El instinto de las amapolas

Alberto Amaro

Copyright © 1995 Alberto Amaro Cormenzana
Todos los derechos reservados

La caza de mariposas

Me negaron la agenda garabateada de un poeta.

Me negaron los dibujos de un niño.

Ni un perro, ni una luna.

Ni una temperatura.

Ni una fruta.

Sólo caza de mariposas.

He rozado el terciopelo leve de sus alas.

Como de jardín, telares increíbles,

mosaicos de nácar.

De alas de mariposas atardeceres llenos,

hilanderas de pulpa de naranja

que cerraban los ojos al contacto del rocío.

Era una galería abandonada.

Alas de mariposa, perlas olvidadas sobre las baldosas.

Era un almacén de penumbras.

Alas de mariposa con alfileres prendidos.

Era un arrabal, pedazo de mundo.

Alas de mariposa casi enterradas, lejos de la ciudad.

Era un planeta, azul, estigma del universo.

Alas de mariposa, satélites, lobos de la atmósfera.

Lejos, lejos,

con la luz en sus vestidos,

alas de mariposa,

alas breves de mariposa.

Propósito de enmienda                                                        (…cuando regrese el sol)

Sé muy bien que no encontraré abrigo en el pasado.

Los historiadores y el alma de los dinosaurios

traspasan el umbral del recuerdo sin dormir en su regazo.

No hay seducción en la danza pesarosa de los buitres.

El hipnotismo del círculo de la vida es una broma ilustre.

No me apuntaré a más batallas, propósito de enmienda.

Amén.

Alguien descubrió la fosa de las profecías...

Pertenezco a mi instante.

       (mi instante no me pertenece,

        mi instante se desvanece entre los aromas.)

Los viejos retratos amarillean si un soplo de luz

no sella la silueta de la memoria.

Entre los óleos.

El ayer es una ruina que no acepta arquitecturas.

Los individuos generalizan la tristeza. ¿Para qué...?

Vagabundo.

Tu corazón flirtea con las sombras del carnaval.

Empeñado en abrir un abismo, a latidos o mordiscos

en la cárcel del conocimiento.

Tiempos Modernos.

Breviario   (El lazo en la tormenta)

Ella lava los días en un motivo fresco

del que nacen afluentes,

valientes niños descalzos.

Tengo sus palabras

grabadas en un pañuelo rojo.

Busco con ahínco sus pasos,

a tientas,

entre los versos de algún tango.

Busco,

en el aroma de una huella,

      el camino que lleva hasta el jardín de las ciruelas.

Símbolo nuestro,

la fruta labial,

la que muerde de otros labios

                 y regresa.

La boca tiene un recodo sabroso

que nunca ha probado el rocío.

Vivimos en una casa

                       de esquimales

                           lanzando puñales

                                   contra el vendaval.

Un latido femenino limpiaría de hombres

la verde melena de la selva que los sufre.

Porque ella, señores dinosaurios,

ella es la culpable del amor,

la que toca el piano de la sensibilidad

que se escucha en la retaguardia,

mientras los machos tensan la guerra.

Ella tararea las nanas del invierno,

las que prenden en la infancia

     cuando en la chimenea

                             nuestros libros

                             y nuestras sombras

                             no cesan de llorar.

Del viento mío

¿Duermes?...

(El silencio guarda la partitura de tu ausencia)

Las cenizas han brotado del borde mismo de tu vida.

El espíritu del aire engalana los senderos de la vega.

Flores frescas, pétalos de mi sangre en la serranía.

¿Sonríes?...

(El tiempo persigue una gacela disfrazada de premura)

De ese viento mío.

Sé cómo es la savia que alienta sus remolinos.

El murmullo jocoso que agita frutales, aromas andaluces.

Sobre el enlosado de la ermita el azar echa sus dados.

¿Juegas?...

(Los pícaros de buen corazón ganan el hilo del retorno)

¡Buena suerte papá!

Nosotros los pobres

Nosotros los pobres tenemos un agujero,

un hoyito que hierve con el frío.

Es como el temblor de la leche caliente

que se hubiera teñido de oscuro,

de fondo.

En él tiramos algunas cosas de valor,

zapatos viejos, el lapicero, la guitarrica.

De él destilamos jugos verdes,

pulpa seca para consuelo de nuestros gastos.

Tenemos un pequeño hueco tapizado de penuria

y lo hemos rodeado,

lo hemos abotonado,

lo hemos acotado           

con una verja blanda de risas.

Y en la puerta,

                         una botella prestada de champán.

Brindamos en la cama por los pobres.

Y también por los demás,

los que se volvieron tan imbéciles

de tanto engendrar,

tanto alimentar,

tanto reproducir

                     tristezas.

De las rosas                             (para Moña)

Siembra de cuchillos en la vega de los labios.

Una veleta azabache orientaba malos presagios.

Un volcán flamenco,

desde lo hondo,

adormecía.

Llovió despacio sobre la cama de hierro,

muchas veces, mucha gente,

tantos besos...

Doce veces doce, blues en el Saxo.

Asuntos de lo cotidiano. De amigos y de luna.

Por una herida de nube el verano languidecía.

Por una puerta en venta, por un tragaluz ambicioso.

Junto a las rosas germinaba la resaca de la vida.

De lana, un manto cálido, serena misión de acuarela.

Frágiles alas de mariposa trasladaron el baúl de la mudanza.

Escalofríos bajo las estrellas.

Una sonrisa, eclipse de abismos.

Y de la soledad, bisontes dulces al galope, siembra de flores.

Moña abrazó despacio al jardinero místico.

(No olvido la luz de la farola a través de la persiana,

no olvido la duermevela,

el precio del descanso.

El instante,

la mano que quiso sujetar tu vuelo.

Vanas palabras en vena, en un cruce de caminos.

No olvido tu entrada,

sonriente,

en el escenario de la tarde)

Ocho tambores                                                                                   

1

Una herida en la tierra.

De la herida,

canales rojos humedecen las huertas de la memoria.

De la herida: la escritura.

La sangre mueve los huesos cansados de la noria.

"...como un desterrado

pasea por la cumbre de los sauces

el legado penitente de los hombres.

Nunca se detiene.

Nadie,

en sus cabales,

osaría contemplarlo."

2

La guerra atesora las preguntas,

los movimientos de la negación entre sus fauces.

Aparta de su cara las telas grises

que cuelgan de las nubes desgarradas...

Un niño de ojos negros.

Sucias, muy sucias,

su cara,

sus manos.

Escarba en un montón de preguntas olvidadas

durante el éxodo.

El niño también huye, como juega,

a la caza de palomas presas en las alambradas.

Levanta con sus pies descalzos el polvo del naufragio.

3

Fátima dormida.

Fátima infinita.

Las pisadas de las botas (estruendo en las galerías)

no han de enturbiar tu silencio interrogante.

El bodegón del hambre es un óleo despojado de colores.

Fátima muerde y no sabe del vacío.

Las respuestas se desangran sobre la arena.

Nunca llegan a ser trigo, harina,

pan duro de la gloria.

Al compás del bombardeo

una vieja comadrona

cantaba canciones de cuna.

Sus lágrimas

Arrugas para la pena.

Fátima se hartó de hambre.

De miradas encendidas que clamaban.

Fátima nunca pudo imaginar los juguetes, las palabras,

el primer año de vida.                                                                                                               

4

La noche,

aquella noche,

se llenó de hombres.

Huidiza y pequeña.

Desprotegida,

apenas cubierta por harapos de promesas estrelladas.

El atardecer: un acto menor.

La noche: un cuello segado por la hoz del viento.

Olorosa.

De pólvora, combustión y cocina vieja.

La noche era un canal que bebía de lo hondo,

oscura.

Un presentimiento.

La natural flaqueza.

La orgullosa

luna nueva de remiendos y vergüenza.

La noche

aquella,

una constelación de candados cayeron con estrépito

sobre las carnes de la tierra.                           

5

El vigilante no puede dormir.

Piensa a todas horas en una piel de seda,

en una casa blanca con la sombra caliente,

en un pozo rebosante de agua fresca.

Las flores de la boda aún sin marchitar.

Su fragancia es confusión.

La sombras descubren la silueta de un espejismo

que huye abrazado a la arena de las dunas.

(Sígueme silencio frío)

¡Ay! De repente tropieza con un charco de metralla.

El viento dispara su nombre.

Baja su torpe mirada el que hoy sabe que mata

pero desconoce qué será mañana.

El vigía repasa el mapa de su cuerpo.

(Absurdo)

Se pregunta por qué no siente el ruido del amanecer,

por qué le han abandonado las soledades

que ayer

buscaban cobijo bajo su piel.

6

Murmullos de paz que el viento lleva.

Arrancad del corazón la hebra que se tensa,

la fibra herida que clama por la guerra.

Dejad sordos sus latidos,

rotas las redes de sus venas.

Corazón a corazón.

Murmullos de paz que el viento lleva.

7

La herencia se arrastra

por un páramo de símbolos entrecruzados.

El viento agita los retratos,

sus colores gotean sobre los barros.

Una escultura estropeada,

la herencia bajo el peso de las montañas.

Un sollozo incontenible

condenado a manar, a fluir eternamente.

Es la herencia el ritmo roto,

la dura espera de los niños

y de los locos.

8

La música de la guerra:

un terremoto de órganos seccionados,

una tormenta de ojos inconsolables,

el mayor crimen de los silencios.

La elección de los ancianos, su veredicto:

un golpe seco.

En la boca de los buitres

aún quedan restos de su beso.

Paisaje Nuclear

Cerca de las fábricas crujen las sombras 

como la corteza de la luna bajo las pisadas.

Un pirata secarrón besa la cuaba

mientras canta su desamor a los planetas.

La manta de natura tiene un descosido,

y en lo más alto de su sombrero de copa

una herida de navaja descubre la inocencia.

Lágrima a lágrima... Baja el telón.

Azul, humillado como una ola vieja,

se contonea por el arrabal.

Sus hijos, áridos como puños enterrados

en el alma de un molino.

Agosto recoge su fruto:

terrones de arcilla seca.

Madre, ¿no se pueden beber?

No tuve sed,

ahora esta muerte es mi sed.

Por las orillas crecen las preguntas como lanzas afiladas.

Por las orillas

horcas en los sauces,

orfanatos de savia fresca.

Una serpiente de cascabel acaricia la senda del mar.

Azul amasa el polvo.

Formas humanas destinadas a la magia negra.

Un hombre desnudo se alimenta con bombillas.

Un niño bebe su tazón de luz.

Mendiga para atravesar la meseta. Duna a duna.

Mendiga vagabundo hermoso.                                                                                   

Bajan por la senda las carretas.

Chirriando como locas,

las ruedas

frenan en seco,

sobre lo seco.

Se agita el cargamento:

azadas y cruces,

biblias sin verso,

gnomos de un bosque ardiendo.

A empujones, a millares,

bajan a lavar sus telas en la orilla.

Como antiguas lavanderas.

Así se mata el tiempo,

las ondas,

el brillo triste del espejo.

El mar espera recogido en un armario,

su mirada impaciente ha perdido el esplendor de otras
                                                                      desembocaduras.

Se oyen rumores de sirenas,

el látigo de una embarcación leprosa.

Huyen las olas,

mar adentro huyen,

huyen mar adentro.

Un pájaro escarlata toca la cúpula del negro telar.

Cuando la chimenea inspira

duermen las gaviotas.

Un látigo de luz anuncia la vida.

Un ruido quebranta las cascadas,

violenta el descanso de las montañas centenarias.

Quieto el movimiento, quieto.

La tierra está desafinando. ¿No la oís?

Al atardecer

una manada de lobos tristes vagan por la playa.

Antes de que huyan las palomas

Una llamada,

un grito incoloro,

la sorda caída de la risa.

La vida en venta,

los mercaderes, en la madrugada,

marcan las puertas con navaja.

Urgencia...

Deseos de apagar una a una, deprisa,

la parcela del firmamento que responde a los poetas.

Antes,

desnudo de prólogos y preámbulos.

Hacia tu pecho.

Apresúrate,

abanica con tu brisa mis ojos llorosos.

Escóndeme de sus imágenes.

Quiero enfrentarme

desde tu paz, a este hielo moderno del terror

que avanza por la senda de los escorpiones.

Los pasos se oyen aún lejanos.

Bésame despacio, con la madrugada entre los labios.

Antes de que huyan las palomas. 

Antes de que alguien se olvide de guardarlas.

Sarajevo

(Cuando cesó la guerra, la tristeza se convirtió en una mirada,

en el saludo cotidiano, en la palabra más veces pronunciada.

En la prostituta que tuvo que satisfacer al silencio)

El alma de un juguete que aún respira.

Su risa nerviosa.

Al acecho

el fantasma de la penumbra.

Flores del naufragio y muñecas dormidas.

Un carromato de pequeñas cosas viaja por mi estómago.

Pulpa del gentío: un grito incoloro esquiva las líneas rotas.

Nuestro aliento mece la cuna que llora.

Un abanico avienta las cenizas,

la cal de las paredes grises,

el olor a incienso,

a sudor de héroe.

No sirven las respuestas

la filosofía se consume en la pira, junto a una bruja

que asiste desamparada.

(Presiento que nadie doblará los cañones.)

(Incrédula mirada entre las sombras,

descubro bajo los escombros una frase hermosa)

Antes, siempre antes, de que aparezca

ese flaco gusano emisario del dolor

y nos pinte transparencias.

Antes quiero decirte que guardo un juguete,

un retrato a mano alzada de nuestros viejos tesoros.

Queda el último poema firmado, entregado...

(Voy a buscar el caldero de la luna en tu pecho...)

El comerciante ha enterrado los pactos y las fechas.

Pergaminos tallados que sólo borraran los siglos.

Voy a dormir sobre tu pecho. Abrázame.

A esconderme de la miseria.

A embriagarme de calor, de ser humano,

de esperanzas...

(Cuando la guerra cesó, los mensajeros apuntaron hacia la luz.

La tristeza llenó de citas urgentes,

doloridas,

los muros de la ciudad.

Se conjugaron verbos imposibles.

Se guardó un minuto de silencio, lejos,

allí donde el tiempo no estaba malherido).

La fundición no puede demorar el fuego de sus entrañas.

(Derretida la nieve. Sarajevo espera...)

Nocturno

Por un acantilado sin alas.

Como una discusión de lobos.

De entre las sábanas salió

un paseante con mariposas en la boca.

Y entró despacio un grito,

siguió una mano enloquecida.

Y de nuevo silencio.

Pero tu sonreías.

Calle desencanto

Esta ciudad que nos guarda desconoce la inocencia,

cubre las huellas con cenizas robadas a los héroes

y maquilla la cara de las musas.

El mimo se estremece.

Callejones tristes de la memoria.

Doce peldaños de madera. La huella del blues.

Un anciano vigila las mazmorras de la monotonía,

hace solitarios con la baraja marcada.

Bajo la impunidad del nocturno

                                          nace la lluvia oscura.

Las calles se multiplican.

La ciudad es un templo.

Empuja por la espalda a los solitarios infieles.

Levanta puentes colgantes para que se harten de vacío.

     ¡Salta chico!

     Grita la farola perfecta.

    Gritan las arquitecturas aburridas.

El río sólido especula con los reflejos de la luna,

se renuevan los mensajes bajo sus aguas turbias.

Quedan restos de algún barquito de papel

que, encallado en los escombros,

se deshace.

     Un crío se inclina a recogerlo...

     Y pasa el tren veloz.

                   Veloz y ciego.                                                                                   

Esta ciudad no es inocente,

la traición tiene una gran tienda.

                                          (Abierta las veinticuatro horas)

Está la noche temblorosa.

El alba aguarda...

como un ser vivo,

como el licor del fuego,

a que arrecie el desorden de las calles.

Esta ciudad nunca es inocente

(aunque se quedara dormida en el regazo de los dioses).

Premio Pulitzer

Un jardín de hombres yacentes

al cobijo de las sombras del mármol.

Epitafios grabados sobre su blanca piel.

Un mujer postrada vela la heredad definitiva.

La esperanza sella.

Sobre el sepulcro una bandera,

como un mantel que el viento desequilibra.

Palidece la firma.

Allen Ginsberg encendió una luz en su ventana.

Hace tiempo ya que la denuncia se llenó de soledad.

La mujer abraza el marfil y oculta su rostro.

Bastaría con filtrar la fotografía

en el viejo proyector de un cine de barrio:

La madre gira su cabeza para contemplarnos.

Moja sus manos frías en la tierra que no late.

Roza con sus labios el resumen.

Al ver la bandera

una multitud furiosa invadió su corazón.

Al amanecer,

el tejedor de los sobornos abandonó la batalla.

Para no volver.

Mientras las luces del teatro continúen
apagadas.

Miedo

Luz de los terrores

Alcoba de la noche.

Donde lo oscuro.

Candados en los tobillos,

que desata la tormenta

que desata los estruendos.

El porvenir

huido, agachado

entre las barricadas.

La ruina en el estómago,

el vientre en una percha.

Todo cuelga del acantilado.

En el lecho del arroyo

      los náufragos se reconocen.

Las brujas absorben la materia.

Se las ve lamiendo el aire,

fornicando con el mensajero.

Le siembran la sangre de aguaceros.

Rugen las cosechas

como las hoces del incendio,

como las gargantas,

del grano y de la muela,

del escándalo,

de la oscuridad.

Miedo

del miedo.

Huellas en la escarcha.

Escaparates rotos.

Violencia que revienta.

Un grito.

Un abrazo.

Un abrazo seco.

Un hombre en su centro.

Canon de vertidos             

Las olas del molino han encallado sobre la arena.

El duende de la tahona, exhausto y triste,

se ha sentado en el alféizar a recordar.

(No hay memoria para encerrar tanta miseria)

El mar que enamoraba.

El mar que rugía y serenaba.

El mar de las multitudes submarinas.

Hay un pozo abierto en su corazón.

Hay demonios sembrados en la superficie.

No bajes mi niño a jugar,

a la orilla de los rumores y la espuma.

Quizá cuando crezcas.

Tal vez cuando la muerte deje de bañarse

provocativa y triunfadora.

Negra.

Muy negro.

(Su camisón sobre las aguas).

Huele a funeral del fuego.

Huele como huelen las heridas que tocan el horizonte.

Agrio y profundo, desde la sien de los abismos.

Contemplad el mar con otros ojos,

en blanco y negro.

(Y el mar miraba sonriendo,

                                              embriagado de melancolía).                           

Maravilloso compañero.

Gigante azul de fatal inocencia.

Una mancha densa te galopa,

y tú, fiel al universo,

la traes

sobre tu piel de espejismos,

hasta el rompeolas…

(Donde rompe el llanto de los marineros.

Es la espuma, el alcohol, la despedida).

Un lecho de lodo extraño.

Una corteza devastadora y ciega.

Un cadáver de los yacimientos

se ha hecho navegante.

Ya no es el mar.

Mi mar.

Arriad la velas,

nuestros náufragos besaran la tierra.

Canción de cuna

(Campamento de refugiados).

Duerme sereno,

duerme mi niño chico.

La madre Sudán velará tu sueño.

Sueños de Bangladesh dormida.

Niños de Pakistán,

de Somalia y Etiopía

de Mauritania y Turquía,

juegan en tu cabecita.

Duerme feliz,

mi pequeño viajero.

Abrazado a los troncos recios

de un puerto filipino.

Al pecho cálido de una fruta brasileña.

Susúrrame canciones ya viejas,

de los abuelos de tus abuelos,

de Marruecos, de Sudáfrica,

del Chad, de Corea y de Nigeria.

Duerme y descansa

mi niño.

Duerme todo lo que quieras.

Mañana y más lejos,

hasta que llegue ese día,

el de tus sueños.

Regresaremos, mi bien,

para poner fin a la mayor de las esperas.

Aires del jaguey

Se ha parado en el mediodía de un mal parto,

una caracola desconocida

que huele, como la fruta inmadura lo haría

si aún, no fuera tan hermosa.

No dejes niña que me ate el terror.

Soy hombre y algo más, tengo frío.

No dejes que se derrumbe mi pequeña transparencia.

La pensión de los Nómadas

La pensión mostraba una cicatriz a modo de puerta.

Tras ella, el vestíbulo intentaba desembarazarse

de un mugriento mostrador con setas venenosas en su lomo.

El encargado dormitaba dentro de un cómic espeso y sombrío.

Cambié mi dinero por una llave oxidada que no paraba de gemir.

De camino a las escaleras tropecé con un funeral de hormigas.

La alfombra invitaba a reclinarse para recoger la aguaturma.

Arriba, en una habitación estrujada y plomiza,

una mecedora me contemplaba.

    (en mis sueños una mujer mece el desencanto).

También un lavabo sediento, una silla de madera, una percha,

una cama y un espejo acribillado...

Sobre su colchón bailaban dos topos borrachos.

Asomó por la ventana un vecino traicionado por el sueño.

Bienvenido a mi estómago, a mi desnudez,

a la intimidad de mi muerte.

Somos hermanos del sofoco.

Se saluda a la compaña inesperada.

Compartiremos, para beber, perfumes baratos del barrio.

No tardé en caer en brazos de mi conciencia.

No tardaron en dar un puñetazo a mi amuleto.     

A las cuatro de la madrugada

un alarido descorrió los pestillos.

Sobre la moqueta yacía el frío apuñalado.

Prostitutas, periodistas y policías se citaron en el vestíbulo.

Un estudiante contaba sus monedas. Y el fracaso.

Las sirenas chapoteaban sobre la sombra de la pensión.

Todos salieron a mirar, pero no el sol.

Unas moscas y un ratón. Pero no el sol.

Desandaré sus pasillos al amanecer. Decidido.

Antes de que los fantasmas me nombren caballo de madera.

Aunque sea al galope sobre una mecedora.

Al amanecer me marcharé.

El pequeño tiempo

Los niños buscan la fuente del tiempo

para enmudecer

con trapos

su boca gruesa.

Cuentan y descuentan

de sus perlas

las que son más viejas.

Hablan con el tiempo entre sus palabras

y de él no queda nada.

Se burlan de su paso militar con botas relojeras.

Los niños nunca miran el reloj del campanario.

Enganchan los vagones del ayer y del mañana

a una locomotora vieja,

tirada por dos enormes cabras.

Los niños aprietan el cuello del reloj de arena

con la misma sutileza con la que Kronos amasa la tierra.

El patio de los espejismos

Fortaleza rocosa o acantilado,

allí donde escondes en tu seno las palomas,

allí donde sufre de amores el buitre por la bella.

Se desataron los murmullos presos.

Rompió a llorar el viento.

Aplausos de las moscas.

Bodegón de los traviesos.

Pena, penuria, pena.

De un sol seco

con la cara y los trapos sucios.

La sombra del perro callejero en la orilla del desierto.

Y una tienda abierta

desolada,

casi vacía

(o tenebrosa).

Entra el escultor.

Devuelve libertades de mujer.

La arena tiembla.

Se mancha de vino.

Detrás del invierno

Sentado en la esquina más cálida de la casa,

a la luz de la luz pura, releo las cenizas de unos versos.

Las hojas de las fábulas tristes han pasado de puntillas.

Lentamente se establecen nexos

con la huida de un cometa.

Alejaré interrupciones en el atardecer laborioso.

Por si los ojos buscaran...

Sobre la cama deshecha las palabras esperan otra señal.

Labro las líneas con las yemas de los dedos.

Leo

para que la memoria se enamore

del duende de la imprenta.

No callaré.

No me perderé entre los pliegues de la noche helada.

Y antes de levantar el vuelo,

antes de que el mensajero busque una ráfaga propicia,

antes, una pausa,

un suspiro forjado en la fragua de Merlín,

una parada en los caminos que rondan el futuro.

Vuelvo a la lectura:

- Letras mías, letras con el hambre femenina,

  vagabundas de sus ojos, de su piel y de su risa -

El agua caliente del azul tan querido,

el néctar de una almendra,

el acento inglés de los corsarios,

unos pasos por la escalera.

La lluvia quieta.

Ella se acerca...

Entra la orquesta: tres músicos de jazz

con partituras de un secreto.

Nota a nota mojan las ropas y el pelo.

La casa se ha llenado

de andenes, raíles y carreteras desiertas.

En ellas,

un hombre solo

espera.

          (Quitar de un movimiento las redes del silencio.

              Asir las raíces de las flores más hermosas.

              Y extraer el jugo perezoso del perdón…)

Regresa primero una mirada.

Descienden azules misioneros.

Llega una mujer.

La misma que pellizcó mi corazón.

La luna se ruboriza.

Ella no pregunta por esos tristes poemas

que yacen esparcidos por el suelo.

Ese desorden,

el vino,

el bolígrafo exhausto,

desangrado.

El sudor de las paredes.

Una lágrima por el labio.

La sonrisa espera a que me dicte la esperanza.

Bastará con un beso para que el frío se condense.

El invierno moverá de nuevo sus músculos perezosos.

Un lunes más

Arde el Lunes, arde.

Huyen las escopetas de los cuervos

por un atajo de humo y sangre.

De la caza: hierbas rojas.

El peor enemigo al hombro.

Abatido y humillado,

doblado como un cordero frío.

Tocan las campanas

y nadie sale a ver.

Tocan las campanas

y nadie sale a verlo.

Cenizas de domingo al viento.

Golpea la ventisca.

Sale áspera el agua de la fuente.

Nadie la bebe.

El Lunes se mofa.

Del fuego salen los milagros.

El Lunes engorda.

De momento

Hoy he visto un desfile callejero,

una luz azul en el corazón de la niebla,

un grito clavado en el pecho de una dama.

He oído silbar una flecha que no alcanzó su destino.

Contra el portalón de la muralla

las bicicletas estrellaron su inocencia.

La puerta está cerrada.

Inviernos de mala vida reciben a los combatientes.

Voces que luchan en el umbral del modernismo.

LUJO

     que lastima a las multitudes.

Un cerrojo tras otro, eslabones como labios,

beso seco de araña.

La madera calla.

Otorga el olvido a los idiomas que la cortejaron.

El cancerbero de la frontera devora las cosechas.

Descubre, mi querido vagabundo,

un estrecho sendero para llevar y traer esperanzas.

Suficiente.

De momento.

El instinto de las amapolas

A punto de alcanzar el final, decidí regresar por el sendero que frecuenta el atardecer.

Junto a un eclipse azul, un manto de amapolas en flor se extendía sobre la ladera de una montaña.

Allí encontré, abandonado bajo un álamo blanco, el cesto que recoge los días.

No lo dudé, aunque el libro estaba casi terminado, hice un hueco en el equipaje.

Llené el canasto con instinto rojo y corales de fuego.

Cuando volví a la ciudad y miré en su interior quedaba sólo el aroma.

Era suficiente.

La primavera había entrado, sigilosamente, en el remanso de la tempestad.

Probablemente vendrían tiempos mejores.

Ese niño

Ese niño que ahora nace, hambriento,

sin dientes para morder la boca del futuro.

Que no espera a contemplar la noche incierta

para hartarse de arrimar su llanto al mundo.

Ese niño que,

desde su memoria virgen,

enloquece a la inocencia.

Que ha tocado con sus dedos la piel caliente de las musas.

Al amparo de la noche líquida,

en un vientre hermoso,

se mueve lento, al lento compás de los presentimientos.

De los que aún no sabe.

Abrazado a los regazos de la luz del día.

Su crecimiento irá leyendo de los muros.

Aún es pronto para hablarle de los hombres.

Debe estar dormido, sus sueños quedan lejos.

Nadie, que no haya nacido en este instante,

podría acercarse.

La leche llena su boca de frutas femeninas.

El tiempo, salta de vida en vida.

Le ha besado.

Así comienza.

Se acerca la noche primera.