosear periódicos, revistas y libros expuestos en una estantería. Puigcorbé reconoció su semblante en uno de los diarios y apretó los labios al percatarse del nombre del noticiero, La Voz de Cataluña. Un tipo, justo a su izquierda, leía la noticia con atención. Lucía una extravagante indumentaria: una gorra amarilla, una camisa de vestir, pantalones tejanos y zapatillas deportivas. El hombre sintió la presencia del policía y levantó la cabeza. Ladeó la cabeza lentamente, pero para su sorpresa no había nadie a su derecha. Con el periódico entre las manos, curioseó la estancia, deteniendo los ojos en cada uno de los presentes que, despreocupados de cualquier amenaza, entraban y salían del pequeño supermercado. Meneó la cabeza y prosiguió con la lectura, aunque, por un momento, hubiera jurado que el policía del que hablaba el diario y que había matado a su superior, estaba a su lado instantes antes.

Puigcorbé llegó a las postrimerías de un estrecho pasillo y abrió la puerta de los servicios. Nadie. Convencido de que disfrutaba de cierta intimidad, revisó la estancia en una segunda batida. El aspecto general de los servicios era desolador. Puigcorbé se adentró en aquel asqueroso habitáculo, revelando una expresión de repugnancia a pesar de que su oficio le hubiera acostumbrado a escenarios todavía más pestilentes. Las puertas de los servicios, desvencijadas y casi en su totalidad con los pestillos rotos, estaban pintarrajeadas con mensajes de ideologías políticas y de un contenido sexual muy explícito. El detective nunca acababa de entender aquello. No lograba imaginarse por qué algunas personas pintaban símbolos de sus preferencias políticas en un lugar tan poco honorable.

De pronto, desde uno de los retretes se escuchó el sonido de la cadena del váter. El policía levantó la vista del suelo. No estaba solo en ese cuchitril. Desenfundó el revólver y comprobó el cargador. A los pocos segundos, la puerta se abrió. Puigcorbé reaccionó ante la opresiva sensación de peligro y apuntó a la puerta con el revólver. Un hombrecillo con gafas y de prominente calvicie lo miró aterrado. Levantó las manos inconscientemente como si fuera víctima de un atraco, dando gracias al Cielo de haber acabado de hacer sus necesidades, ya que si no, se las hubiera hecho encima del susto. Con total seguridad, aquel pobre diablo no solía encontrarse habitualmente a un tío alto y musculoso encañonándolo con un arma cuando regresaba de vaciar el intestino.

Puigcorbé bajó el arma al instante y resopló aliviado. Sacudió la cabeza como si no terminara de creer lo que acababa de ocurrir. Le había dado el susto de su vida a un civil, a un pobre e inocente hombre que lo observaba aterrorizado con las manos en alto. Se estaba volviendo un paranoico.

—Perdone —alcanzó a señalar avergonzado—. Soy policía. Lo lamento, pero le confundí con un sospechoso.

El hombrecillo ni pestañeó. Observó hipnotizado el cañón de aquella aparatosa y enorme arma como si estuviera delante de la representación de la Muerte y ésta le amenazara con utilizar su hoz contra él. Puigcorbé gruñó, el tipo seguía petrificado y con las manos en alto.

—Puede irse, señor —dijo. Guardó el revólver e inspeccionó los servicios otra vez.

El hombre asintió en varias ocasiones y salió de la vista del policía lo más rápido que le fue posible, y ni tan siquiera se detuvo para limpiarse las manos. Cuando se quedó a solas, se dirigió a los lavamanos. Resopló con brusquedad. Estaba cabreado consigo mismo, ya que únicamente le faltaba que llegaran noticias al departamento de que iba por ahí encañonando a pobres civiles a la salida de los servicios. Se observó en el sucio y destartalado espejo, y pulsó el botón del agua. Se lavó las manos y se echó un poco de agua fría por la cara para tratar de serenarse.

De nuevo, su instinto le sacudió en una oleada de pánico indescriptible. Por segunda vez, sintió una presencia y, en esta ocasión, detrás de su espalda. Levantó lentamente la cabeza y miró a través del espejo. Gilgamesh estaba al otro lado de la sala, estático y tranquilo, mirándolo con su rostro soberbio y con las manos entrecruzadas.1 la altura de la entrepierna. Rezó mentalmente para que no hubiera presenciado su indecoroso episodio con el hombrecillo. En cualquier caso, ése era el menor de sus problemas.

—¿Cuentas pendientes con un pobre desgraciado, agente? —le preguntó esbozando una sonrisa irónica.

Puigcorbé masculló un par de palabrotas en voz baja. Había presenciado el bochornoso incidente. Se giró y se limpió las manos con un papel con aparente sangre fría. Lanzó el papel a la papelera, pero éste cayó al suelo uniéndose a otros tantos que formaban un horroroso mosaico sobre el encharcado pavimento. En su interior, un gran río de lava fluía incesantemente, abriéndose paso por su impuesto autocontrol, en un intento de no exteriorizar sus emociones. En un esfuerzo titánico, prefirió no evidenciar su rabia, no perder los nervios. De lo contrario, la ira lo cegaría y exhibiría sus debilidades y sus miserias, y aquel asesino no dejaría pasar la ocasión perfecta para utilizarlas contra él.

Gilgamesh se dedicó a estudiarlo. Su semblante era imperturbable, como un gran bloque de hielo, sin grietas, sin aparentes defectos que el policía pudiera utilizar en su propio beneficio. En ciertos aspectos, los dos parecían querer intimidar al otro en un duelo de hombría y averiguar quién demostraba más frialdad.

Al fin, Gilgamesh extrajo un objeto del abrigo y se lo lanzó al policía. Éste, exhibiendo una gran destreza, lo agarró en el aire. Ojeó con el rabillo del ojo el pequeño y sofisticado mecanismo. Era una PDA.

—Pulsa el play, agente.

El detective le lanzó una mirada recelosa. No obstante, obedeció.

La computadora de mano reprodujo al instante un vídeo donde aparecían Nuria y Arnau en el interior de una celda oscura. Tragó saliva mientras un sudor frío le recorría la frente. A pesar de la penumbra, parecían estar bien, y lo más importante, vivos. Trató de contener la respiración.

—¿Están...vivos? —preguntó sin levantar la mirada.

Gilgamesh cabeceó, permitiéndose una gran pausa para responder.

—De momento. Todo depende de tu colaboración.

Puigcorbé intentó utilizar el poder de su mente para someterlo, pero por desgracia no funcionó. Le regaló, eso sí, una mirada nada amistosa.

—¿Qué queréis de mí exactamente?

El guardián sonrió, complacido. Concluyó que el policía comenzaba a captar la idea de que sólo le quedaba colaborar.

—He estudiado tu historial —dijo mientras daba unos cuantos pasos por el estrecho pasillo y torcía el gesto levemente al percatarse del estado deplorable de los servicios. La calma que exhibía en sus palabras y movimientos encrespó al veterano agente de la ley—. Tu hoja de servicio es impresionante, y debo admitir que tras valorar los pros y los contras, ya que te has convertido en una auténtica contrariedad al interponerte en nuestros asuntos, ha sido toda una suerte para mí toparme con alguien de tu experiencia y de tu nivel, si me permites la familiaridad.

—No sigas... harás que me sonroje —respondió el policía, que por nada del mundo le iba a ceder un palmo de terreno al asesino en la conversación.

Gilgamesh soltó una carcajada que amortiguó llevándose el puño de su mano derecha a la boca.

—Me encanta vuestra ironía, una excelente herramienta para rebajar la tensión. Debiste haberla utilizado cuando decidiste tirar por tierra tu matrimonio. No logro entenderlo por más que recapacito en ello, agente. Un hombre como tú —chasqueó la lengua en varias ocasiones—, no estuvo bien pegarle a tu mujer, no encaja con tu perfil.

Las palabras, utilizadas de forma inteligente, logran producir más dolor que cualquier cuchillo afilado cortando la piel. Puigcorbé lo sabía. Como también sabía que aquellas palabras poseían un significado mayor que el simple cinismo del «guardián» del culto. No se trataba en ningún caso de una venganza personal del joven rubio en un intento de devolvérsela por haberlo humillado en sus pasados enfrentamientos. Más bien era técnica depurada y perspicaz. Se convenció de que la ira no conducía a ningún sitio y que simplemente le mostraría más débil, más vulnerable. El bumerán que le había lanzado el asesino tenía la intención de debilitarle, pero no pensaba permitírselo. Tendría que utilizar otros métodos, ya que esa cualidad, más allá del sarcasmo y la ironía, la dominaba a la perfección.

—Parece que me conoces muy bien —respondió sereno y cambiando la conversación ciento ochenta grados. Por nada del mundo estaba dispuesto a discutir el porqué de su turbio pasado con aquel personaje. Gilgamesh lo escrutó extrañado. Sin embargo, previo una actitud cercana a la del detective. De nuevo, el policía no le defraudó lo más mínimo—. Has ocupado gran parte de tu tiempo en mí; sin embargo, yo no sé nada de ti.

Gilgamesh se cruzó de brazos y decidió recoger el guante lanzado por Puigcorbé.

—No hay demasiado que contar, agente. Nací en Rumania, soy huérfano y la orden me recogió del orfanato, ofreciéndome una nueva vida. Mi lealtad a ellos es total. Les debo lo que soy —respondió con un resumen de su vida escueto y del que el policía no podía sacar nada en claro.

—¿Y qué eres? —le increpó. La habilidad de Puigcorbé había resuelto de un plumazo el problema, ya no era el interrogado, sino el que preguntaba—. ¿Un asesino?

Gilgamesh sonrió socarronamente y no pareció cohibido ante su nuevo papel en la conversación.

—No somos tan distintos. Los dos somos soldados que luchamos por lo que creemos. El bien y el mal sólo son una interpretación de nuestra mente. ¿Qué es el bien y el mal, agente? ¿No son dos pautas universales que el propio humano carga en su interior? Los budistas confiesan que el bien y el mal son dos partes inseparables de nuestra vida. Son dos conceptos que ni tan siquiera tú o yo sabríamos entender. No tengo nada de qué arrepentirme. Hago lo que debo y lo realizo por adhesión a la persona que dio sentido a mi vida.

—¿Las muertes con las que cargas sobre tus espaldas no significan nada para ti?

El guardián emitió una sonora carcajada.

—El propio Dios cristiano dejó morir a su hijo para una supuesta liberación de los pecados del mundo. ¿Acaso se le ha acusado de maldad al Dios de los judíos o de los cristianos? Dejó que Lucifer atormentara al justo Job hasta lo indecible, propuso a Abraham que sacrificara a su propio hijo, y permitió que los hebreos invadieran Canaán, consintiendo la exterminación de personas inocentes, sólo para cumplir su promesa de la Tierra Prometida con el supuesto pueblo elegido. Y, sin embargo, sus adoradores sugieren que hizo todo esto por amor. No, agente. La respuesta es más sencilla. Dios representa las dos dualidades del bien y el mal, y los dos extremos de nuestros sentimientos y actos no están, de ningún modo, definidos en absoluto.

Puigcorbé exhaló un suspiro de malestar ante los razonamientos de Gilgamesh, aunque era consciente de que éstos no estaban desprovistos de cierta razón.

—Mataste a mi amigo, has secuestrado a mi familia. No me des la charla sobre lo que está bien o lo que está mal. Eres un miserable asesino, ésa es la realidad en la que creo y no hay nada más que hablar.

Gilgamesh meneó la cabeza y cruzó las manos por detrás de su espalda.

—Simples situaciones originadas a partir de un conflicto. En una guerra siempre hay víctimas, aunque éstas sean honorables como tu compañero. Sabes que fue un duelo justo y que murió con honor.

—¿Y Velasco?

La situación era rocambolesca. Allí estaban, en los malolientes aseos de una gasolinera, en medio de quién sabe dónde de la geografía española, polemizando en una especie de charla filosófica sobre el sentido del bien y el mal. El bushi y el policía también eran parte de aquella ley universal, representando dos puntos separados y, al mismo tiempo, unidos por una confrontación. Los dos sabían que la contienda acabaría con la vida de uno de ellos, o incluso con la de ambos.

—Eres consciente de que tu superior era un rufián y no gozaba de nuestro sentido del honor. Tu acción en el subterráneo del periódico me mostró que tú sí poseías esa distinción, pero Velasco carecía de ella. Exclusivamente, le movía el amor al dinero y en cualquier momento nos hubiera traicionado. No podía permitir más filtraciones —respondió censurando la actitud del fallecido comisario.

Evidentemente, Gilgamesh no sentía ningún apego por un pobre desgraciado que en su última decisión se inclinó por una muerte indigna. Miró a Puigcorbé con el semblante rígido y se aproximó a él unos pasos. Extendió el brazo y le enseñó la palma de la mano. El policía miró por última vez la pequeña PDA y se lo devolvió. Gilgamesh le dedicó una reverencia y, tras guardarse el pequeño ordenador, prosiguió hablando.

—Sin embargo, tú no eres así, y aunque me pese, eres un hombre íntegro. Has arriesgado tu vida por lo que crees justo. Eso te convierte en un ejemplar único. Agente, necesito a alguien de tus cualidades a mi lado.

A Puigcorbé se le acabó la paciencia, y se le encendió la luz de alarma de su furia. Desenfundó su revólver tan rápido que el joven de cabellera dorada no contó con tiempo para reaccionar... o quizá no quiso hacerlo. Se abalanzó sobre él como un tren a toda máquina y lo empujó contra la pared, colocándole el cañón de su Colt sobre la frente. Gilgamesh ni pestañeó y se dedicó a mirarlo con el rostro sereno del que no tiene miedo a la muerte.

—¿Vas a matarme? —le preguntó con una media sonrisa maliciosa. Puigcorbé sintió cómo su dedo índice le quemaba gritándole «adelante, hazlo... hazlo».

—¿A qué estas esperando, agente de la ley? —le desafió.

Gilgamesh estaba provocando al límite el huracán que mecía el interior del policía. Este guardó silencio, con el arma sobre la frente del asesino y mirándolo con el semblante fiero, apretando los dientes para no permitir que la frustración le empujara a cometer una nueva locura que se añadiría a su lista de errores que sobrellevaría el resto de su vida.

—No volverás a ver con vida a tu querida familia —le amenazó.

Puigcorbé no necesitó una nueva provocación y le golpeó en la cara con la culata de su revólver haciéndole un feo corte en la ceja. La sangre comenzó a deslizarse por el rostro de Gilgamesh, que le lanzó una mirada diferente a las demás. El policía fue entonces quien sonrió con cinismo al comprobar cómo se asomaba en los ojos del gélido asesino un resquicio de odio.

—Duele, ¿verdad, cabrón? —le preguntó agarrándole por el cuello con una mano y con la otra apuntándole en el centro de la frente.

Hubo una larga pausa donde ambos contrincantes se asomaron a los ojos del otro.

—Tu ira es tu punto débil —masculló Gilgamesh.

—No eres nadie —le recriminó Puigcorbé alzando la voz—. Podría matarte aquí y ahora, y después tratar con tu jefe. Simplemente eres un puto esbirro.

—¿Me matarás con tu arma reglamentaria, agente? —le preguntó con medio rostro ensangrentado. La sangre fluía de su ceja y había comenzado a gotear por su barbilla, manchando el cuello de la camisa.

—Conozco el procedimiento. Diré que fue en defensa propia.

—Estás en una situación muy delicada. Te buscan por la muerte de Velasco y, por otro lado, tu familia depende de ti. No creo que seas tan estúpido como para matarme a sangre fría en unos lavabos. No obstante —Puigcorbé sintió una oleada de pánico y abrió los ojos, sorprendido. Reparó en el cañón del revólver que le presionaba el estómago. Gilgamesh sonrió y le guiñó un ojo—, si es lo que deseas, te complaceré.

Otra pausa prolongada.

Sus miradas se entrecruzaron en una lucha sin cuartel de rabia y rencor. De nuevo, su partida personal se hallaba en tablas. Aquél no iba a ser el último y definitivo enfrentamiento, y los dos lo sabían. Tarde o temprano saldarían sus cuentas pendientes. Puigcorbé se alejó, pasados unos segundos, dando unos pasos lentos hacia atrás sin dejar de apuntarlo con su arma. Gilgamesh se limpió la cara con la parte posterior de la mano. Observó impasible la sangre sobre los dedos mientras se acariciaba el cuello con la otra. Las manos del policía eran grandes y fuertes, capaz de cortarle la respiración a un caballo. El bushi caminó hasta los lavabos, pasando por delante del policía con una tranquilidad inaudita. Depositó el revólver sobre el mármol y se limpió la herida. Ceremonialmente, y con la ayuda del agua y un papel, se deshizo de la sangre reseca de la cara y colocó un trozo de papel enrollado sobre la herida para cortar la hemorragia. Seguía inalterable pese a que la herida necesitaría de varios puntos de sutura para cerrar. Cuando terminó, lanzó una mirada irónica al policía a través del espejo.

—Una elección muy inteligente, agente.

Puigcorbé tensó los músculos de la cara y guardó el revólver en el interior de la americana.

—Dejémonos de chorradas. ¿Qué queréis de mí?

Gilgamesh se volvió, limpiándose con un papel los restos de agua rojiza de su cara y miró intensamente al policía.

—Te lo diré. Encuentra el papiro y el amuleto. Tienes hasta mañana. No te preguntaré adonde te diriges, los dos sabemos que mis hombres estarán allí para supervisar la operación. Pero, llegado el momento, y si de verdad quieres volver a reunirte con tu mujer y tu hijo, deberás contactar conmigo y entregarme lo que solicito. Y, deberás hacerlo solo, ¿entiendes?

Puigcorbé se estremeció.

—¿Quieres decir que...?

Gilgamesh asintió. El silencio, agónico en ocasiones, inundó la estancia. Puigcorbé agachó el rostro, abatido. Definitivamente, estaba en un callejón sin salida.

—Debes deshacerte del marido de la periodista y del profesor Solé. Tienes mi palabra de que si cumples con tu parte del trato, dejaré libre a tu familia, desaparecerán todos los cargos que se te imputan, y recuperarás tu antigua vida. Después, tendrás vía libre para aceptar trabajar para nosotros, aunque tuya será la última palabra. No impediré que seas dueño de tu destino siempre que no reveles jamás nada sobre mi organización.

Puigcorbé escuchó al asesino con suma atención. Mirándolo fríamente y con objetividad, el trato era bueno y, por una extraña sensación, sabía que el bushi no lo engañaría y que cumpliría su palabra. Era un asesino pero, del mismo modo, un hombre de honor. La otra cara de la moneda era que todo dependía de que eliminara dos vidas inocentes. El juicio en su interior había comenzado y las preguntas de la parte acusadora se amontonaban: ¿podría ser capaz de hacer algo tan injusto? ¿No era un policía, un hombre a disposición de la justicia? La parte defensora daba también su opinión: ¿sacrificaría la vida de su mujer y la de su hijo por defender una justicia que percibía corrompida hasta en sus más profundos cimientos?

—Tu silencio significa que... ¿tenemos un trato? —preguntó el «guardián» ante el mutismo del agente.

Puigcorbé lo miró, confundido, mientras su interior se iba quedando reducido a añicos. Iba a vender su alma al diablo y a pronunciar las terribles palabras que aquello suponía.

«In nomine dei nostri Satanas Luceferi excelsi».

Todo lo que era y lo que había proclamado con su discurso sobre lo justo y todo aquello sobre la lealtad a la justicia, se estaba convirtiendo en papel mojado. ¿Qué estaba a punto de hacer? Se sentía el ser más despreciable del planeta, un verdadero cabrón, incluso más que el célebre discípulo de Cristo, Judas Iscariote, que pasó a la posteridad por ser un simple traidor. A pesar de sus reproches, estaba demasiado cansado, agotado de gritar en el desierto, y sólo quería volver a sonreír con su hijito. Un hombre desesperado es capaz del acto más cruel. El bien y el mal. La muerte a consecuencia de la vida. Puigcorbé exhaló un suspiro de resignación y asintió abatido, derrotado.

—Bien, eres un hombre inteligente, y sabes que es la elección más sabia. No te sientas culpable, considera que ya has hecho demasiado por ellos.

El detective no respondió, entornando los ojos. No estaba cabreado consigo mismo, simplemente decepcionado. Las vidas de Nuria y Arnau pesaban demasiado en su conciencia.

—Debo irme. Cuando esté resuelto ese pequeño inconveniente, te estaré esperando.

Gilgamesh desapareció de la vista del policía, dejándolo a solas con su encrucijada, una decisión fatal que cambiaría su vida. Resopló angustiado, con el peso de la vida de dos personas inocentes sobre sus espaldas. El veredicto del juicio había sido pronunciado: culpable. Únicamente le quedaba cumplir su condena y, mirando de reojo su arma, se preguntaba si, llegado el caso, sería capaz de consumarla.

63

Luis de Mendoza ojeaba la pantalla de su ordenador portátil, sentado en una cómoda butaca en su despacho personal, saboreando el licor de whisky en una voluminosa copa de cristal.

Durante los últimos meses había invertido gran parte de su tiempo libre en recopilar información sobre el templo nubio de la ciudad de Madrid, aposentado en la montaña del Príncipe Pío. El templo egipcio más grande fuera de las fronteras de la civilización milenaria. Por fin lo había conseguido, por fin iba a aplacar sus ansias de ser escritor gracias a la editorial de un buen amigo que se había puesto en contacto con él, interesándose por el proyecto de su libro sobre el templo de Debod y su antigua y actual historia. Su sueño, una ilusión que desde muy joven guardaba celosamente en lo más profundo de su corazón, estaba a punto de hacerse realidad: ser escritor y así emular a uno de sus grandes iconos con el cual compartía grandes pasiones. Como el célebre escritor catalán Terenci Moix, amaba todo lo relacionado con la cultura egipcia y a los dos les unían sus preferencias sexuales.

De Mendoza era coherente y, en cierta manera, no abrigaba la idea de convertir en best seller su bautismo de fuego en la literatura. No obstante, era un inicio, y su experiencia y su conocimiento sobre aquel monumento que llegó a aguas valencianas el 18 de junio de 1970 le abrían de par en par las puertas del mundo literario. Aceptaba sus limitaciones y daba por hecho de que no era un experto narrador, ni tampoco un historiador a la altura del mítico Herodoto. Sin embargo, conocía todos los entresijos de la historia del templo, el cómo y el porqué Madrid albergaba, en la calle Ferraz, cerca de la plaza de España, aquel tesoro único en el mundo. La razón era obvia: su trabajo en el Departamento de Conservación le ofrecía un vasto conocimiento sobre la historia del fabuloso templo.

Recordó las circunstancias que hicieron posible su traslado a territorio español. Para solucionar la escasez de agua dulce para el cultivo de los terrenos, el gobierno egipcio decidió construir la presa de Asuán, un mar artificial de quinientos kilómetros de longitud. Pero había un problema: el enorme embalse amenazaba con hacer desaparecer los restos arqueológicos de la zona. España prestó su ayuda, como otros tantos países, en el salvamento de los templos de Abu Simbel. España fue más afortunada que otros y, tras una lucha con Holanda y Alemania por su adjudicación, el templo Nubio, reconstruido por el rey Adijalamani de Meroe dos mil doscientos años atrás, llegó a Valencia desde Elefantina. Con la ayuda y el esfuerzo del profesor Martín Almagro Bäsch, el monumento se inauguró en Madrid, sobre el antiguo Cuartel de la Montaña, el 18 de julio de 1972.

De Mendoza tenía todos esos datos en mente y el único problema era ordenarlos y otorgarles una narrativa interesante.

La melodía del móvil lo distrajo de su trabajo. Se deshizo de sus gafas de montura de acero y miró la pantalla, esbozando una amplia sonrisa. Se trataba de Enric Solé, un buen amigo, hijo de uno de los egiptólogos más brillantes que había conocido y que había desempeñado un papel crucial en el trasvase del templo, aunque, por motivos que nunca llegó a entender, se negó a que su nombre apareciera en ningún archivo histórico.

Dejó la copa sobre la mesa de madera noble del despacho y descolgó.

—Enric... ¿qué tal estás, xarnego?

Enric no se molestó ante el calificativo despectivo. El término «charnego» provenía de la palabra lucharniego y se utilizaba peyorativamente para referirse a los hijos de matrimonios mixtos entre catalanes y franceses. En la actualidad, se recurría a este descalificativo, cada vez con menor frecuencia, para referirse a los hijos nacidos en Cataluña, donde al menos uno de los padres no era catalán. El egiptólogo conocía el extraño sentido del humor de su amigo, parecido al británico, y sabía que no pretendía insultarle lo más mínimo.

—Hola, Luichi —respondió con un tono de voz alegre. «Luichi» era el apodo que utilizaban sus amistades más cercanas y Enric formaba parte del ilustre y reducido grupo que utilizaba ese tratamiento—. Estoy bien, fenicio. De camino a Madrid.

Luis de Mendoza soltó una carcajada ante la ocurrencia del joven profesor en su afán de devolverle la broma, comentando el origen de España en el pueblo fenicio.

—Touché! —De Mendoza se acomodó en la butaca recostando el cuerpo hacia atrás—. ¿Tú en Madrid? ¿A qué se debe tal honor, amigo?

—Verás... Tengo que pedirte un favor. Me acompaña un amigo y está muy interesado en ese montón de piedras antiguas de Egipto que tenéis en la capital.

De Mendoza soltó otra carcajada a consecuencia del comentario irónico. Dio un sorbo de licor y se preparó para contraatacar.

—¿Te refieres a esas piedras por las cuales también estuvo lidiando tu Ciudad Condal? —le interrogó esgrimiendo la misma ironía.

—Las mismas. Podríamos vernos dentro de un par de horas. ¿Qué te parece?

—Claro, tengo ganas de verte. ¿Vienes en avión? Quizá pueda ir a recogeros a Barajas.

—No, viajamos en coche. Te llamaré cuando estemos cerca.

—Está bien, Enric. Entonces, hasta ahora.

Dejó el móvil sobre la mesa de trabajo y, hundiéndose en la butaca, se acarició la perilla. Luis de Mendoza ya había entrado en los cuarenta, tanto que rozaba la preocupante cifra de los cincuenta. Su pelo, poblado de canas, le daba un aspecto aristocrático del cual se sentía orgulloso. Cuidaba su cuerpo con una escrupulosa dieta, pero el ejercicio físico le producía alergia y opinaba que era una forma estúpida de perder el tiempo. Prefería utilizarlo para leer algún libro de su imponente biblioteca, una habitación de cuarenta metros cuadrados atestada de libros de todo tipo, pero que en su mayoría se decantaba por temas referidos al Antiguo Egipto y la historia de civilizaciones como la sumeria, la griega o la romana.

La elegancia era otra de sus pautas y ésta no estaba reñida con el clasismo o la modernidad. Utilizaba a diario trajes elegantes y desconocía por completo el tacto de un pantalón tejano en la piel. Un hombre estancado en el tiempo, dirían algunos. El pensaba más bien que la sociedad había sacrificado la clase para seguir ridículas modas de cuatro diseñadores que se reían de ellos a la cara. Solterón empedernido, disfrutaba de su apacible soledad en un lujoso ático de la Castellana. No es que no hubiera encontrado la mujer perfecta, simplemente no la había buscado. Poseía un interés nulo por el sexo femenino. Era homosexual, y había decidido llevar su sexualidad sin levantar demasiado alboroto.

64

Medina Mayrit, «tierra rica en agua», era un pequeño poblado levantado en el siglo IX en los alrededores de una fortaleza construida por el emir de Córdoba Muhammad I, en las cercanías del río Manzanares. Tras la Reconquista, Medina Mayrit pasó a manos de los cristianos. No obstante, el nombre de origen musulmán de la capital del Estado español se mantuvo hasta convertirse en el actual.

Puigcorbé inspeccionó el perímetro minuciosamente. Con los ojos entrecerrados, trataba de no perder detalle del monumento que tenía ante él. Beltrán lo emulaba, sin tanta destreza y con la impresión de estar delante de un lugar más misterioso del que a simple vista se podía juzgar, reparando en un sol alado en mal estado que se distinguía en la parte superior de uno de los portales. Enric les había comentado que aquél era el mejor momento, a media tarde, para contemplar el templo de Debod.

Según el experto egiptólogo, estaban observando dos de los tres pilonos de la vía procesional que los egipcios debían atravesar desde el embarcadero del río Nilo hasta la entrada del templo. Tras ellos, se levantaba la edificación egipcia más grande del mundo, a excepción del propio país africano. Beltrán, reparando en la aclaración del profesor, esperaba encontrarse un monumento colosal. Sin embargo, la edificación no cumplía las expectativas que se había formado mentalmente.

El policía y el informático, escépticos en cierta manera, se miraban de vez en cuando con el rabillo del ojo. No eran consumados egiptólogos, a lo sumo simples aficionados a documentales del National Geographic y, pese a la sorpresa inicial de descubrir en el centro de una ciudad europea como Madrid un santuario egipcio, no podían distinguir o entender los detalles y la forma del edificio. Tendrían que recurrir a un experto, Enric Solé, pero éste se hallaba muy ocupado concertando la cita con su amigo. Evidentemente, no era un acto frívolo en sí; el papel del conservador sería crucial para las aspiraciones del trío.

Cuando finalizó su conversación, guardó el móvil y orientó su mirada hacia los dos hombres que observaban a los pies de un estanque artificial de agua los dos pilones. En su opinión, aquellos dos formidables hombres, verdaderos custodios de un gran secreto, no estaban viendo nada.

—Dentro de quince minutos nos esperará en el café —dijo interrumpiendo la ardua tarea de ambos en el examen visual del recinto.

Puigcorbé cabeceó y volvió la mirada a los alrededores del parque del Oeste, una zona ajardinada con coníferas, chopos, hayas, tilos y cedros del Líbano. Por su parte, Beltrán parecía más interesado en conocer un edificio tan exótico. Su lógica para cualquier problema era siempre profundizar en el entorno y en cada uno de los detalles del problema. De esa manera, le era más sencillo encontrar una solución.

—¿Este es el famoso templo de Debod?

Enric asintió al tiempo que se quitaba las gafas y se las limpiaba con un pañuelo.

—La fachada es de la época ptolemaica. Esas cuatro columnas son de fuste monolítico. Si os fijáis, hay dos capiteles acabados sobre ellas y otros dos que no —dijo señalando la entrada del templo, emprendiendo un presumible recital de detalles. Puigcorbé le recriminó con la mirada su intento de ilustrarlos.

—¿Conoce el interior? —le preguntó el policía. Enric afirmó y se colocó las gafas—. ¿Tiene mapas, disposición de las habitaciones? Debe de haber cámaras de seguridad y alarmas. Apostaría parte de mi sueldo a que una patrulla da una ojeada cada poco tiempo.

Enric meneó las manos para detener el flujo de precauciones y preparativos que el policía parecía manejar para prevenir futuros escollos.

—Tranquilo, agente. Supongo que todo será más sencillo —le interrumpió con una amplia sonrisa y con los ojos clavados en la construcción. Prosiguió hablando sin percatarse de la mirada poco amistosa que le estaba regalando el agente—. Si mi amigo coopera, esta misma noche nos haremos con el papiro.

—¿Estás seguro de que nos ayudará? —preguntó Beltrán. Su preocupación respondía a una razón de peso, a una realidad tan cierta como cruda. El ser humano de por sí no era un animal muy dado a auxiliar a sus congéneres si de su gesto altruista dependía su propia estabilidad.

—Eso espero... por nuestro bien —respondió el profesor. Consultó su reloj y frunció el ceño—. Deberíamos irnos. El café está a unos diez minutos de aquí. Agente, llévese el coche, por favor. Ya sabe lo que debe hacer.

Puigcorbé hizo una rápida inclinación de cabeza mientras le daba un último vistazo al recinto. Beltrán lo observó con una expresión preocupada.

—Estarás bien, ¿verdad? —le preguntó manifestando tanta sinceridad y sentimiento que el rudo policía sintió un estremecimiento desgarrador en su interior. Una auténtica muestra de amistad que se transformaba en una especie de lanza en su costado.

Puigcorbé lo miró con una sonrisa dibujada entre los labios y le guiñó el ojo para que se tranquilizara.

—No te preocupes, sé cuidar de mí mismo. Marchaos, nos vemos a la hora acordada.

Puigcorbé observó con el rostro tenso cómo se alejaban y se perdían de su vista. Cuando comprobó que no reparaban en él, resopló desesperado. El último gesto de Marc no podía haber sido más inoportuno, parecido a la mirada de cariño de tu perro fiel cuando estás a punto de abandonarlo o, en el peor de los casos, lo has llevado a una perrera para sacrificarlo. El policía se hallaba sumergido en un mar de reproches, contradicciones y sentimientos enfrentados. Su experiencia en su oficio durante todos aquellos años, su entrenamiento y toda aquello sobre el control de las emociones no servían para nada. En ese preciso momento, notaba un nudo en el estómago que lo angustiaba. Cuando Marc se giró y le regaló su último saludo alzando la mano y enseñándole su dedo pulgar en signo de victoria, se había sentido el traidor entre traidores. Como si estuviera formando parte de un naufragio, trató de autoconvencerse de que no lograría auxiliar a todos y que debía sacrificar algunas vidas para salvar a otras. No podía darle más vueltas, ni engañarse y menos buscar estúpidas excusas.

Puigcorbé se subió al coche con el ánimo rondándole por los pies y esgrimiendo la mirada sombría de un hombre al que se la han jugado y han condenado a un maldito destino. Pisó el acelerador y se incorporó al tráfico, dirigiéndose a su cita con la muerte.

65

Roberto Puigcorbé aparcó el todoterreno en las cercanías de la estación de Atocha y se encaminó hacia el parque del Buen Retiro, un regalo del conde duque de Olivares al rey Felipe IV, en 1630. En su origen, se trataba de unos jardines para el entretenimiento de la Corte, cercanos al monasterio de los Jerónimos.

La noche comenzaba a caer sobre Madrid, una ciudad tan llena de coches y contaminación que le hizo recordar a su lugar de nacimiento. Con el paso firme y en un absoluto silencio, recorrió la porción de terreno que lo separaba de su destino. Siguiendo las indicaciones que le habían suministrado, encontró el punto de encuentro, y cuando lo contempló, blasfemó contra todos los dioses que su mente fue capaz de recordar.

El ángel caído.

En el centro de una glorieta, Puigcorbé reparó en la figura de un ángel de bronce sobre un pedestal de granito, presidiendo el corazón de la fuente. El joven alado estaba totalmente desnudo y se protegía los ojos con la mirada alzada hacia el cielo, con una serpiente enroscada a su cuerpo. El policía, no muy dado a los simbolismos, interpretó aquel detalle como el reptil de la fábula de Adán y Eva en el Jardín del Edén.

Con todos sus miedos cerca de su cintura, buscando cobijo en el arma que llevaba en el costado, divisó una sombra, un tipo apoyado en el tronco de un árbol que fumaba un cigarrillo, despreocupado ante cualquier amenaza. «¿Frialdad o estupidez?», pensó Puigcorbé. Dedujo que ambas cualidades iban cogidas de la mano y no le importó demasiado la estrategia. Aquel tipo debía de ser el contacto.

Cuando percibió la presencia del agente, el hombre tiró el cigarro al suelo, apagándolo con la suela del zapato. Puigcorbé se acercó, al tiempo que miraba hacia los alrededores. No vio nada sospechoso, sólo una pareja que paseaba distraída, un tipo gordo y sudoroso haciendo footing y un par de perros tirando de sus dueños. Nada de qué preocuparse. A unos metros del extraño personaje, se dio cuenta de que éste llevaba en su mano derecha una bolsa de deporte. El tipo dejó en el suelo la bolsa negra y se cuadró delante del policía. Este lo saludó con un gesto con la cabeza.

—Puigcorbé... me imagino —dijo con la voz entrecortada.

—Imagina bien —le respondió con desdén.

¿Qué clase de estúpida pregunta era aquélla? ¿No le habían dado una foto, una descripción? ¿O quizá había sido una forma de introducción a la conversación de ese inepto? El detective estrechó los ojos y examinó al tipo con la mirada. Era un hombre de unos cuarenta años, de cuerpo enjuto y larguirucho, con un bigote fino y ridículo, y de nariz muy pronunciada, posiblemente objeto de deseo para sus amantes.

—Me llamo Julius.

Puigcorbé torció el gesto y soltó un resoplido con brusquedad.

—Perdone, Julius, pero ese dato se lo podía haber ahorrado. Cuanto menos sepa de usted, mejor.

—Sí, claro. Perdone —se disculpó amedrentado.

Puigcorbé no deseaba ser o parecer desagradable, simplemente le importaba poco quién fuera el tal Julius y dedujo que con el desplante detendría al sujeto en su intento por entablar lazos cordiales. Masculló entre dientes e inclinó la mirada para centrar sus sentidos en la bolsa.

—¿Contiene todo lo que necesito?

La nariz unida a un hombre cabeceó y miró a su alrededor. Puigcorbé guardó silencio y estudió la creciente ansiedad que inundaba el ánimo de su interlocutor. Julius sacó un cigarrillo y lo encendió. Tras darle una calada, señaló la bolsa con la mano.

—El revólver está limpio. Tal como pidió.

—Ya. ¿Y las balas? —preguntó en voz baja. El policía se sintió tentado a echarle un vistazo al interior de la bolsa, pero decidió otorgarle un voto de confianza.

—Todo tal como indicó, yo mismo me he encargado.

Puigcorbé se inclinó lo suficiente para coger la bolsa.

—Entonces... ¿hemos acabado? —le preguntó el tipo tras dar una calada ansiosa.

—Hemos acabado. Cumplan su parte del trato y yo cumpliré con la mía. Dígales de mi parte a sus jefes de que, si algo sale mal, ¡uro que los perseguiré y los cazaré como animales. ¿He sido suficientemente explícito, Julius?

—Por supuesto —dijo con una sonrisa forzada—. Informaré a mi superior.

—Bien, así lo espero. Esta noche debe ser perfecta. Ahora, márchese.

El tipo obedeció como un buen chico y desapareció de su vista al instante. Cuando Puigcorbé se convenció de que estaba a solas, ladeó la cabeza a ambos lados y respiró profundamente. Debía tranquilizarse, esa noche necesitaba más que nunca estar totalmente concentrado, porque de su actuación dependían la vida de su mujer y su hijo.

Era irónico. En sus años de servicio, había matado a más de una decena de delincuentes y nunca había sentido remordimiento alguno. Sin embargo, ahora que estaba a sólo dos disparos certeros de recuperar lo que más quería en la vida, los prejuicios lo estaban destrozando.

Se intentó convencer: «Sólo dos vidas más, sólo dos».

66

El café era un rincón acogedor, con mesas y sillas de madera colonial, luz tenue y un leve hilo musical que unido al murmullo de las diferentes conversaciones le daba una ambientación agradable. Decorado con diferentes fotografías de actores conocidos de Hollywood, destacaban la de Marilyn Monroe en todo su esplendor sujetando el vuelo de su falda, la de James Dean en una escena de la película Rebelde sin causa y, por último, la de Elvis Presley, cuando todavía contorneaba su cintura y lucía la frescura transgresora de la juventud en su rostro. Beltrán interpretó en las imágenes un claro mensaje de «morir antes de envejecer o de vivir la vida al límite» y el estómago se le encogió al comprender que aquellos personajes, que en su mayoría decidieron suicidarse a causa de la depresión o fueron víctimas de unos excesos que los condujeron a una muerte prematura, estaban en cierta manera relacionados con un sentimiento que él mismo había experimentado. Sin embargo, ahora se sentía extraño ante la sensación de desapego a la vida y percibió que la necesidad de seguir viviendo inundaba sus pensamientos. Exhaló un suspiro melancólico al recordar la vida maravillosa que le esperaba con la pequeña Lucía y dejó que ese sentimiento arrebatador le otorgara fuerzas para afrontar el último tramo en toda aquella historia.

Enric Solé divisó a su amigo en una de las mesas, al fondo de la sala, y se lo indicó a Beltrán con un sutil movimiento de la cabeza. Tras eso, lo miró con un extraño brillo en la mirada.

—¿Sabes improvisar? —le preguntó en voz baja.

Beltrán puso los ojos en blanco. La pregunta y el momento de formularla lo pusieron nervioso.

—Supongo. ¿Por qué?

—Vale. Sígueme la corriente.

Luis de Mendoza levantó la mirada de un cuaderno de notas que estaba consultando y divisó a su amigo con un desconocido acompañante. Sonrió y levantó el brazo para que se acercaran. Al llega r a su altura, Enric le dio dos besos en las mejillas. El hacker se quedó por un momento extrañado, pero observando de reojo la fotografía de James Dean, comprendió al instante las dudas que le asaltaban sobre su acompañante. Sus delicados modales y sus afeminados movimientos no se le habían pasado por alto y suponía que, en realidad, Enric era gay. Estudió al supuesto conservador del templo y le pareció, en una primera impresión, del mismo «gremio». Y no fue algo que le molestara o que no comprendiera; era lo suficientemente liberal y respetuoso con la vida de cada cual para no alarmarse en presencia de homosexuales, pero el cariñoso saludo, tan normal en otras circunstancias, le había pillado desprevenido y con la guardia baja.

—Cuánto tiempo, Enric. ¿Cuánto hacía que no venías a verme? ¿Meses, años?

—Siete meses, Luichi. Y disculpa, pero la última vez también te visité yo —respondió sonriendo.

—Sí... sí, tienes toda la razón. La edad me ha recluido en esta vieja ciudad y rara vez salgo.

El conservador, enfundado en un elegante traje gris, dirigió su atención al joven atractivo y de aspecto serio, a pesar de su vestimenta informal, que los miraba sin perder detalle.

—¿No nos vas a presentar? —le preguntó al tiempo que le dedicaba una amplia sonrisa al informático. Éste se la devolvió, pero un tanto forzada y cohibida.

—Por supuesto. Ricardo Sabaté, egiptólogo... como nosotros. Ricardo, te presento a mi buen amigo sir Luis de Mendoza, conservador del templo de Debod.

—Encantado, señor Sabaté —dijo el conservador tendiéndole la mano.

—Es un placer conocerlo, señor De Mendoza —respondió Beltrán, estrechándole la mano.

—Sentaos... —les señaló el conservador con un gesto.

Ya, cómodamente sentado en la butaca, el conservador estudió al desconocido y entrecruzó las piernas.

—¿Sabaté? No me suena. ¿A qué campo de la egiptología se dedica?

Era la primera pregunta y le retumbó en la cara como una bofetada. ¿Qué le iba a responder? Beltrán tragó saliva y soltó una sonrisilla nerviosa. Enric, acudió al rescate.

—Ricardo estudia actualmente el zodiaco del templo de Hathor, en Dendera.

—¡Ajá! —exclamó De Mendoza, impresionado. El simple hecho de citar aquel lugar, aumentó su interés por el desconocido egiptólogo—. Perfecto. El templo de Dendera fue construido por Jeperkara-Najtnebef, uno de los últimos faraones. Humm, comienzo a entrever lo que desea de nuestro templo, señor Sabaté. Dígame una cosa, usted es una eminencia en ese campo, ¿verdad?

Beltrán se estrujó el cerebro tratando de saber dónde diablos estaba Dendera y, aún más importante, qué era aquel sitio. Un templo sí, tal como los dos egiptólogos habían certificado, pero ¿qué tipo de templo y que era aquello del zodiaco? Sobre Hathor sabía que era una diosa egipcia, pero poco más. El término egiptología también lo comprendía. De todos modos, eran insuficientes datos para lanzarse al abismo de un tema en el que no era un consumado erudito.

Una joven camarera se personó cerca de la mesa y les preguntó qué deseaban tomar. Enric, glotón y siendo víctima de los nervios que le abrían el apetito, pidió una infusión y un par de piezas de bollería que había visto sobre la barra. Beltrán se limitó a un café con leche. Cuando la atractiva joven se marchó, Beltrán carraspeó, dando gracias por la intervención de la muchacha que le había permitido unos segundos para pensar en la respuesta que le iba a dar al conservador.

—Eminencia es una palabra demasiado importante, señor De Mendoza. Digamos que soy un estudioso del tema y un enamorado de la cultura egipcia —respondió esbozando una sonrisa amplia y amigable.

El conservador se recostó sobre la butaca y asintió. Dio un sorbo de su licor de whisky y esgrimió un semblante complacido ante las palabras del desconocido egiptólogo. Por su parte, Beltrán se dio a sí mismo unas palmaditas en la espalda, orgulloso. Dedujo que la mezcla entre «estudio y enamoramiento» había funcionado a la perfección, ya que no existía nada mejor que mostrar una vida totalmente entregada a una causa compartida para ganarse el aprecio y la confianza de una persona.

Enric decidió tomar el timón de la conversación.

—Ricardo estaría muy interesado en echar un vistazo in situ al zodiaco, el grabado que hay en una de las paredes exteriores de la capilla de Adijalamani y estudiar los grabados del interior con cierta tranquilidad —dijo dirigiendo la conversación justamente donde más le interesaba.

—Ya lo sé, Enric —protestó el conservador de mala gana—. No soy estúpido, hombre. En el momento que has mencionado lo del zodiaco, he visto claras vuestras intenciones. No hay problema, para mí será todo un placer enseñarle mañana todo lo que necesite —dijo mirando los ojos de Beltrán y esbozando una sonrisa más que amistosa.

—Ahí radica el problema que se nos presenta, Luichi. Mañana debemos tomar un vuelo a Barcelona a primera hora —señaló Enric en un intento de ir cerrando el círculo sobre su amigo.

—¿Entonces...?

—¿Podríamos verlo esta misma noche?

—Sabes que existen normas muy estrictas. No es posible lo que me pides.

—Es muy importante —le suplicó el joven egiptólogo. El con servador resopló y bebió otro pequeño trago de su licor.

—Imagino que, de lo contrario, ni me lo hubieras planteado, sabiendo lo que sabes. Porque, ¿tienes idea de lo que me estás pidiendo? Me juego el puesto de trabajo. ¿No puede ser en otra fecha? ¿Quizá la próxima semana?

—Señor De Mendoza, desde Barcelona salgo para Egipto. Mi primer destino es el templo de Dendera para trasladarme a continuación a la meseta de Gizeh. Quiero contrastar información que poseo con mis propias investigaciones sobre las pirámides —expuso Beltrán, que había decidido meterse de lleno en su papel de Ricardo Sabaté, un egiptólogo ilustre—. Sé que podría recurrir en última instancia a los apuntes de la información que poseo, pero... no sé si me entenderá, los dos concordaremos que no hay nada mejor que ver con tus propios ojos una cosa para hacerse una idea más concreta. Nos haría un gran favor que yo le agradecería eternamente.

El conservador se acarició su pequeña perilla, pensativo.

—Comprendo, señor Sabaté.

—Ricardo, si no le parece mal —dijo acompañando sus palabras con una sonrisa deslumbrante. El conservador pareció complacido y le devolvió la sonrisa.

—Gracias. Supongo, Ricardo, que te estás refiriendo al Triángulo de Oro, una medida universal que recogía entre otras el codo egipcio o el número Pi, hallado en la base de la Gran Pirámide. Algunos egiptólogos que han estudiado a conciencia el grabado de nuestro templo, afirman que existen evidentes paralelismos.

Beltrán asintió sin tener ni idea de lo que acababa de decir el conservador del templo. «¿Triángulo de Oro, codo egipcio, Pi?» La cosa se complicaba. No obstante, la descabellada idea de explicarle su tour por Egipto y su visita a la meseta de Gizeh había funcionado.

—¿Nos ayudarás? —le preguntó Enric con cierta angustia poco disimulada.

Luis de Mendoza claudicó y asintió con la cabeza en un gesto de resignación.

—Está bien, accederé por tratarse de ti.

Finalizada la conversación, se despidieron de Luis de Mendoza en la puerta del café, acordando una hora y un lugar para verse en los alrededores del templo aquella misma noche.

Cuando estuvieron lo suficientemente alejados, Enric soltó un suspiro de alivio sacando fuera toda la tensión. Beltrán sonrió levemente, consciente de que de momento seguían manteniendo la llama de la esperanza encendida.

A unos metros, en el interior de una furgoneta debidamente camuflada, los ojos azules de un hombre eran testigos, en la distancia, de la conversación entre ambos hombres. El tipo, alto y rubio, abrió su móvil y, tras buscar un número en la agenda, lo acercó a su oreja.

—Señor, los tengo localizados en las cercanías del templo.

—Bien..., no los pierdas. No quiero errores. ¿Qué se sabe del policía? —preguntó una voz masculina, fría como la superficie de un iceberg, serena y dictatorial.

—Lo tenemos controlado. Está cerca de mi posición, imagino que los está esperando.

—De acuerdo. Vigilad el perímetro; cuando el policía haya realizado el trabajo, estad preparados. Lo más adecuado sería interceptarlo y apoderarnos lo antes posible del papiro. Las cámaras de seguridad del templo... ¿han sido pirateadas?

—Sí, está todo dispuesto. Podrá ver en directo lo que ocurre dentro del recinto en la pantalla de su ordenador.

—Perfecto. Que todos los hombres estén preparados. Esta noche acabaremos con toda esta historia. El momento ha llegado y el sumo sacerdote quiere realizar la ceremonia mañana, de madrugada, con los primeros rayos del sol.

—No se preocupe, esos bastardos están muertos.

Gilgamesh colgó y dejó el móvil sobre la mesa. Después del encuentro con el policía, había regresado a Cataluña, respondiendo al reclamo de su maestro. Cobijado en una de las habitaciones del santuario catalán, controlaría las acciones de sus hombres para asegurarse el éxito de la misión. Se levantó de su asiento y cruzó la estancia hasta aproximarse a una ventana. Exhaló un suspiro de optimismo, embriagándose de un sentimiento de satisfacción al vislumbrar la victoria al alcance de su mano. Por fin, la razón de su existencia estaba cerca y podía percibir el agradable perfume de la libertad. Si todo transcurría por los cauces apropiados, pagaría con creces la deuda contraída con la orden, y quizá... podría ser libre para decidir su camino. Pero, para que esa esperanza se convirtiera en una realidad, antes estaba obligado a ofrecer un último sacrificio.

El policía debía morir.

La mujer y el crío debían morir.

El egiptólogo, su hermana, el religioso y el infortunado marido de la periodista debían morir.

Su maestro así lo había anunciado y, pese a sentir el peso del precio que significaban esas muertes sobre sus espaldas, un deshonor que acarrearía de por vida, estaba dispuesto a acatar las órdenes de su mentor.

Trató de animarse. Un último acto deshonroso a cambio de la libertad.

El trato parecía justo.

67

En el interior del jeep, el olor a comida lo impregnaba todo. Como medida de urgencia, habían recurrido a la comida china, elección de la cual el egiptólogo estaba plenamente satisfecho, reparando en cómo devoraba las pequeñas raciones de diferentes platos orientales que contenían los recipientes de plástico. Puigcorbé no compartía la fascinación del profesor y sólo había dado un par de bocados, sin demasiado entusiasmo, a un rollo de primavera. El estómago del policía estaba hecho un nudo. Por su parte, Beltrán no parecía demasiado hambriento, pero sí sediento. Llevaba un par de horas aporreando el teclado de su portátil y había apurado la cuarta lata de Coca-Cola Zero. De tanto en tanto, detenía su tarea para coger unas cuantas patatas fritas, metérselas en la boca, miraba de nuevo interesado la pantalla y volvía a su trabajo. El egiptólogo y el policía, personas no fumadoras, habían transigido con el dichoso hábito del hacker, permitiéndole fumar dentro del coche, aunque con la ventanilla bajada. El frío era preferible a que el informático convirtiera el interior del automóvil en un fumadero de opio y meterse en los pulmones una dosis letal de veneno como fumadores pasivos.

—Ya me he colado —exclamó.

Enric Solé lo miró extrañado. En dos horas había entrado en el banco de datos de la orden.

—¿Cómo lo has conseguido?

El hacker estiró los brazos y encendió un cigarrillo. Exhaló suavemente el humo del tabaco, saboreando el dulce sabor de la victoria.

—No ha sido fácil. En los documentos de Silvia se citaba un banco de datos que el culto utilizaba en internet para conectar a todos sus miembros alrededor del mundo, para coordinar sus negocios y como medio para organizar sus reuniones. El nombre del banco de datos es Pesdyet y contiene una contraseña de treinta y dos dígitos.

—¿La Enéada heliopolitana, el conjunto de dioses de la ciudad de Heliópolis?

Beltrán se encogió de hombros.

—Atum, Shu, Tefnut, Nut, Geb, Isis, Osiris, Seth y Neftis. Esos nueve dioses componían la Enéada. En egipcio se escribe como Pesdyet.

—¿Atún? ¿Ese era otro dios egipcio? —preguntó el policía con un exquisito filo de ironía en sus palabras.

El profesor gruñó y negó con la cabeza.

—Atum-Ra, agente. Fue el dios primigenio que se creó a sí mismo, algo parecido a lo que describe la Biblia del Dios hebreo-cristiano. Atum-Ra se dio vida a partir de saliva, masturbación, sudoración y lágrimas.

Puigcorbé meneó la cabeza y sonrió inconscientemente.

«Joder con la mitología egipcia. Sudor, lágrimas, saliva y masturbación. O sea, una paja en toda regla que dio vida a un dios. Fascinante. Y siguen pensando que los antiguos egipcios eran una civilización avanzada», pensó para sus adentros.

Beltrán los miró a los dos alternativamente, aturdido. Había perdido el rumbo de la conversación, aunque debía confesar que la creación de Atum-Ra a través de la masturbación era un pelín extravagante.

—Bueno, como os iba diciendo, la contraseña contaba de treinta y dos dígitos, pero, por lo visto, la habían cambiado. Me ha costado bastante descifrar el código. Estos tíos deben de tener en nómina a excelentes profesionales en programación.

—¿Y qué has descubierto?

El hacker gesticuló una mueca de «no te lo vas a creer, agente».

—Han organizado una reunión.

—¿Cuándo? ¿Dónde? —se interesó Puigcorbé.

—Mañana por la noche. En España.

—¿En Cataluña?

—No he llegado tan lejos, Roberto. Dame unos minutos y te contesto. No obstante, habernos introducido en su banco de datos nos da una ligera ventaja que puedo utilizar.

El policía miró al programador por unos segundos. Se preguntó qué clase de informático lograría eludir medidas de seguridad tan extremas a una velocidad tan extraordinaria. Sin duda, Beltrán era un personaje que escondía demasiadas incógnitas.

—Explícate.

De pronto, los faros de un elegante BMW negro rompieron la oscuridad que inundaba la calle donde habían estacionado el coche. El automóvil se detuvo lentamente al otro lado de la travesía. Enric ladeó la cabeza y miró a través del cristal del 4x4.

—Es él.

Luis de Mendoza descendió de su automóvil. Cerró la puerta y observó a su alrededor. Al instante, el joven egiptólogo abrió la puerta del coche y le hizo señas con la mano. Dentro, Puigcorbé y Beltrán se miraron y se hablaron con la mirada. El momento había llegado.

La hora en que la Cenicienta volvía a ser una simple sirvienta marcaba el punto de salida para penetrar en el último misterio que se presentaba ante ellos. Beltrán admitía en su fuero interno que durante todo ese tiempo se las habían ingeniado bien, pese a ir dando palos de ciego y gracias a una increíble suerte, guiada por una mano invisible, que los había arrastrado hasta allí. En todo caso, el interior del templo de Debod era una auténtica incógnita y sólo Enric parecía tenerlo suficientemente claro.

El egiptólogo esperó de pie la llegada del conservador, franqueado por el policía, que sostenía en la mano el asa de una bolsa de deporte, y el hacker que transportaba sobre el hombro una bolsa con su portátil. Al llegar a su altura, Luichi saludó cordialmente a los dos hombres, pero el gesto se le contrarió al descubrir a un nuevo e inesperado invitado, un tipo alto y musculoso que lo miraba con cara de malas pulgas.

—¿Quién es? —le preguntó a Enric, alzando la mirada para comprobar la gran envergadura del tipo. Pese a todo, su rostro no le era del todo desconocido, pero, a pesar de su esfuerzo, no logró recordar dónde lo había visto antes.

Beltrán tragó saliva mientras un sudor frío le recorría la frente. Si el conservador descubría la verdadera identidad del policía, todo se iría al garete. Puigcorbé estaba en caza y captura, y seguramente era la cara más popular de la televisión. Rezó para que aquel hombre no fuera la clase de persona que perdía demasiado tiempo mirando la caja tonta.

—Trabaja para mí, se ocupa de mi seguridad —respondió Enric dándole unos golpecitos en la espalda a Puigcorbé. Este lo miró por encima del hombro, con tanta seriedad que el egiptólogo encogió el brazo en el acto, temiendo que se lo fuera a morder de un momento a otro. Esbozó una sonrisa forzada para restar importancia al comportamiento del policía y para que su amigo no pensara que su hombre se le amotinaba.

—¿Tienes guardaespaldas personal? ¿Tanto temes por tu vida? —le interrogó sin estar del todo convencido con la explicación de su colega.

—Mera precaución, Luichi. Siempre me acompaña alguno de ellos en mis viajes —respondió como si tal cosa.

—Qué maniático eres. En fin, haz lo que quieras con tu dinero —protestó mientras agitaba la cabeza como si no entendiera el capricho de su amigo. Carraspeó y dirigió su atención a sus tres invitados en la visita nocturna—. Bien caballeros, si están preparados... Síganme.

Los cuatro hombres se encaminaron hacia el templo.

A unos metros de ellos y convenientemente ocultos en la oscuridad que ofrecían los árboles, un grupo de sombras espiaban a distancia. Las órdenes eran estar atentos y permitirles actuar con total libertad hasta que se aseguraran de que habían recuperado el valioso papiro.

La iluminación artificial inundaba de luz el recinto, ofreciéndole un aspecto único. Beltrán desvió la mirada hacia su izquierda, centrando los ojos en las aguas que rodeaban el edificio. El conservador advirtió el detalle y se apresuró a ofrecer una explicación.

—Los egipcios daban una importancia especial a este detalle, señor Sabaté. Como supongo que usted ya sabrá, creían que del océano primario, el dios Nun, emergió el primer fragmento de materia sólida. Y por esta sencilla razón, rodeaban sus templos de ese elemento. Aquí hicimos algo parecido, aunque con un estanque artificial —le explicó. Beltrán cabeceó, gesticulando una mueca de «ya lo sabía, pero gracias de todos modos».

El conservador abrió la puerta del edificio y se perdió en la penumbra del interior. Beltrán observó la construcción de forma rectangular y reparó en una habitación adosada al templo. Enric se percató del interés del programador y decidió aclararle sus dudas mientras esperaban el regreso del conservador.

—Es el mammisi, «lugar de nacimiento» en copto. Contribución romana en época de Tiberio.

—Vale. ¿Para qué servía?

—Según se sabe, en este mammisi se rendía culto al hijo de Osiris. En su interior, se celebraban ceremonias relacionadas al nacimiento divino de Horus.

Tras unos segundos, Luis de Mendoza apareció en el umbral de la puerta y los invitó a entrar.

—He desconectado las alarmas. De lo contrario, disfrutaríamos en pocos minutos de la maravillosa compañía de la policía —dijo entre risas socarronas.

Hubo un silencio incómodo entre los presentes. Cuando Luichi vio que su comentario irónico no había tenido la reacción que esperaba entre sus acompañantes, recuperó su dignidad y sobriedad, no sin antes mascullar alguna descalificación al escaso sentido del humor catalán.

—He creído oportuno no emplear demasiada luz. Considero que no es necesario encender la totalidad de la iluminación del interior. He conectado las luces auxiliares, opino que serán suficientes para lo que hemos venido a observar. Además, hay patrullas vigilando constantemente el recinto y si distinguen luz en el interior del edificio es posible que decidan venir a echar un vistazo, y prefiero no tener que dar demasiadas explicaciones.

El policía y el programador intercambiaron una mirada. El conservador continuó con su discurso de prudencia y buen juicio, orientando su mirada a Beltrán, alias Ricardo Sabaté.

—Me he permitido la libertad de traer conmigo un par de linternas. Espero que sean de ayuda si necesita observar con más detalle alguno de los grabados, señor Sabaté.

Beltrán asintió, percibiendo la mirada curiosa del policía en la nuca.

—Gracias. Supongo que con eso será suficiente.

Luis de Mendoza iluminó lentamente las paredes colindantes.

—Sin duda, este templo no era corriente y debió de ser un lugar muy especial para que un emperador romano como Octavio Augusto se tomara la molestia de viajar hasta el árido lugar donde se hallaba el templo en su ubicación original, y accediera a grabarse en estas paredes rindiendo culto a los dioses egipcios. Y digo que es curioso, porque el propio Augusto señaló que él adoraba a dioses, no a ganado —expuso mientras iluminaba las paredes de un vestíbulo sostenido por columnas. En los muros se reproducían diferentes secuencias donde el emperador ofrecía ofrendas a los dioses egipcios, como Mahesa, dios nubio; Amón, también conocido como Amón-Ra; a Osiris, a Isis e incluso al dios Thot.

El conservador continuó caminando y se internó en la conocida capilla de Adijalamani. De Mendoza trató de ilustrarlos revelándoles las escenas que decoraban el lugar más antiguo del templo. Enric no dejó pasar la ocasión para reprender a su colega cuando éste iluminó al dios Horus purificando con agua a Imhotep, dato de la capilla que le hacía albergar una teoría algo diferente a la de su padre respecto al origen del papiro.

—Sabes que no es así, Luichi. Arqueólogos polacos hallaron un bloque de piedra con el cartucho del faraón Seti II en las cercanías del templo, lo que demuestra que anteriormente existió otro mucho más antiguo.

El conservador sonrió, dirigiendo el haz de luz de la linterna hacia su amigo.

—Imaginaba que ibas a decir algo parecido. No se puede negar que eres hijo de tu padre: egiptólogos rebeldes que se niegan a creer ciegamente en la egiptología tradicional —le recriminó con una sonrisilla burlona.

Enric le devolvió la sonrisa. No obstante, se quedó pensativo mirando a su amigo cuando éste se encaminaba hasta la Sala del Naos. Con el ceño fruncido dedujo que Luis había decidido hacer una visita turística al edificio, lo que no era una excelente idea.

—Esta es la Sala del Naos. Aunque en la actualidad únicamente contamos con el «naos» al dios Amón, existe documentación histórica que describe que existía un segundo «naos», dedicado por Ptolomeo VIII a la diosa Isis. Es inaudito que dos divinidades egipcias sin relación alguna compartieran un mismo templo.

—Luichi, ¿por qué no nos enseñas lo que hemos venido a ver? —le inquirió con la mirada fija en una zona concreta de la capilla, donde se mostraba a Osiris y a Harpócrates, el Horus niño que representaba la imagen del culto de Isis.

El conservador se volvió hacia él y, tras percatarse de que sus invitados proseguían en la capilla de Adijalamani, reprendió el comentario de su amigo con un gesto de malestar. Su momento de gloria había sido efímero. Enric se aproximó al conservador, flanqueado por el programador y el policía. El profesor se detuvo en la antesala del Naos y alternó su mirada a izquierda y a derecha.

—Está bien, pensé que quizá... Bueno, da igual. Os lo enseñaré —dijo el conservador, molesto con su colega.

Enric le dio un leve codazo a Beltrán para captar su atención. Con las cejas le señaló el final del pasillo. Este miró el lugar concreto que le parecía indicar el egiptólogo. Ante ellos, se presentaba una especie de cripta con un extraño grabado en su pared frontal, idéntico al amuleto que llevaba el informático sobre el cuello.

—Son las capillas norte y sur —señaló De Mendoza, que no abandonaba la idea de comportarse como un guía turístico al tiempo que se dirigía al vestíbulo—. En su época, estaban dotadas de criptas y cámaras ocultas donde se guardaban elementos sagrados. El corredor que comunica con la capilla sur de Osiris se utilizaba para albergar papiros de textos sagrados. La llamaban La casa del libro.

Beltrán asintió y miró por encima del hombro a Puigcorbé. Había llegado el momento de deshacerse del lastre que representaba la compañía del conservador. El policía únicamente necesitó una leve señal para dejar en el suelo la bolsa de deporte y sacar de ella un revolver. Cuando Luis de Mendoza percibió que sus acompañantes se habían detenido y quiso saber el motivo, fue demasiado tarde. —¡Uh!

Luichi soltó un alarido de dolor al sentir un dardo tranquilizante clavándose en su pierna izquierda. Al instante, se desplomó en el suelo, inconsciente.

Enric se aproximó al cuerpo de su amigo y comprobó sus constantes vitales, colocando su mano en el cuello del conservador.

—No le pasará nada, ¿verdad? —preguntó el egiptólogo, alarmado.

—Tranquilo, sé lo que hago. Estará un par de horas durmiendo como un angelito —respondió Puigcorbé guardando el revólver en la bolsa. Cuando se aseguró de que ninguno de los dos reparaba en él, extrajo otro revólver de la bolsa y se lo colocó a su espalda, entre la camisa y el cinturón. Al incorporarse, inspeccionó su alrededor. Sus ojos localizaron cámaras de seguridad—. Espero que tu amigo haya desconectado las cámaras. Si no, estaremos jodidos.

—Sí, yo mismo le vi hacerlo. No tenemos de qué preocuparnos, nadie sabe que estamos aquí.

—No estés tan seguro, Enric —dijo Beltrán—. He comprobado la seguridad del templo y creo que las cámaras han sido pirateadas. Alguien nos observa y juraría saber quién es. De todos modos, no es un dato que deba preocuparnos demasiado. Tenemos que actuar deprisa, contamos con poco tiempo.

A unos cien metros, aparcado en una calle cercana, un monovolumen debidamente camuflado no levantaba ninguna clase de sospecha. Desde su interior, un hombre observaba la escena por el monitor de su ordenador portátil. La puerta trasera del automóvil se abrió y un Hulk de cabello rubio entró. Debía medir dos metros y su cuello reflejaba las horas de gimnasio y el volumen de sus músculos.

—¿Funcionan las cámaras? —le preguntó serio y sin utilizar un léxico muy complicado, completando la imagen del célebre superhéroe. Únicamente el color de piel y la ropa, inmaculada y sin la más leve rotura, lo alejaba de su paralelismo con la bestia verde.

—Perfectamente. No hay sonido, pero podremos ver lo que pasa en el interior del templo —respondió el otro sin dejar de mirar la pantalla—. Deberías llamarlo.

Gilgamesh, sentado cómodamente en un sofá de grandes proporciones que daba la impresión de ser un trono, no perdía detalle de lo que ocurría en la pantalla. Estaba en algún lugar de Cataluña, controlando a sus hombres a través de comunicación vía telefónica y por medio de un ordenador. Vigilaba, a pesar de la distancia, que en Madrid la operación no se torciera. Puigcorbé había decidido entrar en acción y se había desembarazado del primer obstáculo. En esos momentos, el cuerpo del conservador era arrastrado por el rudo detective hasta un rincón del recinto.

El móvil comenzó a sonar. El bushi descolgó.

—Señor, las cámaras de seguridad funcionan perfectamente.

—Está bien, ya estoy recibiendo las imágenes. Estad atentos a cualquier movimiento.

—Sobre ese tema, señor, debo comunicarle un pequeño problema.

—¿Qué ocurre? —le increpó extrañado. El tono utilizado por su sicario no era el habitual. Aquel puñado de músculos era frío en sus emociones y había percibido en su voz entrecortada un tono de preocupación.

—Uno de nuestros hombres ha localizado a varios individuos aproximándose al recinto. Y van armados.

Gilgamesh gruñó. Sus antagonistas, los seguidores del culto a Isis; no podían ser otros. Por lo visto, habían decidido salir de su agujero y dar batalla. No podía juzgarlos, el fin de la orden de los misterios de Isis era que los secretos del libro de Thot no se dieran a conocer y menos que cayeran en manos de la hermandad que él defendía.

—¿Cuántos son?

—Veinte... creemos, no estamos seguros del número, señor —respondió Hulk, presintiendo la carnicería que se estaba gestando.

—Que todos nuestros hombres estén en alerta —ordenó Gilgamesh. Pese a la contrariedad de la irrupción de aquellos hombres entregados a la gran diosa y al número de enemigos, su pequeño ejército contaba con más miembros y no debía temer nada. Llegado el momento del enfrentamiento, tenían una amplia ventaja.

—¿No los interceptamos?

—No. No deseo alertar a la policía. Otorguémosle un margen de tiempo al agente, que maneje la situación de momento. No obstante, vigilad todas las salidas. No debemos permitir que el papiro desaparezca.

68

Un pasillo oscuro condujo a los tres hombres a una recámara. Enric iluminó con el haz de luz de la linterna un bloque de piedra de la pared, se giró y les indicó a sus acompañantes que habían llegado a su destino. Beltrán se acercó e iluminó con la linterna un grabado con la forma del Udyat en la pared. El profesor, por su parte, examinó minuciosamente el grabado.

—¿Y ahora? —preguntó Puigcorbé. Su olfato le indicaba que la aparente calma que se respiraba en el lugar no era un buen presagio.

—Déjame el amuleto, Marc —solicitó Enric.

El policía entrecerró los ojos disgustado. Captó la idea del egiptólogo y le pareció que estaba a la altura de la creación de Atum-Ra.

—Profesor, permítame recordarle que usted no es Indiana Jones.

Beltrán se deshizo del colgante y miró alternativamente a ambos. Enric ni se molestó en discutir su hipótesis con el incrédulo agente de la ley.

Con sumo cuidado, deslizó el amuleto por el cordón hasta sacarlo y lo colocó en la pared. Encajaba perfectamente. Respiró y empujó con los dedos la reliquia hacia dentro. De repente, un mecanismo resonó. El bloque de piedra del suelo, de un metro cuadrado de tamaño, tembló. Perplejos, los tres hombres retrocedieron unos pasos. Beltrán se sintió el protagonista de Stargate cuando observó cómo el suelo se separaba y el bloque se deslizaba por debajo de la pared. Puigcorbé, a pesar de la sorpresa, fue el primero que reaccionó.

—Ya podéis empezar a contarme que los egipcios utilizaron tecnología avanzada que provenía de alienígenas, porque después de esto estoy preparado a creerme cualquier cosa —admitió con tono irónico, tratando de aplacar su miedo ante algo que no podía explicar, ni darle lógica alguna.

—No le negaré que existen evidencias de eso —respondió Enric con los ojos clavados en el suelo. Cuando el policía lo miró, descubrió en él un gesto victorioso, sonriente y motivado ante lo que se presentaba ante ellos—. Aunque debo admitir que nunca tendré el valor suficiente para tratar esa hipótesis en un estudio serio. Sin embargo, lo que tenemos ante nosotros no es obra de los antiguos sacerdotes, sino del hombre actual.

Cuando el bloque de piedra terminó por desaparecer de su vista, introduciéndose por debajo de la pared, se materializó ante ellos un agujero que daba acceso a una estrecha escalera que se perdía en la oscuridad. Beltrán analizó la situación, utilizando sus aptitudes y su lógica lateral. Estudió el objeto colocado en la pared y después la escalera. Sonrió y un brillo en sus ojos mostró la sensación que embargaba su mente. Todas sus preguntas sobre el misterio del ojo derecho de Horus quedaban respondidas. Un as en la manga que no compartiría de momento con nadie.

—¿Vamos? —preguntó Enric, ansioso por descubrir qué ocultaba la cripta.

—A eso hemos venido —reconoció Beltrán, menos intrépido que el egiptólogo y con su corazón latiendo a toda máquina.

Extremando las precauciones, descendieron por la escalera de piedra y se toparon con un estrecho pasillo. Bajo una oscuridad absoluta, se apreciaba una humedad muy acentuada y el olor a cerrado. Con Enric al frente de la expedición, recorrieron lentamente el angosto pasadizo en silencio. Las paredes de piedra, lisas y blancas, no disponían, para desconsuelo del egiptólogo, ninguna clase de jeroglífico o grabado identificativo. Tras unos minutos de claustrofobia incertidumbre, el pasadizo desembocó en una cámara subterránea. Cuando enfocó el haz de luz de la linterna hacia el fondo de la habitación, Enric se quedó sin respiración. Una urna de cristal hermética reposaba sobre un soporte de piedra. En el interior de la urna, e iluminada por una tenue luz rojiza, se hallaba un papiro de unos treinta centímetros, enrollado a un soporte cilíndrico de madera. Ante sus ojos estaba el legado de Thot, el conocimiento antiguo más poderoso que había conocido el ser humano, el regalo más valioso que los dioses antiguos decidieron otorgar al hombre y que posiblemente eludía a la muerte. Redactada con la escritura de los mismos dioses, se hallaba la fórmula para resucitar en carne el espíritu de un muerto.

No obstante, y en opinión del egiptólogo, había un detalle todavía más sorprendente que el increíble hecho de encontrar el valiosísimo papiro. El soporte donde descansaba el receptáculo cristalino poseía la apariencia de una reliquia conocida, un amuleto significativo y preciso para guardar el secreto más grande del Antiguo Egipto. Enric comenzó a entrever quién había realizado aquella maravillosa obra. Dio unos pasos y levantó la vista para observar el gigante de casi tres metros que se alzaba ante él y que albergaba en su centro la caja de cristal. Se quitó las gafas y gesticuló una mueca de asombro, maravillado ante lo que estaba contemplando. Se trataba de una reproducción gigantesca de la columna vertebral de Osiris.

—El pilar Djed —balbuceó presa del entusiasmo y el desconcierto que agitaba su corazón. Descubrir en aquella cámara un objeto tan significativo y singular de la cultura egipcia era como contemplar la vara de Aarón en los túneles de Jerusalén.

Beltrán lo miró extrañado un instante, para más tarde, clavar su vista y todos sus sentidos en aquella especie de árbol de piedra azulada.

—¿Es el papiro? —preguntó Puigcorbé que una vez más demostraba su pragmatismo. No comprendía que, después de todo lo que habían pasado para encontrar aquel dichoso trozo de papel, el profesor se interesara tan desmesuradamente por la estructura que soportaba la caja transparente.

Enric no contestó, llevándose el dedo índice hasta los labios en un gesto evidente para que el policía guardara silencio. Se aproximó lentamente y estudió el gigantesco amuleto. Una base de piedra sustentaba una columna vertical con cuatro barras paralelas horizontales que cruzaban la columna en la parte superior. A un metro de altura, una plataforma plana de dos metros por dos sobresalía del poste como un improvisado altar. Sobre la superficie horizontal descansaba la cámara hermética de cristal.

—Enric —insistió Beltrán intentando atraer su atención y sacarlo de su trance. Los ojos del egiptólogo seguían absortos en el pilar al tiempo que tocaba con suavidad la piedra azulada, tan trabajada que parecía cerámica—. ¿Qué pasa, Enric?

—Es maravilloso. Es la columna vertebral de Unnefer, el símbolo de la regeneración y la resurrección. Representa la victoria de Osiris sobre su hermano Seth. Esto es fayenza azul —resaltó mientras acariciaba la piedra pulida—, la misma que se utilizaba en el Antiguo Egipto para dar forma al amuleto Djed. El color azul simboliza el color de los dioses, de la resurrección.

—¿Los colores simbolizaban algo para los egipcios?

—Por supuesto, Marc. El color otorgaba vida a sus dibujos y grabados, y gozaba de un gran significado sagrado. Los egipcios utilizaban básicamente cinco colores: negro, blanco, amarillo, verde y azul. El negro representaba la noche, la muerte; en definitiva, el Más Allá. Osiris en su representación de dios de la Muerte, era coloreado con ese tono, utilizado también para pintar las caras de los muertos. El verde, aplicado al rostro de Osiris en su versión de dios agrícola, personificaba la regeneración de la vida. El blanco equivalía a la pureza y era usado en animales que por su divinidad representaban a algún dios en concreto. El amarillo era sencillamente el color del oro, la piel que recubría a los dioses y la representación de la inmortalidad. Por último, el azul se asociaba a lo celestial. También existía el rojo, pero éste representaba la ira y el fuego, tal como el cabello de Seth.

—Muy instructivo, profesor —le interrumpió Puigcorbé con un gesto de desagrado—. Pero ¿por qué no nos concentramos en lo que nos ha traído aquí y dejamos de una puta vez la clase de Historia?

—Tiene razón, agente. Discúlpeme —se justificó Enric sin dejar de mirar la estructura—, me he dejado llevar. De todos modos, debemos descartar la conexión marciana-egipcia. Ahora estoy seguro de que todo esto es obra de mi padre.

—¿Por qué esconderlo aquí precisamente? —preguntó Beltrán inspeccionando la sala: una cámara oscura de unos cincuenta menos cuadrados, pero curiosamente bien ventilada.

—¿Por qué no? Éste es un lugar sagrado, aquí se guardaban en una especie de biblioteca los pergaminos con los escritos sagrados.

Sin duda, la consagración de este templo a Amón-Ra y a Isis, lo convertía en el emplazamiento idóneo para salvaguardar el papiro —explicó Enric, que al instante dirigió su mirada a la urna transparente, abriendo los ojos y ladeando la cabeza de un lado a otro para no perder detalle de un descubrimiento tan extraordinario—. O sea que es éste... el papiro que contiene las pócimas mágicas del libro de Thot sobre la resurrección.

—¿Puede ser el original? —preguntó Beltrán, que de igual modo se había asomado a través del cristal para escrutar el trozo de papel antiguo. El informático sintió vértigo al calcular la edad real del papiro.

El egiptólogo le pagó con una mirada de incredulidad, considerando que Marc había sido demasiado iluso con la pregunta al pretender aceptar que ese texto hubiera sido escrito por la mano del dios Thot.

—¿Te refieres a que... si el mismísimo Thot lo escribió de su propio puño y letra? —Beltrán asintió sin percatarse de la sutil ironía que escondía la pregunta del profesor—. No lo creo. Posiblemente algún sacerdote del culto a Isis conocía el paradero de la tumba del faraón y lo depositó allí para que el secreto quedara sellado. Es mi teoría, y sé que es algo diferente de la de mi padre, pero es posible que un sacerdote del poder y el conocimiento de Imhotep poseyera los secretos del libro de Thot.

—¿Imhotep, el de la momia? —Beltrán recordó la célebre película de Hollywood.

Enric trató de ser cortés, pero no pudo disimular su resignación ante un comentario tan absurdo y afirmó con la cabeza al tiempo que soltaba un suspiro de disgusto. El informático se percató de su torpeza y optó por quedarse calladito.

—Imhotep era sumo sacerdote en Heliópolis, además de sabio, astrólogo, arquitecto y médico. Llegó incluso a ser la primera autoridad después del propio faraón. Tu esposa idolatraba a Leonardo Da Vinci. Pues bien, Imhotep era el Da Vinci egipcio, un auténtico genio. Como inventor de la medicina, fue divinizado como el mismísimo dios de la medicina y la sabiduría, llegando incluso a identificarse con su posible maestro, Thot. Los griegos también llegaron a adorarlo. Una leyenda egipcia cuenta que Imhotep recibió un libro de gran poder que provenía del mismo Cielo. A raíz de ese acontecimiento, comenzaron a aparecer en tumbas y pirámides textos antiguos sobre pócimas mágicas y conjuros que ayudarían a los muertos en su camino hacia el Más Allá, ya sabéis... el célebre Libro de los Muertos. Además, Imhotep fue el arquitecto de la pirámide escalonada de Zoser en la necrópolis conocida por el nombre de Sakkara, la primera gran pirámide realizada únicamente por el hombre.

—¿Únicamente por el hombre? ¿Quieres decir que según tu...?

—Sí, en eso estoy totalmente de acuerdo con mi padre. Las pirámides de la meseta de Gizeh fueron obra de los dioses, fueran quienes fuesen. Imhotep sólo trató de rendir culto con su pirámide a los dioses, de los cuales había recibido el conocimiento. En resumen, mi hipótesis es que este sacerdote fue quien colocó este papiro en la tumba de Osiris, una cámara subterránea localizada en alguno de los pasadizos que se encuentran debajo de la zona de las pirámides y la esfinge en Gizeh. Y lo curioso es que empecé a pensar en esta posibilidad cuando vi la imagen de un Imhotep divinizado en un grabado de este mismo templo al lado del césar Augusto.

Beltrán asintió conforme, pero su mente no había captado las últimas aclaraciones del egiptólogo, ya que otro detalle requería de todos sus sentidos. En la banda derecha de la urna, unas lucecitas parpadeantes brillaban intermitentemente en lo que parecía a simple vista un panel electrónico. No sabía a ciencia cierta qué papel desempeñaban aquellos botones y aún menos el pequeño monitor y el teclado que había de la pantalla.

Puigcorbé inspeccionó por su parte los cables que daban corriente al dispositivo y que se perdían por un hueco de una pared cercana.

Beltrán necesitaba pensar, y decidió meterse una dosis de nicotina. Cuando estaba a punto de encender el cigarro, Enric le detuvo.

—Yo no haría eso, Marc. El tabaco es un contaminante y debemos evitar a toda costa que el papiro se enfrente a cualquier cuerpo que lo pueda deteriorar. Lo que veis aquí es una cámara hermética —reveló mientras revisaba el interior de la pequeña urna y los botones del panel—. Este dispositivo aísla al documento tanto del calor como de la humedad y de los ácidos naturales del aire que habitualmente respiramos, ya que el propio oxígeno es un oxidante que puede dañar la tinta con que esté escrito.

Puigcorbé asintió complacido; el egiptólogo había bajado de su nube y estaba concentrado en lo que importaba en esos momentos, dejando a un lado explicaciones tediosas sobre amuletos con forma de árbol sin ramas y de un sacerdote idolatrado que incluso habían divinizado.

—¿Cómo la abriremos? —preguntó el policía, que ya tenía varias formas de hacerlo, todas utilizando sus propias ideas y que incluían la violencia. Escudriñó el semblante del hacker. Éste daba a entender por la expresión de su rostro que tenía la respuesta—. Marc...

—Parece un dispositivo para conservar el papiro y a la vez una caja de seguridad. Este cristal —dijo señalando el frontal de la urna— está dividido en dos hojas y es posible que se desplacen lateralmente. Fijaos en las diminutas regatas que hay en la parte de arriba y en la parte de abajo. Estoy seguro de que son guías por donde se desliza el cristal.

—¿Y cómo se abren? —le interrumpió Enric.

—Yo os diré cómo —intervino Puigcorbé alzando su brazo y apuntando al cristal con su Colt. Temía ser testigo de otra charla entre aquellos dos empollones sobre seguridad y el proceso de construcción de la cámara hermética.

—¿Está loco? —El profesor se lanzó sobre su brazo para impedir que cometiera un disparate—. ¿Acaso pretende que nos quedemos aquí para el resto de nuestra vida? Si la cámara padece un simple y minúsculo desperfecto o si intentamos forzarla, seguramente el dispositivo de seguridad se activará y se cerrará la compuerta del piso de arriba. Haga el favor de tranquilizarse, debemos buscar otra manera.

Puigcorbé bajó el brazo y guardó el arma. Enric se había dirigido a él con autoridad, sin perder sus exquisitos modales, pero con convicción y algún resquicio de ira. Sin sentirse en absoluto cohibido por el frágil egiptólogo, prefirió darles margen de maniobra para que hallaran una solución.

—Creo que sé cómo...

Las células grises del hacker habían decidido salir de su largo letargo invernal y ponerse a trabajar. Tanto el agente como el profesor lo observaron, posicionado delante del monitor con una actitud confiada. Sin demasiados preámbulos, oprimió la tecla Enter del teclado.

—Buenas noches, profesor Solé. —Una femenina voz robótica resonó en la cámara—. Pronuncie la siguiente secuencia de símbolos —añadió la misma voz. La pantalla se iluminó y en ella aparecieron diferentes caracteres que parecían jeroglíficos egipcios—. Cuando esté dispuesto, presione Enter.

—¡Ajá, lo sabía! Es un dispositivo de voz —exclamó. Estaba orgulloso de su presentimiento, sintiéndose como un mago que acierta el color de una carta de la baraja sin verla.

Enric se aproximó y estudió los símbolos que aparecían en la pantalla. Con el ceño fruncido, sus ojos iban de un lado a otro del pequeño monitor. Al parecer y reparando en la expresión de su cara, parecía que algo le extrañaba en aquellos caracteres. Beltrán se dio cuenta con inquietud. Esperaba algo más que el semblante de un tipo que daba la impresión de estar leyendo chino sin saber nada del idioma.

—Sabes pronunciarlos, ¿verdad? —le preguntó temeroso.

—Son distintos —murmuró el egiptólogo. Estudió los caracteres y tragó saliva—. Nunca había visto jeroglíficos como éstos. Se parecen a los que la egiptología actual conoce, pero poseen pequeñas diferencias. Qué extraño, parece que sea la forma original de escritura de la cual evolucionaron los jeroglíficos más convencionales.

Beltrán sintió cómo la sangre abandonaba su rostro, al tiempo que su frente se llenaba de gotitas de sudor. Las dudas y el rostro de Enric, cada vez mas perplejo, lo estaban asustando más de lo que estaba dispuesto a admitir y se veía de regreso a Barcelona con las manos vacías.

—¿Puedes o no? —preguntó nervioso. El miedo había dado paso a la ansiedad.

—Supongo. Dame unos segundos.

Enric se hundió en el estudio de aquellos extraños y antiguos caracteres. Tras un buen rato, asintió lentamente.

—¿Preparado entonces? —insistió Beltrán siendo consciente de la dificultad que requería la traducción.

—Pulsa Enter...

Enric Solé trató de vocalizar lo mejor que supo, dándole la entonación que consideraba correcta. Pese a su esfuerzo, una luz roja giratoria se encendió en la parte superior de la urna.

—Secuencia incorrecta. Diagnóstico de errores: voz no reconocida como usuario Yaacov Solé.

Enric dio un respingo y se llevó las manos a la cabeza. Beltrán soltó una palabrota recordando a los familiares fallecidos de la computadora. Puigcorbé comenzaba a desesperarse, aquellos dos no se aclaraban.

—¿Qué ha pasado? —preguntó malhumorado.

La voz femenina volvió a comunicar un mensaje conocido.

—Profesor Solé, pronuncie la siguiente secuencia de símbolos. Recuerde, únicamente posee dos posibilidades. Si no, el dispositivo de seguridad bloqueará el programa. Cuando esté dispuesto, presione Enter.

Beltrán exhaló un suspiro de angustia, incapaz de pensar en una posible solución o en una explicación lógica a lo que acababa de ocurrir.

—Estamos jodidos, realmente jodidos —exclamó fuera de sí—. El programa sólo reconoce la voz del profesor Yaacov. Pensé que Enric, al ser su hijo, tendría un patrón de voz parecido, pero me equivoqué.

Enric dejó caer los brazos por su propio peso, vencido y sin fuerzas ni energía para continuar luchando. El golpe había sido demasiado fuerte y difícil de asimilar. Su padre estaba muerto y sólo él podía pronunciar los extraños símbolos. Puigcorbé resopló angustiado, se le agotaba la paciencia y su idea de agujerear el cristal volvía a cobrar fuerza.

—¿Y ahora qué? —les preguntó con un tono de voz que daba a entender una orden para buscar soluciones, no una petición para solicitar consejo.

Beltrán se encogió de hombros y tensó los músculos de la cara. Un cigarro, necesitaba un maldito pitillo... aunque fueran un par de caladas rápidas, le serían de mucha ayuda. Se derrumbó en el suelo, abatido. Acababan de fallar estrepitosamente y no les quedaba más remedio que aceptarlo. Puigcorbé los miró a ambos, y sólo vio a dos hombres derrotados.

—Vamos... decid algo, vosotros sois los genios. ¿Cómo nos las vamos a ingeniar para reproducir la voz de un hombre muerto? ¿Por arte de magia? —gritó.

Beltrán, el hacker, el tipo de la supuesta mente superdotada, levantó la mirada, observó al policía y orientó los ojos hacia la maléfica caja de cristal. Magia... necesitaban el poder de la magia. Sonrió, levantándose del suelo con fuerzas renovadas. Depositó la bolsa de su portátil sobre la piedra que soportaba la urna y extrajo el ordenador.

—Espero que tenga batería —murmuró.

—¿Qué haces? —Enric lo miraba extrañado.

—Esperad, tengo una idea. Roberto, eres un genio —le dijo al policía ofreciéndole una sonrisa y rehusando la necia idea de darle un beso en la mejilla para agradecerle sus palabras. Por su parte, Puigcorbé no sabía muy bien qué pensar y se dedicó a observarlo con escepticismo. Deseó que al informático no le estuviera pasando factura la presión y se estuviera volviendo completamente loco.

69

Gilgamesh tamborileaba los dedos sobre la mesa, impaciente. Los tres hombres llevaban casi una hora en las profundidades del templo y, de momento, no había noticias nuevas. En un primer momento, alabó mentalmente el ingenio del viejo profesor de origen judío, y por descontado la increíble intuición de su hijo al descubrir la cripta en un lugar tan visitado por turistas. No obstante, y a pesar de que la operación iba por el curso acordado, se le estaba agotando la paciencia. Los miembros del culto a Isis estaban al acecho, agazapados en las cercanías del edificio e intuía que, de un momento a otro, se dispondrían a asaltar el templo. Sus hombres también estaban dispuestos y en estado de alerta para el combate. Pese a todo, no era lo que había imaginado y hubiera preferido un trabajo limpio y sin olor a pólvora. Su organización, un culto que se había caracterizado por su discreción, no necesitaba esa clase de publicidad, y liarse a tiros en un templo nubio en el centro de Madrid no les ayudaría a preservar el anonimato de la logia. Aunque poco importaba en esas circunstancias, no quedando otro remedio que entrar en combate. Demasiado en juego para pensar en medidas de seguridad. El papiro debía ser suyo y nada ni nadie lo separaría de su objetivo.

Gilgamesh entrecerró los ojos cuando escuchó la melodía del móvil. Con dos simples y rápidos gestos descolgó y se lo acercó a la oreja.

—Dime.

—Señor, se están acercando al templo. Van a entrar —le informó el sicario. Gilgamesh no perdió la calma, al menos en apariencia. Enarcó las cejas y se permitió unos segundos para contestar.

—No hagáis nada. Sólo estad preparados. Yo os avisaré. ¿Seguro que ese templo no tiene una puerta trasera o de emergencia?

—Sí, pero ya lo hemos comprobado. Sólo hay una forma de salir y es por la puerta de entrada. Existe una salida de incendios, pero está cerrada y las cámaras no nos han indicado que el conservador la hubiera abierto. De todos modos, estamos vigilando el perímetro minuciosamente; salga quien salga de ahí, será visible para nosotros.

—Eso espero. Si algo sale mal, pagarás con tu vida.

Gilgamesh colgó, lanzando de mala gana el celular sobre la mesa. Se hundió en el sillón, tratando de pensar qué debían de estar haciendo aquellos tres hombres en lo más profundo del templo nubio.

70

Beltrán buscaba con convicción la carpeta que su esposa había guardado en el disco duro de su portátil con el nombre de Heka. Su instinto le indicaba que quizá allí estaba la clave para resolver el enigma que se cernía sobre ellos. Sin proponérselo, las palabras del agente habían iluminado su mente, haciéndole recordar dos detalles de suma importancia: la misteriosa carpeta con el nombre que se le daba a la magia egipcia, el poder con que Isis logró resucitar a su esposo y, por otro lado, una conversación póstuma con el anciano miembro del culto de los misterios de la gran diosa negra. El hombrecillo le reveló en una corta conversación muchos de los detalles que le faltaban para encajar todas las piezas en aquel rocambolesco enigma.

Había ocurrido la noche anterior.

Su cabeza parecía que iba a explotar si continuaba esforzándose en encontrar la maldita secuencia para descifrar los textos que el ex monje benedictino le había entregado de su esposa. Atrapado por su vicio, necesitaba relajarse y salió a la calle del pueblo de Besalú para fumar un cigarro. De pronto, una sombra lo estremeció, aunque con el paso de los segundos recobró la tranquilidad al descubrir que se trataba de Jafet.

—¿Le he asustado, señor Beltrán? —se disculpó haciendo una leve reverencia. El anciano se detuvo ante él; su rostro mostraba una calma interior difícil de explicar.

—Un poco, pero no se preocupe. No esperaba compañía.

—¿No puede dormir?

Beltrán sacudió la cabeza mientras echaba el humo del tabaco.

—Espero que sea todo de su agrado y que mis hermanos hayan dispuesto de lo necesario para su descanso.

—No se preocupe, todo está bien. Necesitaba pensar, eso es todo.

—Bien. En ese caso, le dejaré a solas. Tan sólo pasé para ver que todo estuviera a su gusto. Buenas noches —se despidió, comenzando a caminar lentamente hacia el otro lado de la calle.

—Espere. Quisiera formularle una pregunta.

El anciano se volvió, sonrió bondadosamente y se acercó de nuevo.

—¿De qué puede ser de ayuda un anciano como yo? —preguntó humilde.

—¿Cree de veras que ese papiro posee el poder de resucitar?

—El papel no tiene ningún valor, señor Beltrán. Las palabras escritas en ese papiro sí. La pócima resucita al difunto que ha recitado un sortilegio previo antes de morir. Según sé, como en el caso que nos ocupa con su esposa —respondió mirando a los ojos del joven programador. Este guardó silencio—. No me cree, ¿verdad?

—Entienda que es difícil de aceptar —dijo resignado. Su corazón quería pensar que existía esa posibilidad, aunque su mente le insinuaba que sólo era un cuento místico, algo que no se había podido probar.

—Deje que le ponga un ejemplo. Usted es un cualificado programador con conocimientos informáticos que superan a los de un simple usuario de Windows. En pocas palabras, se encuentra en un escalafón donde pocos hombres pueden estar a su altura. Eso le permite poseer un poder extraordinario en un mundo dominado por la informática e internet. Bien, imagine el mundo hace mil años. A los pobladores de esa tierra antigua se le cuenta una vieja leyenda de un ser que podía acceder a cualquier lugar de la Tierra sin moverse de donde se hallaba, que podía comunicarse con sus semejantes al otro lado del mundo sin tener que dar un paso. Sólo con mover sus dedos, podía cambiar de identidad, de aspecto. Un personaje que podía adquirir el dinero que necesitaba y doblegar imperios, entrando con impunidad en sus cajas acorazadas y conocer todos sus planes. Bien, ¿cómo cree usted que llamarían a un ser así?

—No sé, ¿un mago? —preguntó dubitativo. No estaba muy puesto en historia, sobre todo si tenía que echar una ojeada al pensamiento humano mil años atrás.

El anciano asintió, complacido.

—Exacto, un mago o, dicho de otro modo, un dios.

—¿Qué me quiere decir?

—¿Qué piensa sobre los jeroglíficos egipcios? —le respondió con otra pregunta.

Beltrán puso los ojos en blanco. ¿Jeroglíficos egipcios? No tenía ni un vago conocimiento sobre ellos.

—Lo siento, pero no sé nada de egiptología. Son curiosos...

—Entiendo. Le contaré un secreto, señor Beltrán. Los egiptólogos modernos, esos que se enorgullecen de haber descubierto el significado de la lengua de los dioses y que fueron capaces, según ellos, de traducir correctamente los jeroglíficos, están totalmente equivocados. Los jeroglíficos no se pueden traducir, ya que transmiten una idea, un concepto, es un idioma muy avanzado y comprimido, un idioma que algún día el hombre descubrirá. El futuro del hombre es la respuesta.

A Beltrán le comenzó a bombear con mayor frecuencia el corazón.

—Los hombres del futuro serán los dioses del pasado, ¿es eso?

El anciano hizo una reverencia.

—Es usted, sin duda, un joven muy inteligente. Aunque de momento deberíamos centrarnos en el problema actual que nos ocupa y dejar a un lado otras hipótesis para el futuro. Si lo desea, estaré encantado de explicarle, más adelante, el origen del hombre en este planeta.

—Antes ha mencionado intencionadamente la informática y el lenguaje de programación.

—En efecto, señor Beltrán, lo hice deliberadamente. Usted, con sus cualidades y conocimientos, guarda un paralelismo curioso con nuestra diosa Isis. La magia que ella dominó, el Heka, se corresponde con el poder que usted disfruta en esta sociedad informatizada. Debe aprovecharse de ello.

Beltrán guardó silencio esforzándose en comprender las palabras del anciano. No obstante, había otra cuestión que lo inquietaba.

—Jafet, ¿cree que mi esposa y yo...? Bueno, si... ¿en algún momento podremos estar juntos de nuevo?

El anciano dio unos pasos hacia él hasta colocarle la mano sobre el brazo. El informático levantó la mirada del suelo y escrutó el rostro del viejo que le sonreía en un gesto confiado.

—Permítame explicarle una creencia del Talmud. En ella se describe al hombre primordial, un andrógino llamado Adán Kadmón.

—¿Se refiere al primer hombre, al Adán del Jardín del Edén?

—Exacto. En el Bereshit, el Génesis de vuestro Antiguo Testamento, menciona en su capítulo 1 y su versículo 27 este hecho. Elohim creó al hombre a imagen y semejanza, varón y hembra los creó. Adán Kadmón era un ser espiritual que El Shadai, el Altísimo, separó en dos mitades, hombre y mujer, con la intención de que en una vida terrenal una mitad buscara su otra mitad y volvieran a unirse en una sola carne, tal como indica el Génesis 2:24. Desde ese momento, un ángel fue encargado de anunciar, cuarenta días antes de nacer un alma, que pertenecía a otra mitad que ya había nacido o que debía nacer. Cada cual tenemos nuestra alma gemela y sólo depende de nosotros encontrarla.

Marc Beltrán apuró el cigarrillo y tiró la colilla al suelo apagándola con la suela del zapato.

—Es muy interesante, pero ¿qué me dice de la gran cantidad de divorcios que existen? ¿Almas gemelas? Esta sociedad parece un inmenso universo de polos opuestos.

—Debe saber que existen otras almas que desean la que no les pertenece por nacimiento y a menudo suplantan el lugar de la verdadera otra mitad. En un principio, logran aparentar una vida feliz y dichosa, pero su destino está marcado por la desgracia. Bueno, supongo que esto le explicará el crecimiento desmesurado del divorcio en nuestra sociedad.

—¿Y qué tiene que ver todo esto con Silvia y conmigo?

—Las almas gemelas se encuentran, señor Beltrán. Tarde o temprano las dos mitades se unen de nuevo, aquí o en la otra vida.

—Marc... Marc... —le zarandeó Puigcorbé agarrándole del brazo al notar como éste se había quedado petrificado y con la mirada perdida en el monitor—. ¿Qué coño te ocurre?

Beltrán volvió de su trance y sacudió la cabeza. Acto seguido se apresuró a dirigir la atención a su portátil. Cliqueó en la carpeta con el nombre Heka y encontró en su interior un programa ejecutable. Colocando el cursor de un minúsculo ratón, conectado a una entrada USB, justo encima del programa de instalación, oprimió dos veces el botón izquierdo. Enric se dejó llevar por la inercia de su curiosidad y se acercó para espiar al hacker. Cuando el programa de instalación finalizó, Beltrán buscó el icono en el menú del escritorio. Una imagen con la forma del Ojo de Horus y con el nombre Heka se materializó sobre el fondo personificado del escritorio de una fotografía de Stonehenge. El programa se ejecutó y la pantalla se oscureció por completo, a excepción de un grupo de caracteres en su parte inferior. Enric arqueó la ceja y acercó todavía más la cara al monitor. No podía creer lo que estaba viendo.

—¿Jeroglíficos egipcios? —murmuró el egiptólogo mientras luchaba con la conexión de aquellos caracteres con lo que acababa de ver en el monitor de la urna de cristal. Sin duda, parecían proceder del mismo lugar o edad—. ¿Qué es este programa?

—Silvia lo introdujo en mi ordenador. Enric, señálame con el dedo la secuencia de símbolos que aparece en el monitor de la cámara.

Enric lo miró extrañado sin comprender qué quería demostrar. Pese a su embotamiento mental, obedeció al informático. Se asomó a la otra pantalla y dio un respingo. Los caracteres habían cambiado y los que mostraba la pantalla no se correspondían a la secuencia anterior. Dedujo que el programa reemplazaba la serie en cada tentativa. Enric fue ojeando intermitentemente el monitor del receptáculo y el del portátil, señalando la nueva secuencia. El hacker arrastró cada símbolo que el profesor le indicaba a la parte superior de la pantalla y éstos se ordenaban en el centro. Cuando finalizó la elección de los diferentes caracteres, Beltrán pulsó Enter. El programa comenzó a trabajar. Cada uno de los jeroglíficos sobresalía de la línea central, aumentando de tamaño, cuando el programa procesaba su significado.

—¿Qué está haciendo? ¿Puedes explicarme de qué va todo esto? —preguntó el egiptólogo que no se conformaba con ser un simple espectador.

—Creo que está traduciendo los jeroglíficos —respondió sin levantar la vista. Sus ojos escrutaban la pantalla con ansiedad, al tiempo que rezaba por dentro para no equivocarse con su suposición.

—Y... ¿qué conseguiremos?

—Tengo una intuición. Es posible que se trate de una especie de reproductor de audio. Y espero que... con la voz de tu padre.

—¿Puede que transmitiera a tu esposa la verdadera traducción de los jeroglíficos mediante este programa? —le preguntó levantando la vista y observando la caja de cristal. Beltrán cabeceó—. De esta forma, ella logró acceder al texto y pronunciar la primera fórmula correctamente.

—Eso intuyo, Enric. De todos modos... saldremos de dudas en cuanto el programa termine de procesar lo que demonios esté procesando.

Los segundos pasaron lentos, angustiosos. Los tres esperaban expectantes, apostando sus últimas esperanzas a un único número y deseando que la bolita de una gigantesca ruleta rusa se detuviera en él para ganar el premio. Aun así, y tal como ocurría en los juegos de azar, la incertidumbre les hacía un nudo en el estómago, estrangulándoles el cuello hasta dejarlos casi sin respiración.

Tras un eterno momento de apenas dos breves minutos, el programa finalizó su tarea. Una herramienta de reproducción apareció en la parte superior de la pantalla. Beltrán respiró aliviado, aunque todavía era pronto para tirar cohetes celebrando su gran intelecto. Con la mano temblorosa, colocó el cursor del ratón en el icono Play. Respiró profundamente, como si fuera a cortar los cables de una bomba para desactivarla. Pulsó el botón izquierdo del ratón.

La voz de un anciano comenzó a recitar cada símbolo, al tiempo que el jeroglífico se iluminaba en medio de un aura dorada.

Roberto Puigcorbé deambulaba de un lado a otro de la cámara, con los nervios atenazados y con la sensación de derrota soplándole en la nuca. De pronto, se detuvo y observó a sus dos acompañantes. Frunció el ceño. Estaban eufóricos y se felicitaban.

—¡Perfecto! —exclamó Beltrán.

Sin perder ni un segundo, colocó el portátil cerca del panel. Tras pulsar Enter en el teclado de la cámara hermética, pulsó por segunda vez el Play en su portátil. Segundos después, su sonrisa se ahogó en un mar de incertidumbre y desconsuelo al escuchar a la dichosa voz femenina.

—Secuencia incorrecta. Diagnóstico de errores: error en un símbolo de la secuencia solicitada. Por favor, pronuncie la siguiente secuencia...

—¿Qué... qué ha pasado? —preguntó Puigcorbé. Sus nervios lo lanzaron sobre el cuerpo del joven profesor agarrándole por la pechera y zarandeándolo para que le diera una respuesta mínimamente coherente.

—Me he debido de equivocar... Deben de haber sido los nervios —se disculpó mientras aguantaba el meneo que le estaba dando el agente.

Beltrán puso los ojos en blanco, no podía creerlo.

—¡Céntrate, Enric! —gritó—. Si no quieres que nos convirtamos en las tres próximas momias del milenio.

Enric inclinó el rostro, avergonzado, como un niño que recibe una reprimenda por una travesura.

Por tercera vez repitieron el ritual. Se dice que a la tercera va la vencida, pero aquel pensamiento se planteaba dudoso en la mente del policía y no se podía decir que Beltrán anduviera muy lejos de esa idea. Sin embargo, la voz femenina en ese último y crítico intento cambió de discurso.

—Secuencia correcta. Muchas gracias.

El cristal frontal se separó con un leve zumbido. Las hojas se dividieron lateralmente, ofreciendo el suficiente espacio para que dos manos humanas pudieran acceder al interior. Enric se aproximó nervioso y extrajo de su americana un par de guantes blancos de algodón. Puigcorbé le interrogó con la mirada; daba la impresión de que iba a entrar en un quirófano.

—Los dedos también contienen ácido y es mejor no correr ningún riesgo —explicó aclarando las dudas del policía.

Desde la parte inferior de la urna se escuchó un chasquido. Una bandeja, cuidadosamente camuflada, comenzó a sobresalir. En su interior apareció un estuche de madera noble, un transporte adecuado para el papiro.

—Mi padre pensó en todo —dijo el egiptólogo en voz baja con una sonrisa grabada en los labios.

Con la lentitud de un neurocirujano extrajo el papiro y lo estudió. En un reducido y vago reconocimiento visual previo, dictaminó que se trataba de una verdadera joya arqueológica, superando incluso la tumba de Nebjeperura Tutanjamón.

—Voy a desenrollarlo —dijo mirando a ambos. Enric tenía la frente perlada de sudor y tragó saliva en varias ocasiones antes de proceder—. Espero no estar cometiendo el peor error de mi vida.

Puigcorbé respiró intranquilo, pero siguió con la mirada la laboriosa operación en que se había enfrascado el joven profesor. Consideró que debía darles espacio, separándose de ellos a una distancia prudencial donde no sintieran su aliento para que pudieran manipular aquel viejo papel sin agobios. Sin embargo, otra razón de peso lo obligó a distanciarse. Su mirada no irradiaba la felicidad que contemplaba en ellos dos, sino todo lo contrario. Lo que debía hacer lo estaba devorando por dentro. Los remordimientos lo estaban atormentando mucho antes de ejecutar su traición y, con total seguridad, lo mortificarían para el resto de su vida. Entonces fue cuando comprendió su cruda y triste realidad. Se había convertido en un fiero león del circo romano con la única misión de devorar a personas inocentes, a mártires, a causa de las órdenes y la diversión de unos siniestros espectadores.

En el preciso momento que olfateaba el azufre del Infierno donde entre llamas pagaría eternamente sus terribles pecados, un sonido al fondo del pasillo lo alertó. Giró sobre sus talones y escrutó con los ojos entrecerrados el posible peligro. Marc Beltrán se volvió para anunciar al policía la buena nueva, pero vio a su compañero con la mirada fija en la entrada de la cámara.

—Roberto... ¿va todo bien?

—He oído algo... —susurró guardando silencio para percibir la amenaza.

Dio unos pasos hacia el pasillo, armado de su inseparable automática. Se detuvo al tercer paso, acariciando con las yemas de los dedos el frío metal del revólver. Su tacto le hacía sentirse seguro en una situación que a todas luces no controlaba, ni controlaría jamás.

Estaban allí. Los habían encontrado.

Echó la vista a atrás y miró a sus dos compañeros. Las miradas hablaron y los tres se intercambiaron impresiones con los ojos bajo una atmósfera donde la tensión se podía cortar con una navaja. El silencio fue el medio de transporte de sus miedos. La certeza de que la amenaza de morir inesperadamente crecía no se podía asimilar sencillamente, por más que hubieran tratado de programar las circunstancias y sus variantes, incluyendo soluciones de emergencia planeadas con anterioridad. Beltrán miró al policía con el ceño fruncido y asintió serio. La partida había comenzado. Las cartas estaban sobre el tapete y sólo debían esperar que las suyas no estuvieran marcadas.

—Seguid con lo vuestro —dijo con un hilo de voz. El policía se encaminó decidido hacia la salida de la cámara—. Iré a echar un vistazo —señaló antes de perderse de vista.

Puigcorbé emergió por la oscura escalera, haciéndolo con cuidado, encorvado y con su Colt entre las manos. Asomó la cabeza, lo justo para dar una ojeada de reconocimiento a la sala. Desierta. Se le había pasado por la cabeza la estúpida idea de que quizá todo era fruto de su imaginación. «Demasiada ansiedad», se dijo en un intento por autoconvencerse. Estaba a punto de abandonar, cuando vislumbró una sombra desplazarse en el fondo del pasillo. Aguzó los sentidos y recurrió a su instinto felino para que sus ojos se transformaran en los de un gato. Con sus pupilas habituadas a la tenue luz, descubrió la punta de un zapato asomando por una de las columnas, un descuido imperdonable de sus adversarios que el policía no iba a desaprovechar.

Reculó sin hacer el más leve ruido y volvió a la cámara donde había dejado a la pareja feliz con su nuevo juguete. Los encontró como imaginó, tranquilos, entretenidos estudiando el viejo trozo de papel en el suelo como dos vulgares colegiales.

—Andando... Tenemos visita —ordenó gesticulando con la mano para que le siguieran.

Enric enrolló el papiro con sumo cuidado, casi sin pensar en la revelación del detective. Beltrán sí lo hizo. El hacker miró a su salvador como un niño indefenso. La pregunta salió de sus labios con el miedo impregnando las palabras.

—¿Quiénes son... ellos?

—¿Ellos? No... los otros —respondió el agente mientras observaba impaciente a que el profesor acabara de liar aquel enorme canuto—. El culto de Isis no permitirá por nada del mundo que su secreto salga a la luz pública.

—¿Tiene pensado cómo saldremos de aquí? —inquirió Enric cuando se aproximó a sus dos compañeros que ya se encaminaban hacia el pasadizo.

—No os separéis de mí, esto se va a convertir en un infierno; probaremos con la infiltración y el sigilo, aunque será difícil atravesar todo el templo sin que nos vean —dijo mirándolos con el rostro tenso—. No quiero oír ni un simple ruido, y tratad de respirar despacio.

71

Gilgamesh observaba el monitor con suma atención, tratando de abarcar hasta el más mínimo detalle. Los miembros del culto a Isis estaban tomando posiciones en el interior del templo y presentía la emboscada que estaban planeando. Su fe en la profesionalidad y en las cualidades del policía seguía intacta. Pese a eso, contemplaba que la situación se estaba convirtiendo en inestable. Si el policía fallaba... él también lo haría. Su ego le había traicionado, y percibía que la operación se vendría abajo si sus enemigos capturaban al agente y se hacían con el valioso texto. Frunció el ceño cuando vislumbró tres sombras surgir de la entrada subterránea de la cripta. Como intuía, Puigcorbé iba al mando. «Curiosa paradoja», pensó para sí mismo. Los defendería para, más tarde, acabar con sus vidas.

De pronto, el corazón se le agitó, clavando sus ojos en el hijo del judío y en lo que transportaba. Un objeto, un estuche de madera con un tamaño apropiado para albergar un papiro.

«Lo han encontrado».

El viejo profesor lo había escondido debajo del templo y ahora estaba a su alcance. Inspiró en varias ocasiones y recobró la paz interior necesaria para afrontar la situación. El momento de tomar decisiones había llegado. Cogió el móvil.

—Que nuestros hombres rodeen el edificio. A mi orden, entrad —ordenó en un mensaje escueto.

Roberto Puigcorbé escudriñó el entorno. Sus ojos se movieron en todas direcciones a una velocidad de vértigo. Debía peinar la zona para tratar de adelantarse a posibles amenazas. De todos modos y muy a pesar suyo, el enfrentamiento era difícil de evitar. Tres hombres no podían atravesar las líneas enemigas sin ser vistos. A esa lógica aplastante se añadía el hecho de que sus acompañantes no eran lo que se podía calificar de especialistas en lo referente a tácticas de combate e infiltración. Lo tenía crudo para salvar su propio pellejo con el lastre que suponían los dos intelectuales. Confió en que, llegado el caso, la lluvia de plomo los sorprendiera lo más cerca posible de la salida. Su única intención era avanzar todo cuanto pudiera y escabullirse de allí como cobardes. Sabía que no tenía sentido demostrar valor en una situación de ese calibre y sus inútiles esfuerzos por hacerles frente se convertirían en un auténtico suicidio.

Enric, un ratón de biblioteca, no estaba dispuesto a ponerle las cosas fáciles y estornudó en el peor de los momentos que hubiera podido elegir. Puigcorbé le lanzó una mirada de odio, como si tratara de estrujarle el pescuezo con sus manos. El egiptólogo se disculpo inclinando el rostro.

Un murmullo de diferentes voces indicó al agente que el inoportuno estornudo del egiptólogo había alertado a sus enemigos. Puigcorbé blasfemó para sus adentros. A la mierda planteamientos y estrategias, habría que solucionar aquello a la brava, con los razonamientos de su Colt.

Dos de aquellas amenazas con forma humana aparecieron al fondo del pasillo. Puigcorbé los detectó y prestó atención a sus movimientos. Una voz masculina, procedente de alguna parte de la sala, dio órdenes de rodearlos y cerrar toda escapatoria. Sus enemigos estaban tomando posiciones conociendo su ubicación de antemano, y todo gracias a la ayuda inestimable del profesor. Por su parte, Beltrán sacó el amuleto de la pared y lo guardó en su cazadora. Se preveía la inminente tormenta de proyectiles y esa precipitación, pese a no ser ácida, los podía matar.

Y comenzó.

Alguien apretó el gatillo y los demás lo siguieron. El policía y sus dos compañeros, incompetentes en el arte de la guerra, se refugiaron detrás de una columna entre intermitentes y continuos fogonazos de armas de fuego, humo y cascotes que se desprendían de las columnas y muros a consecuencia de los impactos de balas. El ruido era totalmente ensordecedor. Enric era el que peor lo llevaba. Además de estar siendo testigo directo de cómo unos chiflados estaban destrozando el interior de un edificio con tanta historia y de tanto valor arqueológico, era presa de una oleada de pánico al percibir que la muerte los rondaba con muy malas intenciones. Aterrorizado, se abalanzó sobre el policía en busca de protección.

—Agente... por favor, ¿podrá sacarnos de aquí? —le preguntó con el miedo entrecortando sus palabras.

—Si me suelta la mano con la que mantengo el arma... al menos, lo intentaré —le gritó enojado—. Mantened la calma. No os mováis de aquí.

Puigcorbé tenía que intentar algo, sabía que no podía quedarse escondido hasta que aquellos pistoleros decidieran acabar con ellos. Fiel a sus instintos, salió de su escondite de improviso y creando el desconcierto entre las líneas enemigas. Disparó al pecho a dos encapuchados. A pesar de que sus dos contrincantes mordieron el polvo y cayeron desplomados al suelo, el policía había desprotegido su retaguardia y varios disparos resonaron a su espalda. Se revolvió al instante y vio al egiptólogo tendido en el suelo y a Marc recibiendo tres impactos en el pecho.

Gilgamesh no perdía detalle. A pesar de los esfuerzos del agente, la refriega se había cobrado dos víctimas en cada bando. Tomó el celular con una orden crucial en la mente. El momento de actuar había llegado.

Puigcorbé observó cómo una mancha roja en el pecho de Beltrán comenzaba a extenderse. A pesar del plan, sintió un dedo de fuego en el estómago y disparó a los culpables sin demasiados miramientos. No debía parecer que sus compañeros estuviesen todavía entre los vivos. Se cobijó detrás de un muro y comprobó su cargador. Estaba casi vacío. La cosa no podía pintar peor, rodeado de asesinos y desarmado.

El policía no creía en la intervención divina, ni tampoco esperaba que una legión de ángeles entrara con sus inmaculadas túnicas blancas blandiendo enormes espadas y lo rescataran de allí para sobrevolar Madrid con sus enormes alas hasta dejarlo a buen recaudo. Dios tenía otras cosas más serias de que preocuparse. No obstante, cuando la cosa se estaba poniendo fea de verdad, ocurrió el dichoso milagro. Escuchó un alboroto que provenía desde la entrada del templo, y tras eso, un intercambio de saludos en forma de pólvora. El culto a Seth había entrado en escena.

Aprovechó la confusión y corrió hasta los cuerpos de sus amigos. Abrió la bolsa deportiva y metió dentro el estuche de madera y el amuleto. Tras una leve y última mirada a sus amigos caídos que desprendía un sabor a despedida, trató de mantenerse oculto. Debía seguir el plan. Prestó atención, reparando en cómo los dos bandos dirimían sus desavenencias a golpe de gatillo, consciente de que debía aprovechar la oportunidad para zafarse. Caminó lentamente por la sala, en ocasiones arrodillado, otras reptando por el suelo. Tenía que tirar de manual para no ser descubierto y, de paso, evitar las balas.

De pronto, un esbirro del culto de Seth cayó malherido delante de él. Puigcorbé enarcó las cejas.

72

Las sirenas de la policía resonaron con fuerza en la silenciosa noche madrileña. Un grupo de vehículos policiales se dirigían hacia el parque, respondiendo a la denuncia de un terrible tiroteo en el interior del templo egipcio. Era el aviso para que ambos contrincantes detuvieran el combate y desaparecieran del recinto lo más rápido posible.

Gilgamesh estaba furioso. Hacía varios minutos que había perdido el rastro de Puigcorbé entre el barullo de disparos, de hombres y del humo. Debía dar la orden de abandonar el templo deprisa, a pesar de desconocer dónde estaba el papiro.

Mientras Gilgamesh se debatía entre forzar la situación unos minutos más o asumir la derrota, uno de sus esbirros apostados en el exterior del edificio vislumbró cómo uno de sus camaradas abandonaba el templo a grandes zancadas. A pesar de la poca iluminación, reconoció su identidad gracias a su ropa. Era Alid. El soldado no entendió su extraña forma de proceder. Según sabía, su compañero debía estar dentro, combatiendo; su misión no era como la suya, vigilar que nadie saliera del recinto. Sin cuestionarse nada más, lo abordó sin ningún tipo de cortesía.

—¡Alto, Alid! —le gritó al tiempo que lo encañonaba con su fusil de asalto. Alid detuvo su carrera, quedándose quieto a unos cuantos metros y adoptando una posición marcial. El soldado dio unos pasos hacia su compañero sin dejar de apuntarle—. ¿Dónde se supone que vas con tanta prisa? —le preguntó con gesto despectivo.

Conocía a Alid y su nula implicación con el culto. Exclusivamente le movía el dinero que, según le habían contado, quemaba en juergas, apuestas y mujeres. Tensó los músculos de la cara y le apuntó con más determinación. Aquel cobarde no iba a ir a ninguna parte, ni iba a abandonar a sus camaradas.

El encapuchado no contestó, desviando la mirada hacia unos matorrales mientras guardaba un silencio sospechoso.

—Mírame cuando te hablo, capullo. ¿Dónde cojones ibas? —le increpó. Alid se revolvió y lo miró; sin embargo, siguió con su mutismo. Su negativa a dar explicaciones sobre su comportamiento lo exasperó.

El soldado estudió a su colega mientras escuchaba a lo lejos las sirenas de la policía y se cercioraba de que el aumento de estrépito indicaba que se estaban acercando. Frunció el ceño cuando reparó en la envergadura de Alid, ya que no recordaba que fuera tan musculoso. Dedujo que quizá se habría pasado los últimos meses encerrado en el gimnasio y metiéndose esteroides hasta las cejas. Observó,i continuación sus ojos, sintiendo un latigazo de miedo en su espalda; tampoco había reparado nunca que desprendieran tanta fiereza. Pero, lo que más le extrañó fue que llevara colgada del hombro una bolsa deportiva.

—¿Qué pasa, Alid? ¿Qué llevas en esa puta bolsa? —le preguntó acercándose más y dándole unos golpes a la bolsa con la punta del fusil. Alid no respondió, pero levantó el brazo, señalándole algo detrás de su espalda.

—¿Qué? —balbuceó el soldado volviéndose para averiguar lo que su compañero le señalaba.

Grave error.

Alid divisó, a unos metros de su posición, cómo dos hombres se aproximaban a ellos desde el otro lado del parque. Debía actuar rápido. Cuando el soldado giró la cabeza para preguntarle qué diablos quería mostrarle, se encontró con la culata de un Colt en toda la cara. El golpe fue tan violento y certero que no le dio tiempo a plantearse la inocencia con la que había actuado. Se desplomó en el suelo inconsciente y con la nariz rota, desde donde brotaba un reguero de sangre.

La acción no pasó desapercibida para los otros dos esbirros que, aunque alejados de la escena, fueron testigos de cómo un compañero derribaba a otro. No tardaron en abrir fuego. Alid no se achicó y les respondió disparando hasta vaciar el cargador. Los soldados, a pesar de contar con ventaja numérica, tuvieron que lanzarse al suelo para eludir los tiros certeros. Cuando levantaron la cabeza, contemplaron cómo Alid corría hacia los matorrales y desaparecía de su vista.

Mientras uno comenzó una persecución tras el tirador, el otro se preocupó por el estado de su camarada. Respiraba, pero aturdido por el impacto en la cara y con una nariz machacada que tenía muy mala pinta. Inspeccionó a su alrededor y se quedó aturdido al vislumbrar en el suelo, a unos metros de donde estaba, la capucha que llevaba Alid.

El celular de Gilgamesh sonó. Sin saber por qué, presintió que se trataba de malas noticias.

—Un individuo ha derribado a uno de los nuestros y ha escapado. Llevaba la ropa de uno de nuestros hombres.

El bushi masculló entre dientes. Incompetentes.

—¿Transportaba una bolsa negra?

—Sí... —dudó el esbirro ante la pregunta tan directa—. Sí, señor. Además, la policía está cerca de aquí...

Gilgamesh se hundió en el sillón, rindiéndose ante Puigcorbé. No podía más que aplaudir el ingenio y la valentía de su enemigo. En una situación límite, donde sus dos colaboradores yacían muertos, había demostrado la suficiente sangre fría para ingeniar una fuga casi perfecta.

—Ordena a los hombres que se retiren y desapareced del perímetro. Manteneos a la espera de mis órdenes.

Gilgamesh volvió la mirada a la pantalla. Sus esbirros obedecieron su orden con una destreza que no habían demostrado para detener al policía y retrocedieron en un violento tiroteo con sus contrincantes hasta desaparecer del lugar. Frunció el ceño y observó la maniobra de los miembros del culto a Isis: éstos también retrocedieron no sin antes cargar con los cuerpos sin vida del informático y el hijo del judío, gesto que Gilgamesh agradeció. No había que dejar pruebas, y ya tenían suficientes problemas de qué preocuparse con los innumerables impactos de bala repartidos por todo el templo. El conservador seguía inconsciente en un rincón. Mejor, un problema menos. Aquel hombre había tenido una increíble suerte. Apagó el portátil y dio órdenes a su hombre para que desconectara la señal de las cámaras de seguridad del interior del templo.

De pronto, la melodía de un móvil captó su atención. Sobre la mesa, entre papeles y documentación, una luz parpadeante provenía del celular de la mujer de Puigcorbé. Sonrió con ironía mientras miraba la pantalla y sacudió la cabeza doblegándose a la astucia de su contrincante.

—Me impresionas, agente —dijo con tono imperturbable, pero al mismo tiempo cortés.

—Déjate de gilipolleces —le espetó Puigcorbé alzando la voz. Su tono revelaba que no estaba para tonterías ni necios cumplidos—. Escúchame bien, cabrón. Cuando llegue a Barcelona, te llamaré.

Gilgamesh siguió esgrimiendo un talante inmutable a pesar de los improperios del policía.

—¿Tienes lo que quiero? —le preguntó controlando la voz y los nervios.

—Tengo tu puto papiro y el amuleto.

—Excelente, agente. Gran trabajo —dijo. En su rostro se dibujó una sonrisa maliciosa—. Recuerda, tienes hasta mañana. Si no, tu mujer y tu hijo morirán. ¿Me has comprendido?

Gilgamesh escuchó cómo el policía exhalaba un suspiro de resignación. Era evidente que comenzaba a desplomarse y a comprender que su única salida era cooperar y rendirse ante su poder.

—Han muerto demasiadas personas inocentes por culpa de esta mierda —respondió con la voz entrecortada. Gilgamesh logró oír por el auricular el sonido lejano del motor del automóvil. Estaba huyendo y no tardaría demasiado en abandonar la ciudad. Puigcorbé prosiguió hablando—. Estoy cansado y te daré lo que quieres a cambio de mi familia, pero te advierto que si intentas jugármela otra vez, te juro que tú y yo nos iremos al Infierno. ¿Me has comprendido?

—¿Sabes? Sería un honor para mí morir en un enfrentamiento entre ambos. Es mi destino y el tuyo, agente. El oráculo así me lo ha confirmado. Sólo uno de nosotros dos seguirá mañana con vida. No le tengo miedo a la muerte, y deduzco que tú tampoco, eso hace nuestro futuro enfrentamiento más excitante. Todos debemos moni, ya que no hay nada eterno. No obstante, descuida, cumpliré con mi palabra.

—Así lo espero.

Colgó.

Gilgamesh resopló aliviado, el plan no había salido como planeó en un principio, pero estaba convencido de que el detective acudiría al intercambio.

Se levantó del sillón y caminó hasta un extremo de la habitación. Abrió una puerta y salió a una amplia terraza. Necesitaba pensar. El viento gélido, la famosa tramontana de L'Empordà, soplaba con intensidad. Contempló el cielo, la tormenta había cesado y entre las nubes asomaban tímidamente las estrellas. Desde el montículo donde estaba situado el monasterio logró observar las montañas y la costa catalana. La sensación de frío no le afectaba, más bien le fascinaba. El frío endurecía su cuerpo y le permitía reflexionar. El espectáculo visual de la geografía de la Costa Brava le ayudó a disfrutar de un momento de intensa soledad con sus propios pensamientos.

Un día, simplemente unas horas más y pagaría su deuda con la orden. Y eso no era todo, estaba a punto de librar la batalla con la que cualquier hombre de honor podía soñar y contra el mejor contrario que podía elegir. Las palabras del oráculo, grabadas en su mente, amenazaban su valor, pero el riesgo de un enfrentamiento de fuerzas igualadas elevaba un grado más la excitación del momento. Sólo uno de ellos viviría. Debía prepararse mentalmente para cuando llegara la colisión entre ambos.

Puigcorbé conducía el coche por la autopista pensando en todo lo ocurrido. La muerte de sus compañeros lo estaban volviendo loco, preocupado por si el plan habría salido bien, al igual que el recuerdo de Nuria y Arnau, como el miedo que lo atenazaba, rogando que no fuera demasiado tarde y que tuviera al menos una pequeña oportunidad de liberarlos. No obstante, las últimas palabras de Gilgamesh también lo tenían preocupado.

«Sólo uno de nosotros seguirá con vida mañana».

No sabía si respondía a otra fanfarronada de un loco con delirios parecidos a los de Don Quijote o había algo de verdad en la amenaza. De todas formas, el miedo a la muerte se había largado de su mente hacía tiempo.

Cogió el móvil disponiéndose a desconectarlo para que aquellos malnacidos no le siguieran el rastro. De pronto, la pantalla se iluminó, acompañada de un zumbido. Era un mensaje entrante. Dudó por unos segundos qué hacer. Sin embargo, decidió comprobar de qué se trataba. El celular mostraba un escueto mensaje:

«No ensuciaré el escenario del crimen. El novato y yo estamos contigo. En Valencia-Clos. A las 12.00».

Puigcorbé meditó sobre la identidad de la persona que le había mandado el SMS. No había ningún número de teléfono. No obstante, no tardó en dar con la respuesta. Santamaría. Recordó las palabras que le dedicó en el puerto y completó su suposición con que era el único al que había recurrido del departamento en los últimos días. Sobre lo del novato, dedujo que debía de referirse a aquel buen chico, Albert. Sólo le quedaba saber el lugar concreto de la reunión. ¿Valencia... Clos? No le sonaba. A no ser que... Puigcorbé sonrió ante la ocurrencia de Santamaría. Conociéndolo como lo conocía, sólo necesitó reparar en sus esfuerzos en cifrar un mensaje. La calle era Valencia y Clos debía referirse al Museu Egipci que se hallaba en la misma calle, un museo que creó la Fundación Arqueológica Jordi Clos. El policía torció el gesto cuando reparó en la extraña casualidad del lugar de encuentro y el enigma en que estaba metido.

Con todas las piezas encajadas, extrajo la batería del móvil y se concentró en la carretera. Era un camino duro y largo hasta Barcelona.

73

Carlos Codina estaba tiritando. En la celda donde permanecía preso, el viento gélido se filtraba por las rendijas de la piedra y había penetrado hasta lo más profundo de sus huesos. Además, a esa acuciante sensación de frío se le añadía la del miedo.

El joven trataba de dormir en una rudimentaria cama con que habían acondicionado su prisión, un cuadrado de tres metros. Acurrucado, y adoptando una postura fetal, intentaba entrar en calor.

¿Dónde estaba? ¿Qué pretendían sus raptores? Durante horas intentó responder las innumerables dudas que se le amontonaban en la cabeza. En ese momento de la noche, admitía que quizá su muerte estaba próxima. El templo de Seth no le perdonaría nunca su intromisión, su colaboración con el viejo profesor y la periodista. Para su desesperación, aquellas personas habían fallecido y ahora la muerte lo acechaba a él para cerrar el círculo.

Quiso rezar, encomendar su vida y su destino a Dios. No pudo, las reservas de su fe estaban agotadas y en su corazón sólo distinguió un vacío infinito, un abismo oscuro y lógico, morir y desaparecer, una esperanza angustiosa en cierta forma, pero la única en la que creía. Lloró a solas durante horas eternas. La ansiedad le apresaba el corazón, cuestionándose sus últimas decisiones, y sintiendo cómo el valor se resbalaba desapareciendo de su corazón al percatarse de que se hallaba a las puertas del final. Atravesó todos y cada uno de los infiernos interiores hasta encontrar una paz inaudita.

El chasquido del cerrojo y el chirrido de las bisagras de la puerta de la celda al abrirse lo despertaron. Orientó la mirada y distinguió una figura pequeña, ligeramente encorvada, en el umbral de la celda.

—Buenas noches, Carlos.

Se estremeció, quedándose sin respiración, al escuchar aquella voz tan familiar. Aún tumbado sobre la cama, observó entrar a la figura, caminando lentamente y con dificultad. Dos encapuchados, altos y fornidos, lo escoltaban. Los dos guardias se quedaron en la entrada, pero un tercero entró llevando consigo una silla de madera que colocó a unos metros de la cama. El anciano tomó asiento y respiró profundamente, como si el esfuerzo de llegar hasta allí lo hubiera dejado exhausto. Llevaba como única indumentaria un hábito religioso de color negro, donde destacaba el grabado de una pirámide con una serpiente enroscada en el centro del pecho. El extraño personaje se quedó inmóvil, estudiando la respuesta del ex monje benedictino.

A Codina le costó varios segundos articular palabra.

—¿Usted... usted es el sumo sacerdote, hermano Josué? —le preguntó con dificultad, lidiando con el aturdimiento y el castañeteo de sus dientes. Con gran esfuerzo se incorporó sentándose en el borde de la cama.

El anciano asintió y dirigió una mirada a sus hombres.

—Traed de inmediato una manta para este hombre —ordenó con la voz entrecortada. Volvió la mirada hacia el joven, tomándose su tiempo para proseguir, como si le costara recuperar el resuello. Puedes llamarme, si deseas, por mi verdadero nombre, Ieoshúa. —Hubo una pausa incómoda entre ambos. Ieoshúa Rumkowski dejó escapar un suspiro y prosiguió hablando—. He tratado de imaginar en muchas ocasiones cuál sería tu reacción al descubrir la verdad.

Codina no respondió. Con el rostro pálido y desencajado, sólo alcanzó a pensar que hasta lo más virtuoso y piadoso estaba mancillado por el mal. Ieoshúa Rumkowski se despojó de la capucha, entrecruzó las manos y se reclinó sobre la silla.

—Como puedes comprobar por ti mismo, no sólo tú has jugado a dos bandas en este juego. Las cosas no ocurren por simple casualidad. El destino es el culpable de habernos unido.

Codina no podía pensar con claridad. Nunca hubiera imaginado que debajo de un disfraz de bondad, su amigo fuera el siniestro personaje responsable de perpetrar todo aquel asunto. No obstante, comenzó a colocar las piezas en su sitio, reparando en sus largas ausencias del monasterio.

—Carlos... me estoy muriendo —confesó sin preámbulos.

El tipo fornido entró de nuevo y colocó una manta sobre los hombros del joven, éste la asió con fuerzas sobre su cuerpo, y de inmediato sintió un renovado calor en los músculos agarrotados. El esbirro se retiró y esperó fuera con sus compañeros.

—¿Muriendo?

—Cáncer. La muerte me devora por dentro y mi vida toca a su fin —respondió con la mirada fija en el rostro de su joven amigo.

Codina intentó reflexionar. Desde el primer momento, entendió que debía haber una explicación para su secuestro. ¿Por qué no lo mataron? ¿Por qué mantener con vida a un hombre que había atentado contra sus intereses? La hija del profesor judío también se hallaba retenida en aquel lugar y habían compartido una cabina oscura donde los transportaron a su destino actual. Además, durante las largas horas de su encarcelamiento, escuchó la voz de una mujer y los sollozos de un niño. Dedujo que quizá eran familia del policía, posiblemente su mujer e hijo. La hipótesis cobraba sentido, coaccionarían al agente de la misma manera que coaccionaban al hermano de Hannah con su secuestro. Pero ¿y él? ¿Qué oscuro motivo escondía su secuestro?

«Me estoy muriendo».

Las palabras de Ieoshúa Rumkowski, reconvertido en sumo sacerdote de un culto que rendía adoración a un dios egipcio, resonaron con fuerza en el interior de su mente. El joven centró los ojos en su antiguo amigo y separó los labios, sacudiendo la cabeza levemente, como si no acabara de creer que la respuesta que había buscado durante horas eternas sobre su secuestro estuviera sentada en frente de él. Aquel conversador bonachón con quien disfrutaba de largas y agradables charlas a media tarde, se acababa de transformar en su sentencia. Sí, él era un hombre joven, sano, un cuerpo perfecto para el alma del anciano. El recipiente perfecto.

—¿En qué piensas? Estás distraído —le interrogó el viejo.

—Me preguntaba el porqué de mi secuestro, aunque... ahora todo está bastante claro.

El silencio se hizo dueño del momento y los dos hombres se miraron fijamente.

—Lo siento, Carlos, eres un buen muchacho, pero... —dijo Ieoshúa en un intento necio de excusar sus terribles propósitos.

Codina sintió ganas de vomitar.

—¿Cuánto tiempo me queda?

—Hasta mañana.

«¿Hasta mañana...? Qué leve espacio de tiempo para dejar de existir», pensó.

—Quisiera pedirle un favor —dijo con tono pausado, convencido de que era inútil luchar.

Ieoshúa Rumkowski lo miró extrañado. Con el ceño fruncido asintió con la cabeza.

—Di.

—El libro de Thot, ese conocimiento secreto que hipotéticamente poseían los egipcios, la leyenda de Osiris, ¿tiene algún sentido o es una gran farsa?

El anciano abrió los ojos y rumió la respuesta. Lo que le estaba solicitando el joven era de tal magnitud que ponía de manifiesto su ignorancia.

—Tiene sentido.

—¿Sabe cómo los egipcios obtuvieron sus conocimientos? —le preguntó, o mejor dicho, le imploró con una mirada de desesperación.

—¿De veras quieres que te revele el origen? —El anciano le lanzó una mirada penetrante.

—Me lo merezco, Ieoshúa. A un reo sentenciado a muerte se le concede un último y póstumo deseo.

Rumkowski sonrió. Codina era un joven despierto y, a pesar de las adversas circunstancias, todavía reflexionaba.

—Tienes razón. Te concederé tu deseo. —El viejo se recostó en el asiento y escondió las manos bajo las mangas del hábito, al tiempo que trataba de recordar, a tenor de su expresión, los hechos correlativos para exponerle de la manera más sencilla el origen del hombre—. Debo remontarme unos treinta mil años atrás en la historia del hombre para relatarte los hechos que precedieron al nacimiento de la civilización humana. El origen del hombre, como el de los demás seres vivos del planeta, no fue fruto de la casualidad. Procedió de una fuente creadora y, concretamente, al ser humano se le colocó en la Tierra por una razón. Supongo que lo que aconteció más tarde es lo que realmente te interesa.

»Si eres sincero, reconocerás que en el pasado ocurrió algo extraordinario, un hecho que le daría una explicación al hombre moderno sobre las increíbles civilizaciones antiguas y sus maravillosos conocimientos. La necedad humana de hoy en día se asombra al contemplar las creaciones de estas culturas arcaicas. Sin embargo, se niegan a creer que el origen de sus avanzados conocimientos en construcción y en astronomía se deba a una intervención exterior. ¿Cómo pueden creer que la Gran Pirámide de la meseta de Gizeh fue obra de un faraón que tan sólo esclavizó a su pueblo con impuestos? ¿Cómo se permiten conceder la creación de monumentos y pirámides realizadas por civilizaciones mesoamericanas a tribus de indios, sin admitir que éstos obtuvieron ayuda de seres con unos conocimientos y tecnología muy superiores a los nuestros? Tenemos ejemplos de la intervención de esos seres repartidos por todo el globo terráqueo. En Chichén Itzá, en la península del Yucatán; en la ciudad de Tiahuanaco, en el altiplano de los Andes; en Teotihuacan, en México; en la Isla de Pascua; en Baalbek, en el Líbano, o en Stonehenge, en Gran Bretaña, por citarte algunas de las innumerables muestras que dejaron estos seres de su presencia a lo largo y ancho de nuestro planeta. No, Carlos, a pesar de que se borraron deliberadamente todas las pruebas y los indicios de esa «ayuda», debes comprender que hace millones de años sucedió algo trascendental. Una noche, desde el cielo más hermoso y estrellado que puedas imaginar, aparecieron «ellos».

—¿Ellos?

—Los dioses.

—¿Seres extraterrestres?

—No podemos denominarlos así, tan ligeramente, Carlos. Nuestro planeta les perteneció en otro tiempo. Los dioses lo tomaron y fundaron un reino en el corazón de África. Desde allí extendieron su dominio por todo el mundo, alcanzando Europa y América. El centro de su imperio residió en la tierra de Khem... Egipto. Compartieron su conocimiento con el humano no evolucionado, enseñándole a trabajar la tierra, a cuidar a los animales, la arquitectura, las matemáticas, la medicina, la astronomía y le regalaron la escritura, un idioma avanzado y comprimido de jeroglíficos. Además, les facilitaron conocimientos sagrados sobre la vida y la muerte. No te extrañe que aquellos hombres los consideraran dioses que provenían de las estrellas. La arqueología ha demostrado que los primeros pobladores del planeta estaban obsesionados con los astros celestes.

—Cuando dice humanos no evolucionados, ¿está diciendo que estos supuestos dioses eran en realidad...?

Ieoshúa Rumkowski soltó una carcajada y afirmó con la cabeza. El joven no lo decepcionaba lo más mínimo, y su sacrificio era doblemente difícil al ser su mente tan despierta.

—¿Humanos? No hay la menor duda, aunque más avanzados mental y físicamente, pero hombres al fin. Humanos que habían recorrido un largo camino desde un lejano tiempo.

—¿Lejano tiempo...? —le interrumpió con una pregunta dubitativa.

El ex monje creía no haber entendido bien al anciano, porque eso significaba que... El viejo levantó la mano para solicitarle que guardara silencio y que le permitiera exponer los hechos correlativamente.

—Entiendo tus ansias, pero permíteme explicarte. Estos seres fundaron una dinastía de hombres manipulados genéticamente al mantener relaciones sexuales con las hembras humanas. Y entonces nació el hombre, tal como lo conocemos hoy, aunque esa primera especie tenía facultades y cualidades que hoy hemos perdido.

—No hay pruebas de algo así —replicó con fuerza, rechazando aceptar una hipótesis tan descabellada.

—Supongo que tienes razón, ya te he dicho que se borraron todas las evidencias del paso de estos seres por nuestro planeta, aunque en la conciencia humana quedó grabado su legado. Las generaciones posteriores escribirían leyendas sobre dioses que mantuvieron relaciones con mujeres mortales, como el dios Zeus, las leyendas que describen el origen de los atlantes, o más cercano a ti, el Antiguo Testamento.

—¿La Biblia? Las Santas Escrituras no hablan nada acerca de coitos entre seres extraños y mujeres humanas.

—Te equivocas. En el Génesis, en el capítulo 6, relata cómo los hijos de Yahvé dejaron su posición celestial y descendieron a la Tierra y tomaron a las hijas de los hombres. De esa relación nacieron los Nefilim, hombres superdotados para esa época que dominaron el planeta y que se los bautizó como los hombres de fama. Los incas, por el contrario, los llamaron los Viracochas, los dioses blancos. Tan sólo te ofrezco algunas evidencias de ese encuentro, pero como deducirás tú mismo, ese hecho ocurrió en el pasado, si bien cada cultura lo explicó o lo bautizó con un nombre distinto. Respecto a los hebreos, modificaron acontecimientos pasados en su propio beneficio, pero hay un dato innegable: el Pentateuco, si nos ceñimos a lo que afirma el judaísmo, lo escribió Moisés y éste se formó en las escuelas egipcias.

Carlos Codina abrió los ojos como platos. Se esforzaba, pero le costaba un mundo asimilar el manantial de información.

«¿Ángeles... hombres, manipulación de la especie?», se preguntó a sí mismo. En su fuero interno, comenzó a sospechar que el planteamiento, a fin de cuentas, no era tan descabellado.

—Como dije, en la memoria humana quedaron grabados los hechos que te expongo. Aparte de la mitología, nos han quedado las pruebas de dibujos y grabados de los primeros pueblos donde se nos muestra a seres, gigantescos en ocasiones, pero con forma humana. Incluso hicieron enormes pistas de aterrizaje cuando en aquel tiempo no sabían volar, como en la llanura de Nazca, y dibujos en la tierra que exclusivamente se podrían ver desde el cielo. ¿Por qué harían algo así si no hubieran sido testigos del aterrizaje de naves espaciales? Carlos, tu Dios, ese ser omnipresente, es un hombre. El Génesis describe que Dios creó al hombre a su imagen y semejanza.

El anciano hizo una pausa, al percibir que el joven se hallaba perplejo ante la revelación. Tosió y prosiguió con su relato.

—Los dioses crearon una progenie de superhombres en la casa real egipcia. Su descendencia poseía el gen puro y, en un intento por preservar el linaje, se casaron entre sí, tal como hicieron las primeras familias reales egipcias. Nuestros creadores fundaron la civilización perfecta, y Egipto fue la cumbre de su poder. Sin embargo, aparecieron los otros.

Carlos parpadeó inclinándose unos centímetros hacia delante. La cosa se complicaba.

—¿Otros?

—Miembros de su misma civilización con ideas opuestas a los primeros. Estalló una gran guerra que tú ya conoces, Seth contra Osiris. La guerra que describe tu Biblia entre las hordas de ángeles caídos y las legiones angelicales. Tras la guerra, los primeros dioses abandonaron el planeta, legando su semilla al nuevo hombre. Los dioses recién llegados consiguieron la lealtad de la casa real egipcia a excepción de un hombre, nuestro señor Seth. Lo que sucedió a continuación ya lo conoces, el enfrentamiento entre los hermanos y la intervención de un sacerdote, Dyehuty, un hombre que atesoraba todos los secretos del conocimiento dado por los dioses y que ayudó a Isis a resucitar a su marido.

—¿Qué causó la disputa entre los dioses?

—La intervención de los primeros dioses, su manipulación de la historia y, al fin y al cabo, de la especie. Es lógico deducir que esta intervención exterior no era del agrado del segundo grupo y que los primeros dioses habían actuado por cuenta propia.

—¿La historia? —preguntó alarmado. Empezaba a comprender—. ¿Me está diciendo que estos dioses eran hombres del futuro?

—Exacto, Carlos. En un momento de nuestro futuro se volverá al pasado.

—¿Por qué?

—Eso escapa a mis conocimientos. Deduzco que vinieron buscando un objeto de gran poder depositado en la Tierra en los albores de este planeta, un mineral que contenía el poder absoluto de la creación. Debo suponer que ese objeto está muy relacionado con el cráter de Chicxulub, en la península del Yucatán, donde hace sesenta y cinco millones de años se estrelló un meteorito de diez kilómetros de diámetro y que a la postre extinguió a los dinosaurios.

—¿Lo encontraron?

—No, a pesar de sus esfuerzos y de recorrer el planeta, se marcharon sin alcanzar su objetivo primario.

—Viajes en el tiempo —musitó Codina—. Parece mentira, la trama de un libro de ciencia-ficción.

—Supongo, pero es la única explicación. Debemos descartar una civilización alienígena, meramente por distancia, tiempo y edad del Universo.

Carlos Codina recapacitó sobre las palabras del anciano, una revelación inaudita que superaba aquello que él podría alcanzar a comprender. No obstante, todavía quedaban preguntas pendientes para dar validez a la hipótesis.

—La creencia sobre la muerte de los egipcios... ¿Por qué momificaban a sus difuntos?

—Los dioses eran luz, cuerpos de pura energía que brillaban como el sol. Utilizaron carcasas de carne para convivir entre nosotros. En tablillas sumerias, quizá una de las formas más antiguas de escritura, se relata que los dioses que vinieron del cielo tenían cuerpo físico. Después de una gran guerra, que a tenor de algunos textos sumerios se puede catalogar de nuclear, los primeros dioses abandonaron la Tierra y los antiguos pobladores fueron testigos de cómo se desprendían de sus envolturas humanas y ascendían al cielo, o a su nave, en su verdadera forma. He aquí la explicación de la creencia egipcia sobre la inmortalidad del alma, el Ba. Con la momificación trataban de preservar su envoltura humana por si su Ba debía regresar a esta realidad.

—¿Y el Heka? ¿Qué es? ¿Simple magia egipcia?

—Los dioses enseñaron su escritura a los humanos primitivos, un lenguaje comprimido y avanzado de signos que comprendía los conocimientos arcanos del Universo. Todo lo que nos rodea, incluso nosotros mismos, es energía y esa energía no desaparece, sino que se transforma. Cuando expiramos, nuestra conciencia, nuestra esencia persiste. Mediante combinaciones de jeroglíficos, se obtenían sortilegios, claves ocultas que intervenían en el trasvase de nuestro Ba a otro plano existencial. Con otra fórmula se accedía al poder para hacer regresar el alma a nuestra realidad para ocupar otro recipiente, otro cuerpo. Isis utilizó ese conocimiento, aunque los egipcios lo confundieron con magia, llamándolo Heka. Sin embargo, para que esa operación se ejecutara se necesitaba un elemento indispensable, un canalizador de energía.

—El Udyat... —dijo sobresaltado. El anciano asintió complacido.

—El Ojo de Horus primigenio es un instrumento impregnado del poder de la palabra. Colocando este amuleto sobre el pecho del que pronunciaba la formula alquímica, se regulaba la energía para la transformación. Con todo, este vasto y sagrado conocimiento se fue diluyendo con el paso de los milenios como una gota de vino en un vaso de agua, hasta ser completamente olvidado, exceptuando las escuelas del misterio de los sacerdotes del Antiguo Egipto, los cabalistas y nuestro culto.

—Sigo sin comprender qué consigue su organización... ¿la inmortalidad? Aquellos dioses que menciona marcharon.

—¡Te equivocas! —reprochó Ieoshúa con amargura. Sin pretenderlo, Codina había metido el dedo en la llaga—. Tú no lo entiendes, y no te culpo. A mí me costó años asimilarlo. Ellos... —dijo alzando la mirada al techo de la celda—, ellos siguen aquí, observando, vigilando nuestros pasos. La guerra no ha acabado.

El ex monje lo estudió con la mirada y percibió a una especie de iluminado que había roto los hilos que lo sujetaban a la realidad. Comenzó a plantearse seriamente la validez de sus exposiciones.

El viejo, como en un trance místico, inició una perorata sobre su culto.

—Nuestros hacedores utilizaron los primeros tiempos del hombre para mostrarse. La mente del humano antiguo no estaba avanzada como la nuestra y, por consiguiente, no debían dar demasiadas explicaciones. Hoy en día, ese hecho sería una quimera, ya que estallaría una alarma social, arrastrando unas consecuencias impredecibles si los dioses se materializaran en la sociedad moderna. No obstante, en la sombra de los tiempos, nuestro culto ha continuado activo, infiltrado en los gobiernos humanos, en sectas y organizaciones secretas, creciendo y adquiriendo poder. No puedes hacerte una idea del otro mundo que coexiste detrás de tu patética y pragmática sociedad, una trama mundial oculta espera el momento oportuno para darse a conocer.

—¿Qué persigue realmente su organización? ¿El poder mundial?

—La rebelión contra el orden, Carlos. Nuestro culto aboga por el individualismo, por un antinomianismo donde se persigue una libertad absoluta para buscar el interés propio y el realizar cualquier acción para saciar nuestros deseos e intereses personales. Abogamos por el estudio de una verdad que han robado al hombre durante siglos, sumergiéndonos en enseñanzas mágicas y filosóficas, para descubrir la realidad de nuestra existencia. Carlos, todo es posible, todo fluye y todo existe.

Ieoshúa Rumkowski detuvo su discurso triunfalista para toser, doblándose de dolor, un dolor agudo proveniente de su pecho, y que con su mano trató de aplacar. Codina se dedicó a observarlo y, en cierta forma, a compadecerse de un pobre viejo chiflado. Un loco que, por el contrario, había decidido asesinarlo para jugar a ser Frankenstein.

—E imagino que el papiro tiene un papel esencial en sus propósitos.

—Perdón... —dijo el viejo entre expectoraciones. Tras varios segundos, pareció encontrarse mejor, dispuesto a reanudar la conversación—. La búsqueda del papiro ha sido la razón de mi vida. Hallar ese trozo de libro de nuestros hacedores nos ayudará a descifrar correctamente el conocimiento que nos dejaron en su escritura. Es la piedra filosofal, la auténtica Piedra de Rosetta. Yo sólo soy una pieza más del entramado del culto. En el Gran Consejo hay hombres poderosos, personajes célebres de la política, de las finanzas, interesados en apoderarse de un remedio para la eterna juventud. Esos imbéciles quieren seguir viviendo en esta dimensión para acaparar más poder. Yo no..., sólo necesito unos años más para poder alcanzar el conocimiento absoluto y así devolverle todo el esplendor y adoración a nuestro señor Seth. En realidad, es una especie de colaboración, ¿sabes? Mi empresa necesita de su dinero y ellos la fórmula que yo les puedo proporcionar para vivir eternamente. Sea cual sea nuestra inclinación e intención, juntos alcanzaremos la inmortalidad y algún día Seth volverá a dominar el mundo para recuperar el trono que le pertenecía antaño.

—Olvida que no tiene el papiro en su poder. El profesor Yaacov lo escondió concienzudamente.

—Falta muy poco, Carlos. Debo informarte que tanto el marido de tu cómplice como el hijo varón del traicionero judío han muerto. El policía regresa en estos momentos a Barcelona y canjeará el papiro y el amuleto por la vida de su mujer y su hijo.

—Silvia poseía información sobre vuestra orden. Si llegara a manos de un juez que no conste en vuestra nómina, dejaría al descubierto los nombres de todos los miembros del culto. Tarde o temprano saldrá a la luz pública.

—Debo confesarte que no me preocupa lo más mínimo. Tenemos influencias suficientes para filtrar la información. El señor Beltrán nos tenía realmente preocupados. Sus conocimientos informáticos eran un serio inconveniente. Sin embargo, con su inesperada muerte, se evaporan vuestras ilusiones. Lo siento, hemos vencido, comienza a aceptarlo.

Codina no dijo ni una palabra, ni un sonido, ni tan siquiera un suspiro de resignación, y se dedicó a mirar el suelo de la celda, abatido.

—Debo dejarte.

El hombre levantó la mirada para ver por última vez el rostro de un hombre al que consideró su amigo, un ser maligno y desequilibrado que ansiaba poseer su cuerpo.

—¿Puede decirme qué pasará cuando muera?

El anciano, que con un esfuerzo terrible y con ayuda de sus esbirros se había puesto en pie, lo miró con una sonrisa bondadosa, recordándole aquellas tardes plácidas y risueñas en la montaña de Montserrat. Codina estrechó los ojos, convencido de que sólo se trataba de un espejismo, sintiéndose traicionado y utilizado a conciencia por aquel repulsivo viejo.

—Irás a un lugar maravilloso, los egipcios lo llamaban los Campos de Ialu, un reino celestial donde tu alma inmortal subsistirá en otra dimensión. Tranquilízate, Carlos, no desaparecerás y podrás continuar con tu vida. Será como un parpadeo insignificante; luego, no recordarás nada de tu vida pasada y te reunirás con los demás muertos en un mundo paralelo al nuestro.

—¿Qué quiere decir?

—Es tarde y estoy muy cansado —respondió gesticulando una mueca de dolor. El sumo sacerdote parecía débil. Su color de piel apagado y amarillento confirmaba su terrible enfermedad.

«Un pequeño castigo para un ser tan maligno», pensó Codina.

—Mañana será un día muy largo y necesito descansar. No pases ansias, descubrirás lo que te espera dentro de muy poco. Adiós, Carlos.

Con esas palabras, Ieoshúa Rumkowski abandonó la celda, dejando a solas a Codina con la única compañía de una oscuridad absoluta. Este se acurrucó en el camastro y trató de hacer balance de su vida. Quedaban pocas horas para su ejecución y más que nunca necesitaba reflexionar sobre su propia existencia.

74

Miguel Ferrer observaba tras el mostrador a su clientela, un grupo reducido de personas sentadas por separado, frente a una pantalla de ordenador. Su cibercafé había sido antaño el centro neurálgico de internet en el popular barrio barcelonés de Gracia, un negocio bien remunerado y siempre lleno de gente. Pero, todo cambiaba en la vida y debía conformarse ahora con la poca clientela que todavía frecuentaba su oscura sala. Con la expansión de internet y la guerra entre las compañías telefónicas ofreciendo conexión de banda ancha a unos precios reducidos y competitivos, el mercado había hundido su próspero negocio. Sin embargo, la marejada de la Red no sólo se había llevado por delante su negocio, sino también videoclubs, tiendas de música y videojuegos; en resumen, toda la industria audiovisual se tambaleaba ante el virus del ancho de banda y los programas de intercambio de ficheros P2P.

Mientras ojeaba una noticia en el periódico matinal sobre un extraño tiroteo nocturno en un templo egipcio en Madrid, la puerta de su establecimiento se abrió. Dos tipos entraron. Miguel les lanzó una mirada de reconocimiento.

Uno de ellos era alto, lucía una vistosa sudadera roja, una gorra negra encasquetada hasta las cejas, tejanos y zapatillas deportivas; el otro, en cambio, parecía un profesor de Harvard al que únicamente le faltaba la pajarita.

«La extraña pareja», pensó Miguel recordando la célebre obra de teatro.

—Bon dia —se presentó el de la sudadera—. Una mesa, por favor.

Miguel soltó una media sonrisilla socarrona.

«¿Una mesa? ¿Está de guasa?».

—Usted mismo... Hay donde elegir —dijo mostrándole el local medio vacío.

El de aspecto informal giró la cabeza e inspeccionó la sala.

—Aquélla —dijo extendiendo la mano y señalando una de las mesas del fondo de la sala—. ¿Está bien? —Miguel levantó la mirada y cabeceó—. De acuerdo, estaré un buen rato, ¿hay problema?

El dueño del cibercafé levantó la vista y consultó un reloj. Marcaba las 13.00 horas.

—Cerraré en media hora —respondió sin mucho entusiasmo.

—Le pagaremos todo el día... de ambos. Dieciséis horas de conexión.

Miguel puso los ojos en blanco. ¿Dieciséis horas? El ofrecimiento era atrayente, pero ese dinero extra tampoco le solucionaría el mes y por nada del mundo desdeñaría la maravillosa comida de su esposa.

—Lo siento, su oferta es tentadora, pero... mi mujer me espera para comer.

Los dos hombres se miraron y asintieron al unísono. El «formalito» sacó de su billetera dos billetes de quinientos euros y los depositó sobre el mostrador.

—Cuatro horas a lo sumo y... un par de bocadillos y dos Coca— Colas.

El dueño del establecimiento estiró los brazos sin dejar de mirar el dinero como la solución temporal a sus problemas económicos. Bostezó y afirmó con la cabeza, al tiempo que les hacía un ademán con la mano, dándoles su beneplácito.

El de la sudadera roja sonrió, se recolocó la gorra y se encaminó hacia la mesa. Transportaba una bolsa oscura colgada del hombro. El trajeado, al que Miguel Ferrer había comparado tan sólo entrar a Ned Flanders, la creación de Matt Groening en la popular serie Los Simpsons, se quedó apoyado en la barra. La similitud habría sido total si aquel hombre hubiera tenido bigote. Los dos extraños personajes no le gustaban en absoluto. Aunque no parecían miembros de ninguna mafia o delincuentes comunes, percibía que no era fruto de la simple casualidad que hubieran escogido aquella hora para entrar en su local. A pesar de sus suspicacias, le importaba poco lo que se traían entre manos. Era lo suficiente listo y tenía la suficiente experiencia para no hacer preguntas estúpidas. Guardó el dinero en un bolsillo del pantalón. Aquel día iba hacer una buena caja.

El joven tomó asiento, se colocó unos auriculares y puso en marcha su MP3. Cantos gregorianos y sinfonías de Mozart serían una perfecta compañía en su tarea. Estiró los brazos, entrecruzó los dedos de ambas manos y los tensó. El crujido general de sus articulaciones le informó de que sus herramientas estaban preparadas. Ladeó el cuerpo y extrajo de la bolsa una memoria USB, insertándola en la ranura de la CPU. Su «Caballo de Troya» volvería a cabalgar y esta vez en compañía de una «bomba lógica» de su invención. Depositó unos papeles al lado izquierdo de la mesa y repasó un instante su contenido.

Cerró los ojos y respiró buscando la concentración del pasado. Ladeó la cabeza de izquierda a derecha completando su antiguo ritual. Cuando volvió a abrir sus expresivos ojos verdes, estaba preparado. Posó los dedos lentamente sobre el teclado y observó el monitor. Unas palabras resonaban en su mente, una frase que reconvertiría en una motivación que lo llevaría al límite de sus facultades.

«No piense en comunicar ni filtrar la identidad de nuestros miembros en internet, sería inútil».

¿Inútil? Sus labios se curvaron en una sonrisa confiada.

«Veamos si sois tan buenos».

Comenzó a teclear a tal velocidad que la megaestrella de un imaginario concurso de mecanografía no lograría alcanzarlo ni con una sobredosis de cafeína. Tenía en el punto de mira un único objetivo que, más tarde, dividiría en otros subobjetivos claros y perfectamente estructurados. Entrar en el banco de datos del culto, Pesdyet, era la máxima prioridad. Una vez dentro, lo demás resultaría más sencillo; localizar correos electrónicos, copiar y guardar los datos de las operaciones y negocios clandestinos de los nombres que mostraban los documentos que tenía sobre la mesa e insertar en la Red su bomba, un virus que estallaría cuando él lo considerase oportuno. El programa extendería por internet información que pondría en jaque a la organización. Se trataba de su última oportunidad y no podía... no pensaba fallar.

Era su mundo y le pertenecía. En la Red desplegaría, como en el pasado, toda su fuerza y su magia. El poder de la palabra era su especialidad y, como la diosa egipcia, gozaba del poder del Heka.

75

El agua caliente deslizándose sobre su cuerpo le hizo recobrar todos los sentidos, sacudiéndose de encima la somnolencia, el agotamiento y, en la medida de lo posible, sus tortuosos remordimientos. Roberto Puigcorbé se secó el cuerpo y salió del plato de ducha enrollándose una toalla a la cintura. Se observó en el espejo. En cuatro días había envejecido cuatro años y una barba incipiente cubría su rostro. Comenzó con el mismo ritual de cada mañana, embadurnándose la cara de jabón y afeitándose. Odiaba hacerlo, pero todavía odiaba más aquella barba de tres días que en nuestra sociedad actual daba un toque de atractivo a bastantes hombres, pero que en su opinión simplemente demostraba dejadez.

La casa estaba en silencio y por unos minutos disfrutó de un poco de tranquilidad. Al terminar con su aseo, caminó lentamente y sin hacer el más leve ruido hasta la habitación de invitados.

Sobre la cama, alguien había depositado ropa limpia: pantalones, camisa, calzoncillos y unos calcetines negros. El policía frunció el ceño, reparando en que su anfitrión se tomaba demasiadas molestias. Exhaló un suspiro de angustia, percibiendo que a pesar de las circunstancias, esa persona todavía lo apreciaba.

—Tu ropa olía a demonios... la estoy lavando. Pensé que su ropa te serviría, los dos sois de la misma corpulencia, bueno, quizá él no era tan fuerte —dijo una voz femenina a su espalda.

Puigcorbé se volvió y sonrió tímidamente. Julia estaba en el umbral de la puerta, con los brazos entrecruzados y con una sonrisa lánguida dibujada en los labios.

—Gracias, Julia. No tenías por qué haberte molestado... ya has hecho demasiado.

Julia sonrió y sacudió la cabeza. Entró en la habitación y se quedó de pie, quieta como la esposa de Lot, una estatua de sal sin vida, mirando ensimismada un marco sobre la cómoda con la foto de su difunto marido, Sebastián.

—No digas bobadas, tú hubieras actuado igual... y a él le hubiera parecido bien —respondió sin mirarlo y con la voz cansada, revelando una gran tristeza.

Puigcorbé captó el gesto de la viuda y un profundo dolor se apoderó de su corazón, revolviéndole las tripas. Sintió un nudo en el estómago al recordar que su amigo ya no estaba, y que quizá había sido todo culpa suya. No podía negar que la situación era rocambolesca, allí estaba, en la casa del amigo al que había fallado. Se juzgó como un ser egoísta en un primer momento, pero tras meditarlo, dedujo que no podía utilizar su casa, demasiado peligroso. No supo a quién acudir y necesitaba descansar tras el agotador viaje desde Madrid. Julia, en vez de echarlo a patadas de su hogar, le abrió las puertas de par en par, colmándolo de atenciones, dándole de comer y ofreciéndole una charla amigable y una habitación para que pudiera descansar su maltrecho organismo por unas horas. Ahora, incluso le ofrecía la ropa de su difunto marido, y pese a que parecía un acto un tanto tétrico o morboso, Puigcorbé lo agradeció enormemente. No obstante, continuaba sintiéndose incómodo. La escena estaba impregnada de un trasfondo emocional elevado, pero no lograba sacarse de la cabeza que se hallaba semidesnudo, con una toalla blanca enrollada a su cintura con un cursi bordado rosa, en presencia de una mujer, por muy amiga que fuera.

—Julia, esto... no quisiera parecer maleducado, pero... voy a vestirme.

La mujer se volvió, saliendo de su trance con la fotografía, y lo observó de arriba abajo. Después, sonrió.

«El mismo Roberto de siempre... tan extremadamente correcto», se dijo.

—Claro, Roberto, claro. Te prepararé un café —le indicó cambiando de tema—. Como siempre, ¿no? —El policía asintió agradecido, mientras comprobaba las dimensiones de la camisa—. Vale, poco café, mucha leche... mucho azúcar.

Julia se dispuso a marchar, pero se detuvo en el umbral de la puerta. Lo miró fijamente, tanto que Puigcorbé sintió la mirada de su amiga y desvió la suya de la ropa, encontrándose con los bonitos ojos de Julia, convertidos en una burda imitación de lo que fueron. La tristeza y el dolor habían hecho mella en su aspecto y dos ojeras oscuras reflejaban noches sin dormir y horas enteras de lágrimas.

—Roberto... no fue culpa tuya, ¿vale?

Puigcorbé tragó saliva y apretó los dientes. Sentir aquella angustia no era nada agradable y más cuando escuchó las palabras de la esposa de su amigo, acompañadas de un terrible desconsuelo. Inclinó el rostro, destrozado, intentando por todos los medios no recordar y que su mente no le pusiera la película de los mejores momentos con su compañero. Las palabras de Julia eran, por el contrario, un auténtico bálsamo para su deteriorada conciencia, como cuando el sacerdote le perdonaba sus pecados bajo confesión siendo pequeño. Julia se frotó los ojos y dejó escapar un suspiro.

—Hubieras dado la vida por Sebas, lo sabes, lo sabía mi marido y lo sé yo. No le des más vueltas, hiciste todo lo que estuvo en tu mano.

La joven le regaló una sonrisa bondadosa, al mismo tiempo que desde sus atribulados ojos manaba un reguero de lágrimas. El policía no consiguió contener la emoción y comprobó cómo su estúpida hombría le iba a dejar en ridículo. Las lágrimas amenazaban con brotar más como una válvula de escape a un sentimiento perpetuo de frustración. Tensó la mandíbula con el desconsuelo ahogándole y simplemente fue capaz de asentir en un gesto afligido.

—Debo confesarte que me preocupas, Roberto. No sé en lo que andas metido, pero no debe de ser nada bueno. He visto las noticias... ¡por el amor de Dios, te buscan por asesinato! Y para colmo... ¡de vuestro propio superior, Velasco! —exclamó en un intento de hacerle ver la gravedad de la situación.

—¿Serviría confesar que no lo maté?

Julia lo estudió con la mirada por el espacio de unos segundos que pasaron lentos y agudos para el policía que, despojado de su habitual dureza exterior, se presentaba ante el veredicto de la joven. Después, resopló angustiada.

—Te creo, pero...

—Tranquila, Julia —le interrumpió sin demasiadas fuerzas y con el estado de ánimo en algún lugar cercano a la suela de los zapatos. No quería proseguir con aquello, tenía suficiente por el momento y debía centrarse en cuestiones más importantes—. No quiero meterte en esto, por tanto, no te explicaré nada, ¿vale? Es algo que debo hacer, no tengo elección. Confía en mí.

—Vale. Comprende que me preocupe por ti, tú eras para Sebas lo más parecido a un hermano y no quiero que te ocurra nada malo.

Puigcorbé sintió un pinchazo agudo en el pecho, como secuela de aquel dardo sentimental haciendo diana en su corazón. Al agente le faltaba la respiración y su órgano vital bombeaba sangre con violencia. Trató de serenarse, inspirando profundamente en varias ocasiones y afirmó con la cabeza.

—Iré a preparar el café —dijo Julia como despedida mientras se marchaba por el pasillo.

El policía la oyó suspirar y gemir de camino a la cocina. Soltó el aire de sus pulmones con brusquedad y se derrumbó sobre la cama, dejando la mirada perdida en el blanco inmaculado del techo. Todo aquello seguía siendo una mierda y necesitó recurrir a la poca entereza que aún le quedaba para no hundirse, tenía que seguir luchando, había demasiado en juego para darse por vencido. Tras unos segundos de agobio donde todo su futuro se pintaba de un color oscuro sin esperanza, se incorporó, pestañeó y centró sus ojos en el marco de madera que mostraba la foto de su amigo con una expresión sonriente. Se pellizcó con dos dedos el tabique de la nariz y entornó los ojos. También se lo debía a Sebastián, un último esfuerzo, un último avance hacia el abismo para honrar su muerte.

Tras despedirse de Julia, tomó el ascensor hasta descender a la zona subterránea del edificio. Julia había insistido en que tomara prestado el coche de Sebastián, y a pesar de sus reticencias, Puigcorbé accedió. Sabía que pasearse por Barcelona con su jeep no era la mejor elección, más bien la estupidez personificada; el vehículo «cantaba» y cualquier patrulla de sus queridos compañeros podía identificarlo fácilmente.

Entró en la planta baja del inmueble y buscó la plaza de aparcamiento. Cuando vislumbró el coche, entendió por qué lo llamaba su pequeño capricho. Un BMW Z3 Roadster de color negro estaba estacionado bajo una película de polvo sobre la impecable pintura metalizada. Con su humilde sueldo se las había ingeniado para comprarse aquel modelo, y en honor a la verdad, el coche disfrutaba de un intachable estado, tanto de chapa y pintura como de mecánica. Puigcorbé estaba al corriente de todo lo relacionado con el cupé, Sebastián lo había sometido a un minucioso y detallado informe de las excelencias de su capricho en largas y aburridas vigilancias nocturnas.

Un sentimiento melancólico se apoderó de él, pero lo apartó de su pensamiento al instante, permitiendo que su pragmatismo le empujara a estudiar minuciosamente las características del coche. Por una parte, era un vehículo rápido y fácil de conducir, pero se preguntaba cómo se las iba a ingeniar para meter a los rehenes si la operación resultaba ser un desesperado rescate. El coche era espectacular, sí, pero condenadamente pequeño.

Salió del aparcamiento y se incorporó a la vía urbana. Julia vivía en L'Hospitalet, un pueblo que bien podría ser una gran ciudad, uno de los pueblos más grandes de Europa. Su destino estaba en el centro de Barcelona. Consultó su reloj de pulsera, 11.45 horas. Quince minutos era el tiempo de que disponía para cruzar la saturada metrópoli hasta el paseo de Gracia y desviarse hacia la calle Valencia. Se le antojaba toda una proeza automovilística.

76

Puigcorbé pagó la entrada al recinto y caminó hacia una gran sala. El museo egipcio de la Ciudad Condal se repartía en cuatro plantas: la principal, una inferior donde divisó una colección de mosaicos y dibujos de la civilización africana, y dos superiores. La última planta era una terraza convertida en un pequeño bar con unas cuantas mesas y sillas para tomarse un refresco o un café.

Inspeccionó la planta principal; si Santamaría se hallaba allí no le costaría demasiado encontrarlo, a no ser que aquella mañana hubieran decidido visitar el museo una manada de orangutanes con trajes del rastro. Su primer reconocimiento visual fue un fiasco y no divisó en ningún rincón de la sala la oronda figura de su compañero. Decidió esperar, ya que con total seguridad llegaría tarde a la cita. El policía se entretuvo observando una figura de Ramsés II, reparando en el notable realismo que imprimían los artesanos egipcios a sus esculturas. Una joven pasó a unos metros de su posición. Lucía un chaleco con el logotipo del museo. Tras ella, un grupo de personas desfilaron delante de las narices del policía. Puigcorbé observó la escena. Una tropa de niños de una edad cercana a los diez o doce años, no lo logró precisar, seguían a la muchacha que debía de ser la instructora en una visita guiada. Los acompañaban cuatro adultos que estaban muy pendientes de los críos. Puigcorbé dedujo que debían de pertenecer a una escuela que había decidido sacar a pasear a la clase en una excursión. Centró la atención en una mujer con el pelo recogido en una coleta simple y con unas gafas enormes y anticuadas. Ésta amonestaba al más travieso del grupo y le pedía con malos modos que atendiera y desistiera en su empeño de dejar sus huellas dactilares en las cristaleras que exponían diferentes figuras.

Puigcorbé inclinó la mirada y volvió a consultar su reloj: 12.10 horas. Comenzaba a impacientarse.

«Maldita sea, ¿dónde se habrá...?».

No había acabado de pronunciar la frase que mascullaba entre dientes, cuando alguien le propinó un codazo en las costillas al pasar por su lado y prosiguió su camino. El detective sintió la furia caldear sus mejillas, pero se calmó al observar la figura que le había golpeado. Un hombre de baja estatura y rechoncho acompañaba a la comitiva, deteniéndose con el resto de los niños a escuchar a la |oven que comenzaba a relatar la vida y milagros del Imperio egipcio. Se trataba de Santamaría.

Puigcorbé se aproximó y con el disimulo de un veterano agente secreto se situó a la altura de su compañero, mientras aparentaba prestar atención a las explicaciones de la guía. Santamaría lo miró de reojo y sonrió levemente.

—¿Recibiste mi mensaje?

Puigcorbé se contuvo, tentado a responderle con una de sus frases de cortesía, «tú, como siempre, tan observador...», pero se reprimió, su compañero estaba allí desinteresadamente y dispuesto a ayudarlo.

—Sí —respondió con un hilo de voz—, Gracias, Santamaría. Sé que tú y yo, bueno... hemos tenido nuestros roces, pero quiero que sepas...

—Déjalo, ¿vale? —le interrumpió al tiempo que sacudía la cabeza—. Lo pasado está olvidado. Eres un buen tío, raro de cojones, pero uno de los mejores policías que conozco. Si te sirve de consuelo no soy el único que piensa así, el novato espera en el coche y se prefino voluntario para vigilar la calle mientras charlábamos. Me ha puesto al corriente de todo. Tienes mucho que agradecerle al chaval.

Puigcorbé cabeceó. Sin embargo, no podía dejar pasar por alto un detalle que le inquietaba: las cámaras de seguridad repartidas por todo el recinto. Sus ojos se movieron de izquierda a derecha tratando de adivinar si cabía la posibilidad de que la reunión estuviera siendo grabada o presenciada. Santamaría lo espió en silencio, percatándose de lo que le preocupaba a su superior.

—No te preocupes por las putas cámaras, ¿quieres? Elegí este lugar porque los de seguridad son amigos míos. Las cámaras están desconectadas. Bien, ahora que ya hemos confraternizado, ¿puedes explicarme qué cojones está ocurriendo?

La mujer de las espantosas gafas grandes y con el pelo mal peinado en una coleta se giró y les hizo un ademán, llevándose el dedo índice a los labios, para que guardaran silencio. Santamaría le sonrió irónicamente y le lanzó un beso. La mujer entrecerró los ojos y le dedicó una mirada asesina, pero el grueso agente de la ley no le hizo el más mínimo caso.

—Te lo contaré...

Puigcorbé comenzó a rememorar los terribles acontecimientos a grandes trazos. Cuando terminó, pudo ser testigo de la cara de sorpresa de Santamaría, que había abierto la boca en signo de admiración al principio del relato y no había vuelto a cerrarla. Le acababan de contar la historia más novelesca que nunca antes había oído.

—Joder, de haberlo sabido hubiera preferido seguir dedicándome a mis ancianitas y las misteriosas desapariciones de sus gatitos —respondió al tiempo que se rascaba la barbilla.

—Tranquilo, entiendo que no quieras... —replicó Puigcorbé comprendiendo que el asunto no era ninguna broma y que no podía exigirle que cooperara en algo tan delicado y peligroso.

—¡Coño, Puigcorbé, estaba bromeando! —Santamaría levantó la mirada y lo observó con gesto burlón. Exhaló un suspiro de resignación, tratando de autoconvencerse del serio problema en el que estaban metidos. Miró a Puigcorbé con el rostro tenso—. Estoy metido en este fregado y, aunque consideres que soy un mal policía, este incompetente te ayudará si lo necesitas.

—Santamaría... yo...

—No sigas, harás que llore. Sé quién soy, Roberto, pero el novato y yo te ayudaremos. Tienes que llamar a esa gente, ¿no? —Puigcorbé asintió avergonzado. Durante años había juzgado mal a aquel tipo de desagradable estampa—. Vale, pues ya sabes lo que debes hacer. Nosotros te esperaremos en el aparcamiento.

Santamaría abandonó la sala y Puigcorbé ascendió hasta la terraza. Como el lento latir del corazón al detenerse, o como los últimos rayos antes de la puesta de sol, Puigcorbé montó del mismo modo la batería de su móvil. Una tarea lenta y agónica, con un millón de pensamientos negativos revolviéndose en su mente y en compañía del más desgarrador enemigo, el miedo, ese miedo atroz a no saber qué sucederá, disfrazándose de ansiedad y agarrándole el ruello para obstruirle la respiración y arrastrarlo a los pies del pánico más absoluto.

Se acarició la frente e intentó recuperar la tranquilidad. Debía aparentar calma y seguridad para tener una mínima esperanza. Gilgamesh olería su miedo y no podía permitirlo.

«Vamos, Roberto. Eres un hijo de puta sin escrúpulos que controla sus emociones», se dijo a sí mismo en un intento de animarse.

Cuando consiguió calmarse lo suficiente pulsó la tecla de llamada, llevándose el móvil hasta la oreja. Tras varios tonos de espera, una voz masculina contestó. Puigcorbé sintió un escalofrío trepando por su espina dorsal.

—Agente... Comenzaba a impacientarme.

El policía contuvo como pudo la respiración y respondió escueto:

—¿Dónde?

Gilgamesh no contestó de inmediato. Le tocaba mover ficha y sabía que estaba al mando de la situación. Debía procurar desmoralizarlo lo máximo posible.

—A medianoche. Sant Pere de Rodes.

—¿La Costa Brava? Un monasterio antiguo situado en una montaña, ¿verdad?

—Excelente, agente —dijo Gilgamesh con autosuficiencia—. No debo advertirte de que no hagas ninguna estupidez y que acudas a la cita solo, ¿verdad?

—Descuida, sé lo que hago.

—Bien, bien... mejor para ambos. Deja el coche en el aparcamiento que hay en las cercanías, mis hombres te estarán esperando.

Cuando Santamaría y el joven policía, Albert, vislumbraron la figura de Puigcorbé aparecer por la puerta de acceso al subterráneo, se apearon inmediatamente del coche y le hicieron una señal para llamar su atención. Este se aproximó a ellos mirando a ambos lados del aparcamiento. Al llegar a su altura, su interés se centró en el jovenzuelo.

—Albert... gracias por todo —dijo tendiéndole la mano. Albert se la estrechó emocionado, con la reverencia de un beato en presencia del Sumo Pontífice.

—Es un gran honor para mí ayudarle, señor. Usted es un espejo donde quiero reflejarme. Usted es un gran ejemplo. Yo...

—Vale, chaval —le interrumpió Santamaría sacudiendo la mano para que no continuara con aquella avalancha de halagos—, es suficiente. Ya hemos captado que el agente es tu puto ídolo, pero ahora no es el momento de chuparnos las pollas los unos a los otros —dijo en otro alarde de buen gusto y desplegando todo su encanto. Orientó la mirada hacia su superior y le interrogó haciendo un gesto con los hombros—. ¿Y bien?

—Sant Pere de Rodes, a medianoche.

—Sant Pere... ¿Dónde coño está eso? —preguntó demostrando su nulo conocimiento de la geografía catalana.

—Sant Pere de Rodes es un monasterio benedictino del siglo diez —intervino Albert—. Está ubicado en lo más alto de una montaña cercana desde donde se divisa toda la costa. Su origen y el porqué de su construcción se desconocen.

Santamaría arqueó la ceja y lo estudió con el semblante curioso.

—Joder, pero ¿qué tenemos aquí? Si es un cerebrito. Dime, ¿cómo sabes tanto de ese sitio?

—Mis padres —respondió avergonzado— son aficionados a la historia de Cataluña, y...

—Ya. Y apuesto a que en tus ratos libres coleccionas hongos y esporas, ¿verdad? —le volvió a interrumpir con un comentario de lo más sarcástico.

—¿Cómo lo sabe, señor? —le inquirió ingenuamente y con expresión de sorpresa.

Santamaría resopló, ocultando una sonrisa, y volvió la atención a su superior.

—¿Por qué habrán elegido ese lugar?

Puigcorbé se encogió de hombros. No había pensado en ello. No obstante, el infatigable Albert rumió, pareciendo percibir una conexión.

—Sant Pere de Rodes está próximo al Cap de Creus.

—Cap de Creus, Cap de Creus, ¿qué cojones es el Cap de Creus?

Santamaría lo fulminó con la mirada.

—Un promontorio rocoso que pertenece al Pirineo, la parte más oriental de la península Ibérica.

—¿Y?

—Es la parte más oriental, ¿entiende? —Santamaría negó con la cabeza. Albert tomó aire armándose de paciencia—. Donde el sol aparece con antelación al resto de España. Es un lugar muy especial para visitarlo y observar el nacimiento del primer día del año. Si ese culto adora a alguna deidad egipcia relacionada con la resurrección, el Cap de Creus representa la ubicación idónea para realizar alguna clase de ceremonia sagrada. Los egipcios adoraban al Sol, lo llamaban Ra, y el amanecer de un nuevo día era la representación de la resurrección de Ra.

Puigcorbé asintió a la explicación de Albert. Por lo visto, Santamaría lo había puesto al corriente de la situación en un breve espacio de tiempo. Por el contrario, el orondo policía resopló. Definitivamente, Albert tenía respuestas para todo.

—Está bien, muchacho. Gracias por la exposición —dijo Santamaría que le hizo una cómica reverencia y se metió la mano en un bolsillo del pantalón. Sacó un pequeño objeto parecido a un simple botón y se lo extendió a su superior—. Toma, es un dispositivo GPS. De esta manera, te tendremos localizado.

Puigcorbé tomó el objeto y lo examinó detenidamente para negar con la cabeza.

—Tengo el móvil —replicó.

—Negativo. Aunque tu móvil lleve un GPS incorporado te lo pueden quitar fácilmente. Este es todavía más pequeño.

—¿Y dónde lo escondo? Si me cachean... lo encontrarán.

—Usa tu imaginación, ¿no has estado nunca en la cárcel? —le preguntó dándose unos azotes en el culo—. Otra cosa, hay un grupo de hombres dispuestos a ayudarnos.

—¿Quiénes?

—Gente honrada, buenos agentes de la ley, no son muchos, pero...

—Es una operación no autorizada. No quiero meter a nadie más en este embrollo.

—No quisiera soltarte un discurso sobre patriotismo o el buen nombre de la ley, como si esto fuera el guión de una película yanqui, pero te recuerdo que hombres decentes han muerto por culpa de cuatro cabrones vendidos. No se trata de ti, sino de tu familia, de compañeros y del buen nombre del departamento —replicó Santamaría, optando por el discurso de Mel Gibson en Braveheart.

Puigcorbé asintió y sacó de su cartera una tarjeta con un número de teléfono escrito a mano. Se la entregó.

—Cuando me haya ido, llama a este número y pregunta por un par de tipos que están en ese establecimiento. Uno llevará una sudadera roja y el otro da la impresión de ser un maestro de escuela.

—¿Son los que yo creo? —preguntó sin levantar la vista de la tarjeta.

—Sí, os ayudarán. Me tengo que ir. Gracias por todo. Pase lo que pase, significa mucho para mí.

—¿Dónde se supone que vas?

Roberto Puigcorbé se alejaba a grandes zancadas y ni tan siquiera se volvió para contestar.

—A despedirme de un gran amigo.

77

Miguel Ferrer miraba la televisión con una expresión de total aburrimiento cuando sonó el teléfono. Lo observó de reojo, pero ignoró la llamada y continuó atento a las noticias. En teoría su negocio estaba temporalmente cerrado, era la hora de comer, y no tenía demasiadas ganas de involucrarse en una conversación con algún acreedor que le demandara pagos atrasados.

Tras unos segundos, el teléfono volvió a sonar. De mala gana se incorporó de su habitual posición, apoyado sobre un mostrador donde había grabado su figura a fuerza de horas y horas de presionar la madera con el cuerpo. Descolgó con pocas ganas.

—Dígame... —solicitó desdeñoso con un bostezo prolongado.

—Hola, necesito hablar con un par de tipos que han entrado en su comercio... —le respondió una voz masculina, desagradable y grave. El propietario de aquella voz debía de fumar y abusar en exceso del alcohol.

—Está cerrado, amigo —le interrumpió dando por acabada la comunicación.

—No me venga con tonterías. Tiene que tener ahí a dos tipos, uno con una sudadera roja y otro que parece un profesor de historia.

—¿Quién es usted? —quiso saber. La descripción de la extraña pareja era exacta.

—Papá Noel. Respóndame.

Miguel Ferrer gesticuló una mueca de disgusto y se sintió tentado a invitarlo a que se fuera a la mierda, pero su instinto de supervivencia le detuvo. No sabía quiénes eran aquellos tíos y lo mejor era seguirles la corriente. Cuando acabaran con lo que se traían entre manos se largarían, y él proseguiría con su vida con un sobresueldo de mil euros. Levantó la mirada y buscó al «formalito». Lo halló al otro lado de la barra, dando buena cuenta del segundo bocadillo. El de la sudadera seguía inmerso en su trabajo delante del monitor del PC, petrificado y con la mirada fija en la pantalla. Miguel arrugó la frente al observar sus manos, nunca antes había visto teclear a nadie de forma tan vertiginosa como lo hacía aquel tío.

—Sí, aquí están —le comunicó a su interlocutor.

—Bien, dígales que se ponga uno de los dos al aparato. Gracias, amigo.

—Un momento —respondió de mala gana. Extendió el brazo que sostenía el auricular, al tiempo que realizaba un ademán con la mano al hombre que tenía a su derecha—. ¡Hey, jefe! Es para usted.

El trajeado levantó la mirada de su ágape y, sin inmutarse lo más mínimo, se limpió la comisura de los labios con una servilleta de papel. Se acercó lo suficiente para coger el teléfono.

—Gracias. Dígame...

—Soy Santamaría.

—Le diré lo que tiene que hacer, agente.

El joven de la sudadera roja levantó la mirada hacia su compañero. Éste afirmó con la cabeza mientras comunicaba las directrices marcadas a la persona que tenía al otro lado de la línea telefónica. Detuvo su frenética tarea. Abrió y cerró las manos, se le estaban agarrotando los dedos y percibió que, durante el paso de los últimos años, había perdido la práctica. Consultó su reloj de pulsera. Sonrió. El plan previsto iba según lo planificado.

78

Un hombre observaba detenidamente la sala donde se construía el altar, y sólo la pudo definir como majestuosa. La nave central, de estilo románico catalán, y franqueada por dos naves laterales estrechas, le embriagaba los sentidos. Sus escasos detalles y sus estilizadas rectas le ofrecían una sensación de amplitud fascinante. Gilgamesh detestaba otros estilos arquitectónicos que abusaban de los detalles y recargaban las paredes. La belleza de lo sencillo, la mágica simplicidad acercaba al ser humano a la naturaleza.

Sin embargo, él no estaba allí para dar su opinión sobre la antigua iglesia del monasterio. Su labor era más básica y menos culta: vigilar el trabajo de los hombres a su cargo que se ocupaban de acondicionar la estancia con lo necesario para la gran ceremonia. Pantallas LCD eran colocadas cuidadosamente en la parte superior de cada una de las columnas que formaban una doble columnata a cada lado de la nave. Cámaras de vídeo, situadas por debajo de los capiteles de estilo corintio y de lacería, eran enfocadas cuidadosamente hacia la posición del altar y en cada punto estratégico de la nave. Los miembros de la orden, distribuidos por todo el globo terráqueo, que no habían visto conveniente trasladarse hasta el monasterio, lograrían de esta manera presenciar la ceremonia a través de la Red. Las conexiones, un enjambre de cables concienzudamente disimulados por un lateral de los pilares en forma de «T» que soportaban las columnas, eran conectados por algunos de sus hombres a una CPU instalada estratégicamente en un rincón de la nave para no romper la estética de la sacra ceremonia. Incluso la iluminación, acondicionada con un gran número de antorchas, era colocada convenientemente alrededor de la iglesia para dotar a la sala de la atmósfera adecuada. En el altar se había dispuesto una escenografía muy diferente de lo que representaba el edificio. A pesar de los diversos detalles ambientados en el Antiguo Egipto, lo que más sobresaltaba era un sarcófago de madera de cedro en el epicentro del altar. Pintado con jeroglíficos e imágenes del dios Seth, su uso estaba orientado a llevar a cabo el truco final del rito: la resurrección.

En unas pocas horas, el antiguo monasterio benedictino —en la actualidad reconvertido en un icono del turismo—, se transformaría, como antaño, en el templo perfecto para el renacimiento de su organización. El monasterio databa de finales del siglo VIII. Sin embargo, pocos conocían que en un tiempo pasado, en aquel preciso lugar, se erigió un culto a Seth. Antiguos sacerdotes egipcios huyendo de su país, encontraron en las costas catalanas un refugio seguro para proseguir con su devoción a su señor. Construyeron el santuario a unos quinientos metros por encima del nivel del mar y sobre una cueva natural, donde levantaron un altar a su deidad y se entregaron a una vida eremítica, dedicando su existencia al estudio y al culto del gran Seth. No obstante, el Imperio romano, conquistador y cruel, obligó a su culto a pasar a la clandestinidad. Eso se acabaría. Quedaba muy poco para que la orden recuperara todo el esplendor y poder que nunca se les debió arrebatar, y la nueva sociedad era un renovado caldo de cultivo para que sus ansias de poder se materializaran. Los ricos y poderosos miembros actuales del culto sólo perseguían un objetivo: la inmortalidad, seguir viviendo en este mundo. Y el papiro les otorgaría la pieza de compensación para seguir beneficiándose de las contribuciones millonarias con que eran recompensados desde hacía años.

Gilgamesh paseó de un extremo al otro de la soberbia estancia, absorto en sus pensamientos. La expresión de su rostro revelaba cierto desasosiego, una ansiedad que estaba dispuesto a convertir en motivación. El enfrentamiento definitivo se abría paso y trataba de visualizar con antelación cada pequeño detalle para resultar vencedor.

De pronto, el golpeteo de unos zapatos aproximándose a su posición lo despertó de sus cavilaciones. Ladeó la cabeza y miró por encima de su hombro. Divisó a uno de sus hombres acercarse.

—El maestro requiere su presencia —le anunció un hombre de mediana edad, alto y con el pelo tan rubio que daba la impresión de ser blanco.

El bushi asintió e hizo un ademán despectivo con la mano para que el esbirro se marchara y dejara de interrumpir su concentración. Cruzó los brazos y se quedó unos segundos pensativo. Después, dio media vuelta y se dirigió a la planta superior.

Unos minutos más tarde, se personó en la habitación donde el sumo sacerdote había improvisado su morada. Con el máximo respeto, golpeó la puerta con los nudillos. Nadie contestó. Empujó la pesada puerta de madera y accedió al interior de la sala. Lo que contempló a continuación le heló la sangre. A pesar de su preparación y su entrenamiento, existían escenas que escapaban a su control.

En el fondo de la habitación, el anciano sacerdote estaba sentado en un butacón, rodeado por un círculo blanco de sal fina. Cuatro velas negras encendidas dominaban los cuatro ángulos del círculo mágico donde resaltaban, dibujados en el suelo, signos cabalísticos que Gilgamesh nunca antes había visto. Observó a su maestro en silencio. Con el semblante cabizbajo y las extremidades superiores apoyadas en los reposabrazos, parecía ausente, desmayado o inconsciente.

Gilgamesh estaba al corriente de los poderes cabalistas de su señor. El viejo había insistido en el pasado en enseñarle los conocimientos que escondía la Cábala, pero rehusó, era un hombre de acción y no un místico creyente de palabras hebreas. No obstante, reconocía que pocos hombres poseían un conocimiento tan vasto de la ciencia oscura que escondía la sabiduría judía.

Tras la sorpresa inicial, se cuadró en el otro extremo de la habitación esperando órdenes. Con el paso de los segundos comenzó a inquietarse. No temía por la vida de su maestro, aunque conocía su delicado estado de salud. Con todo, observó perplejo cómo el pecho del anciano se agitaba violentamente, sufriendo intermitentes espasmos al tiempo que ladeaba con violencia la cabeza. Gilgamesh prestó atención y, aguzando el oído, logró percibir el leve susurro de la voz del anciano murmurando palabras en un idioma extraño. El bushi tragó saliva al reconocer la lengua de los hebreos. Fuera lo que fuese lo que estaba haciendo, lo estaba agotando.

Tras unos minutos, pareció salir del trance en que estaba sumido. Gilgamesh decidió advertirle de su presencia.

—Maestro...

El anciano le hizo callar con un leve movimiento de la mano, respiró profundamente en varias ocasiones y con lentitud alzó la mirada. Su semblante mostraba haber estado sometido a un gran esfuerzo: su cara pálida, más blanca de lo normal, estaba perlada de sudor y, a pesar de que trataba de controlar las pulsaciones de su corazón, daba la impresión de perder el resuello.

—¿Está todo preparado? —preguntó con la voz entrecortada.

—Falta poco —respondió el «guardián» con el cuerpo firme y las manos entrecruzadas por detrás de su espalda—. En unas horas, a lo sumo, estará todo dispuesto.

El anciano guardó silencio y parpadeó. Se secó el sudor y volvió a dirigir la mirada a su discípulo.

—¿Tienes miedo, hijo? —le inquirió escrutando los ojos del joven.

—¿Miedo, señor? No, no puedo permitirme esa debilidad.

—Te equivocas, Gilgamesh. El miedo no te convierte en un ser débil, sino que te mantiene alerta. Nuestros enemigos han sentido miedo hacia nosotros y ese hecho les ha permitido superar las adversidades. Confieso que personalmente tengo miedo, aunque uno debe saber controlarlo y utilizarlo en su propio beneficio.

—No entiendo adonde quiere llegar, maestro.

Ieoshúa Rumkowski suspiró.

—El marido de la periodista y el hijo del judío siguen con vida.

Gilgamesh abrió los ojos como platos ante la sorprendente revelación. Después, los entornó, procurando entender.

—En el templo... —dijo. Se detuvo para acabar de asimilar su presentimiento y prosiguió—. Todo fue una farsa, eso significa que...

—Al parecer, nuestros antiguos enemigos se resisten a permitir que el papiro caiga en nuestras manos. Los isiacos los ayudaron y apuesto que todo forma parte de un plan más amplio. Conozco personalmente a uno de esos seguidores de la diosa y sus conocimientos rivalizan incluso con los míos.

Gilgamesh inclinó el rostro, recapacitando en las palabras de su mentor. Sin embargo, percibía que continuaban manteniendo una posición de poder y que la mujer y el crío obligarían al policía a cooperar.

—El agente acudirá al canje, estoy completamente seguro —respondió en un intento por autoconvencerse.

—No lo dudo, aunque no cometas el error de subestimarle. Intentará engañarte. Nadie debe salir con vida de este lugar, ¿entiendes? —le indicó con una expresión en los ojos que mostraba a un asesino sin remordimientos.

—Perfectamente —dijo con una reverencia.

—Presiento la energía de esa mujer, está aquí... ahora. Quiere ayudarlos.

El anciano perdió la vista en el techo, como si el aire estuviera impregnado de un peligro que no podía comprender su ayudante. Gilgamesh miró a su alrededor y no sintió sensaciones sobre un espíritu muerto deambulando por la sala.

—¿Cuáles son las órdenes? —le preguntó demostrando que la aprensión a los espíritus de su anciano maestro no era algo que compartía.

—Todo debe seguir con el plan trazado. Si el policía nos trae lo que queremos, la única forma de detenernos será que el enemigo aparezca por las inmediaciones de estas montañas. Y nosotros lo estaremos esperando. Como precaución, advierte a nuestros expertos en la Red que controlen el sistema, no sea que el señor Beltrán intente una heroicidad. Ese hombre es realmente un peligro.

Gilgamesh asintió siendo consciente de la necesidad de actuar sin el más mínimo error. Se quedó en silencio, esperando que le dieran permiso para retirarse, Ieoshúa Rumkowski se puso en pie, gesticulando una mueca de dolor. Salió del círculo con lentitud y caminó con torpeza hasta un ventanal, perdiendo la mirada en el paisaje de la sierra de Rodes y el fascinante contorno de la costa catalana.

—He visto el futuro —reveló con un hilo de voz.

Gilgamesh lo estudió con la mirada, inquieto. No le dio la impresión de estar muy contento con su vistazo a un tiempo próximo.

—¿Buenos augurios? —preguntó dubitativo.

El joven esperó paciente la respuesta de su maestro. El anciano negó con la cabeza. En sus ojos, centrados en la silueta del castillo de Sant Salvador de Verdera, datado en el año 974, coronando la cima de la montaña, se distinguía una profunda preocupación.

—No, hijo, he visto... la muerte. En ese futuro, tú y yo perecemos, al igual que el policía.

Gilgamesh tragó saliva y tensó los músculos de la cara. Ieoshúa Rumkowski se volvió hacia su fiel ayudante.

—El futuro es un espacio de tiempo cambiante y, por suerte para nosotros, se puede variar. Simplemente he contemplado el relieve de lo que puede suceder si no actuamos con precaución. Debo hacerte una confesión, sólo confío en ti, hijo. El espíritu humano es traicionero por naturaleza y, si erramos, estaremos solos, no lo dudes. Ahora déjame a solas, necesito reflexionar.

—Lo tendré presente, maestro.

—Así lo espero. Una última cosa, Gilgamesh. Sobre el ritual... Quisiera que te encargaras personalmente.

Gilgamesh cerró los ojos y sacudió la cabeza. Aquella posibilidad pendía sobre él, pero esperaba que su señor, en el último momento, le dispensase del mal trago.

—Maestro, ¿quiere de veras... que le mate?

Ieoshúa Rumkowski se aproximó a su discípulo con un gran esfuerzo. Sus piernas no respondían con la rapidez que su cerebro ordenaba los movimientos.

—Puedes negarte si lo deseas —le indicó posando una vieja mano sobre el hombro del joven «guardián»—, pero estaré más tranquilo si tú lo llevas a cabo. Cuando tengamos el papiro te mostraré la fórmula que debes pronunciar justo en el momento en que el primer rayo de sol aparezca por esas montañas. Llevo años enseñándote la traducción, la pronunciación y el significado de los jeroglíficos que los egipcios recibieron de la escritura de los dioses. Mal que te pese, eres la persona más capacitada.

—Lo haré, si es eso lo que le complace.

—Gracias, hijo —dijo Ieoshúa Rumkowski regresando al butacón—. Ahora sí, puedes retirarte. Te ruego que me tengas al corriente de los acontecimientos. Más tarde nos reuniremos.

Gilgamesh realizó una reverencia y abandonó la sala. Al cerrar la puerta tras de sí, se quedó petrificado. Matar nunca había sido un problema para su conciencia. No obstante, asesinar a su maestro con sus propias manos lo sometería a una prueba para la que no estaba preparado.

79

Roberto Puigcorbé consultó su reloj: 23.00 horas. El terrible momento había llegado, debía irse. Durante horas, en una absoluta soledad y entre centenares de lápidas y nichos que se extendían por el cementerio de les Corts, repasó cada momento al lado de su amigo, comportándose como un pobre loco que hablaba solo delante de una tumba. No fue capaz de acudir al funeral, una cobardía que bien podría excusar. Por tanto, aquella noche era un buen momento para que dos colegas pudieran charlar sin que nadie los interrumpiera. El problema residía en que más que un diálogo era un triste monólogo. Aun así, el policía se despidió de su amigo con la inquietud de que quizá no tardarían demasiado en reunirse. Una ráfaga de aire gélido le golpeó el semblante, erizándole el vello de la nuca. Alzó la mirada, percibiendo que la lluvia amenazaba con aparecer. Era inútil prolongar más su visita. Tras despedirse del guarda del cementerio, un buen amigo que le permitió la licencia de visitar el campo santo a aquellas horas tan tardías, se metió en el BMW. Conduciendo a gran velocidad, tomó dirección a Girona. Su destino se hallaba próximo a la frontera con Francia, el Alt Empordá.

En otro lugar de la ciudad, Santamaría y el joven policía, Albert, dejaron atrás la avenida del Paralelo y rodearon con el coche la plaza de España. Se desviaron a la derecha para pasar por debajo de dos torres de origen veneciano que se alzaban a cada lado, y que daban acceso a una vía urbana que los llevaría hasta La Font Mágica, una fuente que se iluminaba con una gran vistosidad por las noches. Santamaría tuvo que sufrir en silencio la charla que le soltó el novato sobre el parecido de las torres con otras construcciones egipcias que el joven denominó como obeliscos. Albert le sometió a una clase gratis, y sin autorización del agente, sobre egiptología y del origen de aquel monumento: detalles como su nombre real, Tejen, su relación con el culto solar, y la composición de esa estructura en dos partes importantes, cuerpo y piramidión. A Santamaría todo aquello no le importaba y podría seguir viviendo sin saber nada de civilizaciones antiguas reducidas a un montón de escombros. Era un tipo que concebía sumeria como la tierra natal de Conan, el bárbaro, cómic que leía siendo chaval. En su fuero interno se maldijo por su brillante idea de revelarle a su inexperto compañero que el asunto en que estaba metido Puigcorbé se hallaba estrictamente relacionado con la cultura egipcia, dándole pista libre al joven para soltarse y desplegar todas sus horas de estudio sobre la milenaria civilización. Santamaría hizo una mueca irónica al escuchar la palabra piramidión. Grave error que pagó muy caro, porque Albert aprovechó la ocasión para ilustrarle una vez más, dando extensos detalles de la figura de forma piramidal que se colocaba en la parte alta del obelisco y que se recubría de oro.

—El piramidión representaba los rayos solares y el uso del oro para recubrirlo tenía también una explicación en las creencias de los antiguos egipcios, ya que pensaban que ese metal era el color de la piel de los dioses —explicó Albert con pasión ante la cara de aburrimiento de su compañero que había dejado volar su imaginación hasta la última portada del Penthouse, paliando la paliza que le estaba dando el novato con la dichosa civilización.

Casi dio gracias a Dios cuando divisó el Audi, de color azul oscuro, aparcado en las cercanías del MNAC, el Museu Nacional dArt de Catalunya. Tal como les habían indicado, dos hombres los esperaban fuera del coche. No obstante, Santamaría observó, al detener el automóvil, cómo un anciano de barba blanca descendía del interior del vehículo. Aquel invitado sorpresa no había sido mencionado por los amigos de Puigcorbé, ni tampoco le habían confirmado su asistencia en una reunión donde iban a debatir la estrategia a seguir para enfrentarse al conflicto en el que estaban metidos

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80

01.00 de la madrugada. Sant Pere de Rodes

El laberinto de curvas se iluminaba ante el paso de la luz artificial de los faros de un coche que ascendía por la oscura carretera a gran velocidad. Puigcorbé apretó el acelerador hacia su cita con la muerte. El parabrisas hacía horas extras limpiando las gotas de lluvia que inundaban el cristal, al tiempo que el potente viento tambaleaba el pequeño biplaza en las rectas de la carretera donde la aguja de las revoluciones del motor y de la velocidad se disparaban hacia la derecha del medidor. Sin embargo, ni la lluvia ni el viento le importaban lo más mínimo, su pericia al volante y las ansias de acabar de una vez por todas con el maldito enigma le hacía volar hacia su destino.

Tras varios minutos de ascensión, vislumbró el monasterio gracias a la iluminación de que disfrutaba el edificio. Segundos después, divisó el aparcamiento donde su enemigo le había indicado que debía estacionar.

Al descender del automóvil inspeccionó el perímetro. Nadie. En su fuero interno esperaba un comité de bienvenida, pero se dio cuenta de que estaba solo, una primera impresión que no se correspondió con la realidad. Como si de un bosque mágico se tratase, Puigcorbé se convirtió en un barbudo gnomo bonachón de mejillas sonrojadas al que rodearon un grupo de siniestros trolls encapuchados, armados con toda clase de artilugios para acabar con su vida.

Y la cortesía brilló por su ausencia. No le dieron la bienvenida colocándole sobre el cuello un colgante de flores. Todo lo contrario. Sin mediar palabra, dos soldados le empujaron contra el coche y, mientras uno de los encapuchados le apuntaba con su rifle, los otros lo cachearon a conciencia con la bendición del policía que pacíficamente levantó las manos en signo de rendición, permitiendo que aquellos tíos lo manosearan sin contemplaciones.

De entre la oscuridad, emergió una figura delgada, enfundada en un abrigo largo y oscuro que le llegaba a la altura de los tobillos. Sobre la cabeza llevaba un gorro de lana negro para protegerse del frío, que contrastaba con su melena rubia. Gilgamesh caminó lentamente en dirección al policía, con su perenne sonrisa sarcástica dibujada en los labios, una burlona expresión que Puigcorbé llevaba tiempo deseando borrarle de la cara.

El bushi lanzó una mirada a uno de los hombres que habían participado en el cacheo solicitando un veredicto. El esbirro sacudió la cabeza. Inclinó el rostro, pensativo. Había llegado a especular firmemente con la posibilidad de que el agente llevaría encima algún dispositivo GPS. Daba la impresión de que, teóricamente, el policía hubiera decidido jugar limpio. Levantó la vista y la centró en su enemigo, custodiado por dos de sus hombres que lo franqueaban a cada lado y con la espalda pegada al deportivo. Estaba limpio, sin armamento y sin dispositivo de ubicación.

—¿Dónde está? —le preguntó con el ceño fruncido y alzando la voz por encima del fuerte viento y la incesante lluvia.

—¿Y mi familia? —replicó el policía con otra pregunta.

Gilgamesh tensó los músculos de la cara y cambió su sonrisilla por una expresión dura. No iba a permitir que el agente tratara de tensar la cuerda de la negociación, ni estaba de humor para un nuevo duelo dialéctico. El tiempo apremiaba.

—Lo repetiré una vez más, ¿dónde está?

Puigcorbé chasqueó la lengua convencido de que no podría jugar al gato y al ratón con aquel hombre. Si deseaba continuar vivo, debía colaborar. Ladeó la cabeza hacia la izquierda, indicándole con los ojos la parte trasera del coche.

—En el maletero —respondió escueto.

El bushi realizó una seña con la cabeza y uno de sus ayudantes se dirigió a la parte trasera del vehículo. Gilgamesh reculó inconscientemente, dando unos cuantos pasos, recordando las sorpresitas explosivas que se gastaba el detective. Cuando orientó su mirada hacia el agente se encontró con la de éste y una media sonrisa cínica dibujada en sus labios. El esbirro sacó del maletero una bolsa deportiva y la abrió en presencia de su superior. Dentro se hallaba un estuche de madera noble y un amuleto de oro con la forma de un ojo egipcio.

Gilgamesh asintió y extrajo de un bolsillo del abrigo un walkie-talkie. Apretó el botón de comunicación y se llevó el aparato a la altura de la boca.

—Lo tenemos.

—Excelente. Que uno de nuestros hombres lo traiga sin perder tiempo —respondió una voz madura con el volumen de un susurro.

—¿Y en lo que respecta al agente? —le solicitó mirando fijamente a su acérrimo enemigo.

—Encárgate tú mismo, lo dejo en tus manos. Recuerda: debe confesar.

Gilgamesh guardó el walkie-talkie y mostró la vieja expresión prepotente que Puigcorbé conocía de memoria. En su opinión, aquel chalado tenía un verdadero problema en su cabeza al suponerse por encima del bien y el mal.

—Tu actitud despierta en mí ciertas dudas que espero que me puedas aclarar, agente. En primer lugar, llegas hasta aquí desarmado, solo y sin ningún dispositivo que ayude a tus colaboradores a ubicar tu posición. Cumples tu promesa trayendo contigo lo que te solicité para canjearlo por la vida de tu querida familia. —Gilgamesh guardó silencio y se permitió unos segundos de intriga. Luego, se aproximó al policía con determinación—, ¿Dónde está el truco? Tu patrón de conducta no se corresponde con esta pantomima que has representado. Por tu bien espero que dejes de jugar y comiences a decirme la verdad.

—No sé a qué coño te refieres, yo he cumplido con mi parte del trato. Ahora te toca a ti cumplir con lo que acordamos. ¿Dónde está mi familia?

—Sí, es cierto, has cumplido, pero... únicamente a medias. Has tratado de burlarte de mí y eso es algo que me enoja en gran medida. ¿Cuál es el plan?

—¿Plan? No hay un maldito plan... capullo. ¿A qué viene esto?

—Te lo diré de otra forma... ¿dónde está el informático y el hijo del judío?

Puigcorbé necesitó de toda su experiencia para no parecer un niño travieso al que han pillado en una fechoría. Debía abstraerse y aparentar que estaba diciendo la verdad, aunque en realidad no fuera así.

—Muertos —respondió con firmeza.

—No avanzamos, agente. Compruebo que te resistes a colaborar y no me estás dejando demasiadas opciones. El señor Beltrán y el profesor Solé siguen vivos. Dime dónde están y lo que planean —ordenó malhumorado. El tono y la brusquedad de las palabras de Gilgamesh aumentaban a medida que su furia crecía.

Puigcorbé no se dejó impresionar ante el escueto y directo interrogatorio y se mostró frío como un pedazo de hielo.

—No sé de qué me hablas. Esos dos hombres murieron en el templo durante el tiroteo.

Gilgamesh rehusó insistir más. Comprendió que era una pérdida de tiempo valiosísima hacer entrar en razón a un hombre que seguramente estaría más que experimentado en interrogatorios.

—Está bien, comprende que no me dejas más remedio —le advirtió mientras se abría el abrigo y desenfundaba un revólver.

Le apuntó y, sin mediar palabra, disparó.

Puigcorbé se derrumbó lentamente en el suelo, quedándose sentado sobre el frío y mojado pavimento. Con la visión borrosa y un sueño agradable, intentó cerciorarse del lugar donde su cuerpo había recibido el impacto. Miró su muslo derecho y por suerte no sangraba. Atontado, extrajo con dificultad un pequeño dardo incrustado en su pantalón.

—Un tranquilizante. Una dosis de Pentotal sódico —balbuceó. Fue lo último que pronunció antes de desplomarse inconsciente en el suelo.

Gilgamesh se acercó y lo observó desmayado e indefenso a sus pies.

—Me lo dirás por las buenas o por las malas —murmuró antes de ordenar a sus hombres que lo apresaran y lo llevaran al interior del monasterio.

81

La noche, cerrada y lluviosa, no permitía al vigilante ver más allá de sus narices. Encargado de la custodia del perímetro, situado en las ruinas del antiguo pueblo medieval de Santa Creu de Rodes, realizaba guardia cerca de la ermita de Santa Helena.

Fumando un pitillo, tarareaba una melodía que le acompañaba en su soledad. Cada intervalo de cinco minutos debía comunicarse con el monasterio y dar su parte de la situación. Un escueto «todo okey», era más que suficiente. Escasa tarea y, para su aburrimiento, acababa de dar el último aviso instantes antes. Maldijo su suerte. Se estaba quedando helado, empapado por causa de la lluvia a pesar del chubasquero y con un dolor de piernas que le gritaban una tregua en forma de una buena sentada para descansar. Por el contrario, otros compañeros estaban dentro del edificio, refugiados del temporal y del maldito clima de la costa. Estaba más que harto del viento que no dejaba de soplar y que le estaba dando un dolor de cabeza insoportable. Sin embargo, eran órdenes, y las órdenes se debían acatar sin rechistar. Conocía bien cómo se las gastaba su superior, un prepotente rubio con cara de ángel, Gilgamesh, un tipo despiadado y frío, surgido de las mismísimas entrañas del Infierno.

A unos metros de su posición, algo se movía, más bien, un grupo de «algos» se desplazaba lentamente entre los matorrales. El vigilante no percibió el peligro, distraído en su esfuerzo por recordar la letra de la canción que tarareaba en voz baja. El bulto más grande del grupo de hombres que permanecían escondidos, comandaba la tropa. Santamaría realizó un gesto alzando el puño para que todos se detuvieran e inspeccionó la zona. El rudo policía no poseía el olfato de un lobo y no logró olisquear el olor del tabaco. La lluvia tampoco le ayudó demasiado en su exploración. Por descontado, tampoco disfrutaba de una visión felina para regular sus pupilas a la oscuridad reinante y vislumbrar objetos. No podía hacer uso de las linternas. Demasiado cerca para alertar a algunos de aquellos soldados que seguramente vigilaban los alrededores. No obstante, la suerte se alió de su lado. ¡Bingo! La pequeña luz que desprendía el cigarro al quemarse en cada calada le ofreció la situación del primer escollo que debían salvar. Se lo hizo saber a los hombres que tenía cerca e imitó a los comandos de guerra con gestos, que en su persona parecían más que nada ridículos, para que en un silencio absoluto se acercaran al extraño tipo que mantenía su posición bajo la lluvia a la altura de las ruinas de lo que un día fue una ermita.

El chasquido del walkie-talkie avisó al vigilante de que debía recitar su prodigiosa frase para certificar que la zona estaba despejada. Lo tomó con tan pocas ganas que hubiera preferido tirarlo entre los matojos y largarse al pueblo para tomarse una copa y buscar compañía femenina. Además, para completar su malhumor, se estaba meando.

—Todo okey —dijo con sobriedad y guardó el comunicador.

Ya no podía más, tenía que orinar o le reventaría la vejiga. Miró a ambos lados y se cercioró de que sí, seguía solo en medio de ninguna parte. Se deshizo del fusil y lo dejó a sus pies. Mera precaución, únicamente faltaba que en un inoportuno movimiento apretara el gatillo y se volara los genitales. Cuando comenzó a orinar sintió una sensación de placer que le hizo olvidar la maldita noche de vigilancia que se estaba chupando. Cuando se cerraba la cremallera, escuchó a su espalda el chasquido de una madera seca al romperse. Se inclinó para coger el fusil y revolverse para saber qué diablos ocurría allí. Demasiado tarde. De pronto se encontró con unos zapatos al lado de los suyos que pisaban el fusil. Levantó la vista y fue entonces cuando comprendió que estaba perdido. Un tipo gordo y de baja estatura le apuntaba con un revólver.

Como una procesión nocturna de la Santa Compaña, la procesión de los muertos que deambulan los parajes solitarios en busca del os vivos, el vigilante se halló rodeado de un gran grupo de hombres armados.

Beltrán se aproximó al sicario, éste dio un respingo al ver la figura del que supuestamente había muerto el día anterior. Le colocó un objeto cerca de la boca que llevaba en su mano, un dispositivo para grabar la voz.

—Escúchame atentamente —le dijo en voz baja—. Di «todo okey» cuando le dé a este botoncito, ¿entiendes?

El vigilante no movió un músculo del cuerpo. Beltrán resopló, tendría que idear otra forma para convencer al tipo. Santamaría miró de arriba abajo al hombre y masculló una retahíla de palabras malsonantes entre dientes. No disfrutaba de la paciencia de un camaleón; en realidad, no tenía paciencia. Le propinó un puñetazo en las costillas haciendo que el vigilante se doblara de dolor. Luego, lo agarró del cuello para que se alzara a la fuerza y lo mirara a la cara. Enríe Solé observó aterrorizado la escena y retrocedió como si hubiera sentido en su propio cuerpo el tremendo impacto.

—Tú, musculitos. Vamos a ver si lo has entendido. Mi amigo quiere que digas las putas palabras, ¿comprendes ahora lo que se requiere de ti, o... me obligarás a ser más persuasivo? —le amenazó apoyándole el cañón de su pistola en una de sus rodillas. El vigilante asintió tembloroso—. ¿Sí... de verdad? Pues venga... que no tenemos toda la puta noche.

Beltrán pulsó el botón, alucinando con la conducta de Santamaría. Desde luego, Puigcorbé y él parecían haber salido de la misma escuela. El centinela pronunció las dos palabras.

—Perfecto. Ahora, amordazad a este mierda y atadlo en algún árbol próximo —ordenó Santamaría a dos de sus compañeros, reclutados para aquella operación ilegal y nocturna—. Quizá nos haga falta más adelante.

A continuación, el grupo caminó entre los montículos de piedra y tierra que una vez fue un pequeño pueblo y se detuvieron entre unos arbustos desde donde podían divisar perfectamente el monasterio. El conjunto lo conformaban diez hombres vestidos de paisano con sus correspondientes chubasqueros para guarecerse de la molesta lluvia, además de Santamaría, Albert, Marc Beltrán, Enric Solé y un anciano de barba blanca poco hablador, pero de mirada culta que no perdía detalle de nada y que parecía sumido en un estado de concentración constante. Otro grupo esperaba órdenes, cobijados al otro lado de la montaña. Se trataba de un nutrido grupo de miembros de una antigua orden que protegía los misterios de la diosa egipcia Isis.

Albert inspeccionó el recinto con la ayuda de unos prismáticos de largo alcance de visión nocturna. Santamaría y el informático lo emularon. El monasterio estaba custodiado por un gran número de soldados, apostados en cada punto estratégico de la edificación milenaria. Albert suspiró.

—Son un ejército.

Beltrán sacudió la cabeza, abandonando la idea de seguir mirando y autoflagelarse con la evidencia de que se enfrentaban a un enorme regimiento de hombres entrenados en el arte de la guerra. Observó al anciano; éste tenía la mirada clavada en el edificio. Le ofreció los prismáticos, pero los rehusó. El hacker se quedó extrañado. El viejo debía de tener unos implantes oculares con un potente zoom, o... ¿qué demonios estaba mirando?

De pronto, Beltrán sintió una presencia, una percepción que agitó su interior y que acompañó un escalofrío recorriéndole la espalda. Como el mejor de los sabuesos, olisqueó la fragancia que en el pasado desprendía Silvia. Se incorporó y miró a su izquierda entre el espeso follaje, la cortina de agua y la oscuridad absoluta del bosque. Se quedó sin respiración cuando creyó ver una sombra con forma femenina a unos cuantos metros de su posición. Abrió la boca deseando gritar el nombre que tantas veces había querido pronunciar durante el último año y que, a pesar de ser testigo de los episodios paranormales y las pruebas que su difunta mujer le había mostrado de su existencia, todavía le costaba decir. Una mano sobre su hombro le dio un susto de muerte. Al volverse se encontró con Jafet con todos los sentidos concentrados en la misma porción de terreno en que segundos antes el informático había presentido el espíritu de Silvia.

—¿La... la ha visto? —le preguntó inquieto. Jafet asintió sin mirarlo y le dio unas cariñosas palmaditas en el hombro.

—Tranquilo, no la molestes. Está aquí para ayudarte.

82

El sumo sacerdote no lograba dominar sus nervios. Tras toda una vida dedicada a aquel misterio, sus ojos iban a ver un documento que cambiaría el mundo. La inmortalidad estaba al alcance de su mano.

Unos golpes enérgicos sobre la puerta le indicaron que el emisario del poderoso objeto había llegado.

—Pase.

Un hombre alto y con rasgos europeos penetró en la habitación llevando consigo un estuche de bella madera y una joya que relucía como el mismísimo sol. Robson depositó los objetos sobre una mesa rectangular de grandes dimensiones y realizó una reverencia como muestra de respeto.

—Puede retirarse —le indicó a unos metros de la mesa.

Robson se cuadró y tras una nueva reverencia, abandonó la sala cerrando la puerta tras de sí, con la intención de recurrir a su bolsita blanca de la felicidad para mantenerse alerta y despierto lo que quedaba de noche.

Ieoshúa Rumkowski respiró profundamente, sintiendo una renovada vigorosidad en todos sus miembros. Incluso el propio cáncer, que lo empujaba al precipicio de una muerte inminente, pareció detenerse. Se acercó con lentitud y abrió el estuche con el cuidado más exquisito que fue capaz de esgrimir. Tragó saliva. Ante sus ojos, el viejo rollo de papiro que posiblemente contenía el poder más increíble sobre la faz de la tierra. Examinó por encima el estado de conservación del papiro. Se maravilló al comprobar que a pesar de poseer doce mil años de antigüedad se mantenía en extraordinarias condiciones. Le pareció un hecho increíble, un milagro que exclusivamente el uso de la magia egipcia sobre el papiro podía explicar. Dedujo que una proeza tan extraña e inexplicable respondía a algún conjuro que lo había protegido del paso del tiempo y de su deterioro.

Desenrolló el papiro sobre la mesa. Desplegado, medía unos dos metros. Sin duda, se trataba de una mínima porción del libro de Thot, pero suficiente para comprender el verdadero valor de las escrituras egipcias y poseer su conocimiento. Se colocó con cuidado las gafas que ayudaban a su maltrecha vista y observó los bellos caracteres dibujados. El corazón se le agitó, notando un pinchazo agudo en el pecho. Realmente era auténtico, el papiro original que contenía las fórmulas egipcias para engañar a la muerte.

Se sumergió en su estudio y de inmediato encontró lo que tantos años había buscado. No obstante, Ieoshúa Rumkowski estaba pagando un precio muy alto. Llevado de la mano de su emoción, había pasado por alto un detalle trascendental. En una cara interior del estuche que contenía el papiro, había pegado un pequeño objeto con la forma y el tamaño de un simple botón, aunque realmente se trataba de un sofisticado dispositivo GPS, un dispositivo que señalaba la zona concreta donde se hallaba el papiro dentro del monasterio.

83

Nuria sonreía abrazada a él. Los dos estaban tumbados en su cómodo sofá del salón, mirando una película en una tarde soleada de primavera. Mientras, Arnau jugaba con sus camiones de juguete en la alfombra a los pies de ambos. Qué sensación más fantástica tenía; se hubiera quedado así el resto de su vida.

De súbito, el eco de unos pasos resonó en su cabeza. Bajó el volumen de la televisión con el mando a distancia. Su mujer lo miró extrañada y, antes de que pudiera cuestionarse lo que estaba sucediendo, observó aterrorizado cómo se evaporaba todo lo que había a su alrededor. Y de pronto... ¡Zas! Recuperó la conciencia y soñoliento comprendió que todo aquel feliz escenario había sido un sueño, un bonito sueño. Por el contrario, cuando se percató de su actual situación, cayó en la cuenta de que algo no marchaba bien. Tenía las manos atadas por detrás de la espalda y una extraña presión en el cuello. Alzó la mirada y sus ojos recorrieron una gruesa cuerda atada a una viga de madera a unos metros de su cabeza. Lo que tenía alrededor del cuello no era el miedo aprisionándolo, sino una soga. Aquellos sanguinarios malnacidos habían decidido condenarle a la horca. No obstante, sus enemigos habían decidido pasar a la posteridad siendo ingeniosos y aportando un detalle más a la terrible muerte.

Puigcorbé tenía los pies congelados y no sabía muy bien por qué. Inclinó la mirada, dirigiéndola a sus piernas. Entonces fue cuando descubrió aterrorizado que las crueldades no acababan con meter su pescuezo en un lazo. Sus pies desnudos se apoyaban sobre un bloque de hielo de medio metro de grosor y uno de altura. El bloque estaba comenzando a descongelarse. Rumió las implicaciones si eso llegaba a suceder. Cuando comprendió la sádica disposición de su ejecución, se le secó la garganta. Habían dispuesto una ejecución temporizada, ya que cuando el bloque de hielo se descongelara lo suficiente, se resquebrajaría y su cuerpo sin soporte quedaría suspendido en el vacío. Tras eso, moriría en una increíble agonía.

Antes de que pudiera cuestionarse lo crítica que era su situación, escuchó cómo los pasos resonaban con más fuerza. La puerta de la habitación se abrió. Gilgamesh penetró en la sala escoltado por dos de sus hombres.

«Mis verdugos», pensó irónicamente para intentar no especular sobre las pocas posibilidades que le quedaban de salvar la vida.

Gilgamesh se plantó delante del preso. Había desaparecido de su semblante aquella expresión de soberbia, revelando una muy diferente. Una seriedad absoluta que dejaba claro lo enfadado que estaba. Lo miró con los ojos entrecerrados y marcando los músculos de su mandíbula, un rostro que consiguió intimidar incluso al veterano agente.

—¿Dónde están tus colaboradores? Dime, ¿qué pretenden? —le interrogó a gritos. Puigcorbé no respondió de inmediato y se permitió un segundo para evaluar el escenario—. ¿No respondes? Tu silencio comienza a enojarme, agente.

—Me importa una mierda tu patética rabieta —masculló realizando un esfuerzo terrible para pronunciar. La soga en su cuello le incomodaba para hablar—. Te he dicho todo lo que sé. ¿Dónde está mi familia? Teníamos un trato.

—¡Basta! —exclamó fuera de sí—. Si pronuncias una palabra... simplemente una insignificante palabra que yo considere fuera de contexto, tu mujer y tu hijo perecerán de una muerte horrible y agónica que no puedes ni tan siquiera imaginar. Yo mismo me ocuparé de darle descanso eterno a sus almas.

Puigcorbé apretó los dientes para que la emoción no lo dejara como un patético hombrecillo derrotado y vencido. Cerró la boca y procuró coger suficiente aire para respirar con normalidad.

Gilgamesh trató de serenarse. Se alisó la americana con la mano y concentró la atención en su rehén.

—Te explicaré tu situación. Como has comprobado, tienes una soga alrededor del cuello y bajo tus pies un bloque de hielo. Cuando comience a derretirse, tu cuello sentirá el peso de tu cuerpo y el lazo te estrangulará poco a poco. Seguramente conocerás este método de ejecución tan antiguo. Hoy en día todavía se utiliza en algunos países como Irán, Singapur o Japón. Al condenado a la horca se le deja caer de un patíbulo y habitualmente se le rompe el cuello llevándole a una muerte rápida. Sin embargo, eso es algo que no te ocurrirá a ti, agente Puigcorbé. Morirás de isquemia, una muerte celular y de los tejidos en tu corteza cerebral a causa de la disminución del oxígeno en la sangre. Los vasos sanguíneos de tus venas yugulares y de las arterias carótidas se colapsarán por la presión de la cuerda alrededor del cuello. Agente, será una muerte lenta y horrible. Calculo que te quedan unos cuarenta y cinco minutos hasta que el hielo descongelado ceda a tu peso. Ahora he de dejarte, tengo asuntos a los que atender. Te daré unos minutos para que reconsideres tu decisión.

Gilgamesh se retiró, acompañado de sus dos ayudantes. Puigcorbé exhaló un suspiro de angustia. Comprendió que iba a morir como un miserable bandido. Cuando Gilgamesh abandonó su compañía, cerró los ojos intentando soportar la ansiedad. Si no hacía nada al respecto, no tendría ni tan siquiera la posibilidad de salvar a su familia. Y en eso consistía el principal problema. Salvar el cuello, nunca mejor dicho, significaba traicionar a dos hombres que habían puesto en sus manos sus propias vidas.

84

Enric consultó su reloj de pulsera, un regalo de su padre que guardaba con mucho cariño. Marcaba las 04.15 horas de la madrugada. Apuró su café y dejó el vaso de plástico encima de una piedra. El café sabía a demonios, pero al menos la cafeína lo mantendría despierto. Además, tampoco le pareció apropiado hacérselo saber al agente Santamaría que amablemente había compartido su termo con ellos.

A unos metros, Beltrán y Jafet, antiguo ayudante de su padre y que más tarde había desempeñado la misma función para sus hijos, conversaban ante la atenta mirada del joven policía Albert. Le costaba creer que aquel hombre fuera en realidad una pieza tan importante en el organigrama de un culto tan antiguo como el que custodiaba los misterios de Isis, pero las evidencias pesaban más que la gris normalidad que gobernaba su vida y con la cual razonaba. Decidió separarse del grupo para disfrutar de unos momentos de intimidad y recapacitar. Pese a intentarlo, no podía sacarse de la cabeza a su hermana. Se preguntaba cómo se encontraría Hannah y las circunstancias traumáticas que debía de estar pasando, si es que todavía estaba viva. El peso de la angustia lo ahogaba y dedujo que debía ser positivo, ya que no había nada que perder y sí mucho por ganar. Cifró sus últimas esperanzas en aquellos dos extraordinarios compañeros de viaje con quienes había topado, dos ejemplares dignos de ser bautizados como guardianes legítimos de misterios que ahora comprendía que nunca deberían ser revelados al hombre moderno, demasiado poder para tan poco corazón. Enric había llegado a la conclusión de que el hombre había evolucionado intelectualmente durante el paso de los milenios, pero en esa evolución había sacrificado su corazón. La conexión con el planeta y con la fuerza que desprendía había sido olvidada por criaturas que optaron por la lógica y el raciocinio como parte de su propia evolución. La última prueba palpable de esa metamorfosis se advertía en el cambio tan radical del hombre en su relación con Dios. La sociedad se encaminaba a una cultura laica donde Jehová, Buda, Alá o los diferentes nombres con que se había bautizado a una mente superior, presunto creador del Universo, no tenía cabida.

Al regresar con los demás, logró escuchar cómo Jafet le explicaba a Marc las maniobras que iban a ejecutar.

—¿Al amanecer? ¿Cómo puede estar tan seguro? —le preguntaba Beltrán tras escuchar de boca del anciano el momento concreto en que oficiarían la ceremonia.

Albert no abrió la boca, aunque asintió conforme. Todo indicaba que la aparición del sol marcaría el momento cumbre del rito. Santamaría charlaba en voz baja con sus compañeros de profesión que habían accedido a ayudarlo, ajeno a la otra conversación. En realidad, eludía el tema esotérico y las tediosas divagaciones sobre antiguos conjuros.

—Para los antiguos egipcios, el amanecer simbolizaba la victoria de Ra, el abuelo de Seth, sobre las tinieblas de la noche y... su resurrección —recalcó el anciano. Después, continuó con su exposición—. El sortilegio se puede realizar sin importar la hora del día, pero ellos querrán darle una atmósfera especial.

—¿Qué quieren hacer? Habla de una ceremonia... —comentó Beltrán, que no lograba comprender qué se proponían hacer a la salida del sol en un monasterio catalán.

—Su principal sacerdote se muere, y en su locura persigue cambiar de cuerpo —respondió Jafet con el rostro cabizbajo—. Ieoshúa Rumkowski hace mucho tiempo que perdió la perspectiva, hundiéndose en el estudio oscuro de la Cábala, un conocimiento tenebroso que turbó su mente.

—¿Rumkowski? —preguntó Enric, asombrado. En ese momento sintió cómo sobrevolaba la dimensión desconocida. Jafet levantó la vista y asintió. El egiptólogo se llevó las manos a la cabeza, totalmente impresionado—. Se apellida Rumkowski... ¿como usted, Jafet? Dígame que no, que no es...

—Es mi hermano pequeño. Llevo tiempo vigilándolo y sé cómo piensa. No obstante, no hay ninguna relación entre ambos.

Beltrán le lanzó una mirada inquisidora preguntándose por qué se lo había callado hasta entonces. Estaban con la cabeza dentro de las fauces del lobo y aquel viejo místico se permitía la ligereza de reservarse información vital.

—¿Cuándo pensaba contarnos su secreto, Jafet? Está en juego la vida de mucha gente, maldita sea —le espetó enfurecido—, incluso la nuestra. Me importa una mierda sus disputas familiares, pero opino que debió advertirnos.

—Perdónenme. Somos hermanos, pero hace muchísimos años que perdimos el contacto. Nuestro padre nos enseñó los secretos de la ciencia hebrea y desde jóvenes nos convertimos en maestros del conocimiento de la Cábala. A través de ella, desciframos juntos el conocimiento del origen de la cultura madre y del Antiguo Egipto. Sin embargo, Ieoshúa demostró desde pequeño una predisposición diferente de la mía. Mi hermano decidió un buen día abandonar la casa de nuestros padres y convertirse en monje benedictino. Durante años ha estado sirviendo falsamente al Dios cristiano en la abadía de Montserrat. Desde su escondite, entabló lazos clandestinos con los antiguos adoradores de una sociedad secreta que servían al dios tenebroso.

—¿Montserrat? Entonces... ¿quiere decir que su hermano conocía a Carlos Codina? —dedujo Enric, que comenzaba a enlazar cabos.

En cambio, Beltrán se encontraba en unas cotas muy altas de lo que se podía denominar estar cabreado.

—¿A qué coño estaba jugando? —le increpó de nuevo alzando la voz. En un acto violento lo cogió por la pechera y lo zarandeó. Enric presenció sobresaltado el arrebato colérico del informático—. ¿No se da cuenta, viejo loco, de que ese muchacho está ahí dentro por su imprudencia?

—Todo ocurre por una razón y ésta es la responsable de que nuestros destinos se hayan unido. Confía en mí —respondió con la voz entrecortada.

—¿Que confíe en usted, dice? —le soltó de mala gana y sacudió los brazos—. Se acabó, usted está aquí como los demás chiflados de ahí dentro —dijo realizando un gesto despectivo mientras señalaba con la mano el monasterio—, ese maldito papiro y sus asquerosos poderes. No les importa lo más mínimo la vida de esas personas inocentes; simplemente persiguen esa antigualla que ni tan siquiera sabemos si funciona o no.

Jafet lo miró con una expresión prudente, al tiempo que se acariciaba el cuello. Beltrán casi lo había estrangulado cogiéndole con fuerza de la chaqueta.

—Por esa razón secuestraron al señor Codina, quiere apoderarse de su cuerpo —reflexionó Enric acariciándose el mentón.

—Opino lo mismo. —Beltrán lo miró y expresó su malestar—. Desde el principio no me encajaba qué narices significaba el secuestro del monje con nosotros.

Enric se volvió hacia Jafet. Su espíritu más calmado sería de mucha ayuda. Todavía quedaban incógnitas por contestar y el temperamento del hacker, comprensible en cierta forma, era más que nada un escollo. El egiptólogo respiró aliviado cuando éste se alejó mascullando entre dientes.

—¿Qué les pasará a las personas que tienen en su poder?

Jafet resopló afligido. Comprendía al joven programador, pero éste parecía no entenderle a él.

—No les ocurrirá nada hasta que finalice la ceremonia.

—¿Cómo puede estar tan seguro? —los interrumpió Albert, que en silencio no había perdido detalle de la conversación.

—Ya se lo he dicho antes: conozco a mi hermano. Esas personas serán testigos ajenos al culto que contemplarán el milagro.

—Y después del rito, ¿qué pasará con ellos? —insistió Enric.

Jafet Rumkowski miró a lo lejos, intentando vislumbrar dónde se hallaba y en qué estado de ánimo se encontraba Beltrán. Suspiró apesadumbrado.

—Bueno, supongo que serán ofrecidos a su señor como sacrificio humano.

Beltrán se volvió al escuchar la última frase, clavando un puñal en forma de mirada en la figura del anciano. De buena gana se hubiera saltado por alto el rollo de respeto sobre las personas mayores y le hubiera propinado un par de puñetazos. Enric lo contempló preocupado y le hizo un gesto con la cabeza. Beltrán reaccionó, tratando de tranquilizarse, consciente de que no solucionaría nada dejándose llevar por la ira.

—Eso nos da un margen de unas tres horas —dedujo Enric consultando de nuevo el antiguo reloj de su padre.

—Son las cuatro y media pasadas —advirtió Beltrán. Levantó la mirada de su reloj y la centró en el egiptólogo—. Es el momento, Enric. Dentro de poco «Emperatriz» entrará en escena. Deberíamos irnos.

Albert se acercó a Santamaría para comunicarle que el siguiente paso en la operación iba a comenzar. El rudo policía observó cómo aquellos dos idealistas se perdían por el camino que los conduciría a las mismísimas puertas del infierno. Con su enrevesada empresa en mente, iban derechitos al monasterio de Sant Pere de Rodes.

85

El hombre que se debatía entre controlar su equilibrio o quedar ahorcado con la lengua fuera, no era la clase de tipo al que se le podía intimidar con facilidad. Sin embargo, Puigcorbé comenzaba a temer seriamente por su vida.

Hacía rato que sus pies formaban parte del desmembrado bloque de hielo y un cosquilleo le subía desde las pantorrillas hasta los muslos. Los músculos de sus piernas pedían auxilio, tensados durante demasiado tiempo y agotados de la misma posición. Estaba en las últimas, una bocanada de aire demasiado grande y adiós.

Gilgamesh entró de nuevo en la habitación franqueado por dos de sus hombres. Observó a un hombre que pagaba su penitencia heroicamente, con los labios cerrados, íntegro, irreductible, y con la conciencia firme. Examinó el bloque de hielo con el rostro imperturbable, reparando en que le quedaba poco tiempo para perder su estructura y fragmentarse en cientos de pequeños cubitos. No pudo, o quizá no quiso, pasar por alto la admiración que sentía por un luchador nato que de puntillas se esforzaba en seguir vivo. Otro en su lugar hubiera suplicado clemencia gimoteando, siendo capaz de vender incluso a sus propios padres por salvar el pellejo. Pero el hombre que tenía delante no haría tal cosa. Y precisamente era esa actitud tan extraordinaria la que admiraba. Encajaba con integridad su destino, pese a la sádica disposición de su ejecución diseñada para que tuviera la posibilidad de repasar cientos de veces lo agónico que iban a ser sus últimos instantes de vida.

—Y bien... ¿vas a hablar, agente? —preguntó sin muchas expectativas de que lo fuera hacer. En cierta forma le sorprendería desfavorablemente y sus palabras revelaban un último intento para que el valiente agente de la ley recapacitara antes de obligarle a bajar la maza como lo haría un juez y sentenciarlo.

Puigcorbé no abrió la boca y entornó los ojos como demostración de que se hallaba mentalmente preparado para el fatídico momento de su muerte. Su sacrificio les otorgaría a su mujer y a su hijo una pequeña oportunidad, un único pensamiento positivo que dominaba su mente y que le daba fuerzas para ofrecer el sacrificio máximo que un humano podía alcanzar a entregar. No obstante, para que sucediera el milagro que estaba aguardando no debía desvelar el plan trazado por el informático y el profesor de Egiptología. En cierta manera, y a pesar de su inminente muerte indigna, no hubiera imaginado otra forma más adecuada de dar su vida por ellos, por la familia que nunca debió perder. Su salvación le daba sentido a todo, un pago por sus errores que le otorgaba la paz interior que necesitaba para afrontar el triste desenlace.

El «guardián» lo estudió con el gesto serio, en silencio, y pensativo. Pareció leerle el pensamiento porque soltó un resoplido de disgusto. Dedujo, al contemplar la expresión de su oponente, que no había nada que hacer y que su enemigo no confesaría nunca. Moriría como un verdadero mártir antes de traicionar a sus colaboradores. «Admirable, agente. Estás dispuesto a sacrificarte por los seres que amas. Impresionante».

Inclinó el rostro y cerró la mano para apretar su puño con fuerza. Lo que debía hacer a continuación lo asqueaba, le parecía indigno, pero no tenía otro remedio. Ladeó la cabeza y miró al soldado que tenía a su derecha.

—Traed a la mujer y al chico.

Puigcorbé abrió los ojos sobresaltado. Su paz se difuminó al instante, dando paso a la desesperación más absoluta que un humano podía sentir. Las miradas de ambos contrincantes se cruzaron, y cada cual leyó en los ojos del otro sus intenciones, sus miedos, sus sentimientos. Puigcorbé se quedó pálido. Aquel psicópata no se iba a dar por vencido.

Al policía se le paró el corazón cuando vio a Nuria y Arnau entrar en la habitación. Nuria, con las manos atadas, se revolvía como una leona malherida entre sus opresores. Fue lo que le enamoró de ella, la extraña mezcla en su carácter, porque Dios sabía lo cariñosa que podía llegar a ser. En cambio, Arnau lloraba desconsolado y el policía sintió un nudo en el estómago. Le habían atado sus delicadas y tiernas manos con gruesas cuerdas. Puigcorbé, tras reponerse de la sorpresa, sintió crecer la ira. Estaba fuera de sí, y se juró a sí mismo que los mataría... los mataría a todos, uno a uno. Hubiera dado la vida por tener su Colt entre las manos, con las suficientes balas para convertir aquel puto lugar en una masacre. Pero no era así. Su situación se resumía en dos palabras: atado y derrotado. Y con una cuenta atrás en forma de un bloque de hielo debajo de sus pies.

Nuria dejó de luchar contra sus secuestradores cuando contempló la figura de Roberto apresado con una soga alrededor del cuello y con los pies desnudos sobre un bloque de hielo que se estaba descongelando. Y lo comprendió todo. Rompió a llorar con la emoción más intensa y desgarradora que nunca antes había sentido. Él estaba allí, jugándose la vida por ellos, dejando que lo atraparan sin luchar, porque ella sabía que no lo habrían detenido si de ello no hubiera dependido la vida de su hijo. Quiso hablar, decirle los sentimientos que se agitaban en su corazón, gritarle simplemente «te quiero, ¿me oyes? Te quiero, siempre te quise y nunca dejé de hacerlo». Sin embargo, no pudo. La emoción, el miedo, la angustia, le apresaron las cuerdas vocales. Se maldijo, ella tenía la culpa, una estúpida egoísta que nunca supo o... no quiso perdonarlo del todo. Le había fallado en el pasado, sí. Pero, pese a todo, estaba allí por ella.

El pequeño Arnau no comprendía nada. Su papá estaba atado encima de un hielo. Su papá... el hombre más valiente del mundo. Arnau siempre presumía de su padre cuando hablaba con sus amiguitos, y según su opinión, su papá era la representación perfecta de un superhéroe, un Superman sin capa ni leotardos.

«¿Por qué papá no se baja del hielo y nos vamos de aquí? Papá es fuerte», pensaba el pequeño sin alcanzar a comprender la trágica situación.

Puigcorbé no podía más. Los observó conmovido y con un dolor agudo en el pecho que no le permitía respirar. Contempló impotente cómo lloraba su hijo mientras soportaba su mirada de auxilio clavada en su persona. Era una sensación insoportable de frustración. Hubiera deseado caer muerto en el parking del periódico, o en la vieja casona de los padres de la periodista, o incluso hubiera dado las gracias por tener la oportunidad de desangrarse en el suelo del templo de Madrid. Cualquier cosa menos aquello.

Gilgamesh no cedió y extendió la mano para que uno de sus hombres le entregara un puñal. Por su parte, Puigcorbé no conseguía respirar, ahogándose junto a sus últimas esperanzas de salvar a su familia.

—No lo hagas... hablemos —le suplicó con los ojos enrojecidos.

—¿Dónde están? ¿Qué planean? —exigió saber Gilgamesh situado detrás de la espalda de la mujer.

—No lo sé... ¡Lo juro! —vociferó en un último esfuerzo por detener al monstruo.

—¡Mientes! —sentenció Gilgamesh al tiempo que asía la melena de Nuria con fuerza y tiraba de ella para que doblara el cuello, colocándole el puñal en la yugular.

—¡No... no lo hagas, por favor! ¡No lo hagas, por Dios! —exclamó entre lágrimas. Con los ojos entornados, Puigcorbé suplicó piedad, llorando de rabia y desesperación, como un hombre indefenso.

Gilgamesh no tuvo clemencia y hundió el afilado cuchillo en el cuello de la pelirroja, realizándole un feo corte, aunque superficial, de donde emanó abundante sangre.

—¡Noooo, por Dios, nooooo!

Gilgamesh alzó la mirada y lo contempló impasible.

—Te mataré, cabrón..., te mataré. Lo juro por Dios —explotó el policía en una rabia incontrolada.

Gilgamesh ni se inmutó. Estaba decidido a llevar hasta el final su deshonrosa acción. No obstante, decidió subir un grado más la tensión y de esa manera llevar al agente hasta el límite de la desesperación. Soltó a la mujer y caminó lentamente hasta el pequeño Arnau. Le acarició con suavidad el cabello y, situándose por detrás del pequeño, miró de reojo al padre que los vigilaba aterrado.

—Tranquilo, Arnau. Tu papá no permitirá que te ocurra nada malo.

Para el pequeño Arnau tenía otra sorpresa guardada que llevaría al policía al borde de la locura. Desenfundó su revólver y alojó la punta del cañón en la parte trasera del delicado cráneo del niño. Puigcorbé se derrumbó y cerró los ojos derrotado.

—Está bien, tú ganas... Te lo diré, pero suéltalos.

—Habla —exigió Gilgamesh sin intención de darle facilidades.

—Un virus... —pronunció angustiado consumando la traición.

—¿Un virus? —Gilgamesh retiró el revólver del chiquillo unos centímetros y contempló extrañado al policía.

—Sí, un virus informático. El marido de la periodista ha insertado en internet un programa, lo llamó «bomba lógica». Dicho programa contiene la información de vuestros miembros y las pruebas incriminatorias que dio Yaacov Solé a la periodista —explicó esforzándose por pronunciar las palabras. A pesar de estar de puntillas, debía estirar el cuello para que la soga le permitiera hablar. El hielo había disminuido de altura varios centímetros y el estado del bloque helado era crítico—. El programa tiene un nombre: «Emperatriz».

—No puede ser —murmuró. Durante unos segundos, Gilgamesh dudó si la confesión del policía era cierta u otro intento por retrasar la muerte de su familia. En su opinión, tal acción parecía imposible. El no era un experto en informática, pero su organización había contratado a unos cuantos expertos en la Red para defender sus intereses, incluso uno de ellos estaba en el monasterio, trabajando en una conexión con los demás miembros del culto que habían decidido no acudir a aquel rito, pero que estaban interesados en comprobar con sus propios ojos, aunque fuera a través de la pantalla de un ordenador, que el dinero invertido había dado el fruto esperado.

Tras pensarlo, llegó a la conclusión de que lo más sensato era asegurarse de que el peligro no fuera una absurda estratagema del policía. Salió de la habitación y buscó la frecuencia correcta en el walkie-talkie para comunicarse con Ono.

De repente, escuchó la reverberación de unos pasos acelerados acercándose. Al fondo del claustro distinguió la figura de un hombre que se dirigía a él corriendo a una gran velocidad. Gilgamesh frunció el ceño, confundido. Se trataba de Ono. Cuando el joven llegó a su altura, se detuvo. Estaba asfixiado, ya que su trabajo no le confería una gran forma física y el sprint lo había dejado sin resuello.

—Tene... tenemos un serio problema —acertó a decir.

—Explícate.

—Un virus ha infectado nuestra red, señor.

Gilgamesh se sobresaltó y lanzó una mirada por encima de su hombro. Ono siguió la mirada del bushi y descubrió alarmado la escena de la habitación. La puerta entornada ofrecía la imagen de un tipo sobre un cubículo de hielo y con un lazo alrededor del cuello. A unos metros del futuro ahorcado, dos soldados custodiaban a una mujer y un crío, ambos con las manos atadas. Ono dio un respingo y se preguntó qué clase de fiesta salvaje se habían montado esos tíos. Se limpió el sudor de la frente con la manga de la sudadera y tragó saliva. Aquel trabajo estaba muy bien remunerado, pero llevaba tiempo intuyendo que la organización para la que trabajaba ocultaba una cueva de asesinos.

—Soluciónalo —le ordenó Gilgamesh.

—No lo comprende, señor. He hablado con todos —dijo refiriéndose a los programadores que el culto tenía en nómina— y ninguno ha encontrado una solución. Debería venir conmigo, lo entenderá cuando lo vea con sus propios ojos.

Gilgamesh entrecerró los ojos con la furia desatada en su interior. De pronto, un crujido resonó a su espalda e, instantes después, un grito femenino de espanto retumbó en la habitación. Se volvió de inmediato y vislumbró el cuerpo de Puigcorbé zarandeándose de un lado a otro. El hielo se había desintegrado y los trozos se desparramaban por el suelo de la sala. Apretó los dientes al saber que si no hacía nada, el policía fallecería en pocos segundos. Dedujo que tal vez era la mejor opción y que debía renunciar al imaginario enfrentamiento entre ambos en otro marco mejor. Su cerebro y su corazón se ensalzaron en una disputa. Retrocedió sobre sus pasos y volvió a entrar en la habitación. Observó impertérrito cómo el agente daba sus últimos coletazos de vida, al tiempo que trataba de sacarse la idea de la cabeza de un duelo imaginario en igualdad de condiciones. No pudo.

—Bajadlo —les ordenó a sus hombres aun siendo consciente de que quizá era demasiado tarde.

Nuria, de rodillas y con el rostro envuelto en lágrimas, gritaba el nombre del policía entre lamentos desesperados.

Los soldados obedecieron a su superior y tras descolgarlo lo dejaron en el suelo con sumo cuidado. Puigcorbé se quedó inmóvil. Gilgamesh le hizo una seña a uno de sus ayudantes para que éste comprobara si todavía respiraba. El esbirro se arrodilló ante el cuerpo del agente para tomarle el pulso. Tras unos segundos, levanto la mirada y asintió. Gilgamesh se sintió aliviado y desconcertado a un tiempo. No lograba entenderlo, seguía vivo.

—Lleváoslo a la celda del monje. Haced lo mismo con la mujer y el niño.

Gilgamesh agarró del brazo a Ono y lo empujó en dirección al claustro. El joven se había quedado petrificado viendo una escena tan brutal que le costaría tiempo sacársela de la cabeza.

—Vamos... enséñame ese virus.

Ono fue arrastrado por Gilgamesh, sintiéndose como cuando de niño lo llevaban al despacho del director por alguna travesura. Aquel tío le apretaba tanto el brazo que cuando se lo soltó, al Ilegal a la sala donde tenía el ordenador, tuvo que masajearse la extremidad para que volviera a circularle la sangre con normalidad. Masculló en voz baja varios insultos y se sentó en su cómoda butaca. Con la mano temblorosa, movió el ratón para que el salvapantalla desapareciera y el monitor mostrara lo que sabía de antemano que no le haría la menor gracia a Gilgamesh. Este contempló en la pantalla la foto de una mujer con un vestido de época.

—¿Quién es? —preguntó con la intención de que la identidad de aquella mujer le diera cierta información para aclarar la procedencia del virus.

—Romy Schneider —dijo con una media sonrisa forzada. Gilgamesh le clavó los ojos hasta hacerle entender que no estaba para tonterías. Ono tragó saliva.

—¿Este es el virus tan peligroso?

—Sí. Ha bloqueado el ordenador y todas las conexionen que teníamos para la ceremonia. Ahora mismo, estamos incomunicados —explicó toqueteando el teclado para que el «guardián» se percatara de que no funcionaba.

—¿Y no puedes arreglarlo? —Ono sacudió la cabeza y se devanó los sesos para explicarle lo mejor posible el porqué no era capaz de solucionar el problema—. Si pudiera hacerlo, me convertiría en el mejor hacker de la historia.

Aquel maldito programador estaba acabando con la paciencia de Gilgamesh, y esto sólo podía significar un doloroso final. Ono decidió actuar rápido y revelarle 1o que conocía sobre «Emperatriz».

—Este virus hizo su aparición hace años, infectando a una pasada de sistemas para luego desaparecer sin más —relató Ono, que no logró disimular su gran admiración por el creador de aquel programa «destrozasistemas»—. Nadie... nadie pudo nunca desinfectar su sistema por cuenta propia. Sólo cuando Sisí decidió eliminar a «Emperatriz», volvieron las cosas a su normalidad. La creadora luchaba contra Microsoft y la libre distribución de su sistema operativo Windows. Esto que ve aquí, señor, es una leyenda dentro de la comunidad underground, el virus definitivo.

Gilgamesh escuchó atento a aquel idiota fanático de los ordenadores y se acarició la barbilla. Marc Beltrán. Su rencor creció hacia aquel tipo. Su maestro tenía razón: Beltrán era un auténtico peligro.

De pronto, el walkie-talkie crepitó, emitiendo un pitido continuo.

—Gilgamesh... ¿Qué ocurre, Robson? —preguntó con la mente puesta en cómo solucionar el inconveniente informático.

—Señor, nuestros hombres han detectado a dos tipos que se dirigen hacia nuestra posición —anunció Robson un tanto acelerado.

—A ver si lo adivino... ¿Beltrán y el hijo del judío?

—Exacto, señor. ¿Los interceptamos?

—Sí. Traedlos a mi presencia inmediatamente.

Gilgamesh cerró la comunicación y perdió la vista en la bella mujer de la pantalla, su sonrisa era arrebatadora. Luego, se le agrió el gesto y miró serio al inepto programador.

—¿Quién dices que creó este programa?

—Sisí. Sólo se conoce su apodo. Desapareció un buen día y nunca más se supo de ella —respondió con cierto desconsuelo. Parecía que Ono guardaba cierto amor platónico por la mujer que había sido capaz de crear aquella maravilla.

—¿Ella? —comentó con una sonrisa sarcástica. Aquello tenía la suficiente gracia para aliviar la tensión que Gilgamesh soportaba sobre sus hombros, aunque fuera por un instante—. Bien, vas a tener la ocasión de conocer a la mente creadora de tu problema. Espero que sepas controlarla para que arregle lo que tú has sido incapaz de solucionar.

Gilgamesh abandonó la habitación dejando a solas a Ono. El joven no lo podía creer: ella allí, Sisí, y la iba a ver con sus ojos, la leyenda viviente de todo programador. Sisí, por méritos propios, había desbancado incluso a Lara Croft del pódium de las mujeres digitales más deseables. Se preguntó si sería guapa.

86

Cinco hombres irrumpieron en la iglesia del viejo monasterio. Dos de ellos, con las manos atadas, caminaban unos pasos por delante de otros tres que los custodiaban sin apartar la vista de sus prisioneros, apuntándoles con sus rifles M16.

Al final de la nave los esperaba un hombre, de pie e inmóvil en el epicentro del altar. Resultaba curioso que el tipo que tenían a unos metros poseyera más similitudes con un demonio que con un humano entregado a sus servicios sacerdotales. Beltrán pensaba en ello mientras se iban acercando a Gilgamesh. No le extrañaba la curiosa paradoja de que un monasterio benedictino fuera utilizado para el servicio de un culto tan terrorífico. Su experiencia le había enseñado que a menudo el bien y el mal no estaban tan distantes como se podía llegar a pensar. Las sectas satánicas utilizaban cruces invertidas para sus ritos, pero cruces al fin, un símbolo cristiano. Incluso tenían su propia versión de la Biblia, pero en un formato más siniestro siguiendo las directrices que se esperaban del buen adorador de Satanás. Parecía un juego macabro que el mal se dejara seducir por elementos santos para sus fines y que llevado de la mano de sus excentricidades los copiara literalmente, dándoles un toque más horrible.

En el corto trayecto, Enric Solé iba concentrado en no perder la cuenta de sus pasos al caminar y en controlar el miedo que sentía. Casi a punto de sufrir una oleada de pánico, su mente le imploraba, gritando y gimiendo, que saliera huyendo de allí, que pidiera socorro, que suplicara arrodillado por la vida de su hermana. Procuró sobreponerse a su aprensión. A pesar de ser un auténtico gallina, consciente de su cobardía, trató de agarrar las riendas de sus miedos como si éstos representaran caballos salvajes e intentó dominarlos. Lo consiguió a medias.

Por el contrario, Beltrán se había desembarazado de toda sombra de temor. Sin nada que perder, su conciencia le animaba a llegar hasta el final de la maldita historia. Los acontecimientos de los últimos días lo habían transformado en un tipo con agallas, con el arrojo y el desparpajo necesarios para invitar al Maligno a un último y determinante pulso. Mientras caminaba, se permitió el capricho de inspeccionar la sala.

Cámaras, pantallas colgadas de las columnas, micros para captar el sonido ambiental. Aquel lugar parecía preparado más para la ceremonia de entrega de los premios MTV que para un rito donde unos desgraciados tratarían de jugar a ser dioses. Iban a televisar el rito online. Alucinante.

Cuando llegaron a la altura del asesino, vieron tras él a un joven moreno que los miraba con gesto curioso. Ono no entendía nada. Se preguntaba dónde estaba Sisí, la princesa programadora que había idealizado en largas noches enganchado al ordenador, buscando su rastro por la Red.

Gilgamesh miró a los recién llegados.

—Para estar muertos, observo que tienen muy buen aspecto —comenzó dándose el gusto de demostrar su fina ironía.

—Nos hablaron de la fiesta que estabas montando, y como el rollo iba de resucitar espíritus fallecidos, pensamos que con un poco de suerte... —comentó Beltrán con descaro.

Gilgamesh bajó de su pedestal hecho una furia y, tras descender los escalones, le soltó una bofetada, demostrando que no estaba dispuesto a consentir un nuevo sarcasmo. Beltrán cayó al suelo. En cualquier caso, perdiendo el control, Gilgamesh le estaba ofreciendo la oportunidad perfecta al hacker para recordarle dos cosas: era la segunda bofetada que le daba sin venir a cuento y el asesino no controlaba la situación tanto como quería aparentar. Beltrán fue levantado por uno de los guardias ante la temerosa mirada de Enric. El soldado le colocó la bolsa negra que contenía el portátil sobre el hombro y regresó a su posición. Con la mejilla sonrojada, Beltrán pensó que lo más sensato era no incordiar más a aquel tipo. Puigcorbé debía de estar lejos de allí con su familia, de eso se trataba, canjeando el papiro y el Udyat por su mujer y su hijo. Posiblemente, le hubieran dejado marchar. La segunda parte del plan era chantajear a esos necios con otro intercambio: Hannah Solé y Carlos Codina a cambio de desinfectar su sistema de «Emperatriz».

—Ha jugado con fuego, señor Beltrán. Lo menosprecié, he de reconocerlo, y ha resultado un enemigo brillante. Ha ideado una estrategia soberbia, pero inútil —le comunicó Gilgamesh, más calmado y paseando de un lado a otro, delante de la posición de los dos hombres. Beltrán lo estudió, parecía muy confiado, demasiado. Le dio mala espina su discurso triunfal.

—Hagamos un trato y todos saldremos ganando —propuso el informático.

Gilgamesh se detuvo y tras soltar una carcajada teatral, se acercó hasta colocar su cara contra la del hacker.

—Escúcheme bien, señor «Inteligente» —le gritó de forma áspera. Beltrán sintió su aliento, no tan desagradable como esperaba—. No habrá trato alguno. Arregle lo que ha estropeado. De lo contrario, morirán todos.

Beltrán se estremeció. ¿Todos? La cosa no iba tal como había planeado. A pesar de sus dudas, tenía que ir más allá en la negociación. Muertos no les servían de nada.

—Entiendo... ¿Ya has conocido a «Emperatriz»?

Gilgamesh retrocedió unos pasos, rumiando la contestación. Ono seguía atento la conversación. Pese a su desengaño por no haber visto a su Sisí, logró distinguir en las palabras de aquel tío de ropa informal. Se preguntó asustado si aquel hombre sería... Se quitó la idea de la cabeza al instante. Pero, si el tipo no tenía nada que ver con «Emperatriz», ¿por qué había advertido de la inesperada aparición de la obra maestra de Sisí? ¿Por qué llevaba una bolsa negra colgada del hombro, que seguramente contenía un portátil en su interior? Comenzó a cuestionarse sus sentimientos.

—Se lo diré por última vez: saque de nuestro sistema ese programa —le amenazó Gilgamesh que comenzaba a perder la paciencia.

—No haré algo así. Lleguemos a un acuerdo. De lo contrario, ya pueden disparar.

Enric sintió cómo sus genitales comenzaban a escalar por su cuerpo hasta resguardarse en su cuello. De haber llevado corbata, hubiera precisado destensar el nudo. Ladeó la cabeza y miró de reojo a su compañero. Se había vuelto totalmente chiflado si pretendía mantener un pulso con aquel asesino. El plan consistía en dialogar un canje, no en coaccionarlo de una manera tan agresiva.

De pronto, por el tramo izquierdo de la nave, apareció Robson, acompañado por dos soldados que arrastraban un cuerpo. A Beltrán se le cayó el mundo a los pies, pero trató de no darle a entender a Gilgamesh su sorpresa al ver a Roberto prisionero. No obstante, el egiptólogo tiró por tierra la imagen del hacker al dar un respingo y llevarse las manos a la boca. Beltrán «agradeció» a su compañero, con una mirada de soslayo, fría como el continente antártico, la magnífica ayuda que le estaba dispensando. Observó a Puigcorbé y después dirigió la mirada hacia Gilgamesh, que lo estudiaba con el rostro confiado y victorioso. Beltrán trató de pensar rápido. ¿Cómo estaba el policía allí? Por lo que dedujo, la primera parte del plan se había ido al garete, y comenzaba a entender la actitud del asesino.

—Quietos —ordenó Gilgamesh a sus hombres—. Traed aquí a nuestro invitado, quiero que estos señores lo vean.

Los sicarios se acercaron y dejaron caer de malos modos el cuerpo del policía en el frío suelo, justo a los pies de Gilgamesh.

—Recapitulemos, si les parece. Su patético plan ha sido desarticulado. Si pensaban que el agente canjearía el papiro y el amuleto por su familia, y después ustedes dos se presentarían aquí con la intención de hacer lo mismo con la mujer y el monje a cambio de desinfectar nuestro sistema, son unos ilusos.

Beltrán clavó la mirada en el cuerpo inmóvil del policía. La situación había dado un vuelco total. Gilgamesh decidió ir más allá y darle un aliciente al informático para que éste reconsiderara su decisión de cooperar. Desenfundó su revólver y apuntó a la cabeza del policía. Enric dio un respingo.

—¿Está dispuesto a dispensarnos de la molesta compañía de «Emperatriz», señor Sisí? —preguntó Gilgamesh al tiempo que le quitaba el seguro a su arma. Beltrán frunció el ceño y observó la escena mientras trataba de utilizar su lógica lateral. Lo sabían todo. Todo.

Ono puso los ojos en blanco. ¿Señor Sisí? Ahora caía en la cuenta. Aquel tío era Sisí, la mente creadora de «Emperatriz». Se arrepintió de sus pensamientos lujuriosos con su misteriosa hacker. Sisí era un hombre y no la ninfa asiática idealizada por él.

Beltrán tenía que aceptarlo, estaba en serios apuros y no tenía ningún as escondido bajo la manga. Se dio por vencido y asintió cabizbajo.

—Está bien, lo haré. Pero necesitaré mi portátil.

—¿Me toma por estúpido, señor Beltrán?

«Por un hijo de puta sin sentimientos o un puto chalado posiblemente sí, pero no por nada que se le parezca a la estupidez», pensó con amargura.

—No, pero su sistema está bloqueado, es imprescindible que lo utilice.

Gilgamesh miró por encima del hombro a Ono buscando su beneplácito, pero éste estaba ensimismado dando un lindo paseo por sus inesperados y recientes sentimientos homosexuales.

—Ono, ¿es eso cierto? —le preguntó con un timbre de voz molesto. Odiaba recurrir a un niñato embobado por un universo de amasijos de cables y chips. Ono miró al extraño tipo y asintió temeroso.

Gilgamesh gruñó. Aquella acción era darle cierta ventaja a un experto en programación y, aunque le pesase, no confiaba demasiado en Ono.

El walkie-talkie crepitó de nuevo. Gilgamesh oprimió el botón de comunicación. Era la frecuencia del maestro.

—¿Sí?

—Reúnete conmigo de inmediato, tenemos que tratar un tema muy importante.

—De acuerdo, maestro —respondió con los ojos clavados en un hombre que le estaba dando tantos inesperados quebraderos de cabeza. Guardó el comunicador.

Gilgamesh consultó su reloj y se le agrió el semblante al instante. Le quedaba poco tiempo y el imprevisible señor Beltrán le había robado demasiado. Volvió a dirigir una mirada gélida a aquel alfeñique de aspecto inofensivo, pero con unas armas a las cuales él no podría enfrentarse jamás. No se fiaba lo más mínimo. Su soberbia le había hecho cometer un desliz imperdonable: no darse cuenta del grave peligro que representaba ese hombre en la sociedad actual. No le quedaba más remedio que asumir riesgos.

—Ono, ocúpate personalmente de vigilar cada uno de sus movimientos —le ordenó con un tono de voz que parecía indicar que si el programador no desempeñaba bien su papel de vigilante, lo pagaría caro, tanto como con su propia vida.

Ono asintió y tragó saliva otra vez; se le estaba quedando la garganta seca de tanto tragar.

Gilgamesh levantó el brazo y señaló a dos de los hombres que estaban detrás de sus inesperados invitados.

—Vosotros dos, acompañad a Ono y no perdáis de vista, por ningún concepto, sus movimientos.

Gilgamesh agitó su dedo índice para que el tercero del trío de soldados que custodiaban al policía, Robson, le prestara atención.

—Sígueme.

Abandonó la iglesia por un lateral. Ya fuera, se volvió hacia Robson.

—Preparad la llegada de los miembros del culto y doblad las medidas de seguridad. Estaré reunido con el maestro; no se nos debe molestar a no ser por una cuestión de suma importancia, ¿entiendes?

—Déjalo de mi cuenta, Gilgamesh.

El «guardián» gruñó al reparar en la sustancia blanquecina que sobresalía de las fosas nasales del hombre y cómo un líquido viscoso e incoloro se deslizaba desde un posible tabique nasal deteriorado.

—Robson, te lo advierto, no me falles. Si algo sale mal, te cui paré de ello, ¿comprendes?

Robson asintió, al tiempo que se limpiaba con la manga la masa mucosa y las pruebas que habían dejado en su nariz la última ración de rayas de coca.

Respiró más tranquilo cuando observó alejarse a Gilgamesh. Lo que más necesitaba en ese momento era un cigarro, una ración doble de Jack Daniels y un par de nuevos tiros de aquella bomba tan pura que le había llegado de Colombia. No obstante, esa noche tocaba estar de servicio y debería conformarse con la nicotina y cambiar el whisky por el asqueroso brebaje que sus compañeros llamaban erróneamente café. Pese a eso, primero debía comunicar las órdenes a los soldados que esperaban en la iglesia custodiando a los prisioneros, después informar al resto de las medidas de seguridad y coordinar los preparativos para la visita de los integrantes del culto. En unos quince minutos le pegaría la tan ansiada calada a su Marlboro, volcaría medio gramo de farlopa en su pequeño espejo y se daría un homenaje con su rulo, realizado con un billete de 500 euros que guardaba siempre para las grandes ocasiones. Pero hasta entonces, debía acatar órdenes. Regresó a la iglesia.

—Lleváoslo a la celda del monje —ordenó a dos de sus compañeros señalando al policía, que seguía inconsciente en el suelo.

Ladeó la cabeza y observó cómo dos de sus camaradas escoltaban al programador y al payaso del traje gris. Chasqueó la lengua con amargura, aquellos dos tíos parecían tener más vidas que un gato.

Beltrán caminaba con un mar de dudas deambulando por su cabeza en marejada alta. Por el contrario, Enric pareció haber perdido su miedo momentáneamente a causa de una cuestión inexplicable que le había asaltado y que no acababa de comprender. Giró la cabeza y miró al informático.

—¿Sisí? —le preguntó extrañado.

Beltrán lo miró de soslayo. Tenía miga que en unos momentos tan críticos al egiptólogo le sorprendiera su apodo. Asintió, pero prefirió no hablar. Ono caminaba un par de pasos por delante, pero atento a la conversación. Aminoró su marcha hasta situarse a la altura de ambos.

—Vaya... ¡Guau! ¡Sisí en persona! —exclamó sin ahorrarse un ápice de disimulo y exteriorizando sin ninguna clase de diplomacia la gran admiración que le profesaba—. Joder, esto sí que es fuerte. Pensaba que eras sólo una leyenda, tío.

—Todos lo piensan —respondió Beltrán sin un resquicio de euforia a pesar del forofo que tenía a su izquierda. Lo miró de arriba abajo. Le pareció un buen tío en un lugar equivocado.

—¿Cuántos sistemas reventaste? —preguntó Ono, que ingenuamente esperaba que Sisí le diera unas elaboradas estadísticas de sus logros.

—Demasiados. «Emperatriz» tomó vida propia y se me fue de las manos. Al final me vi obligado a detenerla —reconoció recordando cómo su creación casi lo lleva a pudrirse en la cárcel.

—Sisí —murmuró el egiptólogo. No podía tratarse de una simple casualidad.

—¿Qué pasa, Enric?

—Tu sobrenombre es curioso —señaló—. ¿Sabías que Sisí escrito al revés se lee Isis?

Beltrán sacudió la cabeza, extrañado. ¿A qué venía una pregunta tan infantil? Ono, atento a la conversación, se sumó a la fiesta, descolgándose con otra ronda de razonamientos que acabaron por desesperarlo.

—¿Isis, la diosa egipcia de la magia? Hostia, es verdad. Qué coincidencia, ¿no? Si hay alguien en esta sociedad que pueda asemejarse a esa deidad, más allá de las similitudes de los nombres, es este tío. «Emperatriz» es el virus definitivo, el más perfecto —expresó el jovenzuelo mientras observaba maravillado al que consideraba una de las mentes más brillantes en programación.

Beltrán tragó saliva, aquel chaval estaba pasando de la admiración a un plano que rozaba peligrosamente la adoración.

—Ono, ocúpate de tus asuntos —le aconsejó uno de los soldados al percibir el reguero de babas que dejaba a su paso el programador. Ono obedeció y aceleró el paso hasta colocarse de nuevo al frente del grupo. Entre dientes masculló un «inútil gilipollas» en voz baja.

Ono abrió la puerta y les indicó con un gesto de la mano que accedieran. Beltrán inspeccionó minuciosamente la pequeña habitación de unos veinte metros cuadrados. En una de las paredes, un conjunto de pantallas mostraban la iglesia desde diferentes ángulos. Echó una mirada rápida a la CPU que controlaba las comunicaciones, deteniéndose en la pantalla del ordenador. Ono vigiló en todo momento los ojos de su inesperado invitado. Se sintió tentado de explicarles a aquellos energúmenos armados que eran los más idiotas del universo conocido por permitir que precisamente ese tío viera su banco de operaciones. Tras pensarlo un segundo, decidió no hacerlo.

Beltrán giró sobre sus talones y extendió los brazos, para mostrarle la cuerda que sujetaba sus muñecas. Uno de los soldados emitió un gruñido, realizando un ademán a Ono para que se encargara de desatarlo. Ono contuvo la respiración, pero obedeció sin rechistar. Beltrán se masajeó las muñecas y se deshizo de la bolsa, dejándola sobre una mesa de madera. Uno de los guardias se acercó y le apuntó con su arma. Beltrán levantó las manos inconscientemente.

—Tengo que utilizar el portátil —dijo tras soltar un resoplido.

El soldado frunció el ceño y miró la bolsa. Giró la cabeza y con un gesto de la cabeza le dio a entender al jovenzuelo que se encargara de abrirla. Ono obedeció de nuevo. Extrajo el portátil de la bolsa con sumo cuidado y lo depositó, abierto, sobre la mesa. En su opinión, aquellos militares eran unos imbéciles recalcitrantes. Los hackers no eran terroristas y no solían esconder, en un doble fondo de sus bolsas, un revólver, una metralleta o una granada. El peligro real, y la principal virtud de un programador de las características de Sisí, estaban justamente resguardado debajo de su cráneo. Las armas de un informático como aquel tipo no mataban, pero poseía unas herramientas terribles que esos ignorantes no llegarían jamás a comprender. Sus manos. Y lo más increíble del caso es que le iban a dejar que las utilizará con total impunidad.

Ono abrió los ojos en un gesto de admiración al reparar en el portátil de su inesperado ídolo y soltó un silbidito.

—Joder, menuda máquina. Esto debe de costar un buen dinero, ¿no?

—Ono, ¿verdad? —le preguntó. El joven asintió—. Te daré un consejo gratis. No importa en realidad la potencia, sino la imaginación.

—¿Cómo lograste burlar mi cortafuegos? Mi sistema de encriptación es de 128 bits, SSL, y es el que actualmente utilizan los bancos.

Beltrán dibujó una sonrisa irónica y miró con el rabillo del ojo a Ono, al tiempo que rebuscaba algo en el interior de la bolsa, y ante la atenta mirada de los dos soldados que lo amenazaban con sus fusiles.

—Ono, te ruego que no te tomes a mal lo que voy a decirte, pero tu sistema de seguridad es una mierda. Tardé menos de una hora en encontrarle un agujero.

Ono dio un respingo y sintió cómo sus mejillas enrojecían a consecuencia de la patada que le habían dado en el centro de su orgullo. Por su parte, Beltrán extrajo de la bolsa un cable USB y lo conectó a su portátil. Levantó la vista y le tendió el otro extremo del cable a Ono. El joven parpadeó.

—¿Es necesario? —preguntó vacilante—. Puedes hacerlo desde la Red...

—Imposible. «Emperatriz» ha bloqueado todos los puertos.

Ono frunció el ceño mientras un frío sudor recorría su frente. Aquello le daba muy mal rollo.

—Pero... —titubeó—, la última vez eliminaste a «Emperatriz» a través de internet.

Beltrán guardó silencio por unos segundos y estudió el gesto desconfiado del joven. El chico no era tonto del todo y al instante había pillado que su actitud se podía tildar, como mínimo, de sospechosa. Suspiró e intentó sacar provecho de la admiración que había mostrado Ono.

—He modificado a «Emperatriz». No hay otra forma que instalar la cura a lo tradicional —dijo. Esperó unos segundos y lo miró con una sonrisa provocadora. Dedujo que debía apretarle las tuercas un poco más—. Si quieres, llamamos a tu amigo Gilgamesh y lo discutimos entre todos.

Ono se mordió el labio. Gilgamesh no, por favor. Ya había tenido ración doble de pedantería y malos tratos para enfrentarse de nuevo a esos ojos. No obstante, no se fiaba lo más mínimo de la forma de actuar de su idolatrado hacker. Quizá la razón de sus dudas respondía a la admiración que sentía por una mente tan brillante y que le hacía sentirse infinitamente inferior ante la abrumadora leyenda que envolvía al programador. Tenía un bloqueo mental enorme. Sin embargo, y a pesar de que su mente lo había dejado en la estacada, se preguntó por qué ese tío que hacía años que no se dedicaba a la programación, y que según sus informes, se había enterrado en una mierda de compañía para resolver problemas informáticos a empresas, había decidido justo ahora modificar «Emperatriz».

Beltrán intuyó lo que pensaba Ono.

—¿Quieres hacerlo tú? —le propuso.

Uno de los soldados dio unos pasos lentos, pero imprimiendo ímpetu a cada uno de ellos.

—¿Algún problema, Ono? —le preguntó a aquel niñato de ropa rara que estaba allí plantado como una jodida estatua. Ono miró alternativamente a Beltrán y al soldado, tratando de analizar la propuesta, pero rehusó aceptar el reto. No había tiempo y Gilgamesh lo mataría directamente y sin hacerle la más mínima pregunta. Sacudió la cabeza y agarró de mala gana el cable.

Beltrán se sentó en una silla, con el previo permiso del soldado y, tras encender su unidad, comenzó a trabajar ante la atenta mirada de Ono que no perdía detalle. Este soltó un silbido al comprobar la velocidad con que le trabajaban los dedos.

De pronto, la luz de la habitación parpadeó en varias ocasiones. Ono levantó la mirada y observó el zumbido intermitente.

«Parece que la tormenta va a dejar a este lugar abandonado de la mano de Dios, sin suministro de energía eléctrica. Otro de los avances del ser humano que me recuerda que no estoy en el puto siglo X», pensó.

Y entonces ocurrió, un apagón. Todo se quedó a oscuras. Ono refunfuñó, percibiendo que sus temores se hacían realidad y que, con total seguridad, el apagón se había producido por culpa de la maldita tormenta.

La pérdida de suministro eléctrico duró apenas unos treinta segundos. Cuando volvió la electricidad, Ono se encontró con la mirada de Beltrán. Este, sentado en la silla y con las manos sobre las piernas, parecía tranquilo tras finalizar lo que estuviera haciendo. Ono arqueó la ceja e inspeccionó la pantalla del portátil, que ofrecía un fondo negro, dato que le reveló que el hacker había apagado su equipo y la de su ordenador. Su máquina seguía en marcha gracias a la batería UPS que le permitía una autonomía de energía independiente de unos veinte minutos ante un corte de energía eléctrica, tiempo suficiente para guardar todos los datos y apagar el ordenador sin miedo a que se dañase algún disco duro. Ono dio gracias a que la inversión en la compra de aquel cacharro hubiera valido la pena.

—Ya está —anunció Beltrán.

Ono miró con gesto escéptico la pantalla de su ordenador. Dio un respingo. El monitor había vuelto a su estado original.

El joven farfulló varias palabras en voz baja y se sentó en su silla. Comenzó a comprobar que todo estuviera en orden. Ejecutó un rastreador para asegurarse de que aquel tío no hubiera hecho nada raro. Tras un par de minutos, el programa le anunció que su ordenador estaba limpio. «Emperatriz» había desaparecido.

—Ono, no tenemos toda la puta noche —protestó el soldado—. ¿Está todo correcto?

Ono se masajeó las sienes y asintió. Desenchufó el cable USB de su CPU y lanzó una mirada inquisidora a Beltrán que lo observaba con el gesto confiado. Se mordió el labio con la sospecha silbándole una advertencia terrible.

«Ese capullo me la ha jugado. No sé cómo, pero ese capullo me la ha jugado».

—Está todo guay —respondió en un tono distraído, mientras tecleaba un comando.

El soldado obligó a Beltrán, «esgrimiendo una exquisita educación», a ponerse en pie dándole unos golpes en la espalda con la punta de su M16.

—Vale, chico. Ocúpate de que «todo este guay» para la ceremonia —le ladró el soldado, recordándole su expresión de instituto—. Nosotros nos vamos.

Ono asintió con la cabeza con la mirada clavada en la pantalla. Cuando se quedó a solas en la habitación, sintió el deseo de curiosear en el portátil del hacker, pero al girar la cabeza y mirar la mesa donde reposaba la unidad supuso que el tío seguramente tendría instalado un programa con una clave que le costaría un mundo descifrar.

Se volvió a centrar en su ordenador para acabar de preparar las conexiones.

Una duda le seguía atormentando, porque hubiera jurado que durante el pequeño apagón, Sisí no había dejado de teclear.

87

Santamaría le dio una larga calada a su cigarrillo y se rascó la entrepierna. El «dandi» del Departamento de Policía se estaba poniendo histérico. Su radar de «las cosas se están poniendo feas» emitía una continua señal de alerta. Espiando, con la ayuda de los prismáticos, la oleada de coches lujosos que estaban llegando al aparcamiento cercano al monasterio, visualizó una horrible comitiva de hombres enfundados en unos horteras hábitos negros con un símbolo rojo en el pecho, caminando por una empinada calzada, estrecha y asfaltada, que los conduciría a lo que debía de ser su versión siniestra de la Misa del Gallo. Orientó los prismáticos a otra zona del perímetro para obtener una visión más general del escenario. Una docena de encapuchados vigilaban la caminata de los tipos disfrazados de religiosos a lo largo del camino. Santamaría observó el armamento de aquellos nietos del Ku Klux Klan.

—Joder, qué hijos de puta —soltó entre dientes y tras darse un buen susto.

Sus enemigos iban bien equipados con fusiles de asalto, el temido M16. Su radar no estaba estropeado y el asunto se iba complicando a pasos agigantados.

Volviendo su atención al grupo de hombres que deambulaban por aquellos parajes, no pudo reprimir sentir cierta animadversión. Los feligreses no iban a rezar el Padrenuestro o lo que demonios se rezara en una misa. Más bien, aquellos tíos perseguían «la sana intención» de ser testigos de una ceremonia donde tratarían de hallar la vida eterna. Se estaba quedando helado y temió coger un catarro de tres pares de narices por culpa de un grupo de payasos con aspiraciones místicas de dominación del mundo.

Consultó su reloj, un Casio con calculadora incorporada. Había llegado la hora de ponerse en marcha. Echó una última ojeada antes de abandonar la posición. Dio un respingo. El BMW de Sebas estaba aparcado cerca de un Mercedes y de un Porche 4 x 4. Se preguntó qué cojones estaría haciendo Puigcorbé y por qué no se había largado de allí con su familia.

88

Cuando Puigcorbé recuperó el sentido, se arrepintió al instante de haberlo hecho. Seguía preso para variar, aunque en esa ocasión atado a un pilar en forma de «T» en lo que parecía una iglesia. Con la visión borrosa, distinguió entre la penumbra a un gran número de bultos negros en la parte central de la nave.

Un leve murmullo provenía de decenas de voces susurrando entre sí.

La sala estaba a oscuras y exclusivamente la luz que desprendían unas antorchas colocadas alrededor de la gran sala ofrecía una leve claridad.

«El Tetraedro del Fuego», pensó para evaluar el estado de su cerebro. «El fuego, la luz primaria junto al sol, necesita la unión de cuatro componentes para crear una reacción en cadena que dé continuidad a la llama de las antorchas», se dijo para sí mismo, comprobando que la sangre todavía regaba su cerebro tras el frustrado ahorcamiento.

Gesticuló una mueca de dolor. Le dolía el cuello y le costaba un mundo respirar. Para rematar su precaria situación, le habían tapado la boca con una mordaza. La única buena noticia era que al menos seguía vivo, aunque no sabía hasta cuándo. Prolongar la muerte sin una pequeña esperanza a la cual aferrarse se convertía en una lenta agonía que podría conducir a cualquiera a la locura. Puigcorbé, para su desesperación, ya estaba a medio camino.

Miró con los ojos entrecerrados a su alrededor. Los bultos se transformaron en un gran número de figuras humanas ataviadas con aquellos odiosos hábitos negros. Entonces lo comprendió, la ceremonia iba a empezar de un momento a otro. No obstante, algo le preocupó. En aquel grotesco escenario parecía que nadie de los presentes estaba sorprendido ante la presencia de un tío atado a un pilar, y eso sólo podía significar una cosa: aquellos malditos tenían planes específicos para él y dedujo que no serían nada agradables.

El policía levantó la mirada por encima del gentío y descubrió pantallas colocadas en cada una de las columnas. El rito se iba a convertir en un auténtico show.

De entre todos sus miedos, había uno en especial que lo estaba desesperando, preguntándose dónde estaba su familia. Inspeccionó el lugar. Nada. Desesperado, ladeó la cabeza y descubrió al profesor de Egiptología, Enric Solé, atado a un pilar cercano. Giró la cabeza en la otra dirección. Hannah estaba, con el semblante pálido y con una expresión horrorizada grabada en el rostro, presa en otro pilar. Miró al frente. Gracias a su altura y a la del informático —los dos sobrepasaban al conjunto de monjes negros—, consiguió verlo al otro lado de la sala. Beltrán percibió los ojos del policía clavados en él y le hizo un gesto con la cabeza para que dirigiera su atención a la izquierda. Lo hizo. Entre el tumulto de personas distinguió la melena rojiza de Nuria. Resopló aliviado. Imaginó que tanto Nuria como Arnau estaban atados a otros dos pilares.

De pronto, el murmullo cesó y los presentes se arrodillaron. Aquello iba a empezar. A Puigcorbé le importaban poco aquellos tíos y su rito. Lo único que le interesaba era saber si Nuria y su pequeño estaban bien, aunque «bien» en esas circunstancias significara estar atados a un pilar de piedra. Cuando los miembros de la orden se arrodillaron, los vio. Un sentimiento agridulce le corrió por dentro. A pesar de estar en una situación precaria, parecían estar bien. No obstante, a Puigcorbé se le partió el alma al ver a su pequeño atado, amordazado y con el rostro cubierto de lágrimas. Nuria abrió los ojos al descubrir a su ex marido al otro lado de la estancia. Sus miradas se entrecruzaron. Se hablaron con los ojos. «Lo siento». «Te quiero».

Por el lateral izquierdo del altar se materializó una figura encorvada que captó su atención. Caminaba con dificultad. Sus pasos lentos demostraban que el monje no disfrutaba de buena salud. Entre sus manos transportaba el estuche de madera. El agente frunció el ceño y clavó la vista en el viejo. Del cuello del anciano colgaba el amuleto, el Udyat, el ojo derecho de Horus. El sumo sacerdote caminó hacia el altar con el rostro concentrado. Tras él, Gilgamesh lo seguía con el semblante tenso. Su oponente lucía un traje oscuro y una camisa del mismo color que resaltaba su melena dorada.

De pronto, los presentes comenzaron a susurrar un cántico continuo. Diferentes instrumentos musicales empezaron a sonar.

«Menuda entrada», pensó el policía.

De repente, olfateó un olor peculiar. Olisqueó en varias ocasiones. Levantó la mirada y descubrió que sobre su cabeza había una urna colgada del techo desde donde brotaba una espesa niebla. Puigcorbé apretó los dientes, indignado. Los estaban fumigando con alguna especie de psicotrópico o alucinógeno destinado a que aquellos chalados entraran en un tipo de trance místico.

«Genial. Únicamente me faltaba presenciar la horrenda ceremonia en compañía de un grupo de flipados», se dijo para sus adentros.

89

El director del periódico trató en vano de librarse de la cuerda con la que le habían atado las manos. Llevaba todo el maldito día así, encarcelado en su propia casa. Al despertar, se encontró atado a su lujoso sofá de piel color crema. El salón estaba a oscuras y no podía ver nada. Le dolían los brazos, el cuello, las manos, la espalda y, para colmo, se le había dormido el culo. Todo, le dolía todo el maldito cuerpo por haber estado en la misma posición durante horas. Soltó un par de palabrotas y probó de gritar. No obstante, era una tarea inútil, lo habían amordazado con papel de celofán. A pesar de haber perdido el tiempo durante años en aquellas enseñanzas iniciáticas, no había llegado al capítulo que explicaba cómo comunicarse mentalmente.

De haber sabido que unos bastardos lo estaban esperando en su propia casa, no hubiera vuelto a por su hábito. Sin presentaciones, le atizaron un par de puñetazos y lo interrogaron sobre su vinculación con el culto, sobre los planes de la organización y el escondite donde guardaba el dichoso hábito. Santos se cerró en banda, aunque su mutismo duró bien poco. Uno de aquellas bestias le propinó un rodillazo en la entrepierna y otros dos lo ataron al sofá. El tipo del rodillazo desenfundó un revólver y le puso el cañón sobre la frente. Arturo Santos pensó que no iban a liquidarlo en su propia casa y que la excentricidad del farol era tal que debía de ser una torpe estrategia para tratar de coaccionarlo. No obstante, cuando escuchó el sonido del seguro, creyó que lo matarían sin contemplaciones si no cooperaba. Con su muerte próxima ronroneándole en la oreja, se lo contó todo, sin dejarse el más mínimo detalle. Si se lo hubieran solicitado, estaba dispuesto a revelarles incluso sus aventuras extramatrimoniales con una becaria a la que seducía, fuera de horas de trabajo, en su propio despacho. Lo que fuera por salvar el pellejo.

Sus raptores lo dejaron atado y amordazado a su propio sofá y desaparecieron. Tras luchar en vano varias horas para liberarse, se había quedado dormido. Durante horas se preguntó quiénes eran aquellos tíos y por qué se habían emperrado con su hábito. El desmesurado interés de los hombres por su atuendo lo intranquilizaba.

90

Hoy es un día glorioso para nuestra orden. Nuestro señor, Seth, ha recompensado nuestros esfuerzos y nos ha proporcionado el conocimiento supremo que nos hará vencer a la muerte.

Ieoshúa Rumkowski se dirigía a un público de feligreses entregados a él, alzando la voz tanto como le era posible. El retumbar de tambores de piel de ciervo y de sistros agitándose, creaban una música de ritmo intenso. Unido a la melodía, el cántico continuo de los presentes, con la boca cerrada, hacían casi inaudibles sus palabras. Sus fieles, arrodillados y realizando un movimiento continuado de adelante hacia atrás con el tronco, escuchaban las primeras palabras del sumo sacerdote en un estado de trance a causa de la neblina alucinógena que los envolvían y del continuo canto que apenas los dejaba respirar, conduciéndolos a un estado de hipoxia cerebral.

Ocupando un lugar prominente en la sala, justo en el epicentro del altar, Ieoshúa Rumkowski estaba entregado a pensamientos místicos. Con los brazos alzados, las palabras salían lentas y profundas de su garganta. Su perorata era la culminación de innumerables ensayos que había realizado en la intimidad para el momento oportuno. Ese momento, su momento, al fin había llegado.

A Enric Solé se le erizó el vello al escuchar las palabras del sumo sacerdote de los adoradores de Seth. Conocía la existencia de ceremonias iniciáticas en el Antiguo Egipto, de las que se habían instruido otras sociedades secretas como los francmasones o los rosacruces. Unos ritos que sólo simbolizaban unas ceremonias primigenias en las que se sacrificaban vidas humanas y donde el poder de la palabra, el Heka, alcanzaba su sentido más universal. El egiptólogo presintió que todos sus esfuerzos habían sido en vano y que ahora debían ser testigos de una ceremonia horripilante. El sarcófago, de madera noble y de bellas ilustraciones que dominaba el centro del altar, era un verdadero decálogo de intenciones. La situación amenazaba con convertirse en trágica. No obstante, lo que no llegaba a adivinar era quién iba a ser la víctima expiatoria. Para su desolación, no tardó demasiado en saciar sus dudas. Al tiempo que el sumo sacerdote seguía dirigiéndose a sus súbditos, dos soldados aparecieron por un lateral de la iglesia. Enric se sobresaltó. Los dos encapuchados custodiaban a un hombre joven amordazado y con las manos atadas por detrás de su espalda. El profesor reconoció a su misteriosa víctima expiatoria. Se trataba de Carlos Codina.

Marc Beltrán era quien, aparentemente, sobrellevaba mejor la situación. Con el rostro serio y la mandíbula tensa, no perdía detalle del espectáculo. Con antelación, había observado cómo las pantallas, situadas en la parte superior de las columnas, se habían encendido, y las cámaras, rotado en dirección al altar. Los monitores mostraban en su mayoría pantallas negras. No obstante, en un par de ocasiones había pescado a dos viejos asomarse y retratar su imagen con su Cam. Además, se sentía muy bien. La culpable bien podría ser aquella neblina que envolvía la atmósfera de la iglesia. Al olfatear en un primer momento, no le pareció marihuana, pero seguramente se trataba de alguna droga para sumir a aquellos fanáticos en un estado cercano a un gozo absurdo. Arqueó la ceja y miró a lo lejos al policía. Un miembro de la orden, al lado del agente, captó su atención.

Beltrán no había dicho su última palabra, aunque la aparición de Carlos Codina en la iglesia no estaba en el guión de la película que se había montado. El sarcófago, el papiro y el que lo llevaran prisionero hasta situarlo a la espalda del sumo sacerdote, le daba muy mala espina. Por mucho que le fastidiara, debía comenzar asumir la muerte del ex monje benedictino.

Ieoshúa Rumkowski bajó los brazos y caminó pesadamente a través del altar hasta situarse en la parte trasera de un bloque de piedra. Carlos Codina lo observó, al pasar por su lado, impertérrito. Sedado, parecía estar formando parte de un siniestro sueño. Rumkowski extendió el papito sobre la losa y elevó los brazos. Rezó algo en un idioma extraño para Beltrán, aunque si éste hubiera prestado atención a la cara de los dos hermanos, se habría percatado de lo que el anciano se preparaba para hacer a continuación. Rumkowski reposó las manos sobre la fría piedra con una sensación de cansancio apoderándose de su organismo. La emoción, los nervios y aquel mortífero veneno recorriéndole por dentro lo estaban sobrepasando. Aspiró una bocanada de aire y comenzó a leer los jeroglíficos. La primera pócima era para él, la misma que, presumiblemente, había recitado la periodista y que había permitido a su Ba subsistir en las dos realidades. Con aquella fórmula engañaría a la muerte.

Hannah Solé sintió una oleada de pánico. La pronunciación del anciano al leer los caracteres le hizo comprender lo equivocada que estaba la Egiptología moderna. No sólo estaba contemplando el ansiado papiro, sino que además estaba descubriendo que la idea que se sostenía sobre la lengua egipcia difería un abismo de lo que estaba oyendo.

Ieoshúa Rumkowski enmudeció. La primera parte del rito había concluido. Miró con el rabillo del ojo a su joven ayudante y afirmó con la cabeza para anunciarle que le había llegado su infausto turno. Gilgamesh tensó los músculos de la cara. Se aproximó a su mentor, lento, pero firme. Desenfundó su revólver y el arma le pesó en las manos. Respiró profundamente y entornó los ojos hasta cerrarlos. Aquélla era la clase de prueba de fe a la que nunca quiso someterse, ya que dispararle significaba sencillamente matarlo, nada más, por más que su maestro hubiera tratado de convencerlo de lo contrario. El bushi no poseía su fe y tampoco la comprendía. Tras unos segundos de concentración, abrió los ojos y se contempló en los del anciano. Ieoshúa lo miró sonriente, seguro y expectante. Gilgamesh colocó el cañón del arma sobre el pecho del anciano y acercó su dedo índice al gatillo.

Disparó.

Entre un estallido de sangre, el viejo se derrumbó en el suelo. Enric y Hannah apartaron la mirada y cerraron los ojos, incapaces de presenciar la escena.

Dos de los ayudantes del sumo sacerdote tomaron el cuerpo del anciano y lo depositaron sobre el altar bajo el mutismo general que se produjo ante una acción tan violenta. Tras quitarle la ropa, los sacerdotes Am-Khet lo limpiaron con la ayuda de un par de receptáculos con agua mezclada con incienso y varias esponjas.

Los miembros de la orden reanudaron los cánticos conscientes de que el rito no había hecho más que comenzar. Los dos sacerdotes se afanaron en la limpieza de su maestro hasta que el agua de los recipientes adoptó un color rojizo. Gilgamesh se colocó el amuleto en el cuello y se acercó lentamente al cuerpo inmóvil de su mentor, empuñando en su mano derecha un cuchillo ceremonial de hierro meteórico, un metal sagrado que los egipcios entendían como un regalo de los dioses llegados del Ciclo. El PsSkf, un cuchillo en forma de serpiente, presentaba un carnero en su empuñadura. Gilgamesh se posicionó a la altura de la cabeza y realizó las incisiones correctas en el rostro, tal como indicaba el Ritual de la Abertura de la Boca. El acto permitiría al espíritu del sumo sacerdote contar en el Más Allá con todos y cada uno de sus sentidos.

Cuando el guardián acabó de rajarle la cara al viejo, dirigió la atención hacia su segundo objetivo, Carlos Codina. El ex monje benedictino seguía bajo los efectos del sedante y no opuso resistencia. Dos soldados lo llevaron a empujones hasta la altura de Gilgamesh y le cortaron las cuerdas que le sujetaban las manos.

Roberto Puigcorbé se agitó con violencia. Comprendió de inmediato lo que sucedería a continuación y el policía que llevaba en su interior se amotinó. Moviéndose de izquierda a derecha trató de liberarse de las cuerdas. Robson, formando parte del grupo de soldados apostados alrededor de la iglesia que vigilaban la ceremonia, ladeó la cabeza y estampó la culata de su M16 contra el rostro del agente como una dolorosa advertencia para que estuviera quietecito. A Puigcorbé se le abrió una brecha en la ceja izquierda que empezó a sangrar. El tremendo impacto lo dejó atontado.

Codina sintió cómo una sombra negra se acercaba y sonrió. Su cuerpo, sin equilibrio a consecuencia de la droga que le habían suministrado por vía venosa minutos antes, se tambaleaba de un lado a otro. Sin fuerzas en las piernas y con un terrible peso en los párpados, tan sólo deseaba dormir y que todo aquel maldito sueño acabara de una vez. Y no andaba tan equivocado; en pocos segundos iba a disfrutar del sueño eterno.

Gilgamesh tensó los músculos de la cara. Asesinar a un hombre en aquel estado y a sangre fría no era honorable. En realidad, ni se le acercaba al honor con el cual había transcurrido su vida y sus actos. En cierta forma, se sentía frustrado, sucio. En unas pocas horas había echado por tierra toda su pureza, su orgullo y dignidad. No obstante, se preparó para dar un paso más hacia el abismo del Infierno que, con total seguridad, lo estaría esperando con los brazos abiertos.

Colocó las manos sobre el cuello del ex monje, y pidiéndole perdón mentalmente, apretó. Codina, en un movimiento inconsciente, trató de separar aquellas manos con las suyas. Lo estaban estrangulando y sintió cómo se le comprimían las arterias carótidas. Sin embargo, tras unos segundos dejó de luchar. Gilgamesh había decidido darle a ese hombre una muerte rápida y su objetivo, con una técnica extremadamente laboriosa, había sido detener el flujo de sangre oxigenada al cerebro. Codina sufrió una hipoxia que le produjo diferentes estados. Pese a eso, Gilgamesh no permitiría que el pobre desdichado sufriera más de lo estrictamente necesario. El ex monje fue cerrando los ojos paulatinamente, al tiempo que sentía una agradable sensación de sueño. Ya no sentía unas manos apretando su tráquea. Se había separado del sentido del tiempo y de lo que le rodeaba. La piel del joven comenzaba a azularse. Con mucho cuidado, Gilgamesh apartó las manos y lo dejó caer al suelo, acompañando el cuerpo con los brazos. Carlos Codina yacía en el suelo, muerto.

Dos Am-Khet, dos sacerdotes, llevaron en volandas el cuerpo del joven y lo introdujeron dentro del sarcófago.

Los primeros rayos del sol de un nuevo día se filtraron a través de los ventanales de la iglesia. Beltrán, a pesar de ser testigo de una grotesca escena que se le quedaría grabada en la retina durante toda la vida, alzó la mirada y arqueó la ceja. La señal que había esperado hacía acto de presencia en la ceremonia.

91

Jimmy, tal como le gustaba que le llamaran sus amigos, a pesar de llamarse Jaime, observaba impaciente la pantalla de su ordenador portátil.

Siguiendo las órdenes de su jefe, Enric Solé, se había pegado al ordenador pasando toda la noche en vela a base de cigarrillos y café. Una mezcla explosiva. Si su organismo salía indemne de aquella prueba, estaría preparado para cruzar la selva Amazónica en pelotas y sin vacunar.

Jimmy esperaba una especie de milagro al tiempo que descubría que se había quedado sin tabaco. Eso era lo peor que le podía pasar a un fumador en un momento así. De pronto, su preocupación por sus agotadas reservas de nicotina pasó a un papel secundario. Jimmy percibió movimiento. En la pantalla del portátil comenzaron a salir una lista de comandos. Dio un respingo.

—¡Maldito mamón! —exclamó al tiempo que se ponía las gafas—. Lo ha conseguido.

Jimmy tecleó un comando y en la pantalla apareció una imagen. ¡Bingo! Un pájaro surgía desde un montón de escombros y alzaba el vuelo rodeado de una luz como el fuego. Soltó una carcajada y se rascó el pelo, impresionado. De veras aquel tío era el más listo que había conocido. Cogió el móvil con el pulso acelerado e hizo una llamada.

—¿Sí?

—Jafet..., ya está. Cinco minutos para la resurrección del Ave Fénix.

—Bien, Jaime. Enseguida se lo comunico.

Jimmy colgó y se acomodó en la butaca. Con los pies sobre la mesa, se echó hacia atrás y entrecruzó sus manos por detrás de la cabeza. Le quedaba poca tarea: recibir los ficheros, reenviarlos a un servidor desconocido y mandar la información a los correos electrónicos que aquel tipo le había suministrado. Los labios de Jimmy se curvaron en una sonrisa malvada, no podía creerlo, Marc Beltrán los había jodido a base de bien. Aquellos imbéciles habían jugado una partida de póquer con el tío equivocado.

Ono dio un trago a su lata de Coca-Cola Zero. Metió la mano en una bolsa de patatas y cogió unas cuantas para metérselas en la boca. Realizó todo aquello sin perder de vista la pantalla.

«Menuda carnicería», se dijo para sí mismo gesticulando una mueca de repulsa.

El repetitivo cántico lo estaba agobiando y decidió abstraerse de toda aquella locura escuchando algo de música de Likin Park. Se colocó los auriculares y dio otro sorbo de Coca-Cola.

La nochecita estaba siendo intensa, y sólo quería que todo acabara, largarse a casa, dormir doce horas seguidas y, al despertar, pensar que todo había sido un mal sueño.

De pronto, la luz roja de la CPU parpadeó con mayor frecuencia y el zumbido del disco duro señaló que estaba funcionando a toda velocidad. Ono desvió la mirada del monitor hacia el suelo. Sintió un ataque de pánico y se quitó de un manotazo los cascos. Parecía que el ordenador estaba trabajando a pleno rendimiento y eso no era posible. Tras unos segundos, todo volvió a la normalidad. Ono se quedó confuso. Su intuición le indicó que allí pasaba algo raro. Trato de mover el ratón para comprobar si todo estaba bien o, por el contrario, había sido víctima de otro ataque. El cursor del ratón no se movió. Lo agitó y lo meneó haciendo círculos sobre la mesa. Nada. Sintió cómo la sangre abandonaba su cara.

Tras varios intentos infructuosos, se desesperó del todo. En una sola noche le habían pegado un empujón de su nube, mandándolo a lo más profundo de la miseria de un informático. Dos ataques en una sola noche. Se preguntaba cómo se lo iba a explicar a Gilgamesh. No obstante, comprendió pronto que siempre las cosas pueden ir a peor. Ono entrecerró los ojos cuando observó, en la parte inferior y a la derecha del monitor, aparecer una graciosa imagen. De unas cenizas, emergió un ave que tras limpiarse las alas, despegó para volar por la pantalla dejando a su paso un halo de fuego. Ono se llevó las manos a la cabeza.

—El Ave Fénix —masculló aterrorizado.

Ono conocía la leyenda sobre el ave mitológica. Con un plumaje de color rojo, azul, purpura y oro, se relataba que poseía el poder de la regeneración. Inmortal, ése era el término que Ono buscaba desesperadamente. El dichoso pajarraco, cuando percibía que su muerte estaba cercana, construía un nido de plantas aromáticas, como el incienso, cardamomo y resinas, y exponía su nido a los rayos solares. Cuando el sol incendiaba su nido, el Ave Fénix ardía con él, pero al instante, resurgía de sus cenizas y volvía a la vida. Ono tenía entendido que su origen se remontaba a la cultura egipcia y a su adoración al Sol, aunque para los cristianos representaba la resurrección y a Cristo.

Tras unos segundos, durante los que el joven sólo pensó en poner tierra de por medio entre él y aquella paranoia, en la pantalla de su ordenador apareció la imagen de una mujer que conocía muy bien. Se levantó como un resorte de la silla y dio unos pasos hacia atrás sin dejar de mirar el monitor. No podía ser, «Emperatriz» había regresado. Sisí..., aquel extraño tipo había manipulado el núcleo de su programa durante el apagón, creando una nueva «bomba lógica» que estallaría... Consultó su reloj. Al amanecer, justo en plena ceremonia.

Pese a la sorpresa inicial, Ono se preguntó qué perseguía un tipo, al que veía a través del monitor atado a un maldito pilar, con un último truco así. Estudió la ventana del ordenador que recogía la imagen de las cámaras situadas en la iglesia y que mandaba a los demás ordenadores de los miembros repartidos por todo el mundo. Soltó un grito ahogado y se llevó las manos a la boca. Ono no necesitó tocar el ordenador para convencerse de lo que Marc Beltrán había urdido. Aquella mente superior, mientras estaba preso, había grabado la ceremonia y robado toda la información de la organización. Posiblemente, el fichero con toda la información, estaría guardado en un servidor «vete a saber dónde».

Ono se rindió ante la evidencia, el hacker había vencido, aunque aquellos capullos, con todo su misticismo, no lo supieran y estuvieran actuando para el próximo documental de Sectas Fanáticas. Meditó en las consecuencias y en lo implicado que estaba en todo aquello.

«Menudo marrón».

Ya no se trataba de infringir la ley, operando ¿legalmente en la Red. Era cómplice de asesinato. Esos tíos se habían cargado a dos personas ante sus ojos y dudaba mucho de que fueran las primeras. Se puso a temblar ante el hecho de especular con la opción de la cárcel. Verse encerrado entre rejas durante años no era una elección que le entusiasmara, temiendo que cualquiera de sus compañeros, tíos enormes y depravados, se enamoraran de su culo.

Recogió sus cosas y destruyó cualquier prueba que pudiera incriminarlo. Salió de la habitación, miró a derecha e izquierda, y se dirigió con paso rápido hacia la salida. Había visto los planos del maldito monasterio y conocía la existencia, en la planta inferior, de una puerta cerrada al público que daba a la montaña. Rezó para que su inexistente sentido de la orientación, a consecuencia de un accidente de moto, le echara un cable en esa ocasión.

Un soldado le salió al paso y le golpeó la espalda con la punta de su fusil.

—¿Dónde se supone que vas?

Ono dio un respingo. Tenía la frente llena de sudor y un temblor por todo el cuerpo que le subía desde las piernas y que se acusaba con mayor evidencia en sus manos.

—Joder, qué susto —exclamó con la voz entrecortada.

Pensó en la conveniencia de contarle que todo su imperio se venía abajo, pero rehusó hacerle esa confesión. Seguramente aquel estúpido, como el resto de sus compañeros, prefería morir con las botas puestas como Errol Flynn, honor que no estaba dispuesto a compartir.

—Voy a mear, tío. ¿Me la quieres aguantar?

El soldado arrugó la frente. Con el arma le indicó que continuara su camino. Ono resopló cuando estuvo a unos metros. Quena salir de allí antes de que el lugar se convirtiera en una ratonera. Cuando el barco se hunde, las ratas son las primeras en abandonarlo. A Ono no le importaba adoptar el papel de un roedor común, pero no iba a dejar que el queso lo atrapara.

Gilgamesh recitó los jeroglíficos ante la expectación de los miembros del culto. Cuando concluyó, los cánticos cesaron. Beltrán soltó un suspiro de alivio, ya que el maldito hilo musical de aquellas voces a coro se le había metido en su interior produciéndole un importante dolor de cabeza.

Gilgamesh se acercó lentamente al sarcófago y esperó de pie a que se produjera alguna clase de movimiento. Tras el paso de los segundos, comenzó a impacientarse y decidió asumir la responsabilidad de abrir la tapa. El cuerpo de Carlos Codina estaba tal como lo había dejado. Gilgamesh buscó el pulso en el cuello del joven. Se sobresaltó. El ex monje benedictino estaba muerto. El «guardián» se estremeció sintiendo cómo la gran sala le daba vueltas. El Ba del sumo sacerdote no había conseguido poseer el cuerpo del hombre.

De súbito, las pantallas se apagaron al unísono con un inquietante sonido que alertó a los presentes, quienes alzaron la vista hacia los monitores. Gilgamesh giró la cabeza y miró con expectación a las pantallas. Al instante, y tras un chasquido metálico, volvieron a ponerse en marcha. El bushi sintió cómo la ira invadía su rostro. Las imágenes que reproducían las pantallas le sonaban terriblemente familiares.

«El principio de la ceremonia», pensó aturdido.

En la parte derecha de las pantallas apareció un pequeño recuadro. El semblante del hacker, sonriente y tranquilo, comenzó a hablar.

—Buenos días, miembros del culto de Seth. Les informo que lo que están presenciando es la grabación de su ceremonia. El archivo se encuentra en un servidor que nunca encontrarán; por tanto, no se molesten en buscarlo. Además de estas imágenes, que se convertirían en argumentos para procesar a cada uno de los presentes en manos de cualquier juez que su organización no controle, obra en nuestro poder información de cada uno de los miembros de su culto y pruebas que los incriminan. Recibirán un correo electrónico en pocos momentos donde hallarán la información a la que me estoy refiriendo. Señores, simplemente les queda una opción: negociar conmigo.

Los presentes se volvieron como un grupo de soldados de élite al formar y miraron a Beltrán, éste se encogió de hombros. Su doble virtual siguió hablando.

—En primer lugar, deben dejar a mis colaboradores en libertad.

Si alguno de ellos sufriera el más mínimo percance, la información se extendería por internet y creo que a ustedes, personas respetables, no les interesa que eso ocurra. Segundo, deben ingresar diez millones de dólares en la cuenta que les adjunto en el archivo. No me importa, ni es mi problema la forma que utilizarán para reunir la suma. Permítanme un consejo: hagan una colecta. Piensen que ese dinero es una pequeña compensación por daños y perjuicios. Con su generosa donación se asegurarán que todos los presentes olvidemos este feo asunto. Si están conformes, desconecten sus conexiones, y los presentes abandonen el monasterio.

La pantalla volvió a su estado original.

Un rumor se elevó entre los asistentes. Gilgamesh estaba desconcertado. Miró el cuerpo desnudo de su maestro sobre el altar, y tras eso, el de Carlos Codina que seguía sin dar señales de vida. La fórmula era un fraude histórico y no existía tal sortilegio. Tragó saliva, incapaz de hacer el más mínimo movimiento, ni de tomar ninguna clase de decisión. Se sentía frustrado al convencerse de que había desperdiciado gran parte de su vida siguiendo los locos sueños de un pobre anciano. Tenía que aplacar su ansiedad y buscar a un culpable, alguien que pagara por su dolor. Levantó la vista y centró su ira en un hombre, atado e indefenso, que lo miraba con el rostro ceñudo. Gilgamesh entrecerró los ojos, arrancándose de un violento tirón el collar con el amuleto de oro, y lo lanzó con rabia contra el suelo. Aspiró una bocanada de aire y desenfundó su revólver. Con el brazo alzado y apuntando al informático, caminó con paso rápido hacia la posición de éste. Quería ver su expresión cuando una bala le perforara la corteza cerebral.

Puigcorbé estaba en otro mundo. Tenía la impresión de haber compartido los últimos días de su vida con un auténtico mago. Un Harry Potter de carne y hueso. Lo había hecho, él solito había derrumbado desde sus cimientos a la organización, aunque de momento no entendía muy bien qué coño pintaba en todo aquello la indemnización de los diez millones de dólares. No obstante, dejó a un lado sus dudas, centrándose en el peligro que lo acechaba. Uno de aquellos monjes no le quitaba la vista de encima y parecía que el revuelo suscitado a consecuencia de la astuta estrategia del hacker no había hecho mella en él.

Cuando más temía por su vida y que aquel fanático pagara su desengaño con él, escuchó un estrepitoso rumor que provenía del exterior. Un tiroteo. Santamaría, sus hombres y los del viejo habían decidido entrar en acción.

El alboroto subió de nivel y los asistentes, conscientes de que sus esperanzas de alcanzar la eternidad no se habían cumplido, y con la amenaza de quedar retratados ante la opinión pública, comenzaron a correr buscando la salida. Entre empujones, trataron de deshacerse de sus hábitos y huir de la encerrona. Robson, aturdido ante la confusión que reinaba entre los miembros del culto, ordenó a varios de sus hombres que lo siguieran hacia el exterior para hacer frente a la inesperada amenaza.

Puigcorbé dejó escapar un resoplido cuando observó a aquel cabrón desaparecer de la iglesia. No obstante, su fan particular lo seguía mirando de soslayo. Se le heló la sangre cuando advirtió cómo el monje se encaminaba, entre el bullicio de sus compañeros, hacia su altura, llevando un puñal en la mano derecha.

Gilgamesh se sobresaltó al escuchar las balas. Se hallaba a dos metros del informático, que lo miraba asustado. Se giró noventa grados y observó cómo la locura se había apoderado de los miembros de la orden, que a empujones trataban de salir de la iglesia. Bajó el arma, confundido. Uno de sus hombres apareció por un extremo de la estancia y corrió hasta su posición. El soldado intentaba abrirse paso entre la manada de cobardes que corrían desesperadamente para salvar el cuello. Al fin, el hombre llegó a su altura, sofocado y respirando con dificultad.

—Me envía Robson. Nos atacan, señor. Varios de nuestros hombres han muerto —le informó con síntomas evidentes de nerviosismo. Gilgamesh tardó en reaccionar, petrificado como una imagen en pausa.

—Señor... Robson sugiere que... bueno, deberíamos irnos —insistió al no recibir respuesta de su superior, que tenía la mirada perdida en la confusión que reinaba en la iglesia.

—¿Quiénes son? —le preguntó con la voz estrangulada.

—No lo sabemos, pero están por todos los lados. Pueden ser cientos.

Gilgamesh inclinó el rostro, desolado, vencido. Debía dar una orden a sus hombres. Sin embargo, esa orden significaba la retirada y esa opción escocía en su orgullo. El soldado, ansioso, lo estudió con la mirada. Detectó que su idolatrado superior estaba totalmente superado por las circunstancias. Esperó unos segundos, y al no recibir respuesta, se dio media vuelta.

—Vámonos —le vociferó a sus compañeros mientras se unía a los demás hombres en su desesperada huida.

Gilgamesh observó cómo sus hombres lo abandonaban. En su cabeza resonaron las palabras póstumas de su mentor.

«El espíritu humano es traicionero por naturaleza y si erramos estaremos solos, no lo dudes».

Apretó los dientes y volvió a bascular la mirada hacia el culpable de todo.

Puigcorbé trataba de liberarse de las cuerdas. Tenía al monje colocado justo detrás de su espalda y, posiblemente, con muy malas intenciones que se podrían resumir en una puñalada a traición, la peor de las muertes. Por otro lado, los hermanos Solé estaban perplejos, observando que la iglesia se iba quedando vacía, pero con el miedo en el cuerpo al vislumbrar al peor de sus enemigos a punto de acabar con la vida de su inesperado salvador.

Gilgamesh apuntó a Beltrán con su revólver al tiempo que le revelaba toda su furia reflejada en sus ojos.

—Se ha salido con la suya, señor Beltrán, pero no vivirá para disfrutar de su victoria.

Beltrán emitió un sonido por debajo del paño que tapaba su boca. El «guardián» hizo una mueca de repulsa. No obstante, la curiosidad de escuchar las últimas palabras de su oponente le incitaron a arrancar la mordaza con malos modos. El informático soltó un resoplido y gesticuló una mueca de dolor.

—¿Quiere decirme algo antes de morir?

—Huye. Nadie te perseguirá. No hagas nada de lo que puedas arrepentirte. Ya has visto a esos tíos, les importas una mierda y están dispuestos a soltar un puñado de millones únicamente para salvar el culo. No les debes nada.

Gilgamesh atendió a los razonamientos del informático. En silencio y con el rostro rígido, meditó en las consecuencias y las alternativas que le quedaban. A pesar de todo, su código de honor, aunque deteriorado a esas alturas, le obligaba a mantener lealtad a su mentor y a morir a su lado si era necesario. Gilgamesh había eliminado todo vestigio de miedo en su mente, la muerte no le asustaba y tan sólo perseguía alcanzar el sumi-kiri, una absoluta claridad mental y física en unión con todo el universo.

—¿Me toma por un imbécil, señor Beltrán? —le preguntó recuperando la calma—. No huiré como un cobarde. Si éste es mi destino, lo aceptaré.

Beltrán tensó los músculos de la cara. No había nada que hacer. Para su desgracia, se había topado con el malo más gilipollas y suicida de la historia. También era mala suerte.

Gilgamesh le lanzó una mirada gélida y dejó de encañonarlo. Observó con el rabillo del ojo el sarcófago donde descansaba el cuerpo sin vida del ex monje.

—Usted ha robado el valor a mi vida —murmuró Gilgamesh. Inclinó el rostro, pensativo—. Yo le haré lo mismo.

Se alejó unos pasos del informático hasta detenerse delante de Nuria. La mujer abrió los ojos como platos y comenzó a moverse para deshacerse de sus ataduras.

—El agente y usted serán testigos de las muertes de los demás —los amenazó mirando a la mujer como el primero y más cruel de sus objetivos—. Pagarán caro su osadía.

Gilgamesh se situó a la espalda de Nuria y con el tanto cortó las cuerdas que la sujetaban al pilar. La mujer trató de huir, pero el asesino la agarró de la melena y la obligó a arrodillarse esgrimiendo una mayor fuerza.

—Todos pagaréis caro vuestros pecados —vociferó con el cañón del revólver descansando en la cabeza de Nuria.

A Roberto Puigcorbé se le acumulaban los problemas. Gilgamesh apuntaba con la pistola a su mujer y él sentía en la nuca el aliento de un fanático que la había tomado con él.

—No haga ningún movimiento extraño —le susurró la voz del monje situado a su espalda. El policía se quedó de piedra.

«¿Albert?», pensó sorprendido.

—Enseguida le desato, señor —le comunicó con un hilo de voz—. Le ruego que no se mueva.

Puigcorbé asintió con un gesto casi imperceptible. Cuando sintió las manos libres, estiró los dedos en varias ocasiones para que la sangre fluyera libre por sus venas y desapareciera el molesto cosquilleo. Albert le depositó un arma entre las manos.

—Tenemos que actuar con sumo cuidado —le susurró con la vista y todos los sentidos clavados en Gilgamesh—, si no ese tipo matará a alguien.

Puigcorbé sólo necesitó ver el rostro de la mujer que amaba, aterrorizada, de rodillas y con la cara envuelta en lágrimas. Se quitó la mordaza de la boca, le dio un leve vistazo a su revólver y se lanzó en un desesperado intento por detener lo inevitable.

—¡No te muevas, Gilgamesh! —gritó con el revólver entre las manos y teniendo la cabeza del rubio guardián en el punto de mira. Este lo miró y frunció el ceño—. ¡Estás detenido!

Albert se situó a un lado de su superior y apuntó con su arma al hombre de melena rubia y mirada de asesino frío y sanguinario. Gilgamesh calibró sus opciones. Aunque no tenía escapatoria, no iba a dejar que lo metieran entre rejas.

Un soldado apareció por un lateral de la sala, se trataba de Robson. Se percató del duelo desigual al que se enfrentaba su jefe y, a pesar de su deseo de irse de allí lo antes posible, decidió igualar las fuerzas. Hacía un buen rato que el colocón de la coca había dejado paso a una disminución en sus sentidos y un aumento en la respuesta corporal. El momento de euforia y el ilusorio control en sus capacidades se había transformado en un bajonazo insoportable tras disiparse los efectos de la droga. Robson dedujo que, a pesar de estar en precarias condiciones, podría matar a los dos tipos. Albert, más rápido y aprovechando el factor sorpresa, actuó de forma expeditiva. Sin miramientos, ni largos trámites sobre «baja el arma, está detenido», le disparó. Varios impactos hicieron diana en el pecho de Robson, que cayó fulminado en el suelo. El joven policía soltó un resoplido tratando de asimilar el subidón de adrenalina. Era la primera vez que disparaba a un hombre. Cuando volvió la mirada al peligroso rubio, se quedó asombrado. Para su sorpresa, ni Puigcorbé, ni su oponente, que todavía apuntaba amenazador la cabeza de su rehén, se habían movido un centímetro de su posición. Se miraban fijamente.

—Tira el arma, Gilgamesh. No lo repetiré —le ordenó Puigcorbé ciego de ira.

Gilgamesh sonrió irónicamente y le quitó el seguro al revólver. El policía arrugó la frente. No podía jugársela a dispararle. A Gilgamesh le sobraría tiempo al menos para apretar el gatillo.

—Señor, lo tengo a tiro —murmuró Albert con el cuerpo tenso.

El policía lo miró con el rabillo del ojo un instante, lo suficiente para percatarse del temblor que revelaban sus manos. Sacudió la cabeza, él también lo tenía y dudaba mucho en fallar. No obstante, no debía correr riesgos innecesarios y aún menos dejarle disparar a su inexperto ayudante. Probó otra táctica.

—Gilgamesh..., esto es entre ambos. No tiene por qué morir nadie más. Los dos sabemos que no es lo que quieres. Matar a alguien así no tiene nada de honorable —dijo en un intento de utilizar el código de honor del cual había predicado su enemigo en su propio beneficio—. No te deshonres más. Resolvamos nuestras diferencias.

Gilgamesh sonrió y afirmó con la cabeza. Agarró del cuello a Nuria obligándola a levantarse. La situó entre el policía y él, colocándole el cañón de la pistola en la frente. Arnau no dejaba de llorar y Puigcorbé tuvo que hacer un esfuerzo inmenso por no derrumbarse. Con el rostro cubierto de sangre reseca y una brecha en su ceja izquierda, debía mostrar una imagen entera, a pesar de que todo su cuerpo estaba dolorido. El policía gesticuló una expresión «todo va bien» a su hijo para tratar de tranquilizarlo.

—Estoy de acuerdo, agente. Soy consciente de que no es ética mi forma de actuar, pero, tal como están las cosas, no tengo más remedio. Bajad las armas o tu mujer, lo que más amas en este mundo, morirá.

Puigcorbé renegó. Aquel tipo hablaba en serio y no le quedaba más opción que transigir. Nuria, con los ojos salidos de sus órbitas y envueltos en lágrimas, sacudió la cabeza en un último intento para que su ex marido no accediera a la petición del asesino. Sabía que al deshacerse de su pistola, quedaría expuesto ante su enemigo y éste podría aprovechar la oportunidad para dispararle y, tras eso, disparar al pequeño. Miró a Nuria y meneó la cabeza, dándole a entender que no había más opción.

—Vale, tú ganas. —Se inclinó hasta dejar el revólver en el suelo—. ¿Ves? Ya está. Tranquilo.

—Ahora tu compañero —ordenó.

Puigcorbé miró al joven para que obedeciera, mientras rezaba por dentro para que su inexperto compañero no se envalentonara tras liquidar a aquel soldado y tratara de probar una heroicidad. Albert, a regañadientes, accedió y dejó el arma a sus pies.

—Echadlas hacia aquí.

De nuevo obedecieron, dándole una patada a sus respectivas armas. Estas se deslizaron por el suelo unos cuantos metros para detenerse entre Gilgamesh y los agentes.

—Ahora me iré. Agente, te propongo un trato. Si quieres a tu mujer, será mejor que vengas solo a buscarla.

Gilgamesh retrocedió obligando a Nuria a acompañarlo. Cuando desaparecieron de su vista, Puigcorbé hizo el amago de salir tras ellos, pero Albert lo detuvo agarrándolo del brazo.

—Hágale caso, señor. Dele unos segundos. No tiene escapatoria.

Puigcorbé decidió aceptar el consejo del joven y corrió hasta Arnau. Lo desató y se inclinó, descansando una rodilla en el suelo. Lo abrazó con fuerza contra su pecho. Albert liberó entre tanto a Marc Beltrán y a los hermanos Solé.

Puigcorbé levantó la vista y lanzó una mirada de auxilio al informático.

—Cuida de que no le pase nada, ¿vale?

Beltrán asintió, al tiempo que se aproximaba al pequeño.

—No te preocupes.

Puigcorbé besó la frente de su hijo y lo volvió abrazar con fuerza. Se levantó con la rapidez de una pantera y salió corriendo hacia la salida de la iglesia. Sólo detuvo su carrera para recoger su revólver del suelo antes de desaparecer de la vista de los demás.

Instantes después, Santamaría entró en tromba, como si fuera el mejor de los mercenarios. Rehusó dar una voltereta por el suelo a causa de su deficiente forma física. Pero, por lo demás, su entrada estuvo a la altura de la situación. Tras inspeccionar el recinto, no pudo menos que sentirse frustrado al comprobar que los enemigos habían huido como ratas. Sólo estaban Albert, que atendía a dos hombres, una atractiva mujer y el crío de Puigcorbé. Detrás de Santamaría llegaron varios hombres armados en compañía de Jafet Rumkowski.

El viejo sonrió y se acercó con calma hasta el sarcófago. Observó con aparente tristeza el cuerpo sin vida del joven religioso. Recogió del suelo el amuleto de oro y lo escudriñó. Beltrán seguía, desde cierta distancia, cada uno de los movimientos del anciano y no pudo disimular su resentimiento. Jafet llegó hasta el altar y se detuvo ante su hermano. Muerto y desnudo. Víctima de su propio sueño. Ladeó la cabeza, centrando los ojos en el papiro. Tras una rápida ojeada al ansiado papiro, origen de tantos conflictos, lo enrolló con la parsimonia de alguien al que han arrebatado la razón de su vida. Enric también lo estudió desde su posición. A diferencia del informático, comprendió al anciano. El papiro era el documento más antiguo de una civilización que había maravillado al hombre moderno y que, en parte, desconocía todavía. No obstante, a pesar de su valor histórico y que posiblemente cambiaría la forma de interpretar los jeroglíficos egipcios si llegaba a la opinión publica su existencia, no era más que eso. Un trozo de historia olvidada, la historia de un faraón, Unnefer, que gobernó la tierra de Egipto en tiempos remotos. Sin embargo, ahí se acababa la historia del papiro. Nada de fórmulas mágicas, ni conocimientos secretos.

Enric decidió preocuparse por el estado de su hermana, aún conmocionada por la vivencia traumática, y permitió que el anciano recogiera su preciado trofeo a cambio de su colaboración.

Jafet descendió del altar, transportando el estuche de madera en su mano, y le ofreció una tarjeta al joven egiptólogo. Enric la tomó y observó interesado el contenido.

FUNDACIÓN ISIS.

Con el curioso y revelador nombre de la fundación aparecía una dirección y un número de teléfono. Enric levantó la mirada e interrogó con los ojos el porqué del ofrecimiento.

—Cuando pasen unos días, me gustaría hablar con los dos. Nuestro culto necesita a personas sensibles como vosotros —le propuso con suma gratitud y educación. Enric volvió la vista a la tarjeta. El anciano volvió a hablar.— Todavía hay cosas por hacer, Enric. Tu padre estaría orgulloso de vosotros si accedierais a formar parte de nuestra misión.

Enric alzó la mirada, y tras observar a Hannah, se preparó para formular una pregunta que le rondaba por la cabeza.

—La fórmula de la resurrección ha sido un autentico fracaso, ¿verdad?

Jafet miró cabizbajo el estuche de madera y el amuleto del Ojo de Horas. Suspiró resignado y sacudió la cabeza.

—Es lo que pretendo averiguar.

—¿Quiere decir que... no hicieron correctamente la ceremonia?

Jafet arrugó la frente y lanzó una mirada a Beltrán que, a pesar de estar a unos metros de ellos, no perdía detalle de la conversación.

—Quizá la celebraron sin los instrumentos necesarios.

—¿Qué quiere decir, Jafet? —le preguntó el egiptólogo, que todavía no comprendía las reticencias del antiguo ayudante de su padre a rendirse a la evidencia de que aquel enigma era tan sólo una quimera.

Jafet lo escuchó, pero sus ojos escrutaban la mirada violenta del hacker que no se reservó ni un ápice de diplomacia para mostrarle toda su animadversión.

—La periodista...

El pulso del egiptólogo se aceleró. Claro, Silvia Méndez había dado pruebas evidentes a su marido de su existencia, hecho que demostraba que, al menos, una de las pociones sí funcionaba. Pese a la evidencia, lo que no acababa de entender era aquello de los instrumentos necesarios. Imaginó que con el término instrumentos, el viejo se refería al papiro y al Udyat. Entonces, ¿qué instrumentos faltaban? Cuando decidió formular la siguiente pregunta en su rueda de prensa particular al anciano, descubrió a éste escrutando la figura del informático. Orientó la mirada hacia Beltrán.

—Marc... ¿sabes de lo que habla? —le rogó buscando que alguien diera sentido a todo aquello.

Beltrán miró al anciano y apretó los dientes.

—Estará contento, ¿verdad, Jafet? Por su culpa ha muerto una persona inocente —comentó entre dientes. Su enfado iba en aumento y temía que el policía le hubiera contagiado alguna especie de virus de la rabia. Jafet bajó la vista, incapaz de medir su mirada con la del hacker.

No podía soportar el juicio moral al que le sometía. Resopló angustiado y trató de parecer sereno.

—Un alma inocente a cambio de muchas, señor Beltrán. Si quiere culparme por la muerte de este muchacho, adelante, hágalo. Quizá tenga razón.

Beltrán entornó los ojos y aguantó su ira como pudo. No podía olvidar que tenía a su cuidado al hijo de Puigcorbé y que, por descontado, él no era un ángel vengador de ninguna deidad. El viejo ya se enfrentaría en su momento a un juicio imparcial cuando muriera.

Enric no se conformó y volvió a la carga con la pregunta.

—Marc..., tu mujer... ¿me puedes explicar que ha pasado aquí? —le preguntó haciendo ademanes enérgicos y balbuceando como un chiquillo.

Beltrán resopló y asintió. Jafet levantó la mirada y lo estudió expectante; sabía que aquella mente privilegiada manejaba una hipótesis parecida a la suya.

—Según mi experiencia, cada hardware necesita un software específico, es decir, al igual que en la informática, cada fórmula necesita un amuleto. Desde el primer momento, percibí que Silvia utilizó el ojo derecho de Horas, el ojo de Ra, para engañar a la muerte y mantener su Ba entre las dos realidades. Sin embargo, el ojo izquierdo, el ojo de Isis, era el que posiblemente haría regresar el Ba a un cuerpo terrestre. Y ese amuleto, lamentándolo mucho, no lo tenemos.

Jafet asintió.

—Exacto, por ese motivo guardaré este papiro.

Beltrán lo midió con la mirada.

—¿Y qué pasa con Silvia?

De pronto, un grito de mujer resonó por todo el monasterio. Beltrán miró alarmado al fondo de la iglesia.

—Roberto... —murmuró mientras tapaba los oídos del pequeño Arnau. Rezó por el alma del policía.

Santamaría y Albert corrieron en dirección al origen del grito.

92

El dolor era insoportable, pero parecía que no causaba efecto en la mente de Puigcorbé, que corría desesperadamente en pos de Nuria y su secuestrador. Subió los escalones de piedra con determinación, controlando al mismo tiempo la ansiedad y la respiración, y cerciorándose en cada esquina de que aquel maldito asesino no lo estuviera esperando. Cuando alcanzó la segunda planta, se detuvo. Refugiado en una columna, ladeó la cabeza para echar un vistazo. Nadie. De pronto, escuchó el sonido amortiguado de unos pasos al otro lado del claustro de estilo románico. Eran dos personas, una de ellas empujando a la otra. El murmullo de una voz de mujer a la que parecía llevar a rastras y con la boca tapada le reveló el último detalle. Se lamió los colmillos. Los tenía.

Comenzó a caminar lentamente, empuñando el revólver con ambas manos y realizando un zigzag continuado de una columna a otra. Sabía lo que debía hacer. Se conocía al dedillo el manual para controlar la situación de un secuestrador con un rehén. Tenía que dialogar con él, negociar. Mediar una solución pacífica era la única solución.

«Menuda mierda», pensó.

Aquello funcionaba a medias si no conocías a la víctima, pero la estrategia se venía abajo si, como era el caso, el rehén era tu propia esposa.

Para ser sincero, tan sólo tenía una idea en la mente: meterle una bala entre las cejas y acabar con la cuestión de una vez por todas. No, no podía tener piedad. Lo mataría, no sin antes llenarle el cuerpo de moratones. Pese a que la ira recorría cada parte de su cerebro, debía reprimirse. A pesar de todo, él era un agente de la ley y no un asesino a sueldo sin escrúpulos. Por más que doliera, tenía que tragar y tirar de manual para tratar con aquella escoria.

Una sombra deslizándose a unos metros le permitió asegurarse de que estaban cerca.

—¡Gilgamesh! —vociferó para que reparara en su presencia.

Le permitió unos segundos para que contestara. No lo hizo y sólo obtuvo como respuesta el silencio, acompañado por el leve rumor del tiroteo desde el exterior.

Caminó lentamente unos pasos más y se refugió en otra columna.

—Esto es entre los dos. Si la liberas, tiraré el arma —insistió.

Rezó para que picara el anzuelo. Prefería un enfrentamiento, aun asumiendo la desventaja de hallarse desarmado, que jugarse su última baza con Nuria de por medio.

—¿Me escuchas? Estoy dispuesto a hablar.

Silencio. Puigcorbé agitó la cabeza y se maldijo para sus adentros. Aquel maniaco había enmudecido.

—¿Me tomas por idiota? Estoy rodeado y todo gracias a ti y a ese maldito programador —dijo Gilgamesh. La voz del «guardián» reverberó por todo el claustro.

Puigcorbé trató de pensar, al tiempo que se limpiaba el sudor de la frente con la manga de la americana. Gilgamesh parecía desesperado, acorralado, y sabía lo que era capaz de hacer un hombre en esas circunstancias: una maldita locura. Necesitaba encontrar alguna respuesta que le diera tiempo para hallar la forma de que entrara en razón. No obstante, los continuos sollozos de Nuria y los gemidos que emitía su boca debajo de la mano de su enemigo lo estaban consumiendo. La situación no era ya de por sí inestable; la situación rozaba los límites de la cordura. Allí estaba, tratando de convencer a un asqueroso asesino en vez de acribillarlo a balazos.

—Ríndete. Te juro que tendrás un juicio justo.

Gilgamesh soltó una carcajada.

—Lo siento, agente. No estoy dispuesto a ir a la cárcel. En realidad, no pretendo salir de aquí.

Puigcorbé gruñó y renegó de su suerte. Gilgamesh no iba a ponérselo fácil. Sólo le quedaba una opción. Debía aprovechar todo aquel rollo de la honorabilidad de la que hacía gala su oponente para forzarlo a tomar una decisión.

—Tú y yo. Sin armas. Resolvamos nuestras diferencias aquí y ahora. Salgamos de dudas y veamos quién es el mejor. ¿Qué te parece? —le retó. Se había escuchado decir todas aquellas sandeces y se había sentido ridículo. Sin embargo, sabía que si Gilgamesh poseía un punto débil era justamente ése, su estricto y ético código de honor.

El bushi no contestó y el silencio se le hizo eterno al policía. No obstante, intuyó que se trataba de una buena señal, ya que posiblemente estaba valorando la proposición.

—Tira el arma donde yo pueda verla.

—Primero mi mujer —le replicó consciente de que por nada del mundo se enfrentaría a él con la presencia de Nuria.

Otra pausa incómoda. A Puigcorbé lo estaban consumiendo los nervios y aquel mutismo no presagiaba buenas cosas. Se hallaba en el epicentro de una encrucijada. Tenía dos opciones: salir de su escondite y liarse a tiros, o por el contrario esperar, exponiéndose a que aquel maldito decidiera acabar con la vida de Nuria.

«Las decisiones cruciales no están hechas para criaturas tan débiles e inseguras como el ser humano», pensó.

Mientras manejaba las dos vertientes que disponía de margen para actuar, escuchó unos pasos lentos reverberar en el claustro. Asomó la cabeza, por detrás de la columna, con el cuerpo doblado. La tensión le dio otra vuelta de tuerca a sus nervios, disparando las revoluciones de su corazón. Nuria caminaba lentamente por un lateral del corredor. Puigcorbé la observó un instante y miles de sentimientos se arremolinaron en su pensamiento. No obstante, tenía una cosa clara: la quería, la amaba tanto o más como en el pasado y juró por su propia vida que nadie se la arrebataría por segunda vez, aunque tuviera que enfrentarse al mismísimo Lucifer. Meneó la cabeza tratando de sacarse del pensamiento ese momento «trágico-romántico» que le haría perder la perspectiva. Lo primero era lo primero, y eso significaba desembarazarse de Gilgamesh. Observó el tramo de pasillo que Nuria dejaba atrás en su procesión. Tensó los músculos de la cara, percibiendo que entre las columnas debía de estar su oponente.

—¡Alto! —ordenó Gilgamesh con un grito. Puigcorbé enarcó las cejas y estudió el fondo del pasillo con minuciosidad. Chasqueó la lengua; aquel cabrón continuaba oculto a su vista—. Ahora te toca mover ficha, agente.

Puigcorbé se inclinó y lanzó el arma a los pies de Nuria. La mujer observó hipnotizada el trayecto del revólver, y poco a poco levantó la vista aterrada para vislumbrar el origen. Se dejó ver lo suficiente para que Nuria reparara en él. Sus ojos se encontraron. Puigcorbé comprendió lo asustada que estaba y trató de tranquilizarla esbozando una leve sonrisa, a pesar que no las tenía todas consigo. En realidad, no contaba con nada. Nuria lo miró por el espacio de varios segundos sin poder articular palabra y sin hacer el más leve movimiento. El policía le indicó, llevándose el dedo índice a los labios, que mantuviera la boca cerrada y gesticuló otra sonrisa esperanzadora.

«Menudo vendedor de humo estás hecho», se recriminó para sus adentros, resignándose a su suerte.

—Bien, agente. Ahora quiero que salgas de tu escondite, despacio, y con las manos donde yo pueda verlas —le indicó Gilgamesh.

—Deja que se vaya —le rogó Puigcorbé con un tono de voz autoritario y seguro. Temía por la vida de Nuria y necesitaba que ella se quedara al margen.

Gilgamesh le respondió sutilmente sacándole el seguro al revólver. Puigcorbé tragó saliva y, de nuevo, sintió en la frente un sudor frío.

—Haz lo que te he ordenado —le espetó Gilgamesh, enfurecido—. No me obligues a disparar.

El policía capituló. Dio unos pasos lentos, con los brazos alzados, hasta situarse delante de Nuria. Esta lo miró con los ojos abiertos e impregnados de una expresión de pánico. Gilgamesh apareció a unos metros de la posición de la mujer empuñando un revólver. Puigcorbé observó a ambos alternativamente.

—Ya me tienes... Ahora deja que se largue.

Gilgamesh sonrió y movió el dedo índice de su mano izquierda, indicándole al agente que se aproximara. Puigcorbé comenzó a caminar para intercambiarse por Nuria. Cuando pasó a la altura de su mujer, la miró de soslayo.

—Te quiero —dijo con la voz temblorosa y con toda la ternura de la que era capaz en ese momento.

Nuria lo miró abrumada. Sus bonitos ojos estaban cubiertos de lágrimas. No pudo decir nada, víctima de la emoción que embargaba su corazón. Estaba temblando y sus manos se mecían en un frenético movimiento. Puigcorbé las tomó entre una de sus manos y le sonrió. Después, volvió a clavar su vista en su enemigo.

—Corre y no mires atrás.

Se posicionó por delante de la espalda de Nuria, en un intento por convertirse en un escudo humano. Miró por encima de su hombro y vio a la mujer que nunca había dejado de querer.

—Vete. Sal de aquí. Ya —le susurró acompañando las palabras con una sensación de urgencia.

Nuria obedeció, a pesar de que su única intención era abrazarlo y que toda aquella pesadilla acabase. Caminó hasta esconderse en una columna cercana.

Gilgamesh sonrió cínicamente, ahogando la sonrisa instantes después en un gesto grave y de profunda concentración. Tensó los músculos faciales y guardó el revólver en la cintura.

El enfrentamiento final había llegado y sólo uno de los dos saldría con vida.

Los dos hombres se contemplaron cara a cara. Se midieron con la mirada tratando de adivinar los pensamientos del otro y previendo sus movimientos. No obstante, Gilgamesh había optado por permitirse una ligera ventaja. Sacó su tanto, mostrándoselo a su rival en su mano derecha. Puigcorbé le lanzó una mirada furibunda, revelando una expresión que parecía la cara de un perro rabioso a punto de atacar. Las paparruchas que soltaba el «guardián» sobre su código de honor eran una gran farsa, decidiéndose al final por jugar sucio. Por suerte, lo había previsto. El policía realizó un leve movimiento con el brazo y de la manga de la americana se deslizó un objeto metálico hasta su mano. Su desconfianza le había empujado a esconder el cargador del revólver debajo de su chaqueta.

Gilgamesh comprendió que el enfrentamiento no duraría demasiado tiempo, por tanto, debía ser rápido y directo. El tantó alcanzaría el cuerpo del incombustible agente antes de que pudiera reaccionar. Su objetivo estaba totalmente definido: alcanzar el Hara, punto situado dos dedos por debajo del vientre, zona donde los antiguos samuráis creían que se encontraba el alma y el espíritu de un hombre. Se concentró en su propósito hasta visualizarlo diáfano en su mente. Por el contrario, Puigcorbé no tenía muy claro cómo debía actuar, permitiendo que el instinto y la improvisación lo guiaran.

«La mente es la computadora más rápida que existe», concluyó convencido de que en milésimas de segundos le ofrecería la mejor opción.

Tensó los músculos del cuerpo y se preparó para la embestida, permitiéndole al asesino el honor de dar el pistoletazo de salida de la contienda. Gilgamesh pareció aceptar mentalmente el ofrecimiento y fue el primero en moverse. Se abalanzó sobre el policía, dando tres vertiginosas zancadas y prolongando la última en un salto para lanzarse sobre él. Puigcorbé lo estaba esperando. Dio un paso atrás con la pierna derecha, giró la cintura y extendió el brazo derecho. Con un movimiento de atrás hacia delante, le lanzó el cargador. Gilgamesh, proyectado en su ataque, no consiguió evitar la astuta maniobra del policía y el objeto de metal le impactó en el rostro. Su cuello se torció y por unos instantes, perdió de vista su objetivo. Sin embargo, la inercia que llevaba le permitió agitar el brazo derecho y extenderlo hacia delante. El tanto se hundió en el cuerpo de Puigcorbé. Gilgamesh sintió cómo el cuerpo de su adversario se estremecía de dolor y por una fracción de segundo sintió una oleada de satisfacción. Había vencido. No obstante, notó un leve cosquilleo en su cintura que lo devolvió a la cínica realidad.

Cuando volvió a centrar la vista en su enemigo, comprobó cómo el tanto se había hundido en la parte izquierda del abdomen del policía y cómo sus nudillos estaban manchados de sangre. La cara de Puigcorbé estaba a un palmo de su nariz y logró distinguir la mueca de dolor que gesticulaba su adversario.

«Qué dulce puede ser la victoria, si ésta se anhela con tanta ansiedad», pensó inconscientemente.

No obstante, algo lo sobresaltó. Ladeó lentamente la cabeza y descubrió para su estupor el brazo derecho alzado del policía. Gilgamesh lo comprendió todo en milésimas de segundos. Inclinó la mirada y supo de la cruel y burlona realidad. El revólver no estaba en su cintura.

—Estás detenido, hijo de puta —masculló Puigcorbé entre dientes presa de un dolor insoportable.

Gilgamesh levantó la mirada y siguió con ésta el brazo de Puigcorbé. El cañón de la pistola, empuñada por la mano del policía, apuntaba a un lateral de su frente. Se quedó pálido. Gilgamesh estaba en otro mundo y su mente, al igual que su rostro, se quedó en blanco. Retrocedió unos pasos, extrayendo el pequeño puñal del estómago del agente. Puigcorbé arrugó la frente y apretó los labios mientras sentía un inmenso dolor en su costado; no obstante, no dejó de apuntar a Gilgamesh. Se llevó la mano izquierda a la herida, tratando de frenar la hemorragia.

Gilgamesh se tambaleó de un lado a otro mientras retrocedía. Con la mirada perdida, el orgullo le rechinaba una palabra devastadora: derrota. El policía lo siguió con la mirada y graznó de dolor. Miró su mano ensangrentada. La herida tenía mala pinta. La sangre había hecho un círculo rojizo en la camisa y se deslizaba por su pierna. «Mierda», pensó, entornando los ojos de dolor. Sintió un inesperado mareo. Las piernas le flaquearon y se derrumbó contra el suelo, aunque conservó la suficiente dignidad y fuerza para descansar una rodilla sobre el piso.

Nuria soltó un grito de horror que reverberó por todo el claustro. Presa de la desesperación fue en su auxilio.

Gilgamesh observó cómo el policía se derrumbaba sobre el suelo mientras le recordaba su derrota con el arma que empuñaba y que no dejaba de señalarlo. Cabizbajo, fijó sus ojos en el puñal ensangrentado que sostenía en la mano. Frunció el ceño, avergonzado. Cerró los ojos, sintiendo un profundo pinchazo de vergüenza. Únicamente le quedaba una cosa por hacer. Antes la muerte que el deshonor.

El Seppuku.

Gilgamesh se sentó en el suelo y entrecruzó las piernas. En la posición seiza, posición de reposo, con la espalda derecha, la cabeza recta y las manos sobre las rodillas, miró al policía con tanta intensidad que éste, en medio de su agonía, comprendió lo que pretendía hacer. Gilgamesh hizo una reverencia. Su maestro yacía muerto sobre el altar de la iglesia del monasterio, razón suficiente para que le siguiera y así pagar la deuda contraída. Además, vencido y capturado por su adversario no le quedaba más remedio que recurrir al sacrificio ritual para purificar su espíritu y su nombre. Se desabrochó la camisa, desnudándose hasta la cintura. Con la ayuda de un pañuelo blanco limpió con aparente tranquilidad el tanto. Estudió la mirada de sufrimiento del policía, que se debatía entre la vida y la muerte, y realizó otra pronunciada reverencia. Tras murmurar una corta oración en japonés, hundió el puñal en la parte izquierda de su abdomen y, muy despacio, atravesó su estómago hacia la derecha. Nuria soltó un grito de horror y giró la cara para no contemplar el horrible espectáculo.

Roberto Puigcorbé ya tenía suficiente. Vislumbró el suicidio ritual como si fuera parte de un sueño. Su cuerpo se ladeaba de un lado a otro en un precario estado, y sólo era capaz de oír los sollozos de Nuria, colgada de su cuello, pronunciando su nombre entre lágrimas en un eco lejano. Gilgamesh miró a su oponente mientras su cuerpo se agitaba de dolor. Puigcorbé lo entendió. En los rituales samuráis existía la figura del Kaishakunin, un compañero que ponía fin al sufrimiento del samurái cuando el dolor era insufrible. El Kaishakunin honraba la valentía y el honor del samurái decapitándole. Puigcorbé no tenía un hacha a mano, pero con el último hilo de fuerza que le quedaba apuntó a la cabeza de Gilgamesh. Éste se lo agradeció dibujando una grotesca sonrisa entre muecas de dolor. Puigcorbé disparó. Nuria dio un respingo y se abrazó con más fuerza a su cuello. Gilgamesh se desplomó en el suelo, muerto.

Roberto Puigcorbé dejó caer el revólver sin más fuerzas, y se escurrió de los brazos de Nuria, derrumbándose en el suelo. La mujer gritó con la angustia atenazando su corazón y le cogió suavemente la cabeza entre las manos. Puigcorbé tenía la mirada perdida. Lo zarandeó intentando que no perdiera el sentido.

Puigcorbé abrió los ojos en un póstumo suspiro de conciencia.

—Nuria... —masculló sin fuerzas—, no sabes cuánto he deseado esto.

Nuria sacudió la cabeza, con las lágrimas surcando sus ojos, desesperada. Ahora no. Lo había recuperado y no podía permitir que se marchara. Inspeccionó la herida y cerró los ojos, al tiempo que trataba de contener la hemorragia con la mano. El hombre que siempre había amado reposaba sobre un charco rojizo y viscoso, perdiendo sangre muy deprisa.

—Háblame cariño. No te mueras —le suplicó entre balbuceos y gemidos—. No me hagas esto. Te necesito. Te quiero.

Otro grito de angustia. Puigcorbé esbozó una sonrisa dulce que ahogó en otra mueca de dolor. Nuria apresó la cabeza del policía contra su pecho.

—¡Socorro! ¡Por el amor de Dios, que alguien nos ayude! —gritó hasta quebrar la voz.

Tras unos segundos, se despegó de él y lo besó tiernamente en los labios. Puigcorbé no consiguió devolverle el beso, pero hubiera jurado, en medio de su agonía, notar aquellos labios contra los suyos, unos labios que nunca se hubiera cansado de besar.

Poco a poco, su rostro se fue apagando como una vela al consumirse.

De pronto, cerró los ojos y su cuello se dobló hacia atrás sin fuerza. Nuria lo zarandeó para que recobrara el sentido.

No respondió.

Al final del claustro, unos pasos resonaron. Santamaría y Albert aparecieron en pocos segundos delante de Nuria. Se encontraron a la mujer, asiendo el cuerpo de Puigcorbé.

93

Puigcorbé y Gilgamesh caminaban por un pasillo oscuro. Delante de ellos, los guiaba un hombre con la cara de un chacal. El policía miró aquel personaje. Llevaba una especie de minifalda blanca y en su mano derecha un amuleto que parecía una cruz antigua. En la izquierda transportaba lo que parecía un bastón.

—¿Dónde estamos? ¿Quién eres? —le preguntó.

El hombre prosiguió caminando como si no lo hubiera escuchado.

—Es Inpu —le respondió Gilgamesh con un hilo de voz—. Lo conocerás por su nombre griego, Anubis.

El policía volvió a fijar su mirada en la espalda del hombre. Rozaba los dos metros de altura y, aparte de la minifalda, únicamente llevaba un collar sobre su torso desnudo, en el que resaltaban los colores del oro y del azul. Sus pies estaban descalzos.

—¿Quién coño es Anubis? —le preguntó a Gilgamesh.

Tenía una cantidad de preguntas pendientes por hacer, sobre todo, saber qué hacía caminando por un pasillo semioscuro, iluminado por antorchas colgadas en las paredes colindantes, en compañía de Gilgamesh y detrás de un ser con cara de perro. No obstante, lo primero era saber quién era aquel tipo. Posiblemente, su identidad le ayudaría a entender lo que estaba sucediendo.

Gilgamesh sonrió.

—Aún no te has dado cuenta, ¿verdad?

Puigcorbé se encogió de hombros.

—Estamos muertos, agente. Anubis es el encargado de guiar las almas fallecidas hasta el juicio de Osiris.

¿Muerto? Puigcorbé dudó un instante. Quiso recapacitar, pero le fue imposible. No recordaba nada. Gilgamesh lo miró de soslayo y arqueó la ceja.

—Nuestro destino es Amenti, el Duat. El inframundo donde se nos juzgará.

Puigcorbé frunció el ceño. No entendía qué estaba pasando. Sin embargo, vislumbró un punto luminoso al final del pasillo que lo distrajo de sus pensamientos e inquietudes. Cuando se encontraron a unos cuantos metros de una puerta entreabierta que desprendía una luz cegadora, comenzó a sentirse extraño. El corredor se hallaba sumido en un sobrenatural silencio, pero un susurro en forma de voces reverberaba a su alrededor. Al principio eran como murmullos casi imperceptibles, pero con el paso de los segundos aumentaron de volumen.

«Ha perdido mucha sangre, doctor. No tiene pulso. Doctor. Desfibrilación».

Puigcorbé dio un respingo. Sintió una descarga de energía recorriendo su cuerpo. Las voces no dejaron de sonar. Miró a ambos lados, preguntándose de dónde narices salía aquel murmullo.

«Otra vez. Subir la intensidad. Vamos agente, lucha».

Dio otro respingo. Miró a atrás, percibiendo la inesperada necesidad de volver sobre sus pasos. No comprendía a qué se debían las descargas de energía que recorrían su cuerpo, pero le dio la impresión de que lo estaban sometiendo a un experimento macabro a base de fuertes corrientes. Arrugó la frente, tratando de recapacitar.

Anubis se detuvo y se volvió hacia ellos. Con un gesto de la mano, los invitó a pasar. Gilgamesh aceptó la invitación y accedió a la sala iluminada, perdiéndose de la vista del policía. Puigcorbé era el siguiente. De pronto, una sombra se materializó en el umbral de la puerta. Una figura femenina. La mujer miró a la criatura con cara de chacal y le hizo un gesto con la mano. El ser asintió y entró en la habitación dejándolos solos. La mujer orientó la mirada hacia el policía y esbozó una sonrisa amable.

—Agente, debe regresar. Todavía no ha llegado su momento. No ha finalizado su misión.

Puigcorbé se quedó petrificado, sin saber qué hacer o qué decir. La mujer le cogió la mano y extendió el brazo señalándole el camino de vuelta.

—Vuelva. Lo están esperando.

El doctor sintió una oleada de pesimismo. Aquel hombre no respondía a la reanimación cardiovascular con el desfibrilador ni a la epinefrina. Lo estaban perdiendo. El monitor de sus constantes vitales señalaba una línea recta sin altibajos. Muerto. Sin embargo y desoyendo a sus ayudantes, se metió en un último y desesperado intento. Se giró sobre sí mismo y le dio más intensidad al desfibrilador.

—¡Apártense! —gritó con los electrodos entre las manos y colocándolos en el cuerpo del hombre, uno por debajo de la clavícula derecha y el otro en la zona inferior e izquierda del tórax.

La descarga sacudió el cuerpo del policía. De pronto, un pitido alertó a los presentes de que algo había cambiado en las apuestas contra la más que factible muerte del hombre. El monitor mostraba la línea recta, pero esta vez con intermitencias en forma de pulsaciones.

—¡Tiene pulso! —exclamó una enfermera.

El joven doctor respiró aliviado. Sus compañeros se preocuparon al instante de los cuidados de un hombre que había llegado casi muerto al hospital.

«Parece un milagro», pensó mientras se limpiaba el sudor de la frente.

Gracias a la rápida intervención de los primeros auxilios que se le proporcionaron en el helicóptero, había llegado en las mejores condiciones dentro de su situación crítica al hospital Vall d'Hebron. La herida era muy profunda y había perdido excesiva sangre. No obstante, lo peor había pasado y parecía un hombre fuerte. La UCI, se ocuparía de él. El joven doctor dibujó una leve sonrisa de satisfacción. La muerte debería esperar una mejor ocasión para reclamar la vida de aquel hombre.

94

Días después. Vall d'Hebron. Barcelona

El hospital estaba atestado de gente. Urgencias, como el tráfico de Hong Kong, era un verdadero caos.

Un hombre de poca estatura y con un sobrepeso evidente caminaba con paso tranquilo por un pasillo iluminado por la luz artificial de los fluorescentes al tiempo que sorteaba a las personas que le salían al paso. Llevaba en la mano unos cuantos periódicos.

Su destino era uno de los puntos más «calientes» del edificio, la UCI. Al igual que la planta donde estaban los enfermos terminales, personas que daban sus últimos coletazos tratando de aferrarse a la vida, se hallaba aquel departamento, personificación perfecta de la lucha de la medicina moderna por negarse a aceptar lo inevitable.

Se detuvo delante de una puerta blanca. Oprimió el timbre y esperó pacientemente a que acudieran a su reclamo mientras silbaba una melodía. Tras unos minutos, una enfermera abrió la puerta. La mujer lo repasó con la mirada de arriba abajo y con una curiosa expresión grabada en el semblante. Aquel hombre necesitaba una plancha de inmediato.

—Buenos días. ¿Qué desea? —le preguntó seria y con un timbre de voz cansado.

—Buenas, vengo a ver un amigo.

—¿Su nombre?

—¿El mío? —preguntó Santamaría con una media sonrisa burlona. La enfermera torció el gesto, asesinándolo en varias ocasiones con una sola mirada gélida.

—El suyo no, señor. El de su amigo —respondió con un suspiro de malestar.

—Puigcorbé. Roberto Puigcorbé.

—El policía, ¿no es cierto? —dijo esbozando una sonrisa.

Santamaría asintió, guiñándole un ojo. La enfermera cambió su expresión sonriente a otra que reflejaba el malestar que sentía por aquella clase de tipos. Extendió el brazo y le hizo un gesto con la mano.

—Puede pasar.

Santamaría acompañó a la enfermera por un pasillo hasta topar con una gran sala. El policía inspeccionó la estancia. En medio de ésta había un centro de mandos con varios ordenadores encendidos y un par de celadores tecleando informes. La sala era cuadrada, y alrededor de una hilera de mesas se ubicaban habitaciones pequeñas sin puertas, ocultas a ojos indiscretos por simples cortinas, ofreciendo cierta intimidad a los enfermos y facilitando el trabajo de las enfermeras.

Santamaría echó una ojeada rápida a las habitaciones. Torció el gesto. Entre las rendijas de las cortinas, observó a hombres, mujeres, ancianos e incluso niños, ocupando las camas con un millón de cacharros y tubos a su alrededor. Luchaban por vivir, sí, pero Santamaría sintió cómo se le revolvían las tripas al reparar en lo insignificante que era el ser humano y lo débil que era nuestro organismo. En cierta manera, el lugar le parecía susurrar que él, tarde o temprano, pasaría por allí. La UCI era como un enorme altavoz de su conciencia. Sus hábitos y sus vicios le harían pasar, en un futuro no muy lejano, unas fabulosas vacaciones como huésped de alguna de aquellas habitaciones. El tabaco, el alcohol, su mala alimentación a base de colesterol refrito con más colesterol estarían creando, casi con total seguridad, un colosal atasco en sus venas.

Quizá aquélla era la razón por la que nadie le gustaba, ni se sentía a gusto, en un hospital. Pisar su suelo era aceptar una invitación a una fiesta a la cual no te entusiasmaba asistir.

«Vuelve cuando quieras, te estaremos esperando. El personal médico de este hospital piensa en ti».

Sin embargo, existía un lugar maravilloso en aquel edificio y que Santamaría denominaba «Esperanza». Maternidad era una fuente inagotable de felicidad, consiguiendo que los seres humanos no estuviéramos eternamente preocupados al percibir que nuestra vida era un chiste con un triste final. El policía reparó en el curioso contrasentido de que la muerte y la esperanza de una nueva vida estuvieran a tan sólo unos metros de distancia.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó a la enfermera tratando de olvidar su aprensión.

—Mejor. Todavía sigue inconsciente, pero ya ha pasado el peligro —le respondió con una sonrisa forzada—. Se le ha disminuido la dosis del sedante y posiblemente se despierte a lo largo del día. —La enfermera exhaló un suspiro de felicidad—. Es un milagro que aún viva —dijo mirando a aquel hombre de extraña indumentaria. Su olor corporal tampoco se podía catalogar como una exquisita delicia.

«Dígamelo a mí», pensó Santamaría.

El policía recreó mentalmente la escena con la que se topó al llegar al claustro. Encontró al indestructible Puigcorbé en los brazos de Nuria y bañándose en un charco de su propia sangre. Sin embargo, su superior debía tener un pacto con Dios o con Satanás, tanto daba, porque todavía no se explicaba cómo había sido capaz de salir con vida de aquello. Por el contrario, el rubito ya estaba criando malvas. Aquel psicópata se había abierto en canal y Puigcorbé lo había rematado con un disparo certero a la cabeza.

—Su mujer está con él —le comentó la enfermera sacándolo de golpe de sus recuerdos—. Esa mujer necesita descansar, lleva muchos días aquí.

Santamaría frunció el ceño. ¿Mujer? Debía de referirse a Nuria. El policía suspiró. Aquella mujer debía de sufrir algún complejo masoquista. Repudió a Roberto durante años y tuvo que esperar a que éste se jugara la vida por ella para darse cuenta de que lo quería. Santamaría resopló.

«Mujeres, un misterio que, aun en nuestros días, se le resiste al hombre», refunfuñó en voz baja. «Sin embargo, bien está lo que bien acaba», pensó, siguiendo con sus cavilaciones.

—No se preocupe. Le diré que vaya a descansar.

Llegaron a su destino. La enfermera descorrió la cortina de la habitación y Santamaría asomó la cabeza, encontrándose con una escena que le robó una sonrisa sincera de satisfacción.

Nuria, sentada en un incómodo butacón de color negro, leía un libro mientras acariciaba la mano de Roberto. Santamaría observó a su compañero de profesión y arrugó la frente al reparar en su estado. La imagen de su superior, pálida, inconsciente y con el rostro demacrado, difería un abismo de cómo lo recordaba. Pese a eso, no podía pasar por alto que le acababa de dar otro brutal esquinazo a la muerte, y si evaluaba las circunstancias, debía confesar que tenía buen aspecto.

—Hola, Nuria.

La mujer levantó la vista del libro y sonrió.

—Hola, Santamaría.

Santamaría dio unos pasos y se colocó al borde de la cama.

—¿Cómo esta nuestro Jesucristo? —preguntó sin apartar la mirada de Puigcorbé. En realidad, no tenía ni idea de lo que decía la Biblia y el porqué los hombres se peleaban entre ellos por ver quién la interpretaba mejor, pero, según las películas que emitían en televisión cada Semana Santa, al mesías judío lo hirieron en el costado y tras matarlo resucitó a los tres días. Las comparaciones eran obvias y contundentes.

Nuria sonrió ante la ocurrencia y le dedicó una mirada, a medio camino entre la tristeza y la felicidad, a su ex marido. Le apretó la mano con suavidad.

—El doctor dice que está fuera de peligro.

Santamaría dejó escapar un suspiro y sacudió la cabeza, sonriente.

—Es fuerte.

—Sí, eso parece.

Con el rabillo del ojo, el policía se percató de las pronunciadas ojeras de Nuria. Se mordió el labio intentando encontrar la mejor forma de insinuarle que debía irse a casa.

—Pareces cansada. Deberías irte a descansar.

—No, estoy bien. Gracias.

—Nuria... —le recriminó—, no me obligues a detenerte.

Una joven enfermera de cabello moreno se personó en la habitación. Tras un leve reconocimiento a la pareja, realizó un movimiento casi imperceptible con la cabeza que el grueso agente interpretó como un buenos días de lo más escueto. Se ocupó de los cuidados del paciente.

—No te preocupes, de verdad. Estoy bien.

Santamaría gruñó. La enfermera se giró un instante mientras cambiaba la botella del suero.

—Al caballero se le subirá a planta esta misma tarde —intervino al percatarse del debate entre el hombre y la mujer.

Nuria sonrió y miró con ternura a Roberto.

—Nuria, no quiero parecer pesado, pero ya has oído. Vete a descansar unas horas. Aprovecha y trae al chaval; a Roberto le encantará verlo cuando despierte. Puedes irte tranquila, yo me quedo con él.

La mujer asintió, y tras acariciar la mejilla de Puigcorbé, se despidió de Santamaría y se marchó.

Media hora más tarde, Roberto Puigcorbé emitió un sonido de malestar y abrió los ojos. Soñoliento, giró la cabeza en ambas direcciones. A su izquierda halló a Santamaría, sentado en una butaca, ojeando tranquilamente un periódico.

—Santamaría —balbuceó con un hilo de voz, cansado.

El grueso policía levantó la vista de su lectura y sonrió.

—Caramba, Puigcorbé, menuda siesta. Imagino que lo primero que querrías ver al despertar no sería mi cara, pero ya ves, ironías del destino —dijo entre risas socarronas.

Puigcorbé sonrió e inmediatamente gesticuló una mueca de dolor.

—¿Qué ha pasado?

—Poca cosa, la verdad. Ganaron los buenos. Y tú, ya ves, te llevaste de recuerdo una preciosa cicatriz en el estómago.

Puigcorbé asintió entornando los ojos.

—¿Y Nuria? Pensé que... —preguntó confuso. El policía hubiera jurado sentir su presencia a su lado.

—Tranquilo, Romeo —le interrumpió dándole unos golpecitos en el brazo—. Ha estado contigo todo este tiempo. Una enfermera nos ha informado de que esta tarde sales de la UCI y que te darán una habitación. Le aconsejé que fuera a casa a descansar y que más tarde volviera con el crío. Imaginé que te haría gracia verlos a los dos.

Puigcorbé asintió y hundió la cabeza en la almohada gesticulando otra mueca de dolor.

—Explícame mejor eso de los buenos y los malos... —le solicitó pasado unos minutos. Pese al dolor y lo confuso que se sentía a consecuencia de la medicación, no podía negar la realidad: era un policía y daba igual las circunstancias en que se encontrara. El instinto siempre predominaba.

Santamaría asintió con la cabeza y le alargó un periódico para que él mismo viera su contenido.

—Es el diario del día después..., lee —le invitó con una risita picara.

Puigcorbé leyó con gran esfuerzo el titular que su compañero le indicaba con el dedo.

Desarticulada una secta satánica en L'Alt Empordà. Una docena de detenidos en el monasterio de Sant Pere de Rodes tras una macabra ceremonia.

Puigcorbé levantó las cejas interrogando a Santamaría con los ojos.

—¿Secta satánica? —preguntó con el rostro serio. No comprendía la similitud.

—Te juro que no he tenido nada que ver. Son cosas de tus nuevos amigos. Pero, eso no es todo. Todavía hay más.

Pasó una página y le señaló otro artículo con el dedo.

Los Mossos d'Esquadra desarticulan una red de pornografía infantil por internet. Entre los detenidos, se hallan hombres con altos cargos en la política y empresarios famosos. En una de las más grandes redadas efectuadas a escala mundial, se han coordinado los diferentes organismos gubernamentales y departamentos de los países afectados.

Puigcorbé frunció el ceño lanzándole a Santamaría una mirada interrogante. Este se encogió de hombros en un gesto cómico.

—Ese amigo tuyo..., el tal señor Beltrán, puede ser una pieza de cuidado si se lo propone.

«¿Marc?», se cuestionó Puigcorbé.

Volvió a leer la noticia, preguntándose si todo aquello había sido perpetrado como represalia contra los miembros del culto por obra y gracia del informático.

«Joder, con la cara de buen muchacho que tenía».

Santamaría carraspeó, solicitando la atención de su superior, que se había quedado en silencio y con una expresión de estupor en el rostro. Cuando Puigcorbé alzó la mirada y contempló a su compañero, éste le colocó entre las manos otro periódico y repitió la misma operación, señalándole otro titular con el dedo. Por lo que intuyó Puigcorbé, el «destrozo» realizado por el hacker contra la organización no se acababa allí.

—Este es el de hoy. Lee y alucina.

Puigcorbé clavó los ojos en el papel, sorprendido y con la expectación haciendo gala en su semblante.

Agentes del Departamento de Asuntos Internos de la policía de Barcelona, envueltos en un escándalo de prostitución y trata de blancas.

Puigcorbé abrió los ojos como platos. Su amigo no exageraba lo más mínimo; indudablemente, era para alucinar.

Santamaría soltó un silbido y asintió sonriente.

—Lo que yo te diga, un auténtico cabroncete cibernético.

Puigcorbé se sentía aturdido ante la inesperada presentación de Marc Beltrán como una especie de vengador en las sombras de la Red.

—¿Quieres decir que...? —Puigcorbé tragó saliva, impresionado—. ¿Me estás diciendo que esto es obra de Marc Beltrán?

—Sí, señor. ¿No te parece increíble? Ese chaval es un peligro público. Por suerte, lo tenemos de nuestro lado.

—¿Por qué?

—Por qué... ¿qué? —No entendió la reacción de Puigcorbé al enterarse de las andanzas y los ajustes de cuentas del informático.

Puigcorbé tenía la boca seca, estaba todavía atontado por los tranquilizantes y le dolía el estómago. Aun así, no comprendía la razón por la que el hacker utilizara esa línea de contraataque contra los integrantes de la organización, en lugar de desenmascararlos como lo que realmente eran, miembros de un culto secreto.

—¿Y la investigación del culto? ¿Por qué no se los incrimina por su relación con una organización peligrosa?

—Será mejor que te lo explique él. La cosa es complicada. Me hablaron de posibles inconvenientes si se tomaba esa vía —respondió Santamaría, que se había levantado de la butaca y observaba embobado un trozo de pared de la habitación desde donde sobresalía una mancha de humedad—. Joder, la Seguridad Social está cada vez peor —dijo con un gesto burlón y tratando de cambiar de tema.

Puigcorbé guardó silencio, meditando sobre la situación.

—Ah, se me olvidaba —apuntó Santamaría dándose unos golpecitos en la frente. Se volvió y miró a Puigcorbé con una expresión traviesa—. No busques en el periódico porque no viene, pero te puedo adelantar una primicia. El actual marido de tu mujer —el orondo policía se detuvo. Reflexionó sobre la solemne tontería que acababa de decir, una contradicción que a buen seguro no le habría hecho la más mínima gracia a su superior—, bueno, ya sabes, el marido de Nuria.

Puigcorbé le lanzó una mirada gélida. En ocasiones, Santamaría podía desesperar a cualquiera.

—Sí..., vale, el marido de Nuria, te he entendido. ¿Qué coño pasa con él?

—Lo encontraron en su casa al día siguiente de lo ocurrido en el monasterio, atado a su jodido sofá y amordazado. Un chivatazo de una fuente desconocida le reveló al Departamento de Estupefacientes que el director del periódico La Voz de Cataluña estaba metido en negocios turbios. Cuando llegaron a su domicilio con una orden de registro, lo encontraron como te he comentado.

—¿Santos, un traficante? Pero ¿qué cojones me estás contando, Santamaría?

—Encontraron un kilo de coca en su despacho —respondió con aparente tranquilidad.

—¿Cocaína? ¿Santos? ¿Me estás diciendo que Beltrán...?

Santamaría dibujó una sonrisilla malvada y sacudió la cabeza. Puigcorbé se quedó todavía más pálido.

—No habrás tenido nada que ver, ¿verdad?

Santamaría fingió haberse sentido ofendido con la insinuación.

—¿Yo? ¿Por quién me tomas? — dijo alisándose la solapa de la americana—. Yo soy un policía honesto, incapaz de hacer algo así.

Puigcorbé no se lo tragó. Conocía los métodos poco ortodoxos de su compañero para pillar a un maleante. En cualquier caso, le importaba poco el cómo, cuándo y el porqué. Lo realmente importante era que Arturo Santos se enfrentaría a una pena de prisión por tráfico de drogas y que, de una forma u otra, pagaría su vinculación con el indeseable culto.

—Además, ¿de qué te quejas? Ya tienes pista libre con Nuria. Ese Santos era un hijo de puta de cuidado. ¿Sabías que engañaba a tu ex con una secretaria?

Puigcorbé sacudió la cabeza en un primer momento. Sin embargo, la duda se apoderó de él al instante.

—¿Cómo narices sabes tú eso?

—Beltrán se coló en su ordenador personal y robó su correo. Joder —resopló con brusquedad mientras hacía movimientos airados con la cabeza—, ese tío..., ese tío es peligroso. Es mejor no putearlo.

Puigcorbé sintió una oleada de admiración por su amigo. Sin duda, un genio que había estado oculto por voluntad propia.

—Gracias, Santamaría.

El agente realizó una reverencia divertida.

—Eres un tío con suerte, Puigcorbé. Al final, y a pesar de todo, te has vuelto a salir con la tuya. Tienes mucho que agradecerle a la gente que te ha ayudado desinteresadamente, no lo olvides nunca. Espero que se te quite de la cabeza esa actitud de lobo solitario y comiences a captar que otros compañeros te pueden ayudar sin ser tan jodidamente buenos como lo eres tú.

Puigcorbé asintió avergonzado. El discursito de Santamaría era cierto. Ya era hora de cambiar de forma de ser y abrirse más a sus compañeros en busca de su cooperación y asistencia. Lo que le sorprendía era la ironía de la vida, y que fuera precisamente Santamaría el portador de tal importante mensaje. Inconcebible. Observó a su compañero y sonrió agradeciéndole sus palabras. Hundió la cabeza entre la almohada y miró al techo de la habitación, pensativo. Debía agradecerle muchas cosas a mucha gente, pero en especial a un hombre que le había brindado su confianza y amistad sin pedir nada cambio. No obstante, Marc Beltrán debería darle respuestas a su extraña forma de actuar.

95

El sol de media tarde brillaba en el cielo de Barcelona. Beltrán observaba el tráfico de la Ronda del Litoral desde la ventana de una habitación del hospital Valí d'Hebrón. Reparó en que el mundo no se había detenido y que los atascos de coches en la concurrida ronda seguían formándose a esa hora.

Por su parte, Roberto Puigcorbé, tumbado sobre una incómoda cama de sábanas blancas, trataba de asimilar el torrente de información que su amigo le había detallado sobre sus movimientos contra la organización.

—O sea... —dijo intentando ordenar sus ideas—, de un modo u otro, has empapelado a los participantes, ¿no?

Beltrán suspiró. Debía asumir que las grandes esferas estaban fuera de su alcance. Intocables por diferentes razones.

—No a todos —respondió frustrado. El mal funcionamiento del organismo que se denominaba erróneamente «justicia» lo desesperaba.

—Explícate.

—Los auténticos peces gordos son sagrados. No es conveniente forzar la situación. Son arenas movedizas y peligrosas —dijo con los ojos entornados. En sus palabras se lograba percibir una sensación de fracaso—. Representan demasiado poder, por esa razón centré mis objetivos en los escalafones más bajos y filtré sus asuntos sucios a los organismos precisos de la justicia. Sin embargo, la cima de la pirámide del culto me mostró nombres muy conocidos. Personajes célebres, hijos de puta poderosos rodeados de medidas de seguridad físicas y legales. Entiéndeme, pillar a esos tíos es otra historia. Tuve que improvisar una solución que complaciera a ambas partes.

—¿Los diez millones?

Beltrán asintió e inspeccionó la habitación. Estaba limpia, pero las condiciones generales del hospital de la Seguridad Social eran deplorables. Se convenció de que ni tan siquiera con aquella cifra de dinero le limpiaría la cara al edificio.

—Un chantaje en toda regla. Ellos pagan y nosotros nos hacemos los tontos, los sordos, los mudos y lo que haga falta para que esos tiburones se olviden del asunto. Fin del caso —dijo con cierto malestar. Sin duda, esa idea no era la mejor pero, al menos, salvaría la vida de sus colaboradores—. Sin el viejo ni Gilgamesh, el culto habrá cerrado por defunción y dudo de que vuelva a resurgir. No obstante, y como medida de precaución, Jafet me ha prometido que estarán pendientes de sus movimientos. Sé que puede parecer una decisión cobarde, pero como están las cosas y siendo conscientes de cómo está montado este puto sistema, podemos darnos por satisfechos. Aunque me fastidie admitirlo, tenemos que jugar con las reglas impuestas.

—No digas eso —le amonestó Puigcorbé con un tono de voz amigable—. Lo que has conseguido es, simplemente, extraordinario.

Beltrán asintió y aceptó el piropo del policía sin demasiado entusiasmo.

—Por cierto, me gustaría formularte una pregunta un tanto indiscreta...—le solicitó. Beltrán lo miró con interés—. ¿Qué piensas hacer con el dinero?

—He elaborado una lista de organismos no gubernamentales y donaré el dinero con fines humanitarios.

Puigcorbé hizo un gesto de asentimiento. Sin duda, el corazón de Marc era puro y generoso. Un espécimen raro y en extinción en la sociedad.

—Han pagado, supongo.

—Sí, el dinero está ingresado en la cuenta que les adjunté en el e-mail. Me reconforta pensar que ese dinero al menos sirva para salvar y ayudar a otras personas que lo necesitan —respondió Beltrán, deteniéndose para aspirar una bocanada de aire—. También había pensado, si te parece bien, en ayudar económicamente a la viuda de tu amigo.

—Sí, me parece bien. Pero ¿cómo harás eso sin que nadie sospeche?

—Tengo mis propios medios, no te preocupes. Conozco los filtros necesarios para no levantar ninguna clase de sospecha.

—¿Qué piensas hacer a partir de ahora?

Beltrán parecía inquieto. Como buen fumador, el hospital era lo más parecido a una celda de castigo. La prohibición de fumar no hacía más que aumentar considerablemente las ganas de darle una calada a un cigarrillo.

—Me he despedido del trabajo y he pensado abrir mi propio negocio. Algo pequeño, ofrecer ayuda y dirección a algunas empresas en temas informáticos.

—¿En Barcelona?

—No, me voy de la ciudad. Quiero empezar una nueva vida lejos de todo. Me gusta la zona de la Costa Brava. Hay un pueblecito, Cadaqués, que siempre me ha fascinado. A las afueras existe un lugar precioso y tranquilo, y lo que más necesito es justamente eso, tranquilidad y olvidar el último año.

Puigcorbé frunció el ceño. Le pareció curioso y extraño que hubiera decidido comenzar una nueva vida en las cercanías del monasterio de Sant Pere de Rodes.

—Allí cuidaré a Lucía y me beneficiaré de tener la oficina en mi propio domicilio. No sé si me entiendes —dijo volviendo la vista a la ventana y gesticulando una mueca de disgusto al contemplar la concurrida metrópoli—. Quiero pescar, hacer submarinismo, montar en moto. Ya sabes, una vida tranquila.

—Parece una buena idea. Si he de serte sincero, yo también estoy un poco harto de esta ciudad.

—En mi proyecto necesitaré a un hombre de confianza, alguien que pueda encargarse de la seguridad. Ahí entras tú. Si un día te cansas de tu trabajo...

—¿Me estás proponiendo trabajar para ti?

—Conmigo. Pensaba en un socio. Todavía hay mucho por hacer.

—¿A qué te refieres?

Beltrán dejó escapar un suspiro, derrumbándose sobre un butacón negro. Se masajeó las sienes. Parecía mentalmente cansado.

—Todavía hay cosas que no me acaban de cuadrar —le confesó preocupado.

—Quieres decir que...

El hacker no le permitió acabar la frase. Con el cuerpo inclinado hacia delante y con los codos apoyados en las rodillas, cruzó las manos y lo miró con seriedad.

—Dime, Roberto, y quiero que seas lo más sincero posible. ¿Crees de verdad que detuvimos al asesino de Silvia?

—Tengo mis dudas —respondió escueto. Puigcorbé se aclaró la garganta y continuó hablando—. Desde el primer momento me cuestioné la razón de su muerte. No existía lógica alguna. Una muerte innecesaria y sin sentido, si lo que quería realmente el templo de Seth era apoderarse del papiro —explicó, permitiéndose un segundo para coger aire. Por su parte, Beltrán escuchaba las deducciones del policía con sumo interés y con el rostro concentrado—. Después barajé la hipótesis de que el culto de Isis pudiera haber planeado su muerte simulando un accidente de circulación, con la intención de ocultar los secretos que supuestamente contenía el papiro. No obstante, si he de serte sincero, no tengo ni la más pequeña idea de quién pudo hacerlo y la razón que lo impulsó.

—Ya —masculló Beltrán. Resopló y se preparó para dar su versión de los hechos—. Lo peor del caso es que yo he ido más allá. No acabo de comprender la muerte de mis cuñados.

—Coacción. La organización conseguía debilitarte emocionalmente.

Beltrán negó con la cabeza y se levantó del asiento. Caminó lentamente por la habitación, cabizbajo y con los brazos en jarras.

—Hubiera sido más efectivo un secuestro, ¿no te parece?

Puigcorbé se encogió de hombros, sin comprender adonde quería ir a parar. Beltrán chasqueó la lengua en varias ocasiones, al tiempo que meneaba la cabeza como si se hallara en medio de un juicio personal con sus suposiciones.

—Secuestraron a tu familia y a Hannah Solé con esa finalidad. Sin embargo, asesinaron a mis cuñados. ¿Y qué me dices de Lucía? ¿Por qué no mataron a la pequeña? Vi la expresión de Gilgamesh, y te puedo asegurar que llegado el caso hubiera matado a tu hijo sin ningún tipo de remordimientos. Tú deberías saberlo mejor que yo.

Puigcorbé permaneció pensativo. Los razonamientos del hacker eran lógicos, incluso parecidos a los suyos. Dedujo que hubiera sido un gran policía.

—¿Sospechas de los hermanos?

Beltrán levantó los ojos del suelo y tensó la mandíbula. Ahí estaba el quid de la cuestión. Los hermanos Solé.

—No confío en nadie. Únicamente en ti.

Puigcorbé arrugó la frente y valoró las consecuencias de contarle al informático un hecho que todavía no había sido capaz de comprender. Un sueño, una visión, o su visita a otro tipo de dimensión cuando estuvo a las puertas de la muerte. Debería dejar su pragmatismo a un lado si quería llegar a una conclusión lógica.

—Tengo que contarte un secreto —le reveló con el rostro rígido.

—Tú dirás...

—Te va parecer un tanto extraño, pero supongo que tú eres la persona más indicada para creerme. Además, lo que debo contarte también te incumbe.

—Vale... vale. Ya he pillado que es un asunto serio. ¿Puedes ir al grano?

—He tenido una experiencia. No sé cómo calificarla, un sueño o una visión. El caso es que me encontraba en un pasillo oscuro, caminando en compañía de Gilgamesh. A unos metros por delante, un tío con cabeza de perro nos guiaba.

—¿Me estás contando que has tenido una ECM?

—¿Qué coño es una ECM?

—Una experiencia cercana a la muerte. Según los testimonios de personas que han sufrido una muerte clínica y que, como en tu caso, han conseguido ser reanimadas, dicen haber visto un túnel oscuro con una luz al fondo. Otros aseguran haber padecido una experiencia extracorporal, como si su cuerpo astral o su alma, o como narices se le denomine, flotara por encima de su cuerpo. Incluso otros aseguran haber visto a sus seres queridos o personas fallecidas y que un ángel, o el propio Jesucristo, le daba la bienvenida al Cielo o al paraíso espiritual.

—No vi a Jesucristo, ni ningún ángel con alas. Sin embargo, sí estaba el túnel y el tipo con cabeza de perro.

—¿Cabeza de perro? Te estás refiriendo a Anubis, ¿verdad? —preguntó mientras gesticulaba con las manos la forma de la cabeza de la deidad egipcia. Puigcorbé asintió—. ¿Y ocurrió mientras te reanimaban?

—Sí. Creo que fue entonces cuando vi la puerta.

—¿Una puerta?

—Había una puerta dorada al final del pasillo. Pero, cuando iba a cruzarla, una mujer me lo impidió.

Beltrán dio un respingo. Puigcorbé asintió y prosiguió con su relato.

—Esa mujer... era tu esposa. Me dijo que debía regresar. Según ella, no había acabado mi misión.

Beltrán experimentó una creciente sensación de intranquilidad. Sacudió la cabeza, concluyendo que aquellas cosas eran justo lo que menos le interesaba en aquel momento donde parecía que todo estaba zanjado. Puigcorbé observó la reacción de su amigo.

—Te parecerá una locura, ¿no?

—No. Te creo. Parece que has tenido alguna clase de experiencia y tu implicación con este asunto de los mitos del Antiguo Egipto ha empujado a tu mente a recrear un escenario del Más Allá con Anubis como personaje principal. Pero, por tu bien y si me permites el consejo, será mejor que no digas nada de esto a nadie, si no quieres acabar en la planta de psiquiatría.

—Ya. No tenía ninguna intención de hacerlo, pero pensé que tú me lo podrías aclarar.

Beltrán le lanzó una mirada incrédula. ¿Por quién lo había tomando? ¿Por Raymond Moody o por la anciana enana de Poltergeist?

Cuando Beltrán se disponía a hablar, la puerta de la habitación se abrió. Nuria y el pequeño Arnau entraron sonrientes. Beltrán miró al policía y sonrió satisfecho. Debía optar por la retirada; ya habría otro momento para aclarar un misterio interminable.

Puigcorbé sintió una felicidad inmensa, una felicidad que hacía años que no experimentaba. Allí estaban las dos personas más importantes en su vida. Y los había recuperado. Nuria le regaló una mirada que contenía sentimientos que había arrinconado durante años y que ya no podía ignorar. Por su parte, el pequeño Arnau fue menos diplomático y, tras soltarse de la mano de su madre, saltó como un gatito juguetón encima de la cama de su padre.

—¡Papá... Papá! —exclamó con un semblante que irradiaba felicidad. Puigcorbé, emocionado, lo abrazó con fuerza y ternura, a pesar de que el pequeño estaba oprimiendo la herida con la rodilla.

—Arnau... con cuidado. Papá está malito, no seas bruto —le regañó su madre con una media sonrisa.

—Déjalo, Nuria. Lo que más necesito para recuperarme es que este pequeño granuja me abrace.

Nuria saludó con la cabeza a Beltrán y se aproximó al borde de la cama. Titubeó. Qué tonta se sentía. Pese a ensayar la forma de saludar a Roberto, ahora no sabía qué hacer. Se inclinó y lo besó en la mejilla. Puigcorbé sonrió cuando ella apartó la cara. Estaba ruborizada. Le hizo un gesto con la cabeza para que se acercara y la besó tiernamente en los labios. Nuria se estremeció y le acarició el pelo cariñosamente. Beltrán, testigo del reencuentro, opinó que estaba presenciando una escena de La casa de la pradera y, qué demonios, no podía más que confesar que le encantaba. No obstante, allí sobraba.

—Bueno, familia —musitó en voz baja y con el rostro afectuoso—, os dejo. Tengo cosas que hacer. Roberto, ya hablaremos, ¿okey?

Puigcorbé asintió mientras besaba la frente de Arnau. Nuria miró al informático y se acercó a él. Sin previo aviso, lo besó en la mejilla.

—Señor Beltrán, gracias por todo lo que ha hecho por mi familia. No lo olvidaremos jamás —le expresó con el rostro conmovido.

Beltrán apretó los dientes para no llorar.

—No hay por qué darlas —respondió con una exquisita educación y tratando de excusarse—. De no haber sido por Roberto, yo no estaría aquí, y bueno, supongo que ninguno de nosotros. Es un gran hombre —dijo mientras le guiñaba el ojo al policía que asistía sonriente a la escena—. Nuria, no lo dejes escapar.

Nuria sonrió, aceptando la familiaridad, y le lanzó una mirada cariñosa a Roberto.

—Seguiré tu consejo, Marc —respondió mirando al hacker—. Siento mucho lo que le ocurrió a tu mujer y a tus cuñados, pero, esté donde esté Silvia, estoy segura que se sentirá muy orgullosa de ti.

Beltrán suspiró. Aquélla era la gran pregunta. ¿Dónde?

—Gracias, Nuria. En fin, me tengo que ir. Ya volveremos a vernos.

Beltrán cerró la puerta de la habitación y comenzó a caminar por el pasillo. Sentía una envidia sana por lo que el policía había recobrado, una familia. Sin embargo, él también tenía la posibilidad de alcanzar algo similar. Sonrió cuando recordó a la pequeña Lucía, pero se entristeció segundos después al pensar en Luis y en Rosa. Sintió una repentina punzada de dolor que poco a poco remitió, hasta permitirle ver el futuro con más claridad. A partir de ese momento debería vivir con aquello y comenzar a asumir las experiencias dramáticas de la vida y quedarse con las cosas positivas. Lucía era una de aquellas cosas, formando parte del futuro esperanzador que se abría ante él y donde Verónica ocupaba también un lugar principal.

96

El día para Ricard Mallot no pudo ser peor. Con las manos embadurnadas de grasa, luchaba contra un embrague que se le resistía. Con el cuerpo inclinado sobre un Ford Focus, intentaba reparar la avería del coche antes de que el dueño del mismo regresara y le interrogara por el tiempo que faltaba y por la extraña mancha de aceite que dejaba el automóvil cuando éste estaba estacionado. Los extraños misterios de un coche y de su dueño. El mecánico pensaba a menudo que poseía material suficiente para escribir una enciclopedia entera sobre la curiosa existencia de un pobre jefe y su vida al borde de un ataque de nervios.

De pronto, el móvil volvió a sonar. Instalar la melodía de la banda sonora de Misión imposible le pareció, en su momento, una simpática idea, pero dos semanas después ya tenía metida la musiquita en la cabeza. En ocasiones, mientras dormía, se despertaba sobresaltado en medio de la noche creyendo que sonaba.

Tras dar un cabezazo contra el capó, sacó el móvil de mala gana, blasfemando contra Dios. Miró la pantalla. No lo podía creer. El director de la empresa donde trabajaba en el mantenimiento de la maquinaria lo llamaba por quinta vez en la maldita mañana. Soltó un bufido. Le vinieron a la cabeza diferentes opciones. Una de ellas era lanzar el móvil contra el suelo y saltar sobre él hasta que dejara de sonar. Otra, responder a la llamada y decirle a aquel carcamal egoísta que no tenía más que dos manos y que estaba hasta las narices de él y de sus estúpidas exigencias. No sabía cómo decirle que no podía ir. Para variar, el empleado que tenía fijo y que se dedicaba a través de él al mantenimiento de la empresa, se encontraba enfermo. Una vez más, y ya iban diez en el último año. Otra de las opciones que se le pasaron por la cabeza fue responder y transigir. Decir que sí a todo, como de costumbre, y dar innumerables cabezazos en forma de reverencia, dejando lo que tenía entre manos para acudir a la urgencia, que luego solían ser chorradas que tampoco corrían demasiada prisa. La última de sus opciones era desaparecer. Esconderse en cualquier barco como polizón y perderse en alguna isla paradisiaca donde nadie lo conociera.

El móvil dejó de sonar. Ricard dejó escapar un suspiro de alivio. Todo sería momentáneo y el viejo regresaría minutos después con sus pretensiones.

De pronto, Ricard Mallot sintió cómo rugían sus tripas. Estaba hasta las cejas de trabajo y no había logrado ni tan siquiera almorzar, uno de sus pocos vicios. Se preguntaba por qué narices se había puesto por su cuenta si como jefe no podía ni disfrutar de un desayuno como Dios manda, una copa y un delicioso puro para rematar. En vez de eso, allí estaba él, trabajando para una panda de vagos que vivían a costa de su trabajo. Su taller mecánico no podía considerarse un negocio lucrativo y bien remunerado, más bien, su empresa parecía una ONG.

Uno de sus empleados, un joven mecánico de cabello oscuro y mirada cómica, se aproximó a su posición.

—Ricard... hay un tipo que desea hablar contigo.

Ricard era la antítesis del típico jefe. No era el característico tirano que explotaba a sus empleados e incluso les permitía la familiaridad de llamarle por su propio nombre. Quizá en ese detalle, en el carácter campechano y bueno de Ricard Mallot, radicaba el núcleo de sus problemas.

Ricard levantó la mirada y estudió un instante el semblante de Jordi.

—¿Hablar conmigo? Qué novedad —soltó en un comentario irónico.

—Va de paisano, pero, por la forma de hablar, creo que es un madero —le susurró.

«¿Un policía? Ufff, lo que me faltaba», pensó, experimentando la misma sensación de agobio que lo acompañaba durante toda la jornada laboral.

Ricard Mallot ya estaba a medio camino entre los cuarenta y los cincuenta. Con una pronunciada calvicie y una barriga voluminosa que no había conseguido hacer desaparecer, era un tipo sencillo y sin demasiadas ambiciones. Únicamente disfrutaba de un capricho: un fabuloso Mercedes deportivo plateado que cuidaba como la niña de sus ojos. Por lo demás, se conformaba simplemente con vivir sin agobios y disfrutar de la buena cocina, otro de sus vicios confesables.

Ricard se acercó al hombre que esperaba pacientemente en la entrada del taller mecánico. Este observaba a un hombre atareado en su trabajo. Ricard Mallot torció el gesto. Aquel misterioso hombre estaba viendo en vivo y en directo al más chapucero de sus empleados, un hombre de grotesca figura, pelo blanco y de lenguaje soez.

«Menuda imagen de mi negocio se va a llevar ese tipo», pensó avergonzado.

—Buenos días —saludó Ricard con tono educado—. Mi empleado me ha comentado que quería hablar conmigo.

El extraño visitante se volvió y lo radiografió con la mirada.

—Buenos días. Sí, quisiera hacerle unas preguntas.

—Perdone, pero... ¿quién es usted? —preguntó inquieto.

—Soy el subcomisario Puigcorbé. Pertenezco al Departamento de Homicidios de la policía de Barcelona.

Ricard tragó saliva a pesar de no estar en busca y captura. No obstante, la visita de un policía de Homicidios nunca era agradable.

—Bien. ¿Y qué desea?

—¿Podemos hablar en privado?

—Primero dígame de qué se trata.

Roberto Puigcorbé extrajo del interior de su americana una fotografía y se la entregó al mecánico. Ricard observó la fotografía y palideció al instante. Puigcorbé reparó en las gotas de sudor que perlaban la frente del mecánico, percatándose de que aquel hombre recordaba a la mujer de la imagen.

—La reconoce, ¿verdad?

Ricard asintió sin mirarlo. Un abismo de miedo se comenzó a abrir debajo de sus pies.

—Sí. Pero... le dije a la policía todo lo que sabía —contestó devolviéndole la fotografía. Puigcorbé guardó la instantánea mientras echaba un vistazo a su alrededor.

—Lo sé. No obstante, me gustaría repasar su testimonio. No le robaré más de cinco minutos.

Ricard Mallot consintió indicándole con la mano que lo acompañara. Entraron en un pequeño cuarto, oscuro y con olor a tabaco. La oficina, con un mobiliario viejo y descuidado, estaba atestada de papeles y de carpetas amontonadas sobre una mesa. Ricard siguió con su mirada la del policía. Suspiró. Su mujer no se prodigaba demasiado por el taller y, si de una maldita vez decidía ponerse al día con las facturas impagadas, él podría costearse un año sabático en las Bahamas.

—Siéntese, se lo ruego —le invitó mientras se hundía en una vieja silla al otro lado de la mesa que crujió bajo su peso. Puigcorbé tomó asiento—. Bien. Usted dirá.

—Según el informe, señor Mallot, usted hizo una revisión al vehículo de la señora Méndez, ¿no es cierto?

—Sí. Una revisión rutinaria, ya sabe, la habitual en estos casos antes de pasar la ITV.

—¿Recuerda si el vehículo tenía alguna pieza en mal estado?

—No, señor. Éste es un taller humilde, pero hacemos nuestro trabajo a conciencia —se ofendió ante la insinuación del policía.

Puigcorbé frunció el ceño. El mecánico no le había entendido. Con tan sólo mirarlo se percató de que aquel hombre sería incapaz de matar a una mosca. Rumió formular la pregunta desde otro ángulo.

—Señor Mallot, el vehículo, cuando salió de su taller, ¿estaba en perfecto estado?

—Ya se lo he dicho. Sí, el coche estaba perfecto. Silvia Méndez era una antigua dienta y la conocía desde hacía muchos años. No cometí ninguna imprudencia, si es eso lo que está insinuando.

—No he querido decir eso, señor Mallot —se defendió Puigcorbé tratando de disculparse.

—Pues a mí me lo ha parecido. Además, ustedes los policías dicen que fue un accidente a causa de la lluvia, pero eso es una estupidez.

—¿Qué quiere decir?

—Cuando me enteré del accidente, me quedé destrozado. Pobre chica, tan guapa y tan joven. Leí cómo, según la policía, ocurrió la colisión. La distancia de frenado y el impacto no se corresponden.

—¿Cuál es su opinión de lo que sucedió? —preguntó Puigcorbé interesado en la hipótesis del mecánico.

Ricard sacó una cajetilla y encendió un cigarro. Tras dar una calada, se reclinó sobre la silla y miró serio al agente.

—Se quedó sin frenos.

—¿Y eso es posible?

—Posible si existía una fuga de líquido de frenos o si la bomba se hubiera estropeado.

Puigcorbé tamborileó los dedos encima de la mesa, inquieto. Poco a poco se iba acercando al meollo. Lo presentía.

—¿La señora Méndez no le informó de ese problema cuando se llevó el coche?

—No. Y lo más extraño del caso es que ese mismo día fue cuando tuvo el accidente.

—Y usted no detectó que existiera esa avería en el coche, ¿verdad?

—Ya se lo he dicho, señor... —pareció dudar el nombre que el policía le había mencionado.

—Puigcorbé —dijo Roberto refrescándole la memoria.

—Gracias. Como le he comentado, señor Puigcorbé, el coche salió inmaculado de mi taller.

Puigcorbé gruñó. Le creía, su olfato confirmaba que ese hombre decía la verdad. De pronto, Ricard pareció recordar algo de sumo interés.

—¿Le ha preguntado a la joven que recogió el vehículo sobre este asunto?

Puigcorbé le regaló una mirada inquisitiva. ¿La joven? ¿Cómo cojones le iba a preguntar a Silvia si su coche se había quedado sin frenos?

—Señor Mallot, Silvia Méndez está muerta hace más de un año —le recordó con el gesto rígido.

—Lo sé, lo sé. No soy tonto, hombre. Me refiero a la joven que recogió el vehículo de la señora Méndez. Dijo que era su amiga. Supongo que ya la habrá interrogado.

Puigcorbé dio un respingo.

—¿Cómo? ¿De qué amiga habla?

—Una joven que vino de parte de mi cliente y que se llevó el coche.

El policía se quedó de una pieza, juzgando la revelación del mecánico como crucial. Ahí estaba lo que andaba buscando. Un indicio que le ayudaría a tirar del hilo hasta desenredar la madeja.

—¿Recuerda si le dio algún nombre?

—No. Sólo comentó que venía de parte de la señora. Le di las llaves y se largó con el automóvil.

—¿Podría describirme a esa mujer?

—Bueno, a pesar de que me gustan las mujeres, hace ya más de un año —respondió sonriente. Ricard Mallot se acarició la barbilla, al tiempo que parecía esforzarse en recordar—. Era una mujer de pelo moreno, recuerdo que le brillaba mucho.

—¿Una peluca, quizá? ¿Cómo era su físico?

—Mediana estatura. Creo recordar que era corpulenta, ya sabe, rellenita.

—¿Su acento?

Puigcorbé no usaba ningún cuaderno para escribir sus apuntes ya que, sin tener una memoria fotográfica, recordaba casi todo lo que escuchaba o veía.

—Catalán. Sus modales eran exquisitos y vestía elegantemente.

—¿Edad?

—Era joven, no sé. Unos treinta años diría yo.

—Bien. ¿No recuerda nada más que le llamara la atención?

—No. Nada más.

Puigcorbé se levantó del asiento como un resorte y le tendió la mano al mecánico, éste se la estrechó.

—Gracias por su tiempo, señor Mallot. Me ha sido de mucha ayuda.

—Ha sido un placer —reconoció esbozando una leve sonrisa—. Y perdone mis modales, es que hoy tengo un día de perros.

—Tranquilo, no le robaré más tiempo. Adiós.

Roberto Puigcorbé se acomodó en el asiento de su coche y se colocó las gafas de sol. La visita al mecánico había sido una fantástica idea.

«¿Una amiga recogió el coche de Silvia el mismo día que se estrelló contra aquel camión?», se preguntó intentando hilvanar ideas, perdiendo la mirada en una estructura de hormigón que se elevaba en el callejón, imitando a una de aquellas cosas egipcias del culto al sol. Le pareció recordar el nombre. Un obelisco.

Se incorporó a la carretera, al tiempo que daba forma a una nueva hipótesis sobre el caso. Estaba convencido de que debía existir una conexión en todo aquello y la aparición de la extraña mujer se le antojó la clave del misterio.

97

Un motorista, enfundado en una cazadora de cuero negro, dio gas y la moto aceleró al instante.

Marc Beltrán conducía su Suzuki Hayabusa por una estrecha carretera de sinuosas curvas a medio camino entre Cadaqués y Port Lligat, lugar donde Salvador Dalí, el célebre pintor catalán reconocido mundialmente, y su esposa Gala vivieron desde 1930.

Regresaba del pequeño pueblecito que una vez fue hogar de humildes pescadores. Cadaqués, con sus casitas blancas, su puerto y su atmósfera, se había convertido en el lugar perfecto para olvidar y concentrarse en su nueva vida.

En cierta forma, comprendía a Dalí. El pintor también buscó el aislamiento y la paz para pintar. La espectacular geología del Cap de Creus fue una inspiración constante para el artista. Beltrán percibía algo parecido, aunque no se le había pasado por la cabeza de momento decorar su jardín con una piscina en forma de pene, imitando así a la que Dalí poseía en su casa al borde de la bahía del Port Lligat.

La mañana había resultado sencilla. Un lugareño necesitaba instalar en su negocio una red que conectara todos sus ordenadores. Beltrán, con la ayuda de una conexión inalámbrica, le había resuelto el problema en un par de horas.

Era mediodía y regresaba a casa. La pequeña Lucía y Verónica, que estaba pasando unos días con ellos, le esperaban. Mientras conducía la potente moto por aquel laberinto de curvas, pensaba en el cambio que había dado su vida en los últimos meses. El interminable papeleo para obtener la adopción de Lucía era cosa del pasado y, desde hacía unas semanas, era su hija legítima. Podía considerarse un hombre feliz. Ahora comprendía lo que su mujer le quiso revelar: su misión en la tierra era cuidar de la pequeña. Ser padre, ése era su pensamiento feliz, y tal como a Peter Pan, aquel pensamiento le permitía volar y poseer una motivación extra para seguir viviendo. Suspiró al reparar en lo alejadas que quedaban sus intenciones suicidas.

Además, no podía negar la evidencia por más tiempo: también estaba Verónica. Sin haber formalizado su relación, Verónica se había convertido en un indispensable apoyo. Primero como amiga, como compañera y, en los últimos días, como amante. Beltrán sintió un cosquilleo en la entrepierna cuando recordó el cuerpo de la joven agitándose encima de él. Su cuerpo escultural, danzando en un movimiento rítmico y constante imitando las olas del mar, lo sumió por unos segundos en una fantasía erótica. Sus pechos voluminosos y erguidos le habían permitido percatarse a través del tacto que la joven había decidido pasar por el quirófano para hacerse unos retoques. Incluso una pequeña cicatriz por debajo del vientre, que no recordaba haberle visto antes, le parecía de lo más sexy.

Por el contrario, el recuerdo de Silvia seguía ahí, en lo más profundo de su interior y dedujo que debía comenzar a aceptar que nunca podría olvidarla. No obstante, Verónica gozaba de todas las papeletas para convertirse en una historia importante en el futuro.

Además del trabajo que le había supuesto poner en marcha su pequeña empresa, había ocupado gran parte de su tiempo durante los últimos meses en hacer un millón de indagaciones y en leer una docena de libros sobre el Antiguo Egipto pero, para su desesperación, no había encontrado ni la más remota pista de dónde podría estar el condenado ojo izquierdo de Horus. Posiblemente, ni existía tal objeto. Era inútil seguir atormentándose por algo que nunca sucedería. Silvia estaba muerta y, desde la noche en Sant Pere de Rodes, no había vuelto a percibir su presencia. Concluyó que quizá su espíritu descansaba en paz tras desenmascarar a la terrible organización.

Beltrán le dio otro estrujón al acelerador cuando entró en una larga recta, deseando que el torrente de adrenalina que inundaba sus venas a consecuencia del aumento de velocidad se llevara sus malos pensamientos. A pocos metros de la siguiente curva, redujo marchas y se preparó para tumbar la moto y tomarla a gran velocidad. Colgado de una bestia de dos ruedas, sintió una libertad salvaje que hacía mucho tiempo que no saboreaba. Aunque no era un kamikaze ni un temerario de la velocidad con escaso seso, el reducido tráfico le ofrecía ciertas licencias.

Llegó hasta otra recta, ésta más corta que la anterior. Dio gas a fondo por unos segundos. Sintió cómo rugía el potente motor de la Suzuki y lo impulsaba hacia delante. Era lo que necesitaba, tener la cabeza ocupada en cada momento, de esta manera no pensaría en más chorradas sobre papiros con poderes sobrenaturales.

Beltrán, con sus cincos sentidos concentrados en la carretera, no se percató del bulto negro que se hallaba inmóvil a un lado de la siguiente curva. Cuando lo hizo, el pulso de su corazón se le aceleró. El bulto se había convertido en una figura humana. Beltrán experimentó una oleada de pánico. De pronto, la figura humana se transformó, ante sus ojos, en la silueta de una mujer que observaba el mar.

Beltrán percibió cómo se le aceleraba la respiración dentro del casco. El tiempo pareció detenerse y todo su alrededor se movió a cámara lenta por unas milésimas de segundo que juzgó eternas. La extraña mujer se volvió para reconocerlo justo en el instante de que la moto pasaba a su altura. Beltrán la miró con el rabillo del ojo a través de la visera del casco y sintió cómo el mundo se desmoronaba ante él.

—¡Joder! —exclamó, incapaz de pensar en nada más.

A causa de la sorpresa, perdió por un instante el control de la moto, tiempo necesario para que la velocidad a la que circulaba no le permitiera tomar la curva siguiente con las mejores prestaciones. Se comió literalmente la curva, cruzó los dos carriles y trató de controlar la máquina en una zona plana de tierra en el lado izquierdo de la carretera. Frenó violentamente. La rueda de atrás se le ladeó de un lado a otro, derrapando al contacto con la arena. En un frenético y desesperado intento, trató de detener la motocicleta, al tiempo que advertía cómo se acercaba peligrosamente al acantilado. A un par de metros del abismo, consiguió hacerse con los mandos y detener la moto, levantando una gran polvareda. Resopló aliviado.

Se apeó y se deshizo del casco. Inspeccionó la zona donde había visto con anterioridad a la mujer. Nadie. Lo suponía. El sol brillaba con fuerza en lo más alto de un cielo azul sin nubes y el aire ululaba con fuerza. Desconcertado, se mesó el cabello castaño y desordenado con ambas manos.

—joder, no. Otra vez no —masculló entre dientes.

Beltrán quedó paralizado por unos segundos, con la mirada perdida en la última curva. Le temblaban las manos y trató de recuperar la respiración, al tiempo que ordenaba sus ideas.

«Increíble», se dijo a sí mismo, incapaz de encontrar una explicación lógica o racional a lo que acababa de suceder.

La aparición, real o imaginaria, logró meterlo de cabeza en un agujero de donde comenzaba a salir.

Beltrán exhaló un suspiro de angustia. Hubiera jurado que la extraña mujer que observaba el mar era su esposa fallecida, Silvia. Y si eso era cierto, sólo podía significar una cosa.

98

En un bar cercano a la comisaría, Albert le dio un sorbo a su café, sentado en uno de los taburetes que recorrían la barra, mientras leía un periódico. Tras zamparse un bocadillo de fuet con pan con tomate y un zumo de naranja para acompañar, disfrutaba del delicioso sabor amargo de un café solo, al tiempo que hojeaba las noticias del último día.

En una mesa cercana, dos obreros de la construcción finalizaban su comida. Una camarera de origen rumano les depositó sobre la mesa dos cafés solos. Albert aguzó la vista y observó el borde de una de las tazas. En vez de azúcar, uno de aquellos hombres, un joven mofletudo y de mejillas sonrojadas, había optado por sacarina para endulzar el café. El policía exhaló un suspiro de resignación. Aquel jovenzuelo había devorado el primer plato, unos canelones; y el segundo, carne en salsa con una guarnición de patatas fritas, le había durado un suspiro a pesar de haber utilizado el pan en exceso con la deliciosa salsa. El chico, de pelo en forma de cresta y pintado de rubio, había rematado su pesada comida con un postre que no se salvaba en ninguna dieta: un flan con nata. Albert sonrió irónicamente al comprobar el extraño proceder del ¡oven. Reparó en que el ser humano era el único animal que además de dejarse engañar por sus congéneres, se engañaba a sí mismo.

De pronto, el móvil del joven policía comenzó a sonar.

—Dígame.

—Albert, soy Puigcorbé. Necesito que hagas algo...

Al joven agente se le aceleró el corazón. Su idealizado superior le solicitaba ayude y eso significaba un increíble gesto de confianza.

—Claro, por supuesto, señor —respondió atropelladamente—. ¿De qué se trata?

—Busca toda la información que posea la comisaría sobre mujeres que estén relacionadas con Silvia Méndez. Amigas, familiares, conocidas. Todo lo que esté relacionado con esa mujer.

—¿La... la periodista? —tartamudeó—. ¿Ese caso no estaba cerrado?

—Sí, lo está. Pero necesito confirmar una cosa.

—Bien, lo haré. Tan sólo quisiera formularle una pregunta, ¿Qué se supone que estamos buscando?

Puigcorbé no respondió de inmediato, cavilando la conveniencia de explicarle su suposición.

—Señor... —insistió al percibir el mutismo de su superior.

—Escucha, Albert. Sospecho que se nos pasó por alto un dato muy importante en la investigación sobre el accidente de Silvia Méndez. He interrogado al mecánico que arregló el coche de la periodista, y según su testimonio, otra mujer, y no la señora Méndez, recogió el vehículo.

—¿Está insinuando, señor, que esa mujer manipuló el coche y que el accidente fue en realidad un asesinato?

—Es una posibilidad —respondió Puigcorbé reparando en la sagacidad del joven agente.

—¿Le dio el mecánico una descripción?

—Sí: mujer de mediana estatura, físico corpulento, cercana a los treinta años, pelo negro..., aunque sospecho que llevaba peluca.

El joven tomó apuntes, escribiendo en un pequeño bloc la descripción que su superior le había facilitado.

—De acuerdo, señor. Comenzaré a investigar a partir de esa descripción.

—Gracias, Albert. Necesito esa información lo antes posible. Es muy urgente, ¿entiendes?

—Una mujer... —musitó en voz baja.

—¿Qué pasa?

—Señor, si el asesino es una mujer todo cobra sentido.

—Explícate —solicitó Puigcorbé sin comprender.

—Piense por un momento... ¿Es posible que esa desconocida asesina liquidase al matrimonio?

Puigcorbé carraspeó y guardó silencio por unos segundos, evaluando la suposición del joven.

—¿Te refieres a los cuñados de Beltrán?

—Sí. Le parecerá una tontería, pero en fin, me arriesgaré...

Puigcorbé no dejó que continuara.

—¿La niña?

—Quizá ahí tengamos la clave del misterio. Si el señor Beltrán encontró a la niña con vida, pudo ser debido a que nuestro misterioso asesino con escrúpulos fuese en realidad la misma mujer.

Puigcorbé suspiró. La hipótesis era lógica y se acercaba peligrosamente a la que el propio informático le explicó en el hospital. La única pieza que faltaba para encajar en el rompecabezas era el móvil, la razón de los asesinatos. Puigcorbé centró todas sus sospechas en una sola mujer. Una muchacha que había demostrado estar muy interesada por aquel viejo papiro y que, posiblemente, su obsesión la hubiera arrastrado a matar para apoderarse de la reliquia. Puigcorbé tenía en su punto de mira a la hija del profesor judío de Egiptología, Hannah Solé.

—Atiende, Albert. Quiero que busques todo lo relacionado con Hannah Solé.

El joven se atragantó con el café al escuchar el nombre.

—¿La egiptóloga? —preguntó desconcertado. Recordó los parámetros que su superior le había dado para hallar a la extraña mujer. Hannah Solé no le encajaba por ningún lado—. Señor, buscamos a una mujer supuestamente obesa, y ella, bueno, es un bombón.

—Lo sé. Pero tú mismo lo has dicho, «supuestamente obesa». Debes recordar que el accidente ocurrió hace más de un año y que en la muerte del matrimonio no se halló ningún testigo ocular del asesino.

—Entiendo. Me pondré de inmediato con el asunto.

Albert colgó.

Tras marcharse del restaurante, cruzó la avenida y se dirigió a la comisaría.

¿Hannah Solé? Quizá podría ser, aunque el joven policía manejaba otras hipótesis.

99

Tras guardar la moto en el garaje anexo a la casa, Beltrán abrió la puerta de su domicilio. El coche de Verónica, un Saab descapotable, no estaba. Pronto comprendió el motivo. Caminó hasta la cocina y observó en la nevera una hoja de papel sujeta a un imán. Se aproximó y leyó el mensaje:

Como tardabas, me he ido a visitar el pueblo de Roses. Lucía está conmigo. Comeremos e iremos de tiendas. Quiero regalarte algo. Luego llevaré a la pequeña al faro del Cap de Creus para que lo vea. Te esperamos allí esta tarde. Besos, Verónica.

Posdata: Llámame al móvil cuando puedas. He intentado ponerme en contacto contigo, pero una voz de mujer repetía que tu móvil estaba apagado o fuera de cobertura. Tengo ganas de verte. Lo de anoche fue increíble.

Beltrán esbozó una sonrisa melancólica tras leer el mensaje de Verónica y comprobó que, efectivamente, su móvil se había quedado sin batería. Sacó de la nevera una cerveza y la abrió. No tenía hambre, pero el susto en la carretera le había dejado la boca seca. Tras darle un largo trago a la botella, sintió cómo volvían a su mente los tortuosos pensamientos del pasado.

Se despojó de la cazadora, lanzándola de mala gana sobre el sofá del salón. Se masajeó las sienes tratando de pensar con más claridad.

La casa disponía de dos plantas. En la inferior estaba el comedor, decorado con pocos muebles pero de exquisito gusto. Le gustaba decorar la casa con toda clase de antigüedades y en cada estante y en cada rincón resaltaban figuras y objetos de épocas lejanas, ofreciendo una mezcla perfecta con el mobiliario moderno. Una televisión de plasma colgaba de la pared, justo delante del espacioso sofá. La pantalla estaba conectada a una pequeña CPU que hacía de sistema multimedia. A través del pequeño barebone, se podía ver la televisión digital por satélite y terrestre, escuchar música e incluso ver cine con tan sólo pulsar algunos botones de su mando a distancia. El centro del entretenimiento de su hogar. Además del salón, la planta contenía una amplia cocina, un aseo y su despacho personal. En la planta superior, tres habitaciones y otro aseo. Las dos terrazas de la casa daban al mar y ofrecían una vista única del Cap de Creus, un promontorio abrupto y rocoso que se alzaba sobre el Mediterráneo. Por su ubicación, parecía que la civilización no había llegado hasta allí, y en cierta forma, era como encontrarse en el fin del mundo. Una sensación que necesitaba.

Beltrán se quedó inmóvil en el centro del salón. No sabía qué hacer, ni qué pensar. La inesperada visión de Silvia sólo podía significar una cosa: su asesino seguía libre. Dio otro trago a la cerveza. A través del cristal de la botella vislumbró un cuadro que colgaba de la pared. Dejó la cerveza sobre un estante y se acercó, dando pasos lentos y vacilantes. Se detuvo, hipnotizado, a un metro del cuadro que su mujer pintó y que él había decidido conservar. El Ojo de Osiris.

Por el espacio de unos segundos, observó el cuadro con la mirada perdida. Sin saber cómo, le vino a la memoria la obra de Dalí. Sin ser un aficionado a la pintura ni al arte en general, se había tomado la molestia de revisar la gran obra del genio catalán. Y de todos, uno de sus cuadros le impactó. El torero alucinógeno. En ese cuadro, Dalí mostró bajo la imagen de la Venus de Milo, una estatua que representaba a Afrodita, a un torero con una corbata verde. La imagen del toreador no se percibía a simple vista; sin embargo, el maestro del surrealismo la había dejado patente en el cuerpo de la estatua. Con los pensamientos concentrados en el gran genio y su obra, miró el cuadro donde se mostraba el ojo egipcio por excelencia. Entonces lo vio. Dio un respingo, sintiendo cómo se le aceleraba el pulso.

—¿Cómo he podido estar tan ciego? —se preguntó en voz alta.

En un gesto rápido, se colocó a unos centímetros del cuadro y lo escudriñó con el rostro pálido. La pupila del Udyat no era totalmente redonda. Tenía varios picos, en total, cinco.

—Joder —soltó impresionado—. El pentagrama.

Silvia, imitando a Salvador Dalí o incluso a su admirado genio toscano, Leonardo Da Vinci, había incluido una imagen sugestiva que a primera vista pasaba desapercibida. Descolgó el cuadro y lo dejó sobre el sofá, al tiempo que trazaba una similitud entre el óleo y la pieza de arcilla en forma de estrella de cinco puntas que su esposa procuró que llegara a sus manos. Recordó que la estrella contenía en su interior el ojo derecho de Horus, por consiguiente... No lo pensó más y se dejó arrastrar por su instinto. Corrió hasta la cocina y agarró un cuchillo. Al regresar al salón, únicamente una idea deambulaba por su mente. Desgarró sin miramientos la tela, justo por el centro. Separó la tela, con el corazón agitado y sin cuestionarse de que quizá estuviera cometiendo una estupidez con mayúsculas, y escrutó el doble fondo del cuadro. Se sobresaltó al contemplar el interior, dejando caer el cuchillo al suelo presa del asombro. ¡Bingo! Detrás de la pintura se hallaba una reproducción a todo color de un papiro que había contemplado con sus propios ojos en la cripta del templo de Debod. Silvia, audaz e impredecible, había decidido rizar el rizo y completar su obra con la litografía de una porción del papiro que encontró Yaacov Solé.

No obstante, las sorpresas no terminaban allí. Tras desembarazarse de la totalidad de la pintura, Beltrán elevó a su fallecida mujer a los altares de la suprema inteligencia. En la parte inferior del lateral izquierdo del cuadro, un paño blanco se hallaba sujeto con cinta adhesiva al marco. Con las manos temblorosas, lo despegó y lo desenvolvió con los nervios alterados, ansioso por desvelar su contenido. Experimentó una oleada de entusiasmo desmedido. La visión de un objeto dorado con la forma de un ojo egipcio amenazó con provocarle un ataque al corazón.

El ojo izquierdo de Horus.

Resopló con brusquedad, completamente impresionado. Silvia había utilizado el paño como una improvisada caja fuerte, decidiendo salvaguardar el Udyat en el interior de la pintura.

No perdió tiempo en más suposiciones. Llegado el caso, sabía muy bien lo que debía hacer. Tras despegar la reproducción de la parte trasera del cuadro, se dirigió a su despacho, llevando en su otra mano el amuleto. Encendió el ordenador portátil con una sensación de fuerzas renovadas agitándose en su interior. Con la ansiedad como su peor enemiga, buscó el programa que Silvia decidió instalar en su ordenador con el nombre Heka. Mientras se sumergía en su trabajo, comenzó a entender las intenciones y la cuidadosa disposición que su esposa había elaborado para esconder el secreto. Sin duda, Silvia era capaz de algo así. Pese a eso, nunca hubiera imaginado que fuera tan lejos en el enigma que había recreado. Sacudió la cabeza y dejó escapar un suspiro. La echaba de menos y dedujo que esa sensación de vacío que todavía sentía jamás iba a desaparecer. Trató de concentrarse en lo que estaba realizando y laboriosamente colocó, con la ayuda del ratón, la larga secuencia de jeroglíficos que mostraba la hoja en la pantalla del ordenador. Tras finalizar el proceso de elección de los caracteres, oprimió el botón para su reproducción.

Beltrán escuchó con suma atención la voz del viejo arqueólogo, enarcando las cejas en un gesto de concentración. Sus planes incluían la interpretación y la memorización de la fórmula.

100

Roberto Puigcorbé paseaba en compañía de Nuria y el pequeño Arnau por una zona peatonal con estrechos carriles de tráfico a ambos lados. Aquella vía ancha era uno de los lugares más conocidos de la Ciudad Condal. Las famosas Ramblas de Barcelona.

Las Ramblas debían su nombre a una palabra árabe, ramla, que significa «arenal», posiblemente por su origen como torrente. Las Ramblas fue en el pasado un camino bordeado por conventos y murallas. No obstante, con el paso del tiempo se urbanizó la calle y aquel antiguo torrente quedó convertido en un paseo.

Nuria daba la impresión de querer recuperar los últimos años y le había dado una larga y distendida charla al policía, comenzando en la plaza de Cataluña, donde habían disfrutado de una comida en un restaurante cercano, y continuando al pasar por la Rambla de Canaletas. En esa precisa porción del paseo, dividido en cinco tramos, se hallaba la famosa fuente de Canaletas, punto neurálgico para las celebraciones de los aficionados del F.C. Barcelona y donde se decía que si alguien bebía de su agua volvería en un futuro a la ciudad. Puigcorbé, cogido de la mano de la mujer, tenía la mirada perdida en el tránsito de las personas que pasaban cerca de su posición sin ofrecer la mínima atención, abstraído en sus propios pensamientos. Oía las palabras de Nuria, pero no hasta el punto de escucharla. En realidad, era como si se trataran de un eco lejano. Nuria lo notó y desvió su mirada a los puestos de flores y venta de animales, al famoso mercado de la Boquería que se hallaba a la derecha y, un poco más abajo, al Liceu, donde se representaban óperas y ballets. Volvió la vista hacia el policía con la intención de percatarse hasta qué punto estaba ignorándola.

—Roberto, a partir de mañana voy a comenzar a drogarme. Empezaré con algo de chocolate, para más tarde probar con la cocaína y el caballo. ¿Qué te parece? —le preguntó con la mirada atenta al gesto del policía.

Puigcorbé asintió mientras proseguía observando al personal que pasaba delante de sus ojos. Toda clase de tribus urbanas parecían concentradas en aquel trozo de Barcelona. En una travesía de poco más de un kilómetro, podías encontrar a toda clase de gente. Artistas callejeros, estatuas humanas, ladrones, vagabundos, cómicos, noctámbulos, gente rara que parecía desposeída de la sensación de ridículo. En realidad, Puigcorbé no guardaba muy buenos recuerdos de aquel lugar. Tan sólo alguien como él podía saber en qué clase de infierno se transformaban Las Ramblas a ciertas horas de la noche.

—Sí. Me parece bien —respondió teniendo la cabeza lejos de allí.

—No me estabas escuchando, ¿verdad? —le increpó visiblemente molesta.

Puigcorbé la miró y, como un viejo senil que tiene un momento de lucidez mental, sacudió la cabeza, para volver a encerrarse en sus pensamientos.

—Lo siento. Perdona pero... tengo la cabeza en otro sitio.

Nuria lo observó por unos segundos, opinando que no era el mejor momento para recriminarle su poco tacto con ella. Lo conocía y sabía que vivía entregado a su trabajo.

—¿Qué le ocurre, agente? —preguntó con una sonrisa que el policía agradeció.

En ese preciso momento, el móvil del policía comenzó a emitir una melodía. Puigcorbé miró la pantalla del aparato. Perfecto. Era Albert. Realizó un gesto con la mano para hacerle entender a Nuria que aquella llamada era importante, ella asintió y se alejó unos metros para curiosear los puestos de flores, quioscos y distraer a Arnau con los animales que se hallaban encerrados en pequeñas celdas. Arnau los miró triste. Pobrecitos.

—Dime, Albert.

—Señor, he encontrado lo que buscábamos.

—¿Y...? —inquirió Puigcorbé con cierta dosis de ansiedad.

—Estaba usted en lo cierto. Hannah Solé tenía otra imagen muy distinta de la que ofrece en la actualidad. He encontrado fotografías de ella, y habrá perdido lo menos veinte kilos.

¡Bingo! La tenía. Puigcorbé no había dejado de especular con que en la noche que asesinaron a los cuñados del informático, únicamente se había topado con su hermano en las cercanías del parador de Cardona. Sin embargo, ella no dio signos de vida e intuyó, en su momento, que debía de estar descansando en su habitación. Pese a eso, no tenía una coartada demasiado decente y bien podría haber estado en el otro extremo de Cataluña ejecutando a los familiares del hacker, y así provocar que Marc Beltrán se implicara en la búsqueda del papiro. Todo encajaba. Lo que todavía no tenía claro era si Enric Solé participó, directa o indirectamente, en los tres asesinatos.

—Vale, Albert. Gracias. Te debo una...

—Espere, señor. Hay algo más...

—¿Algo más?

—Sí, señor. Algo más. He rastreado la pista de las amistades del matrimonio Beltrán. Me he concentrado en mujeres. He encontrado algo muy interesante.

—¿Otra mujer?

—Sí. Otra mujer y otro móvil para aclarar los asesinatos.

—¿De quién se trata? —preguntó intrigado.

Nuria y Arnau habían regresado a su lado y los tres comenzaron a descender por la calle. Nuria, con un bonito ramo de flores en la mano, vigilaba a su pequeño y, de tanto en tanto, espiaba a Roberto. Parecía que la conversación que estaba manteniendo era de suma importancia.

—Tiene que darme un poco más de tiempo. No quisiera quedar como un idiota...

—Albert, dime el puto nombre.

De pronto, una extraña mujer se cruzó ante ellos. Nuria, tras mostrar una cara de sorpresa, hizo un gesto de cortesía y le dio dos besos como saludo. Las mujeres comenzaron a charlar mientras Puigcorbé escuchaba atentamente al joven policía con el móvil pegado a la oreja. La desconocida ladeó la cabeza y miró sin ninguna clase de disimulo al policía y después le cuchicheó algo al oído a Nuria. Ésta asintió esbozando una gran sonrisa y encogiéndose de hombros. Tras saludar al pequeño Arnau, se despidieron y la mujer continuó su camino.

—¿Estás seguro de eso? —preguntó Puigcorbé con el rostro desencajado. La hipótesis que le acababa de comunicar Albert tiraba por tierra la suya y se veía quitándole las esposas a Hannah y pidiéndole mil perdones.

—Sí, señor. Es una posibilidad.

—Bien —dijo tras soltar un suspiro de resignación—. Iré a comprobarlo personalmente. Tú ocúpate de encontrar la clínica e investiga qué hizo durante el último año.

Colgó y guardó el móvil. Nuria estudió el rostro de Roberto. Sólo encontró preocupación.

—¿Ocurre algo? —le preguntó alarmada. Según le había comentado, Roberto no estaba trabajando en ningún caso y seguía de vacaciones.

—El caso de Beltrán. No está todo claro.

Nuria dio un respingo. Puigcorbé trató de tranquilizarla y desvió el tema.

—¿Quién era esa mujer? Su cara me resulta familiar...

—Matilde.

—¿Matilde? Te refieres a... ¿a nuestra antigua vecina? —preguntó mientras se esforzaba en recordar. Nuria asintió—. No la hubiera reconocido, está tan... cambiada.

—Sí, sí. Lo está. Incluso a mí me ha costado reconocerla. Me ha contado que se separó de su marido y que ahora sale con otro hombre. Hemos conversado de la maldita dieta a perpetuidad que debemos sufrir las mujeres para mantenernos bonitas y jóvenes, por no hablar del gimnasio. ¡Ay! —suspiró en un gesto divertido—. Lo que puede hacer una mujer por amor.

Puigcorbé se estremeció con las últimas palabras de Nuria. Todas las alarmas de su mente se pusieron de acuerdo y comenzaron a emitir un pitido discontinuo. Sacudió la cabeza y recordó la insostenible hipótesis de Albert. Eso era.

—Nuria, tengo que irme.

—¿Ahora? ¿A qué viene tanta prisa?

—Creo saber quién mató a la periodista y a los cuñados del informático —confesó al tiempo que consultaba su reloj de pulsera.

Nuria abrió la boca, aturdida—. Si estoy en lo cierto, Marc está en grave peligro.

—De acuerdo. Llámame. No hagas que me preocupe demasiado.

Puigcorbé la besó en los labios y acarició el pelo de Arnau.

—¿Sabrás volver sola a casa?

—Soy barcelonesa y tengo cuarenta años de experiencia pateando esta ciudad —le recriminó con un gesto a medio camino entre seriedad y alegría—. Creo que sabré apañármelas. Además, he sido y posiblemente seré la mujer de un policía. ¿Qué miedo puedo tener?

—Claro —dijo Puigcorbé esbozando una amplia sonrisa al comprobar que Nuria le dejaba patente que quería volver a compartir la vida y su rutina con él—. Te llamaré.

Nuria extendió el brazo y le enseñó la palma de la mano.

—Dame las llaves de tu piso. Prepararé una cena romántica, meteré a dormir a Arnau en la habitación de invitados y tú, bueno —le dio otro beso en la boca y acercó los labios a la oreja del policía—. Tú trae el postre —propuso con un susurro de lo más sensual.

Puigcorbé se despidió de su mujer y del pequeño, y comenzó a caminar con paso ligero avenida abajo. Tras dejar atrás la zona más caliente de las Ramblas, el antiguo Barrio Chino, la zona del Raval, un laberinto de calles estrechas que antaño fue guarida de delincuentes, prostitutas, camellos y drogadictos, llegó hasta la altura de la estatua de Colón. Descendió por una escalera y se dirigió al parking donde había estacionado el coche. En su camino, había intentado en vano ponerse en contacto con Marc. Su móvil estaba apagado o fuera de cobertura. Debía ir hasta más allá de Cadaqués para hablar con él. Sólo esperaba que no fuera demasiado tarde y encontrarlo con vida.

101

Beltrán escuchó por enésima ocasión la voz del viejo egiptólogo. No tenía constancia del tiempo que había pasado, cerciorándose a esas alturas que su memoria no era la de un elefante. Por más que lo intentaba, no podía memorizar la fórmula al completo. Se levantó de la silla y trató de hallar una solución. Sabía que siempre existía una alternativa, aunque ésta significara utilizar un truco o una ayuda, pero necesitaba encontrar la manera para poder pronunciar la dichosa fórmula. Le dio un trago a la cerveza y centró la mirada en la pantalla.

—Vamos, Sisí... piensa, joder —se jadeó para animarse.

Y entonces lo vio.

Sobre la mesa del despacho, encontró la solución a sus problemas. Un pequeño reproductor MP3. Lo conectó al portátil y con la ayuda de un programa de conversión, convirtió la voz del viejo, recitando la secuencia de caracteres egipcios, en un archivo MP3. El paso siguiente era copiar el archivo y guardarlo en la memoria del reproductor. Cuando finalizó la operación, se colocó los auriculares en las orejas y oprimió el play. Escuchó atento y tras unos segundos, apretó el puño haciendo un gesto como si acabara de marcar un gol en la final de la Copa de Europa. Se levantó de la butaca y se dirigió a un armario. Abrió un cajón y rebuscó entre diferentes objetos mal ordenados hasta dar con lo que estaba buscando. Un colgante. Se deshizo de la piedra que colgaba de un cordón negro y en su lugar introdujo el Udyat. Genial. La abertura que tenía el ojo egipcio, pese a que no sabía quién había hecho el agujero ni con qué motivo, era lo suficientemente grande para que el cordón penetrara por él. Se lo colgó en el cuello y lo escondió por debajo de su camiseta.

Tenía todo lo necesario. Con aquello podría consumar el conjuro que le devolvería la vida a Silvia.

De pronto, se quedó quieto y pensativo. Había un problema y éste, de momento, parecía insalvable. Bien, tenía todo aquello, pero ¿qué cojones iba a hacer? Pensó en una posibilidad, pero se la sacó de la cabeza al instante. Era con diferencia la estupidez más grande que había pensado en los últimos meses. En su desesperación por hallar soluciones, se había imaginado rondando hospitales, esperando a que una joven guapa y de escultural físico hubiera muerto. Entonces, aparecería él, como un mago de tres al cuarto para pronunciar el sortilegio y conseguir que el espíritu de su mujer poseyera el cuerpo de la difunta. Por más que recapacitaba en esa posibilidad, más se convencía de que no se veía en ese papel. Es más, si lo pillaban cortejando cadáveres de jovencitas, se vería el resto de sus días encerrado en una clínica psiquiátrica atiborrándose de fármacos. Suspiró. Qué difícil era todo aquello. En todo caso, existía otro dato preocupante que lo mantenía en cierta manera intranquilo. ¿Cómo se lo iba a explicar a Verónica? Era cierto que no le había prometido nada, pero si aquello funcionaba, ¿qué? ¿Qué excusa le iba a soltar? Lo cierto era que sólo pensaba en Silvia. No podía mentir a los demás, ni a sí mismo. Verónica había sido un sucedáneo y, aunque en cierta manera sonara cruel, la vida en sí era cruel y el amor no se libraba de aquella realidad.

El timbre de la puerta resonó por todo el domicilio. Beltrán arqueó las cejas. Con suma cautela se aproximó a la puerta y miró por la mirilla. Frunció el ceño. Era Roberto Puigcorbé. Abrió al momento. El policía entró en tromba, sin saludos, ni preámbulos. Inspeccionó el salón con los ojos entrecerrados.

Beltrán, que en un primer momento había esbozado una sonrisa sincera ante la oportunidad de volver a ver a su amigo, cambió su expresión por una de extrañeza. Estudió al policía que parecía olisquear por los alrededores de la casa. Sin abrir la boca, había inspeccionado toda la planta baja, evidenciando una actitud nerviosa. Beltrán pensó irónicamente que quizá lo había confundido con un narcotraficante. Puigcorbé regresó hasta la altura de Marc, que se había quedado alucinando con la actitud del agente y con la mano en el pomo de una puerta que seguía entornada.

—Roberto, esto... yo también me alegro de volverte a ver —dijo sin entender la extraña forma de actuar de su amigo.

—¿Y esa chica, Verónica? ¿Dónde está?

El hacker cerró la puerta y dio unos pasos hacia Roberto.

—¿Verónica? ¿Qué pasa con ella?

Puigcorbé aspiró una bocanada de aire y observó a su alrededor. Un marco de madera con una fotografía de tres jóvenes sonrientes pareció llamarle la atención. Sin responder a la pregunta de Marc, se acercó hasta el estante y cogió el marco. Lo estudió con el rostro tenso.

—Roberto, ¿me puedes explicar qué narices está ocurriendo?

De pronto, el móvil del policía comenzó a sonar. Puigcorbé le hizo un gesto para que se calmara y mantuviera silencio. Abrió el celular y conectó el manos libres.

—Dime, Albert.

—Histerectomía abdominal total, señor. Se le extrajo el útero y el cuello uterino con el cáncer desde el abdomen.

—¿Estéril?

—Sí, con total seguridad, aunque según el hospital, se la intervino a tiempo y se recuperará.

—¿Dónde y cuándo?

—Madrid. El centro MD Anderson España, es un filial del que existe en Houston, considerado el primero en el tratamiento del cáncer. Hace un año —explicó Albert.

Beltrán escuchó atentamente la conversación que mantenían a través del manos libres los dos policías, comenzando a unir ideas. Verónica, cáncer y abdomen. Su pulso se aceleró al recordar la cicatriz en el vientre. Un sudor frío comenzó a recorrerle la frente mientras cabizbajo trataba de asimilar lo que implicaba la investigación policial. Levantó la vista, aterrado, y miró a Puigcorbé. Éste prosiguió cotejando información y miró la fotografía. Dos mujeres y un hombre sonreían abrazados. Reconoció a los tres personajes: Marc, Silvia y una joven corpulenta de cabello rubio. Verónica Vila.

—¿Cuándo cogió el vuelo a Madrid?

—Según su tarjeta de crédito y el registro de Iberia, dos días después del accidente de la periodista.

—¿Y volvió?

—Un par de días antes del asesinato del matrimonio.

—Bien, Albert. Buen trabajo —dijo Puigcorbé felicitando la excelente investigación que había llevado a cabo.

—Subcomisario...

—Dime, Albert.

—Santamaría acaba de llamarme. Ha interrogado a los vecinos de la señorita Vilà. Sus testimonios la incriminan un poco más. Según su declaración, el mismo día del asesinato del matrimonio, la joven salió de su domicilio por la tarde y no regresó hasta altas horas de la madrugada. Una hora después, un joven que acarreaba en brazos a un bebé oprimió el timbre y la señorita Verónica Vilà lo dejó pasar al interior del domicilio. Imagino que se trataba del señor Beltrán.

—Exacto —respondió Puigcorbé, que levantó la mirada y observó cómo Marc se tambaleaba de un lado a otro—. Comenta a Santamaría que les tome testimonio, pero que no hable con nadie de esto hasta que yo lo considere oportuno.

—Así se hará, señor.

—Gracias Albert, eres un buen agente.

Puigcorbé cerró la comunicación y se quedó mirando al informático mientras guardaba el móvil en la americana.

—¿Dónde está? —le preguntó con extrema seriedad.

Beltrán no respondió, sumido en un mar de desconcierto.

—Marc...

—¿Verónica? ¿Fue ella?

Puigcorbé asintió y caminó frente al hacker hasta depositar suavemente el marco de madera en su lugar de origen.

—Eso parece. Todas las pruebas la incriminan.

—¿Por qué? —se preguntó. Con el rostro cabizbajo, intentó poner orden en sus ideas. Puigcorbé consultó su reloj y decidió darle unos minutos para que asimilara la noticia.

—Una mujer es capaz de hacer cualquier cosa por amor.

A Beltrán le costaba creer que Verónica...

—¿Alguna vez le hablaste de formar una familia? Quiero decir... ¿le diste a entender, en alguna ocasión, lo importante que era para ti tener un hijo?

Beltrán dio un respingo, llevándose la mano a la frente. Sintió cómo una creciente sensación de vértigo le punzaba el pecho. Entre maldiciones, recordó parte de la conversación que mantuvo con Verónica en el parador de Cardona.

«En ocasiones envidio a Luis y Rosa, aunque es una envidia sana. Tienen todo lo que deseo. Han fundado un hogar, son felices, y tienen a una niña preciosa. Creo pedir tan poco, pero por lo que parece en la otra vida tuve que ser un verdadero cerdo y en ésta estoy pagando todos mis pecados».

Puigcorbé le concedió unos segundos a solas con sus pensamientos. Contempló a un buen hombre que estaba descubriendo que la vida siempre le puede sorprender a uno y enseñar su cara más maligna. Sin duda, el hacker poseía una prodigiosa mente, pero no tenía mucha suerte con las mujeres.

—Estaba enamorada de ti, ¿verdad? —preguntó Puigcorbé, que sin querer estaba hundiendo el dedo en la herida—. ¿La dejaste cuando conociste a Silvia?

Beltrán le lanzó una mirada desesperada, y en cierta forma, sintiéndose culpable. Tragó saliva mientras asentía.

—Lo suponía.

Puigcorbé se aproximó a su amigo y le puso una mano en el hombro. Éste alzó la mirada.

—Ahora lo importante es encontrarla. ¿Dónde está la pequeña?

Beltrán sacudió la cabeza y Puigcorbé leyó la respuesta en sus ojos.

—¿Con ella? Maldita sea. ¿Sabes dónde podemos encontrarla?

—En el Cap de Creus —respondió atropelladamente y con el corazón a mil por hora.

—Vamos —le instó cogiéndole de la camiseta y empujándolo hacia la salida—. Esa niña está en peligro. Verónica está... mentalmente desequilibrada.

Beltrán afirmó con la cabeza. Le solicitó al policía que esperara junto al coche; antes de marchar debía coger su cazadora.

Tras veinte minutos, Puigcorbé detuvo el coche al final de una cuesta. Allí acababa la carretera y el increíble faro de Cap de Creus se alzaba como un gigante a la derecha de ellos. Beltrán se apeó e inspeccionó el lugar. A unos metros, vio el Saab de Verónica aparcado a un lado de la carretera. Por su parte, Puigcorbé, comprobó su revólver con suma discreción. El policía era consciente de que aquella mujer había matado a sangre fría, fueran cuales fuesen sus motivos, a dos amigos suyos, y no tenía intención de darle ninguna clase de ventaja, y mucho menos cometer el error de compadecerla.

Cerró el automóvil y se dejó guiar por Beltrán, ascendiendo por una empinada calle que moría en un suelo rocoso. Los dos, en su desesperada búsqueda, repararon en cómo el viento ululaba con violencia en aquel trozo de piedra gigantesco desde donde se divisaba la costa francesa y la costa catalana.

A unos cien metros de su posición, Beltrán vislumbró la figura de Verónica. Tranquila y sonriente, la joven observaba el precipicio que se presentaba ante sus pies y la maravillosa cala, de un color azul verdoso, que se materializaba debajo de su posición. El hacker la observó mientras caminaba hacia ella en compañía de Puigcorbé. En sus brazos, Verónica sujetaba a la pequeña Lucía, que parecía divertirse con el escenario que la rodeaba. En un principio, Beltrán pensó en la acción como arriesgada y poco más que irresponsable; no obstante, divisó una valla de madera que las separaba del acantilado.

Puigcorbé no abrió la boca. Beltrán tampoco tenía demasiadas ganas de hablar, ni de volver a discutir la jugada. La situación de por sí lo llenaba de sentimientos enfrentados. Viendo la escena, le costaba trabajo asimilar que una joven tan cariñosa fuera en realidad una asesina. Sin embargo, las evidencias así lo probaban, y sólo Dios sabía qué podía llegar a hacer un ser humano en situaciones límites.

El viento seguía soplando con gran intensidad, hecho que no sorprendió a ninguno de los presentes. La tramontana, un viento frío y turbulento, era algo habitual en la zona.

Verónica advirtió que alguien se acercaba. Giró la cabeza y descubrió a dos hombres caminando hacia su dirección. Sonrió al ver que se trataba de Marc, pero instantes después, al centrar su atención en su acompañante, su expresión feliz se transformó en una de absoluta preocupación. Estudió el rostro del hombre que amaba desde siempre y se le agitó el corazón. Inconscientemente abrazó a Lucía contra su pecho. La ansiedad regresó como un fantasma que le había dado una tregua, y la ira y la frustración hicieron acto de presencia en su estado emocional. Verónica arrugó la frente y perdió la mirada en el infinito. Lo sabían. Su secreto había sido descubierto. Su efímera e imaginaria felicidad se esfumó, dejándola a solas con sus demonios, esos que le aconsejaron en las noches de soledad lo que debía hacer para recuperar a su amor.

Veinte metros.

Beltrán esbozó la sonrisa más ruin que jamás hubiera imaginado forzar. Todo tenía una razón. Las órdenes de Puigcorbé fueron claras y escuetas.,—Ocúpate de la niña. Es lo más importante. Intenta hacer ver que todo marcha bien —le explicó mientras apretaba el acelerador. Beltrán cabeceó, sintiendo una oleada de pánico que no le permitía respirar con normalidad. Puigcorbé le dio otro pisotón al acelerador y el coche tomó velocidad por una carretera de interminables curvas que parecían llevarlos hasta el fin del mundo—. Yo me ocuparé de ella —sentenció con el rostro más serio que Beltrán le había visto esgrimir.

El hacker tragó saliva, necesitado de que alguien lo pellizcara para despertar de aquella horrible pesadilla. Su sonrisa no había funcionado y comprobó que Verónica estaba adoptando una posición de alerta. La estudió con detenimiento, al tiempo que sus pasos se ralentizaban y se hacían más agónicos. Le dio la impresión de que Verónica había claudicado y era consciente de que toda su mascarada había sido descubierta.

Ella meditó en las posibilidades que le quedaban. Todos sus sueños sobre compartir la vida con él se desvanecieron con una ráfaga del potente viento que los mecía. Pensó, en su locura, que todo lo había hecho por los dos. Muerta Silvia, a la que bien podría juzgar como una usurpadora que se apropió de lo que amaba, ya no existirían escollos para ambos.

Beltrán, con la mirada fija en el rostro de la joven, se maldijo por su comentario poco afortunado sobre sus ansias de fundar una familia. Dedujo que su nefasto brote de sinceridad, unido a la esterilidad de Verónica y su desequilibrio mental, la había empujado a apropiarse de la pequeña Lucía y eliminar los dos últimos obstáculos que los dejaría por fin solos y juntos. Una maravillosa familia feliz bañada en sangre inocente. Precioso. Beltrán sintió que algo se revolvía en su interior, una mezcla de compasión y rencor. Una sensación extraña que no podía explicar.

Verónica se puso en guardia cuando los tuvo a unos cuantos metros. Alternó la mirada en los dos hombres que se acercaban. Su ansiedad no le permitía respirar, pensar, ni tan siquiera improvisar una excusa lo bastante coherente para ganar tiempo. Ladeó la cabeza y observó el precipicio. Todo estaba perdido y era lo suficientemente cobarde para no soportar el castigo.

Diez metros.

Beltrán extendió los brazos y sonrió a la pequeña. Verónica frunció el ceño, desconcertada y recelosa. Por su lado, Puigcorbé lo miró de soslayo, sorprendido. Se estaba pasando de la raya con su interpretación y daba la impresión de ser todo menos sospechoso.

—Quieto, Marc. No des un paso más —le ordenó Verónica mientras abrazaba con más fuerza a Lucía, como si no quisiera que nadie se la arrebatara. Puigcorbé estudió la expresión de la mujer. Su experiencia le mostraba desequilibrio, seguramente locura—. Déjate de juegos, ¿vale?

Beltrán se quedó petrificado con los brazos extendidos, como si estuviera abrazando al aire. Puigcorbé gruñó. Beltrán era un genio en programación, pero como actor no era James Dean y había interpretado su papel de forma tan nefasta que había desmontado el factor sorpresa. La situación se complicaba.

—Señorita Vilà, tengo que hablar con usted —indicó Puigcorbé alzando la voz por encima del fuerte viento.

—No se acerque, agente —amenazó estirando los brazos y colocando el cuerpo de la pequeña suspendido en el vacío.

Beltrán, con el corazón a máximas revoluciones, sacudió los brazos.

—Detente, Verónica. Hablemos.

Puigcorbé no tenía intención de dejar en manos de Beltrán la situación y desenfundó su revólver. Apuntó a la joven sujetando el arma con ambas manos.

—Señorita Vilà, queda usted detenida por el asesinato de Silvia Méndez, Luis Méndez y su esposa Rosa Bernat. Entregue la niña al señor Beltrán —le ordenó apuntando a la cabeza de la joven. La pequeña y el precipicio próximo lo preocupaban, algo que intentó disimular—. No agrave más su situación. Necesita ayuda.

Beltrán miró al policía mostrando la desesperación en unos ojos desorbitados. Juzgó que se había vuelto totalmente loco al forzarla hasta ese límite. Tenía a la pequeña sujeta, pero en cualquier momento podría soltarla.

—Aléjese o la dejaré caer, señor Puigcorbé —amenazó sin dar muestras de amedrentarse.

—No, por favor. Verónica, mírame —rogó Beltrán realizando gestos con las manos para captar su atención—. Tranquila, ¿vale?

Verónica desvió la mirada del revólver del policía y la orientó hacia el hacker.

—No me importa lo que hiciste, sé que fue por mí. Te quiero, todo se solucionará.

Verónica lo miró con el rostro cubierto de lágrimas. Dudó por unos segundos, sin embargo, sacudió la cabeza visiblemente alterada.

Por su parte, Puigcorbé estudió a Beltrán con atención, sin acabar de comprender a cuento de qué venían aquellas palabras de perdón y amor eterno que estaba compartiendo con una mujer que había matado a su esposa y a sus cuñados, y que ahora se disponía a hacer lo mismo con una criatura inocente. Sospechó que quizá era una especie de estrategia. En cualquier caso, opinó que se trataba de una estrategia estúpida que no se correspondía con su inteligencia.

—No, no te creo —gritó desconfiada—. Tú y yo nunca podremos estar juntos.

—Te equivocas. Todo se arreglará, confía en mí —respondió Beltrán dando un paso hacia delante.

—Quieto.

Beltrán se quedó en su posición, levantando las manos en signo de rendición. Verónica apretó los dientes, mirándolo con el rostro conmovido.

—¿Sabes lo que es amar a alguien y no ser correspondido? ¿Ver cómo tu mejor amiga te arrebata al amor de tu vida? Tuve que hacerlo, Marc, y no me arrepiento de ello. Sólo si ella desaparecía podía recuperarte. Cuando se me diagnosticó el cáncer, me volví loca. Aun si me operaba y me recuperaba, seguiría muerta por dentro. ¿Entiendes de lo que te hablo? —le preguntó con la expresión de una mujer rota, desequilibrada, perdida en una depresión durante años que se había convertido en obsesión. Esa obsesión era Marc Beltrán—. Estoy vacía por dentro, no puedo tener hijos.

—No me importa —le respondió tratando de ganar tiempo.

Puigcorbé era testigo ajeno a la escena y a pesar de tener la cabeza de la mujer en el punto de mira, dudaba mucho que pudiera ser tan rápido como para llegar a salvar a la pequeña.

—No me mientas, sé lo importante que es para ti —dijo alzando la voz al tiempo que levantaba una pierna y cruzaba la valla. Beltrán sintió cómo su corazón se detenía. Se le habían acabado los argumentos y su mente era simplemente un solar inhóspito—. No trates de jugar conmigo.

Puigcorbé intentó aprovechar la confusión de la joven para aproximarse más a ella, pero Verónica advirtió el movimiento sigiloso del policía y lo fulminó con una mirada asesina.

—Agente Puigcorbé, tire el arma o le juró que soltaré a la niña —le amenazó desesperada.

La pequeña Lucía comenzó a llorar. Beltrán miró aterrado al policía, consciente de que la situación era tan inestable que bien podía terminar en tragedia. Con un gesto de la mano le indicó que obedeciera. Puigcorbé accedió. Lo último que haría en la vida era jugársela con una niña de por medio, aunque, por otro lado, estaba harto de claudicar a las exigencias de sus enemigos y lanzar cada dos por tres su revólver al suelo. Blasfemó para sus adentros, siendo consciente de que aquello se estaba convirtiendo en un feo hábito. Con suma lentitud se inclinó y lanzó la pistola a unos metros de su posición.

Verónica contempló la operación sin perder detalle. Tras asegurarse de que el revólver estaba lo suficientemente lejos de las hábiles manos del policía, orientó su mirada hacia Beltrán.

—Tienes la oportunidad de demostrarme que me quieres. Marc, coge el revólver.

Beltrán vaciló. Al igual que el policía, aquella historia le había empujado en dos ocasiones a coger un objeto que no encajaba con su condición. Parpadeó incrédulo. No tenía ni idea de lo que se proponía Verónica y eso lo asustaba. Retrocedió y se inclinó para recoger el arma.

—Acércate —le ordenó la mujer. Lucía seguía llorando asustada, pero parecía que aquella circunstancia no le importaba lo más mínimo a una mujer que había perdido los lazos con la realidad.

Beltrán obedeció y se acercó a la valla.

—Es suficiente —le indicó para que se detuviera—. Usted, agente, arrodíllese y ponga las manos por detrás de la cabeza.

Puigcorbé resopló. Tragó orgullo y obedeció. Verónica observó el semblante pálido del hacker, quieto y desconcertado, viendo cómo su amigo se arrodillaba y colocaba las manos por detrás de la cabeza. Miró el revólver que sostenía entre las manos. Sintió un pálpito y notó que todo su alrededor le daba vueltas. Si no se equivocaba, aquella mujer tenía muy claro su siguiente movimiento y por la expresión que mostraba el policía, él también.

—Marc, ¿me quieres? —le preguntó con una calma que hizo que Beltrán se estremeciera.

Se volvió y la contempló sin apenas respirar. Lo que vio no fue a la mujer cariñosa, sino a un monstruo enloquecido. Abrumado por las circunstancias, se limitó a asentir.

—Mátalo.

Beltrán se quedó definitivamente sin respiración y titubeó. ¿Matar? Las manos le comenzaron a temblar con la idea de llevar a cabo la petición de Verónica, notando cómo se le secaba la boca al comprender el curso que tomaba su futuro más inmediato.

—¿De qué serviría?

—Sólo él sabe nuestro secreto. Mátalo. Nos desharemos de su cuerpo y podremos volver a empezar —dijo Verónica esbozando una sonrisa nerviosa. Beltrán contuvo el principio de un suspiro de angustia, al tiempo que experimentaba una oleada de miedo devastador. Juzgó la voz de Verónica como la del mismo Lucifer, una fuerza maléfica que lo estaba empujando al asesinato.

Puigcorbé tensó los músculos de la cara. Verónica no había sido capaz de percatarse de un detalle crucial. El policía se había inclinado para lanzar el revólver, pese a que podía haber ejecutado el movimiento en la posición en la que se hallaba. La razón de la maniobra tenía un porqué. Tras lanzar su arma a los pies de la mujer, retrocedió la mano hacia él, llevándola a unos centímetros del suelo. Antes de alzarse, alcanzó su objetivo, una piedra que yacía entre las rocas.

Beltrán se volvió, horrorizado, hacia Roberto. El policía lo miró serio, impasible, realizando un leve movimiento con la cabeza. Beltrán parpadeó desconcertado. No estaba muy seguro de que si aquel movimiento respondía a la bendición del agente para que le metiera una bala en la cabeza. Sus miradas se entrecruzaron por unos segundos.

—Hazlo, amor —insistió Verónica mostrando una dosis de agitación en sus palabras.

La muchacha sonrió y atrajo hacia ella a Lucía. Puigcorbé observó el detalle con el rabillo del ojo. Dedujo que debía actuar rápido, antes de que el programador, empujado en su desesperación por salvar la vida de la niña, se viera ante la tentación de alojarle una bala en la cabeza.

Entonces ocurrió.

Una ráfaga de aire con más potencia los zarandeó a los tres. Beltrán, sujetando el arma del policía con ambas manos, cerró los ojos al sentir una fragancia familiar inundando sus pulmones. Sin embargo, Verónica perdió el equilibrio y por un momento estuvo expuesta ante el policía. Puigcorbé apretó los dientes y se preparó para no desaprovechar la ocasión que se le presentaba. Con un movimiento rápido y efectivo le lanzó la piedra. Impacto en el pecho de la mujer y el golpe la hizo dar un paso atrás. Beltrán, todavía aturdido ante la velocidad que habían tomado los acontecimientos, actuó rápido y se abalanzó sobre ella. Con un tirón fuerte y decidido le arrancó a la pequeña de los brazos. Verónica dio otro paso, agitando los brazos para recuperar la estabilidad, mientras miraba asombrada al hacker. Fue inútil. Su cuerpo se precipitó al vacío y voló en caída libre doscientos metros hasta estrellarse contra el agua.

Puigcorbé soltó el aire de sus pulmones con brusquedad, se levantó y corrió al precipicio. Observó la altura, centrando la mirada en la pequeña cala. Todo había acabado. Con toda seguridad, la muchacha no habría sobrevivido a la caída. Se giró sobre sus talones y observó a su amigo, que trataba de consolar a la pequeña. Sonrió y le dio unas palmaditas en el hombro.

—Quédate aquí —dijo mientras volvía a orientar la mirada al mar—. Voy a echar un vistazo.

Beltrán asintió con una sonrisa y besó la frente de Lucía.

Puigcorbé descubrió un camino estrecho y abrupto que descendía hasta la cala. Comenzó a bajar por el sendero sinuoso.

Mientras, Beltrán agitaba a Lucía para tranquilizarla. Suspiró aliviado. De pronto, reparó en un detalle que había pasado por alto. Con la mirada fija en las aguas cristalinas del Mediterráneo y percatarse cómo éstas eran bañadas por los últimos rayos solares del día, recordó la última ráfaga de aire misterioso. Se convenció de que la esencia que había percibido era el perfume de Silvia. Entonces se dio cuenta de la oportunidad que se presentaba ante él. Sin perder tiempo y llevado por una sensación que desconocía, sacó con una mano el reproductor MP3 que llevaba en un bolsillo de la cazadora y se colocó los auriculares. Se acercó al precipicio y miró el escenario que se presentaba ante él. Escuchó con suma atención el archivo que había grabado en el reproductor y comenzó a mover los labios.

Puigcorbé descendía por un camino rocoso y desigual. Ojeó a su alrededor y dirigió la vista hasta el lugar desde donde minutos antes había saltado la mujer. Abrió los ojos, asombrado. La altura era considerable, pero había algo más que lo desconcertó. Divisó a Beltrán asomado al abismo y con la niña entre sus brazos. Aguzó los ojos para cerciorarse de que su vista no lo estuviera engañando. Lo que contempló le hizo vacilar y cuestionarse un montón de preguntas. El hacker llevaba puesto unos auriculares y tenía la mirada centrada en el mar. A Puigcorbé le dio la extraña impresión de que parecía estar hablando solo. Orientó la mirada hacia la cala y después a Beltrán. Trató de serenarse y decidió que más tarde le preguntaría qué coño estaba haciendo hablándole a la inmensidad.

Tras unos minutos, llegó hasta la cala. Observó el lugar. Las olas rompían contra las rocas y apreció el aroma del mar penetrando en sus pulmones. Sin embargo, no encontró ni rastro del cuerpo de la mujer. Lo más sensato sería llamar a sus compañeros y que un equipo de rescate se encargara de localizar el cuerpo.

De pronto, sintió un escalofrío que le erizó el vello de la nuca, obligándole a levantar la mirada del celular. Observó el mar con los ojos sobresaltados. Su olfato le decía que algo no marchaba bien. Se acercó un poco más a la orilla, extremando el cuidado al caminar entre aquel manto rocoso.

Entonces la vio.

La figura de una mujer nadaba hacia la orilla. Resopló sin acabar de creerlo. Levantó la mirada y observó la altura del precipicio, concluyendo que era prácticamente imposible que hubiera sobrevivido a un impacto de tales proporciones. Desenfundó el revólver. Le importaba poco las probabilidades que existían para salir con vida de un salto de tal magnitud. De todas maneras, no tenía escapatoria. La esperaría para ponerle las esposas y llevarla ante la justicia.

La mujer alcanzó la orilla, irguiéndose cuando sus pies tocaron la superficie firme. Puigcorbé contuvo la respiración. Joder, no lo podía creer y le costó un mundo mantener la cabeza fría. Era Verónica, y por todos los demonios, parecía entera y sin ningún rasguño. La mujer, totalmente empapada y con el cabello cubriéndole gran parte del rostro, se acercó lentamente. El policía se sacudió la sorpresa con un cabezazo al aire y le apuntó con el arma. Las manos le temblaban como si padeciera una enfermedad, pero intentó contener los nervios y aquella ansiedad que lo dominaba. Sacudió la cabeza en varias ocasiones, pensando en la posibilidad de ser víctima de una alucinación. Pese a su entrenamiento, la situación le estaba pasando factura y no terminaba de acertar que estuviera viva.

—Alto, señorita Vilà. No me obligue a disparar —gritó en un intento por detener su avance.

La mujer no obedeció y continuó caminando con una sonrisa entre los labios. Puigcorbé gruñó.

—Señorita Vilà, se lo diré por última vez. Deténgase o dispararé.

Nada. La mujer no parecía dispuesta a obedecerle y caminó decidida hacia él mientras se retiraba el pelo de la cara. Puigcorbé estrechó los ojos y apretó con más fuerza el revólver. No quería matarla, pero daba la impresión de que ella lo estaba forzando a hacerlo. Sacó el seguro del revólver y apuntó al cuerpo de la joven. Con la precisión necesaria, podría herirla en la pierna o en algún brazo.

—No lo hagas, Roberto —le ordenó la voz de Beltrán a su espalda.

Puigcorbé se giró, aturdido. Beltrán estaba a unos metros de su posición, con la pequeña entre sus brazos y una mirada tranquila e iluminada.

—¿A qué viene todo esto, Marc? —le preguntó inquieto y alzando la voz por encima del rumor de las olas.

—No es Verónica.

Puigcorbé dio un respingo y dejó caer el revólver, lo que produjo un chasquido al contactar con las rocas.

«¿Que no es Verónica?», se preguntó atónito.

Se volvió hacia el mar y observó cómo la mujer se había detenido a unos metros de él, mirándolo con una expresión sonriente.

—¿Que no es...?

—Se acabó, Roberto.

El policía volvió a mirar a Beltrán, perplejo. Este se sacó de debajo de la camisa un amuleto de oro con la forma de un ojo egipcio. Puigcorbé, con los ojos abiertos de par en par, observó el ojo izquierdo de Horus. Tragó saliva, llevándose las manos a la cabeza. Entonces lo comprendió. Con la mirada clavada en aquel trozo de metal, comprendió que todo aquel enigma era real y que al final el maldito ojo existía.

—¿Quieres decir que ella...? —preguntó mirando a Beltrán rogándole que le diera alguna clase de explicación a lo que acababa de ocurrir.

Beltrán asintió con lentitud y dirigió una mirada a la joven, dedicándole una amplia sonrisa. Puigcorbé se volvió y estudió a la extraña mujer que tenía delante de él. La mujer le tendió la mano mientras le ofrecía una sonrisa amigable. El policía, totalmente superado ante lo que estaba sucediendo, se la estrechó. Abrió la boca asombrado al sentir el tacto de aquella mujer.

—Gracias, agente. Puede regresar con su familia, su misión ha finalizado.

Puigcorbé retrocedió aterrado. Sin alcanzar a comprenderlo, algo en su interior le indicaba que esa mujer era en realidad la periodista, pese a que su apariencia exterior mostrara el cuerpo de Verónica Vila.

Beltrán se aproximó dando unos pasos vacilantes entre las rocas de la cala.

—Hola, Silvia...

—Hola, cariño —respondió la mujer suspirando de felicidad—. Lo has hecho muy bien, Marc. Estoy muy orgullosa de ti.

Puigcorbé estaba en otro mundo. Blasfemó por todo lo más sagrado, persistiendo en su empeño de tratar de asimilar cómo el cuerpo de Verónica había sido ocupado por la mujer del informático.

Beltrán llegó hasta la altura de Puigcorbé. Se deshizo del colgante y se lo ofreció.

—¿Cómo... cómo lo lograste? —preguntó sorprendido, al tiempo que alternaba la mirada entre el amuleto de oro que mantenía en la mano y el rostro de su amigo que reflejaba una felicidad absoluta.

—Guárdalo, ya no me hace falta —le dijo reacio a dar demasiadas explicaciones en esos momentos.

Le dedicó una sonrisa agradecida y le extendió la mano. Puigcorbé se la estrechó, atolondrado. Beltrán hizo una rápida inclinación de cabeza y se alejó de él en dirección a la mujer, mientras trataba de resguardar a la pequeña del fuerte viento.

—Ya hablaremos, Roberto. Gracias por todo —dijo de espaldas al policía y con la mirada centrada en la joven—. Vámonos a casa, Silvia.

La mujer asintió y tras hacerle una carantoña a Lucía, besó a Beltrán con ternura por el espacio de varios segundos. Al separarse, le dedicó una sonrisa cariñosa mientras acariciaba el cabello desordenado de su marido.

—Perdóname.

Beltrán sacudió la cabeza con el rostro envuelto en lágrimas.

—Eso ya no importa. Lo importante es que estás aquí, conmigo.

La mujer se abrazó con fuerza contra su pecho y los tres se alejaron lentamente, abandonando la pequeña cala.

Puigcorbé observó cómo se perdían de su vista, percibiendo en su interior una sensación extraña de no haber comprendido con exactitud lo que había pasado. En cualquier caso, exhaló un suspiro de alivio al saber que todo había terminado. Miró su mano, el Udyat brillaba con los últimos rayos solares. Lo escudriñó detenidamente, sacudiendo la cabeza al percatarse de que todo aquel enrevesado enigma tenía una base firme.

«Es el maldito ojo izquierdo de Horus, el que supuestamente pertenecía a Isis», se dijo a sí mismo.

A grandes trazos, llegó a la conclusión de que Marc había alcanzado su objetivo y, con la ayuda del segundo ojo, se las había ingeniado para pronunciar la fórmula que permitiría al espíritu de su esposa poseer el cuerpo de Verónica. De todas formas, se convenció de que era una teoría descabellada y que era mejor no explicársela a nadie. Aun así, soltó una carcajada, consciente de que Beltrán era un tipo fuera de lo corriente.

La melodía del móvil lo distrajo de aquel momento en el que saboreaba el delicioso sabor de la victoria. Miró la pantalla del aparato, era Albert.

—Dime, Albert —dijo con voz cansada.

—¿Todo bien, señor? —le preguntó con un tono de voz preocupado.

Puigcorbé se permitió un tiempo para contestar. Observó su alrededor por un instante y agitó la cabeza sonriente.

—Sí, Albert. Todo está bien.

—¿Han conseguido detener a la señorita Vilà?

—Olvida eso. El caso está cerrado —respondió escueto.

—¿Señor?

—Ya me has oído, caso cerrado. La pista que teníamos era falsa. Comunícaselo a Santamaría, dile de mi parte que habéis realizado un gran trabajo. Gracias.

—Está bien, señor —respondió el joven—. Entonces, ¿qué hago con el informe?

—Destrúyelo y vete a casa, Albert. Nos vemos mañana en la comisaría.

Puigcorbé cerró la comunicación y buscó un número en la agenda del teléfono. Tras un par de tonos, una voz femenina respondió.

—Cariño, comenzaba a preocuparme...

—Hola, Nuria. Tranquila, estoy bien.

—¿De verdad?

Puigcorbé observó por última vez el amuleto que sostenía en la mano y sonrió. Lo guardó en su americana perdiendo la vista en el mar.

—Sí, cielo. Todo ha acabado. Vuelvo a casa, tardaré unas tres horas a lo sumo.

—De acuerdo, cariño. Te esperaré.

Puigcorbé sintió una gran felicidad y disfrutó al máximo de ese momento de paz interior.

—Llevaré el postre.

Nuria soltó una carcajada. Puigcorbé se unió a ella riendo como un niño, experimentando una sensación fantástica.

—Te quiero, Nuria.

La mujer no respondió de inmediato, pero Puigcorbé alcanzó a oír cómo Nuria emitía un suspiro de felicidad.

—Te quiero, Roberto.

Guardó el móvil y se inclinó para recoger el revólver. Dio un último vistazo a aquel espectáculo natural y esbozó una sonrisa de profunda satisfacción. Tras una auténtica pesadilla, la felicidad volvía a brillar en sus vidas como lo hacía aquel sol en las claras aguas del mar Mediterráneo.

EPÍLOGO

Tierra de Khem. Egipto. Meseta de Gizeh. Alrededor de 10.000 a.C.

El viaje había resultado largo y agotador, pero según el enviado, estaban muy cerca de su destino final.

Tras ascender por una larga pendiente y dejar atrás el gran río dador de vida, los ojos de los dos ancianos se abrieron en un gesto de sorpresa e incredulidad al contemplar la meseta y las formidables construcciones que se alzaban entre la tupida y exuberante vegetación.

Sibú miró a su esposa, interrogándola con los ojos para que ésta corroborara si lo que estaba contemplando era real o si se debía a un maravilloso sueño. Nut se encogió de hombros con una expresión de asombro todavía mayor que la de su esposo.

Ante ellos, se erigía la imagen monumental de una leona de cuarenta codos de altura, recostada sobre sus patas delanteras y apoyadas en una enorme base de piedra pulida. Se trataba de la gran diosa de los antepasados. Sin embargo, lo más perturbador era la imagen que sobresalía a la derecha de la diosa. Sibú sintió un nudo en el estómago al contemplar una estructura piramidal que rondaba los trescientos codos de altura y revestida de piedra caliza blanca y pulida. La monumental edificación brillaba como un inmenso diamante, gracias a los rayos del Gran Dios. El anciano reparó en la cúpula piramidal, cerciorándose de que estaba cubierta de la piel de sus ancestros.

Sibú vaciló y orientó la mirada al grupo de hombres que comandaban la comitiva, buscando con los ojos al extraño emisario que los había embarcado en aquel viaje, revelándoles que debían marchar hasta una meseta de abundante vegetación para reunirse con su hija Aset, a la que daban por muerta.

—Por el nombre secreto de Ra, ¿qué clase de edificación es ésa?

Imhotep se volvió sobre su montura y sonrió.

—La tumba de nuestro amado rey, gran Sibú.

El anciano parpadeó y volvió a mirar a su esposa, extrañado.

De pronto y como espantadas por el sonido del séquito, los ancianos reyes observaron, por encima de sus cabezas, volar a diferentes especies de aves exóticas que no habían contemplado hasta ese momento y animales terrestres que deambulaban por el paraje, de los cuales desconocían su existencia.

Tras varios minutos, alcanzaron la orilla de un gran embalse de agua. Una pasarela de piedra caliza atravesaba la gran masa líquida hasta morir a los pies de la gigantesca leona. Un grupo de hombres, con la cabeza rasurada y ataviados con un shenti enrollado a la cintura y atado con una tira de cuero, los esperaban en silencio y de pie entre las garras de la gran diosa.

Los dos ancianos descendieron de sus monturas. Imhotep, con un ademán humilde, les solicitó que lo siguieran. Uno de los sacerdotes, un hombre de mediana edad, alto y delgado, realizó una prolongada reverencia a los sagrados reyes de antaño.

—Amados padres del gran Unnefer, síganme, se lo ruego. Nuestro sumo sacerdote os aguarda.

Sibú y Nut asintieron y, en un acaparador silencio, acompañaron al grupo de sacerdotes. El matrimonio, pese a que la gran mayoría de su pueblo no alcanzaba la edad de cuarenta años antes de reunirse con los antepasados, disfrutaban de una envidiable salud gracias al legado de los antiguos dioses que habían bendecido a la estirpe real con facultades físicas excepcionales. Ambos habían sobrepasado los ochenta años de edad.

Entre las patas de la leona, más impresionante vista de cerca, vislumbraron una fosa oscura, custodiada por varios hombres armados para la guerra que se hallaban apostados a ambos lados de la entrada y de donde emergía una escalera que se perdía en la oscuridad. Los sacerdotes descendieron por ellas hasta desaparecer de la vista del matrimonio. Imhotep se volvió y, realizando una rápida inclinación de cabeza, sonrió y les señaló que accedieran al interior de la fosa.

Los dos ancianos se toparon con un vasto pasadizo, estrecho y oscuro que se perdía de su campo de visión. Iluminado únicamente con la tenue luz parpadeante de lámparas de aceite con mechas impregnadas de sal común, contemplaron asombrados cómo las paredes de la gruta estaban adornadas de grabados, imágenes y jeroglíficos. Sibú se aproximó hasta uno de los muros y posó las yemas de los dedos sobre las extrañas muescas de la piedra.

—La lengua de los dioses —murmuró presa del asombro. Durante unos segundos, observó maravillado un tramo de pared donde resaltaban colores como el azul, el verde, el negro y el oro, la piel de los dioses primigenios.

—Está en lo cierto, gran Sibú. El maestro ha ocupado los últimos veinte años en decorar los pasillos del templo y el propio santuario con el conocimiento con que nuestros sagrados ancestros le bendijeron.

Nut le lanzó al muchacho una mirada incrédula.

—Pensaba que los sacerdotes eran reacios a dejar escrito los secretos de los dioses.

—El maestro Dyehuty nos reveló que este lugar quedaría escondido de los ojos de los mortales en los milenios subsiguientes.

—¿Dyehuty está vivo? —preguntó Sibú, sorprendido.

Imhotep asintió.

Prosiguieron su travesía por el estrecho pasadizo durante varios minutos. En su trayecto se encontraron con algunos de aquellos hombres de cabeza rapada, esculpiendo la roca al abrigo de una pequeña lámpara de aceite. Estos copiaban literalmente los extraños símbolos dibujados en unos papiros extendidos sobre el suelo. Nut se sobrecogió al reparar en la traza que exhibían los sagrados jeroglíficos, tan perfectos que no cabía la menor duda de que habían sido escritos por la propia mano del sabio escriba.

Alcanzaron las postrimerías del tenebroso pasillo y ante ellos se materializó una sala amplia franqueada por columnas repletas de inscripciones. En cada una de las columnas se hallaba un sacerdote sentado en el suelo y con las piernas entrecruzadas escribiendo sobre un papiro. El matrimonio no acababa de asimilar el descubrimiento del lugar en las entrañas de la tierra. Distinguieron la figura de un hombre alto y corpulento en el centro de la sala, que controlaba el trabajo de sus discípulos. Lucía una fina túnica blanca que le llegaba hasta la altura de los tobillos.

Imhotep se aproximó y realizó una prolongada reverencia, sin permitirse el capricho de interrumpirlo. El hombre, de avanzada edad, desvió la atención del trabajo de los escribas y tras acariciar el hombro del emisario en un gesto de gratitud, dirigió sus ojos negros, profundos como la noche, a sus dos invitados.

Se acercó lentamente y tras una leve inclinación de cabeza les habló en voz baja, pero arrebatadora y profunda.

—Distinguidos reyes del pasado, padres amorosos del gran Unnefer, sed bienvenidos.

Sibú dio unos golpecitos en el hombro al sabio escriba como muestra de alegría.

—Dyehuty, creíamos que nuestro hijo Seth había acabado con tu vida.

—No, los dioses se avinieron en prolongar mi existencia en aras de una empresa mayor, gran Sibú. Pero no dilatemos más nuestra conversación, vuestra hija os aguarda.

Tomó consigo una antorcha y los condujo por una galería situada en la parte izquierda de la gran sala.

—Te ruego que aclares mis dudas, sabio escriba. ¿Qué era esa estancia? —preguntó la anciana interrumpiendo el incómodo silencio creado entre ellos tres.

—La Sala del Conocimiento, gran madre Nut. En ella mis discípulos transcriben en papel la realidad del cosmos y los frutos del saber que me fueron confiados.

Nut gesticuló una mueca escéptica.

—¿No era demasiado peligroso para el mortal corriente conocer los misterios del Universo? Tus hermanos sacerdotes así nos lo revelaron.

—En efecto, gran reina. Pero no es mi decisión privar a las venideras generaciones de esos misterios. Exclusivamente soy portador del mensaje de nuestros ancestros y ellos me indicaron que obrara de esta manera.

—¿Y dónde guardaréis tan preciado conocimiento?

Dyehuty se detuvo y se giró hacia ellos. Extendió el brazo, señalándoles el final del pasillo.

—En esa cámara, viejos reyes de la tierra de Khem.

Los dos ancianos siguieron con la mirada el dedo extendido del sabio escriba y observaron una abertura rectangular desde donde surgía una luz dorada y cegadora.

—La llamamos la Sala de los Archivos.

Cuando cruzaron el umbral de la abertura, se mostró ante ellos uno de los lugares más bellos, a la par que extraño, que habían visto jamás. La cavidad irradiaba una iluminación extraordinaria que provenía de pequeñas cajas de madera de cedro, perforadas en su totalidad de pequeños orificios que desprendían una iluminación destellante. Las paredes colindantes estaban revestidas de oro y cobre, dotando a la amplia sala de una claridad absoluta. Sobre estantes de piedra pulida, reposaban apilados un gran número de papiros enrollados. Sibú se volvió hacia la posición del escriba y le interrogó con los ojos sobre las curiosas cajas.

—Son una especie de escarabajos, muy extendidos por estos alrededores. Sus cuerpos emiten luz propia. Mis discípulos los recolectan por las noches.

Sibú todavía no había vuelto a dirigir la vista a las curiosas cajas, como era su primera intención, cuando advirtió que su esposa se encaminaba con determinación hacia una mujer de espaldas a ellos que parecía absorta en la lectura de un papiro extendido sobre una mesa de piedra.

—Aset, hija mía —exclamó emocionada al tiempo que recorría con gran presteza los metros que la separaban de la enigmática figura femenina que llevaba como única indumentaria un vestido de lino ceñido al cuerpo que resaltaba su maravillosa figura, revelando que el paso de los años no había enturbiado su belleza.

Aset se volvió al escuchar la voz de su madre y ambas se fundieron en un abrazo. Sibú se unió a ellas, abrazando con emoción a su hija perdida.

—Aset, pensábamos que te habías reunido con tu hermano en la morada de los dioses.

Aset trató de contener la emoción y tras unos segundos, logró articular palabras.

—Lo siento, padre. Era peligroso intentar advertiros, ya sabéis que los espías de Seth están a nuestro alrededor constantemente y que nada escapa a sus ojos. Venid, debo presentaros a una persona.

Aset los guió por una serie de nuevos pasadizos que desembocaban en otras tantas salas, más pequeñas que la Sala de los Archivos, que guardaban insólitos artefactos que el matrimonio no había visto jamás.

El último pasadizo moría en una sala semioscura, iluminada por unos pequeños orificios que Aset denominó canales de ventilación de la Gran Pirámide. Siguiendo las pautas del gran arquitecto Dyehuty, la luz solar se filtraba hasta las profundidades de la edificación piramidal.

En las paredes colgaban antorchas que ofrecían cierta claridad pero, al mismo tiempo, sombras inquietantes. Dos jóvenes de espaldas a ellos, se mantenían de pie e inmóviles, apostados ante un sarcófago de piedra pulida. Franqueando la tumba, observaban el interior del sepulcro gracias a que la pesada tapa había sido retirada unos centímetros, los suficientes para vislumbrar a su habitante y así ofrecer un póstumo tributo al gran faraón antes de partir hacia la guerra.

Sibú y Nut parpadearon al unísono al distinguir la curiosa indumentaria de aquellos dos hombres altos y bien proporcionados. Preparados para luchar, lucían sobre sus cuerpos la piel del guepardo, una piel moteada que les ofrecería poderes sobrenaturales, como protección y una mayor concentración mental. Uno de ellos mantenía en su mano una lanza y llevaba una máscara con la forma de la cabeza de un chacal. Por el contrario, el otro acarreaba, asida a su cintura, una gran espada y escondía su rostro bajo una máscara con la forma de la cabeza de un halcón. Este último, al percatarse de que disfrutaban de compañía, se deshizo de su máscara y realizó una prolongada reverencia.

Sibú y Nut soltaron un grito ahogado.

—¡Unnefer, hijo amado! —balbuceó la anciana tapándose la boca con las manos.

Aset se adelantó y separó las manos de su madre y las entrecruzó con las suyas.

—No, madre. Es Hor, tu nieto. El hombre que los dioses han elegido para ser el nuevo faraón.

El joven realizó una rápida inclinación de cabeza.

—¿Y éste? —preguntó Sibú con expresión vacilante, señalando al otro hombre que se hallaba a unos metros por detrás de Hor.

Aset miró al de la cara de chacal y asintió. El joven avanzó y se deshizo de su máscara. Nut dio un respingo.

—El parecido entre ellos es sorprendente —resaltó Sibú estudiando la fisonomía del segundo joven que le recordaba al rostro de su hijo Unnefer. De pronto, levantó las cejas, sorprendido—. Pero, aprecio rasgos faciales que me recuerdan...

—A Nebet-Het —dijo Aset interrumpiendo a su padre—. Es Inpu, vuestro nieto, hijo de Unnefer y Nebet-Het. Tras la muerte de mi hermana a magos de Seth, le he cuidado y amado todos estos años como si fuera mi propio hijo.

Inpu, al escuchar el nombre del asesino de su madre, tensó los músculos de la cara e inclinó el rostro, enfurecido.

—Lo mataré, lo juro por los dioses. Derramaré su sangre sobre la tierra que le arrebató a nuestro padre.

Hor se volvió hacia su hermanastro colocándole la mano sobre el hombro.

—Paciencia, hermano. El día de nuestra venganza se acerca.

Sibú parpadeó y a continuación dirigió la mirada hasta su hija y el sagrado escriba para que le explicaran lo que acababa de decir su inesperado nieto. Ambos observaban complacidos la escena entre los hermanos.

—¿Qué ocurre aquí? ¿De qué venganza habla? —les preguntó mientras examinaba de nuevo su indumentaria. Se le secó la garganta cuando comprendió—. ¿No estarán pensando estos dos jóvenes en enfrentarse...? —dijo atropelladamente. Nut, por el contrario, se apresuró a abrazar a sus dos nietos.

—Inpu ha sido elegido por los ancestros para ayudar a su hermano en su cometido, gran Sibú —señaló Dyehuty.

El anciano retrocedió inconscientemente sobre sus pasos y volvió a mirar a sus nietos con una expresión de asombro y horror.

—No puede ser. Seth es muy poderoso, domina el poder de la palabra y ese poder lo hace invencible. Os lo ruego —suplicó con la voz entrecortada, arrodillándose en el suelo—, olvidad y disfrutad de una vida en libertad lejos de Khem.

Hor separó con cuidado el cuerpo de su abuela y dio unos pasos decididos hasta situarse a la altura de su abuelo, que con las manos entrecruzadas imploraba que cejaran en una decisión que los llevaría irremediablemente a la muerte.

—Olvidad vosotros si queréis, pero yo no puedo —sentenció con rabia.

—Pero...—murmuró el anciano con los ojos cubiertos de lágrimas.

El joven le tendió la mano y lo alzó. Sin el más leve comentario, lo llevó hasta el sarcófago.

—He aquí tu hijo, oh gran Sibú. Mi padre, el gran Unnefer.

El matrimonio se asomó al sarcófago y, a través de la rendija, descubrieron el cuerpo de un hombre momificado.

—Inpu, con la ayuda del sabio escriba, le dio sepultura eterna. Es agónico para un hijo tener que momificar a su propio padre.

El anciano cabeceó sin apartar la vista del cadáver de su hijo. Nut rompió a llorar desconsolada. Aset trató de tranquilizarla.

—Disfrutó de una vida dichosa, madre.

Sibú la miró incrédulo.

—Hace mucho que su hermano confabuló contra él para matarlo, aunque Seth siempre insistió de que en realidad se ahogó en el río Nilo.

—Resucitó, padre. Volvió a morir en carne hace poco. Y otra vez ha resucitado pero, en esta ocasión, en espíritu. Él guiará a los muertos hacia los Campos del Ialu.

El viejo faraón frunció el ceño, sorprendido.

—Abuelo, ¿fue un buen faraón? —le preguntó Hor sacándolo de sus pensamientos. El anciano asintió, abatido.

—El mejor, sin duda. El pueblo todavía llora su muerte —respondió mirando a la momia.

—¿Y mi tío Seth?

—Es mi hijo, sangre de mi propia sangre, pero he de admitir que es un déspota que esclaviza al pueblo.

—¿Entiendes ahora la necesidad de recuperar lo que por derecho me robó tu hijo?

El anciano asintió, al tiempo que apoyaba la mano sobre su frente para paliar el fuerte dolor de cabeza que le había producido tantas sorpresas.

—Lo comprendo, pero es un suicidio.

Dyehuty se acercó y le rogó al joven príncipe con una reverencia que le entregara la máscara. Este accedió. El sabio escriba colocó sobre las muescas de los ojos de la máscara dos objetos dorados.

—Será una gran victoria, así lo han vaticinado los dioses. No resultará, de ningún modo, fácil, pero Hor alcanzará su objetivo y devolverá a nuestra tierra su antiguo esplendor.

Sibú tragó saliva, aturdido.

—Ahora pasad y comed algo, os lo ruego. El camino ha sido largo e imagino que estaréis cansados y arderéis en deseos de conversar con vuestra hija y vuestros nietos. Aset os guiará hasta una sala donde podréis descansar. Hor, Inpu, haced el favor de acompañarlos.

Los dos jóvenes realizaron una reverencia al escriba y abandonaron la sala en compañía de su madre y sus abuelos. Dyehuty retrocedió unos pasos y observó con expresión triste la momia del gran faraón. Exhaló un suspiro de resignación y cruzó las manos por detrás de su espalda en un gesto reflexivo.

Regresaría la paz y el bien gobernaría la tierra regada por el Nilo. No obstante, eso no duraría eternamente. Un mal presagio lo atormentaba. En sus sueños proféticos había contemplado Khem en una época futura, un tiempo donde su tierra quedaría arrasada por las arenas del desierto a consecuencia de un terrible cataclismo donde la mayoría de los habitantes morirían. La historia quedaría sepultada y los supervivientes olvidarían que, en el esplendor de una época lejana, los dioses y los semidioses gobernaron Khem.

En cualquier caso, sabía que debía continuar con la tarea que le habían encomendado los dioses y finalizar la biblioteca del conocimiento, preparando el regreso del último descendiente de la estirpe real. El futuro de la humanidad dependía de ello. La venidera Era de Acuario marcaría el destino que los dioses habían dispuesto para el hombre.

AGRADECIMIENTOS

Quiero aprovechar la oportunidad que me brinda la edición de este libro para agradecer el compromiso, la entrega y el apoyo de un grupo de personas que han desempeñado un papel importante en el desarrollo de la novela, transformándola en una realidad.

En primer lugar, darle las gracias a mi editora, Aránzazu Sumalla, por su dedicación, por sus consejos, y por haber convertido el trabajo conjunto en una experiencia enriquecedora y agradable. Del mismo modo, me siento en deuda con mis agentes literarios, Eva Schubert y Maru de Montserrat, y con todo el equipo de International Editors'Co, por la confianza que, desde el primer momento, depositaron en la novela. Mi gratitud eterna para todos ellos.

Asimismo, deseo expresar mi agradecimiento a dos amigos con los que he compartido largas y constructivas conversaciones, relacionadas con los misterios que componen la novela. Gracias, Juan Rodríguez, por tu amistad, implicación, y por compartir conocimientos y teorías conmigo. Gracias, Josep Solé, por tu colaboración y por tu amistad, además de ser mi crítico personal y leer desinteresadamente los primeros borradores de mis manuscritos.

Deseo mencionar a mis seres queridos y amigos, ese nutrido grupo de personas que forman parte de mi pequeño universo, y que son un apoyo constante. Gracias a cada uno de vosotros por ofrecerme un trocito de vuestro tiempo.

Y, cómo no, a mi familia, que me ofrece lo necesario para sentirme inmensamente feliz. Esta novela va dedicada a la memoria de los que ya no están, engullidos en las fauces de la muerte, pero que todavía impregnan mi existencia.

Y por último, pero lo más importante, a mis dos mujeres, mis dos amores, las dos columnas donde sustento mi vida. Gracias, Paula, mi ángel travieso, por respirar y dar significado a cada momento; por tu sonrisa; por brindarme la oportunidad de saborear la más bella de las facetas de mi vida: ser padre. Te quiero, cariño.

Y reservo estas últimas palabras para mi esposa, la persona que ha significado más en mi vida, que me apoya y que me cuida, la que me hace experimentar una felicidad perpetua. Gracias, Sara, por tu simple presencia, por tu inmensa paciencia, y por demostrarme cada día tu amor y comprensión.

Fin

Primera edición: mayo de 2009

© Carlos Sanmiguel, 2009

© La Esfera de los Libros

ISBN: 978-84-9734-833-1

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10 de mayo de 2012