AGRADECIMIENTOS

A Stefanía, la verdadera. Por dejarme entrar en una de sus catedrales favoritas y poder apreciar todo su esplendor aún cuando no la pueda visitar físicamente. También por ayudarme a buscar el material necesario, tanto de mapas, planos, como de información relevante para poder escribir esta novela lo más exacta posible. 

A mis padres, siempre.

1

La basílica de San Clemente de Letrán exhibía tranquilidad. Silencio. Atrás habían quedado los años en las que multitud de personas se aglomeraban para ver la iglesia dedicada al Papa Clemente I.

El jardín exterior estaba sumido en la negrura absoluta. Los festivales primaverales eran la excusa perfecta para que el ayuntamiento de Roma ahorrara energía apagando las farolas de alguna calle poco concurrida de la ciudad.

El arzobispo caminaba por los diferentes pasillos sin contemplar las maravillas que guardaba aquella iglesia, sujetando una vela en su mano izquierda. Había perdido el entusiasmo. Apenas se fijaba en el mosaico del ábside o en la capilla de Santa Catalina, fresco de Masolino Da Panicale. Los años le destrozaban por dentro y por fuera.

Un fuerte golpe en una de las ventanas de la segunda planta sobresaltó al sacerdote. Subió las escaleras del ala norte del edificio y se detuvo en el corredor que tenía delante. Los cristales de la vidriera estaban esparcidos sobre el suelo de baldosas blanquinegras. No había nadie, solo un manto de oscuridad. El anciano volvió sobre sus pasos pero advirtió como una silueta casi imperceptible le bloqueaba el camino. El hombre alto, musculoso y envuelto en una túnica negra se acercó lentamente, descubriendo su rostro en el resplandor de la vela casi consumida.

—Hallo, alter freund —dijo el encapuchado en un perfecto alemán y un tono de voz ronco, carcomido por la edad. 

El platillo de metal se le resbaló de las manos y cayó al suelo creando un efecto similar al eco en las paredes de piedra.

—Has conseguido un buen lugar para resguardarte estos años, Luther. 

—Fuera. No... No eres bien recibido en esta casa —articuló el arzobispo tartamudeando. Con una voz inocente y calmada. 

—No empieces con paparruchas. Tú tampoco lo eres. No intentes esconderte de tu pasado —hizo una pausa y se acercó aún más, hasta que el padre Garlani sintió el frío metal del revólver en su cintura—. Aunque no soy quién para juzgarte. He venido para recuperar algo que me pertenece. 

La piel de los labios de Simone Garlani no se despegaron.

—Me quitaste la única oportunidad de salir de aquel suplicio. Nunca imaginé que podía pasar algo así. Tonto de mí encender el cigarrillo. 

El desconocido se agachó para agarrar la vela y la acercó a su cara. Las quemaduras le habían desfigurado por completo los rasgos faciales.

—Este fue el precio que pagué por tu culpa. 

—Incrédulo eres si piensas que te daré el mapa —dijo al fin el sacerdote mirando fijamente a los ojos del extraño. 

Los desdibujados labios se arrimaron a la oreja de Simone.

—Ya sabía que no ibas a colaborar tan fácilmente —afirmó en un leve susurro. Acto seguido, desvió el revólver hacia la pierna derecha y apretó el gatillo. 

El padre Garlani se retorció del dolor y soltó un grito ahogado que resonó por toda la estancia.

—Mátame. No permitiré que la codicia reine en el mundo.  

Dos musculosos brazos sujetaron al sacerdote y lo arrojaron contra el muro de piedra. El hombre se alejó unos metros y el corredor se sumió en un corto silencio. Las risas del encapuchado resonaron detrás de Simone Garlani.

—¡Dónde lo escondes! ¡Maldita sea! —gritó el desconocido sacudiendo de lado a lado el cuerpo moribundo del sacerdote. 

Simone soltó una carcajada sorda que advertía cierta arrogancia. Apenas podía hablar y respiraba con dificultad. Bajó la mirada y vio la mancha circular de sangre en la pierna. Sabía que le quedaba poco tiempo. Iba a ser una muerte lenta y dolorosa.

—No me queda nada por lo que luchar. Lo único que me importaba lo perdí hace demasiado tiempo. 

—Todavía puedes hacer más daño del que crees —le comentó—. Piénsalo bien. 

El sacerdote levantó la vista para contemplar de nuevo el aterrador rostro de su agresor.

—Piénsalo bien —repitió antes de darle la espalda y marcharse sigilosamente. 

Simone Garlani solo pudo contemplar como el encapuchado se iba disolviendo en la oscuridad hasta desaparecer por completo.

Apoyado en una de las columnas que sujetaba el techo de la iglesia intentó levantarse, apoyándose en un saliente de piedra que tenía en la parte de arriba de la cabeza. Con notable dolor se impulsó y se puso en pie. Al instante recordó las palabras que el asesino le dijo antes de irse. «Todavía puedes hacer más daño del que crees.» Un escalofrío recorrió entonces el cuerpo del sacerdote. Tenía que apresurarse si quería conservar lo que más quería. 

A ciegas fue dando pasos cortos, intentando no hacer esfuerzo con la pierna malherida. Sentía que a cada paso que daba, las fuerzas le iban venciendo. «Un poco más» se dijo, intentando llegar al cuarto que tenía delante. Tanteando las paredes con los dedos en mitad de la oscuridad notó como una cortina de seda le envolvía la cara. Reconoció rápidamente el manto que separaba el pasillo de la sala de habitaciones. Dio tres pasos más y se arrecostó en una silla de madera. 

—Perdóneme, señor. Por todos los pecados cometidos hasta ahora. 

El padre Garlani encendió los restos de una vela apoyada en su escritorio. Ya no le quedaban fuerzas. Tiempo atrás hubiera hecho frente a aquel hombre. Incluso la herida de bala no hubiera sido impedimento para aguantar días, pero hoy no. A los ochenta y seis años, el arzobispo vivía sus últimos días encerrado en aquel edificio que le había regalado una nueva vida, que le había salvado de vagabundear por las desoladas calles de Roma y le había hecho olvidarse de su pasado. Hasta ahora.

El charco de sangre cada vez era más grande. No le quedaba demasiado tiempo. Se apresuró a buscar un papel, mojó la pluma en la tinta negra y comenzó a escribir mientras los últimos instantes de la vela se iban consumiendo. Igual que su vida.

2

Stefanía Garlani miraba por la ventana de la sala de conferencias desde lo alto del edificio de la empresa Lumnec. Desde aquella posición podía observar cada mañana la Catedral de Santa María del Fiore, una de las obras maestras del arte gótico y del primer renacimiento italiano además de tener una vista privilegiada de toda la ciudad de Florencia. Ella, en cambio, optaba más por dirigir la mirada hacia el campanario del Giotto. Su extraña posición, alineada con el frente de la iglesia, le hacia recordar que no hacia falta ser perfecta para poder brillar. Una frase que podría definir claramente la vida de Stefanía, que vio todos sus intentos de entrar en el mundo informático frustrados. Solo veían en ella a un icono sexual y atractivo. Pese a sus cuarenta y seis años, su larga cabellera rubia y su esbelto cuerpo unido a unos atractivos labios carnosos que le daban un toque de juventud no la ayudaron a conseguir un propósito diferente. Cansada de ir de un lado para otro y ser presa de las continuas miradas de deseo en cualquier oficina, decidió comenzar el camino por su cuenta. Fundó por sí misma una empresa que sería capaz, solo con integrantes del género femenino, llegar a la cima en cuanto a seguridad se refería. Así nació Lumnec. 

Valentina Cerbili entró en la sala de conferencias agitada. La secretaria trabajaba desde hacía ya más de quince años en Lumnec. Había sido una trabajadora ejemplar pero ahora, en cambio, sus continuos retrasos se acumulaban debido a que los médicos le habían diagnosticado artrosis cervical. Una enfermedad que cada día le pesaba más pero la cual no le quitaba un ápice de entusiasmo.

Stefanía no se inmutó ante la visita de su secretaria. Seguía contemplando las maravillosas vistas que el edificio más alto de Florencia le permitía. 

Valentina avanzó unos metros y se detuvo frente a la ovalada mesa de cuarzo.

—Señora Garlani —dijo la secretaria, nerviosa, intentando llamar la atención de su jefa.  

Stefanía no contestó. El manto rojizo del cielo que dejaba el sol al amanecer impedía que apartase la mirada. Vaticinaba una buena jornada de trabajo.

—Ha llamado Cédric Dómine —continuó Valentina—. Es el inspector de la brigada de homicidios de Roma. 

La directora oscureció su rostro y clavó su aterradora mirada en la pálida tez de Valentina. Un nudo en la garganta impedía a la secretaria articular las peores palabras que jamás hubiera pensado decir a Stefanía Garlani.

—Está al teléfono. Línea dos. 

El dedo índice de la directora presionó uno de los botones de la mesa y activó el altavoz del sofisticado sistema de llamadas.

—Buenos días, inspector Cédric. Soy Stefanía Garlani. ¿Qué sucede? 

—Hola, señorita Garlani. Me temo que tengo malas noticias. Su padre ha fallecido. 

Stefanía apenas movió un músculo de la cara. Se quedó de pie, mirando el vacío de la sala que en esta ocasión le pareció excesivamente grande. Se sentía perdida. Después de escuchar en silencio al inspector, colgó.

 Llevaba muchos años sin tener noticias de su padre. Tampoco hablaba de él. Para ella era como si no existiera. No le perdonaba lo sucedido treinta años atrás.

Fue el invierno de 1976. Una trifulca llevó a su madre a salir enfadada de la casa. Las lluvias torrenciales de aquella noche no fueron impedimento para que Victoria Nardi y su cámara de fotos réflex recorrieran el laberinto de calles jugando con los colores difuminados que reflejaban las gotas de agua con la mala fortuna de estar en el lugar equivocado en el momento inoportuno cuando un turismo perdió el control sobre el resbaladizo asfalto de la parte vieja de la ciudad arrastrando consigo el delicado cuerpo de Victoria.

Su cuerpo permanece enterrado en el cementerio de Nove'vichi, en una capilla con vistas a su lugar preferido, las torres de Kremlin en Moscú, Rusia.

Con el paso del tiempo, Stefanía fue adquiriendo mayor independencia. Desde aquel momento, Simone Garlani se encerró en los muros de la Iglesia de San Clemente donde pasó el resto de su vida. Alejado del mundo exterior hasta el día de su muerte.

—Puedes irte —se limitó a decir a Valentina. 

—Lo siento. 

Stefanía no contestó. Su cabeza no paraba de dar vueltas. Miles de preguntas se aglomeraron en el interior y cierto aire de culpabilidad le inundó.

Caminó por el pasillo de la planta veintidós en dirección al ascensor. Ni siquiera reparó en las miradas extrañadas del resto del personal de la empresa que la observaban de reojo.

—Señorita Garlani —dijo una voz a su espalda antes de salir por la puerta principal del edificio—. Ha llegado una carta a su nombre. 

Sin mediar palabra, Stefanía se acercó a la recepcionista y recogió el sobre sin darle importancia. El nombre del remitente, en cambio, captó por completo su atención.

—¿Se encuentra bien? —preguntó la recepcionista al ver como a su jefa le temblaban las manos. 

—Sí —susurró mientras se encaminaba a la salida. Sin despegar los ojos de la enigmática carta. 

3

La claridad afloraba por los pasajes de una Florencia sumida en un profundo sueño. Por la ventana del ático, delgados rayos de sol penetraban entre las rendijas de la persiana dejando difusas figuras en las paredes.

El chirrido de una silla arrastrándose sobre el suelo de madera despertó a Sophia Capellini. Una fría brisa del río Arno impregnó el cuarto presagiando un mal augurio. Levantó levemente la cabeza de la almohada y, aún soñolienta, inspeccionó la habitación. En el extremo opuesto, en la penumbra de una de las esquinas, el desconocido la observaba fijamente con unos ojos penetrantes y brillantes. El humo zigzagueante del cigarrillo de su boca difuminaba el arruinado rostro bajo la tenue luz de la ventana. Incapaz de reaccionar, Sophia contemplaba como la aterradora mirada del tenebroso personaje se acercaba lentamente.

—Hola —dijo vacilante antes de dar una calada al cigarrillo. 

La muchacha, atenazada de terror, se echó para atrás apoyando la espalda contra el respaldo de la cama.

—No te asustes. Si eres obediente no te pasará nada.  

 Apenas un sordo alarido salió de la boca de Sophia. Aquella mañana deseó no haber faltado al instituto.

—No grites. Es inútil. 

La voz áspera y ronca tenía razón. La mansión de seiscientos metros cuadrados se alzaba en la cumbre de la zona residencial de Formance, rodeada de hectáreas de campo alrededor. Era fácil perderse en su interior.

—¿¡Qué quieres!? —soltó al fin, sin dejar de apretar los puños con fuerza contra el colchón en una mezcla de miedo e ira. 

—Vendrás conmigo —dijo el extraño al pararse delante de la cama. 

Sophia agarró instintivamente la base de la lámpara.

—Si no te marchas, te clavo esto en el pecho —amenazando con el objeto punzante. 

—No me hagas reír, niñata —dijo en tono desafiante. Cansando de la insolencia de la chica. 

Sophia se abalanzó sobre su captor pero una mano la detuvo en seco.

—Has cometido un error. 

—Suéltame —gritó entre llorosos—. No sé qué quiere de mí... 

—Se han acabado las buenas intenciones. Vendrás conmigo —volvió a repetir. 

—¡Déjame en paz! 

El extraño personaje arrojó el cigarrillo al suelo y empujó a la chica contra la pared. Sophia se llevó una mano a la nuca y notó un líquido viscoso. Intentó levantarse pero el dolor de cabeza era insoportable. Sin dejar que se pusiera de pie, el agresor se acercó y buscó el lateral del cuello. Conocía perfectamente la técnica. Años atrás le habían enseñado a presionar el seno carotídeo para hacer que llegue menos sangre al cerebro y conseguir que la víctima pierda la conciencia al instante. Sophia sintió un pinchazo en el lateral del cuello y acto seguido se desmayó.

—Te avisé —dijo en voz alta mientras alzaba a Sophia como si de un saco de cemento se tratara. 

Echó la vista atrás y vio el cuarto desordenado. La lámpara se había quebrado y las sábanas de la cama estaban esparcidas por el suelo. No le importó. Su trabajo había terminado.

4

El Ferrari dejó atrás el coliseo. El anfiteatro romano, que en su día fue una espectacular obra maestra de la arquitectura, usada para las peleas de gladiadores, se había convertido en una importante atracción turística para la ciudad y en una de las siete maravillas del mundo.

La sencilla imagen que desde fuera ofrecía la basílica de San Clemente, situada en el monte Esquilino, no permitía adivinar los magníficos mosaicos que decoraban su interior. Cerca del coliseo y de la colina de Celio, constituía un complejo de edificios alrededor de la iglesia dedicada al Papa Clemente I, construida sobre los cimientos de la mansión de Tito Flavio Clemente, uno de los primeros senadores romanos que se convirtieron al cristianismo.

Stefanía Garlani caminaba por primera vez por el jardín exterior. A plena luz del día, la fina hierba desprendía un intenso color verdesino. Una pequeña fuente de piedra colocada en el centro del patio empapaba el cemento del camino.

Atravesó las cuatro columnas que sujetaban el atrio y se detuvo un momento para admirar el estilo arquitectónico paleocristiano de la iglesia. Dentro, quedó maravillada ante la exuberante vegetación en forma de espirales del enrome mosaico del ábside colocado en el fondo del edificio. No le extrañó que pudiera ser la obra favorita del sacerdote.

—¿Stefanía Garlani? —preguntó una voz con cierto aire francés a su espalda. 

Stefanía despegó los ojos del cuadro y los clavó en aquel hombre de cabello canoso y una mirada cansada que delataba años de trabajo. 

Ella asintió.

—Cédric Dómine. Homicidios. No esperaba tenerla tan pronto por aquí —dijo intentando quitar dramatismo al asunto—. Siento conocerla en estas circunstancias. 

—Hola, inspector. ¿Qué ha pasado? —dijo en un tono seco y apagado. 

El inspector se rascó la barbilla y se acomodó el saco marrón aterciopelado a juego con unos pantalones chinos azules.

—Bueno. Verá. Hace unos minutos una señora que se encarga de limpiar por las mañanas la iglesia ha llamado informando de un supuesto asesinato. 

—¿Qué le hace pensar eso? —preguntó Stefanía sin levantar sospechas de su verdadera intención. 

Cédric se tomó un segundo para contestar. Le extrañaba las preguntas de Stefanía Garlani después de conocer el fallecimiento de su padre. No advirtió ningún signo de dolor ni sufrimiento en su rostro.

—Hemos contactado con usted —prosiguió—. Porque es el primer número de emergencias en la lista de Simone.  

—Sea más directo, por favor —inquirió Stefanía. 

A Cédric no le gustaba el tono que usaba la hija del sacerdote en la conversación. Resopló y se calmó antes de seguir.

—Estaba en la silla de su escritorio. Nuestro primer análisis ha revelado que ha fallecido por desangramiento. Hemos encontrado una herida de bala en su pierna. Sabremos más cuando llegue el forense. Mientras, mi compañero le tomará declaración para saber más sobre su padre. Si no le importa —manifestó, levantando el brazo y señalando a uno de sus agentes. 

—No pero me gustaría verle primero. 

El inspector sabía de primera mano lo duro que resultaba ver a un ser querido en esos momentos y se sorprendió que Stefanía se lo pidiera tan fríamente.

—Vale —dijo extrañado y le indicó por dónde se subía al segundo piso de la iglesia. 

Stefanía Garlani dejó atrás al inspector Dómine y recorrió el salón principal del edificio hasta las escaleras del ala norte. Observó como la penumbra era palpable en cualquier rincón de la iglesia y se preguntó como era posible que su padre haya vivido tantos años encerrado en aquel santuario. El poco tiempo que necesitó para llegar a las escaleras le bastó para percibir la falta de lámparas en todo el edificio. Le pareció raro que los pocos ventanales que había apenas dejaban entrar luz natural.

Miró por última vez al grupo de policías antes de subir a la segunda planta. Encontró la habitación de Simone después de pasar una cortina de seda roja. Unos metros más adelante.

—Hola, papá —susurró arrecostada en el marco de la puerta. El cuerpo yacía inmóvil en la mesa de roble. Los ojos de Stefanía se humedecieron y el sentimiento de culpabilidad afloró. 

—Lo siento por pensar que tú eras el culpable. 

Antes de que la melancolía se apoderara de ella, desvió la mirada al centro del cuarto y caminó hasta una cama, ocultando sus emociones. Se agachó y metió la mano debajo del colchón. La deslizó de un lado a otro hasta sentir el contacto frio de un objeto metálico.

Stefanía se alarmó al escuchar pasos acercándose. Retiró el objeto rápidamente de la cama y abrió la diminuta caja labrada con distintas figuras angelicales. Estudió unos instantes el extraño objeto que encontró en el interior antes de guardarlo en el bolsillo del pantalón vaquero.

No podía creer todavía la situación en la que se encontraba. «¿En serio estoy en peligro?» Dejó la caja de metal de nuevo escondida y se acercó por última vez al cuerpo sin vida de Simone. Los ojos del sacerdote miraban fijamente el cuadro de San Marcos colgado en la pared. Stefanía posó sus dedos en los parpados de su padre y los cerró cuidadosamente. Luego se inclinó y le besó en la frente antes de salir al corredor. Buscó apresuradamente las escaleras del ala sur. En su camino se cruzó con un grupo de la policía científica. Sin reparar en ellos y con la vista puesta en el suelo, descendió los escalones.

Uno de los agentes de la planta inferior conversaba acaloradamente con el inspector y le señalaba la habitación de Simone mientras Cédric inspeccionaba el pasillo en busca de alguien. «Ya sé por qué tanta prisa.»

Stefanía se escondió tras una columna y observó de reojo a los carabinieri, como se llamaba tradicionalmente al cuerpo de policía italiano. Los muros de la Schola Cantorum, un recinto que había servido para la enseñanza y práctica del canto eclesiástico, permitieron a Stefanía avanzar en cuclillas pegada a la pared de la iglesia sin ser vista.  

El sonido del walkie-talkie del policía que custodiaba la puerta principal sobresaltó a Stefanía. 

—Damián —dijo una voz familiar—. No dejes que nadie salga. 

—Entendido —respondió. 

El policía dio una vuelta de reconocimiento por el patio exterior de la iglesia, momento que aprovechó Stefanía Garlani para salir de su escondrijo y escabullirse por el lateral del edificio.

5

“Il futuro e' passato  qui” resuena en cada alumno que se adentra en la universidad Sapienza di Roma. Considerada una de las más prestigiosas del mundo. La universidad, fundada en 1303 por la voluntad del Papa Bonifacio VIII, puede presumir de haber tenido grandes personalidades tales como el escritor Gabriele D'annunzio, símbolo del decadentismo. Benedetto Croce, filósofo y figura destacada del liberalismo. Giorgio Parisi, un influyente físico italiano por sus trabajos de mecánica estadística y la teoría cuántica de campos o Luca di Montezemolo, empresario y director del grupo Fiat hasta 2010. 

El profesor de historia contemporánea Fabiano Capellini contemplaba con uno de sus ojos vagos a los rezagados acomodarse en los últimos asientos libres. Miró su reloj Tissot de plata por enésima vez. «Las doce y diez. Otra clase que se retrasa.»

Fabiano desde pequeño tuvo una vida repleta de lujos. Su padre fue uno de los arquitectos más solicitados durante las décadas de los sesenta y setenta en todo el mundo. Su influencia en los grandes edificios albergaba desde las adineradas casas de Beverly Hills, pasando por el famoso barrio londinense de Knightsbridge hasta la localidad de Point Piper en Australia.  Asistió a los mejores colegios privados en vista a seguir los pasos de Federico Capellini, pero el futuro no fue como él esperaba. Treinta años atrás, el pequeño de la familia fue invitado por Andrea Merleti a una expedición a las mismísimas pirámides de Guiza. La fascinación fue tal por el legado que los antepasados dejaron a su paso por la tierra que fue imposible quitarle esa idea aunque el gran artífice de la fortuna de los Capellini se negó ante la evidencia. Quería que su descendencia siguiera los pasos como él mismo había hecho anteriormente.

Un encargo procedente de las tierras árabes lo cambió todo. Demasiado fue el tiempo que Federico estuvo fuera de casa como para poder privar a Fabiano de aceptar una beca universitaria en Massachusetts. La universidad de Harvard recibía a un larguirucho muchacho italiano que poco hacía presagiar del increíble potencial que asesoraba en su cabeza. 

Los ojos esmeraldas del profesor observaron cada milímetro del aula. Se acomodó el canoso flequillo con un sutil toque de dedos y se puso en pie. Hoy no llevaba la típica corbata de patios que tan famoso le había hecho en la universidad. Ataviado con una camisa a cuadros y unos simples vaqueros se dirigió a sus alumnos.

—Buenos días, clase. Gracias a unos cuántos nos quedaremos unos minutos más. 

Algunos jóvenes soltaron un exhalo de desolación al ver que no podrían llegar a tiempo a los ensayos de la obra Otelo, de Shakespeare, que ultimaba los preparativos.

Un amago de sonrisa de Fabiano bastó para aliviarlos.

—Las reformas de Gorbachov, punto primero —dijo el profesor como si no hubiera pasado nada. Haciendo uso de su voz suave y atrayente—. En 1985 se convirtió en secretario general. Aún joven y a causa del estancamiento de la economía soviética tras la reformas cosméticas, Gorvachov llegó a la conclusión de que se necesitaban cambios estructurales profundos. En junio de 1987 anunció una serie de reformas económicas conocidas como... 

El silencio se apoderó de la sala.

—Vamos, chicos. Despertad. La clase ya ha empezado. Tarde —añadió—. ¿Nadie lo sabe? Señorito Berletti, he notado como mira constantemente a su compañera. Quizás quieras responder si le ha quedado claro. 

Fabiano se divertía.

—Violetta, ¿puedes contestar? No estoy seguro de que Gabrielle se haya enterado. 

La chica fulminó con la mirada al joven estudiante.

—¿Perestroica? —dijo dubitativa. 

—Exacto. ¿Quién sabría decirme en qué consistía? 

—Relajó el sistema de producción soviético, permitió la actividad económica privada y puso las primeras medidas para impulsar la inversión extranjera. 

—Bravo, Emiliano. Se nota que has asistido a mis charlas en la biblioteca. Podríais hacer lo mismo y aprender algo nuevo para vuestras futuras vidas en vez de estar todo el día en la cafetería jugando a las cartas. 

Algunos alumnos se rieron.

Una alegre melodía resonó en la sala. El smartphone de Fabiano vibró en su pantalón vaquero cuando intentaba explicar las diapositivas del proyector. No le gustaban las interrupciones y menos si él era el causante. Metió la mano en el bolsillo y sacó el teléfono para silenciarlo pero esa inusual llamada le sorprendió. Su hija sabía que no podía molestar en horas de trabajo. 

—¿Profesor? —preguntó una chica morena de la primera fila. 

Miró de reojo a su alumna.

—Eh, sí. Perdonad un minuto. 

Al fin aceptó la llamada.

—Escuche atentamente, Fabiano Capellini —dijo un desconocido al otro lado del teléfono—. No importa dónde esté ahora mismo. No quiero que diga nada, seré breve. Quiero encontrar una reliquia perdida hace algún tiempo y para eso le necesito. En los próximos minutos recibirá los detalles de mi encargo. Para asegurarme que colaborará, profesor, he tomado prestado a Sophia. Espero que no le importe. 

La línea se cortó.

Los estudiantes observaron la inquieta silueta de su maestro moverse por la plataforma de madera. Le consideraban una persona serena, tranquila y segura de sí misma. Hoy, en cambio, era incapaz de sosegarse.

Cuando Fabiano guardó de nuevo su blackberry, el rostro alegre se esfumó, efímero. 

—Chicos, no podré acabar la clase. Ha surgido un contratiempo. Tenéis el fin de semana para repasar. 

Los ojos de los estudiantes jamás habían visto al profesor abandonar una clase en todos los años que llevaba en la universidad. Cogió el maletín de cuero de la mesa y se marchó sin dilación.

Todavía no había salido del edificio cuando se llevó el móvil a la oreja.

—Hola, Fabiano. ¿Qué pasa? —preguntó una mujer, confusa. 

Se lo pensó dos veces antes de contestar. Aún estaba atónito. El día recién empezaba y ya no podía ir a peor.

—Han secuestrado a Sophia. 

6

Desde la ventana del ático, Stefanía Garlani contemplaba la biblioteca nacional de Florencia. Reluciente y a la vez antigua, se mezclaba con un velo dorado que enmascaraba la ciudad y le otorgaba cierto aire de juventud. Estaba sentada en una silla con vistas a la ciudad esperando impaciente a su exmarido, al que había conocido de una manera un tanto peculiar. 

Fabiano Capellini viajaba a Roma todos los veranos. Después de agotadoras clases, no pensaba en otra cosa que en ver a su madre de nuevo. Julietta Taconella siempre recibía a su único hijo con los brazos abiertos. No quería desaprovechar ni un instante del poco tiempo que la universidad, caprichosa, le concedía. El padre de familia, en cambio, tardó algo más de una temporada en hacerse a la idea de que no tendría a otro Capellini en el mundo arquitectónico.

Unos días más tarde de aterrizar ese verano en la ciudad natal, Fabiano visitaría Florencia. Había salido con hambre después de pasar una tarde admirando el interior del teatro della Pergola. Al otro lado de la calle, encontró un restaurante de un lujoso hotel de cuatro estrellas, ambientado en el barroco de principios del siglo XVIII. 

Portaba un bol de ensalada rusa y una copa de vino en una bandeja de aluminio cuando una chica alta, rubia y de tez blanca se le cruzó en el camino. El elegante y fino vestido quedó bañado en vino tinto. Fabiano estaba aterrorizado. No le salían las palabras. Había arruinado una prenda de altísimo valor y solo supo quedarse quieto, admirando la belleza de la chica.

—No me importa, ¿sabes? —dijo dibujando una sonrisa en los labios—. No me gusta, pero me obligan a usarlo. 

Fabiano estaba incómodo, nervioso. Poca gente se le acercaba a hablar. No tenía pulido el tacto personal.

—Yo...Yo... Lo siento —dijo sonrojado. 

—No te preocupes. El diseñador Gugliermo Shiavone hace unos vestidos horribles. Es un regalo y no tengo más remedio que ir paseándolo como una mascota. Además, es culpa mía por cruzarme de ese modo. 

El tono de voz dulce y apacible hipnotizaba al estudiante. No quería que se acabara la conversación, si es que la había. Ansiaba que continuase, solo por seguirla escuchando. Le hablaban como si le conocieran de toda la vida.

—Haré un trato contigo, ¿te parece bien? 

Fabiano asintió con la cabeza. Se sentía estúpido actuando de esa forma.

—Te invito a cenar pero no aquí. Conozco restaurantes mejores. Solo me tienes que decir cómo te llamas. 

La chica le guiñó un ojo. Aunque lo había conocido hace apenas unos minutos, en el fondo sabía que le iba a caer bien. Era el primer hombre que no intentaba coquetear con ella.

—Fabiano, Fabiano Capellini. 

—Encantada. Yo soy Stefanía. 

—¿No me dirás tu apellido? —preguntó intentando sacudirse la presión. 

Ella se limitó a sonreír.

—Si miras aquella mesa, verás a tres ricachones orientales queriendo contratar mis servicios. Bueno, los míos no, claro. Los de mi empresa. No quiero que pienses mal. No quieren soltar el dinero y eso que les sobra. Me harán perder el tiempo. Vamos, sígueme. 

El chico se sorprendió de la rapidez de Stefanía al hablar de varios temas a la vez en apenas unos segundos.

Stefanía pasó por delante de la mesa de los ejecutivos asiáticos y le guiñó un ojo a Hsuki Kazuyoshi antes de pisar la acera. El empresario japonés había amasado una fortuna engañando a cientos de fábricas de todas partes del mundo. Su poder en los negocios era entrañable pero esa vez se encontró con una mente más astuta. 

—Te llevaré a un lugar donde cocinan la pizza más rica del mundo —dijo caminando ya por la acera—. Se llama Francesco Torrini.  

—Suena muy bien y seguro que tiene buena pinta pero yo no soy... 

—Te dije que invitaba yo, ¿recuerdas? —le interrumpió. 

Después de una caminata entre callejuelas laberínticas adornadas por la tenue luz blanca de la luna, la calle Borgo del Greci se alzó ante ellos. Las horas en aquel típico restaurante italiano fue el comienzo de una larga relación.

El verano siguiente llegó con mucha fuerza para ambos. Stefanía había alcanzado la cima de su carrera. Su programa de seguridad informática era un éxito en los bancos de todo el mundo y a Fabiano le llegó la oportunidad de hacer un doctorado que no quiso desperdiciar. Dos años más tarde, junto con el embarazo de Stefanía, se casaron en la Chiesa di San Carlo dei Lombardi, una discreta iglesia de arte gótico. 

Ese mismo día, Simone Garlani observaba desde lo alto del campanario de la basílica de San Clemente I el colorido de la ciudad de Roma en una noche de verano. No era feliz, la sensación de no haber hecho las cosas bien con su hija le remordían el alma, y ahora, en el día de su boda, solo podía alegrarse en silencio.

El 19 de Marzo de 1993 se inauguró la mansión donde Fabiano, Stefanía y la pequeñísima Sophia se asentaron. Cerca del palacio Pizzi, la casa fue un regalo que el mismo Federico Capellini ordenó construir, en parte, a la deuda que tenía con su hijo.

Stefanía vislumbró un coche plateado que se acercaba a gran velocidad por la viale Galileo. Lo reconoció al instante. Bajó las escaleras de caracol y desactivó la cerradura en el panel de control. El coche esperó a que las pesadas águilas del centro de la verja se dividieran en dos y avanzó hasta la entrada principal de la mansión. 

7

La pintura del coche reflejaba los rayos del sol sobre la fachada de ladrillo. Una bocanada de aire frio acarició el rostro de Fabiano Capellini. Había olvidado la frescura del monte. Miró al frente y vio a Stefanía apoyada en la barandilla del rellano. No acostumbraba a llevar ropa deportiva pero supuso que en esta situación sería menos agobiante.

—Hola, querida —saludó—. Llevo tiempo sin verte. 

—Hola, Fabiano —dijo sin pestañear. Expectante. 

El profesor se acercó.

—Tienen a Sophia —dijo al fin, furioso. 

Los ojos de Stefanía se humedecieron.

—Según me ha dado a entender ese tipo en el mensaje, quiere que busque una sala en particular conocida como la sala de ámbar. ¿Yo? ¡Vaya estupidez!   

Stefanía Garlani bajó por las escaleras y buscó las manos de Fabiano. Estaban sudorosas.

—Tienes que saber una cosa —dijo con la voz quebrada. 

La directora respiró hondo y entró por la puerta de la casa. Fabiano la siguió.

—Sonará raro pero sé quién tiene a nuestra hija. 

—¿¡Cómo!?  

—Más aún, creo que sé como encontrar esa dichosa sala. 

De pronto, Stefanía empezó a llorar ante la mirada extrañada de Fabiano. Le vino la imagen de su padre sentado en aquella habitación, inmóvil. 

—Me estás asustando. 

Stefanía se recompuso y se acercó al mueble de la entrada.

—Será mejor que leas esto —dijo sujetando una carta—. Ha llegado esta mañana. 

El profesor agarró las hojas y leyó el remitente.

—¿Simone Garlani? Pero si es tu padre —exclamó sorprendido—. ¿Qué tiene que ver él en todo esto? 

—Léela, por favor —insistió. 

Fabiano no encontraba semejanza entre Garlani y el secuestrador. Por lo que tenía entendido, Stefanía llevaba años sin hablar con su padre el cuál permanecía exiliado en una iglesia de Florencia.

—Querida Stefanía, siento mucho tener que dirigirme a ti en estas fatídicas circunstancias y tener que contarte los secretos más oscuros de mi pasado. 

El profesor paró de leer y levantó la vista.

—Pero va dirigida a ti, ¿en serio quieres que la lea? Creo que es personal. 

—Sigue leyendo —ordenó con un tono seco y distante. 

—Fui yo quien te apartó de mi lado. Comprendo cada minuto de soledad encerrado en estas paredes. No me queda demasiado tiempo por estos lares. Comprendería perfectamente que arrojases a las llamas estas palabras pero mi intuición me dice que no lo harás. Solo te pido una última oportunidad, una sola para que conozcas mi verdadera historia y el peligro que acecha. 

Los ojos de Fabiano volvieron a despegarse de la carta.

—No entiendo qué relación puede tener tu padre en esto. ¿Por qué no hablamos con él? Y nos explica todo. Será más fácil. 

Stefanía dio unos pasos hacia delante y clavó la mirada en la de Fabiano.

—No —dijo en un tono leve—. Le han matado. 

8

“Nací el 25 de enero de 1924 en una humilde aldea a orillas del río Elba, en las afueras de Hamburgo. Mi verdadero nombre es Luther y mis padres en realidad fueron Aldaus Ürlacher y Minna Ehrlich. Madre era maestra de escuela y padre se dedicó desde pequeño a la pintura. Y les estaré eternamente agradecidos. Desde el primer momento quisieron ocultarme esa vida repleta de pobreza. Apenas comían e invirtieron todo lo que estaba en sus manos para sacarme adelante.

Los años pasaban y el negocio de padre fue de mal en peor. Un día, al alba, el taller de pintura apareció en llamas debido a la cantidad de dinero que debía padre. Quedamos a la deriva con los únicos ingresos que madre conseguía dando clases a niños como yo, sin medios para ir al colegio. Pero ante las adversidades, íbamos aguantando.

Padre, pese a no haber recibido más educación que la pintura, dejó la profesión después de cuatro décadas y se dedicó a cultivar un pequeño huerto en el patio trasero.

A los cinco años, padre y yo salíamos cada día a vender frutas y verduras. La vida fue generosa por una vez y nos regaló unas tierras fértiles. Los vegetales crecían a una velocidad de vértigo y a los pocos meses ya habíamos ganado suficiente dinero como para abrir una tienda propia. Nos iba demasiado bien para lo que el destino nos tenía acostumbrado.

Una densa niebla hacía acto de presencia en el amanecer de un día grabado para siempre en mi memoria. El 28 de febrero de 1934, un grupo de soldados de la Unión Soviética desembarcó en el puerto de Hamburgo, a escasos metros de nuestra aldea. El odio hacia sus rivales les cegó, masacrando a todo ser que se les pusiera por delante. Nuestra casa fue de las primeras en caer.

Aldaus, madrugador como siempre, todavía sostenía la pala embarrada cuando entró gritando a la habitación. «Fuera» le dijo a madre. Minna me alzó en brazos y me llevó a la parte de atrás. Un instante me bastó para ver el agujero que padre había hecho en la tierra, al lado del manzano. El hoyo apenas tenía espacio para una persona. Di patadas y puñetazos al aire intentando escaparme de los firmes brazos de madre pero en el fondo supe que era inútil. Me soltó en aquel oscuro agujero y con sus propias manos volcó la montaña de tierra sobre mí. «Todo saldrá bien, tesoro. No tienes por qué tener miedo. Te quiero» fueron las últimas palabras que escucharía de los labios de madre, la creadora de mis sueños e ilusiones.

Se dice que en presencia de la oscuridad, el tiempo transcurre lentamente. Me mantuve con vida respirando por un fino orificio del que atravesaban diminutos rayos de sol. Cuando la lluvia empezó a traspasar las capas de tierra e inundar débilmente el boquete, la presión del barro disminuyó. Había alguien ahí arriba. En ese momento tuve miedo. Miedo de que los soldados me encontraran, miedo de que la familia desapareciera. Miedo, en definitiva, a la muerte.

Un rostro empapado por el agua asomó entre el fango y unas manos tiraron fuerte de mí. Intenté desprenderme pero el desconocido ni se inmutó. Pronto, dejé de temer. Distinguí el uniforme aliado. Suspiré aliviado, estaba a salvo.

Miré a mi alrededor y vi amontonados los cuerpos mutilados de los militares soviéticos. Volví la vista a la sonriente cara que me observaba. Sonreí. No sé muy bien por qué, pero por un momento me sentí seguro, ajeno a las desgracias que habían ocurrido a escasos metros. Cerré los ojos y perdí el conocimiento. Fue el día que sin saberlo, dejé de ser niño.

Desperté sudado, en mitad de una noche de fuertes ráfagas de viento que azotaban los tablones de madera de la ventana. Una extraña pesadilla había perpetrado en mi sueño y no podía quitarme las imágenes de la cabeza.

La luna iluminaba débilmente las entrañas del siniestro cuarto. Avancé entre la penumbra, sorteando camas que, como la mía, se apilaban una tras otra arropando a niños y jóvenes. Salí a un estrecho corredor y descendí por unas escaleras que desprendían un olor nauseabundo. Me dirigía a la puerta principal cuando una silueta me detuvo con una hipnotizante voz. El cuerpo viejo y destruido enfundado en un pijama azul marino no me resultaba familiar. Yo solo buscaba la salida. Buscaba mi casa. A mis padres. Pero aquel hombre me devolvió a la realidad. Estaba dentro del orfanato de Hoyffeler en Berlín. En aquel instante las palabras de madre me helaron la sangre. Me atormentaron.

Nunca me acostumbré. Mataba las horas sentado en la cornisa de la ventana observando a los niños de mi edad disfrutar, ignorantes de la realidad que les rodeaba, de los juguetes que donaban. Una vez me dirigí a ellos para preguntarles qué se escondía tras las paredes del cobertizo abandonado en las ruinas del antiguo patio trasero que terminé usando por las noches para esconderme del mundo. Traté con innumerables psiquiatras pero no surtió efecto. Mi odio hacia los militares rusos era lo único que me alimentaba.

Cada año, el orfanato recibía la visita del ejército alemán en busca de nuevos adeptos. Mi rencor crecía a medida que la oportunidad de vengarme se acercaba.

El día de mi decimoctavo cumpleaños no toqué siquiera la tarta que prepararon las chicas de la cocina. Solo esperaba, solitario y apoyado en la columna del porche, a que aquellos hombres uniformados vinieran a buscarme.

Después de pasar dos años en un complejo subterráneo desconocido entrenando, me trasladaron, en una tormentosa tarde nevada a finales de diciembre de 1942, a un conjunto de edificios de operaciones. Estaba listo para la acción, en cambio, fui destinado a patrullar unas intransitables calles al sur del país en busca de radicales en vez de a Polonia para luchar contra un ejército soviético que por aquel entonces ya había tomado el poder de Varsovia. A los pocos días, otro grupo de soldados se unieron después de asegurar la zona sureste del país. El líder del escuadrón se acercó y nos estrechó la mano uno a uno. Vi en él aquella sonrisa amable y segura de un hombre honorable que años atrás me había rescatado. Pero cómo es de caprichoso el destino, que se necesita su tiempo para apreciar a una persona y escasamente unos segundos para cambiar el veredicto por completo.

Un niño de unos seis años se divertía arrojando latas oxidadas al aire de una desierta travesía. Inconsciente de lo que tenia delante, una de ellas fue a parar a la pierna del general. A Thomas Torglen no le hizo falta escuchar más las disculpas del padre del chico para darse cuenta de un irreconocible acento polaco. Agarró el fusible que tenía colgado del hombro y me lo entregó. «Dispare, soldado.» Alargué la mano, temblorosa. El sudor chorreaba por mi cuerpo. Era incapaz de hacer semejante barbaridad. No quería ser un asesino. En aquel instante, esa ira, ese odio que había vivido en mi interior desapareció. Se esfumó con la misma rapidez que tardó el general Torglen en levantar el revolver y disparar a sangre fría. Los ojos del padre se clavaron en los míos antes de caer desplomado. Vi el mismo terror reflejado en sus pupilas, al igual que lo había experimentado en los ojos plateados de madre. Una expresión de sufrimiento al saber que su hijo quedaría al acecho del mundo. El arma resbaló de mis manos y cayó al suelo encharcado de sangre. Menos mal que me negué a apretar el frio gatillo de la ametralladora. Me hubiera convertido en la clase de ser despreciable que desde que era pequeño deseé finiquitar. El niño no lloró, se quedo ahí, al lado de su padre, paralizado. Contemplando una imagen que le perseguiría el resto de su vida. En ese momento, como me pasó una década antes, dejó de ser un niño.

Me relegaron de los servicios. Ya no necesitaban nada de mí. Me alojaron en un cuarto cerca del centro médico. Daba largos paseos todos los días. Mi rabia se había evaporado y el dolor por la muerte de la familia, apartado. No tenía motivos para quedarme pero no sabía a dónde ir. En el recinto tenía cama y comida.

Pasado un tiempo, a medianoche, antes de llegar al cuarto, oí unas voces discutiendo en el interior de una de las salas de los comandantes. Me acerqué sigilosamente por un callejón oscuro y me asomé por la ventana. Bergen Köhler, un oficial, hablaba acaloradamente con una especie de buhonero salido de las películas del lejano oriente. Por la rendija de ventilación escuché que el encapuchado quería vender al oficial un mapa con un tesoro por aquel entonces más valioso que el oro. Esa supuesta sala de ámbar no estaba en poder de los alemanes como se pensaba sino que permanecía oculta del mundo. La posible existencia de una fortuna en algún lugar soltaron un rayo de esperanza para abandonar el pasado.

La noche en la que los soldados celebraban la victoria en la frontera con Polonia, me adentré en el cuartel del oficial. No notarían mi ausencia, al fin y al cabo, era un fantasma andante para ellos. El distrito estaba desierto así que aproveché para forzar la ventana del callejón. Rebusqué por los cajones y armarios de la sala. No debía entretenerme demasiado. No quería ser presa de algún loco nazi. En el segundo cajón del escritorio encontré un mapa enrollado. Unos pasos al otro lado de la puerta me alteraron. Desplegué la cartulina con prisa y la examiné. Arranqué una hoja y dibujé con la máxima exactitud posible el entramado de caminos y laberintos que se observaban en el mapa antes que Köhler me descubriera. Miré al suelo y con la punta de los zapatos volqué un bote de queroseno en la moqueta. Sabía que no se darían cuenta. Apenas se notaba el cambio de color en la alfombra. Acto seguido, los soldados de Köhler me apresaron. Salí a rastras por los oscuros senderos. Faltaban pocos metros para llegar a la verja del calabozo cuando las llamas del despacho del oficial iluminaron el camino. «No iba a ser el único en morir.» Aproveché la distracción y noqueé al primer guarda. Para cuando el segundo se quiso dar cuenta, ya me había escabullido a través de la reja metálica.

Corrí. Corrí como alma que llevaba el diablo. Corrí todo lo que mis piernas aguantaron y seguí corriendo. No paré para mirar atrás. Lo estaba logrando. Me alejé lo que más pude, hasta quedarme en la soledad del campo.

Durante años fui un trotamundos. De ciudad en ciudad. De pueblo en pueblo. Nunca alargaba mi estancia más de lo necesario. Dos o tres días como mucho. Intentaba ser invisible, pasar desapercibido para los habitantes del lugar. Usé cientos de nombres falsos y no llevaba documentación, después de todo, nunca tuve.

Ya entrados en los años cincuenta, mi salud empeoró. No tuve fuerzas para continuar. El dolor de cabeza era insoportable. Una madrugada, al sur de Roma, me arrastré a duras penas por una calle oscura y sin salida y me desplomé en la puerta trasera de lo que me pareció una iglesia. Me desperté en una cama. Mi salud había mejorado. Un muchacho joven se presentó. Francesco Vellini trabajaba como ayudante del obispo Mario Bertineli.

Vellini me contó una tarde de verano que Bertineli se hizo cargo de él cuando sus padres fallecieron. Le consideraba como un padre. Tal era el trabajo que hacía, que el sacerdote le recomendó para que se formase en el mismísimo vaticano. Había cumplido con creces el cometido y había llegado mi hora como único predecesor de la iglesia de San Clemente I. Le debía más que la vida al obispo. Fui su seguidor y amigo durante el periodo que su cuerpo pudo aguantar. En su lecho de muerte me confesó que yo había sido elegido por Dios para sustentar la iglesia y me entregó una caja con documentos y dinero suficiente para rehacer mi vida lejos de Roma. No lo hice, mi corazón me lo impidió.

En la primavera de 1960, la fotógrafa Victoria Nardi se presentó, reluciente, en la catedral. Quería fotografiar el edificio para un artículo de la revista Palazzo Roma sobre las plantas subterráneas catalogadas como las antiguas iglesias de San Clemente. Pero esta y el resto de la historia ya la sabes.

Ahora que conoces mi pasado, no me queda otra que pedirte que tengas cuidado. Köhler se ha presentado hace unas horas buscando el mapa de la sala de ámbar. Es despiadado y peligroso y no se detendrá ante nada a menos que consiga su cometido.

Quiero que entres en esta iglesia y busques en el colchón de la habitación. Encontrarás una llave. No te puedo decir qué puerta abre por si esta carta no llega a tus manos.

No confíes en nadie, lo que hay dentro tiene un valor incalculable para mí. Tuya será la decisión de qué hacer con ella.

Cuídate y sé feliz, querida. Te protegeré desde el cielo.”

9

Fabiano Capellini apoyó los papeles en la repisa triangular del vestíbulo. Su cabeza aún procesaba la información que acababa de leer. Pensó en cómo debería sentirse Stefanía ante tan impactante revelación. En ese momento se acordó de sus padres, que aún vivían y se dijo que no dejaría pasar la oportunidad de visitarlos tan pronto acabase esta aventura.

—¿Por qué no avisamos a la policía? —sugirió. 

—No pueden enterarse. Me estarán buscando. 

—Pero tú no has hecho nada. 

Stefanía metió la mano en el bolso de cuero y sacó un extraño objeto de metal.

—Esta es la llave —dijo—. Estuve en la iglesia y hablé con el inspector Cédric Dómine. Antes de que me hicieran un par de preguntas, me escapé. Pensarán que soy una sospechosa, ¿me entiendes? No podemos contactar con ellos. —dijo algo nerviosa. Sin saber como manejar la situación. 

El profesor observó minuciosamente la llave. No encontró nada llamativo. Era lisa y alargada. Una especie de cilindro con dos dientes en un extremo y una barra lateral formando una G en el otro. «Garlani» dedujo.

—¿Qué haremos con la llave? —preguntó Stefanía. 

—No tiene nada de especial pero no podemos deshacernos de ella. Podríamos dársela al secuestrador a cambio de Sophia —propuso—. Pero hay algo que no me cuadra. 

—¿El qué? 

—El tipo que me llamó no era alemán. Estoy seguro. Parecía de algún país del este de Europa. Rusia, quizás.  

 —¿Quieres decir que el secuestrador no es Bergen Köhler? —preguntó intrigada. 

Fabiano resopló, pensando bien la respuesta.

 —Sí, eso creo. Köhler está buscando el mapa para encontrar la sala. El otro, en cambio, me consta que no tiene ni idea de la existencia del mapa. 

—Al margen de todo esto, tenemos que elegir un camino. Esa llave nos tiene que conducir a algún sitio. Tenemos que recuperar a Sophia. 

Fabiano volvió a observar la llave que tenía en la mano. Posó sus dedos y los deslizó suavemente buscando marcas en el metal oxidado.

—Te entiendo pero la llave no nos dice nada. No tenemos ni idea de a dónde ir.  Encontrar esa puerta es como buscar una aguja en un pajar. 

Por tercera vez desde que la llave estuviera en su mano, Fabiano la volvió a mirar haciéndola girar con la punta de los dedos. Desde que iba al colegio, tenía esa particular manía de hacer girar todo lo que tocaba. El reflejo de la lámpara de la entrada en el metal dando vueltas descubrió una casi imperceptible fisura al principio de la barra que formaba la letra G. Fabiano sujetó la llave con las dos manos y tiró con fuerza, intentando separar las dos mitades. Poco a poco se fue abriendo hasta que cedió por completo. De la letra G colgaba una fina varilla que calzaba perfectamente en el interior del resto del objeto cilíndrico.

—Aquí pone algo —exclamó tocando el relieve que dejaban los símbolos en la tira de metal. Parecía más nuevo. No tenía el aspecto oxidado del resto de la carcasa. 

—Son números —aclaró Stefanía—. 48.1319695 11.5861741. Y creo que sé lo que significan. 

10

El cielo se tornaba anaranjado al paso del avión privado de la empresa Lumnec sobre el atardecer de Múnich. Media hora antes, Stefanía se acercó al potente conjunto de ordenadores y servidores en la oficina particular de la mansión y tecleó los números en el navegador de Internet. Al instante, se convirtieron en coordenadas.

Fabiano Capellini estaba sentado en uno de esos sofás de piel que tantas veces admiró en las películas y cuyos protagonistas viajaban en butacas de clase alta. Intentaba apreciar las distintas formas que dibujaban las nubes, evitando a Stefanía. El viaje le resultaba incómodo. Hacía una temporada que no pasaba tantas horas con la que había sido su esposa. De repente recordó el día que cambió su vida.

El 8 de junio de 2005, Massimo Lorenzetti, el rector de la Università Sapienza de Roma decía adiós a los setenta y cinco años a una vida llena de esfuerzos para mantener en un alto estatus a “su casa” como denominaba a la facultad que le vio crecer. Un cáncer de pulmón le había fulminado. El cargo pasaría a manos del vicerrector de departamentos Leonardo Falivene. Las grandes personalidades que administraban la universidad no pensaron en otro nombre para dirigir al departamento de historia contemporánea que no fuera el del profesor Fabiano Capellini que por aquel entonces ya se había asentado definitivamente en su puesto.  

Tuvo una sensación agridulce. El trabajo le consumía más tiempo del deseado y no le quedó más remedio que instalarse los días laborables en un barrio cercano a la universidad. El fuego que un día unió a la pareja, terminó por apagarse.

El pitido que indicaba que había que abrocharse el cinturón de seguridad devolvió a Fabiano a la realidad. «Haré un esfuerzo. Sophia está en peligro.»

Se dirigió a Stefanía para romper el hielo.

—¿Has oído hablar de la sala de ámbar? —preguntó. 

Stefanía se dio la vuelta y dejó los apuntes encima de la mesa.

—No, es la primera vez. Me imagino que sabrás algo. 

—La historia más comercial. Fue un regalo de Federico Guillermo I al zar Pedro I el Grande en 1716 para estrechar relaciones diplomáticas. Ya en 1755, la zarina Catalina II ordenó instalar la habitación en el palacio de Tsárskoye Seló. Años más tarde, en el principio de la década de los cuarenta, los soldados alemanes de la Wehrmacht llegaron a la ciudad soviética y se llevaron aquellos paneles dorados hasta el castillo de Königsberg. Pero casi un lustro después, ante la caída del imperio, decidieron movilizarlo y ahí se perdió el rastro. 

—Es bueno saberlo —dijo sin importarle demasiado—. Me llama la atención como el tal Köhler no supo hacia dónde se llevaron la sala siendo oficial en esa época. 

—Sí. Cuanto menos confuso. Me sigo preguntando si Köhler y el desconocido serán la misma persona. ¿Qué tan importante es lo que hay en ese mapa para que desconfíe de si de verdad los alemanes robaron la sala? ¿Acaso el vendedor ambulante conocía el paradero original? 

—Puede que ese buhonero lo supiera pero para qué revelar su existencia pudiendo buscarla él mismo. A no ser... 

Fabiano chasqueó los dedos. Este breve intercambio de opiniones le motivaba.

—A no ser que el mapa fuera un fraude y solo quisiera un par de monedas. 

—Stefanía, estamos llegando —informó de repente el piloto por el altavoz. 

El tiempo se les había pasado deprisa. Fabiano notó el cambio de humor de Stefanía y se sintió aliviado. Esa charla le había servido para despejar los pensamientos que pudiera tener de su padre y de su hija secuestrada.

Fabiano vislumbró desde la ventanilla del avión el islote que sustentaba al Deutsches Museum. Un complejo que conocía a la perfección. 

11

La jefatura de policía romana no podía estar asentada en mejor lugar. A tan solo tres calles del Coliseo y en pleno casco histórico, el inspector Cédric Dómine esperaba en su despacho del departamento de homicidios a que su equipo investigara sobre el propietario de la bala que encontraron en el cuerpo de Simone Garlani. No paraba de moverse. Quería saber cuanto antes quién era el responsable.

—¡Inspector! —gritó uno de sus agentes. 

Dio un último soplo a lo que quedaba del cigarrillo y salió de su despacho. La habitación quedó atestada de una suave humareda gris.

Cédric no podía quejarse de los equipos informáticos que tenía a su disposición. El Ministerio de Defensa italiano le había prestado material avanzado y de primer nivel para que pudieran ser más eficientes en sus investigaciones.

Juliano Ueletto sacó una hoja de la impresora y se la entregó a su superior. Hacía años que trabajaba para el inspector. Era capaz de manejar cualquier situación, por adversa que pareciera, con una parsimonia fuera de lo común.

La tinta todavía estaba caliente cuando Cédric se sentó a leer la nota. Los ojos azulados no se despegaron del papel.

—¿Qué es esto? —preguntó confuso. 

—¿Sabías que Stefanía Garlani estaba casada con Fabiano Capellini? —comentó Juliano—. El caso es que hemos indagado en sus conversaciones y hemos encontrado un mensaje enviado desde un dispositivo oculto al móvil de ese hombre. 

—¿Una sala repleta de oro? 

En su larga trayectoria, Cédric ya había tenido la oportunidad de conocer y perseguir a dementes que allanaban catedrales o cementerios en busca de rastros que le pudieran conducir a tesoros o misterios escondidos en todo el mundo. Le sorprendió que un distinguido profesor de universidad como Fabiano Capellini accediera a tal estupidez.

—Esto es una locura. Llevo esperando horas ahí dentro a que lleguen los resultados del equipo de balística y ahora me encuentro con una adinerada familia saliendo a una especie de búsqueda del tesoro —repuso acaloradamente. 

—Con todos mis respetos, señor. No creo que sea una tontería. Es más, tenemos pruebas que lo demuestran —añadió Violetta Mazzanti. Fiel compañera de Cédric y Juliano. 

—¿Cuáles?  

—Nos han informado desde el aeropuerto que el avión de la compañía de Stefanía Garlani ha despegado rumbo a Múnich. 

—¿Han visto a los pasajeros? 

—Sí. Stefanía y Fabiano, por supuesto. 

La cabeza de Cédric echaba humo. Tenía nuevas piezas para encajar en un rompecabezas que se agrandaba con cada nueva información.

—Violetta, llama a la oficina federal de investigación criminal en Múnich y pregunta por Adolf Setthen. Di que es urgente y que necesito hablar con él —ordenó mientras volvía sobre sus pasos por el angosto pasillo, sujetando todavía el enigmático mensaje. 

El teléfono de la mesa de trabajo del inspector vibró. Las luces parpadeantes rojas indicaban que tenía una llamada en espera.

—El inspector Setthen al teléfono —indicó Violetta por el altavoz. 

Cédric alargó el brazo y se llevó el aparato a la oreja.

—Bonjour —dijo bromeando y con una risotada grave el jefe de policía Adolf Setthen—. ¿Tan importante es tu cumpleaños que no puedes esperar a mañana para organizarlo? 

—Hola, compañero. Espero que puedas ayudarme. 

Se conocían desde la infancia. Eran vecinos y amigos de un barrio de clase media cercano a la catedral Saint Nicolás de Niza. Adolf, alemán de nacimiento al igual que toda su familia, pronto se tuvo que volver debido al continuo cambio de trabajo de su padre. Casualidades de la vida, se reencontrarían en Oslo, invitados a una conferencia sobre nuevas tecnologías armamentísticas.

—Necesito que estés atento a cualquier irregularidad en los principales puntos de la ciudad. Te envío las fotos de dos sospechosos que quiero que sigas muy de cerca. 

—Veré lo que puedo hacer —respondió algo confundido, en un italiano atravesado—. Tengo a la mayoría de mis hombres ocupados. 

La ciudad de Múnich vivía tiempos difíciles en aquella época. Habían surgido diferentes grupos radicales que intentaban desestabilizar el gobierno.

—Te entiendo. Cualquier noticia me tienes al tanto. Gracias.  

—No te preocupes. Te mantendré informado —dijo antes de colgar. 

Dejó encima de la mesa de la oficina los documentos que le había enviado Cédric, dio varios sorbos a un vaso de agua y tranquilamente se dirigió a los dos agentes que tenía libre esa mañana en la comisaría.

—Gustavo y tú, iréis a patrullar. Estas son las dos personas que tenéis que identificar. Id como paisanos, no quiero alarmar a nadie.  

—De acuerdo —asintió Enrique. 

Los únicos españoles en el cuerpo se miraron mutuamente. Los dos jóvenes inexpertos iban a realizar su primera misión en la calle. Cuando los dos hombres desaparecieron de la sala, el inspector Setthen se olvidó del tema.

12

El Deutsches Museum se ubica en medio de un islote que separa el río Isar en dos, en el centro de la ciudad muniquesa con el propósito de brindar al aficionado de un acceso didáctico a la ciencia, ingeniería y técnica. 

La pareja italiana bajó del taxi dejando atrás los jardines coloridos del patio y se plantó en el bloque principal del museo. Al otro lado quedaron la biblioteca y el edificio de congresos, tapado por árboles cuyas hojas se estaban recuperando de las bajas temperaturas del último invierno. Fabiano aceleró el paso y entró el primero en el museo por una de las cuatro puertas giratorias de la fachada.

—¡Señor Capellini! —dijo el joven vigilante. 

—Buenas tardes —estrechándole la mano. 

El profesor ya había visitado el museo con anterioridad. Le gustaba ir solo y admirar cada objeto. Todos los años, además, organizaba excursiones para los alumnos de primer año. Aunque tuviera un aspecto envejecido por fuera, dentro hacía gala de un repertorio acorde a su prestigiosas piezas de la ingeniería como de experimentos científicos que lo hacían ideal para los estudiantes.

—Ella es mi compañera, Stefanía. 

El guardia le dedicó una sonrisa y volvió la vista a Fabiano.

—¿Viene a enseñar el fantástico museo a la señorita? —preguntó intrépidamente con un habla inglesa casi perfecta—. Tendrá que ser una visita rápida. En poco tiempo cerraremos. 

A Fabiano se le daban bien los idiomas. Dominaba tanto la lengua inglesa como la española además de manejar las palabras más simples del alemán y entender el francés.

—No exactamente. Estoy realizando un trabajo para la universidad y necesito entrar en los pisos inferiores. Quisiera ver de cerca algunos detalles que se me escaparon la otra vez —mintió. 

El joven se rascó la cabellera, nervioso.

—No puedo, señor. Sabes que sin ninguna acreditación no puedo dejarle pasar. Hay obras de gran valor ahí abajo. 

—Sí, lo sé pero estuve hace dos meses con Antonino Sapone. Hicimos ciertas indagaciones y nos fuimos. 

—Recuerdo al señor Sapone. Profesor de arqueología, ¿verdad? Pero fue el director del museo quien lo autorizó. Se lo podría consultar pero a estas horas de la tarde ya no está en la oficina. Si se acercan mañana... 

Klaus no sabía como mantener la compostura. Se desabrochó el botón del cuello. Sus nuevos visitantes le habían puesto nervioso.

—Nuestro vuelo sale esta noche y me pareció conveniente enseñarle algunas de esas obras a mi amiga antes de que nos vayamos. 

—Me pone en un aprieto, señor. Yo... Verás... 

Fabiano Capellini se apartó del encargado sin dejarle acabar la frase y sacó su blackberry. 

—Hola, Fabiano. ¿Cómo van las cosas? —dijo una voz femenina. 

—Hola, Carolina —saludó al instante—. Bien, como siempre. ¿Brian está ocupado? No responde a mis llamadas. 

—No. Está en su despacho. ¿Quieres que te pase con él? —preguntó amigablemente.

—Sí, por favor. 

Stefanía Garlani observaba inquieta al profesor, apoyado en una de las columnas de la recepción del museo. Se había alejado sin decir una palabra.

—¡Fabiano! ¿A qué debo el gusto de la llamada? 

Brian Collingwood hablaba con seguridad y parsimonia.

—¡Brian! Aquí nos va bastante bien. Con nuestros altibajos pero no nos podemos quejar. Mira, tengo un problema y espero que puedas solucionarlo. No puedo decirte cuál es ahora mismo —dijo con algo de temor y respeto hacia el ministro de cultura inglés. 

Fabiano Capellini le conoció hace unos años en uno de sus viajes junto al arqueólogo Antonino Sapone al sur de Egipto. En una excursión al abandonado pueblo de Helut, el encargado de subvencionar la expedición, Brian Collingwood, estuvo presente. Le gustó la manera de trabajar del profesor. De vez en cuando le pedía ayuda para inspeccionar algunas reliquias que el propio Brian guardaba en los subterráneos del museo.

—¿Qué necesitas? Veré lo que puedo hacer.  

—Estoy en Múnich y necesito que me autorices entrar en el sótano del museo. Sabes que te lo pediría con antelación pero como dije antes, es urgente —rogó con una actitud tímida pese a tener experiencia al tratar con grandes personalidades y tener confianza con el ministro y arqueólogo. 

—Conociéndote y sabiendo en los terrenos en los que has trabajado pensaré que de verdad es algo importante. Te tramito el permiso y le digo a Carolina que lo envíe en cuanto pueda. Pero te aviso, no hagas ninguna tontería. 

—Puedes estar tranquilo, no causaré problemas. Gracias. Un saludo a la familia. 

—No hay de qué. Ya nos veremos. 

Fabiano colgó y se acercó al joven guardia que le miraba atento.

—He hablado con Brian Collingwood. Le conoces. ¿No es así? 

—Por supuesto —afirmó. 

—Va a llegar un permiso a la oficina. ¿Puedes mirarlo? 

Sin rechistar, Klaus caminó en dirección a la pequeña habitación que había escondida tras unas esculturas de acero, en el lado derecho de la entrada principal.

—¿Quién es Brian? —preguntó Stefanía una vez el joven se había alejado—. Tampoco me has explicado qué hay bajo el museo. 

—Cuando estemos, te lo diré. 

Desde la dependencia del museo, el encargado hizo señas para que le siguieran. En su mano izquierda sujetaba una hoja de papel rugosa.

—Aquí la tengo, señor. 

Cruzaron las diferentes salas de la planta baja y salieron al patio interior. Fabiano se quedó contemplando los distintos aviones de la exposición aeronáutica. Volvía a su infancia cada vez que visitaba el museo y veía a otros niños subirse a los aparatos y probar el simulador de vuelo.

—Por aquí —indicó el recepcionista. 

En el suelo de la pasarela que conducía a la entrada de la biblioteca del museo, Klaus se agachó e introdujo una especie de llave triangular en una rendija incrustada en un cuadrado de baldosa. El cemento crujió y el joven apartó la pesada piedra dejando al descubierto una angosta escalera que descendía en espiral.

Los dos agentes de paisano que habían estado vigilando la entrada a los subterráneos desde la terraza de la cafetería se acercaron rápidamente.

—Agente Fernández —dijo enseñando la placa de la cartera—. Él es el agente García. Identificación, si puede ser. 

Fabiano y Stefanía intercambiaron una rápida mirada. «Cédric nos ha encontrado» pensó asustada. Pasó por alto que el inspector tuviera contactos fuera de Italia.

—¿Quién es el responsable? —preguntó Klaus, molesto por la incursión de los agentes en el museo. 

—Estamos buscando a Fabiano Capellini y Stefanía Garlani. Al parecer son sospechosos de asesinato. 

«¡Nosotros no hemos matado a nadie!» se dijo el profesor a sí mismo. Klaus miró de reojo a Fabiano y se dirigió a los policías.

—No tengo ni idea de quiénes son —dijo fingiendo—. Estos dos señores están realizando un trabajo para el ministro Brian Collingwood. 

El encargado extendió el impreso al hombre más adelantado.

—Aquí tenéis una autorización expresa del Ministerio de Cultura.  

Gustavo Fernández leyó a regañadientes la hoja.

—Vale —asintió—. Pero tengo que identificar a tus dos acompañantes. 

—Protección de datos —saltó Fabiano cambiando la tonalidad—. Nuestra identidad debe mantenerse en secreto por el bien de las obras del gobierno inglés. 

—Si me disculpáis, tenemos que seguir con nuestras obligaciones —concluyó Klaus. 

El agente Fernández se limitó a apartarse de la entrada. Sacó nuevamente la fotocopia que le había entregado su superior y comparó la imagen con los dos sospechosos. No tenía dudas de que los había encontrado pero sabía que no tenía poder suficiente para oponerse a un escrito gubernamental.

Klaus guió al profesor y a la directora informática por las escaleras. La sensación a humedad iba en aumento a medida que descendían. Se detuvieron en un cuarto de apenas cinco metros cuadrados.

—No sé qué estaréis tramando —dijo Klaus dirigiéndose a los dos extranjeros —. Pero no creo que el señor Capellini haya matado a nadie. Es un buen visitante del museo. 

—Gracias por no delatarnos. No podemos contarte nada de lo que pasa —explicó Stefanía. 

—Me atrevo a decir que no venís a visitar la sala de antigüedades de Brian Collingwood. 

—Me temo que no —saltó Fabiano—. Necesitamos ayuda con esto. 

El profesor sacó del bolsillo interior de la americana que había tomado prestada de su antigua vivienda un extraño objeto metálico.

—Creo que abre una de las salas del sótano. 

El joven agarró la llave y la examinó con rareza. En sus pocos años como encargado de gran parte del museo, no había visto nunca un objeto tan peculiar.

Un hombre mayor vestido con uniforme de trabajo azul observaba expectante el enigmático objeto tras la cristalera. Luego, alzó la vista hacia la atractiva joven de melena rubia y recordó haberla visto antes.

Klaus hizo señas al guardia de seguridad para que les abriera la puerta acorazada que tenían delante.

—Lamberto sabrá más que yo. Lleva cuarenta años vigilando los túneles.  

El estruendo de la gruesa baldosa de piedra al cerrarse alarmó a los cuatro individuos.

—Iré a ver por qué se ha cerrado la entrada —dijo el recepcionista—. Pasad al otro lado y preguntárselo. Esperaré arriba. 

La pareja italiana cruzó la puerta. Ante ellos se extendían un sin fin de pasadizos y caminos que se perdían y se volvían a encontrar formando un enredado laberinto de habitaciones cerradas. El simple hecho de recorrer aquellos lares sin conocer la galería desprendía una sensación de inseguridad. Dieron unos pasos siguiendo los diminutos focos encendidos hasta toparse con una pequeña puerta de madera en el lado derecho de la pared. Fabiano se apoyó en ella antes de entrar y notó como la piedra parecía sudaba debido a la baja temperatura mezclada con la humedad del ambiente. Dentro, se encontraron con un cuarto que apenas podía albergar una mesa de escritorio con unos apuntes encima, un panel de vigilancia que mostraban los rincones del laberíntico subterráneo y un guardarropa oxidado. 

—Buenos días —dijo el guardia apoyando una mano en el hombro de Fabiano—. O buenas tardes. Casi no veo el sol. Soy el hombre de las cavernas. 

Lamberto apenas tenía visita. Y para lo extrovertido que era, no dudaba lo más mínimo en soltar alguna de sus ya habituales bromas.

Dio un paso hacia atrás y clavó sus ojos en los de la mujer. Sabía que la conocía de algo pero los años habían hecho mella en su memoria.

—Fabiano, encantado —saludó. Le conocía de vista—. Queríamos saber si nos podías ayudar a encontrar la puerta que abre esta llave. 

El vigilante hizo caso omiso a lo que el hombre le había dicho. Se dio dos toques con los nudillos en la cabeza. «Piensa, Lam, piensa.»

—¡Sí! —exclamó con alegría pero la sonrisa que se había formado en su rostro se difuminó. Al instante, abrazó a Stefanía. 

—Qué pena más grande  —susurró en el oído de la mujer y se alejó—. La señorita Stefanía, pero qué mayor te has hecho. 

Lamberto notó la incertidumbre en la mirada de la mujer.

—No te acuerdas, ¿verdad?. Era amigo de tu padre.  Hace tiempo que no nos veíamos pero hubo una época en la que estábamos más unidos. Una pena que ya no esté con nosotros. 

A Stefanía se le heló la sangre. No llegaba a comprender como aquel desconocido la conocía y peor aún, sabía que Simone Garlani había fallecido. Ella no le había contado a nadie lo sucedido esa mañana.

—No te asustes —dijo mientras apoyaba su mano en el hombro de Stefanía Garlani.  

Ella rehuyó de la compasión del guardia. Antes de que pudiera hablar, el cuerpo inconsciente de Klaus cayó rodando por las escaleras y chocó contra la gruesa cristalera. La sombra de una persona se dibujó en las paredes y de ella emergió una figura sin rostro empuñando una pistola. Se acercó al cristal y golpeó tres veces con el puño.

—¡No puede ser! —exclamó aterrorizado el profesor—. Es él. 

Tanto Fabiano como Stefanía reconocieron la desdibujada cara del asesino. Bergen Köhler les había encontrado. Fueron presa del pánico a la espera de que el guardia de seguridad les diese una salida.

—Tenéis que salir de aquí —dijo—. Pero esperar un momento. 

Lamberto se acercó al armario con un andar lento, seguro de que el cristal aguantaría las embestidas y los disparos de la pistola. Extrajo una linterna y una caja cuadrada no demasiado grande. Apreció su tacto antes de dársela a la mujer. Su fiel amigo Simone Garlani le encomendó guardar la caja para siempre. Al ver a Stefanía al otro lado de la vidriera, le vino a la cabeza las palabras de su compañero. «Solo en caso de que yo muera, mi descendencia será la única que tenga la llave capaz de abrirla.» Tragó saliva con amargura y la dejó en la mesa.

—Me imagino que habéis venido a buscarla. Ya no hay nada útil aquí. Ustedes marchar antes de que sea tarde.  

Stefanía se puso la caja debajo del brazo y se encaminó a la salida.

—¿Estarás bien? —preguntó Fabiano al anciano. 

—El cristal aguantará. No preocuparse por mí. Seguir el pasillo hasta el final y encontraréis unas escaleras que dan a la calle. Tú vete —dijo con su habitual acento pueblerino. 

Fabiano acató la orden del vigilante y siguió a Stefanía por los túneles subterráneos del museo. Caminaron con paso ligero, alumbrando con la linterna los recovecos de la cueva para no perderse. El techo se iba estrechando a medida que avanzaban. Fabiano temió que no hubiera salida y que se toparan con un muro de piedra que les impidiera seguir. El eco de las pisadas eran cada vez más constante. A lo lejos vislumbraron un destello de luz que caía de la bóveda de piedra.

 —¡Allí! —señaló con el dedo.  

El profesor inspeccionó la pared con la linterna, esperando encontrar una puerta que los condujera hacia la salida. Distinguió en la oscuridad una especie de saliente. Al acercarse, descubrió que se trataba de peldaños de metal que subían en vertical. Sin perder tiempo, ayudó a Stefanía a agarrarse con una mano mientras con la otra portaba la caja de su padre. Fabiano miró a su alrededor y percibió un leve ruido de pisadas que iban en aumento. Pensó en la integridad del anciano y si el asesino estaba corriendo para alcanzarlos.

—Sube, rápido. 

Stefanía no escuchó las advertencias. La voz de Fabiano se mezclaba con el sonido ambiente de coches y peatones alborotados provenientes de la superficie. Quiso indicar que estaban llegando a la salida cuando la parte superior de la cabeza golpeó contra una superficie dura. El instinto de llevarse las manos a la cabeza provocó que la caja de Simone se le resbalara de las manos. Con unos reflejos asombrosos, estiró el brazo y consiguió sujetarlo nuevamente.

—¿Por qué te has parado? —preguntó Fabiano algo nervioso. 

—Creo que es una escotilla. Sujeta la caja mientras intento abrirla. 

Esperó a que Fabiano agarrara el objeto para luego empujar con fuerza la tapa hacia el exterior. Esta chasqueó pero apenas se movió.

—Es muy pesada.  

Fabiano hizo señas a Stefanía para que le dejara espacio. Con una mano y una pierna fuera de los barrotes, la pareja italiana unió fuerzas para empujar la pesada tapa. Una vez que esta dejó un resquicio por el que ver el exterior, el profesor cayó en la cuenta de que estaban bajo el patio central del museo. La claridad fue suficiente para encontrar la manija que destrababa los dos soportes de la escotilla. Ya con mayor facilidad, empujaron la tapa hacia un costado y salieron a la superficie.

Un grupo de turistas se aglomeraban en la entrada de la biblioteca. Entre las piernas de uno de ellos, Fabiano avistó el cuerpo moribundo del agente que los había interrogado. Supuso que Bergen Köhler había sido el responsable y volvió a sentir el mismo escalofrío que cuando estaba bajo tierra. Rápidamente cerró el agujero e indicó a Stefanía que debían irse.

Cruzaron el recinto ante la mirada atenta de los últimos visitantes dentro del museo. Una mujer hacía señas al equipo médico mientras estos se dirigían al patio.

—Salgamos antes de que la policía aparezca. No estamos seguros aquí —dijo sin detenerse. 

Salieron por la puerta principal, dejaron atrás la ambulancia y cruzaron la calle en busca de un taxi. Las farolas ya alumbraban las calles cuando la pareja se subió al vehículo. Había caído la noche en Múnich.

—Al aeropuerto —indicó Fabiano con las pocas palabras que conocía del alemán. 

No había pasado un día entero desde que comenzó la aventura y ya habían vivido de cerca el peligro. Un asesino les asechaba y no descansaría hasta apoderarse de la caja metálica que tenían entre las manos. Su siguiente paso sería descubrir qué se esconde dentro del misterioso objeto y resolver el enigma que envuelve a la cámara de ámbar para poder recuperar a Sophia.

13

El inspector de la policía de Roma miraba distraído a través de la ventana empapada cómo la ligera llovizna arreciaba y cubría la ciudad. Hacía una hora que tendría que haber acabado su jornada. Varias veces había llamado Petra, su mujer, para saber los motivos de su tardanza. No había acudido a la cena con la familia Catalini en honor al ascenso de Gianluigi, un viejo amigo de su esposa. Pero mintió. Sabía de antemano que aquella noche no pisaría esa casa. Cuando se obcecaba en un caso, toda tarea para apartarlo resultaba inútil. Para muchos, una virtud que siempre le acompañó y con la cuál se había convertido en un hombre respetado.

—¿Cédric? —dijo Ueletto dubitativo. 

Dómine se sobresaltó. No había oído los pasos del agente. Estaba sumido aún en el manto blanco que dejaba  la lluvia al caer en el cielo.

—Sí. Pasa. ¿Han llegado los resultados de balística? 

Juliano dejó una fotografía en la mesa. El inspector la observó y luego miró a Ueletto, esperando que le resolviese las dudas.

—Según el tipo de proyectil y las marcas que dejan en la bala, estamos hablando de una pistola Luger. Eran muy conocidas en la Segunda Guerra Mundial por el ejército alemán. 

Cédric miraba sorprendido a su compañero. Le costaba creer que un arma tan antigua fuera usada en la actualidad. Sabía que eran muy codiciadas por coleccionistas y que había pocas circulando en el mercado clandestino. No dudó en afirmar que el que tuviera en su poder un arma así ya la habría usado con anterioridad.

—¿Tenemos alguna relación entre el arma del crimen y el asesino? 

—Resulta que ese tipo de bala fue algo así como una edición especial para los mandatarios alemanes durante el Tercer Reich. 

—¿De quién se trata? —preguntó Cédric desviando la conversación a otro punto y señalando al hombre con el rostro quemado y vestido con un atuendo carcelario en la fotografía. 

—Bergen Köhler. Casualmente fue oficial nazi durante los últimos años del imperio. Es el único general al que aún no han dado por muerto. 

El inspector se apoyó en el borde del escritorio con la mirada fija en su agente.

—No es descabellado pensar que después de la derrota de la Alemania de Hitler, los miliares pasaran una temporada entre rejas —dijo mientras se acomodaba el uniforme—. Hemos centrado la búsqueda a las cárceles más importantes de Europa. Nos llamó la atención cómo a Moscú fueron enviados soldados nazis en los años posteriores a la caída del imperio.  

Para Cédric no era fácil de asimilar una conexión entre varios países. Acostumbrado a resolver casos dentro de Italia, tener que indagar e involucrarse en historias del pasado le hacían tener un cierto respeto hacia ellas. No se había pronunciado sobre el tema. Estaba centrado en lo que el agente Ueletto le contaba.

—Resulta que uno de esos hombres fue Köhler. Lo interesante es que en el año noventa y nueve, en el cuartel general del KGB en Lubianka, se incendió parte del pabellón oeste. Murieron algunos internos y otros dos se escaparon. ¿A que no adivina quién fue uno de los fugitivos? —preguntó Ueletto. 

—Bergen Köhler —afirmó con plena seguridad. 

—Exacto —dijo el agente impidiendo cualquier razonamiento de Cédric—. El otro es Andrey Korolev. Un importante traficante de armas en Rusia. Le condenaron a veinte años en el noventa y seis, cuando enviaba un cargamento a China. Pero como se ve, no duró mucho ahí dentro.  

—Interesante. Quiero saber más acerca de Korolev. A lo mejor nos lleva hasta nuestro sospechoso. 

El inspector miró nuevamente a Juliano y este con un simple amago de sonrisa le hizo ver que no tenía paciencia.

—No se adelante. Hay más. Resulta que el traficante ruso compartió celda con el general nazi. De él ya no hay nada más. Desapareció del mapa por completo pero sí tengo información sobre Korolev. Parece que no le importa seguir utilizando su nombre. Tiene vínculos muy influyentes. Estoy seguro de que no vuelve a la cárcel. 

—¡Céntrate en lo importante! —dijo impaciente. 

—Sí. Sí. Hace unos meses compró un billete para Italia. Tiene a su nombre una mansión en Siena y seguro que guardias hasta en el cuarto de baño. Está muy protegido por el consulado ruso. Todo movimiento que haya hecho en Rusia no está a nuestro alcance. Es imposible echarle el guante. 

El rostro de Cédric se reflejó en el cristal de la ventana. Miraba a lo lejos. Como si pudiese ver desde allí, al otro lado de las montañas, la casa de su sospechoso.

—Buen trabajo, Juliano. Ahora necesito que investigues las personas con las que se ha comunicado Korolev desde su llegada a Italia. Que Violetta te ayude —ordenó al mismo tiempo que le daba una palmada en la espalda al agente—. Veremos qué tan importante es. 

14

La noche cayó en Múnich oscureciendo la ciudad estrellada. Las farolas iluminaban el asfalto de una calle casi desierta.

Algunos transeúntes se giraron al ver pasar el taxi tan deprisa. Fabiano Capellini observaba atentamente la caja que tenía entre las piernas mientras Stefanía se perdía en sus pensamientos mirando las estrellas, algo que desde pequeña le había servido para concentrarse mejor.

El taxista los dejó en el hangar del aeropuerto, junto al avión privado después de pasar por un exhaustivo control de seguridad y se esfumó atravesando otra noche en la que la neblina iba tapando las estrellas.

El profesor no perdió tiempo e introdujo la llave en forma de G en la rendija de la caja con la misma letra. Giró levemente el recipiente metálico, evitando que la vieja caja se rompiera por el paso del tiempo. Esta se quejó y los bordes superiores se despegaron unos milímetros, lo suficiente para que los delgados dedos de Fabiano pudieran terminar de abrirla. Apoyó la caja en la mesa de cristal del avión y extrajo una lámina enrollada con sumo cuidado. Le pareció estar en una clásica película de aventuras cuyo protagonista encuentra el tesoro de una pirámide y lo mima como lo más preciado del mundo.

Stefanía Garlani imaginó que Fabiano iba a extender la hoja en la mesa y se apresuró a dejarla libre de velas y otros objetos decorativos.

—¿De verdad tiene más de cincuenta años? —preguntó frunciendo el ceño, a sabiendas que no iba a recibir una respuesta certera. 

La hoja no medía más de treinta centímetros de largo por veinte de ancho y a simple vista se apreciaba una especie de mapa minuciosamente elaborado a mano.

—Por el deterioro y el color del papel no tendrá más de diez años —especificó Fabiano. 

—¿Y a qué hace referencia? 

Fabiano sujetó el mapa con las dos manos y lo alzó a la altura de sus ojos, esperando encontrar una respuesta que resolviese las dudas.

—Por la cantidad de caminos que tiene dibujado, podría ser algún tipo de pasadizo secreto. Un sótano, quizás. Algo de eso —contestó encogiéndose de hombros. 

La pareja supo al instante que para nada se parecía a la descripción que había dado el padre Garlani en su carta. En ella dejó entrever que a duras penas pudo copiar el mapa que había encontrado en la oficina del general alemán antes de que los soldados le arrestaran.

 —Haremos una cosa —dijo Fabiano con voz serena, intentando elaborar un plan fiable—. Sea lo que sea que tendría que haber habido en esta caja, hace tiempo que ya no está. Si queremos seguir con posibilidades de encontrar a Sophia, Köhler tiene que pensar que el mapa verdadero lo seguimos teniendo nosotros.   

—Ese loco nos ha complicado la vida —refunfuñó Stefanía apretando el puño derecho. 

El profesor resopló e inspiró profundamente.

—Dejemos de lado el mapa. Vamos a centrarnos en buscar el paradero de la sala de ámbar por nuestra cuenta —dejó caer. 

Aunque sabía que lo que acababa de decir era una auténtica locura, tenía que hacer creer a Stefanía, e incluso a él mismo, de que tenían posibilidades de encontrar pistas que sirvieran al secuestrador para dejar libre a su hija. La directora no perdió un segundo y fue en busca de su ordenador personal.

—Fabiano, ven a ver esto —dijo señalando la pantalla del portátil. Tenía una facilidad pasmosa para indagar. Era una de sus virtudes—. Un fascinado de la arqueología ha estado diez años buscando la sala de ámbar. Al final, hace poco, encontró y descifró unos documentos de un oficial de la antigua Luftwaffe alemana ya fallecido. Según estos, se habría escondido un gran tesoro y valiosas joyas que los nazis fueron acumulando durante la guerra bajo una mina abandonada cerca de la frontera con la República Checa, en Deutschneudorf. 

Fabiano apenas se sorprendió de la noticia. Era como si supiera que no le llevaría a ningún sitio. Desvió la mirada hacia la ventana del avión, esperando encontrar una solución en la espesa niebla que engullía la arboleda de las afueras del aeropuerto.

—La idea de que los documentos encierren la clave para encontrar una reliquia abandonada resulta fascinante pero no sé, lo veo todo muy fácil. Si realmente estuviera en lo cierto, ¿por qué no ha contemplado esta opción Köhler? —contestó a Stefanía como siempre hacía, dudando de cada palabra que salía de otra persona que no fuera él—. Creo que él sabe que ese documento no es una prueba factible, si es que fue general de alto nivel en el mismísimo ejército. O es tonto para dejarse engañar por cualquiera o sabe perfectamente que sus compañeros nunca encontraron tal reliquia. 

La tonalidad en las últimas palabras del profesor resonó en la cabeza de Stefanía.

—¿Quién sabe? Todavía no han encontrado la mina y no saben lo que hay dentro. Estará oculto a mucha profundidad —contestó con autoridad, defendiendo su postura. 

La sonrisa de Fabiano denotó malicia.

—Hazme caso. Sigue buscando. 

A Stefanía no le gustó la actitud desafiante y autoritaria de Fabiano. Su cabreo era notable por los rasgos de su cara.

—Esto va para rato. ¡No hay nada! —repitió varias veces intentando buscar información relevante en la red. 

—¿Y si nos centramos en algún periódico o noticia de la zona? 

«¿Pero de qué zona habla?» habrá pensado Stefanía con cierta extrañeza. En ocasiones le parecía que a Fabiano se le cruzaban los cables y preguntaba cosas como si ella misma tuviera la solución a todos los problemas y el mundo fuera tan real como los libros que leía. 

—Me refiero a que si en esos países los periódicos antiguos son cargados en bases de datos. Por lo menos aquí lo hacen.  

—Parece que tenemos algo —alegó—. Un artículo en 1900 de un periódico local de San Petersburgo comenta que un grupo de transportistas fueron masacrados. Dicen que robaron parte de la mercancía que trasladaron desde el Palacio del zar Nicolás II hasta el Imperio otomano —el dedo índice de la directora movió la rueda del ratón inalámbrico—. El autor dio su punto de vista y, citando textualmente, dijo que el movimiento no es más que una cruel distracción para esconder valioso material del zar. Quiero dejar constancia que de los tantos vehículos que se necesitaron, en uno de ellos iba mi difunto padre, Vladimir Stroike. Me esforzaré para que no te olviden, papá. 

A Fabiano se le encogió el alma.

—Antes me comentaste que la sala de ámbar se tenía que transportar por paneles enteros. 

—Sí. Por eso se necesitaría una gran expedición para lograrlo —añadió Fabiano. 

—Si los zares tenían la sala por aquel entonces, podrían haberla trasladado. 

—¿Qué más tienes? —preguntó interesado. 

Las manos de Stefanía levantaron el ordenador a la altura de Fabiano.

—Ese joven es el autor. Es una fotografía del 2 de septiembre de 1900, al lado de Ricardo Bellver. 

Los ojos del profesor observaron el aspecto descuidado de un chico de pelo largo y abundante barba rizada que daba la mano a un hombre de avanzada edad y de aspecto similar.

—La foto está publicada en el mismo diario. La noticia habla de cómo un extranjero español fue de visita al pequeño pueblo de Teremok. El caso es que Miroslav Stroike desapareció en plena noche. 

Fabiano se quedó en silencio, mirando la pintura del techo del avión. Alguna vez comentó que desviando la mirada y centrándola en objetos o paisajes que le fascinaban se concentraba mejor.

—Stefanía, por curiosidad, ¿puedes buscar qué día se fue Bellver de Rusia? 

—Voy. 

Fabiano tenía una corazonada. De esas que casi siempre le habían llevado a buen puerto y sacado de apuros. «Si el chico estaba molesto con el zar, da a entender que quería desenredar los misterios acerca de la mercancía transportada y Ricardo Bellver podía ser su billete de salida del país. Solo tenía que convencerlo para comenzar a indagar.» 

El comedor se quedó mudo. Stefanía podía oír los pasos de Fabiano deambulando de un lado para otro del pasillo. Esperaba que la pantalla del ordenador le diese respuestas positivas sobre lo descabellado que sonaban sus reflexiones.

—¡Ahora sí! —exclamó con una leve sonrisa en los labios. 

Las pisadas apresuradas del profesor retumbaron en el interior del avión.

—Puede que Ricardo Bellver sea la primera pista —dijo Stefanía sin pestañear, fijando sus ojos en el portátil—. Fue muy conocido en el extranjero y sus viajes por toda Europa eran continuos. Visitaba sobre todo lugares que tenían expuestas algunas de sus obras. Pero a principios del siglo XX sus asistencias se vinieron abajo. Poco a poco fueron decayendo, como si otra cosa le ocupase el tiempo. El 23 de febrero de 1907 fue la última vez que se le vio. 

—Pero sigo sin saber qué día se fue de Rusia. 

—¡Ja! —soltó la directora en un tono claramente sarcástico y desafiante—. No te hará falta. Esta fotografía nos muestra a Ricardo Bellver el día de su sexagésimo segundo cumpleaños. Se le ve con un grupo de gente cenando en algún restaurante lujoso de Madrid. Fíjate en la cuarta persona por la derecha. ¿Te resulta familiar? —preguntó Stefanía señalando el retrato con el dedo pulgar. 

—¿En serio? Pero si es el reportero —dijo abriendo los ojos en señal de sorpresa. 

—Sí. Miroslav Stroike.  

Fabiano se rascó la barbilla, meditando los siguientes pasos que debían dar y el tiempo no jugaba a su favor.

—¿Qué esperamos encontrar siguiendo a Bellver? —se preguntó a sí mismo, en voz alta. 

—En una hipotética situación, habrían enviado algunas de sus riquezas a esconderlas ante los saqueos que vivían los países vecinos. Bellver y Stroike, que ya había convencido al escultor con Dios sabe qué, deciden buscarlo  pero como no consiguen nada, el joven saca tajada vendiendo historias falsas de un supuesto tesoro. 

Fabiano no dejaba de mover la pierna y cogía el bolígrafo de la mesa a cada rato.

—¿El buhonero no era otro que Miroslav Stroike? Bueno, no habría cumplido los sesenta aún. Si todo hubiera sido cierto y yo fuera Stroike, ¿dónde dejaría la primera pista de la supuesta búsqueda del tesoro? 

Stefanía fijó la mirada nuevamente en la pantalla de su portátil.

—En el periódico ABC publicaron un artículo sobre la muerte de Bellver. Voy a acceder al registro histórico.  

A continuación sacó de su mochila un pequeño disco duro plateado y lo conectó al ordenador. El dispositivo emitió un pitido corto y una luz verde se encendió al cabo de unos segundos.

—Estoy dentro —comentó mientras se levantaba del sofá. Caminó por el pasillo sin mirar a Fabiano que todavía jugaba con el botón del bolígrafo y exploró la despensa. El sonido discontinuo del portátil apresuró a Stefanía que apenas tuvo tiempo de manotear una bolsa de snacks salados. 

—22 de diciembre del 24. Dos días después de fallecer, explica como una vecina de la calle Cisneros avisó a las autoridades al escuchar gritos durante horas. Cuando entraron en el apartamento encontraron el cuerpo con visibles cortes en las extremidades. La policía calificó a Bellver de paranoico porque según dice aquí, las paredes del salón estaban manchadas con sangre formando frases ilegibles. 

—¿Hay más sobre el caso? —preguntó un desconcertado Fabiano, intentando asimilar y encajar el rompecabezas. No entendía cómo un reputado escultor podía morir en aquellas enigmáticas circunstancias. «¿Tendrá algo que ver el joven periodista en esto?» 

—Sí. Un último apunte. Debajo de la cama encontraron escrito con tiza un fragmento del libro El Paraíso Perdido de un tal John Milton. 

“Oh millares de espíritus inmortales!! Oh,

potestades a quienes solo puede igualarse el

Todopoderoso! Aquel combate no careció de

gloria, por mas que su resultado fuera desastroso

como lo atestiguan esta mansión y este terrible

cambio que me es odioso expresar.”

Los ojos cristalinos del profesor se detuvieron en las letras blancas que estampaban las baldosas.

—El Ángel Caído —exclamó con una diminuta sonrisa, viendo luz al final del túnel. 

Stefanía miró con cierta rareza a su compañero. Esas palabras le parecían sacadas de historias de terror.

—El Ángel Caído —volvió a repetir—. Lucifer fue la obra más célebre de Ricardo Bellver. Hecha de yeso en la capital romana. Se inspiró en unos versos del libro El Paraíso Perdido para realizarla. 

La directora no despegó los labios. Sabía que a Fabiano le gustaba crear un ambiente dramático y misterioso antes de volver a hablar y ensalzar a los demás con su sabiduría.

Esta vez, en cambio, fue distinto. Había algo diferente en él.

—¿Tú qué opinas? —dijo al fin. 

—¿Yo? —gratamente sorprendida—. Pienso que algo de verdad hay en que Stroike no salió de su país por pura casualidad. Creo que es cierto que buscaron el tesoro y se acercaron demasiado para seguir viviendo tranquilamente. 

Era la primera vez desde que se separaron que el intercambio de opiniones entre ambos no acababa en alguna absurda discusión. La mirada de Fabiano se encontró con los ojos de Stefanía. Se quedó engatusado, como antaño se miraban día y noche embobados por un amor juvenil que ardía de pasión. Por un momento, el fuego de la hoguera pareció que no se había consumido completamente pero la sacudida de cabeza de Stefanía cortó el hilo que los unió un segundo que les pareció eterno.

—Estoy de acuerdo contigo. Algo salió mal y en algún lugar tuvieron que dejar vivo el rastro de sus investigaciones. Cualquiera que sea eso tan importante que quisieron esconder, es nuestra única pista ahora mismo. Iremos a Madrid. Veremos que encontramos – concluyó Fabiano. 

15

La intensa lluvia mojaba las calles abandonadas de Siena. Hacía varios días que la tormenta no cesaba. El anciano contempló el juego de luces de los relámpagos desde la ventanilla de su deportivo. Se enfundó la capucha y salió del coche bajo el manto de agua. Abrió el maletero y sacó a rastras a una muchacha morena de ojos claros que se resistía. Las fuertes ráfagas de viento desprendieron la mordaza de la boca de la chica.

—¡Suelta! —gritó al tiempo que la soledad de la noche se llevaba las palabras consigo. 

—¿No te das cuenta de que estamos en mitad del bosque? —dijo serenamente, acostumbrado a tratar con todo tipo de personas. 

Un rayo alumbró el jardín delantero, reflejando las aterrorizadas pupilas de Sophia en los charcos de agua. El encapuchado la arrastró al interior del recinto. Avanzó por un corredor oscuro y vacío de adornos y bajó una escalera desquebrajada que llevaban a la planta baja.

El sótano desprendía un hedor a humedad y animales muertos. El secuestrador acercó la única silla que había y sentó a Sophia. De la mesa de trabajo que estaba a su izquierda sacó una cuerda para maniatar a la chica y usó un pañuelo de seda que tenía en el bolsillo trasero del pantalón para taparle los ojos.

—¿Qué es lo que quieres de mí? —preguntó asustada y entre sollozos. 

—De ti nada, niña. Tu padre es muy importante para mi jefe. Yo solo acato ordenes —contestó en un italiano algo raro. 

—Está muy ocupado hasta para su propia hija —dijo con una voz débil y resentida. 

La risa muda del secuestrador puso nerviosa a Sophia.

—Seguro que colabora.  

—¡Vete a la mierda! 

El anciano subió los peldaños desquebrajados de la escalera sin prestar atención a los insultos de su rehén. Antes de cerrar la puerta, movió el interruptor del diminuto foco que no llegaba a iluminar toda la sala. Sophia se quedó sola y asustada en la penumbra del sótano.

16

El departamento de homicidios de Roma era la única planta en la que todavía había personal trabajando a altas horas de la madrugada. 

—Violetta, ¿ya están los contactos de Korolev? —preguntó el inspector Dómine que esperaba los resultados de su agente sentado en una de las mesas de la sala, moviendo los pies que no tocaban el suelo. 

—Parece que es un hombre importante para el gobierno de su país. El Servicio Federal de Seguridad protege sus datos —dijo Violetta conectando su terminal al monitor central—. En pantalla tenemos las personas con las que se ha comunicado en los últimos meses en el extranjero. Pyotr Nóvikov, es gerente del banco nacional de San Petersburgo. Casado y con dos hijas. No tiene antecedentes. Supuestamente limpio. El segundo es Dmitriy Korovin. Trabaja de economista en la bolsa rusa. Considerado un hombre inteligente. No ha salido nunca del país y al igual que Nóvikov, no ha tenido problemas. El último, Fâris Assad. Nacido en Arabia Saudí, es un millonario magnate. Propietario de tres empresas petroleras que distribuyen a todo el mundo. Ha tenido varios encontronazos menores con la policía árabe. 

—Se mueve en un sector de dinero —dijo Cédric. 

Violetta Mazzanti cargó el pendrive en la máquina anfitriona y nuevos datos brotaron en la pantalla. 

—No solo eso. Alexandr Zhukovski, de ochenta y dos años. Es un hombre al que Rusia le respeta demasiado. Fue mandatario del KGB hasta su disolución a finales de 1991. Formó parte del grupo que dirigía la cárcel del cuartel general de la organización. En el año noventa y nueve, los trabajadores de una empresa de calderas entraron en la prisión contratados por Zhukovski para arreglar imperfectos. Y como ya sabes, esa noche el edificio ardió en llamas. Sorprende que la entidad esté subvencionada por un individuo que está oculto bajo el gobierno ruso y me da a mí que sabemos quién es. Después del accidente se ocultó un tiempo y volvió tras tres años para ingresar como asesor en el Servicio Federal de Seguridad rusa. 

—¿Cómo pudo acabar encerrado Korolev con tantos hombres importantes a su alrededor? —preguntó el inspector a la espera de que su compañera le inundara de información fresca. 

—Dos días más tarde de su encarcelamiento encontraron flotando en el río a Viktor Solanov. Trabajaba en una empresa mercantil subvencionada por el mismo hombre sin identidad. Le habían arrancado literalmente la boca y los dedos. No me extraña que fuera el que dio el chivatazo —añadió Violetta. Le encantaba hablar y explicar con detalle cada dato. 

—De Bergen Köhler, ¿qué hay? 

—Nada pero otro de los trabajadores de la empresa mercantil llamado supuestamente Nicolai Sénnikov ha estado en contacto recientemente con Korolev. Digo supuestamente porque empezaron a existir datos de él misteriosamente a principios del 2000. No está casado ni tiene hijos. En pantalla tenemos una fotografía del puerto de Múrmansk donde se puede ver a un grupo de tres personas cargando cajas mercantiles en un barco. 

—¿Qué tenemos que ver exactamente en la imagen? —cuestionó Cédric haciendo muecas con la cara. 

—Mire bien al tipo de la derecha —indicó Juliano—. El que es más viejo. 

El inspector dio un brinco y se acercó al proyector.

—¡Joder! Pero si tiene la cara hecha una mierda. Está en carne viva —maldijo. 

—Exacto. Un mes después de que Korolev pisara Italia, Sénnikov compró un billete hacia aquí, también. 

Cédric Dómine se alegró de la eficacia de su equipo como tantas veces se lo hacía saber y se apoyó en la columna maestra que sujetaba el techo.

Habían encontrado una relación con el asesino en el caso. «Pero no podemos actuar ahora» pensó. Eran las tres de la madrugada y no quería levantar sospechas. Si se llegara a equivocar, su carrera, que ya pendía de un hilo, se derrumbaría por completo. 

—Descansemos lo que podamos. Es muy tarde. Mañana a primera hora quiero veros en la cafetería Roselta. La que está bajando la calle de mi casa y partiremos a Siena. A lo mejor encontramos a Korolev y Sénnikov en el mismo sitio. 

17

El aeropuerto de Barajas descansaba bajo el crepúsculo en los alrededores de una jornada más repleta de gente. La capital española nunca dormía. Los escasos operarios y pasajeros se repartían entre las distintas terminales.  

Un soplo de aire caliente recorrió las estancias del avión al primer contacto con el áspero asfalto.

El alba conjeturaba un nuevo día cuando el taxi estacionó en el bulevar contiguo a la Puerta de Alcalá. Todavía faltaban unas horas para que el parque de El Retiro abriera sus puertas. Fabiano Capellini inspeccionó los alrededores que escaseaban de visibilidad. Caminó al lado de Stefanía Capellini, rastreando un resquicio que les permitiera saltar al interior. En la esquina noreste, aprovechando que las farolas estaban apagadas, trepó por un árbol de hojas secas cuyas ramas tocaban la hierba del suelo del parque. Estiró la mano y tiró de Stefanía para ayudarla a subir. Avanzaron de uno en uno entre la estrechez de las ramas.

—No podemos seguir. Vamos a tener que saltar —explicó Fabiano temeroso ante las alturas. 

La espesura de la hierba amortiguó el golpe de Stefanía que no dudó y se apresuró a desprenderse del árbol. Fabiano, en cambio, seguía en lo alto agarrando una rama con el brazo derecho y mirando cada dos por tres hacia abajo. Lentamente se fue sentando en la rama pero esta cedió y el profesor perdió el equilibrio y terminó cayendo a unos matorrales. Tuvo la tentación de gritar pero una mano le tapó la boca.

—No grites, tonto. Se acerca alguien —susurró Stefanía observando como una luz se iba haciendo más grande.  

—Será el guardia de seguridad. A mi señal, sígueme. La fuente no está lejos —ordenó en voz baja Fabiano. 

Con un gesto similar al que las fuerzas especiales de la policía utilizaban para avanzar, se levantaron y sortearon los arbustos con rapidez. Corrieron a oscuras, acompañados del reflejo de la luz de la luna en los charcos formados en la tierra empedrada.

—Allí está —avistó el profesor—. La estatua de Lucifer. 

El Ángel Caído desprendía una sensación macabra. Una oleada de aire frio recorrió la fuente ondeando las hojas de los árboles y la envolvió con un aroma siniestro. 

—¿Y ahora?  

—Buena pregunta. Quizás haya algo en la fuente. Una rendija o indicaciones ocultas —dudó el profesor acercándose a la rotonda de la estatua ubicada a 666 metros del nivel del mar. Siempre le había parecido una casualidad aunque admiraba que estuviese exactamente a esa altura. 

Atravesaron el parterre circular de boj y buscaron en cada rincón de aquel pedazo de piedra que no se movía del suelo del parque desde hacía siglos. No encontraron nada. La estatua no daba señales de tener más que granito y caliza por todas partes.

—No he encontrado nada —dijo resentida—. ¿Por ahí? 

—Tampoco —dijo pensativo. Se resistía a dar por perdida la búsqueda. Se rascó la cabellera intentando encontrar respuestas. Veía que se le escapaba algo pero no sabía el qué.  

Al rato de escucharse solo el silbido de los árboles al paso del viento, Fabiano se colocó al lado de la serpiente que se enroscaba en el cuerpo de la estatua y miró el panorama que tenía delante. Estiró el brazo en línea recta y lo alineó perpendicularmente con su cabeza.

—Bien. Hay algo —balbuceó. 

—¿El qué? 

—Que no estamos perdidos —dijo elevando la voz—. Me he acordado de un libro que leí hace tiempo. Una crítica de un canadiense que hablaba sobre la posibilidad de que en las obras de los escultores haya referencias o señales a lugares. Si vemos hacia dónde está orientada la estatua, se puede ver que la línea imaginaria termina en aquel montículo.  

—Sí —dijo perpleja intentando creer lo que para su mente era imposible. 

Caminaron por las piedras sin hacer ruido hasta la explanada cerca de la puerta este del parque de El Retiro. Fabiano Capellini aceleró el paso y se colocó encima de la montaña de tierra que había junto a la verja. Las farolas alumbraron lo suficiente para que el profesor de historia se agachara y metiera el brazo en el barro que se formaba con el agua de los aspersores. No era un hombre dedicado a mancharse las manos. Rascaba con naturalidad sin saber qué estaba buscando, ayudado por Stefanía que veía como la ropa se impregnaba de un líquido viscoso. Fabiano se raspó los dedos intentando sacar más tierra del agujero.

—¡Mierda! —dijo.  

La reputada directora se hizo hueco entre los brazos de Fabiano y escarbó con delicadeza los bordes de tierra. Los dedos le ardían y notaba como la sangre recorría las venas.

—No sigas —anunció. 

La cara de desilusión de Fabiano miró el cielo anaranjado y resopló. Al descubierto había quedado un cacho de piedra del tamaño de una sandía.

La mirada de la pareja volvió a cruzarse pero esta vez en una atmósfera diferente, describiendo un sentimiento de desolación.

—Salgamos de aquí. Vamos, corre —exclamó Stefanía de súbito, tirando del brazo del profesor y corriendo hacia la espesura del jardín.  

El vigilante se agachó y alumbró la montaña de barro. Había hecho bien al acercarse cuando le pareció oír ruidos en la parte trasera del parque. Se levantó y alumbró en varias direcciones y sin pensar qué camino tomar, avanzó al azar guiado por su instinto.

La pareja italiana intentaba controlar la respiración. El guardia progresaba lentamente, descubriendo las zonas oscuras que aún quedaban en el parque con su linterna. Fabiano veía cada vez más cerca la luz e intentaba pegar la espalda a la corteza del árbol, como si empujando con fuerza hacia atrás conseguiría atravesar la madera. El vigilante estaba a escasos centímetros de ellos cuando un pitido en el mensáfono rompió el eterno silencio que se había apoderado del ambiente. Suspiraron de alivio al oír los pasos del guardia de seguridad alejarse.

El alba apareció y no tardó en transformarse en un caluroso amanecer. La pareja recorría los llanos, volviendo sobre sus pasos con el peso de la decepción en sus espaldas hacia una de las puertas que ya estaban abiertas al público. Salieron al exterior en dirección oeste y pararon el primer taxi libre que encontraron. Stefanía no dejó de mirar por la ventana sucia del coche. Estaba claro que no era el paisaje lo que observaba. Le remordía por dentro no haber tenido éxito minutos antes. Se había hecho falsas ilusiones. «Fabiano estará igual» pensó, observándole de reojo. El profesor se mantuvo frio, con la mente en blanco. Miraba el taxímetro y pensaba en la cantidad de dinero que se habían gastado con tantos viajes que hasta ese momento habían sido en vano.   

—Estaba pensando en Bellver y el poema escrito en su habitación —soltó sin emoción, como si de una conversación rutinaria se tratase. 

Stefanía miró otra vez de reojo a Fabiano.

—¿Le ves sentido? —preguntó cabizbaja. 

—El mismo que tenía venir a Madrid —dijo defendiéndose. 

—¿Entonces? 

—¿Y si lo que quería era que fuésemos en busca de Milton? 

—¡Ale! Otro viaje por medio mundo —contestó levantando los brazos de forma sarcástica—. ¿Pero qué sabes de él? 

—Fue poeta y ensayista inglés. Murió en 1674, creo. Está enterrado en el cementerio de la iglesia de St Giles Cripplegate, en Londres.

—Eso significa que... 

—Sí —afirmó Fabiano. 

18

La carretera que unía las ciudades de Siena y Florencia no albergaba alma alguna. El deportivo negro avanzaba a gran velocidad sobre la soledad del campo.

Bergen Köhler no conducía tranquilo después de haber recibido la llamada de su amigo Andrey Korolev. Una amistad que había quedado en entredicha.

Mucho fue el tiempo que pasó Köhler entre rejas. Casi medio siglo encerrado en una celda que se ensanchaba por momentos pero que, ante su incredulidad, apareció en escena Korolev. Al comerciante de armas ruso le encarcelaron a finales de los noventa y a pesar de lo corta de su existencia encerrado entre esas cuatro paredes, consiguió descifrar los motivos por lo que aquel loco compañero de celda no se había suicidado.

Después de conseguir escapar gracias a la ayuda de Korolev, Köhler adoptó una nueva identidad trabajando en una fábrica marítima y motivado por la obsesión de una sala de ámbar que para el mundo era fantasma. Trece años habrían de pasar navegando por los cinco océanos para que Korolev por fin le diese la ansiada noticia de la ubicación de Luther Ürlacher.

El coche se desvió por un camino de tierra polvorosa. Cruzó por debajo de una arboleda y aparcó en un terreno llano, alejado de la carretera principal. Köhler bajó del deportivo y contempló la inmensidad de la fábrica abandonada que antaño producía papel a todo un país. Ahora solo quedaba el espejismo de lo que un día fue.

—Por aquí —indicó un hombre de piel morena y trajeado hasta los pies. 

Köhler caminó por un estrecho corredor que desembocaba en un sala vacía, sostenida por dos grandes pilares.

—¿¡Pero qué haces, Andrey!? —dijo Köhler con los ojos llenos de ira. En la lengua nativa del hombre que tenía delante—. Ya estaba en mi mano.  

—Pero amigo, ¿no me saludas? —expresó el traficante en un tono burlón.  

Las palabras de Korolev acabaron por explotar en la cabeza del general. Köhler se abalanzó como una bestia sobre el deteriorado cuerpo de Korolev. Los hombres de seguridad que el traficante ruso tenía repartidos por la sala le agarraron antes de que el segundo puñetazo igualara el lado derecho.

—Te has equivocado conmigo. Te saqué de la cárcel, te di un trabajo y una nueva identidad. ¿Así me lo pagas? —dijo mientras se limpiaba la sangre de la nariz con un pañuelo. 

Korolev miró a sus guardaespaldas e inmediatamente soltaron a Köhler.

—Tengo a la hija de un reputado profesor. Fabiano Capellini está a mi merced —añadió. 

—Idiota, ¿no te das cuenta que Stefanía Garlani y Fabiano Capellini están casados? Los tenía acorralados. 

El traficante dio media vuelta y con las dos manos entrelazadas detrás de la espalda inspeccionó la sala.

—Los billetes de tren los pago yo y yo decido el destino de los que trabajan para mí. Además, hay un cambio de planes. 

Bergen Köhler se mordió el labio inferior conteniendo la rabia que ardía en su interior.

—A partir de ahora harás lo que yo te diga —ordenó Korolev—. Y lo primero será encargarte de la hija de ese profesor. 

El antiguo general nazi acató la orden sin rechistar, temiendo por las represalias de Korolev. Sabía de primera mano de lo que era capaz de hacer el comerciante de armas aunque no se imaginaba la sorpresa que todavía le tenía preparada.

* * *

A veinte kilómetros de la fábrica de papel, en el sótano de la siniestra casa de los bosques de Siena, Sophia luchaba contra las ataduras y la oscuridad. Sufría de claustrofobia y la venda en los ojos agravaban la situación.

Cerca de cumplir los quince años, Sophia entró en el ascensor del hotel Hualalai de Hawái después de una noche de paseo con algunos amigos lugareños que había conocido en los primeros días. El ascensor no había pasado de la décima planta cuando un cortocircuito en uno de los motores dejó a la pequeña Capellini tres horas atrapada sin luz.

El sótano le recordó a aquel espacio cerrado, solitario y oscuro del cuál tampoco podía escapar pero por la cabeza se le cruzó la idea de que esta vez nadie iba a ir a rescatarla.

Notó como la silla se tambaleaba con facilidad y la madera emitía crujidos extraños. Se balanceó adelante y atrás hasta que su espalda chocó contra el suelo. Uno de los tablones de la silla quebrada se clavó en el muslo izquierdo produciéndole un fuerte ardor. Se quitó la venda y, a tientas, avanzó por la oscuridad hasta una diminuta franja de luz en el inicio de la escalera. Con la pierna sana aporreó la puerta y se esfumó de la mansión con una sensible cojera.

19

La parsimonia del agua del río Támesis regalaba un ameno día festivo a los habitantes londinenses. Las floristerías habían madrugado más que el sol para preparar las tan características rosas para el día del patrón inglés.

Las ojeras de Fabiano Capellini delataban el cansancio acumulado. Hacía apenas veinticuatro horas estaba hablando a sus alumnos sobre la política rusa y, casualidades de la vida, una misteriosa persona de origen ruso le tenía contra las cuerdas.

El metro de Londres se detuvo en la estación de Barbican. Estaban a unas calles de la iglesia de Cripplegate. Subieron la escalera que daba al exterior y dejaron atrás el putrefacto olor a humedad, un aroma que el profesor conocía de sus trayectos en tranvía desde la residencia de estudiantes hasta la universidad de Massachussets.

Caminaron por la avenida de London Wall donde se alzaba el museo de Londres y doblaron en la segunda calle de la derecha rodeando un complejo de edificios decorados con pétalos de rosa que habían sido creados como parte de una innovadora restauración a causa de los bombardeos de la Segunda Guerra Mundial.

La entrada de la iglesia estaba delante de ellos, situada debajo de la gran torre construida en el siglo XV y custodiada por el retrato de William Nicholls, dejando lugar a un salón tan enorme que abarcaba todo el área de la iglesia.

Fabiano abrió el plano turístico que sacó del mostrador de la entrada y buscó entre los principales atractivos la tumba John Milton. Su mirada, en cambio, no encontró el nombre del poeta.

—Perdone —dijo con educación y en un inglés fluido al guía de la entrada—. Según tengo entendido, en esta iglesia fue enterrado el poeta John Milton. 

—No se equivoca —dijo el chico con camisa roja, pantalón de vestir y una gorra gris de la iglesia que lo transformaba en una clase de payaso de circo. 

El joven trabajador guió a la pareja italiana por el corredor de mármol y se detuvo al lado del altar, en la esquina izquierda de la iglesia.

—John Milton. De 1608 a 1674. 

Fabiano leyó en voz baja la placa dorada atornillada en el suelo.

—¿Hay alguna manera de ir hasta su tumba? 

—Imposible —contestó negando con la cabeza—. El último incendio en la iglesia terminó por sepultar la entrada a los pisos inferiores. Por eso hemos colocado esta placa. 

—¿Cuándo fue la última vez que estuvo abierta al público? —preguntó el profesor con notables signos de contrariedad.  

El guía dudó un instante, recordando las apresuradas charlas de historia que el director de la iglesia le había intentado transmitir para poder conseguir el puesto de trabajo.

—Nunca se abrió al público. El incendio fue hace trescientos años. 

20

Aquella noche, el inspector Dómine no había pegado ojo. No paraba de darle vueltas a los acontecimientos del día anterior. Una inesperada carta y la aparición de un traficante ruso tan poderoso como Andrey Korolev le dejaron en vilo.

La alarma resonó una tercera vez por toda la casa pero Cédric seguía sin inmutarse. Llevaba desde las seis de la madrugada con la mirada perdida en el techo, observando las franjas de luz que desprendía la luna. Carolina se levantó de la cama y apagó el despertador. No le gustaba ver a su marido trasnochar. Sabía por experiencia que en cada ocasión donde la incertidumbre se apoderaba de Cédric, corría peligro.

El inspector se vistió con la ropa que había dejado en la silla, besó la frente de su mujer y salió de casa a toda prisa. Había quedado para desayunar con sus dos agentes de mayor confianza en una cafetería muy cerca de su casa, en el monte Aventino, que pertenecía a una de las siete colinas sobre las que se construyó la antigua Roma. Una elegante zona residencial sostenida por una rica arquitectura.

—Pensábamos que no vendría —dijo Juliano desde una de las mesas de la terraza. 

—Se nota que no ha dormido esta noche —agregó Violetta. 

Cédric no contestó y se limitó a sentarse, acostumbrado a las ya habituales bromas rutinarias que había por parte de sus compañeros.

—Café solo, por favor —dijo dirigiéndose a la camarera apostada en la entrada. 

El inspector Dómine esperó a que le trajesen las galletas dulces que tanto le gustaban y se apresuró a engullirlas antes de volver a hablar.

—Quiero investigar la casa de Korolev en Siena. 

—Podemos ir de incógnito —sugirió Violetta. 

Juliano iba a tomar la palabra como en otras ocasiones pero una suave patada en el tobillo le detuvo. Estaba cansada de que el agente intentara siempre que podía demostrar sus cualidades para agradarla. No tenía intención de tener una cita.

—Seremos una agencia de seguros inmobiliarios. Puedo conseguir identificaciones y los papeles necesarios en menos de una hora —propuso Violetta. 

—Mira qué bien. Me sorprende que tengas cabeza para hacer planes. 

Violetta frunció el ceño y le dedicó un gesto obsceno a Juliano.

—Si de vez en cuando me dejases hablar averiguarías que soy capaz de muchas cosas. 

El grupo de personas de las distintas mesas de la cafetería se giraron al unísono, sorprendidos por el escándalo que estaban provocando los dos agentes.

—Parecéis críos —sentenció Cédric—. Un día de estos tendréis que solucionar vuestros problemas. Respecto al plan, no quiero mover más hilos. Con observar es suficiente pero antes pasaremos por la cochera. He escuchado que hay un nuevo juguete disponible. 

—¿El Jaguar que compró el director Ferminni? 

Cédric dio un último sorbo al café y asintió antes de levantarse y caminar en dirección a su coche, un Ford de los años setenta.

—Hacemos buena pareja, ¿no crees, Violetta? Podríamos ir a cenar esta misma noche —preguntó el agente con una sonrisa de oreja a oreja. 

Violetta hizo caso omiso a las propuestas de su compañero.

—Calla y sube al coche. Tenemos trabajo que hacer. 

21

El cojeo era notable y apenas podía andar sin notar un intenso ardor en la pierna. Sophia no sabía en qué dirección caminaba. Solo veía árboles y plantas por todas partes. Se había perdido. El camino de tierra pronto desapareció y le dio la sensación de estar dando vueltas en círculos.

Se sentó en una gran roca rodeada de tulipanes. No había encontrado nada parecido en kilómetros. Arrancó una flor y se la enredó en el pelo, cerca de la oreja. «Una buena señal» pensó. Antes de continuar, bajó la mirada y observó la mancha de sangre que salía del pantalón blanco de seda. Tuvo la tentación de lloriquear pero tragó saliva y se levantó con fuerza. 

El leve silbido del viento cesó y Sophia pudo escuchar un lejano ruido de neumáticos rozando con las diminutas piedras de la carretera. Desorientada y sin saber si había sido producto de su imaginación, intentó avanzar a cuentagotas entre la maleza.

—¡La carretera! —gritó con ojos vidriosos. 

El bosque se abrió y dejó paso a la claridad, que bañó el cielo de Siena. El suelo se tornó más gris y Sophia consiguió ver un coche negro acercarse a gran velocidad por el carril derecho. Se colocó en medio del camino y dio saltos con una pierna manteniendo el equilibrio y agitando los brazos, intentando llamar la atención del conductor. El coche frenó bruscamente. Los neumáticos todavía echaban humo cuando el desconocido bajó la ventanilla y Sophia consiguió ver quién iba dentro. El miedo se apoderó de ella, dejándola petrificada. Bergen Köhler apuntó con una pistola el pecho de la chica e hizo señas para que se subiese al coche.

Sophia Capellini no se había imaginado estar de nuevo apresada cuando media hora antes había arrancado la flor de entre la hierba augurando un final bien distinto.

22

Desde el jardín residencial en honor al pensador, teólogo y escritor inglés Thomas More, Fabiano caminaba, pisando la fina hierba, de un lado para otro, intentando pensar con tranquilidad. Esperaba encontrar la pista que le revelaran los siguientes pasos pero en su camino, en cambio, se había topado con una tumba inexpugnable desde hacía más de tres siglos.

—Bellver todavía no había nacido —balbuceaba Fabiano—. Aún no. Será mera coincidencia. 

Fabiano Capellini se acercó a la fuente del parque.

—¿Quieres que te diga lo que opino? —preguntó Stefanía Garlani arrecostada en un banco al lado del chorro de agua—. No estoy segura de que sea pura coincidencia. Muy loco hay que estar para morir y dejar tu casa patas arriba y con pintadas de un demente. Ese texto tiene muchos significados. Solo nos falta encontrar el correcto. 

A Fabiano se le notaba nervioso y dubitativo para la imagen que los demás tenían del profesor.

—John Milton tiene que ser la clave de todo esto pero si no se ha podido dejar nada en su tumba, ¿dónde?   

El parque enmudeció a la vez que Fabiano miraba el panorama, en silencio. A un lado de la calle tenía la iglesia de Giles Cripplegate y al otro lado del río, el Big Ben, el símbolo más característico de la capital inglesa. La torre con el reloj de cuatro caras más grande del mundo.

—¿Big Ben? —dijo desorientado sin dejar de mirar el monumento. 

—Me extraña que te sorprenda. Tienes que conocerlo. 

—Por supuesto que lo conozco —contestó—. Pero no es por eso. Lo tengo en la punta de la lengua. 

La directora se rascaba la nariz intentando resolver el algoritmo que Fabiano tenía en su mente pero al rato desistió, segura de que su acompañante sería más rápido.

—El Big Ben. El palacio de Westminster. ¡Pero seré tonto! La abadía de Westminster —exclamó—. ¿Cómo no he caído antes? Vamos, Stefanía. Te lo explicaré por el camino. 

El metro seguía apestando a alcantarilla cuando la pareja se subió al último vagón junto a un grupo de jóvenes vestidos con un estilo punk y crestas de diversos colores. Fabiano esperó a que los dos transeúntes se bajaran del metro en la siguiente estación mientras Stefanía se mosqueaba visiblemente. Siempre solía decir que era la última persona en enterarse de lo que pasaba.

—Me di cuenta al ver el Big Ben. Se construyó en 1859 como diseño de Charles Barry para el nuevo palacio de Westminster después de que el antiguo fuera destruido en un incendio en 1834. Recordé que en el barrio de Westminster también hay una iglesia. La abadía de Westminster es el lugar tradicional de coronaciones y entierros de los monarcas británicos. En la llamada esquina de los poetas están algunos de los principales literatos ingleses. Allí hay un monumento a John Milton. 

La voz de la megafonía en el vagón del metro avisó de la llegada a la estación de Westminster. No perdieron un segundo. Se apresuraron a encontrar la salida y cruzar la calle hacia la abadía antes de que las aglomeraciones de turistas abarrotasen el enorme edificio neogótico.

La entrada norte estaba desierta. Un reducido grupo asiático pasaba frente a la puerta y fotografiaban detalles del tímpano de la fachada.

Compraron dos entradas en la taquilla y entraron al interior de la iglesia avanzando por entre las largas filas de bancos vacíos que esperaban a ser maltratados por los cientos de turistas que abarrotaban el salón principal cada día. Antes de llegar a la sala capitular, construida en la década de 1250 como centro de reunión de los monjes, se toparon con la esquina de los poetas. Ninguno de los dos había pisado la majestuosidad de la sala pese a haber viajado por muchos países. Ubicada en el crucero sur e iluminada por un gran rosetón de principios del siglo XIII, se amontonaban cantidades de monumentos conmemorativos y sepulturas de artistas, escritores y músicos. Entre los arcos de bóveda de la sala se encontraba dos de las mejores tallas medievales de la abadía.

La pareja italiana caminó junto a las estatuas buscando cuál pertenecía a John Milton. Delante de un fresco de más de setecientos años representando a Jesucristo y a Santo Tomás estaba apoyada, encima de un pedestal, la cabeza del poeta inglés.

—¿Qué tenemos que buscar? —preguntó desconcertada, esperando que Fabiano Capellini resolviese las dudas. 

El historiador miró de un lado a otro sopesando las opciones.

—Sé que la abadía se construyó en el siglo VII, encima de un supuesto santuario. Básicamente, por eso sé algo de ella —explicó—. Traes el ordenador contigo, ¿verdad? 

Stefanía Garlani se descolgó de la mochila verde con tonos amarillos que llevaba a todos los sitios y sacó el ordenador mientras Fabiano, con las manos en los bolsillos, admiraba las esculturas excelentemente talladas y con el más mínimo detalle que recreaban los rostros de reconocidas personalidades del pasado. Por momentos daba la sensación de que se había olvidado del verdadero fin de su aventura. Disfrutaba viendo las caras del físico matemático Isaac Newton, el biólogo Charles Darwin o el abolicionista inglés William Wilberforce, entre otros.

Unos cuantos chasquidos simultáneos de dedos alertaron a Fabiano. A su espalda, Stefanía le hacía señas para que se acercara.

—¿No tienes otra forma de avisarme?  —dijo acomodándose en el mismo banco. 

—No —bromeó arqueando las cejas—. Y presta atención. Según el buscador, en el año 616 se fundó una especie de santuario en un lugar conocido como isla de Thorney y que pudiera estar debajo de la abadía antes de que esta fuese reconstruida. 

Sin dejar de mirar el busto que tenía enfrente, Fabiano recreaba en su imaginación una habitación secreta en las profundidades de la abadía de Westminster.

—El edificio estuvo sitiado por el entonces rey de Inglaterra Enrique VIII durante la disolución de los monasterios en 1534 —añadió Stefanía. 

—¿Piensas que el rey Enrique usó la sala secreta? —insinuó Fabiano leyendo el pensamiento de su acompañante. 

—Por casualidad me ha llegado una carta del mismo rey alojada en los servidores del Ministerio de Defensa inglés. Data de 1534. Puedo entrar en ellos y averiguar que dice pero no tendremos mucho tiempo para salir de aquí antes de que nos encuentren. 

Fabiano, que desconocía los programas informáticos que su exmujer utilizaba en su trabajo pero entendía su finalidad, dedujo que fue uno de ellos quien descubrió la carta. No sabía que contestar. Para él era pecado saltarse las normas y tener a la policía inglesa detrás no era ninguna tontería.

—Vale pero somos extranjeros que intentarán acceder a un archivo del ministerio inglés —soltó al fin con cierto aire de inseguridad. 

—Llevamos días deambulando. Creo que del cielo no nos caerá nada. 

Stefanía Garlani tragó saliva y se adentró a contarle a Fabiano cómo según noticias turcas, un grupo otomano habría invadido la capital inglesa en busca de un artilugio labrado en oro de alto valor patriótico en aquella época que había sido supuestamente robado por Enrique VIII en su expedición por las penínsulas de Anatolia y Tracia. Aunque la directora había comentado que el ejército otomano no había llegado a tener éxito, la abadía de Westminster fue el único edificio relevante que permaneció cerrado bajo vigilancia de la Guardia Real inglesa.

«¿Qué relación habrá entre la carta y la abadía?» se preguntó Fabiano. La curiosidad le corroía por dentro. Si la información que manejaba en ese momento eran ciertas, el complejo se habría cerrado como medida defensiva para proteger las reliquias inglesas. 

—La carta nos aclarará las ideas —dijo el profesor cambiando el semblante.  

Stefanía levantó la cabeza del ordenador y pensó que era el mejor momento para arriesgarse, antes de que Fabiano volviese a dudar. Del bolsillo delantero de la mochila extrajo el mismo aparato electrónico que había usado anteriormente en el compartimiento del avión y conectó el cable al puerto USB del portátil. 

—Vamos allá —dijo cortando con sus palabras la burbuja de intranquilidad que se había formado en la esquina de los poetas—. La carta está dirigida a la Casa de Tudor.  

—La familia gobernó Inglaterra desde el año 1485 hasta 1603 —agregó Fabiano. 

—Reece Dunne se dirige personalmente al rey Enrique VIII confirmando las sospechas de una traición próxima por parte de miembros de la Guardia Real y un grupo de origen otomano. Ante la magnitud de los acontecimientos, confirma que el orbe está en un lugar seguro, custodiado por los hombres de mayor lealtad a su disposición. 

Fabiano Capellini se levantó con parsimonia del banco y contempló la esquina de los poetas. Tenía fe ciega en poder encontrar una entrada oculta en las paredes que lo rodeaban. Recordó el santuario alzado en el siglo VII y le otorgó validez absoluta.

La sala se transformó en un laberinto de estatuas, monumentos y pinturas. A Stefanía Garlani le impresionó cómo su mente había dimensionado las medidas de la habitación.

La caza de tesoros había empezado en la abadía de Westminster al ritmo que la pareja italiana revolvía cualquier resquicio o mueca en busca de un indicio que arrojase un rayo de luz sobre un lugar oculto sin perpetrar desde hacía siglos. El profesor tocaba delicadamente cada relieve de los muros mientras Stefanía pisaba disimuladamente las baldosas grisáceas del suelo, saltando de una en una, intentando encontrar la que se hundiera debajo de sus pies. «Seré idiota» resonaba en la cabeza de Fabiano por enésima vez, mientras se acercaba con pasos agigantados a la parte trasera de la estatua de John Milton.  

—La respuesta está aquí —murmuró.  

En un trozo de zócalo de mármol blanco pudo distinguir una rosa labrada. Una rosa de diez pétalos divididos en seis de color blanquecino y las restantes en una tonalidad rojiza. Una rosa que simboliza la unión de la Casa de York con la Casa de Lancaster y el fin de la guerra civil que ensangrentó la historia inglesa durante el siglo XV: La Rosa Tudor.

Fabiano extrajo el fragmento de friso dejando al descubierto una diminuta palanca de madera. Se restregó el puño con la frente para limpiarse el sudor y tiró de la barra con fuerza. El suelo no tardó en vibrar y Fabiano pudo distinguir el sonido de los engranajes cobrando vida y desvelando una trampilla debajo de la figura de John Milton.

23

El cielo desplegaba sus primeros tintes luminosos cuando los pocos turistas madrugadores cogían su cámara de fotos e inmortalizaban el momento. Un muchacho pelirrojo, con algo de sobrepeso y una mochila de montaña colgada en la espalda se quedó atónito cuando el hombre que había visto hablar con otra mujer se perdía bajo la estatua de una de las personalidades de la sala de los poetas.

Stefanía Garlani encendió el flash del móvil y alumbró a duras penas los escalones que tenían delante mientras descendían con precaución por la escalera con forma de caracol. Fabiano Capellini tocaba los bloques de piedra con la mano asegurándose de que no iba a caerse por un vacío inexistente. La temperatura iba descendiendo y la humedad se apoderaba del ambiente a un ritmo frenético. El recorrido les pareció infinito, perdidos en una espiral de escalones pedregosos. 

Las yemas de los dedos del profesor acariciaron un objeto de madera alargado y circular enganchado entre los bloques de la pared.

—Creo que he encontrado una antorcha —dedujo. 

—Suerte que todavía me quedan las cerillas que sobraron de la acampada —afirmó la directora después de tocar la parte superior y notar como el paño húmedo le dejaba un olor a quemado. 

Las chispas de la cerilla formaron una llamarada al leve contacto con la punta de la antorcha. Fabiano Capellini levantó el palo de madera y tuvo la sensación de estar usurpando la tumba de un faraón en el antiguo Egipto.

—Vamos, que no eres Indiana Jones —dijo Stefanía ante los parones continuados del historiador. Era un niño en un parque de atracciones por primera vez. 

Poco a poco el estrecho pasillo se fue abriendo y el último escalón de la escalera desembocó en una vasta sala apagada. Fabiano acercó el fuego a las demás antorchas que adornaban el lugar, dejando al descubierto libros, pergaminos y otros archivos olvidados, ordenados en enormes estanterías de roble viejo y descansando bajo la abadía de Westminster. Años de historia reposaban en aquellos ejemplares en los que se podían calcular los años midiendo la espesura de la capa de polvo que los cubría.

—Qué cantidad de libros hay guardados aquí —expresó con asombro Stefanía. 

—Sí. Seguro que el rey Enrique guardó los tesoros más valiosos de La Corona. Estamos dentro de un antiguo santuario. En el interior de los secretos más ocultos de la historia inglesa. 

Los ojos de Stefanía Garlani quedaron absortos ante lo que tenía delante.

—Pero ya no queda ningún indicio de las reliquias —dijo apagando los ánimos. 

—En cuanto a valor material, no —matizó Fabiano—. Pero en estas páginas hay una infinidad de historias por descubrir. Respecto a la sala de ámbar, no encontraremos nada en los libros. Se nota que no han sido tocados en mucho tiempo. 

Además de las estanterías, en la sala reposaba una mesa de porcelana rectangular encima de una alfombra turquesa de un material muy delicado. En la parte central tenía labrado el dibujo de una rosa de diez pétalos. «La Rosa Tudor» pensó el profesor nada más darse cuenta. Se acercó y deslizó la mano por la superficie, admirando el relieve que dejaba la marca mientras intentaba pensar cómo alguien había sido capaz de dejar una pista en un lugar como ese, escondido del mundo. 

—¿En la mesa? —preguntó Stefanía, mirando con ciertos interrogantes el cuadrante de porcelana. 

—Sí y no. Ayúdame a moverla. 

Entre los dos sujetaron los extremos de la mesa y la empujaron unos metros hasta que la alfombra quedó libre del peso soportado estos años. El profesor se deshizo de la moqueta como si de un trapo sucio se tratase y tanteó cada una de los tablas de madera del suelo para comprobar cuál daba indicios de estar descolocada, escoltado por las partículas de polvo que todavía flotaban en el aire.

—¡Mierda! —maldijo. 

El brazo de Fabiano se había hundido en un boquete de la madera al no haber aguantado los golpes del historiador que ahora reposaba, tumbado boca abajo, en el suelo. Stefanía Garlani rápidamente se agachó en cuclillas y tiró con fuerza de la cintura hasta que el liviano cuerpo quedó liberado.

—¡Joder! —vociferó la directora—. Deja que te cure. 

Tres profundos cortes en el antebrazo de Fabiano Capellini impedían que lo moviera sin sentir una presión punzante. La sangre chorreaba por la piel y las gotas se desprendían formando pequeños charcos en el piso.

Stefanía Garlani sacó una botella de agua de la mochila y le hizo señas al profesor para que le dejase el pañuelo que tenía en el bolsillo delantero de la camisa. Humedeció la seda con agua y frotó con suavidad la herida. Fabiano resoplaba de dolor a medida que la sangre disminuía y daba paso a un brazo en carne viva. Le daba pudor.

—Vale. Ya está. No te lo quites, impedirá que la herida empeore. 

—No pienso hacerlo, me mareo con solo verlo. 

—Mira, hay algo en el agujero —dijo Stefanía dejando de lado el tema. Acto seguido metió el otro brazo en el mismo orificio desquebrajado y extrajo una lámina de cartón enrollada en un cordel. Se apresuró a romper las ataduras. Las letras eran casi ilegibles. 

—La humedad ha emborronado todo. 

Fabiano observaba la cartulina por el otro lado, todavía en el suelo de la sala.

—Todo no —replicó—. Dale la vuelta. 

—Es un plano —afirmó sin saber a qué hacía referencia—. O eso creo. 

Un juego de líneas recorrían el papel entre rectas y curvas. Las manchas de gotas de agua tapaban gran parte del dibujo pero conseguían formar una figura completa. En la esquina inferior, mezclado con los bordes desgastados, había garabateado un nombre masculino.

—Tengo la sensación de que hemos encontrado a nuestro buhonero —dijo Fabiano con media sonrisa en la boca y un aire de resignación en la otra—. Pero lo que quisiese explicar se ha perdido. 

—No entiendo lo que pone —declaró malhumorada Stefanía ante un dialecto desconocido para ella. 

El profesor se ayudó del brazo sano y se puso de pie. Sujetó la cartulina y la extendió sobre la mesa.

—Pone Miroslav Stroike. Está escrito en alemán y ya te imaginarás por qué. Pero hay algo más, estoy casi seguro de a dónde nos lleva esta pista. He visitado esa catedral infinidad de veces. 

24

De lejos, la ciudad de Siena se mostraba esplendida con sus inconfundibles callejuelas, tiendas de artesanía y palacios que la convertían en una meta irrenunciable. Sumergirse en una atmósfera de paisajes y verde vegetación.

El inspector Dómine conducía el lujoso deportivo Jaguar acompañado de los agentes Ueletto y Mazzanti por las afueras de la ciudad. Se adentró en el verdoso bosque y zigzagueó por el único camino de tierra mojada que se divisaba. Aunque la lluvia había cesado, la humedad todavía perduraba.

Cédric aparcó el coche delante de un arruinado camino de piedra, oculto tras las ramas de los árboles, que desembocaba en la enorme puerta blindada de la mansión.

—Este hijo de puta no escatima en gastos —refunfuñó por lo bajo—. Daré un rodeo.  

Caminaba dando pasos cortos, con el peso de numerosos casos resueltos a su espalda. El traje ébano le molestaba. Se sentía incómodo bajo esa camisa blanca que nunca se había puesto pero que a pesar de la negativa, al final tuvo que ceder ante su mujer. Era un hombre sencillo y siempre tenía la idea de que vestido así no sería un policía hábil.

Una atrayente melodía sonó en el interior de la casa. Cédric Dómine observaba desde una de las ventanas laterales a un individuo de gran envergadura fumando un puro, sin prestar atención al aparato electrónico vibrando encima de la mesa. Apoyó ambas manos en las rodillas y con cierta dificultad se puso en pie. Las sombras que dibujaban los armarios de la cocina con la luz de la vela en la lejanía impedían al inspector ponerle cara al inquilino. Antes de volver a pestañear, el hombre se perdió en la oscuridad mientras el móvil seguía sonando. «Tiene que ser el mafioso ruso» se repetía, convencido. 

El chirrido del picaporte de la puerta alarmó a Cédric que inspeccionó fugazmente el entorno en busca de un escondite. El desconocido mastodonte salió de la penumbra del hogar, aspiró por última vez el humo del puro y lo arrojó al césped antes de darse media vuelta y entrar de nuevo en aquella tenue casa abandonada.

El cuerpo rechoncho del inspector Dómine había quedado cubierto por un tronco con la misma anchura. No necesitaba seguir espiando. Pudo ver en el rostro del desconocido las secuelas de un turbio pasado. Una figura desfigurada y envejecida. En su cabeza las piezas iban encajando.

Las hojas amarillentas de los árboles caían pausadamente al compás del viento sobre la carrocería brillante del deportivo.

Los agentes observaban cautelosamente la fachada de la mansión, esperando que su superior regresara con ese andar lento y a pasos cortos.

—No aguanto el picor de los pantalones —dijo agitado—. Pasadme la bolsa. 

Escondidos en la arboleda que rodeaba la casa, los tres policías esperaban a que Nicolai Sénnikov hiciera algún movimiento y les llevara con el responsable del embrollo que se había formado en torno a la cámara de ámbar.

Desde que se despidió de su mujer esa mañana, al inspector Cédric Dómine no se le cruzaba otra cosa en la cabeza que no fuera resolver el caso lo antes posible, volver definitivamente a su casa y regalar a su esposa una cena romántica, de esas que en la plenitud de su vida la obsequiaba cada sábado por la noche. Por último, quería jubilarse. Estaba cansado de recorrer Italia. La edad le limitaba y su cuerpo ya no le respetaba, más aún cuando una bala le atravesó varios huesos de la cadera y le mantuvo alejado una larga temporada.  

—Atentos, se está abriendo el portón —anunció Violetta Mazzanti.  

Un coche negro retrocedió por la calzada de piedras. Cuando llegó al camino de tierra, giró y aceleró, levantando una gran polvareda.

—Vamos, arranca —indicó Ueletto. 

Los agentes rodearon la ciudad de Siena con cierta dificultad. Una aglomeración de vehículos saturaban la autopista sumidos en otro ajetreado mediodía italiano pero el inspector fue muy observador y consiguió desviarse por al misma salida que el sospechoso. El tráfico disminuyó considerablemente y Dómine redujo la velocidad, manteniendo una cierta distancia con el coche de delante, evitando que los descubriera.

Juliano y Violetta, mucho más jóvenes que el inspector, disfrutaban del momento de armonía que la carretera desierta les brindaba. La Toscana pintaba en el paisaje un repertorio de luces al contacto con los rayos de la esfera candente que los embobaba.

De la nada, al más puro estilo de las películas americanas, un todoterreno azul marino embistió el lujoso deportivo. El Jaguar salió volando por los aires y acabó estampado boca abajo en la cuneta después de dar cuatro vueltas de campana. Sin tiempo para reaccionar, tres hombres encapuchados se bajaron del vehículo y vaciaron el cargador de sus metralletas, disparando contra el chasis impoluto del nuevo coche de Ferminni.

—Hay que salir de aquí. Rápido —gritó Dómine golpeando el cristal. 

—¿Estáis bien? —preguntó Violetta desorientada y con visibles magulladuras en todo el cuerpo. 

—Sí. Sí... —respondió Juliano al mismo tiempo que se desabrochaba el cinturón—. El blindaje del coche nos protegerá. 

La agente dio varias patadas a la puerta delantera. Esta cedió y pudo salir a rastras.

 —Estoy a cubierto. Yo me encargo del más adelantado —anunció. 

En apenas unos segundos, había reconocido el terreno y sopesado las opciones.

 —Juliano, tú vas a por el último y el que queda es tuyo, jefe. 

Los dos policías se deslizaron por el áspero asfalto que les rozaba las heridas y se apoyaron en la carrocería del deportivo.

—¿Fijados objetivos? —preguntó Violetta. 

—Sí. 

—Sí. 

Los tacos de las botas de uno de los encapuchados arañaban el suelo.

—De acuerdo, se acerca el primero. Es mio. Ya sabéis qué hacer, ¿de acuerdo? —dijo con firmeza. Sin un ápice de ternura en la voz. 

El hombre se agachó y miró por la ventanilla, intentando percibir movimiento en el interior. No le dio tiempo a levantar el cuerpo de nuevo. El revolver de Violetta ya había escupido la bala.

—¡Nazad! ¡Nazad! —ordenó el forastero de mayor envergadura. 

Cédric Dómine aprovechó la confusión y se elevó por encima del capó del coche. Apuntó e inmediatamente después disparó una vez, acertando en el hombro del segundo individuo. Tumbado en el suelo intentó pagarle con la misma moneda pero fue una presa demasiado fácil para el inspector.

Juliano Ueletto atravesó la carretera con convicción. Los disparos de la agente Mazzanti le mantenían cubierto.

—¡Mierda! ¡Sin balas! ¡Recargo! —gritó—. Cédric, cúbrele, por favor. ¡Ya! 

El agente echó la vista atrás sin entender por qué los disparos habían cesado. Encontró los ojos vidriosos y aterrados de Violetta y adivinó en ellos su cruel significado.

Dómine alzó la pistola y apretó violentamente el gatillo, vaciando el cargador contra el último agresor pero había sido un segundo más lento. Una bala solitaria, certera y dañina ya había impactado en el pecho de Juliano. Su cuerpo cayó desplomado, rodeado de un charco de sangre que serpenteaba por entre las grietas del asfalto.

Pocas veces el silencio les resultó tan doloroso. La poca fuerza que guardaba Ueletto se esfumaba lentamente mientras que sus parpados se cerraban y su visión se volvía cada vez más borrosa. Hasta que la negrura se apodero de él.

25

El golpe repetitivo y violento de la porra metálica contra los barrotes de la celda volvió a la realidad a Fabiano Capellini mientras que en la esquina opuesta del cuchitril, Stefanía Garlani seguía sumida en sus pensamientos. Se tambaleaba con las manos en las rodillas y el trasero pegado al frio suelo de cemento al mismo tiempo que mil pensamientos circulaban por esa privilegiada cabeza. Estaba experimentando de primera mano esa sensación de ponerse al mismo nivel que los delincuentes.

Horas antes, la pareja había escuchado excesivo movimiento en la planta superior, junto a la estatua de John Milton. No se sorprendieron cuando cuatro agentes de seguridad ingleses irrumpieron en la sala y los maniataron. Una maniobra perspicaz del profesor le sirvió para guardar el plano antiguo en el calcetín de algodón de la zapatilla sin que los policías pudieran detectarlo.

A las afueras de la abadía de Westminster, Fabiano se percató de la presencia del mismo excursionista que estaba en la sala de los poetas cuando descendieron por la escalinata. Dedujo que había sido él quien alertó a las autoridades pertinentes aunque luego recordó que la carta de la Casa de Tudor tenía gran parte de la culpa.

—Tenéis suerte de conocer a personas muy influyentes en la capital —dijo el carcelero abriendo la puerta y echándose a un lado—. La próxima vez que merodeéis por la iglesia no saldréis tan fácilmente —concluyó con una risotada seca. 

—Gracias —dijo el profesor con un sutil asentimiento de cabeza—. No se preocupe. No nos veremos más. 

A Stefanía Garlani el repentino giro de los acontecimientos le vino como agua de mayo. No esperaba dejar aquel calabozo lleno de humedad y olor a orina tan pronto.

—¿Qué has hecho? —preguntó, a sabiendas de que Fabiano había tenido algo que ver. 

El profesor se mostraba calmado mientras caminaba por los pasillos de la cárcel.

—Al final tenías razón. Ha merecido la pena. 

—Pero, ¿qué has hecho? —volvió a repetir. Esta vez con énfasis en la pregunta. 

—Espera que salgamos —dijo evitando que el guardia que los acompañaba escuchase. 

Recogieron sus pertenencias en el mostrador de la comisaría y salieron por la puerta principal, mirando al frente.

—Sé dónde estamos. El metro no está lejos. Ven —indicó Fabiano poniéndose en marcha. 

Dejaron atrás la jefatura de policía de Paddington Green a pasos agigantados. Rodearon una rotonda por la parte más occidental y cruzando la calle, se encontraron con la línea Bakerloo de la estación de metro de Edgware Road. Stefanía todavía conservaba los billetes del viaje anterior que les servía medio día.

El vagón al que se subieron iba abarrotado de estudiantes, trajeados trabajadores con olor a sobaco y un vagabundo tocando el acordeón. Agarrados en el poste central, la directora esperaba que el profesor le resolviese las dudas.

—Brian Collingwood. Te acuerdas de él, ¿no? 

—Sí. Fue el que nos ayudó en Múnich. Me dijiste que era ministro en este país. 

—Exacto —afirmó elevando la voz—. Usé la llamada que nos permitían para arreglar el asunto. Ya ha hecho mucho por nosotros. 

El chirrido que producía los encajes del tren sobre las vigas metálicas al pasar por encima era irritante y, unido al barullo de la gente hablando, impedía que la pareja distinguiese con claridad el sonido del megáfono.

—No sé en qué parada estamos pero andaremos cerca —dijo Fabiano. 

—Es la nuestra. 

—¿¡Qué!? 

—Corre, hijo —dijo Stefanía tirando hacia fuera del brazo del profesor. 

Antes de que el pitido concluyera y la puerta del vagón se cerrase por completo, la pareja italiana se deslizó velozmente por entre la multitud y se metió por la diminuta abertura que había dejado la mampara de cristal.

El fuerte resplandor del sol en el exterior de la estación les deslumbró. La tarde había llegado a Londres y las nubes que estos días sobrevolaban la ciudad habían desaparecido.

—Antes de seguir, ¿le has mandado un mensaje a ese tipo? 

—Eh... Estaba a punto de decírtelo. 

—¿¡A qué esperas!? Espabila, Fabiano. Estamos llegando al final —expuso aspaventando con los brazos en señal de protesta. 

—Préstame tu teléfono. El mio no tiene permitido comunicarse en el extranjero —dijo deteniéndose en medio de la calle. 

—Vale, no te demores. Yo iré entrando.  

La directora cruzó una especie de paso de peatones mal señalizado y entró en el aeropuerto por la puerta giratoria. El aire acondicionado del recinto la refrescó y calmó sus ánimos. Miró a los dos lados en busca de un mostrador y enseñó la acreditación en el control de seguridad a la espera de que Fabiano regresase.

—Ya estoy —dijo jaleando. 

—Buen viaje —deseó uno de los dos guardias. El otro se limitó a devolver los documentos a los pasajeros que sin detenerse en las tiendas exclusivas de la sala de espera, avanzaron en dirección al hangar privado. 

Fabiano Capellini se acomodó en el sofá de cuero del comedor. Desplegó una mesa auxiliar y apoyó el plato de ensaladilla rusa que había sacado de la nevera del avión a la vez que los canelones se iban calentando en el microondas. La ajetreada directora de la empresa Lumnec caminaba de un lado a otro del pasillo, atendiendo llamadas y dando voces a diestro y siniestro. El rato que tenía libre lo estaba aprovechando para poner al día los asuntos de su trabajo, a la espera de poner rumbo hacia tierras turcas.

26

El deportivo negro aparcó en el espacio habilitado para minusválidos del aeropuerto Amerigo Vespucci de Florencia. En plena hora punta, no había sitio para más coches ni para gente en los mostradores. Los transeúntes se aglomeraban en los diferentes stands de las compañías aéreas, esperando que les atendieran. 

Bergen Köhler caminaba tranquilo y con una notable cojera que le acompañaba desde hacía unos años, seguido a regañadientes por Sophia Capellini. No tenía prisa. Ya no corría peligro alguno. Nada más dejar atrás la mansión, su instinto controlador había descubierto a los agentes de policía escondidos entre los arbustos. Solo necesitaba un lugar solitario y una llamada de teléfono para que los muchachos de Korolev solucionasen el primer contratiempo. El segundo le iba a costar más.

Ya en el interior del aeropuerto, Köhler obligó a Sophia a bajar por las escaleras mecánicas y avanzar por un ceñido pero alargado corredor hasta detenerse delante de un control. El asesino sujetaba los pasaportes de origen griego en la mano derecha. Esperaba no tener problemas con las identidades falsas aunque acostumbraba a no ponerse nervioso ante un imprevisto.

 —Hola, ¿me dejas la identificación, por favor? —solicitó amablemente la joven policía de pelo castaño y ojos esmeraldas en su primera semana en el puesto. 

Sin mediar palabra, Bergen Köhler entregó la documentación y pasó por el detector de metales. Sophia dudó un instante, estudiando la posibilidad de gritar, de llamar la atención e incluso de huir. Estaba rodeada de policías pero la mirada aterradora de su secuestrador le heló el alma. Unos ojos penetrantes que le metieron el miedo en el cuerpo de cometer un error que le pudiera costar la vida a sus padres. Finalmente pasó a través del arco de metal con lentitud. La herida en la pierna todavía le dolía.

—Esperen —dijo el otro agente. 

Bergen Köhler se giró sin inmutarse.

—Se le ha caído esto. 

—Oh. Gracias —expresó con falsa gratitud y se estiró para recoger la hoja de embarque. Apuró el paso sin mirar atrás, tirando del brazo de Sophia que veía como se iban alejando las escasas esperanzas de salvarse.  

A la pequeña Capellini le dio la sensación de estar en un lugar maquiavélico. No vislumbró una pizca de alegría en la decoración del aeropuerto.

Un guardia esperaba tieso al final del corredor. Köhler volvió a mostrar la credencial y el rígido muchacho deslizó la tarjeta que colgaba del cuello por el lector de la pared. La puerta se abrió dando lugar a una formidable galería llena de divagaciones hacia los hangares.

—La úctima a la deretsa —indicó el uniformado agente sin articular bien las palabras. 

Sophia observó a su alrededor, intuyendo a dónde la llevaban pero el foco escasamente alumbraba y el pasillo se le hizo eterno y completamente desconocido.

Andrey Korolev les esperaba en un hangar privado. Aunque no pertenecía al mafioso ruso, Fâris Assad le debía parte de su fortuna y unos cuántos favores.

Cuando en 1973 se produjo la primera crisis del petróleo, los países árabes miembros de la OPEP decidieron no exportar más crudo a los países que habían apoyado a Israel durante la guerra del Yom Kippur, provocando un aumento de los precios y la bajada considerable del consumo. Francia fue uno de los países perjudicados por esta medida, enfriando el acuerdo entre el ministro de asuntos exteriores Amédée Leduc y el magnate Assad. Aprovechando los túneles subterráneos que usaba para transportar armas ilegales, Korolev ayudó a trasladar los enormes bidones de petróleo hasta Francia. Para Assad significó seguir amasando su fortuna y para Korolev una inversión a largo plazo, disfrutando de todas las comodidades del poderoso millonario.

—Pensábamos que no vendrías —soltó con su característico sentido del humor—. ¿Y esta preciosidad?  

Andrey alargó el brazo y acarició el pálido e inocente rostro de la chica.

—No me toques —gruñó Sophia apartando de un manotazo los ásperos dedos que tocaban su cara. 

Sophia no se consideraba una chica del todo romántica. Odiaba los abrazos, los besos de sus amigas y cualquier contacto físico por mínimo que llegara a ser. El único al que se lo había permitido era a Roberto Veretti, su novio. Un chico alto, de ojos azules como el zafiro y un pelo lacio amarronado perfecto. Le conoció hacía ya un año en una fiesta de instituto cuando Carolina Beletta, aprovechando la salida de sus padres, invitó a todo el que conocía a su lujosa mansión. Allí, Roberto alucinó con la belleza de Sophia. Ya había cumplido los dieciocho pero no le importó para acercarse a la chica y al ritmo de una canción de Eros Ramazzotti, los dos jóvenes se conocieron y no volvieron a separar sus cuerpos en toda la noche. Para cuando el alba se presentó en el cielo, Sophia se despertó en la cama de los padres de su amiga. Había sido su primera vez con tan solo dieciséis años.

—Si además la jovencita tiene carácter —añadió con una sorda risotada. 

—Pero piensa, Andrey. ¿No te das cuenta que es la hija de Fabiano Capellini? —dijo en un semblante serio. 

Se notaban las dudas en la mirada del traficante ruso.

—¡Je! ¡Je! ¡Je! Qué cuerdo estás. Es verdad —contestó entre risas—. Esas pastillas que tomo me hacen perder la memoria. 

Korolev dio media vuelta sin darle demasiada importancia al asunto y se encaminó hacia el avión. Con un golpe de dedos, uno de sus hombres empezó a preparar el viaje.

—Espera, ¿y Martha? ¿Dónde está? 

—No quiero preguntas. Ahora, subid —ordenó. 

27

El hospital de Santa María Nuova, situado en la misma zona que el museo de la ópera y la catedral de Santa María del Fiore, era un espacio de contrastes. Recorriendo sus largos y ensanchados pasillos se podía distinguir la cara y cruz de una moneda. Cómo los padres de una niña saltaban de alegría al conocer que su hija le había ganado la partida al cáncer o estancarse en los ojos llorosos de un marido que ha visto como su mujer no se recuperaba de una leucemia.

En la sala de espera del ala oeste de la segunda planta, el inspector Cédric Dómine deambulaba por el hospital con la paciencia limitada. A su izquierda se hallaba el quirófano, donde su compañero y gran amigo estaba siendo intervenido quirúrgicamente de un disparo del cuál él cargaba con toda la culpa y más se atormentaba al pensar en las palabras que escasos minutos antes le había dicho el cirujano. Juliano Ueletto tenía pocas posibilidades de sobrevivir pero la bala no había llegado a tocar el corazón y el inspector se agarraba al último aliento de esperanza que pudiera salir por la boca de su compañero.

Desde la lejanía, los ojos vidriosos de Violetta Mazzanti chocaron con la mirada entristecida y ausente de Cédric. Más allá de los continuos intentos desesperados de Juliano de intentar tener una noche romántica con ella y de cómo sus planes quedaban enfrascados en el infortunio, Juliano Ueletto llevaba trabajando demasiado tiempo con Violetta como para evitar cogerle cariño. Incluso alguna vez había confesado a sus amigas la intención de aceptar alguna propuesta. Pero mientras los médicos hacían lo imposible por salvar a su amigo, ella solo podía llorar en silencio, en aquel rincón lleno de incertidumbre.

El inspector negó por lo bajo y se alejó junto con una agradable melodía que contrastaba con su estado anímico. Metió la mano en el bolsillo del pantalón y contestó a la llamada.

—Hola, jefe —dijo una voz femenina y parsimoniosa—. Siento molestarle ahora pero tengo información que quizás le interese.  

—Sí, Cianna. Cuéntame —dijo fijando la vista en los cordones de sus zapatos, derrotado. 

Cianna Zuccotti había entrado en el equipo de investigación de la policía romana en los años noventa. Llevaba buena parte de su vida trabajando al lado del inspector.

—Es sobre Fabiano Capellini y Stefanía Garlani. 

—¿Qué les pasa a esos dos? —preguntó. Hacía más de un día que no tenía noticias sobre la pareja italiana. Lo último que recordaba era haber avisado a Adolf Setthen sobre una posible intrusión en alguno de los lugares característicos de Múnich pero después de haber perdido el rastro del traficante ruso Andrey Korolev, no le pareció una mala idea volver a empezar por el principio de la investigación. 

—A eso de las cinco de la mañana han estado en Madrid. Unas horas más tarde volaron a Londres y ahora estarán llegando a Estambul. 

—¿Podrías conseguirme un vuelo? —preguntó aún con la mirada puesta en los zapatos. 

—Ya he pensado en eso. Ve al aeropuerto y pregunta por Mairena. Es amiga mía.  

—Gracias Cianna. Te llamo cuando llegue y me pones al día. 

Los pensamientos de Cédric Dómine revoloteaban como mariposas en el aire, intentando recrear los pasos que el profesor de historia y la directora informática habían dado para pasar por Madrid, Londres y acabar en un país como Turquía.  

Relajó los músculos al recordar que todavía tenía amigos entre los agentes de policía de Estambul y que le ayudarían a resolver el misterio que rodeaba a esta aventurera trama.

—Sé fuerte —le susurró en la oreja a Violetta—. Sé fuerte como él y tranquila, voy a solucionarlo. 

—Vale —dijo en un alarido sordo, casi mudo. 

La agente alargó los brazos y envolvió a Cédric en un abrazo.

—No me iré —dijo con una voz impronunciable y las lágrimas deslizando por las mejillas. 

El inspector salió por la puerta de cristal del hospital lo rápido que sus piernas le permitían y se subió al primer taxi que encontró cerca del aparcamiento.

—Al aeropuerto. 

El coche arrancó y él se limitó a mirar por la ventana. Al vacío. A la nada.

28

El reino de Bizancio, la ciudad de Constantino I el Grande. Considerado uno de los lugares más bellos de Europa, Estambul vive asentada sobre dos continentes. Situada a lo largo del estrecho del Bósforo y catalogada como el núcleo urbano más poblado de Turquía.

Desde los jardines exteriores que rodeaban las cuatro enormes columnas de la catedral de Santa Sofía, Andrey Korolev podía apreciar cómo los últimos destellos rojizos se esparcían tímidamente por el cielo de la ciudad. Caía la noche y con ella despertaba un juego de luces dorados que recorrían las calles turcas desde el puerto de Karaköy y siguiendo el oeste hasta la iglesia de San Salvador de Cora.

El traficante ya estaba viejo para tanto movimiento. Podía sentir claramente como sus huesos le pedían una tregua. Junto a él, dos fornidos guardaespaldas velaban por la seguridad de su amo. Pese a no ser bien recibidos en el país, Korolev juró tirar el dado una vez y esperar a que el resultado le sonriese como otras tantas veces. La sala de ámbar le pareció un buen obsequio de despedida y retirarse del mundo del contrabando para siempre.

Al otro lado del camino de piedras entrelazadas que llevaban a la fuente central del parque, Martha Taivonen permanecía recostada sobre un árbol, pensativa, sin entender nada de lo que sucedía a su alrededor y de quiénes eran esos hombres.  

Vivía en Oulu, un municipio en la mitad norte de Finlandia. Era profesora de matemáticas en la escuela primaria del colegio cuando conoció a Nicolai Sénnikov, paseando por el puerto marítimo. Cada día se paraba a conversar con los trabajadores de los barcos mercantes y pese a que su amado tenía la cara desfigurada, la amabilidad interior que desprendía le bastó para enamorarse. La relación duró cinco años, hasta que Sénnikov tuvo que volver a alta mar y, aunque durante un tiempo mantuvieran comunicación por correspondencia, el agua se había tragado el amor.    

Bergen Köhler regresó de la fuente bebiendo una botella de agua y se apoyó en la corteza del árbol donde Martha descansaba. Nunca se atrevió a contarle la verdad sobre su vida. Su pasado había quedado oculto bajo la nueva identidad pero un granito de ese codicioso deseo seguía vivo, impidiendo matarlo por completo y ahora, por su culpa, la única persona a la que había querido, estaba asustada y en peligro.

* * *

Más allá del horizonte de la Ayasofya, como los lugareños denominaban a la catedral de Santa Sofía, a cincuenta kilómetros al oeste, la pareja italiana aterrizaba en el aeropuerto internacional de Atatürk.

—Allí. Aquel taxi —dijo Fabiano señalando un coche amarillo. 

—¿En qué idioma le hablamos? —preguntó intrigada Stefanía—. Seguro que no habla más que el turco. 

—¿Iglesia de Hagia Sophia? —sondeó el profesor en inglés. 

El conductor, que vestía una camisa a cuadros vieja y estirada, unos pantalones vaqueros azules oscuros y llevaba un bigote de corte clásico, no entendía el dialecto de sus ocupantes pero que, siendo extranjeros, le reportaría una buena suma de dinero, imaginó.

—Iglesia, catedral, Santa Sofía —insistió Fabiano a la vez que indicaba el grotesco edificio que se asomaba a lo lejos. 

—¿Ayasofya? 

—Eso. Aiasofia —respondió vocalizando a duras penas. 

El taxi avanzaba por la avenida principal uniendo los dos extremos de Estambul. A medida que el centro de la ciudad se acercaba, afloraban las tiendas de comida rápida, los restaurantes locales y aumentaba el volumen del barullo de la gente paseando.

Stefanía Garlani admiraba las formas y colores de las casas de la zona. Fabiano Capellini la contemplaba en silencio, sabiendo que apenas hacía caso a las antigüedades que ofrecía Estambul. La conocía demasiado bien para saber que solo evitaba tener una conversación incómoda aunque para él, el silencio del ambiente ya era mortal.

El coche aminoró la velocidad y después de girar a la izquierda, se detuvo en una callejuela. El profesor alzó la vista y pudo contemplar los minaretes de la iglesia. Estaba nervioso y asustado por partes iguales. Cuando la oportunidad le permitía visitar los entresijos de Estambul, siempre era especial entrar en la catedral pero hacerlo en esas circunstancias tan radicales le chafaban el espectáculo.

La mano del conductor señaló el taxímetro y su mirada se quedó congelada en los ojos de sus ocupantes.

—No sé cómo pagaremos —dijo Fabiano a la vez que vigilaba con el rabillo del ojo al taxista. Los billetes y las monedas se les habían agotado y era ridículo pagar con una tarjeta de crédito. 

Stefanía miró de un lado a otro buscando soluciones. De pronto soltó una risa que hizo dudar al hombre turco.

—Ya sé —dijo apretando los puños—. Tengo un billete de un dólar en la cartera. Cuando se lo dé, corre. 

El conductor frunció el ceño.

—¡Estás loca! 

—Sí pero corre. 

Stefanía Garlani buscaba la cartera en la mochila, perdiendo tiempo, mientras veía como Fabiano abría lentamente la puerta del taxi y caminaba hacia los escalones que tenía en un costado.

—Toma —ofreció la directora de Lumnec, consciente de que el taxista no la entendería. 

El hombre se limitó a observar con cautela el billete. Cuando miró nuevamente al asiento trasero, sus dos ocupantes ya habían desaparecido y corrían vertiginosamente por el estrecho callejón.

—¡Orospu çocuğu! —gritó moviendo los brazos alocadamente. Los mofletes se le inflaron y cambiaron de color. Agarró como un energúmeno un bate de béisbol del lateral de la puerta delantera e intentó perseguir a los forasteros pero estos se alejaban a cada zancada. Las escaleras se hicieron eternas para el veterano ciudadano. Para cuando pisó el último escalón de piedra, las siluetas habían desaparecido de la plazoleta.  

La pareja italiana, exhausta, aguardaba en el interior de un apestoso contenedor de basura. El leve sonido de unos pasos aceleró el corazón de Fabiano, al que le daba pena no haber podido pagar por su trabajo al taxista.

Una mano les sorprendió entre las rendijas del contenedor y empujó la tapa hacia arriba. El muchacho soltó un par de palabras indescifrables y dio un salto para atrás.

—Qué susto —dijo con un tono afinado y amigable—. ¿Qué hacéis aquí? 

Fabiano Capellini se sintió como en casa al escuchar palabras en italiano. El joven, envuelto en un atuendo blanquecino, giró la cabeza y localizó al furioso taxista rebuscando entre la maleza del jardín y comprendió la situación.   

—Ya se va —dijo haciendo alarde de su confianza—. Está bajando las escaleras. 

—Gracias, chico —agradeció Fabiano estrechando la mano. 

—Es raro encontrar personas hablando en italiano en esta zona —comentó Stefanía Garlani fuera del contenedor. 

—Sí —afirmó entre risas el joven a la vez que se encaminaba nuevamente a su puesto de trabajo—. Pero esto de aquí es una cafetería italiana.  

—Un día vendré. Gracias de nuevo —dijo. 

Fabiano observó los edificios que tenía a su alrededor en busca de una señal que lo situase.

—Estamos en Sultanahmet, en el corazón del barrio histórico de Estambul. La catedral está cerca —exclamó caminando por la vereda—. Ya veo la cúpula. 

29

Un juego de luces coloreaban las gotas de agua de la fuente en el parque de Sultanahmet mientras Andrey Korolev levantaba los brazos admirando la belleza del paisaje.

—¡Bienvenidos a Estambul, señores! —dijo y siguió con una improvisada charla histórica sobre los edificios que tenía a su alrededor. De la mezquita Azul, pasando por la Cisterna Basílica y deteniéndose en la antigua iglesia de Santa Sofía para explicar las curiosidades más conocidas. 

Fabiano Capellini se apresuró a cruzar la calle, esperando encontrar el rostro de su hija entre el grupo de personas que escuchaban sin interés a un hombre ya mayor contar como en 1935 la catedral de Santa Sofía se convirtió en el museo que es hoy. Se puso nervioso cuando no distinguió a Sophia.

—¿¡Dónde está!? ¡Maldito bastardo! —soltó señalando con el dedo a Korolev. 

Los demás integrantes del corro se giraron al unísono.

—Bienvenido a ti también, profesor —dijo comprendiendo cada una de las palabras en inglés que soltó Fabiano—. Me alegra poder verle por fin en persona. 

—Le he conseguido lo que quería.  

—Y se lo agradezco pero un mapa encontrado en una habitación perdida no me demuestra nada. Quiero pruebas. Para eso estamos hoy todos aquí. 

Pareció que a Fabiano se le acababan de repente las fuerzas y se iba a derrumbar de un momento a otro.

—Por favor —suplicó con la voz casi rota—. Solo quiero verla. 

El traficante no bajó la guardia pese a ver que Fabiano Capellini estaba derrotado.

—Enséñeme dónde está la sala de ámbar y yo cumpliré mi promesa —concluyó. 

Bergen Köhler aprovechó que los guardaespaldas de Korolev se habían ido y, levantándose sigilosamente de uno de los bancos de madera del parque, lo agarró del cuello.

—¡Hijo de puta! Sin tus hombres no eres más que un viejo de mierda —le dijo en ruso. 

Korolev intentó escurrirse de los brazos de su opresor pero estos le apretaban más.

—No te vas a llevar la gloria. Las cosas van a cambiar a partir de ahora. 

—No —dijo una voz a su espalda—. Las cosas van a cambiar para ti. 

Uno de los escoltas del traficante ruso arremetió con el hombro contra la columna vertebral de Köhler y lo arrojó hacia la explanada de cemento. No pudo volver a levantarse. Las dos rodillas se despellejaron por el suelo y la sangre goteaba de la pierna.

Martha Taivonen se arrimó al cuerpo dolorido de Sénnikov mientras Korolev recobraba la compostura. Intentó levantarle pero sus flácidos brazos se lo impedían. Entonces apoyó la mano en su nuca y le miró fijamente.

—Lo siento —dijo con resignación. Los ojos llorosos de su amada le transportaron al mismo instante en el que años atrás tuvo que despedirse para siempre de la vida que ahora añoraba—. No tenías por qué haber visto esto de mí. 

Martha vio sinceridad en aquellas palabras. La de un hombre arrepentido que está a merced de la muerte. Lo intentó de nuevo pero no tenía fuerzas suficientes y fue ahí cuando Köhler se echo a llorar al ver que una enfermedad había echo mella en ella.

Martha se señaló la cicatriz que tenía en el cuello y luego gesticuló con las manos sin pronunciar una sola palabra. Se había quedado muda hacía cinco años por culpa de un cáncer de faringe.

—No te esfuerces. No merezco la ayuda de nadie. Mi vida ha sido un completo desastre y estoy donde tengo que estar —dijo aguantando el intenso dolor en los huesos de las piernas. 

Martha Taivonen no quiso escuchar nada de lo que decía Sénnikov. Cerró los ojos y le abrazó.

—Esa escoria no merece compasión —comentó Korolev mientras se alejaba para reunirse con sus guardaespaldas.  

Alejados, la pareja italiana observaba con desaprobación el gesto cariñoso que la mujer finlandesa tenía con Köhler. A Stefanía Garlani le repugnaba estar a escasos metros del asesino de su padre y más aún, tener que convivir con esa cara desfigurada. En un pensamiento fugaz deseó que ese hombre muriera. Mientras tanto, Fabiano Capellini ideaba un plan que le sirviese para dejar satisfecho a Andrey Korolev. De los dos mapas que habían conseguido, el primero no tenía la menor idea de a qué se podía referir mientras que el segundo era una recreación de los túneles subterráneos de Santa Sofía. Lamentablemente para él, esos conductos estaban inundados y no se podía acceder sin un equipo de buceo especializado.

—Nos ponemos en marcha —informó el traficante.  

Fabiano y Stefanía siguieron a los delincuentes por el sendero que llevaba al museo, dejando unos metros de distancia.

—Esto me huele mal —dijo el profesor bajando la voz. 

—¿Estará abierto? —preguntó Stefanía bajo la noche estambulista. 

—Sí, pero en veinte minutos cerrará —respondió mirando el reloj. 

Se detuvieron bajo el atrio principal, una gran cámara recubierta con finos paneles de mármol que protegía la inmensa puerta de bronce de cuyo ápice se sustentaba la imagen de una paloma saliendo del Evangelio de San Juan.

Los pocos transeúntes que todavía se aglomeraban en el interior de la sala sirvieron de escudo para avanzar sin levantar sospechas. Fabiano iba el primero, guiando al grupo hasta el otro extremo del museo. Justo en mitad del recorrido se paró y alzó la vista para admirar, una más de las tantas veces, la inmensidad de la cúpula que copaba el techo. Descansaba sobre dos grandes exedras que a su vez se apoyaban en otras más pequeñas, configurando una concepción ovalada de toda la sala. Antes de continuar, no quiso dejar pasar por alto los ochos soportes que conformaban los contrafuertes iniciales de Santa Sofía, construidos a base de grandes sillares de piedra caliza.

—¿Por qué nos detenemos? —preguntó Korolev al mismo tiempo que daba un pequeño golpe en la espalda de Fabiano. 

—Estoy buscando el sitio correcto —mintió. 

30  

La esquina noroeste de la antigua catedral de Santa Sofía había quedado desierta de visitantes. Los vigilantes del museo estaban desalojando la sala de los últimos turistas.

Un hombre de poca estatura, con una gorra muy característica de los equipos de béisbol de Estados Unidos, permanecía agachado en aquel sector a la espera de que su diminuto artefacto dibujase un cuadrado perfecto y perforase las baldosas del suelo.

—Murphy, ¿cuánto le falta? —preguntó Korolev mientras daba pasos cortos en la misma dirección y miraba constantemente a los guardias. Se impacientaba a cada segundo que su ayudante no acababa el trabajo. Sabía que los guardias de seguridad poco iban a tardar en darse cuenta de que ese grupo de personas tramaba algo raro. 

—Unos minutos más, Andu —aludiendo al traficante ruso por su sobrenombre. 

—¿No puedes ir más rápido? Se nos agota el tiempo. 

—Este chisme hace lo que puede —dijo con un tono agudo y soltando las palabras con suma rapidez. 

Fabiano Capellini se tentó de escabullirse pero el contorno de la pistola del guardaespaldas apoyándose en su cadera le quitó rápidamente la idea de la cabeza. Entonces retrocedió medio metro y se arrecostó contra uno de los pilares de la sala donde descansaba Stefanía Garlani.

—Sé dónde está Sophia —dijo con la voz rota y señalando con los ojos al mastodonte que acompañaba a Korolev—. Les he oído hablar sobre un coche a la vuelta de la esquina. 

El profesor estaba deseando que los vigilantes apareciesen de un tiempo a otro. Se puso de cuclillas e inspeccionó el recorrido que hacía uno de ellos. «Bien, está viniendo.» Se volvió a poner de pie y se escondió tras la columna a la vez que el guardia levantaba la vista y aceleraba el paso. Musitó algo por el walkie-talkie antes de plantarse al lado de uno de los hombres del mafioso ruso. 

   —¿Qué creéis que estáis haciendo? —preguntó sin esperar respuesta y con la mano derecha en el bolsillo trasero del pantalón, sujetando el mango de la pistola—. ¿¡Pero qué diablos es eso!? —exclamó al ver un artefacto cuanto menos sospechoso desquebrajar las baldosas del suelo. 

—Amigo —dijo Korolev acercándose al guardia y pasando el brazo por el cuello—. No tendrías que haber venido. Lo siento. 

Jeff, como indicaba su placa, giró lentamente la cabeza en dirección al hombre que tenía al lado y notó como un escalofrió le recorría el cuerpo y las primeras gotas de sudor aparecían en su frente. Antes de que le diera tiempo a reaccionar, sintió cómo un objeto metálico se le clavaba en una de las costillas. El traficante ruso soltó el cuchillo y el cuerpo del vigilante cayó al suelo retorciéndose de dolor.

—¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! —maldijo apretando el puño—. No tenemos tiempo, Murphy. 

—¡Ya lo se! —gritó—. Solo un poco más. 

Korolev se distanció del grupo y calculó las posibilidades de escapar. El guardia de seguridad de la segunda planta iba hacia ellos con una velocidad trepidante mientras que los otros tres compañeros todavía estaban despidiendo a los visitantes en la puerta principal. «Eso me dará unos segundos más.» 

—Bittch, a la escalera del fondo. ¡Ya! Tú te encargas de ese tipo —ordenó. 

—Entendido, Andu —dijo plantándose en menos de lo que canta un gallo en los primeros escalones y agazapándose tras un saliente de mármol. 

—¿Yo? —preguntó el guardaespaldas más cercano al pedestal que había en el extremo norte de Santa Sofía. 

—Murphy, deja eso y vete con Kelley a la entrada. Os dejo a esos. No falléis —organizó a la vez que se daba media vuelta y caminaba hacia las escaleras del ala este pausadamente. Con una seguridad aparecida de repente y la experiencia de una vida entera—. Yo ya sé lo que tengo que hacer —se dijo a sí mismo. 

Stefanía Garlani se asomó a través de la columna, atenta al posible plan que tramaba Korolev. En un primer momento, le dio por pensar que había abandonado a sus hombres a sus anchas pero le parecía improbable que una persona acostumbrada a este tipo de situaciones hiciese algo similar. Acto seguido, se volvió y besó en la mejilla a Fabiano, que la miraba igual que una hembra mira a su cría, protegiéndola de cualquier peligro. Le agradeció que se quedaran escondidos tras las columnas y así poder pasar desapercibido para los secuestradores pero aún tenía miedo. Se avecinaba una disputa en Santa Sofía y ellos estaban en medio del embrollo.

—Tengo un plan —le dijo el profesor para tranquilizarla, intentando creerse sus propias palabras. 

—¿Cuál?  

—Improvisar. Quédate aquí y no te levantes —dijo mientras se marchaba pegado a la pared, siguiendo la estela de Andrey Korolev y subiendo las escaleras del lado este. 

Stefanía se quedó quieta y apoyada en la columna, haciendo caso de las instrucciones de Fabiano.

A pocos metros de ella, Bittch ya había levantado el arma y esperaba a que el agente de seguridad apareciese en los primeros peldaños de la segunda planta. Respiró hondo y aguantó la respiración, intentando apuntar con más precisión. La pistola encontró el rostro de su presa, escupió la bala y la clavó en su objetivo.

—Uno menos —informó mirando como el cuerpo del vigilante rodaba escaleras abajo. 

El estruendo del disparo dentro de la sala alertó a sus dos compañeros que se giraron ipso facto con la pistola en la mano y se cubrieron en la enorme puerta de madera mientras los dos fornidos guardaespaldas de Korolev se dirigían hacia ellos a toda prisa.  

Murphy inició el intercambio de ráfagas entre un bando y otro. Como dos kamikazes, siguieron disparando hasta que el cargador de Kelley se agotó. Uno de los guardias aprovechó el momento y encañonó al hombre calvo. Intentó desaparecer del rango de tiro con una pirueta pero su cuerpo era demasiado pesado para tal ingeniosa maniobra y terminó chocando contra el suelo. Murphy vio la estupidez que acababa de hacer su amigo y se dijo que no iba a repetirlo. Se deslizó lateralmente y se escondió detrás de los bancos centrales de la sala. Aprovechó para recargar y, mirando de un lado a otro, saltó por encima de los asientos para inmediatamente después pegarse a la pared interior, a escasos centímetros de uno de los vigilantes. 

—¡Aaaaah! Hijos de puta —gritó Bittch, que apareció por sorpresa corriendo alocadamente por el museo y disparando a diestro y siniestro. Una de las balas alcanzó al guardia más lejano. 

—Eso es, camarada —le alentó Murphy en el mismo idioma. 

El tipo con la gorra de béisbol se puso de pie sin alejarse de la pared. Cuando tuvo la certeza de que su compañero estaba a salvo, se acercó sigilosamente a la puerta y sacó el cuchillo que tenía sujeto en la parte baja del gemelo.

El guardia de seguridad que quedaba era presa del pánico. Sacó de la cartera la foto de su mujer y su hija pequeña y la apretó contra el pecho. No había cumplido todavía treinta años y su vida pendía de un hilo.

—A la mierda el trabajo —anunció al mundo. Arrojó la gorra de vigilante al interior de Santa Sofía para despistar a los dos matones y echó a correr, poseído por el miedo, hacia la avenida que dividía el museo con la mezquita Azul. 

Murphy se quedó sorprendido ante la cobardía del joven pero enseguida dejó de pensar en ello. Cerró las puertas de la antigua basílica y se apresuró a retomar el trabajo pendiente sin reparar en su compañero muerto.

—Bittch, no sé dónde está el jefe pero voy a seguir con la misión. ¿Te ocupas de la vigilancia? —dijo seguro de sí mismo, tomando el papel de líder. 

—Sin problema —respondió alzando el puño en alto en señal de victoria. 

31

Fabiano Capellini distinguió la chaqueta de cuero marrón que llevaba puesta Korolev cerca del ventanal de la planta de arriba. No le extrañaba que usase ropa anticuada, como sus vaqueros de los años sesenta. Iba a la moda pero a su manera.

El traficante ruso se quedó parado encima de un montículo de cajas de cartón arrinconadas junto a la cristalera pintada con dibujos religiosos. «Va a saltar» pensó Fabiano, que le observaba agazapado en el último peldaño de la escalera y dejando de lado el alboroto que se había montado en la planta baja.  

Los golpes del artefacto de Murphy contra el suelo de la basílica camuflaron el ruido de los cristales del ventanal resquebrajándose. Korolev quitó los pedazos restantes y pasó al otro lado mientras Fabiano aprovechaba y se acercaba aún más. Cuando vio que el traficante caminaba por el saliente y bajaba a una especie de explanada y ya no podía descubrirle, tomó el camino contrario y descendió por un tubo de desagüe de plástico que se tambaleaba. Tuvo la sensación de que los enganches se iban a soltar en cualquier momento. Se aferró con fuerza y se fue deslizando poco a poco con las manos hasta que notó una superficie estable bajo sus pies. Rápidamente se escondió detrás de un cubo de basura e inspeccionó el entorno. «Vale, ya estoy abajo. ¿Dónde diablos estará Korolev ahora?» se dijo como si hablando consigo mismo le ayudara a esclarecer las dudas. 

—Allí está —susurró. 

A Andrey Korolev todavía le esperaban dos superficies más para poder llegar a la calle que daba al lateral de Santa Sofía. Con la respiración forzosa, se sentó en el borde del techo y se impulsó hacia abajo y repitió el proceso en el piso inferior para saltar un pequeño muro y llegar a la acera en plena noche. Sin perder un segundo, retomó la marcha rodeando el edificio por el lado este.

Fabiano Capellini le seguía muy de cerca, deteniéndose cada dos pasos ante la lentitud del traficante. Podía haber cogido cualquier objeto lo suficientemente pesado como para golpearle pero quería saber con certeza dónde se encontraba su hija y desechó enseguida el impulso.

La calle no albergaba alma alguna y suerte que habían dos farolas encendidas iluminando a regañadientes parte del asfalto. Fabiano maldijo llevar puesto solo una fina camisa mientras recorría los oscuros callejones de la antigua Estambul. Los continuos parones le impedían entrar en calor y exhalaba vapor a sus manos continuamente mientras las frotaba entre ellas.

Korolev zigzagueó entre los coches que estaban aparcados en la parte trasera de Santa Sofía y se perdió en la oscuridad de un angosto pasillo al otro lado de la calle. Fabiano Capellini se apresuró a seguirle los pasos pero una voz pronunciando su nombre le dejó helado.

—Espera, no te asustes —volvió a decir el desconocido en italiano pero con un reconocido acento francés. 

—¿Quién es usted? —preguntó el profesor intentando rehuir de la conversación—. Tengo prisa. 

El hombre se cambió de acera.

—Lo sé. Estoy para ayudarte —dijo a la vez que se acomodaba la gabardina gris que le quedaba dos tallas más grande. 

Fabiano contempló de nuevo a aquel individuo rechoncho al que se le habían amontonado los años.

—Dígame de una vez quién es usted. 

—Cédric Dómine. Inspector de la brigada de policía romana. 

—Nosotros. Eh. No... —intentó decir Fabiano con un inesperado nerviosismo. 

Cédric alzó la mano para que dejase de hablar. El rugido del motor de un coche llamó la atención del inspector. Korolev encandiló con las luces delanteras a sus dos perseguidores y, pisando a fondo el pedal del acelerador, se marchó invadiendo el carril contrario.

—¡Ese es Korolev! 

—Tengo el coche aquí a la vuelta —señaló con prisa—. Hay una cosa que no entiendo, ¿por qué les estáis ayudando? —preguntó mientras corrían rumbo al parque arqueológico de Sultanahmet. Pese a su aspecto descuidado y pasado de peso, no le costaba demasiado seguir el ritmo del profesor. 

—Tiene a mi hija. 

El coche les esperaba aparcado en un sitio reservado para bomberos. El Citroën ZX verde conducido por el inspector no tardó en dar caza al traficante.

—¿Qué le trae por aquí, inspector? Tan lejos. 

—Lo mismo que a vosotros —contestó y giró el volante bruscamente hacia la derecha—. Esos hijos de puta han matado a dos policías en Alemania y han herido a un compañero. 

Fabiano Capellini quiso contarle todo lo acontecido estos días a Cédric Dómine y dejar de llevar esa carga tan pesada, al fin y al cabo, era policía y lo entendería.

—Pero ahora no es momento de chácharas —expresó el inspector como si hubiese leído la mente del profesor—. ¿A dónde podrá ir? 

—Al aeropuerto —saltó Fabiano—. Está intentando retomar la avenida que conduce allí. 

Los dos vehículos emprendieron un vaivén de subidas, bajadas y curvas a ambos lados bajo la mirada atenta de la luna. Una ligera llovizna los alcanzó a su llegada a las afueras de Estambul.

Andrey Korolev usó el freno de mano para derrapar y colarse por una calle trasmano con la intención de despistar a sus perseguidores antes de entrar en la estación. Apagó el motor y las luces del coche. Esperó dos minutos exactos y, viendo la repentina tranquilidad que se había formado, abrió la puerta y puso rumbo al avión privado que le esperaba. El mismo que había utilizado unas horas antes para llegar a la ciudad turca.

A dos manzanas de la estrecha callejuela, el inspector no paraba de dar vueltas a la rotonda con el coche para adivinar dónde se había escondido el traficante ruso.

—Si lo tenía delante de mis narices —se dijo golpeando tres veces el volante con los puños—. Cómo se me ha podido escapar. 

Fabiano Capellini ni se molestó en responder y se bajó del coche cuando todavía estaba en marcha.

—¿Dónde vas? —le gritó desde el interior. 

—A buscar a mi hija —dijo mientras corría aleatoriamente y se empapaba con la lluvia. 

El profesor recorrió una a una las calles que conducían al aeropuerto. Desde el palacio de exposiciones y congresos CSR hasta el parque de negocios EGS. Sabía que tenían que estar en alguna parte y, en última instancia, habría entrado en la estación. «Cédric ha avisado a las autoridades. No se saldrá con la suya.» Cada tramo le parecía más largo que el anterior. Se detuvo un momento en mitad del asfalto mojado y miró al cielo, consternado. Extendió los brazos en forma de cruz, dejando que las gotas de agua cayeran sobre su rostro y gritó de rabia. 

32

El perímetro de Santa Sofía había sido rodeado por las fuerzas especiales turcas. El dispositivo de seguridad no dejaba pasar a los curiosos que se iban acercando, llamados por el despliegue policial. Los medios de televisión y radio no tardarían en llegar.

—Engin, ¿qué novedades tenemos? —preguntó Asil Hosif, el jefe de operaciones, desde el interior de la parte trasera del camión blindado. 

—Todas las luces están apagadas —respondió el agente ubicado en el tejado del hotel al otro lado de la calle y apuntando con un rifle de mira térmica—. Distingo una mancha enorme. De tres o cuatro personas juntas, quizás. 

—Equipo uno, esperad mis instrucciones —informó a los demás miembros repartidos por los laterales de la antigua basílica. 

Asil se puso el chubasquero y salió del vehículo en plena tormenta. Las fuertes ráfagas de viento le impedían moverse con normalidad. El agente, de unos treinta años, se colocó el auricular del smartphone dentro de la capucha. 

—¿La tenéis ya? 

—Sí. Estamos de camino pero la carretera está bloqueada por la tormenta. Buscaré una alternativa —dijo Cédric. 

—Date prisa. Vamos a actuar de un momento a otro —comunicó e inmediatamente colgó. 

El inspector Cédric Dómine tenía contactos en muchos países europeos y uno de ellos era el jefe de las operaciones especiales de la gendarmería turca. Nunca le había llegado a conocer en persona pero se había ganado su confianza a base de intercambiar secretos militares de varios países del sur asiático. Oscuras decisiones de tiempos pasados que mantenían en el anonimato.

—Capitán, están en posición —dijo por la radio Engin—. No podemos esperar más. 

Era su primera misión importante y no quería desaprovecharla.

—Atención, equipo uno. Engin os pasará las ubicaciones. No disparéis a la mujer. Repito, no disparéis a la mujer —informó por el walkie-talkie al mismo tiempo que corría hacia la puerta principal de Santa Sofía. Le había prometido a Cédric que rescataría a Stefanía Garlani con vida y se iba a asegurar personalmente de que así fuera.  

—¿Colocados? —preguntó. 

—Estamos listos —afirmó el líder del escuadrón, que esperaba agazapado en el costado del ventanal que daba a la planta baja. 

—Slitter, empiezas tú —ordenó Hosif. 

En el interior de Santa Sofía, los hombres de Andrey Korolev ya sabían que no iba a volver. Liderados por Celly Murphy, esperaban escondidos entre las diferentes columnas a que los policías entrasen a por ellos. Minutos antes, el pequeño artefacto robótico había acabado su trabajo, dejando a la vista un túnel subterráneo inundado completamente. «Estos italianos nos han engañado» refunfuñó sin reparar en la presencia de Stefanía Garlani que todavía estaba agachada en el mismo sitio donde Fabiano Capellini la había dejado. 

—¡Apaga el foco, idiota! —exclamó el hombre más enano a su compañero Bittch—. No ves que estamos al descubierto. 

Al retirado soldado ruso no le sentó nada bien el tono que utilizaba Murphy. Estaba cansado de las continuas reprimendas de su jefe como para que otra persona más le menospreciase.

—Cállate, enano de mierda. Te crees el líder porque llevas más tiempo lamiéndole el culo a ese degenerado que encima nos abandona. 

—Mira, haz lo que quieras pero no me compliques la vida. O apagas el foco o te meto una bala en la frente. ¿Me has oído? —amenazó con el arma en la mano—. En un momento entrarán y no quiero ser el primero en acabar muerto. 

Otro de los hombres rusos se acercó.

—Dejad de discutir por tonterías. Hay que centrarse en salir de aquí —dijo por primera vez Rêttil, con un estilo de voz muy característico de los países del este europeo. 

—No hay escapatoria. Vamos a morir. Debe de haber como cincuenta agentes ahí fuera. 

—Deja de ser pesimista —dijo Murphy dándole una bofetada a Bittch y sanjando el asunto. 

Stefanía Garlani aprovechó la discusión para alejarse lo máximo posible. Casi a rastras, atravesó toda la sala y se apoyó junto a una especie de columna de piedra en la esquina sureste de la basílica. En medio de la oscuridad, no tenía ni idea de en qué parte estaba pero los pasos de los agentes muy cerca de ella le dieron una pista.

Desde su ubicación vislumbró un halo de luz entrando por una de las ventanas junto a la puerta principal y cómo una silueta se acercaba muy despacio desde el interior. Rêttil miró a través de la cristalera. Una sombra al otro lado le sorprendió y dio dos pasos hacia atrás.

—¡Eeeeh! —gritó desesperado ante la repentina aparición de un individuo.  

Slitter le dio un codazo a la ventana y disparó a su enemigo en la cabeza con suma frialdad. Saltó al interior y se reclinó en el primer obstáculo que encontró. Engin, por su parte, hizo lo propio desde la segunda planta y dio la orden para que el resto del escuadrón tomase posiciones. Se equipó con los binoculares de visión nocturna y avanzó por el pasillo, en sigilo, hasta encontrarse enfrente de la escalinata que descendía a la planta baja.

—Objetivos a la vista —susurró Engin por el micrófono inalámbrico—. Markhell, ¿un, dos, tres? 

El tercer policía que estaba dentro de Santa Sofía bajó por las escaleras del ala oeste antes de contestar.

—Sí —asintió. 

Murphy estaba sumido en la oscuridad y era incapaz de apreciar lo que sucedía a su alrededor. Desde su posición, las intermitentes luces de los vehículos policiales que atravesaban la ventana rota no eran suficiente para que pudiese ver.

—Tres —dijo Engin a la vez que se descolgaba de la barandilla. Tardó menos de dos segundos en encontrar al segundo secuestrador y agarrarlo por el cuello.  

Solo quedaba Bittch, que había abandonado a su compañero a su suerte para colocarse detrás del altar de la basílica. Un tic repentino debido al nerviosismo en el brazo derecho no le impidió levantar el arma y abrir fuego contra un enemigo invisible. Iba a morir de todas formas. Quería retrasar lo inevitable.

Markhell bordeó el ábside de Santa Sofía con prudencia y se colocó a un palmo de Bittch, a quien se le habían caído las balas del segundo cargador y toqueteaba el suelo con los dedos intentando encontrarlas. El sigiloso agente pateó el brazo con brusquedad y lo agarró también del cuello.

—Le tengo —avisó para luego arrojarlo por encima del altar de mármol. 

—Buen trabajo, señores —dijo Asil Hosif felicitando a su equipo—. Los quiero en el furgón enseguida.  

El policía que tenía a su lado le abrió la puerta principal de par en par y el jefe de operaciones entró en una sala silenciosa y oscura en busca de Stefanía Garlani.

—Senora Galane —pronunció como pudo las palabras en italiano que el inspector Cédric Dómine le había enseñado—. Ni de preocuparse. Simos la police. 

A Stefanía Garlani le pareció que ese hombre confundía el italiano con un dialecto prehistórico, pero de todas formas se sintió aliviada al escuchar otras voces que no fueran las de esos malhechores rusos. Se levantó de su escondite y avanzó en contacto con la pared hacia las luces azules y rojas que parpadeaban en la entrada. Pese a que el peligro había pasado, seguía teniendo la sensación de que la andadura no terminaba ahí. Todavía tenía miedo por no haber encontrado a Sophia.

33

Fabiano Capellini rebosaba alegría después de que el inspector Cédric Dómine hubiese recibido la llamada del jefe de operaciones de la gendarmería turca Asil Hosif donde le informaba de lo acontecido en la antigua basílica de Santa Sofía.

El profesor miró a la parte trasera del coche para buscar de nuevo la cara de su hija Sophia. Gracias a una maniobra improvisada del inspector, se adentraron en una zona prohibida del aeropuerto y recorrieron el bulevar en busca del coche de Korolev. En un callejón sin salida y sin nada con qué alumbrar, lo encontraron sin ocupantes. A Cédric no le bastó y aporreó la cerradura del maletero con tanta rabia que la pistola se le escapó de las manos y esta cedió dejando a la vista el cuerpo de una muchacha. «Estará sedada» había dicho el inspector para tranquilizar a Fabiano mientras iba en busca del coche. El profesor esperó, sentado en el borde del maletero, a que su hija despertara, sosteniendo una sonrisa victoriosa de moflete a moflete. 

Cédric aparcó enfrente del parque de Sultanahmet donde un grupo de policías le cortaban el paso. Se bajó tranquilamente y satisfecho con su trabajo a pesar de que Korolev había conseguido escabullirse y le señaló a Fabiano Capellini de que tenían que continuar el trayecto a pie.

Sophia no se despegaba del hombro de su padre mientras subían la rampa hacia la plaza de Santa Sofía. Aunque había dormido durante horas, la cabeza le martilleaba, sin embargo, estaba contenta de poder estar de nuevo a su padre.

—¡Mamá! —exclamó con una voz débil y cansada. 

Fabiano se paró y resopló aliviado viendo como Stefanía Garlani estaba a salvo y se abrazaba con Sophia. Se le cayeron algunas lágrimas y deseó unirse al coro pero se mantuvo al margen. Le estrechó la mano al inspector que pasaba justo por su lado mostrando agradecimiento.

—No me tiene que agradecer nada, Capellini. Es mi trabajo —dijo queriendo quitar importancia al asunto. 

—Pero no hay nada de malo en ser agradecido. Siempre me lo recuerda un amigo. 

—Las acepto con honores, entonces. Anda, ve. Que lo estas deseando —dijo el inspector ante un Fabiano que no dejaba de mirar de reojo a las dos chicas. Al ver la tentativa de Cédric, finalmente se fue con su familia. 

34

El domingo amaneció acompañado de nubarrones que envolvían la ciudad de Roma. Un fuerte temporal azotaba las calles de quienes se atrevían a caminar por ellas.

Fabiano contemplaba el cielo, gris, como el sentimiento de tristeza que le devoraba cada vez que miraba a Stefanía Garlani. Recordaba a Federico Capellini, su padre, y el simple hecho de no poder volver a verle le revolvía el estómago.

Mientras Sophia se cogía de la mano de su madre, ella se mantenía ausente de aquel campo embarrado por la lluvia. Los ojos se clavaban en el ataúd que ocultaba el cuerpo sin vida de Simone Garlani y derramaban unas diminutas lágrimas que se mezclaban con las gotas de agua mojando su rostro. Pensaba en la cantidad de tiempo perdido que había pasado ignorando a su padre y que no podía recuperar. Le añoraba y, por primera vez, afloraba en su interior una sensación de culpa.

Además de los dos enterradores y el sacerdote Francesco Vellini, que se había ofrecido para despedir a su viejo amigo, en el patio trasero de la iglesia de San Clemente de Letrán no había nadie más. No era de extrañar, al fin y al cabo, fue un hombre solitario y su alma quedaría ahora ligada a la iglesia para siempre.

A lo lejos, un turismo azul claro aparcó en el inicio del camino de tierra empapado. Cédric Dómine se bajó sin hacer ruido y se arrecostó contra la verja de metal para escuchar las palabras del sacerdote.

Fabiano Capellini esperó a que los dos trabajadores empezaran a descender el ataúd para ausentarse de la ceremonia y acercarse al inspector.

Cédric tiró el cigarrillo al suelo y se acomodó la gabardina de los años setenta. La misma que había llevado en su última estancia en Turquía.

—Mal día, eh —le dijo con voz ronca por culpa de un resfrío y el ánimo por los suelos. 

—Ni el clima se escapa —comentó el profesor con la calma que le caracterizaba pero la cuál había perdido durante los acontecimientos pasados—. ¿Le puedo preguntar por su compañero? 

El inspector se quedó mirando el humo de las cenizas de su cigarrillo mientras se diluían por el aire. No era un buen final de semana para él. A pesar de haberse jubilado dos días atrás, uno de sus agentes y mejores amigos no había podido salir adelante de aquella operación. Juliano Ueletto fallecía a los veintinueve años tumbado en una camilla de quirófano.

Fabiano se dio cuenta de la torpeza de su pregunta y se apresuró a cambiar de tema.

—Si le parece bien, puedo contarle toda la historia. 

—No te preocupes. La señorita Garlani vino el otro día y me lo ha explicado. 

El profesor se quedó extrañado. No comprendía el por qué de la visita de Cédric Dómine.

—¿A qué se debe la visita, inspector? —preguntó sin importarle que el traje ya se le hubiera mojado. 

—No lo sé —dijo—. A lo mejor necesitaba estar cerca de personas que sintieran lo mismo que yo y este era el primer sitio que se me ha ocurrido. 

Cédric levantó la mirada y, en silencio, contempló la desolación del patio trasero de la iglesia, compartiendo con Fabiano Capellini el vacío que llevaba dentro.

—Hola, inspector Dómine —saludó Stefanía Garlani con ojos vidriosos y el alma rota—. Fabiano, ¿puedes llevar a Sophia a casa? Quiero quedarme un rato más a solas. 

El profesor se despidió cordialmente del inspector y le dio un beso en la mejilla a Stefanía antes de volver al cementerio improvisado. No deseó saber el motivo. No tenía ganas de dialogar y menos en un día como ese. Quiso ahorrar energías y dedicársela a su hija, a la que en cuestión de horas dejaría de verla, para volver nuevamente al trabajo, a la rutinaria vida que destrozó su matrimonio.

Epílogo

Stefanía Garlani se paró en el atrio de la iglesia para protegerse de la lluvia y dudó un instante antes de volver a entrar por última vez a la que había sido la casa de su padre durante tanto tiempo.

Caminaba en la oscuridad de la sala principal acompañada de las gotas de agua chocando contra el techo de la iglesia que le recordaban a aquellas tardes invernales jugando a las muñecas con su madre.

Avanzaba lentamente, apreciando las antigüedades y respirando ese olor a humedad tan característico.

Un relámpago iluminó la grisácea tarde de domingo momentáneamente, descubriendo un pequeño rincón en el extremo opuesto. Stefanía se acercó con cuidado, intentando no tropezarse en medio de la negrura. Encendió el smartphone y alumbró un tablón de madera que no había visto en su visita anterior. Los planos describían los tres niveles inferiores de la iglesia de San Clemente de Letrán. Le echó una mirada rápida y volvió sobre sus pasos. Se sentó en el frio suelo cruzando las piernas y se imaginó al sacerdote en su día a día. Casi parecía que podía ver el reflejo fantasmagórico de Simone Garlani deambulando por la sala, aburrido y sin saber qué hacer. 

Un estado de tranquilidad se apoderó de la directora informática. En aquella habitación se sentía la persona más segura del mundo, quizás porque su padre la estaba protegiendo de los peligros que acechaban fuera, como una niña que cree que sus padres son los superhéroes del universo y nada malo le puede pasar.

—Te quiero, papá —dijo rompiendo el silencio. 

Se levantó enseguida y regresó con suaves pisadas a la entrada de la iglesia. Antes de marcharse para siempre, encendió de nuevo el móvil y buscó la fotografía que había tomado del primer mapa que encontraron dentro de la caja metálica que el viejo guardia de seguridad le entregó en el museo de Múnich. «Menos mal» se dijo, sabiendo que la copia verdadera la tenía en su poder Fabiano Capellini. 

Observó detenidamente la imagen y pasados unos segundos notó un hormigueo en el estómago. Tenía la corazonada de que su padre no había dejado la llave ahí por casualidad. Corrió a toda prisa hacia el tablón de madera y comparó los dos planos, aunque no le hacía falta para saber que eran idénticos.

Como loca, descendió por los diferentes niveles de la iglesia, notando como retrocedía varios siglos con cada tramo de escaleras. El piso más profundo estaba iluminado por diminutos faroles reflectantes que recordaban a los de los cines. Stefanía se encontró con un antiguo Mitreo, un lugar que se usaba como centro de reunión para los adoradores de esa antigua divinidad oriental. Caminó por medio de los triclinios de piedra a ambos lados hasta chocar con el altar de Mitra en el final de la sala. No tardó en mirar detrás de la estructura como indicaba el mapa. El nombre escrito con tinta negra en una porción de piedra la puso nerviosa.

Victoria Nardi 

Metió el dedo índice en el único hueco que permitía el altar y con cuidado empujó hacia fuera una especie de cajón hecho de piedra maciza. Stefanía Garlani contempló el interior con cierta inquietud. Su mente no estaba preparada para lo que sus ojos veían y no pudo contener la emoción cuando sujetó entre sus manos una antigua foto con el rostro de una joven Victoria Nardi. La apretó con fuerza contra su pecho y luego la devolvió a la caja. A continuación, agarró el segundo objeto, una cadena de plata sosteniendo un ala angelical minuciosamente labrada y se la colgó del cuello, al igual que hacía su madre cada vez que se aventuraba con su cámara de fotos por cualquier recoveco que diese unas instantáneas espectaculares.

Cerró los ojos y la pudo ver, delante de ella, sonriente y radiante, como siempre la recordaba. Victoria alargó la mano y acarició el frágil rostro de su hija. Stefanía notó los cálidos dedos deslizarse por su cara. Quiso hablar, decirle cuánto la extrañaba y enseñarle todo lo que había conseguido a lo largo de los años. Quería abrazarla y compartir con ella tantos momentos perdidos pero sus labios estaban sellados. Entonces, Victoria Nardi se acercó y la besó en la frente antes de desaparecer de la misma forma que se había manifestado, con esa sonrisa que la hacía tan particular y única.

Stefanía Garlani dejó atrás el atrio de la iglesia, emocionada. Llevaba aún consigo el cajón de piedra en el regazo cuando se subió a su coche y se perdió por las calles romanas, bajo la intensa lluvia que cubría la ciudad.

El juego de las catedrales

Copyright © 2017 Federico Andrián 

El arte, la arquitectura, las localizaciones y las descripciones históricas que aparecen en esta novela son reales.

Los nombres de los personajes que salgan en la novela son creados al azar. Cualquier parecido es mera coincidencia.