Sinopsis

Un hacker secuestrado por una organización clandestina, un periodista hundido incapaz de encontrar un buen reportaje para su revista, un simple funcionario de correos enfrentándose a medio mundo para salvar a su chica, y un pequeño programa informático capaz de ganar una fortuna en unos segundos: el ansiado Experto Perfecto.

Un thriller frenético sobre ciberterrorismo, nuevas tecnologías y los secretos de la iglesia.

Para mi mujer ,

por la felicidad que compartimos día a día ..

Prólogo

Moscú, 22 de Agosto de 1991.

El golpe de estado había sido un auténtico fracaso. Las fuerzas especiales y el ejército no lo respaldaron como estaba previsto. La operación Grom que pretendía tomar la Casa Blanca Rusa no se llevó a cabo. Al contrario, el día anterior los soldados definitivamente se habían unido a los manifestantes y se negaron a ejecutar las órdenes.

Nikolay Ivanov, subdirector de la KGB, observaba indignado en la televisión de su despacho las imágenes de Borís Yeltsin subido a uno de los tanques gritando como un descosido contra los golpistas. Como si ellos fueran los malos de la película y no las reformas inútiles de Gorvachov que guiaban al país a la miseria. La estampa recorría ya medio mundo gracias a los nuevos sistemas de comunicaciones internacionales.

Frente a él, sentado al otro lado del escritorio, se encontraba su asistente, Milo Vólkov, con la cara descompuesta.

—Señor Ivanov —dijo—, los conspiradores están siendo detenidos uno a uno. Tardarán poco en venir a por nosotros también. Deberíamos marcharnos ya.

—Yo no me voy —indicó el subdirector sin apartar la mirada del televisor.

—Pero señor, es nuestra mejor opción. La mayoría de los integrantes del partido comunista han decidido abandonar la Unión Soviética. Yeltsin seguramente aprovechará la ocasión para acabar con nosotros. Pretenden establecerse en otros países y recomponerse. Es una gran idea.

Nikolay afiló su mirada contra el asistente.

—¿Abandonar mi país una gran idea? ¿Cómo puedes decir eso? En otros tiempos te hubiera pegado un tiro ahora mismo.

El subdirector sacó un revólver del cajón del escritorio y lo movió varias veces en el aire a modo de amenaza. Después lo dejó sobre la mesa.

—Quedarse aquí es una locura —contrapuso Milo—. El golpe ha fracasado, señor. ¿No se da cuenta? Lo mejor que puede sucederle es que vaya a la cárcel de por vida. Debe venir con nosotros.

—No me voy a convertir en un exiliado más. No abandonaré mi país. Vete tú si quieres.

—Pero señor...

—¡Cállate ya! —atajó Nikolay.

Milo suspiró y se levantó.

—Siento que piense así —dijo antes de retirarse—. Espero que le vayan bien las cosas, señor. Ha sido un placer trabajar para usted.

El asistente se dio media vuelta. Comenzó a caminar con premura para salir del despacho. Mientras, el subdirector agarró de nuevo el revólver con su mano derecha.

—¿Y mi hijo? ¿Qué sabes de él?—preguntó Nikolay con algo de temblor en su voz cuando Milo tocó el pomo de la puerta.

—Cumplí sus órdenes —contestó el asistente sin girarse—. En estos momentos estará alcanzando la frontera del país fuera de peligro. Lo encontré subido en un tanque frente a la Casa Blanca defendiendo su posición. Me costó mucho convencerlo para que la abandonara. Él tampoco entendía por qué el pueblo no nos apoyaba. Pero conseguí que subiera al tren. Señor, si hubiéramos tenido más hombres como su hijo el golpe de estado no hubiera sido un fracaso.

—Lo sé, Milo, lo sé. Gracias, has sido un gran soldado y un gran ayudante.

Milo no dijo nada. Abrió la puerta y se marchó. Tenía que ser rápido si no quería acabar entre rejas. Comenzó a correr por el pasillo en el que tantas veces había caminado durante los últimos años transmitiendo las órdenes de su jefe. Iba a echar mucho de menos aquella posición. Cuando llegó a la altura de las escaleras oyó un disparo procedente del despacho. Se detuvo unos segundos y respiró hondo. Él tampoco quería vivir en una Unión Soviética desquebrajada y vendida a las potencias extranjeras, pero, sin duda, prefería trabajar en la sombra antes que morir inútilmente.

Primera Parte:

Londres

1

Granada, Septiembre de 2012.

Echaba mucho de menos el olor de aquella maravillosa ciudad. Granada poseía una esencia mágica que George Ventura, como nativo, llevaba en su corazón y nunca había encontrado en ningún otro lugar; y bien que había recorrido el planeta varias veces gracias a su profesión de periodista. Le encantaba disfrutar en solitario de la vida de aquellas antiguas calles aunque solo dispusiera de unos pocos minutos.

Mientras esperaba a Fran, su primo, tomaba un gin-tonic sentado en una terraza de la plaza Birrabla. Se llevaba bastante bien con él y siempre que regresaba quedaban para contarse cómo les iba la vida. De hecho, era el único familiar con el que solía hablar por teléfono regularmente.

Fran apareció a la hora indicada flanqueando a un grupo de turistas que resoplaban agradecidos por la marcha del calor. George apreció que no había cambiado mucho desde su última visita allá por navidad. Vestía igual, con ropa algo desteñida por el uso cotidiano, pero mantenía un corte de pelo y un afeitado perfecto.

—¡Primo! ¡Me alegro de verte! —dijo al llegar a su altura. Se dieron un fuerte abrazo—. ¿Cómo es que el gran escritor y triunfador de la familia se deja caer por estos lares?

—Estoy de paso —contestó el periodista—. Acabo de terminar una investigación en Rumanía. Mañana vuelvo a Los Ángeles.

—¡Qué envidia! Siempre viajando por el mundo. Eso sí que es un buen trabajo. No me pierdo ninguno de tus artículos en “Misterious Words”. ¡Son buenísimos!

—Me alegro de que te gusten.

George tragó saliva. En los últimos dos años solo había escrito basura. Fran seguramente no quería herirle y le ocultaba sus auténticos sentimientos. Llevaba tiempo buscando una buena historia, pero no la conseguía.

—¿Cómo van las ventas de “El caso Eclesiástico de Roswell”? ¿Sigue siendo un éxito? —preguntó Fran.

“El caso Eclesiástico de Roswell” era el libro que George escribió diez años atrás. Gracias a él se convirtió en una celebridad en el mundo del misterio y lo desconocido, y consiguió que la revista “Misterious Words” le fichara como reportero permanente. Sin él jamás se hubiera trasladado a vivir a Los Ángeles y nunca hubiera adquirido su elevado nivel de vida.

—Se sigue vendiendo que es lo importante —contestó George—. Pero no hablemos solo de mí. ¿Cómo te van las cosas? ¿Todo bien por la oficina de correos?

—¿Qué quieres que te cuente? Me paso el santo día poniendo certificados y enviando paquetes. Me aburro como una ostra.

—¿Y las mujeres? —preguntó el periodista guiñando un ojo.

Fran agachó la cabeza. Aprovechó la cercanía de la camarera para pedir una ronda de cerveza.

—Fran —dijo George en tono serio—, no te has olvidado todavía de... ¿cómo se llamaba?

—Sí me he olvidado de Elena —replicó Fran mientras le temblaban un poco las pupilas—. Hace ya más de cuatro años de su marcha. El problema es que no encuentro a nadie. No sé, soy feliz solo.

—Estás cerrado en banda, primo. Tienes que dejarte llevar y conocer gente. Ya te lo dije la última vez que nos vimos. ¿Sabes algo de ella... de Elena?

—Solo sé que trabaja en Londres, en una empresa de inversiones.

—¿En Londres? No piensa regresar a Granada.

—No tengo ni idea. No la he vuelto a ver. Es de origen francés, no creo que regrese.

—¿Y cómo sabes dónde trabaja si no la has visto?

—Hace algún tiempo encontré por casualidad un artículo en Internet que hablaba sobre ella.

—Ya, ya... por casualidad.

Fran continuó hablando ignorando aquellas palabras.

—Trabajaba en una especie de experimento. Pertenecía a un grupo de investigación encargado de buscar un programa informático capaz de ganar dinero continuamente.

—¿Cómo? —preguntó el periodista mientras se le arqueaban las cejas—. ¿Un software para ganar dinero? ¿A la ruleta, al bingo, a la lotería?

—No, en el mercado de divisas online.

—¡En el Forex!

—Sí, efectivamente. Buscaba una fórmula mágica para adelantarse a los movimientos de las monedas.

—Claro, si conoces su trayectoria, puedes forrarte cambiando divisas. ¡Menuda maravilla!

—Pues a eso se dedicaba. Quizás lo haya conseguido ya. Ha pasado mucho tiempo desde que leí el artículo.

La camarera llegó y sirvió las cervezas en vasos congelados. Los dos primos las bebieron de golpe para refrescarse. Después continuaron hablando distendidamente de sus rutinas pero, de vez en cuando, la mente de George se marchaba de la conversación y recordaba aquellas llamativas palabras:

“Un software capaz de ganar continuamente dinero... Curioso... Muy Curioso”, pensaba.

2

En algún lugar, 05:55h. 10 de diciembre de 2012.

Su turno había llegado. Le había costado meses preparar aquella maldita operación. Pensaba que tenía todos los cabos bien atados pero siempre podía existir alguna variable inoportuna. Un mal comando o un inesperado corte de línea provocarían terribles consecuencias para la Alianza y, lo peor de todo, para su familia.

Por eso le temblaban las manos y a veces pulsaba teclas incorrectas. Número 23, como le llamaban desde su llegada, tecleaba secuencias de órdenes perfectamente estudiadas mientras, de vez en cuando, miraba de reojo a una de las pantallas principales de la sala donde una niña pequeña, de siete años de edad, jugaba en el patio de su colegio ajena al hombre trajeado que sujetaba la cámara. A la espalda de número 23, Christopher Green, jefe del despliegue y de la Alianza, vigilaba los rápidos aunque a veces torpes movimientos del hacker sin perder detalle.

—Número 23, te quedan cinco minutos —dijo éste.

—Lo sé —contestó con decisión.

Consiguió acceder al quinto cortafuegos. El sexto y el séptimo eran los más sencillos por lo que respiró aliviado. Pronto tendría acceso a la base de datos y podría introducir los registros para permitir el acceso a la planta. Había ejecutado aquella maniobra más de veinte veces en el último mes siempre con éxito y sin dejar huellas; como se le pedía.

En la otra pantalla principal de la sala, a la que prestaban atención el resto de asistentes, unos diez en total, se retransmitían imágenes de una cámara situada en el casco del acompañante de una moderna furgoneta. Tanto él como el conductor vestían trajes amarillos anti-radiactivos. Circulaban a través de una carretera mal asfaltada que atravesaba una especie de desierto. Número 23 sabía que estaban en Argentina porque se dirigían a la planta a la que él estaba accediendo remotamente. También sabía que sus nombres ficticios eran Bruno, el conductor, y Nico, el de la cámara, pues él se había encargado de falsificar sus identidades en el sistema.

Como preveía el sexto y el séptimo cortafuegos fueron coser y cantar. Entró a la base de datos con un usuario creado en sus anteriores incursiones y ejecutó la última secuencia de comandos.

—Listo. Registrado el acceso —dijo el hacker en voz alta.

El silencio se apoderó de la sala. El trabajo estaba realizado; ya solo tocaba rezar. Los congregados miraban cómo la furgoneta llegaba al puesto de control de la planta. Todos menos número 23 que observaba a la niña del otro monitor saltar a la comba con sus amigas. Estaba guapísima. Había crecido bastante desde la última vez que la había visto; por supuesto, en aquella misma jodida pantalla. Tenía el pelo más largo y rubio también. Iba a ser una mujer muy guapa. Cada vez se parecía más a su madre. Tuvo que hacer un gran esfuerzo para reprimir las lágrimas.

La furgoneta se detuvo y el vigilante salió de su garita. Había un sonido perfecto así que se podía escuchar sin problemas la conversación.

—Habéis llegado muy pronto, ¿no? —dijo el guarda con malas pulgas.

—¿Pronto? No. En el parte de entrega está reflejado que íbamos a llegar a las seis. Cambio de última hora. Debemos hacer las dos rutas y ya vamos con retraso. El otro equipo está de baja. Tenemos que suplirlos —contestó el conductor con decisión.

El guarda sacó del bolsillo una tablet y comenzó a pulsar sobre ella. Si número 23 había concluido bien su trabajo encontraría el parte modificado y les dejaría pasar.

—Es verdad —dijo el guarda mientras se rascaba la cabeza—. Juraría que no estaba así antes.

—Habrán tardado en modificarlo —apuntó Bruno.

El hacker respiró aliviado. Primer punto superado.

—Enseñadme vuestras acreditaciones —ordenó el vigilante.

Los dos hombres obedecieron. Por supuesto se trataban de acreditaciones falsas. El guarda comenzó de nuevo a teclear en la tablet mientras miraba de reojo a los inquilinos de la furgoneta. Estuvo así más de dos minutos. Segundos que se hicieron eternos en la sala.

Número 23 sudaba al pensar en el daño que el hombre trajeado podía infringir a la niña si aquel vigilante detectaba el engaño. Dos lugares tan distanciados en el mundo pero, en un único instante, tan íntimamente relacionados.

—Adelante —dijo el guarda por fin—, podéis pasar. Avisaré a los chicos de vuestra llegada.

Segundo punto superado. Número 23 cerró los ojos. “Gracias a Dios”, pensó. Hubo algunos aplausos e incluso alguna ovación.

—¡Aun no! —gritó Christopher—. Todavía no tenemos el uranio.

La sala enmudeció de inmediato. Nadie se atrevía a desobedecer al todopoderoso director de la Alianza.

La furgoneta entró en la planta. A pesar de que el conductor nunca había estado allí llegó sin problemas al almacén de carga. Se bajaron del vehículo y esperaron hasta que se aproximaron tres operarios que transportaban en una carretilla un palé con cuatro bidones.

—Habéis llegado pronto, ¿no? —dijo uno de ellos. Portaba otra tablet en sus manos.

—Tenemos que realizar las dos rutas. El otro equipo está de baja —informó Nico.

—Al final moriremos todos por culpa de esta mierda. Vamos, ¡cargadlos! —ordenó el anterior.

Los hombres abrieron las puertas de la furgoneta y comenzaron a meter los bidones en el interior. Número 23 se fijó que tenían también el logotipo amarillo de la radiactividad grabado en el centro.

—Estos son de los buenos —apuntó el operario señalando a la carga—, de los que nadie sabe que tenemos.

Cuando estaban casi acabando la operación el trabajador de la tablet se volvió a dirigir al individuo de la cámara.

—Enséñame la pupila y acabemos con esto.

Último y más delicado punto. El operario sacó un pequeño artilugio cilíndrico del bolsillo y lo apuntó al ojo izquierdo de Nico. Surgió un diminuto y fino láser rojo. El sistema debía ser capaz de reconocer las pupilas de los intrusos para poder realizar la entrega. Se trataba de un mecanismo de seguridad de última generación pero que en aquel momento estaba a punto de ser violado.

—¡Qué raro! Déjame que pruebe otra vez. No te reconoce —dijo el trabajador.

—Habrás apuntado mal. Me vais a dejar ciego con esa cosa —comentó en tono distendido Nico.

El operario volvió a pasar el láser.

—No... No te reconoce.

El corazón de número 23 pasó a doscientas pulsaciones en un segundo. ¿Qué demonios estaba fallando? Las instrucciones se habían ejecutado sin problemas. Sin pensarlo comenzó a teclear órdenes como un poseso.

—¿Qué ocurre número 23? —preguntó Christopher frunciendo el ceño.

—Dame dos segundos...

—Michael, ¿estás ahí?

Un pequeño micrófono colgado en la solapa del traje comunicaba al director con el malnacido que vigilaba a la niña. En el monitor la cámara se giró y enfocó al hombre que la sujetaba. Era un tipo alto y fornido, con el pelo casi al cero, y con gafas de sol negras. Éste movió la palma abierta a modo de saludo.

—Michael —continuó Christopher—, quiero que mates a la hija de nuestro amigo número 23 cuando yo te diga. Por lo visto no ha hecho bien su trabajo y nos va a ocasionar serios problemas.

—Son solo dos segundos... Debe de ser una tontería —susurraba el hacker tratando de aislarse.

Por el monitor se podía ver cómo Michael agarraba un rifle de francotirador. Debía de estar oculto en algún edificio cercano al colegio. Colocó la cámara de forma que se contemplara perfectamente la operación. Lo agarró con las dos manos y se dispuso a apuntar.

El hacker no quería ni mirar. Tenía que centrarse en el problema a pesar de que los latidos de su corazón le restaban velocidad. Revisó los datos introducidos por la secuencia de comandos. ¿Dónde demonios estaba el error? Michael levantó el pulgar confirmando su disponibilidad. En la otra pantalla Nico le indicaba al operario que debía de existir algún problema con el casco protector. Tal vez le impedía al láser leer bien. Trataba de ganar tiempo como buen profesional.

—Bien Michael —dijo Christopher—, dispara cuando te lo ordene.

—¡No! —gritó número 23 sin despegar la mirada de su monitor—. ¡Ya lo tengo! Ha sido una puta clave primaria. No pensé que la secuencia llegara hasta esa numeración. Ya está solucionado. ¡Que lo vuelvan a intentar por Dios!

Todos se quedaron pendientes de la segunda pantalla. En ella el operario volvió a pasar el láser por los ojos de Nico que se había hasta quitado la escafandra desobedeciendo las normas. Se oyó un leve pitido al acabar el barrido de luz.

—¡Ahora sí! —dijo el operario por fin.

—¿Ves?, el puto cristal estaba manchado —aseguró Nico.

—Nunca nos había pasado nada igual. Estos aparatos...

Número 23 clavó sus ojos en Christopher. El trabajo al final se había realizado correctamente. Debía detener la orden dada al francotirador. Pero el jefe de la Alianza, en vez de hablar con velocidad por el micrófono, suspiró con fuerza y arrugó el gesto. Continuó mirando varios segundos a la pantalla hasta que se cercioró de que su hombre estaba a salvo. Nico con velocidad se subió a la furgoneta para salir de allí. Entonces Christopher le devolvió la mirada a número 23.

“Vamos... cancela la orden grandísimo hijo de ...”, pensó el hacker.

—No cometas más fallos de este tipo. La próxima vez te quedarás con solo una hija —le dijo.

Después, miró a la pantalla del francotirador.

—Michael... orden cancelada —dijo por fin por el micrófono de la solapa.

El hacker se derrumbó sobre su asiento. A punto estuvo de desmayarse. En el monitor vio cómo Michael guardaba el arma y volvía a colocar la cámara hacia el exterior. La niña seguía allí, jugando a la comba completamente ajena a lo que acababa de suceder.

En la otra pantalla Nico y Bruno estaban subidos en la furgoneta y procedían a marcharse. En ese momento comenzaron a oírse ligeros aplausos en la sala.

—Este es el modo de trabajo de la Alianza —explicó Christopher en voz alta dirigiéndose a los asistentes—. Tenemos a los mejores Spykers, y con ellos somos capaces hasta de robar uranio enriquecido de una de las plantas más seguras del planeta. No hay quien sea capaz de detenernos. Somos, simplemente, los amos del mundo.

Tras el discurso triunfalista, el director de la Alianza puso la mano sobre el hombro de número 23 que no paraba de derramar lágrimas en silencio y de mirar a la niña.

—Buen trabajo —le felicitó—. Sabía que no fallarías.

La furgoneta traspasaba el puesto de seguridad y abandonaba la planta rumbo al desierto con cuatro bidones de plutonio enriquecido en su interior; cantidad suficiente para fabricar armas nucleares.

A pesar de su llanto número 23 comenzó a lanzar de nuevo comandos. Debía borrar sus huellas. Nadie podía saber que había entrado allí y que había quebrantado aquel supuesto sistema informático inexpugnable.

3

Viena, 20:23h. 11 de diciembre de 2012.

El maldito móvil empezó a temblar otra vez en el bolsillo justo cuando empezaba el gran aria "Un bel dí vedremo" de "Madame Butterfly" tras comenzar el segundo acto. Era la quinta vez en los últimos cinco minutos y Jack Wallace comenzaba a irritarse. Quien quiera que fuese no le dejaba disfrutar de la majestuosa puesta en escena de aquella ópera en el Vienna State Opera.

Tras unos segundos el teléfono dejó de moverse, pero al momento volvió a cimbrear.

“¿Quién demonios se atreve a molestarme a estas horas?”, pensó.

Jack, con malas pulgas, se vio obligado a sacar el aparato. En la pantalla iluminada resplandecía el nombre del culpable de su interrupción.

—¡Pérez! —exclamó en voz alta.

Se encontraba en la tercera fila, a unos pocos metros del escenario. Sus palabras pronto motivaron un susurro pidiendo silencio y una mirada de desaprobación entre sus vecinos que Jack ignoró. Se quedó fijamente mirando aquellas letras con gesto muy serio. Pérez solía llamar poco y mucho menos con aquella insistencia.

El móvil dejó de parpadear pero no podía apartar la vista de él. Doce llamadas perdidas en solo un cuarto de hora. Todas realizadas desde el mismo número. Algo no andaba bien.

Una vez más la pantalla se iluminó con el mismo nombre y el teléfono comenzó de nuevo a bailar. "Madame Butterfly" acababa el soliloquio donde expresaba su confianza en el regreso de su marido desde Estados Unidos. Ignorando donde se encontraba Jack se llevó el auricular al oído y descolgó:

 —Espero que sea importante —espetó en tono seco.

—Lo es —la voz se Pérez sonó ronca desde el auricular—. Han encontrado el experto perfecto.

Se quedó inmóvil. Jamás hubiera esperado aquella respuesta. ¿El experto perfecto?, debía de ser una broma.

—¿Estás seguro?

—Sí, ayer por la mañana. Casi cuarenta horas y ni un solo fallo.

—¿Dónde?

—En Londres, en el edificio Shard.

La vecina de Jack, una señora mayor de cincuenta años con sobrepeso, comenzó a fijarse en él y a mover la cabeza de izquierda a derecha. Estuvo a punto de llamarle la atención pero, cuando había alzado la mano con el dedo índice erguido hacia él, Jack la miró de reojo con una sola de sus cejas levantadas. La mujer, al ver aquel rostro endurecido por los años y aquellos párpados achinados como los de un leopardo, desistió de su intento, y, aunque con la barbilla muy erguida, se giró hacia el escenario como si nada hubiera pasado.

—¿El grupo de investigación Santo Grial? —preguntó.

—Sí. Espero órdenes.

Se hizo un silencio en la línea. Jack reflexionaba. Había que actuar rápido o si no la situación podía ser muy peligrosa. El grupo de investigación Santo Grial trabajaba para T-Investing. Atacar a esa empresa suponía atravesar una línea que quizás no les estaba permitida cruzar. Sin embargo, ¿qué podía hacer? Sus acciones estaban justificadas.

—¿Dónde estás?

—A un par de horas de Londres en avión —contestó Pérez.

—Bien... Ve allí y destrúyelo.

—Señor, ¿está seguro? Se trata de T-Investing.

—Sí, te he oído. Asumo las consecuencias.

—Perfecto. ¿Qué hago con el descubridor?

Jack se frotó la frente suavemente con la mano izquierda. Pudo ver cómo la soprano protagonista hacía un tremendo esfuerzo de garganta para acabar la escena.

—¿Dónde se encuentra?

—Según me han informado, no ha abandonado el edificio.

La soprano acabó y el público quedó enmudecido unos segundos ante tal alarde de voz.

—Acaba con él. Y que sea sonado. Ya que no hay más remedio que intervenir que T-Investing sepa de lo que somos capaces —concluyó Jack.

—Entendido.

Pérez colgó. En ese momento las más de dos mil personas que se encontraban en el Vienna State Opera se levantaron y estallaron en un tremendo aplauso al concluir el aria. Todas menos una que se encontraba en la tercera fila. Jack Wallace volvió a colocar el móvil dentro del bolsillo de su camisa. Aunque su cuerpo se encontraba allí sus pensamientos habían volado del lujoso teatro.

“¿El experto perfecto? Es imposible. No puede existir el experto perfecto.”, pensó.

Poco a poco los aplausos fueron remitiendo y los espectadores recuperaron sus asientos.

“Si Pérez está en lo cierto nos enfrentamos a una terrible amenaza”, concluyó mientras se acariciaba la barbilla.

Cuando el silencio volvió a inundar el recinto, los actores reanudaron la función y los espectadores se volvieron a sumergir en el mundo oriental de "Madame Butterfly"; ajenos por completo a lo que en dos horas iba a ocurrir en Londres.

4

Londres, 21:32h. 11 de diciembre de 2012.

Mientras un avión privado aterrizaba en el aeropuerto de London City, Roger AppleWhite aparcaba en los sótanos del edificio Shard. Había abandonado el laboratorio un par de horas para descansar y cenar con su familia en un McDonalds. Necesitaba ver a su mujer y a su hijo de siete años aunque fuera solo unos minutos. Había estado ausente una única noche pero los había echado mucho de menos.

Llevaba casi cuarenta horas sin dormir. La mañana anterior, Elena, la programadora del grupo de investigación Santo Grial, le había informado que una de las versiones de su experto, concretamente la 23623, había conseguido ganar varios billones de euros en las simulaciones con datos históricos y, lo más importante, no había errado en ninguna ocasión. Enseguida ejecutaron la versión en el mercado online real y las sospechas se confirmaron. Desde entonces la 23623 había ganado más de quinientos mil euros auténticos y no había perdido ni un solo céntimo. Ni Elena ni él se habían despegado de la pantalla. ¿Habrían encontrado lo que los gurús en finanzas llamaban el experto perfecto? ¿Habrían desarrollado ese programa informático capaz de ganar dinero de forma indefinida a través de Internet? Roger sabía que sí.

Ascendió mediante un ascensor hasta la planta vigésimo octava donde T-Investing tenía sus modernas instalaciones. La torre Shard había sido inaugurada en julio de ese año, con motivo de los juegos olímpicos, y se había convertido, debido a sus trescientos veinte metros de cristal, en el edificio más alto de Europa. Trabajar allí suponía un auténtico privilegio. Roger, antes de volver al laboratorio, observó desde el ventanal del hall principal cómo comenzaba a caer aguanieve sobre Londres. Sin embargo, a pesar el intenso frío, los alrededores del Big Ben y de la Torre de Londres se encontraban abarrotados de turistas buscando lugares privilegiados para cenar.

Zigzagueó por varios pasillos hasta llegar a la sala cuarenta y seis donde se encontraba el laboratorio del grupo Santo Grial. Se detuvo en el marco de la puerta antes de entrar. Aparte de las luces de emergencia, solo un pequeño flexo procedente del interior de la habitación aportaba luz. Roger se quedó encandilado con la escena. Elena estaba sentada frente al monitor donde se ejecutaba la 23623 sin perder detalle. Se mordía las uñas con pausa y, de vez en cuando, su pelo lacio se movía ligeramente al son del balanceo del sillón. Estaba sencillamente preciosa.

Desde que conoció a Elena había sentido algo más que amistad por ella. Esa chica tenía un duende especial. Intervino para que la contrataran en T-Investing con el objetivo de incorporarla a su grupo de trabajo como programadora. Muchas veces pensaba que no había sido buena idea. Él era un hombre respetablemente casado con un hijo y el pasar tantas horas junto a esa belleza francesa a veces había supuesto un problema. Por nada del mundo se iba a permitir un escarceo con una mujer fuera del matrimonio. Por eso nunca se había atrevido a dar el paso. Quizás, si él hubiera querido, ella hubiera sido condescendiente. Pero eso nunca lo sabría.

Se acercó con sigilo. Elena no había advertido su presencia y decidió aprovechar la ocasión. Se colocó tras su espalda. La chica seguía meciéndose ligeramente con calma. Roger echó un vistazo rápido a la pantalla. La 23632 había ganado doce mil euros en su ausencia. Era impresionante. Habían creado una máquina de hacer dinero. Acercó el rostro al oído de Elena y materializó su maquiavélica idea.

—¡Uhhh! —exclamó Roger.

La programadora pegó un respingo bestial a la vez que gritó acordándose del demonio. Roger se echó a reír.

—¡Ja, ja, ja! ¡Lo siento Helen! Estabas tan guapa que no he podido reprimirme —trató de justificarse.

La chica se llevó la mano al corazón y comenzó a respirar con fuertes exhalaciones.

—¡Por Dios, Roger! ¡No vuelvas a hacer eso! —se quejó con ese tan peculiar acento suyo francés—. No hay nadie en todo el edificio. ¡Casi me da un infarto!

—Lo siento, Helen, lo siento de verdad —pero Roger no podía parar de reír. Hasta tuvo que ponerse de cuclillas para evitar el dolor de barriga.

—Ya veo que lo sientes mucho... ya.

La programadora recuperó su posición inicial. Apretó los labios y se centró en el monitor olvidándose del resto de la habitación.

—No te enfades —dijo Roger aún con una sonrisa en la boca—. No lo volveré a hacer, de verdad. Te lo prometo.

Roger se acercó de nuevo a la espalda de Elena, pero esa vez, colocó su rostro justo al lado del de la chica para que le pudiera ver. La miró, ya sin burla, directo a los ojos. Ella seguía ignorándolo a pesar de sus movimientos.

—De verdad —le susurró al oído—, ha sido solo una broma. No te enfades conmigo Helen.

Ella no tuvo más remedio que mirarlo de reojo. Roger puso la típica cara de no haber roto nunca un plato.

—Perdóname —insistió.

Entonces Elena giró la cabeza hacia él. Ella miró primero a sus ojos y después a sus labios. Él se dio cuenta de que sus rostros estaban a menos de quince centímetros de distancia. No tuvo más remedio que tragar saliva a cámara lenta. Sin quererlo se perdió entre los ojos color negro y las largas pestañas de su compañera. Transcurrieron varios segundos en aquella posición sin que ocurriera nada. Y entonces desde el ordenador sonó un pitido. Roger dirigió su mirada al monitor.

—¿Otra operación ganada? —preguntó.

—Posiblemente... —sospechó Elena.

Roger se incorporó y puso los brazos en jarra. La chica se apartó hacia la derecha todo lo que pudo; quizás para alejarse de él.

“Mejor así, mejor que no pase nada”, pensó Roger.

—El experto sigue exactamente igual que cuando te fuiste —dijo la programadora—. Tres mil seiscientas setenta y cuatro entradas desde ayer, con tres mis seiscientos setenta y cuatro aciertos. Más de quinientos mil euros de beneficio. Se quedó el terminal bloqueado hace una media hora y tuve que reiniciarlo. Por lo demás, ninguna incidencia más. —La chica hizo una pausa de unos segundos. Después cambió de tema—. ¿Has descansado bien?

—He ido al McDonalds con Greta y Marius. El crío se lo ha pasado bomba. —En el momento de recordar el nombre de su mujer e hijo, Roger le dio las gracias al pitido del ordenador. No podría mirarlos a la cara si algún día ocurriera algo entre su compañera y él—. Tú deberías hacer lo mismo. Sal y diviértete. No vuelvas hasta mañana. Aquí no hay mucho que mirar. Hemos de reconocer que la 23623 es el experto perfecto.

“Sí, vete. No quiero pasar otra noche más junto a ti”, pensó Roger.

—¿Se lo has dicho ya al señor Svenson? —preguntó Elena.

Peter Svenson era el director de T-Investing y principal defensor del grupo Santo Grial. Por supuesto que ya conocía el hallazgo, pero aún no quería que Elena lo supiera. Estaba muy preocupada por la continuidad de su trabajo. En cierto modo resultaba lógico. Si no existía nada que buscar, no había por qué investigar.

—Mañana se lo diré —le mintió Roger—. Debe saberlo, Helen.

—Lo sé —dijo la chica con un suspiro.

—No debes preocuparte. Has demostrado ser una gran programadora llevando a código todas mis ideas. Estoy seguro de que el señor Svenson encontrará un hueco para ti. De todas formas es muy posible que la 23623 necesite mantenimiento y tú eres la única que puede realizarlo. No creo que prescinda de ti así como así.

—Ya... —dijo Elena no muy convencida—. Si ni siquiera sabe que existo.

—Eso no es verdad. Siempre le hablo de ti. Y muy bien. Hazme caso. Haz lo que te he dicho. Es una orden. Sal, diviértete, y no regreses hasta mañana. Te lo has ganado. Yo me quedaré vigilando al experto. No es necesario que estemos los dos aquí. Dentro de poco comenzará la sesión asiática y volverá a intensificarse el mercado.

La chica titubeó pero al final accedió.

—Está bien, me voy. Pero no le pierdas ni un ojo al monitor, ¿ok?

—Tranquila que no me voy a ir a ninguna parte.

La programadora se levantó y se dispuso a coger su abrigo y su bolso negro con tiras de color oro de Louis Vuitton. Roger la reemplazó en el sillón no sin perder la oportunidad de echarle un vistazo a lo bien que le quedaban los vaqueros ajustados a la chica.

—Va a ser una noche muy larga —apuntó Roger con pesadez en su voz.

Cuando acabó de abrigarse, la chica se dirigió hacia la salida del laboratorio, pero antes de marcharse se detuvo bajo el marco de la puerta.

—Si pasa algo, si el experto fallara —ordenó con el dedo índice apuntando a Roger—, me llamas. ¿Vale? Sea la hora que sea.

—Que sí, pesada. No va a ocurrir nada. ¡Anda, vete ya! —exclamó Roger con las manos apuntando al exterior.

—Hasta mañana —se despidió Elena levantando la palma derecha.

La chica desapareció entre la oscuridad. Roger se quedó mirando el espacio vacío dejado bajo el marco. Ya a solas, respiró tranquilamente. ¿Habían estado a punto de besarse o habían sido imaginaciones suyas? Seguro que se trataba de lo segundo. ¿Cómo iba a fijarse una chica como ella en un tipo casado como él? Sería de locos. El terminal volvió a pitar. El experto perfecto había vuelto a ganar otros cincuenta euros en tan solo unos segundos. De nuevo aquel sonido victorioso lo devolvió a la realidad. Él amaba a su mujer y a su hijo por encima de todas las cosas. Así debía ser.

Mientras Roger batallaba con sus sentimientos, un Audi A4 negro de alquiler aparcaba en las inmediaciones del edificio Shard. Procedía del aeropuerto de London City.

5

Londres, 22:06h. 11 de diciembre de 2012.

Al lado del edificio Shard cualquiera adoptaba sin querer un terrible complejo de diminuta e insignificante hormiga. Antes de entrar Pérez permaneció unos instantes maravillado por aquella pirámide de cristal que se adentraba en el cielo a pesar de los pequeños copos de nieve acumulados sobre sus hombros. Por suerte vestía con un abrigo de cuero negro largo hasta los tobillos con suficiente grosor como para no sentir el intenso frío londinense en su enorme cuerpo de casi dos metros de altura. Y la piel de su cara, acartonada desde hacía muchos años, apenas sentía el contacto con el gélido aire.

Se percató de que casi no había ventanas con luces encendidas. Un buen dato para su misión. No quería que ningún entrometido bróker de bolsa, de esos que nunca duermen, echara por tierra su trabajo. Convencido, caminó hacia la majestuosa entrada de la torre.

Accedió al vestíbulo a través de unas puertas correderas enormes y encontró con la vista el control de acceso donde dos guardas vigilaban sin muchas energías. Uno era el típico inglés pelirrojo con la tez blancuzca y el otro, mucho más moreno y peludo, debía de ser de origen hindú. No supondrían muchos problemas si sus compañeros habían realizado bien su trabajo.

De camino a ellos se topó con una joven que abandonaba el edificio. Era morena, más bien bajita, pero con un cuerpo escultural. La chica examinó al gigante de arriba a abajo con sus ojos negros cuando se cruzaron quizás asombrada por su estampa. Éste no tuvo más remedio que darse la vuelta tras su paso. Ella continuó caminando con velocidad a su destino pero cuando llegó a la salida también se giró y le cazó examinándole el trasero. Con un rápido movimiento de su melena, hizo caso omiso y reanudó su marcha hasta desaparecer en el exterior.

Pérez continuó hasta el puesto de control con paso constante y decidido. El guarda pelirrojo salió a su encuentro mientras su compañero permaneció viendo la televisión.

—Las visitas acabaron hace ya dos horas —dijo el vigilante con algo de fatiga en su voz—. No se puede acceder al edificio.

Pérez no perdió el tiempo. Sacó su cartera y mostró su placa.

—Servicio de Inteligencia Secreto. Tenemos sospechas de que la torre puede ser atacada esta noche por una banda de narcotraficantes. Buscan información bancaria muy importante de una empresa. Necesito acceder de inmediato a sus instalaciones.

El pelirrojo cogió la cartera y comenzó a examinar la placa detenidamente mientras apretaba los labios.

—Así que MI6...

—Efectivamente. Estamos perdiendo el tiempo —amenazó Pérez.

—Y dice usted que la torre va a ser atacada por unos narcotraficantes. Tendré que comprobarlo.

—Por supuesto, pero dese prisa. Se trata de un asunto muy importante.

—Ya... tranquilícese, por favor.

El guarda se acercó a su compañero que pareció molestarse por la interrupción. Debía de ser muy interesante el programa de televisión nocturno. Los dos hombres se pusieron a examinar la placa y a rumorear entre ellos. El hindú descolgó el teléfono a regañadientes tras el pequeño debate.

Pérez imaginaba que llamaban al mismo Servicio de Inteligencia Secreto. O por lo menos era lo mínimo que debían realizar si querían ser eficientes en su trabajo. Ellos corroborarían su versión y le darían acceso en un pispás.

El vigilante colgó unos minutos después. Los dos guardas se miraron entre sí con cara de pocos amigos. Ambos se acercaron de nuevo al gigante.

—Agente White —dijo el pelirrojo. White era la identidad falsa creada para Pérez en aquella ocasión y que sus compañeros le habrían facilitado al MI6 para encubrir su nombre real—, desde servicios centrales nos verifican su versión. ¿Podemos ayudarle en algo?

El hindú accionó un botón y la barrera de acceso se levantó. Respiraban con celeridad; seguramente nunca se habrían enfrentado a una situación como aquella. ¿Una banda de narcotraficantes atacando al edificio? Debían de estar aterrados.

—Quédense aquí y vigilen las cámaras del garaje. Pensamos que entrarán por ahí —ordenó Pérez mientras traspasaba el detector de armas. Éste pitó varias veces sin que nadie le hiciera caso. Después se dirigió hacia los ascensores.

—¿No sería mejor pedir refuerzos? —insinuó el pelirrojo.

—No, debemos cogerlos in fraganti. Si ven que hay mucho movimiento cancelarán la operación.

—¿Y usted solo se bastará para detenerlos? ¿Cuántos son? —preguntó el hindú.

El gigante pulsó el botón de llamada del ascensor y se giró hacia ellos.

—Yo solo no, les tengo a ustedes. Cuando necesite ayuda les llamaré. No se preocupen.

Las puertas del ascensor se abrieron y Pérez entró en él. Pulsó el número veintiocho pero antes de comenzar la ascensión pudo ver la cara de perplejidad de los guardas al digerir sus palabras.

“Están muertos de miedo. Ni siquiera se han dado cuenta de que desconozco incluso su número de teléfono”, pensó riendo para sus adentros.

En la planta vigésimo octava solo las luces de emergencia aportaban algo de claridad. Varios pasillos se formaban a partir del pequeño hall donde llegaban los ascensores. Un diminuto brote de luz amarillenta provenía de uno de ellos. Había cámaras de seguridad pero no estaban conectadas con el vestíbulo pues T-Investing poseía su propio circuito de vigilancia cerrado.

Pérez sacó de la cartuchera de su pecho un revólver. También obtuvo un silenciador de uno de los bolsillos que enroscó en la punta del arma con destreza. Despacio, se introdujo por el pasillo. Tuvo que girar varias veces hasta dar con la puerta de procedencia de la luz. Junto a ella había un letrero: “Sala 046: Grupo Santo Grial”; su destino.

Desde la habitación se oía un ligero tarareo. Asomó la cabeza y encontró a su dueño: un hombre sentado en una silla giratoria frente a un monitor. Afiló más la vista. En sus oídos sobresalían unos pequeños cascos. Examinó su rostro. Se trataba de Roger AppleWhite, el descubridor del experto perfecto.

“Magnífico”, pensó.

El agente entró con decisión disparando sin pensarlo a la rodilla izquierda del hombre. Éste gritó perplejo tanto por la sorpresa como por el dolor. Cayó al suelo llevándose las manos a la rodilla ensangrentada y, en un esfuerzo vano, raptó hacia atrás intentando huir de su agresor hasta que topó con la pared y quedó a merced de su contrincante.

—¡Dios mío! —gritó Roger—, ¿¡Qué es esto!?

Pérez llegó a su altura. Apuntó con el arma a la frente del científico que tenía el semblante descompuesto.

—El experto perfecto, ¿dónde está? —dijo sin mover un músculo de su rostro.

—¿Cómo?

—Sabes muy bien de lo que estoy hablando.

Inconscientemente, Roger miró hacia el monitor. Pérez observó ese gesto y se dirigió, sin apartar la pistola, a la pantalla. Vio los gráficos de las divisas y los continuos movimientos de éstas.

“Aquí está”, pensó.

Se sentó en la silla siempre sin perder un ojo a su débil presa. Cerró los programas del terminal y conectó una memoria USB. Ejecutó un programa de acceso remoto guardado en ella. Llamó entonces a través de su móvil.

—Todo vuestro —dijo sin esperar siquiera respuesta cuando se descolgó la línea.

La flecha del ratón comenzó a moverse sola. Se abrieron ventanas y se lanzaron secuencias de instrucciones.

—Lo tenemos —informó una voz por el auricular.

—¿¡Quién coño eres!? ¿¡Qué demonios estás haciendo!? —gritó Roger aterrado.

—¡Cállate! —ordenó Pérez.

Por el móvil le llegaron nuevas órdenes.

—El terminal ya está borrado. Vamos a comprobar si hay robots de copias de seguridad.

Mientras, el científico, a pesar del dolor, parecía entender la situación al ver los movimientos en la pantalla.

—¡No serás capaz de...! ¡Serás hijo de puta! ¡El trabajo de cinco años a la mierda! —gritó desesperado.

—¿Cuántas copias de seguridad hay? —preguntó sin inmutarse el agresor.

—¡Ninguna! Era un experimento. Solo existe el ejecutable del terminal.

Pérez se levantó del asiento y apuntó la pistola a la rodilla sana.

—No me vengas con historias —dijo.

Al ver el arma Roger titubeó. Sin embargo, antes de contestar, por el móvil le dieron la respuesta al gigante que frunció el ceño con maldad.

—Me dicen mis compañeros que existe un robot de cintas de seguridad en la red del edificio. Me has mentido.

Acto seguido, apretó el gatillo. La otra rodilla quedó destrozada también. El grito de Roger fue atronador pero nadie le escuchó. El pobre investigador se retorcía de dolor y de llanto.

—¡Dios! —gritó desesperado.

Pérez le cogió por el cabello y colocó el arma sobre su sien.

—Te lo preguntaré una vez más, ¿cuántas copias de seguridad hay?

Roger miraba entre las lágrimas a los ojos inmutables del gigante. Entendió que aquel individuo no se iba a detener hasta obtener la información.

—Hay un clon del disco duro en nuestra sucursal de Nueva York —cedió al fin entre lloriqueos.

—¿Habéis oído? —dijo Pérez al auricular.

—Entendido —contestaron—. Procedemos a buscarlo.

—Te vas a venir conmigo —susurró el gigante.

Cogió al herido por las axilas y comenzó a arrastrarlo por la sala.

—¿Qué vas a hacer ahora? —preguntó Roger moviendo el cuello de un lado a otro.

Pérez deslizó el cuerpo del investigador por los pasillos de la planta hasta llegar al hall principal junto a los ascensores. Como si fuera un caracol fue dejando un enorme rastro de sangre rojiza. Allí el gigante le guió hasta el gran ventanal. Desde el auricular sus compañeros le habían confirmado la existencia de la tarea de clonación y la destrucción de la copia de Nueva York. No detectaban ningún otro sistema de copias en la red, sin embargo Pérez no se fiaba. El experto perfecto debía desaparecer de la faz de la tierra para siempre; debía asegurarse. Agarró al investigador por las solapas del traje y lo levantó en peso contra la pared. A pesar de la corpulencia de su presa con una sola mano pudo mantenerlo en esa posición. Con la otra disparó al cristal. Un disparo no fue suficiente para romperlo, necesitó tres. Todos los pedazos del vidrio cayeron al vacío.

—¿Qué demonios haces? —preguntó aterrado Roger.

—¿Estás seguro de que no hay más copias de seguridad?

—No... ¡No las hay...! ¡Ya te lo he dicho todo!

—¿Seguro?

—Sí... claro que estoy seguro. ¡No hay más!

Pérez acercó a Roger al hueco dejado por el cristal arrastrándolo por la pared. Por éste entraba el viento helado y algo de aguanieve.

—¿Seguro? —insistió.

—¡Dios! ¡Claro que estoy seguro! Bueno... no sé... no soy informático... Esas cosas las lleva Helen.

—¿Helen? ¿Quién es Helen?

—¡Mi informática! ¡Por Dios! ¡No vayas a dejarme caer!

—¿Y ella puede tener una copia?

—¡Puede! ¡No lo sé! ¡Es posible! ¡Ya sabes cómo son los informáticos!

—¿Dónde está ahora?

—¡No tengo ni idea! ¡Se marchó hace unas horas! ¡Le dije que se fuera a descansar! ¡Por favor! ¡No me tires! ¡Tengo mujer e hijo!

El agente se quedó pensativo ajeno por completo a los llantos y a las quejas. Una informática... aquello no sonaba bien. Tendría que dar con ella. No podía dejar nada en el aire.

Por unos segundos Pérez fue capaz de levantar en peso a Roger. Después tuvo la suficiente fuerza como para lanzarlo al vacío. El grito del investigador retumbó en la tranquilidad de la noche londinense hasta que le siguió el ruido de un golpe seco. El gigante miró hacia abajo para contemplar su obra. El cuerpo se encontraba destrozado y completamente empapado de sangre en la misma entrada del edificio Shard.

“Que sea sonado”, le había ordenado Jack.

Tirada en el suelo boca arriba a unos pocos metros del cadáver se encontraba una mujer. Varios cristales le debía de haber impactado pues se sujetaba el hombro con fuerza. Miraba a las alturas, hacia donde estaba Pérez. Éste la reconoció de inmediato. Se trataba de la mujer morena con la que se había cruzado al acceder al edificio. El gigante se apartó del hueco para no ser descubierto y clavó sus ojos en el panorama urbano de Londres pensativo.

“Helen, ¿dónde demonios estará Helen?”, se preguntó.

Después, se agachó y cogió del suelo uno de los cristales más puntiagudos procedentes de los restos del ventanal. Sin apenas dolor se abrió una brecha muy superficial de dos centímetros tras la oreja derecha. La sangre comenzó a brotar con velocidad pero al gigante no le importó. Debía crear su coartada.

6

Londres, 23:06h. 11 de diciembre de 2012.

Le llamaron sobre las diez y media al ser el máximo responsable de T-Investing en Londres. Su empresa había sido asaltada por una banda de narcotraficantes en el mismo edificio Shard. Había un fallecido y hasta un agente del Servicio Secreto herido. Peter Svenson se vistió con el mismo traje usado durante aquel día, contraviniendo sus normas, y atravesó la ciudad con su Mercedes Clase E desde el barrio de Notting Hill.

Cuando llegó a las inmediaciones de la torre tuvo la certeza de que el asunto era serio. El acceso desde St. Thomas Street estaba cortado por coches de policía con las sirenas encendidas así que no le importó abandonar su vehículo en medio de la calzada y continuar a pie.

—¡Dios mío! —exclamó tras bajarse del Mercedes y ver el enorme hueco en la pared de cristal. Poco le importó la abundante nieve que caía ya.

Avanzó con celeridad hacia la entrada principal del edificio pero al intentar atravesar el cordón de seguridad dos agentes salieron a su paso.

—Soy Peter Svenson —les dijo—, me han llamado hace unos minutos.

Sacó su cartera y enseñó su documentación. Los dos policías la examinaron atentos. Le encantaban aquellas miradas de asombro cuando la gente descubría quién era. No todos los días se topaban con uno de los hombres más poderosos de Londres y director de una de las empresas más ricas del mundo. Además, su porte —alto, moreno, con los ojos verdes, el cuerpo musculado, y la piel clara como la porcelana— siempre ayudaba a conseguir una buena primera impresión.

—Le están esperando más adelante junto a la entrada del edificio —informó el agente apuntando amablemente con su dedo a un grupo de policías. Junto a ellos, en el suelo, yacía una gran bolsa negra.

Con paso ligero reanudó su marcha. Había aparcadas varias ambulancias también y se podía apreciar una gran cantidad de agentes moviéndose de un lado para otro. A Peter le pareció algo caótico pero seguramente cada uno conocía bien su función.

A medio camino miró al interior de una de las ambulancias. Sentada sobre la camilla sollozaba una chica morena. Un enfermero tocaba su hombro con aparente delicadeza. El director la reconoció sorprendido y se acercó a ella.

—¡Elena! —le dijo desde la puerta trasera de la furgoneta.

La chica se giró al oír su nombre.

—¡Señor Svenson! —exclamó sorprendida al verlo.

—¿Qué demonios ha pasado? ¿Estás bien?

Elena parecía encontrarse tranquila quizás por el efecto de alguna pastilla. El enfermero le limpiaba el hombro con una gasa a fondo. A pesar de ello no conseguía cortar la hemorragia.

—No lo sé señor Svenson —respondió mientras soltaba un leve gruñido de dolor—. Estaba esperando a un taxi para irme a tomar algo con una amiga y de pronto cayeron un montón de cristales del cielo. Uno de ellos me dio en el hombro y perdí el equilibrio.

—Por suerte no es una herida muy grande pero quizás necesite puntos —informó el enfermero.

—Después —prosiguió Elena—, cayó el cuerpo...

La chica se tapó el rostro como pudo con las manos y rompió a llorar desconsolada quebrantando su serenidad.

—¿El cuerpo? ¿Qué cuerpo? —preguntó Peter.

—¡Roger, señor Svenson! ¡Han matado a Roger! ¡Lo han tirado al vacío! —balbuceó Elena entre los llantos.

—Vamos —cortó el enfermero al ver el estado de la chica—, estás todavía en estado de shock. Te llevaremos al St Thomas Hospital.

Peter se quedó de piedra a oír aquellas palabras. ¿Habían matado a Roger? No se lo podía creer. ¿Y lo habían tirado desde la vigésimo octava planta? Tenía que ser una broma.

El enfermero cerró las puertas de la ambulancia. El vehículo se puso en marcha y comenzó a desplazarse con lentitud. Pronto encendió la sirena para que los coches patrulla se retiraran a su paso.

Con los ojos completamente idos, Peter decidió reanudar su marcha hacia el grupo de policías. Conforme se acercaba su corazón empezó a bombear sangre a gran velocidad. Allí estaba la bolsa negra tendida sobre el suelo. Bajo ésta se podía identificar un enorme charco de sangre que la nieve poco a poco iba diluyendo. También había infinidad de cristales repartidos por todas partes.

—Soy Peter Svenson. Me han llamado hace media hora —dijo cuando llegó a la altura de los agentes con un diminuto hilo de voz. No podía dejar de mirar a la bolsa. Ésta estaba cerrada con una cremallera para ocultar su interior.

Los policías se giraron hacia él. El más mayor, ataviado con una gabardina gris y un sobrero del mismo color, cuyas alas estaban abarrotadas de copos de nieve, comenzó a hablar.

—Señor Svenson, soy Scott Murray, jefe de la policía de Londres —le acercó la mano y Peter la apretó—. Como le he comentado por teléfono las instalaciones de su empresa han sufrido un ataque por una banda de narcotraficantes. El MI6 nos avisó e incluso ellos estaban en el edificio pero les ha sido imposible detenerles.

—¿Una banda de narcotraficantes? ¿Qué querían? —preguntó Peter arqueando las cejas.

—Información bancaria. Desgraciadamente en sus instalaciones había un trabajador y se han ensañado con él—. El policía miró resignado a la bolsa negra.

Peter, con movimientos lentos, se acercó y se puso de cuclillas.

—¿Puedo? —preguntó mientras cogía la punta de la cremallera.

—Necesitamos que confirme su identidad.

Abrió la bolsa despacio. Enseguida apareció el rostro desfigurado de Roger.

—¡Dios! —exclamó Peter mientras cerraba los ojos y ladeaba la cabeza.

El cadáver tenía completamente abierto el cráneo. Aunque estaba hundido por el golpe podían reconocerse los rasgos de su compañero y amigo. Peter estuvo a punto de vomitar pero consiguió reprimirse. Sin embargo varias diminutas lágrimas corrieron por sus mejillas descontroladas.

—Es él —afirmó entre susurros—. Es Roger AppleWhite.

—Gracias señor Svenson —dijo Murray dándole un par de palmadas en el hombro.

El jefe de policía, al ver el estado de Peter, se agachó y fue él quien cerró la cremallera.

—Tenía una mujer encantadora y un hijo de siete años —susurró el director.

—Tenemos que hacerle unas cuantas preguntas, Señor Svenson. Le daré unos minutos para que se recomponga —informó Murray.

Peter asintió con la cabeza. Un tipo alto, con una gabardina de cuero negro que le llegaba hasta los tobillos, apareció de la nada y se le acercó.

—¿Es usted Svenson? —le preguntó ignorando su estado. Su voz sonaba como un golpe en el acero.

—Señor Svenson —intervino Murray—. Éste es White, el agente del Servicio Secreto que se enfrentó a los narcotraficantes. No pudo hacer nada. Le atacaron por la espalda y lo dejaron inconsciente.

El director, más repuesto, se levantó y miró directamente a aquel hombre enorme. Sujetaba a la altura de la oreja derecha un gran trozo de algodón ensangrentado.

—Sí, soy yo.

—¿Sabe dónde está Helen? —le preguntó sin escrúpulos.

—¿Helen? ¿Qué Helen?

—Roger AppleWhite trabajaba con una informática.

—¡Ah... Elena! —adivinó Peter—. Iba en una ambulancia hacia el St. Thomas Hospital. Acabo de verla ahora mismo.—Señaló hacia donde había estado el vehículo aparcado—. Me ha contado que esperaba a un taxi cuando sucedió todo.

—¡Joder! —exclamó el agente White—. Cómo he podido ser tan....

El hombre del MI6 quedó paralizado con los brazos en jarra y el ceño fruncido.

—¿Ocurre algo agente? —preguntó Murray.

—Me han dicho desde la central que los traficantes van también a por la informática. Tengo la misión de protegerla.

—¿Quiere que envíe un grupo de refuerzo al hospital? —se ofreció Murray llevándose la mano al walkie-talkie.

—¡No! Que no se acerque nadie. Es una orden. Se encarga el MI6.

El tipo sin pensarlo dos veces echó a la carrera y desapareció entre los coches patrulla.

Peter se quedó dubitativo. “Un personaje extraño”, pensó.

Después, miró hacia a las alturas, hacia el hueco dejado en la torre y comenzó a atar cabos:

“¿Roger muerto y los narcotraficantes buscando también a Elena? No puede ser. ¿Tendrá todo esto algo que ver con el experto perfecto?”, se preguntó para sus adentros.

7

Viena, 00:12h. 12 de diciembre de 2012.

Tras la brillante representación de “Madame Butterfly”, Jack Wallace paseó un buen rato a pesar del intenso frío por las calles principales de Viena. En su mente solo existía un pensamiento: el experto perfecto. Había tomado una tremenda decisión y tarde o temprano tendría que dar cuentas a sus superiores. Pero sabía que había elegido la opción acertada. Solo podía esperar. Decidió cenar en el Steirerek Restaurant, el mejor restaurante de la ciudad, y fue cuando degustaba una excelente trucha a la molinera cuando Pérez lo llamó.

—¿Dónde está la chica? —le preguntó Jack a Pérez.

—En el St Thomas Hospital.

—¿Y crees que puede tener una copia del experto?

—Podría.

Jack resopló moviendo la cabeza de un lado a otro; pero la decisión parecía clara.

—Cerciórate de que no existe ninguna, acaba con ella y sal de allí. No debiste dejar que Peter Svenson te viera. Es un hombre muy poderoso. Sabrá que no eres del MI6. Podemos tener un problema muy grave.

—Era la forma más rápida de conocer el paradero de la chica —se justificó Pérez.

—Llámame en cuanto Elena esté muerta.

Colgó el móvil y jugueteó con las raspas del pescado. Tras treinta segundos, miró su reloj. Si despegaba en veinte minutos posiblemente estaría en Washington sobre las cuatro de la mañana, hora local de allí. Podría convocar al consejo de seguridad en cuanto aterrizara. Para entonces la chica ya estaría muerta y Pérez lejos de Londres. T-Investing tardaría poco en descubrir el origen del ataque. Tenían que prepararse ante posibles represalias.

—¿Va a querer postre?

El camarero interrumpió los pensamientos de Jack al ver el plato consumido.

—No. La cuenta, por favor.

—Sí, señor.

No tenía más remedio que cancelar sus breves vacaciones en Viena. Descolgó el móvil y llamó a su piloto.

—Philip, prepara el avión. Nos vamos a Washington. Despegamos en veinte minutos.

8

Londres, 23:33h. 11 de diciembre de 2012.

Sus sospechas se convirtieron en realidad. La banda de narcotraficantes no había dejado ni rastro del experto perfecto. Murray, el jefe de policía, guió a Peter por las instalaciones de T-Investing en la planta vigésimo octava. Unas instalaciones que él había diseñado y preparado durante cuatro largos años. Le enseñó el rastro de sangre dejado por Roger desde el laboratorio del grupo Santo Grial hasta los ascensores.

—Aquí le dispararon —le comentó Murray dentro de la sala 46—. Luego le arrastraron por allí para tirarlo al vacío.

El director quedó conmocionado por la violencia utilizada con su amigo. Mientras el jefe de policía hablaba, se acercó al terminal donde se debía ejecutar el experto. No había ni rastro de él. Examinó también las carpetas en red del grupo con el mismo resultado. Aquellos narcotraficantes sabían lo que buscaban pero ¿por qué? ¿Cómo conocían su existencia? ¿Se habrían llevado una copia? ¿Para qué necesitaban aquellos individuos el experto perfecto? Desde luego no parecían disponer del perfil indicado para utilizarlo. Además, en manos inapropiadas podría suponer un gran problema.

Por supuesto nunca desveló sus descubrimientos a Murray pues la policía no tenía por qué conocer la existencia de la 23623. Éste, después de la ronda, le acribilló a preguntas sobre los clientes de su empresa y los posibles motivos de la sustracción. Dedujo que el MI6 no le había dado mucha información; andaba más perdido que un pingüino en el desierto. Aquel despiste le llevó a realizarse otra pregunta: ¿conocería el MI6 el descubrimiento o solo seguían la pista a los narcotraficantes? Despachó al agente como pudo, con respuestas ambiguas para proteger la intimidad de sus negocios. No le interesaba que la policía husmeara en sus asuntos.

Después, ya liberado, decidió subir a su despacho en la octogésima planta. El edificio era propiedad de T-Investing y para su director habían reservado la mejor ubicación: la aguja de la torre. Contaba con unos ciento cincuenta metros cuadrados diáfanos y tenía desde una gran mesa de reuniones hasta un mueble bar acompañado con una zona de descanso donde Peter podía relajarse oyendo la mejor música clásica. Lo más impresionante, quizás, que desde el enorme ventanal que recorría la pared exterior se contemplaba Londres como si se estuviera en el cielo.

El director llamó de urgencia a su responsable en seguridad informática, John Guilty. En cuanto llegó le encargó la elaboración de un informe sobre la desaparición del trabajo del grupo Santo Grial. También le ordenó que comprobara si existía alguna otra copia. Desde luego, una pérdida definitiva del software supondría un fuerte revés en sus planes. En su mente maldijo una y otra vez las acciones de aquellos narcotraficantes.

Después de media hora John entró al despacho con cara de muy pocos amigos. Era un tipo menudo que se movía con velocidad, como una rata, a pesar de sus cincuenta años. Usaba gafas gruesas y estaba calvo por la frente, pero tenía abundante pelo por los lados. Se acercó a la carrera mientras hojeaba su bloc de notas hasta que llegó frente al escritorio de Peter.

—Señor Svenson, no se va a creer lo que he encontrado —dijo el informático.

—Sorprenderme —contestó el director mientras se recostaba sobre su sillón y cruzaba los brazos.

—El atacante real no estaba en el edificio.

—¿Qué quieres decir?

—Que le dieron permiso desde dentro a nuestra red. Los narcotraficantes ejecutaron un programa de acceso remoto. Así consiguieron salvar todas nuestras defensas. Ante eso no hay protección que valga. Una vez en nuestro sistema hizo lo que le dio la gana. De todas formas se trata de un auténtico profesional. Ha descubierto nuestro servidor de copias local y ha borrado todas las cintas relativas al grupo Santo Grial.

—¿Y el backup de Nueva York?

—También. No sé cómo lo sabían pero no han dejado ni rastro.

Peter se llevó las manos a las sienes y se las frotó levemente. 

—O sea, que no tenemos ningún fichero.

—Lo siento, señor. No hay nada de nada. Pero, como le he dicho antes, tengo algo que le va a sorprender. Al utilizar un programa de acceso remoto no me ha sido difícil, gracias a los logs de nuestro cortafuegos, detectar dónde se ejecutó y adónde se conectó. ¿A que no se imagina de dónde vino el ataque externo?

El informático cambió su semblante serio y sonrió ligeramente. Peter dejó de frotarse las sienes. Aunque habían perdido al experto quizás conocer el origen real de la intrusión sí podría tener relevancia. Tal vez los narcotraficantes habían sido contratados con el único objetivo de robar la 23623 por algún ente superior. Eso podía tener sentido.

—¿Desde dónde? —preguntó Peter inquieto.

—El programa se ejecutó en el terminal del laboratorio Santo Grial. En él lanzó una llamada a un ordenador perteneciente a una red externa. He seguido el rastro y he descubierto el destino. Le repito que no se lo va a creer, señor Svenson. —El informático se detuvo unos segundos. Tragó saliva mientras volvía a revisar sus notas—. El ordenador que entró a nuestro sistema se conectó desde una IP, o sea desde una dirección de Internet, perteneciente al FBI.

—¿¡Cómo!? ¿¡El FBI!? —gritó Peter saltando como un resorte del asiento.

—Sí, señor Svenson —afirmó John—. Estoy completamente seguro de que nos atacaron desde Washington, desde el edificio J.Edgar Hoover.

—¡No puede ser! ¿¡Qué demonios hace el FBI metiéndose en nuestros asuntos!?

—Eso no lo sé, Señor Svenson.

—Si lo que dices es verdad esos tipejos de Washington lo van a pasar muy mal —amenazó Peter cerrando el puño con fuerza—. ¡No saben con quién se la están jugando! ¡No saben quién es T-Investing en realidad!

Las mejillas del directivo se encendieron contrastando con el color pálido de su piel. Sus pupilas tornaron a una tonalidad ceniza que le dieron el aspecto de un lobo a punto de cazar. John, asustado por la reacción de su jefe, intentó menguar en su asiento sin conseguirlo.

Peter tuvo que respirar hondo varias veces para regresar a la normalidad. Se sentó despacio de nuevo mientras cerraba y abría el puño buscando algo de calma.

—¿Qué más has descubierto? —preguntó Peter ya más relajado.

—Pienso —contestó el informático después de colocarse bien las gafas— que los narcotraficantes sonsacaron a Roger para que les hablara de los sistemas de copias existentes. No quiero ni imaginarme cómo. No tiene otra explicación. Así descubrieron nuestras salvaguardas y borraron todos los ficheros del grupo.

—¡Hijos de puta!

Los dos hombres se quedaron en silencio. Resultaba difícil digerir aquella noticia. ¿El FBI había borrado el experto perfecto? ¿Por qué? Peter no tardó en encajar las piezas mientras movía el puño. ¿Cómo podía haber sido tan tonto? Claro que el FBI no quería que existiera. Suponía un obvio enemigo para ellos. Él lo sabía y ellos también. Por eso debían eliminarlo. Habían contratado a la banda de narcotraficantes para realizar el trabajo sucio. Pero, recordó que éstos no habían acabado su encargo. El tipo del MI6 había dicho que iban también tras Elena. ¿La desarrolladora?

—Una pregunta más, John —cortó Peter el silencio—. ¿Podría tener Elena una copia de los ficheros?

—No debería —dijo John rascándose la nuca—. Quebrantaría nuestras normas de seguridad. Si la descubrimos sacando información de la empresa la tendríamos que despedir. Pero ella era la informática del grupo... Tal vez, ¿por qué no?

—Puede que Roger informara a los narcotraficantes de que ella tenía una copia. Por eso la buscan. Elena, Elena... tú eres nuestra única esperanza. Ojalá tengas una copia del experto. Ojalá nos hayas desobedecido. ¡Tenemos que encontrarla!

Al decir varias veces seguidas el nombre de la chica al director se le vino a la mente un simple juego de palabras: Elena, Helen, Elena, Helen... Solo Roger llamaba a Elena por su nombre en inglés. Desde el principio había existido una extraña unión entre ellos. Otra luz se encendió de golpe en su cabeza. ¿Cómo había sido tan estúpido? ¿Por qué el tipo del MI6 la había llamado Helen en vez de Elena? Las piezas del rompecabezas encajaron.

—Una banda de narcotraficantes... ¡una mierda! —exclamó Peter.

Levantó el auricular de su teléfono y llamó a seguridad. John observaba a su jefe perplejo.

—¡Smith! Quiero un equipo de cuatro hombres en el St Thomas Hospital. Defended con vuestra vida a una mujer llamada Elena. Traedla aquí de inmediato. ¿¡Entendido!? Ah... y tened cuidado con un tipo alto vestido con una gabardina negra. Es muy peligroso.

Se había declarado una guerra en Londres y la policía londinense no estaba ni mucho menos a la altura de los contrincantes.

9

Londres, 23:48h. 11 de diciembre de 2012.

Como White, agente secreto del MI6, Pérez entró sin problemas a las urgencias del St Thomas Hospital. No había policía londinense así que nadie discutió su identidad. En la conversación con Peter Svenson se dio cuenta de que Helen era la chica con la que se había cruzado al entrar al edificio Shard, y que después había visto tirada sobre la acera. Si se hubiera adelantado tan solo unos minutos posiblemente la habría capturado junto al científico y la habría matado a ella también, el problema estaría resuelto, y se encontraría de vuelta a casa.

Descubrió que Elena, o Helen, se encontraba en un box de observación. Cuando llegó a él la chica no estaba sola. Había una mujer rubia de mediana edad hablando con ella. No iba vestida de enfermera así que dedujo que debía de ser una amiga o un familiar. En esa situación no podía abordarla.

Los médicos le informaron que tardarían un par de horas en darle el alta. Tenía un corte en el hombro al que le habían aplicado unos puntos y básicamente la medicaban para tratarle el ataque de nervios. Debía descansar un rato. Decidió entonces esperarla fuera. En las calles de Londres tendría mucho más campo de maniobra.

Se sentó en la parada del autobús de Lambert Palace Road desde donde tenía una visión privilegiada de la entrada a urgencias. Encendió un cigarrillo rubio para darse algo de calor. La nieve seguía cayendo con fuerza. Las aceras ya se habían tintado prácticamente por completo de blanco. Recordó las palabras de Jack: “No debiste dejarte ver por Peter Svenson. Es un hombre muy peligroso”. Tenía razón pero no encontró otra forma de localizar a la chica. Le dio una intensa calada al cigarro. Él esperaba que aquella pequeña conversación no terminara en un gran error.

Un Hummer negro se introdujo en la rampa de entrada a urgencias. El sexto sentido de Pérez le obligó a levantarse y ocultarse tras la farola más cercana. De reojo miraba hacia el vehículo. Éste se detuvo en la misma puerta de acceso y de él salieron cuatro individuos altos y fornidos vestidos con trajes negros semejantes. Comenzaron a mirar en todas direcciones. El gigante se acurrucó más al poste de la farola para pasar desapercibido. Tiró el cigarrillo al suelo y lo apagó con el pie. Tras varios segundos los cuatro individuos se juntaron y entraron a las urgencias.

“Mierda”, pensó Pérez.

El Hummer no se movió durante las siguientes dos horas. Pérez aguantó estoico el helor de la nevada a base de cigarros. Uno, dos, tres, cuatro... hasta diez cayeron. Entonces, pasado el tiempo que el médico indicó, las puertas correderas se abrieron y de su interior salieron por fin los cuatro hombres formando un cuadrado. Dentro del mismo dos chicas caminaban como si fueran estrellas de cine protegidas por guardaespaldas: Elena y su amiga. Las seis personas se metieron en el vehículo. Arrancaron el motor y bajaron la rampa de urgencias en dirección norte por Lambert Palace Road.

—¡Joder! —gritó Pérez.

Tenía el Audi aparcado cincuenta metros calle abajo. Corrió como un loco hasta él y salió disparado a toda velocidad tras el Hammer; aunque quizás ya era demasiado tarde. Se estaba haciendo viejo para aquel trabajo.

10

Londres, 02:03h. 12 de diciembre de 2012.

Clarise miraba perpleja a aquellos tipos tan altos, tan fuertes y sobre todo tan guapos. Si tuviera que elegir a uno de los cuatro la decisión hubiera sido muy complicada. Iba apretada junto a su amiga Elena en el asiento trasero de un enorme y lujoso Hummer. Jamás se había subido en un coche así. Tenía hasta un pequeño mueble bar de donde se había atrevido a coger un refresco. Aunque realmente lo que le apetecía era una copa del buen whisky de malta que ofrecía.

Elena la llamó sobre las diez de la noche para tomar unas pintas de cerveza y cenar algo en un Pub. Una hora más tarde su amiga telefoneó de nuevo con un enorme ataque de nervios cancelando la cita: unos narcotraficantes habían entrado en la torre Shard y habían matado a su compañero de trabajo. Ella solo había sufrido un pequeño corte en el hombro pero tenía que ir al hospital. Enseguida Clarise cogió un taxi y se fue a acompañarla al St Thomas Hospital a pesar de la negativa de Elena. Aseguraba encontrarse bien pero su conciencia no podía dejarla allí sola.

Entonces, mientras esperaban el alta, los cuatro cachas aparecieron.

—Tenemos orden del Señor Svenson de llevarla a la torre Shard. La está esperando —dijo Smith, el cabecilla de ellos; quizás el más guapo.

Clarise se quedó de piedra. Según aquellos individuos los mismos que habían matado al compañero de Elena querían matarla a ella también. Estaban allí para protegerla.

—¿No podemos ir a mi apartamento? No quiero regresar a la torre Shard —pidió Elena cabizbaja.

—Es demasiado peligroso —apuntó el macizo.

Por suerte el médico que le preparaba el alta intervino.

—La paciente acaba de salir de un estado de shock. Solo han pasado dos horas desde el incidente. No es buena idea que regrese al lugar de los sucesos.

Clarise, de nuevo, echó un cable a su amiga.

—¿Y si vamos a mi apartamento? —propuso—. Nadie sabe que vamos a estar allí.

El cachas llamó por teléfono y por lo visto el señor Svenson, un tipo que debía de ser muy importante, aceptó la idea. Fue entonces cuando salieron del St Thomas Hospital y se subieron al enorme Hummer.

Observó que cruzaban el Támesis por el Westmister Bridge para dirigirse al barrio de Chelsea donde estaba su residencia. La nieve caía con intensidad pero la visibilidad aún era buena por lo que pudo contemplar cómo la cúpula del Big Ben se cubría de blanco. Le dio un sorbo al refresco y examinó a su amiga. Estaba muy seria; mantenía la mirada perdida en el exterior. Nadie hablaba dentro del vehículo, aunque a ella bien que le hubiera gustado conocer más datos sobre la vida de aquellos fortachones: hombres duros y fuertes curtidos en mil peleas; ni en sus mejores sueños.

Elena, de pronto, dejó su ensimismamiento. Acercó su rostro y comenzó a hablar en voz baja con Clarise para que nadie más pudiera oírla.

—Gracias —le dijo—. No sé cómo agradecerte lo que has hecho esta noche.

Su amiga la cogió por el brazo y se lo apretó con fuerza.

—No te preocupes. Ya ha pasado todo.

—No... no ha pasado.

—Ya verás como sí —insistió Clarise—. Nadie puede hacerte daño con estos tipos aquí. Míralos. Son enormes.

Clarise examinó a los guardaespaldas más detenidamente. Dos iban en los asientos delanteros. Los otros en los asientos traseros frente a ellas. El de la izquierda las miraba sin decir nada. Al observarlos entendió que algo no encajaba.

—El asesinato de tu compañero no ha sido una casualidad, ¿verdad? —le preguntó en voz baja—. Si no, ¿por qué íbamos a estar en este coche? ¿por qué te iban a seguir los narcotraficantes?

Elena suspiró sin dejar de mirar a los cachas.

—Eso me temo —contestó—. Estoy asustada.

—¿Pero qué buscan? —preguntó Clarise.

Su amiga apretó contra sí su bolso negro con tiras de color oro de Louis Vuitton que mantenía sobre sus piernas.

—Creo que lo sé.

Elena se acarició con los dedos la fina punta de su nariz unos segundos.

—¿Tienes un pendrive... una memoria usb? —sentenció.

—Sí —contestó Clarise extrañada.

—Déjamelo.

Clarise buscó en su pequeño monedero y extrajo el llavero. Tenía en él colgado un pequeño pendrive rojo de apenas un centímetro de largo.

11

Londres, 02:43h. 12 de diciembre de 2012.

Por suerte un Hummer es fácilmente distinguible desde muy lejos. Pérez lo localizó mientras cruzaba al otro lado del Támesis a través del Westmister Bridge. Como había poco tráfico consiguió situarse pronto a una distancia prudencial de él.

El vehículo se introdujo en el barrio de Chelsea hasta que aparcó frente a un pequeño edificio de apartamentos en la esquina entre Oakley Street y King's Road. El gigante también se detuvo a unos cien metros de él. Apagó las luces del coche y se recostó sobre el asiento para no ser descubierto.

Los cuatro guardaespaldas salieron y, como hicieron en el hospital, comenzaron a mirar en todas direcciones. Pérez se agachó más si pudo pero sin dejar de ver a través del volante. Después se bajaron Elena y su amiga. Dos de los hombres se quedaron junto al coche. Los otros dos y las chicas entraron en el portal del edificio situado justo enfrente de ellos. Los que se quedaron soportando la nieve se apoyaron en el capó del vehículo, sacaron un cigarrillo, y comenzaron a fumar y hablar distendidamente entre ellos.

“Vigilantes”, pensó malhumorado.

Pérez se incorporó. Con las luces apagadas iba a ser ya difícil que lo descubrieran. Estudió con detenimiento la situación. Justo frente al edificio de apartamentos, de tres plantas de altura, había otro de oficinas de solo una. Pensó que desde la azotea de ese edificio tendría total visibilidad hacia las viviendas y tal vez podría trazar un plan. Además, entre el vehículo y el bloque solo había un gran parque muy mal iluminado; un escondite perfecto.

Se bajó del coche y, agachado, llegó hasta el parque donde se camufló en la oscuridad. Controlaba a los dos vigilantes sin problemas. Ellos no podían verle. Caminó intentando hacer el mínimo ruido mientras pisaba el césped. Hacía un frío terrible por culpa de la nevada pero él ignoraba el vaho saliente de su boca.

Atravesó una pequeña zona de juegos y prosiguió a través de otra amplia zona verde con grandes árboles que utilizó de cobijo. Cuando llegó a las cercanías del edificio de oficinas observó que no había luces en ninguna de las ventanas. Localizó el portal de entrada en la pared oeste, en una situación idónea pues quedaba fuera del alcance de visión de sus enemigos.

“¡Perfecto!”, pensó.

Pérez atravesó la calzada que separaba el parque del edificio y se escondió en el portal. Comprobó que no había nadie dentro. Entonces sacó su pistola y su silenciador, y disparó sin escrúpulos a la cerradura. Una bala fue suficiente. La puerta se abrió sola hacia adentro. Permaneció unos segundos sin moverse por si se disparaba alguna alarma. No hubo ruidos ni sirenas así que se introdujo en el edificio. Localizó las escaleras y subió hasta la última planta. Allí había otra puerta que forzó del mismo modo.

Ya en la azotea el gigante se acercó a la cornisa colindante con King's Road. Se asomó discretamente. No quería que después de todo el camino recorrido lo descubrieran por una negligencia. Vio a los vigilantes desde otra perspectiva; desde las alturas. Seguían fumando y soltando de vez en cuando alguna carcajada. No tenían ni la menor idea de su presencia. Examinó las ventanas del edificio de apartamentos. Solo había dos consecutivas con luz, en la primera planta. Una de ellas daba a un dormitorio con una cama grande. No había nadie en ella. La otra estaba cubierta por unas cortinas para tapar el interior pero sí se podían distinguir varias figuras moviéndose. Debían de estar en aquel apartamento.

Pérez se acarició la barbilla. Quizás podría acabar con los vigilantes de la calle porque más que vigilar estaban de cháchara; pero entrar en el apartamento le iba a suponer un gran problema. Tal vez fuera un trabajo para White en vez de para Pérez. Sacó el móvil y marcó el número de Murray, el jefe de policía que tan amablemente le había tratado en el edificio Shard.

—¿Murray? —dijo tras descolgarse el auricular en el otro extremo—, al habla White. Han raptado a Elena. Necesito que me envíes un equipo de asalto de inmediato.

12

Londres, 03:15h. 13 de diciembre de 2012.

No le gustó mucho la idea pero entendió que quizás Elena no estaba preparada para volver al edificio Shard tras la muerte de Roger. Él mismo se encontraba conmocionado todavía. Peter Svenvon, mientras conducía bajo la nieve por las solitarias calles de Londres, recordó el día en el que su amigo le presentó su teoría:

—¿Conoces la lógica difusa? Si conseguimos parametrizar bien el modelo estoy seguro de que podremos acercarnos al movimiento de las divisas. Luego bastará con ajustar el valor de los parámetros.

Después de varios años de desarrollos Roger demostró que tenía razón. La lógica difusa era el camino hacia el experto perfecto. La noticia había impactado hondo en las altas esferas de la organización; por fin tenían el arma perfecta. Sin embargo, la había perdido y, lo peor de todo, a manos del FBI. Aquello suponía un grave revés en sus planes. No solo había desaparecido el experto sino también su creador. Rara paradoja: su descubrimiento había provocado su muerte. La única oportunidad estaba depositada en Elena, la informática. ¿Tendría una copia del software? ¿Sería incluso capaz de reproducirlo? Al fin y al cabo, ella era la programadora, ¿no? Si era así, eso también suponía un gran problema; y muy serio. Alguien ajeno a la organización conocía los entresijos de su arma y posiblemente podría destruirla. Aquello no podía ser. Tenía que hilar fino. Debía eliminar cualquier posible amenaza.

“No me queda otra opción”, razonó el director sin remordimientos.

Reconoció el Hummer de su personal de seguridad mientras avanzaba por King's Road. Aparcó con lentitud el Mercedes negro justo tras él. Se quedó adrede en el interior del coche varios segundos. Sus hombres estaban apoyados en el vehículo fumando y riendo sin parar. Ni siquiera se acercaron al coche para inspeccionar quién estaba dentro.

“No me lo puedo creer. ¡Serán inútiles!”, pensó irritado.

Abrió la puerta y salió dando un portazo. Los dos vigilantes le reconocieron de inmediato y abandonaron el relax para ponerse firmes. Peter avanzó hacia ellos a paso lánguido con las manos entrelazadas en la espalda. Mientras caminaba observó las ventanas encendidas en el edificio de al lado, miró a la azotea de un bloque de oficinas con apenas una planta situado justo enfrente, e intentó localizar alguna figura entre la oscuridad de un parque cercano. No encontró a nadie, pero, sin duda, se trataba de un sitio perfecto para esconderse.

—Supongo que tendréis la zona controlada —dijo al llegar a la altura de sus hombres.

—Sí, señor Svenson. Todo despejado —informó uno de los vigilantes.

—Imagino que habréis inspeccionado aquel parque y las calles de alrededor.

—Sí, señor Svenson, antes de llegar usted. No se preocupe —añadió el mismo guardaespaldas con algo de temblor en la voz.

—Bien... Puedo estar seguro de que no hay ningún enemigo escondido por ahí, ¿verdad? No os he hecho venir a estas horas para nada.

—Puede estarlo, señor.

El director se balanceó ligeramente unos segundos mientras miraba en todas direcciones. Se apuntó en la mente despedir a esos idiotas a primera hora de la mañana sin falta.

—¿Dónde está Elena? —preguntó tras acabar su inspección.

—En el primer piso. Le acompañaré —se ofreció el vigilante.

—No abandones nunca a tu compañero, ¡inútil! Puedo ir yo solito.

—Sí, señor Svenson. —El vigilante se llevó el micrófono sujetado en la solapa del traje a los labios—. Señor Smith, el señor Svenson está aquí, sube al apartamento.

Peter se dirigió al portal y entró. Ascendió por unas estrechas escaleras hasta la primera planta. Allí, su jefe de seguridad, Smith, le esperaba en el rellano. Se sintió muy aliviado por poder quitarse los copos de nieve del abrigo de una vez. Estaba harto ya del frío y de la humedad londinense.

—Señor, Elena está dentro —indicó Smith.

Los dos hombres entraron en el coqueto apartamento. Peter se sorprendió del buen estado y de la bonita decoración. Su inquilina debía de ser una persona bastante acaudalada. Llegó hasta un amplio comedor amueblado con muebles blancos de esquinas rectas. Muy modernos sin duda. Había cantidad de figuritas de porcelana por todas partes y varios cuadros de arte moderno que le parecieron simples manchas de pintura sin sentido. En un gran sillón de piel situado en el centro de la sala estaba Elena acurrucada, y a su lado, abrazándola, se sentaba otra chica más mayor. De pie, junto a ellas, otro de sus hombres permanecía sin mover un músculo. Peter se percató, a pesar de las inmensas ojeras, de lo atractiva que era Elena. Tenía el pelo liso cortado a la altura de los hombros y vestía con unos vaqueros y una blusa azul que se le ceñían al cuerpo. Sujetaba sobre sus rodillas un bolso negro con tiras de color oro.

—Hola Elena —dijo mientras se aproximaba a ellas con una sonrisa en la boca—. Tú debes de ser Clarise. —La otra mujer asintió con la cabeza—. Gracias por ayudar a nuestra gran compañera.

—No hay por qué darlas —aclaró Clarise.

—T-Investing te recompensará por tus actos.

—No se preocupe. No me hace falta.

El director se acercó a Elena y examinó su hombro. Por debajo de la blusa se podía apreciar un gran vendaje. Posiblemente la camisa pertenecería a su amiga pues la suya debía de estar enfangada en sangre.

—¿Te duele? ¿Es muy grave? —le preguntó.

—Por suerte ha sido una herida superficial —contestó Elena—. Estaré bien en unos días. Me han atiborrado a calmantes así que poco dolor siento ahora.

Peter se agachó a la altura de la chica y cogió sus manos en un extraño gesto de confianza.

—Pobrecita Elena... —dijo mirándola a los ojos—. Siento mucho lo ocurrido esta noche. Imagino que ha debido de ser horrible. Te recompensaremos a ti también, no te preocupes. Yo mismo me encargaré de ello. —El director le dio dos palmaditas en la mano—. Me alegro de que estés mejor. ¿Podemos entonces hablar en privado?

—Claro, señor Svenson —contestó la programadora—. Clarise, ¿podemos utilizar tu dormitorio?

La chica asintió con la cabeza y Elena se levantó.

—Es por aquí señor Svenson —aclaró señalando a una puerta situada en la pared de la izquierda.

Elena comenzó a andar y Peter la siguió. Pensó sin querer en lo bien que le quedaban los vaqueros a pesar de no ser muy alta. También se dio cuenta de que no dejó el bolso en el sillón. Abrió la puerta y entró en el dormitorio. Smith iba tras ellos pero el director le indicó con el dedo índice levantado que no avanzara. El grandullón gruñó pero obedeció.

El dormitorio de Clarise mantenía el mismo tono pálido que el resto del apartamento. En el centro había una enorme cama de dos por dos con un edredón blanco y un cabecero de piel del mismo color con ciertas líneas negras. Tenía una amplia ventaba que daba a King's Road y una puerta de acceso al cuarto de baño de la habitación. Junto a la cama había dos pequeñas sillas que Clarise debía de usar más para depositar ropa que para sentarse. Peter le ofreció asiento a Elena en una de ellas. La chica aceptó y se dispuso a escuchar.

—Elena, iré directo al grano —comenzó Peter con tono muy serio. Caminaba de un lado para otro de la habitación con la vista fija en el suelo—. Esta noche nuestra organización ha sufrido un ataque muy severo; mucho más de lo que tú imaginas. Un ataque que exigirá represalias. Han entrado en nuestro territorio y han matado a uno de nuestros hombres. ¿Te imaginas por qué lo han hecho?

La chica apretó los labios mientras aferraba el bolso contra ella.

—Roger —prosiguió— subió ayer a mi despacho y me informó sobre el descubrimiento del experto perfecto.

La programadora abrió mucho los ojos.

—¿Le entregó la 23623? —preguntó de inmediato.

—No, Roger quería hacer más pruebas antes de darme la versión definitiva. No sé cómo se han enterado pero los que atacaron la torre iban a por él. Han entrado en vuestro laboratorio y han acabado con todo vuestro trabajo. Y se han llevado por delante la vida de Roger.

—¡No puede ser! ¿¡Todo!?

—Sí. Han accedido a nuestros sistemas y han borrado todas las copias de seguridad. El trabajo de estos cuatro años se ha ido por el retrete.

—¿La copia de la sede de Nueva York también?

—Sí, hasta esa copia. Imaginamos que tuvieron que torturar a Roger para descubrir su existencia. Y también pensamos, y por eso te he enviado a mis hombres, que Roger tuvo que decirles algo sobre ti. Sabemos que te buscan.

—¿A mí? ¿Por qué?

Peter se puso a la altura de Elena. Detuvo su paseo y clavó sus ojos en ella. La chica le observaba sin mover un músculo, con las pupilas algo temblorosas.

—Elena... El experto perfecto es muy valioso —dijo el director—. Los que lo buscan piensan que tú tienes una copia.

—Violaría las políticas de seguridad de la empresa si la tuviera —contestó la chica con velocidad—. Podríais despedirme e incluso hasta demandarme.

—Ojalá lo hayas hecho —aclaró Peter sonriendo ligeramente—. No te preocupes por esas cosas. Nadie te va a demandar, muy al contrario. Si de verdad la tienes, te recompensaremos como no te puedes ni imaginar. Dime, ¿tienes una copia del experto perfecto?

Se hizo el silencio. Elena pestañeaba con frecuencia. Tenía el ceño fruncido y respiraba algo acelerada. Apartó la mirada unos segundos. Después se mordió el labio inferior. Peter la observaba ansioso.

“Vamos, pequeña, dime que la tienes”, pensaba.

Por fin, tras suspirar y reclinarse hacia atrás, Elena respondió.

—Sí la tengo.

—¡Gracias a Dios! —exclamó el director aliviado.

La chica abrió el bolso negro y metió la mano en él. Removió varias cosas en su interior. Peter no perdía ojo a sus movimientos. Ésta no tardó en sacar un pequeño pendrive rojo de apenas un centímetro de largo.

—Realicé una copia de seguridad hoy antes de que llegara Roger. No sé, no me fio de nadie. Siempre me gusta tenerlo todo controlado.

La programadora le ofreció el artilugio a Peter. Éste lo cogió despacio, con una leve sonrisa en los labios, como si acabara de descubrir, precisamente, el Santo Grial.

—Aquí estás —dijo mientras lo miraba con detenimiento.

Tras unos segundos el director regresó a la tierra y guardó el pendrive en el bolsillo. Con el experto en su poder le tocaba la parte más difícil del trabajo. Se quedó mirando a Elena. Ella hacía lo mismo con él algo más relajada. Estaba guapísima. Le encantaba el toque afrancesado de su voz aunque se notaba que poco a poco iba perdiendo su acento materno. Por desgracia no podía dejar cabos sueltos.

—Te agradezco mucho todo lo que has hecho por T-Investing y la organización. El mundo no volverá a ser el mismo gracias a ti. Sin embargo, no puedo permitir... —suspiró—. No puedo permitir que te entrometas.

Peter sacó de la chaqueta de su traje una pistola con silenciador. Apuntó directamente a la frente de Elena. Ésta, perpleja, se quedó atónita mirando a la punta del arma.

De repente se oyó un fuerte silbido. Luego el ruido de un cristal rompiéndose. Peter sintió un golpe fortísimo en el pecho antes de poder disparar. Bajó la mirada para examinarse. Vio el agujero en su traje de Armani. Alzó la vista a la ventana y encontró el hueco en el cristal por el que la bala había entrado. Después se desplomó boca arriba sobre la cama de Clarise.

13

Londres, 03:49h. 12 de diciembre de 2012.

El disparo fue perfecto. Pérez vio cómo Peter Svenson cayó inerte sobre la cama.

—¡Ahora! —gritó por el micrófono que Murray le había dejado para comunicarse con el equipo de asalto.

Por el auricular oyó un tremendo golpe seguido de dos disparos. En la ventana observó cómo Elena se levantaba con velocidad y se introducía en el interior del dormitorio desapareciendo de su campo de visión. Hubo varios segundos de silencio. Murray y él se miraban el uno al otro.

El equipo de asalto había llegado tan solo unos minutos atrás. Pérez le agradeció la rapidez al jefe de policía y desde la misma azotea perfiló la operación. Con un rifle de francotirador acabó con la vida de los dos vigilantes situados junto al Hummer. Era un tirador excepcional. No se dieron cuenta de nada. Después, con sigilo, el equipo de asalto retiró los cadáveres y se introdujo en el portal. Determinaron la puerta del apartamento y esperaron sus órdenes. Antes del ataque Peter Svenson había llegado a la vivienda. Una situación que no le agradó para nada al gigante pero, de repente, el jefe de T-Investing surgió junto a Elena en la habitación desprovista de cortinas y se puso a tiro. Se trataba de una oportunidad única; ¿qué podía hacer?

Para que la operación se pudiera desarrollar tuvo que engañar a Murray. Se inventó que los narcotraficantes no existían en realidad. El ataque había sido realizado por los mismos hombres de T-Investing para tapar asuntos sucios de la empresa. La chica había sacado información importante que los incriminaba y por eso la habían secuestrado en el hospital. El jefe de policía se tragó el anzuelo sin problemas. Menudo incauto.

Por fin llegaron las noticias que esperaban.

—¡Despejado! ¡Despejado! ¡Despejado! ¡Tenemos a la chica!

El gigante respiró aliviado.

—Bien hecho —dijo Murray levantando el puño.

Los dos hombres salieron de su escondite y bajaron de la azotea. Atravesaron King's Road dejando sus huellas sobre la nieve a la carrera. Subieron al primer piso y accedieron al apartamento.

El jefe del equipo de asalto les esperaba con una sonrisa en los labios. Iba vestido completamente de azul y un chaleco antibalas negro en el que ponía “London Police”.

—Ha sido muy fácil. No se lo esperaban —dijo orgulloso.

—¿Y la chica? —preguntó Pérez impaciente.

—En el salón. Sentada en el sofá. Está bastante alterada.

El gigante avanzó hacia el salón. El apartamento parecía muy coqueto pero le importaba un comino su decoración. Entró en una sala llena de muebles blancos y modernos. Dos cuerpos trajeados yacían inertes sobre el suelo. Los disparos habían sido tremendamente certeros: en la frente. Sentada el sofá, rodeada por el resto de agentes, había una mujer llorando... con los cabellos rubios como el sol.

—¡Joder! —gritó Pérez— ¡No es Elena!

—Era la única chica que había —se justificó el jefe del equipo.

Pérez miró en todas direcciones ignorando aquellas palabras. Desde la azotea la ventana sin cortinas estaba situada a su izquierda así que allí debía de estar a la derecha. Miró en esa dirección y encontró una puerta cerrada. Corrió hacia ella y la abrió. Allí estaba el dormitorio donde el cuerpo de Peter Svenson yacía boca arriba. Avanzó hacia su interior. Miró debajo de la cama y dentro del armario pero allí no había nadie. Observó que había otra puerta de madera. Fue a abrirla pero no pudo. Lo intentó varias veces con el mismo éxito. Estaba cerrada por dentro.

—¡Ayúdame! ¡Vamos! —le dijo a Murray que iba detrás de él.

Los dos empujaron varias veces sin éxito. Luego Murray le dijo que se apartara y le pegó una tremenda patada a la puerta. Ésta cedió. El gigante entró con velocidad. Estaba en un cuarto de baño. Volvió a mirar en todas direcciones pero no encontró a la chica. Entonces se percató de la existencia de una ventana abierta situada sobre la bañera. Brincó dentro de ésta y sacó medio cuerpo por el hueco. Por él se podía ver el patio interior y si girabas hacia la derecha Oakley Street. Con habilidad se podía alcanzar la cornisa del edificio y desde allí llegar a la calle sin problemas. 

—¡Mierda!

Pérez saltó a la cornisa con la misma agilidad de un gato.

—¿Adónde va? —preguntó Murray sorprendido.

—Elena ha escapado por aquí. Hay que capturarla.

No dio más explicaciones. Avanzó por la cornisa y saltó a Oakley Street. Al caer sobre el suelo dio una voltereta llenándose el abrigo de nieve. Enseguida se puso en pie. Miró hacia el norte y hacia el sur. Lo más lógico parecía que hubiera tomado esa última dirección porque si no se habría dado de bruces con él al bajar de la azotea, así que corrió como un poseso en esa dirección.

Pronto llegó a la rivera del Támesis. Iba soltando un fuerte halo de vaho por su boca debido a las bajas temperaturas. Un coche patrulla dotado con dos agentes bloqueaba el acceso a la calle. Seguramente Murray habría ordenado cortar el tráfico por seguridad. Llegó a la altura de los policías que lo miraron sorprendidos. El gigante se detuvo junto a ellos. Tuvo que agacharse para recuperar el aliento. Aunque estaba en forma, la edad no perdonaba.

—¿Se encuentra bien? —dijo uno de los agentes.

Pérez no perdió el tiempo. Sacó su cartera y enseñó su acreditación falsa.

—¡MI6! —dijo como pudo—. ¿Habéis visto pasar a una chica morena?

Los dos agentes se miraron entre sí.

—Sí —respondió el mismo que antes—, venía corriendo porque había oído un tiroteo. Le hemos dicho que no se preocupara, que se trataba de una operación de la policía.

—¿Y dónde está ahora?

—Se ha subido a un taxi.

—¿A un taxi? ¡Mierda! —gritó Pérez.

A punto estuvo de caerse al suelo por culpa del esfuerzo. Tenía el corazón en la garganta. Aunque le costaba pensar, entendió que Elena podía estar ya en cualquier parte.

14

Londres, 04:02h. 12 de diciembre de 2012.

Antes de abandonar el edificio Shard, Peter Svenson, avisado por su sexto sentido, se colocó un chaleco antibalas debajo de la camisa. Pensó que si el FBI atacaba seguramente no se andaría con tonterías, como así fue. La bala le había dado con tanta fuerza que le había hecho perder el conocimiento. Por suerte cayó sobre la cama del dormitorio evitando un daño mayor.

Tras varios minutos se despertó totalmente aturdido. A su alrededor había varios hombres, unos vestidos con trajes azules de asalto y otros con gabardinas grises. Todos portaban algún distintivo o alguna acreditación de la policía londinense. Le dolía el pecho como si se lo hubiera pisado un elefante, pero estaba vivo que era lo importante.

El director de T-Investing se incorporó con un gran gruñido. Los policías se quedaron de piedra al ver sus movimientos. Se quitó la chaqueta del traje, la camisa y, por último, el chaleco. Tenía un tremendo hematoma justo a la altura del corazón. Si no hubiera tomado medidas aquella bala se lo habría atravesado por completo.

—¡Llamad a una ambulancia! —dijo uno de los hombres.

Peter levantó la mirada y reconoció a Murray, el jefe de policía. Se le quedó mirando con el ceño fruncido.

—¿Qué demonios ha pasado? —preguntó.

Murray se acercó a él.

—¿Se encuentra bien señor Svenson?

—Creo que sí —dijo mientras se palpaba el pecho—. Pero, ¿qué hace la policía aquí?

—El MI6 descubrió que Elena había sido secuestrada. Nos pidieron un equipo de asalto para rescatarla.

—¿White? —preguntó tras varios segundos. Murray asintió con la cabeza—. ¿Y dónde está ahora?

—Elena escapó por la ventana del baño. Salió en su busca —aclaró Murray señalando hacia una puerta.

Peter sonrió ligeramente. El FBI no tenía a Elena; una buena noticia. Entonces recordó su conversación con ella antes del disparo. Con velocidad se llevó la mano al bolsillo del traje. Palpó con fuerza y encontró lo que buscaba.

“Gracias a Dios, sigues aquí”, pensó.

Se puso la camisa y la chaqueta del traje. Le costó pero consiguió ponerse de pie con algún que otro balanceo.

—¿Qué hace señor Svenson? —le preguntó Murray.

—Tengo que marcharme. ¡Smith! —gritó.

—No señor Svenson. No va a ir a ninguna parte.

—¿Por qué no? ¡Smith!

—Smith está muerto, y usted queda detenido hasta que esto no se aclare. El MI6 le acusa de retener a una persona y de fingir un ataque a sus instalaciones.

—¡Ja! —rió el director con guasa.

—No, no es una broma. Siéntese señor Svenson. Pronto llegará la ambulancia y le examinarán ese golpe. Ha tenido mucha suerte.

Peter estuvo a punto de levantar el puño y amenazar a aquel mequetrefe policía. No sabía con quién se la estaba jugando. Pero respiró hondo. El pecho le dolía horrores. Miró al salón y vio el cuerpo de Smith en el suelo con un agujero en la frente por el que manaba sangre. Efectivamente, había tenido mucha suerte.

15

En un avión sobre el atlántico, 06:00h. hora local de Londres, 12 de diciembre de 2012.

Desde luego las noticias dadas por Pérez no eran las esperadas. Jack Wallace llamó a la azafata, una rubia espectacular de metro ochenta de altura, y le pidió un buen whisky escoces de dieciocho años. Enseguida le trajo la bebida. Lo único positivo recaía en la muerte de Peter Svenson. Ese hombre estaba loco y era un peligro para los intereses de los Estados Unidos y de la humanidad. Mejor muerto. Su hombre había realizado un buen trabajo. El mundo estaba más seguro sin él. Pero Elena seguía vivita y coleando, y eso suponía que el experto perfecto quizás existía todavía.

Saboreó el whisky y miró por la ventanilla. La noche aún estaba cerrada así que solo se veía oscuridad. Jack imaginó que ya debían de volar por la mitad del océano atlántico pues llevaban volando más de seis horas. Estaba nervioso. En cuanto aterrizara se enfrentaría al Consejo de Seguridad del FBI en lo más alto del edificio J.Edgar Hoover. Si Pérez conseguía atrapar a Elena antes de la reunión, posiblemente saldría muy fortalecido de ella. En caso contrario, quizás tildaran su decisión de fiasco. ¡Qué extraño! Su carrera pendiente de una insignificante informática que andaba perdida por Londres.

La azafata entró de nuevo en el compartimento de pasajeros con el teléfono del avión en sus manos.

—Es para usted, señor Wallace.

Jack se puso el auricular en la oreja y no pudo dejar de mirar el trasero de la mujer mientras se alejaba.

—¿Sí? —contestó.

—Tenemos una pista —se oyó la voz de Pérez—. Me ha costado mucho pero he conseguido localizar al taxista que recogió a Elena.

—¿Y? —preguntó Jack dando un respingo en su asiento.

—La llevó a la estación de King's Kross. Antes paró en un cajero para sacar dinero.

—Está huyendo.

—Tardaré poco en llegar a King's Kross.

—Haz todo lo posible para encontrarla. No puede escapar.

—No lo conseguirá, señor Wallace.

Jack miró su reloj que marcaba las siete de la mañana; la hora local de Viena. Según sus cálculos debían de ser la una de la madrugada en Washington. En Londres estaría a punto de amanecer. King's Kross iba a ser un hervidero de gente. Pérez había perdido mucho tiempo en encontrar el rastro de Elena. Le llevaba mucha ventaja.

—¡Joder! —gritó.

16

Londres, 09:27h. 12 de diciembre de 2012.

Tenía dos costillas rotas. Le realizaron un apretado vendaje en el tronco y le prescribieron analgésicos para el dolor más varias semanas de descanso. Peter Svenson sonrió al oír aquella palabra. ¿Descanso? Ese vocablo no existía en su vocabulario. Vivía para su misión porque su posición así lo exigía. Y le gustaba aquel deber; por eso carecía de familia y amigos.

Después de atenderlo durante más de una hora en las urgencias del St Thomas Hospital, le trasladaron a la comisaría de Baker Street. Allí Murray le encerró, como si fuera un vulgar ladrón, en un despacho desocupado hasta nueva orden.

—Aquí estará bien, señor Svenson. Espero que pronto se aclaren los hechos y se pueda ir a casa —le dijo el jefe de policía.

—¿Puedo llamar a mi abogado? —preguntó Peter.

—Por supuesto, enseguida le traerán un teléfono.

Charles York, el jefe del equipo jurídico de T-Investing, apareció a la media hora. A pesar de que el sol solo comenzaba a nacer, el abogado se presentó perfectamente peinado y afeitado, y con un traje impecable. Parecía imposible que se acabara de levantar.

—No se preocupe señor Svenson, en cinco minutos saldremos de aquí —le vaticinó el abogado al conocer la situación.

Pero de aquella frase habían pasado dos horas con la única visita de una secretaria que le llevó con amabilidad café y bollos duros como piedras. Peter estaba ya agotado. La noche en vela y el efecto de las medicinas comenzaban a ponerlo en jaque. Sin embargo, tenía que ser fuerte. De vez en cuando sacaba el pequeño pendrive del bolsillo y lo observaba con triunfalismo.

“Tú nos salvarás a todos”, pensaba.

Si no lo tuviera en su poder hubiera movido cielo y tierra para salir de allí pues Elena no se le podía escapar. A través de su abogado había dado órdenes para encontrarla pero de momento no habían tenido éxito. Sí que le seguían la pista al supuesto agente del FBI, a White, que en ese momento estaba en la estación de King's Kross buscándola, pero intuían que le había perdido completamente la pista también. Por eso estaba más tranquilo. El FBI tampoco tenía a la programadora. Ese problema ya lo resolvería más adelante.

Por fin, cuando los rayos de sol entraban con fuerza por la ventana del despacho, Murray entró. Junto a él iba Charles hablando sin parar.

—... Porque no es justo que a mi cliente se le trate así... Porque os vamos a poner una demanda que se os va a caer el pelo... Porque...

El policía llevaba el botón del cuello de la camisa desabrochado y los faldones a medio salir. La noche también había sido muy larga para él.

—Señor Svenson —dijo Murray ignorando la parrafada del abogado.

—¿Vas a dejarme marchar ya de una vez? —preguntó Peter desde su asiento.

Murray resopló. Puso los brazos en jarra. El abogado por fin se calló y se mantuvo atento a las palabras del policía.

—No sé qué demonios está pasando aquí —dijo moviendo la cabeza de un lado a otro—. Hace unas horas el MI6 nos ordenaba obedecer sin excepción a su agente. Ahora allí nadie sabe quién es White. Y además me ordenan liberar a toda persona relacionada con el suceso y que le dé carpetazo. Así, sin más, sin una puñetera explicación.

—No te preocupes, es normal en estos casos —aclaró Peter con una media sonrisa en los labios.

—¿Normal? ¡Aquí no hay nada normal, señor Svenson! —terció el abogado con la vena del cuello hinchada—. La policía de Londres nos va a tener que pagar unos cuantos millones por este atropello. A usted le va a caer un buen paquete...

—¡Cállate Charles! —cortó Peter—. ¿Puedo irme ya? Tengo mucho que hacer.

—Sí —respondió Murray—. Tiene el camino despejado y nuestra secretaría libre para poner todas las denuncias que quiera —dijo Murray apartándose de la salida.

—¡Claro que vamos a ponerlas! ¡Cientos de ellas...! —continuó esputando el abogado.

Peter se levantó con calma ignorando de nuevo a su empleado. Comenzó a caminar respirando aliviado. Cuando pasó junto a Murray, al ver su ceño fruncido, se detuvo junto a él.

—No vamos a poner ninguna denuncia —dijo Peter.

—¿Cómo? No puede ser señor Svenson. ¡Vamos a poner miles...! —se resistió Charles.

—¡Cállate Charles! —ordenó Peter otra vez.

—Pero señor…

—¡Cállate!

El abogado se quedó con la boca abierta ante la actitud de su jefe.

—Lo que usted mande, señor Svenson —corrigió Charles resignado mientras salía del despacho. 

Después, Peter volvió a mirar a Murray, con los ojos afilados.

—No tomaré represalias contra ti. Olvídate de este asunto, no puedes entender esta guerra. Habéis sidos manipulados como marionetas y os entiendo. Yo en vuestro lugar estaría igual de cabreado.

El director salió del despacho por fin. Tomó junto a su abogado el camino de salida de la comisaría. Charles no hablaba, se limitaba a seguirlo. Cuando pisó Baker Street un nuevo día había nacido en su vida y con él, gracias al pendrive de su bolsillo, una nueva esperanza.

17

Londres, 09:45h. 12 de diciembre de 2012.

Pérez estaba desquiciado mirando la pantalla.

—¿Dónde demonios estás? —gritaba al vacío mientras observaba la entrada de la tienda.

La estación de King's Kross comienza a recibir trenes procedentes del noreste de Inglaterra a partir de las cinco y media de la mañana. Desde ese momento se convierte en un hervidero de pasajeros. Cuando Pérez llegó a ella sobre las seis la aglomeración de gente resultaba insoportable. Apenas podía caminar con tranquilidad y mucho menos examinar con detenimiento a cada persona. Entendió que así le iba a ser muy difícil encontrar a Elena.

Tuvo que volver a utilizar a White. Buscó a un agente de seguridad y le preguntó por el puesto de control. Estaba buscando a una fugitiva y necesitaba observar las cámaras de la estación, y si se podía, examinar las cintas de varias horas atrás.

El guarda confirmó la identidad y le guió hasta una sala situada en lo alto de la zona norte de la estación. Allí había una gran cantidad de monitores: de la entrada, de los andenes, de los alrededores... El gigante inspeccionó cada pantalla con minuciosidad. No encontró nada.

“Puede estar ya en cualquier parte”, pensó irritado.

Tras casi media hora uno de los funcionarios consiguió mostrarle en un monitor particular las imágenes pertenecientes a la parada de taxi. Comenzó a ver lo sucedido a partir de las cinco de la mañana. El número de vehículos que llegaban y marchaban se acrecentaba por minutos. Tuvo que pasar las imágenes muy despacio lo que le hizo perder mucho tiempo. Examinar a cada persona que se bajaba de un taxi resultó ser una tarea muy tediosa.

Por fin, prácticamente una hora después, la encontró. No fue fácil reconocerla. La chica salió del taxi con la cabeza mirando al suelo. Siempre iba con el pelo sobre la cara e intentaba evitar las cámaras. Aquellos gestos fueron los que la delataron. En un momento concreto, antes de entrar a la estación, levantó el rostro solo unos segundos. Fueron suficientes para Pérez.

—¡Ésta es Elena! —gritó eufórico poniendo el índice en la pantalla—. Necesito las imágenes del interior de la estación.

El pobre funcionario tardó como veinte minutos más en conseguirlas ante la desesperación del gigante.

—Es un sistema de cintas muy antiguo. Lo siento —se disculpó el hombre.

Pérez suspiró. Cuando consiguieron poner las imágenes, se observó que Elena se dirigió directa a una tienda de ropa. La cámara, lógicamente, no grababa lo que ocurría en el interior del negocio así que esperó a que saliera. Pasaron varios minutos en el video pero la chica no aparecía. Los minutos se convirtieron en una hora.

—¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! —volvió a gritar desesperado. En el monitor las personas entraban y salían con normalidad pero la programadora morena y bajita nunca aparecía.

No tuvo más opción que bajar a la misma tienda. Pérez ni se despidió de los agentes que le habían ayudado. Saltó las escaleras y corrió por la estación. En ese momento, mientras empujaba a varios tranquilos viajantes, el móvil sonó.

—¿Sí?

—Soy Jack.

—Señor Wallace. Sigo detrás de Elena. Tengo una pista.

—Olvídate de la chica. ¡Sal inmediatamente de Londres!

—Pero señor Wallace, es posible que...

—¡Que te olvides! ¡Deja en paz a Elena! ¡Es una orden! ¡Abandona de inmediato Londres! ¿Entendido?

—Pero...

—¿Entendido?

—Sí, señor Wallace.

Pérez colgó y abandonó su carrera. Se puso de cuclillas y respiró hondo. Definitivamente se estaba haciendo mayor para aquel trabajo. Estaba a diez metros de la tienda de ropa. No entendía nada pero la orden había sido clara. Tenía que abandonar Londres. Él se limitaba a cumplir, no a razonar.

18

Washington, 07:01h. 12 de diciembre de 2012.

Cuando llegó a su despacho del edificio J.Edgar Hoover procedente del aeropuerto de Dulles a eso de las 4 y media de la madrugada el mismo subdirector del FBI le estaba esperando. Jack Wallace se quedó estupefacto ante aquel inesperado recibimiento. Pensó que, con motivos, aquella visita a tan intempestivas horas solo podrían significar buenas noticias. La operación debía de ser tan importante que el directivo quería llevar las riendas y estar informado de primera mano. Pero no fue así, al contrario. Le ordenó cancelar el operativo de inmediato. Atacar el edificio Shard había sido una gran estupidez. Jack, entonces, ordenó a Pérez que abandonara Londres estuviera donde estuviera. Por suerte Peter Svenson no estaba muerto. Había salvado la vida gracias a un chaleco antibalas que llevaba en el pecho. En aquellos momentos ya le habían puesto en libertad pero había sido necesario retenerle unas cuantas horas en comisaría.

El consejo de seguridad, en el que aparte del subdirector también estuvo el director del FBI, no sirvió nada más que para poner en evidencia sus capacidades de decisión.

“¡Qué demonios iba a saber yo!”, pensó tras la reunión.

Jack estaba tremendamente enfadado. Le habían ordenado olvidarse del experto perfecto y viajar de inmediato a Argentina. Habían robado varios bidones de uranio enriquecido en una de las plantas del país aunque las autoridades lo negaban. Quizás no habían perdido la confianza en él pues el asunto también estaba catalogado de extrema gravedad. Con la cantidad sustraía se podían crear armas nucleares.

Salió del edificio J.Edgar Hoover en dirección a una cafetería situada justo enfrente para tomar huevos revueltos con bacón. El cielo estaba despejado en Washington y aunque hacía bastante frío, se podía soportar perfectamente con ropa de abrigo. En ese instante comenzaba a amanecer.

Ensimismado en sus pensamientos se adentró en el asfalto de la calle sin esperar a que el semáforo para peatones se pusiera en verde, y entonces le sonó el móvil.

—¡Pérez! —exclamó al ver el número de la llamada entrante.

Jack miró el reloj mientras aceleraba el paso para esquivar un coche que venía a gran velocidad.

“Las siete... allí deben de ser ya las doce del mediodía. Pérez andará muy lejos de Londres”, pensó.

—¿Dónde estás? Necesito que nos veamos en Argentina —dijo al llevarse el móvil a la oreja.

—No, no soy Pérez. En este momento no se encuentra disponible.

La voz que sonó efectivamente no se parecía en nada a la del gigante. Era mucho menos ronca, pero igual de dura. Jack se detuvo en medio de la calzada ignorando el tráfico. Un vehículo pasó muy cerca de él. El sonido del claxon resonó con fuerza; ni lo oyó.

—¿Quién demonios eres? —preguntó en tono secante.

—Alguien a quien habéis intentado matar esta noche tu lacayo y tú. Por suerte tenía a mi ángel de la guardia cerca.

—¿Svenson? ¿Peter Svenson? —dijo Jack sorprendido.

—Está bien que sepas quién soy, como yo sé quién eres tú, hijo de puta.

Varios coches pasaron de nuevo con el claxon sonando a tope e incluso frenaron con fuerza para no llevarse por delante al peatón. Pero, ¿por qué Peter Svenson llamaba desde el teléfono de Pérez?

—Hemos cazado a tu energúmeno asistente intentando huir como un cobarde en el aeropuerto de London City —aclaró Peter Svenson—. ¿Sabes? Vosotros no sois los únicos que sabéis infiltraros en el sistema informático del MI6 y de la policía londinense. Vuestra red también es bastante débil.

Jack permaneció erguido sin mover un músculo en medio del tráfico. T-Investing tenía a Pérez. Aquello no podía acabar bien.

—Mi mejor científico y cuatro de mis hombres han muerto hoy —prosiguió Peter—. Y tú tienes la culpa de ello Jack Wallace. ¡Tú! ¡Energúmeno! Dile algo a tu jefe.

Por el auricular se oyeron varios ruidos y algún que otro golpe. Es posible que Pérez se resistiera. Al final, habló.

—Lo siento señor Wallace. Le he fallado.

Hubo unos segundos de silencio en la línea y, de pronto, se oyó un disparo. Jack cerró los ojos y apretó los puños.

—Esto es lo que sucede cuando alguien se mete con T-Investing —sentenció Peter Svenson.

La línea se cortó desde el otro lado. Jack guardó el móvil en su bolsillo a cámara lenta. Pérez había sido uno de sus mejores hombres. Una pena su muerte. Quizás se estaba haciendo mayor. Había sido un buen agente y había luchado bien por la humanidad.

“Descansa en paz”, pensó.

Jack se giró en redondo y caminó hacia el edificio J.Edgar Hoover. Algunos conductores le maldijeron por la ventanilla; él los ignoró. No quería ir a Argentina; quería acabar lo que había empezado y más después de la muerte de su hombre. Iba a pedir que le reasignaran el caso aunque tuviera que volver a convertirse en un agente de campo.

19

Londres, 13:00h. 12 de diciembre de 2012.

Peter buscaba, ya sin esperanzas, por enésima vez entre las carpetas del pendrive que Elena le había dado. Solo encontraba fotos de Clarise. Cuando salió de la comisaría regresó a su despacho y, ya en un primer vistazo, se dio cuenta de que en la memoria no estaba el experto perfecto. Después sus hombres le llamaron porque habían capturado a White, o a Pérez, y salió del edificio Shard para matarlo en un embarcadero abandonado de la rivera del Támesis. Cuando volvió siguió buscando por varias horas. No encontró nada.

“Me ha engañado. Se ha burlado de mí”, pensó.

El director se giró sobre su sillón. Miró a través del ventanal y respiró con calma mientras observaba que ya no quedaba nada de la nieve caída la noche anterior. Hacía un sol radiante y la actividad de la ciudad continuaba ajena a sus confabulaciones. La muerte de Roger había quedado ya como un titular en los periódicos. Los operarios habían entrado en la planta vigésimo octava y habían eliminado los restos del ataque con velocidad. El cristal de la fachada se había repuesto; la sangre había desaparecido de la entrada del edificio. En definitiva, la torre Shard, el símbolo del éxito se T-Investing, volvía a lucir tan esplendorosa como siempre.

Alguien tocó en la puerta del despacho.

—¡Adelante! —gritó Peter que se giró de nuevo hacia el interior de la habitación.

Un tipo alto, con una cazadora negra y unos vaqueros negros también aunque algo desgastados, entró. Tenía el pelo graso, moreno, con tirabuzones que le llegaban hasta los hombros, y la tez bastante oscura. Sujetaba un palillo de dientes en su boca.

—Soy Osvaldo Ríos —se presentó jugueteando con el utensilio en sus labios.

—¿Tú eres el mejor? —preguntó el director.

—Lo soy —dijo el tipo con confianza.

—Aquí tienes la carpeta con los datos que tenemos —dijo Peter señalando a un dossier situado sobre su mesa—. Necesito que la encuentres lo antes posible. Se llama Elena Beillevaire.

Osvaldo se acercó y hojeó el contenido. Había fotos, una biografía completa, y los datos de todo lo acontecido durante sus cuatro años de trabajo en T-Investing y, por supuesto, de lo sucedido la noche anterior.

—Es muy guapa... ¿Viva o muerta? —preguntó Osvaldo.

—Viva. Después, la mataremos.

Segunda Parte:

Oxford

20

En algún lugar, 22:16h. 12 de diciembre de 2012.

Su habitación, donde había dormido durante los últimos cinco años, solo tenía un pequeño ojo de buey de apenas treinta centímetros de diámetro. Número 23 echó un vistazo a través de él para apartar la mirada del cuerpo desnudo de número 103 que yacía sobre su cama. No se veía nada, pues la noche ya se había vuelto cerrada varias horas atrás. Durante el día siempre se divisaba un paisaje colapsado por la nieve independientemente de la estación del año en la que se encontrara. A veces pensaba que debía de vivir en un planeta diferente de la tierra.

La Alianza, a modo de premio, una vez a la semana les enviaba una chica joven para que se “relajaran” del estrés laboral. Al igual que ellos las mujeres también poseían un número con lo que estaba prohibido hablar con ellas de su vida anterior o entablar cualquier tipo de relación afectiva. Así eran las normas.

Se trataba de la primera visita de número 103 a su habitación. El hacker nunca aceptaba el regalo. Sin embargo las chicas intentaban siempre que lo recibiese porque si no tomaban represalias contra ellas. Si la Alianza determinaba que su trabajo consistía en eso, lo debían realizar. Si no tenían éxito prescindían de ellas. Y prescindir no significaba precisamente dejarlas en libertad. La primera mujer que entró en su habitación recibió una tremenda paliza por no satisfacerlo. Él no quería traicionar a su mujer. Los guardias no lo entendieron y la emprendieron a golpes con la pobre chica. Por eso entendía la insistencia de número 103.

—Vamos guapo —decía la chica con acento brasileño mientras se tocaba los pechos y abría las piernas—. ¿Vas a desaprovechar esta bendición que Dios te ha puesto aquí?

La mujer era realmente preciosa. Tenía el cuerpo color café con leche y el pelo oscuro y rizado. ¿De dónde la habría sacado la Alianza? ¿De alguna playa de Río de Janeiro? Seguramente su familia no tendría ni idea de su paradero.

—Tranquila, no tienes que hacer esto —contestó sin apartar la mirada del ojo de buey—. Ya han pasado muchas chicas como tú por aquí.

—Sí tengo que hacerlo —replicó ella—. Si no, ¿sabes lo que me harán?

—Lo sé.

A número 23 se le vino a la mente la imagen de aquella primera chica, número 96. Se acordaba perfectamente hasta de su cifra. Los dos bestias la dejaron inconsciente con dos tremendos derechazos que le rompieron la nariz y la mandíbula. Hasta él saltó hacia ellos para impedir la paliza pero no pudo. No volvió a verla jamás.

—No te preocupes. ¿Cuántos preservativos te han dado? —preguntó mientras se dirigía al váter. Su habitación, o celda, no tenía ni siquiera un cuarto de baño. El lavabo y el inodoro se encontraban en una de las esquinas opuestas a la cama.

—Bastantes... No habrá problema si eres un macho en celo.

El hacker sonrió, no se trataba de eso. Levantó la tapa de la cisterna con algo de esfuerzo. De su interior sacó un preservativo usado.

—Lo llené hace un rato. Con esto no tendrás problemas. Déjame uno nuevo para que se lo pueda dar a una compañera tuya la semana que viene.

La chica se quedó de piedra. Le miró con los ojos muy abiertos como diciendo: ¿de verdad no me tengo que acostar contigo? Número 23 se acercó a la cama y se lo ofreció.

—Vístete por favor —ordenó.

Número 103 se levantó de inmediato y se colocó la ropa interior y el pequeño traje verde con el que había entrado.

—He estado con muchos de vosotros ya y eres el único que ha actuado así. ¿Por qué lo haces? ¿Qué más te da? —preguntó la muchacha frunciendo el ceño.

—Tengo mujer y dos hijas. Un día volveré y ese día quiero poder mirar a mi esposa a la cara.

La chica asintió con la cabeza.

—Ojalá tengas razón. Ojalá todos regresemos algún día.

Hicieron tiempo para no levantar sospechas; en silencio, por supuesto. A la media hora número 103 tocó tres veces a la puerta con fuerza y llegó el guardia.

—¿Qué tal ha ido todo? —preguntó el energúmeno. Un armario ropero de dos metros de alto por casi uno de ancho con la cabeza rapada.

—No sé cómo lo hacéis pero cada vez os superáis —respondió el hacker maliciosamente—. Ha sido fantástico.

—Se ha portado como un auténtico semental —dijo la chica con una sonrisa picarona en los labios—. ¿Qué hago con esto? —preguntó enseñando al preservativo usado.

—¡Apártalo de mi vista! —dijo el guardia—. Venga sal ya.

—Hasta luego guapo. Espero que nos veamos pronto.

La puerta se cerró y número 23 se quedó por fin solo. La cerradura se echó con llave para que no pudiera escapar. Entonces apagó las luces, se recostó en la cama, y pronto quedó dormido.

De madrugada, cuando todos descansaban, se despertó como cada noche. Con los años había adquirido ya una gran habilidad para conseguirlo. Miró su reloj. Eran las dos y media exactamente. Entre la oscuridad se agachó junto a la cama. Palpó uno de los hierros que sujetaban el somier hasta que encontró un pequeño agujero. De él extrajo una llave inglesa de diez centímetros de longitud. Se desplazó hacia el váter deslizándose entre las sombras. Se agachó sobre él y con la ayuda de la herramienta quitó los tornillos que anclaban el sanitario al suelo con una habilidad pasmosa a pesar de no ver prácticamente nada. Lo apartó con cuidado para no romper la tubería. Si ésta quebrase supondría con toda seguridad su muerte. No hubo problemas, la maniobra la tenía perfectamente ensayada, y dejó al descubierto un hueco por el que circulaba el desagüe. Número 23 metió la mano por él. Tanteó la cavidad hasta que sacó una pequeña tablet.

Recién llegado sufrió un ataque de apendicitis. La Alianza le trasladó a otra planta del recinto donde había montado un pequeño hospital hasta con un quirófano inclusive. Fue operado y permaneció allí algo más de una semana. Por suerte el sistema de gestión estaba completamente informatizado. A altas horas de la madrugada, en un alarde de valor, consiguió hacerse con una tablet de enfermería y su cargador. Se arriesgó mucho con aquella acción pero al final lo consiguió. Antes de que se dieran cuenta del robo, encontró el escondite bajo el inodoro, gracias a que un compañero ya fallecido le dio la llave inglesa, e introdujo el aparato en él. Nunca lo encontraron a pesar de que los guardias rebuscaron mil veces en su habitación. Al final, como reprimenda y dado que la desaparición había coincidido con su hospitalización, le cortaron los cinco dedos del pie izquierdo por si acaso. Tuvo que regresar una semana más al hospital pero la tablet permaneció en su escondrijo.

Número 23 la encendió. A los pocos segundos arrancó. Inició un explorador de Internet. No tenía conexión como esperaba a pesar de que el instrumento se había conectado sin problemas a la red Wi-Fi del recinto. Seguía sin tener acceso al exterior, al mundo. Si algún día le daban ese acceso podría ponerse en contacto con alguien para que le sacaran de allí. Él mismo, durante la segunda semana de hospitalización, envió un correo electrónico utilizando una cuenta de un auxiliar de enfermería con la forma de hacerlo. Pero de momento no había obtenido respuesta. Fue como lanzar una botella con un mensaje al mar. Tenía que esperar hasta que tocase la orilla.

“Otra vez será”, se dijo. Él no perdía la esperanza.

Apagó la tablet y volvió a colocar el váter y la llave inglesa en su sitio. Se tumbó en la cama y continuó con sus pesadillas.

21

Los Ángeles, 09:12h. 13 de diciembre de 2012.

En una de las páginas internas, el “Los Ángeles Times” se hacía eco de la muerte de un hombre dos días atrás en la torre Shard de Londres. George Ventura leía la noticia con atención mientras el ascensor llegaba hasta la última planta. Según el periódico un trabajador había agujereado una de las cristaleras del edificio y se había precipitado al vacío desde la vigésimo octava planta. Scotland Yard no se pronunciaba sobre el motivo de la catástrofe pero aseguraba que se trataba de un simple suicidio más.

George se rascó la barbilla varias veces. Aquel podía ser el punto de partida de un buen artículo: “La torre Shard, ¿un edificio maldito?”. Sacó de su bolsillo su pequeño bloc de notas personal y apuntó en la última página vacía aquella frase junto con la fecha y el nombre del periódico. Quizás con unas cuantas llamadas y un poco de investigación aquel título podía dar, por lo menos, para una página del próximo número de “Mysterious Words”.

El timbre del ascensor sonó y sus puertas se abrieron. El periodista entró en la redacción de la revista. Se trataba de una sala enorme de casi quinientos metros cuadrados completamente diáfana. Había mesas de oficina por todas partes colocadas sin ningún tipo de orden. Aunque aún era temprano ya había bastantes personas tecleando sobre los ordenadores. La primera quincena del mes estaba a punto de acabar y eso significaba que debían ir cerrándose los artículos para el número de enero. A George lo que más le gustaba de aquel sitio eran sin duda las vistas. Se encontraba en una vigésima planta y no había paredes exteriores sino cristales, con lo que se podía ver una perfecta panorámica de la ciudad de Los Ángeles y de la bahía de California. Hasta se podían leer el famoso letrero con la palabra “Hollywood” situado en el Monte Lee.

El periodista caminó despacio hasta el otro extremo de la sala donde se localizaban los despachos de los directivos. Tenía cita con el director, con John Klane alias el Gordo. Su apodo daba elocuencia de la dejadez de su físico. Mucho se temía que aquella visita no iba a darle buenas noticias. Él sabía muy bien que su último artículo, entregado la tarde anterior, rayaba lo absurdo. Pero no tenía otra cosa. Debía entregar algo para justificar el elevado coste del viaje y de su sueldo.

Abandonó la zona abierta para introducirse en un pasillo mucho más oscuro pero también más lujoso y ordenado. Las portadas de los ejemplares más vendidos de la revista colgaban sobre las paredes a modo de trofeos. Llegó hasta el escritorio de Rosa, la secretaria del Gordo, que casi metía su cabeza en la pantalla del ordenador. Posiblemente debía de estar chateando con alguna amiga o leyendo las noticias rosas de su revista online favorita, pues su trabajo se limitaba a atender las llamadas y a escribir de vez en cuando algún correo electrónico.

—Buenos días Rosa. Tengo cita con John —anunció George al acercarse.

La chica, de origen cubano y de pequeña estatura, tenía la piel color canela y estaba excesivamente delgada para su gusto. Sin embargo desde la primera vez que la vio le habían atraído sus gruesos labios saltones. Una pena que fuera quince primaveras más joven que él.

—¡George! ¿Qué tal estás? —dijo Rosa examinándolo de arriba a abajo—. ¿Cuándo me vas a invitar a tomar una copa?

A sus treinta y siete años, aunque no podía presumir de ser un donjuán, no negaba que tenía cierto éxito con el sexo opuesto. Intentaba realizar mucho deporte cuando no estaba de viaje y, a veces, usaba lociones para retrasar los efectos de la edad. No le gustaban nada las pequeñas arrugas nacientes por su rostro. Siempre vestía con ropa elegante de marca y cuidaba, en exceso quizás, su peinado y afeitado.

—Sabes que si no estuviera con Charline ya habríamos quedado hace tiempo, pero mi compromiso me impide estar cerca de alguien tan imponente como tú. ¿Qué diría Charline si me viera contigo?

—No tiene por qué saberlo. No me importaría compartirte. Podemos quedar en mi apartamento si lo deseas —propuso Rosa mientras se abalanzaba sobre el escritorio y apoyaba la barbilla en su palma en tono provocativo.

El periodista rió ante la temeridad de la secretaria. Por supuesto que se sentía halagado, pero, más que su relación con Charline, lo que realmente le resultaba un obstáculo era la edad. ¡Si podía ser su hija!

—Otra vez será Rosa. Si algún día me quedo soltero tú serás la primera en saberlo —le dijo guiñando un ojo.

—Para entonces quizás ya no me intereses. Tú te lo pierdes cielo.

La chica ladeó la mirada y la centró de nuevo en la pantalla con el ceño fruncido. Cogió el auricular de su teléfono y marcó un botón para anunciar la presencia de la visita. Después, colgó.

—Pasa, el señor Klane te estaba esperando —informó en tono seco.

George no trató de calmarla pues aquella conversación acababa siempre igual. Ella lo deseaba y él la rechazaba. Cuando saliera del despacho ya se le habría pasado el enfado. Avanzó hacia la puerta del mismo, tomó aire, y entró con decisión.

Dentro, el Gordo estaba sentado tras su escritorio con los brazos apoyados en la mesa. Con una mano sujetaba un grupo de folios y con la otra un puro habano recién encendido. John levantó los ojos y los clavó en el periodista.

—Buenos días Gordo.

George tenía potestad para llamarlo por su apodo.

—Siéntate Ventura.

El periodista avanzó por el lujoso despacho en silencio. Conocía aquella mirada entrecerrada. En los últimos tiempos la había visto demasiado. Se sentó en uno de los sillones de piel situado frente al escritorio.

—Ayer terminé de leer tu artículo —comenzó John agitando los folios—. Es una autentica mierda.

Al periodista no le pilló de sorpresa el comentario. Él opinaba lo mismo.

—Poco más he podido sacar de la historia —trató de defenderse.

—George, has estado dos semanas en el Tibet, perdido por Dios sabe qué caminos. Nos ha costado un ojo de la cara tu puñetera expedición. ¿Y todo para conseguir esto?

John voleó los folios sobre el escritorio. Algunos cayeron en el suelo, donde deberían estar. Apestaban.

—Mis contactos allí aseguraban que los lugareños habían visto en varias ocasiones un animal grande que podía ser el Yeti. Pensé que valía la pena intentarlo. No es la primera vez que seguimos pistas disparatadas, Gordo. Tú lo sabes.

—Sí, George, pero es que al final, ¡era un gorila! ¡Un puto gorila!

El periodista se quedó en silencio. Aunque había conseguido maquillar la historia con sus aventuras en las noches en vela esperando encontrar al Yeti a casi veinte grados bajo cero, el artículo solo servía para engordar la papelera. El núcleo resultaba penoso. Y el final, más. Los lugareños pensaban que el Yeti les visitaba. Pero resultó ser un simpático gorila que solía bajar al pueblo en busca comida. Cuando lo descubrió, tuvo la certeza de haber tirado a la basura otros seis mil dólares de su revista. Su artículo, más que un artículo de misterio, parecía una cronología de aventuras.

—George —comenzó John con sus ojos afilados—, eras uno de mis mejores reporteros. Mucha gente compra mi revista por ti, pero desde hace un tiempo no levantas cabeza: los indios caníbales del desierto de Nevada, no los encontraste; los fantasmas del Bronx, una sarta de gruñidos en vez de psicofonías; los ovnis de Perú, no había ovnis sino estrellas fugaces... y ahora un gorila en vez del Yeti.

El Gordo se llevó a la boca el largo habano y realizó una fuerte inhalación. Después expulsó el humo de sus pulmones con un soplido fuerte. George se mantenía quieto, aguantando el chaparrón.

—Tienes que cambiar amigo —prosiguió—. Recuerda por qué estás aquí. Recuerda cómo conseguirte escribir tu libro y utiliza los mismos métodos. Vendiste casi dos millones de ejemplares. Por eso te contraté.

George tragó saliva. Era verdad que diez años atrás había conseguido escribir un Best Seller. Todas las noches, en su cama, recordaba con nostalgia las firmas de libros y los reconocimientos de aquella maravillosa época: glamour, dinero, mujeres... Prácticamente había vivido desde entonces gracias a esa renta. Pero también debía reconocer que para conseguir aquella historia tuvo que jugarse la vida. Circunstancia que, excepto él, nadie sabía.

—No puedo darte más crédito —dijo John echándose hacia atrás haciendo crujir su sillón—. He tomado una decisión. Creo que será lo mejor para ti y la revista. Necesitas cambiar de aires. Tal vez, así espabiles.

—Gordo, ¿qué quieres decir? —preguntó George levantando una ceja—. Sé que mis últimos reportajes no son buenos pero tan solo se trata de una mala racha. En cuanto encuentre una buena historia mi crédito volverá y estaré de nuevo en el candelero. Solo necesito una oportunidad más. ¡Solo una!

—No, Ventura. No hay más oportunidades.

—No, John, ¡Joder! ¡No puedes hacerme esto!

—Lo siento amigo. No tengo más remedio. Estás despedido.

Al periodista se le vino el mundo encima. Jamás había esperado oír aquellas palabras. Su vida entera giraba en torno a “Mysterious Words”. Sin ella estaba acabado. ¿Dónde podría desempeñar un trabajo tan gratificante y tan bien pagado como aquel? Él amaba los viajes y los misterios. Y aquella revista era la número uno.

—Te prometo que volveré con algo bueno pero dame tiempo —suplicó George—. Tengo puertas que no he querido volver a tocar pero si no tengo más remedio lo haré. No me hagas esto John. No me dejes en la estacada.

El Gordo volvió a tomar una calada del puro. Levantó la barbilla y expulsó el humo al aire formando círculos.

—Rosa tiene un sobre cerrado para ti —concluyó—. Es tu finiquito. Fírmalo antes de irte. Espero que te vaya bien en la vida George Ventura.

Ambos se quedaron petrificados por unos segundos mirándose el uno al otro. Al final George entendió que había perdido. Resignado, se levantó del sillón y caminó hacia el exterior.

Ya fuera del despacho, ignorando completamente el sobre sujetado por Rosa, el periodista abrió su bloc personal por la última página escrita.

“¿La torre Shard maldita? ¡Vaya mierda!”, pensó.

Arrancó la página y la tiró a la papelera. Tenía que regresar a aquel despacho con una gran historia si quería recuperar el puesto, no con memeces. Y no se iba a rendir. Necesitaba un revulsivo y sabía dónde encontrarlo. Como le había dicho al Gordo: si tenía que tocar ciertas puertas las iba a tocar. Debía visitar a un viejo amigo. Solo él podía ayudarle. George se estremeció con la idea de regresar a Burdeos, al pasado; al lugar donde una vez se topó con la Iglesia y a punto estuvo de no contarlo. Porque la Iglesia, como la institución más longeva y centenaria de la humanidad, esconde misterios pero también intenciones que nadie conoce.

22

Granada, 15:01h. 13 de diciembre de 2012.

No podía dejar de pensar que se encontraba dentro un bucle infinito. Fran Castillo miró su reloj. A las dos y media, de todos los días laborales, siempre esperaba en la misma parada al mismo autobús. Cuando éste apareciera en cinco minutos se subiría a él como un autómata. Después de un trayecto de media hora llegaría a su apartamento y se prepararía algo para comer. Entonces, tras una siesta, quizás leería un buen libro o decidiera ir al gimnasio. Aquella decisión sería lo más excitante de la jornada.

Con veinticinco años ansiaba aprobar unas oposiciones, convertirse en funcionario, y conseguir un trabajo estable de por vida. En aquel momento, a sus treinta y cuatro, con ese objetivo ya logrado, casi odiaba aquella rutina que limitaba su vida. No tenía ninguna motivación por su puesto en la oficina de correos. Poner certificados, enviar burofaxes o mandar paquetes no ofrecía grandes emociones salvo algún encontronazo desagradable con un cliente. Tampoco su vida social permitía escribir una novela. Tenía amigos, pero lejanos y poco verdaderos. De vez en cuando disfrutaba de alguna noche de fiesta que solo desembocaba en una nueva resaca más.

Fran meditaba sobre el devenir de su existencia ajeno a la presencia de Marcos, su compañero de trabajo, que se encontraba, al igual que él, esperando de pie en Gran Vía para regresar a casa pues los escasos asientos de la parada estaban ocupados por personas mayores. También era funcionario, pero Marcos tenía una mujer y dos hijos por los que vivir. Pasaban tanto tiempo juntos que ya, a esas horas del día, ni se hablaban.

A pesar de ser diciembre el cielo estaba despejado y se disfrutaba de una jornada memorable. La temperatura resultaba agradable gracias a que no había viento aunque el ambiente se encontraba algo seco.

El autobús número siete aparcó. Las puertas se abrieron y una docena de individuos bajaron de él. Entonces varias personas, entre ellas Fran y Marcos, se colocaron en línea ordenadamente y se dispusieron a acceder al vehículo.

Ya en el interior, consiguieron sentarse en sendos asientos casi en la cola del vehículo. El funcionario miró a su alrededor. Los viajeros eran prácticamente los mismos que los del día anterior. Y seguramente los mismos que los de hacía dos días atrás. Y si conseguía recordar los de una semana antes, con certeza también lo serían. No tuvo más remedio que suspirar. Nadie hablaba. Todos se centraban en sus aburridas y monótonas vidas.

—Marcos —dijo por fin.

—¿Sí? —Marcos ni siquiera se giró hacia él. Su vista se perdía por la ventanilla del autobús mientras su cuerpo se dejaba balancear por el vaivén del mismo.

—No tienes la sensación de que nuestra vida es una mierda.

—Sí, claro que lo es. ¿Acaso te das cuenta ahora? Tengo dos hijos. Uno de año y medio y otro de seis meses. Ya no me acuerdo de lo que es dormir. Claro que nuestra vida es una mierda.

—No, en serio...

—Te lo digo muy en serio. Esos dos renacuajos... me están chupando la sangre.

—Me refiero a que... cuando eras joven... no pensabas que tu vida iba a ser... no sé... diferente.

—Pues no, la verdad. Mi padre me lo dejó bien claro: sácate unas oposiciones, cásate y ten hijos para contribuir a la humanidad. ¿Para qué demonios le haría caso?

—Ya... Claro.

El autobús se detuvo en otra parada. De nuevo las puertas se abrieron. Cinco personas bajaron y seis subieron. Pagaron religiosamente y el conductor reanudó la marcha.

—¿A qué ha venido eso? ¿Te ha sentado mal el desayuno? —preguntó Marcos.

—No... es que simplemente... jamás pensé que mi vida sería así.

—Entonces, ¿para qué te sacaste las oposiciones a correos?

—Era lo mejor, ¿no? Un trabajo fijo de por vida con un buen sueldo. Todo el mundo se desvive por ello. Pero cuanto más tiempo pasa, más aburrido estoy de todo esto.

—Necesitas casarte de una vez. Ya tienes treinta y cuatro años.

—Mira —dijo Fran mientras el autobús alcanzaba otra parada ignorando la realidad dicha por su compañero—. Estamos ya en Triunfo. Seguro que sabes quiénes van a subir ahora al autobús.

—Sí claro... la rubia, la que viste tan bien. Y cómo huele. Está como un cañón.

Los dos amigos se quedaron expectantes mirando hacia la parte delantera del autobús.

—¿¡Ves!? —exclamó el funcionario exultante—. ¡Ahí está!

Entre los nuevos pasajeros apareció una mujer con el pelo rubio deslumbrante. Vestía con un traje negro, unas gafas de sol y un gran abrigo de piel marrón. Pagó el ticket al conductor y se dirigió hacia la parte trasera del vehículo. Ambos amigos se quedaron mirándola casi con la boca abierta. Cuando llegó a su altura, la mujer se quitó las gafas y enseñó unos ojos verdes preciosos. Siguió avanzando hacia el interior hasta que se sentó en uno de los últimos asientos.

—Cómo huele... —dijo Marcos en voz baja.

—Y con ella —susurró Fran— se suben el señor de traje que siempre lleva el maletín de piel negro y la mujer mayor con el pelo en forma de casco.

Ambas figuras no tardaron en aparecer entre los viajeros que accedían al autobús. Como no había más asientos libres permanecieron de pie en la mitad del vehículo agarrados a una barra de hierro.

—A eso me refiero Marcos —explicó Fran mientras articulaba las manos y miraba a su compañero—. Nuestra vida es perfectamente predecible.

—No. La mía no. Yo no sé cuándo voy a tener que cambiar un pañal lleno de mierda o limpiar un babero cubierto de vómitos.

El funcionario movió la cabeza de lado a lado y se acomodó sobre el asiento.

—¿Seguro que no te ha sentado mal el desayuno? —insistió Marcos al ver la reacción de su amigo.

—Mañana hará otro año del fallecimiento de mi madre —concluyó Fran apretando los labios—. Y por estas fechas también murió David. Debe de ser por eso. ¿Sabes? Si no hubiera muerto posiblemente ya sería catedrático de la universidad de Granada. Era muy listo.

—Entiendo. Yo de ti saldría esta noche y me pillaba una buena cogorza. Es lo mejor que te vas a llevar de esta vida.

Ambos sonrieron sin muchas fuerzas, se miraron unos instantes y acto seguido se quedaron en silencio dejándose llevar por la irritante monotonía del lugar.

Cuando el autobús alcanzó la parada de Maracena Fran se levantó de su asiento.

—Hasta mañana compañero —le dijo a Marcos—. Espero que puedas dormir esta noche por lo menos un par de horas.

—Eso espero yo también. Hasta mañana.

El funcionario se dirigió hacia la parte delantera del vehículo y salió. Ya en la calle el cambio de temperatura le produjo un breve escalofrío. Sin embargo la temperatura, aunque algo más fría que en el centro de Granada, seguía siendo lo suficientemente agradable como para dar un paseo.

Comenzó a andar en dirección a su vivienda. En aquella zona apenas había transeúntes y se respiraba mucha tranquilidad. Fran inhaló profundamente el aire puro procedente de la sierra.

“En fin, ¿qué voy a hacer? ¿Dónde voy a vivir mejor que aquí?”, pensó resignado.

En ese momento su móvil de última generación vibró. Lo sacó del bolsillo de la chaqueta y lo observó. Tenía un nuevo correo electrónico. Aunque no solía atender con velocidad aquellas peticiones pues casi siempre solía tratarse de Spam, decidió, por pasar el rato, abrirlo. Le sorprendió el remitente y el asunto. Sobre todo porque no se trataba de un anuncio para comprar viagra o para alargarse el pene:

De: 3l3n4_B31ll3v41r3@mailserver.com

Asunto: Fran, ¡lee este mensaje por favor! Recuerda cómo hacer contraseñas seguras y me encontrarás.

De todas formas aquel mensaje parecía Spam. La dirección del remitente estaba llena de números y de letras sin sentido por lo que debía de ser falsa. Y el asunto invitaba quizás a apuntarse a un curso de criptografía. ¿Realizar contraseñas seguras? Él tenía su método bien definido. Hacía ya algunos años una gran amiga se lo enseñó. Se llamaba Elena y estuvo trabajando seis meses en la oficina de correos cubriendo la baja de uno de los operadores informáticos. Fran esbozó una sonrisa al pensar en ella. Su imagen regresó sin quererlo a su cabeza. Recordaba el día en el que unos hackers entraron en su cuenta de correo por mantener la contraseña por defecto: 123456. Había sido utilizada para enviar correos malintencionados. Elena le reprimió y le ordenó cambiarla:

“Cuando quieras hacer una contraseña segura, solo cambia las vocales de la palabra que quieras usar por números. Así jamás la detectarán y será fácil para ti recordarla.”

Y entonces cayó. La dirección de correo remitente estaba cifrada con ese simple algoritmo: el 1 es la 'i'; el 3 es la 'e'; el 4 la 'a';el 0 la 'o'; y la única vocal que no cumple la norma es la 'u' que se sustituye por el signo '>'. Un sistema muy simple pero que elude los ataques de fuerza bruta tal y como le explicó Elena.

“¡Joder! elena_beillevaire@mailserver.com. ¡Es un mensaje de Elena! No puede ser. Llevamos más de cuatro años sin vernos.”, pensó.

Con el corazón en un puño, Fran abrió el correo sin pensarlo:

Querido Fran:

¿Cuántas estrellas tiene la constelación de Orión?

¿Una pregunta? ¿Qué significaba aquello? El funcionario quedó desconcertado. Entonces apreció que el correo tenía un fichero adjunto. Tenía extensión zip lo que indicaba que estaba comprimido y posiblemente protegido por contraseña. ¿Sería la respuesta a la pregunta la clave para descifrar el archivo? Si fuera así, él la sabía y solo él. Era un mensaje privado entre ellos.

Llegó al portal de su casa y abrió la puerta a toda velocidad. Desde el móvil no podía examinar un fichero de aquellas características; necesitaba utilizar su portátil. Subió por las escaleras. Al tratarse de un segundo llegaría antes por esa vía que si esperaba al ascensor.

Cuando abrió la puerta de su apartamento, Whisky, que dormitaba en el centro del salón, corrió hacia él ladrando y saltando como si hubieran pasado mil años desde la última vez que se vieron. Parecía que le iba a dar un ataque.

—Tranquilo chico —le dijo Fran.

Éste no tuvo más remedio que acariciarlo para que se tranquilizada. Whisky no pertenecía a ninguna raza conocida. Era pequeñito, de color blanco, y su pelo, largo y alborotado, le daba el aspecto de un pequeño león. El funcionario lo adoptó siendo un cachorro a los dos meses del fallecimiento de su madre tras el cual cayó en una terrible depresión. Era hijo único y su padre murió cuando él tenía apenas tres años. Además su mejor amigo David se mató en un accidente de coche unos años atrás. Resultó normal que se sintiera solo en el mundo. Whisky le ayudó a olvidar las noches en llanto y a sentirse útil de nuevo. Desde entonces habían formado una pequeña familia. Le puso ese nombre tan peculiar porque David, de pequeño, tuvo también una mascota con ese nombre. Además, justo cuando lo acogió recibió un correo electrónico con un asunto curioso que le ayudó a tomar la decisión: “Si tienes alguna vez un perro, llámalo Whisky porque el whisky es el mejor amigo del hombre”. Qué gran verdad. Debía de ser de alguna marca de bebidas. Fran ni lo abrió, pero guardó aquella frase en su memoria. Desde luego fue la forma de mantener a su amigo vivo en su día a día.

Tras casi un minuto de mimos el perro se calmó.

—Vamos campeón. Tenemos que ver esto.

Fran se dirigió al salón y encendió su portátil. Whisky se subió en el sillón donde se había sentado su dueño y se colocó junto a él con la lengua fuera de su sitio.

El ordenador tardó unos minutos en arrancar que le parecieron una eternidad. Cuando acabó por fin, ejecutó el explorador y de inmediato entró en su correo. Abrió de nuevo el misterioso correo de Elena. Descargó el archivo. Efectivamente, cuando trató de descomprimirlo, el programa le pidió una contraseña:

—Pues si estoy en lo cierto... la respuesta es cero —dijo en voz alta.

Whisky dejó de jadear y miró al funcionario con las ojeras hacia arriba y la cabeza ladeada.

—Ya, Whisky, lo sé —le indicó—. Orión tiene diez estrellas principales pero Elena no conseguía determinar el trazo de ninguna constelación. Decía que aquellos dibujos estaban solo en nuestra mente y que era imposible encontrarlos. Eran chorradas creadas por nuestros aburridos ancestros. No era capaz ni de reconocer la osa mayor.

Fran pulsó el cero y luego Enter.

—¡Vaya! ¡Pues no es esa! —exclamó sorprendido.

El ordenador volvía a pedir la contraseña. Fran se llevó los dedos a la barbilla unos segundos.

—Un cero sería una contraseña muy fácil de descifrar. Cualquiera la adivinaría aunque no supiera la respuesta —le dijo a Whisky que de vez en cuando miraba incluso a la pantalla concentrado—. Tal vez...

Fran tecleó "ninguna". Pero tampoco funcionó.

—Y si utilizamos el algoritmo de contraseñas seguras...

El funcionario cambió las vocales por números: "n1ng>n4". Entonces el fichero se descomprimió. Un documento de texto había aparecido en su lugar. Lo abrió y lo leyó con atención:

Querido Fran:

Supongo que si estás leyendo esto es porque recuerdas mis penosas dotes sobre astronomía. No sé cómo podías diferenciar cada constelación en aquella marea de estrellas.

Seré breve. Te escribo porque tengo un gran problema. Por mi seguridad nadie puede detectar que este correo lo he enviado yo. Si alguien te pregunta niega la existencia de estas palabras. Son individuos muy peligrosos.

Me gustaría que nos viéramos en Londres, en el Pub “The Lord Moon of The Mall” en Westmister este sábado 17 de diciembre a las cuatro. No me busques, yo te encontraré a ti. Entonces te explicaré.

Por favor, acude a esta cita. Eres mi única oportunidad.

Saludos, Elena Beillevaire.

23

Los Ángeles, 09:38h. 13 de diciembre de 2012.

—Me marcho de nuevo.

Las persianas de la habitación aún estaban bajadas. Por sus agujeros entraba el sol de la mañana que calentaba la cama donde Charline aún retozaba. La chica se giró con calma al oír la voz de George Ventura. Éste se encontraba bajo el marco de la puerta disfrutando de la sensualidad de su pareja al moverse con sigilo entre las sabanas.

Su relación comenzó unos cuantos años atrás cuando el periodista acababa de ser contratado por “Mysterious Words”. Se conocieron durante una presentación de su libro. Coincidió con un pase de modelos en el que ella participaba. A George le encantó aquella mujer desde el principio y bastaron unas cuantas cenas caras y unos pocos regalos aún más caros para llevársela a la cama. Desde entonces para él era todo un placer poder hacer el amor con ella cuantas veces quisiera. Aunque, en ciertas ocasiones, no fuera el único. No le importaba mucho. George sabía, y no le molestaba, que mientras hubiera dinero para soportar el ritmo de vida deseado por ella, la relación funcionaría.

Charline se puso en pie mostrando su cuerpo completamente desnudo. Media casi un metro noventa y poseía una melena rubia perfectamente lisa y unas curvas de infarto como su profesión requería. No se trataba de una modelo de esas esqueléticas, muy al contrario; sus contornos ofrecían el volumen adecuado para mostrar lencería femenina con eficacia. George agradeció a Dios poder contemplar aquel maravilloso espectáculo.

La chica caminó hacia él lentamente. Cuando llegó a la altura de su pareja lo apartó con la mano y continuó hacia el cuarto de baño. George echó de menos un beso de buenos días o alguna queja en su rostro por su marcha. Pero le dio igual, estaba acostumbrado.

—¿Cuánto tiempo vas a estar fuera? —dijo por fin la chica mientras se introducía en la ducha. George la siguió y se situó junto al lavabo.

—No lo sé. Tal vez una o dos semanas... quizás más.

Charline sujetó el grifo del agua caliente pero antes de abrirlo se quedó con los ojos fijos en el plato de ducha.

—Pues entonces —dijo levantando la mirada— creo que me iré unos días a Hawái. No te importa, ¿verdad? —Accionó la manivela y el agua comenzó a discurrir con fuerza provocando el suficiente ruido para detener la conversación.

La chica comenzó a frotarse el cuerpo y George decidió abandonar el lugar sin contestar. Sabía muy bien para qué se iba a Hawái y con quién. Decidió hacer la maleta. Después, antes de marcharse al aeropuerto, haría el amor con ella, quizás dos veces. Por supuesto no le diría que le habían despedido de “Mysterious Words”, sino su relación se hubiera acabado en ese mismo momento.

El periodista se detuvo tras entrar en su habitación. Miró a la mesita de noche donde aún reposaba el “Los Ángeles Times” del día anterior abierto por la sección de deportes.

—¡A la mierda! —susurró en voz baja.

Recordó que Los Ángeles Lakers volvían a jugar aquella noche. Cogió su móvil y, mediante la aplicación de su casa de apuestas, apostó 100 dólares por su victoria. Dos días atrás se había prometido no volver a jugar. Una promesa que realizaba una y otra vez y que siempre acababa rompiendo.

24

Granada, 15:30h. 13 de diciembre de 2012.

Después de comer algo de pasta con tomate cocinada varios días atrás y calentada en el microondas, Fran decidió tumbarse un rato en el sofá para descansar. Whisky se subió sobre su estómago, como solía hacer todas las tardes, y pronto quedó dormido. Sería posiblemente su quinto o sexto sueño de la jornada. Sin embargo, el funcionario, aunque mantenía los párpados cerrados, no conseguía imitar a su compañero.

El correo electrónico recibido una hora atrás tenía la culpa. Habían transcurrido como cuatro años desde la última vez que estuvo con Elena. Los seis meses que pasó trabajando en la oficina de correos dejaron en él una gran huella difícil de olvidar. Llegaron a ser buenos amigos, por no decir que quizás, con más tiempo, la relación hubiera desembarcado en algo más. Pero Elena decidió de la noche a la mañana conocer más mundo y se marchó sin dar explicaciones. Fue un golpe muy duro.

Recordó la última conversación que mantuvieron un mediodía a finales de enero en la entrada a la oficina de correos tras la última jornada laboral de la chica. Vestía solo con un jersey de lana azul, unos vaqueros y un gorro blanco en la cabeza. Su abrigo lo había olvidado en casa. El gorro le ocultaba la preciosa melena pero, por suerte, resaltaba su grácil perfil y su pequeña nariz puntiaguda que daba elocuencia de sus orígenes franceses. Por supuesto los vaqueros le quedaban como un guante gracias a la figura esbelta que poseía. Fran, como un valiente, se ofreció a socorrerla. La temperatura rondaba los cero grados a pesar del sol radiante.

—¿Seguro que no tienes frío? Te puedo dejar mi anorak si lo necesitas.

—No te preocupes, estoy bien —contestó Elena—. La parada del autobús está ahí mismo. Y si me lo prestas, ¿cuándo te lo iba a devolver? Recuerda que esta misma tarde me marcho a Londres.

La chica bajó la mirada hacia la acera y suspiró. Fran, al ver ese gesto, se atrevió a realizar su último intento.

—Si no te quieres ir... no tienes por qué marcharte. Estoy seguro de que en Granada hay mucha gente que no quiere que te vayas. Los miembros del club de astronomía están encantados contigo —dijo Fran levantando una ceja.

—¿Después de mis meteduras de pata? Si no conseguí distinguir ninguna de las constelaciones. ¡Qué difícil, por Dios! —dijo Elena en tono jocoso.

—No, en serio. —Fran, con el semblante nuevamente sobrio, agarró con suavidad a la chica por el brazo—. Quédate, por favor.

El funcionario tragó saliva. Elena miró primero su mano y luego levantó la mirada hacia él.

—Créeme que me gustaría pero no puedo —susurró Elena con voz quebrada.

La chica apretó sus labios fuertemente, y, con lentitud, le dio dos besos cariñosos en la mejilla. Estuvo a punto de girar sus labios hacia los de ella pero no se atrevió. Decisión de la que se arrepentiría constantemente.

Después les acompañó el silencio. Casi medio minuto en los que no cesaron de mirarse.

—Debo irme —interrumpió Elena—. Hasta nunca Fran... Sé siempre tan buena persona como eres y no cambies, ¿vale?

La chica se alejó con velocidad, casi a la carrera. Fran, conmocionado por la rotundidad de aquellas palabras que dinamitaron cualquier mísera esperanza de volverla a ver, ya no habló más con ella. Desapareció como un fantasma; hasta aquel extraño correo electrónico.

Por eso, al funcionario le costaba creer que Elena hubiera acudido a él para solventar algún problema, si es que lo tenía. Y más aún de realizarlo de aquella manera tan enigmática. ¿Sería tal vez una broma de mal gusto? Cualquiera hubiera podido crear la cuenta y enviarle el correo. Pero, ¿por qué motivo? ¿Para que perdiera el tiempo en Londres? No tenía sentido.

“Necesito información”, pensó.

Abrió los ojos y trató de incorporarse. Whisky dio una vuelta sobre sí mismo para caer sobre las piernas de su amo. Aquello originó un leve gruñido del perro.

—Tranquilo compañero —le dijo para calmarlo.

Cogió al animal con las dos manos y lo colocó sobre el lado derecho del sofá. Enseguida Whisky, al ver la nueva posición, se arrimó al brazo del mueble y se acurrucó. Solo pasaron dos o tres segundos hasta que volvió a dormirse. La pequeñita lengua rosada que sobresalía de su morro y las amplias exhalaciones que originaban algún que otro ronquido así lo demostraban.

Fran se sentó ante la mesa del comedor para encender el portátil. Tras varios minutos de espera el navegador arrancó por fin. Buscó el nombre de su amiga en Bubble, el buscador de Internet más difundido en el mundo, para encontrar el artículo que meses atrás había leído sobre ella. Aparecieron cientos de entradas. Sin llegar a pinchar en ninguna de ellas, pudo descubrir sin dificultad la empresa para la que trabajaba: T-Investing en Londres. Varias redes sociales profesionales así lo indicaban. Pronto encontró el artículo que buscaba en el “Daily Mirror” fechado unos dos años atrás. El titular decía así:

“T-Investing invierte miles de libras en la búsqueda de un autómata capaz de ganar continuamente dinero. ¿Lo encontrarán?”

En él se mencionaba a un grupo de investigación llamado Santo Grial. El nombre de su amiga aparecía entre los miembros del grupo y, de hecho, había una foto de ella junto a un hombre con una fisonomía típicamente inglesa. Al funcionario le pareció que estaba preciosa. Leyó el artículo nuevamente. Decía que T-Investing, gracias a los avances realizados por ese grupo de investigación, se consolidaba como una de las empresas para invertir más rentables a nivel mundial.

En el margen derecho de la web el "Daily Mirror" hacía referencia a varios artículos más relacionados con T-Investing. A Fran le llamó la atención uno fechado tres días atrás: “Un hombre se suicida tirándose al vacío desde lo alto de la torre Shard”. Llamado por la curiosidad, entró en el enlace y lo leyó. Los dos artículos tenían en común que la planta desde la que se arrojó el individuo estaba ocupada por completo, precisamente, por despachos y laboratorios de T-Investing, que había instalado en esa torre su sede principal para el mercado Europeo desde junio de 2012. Fran se quedó quieto, meditando: ¿podría ser un empleado de T-Investing el hombre que se suicidó? Podría; pero también podría ser que no. Pero si lo era, ¿tendría algo que ver aquel suicidio con Elena?

El funcionario dejó de mirar a la pantalla del portátil y sin querer apuntó sus pupilas hacia Whisky que se revolvía panza arriba buscando la posición más cómoda.

“Un autómata capaz de generar dinero infinitamente... un suicidio en las oficinas de la empresa que lo desarrolla... un mensaje cifrado pidiendo ayuda de una de las integrantes del grupo de investigación... Elenita, ¿en qué follón te has metido?”, pensó.

Abrió una nueva ventana en el navegador y entró en la web de viajes donde antes de comer encontró el precio y los horarios para volar desde Granada a Londres. Aquellas tres razones le resultaron suficientes para justificar un fin de semana en la ciudad del Big Ben. Si se trataba de una broma, se lo tomaría a bien y disfrutaría de la estancia, si no, se encontraría de nuevo con Elena, resolvería el misterio, y, tal vez, pudiera hasta ayudarla. ¡Qué tenía que perder!

El corazón le palpitaba con mucha fuerza. Hacía tiempo que no experimentaba aquella sensación. Unas horas atrás se quejaba de la monotonía de su vida. En aquel momento, solo unos minutos después, se preparaba para viajar a la capital inglesa a socorrer a una antigua amiga por la sentía algo más que amistad aunque él no quisiera reconocerlo. Quizás una única cuestión no le agradaba.

—Compañero —dijo mirando a Whisky—, sé que no te va a gustar pero este fin de semana lo tienes que pasar en el hotel canino.

25

Londres, 18:11h. 13 de diciembre de 2012.

Osvaldo sonreía a la vez que se balanceaba en la silla de piel negra ofrecida unos segundos antes por Peter Svenson.

—¡La tengo! —dijo mientras sacaba un palillo del bolsillo de la cazadora y se lo incrustaba entre los dientes.

El director de T-Investing, tras su enorme escritorio, observaba a aquel tipejo con desconfianza.

—¿Y dónde está? No la veo aquí —preguntó mientras señalaba a varios puntos del despacho con la mirada.

Osvaldo dejó de hurgar con el palillo y, mientras se lo guardaba, escupió en la moqueta roja. Peter gruñó ligeramente. El individuo sacó su móvil y comenzó a presionar botones. Tras unos segundos le ofreció el aparato.

—Es un video del martes a las seis menos diez minutos de la mañana en la estación de King's Kross.

Peter lo cogió y centró sus ojos en la pantalla. Efectivamente se trataba de King's Kross vista desde el techo. Había como mil personas en el plano moviéndose de un lado para otro. Normal, la hora de entrada al trabajo estaba próxima. La secuencia duró apenas unos segundos.

—¿Y bien? —preguntó desconcertado. No había visto nada destacable.

—Se da cuenta de por qué soy el mejor —Osvaldo sonrió—. Veo cosas que nadie advierte. —Se acercó a Peter y le quitó el móvil. Volvió a pasar el video. A los segundos lo detuvo para volver a entregárselo—. Fíjese en la parte izquierda junto a la tienda de ropa. —Peter agudizó la vista—. Hay una chica con una gorra color gris, unas gafas de sol y el pelo rojo. —El director asintió con la cabeza—. Ahora... amplíe la imagen presionando los dos dedos sobre ella.

Peter obedeció. De pronto, conforme la imagen se aclaraba, tras aquella peluca y aquellas gafas, apareció el rostro de Elena mirando fijamente a la cámara. A pesar del disfraz sus rasgos eran claros. Peter sonrió.

—La chica llegó a King's Kross y se introdujo en esa tienda —prosiguió Osvaldo—. Allí se cambió de atuendo y hasta de apariencia. Iba huyendo pero cometió un error al buscar cámaras de seguridad. Un clamoroso fallo de novato. Es muy normal para alguien que no está acostumbrado a escapar. A pesar del gran cambio de look, un único segundo al mostrar su rostro me ha bastado para encontrarla.

Osvaldo se recostó sobre su asiento satisfecho.

—Buen trabajo —dijo Peter sorprendido—. ¿Y ahora?

—He seguido sus pasos a través de los videos. Ha sido coser y cantar. Se subió al tren con destino a Cambridge.

—¿Está allí entonces? —preguntó el director ansioso.

—Mañana iré para confirmarlo.

Peter le miró con cara de asombro.

—¿Y por qué no vas ahora? ¡Idiota! —le ordenó.

—¿Ahora? Es ya de noche —exclamó Osvaldo mientras miraba su reloj.

Peter no tuvo más que poner el rostro de un toro a punto de embestir.

—Sí señor, ahora mismo salgo para allá. En qué estaría pensando. —Osvaldo se levantó de un salto del asiento y comenzó a abandonar la habitación—. Pronto tendrá noticias mías, señor Svenson.

Ya solo, Peter se percató de que Osvaldo se había dejado el móvil sobre la mesa con las prisas. Se quedó mirando a la imagen de la pantalla. ¿Cómo una simple jovenzuela podía llevar de cabeza a toda una organización?

“Retrasos, retrasos y más retrasos... No hacemos más que perder el tiempo”, pensó.

26

Burdeos, 13:59h. 15 de diciembre de 2012.

La ciudad no había cambiado mucho desde la última vez que George Ventura la visitó diez años atrás cuando trabajaba como becario para una revista española dedicada al misterio y al esoterismo. Lo mandaron a investigar ciertos rumores sobre unos extraños sucesos ocurridos en un viejo complejo situado a veinte kilómetros de distancia: la abadía de Aquitania. Y, para su desgracia, aquellas habladurías no fueron del todo ciertas. Fueron aún peores. El joven iba buscando un reportaje sobre posibles exorcismos sin mucha convicción y se encontró atrapado en el mismísimo infierno.

¿Por qué volver? Porque necesitaba una historia con urgencia. Después de su despido de “Misterious Words” no tenía más remedio que quemar su último cartucho. Su forma de vida estaba en peligro y si para conservarla tenía que volver a jugarse el pellejo, como antaño, lo haría. Su decisión estaba tomada, aunque le temblaran las piernas con el mero hecho de pisar aquel suelo.

¿Por qué Burdeos? Porque su compañero de reclusión, con el que consiguió escapar de la abadía, el padre Gilbert, ejercía como sacerdote en la catedral de Saint André. Esperaba que le ayudara; no que le proporcionara la historia pero sí que le indicara dónde encontrarla; que recordara el hilo de unión existente entre ellos durante aquellos terroríficos días y le devolviera a la senda del éxito. Porque de todos los entes existentes en el mundo, la iglesia, tal y como la conocemos hoy en día, es la mayor generadora de sucesos excepcionales y a la que más le gusta jugar con lo desconocido. Y el periodista lo sabía.

Disfrutaba de una copa de vino de la zona de Saint Emilion excelente, o por lo menos así lo indicaba su elevado precio, sentado en una bella terraza del muelle de Richelieu. El viento del atlántico soplaba con fuerza y traía consigo nubes color ceniza que de vez en cuando regaban las calles. A George le encantaba sentir ese viento, sobre todo junto a la ribera del Garona, donde se mezclaba con el olor húmedo del río.

La estancia, de momento, no había sido muy fructífera. Había llegado en el anochecer del día anterior desde Los Ángeles haciendo escala en Londres. El viaje fue largo y agotador. Nada más llegar a la habitación del hotel, decidió cenar un sándwich de york y queso, darse un baño de agua caliente y acostarse. Tras descansar durante toda la noche, a primera hora de la mañana, acudió, sin falta, a la catedral de Saint André situada en el centro de la ciudad donde esperaba encontrar al padre Gilbert para la misa.

A pesar de los años George no le había perdido la pista a su amigo. Gracias a los incidentes de la abadía que denunció en el Vaticano le habían oficiado sacerdote y como premio le habían destinado a ayudante del arzobispo de Burdeos, lo que significaba que, si no se metía en líos, tarde o temprano, acabaría ocupando ese cargo. Y esa ascensión sin el periodista nunca hubiera sido posible. Por eso esperaba que el padre Gilbert no se olvidara de que le debía una y le echara una mano en el momento tan delicado en el que se encontraba su carrera.

George llegó justo al comienzo de la ceremonia de la misa, pero no vio a su amigo, ni oficiándola ni recibiéndola. En su lugar había un cura mayor con bastantes arrugas y dos ayudantes jóvenes; una mala noticia. Tras la celebración, y con mucha prudencia, se introdujo en la sacristía. El sacerdote se encontraba con los brazos abiertos en cruz mientras los dos ayudantes le despojaban las vestiduras oficiales. Resultó bastante violento. El hombre mayor miró al periodista con el ceño bastante fruncido y gritó algo en francés que no se entendió.

—¡Pardon! —se disculpó.

Salió de la habitación y cerró la puerta. George decidió esperar, pero, por suerte, a los segundos, uno de los ayudantes apareció y se dirigió a él en francés. Hablaba esa lengua perfectamente al igual que el inglés, el italiano y el alemán. Sus viajes le habían permitido adquirir aquellos conocimientos.

—Señor, las visitas se realizan antes de la misa. No puede entrar aquí —dijo con premura el chaval que no tendría más de quince años.

—Quería hablar con el padre Gilbert. Soy un viejo amigo. ¿Dónde puedo encontrarlo?

El chico dudó unos segundos. Al final respondió algo sofocado. Debía regresar con premura al interior de la sacristía.

—El padre Gilbert está en Roma. Hoy no podrá verlo.

El chico se giró y se llevó la mano al picaporte.

—¿Y cuándo regresará? —le interrumpió George.

Volvió a dudar, pero al final contestó.

—No sé exactamente cuándo, pero sí le puedo decir que mañana por la mañana está previsto que él oficie la misa.

Así que George tenía el resto del día libre. Como el tiempo alternaba nubes y claros, con algún que otro breve chubasco, y la temperatura superaba los cinco grados, se dedicó a pasear por Burdeos y, aunque él no quería, no pudo impedir su regreso al pasado. Mientras caminaba junto al Garona recordó el día en el que un coche de la policía francesa le condujo por aquellas amplias avenidas junto con Gilbert procedentes de la abadía de Aquitania. Le retumbó de nuevo en sus oídos la voz del gendarme que los acompañó pidiéndoles calma.

—¡Tranquilos! ¡Ya ha pasado todo! ¡Ya estáis a salvo!

Y recordó cómo la enfermera, al llegar al hospital, le quitó la ropa ensangrentada y le cerró las heridas del cuero cabelludo, las muñecas y los tobillos. Estuvo con él casi una hora, aplicando grapas y vendando extremidades.

—¡Dios mío! —exclamó la enfermera mientras trabajaba—, ¿quién ha sido el salvaje que os ha hecho esto?

—El demonio —afirmó George con la mirada perdida.

Sin embargo, de todos aquellos tremendos sucesos pudo obtener algo positivo. No pudo contarlos, se lo prohibieron, pero gracias a ellos, el periodista consiguió la historia que le permitió escribir “El caso Eclesiástico de Roswell”. Les debía mucho, sin duda: su fama, su dinero, su prestigio... Pero el sufrimiento que sintió para conseguirla permanecía ahí oculto, en su corazón, y pisar aquellas tierras suponía reabrir las heridas que la enfermera tan profesionalmente consiguió cerrar.

Por eso tras deambular varios kilómetros sin rumbo y cruzar el Pont de Pierre, George se sentó en la terraza del restaurante más lujoso que encontró. Pidió una botella de uno de los vinos más caros de la carta y un buen plato típico del lugar para quitarse el mal sabor de boca.

—Su magret de pato con salsa agridulce de mandarina, señor. Espero que lo disfrute. ¡Bon-a-petit! —le dijo el camarero.

George bebió un sorbo del vino antes de empezar a comer. El pato olía genial, a una mezcla de naranja y barbacoa. Cortó un pedazo de muslo y se lo llevó a la boca. La carne prácticamente se deshizo en su boca. Casi sintió tocar la gloria.

Una ráfaga de viento del Atlántico azotó de nuevo su rostro. El periodista miró al cielo y observó que varias nubes acechaban su posición.

“Tiempo típicamente atlántico”, pensó.

Por unos momentos, mientras saboreaba aquel suculento manjar, George olvidó que se encontraba allí buscando, precisamente, otro demonio que le permitiera escribir otro libro.

27

Londres, 16:00h. 15 de diciembre de 2012.

Fran Castillo no viajaba mucho. No porque no le gustase sino porque no conocía a nadie con quien hacerlo. Había realizado algún que otro viaje con los colegas de la universidad cuando rondaba la veintena, pero, con el paso del tiempo y al romperse el lazo con ellos, la idea de aventuras desapareció poco a poco. Muchas veces pensaba que aquel lujo solo pertenecía a los suertudos que conseguían pareja. A él, con ya treinta y cuatro años, le quedaban cada vez menos trenes a los que subirse. Marcos, su compañero de trabajo, decía que no tenía novia porque era demasiado exquisito. Él le contradecía insistiendo en que su media naranja aún no había llegado.

—Más bien pareces un limón —le comentaba siempre Marcos en tono jocoso.

Solo llevaba veinticuatro horas en la ciudad y ya le había conquistado. Alucinó con el Big Ben. Resultaba mucho más sorprendente verlo en realidad que contemplarlo en una fotografía o en un video. Visitó el puente de la Torre de Londres desde donde contempló el edificio Shard; aunque ese pico puntiagudo de trescientos metros prácticamente se podía ver desde cualquier lugar de la ciudad. Pero lo que más le fascinó fue sin duda el ambiente tan agradable que se respiraba en cada una de sus calles, tanto en Westmister como en el West End o en China Town. El funcionario pasó horas caminando por todo el centro de Londres; hasta que la luz se lo permitió.

“The Lord Moon of The Mall” resultó ser un pub tradicional inglés enorme situado en WhiteHall muy cerca de Trafalgar Square. Cuando entró en él le embriagó una agradable sensación. Era la hora de comer y las mesas estaban llenas de clientes disfrutando de cerveza y hamburguesas de ternera con patatas. Hasta la barra estaba abarrotada de gente. Como en el resto de la ciudad el ambiente invitaba a pasarlo bien.

El funcionario encontró un hueco pegado a una columna decorada con una armadura antigua tras hacerse con una pinta de cerveza. Después consiguió sentarse en una mesa y pidió, por supuesto, una de esas enormes hamburguesas que pasaban continuamente. Llegó pronto, como una hora antes de su supuesta cita con Elena, así que degustó la comida con tranquilidad y parsimonia.

Los dos días anteriores habían sido un sueño. Desde que recibió el e-mail se encontraba inmerso en un estado de shock consciente. De shock porque no daba crédito a lo que le sucedía: el avión, los aeropuertos, el hotel (aunque humilde, confortable y bien situado), Londres... Consciente porque realmente vivía una realidad. Y, sobre todo, le agradaba sentir el latido de su corazón cuando pensaba que se encontraba allí para ayudar a Elena. Solamente lamentaba que Whisky no hubiera podido ir con él.

Su estómago se llenó de mariposas. El funcionario miró a uno de los relojes de pared y se dio cuenta de que marcaba las cuatro. Observó a un lado y a otro pero Elena no estaba por ninguna parte. ¿Qué debía hacer? Solo esperar. El correo lo dejaba claro: “yo te encontraré a ti”. Así que pidió otra pinta y se puso cómodo en el asiento.

Pasó casi una hora y la chica no apareció. Aunque intentó apurar la bebida lo máximo que pudo con sorbos pequeños y muy espaciados en el tiempo, llegó un momento en el que el vaso se quedó vacío. Entonces resultó bastante violento estar ocupando una mesa sin consumir. Sobre todo porque aún había clientes esperando a sentarse que revoloteaban continuamente a su alrededor como buitres hambrientos.

Cuando el reloj marcó las cinco y media decidió levantarse decepcionado. Una mujer con bastante sobrepeso se abalanzó sobre él con velocidad y casi le tira al suelo:

—¿Are you going? —le preguntó.

—Yes... Yes... —contestó apesadumbrado.

Un señor se acercó también con violencia pero llegó tarde. Al ver a su oponente sentarse se dio media vuelta mascullando probablemente algún insulto.

Fran salió del “The Lord Moon of The Mall” que seguía abarrotado como a primera hora de la tarde y miró al cielo.

“En fin... Ha sido una broma de mal gusto... pero no pasa nada... disfrutemos de este maravilloso sitio ”, pensó.

Apenas quedaba ya luz natural. Fran caminó despacio hacia el norte hasta Trafalgar Square y optó por volver a entrar en la National Gallery aunque ya la había visitado el día anterior. Recorrió las laberínticas salas hasta que llegó a la habitación 30 donde estaba “La Venus del Espejo” de Velázquez, el cuadro que más le gustó. Allí, ajeno al barullo del público, se quedó plantado ante el fresco. Perdió su vista en él y aunque parecía que disfrutaba de los exquisitos trazos del pintor sevillano realmente no se encontraba en aquel lugar.

“¡Qué iluso! ¿Cómo iba Elena a acudir a mí? Qué mala leche tiene la gente. ¿Quién habrá sido el cabrón que...?”, pensaba.

Una chica rubia, de más o menos metro sesenta y con unas enormes gafas de sol que apenas dejaban ver su rostro, se puso su lado. El funcionario, ensimismado en sus pensamientos, no se percató de su presencia. La mujer le imitó: se quedó quieta, sin moverse, simplemente contemplando la pintura.

Fran suspiró. En su mente estaba discutiendo con Cupido que en el cuadro sujetaba el espejo a la venus: “¿Por qué no me haces un favor? Solo una flecha... A una chica buena. No tiene por qué ser guapa. ¿Es mucho pedir?”. Entonces, se giró y vio a la rubia. Ésta, habló por fin al ver su gesto de asombro.

—Tenía que estar segura de que no te seguían —dijo con un leve acento francés.

La chica se bajó las gafas y mostró sus preciosos ojos. A Fran le dio un vuelco el corazón.

—¡Elena! —exclamó sorprendido.

—¡Shhh! —gruñó la chica pidiendo silencio. Giró la cabeza hacia atrás y miró en derredor para asegurarse de que nadie le hubiera oído—. No sabía si habían interceptado el mensaje. Por eso he tenido que esperar a que salieras del pub. Nos vemos en quince minutos en el puente de St. James's Park. Ya está oscuro y nadie podrá vernos. No me sigas.

Tras dar las órdenes, Elena comenzó a caminar con velocidad hasta que salió de la sala. El funcionario, cuyo corazón rozaba la taquicardia, permaneció allí ante el cuadro.

“¡Dios mío! ¡No se trataba de una broma!”, pensaba eufórico.

El Cupido de “La venus del Espejo” parecía mirarle como diciendo: “Ahí lo tienes... El resto es cosa tuya”.

Fran comenzó a moverse en un acto reflejo de un extremo al otro del cuadro. Elena estaba irreconocible con ese pelo rubio pero seguía guapísima. Sus ojos negros permanecían exactamente igual de encantadores que cuatro años atrás. Pero no debía dormirse en ese preciso instante recordando aquel momento. Tenía que reaccionar. Habían quedado en un cuarto de hora en St. James's Park. Ese lugar estaba apenas a ocho o nueve minutos andando desde la National Gallery. ¿Cuánto tiempo debía esperar allí? Elena ya habría salido de la galería. Dejaría pasar un par de minutos más.

Mientras esperaba Fran recordó las palabras de la chica. Antes de hablar con él, ella debía estar segura de que no le seguían. ¿A él? ¿En qué follón estaba metida? Observó con discreción a cada una de las casi cincuenta personas de la sala. La idea de que alguna de ellas le estuviera espiando le horrorizaba. Decidió entonces tomar precauciones. ¡Aquello iba en serio! Se giró de nuevo hacia “La venus del Espejo” y se llevó una de las manos a la barbilla.

Cuando pasaron los dos minutos, el funcionario salió de la sala con paso acelerado. No tardó mucho en salir de la National Gallery y atravesar Trafalgar Square. Por supuesto no había ni rastro de Elena. En el semáforo para cruzar a The Mall se giró hacia atrás para ver si alguien le seguía, pero resultó imposible con tanta gente. Fran siguió caminado. Recorrió The Mall y pronto entró en St. James's Park. No tardó mucho en llegar al puente que cruzaba el lago del parque.

El sitio elegido por Elena resultaba el correcto. Había pocas farolas y la luz que emitían apenas iluminaban unos pocos metros de distancia. No se podía distinguir el rostro de las personas; solo se observaban bultos. A pesar de ello había mucha gente haciendo footing o paseando. Con la noche la temperatura había bajado de los cero grados que se sentían más en la piel al encontrarse el cielo despejado.

Fran caminó hasta el centro del puente. Allí buscó a una chica rubia. Pegada a la barandilla en dirección Este había una silueta de la misma estatura y corpulencia de Elena. Se colocó justo a su lado. La chica ya no llevaba las gafas puestas pues no necesitaba ocultarse. Se acercó a su rostro para verificar que efectivamente se trataba de ella.

—Hola —dijo al comprobarlo.

“Vaya saludo... ¡Hola...! ¿No tienes otra cosa mejor que decir después de cuatro años?”, se recriminó.

Elena tenía la mirada fija en el horizonte. El funcionario miró justo en la misma dirección y entre los árboles observó cómo Buckingham Palace surgía por encima del lago completamente iluminado. La bandera de Inglaterra ondeaba de forma majestuosa en lo alto del edificio indicando que la reina se encontraba en él. Sobre el agua el palacio se reflejaba con timidez, como si se difuminara en una acuarela.

—Gracias por venir —dijo Elena que se giró para clavar sus ojos en los de Fran—. No sabía a quién acudir.

Tenía un nudo en la garganta. Se dio cuenta, a pesar de la mala iluminación, de que las pupilas de Elena se movían con lentitud y quizás se encontraban acuosas. Iba a hacer una broma, pero comprendió que no era el momento.

—Me pediste ayuda y aquí estoy —dijo.

—No te imaginas cómo te lo agradezco. —La chica, en tono de confianza, se le acercó más—. He pasado unos días horribles.

—¿En qué lio te has metido?

—Hace seis días...—Elena miró a un lado y a otro para comprobar que, de nuevo, nadie les espiaba. Cuando se quedó tranquila, continuó—. Es difícil contarte esto... pero si no te lo explico para qué te he pedido que vengas. Hace seis días realizamos un gran descubrimiento. Trabajo para un grupo de investigación llamado Santo Grial en una empresa de inversiones tecnológicas. Nos encargamos de buscar... cómo explicarte... un programa informático que sea capaz de adivinar los movimientos de las divisas.

—Conozco vuestro objetivo. He leído varios artículos en Internet —dijo Fran. Elena le miró sorprendida. Después, continuó hablando.

—Al software que es capaz de prever esos movimientos del mercado y ganar continuamente dinero se le suele llamar, de forma coloquial, el experto perfecto. Era una ficción hasta hace seis días. La versión 23623 de nuestro experto consiguió mantenerse en el mercado durante cuarenta horas sin perder ni una sola entrada. ¿Entiendes lo que significa?

—¿Cuánto dinero ha ganado durante ese periodo?

—Más de quinientos mil euros sin perder ni uno solo —contestó Elena acabando la frase con un suspiro.

—¡Habéis fabricado una máquina de hacer dinero! —exclamó Fran perplejo.

—¡Shhh! —pidió silencio Elena. El tono de voz de Fran se había elevado sin querer. La chica volvió a mirar en derredor. Ninguno de los transeúntes se detuvo ni se percató del entusiasmo del funcionario—. Efectivamente hemos encontrado el experto perfecto.

—Dios mío. Eso es genial, ¿no?

—Sí, debería serlo pero el martes por la noche...

Elena respiró profundamente y agachó la mirada. Unas lágrimas cayeron por sus mejillas. La chica sacó del bolsillo un pañuelo y se las secó. Fran no sabía si rodearla con el brazo, ganas no le faltaban, pero se reprimió. Recordó que el hombre que se tiró desde la torre Shard lo hizo precisamente ese mismo día.

—¿Qué pasó aquella noche? —preguntó Fran.

La chica tragó saliva antes de responder.

—Alguien averiguó que lo habíamos encontrado. Alguien que no debía saberlo. Cuando me fui a descansar después de cuarenta horas sin dormir entraron en nuestro laboratorio en la torre Shard y mataron a mi compañero de trabajo. ¡Lo tiraron por la ventana desde la vigésimo octava planta!

Elena rompió a llorar. Se tapó el rostro con el pañuelo de forma intuitiva. Fran, con decisión, ésta vez no se reprimió. La agarró por el hombro y la abrazó. La cogió por la nuca con suavidad y la apretó contra a su pecho. Mientras tanto Elena hablaba entre lágrimas.

—Estaba esperando un taxi en la entrada del edificio cuando oí caer el cuerpo. ¡Fue espantoso! Murió al momento.

—Dios mío.

Fran notó cómo Elena le abrazaba con más fuerza. Tuvo que ser horrible para ella. Vio fallecer a su compañero de trabajo en directo. La chica se desmoronó completamente. No podía parar de llorar. Los pocos andantes que pasaron se percataron de la escena y observaron con preocupación a la pareja, pero no se entrometieron. Fran acariciaba el pelo de Elena tratando de darle seguridad. Se dio cuenta de que tocaba plástico en vez de cabello. La melena rubia era una peluca.

Se calmó pasados unos minutos. Entonces volvió a hablar entre sollozos.

—Mataron a Roger porque querían destruir la 23623. No sé por qué, pero no quieren que exista. Desde entonces me persiguen a mi también.

—¿Te persiguen? ¿A ti? ¿Para qué?

—Para matarme.

Fran se quedó de piedra. Por eso llevaba peluca y usaba esas enormes gafas de sol. La situación era más grave de lo que él se había imaginado.

—¿Por qué querrían matarte? —preguntó Fran con inocencia.

—Creen que tengo una copia.

—¿Del experto perfecto?

—Sí, los que entraron en la torre Shard destruyeron todas las copias de seguridad y nuestro trabajo de cinco años. No dejaron nada.

—¿Y la tienes?

Quizás era una indiscreción, pero Fran necesitaba saberlo. A chica dudó, pero al final contestó.

—Hice una copia en un pendrive personal cuando Roger salió a cenar con su familia.

—¿Dónde está ese pendrive?

—Lo llevé siempre en mi bolso.

—¡Vaya! —dijo Fran asombrado.

—Se quieren asegurar de que nadie pueda volver a reproducirlo.

El funcionario se quedó pensativo. Lo que Elena le había contado parecía de una película de espías o algo así. Estaba alucinado.

—¿Por qué no has ido a la policía? —le preguntó con lógica

—¿La policía? Creo que está metida en el ajo. —Elena miró su reloj de pulsera—. Debemos irnos. Se hace tarde. ¿Dónde te alojas?

—En un hotel cerca de Marble Arch.

—Perfecto, me pilla de camino para coger el autobús.

Elena dio un par de pasos hacia el norte pero Fran se quedó quieto. Solo le faltaba encajar una pieza para completar el rompecabezas. La chica se detuvo al ver su reacción.

—Una sola pregunta, Elena —pidió Fran.

—¿Sí? —la programadora retrocedió el camino andado para volver a ponerse a su altura.

—¿Qué tengo que ver yo en todo esto?

Elena lo miró a los ojos con algo de ternura. Después sonrió.

—¿Sigues trabajando en la oficina de correos?

—Sí —respondió el funcionario sorprendido.

—Necesito que me hagas un gran favor. Un favor del que quizás dependa mi vida.

28

Burdeos, 09:56h. 16 de diciembre de 2012.

La tormenta comenzó a primeras horas del domingo. Luego se detuvo una media hora y después continuó para dejar a Burdeos completamente empapada. Cuando George Ventura salió del hotel tras desayunar huevos con bacon ya no llovía, pero el frío cortaba la piel. Agradeció haber sido precavido y haber llevado en su equipaje una gabardina gris a la que se aferró como si se tratara de un tesoro.

El periodista llegó a la catedral de Saint André con la ceremonia de la misa ya comenzada. Nada más entrar contempló con satisfacción que el padre Gilbert se encontraba frente al pupitre del altar leyendo la palabra del señor. También estaban los mismos dos chavales del día anterior como sus ayudantes. Avanzó con lentitud por el lado izquierdo de la nave central hasta que consiguió sentarse en segunda fila. El templo no se encontraba abarrotado, pero sí se podían contar casi un centenar de personas.

Tras recitar el salmo responsorial, el párroco echó una mirada a los fieles por encima de sus gafas. El recorrido de sus ojos se detuvo cuando llegaron justo a la altura de George. Se quedaron fijos en él. Éste se dio cuenta y agachó la cabeza a modo de saludo. El padre le sonrió levemente y dio paso a la segunda lectura.

“Me ha reconocido. Es una buena noticia”, pensó.

Los años no habían pasado en balde para el párroco. A pesar de que ambos tenían la misma edad había perdido casi por completo el pelo y, aunque la sotana camuflaba su cuerpo, debía de haber engordado por lo menos veinte kilos pues su corpulencia había aumentado a la vez que la redondez de su rostro. La buena vida conseguida tras los sucesos de la abadía de Aquitania tenían mucho que ver en ello.

La comunión llegó pronto. Casi todos los feligreses congregados se acercaron al altar y tomaron la hostia consagrada. George, en ese momento, se quedó quieto en su asiento. Como no podía ser de otro modo respetaba todas las creencias pero, después de todo lo que había vivido en sus años de periodista, no estaba muy de acuerdo con la existencia de un Dios Todopoderoso. Tampoco podía afirmar con rotundidad su ausencia.

Después de la última bendición el padre Gilbert despidió a sus fieles con un: “podéis marchar en paz”. La mayoría de los asistentes obedecieron al cura con más o menos prisa; unos pocos, sin embargo, permanecieron en el templo sentados o arrodillados en dirección al altar.

El periodista fue uno de los que se quedó sentado. El párroco dio instrucciones a sus dos ayudantes para que recogieran varios centros de calas blancas y verdes situados sobre el altar. Después, sin más preámbulos, se acercó a su posición.

—¡George Ventura! —exclamó el padre cuando llegó a su altura. El periodista se puso de pie y le ofreció la mano. El padre Gilbert se la apretó con fuerza sin vacilar—. ¡Por Dios, cuánto tiempo amigo!

—Sí... mucho... Demasiado quizás.

—No has venido a visitarme ni una sola vez —dijo el párroco mirando por encima de sus gafas.

—Tú tampoco has pasado por Los Ángeles.

—¡No sabía dónde buscarte! Pero no nos recriminemos nada. Lo importante es que estás aquí. Anda, vamos a la sacristía. Allí estaremos más tranquilos.

Tras darle una palmada en la espalda a su amigo, el párroco comenzó a caminar. George le siguió. Durante el trayecto llamó a los dos muchachos para que los acompañaran. Enseguida entraron en la habitación.

—Ayudadme —ordenó de nuevo a los chavales.

Entre los dos consiguieron quitarle la sotana mientras se agachaba. El párroco quedó en camiseta pero no le importó. El periodista comprobó al verlo en ropa interior que, efectivamente, había engordado bastante.

—Leí tu libro hace ya algún tiempo —le dijo—. “El caso eclesiástico de Roswell”, reconozco que se trata de un título muy apropiado.

—¿Te gustó?

El cura se puso una camisa blanca más informal y ordenó moviendo la mano a los muchachos que se marcharan. Éstos obedecieron con velocidad y desaparecieron de la sala.

—Supiste sacarle provecho al asunto —dijo mientras cerraba la puerta de la sacristía—. Es curioso, la mayoría de las personas que lo leen creen que es una historia inventada. —George asintió con la cabeza—. A nadie se le ocurre pensar que la iglesia tuvo mucho que ver en el caso del ovni de Roswell. Hay que agradecerte, en cierto modo, que le dieras a los sucesos un toque tan novelístico. Estoy seguro de que más de uno respiró tranquilo en el Vaticano cuando lo leyó.

—Al fin y al cabo soy un contador de historias. En la mente de cada uno está el creer o no lo que escribo.

—Creo que tuviste bastante éxito, ¿no?

—Vendí dos millones de ejemplares.

El padre Gilbert silbó.

—No está mal. Los asuntos de la Iglesia siguen interesando a la opinión pública. Pero, sentémonos.

El padre Gilbert le ofreció asiento en una silla de madera situada ante un gran escritorio y se sentó en el gran sillón que lo presidía.

—Bueno viejo amigo. ¿Qué te trae por aquí? ¿Qué te ha hecho regresar a Burdeos?

George respiró profundamente.

—Seré sincero Gilbert —se atrevió a decir en tono coloquial—. He venido a pedirte ayuda.

—Y te ayudaré en todo lo que pueda.

—Necesito... —El periodista se llevó las manos a la nariz y se rascó con fuerza—. Necesito otra historia.

El padre Gilbert frunció el ceño.

—¿A qué te refieres, George?

—Veras... He perdido mi trabajo. Cuando publiqué el libro la revista “Misterious Words” me contrató como periodista estrella.

—Lo sé, he seguido tu carrera.

—Si has leído alguno de mis últimos artículos verás que son todos basura. —El cura asintió—. Mi jefe me despidió hace solo unos días. Me dijo que mi crédito se había acabado.

—Y entonces —dedujo el padre—, has pensado que yo podría darte algo.

—La Iglesia es la organización que más misterios oculta. Estoy seguro de que habrá algo que me puedas contar. No sé, cualquier cosa... alguna pista de un sitio donde se estén realizando experimentos... como en la abadía de Aquitania hace diez años. Ya me encargaré yo de investigarlo.

El padre Gilbert se reclinó sobre su sillón y cruzó los brazos. Después respiró profundamente.

—Sabes que esto no funciona así —le matizó—. Sabes que no te puedo decir nada. Recuerda las palabras del cardenal Lucatelli: “Si tú me das, yo te doy”. Tú le diste la abadía de Aquitania y él te ofreció el caso Roswell. La humanidad no estaba preparada para los sucesos de Aquitania pero sí para los de Roswell.

—Sí, pero no tengo nada que darle.

—Entonces no tienes nada que recibir.

—Necesito encontrar algo, Gilbert... Si no, mi carrera está acabada. Mira dónde estás hoy. Todo esto no hubiera sido posible sin mí. Te convertiste en un héroe tras desenmascarar aquella trama. Y aquello fue posible gracias a mí. ¡Me lo debes, joder!

Se hizo el silencio. El padre Gilbert miraba detenidamente a los ojos del periodista. Éste trataba de no pestañear. Había puesto todas sus cartas encima de la mesa. Sabía que tenía razón pero, ¿hasta dónde llegaría la lealtad de aquel hombre a su congregación? George solo poseía aquella baza para volver al candelero. Una sola historia de las que escondía el Vaticano y tendría de nuevo crédito para otros diez años por lo menos.

—Siento que hayas venido aquí por ese motivo —sentenció el padre Gilbert tras la pausa—. Has perdido el tiempo.

A George se le vino el mundo encima.

—¡Vamos Gilbert! —insistió el periodista desesperado.

—Llámame padre Gilbert, por favor —le corrigió—. Tú me das... yo te doy. No hay más reglas. Busca algo y el cardenal Lucatelli te atenderá. Yo mismo te pondré en contacto con él si hace falta.

—Dime, por lo menos, dónde viaja últimamente. Es el director del área de investigación y tecnología del Vaticano. Está obsesionado con ser el primero en encontrar una prueba científica sobre la existencia de Dios. Seguro que donde él va, es porque hay algo. Y sabemos bien que la Iglesia tiene repartidos laboratorios por todo el mundo. Dime aunque sea eso. No te compromete ni traicionas nada.

Pero sus desesperadas súplicas no sirvieron para nada.

—Por favor, George, abandona esta sacristía y vuelve a ella cuando quieras hablar de nuevo como un amigo; como lo que fuimos hace diez años. Haré como si nunca hubiéramos mantenido esta conversación.

El periodista, cabizbajo, sin más palabras que decir, se levantó de la silla, salió de la sala y desapareció.

29

Oxford, 13:09h. 16 de diciembre de 2012.

El autobús llegó, como no podía ser de otra forma, con puntualidad inglesa. Fran Castillo disfrutó durante la hora de viaje escuchando la melancólica guitarra de uno de sus grupos de música favoritos a través de los auriculares de su mp3. Varias veces escuchó una canción que hablaba de la relación imposible entre un hombre y una mujer; una canción que reflejaba su situación actual a la perfección según él.

La música le sirvió para ordenar sus ideas. La noche anterior Elena y él se despidieron en la parada de autobuses de Marble Arch. Ella debía regresar a Oxford donde se hospedaba en un Bed and Breakfast propiedad de una amiga suya y donde había pasado los últimos días. Como conocía a la propietaria no tuvo que realizar ningún tipo de registro, consiguiendo evitar cualquier rastreo electrónico. Durante el trayecto desde St. James's Park le contó en detalle los sucesos ocurridos en la madrugada del lunes anterior: la muerte de Roger, la aparición de los guardaespaldas, el ataque en el apartamento de Clarise... Se quedó atónito al oír aquel increíble relato.

Por supuesto intentó que se quedara en Londres a cenar pero ella temió retrasarse demasiado para regresar. Fran lo comprendió. La chica le ordenó ir al día siguiente a Oxford siguiendo sus pasos. Comerían juntos y le explicaría cuál sería su misión en todo ese asunto.

Descendió del vehículo y recogió su maleta; ya no volvería a Londres. Tras el almuerzo cogería otro autobús que le llevaría hasta el aeropuerto de Heathrow y regresaría a Granada. En el cielo se alternaban las nubes y los claros y, de vez en cuando, caía una lluvia suave que prácticamente resultaba inapreciable. El funcionario miró en todas direcciones. Se encontraba en el mismo centro de la ciudad, en St Aldate's, por lo que había muchísima gente buscando locales de comida rápida donde reponer fuerzas. Elena le dijo dónde debía detenerse pero no qué hacer una vez allí.

Estuvo esperando como diez minutos bajo el intenso frío con algo de ansiedad hasta que la chica rubia con las gafas de sol apareció prácticamente a la carrera.

—Sígueme —le ordenó en tono seco cuando pasó a su lado.

A Fran no le dio tiempo ni a dar los buenos días. Tuvo que hacer un gran esfuerzo para seguir su ritmo por culpa de la maleta. Se puso tras ella y caminó con su mismo paso rápido, no sin trastabillarse de vez en cuando. El motivo de sus tropiezos: que perdía la mirada en el cabello, en la espalda y en los preciosos vaqueros ajustados de la chica.

Caminaron como medio kilómetro en dirección norte hasta que entraron en un restaurante italiano abarrotado. Pidieron una cerveza y un plato de pasta cada uno más una pizza para compartir. Elena hablaba poquísimo. Miraba en todas direcciones sin quitarse las gafas de sol. Además, a veces parecía que se escondía tras la figura del funcionario. Solo abrió la boca para decir que no se atreverían a atacarles con tanta gente si les seguían.

Hasta que se comieron la pasta la conversación fue un monólogo de Fran hablando de cosas intrascendentes como el tiempo, su trabajo en la oficina o su viaje a Londres. Lo pasó bastante mal pues él poco parlanchín era. Fue cuando llegó la pizza cuando la programadora decidió por fin compartir su plan.

—Fran —dijo a través de sus gafas negras—, te daré el pendrive con el experto perfecto; el verdadero. —El funcionario escuchaba con las orejas bien abiertas—. Quiero que lo deposites en el interior de un casillero de un apartado de correos en tu oficina. Solo tú sabrás el número. Así, si a mi me capturan o me sucede algo no podrán conseguirlo. Tengo que deshacerme de él pues si se lo doy o me lo quitan me matarán en el acto. En el momento en el que T-Investing lo tenga, soy mujer muerta. Mi vida depende de ello.

—¿Por qué? —preguntó Fran—. Quizás así se acabaran tus problemas. Dáselo, seguro que te dejan en paz.

—¡Ja! —rió Elena con sarcasmo—. Peter Svenson trató de matarme en cuanto le di el pendrive incorrecto. Menos mal que estuve hábil. No quieren que nadie pueda reproducirlo. Y yo soy la programadora, yo sé cómo está hecho. Conozco todas las teorías de Roger, están en mi cabeza. Sería cuestión de tiempo que volviera a programarlo. No sé por qué pero soy un peligro para T-Investing.

—Entiendo —dijo Fran asintiendo con la cabeza. Reflexionó unos segundos y tragó saliva tras pensar en las consecuencias de ser el portador de aquel artilugio—. ¿Qué pasa si me capturan a mí?

—No te preocupes —contestó la chica ladeando la cabeza—, el programa está guardado en un fichero encriptado y solo yo conozco la contraseña. Si en algún caso te ves en peligro no dudes en decirles el número del apartado. No te juegues la vida por mí. No podrán usarlo a no ser que nos capturen a los dos. Ese es mi plan para seguir con vida. Por eso te necesito. Sé que te estoy pidiendo un favor muy grande. Si no tuviera más remedio no te lo pediría, créeme.

La programadora puso su mano encima de la mesa con la palma levantada. Fran aceptó el regalo y se la agarró. Elena la apretó con fuerza. Al mismo tiempo, bajo la mesa, las otras dos manos también se juntaron y se produjo el traspaso del pendrive de una persona a otra. Fran sintió el roce de su piel; y le encantó.

—Cuenta conmigo —dijo con la voz algo quebrada.

—¡Gracias! —sonrió Elena.

El funcionario introdujo el objeto disimuladamente en el bolsillo de su pantalón. Una sensación de desasosiego le invadió al ser el nuevo dueño de aquel artilugio. Volvió a repasar el plan en silencio mientras la chica apartaba su mano. Había sido un gran momento para él. Sin embargo, la idea suponía que tenían que estar separados, y cuanto más mejor. Aquello no le gustaba.

—Entonces —dedujo Fran—, no volveremos a vernos.

La chica se acarició la barbilla.

—No exactamente. Necesito que me hagas otro favor. ¿Puedes regresar a Londres la semana que viene ya con el pendrive a salvo?

A Fran se le abrieron los ojos y se le sobrevino una sonrisa de oreja a oreja.

—¡Claro! Pídeme lo que quieras.

—Es arriesgado, pero no tengo más remedio que comprobarlo —dijo Elena—. Puede ser... —La chica miró alrededor y después continuó—. Puede ser que exista una copia de la 23623 en T-Investing.

—¿¡Cómo!? —se sorprendió Fran.

—No me fiaba de los sistemas de seguridad de la empresa así que hacía mis copias en un sistema de archivos que solo yo conozco. Desde luego hice bien —afirmó Elena moviendo la cabeza de arriba a abajo—, pero si ahora la encuentran estoy perdida. Tengo que entrar en su red y borrarla.

—Si la descubren te mataran sin preguntar —afirmó el funcionario apretando los labios—.¿Qué tengo que hacer?

—Sé que es muy peligroso, Fran —dijo Elena con voz debilitada.

—Seguro que no más que llevar encima una máquina de ganar dinero.

La programadora sonrió ligeramente y continuó.

—Tienes que entrar en las oficinas de T-Investing en el edificio Shard. Con un portátil debes conectarte a la red inalámbrica y darme acceso remoto.

A Fran se le revolvió el estómago. Quería que se metiera en la boca del lobo.

—¿Y cómo se supone que voy a conseguirlo?

—Te harás pasar por el agente de un importante grupo de inversores árabes. Estarás en Londres buscando empresas para tus clientes en las que invertir. Llamaré por teléfono y concretaré una cita este mismo viernes. Llegarás media hora antes y, por tanto, te harán esperar. Créeme, los conozco; te pasarán a la sala de espera aunque no estén realizando nada. Entonces, con el portátil que te prepararé me darás acceso remoto y borraré la copia.

—¡Vaya! —dijo Fran con sudor en las manos—, parece fácil así dicho.

—¿Lo harás? —preguntó Elena mordiéndose un poco el labio superior—. Lo haría yo misma, pero como entenderás no es buena idea que me presente allí.

El funcionario respiró profundamente. Él trabajaba en una oficina de correos. Aquel tipo de cosas solo las había visto en las películas de Hollywood, por Dios. Pero, ¿qué iba a decir?: “No Elena, estoy aterrado... necesito un pañal. Quiero volver a Granada y pasear a Whisky todas las tardes sin que pase nada importante el resto de mi vida”. Claro que no podía decirle eso.

—¡Por supuesto! El jueves aterrizaré en Londres de nuevo. No te preocupes, será coser y cantar.

30

Burdeos, 16:45h. 16 de diciembre de 2012.

Quizás se precipitó. Después de diez años sin verlo no fue buena idea llegar y pedir sin más. Incluso resultó insultante. Lo peor no fue que lo echara de la sacristía, no. Lo que más le dolió fue, sin duda, los ojos de decepción del padre Gilbert al ver a su amigo suplicando solo por conseguir éxito. Qué bajo había caído. Desde los sucesos de la abadía de Aquitania ni se había preocupado por él. De vez en cuando consultaba por Internet su paradero pero poco más. Ni una llamada de teléfono, ni una carta, ni un correo electrónico... Y de pronto, se atreve a presentarse y exigirle casi, así como así, que traicione a su organización porque le debe una.

Egoísta era la palabra. George Ventura estaba derrotado. Decidió regresar aquella misma tarde a Los Ángeles. Quizás Charline ya habría regresado de sus vacaciones en Hawái y pudiera hacer el amor con ella. Por supuesto no le preguntaría con quién había estado. En cuanto se bajara del avión apostaría de nuevo por Los Lakers. Le había ido bien en el último partido. Había ganado doscientos dólares. Se los jugaría enteros.

Pero antes de acudir al aeropuerto regresó a la catedral de Saint André. No podía dejar las cosas así. Necesitaba disculparse. Aunque el padre Gilbert no quisiera ni atenderlo, encontraría la manera de expresarle sus sentimientos.

Llegó antes de la misa de la tarde. El rosario sonaba a través de la voz de una anciana que recitaba verso por verso. Habría unas veinte personas. Todas ellas mayores, con la vela de su vida a punto de apagarse; buscando la serenidad suficiente para cuando llegara el gran paso.

George caminó por un lado del templo en silencio tratando de llegar a la sacristía. Esperaba tener suerte y que el padre Gilbert estuviera allí. Sin embargo lo encontró antes de lo esperado. En uno de los confesionarios su amigo oía los pecados de un feligrés con los ojos cerrados y la cabeza baja. El periodista se detuvo y se sentó en un banco próximo. Era su oportunidad. Jamás se le había ocurrido; así el párroco no tendría más remedio que escucharle.

Pasaron unos cuantos minutos. El devoto se levantó del reclinatorio y se adentró entre los bancos para sentarse a esperar la misa. George con velocidad ocupó su lugar. El padre Gilbert no se había percatado de su presencia. Se puso de rodillas y comenzó su confesión.

—Ave María Purísima —dijo George.

—Sin pecado concebido —respondió el párroco por la rejilla de separación.

—Padre, he pecado —comenzó el periodista. En ese momento hubo unos pequeños segundos de silencio. Por su cabeza pasaron imágenes de su vida. Cosas de él que no le gustaban pero que no tenía más remedio que soportar. Quizás fue el silencio, o el olor a incienso. Sorprendido, decidió hablar, confesarse de verdad—. He sido lujurioso... porque practico sexo sin amor. Solo por el placer de la carne. Hasta mantengo una relación con una mujer a la que no amo. Vivo con ella por el mero hecho de cepillármela. Hasta sé que se vé con otro y me da igual. No debería ser así. No debería dejarme llevar por los placeres de la carne.

—Entiendo —dijo el padre Gilbert desde su posición.

—También he sido avaricioso. He tenido mucho éxito en mi vida por suerte. Ahora que lo estoy perdiendo me siento derrotado. He llegado muy alto y la caída está siendo excesivamente dura. No la estoy soportando. Eso me está ocasionando mucho daño a mí mismo y a los que me rodean. Tengo que conformarme con lo que soy en realidad y ajustarme a las consecuencias. Si no soy buen periodista, lo asumiré. No debo ser avaricioso e intentar buscar ser quién no soy. Sí, tuve suerte una vez. Pude salir con vida del infierno. Ello me reportó años de gloria. Pero debo asumir que han pasado y volver a la realidad.

George se detuvo unos segundos. Estaba asombrado. El padre Gilbert no dijo nada.

—Por último —continuó—, he sido un soberbio. Solo he pensado en mí. Hasta me ha importado un bledo la amistad con un gran amigo. Después de diez años sin verlo, he llegado y en vez de alegrarme, le he exigido que me dé una solución a mis problemas. He sido un ingrato. Ahora que lo pienso, se me cae el alma al suelo. Le he hecho mucho daño a ese amigo y espero que pueda perdonarme. Él sabe que no soy así, padre Gilbert. ¡Él lo sabe!

—Sí... —se oyó la voz del párroco de nuevo—. Él lo sabe y se quedó sorprendido por tu acto. Pero no te preocupes. Los caminos del Señor están para volver a ellos. Por supuesto, él te perdona. —George bajó la mirada al suelo. En su corazón sintió una liberación interna, como si le hubieran quitado diez kilos del cuerpo—. Ahora, arrepiéntete de todo. Piensa sobre ello. Reza tres aves marías y dos padres nuestros. Y cuando te levantes ahora abraza con fuerza a ese amigo que no guarda ningún rencor. Yo te absuelvo, en el nombre del padre, del hijo y del espíritu santo. Marcha en paz.

—Gracias Padre.

George se puso en pie y giró sobre el confesionario. El padre Gilbert salía de él. Los dos se miraron directos a los ojos. Después, se dieron un fuerte abrazo.

—Lo siento padre —dijo George—. No volverá a ocurrir, lo siento de verdad.

—No te preocupes amigo. No ha pasado nada, puedes estar tranquilo. Ahora siéntate ahí y cumple tu penitencia como buen cristiano. Tengo que prepararme para la misa.

Los dos amigos se separaron. El cura se dirigió a la sacristía pero antes de detuvo. Se palpó los bolsillos del pantalón que llevaba bajo la sotana.

—No tengo las llaves pero tengo que salir al supermercado —dijo para sí mismo. Esperó unos segundos y volvió a reanudar su marcha al interior.

El periodista se sentó en un banco cercano al altar. Vio cómo el párroco entraba y al minuto salía de la sacristía de nuevo. Se fijó en que no echó la llave dejando la habitación a merced de cualquier ingrato. El padre Gilbert abandonó el templo a paso acelerado.

George se quedó mirando la puerta.

“¿Cuánto tiempo tardará? ¿Habrá ido al supermercado de verdad?”, pensó.

No tuvo más remedio que suspirar. Miró hacia el suelo. Se acarició la barbilla y luego se frotó la frente. Su temperatura corporal aumentó a la vez que su ritmo cardíaco. Después meneo la cabeza de lado a lado.

“Si ni siquiera he acabado el primer padre nuestro...”, se dijo.

Pero aquella era una oportunidad de oro. Se levantó y, en sigilo, se dirigió a la sacristía. Puso la mano en el pomo. Lo giró levemente. Miró en derredor. Nadie se había percatado de su maniobra. Los ancianos seguían sumidos en el enésimo avemaría del rosario. La puerta se abrió y se introdujo en su interior.

“Por Dios, ¿qué estás haciendo? ¡No puede ser! La confesión no me ha durado ni unos minutos. ¡Iré directo al infierno!”, se dijo.

Pero su yo anterior, el soberbio, resultó mucho más fuerte que su nuevo yo cristiano. Se abalanzó sobre el escritorio del padre Gilbert. Había infinidad de papeles: facturas, charlas, textos bíblicos... Le llamó la atención un listado situado en la parte derecha del mueble. Parecía de una agencia de viajes o algo así pero era un documento oficial del Vaticano. George revisó cada línea. Se trataba de los viajes del cardenal Lucatelli en los últimos seis meses. ¿Por qué tenia el padre Gilbert aquella información allí? Se dio cuenta de que el papel estaba aún caliente como si acabara de salir de la impresora láser. La mayoría de los recorridos hacían el trayecto de Roma al aeropuerto de la Sal en Cabo Verde.

El periodista abandonó como un ladrón la sacristía. Reptó como una serpiente por la oscuridad del templo para salir de él, en sigilo. Echó un vistazo al altar antes de salir.

“Lo siento”, dijo en voz baja y desapareció.

31

Londres, 12:01h. 18 de diciembre de 2012.

Peter Svenson miraba su agenda. Había soportado dos reuniones esa mañana y aún le quedaban otras tres más durante el día. Le importaba un bledo aquel trabajo. En su cabeza solo había lugar para una persona: Elena Beillevaire. ¿Cómo podía ser que toda la operación dependiera de ella? Años de preparación para que una niñata se apoderara del elemento clave. Cuando recuperaran el experto perfecto tendrían por fin la última pieza y podría comenzar el espectáculo. Un nuevo orden social surgiría. A Peter se le aceleraba el corazón solo con pensarlo.

Los cabrones de FBI lo sabían. Por eso atacaron T-Investing sin piedad y mataron al creador de la 23623. Pero, por suerte, se dejaron un cabo suelto. Seguro que también ellos la estaban buscando. ¿Quién la encontraría primero? Si lo conseguían antes, seguro que dispararían sin preguntar. Tenían que ser más rápidos.

Sin embargo, Osvaldo Ríos buscaba una aguja en un pajar. La noche anterior había estado en su despacho para reportarle los avances en la búsqueda:

—No ha ido a Cambridge —le dijo Osvaldo mientras mordía un palillo de dientes—. No se paró en ninguna de las estaciones. Permaneció en Londres. Se bajó del tren antes de que partiera unos minutos después de subir. —Peter miró con los ojos muy abiertos al maleante—. Abandonó la estación a través del metro. Pero no se preocupe, le he seguido el rastro. Fue a la estación de Victoria y allí cogió un autobús con destino a Southampton. Estamos siguiendo esa pista.

El director de T-Investing reflexionó sobre la exposición de Osvaldo y le contó sus conclusiones.

—No miró a la cámara por casualidad. Quería que picáramos en el anzuelo para ganar tiempo. Y lo hemos hecho, nos hemos comido toda la carnaza.

Osvaldo abandonó el despacho prometiéndose que la cazaría en unos días. Él era el mejor. Pero Peter solo sintió que pasaban los minutos. Ya debería estar oculta en alguna parte. Llegaban tarde. Había sido lo suficientemente lista como para darles esquinazo.

Peter sacó del cajón de su escritorio una aspirina y la masticó. Mientras bebía agua observaba en su monitor la marcha de la empresa. Tenían programadas bastantes visitas de inversores. T-Investing estaba en el candelero gracias a los sucesos del lunes anterior. El rumor de que habían encontrado el experto perfecto se había propagado como la pólvora y ahora todos los grandes grupos querían invertir en ellos.

—Alemanes, rusos, franceses... ¡Vaya! —se dijo sorprendido mientras miraba la pantalla del ordenador—. El viernes nos visita el agente de un grupo de inversores árabe. Eso suena a petrodólares. Quizás debería ser yo mismo quien lo atienda.

32

En algún lugar, 13:30h. 18 de diciembre de 2012.

Odiaba aquella sala. Cada vez que entraba en ella alguna de sus hijas aparecía en uno de los monitores principales. En aquella ocasión el francotirador estaba situado en la azotea de un edificio. La cámara apuntaba a un pequeño apartamento situado en la cuarta planta del bloque de enfrente. Se observaban dos ventanas principales. En una su hija mayor, con su melena rubia, veía la tele tumbada en un gran sofá. En la otra la pequeña jugaba con varias muñecas. De vez en cuando su mujer aparecía en escena y hablaba con las chicas. Unas veces parecía que les regañaba, otras veces las besaba y las abrazaba.

Número 23 lloraba en silencio ante la pantalla de su terminal. Su pareja seguía siendo guapísima y lo sería para siempre. Se extrañaba de que cinco años después de su desaparición aún no hubiera encontrado otro hombre para rehacer su vida. Aunque lo agradecía porque no perdía las esperanzas por regresar algún día a su hogar. No podía ser que aquella maldita Alianza delinquiera de esa forma y no existiera ningún gobierno capaz de plantarle cara. Pero tenía que reconocer que tenían a los mejores; pues los habían ido secuestrando uno a uno. Y, probablemente, los gobernantes no conocían ni su existencia.

Su mujer entró de nuevo en escena. Llevaba en sus manos un plato con algún tipo de caldo. Se acercó a la mayor que opuso resistencia a tomárselo por culpa de la televisión. Sin embargo, con algún que otro grito, la niña accedió y comenzó a tomar la cena. Número 23 sonrió al ver la reacción de la mayor. Cuando él se marchó apenas se sujetaba en pie; ahora ya comenzaba a tener disputas con su madre.

En ese momento, Christopher entró en la sala rompiendo los pensamientos del hacker. Le acompañaban tres hombres con trajes muy caros que, como siempre, escuchaban atentamente las palabras de su anfitrión.

—Número 23, informe —ordenó Christopher.

—El vuelo despegará en cuarenta minutos —dijo limpiándose las lágrimas de las mejillas—. La base de datos de American Airlines ha sido modificada con éxito. Todo está preparado.

Christopher asintió con la cabeza y comenzó su exposición.

—Lo que van a ver durante las siguientes dos horas es una nueva muestra del poder de la Alianza. Nuestro Spyker se ha introducido en los sistemas de American Airlines y de la autoridad de control del aeropuerto Ronald Reagan de Washington. Ha cambiado cierta información. En la pantalla de la izquierda están viendo las imágenes de una microcámara situada en la gorra del capitán que va a pilotar el vuelo desde ese aeropuerto a Nueva York. Ese hombre, como entenderán, es un piloto de la Alianza perfectamente capacitado para controlar un Boeing 737.

En el otro monitor principal de la sala llegaban imágenes en directo desde la terminal de pasajeros del aeropuerto Ronald Reagan. El piloto, con nombre ficticio Jack Trully, gracias a la intervención de número 23, había conseguido pasar todos los controles de seguridad. Además, pertenecía a la plantilla de American Airlines como capitán de aeronave y tenía asignado ese vuelo. El infiltrado charlaba tranquilamente con el que sería el copiloto y con la tripulación de cabina. En una empresa tan grande como American Airlines resultaba normal la incorporación de personal nuevo, por tanto, su presencia no resultaba extraña.

—La tripulación se encuentra esperando a que le den paso a la aeronave. En breves minutos accederán a ella —apuntó el hacker que tenía acceso a toda la información de control del aeropuerto.

—Bien señores —ordenó Christopher—, siéntense y observen. Luego hablaremos de negocios.

Número 23 había visto aquella escena muchas veces ya. Años atrás le encargaron crackear los sistemas de la aerolínea. No resultó complicado. Desde entonces una de las muestras de poder que más le gustaba realizar a Christopher era la de conducir un avión lleno de pasajeros de una ciudad a otra sin que nadie se diera cuenta de que el piloto pertenecía a la Alianza. Evidentemente los clientes quedan maravillados. Por suerte, de momento, aquel conocimiento no se había utilizado para el mal. Sin duda las posibilidades podían ser infinitas.

La tripulación recibió la orden de acceder al avión. Atravesaron el finger y entraron en la cabina del 737. Los pilotos comenzaron a realizar todas las comprobaciones rutinarias. La operación transcurría sin problemas y la mujer y las dos hijas de número 23 estaban a salvo.

Christopher se despidió de sus invitados indicando que regresaría en un par de horas. Una azafata entró con un carrito lleno de bebidas. Preguntó a los tres hombres qué deseaban beber. Todos eligieron whisky de alta calidad.

“Mejor que el cine”, pensó el hacker.

El vuelo despegó a la hora indicada. Durante el trayecto, número 23 disfrutó cada segundo que pudo con las imágenes de su familia. La mayor, tras cenar, se puso a hacer la tarea a regañadientes. Seguro que sería una mujer muy lista pero a esa edad aún le costaba concentrarse. La pequeña estuvo un rato viendo la televisión. Después ambas se acostaron no sin antes tomar un baño. Cuando se quedaron dormidas, su esposa, ya a solas, se sentó en el sofá del salón. En las manos llevaba un portarretratos. El resto del tiempo lo pasó abrazando la foto y llorando sin parar sobre ella. Número 23 no podía contemplar el contenido de la misma pero no resultaba difícil suponerlo. Él también lloró a lágrima viva. ¿Cómo decirle que se encontraba bien? ¿Cómo indicarle que no estaba muerto? Que solo estaba secuestrado por una panda de criminales. Porque en el fondo la Alianza no era más que un grupo de delincuentes de alto standing creyéndose los dominadores del mundo. Pero no podía. Se encontraba impotente ante aquella situación. Y, desgraciadamente, para salvaguardar a su familia no tenía más remedio que seguir las órdenes de aquellos malnacidos y realizar todas aquellas operaciones clandestinas tan horrendas. Jamás pensó que sus altos conocimientos, que su alter ego Talía, el mejor hacker del siglo XXI, le condujera a aquello.

Una hora y media más tarde el avión aterrizó en el Aeropuerto JFK de Washington sin incidencias. Christopher regresó a la sala para atender a sus invitados.

—¿Todo bien, señores? —preguntó.

Los tres individuos, que se habían atiborrado a whisky caro, asintieron con la cabeza emocionados. Hasta dieron algunos aplausos.

Christopher miró a la pantalla. Los pasajeros descendían del Boeing 737 agradeciéndoles a las azafatas y al supuesto capitán el buen vuelo realizado inconscientes, por supuesto, del peligro al que habían estado expuestos.

—Pues entonces, vengan conmigo a mi despacho —indicó Christopher.

Después habló por el micrófono que tenía en la solapa del traje.

—Michael, abandona tu posición —ordenó.

Al momento, la cámara que apuntaba a su domicilio comenzó a balancearse y perdió la señal. El francotirador abandonaba la azotea. Número 23 respiró aliviado.

Christopher y los tres hombres comenzaron a salir de la sala entre sonrisas y halagos.

—Buen trabajo número 23 —dijo Christopher antes de marcharse—. Acábalo.

Cuando el capitán del vuelo dejó la aeronave y, más tarde, el aeropuerto de forma impune, el hacker comenzó a lanzar órdenes desde su terminal. Tenía que eliminar de la faz de la tierra a Jack Trully. Nunca nadie sabría de su existencia y, mucho menos, de su acción.

33

Isla de Sao Vicente, Cabo Verde, 14:30h. 19 de diciembre de 2012.

Según sus informaciones el miércoles era el día del relevo. George Ventura esperaba impaciente sentado en la terraza de un bar con una cerveza en sus manos. Con manga corta y unas gafas de sol compradas en el mismo aeropuerto, vigilaba el pequeño y enclenque embarcadero de madera que se adentraba unos pocos metros en el océano. En él había amarrados dos pequeños botes pesqueros. Sobre ellos varias gaviotas devoraban los restos de pesca de la noche anterior.

El termómetro marcaba unos veinticinco agradables grados acompañados de una ligera brisa que refrescaba el ambiente. Realmente se estaba muy bien allí. Era casi como descansar en el paraíso: el azul turquesa del mar de fondo, el sonido de los pájaros, el olor del salitre en el olfato... Pero el periodista no se encontraba de vacaciones precisamente.

“No creo que utilicen esas embarcaciones”, pensó George afilando los ojos tras las gafas de sol.

Llevaba ya tres días en Cabo Verde. En cuanto aterrizó en el aeropuerto de La Sal comenzó a buscar indicios de la presencia de vaticanos. Debía existir algún fuerte justificante para los viajes del cardenal Lucatelli. El director del área de investigación y tecnología de la Iglesia no se levantaba de su silla así sin más. Y George estaba dispuesto a averiguarlo.

No tardó mucho en encontrar un bar en el pueblo de Espargos donde le contaron que desde hacía como unos veinte años el Vaticano había alquilado la isla de Santa Lucía, una isla supuestamente deshabitada de treinta y cinco kilómetros cuadrados, a cambio de importantes sumas de dinero al gobierno de Cabo Verde. Se rumoreaba que habían construido bajo tierra una serie de enormes instalaciones donde se llevaban a cabo experimentos con el más allá.

—Eles falam con Deus —le dijo el camarero.

“Bingo”, pensó George.

Se trasladó por avión a la isla de Sao Vicente, pues la única forma de acceder a la isla de Santa Lucía de forma segura era a través de un viaje en barco de unos cinco kilómetros desde el pueblo de Calhau en esa isla. Allí tuvo suerte de encontrar una familia que le alquiló una habitación ya que la zona no se encontraba en un lugar turístico.

El periodista se dio cuenta rápidamente de que el pueblo vivía, en gran medida, del suministro de mercancías a la instalación del Vaticano. La llamaban coloquialmente el Cementerio, porque pensaban que allí hablaban con los muertos. Había una carnicería, una tienda de ultramarinos, una ferretería, varios bares, y hasta una discoteca que no tenían sentido con la población existente.

También tuvo que utilizar uno de sus personajes, pues un forastero como él llamaba mucho la atención. Esa vez, utilizó a Billy Ray: un hombre despechado abandonado por su mujer y que se dedicaba a viajar por lugares remotos buscando paz. El disfraz venía como anillo al dedo. Esa personalidad le había ido muy bien en el pasado, sobre todo cuando tenía que sacarle información a alguna mujer. La lástima y la compasión acababan dando sus frutos. Al final siempre se dejaban llevar por sus emociones y caían en el engaño. George era un profesional y tenía sus recursos; aunque no fueran honestos.

—Boa tarde, Billy Ray. ¿Otra cerveza?

El camarero del bar, Afonso, llegó por la espalda de George y, aunque preguntó, le puso otro botellín helado en su mesa directamente.

—Gracias —dijo George.

—No hay un sitio como este en el mundo, Billy Ray.

Afonso se sentó en una silla junto al periodista. No tenía clientes. Durante los días anteriores había conversado varias veces pues a George le gustaba la cerveza y era uno de los pocos sitios del pueblo donde podía conseguirla.

—Mira el mar —continuó—, mira el cielo, mira las gaviotas... todo es genial, Billy Ray. Tú no necesitas nada más para ser feliz. Quédate aquí, hermano. Quédate con nosotros y olvídate de tu mujer.

George asintió con la cabeza. Cogió la cerveza y la levantó al cielo.

—¡Que le den! —dijo y bebió un sorbo grande.

—Tú pídeme lo que necesites, hermano. Estoy aquí para ayudarte. Podemos hablar todo el tiempo que quieras. ¿Ok?

George asintió con la cabeza y sonrió ligeramente.

En ese momento pasaron junto a la terraza dos todoterreno blancos enormes. Aunque no iban a mucha velocidad levantaron una gran polvareda. El periodista tuvo que cerrar los ojos y tapar la cerveza para que no entrara arena en la bebida. Los dos vehículos aparcaron junto al embarcadero. Cuando se detuvieron, las puertas se abrieron y comenzaron a descender hombres y mujeres; ellos vestidos con un traje gris y corbata amarilla; ellas con un vestido de piel blanco de corte hasta las rodillas. Habría unos quince en total.

—¡Nuevos! —exclamó Afonso.

—¿Van al Cementerio? —preguntó George.

—Sí, Billy Ray —contestó el camarero moviendo exageradamente la cabeza de arriba a abajo—. Ellos son los que hablan con los muertos.

El grupo permaneció expectante charlando los unos con los otros de forma distendida. Se trataba de gente joven; el mayor quizás llegaba a la treintena. Se les veía guapos, inteligentes y en forma. Chicos diez en general. La élite dentro de la élite.

“¡Perfecto! Científicos del vaticano. Aquí se cuece algo gordo”, pensó eufórico.

De entre todos a George le llamó la atención una chica pequeñita con el pelo liso hasta los hombros que reía de forma singular. Articulaba mucho las manos y abría en exceso la mandíbula. Aquellos movimientos le hicieron gracia al periodista. Estaba delgada pero no por ello el vestido de piel dejaba de marcarle una forma voluptuosa.

Por el mar llegó un gran fueraborda. Poco a poco se fue acercando al embarcadero creando tales olas que casi lo deshace. La embarcación traía consigo otro grupo de jóvenes de la misma porta. Atracó y unos se bajaron y otros se subieron. Los nuevos pronto se introdujeron en los todoterreno. La lancha dio la vuelta como pudo sin encallar en la orilla y aceleró marchándose de nuevo hacia la infinidad del océano.

“Así es como van y vienen de la isla”, pensó George.

—Todas las semanas se repite la misma escena: el relevo. Luego, el sábado, les dan permiso para venir todos a beber cerveza o a la discoteca —dijo Afonso.

—¿Cerveza? —se extrañó George—. ¿No son religiosos?

—En Roma, tal vez sí hermano, pero estamos en Cabo Verde, en el paraíso —contestó Afonso sonriendo de par en par.

Los vehículos arrancaron y, levantando el mismo polvo, desaparecieron de la escena.

“Tengo que entrar en el Cementerio pero, ¿cómo?”, se preguntó en silencio.

El camarero se levantó. Antes de marcharse, le puso la mano en el hombro a George y le susurró al oído:

—Ya sabes Billy Ray... Lo que necesites...

Después, le guiñó un ojo y volvió al interior del solitario local.

34

Londres, 10:31h. 20 de diciembre de 2012.

—¿Mr Sánchez? Ha llegado usted pronto, ¿no? Su cita era a las once.

La bella secretaria de origen hindú miró a su terminal para confirmar los datos. Tenía la piel morena, unos ojos negros como el universo y un pelo azabache recto y firme hasta la mitad de la espalda. A Fran Castillo le sudaban las manos, los pies, el cabello y hasta las pestañas. Nada más llegar le dejó bien claro que no entendía el inglés y la chica de inmediato comenzó a hablar en un español excelente.

“Recuerda, eres el señor Sánchez, agente de un grupo inversor de Qatar. Estás forrado. Tu misión allí es juzgarlos a ellos, no ellos a ti. Sé déspota, despectivo, misterioso, habla con chulería, hasta te importan una mierda. Tienen que hacerte la pelota y tú quieres que te la hagan. Piensa así y todo irá bien, ya verás. ¿Que no sabes inglés? No te preocupes, ellos cambiarán al español por ti.”

Los consejos que le dio Elena la noche anterior tenía que ejecutarlos a rajatabla o fracasaría. El traje de Armani que había adquirido días atrás solo para esa misión también le ayudaba a conseguir confianza. Claro que sus ahorros se habían visto fuertemente mermados con su compra, pero, ¿qué iba a hacer? Se trataba de la vida de Elena. No podía fallarle. Tenía que dar el pego sí o sí. Tenía que convertirse en un agente de inversores árabe. La sonrisa de la chica al verlo trajeado y encorbatado bien mereció la pena.

—He llegado pronto. No tenía ganas de esperar. Si quiere me marcho por donde he venido —dijo Fran en tono grosero.

—No, no... por supuesto que no —se disculpó la secretaria mientras se levantaba de su asiento con rapidez—. Pero me temo que tendrá que esperar. Nuestros agentes están ocupados.

—No se preocupe, estaré encantado en la sala de espera. Tengo muchas cosas que hacer y llamadas que realizar —dijo el funcionario señalando el maletín que portaba.

La secretaria le barrió con la mirada de arriba a abajo. Fran, muy a su pesar, no paraba de articular el cuerpo. Parecía como una marioneta con los hilos de sujeción flojos.

—Efectivamente tenemos una sala de espera muy cómoda... Sígame, por favor —indicó la chica con un leve cimbreo de la cabeza.

Se introdujeron por el mar de paredes de cristal. Había ejecutivos con trajes caros como el suyo en cada esquina y en el ambiente flotaba un olor a perfume prohibitivo extrañamente agradable.

—Mr Sánchez, ¿querrá tomar algo? —preguntó la secretaria mientras caminaban.

—No, déjelo. He tomado café en el Starbucks hace unos minutos.

La chica le miró por encima del hombro.

—Puedo traerle una copa de champán si le apetece.

—¿Champán? ¡Oh sí claro! Tráigame una. ¿En qué estaría pensando? —aceptó Fran con un resoplido.

“¿Starbucks? Estos tíos no saben ni lo que es”, pensó mientras se secaba el sudor con la mano derecha.

Pronto llegaron a una habitación enorme. Estaba ocupada por varios sillones de piel marrón, amplios jarrones con flores frescas y un par de mesas donde había una televisión de casi cien pulgadas y algunas botellas de licor. Como toda la torre Shard en vez de muros exteriores tenía cristaleras y las vistas hacia la ciudad resultaban impresionantes. El funcionario, de forma inconsciente, se acercó a ellas.

“¡Guau!”, pensó con la boca abierta.

Se encontraban en el vigésimo octavo piso y como el día estaba despejado se contemplaba todo el curso del Támesis mientras atravesaba Londres.

—Enseguida le traeré la copa —dijo la secretaria que se dio la vuelta y se marchó taconeando a buen ritmo.

En cuanto desapareció de su vista, Fran, regresando a su cometido, se sentó en uno de los sillones y encendió el portátil preparado por Elena. Por suerte se encontraba solo. Aunque desde fuera le podían ver por la transparencia de los muros, a nadie le resultaría extraño que el importante agente se pusiera a trabajar mientras esperaba. Fran telefoneó, también desde el móvil preparado por la chica.

—Estoy dentro —dijo en cuanto se descolgó la línea.

—¿Has arrancado el portátil? —preguntó la dulce voz de Elena desde el otro lado.

—Sí, le doy al icono de conexión.

La tarde anterior habían repetido aquella maniobra mil veces. A través de los datos del móvil el ordenador accedería a Internet. Una vez conectado Elena tomaría el control con un programa de acceso remoto.

La barra de estado se movía de un lado para otro. Aunque solo tardó unos segundos a Fran le parecieron horas. Pronto se quedó fija en color verde.

—¡Ya está, estoy dentro! —dijo Elena eufórica.

—Date prisa, por Dios.

—No te preocupes, tardaré solo unos minutos.

El funcionario vio cómo el ratón del portátil comenzó a moverse solo. Se abrieron ventanitas y se lanzaron instrucciones entendibles solo por informáticos. Según le había explicado Elena la clave de la red Wi-Fi de T-Investing cambiaba cada día por seguridad. Tendría que crackearla. Ese proceso era el más complicado. Una vez dentro borrar la copia de la 23623 sería coser y cantar.

—Aquí tiene su champán.

Fran no percibió la presencia de la secretaria hasta que estaba a su altura. Al oír aquellas palabras dio tal respingo que se le cayó el móvil al suelo.

—¡Oh My God! —exclamó la chica— Disculpe Mr Sánchez.

La secretaria se agachó, blandeando su melena, y le recogió el teléfono.

—Lo siento —se disculpó Fran apesadumbrado—, estaba tan enfrascado en mis negocios que no la he visto llegar.

Enseguida se llevó el auricular al oído.

—¿Sigues ahí?

—Sí, pero se ha cortado la conexión —indicó Elena—. ¿Qué ha pasado?

—Un percance. No te preocupes —explicó Fran.

Volvió a darle al icono. De nuevo la barra de estado se puso a bailar.

—Mr Sánchez, aquí tiene su champán —insistió la secretaria ofreciéndole la copa una vez más—. El director Peter Svenson esperaba su llegada. Será él mismo quien le atienda. Así no tendrá que esperar más. Sígame por favor.

Fran levantó muy despacio la vista. Clavó los ojos en la chica que sonreía a la vez que señalaba la salida de la sala. Tenía unos ojos preciosos, sí, pero en ese momento el funcionario tenía ganas de ahorcarla. Como a cámara lenta alzó el dedo índice de la mano derecha hacia el cielo. 

—Tengo que terminar la llamada —dijo casi sin voz—, es muy importante.

—No se preocupe. Esperaré —comentó la secretaria con una sonrisa en los labios.

Fran aceptó la copa. Tragó saliva y bebió un sorbo. Debía de saber a gloria pero no pudo ni apreciarlo.

—¿Has oído? —dijo por el auricular.

—¡Por Dios! —exclamó Elena—, ¡Peter Svenson! ¡Tienes que salir de ahí!

Pero el funcionario, incomprensiblemente, dudó de la decisión de Elena. No podía fallarle.

—¿Has acabado? —preguntó.

—No... todavía no he descifrado la clave pero da igual. Operación abortada. No ha sido buena idea meterte allí. Sal como sea. Di que te ha llamado tu jefe y que volverás más tarde.

—¿Cuánto te queda? —insistió Fran.

—Por lo menos diez minutos.

—Está bien —dijo el funcionario hablando muy alto y mirando a la secretaria—. Hablaré con Svenson y regresaré enseguida. Estaré allí en quince minutos como me has dicho. Dejo el portátil encendido para no perder los datos.

La secretaria volvió a sonreír mientras esperaba.

—¡Pero qué demonios haces! —gritó Elena por el auricular— ¡Qué te has creído! ¡Te estás jugando la...!

Y Fran colgó. Estaba solo.

—No le importará que lleve el portátil encendido, ¿verdad? Estamos en medio de una operación y no puedo detenerlo —pidió a la secretaria moviendo la cabeza de lado a lado.

—Claro que no, Mr Sánchez. Vamos, hay que subir a la última planta del edificio. La mejor sin duda.

Se bebió la copa de champán de un trago y la dejó sobre la mesa. En la pantalla del portátil se abrió un procesador de textos que Elena minimizó en la parte derecha. Las letras comenzaron a aparecer y a formar palabras conforme la chica las escribía. Una forma de comunicarse entre ellos sin que nadie los descubriera.

“Qué coño haces. Es que te crees un agente del MI6 ¡Sal de ahí ya!”

—Un segundo —le pidió Fran a la secretaria—, envío este correo electrónico y nos vamos.

“Plan B. Borra la 23623. Cuando lo tengas, me llamas al móvil.”, escribió Fran.

“¡Plan B! ¡Con Peter Svenson! ¡Estás loco! “

“Tú acaba y me llamas, no me he comprado este traje para nada, ¿Ok?”

“Ok”

—Ya está —dijo el funcionario—, podemos irnos.

Se levantó del sofá y siguió a la secretaria siempre con el portátil en las manos.

El Plan B estaba preparado para cuando no tuviera más remedio que hablar con un agente. La idea consistía en recabar información sobre el experto perfecto. Sus clientes invertirían en T-Investing siempre que el programa existiera. De esa forma sacarían conclusiones sobre la postura de la empresa.

“Recuerda Fran: estas forrado, eres más chulo que un conejo en una leonera, y te importa una mierda esta gente. Ese es el espíritu”, pensaba mientras levantaba la barbilla.

Tomaron un ascensor exterior que les llevó a la octogésima planta del edificio.

—Tiene suerte —comentó la secretaria conforme ascendían—, estas son las mejores vistas de Londres.

El funcionario asintió con la cabeza pero solo miraba a la pantalla del portátil sin importarle el maravilloso paisaje. Miles de códigos y palabras se movían por ella.

Tras abandonar el ascensor llegaron a una puerta inmensa fabricada con las maderas más nobles. La chica tocó a ella dos veces y, sin esperar respuesta, la abrió.

—Puede pasar, Mr Sánchez —dijo en tono amable, siempre sin perder la sonrisa de los labios.

Entraron en un despacho amplísimo con una luz muy clara proveniente de multitud de halógenos. Fran observó a la derecha una zona con un mueble bar, una televisión y varios sillones que debían de ser terriblemente confortables. A la izquierda había varias sillas y figuras extrañas de marfil o porcelana que formaban como una salita de espera. Al fondo, situado junto al ventanal exterior, descansaba un gran escritorio de roble oscuro. Sentado ante él, un hombre diez, de unos cuarenta años, con el pelo moreno, ojos verdes, una tez blanca sin imperfecciones y una corpulencia considerable, le esperaba.

—¡Mr Sánchez! Me alegro de conocerle. Soy Peter Svenson, director de T-Investing —exclamó.

El funcionario, acompañado por la secretaria, recorrió toda la sala hasta que llegó al escritorio. Allí, el señor Svenson le ofreció la mano y él la aceptó. Sintió como todos los huesos de sus dedos crujían.

—Un placer —dijo Fran con un hilo de voz.

La secretaria le ofreció asiento y los dos hombres se sentaron. Ésta se marchó dejando a solas a los negociantes. El funcionario colocó el portátil sobre el escritorio siempre con la pantalla hacia él.

—Así que es usted agente de varias fortunas árabes, ¿no es así? —comenzó el señor Svenson mientras se acomodaba en su sillón.

—Represento a un grupo de inversión localizado en Qatar. No puedo decir nada más —dijo siguiendo uno de los consejos de Elena: se misterioso—. Mis clientes están interesados en su empresa. Corren rumores de que han encontrado por fin el experto perfecto, ¿es cierto?

—¿Qué pasaría si lo fuera? —quiso saber el director levantando una de sus finas cejas.

—Dispondríamos de una buena cantidad de dólares para invertir en ese caso.

—¿De cuánto estamos hablado?

—Si es cierto... mucho. Ya sabe usted que es una inversión segura.

—Lo es pero... ¿Cómo sé que dice la verdad? Esta semana hemos tenido multitud de farsantes en nuestras oficinas. El experto perfecto se ha hecho muy famoso durante los últimos días y todos quieren saber si existe o no. No querrá que le diga así como así si tenemos el susodicho programa. —Fran asintió con la cabeza—. ¿O es usted otro farsante más? Hagamos una cosa. Transfiera ahora mismo cinco millones de dólares a la cuenta de T-Investing y contestaré a su pregunta. Así me demostrará su seriedad.

El funcionario permaneció con el rostro inalterable a pesar de que por dentro su cuerpo parecía una olla exprés. Miró a la pantalla del ordenador en la que aparecía con letras grandes una palabra enorme: “Jqe-Yh;57(U”.

“Ya tiene la clave de la red Wi-Fi”, pensó aliviado.

—No sé si mis clientes verían esa transferencia con buenos ojos —replicó.

—Bajaré mi oferta a tres millones. Y créame, no se arrepentirá de la respuesta.

Agachó la mirada y miró al móvil. Jugueteó con él varios segundos.

“Por Dios, Elena, acaba ya.”, pensó.

Y aquel pensamiento le jugó una mala pasada. Quizás obligado por la situación.

—¿Qué tal un millón? —dijo.

En cuanto su boca soltó aquellas palabras su corazón comenzó a latir como una centrifugadora. ¿Un millón? ¿De dónde iba a sacar un millón? ¡Se le había ido la cabeza!

—¿Un millón? ¿Tan poco valora al experto perfecto? —El director se reclinó sobre su asiento y apoyó los brazos en el escritorio. Miró al techo varios segundos y suspiró—. Es una oferta ínfima pero... acepto. Haga ahora mismo la transferencia y le enseñaré cómo funciona esa maravilla de la ciencia.

Tenía que ganar tiempo.

—Envíeme el número de cuenta por correo y tendrá la transferencia esta misma mañana.

—Hágala ahora mismo. Puede realizarla online con el portátil —insistió el señor Svenson.

Fran no podía mover músculo alguno. Su lengua se había secado de repente. Bien, el señor Svenson había picado en el anzuelo. Fran había interpretado su papel a la perfección pero tenía un problema muy gordo: ¡necesitaba un millón de dólares urgentemente! El móvil debía de sonar pronto o sería hombre muerto.

—Está bien. Busque el número de cuenta y la ejecutaré.

Buena idea. Tendría que buscar algún recibo o entrar a la web de su banco. Quizás aquella distracción le sirviera.

—No se preocupe, me lo sé de memoria. Cincuenta y tres...

“¡Demonios! ¿Quién se sabe de cabeza su número de cuenta del banco?”, pensó Fran.

—Espere, espere... —cortó Fran.

Se encaramó al portátil. Se dio cuenta de que el ratón ya no se movía solo. La barra de conexión estaba en rojo. Comenzó a mover él el puntero. Pinchó sobre el procesador de textos abierto y comenzó a teclear los números que el director decía. O sonaba el móvil en ese momento o estaba perdido. No tenía más escapatoria.

—Cincuenta y tres... —confirmó Fran.

—cuatrocientos setenta y ocho —continuó el señor Svenson.

—cuatrocientos setenta y ocho...

—seiscientos noventa y seis...

¡Ring, ring!

Por fin sonó el puñetero móvil. El funcionario lo cogió desesperado.

—Sí —dijo casi a gritos.

—Todo listo. Sal de ahí —ordenó Elena.

—El señor Svenson me pide un millón de dólares por la información. Estaba a punto de hacer la transferencia.

—¿Qué? ¿De qué hablas?

Fran ignoró las palabras de Elena y continuó. No tenía otra forma de salir airoso de allí.

—Que no se los dé... Entiendo... Que nadie regatea con usted... Es una falta de seriedad... Sí señor... Lo siento... Me he dejado llevar... No volverá a ocurrir... Ahora mismo me marcho.

Fran colgó el teléfono e interpretó la parte final de su papel.

—Señor Svenson, mi cliente se ha tomado a mal sus exigencias. Nadie regatea con nosotros. Dice que me levante y me marche. Lo siento. Obedezco órdenes. Espero que lo entienda.

—Pero...

—No hay más que hablar. Buenos días.

Y el funcionario, con un desparpajo irreal, se levantó, estrechó la mano a uno de los hombres más poderosos de Londres, cerró el portátil y se marchó del despacho dejándolo plantado con la boca abierta. Ni siquiera replicó. Quizás, el director pensó que su bravuconearía le había hecho perder una gran operación.

35

Isla de Santa Lucía, Cabo Verde, 14:30h. 20 de diciembre de 2012.

—¡Ya te dije que no merecía la pena venir aquí, hermano! —gritó Afonso el camarero mientras se peleaba con el timón del motor de dos caballos que empujaba la embarcación.

La isla de Santa Lucía solo tenía rocas, arbustos, acantilados puntiagudos rompe-huesos y algún animal rastrero peleando por sobrevivir. A George Ventura no le extrañó que estuviera deshabitada.

Habían tardado como una hora en llegar a sus inmediaciones desde Sao Vicente. El periodista pasó todo el trayecto aferrado como pudo al tablero que servía de asiento mientras la barca se peleaba con las olas del océano abierto. Afonso rió como nunca al ver los gestos de terror de su compañero a cada inclinación de la popa. Una vez acabada la travesía, ya con el mar en calma, le resultó muy agradable sentir el agua salada sobre su rostro. Un placer más de aquel paraíso.

—No debemos acercarnos más, Billy Ray. Esas rocas son muy traicioneras —avisó Afonso señalando a tierra firme.

—Está bien así. Podemos seguir a través de la costa.

—¿Por qué no volvemos ya hermano? Aquí no hay nada que ver.

—Damos la vuelta a la isla y regresamos, ¿ok? —insistió George.

El nativo resopló pero continuó sujetando el timón en la dirección indicada. El periodista le había convencido el día anterior para que se hiciera con una barca. Le explicó que quería llegar hasta Santa Lucía porque era la única isla que le quedaba por ver de Cabo Verde. Aunque le extrañó, el camarero aceptó.

Tras varios minutos en línea recta, George, por fin, encontró fruto al viaje.

—¡Esa es la entrada al Cementerio! —gritó Afonso—. Debemos irnos de aquí, ¡esos tipos hablan con los muertos!

En una bahía, salvaguardado de las corrientes marinas, había un pequeño embarcadero situado sobre una cálida playa de arena blanca. En él estaba atracado el fueraborda que recogió a los científicos el día del relevo. Unos veinte metros tierra adentro, cuando terminaba la arena, se levantaba un gran acantilado de quince metros de altura. Justo en esa pared había una gran puerta de acero donde dos vigilantes trajeados hacían guardia. Amarrada a uno de los postes que sujetaban el embarcadero se izaba la bandera blanca y amarilla del Vaticano.  

George resopló.

“El Cementerio... Maravilloso... Algo gordo se cuece... pero ¿cómo demonios voy a entrar ahí?”, pensó.

36

Oxford, 14:06h. 20 de diciembre de 2012.

Él esperaba un gran abrazo, tal vez un enorme beso de película, en su mejores sueños quizás hasta un “Te Quiero”, pero lo que recibió fue una tremenda bofetada nada más bajar del autobús. A Elena no le importó que toda la gente fijara su mirada en la extraña pareja, ni que las cámaras de seguridad de la ciudad grabaran la escena, ni el movimiento de su peluca que quedó trastocada sobre sus cabellos morenos.

—¡Estás loco! ¡Has cometido la mayor estupidez de tu vida! Peter Svenson podía haberte volado la tapa de los sesos allí mismo si hubiera sospechado algo.

—Pero lo conseguiste, ¿no? —se excusó Fran Castillo— ¿borraste la copia del experto?

—¡Vamos! ¡Sígueme! —ordenó la chica sin contestar atusándose correctamente la falsa cabellera.

Caminaron varios minutos a la carrera desde la estación de autobuses de Gloucester Green hasta el Bed and Breakfast donde se alojaba Elena y donde el funcionario había dormido también la noche anterior. Por supuesto en habitaciones separadas. Una vez allí subieron al aposento de la chica.

Fran todavía se frotaba la sonrojada mejilla. El cuarto de la programadora, diminuto como todos los del motel, estaba colapsado de notas colgadas en las paredes. En el ridículo escritorio un portátil de última generación parecía procesar infinidad de instrucciones. Había algo de ropa, posiblemente usada, acumulada en el suelo entre la cama y el armario, y envases vacíos de comida rápida esparcidos por varios lugares.

Elena se quitó con fuerza la peluca mostrando su preciosa cabellera morena. Hizo lo mismo con la bufanda dejando al aire libre en aquella ocasión la piel de su cuello.

—Tengo que decirte algo importante —dijo mientras se sentaba sobre la cama y voleaba los guantes.

Fran, sin saber muy bien dónde colocarse, se acomodó también sobre la cama pero en el lado opuesto. La chica se le quedó mirando.

—¿Qué haces ahí? ¿Es que quieres que te grite? Ven aquí —ordenó la programadora golpeando el colchón justo a su lado.

El funcionario obedeció. Estaban muy cerca. La programadora antes de hablar de nuevo suspiró profundamente. Después le miró fijamente a los ojos. Fran deseaba besarla.

—Tengo que decirte algo —repitió. Dudó unos segundos pero al final lo reconoció—. No tengo el experto perfecto.

—¿¡Cómo!? —exclamó Fran abriendo la boca en un acto reflejo.

—Sí, cometí un error. No hice una copia de la 23623 cuando Roger se marchó a cenar. ¿No sé en qué estaría pensando? Tal vez me equivoqué al teclear el número de versión.

El funcionario quedó paralizado; tanto por la forma de mirar de la chica como por la importancia de las palabras.

—No puede ser... —consiguió decir tras varios segundos—. ¿Entonces la copia que está en Granada? ¿En el pendrive?

—No es la 23623. Es una buena versión, y funciona correctamente —aclaró mientras señalaba a la pantalla del portátil— pero no es la perfecta.

Fran observó también el monitor. Los movimientos que se adivinaban en él debían de ser las instrucciones del experto.

—Estoy intentando programarla de nuevo —explicó Elena mirando a las notas de las paredes—. Lo he hecho una vez y lo volveré a hacer. Solo tengo que ajustar los parámetros correspondientes pero me llevará algún tiempo. T-Investing no debe saberlo. Si lo descubren y me capturan, ¿te imaginas qué sería de mí?

Fran se rascó la punta de la nariz incrédulo. Aún no daba crédito a lo que estaba oyendo.

—Me secuestrarían, me encerrarían, me obligarían a programarlo y luego me matarían. Ese sería el plan del escaso resto de mi vida.

—Por eso me has mandado a la torre Shard —dedujo Fran—. No es que hicieras copias en secreto del experto, es que buscabas algún rastro del código, ¿verdad?

Elena resopló mientras asentía con la cabeza.

—No existía tal copia —aclaró la chica—. Te engañé. Tenía que entrar en la red de T-Investing para comprobar si quedaba algo de mi trabajo... algún fichero... cualquier cosa... que los atacantes pasaran por alto y me ayude a programarlo más rápido. Por eso te envié a la boca del lobo. Era necesario.

—¿Y lo hay?

—No, los atacantes conocían bien el sistema. Es sorprendente. No han dejado ni rastro. Son muy buenos.

—No tanto... Tú sigues con vida.

La chica sonrió. Por unos segundos se quedaron solos ellos dos en el mundo. Después Elena perdió la mirada en el suelo y se acarició la barbilla.

“Me ha engañado, pero yo en su lugar hubiera hecho lo mismo... ¿La abrazo...? ¿No la abrazo...? ¿Me acerco más...? ¿Le cojo la mano...? ¿Me marcho...? ¿Le acaricio el pelo...?”, dudaba mientras se frotaba una mano con la otra.

—Debes marcharte a Granada ya —dijo de pronto Elena rompiendo el aura de encanto creado.

Sin embargo el funcionario tenía muy estudiada esa cuestión. Se había pedido vacaciones en el trabajo y no estaba dispuesto a separarse de ella así sin más.

—No... no me marcho —replicó con dureza.

—El que estemos juntos es peligroso. Aunque no tenga la 23623 nuestra baza consiste en que ellos lo crean.

—El pendrive está en Granada. Si nos capturan siempre podremos jugarla. Tú me necesitas aquí.

—¿Yo? ¿Necesitarte? ¿Por qué? —preguntó la programadora arrugando la frente.

—¿Cuánto hace que no has comido decentemente? ¿Y que no te pones ropa limpia? —preguntó Fran señalando al montón de prendas del suelo—. ¿Cuánto dinero te queda?

Elena no dijo nada. Se limitó a encogerse de hombros.

—Yo me encargaré de que no te falte de nada —prosiguió—. Debes estar cómoda. Necesitas trabajar tranquila. Tendrás todas las comidas a su hora y vigilaré para que nadie te moleste. Y, lo más importante, tendrás alguien con quien hablar.

El funcionario se levantó. Le dio un beso en la mejilla con dulzura. Recogió la ropa del suelo y se encaminó hacia la salida.

—Debes volver al trabajo. Es cuestión de vida o muerte. Yo llevaré esto a una lavandería. Vendré a la hora de cenar.

Fran salió de la habitación. Elena se quedó mirándole con una ligera sonrisa en sus labios. No dijo nada así que el funcionario lo tomó como un sí. Se quedaría en Oxford a cuidar de su chica mientras ésta programaba de nuevo la 23623 para poder tener una esperanza de salvar su vida. Sin el experto perfecto se encontraban en un serio aprieto.

37

Isla de Sao Vicente, Cabo Verde, 21:30h. 21 de diciembre de 2012.

La noche del sábado los inquilinos del Cementerio se dejaban caer por Calhau para dejar abundante dinero en los locales de ocio del lugar. La terraza donde trabajaba Afonso estaba repleta de jóvenes guapos y bien vestidos que bebían cerveza y comían sin parar marisco y otras delicias de la zona. Otros habían decidido ir a la discoteca situada más arriba en busca de emociones quizás más fuertes. A pesar de trabajar para el Vaticano, eran chavales y de vez en cuando necesitaban diversión.

George Ventura aguardaba en la barra con un vermú en la mano. El atardecer llegaba a su fin. La atmósfera, gracias a esa escasa luz solar y a la ligera brisa procedente del océano, era cálida y relajada. También la temperatura acompañaba: a pesar de encontrarse en pleno diciembre se superaban los veinte grados con facilidad. El dueño del local había colocado por todas partes pequeñas velas que dotaban al lugar de un aspecto místico señorial. Y la música, algo de chill out, añadía el último toque para encontrar la relajación. George pensaba que se encontraba más en una terraza de Malibú que en un lugar perdido del océano Atlántico.

De vez en cuando a través del móvil consultaba la aplicación de su casa de apuestas. En el otro extremo del mundo Los Lakers jugaban contra Los Celtics en un inagotable clásico. George había apostado trescientos dólares desafiando a la buena racha de los últimos partidos.

Para aquella noche Afonso no se encontraba solo. Un camarero y un cocinero más se habían unido a la plantilla. Sin embargo su amigo no daba abasto. Habría en total unas treinta personas sentadas en varias mesas. El periodista observaba a cada una de ellas. Le sorprendió que todos los científicos parecían cortados por el mismo rasero: de la misma edad, guapos, prácticamente vestidos igual y con semejantes cortes de pelo; las mujeres solían llevar medias melenas y los hombres el pelo a capa.

—Cuando puedas me pones otro vermú —le pidió George a Afonso mientras entraba a la carrera en la cocina. Éste prácticamente ni le miró.

En una de las mesas se encontraba la chica morena en la que se fijó el día del relevo. Llevaba un vestido blanco con un generoso escote que, por detrás, le dejaba la espalda al aire. Podría ser de las menos atractivas del grupo, pero a George le agradaba mucho su forma de sonreír. Charlaba distendidamente con varios de sus compañeros y bebía cerveza; lo que era buena señal.

Afonso llegó con el vermú y se marchó rápido no sin lanzarle un cumplido.

—Hoy tú te has puesto muy guapo —le dijo guiñando un ojo. Dejó la bebida y se marchó a repartir varios platos de pescado.

Efectivamente George se había afeitado aquel día y había comprado por la mañana una camisa de seda rosa y unos pantalones de pinzas beige. Sus opciones para obtener información estaban depositadas en aquella noche. Aunque él tenía más edad, su experiencia le decía que aún se encontraba en condiciones de flirtear con alguna de aquellas jovenzuelas. Lanzaba miradas al aire y era, precisamente, la chica de la sonrisa estrambótica la que más las respondía.

Fue en el tercer vermú cuando ésta se levantó y se acercó a la barra. Se colocó a un par de metros del periodista esperando a que alguien la atendiera. Los camareros no podían con todos los encargos y, de vez en cuando, los clientes tenían que acercarse a reclamar. El sol ya se había marchado. Solo la luz de las velas iluminaba el ambiente. Alguna luciérnaga se atrevía a sobrevolar temerosa sobre las mesas.

George observó que de cerca la chica tenía más encanto aún. En contraposición a las demás mujeres, su piel estaba un poco tostada por el sol. Ese color contrarrestaba con el blanco de los ojos y el negro de sus pupilas dándole un toque salvaje muy llamativo. Se balanceaba ligeramente sobre sí misma mientras esperada la llegada de algún camarero.

“Bueno, pues esta es la oportunidad que estaba esperando, ¡allá vamos!”, pensó.

—Perdón... perdona... —dijo el periodista a la chica.

Ésta se giró hacia él y lo miró de arriba a abajo.

—Tienes un poco de... —le indicó George mientras se señalaba el labio.

—¿Cómo? —preguntó sorprendida llevándose las manos a la boca.

—En el labio... un poco de... mayonesa —repitió tocándose con insistencia la zona indicada.

La chica, con velocidad, comenzó a frotarse con las dos manos los labios. A los segundos miró a George. Éste movió la cabeza de un lado a otro. Al ver el gesto, la chica volvió a limpiarse con más fuerza.

—No es ahí —aclaró el periodista.

La joven se tocó por la nariz, la barbilla y hasta por las mejillas. George sonrió con suavidad.

—Déjame a mí.

El periodista se levantó y cogió una servilleta del servilletero de la barra. Se acercó a la chica y la cogió por la barbilla. Con suavidad hizo como que limpiaba la inexistente mancha de mayonesa.

“Bien, se siente segura. Me ha dejado que la toque.”, pensó.

—Ya está —dijo tras varios segundos—. A veces parecen que tienen vida propia. Me llamo Billy Ray.

Le ofreció la mano y ésta la aceptó.

—Yo soy Stefi.

—¿Stefi? Qué nombre más bonito —dijo atravesándola con los ojos.

Stefi sonrió y apartó la mirada.

“Sonrisa y timidez. Bien, bien, bien... Esta chica tiene poca experiencia con los hombres. ¡Perfecto!”, pensó.

—¡Afonso! ¡Puedes ponerle una cerveza a Stefi! —pidió el periodista a su amigo mientras éste entraba con platos vacíos a la cocina. El camarero se detuvo y miró con el ceño fruncido a la pareja.

—¿Cómo sabes que quería una cerveza? —preguntó la chica. Su voz sonaba algo nasal lo que podía explicar su característica risa.

—Bueno... solo hay que aplicar un poco de lógica. La comida no hay más remedio que pedirla a los camareros. Las bebidas puedes llevarla tu mismo; e incluso es mucho más rápido solicitarlas aquí. Tus amigos no se han levantado así que no vas a pedir la cuenta. Antes me fijé en que tomabas cerveza por tanto...

Afonso llegó con el botellín. Lo abrió y lo plantó delante de Stefi con brusquedad; dando un fuerte golpe en el tablero. Miró al periodita con las cejas enarcadas unos segundos y se marchó con cara de pocos amigos.

Stefi tomó un sorbo de la bebida.

“Perfecto, ha empezado a tomarla aquí. A soltar rollo”, pensó.

—Soy americano. Mi mujer me abandonó hace un par de años y desde entonces recorro el mundo sin otro objetivo que encontrar la paz. Llegué hace unas semanas a Cabo Verde y la verdad es que me encuentro aquí genial. —Mientras George hablaba la chica le miraba con los ojos muy abiertos. Dar pena... el fuerte de Billy Ray—. Y tú, ¿qué haces en este lugar tan remoto del mundo? —Stefi estuvo a punto de hablar pero George la cortó. —¡No me lo digas! No hay que ser muy tonto para no darse cuenta de que trabajas en el Cementerio —dijo señalando con la mirada al resto de científicos.

—Soy cirujana —contestó Stefi—. Y no... no hablo con los muertos... El Cementerio es un centro de investigación. Aquí hay mucha leyenda en torno a nosotros pero es falsa. Realizamos experimentos que esperamos que algún día puedan ayudar a la humanidad.

—Debe ser apasionante. ¿Y exactamente a qué te dedicas?

—Si te lo dijera... tendría que matarte seguramente.

—¡Vaya! Entonces no me lo digas, no tengo ganas de morir —exclamó George levantando las palmas de las manos.

La chica sonrió con su característica forma.

—No —dijo después—. No matamos a nadie. Es broma. Aparte de cirujana, soy también neurocirujana.

—¡Guau! —exclamó George.

—Investigo una cura para el Alzheimer. Eso es de dominio público.

—Necesitaréis alta tecnología para eso, ¿no? —apuntó el periodista.

—Bueno, en nuestras instalaciones tenemos el mejor hospital de Cabo Verde con diferencia.

Uno de los muchachos de la mesa de Stefi, alto, rubio y bien parecido, se acercó a ellos y la tocó por el hombro.

—Stefi, ¿vienes? —le preguntó con amabilidad mientras la cogía del codo.

La chica se dio la vuelta y asintió con la cabeza.

—Tengo que marcharme. Billy Ray, ha sido un placer conocerte.

—Para mí también lo ha sido. Cualquier cosa que necesites estaré aún un tiempo más en Calhau.

—Lo tendré en cuenta —dijo con una sonrisa en los labios.

La cirujana le ofreció la mano y él la aceptó. Por unos segundos, el periodista la miró directo a los ojos. La chica mantuvo la mirada. Luego se reunió con sus amigos.

George se acabó de golpe el vermú. Desde el otro lado de la barra Afonso lo miraba con cara de malas pulgas mientras limpiaba un vaso con un trapo.

“Así que en el Cementerio hay un hospital... el mejor de Cabo Verde... Y ella es cirujana.”, pensó.

Respiró profundamente ignorando la mirada del camarero. Ya sabía cómo iba a entrar en el Cementerio. No se podía creer que tuviera que realizar la misma operación dos veces. Al igual que en la abadía de Aquitania diez años atrás, no le quedaba más remedio que jugarse la vida para conseguir sus objetivos.

Le llegó un mensaje de texto a su móvil. Los Lakers habían perdido.

“Otros trecientos dólares a la basura. Ya sí que no vuelvo a apostar más.”, se dijo.

38

Londres, 11:11h. 22 de diciembre de 2012.

—¡Me encanta esta ciudad! ¡Y me encanta esta torre! Es una de las mejores construcciones que tiene la Alianza. Teníamos que construir el edificio más alto de Europa. Fiel reflejo de nuestra enorme supremacía.

Solo había una persona en el planeta capaz de situarse a las espaldas de Peter Svenson en su propio despacho. Christopher Green observaba maravillado desde el ventanal cómo nevaba sobre la ciudad de Londres.

—No te obsesiones con esa chica —continuó—, Osvaldo la encontrará. Es el mejor.

—Casi ha pasado una semana y no sabemos nada de ella. Tu hombre solo sabe morder palillos de dientes. Es asqueroso —replicó el director de T-Investing sentado frente a su escritorio.

Christopher abandonó el ventanal. Se dirigió hacia el mueble bar y allí cogió un vaso ancho, lo llenó con hielo y después se sirvió un whisky excelente de 24 años.

—Tranquilo... Peter... tranquilo... —le recomendó Christopher.

—¿¡Tranquilo!? —contradijo Peter que se levantó de su asiento y golpeó el escritorio con las manos—. Si los del FBI no se hubieran entrometido, a estas alturas, con el experto perfecto, ya habríamos acabado con este sistema —dijo señalando por el cristal a la ciudad—. La gente sería libre y nos estarían eternamente agradecidos. Y todo gracias a la Alianza Roja y sobre todo a T-Investing.

—No tengas prisa compañero —apuntó Christopher observando cómo se derretían los hielos —. Dominamos el mundo tal y como está. ¿Para qué cambiarlo?

—¡Porque es nuestro objetivo! Estamos aquí para eso. Desde el maldito golpe de estado... desde la creación de la Alianza Roja hemos soñado con este momento. ¡Estamos a un paso de acabar con nuestros enemigos!

Christopher sonrió ligeramente.

—Fantasmas del pasado —dijo tras darle un amplio sorbo al vaso—. Habéis hecho un buen trabajo tú y tu equipo. T-Investing ha conseguido reportar grandes beneficios a la Alianza como era su objetivo desde su creación. Cuando tengas el experto perfecto me los envías a mí. Seré yo quien tome la decisión final. ¿Entendido?

Peter se dejó caer sobre su sillón resignado.

—Está bien Christopher, así lo haré. Espero que tu hombre cumpla su cometido.

—Relájate Peter. Vente con nosotros a comer. Disfrutemos. Somos los amos del mundo. ¿Qué necesidad tenemos de estresarnos?

39

Isla de Santa Lucia, Cabo Verde, 12:31h. 22 de diciembre de 2012.

Afonso no entendía muy bien por qué George Ventura quería volver a Santa Lucía.

—Allí no hay nada más que rocas y bichos de mala muerte —apuntó el camarero.

—La última cala que vimos tenía buena pinta y estaba desierta —explicó el periodista.

—Claro, nunca va nadie.

—Perfecto, ¿sabes? —George acercó sus labios al odío de Afonso—, me apetece mucho hacer nudismo. Me encanta bañarme sin ropa en el mar.

Así que Afonso aceptó a llevarlo de nuevo sin mediar palabra.

A las once de la mañana se subieron ambos al bote y se dispusieron a atravesar otra vez el océano. Tardaron una hora y media. El mar estaba algo más picado por la intensidad del viento por lo que tuvieron que extremar la precaución. A pesar de ello el tiempo era excelente, como siempre. La temperatura rondaba los veinticinco grados y no había ni una nube en el cielo.

Una vez en las proximidades de Santa Lucía, Afonso condujo la embarcación hacia la playa deseada por el periodista a la máxima velocidad posible.

—¿No vas muy rápido? —se quejó harto de beber agua salada.

—Para llegar más pronto —indicó el camarero con una sonrisa en el rostro. 

La embarcación se balanceaba de un lado a otro continuamente. De vez en cuando golpeaba de frente con una ola provocando que la proa se levantara casi un metro del agua. En un principio aquel ajetreo no le gustó, pero, al momento, se dio cuenta de que era perfecto para su plan.

“Con estos botes es normal caerse al agua”, pensó.

Quedaban unos cien metros para la orilla. George apretaba con fuerza la navaja escondida en su bolsillo. El Cementerio estaba a medio kilómetro hacia el Este. Afonso tendría tiempo de sobra para llevarlo si se desmayaba.

“¡Vamos allá! En la siguiente ola...”, se dijo.

Pero la siguiente ola llegó, la embarcación saltó y el periodista se mantuvo en su sitio petrificado. Le temblaba todo el cuerpo.

“Ya lo hiciste una vez... Lo puedes volver a hacer. En la siguiente, sí. Es la tuya. Recuerda, como el sonámbulo en la librería”, pensó.

Sin embargo por segunda vez se quedó sentado. Quedaban unos setenta y cinco metros. Las olas grandes comenzaban a escasear. Si quería ejecutar su plan, tenía que ejecutarlo ya; pero sus músculos no respondían a sus órdenes.

—¡Yujuuuuu! —gritaba Afonso desde la otra parte del bote.

Una ola alta se aproximó a la embarcación. Su tamaño era tal que produjo una absorción del agua a sus pies y un descenso del nivel del mal. El bote se inclinó hacia adelante primero. Cuando entraron en la ola, la proa remontó lentamente y se izó hacia arriba con fuerza. George respiró hondo. Sin pensarlo, soltó sus manos y al pasar la cresta, en el descenso, al enderezarse la embarcación, saltó al mar.

El agua estaba helada. Cayó con fuerza y se sumergió un par de metros. Pasaron unos segundos hasta que pudo ver con claridad y su cuerpo controló los espasmos derivados del frío. Aunque le costaba mantener el oxigenó consiguió sacar la navaja. A duras penas realizó una raja en las bermudas a la altura de la ingle. Después, ejecutó un corte profundo en la piel seccionando la femoral.

La sangre comenzó a brotar con velocidad transformando el azul salado en rojo intenso. El periodista gritó al sentir el terrible dolor expulsando grandes burbujas de oxígeno. Dejó caer al fondo del mar el arma para eliminar pruebas y nadó como pudo hacia la superficie.

—¡Afonso! ¡Afonso! —gritó con fuerza al volver a ver la luz del sol.

El camarero había dado la vuelta a la embarcación y se dirigía hacia él.

—¡Algo me ha mordido! ¡Estoy sangrando!

La barca se detuvo a unos metros del periodista. Afonso se tumbó sobre un lateral pero el oleaje le alejaba. Tuvo que volver a levantarse para cuadrar el rumbo de nuevo. Tras varios segundos, volvió a recostarse y, esa vez, aprovechando la inercia del mar, consiguió agarrarlo de un brazo.

—¡Tranquilo hermano! ¡Ya te tengo! —exclamó Afonso.

Pero a duras penas podía subir los setenta kilos de George. En el primer intento casi cae él también al agua. En el segundo se clavó una astilla en el brazo derecho. Fue en el tercero cuando consiguió levantar el peso del periodista.

Una vez arriba ambos se desplomaron sobre el suelo de la embarcación agotados. Enseguida el blanco roído por el salitre de la madera se convirtió en rojo brillante.

—¡No sé qué ha pasado! —gritó George mirándose la ingle— ¡He sentido un mordisco!

—¡Dios! —exclamó Afonso con las manos en la cabeza al mirar las piernas del periodista—. ¡Estás sangrando demasiado! ¿¡Qué vamos a hacer!?

—¡Tenemos que ir al hospital!

—¡Pero el hospital está en Sao Vicente! ¡A diez kilómetros!

—Hay uno ahí... Me lo dijo la chica —dijo George señalando en la dirección del Cementerio.

El periodista notaba cómo iba perdiendo las fuerzas. Su visión se estaba volviendo doble y le costaba respirar.

—¿¡En el Cementerio!? —exclamó Afonso.

—Sí... —dijo finalmente George—. Me dijo que era el mejor de Cabo Verde... Es mi única oportunidad.

Tras decir esas palabras sus ojos se cerraron.

40

Isla de Santa Lucia, Cabo Verde, 15:32h. 22 de diciembre de 2012.

George Ventura llegó a Burdeos con el ímpetu propio de un recién licenciado en periodismo. La revista para la que trabajaba le mandó allí porque había llegado a su redacción unas supuestas psicofonías grabadas en una abadía cercada a la ciudad. Éstas contenían más de diez minutos de gritos y quejidos; como si torturaran a varios hombres. Como las grabaciones llegaron de forma anónima sus antiguos jefes decidieron enviar al más inexperto a ver qué encontraba sin ningún tipo de esperanza. Jamás pensaron que aquellos chillidos no provenían del más allá, sino de personas reales de carne y hueso.

El novato no tardó en encontrar la edificación a unos cuantos kilómetros de Burdeos. En vez de descubrir un lugar dominado por la paz y la tranquilidad características de una vida seglar se topó con un tremendo complejo de máxima seguridad: las típicas puertas de madera románicas habían sido sustituidas por grandes portones de acero; las ventanas, a pesar del incalculable valor de sus vidrieras, habían sido selladas con hormigón a cal y canto; y sobre el perímetro se habían colocado infinidad de cámaras para captar cualquier movimiento indebido. George se quedó con la boca abierta al contemplar tal despliegue. Lógicamente algo gordo se cocía ahí dentro.

No tardó en averiguar en el pueblecito más cercano, gracias a sus buenas dotes de conversación y a base de invitar a botellas de alcohol del lugar a los mayores de la zona, que en su interior, los curas, organizados por el mismísimo arzobispo de Burdeos, realizaban experimentos de alto secreto. Decían que abrían el cerebro a personas vivas. Tenían los más avanzados instrumentos quirúrgicos para ello y hasta varios quirógrafos totalmente equipados.

George, en su poca madurez, decidió que no podía irse de allí sin aprovechar aquella gran oportunidad. Se haría famoso si conseguía alguna prueba de que aquellos curas investigaban con seres humanos vivos. Decidió que debía entrar allí, así que, sin mucha sensatez, se fue hasta la abadía de Aquitania y a unos cincuenta metros de ella, ni corto ni perezoso, se cortó la femoral. Si tenían tantos artilugios médicos, ¿cómo iban a dejar morir a un hombre?

Cuando la sangre brotó por su pierna, el recién licenciado en periodismo corrió como pudo hacia la entrada de la abadía. Se detuvo ante las puertas de acero y agitó los brazos en alto mirando hacia las cámaras. A los pocos segundos, debilitado, cayó al suelo. Después, al ir deteniéndose su respiración, sus ojos se cerraron.

George abrió los párpados. Una luz intermitente le cegó de golpe. Se vio obligado a volver a cerrarlos y a fruncir el ceño.

—Vuelve en sí —dijo una dulce voz con tono nasal que reconoció de inmediato.

Stefi apagó la linterna pequeña y la guardó en el bolsillo de su bata. El periodista, aturdido, miró a su alrededor. Estaba tumbado en una cama de hospital. La habitación, de apenas ocho metros cuadrados, tenía las paredes metálicas y no se veían ventanas. Solo había dos taburetes más y un gotero que el periodista tenía inyectado en la mano derecha.

—¿Qué ha pasado? —dijo llevándose la mano izquierda a la frente. Tenía la garganta seca y apenas podía tragar.

—Has tenido mucha suerte —aclaró Stefi—. Algo te ha mordido cuando te caíste al mar. Tu amigo llegó aquí y nosotros te hemos salvado la vida. Repito, has tenido mucha suerte. Si hubiera sido tan solo unos kilómetros más lejos no lo hubieras contado.

George observó a la cirujana. Llevaba una bata de médico sin abrochar por cuya abertura se podían ver unos vaqueros y una blusa blanca. El pelo lo tenía recogido con una goma y usaba unas gafas con la montura roja y con cristales alargados. Al periodista, aunque le extrañó, le pareció preciosa.

“Deben de ser las drogas”, pensó.

Apartado en la pared del fondo había un tremendo hombre de dos metros de altura embutido en un traje negro con corbata. Sus músculos parecían piedras. Tenía el pelo muy corto y llevaba un pinganillo en la oreja. No se movía; solo observaba al paciente con detenimiento.

—¿Y Afonso? —dijo George aún renqueante.

—Tu amigo no puede estar aquí. Ni siquiera tu puedes estar aquí. Lo mandamos de vuelta a Calhau en cuanto entraste en el quirófano.

—¿Me habéis operado?

—¡Claro! —exclamó Stefi—. No había otra forma de parar la hemorragia.

—¿Me has operado tú?

—Sí.

—Entonces, te debo la vida.

El periodista, quizás motivado por la medicación o por la situación, se quedó mirando con fijeza a la cirujana. Le parecía una diosa en aquel momento. Ésta mantuvo con la cabeza algo agachada la mirada. Transcurrieron así varios segundos. Entonces la chica giró su vista al gotero y después le tomó el pulso. George sintió el tacto de su piel.

—Parece que está todo bien —indicó Stefi.

George trató de incorporarse pero un tremendo dolor recorrió su cuerpo desde la cintura hasta el cuello. Tuvo que volver a tumbarse por completo.

—Quieto —ordenó la chica—. Aún no puedes moverte.

Entonces se dio cuenta de que vestía únicamente con un camisón a cuadros casi trasparente. No llevaba ropa interior siquiera. Solo una gran venda le rodeaba la cintura y la ingle. Aquello le indicó que Stefi debía de haberlo visto desnudo. Y la idea le agradó.

—Hoy pasarás la noche aquí —le dijo—. Te observaré... te observaremos para que no te pase nada. Mañana regresarás a Calhau. Buscarás una enfermera para que te cuide y te limpie la herida. Pasarán varias semanas hasta que te recuperes del todo. Has perdido mucha sangre, ¿sabes? Hemos tenido que hacerte una transfusión.

—Gracias doctora —dijo George con un hilo de voz—, no sé cómo podré agradecértelo.

El periodista agarró la mano de la chica y la apretó con fuerza.

—No tienes que agradecérmelo. No te íbamos a dejar morir ahí, en la entrada.

George conocía esa historia. La gente del Vaticano nunca iba a permitir que alguien falleciera en sus instalaciones. Se le vino a la mente la cara del monje que le operó en la abadía de Aquitania que, al igual que Stefi, le despertó con una linterna pequeña. Por supuesto prefería a la chica antes que a aquel anciano. Y al igual que en aquella ocasión, George, jugándose la vida, había conseguido su objetivo: estaba dentro del Cementerio.

41

Oxford, 19:50h. 22 de diciembre de 2012.

Durante los dos días anteriores había visto a Elena en total unos treinta minutos. La chica nunca salía de su habitación y solo paraba de trabajar cuando Fran Castillo le llevaba el desayuno, la comida o la cena. La búsqueda del experto no le estaba resultando nada fácil. Dos bolsas grandes aparecieron bajo sus ojos y su cabello, siempre bien alisado, mostraba algún enredo provocado por el manoseo derivado de las eternas sesiones frente al ordenador. Sus conversaciones inicialmente fueron distendidas, hasta le preguntaba por cómo había pasado la mañana, pero en el último día, su diálogo se habían limitado a: “Aquí tienes la comida”, “¿cuál es el menú de hoy?”, “¿cómo va el experto?”, “mejor no preguntes”. Conforme el tiempo pasaba, Elena, consciente de lo que se jugaba, se estaba poniendo cada vez más nerviosa.

Fran volvía a Granada al día siguiente. El fin de semana había pasado muy rápido y sus oportunidades escaseaban. Había gastado gran parte del tiempo recorriendo Oxford. Disfrutó con los paseos silenciosos por la ribera del Támesis y del bullicio de Cornmarket Street; la calle más animada de la ciudad. En ella precisamente un artista urbano tocaba con una guitarra acústica todas las tardes buscando algunas monedas. Aquella tarde Fran se paró junto a él cuando interpretaba una famosa canción melódica a modo de swing:

“I can be your hero baby; I can kiss away the pain; I will stand by you forever; You can take my breath away” 

Efectivamente; él quería ser el héroe de Elena. Él quería besarla muy lejos del dolor y permanecer junto a ella para siempre. Casi se echa a llorar al oír a aquel artista gritar a los cuatro vientos sus pensamientos. Parecía que le leía el cerebro. Cuando le dio unas monedas en gratitud Fran decidió tomar la iniciativa.

Así que habló con la dueña del motel y le pidió utilizar la azotea aquella noche. Ella le dijo que estaba loco, que esa terraza solo se abría en verano y en muy contadas ocasiones. Sin embargo al funcionario le pareció un sitio estupendo. Al final, tras algo de discusión, la mujer aceptó y subió dos grandes estufas de butano, una mesa pequeñita de plástico y dos sillas.

Fran tocó a la puerta de la habitación de Elena.

—Adelante —se oyó desde el interior.

Entró y, como siempre, se encontró a la chica frente al portátil. Ésta se giró para recibirlo con una media sonrisa deliciosa. Llevaba puesta la gorda bata rosa que le había comprado para su comodidad.

—¿Cómo ha ido la tarde? —preguntó sentándose en la cama junto a ella.

La programadora tenía los ojos completamente enrojecidos.

—Mal —contestó y suspiró mirando de nuevo a la pantalla.

—Tranquila, lo conseguirás —le apoyó Fran poniéndole una mano sobre el hombro derecho.

Elena frunció el ceño al darse cuenta de que llevaba las manos vacías.

—¿Y la cena?

—Hoy no cenas aquí. Esta noche te vienes conmigo.

—Me encantaría salir pero ya sabes que es peligroso —indicó Elena encogiéndose de hombros.

—¿A sí? ¿Te encantaría salir a cenar conmigo?

—En otras circunstancias, no lo dudaría.

El funcionario se puso colorado.

—Pues te voy a dar ese gusto —dijo poniéndose de pie—. Vístete. Te recojo en dos minutos.

—Pero...

—No te preocupes. Confía en mí. No tendremos que salir del hotel.

Fran abandonó la habitación con velocidad y cerró la puerta.

“Bien”, se dijo a sí mismo apretando el puño derecho.

En el rellano comenzó a moverse de un lado para otro sin saber muy bien qué hacer. Dos minutos le había dado. ¿Era mucho tiempo o poco? Quizás para una chica se quedaba corto. Tardaría algo más.

Subió las escaleras avanzando de dos en dos escalones. Salió a la terraza y comprobó que todo seguía en orden. Había decorado la mesa con un mantel de tela blanco adornado con flores rojas. No encontró nada mejor. Las estufas estaban situadas una a cada lado. Se acercó a ellas y se cercioró de que daban el suficiente calor. Había puesto varios cubiertos para cada uno de los platos: pato a la pequinesa y salmón a la parrilla. Por supuesto comprados ya cocinados en un supermercado para solo calentarlos en el microondas; aparato que había subido de la sala del desayuno. También había colocado varias velas: por el muro de la azotea, por el suelo y sobre la mesa. Pero lo que más le gustó fue el jarrón rojo de cristal fino con dos grandes rosas en su interior asentado en el centro de la mesa.

“Quizás me he pasado con esto”, pensó.

Pero ya era tarde. El funcionario cogió la botella de vino. Estaba a la temperatura adecuada. Acicaló un poco las rosas para mostrarlas más abiertas y atractivas. Se metió las manos en los bolsillos y examinó su obra.

“No está mal, no está mal...”, se dijo.

Con el corazón en un puño miró el reloj. Habían pasado diez minutos. Fran se afiló la nariz con la mano izquierda. ¿Bajaba ya? ¿Estaría lista? Se dio unos golpecitos en la frente. Sin querer levantó la mirada al cielo. No había nubes y, a pesar de los cero grados, hacía una noche seca y muy placentera si se llevaba la ropa de abrigo adecuada. Las estrellas se divisaban a duras penas por culpa de la intensidad lumínica pero a lo lejos pudo encontrar, sin esfuerzo, el famoso cinturón de Orión. Después sus ojos se centraron en las vistas tan espectaculares que se podían disfrutar desde allí: muy cerca estaba la Radcliffe Camera con su espectacular cúpula circular bien iluminada; un poco más allá el campanario de la iglesia de Saint Mary the Virgin; y a lo lejos, como dominador del paisaje, la Magdalen Tower dibujando un gran tridente.

Volvió a examinar el reloj. Quince minutos ya. Fran entró al interior del hotel y bajó hasta la habitación de la chica. Allí se detuvo y respiró hondo. A continuación, tocó la puerta.

—¿Se puede?

—Adelante.

El funcionario obedeció. Elena se había puesto sus vaqueros y un jersey negro. Se había alisado el pelo y se encontraba frente al espejo dándole los últimos retoques al maquillaje. Fran sonrió e internamente gritó de alegría. La chica se había arreglado para él. Aquello no podía ser mala señal.

—Ya podemos irnos —ordenó mientras guardaba la barra de labios.

Elena se acercó a Fran que la miraba de arriba a abajo con la boca abierta.

—Como entenderás no he podido salir a comprarme ropa nueva —dijo señalándose a sí misma con las manos.

—Estás preciosa —exclamó el funcionario tragando saliva—. Sígueme, no es muy lejos.

Salieron de la habitación pero cuando se disponían a subir los escalones, Fran la detuvo.

—¡Un momento! 

Sacó de su bolsillo un pañuelo y con el dedo índice le indicó que se diera la vuelta.

—¿Quieres que...? —preguntó la chica señalando al trozo de tela.

—Sí.

Elena se giró sonriendo. Fran tapó sus ojos con suma suavidad. Pudo oler su pelo y hasta su piel.

—Ahora sí —dijo cuando acabó la operación.

La cogió de la mano y la guió escalón por escalón. 

—¿Vamos hacia arriba? ¿Qué demonios hay arriba? —preguntó sorprendida.

—Shhhh.... tranquila.

Tardaron algún minuto en llegar a la azotea. Salieron al exterior y Fran la colocó delante de la mesa.

—Un segundo —indicó.

El funcionario desató el nudo del pañuelo y se lo quitó con lentitud. Elena comenzó a mirar en todas direcciones: a la mesa, a las velas, a las flores, al horizonte, a los monumentos...

—¡Mon Dieu! —exclamó con la boca abierta—. ¡Es precioso! Jamás pensé que este hotel de mala muerte tuviera estas vistas. ¿Y esto? —preguntó señalando a la mesa.

—Ya está bien de cenar en la habitación, ¿no crees?

Elena le miró a los ojos con la sonrisa de oreja a oreja.

—¡Me encanta! —le dijo.

—Por favor, mademoiselle, siéntese —concluyó Fran ofreciéndole la silla.

42

El Cementerio, Cabo Verde, madrugada del 23 de diciembre de 2012.

Durante su primera noche en la abadía de Aquitania pudo salir de su habitación sin problemas. A pesar del vendaje de la ingle George Ventura se quitó el gotero, se puso en pie, y con cuidado avanzó hasta la puerta. Al abrirla observó satisfecho que nadie vigilaba.

Sin embargo, en el Cementerio, para su desgracia, no tuvo la misma fortuna. Cuando el periodista abrió la puerta se encontró de frente con el animal trajeado que le había vigilado durante el día. Sabía que se llamaba Jones, pero poco más.

—Ni se te ocurra salir de ahí —le ordenó sin mover un músculo.

En la abadía de Aquitania recorrió pasillos y se deslizó hacia los sótanos por varias escaleras hasta encontrar las salas de los experimentos. Allí comprobó horrorizado cómo había seres humanos durmiendo dentro de celdas. Estaban desnutridos y vestían con un único camisón gris. George pensó que había viajado hasta un campo de exterminio nazi. Cuando se acercó a uno de ellos comprobó que le faltaba el cuero cabelludo y que sobre su cráneo había multitud de catéteres incrustados. Para su desgracia varios vigilantes le descubrieron antes de volver a su habitación. Fue entonces encerrado en una de las celdas y pasó, de forma involuntaria, a formar parte del experimento por orden del antiguo arzobispo de Burdeos.

Pero en el Cementerio, con aquel energúmeno allí, no pudo hacer nada. A las dos horas volvió a intentarlo y el bestia, en esa ocasión, dejó las cosas bastante más claras.

—¿A qué juegas? Como vuelvas a sacar la nariz por aquí te la aplasto —amenazó a los pocos segundos de abrir la puerta.

“¡Es que este tipo no duerme! ¡Para esto me he jugado la vida!”, se quejó en silencio.

Así que no tuvo más remedio que pasar la noche en vela buscando otra forma de encontrar un beneficio a la operación.

“Stefi... tu eres mi única esperanza”, se dijo.

43

Oxford, 22:22h. 22 de diciembre de 2012.

—Sigo pensando que debería pertenecer a la constelación —dijo Elena mirando al cielo con detenimiento.

—Pero es que no es una estrella, es una nebulosa. Orión solo tiene once estrellas principales —aclaró Fran Castillo señalando al firmamento.

—¡Pero mira cómo brilla! Se puede distinguir perfectamente el cuchillo del cazador. ¿Quién te ha dicho que no es una estrella?

—¡Mujer! Los del club de astronomía saben bastante de esto.

—¿Sigues perteneciendo a él?

—Sí, me encanta pasar las noches en vela contemplando el firmamento. Es precioso. ¿A ti no? Antes te gustaba.

—Bueno, la verdad es que solo iba para estar contigo.

Fran se quedó inmóvil al oír esas palabras; y Elena también. Se notó perfectamente cómo arqueó sus labios hacia abajo como diciendo internamente: “ups”. Quizás se encontraba demasiado relajada o quizás fue el vino. Se habían bebido toda la botella mientras degustaron el pato y el salmón, que para ser precocinados estaban muy jugosos. Transcurrieron unos segundos hasta que la mente del funcionario reaccionó y lo realizó aprovechando la ocasión.

—Entonces, ¿por qué te fuiste? —preguntó.

—No tuve más remedio. —La chica miró hacia otro lado, hacia la Radcliffe Camera, se frotó las manos suavemente y cambió de tema—. Por cierto, ¿dónde has comprado este Burdeos? Está buenísimo.

Cogió la botella y examinó la etiqueta. Fran entendió. Se reclinó sobre la silla y contestó.

—En el mismo sitio donde he comprado el resto, en el supermercado.

—De Saint Emilion, claro. La mejor zona de vinos del país...

La programadora comenzó a hablar en modo cotorra de los caldos de Francia. A pesar de aquel pequeño momento de tensión la conversación entre ambos fue durante toda la velada muy confortable. Se notaba que se encontraban cómodos y Fran habló de él, de su trabajo, de Whisky, de la astronomía y mil cosas más. Elena habló menos, quizás por la presión a la que estaba sometida. Por eso el funcionario eludió cualquier referencia a T-Investing y al experto perfecto. Aquella noche la 23623 no existía.

Después del postre, una tarta de nata con pasas, Elena no tenía ganas de encerrarse otra vez en su habitación, así que Fran salió del hotel en busca de algo más de bebida. Encontró el mismo vino en un supermercado abierto hasta medianoche. Ya con la botella medio vacía hablaron algo de las fechas venideras tan emotivas que se acercaban.

—Mañana es nochebuena —dijo Fran.

—Sí... —resopló Elena.

—¿No te gusta la navidad?

—No es mi época favorita del año —contestó con un suspiro.

—La mía tampoco. Desde que falleció mi madre no es lo mismo —aclaró Fran—. Antes nos juntábamos con mis tíos y me lo pasaba genial. Me encantaba volver a ver a mis primos; sobre todo a Jorge que vive en Los Ángeles y viaja sólo para estar esa noche con nosotros. ¿Sabes?, es un escritor famoso. ¿Te suena el libro “El caso eclesiástico de Roswell”?

—Sí. ¡Claro que me suena! Y me lo he leído varias veces.

—Pues el escritor es mi primo: George Ventura. Le encanta su nombre en inglés; no sé por qué.

—¡Vaya! No me lo puedo creer. George Ventura es tu primo.

—¿Lo conoces en persona? —preguntó Fran frunciendo el ceño al ver la reacción de la chica.

—No, no... para nada. He leído muchos de sus artículos en “Mysterious Words”.

—Sí, son muy buenos —dijo el funcionario elevando el pecho.

—Y yo que pensaba que sabía todo sobre ti.

La chica cogió la botella y se llenó el vaso.

—A este ritmo vamos a necesitar otra —comentó Fran sonriendo.

—No, no, más vino no. Tomo esta copa y lo dejo.

Se hizo un silencio. El funcionario se frotó las manos. La temperatura había bajado varios grados. Las estufas calentaban menos. Posiblemente, se estuviera agotando el gas. Elena miraba a la bebida pensativa. Fran tuvo que reaccionar. No podía permitir tantos segundos sin decir nada. Retomó la conversación anterior en el punto en el que su primo entró en escena.

—Como te decía, ahora ceno con mis tíos en nochebuena por obligación. —Elena volvió a fijar su atención en él—. Realmente, mi única familia es Whisky. —Entonces cayó en una cuestión muy simple de la que hasta ese momento no se había percatado: ¿y la familia de Elena? ¿Estarían preocupados por ella? ¿Se habría puesto en contacto la chica con ellos? —. ¿Y tú? ¿Qué sueles hacer en nochebuena?

—¿En los últimos años? Trabajar. Mi padre nos abandonó a mi madre y a mí cuando yo tenía cuatro años. A mi madre no la veo desde hace casi diez; y soy hija única. No tengo familia.

—¡Vaya! Como yo —apuntó el funcionario para quitarle tensión a la escena. Estaba claro que no tenía muy buenos recuerdos de ellos.

—Hace frío aquí ya, ¿no crees? —indicó Elena frotándose los brazos.

Desilusionado, Fran se fijó en que la llama de las estufas estaba muy debilitada.

—Creo que debemos irnos ya —anunció.

—Sí, me está empezando a doler un poco la cabeza. He bebido demasiado.

—Está bien. Te acompaño a tu habitación. Entre otras cosas porque tengo que pasar por ahí para ir a la mía.

La chica sonrió. Los dos se levantaron lentamente. Fran apagó las estufas y se dirigieron al interior del hotel.

—Mañana recogeré, no te preocupes —comentó el funcionario cuando Elena señaló los restos de la comida.

Descendieron lentamente por las escaleras. Llegaron a la puerta del dormitorio de la chica.

—Bueno... —comenzó ella— pues... ha sido un placer. La verdad es que me ha venido muy bien pasar esta noche contigo.

—Para mí también lo ha sido.

Elena se acercó y le dio dos besos en la mejilla.

—Hasta mañana.

La chica abrió la puerta y se introdujo en la habitación. Fran se quedó allí, solo, viendo cómo la puerta se cerraba.

“¿Eso es todo? ¿Hasta mañana...? Bueno... No me quejaré... La cita ha ido bastante bien, ¿no?”, se consoló mientras jugueteaba con sus dedos.

Bajó con lentitud por las escaleras hasta su habitación. Entró en ella y se quedó frente al espejo con los brazos en jarra. Posiblemente al principio de la noche habría firmado una velada como aquella, pero, en aquellos momentos, se le había quedado corta.

“Tenía que haberle dado un beso. O por lo menos haberlo intentado. Posiblemente, ella lo estaba esperando. Acuérdate de todo lo que te ha dicho. ¡Iba al club de astronomía por ti! ¡Si hasta ha querido decir que te conocía un montón! Pero... ¿por qué se iría entonces?”, pensó Fran.

Comenzó a dar vueltas por su habitación. Las señales de la programadora eran muy contradictorias y un chico como él no se atrevía a dar el paso a no ser que estuviera muy seguro. Cuando se estrujaba los sesos para entender la situación y tratar de sacar el mayor partido alguien tocó a su puerta.

“Toc,Toc”, dos golpes suaves y flojos.

Fran, de inmediato, se aproximó y abrió.

—¡Elena! —exclamó con un vuelco en el corazón.

La chica se balanceaba de un lado a otro con las manos cogidas tras la espalda. Su pelo se movía suavemente al son del bailen de su cuerpo. Sus ojos brillaban como las once estrellas de la constelación de Orión. Sonreía ligeramente, con los labios cerrados y la barbilla agachada.

—He pensado —dijo con serenidad— que quizás deberías pasar la noche en mi dormitorio.

44

El Cementerio, Cabo Verde, 10:15h. 23 de diciembre de 2012.

Le dejaron ropa nueva para poder marcharse. El bañador y la camiseta con la que llegó al Cementerio estaban llenos de sangre y quedaron inservibles. Le suministraron unos calzoncillos, una camisa blanca, unos zapatos y unos pantalones negros. George Ventura podía pasar perfectamente por uno de esos científicos del Vaticano.

—Recuerdo de tu estancia en Santa Lucía —le dijo Stefi sonriendo.

Jones, el cachas arruina-incursiones, esperaba fuera de la habitación así que no tuvo ningún pudor en quitarse el pijama y comenzar a vestirse delante de la chica. Ésta se giró ruborizada.

—¿Qué? —se quejó el periodista—. Si ya me has visto desnudo.

—Pero estabas dormido...

Aunque le dolía bastante, el periodista podía andar con facilidad. De todas formas él volvió a intentarlo.

—¿No podría quedarme otra noche más? —insistió mientras se ponía la ropa—. Aún me duele bastante y a saber quién me va a cuidar en Calhau. Tú eres maravillosa.

Stefi se había portado genial. Tras la operación casi siempre había permanecido a su lado. Durante la noche le visitó cuatro veces para revisar el gotero y comprobar su estado.

Cuando las vergüenzas del periodista ya no estaban al aire, Stefi volvió a girarse. Sonrió suavemente y hasta se acercó para abrocharle los botones de la camisa.

—No puedes. Está prohibido que estés aquí —contestó secante.

—Pero seguro que tú puedes hacer algo.

La chica arqueó sus cejas y mostró la punta de su lengua.

—Que no...

Pero George no la dejó acabar. Era el momento. Lanzó sus labios sobre los de ella y la besó. Un beso muy ligero y casi superficial porque la cirujana se apartó con velocidad.

—¡Desvergonzado!

Y le dio una bofetada sin mucha fuerza. Sin embargo la chica no se movió del lugar y en su rostro apenas había signos de desaprobación por lo que insistió con su plan.

—¡Es que no quiero dejarte! —suplicó—. En cuanto salga de aquí quizás ya no vuelva a verte jamás.

—El sábado volveremos a Calhau —dijo Stefi con algo de amargura.

—¿Una semana? ¿Quieres que esté una semana sin contemplar esos maravillosos ojos?

El periodista cogió la barbilla de Stefi. Comenzó a mirar a cada una de sus pupilas. Primero una, después la otra... y así sucesivamente como si relamiera un caramelo.

—¿Y esta noche? —improvisó George, le quedaba poco tiempo—. ¿Podrías venir a Calhau? Te prepararé una bonita cena. ¡Es nochebuena! Y te la debo. Me has salvado la vida. Sin ti estaría muerto. Tienes que venir... Mi familia está muy lejos...

—¿Esta noche? —replicó la chica—. No sé si me podré escapar. Precisamente es nochebuena. Imagínate todos los rituales que tenemos que realizar.

—Pero seguro que te dejarán ir. Diles que me tienes que curar la herida; que nadie excepto tú puede hacerlo. ¡Por favor! El Vaticano no va a dejar a un fiel morir, ¿no?

—¿Me estás pidiendo que mienta?

—Por una buena causa.

George puso carita de perro suplicando comida.

—¿Qué causa? —preguntó Stefi.

El periodista se acercó más aún a la chica lentamente. La agarró por la cintura y la miró de nuevo a los ojos.

—Por esta causa —dijo.

Y la volvió a besar. Pero, esa vez, con pausa, dejando a la cirujana que tomara la iniciativa. George acercó sus labios y fueron los de ella los que apretaron. El beso fue intenso. Duró varios segundos. Cuando se separaron, la chica se relamió los labios. El periodista sonreía satisfecho.

—Me lo pensaré, Billy Ray —dudó Stefi.

—¡Gracias!

Después ambos salieron de la habitación. Jones, como una roca, seguía en el mismo sitio en el que había pasado la noche. Debía de tener una increíble capacidad para no dormir. El periodista caminó asombrado hasta la salida del Cementerio. Los pasillos, de tres metros de ancho, estaban forrados de acero al igual que su habitación: tanto el techo como las paredes. De vez en cuando se cruzaba con alguna puerta por la que se podía ver un laboratorio repleto de instrumentos raros. No había luz exterior así que dedujo que el complejo estaba enterrado bajo tierra.

Salieron. Cuando el sol azotó sus ojos el grupo tuvo que arrugar los párpados. Dos hombres trajeados junto con Stefi acompañaron a George al fueraborda que servía de conexión entre Santa Lucía y el resto del mundo. La chica también avanzó hasta el embarcadero.

—Recuerda... —le dijo George mientras se subía a la embarcación—. Esta noche te esperaré en Calhau. En la terraza donde nos conocimos. No me puedes fallar.

La cirujana no dijo nada. Se despidió con la mano derecha y una débil sonrisa en la cara.

En el fueraborda un tercer hombre trajeado, casi clavado a los anteriores, arrancó el motor y desató el cabo que lo unía al embarcadero. Primero la embarcación avanzó con lentitud. El periodista miraba a la chica que permanecía en su sitio sin moverse. Conforme el agua salada comenzaba a azotarle en la cara la figura de Stefi se fue difuminando poco a poco. Al minuto ya no la distinguía.

George se recostó como pudo en uno de los asientos del fueraborda. Sin duda mucho más cómodo que el bote de Afonso. Cerró los ojos y se dejó llevar por la suavidad de la brisa del océano. ¿Habría conseguido su objetivo? ¿Habría merecido la pena jugarse la vida? En un principio no. No sabía nada que no supiera antes del Cementerio. Pero, por otro lado, había sembrado una semilla. ¿Picaría Stefi en el anzuelo? Hasta la noche no lo sabría.

“¿Cómo habrían quedado Los Lakers?”, se preguntó arrugando el semblante.

45

Oxford, 12:03h. 23 de diciembre de 2012.

—Regreso porque es nochebuena y tengo que ver a Whisky. Si no me quedaba aquí contigo.

Fran Castillo abrazaba a Elena antes de subirse al autobús que lo llevaría al aeropuerto de Heathrow.

—¡Vaya! —exclamó aleteando muy rápido los párpados—. ¡Me abandonas por un perro! ¡Pues empezamos bien!

—No Elena, no digas eso. Sabes que no es solo un perro. Es mi familia. Ya lo conocerás. Es muy cariñoso. Se pasa gran parte del día durmiendo... pero cuando no lo está es la mar de sociable y simpático. A veces se me queda mirando y creo que sabe lo que pienso.

La chica sonrió. Aquella mañana había optado por una peluca rizada. A pesar de las enormes gafas de sol y de la bufanda que le cubría media cara estaba preciosa.

El conductor arrancó el motor y los pasajeros comenzaron a subir al vehículo.

—Debes irte ya —ordenó Elena.

Fran la besó sin pudor. La noche anterior habían hecho el amor en dos ocasiones. Habían desayunado juntos en la cama y hasta habían disfrutado de una sensual ducha en la pequeña bañera.

—No quiero separarme de ti —le susurró el funcionario al oído.

—Yo tampoco —dijo ella dándole un beso en el cuello.

—El miércoles vuelvo y estaré aquí muchos días más. Trabaja mucho; seguro que ya tendrás el experto listo.

—Eso espero —dijo ella resoplando.

Fran se separó de Elena. Despidiéndose con la palma de la mano se subió al autobús. Escogió un asiento en ventanilla desde donde podía seguir viéndola. El vehículo echó marcha atrás despacio. Agitó con fuerza las manos hasta que la chica desapareció de su campo de visión. Ella también le decía adiós.

Cuando el autobús abandonó la estación de Gloucester Green entre la lluvia inglesa, Fran le dio al play del mp3. Se puso los cascos y se dejó llevar por la guitarra eléctrica del guitarrista de su grupo de música favorito a través de las calles de Oxford. Sonreía como un colegial, como un enamorado de quince años. Disfrutaba de su vida, del cambio dado en tan solo unos días.

—Cuando se lo cuente a Marcos no se lo va a creer —se dijo en voz baja exultante.

Claro que, en aquellos momentos, con tanta excitación, se estaba olvidando del motivo de su presencia allí. Tarde o temprano tendrían que enfrentarse a T-Investing.

46

Londres, 12:30h. 23 de diciembre de 2012.

El palillo de dientes de Osvaldo se partió en dos cuando Peter Svenson gritó a los cuatro vientos que era un inútil.

—¡Cómo puede ser que no tengas nada! —exclamó desde el sillón de su despacho.

El maleante guardó las dos mitades en el bolsillo. Pero, para él, no parecía existir problema. Rebuscó entre su ropa y encontró otro palillo ya mordido que se llevó a la boca.

—Elena se pasó todo el día subiendo de un tren a otro, cambiando del autobús al metro y viceversa —explicó—. Se cambió de peluca en dos ocasiones. De vestimenta en tres. Estuvo en Victoria, King's Kross, Charing Cross, Paddington, St Pancrass... A partir de las siete de la tarde ya no la he encontrado en ningún video.

—Cuando decidió que ya era suficiente —dijo Peter—. Así ha conseguido mantenernos distraídos todo este tiempo. Y cuando se ha querido perder de verdad no has sido capaz de encontrarla. Muy lista, la verdad.

Osvaldo apretó los puños. Peter se llevó las manos a las mejillas y se las acarició con fuerza. Después con los dedos índices se frotó las sienes.

—¡Tenemos que encontrarla como sea y ya! —ordenó el director—. No me puedo creer que una simple programadora nos tenga en jaque. Por mucho que diga Christopher tú no eres el mejor. ¡Eres patético!

Osvaldo se había empequeñecido en su asiento. No dijo nada. De hecho, no debía decirlo. Solo tenía que aguantar el chaparrón.

—Olvídate de las cintas. Busca en su pasado. Encuentra personas que la conozca e investigarlas. Con alguien ha tenido que hablar durante este tiempo. Haz lo que sea: pincha teléfonos, tortura, mata, roba... haz lo que sea... pero encuéntrala.

—Sí señor Svenson. No le quepa duda de que lo haré.

El maleante se levantó y salió pitando de la habitación, casi a la carrera.

Peter giró su asiento y miró por la ventana hacia la bonita mañana de navidad en Londres.

“¡Maldita programadora! Todos los que estáis ahí abajo podríais estar salvados si no fuera por ella. No sabéis cuánto mal os está haciendo. Si conocierais la verdad la colgaríais de lo alto del Big Ben.”, pensó con cara desafiante.

47

Isla de Sao Vicente, Cabo Verde, 21:30h. 23 de diciembre de 2012.

George Ventura disfrutaba de la soledad. Calhau se había transformado en un pueblo fantasma aquella noche. No había ni un alma por sus calles. La mayoría de sus habitantes se encontraban reunidos en sus hogares al calor de la cena de nochebuena.

No se dio cuenta de ese detalle cuando habló con Stefi. La terraza donde trabajaba Afonso estaba cerrada a cal y canto para que sus trabajadores pudieran disfrutar de la fecha así que se vio forzado a improvisar. Compró cubiertos de plástico y consiguió de la amable familia que le hospedaba dos raciones de pollo asado cocinadas para su cena. Afonso, a regañadientes, le proporcionó un buen vino y un pequeño jarrón con una flor de plástico dentro. Eligió la misma mesa donde vio por primera vez a la cirujana el día del relevo, preparó los utensilios, encendió una única pequeña vela como iluminación, y se dispuso a esperar a ver si la semilla gestaba.

Así que allí se encontraba el famoso escritor de “El caso eclesiástico de Roswell” y ex-periodista estrella de la revista “Misterious Words”. Perdido en una isla remota esperando a que una chica doce o trece años menor que él no le diera calabazas. Se había cortado la femoral para salvar su carrera y, de momento, solo había conseguido, aparte de una nueva cicatriz, una cita con una científica. Y casi con toda seguridad ni eso. Desde luego un auténtico desastre; como todo lo que había hecho en los últimos años.

La vez que se jugó la vida en la abadía de Aquitania, a pesar del sufrimiento provocado cuando le clavaron los catéteres en el cerebro, consiguió su objetivo con creces. Fue gracias a la oportuna intervención de un joven novicio, Gilbert, que entendió con cordura que aquellos métodos no eran ni humanos ni propios de una institución como la suya.

George descubrió hacía tiempo que desde que la ciencia existe como tal, los altos cargos de la Iglesia, incluidos Papas y cardenales, han vivido obsesionados con la idea de ser los primeros en encontrar una prueba científica y demostrable que valide la fe que promueven. Para ellos es importantísimo justificar la existencia o no de Dios con datos tangibles. En el primer caso para propagarlo a los cuatro vientos consiguiendo así un efecto crucial para la continuidad de la entidad por muchos siglos. En el segundo para esconder la verdad de tal forma que jamás pueda ver la luz. De una u otra forma el objetivo final solo persigue un único fin: la continuidad eterna de sus privilegios. A lo largo de la historia ciertos personajes, como Torquemada por ejemplo, han pensado que cualquier método estaba justificado para conseguirlo; aunque se llevaran vidas humanas de por medio.

El arzobispo de Burdeos sin duda fue uno de ellos. Una teoría muy difundida a lo largo de los tiempos consistía en que se podía llegar a Dios a través de las personas que realizaban milagros o que tenían experiencias marianas. Por alguna razón desconocida algo los conectaba con el Todopoderoso. El arzobispo pensaba descubrir ese algo abriendo sus cerebros. Había conseguido transformar la abadía de Aquitania en un auténtico laboratorio ultramoderno orientado a estudiar el movimiento de las ondas cerebrales. Pero, con el cráneo de por medio, duro y opaco como el hierro, no se podían cazar muy bien esas fluctuaciones neuronales. Así que, mediante complicadas operaciones quirúrgicas, extraía la parte superior para dejar al aire libre los sesos de los pobres individuos. El sujeto solía llevar una vida de perros recluido en una celda donde lo atiborraban de medicamentos, convirtiéndolo en el peor drogadicto, para poder mantener la vida en esas circunstancias. Llegaban allí desde todos los lugares del mundo enviados por el mismo Vaticano, con la promesa de resolver sus extrañas visiones y poder compartirlas con la humanidad, y no encontraban más que la muerte de manos de un arzobispo loco.

Así que, Gilbert, contrario a aquellas horrendas prácticas, decidió ayudar al periodista a escapar justo antes de que le abrieran a él también el cerebro como premio a su osadía. En una noche de luna nueva el novicio abrió la puerta de la celda de George, le desconectó el suero y los catéteres encargados de ablandar el hueso para la extracción, le suministró un hábito para camuflarse, y rompieron los sistemas de seguridad gracias al buen conocimiento del novicio sobre los mismos. Nadie se dio cuenta de su huida por suerte. Después, en el bosque, corrieron como si una jauría de lobos los persiguiera.

En cuanto llegaron al pueblo más cercano llamaron a la policía. Los gendarmes, al ver el estado del periodista, los metieron en un ambulancia hasta el hospital de Burdeos. Mientras curaban a George, Gilbert llamó directamente al Vaticano, al cardenal Lucatelli, el director del área de investigación y tecnología del Vaticano y máximo responsable de la división científica, y denunció los hechos del interior de aquella abadía.

Por supuesto aquellos experimentos no estaban permitidos por muy fructíferos que llegaran a ser algún día. Fue el mismo Lucatelli quien detuvo al arzobispo de Burdeos, de nombre Jean Luc, y a todo su equipo. Misteriosamente desaparecieron de la faz de la tierra en los siguientes días. La Iglesia tenía su propia ley y las formas de ejecutarlas solían ser privadas.

Rescataron como a veinte personas del interior del complejo. Nadie sabía cuánto tiempo podían llevar recluidas ni cuántos otros no consiguieron contarlo. La mayoría de ellos fallecieron a los pocos días; cuando dejaron de recibir la medicación. Y los que sobrevivieron nunca recobraron el juicio. Desde el primer momento, a George, el arzobispo Jean Luc le pareció la reencarnación del mismo demonio.

Así fue como el periodista consiguió su historia. Después, con sus heridas curadas, le trasladaron a Roma. En una sala del último piso del Vaticano, recargada con todo tipo de frescos y telas llenos de historia, el cardenal Lucatelli fue claro.

—No eres el primer periodista que mete las narices en nuestros asuntos —le dijo desde su enorme sillón color oro—. Tenemos cientos... mejor dicho, miles de secretos que la humanidad aún no está preparada para conocer. Desde tiempos inmemorables gastamos cantidades ingentes de recursos en investigación. Si el clero lo supiera posiblemente se levantaría contra nosotros. Pero es necesario. Mira la bomba atómica. No llegamos a tiempo. Si nosotros la hubiéramos descubierto primero la historia no se hubiera escrito así. Jamás se hubiera lanzado sobre Hiroshima. Hubiera estado bajo nuestro control a buen recaudo. La Iglesia tiene el deber de controlar los avances científicos para que el ser humano no se haga daño con ellos. Es uno de nuestros objetivos.

El cardenal Lucatelli colocó los codos sobre el escritorio y miró con su rechoncha y arrugada nariz a George.

—Tú has descubierto uno de esos secretos —continuó—. Uno que no conocíamos. Los actos del arzobispo Jean Luc no deben salir nunca a la luz pública. Te diré cómo funciona esto: “Tú me das; yo te doy”. En este caso tú me has dado la abadía de Aquitania. Conozco a los de tu calaña. No hay millones suficientes en el mundo para callaros a no ser que os dé otra historia semejante... pero una historia que la humanidad sí esté preparada a oír. ¿Entiendes?

El periodista estaba clavado en su sitio ante tales revelaciones. Posiblemente aquella era la conversación más importante de su vida.

—Esto es lo que te ofrezco —prosiguió—. Olvida para siempre estos últimos días y escribe sobre lo que te digo a continuación.

George, ansioso, asintió con la cabeza. No se podía creer nada de lo que estaba oyendo. El cardenal Lucatelli volvió a recostarse sobre su asiento.

—Sobre principios del siglo XX —dijo en tono serio—, en los laboratorios situados más abajo, aquí en los sótanos del Vaticano, uno de nuestros mejores investigadores en electrónica descubrió el transistor. ¿Sabes qué es? —George negó con la cabeza—. Es la parte fundamental para crear circuitos electrónicos. Si no fuera por él hoy no existiría la tecnología tal y como la conocemos. Ellos permitieron la creación del ordenador y del mundo digital actual. Tras la segunda guerra mundial decidimos que la humanidad ya estaba preparada para ese descubrimiento así que simulamos el accidente de un ovni en el desierto de Roswell. En los paneles de la supuesta nave colocamos transistores. El resto es historia. Hubo algunos científicos que ganaron el premio nobel y todo; hicimos un buen trabajo.

El periodista, fascinado, apretó la mano del cardenal antes de salir del despacho. A los meses, con la documentación que le proporcionaron en un dossier, publicó “El caso eclesiástico de Roswell”. El toque aventurero dado por George al documento, y posiblemente su escasa reputación, hicieron, por un lado, que se convirtiera en un auténtico superventas y, por otro, que nadie creyera en la realidad de sus palabras.

Pero eso había sido en el maravilloso pasado. De la incursión en el Cementerio no había sacado nada tan jugoso. Solo una posible cita.

“Definitivamente George Ventura está acabado”, pensó el periodista.

Sin quererlo perdió la mirada en el océano. La tranquilidad daba hasta miedo. Miró su reloj y comprobó que eran las diez de la noche. No se divisaba ninguna luz ni se oía ruido alguno procedente de alguna embarcación remota. Descorchó la botella de vino y se sirvió un buen vaso.

Pensó entonces en Stefi. La chica se estaba enamorando de él, de eso no había duda. El engaño estaba surtiendo efecto, sin embargo debía ser realista. Iba a ser muy difícil que la dejaran salir del Cementerio. Y mucho menos que ella se escapara. A pesar de no ser su tipo tenía su encanto. Le gustaba mucho su forma de sonreír y, aunque era pequeñita, su cuerpo parecía firme y suave a la vez. Recordó los dos besos. El primero fue breve y apenas rozó sus labios, pero el segundo fue bastante intenso. Quizás aquella mujer podría dar mucho juego en la cama.

“Buahh.... ¡George! ¡En qué estás pensando! Lo tuyo son las modelos de Malibú.”, se dijo.

Se sorprendió de aquellas fantasías con la cirujana. Entonces cogió el móvil y marcó el teléfono de Charline. Obligó a su mente a visualizar el cuerpo desnudo de la modelo. Aquello sí que eran unas piernas largas y unos pechos duros y turgentes; aunque fueran de silicona. Sonó varias veces pero no lo cogió. De pronto le vinieron unas ganas tremendas de regresar a Los Ángeles para hacer el amor con ella. Aunque a saber a cuántos se habría tirado durante su ausencia.

“Charline... eso sí que es una mujer no la ridícula de Stefi.”, se dijo para convencerse.

Tragó saliva y llenó la copa de nuevo. Miró por segunda vez el reloj. Las diez y media. George colocó las piernas sobre la mesa y las estiró por completo. Si afinaba el oído podía oír a lo lejos cánticos de personas. Debían de ser villancicos. Su familia debería de estar cantando también en Granada.

Dos días antes su madre le había llamado. George solo regresaba a Granada por navidad, como el turrón, o en alguna ocasión muy esporádica por alguno de sus viajes. La anciana se puso muy triste cuando le dijo que estaba en mitad de una operación y que no iba a poder asistir. Ella no suplicó porque conocía a su hijo. Simplemente se despidió con tono triste. Tenía casi ochenta años. El periodista se sintió culpable. Quizás no la volviera a ver.

Así que cogió otra vez el teléfono y marcó el número de su casa.

—¡Hola! —dijo cuando se descolgó el auricular—. Soy Jorge. Me pasáis a la abuela.

George estuvo un rato grande hablando con su madre. Al fin y al cabo solo tenía una. Le contó que le echaba mucho de menos y que nadie se había sentado en su silla; no lo había permitido. Sus hermanos habían viajado con todos sus nietos y la casa estaba hecha una porquería, pero le daba igual. Le encantaba aquel ambiente. Estaba contentísima y quería que siempre fuera navidad para poder tenerlos a todos juntos.

Habló con cada uno de sus hermanos. De vez en cuando no pudo reprimir alguna lágrima. Todos estaban bien, centrados en sus familias y sus trabajos cotidianos. Por último le pasaron con Fran, su primo favorito que quedó huérfano un par de años atrás. Serían las once de la noche. George se llenó de nuevo la copa con vino.

—¿Qué pasa campeón? —le dijo el periodista en tono simpático—. ¿Has sentado ya la cabeza? Me has hecho caso o sigues perdiendo el tiempo.

—¿¡Dónde estás!? —exclamó Fran enfadado— ¡Necesitaba verte! Tengo muchas cosas que contarte. ¡No te imaginas lo que me ha pasado!

George sonreía a cada palabra de su primo. A pesar de sus treinta y pico años aún seguía siendo un niño. En el fondo envidiaba su vida rutinaria: un trabajo estable aunque aburrido y un pisito coqueto en Granada. Seguramente su mayor emoción del día sería pasear a su perro.

—¿Algún paquete contra reembolso que ha llegado sin dirección? —dijo sonriendo el periodista.

—¡No seas idiota! ¿Te acuerdas de Elena? ¿La chica que trabajaba conmigo?

—Sí, la francesita que te tiene loco.

—Pues... es que no te lo puedo contar por teléfono. A saber si la línea está pinchada.

—¿De qué estás hablando?

George comenzó a oír a lo lejos el ruido de un motor. Dejó de prestar atención a la conversación para fijar su mirada en la oscuridad del océano. Las palabras sonaban pero el periodista no las escuchaba.

“No me lo puedo creer”, se dijo.

—Encontró el software para ganar dinero en el mercado de divisas —narraba Fran por el auricular—. ¿Te acuerdas? El que te comenté en septiembre cuando estuviste aquí.

—Sí...

Pero el periodista no hacía mucho caso. Respondía como un autómata. Una luz apareció en el horizonte. Poco a poco esa luz se fue agrandando. El ruido de motor se intensificó más aún.

—Lo llaman... —continuaba Fran por el teléfono—. Es que no te lo debería decir... pero bueno... lo llaman el experto perfecto.

—¿El experto perfecto? —repitió George como un loro.

—Sí, lo ha encontrado Jorge, ¿sabes lo qué significa?

El fueraborda del Cementerio apareció entre la negrura de la noche como una embarcación fantasma regresada del más allá. El mar abandonó su tranquilidad para llenarse de espuma blanca y olas contundentes.

—¿Qué significa? —replicó George sin interés.

—¡La están buscado Jorge! ¡La quieren muerta!

—¿Muerta? Ehhh ¿A quién?

—¡A Elena, Jorge, a Elena! ¿Es que no me escuchas? Es la única que tiene el experto perfecto ¡Y yo tengo una copia!

—Una copia del experto perfecto... Seguro que sabrás apañártelas... Ya me contarás en otra ocasión... Tengo que colgar.

Y dejó a su primo hablando solo al otro lado de la línea.

El fueraborda descendió la velocidad. Poco a poco se fue acercando al embarcadero de madera en una maniobra bien aprendida por el conductor. George se puso en pie. Distinguió dos figuras: una controlaba el timón y medía más de dos metros, por supuesto vestía con un traje negro; la otra estaba sentada, sin moverse, esperando el final de la operación.

El periodista no se lo pensó y echó a la carrera como pudo. Cojeaba continuamente y los puntos estuvieron a punto de romperse pero no le importó. En un minuto llegó hasta el embarcadero. El crujido de las maderas al desquebrajarse sonó con fuerza mientras avanzaba hasta la embarcación. Se detuvo ante ésta y comprendió con entusiasmo que George Ventura, el autor de “El Caso Eclesiástico de Roswell”, aún no estaba acabado.

Stefi se levantaba del asiento. Llevaba un chaquetón negro grande para cubrirse del frío durante la travesía. Debajo de éste se entreveía un vestido blanco hasta la rodilla. Su pelo estaba recogido con un moño y dejaba mostrar por completo su cuello. Llevaba algo de maquillaje, lo suficiente para acentuar su tono exótico. George se quedó paralizado al verla. La chica le sonrió abiertamente.

—Señorita —dijo Jones extrañado mientras ayudaba a Stefi a descender de la embarcación—. Este hombre no parece necesitar sus cuidados.

Tanto Stefi como George rompieron en una carcajada ante el comentario.

Tercera Parte:

Roma

48

En algún lugar, 14:35h. 30 de diciembre de 2012.

—Al final se ha suicidado —dijo número 117 mientras se llevaba una cucharada de sopa de picadillo a la boca.

—¿Quién? —preguntó número 23.

Los dos Spykers tomaban el almuerzo en el comedor del recinto. Habría como unas veinte personas sentadas en mesas separadas realizando la misma operación. Todas vestían con monos grises de cuerpo completo y un número blanco a la altura del corazón; el uniforme dado por la Alianza a sus reclusos.

Las comidas solían ser bastante buenas alternando en la dieta la carne y el pescado. La organización sabía que mantener a sus hombres bien alimentados y nutridos ayudaba a sus cerebros a funcionar correctamente.

—¿Recuerdas al empresario que borramos hace unos meses de la faz de Internet?

—Sí, claro.

Una práctica muy común de la Alianza consistía en eliminar cualquier dato electrónico referente a una persona. Los Spykers, primero, entraban en los sistemas de las organizaciones gubernamentales. De allí eliminaban el documento de identidad, el de conducir, el de cualquier propiedad, los registros en la hacienda del país y así hasta el más mínimo detalle. La persona, de pronto, se convertía en un indocumentado. Luego hacían lo propio con los sistemas bancarios. El dinero, los créditos, las tarjetas, las acciones o cualquier otro activo desaparecía. Así se quedaba arruinada. Después buscaban cualquier otro sistema donde apareciera su nombre y realizaban la misma operación.

—No ha aguantado más —dijo número 117 con resignación en su voz—. Entró en su casa con un revólver comprado en el mercado negro y se pegó un tiro en la boca.

Los dos Spykers quedaron en silencio. Número 23 ya conocía de sobra esa historia. Normalmente el afectado tardaba meses en recuperar su identidad. Pero en cuanto lo conseguía, volvían a eliminarlo de los sistemas. Y así sucesivamente hasta que, al final, acababa por no soportarlo y claudicaba. Aquellas operaciones solían ser pedidas a modo de ajustes de cuentas. La Alianza ganaba grandes dividendos con ellas. Una operación muy sencilla y rentable.

—Qué ironía —razonó número 23 tras un suspiro—. La tecnología existe para facilitar nuestra existencia. Estamos tan alucinados con sus pros que nos olvidamos de sus contras. Vivir en un mundo digitalizado tiene esos inconvenientes: un simple bit alterado es suficiente para eliminar la vida de una persona.

—La gente —añadió número 117— introduce sus datos libremente en Internet sin entender las consecuencias. No saben a lo que están expuestos. Fíjate lo que somos capaces de hacer con una simple conexión.

—No hay que culparlos. Nadie conoce nuestra existencia. ¿Cómo van a encontrar una cura para la enfermedad si no saben que existe?

Una figura, también con traje gris, entró con velocidad al interior del salón. Número 23 la reconoció de inmediato. Se trataba de número 19 que llegó a su altura y se sentó junto a ellos. Era uno de los pocos buenos amigos que tenía. Ambos llegaron al complejo más o menos al mismo tiempo. Tenían la misma edad por lo que congeniaron de inmediato y se convirtieron en inseparables. Hasta se atrevieron incluso a hablar de su pasado pero eso no debía saberlo nadie. Juntos habían realizado infinidad de intervenciones a lo largo de los años. Era uno de los mejores Spykers sin duda.

Número 19 tenía el rostro pálido, respiraba con celeridad y sus manos temblaban ligeramente.

—Lo he conseguido —dijo en voz baja mirando fijamente a número 23. Éste iba a engullir una cucharada de sopa pero al oír aquellas palabras detuvo la maniobra al instante.

—¿Qué has conseguido? —preguntó número 117.

—He roto el cortafuegos y he entrado en la red de dirección.

—¿¡Estás loco!? —dijo en voz baja número 23—. Si te descubren te van a matar. Ya no te quedan dedos en los pies.

—Lo sé, pero ha merecido la pena. He entrado en un móvil con GPS, no sé de quién era.

—¿Cómo se te ocurre hacer eso? —exclamó número 23 dejando caer la cuchara con fuerza al plato.

—He conseguido las coordenadas GPS de este sitio. Las tengo en esta servilleta apuntadas —aclaró sonriendo número 19.

El Spyker sacó de su bolsillo un pedazo de papel enclenque y arrugado. Número 23 lo abrió y leyó la secuencia de seis números con detenimiento. Estaba claro que con aquellos datos de latitud y longitud cualquiera podría localizar aquel maldito sitio.

—¿Y para qué las quieres? —preguntó iluso número 117.

—Si algún día establecemos comunicación con el exterior, con darles esos datos podrán localizarnos —aclaró el Spyker.

Mientras número 117 y número 19 hablaban. Número 23 leía una y otra vez aquellas cifras. Eran, sin duda, importantísimas. Unos cuantos dígitos que debía memorizar. Cuando lo consiguió le entregó de nuevo el papel a número 19.

—¡Ja! —rió número 117—. Jamás conseguirás hablar con nadie del exterior.

—Eso nunca lo sabremos —dijo número 19 apretando los labios.

Un golpe fortísimo sonó a sus espaldas. Fue el ruido de la puerta al chocar con virulencia contra la pared. Christopher Green fue el causante de tal empujón.

—¡En pie! —gritó.

—Mierda —susurró número 19 tirando el papel por debajo de la mesa.

Tras la orden todos los números allí presentes se levantaron de sus asientos a la vez. Se colocaron firmes, sin mover un músculo, con la mirada perdida en el frente. Christopher avanzó por la sala a paso ligero con cuatro de sus guardias tras él. Se situó junto a la mesa de número 23 pero sin mirarlos directamente.

—Alguno de vosotros ha metido las narices donde no debía —comenzó. A número 23 se le aceleró el corazón—. Hemos detectado movimientos ilegales entre la zona privada y la pública de la red. Ello significa que necesitáis una reprimenda.

Número 23 tragó saliva. Por el rabillo del ojo observó cómo su amigo respiraba con más ansiedad aún. Christopher Green poco a poco se fue moviendo hasta colocarse junto a él.

—No entiendo muy bien vuestras motivaciones —dijo mirándolo fijamente—. Sabéis que nunca podréis salir de aquí. No sé por qué seguís intentándolo.

Número 23 ladeó la cabeza. Número 19 resoplaba continuamente aunque su vista no dejaba de mirar al frente. Su rostro estaba repleto de gotas de sudor y se desfiguraba por momentos.

—Os cuidamos como a hijos —continuó el jefe de la Alianza. Esa vez con su cara casi pegada a la de número 19. Seguro que éste podía oler su aliento—. Os proporcionamos todo lo que necesitáis: alimento, diversión, mujeres... ¿Y así nos lo pagáis? La Alianza es vuestra dueña y lo seguirá siendo durante el resto de vuestra puta vida. ¡Que os quede claro!

Christopher se alejó un paso de número 19. Éste, intuitivamente, giró su rostro hacia él. Entonces Christopher sacó una pistola que llevaba debajo de la chaqueta de su traje y colocó la punta del arma en la frente de número 19.

—Ya sabéis lo que pasa cuando comentéis actos no deseados. Y tú llevas tres.

Christopher apretó el gatillo.

—¡No! —gritó número 23.

El cuerpo de número 19 cayó como un tronco recién talado al suelo provocando un fuerte sonido seco. En su frente surgió un pequeño hueco con un hilo de sangre que poco a poco comenzó a correr por las mejillas. Por la parte trasera del cráneo otro agujero dejaba en libertad los sesos del Spyker. El suelo se convirtió en una balsa de sangre y mucosidades gelatinosas.

Christopher se colocó justo delante de número 23 que no pudo reprimir las lágrimas.

—Espero que os sirva de escarmiento —dijo mirándolo fijamente a los ojos—. No quiero más infracciones de las reglas. ¿¡Entendido!?

—¡Sí señor Green! —gritaron todos los números a la vez.

Todos menos número 23 que no conseguía articular palabra. Christopher quedó pensativo mientras le miraba.

—Erais muy amigos, ¿verdad? —le preguntó con uno de los ojos a medio cerrar.

El Spyker no contestó. Se limitó a limpiarse las lágrimas y a recuperar la compostura mientras observaba cómo el cuerpo de su amigo aún sufría espasmos involuntarios.

—Sí... —se respondió Christopher a sí mismo—. Demasiado amigos. Seguro que si ha descubierto algo te lo ha contado a ti.

—No señor Green. No me ha dicho nada —se defendió número 23 con poca voz.

Christopher movió lentamente la cabeza de lado a lado por varios segundos.

—No me lo creo —sentenció—. Cortadle a este los dedos de los pies que le queden.

—¡No! —gritó número 23— ¡Tiene que hacerme caso señor Green! ¡No me dijo nada!

Pero de inmediato dos de los hombres de Christopher sacaron sus porras y la emprendieron a golpes con él. Mientras le golpeaban, el Spyker repetía en su cabeza una y otra vez la secuencia de seis números conseguida por su amigo. Si la perdía, la muerte de número 19 sería en balde. Así estuvo hasta que no aguantó más, hasta que perdió el conocimiento.

49

Londres, 10:30h. 1 de enero de 2013.

Al final iba a ser el mejor. El dossier puesto sobre la mesa contenía casi cien páginas de fotografías, biografías de amigos, escritos, correos electrónicos, contratos y hasta recibos de una lavandería. Peter Svenson hojeó con los ojos muy abiertos cada detalle de la vida de Elena.

—¡Guau! —exclamó conforme pasaba las páginas.

—Durante los últimos cinco años —dijo Osvaldo mordisqueando el palillo de dientes— su empleada llevó una vida bastante aburrida. Trabajaba sin parar, tenía algunos buenos amigos y creo que se estaba tirando al jefe del equipo.

—¿A Roger? No me extrañaría —apuntó Peter—. Insistió mucho en que la contratáramos.

—Pues tenía suerte el mosquita muerta porque está bastante buena —dijo Osvaldo con una sonrisa maliciosa en su rostro.

El director miró por encima del dossier a Osvaldo con clara intención de matar a alguien.

—Perdón, señor Svenson —dijo el maleante agachando la vista.

—Habrá que vigilar a cada una de estas personas —indicó el director de T-Investing devolviendo su atención a las fotografías—. ¿Qué más tenemos de su pasado?

—Antes de trabajar para T-Investing estuvo unos seis meses en España, en Granada exactamente.

—¿A qué se dedicaba?

—Técnico de ordenadores en una sucursal del servicio de correos. Al final tiene los datos.

Peter avanzó hasta donde indicó el maleante. Comenzó a ver imágenes de la ciudad andaluza.

—Tuvo que vivir bien en ese periodo porque, como puede ver, está siempre sonriendo.

—¿Y antes de llegar a Granada? —preguntó Peter cuando se acabaron las páginas—. No hay más datos en el dossier.

—Verá... —dijo Osvaldo moviendo el palillo con rapidez en sus labios.

Peter retrocedió varias páginas hasta que se detuvo en una curiosa foto. En ella Elena posaba junto a un chico en una especie de azotea. La imagen estaba muy oscura pues debía de ser noche cerrada. Los dos miraban hacia arriba; como si examinaran el cielo.

—Eso es lo que me sorprende —continuaba Osvaldo. Peter agudizó la vista. El rostro de aquel hombre le resultó familiar—. No he encontrado ninguna información más de Elena antes de su estancia en...

—¡Joder! —cortó Peter—. ¿¡Quién es este tipo!?

El director arrancó de cuajo la imagen, se levantó de su asiento, y la colocó frente a Osvaldo.

—¿Cómo? ¿Quién? ¿Qué? —preguntó el maleante descolocado.

—¡Éste! ¡El que está al lado de Elena!

—Ese.. Ese es Fran... Fran Castillo... Creo... —consiguió decir Osvaldo—. Un amigo suyo.

—¡Hijo de puta! —gritó Peter a los cuatro vientos cuando ató cabos—. Tuvo la desfachatez de ponerse delante de mis narices. Un agente de inversores árabes... ¡Será cabrón! ¡Osvaldo! Olvídate de todo esto. —Peter tiró el dossier al suelo del despacho. Todos los folios tan sumamente bien colocados se esparcieron como si fueran yesca para encender una hoguera—. Céntrate en este hombre. Pégate a él como una lapa. Conviértete en su sombra, en su alma, no dejes ninguno de sus alientos sin controlar. Este tipo... Esta insignificante persona con cara de bobo... Este gilipollas nos llevará hasta el experto perfecto; que no te quepa duda.

50

Oxford, 18:29h. 4 de enero de 2013.

Ese fin de semana Fran Castillo no iba a viajar a Oxford pero recibió un correo electrónico enviado por Elena desde su cuenta falsa:

¡Por fin! Tengo ya el experto perfecto. Debes venir para cambiarlo lo antes posible.

Aquel viernes, después de trabajar, tomó un taxi en dirección al aeropuerto de Granada. Hizo escala en Madrid y aterrizó en Heathrow a media tarde. Desde allí cogió el autobús a Oxford hasta la estación de Gloucester Green.

Fran había cambiado en su mp3 el rock melancólico de sus últimos viajes por ritmos más oscuros y alegres. Y Elena había sido la gran culpable. Durante el viaje en varias ocasiones saltó de su asiento sin darse cuenta al ritmo de la guitarra eléctrica. Las dos semanas anteriores habían sido maravillosas. Después de dejar a Whisky a buen recaudo en casa de unos familiares, ya que el pequeño no puso buenos ojos cuando le explicó que debía pasar dos semanas en el hotel canino, regresó junto a la chica el día de navidad. Se alojó en la misma habitación que la vez anterior, pero por las noches nunca dormía en esa cama.

Durante el día la programadora trabajaba. Aunque se encontraba más relajada, quizás por la grata falta de noticias de los hombres de T-Investing, el problema seguía existiendo y tarde o temprano tendría que enfrentarse a Peter Svenson y a sus ansias de verla muerta. Aún no habían elaborado el plan para salvarla; o eso creía él. Esperaban a tener la 23623, pieza clave en sus planes. De todas formas el inevitable momento del encuentro entre Peter y Elena rondaba siempre las pesadillas del funcionario. ¿Qué iba a pasar? No podían huir. Debían estar preparados.

Por la noche el trabajo finalizaba. Fran comenzaba a vivir su sueño. La chica se engalanaba para él y solían salir a cenar a algún pub o restaurante. Quizás se estaban descuidando demasiado pues los enemigos podían atacar en cualquier esquina, pero a él le daba igual. Estaba con su Elena y no iba a existir hombre en la tierra capaz de separarla de él.

Tras año nuevo no tuvo más remedio que regresar a Granada porque no le quedaban días libres. La idea inicial consistía en que regresara a Oxford sobre finales de enero, fecha en la que el experto perfecto debía de estar terminado, pero, por suerte para él, la programadora se había adelantado y volvió antes de lo previsto.

Fran descendió del autobús. La humedad le golpeó con sequedad y se subió la cremallera del abrigo hasta el cuello para evitar el frío. Se frotó las dos manos con fuerza. Después se dirigió hasta la parte posterior del vehículo. Allí esperó a que el conductor sacara su maleta. En Inglaterra nadie podía meter las narices en el maletero salvo éste, sin duda, una buena fórmula para evitar sustracciones.

Cuando se agachó a recogerla, sin quererlo, su rostro se orientó a la entrada del vehículo. Allí había un hombre observándole fijamente. Al cruzarse las miradas el tipo miró hacia otro lado con velocidad. Entonces se llevó un palillo de dientes a la boca, lo mordisqueó, y caminó en dirección contraria hacia la salida de la estación.

“No puede ser... “, se dijo.

El funcionario se reincorporó con velocidad. Se quedó examinando las espaldas del individuo. Aquel tono de piel moreno, aquellos cabellos ondulados saturados de grasa, aquella chaqueta de cuero propia de los años ochenta... Se parecía mucho a un hombre con el que había tropezado en el aeropuerto de Granada mientras cruzaba el control de seguridad. Fran se había dejado sus llaves en la bandeja donde se depositan los objetos para la inspección con rayos X y al cambiar de ritmo se topó con él. Sin embargo era imposible que fuera el mismo. Tendría que haberle acompañado en sus vuelos y estaba seguro de que no lo había hecho. Quizás en el de Madrid a Londres sí; pero en el de Granada a Madrid no, porque se trataba de un avión muy pequeño y apenas subieron quince pasajeros.

Frunció el ceño. ¿Qué debía hacer? Debía andarse con ojo por mínima que fuera la posibilidad. Agarró la maleta del asa y caminó hacia la salida de la estación despacio. Una vez en el exterior se detuvo para mirar en ambas direcciones. El tipejo no se veía por ninguna parte. Fran suspiró. Permaneció varios segundos examinando a su alrededor. Como siempre había mucha gente caminando pero nadie sospechoso. Todos iban a lo suyo, sin pensar en la vida de los demás.

Caminó en dirección Este hasta Cornmarket Street. Allí continuó hacia el sur hasta la torre Carfax. Bajo ésta se detuvo y miró hacia atrás. Había tanta gente que resultaba imposible seguirlo. De todas formas se arrimó a un puesto de comida rápida y permaneció varios minutos simulando que examinaba la lista de precios; pero en realidad miraba de reojo en todas las direcciones. El tipo de la cazadora no apareció por ninguna parte. Se tranquilizó y, sintiéndose más seguro, continuó en el mismo sentido hasta llegar al río.

“Imaginaciones mías. No puede ser el mismo que vi en Granada.”, se dijo moviendo la cabeza de lado a lado.

Había quedado con Elena en un pub precioso pegado al Támesis situado junto a uno de los puentes que lo atravesaba. A pesar del frío y la humedad la terraza del mismo era un hervidero de clientes. El funcionario no tardó en localizar, sentada de una mesa próxima a la ribera del río, a una mujer solitaria con el pelo rubio y unas gruesas gafas de sol. Bajó las escaleras que salvaban el desnivel entre la calle y la terraza, y se acercó a ella despacio. La terraza tenía otro acceso en el lado opuesto que daba directamente a la orilla. Desde ese acceso se podía llegar a la Christ Church Meadow; una enorme pradera en medio de la ciudad donde la gente solía salir a correr o a pasear para relajarse. Durante el trayecto tuvo que esquivar a un tipo rubio cargado de pintas de cerveza. El hombre vestía con una única camiseta de manga corta y sonreía de oreja a oreja mientras sus mofletes estaban totalmente sonrojados.

—Hola, preciosa —le dijo Fran a la chica mientras se sentaba a su lado.

Ella, sin decir nada, le agarró por los hombros y lanzó sus labios sobre los de él en un enorme beso de tornillo que duró varios segundos.

—Oxford está muy solitario sin ti —susurró Elena cuando terminaron.

La programadora se le quedó mirando con una gran sonrisa en la cara. El corazón de Fran no podía sentirse más regocijado. Aunque solo habían pasado unos días las dudas habían vuelto a su cabeza. ¿Y si con el paso del tiempo se olvidaba de él? Pero, de momento, comprobó con ese beso que el temido olvido no se había producido.

Mientras observaba a Elena con la misma devoción que un niño pequeño a una gran piruleta, la mirada de Fran se desvió sin querer al puente que atravesaba el Támesis y que salvaba a la terraza del pub del viento helado proveniente del sur.

—¡Mierda! —exclamó mientras su rostro se petrificaba.

Sobre él había una figura detenida y, por su forma, parecía que los miraba directamente. En la boca mordisqueaba un palillo de dientes.

—¿Qué pasa? —dijo Elena con el ceño fruncido.

—La he cagado... Pero no puede ser... ¿Cómo demonios ha llegado desde Granada? Será hijo de...

 —¿Fran?

—En el puente hay un tipo —explicó Fran mientras tragaba saliva—. Se ha bajado de mi autobús.

Elena se giró hacia él. La figura, al darse cuenta, rotó ciento ochenta grados su cuerpo.

—¿Estás seguro? —preguntó Elena con la respiración acelerada.

—Lo vi también en el aeropuerto de Granada pero no en Madrid ni en Londres. Por eso pensé que se trataban de imaginaciones mías.

La programadora movió su rostro de forma rápida en todas direcciones. Después se centró en el funcionario.

—No son imaginaciones tuyas. ¡Son ellos! —concluyó—. Hay por lo menos dos más en el local. No sé cómo no me he dado cuenta.

—¿¡Dónde!?

—No importa —dijo la programadora cogiendo con una mano el rostro de Fran para que se fijara en ella—. Toma. —Con la mano libre Elena sacó del bolsillo de su abrigo algo que le dio al funcionario por debajo de la mesa. Éste se percató al recibirlo de que se trataba de un pendrive—. Debes regresar a Granada y cambiarlo. Es mi única esperanza. Ahora me iré por el norte. Me seguirán. Vete rápido siguiendo el río en dirección contraria y corre por la pradera hasta High Street. ¿Sabes llegar? —Elena señaló con la barbilla a la otra salida del pub. Por supuesto que sabía llegar por Christ Church Meadow a la ciudad. Había recorrido ese trayecto mil veces en sus paseos solitarios—. Allí sube al primer autobús que pase y desaparece. ¿Ok? No te pueden atrapar.

El funcionario asintió con la cabeza. Su corazón parecía una olla exprés a punto de estallar. Elena le dio un beso en los labios.

—Recuerda —le dijo mientras se levantaba—, pase lo que pase debes ser frío y consecuente. Sé que serás capaz; ya me lo demostraste en la torre Shard.

Le dio otro beso ya de pie en la frente, le miró fijamente, y le acarició el rostro.

—Te quiero —le susurró. Después se giró con velocidad.

Fran no pudo decir nada. Su rostro se había desencajado y se encontraba congelado. Los cero grados del ambiente habían entrado en su cuerpo como si fueran su dueño.

Elena caminó a paso lento. Zigzagueó a través de las mesas en busca de la salida norte; por la que había llegado el funcionario. Tuvo que esquivar en el camino a varios clientes cargados de cervezas. Cuando comenzó a subir las escaleras para abandonar la terraza dos hombres que bebían en soledad se levantaron de golpe de sus asientos. Uno dobló el periódico que simulaba leer; el otro apagó la consola portátil con la que jugaba. Fran ni se había fijado en ellos. La figura del puente caminó también hacia la posición de la programadora.

Fran se puso en pie. Debía escapar por la salida opuesta como le habían ordenado. También avanzó despacio. Entonces vio cómo Elena, de pronto, una vez abandonada la terraza, comenzó a correr. Los tres hombres hicieron lo mismo. La chica se perdió entre los edificios. A los pocos segundos los tipos también tras ella.

El funcionario quedó casi sin respiración.

“¡Dios mío! ¡Todo ha sido culpa mía!”, se dijo.

Pero no era el momento de lamentarse. Ni siquiera de pensar en las últimas palabras de Elena; le quería. Si la cazaban, él tenía su salvaguarda. Tenía que ponerse a salvo. Debía ser su héroe como decía la canción. Así que reaccionó y echó a la carrera en dirección opuesta para camuflarse entre las sobras y la oscuridad del parque; no sin que las lágrimas cayeran por sus ojos como grandes losas de culpabilidad.

51

El Cementerio, Cabo Verde, 20:49h. 4 de enero de 2013.

—¡Apaga el móvil por Dios! —susurró Stefi con los brazos en aspavientos. Se giró en redondo hacia George Ventura con ganas de matarlo.

—Lo siento —se disculpó el periodista mientras observaba a la pantalla del móvil—. ¿Fran? ¿Qué demonios querrá?

—¡Billy Ray! ¡Que nos van a descubrir! —insistió la chica oteando en todas direcciones.

El periodista puso el teléfono en silencio. Se lo guardó en el pantalón y allí permitió que vibrara a su gusto. La cirujana, satisfecha, reanudó la marcha. Avanzaban casi a oscuras, iluminados únicamente por el reflejo de las luces de emergencia en las paredes de acero. George calculaba que habrían descendido como unos cien metros por debajo del nivel del mar. Habían bajado varias escaleras de diferente altura y el piso siempre discurría cuesta abajo.

El Cementerio era sencillamente una construcción enorme ganada al interior de la tierra. Estaba repleta de laberínticos pasadizos y de descomunales puertas metálicas por cuyos ojos de buey, de vez en cuando, se podían apreciar laboratorios equipados con tecnologías poco convencionales. George se arrimó a varios de ellos con la boca abierta pero Stefi siempre acababa tirándole del brazo para que no se detuviera.

“Menuda maravilla... George... has triunfado”, se decía.

Pero lo mejor debía de estar por llegar. Durante las dos semanas anteriores había conseguido que su relación adquiriera la suficiente consistencia como para que la joven cirujana no dudase de él. George se calificaba como un genio en ese aspecto: había creado cenas maravillosas bajo la dulce luna de Cabo Verde; la había cautivado con picnics en las finas playas de Sao Vicente; hasta había conseguido que le dieran permiso sus superiores para asistir al cine con él en la capital de la isla. La chica, en su inocencia, se había enamorado locamente de Billy Ray.

Finalmente, un par de noches antes, hicieron el amor a la luz de las velas a pesar de las lógicas creencias religiosas de Stefi. George, al retirarse ella en el fueraborda para regresar al Cementerio a altas horas de la madrugada, sintió un pequeño pinchazo en su corazón. Después, cuando se tumbó en su cama, comenzó a sentirse extrañamente dolorido. En el fondo se había convertido en un desgraciado periodista con ansias de fama. Un embaucador que estaba utilizando a una inocente niña. Y ella no se lo merecía.

Así que, tras pelear y perder con los remordimientos, decidió decir la verdad. A la noche siguiente, cuando se juntaron de nuevo para cenar en la terraza del embarcadero, el periodista se preparó para sincerarse. El fueraborda atracó puntual como siempre y sentado ante una mesa alejada del bullicio del bar observó cómo la chica saltaba con velocidad de la embarcación y corría llena de alegría a su encuentro. La recibió con el semblante serio, sin disimular las ojeras, y con unos pequeños temblores en las manos.

—Stefi, tenemos que hablar —balbuceó; pero la sonrisa estrambótica de la chica inundó por completo la serenidad de la noche. Sin pensarlo se abalanzó al cuello de George y no paró de darle besos.

—¡Lo hemos conseguido! —decía entre uno y otro—. ¡Lo hemos conseguido, amor! ¡Yo mismo lo he sentido!

—¿Conseguido? ¿El qué? —preguntó George levantando una ceja.

De repente la joven detuvo sus carantoñas. Permaneció de pie junto al periodista sin tomar asiento. Su rostro cambió de golpe eliminando cualquier síntoma de alegría. Las risas habían sido absorbidas por una mueca triste. Miró al suelo unos segundos. Apretó los labios y comenzó a hablar casi con lágrimas en los ojos.

—Te he mentido, Billy Ray —dijo Stefi por fin—. No soy médico... bueno sí lo soy... pero no me dedico a buscar una cura para el alzhéimer.

George arqueó entonces las dos cejas. La chica se sentó a su lado y le cogió la mano con dulzura. Luego le miró directo a los ojos y continuó.

—Realmente soy científico. En el Cementerio no solo investigamos curas contra las enfermedades también... —la cirujana tragó saliva— realizamos investigaciones de otra índole.

—¿De otra índole?

—Digamos que... —concluyó la chica acariciándole la palma de la mano— realizamos experimentos poco convencionales.

En su interior George había sentido un cambio de estado.

“¿Experimentos poco convencionales? ¡Bingo!”, se dijo.

De pronto los remordimientos desaparecieron. La noche anterior en vela se había convertido en un mal sueño con ganas de borrarse de su cabeza. Se llenó de júbilo. Billy Ray, el que no quería dañar a Stefi, se había esfumado para dejar paso de nuevo al George ávido de fortuna y gloria; al que le encantaba apostar por Los Lakers y acostarse con modelos.

—Me trajeron aquí hace unos años porque soy neurocirujana como te dije —comenzó Stefi a narrar con voz sosegada—. Me incorporé a un proyecto llamado... bueno... eso no importa... tendría que matarte si te lo dijera. De hecho ya mismo tendría que matarte —la chica soltó una sonrisa algo forzada.

—¿Y entonces por qué me lo cuentas? No tengo ganas de irme de este mundo.

—¡Porque confío en ti! —exclamó Stefi orgullosa—. Porque tú lo eres todo para mí y quiero compartir contigo mis éxitos. Sé que no se lo contarás a nadie. ¡por Dios, Billy Ray! ¡Lo hemos conseguido! ¿¡Sabes lo que significa!? Desde que lo sentí solo he pensado en contártelo, en el momento en el que estuvieras a mi lado. Eso debe ser el amor, ¿no?

El periodista no tuvo más remedio que mirar al suelo y esforzarse porque su versión sentimentalista desapareciera definitivamente. Suspiró para sus adentros y se recompuso.

—Claro que sí, mi cielo, claro que es amor —aseguró apretándole las dos manos con fuerza. “Cerdo... eres un cerdo...”, se dijo—. Cuéntamelo todo cariño. Yo también te quiero, ¿qué has sentido?

—Como te decía —prosiguió Stefi con los ojos brillantes al oír aquellas magníficas palabras— vine para trabajar sobre un proyecto encargado de examinar las partes del cerebro no utilizadas por los seres humanos; prácticamente el noventa por ciento del mismo. Después de muchas investigaciones, mediante pequeñas corrientes eléctricas aplicadas en unos puntos claves y un sensor parecido a una placa de rayos X, solo que mucho más evolucionada lógicamente, colocada a unos veinte centímetros, conseguimos leer la información contenida en las neuronas de esa parte. ¿A que no sabes lo que encontramos?

El periodista aullaba en su interior. Un nuevo superventas se acercaba.

—Ni idea —contestó meneando la cabeza de lado a lado.

—El futuro...

—¿Cómo?

—Sí —continuó Stefi con una media sonrisa en su boca—, el noventa por ciento de nuestro cerebro, ese que no usamos, no lo podemos utilizar precisamente porque es como un enorme disco duro donde se almacenan todas las acciones que vamos a realizar durante nuestra vida. Nuestro cerebro tiene, podríamos decir, un contador —explicó mientras se llevaba el dedo índice al cuero cabelludo— que se fija en la hora, el minuto, el segundo y hasta el nanosegundo actual. Ese contador controla un puntero encargado de buscar la información en ese enorme disco duro perteneciente al tiempo actual para que el cerebro obtenga la acción que el cuerpo debe hacer justo en ese momento. Así va transcurriendo toda nuestra vida, realizando unas tareas, ya sean gestos, voces, parpadeos, movimientos... que ya están de antemano grabadas aquí —Stefi se presionó dos veces la frente— por nuestro santo Dios. ¡No es maravilloso!

George se quedó perplejo. Tardó unos segundos en desbloquearse y reaccionar.

—Entonces, según vuestra teoría, todo lo que estoy realizando ahora mismo... —el periodista le dio un breve beso a la chica en los labios— ese beso que te acabo de dar... lo he realizado... ¿porque esa acción ya estaba grabada de antemano en mi cabeza? ¿Y fue Dios quién la puso ahí?

—¡Efectivamente! Cuando naciste —exclamó Stefi eufórica—. Tu cabeza es en realidad un enorme almacén de datos con toda la información de tu pasado, tu presente y tu futuro. Es como un antiguo tocadiscos en funcionamiento cuya aguja va lentamente obteniendo notas del vinilo, solo que esas notas son en realidad millones y millones de órdenes por nanosegundo que el cerebro envía al resto del cuerpo. ¡No es asombroso!

Stefi soltó una de sus risas alocadas sin poder controlarse. George comenzaba a pensar si su amiga no estaba en realidad como un cencerro. ¿Nuestra vida? ¿Ya de antemano definida por Dios?

“En el fondo se trata de personal del Vaticano, ¿cómo lo iban a explicar si no?”, se dijo.

Tenía que seguir investigando, no podía decepcionarse en ese momento.

—¿Qué pasaría si pudiéramos leer ahí? —preguntó la chica cuando dejó de reír. Esa vez golpeó con el dedo índice la frente del periodista. Éste tardó varios segundos en reaccionar.

—Si pudierais leer ese almacén de datos... Si tuvierais acceso a él... tarde o temprano... Llegarías a una parte... ¡que aún no se ha producido!

—¿Y? —preguntó Stefi divertida.

George comenzó a quedarse sin palabras al entender. Miró a la cirujana con los ojos paralizados.

—¡No puede ser!

—¡Sí.. Billy Ray... Sí! —dijo la chica sonriendo de oreja a oreja sin ocultar su excitación. Con las dos manos balanceó al periodista—. ¡Podemos leer el futuro!

—¡Joder! ¿Y lo habéis conseguido?

—Bueno... a medias... Es tal la cantidad de datos obtenida que no podemos procesarla ni con los más ponentes ordenadores. Imagínate. Millones y millones de acciones por nanosegundo. Es imposible de interpretar. Pero hemos encontrado un método para poder reproducirlas. ¿Sabes qué es un Déjà vu? —George asintió con la cabeza—. Realmente un Déjà vu es un movimiento accidental del puntero hacia adelante en el tiempo para regresar a los segundos. Como si la aguja del tocadiscos saltara. Por eso nos parece que un momento en concreto ya lo hemos vivido cuando el puntero vuelve a pasar por él. Nuestro cerebro se había adelantado sin querer. No sabemos por qué se produce ese efecto.

—¡Vaya! —exclamó George sorprendido—, como si pasáramos rápido una película de DVD, viéramos un minuto y después retrocediéramos al momento anterior.

—Efectivamente, cuando llegas a ese minuto... ¡ya lo has visto! Hace un tiempo descubrimos que el puntero se podía mover al igual que ocurre en un Déjà vu con pequeñas corrientes eléctricas aplicadas en el cerebelo —continuó Stefi—. Pero, no podíamos detenerlo, por lo que el cerebro se volvía loco. Por suerte con varias horas de descanso el puntero regresaba al tiempo actual y el sujeto recobraba la normalidad.

—¿Habéis aplicado los experimentos a humanos? —preguntó George extrañado.

—¡Claro! ¿Cómo íbamos a probar si no? Los animales no tienen tanta capacidad cerebral como nosotros. Pero no temas, nadie sufrió daño. Hoy hemos conseguido —dijo Stefi suspirando— controlar ese puntero para que genere en el sujeto un Déjà vu a una semana vista. Es, sin duda, el comienzo de la exploración del cerebro humano. Quizás el mayor hallazgo del siglo XXI. Como dijo Neil Armstrong: “Un pequeño paso para un hombre, pero un gran salto para la humanidad”.

Así que George convenció a Stefi para que le provocara un Déjà vu. No tenía más remedio. Aquello sonaba a una terrible paranoia propia de una mente enferma pero si resultaba ser verdad, el mismo Gordo llegaría arrastrándose por los suelos a su apartamento pidiéndole que regresara a “Misterious Words”. Y el periodista tenía la suficiente experiencia como para saber que detrás de una locura puede esconderse una realidad.

Stefi, lógicamente, se negó en un principio, pero viendo la insistencia de su amado accedió. Determinó la forma de entrar al Cementerio:

—Aún tienes los puntos de la ingle frescos, ¿verdad? Pues tendremos que romper alguno.

El mejor día para entrar de forma ilegal era aquel mismo viernes. El cardenal Lucatelli visitaba el Cementerio y eso significaba que todos los altos jefes se encontrarían con él alabándole. Nadie haría caso al novio de la científica que había acudido a la enfermería para curarle unos puntos abiertos. Dejarían los laboratorios libres y podrían probar el experimento tranquilamente.

Le dolió bastante y sangró lo suficiente. Sin problemas George llegó con la pierna ensangrentada al Cementerio subido en el fueraborda. Le trasladaron a la enfermería donde Stefi le curó de nuevo. La cirujana determinó que debía pasar la noche allí. Nadie puso pegas. Sobre las diez, la puerta de la habitación se abrió.

—Están todos cenando. Es el mejor momento, no tardaremos mucho —explicó Stefi.

El periodista salió a recorrer el Cementerio de la mano de la chica. En aquella ocasión Jones, el enorme vigilante, no estaba en la puerta.

George pensaba mientras caminaba por aquellos fríos pasillos con la mirada fija en el cuerpo pequeñito de Stefi que quizás estaba corriendo un excesivo riesgo. Danzar por allí con el mismísimo Lucatelli cerca podría ser una grave temeridad con nefastas consecuencias. Aquel hombre le perdonó la vida una vez, no lo haría dos veces. Pero aquellos miedos desaparecieron cuando la chica se detuvo, por fin, ante una enorme puerta de acero.

—Aquí es —dijo sonriendo.

Pasó su tarjeta de seguridad por un sensor. Se escuchó como si un interruptor se activara. Stefi empujó con fuerza las dos puertas y se encendieron de golpe las luces de la sala contigua. Cuando entraron George se quedó con la boca abierta. El laboratorio parecía un pequeño anfiteatro moderno. Había unas gradas con cinco niveles de asientos. En el centro del mismo había una enorme camilla metálica con acolchados de piel negro. La camilla estaba sujeta al suelo por un gran brazo articulado que la dotaba de movilidad; podía subir, bajar o moverse a cualquier lado. Por ese brazo ascendían una gran cantidad de cables, gordos como brazos, provenientes del falso suelo que se conectaban al cabecero. En éste, en la parte donde el sujeto debía apoyar el cuello, se podían observar cientos de diminutos electrodos.

—¿Preparado para sentir tu primer Déjà vu? —preguntó Stefi sonriendo.

52

Londres, 20:41h. 4 de enero de 2013.

No había forma de que Jorge cogiera el teléfono.

“¿Dónde demonios estarás metido?”, se preguntó Fran Castillo tras colgar por enésima vez.

Paseaba en círculos junto a la columna del almirante Nelson temblando más por la situación que por los cero grados de temperatura. Fran decidió, tras atravesar la pradera de Christ Church y llegar a High Street sin problemas, coger el autobús rumbo a Londres. Debía ir a un sitio con mucha gente así que sin pensarlo dos veces se apeó en Notting Hill Gate y cogió el metro hasta Trafalgar Square. Allí se sentía seguro. Con tantas personas no se atreverían a atacarle si le seguían. O eso creía él.

Su primera idea consistía en seguir las instrucciones de Elena: llegar a Granada y cambiar el experto. Pero para ello debía pasar la noche en algún sitio y coger el primer vuelo de la mañana. Una tarea que se le antojaba más complicada que subir al Everest.

El funcionario decidió pedir ayuda a su primo. En navidad había hablado con él por teléfono. Necesitaba contárselo a alguien y Jorge era un famoso periodista curtido en mil batallas así que podía confiar en él. Aunque costó que le cogiera el teléfono, por lo visto andaba perdido en Cabo Verde en una investigación, al final consiguió contarle toda la historia.

—Porque estoy inmerso en otro caso, primo, si no ahora mismo cogía un avión y te echaba una mano. ¡Menuda historia! ¡El experto perfecto! ¡Es una maravilla! Llámame cuando me necesites. No te quepa duda de que tarde o temprano encontrarán a tu chica —le dijo Jorge al conocer los detalles.

Seguramente Elena se hubiera cabreado muchísimo si hubiera conocido aquella filtración, sin embargo, en aquel momento, cuando se sentía tan solo rodeado por tanta gente, Fran necesitaba hablar con alguien y se alegró de habérselo contado. Pero su maldito primo seguía sin coger el puñetero teléfono.

“¿Qué será tan importante como para no coger la llamada de tu pobre primo? Seguro que estás en una tasca medio borracho a punto de perder el sentido.”, susurraba en voz baja.

Y de pronto sonó el teléfono.

—¡Por fin! —gritó ante la estupefacción de los que le rodeaban.

Pero el número que apareció en la pantalla no era el esperado. Se trataba de un teléfono fijo, del Reino Unido. Fran se quedó paralizado. ¿Qué debía hacer? Cogerlo... Olvidarlo... ¿Sería Elena que habría escapado?, o por el contrario, ¿serían sus captores? Al séptimo timbre, cuando la llamada estaba a punto de cortarse, lo descolgó en un movimiento inesperado.

—¿Diga? —dijo con ímpetu. Intentaba disimular su respiración entrecortada.

—¿Mr Sánchez? ¿Qué tal? ¿Cómo estás? Soy Peter Svenson de T-Investing, ¿me recuerdas? O más bien debería decir Mr Castillo, ¡Fran Castillo! —La dura voz hizo una breve pausa. Fran se detuvo en seco con la mirada perdida en el horizonte; hacia el iluminado Big Ben—. Reconozco que me engañaste aquella mañana. De verdad pensé que eras un agente de inversores, sí. Y me quedé cabreado porque pensaba que había perdido mucho dinero. ¿Qué iba a imaginar yo quién eras en realidad? ¡Qué bien lo hicisteis los dos! ¿Sabes con quién estoy?

El funcionario tragó saliva.

—Sí —continuo el señor Svenson—, estoy junto a tu Elena. Porque me han dicho que sois algo más que amigos, ¿no? Entre tú y yo, te envidio. Está bastante buena, lo reconozco. Imagino que no querrás que le pase nada, ¿verdad?

—No... claro que no —se atrevió a balbucear por primera vez.

—Bien... Fran... Bien. Veo que estamos en la misma onda. Así me gusta. Eres un campeón. ¿Sabes? Ahora mismo tu amiga está sentada junto a dos de mis hombres. No te preocupes, se encuentra igual de guapa que siempre. Está esposada, eso sí. No me atrevo a dejarla suelta. Me ha costado mucho encontrarla. Bueno, esa historia ya la conoces. Tan guapa está que estos dos hombres están deseosos de revolcarse con ella. Dicen que se lo va a pasar en grande con sus dos enormes herramientas.

Fran cayó derrumbado sobre el suelo. Sintió mareos. Sus ojos comenzaron a soltar lágrimas sin control. A pesar de su postura, acurrucado contra el firme y con una mano sujetándose la frente y la otra el móvil, nadie reparó en él; una de las ventajas de las grandes ciudades.

—Para que eso no suceda —prosiguió la voz— estoy seguro de que sabes muy bien qué tienes que hacer. ¿Entiendes Fran?

—Entiendo —dijo el funcionario entre sollozos.

—Tienes que decirme el número del código postal donde está el experto. Si me lo dices ahora mismo la dejaré en libertad. ¿Entiendes?

—Si te lo digo —dijo Fran limpiándose como podía las lágrimas con las manos—, ¿cómo sé que la dejaras en libertad? ¿Cómo sé que no la matarás?

—Te doy mi palabra. La palabra del señor Peter Svenson vale más que todo el dinero en el mundo. Si me dices el código ahora mismo la envío en un taxi donde estés y dejaré que desaparezcáis los dos para siempre de mi vida.

—¿Así de fácil?

—Sí, así de fácil. Solo dime el número, las cinco cifras, y Elena será tuya para siempre. 

Fran se levantó. Dejó de gimotear por unos segundos. Aquel tipo parecía convincente, desde luego. ¿Seguro que podía ser tan sencillo? ¿Por qué Elena le tenía tanto miedo a ese momento? Si le decía el código todo se habría terminado. Pero debía estar seguro.

—Quiero hablar con ella —exigió ya en pie—. Quiero cerciorarme de que la tenéis de verdad. No te lo diré sin oír su voz.

El silencio se adueñó de la línea. Se oyeron unos cuantos pasos. Entonces volvió la voz de Peter Svenson a lo lejos.

—¡Habla! —ordenó.

—¡Escucha Fran! ¡No le hagas caso! ¡No se te ocurra...! —gritó Elena hasta que la cortaron.

—¿Ves? —volvió Peter Svenson a la línea— Está bien. ¿Me vas a decir el código?

Fran, tras oír a Elena, volvió al mundo real. Recordó sus palabras antes de separarse: “Sé que serás capaz... Ya me lo demostraste en la torre Shard”. Aquel tipo no iba a cumplir su palabra así que tenía que coger las riendas de la situación.

—No, no te voy a dar el código —sentenció Fran con decisión—. Mañana voy a coger un avión para Granada y me vas a dejar en paz. No quiero que nadie me moleste. Yo te llamaré y entonces nos veremos allí. Tendrás tu experto y yo tendré a mi chica... pero a mi manera, ¿entendido?

Otra vez volvió el silencio a la línea. La tensión arterial del funcionario estaba a punto de provocarle una aneurisma. No se podía creer que aquellas palabras hubieran salido de su boca. Estaba retando al mismo Peter Svenson. ¿Se habría vuelto loco?

—Está bien, como tú quieras —dijo el señor Svenson—. Lo haremos a tu manera. Ve tranquilo a Granada y yo esperaré tu llamada.

La línea se colgó.

Fran no se lo podía creer. Temblando guardó el teléfono en el bolsillo. Estaba eufórico. El todopoderoso director de T-Investing había claudicado ante él. ¡Había sido sencillísimo! Tenía camino libre para regresar a Granada y pensar una estrategia. Debía salvar a Elena y lo iba a conseguir. Pero no lo podía hacer solo. Mejor contar con la ayuda de un experto en estos casos.

Cogió de nuevo el móvil. Buscó en las últimas llamadas y volvió a marcar el número de Jorge.

—¿Dónde puñetas estarás metido?

53

El Cementerio, Cabo Verde, 19:45h. 4 de enero de 2013.

George Ventura se subió con cierto revuelo de estómago sobre la camilla metálica mientras su teléfono no paraba de cimbrear en el bolsillo. Se tumbó dejando caer su peso de forma lánguida. Estaba rígida y el frío solo sirvió para acentuar su nerviosismo. Stefi sonreía junto a él divertida.

—Me dijiste que sería simplemente una pequeña descarga eléctrica, ¿no? —preguntó el periodista.

—No te va a pasar nada, relájate —aclaró la cirujana.

Ésta comenzó a conectar los electrodos uno a uno por el cuello, la frente y el cuero cabelludo de George. Cuando acabó el periodista le daba cierto parecido al malo de una película de terror de los años ochenta.

—¡Joder! —exclamó alertado al sentir tanto cable—. ¿Seguro que no me va a pasar nada?

—No seas crío. Ya solo quedan las correas.

—¿Correas? ¿Qué correas?

Stefi sacó de la parte inferior del artilugio, donde había un pequeño hueco, tres enormes correas de cuero de diez centímetros de anchura. Rodeó el cuerpo del periodista con ellas a la altura de su pecho, su cintura y sus piernas dejándolo atado a la camilla.

—¿Y esto para qué es? —preguntó con un nudo en la garganta.

—Para evitar que caigas al suelo. Verás... quizás te muevas un poco. Y si no te agarro bien te puedes hacer daño. Son medidas de seguridad, Billy Ray; como los chalecos salvavidas en los aviones. Están ahí para nada.

—Ya... claro... hasta que el avión se cae.

Stefi subió al último nivel del anfiteatro. Allí estaba el panel de control del instrumento formado por varios ordenadores colocados en línea. La chica se sentó frente a uno de ellos y comenzó a teclear órdenes.

—¡Bajando matriz de sensores!

En el cielo del laboratorio se abrió una compuerta. De ella salió un enorme panel blanco de dos metros de alto por uno de ancho que descendió hasta colocarse en paralelo a un metro del periodista.

—Esta matriz —explicó Stefi— recogerá la información contenida en las neuronas de la zona “muerta” de tu cerebro cuando pase la corriente.

—¡Qué bien! Así conoceré mi futuro, ¿no? —masculló el periodista sin mucho convencimiento.

—Sí, si supiéramos interpretarlo. De momento solo puedo provocarte un Déjà vu. ¿Estás preparado?

George no dijo nada. Tenía la garganta reseca mientras examinaba aquel panel; apenas podía tragar.

—¡Claro que sí! —se contestó Stefi a sí misma sin esperar—. ¡Activando electrodos!

Un sonido eléctrico se apoderó de la sala. El grito de George retumbó a través de los pasillos metálicos del Cementerio como el trueno de una fuerte tormenta. La descarga duró unos diez segundos; fue brutal. Los músculos del periodista se convirtieron en enormes masas duras como piedras.

—¡Joder! —consiguió exclamar George al terminar—. ¡Que me vas a achicharrar el cerebro! ¡Sácame de aquí!

—¿No has sentido nada? —preguntó Stefi frunciendo el ceño.

—¿¡Qué voy a sentir!? ¿¡Acaso quieres matarme¡?

—Probemos otra vez. ¡Activando electrodos de nuevo!

—¡Y una mier...!

Pero las súplicas llegaron tarde. Otra vez se escuchó el sonido eléctrico. El cuerpo del periodista tembló como si estuviera sufriendo un ataque de epilepsia. Diez segundos más. Las correas evitaron que cayera de bruces al suelo. Cuando las descargas terminaron George tenía los ojos vueltos en blanco. Le costó regresar a la normalidad.

—¡Ay Señor! —se quejó con un pequeño hilo de voz—. No se te ocurra volver a activar este aparato del demonio.

—¿No has sentido nada, Billy Ray? —preguntó Stefi arqueando una ceja.

—Ganas de morir... —consiguió decir George volviendo a ser persona.

—¿Qué raro? Esta tarde funcionó correctamente.

En ese momento las puertas del laboratorio se abrieron de par en par.

—¿¡Qué está pasando aquí!?

Una voz ronca sonó a la vez que una comitiva de hombres vestidos con sotana entró en la sala. Se quedaron estupefactos viendo al periodista atado y a la cirujana frente a los mandos de control.

—¿¡Stefi!? ¿Qué significa esto? —continuó la voz.

La chica se puso en pie e hizo una reverencia.

—Nada, señor Bortoloni... Solo que...

A la cirujana no le salían las palabras. Sus carrillos se convirtieron en manzanas rojas y sus ojos casi acuosos decían: “Tierra trágame”.

—¿Así nos pagas nuestra buena voluntad? —le cortó Bortoloni—. Te hemos permitido curar a tu novio dentro de nuestras instalaciones, te hemos hasta dejado verte con él todas las veces que has querido, e incluso se te concedió permiso para ir a la capital; cosa que nunca hemos autorizado a ninguno de vosotros. ¿Y te atreves a meterlo en uno de nuestros laboratorios?

El señor Bortoloni, de unos cuarenta años de edad, se adelantó a los otros cinco curas mientras hablaba con el dedo índice levantado. Llevaba unas gruesas gafas de culo de vaso apoyadas sobre una nariz aguileña. George pudo identificar, para su desgracia, a la figura situada a su derecha. Se trataba de un hombre bastante mayor, acabando ya la cincuentena, alto y grueso como un roble. Estaba calvo y dejaba entrever una incipiente barba blanca.

“¡El cardenal Lucatelli! Estoy perdido”, gritó para sus adentros.

—Señor Bortoloni... yo solo quería... —balbuceó Stefi con llanto en los ojos y sin poder levantar la mirada del suelo.

—¡No digas nada! —ordenó Bortoloni.

Éste miró a Lucatelli esperando órdenes. El cardenal, el director del área de investigación y tecnología del Vaticano, ignoraba la conversación entre Bortoloni y la chica por completo. Tenía la vista afilada en el periodista. Habló cuando descubrió lo inevitable.

—¿Ese es el sujeto? ¿Ese es el externo? —preguntó el cardenal Lucatelli apuntando con el dedo índice a George. Bortoloni asintió con la cabeza frunciendo el ceño—. ¡Dios! ¡No me lo puedo creer!

A pesar de su edad bajó las escaleras con suma rapidez. Los demás le siguieron como perros falderos. Cuando llegó a la altura del periodista colocó su rostro apenas a veinte centímetros de él.

—¡George Ventura! —exclamó—. Te dejé bien claro que nunca volvieras a meter tus narices en los asuntos de la Iglesia.

—¿¡Lo conoce!? —preguntó asombrado Bortoloni.

—Claro que lo conozco. Es una rata de cloaca. ¡Stefi, hija! ¡Ven aquí! ¿Sabes quién es este tipo?

La cirujana descendió desde su posición hasta llegar a la altura de la camilla siempre sin dejar de lloriquear. George no articulaba músculo alguno mientras veía cómo Billy Ray se desmoronaba.

—Sí... —consiguió decir la chica al llegar.

—Dime, ¿cómo se llama? —trató de indagar el cardenal Lucatelli.

—Billy Ray.

—¿Y qué hace? ¿En qué trabaja?

Stefi dudó unos segundos. Después se encogió de hombros.

—No te lo ha contado, ¿verdad? —afirmó el cardenal Lucatelli con resignación—. Este tipo es una rata de cloaca —repitió.

—¡No lo es! —se encaró Stefi al cardenal enrabietada—. ¡Es mi novio y lo quiero! ¡Ha sufrido mucho a lo largo de su vida!

Lucatelli miró a George moviendo la cabeza de un lado a otro.

—Eres despreciable —le dijo—. Jamás debí dejarte escapar cuando tuve la ocasión.

—Yo te di la abadía de Aquitania, ¿recuerdas? —se defendió George—. Aquellos monjes estaban locos.

—Y te recompensé con el caso de Rosswell —contraatacó el cardenal—. Con eso deberías haber tenido bastante... pero no... sabía que tarde o temprano volverías. Los de tu calaña sois así. Has engañado a una pobre chiquilla para conseguir un reportaje. ¿No te parece mezquino?

—¿Reportaje? ¿De qué estáis hablando? —preguntó Stefi mientras miraba a los dos hombres con rapidez.

—Tu amigo... ¿cómo dices que se llama? —dijo Lucatelli.

—Billy Ray.

—Tu amigo se llama en realidad George Ventura. Es periodista; de esos que carecen de escrúpulos para conseguir la fama. Te ha utilizado.

—¿A mí? ¿Para qué?

—Parta entrar aquí. Para que le enseñes esto —dijo Lucatelli señalando con la mano a varios lugares del laboratorio—. Y tú te lo has creído todo, hija. Has picado en su anzuelo.

—No puede ser —masculló Stefi poniendo los brazos en jarra—. Dime que no es verdad, Billy Ray. ¡Dime que lo que dice es falso!

George no pudo hablar. Avergonzado, miró hacia otro lado con el rostro desencajado.

—¡Serás cabrón! —gritó Stefi. La chica comenzó a golpear con poca fuerza al pecho del periodista cubierta en llanto—. ¿¡Cómo has podido!? ¡Te lo he entregado todo! ¡Te he querido como nunca he querido a nadie! ¡Y tú! ¡Cabrón!

Uno de los golpes afectó a la nariz del periodista. Comenzó a sangrar pero no sintió dolor físico. Tenía el corazón destrozado.

—Lleváosla —ordenó Lucatelli.

Dos de los individuos agarraron a Stefi por los brazos. La levantaron en peso y la retiraron no sin que la chica dejara de patalear y de llorar descontrolada. Subieron las escaleras y pronto desaparecieron del laboratorio.

—En cuanto a ti —sentenció Lucatelli—, no tienes nada que darme así que no puedes vivir conociendo la existencia de este sitio; y mucho menos si has probado uno de nuestros experimentos.

—¿Probado? Si casi me achicharra el cerebro —se quejó George.

—¡Matadlo! —ordenó.

—¿Matarme? No, no, no... no puede hacer eso, cardenal.

Lucatelli le dio la espalda. Uno de los otros curas habló por un walkie-talkie posiblemente pidiendo refuerzos. George comenzó a balancearse intentando soltarse de las correas pero era misión imposible. Estaba acabado.

—Claro que puedo —dijo el cardenal mientras comenzaba a subir las escaleras acompañado de Bortoloni.

—¡Cardenal! ¡Tarde o temprano alguien vendrá a buscarme! ¡”Misterious Words” sabe que estoy aquí! ¡No me dejarán así como así! —mintió George como último recurso.

—No te preocupes, ya nos inventaremos algo. Aquí hay muchos acantilados. No es de extrañar que un turista despistado se caiga de ellos.

El cardenal sonrió ligeramente. Cuando estaba a punto de abandonar el laboratorio, el teléfono de George volvió a temblar dentro del bolsillo. El periodista lo sintió, recapacitó unos segundos, y respiró aliviado. ¿Cómo había sido tan tonto?

—¡Cardenal! ¡Lo tengo! ¡Tú me das, yo te doy! ¿¡Recuerdas!?—gritó con fuerza.

El cardenal Lucatelli se giró intrigado al oír aquellas palabras. Apuntó sus ojos directos al periodista que reía con una sonrisa histérica.

—¡Lo tengo! —decía entre carcajada—. ¿Conoce la historia del experto perfecto? Seguro que sí. La Iglesia no puede estar al margen de tal descubrimiento.

El cardenal Lucatelli endureció de golpe los músculos de su rostro. Irguió la espada tanto que hasta había conseguido tres centímetros más de altura.

—¿Qué sabes tú del experto perfecto? —preguntó intrigado.

—Ahora mismo están llamando a mi móvil. Es la persona que lo tiene en su poder.

54

Londres, 20:55h. 4 de enero de 2013.

Aún caminaba por Trafalgar Square. Fran Castillo marcaba una y otra vez el móvil de Jorge pero siempre se daba de bruces con la misma respuesta. Por fin, casi al borde de la calzada, con la columna de Nelson a sus espaldas, el teléfono sonó mostrando el número correcto.

—¡Gracias a Dios! —exclamó el funcionario nada más descolgar—. ¿Dónde estabas metido?

—Es una larga historia —contestó Jorge—. ¿Qué ha pasado? ¿La han encontrado?

Como estaba al lado del tráfico el ruido era ensordecedor y tuvo que taparse la otra oreja con la mano libre para escuchar bien.

—Sí —dijo Fran con temblor en su voz—, la tienen; la ha capturado.

—Escucha —ordenó Jorge —, estoy con unos amigos que nos van a ayudar.

—¿Cómo? ¡Te dije que no contarás nada!

—Lo sé, pero escúchame Fran, es por tu bien. Voy a poner el altavoz. Junto a mí se encuentra el cardenal Lucatelli. Es el director del área de investigación y tecnología del Vaticano.

—¿Un cardenal? ¿El Vaticano? ¿Qué tienen que ver ellos con esto? No tienen ni idea de tecnología. Ellos viven allí... en su mundo... en Roma.

—Eso es lo que piensa todo el mundo. Si yo te contara...

—Fran, soy el cardenal Lucatelli —una segunda voz interrumpió a Jorge. Sonaba terriblemente seca—. Ventura nos lo ha contado todo. Si quieres vivir no tienes más remedio que hacerme caso. Tú decides, puedes colgar ahora mismo o aceptar mi ayuda.

El funcionario se mordió la muñeca. Tenía que volver a tomar una decisión de vital importancia. No se podía equivocar, pero ¿qué podía perder? Jorge no era tonto. Si confiaba en aquel hombre debía de ser por algo.

—Está bien cardenal... Necesito que me ayuden —sentenció Fran.

—Cuéntanos qué ha pasado —ordenó Jorge.

Hizo un breve resumen de lo acontecido: el viaje a Oxford, su encuentro con Elena, la huida por Christ Church Meadow, y finalmente acabó narrando su conversación directa con Peter Svenson tan solo unos minutos atrás; tenían a Elena.

—¿Y dices que Peter Svenson ha accedido a esperar hasta mañana? —preguntaba la voz de Lucatelli en tono de asombro— ¿Y que deja que viajes en paz a Granada?

—Sí, tuve que ponerme bastante duro la verdad —mintió Fran.

—Escucha hijo —cortó Lucatelli con furia—, estás en Trafalgar Square, apenas a veinte minutos de la torre Shard, centro neurálgico del imperio T-Investing. Habrán localizado tu llamada en un pispás. ¿Crees que Peter te va a dejar marchar sin más? ¡No seas ingenuo! No va a permitir que vayas a ninguna parte. Mira a tu alrededor, seguramente ya estarán allí.

Fran, desde cuya posición observaba el Big Ben, rotó ciento ochenta grados lentamente. Conforme levantó la vista vio cómo tres hombres vestidos con ropajes negros se acercaban a lo lejos a través de la muchedumbre. Uno avanzaba por la izquierda, el otro por la derecha, y el tercero protegía su posible escapada bajo la columna del almirante.

—Sí —dijo Fran estupefacto—. ¡Están aquí!

—¿Ya? —gritó Lucatelli—. Escucha, huye como puedas. Tienes que ir a la catedral de San Pablo. Está muy cerca de allí. Dentro estarás seguro, ¿entendido?

—Entendido.

—¿Sabes dónde está?

—Sí.

—¡Pues arranca!

El funcionario estaba paralizado. No podía dejar de mirar a aquellos tipos.

—¡Y apaga ese teléfono de una vez! ¡Eres una baliza andante con él! —gritó el cardenal Lucatelli.

Fran obedeció y colgó. Apretó el botón de apagado siempre sin dejar de mirar a sus perseguidores que avanzaban a buen ritmo entre el gentío. No podía escapar por ningún sitio. Se volvió a girar hacia el Big Ben. La única escapatoria consistía en atravesar la calzada a toda velocidad a través de aquel atestado tráfico y rezar. Había una glorieta de cuatro carriles. Siempre circulaban vehículos por ella y a mucha velocidad. Cuando un semáforo estaba en rojo, el otro cambiaba a verde y así sucesivamente. Pero no tenía otra salida. Tenía que jugársela.

Un repartidor de pizza aparcó su moto justo en la acera de enfrente dejándola con el motor encendido. Descendió de ella y se dirigió a un cajero cercano. El chico se colocó de espaldas. Después comenzó a apretar botones. Habría veinte metros de asfalto entre él y Fran. Veinte metros por los que circulaban unos doscientos automóviles al minuto.

Fran se percató de que se acercaba un autobús urbano, de esos rojos con dos plantas, por la derecha. Por el rabillo del ojo pudo darse cuenta, ladeando la cabeza de izquierda a derecha, de que los tres tipos estaban casi encima de él. Esperó. Se encontraba completamente estático de espaldas a ellos. Cuando el autobús casi llega a su posición echó a la carrera sin pensarlo. Pudo hasta sentir el roce de una mano en su hombro.

Corrió como nunca. A su alrededor se oyeron los frenazos y las bocinas de varios vehículos. Al atravesar el primer carril el autobús frenó en seco y quedó en medio de la calzada. Sirvió como barrera improvisada para bloquear a sus perseguidores tal y como había pensado. Un turismo casi le atropella en el segundo carril. El hombre vociferó por la ventanilla pero Fran ignoró cualquier sonido. La adrenalina había taponado sus oídos para reaccionar mejor. En el tercero tuvo que detenerse. Un coche pasó descontrolado con el freno de mano echado. Si no lo hubiera hecho se lo hubiera llevado por delante. Fue tal la fuerza que quedó doblado en medio de la redonda cuando perdió la velocidad. El funcionario pudo pasar entonces sin problemas. En el cuarto ya los vehículos se habían detenido al ver el alboroto.

Fran no miró atrás. Atravesó la glorieta y luego los otros cuatro carriles fácilmente pues el tráfico estaba parado. Voló como alma que lleva el diablo a su destino: la moto. Se subió a ella, apretó el gas a fondo, sorteó los vehículos parados en la redonda como pudo y se perdió por Strand rumbo a la catedral de San Pablo. Sus perseguidores, después de salvar todos los obstáculos, saltando incluso por encima de ellos, llegaron a correr tras él pero sin posibilidad de alcanzarle. La moto aceleraba mucho más rápido.

El repartidor, cuando terminó de sacar dinero, se dio la vuelta y descubrió que su herramienta de trabajo había desaparecido. Aquella sustracción no era normal en la capital inglesa.

—¿Qué demonios ha pasado? —se dijo con los brazos en jarra mientras contemplaba el caos circulatorio. Llevaba puestos unos cascos con el volumen del mp3 a tope.

55

El Cementerio, Cabo Verde, 20:55h. 4 de enero de 2013.

George Ventura miraba al teléfono situado sobre el escritorio de Bortoloni mientras se mordía las uñas. Habían pasado diez minutos desde la conversación con Fran. Tras ésta, el cardenal Lucatelli había llamado a la catedral de San Pablo en Londres avisando de lo sucedido. En cuanto el fugitivo pisara el templo los avisarían. Se desplazaron al despacho de Bortoloni, que era el director del Cementerio, en la parte superior del recinto. El periodista, a sus espaldas, siempre tenía a dos vigilantes: Jones y otro del que aún no conocía el nombre. Se había convertido en prisionero del Vaticano hasta nueva orden.

—¿Crees que tiene alguna posibilidad? —preguntó George al cardenal Lucatelli rompiendo el eterno silencio.

—Fran está jugando con una de las organizaciones más peligrosas del mundo. T-Investing es el brazo financiero de la Alianza Roja. Esos criminales deberían estar entre rejas hace mucho tiempo pero las Naciones Unidas dicen que no tienen pruebas; y los gobiernos, como reciben de su parte ingentes cantidades de dólares a modo de donaciones a sus partidos políticos, pues les dejan tranquilos. ¿Cómo crees que pueden tener el edificio más alto y moderno de Europa y en pleno centro de Londres? Pues con muchos sobornos y mucho dinero procedente a saber de qué negocios ilegales. ¿Si tiene posibilidades? Ninguna. Ni él ni tú. Recuerda, si no hay experto, eres hombre muerto.

George tragó saliva. Su corazón latía con gran celeridad. Él estaba acostumbrado a sufrir para conseguir un reportaje pero Fran era un hombre aniñado que apenas había salido de Granada en contadas ocasiones. Un tipo normal y corriente cuya anécdota más emocionante se limitaba a contemplar una lluvia de estrellas en invierno. Y en esos momentos se estaba jugando la vida. Tenía ganas de salir corriendo de allí e ir a ayudarle. Pero no podía hacer nada. Solo esperar con su tensión arterial a mil.

Miró hacia arriba y contempló la cara de sus dos guardianes mientras se apretaba el vendaje de la ingle. Le dolía bastante la herida pero intentaba disimular el dolor. Los segundos se estaban haciendo eternos. ¿Habría conseguido escapar su primo? Tenía que tener fe en él. Tal vez las constelaciones se alinearan en ese momento proporcionándole alas. Pero si no lo conseguía era cuestión de tiempo que Peter Svenson se hiciera con el experto.

—¿Qué pasaría si Fran no lo consigue? ¿Si T-Investing se hace con el experto perfecto? —soltó el periodista dejándose llevar por sus pensamientos.

—El experto perfecto —contestó Lucatelli— es una máquina “perfecta”, como su propio nombre indica, de fabricar dinero. No falla nunca, siempre funciona, jamás pierde. ¿Te imaginas cómo utilizaría una organización terrorista un instrumento como ese?

—Tendrían financiación ilimitada. Podrían realizar cualquier tipo de atentado —dijo George frotándose la punta de la nariz.

—Eso sería lo de menos. Podrían hasta provocar una tercera guerra mundial. El experto perfecto es muy peligroso en manos inadecuadas y si existe de verdad debe estar a salvo; custodiado por nosotros en los archivos secretos del Vaticano. La humanidad no debe conocer su existencia, no está preparada para él.

George se quedó con la boca abierta. Al ver su reacción el cardenal Lucatelli sonrió con suavidad. El periodista trató de sacar partido ante aquel gesto de relajación.

—Así que “Tú me das; yo te doy”. Te doy el experto, ¿qué me vas a dar tú? —preguntó George hasta repanchigándose en la silla.

—La vida... y aún no tengo el experto. No cantes victoria, rata de cloaca; aprovecharte de esa forma de una chica sin experiencia...

En ese momento el teléfono sonó. El cardenal Lucatelli lo descolgó con velocidad sin dejar de mirar a George.

—¿¡Sí!?

Fueron los tres segundos más tensos de la vida del periodista. Sintió de pronto en sus sienes el continuo latir de su corazón. Imágenes de Fran en la juventud vinieron a su cabeza. Habían vivido muchas anécdotas; la mayoría graciosas, otras no tanto. De hecho era el único familiar con el que tenía una cierta relación. No quería que le pasara nada.

—Ha llegado...

George realizó una gran exhalación aliviado. Mil bloques de cemento habían desaparecido de su espalda de golpe.

—Que le ha dado un ataque de nervios... Normal —continuó el cardenal—. Denle un calmante... ¿Qué ha robado qué? ¿Una moto? Pero, está bien ¿no? Sí... De una pieza... Perfecto. Llevadlo ahora mismo a Roma. Tened mucho cuidado. Sus perseguidores son muy peligrosos.

Lucatelli colgó.

—¡Gracias a Dios! —exclamó George sorprendiéndose de sus propias palabras.

—Has tenido suerte, Ventura, mucha suerte... —dijo el cardenal mirando al periodista mientras se acariciaba la barba—. Aún no voy a poder matarte. Necesitamos ese experto. ¡Bortoloni! —cambió el cardenal de receptor—, ordena que preparen el jet privado, regresamos a Roma.

56

Roma, Vaticano, 00:00h. 5 de enero de 2013.

Iba escoltado por cuatro hombres de la guardia suiza. Dos por delante y dos por detrás. A Fran Castillo le llamó la atención que a pesar de las horas iban vestidos con el uniforme tradicional cargado de estrambóticos azules, rojos y amarillos.

Caminaban con velocidad por unos pasillos perdidos dentro del complejo del Vaticano. El funcionario no articulaba palabra; aquellos tipos tampoco la necesitaban. Cada instancia escondía nuevos descubrimientos. La luz ambiental era muy débil y le dotaban a los tapices, cuadros y estatuas allí guardados de un aire un tanto sobrenatural que le encogía el corazón.

Cuando terminaron los pasadizos comenzaron a subir unas escaleras doradas. Llegaron hasta un cuarto piso. Fran pudo ver, por una de las ventanas, la plaza de San Pedro con su tremendo obelisco. Por la orientación de ésta se quedó helado: debía de estar en el edificio donde tiene el Papa sus aposentos. Quizás solo estuviera a unos cuantos metros de él. A su mente vinieron las imágenes de la muerte de Juan Pablo II. Todas las cámaras de televisión apuntaban directas a una ventana. Y él debía de encontrarse a unos pocos metros de ésta.

Llegaron hasta una gran puerta de casi tres metros de altura. Uno de los guardas sacó una llave de metal y la abrió.

—Este es el despacho del cardenal Lucatelli —le dijo a Fran—. Tenemos orden de protegerle aquí hasta que él llegue.

—¿Cuándo lo hará? —preguntó el funcionario.

—En breve, su avión está aproximándose al aeropuerto de Fiumicino.

El muchacho señaló con la mano al interior del despacho. Fran caminó en esa dirección. Uno de ellos entró con él. La puerta se cerró y desde fuera echaron la llave. El guardia se situó junto a la ventana y allí quedó de pie, con la mirada perdida a saber quién sabe dónde y sin mover un músculo.

Fran recorrió despacio el tremendo despacho. Estaba recargado de muebles antiguos barnizados en color oro. ¿Realmente estarían hechos de ese material? Supuso que no. Las paredes y el techo se encontraban forrados de telares representando escenas de la biblia. Había un gran escritorio en el fondo de la estancia cubierto de papeles, libros, e incluso de algún aparato electrónico moderno ajeno a la estética del lugar.

“¿Quién será el cardenal Lucatelli?”, se preguntó.

Como no tenía nada que hacer se sentó en una silla cubierta de terciopelo rojo y juntó las manos formando con los dedos un triángulo. Por raro que pareciera se sentía relajado. Debían de ser las pastillas que le habían obligado a tomar en Londres. Cuando llegó a la catedral de San Pablo tiró la moto al suelo y corrió hasta su interior. Allí se puso a gritar como un loco.

—¡Ayuda! ¡Ayuda!

Aún había algún parroquiano perdido allí que le miró extrañado. De inmediato de la sacristía salieron dos hombres grandes y fuertes y un cura sexagenario.

—Tranquilo —le dijo el cura en tono sosegado.

—¡Soy Fran Castillo! Me manda el cardenal Lucatelli —consiguió decir entre jadeos casi sin respiración.

—Lo sabemos. Estás a salvo —le indicó el padre poniéndole una mano en el hombro.

Pero el funcionario no dejó de temblar hasta que se tomó las pastillas. Entonces, ya con otra cara y volviendo a ser persona, el párroco, de nombre Fabriccio, le informó sobre las órdenes de Lucatelli:

—El cardenal dice que debes volar ahora mismo a Roma. Allí os juntaréis con él y con George Ventura.

Fran comenzó a respirar más tranquilo. A los minutos los dos hombres fornidos lo condujeron por un pasadizo bajo tierra para salir a unos quinientos metros de la catedral. Se subieron en un coche negro con el que llegaron al aeropuerto de London City donde le ordenaron subir a un jet privado.

Sentado en aquel sillón, a unos pasos del Papa, el funcionario veía todo aquello ya como un sueño: había provocado un colapso circulatorio en pleno Londres; había robado una moto a un repartidor de pizzas; había subido a un jet privado de la Santa Iglesia; y se encontraba en el despacho de un cardenal que debía de ser muy poderoso. ¿En qué demonios se había metido? De ser un simple trabajador de correos había pasado a ser el centro de atención de una gran organización y ahora de la Iglesia. ¿Tan importante era aquel maldito pendrive?

Fran lo acarició dentro del bolsillo de su pantalón. Todos aquellos terribles acontecimientos estaban ocurriendo por su culpa. Claro que, sin él jamás habría vuelto a ver a Elena. Se le hizo un nudo en el estómago al recordarla. ¿Estaría bien? ¿Le habrían hecho daño los hombres de Peter Svenson? Solo con recordarlo se le ponía la piel de gallina. ¿Habría hecho lo correcto? Fran pensó por unos segundos. Claro que lo había hecho. Peter nunca hubiera cumplido su palabra. Por eso envió a los matones a cazarlo. ¿En qué estaba pensando? Jamás le hubiera permitido regresar a Granada. Menos mal que Jorge le llamó y entró en escena el cardenal Lucatelli. Ahora parecía que alguien le iba a ayudar; o eso esperaba.

El funcionario miró a los ángeles del techo. Tocaban como una especie de trompeta alargada. Los examinó y comenzó a rezar porque Elena se encontrara bien.

57

En un avión aproximándose a Roma, 00:05h. 5 de enero de 2013.

George Ventura observaba la coronilla de Stefi. Estaba sentada unas filas más adelante. El avión tendría capacidad para veinte personas pero no escatimaba en lujos: poseía unos asientos de piel enormes dignos de las mejores aerolíneas asiáticas. Al despegar había intentado hablar con ella pero el cardenal Lucatelli no se lo permitió.

—¡Ventura! —le ordenó—. Ni se te ocurra acercarte a ella.

La chica pasó por su lado ignorándolo por completo. Aún se podía ver en sus ojos rojos los restos de las acciones de George.

—¿Por qué vuelve a Roma? —preguntó el periodista al cardenal Lucatelli— ¿Por qué no se queda en el Cementerio investigando? Ha conseguido reproducir un Déjà vu en la mente humana. No la podéis apartar del proyecto.

—¿Déjà vu? —sonrió levemente el cardenal Lucatelli— Sí... Puede ser... Ojalá... Si su teoría fuera cierta demostraríamos la existencia de Dios. ¿Quién si no grabaría el futuro en nuestro cerebro? Pero me temo que de momento se pasará una temporada en Roma. No podemos permitir indisciplina entre nuestra gente.

—Pero me dijo que...

—¡Déjalo Ventura! —acabó ordenando el cardenal con brusquedad.

Así que el periodista se sentía, con razón, terriblemente culpable. Por momentos se decía que eran gajes de su oficio pero por otros, al recordar el daño provocado, se sentía como el ser más rastrero del universo.

“Todo por un puto reportaje. ¿Realmente merece la pena?”, se preguntaba.

Junto a él viajaban sus dos vigilantes ya inseparables. A la izquierda, Jones. A la derecha, el de nombre desconocido. Observó que ambos mantenían los ojos cerrados. También dejaban escapar un poco de saliva por sus bocas. Desde hacía varios minutos no se oía ni un alma en el avión. Lucatelli utilizaba los asientos delanteros junto con una comitiva de unos seis ayudantes. En el medio Stefi reposaba en solitario vigilada por dos hombres sentados en las filas anterior y posterior. Y él y sus moscas cojoneras iban a la cola. Llevaban dos horas y media de vuelo así que no era de extrañar que todos durmieran.

George volvió a mirar a cada uno. Respiraban de forma relajada. De vez en cuando se podía escuchar algún leve ronquido. Podía ser su oportunidad. Necesitaba hablar con Stefi. No deseaba perderla de vista sin pedirle perdón. Cuando descendieran del avión posiblemente jamás volviera a verla. Se había portado como un auténtico cerdo. Lo admitía. No podía hacer nada para cambiarlo, el daño ya estaba infringido, pero quería que ella no se quedara con ese mal recuerdo de él. Porque lo que habían vivido durante esas dos semanas había sido maravilloso y George necesitaba que Stefi lo supiera: él también sentía lo mismo por ella.

Despacio, se desabrochó el cinturón de seguridad. Cuando sonó el clic se detuvo unos segundos. Al no ver reacción en sus compañeros se lo quitó y se puso en pie. Como se trataba de un avión privado había espacio de sobra entre las filas de asientos así que no tuvo ni que rozar a Jones para alcanzar el pasillo. Avanzó con lentitud por éste hasta llegar a la altura de Stefi. La chica no dormía. Miraba por la ventanilla aún con los ojos llenos de lágrimas mientras se mordía las uñas. El periodista se quedó mirándola con el corazón encogido. Ella se percató de su presencia y le miró.

—¿¡Qué haces!? —gritó Stefi enojada. George se llevó el dedo índice a los labios pidiendo silencio pero fue inútil. El sonido viajó por la cabina. Todos los ocupantes se sobresaltaron—. ¡No te acerques a mí nunca más! ¡Jones!

—No, Stefi, no... —logró decir el periodista—. Solo quería decirte que lo siento. No fue mi intención.

El gigante se levantó de su asiento y pronto llegó a su altura.

—Ventura vuelve a tu sitio —le ordenó tras bostezar.

—Stefi de verdad... Lo siento mucho... —masculló George.

Pero la cirujana no le hizo ningún caso. Ladeó la mirada y continuó oteando por la ventanilla.

George obedeció a Jones resignado. A lo lejos se oyó la voz del cardenal Lucatelli.

—¡Jones! ¡Como se vuelva a levantar te vas a pasar el verano vigilando turistas en el patio del museo! Ya sabes, cincuenta grados a la sombra ¿Entiendes?

—No volverá a ocurrir —dijo el vigilante mirando a George con la boca torcida.

En ese momento el comandante anunció el comienzo de la aproximación al aeropuerto de Fiumicino.

58

Roma, Vaticano, 01:00h. 5 de enero de 2013.

La cerradura de la enorme puerta giró por fin. Fran Castillo se levantó de inmediato como un resorte. El guardia suizo ni se inmutó. Entró un hombre enorme, con una sotana negra grandiosa. Su calva brillaba a la semejanza de una bola de billar. Medía por lo menos dos metros y de ancho tampoco se quedaba corto. Tras él apareció Jorge. Al verlo el funcionario se abalanzó sobre él.

—¡Jorge! —gritó.

Los dos familiares se dieron un fuerte abrazo. Mientras tanto el guardia suizo abandonó su posición y desapareció por la puerta a la orden del cardenal. Éste se quedó contemplando por unos segundos la escena.

Tras el emotivo encuentro Fran se percató de que Jorge tenía los ojos rojos y algo de sangre seca en la nariz. Parecía que había llorado hacía poco tiempo pero el enorme hombre no le dejó indagar.

—Soy el cardenal Lucatelli —dijo ofreciéndole la mano—, director del área de investigación y tecnología del Vaticano, y ahora mismo tu única esperanza de salir con vida de este asunto.

Fran tragó saliva.

Dos hombres más entraron tras Jorge. Éstos no abandonaban su espalda ni un segundo. Eran altos y fuertes como boxeadores.

—Fran —añadió Jorge—, haz caso al cardenal. Estás de mierda hasta el cuello. Menos mal que pudiste llegar a la catedral de San Pablo.

—Sentaos —ordenó Lucatelli.

Éste se colocó tras su escritorio, y Fran y Jorge lo hicieron en sendas sillas frente a él. Los dos vigilantes se colocaron justo a la espalda del periodista. El funcionario se les quedó mirando.

—Es una larga historia... —aclaró Jorge al ver el ceño fruncido de su primo. 

—Vamos a ver —comenzó el cardenal apoyando los brazos sobre la mesa: directo al grano, sin contemplaciones, sin miramientos. La enorme cabeza de aquel tipo con aquellos ojos tan negros daba miedo—. ¿Dónde está el experto perfecto?

—En Granada, en el buzón de un código postal en una oficina de correos —se adelantó Jorge.

El funcionario se metió la mano en el bolsillo y apretó el pendrive. Su primo desconocía los últimos acontecimientos. ¿Debía revelar que el software se encontraba con él?

—¿En Granada? ¿Y qué hacemos aquí? ¡Estamos perdiendo el tiempo! No puedo ayudarte si no tengo el software —dijo Lucatelli—. ¿Ellos lo saben? ¿Peter Svenson sabe dónde está?

—Imagino que sí. Si no, no me hubiera pedido el número del buzón —consiguió decir Fran.

—¡Rayos! —exclamó el cardenal— Nos llevan mucha ventaja. En este momento ya estarán allí.

El funcionario se extrañó de aquel razonamiento.

—¿Por qué? —preguntó.

—¿Cuántos buzones hay en la oficina?

—Unos quinientos.

—¿Cuánto tiempo crees que pueden tardar en forzarlos todos?

Fran no contestó. Era una posibilidad. Salvaje, pero lo era.

—Nuestro primer objetivo es tener el experto —continuó el cardenal—. Si no, tu amiga morirá y a ti tarde o temprano te encontrarán, ¿entiendes?

El funcionario agachó la mirada. Apretó los labios. Aquel enorme tipo tenía razón.

—Pues si se ponen a forzar todos los buzones y encuentran el pendrive se va a llevar un buen chasco —dijo con decisión. Jorge y el cardenal le miraron arqueando las cejas—. La versión que hay allí no es la correcta.

—¿Qué quieres decir? —preguntó el cardenal apoyándose en el respaldo de su asiento.

Fran examinó al cardenal. Después, miró a su primo. Sacó la mano del bolsillo y enseñó el pendrive.

—Porque la versión correcta del experto perfecto, la 23623, me la dio Elena antes de ser capturada.

El funcionario pudo observar cómo se quedaron los dos con la boca abierta.

—La versión —continuó Fran— que grabó Elena la noche del ataque a la torre Shard no era la 23623. Si la capturaban y T-Investing se daba cuenta de que no la teníamos, la matarían sin más. Así que, de todas formas, la guardé en Granada a modo de cobertura. Elena comenzó a trabajar para volver a programarla. Sabía que era su única oportunidad. Y ayer me llamó para decirme que había acabado el trabajo.

—Por eso viajaste a Oxford —dijo Jorge.

—Sí, para colocar la versión correcta en el buzón. Pero no me di cuenta de que me habían seguido. Y ahora Elena está con ellos. Por mi culpa.

Fran hizo un esfuerzo para reprimir las lágrimas.

El cardenal acercó su mano al pendrive. El funcionario retiró la suya ligeramente. Al ver el gesto Lucatelli detuvo su intento.

—Esto nos da una gran ventaja —dijo el cardenal—. Si es verdad que ahí está el experto perfecto dominamos la situación; pero necesito, como entenderás, comprobarlo.

Los dos no apartaron la vista el uno del otro por varios segundos. Fran lo entendió. Tenía razón así que finalmente le ofreció el pendrive. Lucatelli lo cogió con rapidez. Se quedó maravillado al contemplarlo.

—¿Cómo una cosa tan diminuta puede ser tan importante? —dijo en voz alta.

Acto seguido descolgó el teléfono y marcó tres números.

—¡Marco! —gritó tras descolgar alguien al otro lado—. Necesito que vengas a mi despacho. Tienes que comprobar una cosa.

Marco apareció al poco rato con un portátil. Era un tipo joven y delgado, también vestido con sotana. Tenía el pelo color moreno intenso y una buena porte. Seguramente, si no fuera cura, tendría muchas pretendientas.

Conectó el pendrive y enseguida comenzó a lanzar instrucciones. Tras varios minutos el informático comenzó a sonreír.

—¡Es impresionante! —dijo mirando al cardenal—. Es un código MQL5. Lo he ejecutado con los datos históricos de los movimientos de todas las divisas. Ha ganado varios billones de dolares y no ha fallado en ninguna sola entrada.

—¿Es, entonces, el experto perfecto? —preguntó Lucatelli.

—Lo estoy lanzando en un entorno real. Ahora mismo solo está activo el mercado asiático ¡Es increíble! Acaba de ganar trescientos euros en medio minuto. ¡Y sigue lanzando entradas! ¡Otros trecientos! ¡Qué barbaridad! ¡Es una maravilla!

El cardenal se giró y miró al funcionario.

—Este programita es una auténtica arma de destrucción masiva. No debe salir del Vaticano. Vas a tener suerte. Necesitamos a tu amiga Elena. Tenemos que asegurarnos de que no hay más copias por ahí sueltas. Os vamos a ayudar. Saldréis con vida de este asunto a cambio de la 23623.

Fran, sonriendo un poco, soltó una pregunta de forma inconsciente.

—¿Quién es más fuerte, T-Investing o el Vaticano?

El cardenal le miró de reojo con malas pulgas. En el momento en el que iba a contestar el móvil de Marco sonó.

—Marco al habla... ¿La Interpol? ¿Que quieren hablar conmigo? Pásame.

Lucatelli, Fran, y Jorge se quedaron de piedra mirando al informático. Por el otro lado del auricular comenzó a hablar una persona. Marco no decía nada, simplemente asentía de vez en cuando.

—Ajá... Sí... Entiendo...

Tras medio minuto la conversación llegó a su fin. Colgó el teléfono y se dirigió a Lucatelli que le observaba con la punta de la lengua fuera.

—Señor —le dijo Marco—, deberíamos hablar en privado. Este programa... no es lo que parece.

59

Londres, 02:00h. 5 de enero de 2013.

Peter Svenson se rascaba la nariz mientras examinaba la pantalla del ordenador en su despacho de la torre Shard. Su jefe de seguridad informática, John Guilty, se había infiltrado en el circuito de cámaras de tráfico. Había rescatado las imágenes de la huida de Fran Castillo y le había seguido hasta la catedral de San Pablo.

—¿Y dices que no ha vuelto a salir del templo? —preguntó Peter jugando con el video hacia adelante y atrás.

—No —respondió John—, puedes mover la grabación como quieras. El chico no ha salido por esa puerta.

—¿Y por alguna otra salida? ¿Quizás detrás?

—Hemos usado otras cámaras para cubrir todo el perímetro. No ha salido.

Peter se cruzó de brazos decepcionado.

—Tal vez se encuentre dentro. Quizás le hayan dejado quedarse hasta el amanecer —reflexionó.

Osvaldo, que jugueteaba con una navaja de diez centímetros de largo sentado en uno de los sillones más cómodos, se incorporó a la conversación.

—Deberíamos haber entrado en la iglesia. Ahora mismo ya tendríamos a ese tipo trincado por el pescuezo.

—No quiero líos con el Vaticano —replicó Peter—. Además, no es tan prioritario. Sabemos ya dónde está el experto. Mandaremos un equipo a la oficina de correos para forzar todos los buzones. No necesitamos a estos dos individuos.

El director de T-Investing levantó la mirada. Al decir aquellas palabras pudo ver el terror en los ojos de la chica. Elena estaba sentada en uno de los sillones de piel al fondo del despacho cercano al mueble bar. Permanecía esposada, por supuesto. Peter no se podía permitir más errores. Junto a ella, vigilándola, se encontraban dos de sus hombres más expertos. Vestidos, como siempre, con trajes de negro impoluto y con el pelo rapado casi hasta el cero.

Osvaldo, ansioso, se levantó y se acercó a Peter por el lado derecho. El matón caminó con paso distendido hasta colocarse a unos treinta centímetros del director. Mordía un palillo de dientes, como siempre. Miró a la chica y se relamió los labios.

—Si ya no te hace falta —le dijo acercando su rostro al oído de Peter—, me la dejas unos veinte minutos. Sabes... aunque es pequeñita está como un tren...

Peter se giró para mirar al matón fijamente. Osvaldo sonrió y mordió con más intensidad el palillo soltando alguna ligera baba. En ese momento, sin pensarlo, el director le pegó en el morro con la frente. El cuerpo del maleante salió disparado hasta caer al suelo.

—¡Joder! —exclamó Osvaldo retorciéndose de dolor.

—Qué a gusto me he quedado —susurró Peter mientras se acariciaba la frente. No tenía consecuencias—. Ni se te ocurra tocarla —ordenó.

Osvaldo se puso en pie. Tenía toda la boca cubierta de sangre. Abrió los labios y pudo contemplar cómo el palillo se le había clavado en el cielo de la misma. El matón cogió la punta y tiró de él con fuerza. Soltó otro grito de dolor. Todos, menos Elena, rieron al contemplar la escena.

—¡Qué más te da! —dijo el maleante ya recompuesto—. Si la vamos a matar.

El director no gastó fuerzas en contestarle. En ese momento sonó su móvil. Se extrañó porque al mirar la pantalla observó que el número estaba oculto. De todas formas lo cogió.

—¿Sí?

—Señor Svenson —dijo la voz al otro lado. Peter enseguida la reconoció. Se trataba de Fran Castillo.

—Es él —dijo a su jefe de informática tapando el auricular—, localiza la llamada.

John se puso como un loco a lanzar instrucciones en su portátil.

—Si Fran, soy Peter... ¿dónde te has...? —comenzó a decir para ganar tiempo.

Pero la voz no se detuvo.

—...esto es una grabación. No pierda el tiempo en localizarme porque no lo conseguirá. —El director se detuvo. Por la forma de hablar se notaba que no había nadie al otro lado de la línea—. Si quiere recuperar el experto perfecto vaya con Elena a las ocho y media de la mañana al Castillo de San Ángelo, en Roma. Sí, ha odío bien, a las ocho y media de la mañana al Castillo de San Ángelo, en Roma. Junto al puente que cruza el Tíber hay una cabina telefónica. Espere allí. Ah, y si veo algún síntoma de violencia en ella desapareceré y no me encontrará jamás. Por cierto, no piense en ir a Granada y reventar los buzones de mi oficina de correos. El experto ya no está allí y le ahorrará muchas reformas al gobierno de España; que no está para gastos tontos.

La llamada se colgó. Peter miró a su jefe de informática.

—¿Tienes algo? —le preguntó.

—De momento no... pero dame unos minutos... ¿Qué ha pasado? ¿Por qué ha colgado tan pronto?

—Ese tipo es listo. Ha grabado el mensaje para que no pudiéramos localizarlo.

—¿Cómo? ¿Una grabación?

—Sí, así no comete fallos. No habla conmigo y yo no puedo provocarle un error. Muy hábil.

El director se levantó y caminó lentamente para acercarse a Elena.

—Tu amigo, ¿o está jugando muy bien sus cartas o te tiene muy poco aprecio? —le dijo—. Que sepas que no ha preguntado siquiera por ti. Solo ha dado órdenes... A mí, a Peter Svenson. —El director se acercó aún más a la chica. Se agachó hasta colocar su rostro a unos pocos centímetros del de ella—. No me creo que esté solo. Desaparece en la catedral de San Pablo y ahora nos cita en Roma, ¿quién le está ayudando?

—¿En Roma? —soltó Elena sin querer. En su rostro se podía contemplar sin disimulo la consternación.

—Sí, dice que nos veremos mañana en el castillo de San Ángelo. Que te lleve conmigo y que si te hago daño desaparecerá para siempre y no le volveré a ver jamás. Tiene mucho valor.

—¿Y qué vamos a hacer jefe? —preguntó John Guilty.

Peter se incorporó, puso los brazos tras su espalda y regresó a su asiento. Pero antes de ocuparlo se paró contemplando por el ventanal el temporal de nieve que comenzaba a azotar Londres.

—No nos deja otra opción —apuntó dejando un rastro de vaho en el cristal—. Prepara el avión para viajar a Roma lo antes posible. Nos vamos a divertir.

60

En un avión cerca de Roma, 05:00h. 5 de enero de 2013.

Jack Wallace, el agente del FBI y antiguo jefe del fallecido Pérez, estaba pletórico. Por fin iba a enmendar su error. Había recibido la orden de viajar a Roma con un equipo de asalto. Durante todo el mes de diciembre había permanecido oculto en Oxford examinando cómo transcurrían los sucesos; por si tenía que actuar en caso de que los hombres de T-Investing encontraran a Elena antes de tiempo. Él había sido el desencadenante de aquella situación. Todos en Washington le habían echado la culpa. Pero, ¿qué iba a saber él? Si ni siquiera ellos estaban al tanto. Por suerte Peter Svenson no había muerto en su malogrado y desacertado ataque a la torre Shard. La única secuela había sido la muerte de Pérez.

Solo unas horas atrás le habían notificado que el experto perfecto estaba en Roma. Jack respiró tranquilo al oír aquella noticia. Le habían explicado que Fran Castillo había llegado hasta allí gracias a la ayuda del Vaticano. No entendía muy bien cómo aquel mequetrefe había sido capaz de ponerse en contacto con ellos y mucho menos cómo había podido escapar de los hombres de T-Investing. Él le siguió cuando huía por la pradera de Christ Church. Estaba sentado en el pub observando a Elena. Pero fue más rápido que él y se subió a un autobús en dirección a Londres. Tuvo que regresar hasta donde se encontraba su vehículo aparcado. Pudo alcanzar al transporte en la autovía. Sin embargo, cuando Fran se introdujo en la boca del metro en Notting Hill, le volvió a perder; esa vez de forma definitiva. ¿Qué hacía con su coche? Para no tener ningún tipo de experiencia Fran lo había hecho realmente bien; y no necesitó su ayuda.

La operación la dirigía el cardenal Lucatelli, un viejo conocido suyo. Entre el FBI y el Vaticano existía de siempre muy buena relación porque ambos caminaban en la misma onda. La última vez que le vio fue unos años atrás cuando el FBI le comunicó al Vaticano su decisión de provocar una crisis financiera mundial. Había demasiados nuevos ricos y el dinero en sí se estaba devaluando. La clase media cada vez tenía más poder; comenzaba a ser un problema. Por supuesto el Vaticano se negó a la medida. Pero aquella negativa era solo de palabra. En el fondo ellos prefieren fieles pobres y analfabetos: a menor cultura, mayor fervor religioso. Una postura que nunca iban a reconocer.

Jack repasaba la operación con una sonrisa relajada en los labios. Primero porque el experto estaba en buenas manos. El Vaticano lo iba a cuidar bien. Jamás saldría de los archivos secretos. Ahí era donde debía estar aquel software del diablo. Segundo porque si todo iba como esperaban en unos pocos días podrían acabar con la Alianza Roja y su puñetero búnker cibernético.

61

Roma, Castillo de San Ángelo, 08:30h. 5 de enero de 2013.

Cuando llegaba al castillo de San Ángelo la brisa venía mezclaba con la humedad del río Tíber. Provocaba una fría pero sin duda agradable sensación gélida al rozar el rostro. Fran Castillo cerró los ojos unos segundos y respiró muy hondo llenando sus pulmones de aire fresco. Se sintió bien y se dejó llevar con calma por aquel hipnotizador balanceo.

Amanecía una mañana espléndida en la capital italiana. La temperatura rondaba los diez grados y no se podía apreciar ninguna nube en el horizonte. Solo un enorme sol anaranjado comenzaba a perturbar el ambiente. Reclamaba su terreno, expulsaba a las sombras.

A su alrededor no había ni un alma pues el monumento aún no había abierto sus puertas al público. Estaba en la terraza del castillo, a unos veinte metros de altura, acompañado únicamente por la escultura del ángel que vigilaba Roma una día más desde la cima de la construcción en silencio. Durante la noche una nueva cabina telefónica y un panel de turismo habían surgido de la nada en medio del puente de San Ángelo. Fran no les había quitado ojo tras su llegada. Allí ocurriría todo, si la situación transcurría como debía.

Abrió los ojos y volvió a quedar maravillado. A su derecha la maraña de construcciones que constituían el estado más pequeño del mundo y, en especial, la cúpula de la basílica de San Pedro se erguían como dominadores del paisaje. Al frente el río Tíber con sus enigmáticos puentes de piedra franqueaba la ciudad. Y más a lo lejos la eterna Roma. Poco se podían imaginar sus habitantes la batalla que se estaba librando en sus calles por un pequeño trozo de código inmaterial. Desde luego en otra situación el funcionario estaría completamente alucinado por aquella estampa. Pero desgraciadamente no se encontraba allí haciendo turismo.

La noche había sido frenética. Apenas había dormido un par de horas y las pudo tomar gracias al agotamiento físico acumulado, porque su mente no paró de darle vueltas una y otra vez al papel que le habían asignado; por supuesto, el principal. En el momento en el que le entregó la 23623 al cardenal Lucatelli el Vaticano entero se llenó de actividad. Tras la comprobación por Marco, el jefe de programación, de que se trataba realmente del experto perfecto, Fran y Jorge fueron encerrados en una habitación próxima al despacho del cardenal. La sala era igual de lujosa y rimbombante, si no más. Allí Jorge le contó sus peripecias en Cabo Verde sobre un lugar de nombre el Cementerio donde provocaban Déjà vus y una chica llamada Stefi con la que mantuvo una aventura. Fran notó cómo la voz de su primo se quebraba al hablar de ella. También le informó sobre el verdadero lado investigador del Vaticano: nunca había existido en la historia mayor potencia científica. Al contrario de lo que todo el mundo piensa, la ciencia para ellos es un eje primordial y gastan ingentes fortunas en su avance. Si no existía Dios, querían ser los primeros en saberlo. El funcionario se quedó de piedra al conocer que los hechos contados por su primo en “El caso eclesiástico de Rosswell” eran ciertos. Resultaron tan sorprendentes que nadie los creyó.

—La gente está muy equivocada. En los archivos del Vaticano no se encuentran los secretos del pasado. Puede que haya alguno, sí; pero lo realmente importante es que aquí se esconden los descubrimientos que regirán nuestro futuro dentro de veinte, treinta o cincuenta años quizás —le comentó Jorge.

Después, a las dos horas, el cardenal Lucatelli les mandó llamar y les contó el plan.

—Fran —le dijo el cardenal con una de sus enormes venas palpitando en su frente—. Va a ser muy arriesgado pero no tenemos otra alternativa. No lo hagas si no quieres.

Tras quince minutos de exposición Fran aceptó. ¿Qué iba a hacer? ¡Dejar que mataran a Elena! Le pasaron un mensaje escrito en un folio y con la voz más serena y dura que salió de su garganta lo plasmó en una grabación. En él citaba a Peter Svenson a las ocho y media de la mañana en la entrada del castillo de San Ángelo. A esa hora no habría muchos turistas. Así minimizarían las posibles bajas.

Encendió la pantalla del móvil prestado por Lucatelli. Los dígitos de los minutos pasaron del veintinueve al treinta. Eran las ocho y media de la mañana. Echó un nuevo vistazo a la entrada del castillo. No había nadie. Se podía ver a algún atrevido haciendo footing pero poco más. La situación era perfecta. Nadie les incordiaría. Entonces miró hacia el Este. Un hombre alto, vestido elegantemente con traje y corbata azul marinos, de pelo negro y piel clara caminaba despacio. Agarraba a una chica bajita de cabello moreno y liso. El funcionario no pudo evitar un terrible estremecimiento. Necesitó apoyarse en el muro de la terraza para no desplomarse.

“Tranquilo, Fran, tranquilo. Elena está bien. No parece maltratada”, se dijo para animarse al agudizar la vista.

Tras la pareja caminaba un hombre bajito con un maletín. Estaba calvo, usaba gafas gruesas y llevaba un traje gris y una corbata horrenda. Desgraciadamente no solo les seguía aquel tipo endeble. Justo detrás otros cuatro hombres altos y vigorosos, vestidos de negro, cerraban la comitiva. Fran apretó los labios al verlos. Uno de ellos era su perseguidor en Oxford. Tenía el cabello lleno de grasa y parecía morder algo.

El grupo llegó hasta la entrada del puente de San Ángelo frente a las taquillas del monumento. Allí se detuvieron. Primero se miraron los unos a los otros sin saber qué hacer. Después lo hicieron en todas direcciones.

Fran cerró los ojos. Se apretó los párpados con la punta de los dedos. Le entraron ganas de llorar pero no podía dejarse llevar. Debía calmar sus nervios y preparar todos sus sentidos porque los iba a necesitar.

El móvil sonó. Solo dejó que lo hiciera una vez. Eso sirvió para devolverlo a la realidad. Se lo llevó a la oreja sin contestar y, como adivinaba, escuchó la voz del cardenal Lucatelli.

—Están allí. Todo está preparado. Es el momento, Fran. Llama a la cabina. Suerte hijo.

El funcionario colgó. A su cabeza vinieron todos los momentos que había pasado junto a Elena durante aquel maravilloso mes. También llegó ella al completo: sus gestos, su olor, su piel, sus ojos, su sonrisa, su voz, su pelo, su cuerpo, su corazón... ¿Acaso no merecía la pena jugarse la vida? De repente surgió en sus oídos la voz del artista callejero que tocaba a modo de swing su guitarra en las calles de Oxford:

“I can be your hero baby; I can kiss away the pain; I will stand by you forever; You can take my breath away.”

Sí, él podía ser su héroe. Él la rescataría. Él se convertiría en el único y desde entonces no podría mirar a otro hombre. Con la energía recibida por la canción marcó el número grabado en la agenda. No pudo, aunque lo intentó, reprimir un par de diminutas lágrimas que cayeron por sus mejillas.

El timbre de la cabina desplazó el piar de los pájaros. Por el auricular se escuchaba el bip característico del marcado con un segundo de adelanto. Pronto, abajo, al percatarse de la llamada, el grupo entero comenzó a avanzar al interior del puente.

“Perfecto. Ahí es donde debéis estar.”, se dijo Fran.

Vio cómo Peter Svenson se acercó a la cabina. No soltó a Elena ni un segundo. La chica se mantenía serena dejándose llevar. No podía hacer otra cosa. El resto de la comitiva aguardaba a unos pocos metros de distancia. Por fin Peter descolgó. Fran se armó de valor. Se transformó de golpe en el suicida que saltó delante de un autobús en Trafalgar Square y en el embaucador que logró engañar al mismo presidente de T-Investing simulando ser el representante de un grupo de inversores árabe.

—Aquí Peter Svenson —sonó la voz del ejecutivo por el auricular. Dura, como siempre.

—No has cumplido tu trato —apuntó el funcionario sin miramientos—. No estás solo.

—¡Claro que no! ¿Crees que estoy loco? ¿Qué vas a hacer acaso? ¿Largarte y dejar a Elena?

—Yo solo quiero darte el experto, que la liberes, y que se acabe esta pesadilla de una vez.

—Y eso vamos a hacer, Fran. Si estamos en la misma onda no pasará nada. Pero, ¿dónde estás? Así no vamos a conseguir nada.

—Mira al cielo, al ángel.

Fran levantó el brazo y saludó al grupo. Todos se giraron en dirección al castillo.

—¡Vaya! —exclamó Peter—. Vete a Francia si quieres. Mal empezamos. ¡Baja aquí ahora mismo!

—El experto perfecto está en el ordenador de tu derecha —indicó Fran—. Parece un panel turístico con los mapas de Roma y todo eso pero no lo es. Deja ahora que Elena camine sola hasta la entrada del castillo. Allí hay un amigo mío la guiará dentro. Entonces yo encenderé desde aquí el ordenador y podrás coger el software. ¿Entendido?

El funcionario tragó saliva esperando la respuesta. La puerta del castillo se abrió y de él surgió un hombre grande y alto que podía competir en fuerza con los hombres de Peter e incluso ganarles. Se quedó allí petrificado, sin mover un músculo, con los brazos cruzados esperando acontecimientos. Era Jones.

—¡Y una mierda! —replicó Peter—. ¿De dónde coño has sacado tanta tecnología? ¿Quién es ese tipo tan grande? ¿El experto dentro de este panel turístico? ¡No me lo creo! ¿Crees que me chupo el dedo? No voy a dejar que Elena se vaya así sin más. ¿Porque no hacemos otra cosa? Baja tú aquí y dámelo en un pendrive. En persona, en mano, como un hombre de verdad. Mi responsable en seguridad informática lo comprobará y cuando veamos que es el software correcto podréis marcharos tú y tu chica. ¿Qué te parece?

—¡Uhmmm! —suspiró Fran—. Tampoco puedo exponerme tan fácil. Nos tendrías a los dos a la vez. Eso no puede ser Peter. Debemos llegar a un término medio. Yo bajo, la chica entra en el castillo y entonces voy a vuestro lado y os doy el experto.

—No me gusta el trato —denegó Peter—, ¿y si entras con ella en el castillo antes de darme el pendrive? Sigamos negociando. Tu bajas, la chica se va con un hombre mío a la entrada del castillo junto a tu amigo. A la vez, vienes tú a mi posición. Me das el experto. Comprobamos que es correcto. Si lo es, mi hombre vuelve y te largas también al mismo tiempo. Nosotros nos vamos y vosotros podéis hacer lo que os dé la gana ¿Te parece bien? Así os pierdo de vista de una vez. No sabes las ganas que tengo.

Fran provocó un vacío en la línea unos segundos adrede. La negociación había llegado donde él quería. Por dentro estaba lleno de júbilo pero no podía exteriorizarlo. Su objetivo en la negociación era ese: debía colocarse junto a Peter Svenson y Elena situarse junto a Jones.

—No sé... —disimuló—. ¿Quizás...? No sé...

—¿Quizás qué? ¿Qué puede pasar? ¡Es facilísimo! —insistió Peter ansioso.

—No... nada. Me parece bien. Bajo ahora mismo.

Apretó el botón rojo para finalizar la llamada. Se giró y se retiró hacia el interior del castillo. Cuando entró en él apretó el puño con fuerza y lo movió de arriba a abajo varias veces.

—¡Bien! —gritó.

62

Roma, Castillo de San Ángelo, 08:35h. 5 de enero de 2013.

—Tu amigo tiene coraje, sí señor —le susurró Peter Svenson a Elena al oído sin dejar de apretarle el brazo.

La chica ni siquiera le miró. Se limitaba a observar a Fran Castillo sin articular expresión alguna. Éste se había situado a la entrada del puente de San Ángelo. Junto a él, como una estatua más del paisaje, estaba su supuesto compañero. Aquel tipo con cara de malas pulgas debía de ser un matón.

Peter examinó su situación. Él y sus hombres se encontraban casi en medio del puente. Su única escapatoria en caso de problemas consistía en correr a la otra punta y perderse entre las callejuelas de Roma. O eso, o saltar al agua, claro. No podían regresar por donde habían venido. ¿Una cabina telefónica en medio del rio? ¿Y un panel de información turística?

“Alguien le está ayudando, está claro. Hay que mantener los ojos bien abiertos. Él solo no puede montar este tinglado. ¿Quién estará detrás?”, se preguntó.

Pero tenía la situación donde quería. Fran Castillo, en su ingenuidad, había cometido un tremendo error: confiar en su palabra. Él era un perro mucho más viejo. No había llegado donde estaba así como así. En el fondo llevó la negociación donde quiso aunque su oponente no se dio cuenta, por supuesto. Cuando John Guilty comprobara la veracidad del software, mataría a Fran Castillo él mismo y daría la orden de acabar con Elena y con el matón. No tenía un pelo de tonto. Cuando tuvieran el experto perfecto la chica debía desaparecer. No para evitar posibles reproducciones del mismo, como ella seguramente suponía, sino para que no encontraran un antídoto contra el virus antes de tiempo. No podían correr riesgos.

—Osvaldo, llévala tú —ordenó.

El maleante sonrió y agarró a la chica con fuerza del brazo derecho. Ésta emitió un leve gruñido de desaprobación. El director de T-Investing la soltó por primera vez y la pareja dio dos pasos al frente.

—¡Fran! —gritó Peter—. Avanza tú, y avanzarán ellos.

Habría como unos veinte metros de distancia. Fran Castillo también dio dos pasos. Entonces respondió:

—¡Tenemos que andar a la vez! ¡Conforme yo camine, ellos deben caminar también!

—Hazle caso Osvaldo —ordenó Peter en voz baja.

Así comenzaron a dar pequeños pasitos. Uno hacia el norte y otro hacia el sur. Iban sincronizados, como el baile de los Beefeaters al hacer guardia. A medio camino se cruzaron. Los dos amantes no se dijeron nada pero el director observó cómo se comían con la mirada. Osvaldo incluso empujó a la chica para que continuara. Fran estuvo a punto de abalanzarse contra él pero, por suerte, controló su ira y continuó.

Poco a Poco, Fran fue llegando y Elena se fue alejando.

Tres pasos, dos... uno... y llegó a la altura de Peter. El muchacho se detuvo y se giró en redondo. Elena y Osvaldo habían llegado hasta el compañero de Fran. Éste la agarró también por el brazo izquierdo quedando atrapada así la chica entre los dos gigantes.

—¿¡Está bien!? —gritó Fran a su compañero.

Tras examinar a Elena el individuo levantó el pulgar en signo de aprobación.

—Mi programa —pidió por fin Peter con la palma de la mano abierta.

Fran volvió a mirar a la chica con los ojos afilados. Se rascó la barbilla y entonces metió la mano en el bolsillo.

—Está bien. Aquí lo tienes —dijo mientras sacaba el puño y lo abría enseñando un diminuto pendrive de apenas un centímetro de tamaño.

A Peter parecía que se le iban a salir los ojos de las órbitas. Hasta se pudo apreciar cómo temblaba su barbilla. Con lentitud, saboreando el momento aposta, alzó la mano y cogió el artilugio. Maravillado, se lo llevó a la altura de los ojos.

—¡Por fin! —dijo mientras lo examinaba—. Quizás podamos cambiar el mundo de una vez por todas. Y todo gracias a ti.

Peter suspiró. Tuvo que hacer un esfuerzo para no perderse en su ensoñación. Entonces lo guardó entre sus dedos y se lo ofreció a John.

—Compruébalo —ordenó—.

El informático sacó el portátil del maletín. Se apoyó en el muro del puente y comenzó a teclear. De vez en cuando se llevaba las manos a las gafas para evitar su caída al agua. John parecía divertido.

—Ha pasado la prueba del histórico —concluyó tras un minuto—. Si lo hubiéramos ejecutado desde la puesta en marcha del mercado de divisas hasta la actualidad hubiera ganado varios billones de dólares.

—Pruébalo en tiempo real —indicó Peter—. Puede tratarse de una copia preparada para trabajar con los datos del pasado.

—Ahora mismo señor —dijo John—. Tengo que conectar el 4G.

—No tenemos prisa, ¿verdad Fran? —preguntó guiñando un ojo al muchacho.

—Ninguna —aclaró Fran—. ¿Puede irse Elena ya dentro del castillo?

Peter miró a la chica y a sus dos protectores. Debían de estar comiéndose las uñas por saber qué sucedía allí en ese momento.

—Ni hablar. Hasta que no lo probemos en el mercado real, no.

—Ejecutando el experto perfecto en el mercado de divisas actual —exclamó John.

Durante los siguientes cinco minutos todo fueron sonrisas y aplausos del informático.

—¡Otra entrada más! ... ¡Trecientos euros! … ¡Y más! … ¡Doscientos por aquí! … ¡Es una maravilla! … ¡Ahí va otra vez! … ¡Perfecto, ha cerrado antes de que bajara el precio! … ¿¡Cómo puede ser tan bueno!? … ¡No falla nunca!

—¿Crees ya que es el experto perfecto? —preguntó Fran—. ¿Nos podemos marchar ya?

Peter, sin apartar la mirada del portátil, metió su mano disimuladamente dentro de su chaqueta, simulando rascarse el pecho, pero en realidad agarró el mango del arma que guardaba en una pistolera a la altura de la axila.

—¿Qué opinas John? —preguntó el director buscando la conclusión final.

—Ha ganado mil euros en apenas cinco minutos. Y lo más importante: no ha fallado nunca. Ningún otro experto lo hubiera conseguido a no ser que fuera el perfecto. Pueden ganar más o menos dinero pero siempre pierden alguna entrada.

—¿Estás seguro?

—Lo estoy —dijo el informático con una sonrisa de oreja a oreja—. Esto es una pequeña obra de arte de las ciencias de la computación moderna.

—Bien —asintió Peter.

John cerró el portátil. Peter se agachó para recoger el pendrive con velocidad. No quería que nadie más lo tocara. Se lo guardó con fuerza en el interior del puño. En ese momento, mientras recuperaba la verticalidad, sacó la pistola de su escondite. Apuntó directo a la frente de Fran. Pudo ver la expresión de terror en los ojos del muchacho. Pero cuando se disponía a apretar el gatillo una ráfaga de disparos, de procedencia desconocida, arroyó al chico estampándolo contra el suelo. Peter vio cómo su espalda se cubrió en un segundo por completo de sangre.

—¡FBI! —se oyó a lo lejos.

Peter se giró hacia el castillo. Otra ráfaga había barrido a Elena, a Osvaldo, y al compañero de Fran, que caían, como a cámara lenta al suelo. También vio horrorizado cómo sus hombres habían sido alcanzados por las primeras balas. Sus sesos estaban desparramados entre la piedra blanca del suelo. Varios agentes vestidos de azul, con cascos y chalecos antibalas, habían entrado en el puente y se dirigían hacia ellos con las armas en alto. Peter no sabía de dónde habían salido tantos. De forma intuitiva comenzó a correr en dirección contraria. John, milagrosamente, iba a su lado. Eran los dos únicos supervivientes de las fuerzas de T-Investing.

Sin embargo, por mucho que corrían, aquellos individuos eran más rápidos. Peter miró hacia atrás una vez y pudo alcanzar a distinguir el rostro de uno de ellos: Jack Wallace.

“¡Maldito hijo de puta!”, gritó para sus adentros.

Cuando estaban a punto de alcanzarlos, desde lo alto del castillo, se volvieron a oír disparos. Pero, ésa vez, no iban a por Peter y sus hombres; muy al contrario. Esas balas iban dirigidas a los hombres del FBI.

—¡Mierda! ¡La Guardia Suiza! —llegó a gritar uno de sus perseguidores.

Varios hombres del FBI cayeron en ese primer envite. Tuvieron que protegerse entre el muro y las estatuas del puente. Comenzaron a repeler el ataque con más fuego. Empezó así una batalla entre dos grandes fuerzas que favoreció la huida de Peter y John. Éstos corrían todo lo que sus piernas daban.

Llegaron al final del puente. Los disparos continuaban a un ritmo ensordecedor. La masacre debía de ser brutal. Peter miró hacia atrás y vio cómo el suelo estaba plagado de hombres del FBI. Algunos aún resistían agazapados en los laterales.

Se introdujeron en las calles de Roma donde la sombra de los edificios, el tráfico caótico, y los cafés humeantes en vasos de cartón de los viandantes, les aportó tranquilidad. Ya no estaban en la línea de tiro de nadie. Se encontraban en una zona repleta de oficinas por lo que resultaba curioso ver a aquellos hombres corriendo en traje. Pero tampoco nadie se sobresaltaba. Habrían perdido el autobús.

El director se detuvo unos instantes tras cinco minutos de carrera alocada. No podía más. Miró atrás, no les seguían. Posiblemente estuvieran todos muertos a esas alturas. John había perdido las gafas por el camino pero podía dar las gracias a Dios por estar vivo. Tenía la cara completamente desencajada.

—Debemos largarnos de aquí —dijo Peter.

El informático asintió con la cabeza sin aliento.

—¿Qué demonios ha pasado? —consiguió preguntar John.

—No lo sé —respondió Peter buscando la forma más rápida de escabullirse de allí—, pero hemos tenido mucha suerte. El FBI iba a por nosotros.

—¿Ayudaban a Fran Castillo?

—No. Creo que era la guardia suiza la que ayudaba a Fran. Ahora entiendo cómo pudo preparar el plan —razonó Peter—. El Vaticano debía de estar detrás de él. Pero llegó el séptimo de caballería arrasando con todo; como siempre.

John miró a su jefe con el ceño fruncido.

—Tenemos el experto, tú mismo lo comprobaste —aclaró Peter enseñando el pendrive—, y han matado a Fran Castillo y a Elena. ¿Qué más se puede pedir? ¡Vamos! Allí hay una parada de taxi. Debemos alejarnos de aquí. Alquilaremos un coche donde sea y saldremos de Italia por carretera. El aeropuerto estará vigilado. ¿Llevas tu ordenador?

—Ni aunque me disparen lo suelto —dijo el informático sonriendo mientras le daba un par de palmadas al maletín.

Peter comprobó que estaba intacto. Respiró de nuevo aliviado.

—Perfecto. Tenemos que enviarle el experto a Christopher. No podemos perder tiempo.

63

Roma, Castillo de San Ángelo, 8:40h. 5 de enero de 2013.

Jack Wallace se escondía agazapado tras un ángel de pelo rizado vestido solo con un pañuelo grande. Sonrió cuando vio a Peter Svenson desaparecer junto al hombre enjuto por la Via Di Panico a toda pastilla. Permitió que los disparos continuaran unos minutos más. Debían ser realistas. Cuando consideró que eran suficientes tiró su arma al firme del puente y levantó los dos brazos con las manos hacia arriba. Se puso en pie despacio, desvelando su posición, y se giró hacia el castillo.

Entonces el tiroteo terminó. Avanzó hasta el centro del puente. Allí cayó de rodillas y puso sus manos tras la nuca.

Mil sirenas se escucharon a continuación. Las cercanías del castillo se colapsaron de ambulancias y de coches de la guardia suiza. Enseguida se estableció un perímetro de control para tranquilizar a los pocos turistas que pretendían visitar el monumento y que se habían encontrado con una atracción más; eso pensaban ellos. De los vehículos aparecieron cientos de enfermeros con camillas y policías del Vaticano. Pronto se pusieron a examinar a los supuestos heridos. A la altura de Jack llegaron dos hombres con traje militar que lo esposaron. Por supuesto no opuso resistencia.

Le escoltaron hasta salir del puente. Ya en la entrada del castillo observó cómo los camilleros metieron los cuerpos de Elena y de Fran en bolsas negras. Después los subieron en sendas camillas en la misma ambulancia. También vio los cuerpos de los hombres de Peter Svenson desparramados por el suelo con un certero tiro en la cabeza.

“Va por ti Pérez”, se dijo internamente.

Jack fue guiado al interior de un coche patrulla. Se subió en él y el vehículo arrancó. El conductor esperó a que pasaran varias ambulancias. La masacre había sido brutal. Cuando pasó la de Fran y Elena el conductor la siguió.

Atravesaron a toda velocidad varias vías romanas hasta llegar al interior del recinto del Vaticano. Dentro, ya más despacio, llegaron hasta unos aparcamientos cubiertos y alejados de cualquier mirada insegura. El coche se detuvo y el conductor tuvo la gentileza de quitarle las esposas antes de abandonar el asiento.

—Gracias —dijo.

En el exterior Jack respiró profundamente varias veces.

“Me encanta mi trabajo”, se dijo.

Se dirigió a la ambulancia donde estaban los cuerpos de los dos muchachos. Abrió la puerta trasera y se subió a ella. Observó con detenimiento las dos bolsas; una a cada lado del vehículo. Jack sonrió. Permanecían sin moverse. Habían realizado un trabajo estupendo.

Se puso de cuclillas junto a ellas. Bajó primero la cremallera de la izquierda y después de la derecha.

—¡Chicos! —exclamó—. Estáis oficialmente muertos. ¡Enhorabuena!

64

Roma, Vaticano, 8:45h. 5 de enero de 2013.

Fran Castillo no podía aguantar ni un segundo más sin moverse. En cuanto oyó la voz de Jack Wallace empezó a buscar la salida de aquella maldita bolsa desesperado. Dos minutos más allí y hubiera muerto de verdad.

Cuando salió del plástico con más fuerza que maña realizó una enorme aspiración para llenarse los pulmones de aire fresco. Estuvo varios segundos respirando profundamente en busca del equilibrio de oxígeno. Después descubrió a Elena en otra camilla justo a su lado ejecutando exactamente la misma maniobra que él.

—¡Elena! —gritó al verla.

No podía creer que todo hubiera salido bien. Aunque la chica tenía la ropa cubierta de sangre, falsa por supuesto, su estado era bueno. El funcionario abrió los brazos con torpeza esperando la misma reacción en ella pero ésta ni le miró.

—¡Jack! ¿¡El experto!? ¿Qué ha pasado con él? —preguntó Elena desesperada por desenredarse de la bolsa.

Fran se quedó paralizado. ¿Cómo sabía el nombre del agente del FBI? Aquella no debía ser su reacción. ¡Por Dios! ¡Le había salvado la vida él! ¡No Jack!

—Tranquila Elena —dijo Jack inclinándose sobre ella—. La entrega se ha realizado perfectamente. En estos momentos Peter Svenson corre como una liebre por las calles de Roma con tu experto.

—¿Es la versión que le di a Fran? ¿La misma? —insistió Elena señalándole con el índice.

La programadora le miró de reojo durante el gesto pero poco más. Fran permanecía con la boca abierta sin poder decir nada. Elena y Jack hablaban como si se conocieran desde hacía mucho tiempo. ¿Qué carajo estaba pasando?

—Sí, la misma —aclaró el agente del FBI—. Bueno, la han retocado un poco. El Vaticano no quería que se marcharan con el experto perfecto. Le cambiaron unos parámetros.

—¡Joder! —gritó Elena—. Eso puede ser un gravísimo error. Pero, ¿cómo les habéis engañado? ¿Y cómo llegó Fran hasta Roma? —preguntó señalándole por segunda vez de soslayo.

—Te lo contaré por el camino —concluyó Jack—. Nos esperan en la sala de control.

Elena se puso en pie y salió de la ambulancia siguiendo a Jack Wallace. El funcionario, sin articular palabra y creyendo que estaba en otro mundo, se colocó tras ellos con torpeza. ¿Qué podía hacer? Su Elena le ignoraba. Ni un abrazo, ni un gesto cariñoso, ni un beso... ¿Quién era esa mujer? El funcionario se encontraba en estado de shock. La chica se puso en paralelo al agente del FBI y éste comenzó a narrar lo sucedido mientras se introducían por los pasillos del Vaticano.

—Cuando te encontraron los hombres de T-Investing —comenzó Jack—, Fran consiguió llegar hasta Londres. Allí a punto estuvieron de atraparlo en Trafalgar Square pero fue muy hábil y consiguió llegar hasta la catedral de San Pablo.

—¿La catedral de San Pablo? —preguntó Elena extrañada.

Fran miró a su alrededor. Caminaban de nuevo por los patios privados del Vaticano. Ya no le impresionaban tanto. Todo estaba plagado de ambulancias, coches patrulla, hombres del FBI y guardias del Vaticano. La mayoría estaban cubiertos de la misma sangre que él y Elena, y comentaban entre risas los detalles de la operación. Había muy buen ambiente y se sentían satisfechos por el trabajo bien realizado.

—Sí —aclaró Jack—, unos minutos antes Fran había llamado a su primo George Ventura. Por lo visto éste se encontraba en Cabo Verde con el cardenal Lucatelli. ¿Sabes quién es?

—Claro, ¿cómo no iba a saberlo? —dijo Elena como si fuera habitual conocer la existencia de aquel cardenal—. Es el director del área de investigación del Vaticano. ¿Qué hacía George Ventura con él?

—Aún no me ha quedado muy claro —respondió el agente—. Por lo visto le habían sorprendido husmeando no sé qué asunto. De todas formas lo importante es que Ventura puso en entreaviso al cardenal.

—Y lógicamente —interrumpió Elena— quiso echarle el guante al experto. Se volvería loco al conocer su existencia.

—Ordenó que Fran volara de inmediato al Vaticano. Es por aquí.

Comenzaron a subir por unas escaleras de mármol. El funcionario no entendía nada pero no se atrevía ni a interrumpir la conversación entre ambos. ¿Cómo demonios sabía Elena tantas cosas? Y su forma de mirar... Estaba serena, tranquila, radiante como siempre... hasta parecía divertirse después de haber pasado varias horas capturada. A Fran, sin embargo, aún le temblaban las piernas y las manos. Por Dios, ¡llevaba la ropa aún manchada de sangre! ¡Le habían apuntado con un arma de verdad! Si el falso tiroteo hubiera comenzado solo unos segundos más tarde posiblemente Peter Svenson hubiera apretado el gatillo y estaría muerto.

—Cuando Fran —prosiguió Jack— le entregó el experto a Lucatelli lo primero que hicieron fue comprobar su autenticidad. Y lo ejecutaron.

—Entiendo —dijo Elena sonriendo—. El experto enseguida se introdujo en su red y rompió sus defensas.

—Efectivamente, no tardó ni dos segundos. La verdad es que la auténtica experta perfecta eres tú —bromeó Jack—. Eres una jodida fuera de serie. Cuando acabe esto te haré una oferta que no podrás rechazar.

Llegaron al segundo piso y continuaron caminando por un pasillo adornado con tapices, más estatuas y cuadros centenarios. Allí las voces comenzaron a hacer eco.

—Y pronto se puso en contacto con vuestra central en Lyon —continuó Jack—. Tu gente, al ver la red en la que se ejecutaba el experto, llamaron de inmediato a sus homónimos en el Vaticano. Entonces el cardenal Lucatelli conoció la existencia de la operación y la auténtica finalidad de tu software.

—¿Y qué propuso? —preguntó Elena ya jadeando por la carrera.

—Os ayudaría a realizar la entrega. No tenía más remedio. Era su deber. Se trataba de una oportunidad única para acabar con el búnker cibernético. Pondría todos los medios posibles pero, a cambio, estaba claro, de que el experto no saliera del Vaticano. La Interpol aceptó la oferta. Lucatelli y sus técnicos comenzaron a darle vueltas a la situación y planificaron la actuación que acabas de ver.

—¡Vaya! —exclamó Elena.

—Decidieron simular vuestra muerte. Es aquí.

El agente se detuvo ante una gran puerta antigua con remaches de oro. Antes de abrirla culminó con su narración.

—Fran quedó con Peter en que le entregaría el experto. Lo que nunca imaginaría Peter es que el FBI iba a intervenir en la escena. Él piensa que el FBI solo quiere acabar con el programa como hicimos en la torre Shard antes de conocer tu trabajo.

—Sois unos hijos de puta —dijo Elena—. Todo esto nos lo podíamos haber ahorrado.

—Las únicas balas reales —continuo Jack ignorando a la chica— fueron disparadas por varios francotiradores desde lo alto del castillo. Acabaron en la cabeza de los hombres de Peter justo antes de que apareciéramos. Jones, el supuesto amigo de Fran, debía tirarte al suelo y mancharte de sangre justo cuando gritáramos “FBI”.

—Quien me dijo en el suelo que me hiciera la muerta hasta nueva orden —informó Elena.

—Efectivamente. Fran debía llegar junto a Peter y darle el experto. Entonces cuando comenzara la pantomima accionaría un artilugio colocado a su espalda y se llenaría él también de sangre.

Fran, por una vez intervino en la conversación, se giró y se levantó la camisa ensangrentada. Dejó ver dos grandes bolsas de plástico que ya estaban rotas por la parte de abajo y un pequeño interruptor en la mano.

—Pero las balas de fogueo bien que me tiraron al suelo —dijo Fran enseñando dos enormes moratones en su costado.

Elena y Jack sonrieron. La chica le miró a los ojos por primera vez. Fran sintió cómo su corazón se sobrecogió. ¡Una sonrisa! ¡Hacia mí! ¡Por fin!

—Peter —finalizó Jack— debía huir creyendo que poseía el experto y que vosotros dos estabais muertos.

—Pero, de nuevo te pregunto —insistió Elena volviéndose hacia Jack—. Si Peter no lleva el auténtico experto, ¿cómo lo engañasteis? ¿Cómo creyó que lo era? Porque imagino que lo ejecutaría en el mercado real.

—Claro que lo ejecutó —dijo el funcionario cada vez más suelto.

—Interferimos la conexión 4G del informático de Peter Svenson desde aquí, desde el Vaticano —resolvió Jack Wallace—. Por eso la operación se desarrolló en plena Roma y no en un sitio apartado. Necesitábamos capturar la señal desde estas instalaciones. Los informáticos le enviaron una serie de posiciones ya programadas para que el software funcionara como ellos querían. No se enteraron de nada.

—Brillante —susurró Elena.

—Vamos, nos están esperando —dijo el agente del FBI.

Jack Wallace giró el pomo y la puerta se abrió. Se adentraron en una gran sala repleta de ordenadores, monitores, y pantallas gigantescas colgadas en las paredes. Había como veinte o treinta personas cada una ocupando un puesto. En las pantallas más grandes se podían ver las inmediaciones del castillo de San Ángelo. Ya quedaban pocos policías y los turistas comenzaban a ser los protagonistas. Una operación perfectamente limpia.

Elena y Fran se quedaron con la boca abierta. El funcionario observó que el cardenal Lucatelli, Marco y Jorge se encontraban en la parte más alta de la sala. Al verlos entrar el cardenal se giró hacia ellos.

—¡Chicos! —gritó para que le oyera todo el mundo—. Un gran aplauso para los grandes artífices de esta operación.

Todos los operarios obedecieron y la sala se llenó de vítores y felicitaciones. Mientras Jack sonreía, Elena apretaba la mandíbula y se acariciaba el cuello.

—Y enhorabuena —continuó el cardenal— a todos vosotros también por hacer de esto una realidad en un tiempo récord. Si hay suerte hoy el mundo puede ser un sitio más seguro. ¡Gracias!

Cuando acabó el discurso los operarios volvieron a su trabajo. Jack, Elena, visiblemente enfadada, y Fran se acercaron a la posición del cardenal.

—Me alegro de conocerte —dijo Lucatelli ofreciéndole la mano a Elena. Ella se la aceptó a regañadientes—. Has hecho un trabajo excepcional.

—Gracias, pero con el debido respeto siento decirle que no es el momento de celebrar nada —dijo Elena torciendo el gesto. El cardenal se quedó de piedra—. Ha cometido un terrible error que puede costarnos el trabajo de estos cinco años. Peter Svenson debía haberse llevado la 23623; no una versión falsa. ¿Qué pasa si descubre el engaño antes de enviar el software al búnker cibernético?

De pronto se produjo un enorme silencio tan grande como la sala. Todos se giraron hacia la chica.

—Si ejecutan el software del pendrive —prosiguió— antes de tiempo perderemos la única oportunidad de localizar el maldito lugar. Y todo por culpa del FBI —señaló a Jack Wallace con rabia—, que se cargó los laboratorios sin preguntar, y ahora del Vaticano por dejar ese cabo suelto. No os echéis tantas flores. Si nos hubierais dejado hacer nuestro trabajo en paz esto habría acabado hace tiempo.

Nadie dijo nada. Todos se quedaron pensativos con las miradas bajas.

—Es poco probable que lo vuelvan a ejecutar. Lo hemos hecho muy bien —se defendió el cardenal Lucatelli.

—Pero, ¿¡existe o no esa posibilidad!? —gritó Elena.

—Sí, claro que existe.

—Entonces no hagamos palmas en el aire todavía y demos cosas por sentadas. ¡No hemos conseguido nada! —gritó Elena—. ¿Dónde está Peter Svenson?

—Ha alquilado un coche en Termini con una identidad falsa. Ahora está saliendo de Roma por la A1 —respondió Lucatelli.

—¿Habéis hablado con mi gente en Lyon?

—Sí, están pegados al monitor. Esperan a que el experto responda. 

Fran ya no pudo aguantar más. Tuvo que saltar y pedir que alguien le explicara algo. ¿Habría cambiado de planeta de verdad?

—¡Un momento! ¡Un momento! —gritó.

Se colocó ante Elena interrumpiendo su dramático discurso.

—¿¡Tu gente en Lyon!? ¿Culpa del FBI y el Vaticano? ¿Un búnker cibernético? ¡Elena! ¿Puede alguien explicarme algo?

—¿Es que no le habéis dicho nada aún? —preguntó Elena confusa mirando al cardenal Lucatelli. Éste negó con la cabeza.

—Pensamos que si no lo sabía llevaría a cabo mejor su papel —respondió el cardenal.

—¿¡Decirme!? ¿¡Saber!? ¿¡El qué!? —exclamó Fran desorientado.

La programadora se acercó a él y le cogió de las manos con mimo.

—Fran —dijo Elena mientras le miraba directo a los ojos. La multitud de operarios observaban la escena en silencio. No se oía ni el volar de las moscas. El corazón del funcionario era una bomba a punto de estallar. La chica tragó algo de saliva y continuó—, soy agente secreto de la Interpol y no me llamo Elena Beillevaire.

65

Afueras de Roma, 09:30h. 5 de enero de 2013.

Peter Svenson saboreaba aquel momento. Jugueteaba con el pendrive en sus dedos mientras John conducía el coche por la A1 hacia el norte. La circulación discurría despacio debido a la ingente cantidad de vehículos que abandonaban Roma. En el lado contrario de la autovía había incluso un tremendo atasco. Muchos conductores mostraban grandes gestos de hastío frente a su volante. A Peter le daba igual. El mundo estaba a punto de cambiar gracias a él y a aquel maravilloso código perfectamente programado. Pronto no habría colas para llegar al trabajo.

La humanidad no podía seguir deteriorándose. El capitalismo conducía a los hombres a realizar acciones desesperadas y, en ocasiones, horrendas por culpa del maldito dinero. No se podía permitir que la gente quedara sin hogar y vagabundeara por las calles. Tampoco que no tuvieran un trozo de pan que llevarse a la boca o agua potable para poder sobrevivir. La usura del sistema obligaba a las personas a desperdiciar sus vidas en trabajos de sol a sol por unos míseros miles de dólares. Y los países avanzados se jactaban de ser primer mundo. ¿Es que no se daban cuenta de que solo fabricaban esclavos del capital? Vergüenza debía de darles a sus gobernantes. Pero claro, estos no querían hacer nada; se encontraban muy cómodos en su posición aprovisionados de riquezas sin pensar en el ciudadano de la calle. Peter entendía las disputas por comida, por tierras, por zonas de pesca e incluso hasta por creencias religiosas; pero que se declararan guerras y enfrentamientos por un simple objeto de papel rayaba lo absurdo. Aquello no tenía ningún sentido. Debía terminar.

A su mente vino la última imagen que recordaba de su padre. Peter apenas llevaba un par de años en el grupo Výmpel, la unidad de operaciones secretas de la KGB. Durante aquel periodo aprendió a infiltrarse en las líneas enemigas, a dominar varios idiomas, a sabotear sin ser descubierto, a confiar en él mismo y nadie más, a sobrevivir en situaciones extremas; en definitiva, a ser un gran espía. Y aprendió que el mejor golpe se daba desde dentro del mismo corazón del enemigo.

—Mañana será un gran día para la Unión Soviética, Alexey —le dijo su padre mientras le colocaba correctamente la levita del uniforme—. Por fin acabaremos con Gorvachov y su maldita Perestroika. Tu unidad tendrá un papel fundamental. Estoy muy orgulloso de ti. Vas a formar parte de la historia. Vosotros os haréis con la Casa Blanca Rusa mediante la operación Grom y proclamaréis el nuevo régimen.

No volvió a verlo más.

Su padre, Nikolay Ivanov, subdirector de la KGB durante los años ochenta y principios de los noventa, fue uno de los cerebros del golpe de estado que intentó acabar con Mijaíl Gorvachov en agosto de 1991. Su objetivo consistía en detener las reformas del mandatario comenzadas en 1985; la llamada Perestroika. La parte dura del partido comunista no veía con buenos ojos aquellos cambios así que decidieron actuar. Pero, a la hora de la verdad, se encontraron solos.

El grupo Výmpel no intervino y la operación Grom no se llevó acabo. Los tanques y las fuerzas especiales se quedaron en las inmediaciones de la Casa Blanca Rusa sin llegar a actuar paralizados, en gran medida, por el levantamiento del pueblo contra el golpe. El joven Alexey Ivanov corrió desesperado entre los blindados buscando una explicación. Vio cómo Borís Yeltsin afilaba su lengua de fuego contra los golpistas subido a uno de ellos. A punto estuvo de pegarle un tiro él mismo, pero entonces apareció el asistente de su padre, Milo Vólkov, y le dio instrucciones procedentes de éste:

—Olvídate del grupo Výmpel —le dijo—. Ya no perteneces a ellos. Nos han dado de lado. El golpe es un estrepitoso fracaso. Debes abandonar Rusia. Esta noche parte el primer tren con destino a Rumanía. Nuestro objetivo será trabajar para conseguir el regreso del comunismo desde las sombras. Créeme, es la mejor opción.

—¿Y mi padre? —preguntó el joven Alexey.

—Se marchará en los próximos días, no te preocupes.

Pero nunca abandonó el país. Se quitó la vida en su despacho de la KGB. Porque era un patriota y moriría antes de ver a una Unión Soviética débil y vendida a las grandes potencias de occidente. Muchas noches Peter pensaba si él no debió haber seguido su ejemplo.

A Peter le cayó una lágrima por la mejilla. Su padre sólo quería una Rusia fuerte, una Rusia comunista. Aquel pendrive iba a hacer realidad sus sueños: ya no solo una Rusia comunista, sino un mundo completamente comunista; libre de la esclavitud del capitalismo. Como admitía su padre: "El comunismo no es el mejor de los sistemas; pero sí el menos malo".

Mientras los miembros exiliados del partido comunista ruso formaban la Alianza Roja desde sus escondrijos, Alexey, debido a su juventud, recibió la misión de infiltrarse precisamente en el corazón del capitalismo. Debía conocerlo como nadie para acabar con él. Fue trasladado a Londres donde se transformó en Peter Svenson con el objetivo de ocultar sus orígenes rusos. Allí se licenció Cum laude por la universidad de Cambridge en económicas y poco a poco fue avanzando empresa por empresa hasta crear T-Investing. Gracias a su dedicación pronto se transformó en un imperio y en el brazo financiero de la Alianza Roja; dándole a ésta pingues beneficios. Ello le convirtió en el segundo hombre más fuerte de la organización.

Con el transcurso de los años se topó con Roger AppleWhite y con su posible experto basado en lógica difusa. Peter vio en él la posibilidad de encontrar la tan ansiada arma definitiva. Con ella iba a golpear directo en el corazón del enemigo: el capital. Una población mundial rica devaluaría el precio del dinero y, con esa devaluación, llegaría el fin del capitalismo. Un plan perfecto. Y lo habían conseguido. En ese momento el arma estaba en su poder, por fin.

Pero el último paso le tocaba darlo a Christopher Green, el número uno dentro de la Alianza Roja, desde el búnker cibernético. Desgraciadamente Peter no podía realizarlo él mismo. Para propagar la 23623 por los ordenadores de los cinco continentes hacía falta un gran virus informático; y ese virus solo pertenecía a Christopher Green y a sus Spykers.

Estaban ya muy alejados de Roma. Era el momento. Debía pasar el testigo. Abrió el portátil de John y lo conectó a Internet. Enseguida ejecutó un programa de conexión VPN a la red de T-Investing. Peter pinchó el pendrive, cogió su móvil, y marcó el teléfono de Christopher.

—¿Lo tienes? —preguntó Christopher al otro lado.

—¡Lo tengo! —contestó orgulloso—. Todo ha salido a la perfección.

—¿Y Elena?

—Muerta. El FBI se ha encargado de ello. Aparecieron en el momento más oportuno.

—¿El FBI? 

—Es una larga historia. Te la contaré más adelante. Iban a por nosotros pero conseguimos escapar. Osvaldo está muerto. No sé si le tenías mucho aprecio pero yo me alegro por ello. Era repugnante.

—Sabía hacer su trabajo —replicó Christopher.

Peter abrió la carpeta con el contenido del pendrive y creó un correo electrónico destinado a la dirección de Christopher Green. Adjuntó el archivo existente en ella: 23623.mql. Después le dio a enviar y el código comenzó a volar por Internet hasta su destino en el búnker cibernético.

—Acabo de enviarte el fichero. ¿Cuándo lo vais a ensamblar? —preguntó Peter ansioso.

—Tienen que hacerlo los Spykers.

—¿Tiempo? —insistió Peter.

—Un par de horas como mucho.

—Perfecto. Espero tus noticias.

—Las tendrás. Este es un gran paso para la Alianza.

—¿¡Un gran paso!? —exclamó Peter con energía— ¡Es el paso definitivo! ¡El único! Recuerda el objetivo de la Alianza Roja.

—Sí claro... lo que tú digas.

Christopher Green cortó la llamada. Peter se quedó observando al teléfono en silencio. No le gustaba aquel tipo. Un americano dirigiendo la Alianza Roja no tenía sentido. Pero los ya veteranos fundadores lo vieron bien. En el fondo no lo había realizado mal, aunque quizás había olvidado el objetivo final de la organización con tanta abundancia económica.

—¿Señor? —preguntó John tras ver que su jefe cerraba el portátil—. Si el Vaticano ayudaba a Fran Castillo como usted ha insinuado antes, ¿no cree que quizás la versión que nos han dado no es la correcta?

—Tú mismo lo comprobaste, ¿no? —preguntó Peter sorprendido al ver las dudas de su informático.

—El experto se ejecutó durante solo unos minutos...

—Minutos que fueron suficientes para ti —sentenció Peter con dureza.

—Sí claro... No se preocupe. La versión es la perfecta —finalizó John tragando saliva—. ¿Y ahora qué hacemos, señor?

—Escondernos. No podemos dejarnos atrapar. 

—¿Y después? Me refiero a... ¡ya sabe! Cuando se haya ejecutado el virus.

—Cuando se haya ejecutado el virus...

Peter miró a su alrededor. El lado contrario de la autopista seguía colapsado por cientos de coches intentando entrar en Roma para llegar a tiempo a sus trabajos. Se podía oler el estrés y el agotamiento moral de la sociedad en cada frenazo y aceleración.

—Después... —concluyó Peter— ¡Vivir!

66

Roma, El Vaticano, 09:31h. 5 de enero de 2013.

Se retiraron a una habitación contigua a la sala de control en busca de soledad. Ésta ya no pertenecía al siglo XXI como la anterior sino que su decoración regresaba al clásico mobiliario longevo del resto del complejo.

Fran Castillo se encontraba en estado de shock. Su mente intentaba digerir la nueva identidad de Elena; de hecho, ni siquiera se llamaba así. Necesitó pellizcarse varias veces con virulencia para descartar su presencia en un posible sueño. Estaba agotado, tanto física como mentalmente.

Elena se sentó en un sillón dorado forrado con terciopelo rojo. El funcionario repitió la operación en otro equivalente a su lado. La chica le cogió la mano.

—Entonces, ¿cómo te llamas? —comenzó Fran.

—Aún no te lo puedo decir, la operación no ha terminado —contestó la programadora con algo de pesadez en su voz.

—¡Vaya! ¿Qué me puedes contar sin que peligre mi vida?

—Posiblemente poca cosa, pero haré una excepción.

—Te lo agradezco, ¿sabes? Eso de no saber de quién te has enamorado es una faena.

Elena miró al suelo. Apretó la mano de Fran con mucha fuerza a la vez que cerró los párpados unos segundos.

—Desde luego tienes razón. Te debo una explicación —dijo la chica—. Tarde o temprano debías conocer la historia completa. Por eso te metí en este lío. Quería que regresaras a mi vida. Pero debemos comenzar por el principio.

El funcionario calmó un poco su ira. Desde luego no era mal comienzo conocer los sentimientos reales de Elena.

—Hay tiempo —indicó Fran mientras se ponía cómodo en el asiento exagerando sus movimientos adrede.

—Bien, relájate... A principios de los años noventa —comenzó la chica— se produjo un golpe de estado en la antigua Unión Soviética; no sé si lo recordarás. Fracasó estrepitosamente. Se originó un exilio de la mayoría de las personas vinculadas a éste para evitar la encarcelación y a saber qué más. Estos hombres se repartieron por el mundo y fundaron la actual Alianza Roja con el fin de restaurar algún día el comunismo y acabar con el capitalismo.

El funcionario se quedó con la boca abierta. ¿De qué hablaba Elena?

—A los pocos años —continuó— la Alianza Roja amasó una pequeña fortuna y comenzó a acometer acciones terroristas en la misma Rusia y en las regiones independizadas de la zona. Pronto encontraron un filón en las nuevas tecnologías y en la red incipiente que dominaba el mundo: Internet. Descubrieron que era mucho más cómodo realizar sus ataques desde sus bases con un único ordenador, y a la vez mucho más rentable, que desplazar a sus hombres por territorio enemigo. Empezaron a ganar ingentes cantidades de dinero procedente del ciberterrorismo. La Alianza Roja se convirtió en una auténtica ciberpotencia difícil de controlar.

—¿Qué demonios tiene que ver todo eso con nosotros?

—Tranquilo... Poco a poco... Por esa misma época un tal Christopher Green trabajaba como programador en una gran empresa de software. Utilizó determinadas vulnerabilidades del sistema operativo creado por ésta para robar más de diez millones de dólares de los bancos norteamericanos. Cuando se descubrió aquel robo cibernético fue puesto en busca y captura por el FBI pero con sus habilidades delictivas consiguió escapar de Estados Unidos. Desgraciadamente fue reclutado por la Alianza Roja la cual vio en él a un auténtico genio. Le dieron todo lo que pidió y pronto el joven delincuente multiplicó por cien el capital de la sociedad y, lo más importante, comenzó a dominar el mundo entrando en los sistemas supuestamente inexpugnables de las grandes potencias. La humanidad empezaba a digitalizar su información. Las fechorías de la Alianza Roja eran cada vez más atrevidas: controlaban satélites espías, robaban armas atómicas, sobornaban a dirigentes, hasta en alguna ocasión desviaron el trayecto de varios misiles en prueba... En definitiva, exceptuando la parte más dura y comprometida de la Alianza, el resto, bañados ya en riquezas y viviendo en países paradisíacos sin escatimar lujos, dieron el visto bueno para que Christopher Green se convirtiera en el único jefe de la misma.

—No me lo puedo creer —dijo Fran moviendo la cabeza de lado a lado—, un americano el dueño absoluto de una sociedad secreta creada para acabar con el capitalismo.

—Sí... pero fíjate que ya no digo Alianza Roja sino Alianza —dijo Elena—. Efectivamente los fundadores ya estaban casi todos cercanos a la seisena y no querían luchar más. Christopher Green les había dado la vida de ensueño jamás vivida bajo el yugo comunista. Muchos habían claudicado ante su enemigo el capital y les traía sin cuidado sus objetivos iniciales; habían perdido el rojo. A principios del siglo XXI Christopher llevó a cabo su mayor sueño: crear un lugar tan tecnológicamente perfecto que nadie pudiera infiltrarse en él. Era su búnker cibernético desde el que realizaría todas sus fechorías con total impunidad. Pero sabía que aquel búnker tarde o temprano sería vulnerado por nuevos genios como él utilizando técnicas por ellos desconocidas. Así creó un señuelo, un hot spot, y hacker que se colaba en sus sistemas, hacker que caía en él. Una vez detectada la intrusión, el hacker era secuestrado.

—¡Hijo de puta! —exclamó Fran—. Así el búnker nunca sería descubierto.

—Si un hacker llegaba hasta el señuelo inmediatamente unos hombres aparecían en su casa, le raptaban, le borraban del mapa, y le reclutaban a la fuerza para el ejército de Spykers de la Alianza, palabra creada por Christopher juntando Spy y Hacker; paranoias de grandeza, vamos. Como comprenderás jamás hemos estado a la altura de ese ejército. Desde que entré en la Interpol me he dedicado por completo a seguir su pista pero no he podido ni acercarme. Es una misión crítica para nosotros. La tranquilidad del mundo depende de la destrucción de ese búnker. Créeme, son muy peligrosos.

—¿Y cómo pensáis hacerlo?

—Déjame que te siga contando... Esta parte ya te interesa. Hace unos cinco años fue secuestrado un hacker español de apodo Talía. Uno de los más grandes en la red. Yo le seguía y alucinaba de su potencial. Una vez entró en la red del banco de España. Llegó a poseer varios miles de bonos del estado sin que nadie se diera cuenta. Por supuesto los devolvió. Su objetivo no era el mal sino ser capaz de quebrantar tales defensas; pura adrenalina cibernética. A la vez que Talía desapareció de la red murió un joven profesor de la universidad de Granada en un supuesto accidente de tráfico. Tenía dos hijas y una carrera brillante por delante. Posiblemente consiguiera la cátedra en seguridad informática en poco tiempo.

Elena permaneció en silencio unos segundos mirando fijamente a Fran que movía sus pupilas de lado a lado. Éste recapacitó lentamente sobre las palabras dichas por la chica.

—¿¡David!? —exclamó con un vuelco en el corazón.

—Sí, Talía era la identidad cibernética de tu amigo David —sentenció la programadora apretando las manos de Fran con fuerza—. La Interpol decidió investigar el supuesto fallecimiento de éste; ya olíamos algo. Me enviaron a Granada y así creamos a Elena Beillevaire: una joven informática con ganas de conocer el mundo. Pronto supe que el accidente de tráfico había sido una pantomima confirmando nuestras sospechas. Me acerqué al mejor amigo de David, un tal Fran Castillo; no sé si te sonará. Empecé a trabajar con él, a conocerlo, a salir juntos por las noches, a entender su personalidad...

Los ojos de Fran se pusieron acuosos; hasta sus manos comenzaron a temblar.

—¿David está vivo y tú no has sido capaz de decírmelo? ¿Sabes lo que suponía para mí? —preguntó con un hilo de voz.

—Entiéndelo Fran, estábamos en medio de una operación —dijo la chica apretando de nuevo la mano para detener su tembleque.

—Claro, cualquier operación es más importante que yo.

—No es eso...

—¡Sí lo es! —insistió Fran con la respiración acelerada—. Me has tomado por un mequetrefe, un don nadie. Has jugado conmigo y te has aprovechado de mis sentimientos. No sé si podré perdonarte algún día.

—Escucha la historia completa y después me juzgas, ¿vale? —pidió Elena con el tono de voz elevado.

El funcionario suspiró fuertemente. Su rostro estaba bañado de multitud de diminutas lágrimas. Su cabeza estaba a punto de estallar intentando digerir aquel maremágnum de noticias.

—Bien —continuó Elena apretando los labios—, aunque te parezca mentira encontramos una gran pista en la bandeja de entrada de tu correo electrónico.

—¿En mi correo? ¿Qué demonios tiene que ver mi correo? —consiguió balbucear extrañado Fran mientras se limpiaba las mejillas.

—¿Recuerdas un correo con el asunto: “Si tienes alguna vez un perro, llámalo Whisky porque el whisky es el mejor amigo del hombre”?

—¡Claro! Por esa frase le puse ese nombre a mi perro... y porque David de pequeño tenía uno también con ese nombre.

—Pues quizás por eso David utilizó aquella frase —aclaró Elena—. Para llamar tu atención sin ser descubierto.

—¿Qué quieres decir?

—Aquel correo que tú consideraste Spam procedía del búnker cibernético y había sido enviado por el mismísimo David. En él, de forma encriptada, se nos detallaba perfectamente la red del búnker cibernético. Era una auténtica maravilla. Nos comentaba cómo comunicarnos con ellos. David se había hecho con una tablet pero no podía navegar por Internet con ella. Él nos describía cómo saltarnos las defensas y así establecer una conexión con esa tablet.

—¡Madre mía! ¡Así que de verdad David está vivo! Cuando se entere su mujer —borbotó el funcionario ignorando a la programadora—. ¡Y sus hijas! ¡Dios mío!

—Cálmate —le dijo la chica pasando el brazo por sus hombros.

Fran respiró hondo tratando de acatar la orden. Demasiadas emociones, demasiadas realidades. Su mente se colapsaba por momentos.

—Entonces —recapacitó el funcionario como pudo—, ¿solo fuiste a Granada para sacarme información? ¿Yo no te importaba nada?

—Eso no es cierto. Me marché con mucho dolor. Fueron unos meses maravillosos. Te he echado mucho de menos durante este tiempo. Créeme, ¡por favor!

—¿Y por qué te fuiste?

—Porque surgió una gran oportunidad para encontrar el búnker cibernético. Seguro que entenderás mis acciones.

Fran quedó en silencio. Intentó ser fuerte y dejó de gimotear. Necesitaba oír el final de la historia.

—En el mail —continuó Elena—, David describía cómo enviar información desde la tablet a Internet. Había que ejecutar un programa capaz de canalizar las comunicaciones entre el dispositivo y el exterior. Se le ocurrió que ese programa utilizara los mensajes de red con destino a Bubble. ¿Quién no hace búsquedas a través de ese buscador hoy en día? Seguro que dentro del búnker también las harían. Se trababa de dividir la comunicación en mensajes tan pequeños que resultaran indetectables. Divide y vencerás. Estos diminutos mensajes se añadirían al final de los mensajes ya enviados por otros ordenadores con destino al buscador. Ningún cortafuegos los detectaría. En los servidores de Bubble se ejecutaría un programa inverso: el que detectara los mensajes y los ensamblara en uno. Esa parte fue sencilla. Meter el programa en los servidores del gigante resultó coser y cantar. El problema era ejecutar, digamos, la semilla dentro del búnker cibernético.

Fran se quedó mirando a Elena con el ceño fruncido.

—Cómo te lo explico mejor...—susurró la chica—. Imagínate que quieres enviarle un mensaje escrito en un folio a una persona. Este folio lo rompes en trocitos muy pequeños. Vas a una agencia de transporte y metes cada trocito en paquetes de correo diferentes que van hacia la sede de Bubble, ¿ok? —Fran asintió con la cabeza—. Los paquetes viajan por el mundo. Cada uno por un camino diferente. Entonces en las oficinas de Bubble hay otra persona que se encarga de ir abriendo esos paquetes y de ir recogiendo los trocitos para pegarlos nuevamente hasta formar el folio original. Una vez reconstruido esta persona lo envía a su destinatario real. ¿Entiendes?

—Creo que sí.

—Bien, siguiendo la analogía, la primera persona sería el programa, llamémosle semilla, que se debe ejecutar dentro del búnker cibernético.

—Que irá —interrumpió Fran— detectando mensajes hacia Bubble y añadiendo los trocitos de los mensajes enviados por la tablet de David a estos mensajes.

—Efectivamente, la segunda persona será el programa que hemos ejecutado en los servidores de Bubble encargado de abrir los paquetes y formar el folio, es decir, detectará los mensajes con los trocitos y ensamblará el mensaje completo para enviarlo a las oficinas de la Interpol en Lyon.

—Entiendo.

—Bien —continuó Elena satisfecha—, necesitábamos encontrar alguna forma de ejecutar el programa semilla dentro del búnker cibernético. Como te he dicho introducirnos en Bubble fue fácil y no tuvimos ningún problema en ejecutar el programa ensamblador.

—¿Cómo pensáis ser capaces de ejecutar un programa dentro de un búnker cibernético completamente inexpugnable? —preguntó Fran tras algún gimoteo olvidado.

—Buena pregunta... —dijo la programadora con una sonrisa—. Aquí es donde entra T-Investing, el experto perfecto, y las excentricidades de Peter Svenson. La Alianza fundó la empresa como catalizadora de la fortuna generada por el terrorismo cibernético con el objetivo de aumentarla aún más. Pusieron al frente a Peter Svenson que hizo un trabajo espectacular. A pesar de odiar al capitalismo no hay quien lo entienda mejor que él. Peter pertenece a la parte dura. De hecho sospechamos que sus orígenes son rusos y que realmente no se llama así. Tanto conoce al capitalismo que piensa que su punto débil es, precisamente, el propio dinero en sí: si éste no vale nada, el capitalismo no tiene razón de existir. Fichó para T-Investing a Roger AppleWhite que defendía una teoría sobre el desarrollo de un código capaz de predecir el movimiento de las divisas, de las acciones, o de los índices del mundo, a través de la lógica difusa.

—El experto perfecto.

—Efectivamente, Peter necesitaba el experto para... ¿te imaginas?

—Ni idea —dijo Fran moviendo la cabeza de lado a lado con las mejillas ya secas.

—Propagarlo por todos los ordenadores del mundo. ¿Qué pasaría si todos tuviéramos un experto perfecto en casa?

—Que todos seríamos multimillonarios. ¡Menuda pasada!

—¿Y? —preguntó Elena arqueando las cejas.

—Que seríamos felices y viviríamos en un mundo sin problemas.

La programadora volvió a sonreír.

—No precisamente... El dinero se devaluaría. Los precios se dispararían y pronto no tendría sentido el intercambio de bienes con monedas. El capitalismo se vendría abajo. Al final tendríamos nuestras cuentas con millones de dólares inservibles.

—Y tendríamos que encontrar otra forma de estructuración social —dijo Fran.

—El comunismo tendría entonces su oportunidad. Esos son los planes de Peter Svenson.

—¡Vaya!

—Bien —prosiguió Elena sin pausa—, volvamos a nuestra historia. Me fui de Granada porque Peter estaba buscando un programador para un grupo llamado Santo Grial. El jefe iba a ser Roger AppleWhite. Creó un modelo basado en lógica difusa y en más de mil parámetros. El grupo se encargaría de programarlo y de ejecutar pruebas con diferentes valores para cada parámetro. Una odisea desde luego. Sin embargo ya sabemos que el modelo ha sido el correcto. Por tanto fui a Londres y allí comencé a rondar a Roger con el objetivo de ser la elegida.

—¿Te acostaste con él? —preguntó Fran arrugando la frente.

—No, no hizo falta. Roger era un hombre muy religioso. Solo tenía ojos para su familia.

—Pero, ¿te hubieras acostado con él en caso de necesitarlo?

—Fran, no voy a contestar a esa pregunta. Estaba trabajando —determinó Elena. Fran suspiró—. Continuemos... Entré a formar parte de la plantilla de T-Investing. Estábamos realmente contentos porque pensábamos que desde dentro podríamos alcanzar el búnker cibernético con facilidad, pero resultó imposible. Solo Christopher Green puede introducir datos allí. Si queríamos ejecutar la semilla, la tendría que ejecutar de alguna forma él mismo. Pero Peter Svenson nos dio la solución: en el momento en el que tuviéramos el experto perfecto Peter lo enviaría al búnker cibernético. Allí tenía previsto ensamblarlo a una especie de virus informático mutante capaz de eludir cualquier software antivirus. Así conseguiría la propagación del experto.

Fran asintió con la cabeza con la boca ligeramente abierta, de nuevo.

—La mañana del 19 de diciembre —prosiguió Elena—, la versión 23623 se ejecutó con los parámetros correctos. Durante más de cuarenta horas estuvo lanzando órdenes en el mercado de divisas real sin fallar ninguna entrada. Era asombroso, una máquina de hacer dinero. En cuanto Peter lo supiera lo iba a enviar al búnker cibernético. Se trataba de nuestra oportunidad.

—¿Para qué? No entiendo —preguntó Fran otra vez con el rostro arrugado.

—Yo introduje un código en el experto. Una serie de líneas que no tienen nada que ver con el movimiento de las divisas. ¿Te imaginas qué hace ese código?

El funcionario pensó por unos segundos hasta que encontró la respuesta.

—¡La semilla que transforma los mensajes de la tablet de David!

—Correcto —concluyó Elena moviendo la cabeza de arriba a abajo—. Estamos ante un auténtico caballo de troya moderno; posiblemente el troyano más importante de la historia. En el experto perfecto se encuentra el código necesario para que, una vez ejecutado, se expanda por la red local una rutina para enviar los mensajes de la tablet a Bubble y después a nuestras instalaciones en Lyon.

—¡Increíble!

—Y entonces apareció el FBI aquella noche y se lo cargó todo.

—¿Por qué lo hicieron?

—No conocían nuestra operación —dijo Elena acariciándose la bella nariz puntiaguda—. En cierto modo los entiendo. No podían permitir la existencia de aquel código. Casi acaban conmigo en el ataque a la torre Shard y por supuesto se cargaron todos nuestros planes.

—Menuda metedura de pata.

—Muy grande sí. Jack Wallace tiene la culpa. Ya lo conoces desde luego. Conseguí escapar por los pelos. Cuando la Interpol le comunicó al FBI mi identidad real aquella misma noche enseguida pusieron todos sus medios para ayudarnos; pero el mal ya estaba hecho. Había que volver a hilvanar otro plan. Peter tenía que creer que yo tenía una copia del código, como pensó todo el mundo, y debía capturarme para llevársela. Pero tuve otro problema.

—¿Cuál?

—La copia que yo realicé en mi pendrive no tenía mi código incrustado. Era la 23623 pura y dura; sin la semilla. Y además había perdido ese código en el ataque a la torre. Las copias de seguridad estaban allí. Tenía que volver a programarlo. Todo salió mal aquella noche. Fue una auténtica pesadilla. Así que necesitábamos ganar tiempo antes de que me atraparan.

—¿Y si el código de tu pendrive hubiera sido el correcto? ¿Si hubiera tenido la semilla?

—Me hubiera dejado atrapar esa misma noche.

—Pero...

—Sí, podría haber muerto.

Fran se quedó de piedra.

—Mi vida no es importante —continuó Elena—. Es mucho más importante acabar con esos terroristas cibernéticos.

—Ya... —se resignó Fran.

—Hubo un momento de la noche en el que casi me atrapan. Por suerte el FBI intervino e inconscientemente me facilitaron la huida definitiva. Le di un pendrive incorrecto a Peter Svenson para conseguir tiempo pero no sé qué hubiera hecho una vez descubierto el engaño. El FBI casi se lo carga con su forma tan brusca de actuar. Su muerte hubiera sido un desastre. Hubiéramos perdido cualquier comunicación con el búnker cibernético.

—Te refieres a cuando estuviste en el apartamento de tu amiga —dijo Fran.

—Sí, después me dediqué a dar vueltas por Londres esperando órdenes. Nos enteramos por el MI6 de que Peter llevaba puesto un chaleco antibalas y reactivamos la operación. Le mantuvimos en comisaría el tiempo que fue necesario para preparar mi huída. Me disfracé varias veces, cambié de autobuses, y tomé unos cuantos trenes siempre para regresar de nuevo. Así se volverían locos al buscarme. Después, casi a la noche, fui a Oxford al hotel de mi amiga. El FBI puso a una persona para ayudarme, Jack Wallace, que llegó de los Estados Unidos al día siguiente. Su objetivo consistía en protegerme en caso de que los hombres de T-Investing me encontraran antes de programar de nuevo la semilla.

—¡Vaya! —volvió a exclamar Fran—. Pero dime, ¿por qué entro yo en escena? Teníais todos los cabos bastante atados.

—No tanto. En caso de que me capturaran necesitábamos margen de maniobra para reaccionar. Recuerda que debía volver a programar la semilla. Eso me iba a llevar bastante tiempo. Decidimos que el experto no estuviera conmigo. Y se me ocurrió que qué mejor sitio que el buzón de un código postal en Granada. De esa forma volverías a mí. El resto de la historia ya la conoces.

“¡Joder! Al final sí que acudió a mí porque trabajaba en una oficina de correos.”, pensó el funcionario frustrado.

—Solo una cosa más, ¿por qué me jugué la vida en la torre Shard? —preguntó Fran—. Se supone que ibas a buscar el experto que no tenías; pero que sí tenías.

—Para ver si aún había algún rastro de la semilla en los servidores de T-Investing. No hubo nada. Además, tarde o temprano te relacionarían conmigo. También se trataba de dejarles una pista.

—Así que llegarían a ti a través de mí.

—Ese era el plan. La verdad es que lo hiciste todo a las mil maravillas. Creo que sin ti no lo hubiéramos conseguido. Has resultado ser un agente de campo excelente.

—Claro, ¡qué iba a hacer! Estaba enamorado de ti —dijo Fran con un nudo en la garganta.

—¿Estabas?

La programadora se acercó de forma impulsiva intentando llegar con sus labios a los de Fran. Éste la apartó con brusquedad.

—Elena o como te llames, me has engañado y me has utilizado. ¿Cómo quieres que me sienta? Me has decepcionado.

67

Búnker cibernético, 1:45h. 5 de enero de 2013.

Christopher Green había descargado a su disco duro el fichero 23623.mql. Lo miraba con seriedad acariciándose la barbilla una y otra vez. ¿Qué sentido tenía acabar con el capitalismo cuando se encontraban en la cima del mismo? No tenía muy claro ensamblar aquel código a su mayor arma de destrucción masiva: el virus informático sin cura alguna. Los Spykers habían trabajado durante muchos años en él. El software podía mutar ante cualquier posible amenaza. Era una autentica obra de ingeniería. Sin duda su valor multiplicaba por mil al del experto perfecto. Lo tenían bien custodiado en sus servidores, como los biólogos hacen con el ébola, a la espera de una necesidad urgente. ¿Era aquella ocasión lo suficientemente importante como para utilizarlo?

Christopher dudaba. Pero si no realizaba el ensamblaje y posterior liberación Peter Svenson se le echaría encima hasta terminar con su mandato. En el fondo el objetivo final de la Alianza, bueno, mejor dicho, de la Alianza Roja, consistía en destruir al capitalismo. Si ponía impedimentos la parte dura y neurótica acabaría con él. Tenía que andarse con ojo. Una falta tan grave les obligaría a movilizarse como hicieron contra Gorvachov. Christopher no quería eso; pero tampoco quería cambiar el mundo actual. ¿Para qué? Eran felices así. Vivían como dioses. ¿Qué necesidad había de rescatar los fantasmas del pasado? Se encontraba en una encrucijada y todo por culpa de aquel maldito experto perfecto. Nunca pensó que el grupo Santo Grial tuviera éxito.

Pero primero debía asegurarse de que aquel programa realmente era el experto perfecto. Abrió el fichero 23623.mql con el software de interpretación correspondiente. Su ventana se llenó con un código inmenso. Llegaba al millón de líneas.

“Impresionante”, se dijo.

La Alianza podría ser aún más grande con aquella inagotable fuente de financiación. Ya no trabajaría para nadie más. Solo tendría que realizar las acciones necesarias para su supremacía. Con él habrían llegado al cielo. No existirían más metas que cruzar.

Christopher estaba a punto de darle al botón de ejecutar. En ese momento se acordó de las palabras de Peter. Dejó la tecla a medio pulsar. El FBI había intervenido en escena. No le dijo nada más. Además, Osvaldo había muerto en la operación.

El jefe de la Alianza Roja suspiró. ¿Y si habían engañado de alguna forma a Peter? Christopher apartó el dedo definitivamente de la tecla para rascarse la barbilla por segunda vez. Examinó varias líneas del programa. No entendía nada. Era un código MQL5 completamente inofensivo. Un lenguaje interpretado que no suponía ningún riesgo; por eso lo desconocía. Pasó y pasó líneas sin observar nada sospechoso. Aquel lenguaje no estaba preparado para acceder a los recursos hardware de la máquina; no podía más que realizar acciones en función del movimiento de las divisas con las que trabajara.

Así que, aproximó definitivamente el índice y presionó el botón de ejecutar.

El experto comenzó a abrir posiciones en el mercado, pero también se desplazó a una parte del código programado en ensamblador embebido que plantó una semilla en su ordenador. Esta semilla buscó otros ordenadores colindantes y realizó una copia de ella en sus discos duros. Y a su vez, las copias volvieron a ejecutar la operación en varios cientos de ordenadores más de la red. La semilla estaba tan bien programada que fue indetectable para las defensas de los terminales del búnker cibernético. En menos de un segundo todos los equipos estaban infectados.

Alguien dentro del búnker realizó una búsqueda de palabras a Bubble. Había muchos técnicos de guardia trabajando y, por supuesto, tenían tiempos muertos. La semilla detectó ese mensaje o paquete, y unos cuantos millones más. A cada uno le fue añadiendo una pequeña parte de un mensaje más grande. Tan pequeña era la inclusión que ningún cortafuegos del búnker se dio cuenta de la escapada de información al salir a Internet.

Los paquetes volaron por el aire varios cientos de kilómetros. Llegaron a un satélite situado en el espacio que los envió de vuelta a la tierra. Algunos cayeron en Asia, otros en Europa y otros en América. Viajaron de nuevo a la velocidad de la luz por líneas físicas terrestres cruzando las montañas y los océanos hasta llegar a sus servidores de destino en Bubble, en los Estados Unidos. Allí se activó otro programa al detectarlos. Éste comenzó a ordenarlos pausadamente para formar el mensaje primitivo. Entonces, cuando terminó, ya solo existía un único mensaje que envió con destino a Francia. El nuevo, pero gran paquete, navegó por debajo del océano Atlántico para alcanzar París. Desde allí tomó una línea hacia el sur rumbo Lyon. Los enrutadores lo guiaron hasta un viejo edificio construido tras la segunda guerra mundial y cuyo propietario era la Interpol. Atravesó un último cortafuegos para llegar al cuarto piso. Allí circuló a través de un switch de planta y, acto seguido, terminó en un ordenador.

“Hola Mundo.”

El paquete ordenó mostrar ese mensaje en una ventana del terminal. Después continuó:

“Estoy vivo.”

Y un enorme grito se produjo entre las cerca de veinte personas que se encontraban desde hacía una hora esperando en aquella sala la llegada de aquel fantástico mensaje. Uno de los operarios comprobó con rapidez el origen del paquete para evitar falsas alarmas como había ocurrido unas horas antes cuando el experto se ejecutó en el Vaticano. Efectivamente, el paquete venía de una red completamente desconocida. La 23623 había tenido éxito; se estaba ejecutando en territorio enemigo.

Justo cuando se produjo el grito en Lyon, en el interior del búnker cibernético, Christopher observó cómo el experto había fallado varias entradas. Desde luego no era el perfecto. Habían engañado a Peter. Una mueca de satisfacción apareció en su rostro. Marcó el móvil de Peter para comunicarle tan fatídica noticia pero éste estaba fuera de cobertura. Sus problemas estaban solucionados.

“¡Qué pena! El mundo va a seguir igual”, pensó con una sonrisa maliciosa en sus labios sin siquiera investigar si al código MQL5, con el que estaba programado el experto, se le podía añadir código ensamblador embebido. Y ese código sí atacaba a los recursos hardware de la máquina. Un gran fallo para el mejor de los hackers de la historia.

68

Roma, Vaticano, 9:52h. 5 de enero de 2013.

—Fran —dijo Elena—, voy a serte sincera. Te metí en esto porque estaba también enamorada de ti. Fue la forma de devolverte a mi vida. Yo no quería irme de Granada, tú tuviste que sentirlo. ¿Crees que mis jefes no pusieron impedimentos a tu elección? Eras un chico normal de la calle que se iba a enfrentar a terroristas internacionales. Pensaban que estaba loca.

La chica apretaba con fuerza las dos manos de Fran Castillo que mantenía sus ojos apartados de ella.

—No sé Elena... No sé qué creer ahora mismo —dijo el funcionario—. Mi cabeza es una centrifugadora tratando de asimilar la información. Entiéndelo, estoy en estado de shock. ¡David está vivo! ¡Tú eres un agente secreto de la Interpol! Ni siquiera sé tu nombre. Me has estado engañado todo este tiempo. ¿Cómo quieres que te crea ahora? ¿Cómo puedo saber que dices la verdad? Quizás sea otra treta tuya para que la operación continúe si tal parámetro sale mal y tenemos que hacernos con un cohete para llegar a la luna a coger a saber qué objeto traído por los marcianos que acabe con el búnker cibernético ese. ¡Yo qué sé! Ponte en mi lugar. Te has aprovechado de mis sentimientos. No sé si te lo voy a poder perdonar.

—Lo entiendo —dijo Elena con un temblor en su voz—. Es lo único que puedo decirte. Durante estos años te he echado mucho de menos. No creas que no me han faltado ganas de volar a Granada para estar contigo. No he encontrado a nadie como tú. Ni he querido buscarlo. Pero la operación es lo más importante. Encontré la oportunidad de traerte de nuevo conmigo cuando se me ocurrió crear el señuelo del código postal de correos; a pesar de poner tu vida en peligro. Sí, he sido muy egoísta. Siento que te haya hecho daño.

—¿Daño? ¿Que si me has hecho daño? —replicó Fran con ganas de ponerse en pie, pero las manos de la chica no lo permitieron—. No sé si voy a ser capaz de volver a mirarte a los ojos. ¿A lo mejor son de color verde? ¿Quién sabe? Quizás si te arranco la piel descubro que eres un lagarto.

Un par de lágrimas rodaron por el rostro de Elena. Era la primera vez que Fran la veía llorar.

—Recuerda mis palabras antes de marcharme del pub —se defendió la chica agarrando con fuerza las manos de Fran.

Aquel “Te quiero” retumbó de golpe en la cabeza de Fran. Desde luego, sonó sincero.

La puerta de la habitación de abrió con virulencia. Jorge entró con la respiración entrecortada como si acabara de correr una maratón.

—¡Venid! —ordenó—, ya arreglaréis vuestras cosas de enamorados luego.

—¿Qué pasa? —dijeron los dos al unísono girándose con rapidez.

Jorge portaba una gran sonrisa de oreja a oreja.

—No os lo vais a creer, el experto perfecto está vivo.

69

Búnker Cibernético, 02:03h. 5 de enero de 2013.

Una noche más número 23 gastaba las horas de descanso peleándose con la almohada. ¿Hasta cuándo iba a poder soportar aquella situación? La muerte de número 19 le había afectado mucho, quizás demasiado. Había sido uno de sus pocos amigos dentro de aquellas paredes. Con él se atrevió hasta a hablar del pasado; entre susurros, claro. Sin embargo, a número 19 también le habían pillado. Se suponía que ellos eran los mejores hackers del planeta pero no conseguían salir de allí. Con lo fácil que resultaba romper los sistemas ajenos y lo imposible que estaba siendo quebrantar el suyo propio. Su moral se encontraba en los niveles más bajos desde su llegada a aquella madriguera. Además, el pie le dolía horrores. Lo llevaba completamente vendado y aún sangraba de vez en cuando. Tendría que acostumbrarse a andar sin dedos.

No deseaba pasar el resto de su vida acometiendo aquellas acciones tan atroces. Sus conocimientos debían usarse para conseguir un mundo más seguro y, sin embargo, se estaban utilizando para precisamente lo contrario. Robar plutonio enriquecido o borrar la existencia de una persona hasta el punto de que ésta se suicidara no eran precisamente la clase de trabajos con los que había soñado cuando estudiaba. No creó a Talía para eso. Al contrario, quería combatir a los delincuentes que, como él ahora, cabalgaban libres por el ciberespacio impunes.

Por eso estaba cavilando tomar una decisión. Si número 23 desaparecía probablemente se olvidarían de su mujer y de sus hijas. El francotirador ya no volvería a apuntarlas nunca más con su rifle. Total, ellas ya ni se acordaban de él, para qué seguir sufriendo. Las dos crías se estaban convirtiendo en mujercitas y su esposa debía de estar planteándose rehacer su vida. Se trataba de una mujer aún joven. No tenía sentido que perdiera su vida esperando a un hombre que no iba a regresar.

Por el techo transcurría una tubería de PVC. Seguramente serviría de desagüe a algún váter o lavabo. Número 23 supuso que debía de aguantar el peso de un hombre adulto sin problemas. Así que, una hora antes, había hecho un nudo ahorcado con la pierna del pantalón de su pijama. La otra pierna la pasó por la tubería y la ató bien fuerte. Subido en el borde de la cama metió la cabeza por el hueco del nudo. Comprobó que se ajustaba a la perfección a su cuello. No se atrevió a dejarse caer, aún no estaba preparado, pero estaba seguro de que cuando necesitara el invento, funcionaría. Desató ambas ataduras y volvió a colocarse el pantalón.

Número 23 daba por sentado que nadie leyó su correo electrónico. Habían pasado cinco años desde entonces. Desde luego si alguien hubiera encontrado sus instrucciones ya se habría comunicado con él. Pero, ¿habría sido capaz el destinatario de descifrar el contenido? No tuvo mucho tiempo para enviarlo y solo recordó la dirección de su amigo Fran. Seguramente lo borraría creyendo que se trataba de Spam. O tal vez lo hizo el mismo servidor de correo. No se le ocurrió otra frase en ese momento.

“El Whisky el mejor amigo del hombre... ¿qué pensaría Fran cuando lo leyera?”, se dijo número 23.

Llevaba varias noches sin encender la tablet, ¿para qué? Enchufarla suponía un riesgo que no deseaba asumir. Si lo cazaban en ese momento sin duda sería hombre muerto. Ya le habían cortado todos los dedos de los pies así que el siguiente castigo sería el mismo que sufrió número 19. Y entonces se dio cuenta. ¿Y qué más daba? Le ahorrarían el salto desde la cama y el sufrimiento al ahogarse. Un disparo limpio y certero. Pensándolo de esa forma sería incluso el mejor modo de marcharse. Así dejaría de sufrir. Así moriría número 23 para siempre.

Palpó la pata de la cama hasta que encontró el hueco entre los muelles donde descansaba la llave inglesa. A oscuras se dirigió hacia el váter como había hecho tantas noches durante aquellos cinco años. Se agachó y comenzó a retirar uno a uno los tornillos del sanitario. Cuando los cuatro estaban fuera de su sitio desplazó el inodoro. Metió la mano por el hueco liberado y sacó la tablet. Le dio al botón de encendido. Aún tenía bastante batería. La cara de número 23 surgió de las tinieblas gracias a la luz de la pantalla. Pronto, el pequeño sistema operativo embebido acabó de ejecutarse.

Número 23 pulsó dos veces el icono del navegador. La pantalla se quedó en blanco mientras un relojito daba vueltas en medio. Respiró hondo no con mucho convencimiento. El mensaje de “no hay red” debía de estar a punto de salir. Era lo normal durante aquellos cinco años. Aquella tablet, aunque llegaba a conectarse a la red Wi-Fi del complejo, que ya resultaba un milagro teniendo en cuenta la distancia, llevaba mucho tiempo sin alcanzar el ciberespacio.

Pasaron unos segundos y el esperado mensaje no apareció. El reloj seguía dando vueltas y más vueltas. De una forma cautivadora y hasta hipnotizadora. Número 23 supuso que la tablet empezaba ya a fallar. Tenía muchos años ya. La vida media de esos aparatos se limitaba apenas al periodo de garantía. El reloj continuó y continuó... Hasta que, de pronto, la pantalla se llenó con un sencillo símbolo: Bubble. Y debajo un recuadro donde la página pedía una palabra a buscar.

“No puede ser. Debe de tratarse de algún resto de una caché”, pensó.

Se quedó paralizado al principio pero a los segundos comenzó a recordar qué significaba aquella pantalla. Con más miedo que decisión, tecleó Granada como ejemplo y pulsó buscar. La tableta se llenó de enlaces referidos a la ciudad como respuesta. El corazón le dio un vuelco.

“Tiene red... ¡Tiene red!”, gritó para sus adentros.

Y en ese momento una ventana emergente se abrió. Desde otra parte del búnker un programita le había enviado a la tablet una instrucción remota:

“Hola mundo.”, dijo inicialmente.

“Estoy vivo.”, continuó.

“Somos la Interpol. Envía tu mensaje. Estamos escuchado”.

Número 23 estaba al borde del colapso pero sabía que no podía desaprovechar aquella oportunidad. Si habían seguido sus instrucciones, la comunicación se establecía a través de las búsquedas en Bubble. Debía de ser rápido para aprovechar esa conexión. Tal vez no volviera a ver ese mensaje nunca más. Metió la mano por el hueco y sacó el trozo de folio donde anotó los seis números por los que murió número 19. Con los dedos temblando como si estuviera metido en un congelador tecleó las coordenadas GPS del búnker cibernético. Después, le dio a enviar y rezó.

70

Roma, Vaticano, 10:03h. 5 de enero de 2013.

El grito fue monumental en la sede de la Interpol. También lo fue en la sala de control del Vaticano. Jack Wallace anotó con velocidad en su móvil aquellos seis dígitos provenientes del búnker cibernético. Tenía que averiguar de inmediato qué significaban. Decidió llamar a sus técnicos en Washington, pero el cardenal Lucatelli se le adelantó para su frustración.

—¡Son coordenadas GPS! ¡Latitud y longitud! —gritó—. ¡Rápido, Marco, localízalas!

El informático comenzó a teclear los números en su terminal. Toda la sala le observaba en silencio. Jack miró unos instantes a Elena, que había regresado junto a Fran Castillo desde otra sala al conocerse la vida del experto perfecto. Sus ojos estaban llenos de lágrimas y en el temblar de sus manos se observaba la emoción contenida. Aquella chica era una auténtica heroína. Cinco años de trabajo para llegar a aquel momento. Sin duda un gran sacrificio que iba a obtener una recompensa mayor. Su programación y su forma de actuar estaban a punto de revelar la localización del búnker cibernético.

—¡Alaska! —dijo por fin Marco—. ¡El norte de Alaska!

Jack miró a la pantalla de Marco impresionado. Un monte perdido completamente cubierto de nieve aparecía en ella.

—¡Alaska! ¿¡Dentro de los Estados Unidos!? —se sorprendió Jack—. Enviad las coordenadas a Washington de inmediato —ordenó mirando a Lucatelli—. Atacaremos esta misma noche si es posible.

—Ahora mismo —confirmó el cardenal—. Marco, no pierdas ni un segundo.

El informático comenzó a abrir ventanas y a teclear mandatos. Jack, satisfecho, se dirigió hacia los hombres del FBI presentes. Una nueva misión se instaló en su cabeza.

—¡Chicos! Debemos regresar. Nos espera otra dura jornada de trabajo.

Jack se giró al cardenal Lucatelli. Le miró con una media sonrisa en su boca y le ofreció la mano.

—Ha sido un placer trabajar con vosotros —dijo Jack.

—El placer ha sido nuestro —confirmó el cardenal Lucatelli estrechando con fuerza los dedos del agente.

—¿Espero que no os moleste que llevemos ahora el peso de la operación? —preguntó el agente por compromiso. En aquel momento ya se trataba de un asunto del FBI y nadie más.

—Todo vuestro. En brutalidad y en escasa sutileza sois los mejores.

Todos sonrieron a las palabras de Lucatelli. Después Jack se giró a Elena y le ofreció la mano también.

—Repito, mi oferta estará siempre sobre la mesa con una nómina sin límite —le ofreció guiñando un ojo.

—Le agradezco el interés pero de momento me voy a tomar unas largas vacaciones —contestó Elena mientras se limpiaba las lágrimas y recuperaba la normalidad.

—Entiendo. Pero si alguna vez necesitas regresar a este trabajo acuérdate de mí. 

Repitió la misma operación con Fran Castillo que, aunque estaba pálido y tenía mala cara, no se separaba de la chica ni por un segundo. Se había portado como un auténtico agente del FBI sin duda.

—No pensé que lo lograras chaval... lo has hecho muy bien —le dijo mientras le estrechaba la mano—. Parte de este éxito es tuyo también. Cuídala. —Jack señaló a Elena con la barbilla.

Después, volvió a mirar a sus hombres y ordenó la retirada.

—¡Compañeros! —gritó al aire—. Acabemos con ese puñetero búnker cibernético.

Caminó a pasos agigantados hacia la salida. Tras él se colocó un séquito de hombres vestidos ya con el típico casco azul, los enormes chalecos antibalas y las grandiosas recortadas. Entonces recordó lo mucho que le gustaba ser agente del FBI y trabajar para el gobierno de los Estados Unidos. La humanidad confiaba en ellos. No había ejército más potente, ni personas tan sacrificadas, ni mentes tan privilegiadas. Ellos eran, sencillamente, los guardianes de la paz; y lo habían demostrado a lo largo de los años.

71

Roma, Vaticano, 10:28h. 5 de enero de 2013.

Tras la marcha del FBI el cardenal Lucatelli mandó a la paz regresar. El dispositivo creado durante la noche anterior quedó neutralizado y todos los técnicos y agentes movilizados de urgencia regresaron a sus labores cotidianas no sin una gran sonrisa en su rostro debido al buen trabajo realizado. El fin del búnker cibernético ya no dependía de ellos; tocaba esperar noticias.

El complejo, por tanto, volvió a la normalidad. Solo quedaba por resolver una cuestión: el futuro de Fran Castillo, de Elena, y por supuesto de Jorge. Así que el cardenal Lucatelli hizo llamar al primero para verse en privado en su despacho, pero antes de volver a entrar en la sala, la programadora le abordó y le llevó a la fuerza hasta un pasillo donde hablaron a solas para hacerle una proposición.

—¿Cómo puedes pedirme que me vaya contigo después de cómo me has tratado?

—Escuchame Fran, todo ha salido bien. El búnker cibernético va a pasar a ser historia. Tengo que regresar a Francia. Serán solo unos días. En cuanto acabe el informe pediré la baja definitiva. No quiero trabajar más para la Interpol.

—¿Vas a aceptar la oferta el FBI?

—¡No seas idiota! ¿¡No te das cuenta!? ¡Estamos oficialmente muertos! El cardenal Lucatelli lo ha planificado realmente bien. Era la única forma de salir con vida de este asunto. ¿Qué vas a hacer? ¿Regresar a Granada?

—Sí, esa es mi intención. Quiero retomar mi vida. Quiero volver a ser yo. Echo de menos la oficina de correos, levantarme todos los días a la misma hora y saber qué va a pasar sin que nadie trate de matarme. Jamás pensé que lo diría pero adoro mi monótona y aburrida vida.

—No vas a poder.

—¿Que no? ¿Por qué?

—¿Crees que la Alianza Roja está acabada? Ni mucho menos. Destruiremos el búnker cibernético pero ellos seguirán ocultos en la sombra planeando nuevas formas para acabar con el capitalismo. ¡No te das cuenta de que son muy grandes! Van a sufrir un duro golpe, sí, pero se recompondrán; estate seguro. ¿Y sabes qué harán cuando se enteren de que estás vivo? Ya te lo digo yo. Matarte. Tienes que venirte conmigo. No tienes otra opción.

—¿Irme? ¿Adónde?

—Muy lejos... A un paraíso. Donde nadie nos pueda encontrar. No tendremos que regresar jamás. ¿Es que no deseas vivir junto a la chica que amas el resto de tu vida?

—¿Y de qué íbamos a vivir? No seas insensata.

—Fran, he sido la programadora de cierto programa capaz de generar una fortuna en un santiamén. ¿Crees que no tengo una copia?

—¡Claro! ¡En Granada! ¡En el buzón del código postal!

—Siento... haberte engañado una vez más... En ese pendrive no había nada. No te enfades, hombre... ¡No me mires así! Tengo una copia ejecutándose desde hace un mes en un servidor de las islas filipinas. Imagínate el capital que puedo tener ahí.

—No sé Elena... No sé...

—¿Cómo puedes dudar de mi oferta? ¡Yo te quiero Fran! Eso sí que es cierto. Quizás lo único cierto de toda esta historia.

—¡Humm! ¿Cómo te llamas? No estaría mal que me dijeras tu nombre real. Esa sería una gran señal de tus buenas intenciones.

—Está bien. Te lo diré si es tan importante para ti. Me llamo Sophie, Sophie Charpentier.

—¿Sophie? Es un nombre muy bonito.

—¿Entonces? ¿Vienes conmigo?

—No lo sé Elena... Sophie... Elena... No creo que jamás pueda llamarte por ese nombre. Tú eres mi Elena, no puedes tener otro.

—Como tú quieras, llámame Elena u otro nombre que te guste, pero ¿vas a venir o no?

—Tengo que pensarlo. Necesito volver a Granada.

—¿¡Por qué!? Es peligroso.

—Tengo que ver a David.

—David va a estar muy bien. Ha sido él el que ha enviado las coordenadas GPS. En breve estará de nuevo con su familia. No te preocupes por él.

—Lo sé, pero necesito verle una última vez. No pude despedirme de él. Ahora, el cardenal Lucatelli quiere reunirse conmigo a solas. Imagino que querrá hablar sobre mi futuro.

—¿Y qué le vas a decir?

—No lo sé, Elena. De verdad que no lo sé. Pero si decido irme, de todas formas, tengo que regresar a Granada. Allí hay alguien que me espera.

Mientras los dos hablaban Jorge esperaba turno sentado junto a sus dos guardaespaldas. Él hablaría también con el cardenal Lucatelli tras Fran.

72

Roma, Vaticano, 10:35h. 5 de enero de 2013.

George Ventura estaba encantado. Se había convertido en el testigo de excepción de una terrible lucha entre las organizaciones más poderosas del mundo y aquello para él suponía un universo de inspiración inagotable. Sin embargo, veinticuatro horas después de su última cabezada, sentía ya cómo sus párpados pretendían cerrarse solos. Pero su mente no quería dejar de trabajar. Había presenciado unos sucesos maravillosos que deseaba poder contar al mundo pronto. Aunque lo veía difícil. El único con capacidad para permitírselo estaba justo delante de él. Siempre y cuando le perdonara primero la vida.

—Siéntate George —ordenó el cardenal Lucatelli desde su sillón.

Caminó junto con sus dos guardaespaldas por el despacho. Una vez acabada la actuación Jones regresó para acometer su desempeño original y no volvió a separarse de él. Por supuesto el segundo guardaespaldas también retornó.

El periodista tomó asiento en la misma silla que horas atrás había ocupado cuando se encontró con Fran. George aún estaba alucinado por la forma de comportarse de su primo. Se había convertido en un auténtico héroe. ¿Quién iba a esperar algo así de un tipo que dedicaba su vida a poner sellos? Sin duda, la historia del experto perfecto había superado todas sus expectativas. Quizás en su momento le debió prestar más atención pero, claro, no lo hizo porque se encontraba con Stefi.

—Acabo de tener una reunión con Fran —informó el cardenal Lucatelli con los brazos apoyados en el escritorio.

—¿Sobre qué? —preguntó George frunciendo el ceño.

—Tenemos que arreglar su vida. Está metido en un gran follón. Si la Alianza Roja descubre que aún vive es hombre muerto. Por supuesto le he ofrecido la ayuda del Vaticano. Nos encargaremos de oficializar su muerte y le proporcionaremos una nueva identidad.

—¡Vaya! Mi primo un testigo protegido del Vaticano. ¿Quién lo iba a decir?

—Es lo mínimo que podemos hacer por él.

El cardenal Lucatelli hojeó el contenido de un dossier que reposaba sobre su mesa con lentitud. Después lo dejó y volvió a dirigirse al periodista.

—¿Sabes cuál ha sido su primera petición?

—¿Cuál? —preguntó el periodista arqueando una ceja.

—Que te deje vivir.

—Creo que debería hacerle caso —dijo George moviendo la cabeza exageradamente de arriba a abajo.

El cardenal Lucatelli miró a Jones y a su compañero levantando solo las pupilas.

—Marchaos ya —les ordenó.

El periodista dio una profunda exhalación de satisfacción. Se giró y observó complacido cómo los dos vigilantes se dieron media vuelta para salir de la habitación; sin mediar palabra como siempre.

“Gracias a Dios... y a mi grandísimo primo por supuesto”, se dijo mirando al cielo.

—Después nos ha pedido un disfraz para regresar a Granada y más cosas que no son de tu incumbencia —continuó el cardenal—. Ventura, has tenido de nuevo mucha suerte. Me has tocado las narices por segunda vez y vas a poder contarlo. Creo que nunca he visto un periodista tan pesado como tú.

Una vez solucionado el pequeño problema de su existencia, George debía ser ágil para sacar algo beneficioso de aquella conversación, así que, no lo pensó dos veces. Era el momento. El cardenal Lucatelli quizás tuviera las defensas bajas. Debía ser agresivo.

—Señor, se lo agradezco de verdad. No se arrepentirá, ya verá. Le daré a la narración un toque como el de “El caso eclesiástico de Rosswell”. Nadie pensará que es verdad. Saldrá usted...

—¿Qué narración? —cortó Lucatelli paralizado.

—¿No querrá que el mundo desconozca la existencia del experto? Es la mejor historia que he oído jamás. ¿Y quién mejor que yo para contarla?

—¡Ni se te ocurra hablar de él! ¿¡Entendido!? —gritó el cardenal Lucatelli aleteando la nariz sin querer—. El mundo no está preparado para conocerlo. El experto perfecto se quedará aquí; enterrado en los archivos del Vaticano para siempre. Nadie debe saber de su existencia. Bastante tienes con marcharte de rositas.

Sin duda, el experto era demasiado “perfecto”. No podía tenerlo todo. Sabía que iba a ser muy difícil así que: plan B.

—Bueno, pues entonces —continuó George—, supongo que podré hablar del Cementerio, ¿no? Un proyecto destinado a conocer el futuro a través de los Déjà vus tampoco está nada mal.

El cardenal Lucatelli no aguantó más la desfachatez del periodista y se levantó de su asiento golpeando con las dos manos el escritorio.

—¡Escucha rata de cloaca! —exclamó con todas sus energías— ¡Jamás hables de la existencia del Cementerio ni de lo que allí se hace! ¡Nunca! —El cardenal levantó su dedo índice en tono amenazador—. ¡Pero nunca escribas una sola palabra sobre Stefi o yo mismo iré a buscarte y te aseguro que no seré tan benévolo como hasta ahora! ¿¡Entendido!?

George se quedó de piedra. Jamás hubiera esperado aquella reacción. Él no había dicho nada sobre Stefi. Ya el cardenal era un tipo enorme pero desde esa perspectiva parecía más un oso polar que un ser humano. De todas formas, aún le quedaba un plan: el C. Aunque no saliera vivo de allí.

—Pero señor, usted sabe que esto no funciona así —replicó el periodista. Al cardenal se le abrieron mucho los ojos—. “Tú me das, yo te doy”. ¿Lo recuerda? Yo le he entregado el experto. Si no me deja que lo publique, y no puedo hablar del Cementerio, debe darme otra noticia. Es el pacto. Y usted siempre lo ha cumplido a rajatabla.

El cardenal Lucatelli, desde las alturas, centró su mirada en George. La vena de su cuello comenzó a palpitar como si estuviera a punto de estallar. Aunque parecía que se lo quería comer, el cardenal mantuvo unos segundos aquella posición sin decir nada. Algún guiño involuntario soltó su ojo. De pronto, comenzó a respirar profundo. Poco a poco, fue bajando el cuerpo hasta sentarse en su sillón. Entonces volvió a coger el dossier que yacía sobre la mesa. Tendría unas cien páginas y un título escrito sobre él con rotulador negro. La vena dejó de palpitar para su bien.

—Si querías una historia cualquiera no tenías más que habérmela pedido desde el principio —dijo Lucatelli más relajado—. No me amenaces con publicaciones indebidas, ¿ok? ¡Jamás! Vuelvo a repetir por enésima vez: jamás escribas nada sobre el experto perfecto y mucho menos sobre el Cementerio. ¿Has oído? Te irá bien así.

El cardenal entregó el dossier a George. Éste no pudo apartar su mirada de él.

“¡El asesinato de Kennedy!”, leyó el título internamente.

Plan C conseguido. El periodista no cabía en sí.

—Con esto tendrás suficiente para satisfacer tu ego —apuntó el cardenal—. El mundo debe saber qué pasó en realidad. Sal de esa puerta y no vuelvas a cruzarte en mi camino nunca más. De verdad espero que esta vez sea para siempre.

George se levantó sin siquiera estrecharle la mano al cardenal. Abrió el dossier y comenzó a leer algunas de sus líneas.

“¡Vaya! ¡No puede ser!”, se decía mientras acababa algunas frases.

—¡Gracias Señor! —soltaba su boca sin pensar. Su mente estaba en los folios—. De verdad que se lo agradezco. No se arrepentirá.

Cuando llegó a la puerta, antes de marcharse definitivamente, se detuvo. Por unos segundos su pensamiento regresó a la fantástica realidad vivida durante el último mes.

—¿Señor? —preguntó dándose la vuelta lentamente— ¿qué va a pasar con Stefi?

—Ese no es asunto tuyo —contestó el cardenal con rapidez—. Tienes tu caso, ¿no? Pues olvídate de ella para siempre. Stefi nunca ha existido.

—Trátenla bien. Ella no ha tenido culpa de nada. Es una buena chica; y muy lista. Un científico de primera.

George, viendo la cara de perro de presa del cardenal, retomó su camino. Entendió que tenía razón y que no iba a obtener nada bueno si insistía. Al fin y al cabo, él tenía su caso. George Ventura volvería a escribir su nombre en la portada de un libro con mayúsculas. Y eso significaba lo más importante en su superficial vida.

73

Búnker Cibernetico, 06:38h. 6 de enero de 2013.

De pronto se oyeron unos golpes fortísimos en el piso de arriba. Después varias ráfagas de lo que parecieron disparos. Éstos dieron paso a miles de gritos. Por último, regresó de nuevo el silencio.

Número 23 saltó sobresaltado de su cama. Intentó encender la luz pero, o el interruptor no funcionaba o alguien había cortado la corriente, así que permaneció a oscuras. Se acurrucó sobre su colchón pegado a la pared e, incomprensiblemente, abrazó a su almohada como un niño de tres años.

Pasó un minuto. Luego dos. El Spyker solo oía el fuerte latir de su corazón. Estaba aterrado.

Al tercer minuto se volvieron a oír disparos. Una ráfaga corta esa vez. De una ametralladora debían de ser porque sonaban tremendamente consecutivos y, lo peor, cada vez más cerca.

Otro hombre gritó.

Y más silencio.

¿Qué hacía? Si se movía podría recibir algún balazo cuyo destino no debía ser él. No. Mejor permanecer allí quieto intentando hacer el mínimo ruido posible.

Dos minutos más sin escuchar nada. Y otros sesenta segundos más.

Al cuarto minuto un ruido a metal rayado provino del pomo de la puerta de su habitación. El ruido fue creciendo y acelerándose hasta que la cerradura cedió. Número 23 pudo apreciar entre las tinieblas cómo la puerta se abría.

Sintió que varias sombras entraron en silencio en su cuarto. Entonces el haz de luz de una linterna le enfocó de golpe.

—¡No disparen! ¡No disparen! —gritó levantando las manos.

—Tranquilo —dijo uno de ellos—, ya ha pasado todo. Estás a salvo.

Número 23, sin dejar de temblar, examinó como pudo a aquellos individuos. Llevaban visores nocturnos, unas metralletas enormes, chalecos antibalas, y un casco en el que se podía leer la palabra “FBI”.

Por primera vez desde que entró allí, Número 23, tartamudeando y llorando como un pobre loco, pronunció su auténtico nombre:

—¡Soy David Plaza! ¡Por favor, llévenme a casa!

74

Burdeos, 10:15h. 8 de enero de 2013.

Antes de regresar a Los Ángeles George necesitó realizar una pequeña escala en Burdeos. Llegó a la catedral de Saint André justo después del oficio de la misa matinal. Su amigo, el padre Gilbert, había sido el párroco encargado de celebrarla y se encontraba en el altar junto con sus monaguillos poniendo bien los cientos de cirios que lo iluminaban.

Cuando el padre Gilbert se percató de su presencia, detuvo sus movimientos y quedó mirando al periodista esbozando una gran sonrisa.

—Continuad vosotros —ordenó.

Uno de los chiquillos recogió la vela que portaba y asumió su trabajo. Entonces descendió del presbiterio y llegó hasta el periodista.

—Gracias —dijo George a bocajarro.

—¿A mí? ¿Por qué? —preguntó el padre Gilbert con una sonrisa pícara en su rostro.

—El papel todavía estaba caliente.

—No sé de qué papel me hablas ni quiero saberlo —dijo el párroco moviendo la cabeza de un lado a otro con rapidez—. Anda, sentémonos. Seguro que tienes muchas cosas que contarme. Supongo que habrán sido unos meses muy interesantes.

Los dos hombres, como los grandes amigos que eran, se sentaron en un banco de la iglesia y comenzaron a conversar distendidamente. George le contó todo lo ocurrido durante aquel periodo: el Cementerio, el experto perfecto, la heroicidad de Fran al enfrentarse a la Alianza Roja, la actuación de los hombres del FBI frente al castillo de San Ángelo, las ideas del cardenal Lucatelli y su pesado “tú me das, yo te doy”, Stefi... Desde luego, habló mucho de Stefi sin darse cuenta. El párroco asintió en silencio a las palabras del periodista. Algunas cosas parecían sorprenderle, otras no.

—¿Y dices —dijo el padre Gilbert cuando George le habló del dossier sobre la muerte de Kennedy— que el cardenal Lucatelli prefiere que hables de esa historia en vez de escribir sobre el experto perfecto?

—Sí —contestó George dando un pequeño suspiro—. He leído el expediente completo en el avión. No está mal, será un gran éxito, pero no es una historia tan buena como la del experto.

El padre Gilbert se llevó las manos a la barbilla unos segundos.

—Comparto tu opinión —sentenció—. Todo el mundo debería conocer su existencia. Aunque sea en formato novela. La gente debe ser consciente de los peligros de las nuevas tecnologías. Hoy en día nos preocupamos más de tapar el número secreto de nuestra tarjeta cuando sacamos dinero del cajero que en saber dónde están conectados éstos realmente. Cualquiera puede escuchar la red y obtener la clave. Introducimos nuestros datos más personales en Internet sin conocer las posibles consecuencias. Fíjate, un solo programa es capaz de acabar con la sociedad tal y como la conocemos.

El párroco quedó de nuevo en silencio con la mirada perdida sobre el altar. Allí los niños acababan de colocar junto a la cruz de Cristo los últimos cirios. George no decía nada. Se encontraba relajado. Hablar con su amigo le había sentado muy bien.

—¡Más a la derecha, Jacob! —gritó el padre Gilbert.

Uno de los monaguillos se giró y, ofuscado, movió la vela en la dirección indicada. Rozaba peligrosamente el resto de cirios.

—El cardenal Lucatelli se equivoca —dijo por fin el padre Gilbert poniéndose en pie—. Creo que deberías escribir esa historia. ¡Deja Jacob, ya lo hago yo! ¡Lo vas a tirar todo al suelo!

El pobre chaval se detuvo al instante irritado.

—Me encantaría —replicó George—. Pero no tengo nada para negociar.

—Sí lo tienes. —El párroco, antes de comenzar a andar, miró solo un momento a su amigo—. Busca a Stefi. Piensa un poco, George. ¿De verdad creíste que pueden provocar Déjà vus con una simple corriente eléctrica? ¿Sentiste algo?

—Un terrible dolor de cabeza.

—¿No te resultaron raros todos esos científicos encerrados en una isla tan jóvenes y tan perfectos? George, ella es la clave. Encuéntrala y tendrás tu historia. Has tenido el mayor secreto del Vaticano frente a ti y no te has dado ni cuenta.

El padre Gilbert definitivamente se marchó hacia el altar dejando pensativo al periodista, pero antes de llegar, volvió a dirigirse a él:

—Ahh... por cierto. Igual que has venido por aquí a contarme tus historias, hazme el favor de pasar por Cabo Verde y pedirle perdón al camarero. En estos momentos seguro que está volviéndose loco buscando a Billy Ray. Y por favor, no engañes más a la gente que ya eres mayorcito, ¿ok?

George aceptó la reprimenda del padre Gilbert con una ligera sonrisa. Desde luego tenía razón. Le debía una disculpa a Afonso.

75

Granada, 14:09h, 9 de enero de 2013.

Cuando salió del coche que lo trasladó desde el aeropuerto, a David se le saltaron las lágrimas. No podía creer que se encontrara frente a su casa, aquella en la que un día disfrutó de una vida normal y que en ese momento estaba a punto de retomar. Junto a la entrada, su mujer le esperaba con el rostro envuelto en llanto acompañada por las dos niñas que había visto crecer en la pantalla del búnker cibernético siempre amenazadas por un puto francotirador.

David, al verlas, cayó al suelo sin fuerzas completamente destrozado. Tuvo que ser su mujer la que corrió hacia él, le estrechó entre sus brazos y le inundó de besos desde el suelo. Ambos lloraban a lágrima viva mientras se miraban incrédulos. Habían estado cinco años separados. Cinco años malditos en los que había muerto para dar paso a número 23. Pero aquello, por suerte, era ya historia.

Las dos pequeñas, rubias perfectas con los ojos azules, se acercaron tímidas a la pareja. La pequeña cogía la mano de la mayor con fuerza. Ambas miraban extrañadas a aquel individuo que abrazaba efusivamente a su madre.

—¡Chicas! —dijo la esposa de David— Este es vuestro padre. ¿No le vais a dar un abrazo?

Pero no se atrevían a tomar la iniciativa. Le miraban con una pequeña sonrisa en los labios sin mucha convicción. Fue el hacker, tras varios segundos, el que sacó aliento y se abalanzó sobre ellas roto en llantos. No podía articular palabra. Era normal que no le reconocieran. Aquellos desgraciados terroristas le habían robado de un golpe la infancia de sus hijas.

La familia permaneció entre aquellos besos y llantos de reencuentro varios minutos más. Después David hizo un esfuerzo para ponerse en pie y comenzaron a caminar, siempre abrazados, hacia el interior de la casa; como una gran familia.

—Espero que os guste vivir en Washington —les dijo David mientras cruzaba el umbral de la puerta. Su mujer le miró extrañada.

A unos veinte metros en línea recta un hombre lloraba también en silencio mientras observaba la escena. Le hubiera gustado correr hacia David y haberle dado un gran abrazo pero no pudo. No le dejaron acercarse más por su seguridad. Nadie debía saber que estaba allí. Ni siquiera su amigo. Lucía una barba alborotada de varios días y portaba unas enormes gafas de sol que apenas dejaban mostrar su rostro. Vestía con un chándal azul oscuro y una enorme gorra del mismo color.

—Enhorabuena, amigo. Ojalá seas feliz el resto de tu vida. Te lo mereces —susurró.

76

Londres, 07:31h. 10 de enero de 2013.

Jack Wallace examinaba asombrado el grandioso paisaje que se divisaba desde el despacho de la octogésima planta de la torre Shard. La incursión se había realizado tan solo unos minutos atrás con un tremendo éxito. Las oficinas de T-Investing estaban repletas de personal de FBI recogiendo archivos y ordenadores. Habían acabado con la empresa al igual que días atrás lo habían hecho con el búnker cibernético. Allí encontraron todas las pruebas necesarias para relacionarla con la Alianza Roja. El resto fue coser y cantar.

Le habían asestado un terrible golpe a la organización pero Jack sabía que no estaban acabados. Él pensaba haber capturado a Peter Svenson aquel mismo día sin embargo no había ni rastro de él. De hecho, ninguno de sus empleados le había visto desde hacía varios días. Le siguieron la pista hasta que salió de Italia con el coche alquilado y ya no supieron nada más de él.

“Mientras ese tipo esté en libertad, el mundo no dormirá tranquilo”, se dijo Jack Wallace mientras miraba al Big Ben.

Pero se encontraba exultante. Habían aprendido mucho del búnker cibernético; tanto que el FBI había decidido crear una división a su imagen y semejanza con sede en Washington. Sobre todo la necesitaban para salvaguardar un virus informático incurable que habían encontrado alojado en los servidores del búnker. Aquel arma sí que era peligrosa. Por suerte, habían convencido a muchos de los hackers secuestrados para que se unieran al proyecto. Uno de ellos David Plaza, cuyo alter ego Talía había sido uno de los mejores hackers antes de ser secuestrado. Ya no serían Spykers, como decía Christopher Green, que iba a pasar el resto de sus días en una cárcel de máxima seguridad, sino que se llamarían Goodkers: un hacker al servicio de la ley y el orden. Jack había sido nombrado jefe de la unidad y se enorgullecía de aquel nombre nacido de su cabeza. Era un nuevo comienzo. Una esperanza de convertir el ciberespacio en un lugar seguro.

En aquel momento, cuando contemplaba el discurrir del Támesis, su máxima preocupación consistía en capturar a Peter Svenson y esperaba poder conseguirlo gracias a su nuevo ejército. Tarde o temprano el terrorista acabaría apareciendo por Internet, y ellos estarían ahí para encontrarlo.

77

Las Maldivas, 21:03h. 14 de enero de 2013.

La chica disfrutaba en soledad de una botella de un gran champán de 2003. Movía la copa ligeramente para observar cómo las diminutas burbujas buscaban la libertad entre el fino líquido color oro. Cenaba en la playa; posiblemente estuviera aburrida ya de las noches en solitario en su bungaló situado sobre la orilla del mar. Los chicos del hotel habían realizado un gran trabajo. Habían colocado una bonita mesa de jardín redonda y un par de sillas blancas muy cómodas. También habían dispuesto las suficientes velas como para que su cliente disfrutara del clima de paz solicitado. Sobre el exquisito mantel reposaban una langosta completa, ostras recién sacadas del mar y varias raciones del mejor pescado de la zona. Desde luego un excesivo menú para una persona sola, pero ella se podía permitir aquel ágape y mucho más.

Levantó la mirada hacia las estrellas y suspiró mientras saboreaba el champán. La noche era sencillamente estupenda. La temperatura superaba los treinta grados y no soplaba viento por lo que se podía vestir con bikini turquesa acompañado con un pareo de seda como hacía ella. Aunque fuera de noche no le importaba lucir su esbelto cuerpo pues se encontraba en una playa exclusiva propiedad del hotel y nadie la incordiaba con miradas no deseadas.

Pero, a pesar de todas aquellas comodidades, la chica no sonreía y apenas probaba bocado. Mantenía los ojos fijos en la constelación del cazador, en Orión, que aunque se acostaba por el horizonte aún se podía distinguir con claridad. Movía las pupilas de un lado a otro como contando las estrellas. De vez en cuando se detenía y volvía a comenzar.

—No hay forma... —se le oyó decir entre susurros.

Entonces un perro pequeñito blanco apareció de la nada. El animal ladró dos veces para llamar su atención. La chica se percató de su presencia y comenzó a acariciarlo.

—¡Oye! —dijo—, ¿quién eres tú?

El perro tenía una carita aleonada muy graciosa. Se irguió sujetándose con las dos patas traseras y comenzó a lamerle las manos continuamente. Su rabo se movía de un lado a otro sin cesar e incluso soltó algún que otro ladrido entrecortado de satisfacción.

—¿De dónde has salido? —le preguntó.

—En realidad se llama Whisky —contestó una voz de hombre a su espalda—, aunque ahora en su carné canino pone Ron. Él también es un testigo protegido del Vaticano. Pero no le llames por ese nombre porque no te va a hacer ningún caso.

La chica ladeó su mirara hacia la voz y al comprobar su propietario saltó del asiento de inmediato abalanzándose contra él a toda velocidad.

—¡Fran! —gritó.

Fran la recibió con los brazos abiertos pero no pudo contener el ímpetu de Elena y los dos rodaron por la arena. Se fundieron en un enorme abrazo. Cuando dejaron de girar, llegó el beso. Estuvieron saboreándose el uno al otro varios minutos. Solo un pequeño perro les molestaba. Corría de lado a lado, ladraba sin parar e intentaba de vez en cuando darle un lametón en la cara a alguno de sus dueños; pero no lo consiguió. El tiempo, para ellos, se detuvo allí. Era el comienzo de su nueva vida. Una vida juntos llena de lujos gracias a un pequeño software que se ejecutaba en un servidor muy remoto de las islas filipinas.

78

Los Ángeles, 15 de febrero de 2013.

Y la encontró, vaya que si la encontró.

Cuando el cardenal Lucatelli escuchó a George Ventura no tuvo más remedio que darle permiso.

—Está bien —le dijo tras su enorme escritorio—, escribe sobre el software; no me importa. Pero, una vez más te lo repito: jamás menciones a nadie la existencia de Stefi. Ella está muerta para ti. ¿¡Entiendes!?

—Me limitaré a contar la historia del experto perfecto, no se preocupe. Nada de Stefi, ni del Cementerio, ni de los testigos protegidos del Vaticano. ¿Cree usted que sería tan mezquino de poner en juego las creencias de millones de personas? ¿O la vida de Fran y Elena? Puede estar tranquilo. Nadie conocerá sus juegos de dioses dentro del Cementerio.

En un principio se sintió eufórico. En el mismo avión de regreso a Los Ángeles comenzó a crear bocetos sobre los capítulos. Era un universo perfecto: una organización secreta formada por ex-miembros del partido comunista ruso en busca de la destrucción del capitalismo gracias a un programa informático capaz de ganar continuamente dinero. No se podía pedir más; desde luego. Pero tenía que andarse con ojo y seguir las reglas. Su posible falta de talento podría malgastar la historia.

Sin embargo, ya en su apartamento, muy al contrario de lo que pensaba, no se atrevió a teclear una sola palabra en el ordenador. En el fondo había vendido a Stefi por un efímero golpe de éxito. Llamó a Charline para ver si mejoraba su ánimo. Pasó con ella varias noches de sexo desenfrenado como en los viejos tiempos. Por supuesto, ni una sola pregunta sobre el paradero de cada uno durante los meses anteriores. Necesitaba con urgencia el regreso de su vida anterior. Necesitaba que “Misterious Words” le volviera a contratar pronto. El Gordo vendría a suplicarle su retorno a la revista tras la publicación de su nueva novela. Y, en principio, quería que Charline volviera a su apartamento de forma indefinida. Así se acostaría cuando le diera la gana con una preciosa modelo de metro noventa: sin conversaciones, sin ataduras, sin preocupaciones; como a él le gustaba. George pensaba que la vuelta de aquella rutina sería suficiente para olvidarla, a ella y a su traición.

A la semana no tuvo más remedio que poner de patitas en la calle a Charline. No quería volver a tenerla a su lado nunca más. ¿Cómo podía haber convivido con esa mujer tanto tiempo? Era una fulana. Cuando estaba con ella el rostro de Stefi aparecía de la nada para recordarle sus acciones. No conseguía expulsarla de su cabeza, y mucho menos sabiendo el estado en el que se encontraba. Debía haber regresado allí. Debía haberla liberado de su encierro. Pero en vez de eso se fue derecho al despacho de Lucatelli. ¿Cómo pudo ser capaz? ¡Llevaba dentro algo suyo! Se portó como un cobarde y la vendió por las banalidades que a él tanto le gustaban.

Fue duro comprender su papel en el experimento. Jamás hubiera adivinado la verdad. La Iglesia llevaba años alterando genéticamente a seres humanos con el objetivo de conseguir al científico perfecto; a ese capaz de demostrar o no la existencia de Dios. Potenciaban sus capacidades cerebrales con ese único fin. Fecundaban in-vitro a óvulos modificados para crear personas de forma artificial en un laboratorio fuera de un útero materno contradiciendo así toda la fe que promulgaban. A eso se dedicaban en realidad en el Cementerio. Se trataba de una plantación de seres humanos oculta bajo tierra. Stefi y todos sus compañeros habían nacido así, sin padres. Sin embargo, los varones tenían un serio problema: no podían fecundar a las mujeres. Lucatelli pensaba que, con el tiempo, la mezcla que aquella brillante generación de científicos produciría mentes privilegiadas de manera natural. Necesitaban saber si las hembras podían quedarse embarazadas. En caso contrario tendrían que seguir creando humanos indefinidamente y eso era una terrible bomba de relojería. Si el feligrés se enteraba jamás le perdonaría esa terrible ofensa a sus creencias.

Y entonces apareció Billy Ray en el momento adecuado. Por eso los malditos dirigentes del Cementerio le permitieron a la chica ver a su novio cuantas veces deseara. Ya le extrañó a George que la científica tuviera carta libre. Hasta ponían el fueraborda a su disposición a cualquier hora del día o de la noche. Todo formaba parte de sus planes. Debido a sus condiciones religiosas necesitaban una persona externa que se encargase de los actos carnales. Él era el sujeto externo, él era el que debía dejar embarazada a la chica. Cumplió su misión a la perfección.

George comenzó a pasar noches enteras sin dormir. Durante el día apenas salía a la calle; ¿para qué? No tenía dónde ir. Se suponía que debía estar escribiendo su maravillosa novela pero no encontraba ánimos. Solo se divertía cuando retransmitían por televisión algún partido de Los Lakers. Entonces se jugaba unos cuantos cientos de dólares, cogía un paquete de latas de cerveza y lo engullía durante el transcurso del encuentro.

Aquella noche su equipo había ganado. Una victoria clara y fácil. Como era su costumbre había apostado doscientos dólares. Estaba eufórico por el triunfo y por el alcohol ingerido: ocho latas de cerveza. Se sentía como el dueño del mundo, sonriendo sin parar y hasta creyendo tocar el cielo. Tan bien se encontraba que reflexionó sobre su situación actual. Decidió que no podía seguir viviendo así. No podía perder un minuto más dentro de un escuálido apartamento paseando todo el día en calzoncillos y muriéndose por culpa de los remordimientos. Tenía que regresar. Debía coger un avión con destino a Roma y volver a por Stefi. Debía romper su palabra, mandar a la mierda al experto perfecto y sacarla de allí para permanecer junto a ella el resto de la eternidad. Eso era lo que le decía su corazón. Y en aquel estado de embriaguez también su cabeza se lo exigía. Su pobre Stefi... ¿qué le había hecho? Con lo linda y bella que era; e inteligente, muy inteligente. Fue capaz de reproducir Déjà vus solo entendibles por ella y hasta de leer el contenido de las neuronas de la parte inutilizada del cerebro; del suyo, claro, y de nadie más. Los dirigentes del Cementerio daban rienda suelta a las ideas de sus científicos; aunque fueran absurdas. No sabían dónde iban a encontrar su objetivo. Desde luego, George había arruinado la vida de Stefi.

—Te quiero... y te necesito a mi lado. Y más ahora en tu estado... ¡Es mi hijo por Dios! —dijo el periodista en voz alta.

George cayó de golpe en el sofá. Comenzó a lloriquear desconsolado. Pasó así más de quince minutos de forma ininterrumpida. Después se durmió.

A las horas, cuando el sol entraba por la ventana del apartamento, el móvil sonó. Un único pitido. Lo suficientemente fuerte como para despertarlo. George tenía la cabeza embotada. Miró a todos lados hasta que se dio cuenta de que estaba en el salón de su apartamento, por supuesto, en calzoncillos. El suelo estaba lleno de latas de cerveza vacías. Cogió el móvil con poca fuerza y vio que se trataba de un mensaje. Lo abrió quitándose las legañas de los ojos.

—¡Bien! —gritó al leerlo.

La casa de apuestas había ingresado cuatrocientos dólares en su cuenta. De inmediato, desde el mismo teléfono, apostó la mitad para el próximo partido. El encuentro sería dentro de dos noches. Tendría que esperar dos eternos días. Pasada la subida de adrenalina, mientras se ponía en pie, se dio cuenta de la realidad. ¿A quién iba a engañar? Él no era Fran. Estaba seguro de que su primo no hubiera dudado en escupirle a la cara a Lucatelli. Habría llegado a la luna por Elena si hubiera sido necesario. Pero él no. Él era una rata de cloaca. Jamás regresaría a por Stefi. Lo suyo eran las apuestas, la fama y las frivolidades. Debía admitirlo de una puñetera vez.

Respiró hondo y con paso lento se dirigió hacia el escritorio donde reposaba su portátil. Lo arrancó mientras se ponía el pantalón del primer pijama que encontró desparramado por el suelo. Un rayo de sol le cegó unos segundos cuando se puso ante la pantalla. Abrió un archivo en blanco en el procesador de textos. Subió las persianas y miró por la ventana. Un hermoso día nacía en la bahía de Malibú. Pronto, el mar se llenaría de surferos buscando la mejor ola y de chicas en bikini luciendo palmito a pesar de la temperatura. Esa era su realidad. Ese era George Ventura.

Se acarició la barbilla algo más de un minuto. La decisión estaba tomada. No más resentimientos. Era un cobarde y punto. Debía dejar de martirizarse. Pero, ¿cómo empezaba la historia? George pasó las yemas de sus dedos por las teclas del portátil suavemente.

“Solo se puede comenzar por el principio”, se dijo sonriendo.

Tecleó un uno, lo puso en negrita y lo centró. Después pasó a narrar cómo dos primos tomaban unas cervezas en la terraza de un bar de Granada. Hablaban sobre una chica y un software capaz de ganar continuamente dinero con el movimiento de las divisas. ¿El título? No fue difícil de encontrar: “El Experto Perfecto” por George Ventura.

Epílogo

Granada, Marzo de 2014.

Un año después “El Experto Perfecto” ocupaba el número uno en las listas de ventas de todo el mundo. George Ventura visitó Granada como si fuera una auténtica estrella de Hollywood. Donde iba había siempre público esperándolo; hasta necesitó escolta en determinados momentos. Realizó una enorme presentación de su libro en el palacio de congresos de la ciudad. Al evento acudieron más de trescientas personas que se reunieron con el único objetivo de escuchar las palabras del escritor y reportero activo de “Misterious Words”. Tuvo que realizar un gran esfuerzo para no soltar una lágrima ante tal gesto de cariño. Hasta el alcalde de la ciudad martirizó a los presentes con una interminable charla sobre lo importante que era para Granada tener a un personaje tan ilustre e internacional como él entre sus ciudadanos. El periodista quedó realmente agradecido.

En la versión final de “El Experto Perfecto”, Fran y Elena, cuyos nombres fueron modificados, fallecían en el puente de San Ángelo. El FBI acababa con todos los malos y conseguía salvar el mundo; un guiño adrede para una película de Hollywood tal y como le había explicado su editor. La Iglesia solo surgía en determinados párrafos como la organización que ayudaba al supuesto Fran a escapar de las manos de una empresa llamada Inversiones T. Por supuesto no se hacía ninguna referencia a Cabo Verde ni al Cementerio.

Después de la presentación hubo una firma de libros en un centro comercial cercano. Allí se formó también una enorme cola de fans deseosos de capturar la firma del autor en su ejemplar. El periodista estuvo casi dos horas repartiendo besos, retratándose en fotos, y compartiendo comentarios con ellos. Incluso realizó varias entrevistas para televisiones nacionales. Sin duda aquellos momentos recompensaban el gran sacrificio de los últimos meses y todo lo que había tenido que sacrificar por conseguirlos.

Uno de los pacientes lectores vestía un chándal azul oscuro, lucía una barba negra de varios días y usaba gafas de sol y una gorra a pesar de encontrarse en un recinto cerrado. Cuando llegó su turno George cogió su ejemplar sin levantar la cabeza.

—¿Para quién firmo este libro? —preguntó.

—Para Fran y Elena —dijo el individuo en tono seco.

George no tuvo más remedio que alzar la vista. Se quedó de piedra mirando al tipo. Éste reflejaba el comportamiento de una estatua. A través de sus gafas no se podía siquiera ver sus ojos. Su rostro era pura incógnita con tanto camuflaje. El periodista tampoco dijo nada. Se limitó a plasmar su rúbrica en el libro junto con los nombres indicados.

—Espero que os haya gustado —dijo.

El tipo no contestó. Cogió el libro y abandonó la cola. La siguiente lectora llegó ansiosa por hablar con George. Empezó a contarle lo mucho que le había gustado “El Experto Perfecto” y “El caso eclesiástico de Rosswell”. Sin embargo el periodista la ignoraba. Oía sus alabanzas pero no podía apartar la mirada del hombre del chándal.

El individuo se detuvo frente al escaparate de una joyería del centro comercial. Allí habría piezas valoradas en varios cientos de miles de euros. Se levantó un poco las gafas y echó un vistazo a una gargantilla. Convencido caminó hacia la entrada de la tienda. El guarda jurado que vigilaba el acceso en un principio no le dejó pasar, pero el hombre sacó de su cartera varios billetes de cien euros que le dio a modo de propina. Enseguida le abrió la puerta. A los pocos segundos la dependienta surgió entre los paneles de protección y retiró la gargantilla del escaparate.

George sonrió con algo de nostalgia. Pocos tipos podían adquirir una joya de ese calibre. Y él conocía a uno capaz de hacerlo. Le echaba mucho de menos. Ganas no le faltaron de salir corriendo y abrazarlo; pero sabía que no podía poner en peligro su identidad, porque, en el ciberespacio, por muchas medidas que se tomen, nadie está seguro, y siempre existen ojos maliciosos capaces de robar imágenes inadecuadas y descubrir, como él había intuido, que aquel tipo poseía una gran fortuna gracias a un experto al que todos llamaban el perfecto.