David Rodríguez Cordón

El futuro será mejor mañana

Título Original: EL FUTURO SERÁ MEJOR MAÑANA

© 2013 David Rodríguez Cordón

© 2013 Editorial Seleer

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www.editorialseleer.com

Impreso en España / Printed in Spain

Impreso por EDITORIAL SELEER 2013

Maquetación: Girón Canseco Cynthia D.

1ª edición

ISBN: 978-84-941788-4-9

Depósito Legal: MA 1777-2013

Impresión: ESTUGRAFF IMPRESORES

A mi mujer y mi hijo

Prólogo

30 de abril de 1945. 15.30 horas. Tras el sonido de un disparo en el Führerbunker el silencio se apoderó del habitáculo personal de Adolf y Eva. El minúsculo retumbar ocasionado alertó al joven y fornido oficial de las SS Rochus Mish, guardaespaldas personal de Hitler, que corrió a ver lo sucedido.

Después de ser detenido por el ejército ruso, dos días más tarde del suceso, Mish detallaría la dantesca escena que allí encontró y que se le quedaría grabada en la retina para el resto de su vida. Hitler estaba doblado sobre sí mismo en un sillón, con la cabeza encima de la mesa. Un hilo de sangre le manchaba la cara y su boca exhibía una horrible y deformada mueca. La Walter PPK de 7,65 milímetros que portaba caía de su mano derecha. Eva estaba tendida en el diván, con los ojos abiertos y vueltos hacia él.

Pero para asombro de los soviéticos, no todo acabaría ahí. Cuando los hombres de Stalin recuperaron el que parecía ser el cadáver del dictador, se encontraron con otra sorpresa. En uno de los bolsillos de su destrozado uniforme había guardado un valioso documento, un telegrama con una misteriosa leyenda que, hasta ahora, nunca nadie ha sabido descifrar: La flota submarina alemana está orgullosa de haber establecido un paraíso terrestre secreto, una fortaleza inexpugnable para el Führer en un lugar del mundo.

El puño y la letra que rubricaban aquel telegrama pertenecían al Gran Almirante alemán Karl Dönitz.

1

Meses antes del anterior desenlace, a ciento treinta kilómetros de Berlín...

La noche era fría en la ciudad germana de Magdeburgo. Sus vecinos dormían ajenos a los titulares de prensa que las rotativas de los medios locales imprimían ya en las ediciones del nuevo día.

Hallan con signos de violencia el cadáver de un hombre aún sin identificar.

Según fuentes policiales, la brigada de homicidios ha calificado el suceso de dantesco a la vez que macabro. El cuerpo estaba en la cama con la cabeza destrozada por completo y en la cara le han dibujado con un arma punzante lo que podría ser una esvástica.

—Buenas noches, comisario —saludó cansado, después de toda la noche, el detective encargado de la investigación del caso tras llegar a las dependencias policiales.

—¿Qué puede decirme hasta el momento, Gerard? —Respondió su corpulento jefe.

—Nunca había vista algo igual, señor. Sobre todo por la crueldad y el odio con el que le han grabado esa cruz gamada que le abarca todo el rostro —le explicaba, mostrándole las fotografías del terrible hecho—. El dormitorio estaba lleno de sangre por todos lados. Paredes, techo, suelo, cama... incluso el pasillo de salida de la habitación parecía estar tintado de carmín.

—Gerard, váyase a casa a descansar. Sucesos como éste nunca pasan en mi ciudad. Necesita recomponerse para seguir tras la pista de este terrible asesinato.

—De acuerdo, jefe. Gracias... ¡ah! por cierto, esta carpetilla estaba en la cómoda del fallecido. Lo que hubiese en su interior ha desaparecido.

Con la cara descompuesta, el comisario de policía espetó: —Habrá que mantener esto en secreto, agente, al menos hasta que esclarezcamos algo. Si la prensa se entera de la célebre identidad del personaje al que han matado esta noche, se nos cae el pelo a usted y a mí. Tanto su nombre como la aparición de este portafolio sin documentación, solo lo sabremos nosotros. Al menos de momento.

En ese archivador vacío, de color beis envejecido, figuraba el logotipo del Bundesnachrichtendienst, o lo que es lo mismo del Servicio de Inteligencia Alemán. Un misterio que no hubiera aumentado aún más la preocupación de la policía alemana de no ser por la borrosa inscripción del sello que figuraba estampado en esa carpeta: Spitzengeheimnis —Alto secreto—.

2

Mientras, en Constantina, provincia de Sevilla...

En un cartel con la imagen corporativa del gobierno regional —la Junta de Andalucía— y de la autoridad eclesiástica pertinente —el Arzobispado de Sevilla— rezaba:

Obras de restauración de la finca La Carlina como nuevo Monasterio de Clausura de Nuestra Señora de los Ángeles.

Una multitud de obreros trabajaban en una intensa rehabilitación que, después de casi cuatro años, daría al pueblo un nuevo convento de la orden religiosa de San Jerónimo.

Empezaba el tiempo de mucho sudar por la geografía del sur de España y unos termómetros más propios del verano hacían casi asfixiante el trabajo de albañil. Así que, el que no se había despojado de la parte de arriba del mono, llevaba una camiseta de tirantas que dejaba entrever la rudeza del trabajo al que estaban expuestos. A ver quién era el guapo que le insinuaba a la cuadrilla de peones eso de que de Despeñaperros para abajo la vida se toma con más calma y se trabaja menos. Gilipolleces y sambenitos. Los botijos con agua fresca iban de acá para allá durante las siete largas horas que duraba la jornada laboral, para muchos a destajo. Ese era el mejor refrigerio con el que podían contar para evitar posibles insolaciones y deshidrataciones.

Tanto fuera como dentro de la finca, los obreros se aplicaban sin descanso para que la inauguración se produjera en la primavera del próximo año y así cumplir los plazos previstos. Todo según lo tipificado por el arquitecto responsable del proyecto, quien había trazado sobre plano un espacio de lo más contemplativo para las monjas. Incluyendo, por supuesto, unas instalaciones acordes a los nuevos tiempos.

—Pepe dame ese taladro de ahí encima, que no soy capaz de quitar esta puñetera loseta con el martillo y el cincel —solicitaba un albañil a otro.

—Toma, Manolo. Dale fuerte a toda esa zona —indicaba muy explícito con el dedo—, que hay que levantar sea como sea la vieja solería.

Los dos peones, con acento bien marcado de la tierra y a los que se les intuía una mala dieta, tenían como objetivo picar las paredes y el suelo de un rancio trastero que poseía el caserón. Un cuartucho de la planta baja lleno de humedades, polvo y telarañas, y en cuyo inventario figuraban varios muebles carcomidos tapados con sábanas y una vieja acuarela que colgaba de la pared y que representaba un lago rodeado por montañas.

Su tarea marchaba bien hasta que, de manera súbita, un extraño sonido se hizo protagonista.

—¿Qué carajo ha sido eso?

—No tengo ni idea, Manolo, pero parece como si hubiera algo aquí debajo. Suena hueco.

—Pues endíñale fuerte, a ver qué sale de ahí.

Cinco minutos de taladro después, se toparon con algo que les causó estremecimiento y confusión.

—¿Pero esto qué coño es? —Preguntaron a la vez los dos trabajadores boquiabiertos.

¿Qué hacía una escotilla maciza bajo el piso de una antigua habitación llena de mugre?

La impactante compuerta era rectangular y por sus dimensiones debía ser pesadísima. Mediría alrededor de un metro ochenta de largo por uno de ancho. Un pomo giratorio en forma de timón, y todo oxidado, se encontraba junto a una ventanilla de cristal.

Aunque la curiosidad matase al gato y ellos, en este caso, fueran los gatos, los dos currantes tenían que averiguar a toda costa qué era esa cosa que acababan de descubrir. Tras asomarse ambos por la ventana de la escotilla, y no observar nada de nada —solo profundidad—, decidieron girar el pomo. Sin embargo, y a pesar de la considerable envergadura de los albañiles, la oxidación era tal que lo único que consiguieron nuestros amigos fueron sendas torceduras de muñeca.

—Pepe, trae pa’ cá la llave inglesa joé.

Y la fuerza superó a la maña. Aquello —dar otra definición sería errónea— se abrió. Una gran bocanada de aire, en forma de alarido, salió de allí expulsada y casi espantada.

El miedo se apoderó tanto de nuestros dos supersticiosos amigos que salieron corriendo por patas del lugar. A sus espaldas dejaban una sorprendente y misteriosa escotilla metálica, con un raro símbolo casi desdibujado en forma de araña y una estrecha e infinita escalerilla que se encontraba en su interior. Los albañiles debieron pensar que conducía hasta el infierno. Desde luego no les faltaba razón.

3

Lejos de allí, en las Islas Canarias...

La lluvia de disparos se escuchaba a kilómetros de distancia. Tres todoterrenos de considerable envergadura eran los culpables de una desenfrenada persecución por el árido paisaje volcánico de Lanzarote. Uno de los vehículos vestía los colores de las fuerzas y cuerpos de seguridad y los otros dos, negros, en chapa y cristales, parecía que llevaban grabado «somos los malos». Pero no es oro todo lo que reluce y el 4x4 de la policía acababa de ser robado y los gigantes oscuros con tracción en las cuatro ruedas tenían nombre propio: GOE.

De las ventanas de todos los vehículos salían enormes brazos que, dedo en gatillo, mostraban armas inimaginables de lo más impactante. Las musculosas extremidades, con águilas tatuadas, enseñaban esos pistolones que llevan los Grupos de Operaciones Especiales antiterroristas: la Sig Sauer P226. A su vez, los perseguidos mostraban subfusiles MP5, o lo que es lo mismo las metralletas automáticas preferidas por el enemigo. Un enemigo bien organizado en bandas y especialmente peligroso por su extrema violencia.

De repente, una voz:

—No los maten a todos o nunca encontraremos lo que están buscando.

Esta será la primera vez que escuchemos las coherentes palabras del doctor Diego Cervantes.

—¡Usted limítese a callar y a cubrir su trasero! —Le gritó el GOE que parecía estar al mando.

El ir y venir incesante de balas comenzó a provocar los primeros heridos en ambos bandos.

Esta intrépida cacería había comenzado cuando una organización de atracadores y expoliadores, con ideología cercana a la extrema derecha, empezó a actuar en España dejando a su paso un triste historial de asesinatos. Mataron y colgaron a toda una familia de seis miembros, en la zona de Levante, para hacerse con una valiosísima colección privada de pintura. Los chismorreos entre los ricachones del lugar decían que esa pinacoteca privada fue objeto de los saqueos que las SS llevaron a cabo en la comunidad judía y que luego, al cabo de los años, volvió a los descendientes de sus propietarios originales. Asimismo, prenderían fuego a la vivienda de un conocido galerista leonés —con éste dentro— con el objeto de no dejar huellas. Todo ello tras llevarse el preciado tesoro que aquél escondía: el original de Mein Kampf que el propio Hitler escribió en prisión. O el lamentable incidente en el que golpearían hasta matar, con un puño americano, a una acaudalada alfarera afincada en Granada que atesoraba en su alcoba la que dicen es la auténtica Lanza de Longinos. De ser así, la lanza que Viena expone en su museo Schatzkammer sería una burda réplica. Podríamos llevarnos así hasta varios días enunciando el currículum delictivo que esta organización criminal tiene no solo sobre territorio patrio, sino también fuera de sus fronteras.

El caso es que esta banda estaba tan bien formada y estructurada que seguirles la pista implicó que el Cuerpo de Policía solicitase la ayuda de expertos civiles en la materia. El Ministerio del Interior, a través de su homónimo de Innovación y Ciencia, reclamó al Consejo Superior de Investigaciones Científicas —CSIC— que sus mejores hombres se incorporasen de inmediato a la investigación para, con sus conocimientos, ayudar a atrapar a esos asesinos. De este modo, seleccionaron a los componentes más cualificados del Instituto de Historia, uno de los siete institutos que componen el Centro de Ciencias Humanas y Sociales que tiene este organismo estatal.

La ayuda de estos «ratones de laboratorio», como los llamaban los fornidos agentes, había supuesto la detención del cerebro de la banda. Gracias a los formidables contactos de este equipo de investigadores, se consiguió echar el guante a un viejo anticuario de Madrid que era quien encargaba directamente los trabajitos para que los ejecutasen los delincuentes que nos ocupan. Una vez que esos encargos finalizaban, el mencionado coco de la banda introducía los valiosos objetos robados en el mercado negro. Al final, y tras emplear algún que otro método poco ortodoxo, aquél acabó cantando y delatando a los atracadores. Sin embargo, la policía no contaba con que este grupo de ladrones fascistas de tendencia violenta estuviera inmerso en un nuevo negocio. Un business que ya había dejado un buen reguero de sangre a sus espaldas. Y es que, según cuenta la leyenda, los nazis desembarcaron en Lanzarote en algún momento de la década de 1930 para indagar en los orígenes de los guanches y su posible vinculación con la raza aria. Durante su estancia, estos habrían escondido o perdido de alguna forma en la isla una serie de piezas de arte de incalculable valor que ya traían consigo. Y es que hablamos de oficiales pertenecientes a la Ahnenerbe —división ocultista de las SS creada por Heinrich Himmler—, que fueron enviados a una campaña expedicionaria por el norte de África para buscar toda clase de objetos místicos y esotéricos a los que el nacionalsocialismo rendía culto.

Los disparos continuaban.

—¡Dale al depósito! —Ordenó el GOE con más galones a un subordinado.

Segundos después, el todoterreno al que pisaban los talones se vio envuelto en una terrible explosión. El estruendo sonó en toda la geografía conejera. Los cinco delincuentes volaron por los aires, pero no todos perecieron. Aún quedaban dos con vida: los más crueles y despiadados, quienes se marcharon corriendo por un sendero que parecía conducir hasta un lugar concreto. De hecho, a pocos minutos de la zona donde se encontraba el vehículo en llamas se hallaba la entrada de la conocida Cueva de los Verdes. Sin duda, mal día para visitarla. Los turistas que allí aguardaban cola estaban desconcertados por el grotesco sonido que acababan de oír y con los dos hombres armados que, a toda prisa, veían cómo se les acercaban.

—Tú vienes conmigo, zorra —susurró amenazante uno de los atracadores a una turista mientras la agarraba por el pelo y la tomaba como rehén.

La llamarada del coche incendiado sesgó a los otros dos que iban tras él, provocando que el primero de los vehículos conducidos por los GOE se estrellase contra una enorme higuera. El segundo todoterreno también perdió el control, lo que le hizo dar varias vueltas de campana. Tras el terrible accidente sufrido, un goteo de ocupantes comenzó a salir de los vehículos a toda prisa. Por fortuna, no hubo que lamentar ninguna baja. El grupo de élite lo formaban sietes agentes especiales y otros tres miembros que, claramente, se distinguían por no pertenecer a aquél. Estos últimos formaban el destacamento que el CSIC había mandado para dar apoyo a tan peligrosa y complicada misión. Diego Cervantes, Pedro Larraondo y Helena Hita formaban un triángulo intelectual efectivo-afectivo, a la vez que audaz.

—¿Estás bien, Diego?, ¿me oyes? abre los ojos, por favor —preguntaba temerosa Helena a su compañero. Éste iba en el coche que se había estrellado y se había dado un buen golpetazo al no llevar puesto el cinturón.

—¡Despierte de una jodida vez, Cervantes, que se nos van a escapar! —Le recriminó el GOE al frente de la operación.

Diego abrió de inmediato los ojos:

—Sí. Lo siento.

—¡Estas bien! —Gritó Helena.

—No te preocupes, que si el mandamás no le ha matado ya, éste sobrevive a cualquiera de nosotros —comentó en tono jocoso Larraondo.

—¡Se han escapado por allí! ¡Vamos! ¡No hay tiempo!

En la taquilla de la Cueva de los Verdes los visitantes habían disuelto la fila para atender a la familia de la chica que los atracadores habían secuestrado. Su madre, que yacía en el suelo tras desmayarse por lo sucedido, gritaba desconsolada pidiendo auxilio: —¡Se han llevado a mi hija! ¡Asesinos! ¡Que alguien nos ayude!

—No se preocupe, señora, se la traeremos de vuelta sana y salva —sentenció un fornido agente que, ataviado con una mochila rebosante de armas de fuego, un casco y un imponente chaleco antibalas, se había agachado para cogerla de la mano.

—Yo me quedo con ella. Id vosotros dentro con la policía —dijo la doctora a sus compañeros.

La Cueva de los Verdes, al igual que los Jameos del Agua, es una sección del conocido como Túnel de la Atlántida. Un túnel que tiene una extensión de seis kilómetros en la superficie y un kilómetro y medio bajo el mar. Se trata del corredor volcánico más largo del mundo. La cueva en la que se iban a adentrar Diego, Larraondo y los grupos especiales formaba parte de la colada de lava proveniente de la erupción del Volcán de la Corona, que avanza hacia el mar desde hace más de cuatro mil años.

Según un antiguo escrito redactado en alemán y que figuraba en poder del anticuario y cerebro de los malhechores, los expedicionarios nazis iniciaron una excavación en la Cueva de los Verdes para conseguir pruebas que corroborasen los orígenes de la raza aria en Canarias. Al parecer, las SS manejaban extravagantes referencias literarias sobre los primeros pobladores de Lanzarote. Los aborígenes canarios eran descritos, por ejemplo, por Giovanni Bocaccio en el siglo XIV, de manera un tanto romántica, realzando sus virtudes y poniendo de manifiesto su desconcertante refinamiento y desarrollo social y religioso. Bocaccio erró y explicó que eran de gran estatura, rubios y de ojos azules, estableciendo unos rasgos ratificados por otros cronistas en épocas posteriores y que se adaptaban de forma perfecta al prototipo ario que tanto ambicionó Himmler para el Tercer Reich. A pesar de todo, para cuando la arqueología y la antropología rechazaron estas extravagancias evolutivas con el paso del tiempo, la figura del «buen salvaje» ya había cautivado a los estudiosos germanos que no tuvieron reparo en adjudicarles un origen centroeuropeo, llegando incluso a contemplarlos como descendientes de los pueblos que inspiraron la heroicidad de los mitos teutónicos. Sin lugar a dudas, algo absurdo y carente de cualquier rigor científico, ya que está probado que los primeros habitantes del archipiélago canario procedían del norte de África.

Con todo ello pues, cuando los guardias alemanes estaban horadando el abrupto terreno del lugar se vieron sepultados por un agresivo desprendimiento. La excavación que se estaba llevando a cabo en una recóndita y escondida gruta de este túnel volcánico provocó que toda una expedición formada por casi un centenar de hombres quedase allí sepultada. Pero además, al tener instalado el campamento base en esa galería pétrea, muchos de los objetos definidos como espirituales y encontrados por los nazis en el continente negro también quedaron enterrados cuando el techo se vino abajo.

—Es por aquí —señaló el delincuente que llevaba a la rehén a rastras.

—No, hay que acceder por esa abertura de ahí —corrigió el criminal que parecía llevar la voz de mando.

—Creo que te equivocas. Según el mapa que nos dio el viejo, hay que ir por ese hueco. Hazme caso o te vuelo los sesos a ti y a esta perra. Con eso me quito lastre y todo el botín será mío.

—¡Allí están! —alertó Cervantes a los agentes especiales.

Una nueva lluvia de cañonazos comenzó a caer sobre la cueva.

—Usad las armas lo justo y necesario. Tenemos que intentar que la rehén no sufra ningún rasguño. Ese es siempre nuestro principal propósito —recordó el líder del grupo.

—¡Sí, señor! —Gritaron al unísono todos los agentes.

—Ten cuidado Larra, esos tíos quieren cepillarse a todo aquel que interfiera en su camino. Hay que salvar la vida, aunque solo con eso no vale. Tenemos que conseguir a toda costa descubrir los tesoros que aquellos desalmados perdieron aquí.

—Estoy impaciente por palparlos, saber qué son y poder analizarlos en el laboratorio.

—Apuesto a que sea lo que sea que encontremos, su edad no será inferior a los dos mil años —dijo Diego con la emoción propia de un adolescente a punto de besar a su amada.

—Déjense de conversar y agáchense, porque si no... ¡aaaggghhh!

De repente, un chorro de sangre salpicó la cara de los historiadores. El disparo de uno de los homicidas dio de lleno en el rostro del GOE más condecorado haciendo que cayera fulminante al suelo.

—¡Hombre herido! ¡Hombre herido! ¡Han dado al jefe! ¡Cuidado! ¡Protéjanse! —Alertó el segundo de a bordo al resto del grupo, a la vez que velaba por la seguridad de los dos hombres de apoyo.

Con los dedos en la carótida, el doctor Cervantes asentía con la cabeza al policía: —Lo siento, no hay nada que hacer —lamentó.

—Chicos, el dolor es temporal y el orgullo dura toda la vida. ¡Atrapemos a esos hijos de puta sea como sea! —Peroró el nuevo superior al frente.

Entre tanto, los delincuentes alardeaban orgullosos de haberle volado los sesos al agente.

—Aprovechemos ahora para seguir y encontrar la gruta exacta —dijo uno de ellos.

Allí estaba la ansiada caverna, casi intacta ochenta años después. El tiempo y el espacio se detuvieron en ella tras el derrumbe. Fragmentos de roca del tamaño de una motocicleta lo cubrían todo. Observando bien, desde la distancia, se podía divisar lo que parecían uniformes del ejército entre los enormes cascotes. Incluso se intuía una carpa. No era de extrañar que ésta fuera la estructura del campamento base.

—Vamos a recuperar tantas piezas sepultadas como podamos antes de que esos polis de mierda se nos echen encima.

...

Para cuando Larra y Diego lograron acceder a la gruta oculta, los GOES ya habían conseguido reducir a los despiadados buscatesoros y liberar a la joven que tenían retenida. Era más fácil resbalar por pisar un casquillo de bala que tropezar con una de esas enormes piedras que dificultaban la entrada. Algo que evidenciaba el fuego cruzado que se acababa de producir entre ambos bandos. Aunque en esta ocasión las bajas había que apuntárselas al enemigo.

—Por fin —pensó aliviado Diego al saber que ahora sí, después de varios meses persiguiendo a esos sanguinarios delincuentes, podría echarse a la cara los valiosísimos objetos que los nazis sustrajeron de África.

—Lo siento, solo pueden llegar hasta aquí —advirtió contundente, con la mano levantada, un agente especial a los dos miembros del CSIC.

—¿Cómo? ¿Sabe usted quiénes somos? —Preguntó Larra, sorprendido.

Después de unos segundos analizando lo sucedido reseteó su tono y, tras coger aire, prosiguió —aunque la mala leche continuaba llenando su estado de ánimo.

—Somos Diego Cervantes y Pedro Larraondo, los dos historiadores que ustedes han utilizado o manipulado para desenmascarar esta violenta red de atracadores. Así que, por favor, déjenos pasar.

—Lo siento, tengo órdenes —zanjó el policía.

—¿Ordenes? ¿Ordenes de a quién joder? Si ustedes, los cuerpos es-pe-cia-les, —el retintín sobrevoló esta última palabra— han llegado hasta aquí ha sido gracias al trabajo de este señor, del mío y el de la señorita Helena Hita, que se encuentra fuera tranquilizando a la madre de la chica retenida. Sin nuestra ayuda nunca habrían cazado a estos asesinos. Muchas armas y muy poco cerebro.

Justo cuando el GOE iba a encararse con Larra, se escuchó: —¿Qué diablos pasa aquí?

—Estos señores, que quieren fisgonear en la gruta —respondió el policía al ahora jefe al mando del Grupo de Operaciones Especiales.

—Su superior nos dijo que podríamos analizar todo lo que hallásemos en esta cueva si lograban abatir a los malos —explicó indignado Cervantes.

—Ahora yo estoy al mando. Aguilera ha caído en acto de servicio y todo lo que él les prometiera ha dejado de tener validez. Su muerte ha cambiado las cosas. Así que, en este momento, yo digo que ustedes no pueden entrar y no hay más que hablar. Todo lo que aquí se encuentre está bajo secreto sumarial y es parte de una investigación judicial. Desde este mismo instante se les prohíbe tener acceso a cualquier cosa que descubramos.

—¡Usted es un cabrón embustero! —Replicó Diego—. Los mandos de la dirección general de la policía prometieron a nuestros jefes que podríamos estudiar las piezas ocultas que aquí se encontrasen, a cambio de colaborar y ofrecer toda nuestra ayuda.

—Omitiré el insulto. Su participación en esta misión ha sido un grave error desde el principio. Sin su apoyo también hubiéramos conseguido atrapar a esa gentuza. Nunca les hemos necesitado a ustedes y menos ahora. Así que, les agradecemos su... ¿cómo decirlo...? ineficaz colaboración. Su tiempo aquí ha terminado, doctorcitos. ¡Duarte! ¡Marco! Llévense a estos turistas extraviados fuera de la Cueva de los Verdes y acompáñenlos hasta el aeropuerto. Una vez allí, asegúrense de que abandonan Lanzarote para siempre. Bon voyage.

Aquel robusto y canoso GOE se despidió con una malvada sonrisa.

—Ojala se pudra —maldijeron abatidos Diego y Larra.

Tras salir de lugar, le explicaron a Helena que después de haberse dejado la piel y de jugarse el pescuezo para atrapar a la peligrosa banda, el tristemente recién estrenado mando del operativo les había propinado una patada en el culo. Además, bien fuerte.

Desolados por no saber qué fantásticos elementos, adorados por la Alemania nacionalsocialista, estarían desenterrando en esos momentos los GOES, la isla les vio marchar. Un avión de las Fuerzas Armadas les condujo de vuelta a casa.

Sonó un móvil en la península: —¿Quién es? —Contestó con voz grave e imponente su propietario.

—Escucha, de parte de los tres: tú y los capullos del Ministerio del Interior os podéis ir a tomar por el culo. Nos cogemos unas vacaciones. Ni se os ocurra localizarnos —y con estas palabras de enfado, Cervantes colgó el teléfono.

4

Hacía una hora que había amanecido. Buen momento para disfrutar despertándose.

El olor a churros es un aroma autóctono y característico del sevillano barrio de la Macarena. Por eso, siempre que estaba por aquí, dejaba las ventanas abiertas. Era una especie de alarma natural y poco contaminante. Un domingo radiante como el que habían vaticinado los partes meteorológicos había que aprovecharlo para pasear y descansar. Por fin, el reposo del guerrero. Unas vacaciones por derecho propio y muy bien merecidas, que había que disfrutar de manera pausada y sutil. Deleitarse con cada instante de paz. Además, si la cama arropaba buena compañía ¿quién necesitaba más?, aquello y el paraíso debían de ser la misma cosa.

—Me tengo que marchar. Ha sido un placer conocerte, cariño. Llámame, tienes mi número en lo alto de la mesita de noche.

—El gusto ha sido mío... pequeña —no recordaba su nombre.

Una sonrisa satisfecha, típica del prototipo de macho ibérico, le llegaba de oreja a oreja. Después del varapalo de las Canarias, unas copas y algo de sexo calmarían a la bestia que llevaba dentro. Y así ocurrió.

El ático que Diego poseía en la capital andaluza, donde nació y se crió, estaba dentro de las murallas de la ciudad y se caracterizaba por tener un bellísimo balcón engalanado con gitanillas y geranios en flor. A pesar de tener un piso en Madrid, esta vivienda era a la que llamaba hogar. Era el lugar donde se escapaba cada vez que le dejaban.

¿Qué cómo es Diego Cervantes Marín?, pues cuarenta y tantos largos. Metro ochenta y pico de altura. Pelo azabache, más bien largo, y barba descuidada de un par de días. Amante del running, pero sin faltarle una barriguita de esas que se encogen sin problema en las fotos. Y por resaltar algo más, de nariz prominente. De hecho, en el CSIC tiene fama por su exquisito olfato para meterse en líos. Un pureta resultón, vamos. Es lo que dicen sus ligues.

De su etapa responsable en la vida solo le queda su hija Francesca. Una adolescente, algo hippy, que vive en Barcelona con su madre. La relación de este triángulo es algo complicada. Pero eso es otra historia.

Haciendo valer su nombre de retratista de cámara y apellido de genio manco, es un apasionado de la pintura barroca y de los escritores del Siglo de Oro. Sin embargo, uno de sus grandes ídolos literarios proviene de una novela moderna: el franciscano Guillermo de Baskerville. No lleva la cuenta de las veces que ha leído la trepidante aventura de Umberto Eco. Por último, un Murillo dejado en herencia y una generosa biblioteca llenaban el vacío de su ático.

Ahora hablemos del Diego Cervantes doctor.

En su faceta profesional, hay que decir que se encuentra en lo más alto del podio. Algo que le ha llevado a dirigir el ya mencionado Instituto de Historia del Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Un organismo oficial cuyo objetivo, según su página web, es «promover investigaciones sobre el pasado, remoto o próximo, para conocer y comprender las dinámicas de cambio social y las interacciones de las sociedades humanas a lo largo del tiempo».

Este apasionado estudioso, con un toque peculiar algo canalla, es experto en Geografía e Historia Universal y ha llevado a cabo numerosas líneas de investigación. Entre ellas destaca la llamada «Regímenes totalitarios del siglo XX: influencias en el presente y en el futuro». Pues todo esto es él.

El sonido de un portazo indicaba que la rubia oxigenada que había salido de entre sus sábanas se acababa de marchar. El doctor, que tenía ganas de respirar aire puro, salió en pelota picada al balcón sin pensarlo dos veces. Allí, llenó los pulmones de oxígeno de su tierra, la que le había visto crecer. La que le sabe a tranquilidad y sosiego.

Silencio. Respiraba y espiraba muy profundo.

De pronto, el tono Suspense de un sms rompió con aquella tranquilidad. Un sonido especial y diferente del resto que solo refleja los mensajes recibidos del trabajo.

—¿Quién cojones será en domingo y a esta hora? No puede ser, coño.

El texto de aquel mensaje ordenaba más que informaba: Cógete de inmediato un vuelo y vente ya para la oficina. Es urgente.

—Cualquier día me pido una excedencia y me marcho a dar clases de Historia al lugar más perdido y recóndito que haya en este planeta. Más vale que merezca la pena o me van a oír toda esa panda de chupatintas que no levantan sus nalgas de la oficina —dijo irritado y entre dientes.

Después de esto ni los churros olían ya tan bien, ni el domingo era ya tan hermoso como pintaba, ni el aire traía ya consigo esa espiritualidad casi virgen. Todo se había ido al carajo de un plomazo.

5

Esa misma mañana, en algún lugar escondido de los Pirineos, Larraondo entendía el descanso de un modo diferente. El hidrospeed era de todo menos tranquilo y calmado. El vasco —porque es babazorro— descendía a toda velocidad por un bravo río oscense. El trineo flotante sobre el que estaba tumbado parecía volar. Apenas le hacía falta mover las aletas de buceo para propulsarse ya que la fuerza del caudal era bestial. Desde luego, acojonaba.

A Pedro Larraondo Iruretagoyena, más conocido como Larra, le encantaba sentir la naturaleza lo más cerca posible, palparla. Por eso, el estar en contacto directo con el agua, sin precisar de ningún tipo de embarcación, le hacía sentirse más humano, más animal y menos máquina. Que al fin y al cabo es en lo que nos hemos convertido todos. Algo que también experimentaba cuando hacía parapente, snowboard o escalada en roca. En definitiva, contrarrestaba su aparente timidez con el ejercicio de deportes extremos.

Al llegar al final de la trepidante travesía le esperaba un monitor en kayak que parecía estar gritándole con un objeto en la mano. Tenía la visión nublada y los oídos taponados. El cristalino había recibido tanta agua, y de manera tan brusca, que le impedía ver con claridad. Unas duras condiciones a las que también habían estado sometidas sus grandes orejas.

—¡El te... lle... so... un... ra... la...! —Seguía sin escuchar.

—¡El teléf... llev... sonan... un rat... Lar...! —Cada vez oía mejor.

—¡El teléfono lleva sonando un rato, Larra! —Ahora sí.

Sin rechistar, se acercó al instructor y cogió el móvil. Tenía un mensaje en el buzón de voz: —Estoy reuniendo al equipo. Ven cuanto antes para Madrid —decía la voz grave e imponente que ya habíamos escuchado antes.

Acto seguido, se desprendió de la equipación de hidrospeed y se marchó con la misma cara inexpresiva con la que había descendido de manera vertiginosa aquel envenenado río. Igual rictus, igual gesto. Larra tan disciplinado como siempre. Agradable o simpático no eran los adjetivos que más le caracterizaban de puertas afuera. O uno le conocía bien o terminaba pecando de borde. Una dura infancia hizo mella en su forma de ser. Su más temprana niñez transcurrió en una pequeña aldea alavesa de arraigada tendencia abertzale. Su padre, cabo de la Guardia Civil, murió en un atentado terrorista el 3 de abril de 1974. Una fecha que nunca olvidaría, ya que ese mismo día celebraba su tercer cumpleaños. El desencadenante de esta terrible pérdida fue la consecuente marcha del País Vasco para alejarse de todo aquello.

Hijo único, Pedrín se estableció con su madre a las afueras de la capital de España. Compañero de facultad de Cervantes, aunque de promociones diferentes, es un reputado conferenciante a escala europea. Sus charlas sobre el origen de las ideologías extremas y fundamentalistas ayudan a muchos universitarios a entender la semilla y el brote de las dictaduras que han asolado y asolan el planeta

En lo que respecta al plano físico, Larra lleva bien su ausencia de pelo. Tiene unas facciones muy marcadas y es más o menos de la misma estatura que su compañero sevillano. Este último y Helena son las dos únicas personas con las que se lleva bien. Las considera como de su familia. Al primero se arrima como Watson a Sherlock. Mismo trabajo, misma complicidad. No se entiende al uno sin el otro. A la segunda la quiere mucho, aunque esa es una procesión que lleva por dentro y que causará alguna que otra desavenencia a lo largo del presente relato.

6

Durante la tarde de ese mismo domingo, el Teatro Real de la capital de España acogía una grandiosa ópera de Wagner: Parsifal. Una preciosa mirada contemplaba la obra desde uno de los mejores asientos del recinto. La hermosura de la representación competía con la de esta joven que se distinguía de entre el público. Sin duda, un duelo de bellezas.

Un día, hace muchos años, y parafraseando a cierto autor norteamericano, escribió en el internado en el que estudiaba: Nunca he encontrado mejor compañía que la soledad. Y es que Helena Hita Bravo aprendió a vivir consigo y con nadie más. Sus padres fallecieron en un terrible accidente aéreo cuando aún era un bebé y nunca tuvo hermanos con quien compartir. Se crió con unos acaudalados amigos madrileños de la familia, quienes la mandaron a un refinado colegio de señoritas de Murcia donde pasó gran parte de su infancia. A pesar del yermo mundo en el que aprendió a vivir, con los años Helena acabó abriendo su personalidad y desarrolló cierta simpatía. De hecho, comenzó a disfrutar del trabajo en equipo cuando conoció a las dos personas que hoy son sus pies y sus manos. Es más, la enorme seriedad que demuestra en el día a día ha terminado siendo una simple máscara que se pone y se quita para trabajar.

Joven, pelo largo y castaño, ojos del color de las aguas de Tarifa, tez blanquecina y labios carnosos. Era la flor más bonita del jardín del CSIC. Un trasero en su sitio y unos pechos firmes terminaban de definir su esplendor femenino. De la misma forma, la bata y las gafas que la disfrazaban por pasillos y despachos demostraban que, más allá de su hermosura, había inteligencia. Y mucha. Además de una gran historiadora, Helena es Adjunta a Dirección de los Laboratorios de I+D de Arqueología. También, otra de sus grandes pasiones es la literatura. De hecho, ha escrito y publicado una decena de novelas de espías, intrigas y romances bajo el pseudónimo de Inga Ley, que cuentan con legiones de seguidores.

Todo se lo debe a sus tíos —como ella les llama— quienes le pagaron una educación exquisita. Siempre ha remarcado eso, a pesar de que los veía poco. Pero es que les quería muchísimo. Perfecta conocedora de la difícil situación a la que se vio expuesta desde tan pequeña, al quedarse huérfana, no se cansaba de dedicar palabras de amor y agradecimiento para con aquellos.

...

Ya habían pasado más de cinco horas y El Festival Sagrado —tal y como lo llamó su autor— llegó a su fin. Echó mano a su Louis Vuitton, cogió su elegante y largo abrigo de corte militar y se marchó del proscenio de platea. Una vez en la Plaza Oriente, en los exteriores del majestuoso edificio, Helena recordó que había apagado su celular. Segundos después de encenderlo saltaron varias llamadas perdidas de números bastante largos, aunque de sobra conocidos. Situó el cursor en una de esas kilométricas cifras y pulsó la tecla de llamada. Al otro lado: —Sé que es muy tarde, pero te necesito aquí mañana a primera hora. Ya están todos avisados. Siento amargarte el buen sabor de boca que te ha dejado Arturo y su Santo Grial...

—¿Pero cómo sabes dónde he estado? —Interrumpió Helena.

—Es mi trabajo, querida. Buenas noches —y colgó.

Parecía como si ese desconocido, de voz imponente y con el mismo timbre que el de Don Corleone, hubiese decidido a la misma vez joder las vacaciones de sus tres mejores hombres. Pero había un motivo.

Helena, de camino a casa, volvió a hacer otra llamada: —¿Qué pasa corazón? —A pesar de llevar tantos años haciendo vida entre Barcelona y Madrid, se le seguía notando ese acentillo andaluz y de buena gente.

—Es increíble Diego, van a terminar con nosotros.

—Ya, y lo peor es que nos gusta. Somos unos masoquistas.

—Desde luego.

—Bueno, mañana te veo en el tajo. Disfruta de tus últimas horas de libertad y descansa. Seguro que este no nos tiene preparado nada bueno. Un beso.

—Adiós, guapo.

Cuando Cervantes y Helena se conocieron hace años, saltaron chispas de esas que salpican las cuchillas industriales al cortar metal. Pero todo quedó ahí: en una tensión sexual no resuelta. Acabaron comprendiendo que debían ser buenos amigos y dejar los flirteos de lado. Se aplicaron el cuento de «donde metas la olla, no metas la...».

7

Su estilográfica modelo Pelikan 100 se había quedado sin tinta. Así que echó mano de otra pluma, de menor calidad, para comenzar a redactar la urgente misiva:

Mi querido Señor B.,

Los últimos acontecimientos acaecidos en el sur de España me han obligado a actuar y espero contar con su beneplácito.

Que salgan a la luz ciertas informaciones de nuestro glorioso pasado puede beneficiarnos para enaltecer la causa por la que siempre hemos luchado, la que mi padre me inculcó y la que usted adoctrinó. Sin embargo, no podemos permitir, aun, que se conozcan otras determinadas cosas. Ya me entiende.

A pesar de todo, no se preocupe. Solucionaré este entuerto lo antes posible.

—Soltó la péndola y cogió una poderosa Beretta. La cargó y unos instantes después, como si esta acción le hubiese inspirado, continuó escribiendo—:

Cuando finalice esta misión, volveré a contactar con usted para comunicarle el éxito de la misma.

Atentamente,

Frank.

8

Madrid. Calle Albasanz, números 26-28. Oficinas centrales del Instituto de Historia del CSIC. La mayor corporación pública de investigación de España y la tercera de Europa.

La máquina de café se había vuelto a tragar los cuarenta céntimos que había echado, como de costumbre.

—Me cago en la leche. A ver si cambian ya el trasto este, que lleva aquí instalado más que yo.

—¡Cervantes! —Exclamó desde el otro lado del pasillo el chicarrón del norte.

Tras un sobresalto, respondió: —No me des esos sustos tío, que bastante tengo ya con los que me da esta maquinita de los cojones.

—¿Cómo estás, compañero? —Típicas palabras tras un fundido abrazo.

—Bien, Larra. Aunque, si te soy sincero, esperaba tener algún día más de sosiego.

—Seguro que será algo importante. Si no, el súper no nos habría llamado. Confiemos en eso.

—De acuerdo, le concederemos el beneficio de la duda. Porque si esto se trata otra vez de echarnos la bronca, en esta ocasión por culpa del fregado que tuvimos con la poli en Canarias, me cagaré en quién tenga que hacerlo.

Y llegó la nota de color a tan grises instalaciones.

—¡No os quejéis más, que parecéis unos abuelos!

—¡Helena! —Exclamaron ambos, con los ojos iluminados.

—¿Qué pasa chicos? Tengo ganas de acción, ¿acaso ustedes no?

—Venga ya niña, que siempre te escaqueas de los peligros —respondió Diego con tono irónico y bromista.

De forma inesperada se escuchó otra voz. Ahora era ronca y grave.

—Por fin. Ya quisiera yo unas vacaciones como las que os tomáis vosotros. Con el dineral que cobráis y los problemas en los que me metéis deberíais estar castigados todo el año sin un puñetero día de descanso.

—Como de costumbre, Jota tocando los huevos... —susurró Cervantes.

Jota es la inicial del segundo nombre del Director General del CSIC. De aspecto voluminoso, es un tipo curtido en la burocracia. Sus sesenta años y su mal carácter le otorgan la inmunidad suficiente como para pelearse a diario con las altas esferas del Ejecutivo español, ya que siempre está defendiendo a capa y espada a los suyos, a quienes considera los mejores.

Hace un par de décadas que conoce a su alumno sevillano más aventajado pero que más quebraderos de cabeza le ocasiona. Ambos se aprecian muchísimo y alaban sus respectivos trabajos sin decirle el uno nada al otro. Lo llevan en silencio. Puñetero orgullo, simplemente. No cabe duda de que Cervantes es su mejor hombre. La gran cantidad de logros y méritos obtenidos por su equipo, en los últimos años, así lo confirman. Es consistente que gracias a ellos la institución que dirige vive un momento dulce y lleno de éxitos. Aunque, a punto de jubilarse, lo que intenta evitar ya el ogro de Jota es tener que lidiar con los politicuchos que están por encima de él, quienes desaprueban constantemente las formas tan «especiales» de actuar de su equipo maravilla.

—Sentaos —invitó ordenando y en tono serio, como siempre, tras entrar todo el grupo en una amplia y moderna sala de reuniones.

Encima de una señorial mesa de caoba, que presidía el acristalado entorno, había varias pinturas y un viejo bastón.

—Eso que tenéis ahí son auténticas piezas de coleccionista —afirmó Jota.

—¡Dios! Estas acuarelas están firmadas por Hitler —comentó Larra impresionado.

—¡Y este bastón de apoyo tiene talladas la esvástica y las iniciales A. H.! —Exclamó sorprendida Helena.

—Sí, parece que era propiedad del mismísimo Führer. Aunque el deterioro es evidente. La madera está bastante gastada —certificó contundente el director del CSIC.

—¿De dónde leches han salido estos objetos? —Preguntó Diego.

—Ese es el problema, que no sabemos exactamente qué es el lugar del que han surgido estas pertenencias del endiablado pintor frustrado.

—Explícate mejor Jota, porque no entendemos nada de nada.

—Hace unas horas, dos obreros que estaban restaurando la antigua mansión que el nazi Léon Degrelle tenía en la localidad sevillana de Constantina, descubrieron una compuerta secreta en un falso suelo con la esvástica grabada en ella, que conducía a no sabemos dónde. Los idiotas huyeron despavoridos porque dicen que oyeron a fantasmas. Así que, en cuanto el Ministerio de Defensa supo del hallazgo, mandó a varios hombres del Centro Nacional de Inteligencia. Una vez allí, bajaron por la escalerilla a la que se accedía por la escotilla y llegaron a una misteriosa sala. En ella, encontraron esto... y algunas cosas más.

Se hizo el silencio. La estampa era digna de ser retratada. Las expresiones de perplejidad de nuestros protagonistas, al son de las palabras de Jota, podrían ser dibujadas para la posteridad por uno de esos artistas que plasman los juicios en Estados Unidos. A continuación, el jefazo bebió un poco de agua —pues todo esto ponía los vellos de punta— y prosiguió con su charla: —En el interior de esa sala había también un altar y a su lado una puerta de acero macizo de grandes dimensiones. Un portón que nos ha sido imposible abrir y que desconocemos hacia dónde conducirá.

9

A la mañana siguiente del suicidio de la pareja, la niebla cubría todas las calles. Nadie estaba seguro de si esa intensa bruma había sido provocada por la inestabilidad del tiempo o por los fuegos de mortero ruso que cayeron durante las últimas horas sobre Berlín. En el almanaque de los aliados ese día figuraría ya enmarcado para la posteridad. El primero de mayo de 1945, fecha en la que fue tomada la ciudad berlinesa tras la muerte del Führer. Un Día del Trabajador bastante agotador, pero cargado de esperanzas para gran parte de la población mundial. Sin embargo, y en contra de lo que se pudiera pensar, no todos los afiliados y simpatizantes del Partido Nacionalsocialista tacharon esa jornada como el final de una era. Para algunos miembros de la jerarquía nazi, un nuevo ciclo comenzaba a partir de esa jornada. Karl Dönitz, el Gran Almirante de la Kriegsmarine, y el Führer, llevaban tramando y preparando una misión secreta durante los últimos años, casi desde el comienzo de la gran contienda. Dönitz sería el sucesor de Hitler en caso de fallecer éste. Pero solo en este supuesto, aquél sería el encargado de dirigir la operación de supervivencia más importante que acometiese el nazismo si sus pilares se veían afectados. La operación se conoció como Das Neue Berlin —Nuevo Berlín—.

Dicho y hecho. Los precipitados acontecimientos quisieron que así sucediera, aunque para ello tuvieran que dejar algunos jerarcas nazis en tierra a los que no dio tiempo de reunir. Al mando de una de las mayores flotas de submarinos de todos los tiempos, la armada naval germana al mando del Comandante en Jefe de la Marina de Guerra zarpó en la madrugada del primero de mayo del Puerto de Hamburgo. Tras sortear los navíos enemigos, Dönitz junto con cientos de sus hombres, consiguieron escapar. A este viaje/huida ultra secreto, del que muy pocos tenían conocimiento, solo tendrían acceso los oficiales nazis más jóvenes con méritos de guerra y con un coeficiente intelectual superior a la media. Estos, a su vez, irían acompañados por sus esposas, quienes estarían en la edad más adecuada para procrear. Asimismo, únicamente podrían llevar consigo las pertenencias justas y necesarias. Nada de exceso de equipaje.

La represión aliada en los meses anteriores a la muerte del canciller aceleró el concienzudo proceso de selección. Se trataba de distinguir a los más arios de entre los arios. Era rizar el rizo. Se pretendía llevar a cabo todo un programa eugenésico que intentara mantener la raza alemana más pura mediante lo que se llamó «higiene racial». Los candidatos fueron expuestos a todo tipo de pruebas físicas extremas por tierra, mar y subsuelo. Los sometían a condiciones de aislamiento claustrofóbicas que rozaban la locura. Muchos acabaron con la cordura por los suelos. Solo los más fuertes, elegidos de entre los más fuertes, consiguieron superar tan inhumano examen. Se dice que una de las pruebas a culminar consistía en encerrar a dos hombres en una misma habitación de cuatro metros cuadrados durante treinta días —de hecho, una de las máximas del nazismo era que el hombre fuerte lo es más cuando está solo—. A partir de entonces, empezaban a someterlos a duros castigos físicos y psicológicos. Comenzaban privándolos del sueño para aumentar su agresividad. Les daban falsas informaciones sobre presuntos daños sufridos por amigos y familiares para así castigarlos de manera psíquica y emocional. Luego, cada cierto tiempo, los separaban al uno del otro y les hablaban mal del contrario, enfrentándoles y avivando el odio. También «jugaban» a ponerles comida a uno y al otro no, y viceversa. Así durante varios días, hasta que llegaba un momento en el que la paranoia se apoderaba de ellos y sucumbían a la violencia más atroz. Las consecuencias: terminaban por agredirse cruelmente entre ambos hasta que alguno de los dos, o los dos, acababan muertos. El superviviente de esta monstruosa tortura, si es que lo había, era conducido a un lugar de descanso con todas las comodidades —masajes, baños termales, gimnasio, etc.—, convirtiéndose por derecho propio en uno de los afortunados en tener pasaje para aquella enigmática luna de miel de la que les habían hablado.

Respecto a las mujeres de los soldados, éstas eran sometidas a diferentes pruebas de fertilidad —se daba por sentado que los oficiales que conseguían un billete para el crucero de sus vidas podrían tener hijos sin ningún problema—. Incluso, en aquellos casos en los que no lo veían del todo claro, las esposas sufrían violaciones por parte de los altos mandos para así certificar o no que podían quedarse preñadas. Si es que sí lo conseguían, se incorporaban de inmediato junto a sus maridos, ya embarazadas, a esa misión que les traería fortuna y gloria. Desde luego, todo un horror. Una de las peores pesadillas que jamás se pudieran tener. Con este plan oculto se sentaría las bases del Cuarto Reich. Una acción urdida con mucha cautela y en el mayor de los secretos que, en principio, solo conocían Dönitz, Martin Bormann —Jefe de la Cancillería y Director del NSDAP—, Heinrich Müller —Jefe de la Gestapo—, Albert Speer —arquitecto y Ministro de Armamento y Guerra— y Heinz Linge —Jefe de Servicio Personal y oficial de protocolo—. Todos ellos personal de gran confianza del Führer, ya que por orden expresa de éste se decidió que ningún otro alto mando allegado conociera de la existencia de la Operación Nuevo Berlín. La razón era simple: miembros destacados del partido como Himmler o Goebbels estaban en el punto de mira del enemigo. Por eso no confiaba en ellos. Pensaba que si caían en manos de los aliados podrían, bajo tortura, contar cualquier detalle del entramado. Hitler no se fiaba ni de su propia sombra.

Y al cabo de los años, llegó el día. Un número indeterminado de submarinos pusieron rumbo a no se sabía dónde para la mayor parte de su tripulación. Los que sí conocían el destino estaban apenados por un lado, debido a la muerte de su queridísimo líder, y orgullosos y felices por otro, al creerse partícipes de un nuevo futuro ya que serían los padres de la tan ambicionada Germania soñada por su Führer. Además, llevaban consigo el arma definitiva más poderosa posible para hacer realidad tan ansiado propósito.

10

Los tres mosqueteros del CSIC aún estaban dándole vueltas a la ca-beza, imaginando cómo sería esa gran puerta acorazada que no tenía cerradura, que carecía de pomo y que, por tanto, no se había podido abrir. Unos misterios que desencadenaron una conversación sobre las leyendas urbanas que siempre sobrevolaron al régimen nazi: —Siempre se habló de la cantidad de escondrijos que los alemanes erigieron por toda Europa, en el caso de tener que huir o refugiarse si perdían la guerra —explicó Diego muy serio a sus compañeros.

—Sí, pero nunca se ha descubierto la existencia de búnkeres concretos con tal fin, ni a lo largo de los países del Eje ni en suelo aliado. Recordad que incluso se especulaba con una posible base de refugiados nazis en la Antártida —saltó Helena.

—Bueno, parece que ahora todas esas supercherías podrían tener una consistencia sólida. Quién sabe. A lo mejor estamos ante una evidencia palpable de la presencia de uno de esos escondites secretos —dijo Larra.

—Sin duda habrá que ir a investigar ese agujero y comprobarlo —sentenció el doctor Cervantes.

Jota, que estaba muy pendiente de la conversación de sus hombres, aprobó las palabras de Diego: —Así es. Tendréis que ir a Sevilla y averiguar de qué estamos hablando, antes que los del CNI jodan la marrana y se pongan ellos las medallas sin tener ni puta idea de Historia. Os hemos sacado tres billetes de AVE en preferente y saldréis esta misma tarde para tu ciudad —señaló a Diego—. Allí os quedaréis a dormir en uno de los mejores hoteles. Mi secretaria está haciendo la reserva. Ya mañana, a primera hora, un chófer os llevará en coche oficial hasta Constantina. Para que después digáis que no os cuido —remató Jota con una leve sonrisa en su rictus militar.

—Bueno, chicos, vamos a tomarnos un buen copazo y a digerir esto —propuso el sevillano.

—Sí, creo que es lo mejor —dijeron sus compañeros.

—¡Ah! por cierto, se me olvidaba deciros algo: Heinrich Kramer os acompañará en vuestro camino. El ministro me ha obligado, así que os veréis con él en la Estación de Santa Justa.

—Vaya coñazo —espetó Diego.

—No protestes, coño. Seguro que os puede servir de ayuda. Además, no tenía otra opción. En cuanto el Gobierno de Merkel ha tenido conocimiento del hallazgo se han puesto en contacto con el nuestro para imponer que ellos también tienen mucho que decir en este descubrimiento. Con las buenas relaciones que hay entre ambos países, y siendo el referente de la Unión Europea, no podíamos negarnos.

—Ya... pero podías haber dicho que nosotros trabajamos solos.

—Mira, no tengo ganas de discutir. Es una orden y tienes que acatarla. Debéis acatarla todos —sentenció el jefazo.

—Menudo personaje está hecho ese Kramer —le dijo en voz baja Larra a Cervantes.

11

—Hola, Ángela —saludó Heinrich a la canciller alemana.

Al otro lado del móvil: —¿Cómo estás, Kramer?

—Bien, ¿por qué me has llamado?

—Porque tu país y yo te necesitamos.

—¿De qué se trata?

—De que salgas de tu mundo y viajes hasta España.

—¿Cómo?

—Te explico: en un pueblo del suroeste español se ha producido una misteriosa revelación que tiene que ver con nuestro vergonzoso pasado y del que tú eres el mayor entendido.

—¿Qué revelación?

—Parece que se ha descubierto un enigmático búnker en la que fuera residencia del nazi Léon Degrelle.

—Interesante, muy interesante. Ya sabes que si me haces salir de mi cueva, a ti y a tu gobierno os saldrá caro. Mi precio es muy alto, ya lo sabes.

- Por supuesto que lo sé —respondió con cierto coraje, como si en el pasado ya hubiera tenido una experiencia similar con él-. Pero eso no me preocupa. Lo que me inquieta es que el Ejecutivo español va a mandar a un equipo de historiadores del CSIC y nosotros aún no tenemos a nadie de los nuestros para participar en esa importante misión. Así que tú eres la mejor opción. Te unirás con ellos lo antes posible.

—¿Y quién lidera ese grupo?

—Un tal Diego Cervantes, ¿le conoces?

—Sí. Bastante. Aunque no en persona. Sé de su trabajo. Es algo más discreto que yo, aunque no es el mejor. El mejor ya está hablando contigo en este momento.

- No seas engreído. Mañana sales en avión para Madrid y ahí cogerás un tren para Sevilla.

- A sus órdenes, señora. Estoy a su entera disposición.

- Déjate de tonterías. Sé que lo haces porque tu remuneración será cuantiosa y no porque te importe tu país. Bueno, retomando... mientras te desplazas y te haces con las riendas de la investigación, yo intentaré dejar al equipo español fuera de este juego. Debemos ser la única nación que esté al frente de este asunto. Es nuestra basura y a nosotros nos corresponde deshacernos de ella. Presionaré al máximo a sus políticos.

...

El reconocimiento de mayor experto en Historia Moderna de Alemania es una distinción, no física, que se disputan cuerpo a cuerpo dos magníficos doctores: Diego Cervantes y Heinrich Kramer. Este berlinés sesentón, bastante quemado de la vida y de origen judío, es una ilustre institución en los ambientes universitarios de la República Federal Alemana. Gran bebedor de kirsch, tiene un sentido del humor un tanto particular, llegando a resultar detestable en numerosas ocasiones. Como en aquella ocasión cuando, tras un encontronazo con Helmut Kohl por el escándalo de los fondos de su partido político —Unión Demócrata Cristiana, CDU—, le envió a su domicilio una cajita de regalo con una Cruz de Hierro de Primera Clase al Mérito y una tarjetita que ponía:

Al Mayor Ladrón que ha tenido Alemania tras Adolf Hitler.

Siguiendo con aspectos destacables, es un importante miembro de la asociación Berliner Unterwelten e.V. o Berlín Subterráneo. Se trata de una curiosa organización formada por un grupo de estudiosos que organiza excursiones guiadas a los búnkeres de la Alemania nazi. Pero Kramer se deja ver ya muy poco. Nadie sabe con exactitud dónde reside. Desde su casa hace colaboraciones con revistas especializadas y periódicos. Incluso ha trabajado a distancia para Hollywood como técnico asesor en películas de temática bélica. Un morboso misticismo que junto con el impulso de una gran campaña de comunicación realizada por su agente a través de las redes sociales, ha alentado su fama a nivel mundial. Infinidad de historias ficticias o no de él pululan por internet. De hecho, como buen famoso que se preste, le han dado por muerto en Wikipedia en varias ocasiones. A través de sus perfiles en las incipientes Facebook y Twitter tiene miles de fans. Ni que decir tiene que hablamos de una publicidad que le ha generado enormes beneficios en los últimos años.

De su pasado se conoce bien poco, salvo que su padre murió en Mauthausen-Gusen tras una ducha helada —unos tres mil internos murieron de hipotermia debido a que eran forzados a quedarse bajo una corriente de agua helada durante varias horas— y que tanto él como su madre consiguieron eludir la cámara de gas en el último instante: las sirenas sonaron, los rusos llegaron y ellos se salvaron. También es conocido que, años más tarde, conseguiría sobrevivir a los disparos de los soldados de la Alemania Oriental cuando emprendió la huida de la RDA tras cruzar el muro. Siempre se ha dicho de él que tiene más vidas que un gato. Aunque eso se iba a acabar.

12

La mayor operación evasiva y militar, bajo el mar, de la historia naval estaba en marcha. Diez submarinos Uboot tipo IX participaron en esa travesía de fuga y, a la vez, de regeneración. Unos sumergibles gigantescos denominados oceánicos ya que estaban diseñados para operar en largas distancias. Con la dotación al completo, la tripulación de cada aparato podía oscilar entre las cincuenta y cinco y las sesenta y cinco personas. En total más de seiscientos hombres y mujeres cien por cien arios. No había duda alguna, la Operación Nuevo Berlín era un proyecto lleno de ilusiones para el nacionalsocialismo.

Tras dejar atrás el Mar del Norte y virar hacia el Atlántico Norte por las Islas Shetland, el Almirante Karl Dönitz se alejaba poco a poco de un enemigo sediento de venganza y se aproximaba cada vez más a su anhelado destino. El gran secuaz del Führer lo contaría más tarde en el Diario de Navegación:

Día 3. Aún quedan varias jornadas de viaje. Hoy hemos conseguido escapar al fin de la escuadra adversaria. La Alianza no ha podido con nosotros y la libertad es un lujo que no todos pueden permitirse. Aunque nosotros sí y la encontraremos en España (...).

...

—Señor, hemos alcanzado nuestro objetivo.

Estas palabras del contraalmirante eran el premio a ocho largos días sumergidos y casi mil millas recorridas. Karl Dönitz sonrió y por fin relajó la tensión de sus músculos. El plan, tal y como lo había diseñado junto a su amigo Adolf, se había cumplido.

Con una espectacular luna llena que les servía de faro natural y ante un desértico litoral onubense, los submarinos emergieron a la superficie. Tras la maniobra, mucha cautela: luces apagadas y personal en silencio.

—Mire, señor ministro, ya están allí.

—Perfecto, marinero. Hágale señales.

El ministro de Asuntos Exteriores español, Ramón Serrano Suñer, les esperaba en una embarcación artesanal cercana a la orilla. Un simple haz de luz bastó para que la ansiosa tripulación comenzara a desalojar los submarinos en barcazas de manera estricta y ordenada. De esta forma, la inocente playa de Mazagón, en Huelva, se convertiría en testigo directo de un terrible desembarco castrense contrario al desarme y mantenimiento de la paz mundial. Gracias a la impecable planificación y a la logística utilizada por parte del régimen español, los Uboot y alguna que otra tonelada de oro fueron a parar como ofrendas a las manos de Francisco Franco.

Serrano Suñer, conocido por su germanofilia y cuñadísimo del dictador gallego, fue quien promovió el envío de la División Azul como unidad militar integrada en la Wehrmacht, para luchar frente a la Unión Soviética. Más tarde, con el declive oficial de la Alemania nazi, cuentan que también decayó su buena estrella política, siendo destituido en el cuarenta y dos y, según se ha escrito, postergado por la dictadura franquista. Aunque verdaderamente, eso nunca ocurrió. Suñer fue el hombre elegido por el caudillo español para allanar el terreno a sus amigos centroeuropeos y que estos encontraran todas las comodidades posibles. Se les daría cobijo y se les ampararía en todo lo posible, sin que ningún otro gobierno del mundo supiera nada. El político franquista ejercería de enlace entre el nacionalsocialismo y el nacionalcatolicismo. Para cualquier cosa que necesitase Dönitz, allí estaría el conocido falangista para proporcionándoselo.

Al encontrarse ambos se pudo escuchar el correspondiente saludo fascista de cada bando. De un lado: —¡Arriba España! Y del otro: —¡Heil Hitler! Suñer y Dönitz se fundieron entonces en un fraternal abrazo. Con los servicios contratados de un traductor para tan magno encuentro —el mismo que utilizaron en Hendaya—, los arrogantes mandos se entendieron a la perfección, incluso en el momento en el que un increíblemente sorprendido Suñer presenció una de las escenas más dantescas de toda su vida militar y personal.

—Algo que nunca me ha quedado muy claro, Dönitz, es para qué quieren ustedes dar dos viajes hasta el lugar acordado. Hemos traído cerca de cincuenta camiones de todos los cuarteles del país precisamente para dar un solo porte y llevarles de una sola vez.

—Amigo mío, en pocas horas se dará cuenta para qué —respondió muy seguro de lo que decía el Gran Almirante.

Desde luego, el emisario español se quedó algo extrañado al ver que, aun habiendo hueco en los vehículos, cerca de cien hombres se quedaban en la ribera custodiando no se sabía muy bien el qué. Aunque una cosa estaba clara para el ministro, y es que transcurridas las veinte horas que separaban ambos puntos del mapa —ida y vuelta— conseguiría averiguar tan hermética cuestión. Y así fue. Al día siguiente, con la tarde a punto de caer, la flota de camiones ya descargados regresaba al punto de partida. Dönitz, Suñer y su Mercedes-Benz fueron los últimos en llegar. Después de subir con dificultad varias dunas desde las que no se divisaba mar ni horizonte alguno, el piloto paró el motor del lujoso vehículo. Queda la duda de si lo hizo porque el trayecto había llegado a su fin o porque el panorama que se encontró era tan desolador que no pudo continuar. El alemán se bajó del coche muy correcto y con un gesto de complicidad le comentó a su atónito camarada falangista: —¿Lo ve ahora, Herr Suñer? Si no hubiéramos dado la vuelta, se les tendría que dejar aquí. Jajajaja.

La malvada risa produjo un eco difícil de olvidar. Alrededor de medio millar de judíos, entre hombres, mujeres y niños, todos ellos desnutridos y en unas condiciones deplorables, hacían fila en la arena de la playa mazagonera, con sus viejos y desgarrados atuendos a rayas. Rapados, marcados, sin coloración en la piel y con los ojos hundidos, no levantaban la cabeza. Se les tenía prohibido de manera tajante mirar a los oficiales. De repente, una brisa gélida recorrió el cuerpo de Suñer, provocándole un profundo escalofrío. En un abrir y cerrar de ojos el cielo también cambió de estado tornándose en gris. Las fuerzas de la naturaleza dejaron de emitir sonidos: ni el mar, ni el viento, ni las aves... solo se escuchaba la profunda respiración de aquellos desgraciados. Unos cuerpos a los que les habían arrancado la salud de cuajo. A algunos les faltaba poco para recibir la ingrata visita de la canina y su guadaña. Se podía apostar a que ese sería el mejor desenlace posible para muchos de ellos, dadas las circunstancias. Impactante e inquietante. Esos eran los adjetivos que mejor definían la situación.

Los judíos comenzaron a caminar pausados hacia los camiones y a subirse en ellos ante la perpleja mirada de los chóferes. Con el escalofrío ya pasado, el perro fiel de Franco se dio cuenta en aquel mismo instante de que su país iba a tener el orgullo de acoger un nuevo campo de exterminio nazi. Lo que en un principio para él fue turbador, al cabo de unos instantes se convirtió en toda una honra. Era asombroso ver cómo, incluso a la hora de escapar, el ejército germano se llevaba consigo su despiadado ideario a cuestas.

...

Primer desplazamiento.

Doscientos kilómetros separaban Mazagón de la pequeña localidad sevillana donde transportaron a la mayoría de los militares que habían viajado en los sumergibles. A las afueras del pueblo, a no mucha distancia del núcleo urbano, los camiones y un sorprendente Mercedes G4 en el que viajaban Dönitz y Suñer —el espectacular automóvil que Hitler regaló al Generalísimo hacía cuatro años— se adentraron en pleno paraje natural de la Sierra Norte de la provincia de Sevilla. Una vez en él y tras sortear la maleza característica de la serranía, los vehículos llegaron a una viña donde un nuevo mando militar franquista les estaba esperando junto a lo que parecía un granero.

—¿Quién es? —Preguntó Dönitz a su homónimo español.

—El dueño de Sevilla —respondió tajante Suñer.

—¿Cómo?

—Es el General Gabriel Quinto de Llamas, uno de nuestros hombres fuertes. En este caso, y a partir de ahora, su hombre de confianza.

—Excelente.

—Cuando yo me haya marchado él les proporcionará todo lo que tengan a bien.

Mientras se producía un breve y privado encuentro entre los tres militares de alto rango, centenares de nazis aguardaban ansiosos desde la distancia por conocer la que sería su nueva residencia hasta el fin de sus días. Pasados unos minutos, la llamada de acercamiento de Dönitz a sus hombres llegó. Una llamada que provocó que aquellos desfilasen impacientes hasta la típica construcción rural.

—¡Señores! ¡He aquí nuestro hogar definitivo! —Arengó el ma-rino a los suyos.

Tras entrar todos en el cobertizo como borregos, Quinto de Llamas descubrió una trampilla de madera bajo el suelo y oculta entre material agrícola. Dönitz, cual Hades, sería el último en descender por ella hasta el mismísimo inframundo al que conducía. Una vez dentro, el almirante comenzó a explicar a sus huestes dónde se encontraban y de qué podrían disponer hasta su muerte. Pasada algo más de una hora subió y Quinto de Llamas volvería a ocultar nuevamente la trampilla. Tras ello, el sevillano de adopción —pues nació en Toro, provincia de Zamora- se despidió de sus dos colegas ya que tenía que volver a Huelva a por los demás huéspedes del búnker. Poco a poco, el sueño hitleriano de la longevidad del NSDAP se hacía más fuerte. Nuevo Berlín comenzaba a cobrar vida.

...

Cuando la tropa nazi vio la magnitud y majestuosidad de la fortificación en la que se encontraba, le acabó concediendo un grado casi celestial y espiritual. Una ciudad-búnker digna de los dioses. Concebida para superhombres. Estaban ante la Germania que el Führer soñó. A partir de entonces, sus moradores la llamarían de forma coloquial: Der Fuchsbau —La Madriguera—. Sin embargo, en el momento de su construcción, el arquitecto cometió un único fallo. Un terrible descuido que más tarde acabarían lamentando.

13

—Trece millones de votos favorecieron que Adolf Hitler fuera encumbrado a canciller en 1932. Siempre he mantenido que es imposible que aquel germen, el original, desapareciera sin más tras la muerte del Führer. Son muchas las historias que han circulado de boca en boca sobre el postnazismo a partir de 1945. Por eso, pienso que alguna de ellas se basará en un mínimo de realidad —planteó Pedro.

—Entonces, dime la verdad, ¿qué opinas de lo que se ha encontrado en Constantina? —Preguntó intrigada la guapa doctora.

—Por mi parte —habló primero Diego— lo ignoro. Está claro que abre varias interrogantes. ¿Qué explicación tendría el posible hallazgo de un búnker secreto en la finca de Léon Degrelle? Primero, si resultase ser un auténtico refugio subterráneo, ¿por qué razón lo hicieron en España? Y, lo segundo y más enigmático, ¿qué haría un búnker bajo una mansión construida en los años cincuenta? Recordad que la casa se hizo quince años después de finalizar la guerra. ¿Existiría pues, alguna conexión temporal?, ¿cómo te comes eso? No sé, no sé. Es de locos.

—Tienes razón. Todo esto es rarísimo.

—Intuyo que querer responder a todas las preguntas que nos ofrece este caso va a acarrearnos más de un problema. Sobre todo ahora que vamos a tener al gobierno teutón encima de nosotros —prosiguió el vasco.

La rancia cafetería del trabajo era siempre el marco escogido por nuestros chicos para tener esa última charla sobre la misión más inmediata. Diego con un Johnnie Walker etiqueta verde solo y con hielo siempre pensaba mejor. A Helena le bastaba su botellita de agua mineral. Y Larra, como buen vasco, se venía arriba con un par de copitas de chacolí.

...

El móvil vibró y fue a mirarlo: Mensaje recibido. Se acaban de marchar. El hotel es el Alfonso XIII. Recuerda que el bastón lo lleva Cervantes.

Tras borrar el sms cogió una vieja maleta del armario y echó lo necesario: varias mudas y su inseparable Beretta.

...

Cinco de la tarde. Estación de Atocha. Andén del AVE. Faltaba una hora para partir. Los tres eruditos estaban de pie, en diferentes puntos cardinales y con las miradas perdidas en el infinito. No hablaban ni decían nada. A su alrededor el incesante murmullo típico del gentío que abunda en cualquier estación de trenes. A pesar de ello, tampoco oían nada. Estaban absortos. Tanto las señales acústicas como la señorita de información avisando por la ruidosa megafonía de las llegadas y salidas, solo formaban parte de una cantinela de fondo que apenas percibían. Es más, el característico rechinar de las ruedas conductoras sobre las vías se traducía en un simple susurro para este pensativo triunvirato. En definitiva, cada uno estaba en su mundo. Tenían sus mentes evadidas pensando qué misterios entrañaría el interior de la puerta acorazada. Cuando el tren llegó se montaron como autómatas. Por instinto. Y así de ensimismados estuvieron durante las dos horas y media de trayecto que separaban las capitales de España y Andalucía. No hablaron en todo el viaje. Cada cual se sentó solo y con el codo apoyado en el reposabrazos dejaron escapar su imaginación mirando a través de las ventanillas.

...

—Cervantes despierta, que ya estamos llegando.

—¡Joder Helena, qué susto! —Exclamó sobresaltado.

—Despierta tú a Larra, que ya sabes que se levanta de muy mal humor.

—Déjale cinco minutos más. Que aproveche y que sueñe todo lo que pueda. Seguro que lo que empecemos a investigar a partir de mañana nos restará el sueño a los tres —comentó sabio el profeta en su tierra.

Al poco, la máquina llegó a su destino. Se esperezaron y cogieron el equipaje. Tampoco salían del vagón con muchas ganas porque sabían quién les estaba esperando fuera. Efectivamente, una vez apeados, allí estaba. El famoso Heinrich Kramer entraba en escena como un torbellino. Con un castellano germanizado —ya que el acento era evi-dente—, el aparente alemán bonachón se acercó a ellos y sin mediar palabra comenzó a besarles en las mejillas. Con los ojos aun pegados por la morriña y con ese mal cuerpo que deja una siesta de varias horas, se quedaron estupefactos ante el caluroso recibimiento.

—Encantado señorita. Usted debe de ser Helena Hita.

—Este tío apesta a alcohol —susurró la delicada doctora.

—Y usted el eminente Pedro Larraondo. Le estuve viendo en Oxford hace unos años, en una conferencia que dio sobre la simbología utilizada por el Imperio Romano y su readaptación a los regímenes militares modernos.

—¿En serio? Uhmmm, me alegro de que estuviera presente. Fue una de mis primeras ponencias públicas ante una comunidad universitaria de prestigio internacional.

—No te enrolles chaval, que aburres a nuestro prestigioso colega —cortó Diego en tono irónico.

—Perdón —se excusó ruborizado.

—Bueno, bueno, bueno. Al fin nos conocemos Herr Doctor —continuó Kramer dirigiéndose a su oponente profesional.

—Así es, pero... le hacía un poco más alto y algo más joven —respondió Cervantes con sarcasmo y frunciendo el ceño.

—Es lo que nos pasa a los Premios Príncipe de Asturias de Ciencias Sociales. La belleza está en nuestro privilegiado y exclusivo cerebro —Touché.

14

De estilo neomudéjar, inspirado en la arquitectura árabe y con un toque de regionalismo andaluz. Así es el Hotel Alfonso XIII. Obra del arquitecto José Espiau y Muñoz, el edificio fue construido entre 1916 y 1928 e inaugurado en la primavera de 1929 por el rey que le da nombre y su esposa. Edificio emblema de la Exposición Iberoamericana de Sevilla de 1929, es uno de los mejores hoteles del continente según la prensa especializada. Personalidades como Ernest Hemingway, Orson Welles, Evita Perón, Jackie Kennedy, Mikhail Gorbachev, Audrey Hepburn, Sofía Loren, Plácido Domingo o Madonna han pasado por él.

—Buenas noches, tenemos una reserva a nombre de Diego Cervantes y otra para Heinrich Kramer, que resulta evidente que soy yo por si no lo había notado —dijo con aquel acentillo alemán que chirriaba.

—Por supuesto, señor —contestó sonriendo el recepcionista.

Mientras, el trío del CSIC aguardaba en el hall conversando por lo bajini entre ellos: —No le digáis nada a Kramer del bastón de Hitler. Lo llevo en mi maleta para analizarlo de forma detenida, por si nos pudiera servir de alguna ayuda mañana en Constantina —comentó el sevillano.

—Pensé que se lo había quedado Jota —murmuró Pedro.

—Eso es lo que él cree. Se lo sisé antes de irnos de la sala de reuniones sin que se diera cuenta.

—Bueno muchachos, parece que la mejor suite es la que ha pagado mi gobierno, así que el resto son las suyas. Jajajaja —se mofaba Heinrich.

—Este tío es insoportable —soltó Helena sin poder reprimirse, a la vez que se daba la vuelta para poner rumbo a los ascensores.

—Es usted muy gracioso. Mañana a primera hora quedaremos en la cafetería. Y si no le veo, amigo, nos marcharemos sin usted —se dirigió de manera un tanto desagradable el doctor sevillano a su homólogo germano.

—No se preocupe, Herr Cervantes. Ni usted tampoco, señor Larraondo. No deben ponerse nerviosos. Soy consciente de que mi presencia les inquieta y les horroriza. Es normal. Tienen ante sí al mejor oponente profesional que podían echarse a la cara. De todas formas, eviten preocupaciones. Les garantizo que en el momento en el que todos los hallazgos, si es que los hubiere, me sean atribuidos, sus nombres figurarán en segunda fila como mis leales colaboradores. Jajajaja. Buenas noch... Jajajaja —y de esta engreída guisa se marchó tranquilo por las escaleras, a la caza de su habitación.

—¡Me cago en...!

—Tranquilo, Diego, no le eches cuenta a esa momia. El tipo va de sobrado porque, queda patente, es una leyenda viva en nuestra profesión y porque su nómina gana a la nuestra por goleada. Vanidoso, petulante o déspota, tiene todos los ingredientes para considerársele un ser odioso. Así que centrémonos en nosotros, en el equipo, ¿de acuerdo?

—Inteligentes palabras.

—Gracias... ¡pero menudo gilipollas está hecho el Kramer ese de los huevos!

Y ambos soltaron una carcajada que destensó el ambiente.

—¿Os voy a tener que esperar toda la noche? —Vociferó Helena sujetando la puerta del ascensor.

...

El grifo corría mientras se afeitaba. Una mala costumbre que tenía. —No puedo desperdiciar más agua para rasurar esta cara tan fea —se decía a sí mismo. Acostumbraba a desbarbarse por la noche. Eso y una buena ducha le ayudaban a relajarse. Una vez aseado y enfundado en el albornoz cortesía del hotel, sacó de su maleta vintage la fabulosa reliquia nazi que había estado escondida durante medio siglo. La verdad es que impresionaba bastante. Estaba sujetando entre sus manos algo que ya sujetaron algunos de los asesinos más despiadados de todos los tiempos. Una muletilla tallada en madera de roble propiedad del líder de aquellos: Adolf Hitler. Sin quitarle ojo, se puso las gafas de cerca para ver mejor y se acomodó en la cama para diseccionar con más detalle el enigmático objeto. La empuñadura era curva, de puño alemán y estaba rematada con un broche de oro. La caña, más ancha por la parte superior, se iba estrechando hacia su base hasta terminar en una contera de pincho. Una perfecta cruz gamada grabada en el cuerpo del bastón denotaba lo artístico y único de esa antigualla. Asimismo, se podía distinguir un relieve del Parteiadler o águila del partido nacionalsocialista, aunque en peor estado. También pudo observar, entre tanta ralladura y desgaste, una insignia esculpida con forma de calavera. Se trataba del emblema de la llamada División SS Totenkopf. Una amplia simbología nazi que se completaba con un complejo variado de tallados artesanales. Cierto es que la valiosa pertenencia del Führer estaba tan recargada de elementos que podríamos catalogarla de barroca. Diego se lamentó de que la delicada pieza que observaba embobado no estuviera en mejores condiciones. Lo peor era que esos rasguños que tenía el roble parecían hechos a posta y no por el paso del tiempo. No les quitaba ojo. Eran muy raros. Pero, ¿por qué los hicieron a conciencia?

Entonces, casi de inmediato, el silencio de la habitación se hizo aun mayor cuando Cervantes dejó de pensar en voz alta.

—Un momento, espera, espera... —decía ya articulando palabra.

—Pero esto... no puede ser...

De un brinco se levantó de la cama y fue corriendo a registrar su maleta. Allí, además de equipaje, siempre había algún que otro libro de cabecera por si tenía que consultar cualquier duda sobre el hecho a investigar. Tras sacar la ropa de manera salvaje y tirarla fuera, en el fondo de su bolsa de viaje había un viejo manual con tapas de cuero cuyo título estaba escrito a mano: «Las claves». Era una especie de agenda personal con anotaciones y dibujos a carboncillo y bolígrafo. Un memorándum que llevaba escribiendo desde hacía muchos años y en el que estaba toda una vida llena de investigaciones, viajes, estudios, personas... De otro salto volvió a sentarse en la cama. Y, otra vez, volvió a inquirir las imperfecciones que había en la madera. Soltó muy suave la muletilla sobre el colchón y comenzó a hojear la agenda: —¿Dónde está?, vamos... recuerdo que andaba por aquí. Las anoté todas cuando estuvimos en Crimea... ¡voilà! —Al fin consiguió abrir el cuadernillo por una página que ponía en su encabezado «Futhark Antiguo». O lo que es lo mismo, el alfabeto rúnico.

...

La suerte estaba echada. Todos tenían que morir y no era tarea fácil. Ellos contaban con superioridad numérica, aunque eso no iba a suponer ningún obstáculo. Desde muy joven fue entrenado en el arte de la lucha. Por lo tanto, no sería la primera ocasión en la que acababa de una tajada con la vida de varios objetivos a la vez. Además, disfrutaba haciéndolo. Miró el reloj. Ya había caído la noche. Era el momento perfecto para asesinar a los doctores españoles, pero antes necesitaba comer algo y coger fuerzas. Llevaba demasiadas horas sin llevarse nada al estómago. Sin duda, su sangre fría ante el horrible suceso que pretendía llevar a cabo era patente. De inmediato inició lo que parecería un extraño ritual. Algo que llevaba haciendo desde que era un niño. Tras encender una vela gris, cerró sus ojos y casi en estado de trance susurró la siguiente oración: —Führer, mi Führer, concedido a mí por el Señor. Protégeme y resguárdame mientras viva. Tú salvaste Alemania de la más profunda aflicción. Te doy las gracias por el pan de cada día. Quédate mucho tiempo junto a mí y no me desampares. Führer, mi Führer, mi fe y mi luz. ¡Hail mein Führer!

Tras un sosegado cuarto de hora que duró la cena, volvió a orar: —Gracias por esta generosa comida. Protector de la juventud y de los ancianos. Sé que tienes desvelos, pero no te inquietes. Estaré contigo día y noche. Descansa tu cabeza en mi regazo. Mi Führer, ten la seguridad de que eres el más grande. ¡Hail mein Führer!

De nuevo, reinó el silencio. Un silencio que daba miedo. Cogió sus enseres, apagó la luz y se marchó. Todo estaba dispuesto.

...

Tras encenderse la bombilla, el historiador tomó lápiz y papel y se puso a observar con minuciosidad las ralladuras del bastón. Primero lo examinó de manera vertical: —Así no puede ser... —nada. Al cabo de un rato, se dio cuenta de que debía ponerlo en estado horizontal y cogió aquel «palo mágico» con una mano en cada extremo: —Creo que lo tengo... sí, sí... —la emoción lo embriagaba. Pasaron unos minutos. Parecía que el tiempo flotaba suspendido en el aire, que no corría... pero echó a andar de nuevo. Fue en ese mismo instante cuando supo que debía leer lo que allí estaba de izquierda a derecha, a la vez que giraba el báculo: —¡Así sí, joder! —Aquello empezó entonces a tomar sentido. No había duda alguna. Se trataba de un mensaje oculto, de una inscripción que se talló en la caña de la muletilla de forma que, verdaderamente, pareciera arañada y desgastada. De esa manera se protegería su significado, ya que nadie se fijaría en un texto que estaba escrito en el alfabeto vikingo. Una grafía germánica empleada durante la Antigüedad y la Edad Media que el Tercer Reich asumió como suya, imprimiéndola de un carácter pagano y ocultista. La todopoderosa Alemania nazi usó algunas letras del alfabeto rúnico en sus uniformes y emblemas. El ejemplo más conocido es el de la runa Sigel — — que fue empleada por las SS como símbolo distintivo.

Diego estaba muy concentrado y excitado. Diversas sensaciones conjuntas le invadían en ese mismo momento. Estaba sintiendo una especie de orgasmo en lo profesional. Al establecer una lectura comenzó a descifrar las letras intentando tejer las palabras. La endorfina segregada no le dejaba parar de escribir. Garabateaba y garabateaba sin cesar en su cuadernillo.

—Esta es la runa... Dagaz... Esta otra es Ingwaz... no, no, es Ehwaz... Aquí está la runa Othila y la Jera... —y así se llevó un buen rato, pronunciando en alta voz esa arcaica escritura. El resultado definitivo fue el siguiente:

Sin apartar la vista de lo que había transcrito, dio comienzo a la traducción del texto.

—Espero no haberme equivocado. Cruzaré los dedos —de no ser porque era agnóstico, solo le hubiera faltado santiguarse—. Vamos allá: Der — funke — glimmt — auch — unter — der — totenasche. Joder... La chispa también arde bajo la ceniza muerta. ¡Es un refrán! —Se quedó asombrado. Se trataba de un dicho que en nuestro refranero español viene a ser aquel de: «Donde hubo fuego, cenizas quedan».

15

La Suite Real. Doscientos metros cuadrados evidenciaban su esplendor. Unos arcos moriscos, de influencia árabe, definían el centro de la habitación separando con maestría arquitectónica el comedor de un lado y el salón de otro. Un salón, por cierto, de auténtico museo, con tres refinados y elegantes sofás. Los techos, pintados a mano, se unían con unas paredes vestidas en damasco de seda y lino. El artesonado se completaba con unos bellos tapizados a juego con las alfombras que cubrían los lisos pisos de mármol con incrustaciones. Ya en el dormitorio principal, reposaba una bellísima cama aristocrática con dosel de más de dos metros de ancho y digna de reyes. Estos eran los aposentos que alojaba al nuevo e insoportable compañero de viaje. Una de sus muchas y caras exigencias al gobierno de Merkel. Cuando alguien contrataba sus servicios, imponía como condición hospedarse en las mejores estancias de los hoteles con más estrellas. Cabe destacar los lujosos Badrutt’s Palace en Saint Moritz, Suiza; el Mandarin Oriental de Nueva York; o The Mardan Palace, en Turquía, como caprichosos ejemplos que el ilustre historiador había solicitado alguna vez. Heinrich Kramer en estado puro.

Tras soltar sus pertenencias buscó urgente el baño. Allí fue a la captura de una ducha para deshacerse de los sudorosos tufillos desprendidos por el bochorno típico de la capital del Guadalquivir. Luego, una vez refrescado, se miró al espejo del aseo y tras pensar en no se sabe qué, esbozó una malévola sonrisa y llamó al servicio de habitaciones.

...

—Pedro, ven rápido a mi habitación, tienes que ver algo.

El sevillano estaba atacado de los nervios. Por más vueltas que le daba al asunto no tenía ni puñetera idea de qué significaría aquel dichoso refrán, acertijo o lo que quisiera que fuese. Al cabo de un par de minutos, golpearon la puerta de su habitación y aquél fue a abrir.

—Pasa colega, no te lo vas a creer.

—¿Qué sucede? —Preguntó intrigado Pedro.

—He estado observando minuciosamente esto —dijo enseñándole el preciado bastón— desde que entré por el umbral de esta habitación. ¿Ves qué está rallado, verdad?

—Sí, y bastante. Una lástima.

—Pues te equivocas amigo, no lo está.

—¿Cómo?

—Lo que estás escuchando.

—A ver, explícate Diego.

—De acuerdo. Examina esta página de mi bloc de notas y échale un buen vistazo al bastón. Luego, dime qué es lo que ves.

Larra comenzó a escrutar ambas cosas al mismo tiempo. Por su cabeza comenzaron a circular datos de una punta a otra del cerebelo. De hecho, hasta se podían oír. Sus ojos estaban en constante movimiento, mirando de arriba abajo y de izquierda a derecha el cuadernillo y la pieza de madera. La pieza de madera y el cuadernillo. Cavilaba y cavilaba concentrado, muy concentrado. El bloc de notas y el bastón, hasta que...

—¡No puede ser! ¿Cómo no nos hemos dado cuenta antes? El ci-lindro de roble no está viejo, lo que es viejo es el idioma en el que han escrito sobre él: ¡Futhark!

—Elemental querido vasco, elemental.

—¡La hostia! ¿Has podido averiguar qué pone?

—Esa es otra.

—¿A qué te refieres?

—Han escrito un refrán alemán, ya en desuso, que no logro ubicar del todo.

Larraondo volvió a emplear de manera inteligente su aventajado piso de arriba para buscar una explicación lógica a aquella inscripción. Al rato llegó a una conclusión: —Diego, quizás aún no haya llegado el momento de averiguar su significado.

...

De lo más profundo del Occidente de Europa,

De gente pobre un joven niño nacerá,

Que por su lengua seducirá a las masas,

Su fama al reino de Oriente más crecerá.

Las verdaderas centurias astrológicas y profecías. Centuria III, cuarteta 35.

Esta era la supuesta predicción que el médico y consultor astrológico Michel de Nôtre-Dame, más conocido como Nostradamus, hizo de Adolf Hitler cuatrocientos años antes de que éste naciera. Un enigmático augurio que fascinó a Helena desde muy joven. Es más, cuando no conseguía quedarse dormida, en vez de contar ovejitas releía una y otra vez aquel increíble verso. Mientras tanto, echaba a volar su imaginación e intentaba averiguar cómo este judío del siglo XVI pudo predecir el origen y encumbramiento del líder nazi... y ¡zas!, siempre se quedaba grogui. No fallaba. Cuando el sueño la venció, el teléfono de la habi-tación sonó de tal modo que parecía que iba a estallar.

—¿Qui... quién es? —Preguntó Helena con la voz cansada.

—Deja de holgazanear y acércate a la habitación de Diego. Vas a alucinar con lo que te vamos a enseñar. Es que ni te lo vas a creer —respondió entusiasmado Pedro.

Transcurridos diez minutos desde que los tres mosqueteros volvieron a juntarse y el embobamiento era tal en torno a aquel madero escultural que ninguno podía pronunciar palabra. ¡De repente se fue la luz! ¡La ventana se rompió en mil pedazos! El ruido de los cristales fue estrepitoso. —¡¿Qué ocurre?! —Gritó asustado el sevillano. Y una ráfaga de disparos respondió a su pregunta.

16

A pesar de que la sangre manaba a borbotones, se podía hablar de que la suerte había hecho acto de presencia. Una bala le había rozado el brazo al alavés, aunque la herida no era mortal. Helena y Diego también contaban con algún que otro rasguño pero nada serio. Fuese quién fuese, había fallado porque desde luego esas balas tenían sus nombres marcados en ellas. Todos podían haber perecido vilmente en aquel instante. Alguien que cruzó como el viento la habitación de una punta a otra acababa de robarles el valioso bastón y había conseguido escapar por arte de magia. Estaban tan exhaustos que no sabían exactamente qué había pasado ni por qué. Si no llega a ser porque en el último instante Cervantes logró atisbar, a través del espejo del aparador, lo que parecía una sombra humana enfundando una pistola tras la ventana, ahora todos estarían muertos. Al ver aquel espectro, el doctor empujó de forma instintiva a sus amigos, echándose él también al suelo. Una ágil hazaña que consiguió salvarles la vida.

—¡Quédate con él y llama a la policía! —Dijo con contundencia a su bella compañera.

—¡¿Dónde vas?! —Gritó la doctora con un tremendo ataque de ansiedad.

—A intentar coger a ese cabrón —y salió como una estampida de la habitación.

—¡¿Has visto a un tipo correr?! —Preguntó a un botones que en-contró a su paso.

—Sí señor. Por allí —señaló el chico asustado hacia las escaleras de emergencia.

Los disparos no se escucharon en el edificio puesto que el asesino había empleado un silenciador. No nos encontrábamos ante un matarife cualquiera. En la desenfrenada huida iba dejando caer violentamente a los trabajadores y clientes que se interponían en su camino. Corría como un galgo. Diego bajó rápidamente por la salida de emergencia que daba al Palacio de San Telmo y, con las pulsaciones por las nubes, comenzó a escudriñar a ambos lados intentando averiguar por dónde habría escapado aquel individuo. Sin fortuna, se dirigió veloz hacia la otra cara del hotel, por la calle San Fernando, e hizo el mismo gesto.

—Nadie, nadie. No, no... —descartaba.

El corazón le latía a mil por segundo. Pero, al fondo, por una de las típicas callejuelas de Sevilla, la de San Gregorio para ser más exacto, una oscura y sombría figura corría despavorida. ¡Bingo! ¡Era él!

Sin pensarlo, comenzó a darle caza.

—¡No huyas hijo de puta! —Gritaba.

La gente, aterrada, se apartaba de ellos. Desesperado corría, galopaba, sudaba, jadeaba... tenía que hacer lo imposible para apresar a aquel malnacido, que a punto estuvo de liquidar a sus dos mejores amigos. Solo de imaginar que le hubiera pasado algo a Helena aumentaba aún más el grado de mal humor que llevaba en lo alto. Atrás dejaba la Plaza de la Contratación, la Plaza del Triunfo y Los Reales Alcázares, y seguía incesante tras el rastro del criminal. Sin embargo, éste parecía ir cada vez más aprisa y no sentir cansancio alguno, cosa que nuestro protagonista empezaba ya a notar. De pronto, tras introducirse en una de las zonas más céntricas y señeras de la ciudad, tuvo tiempo para un curioso y efervescente pensamiento: —Persiguiendo por el barrio de la Judería el bastón de Hitler.

Comenzó a tener las piernas cargadas del tremendo esprín. Sus ojos tampoco encontraban consuelo al humedecerse por las gotas de sudor y sus pulmones estaban asfixiados de trabajar tanto en tan poco tiempo. A la maquinaria corporal se le estaban acabando las pilas y ésta le ordenaba que parase de inmediato. Así lo hizo. De hecho, había perdido de vista al pistolero. Se le había escapado. Ni rastro de él. Un tipo vertiginoso. ¡Balazos!

—¿Pero qué mierda es esto?

Cervantes se vio envuelto en una lluvia de proyectiles, disparados de no sabía dónde. ¡Pám, pám, pám! Las balas eran ahora las que corrían como la pólvora, destrozando fachadas a diestro y siniestro. Ante el aluvión de metralla, nuestro protagonista consiguió encontrar cobijo en el soportal de una vivienda.

—¡Te juro que si te cojo voy a matarte con mis propias manos! ¡Para quitarnos el bastón no tenías por qué intentar matarnos! ¡Me escuchas so pedazo de cabr...! —Un nuevo tiroteo impidió que finalizara la frase: ¡pám, pám, pám!

El silenciador de un arma es útil para confundir al contrario sobre la dirección desde la que proviene el disparo. Provoca desconcierto y es más fácil, si no está a tiro, dar en el blanco al aturdir a la víctima.

—¡¿Qué más quieres?! ¡Déjanos en paz! ¡Quédate con la pieza que nos has birlado y vete! ¡Es toda tuya!

¡Pám, pám, pám!

—¡Malnacido!

El destino hizo que una inocente vecina del lugar se asomara al balcón tras escuchar las voces. Pero el infortunio fue tal, que una de las balas impactó sobre su pecho haciéndola desplomar desde una altura de cinco metros. Se rompió el cuello. El crujir heló la sangre a Cervantes. Murió en el acto. —¡Nooo! —Bramó impotente.

Lo siguiente que se pudo escuchar fueron unos pasos que se marchaban a toda prisa de la calleja. La muerte abandonó el lugar atravesando la antigua calle Muerte, hoy llamada Susona. Ahora sí que había desaparecido aquel hijo de perra. Mientras huía y entre los claroscuros de la noche logró divisar, a lo lejos, un camión de recogida de basuras. Corrió hacia él y sin que los operarios de la limpieza notaran su presencia arrojó en su interior el bastón de Hitler. La trituradora del vehículo terminó de hacer el trabajo. Mientras llevaba a cabo esta acción solo tuvo tiempo para una única reflexión antes de desaparecer de lejos de allí: —Por el bien de los nuestros confío en que no hayan descifrado la segunda y más importante inscripción.

17

—Disculpe, señor —dijo el chico de las Juventudes entreabriendo la puerta y haciéndole un gesto con la cabeza. Acto seguido se levantó de la afable reunión que estaba teniendo con sus invitados y fue a ver qué quería aquel muchacho.

—Mi Führer, acaba de llegar esto para usted.

Por el alargado embalaje intuyó el contenido. Así que, con la caja muy bien presentada entre sus manos, se dirigió de nuevo al sofá del que se había levantado y comenzó a abrir el paquete con mucho cuidado. Aún no había estallado la Segunda Guerra Mundial y el Berghof —hogar de Hitler en los Alpes bávaros— estaba rebosante de altos mandos nazis. La jerarquía suprema se daba allí cita para tomar el té con el canciller y mantener largos y afables coloquios. Esa misma tarde, por ejemplo, la residencia de verano reconvertida a Cuartel General era testigo de una amena discusión entre risas y el mejor coñac, mientras Europa y el resto del mundo se preparaban en armas para la más cruenta de las contiendas que ya se avecinaba. Uno de los oficiales de mayor graduación que se apoltronaban en uno de los sofás de aquel acogedor salón con chimenea abrió la veda: —Mi Führer, si se puede saber, ¿qué sujeta entre las manos con tanta delicadeza?

—Querido Schmundt, solo se lo puedo desvelar en parte. Si lo hiciera al completo tendría que matarle después —las carcajadas en la sala se hicieron notar. Hitler estaba de buen humor y más tras recibir aquel enigmático paquete.

—Miren —dijo mostrándoles el objeto—, es una simple muletilla, aunque llena de simbología. El bastón que tienen ante ustedes, señores, es un encargo artesanal muy especial. Se trata de nuestra particular Llave de Salomón. La del Tercer Reich, me refiero. Con ella podremos invocar un futuro mejor para nuestra raza ya que abrirá el camino hacia la esperanza si en algún momento nuestros divinos objetivos fracasan —las caras de extrañeza y estupor, pero a la vez de orgullo y patriotismo, abundaban entre los allí presentes.

—En este bastón hay dos inscripciones talladas en nuestro respetado alfabeto rúnico, que serán descifradas por quienes yo designe. La primera es más simple y estará íntimamente conectada con la segunda, que será algo más... digamos rebuscada. Se trata, camaradas, de un auténtico homenaje a la Antigüedad clásica y a su desarrollado intelecto, tan admirado por mí. Como bien saben, una gran inteligencia que se equipara a la de nuestra raza. Entonces, pasó un ángel. El viento del exterior se oyó silbar más fuerte que nunca.

—Y como les dije, señores, si sigo hablando tendré que asesinarles a todos. —de nuevo, las risas invadieron el salón.

18

En noviembre de 1940 se dio luz verde a la construcción de Nuevo Berlín. El joven y ambicioso arquitecto del partido Albert Speer se encargaría de hacer realidad este faraónico proyecto. Se diseñó para dar cobijo al Führer y a sus mejores hombres de por vida, si así fuera necesario. Se empleó cemento, acero y hormigón. Los materiales más sólidos para el más sólido de los fortines realizados por el hombre. Su plazo de ejecución no excedería los tres años. Y con respecto a los trabajadores, ya se sabía: el plan de exterminio judío con el que contaba Hitler también incluía a esta comunidad como esclava al servicio de cualquier idea de gran factura que acometiese el nazismo. Con el paso del tiempo a los judíos se les irían sumando peones traídos del Este de Europa, ya que a medida que los alemanes iban asolando diferentes territorios, estos no solo se llevaban todas sus riquezas sino también a su gente. Un ejemplo son los dos millones y medio de ucranianos que fueron subyugados y muchos de los cuales fueron mandados a Constantina. Trabajaban de sol a sol, a destajo, y cuando no podían dar más de sí les ejecutaban. Todo ello mientras la también terrible dictadura que asolaba a España miraba hacia otro lado. El proceso para deshacerse de los obreros que ya no les eran útiles consistía en asesinarles en camiones cuyo tubo de escape introducían en su interior. Esto convertía a los furgones en auténticas cámaras de gas móviles. Una práctica muy utilizada en algunos campos de exterminio como el de Lodz, en Polonia. De hecho, así lo contó en el Juicio de Nuremberg uno de los artífices de la solución final, el teniente coronel de las SS Adolf Eichmann:

En cuanto llegaba la gente en los camiones al Castillo de Chelmo desde Lizmannstadt, les decían que tenían que bañarse. Que sus ropas tenían que ser desinfectadas y que podían dejar cualquier objeto de valor mientras eran registrados. Una vez se desvestían eran enviados al sótano del castillo y luego, a lo largo de un pasaje hacia la rampa, los introducían en el furgón de gas. Estos furgones eran grandes. De cuatro a cinco metros de largo, dos con dos metros de ancho y otros dos metros de alto. Las paredes interiores estaban revestidas con láminas de metal. El piso del camión disponía de una apertura la cual podía ser conectada al tubo de escape por medio de un conducto de metal removible. Cuando los camiones estaban repletos de personas las puertas dobles de la parte trasera eran cerradas y el tubo de escape se conectaba al interior del vehículo. Mientras el miembro del comando encargado daba los detalles, el conductor encendía el motor de inmediato para que los que estuvieran dentro fueran asfixiados por los gases del escape. Una vez que esto se producía, se desconectaba el tubo de escape del interior del furgón y éste era conducido hasta los bosques donde se descargaban los cuerpos. Luego, el vehículo regresaba de nuevo hasta el castillo para limpiarlo de las excretas de la gente que había muerto en su interior. Y así, una y otra vez, el camión fue utilizado para envenenar por gas.

Abominable. Muchas vidas se apagaron de esta monstruosa forma para hacer posible Nuevo Berlín. El personal y los jefes de obra fueron transportados hasta España por la Kriegsmarine, sin la cual nada hubiera sido posible. Albert Speer venía avalado por la edificación de obras bastantes impresionantes y colosales, edificios que conmovieron al nacionalsocialismo al completo incluyendo a Adolf Hitler. Su primer reto de peso fue el diseño de la nueva cancillería del Reich. Hitler quería que el edificio estuviera listo en un año y Speer le garantizó que así sería. El arquitecto empleó un ejército de hombres trabajando de manera escalonada. Lo planeó todo al milímetro y su supervisión fue exhaustiva. Este férreo control supuso que los plazos estipulados se cumplieran antes de lo previsto. Cuando el Führer fue a ver la inmensa obra arquitectónica, a cuarenta y ocho horas de su terminación, esperaba encontrar aun trabajadores dando los últimos retoques. Pero se llevó una grata sorpresa y se enorgulleció al contemplar cómo la nueva cancillería del Reich estaba lista ya para entrar en funcionamiento. Con esto, el brillante arquitecto nazi demostró que no solo era un talento profesional sino un magnífico organizador. A partir de aquí les unió una estrecha amistad que desembocó en el proyecto conjunto de dos megalómanas construcciones: Nuevo Berlín y Germania. Dos obras para dos posibles finales alternativos. La primera, por si algo no salía bien. Y la segunda, por si el mundo caía rendido al nacionalsocialismo. Para hacer posible el colosal proyecto, en la construcción de Constantina se empleó a unos doce mil obreros/esclavos, que gracias a su descomunal esfuerzo y a la sangre derramada consiguieron levantarlo. En cuanto a los materiales y maquinaria empleados, algunos se trajeron de Alemania en submarinos y otros —la mayoría— fueron proporcionados por el gobierno de Franco, con quien, por cierto, el Canciller Imperial llegó a un suculento acuerdo en Hendaya. Durante esos tres años de duro trabajo, no solo el Führer iba siendo informado de los avances, sino también las otras personalidades del partido —Dönitz, Bormann, Müller, Linge— que conocían de esta operación encubierta. Un secreto de estado del que solo se podía hablar por boca cuando todos los confabuladores estuvieran juntos. Ni en papel ni por radio. Nada que pudiera ofrecer alguna pista al enemigo. Lo único que permitió Hitler más allá de todo aquello fue el famoso cable emitido por Karl Dönitz para que se interceptase adrede. Algo que consintió para remover el orgullo de los suyos y provocar el aturdimiento entre las fuerzas aliadas. De este modo, los hombres que estaban al tanto hicieron un pacto de honor por el que se quitarían la vida antes de permitir, en caso de ser apresados, que se descubriese el paradero de aquel paraíso al que Dönitz hacía referencia en su mensaje. Pero éste no fue el único secreto que compartieron.

...

Estaba examinando el plano de obra mientras contemplaba el ritmo al que iba ésta, cuando alguien le interrumpió: —¿Cómo va todo, Herr Speer?

El arquitecto, sin dejar de observar el plano y con una seguridad en sí mismo que cortaba la respiración, respondió: —Nada podría ir mejor, Herr Bormann.

—Magnífico. El Führer le traslada su satisfacción por los plazos cumplidos.

Algunos de los nazis con rango que participaron del proyecto de una forma u otra, tales como jefes de obra, militares de cierta graduación u otros, nunca supieron de la finalidad del proyecto que estaban acometiendo, por lo que el verdadero objetivo seguía a buen recaudo. Más aun cuando a muchos de estos «otros» profesionales que colaboraron muy activos en la cimentación de Nuevo Berlín, los mandaron posteriormente al Frente Ruso para quitárlos de en medio.

—No entiendo muy bien cuál es su labor aquí, Herr Bormann. ¿A qué ha venido exactamente?, ¿a espiar?

—Jajajaja. No se tome a mal mi visita, Speer. Hitler solo me ha mandado para supervisar el ritmo de los trabajos.

Quedaba patente que nunca hubo una buena relación entre ambos. La historia así lo atestigua.

—Se lo diré de otra manera: usted es un hombre de letras, un simple arquitecto. Así que dedíquese a hacer lo que sabe, que es poner piedras. Por mi parte, mi cometido como político, militar y secretario personal del Führer, es controlar que esas piedras no se vengan abajo.

—Tenga usted claro, Bormann, que si hay algo que nunca se caerá es la enorme confianza que el Führer ha depositado sobre mí y no sobre usted —con estas palabras consiguió que a su celoso compañero de partido se le revolvieran las tripas.

Mientras tanto, a la par que tenía lugar este envenenado cruce dialéctico, miles de obreros faenaban sin parar sobre el terreno. Hacinados en los bajos fondos de los submarinos, la mano de obra —niños incluidos— provenía de diferentes campos de exterminio y después era asentada en barracones cimentados con los peores materiales. Asimismo, una ingente cantidad de maquinaria de la época, cortesía del Régimen, horadaba el lugar. Picos y palas por doquier excavaban y excavaban en el perímetro trazado y acotado por alambradas. Centenares de guardias nazis ejercían de negreros sin cuartel. Multitud de camiones pululaban por el sitio llevándose la tierra extraída y volviendo con nuevos materiales de construcción. A lo lejos, y a buen recaudo, se podían contemplar un sinfín de enormes esculturas del afamado artista alemán Arno Breker, a la espera de tener una ubicación definitiva. Y así podríamos seguir describiendo aquel espeluznante escenario durante horas y horas. Desde luego, la organización dispuesta era espectacular. Un increíble escenario para una obra perfecta. Parecía que allí fuera a erigirse la Gran Pirámide de Keops.

—Lo que usted contempla hoy aquí es el sueño de mi Führer por si algún día, que ojalá nunca llegue, los ideales del nazismo no fueran entendidos. Así que, tanto si esto ocurre como si no, mi nombre quedará de todas formas grabado a fuego en los anales de nuestra historia. Y yo le pregunto ahora: ¿qué ha hecho o qué hará usted para que su nombre no caiga en el olvido, Herr Bormann?

Con los ojos ensangrentados y sin titubear sacó como una exhalación su vieja Luger, apuntó a uno de los obreros y le voló los sesos: —Le haré a usted lo mismo que a él —sentenció.

19

—¿Qué ha sucedido, Diego? —Preguntó Jota mientras intentaba consolarle. La mirada del sevillano estaba perdida recordando una y otra vez, como si de un maldito bucle espacio/temporal se tratase, aquel desagradable incidente. Ese en el que aquella pobre mujer cayó de forma violenta desde su casa a la calle rompiéndose el alma. Algo que no solo presenció, sino que también oyó. Seguía con la piel de gallina.

—Disculpe, le tengo que tomar declaración —advirtió un policía al historiador.

—Perdone agente, ¿acaso no ve cómo se encuentra este hombre? Al señor Diego Cervantes, eminente doctor del Consejo Superior de Investigaciones Científicas, le ha afectado muchísimo este terrible suceso como puede comprobar. También a él han intentado asesinarle esta noche. Así que dígale a su superior que yo mismo, director del CSIC, hablaré con él en persona inmediatamente de lo que ha ocurrido.

Había cuatro zetas de la policía, una ambulancia con un equipo de psicólogos para atender a los familiares de la víctima y un coche de la funeraria esperando a levantar el cadáver, una vez que el juez de guardia diera instrucciones para ello. Las luces de las sirenas de los vehículos allí amontonados alumbraban todo el barrio de Santa Cruz. Los medios de comunicación se agolpaban ya al comienzo de la calle, sin poder acceder a ella por el férreo cordón policial que se había establecido.

—Vete de aquí antes de que la prensa te vea y se pregunte quién coño eres y qué puñetas hace el CSIC en todo esto. Yo intentaré pasar desapercibido para que ni los periodistas ni las cámaras se fijen en mí. Me haré cargo de todo sin problemas. A ti y a los demás, que por cierto se encuentran bien, os quiero sin rechistar mañana a primera hora yendo hacia Constantina para hacer vuestro trabajo.

—Gracias, Jota. A todo esto, ¿cómo has conseguido llegar tan rápido? —Articuló leve Cervantes y sin apenas voz.

—En cuanto me han dado el chivatazo de lo que te ha pasado, he cogido el avión del ministro y he venido echando hostias para ayudar y calmar los ánimos.

—Te debo una.

—Venga, vete antes de que se nos echen encima los medios de comunicación —y se despidió con una palmadita en la espalda perdiéndose entre el personal sanitario y policial.

...

—Dile al enfermero que te cure bien ese brazo, no vaya a ser que se infecte. La bala te ha rozado peligrosamente. Menos mal que podemos contarlo los tres.

—No te preocupes por la herida, no le va a pasar nada a mi brazo. Ya sabes, soy vasco.

—Jajajaja —rieron todos destensando la atmósfera.

—La fortuna ha querido que no estuvieras en estos momentos en la morgue para estar ahora de buen humor —acertó a decir Helena.

—Y que no falte —zanjó Diego.

Al quedarse solos de nuevo, los investigadores conversaron de manera distendida sobre quién podría ser aquel cobarde y cuál su cometido. ¿Qué es lo que pretendía robando el bastón?, ¿por qué tanta violencia?

Pasaban las horas y el reloj iba a dar las cinco y media de la mañana. A las ocho debían estar en planta y aun no tenían respuesta alguna a los interrogantes que se les planteaban. La conclusión a la que sí llegaron fue la de acelerar el caso todo lo posible mientras no se le echara el guante a aquel peligroso individuo. En lo material, lo peor que les podía suceder para el curso de la investigación era el robo de aquella espléndida pieza de coleccionista y que no volverían a ver nunca más. Tristemente, esto significaba que no podrían continuar estudiando el extraño objeto nazi que acababa de proporcionarles un simple y misterioso acertijo, del que no sabían su significado.

—Hay que resetear chicos. Debemos descansar un poco. Mañana tendremos por delante otro día complicado —opinó la joven.

—También propongo que alguno de nosotros, a pesar de la vigilancia que nos han puesto, se mantenga despierto y atento a lo que pueda suceder. No quiero más acontecimientos inesperados, así que evitemos sorpresas.

—Estoy de acuerdo contigo, Larra. Yo me quedaré de vigía.

—No, colega. Tú tienes que descansar después de la paliza que te has dado. Yo me quedaré haciendo guardia y mañana iré dormido en el coche de camino al pueblo.

Todos se marcharon a sus habitaciones y cerraron las puertas con llave. Salvo Pedro que, para curarse en salud aún más, la dejó algo entreabierta. Al cabo de un rato las agujas de su Hamilton comenzaron a correr cada vez más aprisa y el sueño se estampó contra él. Con los ojos ya cerrados y a punto de entrar en fase REM, se levantó sobresaltado al escuchar un ruido que procedía de fuera. Venía del pasillo. El chicarrón cogió lo primero que vio-un enorme cenicero— y en posición atacante se acercó a la puerta. Arrimó su ojo izquierdo a la insignificante apertura de aire que la separaba del marco y comenzó a espiar, no sin algo de miedo. Se acercaba alguien. Sudor frío. Escalofríos. Agarraba tan fuerte el cenicero que no estalló de milagro. Con el brazo lastimado en alza, a modo de abrir rápido la puerta y golpear de manera contundente a quien se estaba acercando con tanto sigilo, comenzó una cuenta atrás: —Tres... dos... uno... —y cuando se disponía a machacarlo...— ¡¿Qué?! —Gritó para sus adentros sin llegar a abrir. Era Helena. Descalza, pelo mojado, con el albornoz del hotel y andando de puntillas sobre la moqueta. Estaba muy sensual.

—¿Pero qué hace?, ¿a dónde va? —Se preguntaba sorprendido. Y la incómoda respuesta no se hizo esperar. La atractiva doctora llamó a la puerta de la habitación de Diego. Este abrió y la invitó a pasar. Los celos y la rabia empezaron a reconcomer a Pedro. Era evidente que sentía algo por ella. O, al menos, eso parecía. Siempre fue muy protector con ella, algo que incomodaba a Helena.

Tras contemplar aquella situación, se sentó en la cama y empezó a digerir lo que intuía que estaría pasando en esos momentos en la habitación de su amigo. Sin embargo, se equivocaba por completo. Larraondo, enfurecido, cogió su libreta de apuntes, descolgó el teléfono y tras marcar un número dijo a su interlocutor: —Soy yo. Toma nota. La primera inscripción se traduce como: La chispa también arde bajo la ceniza muerta. En cuanto a la segunda, que me costó bastante descifrarla, el significado es: Herón.

20

—Buenos días don Juan, ¿en qué puedo atenderle? —Preguntó con buena educación el niño constantinense que atendía las mesas de la terraza.

—Ponme un coñac, garçon —respondió con su simpatía característica, mientras leía un ejemplar del periódico Arriba.

De cultura refinada y buenos modales, don Juan, de unos cin-cuenta y pocos años, era un personaje muy querido por los vecinos del pueblo. No era español y la gente no sabía bien cuál era su procedencia exacta. Hacía unos años que se había asentado a las afueras de la localidad con su mujer y sus cinco hijos y siempre le faltaba tiempo para echar una mano a los más necesitados. Al ser un hombre rico y medianamente bondadoso, muchos buscaban su ayuda para solucionar sus penurias. Los cotilleos del lugar siempre hablaban de muchos de los casos que había solucionado el «buen samaritano», como por ejemplo el de Pepe el Carnicero, quien tras amputarse dos dedos con el cuchillo de cortar carne y entre gritos de dolor, fue al médico del pueblo a que le salvase de una muerte segura por infección. Pero menudo disgusto se llevó el desgraciado cuando el galeno local le dijo entre disculpas que no disponía de penicilina suficiente como para intervenirle la mano. Fue entonces cuando al hijo del tendero se le ocurrió ir corriendo a la finca del ricachón para pedirle auxilio. Tan pronto como éste se enteró del desafortunado incidente, cogió su Citröen y recorrió cien kilómetros en poco más de una hora. A la vuelta, trajo consigo tanta sustancia antibiótica como para devolver de nuevo al carnicero a su negocio en un par de días.

Muchas historias. Muchas leyendas.

...

- Bonjour monsieur commandant, ¿que voulez-vous? —Preguntó con buena educación el niño namurense que atendía las mesas de la terraza.

- Je veux un cognac —respondió con su soberbia característica, mientras leía un ejemplar del periódico Christus Rex.

De egolatría excesiva y severos modales, le commandant, de treinta y tantos, llegó a ser bastante temido entre la población de una Bélgica ocupada. No era alemán, pero todos le vieron encumbrarse en el nacionalsocialismo de Hitler y en el Tercer Reich. Hacía unos años que había fundado el Partido Rexista, de ideología fascista, y más recientemente acababa de constituir la conocida como Légion Wallonie o Legión Valonia, un contingente de voluntarios belgas que combatiría junto al ejército nazi contra las fuerzas aliadas. Este valón tan peculiar que, queriendo emular al Führer, intentó erigirse en el Primer Canciller del Estado de Borgoña, dio mucho que hablar en Europa. En los corrillos militares afines y en petit comité siempre se contaban muchas de sus batallitas. Como cuando combatiendo el bolchevismo ruso en el frente del Este, al lado de las tropas nacionalsocialistas, fue herido varias veces de muerte. Cuentan que, como si de un milagro se tratara, se salvó con honor y valentía de todas ellas. Algo que le supuso el reconocimiento del nazismo, que le otorgó numerosas medallas y condecoraciones. De hecho, a la edad de 37 años, durante la imposición de la gran Cruz de Caballero de manos del mismísimo Adolf Hitler, éste le diría algo que asombraría a todos los presentes: —Si tuviera un hijo, me gustaría que fuera como usted.

Muchas historias. Muchas leyendas.

...

José León Ramírez Reina, más conocido como Don Juan de La Carlina, y el comandante de la Legión Valonia, Léon Degrelle, quien llegaría a ser general de las SS, eran la misma persona. Al finalizar la guerra, Degrelle se encontraba en Oslo, pero el belga nazi, muy astuto, logró escapar a España. Y lo hizo pilotando el avión que el arquitecto y ministro de armamento germano Albert Speer le había dejado días antes.

—Léon, a la guerra no le queda mucho y, a pesar de que Hitler se niegue a admitirlo, no tenemos la seguridad de que nosotros vayamos a ser los vencedores. Intenta diseñar un plan de fuga, por si acaso —le aconsejó Speer.

—Sí, soy consciente de que todo está bastante complicado. Pero antes debo ir a avisar a mi gran amigo Vidkun Quisling —Primer Ministro noruego— para advertirle de lo mismo. No quiero que lo ahorquen.

—Bueno... —dudó por un momento en desvelar el secreto— no todo está perdido. Hay algo. Algo que tú deberías saber. Has sido un gran patriota y el Führer, con el aprecio que te tiene, me ha autorizado a que te lo cuente.

Después de una intensa conversación, el germanófilo no salía de su asombro ante lo que acaba de escuchar. Así que, tras digerir con mucho gusto lo que se le venía encima, acabó fundiéndose en un sentido abrazo con su igual.

—Ahora que sabes de la única esperanza aria para que el Reich de los Mil Años nunca desfallezca, informaré a Dönitz de las instrucciones que se te han dado. Puedes llevarte mi avión.

...

Cuando las fuerzas alemanas capitularon en Noruega, Degrelle cogió el impecable Heinkel de su camarada y, eludiendo a la aviación británica y norteamericana, consiguió atravesar las líneas enemigas. Nada más sobrevolar la Península Ibérica, se quedó sin combustible y el aparato cayó al mar en la bahía de San Sebastián. Tras rescatarlo de las aguas, el régimen franquista le garantizaría asilo político, más aun cuando aquél le explicó al Generalísimo en persona cuál sería su honorable y grandioso cometido. Aunque los favores llegarían tras compensarle con varias obras de arte que Degrelle consiguió salvar entre su enorme y pesado equipaje. El de Valonia sería juzgado en Bélgicain absentia, retirándosele la nacionalidad belga y siendo condenado a muerte por colaboración con los invasores del Eje. Los aliados exigieron siempre su entrega a España, pero Franco se sirvió de alguna que otra argucia política y estratégica para eludir esa responsabilidad. Finalmente, Léon Degrelle conseguiría la documentación de su nueva identidad a través de otros prófugos nazis que también permanecieron ocultos y amparados en Andalucía por la dictadura. Al cabo de unos años y una vez finalizada su pintoresca casa en Constantina, mucho se habló de sus idas y venidas a esconderse cuando agentes de la Interpol llegaban a buscarlo por algún chivatazo. También se rumoreaba que disponía de una rápida avioneta que utilizaba para dicho fin, yéndose a refugiar a algún lugar de las afueras de la capital de España, siempre cortesía del propio Caudillo.

A modo de curiosidad cabe decir que, en honor a Karl Dönitz, la finca sevillana en la que el «español» don Juan estableció su residencia se decidió en llamar La Carlina.

21

Los altos mandos que gobernaban la Madriguera tenían total libertad para salir al exterior cada vez que les vinieran en ganas. Eso sí, con mucha precaución, bien camuflados e intentando pasar desapercibidos. Algo muy complicado ya que en una tierra donde el color de los ojos, la tez y el pelo abundan en lo castaño, ver cabellos dorados, rostros blanquecidos y miradas azules podría chocar bastante. Aun así, en el pueblo todos sabían que tenían que callar. Las fuerzas represoras no daban lugar a chismorreos o comentarios sobre aquellos gigantes rubios que se dejaban ver de vez en cuando. Solo los más atrevidos especulaban a escondidas en sus casas sobre la procedencia de esos visitantes tan extraños. ¿De dónde venían?, ¿dónde se alojaban? Presas del miedo, no había agallas suficientes como para hablar en voz alta y en público sobre este incómodo asunto. Con los años, la gente aprendería a convivir con ellos hasta habituarse. Nada de habladurías y nada de preguntas.

...

Muchas eran las conversaciones privadas que se efectuaban desde el único teléfono público del pueblo, ubicado en un estrecho reservado de la barbería. Un lugar que frecuentaba con periodicidad aquel tipo espigado, con demasiada frente y dotado de buenos modales. De los misteriosos vecinos era al que más se le veía pasear por las calles de Constantina.

—General, soy Dönitz.

—¿Qué necesita?

Gabriel Quinto de Llamas era el proveedor de Nuevo Berlín. Años atrás había sido el hombre más poderoso del franquismo en Sevilla. Ahora, en la sombra y tras varios años desterrado fuera del país, intentaba recuperar de nuevo su crédito político. A pesar de sus marcadas desavenencias con Franco, éste, para tenerlo ocupado y lejos de lo que se cocía en el Régimen, le confió una tarea que consideraba primordial para la entente establecida con los nazis: se encargaría de que nunca faltara de nada en el refugio de sus amigos los alemanes. El militar español acataría sin rechistar dicha encomienda. Quinto también jugaría un papel muy importante durante los primeros años en su misión de tejer toda una extensa red de contactos con familias ricas, poderosas y de ideología fascista, tanto a uno como a otro lado del charco. Se convirtió, por así decirlo, en un engranaje clave dentro del complejo proyecto bautizado como Lebensborn II.

...

La puerta estaba abierta.

—¿Se puede pasar?

—Por supuesto, don Juan. Entre, entre.

—¿Cómo se encuentra él, Gregoria?

—¿Qué quiere que le diga?, muy mal. Los médicos nos han dicho que le quedan horas.

Don Juan se había desplazado desde La Carlina hasta la capital sevillana para visitar a su estimado Gabriel. A pesar de conocerse desde hacía poco tiempo, sus negocios dieron paso a una efímera relación de amistad.

—Saludos de Karl.

—Gracias —contestó moribundo el castrense postrado en la cama.

—¿Todo va bien sin mí?

—Sí, no se preocupe. Desde Madrid nos han asignado a otro estupendo proveedor en Capitanía General que continuará con su espléndida labor. Un trabajo impecable que, gracias a usted, está funcionando estupendamente a escala mundial.

—Me satisface oírlo. Espero que todos se encuentren en buenas manos. Al menos, las manos que ustedes desean.

—No lo dude. Nuestro linaje único y puro está a buen recaudo. Le damos las gracias por todo y, antes de marcharme, quiero hacerle entrega de este obsequio que el mismísimo Führer me concedió en uno de los días más especiales de mi vida. Algo a lo que le tengo mucho aprecio. Además, en su interior se encuentra una valiosísima inscripción de la que nadie deberá saber nunca.

Degrelle, don Juan o cómo diablos se llamase, sacó de su chaqueta un bonito reloj de bolsillo. Se trataba de un reloj exclusivo, fabricado en el año 1933 con motivo de la celebración del nombramiento de Adolf Hitler como Canciller de Alemania. Una magnífica pieza de coleccionista, con la esfera elaborada en papel y en la que, además de tener una cruz gamada en el centro, llevaba grabado el nombre completo del Führer entre los números de las horas.

—No tengo palabras, don Juan... ¡Gregoria!, ¡te hago saber mi deseo expreso de ser enterrado junto con este presente! —Ordenó emocionado a su mujer.

Se apretaron la mano, alzaron el brazo y se despidieron emocionados.

Una vez se hubo marchado de la casa de Quinto de Llamas, al belga le sobrevino un pensamiento de alivio: —Las claves de nuestro secreto estarán bien custodiadas en la tumba del general.

22

—Le huele mal el aliento —bisbiseó Helena.

—Ya lo sé —dijo Diego mirando de reojo y encorajado a su viejo competidor—, pero no tenemos otra, así que disfruta del paisaje. No todos los días se puede admirar Sierra Morena tan de cerca.

Habían salido muy temprano del Hotel Alfonso XIII. Un coche oficial, mandado por Jota, les había recogido en la entrada. Los del CSIC habrían deseado marcharse sin Kramer. No estaban para sus gilipolleces. Sobre todo después de la nochecita tan ajetreada que habían dejado atrás. Pero no hubo suerte. El alemán llegó el primero a la puerta principal del hotel. Madrugó mucho. De hecho, cuando vio a los historiadores españoles les soltó con una sonrisita algo malvada: —Llegan cuarenta y cinco segundos tarde. He estado a punto de irme sin ustedes. Les ha salvado la nochecita tan angustiosa que han tenido según me han informado.

De pensamiento y no de palabra, el equipo al completo le mandó al carajo.

Un 4x4 negro —que tan malos recuerdos le trajo al jefe del equipo español— puso rumbo a Constantina con Heinrich, Helena y Cervantes sentados atrás —en ese orden— y Pedro delante, de copiloto junto al chofer. Al cabo de un buen rato de viaje, el agradable sonido de la brisa que entraba por la ventanilla entreabierta del conductor fue reemplazado por la latosa melodía de un teléfono móvil. Nervioso, hurgó en su bolsillo y al ver en la pantalla quién le llamaba sonrió.

—¿Qué tal amor mío?

—Bien, papá.

—Espero que llames para decirme que este curso vas a sacar todas las asignaturas con matrícula de honor.

—Jajajaja. Eso no te lo crees tú ni de coña.

—Esas palabras, Francesca —reprendió el sevillano a su hija.

—¿Y tú qué, papá?, ¿cómo va tu interesante y aburrido trabajo?

—Muy bien hija, muy bien. Ahora estamos investigando un nuevo caso que, si sale como queremos, estarás estudiando dentro de unos años en la universidad.

—Es que te lo tienes de un creído...

—Jajajaja. ¿Pero a que no es la primera vez que te lo digo y acierto, eh?

—Menos rollo. Bueno, verás... te he llamado porque quiero contarte que me gustaría ir con los compañeros de clase a Tailandia de viaje fin de curso. A mamá le parece buena idea y le ilusiona que conozca mundo. Sin embargo, lo que yo quiero es que tú también me des tu aprobación —se volvió a escuchar el silbido de la brisa que entraba por la ventanilla delantera del vehículo.

Tras rascar su prominente nariz y tragar saliva, el doctor montó en cólera: —¿Cómo puede autorizarte tu madre a que vayas tan lejos? ¡No me lo explico! ¡Eres una niña, por Dios! Francesca, me parece estupendo que estés ansiosa por ver mundo, pero empieza por Lisboa o Paris y luego ya hablaremos. Cuando seas mayor y más responsable podrás recorrer tantos miles de kilómetros como te plazca. Si te vas será sin mi consentimiento.

—¡No sé para qué te llamo!

—¡Pues porque soy tu padre y me tienes que consultar esas cosas!

El resto de pasajeros del todoterreno empezó a sentirse algo incómodo por la inesperada subida de tono que tomó aquella conversación que había comenzado tan agradable.

—¡Siempre igual! ¡Impidiendo que sea feliz! ¡Mamá nunca me prohíbe que crezca como persona! ¡Tú sí!

—Escucha, mocosa, te quiero más que a nada en mi vida pero no te voy a consentir que me faltes el respeto y me hables de ese modo. Creo que es muy peligroso que una niña de tu edad vaya a ese destino y punto. Ya hablaré largo y tendido con tu madre.

—¡Tengo 17 años! ¿Sabes qué te digo?, que vivo en su casa y si ella me deja iré. Así que, si me quieres localizar, ya te mandaré por correo electrónico las coordenadas del sitio exacto en el que me podrás encontrar. Adiós.

—¡Pero será arrogante! —Zanjó encabronado papá Cervantes.

El aire que ahora entraba del exterior era denso y se podía cortar con un cuchillo.

...

Bellísima tierra sureña. La luz del sol incidía sobre ella de manera especial. La madre naturaleza, esplendorosa, la tocaba con su mano por todos los frentes. Las laberínticas, sinuosas y escarpadas calles llenas de casas encaladas la teñían de una hermosura sin igual. Todas las civilizaciones que pasaron por la península pusieron sus pies en ella, tanto por su estratégico enclave, como por su riqueza natural. Rodeada de minas de cobre y plata, este paraje está localizado sobre el camino de Extremadura al borde de la calzada romana que comunicaba Hispalis con Emerita Augusta. Su mayor prosperidad económica y demográfica se vivió entre los años 1940 y 1950. Una intensa actividad ganadera, agrícola, industrial y comercial la propiciaron. Hoy, la ciudad de Constantina se sitúa en torno a los siete mil habitantes. Entre las edificaciones de interés histórico artístico, de las que sus vecinos están más orgullosos, destacan el Castillo del Almendro, de origen árabe, y la iglesia parroquial de Santa María de la Encarnación, del siglo XIV. Aunque hay otras de las que no están tan orgullosos, como aquella de la que se rumoreaba que existió. Aquella que decían estaba envuelta por lo enigmático y tenebroso, escondida bajo la preciosa finca que en su día rigió don Juan. Esa que los jóvenes de hoy desconocen y que los ancianos aun callan por miedo.

...

Cuando estaban aproximándose, los investigadores pensaban en el día tan maravilloso que lucía. Sin embargo, a cien metros de la finca y al ver el ambiente cambiaron de opinión.

23

Entre decenas de banderas con la esvástica impresa, insultos y gritos de «antipatriotas», numerosos grupos neonazis se habían congre-gado al inicio del camino que conducía hasta la que fuera casa de León Dregrelle. La policía, al ver el percal, acotó la zona para que el camino de entrada estuviera despejado. Frank envió un correo electrónico en cadena a diversas asociaciones fascistas españolas con la idea de auspiciar un entorno hostil en el que trabajasen Diego y su equipo. El implacable asesino se encargó de calentar los ánimos en esos ambientes lanzando el bulo de que el Ejecutivo había encargado demoler La Carlina, un lugar de culto y respeto entre los jóvenes que se habían pasado a ese lado oscuro de la vida, similar al que suscitaba la sepultura del gerifalte nazi Rudolf Hess en Wunsiedel, Baviera. Así pues, la noticia de que pudiera desaparecer uno de sus bastiones ideológicos desencadenó una ola de protestas organizadas por las asociaciones extremistas más radicales. Se agruparon y se marcharon en autobuses hasta la finca para protestar e injuriar a los perros del gobierno que, a priori, se encargarían de borrarla del mapa.

—Joder, ¿qué es esto? —Comentó anonadado Cervantes.

—No puede ser... ¡¿pero este asunto no se estaba llevando en el más estricto secreto?! —exclamo enfadada Helena.

—Sí, pero siempre hay algún gilipollas que se va de la lengua —aseveró Larra.

—Lo vamos a tener complicado. La prensa no tardará en acercarse. Aunque no creo que esta gentuza sepa mucho de lo que vamos a indagar por aquí. Lo mismo ellos creen que vamos a hacer cualquier estropicio en el que fuera domicilio de Degrelle, todo un ídolo para ellos —acertó en decir Kramer.

—¿Cómo puede estar tan seguro? —Preguntó la doctora.

—Señorita, si se fija usted bien, esos muchachos portan pancartas con lemas que rezan «No al derribo de este noble lugar» o «Degrelle siempre entre nosotros», lo que denota que están en otra onda. Supongo que al ver tanta maquinaria por la reconversión a convento, imaginarán que vamos a hacer pedazos este sitio. Un lugar venerado por pertenecer a uno de sus últimos dioses nazis. Por eso tengo el total convencimiento de que no saben más allá de lo que reclaman en esos carteles. Esta gente desconoce la verdad del por qué nos encontramos aquí. Si lo supieran realmente sí que tendríamos un problema y bastante gordo —continuó el germano.

—Lo que sí que está claro es que este clima no nos favorece en nada. Estos tipejos llevan en la venas la violencia y no quiero pensar que lleguen más manifestantes. Espero que esto no acabe convirtiéndose en un jodido circo mediático. Confío en que Jota les mantenga a raya, al igual que a los periodistas —expresó Diego con preocupación.

...

El operativo desplegado se asemejaba al de cualquier dispositivo de espionaje desarrollado por la CIA en tierra hostil. Defensa e Interior habían montado un campamento militar y de inteligencia brutal formado por todos los departamentos especiales de los que disponían. Militares uniformados y sin uniformar del Centro Nacional de Inteligencia e individuos trajeados del gobierno se desplazaban de un lado hacia otro a un ritmo frenético. Desconocían cuál era el uso original de la misteriosa sala que se había descubierto y si entrañaría algún tipo de riesgo o amenaza. Todo eran interrogantes acerca de qué podría haber bajo los cimientos de aquella fastuosa finca. Debían estar preparados para cualquier cosa. Incluso se trajeron hasta un grupo de artificieros del Arma de Ingenieros.

—Con la película que han montado aquí no me extraña que se haya juntado tanto rapado fuera —dijo sorprendido Pedro al observar el cinematográfico despliegue gubernamental.

—No se preocupen por este... llamémosle peculiar escenario que tienen ante sus ojos. Los hijos de perra de los que hablan están bien controlados por nuestros hombres. Mucho ruido pero pocas nueces. Se lo garantizo.

Estas frases tranquilizadoras procedían de un tipo engominado que apareció en escena sin hacer ruido. Sus Ray-Ban hacían juego con el resto de la indumentaria: traje y corbata oscuros. Vamos, un auténtico hombre de negro a la española. El laborioso diseño de la acreditación que colgaba de su solapa ponía: Antonio Rodríguez, Gabinete de Coordinación. Secretaría de Estado de Seguridad, Mi-nisterio del Interior. Un estirado personaje que tenía la misión de informarles y ponerles al tanto de la situación.

—Les estábamos esperando —y comenzó a andar en dirección hacia la puerta principal del caserón—. Iré al grano: lo que hemos llamado como objeto A, es decir, la escotilla, se encuentra en uno de los muchos trasteros que hay dentro de la vivienda. Ya les habrán informado de su descubrimiento casual por dos albañiles que se cagaron por las patas abajo cuando la abrieron y dijeron escuchar ruidos en su interior. Al menos, eso fue lo que escupieron esos dos idiotas en su declaración a la Guardia Civil.

—¿Y qué nos puede contar de la puerta acorazada que se encuentra al final del objeto A? —Preguntó Cervantes guiñándole el ojo a Helena.

—Que ustedes están aquí para averiguar qué hay tras ella. El objeto B, como nosotros la hemos denominado, no consta de ningún mecanismo de apertura. La hemos examinado palmo a palmo y su superficie es perfectamente lisa.

—¿Y si el mecanismo no fuera manual? —Indicó Helena devolviéndole el guiño a su jefe.

—Se lo vuelvo a repetir: para eso están ustedes aquí. Para averiguarlo.

Al entrar en el hall del bello inmueble, un estremecimiento les hizo ser conscientes de la importancia histórica que tenía todo aquello. A paso ligero, dejaban atrás numerosas estancias a la vez que sorteaban molestos objetos y materiales de construcción. Cuando el agente que les acompañaba se detuvo en seco, supieron que habían llegado a la zona cero: —Aquí la tienen —indicó aquel tipo señalando al suelo. El increíble hallazgo se encontraba en un cuartucho con bastante mierda y sin luz natural. No tenía ventanas y eso hacía que pareciera una habitación del pánico en la que faltaba la respiración. El viejo Kramer, mediante esas malas prácticas que gastaba —en esta ocasión fueron codazos—, se quitó de un plumazo a sus contrincantes. Los desplazó de manera brusca hacia un lado y se dispuso a ser el primero en tocar y examinar la curiosísima compuerta. Se podía intuir una cruz gamada casi borrada del acero por la humedad y el paso del tiempo. Sobre el volante de cierre un pequeño cristal blindado dejaba entrever qué había en su interior. La iluminación que el ejército colocó a lo largo del túnel también ayudaba. Una larguísima escalerilla se abría paso conduciendo hasta el final. El singular historiador se quedó embobado examinando la escotilla. El resto, también perplejos, se limitaba a contemplar la escena con la difícil máxima de desfacer ese insólito entuerto.

—Agente, le pediría por favor que nos dejase solos. A mi equipo y a mí nos gusta trabajar sin presiones e intuyo que al señor Kramer también —Heinrich asentó con la cabeza ante las palabras del su colega.

—Eso no va a poder ser posible, señor Cervantes. Un equipo de artificieros les va a acompañar. No sabemos, en el caso de que abran ese enorme monstruo de acero con forma de puerta, si se toparán con algún sistema de seguridad que la bloquee y pueda causarles algún tipo de daño. Algo que, según nuestros hombres, es muy común en situaciones de similares características. Por esta razón ya hemos estado trabajando sobre el terreno con un robot dotado de la más alta tecnología. El inconveniente es que dado el grosor del portón, ni sus sensores ni sus infrarrojos han detectado explosivo alguno. Así que no nos fiamos. Es más seguro que bajen con nuestros chicos y con una indumentaria más apropiada para estos casos —sentenció el factótum de Moncloa apuntando hacia un banco de madera del que caían cuatro trajes especiales. Helena, Larra y Diego se hablaron con la mirada: —Cada vez se complica más la cosa.

Con el presupuesto de Interior se acababan de adquirir una treintena de estos ropajes antibomba EOD9 de alta protección. El precio: un millón y medio de euros. Una ganga, si tenemos en cuenta que llevan incorporados hasta un sistema de refrigeración para mayor operatividad y comodidad. El problema era poder moverse con él. Con treinta y cinco kilos en lo alto no es que se estuviera muy cómodo, la verdad.

Una vez enfundados en sus flamantes trajes, llegó el momento del descenso. Los nervios estaban a flor de piel. Cervantes fue el primero en bajar. Tras él, los demás. Los ajustados e incómodos peldaños se hicieron interminables. Había una distancia bastante considerable, por no decir infinita. Helena calculó aproximadamente desde la apertura de la escotilla hasta tocar suelo firme la friolera de cuatrocientos metros. El equivalente a un rascacielos de cien plantas como el Empire State de Nueva York. Im-pre-sio-nan-te. Para hacerse una idea, el Führerbunker se excavó a tan solo quince metros.

Una vez tocaron tierra, hallaron una espaciosa antesala pintada de color pardo. Estaba decorada con óleos y carboncillos firmados por un tal A. Hitler. Con toda seguridad, se trataba de una de las colecciones de pinturas realizadas para su frustrado ingreso en la Academia de Bellas Artes de Viena, dado que, antes de su ascensión al poder, el Führer fue todo un bohemio.

Para los CSIC-Men no había frase que describiese aquello. Era lógico si pensamos que aquel emplazamiento u otro que se le pareciera no figuraban en ningún libro de Historia moderna que se precie. Por su parte, Kramer parecía estar ante el Oráculo de Delfos, pues solo hacía inquietantes preguntas.

—¿Habrá alguien vivo dentro?, ¿quién será su Líder?, ¿moriremos?

Para rematar la faena se quedaron de una pieza al ver la asombrosa puerta acorazada que ocupaba la práctica totalidad de una sola de las paredes. Sus dimensiones eran brutales. Quizás no existiese nada igual en el mundo. Por mencionar algún ejemplo, ni en Suiza con sus inexpugnables bancos/fortines, ni en la Reserva Federal de Estados Unidos. Verlo para creerlo. Era como si aquella puerta diera paso al hogar de toda una familia de gigantes como la del cuento de las judías mágicas. ¿Qué habría detrás para preservar con tanto celo? Quién sabe qué ideó el nazismo en ese recóndito pueblo del sur de Europa y con qué fines.

—¿Qué diablos habrá dentro?, estoy deseando averiguarlo —espetó Diego hiperactivo y con los ojos como platos.

Durante un rato solo hubo miradas para aquella enorme entrada. Nada de palabras. Pasado el shock, las sinapsis volvieron a reactivarse y tanto nuestros protagonistas como los dos TEDAX que les acompañaban empezaron a analizar escrupulosos el terreno. Del mismo modo, les llamó la atención un característico pebetero situado en uno de los laterales del infranqueable acceso y que naufragaba en la inmensidad del acero. Definitivamente, tras examinar el portón, no había por dónde agarrarlo ni tampoco por donde empujarlo, forzarlo o engancharlo... nada. Y mucho menos cerradura alguna que facilitase el paso. Un par de horas de exhaustivo reconocimiento lo certificaron.

No podía ser cierto. La primera prueba de fuego se presentaba complicada. Aquella puerta tenía que abrirse. Es más, debía de abrirse. Salvo que... solo pudiera hacerse desde su interior. Una opción que, de confirmarse, complicaría la labor a unos niveles bastante preocupantes, pues en ese caso la única solución factible sería utilizar una cantidad desorbitada de dinamita y volarla por los aires. Solución que traería consigo graves daños estructurales para el búnker., pues un derrumbe en toda regla implicaría no saber nunca a ciencia cierta qué se escondía dentro. Por lo tanto, había que buscar alternativas solventes, ¿pero cuáles?

—¡Vaya putada! —Exclamó Larra— Joder, ¿y ahora qué coño hacemos? Es un palo gordísimo después de haber llegado hasta aquí poniendo nuestras vidas en peligro —continuó.

—¿Cómo has dicho? —Preguntó sobresaltado su compañero de marras.

—Lo que has oído, Diego. Que tras esquivar a un asesino que quería liquidarnos, me veo marchándonos con las manos vacías.

—No, no, no... antes de eso.

—Que es un palo muy gordo.

—¡Eres un puto genio! —Gritó Diego hipnotizado por el pebetero.

—¿Qué ha descubierto, doctor, si es que se puede saber? Le veo la cara un poco... ¿cómo dicen ustedes?... sí, algo desencajada, jajajaja —dijo el alemán con una risa que denotaba inquietud.

—¿Qué?, se está comiendo por dentro al no haber sido el primero en ver algo de luz al final del túnel ¿eh? —Saltó quitando el turno de palabra una Helena de armas tomar.

Cervantes seguía contemplando el pebetero, estudiándolo, desbrozándolo. El hispalense se acercó hasta casi tocarlo con los párpados. Era de terracota.

—¿Qué ocurre, Diego?

—Sssccchhh —mandó a callar a Pedro mientras seguía inquiriendo aquella antigualla—. Se trata de un Thymiatérion en forma de silueta femenina. Una iconografía griega del siglo IV antes de Cristo.

—¿Y? —Kramer no sabía a dónde quería llegar su colega.

—Hitler era un enamorado de la cultura clásica, ¿no es cierto Helena?

—Por supuesto. Le fascinaba tanto su arquitectura como los genios pensantes que la conformaron —afirmó la investigadora.

—Exacto. Lo has clavado, guapa.

—No te entiendo, jefe.

—Escuchad todos, ¿os acordáis del terrible robo que sufrimos anoche en el hotel?

—¿Qué robo? —Preguntó Heinrich.

—Hasta ayer teníamos en nuestro poder un bastón que había pertenecido al Führer y, tras estudiarlo, observamos que había varias inscripciones talladas en él. Estaban en lenguaje rúnico. Sin embargo, aquel despiadado malnacido nos lo arrebató.

—Los políticos de mi país no sabían nada de ningún elemento personal de Hitler que estuviese en su poder. ¿Me lo han ocultado? Esto es indignante. Den por hecho que me quejaré a las más altas instancias de mi gobierno por no haberme hablado de su existencia.

—¡Basta! ¡Deje de tocar los cojones!... sigue con tu exposición, amigo —le echó un cable el vasco.

—Gracias. Como había comentado, en aquel objeto figuraba una inscripción que se podía traducir por: Donde hubo fuego, cenizas quedan. Analizando detenidamente la frase aquí y ahora, en este lugar en el que nos encontramos debió de haber en el pasado una importante actividad del Tercer Reich, pero hoy ya solo quedan los vestigios y las cenizas de aquella. ¿Y si este Thymiatérion o pebetero tuviera una finalidad concreta? La verdad, no creo que sea un elemento decorativo. Y si profundizamos aún más en mi teoría, como afirmaba mi bella compañera la cultura griega estuvo plagada de grandes cerebros: filósofos, matemáticos, arquitectos o... inventores. Un campo, este último, en el que hubo alguien que destacó por encima del resto. Uno de los ingenieros más grandes que ha dado la historia. En ese momento todos comenzaron a hacer memoria. Un mutismo sepulcral invadió la sala, hasta que alguien se empeñó en romperlo.

- ¡Herón! —Acertó Larraondo, al ser conocedor de aquella otra palabra que solo él consiguió atisbar en el malogrado bastón.

—Eso es Pedro. Herón de Alejandría, el maestro de los efectos especiales de la Antigüedad —el grupo se miró fascinado excepto el germano que parecía algo incrédulo.

—Así que tengo muy claro, señores, que en este pebetero nos va la vida. Él es quien tiene la clave de tan inteligente acertijo —dijo señalándolo—. Y si mis cálculos no fallan, la respuesta será prodigiosa. Tanto que nos permitirá abrir esa infranqueable muralla metálica.

24

El ambiente en el exterior era por momentos más hostil. El clima se hacía insostenible. El número de energúmenos aumentaba por minuto y el de policías se hacía cada vez más ridículo. Los neonazis que allí se habían dado cita alimentaban el odio con su rabia sin contener. Bramaban y bramaban hasta desgañitarse lanzando insultos. Las irritantes expresiones de furia sacaban sus ojos enrojecidos de las órbitas. Cuánta ira. Al mismo tiempo, se oía sin cesar el canturreo popular del Die Fahne Hoch o himno de Horst Wessel. Su actitud les hacía comportarse como si estuvieran en trance, fuera de sí. Parecían estar poseídos por el mismísimo Satanás. Daban auténtico miedo. Terror. Machacados en gimnasios y tatuados de mil y una forma, imponían y mucho a los agentes que allí intentaban controlarlos. La situación se les había ido por completo de las manos y de un momento a otro reventaría. Era cuestión de minutos o, tal vez, segundos. Los guardias, intimidados, comenzaron a pedir auxilio por los walkies.

—¿Señor, me recibe? Cambio.

—¡Necesitamos más refuerzos!, ¡más refuerzos!, ¡este sitio es un hervidero!, ¡el cordón de seguridad está haciendo aguas y la zona está descontrolada!, ¡esto va a estallar!, ¡aaaggghhh! —Un peñasco enorme alcanzó con virulencia la cara del policía, partiéndola en dos y haciéndole caer en un mar de sangre. Fue entonces cuando la violencia entró en juego. Había estallado una feroz batalla campal.

Las vallas de seguridad danzaban por los aires y por las cabezas, destrozando muchas de ellas. Varios grupos de rapados acorralaron a los polis, quitándoles las pistolas y propinándoles horribles palizas. Sus armas: bates de béisbol, puños americanos y las botas Dr. Martens con punteras aceradas. Cualquier cosa que hiciese demasiado daño o incluso provocase la muerte les valía para machacar a los maderos. Tras deshacerse de la primera línea de defensa, aquel enjambre metió la quinta y puso rumbo hacia la finca de su amado y admirado León Degrelle. Corrían arrastrados por la cólera. Al verlos, el destacamento militar que custodiaba la cancela de entrada a la finca salió despavorido a meterse dentro y sellarla de manera hermética. O eso, o morir. Había que actuar ya. De manera inmediata. Acto seguido, dieron la voz de alarma.

—¡A sus puestos!

Tras el grito de emergencia, los de caqui salieron zumbando a organizarse y armarse hasta los dientes para así contrarrestar a la inesperada plaga. La maniobra inicial fue provocar una intensa lluvia de gases lacrimógenos, a modo de escudo, arrojando decenas de botes de humo hacia el exterior. El picor derivado de la pimienta no se hizo esperar y cegó de inmediato a las hordas de skinheads. Se escocían y retorcían de dolor. Al menos se había conseguido ganar algo de tiempo al frenar parcialmente a aquella escoria humana. El blindaje del lugar era una labor conjunta entre la Policía Nacional y el Ejército. Aunque hay que decir que este incidente «aislado» le había cogido desprevenidos tanto a uno como al otro.

—¡Cuidado! ¡Los guindillas están disparando bolas de goma! —Vociferaba un nazi del siglo XXI con el rostro salpicado de sangre —quizás este joven insensato ni supiera que Adolf Hitler nació en Austria, ni tampoco que la cruz gamada provenía del hinduismo y significaba bienestar. A pesar de eso, ahí estaba haciendo alarde de pertenecer a un grupo y a unas ideas, luchando de forma incomprensible por ellas, con una ajustada camiseta con símbolos fascistas y un brazalete con la esvástica. Satisfecho, orgulloso, patético.

Todas las medidas tomadas fueron insuficientes para poner freno al tornado que se había levantado. Tras forzar y forzar los skins consiguieron derribar con vehemencia la verja de La Carlina y ésta fue la gota que colmó el vaso. Caos. Los salvajes amotinados se abalanzaban sin cuartel contra quienes se interponían en su camino. A su vez, los cuerpos de seguridad se defendían como les dejaban. La ley del más fuerte haría el resto. El objetivo era impedir a toda costa que las comadrejas olisqueasen el búnker. Esta era la prioridad absoluta. Se estaba librando una guerra sin cuartel: objetos contundentes volaban de un sitio para otro, puñetazos, destrozos de materiales, graves daños personales... la anarquía. El escenario se asemejaba a la Batalla de las Termópilas, donde los indignados asumían el rol de persas y los espartanos del gobierno luchaban para no perder. Policías y militares habían recibido órdenes de no disparar contra ningún sujeto pasara lo que pasara. Esto obedecía a que se acercaban unas elecciones generales y se tenía que evitar a toda costa que peligrosos incidentes como éste acabasen con algún muerto. Esas eran las instrucciones que se dieron desde arriba y había que cumplirlas a rajatabla. Ya llegarían más hombres de apoyo si fuera necesario. Y tanto que lo era. Solo quedaba rezar para que los refuerzos vinieran lo antes posible. De lo contrario, todo pintaba muy mal para los chicos buenos.

Mientras se libraba la guerra, algunos rapados que no formaron parte de ella encontraron un agujero en la seguridad y lograron avanzar. Tanta destrucción les sirvió de distracción perfecta para colarse en la casona. Como lobos en busca de sus presas, empezaron a husmear habitación por habitación, sala por sala, recorriendo los largos pasillos de la mansión. Había que «limpiar» de impurezas la casa del venerado Léon, el hombre que defendió el pensamiento, el estilo de vida y la raza aria que ellos llevaban por bandera. Ajenos a todo lo que pasaba sobre sus cabezas, los emisarios del CSIC y del CDU alemán continuaban estrujándose los sesos para echar abajo aquel coloso blindado de acero. El agente Rodríguez había dejado a un imberbe soldado custodiando la entrada de la escotilla. Un soldado que, a priori, no tendría ninguna dificultad en vigilar el puesto que se le había encomendado. Craso error. El inexperto muchacho oyó los incidentes y pudo escuchar como algunos de esos niñatos hostiles accedían al interior de la casa. Se escondió sin pensarlo y agarró temblando su arma reglamentaria. Despacio, fue yéndose hacia el pasillo. La idea era amenazarlos con disparar y capturarlos. Los individuos, a cual más loco, no tardaron en descubrir al valiente joven al fondo de uno de los enormes corredores de la vivienda. De manera instintiva y lanzándole insultos comenzaron a correr hacia él.

—¡Hijo de puta! ¡No escaparás!

El muchacho, asustado, volvió raudo a la compuerta y alertó a los suyos: —¡Cerrad por dentro! ¡Vienen por nosotros! —A pesar de que apenas se escuchó su advertencia, uno de los TEDAX sí que intuyó algo y fue a indagar. Al mirar hacia arriba de ese interminable túnel por el que discurría la kilométrica escalerilla, percibió con poca claridad una figura humana haciendo señales y gritando.

—¡Cierra la escotilla desde dentro! ¡Ya están aquí!

El artificiero advirtió entonces el peligro y comenzó a subir como el viento la estrecha escalera que instantes antes acababa de descender. Con la mirada puesta en lo alto, observó a aquel novato sellar desde fuera el acceso y girar la manivela. Subía y subía. Ya casi estaba. El militar había atrancado la puerta de la habitación para ganar unos minutos. Y llegó. Tras afianzar la compuerta desde el interior, el artificiero se apresuró a ver qué estaba sucediendo a través del cristal de la escotilla. Lo que encontró fue la mirada aterrada de un chiquillo inocente. A continuación vendría algo muy desagradable que... mejor no entrar en detalles. Los cobardes se ensañaron con él.

Con el seguro echado por los pelos desde el interior, el del Arma de Ingenieros no podía salir de su asombro. Los rapados le llamaban de todo pero el grosor de la compuerta no le dejaba escuchar. No alcanzaba a comprender qué diablos estaba ocurriendo y cómo esos animales habían llegado hasta ahí. Con el corazón acelerado echó hostias hacia abajo para informar al grupo.

Cansado y de nuevo en la sala alertó: —¡Señores! ¡Allí arriba han matado...!

El especialista en explosivos no ganaba para fuertes emociones. Giros tan inesperados como aquellos no formaban parte de su sueldo. La imagen que tenía delante era impactante: el portón de acero estaba abierto.

25

—¿A dónde va su compañero? —Preguntó Helena.

—Ha escuchado un ruido y ha ido a comprobarlo —respondió el curtido TEDAX.

—Bueno, señores, como decíamos ayer, Herón fue un matemático, ingeniero e inventor griego que destacó notablemente en la Alejandría del siglo II antes de Cristo. «Las puertas del templo» fue uno de sus mayores logros. Se trataba de un artilugio muy ingenioso que en su época fue atribuido a una idea de los dioses: consiguió que unas enormes puertas se abrieran solas cuando alguien encendía el fuego del altar. La clave radicaba en que el dispositivo se encontraba oculto bajo tierra, en una cámara subterránea. Por lo tanto, nadie lo podía ver. Entonces, cuando se prendía el altar, el fuego hacía que el aire se expandiera en el interior de un globo que contenía agua. La expansión de ese aire hacía que parte del agua pasara a un cubo o vasija contigua. El aumento en el peso de esa vasija empujaba un mecanismo accionado por cadenas que permitía que las puertas se abrieran de forma automática. Cuando el fuego se extinguía se producía el proceso contrario y las puertas se cerraban —una explicación muy ilustrativa que Cervantes reforzó con un dibujo a bolígrafo en la pared.

—Usted fuma, ¿verdad Heinrich? —señaló al alemán.

—Correcto.

—Déjeme su mechero, por favor.

Con el encendedor en su poder, Diego comenzó a despojarse del traje especial antibombas que le habían proporcionado.

—¿Pero qué hace?

—No se enoje, sargento. Solo voy a deshacerme de alguna prenda para meterle fuego y enseguida vuelvo a colocarme este pesado uniforme —y así lo hizo. Se quitó los calcetines y de nuevo se enfundó el molesto peto.

—Con lo que apestan, y a petición popular, los haré arder —risas.

—Bueno, ¿preparados?... espero llevar razón —esta última frase la dijo en voz baja. Se colocó delante del Thymiatérion o pebetero y prendió los calcetines echándolos en su interior. Todos se quedaron pasmados mirando aquel extraño ritual. Transcurridos unos segundos no ocurría nada. Absolutamente nada.

—Estoy seguro de que se ha equivocado. Es un inepto —dijo Heinrich casi alegrándose del infortunio-. No entiendo por qué sus políticos le han enviado a usted y a los suyos sin tener la más mínima idea —prosiguió.

- ¡Cállese de una puta vez! —Exclamó Pedro.

—Tranquilo, amigo. Puede que tenga razón —concluyó abatido el doctor.

Tenía tanta lógica, que aquello del ingeniero griego debía ser verdad. Parecía ser así. O, al menos, eso quería creer el trío de investigadores españoles. Nadie habló.

¡Gggggrrrrr! —Un ruido que sonó bajo los pies de todos enmudeció al personal.

—¡Por Dios! ¿Qué es eso? ¡Un terremoto! —Gritaba Kramer.

¡Eeeeiiiicccchhhh! —La puerta de acero comenzó a abrirse

—No, señor sabelotodo. El inepto es usted —soltó orgullosa y sonriente la guapa historiadora al más impertinente de los presentes.

Como si se hubiera pronunciado la célebre frase de «ábrete, Sésamo», la entrada a la inexpugnable cueva se abrió de par en par. Estaban maravillados. Algunos, incluso, podían oír en sus cabezas el Mesías de Haendel. A otros los ojos les echaban chiribitas. Y hubo uno a quien no le hizo nada de gracia.

Cervantes se limitó a resoplar y a soltar un prudente: —¡Eureka!

Primer escollo salvado.

26

—El día que alguien quiera entrar en Nuevo Berlín y no sea uno de los nuestros se llevará un bonito recuerdo.

—No le dará tiempo ni de arrepentirse, señor. Hará explosión en un abrir y cerrar de ojos. Tendrán que ir a buscar sus huesos por toda Andalucía.

—Exacto, soldado. Jajajaja.

Todo estaba terminado aunque quedaban por ultimar algunos flecos importantes. Cosas como los sistemas de ventilación de aire y extracción de gases, el acondicionamiento acústico, la electricidad o el agua corriente estaban listos para usarse. Solo faltaba instalar los sistemas de seguridad que hicieran de aquel inmenso fortín un refugio inexpugnable. Un aspecto del que se encargó, en un primer momento, Reinhard Heydrich antes de ser asesinado en 1942. Al despiadado jefe de seguridad del Tercer Reich, conocido como el verdugo de Hitler, se le dijo que diseñase la seguridad para la soñada Germania. Aunque, en realidad, se trataba de utilizar sus conocimientos en la materia para luego aplicarlos al mayor búnker que hubiese existido jamás. Su trabajo lo continuaría otro dirigente de la Gestapo, Heinrich Müller. A este último, y ante la desesperación de Speer tras la muerte de Heydrich, sí que se le comunicó para qué debía desarrollar un sistema infalible de defensa en el caso de ser atacados. Nuevo Berlín estaría bajo su protección si alguna vez entraba en funcionamiento. Otro alto mando que era fichado en última instancia por el Führer y que tendría una posición relevante en el caso de que el operativo se pusiera en marcha. De esta forma, y para garantizar que nadie que no fuera partícipe de aquella noble causa pudiera irrumpir en dicho paraíso terrestre, el jerarca alemán diseñó un avanzado sistema que hiciera volar por los aires al osado que lo intentara. Una gran cantidad de explosivo Nipolit, envuelto en una carcasa metálica y adherido a las bisagras de la poderosa puerta de entrada actuaría como bomba trampa, algo que ocurriría en el transcurso de un minuto si al abrirse aquella no se introducía antes una clave de desactivación sobre un panel digital de la época. Un cuadro electrónico con una cuenta atrás, que en caso de culminar, activaría una señal de radiofrecuencia a modo de detonador.

...

La tensión estaba servida.

—¡Ven corriendo, Almagro!, ¡date prisa, por Dios! —Ordenaba el TEDAX que estaba junto a los doctores al que acababa de bajar por la escotilla.

Aun con la cara blanca por lo vivido e impresionado de ver que por fin se había abierto el portón, el artificiero se sorprendió todavía más al escuchar clamar a su compañero: —¡Corre, hostias, corre! —Y corrió sobresaltado a ver qué ocurría. Al llegar, todos estaban empapados en sudor. Los nervios y el miedo se encargaron de ello. Aterrados, estaban pendientes de lo que parecía un contador numérico que se movía en sentido contrario al de las agujas de un reloj: —...29, 28, 27, 26, 25...

—¿Tienes ese nuevo disruptor de agua con el que nos acaban de dotar?

—¿Qué? —Respondió atontado su socio.

—¡Que si tienes el puto Súper Soaker para neutralizar explosivos!

—Sí, sí... —...10, 9, 8, 7, 6...

El especialista, atacado, rebuscó entre su equipo el dichoso aparato...

—¡Aquí está! ¡Toma, toma! —...5, 4, 3, 2, 1...

27

La cuenta atrás terminó y no ocurrió nada. Por fortuna, la explosión fue de alivio. Las peligrosas propiedades del Nipolit se anularon de manera increíble con aquel extraño dispositivo de plástico que el gobierno español había adquirido al Departamento de Defensa norteamericano. El funcionamiento del disruptor está basado en la proyección de una masa líquida —agua— que, por efecto de una gran presión, produce la dispersión del fluido en micro partículas a una velocidad de cinco mil metros por segundo, destruyendo el recipiente del artefacto y neutralizando la carga que lleva en su interior. Las prestaciones y eficacia de este dispositivo han propiciado que las tropas estadounidenses en Irak lo utilicen en su día a día.

Tras el inquietante incidente, el experto en proyectiles de mayor edad tuvo un mal recuerdo hacia el puñetero detector de bombas robotizado que, horas antes, no había sido capaz de localizar aquel obsoleto explosivo. Helena, Diego, Pedro y Heinrich respiraron consolados. No hacía falta decir que todo estaba siendo más complicado y arriesgado de lo que imaginaron en un principio.

Con el susto metido aun en el cuerpo, Kramer estaba algo des-compuesto.

—Señores, con su permiso me quedaré fuera un rato examinando los óleos de Hitler. Mi corazón no podría soportar más emociones fuertes. Al menos, de momento.

—De acuerdo, no se preocupe. Nosotros exploraremos el interior del búnker y luego le informaremos —dijo comprensivo Cervantes.

—Perfecto. Cuando desaparezcan estos temblores —mostró la mano— iré a su encuentro. Vayan allanando el terreno.

—Nuestro trabajo aquí también ha terminado. Vamos a comunicarnos con el exterior porque al parecer se han producido disturbios de bastante consideración. Espero que ya se hayan solucionado —manifestó el artificiero con más galones.

—¿Disturbios de qué tipo? —Preguntó Larra.

—No se preocupen, seguro que no es nada —quitó hierro al asunto—. Ustedes sigan su camino —respondió el militar.

Para andar más cómodos y ligeros, los tres expertos se deshicieron de aquellas tremendas escafandras y se adentraron en lo inexplorado. La oscuridad se cernió sobre ellos.

...

Habían pasado ya casi diez minutos y apenas avanzaron unos pocos metros. Iban dando pasos de ciego y deambulando sin ton ni son con la inexistente luz que les proporcionaba el lugar. Pero la flauta sonó y el grupo encontró al fin lo que andaba buscando.

—¡Ahí está! —Voceó Helena. La linterna apuntó a un prehistórico cuadro eléctrico que aparentaba estar en muy buen estado. Por fortuna, pocas nociones técnicas hacían falta para poner en marcha aquel enorme cacharro. Un llamativo interruptor, muy a la vista, conservaba todavía escrita la función de Auf. O lo que es lo mismo, de encendido. Sin más lo activaron y todo se iluminó, volviendo a quedar enmudecidos al contemplar el lugar en el que se encontraban. Las palabras, en ese preciso instante, dejaron de tener significado. No había forma de pronunciar frase alguna que sirviera para describir lo que surgió ante sus ojos. ¿Qué demonios era...? Nunca habrían sido capaces de imaginar que el ser humano —y más, semejante ser humano— fuera capaz de crear aquella súper ciudad bajo tierra. Parecía extraída de las páginas de la famosa novela Dune. Era ciencia ficción en estado puro. El shock fue simultáneo y tardó en desvanecerse. Cuando así sucedió, los avispados intrusos comprendieron pronto que el Führer consiguió contra pronóstico poner en pie su ansiado sueño: Germania era toda una realidad y podían dar fe de ello. Estaban presenciando algo que en los libros de Historia figuraba como la quimera de un loco asesino. La inmensidad de aquel Estado subterráneo era tal que no se alcanzaba a ver el horizonte. Se trataba de la obra de un jodido chiflado, pero para ellos era un sueño materializado. A pesar de que habían estudiado y trabajado muy duro toda su vida, les sobrevoló la duda de si estarían o no lo suficientemente preparados para asimilarlo. La inmensidad lo acaparaba todo. Grandioso. Imposible calcular cuántos kilómetros cuadrados podría tener aquella gigantesca urbe. Era como si se escuchara la voz del malnacido artífice dando la bienvenida a su particular capital del Mundo.

Un arco de triunfo de más de ciento veinte metros de altura presidía el acceso al interior de la metrópoli. Un interminable bulevar, de bárbaras dimensiones, lo atravesaba. Se trataba de una avenida que podría triplicar sin problemas la longitud de su fuente original de inspiración: los Campos Elíseos parisinos, de más de dos kilómetros de distancia. Por su parte, a ambos lados de aquel descomunal paseo, se divisaban zonas ajardinadas ya decadentes, tras las que se asentaban decenas de edificios ciclópeos que posaban orgullosos. Y al fondo...

—No puede ser. No es cierto. Pellizcadme —dijo incrédulo Diego.

Un silencio desconcertante volvió a hacer acto de presencia. A lo lejos se podía divisar una deslumbrante cúpula. Sí, era el Volkshalle o Sala del Pueblo. La majestuosa construcción que tantos años tardaron en diseñar en sus mentes Hitler y el primer arquitecto del Tercer Reich. Coronada por una cúpula de casi trescientos metros de altura y doscientos cincuenta metros de diámetro, fue concebida en origen para tener una capacidad de ciento cincuenta mil almas.

—Allí, chicos, está el famoso pabellón de granito y mármol que imita al Panteón de Roma... es que sigo sin asimilarlo. Mi cerebro continúa preguntándole al nervio óptico qué coño es lo que estamos admirando. Es asombroso... no doy crédito.

Cervantes se frotaba los ojos por si acaso, no fuera a ser un espejismo provocado por el cansancio que les estaba suponiendo la misión. Pero nada de eso. Tras el fuerte impacto, echaron a andar emocionados. La arquitectura era gris y bastante recargada. Espesa, carcelaria, claustrofóbica y con falta de matices. La vegetación había crecido de manera selvática. El rojo, por supuesto, también era un color predominante. Un rojo que manchaba carteles propagandísticos y banderas. Aun se respiraba el aroma a la Alemania de los años treinta. A cada paso que daban mayor era el asombro y el entusiasmo que les embargaba. La capital del mundo fantasma. ¡Había hasta coches! Aunque estaban mal aparcados y abandonados a su suerte a lo largo de las calles. Tenían las puertas abiertas y enseres personales olvidados dentro —abrigos, bolsos, etcétera—. Se intuía que algo grave debió suceder. Fuera lo que fuera, provocó que la gente saliera huyendo y lo dejara todo aprisa y corriendo. El lugar estaba patas arriba ya que se tuvo que producir una evacuación de emergencia. O, al menos, eso parecía.

El trío caminaba y caminaba por aquel desierto de hormigón contemplando su hipotético abandono. Tenían la sensación de es-tar recorriendo la Gran Vía madrileña una y otra vez. Y es que esa gigantesca arteria principal, a su vez, estaba atravesada por larguísimas calles a las que no se les vía fin.

Después de un buen dolor de pies, dos eran las grandes pre-guntas que se les presentaban: qué sucedió allí y qué pasó con la gente. Queriendo husmear, ante tan inquietantes interrogantes, los tres intrépidos historiadores se adentraron en un sombrío edificio que les llamó la atención por la gran banderola nazi que colgaba desde su cumbre —quién sabe, a lo mejor fue el destino el que quiso que inspeccionaran ese inmueble en concreto—. Subieron por una escalera inundada por la humedad y llegaron hasta la cuarta y última planta donde encontraron una de las puertas entreabierta.

—Vaya canguelo ¿no?, esa de ahí no está cerrada como las otras —susurró Helena con miedo.

—Entremos. Ponte detrás de nosotros y no te asustes —dijo valiente Larra.

El vasco, con una mano, empujó la puerta. Un recibidor que comunicaba a un majestuoso salón se abrió paso ante ellos. El mobiliario estaba muy bien ordenado, al contrario de lo que habían visto fuera de esas paredes. Una hermosa biblioteca, con todos sus estantes repletos de libros, acaparaba la mayor parte de la estancia. Un bonito sofá cabriolet situado en el centro y una elegante mesa de estilo francés decoraban el resto.

—Qué buen gusto debió tener quien viviera aquí —comentó la doctora.

Al fondo, otra entrada daba a parar a dos habitaciones. Una de matrimonio, también aderezada de forma exquisita —seguramente se tratara de muebles de gran valor provenientes de expolios judíos— y otra equipada a modo de despacho personal. En ésta, aparte de más libros, el protagonismo se lo llevaba un clásico escritorio de caoba con tapa de cuero. Sobre él un viejo reloj de mesa, una antigua lámpara con pantalla color beige, una lupa de escritorio, una manzana putrefacta y un teléfono de baquelita.

—¡Un teléfono! —Exclamó Diego.

Aunque lo que más llamaría la atención de los voyeurs del CSIC fue un coqueto diario abierto por la mitad, con una estilográfica en lo alto, que se hallaba en el centro del bufete. La disposición de los objetos hacía indicar que su propietario se encontraba escribiendo cuando algo debió suceder.

—¿Qué información contendrá ese diario? —Preguntó Pedro.

—Lo vamos a averiguar ahora mismo —contestó Cervantes.

Al cerrar la bonita agenda, en la tapa había un título grabado: «Mein Kampf. Von Klaus Störtebeker». Que traducido significaba: «Mi Lucha, por Klaus Störtebeker».

—Deberíamos dejar eso tal y como está. Se trata del diario personal de alguien —expresó Helena.

—No creo que a ese alguien le importe ya lo que hagamos con sus memorias —sentenció Diego.

—Me parece una falta absoluta de respeto —zanjó su compañera haciendo reflexionar a todos.

Después de un breve paréntesis de meditación, Larra se anticipó en un acto de soberbia y, desplazando a su amigo, se dispuso a traducir al castellano lo que en esas páginas se narraba: —¿Acaso ellos pensaron alguna vez en las memorias de quienes asesinaron? —Espetó el babazorro. Fue a la primera hoja y leyó:

Yo, el Oficial Klaus Egbert Störtebeker, estoy en total desacuerdo con las prácticas y actos que se han llevado a cabo durante años en este infierno. Mi vida y la de mi familia quedaron destrozadas por culpa de aquéllos. Así que, antes de terminar con esto de una vez por todas, dejaré constancia por escrito del calvario en el que se convirtió nuestro nuevo hogar.

No me cabe la menor duda de que, con ese monstruo aquí, Dönitz perdió por completo el control de Nuevo Berlín.

28

—¡El almuerzo ya está listo!

—¡Enseguida voy, mamá!

—¡Date prisa cariño, que la comida se enfría!

Corría el año 1925 y el pequeño Klaus contaba con nueve primaveras. Siempre andaba jugando y persiguiendo mariposas en el exterior de la casa de sus padres en Albershausen. Una bella localidad a treinta kilómetros de Stuttgart, donde los efectos de una Alemania devastada por la Primera Guerra Mundial no se dejaron notar demasiado. Un hecho que propició que el chico —hijo único— tuviera una buena infancia y que sus padres, dedicados al cultivo de la patata, le dieran unos fructíferos estudios. Al estar alejado de la realidad de Berlín, donde el NSDAP iba tomando cada vez más poder debido a la crisis económica que asfixiaba al país, Klaus carecía de inquietudes patrióticas y comenzó a ayudar a sus padres en el campo tras terminar los estudios.

Fue en 1933, con Hitler ya en el poder y nuestro joven alemán a punto de cumplir la mayoría de edad, cuando un emisario de las Juventudes Hitlerianas visitó aquel pueblo ajeno a todo. Su misión: informar a los aguerridos mozos de que su nación y su Führer les necesitaban. Con una oratoria contundente, el enviado especial consiguió en pocas horas convencer a la mayoría de los jóvenes del lugar para que se alistaran a la poderosa organización militar.

Los señores Störtebeker, que para nada comulgaban con la ideo-logía predominante en el país, no quedaron muy convencidos del reclutamiento de su hijo. A pesar de ello, y haciendo un gran esfuerzo, le entregaron todos sus ahorros y se despidieron del muchacho como si ya no fueran a volver a verle nunca más. Estaban en lo cierto. El apuesto e inteligente Klaus marchó para la capital y allí fue formado y adiestrado en los valores del nazismo. En pocos meses se llegaría a convertir en todo un líder entre sus compañeros. Algo que no pasó desapercibido por sus superiores, quienes informaron rápidamente al Alto Mando de la progresión del joven. Esto le valió una carta de recomendación que le abrió las puertas a la Cancillería del Reich, donde tomaría posesión del cargo de asesor administrativo. Pronto se hizo con las riendas de su nuevo trabajo, en el que todos le veían con muy buenos ojos incluidas las mujeres. Una escalada profesional de la que mantuvo informados a sus padres mediante correspondencia y a quienes les contaba las experiencias como funcionario del gobierno.

Un día le llegó la gran oportunidad: —Acaban de dejar esta carta certificada para ti, Klaus. Parece importante.

—Venga, dámela. No husmees en mis cosas —dijo con superioridad el hombre importante en que se había convertido.

Mi querido Herr Störtebeker, me complace informarle que ha te-nido el honor de ser elegido por nuestro Jefe de Partido y Ministro de Estado, Rudolf Hess, para desempeñar las funciones de miembro asesor de la organización de los Juegos Olímpicos de Berlín que se celebrarán dentro de dos años. Le rogamos se incorpore al equipo de trabajo en el plazo de una semana, tiempo durante el cual usted finalizará las labores que tenga aún pendientes en la cancillería. Sin más, reciba un afectuoso saludo. Firmado: Amon Goth. Oficial de las SS Allgemeine.

Emocionado y pletórico con los últimos acontecimientos, envió la que sería la última carta a sus padres:

(...) Así que, papá, mamá, he llegado a lo más alto. Podéis estar orgullosos de mí. Soy el mejor. Un saludo. Vuestro hijo.

La frialdad y soberbia con la que finalizaba aquella misiva les dejó entrever que Klaus se había transformado en alguien muy diferente del chico humilde que fue una vez. El corazón de su madre se vería envuelto por la pena para siempre, porque su amado vástago prefirió despedirse con un saludo y no con un os quiero.

Nunca volvería a ser el mismo. Nunca, hasta los últimos días de su vida.

29

—Magníficos óleos. Me encargaré de que se expongan en un museo —se dijo a sí mismo Heinrich Kramer, mientras admiraba con detenimiento las pinturas colgadas en el recibidor del búnker.

Entre tanta calma, un ruido parecido al de una pequeña explosión y proveniente de la escalerilla alertó al viejo: —¿Quién anda ahí? —Preguntó al oír como bajaba alguien.

Al no recibir respuesta fue a comprobar quién se acercaba. El acceso a la escotilla se encontraba en la más absoluta oscuridad y como no veía nada el germano volvió a formular la pregunta: —¿Quién anda...? ¡Aaaggghhh!-Al sonido de un fuerte porrazo en la cabeza le siguió un breve quejido y el posterior sonido de una brusca caída al suelo. Allí yacía en un charco color rojo oscuro. Estaba muerto.

...

Sin perder el hilo a la lectura que Pedro hacía del diario del oficial nazi, el equipo al completo andaba encandilado con lo que estaba escuchando. Metidísimos en la historia, aguardaban expectantes la siguiente frase, párrafo o explicación de cualquier hecho de su vida. Ninguno hablaba y solo intercambiaban miradas.

Los Juegos Olímpicos fueron un éxito. A pesar del triunfo de Jesse Owens, Alemania consiguió más medallas que cualquier otro país y Hitler quedó complacido. La superioridad aria había triunfado (...).

—Larra avanzó un poco más—.

Mis padres murieron y no pude asistir a sus funerales. Hess me reclamó de nuevo para ayudar en la organización de otro asunto de máxima importancia y yo le dije que sí sin titubear. No derramé ni una sola lágrima por ellos. Nunca pude decirles lo mucho que les llegué a querer. Cuán pobre de corazón era. El partido estaba preparando un arresto masivo de judíos y la destrucción de sus comercios. Un hecho del que me declaro partícipe y culpable. Un hecho que originó la atrocidad de la que hoy me arrepiento: colaboré en el exterminio y debo pagar por ello (...).

—El tiempo transcurría en calma y escuchar aquella voz que salía de las entrañas del diario se había convertido en toda una droga. Las hojas pasaban y pasaban—.

Después de tantos años siendo leal al Reich me había ganado por derecho propio, junto con Alice, el estar en aquel submarino. Supe de la operación bastante tarde y eso me enfureció. Aunque luego, tras reflexionar, me di cuenta de que una misión de esas características no podía ser desvelada así como así a todos los oficiales que habíamos servido fieles al nacionalsocialismo y a su Führer. Lo único que podía era estar agradecido por pertenecer a ese privilegiado y reducido grupo de hombres y mujeres que debía llevar a cabo el noble cometido de cimentar un nuevo y todopoderoso Estado nazi. Al cabo del tiempo me enteraría de las duras pruebas o, mejor dicho, duros castigos a los que fueron sometidos la mayoría de los camaradas que embarcaron en los U-boot (...).

—El reloj corría y las páginas también—.

Alice fue la medalla de oro que gané en aquellas maravillosas olimpiadas. Aún recuerdo la primera vez que la vi. Trabajaba en telecomunicaciones. Su labor consistía en propagar y difundir a escala nacional e internacional los logros germanos en los juegos. El día de la inauguración, horas antes del comienzo, entré en aquellas oficinas donde decenas de señoritas estaban preparadas con sus equipos de radio en unas mesitas compartimentadas. Desde esos puestos se encargaban de emitir centenares de mensajes de exaltación a la raza. Recuerdo que contigua a esa sala había otra del mismo tamaño y que albergaba varias cámaras de video de última tecnología. Y es que en aquella grandiosa jornada gran parte del protagonismo lo asumiría la que iba a ser la primera transmisión de televisión en directo de la historia. Entonces la vi. Allí estaba ella. Alice era la supervisora de todas esas chicas y, en ese momento, curioseaba aquellos equipos técnicos de manera muy disciplinada (...).

—Esperad un momento, ¿habéis oído? —Interrumpió Diego la lectura.

—¿El qué? —Dijeron a la vez sus colegas.

—Me ha parecido escuchar un portazo... ¡hostia! ¡Corred chicos! ¡Seguidme!

Pedro soltó el libro encima del escritorio y salió despavorido junto con Helena para ver qué demonios acababa de pasar

—¡Qué ocurre, socio!

—Joder, tío... la puerta, coño, la puerta —le respondió Diego casi asfixiado de tanto correr—. El portón de acero se ha cerrado.

Cuando llegaron a la entrada, efectivamente, aquel inquebrantable muro volvía a su estado original, obstruyendo el acceso.

—¡Heinrich! ¡Heinrich! —Gritaba Helena desconsolada intentando que Kramer la oyera en el otro lado.

—Por mucho que nos desgañitemos no servirá de nada. El grosor de este bicho metálico impide que nadie nos oiga —aclaró Cervantes a una claustrofóbica doctora Hita.

—Además, no hay de qué preocuparse. Puede que Heinrich esté ahora pidiendo ayuda para abrir la puerta de los cojones —intentó calmar la situación el líder de la intrépida expedición.

—Muy bien, chaval, nosotros nos tranquilizamos. Pero quién nos explica cómo puñetas se ha cerrado algo tan grande. Porque está claro que, por sí sola, no ha podido ser —y todos callaron.

30

Hacía mucho frío. Los conductos de calefacción y ventilación que funcionaron mientras el búnker estuvo a pleno rendimiento ya no lo hacían, por lo que la temperatura y la humedad a esa profundidad eran a tener muy en cuenta. Al menos contaban con iluminación.

—¡Aaaaaaahhhhhhh!

—¡La luz!

—¡Mantened la calma, chicos!

Se produjo un apagón general. En este caso «el apagón». La ciudad de Nuevo Berlín estaba a oscuras y el grupo con ella.

—¡Mierda! Olvidé la linterna encima del cuadro eléctrico... bueno, por suerte para todos llevo mi Iphone — dijo hurgando en su bolsillo—. La pantalla brilla bastante y de algo espero que nos sirva —comentó Diego, al que no se le veía, con voz tranquila y esperanzadora.

Cervantes, que iba delante, comenzó a guiarlos con la luz que proporcionaba su maravilloso teléfono de última generación, recién cocinado por la multinacional de la manzana. Helena y el vasco iban detrás, cogidos por los hombros a modo de patio de colegio.

—Manda tres pares de narices todas las tonterías que tiene ese cacharro y que no haga lo más básico: llamar.

—Pedro, estamos bajo tierra. No creo que sea muy difícil entender que aquí no hay cobertura.

—Lo más sensato es que intentemos llegar de nuevo a casa del soldado Störtebeker. Allí estaremos resguardados y podremos seguir leyendo su diario. Lo cierto es que me ha dejado súper enganchada. Parece un culebrón en toda regla de esos con tintes históricos que ahora gustan tanto dar por televisión. En el salón de nuestro amigo Klaus había velas y seguro que encontramos cerillas para encenderlas.

—Sí. Sin duda es la mejor opción. Solo espero que sepamos llegar otra vez —replicó Larra sin estar muy convencido de que lo consiguieran. Pero al cabo de un rato alcanzaron su destino. Aunque la gesta les costó que la batería del smartphone se consumiera al cien por cien.

—No he querido hacer más leña del árbol caído mientras veníamos hacia aquí, así que ahora que Helena está en el aseo, ¿qué piensas de todo lo que ha ocurrido? La puerta cerrada a cal y canto, el apagón...

—No sé Larra, miedo me está dando. Quizás la gran pregunta sea: ¿qué será lo próximo? —Una extraña y leve brisa recorrió el salón. Sintieron frío y miedo.

—Al viejo le ha debido ocurrir algo. No es normal que todavía no hayamos escuchado forzar la puerta.

—Me parece que lo tenemos complicado, colega. Lo que es evidente es que si le ha sucedido algo malo a Kramer estamos bien jodidos. Hagamos recuento: sin señales del alemán y con los TEDAX, con casi toda seguridad, de camino a casa porque ya han terminado su trabajo, ¿quién más sabe cómo activar el mecanismo para abrir el portón acorazado?

—Tú lo has dicho, compañero: jodidos. Espero que solo sea durante algunas horas —asintió con la cabeza Larra.

—Echamos un vistazo más al diario y nos vamos a buscar una salida, porque no me fío. Además, el otro gran problema es que en este agujero apenas tenemos oxígeno y hace un frío que se las pela. Me niego a que a Helena le falte la respiración y pueda pasarlo mal y angustiada.

—Pienso lo mismo.

—Calla, calla, que ya viene.

...

(...) Después de casi un año de estancia en Nuevo Berlín, Alice se quedó embarazada. Éramos felices. Nos dijeron que sería un varón. Un varón que llevaría mi nombre. Todos los oficiales del búnker, más o menos al mismo tiempo, iban a ser padres. Se produjo un auténtico Baby Boom. Era lógico, pues todos los habitantes gozábamos de juventud y fertilidad. Herr Dönitz nos inculcó desde el principio que tendríamos que engendrar al menos un hijo para hacer más fuerte la comunidad de cara al futuro. Aunque se reservó el decirnos lo más importante para la recta final de los embarazos.

Aquella triste mañana, que seguro amaneció encapotada en el exterior, la megafonía de las calles anunciaba una oratoria en la Sala del Pueblo. Alice me trajo el desayuno a la cama. No podía estar más enamorado. La quería con toda mi alma. Me puse el uniforme de gala y ella se emperifolló con su mejor vestido. Quedaban dos semanas para el gran acontecimiento y estaba preciosa. Salimos de casa con tiempo y fuimos paseando. Estuvimos hablando un buen rato de cómo sería el pequeño Klaus, de si tendría sus maravillosos ojos o si sería tan alto como yo. ¿Adoptaría el fuerte carácter de su madre o el orgullo y disciplina de su padre? Él sería la esperanza. Con él y con todos los neonatos que pronto inundarían Nuevo Berlín el futuro sería mejor mañana, como solía decir nuestro amado Führer.

—Las velas se consumirán pronto, así que démonos prisa —insistió Cervantes.

—Diego, por favor... terminémoslo, te lo ruego —insistió la bella doctora con sus ojos lagrimados.

Para la historiadora del CSIC lo que emanaba de aquel libro tan personal era un relato conmovedor y cargado de sentimientos que llegaban directamente al corazón, a pesar de la ideología a la que perteneciera su autor. Unas memorias que sentía ya en primera persona. Tanto se había metido en la narración que no paraba de emocionarse. Pedro y Diego la miraron apesadumbrados y tomaron la decisión de concluir el diario.

En el Gran Hall —Große Halle— la cita era multitudinaria. Estaban todos los hermanos y hermanas de la Madriguera. Aunque un presentimiento al entrar en el Pabellón hizo que desconfiara de lo que allí estaba a punto de vivir.

Buscamos sitio, tomamos asiento y tras salir nuestro líder al atrio alzamos orgullosos nuestros brazos. Entonces, Dönitz pronunció un discurso que se me quedaría grabado en la memoria para siempre:

“¡Sieg Heil! ¡Sieg Heil! ¡Sieg Heil!

Alemanes, después de un año puedo saludaros de nuevo. Hoy, vosotros, manteniéndoos de pie aquí representáis algo. Algo que ocurrirá a nivel global. Por ello, queremos que los hijos e hijas de Nuevo Berlín se embeban de todo aquello que nosotros anhelamos para la futura Germania, dominadora del mundo. ¡Queremos volver a ser el pueblo que fuimos¡ ¡Fuertes y dominantes! Y a través de vosotros, camaradas, llegaremos a convertirnos de nuevo en ese pueblo.

Queremos una sociedad sin castas ni rangos sociales y vosotros no debéis permitirlo. Hablo de un ideario que tiene que crecer en vuestro interior.

Queremos volver a ser un Imperio y tenéis que sentar las bases para que esto se produzca. Necesitamos un pueblo obediente y, para ello, lo primero es ser obediente con uno mismo.

Queremos un pueblo que abrace la paz, ¡pero que al mismo tiempo sea valiente! Y por esta razón, vosotros, hijos e hijas de Nuevo Berlín, debéis conseguir ese equilibrio. ¡Debéis ser fuertes!

No consentiremos de ninguna de las maneras que el pueblo, que todos queremos hacer resurgir de sus cenizas, se torne blando. ¡Tiene que ser duro! Y por consiguiente, debéis endureceros a vosotros mismos. Desde hoy. Desde vuestra juventud. Por eso, para obtener resultados, tenéis que aprender a sacrificaros y a no venirse abajo nunca, pase lo que pase.

Todo aquello que forjemos hoy, se mantendrá fuerte mañana. Con vosotros, el espíritu de la Alemania nazi perdurará. Y cuando ya no estemos aquí, camaradas, la bandera de nuestra nación seguirá tomando fuerza y vida a través de vuestros hijos. Y más tarde, en los hijos de vuestros hijos. ¡Vosotros y las generaciones venideras tenéis el deber de empuñarla firmes!

Esto ocurrirá si todos asumimos el mayor de los compromisos. ¡Pues sois carne de nuestra carne y sangre de nuestra sangre!

En el momento en el que vosotras, mujeres, deis a luz a esos hijos e hijas, estos serán llevados fuera y dados en adopción a familias repartidas por varios continentes. Familias que nuestros contactos en el exterior ya se han encargado de reclutar y adiestrar. Hermanos y hermanas afines a la doctrina nacionalsocialista que no tendrán otra misión en sus vidas que la de inculcar a vuestros nacidos el propósito por el que nos encontramos hoy aquí: ¡el de resurgir nuestro Imperio! ¡El del futuro Cuarto Reich!

Un futuro en el que gobernemos el mundo desde todos sus ámbitos. No solo el militar y el político, sino también el social, el económico, el metafísico y los que estén por llegar. Y es que el mismo espíritu que nos gobierna, bulle en esas mentes patriotas que diviso desde esta posición. Por eso, los que nos encontramos hoy aquí sembraremos la semilla para logar ese nuevo renacer. Eso era lo que quería nuestro Führer. Así que, cuando nosotros hayamos muerto, los que estén ahí —señalando hacia la superficie— serán quienes guíen a nuestro pueblo a una próspera nación. Una Germania ante la que todos caerán rendidos.

¡El Reich de los Mil Años marcha en vuestros corazones! ¡El Reich de los Mil Años siempre nos acompañará allá donde vayamos!

¡Heil Hitler! ¡Heil Hitler! ¡Heil Hitler!”

Los asistentes, con los brazos levantados, admiraron orgullosos la gran bandera que posaba esplendorosa tras Dönitz y en la que aparecía el rostro de Adolf Hitler. Todos, menos Alice y yo. No podíamos creer que fuesen a quitarnos a nuestro amado hijo. Nos dio pánico. Fuimos corriendo a casa y ya no hablamos más del asunto en todo el día. Mi querida esposa se encerró en el dormitorio y rompió a llorar. Esa misma noche, un grito de Alice me despertó en la madrugada. Nunca he podido borrar de mi mente la escena de la que, con enorme dolor, fui testigo. Aun sufro pesadillas. En la esquina del cuarto de baño junto a la bañera yacía en posición fetal, empapada en sangre de cintura para abajo. Al octavo mes de embarazo perdimos al pequeño Klaus. Nunca me contó qué fue lo que pasó. Los médicos, tras practicarle una cesárea de urgencia, me dijeron que no se explicaban qué podía haber sucedido. Una hemorragia repentina causó el fallecimiento del bebé.

(...) 1.956. Pasaron los años pero el drama seguía instalado nuestras vidas. Alice y yo nos habíamos distanciado. Éramos dos perfectos desconocidos.

Ella comenzó a trabajar como secretaria en las oficinas del Alto Mando. A mí, inmediatamente después de la pérdida de nuestro hijo, se me encomendó la responsabilidad de dirigir el centro médico en el que nacerían todos los niños del búnker. Aún recuerdo el Paritorio 88, del que salieron cientos de bebés. Aquellas cuatro paredes eran las más importantes de todo el refugio. El fallecimiento de uno solo de los bebés, suponía todo un mazazo colectivo para las aspiraciones que había fijadas. Supuso mucho trabajo y esfuerzo, incluso hasta que me olvidara de mi mujer.

Un día como otro cualquiera estaba atareado en mi despacho revisando algunos documentos cuando la puerta de casa se abrió con brusquedad y pude escuchar como Alice caía al suelo. Me apresuré a ver si se había lastimado y la encontré tendida y con alguna magulladura en la cara. Tras incorporarla, se acercó a mi oído y susurró sin fuerza alguna: «Me han violado. Me han violado». En ese mismo instante todo en lo que creía dejó de tener sentido.

31

Nadie le conocía, pero a ojos de todos resultaba familiar. Se dejaba ver en contadas ocasiones: únicamente con Dönitz y al cabo de los años de iniciarse la actividad en Nuevo Berlín. Siempre ocultaba sus ojos con la gorra militar de plato y sus manos con los guantes de cuero del uniforme. Era imposible adivinar, al menos, su edad.

¿Quién sería aquel misterioso oficial? Esa era la pregunta que los pocos que pudieron verle se hacían. Y esa fue la pregunta que Alice siempre se hizo desde el día que la deshonró.

32

Tras asesinarle, Frank subió la delgada y mohosa escalerilla del túnel. Tenía que acabar de una vez por todas con aquel entrometido equipo de sabelotodos y su formidable descubrimiento. O era así o quedarían al descubierto gran cantidad de secretos. Y eso no podía pasar. Había que aniquilar hasta el último rastro de aquel lugar. Al salir del agujero, el asesino se dirigió hacia una de las habitaciones cercanas. Allí cogió de detrás de la puerta un macuto que alguien había dejado para él. Sus arrugadas manos comprobaron que en el interior de la bolsa había tanto C-4 como para pulverizar toda la finca.

Frank, obsesionado, pensaba en los daños colaterales: —No puedo consentir que sigan metiendo más las narices o lo pagaré caro. Si continúan, acabarán por descubrir cómo llegar hasta el enclave más sagrado y venerado por el nazismo. Un sacrilegio, además de la peor de las imprudencias, pues supondría el peligro de desvelar los archivos secretos y conocer los nombres de las familias que se encuentran trabajando en el advenimiento del nuevo Reich. La Madriguera debe ser sacrificada para que nuestro Santuario siga permaneciendo en la más oscura de las sombras.

Palabras mayores: El Santuario.

La noche cayó. Hacía casi una hora que se habían controlado los graves disturbios que asolaron La Carlina. La policía y el ejército lograron tomar la situación después de unos momentos verdaderamente difíciles. Todo el perímetro estaba blindado y a buen recaudo.

Frank comenzó a colocar explosivo plástico a lo largo y ancho del palacete, hasta que alguien se percató de su presencia: —Hola, ¿en qué puedo ayudarle? —Escuchó tras de sí el criminal. Era la voz del agente Antonio Rodríguez. Frank se volvió, le sonrió y tras sacar suavemente del interior de la gabardina su característica arma con silenciador, se deshizo con frialdad de su presencia. Acto seguido, arrastró el cadáver dentro de la mansión y colocó el temporizador que detonaba el C-4 para dentro de cinco minutos. Tiempo suficiente para escapar.

Muy tranquilo, se dirigió al vehículo en el que nuestros protagonistas habían llegado, comprobó que las llaves estuvieran puestas y se montó en él. Pasó desapercibido por todos los controles de vigilancia. Para cuando se escuchó el gran estruendo de la explosión, Frank ya estaba muy lejos de allí.

33

(...) Intenté por todos los medios averiguar quién fue el enfermo malnacido que violó a Alice. Denuncié la humillante vejación a todos mis superiores. Pero fue en vano. Me llamaron loco y que mancillaba el honor de los oficiales de Nuevo Berlín con solo pronunciar dicho acto tan brutal y salvaje. No se podía consentir que alguien con mi rango insinuase ni tan siquiera esa posibilidad. Amenazaron con desterrarme si seguía por ese camino. Dijeron mucho y nada bueno de mí. Más si cabe, cuando siempre fui el único detractor de los experimentos con humanos que aquí se perpetraron. Una repulsa que aprovecharon para cebarse conmigo.

Todos los esfuerzos por encontrar al culpable fueron inútiles. Nunca averigüé quién fue y me odiaba por ello. Y es que Alice quedó embarazada tras sufrir aquellos abusos físicos. Un alumbramiento por el que hallaría la muerte.

(...) Volvimos a unirnos durante la dolorosa gestación. Iba a darme un hijo bastardo pero la ayudé en todo. Aunque aquel bebé no fuera deseado, nuestros sentimientos florecieron como al principio de nuestra relación. Estuvimos más unidos que nunca. De la noche a la mañana, y de manera inexplicable, recibimos una gran ayuda de los doctores del búnker que se desplazaron ex profeso a casa para examinarla a lo largo de los nueve meses. A pesar de todo, las heridas no sanaron. Nuestros corazones nunca dejaron de estar apenados.

—Diego miraba la hora una y otra vez. Era tarde. La maldita puerta seguía cerrada. Continuaban sin luz. —Tenemos que darnos prisa —decía.

—Debemos buscar otra salida cuanto antes, así que aligérate y sáltate algunas páginas —impuso a Larra.

La última vez que pude verla con vida fue camino del paritorio. Luego, una vez que me comunicaron su fallecimiento, solo supe que había sido una niña. Quise verla. Pero me lo impidieron.

Nunca encontré al culpable. Hasta hoy.

Mi amor siempre contaba lo escurridizo que se mostraba aquel misterioso personaje al que nunca vio los ojos. Ni siquiera cuando se aprovechó de ella. Se convirtió casi en una especie de leyenda urbana. Pero para nosotros fue más un cuento de terror.

Esta mañana le he reconocido. Le he sorprendido fisgando en los despachos del hospital que guardan las partidas de nacimiento. Cuando observé su mirada supe de inmediato que era él. En ese ins-tante, el que no tiene nombre, dejó de rebuscar entre aquellos papeles. Antes de marcharse, pasó por mi lado y, con aliento a alcohol, susurró: «la vida no perdona la debilidad».

Se parecía tanto... ahora entiendo por qué ese interés desmedido de los servicios médicos para que mi amada no tuviera un embarazo de riesgo. Esa niña era especial. Muy especial. Y el acto oficial que ha tenido lugar esta tarde en el Volkshalle ha confirmado mis presagios.

Juro por mi honor que esto no quedará así.

Con este tono amenazante se acabó. La última hoja del diario había sido arrancada. No había más que leer, pero sí mucho sobre lo que reflexionar. Aunque no quedaba tiempo. A medida que éste pasaba el ambiente se hacía cada vez más irrespirable. El frío calaba y además estaban a oscuras.

Registraron por todos lados hasta que, tras abrir las gavetas del escritorio, encontraron un par de viejas linternas que afortunadamente y para asombro de todos aun funcionaban. No proporcionaban mucha luz, pero les condujeron hasta la salida del edificio. Zozobrados, pusieron rumbo hacia el lado contrario al que se encontraba la puerta acorazada. Si había otra salida a la superficie tenía que ser en esa dirección que acababan de tomar. Andaban entre sombras y todo aquello les seguía pareciendo fascinante. En el camino se cruzaron con una serie de edificios de corte ministerial, que, con toda probabilidad, conformarían la Comandancia de Nuevo Berlín al igual que en aquella famosa maqueta que sale en las enciclopedias. Un poco más adelante se toparon con el centro hospitalario. Lugar de trabajo de Störtebeker. Al verlo, a Cervantes le picó el gusanillo. El complejo en sí no llamaba mucho la atención salvo por una altísima torre que se encontraba a la espalda del edificio principal. El más cerebral de toda la expedición apostó ahora por invertir algo más de tiempo en continuar investigando. Ya no le preocupaban las terribles condiciones atmosféricas en las que se encontraban: —¡Qué demonios! Cosas como esta solo pasan una vez en la vida —caviló.

Pedro y Helena, que se hubieran quedado en la Madriguera toda la vida estudiando semejante descubrimiento, no pusieron objeción alguna a la propuesta de su compañero. Ellos encantados.

Al traspasar las puertas un raro estremecimiento les encogió. Por un momento sintieron que en aquel lugar no solo se había ayudado a traer vida al mundo, sino que también se había contribuido a masacrarla. El olor a muerte estaba impregnado en sus paredes. Una vez dentro, una prominente recepción les daba la bienvenida. Tras el mostrador, dos pasillos otorgaban la opción de discurrir por uno u otro. En el de la derecha se podía leer Notfall-Urgencias—. Y en el de la izquierda el rótulo apenas era legible ya que la humedad lo había borrado. Claro está, se adentraron por éste último pasillo.

A medida que hablaban echaban vaho por sus bocas. Hacía mucho, mucho frío. Multitud de quirófanos discurrían a uno y otro lado del pasillo. Salas bien preparadas con todo su mobiliario clínico: mesas Pasteur y de cirugía con instrumental variado, vitrinas, etcétera. Las linternas no alumbraban todo lo que les hubiera gustado. Les llamaba la atención lo ordenado que estaba todo. Así anduvieron por aquel corredor hasta que un nuevo obstáculo volvió a toparse en su camino. De nuevo, otra puerta volvía a impedirles el paso. En esta ocasión, se trataba de las típicas puertas dobles de todo hospital que se abren al empujarlas con la camilla del paciente. Sobre ellas había escrita una impactante pintada que les dejó desconcertados: Kontaminierte —Contaminados—. También, y sin explicación aparente, alrededor de los tiradores había varias cadenas enrolladas con sus candados, lo cual empeoraba aún más el acceso. Estupor.

—¿Y esa cadena? —Preguntó Helena.

No hubo respuesta. No la había. Los tres del CSIC querían entrar pero, a su vez, les aterrorizaba dar un paso hacia delante. Por algo habrían puesto esas cadenas ahí. ¿De qué o quiénes tendrían miedo?

—Esperad un momento —Diego, con arrojo, se dirigió unos metros hacia atrás para coger el hacha de emergencias que colgaba de la pared.

—Apartad —ordenó impetuoso. Y comenzó a golpear con dureza aquellas cadenas de considerable grosor. A la tercera o cuarta sacudida los candados cedieron.

¡Vaya olor! ¡Aquello apestaba a podrido! ¡Había decenas de cadáveres por todas partes!

—¡Qué horror! —Exclamaron.

Ante ellos se abrió un pasillo repleto de restos óseos. Decenas de esqueletos humanos se amontonaban entre sí. En esta ocasión, todo lo que podían contemplar era de una precariedad extrema. Ya no solo por el paso del tiempo, sino que aquella zona —al parecer de carácter restringido— daba la sensación de haber sido siempre así. Con muros y tabiques sin revestir. En bruto. Faltaban detalles por terminar. Tenía demasiada mugre y suciedad. Demasiada muerte.

—¡¿Qué es esto por Dios?! —Gritó Helena compungida mientras era consolada por los brazos del vasco.

Tapándose la nariz se adentraron en una de los míseras salas de operaciones que había, esquivando huesos allá por donde pisaban. Dentro, comprobaron como el material médico era más rudimentario que el de las instalaciones que habían dejado atrás. Estaban convencidos de que ese horrible lugar, con toda probabilidad, no habría conocido jamás la esterilización. Las condiciones mínimas higiénico-sanitarias nunca debieron existir ahí. Lejos de parecer quirófanos eran cuartuchos de tortura en toda regla.

Las linternas comenzaron a fallar. Una gran putada y de las gordas.

—Jefe, alumbra aquella parte de allí por favor —señalaba Helena entre la penumbra.

—¿Cuál guapa?... ¡la leche!

Un pequeño cartel de información, en el que una silueta humana bajaba por unas escaleras, daba paso a la palabra Leichenschauhaus —Depósito de cadáveres—.

—¡Nos encontramos en un gigantesco depósito! Como nos quedemos sin pilas estaremos bien fastidiados —alertó Diego a medida que descendían hacia lo que seguro era un sótano de los horrores.

El hedor se hacía cada vez más intenso e insoportable. Echaba para atrás a cualquiera. Putrefacción, descomposición y muerte. Se acercaban a algo parecido a un cementerio sin tumbas. A medida que bajaban a la Morgue recordaron el párrafo del diario de Klaus en el que hacía alusión a los experimentos humanos que se acometían en Nuevo Berlín y con los que no estaba de acuerdo. Cuando ya no hubo más escaleras que bajar el frío les cortó la respiración. Tiritaban. Cientos de cámaras frigoríficas, alineadas por calles, se alzaban lúgubres. Era descomunal. Imposible alumbrar el fondo. La oxidada lámpara de mano solo iluminaba a pocos metros de distancia. Pedro volvió a abrazar con todas sus ganas a Helena, en esta ocasión para hacerla entrar en calor. —Ojalá esto pasara más a menudo —pensó.

—Diego no la abras, joder. No la abras —dijo temeroso su compañero. Cervantes, haciendo caso omiso, fue acercando poco a poco su mano al tirador de uno de aquellos nichos metálicos. Debía estar congelado. Nada más producirse el contacto, una serie de tortuosas imágenes comenzaron a surgir en su subconsciente a modo de flashbacks. A mil por segundo y de manera extrasensorial sintió en sus carnes las terribles pesadillas vividas por quienes allí yacían. Acabó desplomándose.

—¡¿Cariño, estás bien?! —Corrió hacia él la doctora—. No tienes por qué hacerlo. Ya sabemos qué hay dentro. Tenemos suficiente. En el tiempo que llevamos en este búnker hemos visto y sentido bastante dolor y sufrimiento —estas conmovedoras palabras saciaron la sed del sevillano por ver más. Quizás el morbo se acabó confundiendo con la curiosidad.

—Gracias —respondió.

—Mirad muchachos —interrumpió sorprendido el tercero en discordia—. Menuda cajonera archivadora. ¿Eso sí que podemos abrirlo, no? —Preguntó.

Todos miraron asombrados aquel larguísimo mueble de madera. No eran los ochenta kilómetros del Archivo Secreto del Vaticano, pero casi. Y sin pensarlo se lanzaron los tres al abordaje.

Dieter Sonnenschein. Nacido el 11 de febrero de 1919 en Co-lonia. Muerto el 28 de febrero de 1946. Causa: Infección de manos al intentar unir las venas con las de su hermano gemelo. Objetivo: Crear siameses artificialmente. Éxito: No (...).

Gerda Goldstein. Nacida el 3 de agosto de 1922 en Essen. Muerta el 20 de noviembre de 1946. Causa: Paro cardíaco al inyectarle diversas sustancias. Objetivo: Esterilización masiva. Éxito: No (...).

Johann Rubinstein. Nacido el 10 de julio de 1920 en Berlín. Muerto el 16 de diciembre de 1946. Causa: Múltiples convulsiones por excesiva presión intracraneal. Objetivo: Reacción a cambios extremos de presión. Éxito: Sí (...).

—Hijos de perra. Hay cientos de partes de defunción. Con la ciencia como excusa llevaron a cabo aquí su propio Holocausto —lamentaba indignado Diego.

—Disparatados experimentos de mierda —prolongó el lamento su homólogo masculino.

Por su parte, su colega femenina, absorta en la documentación que engordaba el mueble, comentó: —Están clasificados por orden cronológico, fijaos —cierto. Cada cajonera contenía gran número de fallecidos organizados por año. Los primeros muertos databan solo de unos meses después del asentamiento en la Madriguera y los últimos...

—Sorprendente... ¡Corred! —Gritó Helena a sus socios desde la otra punta del extenso registro.

—¡¿Qué pasa?! —Vinieron a toda prisa.

—Mirad la fecha del último documento archivado. Pertenece, supuestamente, a la última persona que expiró por estas espantosas prácticas.

—Joder. No puede ser.

Atónitos. Aturdidos.

—¡1970...! ¡Hostias...! Estas endiabladas instalaciones estuvieron al pie del cañón hasta hace tres décadas. Inaudito. Cuando toda esta mierda se creía extinta desde hacía mucho, ellos continuaban en este agujero haciendo monstruosidades —se quedaron atónitos, aturdidos.

Algo quebró... ¡¡¡cataplum!!!

Sin lugar para más, y en una millonésima de segundo, el techo se vino abajo desplomándose por completo. Una tremenda explosión ocurrida en el exterior provocó un súbito derrumbe en el interior. El polvo levantado no dejaba ver a nadie. No había rastro de los investigadores.

34

—Bisturí.

—Aquí tiene señor.

—Tijera de disección.

—Tome.

—Hay que sesgar la médula espinal.

—Herr Capitán, el paciente no tiene la suficiente anestesia. Aún está consciente.

—Nuestra obligación es economizar. No malgastemos recursos.

El alarido de aquel paciente retumbó por los cuatro costados del hospital. Sin ningún ápice de humanidad, prosiguieron con la operación como si nada. Horas más tarde, el cirujano escribía el parte de defunción mientras degustaba un sabroso bistec de ternera con una copa de vino francés:

Jensi Ovitz. Nacido en Transilvania en 1925. Muerto en... —despistado, miró un calendario colgado de la pared— marzo de 1956. Causa: Hemorragia interna. Objetivo: Estudio de los genes y la predisposición hereditaria en razas inferiores. Éxito: Sí (...).

—Sargento, he echado un vistazo a los judíos nacidos en el úl-timo año y es una cifra excelente.

—Sí señor. Nos hemos ocupado de que se produjera una buena camada. Aunque será una de las últimas. Pocos nos quedan ya, de cierta juventud, para poder aparearlos.

—Fantástico. Con esta tanda y tal vez una próxima, tengamos para continuar experimentando varias décadas más.

—Ojalá le tuviéramos siempre aquí, Herr Capitán. Aprendemos mucho de usted.

—Gracias chico, pero no será imposible. Los objetivos marcados han dictaminado que mi deber es llevar un férreo control de éste área desde el exterior. Solo estoy aquí de paso. Una importante visita a Suiza ha permitido que venga a mi querido Nuevo Berlín solo por unos días. Además, tengo grandes planes para aplicarlos allá de donde vengo. Así que, no se preocupe, que seguiré muy de cerca los estudios científicos que aquí se produzcan.

35

Frank volvió al lugar de los hechos. Quería comprobar in situ que no quedaba ni rastro de La Carlina. Y de hecho, así era. Los servicios de emergencia habían llegado rápido al lugar del siniestro. Ambulancias, bomberos, hospitales de campaña... todo personal y equipamiento de urgencias eran pocos para determinar el número de víctimas mortales y de heridos. Éstos últimos vagaban de un lado para otro sin saber muy bien hacia dónde. Los médicos se apresuraban a llevarlos a las tiendas de campaña y atenderlos lo más rápido posible para poder determinar la gravedad de sus heridas. Los que se encontraban en estado crítico eran evacuados en helicóptero hasta el Hospital Virgen del Rocío de Sevilla. Era de locos. Las unidades móviles de televisión y sus estirados y repeinados reporteros informaban en riguroso directo desde el desastre.

—Hasta el momento, el trágico balance de este suceso deja cuatro muertos y diez heridos, dos de ellos con pronóstico reservado. Según ha podido saber esta cadena, podríamos hablar de un atentado terrorista. El posible descubrimiento de un búnker secreto de la Segunda Guerra Mundial, oculto en esta mansión, habría sido el detonante. Radicales de extrema derecha, que han estado provocando incidentes en los alrededores durante toda la jornada, son los principales sospechosos de la colocación del artefacto explosivo. Ésta parece ser la hipótesis más fiable que baraja la policía. Hay que recordar que la casa, o lo que queda de ella, que tengo a mis espaldas fue propiedad hasta los años noventa de un conocido miembro del Partido Nazi y hombre de confianza de Hitler: Léon Degrelle. Según fuentes oficiales, grupos organizados de neofascistas habrían planeado destruir el fortín subterráneo antes que permitir que fuese ultrajado... —interrumpió unos segundos su discurso para observar una nota que le acaban de pasar— A ver... sí... compañeros... me pasan una noticia de última hora. Nos informan de que en el interior del búnker hay varias personas atrapadas. Se trataría de un grupo de científicos que se encontraban estudiando el curioso hallazgo. La pregunta que ahora todos nos hacemos es: ¿seguirán con vida?

No muy lejos de la zona cero, desde lo alto de una colina, una oscura figura contemplaba la situación y dibujaba una mueca de satisfacción en su rostro. Todo había salido a la perfección. Para colmo, la culpabilidad de aquel acto criminal recaería sobre los gilipollas de turno que manchaban con asiduidad el buen nombre del Nacionalsocialismo. Si por él fuera daría la orden de fusilar a todos los skinheads de inmediato. Para Frank solo eran una panda de idiotas. Morralla que no habían sabido tomar consciencia de lo que verdaderamente representaba la causa aria.

—Estúpidos marginales que no saben ni de dónde vienen ni hacia dónde van. Desechos sociales... eso es lo que son. No hay cabida para ellos en nuestras filas. Nosotros no queremos esto. Odessa nunca estaría de acuerdo.

...

A cientos de metros bajo tierra, la situación también era complicada: nada de luz, una atmósfera gélida, escombros por doquier...

—¡Helenaaa! ¡Helenaaa!

—¡Sí Diego! ¡Estoy aquí! ¡Dolorida, pero sigo aquí!

—¡Larraaa! ¡Larraaa!

—¡También estoy vivo!, ¡parece mentira!, ¡tenemos más vidas que un gato! ¡¿Y tú cómo estás?!

—¡He estado mejor! ¡Me duelen los doscientos seis huesos del cuerpo!

La joven —y menos afectada— fue la primera en deshacerse de los cascotes que tenía encima. Por increíble que pareciera, una de las linternas aún seguía funcionando aunque a trancas y barrancas. —Me compraré una igual si salimos de este agujero —pensó. Con rapidez fue a desenterrar a Pedro, a quien tenía más cerca. Con magulladuras en cara y brazos ambos estaban levemente heridos. Acto seguido, entre los dos, fueron a desenterrar a la tercera pata del equipo.

—¿Qué se supone que ha pasado amigos? —Preguntaba Cervantes a la vez que le retiraban los cascotes de lo alto.

—Vete a saber qué está ocurriendo en la superficie... venga, salgamos de Nuevo Berlín cuanto antes o nos quedaremos sin oxígeno —resolvió la doctora.

Con la pierna dolorida, el sevillano consiguió zafarse de todos los pedruscos que le aprisionaban. Ahora quedaba correr. Diego cojeaba. Pero justo en el momento en el que iban a subir hasta los infames quirófanos, un gigantesco fragmento de techo solapó la salida taponándola irremediablemente. A punto estuvo de caer sobre sus cabezas. El agobio y la claustrofobia comenzaron a rondarles.

—¡Vamos a morir!

—No lo permitiré Helena.

—¡¿Y qué propones que hagamos Cervantes?!

—Cualquier cosa Pedro menos venirnos abajo.

Cuando todo parecía estar perdido, otro derrumbe al fondo de la morgue demolió parte de una de las paredes dejando al descubierto una esperanzadora vía de escape. El instinto hizo que los tres salieran flechados hacia aquella milagrosa abertura de emergencia suplicando que les condujese hasta el exterior. Antes de huir por aquella brecha, Diego miró hacia atrás y contempló por un instante su alrededor. Era como si Nuevo Berlín hubiera probado su propia medicina. Parecía que estuvieran lanzando obuses sobre ella. El panorama se asemejaba más al de un bombardeo. Fuera del hospital, la ciudad ardía y echaba humo por todos lados. Estaba agonizando y pronto no quedaría nada.

—¡Esto se cae a pedazos Diego! ¡Marchémonos! —Y cogiéndolo por los hombros, Pedro se lo llevó en volandas. El sevillano, apenado, se lamentaba de la pérdida de un bastión histórico tan importante y trascendental como aquél. Un horrible lugar que merecía ser estudiado de forma exhaustiva.

Ya en la nueva y conexa estancia miraron hacia arriba y la altura se perdía en el infinito. Cerca de ellos, un obsoleto y viejo elevador eléctrico tenía toda la pinta de ser el artífice de salvarles el culo. Pulsaron un botón rojo que había y un ruido, más típico de un montacargas, comenzó a sonar: la cabina descendía hacia ellos. Afortunadamente, el aparato debía contar con un moderno generador autónomo pues funcionaba sin problemas. Una vez abajo y al abrir la cabina se encontraron con un habitáculo bastante amplio como el de cualquier ascensor de hospital. De sobra preparado para transportar camillas.

—Debemos estar ahora en aquel edificio tan alto que destacaba del resto y que se situaba detrás de la fachada principal —acertó a decir Larra—. Ahora crucemos los dedos para que esto nos saque fuera del búnker.

—Apuesto a que sí —Diego siempre se mostró seguro de que saldrían vivos de allí. Su tristeza, precisamente, venía no por el temor a quedar atrapado, sino porque ya nunca más volvería a entrar.

—En pocos minutos este bestial megaproyecto nunca habrá existido —pensaba. Aunque ya se encargaría él de que lo que habían presenciado y admirado no cayera en el ostracismo. La Madriguera existió y existe. Es real. Y los crímenes que allí se cometieron también. El mundo tiene que saberlo.

Después de muchos tumbos y sacudidas, el ajetreado y movidito trayecto llegó a su fin con una parada en seco que los tiró al suelo. Al empujar la puerta encontraron un amplio y diáfano recibidor. Diego sacó su cartera de piel de Ubrique y extrajo de ella una tarjeta de presentación. La dobló y la utilizó de cuña para sujetar la puerta. Ahora, las vagas luces interiores de la cabina les proporcionarían algo de visibilidad. La nueva sala en la que se encontraban, alicatada en azulejos de cerámica blancos, estaba vacía. En el centro de la misma, una escalera de madera parecida a la de cualquier desván daba a parar a una trampilla situada en el techo. En ella, también de madera y con el ave rapaz grabada, se podía leer: Müll. Una palabra que por desgracia tenía un sentido más amplio y repulsivo para los moradores del búnker: Basura. Ese era el lugar por el que sacaban hasta la superficie todo tipo de residuos orgánicos —nunca mejor dicho— generados en la urbe.

—¡Vamos chicos! Ahí está nuestro pasaporte para volver a tomar el sol. El hispalense no quería acabar sepultado por segunda vez. Se negaba a perder y a ser vencido.

—La trampilla está atrancada. Debe de haber algo encima —lamentaba Cervantes a la vez que hacía un gran esfuerzo por abrirla.

—Déjame que suba. Haremos fuerza entre los dos —remedió Larra.

—¡Empuja!! ¡Empuja! ¡Empujaaaaa! —Hasta que consiguieron entreabrirla un poco. Era como una especie de lona gruesa lo que había encima. No se apreciaba bien porque no se dejaba ver del todo.

—Helena intenta colarte por este hueco antes de que se nos agoten las fuerzas —dijo sufriendo Diego mientras ambos doctores sujetaban la trampilla a pulso para que no cediera. La chica se escurrió como pudo por el hueco que le proporcionaban sus compañeros y empezó a deslizarse con dificultad pues tenía aquella pesada cubierta sobre su cabeza. Se arrastraba lenta y con mucha dificultad dado el gran peso que la lona ejercía sobre ella.

—¡Chicos, es imposible moverse por aquí!

—¡Tienes que intentarlo cariño!

Se podía escuchar el empeño que ponía la joven para poder reptar.

—Ya estoy llegando...ya... un poco más... ¡uuuhhh! ¡Bien!

Unos segundos después: —¿Pero qué es esto? —Se preguntó extrañada al observar su nueva ubicación— ¡Diego, Pedro, mantened la calma! ¡Voy a buscar algo para sacaros de ahí!

Por el sitio en el que se encontraba la doctora comenzó a buscar a su alrededor cualquier herramienta cortante. Enseguida encontró unos aperos de labranza y, entre ellos, unas tijeras de poda. Con este material se fue corriendo hasta el lugar exacto de la cubierta que tapaba la trampilla. Despejó la capa de paja que la camuflaba y exclamó: —¡Tened cuidado! ¡Cerrad que voy a intentar rajar la tela! Clavó las enormes tijeras sobre el revestimiento y apretó con todas sus fuerzas. Al ser tan gruesa estaba realmente dura. Una vez consiguió traspasarla empezó a cortar.

Todo pasó. Para bien y para mal. Atrás quedaron momentos de angustia en los que temieron por su integridad física. Atrás quedaron momentos apasionantes en los que disfrutaron como nunca de aquel viaje más propio de una novela de Julio Verne. Un viaje al centro de la Tierra. Al centro de su mundo. Al centro de sus vidas.

—Espero que cuando todo esto pase aun quede en pie algo ahí abajo —suplicó Pedro y suplicaron todos.

—Parece que estamos en un cobertizo ¿no?, Tiene toda la pinta.

Entre tanto, Diego tenía puesta su mirada en un objeto de gran tamaño que se encontraba tapado por un enorme plástico opaco. Parecía una...

—¡Echadme una mano! —Gritó— Vamos a descubrir lo que creo que es esto.

Tal y como imaginaba Cervantes, al destapar lo que allí se ocultaba emergió un impecable avión de guerra. No tenía muy buen aspecto debido a la oxidación, pero se trataba de una auténtica reliquia de coleccionista por la que se podría llegar a pagar millones de euros. Tenían ante sí un famoso Stuka de fuselaje casi impoluto. Se notaba que le habían raspado la cucarda del timón hasta borrarla —adorno que por lo general llevaba impresa la esvástica—. Lo más probable es que las cruces balcánicas de las alas también hubieran sido eliminadas para no levantar sospechas.

—Este bombardero surcó los aires durante la Segunda Guerra Mundial. El motor, el cowling, sus alas de gaviota invertidas... todo está en un óptimo estado. Qué maravilla. El babazorro, fascinado, examinaba el estado del biplaza a la vez que lo acariciaba como si fuera un gatito. Era un gran entendido en la materia y cabe recordar que al tipo le gustaban los deportes de riesgo y, claro está, contaba con su flamante licencia de piloto amateur. Así que, se juntaba el hambre con las ganas de comer.

—Yo quiero uno.

—Jajajaja —rieron sus dos compañeros.

¡Crich! El leve ruido de una pisada sobre la paja delató al peligroso invitado que se les acercaba con sigilo. Los doctores no tuvieron tiempo ni de mirar la procedencia de aquel crujido cuando... ¡Pám, pám, pám! ¡Otra vez esa maldita ráfaga de proyectiles!

—¡Pongámonos a salvoooooo! —Alertó Cervantes a la vez que huía a refugiarse.

—¿De dónde provienen los disparos? —Preguntó alguien.

El equipo consiguió esconderse tras unas alpacas de paja situadas a la espalda de la avioneta.

—Creo que de detrás de aquel tractor grúa, pero no estoy segura.

—Bien, haremos lo siguiente: voy a provocar una maniobra de distracción. Me acercaré todo lo que pueda hasta el John Deree y despistaré a ese pedazo de cabrón. Mientras, tú Larra, intentarás poner en marcha ese trasto alado.

—Joder, Diego. Nunca he pilotado uno de estos.

—Pues claro que no. Ese cacharro lleva cuarenta años fuera de servicio. Pero no nos queda otra. O lo intentas, que sabes pilotar, o acabamos como tres quesos gruyere, ¿de acuerdo?

—Está bien, lo intentaré. Aunque te recuerdo que es de dos plazas: piloto y artillero de cola. Tendremos que apretarnos mucho para que quepamos los tres.

—No hay problema. Ya nos ajustaremos al máximo para que sean dos los artilleros en vez de uno. En cuanto a ti, Helena, no te muevas de este lugar hasta que el campeón consiga hacer funcionar ese cacharro.

—OK. Tened cuidado.

—Confía en nosotros preciosa.

Agachado, se desplazó velozmente hasta el lugar desde donde creía que les acechaba el asesino. Se ocultó y comenzó a insultarle.

—¡Hijo de puta! ¡Suelta el arma y ten cojones de dar la cara!

¡Pám, pám, pám!

—Joder, joder... date prisa vasco, que de esta no salgo —se decía a sí mismo apretando los dientes.

¡Pám, pám, pám!

—¡Eres un cobarde! ¡¿Qué más quieres de nosotros?!

Pero no contestaba.

Entre disparo y disparo, Larra aprovechó para montar en la aeronave y empezó a familiarizarse con los instrumentos de control.

—Increíble, parece que de combustible no anda mal. Bueno, aquí tenemos el indicador de actitud... el anemómetro... giroscopio... el VSI... altímetro... el coordinador de giro y el inclinómetro... y el indicador de potencia. Estupendo. Que sea lo que Dios quiera. Cerró los ojos y arrancó el motor. ¡Aquello iba como la seda! Parecía recién sacado de fábrica. El deslumbrante bombardero funcionó de perlas. La hélice tripala comenzó a girar y girar, y las ruedas del tren de aterrizaje se movían.

—¡Genial! —Soltó victorioso el piloto en prácticas.

—¡Sube Helena! ¡Date prisa!

El cazador que se percató en ese mismo instante de la artimaña urdida por sus blancos, apuntó con la pistola al motor del Stuka y justo cuando iba a apretar el gatillo: —¡¡¡Aaahhhggg!!! —Cervantes, que había conseguido poner en marcha la grúa del tractor —sin saber cómo—, golpeó violentamente a aquel cerdo.

—¡Ahí llevas ésta hijo de perra!

—¡Móntate Macgyver! ¡Nos vamos de viaje! —Voceó el otro loco. El avión, con los tres a bordo, atravesó el frontal del granero llevándoselo por delante y levantando el vuelo como el gran pájaro de hierro que era. Frank se levantó dolorido y se llevó la mano a la cabeza donde la sangre le manaba a borbotones de la profunda herida que le provocó la grúa.

—Volveremos a vernos —juró.

36

Tendría unos cinco años cuando oyó hablar de ella. Él y su familia vivían ajenos al mundo exterior en una lujosa villa del sur de Buenos Aires. Un día, su padre —cuya afición era pulir el montón de uniformes militares que aun guardaba en al armario— se sentó frente a él y con mirada seria le dijo: —Ha llegado la hora de que te hagas un hombre.

En esa misma semana unos individuos encorbatados se presentaron en casa y tras charlar con su madre le entregaron un paquete atado a una áspera cuerda. Con el tiempo sabría de su contenido, pues a lo largo de los años y en los diferentes domicilios que conoció llegaría abundante correspondencia como aquélla: pasaportes falsos y documentación en regla para poder moverse por cualquier país de Sudamérica o, incluso, salir del continente cuando quisieran. Al día siguiente de la misteriosa visita, padre e hijo volaron hasta Barcelona. En el aeropuerto de El Prat, un señor con la cara llena de cortes les estaba esperando. Ambos adultos sonrieron al verse y, muy efusivos, estrecharon sus manos. Su papá le llamó Ottis.

—Aquí no tenemos por qué ocultarnos. El régimen imperante en esta nación protege a los nuestros. Así que, no has de preocuparte por nada. Conversaremos un rato y luego podréis marcharos a vuestro bonito retiro americano —explicó el hombre alto de las cicatrices.

—Son miles los camaradas que hemos recalado en esa parte del mundo y estamos bastante bien. Gracias por habernos ayudado —respondió el que acaba de aterrizar.

—La Organización solo quiere lo mejor para todos —zanjó el otro.

En una céntrica cafetería de la capital catalana estuvieron departiendo durante horas. El pequeño se limitaba a observar y escuchar con atención, como le había ordenado antes su padre en el taxi. Allí, el tal Ottis le explicó a su progenitor que se había conseguido elaborar toda una red de colaboración secreta para ayudar a escapar a los miembros de la SS tras la Segunda Guerra Mundial. Les ayudaban a huir de Alemania para conducirlos a donde estuvieran a salvo. Había muchos hermanos repartidos a lo largo y ancho de la geografía mundial. Hasta le comentó que los Estados Unidos habían colaborado en el traslado secreto de científicos nazis para que trabajaran en el Servicio de Inteligencia Militar de aquel país. También se trató otro asunto que el chico no comprendió bien. Algo que, en resumidas cuentas, se trataba de una especie de fortaleza construida en territorio español y de la que saldrían las nuevas generaciones del Cuarto Reich. Por supuesto, aquel niño que miraba pasmado pertenecía ya a esa generación que debía ser entrenada y adoctrinada en los valores del NSDAP. Fue entonces cuando oyó por primera vez hablar de ella. Más tarde vería su nombre escrito en un documento que el señor de la cara cortada puso sobre la mesa: Organisation der ehemaligen SS-angehörigen, o lo que es lo mismo Organización de antiguos miembros de la SS. Sus siglas: Odessa.

—Por cierto, tienes muy bien educado a tu vástago.

—Y mejor que lo va a estar.

El enigmático amigo de su padre se levantó y pellizcándole la mejilla le preguntó: —¿Cómo te llamas chico?

—Frank —respondió con timidez.

La reunión había terminado.

37

El sevillano, que estaba sentado encima de Helena, iba sonrojado.

—¿Peso mucho? —Preguntó.

—Lo justo.

—Debo estar aplastándote.

—Para serte sincera algo de dieta tampoco te vendría mal.

—Jajajaja —rieron ambos.

—Dejaros de mamoneo ahí detrás y disfrutad de la vista.

Desde luego las vistas de la comarca de la Vega del Guadalquivir eran espectaculares. Pedro aun no salía de su asombro, al tomar consciencia de que llevaba los mandos de un Stuka. Ningún otro avión de la historia resultó tan efectivo en condiciones de superioridad aérea.

—¡¿Hago sonar las Trompetas de Jericó?! —Gritó a sus artilleros.

—¡¿Estás loco?! ¡Qué quieres que se nos eche encima un Euro-fighter de la base de Morón y nos derribe! —Le reprochó Cervantes.

- ¡Yuhuuu! —Estaba como un niño con un juguete nuevo. Con sobredosis de adrenalina. Sin duda, era una auténtica pasada.

Esas trompetas a las que hacía referencia nuestro aficionado piloto eran el nombre con el que se conocían a las sirenas instaladas en los carenados. Servían para aterrorizar a quienes se encontraran en las cercanías del objetivo. Cada loco con su tema, a Diego le resultaba incómodo la posición que había adoptado en el asiento trasero. Ya no sabía cómo ponerse y empezó a mirar alrededor de la cabina para disimular. Curioseando, vio una pequeña guantera lateral y metió la mano para rebuscar en su interior. Al llegar al fondo, sintió el tacto de un papel y lo extrajo con los dedos índice y corazón. La primera percepción denotaba antigüedad. Los gestos de extrañeza volvieron a su rostro. Con varios dobleces, comenzó a desplegarlo con el ceño fruncido y leyó lo que ahí había escrito.

Estimado Juan:

Quiero expresarte mi gratitud por el reloj con el que me has obsequiado. Sobran las palabras al decir que me invade una gran emoción al saber que son las mismas manecillas que indicaban la hora a tu Führer. Desde luego, no tiene precio.

Mi lealtad y mi apoyo a las construcciones que habéis ejecutado no refleja otra cosa sino la admiración que profesamos hacia vuestra política. Puedes estar tranquilo. Ambos refugios levantados en suelo español siempre estarán a salvo ya me encuentre vivo o muerto. Al igual que el presente que llevo guardado en mi bolsillo y que tan preciada inscripción me afirmaste que ocultaba. Me halaga muchísimo la confianza y la responsabilidad depositadas en mi persona. Por eso, juro ante Dios que el día que falte serán protegidos por mi iglesia. No has de preocuparte por nada. Déjalo todo en mis manos.

Hermano, me despido no sin antes decirte que algún día las generaciones venideras peregrinarán a nuestros mausoleos: El Valle de los Caídos, Nuevo Berlín y El Santuario se convertirán en leyenda.

Un afectuoso abrazo.

¡Arriba España!

Gabriel Quinto de Llamas

Teniente General del Arma de Caballería

La cara de asombro del responsable del grupo era digna de enmarcar.

—¡Chicos, no os lo vais a creer! ¡El búnker del que acabamos de salir no fue el único levantado por los nazis en Andalucía! ¡Incluso podría ser algo más que un búnker! ¡Y lo mejor es que nos han dejado algunas pistas!-Gritaba tanto porque ahí arriba y entre tanta nube no se escuchaba nada. El gusanillo del entusiasmo volvió a invadir los cuerpos de sus compañeros, sabedores de que la aventura continuaba.

—¡Vasco, pon rumbo a Sevilla! ¡Vamos a la Iglesia de la Virgen de la Bienaventuranza!

—¡¿Y qué se supone que hay allí?!

—¡Querida, la pregunta no es qué, sino quién! ¡En esa basílica se encuentra omnipresente Quinto de Llamas!

—¡¿Qué pinta ahora el general en todo esto?!

—¡Tu sigue mirando hacia delante! ¡Ya os lo explicaré cuando lleguemos! — El ruido del avión era ensordecedor.

—¡De acuerdo! ¡Pero hay que aterrizar en el Aeropuerto de San Pablo! ¡Preparaos porque nos va a costar un marronazo! —Sin ningún género de duda, pues no había manera de comunicarse con los controladores. El sistema de radio del aparato estaba averiado, lo que supondría tener que interrumpir el tráfico aéreo. O sea, un marrón de dos pares de narices.

Los problemas no tardaron en llegar: —Aquí Torre de Control LEZL, ¿sabe usted que está sobrevolando nuestro espacio sin autorización? ¡¿Lo sabe?! ¡Además, con tres aviones de pasajeros en el radar! —No obtenían respuesta.

—¡Aquí Torre de Control LEZL! ¡Repito! ¡Aquí Torre de Control LEZL! ¡Despeje la pista de aterrizaje! ¡No tiene permiso para ocuparla! ¡Está provocando un colapso y el desvío de otros vuelos! —Todos los esfuerzos para establecer conexión con aquella vieja máquina de guerra fueron inútiles, por lo que activó el plan de emergencias.

Los bomberos, el 112 y el resto de colectivos de socorro de la Autoridad Portuaria salieron a toda hostia hasta la aeronave que acababa de tomar tierra. Un dispositivo de seguridad que incluía un protocolo anticatástrofes de seis vehículos. Entre ellos, uno con rociador de espuma para derrames de combustible, un camión con escalera aérea, un remolcador, dos ambulancias y un coche de la Guardia Civil. Las sirenas sonaban con fuerza por la pista. El público que se encontraba dentro del aeropuerto se agolpaba en las vidrieras de la terminal desde las que se podía ver gran parte del air-said. Nadie sabía qué demonios estaba sucediendo.

—¡Joder el tren se va ir al carajo!

—¡¿Qué coño significa eso?! —Cervantes tenía el corazón a mil por hora. Helena le sujetaba fuerte.

—¡Pues que se va a romper! ¡Agarraaaaos!

Definitivamente las ruedas salieron disparadas y la panza del Stuka comenzó a deslizarse por el asfalto. Las chispas no tardaron en provocar un incendio en la cola. Los gritos de la tripulación solo se escuchaban dentro de la cabina. Por un momento pensaron que aquello sería el fin. Cuando todo hacía indicar que se iban a estrellar contra uno de los hangares la astucia del bravo aviador salió a relucir. Pedro consiguió enderezar la nave con el pedal del timón y, activando los frenos de picado, en una brillantísima maniobra, logró reducir la velocidad girando con brusquedad hasta derrapar.

—¡Salgamos de aquí cuanto antes! —Alertó Larra a sus copilotos. Y abrieron la carlinga, saltaron del bombardero y salieron despavoridos ante una inminente explosión que tuvo lugar a los pocos segundos. El avión explotó e hizo vibrar todas las instalaciones de San Pablo. Los del CSIC cayeron en picado al suelo por la onda expansiva. La luna del coche patrulla de la Benemérita estalló e hirió a uno de los guardias. Los demás vehículos frenaron con rudeza y sus conductores se agacharon para protegerse. Los miles de pasajeros que se amontonaban en las vidrieras del aeropuerto miraban horrorizados la incendiaria escena a la par que la grababan con sus teléfonos móviles.

—¡Las manos en la nuca hijos de puta! —El agente que les apuntaba con el arma tenía cara de pocos amigos. La situación se había complicado más de lo previsto.

38

—Antes de repetir la entrevista de nuevo preferiría que me sacaran tres o cuatro muelas —con esta jocosa frase se refirió Hitler a Mussolini ante la posibilidad de un segundo vis a vis con Franco, tras el protagonizado en Hendaya —Francia—. Y es que las enormes exigencias del mandatario español en aquella cita, debido a las peticiones germanas, consiguieron irritar al Führer. Pero en aquel encuentro privado del 23 de octubre de 1940, en el vagón salón del Erika —nombre del convoy del dictador nazi—, no solo se habló de la participación española en la Segunda Guerra Mundial. Tras las conversaciones mantenidas sobre la posible implicación del régimen franquista en el conflicto bélico, Hitler pidió al resto de asistentes a la reunión —embajadores, Ministros de Asuntos Exteriores y traductores— que les dejaran solos. Los hombres de confianza de ambos dictadores ya habían celebrado algún que otro encuentro para debatir el mismo asunto: cimentar en terreno español un búnker que permitiera, en caso de una derrota alemana, refugiar al Führer y los suyos. El canciller alemán le habló entonces al caudillo de otra construcción más. Una en la que se rindiese pleitesía en privado a sus hombres, a su bandera y a su partido. Al Reich en definitiva. El Generalísimo no puso trabas, salvo la exigencia de más oro.

Se especuló que Hitler ideó levantar esa otra faraónica obra tras inspirarse en el monumento que estaba acometiendo Franco en San Lorenzo de El Escorial. Solo había que echar un vistazo al decreto fundacional de aquél, cuyo nombre sería El Valle de los Caídos. Una construcción con un único objetivo:

Perpetuar la memoria de los caídos de nuestra gloriosa Cru-zada (...) La dimensión de la misma, los heroicos sacrificios que la Victoria encierra y la trascendencia que ha tenido para el futuro de España esta epopeya, no pueden quedar perpetuados por los sencillos monumentos con los que suelen conmemorarse en villas y ciudades los hechos salientes de nuestra historia y los episodios gloriosos de sus hijos.

39

Mientras, en la Comisaría de Policía de Magdeburgo, en Alemania, la identidad de la ilustre víctima estaba a punto de desvelarse.

—Señor comisario, ha habido una filtración a la prensa. Los periódicos de mañana pondrán nombre y apellidos a nuestro cadáver.

—Joder. Nos vamos a cubrir de mierda hasta arriba —respondió.

—No lo discuto, pero entraba dentro de lo establecido. Todos mis agentes seguirán con la investigación y no dormirán si hace falta. Será cuestión de tiempo que encontremos al asesino.

—Pues espero que tarden poco, detective. Porque si no es así cuando el Gobierno vuelva de Bruselas pedirá su cabeza y la mía.

...

Acababa de recibir en mano una carpeta con el sello de «Alto Secreto» estampado en su frontal. Alguien del Servicio de Inteligencia Alemán se la había llevado hasta casa. Dentro de ella se encontraba toda la documentación del hallazgo en el sur de España. El Ejecutivo de Merkel confiaba mucho en él para estos asuntos. De hecho, con su inestimable ayuda se había conseguido echar el lazo a numerosos criminales de guerra escondidos en otros países. Era un azote para las comadrejas nazis que habían conseguido vivir en paz, eludiendo la justicia tras el Holocausto. Una vez leída la valiosa información, el viejo se encontraba como un niño con zapatos nuevos. Se preparó un té y se sentó a reflexionar. Transcurrido un rato miró el reloj que delataba una madrugada bien entrada en horas y optó por ir a descansar hasta el alba, momento en el que debía iniciar un intenso viaje. Estaba mayor y cansado, y no estaba para muchos trotes. Necesitaba algo de sueño para tener su mente despejada.

No habían transcurrido ni treinta minutos cuando ya estaba profundamente dormido. Profundamente indefenso. El picaporte de la puerta de entrada de la casa comenzó a moverse con tal lentitud que era imposible sentirlo. Unas manos enguantadas forzaron la cerradura y consiguieron abrirla. Como buen profesional del crimen no hizo ruido alguno. Una vez dentro comenzó a curiosear por la casa. Se paró a mirar con detenimiento las fotos de las paredes. Instantáneas que recogían la felicidad del que se hallaba en paz, con los personajes más ilustres: con Isaac Rabin, con Simón Pérez, con Bill Clinton, etcétera. Los líderes políticos mundiales, actuales y pasados, reconocieron su labor persecutoria. Su lucha contra aquéllos que dejaron a su paso millones de muertos. Aunque, para quien miraba los cuadros solo provocaba asco y desprecio. Eran de sobra viejos conocidos. Sus familias —las de los dos— habían sufrido implacables persecuciones con distintos fines. El intruso siempre imaginó este momento: el de invertir los roles. Ahora el cazador sería la presa. Tomó un busto en bronce de Simón Wiesenthal y se dirigió al dormitorio con firmeza y seguridad. Estaba tranquilo ya que sabía que si despertaba nunca le reconocería. Tanta cirugía en su rostro le había cambiado sus verdaderas facciones. Al fin y al cabo era un cobarde. Silencioso, extrajo del portafolio el dossier con toda la información y lo ojeó. De repente, un inesperado movimiento en la cama de su antagonista hizo que se sobresaltara guardándose ágilmente los documentos dentro de su gabardina de cuero. A pesar de que ya conocía el contenido debía robarlos y destruirlos. Cuanta menos gente supiera del reciente descubrimiento mejor. Le observó con frialdad por última vez, levantó el brazo con el que sujetaba la pesada escultura y golpeó. Y otra vez. Y otra. Y otra. Se ensañó sin contemplación. La sangre manchó por completo el dormitorio y a él también. Esta particular venganza culminó con un dibujo a navaja grabado en el rostro del difunto.

—Morirás tatuado con el símbolo que tanto has odiado —dijo con crueldad.

El próximo paso sería suplantar su personalidad y llegar hasta el fondo del asunto, costase lo que costara. Se encendió un cigarrillo y se marchó satisfecho.

La cerradura forzada impidió que la puerta quedara bien cerrada. Fue un vecino que venía de trabajar a esas horas quien se extrañó de que la casa del historiador estuviera abierta. Entró y se encontró aquel sangriento pastel. De inmediato llamó a la policía y, unas horas después, a algún que otro medio para negociar la exclusiva. Veinticuatro horas después el diario Bild inundaba los quioscos de prensa con un único e impactante titular:

Heinrich Kramer muere asesinado.

40

Los calabozos de la Comandancia de la Guardia Civil diferían bastante de aquellas bonitas habitaciones del Hotel Alfonso XIII. La estancia se hizo agobiante y demasiado larga. Diego y Larra no pegaron ojo en toda la noche, mientras que Helena durmió como un bebé. Aquel incidente aéreo sin importancia tuvo la culpa. Cervantes les explicaría a sus compañeros, en el transcurso de su detención y traslado, que Quinto de Llamas estaba enterrado en la archiconocida iglesia sevillana de la Virgen de la Bienaventuranza y que, junto a él, encontrarían seguro el valioso reloj del que hablaba el general en su carta.

—¿Ahora qué propones que nos convirtamos en profanadores de tumbas? —reprochó sorprendido Pedro.

—Venga ya Diego —le siguió su compañera.

—Bueno, bueno —contestó haciendo aspavientos—, no es eso exactamente. Pero bajad la voz que como se enteren los del tricornio nos tienen encerrados aquí de por vida.

—Estás loco tío —el vasco alucinaba en colores.

La noche pasó y un tenue rayo de sol acariciaba los barrotes de la celda, revelando a los prisioneros el comienzo de un nuevo día. Enseguida se oyeron unos zapatos acercándose hacia ellos, que por el taconeo debían ser caros. El sonido cesó y se pararon frente a ellos.

—Habéis infringido todas las leyes de aviación del mundo y os ha faltado muy poco para destrozar todo un aeropuerto. Y no os estoy llevando flores porque el de ahí arriba —señaló con el de-do— ha sido benévolo. Sin contar las muertes que podíais haber ocasionado. El paquete que os debería meter tendría que ser de libro. Sin embargo, aquí estoy yo —a medida que iba avanzando en su monólogo aumentaba el tono de su enfado— pidiendo favores al Comandante, al juez que instruye las diligencias y a la madre que os parió. ¡No sé qué coño voy a hacer con vosotros! —Con mucha mala leche se tocó la frente en un gesto de desesperación.

—Jota, vamos detrás de algo muy grande. De hecho ya hemos estado en un lugar muy grande. Un sitio que, con nuestros testimonios, contribuirá a que el CSIC sea una institución aún más grande. Piensa que sin ti y sin tu apoyo esto no habría ocurrido. Así que cuando esto termine, serás tú quien haya liderado al grupo de investigadores que cambió el pasado y el presente de la Historia Universal. Las felicitaciones te lloverán de todas partes. Los políticos te agasajarán y te encumbrarán...

—Diego coño, calla la boca —interrumpió el jefazo. Eso sí, me-nos enfadado después de escuchar un poco de música en las palabras de su subordinado, quien se lo metió en el bolsillo al momento. Vamos, que lo engatusó. Un auténtico encantador de serpientes era este Diego Cervantes. Con su carita de niño bueno que sabía poner cuando quería.

—Bueno capullos, atentos a lo que voy a deciros. Por cierto, lo de capullo no va por usted Helena.

—Gracias señor.

—Han encontrado los cadáveres de seis personas en Constan-tina. Dos de ellos eran trabajadores del Estado y los dos con sendos disparos —la preocupación y la tristeza invadieron por igual a los presos.

—Uno es el de Antonio Rodríguez. Que supongo que os sonora porque fue él quien os recibió nada más llegar a La Carlina. Ha aparecido con un agujero de bala en la frente. El otro, un chico joven de los TEDAX al que ordenaron bajar a la escotilla para recoger unas herramientas que se había olvidado tras ayudaros a acceder al búnker —estaban impresionados.

—Hemos evitado que la prensa supiera los verdaderos motivos por los que estábamos allí. Por suerte, saben que se trata de un búnker pero desconocen en realidad lo que había debajo de la casa de Degrelle. Y digo «había», porque tras la explosión ha quedado muy poco en pie. Así que hemos desviado la atención para que los medios de comunicación crean que ha sido un atentado de la ultra derecha. Bueno, un rollo que han conseguido colarles los del Centro Nacional de Inteligencia. Lo bueno es que se lo han tragado. ¿Y sabéis qué? —Continuó— Acaban de informarme que Heinrich Kramer fue asesinado hace tres días. El auténtico Heinrich Kramer —se quedaron de piedra-. El individuo que os ha estado acompañando desde el principio es un farsante. Debemos confirmarlo, pero seguro que hablamos de la misma persona que acabó con la vida del verdadero historiador germano y que ha intentado mandaros al infierno varias veces —ahora todo comenzaba a tomar forma y muchas cuestiones quedaron respondidas.

—¿Sabéis su paradero?

—Estamos en ello Pedro. Todos los hombres de la Secretaría de Estado de Seguridad están tras sus pasos.

—Espero que lo agarren antes de que lo lamentemos.

—Seguro que sí Helena.

—En fin, pasemos página. No nos agarrotemos. Por cierto, ¿cómo has venido Jota? —preguntó muy dispuesto Diego.

—En coche oficial, ¿cómo voy a venir?

—De acuerdo. Sácanos de aquí cuanto antes y déjanos el vehículo. El tiempo corre en nuestra contra con ese cerdo ahí fuera. Te lo devolveremos intacto. Te lo prometo.

—Más te vale. Quiero resultados lo antes posible. O eso, o todos nos iremos a la calle.

Cuando aquel peligroso trío que tantos quebraderos de cabeza había provocado a las autoridades salió por las puertas del cuartelillo, dirección al Audi A8, los agentes no salían de su asombro.

- Nos lo llevamos prestado. Me hace el favor de entregarme las llaves —pidió con una exagerada amabilidad la belleza del equipo al chófer. Éste miró con asombro a Jota, que contemplaba con rigidez la escena bajo el umbral de entrada a la Comandancia. Todo por la patria, ponía sobre él. El director del CSIC asintió con la cabeza dando su permiso.

Veinte minutos después, y con toda la poca vergüenza del mundo, estacionaban aquel barco ministerial con ruedas en la mismísima portada de la Iglesia de la Bienaventuranza. Situada en pleno casco histórico de Sevilla y con señales viales de Prohibido aparcar por todas partes. No se complicaron la existencia lo más mínimo.

- Lo siento, vamos a cerrar —les comunicó el vigilante de seguridad.

- Pero si faltan dos minutos para las dos de la tarde —contestaron mirando la hora.

- Lo siento señores.

Y dándose marcha atrás, con mucha parsimonia, Cervantes en tono bajito y entre dientes, dijo: —A la de tres —y como una exhalación se colaron en la basílica sin permiso.

—¡Oiga! ¡Oiga! —Gritó el guarda entre el chorreo de turistas que salían del famoso monumento, sin poder impedirles el paso.

Allí yacía. A los pies de la venerada talla de la Virgen de la Bienaventuranza y bajo una lápida en mármol llena de pisadas, en la cual rezaba:

Aquí descansa en la paz del Señor, el Excelentísimo General Don Gabriel Quinto de Llamas y Sanchís. Miembro honorífico de la Hermandad. 5 de marzo de 1.876 — 9 de abril de 1952.

En un gesto de complicidad, Diego miró a los suyos y comentó: —Chicos, puede que nos encontremos redactando las páginas más interesantes de nuestras vidas. Estoy convencido. Esta noche volveremos y le preguntaremos en persona al laureado militar qué sabe acerca de ese enigmático reloj.

—Vuelvo a insistir, pero para tener esa conversación privada tendremos que desenterrar el cuerpo, ¿no?

—Te equivocas Watson. Gracias a Dios, ya que estamos en este templo, aquellos tiempos en los que se profanaban tumbas con pico y pala dieron paso a técnicas más avanzadas —una sonrisa picarona evidenciaba que tenía un as guardado en la manga.

41

A la misma hora en Madrid.

El parpadeo de la lucecita roja del teléfono avisaba de una llamada interna. Era su secretaria. Descolgó.

- Señor Ministro, tiene una llamada de su homólogo alemán.

—Estupendo Carmen, pásemela.

Los despachos de los altos cargos de Interior, tanto de uno como de otro país, echaban chispas. Había que evitar a toda costa un conflicto europeo y mucho menos internacional.

—Buenas tardes Wolfgang.

—Buenas tardes amigo, ¿cómo estás?

- Preocupado, la verdad. La situación actual ya es bastante complicada en mi nación como para que, además, aspectos superfluos como los que nos ocupan lleguen a provocar un serio enfrentamiento entre ambos gobiernos.

- Pienso lo mismo. Por eso, Alfredo, voy a ir al grano. Hay descubrimientos que sería mejor olvidar. No tenemos ningún interés en que salgan a la luz fantasmas de nuestro pasado. Podrían provocar una gran crispación y un revuelo social enorme. Han pasado sesenta y cinco años y no creo que aun estemos preparados para cierto tipo de informaciones e historias que lo podrían cambiar todo.

—Ajá... ajá... claro que sí... por supuesto —el gobernante español asentaba con la cabeza a cada palabra que pronunciaba su colega germano.

—El violento episodio que habéis vivido hace unas horas en el lugar de los hechos podría ser solo la punta del iceberg. Si la extrema derecha de todo el continente, que durante los últimos años está aumentando su poder, se organiza y convoca revueltas y manifestaciones, tendríamos un gravísimo problema. Imagínate que esos locos se enteran de que el nazismo tuvo un fructífero conato de vida más allá de la Segunda Guerra Mundial. Que tuvieron planes. Planes que no sabemos a ciencia cierta sobre qué trataban. De todos modos, no hay de qué preocuparse. Fueran cuales fueran ya están todos muertos. Aun así, no creo que sea lo más adecuado para la Unión Europea reavivar una llama que se creía extinta.

—Estad tranquilos, Wolfgang. Zanjaré este asunto de inmediato. La investigación quedará cerrada a cal y canto. Me ocuparé en persona de que los historiadores al mando mantengan la boca cerrada.

—Muchas gracias Alfredo. Te lo agradeceremos con creces. Seguimos en contacto. Un abrazo.

—Otro para ti. Adiós.

Tras colgar el teléfono, una nueva y corta conversación a través de la línea española volvió a iniciarse: —Carmen, búsqueme el número de... ¿cómo se llama...? se le conoce por una inicial... ¡ah, sí! Jota. Del CSIC. Y páseme con él en cuanto lo tenga.

—Enseguida señor Ministro.

42

Hacía relativamente poco que el emblemático Pabellón de Perú, sede del Consejo Superior de Investigaciones Científicas en Andalucía, había adquirido una avanzada tecnología de prospección para facilitar las labores en las búsquedas arqueológicas. Unas búsquedas muy presentes siempre en el sur. Cervantes sabía de esa adquisición, pues le gustaba estar informado sobre cualquier excavación que se producía en su tierra. De hecho, en algunas ocasiones, se contó con su valiosa aportación para sacar provecho de determinados yacimientos. Esto hizo que ganara muchos adeptos en las dependencias andaluzas del organismo estatal. Era el momento de aprovecharse de ello.

—¿Por qué no os tomáis algo en el bar de la esquina?, tengo que marcharme un rato.

—¿A dónde vas ahora? —Dijo con desesperación Helena.

—A que me presten un cacharro de un millón de pavos.

—¿Cómo?

—Ya os lo explicaré cuando vuelva —se quedaron de piedra. Como casi siempre que a Cervantes se le ocurría alguna lindeza. Pero qué iban a hacer. Ya estaban acostumbrados.

La adquisición de los geo-radares japoneses de última generación había costado una pasta. Pero es que hablamos de artilugios que son capaces de detectar todo tipo de objetos metálicos y no metálicos a decenas de metros de profundidad. De hecho, ya se han empleado en proyectos arqueológicos de cooperación entre los gobiernos español y egipcio, obteniendo como resultado el hallazgo de importantes vestigios en el Valle de los Reyes. Un éxito rotundo que ha permitido, a través de los objetos descubiertos y, sin dañar ningún tipo de enterramiento, conocer un poco más sobre aquella magnifica y milenaria cultura. El geo-radar E-X Locator permite pues, detectar y localizar en planta y profundidad todo tipo de servicios enterrados. El equipo es pequeño, de algo más de un kilogramo de peso y de manejo muy sencillo. Se asemeja mucho a aquellos proyectores de acetato que había en los centros de enseñanza durante los años noventa. Se cuelga al cuello y consta de dos partes. Una más ancha y gruesa, que apunta al suelo, y que incorpora un microprocesador con una serie de sensores de corriente que proyecta imágenes subterráneas en directo a la otra parte del dispositivo, la superior. La cual está dotada de una pantalla que visualiza el individuo que porta el aparato. La evaluación visual se realiza a través del ordenador personal que incorpora y mediante el cual se analiza, en tres dimensiones y en alta resolución, la zona explorada. Además, en pantalla también aparecen otros datos como la profundidad, el tamaño y la posición del objeto buscado. Es, para que nos hagamos una idea, el Rolls Royce de los geo-radares y detectores de metales.

...

—Joder, eres el Director de la Casa de la Ciencia de Sevilla. Solo te lo pido un par de horas. Lo traeré sin ningún rasguño, confía en mí.

—Me pones entre la espada y la pared, Diego. Sabes como yo que me ha costado bastante convencer a las autoridades de que nos aprovisionaran de estos equipos para poder facilitarnos el trabajo.

—Ya lo sé compañero y lo comprendo. Pero no te preocupes. Ahora soy yo el que necesita un favor.

—Eres la leche —y comenzó a resoplar moviendo la cabeza a ambos lados, en señal de haber sucumbido a los encantos dialécticos del sevillano.

—Venga hombre. Elige el restaurante al que quieres que te invite a comer.

—Por supuesto que cobraré este préstamo en gambas, jamón y un buen Ribera del Duero... ¡pero como le pase algo te mato! — y el de la súplica le guiñó el ojo sabiéndose vencedor.

—Se me olvidaba, ¿no tendrás a mano una ducha y una cuchilla de afeitar, verdad? Necesito un aseo personal cuanto antes.

—Pides demasiado.

43

El tiempo pasó volando mientras Cervantes terminaba de recibir un cursillo intensivo sobre cómo utilizar el geo-radar. Una noche estrellada y apacible se echó sobre Sevilla. Debía volver con Helena y Larra, así que se despidió de su colega dándole un abrazo y agradeciéndole el favor. Arrancó el coche y puso rumbo a los exteriores de la iglesia. Para quien conozca la capital andaluza sabe que desde la avenida de María Luisa hasta el destino más inmediato del doctor en Historia hay unos quince minutos. Si además añadimos que a esas horas no hay tráfico y que se trata de un día laborable, menos todavía.

Sus compañeros aguardaban impacientes en un conocido bar de la ciudad que permanece abierto las veinticuatro horas del día y que se encuentra frente al templo religioso. A través de las cristaleras del mismo, empezaron a hacerle señales a Diego cuando le vieron llegar. Éste a su vez, al verles, cruzó inquieto la carretera y entró en el sitio. Pidió un café americano para apaciguar su nerviosismo y se sentó junto a sus colegas, dejando en el suelo el macuto de grandes dimensiones que portaba. A pesar de que pasaban desapercibidos, porque ninguno tenía mala pinta y porque el bar lo colmaba la fauna humana del barrio, el camarero les miró con extrañeza ya que nos les conocía. Sus cejas arqueadas y las constantes miradas de reojo hacían que el trabajador, desconfiado, se preguntara qué harían a esas horas los tres clientes del fondo y, encima, con aquella morrocotuda y sospechosa mochila. Algo raro se olía. Tantos años tras el mostrador le habían permitido licenciarse cum laude en Cotillología. Pocas veces le fallaba su instinto.

Cuando la calma total se hizo dueña y señora del barrio, salieron del bar. Diego les indicó a los demás que lo mejor sería acceder al interior de la iglesia por la puerta trasera, que daba a lo que se conoce como Casa Hermandad. O lo que es lo mismo, las dependencias administrativas de la cofradía que acoge la basílica. Pedro le comentó que para no ser practicante, y no saberse creyente, tenía bastantes conocimientos sobre aquel fervoroso lugar. El sevillano sonriendo le contestó que además de haberse criado cerca, participó de manera muy activa en las actividades litúrgicas durante su infancia. Su cometido: monaguillo. Sorprendidos, sus amigos soltaron alguna carcajada. Eran incapaces de imaginar a un Cervantes pequeñín y repeinado, ataviado con las típicas vestimentas de acólito. A medida que avanzaban por las típicas calles adoquinadas, el del macuto les iba narrando que en decenas de ocasiones él y otro amiguito se colaban por esa puerta a la que se dirigían para beberse el vino que el cura Don Paco guardaba en la sacristía —Cosas de chiquillos —dijo.

—Una vez nos trincó y a la buena de mi madre se le cayó la cara de vergüenza. Mi padre estuvo pegándome sopapos durante una semana —continuaron con las carcajadas, conteniéndose el no llamar la atención.

Al llegar al portón de madera trasero, el sevillano comprobó que se trataba del mismo que había colocado ahí desde hacía más de cuarenta años. Por cambiar no habían sustituido ni la cerradura. Que se lo dijeran a él que tantas veces la forzó para cometer travesuras. Cervantes le pidió una horquilla a su cómplice femenina y, tras enderezarla, la introdujo en el oxidado bombín. Un par de movimientos y ¡clack! se abrió. Las bisagras, negras y mohosas, chirriaron como nunca. Poco aceite les habían echado últimamente. Sonaron en toda la calle. Menos mal que a esas horas no había ajetreo. Sigilosos, caminaron entre pasillos y oficinas hasta colarse en la majestuosa basílica. Allí, tan solo con las luces del altar, se divisaban con claridad todos los rincones de la nave principal. La talla de la Virgen de la Bienaventuranza, del siglo XVII, lucía en todo su esplendor. Devoto o no, creyente o no, impresionaba.

—Me extraña que no haya alarma —comentó sorprendida Helena.

—La hay pero solo si intentas tocar a la Señora. Así que no nos acerquemos mucho a ella —explicó Cervantes. Entonces, Diego abrió el macuto, sacó aquel trasto de asombrosa tecnología y se lo colocó encima. Colgado del cuello, empezó a pulsar una serie de botones, todos en inglés, que encendieron los sensores de la máquina. Varias lucecitas rojas se iluminaron en la zona inferior de la parte más gruesa del cuerpo del aparato. Acto seguido, se activó el monitor del ordenador que incorporaba el detector. Y cerrando los ojos y en un acto de fe, el doctor comenzó a merodear la tumba. Sobre ella, y con los ojos clavados en la pantalla del artilugio, empezó a ir de aquí para allá. Unos segundos después aquello seguía sin hacer nada. —¿Estará estropeado? —Se preguntó con preocupación. Hizo memoria de las lecciones de manejo que acababa de recibir fugazmente para comprobar que no se dejaba nada en el tintero. Lo que tenía que estar encendido, pulsado y regulado lo estaba. No habían pasado ni cinco minutos desde la puesta en marcha del geo-radar y ya parecía que hubiera transcurrido una eternidad. Tiempo relativo que dijo Einstein. Por su parte, los dos convidados de piedra observaban expectantes los movimientos de su jefe. Pero nada. Esa tecnología no daba señales de estar viva

—Calma —le aconsejaron.

—¿Qué calma ni qué ocho cuartos? —Respondió enfadado y poniendo verde a todo lo que era Made in Japan.

Lo único que se oía era el eco de la nada. El sudor hizo acto de presencia. ¿Momento de un plan B?, ¿llegar hasta aquí para irse de vacío?, ¿al carajo con la misión?

—Paciencia, como Job —soltó firme y enojada la chica del grupo. Ni corta ni perezosa, se dirigió decidida a Diego para arrebatarle el geo-radar. Cervantes, hecho una furia y con ganas de estamparlo contra el suelo, se lo descolgó del cuello y se lo entregó de mala gana. Hábil y lista lo examinó. Los hombres del equipo la observaban preguntándose qué coño estaba haciendo. Sobre todo Cervantes. Ni que él fuera tonto y no hubiera removido el trasto lo suficiente como para saber que funcionaba con una batería... —La batería joder, la batería —pensó.

—¿Has probado a ponerle esto? —Preguntó vacilante la bella a la bestia mostrando el alimentador de litio.

—Tú ganas —sorprendido, le dio un fugaz beso en la mejilla.

¡Eureka! Se encendió al instante. Aunque sí que había un pequeño problema: no parecía estar cargada del todo. De los cuatro mini-led que debían tener color verde, solo uno lo estaba. Debían darse prisa.

It’s a beautiful day. Sky falls, you feel like. It’s a beautiful day. Don’t let it get away!

¡¿U2?! Un ringtone con el temazo del grupo irlandés comenzó a sonar y a retumbar por todo el templo. Los altísimos techos multiplicaban aún más el efecto altavoz. Desde luego, la letra de la canción no podía ser más oportuna.

—¡Apagad eso! —Gritó en voz baja Pedro.

—¡¿Pero qué...?! —No terminó de preguntar Diego. Era el móvil de Helena. Vaya... una de cal y otra de arena. Nerviosa, agarró el teléfono como si fuera a pegarle una bofetada y vio que la llamada era de Jota.

—Es Jota —dijo.

—¿Qué puñetas querrá ahora...? no lo cojas. Silenciad los móviles que parecéis novatos —ordenó el sevillano algo enojado.

Por fin, sobre la lápida de mármol del general, Cervantes comenzó a visualizar las primeras imágenes que le iba ofreciendo el Locator. Estaban oscuras. Realizó unos rápidos ajustes. Balanceó... Ahora parecía que sí. Las imágenes proporcionadas llegaban con más nitidez. Se podía ver una forma humana. Era... era la silueta de un cuerpo. Más bien la de su esqueleto. Los detalles que se observaban iban aún más allá. Se apreciaba, incluso, el riguroso uniforme castrense cosido a galones. El sonido de un vibrador telefónico interrumpió de nuevo la fascinación causada.

—Otra vez. Es Jota de nuevo, ¿qué hago? —Consultó Helena.

—Apágalo —sentenció el concentrado rastreador.

Del cabecero a los pies. De los pies al cabecero. Así una y otra vez. Una y otra vez. Muy despacio. Sin prisa, pero sin pausa. Su público, algo fatigado, optó por tomar asiento en uno de los bancos de carpintería artesanal. Mano pensativa en barbilla, el babazorro perdía la confianza en el localizador a medida que su Casio digital aumentaba la numeración del minutero. Con la mejilla apoyada en el puño y esperando alguna señal divina, la madrileña ídem de ídem. En cuanto a Cervantes, las múltiples arrugas de su frente no conseguían disimular su frustración. Objetos metálicos sí que había pero solo eran elementos sin valor del traje de gala militar. Del reloj que les traía de cabeza ni rastro. Definitivamente, allí no estaba. El gozo arrojado al pozo. Se quitó el chisme y se sentó a ahogar sus penas imaginando lo que pudo ser y no fue. De pronto, como si se hubiera empleado un afilado cuchillo, la desesperación se cortó de raíz dando paso a un brusco sobresalto. Oyeron voces fuera y todos se volvieron hacia el pórtico principal de entrada a la iglesia. Un susto tremendo se apoderó de ellos.

—Buenos días padre.

—Hola hijo, ¿preparado para poner a su Ilustrísima en besamanos?

—Por supuesto.

Eran las siete de la mañana. El astro rey asomaba con timidez por el horizonte y a esa hora, cada vez que la Virgen de la Bienaventuranza era puesta en culto de besamanos, tenía lugar el traslado de la talla del altar al suelo. Así, los feligreses, desde esa misma mañana, podrían reverenciar a su imagen. El capellán y otro miembro menor del santo lugar eran los encargados de cambiarla de posición. El religioso introdujo la vieja llave y, con un poco de trabajo, consiguió empujar la puerta hacia dentro. Estaba mayor. El reuma y alguna que otra hernia discal le podían. Aunque todo sanaba para aquel bonito momento. Cuarenta años dando misa en el mismo sitio hacían de la basílica algo más que su propia casa.

—Hace fresquito hoy.

—Sí padre, se agradece. Que luego cae el calor como una pesada losa.

A medida que avanzaban tranquilos por el pasillo central conversaban amistosamente sin echar cuenta de dónde pisaban. ¿Para qué? Se conocían cada recoveco, cada escaloncito y cada protuberancia arquitectónica que supusiera un obstáculo en su camino.

—Por cierto hijo, mañana vendrá el arzobispo... ¡ay! —Un tropiezo puso freno a la charla.

—Qué se va a caer —alertó el muchacho agarrando con hábil reflejo el brazo del sacerdote.

—Dios bendito, ¿qué es eso? —Preguntó el cura sorprendido al ver lo que le había provocado el traspié.

—No tengo la más mínima idea padre.

—Parece un juguete de esos modernos que hay ahora... ¡ah, sí! una Pleisteichon de esas.

—Cierto. Se le olvidaría ayer a algún turista despistado.

Desde luego, el juguetito era algo más caro que una simple consola de videojuegos.

44

El de la Iglesia de la Bienaventuranza no fue el único allanamiento de morada de esa noche. Es más, se produjo otro quebrantamiento a escasos quinientos metros de aquél. Alguien también hacía palanca en otra cerradura, pero en esta ocasión a la de un bonito apartamento con ático. Una vez dentro, aquellas manos corruptas comenzaron a tocarlo todo. Eso sí, unos guantes de piel evitaban dejar huellas. Alguna que otra foto en equipo, colgada en la pared, mostraba los logros del dueño de la vivienda con su grupo de trabajo. No sabemos bien si estaba curioseando, intentado localizar algo en concreto o más bien las dos cosas. Hasta que lo encontró. El hueco era ideal. Una pequeña cavidad muy escondida, de esas que pasan desapercibidas para los pelillos de la mopa cuando se pretende limpiar el polvo. El oscuro invitado abrió una cajita de cartón que traía consigo y extrajo un diminuto artefacto explosivo de fabricación casera. Examinó el lugar en el que iba a colocarlo y lo introdujo sin problemas. Imposible de detectar. Invisible a cualquiera. Fantástico. A continuación, introdujo sus delicados dedos en el pantalón y sacó un teléfono móvil en el que procedió a marcar un número. Un tono, dos...

Al otro lado: —Magnífico. Esta llamada significa que habrás conseguido colarte en su casa y poner la bomba en un sitio seguro. Todo según lo previsto. Cuando pase por su domicilio no quedará ni rastro de él. Ceniza somos y en ceniza se convertirá. Por otro lado, no hay por qué temer por el reloj puesto que no se encuentra allí —la voz del interlocutor resultaba familiar: Frank—. No bajemos la guardia hasta que Diego Cervantes muera. Continúa así. Lo estás haciendo de maravilla —y finalizó el discurso.

45

Las calles estaban mojadas por el rocío matutino. Un anciano de oficio afilador y ya curtido por la dureza de su negocio, tocaba el chiflo a todas las esquinas del lugar para anunciar su llegada a los vecinos. Diego, con la mirada perdida, observaba la vieja bicicleta que aquel hombre llevaba consigo. Un transporte desgastado y rudimentario que había sido modificado en su parte trasera para poder cargar la piedra de afilar con la que aguzaba los objetos cortantes. Una imagen que le evocaba el recuerdo de su abuela Aurora Carmela cuando, tras escuchar la flauta de pan de caña, se colocaba un pañuelo en la cabeza con cuatro nudos. Uno en cada esquina. Ella, siempre encantadora, decía que aquel sonido daba mala suerte y que para espantar los malos augurios debía ponerse el trapo de esa guisa.

La ciudad comenzaba poco a poco a cobrar vida y los puestos de fruta y pescado del mercado de abastos de la Plaza de la Encarnación levantaban sus cierres metálicos para entrar la mercancía descargada por camiones y furgonetas. Tras escapar por el museo que alberga la iglesia, los CSIC-Men deambularon cabizbajos y abatidos por las céntricas arterias de Sevilla. Lo daban todo por perdido y era lógico. No había ninguna pista que les condujera a ningún otro sitio. El mundo se les venía encima y no tenían con qué sujetarlo. Al menos, siempre les quedaría Nuevo Berlín. Ese gran hallazgo.

...

Cuando se disponía a abrir su apartamento, sobrecogido frenó la acción al comprobar que la cerradura estaba forzada y la puerta levemente entreabierta. De un pequeño empujón se podría entrar con facilidad. La mala leche que le habían causado los últimos y fallidos acontecimientos hizo que se armase de valor con toda rapidez. Muy despacio colocó su mano izquierda sobre la puerta y cerró el puño de su derecha. La furia le invadía y tenía claro que quien hubiera invadido su ático recibiría, al menos, un buen puñetazo. Tenía claro que la primera hostia no se la llevaría él. Lo que ya pasara después le daba igual. Solo quería descargar su rabia y se lo habían puesto a tiro. Despacito, muy despacito... con suavidad... comenzó a impeler la puerta, pudiendo atisbar en parte el interior. Todo parecía correcto y no se veía a nadie. La tensión le circundaba. Pulsaciones y latidos se le aceleraron provocando un sudor helado. Un momento... olía a tabaco. Alguien fumaba un puro. Joder, ¿quién demonios sería?... Alguien corpulento...

—Vamos, con valentía —se dijo a sí mismo.

¡¡¡Cataplum!!! Abrió rabioso irrumpiendo con un grito de guerra y dispuesto a matar si su vida corría peligro. Con el puño cerrado herméticamente clavando sus uñas en la palma, se abalanzó contra el fisgón.

—¡¡¡Aaaaaaahhhhhhh!!!

—¡Diego que soy yo!

—¡¿Cómo?! ¡¿Pero Jota, qué coño haces en mi casa?! ¡He estado a punto de patearte el culo!... ¡y tira ese habano!

—¡Tranquilízate puñetas!

Ambos expulsaron una bocanada de aire en forma de alivio contenido. El nerviosismo se podía palpar, pero menos mal que todo quedó en un susto. Uno de los buenos. De esos que no se olvidan con facilidad.

—Anda, siéntate y echa dos copas —dijo Cervantes algo más relajado.

—Ahora mismo —la respuesta sonó a bálsamo pues era consciente de que había estado a punto de ser bien zurrado—. Además, digerirás mejor lo que te tengo que decirte con un buen whisky en lo alto.

—Suéltalo porque nada puede joderme más de lo que ya estoy.

Tomó asiento y con la expresión entristecida se lo comunicó: —Nuestro gobierno y el alemán han decidido dar carpetazo a este asunto. Quieren que en la medida de lo posible ocultemos toda la trama a la opinión pública. No están dispuestos a permitir que una nueva revolución social se sume a las que ya tienen que hacer frente: crisis, antiglobalización, fronteras, etcétera.

De un trago, Diego se bebió el whisky y respondió sin dejar de mirarle: —Me equivocaba... sí que se puede estar más jodido.

—Tienes que poner fin a este caso lo antes posible. Diles a tus hombres que no podemos dejar correr más sangre. Con la que hay ya es suficiente. Los analistas del presidente piensan que tanto la tercera y cuarta generación de víctimas del nazismo como las de las florecientes ideologías ultraderechistas podrían radicalizarse. Unos por querer perseguir a esos descendientes cuyo deber es mantener viva la llama del nacionalsocialismo; y los otros por creer que son inmortales y eternos —Jota hizo una pausa y le dio un sorbo a su vaso—. Altercados, revueltas, asesinatos... lo peor de lo peor podría suceder a lo largo y ancho del continente por los grupos más extremistas. Esta es la razón por la que debes zanjar el asunto esta misma mañana.

—Sabes que no puedes pedirme eso. Este importantísimo capítulo perdido de la historia se le debe a ella misma. No podemos olvidarlo y ocultarlo al resto del mundo. La sociedad es lo suficientemente madura como para afrontar este tipo de golpe histórico — y reflexionó por unos segundos—. Sí, el Tercer Reich sobrevivió y habrá que analizar en qué fallamos para que no desapareciera por completo. Pero estarás conmigo en que es mejor saber y conocer, y así estar alertas en el presente y en el futuro para impedir que una nueva ola de neofascismo asole los cuatro puntos cardinales. De esta forma, y con estos conocimientos en poder de los gobiernos, todo sería más fácil a la hora de controlar cualquier movimiento o facción fundamentalista que se produjera. ¿Altercados y violencia dices?, siempre han existido y siempre existirán por cualquier aspecto antropológico de la humanidad. Por desgracia es la esencia propia del ser humano y ante eso nadie puede hacer nada. Ni nuestro gobierno ni el de ninguna nación.

Jota estuvo asintiendo con la cabeza durante toda la charla. Sabía que llevaba razón pero, aunque quisiera, estaba atado de pies y manos. Él no era más que otra marioneta de los políticos de turno.

—¡Tenéis que dejarlo! ¡No hay más que hablar! ¡O eso, o perderéis vuestros empleos! Y se marchó del ático dando un portazo, no sin antes dejar algo sobre la mesa del salón. Cervantes, al que había dejado sin habla, fue a recoger lo que su superior acababa de soltar encima del mueble. Era un pósit arrugado que se dispuso a desarrugar:

Creo que os han puesto escuchas. Esto se ha convertido en un asunto de seguridad nacional. Estoy con vosotros, pero no dejéis mucha mierda por el camino que luego soy yo el que la recoge. Por cierto, ¿dónde está mi A8?

—Te lo devolveremos mejor que recién salido de fábrica —respondió irónico.

Cervantes, satisfecho, esbozó una amplia sonrisa. Ahora era perfecto conocedor de que Jota estaba con ellos al cien por cien. Para cualquier marrón podrían contar con su apoyo. Aun siendo un cabronazo en toda regla, el aprecio era mutuo. Quizás fuera porque Jota, en parte, anhelaba desempeñar el papel de Diego. Ese de aventurero intrépido. Pero una lesión medular que superó hace muchos años y que le dejó postrado en una silla de ruedas durante un largo período de tiempo, fue la causa de que aquel grandullón cascarrabias optase por ser un hombre de despachos y no de campo. Sin duda, habría sido más feliz atrapando a los malos con sus propias manos y consiguiendo el botín y a la chica. Pero, al final, no hubo más remedio que contentarse con un gran despacho, un alto cargo y un sueldazo. Aunque el dinero no lo es todo. Por eso, algo de envidia sí que sentía cuando veía en Diego lo que él nunca había conseguido ser.

Diego se asomó al balcón y al observar cómo el mandamás se introducía en otro tintado vehículo ayudándose con la mano para entrar, le espetó: —¡Deshazte de esos guantes de piel que te vas a asfixiar con el calor que hace!

46

Y de repente, una espiral de oscuridad inunda el vacío que comienza a dar vueltas y vueltas... El espacio fluye y fluye como una barca varada en el mar, ondeando y ondeando. Sin sonido. No se aprecian colores. Las imágenes empiezan a llegar. Se suceden unas tras otras. Primero borrosas y luego con más nitidez. Lo experimentado en las últimas horas se proyecta en esa extraña realidad. Una realidad ficticia e imaginaria, o tal vez no. Recuerdos pasados... un estandarte imperial con una araña cruel y maldita dibujada en él. Estallidos, gritos, ciudades devastadas... Todo se va a negro. Vuelven las imágenes. Primero borrosas y luego con más nitidez. En el interior de Nuevo Berlín se escuchan voces que hablan de secretos inconfesables. Secretos por los que se llegaría a matar. Una confabulación urdida por poderosos militares que charlan y discuten en la penumbra. Entre sombras pactan que nunca se desvelará la existencia de alguien muy determinante y de sangre pura. Alguien de raíces nobles al que se debe proteger a toda costa. Su seguridad ha de ser una garantía.

De nuevo, las visiones desaparecen y vuelven a regenerarse. Ahora se vislumbra la silueta de una avioneta. Es un Stuka que surca un cielo rojizo y tenebroso. Entonces, mis manos sostienen una carta que parece que leo. Es la carta. En sus renglones dice: «Mi iglesia se encargará de protegerlos... mi iglesia... el eco se hace aun mayor... su iglesia... la iglesia de Gabriel Quinto de Llamas... San Gabriel... su iglesia... ahí se esconde el reloj» —y despertó del sueño.

—¡Siiiii! —Gritó eufórico Diego. La solución había llegado tras sufrir los delirios de una aguda pesadilla vivida en su sofá italiano —incómodo, pero de diseño—. Sin noción del tiempo que llevaba dormido, su sudoroso rostro reflejaba entusiasmo y felicidad.

—¡¿Cómo no me he dado cuenta antes?! —Quinto de llamas dio nombre a una popular hermandad religiosa llamada San Gabriel, al igual que su señora esposa, quien también daría nombre a otra arraigada cofradía sevillana—.Es verdad coño. Qué torpe he sido. San Gabriel. San Gabriel... —repetía incesante.

¿Sería ese el escondite definitivo del reloj del general? Habría que comprobarlo.

47

No le dio tiempo ni a tomar una ducha cuando se sentó y cayó reventado. Al fin, tras despertar y con la euforia aun metida entre sus venas, sí que puso rumbo al baño para relajarse con un poco de agua caliente. Media hora bajo la ducha le sirvió de bálsamo a tanto cansancio que acumulaba. Una vez aseado, agarró el móvil y telefoneó a Helena y Larra para contarles el sueño que acababa de tener. O más bien, su maravillosa —eso esperaba— visión extrasensorial. Conversó un buen rato con ambos dándoles un razonamiento más que convincente del porqué el ansiado reloj debía estar sí o sí en el singular barrio de Triana. A la vez que hablaba, se miraba en el espejo y observaba el mal aspecto que tenía. No sabía lo que era afeitarse desde hacía días: —Va tocando un buen rasurado —pensaba mientras se pasaba la mano una y otra vez por la incipiente barba.

—Sí... sí... claro Larra... por eso es... por supuesto... Ya hemos abierto una parroquia, así que podemos abrir otra... ya lo sé... verás cómo en esta ocasión estoy en lo cierto —charlaba con su reticente compañero mientras seguía observándose en el espejo. Daba vueltas a varios asuntos a la vez: el diálogo/discusión con Pedro, la imagen permanente del ansiado reloj en su cabeza, un posible afeitado que hiciera historia. Y se dispuso a abrir elRomi.

—Que sí joder Larra... Jota está de nuestro lado... te lo aseguro —pero hablaba y hablaba sin lograr rematar la acción de abrir el mueble del cuarto de baño. La conversación con Pedro no le dejaba centrase al cien por cien en mejorar su imagen. Callado y escuchando al vasco, parecía que iba a volver a abrir el Romi cuando... otra vez hizo el ademán. Parecía que sí, pero no.

—Ya, ya... bueno, en un rato quedamos.

Ahora sí... lo iba a abrir... tampoco. Posaba sus dedos sobre el tirador pero nada de nada. Amago tras amago no se decidía. Tres intentos fallidos. Tres. Pero seguía sin abrir el puñetero mueblecito de roble para coger la espuma y la maquinilla que tanta falta le hacían. Y menos mal que no lo hizo. Por fortuna, parecía que su ángel de la guarda se encontraba cerca. ¿Por qué?, pues porque si hubiera abierto el Romi tan solo unos milímetros, un complejo artefacto explosivo de gran carga habría hecho saltar el ático en mil pedazos.

—Estupendo. Te veo en media hora —y colgó el teléfono despachando a su amigo.

Volvió a mirar su reflejo con la mano en el agarrador. Pensaba y pensaba sin culminar su deseo de un reconfortante rasurado. En la balanza pesaba más la prisa por llegar a San Gabriel que deshacerse de la jodida barba. Pero bueno, en quitarla solo tardaría un plis-plas: —Qué leches, voy a ponerme guapo.

48

¡Una explosión!

—¡Hostias! ¡Me cago en el teléfono! —Gruñó sobrecogido con los ojos cerrados, bajando la mano que sujetaba la puerta del Romi y apoyándola en el lavabo. Al estar todo tan en silencio el sonido del sms recibido retumbó por las cuatro paredes del salón como si de una pequeña explosión se tratara. Tremendo susto. Lo dicho, los ángeles custodios del sevillano se estaban ganando dignamente el sueldo.

Pasada la turbación, Cervantes fue a ver el contenido del mensaje. Era de nuevo Pedro. Le metía prisa para que dejara lo que estuviera haciendo y se vieran enseguida. Temía que el falso Kramer les siguiera los pasos y quería iniciar la búsqueda cuanto antes. Larra pretendía evitar que aquel canalla se enterara de sus próximos movimientos y fuera a por ellos, pues tenía claro una cosa: ese malnacido contaba con un informante. Un soplón. Alguien de dentro del CSIC.

Olvidado ya su mal aspecto físico, Diego cambió de vestimenta y se marchó de casa. Al salir... —Juana, mujer, qué sorpresa. ¿Cómo se encuentra? —Dijo en tono cariñoso al toparse con la señora que tenía contratada para hacerle las tareas del hogar.

Bajita, regordeta, peinada de peluquería y de unos sesenta años, Juana destacaba por ser una mujer encantadora. Llevaba años trabajando para él y era como de la familia. Siempre le estaba recordando que debía echarse una esposa y criar varios hijos, porque si no se le iba a pasar el arroz.

—Juana, se me había olvidado por completo que usted venía hoy a arreglarme este desastre que tengo por casa.

—Así es don Diego. Recuerde que le vengo tres veces por semana.

—Sí, sí, lo recuerdo. En fin, ¿cómo le va la vida?

—Pues bien hijo. Tirando, ya lo ves. Aparte, mi bingo y mis viajitos del Imserso. Como no tengo ataduras con nadie voy a mi aire.

—Eso está muy bien Juana. Me alegro que sea feliz y que siga tan guapa como siempre.

—Gracias don Diego —agradeció ruborizada—. Usted sí que está hecho un buen mozo. ¿Para cuándo se nos va a ennoviar?

—Jajajaja. Usted erre que erre con lo mismo. No se rinde ¿eh?, ya sabe que a mí no hay quien me trinque.

—Pues es una lástima. Yo aún tengo esperanzas para usted. Rezo todas las noches al Cristo de El Gran Poder para que encuentre a una buena muchacha —por un momento, solo por un momento, recordó la cara de Helena.

—Gracias mujer, gracias. Bueno Juana, me ha gustado volver a verla. Regresaré en unos días. Me marcho poniendo el turbo. Cuídese.

—Usted también señorito.

Raudo, salió disparado bajando los peldaños de tres en tres. En la misma entrada al edificio había una parada del servicio municipal de bicicletas. Se montó en una casi al vuelo y se dirigió vertiginosamente hasta el punto de encuentro con sus amigos. Pedaleando casi al ritmo del famoso Miguel Indurain, se perdió en el horizonte.

Mientras tanto, aquella entrañable asistenta se colocó su uniforme como buena profesional para dejar el piso más limpio que los chorros del oro y comenzó su ajetreada tarea. Regó las macetas, arregló la arreglada cama, clasificó la ropa del armario por prendas, fregó la cocina y dispuso el salón. Para el final dejó el cuarto de baño. Allí limpió los sanitarios a conciencia hasta que les sacó brillo. Aireó el ambiente abriendo la pequeña ventana que se aupaba sobre el escusado y en su manía por ordenarle todos los productos de aseo personal abrió el Romi. Como siempre hacia. Como nunca lo haría más. Fue lo último que hizo en su humilde y sencilla vida. Pobre Juana. La bomba cumplió con su cometido. El estruendo pudo oírse a varias manzanas de allí. Fuego. Humo. Más fuego. Un infierno. El ático quedó destrozado por completo y las viviendas colindantes también se vieron afectadas. Gracias a Dios no había nadie más en los alrededores. Era un día entresemana y los vecinos trabajaban. Unos instantes después del estallido, a pie de calle, junto a los escombros y el estupor de los viandantes, el típico delantal de una señora de la limpieza reposaba sobre el suelo. Tapada por los cascotes, una mano inerte y medio calcinada evidenciaba que aquella detonación se había cobrado otra inocente víctima mortal.

49

La parroquia de San Gabriel estaba ubicada en otra populosa zona de la ciudad de Sevilla: Triana. Inaugurada en los años cuarenta del siglo pasado, su nombre fue un sentido homenaje al célebre general, impulsor de la construcción del barrio que la rodea. De estilo neoclásico, la imaginería que alberga cuenta con gran devoción entre los vecinos. Se trata de una iglesia levantada sobre un antiguo templo gótico-mudéjar erigido en la primera mitad del siglo XIV.

—¿Qué tal muchachos?, ¿habéis descansado?

—¿Estás de coña Cervantes? si no nos has dado tiempo ni para beber agua. Menos mal que merece la pena y la historia que nos ocupa bien vale cualquier esfuerzo. Si no, tendríamos que matarte dos veces —de esta manera y con un toque de humor respondió Helena a su superior. Sin duda, sus ojeras eran un claro síntoma del agotamiento físico que padecían todos.

—Venga ese ánimo arriba que no nos podemos rendir ahora —alentó Diego dando unas palmadas.

—A esta niña no se la puede traer a ningún sitio —soltó Pedro con su gracia norteña y mirándola con cariño de reojo.

—No te pases... —respondió la chica con una sonrisa.

—Bueno, pongámonos en marcha. La iglesia está a cinco minutos. Tomad, he comprado unas gorras con el escudo del Real Betis para hacernos pasar por simples turistas. Así no levantaremos sospechas y podremos examinar al dedillo su interior. Yo me iré adelantando. Nos vemos dentro

Tras dejar la bici en un aparcamiento cercano, Diego entró en el templo. No era horario de misa, así que estaba tranquilo. Algunos feligreses rezando y poco movimiento más. Como cualquier guiri el doctor comenzó a pasear por la planta de salón. Examinaba cada detalle de aquella joya arquitectónica. Cubiertas inclinadas a dos aguas. Sistema de iluminación desde el exterior a base de los clásicos óculos —uno por cada nave—, con un sencillo rosetón gótico en la parte central. Altos y esbeltos arcos apuntados. Un retablo mayor presidido por un lienzo antiquísimo del arcángel San Gabriel. Y la fabulosa pila bautismal que tenía el honor de haber acristianado a alguna que otra santa local. El del CSIC, fascinado, no dejaba de husmear hasta en el último recoveco del sacro edificio. Sabía que tenía que encontrar algo diferente, distinto, inusual. Algo que por su rareza rompiese con aquel magnífico orden artístico. Ponía su mano en el fuego a que habría cualquier cosa que le daría una pista. Por eso, todo lo que le llamaba la atención era objeto inmediato de sus sospechas. Entre tanto, los feligreses iban y venían como si nada.

—Disculpe, cerramos en quince minutos —le insinuó con prudencia una beata de avanzada edad.

—De acuerdo. No se preocupe señora, me marcho enseguida. Es que tienen ustedes una iglesia tan maravillosa que estoy fascinado. Es como si estuviera en el cielo. Cuando llegue a mi país le hablaré a todo el mundo de ella-contestó muy educadamente simulando un acento extranjero.

—Oh, qué amable... entonces puede quedarse cinco minutos más. Me ha caído usted divinamente.

—Muchas amable señora —y con una pícara sonrisa continuó su examen visual.

Miraba aquí y allá. Cada esquina, cada imperfección del terreno, cada desgarro en las paredes, cada deterioro de las columnas... hasta que rebobinó y le dio al pause. Fue entonces cuando, como si hubiera pulsado ese botón concreto del mando a distancia de la televisión, sus pupilas se detuvieron. A lo lejos, algo le llamó la atención y fue a investigar. En cierta parte de la parroquia todavía se conservaban algunos restos del antiguo muro sobre el que se había levantado el nuevo santuario. Ahí, en el adobe, una gastada placa de mármol sujetada con forja alababa la labor de su mecenas:

Dios bendiga al Excelentísimo Señor D. Gabriel Quinto de Llamas, General de Sevilla, por su labor restauradora en este templo. Mil novecientos cuarenta y...

El tiempo y la dejadez habían borrado cualquier huella legible y ya no se podía leer nada más. Pero justo al lado de la placa conmemorativa, un detalle muy interesante captó al máximo la atención del falso excursionista. También situado en el antiguo tabique, se podía apreciar con escasa nitidez un viejo reloj de sol que había grabado sobre aquél. ¿Un reloj...?, ¿Quinto de Llamas...?, ¿casualidad? pocas veces existen casualidades como esa. Bastante extraño, sí señor. En ese instante un victorioso escalofrío recorrió el cuerpo del bravo aventurero.

...

Todo estaba despejado y no quedaba nadie en el templo. Hasta las seis en punto de la tarde la parroquia no volvería a tener actividad. Momento de que cada uno saliera del escondite elegido para no ser descubierto: Helena del confesionario, Pedro del presbiterio y Diego de... vete tú a saber.

Antes de que cerraran y se escondieran, Cervantes puso al día

a los chicos sobre el punto en el que convergían los dos elementos de la ecuación. Ese enclave determinado del curato, accidentalmente sospechoso, donde el nombre del militar español y un reloj intemporal estaban separados tan solo por unos centímetros. El sevillano tenía una buena corazonada. A su juicio, solo faltaba una «X» que marcara el lugar. Y sus corazonadas nunca fallaban.

—Ha llegado el momento de que volvamos a destrozar otra iglesia. Anda que el Arzobispado y mis paisanos van a acabar contentos conmigo —reflexionó Diego haciendo uso de la ironía.

—No hables más y cojamos de una vez al toro por los cuernos.

Con esta rotunda frase Larra se fue derecho hacia uno de los extintores que colgaban de la pared y con decisión lo llevó hasta el recordatorio de mármol estampándolo contra él. Un golpe fuerte y seco, a la vez que efectivo. La placa se resquebrajó sin resistencia rompiéndose en mil pedazos.

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(...)En el interior de Nuevo Berlín se escuchan voces que hablan de secretos inconfesables. Secretos por los que se llegaría a matar. Una confabulación urdida por poderosos militares que charlan y discuten en la penumbra. Entre sombras pactan que nunca se desvelará la existencia de alguien muy determinante y de sangre pura. Alguien de raíces nobles al que se debe proteger a toda costa. Su seguridad ha de ser una garantía (...)

La amistad entre Eva Braun y Adolf Hitler empezó allá por 1929. Él contaba con cuarenta años mientras que ella aún no había cumplido la mayoría de edad. Fueron comienzos difíciles pues, según cuentan, la joven tuvo que consolar al todopoderoso Führer tras la muerte de quien se dice fue la mujer a la que más amó: su propia sobrina, Geli Rabaul. Tanto es así que en el juicio de Nuremberg, el comandante supremo de la Luftwaffe, Herman Göring, declaró que Hitler jamás volvió a ser el mismo tras el suicidio de Geli y que aquel suceso cambiaría para siempre su relación con la pequeña corte.

A pesar de que el tiempo transcurría y la relación se consolidaba, el Führer se mostraba en público muy rara vez con la muniquesa. Tampoco en círculos restringidos si había alguna visita importante. Parece que el motivo eran razones de prestigio. De hecho, en las escasas fotografías oficiales en las que aparecen juntos, se puede apreciar cómo el canciller siempre intentaba mantener una distancia prudencial respecto a ella. Incluso, es conocido que la muchacha sufrió menoscabo de la jerarquía nazi por ser la amante y no la esposa del dictador. Las leyendas, muchas de ellas basadas en testimonios no oficiales de la época, indican que Braun le dio al menos un hijo a Hitler y que en el momento de su muerte estaba embarazada de un segundo. Tras varias crisis de pareja en las que la joven intentó suicidarse hasta en dos ocasiones, el mandatario alemán le prometió amor eterno y para demostrárselo le aseguró que engendrarían un hijo. Un vástago que se mantendría en el más puro secretismo. Solo unos pocos elegidos sabrían de su existencia. Un descendiente al que habría que ocultar y amparar para que, durante sus primeros años, no conociera los peligros del enemigo. Alguien que continuaría en el futuro con la honrosa labor de su padre de germanizar al mundo y al que se le garantizaría la máxima seguridad allá donde fuere, confinándolo en el rincón más seguro del planeta. Sería venerado por derecho propio, ya fuera sobre tierra... o bajo ella.

...

—Qué gran película.

—Es una obra maestra, amor mío... ¿cómo dijiste que se lla-maba?

Mirándola despectivamente, le volvió a repetir el título: —Metrópolis.

—Desde luego, ésta es más bonita que la que vimos ayer. Aquella del mono gigante.

De nuevo la mirada desdeñosa de su compañero lo decía todo ante la incultura cinematográfica que presentaba su pareja.

—King Kong —enmendó.

—Esa, esa.

El líder nazi era un amante del séptimo arte. Gozaba de una sala privada de cine en la propia cancillería, donde le gustaba, si era posible, ver una película cada noche.

—¿Qué nombre te gustaría, cariño? —Hitler ni se inmutó— Mi Führer —insistió—, ¿supongo que tendrás preferencia por alguno en especial?

—Sssscccchhhh —la mandó callar.

—A mí me gusta mucho el nombre de mi padre —insinuó en tono más bajo.

La respuesta se hizo esperar, hasta que al cabo de unos segundos asintió: —Me parece correcto.

—¿Correcto?

—Sí. Es el mismo nombre que el del gran director de este filme.

—Me alegro. Por cierto, a mi madre le haría mucha ilusión que mañana tomáramos el té en su casa —sinceramente, a Eva le aburría el cine tanto como la ópera.

—Conejita, te pediría que estuvieras callada durante la película. No logro concentrarme con tus banales comentarios.

—Lo que tú mandes... pero no has contestado a lo que te he dicho.

Los ojos erguidos del dirigente alemán no se despegaban de la pantalla y no hubo respuesta.

—Te quiero mi Führer —y acariciando con tristeza su vientre embarazado, la hermosa Eva que estaba de siete meses volvió a quedarse sin respuesta.

51

Víspera del año nuevo de 1938. Una virulenta tormenta azotaba con fuerza la apacible noche. La lluvia sonaba a morteros de guerra. Perdido en lo más recóndito y fosco de los Alpes italianos, lo que parecía un rústico hospital se abría paso a través de la única luz encendida que había. Dentro del edificio, un letrero indicaba con claridad la utilidad de la sala que se encontraba iluminada: Kreißsaal —Paritorio—. El reloj del quirófano señalaba las tres y treinta y tres de la madrugada. Un leve pero intenso tictac retumbaba en el ambiente. Médico, enfermero y matrona se mantenían en silencio. Solo se limitaban a hacer su trabajo. Aunque también había alguien sujetando la mano de la parturienta. Alguien que con su soberbia mirada no había sido capaz ni de parpadear una sola vez. Justo en ese momento, un intenso lloriqueo evidenciaba el alumbramiento de un bebé. Era un varón. Fritz sería su nombre. El niño había nacido sano, tras comprobar que altura, peso y cráneo eran normales. La báscula y la cinta métrica dieron unos óptimos resultados: cincuenta centímetros de longitud, poco más de tres kilos y unos treinta y cuatro centímetros de perímetro cefálico. Mejor imposible.

Sin mostrar sentimiento alguno ante tan hermosa vivencia, el padre de la criatura dio una serie de órdenes al jefe del equipo quirúrgico. Por las expresiones, parecían ser muy rigurosas. La madre, aturdida, veía distorsionado y apenas entendía qué estaban hablando. Pobre. Esa sería la primera y última vez que sostendría en brazos a su amado hijo y no era consciente de ello.

—Todo ha salido bien mi rayo de sol —le aseguraba su pareja secándole el sudor de la frente—. Van a prepararlo y lo traerán para que lo puedas tener unas horas. Luego tendrán que llevárselo para hacerle algunas pruebas

—Pero, ¿pasa algo mi Führer?

—En absoluto. Es un simple reconocimiento para garantizar que el niño está en perfectas condiciones

—Gracias —sonrió aliviada—. Te amo.

Hitler no contestó, pero sí que le devolvió la sonrisa. Fue su manera más efusiva de decirle que también la quería.

El canciller alemán salió del paritorio y se dirigió hacia un despacho cercano que había al fondo del pasillo. Cuando abrió la puerta, un corpulento y arrogante individuo, vestido con el uniforme militar de otra nación, le dio un efusivo abrazo.

—Enhorabuena camarada —le felicitó con afecto.

—Mi grandeza es hoy aún mayor. Germania sabrá recompensar al Duce por su amistad.

—Sabes que puedes confiar en quien te habla.

—Lo sé. Por eso nuestro apego y lealtad se acaban de grabar a fuego. Con el nacimiento de mi hijo la doctrina del Partido Nazi avanza un paso más hacia el Reich de los Mil Años. A través de los hijos de sus hijos y de los hijos de aquellos, el sueño de una Alemania más grande, poderosa y dominadora se asentará para siempre. Seremos invencibles. Y no me cabe duda que Italia y el fascismo, amigo mío, jugarán un papel fundamental

Mucha hipocresía había en aquella habitación. Al menos por parte del primer ministro transalpino. Mussolini tenía los pies en la tierra y sabía que debía posicionarse del lado del todopoderoso Führer. Aunque su verdadera opinión hacia el dirigente bávaro se reflejaba bien en una frase que no paraba de repetir en su círculo más cercano: —Hitler es un estadista de segunda clase en un país de primera, mientras yo soy un estadista de primera clase en un país de segunda.

El Duce fue un enfermo crónico de neurosífilis —enfermedad venérea—, con síntomas como la ictericia y las úlceras de estómago. Este rudimentario pero avanzado hospital perdido entre las montañas, fue concebido precisamente para que el líder fascista se tratara de su enfermedad. Incluso para asistir clínicamente a los altos mandos del régimen italiano. Por este motivo, el edificio se enclavó en un lugar escondido y apartado para que así los enemigos del dictador no aprovecharan su estancia o la de sus oficiales y bombardearan el hospital. De esta forma, su emplazamiento se ocultó a todos. A todos menos a Hitler. Quien, al saber de su existencia por boca del propio Mussolini, supo de primera mano que en él operaban algunos de los mejores cirujanos de la Europa del Eje. Fue entonces cuando exigió de manera respetuosa a su colega italiano utilizar dichas instalaciones para el alumbramiento de Eva. Y por supuesto, el de Forli no se opuso: —Favor con favor se paga —pensó el Duce.

—Podemos estar felices de saber que el futuro nos pertenece al completo. Ahora más que nunca, debo cumplir con mi misión histórica porque la Divina Providencia me ha elegido para ello. Con esta frase cargada de orgullo y paternalismo el Führer puso punto y final a aquel importante momento de su vida personal.

52

Palpando encontró algo. Contener la emoción era una tarea harto com-plicada. El bochorno que hacía dentro y fuera de la iglesia sofocaba al más pintado. Las sensaciones eran, en general, muy buenas. No solo por el convencimiento de que allí tenía que haber algo por narices, sino también, y por primera vez, porque la fe hizo mella en cada uno de ellos. Quizás, el que jugaran una y otra vez en terreno religioso influyó y mucho, aunque fuera de manera inconsciente. El panorama pues, a esas alturas, no permitía solución negativa alguna. Habían seguido escrupulosamente todas las indicaciones y todas las pistas. Unas tras otras. Y ahí estaban. Había llegado el momento de que se produjera un punto de inflexión para poder seguir avanzando. La historia tenía el deber de estar de su parte, o así querían pensar.

Por el tacto, lo que fuese que tocó tenía forma rectangular. Pa-recía ser una pequeña caja o, más bien, un cofre. El cofre del tesoro. Así fue. Al sacar el brazo con suavidad un precioso relicario de marfil tallado se iba dejando ver. Sus caras se iluminaron. Los segundos de silencio que allí se vivieron casi se convierten en horas. Larra fue el primero en dar sonido al ambiente: —Tiene que tratarse de una pieza adquirida por Quinto en el continente africano durante la guerra de Marruecos.

De nuevo, y durante otros tantos segundos, los labios permanecieron sellados. Helena, nerviosa, disparó al blanco: —Ábrelo y no perdamos más tiempo.

Inmaculado. Inmune al polvo de los años. Radiante. Como si le hubiesen sacado brillo esa misma mañana, allí estaba el codiciado premio a una arriesgada búsqueda que se había tornado en mortal. Un trofeo de caza mayor en forma de reloj que, con inocencia, se dedicó a marcar las temibles horas de dos dictaduras diferentes. Pedro, que sostenía la valiosa pieza con mucha delicadeza, aconsejó no tocarla demasiado. Tantos años guardada en aquel agujero podrían hacer que se deteriorara para siempre.

—Necesitamos ayuda urgente. No creo que sea tan fácil encontrar la inscripción que se oculta en su interior. De eso se debe encargar un profesional. Nosotros no podemos, ni debemos, hacerlo solos.

—¿Qué propones? —Dijo Cervantes, quien está de acuerdo con la opinión de su colega.

—Bueno, conozco a alguien. Hace tiempo que no sé nada de él, pero apuesto cien monedas de oro a que es la persona más indicada.

—Genial Long John, ¿y dónde está ese figura?

—Se encuentra a un largo paseo... ¿conocéis Gibraltar? —Diego y Helena se miraron con estupor— ¿Pues a qué esperamos para ir?

—Tú mandas. Así tendremos tiempo por el camino para discutir sobre la polémica llegada al Peñón de submarinos nucleares y también para reflexionar sobre nuestro futuro. Por si no os lo había dicho antes, estamos despedidos —Pedro y Helena se miraron con estupor.

53

Un coche oficial siempre pasa desapercibido. Para cualquier agente de la autoridad competente imponen de tal forma que siempre se les permite cualquier infracción, sea cual sea. Las matrículas de estos coches gubernamentales empiezan por PME —Parque Móvil de Estado— y, desde luego, son un seguro para viajar de incógnito. Y así sucedió con el equipo. El Audi de Jota les estaba proporcionando un camuflaje perfecto.

Cervantes conducía el cochazo ya que era quien mejor conocía la ruta desde Sevilla. Quedaban dos horas y media de camino por delante.

—¿Quién es tu contacto en la colonia? —Preguntó intrigado Diego.

—Conociéndole seguro que es algún antiguo miembro arrepentido de las Juventudes Hitlerianas o algo así —soltó Helena que iba en el asiento trasero, antes de que su compañero contestara.

—A alguno he conocido, no te vayas a creer. Pero este no es el caso. Se trata de un viejo relojero, de unos ochenta y tantos años, que tiene la doble nacionalidad suizo-germana. Cuando os diga de quién se trata, lo visualizaréis rápido —el piloto miró a la joven y quedaron más intrigados aun.

Prosiguió Larra: —El nombre de este artesano del tiempo es Theodor. Aunque su verdadero nombre es Manfred Elser, ¿os suena?

Diego empezó a hacer memoria: —¿Elser...?, ¿Elser...?, ¿El...?, ¡joder! ¡¿No será familia de aquel relojero que intentó matar a Hitler?!

—El mismo que viste y calza —respondió el del asiento contiguo.

Georg Elser se dio a conocer por el intento de asesinato a Adolf Hitler y otros miembros del Partido Nazi, mediante una bomba colocada en la cervecería Bürgerbräukeller de Munich, el 8 de noviembre de 1939. Ese día se celebraba el aniversario del famoso golpe de estado fallido de Hitler en 1923 —conocido como Putsch— y allí se habían congregado personalidades tan importantes del régimen como Joseph Goebbels, Hans Frank, Joachim Von Ribbentrop, Philipp Bouhler y el propio Führer. Sin embargo, todos habían abandonado el local en el momento de la explosión. Elser fue detenido cerca de la frontera suiza y recluido durante cinco años en el campo de concentración de Dachau como prisionero especial —por la convicción de Hitler de que Elser formaba parte de una conspiración—. Terminaría ejecutado días antes de que el canciller germano se suicidase. Ante estos hechos, su pareja y su único hijo se marcharon a Suiza donde cambiaron sus identidades. Cuando Manfred se hizo mayor adoptó el oficio de su padre, forjándose un nombre en Gran Bretaña. Al pasar los años y tras amasar una modesta fortuna como maestro relojero de la firma Longiness se retiró a tierras gibraltareñas. Allí, aprovechando el sol que nunca había tenido, montó su propia joyería.

—Alucinante —dijo embobado Cervantes.

—Guau —fue lo único que acertó a decir una maravillada Helena.

El alavés les estuvo explicando a sus compañeros que dio con el relojero tras una exhaustiva búsqueda que formaba parte de su elaborada tesis doctoral. Hijos del nazismo: víctimas y verdugos, fue el nombre de aquel disciplinado trabajo de documentación, que más tarde sería publicado y que le valió diversos premios universitarios a lo largo de todo el país. Aunque la amplia entrevista concedida por Theodor y transcrita en las páginas de aquel estudio fue para Pedro su premio más valioso.

La carretera se hacía larga y tediosa. Los ojos de Helena y Pedro se cerraban de manera intermitente, hasta que no pudieron contenerse más. El sevillano, que intentaba no caer en esa tentación, a punto estuvo de dar un cabezazo de no ser por... ¡Ring, ring, ring!

—¡Coño! —Se asustó Diego al sonar el teléfono— Dime Jota.

—Cervantes, tengo muy malas noticias.

—Joder, que alegría escucharte por la mañana temprano.

—Siento decirte que tu casa ha volado por los aires.

—¡¿Cómo?!

—Sí amigo. Sucedió ayer por la tarde. Han intentado matarte otra vez. Por suerte te acababas de marchar... aunque, desgraciadamente, sí que tenemos que lamentar víctimas mortales —pálido, sin palabras y digiriendo el trágico episodio que Jota le acaba de transmitir, el doctor tragó saliva y le preguntó sin apenas fuerza en la voz: —¿Juana? —Le salió del alma.

—Lo siento Diego... ha muerto a causa de la explosión. No quiero entrar en detalles porque la situación ha sido dantesca. Yo me ocuparé de comunicárselo a su familia.

—No tenía. Estaba sola —respondió con lágrimas en los ojos.

—Lo siento de veras.

—Hijo de puta —insultó con ira.

—Le cogeremos. Y... no quiero insistir, pero recuerda que tarde o temprano Madrid se dará cuenta de que seguís con la investigación y ordenará vuestra detención.

—Gracias Jota, pero me importa un carajo. Ahora vamos en busca del hijo de un famoso relojero que fue asesinado por los nazis. Si quieren capturarnos diles que estaremos esperándoles en Gibraltar —y colgó.

Obnubilado, sus ojos miraban la carretera a través de la luna delantera pero su mente estaba en otra parte. Dolido y hastiado, puso las luces de emergencia y paró en el arcén. Sujetaba el volante con todas sus fuerzas. Lo apretaba con rabia como si fuera el pescuezo de aquel maldito cabrón.

Larra, que había escuchado parte de la conversación, se percató del bajo estado de ánimo de su compañero: —¿Qué pasa amigo?

—Empiezo a estar harto. Esta investigación les está costando la vida a demasiados inocentes. Solo espero que por mi culpa no acabéis... —no podía ni pronunciar aquella maldita palabra— No quiero que por mi culpa os pase nada a ninguno de los dos —al mismo tiempo, observaba fijamente a su compañera por el espejo retrovisor, quien no se había percatado del asunto. El sueño la mantuvo ausente.

—Amigo mío sabes que puedes contar con nosotros. Estaremos a tu lado para lo bueno y para lo malo. Y si nos pasa algo es responsabilidad nuestra y no tuya. Además, si perdemos nuestros trabajos, siempre podremos montar un bar. Es lo que hace todo el mundo, ¿no? Sería una nueva experiencia.

Diego agradeció sus palabras con una leve sonrisa y respondió: —Sí Pedro, pero yo soy vuestro responsable —arrancó el coche y se volvió a incorporar a la autovía en busca de un área de servicio donde poder lavarse la cara.

El firmamento estrellado y cristalino auguraba un sábado soleado. Dentro de poco comenzarían a verse las típicas caravanas de coches que desfilaban con alegría hacia las playas gaditanas. Aunque a esas horas intempestivas, solo ellos y el piloto de una motocicleta Honda bastante chula y que les pasó a toda velocidad, debían ser las únicas almas en pena que vagaban por la carretera.

...

Era un precioso inmueble colonial de dos alturas situado en Main Street. Allí había desarrollado su actividad comercial no más próspera, pero sí más armoniosa y relajada en lo personal. Sin embargo, y con enorme tristeza, esa mañana llegaría todo a su fin.

—Siento muchísimo el fallecimiento de su padre. En cuanto me he enterado he venido corriendo. Sin duda, era una persona muy querida en nuestra tierra y, por su puesto, uno de los mejores relojeros de Europa. Con su ayuda desinteresada muchos comerciantes consiguieron levantar la economía de la colonia.

—Primer Ministro, gracias por llegar tan rápido. Como usted dice, era un buen hombre que, sin embargo, pasó grandes vicisitudes a lo largo de su infancia. Desconocidas para la mayoría de los mortales. A pesar de su edad era fuerte como un roble, por eso su muerte nos ha sorprendido a todos. Lo único que nos sirve de consuelo es que, al menos, no ha sentido dolor. Parece que ha sido un paro cardíaco. Se produjo hace pocas horas, mientras dormía —el político gibraltareño asentía con cara de circunstancia a todo lo que decía su paisano británico—. Ahora debemos esperar los trámites necesarios para poder trasladar su cuerpo a Suiza y enterrarle junto a mi madre y mi abuela Matilde.

...

Aguardando entre las sombras de la noche, la efímera vibración de su móvil dejó de impacientarle. Tras leer el mensaje, causante de aquel leve temblor, puso rumbo a lo desconocido. Con una motocicleta japonesa de gran cilindrada, seguramente robada, se propuso llegar con tiempo para prepararles una bonita fiesta de bienvenida. Ahora había alguien más a quien quitar la vida y Frank nunca se daba por vencido.

54

—Buenos días agente.

Los doctores mostraron el DNI y pasaron el control que les daba acceso a Gibraltar. Habían echado un sueñecito en el área de servicio de una gasolinera y se les hizo algo tarde. Aunque, mirándolo por el lado bueno, por fin habían conseguido relajarse a medias entre tanta vorágine. Mens sana in corpore sano. Lo cierto es que, de una forma u otra, el pensar que podrían dar con la clave del caso en aquella minúscula ciudad anglosajona les hacía estar más tranquilos. De igual forma e inconscientemente, tenían la confianza ciega de que Jota acabaría poniendo freno a su posible captura por la policía. Estaban convencidos de que el cabroncente del súper jefe les echaría un buen cable. El tiempo les quitaría la razón.

Tras cruzar la verja pasaron por el singular aeropuerto de la colonia. La imagen de los aparatos aterrizando, con el peñón de fondo, es bastante bonita e impresionable. El coche lo habían aparcado fuera para evitar las largas colas de entrada. Necesitaban caminar y respirar aire puro, aunque fuera british. Helena nunca había estado allí y le resultaba todo muy curioso. Como a la práctica totalidad de turistas que ponen por primera vez sus pies en aquel dominio.

—Fuimos gilipollas. Con el Tratado de Utrecht les cedimos a perpetuidad este trozo de tierra a Gran Bretaña, sin jurisdicción alguna. Trescientos años después seguimos sin pintar nada aquí... en fin... —balbuceó Pedro enojado y sin venir a cuento.

Tras pasar por Southport Gates y enfilar la bonita Casemates Square llegaron a la céntrica Main Street. Una calle bastante larga y peatonal atestada de joyerías de alto standing, con numerosos puestos de alcohol y tabaco y donde cualquier cosa que se compre está exenta de impuestos. La mayoría de sus propietarios son de origen hindú. Un ambiente comercial muy similar al de las calles londinenses.

- Joyería Niedermann. Aquí es.

Uno ostentoso escaparate mostraba sin tapujos los Rolex más lujosos y las piezas de orfebrería más exclusivas salpicadas con cristales de Swaroski. Un hall parecido al del Ritz, con un enorme portero de color de más de cien kilos y un pinganillo en la oreja, asombraban e intimidaban a cualquiera que no tuviera buenas intenciones. El interior, espacioso y luminoso, tenía un mostrador enorme en forma de «U» que atendían tres bellísimas dependientas.

- Disculpe señorita, ¿podrían avisar al señor Theodor? —Preguntó Larra.

En ese mismo momento, la vendedora que mostraba una sonrisa demasiado forzada rompió a llorar. El vasco, sorprendido ante tal reacción, se quedó algo avergonzado. No sabía el porqué de aquel espontáneo cambio de actitud.

- Aguarden aquí un momento, por favor —respondió la preciosa señorita con el corazón encogido.

Pedro, que se había fijado cómo la chica llevaba en la solapa un pequeño crespón negro, les hizo un gesto de extrañeza a sus compañeros. Tras unos minutos de impaciente espera, apareció en escena un elegante señor de unos sesenta y tantos años y muy buena percha. Con una educación exquisita se dirigió a los singulares clientes.

- Disculpen a mi hija pero es que su abuelo, mi padre, ha fallecido durante la pasada madrugada, ¿le conocían?

El silencio más descorazonador envolvió al grupo. Tras unos segundos sin recibir respuesta, aquel señor tan bien parecido volvió a repetirles la pregunta: —Perdonen... ¿conocían a mi padre?

—Sí, sí, por supuesto. Su padre colaboró en mi doctorado de Historia y solo le quería presentar a estos colegas de profesión. Sinceramente, fue un orgullo conocerle —respondió el vasco apenado.

El propietario del negocio le agradeció sus palabras y preguntó si podía ayudarles en algo. Diego, dándole el pésame, se negó: —No se preocupe, gracias. Nos marchamos ya. Y de nuevo, sentimos mucho lo ocurrido. No le molestamos más —con estas palabras abandonaron la joyería.

Otra vez dando palos de ciego, aunque tampoco hubo mucho tiempo para pensar en ello. Al salir del lujoso local y a pesar de la cantidad de visitantes que abarrotaban las calles, alguien les tenía preparado un gran recibimiento.

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

La historia se repetía. Las balas corrían de nuevo como la pólvora destrozando fachadas y escaparates. ¿Un déjà vu? No. Volvía a suceder. La gente despavorida y descontrolada huía para esconderse. El pánico se adueñó de los transeúntes que chillaban aterrorizados sin saber qué estaba pasando.

—¡Un loco está disparando sin control desde algún edificio! —Gritaban.

Lo peor era que al asesino le importaba un comino que Main Street estuviera minado de familias.

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

Las balas llevaban nombres y apellidos.

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

Debía acabar con ellos sin importarle los daños colaterales. Estaban dándole demasiado trabajo pero sabía que tarde o temprano les daría caza. Menos mal que poner punto y final a la vida del viejo relojero fue mucho más fácil. Solo bastó con colarse en su casa y asfixiarlo con la almohada. Pan comido para un profesional.

—¡¿No se cansa ese cerdo?! —Exclamó Diego asfixiado tras cobijarse en la esquina de un callejón que parecía no tener salida.

Y llegó la... ¿calma?

—Parece que ha parado. Ojalá se haya quedado sin munición. Voy a echar un vistazo.

—Ten cuidado Helena. No asomes mucho la cabeza —fue sacar la nariz y... ¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

—¡Hijo de puta! —Soltó furiosa la doctora dando un brinco hacia atrás.

—¿Qué hacemos ahora? —Cervantes estaba falto de ideas. El agotamiento físico y mental era patente.

¡Niinoo, Niinoo! ¡Niinoo, Niinoo!

—¡Dios salve a la reina! ¡Sirenas de policía! —Gritó Pedro aliviado.

—Nunca me alegré tanto de escucharlas —afirmó Cervantes.

Con un par de derrapes de cine, la policía gibraltareña cruzaba dos coches en mitad de la calle. Cuatro gorilas salieron de los vehículos a toda prisa y ataviados con chalecos antibalas empezaron a tirar sin pudor contra la azotea en la que se encontraba el francotirador.

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

Aquello parecía el famoso duelo de O. K. Corral.

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

Tras gastar cargadores y cargadores, los agentes comenzaron a ordenarle que se entregase: —¡Si sigue con vida, deténgase! ¡Está acorralado! ¡No tiene escapatoria!

Nadie se dio por aludido.

—Habrá muerto —comentó un rudo policía a su compañero volviendo la cara.

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

Maldición. Alguien cayó. Sí, pero no el malo. Aquel joven y fornido poli se dio de bruces contra el suelo tras recibir numerosos impactos.

—¡¡¡Compañero abatido!!! —Alertaron sus compañeros.

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

Cristales rotos...

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

Edificios agujereados...

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

Parecía una guerra.

¡Pám! ¡Pám! ¡Pám!

La furia incontrolada de la policía del peñón provocó un tiroteo sin precedentes en Gibraltar.

—¡Alto el fuego! —Dictó el oficial al mando con el megáfono.

Se podía escuchar a los niños llorar. Sus madres les protegían con todo el cuerpo a modo de escudo. Nadie se atrevía a salir. Los vecinos permanecían tumbados en sus casas y alejados de las ventanas por temor a una bala perdida. Todo indicaba que aquel cabrón la había palmado. O eso, o tenía más vidas que un gato. Pues sí. Muchas más. El individuo, al que apenas se le apreciaba, asomó de nuevo pero en esta ocasión portando dos fusiles G36. Uno en cada mano: —Es mi turno —dijo.

Una auténtica tormenta de proyectiles se echó sobre Main Street.

¡Trrrr! ¡Trrrr! ¡Trrrr!

Las explosiones se sucedieron. Los coches volaban por encima de las cabezas de los policías que intentaban buscar refugio.

—¡Correeeeeed! ¡Poneros a salvo! —El superior no daba crédito a lo que estaba sucediendo.

—¡Necesitamos refuerzos!

¡Trrrr! ¡Trrrr! ¡Trrrr!

Entonces, el tirador aprovechó la situación estratégica de la que gozaba para poder escapar. Tras este agresivo y feroz ataque comenzó a saltar de azotea en azotea, consiguiendo huir por la parte trasera de un inmueble colindante al que se encontraba. Por su parte, los doctores que permanecían atentos a todo, se creían ya a salvo. Poco les duró ese pensamiento.

¡Trrrr! ¡Trrrr! ¡Trrrr!

—¡Vámonos! ¡Ahí viene!

Desde otro lado del callejón, que sí que tenía salida, Frank corría sin parar hacia ellos. No se cansaba nunca. Nuestros protagonistas emprendieron la evasión dirección Southport Gates en sentido Trafalgar Cemetery. Demasiadas calorías quemadas para ser tan temprano. Helena tropezó teniendo que ser ayudada por sus amigos.

—Vamos cariño. Hay que ser fuertes.

—¡Daros prisa! ¡Está muy cerca!

Al llegar al cementerio, Diego, muy astuto, mandó a Helena y a Larra a esconderse en sitios diferentes. Los tres debían dispersarse. Así, al menos, habría más posibilidades de que alguno saliera con vida de aquella ratonera.

Muy coqueto y bien cuidado, los llanitos se llenan de orgullo del camposanto que alberga su ciudad. Consagrado en 1798, aquí es donde están enterrados los hombres que perdieron su vida en la Batalla de Trafalgar en octubre de 1805. Aunque, a pesar de su nombre, solo hay dos tumbas que contienen los restos de las víctimas de la famosa ofensiva.

No se oía ni una mosca. Helena, agachada, intentaba pasar desapercibida tras la base de la estatua del almirante Lord Nelson. Curiosa e inquieta, empezó a atisbar con mucha precaución buscando el paradero del asesino. A lo lejos, Pedro que estaba camuflado entre unos arbustos, le hacía un gesto para que dejara de mirar y se ocultara lo mejor posible. En cuanto al sevillano, éste se encontraba en la otra punta del cementerio. Detrás de una hermosa lápida y desde la distancia, le indicó a Larra la posición exacta de aquel hijo de perra.

—Allí... allí —susurraba señalando con el dedo.

Frank, sin hacer ruido y con el fusil bien sujeto en su mano, lo examinaba todo con sumo cuidado. No quería sorpresas y caminaba muy despacio entre las tumbas, ocultando aun su rostro con un elegante Fedora negro.

¡Horror! ¡Estaba muy cerca de Helena! ¡Iba a descubrirla! Sin pensarlo, Cervantes salió de detrás de la losa de mármol corriendo hacia ninguna parte y dando voces desconsolado.

—¡Aquí malnacido!, ¡aquí!

No hizo falta mucho tiempo para captar la atención del misterioso pistolero que salió flechado hacia él.

¡Trrrr! ¡Trrrr!

La munición se le estaba acabando, al igual que la paciencia. No en vano había destruido casi una ciudad entera sin obtener resultados. Los cascotes de las lápidas, destrozadas por las balas, provocaron que el jefe del equipo resbalara desplomándose sobre el suelo. El fuerte golpe le dejó allí tumbado. Aupó la cabeza con dificultad y con la vista nublada.

- Ya eres mío —se alegró su perseguidor.

Aquel individuo acorraló al intrépido historiador dejándole sin escapatoria. Cervantes, al que apenas le quedaba aliento, solo distinguía unos zapatos italianos que se acercaban más y más a él.

- Ya me tienes cerdo. Soy todo tuyo —capituló el sevillano.

—No lo dudes.

Diego, boca abajo y malherido, le miraba a contraluz sin poder apreciarle la cara. Algo que se solucionaría de inmediato. Sin dejar de apuntarle a quemarropa, el verdugo se despojó de su sombrero y tapando el sol con su cuerpo decidió revelar su identidad. Quien tantos problemas le había causado tenía que perecer viendo los ojos del que iba a darle muerte. Ese fue el pensamiento de aquel sanguinario criminal.

- Adieu —dictó.

Era él.

—¡Heinrich!

- Prefiero que me llamen Frank.

¡Trrrr!

55

Desde los matorrales que le protegían, Larra era testigo de la peligrosa persecución a la que estaban sometiendo a su amigo. Éste corría despavorido haciendo de señuelo para salvar la vida de la doctora. Tenía que actuar ya o Diego moriría. Así que, se armó de valor y escabulléndose entre la maleza fue siguiendo los pasos de Frank sin que llegara a percatarse hasta que... ¡no puede ser! ¡Cervantes había caído! Aquel hijo de perra iba a acabar con su vida y el ataque de nervios de Pedro era tal que no sabía cómo actuar. —Haz algo... vamos —se imponía a sí mismo. Cerró los ojos y no lo dudó. El vasco, sin hacer ruido, se acercó con cautela hasta situarse a pocos metros de la espalda del cazador. No estaba dispuesto a permitir bajo ningún concepto que liquidara a su otro cincuenta por ciento. Tendría que ser por encima de su cadáver.

- Espera... espera... espera... y entonces, cuando estaba a punto de placarle en plan fútbol americano, escuchó con atención lo que hablaban víctima y verdugo.

- Adieu.

—¡Heinrich!

—Prefiero que me llamen Frank.

Unas milésimas de segundo de aturdimiento...: —¡Ahora! —Y saltó contra él como nunca antes lo había hecho.

—¡Te voy a arrancar la cabeza! —Sacando su vena de chicarrón del norte se abalanzó hostil sobre Frank, al que se le disparó el fusil. ¡Trrrr!

A partir de aquí un violento forcejeo acabó con ambos contrincantes mordiendo el polvo del cementerio. Puñetazos por aquí y por allá, rodando por el suelo e intentando asumir cada uno el mando de la pelea. El viejo golpeaba fuerte. Muy fuerte. Larra tampoco se quedaba atrás.

—¡Déjanos en paz de una puta vez! —Bramaba el historiador metido a wrestler- ¡Has intentado matarnos a los tres! —Más gritaba y más fuerte se hacía. La ferocidad iba ganándole enteros hasta que con una buena llave de judo consiguió inmovilizar a su adversario. Éste era su momento. Pedro encadenó una hostia tras otra y le atizaba sin respirar. Estaba fuera de control. Si seguía machacándole de aquella manera terminaría por matar al falso emisario germano. Frank, con la cara echada abajo, dejó de responder. Rendido y moribundo, había sido vencido.

—¡Basta ya! —Vociferó Cervantes.

—¡Ahhh! ¡Voy a matarteeeee! —La rabia le impedía oír.

—¡No somos asesinos! ¡La policía se encargará de él! —Al fin le oyó.

Poco a poco fue rebajando su ciego enojo. Tenía los nudillos amoratados y entumecidos. Miró a los ojos a Diego y miró sus manos llenas de sangre. Miró el rostro destrozado de su adversario y miró a Helena. Por último, se miró a sí mismo arrepentido. El arrepentimiento de alguien que ha estado a punto de poner fin a la vida de un ser humano. Ese del que carecían los de la calaña de aquel impostor. Faltó muy poco. Conmocionado, se incorporó. Las sirenas de policía se acercaban. Pedro se incorporó magullado y dolorido. Andaba lentamente, aunque estable. Pero, sin esperarlo, un agudo dolor le invadió el cuerpo y perdió el conocimiento. Se desplomó rotundo al suelo sin sentir nada más.

—¡Noooooo! —El grito de Helena, testigo en la distancia, se escuchó en toda la necrópolis.

Frank, con sus siete vidas, se levantó y agarró una pesada rama propinándole al babazorro un duro golpe en la cabeza. Oportunidad que aprovechó el criminal para escapar sin dejar rastro. Otra vez.

...

Estaba borroso. Un poco menos... menos... y recuperó la visión. Ma-quinaria de hospital —electrocardiograma incluido—, suero, vendajes... Vamos, que a su alrededor había todo lo necesario para atender a alguien que acababa de sufrir un fuerte shock después de un severo traumatismo craneoencefálico.

—¿Dónde estoy? —Preguntó.

—En el Hospital Punta de Europa de Algeciras —contestó Helena que le tenía cogida la mano.

—¿Qué ha pasado?

—Pues que aquél bestia te dio un porrazo que creíamos que... —no se atrevió a terminar la frase—. Nos asustamos mucho.

—Bueno, bueno. No dramaticemos que me encuentro genial —dijo débil pero guiñándole el ojo. Ella le respondió con una cariñosa sonrisa.

La falta de luminosidad de la ventana indicaba que era de noche. Pasaron unas cuantas horas desde lo sucedido en la colonia.

—¿Y el jefe?

—Fuera. Hablando con la Guardia Civil.

Se abrió la puerta.

—Hey... ¿cómo andas? Desde luego que estás hecho un pupas —bromeó Diego.

—No seas mamón y cuéntame cómo está la situación en estos momentos.

—Pues Heinrich... o como quiera que se llame, ha huido. Punto número uno. Punto número dos: tus amigos los picoletos nos van a tener aquí retenidos hasta que venga algún responsable del Cuerpo y decida qué hacer con nosotros. Y punto número tres: tienes un traumatismo de cojones y debes permanecer en observación algo más de tiempo.

—Y una mierda. Yo me voy ya con vosotros. Salgamos por la ventana. Puedo ver desde aquí la escalera de emergencia. Nos marcharemos por ahí.

—Espera colega, espera. Los médicos tienen razón. Han de hacerte otras pruebas para descartar que tengas algún coágulo en la mollera. Hay que ser cautos y tienes que entrar en razón. Por supuesto que esta mujer y yo nos vamos a ir. Además, ya me has dado la idea de por dónde. Pero tú, amigo, has de tranquilizarte y recuperarte del todo lo antes posible. Podrías sufrir desmayos si volvemos a toparnos con emociones fuertes. Por favor, entiéndelo-Pedro, enojado, tuvo que claudicar muy a su pesar. No tenía otra opción.

- De acuerdo. Si no queda más remedio...

Helena se agachó y le dio un beso y ese gesto hizo que se viniera arriba.

- Venga. Os ayudaré desde aquí. Traed mi portátil, mi IPod y mi móvil. Están en el maletero del coche. Supongo que aquí habrá wifi. Así que, con la ayuda de la tecnología os seguiré de manera virtual como si estuviera pegado físicamente a vosotros. Ambos dispositivos están sincronizados a mi ordenador. Os llevaréis el IPod y os seguiré vía GPS, sabiendo en todo momento vuestra localización exacta. Porque sin mi ayuda, que sepáis, no lo conseguiréis.

—Engreído —soltó Cervantes.

—Hablaremos en todo momento. Estaremos conectados siempre. ¿Recordáis El coleccionista de huesos?, aquella película de Denzel Washington y Angelina Jolie. Pues algo así.

—Todo eso está estupendo, sin embargo el problema es que apenas nos queda batería en los móviles y no hemos traído cargadores —interrumpió preocupada la chica.

—No pasa nada. Le inyectaremos carga al smartphone de Diego desde el cable USB que llevo en el maletín. Son del mismo fabricante y servirá. Aguardaréis un rato a que esté a tope y os marcharéis.

—Perfecto. Un gran plan Pedrito. Voy a decirles a los tipos de ahí fuera que necesito ir al coche. No creo que me dejen bajar solo.

—Perdonad que sea una aguafiestas, ¿pero qué hacemos ahora?, ¿a dónde vamos?

—Siento ser tan cruel, pero a rey muerto, rey puesto. Lo siguiente es encontrar una relojería artesanal en la que sean capaces de manipular el dichoso reloj... que por cierto, ¿lo sigues llevando encima, no Diego?

—Claro que sí. Está a buen recaudo en la zona más noble de mi cuerpo —y rompieron a reír.

—Pues como decía, hay que encontrar a un maestro en estas lides para que lo desmonte con sumo cuidado y averigüe en qué parte del mecanismo está el mensaje.

—¿Sabemos de algún otro?

—Helena, si mi cerebro no falla creo recordar que en Córdoba hay uno muy bueno. No sé si tanto como Elser, pero sí que se trata de un gran reserva de la profesión.

—Entonces no hay más que hablar. Tomaremos esa dirección y por el camino nos iras guiando —a Cervantes ya le daba todo igual salvo la vida de sus amigos, claro. Sabía bien que un intento de fuga con las autoridades custodiándoles, podría suponer que un juez arremetiese duros cargos contra ellos. Pero bueno, ya eran mayorcitos y conocían los peligros. Su honor y la historia estaban en juego. Merecía la pena arriesgar el pellejo, aunque el verdadero reto fuera otro: ¿estarían preparados para saber toda la verdad? ¿Toda?

56

—Tengo que volver a darte malas noticias.

—Me cago en la leche Jota... si lo llego a saber no te cojo el teléfono.

—¿Dónde estáis?

—Helena y yo escapando del hospital de Algeciras y Pedro hospitalizado.

—Tú siempre poniéndomelo fácil.

—¿Por qué?... Toma las llaves querida, conduce tú —viró la conversación hacia la doctora y comenzó a darle una serie de directrices. Helena, por su parte, cogió las llaves al vuelo, abrió las puertas del coche y lo puso en marcha—. Ve en dirección Málaga y cuando estemos cerca ya verás las indicaciones para Córdoba —el historiador tapaba con la otra mano el altavoz del móvil.

—¿Cervantes?, ¿pasas de mí como de la mierda, no?

—Que no joder. Suelta ya eso que me tienes que decir.

—Escucha gilipollas: la Policía Nacional ha emitido una orden de busca y captura contra vosotros. Acaba de salir por fax a todas las comisarías y cuartelillos de Andalucía. Después de la que habéis liado en el peñón no es para menos. Ese incidente os señala con el dedo de seguir adelante con el caso y el gobierno no lo va a permitir. Habéis tenido suerte de marcharos, pero en unos minutos estarán entrando en la habitación de Larra para comunicarle que estáis todos detenidos. Os van a hacer un puto consejo de guerra cuando os cojan. Os acusarán de traición... deberíais abandonar Diego. Te lo digo como amigo. Vais a acabar con vuestros huesos en la cárcel. Silencio.

—Tampoco son tan malas noticias —respondió irónico.

—Pues espera a escuchar esto: a ti te van a acusar de homicidio imprudente.

—¡¿Qué?!

—Lo que oyes. Se lo han sacado de la manga con la intención de pararte los pies. Quieren culparte de la muerte de tu asistenta asegurando que dejaste abierto el gas por descuido, lo que ocasionó que la casa saltara por los aires.

—¡Esto es increíble! ¡Y los restos de la bomba! ¡Porque el artefacto debe estar por algún lado!

—Ya se han encargado de quitarlo de en medio y borrar pruebas. No es nada nuevo, ya lo sabes. Van a por vosotros y te lo estoy avisando con tiempo.

—Qué fuerte. Pues no lo van a conseguir Jota. No nos van a pillar. Llegaremos hasta el final cueste lo que cueste.

—De acuerdo. A partir de ahora estaréis solos. Yo no puedo ayudaros más. A mí también me están mirando con lupa. Lo siento.

—Lo entiendo. Ya has hecho suficiente. Gracias.

...

El ruido insoportable de aquel fax antediluviano le ponía de mala uva. Ese pitido entrecortado era señal de que estaba entrando alguna información.

—Señor, mire lo que acaba de escupir.

En voz baja y con una rápida lectura, un guardia civil de alto rango leyó la hoja recién impresa. Una vez hubo terminado...: —López, como bien sabe, mi nombre ha salido en todas las quinielas para el nombramiento de nuevo General de Brigada de la Cuarta Zona. Algo que me motiva aún más para dar caza a estos dos criminales antes que a cualquier otro Cuerpo —señalaba con soberbia las caras de los fugitivos del CSIC—. Aquí pone que a uno ya lo tenemos controlado en el Hospital Punta de Europa. Hay que centrar todos nuestros esfuerzos en estos otros... ¿me oye?

- Sí, sí, mi coronel.

—Bien. Reclúteme a los mejores hombres y ponga controles en todas las autovías y carreteras de provincia. Iré yo mismo a capturarlos —López tragó saliva. El coronel era un tipo duro. Demasiado. De otra época—. Ese ascenso debe ser mío. Ansío la faja roja, el bastón de mando y el sable que hagan de mí ese nuevo General de Brigada que esta región necesita.

—Por supuesto señor.

—En el ministerio deben tener conocimiento de lo que soy capaz. De lo que somos capaces en esta institución. Así que por mis cojones que esos dos delincuentes estarán entre rejas en menos de cuarenta y ocho horas.

—¡Sí mi coronel! —Espetó cuadrándose orgulloso el cabo.

57

De padre gallego y madre extremeña, Alonso F. Seisdedos —Don Benito, 1956— es, más que un coronel del Instituto Armado, un hombre al servicio de su trabajo. Entregado en cuerpo y alma a su oficio desde hace más de treinta años, es un militar de los pies a la cabeza. De los de antes. De los de épocas pasadas y oscuras. Aunque, tan bien preparado como los jóvenes de ahora. Es, por tanto, un hombre del siglo XXI. En eso parece estar recién salido de la Academia de la Guardia Civil de Baeza. Dentro de la Benemérita es experto en nuevas tecnologías y cuenta con un extenso bagaje en conflictos internacionales. Destinado a Los Balcanes, Timor, Guatemala o Angola, siempre ha salido airoso y condecorado. No es alto, pero siembra miedo. En lo físico es un toro: de complexión fuerte y gruesa. Lleva el bigote rapado y la cabeza afeitada para disimular su calvicie. Con pocos amigos, pero sí muchos adeptos, es toda una leyenda entre los novatos.

Seisdedos es viudo y padre de tres hijos: dos varones y una hembra que también han seguido sus pasos en el ejército. Piloto retirado del Servicio Aéreo de la Guardia Civil, también le padecieron en la Unidad Especial de Intervención. Unidad cuyos objetivos son el hacer frente a situaciones de toma de rehenes o secuestros, la detención de terroristas o narcotraficantes y la neutralización de desequilibrados mentales agresivos. O sea, si el Cuerpo tuviera que elegir al número uno de entre sus filas, escogería sin dudarlo al Coronel Alonso Seisdedos. Aunque siempre hay un pero.

Su única mancha en la hoja de servicios se produjo hace años, cuando estando en Sudamérica se le relacionó con el tráfico de estupefacientes. Los de Asuntos Internos se le echaron encima convirtiéndose en su sombra. Más tarde, Seisdedos callaría muchas bocas al salir indemne. Pero aún hay quien piensa que sí estuvo involucrado en negocios sucios. Por aquella época su mujer se hallaba gravemente enferma y se especula con que necesitaba bastante dinero para poder pagar a los médicos de Estados Unidos que la trataban. Éste ha sido el único motivo por el que su nombre nunca había salido antes en las papeletas para General de Brigada. Y ahora que sí engrosa la lista de candidatos, no piensa dejar escapar la oportunidad. Cueste lo que cueste.

58

Los días previos al 1 de mayo de 1945, Adolf Hitler tras intuir su futuro más inmediato, encomendó a Dönitz la tarea añadida de educar a su hijo. El Gran Almirante se lo llevaría consigo a Nuevo Berlín y allí lo criaría como suyo. Sería el arma secreta y definitiva del Cuarto Reich. Un hijo con el que no contaban los países aliados. La estirpe del hombre y el régimen a batir. Un niño en el que estaban depositadas todas las esperanzas del nazismo. Desde luego y con el paso de los años, llegaría a convertirse en la reencarnación absoluta del mal. En la viva imagen de su padre.

Para el alto mando de la Kriegsmarine fue toda una honra acatar la que sería la última orden directa de su preciado Führer. Fritz Hitler, de siete años de edad, estaba llamado a ser el Sucesor con mayúsculas, cuando cumpliera la mayoría de edad.

...

Cuaderno de Bitácora:

31 de diciembre de 1947,

Después de año y medio en nuestro nuevo hogar, Fritz sigue mostrando un comportamiento ejemplar. Aprende rápido. Se toma muy en serio su formación y es bastante aplicado.

Adoctrinado en todas las materias por mi querida Ingeborg y yo, sobresale en Matemáticas e Historia. También presenta grandes aptitudes para el boxeo. Como padre adoptivo me siento orgulloso de él.

Sin embargo, he observado actitudes impropias para su edad. Nunca manifiesta compasión alguna por nadie, tiene una obsesión compulsiva por la muerte y llega a ser muy cruel en determinadas ocasiones. Pero lo más impactante es cuando me pide que le lleve a escondidas a las salas de experimentación. Allí, en la cámara de Gesell y sin ser visto, disfruta observando cómo nuestros médicos investigan con los judíos. Para mi raza éste sería el modelo de joven ario a seguir: antisemita y patriótico desde pequeño. Pura genética. En cambio, yo no lo veo del todo normal. Incluso, en ocasiones, llega a darme miedo.

Sé que es complicado, lo reconozco. Sus padres han muerto y no se puede relacionar con nadie. Eso está siendo duro para él y más aun a medida que va creciendo.

Es un vivo retrato del Führer, por dentro y por fuera.

...

3 de agosto de 1955,

Hoy, al despertar, he llorado en la cama.

Los camaradas comienzan a hacerse preguntas: ¿quién es ese joven con el que me veo cuando todos duermen?, ¿quién observa a los cirujanos tras el espejo?, ¿qué estoy ocultando?

Los más supersticiosos dicen que se trata del fantasma del Führer. Pero, de momento, no puedo hacer nada por evitar esos comentarios. Mi misión es presentarlo en sociedad cuando cumpla dieciocho años porque su padre así lo quería. Hitler era muy desconfiado y deseaba que se convirtiera en un hombre por derecho antes de que las masas supieran de él. Así, su vida entrañaría menos peligros.

Le quiero mucho y su sangre es del mismo color que la mía, sin embargo, hoy no he podido contener las lágrimas. Anoche fui yo quien pude observarle por el cristal en aquella sala de torturas, sin que él lo supiera. Mi corazón no estaba preparado para presenciar lo que a continuación sucedería. Aquel ser moribundo aún tenía aliento y nuestro hijo permanecía inmóvil frente a él. A punto de morir, aquel desgraciado suplicó clemencia. Fritz se la concedió: agarró un bisturí y con una perversa inquina comenzó a clavárselo sin piedad por todo el cuerpo una y otra vez. Sin parar. El famélico paciente se retorcía de dolor. No se detenía. Es más, sonreía, disfrutaba, se divertía. Por último, cogió una sierra quirúrgica y sin pensárselo dos veces se la hundió en la cabeza. La sangre le salpicó por completo. No dejó de sonriendo.

Hoy, al despertar, he llorado en la cama.

...

6 de enero de 1956,

Falta un año para el gran día y lo hemos celebrado, aunque de formas diferentes. La mía, en casa con mi esposa y una buena cena. De alguna forma ambos hemos contribuido a que el nacionalsocialismo no cayera en el olvido. La de él, emborrachándose y violando sin piedad a una oficial de telecomunicaciones a la que casi mata.

Se me ha ido de las manos. Su educación ha sido un fracaso. Mi fracaso. No sé en qué he fallado. Nuevo Berlín sabrá dentro de un año quién es y atrás quedarán las elucubraciones sobre su identidad, sobre su sospechosa y familiar figura. El Volkshalle se engalanará para la ocasión. Todos creerán que será un mitin más. Nadie podrá imaginar que mi oratoria, ese día, cambiará nuestra historia más reciente. Debería ser un mitin grandilocuente, esperanzador, motivador... la presentación del hijo secreto de Adolf Hitler debería ser el acontecimiento más grande jamás pensado para el nazismo que aquí se oculta y que aguarda su resurgir. Así tendría que reflejarlo mi estado de ánimo y así lo expresaré. Sin embargo, y muy a mi pesar, sé que no lo sentiré de tal forma. Seré un falso y un hipócrita, pero es el precio que tengo que pagar.

Ese joven está enfermo. Gravemente enfermo. Y es un psicópata peligroso.

...

6 de enero de 1957

Y la Casa del Pueblo enmudeció.

Se produjo la mayor ovación que nunca pude escuchar. Comparable solo a las del Führer cuando concluía alguno de sus actos públicos. El auditorio se venía abajo. Él había tomado el poder y se acababa de inaugurar un nuevo ciclo. La esperanza de todos, aunque no la mía. Menos aún, cuando esta mañana un marido al que han destrozado la vida irrumpía a la fuerza en mi despacho y tiraba sobre el escritorio lo que parecía la hoja arrancada de un diario personal. En ella figuraba escrito el nombre del violador de su esposa.

La desesperación de aquel hombre era compartida. Poco podía hacer yo.

Ahora mi mayor preocupación es hacerme cargo de esa niña inocente. Debo proteger a la nieta del Führer de su propio padre. Hay que apartarla de Fritz y mandarla al exterior cuanto antes.

...

20 de febrero de 1962,

Las noticias que recibo de la pequeña aseguran que se encuentra bien. Sus padres adoptivos son un matrimonio bien avenido y con poder de la España de Franco y eso me consuela.

Mientras, aquí en Nuevo Berlín, nuestro hijo gobierna con mano de hierro y sin escrúpulos. Ejecuta a todo aquél que intenta dar otro punto de vista que no sea el suyo. Ha instaurado una especie de derecho de pernada por el que, cuando le plazca, podrá mantener relaciones sexuales con cualquier mujer. Ha torturado a oficiales, creyéndoles espías. Y cuando bebe pierde el control. Como en aquella ocasión que prendió fuego a los archivos de los neonatos. A veces pienso que sabe que tiene una hija. Aunque, por otra parte, si lo supiera con certeza no sé hasta dónde podría llegar.

Desde luego la situación es insostenible. Pone en peligro nuestro refugio constantemente. Hace ya mucho tiempo que acabó con los judíos y por eso, al quedarse sin cobayas humanas, decidió salir a la superficie en busca de gitanos y mendigos. Gente a la que torturar hasta límites insospechados.

Esto no es lo que mi Führer hubiera deseado.

Nuestro deber aquí y ahora es el de salvaguardar a los bebés que hemos enviado a los confines del planeta y hacerles un seguimiento exhaustivo. Una compleja tarea que cada vez se hace más difícil con la dura política establecida por Fritz.

Hasta el momento, todo marcha como planeamos. Las informaciones que recibimos nos revelan que los niños están creciendo sanos y fuertes. En unos años, cuando se conviertan en adultos, engendrarán más hijos del nazismo. Poco a poco y paso a paso, el mundo será dominado por el Reich de los Mil Años.

Lo que no puedo asegurar es qué pasará con nosotros los habitantes de la Madriguera, ni tampoco qué ocurrirá con él. Se empiezan a escuchar voces conspirativas.

59

Había que andar con sumo cuidado. Actuar pronto y rápido. Entre todas las fuerzas del Estado buscándoles y un asesino suelto intentando acabar con ellos, no podían estar menos a salvo. Incluso, puede que los teléfonos estuvieran pinchados. Con toda la maquinaria del gobierno detrás, no era de extrañar. Así que decidieron no utilizarlos para hacer llamadas. Solo establecerían contacto vía email.

—Diego, hay que abandonar este vehículo. Es lo más seguro. Pedro nos acaba de aconsejar que encontremos otro coche.

—Tienes razón, ¿pero cómo lo vamos a hacer? En cuanto utilicemos las tarjetas de crédito apuesto a que se nos echa encima un regimiento. No podemos utilizar nada que ponga nuestros nombres.

—Tú déjame a mí. No sabes de lo que soy capaz. Mira, allí hay un Rent a Car. Espérame aquí que salgo enseguida —con semejante desparpajo se soltó su preciosa y sensual melena y, muy segura de sí misma, se encaminó hacia el establecimiento.

—Guapa, inteligente y con coraje —cuchicheó Cervantes mientras la veía marchar. Qué más se podía pedir. Una lástima que él no estuviera dispuesto a asumir compromisos, porque si fuera por ella...

Dos comerciales bien entrados en años, y con olor a perfume rancio, miraban a través del escaparate al bombón que se disponía a entrar por sus puertas. Se inició entonces una discusión por ver quién la atendería.

—Llevo más años aquí que tú, por lo tanto esa morenaza es mía —impuso con acento británico el más maqueado al otro y ganando el enfrentamiento. Se aligeró hasta la entrada y le abrió la puerta en un gesto de caballerosidad: —Buenos días señora, Sherrinford Hughes para atenderla.

—Señorita, por favor —respondió con coquetería.

—Eso está mejor —al cutre vendedor se le iban los ojos.

Afuera, Cervantes aguardaba comiéndose la uñas: —Venga Helena, venga... que se nos echa el tiempo encima.

—Mire, necesito un buen coche que me lleve a unas tres horas de aquí y que lo haga en el menor tiempo posible. ¿Tendría lo que le pido? —Preguntó Helena tocándose de manera muy erótica su cabello mientras el dependiente se humedecía los labios.

—Por supuesto señorita. Alguien tan guapa como usted necesita un vehículo de alta gama. Déjeme recomendarle un BMW modelo X6, que nos entró ayer, o un Lexus RX que también da unos resultados increíbles. Ambos son todoterrenos que se desenvuelven por el... —y cortando de raíz aquella charla petulante a la que la estaba siendo sometida, la doctora fue directamente al grano: —De acuerdo Sherrinford, de acuerdo. Me llevo el BMW. Me encanta todo lo que sea alemán.

El comercial se frotaba las manos creyendo que esa ricura de clienta había caído en sus redes. De hecho, le hizo una señal de complicidad con el pulgar levantado a su compañero diciéndole que había caído en sus redes.

—Pues señorita, véngase conmigo que le voy a tomar los datos para que cuanto antes se ponga al volante de esta maravilla. Sin duda, serán ustedes dos hermosuras en la carretera.

—No me ruborice, por favor —dijo Helena con su falso tonteo.

—Siéntese que le voy a tomar los datos —el dependiente le retiró la silla para que se sentará y tras hacer lo propio comenzó su interrogatorio: —¿Cómo se llama?

—Úrsula.

—Precioso... ¿y sus apellidos?

—Sánchez de Tejada.

—Bien... ¿me deja su DNI y una tarjeta de crédito?

Entonces, Helena con mucha sutileza y con voz de pobre desvalida, prosiguió con su interpretación: —Ay... lo siento Sherrinford. Cómo puedo ser tan tonta. Me he dejado el bolso con todos mis documentos en casa, ¿qué va a pasar ahora?, no podré llegar a mi destino. Mi mamá está muy enferma y debo partir cuanto antes para cuidar de ella. Sus ojos se lagrimaron. —¡Sherrinford al rescate! Pensó el inglés mirándola de manera lasciva.

—No se preocupe señorita. Dígame un número de cuenta y el Documento Nacional de Identidad, que de inmediato le hago la ficha para que le pasen el importe por el banco.

—¿Usted haría eso por mí? —Muy erótica, no paraba de tocarse el pelo.

—Lo que haga falta Úrsula.

—¿Cómo se lo puedo agradecer?

—Dejándome que la invite a cenar y, quizás, a desayunar.

—Por supuesto que sí —al travieso vendedor se le hacía la boca agua. Tras una mirada llena de erotismo, la mejor actriz del CSIC le dio una cuenta corriente que no era la suya, un DNI falso y, claro está, un número de teléfono inexistente.

Mientras tanto, en la calle, Cervantes aguardaba hecho un manojo de nervios.

—Helena, por Dios, sal ya que nos van a pescar.

¡Piii! ¡Piii! ¡Piii!

El pitido de un claxon sonó delante de sus narices. Ante él, pasó un cochazo 4x4 con una morenaza al volante. El sevillano abandonó raudo el otro vehículo en un callejón y salió disparado hasta el que pilotaba su compañera.

—Chica, me tienes sorprendidísimo. ¿Cómo puñetas lo has conseguido?

Vacilona y sin mover los labios, le respondió la duda tirándole una tarjeta del amable vendedor con su móvil personal apuntado en ella.

Diez minutos de reloj más tarde y cuando el nuevo transporte ya estaba muy lejos de allí, en el Rent a Car se dispararon las alarmas.

—Oye, el jefe dice que subas a su despacho. Quiere hablar contigo.

Y con arrogancia y la moral por las nubes, así lo hizo.

—¿Te ha ido bien con la morena, Sherrinford? —Preguntó con ironía el joven director de la oficina.

—Claro, ¿con quién crees que hablas chaval?

—¡Pues con un idiota engreído y calenturiento que solo piensa con la bragueta! ¡Mira el ordenador, anda!

Ni la documentación ni la cuenta corriente eran auténticas. El ordenador había estado procesando la acción de cobro durante un buen rato hasta que finalmente mandó el mensaje de: Error. Numeración no válida.

El bronceado del comercial dio paso a un tono bastante más pálido.

60

El control de carretera que se había desplegado en la autopista del Medi-terráneo, dirección Málaga, era espectacular. Cualquier conductor, infractor o no, se sentía intimidado al verlo.

A la altura de la localidad malagueña de Manilva, justo en el peaje de pago que allí se encuentra, se situaba el punto más conflictivo de tráfico. Las colas de coches parecían no tener fin y las retenciones llegaban hasta un par de salidas anteriores. Situación más que lógica al tratarse de temporada alta. Desde luego, los ya ex miembros del CSIC tenían muy pocas opciones de pasar desapercibidos. Diego y Helena se quejaban del retraso que les supondría la espera interminable que tenían por delante. Todo ello sin tomar conciencia de lo que aún les esperaba varios kilómetros más adelante, donde las emisoras de radio comenzaban a echar chispas: —A todas las unidades, a todas las unidades. Se avisa que el vehículo que los fugitivos conducen es un BMW X6. Repito un BMW X6. Así que, a fin de aligerar el colapso formado, dedíquense exclusivamente a parar este modelo de coche y dejen pasar al resto. Repito. Solo paren los BMW modelo X6. El resto de automóviles que circulen sin problemas.

¡Ding!

—Es un correo de Larra.

—¿Qué dice?

Andaros cn pies d plomo. Los picoletos ya saben q conducís 1 BMW. Stan parando a cualquier sospechoso. Tneis q volver a deshaceros dl buga. Suerte.

—Menuda mierda... Helena, coge por esa área de servicio que viene a continuación. A ver si encontramos algún camino rural y sin asfaltar que nos sirva de alternativa. Según el mapa, por aquí deberíamos llegar hasta un pueblo llamado Torreguadiaro —explicación que iba dando a medida que dibujaba el camino con su dedo sobre el plano—. Vamos a intentar evitar la autopista hasta que nos agenciemos otro coche.

Consiguieron adentrarse por un sendero que bien sería de ganado y continuaron ese camino sin acelerar por miedo a sufrir un pinchazo. Una vez dentro de la pequeña población, un paisaje de chalets, piscinas, cielos azules y mucho mar les iba sugiriendo a ambos la forzosa necesidad que tenían de cogerse unas merecidas vacaciones. —Ya habrá tiempo —pensaron sin decirse nada el uno al otro.

Recorriendo las calles sin levantar sospechas, Diego se fijó en un taller mecánico: Taller Hnos. Morales.

—¡Para Helena, para!-Exclamó sobresaltado.

—¿Qué pasa?

—Mira, ahí hay un taller. Aparca por aquí y bájate. Espérame en aquella esquina... tú déjame a mí que no sabes de lo que soy capaz. Ahora salgo —bromeó evocando a la situación anterior.

- Touché —respondió la doctora riéndole la gracia.

Los dos jóvenes mecánicos, con olor a intenso sudor, miraban atareados entre herramientas y chatarra al tipo que se dirigía a su cochera. Se inició entonces una discusión por ver quién le atendería. Y es que el carrazo que portaba aquel individuo apestaba a dinero.

—Vaya cacho de coche hermano.

—Es la caña —replicó el otro.

Babeaban.

—Muy buenas señores —dijo con refinada educación Cervantes.

Unos instantes después...

¡¿Ya estás aquí?! ¿Y esa reliquia?, ¿cómo la has conseguido? —no paraba de preguntar Helena con estupefacción, pues en un abrir y cerrar de ojos había cambiado el flamante BMW X6 por un Renault 5 vintage lleno de polvo hasta las trancas

—Les he engañado diciéndoles que estaba harto del BMW y de todo lo que fuera alemán. Que si me daban cualquier otro vehículo, el que fuera, se lo trocaba. Y sin objeción alguna me han dado las llaves de esta porquería, han quitado de en medio el otro a la velocidad del rayo y me han soltado un sentido «Gracias». Sin más... ¡vaya par de piratas!

—No, perdona, el pirata eres tú —risas.

Al salir del pueblo y antes de incorporarse nuevamente a la autovía, Cervantes que no paraba de darle vueltas a la sesera, decidió frenar e introducirse en el maletero. Se quitó la camisa para ir más fresco y acurrucándose como pudo se colocó en posición fetal. Mientras, le iba explicando a su guapa partenaire que hasta que no pasaran los registros policiales del peaje esa era la opción menos mala, a pesar del calor insufrible que haría adentro. Total, iba a ser un tramo de carretera muy corto. Y tan corto. No contaban que al final de esa misma incorporación les estaría esperando otra grata sorpresa.

Helena iba tan decidida a tomar la carretera general que pisó con demasiada alegría el pedal. Un fallo garrafal. De la nada salió un coche patrulla dándole el alto inmediato. Peor suerte imposible.

—Maldita sea... —lamentó el polizón del portaequipaje al oír la sirena.

—¿Se puede saber dónde se dirige usted tan rápido, señorita? —espetó el agente. Helena, asustada, se quedó sin habla. El guardia notó algo raro y continuó: —Bájese del coche con los papeles en la mano y abra el maletero.

61

Cuaderno de Bitácora:

12 de mayo de 1970,

Apocalipsis.

Un extraño virus ha acabado con todo. No queda nada. Hubo gente que intentó escapar presa del pánico y murió pisoteada a la salida del búnker. Tuvimos que sacar los cadáveres al bosque ataviados con máscaras y echar los cuerpos en una fosa común.

Todos los intentos por combatir el contagio fueron en vano. Quienes ya estaban infectados acababan propagándolo a otros a través del contacto físico. Nunca había visto nada igual. Desconocemos cómo llegó a entrar esa terrible pandemia, parecida a la lepra, en Nuevo Berlín. El origen del virus continúa siendo un misterio.

Mi querido Fritz fue de los primeros en morir. Muchos se sui-cidaron. Nosotros, los que aún nos mantenemos en pie, preferimos no hacerlo. Ahora quedamos pocos, muy pocos. Intentamos sobrevivir como podemos ya que ésta es la muerte que nos ha tocado y hay que asumirla con dignidad. Que nos sorprenda cuando le plazca. Poco tenemos que perder. Enterré a mi amada esposa hace meses y a mí me han amputado una pierna y una mano además de sufrir gangrena por medio cuerpo. Soy un tullido inútil al que le cuesta ir al baño solo. Mi fin se acerca. Lo presiento. Aunque nunca se sabe.

¡Heil Hitler!

...

—Se encuentran ocultos en el subsuelo de una finca conocida como la Carlina, en Constantina, Sevilla.

—¿Por qué me dice esto?

—Porque no estoy orgulloso de haber formado parte de una organización política que ha acabado con la vida de tantas personas, incluida mi mujer.

—Se ha dado cuenta un poco tarde, ¿no cree?

—Lo sé y ese es el precio que he pagado por ello.

—¿Cómo consiguió escapar?

—Me costó trabajo sortear los controles de salida. Tuve que hacerme pasar por uno de los soldados rasos que incineraban las basuras fuera de la fortaleza.

—¿Y cómo contactó con nosotros?

—Tampoco fue sencillo. Vagué durante años como un mendigo por toda España, hasta que lo conseguí.

—Bien. Tendrá su recompensa. Le diré lo que haremos: usted deje todo en nuestras manos. No queremos otra guerra. Bastante tenemos ya con los frentes abiertos en la Unión Soviética y Vietnam. Le facilitaremos una nueva identidad y una nueva vida en los Estados Unidos. A partir de ahora trabajará para nosotros.

—De acuerdo, ¿y qué pasará con los niños?

—Por el momento no son un problema. Ahora nuestra única preocupación es combatir al Comunismo. Luego, ya veremos.

El lugar elegido para esta reunión confidencial fue el Faro de Hércules, en A Coruña. Allí pasaron inadvertidos. Una vez que el soplón se marchó, el norteamericano se dirigió hacia una furgoneta aparcada en la esquina. Dentro, varios hombres con caras de pocos amigos y bien dotados técnicamente, habían escuchado y grabado la conversación al completo. El agente que se acababa de incorporar descolgó un teléfono y sentenció: —Luz verde a la operación. Soltad el gas VX en el agujero indicado. Encargaos también de Störtebeker. Al fin y al cabo es un repugnante nazi del que no me fío en absoluto.

62

Los hermanos Morales dieron los buenos días al señor que acababa de entrar en su taller. —Dos forasteros en tan poco tiempo. A ver si éste también nos hace otro trato tan suculento como el idiota anterior —pensó el mayor de ellos frotándose sus manos grasientas.

El individuo, que por su atuendo parecía estar de luto, les dijo amablemente: —Miren, seré breve: ¿qué coche se ha llevado el hombre que ha estado aquí antes que yo y hacia dónde se dirige?

Extrañados, el mecánico más avispado y refinado le respondió: —¿De qué habla usted?, no sabemos a qué se refiere.

—Se lo volveré a repetir a ambos: ¿qué coche se ha llevado el tipo que ha entrado antes que yo?, ¿qué matrícula lleva?, ¿y hacia dónde se dirige?

—Verá señor, márchese de aquí o le acabaremos calentando. Y que conste que no nos gusta pegar a ancianos.

Sin tiempo a que se dijera nada más un contundente silbido cortó el viento.

—¡¡¡Aaaggghhh!!! —El muchacho rompió de dolor.

El arma había apuntado en dirección a la rodilla, haciendo que el chico se retorciera por el suelo mientras era consolado por su hermano.

—¡No, por favor! ¡No nos mate! —Gritó el joven que estaba entero.

—Ahora contádmelo todo hijos —sentenció Frank.

Una vez supo la información que necesitaba, dos nuevos disparos volvieron a cortar el viento. En esta ocasión ya no se oyeron lamentos.

63

Parecía que éste era el punto y final a la aventura. Lo parecía.

—Helena, pisa el acelerador y huye. Escapa. Es la única oportunidad —se imponía a sí misma.

—Le he dicho que se baje del vehículo con la documentación y abra el maletero. No se lo repito más —dijo enfadado el guardia civil.

—Voy a hacerlo. Agarró con fuerza el volante, miró al frente y... —justo en ese mismo momento en el que la doctora cerró los ojos para armarse de valor y darse a la fuga, justo en ese instante en el que el agente le exigía irritado que cumpliera sus órdenes, justo cuando Diego cruzaba los dedos para que todo acabara bien, justo en esa milésima de segundo en la que la protagonista tocó el acelerador con la punta de su pie...

—¡Atención, atención! ¡Vehículo sospechoso se ha saltado el control a toda velocidad! ¡Ha atropellado a uno de los nuestros! ¡Todas las unidades tras él! ¡Deténganlo!

Uff... qué alivio. El sevillano, en su abrasador escondrijo a más de cuarenta grados, no se lo podía creer. Se debatía entre el amago de infarto y la euforia contenida.

—Lo siento señorita. Siga su camino —se disculpó el alférez que salió a toda prisa nada más recibir el aviso.

A Helena aun le temblaba todo el cuerpo. La verdad es que faltó poco. Un suspiro. Cervantes, que intentaba introducirse en el habitáculo por el asiento trasero, soltó: —Qué lástima. Con lo que me hubiera gustado una huida a lo Bonnie y Clyde.

—¡Déjate de tonterías que me va a dar algo! —Buen humor para celebrarlo. Otro difícil obstáculo superado.

Para Córdoba.

64

A lo lejos se asomaba la Mezquita-Catedral de Córdoba. El R5 había cumplido su cometido como un campeón.

¡Ding!

Cmo vais? —escribía Pedro en un nuevo correo.

A 5 min d la relojería —le respondieron.

El viejo taller que reparaba relojes de todas las épocas se ubicaba cerca del Palacio de Viana, en el bonito barrio de Santa Marina. Un barrio que, según las crónicas del siglo XIX, albergaba una mezcla de aristócratas, clase media proletaria, agricultores y no pocos industriales. Un entorno maravilloso lleno de callejuelas estrechas y sombreadas, patios cordobeses y preciosas mujeres.

La relojería artesanal solo mostraba en su fachada un viejo rótulo que revelaba su edad: Desde 1851. Nada de nombres. Al entrar destacaba el cartel taurino del debut como matador de toros de Lagartijo, que se produjo el mismo año de la inauguración del negocio. Lo demás, hasta donde se podía ver, eran relojes y más relojes. De pared, de mesa, de salón, de pulsera, de bolsillo, barrocos, clásicos y un largo etcétera. Incluso circulaba el rumor de que sus propietarios participaron junto con la antigua empresa relojera Thwaites & Reed en la primera y por ahora única avería del Big Ben, allá por 1976. Debido al desgaste del metal, el mecanismo de las campanas del emblemático monumento se rompió y, según cuentan, los ingleses tuvieron que pedir ayuda confidencial a sus colegas cordobeses para que les echasen un cable. Aquellos acabaron cubriéndose de gloria y los andaluces no. Un buen puñado de libras esterlinas tuvieron la culpa del férreo mutismo que ha permanecido hasta nuestros días. Hechos como el narrado demuestran que se trata de un taller sin nombre, pero con renombre.

Diego y Helena que habían aparcado fatal en una zona comercial de carga y descarga, se apresuraron a entrar. Un timbrecito sonó nada más abrir la puerta y, al poco, una entrañable voz masculina salió de la trastienda:-¡Enseguida voy!

De una cortina de flecos, que se suponía conducía al taller, salió un señor mayor con cara de buena persona. Se parecía a Geppetto. Con una camisa a cuadros remangada hasta los codos y un sucio delantal, tenía un ojo guiñado pues el otro lo empleaba para ver a través del tradicional monóculo del gremio.

—¿Qué desean?

—Buenos días, no me andaré por las ramas. Tenemos un reloj de unos ochenta años de antigüedad y queremos que lo abra. Suponemos que en su interior, que en alguna de las piezas de su mecanismo, hay un mensaje grabado que necesitamos conocer urgentemente. ¿Puede hacerlo? —Cervantes no estaba dispuesto a perder más tiempo. Si no era en esa, ya lo harían en cualquier otra relojería que estuviera cerca. Asumiría los riegos.

Aquel maestro artesano cogió el reloj y empezó a estudiar su morfología. Analizaba con suma paciencia cada detalle, provocando la impaciencia de quienes tenía en frente. Diego pisó a Helena. Ésta a él. El doctor miraba la hora. Su acompañante comenzó a repicar los dedos sobre el mostrador. El movimiento de los péndulos les desesperaba aún más. La policía iba tras ellos. En cualquier momento se les echarían encima. El abuelo miraba y miraba la pieza que tenía sujeta con delicadeza y no se pronunciaba ni para una cosa ni para otra.

¡Niinoo, Niinoo! ¡Niinoo, Niinoo!

¡Sirenas de policía! Falsa alarma, pasaron de largo. Otro sobresalto más que añadir a la interminable lista. El sevillano ya no podía contenerse más. Iba a reventar. Cuando se dispuso a dar rienda suelta a sus modales más primarios, el relojero decidió hablar: —Nunca había visto uno igual. He oído hablar de ellos y de cómo Hitler encargó una edición limitada para regalarlos a sus más allegados.

—Aún no ha contestado a mi pregunta, ¿puede abrirlo o no?

—Si lo quieren en el acto les costará caro.

—Hágalo con cuidado y sin dañarlo, que yo le pagaré lo que pida.

—Esperen aquí —y volvió a cruzar por la cortina de flecos.

Después de un rato que se hizo eterno el doble de Geppetto volvió a hacer acto de presencia. En la palma de la mano llevaba todas las piezas que componían el reloj que en su día perteneció a Hitler, Degrelle y a Quinto de Llamas. Dejando la esfera a un lado, depositó los minúsculos fragmentos con sutileza sobre un paño blanco y miró a los dos nerviosos personajes que aguardaban el dictamen.

—Las piezas tienen una oxidación irreparable. Cualquier inscripción que pudiera haber escrita en ellas ha desaparecido para siempre.

65

La Sierra Norte de Sevilla estaba preciosa. Don Juan, propietario de la Carlina, meditaba plácidamente con su copa de brandy mientras veía caer un gran manto de agua y niebla a través del ventanal de su despacho privado. Era una tarde de otoño, fría y gris. El tiempo estaba revuelto, como el estado de ánimo del que en su día fuera hombre fuerte del nazismo. No era tan difícil averiguar qué pasaba por su cabeza cómo adivinar qué podría estar sucediendo bajo sus pies. Aquel submundo al que apenas descendió en un par de ocasiones para evitar sospechas de la servidumbre. Abstraído, después de largas horas de reflexión, observaba por aquella enorme ventana cómo la lluvia y la humedad azotaban la campiña. Su fija mirada y sus pupilas dilatadas crearon un efecto óptico e inconsciente dando lugar a que la escena que contemplaba se ralentizara por completo: las gotas resbalaban despacio acariciando el cristal, los árboles eran despojados de sus hojas sacudidos por un pausado vendaval, las nubes avanzaban veloces pero en calma y a lo lejos el suave impacto de un poderoso rayo prendió fuego a una zona de matorral. A sus ojos todo parecía discurrir más lento. Casi a cámara lenta. En un momento concreto de su particular introspección, Degrelle introdujo la mano en el bolsillo del chaleco y extrajo el viejo reloj que su amado canciller le regaló. Examinó al detalle la hora. Iban a dar las seis de la tarde. Pronto anochecía. Entonces, se dirigió hacia su coqueto escritorio, similar al que presidía su antiguo despacho valón durante aquellos maravillosos años, y cogió una rara herramienta que adquirió días antes en el mercadillo sevillano de El jueves. Allí le explicaron que se utilizaba para abrir las cajas de los relojes. Una acción que efectuó acto seguido. Posteriormente, le sustrajo con delicadeza la esfera horaria de papel y sacó de un cajón una pluma y un tintero que desde luego no parecía contener tinta alguna, sino más bien un raro líquido transparente y viscoso. Con un pulso y un temple magníficos comenzó a escribir en el borde de la circunferencia una diminuta inscripción.

—El próximo que porte este reloj será merecedor de descubrir toda la verdad —se dijo a sí mismo a la vez que iba escribiendo.

Nunca sabremos si fue un acto de redención, al igual que el cifrado del mensaje en clave. O eso pensó él al transcribirlo de forma numérica. Otro acertijo más para la colección.

66

El ambiente estaba tan cargado que se podía palpar. Jota estaba junto a la cama de Larra en la habitación del hospital algecireño, mientras que Seisdedos sin pestañear y con las pupilas dilatadas los observaba con los ojos encogidos junto a la puerta. El corpulento coronel rompió el duro bloque de hielo en el que se había convertido la atmósfera: —Usted es el Jefe —mirando a Jota— y usted un miembro del equipo —posando ahora su vista sobre el vasco—, ¿alguno de ustedes, señores, sabría decirme el puñetero paradero de Diego Cervantes Marín y de la señorita Helena Hita Bravo?

Pedro miró a Jota en un intento de soltar lastre y éste último respondió: —Coronel, yo también estoy buscando mis hombres.

—De eso nada. Ahora son míos —corrigió Seisdedos.

—Eso habrá que discutirlo —la tensión se mascaba—. Como le digo no sabemos qué dirección han tomado. Estamos en blanco al igual que ustedes. Por eso estoy aquí. Para intentar, junto con el señor Larraondo, descubrir el paradero de ambos.

—Espero por su bien —los señaló a los dos— que me estén diciendo la verdad. Acaban de informarme que s-u-s h-o-m-b-r-e-s —dijo con mayúsculo retintín— han vuelto a dejar un reguero de sangre a su paso por Torreguadiaro. Dos nuevos cadáveres se suman a esta espiral de violencia sin sentido.

—¡Diego y Helena no son unos asesinos! —Replicó enfurecido Jota.

—No le digo que lo sean. Solo que en los últimos días están ma-tando a demasiada gente a su alrededor.

—¡Pues investigue quién las está liquidando! ¡Para eso le pagan! —Jota se estaba encendiendo. Su temperatura corporal le había subido varios grados.

Con una soberbia exacerbada, Seisdedos le replicó: —Sí. Ese es mi trabajo como bien dice. Pero le puedo asegurar que usted perderá el suyo como me esté mintiendo. Acabará pudriéndose en un asqueroso agujero de la peor prisión del país. Buenos días —y se marchó con mucha mala leche y una recatada compostura.

—Seguid al jefe —ordenó el militar a uno de sus hombres.

Larra le dio las gracias a Jota por defenderles a capa y espada. Éste, por su parte, se limitó a responderle con una sonrisa a medias y también se fue enseguida de la habitación. Estaba demasiado nervioso.

67

Para un lado y para otro. ¿Adónde ir? Así de perdida andaba la pareja imposible del Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Los termómetros del Califato iban a estallar. La gente se refrescaba allí donde brotara el agua para apaciguar el calor. Algo aliviaba. Fatigados, hicieron un alto en la fuente de la Plaza de la Fuenseca. Los cuatro caños que se inscriben en el frontal de piedra gris, rematado por el escudo de Córdoba, se tornaron en una especie de balneario particular. Se trata de uno de esos sitios espirituales que invitan a meditar y a dejarse llevar por el karma. Diego, con el agua cayéndole sobre la cabeza, exploraba la tosca imagen de San Rafael que preside la fontana. No hacía más que preguntarse qué se les escapaba. Porque estaba convencido de que algún cabo andaba suelto. —¿Oxidado?, no me toques la moral —pensaba. ¿Qué era lo que no encajaba? Cualquiera que grabe una inscripción secreta en un objeto lo hará precisamente para que algún elegido la descubra en su determinado momento. Por eso creía que el deterioro del reloj era solo una burda excusa para que aquellos que no fueran los elegidos dejasen de buscar y se rindieran. Seguro que estaba ahí, pero la cuestión era con qué ojos mirarla. ¿Cómo?, ¿de qué manera?

El calor se hacía muy pesado. Muy, muy pesado, hasta irritar. Asfixiaba tanto que manaron sus demonios interiores. —¡¿Dónde coño te ocultas?! —Al estamparlo contra la pared el reloj se hizo añicos. Helena se quedó petrificada. El repentino arrebato de Cervantes le incitó a reventar el puñetero reloj con todas sus ganas. La historiadora no sabía cómo reaccionar. Era la primera vez que lo veía perdiendo los estribos de aquella manera.

Tras la tempestad llegó la calma.

—Lo siento.

—No pasa nada. Te comprendo. Yo también quería hacerlo.

Helena, con tranquilidad, fue a recoger lo que quedaba del dichoso artículo de coleccionista, que era bien poco. El mecanismo estaba esparcido por el adoquinado. Había partes minúsculas que con toda seguridad se habrían perdido o habrían quedado irreparables. Tuvo suerte de hallar el minutero, porque del horario y del segundero nada de nada. Sin rastro de ellos. Parecía que solo la esfera, según la pudo distinguir de lejos, era lo que mejor se conservaba después del duro golpetazo. Aunque el cristal que la cubría, lógicamente, también estaba destrozado.

Hay quienes dicen que las cosas pasan por algo. Y aquel brote de rabia del hispalense no sucedió en balde.

—¡Diego! ¡Diego! ¡La tenemoooooos!

Tras romperse el cristal y con él el vacío de oxígeno que contenía, las altas temperaturas registradas en la atmosfera hicieron que apareciera milagrosamente algo que antes no había. Una inscripción. La inscripción. Muy diminuta y realizada con gran pulso.

—¡Tinta invisible! ¡Cómo se nos ha podido pasar! —Gritaba de alegría la exultante Helena.

Era un método tan simple y rudimentario que ni se les pasó por la mente. El otro fallo fue creer con firmeza que la leyenda figuraba en la maquinaria interna, cuando en realidad la inscripción había estado ahí todo este tiempo y a la vista de cualquiera. Aun así, no consiguieron dar carpetazo a los acertijos.

—Déjame ver preciosa... ¿números?, ¿por qué números?, ¿qué significan estas cifras?, no salimos de una para meternos en otra.

En el lado derecho, cerca de las «9’, se podía leer: 37 876297 5 626637. Y en el izquierdo, junto a las «3’, ésta otra: 36 6 4 583333.

Diego, dándole vueltas a su ya desgastado cerebro, desmenuzaba conocimientos a la vez que observaba a su alrededor. Solo quedaban él y sus pensamientos. Lo demás sobraba y lo hizo desaparecer. El espacio se había fundido a negro y aquellos números bailaban por su cabeza en todas direcciones. Pensaba, indagaba, hurgaba. ¿Por qué números?, ¿qué quieren decir?, ¿una sucesión matemática?, ¿Fibonacci?, ¿Perrin?, ¿Padovan?

De vuelta a lo real, una agencia de viajes situada justo en frente de donde se encontraba captó su atención. El escaparate, decorado con grandes carteles de las ciudades más conocidas del mundo, promocionaba ofertas y descuentos vacacionales. Uno de esos destinos turísticos era Bangkok. A lo mejor era mucho más sencillo de lo que él creía.

—¡Francesca! —Recordó.

Fue entonces cuando la figura de su hija le vino a la mente. Rememoró que se iba a marchar de viaje de fin de curso a Tailandia. Y también recordó las últimas palabras que cruzó enfadada con él: —Si me quieres localizar ya te mandaré por correo electrónico las coordenadas del sitio exacto en el que me encuentre —se le iluminó la cara.

—¡Eso es! ¡Eso es!

—¿Lo has descifrado? —Preguntó entusiasmada Helena.

—Ahora lo vas a averiguar —nervioso y casi de manera automática comenzó a redactarle un email a su convaleciente informante:

Pedro, mtete rápido n la Red y averíguame las localizaciones geográficas q corresponden a las siguientes coordenadas. La primera: 37.87629,-5.626637. Y la segunda: 36.6,-4.583333.

—¡Claro! —Exclamó su compañera.

—¡Coordenadas geográficas! ¡La «X» que siempre marca el tesoro en los mapas!

Saboreaban el éxito y alcanzaban a tocarlo con la punta de los dedos. Impacientes, aguardaban la respuesta del vasco.

¡Ding!

Chicos, la primera ubicación s corresponde cn Nuevo Berlín. La segunda conduce hasta 1 enclave a las afueras d Benalmádena, situado n la Sierra d Mijas. 1 lugar conocido cmo el Cerro dl Moro. Lo + curioso es q n el Google Earth, n sta última posición aparece 1 misterioso rectángulo negro.

...

En su condición de amo de llaves y respaldado por la fortuna con la que contaba, Degrelle compró diversas propiedades inmobiliarias a lo largo de la Costa del Sol. El objetivo era claro: adquirir villas y viviendas de lujo para ocultar del Mossad a numerosos camaradas. Torremolinos y Marbella fueron sus localidades favoritas. Sin embargo, sería Benalmádena la que acapararía todo el protagonismo.

Todos aquellos oficiales y altos mandos que no formaron parte de la operación y que tras la Segunda Guerra Mundial andaban deambulando por Europa sin rumbo fijo y escapando de las garras judías, necesitaban quién les ayudara. El belga se encargó de darles cobijo, aunque no solo a ellos.

...

—Señor, debemos hacer algo.

—Tiene razón. Gracias a Odín solo llevamos aquí unas cuantas semanas. Nuestros hombres aún son jóvenes, aunque siempre les puede pasar lo que a Steiner. Por cierto, ¿se sabe ya a ciencia cierta qué ha sido?

—Los médicos han dictaminado que sufría de una aterosclerosis, lo que le ha provocado el ataque cardíaco.

—Cuando vinimos ya pregunté dónde descansaríamos en paz una vez nos llegara la hora y nadie me supo dar una respuesta clara. Desde luego en el exterior, ahí arriba, en medio del campo, no es lugar para que nuestros oficiales reciban sepultura. Tendríamos que tener un lugar más digno para enterrarlos. Somos grandes y nuestra misión aún lo es más. Esto nos otorga el derecho a ser venerados. Por ello, una vez que nuestros cuerpos sean despojados de toda vida han de estar en un magno emplazamiento. Además, cavar tumbas fuera es patético y arriesgado. Alguien podría vernos... —se quedó pensativo durante unos instantes— Sin duda, el no contar con un camposanto que nos confiera estar en lo más alto del nacionalsocialismo por nuestra legítima causa, ha sido el mayor fallo de esta grandiosa construcción. Lo lamento mucho. Me consta que el Führer quería levantar un gran panteón para todos los que aquí habitan pero Speer se quedó sin plazos. Su ineficacia nos ha causado un serio problema. A veces me pregunto si llegó a invertir todo el dinero del que dispuso en Nuevo Berlín.

—Nunca es tarde señor. Todavía es posible.

—Claro que sí. Tenemos los recursos suficientes. Démosle todo el oro que necesite a Degrelle para que se ponga manos a la obra cuanto antes.

—Permítame preguntarle quién lo diseñará.

—Nuestro camarada guardián tiene contactos de sobra como para que eso no suponga ningún problema. El Santuario ha de ser una realidad cuanto antes. Además, los fabulosos objetos que hemos traído con nosotros han de estar ahí para que el dios de los hebreos contemple con envidia nuestro infinito poder.

—¡Sí señor! ¡Heil Herr Dönitz!

68

Don Juan, con la ayuda de los mejores arquitectos del Régimen y en sus muchos viajes a la costa malagueña, encontró el enclave ideal. El emplazamiento designado tenía las mismas características físicas que la Madriguera: una suntuosa villa con bastantes hectáreas rodeada por un precioso paraje natural y alejada del núcleo urbano. En definitiva, un entorno tranquilo y aislado perfecto no solo para velar por la construcción una vez terminada, sino también para acometer la obra sin llamar la atención.

Se levantó el terreno que rodeaba toda la finca y se empleó ma-quinaria moderna importada de Norteamérica. Era lo más. En pocos años la tecnología había cambiado para perfeccionarse. Los trabajos duraron, como consecuencia, un solo año. A los obreros, traídos del norte de la península, se les dijo que estaban acometiendo la ejecución de una majestuosa bodega de vinos. Esa explicación y la fuerte represión de la época no dejaron lugar a preguntas. Quien intentaba averiguar más terminaba desapareciendo.

Hombres y máquinas estuvieron trescientos sesenta y cinco días sin descansar para que el Santuario quedara listo pronto y así po-der satisfacer los deseos del Gran Almirante. El resultado final fue demo-ledor. La faraónica cripta medía dos hectáreas de terreno. Veinte mil metros cuadrados de cementerio. Las dimensiones de dos estadios de fútbol. Todo esto bajo tierra, por supuesto. No había palabras concretas para describir aquello. La estructura se asemejaba a la de un colosal almacén de logística, totalmente diáfano: cerramiento interno de hormigón, altura impresionante de cincuenta metros, lámparas de vapor de sodio —esas que proporcionan una luz intensa y amarillenta— colocadas a lo largo de la cubierta metálica del techo, un húmedo sótano destinado a no se sabía qué, etcétera, etcétera. Destacaba la profundidad y la amplitud. El nazismo no podía tener mayor monumento destinado a la gloria eterna de sus fallecidos. Por último, y por orden expresa de Dönitz, en el centro del mismo debía de alzarse un épico mausoleo que deslumbrara por sí mismo. A modo de altar individual, destacaría sobre el resto de enterramientos. Degrelle creyó que sería el sepulcro del propio almirante. Pobre ingenuo.

...

Corría la noche del 23 de febrero de 1981.

—Léon, una cena magnífica. Sí señor, con todo lujo de detalles.

—Gracias Otto.

De fondo se escuchaba la televisión. Era la voz del Teniente Coronel Tejero quien, tras disparar varias veces al techo, amenazaba a los diputados del Congreso.

—Jugler está empachado, miradlo. Se le ha puesto cara de cerdo judío. No es para menos, le ha comprado la casa a una de esas alimañas.

—Jajajaja —se desternillaron los comensales, quienes llevaban bastante alcohol en sus venas.

—Todavía me acuerdo cómo aquel asqueroso partisano semita desparramó sus sesos sobre mi impecable uniforme.

—Galler, veo que lo de Santa Ana todavía te trae recuerdos.

—Por su puesto. Fue todo un espectáculo de sangre. Aquellos malnacidos caían como moscas.

—Que buenas batallitas, camaradas. Los días de vino y rosas pasaron a mejor vida y la nuestra se consume poco a poco. Pero os aseguro que esos recuerdos ya nadie nos los podrá borrar.

—No lo conseguirán nunca —sentenció alguien que ocultaba su rostro entre las sombras. Alguien que acaparaba un tremendo respeto entre todos los nazis que allí se congregaron.

—Brindo por ello doctor.

Los invitados se emocionaron.

La lujosa cena, celebrada en una rica urbanización de Guadalmina, continuó entre habanos y brindis de coñac Hardy Perfection. Los comensales, al igual que la comida, no tenían desperdicio alguno:

Otto Remer. Jefe de Seguridad de Hitler y Teniente General de las Waffen-SS, participó en la desactivación del complot para asesinar al Führer el 20 de julio de 1944. Tras su llegada a España, fue uno de los encargados de seguir sembrando la semilla del nazismo con artículos publicados en revistillas fascistas. Residió en Marbella hasta que falleció en 1997, a la edad de 84 años.

Wolfgang Jugler. Perteneciente también al séquito personal del Hitler, este ex SS eligió la Costa del Sol como paraíso para vivir. Sin duda, una tierra que cautivaría a los criminales nazis. En cierta ocasión, un agente de seguros que tuvo que visitar la vivienda de Jugler para formalizar un contrato, dijo: —Es un monumento a Hitler. Todo está empapelado con sus fotos y hay cuadros de él con enormes marcos de oro.

Fredrik Jensen. Fue uno de los poquísimos extranjeros condecorados por su canciller. Responsable de la muerte de centenares de judíos, fue agasajado precisamente por ello. Tras la guerra pasó diez años en la cárcel y luego se convirtió en un próspero industrial en Suecia. En los setenta se compró un majestuoso chalet en Marbella. Gracias a las presiones de la Interpol que le seguía los pasos, en 1994 fue detenido y deportado a los Estados Unidos, aunque el proceso acabó de nuevo con Jensen en Andalucía.

Anton Galler. La tumba de éste sádico asesino en el cementerio de Denia, en Alicante, todavía recibe misteriosas visitas. De su armario levantino también colgaba el viejo uniforme de las SS. Atuendo que vistió como comandante del batallón que, durante la ocupación italiana en 1944, protagonizó la terrible masacre en el pueblo montañés de Santa Ana. Una matanza que causó la muerte de 400 civiles, en su mayoría mujeres y niños.

Doctor... ¿quién era aquel doctor?

69

Daba la sensación de que los cientos de transeúntes que iban y venían a toda prisa por la estación de trenes de Córdoba Central echaban miradas acusadoras a nuestros protagonistas. Del mismo modo, entre el murmullo de la estación también parecía escucharse: —Ahí están, ellos son, van a escapar, llama a la policía...

Quizás fuera un espejismo. Una ilusión óptica y auditiva fabricada por sus agotadas mentes, como consecuencia del miedo que Helena y Diego tenían a que se les escapara algo que tenían tan cerca. Y es que ambos corrían un serio riesgo de salir malheridos en cualquier momento por culpa de aquel magnicida e impostor del que aún no sabían cuál era su verdadero cometido. Del mismo modo, y cuando menos lo esperaran, podrían ser capturados infragantes por los cuerpos y fuerzas de seguridad.

—¿Cuándo sale el próximo tren para Málaga capital? —Preguntó Cervantes en la ventanilla de los tickets.

—En diez minutos. Tendrá que darse prisa —respondió la mujer que se encontraba tras el cristal.

—¿Y cuánto tarda más o menos?

—Unas tres horas menos cuarto.

—De acuerdo, pues deme dos billetes.

Mientras el jefe efectuaba la compra, Helena fue al baño. Tenía que refrescarse y asearse un poco. Habían sido demasiadas horas al pie del cañón.

—Perdona el retraso, ya estoy aquí —se excusó tras emplear unos minutos más de lo esperado.

—¿Con quién hablabas?, he visto que guardabas el móvil.

—No, era un amigo que... ummm... bueno, no tiene importancia.

—OK, pues pongámonos en marcha.

Los tableros electrónicos y una bonita voz por megafonía anunciaban la inminente salida de vía: «Ding dong ding... Tren Arco 00697 destino Estación María Zambrano, partirá en breves momentos... Ding dong ding».

Al escuchar el aviso aligeraron el paso para llegar al andén lo antes posible. Querían evitar tener que correr desesperados para no llamar la atención. Tras sortear a algunos turistas y sus pesados equipajes consiguieron introducirse a tiempo en el vagón. Buscaron sus números y tomaron asiento. Tocaba descansar. A ver si al menos se podían echar un sueñecito porque les hacía falta. El historiador se quitó sus zapatos y comenzó a mover los dedos de los pies.

—Qué alivio —pensó postrándose sobre el cabecero y cerrando los ojos—. Relájate un rato guapa. Nos lo merecemos —recomendó a su compañera.

Helena así lo hizo. Se despojó de su calzado y poniéndose cómoda buscó en el hombro de su colega el apoyo para dormir.

El tren echó a andar y el paisaje pasaba fugaz a través de los ventanales. El característico sonido que hace este transporte al desplazarse les sirvió de efecto nana.

Zzzzzz...

¡Ding! Correo de Larra.

Había pasado una hora. Helena seguía durmiendo cual lirón. Diego cogió con suavidad su teléfono intentando no hacer ningún movimiento brusco que despertara a la doctora y leyó:

Sigo desesperado buscando imágenes vía satélite dl lugar concreto q señalan ls coordenadas dl reloj y no veo absolutamente nada n ese punto. Solo observo monte y campo.

El sevillano le respondió:

Tranquilo amigo. No hemos llegado tan lejos para q allí no haya nada. Algo habrá, t lo aseguro. A lo mejor no quieren q lo veamos. Por eso vamos de camino. Para averiguarlo n persona.

El tren comenzó a frenar —¡¿Qué cojones pasa?! Era un trayecto directo sin paradas —dijo sobresaltado Cervantes.

—¿Qué ocurre Diego? —Preguntó una adormilada Helena.

—No tengo ni idea.

Acto seguido, el revisor irrumpió en el vagón y fue anunciando a los pasajeros que no se preocuparan ya que no había ningún tipo de avería. Tan solo pararían unos minutos en la siguiente estación, donde había un fuerte dispositivo de la Guardia Civil que buscaba a unos delincuentes.

—¡Mierda!

El cartel indicaba que estaban en Bobadilla. Una pedanía del municipio de Antequera cuyo nudo ferroviario era uno de los más importantes de Andalucía.

Seisdedos, implacable, aguardaba a que el convoy frenara con su fiero rostro y brazos en jarra. Intuía que estaban dentro. Los podía oler. En sus planes no entraba dejarlos escapar.

Una vez inmóvil, algunos agentes subieron por un lado del tren y Seisdedos justo por el contrario. Harían un cerco. Coche por coche comenzaron a hacer exhaustivos reconocimientos faciales. Cualquier sospechoso estaba obligado a identificarse. Uno. Otro. Y otro. Pero nada. Al coronel se le agotaban las posibilidades de que los fugitivos se refugiaran ahí. Quedaban pocos vagones por inspeccionar. Las parejas eran el objetivo prioritario. Su mirada robotizada de ciento ochenta grados escaneaba todos los asientos compartidos por hombres y mujeres. Los examinaba de arriba abajo, intimidándoles. Hasta que no estaba seguro de que no eran, no les quitaba ojo de encima. Su mala leche iba in crescendo.

Había pasado un buen rato y los viajeros comenzaron a silbar. Se estaban impacientando. Los guardias que comprobaban el interior estaban a punto de llegar al último vagón. Se abrieron las puertas de un extremo y otro y los guripas, con un simple gesto de negación con la cabeza, le indicaron a su superior que no habían encontrado nada. Éste, sulfurado, cerró el puño con fuerza y gruñendo entre dientes golpeó con violencia la pared. La gente se asustó. Un bicho como ese asustaba.

Allí no estaban.

70

El motor de la máquina estaba a punto de parar. Cervantes y Helena se levantaron a toda prisa intentando no levantar sospechas y se dirigieron al furgón de cola. ¿Dónde pretendían esconderse?, habría que improvisar algo sobre la marcha.

—¿Qué hacemos?, estoy angustiada.

El sevillano no hablaba. La llevaba de la mano con decisión a no sabía dónde. Hasta que vio el cartel de Cafetería. Entonces, sí que lo intuyó.

—¿Y ahí en qué lugar nos vamos a esconder?

Al entrar y ver al camarero detrás de la barra sacar unos dulces de una despensa, su pregunta volvió a ser respondida sin que Diego articulase una sola palabra.

—¿Ahora cómo lo hacemos?

Al fondo, cerca de la salida, había un crío de unos siete años jugando con su Señor Patata y parecía estar solo. Cervantes se dirigió a él con mucha cautela.

—Hola chaval, ¿quieres ganarte un dinerito para que te puedas comprar a toda la familia Patata? —Y sacándole de la oreja un billete de cincuenta eurazos, por arte de magia, al pequeño se le pusieron los ojos como los de su muñeco.

—Sí señor, claro que sí.

—Pues solo tienes que acercarte a ese hombre que está sirviendo cafés en el mostrador y decirle que has visto cerca de la puerta un ratón enorme. Dilo en voz alta para que todos te oigan —ya estaba creada la maniobra de distracción.

Al cabo de un rato, cuando Seisdedos pasó por allí, lo único que observó fue un gran revuelo en torno a un maldito roedor que estaba aguando el aperitivo a los clientes de la cafetería. ¡Ah!, y a un chiquillo embobado en la otra punta admirando un billete de cincuenta pavos. Surrealista. El coronel ni se detuvo y pasó de largo.

Una vez abajo: —No entiendo cómo han podido huir. Estaba seguro al cien por cien de que irían dentro.

—No se martirice mi coronel. Quizás se les ha infravalorado. Los hemos tomado por chiquillos en vez de por profesionales.

—¿Cómo ha dicho?

—Pues eso, que los hemos infravalorado.

—No, no, después.

—Que no son unos niños.

—¡Maldita sea...! ¡Alto! ¡Alto! ¡Que vuelvan a detener ese tren!

—¿Qué demonios haría aquel mocoso con tanto dinero? —Pensó el perspicaz militar viendo frenar el tren.

71

Las crónicas se equivocaban.

Las reliquias estaban bien embaladas. No se escatimó ni en refuerzo ni en protección. Él, en persona, se encargó de revisar en el puerto de Hamburgo las medidas de seguridad antes de que fueran embarcadas en los submarinos. Escoltado, muy bien escoltado, se atrevió a salir del búnker y a desplazarse trescientos kilómetros para comprobarlo. La ocasión lo merecía. Eran el esfuerzo de todo un Reich dedicado al ocultismo y a la búsqueda de objetos sagrados a lo largo y ancho de varios continentes. Por eso, las crónicas no estaban en lo cierto: Hitler sí que salió de la fortaleza subterránea durante sus últimas horas de vida. ¿Y por qué no aprovechó para escapar? Esa es otra de las grandes preguntas sin responder de la historia. Lo cierto es que tras dar su visto bueno al cargamento, regresó al Führerbunker como si nada. Quizás el motivo fuera que al verlo todo perdido para sí mismo siguiera conservando una pizca de miserable dignidad. O tal vez le empujó su amor por Eva y deseaba terminar sus días con ella. O, lo más probable, porque sus delirios de grandeza le hacían estar por encima del bien y del mal.

Estos tesoros de incalculable valor partieron del lago Toplitz, en los Alpes austriacos. Su transporte hasta el río Elba se produjo en un tren blindado, custodiado por hombres de las SS y armados hasta los dientes. Las leyendas cuentan que las profundidades de aquel misterioso lago, al que aun hoy llaman «el basurero de Hitler», sirvieron de escondite perfecto para ocultar tanto el oro saqueado a los judíos como las reliquias bíblicas más asombrosas. El lago Toplitz solo cuenta con ciento diez metros de calado, pero sus aguas heladas y oscuras y su fondo cenagoso lo hacen casi impenetrable. Cuentan que los nazis, al estallar la Segunda Guerra Mundial, trasladaron estos tesoros metidos en cajas de acero hasta el borde del lago con la ayuda de vehículos militares y con carretas tiradas por los mejores caballos de Alemania. Una vez allí, las hundieron en el abismo. Solo unos cuantos afortunados supieron con exactitud qué había dentro de aquellas cajas.

—¿Qué tal ha ido el viaje?

—Bien Goebbels, bien.

—¿Y los objetos?

—A buen recaudo, sin duda. Se salvarán como siempre lo han hecho desde el comienzo de los tiempos. Están fabricados de otra pasta al igual que nosotros. Han aguantado guerras y desastres naturales lo mismo que nuestra raza. Nada ni nadie podrá con ellos. Por eso deben pertenecernos hasta la eternidad.

—No me cabe la menor duda mi Führer.

—Al verlos he sentido un escalofrío que me ha llenado el alma de orgullo. Contemplándolos por última vez he soñado con tiempos mejores y he tenido una visión reveladora augurando que esos días de gloria volverán —hizo una prolongada y nostálgica pausa—. Una lanza romana... la copa de un carpintero... el arca de los hebreos... una harapienta túnica sacra... los códices mayas que narran tanto su inquietante desaparición como la de nuestra civilización... o incluso ese raro artefacto de tecnología desconocida que cayó en Tunguska. Ahí estaban todos en perfecto estado. Tal y como los hallamos —haciendo otra melancólica pausa, suspiró y continuó con la mirada en el limbo—. En total más de medio millar de objetos, de mayor o menor tamaño, que se corresponden con los enigmas más grandes a los que se ha enfrentado el hombre. Mi querido amigo Himmler hizo muy bien su trabajo. Ahora será Dönitz quien se ocupe de ellos. Le he dado la orden expresa de protegerlos con su vida. El futuro de nuestra raza también dependerá de ellos.

...

Muchos operarios murieron o desaparecieron de forma inexplicable transportando aquellas cajas exageradamente precintadas. Unos extraños sucesos que se encubrieron sin problemas para no llamar la atención. Algunos decían que estaban malditas, otros, como sus propietarios, solo lo achacaban a la mala suerte.

La construcción del mausoleo subterráneo en Benalmádena fue rápida. Pero para los trabajadores, que caían como moscas, se hizo toda una eternidad. Y es que la pesada e inagotable mercancía seguía suscitando el pánico entre ellos. Los camiones daban portes sin cesar desde Constantina hasta la Costa del Sol. Todo estaba muy bien orquestado por Degrelle bajo la estricta supervisión del Gran Almirante.

En cierta ocasión y durante uno de esos trayectos, el mal estado del asfalto y los bandazos de una de las camionetas de transporte provocaron que se cayera el único bulto que llevaba. El conductor no sabía por qué debía cargar una única caja cuando podían entrar muchas más. Sin embargo, esas fueron las instrucciones. Aquello, lo que fuera, se enviaría aparte del resto aunque no ocupara mucho sitio.

—No preguntes —le dijeron.

El camionero, al comprobar por el retrovisor que el cajón de acero se había deslizado por la cuneta de la carretera, paró el vehículo y bajó por el terraplén a revisar si le había ocurrido algo. Cuando la encontró y observó que el candado que sellaba el cajón se había roto, no pudo contenerse. Con rudeza y mucho esfuerzo abrió el contenedor por un lateral. Dentro había una nueva caja, en esta ocasión de madera. Parecía una Matrioska. Ésta, a su vez, tenía otro enorme candado que también se había partido en dos. Sacarla le costó un trabajo enorme. Y cuando abrió ésta última sus ojos se llenaron de lágrimas. El contenido le hizo emocionarse de manera inusitada. Parecía que lo que estuviera viendo le resultara familiar. Como si de un acto reflejo se tratara comenzó a rezar. Oró y mucho. Padrenuestros, avemarías y lo que iba saliendo. Al tocarlo, una luz cegadora y celestial emergió de allí envolviéndole por completo. El humilde chófer sonrió y como si alguien le hubiera hablado respondió: —Sí.

Al cabo de unas horas, otros camioneros con el mismo destino y que pasaban por el lugar se percataron de que una de las camionetas de la flota estaba estacionada en la cuneta. Algunos pararon y fueron a ver qué había sucedido. Allí solo hallaron el vehículo con su carga en la parte trasera en perfectas condiciones —con el candado cerrado incluido—, pero sin rastro del conductor. Nunca apareció. La tierra se tragó a aquel pobre desgraciado.

72

El novato de la Benemérita ya no aguantaba más. Se estaba orinando pero se había fijado en que los baños del apeadero estaban averiados. Allí, de pie con su metralleta, daba pequeños y disimulados saltitos para contener las ganas. Se encontraba solo vigilando el andén. El resto acababa de subir de nuevo al tren porque al jefe se le encendió una bombilla y había vuelto a ordenar que pararan la máquina. Se debatía entre continuar rígido en su puesto o ausentarse unos segundos de nada. Sería un momento y entre los jaramagos que sobresalían al fondo, en la esquina de la estación. ¿Quién le echaría en falta si todos andaban ocupados?

En el interior, Seisdedos interrogaba al niño de extraña actitud de la cafetería como si de un adulto se tratara. Pero para entonces, los osados historiadores ya habían conseguido escapar. Aprovechando el intervalo de tiempo entre la reanudación de la marcha y la nueva parada, lograron saltar fuera a través de una de las ventanas de un vagón cuyo único pasajero parecía estar en otra dimensión por el ruido de sus ronquidos. La misma máquina les acabó sirviendo de mampara protectora. Igualmente, se aprovecharon de la frondosa maleza del terreno para camuflarse. Ahora tocaba correr, y mucho. Había que llegar a Benalmádena y aun les quedaba un buen trecho.

¡Maldición! Se toparon de bruces con un imberbe guardia civil que estaba haciendo sus necesidades entre unos árboles. Diego sin pensarlo le sacudió un buen puñetazo.

—¡Corre Helena! ¡Corre!

El atontado bisoño se levantó, se colocó bien el fusil y comenzó a gritar: —¡Están aquiii! ¡Mi coronel, están aquiii! ¡Deténganse o disparooooooo! —El joven agente corría tras ellos.

¡Trrrr! ¡Trrrr! ¡Trrrr!

Al escuchar las ráfagas, los picoletos salieron en volandas. Seisdedos echaba humo: —¡¿Qué coño está pasando?!

—Señor, parece que su sobrino, perdón Fariñas, les ha visto y está persiguiéndoles.

Con un breve gesto de reprobación por el imprudente comentario, respondió orgulloso: —Al final su madre llevaba razón y va a resultar que tiene garra... vamos, hay que apresurarse. ¡A por ellos!

Cuando no era el asesino, eran las propias Fuerzas de Seguridad las que intentaban acabar con sus vidas. Las balas les llovían de uno y otro bando. No tenían a nadie de su parte. Aquel novato disparaba sin ton ni son, destrozando medio bosque, para intentar capturarles y colgarse una medallita. Hacía pocos meses que se licenció y con todas las miradas puestas en él por ser familia quien era, necesitaba obtener algún triunfo. Si tenía que matarlos los mataría. No recibió ninguna orden de sus superiores que reparase en lo contrario. Además, según sabía del caso, esos dos habían sesgado la vida de muchos inocentes. O algo así tenía entendido. Tampoco lo tenía muy claro. Pero bueno, a por todas.

¡Trrrr! ¡Trrrr! ¡Trrrr!

Helena y Cervantes huían despavoridos sorteando cientos de obstáculos propios de la naturaleza. Agotados, jadeaban de cansancio: —No nos rindamos, hay que seguir —se animaban el uno al otro. El desenlace estaba tan cerca que no podían dejar que se esfumara.

—¡Aaaagggghhhh!

—¡Diego! ¡¿Te han dado?!

—En el costado... joder... qué dolor... debemos separarnos.

—Nunca. Sigamos juntos.

El rastro de sangre era fácil de seguir. Fariñas no los iba a dejar escapar. Se podía oír a lo lejos al destacamento y a los perros, que iban un par de kilómetros por detrás. El joven estaba a punto de atraparlos y ya había herido a uno. No andarían muy lejos. Convencido, olía y sentía la victoria. Sería condecorado por las más altas instancias del gobierno: por el Director General de la Policía y la Guardia Civil. Durante la celebración del Día del Pilar se llevaría las ovaciones y aplausos de sus compañeros. Su pueblo le recibiría con honores y las chicas más guapas caerían rendidas a sus botas. Entrevistas en televisión, radio y prensa. Las emergentes redes sociales echarían chispas mencionándole. Ascendería rápido. Y quién sabe, a lo mejor le quitaba el puesto al tito Alonso. Incluso, a lo mejor...

¡Plom!

—Sigue soñando gilipollas —escondidos tras un ficus gigantesco, Helena le atizó con una pesada rama en la cara dejándole inconsciente.

El sevillano, que seguía perdiendo bastante sangre, se había hecho una especie de torniquete con la correa del pantalón. Aunque poco efectivo, menos hubiera sido nada.

—Continuemos —dijo Helena agachándose y observando la herida de su amigo—. Debemos encontrar un médico. Eso tiene una pinta muy fea.

—No te llevaré la contraria —respondió malherido y asintiendo con la cabeza.

Entre tanta espesura, la doctora pudo atisbar al fondo aquel peñón calizo tan peculiar que se divisa desde los alrededores de la zona y al que todos llaman El indio.

—Sigamos dirección hacia aquella montaña —recomendó.

Al rato, Seisdedos y sus hombres se encontraron al novato tirado en el suelo.

—Ya me parecía a mí... mi hermana no ha podido tener un hijo más inútil —pensó el duro coronel mientras echaba una mirada asesina a su deshonroso sobrino.

—Estúpido —bisbiseó—. ¡No tienen que andar muy lejos! ¡Sois los mejores hombres que puedo desear y me siento orgulloso de vosotros! ¡Dejemos el pabellón bien alto! ¡Usad a los perros! ¡Adelante! —Con esta motivadora y escueta arenga prosiguieron firmes.

La accidental pareja halló por fin la civilización. Habían llegado a Antequera. Nada más entrar en el pueblo, lo primero que hizo la doctora fue preguntar a varias señoras mayores por algo concreto. Cervantes la esperaba en una esquina pero no tenía ni idea de lo que andaba tramando. Solo veía a aquellas viejas echarse las manos a la cabeza al escuchar lo que quiera que Helena les estuviera diciendo. Cuando ésta regresó, le sacó de dudas: haciéndose pasar por una trabajadora social, quería averiguar dónde estaba el barrio más conflictivo del municipio. La acababan de destinar allí y no recordaba el nombre del lugar. Por eso aquellas vecinas se sorprendieron tantísimo. Le preguntaron si estaba loca, que si sabía dónde se iba a meter. La barriada de San Agustín se caracterizaba porque las drogas y la delincuencia campaban a sus anchas. —Ándate con los pies de plomo —la advirtieron.

—Se puede saber por qué vamos buscando más problemas. ¿Qué, no tenemos ya suficientes?

—No te irrites que cada vez estás más pálido. Hay que curarte.

—¿Y quién me va a curar?, ¿los narcotraficantes?

—Pues sí. Allí estaremos seguros. Ellos odian a la poli y además no creo que a los civiles les dé por buscar allí.

—¿...? Qué lista eres jodía —sonrió Diego a la vez que hacía un gesto de dolor.

Según las simpáticas mujeres, el sitio estaba cerca. A las afueras del pueblo en dirección a la zona norte. A unos quince minutos.

A cada zancada, Cervantes perdía más sangre. Se le empezaba a ver una prominente mancha roja traspirar por la camisa. Tenían que aligerar para que los vecinos no sospecharan nada. A medida que se acercaban a la peligrosa zona las calles estaban más despobladas. El contraste era notorio. Atrás iba quedando el colorido para dar paso al gris de las viviendas de protección oficial desconchadas y con la ropa tendida fuera. Varias manzanas de edificios, de no más de cuatro plantas, por las que no se veía un alma. Los portales de los bloques estaban todos derruidos y llenos de basuras. Las ratas, que se movían con total libertad, se estaban dando un festín. El cableado eléctrico de la acometida colgaba peligrosamente con el cobre a la vista. Los coches, mal aparcados o subidos al acerado, estaban tuneados con alerones, dobles tubos de escape, pintura estrafalaria, cristales tintados y pegatinas horteras. Una pequeña plazoleta de albero llena de chuchos y banquitos oxidados se encargaba de separar un bloque de otro. De pronto, y de la nada, comenzaron a salir aborígenes. Muchos. Muchos más. Demasiados. Estaban rodeados. Miraban desafiantes a los desconocidos. En medio de aquella complicada situación, algunos niñatos montados en sus carros de alta gama empezaron a hacer peligrosas piruetas: trompos, derrapes, quemar ruedas... impregnando el aire de humo y aceite chamuscado. La calzada era muy peculiar, pues tenía unas zanjas de notable profundidad hechas a conciencia. Su cometido no era otro que el de frenar a los zetas de la policía cuando entraran en el barrio persiguiendo a algún respetable residente. La intimidación más absoluta estaba servida. La espesura de la atmósfera aplastaba. Los extraños estaban amedrentados. Algo que la gentuza de esta calaña sentía a leguas. La imagen infundía pánico. Payos y gitanos acicalados con cadenas y anillos de oro, llenos de tatuajes carcelarios y tremebundas cicatrices de arma blanca. La crème de la crème de los delincuentes más buscados de la provincia se había dado cita allí. No cabe duda que era un nido de maleantes. Las mujeres y los niños del barrio salían a las ventanas a cotillear. Aquella peligrosa troupe estaba cercando cada vez más a la sospechosa pareja.

—¡Son de la secreta! —Afirmaban desde un balcón... Ufff... la cosa se ponía fea.

—¡¿Qué hacéis aquí cabrones?! —Rompió a hablar el que se alzaba como cabecilla. Menudo prenda: pelo largo, bigote, camisa negra desabrochada hasta el pecho, pantalón oscuro de campana, cara curtida por peleas y varicela, piños de oro y voz bronca.

—Ni él ni yo somos policías si eso es lo que teméis —respondió Helena sin vacilar.

—¿Temer nosotros?, sois vosotros lo que debéis darnos una buena razón para no os despellejemos aquí mismo. Habéis invadido nuestro territorio y aquí no entra nadie que no sea vecino.

Cada vez estaban más encima hasta el punto de olfatearles su mal aliento. La tensión llegó a su punto más álgido cuando empezaron a sacar objetos punzantes. Los iban a filetear entre tanta navaja y cuchillo. Esta peña no se anda con chiquitas y el que ha entrado alguna vez en una barriada de estas características lo sabe.

—A ver que se te ocurre ahora cariño. Eres la gran Inga Ley. Escribe un puñetero final feliz para esta trampa mortal en la que nos has metido —con ironía, el historiador reprochó a la chica el dantesco escenario del que eran partícipes.

Entonces, el personaje que debía ser el jefe, estupefacto, frunció el ceño al oír aquellas palabras: —¿Inga Ley?... ¿es usted Inga Ley?... ¿la misma que ha escrito esas novelas románticas de espías tan bonitas? —Preguntó intrigado el capo.

—Ummm... sí. Soy yo —Helena se extrañó. Estaba confundida y a la vez sorprendida.

En un abrir y cerrar de ojos aquel narco de aspecto criminal tornó su actitud por completo para convertirse en un ser amable, alegre y educado. Una transformación casi licantrópica, en la que pasó de ser alguien detestable y desafiante a un tipo vergonzoso y atontado.

—Amigos, es Inguita, Inguita Ley. La fabulosa escritora de esos libros que os leo los días de descanso —informó muy gesticuloso a sus esbirros.

Los peligrosos secuaces comenzaron a murmurar entre ellos:

—Es Inguita...

—Sí, es ella...

—Qué suerte...

—¡Bienvenida señorita!

—¡Qué alegría más grande! ¡Qué me gustan sus libros!

—¡Ole Inguita!

Todos comenzaron a agasajarla arrimándose y dándole besos y abrazos, al tiempo que le estrechaban cordialmente la mano al sevillano. Surrealista. El cabecilla de aquel tinglado comenzó a vociferar a los cuatro vientos la ilustre presencia de quién los visitaba. Las alcahuetas que desde las alturas se asomaban en bata o camisón, gritaban contentas y felices. Incluso ya se escuchaban cánticos por bulerías celebrando tan honrosa llegada. Los doctores alucinaron en colores. De la muerte al éxtasis en menos de lo que canta un gallo.

—¿Y qué os trae por nuestro hermoso barrio?

—Mire venimos huyendo de la Guardia Civil y...

—¡Esa es mi Inguita! —Interrumpió exaltado el personaje— Continúe por favor.

—Pues que esos animales han disparado a mi compañero y se está desangrando. Si ustedes nos pudieran ayudar...

—Por supuesto. ¡Súbanlo corriendo a mi pisito! —Ordenó al grupo.

—Cuidado por favor —expresó Cervantes gravemente afectado y sin apenas voz. Había que sacar la bala pronto o...

Como si de un torero al que hubieran dado una cornada se tratara, lo cogieron entre unos cuantos y le subieron corriendo a uno de los bloques hasta llegar al cuarto piso. Ya iba inconsciente. Allí, el negro —como apodaban a su ahora amigo el delincuente— tenía una casa increíble que abarcaba las tres viviendas de la última planta. Además, se conectaba con la azotea donde se había construido un ático de lujo.

—Póngase cómoda señorita. Haremos todo lo posible para salvar a su compadre.

Tras observar cómo se lo llevaban a una habitación contigua, Helena afligida, se sentó a esperar en el Cheslón de piel que presidía el salón. A su lado, una bonita estantería contenía todas sus novelas ordenadas por año de edición. Las miró con tristeza y comenzó a llorar.

73

Seisdedos y sus hombres irrumpieron como el Séptimo de Caballería en Antequera. Con autoritarismo preguntaban a las gentes del lugar si habían visto a los sospechosos. Solo recibían noes por respuesta. El municipio estaba repleto de turistas y era difícil fijarse en dos personas concretas, sobre todo si eran tan normales como las que estaban describiendo. Les fue así de mal o de bien, según se mire para quién, hasta que se toparon con la alcahueta oficial del pueblo. Aquella cincuentona emperifollada de vaqueros ceñidos afirmó no solo haberlos visto sino también haber hablado con uno de ellos. Al enseñarle la foto de los delincuentes se puso las gafas y haciéndose la interesante lo cantó todo: —Sí, sí, hablé con esa muchacha. Monísima, por cierto. Tenía un pelo que ya lo quisiera yo pa’ mi hija. Creo que iba con su novio. Muy guapo también el muchacho. Pero no me dieron muy buena espina ninguno de los dos. A mí me dijo ella que era trabajadora social y que estaba buscando el barrio de San Agustín por motivos de trabajo. Pero vete tú a saber en qué chanchullos andarán metidos. Mire, yo le dije que no fueran para ese lugar porque el sitio es muy peligroso. Sin ir más lejos, mi marido, que es repartidor de bombonas de butano, se metió el otro día allí y le robaron la cartera y el anillo de oro a punta de navaja. ¿Qué?, ¿a qué se ha quedado usted de piedra? Incluso a mi vecina Paquita, que acababa de echarse unas mechas carísimas en la peluquería de la Marga...

—De acuerdo señora, de acuerdo. Con eso es suficiente. No hace falta ahora que nos cuente su vida entera. Siga su camino y gracias por la colaboración prestada.

—¡Oh!... qué malaje. Ese tío no es de aquí —cuchicheó muy molesta la mujer.

Cinco flamantes todoterreno de la Benemérita desfilando por Antequera a una velocidad inadecuada no tenía desperdicio alguno. Era puro espectáculo el verlos. La caravana, encabezada por un coronel al que cada vez le quedaba menos paciencia, avanzaba decidida hacia su objetivo.

A pocos kilómetros de allí, y en ese mismo instante, el negro salía con semblante serio de la habitación en la que estaban atendiendo al ex del CSIC. Se fue derecho a la doctora, se agachó y poniéndole la mano sobre el hombro sentenció:

—Vivirá.

Helena abrazó con afecto al que hasta hace poco quería liquidarles y le agradeció de corazón todo lo que había hecho.

—Ahora está consciente, aunque algo débil.

—¡Toc, toc, toc! —Llamaron a la puerta de entrada.

—Soy yo, negro, tu primo Juani.

—¿Qué pasa?

—Los civiles vienen a toda pastilla para acá.

—¡Mal fario les den! —El larguirucho vestido de luto se fue corriendo hacia el sofá y cogió del brazo a su invitada— ¡Rápido señorita! ¡Usted y su amigo deben irse! ¡Están buscándoles y llegarán enseguida! ¡Vosotros tres bajad al guapo hasta mi niño! —les ordenó a sus hombres.

—¿Qué será eso de mi niño? —Pensó Helena.

Los hombres de Harrelson llegaron a la barriada y Seisdedos se bajó del vehículo haciendo una panorámica visual. Los fugitivos se escondían allí, pero la pregunta era dónde.

¡Trashhh!

—¡Cuidadoooooooo! —Gritó el coronel tirándose en plancha al suelo y esquivando un impresionante Porsche Cayenne que les envistió de la nada. Aquel inesperado vehículo salió como un terremoto de uno de los locales comerciales situados en los bajos de un edificio. Atravesó el cierre metálico haciéndolo pedazos y metió la sexta a doscientos por hora.

—¡A por ellos! ¡Los quiero vivos!

Aquella persecución policial por las calles de San Agustín se convertiría más adelante en la más visitada de Youtube: destrozos, incendios, tiros, acrobacias al volante... introduciendo cualquiera de estas palabras claves el vídeo aparecería el primero.

—¡Joderse gilipollas! —Insultaba el negro con la adrenalina por las nubes. Los historiadores estaban flipando y Cervantes se recuperó enseguida. No era para menos con los saltos y brincos que estaban dando.

—¡A todos los coches! ¡A todos los coches! ¡Disparad a las ruedas! ¡Disparad a las ruedas! ¡Hay que atraparlos sí o sí! —Se escuchaba por radio la afectada voz del jefazo.

¡Trrrr! ¡Trrrr! ¡Trrrr!

—Je-Je-Je. No ha salido bala aun que atraviese estas ruedas. ¡Mi dinero me ha costado! —Sus pasajeros reían por no llorar. El tipo estaba como una cabra loca— Y ahora viene lo mejor —espetó emocionado el buen ladrón.

Los dos copilotos se miraron desconcertados. ¿Qué podría venir ahora? Al meterse por una de las calles del caótico barrio, quizás la peor asfaltada y con más socavones, el chiflado kamikaze sacó de la guantera lo que parecía un control remoto. Un pequeño mando a distancia con un botoncito que, al pulsarlo, activó el típico led rojo que destelló unas milésimas de segundo.

—Mirad pa’ tras —desveló orgulloso su sorpresita.

Un falso suelo de dimensiones considerables se empezó a abrir de manera automática en la calzada, dejando al descubierto un vertiginoso hoyo con capacidad para albergar un coche entero.

—¡Yo lo llamo La gran evasión! ¡Como aquella película del Stif-Maquín! Jajajaja.

—Jajajaja —los prófugos se descojonaban.

Al tomar la esquina el todoterreno en el que viajaba el temido militar... ¡¡¡Cataplum!!! Y uno tras otro fueron cayendo de manera aparatosa todos los coches patrulla que le seguían. La brutal colisión en cadena hizo que se formara un amasijo de hierros del que era difícil salir. Los quejidos de los que estaban atrapados se oían sin cesar. El coronel consiguió zafarse como pudo de entre la chatarra, aupándose a pulso hasta salir del agujero. Miraba derrotado aquella escena con alguna que otra magulladura y su expresión fue pareciéndose más, por momentos, a la de un depredador salvaje que a la de un ser humano. Varios hombres tuvieron que ser llevados al hospital por lesiones múltiples, aunque ninguna de gravedad.

—¡Os arrancaré la piel a tiras! —Desahogó su rabia.

A lo lejos, la polvareda de un Cayenne a la fuga que se perdía en el horizonte.

74

Los años pasaron.

Poco antes de fallecer en 1994 en un sanatorio malagueño, el viejo Degrelle visitó por última vez el interior del búnker de Constantina. Qué pena que todo acabara de manera tan trágica. Tras recorrer con nostalgia la desolada ciudad subterránea, la cerraría para siempre con unas palabras que le hicieron emocionarse: —Un día se repetirán con orgullo los nombres sagrados de nuestros muertos. Nuestro pueblo, al escuchar esa gloriosa historia, sentirá hervir su sangre y reconocerá a sus hijos.

En sus planes entraba derruirlo por completo. Aún era pronto para que todo saliera a la luz. Sin embargo, su enfermedad se aceleró y no pudo llevarlo a cabo. A pesar de esta frustración que se fue con él a la tumba, tenía la conciencia tranquila de que sus camaradas caídos descansaban como merecían. Dönitz y el resto de los oficiales que se habían embarcado en la misión —a muchos de los cuales hubo que desenterrar de las fosas— recibieron al fin sepultura donde debían. Precisamente muy cerca del paisaje que contemplaba a través de la ventana de la habitación en la que esperaba su muerte. Era obvio pues, que su cometido con Hitler y con el nacionalsocialismo se había completado. Cerró el círculo de manera satisfactoria. Nada podía pararlo ya.

—La trama está en perfecto funcionamiento. Los hijos y los hijos de los hijos alcanzarán el poder y con ellos llegará el odio. Las razas impuras serán exterminadas mediante colapsos financieros que deriven en profundas crisis económicas y de valores. Se conseguirá derrocar a gobiernos débiles y amorales. La sociedad los verá como salvadores y los amarán. El advenimiento se acerca. Una clara prueba de ello son formaciones como Amanecer Dorado. Unos chicos a los que les auguro mucho futuro —divagó Degrelle en su lecho de muerte antes de cerrar los ojos para siempre.

Sin embargo, nadie de los allí presentes en el momento de la defunción supo entender ni esas, ni sus últimas palabras: —El doctor les guiará a todos ellos.

75

—Bueno amigos, ya hemos llegado.

—Muchas gracias negro. No sabemos cómo agradecerte lo que has hecho por nosotros.

—Muy simple: que la señorita me mencione en su siguiente libro. Ese sí que sería un sueño hecho realidad.

—Cuenta con ello —confirmó Helena.

—Gracias, licenciada. Espero de corazón que encuentren lo que andan buscando —y se despidió con un cariñoso beso y abrazo de ambos historiadores.

Su peligroso amigo les acababa de dejar en un camino rural a las afueras de Benalmádena. Una vez que dejaron atrás a Seisdedos y sus hombres, aquel inesperado salvador se deshizo del Porsche y se agenció otro vehículo menos llamativo para así desplazarse por la autopista evitando ser identificados. Tras el cambiazo, el negro se ofreció a llevarlos hasta donde ellos quisieran. Diego se había recuperado casi al cien por cien. En cuanto a la guapa doctora, ésta también había dejado por el camino la terrible angustia de todo lo sucedido. La fortuna quiso que se toparan con aquel voluntarioso personaje que les había sacado las castañas del fuego.

—Tenemos que tener presente dos cosas: la primera, que la suerte nos sonría y seamos capaces de dar con éste segundo búnker. Recuerda que Larra no veía nada en las fotos de satélite. Y segunda, pero no menos importante, Kramer nos estará esperando. Miedo me da —la preocupación de Diego era evidente.

Al lado de la tosca carretera sin asfaltar en la que se encontraban, había un sendero en pendiente que se abría paso entre encinas, algarrobos y esparragueras. El historiador, tomando la brújula de su smartphone, siguió la ruta que le marcaban las coordenadas del reloj. Debido a la altura a la que se encontraban había un repetidor de telefonía en los alrededores, facilitando el uso del 3G. A medida que subían más alto el camino por el que accedieron se veía más pequeño. Tras pasar un cruce de dos cañadas, entre un frondoso pinar, las vistas eran maravillosas. Se podía contemplar Fuengirola en la costa y Mijas jalonada de urbanizaciones. Dicen que en días de buena visibilidad se puede distinguir incluso África al otro lado del Mediterráneo. Sin duda, hablamos de un lugar poco transitado donde los únicos que pasan son senderistas o montañeros que solo se fijan es eso: en la hermosa panorámica y en la naturaleza. Cualquier otra cosa pasaría totalmente desapercibida.

Tras un buen rato dando vueltas en círculos, el calzado comenzó a resentirse. Una vez que consiguieron llegar al otro lado del cerro, la bajada discurría por una vereda en la que se encontraron a un pastor con sus cabras. Lo peor de todo es que no sabían a ciencia cierta qué estaban buscando ni por dónde había que ir. La clave sería cualquier cosa que rompiera con el equilibrio del entorno.

—A las buenas nos de Dios —saludó el cabrero.

—Muy buenas. Aquí venimos echando un paseo para hacer ejercicio.

—Muy bien. Ustedes que son jóvenes.

—Sabría usted decirnos dónde beber agua por aquí.

—Los dos riachuelos que había en estos montes están secos por la escasez de lluvia. El único sitio donde podrían darles algo para refrescarse es en la villa que hay más allá de esa trocha. Aunque no sé si habrá alguien. Siempre está vacío.

¡Premio!

Ambos se miraron en un acto reflejo. Esa casa, sin duda, era aquello que estaban buscando. ¿Una vivienda en mitad de la nada? Muy raro, la verdad. Además, distanciada del resto de chalés por varios kilómetros y con ese terreno tan abrupto como muro de separación. Desde luego quien construyó la citada villa por aquí lo hizo para estar apartado de todo y de todos. Justo la señal que esperaban.

—Muchísimas gracias buen hombre.

—A mandar. Vayan con Dios.

A Cervantes se le había olvidado por completo el punzante dolor de la herida de bala. Exultante y animado, le quedaban unos cuantos metros para cruzar la línea de meta. Helena, por el contrario, estaba seria y mesurada. Parecía que la cosa no iba con ella. Sería el agotamiento.

—¡Ahí la tenemos! —Exclamó Diego a su rezagada acompañante.

76

—Acaban de llegar —comentó Frank a su flemático interlocutor.

Desde uno de los ventanales de la casa aguardaba el implacable asesino. Con el teléfono pegado a la oreja, iba detallando cada uno de los movimientos de sus adversarios a la persona que estaba al otro lado. —Todo según lo previsto —dijo esa voz que se intuía de anciano.

—Ya se lo dije, señor B. A pesar de saber que me encontrarían aquí han venido.

—Cierto camarada. Nunca te equivocas. Ojalá pudiera estar allí contigo. Eres igual a tu padre.

—Gracias doctor. Pronto nos veremos.

Cautelosos, los historiadores se acercaron con mucha precaución hasta la verja de paso a la casona. El halo de misterio que la envolvía era parecido al que percibieron en la Carlina. Se trataba de un caserío bastante amplio, cercado por un muro de ladrillo rojo muy alto. Las dimensiones de la parcela acotada no llegaban a la extensión de la finca sevillana, pero casi. Su aspecto era señorial. Las cornisas de la fachada eran de arcilla cocida. Una rampa empedrada que pasaba por encima de un canal accedía directamente al porche y al gran pórtico principal de entrada. El atrio, orientado al sur, estaba dotado de tres magníficos arcos y cuatro columnas de mármol romanas —tal vez expoliadas de las ruinas de Itálica—. Como colofón, un elegante jardín con rosas, magnolias y cedros centenarios replantados rodeaban la villa.

¡Guau, guau, guau!

Dos gigantescos rottweilers hicieron acto de presencia. Los abomi-nables cancerberos, del tamaño de dos caballos, se abalanzaron fieros contra la forja de entrada. Sus afilados colmillos habían sido concebidos para despedazar presas. Litros y litros de repugnante baba les caían mientras ladraban sin parar.

¡Guau, guau, guau!

—¡La hostia puta! —Gritó enfurecido el sevillano.

—¿Y ahora qué?

—Déjame pensar joder.

—Vayámonos y llamemos a la policía.

—¡Estás loca! Ahora que por fin estamos aquí, ¿de verdad quieres marcharte? ¿Qué te pasa?, estás muy rara desde que hemos llegado al Cerro del Moro.

—Tú no lo comprenderías.

—¿Y qué se supone que debo comprender? —Espetó Cervantes confundido a la vez que enfadado.

¡Pám, pám, pám!

—¡Nos disparan! ¡Es ese cabrón otra vez! ¡Ponte a salvo Helena!

Los impactos sobre la tierra seca hacían saltar al aire raíces y barro que enturbiaban el ambiente. Los disparos provenían desde el interior de la finca. Los perros huyeron asustados.

¡Pám, pám, pám!

—Agáchate y arrímate al muro. No le demos a ese cabronazo el gusto de saber nuestra posición. Aquí, bien pegados, no podrá vernos. Es un punto muerto —explicó Diego en voz baja a su colega.

—¿Por qué no bordeamos la casa?, a lo mejor encontramos algún hueco por el que entrar sin que se den cuenta.

—OK.

Encorvados fueron rodeando el infranqueable muro hacia la parte trasera. Cuando llegaron justo al contrapunto, encontraron sobre el terreno y oculta por arbustos una amplia y oxidada trampilla de sótano sellada por un candado. Posiblemente condujese hacia el interior.

—Qué gran intuición, amor. Cualquiera diría que no has estado aquí antes. Tras estas palabras alargó el brazo para coger una basta piedra que estaba algo retirada y, agarrándola con fuerza, de un peñascazo rompió el cerrojo. Tiró hacia arriba de las agarraderas y abrió la doble puerta hacia un lado y hacia otro.

—Metámonos. Rápido.

Compuertas, subterráneos, escalerillas... la historia se repetía. A medida que bajaban por los peldaños de cemento la oscuridad se apoderaba aún más del lugar. Hacía un frío inexplicable. La vistosidad del vaho provocado por su respiración así lo atestiguaba. Para abrirse camino con facilidad tuvieron que apartar con la mano toda una arquitectura de telarañas entre la que se estaban enredando. La claridad que entraba por la trampilla permitía vislumbrar que aquel sótano no era más que eso: un trastero cualquiera que servía para almacenar los utensilios y objetos necesarios para el mantenimiento de la villa. Un montón de cajas apiladas por los rincones no hacían más que aumentar la sensación de agobio. Al fondo, otras escaleras. Esas se delataban por sí solas, pues seguro que irían a parar al interior de la mansión. Tras subirlas, Cervantes abrió con cuidado el pestillo para no hacer ruido y poco a poco fue empujando la puerta. Se veía el patio y la casa de manera lateral. Helena, que en todo momento iba detrás de él, se protegía con su cuerpo.

—Corramos como nunca lo hemos hecho hasta el porche. Dudo que tenga una buena visión de nosotros desde la ventana —susurró Diego a su compañera mirando de reojo hacia atrás.

—¡Ahora!

Los dos salieron esprintados hacia los arcos de la fachada principal. En uno de los macetones de piedra que decoraban el turdetano pasillo de columnas imperiales, había apoyada una pala de jardinería. El historiador la tomó como arma espontánea para golpear sin pensarlo al primero que les hiciera frente.

—Ten mucho cuidado, guapa. Cúbrete conmigo y pisa donde yo pise —una enmudecida Helena asintió con la cabeza.

Con sigilo llegaron hasta el portón que presidía el umbral, que estaba entreabierto. Señal inequívoca de que los esperaban. Con la pala alzada en posición de atizar, el doctor husmeó desde fuera el hall de bienvenida. Del altísimo techo colgaba una lámpara de cristales de esas que solo hay en los teatros. Una ostentosa escalera de mármol con una barandilla de madera artesanal, subía hasta la planta superior. Un mobiliario clásico de esos que solo se encuentran en tiendas caras y especializadas decoraba la estancia. Para rematar la faena, dos enormes óleos a tamaño real —uno a cada lado del recibidor— saludaban a los invitados: el Führer a la izquierda y Franco a la derecha.

—Está despejado, entremos. Parece que... —¡Alguien comenzó a aplaudir!

¡Plas! ¡Plas! ¡Plas!

Asustados, miraron hacia arriba. Allí estaba él, tocando pausadamente las palmas: —Enhorabuena. Lo han conseguido.

A estas alturas aquel acento resultaba vomitivo.

—¡Te voy a patear el trasero Kramer!

—No lo creo. Dulces sueños doctor Cervantes.

¡Pum!

Diego sintió un agudísimo dolor en la nuca. Aquel cobarde porrazo le hizo caer al suelo de manera fulminante. Los ojos se le cerraban y el entorno estaba borroso. Iba a perder el conocimiento en... Lo perdió.

—Buen trabajo camarada —fue lo último que escuchó antes de desmayarse.

77

Unos días antes en el Hotel Alfonso XIII...

Descalza, pelo mojado, con el albornoz del hotel y andando de puntillas sobre la moqueta. Helena estaba muy sensual.

—¿Pero qué hace?, ¿a dónde va? —Se preguntaba sorprendido. Y la incómoda respuesta no se hizo esperar. La atractiva doctora llamó a la puerta de la habitación de Diego. Este abrió y la invitó a pasar. Los celos y la rabia empezaron a reconcomer a Pedro. Era evidente que sentía algo por ella. O, al menos, eso parecía. Siempre fue muy protector con ella, algo que incomodaba a Helena.

Tras contemplar aquella situación, se sentó en la cama y empezó a digerir lo que intuía que estaría pasando en esos momentos en la habitación de su amigo. Sin embargo, se equivocaba por completo.

—¿Qué ocurre Hita?

La doctora se fue hacia la cama y se sentó sobre ella. El albornoz, que le quedaba un poco grande, se le deslizó por uno de sus hombros dejándolo al descubierto. Cruzó sus hermosas piernas y se sinceró: —Este caso me da muy mala espina.

El erotismo de la situación no cegó a Diego: —¿Por qué?

—¿...? Parece que ha sido a otro a quien ha perseguido ese terrible asesino —contestó la joven indignada.

—Ya lo sé cariño, pero este caso es diferente a todos los que nos hemos enfrentado. Se trata de conocer la auténtica historia.

—Dejémoslo, te lo suplico. Vayámonos tú y yo. Los dos juntos y nadie más.

—Sabes que no funcionaría. Somos muy buenos compañeros, pero dudo que fuéramos buenos amantes. Podríamos estropear años de amistad tirándolo todo por la borda. Te quiero muchísimo y no creas que no estoy tentado ahora mismo para besarte con una pasión desenfrenada. Pero no quiero perderte. Ya he perdido a muchas personas en mi vida por no cuidarlas y no quiero que contigo ocurra lo mismo.

—Alguien más puede morir. Intentemos evitarlo. Es el momento de dejarlo todo y marcharnos. Hemos llegado a lo máximo en nuestro trabajo y tenemos suficiente dinero como para vivir sin preocupaciones. Podemos pedir una excedencia y regresar en unos años. Abandonemos por favor. Seríamos felices.

—Yo no. Lo siento. Te adoro pero no podría pasar sin mi trabajo y, por supuesto, sin Larra. Es como un hermano. Si tú y yo nos escapamos le romperíamos el alma. Él te quiere mucho.

—Lo sé. Pero yo te he elegido a ti.

—No puedo. De veras. Tendremos que seguir siendo buenos amigos y buenos compañeros.

Tras esta conversación se levantó de la cama y antes de marcharse le besó en los labios. Cervantes la miró a los ojos y le hizo una promesa: —No nos ocurrirá nada. La gloria nos reclama.

Y ella, tan guapa como siempre, se fue sin hacer ruido. Triste. Muy triste. Sabía a la perfección que aquello no tendría un final feliz. Mientras cruzaba el pasillo escuchó a Pedro en su habitación mantener una conversación:-... pues eso es todo lo que te puedo decir hasta el momento. Un abrazo Jota.

...

Alguien también hacía palanca en otra cerradura, pero en esta ocasión a la de un bonito apartamento con ático. Una vez dentro, aquellas manos corruptas comenzaron a tocarlo todo. Eso sí, unos guantes de piel evitaban dejar huellas. Alguna que otra foto en equipo, colgada en la pared, mostraba los logros del dueño de la vivienda con su grupo de trabajo. No sabemos bien si estaba curioseando, intentado localizar algo en concreto o más bien las dos cosas. Hasta que lo encontró. El hueco era ideal. Una pequeña cavidad muy escondida, de esas que pasan desapercibidas para los pelillos de la mopa cuando se pretende limpiar el polvo. Helena abrió una cajita de cartón que traía consigo y extrajo un diminuto artefacto explosivo de fabricación casera. Examinó el lugar en el que iba a colocarlo y lo introdujo sin problemas. Imposible de detectar. Invisible a cualquiera. Fantástico. A continuación, introdujo sus delicados dedos en el pantalón y sacó un teléfono móvil en el que procedió a marcar un número. Un tono, dos...

Al otro lado: —Magnífico. Esta llamada significa que habrás conseguido colarte en su casa y poner la bomba en un sitio seguro. Todo según lo previsto. Cuando pase por su domicilio no quedará ni rastro de él. Ceniza somos y en ceniza se convertirá. Por otro lado, no hay por qué temer por el reloj puesto que no se encuentra allí —la voz del interlocutor resultaba familiar: Frank—. No bajemos la guardia hasta que Diego Cervantes muera. Continúa así. Lo estás haciendo de maravilla —y finalizó el discurso.

Helena no se sentía orgullosa de lo que acababa de hacer.

78

Una pistola apuntaba a su cabeza. Ella sujetaba el arma.

Un intenso olor a gasolina le hizo volver en sí. Estaba atado de pies y manos en una silla. El nublado se tornó cristalino. Ni en la peor de sus pesadillas hubiera imaginado nunca aquella situación.

Se encontraba en el Santuario. Aquello parecía el Arlington nazi. Cientos de lápidas, resplandecientes como el primer día, colapsaban el terreno. A lo lejos, en el epicentro de aquella colosal obra de ingeniería, se vislumbraba un majestuoso panteón que con toda posibilidad albergaría los restos de Dönitz. Diego no salía de su asombro. Cuando recobró plenamente la conciencia hizo la única pregunta que le importaba: —¿Por qué, Helena?

Con la cara gacha y sin mirarle a los ojos, ella le respondió: —Ya te lo dije antes de llegar hasta aquí, que alguien podría morir y que nos marcháramos cuanto antes. Pero tú no quisiste.

—¡Joder! ¡Ha muerto gente inocente! ¡Eres una asesina! Eras tú quien siempre avisaba de nuestros movimientos a ese hijo de puta —señaló con la cabeza a su principal adversario—. Por eso siempre iba por delante de nosotros.

Frank observaba distante la conversación.

—Es mi deber y tenemos que guardar este secreto hasta que llegue la ocasión de desvelarlo y hacerlo público.

—Ni Judas ni bruto lo hicieron mejor... está loca —sonreía casi delirando por la rocambolesca situación que estaba viviendo.

—¡No me llames loca! —y le estrujó el cañón del revolver en la sien. Parecía ida, con los ojos muy abiertos y las facciones demasiado apretadas. La fuerza con la que sujetaba el arma empezó a decaer. Comenzó a temblar. Bajó el brazo y no pudo contenerse más. Rompió a llorar.

—No tenía otra opción...

—Siempre hay más opciones —respondió con tristeza.

La traición la quemaba por dentro. Lloraba.

—¡Basta ya! ¿Quieres saber quién es ella? —Preguntó con maldad el falso Kramer al doctor.

—Anda, díselo —la retó con cinismo.

—Te lo diré yo —prosiguió el psicópata—: es bisnieta del Führer. Adolf Hitler era su bisabuelo. Helena Hita Bravo es en realidad Helena Hitler Braun. Nosotros le dimos aquellos apellidos en homenaje su noble estirpe.

Sorprendido, incrédulo, anonadado, abatido... era como un mal sueño.

—¿Qué?

—Sí. Es la descendencia pura y de sangre del hombre más grande que ha pisado este mundo. Su abuelo era el hijo natural del Führer: Fritz Hitler. En la organización siempre nos hemos encargado de ella. De que tuviera todas las comodidades y nunca le faltara nada. Su particular máquina «Enigma» eran sus propios libros. Contactaba con nosotros a través de mensajes y códigos cifrados en esas novelas. Una nueva forma de escritura encriptada que le enseñaron muy bien sus padres adoptivos. Quienes, por cierto, eran dos destacados y activos miembros de Odessa. Para ellos y para nosotros su educación fue lo primero. Al fin y al cabo esa era la misión de todo lo que has visto: que nuestros vástagos alcanzaran las posiciones más destacadas en todos los estratos de la sociedad, para que de este modo y en un futuro próximo el Cuarto Reich acabe convirtiéndose en una realidad. Y te aseguro que lo estamos consiguiendo.

—Tienes muchos pajaritos revoloteando alrededor de tu cabeza. Eres un maldito desquiciado. Los dos lo sois.

Helena, bastante afectada, continuaba sin hablar.

—Jajajaja. Te queda poco y a nosotros mucho. ¿Ves aquel es-pléndido panteón del fondo?, pues en él yacen el Führer y su hijo. Allí descansan sus almas. Stalin solo encontró el cuerpo del doble que siempre utilizábamos y al que vestimos con la misma ropa que llevaba Hitler aquel día. Lástima que con las prisas olvidáramos algunos objetos delicados en el interior de su guerrera... pero bueno... él hubiera estado orgulloso de ver los logros que hemos alcanzado y hasta dónde han llegado los descendientes de aquellos valerosos hombres que poblaron Nuevo Berlín. Que, precisamente, es en ese panteón al que tú nunca accederás donde se encuentran sus verdaderas identidades archivadas cuidadosamente.

—Helena por favor, ayúdame. Tú no eres como él. Te conozco. Has estado coaccionada por esta secta infernal. Todavía puedes redimirte.

—No te va hacer caso. Es una de nosotros. Nuestro querido doctor tiene muchos planes para ella.

—¿Quién?

—Nadie que a ti te importe.

—Cariño, escúchame: soy tu amigo y leal compañero. Este cerdo estuvo a punto de matarnos y casi lo consigue con Pedro. Por favor... —al fin atrajo su atención. El silencio cruzado de sus miradas dijo más que mil palabras. Entonces, pertrechándose de valor, la historiadora sujetó con fuerza el arma y movió el punto de mira hacia otro objetivo.

—¡¿Qué haces apuntándome?! ¡Nos debes todo lo que eres! ¡Qué te has creído! ¡Baja la jodida pistola ahora mismo!

—No Frank. Mi vida es una mierda. No sé ni quién soy. Por vuestra culpa han muerto muchas personas y yo he sido cómplice.

—¡Eres familia de Adolf Hitler! ¡Hónrale!

—Me habéis convertido en un monstruo. Soy un engendro al que apenas reconozco.

—¡Eres una vergüenza! Si quienes están en aquellas tumbas se levantarán y pudieran verte se avergonzarían de ti. Ya dije en cierta ocasión que, a pesar de tu linaje, eras hija de una bastarda. Y a lo largo de los siglos los bastardos y su prole nunca han traído nada bueno. Sin embargo, nadie me hizo caso. Ahora me darán la razón... ¡Baja el arma!

—¡No metas a mi madre en esto!, vosotros la matasteis obligándola a ingresar en aquel psiquiátrico y luego me enviasteis a mí con aquellos diablos que tan mal cuidaron de ella.

—Por Dios Helena, ¿quién eres realmente? —Pensaba compasivo Diego.

—¡Déjate de tonterías! ¡Suelta la pistola o lo lamentarás! —amenazó el alemán encañonándola con su Beretta.

Los dos se apuntaban desafiantes. El clima de tensión era desbordante. Diego aprovechó aquella confrontación para intentar zafarse de las cuerdas que le anudaban las manos detrás de la silla. Casi lo tenía. Casi... ¡lo tenía! Raro que no estuvieran mejor anudadas.

—¡Dispárale! —Se desgañitó el preso al deshacerse de su cautiverio. Y en una especie de maniobra propia de un buen ilusionista, Cervantes se soltó de la maroma y agarrando la silla por el respaldo la lanzó con violencia contra su opositor.

Frank, sin tiempo para reaccionar, se dañó el brazo al desviar aquel contundente objeto que le vino de frente con tanta violencia. Milésima de segundo que aprovechó la contrita doctora para efectuar un único disparo.

¡Bang!

La bala, que parecía desplazarse a cámara lenta, impactó en el omóplato del asesino.

—¡Salgamos de aquí! —La pareja escapó de allí como un rayo esquivando tumbas. El germano se levantó sangrando a borbotones, atrapó su amado revólver y empezó a perseguirles.

¡Pám, pám, pám!

Sin importarle un ápice las lápidas de sus compatriotas caídos, Frank tiraba a matar. Los mármoles se desgajaban en múltiples fragmentos por el impacto de los proyectiles. A pesar de que utilizaba silenciador, el eco provocado por los balazos era demasiado penetrante.

Helena observó a Diego y se disculpó: —Lo siento de corazón. Te quiero.

¡Pám, pám, pám!

—¡Noooooooooooooo! ¡Heleeeenaaaa!

La historiadora fue alcanzada en la espalda. Cervantes la cogió como pudo para buscar refugio detrás del célebre panteón familiar.

—¿Por qué cariño?, ¿por qué no confiaste en mí y me lo contaste todo?, te hubiera ayudado.

Pero a su amor imposible apenas le quedaba aliento y sangraba intensamente por la boca. Era demasiado tarde. Se estaba muriendo. Poco se podía hacer ya. La bala había perforado el pulmón y no había orificio de salida. Diego estaba viviendo una pesadilla de la que ya no podría despertarse.

—Los objetos de los que habla la Biblia... —habló la joven con la voz rota mientras él la tenía entre sus brazos y lloraba— todos los que puedas imaginar, están en su poder. Los guardan aquí... en algún lugar... debes de hacerte con ellos... no permitas que hagan un mal uso de sus poderes... y llévalos a un museo...

Diego no podía creer lo que estaba oyendo. Demasiadas sensaciones y demasiados sentimientos a la vez. No podía ser verdad.

—Dile a Larra que le quiero... pero... él... él no... —y sus párpados se cerraron tras una prolongada espiración.

Su compañero de fatigas en un gesto silencioso de rabia e impotencia chilló mirando hacia arriba y abrazándola con todas sus fuerzas. El dolor era indescriptible. Su media e imposible naranja le dejaba para siempre en el más horrible de los finales posibles.

Y llegó Frank.

—Si por cualquier razón tu pistola se encasquilla, te quedas sin munición o fallas el disparo y consigo salir de ésta con vida, juro por mi vida que no descansaré hasta destrozar todos vuestros planes —hablaba encolerizado sin soltar a la chica—. Empezaré por aplastarte a ti primero. Luego daré con ese tal «doctor» del que hablas y le haré morder el polvo. Por último, recorreré los confines del mundo hasta dar con esos superhombres que habéis creado y los desenmascararé. El Cuarto Reich solo será una puta utopía inalcanzable.

El nazi, impasible, le apuntó a la frente y dictó: —Somos más de los que tú crees y estamos más cerca de lo que te puedas imaginar.

Justo cuando estaba apretando el gatillo... —¡Allí está! —Gritó Jota desde la entrada al subterráneo. Seisdedos y su ejército le acompañaban.

¡Trrrr! ¡Trrrr! ¡Trrrr!

El sevillano estaba de suerte, pues el dedo de su contrincante no terminó por apretar el gatillo. Ante la lluvia de ráfagas, Frank corrió a protegerse. Nunca pensó que llegaría este momento pero lo había preparado todo por si acaso. Cuando la difunta Helena amarraba a un Cervantes sin conocimiento, él aprovechó el momento para rociar con gasolina todo el camposanto. De esquina a esquina. Era el plan B por si se veía atrapado: solo tendría que prender fuego para salvar el pellejo. Y así lo hizo. Acorralado, sacó un encendedor del bolsillo y... ¡voilà! las llamas consumían el Santuario de manera endemoniada. El fuego se propagó tan rápido que frenó el avance de la Guardia Civil y aisló por completo al historiador y al cadáver de la bella víctima.

—¡Diego!, ¡Diego!, ¡soy Jota!, ¡sabemos todo lo sucedido!, ¡lo he-mos presenciado a través de las videocámaras de la sala de vigilancia!, ¡el coronel sabe que eres inocente!

—¡Estoy aquí! ¡Aquiiiii! ¡Al lado del panteón atrapado entre las llamas!

—¡No podemos llegar hasta esa posición! ¡Tienes que intentarlo tú solo!

Diego sabía que para escapar de aquella trampa mortal tendría que abandonar el cuerpo de la doctora. Era eso o perecería junto a ella.

—Lo siento amor mío, mi hora aún no ha llegado. No voy a poder cumplir tu última promesa de rescatar esos grandes tesoros. Esto terminará pasto del fuego y arrasará con todo lo que encuentre a su paso. Aunque juro que vengaré tu muerte. Te doy mi palabra —con lágrimas en las mejillas, reposó a Helena sobre el suelo y le dio un último beso—. Yo también lo siento.

El condenado lugar se iba a venir debajo de un momento a otro. Frank también intentaba huir aunque, al igual que al resto, las llamaradas le entorpecían cualquier movimiento.

—¡Cobardeeeee! —Cervantes apareció por sorpresa y se abalanzó con saña sobre el nazi. A éste se le escapó el arma sin darle tiempo alguno a poder defenderse. Entonces, aquél comenzó a destrozarle la cara de cruentos puñetazos cuál máquina de golpear. Después de la terrible pérdida le daba igual todo.

—¡Diego! Suéltale, por favor. Tú no eres como él. Deja que la justicia se encargue —Jota había puesto en peligro su vida para conseguir llegar hasta el líder de su equipo—. Hay que marcharse de aquí cuanto antes si no queremos acabar en el infierno. Por favor, hazme caso. Un juez se encargará de meterle en prisión y pagará por lo que ha hecho, que no te quepa la menor duda.

¡Punch! ¡Punch! ¡Punch! Rebajó la intensidad... ¡Punch! Más aun... ¡Punch! Y Cervantes se detuvo. Con sensatez, escuchó todo lo que le dijo su superior. Frank tenía el rostro hecho un Cristo. Necesitaría cirugía. Sin remordimientos y desahogado por la paliza que le acababa de propinar, se lo echó al hombro y cargó con él.

—Vayámonos —sentenció.

La mansión se caía a pedazos. Las enormes temperaturas que se estaban alcanzando en el subsuelo empezaron a afectar al exterior de la villa. Con el cuerpo del alemán a cuestas, los tres lograron subir hasta la casa. El suelo se derruía a sus pies.

—¡Agh! —Un tremendo agujero formado por la succión del calor hizo resbalar a Jota cayéndose en él. Pero, de manera portentosa, consiguió agarrarse de un solo brazo a la superficie faltándole muy poco para perder el equilibrio y desplomarse al vacío. La altura del búnker era tremenda y mortífera. Su subordinado arrojó a Frank al suelo como si de una pelota de goma se tratara y se lanzó a salvarle. El jefazo no podía aguantar más. Solo se sujetaba por la punta de los dedos y el abismo lo engullía... ¡iba a caer!

—¡Dame el otro brazo! ¡El otro brazo, Justino!

Cuando Diego le llamó por su nombre de pila Jota le miró con firmeza y, con un difícil impulso para su edad, consiguió darle la otra mano. El historiador tiró y tiró empleando todas sus energías hasta que tras un último y descomunal esfuerzo lo rescató sano y salvo. Resollaron.

—¡¿Y Kramer?!

—No te preocupes Jota, no irá muy lejos.

El techo se desplomó sin tregua, las paredes se vinieron abajo, el suelo se agrietó aún más... la villa se desmoronaba como si estuviera construida sobre naipes. Los dos se apresuraron en atravesar la puerta principal hasta que por fin la cruzaron. Nada más salir el viejo, aquel caserón se derrumbó por completo. La humareda era visible a kilómetros de distancia. Los bomberos tendrían trabajo para rato. Poco conseguirían salvar. Cervantes, con el fuego reflejado en ambos iris presenciaba inmóvil aquel ocaso.

—Helena —pronunció su nombre por última vez.

Todo un regimiento de cuerpos y fuerzas de seguridad les esperaban afuera. Éstos se habían encargado de tomar medidas disuasorias contra los curiosos. De hecho, un llamativo precinto acordonaba un perímetro de varios kilómetros de distancia donde también se apostaban hombres armados. Seisdedos, por su parte, aguardaba con una sorpresa... ¡Frank!

Cuando el readmitido trabajador del CSIC volvió a verlo se fue corriendo hacia él. ¡Punch! ¡Punch! ¡Punch! Tuvieron que separarle entre varios agentes. Menuda trompada. Era un energúmeno y no respondía a la cordura.

—¡Soltadme! ¡Voy a destriparle!

Hicieron falta cinco hombres para conseguir reducirlo. El criminal venido a menos yacía sobre el firme. Seisdedos se dio prisa en tomarle el pulso. Aun latía.

—¡Una ambulancia! ¡Llévense a este hombre! ¡Vamos!

—No me ponga a prueba o le detendré sin contemplación alguna —amenazó apretando los dientes—. Demasiados problemas nos ha causado ya. Quítese de mi vista gilipollas.

El inhumano coronel seguía sin andarse con chiquitas. El doctor cerro el puño clavándose las uñas en la palma de la mano. Iba a zurrarle. Ese uniformado cabrón sin corazón también recibiría lo suyo. Nada más ver sus intenciones, Jota le sujetó del antebrazo haciéndole un gesto para que frenara sus impulsos más primarios. Debía calmarse. La presión a la que había estado sometido era extrema.

—¡Diego! ¡¿Dónde vas?! ¡¿Te acompaño?!

—Déjame solo.

Cabizbajo, se marchó destrozado a ningún sitio. Cuando ya apenas se le veía, se detuvo donde la colina alcanza su máxima altura. Allí, no era más que una sombra solitaria.

79

Desde el Consejo Superior de Investigaciones Científicas lamentaron su indisciplina. Cuarenta y ocho horas después del revuelo creado, nadie sabía por qué aún no se había presentado en el Instituto de Historia un informe detallado de todo lo sucedido. Una exigencia que venía de las más altas esferas políticas. Aquellas que intentaron echar el freno desde un principio. Pero no solo eso, la policía también le buscaba para que prestara declaración. El fiscal asignado al caso veía indicios claros para imputarle cargos importantes. En fin, mucha gente en su contra. Demasiada. Por eso tenía que desaparecer y quitarse de en medio sin dejar rastro. Su vida había dado un giro de ciento ochenta grados y ahora tenía otra inquietud más que añadir a la lista: aquella amenaza que juró cumplir si continuaba con vida. No quería ayuda ni tampoco la necesitaba. Algunos ahorros y una buena cartera de contactos en el extranjero le bastarían para sobrevivir el tiempo suficiente.

Por su parte, Larra, al que le acababan de dar el alta hospitalaria, también intentó contactar con su colega pero le fue imposible. Estaba preocupado. Ordenando la oficina después de tantos días sin pisarla se estrujaba el cerebro en busca de respuestas. Respuestas que solo tenía Cervantes. Él también tenía roto el corazón y se las debía En un último intento por localizarle volvió a marcar su número en el móvil, pero no daba señal. Aguantó un instante más pero... no, parecía que no existiera ese número. Otra vez. La definitiva. Un momento... ahora sí que le dio. Primer tono... segundo tono... tercer tono... se apartó el móvil del oído. Pero... si sonaba en el pasillo. A ver... sí... es ese, era su móvil... ¡estaba llegando! y corrió a asomarse. Pero allí solo había un joven repartidor que se dirigía a su puerta. Nadie más.

—Buenos tardes, ¿es usted el Señor Pedro Larraondo?

—Sí, soy yo.

—¿Me puede firmar aquí?, traigo un paquete urgente a su nom-bre.

Era la típica caja de cartón de mensajería llena de bollos, demasiado embalada y, en este caso, de pequeñas dimensiones.

—Gracias chaval.

Se quedó mirándola. La movió con las dos manos y algo pesado se movió dentro. Cogió un cúter, rasgó el celo, la abrió con delicadeza y se encontró lo que ya imaginaba: el Iphone de Cervantes. Un pósit pegado sobre la pantalla decía: Busca en vídeos.

Con el índice seleccionó el característico icono de la flor y una vez dentro tocó sobre el último vídeo que había guardado:

Hola amigo. Cuando veas este video ya estaré rumbo a un nuevo destino. Siento mucho todo lo sucedido... —soltó un profundo suspiro— y no sabes hasta qué punto. Eres el mejor de los dos. Por esa razón ella te quería más a ti que a mí. Me lo dijo antes de... —los ojos de ambos se enrojecieron—. Bueno...lo único que quiero que sepas es que siempre serás mi amigo y el mejor compañero de trabajo que podré tener jamás. No he podido atender a tus llamadas por una razón obvia: me están siguiendo y no hablo solo de la pasma. Con estos cacharros ya sabes tú... te localizan en un santiamén. Por eso es por lo que te lo envío. Para que cuando termines de ver esta grabación destruyas el móvil.

De momento no puedo contarte más. Lo último que deseo es ponerte a ti también en peligro. Aunque, a pesar de este secretismo, sabrás de mí. Te quiero. Cuídate.

Extrañamente crispado el vasco abrió una de las ventanas de la oficina y arrojó con todas sus fuerzas el teléfono de Diego. Mientras lo veía caer, se delató: —No supiste protegerla y pagarás caro lo que le has hecho a mi hermana.

80

En la celda de una cárcel levantina...

—¡Tú! ¡El nazi! Has recibido una carta.

Frank se levantó del camastro y sacó su mano entre los barrotes para cogerla. Miró el remite y solo venía un nombre. Más bien un apodo. Un alias que empezaba por B. Tras leer el contenido, el asesino respondió dichoso con una victoriosa sonrisa. Volvió al catre y durmió de manera placentera.

...

Mi querido Frank,

Lamento muchísimo la penosa situación en la que te encuentras. La ayuda que has prestado al revisionismo ha sido crucial a lo largo de todos estos años. Vuelvo a insistir en que tu padre habría estado muy orgulloso de ti. Ya buscaremos la manera de dar solución a tu problema. Tenemos recursos de sobra como para conseguirte a los mejores abogados o diseñar el mejor plan de fuga posible. En cuanto a mí, no tienes de qué preocuparte. He permanecido oculto en Guyana casi dos décadas y nunca nadie ha conseguido descubrirme. Gracias a la inestimable colaboración de los servicios de inteligencia norteamericanos, conseguimos que todos se tragasen aquella farsa en la playa brasileña en 1979 y el posterior hallazgo de «mis» restos. Además, para estar más tranquilos, he puesto vigilancia día y noche a nuestro tozudo historiador. Así que, seguiré estando a salvo de cualquier enemigo. Al igual que también lo estarán las reliquias arqueológicas que el bueno de Léon se atrevió a mandarme. Suerte que no acabaran quedándose en la Costa del Sol.

P.D.: Por cierto, no te dirijas a mí como Señor B. Hazlo como «Beppo». Así lo hacen mis leales allegados.

¡Larga vida a Odessa!

Cuando terminó de redactar la misiva para su camarada preso, se colocó con clase su panamá y salió a pasear al jardín. Un idílico palmeral desde el que había unas maravillosas vistas al mar. Tras un rato contemplando el horizonte y, como de costumbre, una sirvienta nativa le trajo su medicación y un gran zumo de papaya. Vivía a cuerpo de rey. Muy pocos sabían que seguía con vida. El mundo giraba ajeno a su existencia. Ajeno a uno los asesinos nazis más despiadados y temidos del siglo XX.

—Gracias Guadalupe. Déjeme el zumo encima del escritorio de mi despacho. Enseguida iré a tomarlo.

—Como usted mande, don.

La asistenta entró y siguió sus órdenes. Más tarde, haría lo propio aquel centenario y entrañable abuelo que se sentó en su cómodo y clásico sillón para tomarse el delicioso jugo tropical. Reflexivo, sacó una pequeña llave de su bolsillo y abrió uno de los cajones del bufete. Revolvió entre los papeles y extrajo una vieja foto enmarcada. Una instantánea en blanco y negro que le evocaba sus recuerdos más memorables. En ella aparecían varios oficiales nazis de alto rango, todos jóvenes, fumando y sonriendo arrogantes entre una maraña de cadáveres. Una imagen atroz en cuya esquina inferior derecha se leía una dedicatoria que traducida decía:

A mi querido amigo y doctor de Auschwitz, el camarada Josef Mengele. Adolfo, 1950.

81

Semanas después de salir de España, estaba sentado en un despacho improvisado de una habitación de hotel de mala muerte. Hacía treinta grados y una humedad en el ambiente del noventa por ciento. Para colmo, el ventilador del techo estaba averiado. Con una botella de ron barato en el escritorio y una lágrima a punto de caerle por la mejilla, se decidió a escribir en su portátil el informe de todo lo ocurrido. Un escrito que parecía ser el desenlace de esta épica aventura:

(...) Aun no soy consciente de lo que nos pasó. Aquellos tesoros mágicos perecieron por completo: el Arca de la Alianza, el Cáliz de Jesucristo o aquel impresionante Sudario Sagrado fueron pasto de las llamas. Tampoco hubo salvación alguna para los documentos confidenciales, con nombres y apellidos, de quienes hoy siguen entre nosotros. Todo, absolutamente todo, fue devorado por el fuego que se originó en aquella infernal villa andaluza. Pero además de estas graves pérdidas materiales, de incalculable valor, sus preciosos ojos se cerraron ante mí para siempre. Su luz se apagó. Y lo más lamentable es que no pude hacer nada para evitarlo. Esos despreciables fueron los causantes. De una forma u otra, sesenta y tres años después del final de la Segunda Guerra Mundial, los vencidos han acabado venciendo. Soy el único culpable de todo lo narrado y lo asumo. Aunque he de decir que quienes hoy dirigen puestos de responsabilidad nacional y podrían haber actuado, nunca prestaron su apoyo. Siempre anduvieron entorpeciendo una misión que habría cambiado el curso de la historia, además de reescribirla. Asco de política. Asco de políticos.

Para terminar, solo quiero dar las gracias a mis compañeros, a los que están y a los que nos acaban de dejar, por tantos y tan buenos años de trabajo. Con estas palabras presento mi dimisión irrevocable.

En Guyana, a 22 de septiembre de 2008.

P.D.: He dado con él y le atraparé, aunque sea lo último que haga.

Fin

David Rodríguez Cordón (Sevilla, 1977) es licenciado en Periodismo y cuenta con una larga trayectoria profesional. Con más de quince años de experiencia en el sector de los medios de comunicación, este sevillano ha trabajado para Antena 3 Televisión, TVE, Telemadrid, Canal Sur Televisión, Onda Cero, Punto Radio...

Ante todo, David se declara un amante de la novela histórica y un cinéfilo de pro. Apasionado por la Historia Universal desde su época estudiantil, uno de los períodos que más fascinación le causa es la Segunda Guerra Mundial y los entresijos que rodearon a este terrible conflicto bélico.

Además, es un adicto al running —con varios maratones en su haber— y a las Redes Sociales, las cuales —según mantiene— “son el presente y el futuro del nuevo periodismo 2.0”. Una nueva forma de entender el oficio en el que smartphones y tablets son herramientas indispensables de trabajo en la labor de investigación y en la búsqueda de información.

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04/03/2014