The enemy within.

El mediodía se acercaba a su cénit, inundando de fuego el horizonte. Sobre la grava, el Bentley se deslizó vertiginosamente, momento que Tomás Harris aprovechó para acelerar de nuevo el vehículo.

Los informes no habían dejado de llegar durante toda la noche, componiendo un tableteo ininterrumpido en el teletipo, una cinta sin fin que escupía mensajes cifrados. Escondido en el cobertizo del jardín intentaba descifrar los códigos y darle sentido al rompecabezas de información recibida, a las noticias que habían aparecido los días anteriores en los periódicos anglosajones y soviéticos. ¿Qué significaba aquello? ¿Era el final?

Aunque durante la noche no habían dejado de atenazarle la angustia y la incertidumbre, unos instantes antes de que el día venciera a las sombras, había fijado los ojos en el mar, iluminado por la luna. Como un autómata sin voluntad propia, su mirada recorría una y otra vez la línea vertical del acantilado. Era incapaz de reaccionar, se sentía paralizado, inmovilizado.

Una sensación muy distinta al resplandor maravilloso del primer descubrimiento, cuando, aventurándose junto con su mujer Hilda en aquel remoto paraje de Mallorca, habían hallado juntos Cap de Mar, volcado sobre el agua. Allí habían construido su hogar durante las dos últimas décadas, un refugio frente a las tormentas del mundo exterior.

Harris se dio cuenta de que estaba empapado en sudor. Se agarró con fuerza al volante de cuero y volvió a hacer vibrar el motor. No le importaba acercarse en las curvas al borde del precipicio. Notó un profundo malestar. En el estómago seguía royéndole el dolor agudo que prolongaba el golpe seco, el mazazo sin piedad sentido al leer el primer mensaje. ¿No iban a quedar más que ruinas a su alrededor? ¿Nada más, después de los momentos tan brillantes, del éxito tan espectacular y decisivo?

Hilda no había dejado de increparle, y él de responderle cada vez más colérico, fuera de sí. Es posible que estuviera perdido, como ella le gritaba, sin querer percatarse de su estado de ánimo. ¡Traidor! ¡Mentiroso!, con esas palabras le había abofeteado, sollozando, impidiéndole cualquier defensa.

El suelo se le hundía bajo los pies. ¿Ahora sí, no había escapatoria posible? El trabajo de toda una vida estaba a punto de ser expuesto a la vergüenza y al escarnio. Le crucificarían sin compasión. ¿Qué ocurriría con su nombre? ¿Y con su pasado? Harris esbozó una sonrisa desesperanzada. Aún podría elegir entre el descrédito a lo que más le importaba, sus cuadros, su carrera como pintor y artista; la cárcel; o lo que más odiaba, la deslealtad a los amigos. Kim había conseguido huir en el último momento y se pudría en un apartamento gélido en Moscú. Y el Gran Topo no tardaría mucho en ser descubierto…

Siguió presionando con fuerza el pedal del gas, mientras deseaba vagamente lograr el estado de semiinconsciencia en el que los perfiles del mundo se hacen irreconocibles. Ahogarse en alcohol. Dejar que los pensamientos se disolvieran en una pecera de ginebra, como tantas otras veces. El gin y el whisky, en cantidades industriales. Esos dos infieles amigos habían acompañado, inmisericordes, el horror en el que se habían sumido los mejores de entre ellos, los más audaces.

«Las cosas cogieron ritmo de verdad cuando empezamos a trabajar en serio en España —Harris, absorto en sus pensamientos, fijaba la mirada vacía en la carretera—. ¡Y luego los movimientos en el tablero de ajedrez, las operaciones contra los teutones, el laberinto, con todos sus momentos de gloria y de infierno! Hay que reconocer que conseguimos algunas jugadas de maestro. ¡Aquel español calvo y miope…! Pujol. Con sus grandes orejas y la mirada de murciélago. Con la sonrisa de pícaro. No paraba de contar historias, como una matrioska rusa, siempre escondía dentro una historia y luego otra y otra… Una verborrea incontenible, genial. Engañó a todo el mundo y es el único que se salvará. El más astuto».

«Nos divertíamos. No hacían más que enviarnos cartas desde arriba felicitándonos. Todo marchaba sobre ruedas y el juego se hizo más interesante. ¡Había suficiente ginebra y champán para emborrachar a una división de los malditos rusos! Y Pujol se iba convirtiendo en un héroe, les confundió a todos, los alemanes le adoraban».

Bruscamente, a la salida de una curva inverosímil, el Bentley derrapó hasta el límite del acantilado. Un frenazo instintivo lanzó el cuerpo de Harris hacia el volante; enseguida sintió la náusea provocada por el fuerte golpe. No pudo impedir que el vómito se precipitara por la boca del estómago y la garganta, asfixiándole con el mareo y el mal olor. Casi no le dio tiempo de abrir la portezuela. Mientras intentaba ponerse de pie, volvió a sentir las arcadas y el vómito. Desde hacía meses la enfermedad le corroía por dentro, intoxicándole la mente, haciendo de él un ser acaso más extravagante y genial, pero menos útil. ¿También menos discreto?

Por la mañana, había llamado a su abogado en Palma de Mallorca. Tenía que actuar con velocidad. Le comunicó que deseaba hablar con él. ¡Si cambiaba el testamento, quizás conseguiría apaciguar a los lobos! A Hilda le había mentido, pretextando una cita con su marchante para entregarle las pinturas y cerámicas en las que había estado trabajando durante los últimos meses. Más tarde le había contado la verdad.

Logró recuperarse y entrar con dificultad en el coche. Harris temía que Londres le buscara hasta el fin del mundo para interrogarle. ¿Qué conseguirían obtener de él? ¿Hasta dónde estarían dispuestos a llegar? ¿Y con Pujol? ¿Le dejarían tranquilo? Sabía que le seguían vigilando, que seguían cada uno de sus pasos. Le mandaba cartas con cierta frecuencia, no había parado de huir. Escondiéndose, cada vez más profundamente, sabía que le perseguían unos y otros, que era presa codiciada. «Siempre ha estado huyendo Pujol, escapándose».

Tomás, Tommy, Harris apenas pudo ya distinguir lo que ocurrió pocos segundos después. El francotirador que le disparó necesitó que una única bala se incrustara en la rueda delantera del Bentley para hacerla saltar en mil pedazos.

Antes de despeñarse por el acantilado, el automóvil efectuó un giro en el aire y luego rodó y rodó, dando varias vueltas de campana, arrastrado por su propia inercia y por los choques violentos contra las rocas, como un juguete roto y aplastado de vidrio y acero, hasta que se sumergió en el abismo del mar.

Tomás Harris Rodríguez fue enterrado en el cementerio civil de Palma de Mallorca el 29 de enero de 1964. Enemigo de la notoriedad, en su lápida solo figura su nombre junto a los años de nacimiento y de defunción.

En el momento de introducir el féretro en el nicho, una persona desconocida, desde la lejanía, tomó bastantes fotografías del acto, de los asistentes y del lugar, todos ellos bañados en la dulce luminosidad del invierno mediterráneo.

Con él, Harris se llevó a la tumba no solo sus secretos. También la verdad sobre su amigo español, Juan Pujol, Garbo, el mayor espía de la Segunda Guerra Mundial. Esta es su historia.

PRIMERA PARTE

TRAGEDIA Y FARSA

M sabía ya todo eso, sabía tan bien como Bond lo que se podía ganar en el bacarrá. Ese era su trabajo —saber lo que estaba en juego en cada cosa y conocer a los hombres, los suyos y los del enemigo—. Bond deseó haber mantenido en silencio sus recelos.

IAN FLEMING, Casino Royale.

Uno

Madrid, enero de 1941

Aquel hombre que tenía enfrente se hacía llamar Federico.

Pujol había llegado a la hora fijada a la cita en el café Negresco, en la calle Alcalá, no lejos del Banco de España, caminando con gestos pausados y una sonrisa ingenua para disimular la inquietud que le recorría el cuerpo.

Al entrar distinguió a algunos habituales que buscaban más cómo guarecerse del frío que contribuir a la salud comercial del establecimiento, a pesar de que en el interior del café también hacía una temperatura heladora. Charlaban a voces, bebían achicoria como sucedáneo del café, jugaban a las cartas y se lanzaban miradas de envidia, de estómagos vacíos reclamando sus derechos.

Las restricciones de luz obligaban a mantener las luces a mediana intensidad y, en esa penumbra, Pujol buscó al alemán entre las mesas.

Distinguió a dos o tres parejas, pero sobre todo hombres, solos o con amigos. Los rostros enrojecidos, hinchados o tísicos, protegiéndose con abrigos y bufandas avejentadas o unas chaquetas de polvo. En sus ojos, la ilusión fugaz de haber sobrevivido a la guerra y la tenue esperanza de los momentos de la victoria. La copla de Concha Piquer, los pasodobles, los boleros eran la música de fondo permanente. Y un humor dulzón, sentimental, de covacha y parodia fácil sobre sí mismos.

El nuevo año había comenzado con un violento temporal de nieve y frío, avance de un crudo invierno, lleno de privaciones.

Meses de hambre y de frío.

Y de malas noticias para el Generalísimo. Hitler presionaba para que España entrara en la guerra y cerrara el Mediterráneo por Gibraltar. La así llamada Operación Félix aún no había desaparecido del mapa. En la cabeza del Führer ayudaría a una rápida conclusión de la guerra y abriría además a España el camino de África. Pero Franco remoloneaba, se resistía. Sabía que dependía vitalmente de que los aliados le suministraran alimentos y materias primas, tan necesitadas para relanzar la industria española.

Al fin, lo vio. Estaba sentado al fondo, sin gentes alrededor. Pujol sonrió tratando de mostrar en proporciones exactas el sentimiento de humildad, respeto y seguridad. Federico, erguido, circunspecto, le saludó en un tono serio y cortante. Pujol dijo que era el señor López. Se dirigieron ambos una mirada fugaz que él acompañó de un forzado entusiasmo cuando le estrechó la mano. Le llamó la atención que Federico hablara un castellano sin tacha, una buena señal después de las conversaciones telefónicas que había mantenido con los funcionarios de la embajada alemana desde hacía varias semanas y en las que apenas había conseguido entender a sus interlocutores.

El alemán tenía el pelo castaño y los ojos claros. Las facciones cuadradas, los movimientos excesivamente rígidos. Vestía un traje cruzado de rayas y solapas amplias, con camisa blanca y corbata gris. Pulcritud y esmero, distanciamiento.

—No tengo ninguna duda de que Alemania va a obtener una gran victoria en la guerra —empezó diciendo Pujol, apresurado, trabándose—. Su superioridad en el campo de batalla es aplastante y los aliados no van a poder competir con la extraordinaria capacidad del Reich de producir maquinaria de guerra. ¡No puede durar mucho más tiempo hasta que se vean forzados a capitular!

Un silencio gélido, desconfiado, acogió estas palabras. Pujol pensó que no iba a ser tarea fácil.

—¿Por qué se ha puesto en contacto con nosotros, qué es lo que quiere? —La voz de Federico sonó desafiante, incluso irritada.

Durante muchos días Pujol había estado dándole vueltas en la cabeza a un esquema elaborado que en esos momentos le parecía absurdo, difícilmente creíble por su interlocutor. Dudó. ¿Debía seguir adelante con aquella representación de la que ni él mismo se sentía seguro?

Araceli, su mujer, no había parado de darle ánimos:

—¡Hay que salir de aquí, Juan! —le insistía—. ¿No oyes cómo repiten que necesitamos pan para que el pueblo coma? ¿Y la tuberculosis? ¿No has visto cuántos se mueren como chinches? ¡Y el color que se les pone! ¡Nos moriremos de hambre o sin parar de toser!

La voz de Araceli, en su cerebro, le dio a Pujol un impulso extraño que le forzó a vencer el miedo. No podía echarse atrás; no, cuando había conseguido que los alemanes mostraran deseos de hablar con él.

Reflexionó entonces rápidamente en cómo extender sus redes. En cómo descubrir la abertura por la que poder introducirse y atraer a Federico. En cómo ganar mínimamente su atención, desvelar algo que le descolocara, que espoleara su interés. Y en el mismo momento que se preguntaba todo eso, experimentó una sensación placentera, como la que siente el jugador antes de lanzar los dados sobre la mesa.

—Creo que puedo resultarles muy útil —le espetó Pujol, pretendiendo aparentar aplomo—. Conozco gente influyente, con dinero y relaciones fuera del país. También mujeres que podrían obtener información confidencial, usted ya me entiende…

El agente alemán mostró una mueca de disgusto. No había venido a escuchar aquellas estupideces.

Pujol, sin embargo, intuyó algo. Inseguridades detrás de la mirada de hierro. Presintió que su interlocutor podría llegar a bajar la guardia. Quizás una curiosidad por la aventura o un resto de sentimentalismo germano. Especuló con que esa aparente determinación de acero le podría llevar en ocasiones a equivocarse perseverando en ideas fijas. Todo eso se podía utilizar. De alguna forma lo vislumbró Pujol, felino.

Resultaba obvio que Federico era una persona educada, de buena familia, que debía de haber vivido durante bastante tiempo en España. Tenía la mirada ligeramente triste, empañada por una cierta melancolía. Llegó a la conclusión de que cuanto más arriesgara, cuanto más fantasiosa fuera su historia, con más posibilidades contaba de romper el muro de hielo ante el que se encontraba.

—Me gustaría poder servir al Reich con mis capacidades.

Hizo una pausa para calibrar los efectos de sus palabras. Notó que las manos le sudaban, y se esforzó para no pasarse la lengua por los labios. Intentaba respirar con normalidad. Tenía que mantener la mirada firme, fijarla en sus ojos, mostrarle absoluta convicción. Su mente estaba muy confusa, brotaban sin cesar fragmentos de ideas.

—Podría desplazarme a Gran Bretaña y desde allí actuar como su persona de confianza. Trabajar en algún periódico o en la radio como corresponsal, hacer de traductor. Algo práctico que les ayude a ustedes transmitiéndoles información.

Por primera vez encontró en los ojos de metal un atisbo de curiosidad. La palabra clave había sido «Gran Bretaña».

—¿Usted podría vivir en Inglaterra? ¿Tiene un visado válido?

Tenía que jugarse el todo por el todo, rien ne vas plus:

—Trabajo en ocasiones con la policía… —Pujol se aproximó deliberadamente al rostro del teutón. Olía a higiene—. Podría conseguirlo —aseguró.

Sintió el pálpito de su corazón, más apresurado que antes, y le inquietó aún más que el alemán se diera cuenta. Ahora sí se sentía entrando en la guarida del lobo, como un corderillo inmaculado dispuesto a ofrendarse. Y el morboso placer de la seducción a flor de piel.

Desde la calle llegó el ruido del viento que golpeaba con sonidos secos en las ventanas. Se oyó el chirrido de los frenos de un automóvil, uno de los pocos que circulaban en el Madrid de la miseria y el gasógeno. El local se había ido vaciando, algunos hombres se quedaban jugando a las cartas y bebiendo unas copitas de anís El Mono, que mezclaban en la taza con el falso café, la achicoria amarga, y que decían que curaba los dolores musculares. Parecía llenar el estómago, pero también animaba el apetito.

Al entrar, Pujol había reparado en una mujer joven sentada junto a otra persona. Llevaba un escote más abierto de lo que mandaban los estrictos cánones del Madrid de la época. El régimen se encontraba en pleno apogeo de su cruzada por las buenas costumbres, aunque él bien sabía que no había que hurgar mucho debajo de la superficie para encontrar casi todo lo que se deseara…

Le vino a la cabeza Celia Gámez, la reina de la revista musical con Las Leandras. Ya desde antes de la guerra. Ahora acababa de estrenar Yola, otro gran éxito del que hablaba todo el mundo. Se le había ocurrido mientras seguía viendo, sin mirarla, a la joven sentada varias mesas más allá, y se acordó también de lo que decían los propagandistas de la nueva moralidad, lo que había escuchado esa mañana en la radio: «La revista es ahora espuma y sonrisa, vicetiples que levantan las piernas al compás, vedettes de trajes vaporosos, decoraciones, bailarines, diálogos ligeros salpicados de chistes y frases ingeniosas».

Esbozó una sonrisa irónica con la que buscaba despejar su zozobra e inseguridad. ¿No estaba él también entrando en escena? ¡Como una vicetiple, una vedette, un bailarín, el rey de los chistes ingeniosos! ¿Cómo iba a hacer su papel? Aún recordaba más del anuncio que había escuchado en la radio al levantarse: «Lo demás, lo grosero, lo inmoral, en una palabra, lo sucio, eso se ha suprimido».

¿Y qué decir de otro cantante de los que estaban todos los días en las ondas, de Juanito Valderrama? Como a él, la guerra le había cogido con las izquierdas, campesino andaluz que, con dieciocho años, había formado un grupo de flamenco poco ortodoxo para animar a la tropa y a los heridos. Ahora era muy popular. Seguro, pensó Pujol, con cierta inquina, que sabía moverse como pez en el agua por los corredores del poder.

Se acarició ligeramente el mentón y se ajustó las lentes, los ojos fijos en Federico y su mirada distante. Ahora sí se pasó la lengua rozando los labios, como hacía antes de iniciar una de sus vibrantes peroratas. Consiguió continuar de forma calmada, sin mover las manos.

—Un comisario amigo mío me quiere utilizar como cebo para atraer a un inglés que se dedica al negocio de joyas y de divisas. Ya ha intentado sin éxito cambiar cinco millones de pesetas a libras esterlinas. Sería el camino para conseguir el visado.

El negocio del estraperlo. ¿Quién no vivía de él si tenía la menor posibilidad? Ese sucio no se había suprimido. Al revés, florecía cual fértil flor de Pascua. La fuerte carencia de moneda extranjera en España generaba un tráfico paralelo muy lucrativo. El régimen necesitaba como fuera divisa extranjera. Solo había un requisito: hacían falta buenos contactos con la burocracia franquista.

—Esta operación —prosiguió Pujol, con los ojillos acerados empequeñeciéndose aún más— requiere la autorización del Gobierno español para trasladarse a Gran Bretaña. Como ve —añadió, haciendo que su pequeña y ágil figura se engrandeciera—, no le miento cuando digo que puedo serles útil.

Comenzaron a caer los primeros copos de nieve. Blancos. Sin sonido. Los ruidos amortiguados. Pujol lo percibió desde el fondo del Negresco. No pudo reprimir el deseo de volver a mirar a la joven de cabellos oscuros y ojos marinos. Ahora discutía acaloradamente con el hombre que parecía su amante. No se les entendía bien, pero ella le reprochaba o le exigía algo. ¿Qué podía ser? ¿Amor, dinero o simplemente algo de calor, sentir cerca un cuerpo que le hiciera olvidar, aunque fuera por un tiempo, la sensación del abandono, el hielo por fuera y por dentro?

Federico no se inmutó ante la oferta de Pujol. La impresión que había tenido de que el teutón bajaba la guardia se había disipado. Más bien al contrario, sintió que le seguía calibrando, impertérrito. Le observaba, le escrutaba, con un bisturí capaz de diferenciar capas de epidermis.

—Si usted pudiera trabajar como corresponsal de prensa en Londres, quizás resultara más interesante para nosotros —replicó al cabo el alemán—. Pero para eso necesitaría una acreditación del propio Gobierno británico. Un pasaporte y un visado. Imposible de conseguir.

¿Era aquello algo más que una negativa?

En su entusiasmo febril, Pujol sintió una corazonada lanzada al viento. No tenía la menor idea de cómo lograrlo. Era descabellado. Era peligroso. Pero el agente de inteligencia alemán había descorrido la cerradura de un portillo. Por él tenía que ser capaz de introducirse como fuera. El mundo es de los audaces, se dijo a sí mismo recordando a Araceli, de los nadadores que se lanzan al mar desde el acantilado. Luego soñó: si las olas o las incertidumbres del fondo marino se apoderan del nadador, su alma será enterrada en la arena y escapará en forma de gaviota.

Se sobresaltó cuando su interlocutor le dijo bruscamente que la entrevista había terminado. Casi sin decirle adiós, se levantó y se fue a por el abrigo en el perchero, cerca de la puerta giratoria de madera.

Sin embargo, después de salir juntos, Federico, con gran discreción, le estrechó en las manos un papel con su teléfono. No mostró particular interés, pero le solicitó con firmeza que le llamara si obtenía el pasaporte. Pujol sintió como una bocanada de aire que le abría un horizonte de esperanza. ¡Una posibilidad!

Aún algo perplejo por el resultado final de la cita, mientras se abrigaba bien con la bufanda y el sombrero calado, Pujol se fijó más abajo en la calzada, alejándose del brazo de su acompañante, andando briosa con los altos tacones y el movimiento de mariposa, en la joven del vestido de flores y los ojos de intenso azul. Le pareció que ella le miraba con curiosidad. Era hermosa. Endiabladamente hermosa.

En un Madrid de luces y sombras intercambiables —caviló—, la mujer debía guardar algún tipo de relación con el refinado agente de la inteligencia alemana con el que se había entrevistado. La mirada no había sido despectiva. Más bien invitadora.

Le hablaba de una vida distinta…

No iba a dejar de tener a la mujer en sus pupilas y a esa otra vida en su imaginación.

Pero en aquellos ojos distinguió algo más. Algo que le estremeció.

Aquellos eran los ojos de una asesina.

Antes de perderla de vista, pensó, aterrado, si no había ido demasiado lejos.

Dos

Pujol se embozó en su capote militar, la única prenda algo más gruesa de la que podía disponer para protegerse del gélido viento de la sierra, y se dirigió de vuelta, la cabeza incendiada, andando por el paseo de Recoletos y atravesando la plaza de la Independencia hacia la calle Velázquez.

¿Cómo había podido llegar hasta allí? ¡Se había ofrecido a un miembro del temible Abwehr, el servicio de inteligencia nazi! ¿Estaba absolutamente loco, o le faltaba poco?

Le atravesó venenosa la idea, mientras seguía andando, más rápido ahora, más deprimido y abrumado, de que él no era más que un criador de pollos, un empresario fallido, un desertor en la Guerra Civil. Un prófugo del Ejército republicano. ¡Sí, eso era él! ¡Y un represaliado durante meses por los nacionales! Aunque no dejaba de sentirse orgulloso de haber conseguido, tras arduos esfuerzos, que se le reconociera el rango de alférez, el mismo que tenía cuando había abandonado Barcelona en el séptimo regimiento de artillería ligera al año y medio de empezar la guerra, esa horrorosa tragedia que había dejado atrás un millón de muertos. Eso decían. Además de innumerables ciudades destruidas, una economía en ruinas y una cadena interminable de sufrimientos y desolación.

Caminaba sin detenerse, la cara casi entera envuelta en la bufanda y en sus reflexiones, moviéndose con pasos enérgicos y los brazos como dos aspas de acero, las manos delgadas en los guantes de lana, la calva bien protegida con el sombrero que le había regalado la familia de Araceli, y las pequeñas nubecillas de vaho en las que se convertía en pocos segundos el aire que salía de sus pulmones, haciéndole un guiño. Pensó, como si las rumiara, en las célebres palabras de Larra, escritas un siglo antes: «Aquí yace media España, murió de la otra mitad». Y en lo difícil que había sido su llegada a Madrid, con Araceli, su mujer, con la que se había casado en Burgos.

Cuando se trasladaron a la capital empezaba el verano. Otro infierno, este de verdad. La comida, escasa; los precios, pura extorsión; el mercado negro se encontraba en su apogeo y Pujol no tenía un duro ni trabajo alguno. Por suerte, conoció a la señora Melero, una mujer de origen gitano que había prosperado con el estraperlo y era dueña de un hotel, el Majestic, en la calle Ayala, esquina con Velázquez, muy bien situado. Le dijo que estaba buscando a un gerente, alguien que se hiciera cargo del establecimiento, que habían destrozado las Brigadas Internacionales al ocuparlo durante la guerra. «Un hotel de tres estrellas —insistía, recuperando su deje—. ¡De muscho tronío!».

Pujol aceptó el puesto y, junto con Araceli, se fueron a vivir al Majestic, un trasunto de la España que sobrevivía. Poco quedaba del establecimiento de los años veinte y principios de los treinta, excepto el flamante nombre y el recuerdo de glorias pasadas. Treinta habitaciones y varios salones en la planta baja, que pudieron disfrutar de cierto esplendor en los mejores momentos, ahora estaban en un estado calamitoso, una ruina que se caía por momentos. Sin dinero para rehabilitarlo, sin apenas personal cualificado, algunos de ellos todavía con el uniforme puesto. ¡Y con la calefacción inservible!

Pujol intenta remontar el negocio, con una ilusión que decae con el frío helador de las noches, imposible de aguantar, y durante el día, el hambre y los racionamientos. Poco a poco empieza a desanimarse. Sus intentos por lograr que el Majestic vuelva a brillar chocan una y otra vez contra el plomo y el gris. Apenas llega nadie a alojarse y el edificio, sucio, sin calefacción y con goteras, lleva la quiebra a sus espaldas. Araceli no tarda en comenzar a perder la paciencia.

—¿Qué hacemos en Madrid, Juan? —protestaba—. ¡Pudrirnos como los demás! ¿Dónde está lo que me prometiste? Tus sueños de grandeza, los bailes a los que me ibas a llevar… En tu cabeza, Juan.

Cenaban juntos una sopa aguada y luego se embutían hasta arriba en las mantas. Entonces hablaban. Otras veces era ella quien se acercaba a su minúscula oficina en la planta baja del hotel.

—Sí, Juan, solo veo miseria —le decía, apretándose junto a él, buscando el calor de su cuerpo—. Miseria, contrabando y esas mujeres con bocas pintadas que se te acercan a todas horas… ¿Dónde estamos, Juan, qué hacemos aquí?

—Estamos en la capital de los cafés, Araceli —intentaba justificarse Pujol, quien no dejaba de creer en que lograría alcanzar sus ambiciones—. Conozco a los estraperlistas, a los falsos comerciantes, a las busconas, a las aristócratas… ¡Y a los militares! Cientos de militares con insignias mandando por todas partes. Toda esa fauna reclama su lugar al sol en el nuevo régimen o busca sobrevivir como sea.

—¿Y de qué te sirve? ¿De qué te sirve conocer a los que se reúnen en los sótanos del Lyon? —le inquiría Araceli, con tono despectivo—. Tus militares y falangistas, tus agentes alemanes…

Pujol bien sabía que aproximarse a los márgenes del poder de poco o nada le estaba sirviendo. No quería rendirse: intuía que en algún momento algo, o alguien, le marcaría un camino a seguir.

—Ingenuo —insistía Araceli—. ¡Te creíste la victoria triunfal, los años de gloria que iban a llegar!

—Tú también, amor —respondía Pujol, con una ironía hiriente en los labios, más dirigida a él que a su mujer—. Desfilamos juntos, cogidos por el brazo, eufóricos, gritando vivas al Caudillo y a España. ¿Ya no lo recuerdas?

—¿Para qué? ¿Qué has ganado con ello?

—Hicimos lo de otros muchos —intentaba apaciguarla Pujol, cogiéndola de la mano.

—¡Tú, oficial del Ejército de Franco! Alférez. ¿Adónde nos ha llevado? Mira todos los que se han puesto la camisa azul, la guerrera y las condecoraciones, y no se las quitan ni para ir a por el orinal. ¡Y a mí me toca fregar los salones del Majestic, llenos de roña, como Madrid!

—Sabes que no quise afiliarme a Falange, aunque me lo ofrecieron.

—Mejor te hubiera ido. Ahora tendríamos coche… —Araceli hizo una pausa, acercando aún más su cuerpo al suyo—, y las joyas que no parabas de prometerme.

Pujol era consciente de que en la pasión del breve noviazgo que tuvieron en Burgos había llenado la cabeza de Araceli de sueños y grandes proyectos. No le mentía cuando le hablaba así, con su irresistible labia, aquellos discursos que enamoraban, enardecían y llevaban a un séptimo cielo a Araceli, palabras que, según ella decía, la hacían sentirse como nunca antes con nadie. Pujol no había dejado de creer en las grandes posibilidades que veía ante sí tras el final de la guerra. Pero la realidad cotidiana le estaba comiendo el terreno y, sobre todo, estaba minando su relación con su mujer.

—Araceli —le susurraba Juan al oído, y luego abrazándola—, no pierdas la cabeza. No me ha sido nada fácil, lo sabes bien. Al menos ahora tengo una idea clara: la absoluta convicción de que Franco me es casi tan ajeno como lo fueron antes mis experiencias con los extremistas de izquierda en Barcelona.

—¿No me dirás que te has convertido en un opositor al franquismo, uno de esos quintacolumnistas como les llaman? —Parecía que se iba a desatar una nueva tormenta entre los dos, pero no llegó la sangre al río—. ¡Sería de una gran inteligencia!

—Me repugna el carácter lleno de odio de la propaganda. —Pujol se jactaba siempre de que no había disparado un solo tiro en la guerra. Lo suyo no era la violencia, a la que, afirmaba, aborrecía—. Obsesiva. A todas horas. Solo ven enemigos y caínes a los que hay que desenmascarar y fusilar. ¿A cuántos se ha llevado el odio? ¡Los vencedores cayendo sobre los vencidos! ¡Tanta mentira al cabo del día!

Por su cabeza pasaban con frecuencia imágenes que creía ya haber superado, pero no, eran sueños lóbregos, pesadillas negras que a veces le volvían a acosar, por las noches o durante el día, y a las que trataba de vencer con su inexpugnable sentido del humor.

Mientras serpenteaba por las calles desiertas del barrio de Salamanca, camino del hotel, no dejaba de recordar la Barcelona del año cero, la de julio del treinta y seis.

Pujol se veía a sí mismo, aquel día en el que todo estalló, saliendo de casa, en un domingo caluroso y sofocante. De excursión al Montseny, con sus amigos de la plaça de la Trilla, en la zona de Gracia.

Las noticias en las primeras horas de la mañana eran confusas y el reloj al final de la calle señalaba las siete y media menos un minuto. Se oyeron las campanadas, el aullar en el aire vibrante de las sirenas lejanas de una fábrica. Y enseguida, los disparos. Las figuras furtivas que corrían al amparo de algún lugar seguro. Más tiros que llegaban de varios lugares y de ninguno. Como petardos gruesos. Como una traca mortífera que ya no cesaría durante tres largos años.

—¡Juan, estás partido en dos! —le reprochaba en ocasiones, frustrada, Araceli—. ¡La guerra, esa odiosa Guerra Civil! Pasaste tantos días encerrado, como un espectro, sin ver la luz. ¡Y tenerte que escapar de la Barcelona de los comunistas! ¿Cómo te trataron cuando llegaste al bando nacional, al bando de los buenos? Como a un apestado. Un sospechoso, un prófugo del Ejército. ¡Y habías atravesado el frente, eras uno de los suyos! ¡Para que te confíes!

Araceli tenía razón. Pujol había oscilado de un bando al otro, jugándose el pellejo. Nadie se lo reconocía. Y por el camino había dejado unas cuantas víctimas. Como Lucía, su novia en la Barcelona de los primeros tiempos de la guerra. La abandonó casi sin despedirse. A pesar de que ella y su familia le acogieron, le ayudaron, le socorrieron en los primeros días tras la confusión inicial.

Aquel día aciago de julio fue a su casa. El tranvía subía traqueteando por el paseo de Gracia, mientras la mañana se clareaba. Cuando el vehículo pasó por delante del Cinc d’Oros, en el cruce con la Diagonal, una compañía de guardias de asalto que salía del café Vienés gritó: «¡Viva la República!»… Pujol sabía que aquel tranvía le había conducido a un punto de no retorno.

En casa de Lucía, la radio no dejaba de lanzar mensajes intermitentes anunciando la revuelta del Ejército en Marruecos. Al principio, intentó convencerse de que quizás no fuera más que una simple intentona golpista que el Gobierno de la República acabaría sofocando. ¿Se habían levantado los militares? ¿Una rebelión? ¿Quién de ellos y dónde? ¿Qué estaba ocurriendo en las otras ciudades españolas? ¿Volvería la Generalitat a capitular frente al Ejército regular, como en el treinta y cuatro, ante la desesperación de los anarquistas y de la FAI?

«Imagínate que lo que ahora es cielo y viento se hiciera herida en ti y solo supurase, sin volver a abrirse. Lo que fue estuviera loco y diera vueltas corriendo en tu interior». Era un poema que había aprendido, que se repetía en ocasiones Pujol.

—¿Crees que no veo cómo te escondes en la buhardilla para escuchar la radio de los ingleses? —Volvía a la carga Araceli, confusa ante los vaivenes de su marido—. Esa BBC que emite en castellano. ¡Te la estás jugando, Juan! ¡Y me estás poniendo también a mí en peligro!

—No sabes hasta qué punto la información que se retransmite es distinta del encarnizamiento con los aliados de la prensa de aquí. ¡Son dos mundos! Me he enterado de las noticias sobre la invasión alemana de Polonia y de lo que está siendo la guerra en el Este. Los rusos no habrían logrado apoderarse de parte de Polonia si no hubiera sido por el reparto secreto entre Hitler y Stalin. ¡Los dos dictadores unidos! ¿Cómo no sentir amargura y ansiedad? ¡Araceli, son como grandes alimañas carnívoras! ¡Nada les detendrá…! ¡Pobre España! ¡Hay que salir de aquí como sea!

Pujol percibía lo que estaba por llegar con la guerra mundial. Pero al principio no se atrevía a comprometerse con nada, como al inicio de la guerra en España, preocupado sobre todo por salir a flote, por vivir la vida de cada día con Araceli, a la que adora. Ella es una mujer morena, llena de vida y de belleza, inteligente, y además audaz. Justo lo que Pujol necesita para impulsarse al futuro que sueña, lejos de la miseria que le rodea en el Majestic.

En la buhardilla, con la oreja pegada al altavoz del aparato de onda larga, Pujol comienza a vislumbrar un atisbo de luz. Una esperanza. Otra vida. Araceli no le retrae ni le retiene, al contrario, le impulsa, le incita a que busque una solución a esa tortura que se inflige a sí mismo. Pero, al mismo tiempo, Pujol está lleno de dudas, no quiere exponer a su mujer, ni lanzarse al vacío por un camino desconocido, que de alguna manera presiente que no va a tener un final feliz.

También le mueve —y mucho— el deseo de aventura, de salir de sí mismo y del país destrozado.

No puede seguir como un animal encerrado en una jaula, la jaula del Madrid conspirador y tenebroso. La jaula del trabajo sin luz en el hotel, sin ningún lujo ni comodidad, atendiendo a comerciantes que huelen a sudor y a cebolla, a farsantes. La jaula de barrotes de hierro que se cierra sobre Europa, sobre Francia y Gran Bretaña, los dos países, sobre todo el segundo, con los que identifica sus ansias de libertad.

Gracias a lo que escucha en las emisiones de la BBC, empieza a divisar un sendero, una idea, una escapatoria. Y se lo cuenta poco a poco a Araceli, llevándosela a su terreno. Ambos están dispuestos a luchar y los dados del destino, a jugar sus cartas. Se producen varios acontecimientos que les decidirán, que los empujarán hacia adelante, y les llevarán a romper amarras. Pujol siente esos acontecimientos como si se hubiera producido un pistoletazo en su interior. Se trata de la humillante derrota, primero de Bélgica y los Países Bajos, tras la invasión de Noruega y Suecia, y luego la caída de Francia, bajo los panzer alemanes, en mayo de 1940.

Era el hundimiento de Europa en manos de aquel maníaco, de aquella bestia inhumana, de aquel ser depravado, ambicioso y cruel, de un «esplendor satánico», como lo definirá Pujol, que había engañado, corrompido, sumergido en una testaruda arrogancia, en la irracionalidad más burda, a los propios alemanes, haciéndoles creer en la fuerza invencible del Ejército prusiano y en su propia e indestructible grandeza. La humanidad no podía tolerar aquella vileza, aquel descenso al Averno, la mayor, más perversa y destructora maldad de la que la historia estaba a punto de ser testigo.

Eso se decía a sí mismo Pujol. Y él, Juan Pujol, tampoco lo iba a permitir. Ni él ni Araceli, tan valiente. Pelearían contra la injusticia y la maldad, y lo harían con sus armas: con la fuerza de las ideas y el ingenio. Con la inteligencia.

Solo el Reino Unido permanece enfrentado al agresor, reflexiona Pujol, solo los británicos luchan aislados contra la amenaza inmediata de una invasión alemana. Esa batalla por Inglaterra va a ser decisiva. Y él, que ha vivido la persecución, el frente, el acoso de las bombas, la cárcel, y que ha tenido que cambiar de bando varias veces, sabe que posee unas cualidades que no son comunes. No tiene ningún recelo ante la dificultad de representar varios papeles. Esa confianza se le ha quedado grabada dentro después de todo lo que ha pasado en su vida.

A su alrededor, en los cafés que frecuenta, Pujol escucha historias de espías. De agentes alemanes, tan numerosos como una plaga de termitas, de agentes británicos, de agentes del Duce o de Franco, agentes de Stalin… El triángulo de la Castellana, entre la embajada alemana, la británica y la cafetería Embassy, se ha convertido en una atareada colmena donde se transmiten informaciones y mensajes de todo tipo.

Ese ambiente de secreto y poder le fascina. A él y a Araceli, apasionada, soñadora. Se inventan entonces, los dos, una historia. Un protagonista y unos personajes, desde una decisión que han hecho suya, cada vez más asentada.

—¡Debes abandonar España y colaborar con el espionaje británico, a cualquier precio, a poder ser desde Inglaterra mismo! —le apremiaba ahora Araceli, ya plenamente convencida y más entusiasta que él con la idea.

—No soy más que el gerente de un hotel venido a menos en el Madrid de la miseria y el hambre —se defendía Pujol, que, a pesar de estar tan fascinado por lo que se les había ocurrido como ella, sentía a veces miedo y vacilaba—. Un catalán que ha vivido todas las penurias de la guerra en los dos bandos. No sé hablar inglés, no he estado en Inglaterra y no tengo ningún contacto con las islas. Lo que nos hemos propuesto no es más que un espejismo, una alucinación.

Pero en su cabeza la idea ya estaba perfilada y no dejaba de latir y de dar vueltas, de crecer como un gran globo aerostático, como si la alimentara un gas más fluido que el aire. No paraba de imaginarse y creer en lo que ya era imparable: ¡convertirse en espía!

En los meses siguientes, con la naturalidad de quien está convencido de que el destino soñado es irremediable, Pujol y Araceli fueron concretando los planes con mayor detalle. Lo que necesitaban antes de nada eran los documentos necesarios para escapar. Pero las barreras administrativas para salir de España resultaban, en esos momentos, casi infranqueables. Era preciso contar con un apoyo oficial, justificar convincentemente a los ojos de las autoridades la necesidad del traslado fuera. ¡Escapar, como sea! Y aún teniendo el pasaporte era imprescindible un segundo papel, el visado.

Pujol se desespera, la empresa que se han propuesto empieza a antojársele inabarcable. ¿Cómo lograr su objetivo de ser espía británico si no puede ni moverse de su lúgubre despachito del Majestic?

—Juanito, me da miedo que te pongas enfermo. —Araceli temía que su marido, aquel hombre tan irresistible a veces y tan irreconocible en otras, su principal esperanza para salir de aquel agujero, se viniera abajo—. Tu decepción y tu tristeza… las siento yo, como si fuera tu alma gemela, pegada a ti.

—En mi imaginación aparece este Madrid mezclado con el humo y las llamaradas de las bombas de la guerra en Europa —le decía Juan, por momentos muy angustiado—. ¡Siento tan cercanos los recuerdos de las trincheras! ¡Aquel americano que conocí…! Tenía dos hijos y era actor. Actor de Broadway, me contó. Amigo de Hemingway, conocía a todos los comunistas. Al temible André Marty, el francés. A los comisarios rusos, a los agentes de Stalin. Me habló incluso de un doble agente británico con una misión muy especial…

Pujol, por fin, había llegado al Majestic, tiritando de frío. Araceli le esperaba y, nada más llegar, le preguntó impaciente sobre el resultado de la entrevista con Federico. Juan sabía que volver con las manos vacías ante su mujer no era posible, así que fingió el mayor entusiasmo del que era capaz. Seguía temblando, fruto de toda la tensión que había acumulado e intentado apaciguar durante la entrevista y después.

Tres

Lo primero que Pujol intenta es hablar con la embajada británica. Les va a comunicar la decisión que ha tomado, su firme voluntad de colaborar en la lucha que Gran Bretaña estaba librando contra el totalitarismo nazi.

Llama varias veces a la legación inglesa y finalmente consigue que le atienda una telefonista, e incluso, después de insistir con vehemencia, un funcionario de bajo nivel. Pero de nada sirven sus embarulladas explicaciones. No le entienden, no logra explicar exactamente lo que propone y además, cortés pero tajantemente, le acaban requiriendo que no vuelva a aparecer por allí. ¡Que escriba lo que quiere, se lo haga llegar, pero que no se le ocurra acudir de nuevo a la embajada!

Cae en el desánimo, en la desesperanza de la que ni siquiera la ternura y los ánimos de Araceli parecen poder liberarle. Aunque no pierde el buen humor.

Cuando estaba empezando a dudar de si debía seguir adelante, de repente, un día, la suerte, el azar o el destino se cruzan en su vida, como en tantas otras ocasiones habría de pasar en el futuro. De una manera imprevista, por pura casualidad. Como si en su caso el común sino de los mortales estuviera delineado, prefigurado, por un angelote más amable y vivaracho, un diosecillo jugador.

En el mismo Majestic traba amistad con un huésped que se hace llamar el duque de la Torre. Es un vividor al que divierten las bromas de Pujol y que conoce a no pocas de las mujeres más elegantes de Madrid. Entre ellas, a dos supuestas aristócratas, dos señoras entrando en años, a las que llama «tías» y que dicen ser princesas de Borbón. A ambas les gusta el lujo y cultivar con gran éxito la cercanía con personas influyentes del régimen…

Pujol, simpático, charlador, inagotable contador de chistes e historias divertidas cuando está tranquilo, se hace íntimo del duque, de quien nunca sabrá quién es verdaderamente, pero al que ya llama Enrique.

En una visita al Majestic, la más joven de las dos le dice discretamente en un aparte a su «sobrino»:

—Enrique, nos gustaría conseguir algunas botellas de whisky para poder atender a los invitados en las fiestas que organizamos. Whisky… whisky, tú ya me entiendes…

El falso duque se quedó mirándola sin saber muy bien qué hacer. La «tía» llevaba el cabello teñido de rubio hasta las raíces y los ojos vivaces no expresaban la menor vacilación. ¿Le estaba pidiendo que se sumergiera en las profundidades del mercado negro? ¿Que preguntara, contactara, sobornara…? ¿Que se arriesgara por unas cuantas botellas? ¿Cómo lo iba a conseguir?

Después de pensarlo un instante, sonrió a las dos; el bigote recortadito, el pelo castaño oscuro haciendo un rizo pronunciado encima de la frente, la cara grande y algo simple, que se iluminó con la expresión de quien ha encontrado una solución genial:

—Creo que puedo tener a la persona adecuada… —Había recuperado la confianza. Las «tías» sonrieron—. Es muy listo, seguro que se le ocurre cómo lograr hacerse con el whisky.

En cuanto las presuntas aristócratas se fueron, Enrique acudió a la pequeña oficina sin ventanas atiborrada de papeles y archivadores donde Pujol solía pasar las horas rompiéndose la cabeza para sacar a flote aquel tugurio. Siempre se había mostrado servicial y eficaz con él. Sabía que le iba a ayudar.

—Whisky —pronunció el duque nada más cerrar la puerta tras de sí.

Pujol no sabía exactamente a qué se refería, pero entendió a la primera que le estaba pidiendo un favor. Conocía bien a ese tipo de personajes, todo fachada, pero incapaces de batir dos huevos.

—Mis «tías» quieren whisky. Y ya sabes cómo son las mujeres cuando quieren algo —dijo con una sonrisa pícara.

—En Fuencarral —le respondió Pujol con un guiño— conozco una destilería, en el sótano de un taller textil. Puedo arreglarlo para que preparen unas botellas.

—No, Juanito… —le cortó secamente—. Estoy hablando de whisky de verdad. De importación. Escocés… o de algún sitio cerca de Escocia.

Pujol entendió de inmediato, pero se limitó a apretar los labios y dejar la mirada perdida por el escritorio, dando a entender que una petición como esa no iba a alcanzar una respuesta inmediata.

—¿No me digas que no sabes cómo conseguirlo? —insistió el falso duque.

Pujol no tenía ni idea, pero en su mente empezó a armarse el rompecabezas con una rapidez asombrosa. El whisky era lo de menos, lo que se le presentaba ante sus ojos era, ni más ni menos, el movimiento del tablero que llevaba aguardando.

—Biennn… —le respondió, después de quitarse las lentes, fruncir el entrecejo y aparentar que le estaba haciendo un inmenso favor—. Creo que se podría hacer algo al respecto…

—¡Magnífico! —dijo Enrique, abrazándolo con entusiasmo.

—Pero no será fácil… —añadió enseguida Pujol, girando la silla hacia la mesa y anotando unas frases con expresión seria en el cartapacio de piel verde con el nombre del Majestic grabado en oro, encima del cual lucía una coronita—. Solo es posible comprarlo en Portugal… —continuó, como quien sabe que está vendiéndose caro y se lo quiere dejar bien claro al otro—. En España es demasiado costoso y resulta mucho más peligroso obtenerlo.

El falso aristócrata sintió que se le abría el suelo bajo los pies, puso la cara de quien se le viene el mundo encima y no va a poder apartarse.

—¡¿Portugal?! —dijo, levantando los brazos hacia arriba—. ¡No veo a mis dos amigas viajando solas a Lisboa y buscando whisky escocés por las calles!

Pujol pensó que este Enrique era un pánfilo. Su expresión era un lamentable poema.

—No te preocupes… —contestó, tranquilizándole, la sonrisa de pillo rezumándole otra vez por los ojos y la comisura de los labios—. Yo puedo acompañarlas, no me cuesta nada…

—¡Eso sería perfecto! —exclamó como si acabara de descubrir la pólvora.

Enrique se sintió aliviado. Había logrado que las «tías» le pasaran una cierta cantidad, y aquel fracaso podría haber significado el inicio de la pérdida de tan boyante negocio. Juan le respondió con una mueca de complicidad, los ojos llenos de brillo. Parecía una de esas ardillas felices por haber encontrado las nueces que están buscando por el suelo y que de repente se suben con gran agilidad por el tronco del árbol desapareciendo con rapidez, hasta que casi no se las ve, escondidas en las copas espesas. Le expuso la condición que tenía en la cabeza desde el principio:

—No tienen más que conseguirme un pasaporte y el permiso necesario para atravesar la frontera.

Si lo lograban, Pujol tendría lo que necesitaba para empezar a construir lo que él y Araceli llevaban planeando desde hacía meses.

Sin dar muchos rodeos, las dos señoras de la sociedad madrileña aceptaron su propuesta, que interpretaron como una aventura entretenida, una excursión agradable a Lisboa en pleno inicio del verano, acompañadas de aquel joven tan locuaz y dicharachero.

Al cabo de muy pocos días, obtienen para Pujol un pasaporte y el visado para ir a Portugal. El intermediario ha sido un conocido de ambas, el comisario Martínez Peña.

Orondo y seguro de sí mismo, el comisario, la papada escapándosele del cuello de la camisa, la corbata y el traje de riguroso negro, le recibe antes en su despacho atestado de papeles, fotografías y cuadros colgados en las paredes con las insignias, condecoraciones y títulos que le adornan. En todo momento se muestra complaciente y untuoso con Pujol, quien le habla y habla en cuanto coge confianza y se da cuenta de que las «tías» gozan de absoluta carta blanca, provocando que el otro se explaye aún más.

—El Gobierno del Generalísimo necesita urgentemente conseguir dinero del exterior —le decía Martínez Peña, mientras se sacaba el pañuelo que en la mañana debió de ser de impoluto blanco, pero que ahora no era más que un trapo arrugado y con manchas amarillentas, con el que intentaba quitarse el sudor de la frente y del interior de las manos. Pujol imaginó que debía ser el único habitante de aquella ciudad de estalactitas y estalagmitas capaz de seguir sudando como un verdadero puerco—. Como sigamos así —continuó el comisario, la gran cabeza sin cuello colgándole encima de los hombros como un peñasco del Guadarrama—, el Banco de España va a acabar quebrando. Ni la industria nacional ni el campo son capaces de obtener moneda extranjera a través de las importaciones. Hemos lanzado esa gran campaña de anuncios que usted habrá visto para que la gente entregue el oro y las joyas por el bien de la nación. ¿Pero qué quiere usted? ¡Ya se ve que los patriotas solo existen cuando se reparten las prebendas!

En el cerebro de Pujol habían empezado a iluminarse muchas lucecitas, las neuronas corrían de un lado a otro, en un baile muy animado. ¿Por qué no intentar llevar consigo alguna joya de valor y venderla en Portugal? ¿No están todos tan preocupados con la falta de divisas, de moneda extranjera con la que poder comprar la comida y las materias primas para la industria que España necesita? La venta de una joya le permitiría comer, comprarle algo a Araceli y salir escopeteados del Majestic, para no volver a verlo nunca más.

—Ahora —continuó Martínez Peña— estamos empeñados en que todos los españoles que tengan casas o depósitos fuera los pongan a disposición de la hacienda pública, ¡que se den cuenta de una vez, coño, de que hay que arrimar el hombro! —Su rostro se enrojeció, ardía de encono—. ¡La España nueva del Caudillo la tenemos que construir entre todos, no solo los que nos dejamos aquí la salud y el alma todos los días!

El comisario parecía decepcionado. En su frente gruesa y cruzada por olas vaporosas se dibujó una mueca de disgusto. Tampoco la llamada a la venta masiva de los bienes en el exterior estaba teniendo un gran éxito.

—¡Ni por esas! —sentenció.

Le había cogido una cierta simpatía al pequeño catalán de ojillos de comadreja. Pujol le había contado tres o cuatro chistes de catalanes, que habían generado unas enormes risotadas en su interlocutor, risotadas que se habían extendido como un temblor de tierras por todo el corpachón del comisario, provocando que la panza pareciera un ballenato emergiendo con cada vibración y sumergiéndose después en las aguas.

—¡Solo nos queda ya lo que ha empezado a hacer el Gobierno! —exclamó con cierta tristeza, igual que si hubiera dado el parte de una rendición con armas y bagajes al enemigo—. Abrir todas las puertas y dar todas las facilidades a cualquiera que pueda conseguir divisas, a poder ser en libras o en dólares, para el tesoro nacional.

Pujol se despidió del comisario de generosas carnes y soflamas patrióticas con cordialidad, no sin antes asegurarle que él sentía lo mismo y que iba a hacer todo lo posible para ayudar al Caudillo en su nueva cruzada por el bienestar y la prosperidad de los españoles, sentimientos que él, Pujol, a pesar de haber nacido en Barcelona, tenía tan propios como cualquier español nacido en Valladolid o en Cuenca y descendiera directamente de la misma pata del Cid Campeador, don Ruy Díaz de Vivar, modelo y espejo de las virtudes que adornan al Generalísimo, a quien Dios guarde muchos años, por el bien de España y de los españoles, verdadero centinela de Occidente y faro luminoso en la lucha contra los enemigos de dentro y de fuera, contra el comunismo y la Internacional, contra el contubernio judeo-bolchevique y sus quintacolumnistas, infiltrados en la patria y hasta disfrazados, como auténticas alimañas, como serpientes venenosas, de verdaderos españoles.

Todo eso, y mucho más, le pudo llegar a decir Pujol al comisario Martínez Peña en uno de sus ataques de incontinencia verbal, mientras planeaba cómo convencer a un primo de Araceli para que le permitiera salir hacia Portugal con una cadena de oro muy pesada y muy valiosa, de la que Araceli ya le había hablado en varias ocasiones, y con cuya venta esperaba ahora obtener del viaje con las «tías» no solo pasaporte y visado, sino también un pingüe beneficio.

Con la documentación en su posesión, las «tías», el «sobrino» y su flamante conductor, Juan Pujol García, abandonaron España rumbo a Évora y Lisboa.

Cuatro

En la frontera, los guardias recibieron a la curiosa comitiva con muestras de autoridad y caras de pocos amigos. Eran dos guardias civiles, con los tricornios y los capotes de negro brillante bien calados, los fusiles colgando de los hombros, acompañados de un policía de aduanas, seco como un avestruz, que les conminó a mostrarles los papeles, mientras escupía la colilla que se le había incrustado entre las encías. Antes de revisarlos, uno de los guardias civiles, el que tenía el pelo pajizo y los ojos algo coléricos, le dijo a Pujol que saliera del coche y le acompañara al puesto de vigilancia fronteriza. Pujol se asustó. Llevaba la cadena de oro escondida en el cinturón y ahora notaba cómo le pesaba, mientras una ola de ansiedad le recorría el cuerpo y sintió el corazón agitándose y el pálpito cada vez más fuerte. Si le registraban, estaba perdido; ¿dónde podía acabar?

Fue el tonto Enrique quien le salvó. Saltó rápidamente del coche, se acercó al guardia y le puso delante de los ojos los papeles de las señoras. Al comprobar la identidad de las personas que iban en el automóvil, primero uno y enseguida el otro guardia civil se cuadraron, en un gesto que pretendía ser de estricta observancia militar, y el policía de aduanas se apartó hacia un lado.

Pujol respiró tranquilo. Sentía cómo le oprimía el colgante en la barriga y se imaginó las consecuencias si hubieran llegado a detenerlo. Era justo la acción contraria a lo que la autoridad estaba reclamando, la más antipatriótica. En vez de entregar las riquezas nacionales, aprovecharse de ellas. ¡Juicio sumario y cárcel! De eso no le hubiera librado nadie.

Afortunadamente para él, el viaje continuó sin contratiempos. Visitaron Évora, impresionados por sus murallas y sus palacios, el de los condes de Basto, el de los duques de Cadaval, sus casas encaladas en un blanco resplandeciente, la plaza del Giraldo.

Camino a la capital, atravesaron antes un paisaje desolado: suciedad y pobreza pintadas en los rostros de los niños que se alineaban en el borde de la carretera, los pies descalzos llenos de barro, y los mocos colgando. Salían a verles con ojos fijos, sin luz, mientras ellos circulaban en su flamante vehículo de importación. Sin detenerse ni mostrar mucha compasión, llegaron a Lisboa, donde se hospedaron durante varios días.

En la capital portuguesa, Juan descubre una ciudad vibrante, abierta y cosmopolita, que se ha convertido en un foco de intrigas, el único puerto neutral desde donde abandonar esa Europa cada vez más sumida en la barbarie nazi. En pocos días, recorren los cafés donde se cantan melancólicos fados, los cabarets y los puntos de más interés turístico.

Pujol telefonea a Araceli nada más llegar al hotel, el Suiço Atlantico, en la rua da Gloria, cerca de la embajada y el consulado español en la capital lisboeta. Está entusiasmado:

—¡Cariño, todo ha salido a pedir de boca! ¡Con el pasaporte y el permiso de salida! —Luego hizo una pausa, mientras Araceli le felicitaba y se reía con él—. ¡Y también he pasado la cadena de oro! La llevaba escondida dentro del cinturón, pero no nos registraron. Estoy seguro de que la voy a poder vender muy bien. Lisboa está mucho mejor que Madrid. Aquí cuentan que se vende y se compra todo con facilidad. Me ha gustado mucho, creo que no debemos perder de vista esta ciudad…

—¿Qué dices, Juan? —Se oyó a Araceli, su voz pugnando por atravesar entre los hilos telefónicos y espantar los ruidos intermitentes que parecían querer apoderarse de la línea—. ¿Qué dices de Lisboa…? ¿Y Enrique y las «tías»…? ¿Qué vamos a hacer con los documentos…?

—Todo bien, son encantadores… Bueno, amor, aunque solo valgan para venir a Portugal, tienen grandes posibilidades. Ya te contaré…

En uno de los cafés, en el café Os Lusiadas, en la Alfama, la tía algo más joven y más agraciada físicamente se encuentra con un viejo conocido, de largas patillas morenas y perilla puntiaguda, que lanza grandes nubes de humo de una pipa de color crema hecha de espuma de mar. Les habla de la situación que viven Portugal y España y se ofrece a ayudarles si en algún momento necesitan ayuda para sacar algún objeto de valor del país y venderlo en Lisboa.

—Sobre todo joyas…

Iba muy repeinado, con una flor en el ojal de la elegante chaqueta de su esmoquin, y fumaba el tabaco de olor exótico frunciendo los labios de forma muy sensual, casi sin chupar la pipa, como si la acariciara o la besara con un beso prolongado y erótico.

Estaban sentados cerca de la orquesta, los foxtrot y los tangos animaban la conversación. Pujol se sentía más libre que en Madrid, le gustaba aquel ambiente. También el ir y venir de gentes de países y lenguas tan distintas sobre la pista de baile, todos muy correctamente vestidos. Le dio la sensación de que aquel podía ser su mundo. Y el de Araceli. El que siempre le había prometido y hasta ahora no había podido ofrecerle.

Duarte do Mello, que así se llamaba el portugués, había nacido en las Azores y vivido todo tipo de aventuras en Angola y Mozambique, donde se había hecho muy rico con el comercio de maderas y de pieles de animales. Despedía aires de libertad y, según las «tías», un fuerte olor masculino, ácido y agreste. Pujol imaginó que como el de un cazador o domador de panteras. Las «tías», desde luego, estaban arrobadas, en el séptimo cielo, mientras sorbían cada una de las palabras de los afinados labios del senhor Do Mello.

—¿Saben cómo se les llama también? —Pujol le había preguntado por la pipa de espuma de mar, cuyo cuenco representaba una criatura fantástica, mezcla de dragón y unicornio. No había visto nunca nada parecido—. «Diosa blanca», o también «Venus del mar». Este nombre me gusta más —dijo, sonriendo y dirigiendo una mirada veloz de complicidad a las «tías»—. Y tienen un origen muy romántico. A un noble húngaro, en el siglo XVIII, le regalaron un pedazo grande de esa piedra como alabastro. Cuando regresó a casa, le entregó aquella masa informe a un escultor para que lo convirtiera en una pipa con una sirena esculpida al final. Una sirena lo más hermosa y deseable posible, que le recordara permanentemente a su amante, a la que adoraba, pero con la que no se podía casar y a la que se veía obligado a abandonar…

Por la cabeza de Pujol atravesó la convicción de que Do Mello, las «tías» y el «sobrino», Enrique, con el que no dejaban de intercambiar risas y bromas, además de viejos amigos, debían de haber hecho buenos negocios juntos. ¿Y el comisario Martínez Peña, qué papel jugaba en todo aquello…?

De vuelta por Évora, compraron las botellas de whisky y siguieron, sin ser molestados, hasta Madrid.

Con el pasaporte en sus manos renació una fuente de esperanza para Pujol y Araceli. Al regreso, siguen trabajando en el hotel, pero con más ilusión. Juan le tararea las canciones de Glen Miller y Maurice Chevalier que ha escuchado en Lisboa y que a Araceli le fascinan. Están determinados a volver a intentarlo con los británicos. Y quizás, ¿por qué no?, empezar a colaborar con ellos en la capital portuguesa.

Un día invita a cenar a Araceli en un restaurante conocido.

—Estás radiante —le dice, mientras el maître les acerca los menús y él la observa con delectación.

Araceli se ha puesto un vestido rojo oscuro que resalta sus formas, tan femeninas, y algunas de sus mejores joyas. Le brillan los ojos y el pelo moreno. Está feliz. Su cuerpo recuerda con placer la noche anterior en la que han hecho el amor con la complicidad de dos amantes que están estrenando su amor.

Pujol no da grandes rodeos para explicárselo:

—¡Eres la persona ideal para conseguir entrar en la embajada!

Ella se sorprende, y más aún cuando él le da sus razones:

—Los diplomáticos británicos se rendirán ante tu belleza y tu elegancia… Cuéntales todo lo que hemos hablado. Puedo ir a Lisboa o a Londres y decir que soy escritor, o trabajar en la radio, y pasarles información que les interese.

Araceli no se molesta, no lo siente como si Juan quisiera utilizarla, sino como un cumplido, y juntos deciden llevar a efecto el plan.

Es recibida en la legación por un flemático funcionario que escucha, impertérrito por fuera y horrorizado por dentro, la vehemente propuesta de aquella mujer, vestida bastante provocadoramente, el vestido muy pegado al cuerpo y un generoso escote que, sin ninguna experiencia ni conocimiento previo, afirma que ella y su marido quieren contribuir como agentes de inteligencia a la causa británica realizando informes desde Madrid o Portugal, o mejor, colaborando con las emisiones en castellano de la BBC.

El funcionario la miraba con ojos perplejos, mientras ella proseguía explicando sus planes y los de Juan, y fumaba cigarrillos americanos, preocupada porque no se le arrugara la falda corta de seda y la chaqueta con hombreras, de una buena modista, en las que habían invertido una parte no menor de sus ahorros. Llevaba los labios muy pintados, suavizando el arco que formaba el labio superior al inferior, la «curva de cupido», como se decía.

Pero la respuesta no puede ser más negativa. Los ingleses no muestran el menor interés. Es más, le aconsejan que se olvide completamente de aquellas fantasías.

Una nueva decepción.

Sin embargo, Pujol y Araceli no van a cejar. Su éxito en Lisboa se convierte en un acicate para solventar los obstáculos. A Pujol le bullen en el cerebro ideas y más ideas que se funden en su imaginación. De ese magma se fragua lentamente una nueva estratagema. Más audaz.

Es entonces cuando se le ocurre el chispazo genial, la idea que transformará la existencia de los dos. ¡Se ofrecerá no ya a la embajada inglesa, sino a aquellos que no podrán despreciar sus servicios! Actuará desde territorio británico o desde Lisboa, la ciudad que ha descubierto y que le ha abierto tantos horizontes inesperados. ¡Será un informador, un agente, sí! Pero un agente al servicio de quienes más interés pueden tener en contar con un hombre suyo introducido en Gran Bretaña y que les facilite información desde dentro.

—Un doble juego, Araceli —le espeta una soleada mañana de domingo que están juntos en la azotea recogiendo las sábanas del tendedero y doblándolas para bajar luego a plancharlas.

—¿Qué dices, Juan? No dejes que se te desboque el caballo que llevas dentro —le responde ella, sobresaltada. Araceli movía los labios en silencio repitiendo para sus adentros lo que acababa de escuchar. ¿Qué quería decir con lo de «doble juego»? Intuyó enseguida el peligro—. Ayúdame a doblarla, anda —dijo Araceli, con las manos temblorosas. Era una gran sábana, la de la mejor cama del hotel, la de la suite nupcial. Un teniente de Sevilla la había alquilado, con su joven esposa, una vendedora de flores de sonrisa fresca y mirada abierta, hacía unos días. Pujol se dio cuenta de que el blanco ya amarilleaba. Era necesario cambiarla. Pero, ¿con qué presupuesto? Las deudas se les acumulaban.

Se calló un momento, mientras los dos seguían doblando las demás sábanas, y Araceli rumiaba, inquieta. Sabía que Juan no iba a tardar en volver al ataque:

—¡Hacerles creer a los de un bando que trabajas para ellos, para en realidad estar al servicio del otro lado! —dijo, en un tono de voz muy decidido, que la sorprendió.

—¿Y eso? ¿Cómo pretendes hacerlo? ¿Sabes el lío en el que te estás metiendo? ¿Lo peligroso que puede ser? —Se estremeció, ahora más asustada. Conocía bien que si a Juan se le metía una idea en la cabeza, iba a ser como un tren lanzado a toda velocidad.

—Sí, Araceli, lo que tú y yo hemos hablado… Es el momento. —Bajó la voz, como si de repente fuera más consciente de lo que estaba diciendo. Le brillaban las mejillas—. Convertirse en un espía, pero doble agente…

—¿Sabes lo que estás diciendo?

—Sé que me acompañarás. —Pujol la cogió del brazo, atrayéndola hacia sí. Le pasó el brazo por la nuca, luego le musitó al oído—: Ya verás, vamos a ser libres, de verdad, como nunca.

Araceli le miraba, interrogándole con los ojos. Estaban de acuerdo, habían hablado lo de los ingleses, pero aquello era mucho más complicado y alambicado. ¡Nunca se sabía exactamente lo que bullía en la imaginación de Juan!

—¿Eso es lo que tú crees…? ¿Que los espías no tienen que respetar regla alguna, que se mueven como los auténticos actores detrás del escenario, más allá de las bambalinas? ¿Esa es la libertad que quieres?

Él seguía con la boca pegada a su rostro. Le dio otro beso. Araceli sintió cómo volvía a sentir la pasión, un vahído cada vez más poderoso en las entrañas.

—Estoy seguro, mi amor. Le he dado muchas vueltas. Fíjate lo que puede significar esa vida de secreto. Conocer los códigos y descifrarlos.

—¿Qué códigos, Juan? ¿Qué secretos? —Araceli se separó de él, extrañada—. ¿Y si nos acaban enredando, envolviéndonos a nosotros? ¿Qué sabemos de ellos, de sus tejemanejes, de sus engaños?

—Lo he visto claro. —La volvió a acercar hacia sí, el brazo en la cintura—. Al principio tenía las ideas tan confusas, tan vagas. Por eso no hemos conseguido que nos hagan caso. Pero el viaje a Lisboa y estas últimas semanas me han despejado la cabeza. Hay que presionar a los ingleses desde los alemanes.

—Te temo, Juanito. —Ella estaba en un mar de confusiones—. Iré contigo hasta el final del mundo, hasta lo más alejado, lo sabes, te seguiré, aunque no siempre te entienda. Ya te lo he dicho, vamos a hacerlo todo juntos. ¿Pero no tienes miedo, no te asustas? —Araceli sintió una corriente eléctrica que le recorrió la columna vertebral. Esos días se sentía particularmente vulnerable. El escalofrío y su sensibilidad extrema le hacían estar al borde de las lágrimas—. ¿Y si te matan…? —dijo—. ¿Y si nos matan?

—No… No… —Pujol la acarició con la mano, recorrió con el dorso su cara, la besó en los labios, intentando tranquilizarla—. No tengas miedo. Creo que todo es más sutil. No creo que se trate de llevar pistolas y disparar. Se trata de introducirse en la mente del enemigo y allí depositar el veneno de la información falsa… Eso es lo que he aprendido, leyendo y reflexionando estas semanas. Lo que podemos hacer es algo distinto.

Araceli se sorprendió, ¿de dónde se sacaba Juan todo aquello?

—¿Pero tú…, si no sabes nada de ese mundo? Es un mundo de tinieblas, un mundo oscuro… ¡Y ahora multiplicado por dos! ¿Quieres actuar como un trapecista sin red? ¿Te das cuenta de lo que eso significa? ¡Es una idea descabellada!

Tras su viaje a Lisboa, Pujol había llamado a Federico y este había accedido a volver a encontrarse con él. Pujol iba ganando su afecto con naturalidad y con el interés que le mostraba por introducirse en el espionaje alemán, aparentemente un tanto cándido. Le cuenta su viaje a Lisboa, pero sin darle demasiados detalles. Deja que el otro le hable de los planes de Alemania para la nueva Europa. De su admiración por las victorias rotundas del Reich. Aunque Federico también le expresa su incertidumbre ante los muchos días de sangre y dura lucha necesarios para conseguir la victoria final.

Se encuentran en los cafés o en las cervecerías, la de Correos, al lado del café Lyon, todavía en la calle Alcalá, enfrente del edificio del Ministerio de Comunicaciones. O en los parques, en el Retiro, en Rosales, ahora que el tiempo comienza a cambiar, luce y calienta algo más el sol, sigue oliendo a gasógeno en las calles, pero despuntan los perfumes suaves de la primavera, Federico siempre con su gabardina de color beige colgando del brazo y el sombrero de excelente calidad en la mano.

Pujol intenta minimizar los obstáculos al triunfal avance del Reich de los mil días. Lo que se ha conseguido ya es extraordinario, magnífico, le dice, no hay duda sobre el resultado final de la guerra, caerá de «nuestro lado»…

—¿Pero qué podría hacer usted? —le inquiría Federico, cada vez más atrapado en la red que Pujol estaba tejiendo—. Necesitamos conocerle, saber qué es lo que verdaderamente puede llevar a cabo.

—Podría trabajar en la embajada —proponía Pujol—. Ofrecer contactos con acceso a información más privilegiada. Tengo amigos en círculos oficiales y diplomáticos. Soy un nacionalsocialista convencido, creo en la misión providencial del Führer —afirmaba con un entusiasmo aparentemente sin límites—, en su visión y en su capacidad militar, en sus dotes de gran estratega, como un general romano, como Napoleón… Pero el Führer vencerá, no cometerá los errores del corso. Estoy a la completa disposición de las autoridades alemanas, a la personal disposición suya…

—Veremos… —Federico se mostraba siempre algo aturdido con la verborrea del español—. Es muy difícil. Déjeme que hable con mis superiores… Nos veremos en tres días en el lugar que le indiqué la última vez, cerca de la plaza de Chamberí. No le diga nada a su mujer, ya sé que se lo cuenta todo. Sea más discreto…

Y Pujol lo era, cuando quería. Pero desde luego no con Araceli.

—¿Sabes cómo…? ¿Lo que hace un espía, y un doble agente…?

Estaban descansando en la salita al lado de la cocina, después de un día agotador. Acababan de servir la última cena y de lavar y ordenar las cacerolas y cubiertos, los platos, los vasos y las sartenes. Aunque fueran pocos, los huéspedes daban un trabajo que les dejaba exhaustos cada jornada.

Pujol llevaba varios días hablando de la obsesión que ahora no dejaba de ocuparle un minuto.

—Hacia fuera, se comportan como el ciudadano más ejemplar, el cumplidor estricto de la ley. Se asimilan al lugar donde viven o a los que quieren engañar, hasta convertirse en uno igual a ellos, son más ellos que ellos mismos. Los que mejor les entienden y penetran en su cerebro, sin que se den cuenta, siendo uno de los suyos. —Su mujer aún no asimilaba plenamente el complejo juego que Pujol estaba diseñando en su imaginación—. Araceli… —le dijo, mirándola fijamente a los ojos cansados, pero en los que estaba seguro de descubrir su apoyo—, nada va a hacer que nos apartemos de lo que hemos soñado, estamos los dos juntos en esto, yo te necesito… Voy a transformarme en el perfecto agente alemán, el más fiable, el más leal y seguro, su perrito faldero. Uno de los suyos. Pero con un solo fin, ayudar a los ingleses a ganar la guerra.

Pujol hizo una pausa antes de aproximarse a ella, darle un fuerte beso en los labios y decirle, con gran pompa y solemnidad:

—Y así destruir a Hitler.

Cinco

A los tres días, quien aparece en el kiosco de la plaza de Chamberí, compra un periódico y luego se sienta en un banco medio oculto tras un magnífico macizo de peonías para que Pujol se acerque y se acomode discretamente junto a él, no es Federico, sino otro agente desconocido, enviado por Federico, cuyo alias, según le dice, es Emilio.

A Pujol le sorprende el cambio de interlocutor; no sabe cómo interpretarlo. Para esa cita se había preparado más a fondo. Durante las últimas semanas ha estudiado la manera de comportarse de Federico, el interés, cubierto por una capa de distanciamiento frío, su necesidad de estar bien seguro de que no se va a equivocar, su prudencia en los gestos y en las palabras. Se ha documentado también con más detalle sobre la ideología nazi y las vicisitudes del partido nacionalsocialista, muchos datos que desconocía, y sobre los objetivos que persigue el Führer, a qué se debe su odio a los judíos, y también sobre la historia europea reciente y las reivindicaciones alemanas desde Versalles. Le importa conocer la sensibilidad y la mentalidad de sus interrogadores, meterse en su piel. Piensa que les comprende ahora mejor, que puede llegar a convencerles, mostrándoles pruebas fehacientes de su compromiso con el Führer y lo eficaz que puede llegar a ser.

Durante ese tiempo ha reunido más información entre sus conocidos de la noche. Hans Lazar, el jefe de la inteligencia germana, y su muy amplio equipo de subordinados controlan desde el imponente edificio de la embajada en el paseo de la Castellana los canales subterráneos del país. Sus tentáculos llegan hasta el último rincón y sus informadores, agentes y subagentes se cuentan por miles, la información que reciben es abrumadora. Franco les deja hacer, hasta casi conformar un verdadero Gobierno en la sombra.

La entrevista con Emilio —el pelo rubio claro peinado a cepillo, la cabeza poderosa, los ojos ligeramente eslavos, un alemán del interior, del Este— transcurre de forma áspera. Habla con más acento que Federico y sus reacciones son bruscas, se expresa como un oficial, dando órdenes o con tono pedagógico, sin separarse en todo el tiempo del maletín negro que vigila mientras están sentados en el café Luchana de la esquina de la plaza. Nada que ver con las formas suaves y discretamente inquisitivas de Federico.

La reunión termina sin haber llegado a ningún lugar. Emilio se despide con frialdad, igual que lo hiciera del vendedor de periódicos. Pujol se da cuenta de que todavía está muy lejos de ganarse el favor de los alemanes, aunque esté dispuesto a hacer todo lo posible.

Pujol solicita una nueva entrevista una semana después. Afortunadamente, esta vez sí acude Federico, siempre correctamente vestido y con una sonrisa que le resulta cada vez más real. Al contrario de lo que esperaba, el agente se muestra sorprendentemente comunicativo, como si le probara, como si testara su lealtad o, piensa Pujol, su capacidad de comportarse de forma reservada. Quizás los alemanes sospechen de lo rápido y algo atravesado que habla a veces, de lo expresivo y vehemente que es. Se da cuenta de que tiene que mostrarse más cauto, jamás decir directamente lo que piensa; sin mentir, callar lo inconveniente, aprender a dorar la píldora y cambiar el sentido de una frase con una palabra o un giro inapreciable.

Se convence a sí mismo de que quizás hayan empezado, sin estar aún decididos, con su educación como agente, pues en esta entrevista es Federico quien, por primera vez, dirige la conversación con firmeza. Pujol comprende que ha recibido instrucciones de sus superiores. ¿Hasta dónde ha conseguido llegar? Lo que le dice con su voz pausada y cuidadosamente medida, lo conoce ya en su gran mayoría, o es vox populi, pero no deja de sorprenderle que se lo cuente; piensa que significa un paso, que están probando su silencio y su lealtad.

—Lo que ocurre ahora mismo en España es importante para nosotros… —le miraba con aquellos ojos azules mezcla de melancolía y decisión—. El Generalísimo está siendo objeto de una especial atención por parte del Führer y del ministro Ribbentrop.

El espía alemán le había citado cerca del palacio de Cristal, en el Retiro, no muy lejos del Majestic, y Pujol había aprovechado para darse un paseo y acercarse hasta los alrededores del estanque situado en el centro del parque.

Las rosaledas, los tulipanes y las margaritas empezaban a despuntar, los últimos días lucía más el sol, e incluso se veían parejas que se aventuraban con los remos, riendo y gritando desde el agua y recorriendo en barquichuelas precarias el pequeño lago interior. Pujol había leído en los periódicos que apenas hacía unas semanas que se había recuperado el servicio de alquiler.

Federico le animó a sentarse en el banco con él, pero, al cabo de unos minutos, le sugirió levantarse y dar un paseo. Llevaba puesta la gabardina beige y el sombrero de fieltro marrón. En otras entrevistas le había ya hablado de su participación en la Legión Cóndor y de la obtención del grado de teniente de la que se sentía muy orgulloso. Como Pujol, y su tardío, pero feliz reconocimiento como alférez.

El agente del Abwehr continuó andando con pasos medidos y seguros, mientras se fijaba en el vuelo inquieto y quebrado de unas golondrinas y aspiraba con gusto el aire terso, pero lleno de esencias y de olores almibarados, de la mañana.

—También vigilamos con atención a los más próximos del Caudillo, empezando por su cuñado, Serrano Suñer —añadió, quitándose por unos instantes el sombrero y repeinándose el cabello.

Pujol observó que desde la última ocasión tenía los párpados más pesados, a los que se sumaba un aire nuevo de preocupación.

—Sin embargo, no estamos teniendo demasiado éxito… —afirmó algo apesadumbrado—. Franco juega con habilidad a llevarse bien con nosotros, y a la vez a no distanciarse completamente de los británicos. Pero eso no es suficiente.

En las semanas transcurridas desde que ha comenzado a frecuentar más directamente a los agentes alemanes, Pujol se ha dado cuenta de hasta qué punto Madrid se ha convertido en un campo de batalla que se libra en lo secreto. Quizás Lisboa le haya resultado a primera vista más cosmopolita y trepidante, pero Madrid es un foco central, no tiene duda, junto a la capital portuguesa, del espionaje europeo.

Federico seguía adoctrinándole con tono didáctico:

—El Führer necesita los recursos minerales, sobre todo el wolframio, que Franco está dispuesto a suministrarnos, aunque sin hacérnoslo fácil. El Generalísimo piensa a su vez que no podrá sobrevivir sin el comercio con los británicos. Pensamos que esa política es muy corta de miras. En realidad, lo que a los británicos les interesa de verdad es el control sobre el Estrecho. Ahí se juega todo.

De repente, en el camino de gravilla y polvo por el que iban paseando, entre hayas, robles y pinos centenarios, apareció, desde una bifurcación a la izquierda, un matrimonio joven con su hijita pequeña de la mano. El hombre y su mujer vestían ropa que, como en tantos otros casos, se veía que había sido remendada, arreglada y recompuesta una y otra vez para que no se notara lo vieja que estaba. Pujol se fijó en lo que más de una vez le había comentado Araceli: «¿No ves que las mujeres llevan ahora la falda mucho más corta que antes de la guerra —esta era de color café oscuro— para ahorrar, con menos botones y más pliegues y cierres por todas partes, y con la cintura mucho más alta, como para imitar a los uniformes y a la guerra, todavía tan presente?».

Notó que Federico también se fijaba en la mujer y sus acompañantes. La joven era bonita y llevaba un peinado ondulado muy sedoso. Pero lo que más le llamó la atención fue la muñeca que llevaba la niña. Era una de las que ahora de repente se veían por todas partes, una Mariquita Pérez. La radio también tronaba permanentemente contando sus aventuras y los vestidos que se le podían poner y quitar.

—Nunca acabaré de comprender a los españoles, a ustedes les gusta llevar la contraria. —Federico relajó el tono de la voz, Pujol conseguía hacer que se sintiera cómodo. Era una de sus indudables cualidades—. Eso decía también mi padre cuando vivía aquí. Pero luego son también de lo más gregarios, actúan como en tribu. Fíjese en la muñeca, la venden desde hace muy poco, y ya no hay niña pequeña que no tenga su Mariquita Pérez.

Federico hizo una pausa y siguió andando, el camino estaba ahora más lleno de guijarros, por eso sugirió continuar por la Senda Botánica. Pujol se sorprendió sobre el conocimiento que el agente germano poseía de los árboles que iban divisando mientras conversaban —un arce plateado, le decía, un ciprés de los pantanos, un inmenso carrasco que tenía treinta y cinco metros de altura y más de doscientos años de antigüedad, un ahuehuete, posiblemente el ejemplar más antiguo de Madrid, un cedro del Líbano…—. El alemán se extasiaba.

—He de decirle que, como mis superiores, tampoco entiendo a Franco. ¡Esa tozudez, que no sé si es gallega y laberíntica, o vasca, por lo impenetrable! —añadió, mostrando sin disimulo un cierto orgullo por sus conocimientos de los mitos locales—. Usted sabrá que la lucha de los agentes aliados, de los británicos, contra nosotros, tiene el objetivo de impedir que el Caudillo se decante definitivamente en favor de Alemania y permita así a nuestras tropas atravesar la frontera por el norte. Y nosotros, además de vigilar todo lo que ocurre en España, utilizamos Madrid como base de operaciones para obtener información sobre nuestros enemigos. En la España del Generalísimo se puede decir que nos movemos como pez por el agua… No nos faltan gentes que se nos ofrezcan.

Se habían aproximado a una de las salidas del parque, después de atravesar el paseo de Coches, antes de Carruajes, la arteria principal del Retiro. Federico se había mostrado amable y más abierto que de costumbre, pero la noticia que tenía guardada para decírsela antes de separarse era de nuevo descorazonadora.

El agente alemán volvió a adoptar la posición rígida de un oficial del Ejército prusiano, mientras le despedía brevemente:

—Lo siento, señor Pujol, pero sus servicios no nos son necesarios.

Nueva tromba de agua helada. Nuevo desánimo. ¿Todavía no confían en mí?

Pero ahora es Araceli la que no desespera.

—Juanito, te quiero, a pesar de lo difícil que está resultando esto.

—Yo también te adoro. Sin ti, todo lo que estamos haciendo no tendría ningún sentido.

Las dos habitaciones que ocupan en el hotel son pequeñas y están llenas de trastos: maletas, perchas, ropa de ella y de él que no cabe en el armario, y una minúscula cómoda. Algunos libros amontonados formando una columna en la esquina parecen hacer guardia, como si les avisaran de que están siendo vigilados por la historia.

—Tu cuerpo es suave, como las olas del mar; me recuerdas al mar, mi mar Mediterráneo —le dice, lleno de efluvios líricos, Pujol—. Hueles a trigo. A trigo limpio.

—Ven, abrázame, Juanito. Abrázame fuerte. Quiero sentir tu fuerza, tus músculos. Tus brazos de hombre que me acogen y me protegen.

—No hay nada en el mundo que pueda alejarme de ti… Ni esos tozudos ingleses. Ni el hielo de los teutones. ¡Sé que lo conseguiremos!

—Estamos hechos el uno para el otro… Nada se nos va a poner por delante.

—Tus besos son el mejor bálsamo, la energía que me da calor y me empuja. Quiero que seas mía, muy mía… siempre.

—¡No me abandones, Juan! ¡No me abandones nunca! —le pide con pasión entre las sábanas, mientras lo rodea con sus brazos y le brinda su cuerpo—. ¡Quiéreme como ahora, quiéreme sin tiempo!

Y luego de la pasión satisfecha, mientras Juan se fuma un cigarrillo y mira distraído por la ventana cómo el viento agita las ramas de los árboles que apenas comienzan a tener hojas, Araceli le dice:

—Hay que volver a intentarlo con los ingleses. —Pujol, que estaba pensando lo mismo, se dio la vuelta y asintió con la cabeza—. ¡El pasaporte! El pasaporte que conseguiste para viajar a Lisboa va a ser la clave —exclamó ella, cada vez más animada—. Y si hay otros candidatos, les convencerás. ¡Tienen que darse cuenta de lo que podemos hacer por ellos! —Pujol siguió mirando ensimismado por la ventana—. Insísteles en que ya estás en contacto con los alemanes. Si te facilitan la entrada en Londres, conseguirías trabajar allí como agente suyo. —Araceli se había contagiado al fin de los sueños de su Juan—. Podrías pasarles a los alemanes información que te dieran los británicos. Cocinada a su gusto. Trabajarías para los ingleses, pero pasándoles información falsa a los alemanes. Como me decías.

Pujol sintió de repente que el desánimo le vencía por unos instantes. Era consciente de que, a pesar de lo bien que sonaba aquella idea, había que llevarla a cabo, y jamás había pensado que se les pondrían tantos obstáculos en el camino. Se pasó varias veces la lengua por los labios, los ojillos entrecerrados, la voz entristecida, mientras se frotaba una mano hecha un puño contra la otra:

—¿Sabes cómo he oído que me llaman?

—¿…?

—El Bala. Los británicos se ríen de mí y creen que estoy loco. El Bala… Cuando voy a la embajada, ya me reconocen y se divierten haciéndome ir del recepcionista a una secretaria y de la secretaria, una gruñona, a un funcionario de tercer nivel. Uno de ellos me dijo hace pocos días otra vez, alzando el tono, que pusiera por escrito lo que puedo hacer por Inglaterra y me marchara.

—Ven, amor, no te preocupes… No te inquietes. Ven a mis brazos, amor, a mis besos. Dulces y tiernos. Son solo para ti, Juan. No te preocupes, todo saldrá bien.

—¡No, no voy a ceder! Ni tampoco soy tan estúpido como para dejar un documento escrito sobre nuestros planes.

—No vamos a cejar ni un milímetro, cariño. ¡Ni un milímetro!

—Te prometí lujo y aventuras, te prometí que sería un espía. Lo voy a ser. No te quepa la menor duda.

Comenzaron a oírse los ruidos de la pelea de una pareja en el piso de encima. Los conocían de encontrárselos con frecuencia en la recepción o las escaleras del inmueble. Eran un comerciante murciano de frutas y conservas y su acompañante. Él decía con sorna que ella era «su madrinita de guerra». Delgada, con el pelo con mechas, no muy alta y con una naricita respingona. A Araceli no le gustaba, le parecía que era impertinente de forma casi natural. «Como el mundo», apostillaba Juan cuando se ponía a filosofar.

—Estoy segura de que todo lo que has pasado durante la guerra y los planes que estamos haciendo son prueba clara de que vamos a triunfar —continuó Araceli, sonriéndole.

Y Juan, recuperando el aplomo, añadió la noticia que se había reservado:

—He conseguido que Federico se siga viendo conmigo.

—Federico… —repitió Araceli. Se giró hacia su marido, acariciándolo y mirándolo con admiración—. ¿Cómo es?

—¿Que cómo es…? Me parece que es un alemán muy españolizado. Suele llevar guantes claros y se queda tranquilo cuando hablamos, toqueteándose un anillo con escudo grabado mientras me escucha. Me produce la impresión de que ha visto en mí algo que le puede interesar…

—¿Por qué piensas eso?

—Creo que es una especie de seleccionador o instructor de agentes. Siempre me examina con mucha discreción. Como si conociera bien las psicologías de los que se acercan al Abwehr en busca solo de protección o de beneficio propio… Le impresiona que me haya metido tan a fondo a conocer los orígenes del nacionalsocialismo y sus razones. Hasta ahora, siempre me ha rechazado, pero no creo que sea del todo sincero. Tiene interés… Queda conmigo siempre que le llamo.

—¿Qué le has dicho de mí?

La discusión en el piso de arriba había aumentado perceptiblemente de volumen. El conservero le gritaba a la mujer «¡Fresca!», y ella respondía más fuerte «¡Imbécil!», mientras se oía el ruido de unas sillas que caían al suelo o eran arrojadas contra el otro. Nada de eso hizo que Araceli dejara de concentrarse atentamente en lo que le acababa de preguntar a Pujol.

—¿Qué le voy a decir de ti? —Los ojillos de Pujol se achicaron—. Que eres una mujer extraordinariamente inteligente y seductora.

Araceli le lanzó un cojín, aparentando haberse molestado.

—¡No digas tonterías, embaucador! ¡No eres más que un donjuán de baratija!

—¡De verdad! —Juan reía. Luego dijo, bastante más serio—: No me extrañaría que te haya hecho seguir e investigar… Como a mí.

Araceli se quedó muda.

—¿Estás seguro?

La pareja de arriba había dejado de gritarse. Ahora se oían unos gemidos. Araceli no pudo discernir si eran sollozos contenidos o los gemidos del amor. Apostó optimista por esta última alternativa.

Luego Pujol le dijo por fin lo que había estado ocultándole durante toda la conversación:

—He conseguido que Federico se interese por una de nuestras propuestas y me preste mil pesetas. A pesar de que en la última conversación larga me dijo que no había nada que hacer. Voy a ir de nuevo a Lisboa e intentar conseguir allí la ampliación del pasaporte y el visado para Inglaterra… Seguimos en ruta. —Hizo una pausa, para después añadir, con la cara iluminada y un brillo pícaro en los ojillos inteligentes—: Tú y yo.

Seis

En la ciudad blanca, Pujol consume las noches en los bares y en el casino de Estoril, esperando encontrar a alguien que pueda serle de utilidad. Allí, en torno a las mesas de juego, y en otros lugares, se intercambian hasta el amanecer mensajes hacia uno y otro bando. Gracias a la neutralidad portuguesa en la guerra europea, Lisboa es el único aeropuerto en Europa con vuelos regulares tanto a Berlín como a Londres.

Pocos días después de llegar, un paseo por el puerto hace que Pujol se dé cuenta del sinfín de refugiados que huyen buscando la libertad al otro lado del Atlántico. Todos se apelotonan a pocos metros de los barcos que pueden ser su salvación. Se escucha una babel de idiomas, de gentes que arrastran sus enseres o vigilan ávidamente sus baúles y maletas, con rasgos aristocráticos o de sólidos burgueses judíos.

El griterío de lenguas y de gentes variadas le entretiene, las observa desde un café del puerto al que acude casi cada día. Hombres, mujeres y niños de todos los rincones de Europa escapando de los avances del Reich, apretujándose para poder entrar en las pasarelas de los grandes barcos o haciendo cola delante del hidroavión que zarpa en dirección al otro lado del Atlántico dos veces al día, conviviendo con una población danzante de estraperlistas, prostitutas y agentes dobles que se ofrecen al mejor postor y negocian con la única moneda realmente valiosa, el intercambio de información.

Pujol acude día tras día al imponente edificio del casino, sin conseguir avanzar en su objetivo. El Gran Casino: las joyas de las mujeres, el brillo impoluto de las arañas, los esmóquines blancos de los hombres fumando relajadamente cigarros, las voces estentóreas de los crupieres… Nada de ello consigue ocultar el mercado de la información, el contrabando de divisas y de almas que tienen lugar en un Estoril y una Lisboa donde nada es lo que aparenta ser.

Al poco de llegar ha vuelto a intentar conseguir un pasaporte ampliado y un visado para Gran Bretaña en el consulado español. Se inscribe como residente en el extranjero, arguyendo que es un escritor que trabaja en colaboración con un poeta asturiano, Luances, que vive en Lisboa.

Pero el muro con el que se topa es incluso más impenetrable que en Madrid. Llega incluso a lograr que le presenten al embajador español, Nicolás Franco, el hermano del Caudillo, gracias a los buenos oficios del comisario Martínez Peña. Sin embargo, tras saludar a Nicolás Franco, el secretario de la embajada, el marqués de Merry del Val, se muestra inflexible. No están autorizados a extenderle la documentación para ir a Gran Bretaña; la tiene que solicitar en la comisaría central de la policía en Madrid.

Pujol se impacienta. Está harto de que nadie le haga caso. La conversación se va alzando de tono. Vestido impecablemente con su terno gris oscuro y su corbata de rayas azules, se enfurece y grita:

—¡Le he explicado ya varias veces por qué quiero ir a Gran Bretaña a trabajar como periodista! ¿Cómo es posible que siendo español no tenga derecho a tener un pasaporte para viajar libremente?

—No hay nada que podamos hacer nosotros. Lo siento —responde, impávido, Merry del Val.

Pujol escenifica entonces un gran enfado, con las mejillas enrojecidas de cólera y moviendo las manos como dos enloquecidos molinos de viento. Habla durante un buen rato, sin apenas parar, dando todo tipo de argumentos. Su interlocutor muestra señales de cansancio y creciente irritación, pero se comporta como un perfecto diplomático, la voz de Pujol volviéndose cada vez más aguda y desabrida:

—¡Soy un español fuera de mi país, sin ninguna ayuda ni apoyo, solo, y cuando llego a mi embajada, un territorio que de acuerdo con el derecho internacional es parte de mi patria, resulta que tengo que regresar a España para conseguir el permiso para volver a salir! ¿Qué sentido tiene todo esto?

Merry del Val había traspasado ya hacía mucho su capacidad de aguante, y únicamente los años de exquisita educación y un pedigrí aristocrático que no estaba dispuesto a manchar por aquel catalán impulsivo y maleducado, le contenían. Pujol siguió representando su papel.

—¿Sabe lo que voy a hacer? ¡Ahora mismo, delante de usted, destruir mi pasaporte! ¡Para que así se vean obligados a darme uno nuevo! ¡Uno sin limitación para poder ir a Inglaterra!

Las voces cada vez más airadas de Pujol hicieron que el embajador saliera de nuevo desde su despacho para aplacarle.

Nicolás Franco, los ojos hundidos y la mirada observadora bajo dos espesas cejas, la frente amplia, el rostro grueso y un cierto aire bonachón, vestido con traje cruzado y corbata oscura, intentó tranquilizarle, asegurándole que haría lo posible para solucionar su situación. Luego, tras indicarle al impertérrito Merry del Val que tomara sus señas particulares, le señaló a Pujol, con amabilidad, pero con inapelable determinación, que abandonara la legación.

Pujol se fue de regreso al hotel algo más satisfecho, esperando durante días las noticias del embajador, que no se producen.

Se queda entonces en la habitación del hotel, tumbado en la cama, fumando un pitillo tras otro y reconcomiéndose por dentro. ¡Uno más de los muchos seres anónimos huidos, uno más de los refugiados y menesterosos, de los indocumentados que está barriendo la historia en Lisboa! Eso es lo que piensa que es. ¡Y sus muchas solicitudes y súplicas, como las de los otros, tampoco van a obtener el más mínimo resultado! Sabe que vuelve a estar en la casilla de salida.

Consigue hablar por teléfono con Araceli y transmitirle su desazón:

—¡Hemos quedado en que no se admiten los desánimos…! —le dice ella.

—Si tú al menos estuvieras aquí… No sabes lo solitaria y húmeda que puede llegar a ser esta ciudad.

—¿Sabes que ya me da el niño unas patadas tremendas? Solo quedan tres meses…

Pujol sintió una punzada. Pronto sería padre y aún no tenía aclarado su futuro.

—No te preocupes, mi amor —intentaba vencer su desasosiego y el de ella—. Ya verás como muy pronto vuelvo a estar contigo y lo habré conseguido…

Por la noche, en la duermevela del insomnio, se le vuelven a aparecer los espectros sombríos que guarda en su memoria, las escenas de la Guerra Civil.

—¿Qué está pasando, noi? ¿Qué dices que has visto?

Tenía de repente delante, como si estuviera allí, sombra de su cerebro angustiado, la imagen del rostro de la abuela octogenaria de Lucía, en su casa de Barcelona, en la calle Muntaner. La mirada perdida, repetía frases incoherentes, susurros, palabras de odio. Palabras de amargura almacenadas. ¿Pero contra quién? ¿Contra los soldados? ¿Contra los milicianos? ¿O contra quien quisiera que estuviera en el origen de aquel ruido ensordecedor, de las explosiones y los incendios en las calles?

Todo el día habías escuchado las balas silbándote por encima de la cabeza. Cada vez había más gente en la calle, más estallidos y gritos. Y aquel chico, el pelirrojo de los pelos de punta, pedaleando furiosamente en la bicicleta por la Diagonal, aullando como un pollo aterrorizado que los soldados estaban en la plaza de la Universidad.

Te lanzaste a correr, empujado a empellones, tropezaste y caíste de bruces. Sentías sangre en la cara, golpes y rasguños en los brazos y en las piernas, y aquel dolor fuerte en el muslo derecho que apenas te dejaba andar.

Oíste cuando las balas empezaron a silbar cerca de tu cabeza y al principio no podías moverte, agarrotado. Luego volviste a correr, despavorido, saltando por encima de algunos cuerpos que intentaban protegerse, y aterrizaste junto a la pequeña estatua de mujer esculpida en mármol que hay en el lado de la plaza que da a las Ramblas.

Ahora los guardias de asalto comenzaban a disparar contra las tropas de los sublevados. Conseguiste parapetarte detrás de un quiosco de periódicos, hasta que al cabo de un momento intemporal, ensordecedor, cesó esa primera escaramuza.

Te repetías a ti mismo que no era posible, que habían debido de soltar a los locos de todos los manicomios. Y pensaste, horrorizado, que todas las señales desde hacía meses no habían hecho más que anunciarlo.

¿Qué estaba empezando…? ¿Una guerra civil? ¿Un enfrentamiento a muerte entre españoles?

Lograste con no pocos esfuerzos horas después regresar al Cinc d’Oros, cerca de donde antes habías saltado del tranvía. Allí te encontraste con que se había entablado un fuerte tiroteo.

Los guardias, armados con carabinas, disparaban sin interrupción, cargando una y otra vez. Detrás de cada línea había milicianos anarquistas utilizando escopetas y fusiles. Y las pistolas que les dejaban los guardias de asalto.

Había polvo, mucho polvo y cascotes alrededor, polvo enrojecido, gente que caía encima de ti, gente a la que la muerte acechaba. Y los gritos: «¡Ahora que la CNT ha sacado a sus hombres, ya no habrá otra derrota como la de octubre!»; «¡En la Barceloneta se están movilizando, dicen que los policías están luchando codo a codo con los paisanos!»; «¡La aviación sigue fiel al Gobierno, y ha bombardeado los cuarteles de artillería!».

Tras dar múltiples rodeos en una Barcelona iluminada por el humo gris de los incendios habías conseguido llegar a casa de Lucía. Sus padres te habían recibido con los rostros inquietos, esperando que pudieras explicarles algo del porqué de aquella locura repentina, de aquella carnicería salvaje y brutal, despiadada, como de atávico sacrificio de sangre en la que Barcelona se estaba sumiendo… La madre: «¡Dios mío, están quemando los conventos!» Y Lucía, los labios de color púrpura, estriados, con los brazos sin fuerza, una figura espectral: «¡Todo el mundo habla de un general, Franco, pero nadie sabe dónde está…!».

Imágenes, oscuras sombras que Pujol conseguía a duras penas apagar al cabo de la noche.

Por fin, un atardecer, en uno de los bares de los hoteles lisboetas que frecuenta, logra entablar —gracias al alcohol, que circula con generosidad— una conversación con un compatriota acreditado en la legación española.

—No debe usted fiarse aquí de nadie.

Se lo había dicho en voz baja, en un tono confidencial y grave. El señor Varela de Penagos lucía un bigotito bien manicurado y arrastraba las palabras con un ligero acento del sur. Mientras hablaba no dejaba de sorber, frunciendo los labios como si fuera a tragarse de pura ansiedad a una amante, su Manhattan.

—Hasta las camareras tienen los oídos bien abiertos… Jamás se le ocurra decir nada importante cerca de ellas.

Pujol se siente agotado y con la preocupación de que sus escasos recursos económicos se están acabando. Poco quedaba ya de lo obtenido de Do Mello con el collar, después de la buena tajada que se había llevado Martínez Peña por sus servicios.

Varela tenía ganas de charlar:

—Le puedo describir con pelos y señales, porque me ha caído usted bien, cuál es la geografía canalla de esta ciudad. Cada bando tiene su propio abrevadero. Supongo que ya los habrá conocido todos…

Pujol se quedó mirándole, intentando no aparentar demasiada impaciencia. Por primera vez era posible que alguien le trasladara una confidencia relevante.

—Los británicos del MI6 y sus primos, los americanos de la OSS, suelen ir al hotel Palacio —prosiguió el diplomático—. Los alemanes, al hotel Atlántico. Los franceses, al Monte Estoril. Y los italianos, al Açores. Pero luego todos acaban encontrándose en el casino. Aquí la mayoría nos conocemos bastante bien al cabo del tiempo. Lo más fácil es compartir una mesa, luego surge la conversación y, a veces, también la información…

—¿Se sorprende usted, querido amigo Juan?

Pujol no pudo evitar un ligero gesto de nerviosismo. ¿Quién era aquel sujeto que parecía conocerle, que incluso daba la impresión de saber bastantes cosas sobre él?

Varela se pasó la mano con un gesto apenas consciente por el pelo engominado. Vestía de forma atildada, con una chaqueta inglesa de doble botonadura y una corbata azul, aunque las hombreras le daban aspecto de matón. Por la forma de mirar a las mujeres y el pequeño rubí que llevaba en la corbata, Pujol no tuvo la menor duda de que había amontonado un buen patrimonio.

Antes de que pudiera contestar a Varela, los dos se interrumpieron para observar de reojo a la extravagante pareja que acababa de hacer su aparición en el bar del casino. Las miradas de varios de los clientes que estaban en la barra se cruzaron entre sí con un brillo de complicidad. Ambos debían de ser muy conocidos. El hombre de rostro eslavo de mirada huidiza y penetrante azul que había entrado se movía con indiscutible aplomo, aunque a Pujol no se le escapó que parecía sentirse vigilado. Desde su llegada intentaba que los ojos de los demás convergieran hacia la exuberante rubia que iba delante de él como si la utilizara de lazarillo.

A Varela le resultaban familiares y así quería dejárselo bien claro a su compañero de farra. Pujol percibió un claro engreimiento profesional.

—Nada menos que Triciclo, el mismísimo agente Dusko Popov… Es usted un hombre de suerte, Pujol, a alguien tan notable no se le suele ver todos los días. Uno de los mayores playboys de la ciudad, ¡y de los que mejor cobran! —Luego, bajando de nuevo la voz y sin pestañear, Varela de Penagos añadió—: Por supuesto de los dos lados…

Popov había conseguido difuminarse en la penumbra del local. Y al cabo de un rato incluso la rubia de los tacones altos y los labios pintados no resultaba sino una figura apenas visible detrás del humo de tabaco y el rumor creciente de las conversaciones.

Pujol intentó atraer la atención de Varela hacia lo que le interesaba. Se acercó al rostro afilado y moreno de su interlocutor con un susurro, sin dar demasiados detalles:

—Hay una persona muy cercana a mí que necesita urgentemente salir de España a Londres…

Pero Varela no le dejó continuar. Le interrumpió con un gesto de la mano, como un torero abandonando una suerte en el ruedo. Lo miró despreciativamente, dándose importancia.

—¿Usted no sabe lo complicado que es conseguir un visado…?

Había algo en aquel hombre que resultaba jactancioso. Ridículamente ampuloso. Pero era su única esperanza. Se había enterado de que era agregado de prensa de la embajada, y por lo que había podido deducir esa noche no cabían muchas dudas de que debía de estar en la nómina de la organización de la inteligencia española, la Dirección General de Seguridad.

La imagen de Araceli esperándole, embarazada e inquieta en Madrid, le atravesó fugazmente, como un estilete, por el cerebro. Ella estaba segura, como les había dicho a los británicos, de que su marido iba a encontrar la fórmula para viajar a Inglaterra. La imagen le hizo reflexionar con rapidez… Quizás había que atacar por la vía de en medio. Recurriendo a la venalidad y la ambición de Varela para vencer así su orgullo y su teatral dignidad.

—Creo que podría conseguir divisas… —Pujol titubeó, antes de que fuera de nuevo interrumpido con brusquedad.

—Se equivoca usted. Y además, le aconsejo que no se meta en esos líos… Aquí todo está muy entremezclado. Se empieza con el contrabando y el estraperlo, y se acaba con el engaño, la traición y el crimen. ¡No sea ingenuo!

Varela le miró con arrogancia. Una arrogancia moral. De vencedor satisfecho. Tenía los ojos vidriosos, hasta ese momento Pujol no se había dado cuenta de que uno de ellos, el izquierdo, no era auténtico. Posiblemente una herida en el frente. Ahora estaba mucho más enrojecido que el otro, como un trozo sanguinolento de carne.

—Al final, solo las novedades valen su peso en oro —zanjó el agente, antes de despedirse—. Usted olvídese de esas ideas que cruzan por su mente y siga mis consejos. La nueva España que estamos construyendo necesita de hombres con convicciones. No entiendo que usted aún dude…

Después de esta tentativa nuevamente frustrada, Pujol se refugia en el modesto hotel, el Suiço Atlântico, donde está viviendo. No se atreve a ponerse en contacto con Araceli ni casi siquiera a salir a la calle.

Pero entonces, inesperadamente, al cabo de una semana, conoce en el hotel a un compatriota que le presenta a su vez a otro español que le conduce hacia un punto totalmente distinto del que podía esperar. Un gallego gordinflón, que desborda confianza en sí mismo, henchido de su desahogada posición.

El señor Jaime Souza disfruta con la vida, le gusta ir a los parques de atracciones, a los cabarets y a los night clubs de la rúa Augusta. Pujol se hace inseparable de él. Pasan juntos las noches cálidas en los cines con terrazas al aire libre, disfrutando de la brisa y los olores de Lisboa. Otras tardes comienzan su recorrido tomando copas en los bares y cafés donde se cantan los fados de Amália Rodrigues y se encuentran mujeres exóticas.

Cuando está distendido y alegre, Pujol es un magnífico compañero de salidas nocturnas, locuaz y lleno de historias graciosas. No para de contar chistes, de andaluces, de vascos, de los habitantes de Lepe y, sobre todo, de catalanes, exagerando su propio acento algo gangoso y pastoso, imitando con maestría los acentos y dejes de unos y de otros, provocando grandes risotadas en su compañero.

—No conozco a nadie que pueda contar chistes tan divertidos durante tanto tiempo seguido… —le dice, entusiasta, el gallego—. ¡Tiene usted una memoria prodigiosa!

—Todo es cuestión de que haya algo en el que estás contando que te recuerde otro. Por cierto, ha oído usted aquel de los dos hermanos siameses que habían conocido a una chica…

Se convierte de esta manera en una sombra del gordo Souza, quien además, como buen gallego, entiende bien el portugués y en las revistas y los music halls le traduce cuando Pujol no entiende algo. Pero sobre todo pasan a ser uña y carne desde que Souza le enseña, con una expresión de suficiencia y agitándolo con la mano derecha como si se tratara de un raro trofeo cinegético, un documento clave que está en su posesión.

¡Nada menos que un visado diplomático del Ministerio de Asuntos Exteriores, con el escudo de España, el sello del ministerio y la firma ilegible de un alto funcionario!

Por si fuera poco, el impagable documento incluye además una nota personal mecanografiada y firmada por el propio ministro en la que se detalla que es válido para la gran mayoría de países, con la excepción de la Unión Soviética, y que se le debe prestar toda la ayuda necesaria a su portador.

Cuando lo ve, Pujol se sobresalta, aunque consigue que en su rostro hierático no se refleje la excitación. Aquello sí que era un golpe extraordinario de suerte. ¡De nuevo volvía a contar con el apoyo invisible de los hados!

El orondo Souza, con la panza produciéndole dos protuberantes bolsas en el chaleco, y con el documento velozmente bien guardado en el bolsillo, le explica que está encargado de llevar a cabo una misión especial en Argentina en nombre del Gobierno español. Sus planes incluyen utilizar el visado para volar con el hidroavión de la Pan Am que parte todas las mañanas rumbo a Sudamérica desde el puerto de Lisboa. Queda muy poco tiempo antes de que el cándido Souza se vaya de viaje. Pero Pujol piensa que es más que suficiente.

Con la excusa de devolverle sus amabilidades en Lisboa, propone invitarle al casino de Estoril, a pasar los últimos días antes de su partida. Allí disfrutarán del juego y de la brisa marina. Para facilitar las cosas y ahorrar dinero, le sugiere dormir juntos en la misma habitación del hotel Monte Estoril, a tres manzanas del casino, y poner en una bolsa común cada uno diez mil escudos. ¡Sus últimos diez mil escudos!

Souza no sospecha nada.

Acepta poner el dinero en el fondo común, y se dedican a divertirse en las mesas de ruleta y con las hermosas mujeres que desfilan por el local, para las que Pujol siempre tiene una palabra ingeniosa, aunque no se sepa nunca muy bien en qué mezcolanza de idiomas y sonidos.

Una noche, Pujol se queja amargamente de un agudo dolor de estómago y, con un gesto cordial, anima a Souza a seguir jugando. Le insiste, haciéndole ver que está pasando por una buena racha. Él volverá después, cuando se haya repuesto.

De regreso a la habitación del hotel, saca la cámara fotográfica, una Brownie de Kodak, que había conseguido le prestaran en el hotel de Lisboa, y que ha escondido en el equipaje. Revisa la maleta de su compañero hasta encontrar el visado. Rápidamente hace varias fotografías del documento.

A los pocos días, con Souza ya rumbo a América del Sur, Pujol, después de pagar la estancia con el dinero que han ganado en la ruleta, consuma su plan. De vuelta en Lisboa, hace primero una ampliación de la fotografía que había tomado. Seguidamente recorta el escudo de España de una publicación oficial y en un taller de grabados consigue una plancha en metal con la imagen. Por fin, pertrechado con la plancha del escudo y la fotografía, se dirige a una vieja imprenta, Bertran Irmaos, en el número 7 de la rua Condessa do Rio, donde consigue, haciéndose pasar por un empleado de la cancillería española, que le extiendan doscientas copias del visado.

La mente de Pujol trabaja a toda velocidad, adelantándose a los acontecimientos. Al hacer doscientas copias se asegura de que no levante ninguna sospecha, pues, ¿qué falsificador iba a hacer imprimir tantos visados si solo necesitaba uno? Luego se deshace de la mayoría de ellos, quedándose con una docena.

Pujol ha logrado su objetivo, tener un visado, algo por lo que quienes le rodean no vacilarían un instante en cortarse el cuello unos a otros. Además, se ha demostrado a sí mismo sus dotes para hacerlo en pocas semanas.

Cuando Araceli le recibe de vuelta en Madrid, una ancha sonrisa le ilumina la cara. Ahora pueden poner en marcha la segunda parte de su plan… Así se aviva el engranaje del engaño, el oficio de la duplicidad, en el que Pujol acabará siendo un consumado experto, su más avezado maestro.

Siete

Tras conseguir el visado diplomático en Lisboa, no vacila en fijar una nueva cita con Federico. Pero astutamente, en ese encuentro, no le dice nada de su éxito por haber obtenido los documentos para salir de España. En vez de ello, inventa una historia rocambolesca, en la que mezcla datos verídicos, en este caso la figura de Varela, con un relato imaginario.

Acomodado en el café Lyon, frente al agente alemán, le habla sin pestañear durante una hora larga. Le cuenta la historia de unos contrabandistas de divisas a los que llama hermanos Zulueta. Dos cubanos de origen vasco que asegura ha conocido en el hotel Majestic y que son confidentes de la policía.

—Se trata de una transacción de miles de pesetas y libras esterlinas…

Federico escuchaba sin moverse un ápice, intrigado y a la vez displicente. Pero la fantasía encendida de Pujol es capaz ya de crear una historia tan ficticia como verosímil, tan real como falsa. Bajando la voz y acercándose al rostro impolutamente afeitado, le musita con gran secretismo al alemán:

—La operación ha recibido el nombre clave de Dalamal.

—¿Y cómo ha llegado a su conocimiento?

—El cerebro es un tal Varela de Penagos, un agente español que trabaja como agregado de prensa en la embajada…

—¿Quiere usted decir que es el propio Gobierno español quien busca cambiar clandestinamente esas cantidades de pesetas en libras?

Pujol asintió, sin dudar un segundo:

—Ya sabe usted lo necesitado que está el Gobierno de Franco de obtener divisas…

—Bien, ¿y cuál es su papel en la operación? —preguntó Federico, mirándole con curiosidad.

—Varela se ha comprometido a conseguirme un visado diplomático para que pueda desplazarme a Londres y ayudarle desde allí.

Pujol sabe que el alemán ha hecho que le siguieran sin descanso. En al menos dos ocasiones ha divisado en un grupo de transeúntes cerca de él a la joven deslumbrante y peligrosa del Negresco.

Cuenta con la baza de los documentos, con los que espera sorprenderle, pero busca ser él quien dirija los acontecimientos. Quiere conseguir que el agente se acostumbre a sus historias. Con la maraña de informaciones falsas y datos verdaderos que está creando lo que persigue es enredar al alemán en su propia madeja. Hacer que el otro se sienta parte de su historia.

Tras este nuevo encuentro tuvo la impresión de que, a pesar del hermetismo de Federico, había conseguido dar un paso importante. El teutón mostraba una mayor confianza. Era probable que fuera convenciéndose de que aquí había alguien con quien poder contar, con más talento de lo que le había parecido al principio. Estaba mostrando mucha sangre fría, resultaba convincente y sabía organizar planes que tenían éxito. Su adhesión al Reich parecía real.

Todo ello se confirma cuando el Abwehr puede comprobar fehacientemente que el señor Varela existe en realidad y que además es el jefe de los servicios secretos de la embajada española en Lisboa.

A partir de ese momento, las cosas cambian. Pujol siente que ha conseguido entrar en el perímetro mental de la inteligencia alemana. Federico pasa más tiempo con él, aconsejándole e introduciéndolo poco a poco en un nuevo mundo: el del espionaje.

Pujol comienza su adiestramiento. A prueba, pero cogiendo velocidad. En las siguientes semanas se reúnen discretamente en diferentes lugares de Madrid, en la Maison Dorée, en el Aquarium, en el café Calatrava. Siempre intentando no llamar la atención, en horas de menor afluencia de público o cuando los locales están a rebosar y pueden pasar desapercibidos.

Federico le instruye en el manual básico de la actividad de un agente, en lo que puede hacer y en lo que debe evitar. Le enseña códigos cifrados y la manera de impedir que sean descubiertos. Como un aprendiz de brujo, Pujol percibe la emoción de una nueva existencia que se abre ante sus ojos. Por otro lado, Araceli ha dado a luz a su primer hijo, Juanito. Rebosan otra vez felicidad. Dejan la desolación del Majestic y se trasladan a una pequeña pensión en la Gran Vía.

Pero, de repente, de forma extraña, transcurre un mes sin tener noticias del germano. Federico desaparece del mapa sin dar explicaciones, ni siquiera responde a las llamadas de Pujol.

¿Qué puede haber sucedido?

Sus pensamientos oscilan entonces entre la incertidumbre y la ansiedad de deslumbrarle cuanto antes enseñándole el visado. La inquietud durante esos días aumenta, y no para de pasarse la lengua por los labios, el tic que acaba de poner también aún más nerviosa a Araceli, apenas recuperándose del parto y deseando que se ocupen de ella y del niño. Pero Pujol sabe que está ante el momento definitivo, el kairós que no puede dejar pasar.

Afortunadamente, Federico vuelve a ponerse en contacto con él y le invita a dar un paseo por los alrededores de Madrid, por los bosques de El Pardo.

—Si el negocio con las divisas que usted propone se llega a realizar, mis jefes estarán muy satisfechos. Pero debe ser usted extremadamente prudente.

Pujol no cabe en sí. Sabe que esta vez ha acertado. Siente como si le estallaran el corazón y la cabeza, y luego la camisa y la chaqueta, que no le dejan respirar de entusiasmo. ¡Ha dado en la diana! ¡Los alemanes apuestan al fin por él!

Luego observa cómo repentinamente la actitud de Federico cambia ciento ochenta grados. Su cuerpo se encoge, y la anterior mirada fría y altiva se ve ahora ensombrecida por una nube. Parece más débil y más inquieto, los ojos huidizos. Pujol intuye que detrás de ese comportamiento algo alterado se esconde la ausencia de las últimas semanas. Y se asombra enseguida ante la cercanía que revelan las palabras de su interlocutor. No había podido imaginar que pudiera encontrarse en una posición tan delicada como la que a continuación le confiesa.

—Recientemente un informador se ha fugado con el dinero que yo le había entregado —musita el agente.

Le pareció que estaba seriamente afectado. Las conversaciones mantenidas hasta entonces les han ido aproximando. Pujol apenas sabe nada de su compañero de paseos y cafés, de su «controlador», solo lo que él le ha contado, pero presiente que por debajo de una fuerte coraza protectora y de su entusiasmo por las victorias de Hitler, Federico no es un fanático. Conoce y ama España, país al que considera más su hogar incluso que Alemania, y en realidad espera que un rápido triunfo de la Wehrmacht pueda estrechar más los lazos entre los dos países.

Pujol sopesa también que es importante que establezca cuanto antes contacto con su jefe inmediato. Se da cuenta de que su introductor durante todos esos meses no está blindado. Cualquier error puede hacer que Federico acabe en el frente; o en algún lugar peor, en las cárceles de la Gestapo.

Federico no puede arriesgarse ni un milímetro y por eso le exige aún unas últimas garantías a su catecúmeno. Una prueba definitiva. Tiene que demostrarle que verdaderamente es capaz de obtener la documentación necesaria para desplazarse libremente a Portugal y a Gran Bretaña y concluir el negocio que le ha descrito. ¿Va a ser capaz el español, con toda esa verborrea en la que se pierde sin remedio cada vez que toma la palabra y con sus indiscreciones y despistes, pero también con esa inaudita inventiva, con esa infinita habilidad para improvisar y fantasear, que Federico ya ha detectado y calibrado, en convertirse en lo que él y sus superiores esperan?

Pujol es consciente del reto que le plantea Federico. Para acabar de convencerle, y antes de la próxima reunión, se inventa una nueva historia. Llama a otro compatriota que había conocido en Lisboa, de nombre Dionisio Fernández.

—Necesito que me ayudes, estoy en un apuro.

Se lo dice confiando en la amistad que ha surgido tras no pocas horas de charla y de copas por los cafés. Fernández es una de esas figuras a medio camino entre las relaciones comerciales y el estraperlo. Pujol le resulta simpático, le divierte su capacidad de fabulación.

—Necesito que me hagas pasar por un hombre de negocios. Y mandarme un telegrama desde Lisboa, diciendo que vaya a verte.

—Pero, ¿para qué? ¿Qué estás tramando?

Pujol se imagina la sonrisa de su compañero de juergas al otro lado del teléfono:

—Bueno…, tengo que ver a aquella chica portuguesa que conocimos en el Atlántico. ¿Te acuerdas de ella?

Ahora lo que se oye al otro lado es la risa sin complejos de Fernández.

—¡Ah, ya sabía yo que tenía que ser algún asunto de faldas…! ¡Eres un sátiro, Juan!

—Pero no puede enterarse mi mujer, ya sabes cómo se pone… Envíame el telegrama y lo firmas con un nombre falso, «Varela».

—¡Ja, ja, ja, no te preocupes…!

El telegrama llega al poco tiempo a Madrid: «Debes venir urgentemente. Está todo arreglado». Firmado: «Varela».

En la siguiente cita con Federico, Pujol le enseña el telegrama. Así le demuestra que sigue en contacto con Varela, el supuesto intermediario en la operación de cambio de divisas, y además agente de la Dirección de Seguridad. Una prueba más sorteada, que satisface al alemán, pero que aún no es la última. Le sugiere que fijen otro encuentro para última hora del día siguiente.

Ese atardecer, nuevamente en el Negresco, Federico aparece más relajado que de costumbre. Sonríe con amabilidad, descubriendo su lado más sociable, mientras le dice:

—Vuelva a Lisboa y obtenga el visado. Eso es ahora lo importante.

Pujol comprende que ha recibido el visto bueno de sus superiores y que el proceso de su aceptación como agente alemán está a punto de consumarse.

—¿Cuándo quiere que salga de viaje?

—Cuanto antes. Allí su contacto será la persona cuyo nombre en clave y teléfono encontrará en este sobre.

Pujol tuvo en ese momento la impresión de que Federico empezaba a apoyarle sin reservas. Cuando le entregó el sobre envuelto en papel marrón de embalaje y sellado, añadió quedamente:

—Lleva también en el sobre quinientas pesetas… El contacto le podrá facilitar más si lo necesita.

Pujol regresa a Lisboa, reserva una habitación en un hotel más alejado del centro para no encontrarse fortuitamente con Varela y se pone al habla con la persona cuyo nombre y dirección encubiertos le ha facilitado Federico. El Abwehr obtiene así la seguridad de que Pujol ha estado en la capital portuguesa.

Ya de vuelta en Madrid, sin vacilar un segundo en el plan trazado, le cuenta al agente germano que todo ha ido bien y que el negocio está en marcha:

—La Seguridad española ha dado su conformidad a la Operación Dalamal. Pronto estaré trabajando para ella a las órdenes de Varela. No creo que tarden mucho en hacerme llegar los documentos…

Federico está muy cerca de caer en la red que le ha tendido. Pujol sabe que está logrando poco a poco vencer la incredulidad inicial de los jefes del espionaje alemán en Madrid y que se halla muy cerca de su objetivo. Se siente tan confiado que incluso se atreve a arriesgar con otro golpe de efecto. No sin antes convencer a Araceli, quien le mira con sus grandes ojos castaños, mientras el bebé berrea y ella siente que Juanito ha apretado el acelerador sin contar demasiado con su opinión.

Dos días después, haciendo como que está preso de un gran nerviosismo, telefonea a Federico. Este se sobresalta al oírle y comprobar su estado y teme que haya metido la pata en algo. «Nunca debí confiar en ese chiflado. Seguro que ha estropeado el negocio con Varela y se nos ha escapado la operación», piensa. Pero la madeja de la trama ha comenzado a atrapar al agente alemán, como la red pegajosa y envolvente de la tela de araña.

Cuando vuelven a encontrarse, en un local situado en plena Puerta del Sol, Pujol se da cuenta enseguida de que el otro sigue muy preocupado. Él entonces, con voz tranquila para reasegurarle, le dice:

—Dentro de dos minutos me levantaré e iré a la puerta principal de la Dirección de Seguridad, ahí enfrente. —A través de las ventanas con cortinillas blancas se podía divisar el edificio macizo de la Seguridad del Estado—. Donde me espera un representante del Gobierno y un coche que me trasladará al Ministerio de Asuntos Exteriores.

Federico le escuchaba atentamente.

—Allí me sellarán el visado diplomático especial que llevo en el bolsillo y lo enviarán a la capital portuguesa por valija diplomática. Luego viajaré hasta Lisboa para recogerlo personalmente, y desde Lisboa me iré a Londres, donde empezaré a trabajar para ustedes.

Hizo una larga pausa teatral, durante la cual notó cómo el otro se inquietaba, pensó que más de lo que él ya estaba.

—Para que vea que no miento —añadió, ahora sí, seguro de sí mismo—, le voy a enseñar el visado.

Entonces Pujol, dirigiendo su mirada alrededor con disimulo, sacó el documento del bolsillo de la americana y se lo mostró al alemán por debajo de la mesa.

Federico se quedó sin habla. «¡Muy impresionado!», como le dijo enseguida. Le dio unas palmadas amistosas en la espalda y le felicitó.

Pujol aún se atrevió a rizar el rizo. Tuvo las ínfulas de aconsejarle en voz baja a su interlocutor que no salieran juntos del café, para no levantar sospechas; él lo haría primero.

Luego se despidió con un fuerte apretón de manos y encaminó sus pasos, firmes, seguros, hacia la Dirección de Seguridad del Estado, al otro lado de la plaza, a cincuenta metros del local.

Desde el café, Federico pudo ver con claridad cómo Pujol daba órdenes a un hombre joven, el chófer, y que posteriormente ambos se subían a un automóvil oscuro, a la vez que el español chiflado, fantasioso, calvo y con acento catalán, gritaba de modo que se le oyera desde el café: «A Asuntos Exteriores».

Mientras el agente contemplaba cómo el vehículo se desplazaba hasta desaparecer de su vista, Pujol se dirigió al joven, que no era otro que el hijo de la propietaria del Majestic, al que le había pedido ese favor.

—Vamos a dar unas vueltas con el coche, Enrique. No hace falta que vayas hasta el Ministerio de Exteriores, pero déjame que disfrute un poco de uno de mis últimos días en Madrid. Además, tengo motivos para ello. Y hasta dentro de un par de horas no se acaba el alquiler.

¡Federico se había tragado completamente el anzuelo!

Aquel fue el día en el que Pujol se convirtió por la vía de los hechos en un agente del Reich de los mil días, un agente del Abwehr, el servicio de inteligencia militar y de contraespionaje, un espía del Führer Adolf Hitler.

Ocho

Ahora que había conseguido convencerlos, los alemanes empezaban a mostrar una fe cada vez mayor en Pujol. Federico se dispuso a convertirlo en un Vertrauensmann (V-Mann), un «hombre de confianza», un operativo al servicio del almirante Canaris, el condecorado oficial de pelo blanco y mirada de halcón que dirigía los destinos del Abwehr desde su sede central de la Tirpitzufer en Berlín, frente al Landwehrkanal, al lado del edificio del alto mando.

A través de largas sesiones en su casa de la calle Viriato, su controlador le introduce a partir de ese momento con mayor detenimiento en el arte de la escritura simpática, en el uso de determinados códigos cifrados y en cómo debe comportarse en sus comunicaciones con la filial del Abwehr en Madrid. Le hace entrega del diccionario que se utiliza para componer los códigos: en los mensajes que envíe deberá incluir dos juegos de números, haciendo referencia el primero a la página del diccionario y el segundo a la palabra en la página.

Para otras ocasiones, le explica, deberá utilizar un manual de las Marinas mercantes del mundo del que le va a facilitar próximamente un ejemplar, y cuya técnica de códigos es muy similar. Luego, durante varias horas, le empieza a enseñar algunos otros sistemas de codificación más sofisticados y que solo deberá utilizar en circunstancias que previamente le sean definidas.

También le adoctrina más en profundidad sobre los objetivos del nacionalsocialismo, esa lucha a muerte de la civilización europea contra la barbarie bolchevique, y sobre los objetivos inmediatos que el Führer persigue en sus operaciones bélicas.

A finales de la primavera de 1941, Hitler ha invadido gran parte del oeste y el norte de Europa. Grecia y Yugoslavia están a punto de caer. La humillación de los franceses ha sido completa, el cabo desarraigado de la Primera Guerra Mundial ha desfilado triunfalmente encima de un panzer por los Campos Elíseos.

La Luftwaffe lanza bombardeos masivos contra el centro de Londres y Rommel y su Afrika Korps barren el norte de África, mientras los submarinos alemanes acechan con sus ataques a los convoyes que surcan el Atlántico. Hitler amaga con la batalla de Inglaterra: su intención es invadir la isla después de destruir la moral de sus habitantes con los bombardeos masivos e indiscriminados desde el aire. No brillan muchos faros de esperanza para los británicos y los aliados, que contemplan con horror la expansión del poderío militar alemán y las alianzas tejidas por el Führer con Italia y Japón, y sobre todo el insondable pacto de no agresión con Stalin.

Solamente Estados Unidos podría dar un vuelco a la situación, pero los norteamericanos se debaten entre las dudas de acogerse a su tradicional no intervencionismo en el continente europeo y mantenerse al margen, o verse obligados a salvar a Europa.

Una tarde, Federico le expone con minuciosidad la información que esperan que Pujol logre obtener sobre los preparativos bélicos de Churchill.

Su misión.

—Nos interesa toda la información que pueda conseguir —le explica con determinación el agente—. Desde las cuestiones técnicas a los asuntos estratégicos más genéricos. Debe ser usted extremadamente cauto y tener siempre los oídos y los ojos muy abiertos.

En realidad, el nuevo reclutado puede sentirse satisfecho de lo logrado. Su actuación ha sido muy convincente. Ha cautivado a Federico y roto su cerrazón inicial, yendo siempre un paso por delante de él. Ha sido capaz de intuir su manera de reaccionar, no presentándole hábilmente todo su plan de una vez, sino enredándole con sus propias fantasías.

Pero, ¿qué ocurrirá ahora? Una vez que empiece a trabajar para los alemanes, ¿será capaz de mantener la confianza en él depositada? Tras el entusiasmo inicial, el joven españolito que se ha internado en las fauces del oso siente de nuevo inquietud y angustia. Por las noches, los sueños de un futuro glorioso, donde se ve a sí mismo condecorado, elogiado y admirado por sus hazañas, se entremezclan con pesadillas de imágenes de operaciones arriesgadas en lugares secretos y peligrosos, y de los interrogatorios insidiosos de la Gestapo, también de los torturadores de las SS utilizando sus métodos más abyectos. En esos espantos nocturnos es también como si escuchara la voz de Araceli, muy lejos, casi inaudible, que se esforzara por gritarle: «¡Juan, ¿qué estás haciendo?!». Y los recuerdos de la Guerra Civil, que le siguen martilleando. Pero su optimismo continúa estando a prueba de torpedos.

La vivienda de Federico en el centro de Madrid era bastante espaciosa y bien decorada, aunque sin gran lujo. Algunos objetos de arte, bastantes libros, un ventanal en el salón desde el que se divisaban árboles —plátanos y castaños— en la calzada. Federico expone ante su nuevo aprendiz, con paciencia, las funciones de un «controlador», su tarea, el cometido que él asume. Va a ser su mentor y su habitual canal de comunicación. Debe abstenerse de informar directamente a otros agentes del Abwehr y mucho menos directamente a Berlín. También le explica a grandes rasgos la organización de la inteligencia alemana, con el almirante Canaris al frente. Federico se dirige a él en todo momento de forma amable, pero con firmeza:

—Nos interesa mucho saber qué posibilidades de éxito se conceden en Gran Bretaña a una invasión, conocer qué es lo que opinan los ciudadanos y las clases dirigentes británicas, cuáles son las medidas preventivas que están adoptando.

Hizo una pausa, durante la que Pujol reflexionó. Era evidente que Federico transmitía órdenes recibidas de «más arriba». ¿Hasta dónde podrían haber llegado las noticias del nuevo recluta recién incorporado? ¿O, por ahora, no era, no podía ser —Pujol sintió una quemazón por dentro— más que un simple experimento, una prueba de laboratorio, que podía ser devuelto a la calle con facilidad en cualquier momento si no daba los resultados deseados?

—Yo le iré transmitiendo las cuestiones sobre las que necesitaremos información. Algunas preguntas serán muy concretas. Por ejemplo, ahora necesitamos saber en qué fase de construcción se encuentra el portaaviones Infatigable, un buque de guerra sobre el que desconocemos casi todo. En cualquier caso, lo más importante al principio, en cuanto usted llegue a Gran Bretaña, será establecer un canal seguro de comunicación.

Pujol asintió, mientras dirigía la mirada hacia una de las esculturas modernas que descansaban encima del aparador. Federico mostró discretamente con una agradable sonrisa su aprobación ante el grado de comprensión que manifestaba el exgerente del Majestic.

De repente, después de varias horas de trabajo, inusitadamente, el agente alemán dio un inesperado paso en falso.

—En Londres puede ponerse en contacto con un español que pertenece a nuestra red, es Luis Calvo, un conocido corresponsal de prensa…

Pujol supo inmediatamente cómo reaccionar. Hizo como si se enfadara y le gritó al alemán:

—¡Cómo se le ocurre decirme eso! —parecía sinceramente molesto—. ¿No se da cuenta de que es muy arriesgado…? ¿Cómo se atreve a poner así en peligro la vida de sus agentes…? ¿Va también a revelar mi nombre a otras personas?

Federico enmudeció inmediatamente.

Quizás solo buscara impresionar a su aprendiz de espía haciéndole ver el importante trabajo que realizaba el Abwehr en Inglaterra, o tal vez pretendiera simplemente ayudarle con buena intención. Pero Pujol tenía razón y así lo puso de manifiesto con una ligera sonrisa de triunfo. El instructor había cometido un imperdonable error y era ahora el discípulo quien asumía su función. Pujol sintió cómo se crecía en su papel. Igual que en los buenos actores, el personaje que debía empezar a representar se hacía fuerte, crecía sin cortapisas, traspasando, ufano, sus propios límites…

En la última entrevista en Madrid, tras varias semanas de iniciación, Federico le presenta al capitán Karl-Erich Külenthal, alias Felipe o Don Germán, como también es conocido en los cafés y las cervecerías, el superior inmediato de una tupida red de agentes e informantes dependientes de la Stelle —la sección— Felipe.

Luego, más tarde, Federico se quedaría un rato más con Pujol para contarle quién era Külenthal. El padre del capitán «en misión especial» había sido un conocido y muy prestigioso general alemán, destinado durante los años treinta como agregado militar en la embajada en París, de donde dependía también bajo su mando Madrid. Desde esa posición —le relató— había establecido vínculos muy estrechos con oficiales españoles, entre ellos el coronel Beigbeder, alto comisionado en Marruecos y después ministro de Asuntos Exteriores. E incluso con el propio Generalísimo, quien guardaba todavía una importante deuda con el general por haberle ayudado a obtener apoyo alemán para el alzamiento militar.

Külenthal había tenido su primer contacto con España a principios de los años treinta como empresario que dirigía varios negocios, entre ellos la importación de radios americanas, que luego vendía en España y Alemania. Al estallar la Guerra Civil, y tras regresar a su país, había vuelto a España enrolado como oficial en la Legión Cóndor, como el propio Federico, obteniendo el grado que ahora ostentaba. Muy poco tiempo después ya dirigía una de las secciones más influyentes del Abwehr en la embajada alemana. La Stelle Felipe funcionaba de forma autónoma y reportaba directamente a Canaris.

El capitán había acudido a la cita para despedir a Pujol —su misión estaba a punto de comenzar— y entregarle varios frascos de tinta invisible, junto a los nuevos códigos en clave para cifrar sus primeros mensajes y una lista de direcciones de cobertura, en Madrid y en Lisboa, adonde poder enviar su correspondencia clandestina.

—En cuanto pueda deberá usted hacerse con alguna tapadera legal, un trabajo desde el que poder obtener información, pero que sea discreto. Quizás algo en la BBC, como usted mismo sugirió, o simplemente dar clases de español o actuar como traductor. Póngase en contacto con nosotros inmediatamente para concretar los canales de transmisión.

Felipe hablaba secamente, acostumbrado a dar órdenes. Era alto, de complexión fuerte, con aspecto de vieja raigambre prusiana, los ojos claros e inquisitivos, las patillas rasuradas. Daba una impresión de solidez y equilibrio, una mente ordenada y racional, un militar decidido y que conocía el frente de batalla.

Durante esa sesión prolongada en el piso de su subordinado de la calle Viriato, también le enseña a Pujol a leer mensajes microfotográficos. Le muestra cómo el tamaño de un mensaje completo se puede reducir hasta un punto o hasta cualquier otro signo de puntuación, una coma, o un punto y coma. Saca un documento que ha traído consigo entre los materiales que guarda en un maletín grande de cuero negro y algo usado y le va enseñando de qué manera el extenso informe que tiene ante él puede ser reducido —todo su contenido, en forma micro—, al punto que sigue a las iniciales del taquígrafo en la parte superior del mismo.

—Lo más importante es que cree usted una red de subagentes cuanto antes —le instruye Felipe, sentado en la pequeña sala desde la que entra a raudales por los ventanales el sol primaveral de Madrid—. Deben ser de confianza probada, para que puedan continuar su trabajo si se viera usted obligado a abandonar Inglaterra…

Felipe escudriñaba con ojos duros a Pujol, quien pensó que era obvio que su calor inicial resultaba bastante más limitado que el del ahora aparentemente mucho más sociable y distendido Federico. Pujol creyó entender… y una corriente helada le recorrió la columna vertebral. En realidad, sus controladores no tenían nada que perder. Habían hecho una apuesta por él gracias a la eficacia que había desplegado y a sus dotes de seducción con Federico. Si salía bien la jugada y era capaz de enviarles información útil, bien; si no, sería muy fácil deshacerse de él…

Mientras le escuchaba nuevos detalles sobre cómo actuar, Pujol apenas se atrevía a hablar, aunque su cerebro no descansaba. La inquietud no había dejado de ir ganando terreno en su interior. ¿Cómo iba a ser capaz de mantener la confianza que había generado hasta ahora una vez tuviera que producir informes verídicos y útiles? ¡No había estado en su vida en Gran Bretaña, apenas sabía nada de ese país, de sus costumbres, ni del idioma, del que apenas recordaba unas pocas palabras aprendidas en el colegio!

Volvió a sentir la angustia del trapecista sin red abajo. ¿Cómo se le había ocurrido llegar tan lejos? Le echó la culpa a su imaginación febril, a sus sueños de aventurero, a los desastres que había sufrido en su vida, al carácter de Araceli, que le empujaba a hacer locuras…

Pero era imposible echarse atrás. Felipe le seguía poniendo en antecedentes, dándole algunos consejos:

—No subestime a los ingleses, son mucho más astutos de lo que aparentan y pocas veces dicen la verdad… —Le observaba con mirada penetrante—. No sea tampoco tan ingenuo como para creer que la victoria de nuestras tropas va a ser inmediata… —El capitán Külenthal era cauto por tradición y por naturaleza, su mirada no expresaba habitualmente ningún sentimiento que pudiera delatarle, eran señales de posición fijas, boyas bien afianzadas en medio de los movimientos agitados de las aguas—. Tenga paciencia, el triunfo es seguro. Federico le ha ido entregando el material de lectura necesario, y sabemos que es usted un verdadero nacionalsocialista. Confíe en todo lo que le hemos enseñado.

Un nuevo estremecimiento le recorrió la espina dorsal, esta vez como una mezcla de alarma y de morboso placer por el riesgo. Alea jacta est!, pensó en lo más íntimo. Los dados estaban echados. ¡A él aprovechar la circunstancia!

¿Y él? ¿Quién era él? ¿Un Vertrauensmann? ¿Un insensato, un lunático, un chalado? ¿Acaso un malabarista, un acróbata en la cuerda floja o un simple figurante que acababa de llamar a la puerta de una voraz maquinaria de intrigas, traiciones, estratagemas, operaciones secretas, sabotajes, asaltos a mano armada, envenenamientos, osadías y riesgos inimaginables, que asumía en ese mismo instante?

Pensó en Araceli. Le correspondía estar allí en ese instante. Los dos habían sido un equipo trabajando y planeándolo todo juntos hasta ese momento. Sintió la soledad sin ella. ¿Adónde le conduciría, a él, a Araceli, a Juanito, su hijo recién nacido, ser un espía alemán?

Con una copa de vino espumoso en la mano, mientras sus dos superiores sonreían ampliamente por primera vez, llegó el momento culminante: el de su consagración oficial como agente del Abwehr. El instante del ingreso en una orden iniciática, en una hermandad que había realizado el especial juramento de fidelidad al Führer, aquel selecto grupo cuya función era alimentar, proveer y suministrar de alto contenido de información a la inteligencia alemana, al alto mando, al cerebro del Tercer Reich y a su glorioso e invicto Führer. Con un espaldarazo del capitán que le hizo imaginar las antiguas ceremonias en las que se armaba a los caballeros medievales, y un algo rígido apretón de manos, Külenthal le reveló el nombre en clave que le habían asignado, su definitivo bautismo: Alaric, Alarico, en recuerdo del caudillo visigodo, y quizás una broma germana en referencia al carácter pasional del tándem Pujol-Araceli… Pujol sería el V-Mann 319 y a la red que se suponía debía crear se le adjudicó el alias de Arabel.

Luego Felipe, para concluir, le dijo en voz más baja, en un circunspecto aparte:

—En este sobre que le entrego hay tres mil dólares en efectivo.

Y por último, estrechándole de nuevo la mano y forzando una expresión de simpatía, los dos oficiales alemanes añadieron, mascullando entre dientes:

—Mucha suerte.

La radio, que no había parado de emitir quejidos herrumbrosos desde la otra sala, como de tormenta que se apunta o de temblor de tierra que apenas aún se percibe, pero ya se anuncia sin escapatoria posible, pareció enmudecer de repente.

A Pujol se le cruzaron vertiginosamente varias imágenes por la cabeza.

En una, él era Alí Babá ante la cueva gritando con voz estentórea: «¡Ábrete, Sésamo!», y la cueva se abría para mostrar su lúgubre interior. En otra, era el sirviente ingenuo e incauto que, gracias a darle tanto brillo, conseguía que de la lámpara de aceite surgiera el genio, y el genio se hiciera más y más grande, más poderoso conforme fuera cumpliendo sus deseos, hasta acabar convirtiéndose en una pesadilla, un monstruoso mandón, tirano e inmisericorde.

En otras visiones fugaces, presa del pánico, era simplemente un pobre animalillo enviado al matadero.

Nueve

El flamante nuevo agente del espionaje alemán reúne entonces a su pequeña familia y se marcha con ellos a Lisboa, para desde allí supuestamente continuar viaje a Londres.

Araceli está al tanto de todo y no cabe en sí de regocijo. Sus planes empiezan a materializarse. Le espera una vida de emoción y aventura al lado de este hombre al que ama, aún sin saber muy bien qué es lo que pasa a veces a toda velocidad por su mente algo calenturienta. Ella está dispuesta a jugar su papel, y no pretende que sea secundario.

La partida está rodeada sin embargo de poco glamur. Ni maletines de doble fondo, ni objetos de varios usos, ni transmisores en miniatura. Simplemente un tubo de pasta de dientes, otro de espuma de afeitar y dos preservativos. Esconde un fajo de los tres mil dólares en uno de los preservativos y otro en una funda de goma en el tubo de pasta dentífrica que previamente ha vaciado. Lleva también la tinta simpática, los códigos y los diccionarios y manuales. Bien escondidos debajo del capazo del niño.

Cruzan la frontera del país por un pueblecito de Zamora, sin dificultad ni ser registrados, y cuando llegan a Lisboa se trasladan a una modesta casa de pescadores en Cascais. Pujol no tiene la menor intención de irse a vivir a Londres sin haber conseguido antes la aquiescencia de los ingleses. ¿Qué hacer entonces para seguir ganándose el favor de los alemanes, viviendo en Portugal, cuando ellos piensan que les va a informar desde Londres? ¿Y para persuadir cuanto antes a los británicos?

Lisboa se llena de las primeras nubes del otoño. Nostálgicas y anunciando lluvia. La ciudad sigue pletórica de personajes ambiguos que trafican con el mejor postor. Ha sido una de las razones que le ha llevado a instalarse allí de nuevo. Poco a poco ha ido sintiendo el pulso de la ciudad y considera que le será más fácil poder enviar alguna información que les interese a los alemanes desde la capital portuguesa que desde Londres, donde no conoce absolutamente a nadie.

Es consciente de que a pesar de todo por lo que ha pasado y lo que ha conseguido vuelve a estar otra vez en el punto de partida —o peor, con los nazis detrás, pisándole la espalda y exigiéndole resultados— si no logra ganarse cuanto antes a los testarudos británicos.

Ahora ya no va a bastar con artimañas más o menos ingeniosas. Debe confirmar a sus controladores germanos con hechos e informes concretos que es capaz de actuar para ellos con eficacia y de transmitirles informes útiles. ¡Y es urgente que convenza a los ingleses de que los frascos de tinta invisible y el conocimiento de los códigos son prueba irrefutable de la confianza de los servicios germanos en él!

Lo primero que decide es ponerse en comunicación con la embajada británica en Lisboa. Aunque no las tiene todas consigo. Es muy fácil que los alemanes tengan algún infiltrado entre el personal de la legación y que resulte entonces muy sencillo descubrirle. Es la primera constatación del peligro en el que se ha inmerso con su doble juego. Doble juego con el que ni siquiera los británicos están de acuerdo, pues recibe un nuevo portazo, inexplicable para él y para Araceli, que les sume en un dilema ineludible.

Además, conforme transcurren los días mano sobre mano, Araceli se va inquietando. Por primera vez en la convivencia con Juan, se siente recelosa, aprensiva. Vislumbra o intuye que la salida a la disyuntiva en que se encuentran es laberíntica.

—¿Qué estás haciendo, Juan? ¿Adónde me has traído? ¿Cómo es que no hay manera de convencer a los ingleses, esos hipócritas, más falsos que Judas? ¡Por supuesto debes continuar adelante, no se te ocurra volver atrás!

Pero entonces, ¿cómo enviar mensajes a Federico con informes confidenciales sobre Gran Bretaña viviendo en Lisboa?

Pasan las primeras semanas, y después de darle muchas vueltas, se le ocurre que no tiene otra opción. Tendrá que fingirlo todo, hacerles creer que sí está en Londres y enviarles informes secretos que sean verosímiles.

La casita blanca donde viven en Cascais, muy cerca de la playa, es pequeña, pero llena de encanto. Por las mañanas, Pujol aprovecha para dar largos paseos al lado del mar. Aunque siempre se ha sentido muy ligado al Mediterráneo, ha empezado a disfrutar de este Atlántico tan poderoso y cambiante, cuyas galernas le resultaban desconocidas. Unos días, luce espléndidamente el sol, y otros, la lluvia no se detiene. A veces, cuando más golpea el viento y las olas se encrespan alcanzando alturas increíbles, piensa que quizás no es el lugar ni más sano ni más seguro para Juanito y su madre. Otras veces siente que el riesgo que está asumiendo es demasiado elevado y el miedo le recorre como una chispa nerviosa todo el cuerpo, el mismo miedo que sentiría —se figura, mientras divisa la inmensidad del mar— si se hubiera internado en el océano y la marea le arrastrara mar adentro…

Araceli baña al bebé todas las tardes, que no para de llorar a voz en grito, y le pide ayuda. Al principio, no sabe cómo hacerlo y ella le grita casi más que el niño, pero luego, poco a poco, logra echarle una mano. Cuando consiguen acostar al bebé y que se duerma, siempre se quedan juntos, tranquilos y soñadores, planeando los movimientos del día siguiente.

—He comprado un mapa de Gran Bretaña que me parece bastante detallado. También he conseguido una guía turística del país, una Badeker, muy buena, y un ejemplar de la guía de trenes con todos los horarios, entradas y salidas de las estaciones inglesas. La guía Bradshaw. Ya verás como con esto podemos empezar a enviar el primer mensaje.

—¿Cómo lo vas a hacer, Juanito? Si jamás has escrito nada igual…

—No te preocupes, ya tengo la idea.

—¿Sí? ¿Cuál?

—Mira, lo primero es tener muy claro lo que voy a decir en tinta negra y lo que voy a comunicar con la tinta simpática.

Araceli le miraba con incredulidad. Llevaba puesta encima una bata de flores que había heredado de su abuela, indiana emigrada a Cuba, y que a ojos de Pujol la convertía en una exótica y atractiva hacendada… Ahora era importante que acertara con los métodos aprendidos de los teutones.

Había dispuesto los utensilios necesarios: el alcohol, el papel de carta y, sobre todo, una pequeña bola de algodón mojada en solución (cuya composición desconocía), de las que había recibido una buena cantidad y que, según le habían dicho los alemanes, ellos llamaban Peterbälle, las «pelotas de Pedro». Pujol no había parado de reírse la primera vez que se lo había comentado a Araceli. ¿Quién sería aquel Pedro, con tamaña potencia, para que los alemanes siguieran utilizando las Peterbälle con tanta asiduidad?

—Hay que tener un poco de paciencia y actuar con mucho cuidado… Antes de nada, te voy a enseñar lo que he escrito con tinta negra.

—¿Y qué les has contado? —Pujol sabía que Araceli no iba a tardar en impacientarse si no era capaz de explicárselo todo con detalle.

—Que soy un catalán demócrata, apasionado de la libertad, que se ha escapado a Gran Bretaña huyendo de Franco.

—¿Eso es lo que vas a decirles a los alemanes?

—De lo que se trata es de que, si la carta cae en manos de terceros, no levante la menor sospecha. A los alemanes les cuento que esa es mi tapadera, la de un exiliado republicano que arriba a Inglaterra y busca que sus hermanos allí refugiados, tan patriotas y amantes de la libertad como él, le acojan y le den socorro.

Juan comenzó seguidamente a leer en voz alta partes de la larguísima misiva que había escrito con su habitual grandilocuencia, de la que se sentía muy satisfecho:

A lo largo de mi corta, pero azarosa vida, he sido el objeto de los caprichos del destino, pareciendo como si las formas de gobierno personal, de mando dictatorial, me hubieran perseguido… Quizás tratando de huir de ellas, he caído inevitablemente, como los planetas de un sistema solar, en sus órbitas. Afortunadamente, nunca he tenido que sufrir el peso de sus arbitrariedades y atropellamientos, pues soy apolítico. Si digo que soy apolítico, es porque nunca he pertenecido a ningún partido político, nunca he tenido carné alguno ni soy partidario de ningún grupo político. Mi única bandera, como cantó Espronceda, es la libertad. Los que imponen un régimen totalitario defienden en la misma frase el amor por su patria, la fe en su destino providencial y su esperanza en conseguir «paz, progreso y pan». Pero odian al adversario que se les pone en el camino, que les detrae de sus ansias de gloria y honores excelsos. Son autoritarios por naturaleza, detestan cualquier oposición y nunca aceptarán la menor muestra de censura o crítica. Solo perseguirán obediencia servil y castigarán el crimen sin muchas ceremonias, con diligencia… Desgraciadamente, no pocas personas se muestran afines al dictador, porque la gran mayoría únicamente desean el orden y la tranquilidad, lo que puede ser más esforzado de ser alcanzado en una democracia, donde el castigo es atemperado con la justicia, que en una dictadura… El conde Joseph de Maistre dijo en una ocasión que «cada nación tiene el Gobierno que se merece», y filósofos y escritores, como Séneca, Goethe, Cervantes y otros muchos, escribieron sobre la culpa del hombre que ignorantemente entrega su libertad para luego, como Boabdil, el último rey árabe en tierra española, «llorar como una mujer por lo que no pudo defender como un hombre»… Cuando digo que soy apolítico, no es que niegue la existencia de la política, que nos rodea continuamente. He tenido que huir de Cataluña a causa de mis opiniones políticas, de mi insobornable amor a la libertad, y debo transmitiros a vosotros, patriotas catalanes que vivís en Gran Bretaña, la noticia de mi llegada a las islas que luchan por ese don inapreciable, único tesoro del espíritu humano por el que verdaderamente merece entregar la vida…

En ese momento, se oyeron de nuevo los lamentos y sollozos del bebé en la habitación contigua, como si hubiera podido entender a su padre. Araceli se levantó de un salto y se dirigió rápidamente a tranquilizarle, no sin antes coger fuertemente de la mano a Pujol y hacerle prometer que no iba a continuar sin ella.

Ya de vuelta Araceli en la sala de estar, Pujol le mostró cómo se mojaba en alcohol la bola de algodón antes de utilizarla para humedecer entre las líneas el papel. Poco a poco, comenzó seguidamente a escribir con la tinta simpática bajo la atenta mirada de su mujer.

—Les digo que he llegado a Inglaterra sin novedad y que en el viaje he intimado con un piloto de la compañía aérea holandesa KLM, a quien le conté que era un exiliado político catalán. Añado que a este piloto le he convencido, tras no pocos esfuerzos, para que lleve mis cartas de Londres a Lisboa, aprovechando sus viajes regulares, y así evitar la censura británica.

—¿Qué consigues con eso?

Hacía un buen rato que en los sentimientos de Pujol hacia Araceli, tan impetuosa e impaciente, había triunfado la ternura hacia quien había hecho posible aquella maravilla inaudita y cotidiana que era Juanito. El remansado sonido de las olas batiendo en la distancia le ayudó a recuperar rápidamente la calma.

—Tengo que garantizar una cobertura para poder seguir viviendo aquí. Se me ha ocurrido implicar a mi amigo Dionisio Fernández.

—¿Ese que no hace más que invitarte a salir de juerga con él, el de los bigotes grandes y los ojos saltones?

Araceli recelaba del tal Dionisio, a quien le encantaba jugar a la ruleta y del que afirmaba que parecía no haberse enterado de que Juan estaba casado.

—Está de acuerdo en dejarme alquilar un apartado de correos a su nombre.

Decirle a Araceli que de nuevo había aducido la historia de que así su falsa amante le iba a poder enviar cartas sin que se enterara su mujer hubiera sido en ese momento algo más que letal, así que guardo silencio al respecto. Él la miró con afecto y ella le respondió acercándole su rostro para que le diera un beso. Juan llevaba una camisa abierta de algodón blanco, unos pantalones gruesos y unas albarcas, parecía uno más de aquellos pescadores de los alrededores, la cara con los pómulos y la nariz bien marcados formando un estrecho triángulo, los ojos oscuros y vivaces, y la amplia frente que se prolongaba hasta la coronilla.

Estaba satisfecho. Ya se hallaba en situación de poder enviar su mensaje inicial a los alemanes.

—Las cartas llevarán un matasellos portugués y se remitirán desde el apartado postal de Dionisio Fernández hasta las direcciones-cobertura de Madrid que me facilitó el Abwehr.

Araceli seguía con interés las aclaraciones de Juan. Se volvía a sentir parte de la trama:

—Pero, ¿cómo vas a justificar que envías las cartas desde Portugal cuando para ellos tú estás en Londres informándoles de lo que pasa allí?

Juan lo tenía todo previsto.

—Los alemanes podrán responder al mismo apartado postal en Lisboa. Para ello será el piloto de la KLM quien esté llevando los mensajes a Londres. Creo que la tapadera de Portugal les va a gustar, porque cuantos más intermediarios, menos posibilidades de ser descubierto. Además, en Lisboa tienen muchos más agentes, se sentirán más seguros que con Londres, en donde no consiguen que los británicos no los descubran con rapidez y les «den la vuelta», convirtiéndolos en agentes dobles. Todo eso me explicaron con detalle en Madrid. Por eso es tan importante que yo les salga bien.

Pujol ya tiene listo el primer decorado de su tramoya. Ya tiene coartada para seguir viviendo en Lisboa como si estuviera en Londres. Y mandar desde allí sus mensajes. Pero ese mismo día cambia de opinión y rehace la carta. En vez de utilizar a Fernández, que no le da total seguridad, y ante los mohines insistentes de Araceli, le acaba por dar la razón y se inventa otra tapadera que piensa va a satisfacer en mayor medida a los alemanes.

Les escribe en las líneas invisibles de la misiva que antes de abandonar Portugal había abierto una caja de seguridad en el Banco Espírito Santo, encargando que se entregara la llave en la embajada alemana en Lisboa, con instrucciones de hacérsela llegar a Federico en Madrid. No sin antes tener que utilizar todo su poder de convicción —asegurándole que no tendría problemas con el contenido y que en todo momento podría tener acceso a él para revisarlo—, había conseguido que el piloto de la KLM aceptara llevar su correo regularmente hasta el Espírito Santo nada más aterrizar en Lisboa y que el banco se lo remitiera inmediatamente a Federico en Madrid.

Cuando acaba de redactar la carta, la lleva al Banco, en Calçada dos Paulistas, y durante un cierto tiempo espera con inquietud la respuesta de Federico a esa primera comunicación suya. Piensa que quizá la historia del piloto les pueda llegar a resultar un poco alambicada, ¿no debería haber ideado otra fórmula?

Pero a los alemanes les parece creíble. Al cabo de una semana y media, sus controladores en Madrid —la Stelle Felipe— le contestan al apartado de correos indicado, asegurando que el método de comunicación es bueno y que el revelado de la carta no ha planteado problemas. Le animan a enviarles más noticias y de nuevo le desean buena suerte.

—¡Juan, hemos conseguido nuestro primer triunfo! —le dice una Araceli que parece haber recuperado plenamente la confianza en él.

De esta manera se comienza a establecer la paradójica relación de Pujol con los espías alemanes en Madrid.

Cada día nada más levantarse, asearse y desayunar, se sienta en su mesa de trabajo frente al mar y empieza a darle vueltas a la creación de la red de subagentes que Külenthal le ha solicitado durante las reuniones en casa de Federico. Piensa que no solo pueden ser una buena fuente de información a la que tener acceso, sino que encima serán una excelente cabeza de turco en caso de que cometa errores.

Araceli quiere seguir estando al tanto de todo y ayudarle. Se reúnen por las tardes en la pequeña sala de estar, después de que han terminado las tareas del hogar y han conseguido que el bebé descanse, satisfecho tras haber ingerido las dosis de leche materna que ahora Araceli también se permite alternar con un improvisado biberón.

—Ya tengo el primer personaje. Le vamos a llamar Carvalho. —Una sonrisa de complicidad acompaña estas palabras. Luego Juan añade—: Es un portugués, viajante de comercio, que simpatiza con los nazis. Voy a hacer que viva cerca del canal de Bristol, una ruta importante de navegación en el suroeste.

—¿Y cuál es su misión? —Araceli se ha acurrucado sobre el pecho de Juan, como si quisiera absorber sus palabras antes incluso de que las llegue a pronunciar, o acaso pronunciarlas juntos.

—La función que le asigno es transmitir noticias sobre los convoyes y buques cisterna que transportan material de guerra, así como sobre las defensas costeras.

Los dos se sienten felices, aunque apenas salgan del entorno de la casa, la playa, el puertecito de pescadores y las esporádicas compras a algunas de las tiendas cercanas. Los días transcurren con normalidad y en sus paseos matutinos al lado del mar, Pujol elabora, con delectación, sintiéndose cada vez más metido en su papel, las primeras historias de los personajes que va creando. El cielo de Cascais es una intensa sucesión de azules y grises, con densos nubarrones que a lo largo del día se diluyen dando paso al sol y a alguna que otra tormenta.

El siguiente agente que crean es un suizo-alemán al que llaman William Maximilian Gerbers, que se convierte en el encargado de vigilar lo que ocurre en la ciudad de Liverpool.

Al cabo de pocos días de la primera respuesta, Pujol redacta su segunda carta a los alemanes y les informa con todo detalle sobre los nuevos subagentes, sus vidas, sus características y las cualidades que les hacen especialmente adecuados para la misión que les ha encomendado.

—Les estoy explicando lo que va a hacer el nuevo agente, Gerbers.

—¿De dónde te has sacado esos nombres? —le pregunta una Araceli algo más agotada por los esfuerzos cotidianos y la falta de sueño a causa del bebé, pero llena de ilusión y de ganas.

—Así se llamaba un holandés de Rotterdam que hacía negocios con mi padre en Barcelona. Recuerdo su cara como si lo hubiera visto ayer, y yo no era más que un niño. Tenía los ojos muy azules y saltones, parecían casi como una burbuja grande de agua, y unos rasgos juveniles, con el pelo rubio algo encrespado, sobre todo en la nuca. Sonreía con frecuencia y fumaba en pipa un tabaco muy oloroso por el que mis hermanos y yo enseguida adivinábamos que estaba reunido con nuestro padre en la sala de visitas de nuestra casa en Barcelona.

—Nunca me hablas de tu familia, y apenas pude saludar a tu madre en la boda.

Araceli había tocado un punto sensible, y lo sabía.

—La guerra nos esparció a todos por lugares tan distintos, y nos distanció… Jamás ha vuelto a ser lo mismo… Pero tienes razón, hace tiempo que no tengo contacto con ellos.

No quiso mirarla de frente. Con habilidad, volvió al hilo anterior de lo que le estaba contando.

—¿Sabes que también les comunico que me han ofrecido un empleo de traductor por cuenta propia en la BBC de Londres? Me he convertido a mí mismo en un periodista y escritor. Según les digo, estoy escribiendo una novela…

Araceli no pudo evitar una franca risotada, mientras lo abrazaba con cariño. En ese momento, le embargó la emoción y se le saltaron unas lágrimas.

—¡Siempre he pensado que no había nadie con más fantasía que tú, Juanito! ¿Y qué más les vas a contar?

—Que no se sorprendan si no les envío mensajes constantemente. Así me curo en salud. Les voy a decir que solo lo haré cuando tenga información interesante y que prefiero espaciar los envíos.

—Van a estar muy satisfechos contigo. ¡Estás siguiendo sus instrucciones al pie de la letra!

—Sí, me indicaron que creara la red. Les confirmaré que hasta el momento he cultivado varias amistades con personas simpatizantes del Eje.

Araceli no podía dejar de pensar en aquel hombre que le sorprendía con sus repentinas genialidades, pero del que intuía algún lado oscuro. Lo contempló a su lado con una ternura no exenta de curiosidad y de una cierta malicia, como si Pujol le hubiera trasladado en ese momento algo de su duplicidad, que en él era congénita.

Juan había empezado a escribir la carta y le leía ahora en voz alta la información que transmitía a los alemanes en tinta simpática:

—Según informes fiables, el lugar al que está llegando la mayor parte de la ayuda americana es a Escocia. Yo estoy en Oldham, pero mañana saldré para Glasgow y después iré a Londres a enviar la carta. Necesitaría otra tinta especial para comunicarme con mis agentes. ¿Puede suministrarme lo necesario? Tengo una corta lista de cambios de ubicación de varias factorías, pero debo confirmarlos antes de fin de mes.

Así, poco a poco, se establece una correspondencia Lisboa-Madrid basada en datos y hechos ficticios, ideada por Pujol y su fiel Araceli, que es contestada a su vez por la Stelle Felipe por los conductos previstos.

En sus cartas, Pujol comienza a introducir episodios de la vida cotidiana londinense; habla del racionamiento de alimentos o de la carestía de algunos productos. Esto último les resulta particularmente interesante a los alemanes, que en su respuesta le exigen detalles exhaustivos.

—Tenemos dificultad en conseguir datos sobre los víveres. Nos interesan mucho… —le solicita Federico—. Hay círculos oficiales ingleses que aseguran disponer en la actualidad de mayores cantidades de víveres que el año pasado por la misma época. Espero que pueda facilitarnos urgente detalle sobre el almacenaje de efectivos: trigo, harina, piensos, carne, grasas, quesos, leche condensada, azúcar, conservas, pescado, té, cacao, café. Precisamos informes de la organización, secciones y dirigentes del Ministerio de Alimentación. Adquiera los folletos oficiales del Instituto de Estadística. Le envío la tinta simpática solicitada. Comunicaré el medio de envío en la próxima carta.

Pujol va construyendo la urdimbre en la que él, sus personajes ficticios, sus controladores y el Abwehr se van a ver envueltos. Los agentes alemanes no parecen sospechar nada. Sigue desenredando el ovillo, la trama que acabará implicándolos a todos. Así, poco a poco, la imagen en el espejo comienza a cobrar vida propia. Su otro yo, su doble vida.

Diez

En la tercera carta que redacta, Pujol hace un esfuerzo por incorporar información militar más precisa, gran parte de ella inventada o combinada con noticias verídicas publicadas en la prensa:

Están vigilando las rutas de Islandia a Escocia. Durante agosto y el presente mes, muchos convoyes han llegado a Inglaterra a través de la bahía de Glasgow; desde ahí dispersan las flotas por todo el país. Los barcos son pequeños, con el propósito de poder ser amarrados en puertos de segundo y tercer nivel. Hay dos objetivos en esto: poder utilizar con fines militares todos los puertos del país, para barcos con un peso máximo de dos mil toneladas, y hacer los blancos más pequeños en caso de un ataque al convoy. Este dato fue confirmado por un transportista que hace tan solo unos días trasladaba material del puerto de Barnstaple al puerto de Southampton, para la firma Lancaster & Son. La información sobre el convoy ha sido facilitada por el marinero de un barco que transporta material y maquinaria de guerra.

Sin embargo, muy pronto el nuevo agente se da cuenta de que con este tipo de información los alemanes no tardarán en cansarse de él y de que, además, puede resultar muy fácil descubrirle. Cualquier información de las que inventa puede ser contrastada con los datos reales facilitados por otros informadores o que el Abwehr consiga descifrando comunicaciones transmitidas por las radios militares británicas. Además, ¿quién le garantiza que no comete errores? Sus conocimientos militares son inexistentes, no sabe nada de la organización interna de las diferentes armas ni de la estrategia de los generales británicos.

Siente entonces muy cerca el peligro que está corriendo, él y su familia. Lisboa está plagada de agentes germanos y de informantes que trabajan para ellos. Por eso no se atreve siquiera a salir a la calle, como si temiera que le fueran a descubrir nada más salir a la luz del sol. ¡Tiene que obtener como sea información más sustanciosa y, a poder ser, verdadera! ¿Pero de dónde, cómo conseguirla? ¿Cómo hacer que la bola de nieve que ha lanzado continúe rodando?

Un día, a la vuelta de sus paseos marítimos, Araceli se le planta:

—¿A qué esperas, Juanito? ¿Cuándo te vas a entender con los ingleses? ¡Me parece que te estás gustando demasiado en tu papel de escritor, de novelista! ¡No vas a seguir siendo un agente de los nazis, no es eso lo que queríamos!

Juan también está suspicaz. Como en otras ocasiones, Araceli no ha hecho sino adelantarse con más vehemencia a sus propios temores.

—¡No veo por ninguna parte la vida de lujo que me prometías! ¡Supongo que estaremos mejor en Londres! ¿Cómo no eres capaz de impresionar a los británicos?

—No veo otra alternativa más que volver a ponernos en contacto con la embajada en Lisboa y enseñarles todo lo que estamos haciendo. A ver si así les podemos convencer.

Pujol se siente humillado en su amor propio. ¿Por qué no le escuchan si tienen suficientes pruebas de su colaboración con el Abwehr? ¿Temen que sea un intento de los propios alemanes para infiltrar a un doble agente suyo? ¿Cómo es posible que a estas alturas, teniendo en cuenta las veces que ha hablado con ellos, su insistencia no haya hecho sonar ninguna alarma?

En esta ocasión logra, tras mucho rogar, que le reciba el ayudante del agregado militar. Tiene que esperar pacientemente en una sala de la legación cuyas paredes están cubiertas de excelentes gobelinos. Y mientras aguarda más de dos horas, la cabeza se le vuelve a ir hacia los recuerdos de la guerra en Barcelona. Es como una voz que le replicase en el interior y le preguntara, le increpara delante de sí mismo, como si fuera un juez, un tercero desapasionado y frío, y así le hiciera volver a sentir la angustia de aquellos momentos.

¿Acaso tus lealtades no estaban con el Gobierno legítimo, no eras tú uno más de ese pueblo que se alzaba contra los sublevados? ¿Uno más de los hombres y mujeres de la calle que se habían unido a los guardias de asalto y a los soldados y oficiales que no habían tolerado la insurrección? ¿No las tenías todas contigo, verdad? ¿Querías, como siempre, guardarte las espaldas? ¿Ante todo, buscar protección para ti, para tu familia y la de Lucía, no arriesgar?

Al día siguiente al estallido de la insurrección, el 19 de julio, la situación parecía pender de un hilo. Escofet, el comisario de orden público de la Generalitat, había trazado meticulosamente sus propios planes de defensa. Gracias a haber conseguido intervenir los teléfonos, estaba informado puntualmente de las intenciones de los insurgentes. Luego escuchaste en los días posteriores en repetidas ocasiones, casi con las mismas palabras, hablar del momento en que la euforia se desató al conocerse que el coronel al mando de la Guardia Civil había detenido sus tropas ante la jefatura de policía. ¡La Guardia Civil al lado del pueblo! ¡A sus órdenes, señor presidente! ¡Eso es lo que el coronel Escobar le gritó, respetuoso, disciplinado, a Companys!

Y tú dudaste. Insistías en que estabas muy confuso, desorientado. No querías tomar partido, aunque sentías que era un momento de un gran entusiasmo colectivo. Como alférez de la reserva del Ejército de la República, tu deber era responder a la movilización decretada por el Gobierno. Pero no lo hiciste. Te quedaste escondido en el piso de tu novia. Huyendo. Fue ahí donde empezaste a huir. Sin poder dormir durante largas noches, atormentado. No querías convertirte en un desertor, pero tampoco participar en una guerra que intuías iba a ser un baño de sangre. No compartías la necesidad de la revolución, el terror que se había desatado, la venganza, la envidia y la fobia antirreligiosa, convertidas en hoces que segaban gargantas y abatían inocentes.

Decías que te repugnaba tomar partido en una lucha entre hermanos. Que las vidas humanas no podían convertirse en rehenes de las ideologías. Que tus convicciones te impedían participar en un enfrentamiento desencadenado por el odio y las pasiones.

Decidiste esconderte. Quedarte en la vivienda sin salir a la calle, acostumbrarte a ser una sombra ausente. En lo más profundo, sufriste una grave herida, un desgarro que durante años no ha podido cerrarse… Tú, como tantos otros españoles, como el país entero, presa de fuerzas incontrolables…

Y luego, al cabo de varios días, cuando se oyeron los golpes en la puerta, aquellos mazazos que forzaron la entrada al piso. «¡Busquen por toda la casa…!». «¡No tenemos nada que ocultar! ¡No somos franquistas…!». «¡A ustedes les han denunciado, son de la Quinta Columna, renegados, perros fascistas…!». Te empujaron al interior del coche policial, junto al padre y al hermano de Lucía, en un viaje angustioso en mitad de la noche, una antesala de la muerte. ¿Iba aquello a terminar en un «paseo»? ¿En una acequia al borde del camino o detrás de las paredes de un cementerio, cuerpos abandonados al relente de la madrugada…? Hasta que el vehículo empezó a dirigirse al centro, volvisteis a respirar, más aliviados, y se detuvo delante de una comisaría. Y después el calabozo, durante días sin término, hasta la noche inesperada de tu liberación por aquel hombre serio, taciturno, al que debes la vida, de Socorro Blanco, los fascistas, como decían de ellos los milicianos. Huías por las calles del barrio Gótico, tropezando, sin respiración. Huías. ¿Quizás de ti mismo? Como tantas otras veces. Escondido en aquella casa, inhumado en vida durante meses. No hacer ruido, no hablar, apenas moverse, no encender las luces al anochecer. Convertirse en un sepultado en vida. Un cadáver que sigue respirando… Cuando saliste del encierro, cinco meses después, el cuerpo y la mente agotados, habías adelgazado veinte kilos y perdido la mayor parte del cabello y de tu juventud. Tenías veinticinco años, pero tu aspecto era el de un anciano… ¡Sobrevivir, solo sobrevivir! ¡Como ahora, Juan, como ahora!

Por fin apareció el oficial de la embajada. Llevaba un traje de tweed y parecía recién sacado de las fotografías de alguna publicación colonial, tan marcial y seguro de su función. Tras ser saludado fríamente, Pujol comenzó a extraer de su cartera la tinta secreta, los cuestionarios con preguntas del Abwehr, los manuales de técnicas de los códigos, los nombres y los datos de Federico y Felipe. Luego pasó a describirle el entrenamiento al que había sido sometido.

Pujol reflexiona en esos instantes que, después de escucharle y ver todo lo que ha traído consigo, cualquiera le prestaría atención. ¡Tiene que llegar a un acuerdo con los británicos! ¡Cuanto antes! Cuando ve que el oficial apenas responde, que sigue con su cara de palo, hierático, impermeable, insensible a todos sus argumentos y pruebas, le dice que teme que su vida peligre. Está seguro de que le vigilan, que le están siguiendo, a él y a Araceli. El Abwehr y quizás alguien más… Lo ha percibido, y ha desarrollado ya un sexto sentido para esas situaciones, el hombre o la mujer que les sigue o que se hace el encontradizo, a los que ha visto varias veces cerca de su casa de Cascais… Incluso saca un nuevo argumento de la recámara, ya al final, cuando el otro sigue sin atender a razones. Sibilinamente le sugiere que si ellos no tienen inconveniente y le ponen en contacto, les podrá dar la misma información a los norteamericanos…

La presión de Pujol logra finalmente que el ayudante acceda a fijar una cita con un funcionario de más alto rango de la embajada. Se acuerda la entrevista con el agregado militar, el señor Ralph Jarvis, para el día siguiente a las siete de la tarde en el bar inglés del casino de Estoril.

Juan se esponja, siente que por fin parece que van a hacerle caso. ¿Es posible que haya al fin llamado la atención «de más arriba» con sus peticiones, sus códigos y su tinta secreta, sus conocimientos del Abwehr? Si se trata del agregado militar, es muy probable que pertenezca o esté en contacto con los servicios de inteligencia…

Pero a la hora fijada en el lugar convenido no aparece nadie.

Quizás a los británicos les ha exasperado este Bala que no hace más que llamar a su puerta y del que piensan que no es sino un oportunista más. O las peleas internas entre unos y otros servicios, la burocracia y los recelos de los funcionarios civiles contra los agentes de inteligencia bloquean cualquier consideración de su caso.

Cuando exige explicaciones en la embajada —«¿Por qué no vino nadie? ¡Estábamos citados oficialmente! ¿Es esta la formalidad inglesa?»—, le despiden con cajas destempladas. Pujol acaba marchándose de la representación diplomática furioso y deprimido. ¿Cómo es posible que los nazis le abran sus puertas y los británicos, por el contrario, tengan los oídos de cemento?

Siente que está en una ratonera. El cielo de Lisboa, antes habitualmente tan soleado y alegre a primeras horas de la tarde, le parece ahora plomizo. No para de llover, y se le han acabado los fondos de los alemanes. De repente, se vuelve a sentir muy decaído y Araceli se inquieta por él.

Deciden recurrir a otro de los cartuchos que tenían preparados los dos. A los primos estadounidenses. Ellos son más pragmáticos. Quizá pidiéndoles dinero sabrán valorar mejor la información y la oferta que les están haciendo.

Esta vez van a ir ambos. Así lo decide Araceli, deseosa de no quedarse al margen.

—Vamos a explicarles, como hice con los ingleses —le sermonea un poco Juan—, que los alemanes me han hecho agente suyo. Y, sobre todo, no te olvides de hablar del dinero…

Se presentan los dos con sus mejores galas ante los sorprendidos guardias de la embajada estadounidense. Él, con su impecable terno de color gris y la corbata rayada —la expresión de la cara como en las fotografías de cuando era un pollo pera de la calle Muntaner—; ella, con un traje fucsia que ha sacado del fondo del baúl, pero que, con un habilidoso arreglo, se ha reconvertido, gracias a sus ágiles manos y a las revistas que ha comprado, en un elegante corte de moda.

Consiguen con impetuosidad que les reciban, pero, a pesar de una brillante representación, con un insólito despliegue de sus mejores artes de seducción, no logran convencer a los estadounidenses. Cuando el diplomático norteamericano se ha levantado ya y medio les está empujando hacia la puerta, Pujol se desembrida y con un enfado que había conseguido evitar durante la educada —e inútil— charla que habían mantenido, pero que ahora iba en aumento, le espetó al funcionario alto y desgarbado, con el pelo rapado y la sorpresa dibujándosele en la cara llena de pecas:

—¡La generosidad sin límites del Tío Sam! ¿No sabe que eso es lo que me dijo mi amigo Bart en la sierra de Fatarella, en el frente del Ebro? —Juan había puesto el acelerador y el motor comenzaba a rugir—. ¡Porque usted, señor diplomático, no sabrá que yo estuve en las Brigadas Internacionales, la Brigada Lincoln, y que Bart, un actor y escritor de Broadway, mi amigo, que quedó lisiado por una metralla de las tropas franquistas, me dijo amargamente, con lágrimas en los ojos, mientras estaba en el hospital, que ustedes habían decretado el embargo del envío de armas, mientras los nazis no hacían más que ayudar a Franco! ¡No, usted, señor diplomático, no sabrá nada de eso!

Araceli le cogió del brazo, sabía bien dónde podía terminar aquella diatriba, aquella explosión de un Juan Pujol justiciero y lastimado en su hombría de bien, en su dignidad de hombre cabal, en su pundonor de exalférez del Ejército español y luchador por la libertad, contra los totalitarios de uno y otro signo, como le diría y le repetiría él a ella un rato después, fuera ya de la embajada, y mientras conseguía a duras penas que se calmase.

Pero Pujol no quería dejar de poner todos los puntos sobre las íes.

—¡No, usted no sabe nada, porque es muy joven! ¡Y porque usted no conoció a Hemingway, como yo…! ¡Sí, el gran Hemingway! Vino a ver a Bart al hospital de campaña. El pobre Bart estaba muy desanimado, la herida se había emponzoñado y era posible que le cortaran la pierna. ¡Sííí, la pierna derecha! —Pujol le gritaba al funcionario, cada vez más alarmado, a punto de llamar a los guardias—. Papá Hemingway le tendió una petaca de whisky y le susurró que le había dicho a los rusos —¡a los rusos, señor mío!— que necesitaban más refuerzos, más aviones. Que aquello iba a ser una masacre, como lo fue. Dijo que estaba trabajando en un plan para evacuar de urgencia a los norteamericanos que estaban en hospitales españoles. ¡Pero que necesitaba que los comandantes soviéticos —¡los soviéticos!— lo aceptasen! ¡Todo eso he vivido yo, en la Brigada Lincoln, en la unidad a la que votamos ponerle el nombre de Sun-Yat-Sen, en honor al revolucionario chino! ¡Yo, Juan Pujol García, como un yanki más, con la Lincoln!

La entrevista acabó con Araceli asustada intentando que Pujol no siguiera alzando la voz, Pujol al borde de la apoplejía y el norteamericano, buscando cómo deshacerse de ellos.

Juan llega incluso a recurrir a Varela de Penagos, el insufrible agregado de prensa y jefe de la Seguridad del Estado en la embajada española, con el que, después de un brusco encontronazo inicial, vuelve a congeniar y al que le pide que le facilite un contacto con la embajada británica a un nivel más alto, su última esperanza.

Pero Varela se sorprende, y la solicitud de Pujol hace además que levante sospechas sobre él:

—No voy a poder ayudarle en lo que me pide… Últimamente nuestras relaciones con los amigos de la pérfida Albión no son nada fluidas. Y no entiendo muy bien por qué quiere usted hablar con ellos…

Pujol comprende enseguida que ha sido un grave error y se teme las consecuencias. Sin embargo, Varela hace como si no tuviera más relevancia el asunto. Luego, tras ajustarse uno de sus cigarrillos de importación a la boquilla, y aparentando solo un interés pasajero, le dice:

—Pero hay una persona aquí que lleva algún tiempo deseando hablar con usted… Le rogaría que la recibiera, porque viene excelentemente recomendada. Además, le gustará, es muy guapa…

Pujol se inquieta aún más. ¿Quién puede ser esa mujer que quiere verle…? Durante toda la estancia en Portugal ha intentado pasar extremadamente desapercibido, no llamar la atención de nadie que pueda hacer preguntas sobre él. ¿Quién es y cómo puede ser que parezca conocerle, cómo sabe que se encuentra en Lisboa?

Ya en casa, sin que Araceli se entere, Juan se maldice a sí mismo por su falta de precaución al acudir a Varela. ¡Ha sido un resbalón de principiante!, se martiriza cada vez que lo piensa. ¿Cómo es posible que me haya metido yo solo en la guarida del lobo? ¡Un tropiezo que me puede costar muy caro! Luego piensa si no tendrá que ver con esa extraña sensación cada vez más acuciante de que le están siguiendo. ¿Quiénes? Lleva tiempo preguntándoselo. ¿El Abwehr? Eso sería mortal. ¿La PVDE, la Polícia de Vigilância e Defesa do Estado, los agentes de la inteligencia portuguesa, a los que es bastante fácil descubrir porque no se distinguen precisamente por su discreción? ¿O los propios británicos, que al fin empiezan a mostrar interés por él y quieren saber exactamente qué es lo qué hace allí?

Concluyó que no podía negarse a recibir a aquella persona, era demasiado arriesgado. Levantaría aún más sospechas, en Varela y quizás en otros, y eso es lo que menos podía necesitar ahora.

Se cita con ella en un café fuera del centro, en el bairro Alto, en una bocacalle pequeña de la rua do Século, un lugar no muy concurrido, pero que tampoco muestre demasiado a las claras sus pocas ganas de acudir a la entrevista.

Mientras espera, nervioso, con la inquietud y la incertidumbre sobre su futuro subiéndole hasta el cogote, sentado en una esquina del local y después de haber pedido un café bien cargado, Pujol hace cábalas sobre quién podría ser aquella visitante inesperada.

Ella llega con mucho retraso, tanto que Pujol empieza a hartarse de consumir cafés y de mirar con impaciencia hacia la puerta cada vez que entra una mujer en el café Bahia.

Cuando la divisa al otro lado de la puerta giratoria de madera que da entrada al establecimiento, siente un estremecimiento por todo el cuerpo. La reconoce perfectamente, mientras ella extiende el paraguas y libera el pelo castaño de la capucha del impermeable con el que se ha protegido de la lluvia.

—¿Me recuerda?

Pujol se ha quedado inmóvil. Ella se le ha acercado con un ligero balanceo del cuerpo, con seguridad, ligeramente provocadora.

—Soy Elena Constantinescu.

¿Cómo no recordar sus ojos, sus ojos de azul océano que parecen fuego? Pero el nombre no le dice nada.

—Siéntese, por favor —le contesta, intentando mostrarse amable.

—Ya sé que mi nombre no le es familiar. Pero seguro que se acuerda de mí. Nos vimos en Madrid varias veces, siempre desde la distancia. La primera ocasión en el Negresco, su conversación inicial con Federico. Luego en muchas otras ocasiones en que me encargaron que les siguiera, a usted o a su mujer, a Araceli.

Por la cabeza de Pujol atraviesan a toda velocidad un sinfín de interrogantes, que no hacen más que aumentar exponencialmente su preocupación. ¿Saben los alemanes que estoy en Lisboa? ¿Han enviado a un agente para que se deshaga de mí? ¿Viene a liquidarme? ¿O quizás sospechan que estoy pasando información a los británicos y quieren que les cuente todo? ¡Dios mío, cómo pudo ocurrírseme llamar a Varela!

Pujol se la quedó mirando, ella sonreía, con la misma sonrisa decidida, fría y sensual, con la que le había llamado la atención la primera vez. El mismo brillo glacial. Aquella mirada de la que no había podido olvidarse en las semanas y los meses siguientes, y que le había abierto la puerta de un mundo desconocido y misterioso, enigmático, en el que él estaba ahora metiéndose hasta las cejas.

En ese mismo instante, en el café Bahia de Lisboa, Pujol estuvo seguro de que era hombre muerto.

Once

Elena Constantinescu le observaba con su incitante sonrisa y el cuerpo echado hacia atrás, con la espalda apoyada en el respaldo de la silla. Llevaba un jersey de cuello vuelto de color verde oscuro y una chaqueta de tela inglesa. Cruzó las piernas lentamente por debajo de la mesa, en un gesto que a Pujol le resultó muy erótico.

Intentó que fuera ella quien iniciara la conversación explicándole qué hacía en Lisboa y por qué quería verle.

—¿Es usted búlgara o rumana?

—Rumana —le contestó tajantemente.

Pujol creyó percibir una cierta tensión en su rostro… ¿Había alguna posibilidad de que no fuera una enviada de los alemanes para eliminarlo?

—¿Quiere tomar un café?

—No, gracias.

¿Buscaba convertir la conversación en una guerra de nervios, esperando que fuera él quien confesara? Volvió a posar su mirada, aquella luminosidad heladora que en otros momentos le había parecido tan fascinante y seductora, sobre él. Sin mover el rostro lo escudriñaba de arriba abajo, como alguien acostumbrada a obtener una radiografía exacta de los pensamientos y los miedos de cualquier interrogado en breves instantes. ¿Qué era lo que estaba esperando, una declaración en toda regla? ¿Y qué era lo que le podía pasar si lo hacía?

Pujol había leído y conocía los métodos de la Gestapo. Recordó el estremecimiento de Federico cuando le reveló que uno de sus agentes había huido con el dinero que le había entregado… Lo que más temía era la tortura física; que le sacaran las uñas con unas tenazas, le taladraran los dientes o le introdujeran una gran bola de cobre y con forma de pera por el ano, como había descubierto que hacían los verdugos de las SS. Lo que le pudieran hacer a él provocándole dolor, o mucho peor aún, a Araceli.

El cerebro le daba vueltas intentando idear una excusa para su presencia en Lisboa. No tuvo más remedio que adelantarse:

—Entiendo que usted también trabaja para nuestros amigos.

Luego hizo una pausa, queriendo aparentar naturalidad:

—Quizás se pregunte por qué me encuentro en Portugal… No tiene nada de excepcional. He venido desde Londres para supervisar que el sistema de comunicación y de envío de correo funciona correctamente.

La sonrisa de la bellísima y desasosegante joven se abrió algo más, dejando ver unos dientes muy blancos, como coloreados por la cal.

Permaneció impertérrita, sin decir nada.

Pujol se sintió forzado a continuar. Hizo como si dirigiera su cabeza hacia la ventana en un gesto apenas perceptible, pero que le hizo ganar algunos segundos.

—Hasta ahora he podido ir cumpliendo con las expectativas de nuestros amigos en Madrid. He mandado bastante información…

Fue ella quien por fin le interrumpió bruscamente, como si quisiera dar el jaque en un juego de ajedrez en el que no debía quedar duda alguna sobre su superioridad y que quizás se había convertido en un absurdo.

—No hace falta que se esfuerce, señor Pujol. Conozco perfectamente lo que ha estado haciendo. También, por supuesto, que usted no ha pisado Londres en su vida…

A Pujol se le encogieron las entrañas. Trató de esbozar una protesta para que su cara y sus gestos no le traicionaran. ¡Debía mantener como fuera la sangre fría!

—Me asombra que pueda hablar con tanta certeza sobre mí y mi lugar de residencia… En todo caso… —decidió pasar a la ofensiva, pensó que tenía algunas cartas que poder jugar contra su interlocutora—, ¿sería usted tan amable de decirme qué es lo que desea de mí, por qué ha solicitado esta entrevista sin haber sido yo prevenido desde Madrid?

La sonrisa de la joven se hizo ahora burlona, se expandió de forma inesperada, casi iluminando su cara. Parecía que se reía de él.

—¡Siempre manteniendo la serenidad en los momentos más difíciles! —exclamó—. ¡Lo hace usted muy bien, agente Alaric!

Colocó los codos sobre la mesa, un gesto que Pujol interpretó como algo más hospitalario y benévolo que la fría actitud que Elena había mantenido hasta ese instante. Al hacerlo, se despojó también del foulard de color rosa y esmeralda que adornaba el cuello del jersey que llevaba debajo de la chaqueta. Pujol seguía recordando la primera imagen, riéndose y luego discutiendo con su amante, apenas tres o cuatro mesas alejada de él.

Después Elena añadió, en tono algo más suave:

—No debe preocuparse tanto… No voy a revelarles a los alemanes que ha estado usted engañándolos.

Pujol exhaló un respiro de alivio, que a punto estuvo de costarle muy caro. Repentinamente las anteriores muestras de amabilidad de la agente rumana se transmutaron en un inmisericorde resplandor azul. Las palabras que siguieron sonaron como estoques de florete:

—No debe preocuparse… siempre y cuando esté dispuesto a ayudarme…

¡De eso se trataba, de un vulgar chantaje! ¡Ahora empezaba a comprender!

¿Pero qué es lo que él podía ofrecer a una agente del Abwehr que, obviamente, se había atrevido a violar las reglas al ponerse en contacto con él y que parecía obrar con gran, quizás demasiada, autonomía?

Decidió dirigirse a ella directamente, sin rodeos:

—No sé de qué se trata, pero no voy a poder hacer nada si no se sincera conmigo y me explica con detalle qué es lo que quiere de mí.

El número de los visitantes del café había ido aumentando y Pujol temió que no fuese el lugar adecuado para citarse. Se oía cada vez con mayor sonoridad el trasiego de platos, tazas y cucharillas, el deambular y los comentarios perdidos de los camareros, las conversaciones contenidas en donde no faltaba de vez en cuando una risotada más estentórea.

Fuera había comenzado a llover de nuevo, la lluvia fina y persistente de Lisboa, la melancolía que parecía encaramarse detrás de los cristales en cuanto caían las primeras gotas y se formaba el vaho. Pensó fugazmente en Araceli y el bebé. No podía dar ningún paso en falso, o en el mejor de los casos todos sus planes se verían irremediablemente comprometidos… ¿No debía haber sido más astuto y haberle dado largas a Varela para no encontrarse con la Constantinescu?

Ella se quitó también lentamente la chaqueta de tela a cuadros y la colgó con intencionada parsimonia encima de los brazos de una de las sillas de la mesita en torno a la que estaban sentados. De alguna manera, Elena preveía, adivinaba, sus pensamientos. Con un tono irónico, burlesco, continuó diciendo:

—Usted debe seguir su tarea como hasta ahora. Siga mandando a la Stelle Felipe las cartas que acostumbra, aunque le recomiendo que consiga informaciones de mayor contenido o acabarán prescindiendo de Alaric… Y, por supuesto, no se le ocurra decir a nadie en ningún momento que me ha visto aquí.

—Dígame de una vez qué es lo que busca.

Elena pareció todavía vacilar… Era obvio que la desconfianza y la extrema cautela se habían convertido en su segunda piel.

—La Gestapo me está pisando los talones… —se atrevió a susurrar al fin—. Descubrieron que tengo sangre judía… Aunque alemana de origen, mi familia vivía en Siebenbürgen, una región rumana con un alto porcentaje de alemanes. Hemos estado siempre en la confluencia de diversas culturas y por eso el Abwehr me captó, por mi conocimiento de idiomas… y por algunas razones más…

Se interrumpió, mientras Pujol observaba, maravillado, su rostro. Parecía sinceramente turbada, con un perceptible temblor que le obligó a cambiar de postura. Pujol sintió de forma repentina, inconsciente, pero acaso deliberadamente, una oleada de afecto por aquella mujer tan bella en la que ahora había reconocido un destino infrahumano.

—Sí, les he sido muy servicial… Canaris me protegió mientras pudo, como ha hecho con otras muchas personas… pero Heydrich ha querido hacer de mi caso un test en su enfrentamiento a muerte con Canaris y el Abwehr… ¡Por eso necesito urgentemente su ayuda!

La escenografía había cambiado del día a la noche. Aquella mujer tan hermética y cautelosa no había podido evitar dar rienda suelta a sus sentimientos y sincerarse con él. Se trataba del miedo, un horror cerval a los verdugos de Heydrich y la Gestapo, eso era lo que le impedía confiar en nadie. ¿Pero qué era exactamente lo que él podía hacer por quien en Madrid se había convertido en su sombra por mandato de Federico y Felipe?

Fue Elena quien de nuevo se adelantó a su pregunta:

—¡Los visados…! ¡No sé cómo lo hizo, pero usted consiguió hacerse con un buen número de visados para salir de Lisboa!

La voz de la joven se había ido elevando, como un lamento, como un gemido infantil, ahora casi le imploraba:

—¡Es mi única posibilidad…! ¡Huir de Europa, escapar a América en uno de los barcos que salen del puerto y hacen el trayecto por el Atlántico! —Se había acercado a Pujol y lo agarraba con fuerza por los brazos. Él notó cómo le temblaba el cuerpo. Y olió su perfume, su perfume de mujer, su fragancia a rosas y a lilas, el olor penetrante de su sexo—. ¡Es una cuestión de vida o muerte! ¿Usted no lo entiende…? ¡Consígame uno de esos endemoniados visados! ¡Por favor! —Y arriesgando aún más, esforzándose por quitarle repercusión, como si no hubiera tenido la menor intención de añadir nada, siguió diciendo—: ¡En realidad, consígame dos…! Necesito uno para mi compañero…

Pujol no supo si asentir enseguida, embrujado por el aura de su hermosura y su debilidad repentina, o alejarla bruscamente de sí. Estaba confuso. Confuso y lleno de vacilaciones. También él debía comportarse con infinita prudencia. ¿Y si lo único que buscaba con todo aquello era comprometerlo? ¿Confirmarle a los alemanes que les había traicionado? ¿Quién le podía asegurar que Elena no estaba mintiendo?

Al cabo de unos segundos, demostrando el control inmediato de sus sentimientos, la expresión de su rostro cambió y volvió a convertirse en la implacable agente del Abwehr cuyos ojos recobraban la intensidad de hielo y fuego que los hacía tan atractivos. Recuperó instantáneamente el aplomo, con una nueva sonrisa, ahora salaz, invitadora, calculadora, que borraba completamente la escena anterior.

Pujol se había dado cuenta de que tenía delante a una hechicera muy peligrosa. Supo también que ella todavía no había acabado de hacerle saber todo lo que guardaba en la recámara.

Con un tono absolutamente neutro y distante, como si jamás le hubiera conocido ni le hubiera implorado o acercado su rostro con los labios temblorosos, antes de que se despidiesen, en un murmullo apenas audible, rozando su cuerpo para hablarle al oído, le dijo:

—Estoy segura de que sabrá complacerme…, prefiero no tener que emplear otros argumentos… No hace falta que le diga que puedo ponerle en cuestión de segundos en el disparadero de sus queridos alemanes…

Por si todavía pudiera albergar alguna duda, la conversación con la joven Constantinescu le hizo recordar lo precario de su situación. Tenía encima una espada de Damocles. Ahora no solo debía inventar historias creíbles y con buena información, no solo debía protegerse a sí mismo y a Araceli y Juanito de los que le estaban siguiendo, sino además decidir qué hacer con Elena.

Únicamente le quedaba una salida. Como siempre, dar un salto optimista hacia adelante. Lanzarse al mar. Tejer la tela de araña hasta que resultara tan densa que no permitiera la menor sospecha. Inventar más y mejor. Hasta conseguir que la ficción llegara a sepultar la realidad.

«Ya que me piden más detalles y detalles concretos —reflexiona Pujol en casa, en un momento en el que Araceli se ocupa de prepararle el biberón al niño—, les voy a facilitar tal cantidad, que se vean inundados, incapaces de poder cotejar todos los datos que les suministraré. Serán falsos o reales, o mitad falsos y mitad verdaderos, como la realidad misma. Pero siempre verosímiles. En la fina línea entre la realidad y la ficción. Al final no sabrán lo que es verdad y lo que no. ¡Muchas mentiras acabarán haciendo una verdad!».

A partir de entonces, obsesionado con la necesidad de inundar a sus controladores en Madrid con historias, Pujol empieza a recorrer frenéticamente Lisboa en busca de información que pueda resultar apropiada para los alemanes.

Por la noche, le da el parte detallado a Araceli, a la que, por supuesto, no ha contado nada sobre la bella rumana. Juan ha advertido que Araceli comienza a sentir celos de la actividad tan intensa que está desarrollando y de la que ella solo puede obtener una versión en diferido por las noches, cuando está más cansada y con el bebé encima de ella o llorando.

—Conseguir los documentos de la estadística oficial que me habían solicitado ha resultado más fácil de lo esperado —le dice una noche en casa—. Fui a la oficina de propaganda británica, en la rua do Salitre, cerca del Jardín Botánico, y me presenté como un experto en estadística que necesitaba cotejar algunos datos.

—¿Y no levantaste ninguna sospecha…?

Araceli no ha conseguido que se duerma el niño ni tampoco que se beba el biberón, y le está dando el pecho en la sala de estar, mientras Juan le acaricia la cabecita. Se le ocurre contarle a su mujer que le sorprende que al bebé se le cayera todo el pelo negro y caracoleado que tenía cuando nació a los pocos días y que ahora tarde tanto en que le crezca de nuevo con su color propio. Muchas veces él y Araceli hablan, enterneciéndose, casi con lágrimas en los ojos, sobre Juanito, sus parecidos familiares, los rasgos de fuerte carácter que empieza a manifestar… Y se ríen con ganas —¿a quién habrá salido?—, a pesar de la tensión que les atraviesa por dentro.

—Los ingleses son muy extraños —le dice Juan, haciendo un esfuerzo para alejarse de sus pensamientos—. Muy listos para lo suyo y luego no se dan cuenta de lo que está pasando por delante de sus narices… Creo que les pierde su sentido de dignidad imperial, enseguida ofendida. Por eso actúan como si estuvieran representando un papel en un gran drama, o más bien tragicomedia, o farsa universal… Lo que más les importó fue mostrar que poseían toda la información muy bien ordenada y clasificada… Sin preguntar para qué podía quererla, y mucho menos si la iba a aprovechar en mi beneficio. ¡Perfecto para nosotros!

—¡Y pensar que siguen sin dar su brazo a torcer! Son más raros incluso que estos portugueses, que son como sombras, tan cuitadinhos, aparecen y de repente ya no están ahí… ¿No has visto lo que ha pasado con los vecinos que vivían un poco más arriba, al lado del tendero, aquel de las cejas muy espesas y la mujer con cara de no haber roto nunca un plato, que cuando nos veía se nos quedaba mirando?

Araceli no se dio cuenta de lo tenso que aquellas palabras habían puesto de repente a Juan. Luego se levantó para dejar al niño en la cuna y regresar con una bandeja con tazas de café, azúcar y unas pastas para los dos.

Juan continuó explicándole lo que había hecho en Lisboa:

—Por la tarde, en un anuncio de un periódico portugués que leí en la biblioteca municipal, la que está en la rua do Ouro, nada más salir del elevador de Santa Justa, encontré varios datos sobre navieras británicas. Y en un diario francés, Les Nouvelles d’Alsace, habían publicado un artículo muy curioso sobre el aumento en Londres de la parálisis infantil a causa del racionamiento de comida. Creo que a los dos les voy a poder sacar muy buen partido.

Araceli no entendía.

—¿Para qué nos va a servir lo de la parálisis infantil…?

—Hay que demostrar a los alemanes que disponemos de una información muy amplia y que tenemos acceso a fuentes muy variadas… Además, los datos de enfermedades infantiles pueden ser muy gráficos… Les gustarán, lo sé.

—Si tú lo dices…

—He encontrado hoy otra cosa muy aprovechable. En la guía telefónica he descubierto los datos de una compañía británica vinculada al sector del armamento. Justo lo que necesitaba sobre nuevas técnicas de construcción de armas.

Pujol intenta disipar la inquietud que le recorre por dentro desde la conversación con la agente rumana, y sobre todo busca que Araceli no sospeche nada. Ahora hay un objetivo del que no debe desviarse: tratar de asegurar la comunicación con Madrid y la confianza de Federico y Felipe en él.

En los días siguientes, sigue trabajando en la biblioteca municipal. Una selección de citas que entresaca de los discursos de Churchill y que obtiene en un informe recientemente publicado por la oficina británica de estadística nacional la envía rápidamente a Federico como una importante primicia.

Todo su quehacer se empieza entonces a transmutar en una investigación incesante de datos y noticias sobre lo que está ocurriendo en Gran Bretaña. Cualquier paso que da, su actividad durante el día en las bibliotecas y en las oficinas donde puede encontrar apuntes, archivos, cuestionarios, informes, notas o referencias… Cualquier búsqueda que lleva a cabo se transforma en una tarea detectivesca, en la que las fuentes y los recursos de donde obtener nueva información se multiplican.

Si van al cine, una de sus aficiones preferidas desde muy joven, y aparece unos segundos en el noticiario un acorazado canadiense llamado Esquimalt, Pujol rápidamente toma nota. Luego la imaginación se le dispara. En el siguiente comunicado a Federico añade un minucioso informe con la descripción exacta y precisa, por supuesto salida de su burbujeante imaginación, sobre el barco y su dotación.

Así le envía también el croquis de un «aparato altamente secreto», copiado de unos planos a los que ha tenido presuntamente acceso el subagente número 2. En realidad, es un esbozo de una barcaza de mando aliada que ha visto en un escaparate de una tienda. Pujol perfecciona este croquis, añadiendo una detallada acumulación de datos ingeniados en su cerebro o entresacados de publicaciones técnicas sobre la eslora, la manga y el armamento de la embarcación.

Una octavilla de propaganda británica que encuentra caída en el pavimento, en plena calle, cerca de la praça dos Restauradores, se convierte vertiginosamente en manos de Pujol en un extenso informe sobre la escuela de pilotos de la RAF situada cerca de Sandwich, «una instalación camuflada que también se utiliza —según les escribe a los alemanes— como campo de aterrizaje para los planes de defensa costera».

Durante este tiempo, aprovecha para perfeccionar su rudimentario, casi inexistente inglés, compra varios libros de consulta y otras obras de referencia, una enciclopedia resumida, y completa estas lecturas con visitas diarias a las bibliotecas, donde es un asiduo lector de la prensa y las revistas británicas.

Esta incesante actividad inquieta a Araceli, ahora cada vez más celosa, porque no lo ve durante el día y porque siente como si otra u otras presencias se estuvieran apoderando de su Juanito. Hace que le llame varias veces durante el día, cuando está trabajando en la biblioteca municipal. O le reclama que le mande cartas como cuando eran novios, enfadándose un poco si el tono no es lo suficientemente apasionado.

El bebé vuelve a tener dificultades para dormir por la noche y Araceli se queja de lo cansada que está. Para Juan tampoco resulta nada fácil tener que estar permanentemente viajando en el autobús de Cascais a Lisboa para llegar luego a casa y escuchar a Araceli. Además cada vez le gusta y le cautiva más el trabajo en el que está envuelto. A pesar de lo incierto de su situación, se ha acostumbrado a ella. Y comienzan a fascinarle sus propios personajes. Es como si sacara continuamente conejos de una chistera, como si sus recursos novelescos no tuvieran límites. Sus lectores en la Stelle Felipe —sinceramente, o porque ven su potencial, sin estar todavía completamente convencidos de él— no hacen más que mandarle felicitaciones por sus detallados informes y animarle a que siga así.

Aunque los orígenes de los informes puedan ser de lo más variopinto, resultan insólitamente verosímiles y creíbles para los alemanes. Pujol acierta, aunque lo invente casi todo. Eso le estimula y le va añadiendo seguridad. Sus cartas son cada vez más detalladas y concretas, y Alaric se crece en su papel.

Un día en el que está muy satisfecho tras desenterrar legajos, informes y documentos que considera pueden ser muy relevantes para sus historias, decide empezar a recuperar algunas de las amistades de sus primeros viajes a Lisboa.

Aunque procura mostrarse prudente, vuelve a disfrutar de la animada noche de la ciudad, y a veces le telefonea bastante tarde a Araceli dándole excusas para poder quedarse con los amigos y luego dormir en una pensión, pequeña pero muy acogedora, que ha encontrado en el barrio del Rossio. La consigue convencer, alegando que ya no hay autobuses de vuelta a Cascais y que no puede parar de trabajar.

—¡Araceli, te quiero —le dice al teléfono—, pero tengo que acabar de preparar lo que voy a enviarles a Madrid, nos lo jugamos todo, tengo que ser muy cuidadoso!

El diablo le ha entrado ya en el cuerpo a Pujol. Se siente distinto. Tanto en su relación con Araceli como con sus personajes. Juntos crean todavía el tercer agente ficticio, identificado como un venezolano llamado Carlos, que ha estudiado en la Universidad de Glasgow y cuyo campo de actuación es Escocia. Recibe el alias de Benedict por los alemanes. Este Carlos o Benedict llegará a ser el agente más veterano de la red, el adjunto de Alaric, quien llevará a cabo las misiones de más alto riesgo y con colofón final.

Han pasado quince días, pero no se le ha podido quitar de la cabeza un solo minuto la imagen de Elena suplicándole que la ayude. Por las noches, la visión de su rostro le persigue, sin que aparezca con contornos definidos. Una bruja y hechicera, una peligrosísima serpiente pitón, dispuesta a clavarle el aguijón al menos descuido, y en otros momentos, una amazona de cabellos castaños, un hada que le va a proteger y salvar de la ira del Abwehr, de los calabozos de la Seguridad y de quienes le están persiguiendo y acosando.

¡Elena, Elena, por las noches y durante el día, a todas horas en su mollera! Y Araceli, que le escucha a su lado en la cama, sus pesadillas, sueños y delirios, pero que no sabe muy bien de qué o de quién parece estar hablando.

Doce

Es difícil no sentirse trastornado por la bellísima joven.

Pujol acaba convenciéndose, superando su resistencia inicial, de la sinceridad de sus propósitos, aunque también está seguro de que tiene que idear algún tipo de estratagema, de subterfugio, para no verse comprometido por ella en caso de que lo que le haya contado sea falso. Además no ve razones que justifiquen sacar a la luz pública el método que ha empleado para obtener los visados. En todo caso, necesitaría los datos de Elena y de su misterioso compañero. ¿Y por qué va a echarle una mano al otro?

Dándole vueltas en su cabeza, llega a una conclusión. La mejor defensa es el ataque, por lo que nada como comprometer a Elena en su propia trama antes de que ella pueda pensar en comprometerlo a él, si no lo ha hecho ya. Lo ha pensado mucho y cree que ya sabe cómo actuar con ella. Va a ser un negocio. Un negocio con beneficio y lucro mutuo. Un do ut des. Yo te enseño cómo conseguir los visados, pero tú me pagas por mis servicios. Con tu experiencia, con tus conocimientos, me puedes ser de gran ayuda para introducirme en la mente de los alemanes y transmitirles la información que están buscando. También para saber de una vez por todas quién me está vigilando. Elena Constantinescu y sus infinitos ojos azules, decide, pueden ser excelentes socios.

Una noche que se ha quedado en Lisboa y está descansando en la pensión decide finalmente llamar al número seguro que la agente rumana le metió en la mano en un papel cuando le decía adiós.

Ni Elena ni nadie con el apellido Constantinescu ni ninguna otra persona contestan sin embargo al repicar del teléfono. Pero en los días siguientes vuelve a intentarlo.

Insiste de nuevo al teléfono un par de veces más y por fin consigue que la voz de una anciana le responda y, no sin dificultades, le dé las indicaciones que precisa:

—Ss-sííí… En la iglesia de San Vicente de Fora, a las cuatro y treinta… Ella le estará esperando… Le estará aguardando cerca de los confesionarios.

Al día siguiente, una maravillosa mañana soleada en la que todos los vientos juntos del Atlántico han barrido cualquier resto de lluvia y nubes, Pujol trabaja durante la mañana en su sitio, que ya ha conseguido que le reserven cada día, de la biblioteca municipal, leyendo los periódicos y anotando datos de interés. Esa mañana limpia y clara le preocupa acabar explotando demasiado la cobertura del piloto de la KLM que supuestamente le sirve de correo. Pero no sabe todavía muy bien cómo crear otra tapadera que mantenga a los alemanes confiados de que sigue en Londres. Está elucubrando sobre ello.

También está inquieto por Araceli. La noche anterior no le ha telefoneado y ahora le cuesta hacerlo. Sabe la atracción que siente por Elena, no puede dejar de pensar en ella. Sabe que se ha apoderado de él, de sus sentimientos, de sus sueños, incluso de su trabajo, que ahora interpreta puede resultar muy beneficiado por Elena. Pero en realidad tampoco quiere alejarla, ni un solo instante, de él. No tiene duda de que sigue estando enamoradísimo de su mujer y de que adora a su pequeña familia. Pero desde que nació el bebé ya hace tiempo que no hacen el amor con la pasión de antes y se nota que Araceli hace esfuerzos para complacerle. Esos intentos no consiguen más que distanciarlos. Su mujer está, como joven madre que es, totalmente volcada en su bebé.

Aunque no se lo había dicho a sí mismo hasta ahora, Juan empieza a pensar que se siente algo dejado de lado. Esa es una de las razones por las que se ha metido de hoz y coz en el trabajo. Aunque en otros momentos, se culpabiliza y se reprocha que esos pensamientos no son más que excusas. Algo ha ocurrido sin duda que ha removido su psique. ¿Su vida de agente alemán? ¿El rechazo de los ingleses? ¿La inseguridad que eso le produce? ¿Su imaginación, lanzada en vena? En esos momentos de dudas y vacilaciones sobre sí mismo, le parece como si el túnel en el que se ha internado no vaya a ver nunca la luz. ¿Va a seguir siendo un espía al servicio de los alemanes, un espía que inventa personajes ficticios, en un país falso? Se ríe de sí mismo y de su situación y eso le hace olvidarse de ella, pero el Bala, Alaric o quien quiera a quien tenga que encarnar, necesita cuanto antes una solución.

De todas maneras —reflexiona, dándose ánimos y sabiendo que se engaña un poco—, lo de Elena irá muy rápido. Ella tiene urgencia por escapar cuanto antes de Lisboa, a América, y él solo quiere que le sugiera algunas artimañas para seguir engañando a los alemanes. ¡Además está el otro, su amante! ¿Quién y cómo será?

Cuando llega después de bajarse del tranvía, bastante antes de la hora fijada, a la iglesia de San Vicente, cerca del Campo de Santa Clara, se asombra ante la monumentalidad barroca del edificio y del monasterio adyacente. Desde la atalaya natural de la plaza de la iglesia se divisa a lo lejos, como un resplandor que ciega, la inmensidad del océano Atlántico. Hace bastante frío, y Pujol se cierra por arriba el gabán que ha cogido esa mañana de su habitación de la pequeña pensión del Rossio y que ahora siente mullido y acogedor.

Le da tiempo para visitar el panteón en el interior del templo, con las tumbas de la casa de Braganza, los reyes de Portugal, y la sacristía, famosa por sus diferentes tipos de mármol. También se detiene con entusiasmo en los azulejos del claustro, que representan escenas campestres y están rodeadas por dibujos florales y multitud de querubines.

Una de las escenas rurales reproduce la fábula de la zorra y las uvas. Pujol se queda un buen rato contemplándola. La zorra ve el racimo de uvas e intenta alcanzarlo. Se lanza a por ellas una y otra vez, empleando su astucia, ensayando todas sus tretas. Después de esforzarse muchas veces sin conseguir que las suculentas uvas acaben en su panza, la zorra desprecia el objeto de su deseo, diciendo: «¡Ah, no vale la pena! ¡No están maduras!».

Juan recordaba la moraleja que el autor, La Fontaine, derivaba del cuento. A menudo los seres humanos fingimos despreciar aquello que secretamente anhelamos y que sabemos que es inalcanzable… ¿Qué es lo que aquella historia le estaba diciendo? ¿Que era inalcanzable?

¿Sus planes y los de Araceli? No tenía ninguna duda de que seguiría anhelándolos y persiguiéndolos hasta que los consiguiera. ¡No le iba a pasar lo mismo que a la zorra!

¿O acaso lo inalcanzable, el objeto de su deseo, al que debía renunciar, era Elena?

Giró sobre sus pasos y volvió a una de las capillas secundarias en el vasto interior de la iglesia, donde había divisado antes los perfiles de los confesionarios.

Ella estaba allí, sentada en uno de los bancos, de espaldas, esperándolo, cubierta por un abrigo fino de lana blanca y una estola de zorro más oscura rodeándole el esbelto cuello. Al verlo acercarse se puso de pie y le hizo un gesto para que se sentara a su lado. Estaba radiante, hermosa como una luna plateada. Conforme se aproximaba a ella, fue por primera vez consciente con una alarma creciente que le sacaba media cabeza. Se vio bajito, pero no por ello se cohibió. Tenía muy claro en la cabeza lo que le iba a decir. No supo sin embargo dilucidar si los ojos que brillaban en la semioscuridad de la capilla eran los ojos de una mujer necesitada de protección, o los de una mantis. Y las mantis —se dijo—, como es bien sabido, son caníbales…

Durante los días siguientes se cita en repetidas ocasiones y en lugares distintos con Elena. En un café olvidado de la Alfama, en el Jardim Zoológico, en los bosques de Sintra. Elena le sugiere nuevas ideas para que su tapadera sea más infalible.

—Acude a la agencia de un detective, te puedo dar el nombre de uno en Chiado, y contrata con el dinero que recibes regularmente de los alemanes a un hombre para que se haga pasar por el subagente Gerbers —le dice con su voz, que suena con un suave y embriagador acento eslavo—. Después reserva una habitación de hotel en Lisboa, de manera que sirva de cobertura para que los alemanes recojan allí regularmente el correo entregado por Gerbers. Así te puedes olvidar del piloto de la KLM, que ya está quemado.

En otro momento, le anima a que se muestre mucho más seguro con sus controladores:

—Ellos entienden muy bien quién es el amo y quién es el siervo. Pero en este negocio la dependencia es mutua… Si no consigues hacer que sean ellos los que finalmente te necesiten más a ti que tú a ellos, te despreciarán.

Pujol se da cuenta de las arenas movedizas en las que se está metiendo, pero se siente arrastrado por esta mujer por cuya vida anterior de agente, de espía al servicio de Canaris, cada vez siente más curiosidad.

—No puedes tolerar que no respondan a tus cartas… ¡Saca de una vez el látigo y hazlo restallar! —le lanza, como un cuchillo, mostrando el lado incendiario de su mirada, mientras dan un paseo por el camino, entre las hayas centenarias del bosque que desciende desde Sintra hasta Estoril.

Él se muestra muy disciplinado con ella, le hace caso y, esa misma tarde, cuando Elena ya está de regreso hacia Lisboa, tras haber vuelto a hacer las paces con Araceli, cada día más susceptible, y con la fantasía embriagada por la reciente cercanía de su cuerpo, escribe a la Stelle Felipe, en donde señala casi con impertinencia:

Sin noticias de Federico. Preciso urgentemente algún otro medio para mantener la comunicación. También nuevas pantallas para mis agentes. Y más dinero. Los viajes que efectúan hacen sospechar a la policía. El otro día, en la King’s Cross Station, unos policías me detuvieron y me hicieron una cantidad abrumadora de preguntas. Salí bien del asunto, pero va a ser necesario no viajar tanto. Delegaré en mis colaboradores.

Más seguro de sí mismo que nunca, Pujol amenaza con sumergir a sus corresponsales en la intriga que está creando e incluso siente la tentación de convertirlos en figurantes de su relato, de hacerlos actores —secundarios, eso sí— de sus historias. Bajo la influencia perturbadora de Elena, que hace disparar aún más su fantasía, continúa escribiendo:

Si ustedes quisieran, yo podría organizar aquí, en represalia por los atentados terroristas de las zonas ocupadas, un grupo de elementos que contraatacaran y efectuaran en Inglaterra actos de sabotaje y actos terroristas… Para eso necesitaría el permiso de ustedes y medios suficientes para recompensar a los individuos que se prestaran a ello. Aquí estoy seguro de encontrar elementos válidos, hay mucha hambre y en algún sector mucho malestar…

Poco a poco, Pujol supera la crisis de confianza creada por la imprecisión de los primeros mensajes. Lo confirma el tono más amigable y distendido de las cartas de Federico a partir de noviembre de 1941 y también la calidad de sus informes, que él sabe que son notablemente superiores a los enviados durante el verano.

Todo lo escribe sin haber pisado durante ese tiempo ni en una sola ocasión Gran Bretaña. Ni el territorio, ni las ciudades, ni el país sobre el que fantasea y sobre el que urde su trama.

A pesar de todo, comete errores, algunos de ellos muy burdos, como los referidos al sistema monetario inglés, un misterio enrevesado, que le hace equivocarse en la conversión de chelines a peniques y de peniques a libras. Otra confusión es la mención de algunas calles o fábricas inexistentes, como le recrimina en cada ocasión Federico. Pujol lo inventa todo, y acierta las más de las veces. Pero no siempre. Alaric asume entonces su equivocación, excusándose con la gran cantidad de datos que está obligado a supervisar.

Federico le rectifica pacientemente sus traspiés, mucho más pacientemente por cierto que Elena, que, cuando se entera de las faltas graves que comete, se muestra furiosa y desinhibida:

—¿Cómo se te ocurre cometer esos errores? ¡No son de principiante, son de alevín!

Pujol asentía con la cabeza, obediente, pero no dejaba de rumiar en su mente que había algo muy extraño en aquella mujer. Desde la primera vez cuando se conocieron habían transcurrido varias semanas y ella no había vuelto a mencionar el visado ni su urgencia por escapar de Lisboa. Tampoco había vuelto a mencionar a su amante. ¿Qué es lo que pretendía en realidad de él? No podía evitar pensar de nuevo que era el propio Abwehr quien la enviaba. ¿Para vigilarle y acabar de adiestrarle? Todo aquello le parecía que no tenía mucho sentido. Elena le ponía en guardia, advirtiéndole de las consecuencias de sus errores:

—¿No sabes que los alemanes controlan muy de cerca todo lo que envías y mandan a Berlín la información más interesante de cada agente? ¡Ten mucho cuidado!

Pujol no descansa, despliega una actividad frenética, también para aligerar la desazón interior que experimenta. La tensión es cada vez mayor. Sigue corriendo el riesgo de, antes o después, ser descubierto. Pero además, sus historias, cada vez más extravagantes, más ingeniosas, amenazan con tragárselo a él también. Teme que pueda entrar en una espiral de la que no sepa cómo escabullirse. Pero más desasosiego aún le causan Elena y Araceli. Vuelve a estar dividido en dos, como en la guerra, cuando no sabía si escaparse y desertar, convertirse en un prófugo o continuar luchando en aquella absurda y fratricida contienda.

Una noche, solo en la pensión, anhelando el cuerpo de Elena, vuelve a tener sus alucinaciones de la guerra.

Ve de repente a sus compañeros del Sun-Yat-Sen, al capitán Auer, el comandante, que corre con su fusil hacia las líneas enemigas, mientras una bala le atraviesa el hombro, fragmentándole el hueso en decenas de pedazos… Alguno de los hombres consigue a duras penas, arrastrándose, llegar hasta él y tirar de sus piernas hasta un lugar más protegido. Pero entonces comienza el fuego graneado de las ametralladoras enemigas. Todos corren despavoridos y con la mirada perdida, hacia no se sabe dónde. Extraviados en una densa humareda de fuego, de proyectiles y granadas, Pujol se los imagina como si fueran una bandada de perdices, intentando alzar el vuelo, y un cazador los alcanzara y cayeran derribados al suelo. Algunos se levantan y vuelven a caer, cojeando o reptando por la tierra seca y llena de piedras. Otros se quedan inmóviles. O aullando de dolor en el suelo.

Y aquel voluntario negro, con mucho acento sureño, del que sus camaradas se reían cuando hablaba. Llevaba a la espalda un morral inmenso, lleno de los víveres y la ropa que había ido robando de los cadáveres. Pero el peso que acumulaba se convirtió en su perdición. Le dispararon cuando buscaba refugio, un blanco fácil, y cayó despanzurrado al suelo, como un galápago, incapaz de darse la vuelta.

Pujol oía sus gritos muy cerca de él, sus gritos desgarrados pidiendo auxilio porque se estaba desangrando y supo que su muerte iba a ser dolorosa, pero también que si se movía, sería cadáver, la diana perfecta.

Y luego, las visiones, como viejos espectros, de la huida. Tu espectacular y azarosa huida del Ejército republicano, tu deserción. Con dos bombas de mano en las cartucheras y la patrulla corriendo detrás de ti, seis o siete hombres bien armados en la oscuridad.

El pavor, el pánico, te hacen correr tan rápido que consigues despistar a tus perseguidores, pero también pierdes la orientación y ya no sabes por dónde discurre el cauce del río. A tu alrededor no se ve ya nada, ni tampoco se oye ningún ruido.

Cuando consigues llegar con no pocos esfuerzos a la parte más profunda del valle, te detienes e intentas recuperar el aliento. Logras recuperar fuerzas y atraviesas el meandro, antes de empezar a subir, y seguir subiendo, a trepar, como un animal desbocado, por la ladera y los bancales.

Crees que divisas por fin, tras un buen lapso de tiempo, luces en la penumbra del amanecer. ¡Un refugio militar! ¡El bando nacional, el bando que te va a salvar…! Hasta que te das cuenta, ya muy cerca, demasiado tarde, que has equivocado la dirección y has vuelto a las trincheras republicanas.

Y los disparos, que no cesan, silbando a tu lado, rozándote la cabeza y las piernas, como un conejo a punto de ser alcanzado. Te dejas rodar por la pendiente, arañándote y golpeándote con los arbustos, las piedras y los matorrales. Tratas de llegar de nuevo al río, la patrulla my cerca, los presagios de la muerte rondando por tu cabeza. Al llegar a la ribera te ocultas entre unos cañaverales, tumbado en el suelo, mientras escuchas los gritos de los soldados, batiendo toda la zona.

Oyes como la patrulla se reagrupa para fumar un cigarrillo. No puedes aguantar más la tensión y comienzas a orinarte encima, avergonzado, pero sin que puedas hacer nada por evitarlo. Por fin, ponen rumbo de vuelta al parapeto de guardia. Y vuelves a escuchar, como un soniquete familiar, los chillidos que llegan desde el bando nacional, el bando de los que te van a salvar. «¡Rojos! ¡Hijos de puta! ¿Qué vais a comer hoy…? ¿Mierda? ¡Os moriréis de hambre! ¿Sabéis lo que tenemos nosotros…? ¡Un banquete! ¡Esperándoos, comunistas de mierda! ¡Decidle a Stalin que venga a buscaros!».

Te quitas las botas y las dejas en el suelo, junto a las bombas de mano, tú, que te vanaglorias de no haber disparado un solo tiro en toda la guerra, y empiezas a andar en dirección al lugar de donde proceden los gritos. Sientes la humedad que te atraviesa los pies y sube por las piernas, atenazándolas. Sigues gateando descalzo, recorriendo decenas de metros de pedregales, todo piedras, solo piedras. Y allí arriba, exhausto, sin respiración, escuchas una voz, casi a tu altura, tan cercana que te sobresalta: «¡No te asustes, muchacho, salimos a por ti, estás a salvo!».

Sí, habías llegado al bando nacional, al de los vencedores, al bando que te iba a salvar…

Trece

La pareja decide mudarse e ir a vivir a otra casita en Estoril, con mejores comunicaciones con Lisboa y donde Pujol puede quedarse más frecuentemente a trabajar. Ya están hartos los dos del ir y venir de Juan; y Araceli quiere evitar las salidas nocturnas en Lisboa. Alquilan la planta baja, algo lejos del centro, pero cerca de la playa y del mar. Siempre cerca del mar.

En esos meses, no solo Alaric inventa informes y datos, también la red Arabel crece con la incorporación de nuevos colaboradores. Pujol tiene necesidad acuciante de que Federico le envíe fondos para cubrir sus actividades y para poder seguir viviendo, y así se lo hace saber casi en cada carta. No obstante, está en uno de sus momentos más bajos. Con demasiados frentes abiertos y viéndose más y más envuelto en el laberinto del que no ve la escapatoria.

Un día en el que parece que le ha abandonado su buen humor y le decae el ánimo, tiene una tentación. ¿Por qué no cambiar los planes iniciales y quizás trabajar solo para los alemanes? O mejor, ¿desaparecer del mapa, hacer mutis por el foro? Hasta ahora no ha conseguido nada de los británicos. ¿Por qué no intentar obtener una buena recompensa final por sus servicios, coger el hidroavión y marcharse a Argentina?

Se atreve a decírselo a Araceli, cuando está más tranquila, arrullando al pequeño. Ella salta como una pantera y le disuade drásticamente:

—¡Ni se te ocurra! ¿Cómo vas a olvidarte de lo que los dos nos prometimos y comprometimos a hacer…? ¿Cómo puedes llegar a pensar en pasarte con armas y bagajes a esos prusianos de cabezas cuadradas? ¿Te has olvidado de todo lo que ha hecho y está haciendo Hitler? ¿De su amistad con Franco? ¿De su brutalidad, de su salvajismo, de cómo ha aplastado con sus botas a gran parte de Europa? ¿Dónde queda tu coraje, Juan?

El propio Pujol no se entiende a sí mismo. Quizás es la influencia, tenaz, oculta, pero perceptible y cada vez más poderosa de Elena. Una maga, una bruja que le está llevando a caer en sus brazos…

La primera noche que hace el amor con ella no siente sin embargo que se haya dejado arrastrar hacia el precipicio. Al contrario, Elena se muestra enormemente comprensiva, tierna y cariñosa. Como amante es una criatura deliciosa, arriesgada, que provoca que Pujol recupere mucho del brío sexual que estaba perdiendo con Araceli.

Mientras ella fuma un cigarrillo en la habitación del hotel, tumbada en la cama y con las sábanas cubriéndole únicamente las piernas, le parece un ser tan angelical y tan dispuesta a ayudarlo que sus sospechas anteriores sobre ella le resultan casi obscenas.

—¿Los alemanes? —le dice, con su envolvente tono de voz—. ¡Los conozco demasiado bien! No seas ingenuo. Si aceptan tus mensajes, es porque tienen segundas intenciones con ellos…

—Pero no lo puedo comprender… ¿Cómo se explican las tragaderas tan generosas de Federico y Felipe para asumir como verdadero todo lo que les mando?

Pujol se devana los sesos. No ha conseguido convencer a los ingleses, y sin embargo, sus controladores germanos parecen valorarle cada día más. ¿Qué hay detrás de todo aquello?

—Alaric ha respondido a las demandas germanas intensificando su correspondencia con Federico —le dice a Elena, levantándose hacia la ventana, con una mezcla a la vez de orgullo y de sentimiento de capitulación frente a las exigencias crecientes de la Stelle Felipe—. Se puede decir que Alaric es un éxito en toda regla. Gracias a la incipiente red Arabel, la información que les transmito es ahora también más amplia: les doy noticias sobre la fabricación de material militar, sobre los ejercicios de entrenamiento de las tropas, y muchos detalles sobre la industria de guerra.

Elena sin embargo le avisa, teme que se confíe demasiado:

—No te engañes… Te vuelvo a insistir en cómo funciona este oficio.

Pujol se volvió a sentar cerca de ella. La tomó de la mano, la besó. Le pareció extraordinario que una Venus tan excelsa se encontrara allí, junto a él, después de haber gozado con ella. De repente sintió una ráfaga de vergüenza por las cosas que le había dicho antes, le parecieron tan cursis. «¡Eres una diosa…!», «¡Nunca había visto una mujer tan bella, esos ojos son como lunas, irradian fulgor!».

—Es al revés de como lo piensas…

Su voz sonaba de nuevo acogedoramente suave y dulce, con un ligero sonido metálico de fondo que parecía reducirlo todo a su talla más humana. Un sexto o séptimo sentido logró no obstante ponerle en guardia y le hizo aguzar la atención, antes de sucumbir completamente a sus encantos.

—Llega un punto en el cual es tu controlador el que necesita de ti para justificarse ante sus jefes. Friedrich Knappe, alias Federico, necesita de Juan Pujol, alias Alaric, y Alaric necesita de Federico, como este a su vez se halla en una relación similar de dependencia mutua con Erich-Karl Külenthal, alias Felipe, y así sucesivamente, en una espiral como una pirámide a través de la que se tejen las vidas de los agentes del Abwehr… Esa es la vida que has deseado, que estás empezando a vivir, que no te va a abandonar por mucho que quieras.

—¿Te he enseñado los últimos mensajes?

—Ya sé que cada día te ganas su confianza y que estás teniendo una gran aceptación. Pero las respuestas de Federico dejan claro que el Abwehr examina cuidadosamente tus informes. Estoy segura de que el propio Canaris te sigue con interés… Él tiene una especial relación con España.

En su calenturienta imaginación, Pujol había asumido el papel estelar de invencible conquistador de mujeres y controladores nazis, de aventurero espía y triunfal seductor, y no estaba dispuesto a apearse de él fácilmente.

—Te hablé de lo que les propuse hace poco… Les ofrecí utilizar la finca que un hermano de Benedict, el agente número 3 de la red, posee en la costa de Venezuela, para instalar una pequeña base que aprovisione a los submarinos alemanes que operan en la zona…

Elena se levantó de golpe. ¡Qué cosas se le ocurrían a aquel hombre!

—Juan, estás majareta… Me puedo imaginar la respuesta desde Madrid. Una rotunda negativa para el señor Alaric, ¿o no ha sido así?

—A veces pienso que quizás comprenda como nadie la dirección tan unilateral en la que parece moverse la mente de estos prusianos. —Pujol fumaba ahora otro cigarrillo y echaba el humo con aire indolente, como si fuera un Duarte do Mello cualquiera o el sibilino Varela de Penagos, dueños ambos de las tinieblas—. Hasta los informes más extraordinarios no hacen sino aumentar mi prestigio… Me ha ocurrido hasta cuando meto la pata.

—¿Qué dices? —Elena se volvió a sobresaltar, alarmada al oír hablar de nuevos errores. Su melena de destellos rubios y castaños se agitó, acompañando a su cuerpo desnudo y blanquecino sobre la almohada. Ahora todo él era como una ballesta que se hubiera tensado instantáneamente ante el menor peligro. «¿O como un ave rapaz siempre en guardia?», pensó, casi sin darse cuenta, Pujol.

Juan sonreía, medio disculpándose, con aquella sonrisa suya en la que se mezclaban el desparpajo, la ingenuidad y una retranca de varias generaciones de payeses catalanes zambullidos en astucia:

—Me equivoqué al transmitirles información sobre el regimiento de infantería Gilford. Les comuniqué los números del regimiento cuando al parecer las unidades de infantería no tienen números, sino solo nombres. Y también me equivoqué al dar noticias sobre la segunda brigada de carros de combate. Me dijeron que tenían informes en los que se aseguraba que no estaba en el país.

Elena se inquietó aún más.

—¿Y qué les contaste?

—Supe instintivamente que si concedía que me había equivocado, si bajaba la guardia, estaba perdido. Por eso reaccioné como un buen jugador de póquer, con un farol.

—¡Juan, no te das cuenta de que estás jugando con fuego! ¡No sabes lo afilada que es la cuchilla que tienes debajo de los pies!

—A decir verdad, seguí tus consejos. Me mostré impasible y dominador. Les dejé bien claro que estaba sorprendido por su mensaje sobre la numeración de los regimientos y la brigada acorazada. ¿Acaso ellos no habían oído hablar de la Oficina de Guerra y del Mando General?

Elena le escuchaba boquiabierta. Pujol hizo una pausa deleitándose con el efecto de sus palabras y continuó:

—Les subrayé que hace ya casi un año que estas organizaciones, para evitar el espionaje, se refieren a sus unidades de combate por números. De hecho, les dije que yo y mis agentes nos hemos esforzado en descubrir la numeración de estas unidades, a pesar de que no ha sido fácil. Les insistí en que yo también tengo pruebas de lo que estaba afirmando y de lo que les comuniqué en mis informes anteriores. Acabé sugiriéndoles cortésmente que me indicaran por favor qué procedimiento deseaban que siguiera en el futuro…

Elena se echó a reír.

—¡Nunca he sabido muy bien si eras un alucinado o un genio! ¡Ahora estoy convencida de que hay que encerrarte en un loquero cuanto antes! —Lo cogió de los brazos y le dio un beso apasionado en los labios. Luego, preguntó—: ¿Y qué ha contestado la Stelle Felipe?

—Puede parecer sorprendente, pero en su respuesta Federico me ha dado la razón, y en vez de hacerme nuevos reproches, me confirma la fe del Abwehr en mí. —Se puso de pie, imitando las formas algo rígidas y la manera de hablar, con sus perfectas y redondas locuciones, de Federico—: ¡El teniente Knappe me impulsa a sentirme muy honrado, reitera que esa misión que estoy llevando a cabo es también la suya!

—Es lo que te decía… Su futuro como agentes depende ahora también de lo que tú hagas. ¡Están prendidos en tu tela de araña y no vas a conseguir fácilmente que se despeguen de ti!

Pujol añadió entonces con sorna:

—En la última carta ya quieren conocer los nombres, los símbolos, y «si es posible los números» de las unidades militares. Imagínate, ¿ahora ya existen de repente para ellos también los números de las unidades? ¡Bacarrá en toda regla! —exclamó Pujol con sorna.

Elena se desternillaba de risa, y su rostro resplandecía.

—Pero aún hay más —Pujol unió los dedos índices y puso cara de expectación, como si fuera a presentar el espectáculo, a punto de levantar el telón de la función, o de anunciar el número principal—. Una especie de rendición incondicional. Al final, Federico me escribió que si no era posible disponer de ambos datos, nombres y números, que al menos les enviara uno de los dos.

—¡Se supone que los números! —terció Elena, que continuaba riéndose.

—Y acababa de forma apoteósica: no es necesario que nos mande usted pruebas de sus aseveraciones, ya que confiamos absolutamente en usted. ¡Que no mande usted más evidencias de lo que afirma! —Volvía a simular la manera de hablar, dura y con escasa entonación de Federico, caricaturizándola—. Es importante que continúe su estancia el mayor tiempo posible. ¡Repetimos que aquí estamos muy satisfechos con su colaboración!

No obstante, a pesar de esta aparentemente arrolladora seguridad en sí mismo, Pujol sabe que está metido en un enredo cada vez más enmarañado. Por eso no queda más que realizar otra intentona con la embajada británica.

Esta vez consigue que le atiendan al teléfono en mejores términos. Acude entonces a la cita con varias de las cartas de Federico y con un microfilm. En él se contienen una serie de cuestiones que la Alemania nazi considera vitales en esos momentos de la guerra, en relación nada menos que a una hipotética invasión por Japón de los territorios británicos y holandeses en el Extremo Oriente.

En la entrevista Pujol aborda muy directamente a sus interlocutores, el agregado de prensa, Ralph Jarvis, y un asistente con el flequillo peinado hacia adelante y un bigote que le recorre todo el labio, que no deja de decir «Sorry!» y de disculparse.

¿Cuál creen los ingleses que podría ser el objetivo final de esa presunta invasión?

¿Cómo espera Gran Bretaña resistir la agresión japonesa?

¿Qué ayuda calcula obtener de Estados Unidos?

Considerando que pocas semanas después de esta entrevista con Jarvis, los japoneses iban a bombardear Pearl Harbor, es obvio que las preguntas resultaban muy pertinentes para el servicio secreto británico. Sin embargo, nada sucede inicialmente. Las revelaciones de Pujol parecen volver a perderse en las galerías, sótanos, antesalas y despachos de la burocracia oficial británica. El gran Alaric está en realidad al borde de sus fuerzas, de su capacidad de mantener dos vidas reales paralelas y otras muchas en su imaginación.

Una noche antes de acostarse, cuando en la casa reina de nuevo la tranquilidad, Pujol se sincera con Araceli:

—Sé que no es lo que te prometí, pero es que no veo salida. ¡Los ingleses han dicho que no y es que no! —Se acercó a ella, zalamero—. ¿Por qué no somos nosotros los que nos aprovechamos de vivir aquí y huimos de Europa por el Atlántico? ¿Por qué no nos vamos a Brasil, o a Venezuela? Cariño, he comenzado a pensar seriamente en ello. —Pujol la miraba con su expresión más imploradora—. Estoy seguro de que podríamos salir adelante con una explotación de pollos. Hemos ahorrado algo de dinero y les podría pedir a los alemanes que se mostraran generosos… Parece que están satisfechos.

Araceli no lo veía nada claro, aquello significaba nuevos riesgos. Pero Juan insistía:

—No podemos darle más vueltas… Creo que si los alemanes no lo rechazan de forma muy tajante voy a iniciar los trámites en el consulado brasileño para poder salir de Lisboa.

La cogió de la mano. Al cabo de un largo silencio, Araceli exclamó:

—¡Vamos a intentarlo una última vez! ¡Pero con los americanos! ¡Iré yo! La vez pasada estuvieron muy cerca de que les convenciéramos…

Es entonces cuando la intrépida Araceli se lanza de nuevo al ruedo. Ya que los ingleses no les hacen el menor caso, resuelve recurrir a una nueva estratagema con sus primos atlánticos.

Logra reunirse con el asistente del agregado naval de la embajada norteamericana en Lisboa, un oficial alto y atlético que responde al nombre muy poco americano de Rousseau, pero que habla con un marcado acento del Medio Oeste, alargando las sílabas todo lo que se lo permite la boca.

Mientras esperaba en una sala que ya le resultó familiar, Araceli se detuvo a contemplar las paredes blancas, los cuadros representando escenas de la vida rural y de las ciudades de Estados Unidos —Chicago, Nueva York, San Francisco, Boston, con sus rascacielos, sus puentes y sus ríos atravesando la ciudad, o con el mar al fondo—. Le sorprendió que el oficial vistiera con el uniforme de gala luciendo sus condecoraciones. Era probable que regresara de algún acto con las autoridades portuguesas. Los periódicos de esa mañana anunciaban que Estados Unidos estaba a punto de entrar en la guerra.

Araceli comenzó a hablar en un tono muy bajo, casi de forma imperceptible, buscando atraer el interés de su interlocutor. El intérprete, un hombrecillo gris y con mal aliento, del que no supo si era portugués o más bien brasileño, por la manera como hablaba el español, le rogó en varias ocasiones que levantara la voz.

—Considero que es mi obligación ponerles a ustedes al tanto sobre las actividades de un espía alemán que está operando en Lisboa desde hace meses. Transmitiéndoles información de alto valor a sus controladores en Madrid.

Era jugarse el todo por el todo. El teniente Rousseau la miraba con escepticismo, bien consciente de que la inteligencia americana, la OSS, contaba en esos momentos con pocos efectivos y dependía en gran medida de sus aliados británicos, mucho más avanzados y conocedores del terreno en Europa. Pero la cercanía de un posible envolvimiento de los americanos en la guerra le hizo aguzar el oído.

—Estas actividades de espionaje también afectan a los Estados Unidos…

El intérprete movía la cabeza de un lado a otro, traduciendo con lentitud y fijándose en la bien proporcionada figura de Araceli cada vez que sus ojos de miope la divisaban por encima de las lentes. Ella no había olvidado la llave maestra que tal vez pudiera despertar la curiosidad de los yanquis:

—Estaría dispuesta a trasladarles toda la información por únicamente doscientos mil dólares…

Rousseau no reaccionó con excesivo interés a este ofrecimiento y la despidió con amabilidad, pero sin darle ninguna garantía. Sin embargo, tras un viaje de quince días que le obliga a ausentarse de Lisboa, accede a volver a verse con Araceli. Entre tanto, se ha puesto en contacto con Benson, su homólogo en la legación británica.

Las pruebas que Araceli le presenta en esta ocasión hacen que Rousseau vacile y convoque una tercera cita a la que también acude Benson.

Araceli y Juan intuyen que por fin están dando en el blanco. Algo se está moviendo entre los primos.

Pero la reunión se salda con un fiasco. El británico la trata como si fuera una vulgar aventurera, una más de las muchas que intentan huir de Europa a través de Lisboa. Le hace ver que sospecha de ella. Quizás intentando poner a prueba su sinceridad. Furiosa, Araceli se levanta, muy airada, y pretende marcharse. Antes de que salga de la habitación dando un portazo, el agente le tiende, displicente, una moneda de veinte escudos sobre la mesa, «por las molestias causadas y por el precio de sus servicios». Entonces Araceli estalla. Se siente profundamente ofendida y vilipendiada. ¿Quién se han creído que es ella…? Solamente Rousseau es capaz de conseguir con toda su habilidad diplomática que se tranquilice, se siente y acabe de contar su relato. Les dice abiertamente que el espía es su marido y les asegura que todo es absolutamente cierto. La reunión termina como empezó, pero Araceli cree, y así se lo hace saber por la noche entre las sábanas a Pujol, que esta vez la semilla plantada puede haber tenido más éxito…

Pujol sabe que su tiempo se acaba. Muy pronto, le van a descubrir. Se halla convencido de que están muy cerca de él, incluso cree identificar a un elegante caballero, de aspecto mediterráneo, vestido con un traje blanco de hilo y sombrero del mismo color, al que está seguro de haber visto observándolo ya en varias ocasiones. Siente el aliento de sus perseguidores en la nuca. Quienes quieran que sean. La PVDE, al mando del poderosísimo capitán Lourenço, el Abwehr, bien enquistado en la embajada alemana, al mando del deslumbrante mayor Von Auenrode —del que había oído decir que se entretenía todos los días en la oficina con su animal de compañía, un mono llamado Simón, y al que se le veía en los bares de noche acompañado de su espectacular y fiel secretaria, Mausi—; o los propios británicos. Los ve, se los imagina vigilándole, estrechando el cerco. Sabe que están ahí. Y que no tardarán mucho en echarle la red encima para atraparle.

Elena parece haber desaparecido, no sin antes haberle hecho llegar un mensaje apremiante: «No puedo esperar más. Ahora sí necesito sin ninguna dilación los visados. Han ocurrido cosas… Tengo que salir de Lisboa, aunque no sé si lo haré sola. Espero no tener que recordarte los términos de nuestro acuerdo».

En esa situación, un golpe de fortuna vuelve a sonreírle. Envía sin sospecharlo el mensaje que tendrá más repercusión de toda su estancia en Portugal. La carta número 39.

En ella anuncia la salida desde Liverpool de un convoy de cinco barcos en dirección a Malta, vía Gibraltar, con probable escala en Lisboa. Y aporta una descripción detallada —inventada, ficticia, rocambolesca, pero inauditamente precisa— del tipo de barcos, tonelaje y armamento con el que cuentan.

Sin poder prever su alcance, ese mensaje referente al supuesto desplazamiento del convoy lo envía en el momento crucial, cuando la isla de Malta lleva semanas siendo atacada por la Marina y la aviación alemanas e italianas, y se ha convertido en un objetivo estratégico neurálgico para ambas partes.

Pujol aún no es consciente de lo que ha hecho. Es Elena quien le desvela las consecuencias de la carta 39. Le envía en la última página de un libro prestado de la biblioteca municipal, que le lleva a casa un recadero, otro mensaje: «Es preciso que te vea urgentemente. Tengo noticias para ti. Trae los visados».

Por primera vez le cita en un lugar concurrido y muy conocido. En la sala de baile del hotel Tívoli, en una de las avenidas principales de la ciudad. Cuando la puede volver a saludar de nuevo, sentada en una de las mesas con respaldos tapizados en fieltro de las esquinas, lejos de la pista de baile y protegida por la débil iluminación de los veladores, está particularmente resplandeciente. Lleva un traje de muselina negro, abierto por detrás, con la falda bastante corta y un buen vuelo. Piden los dos un Martini seco, sin atreverse a hablarle al otro. A Juan le basta en ese momento con saber que es una despedida y que no volverá a verla.

Es ella la que rompe el fuego:

—¡Has organizado una buena, Juan!

Pujol la miró frunciendo las cejas, no la entendía.

—¡Tu última información…! Has conseguido hacer sonar todas las alarmas. Desde Madrid, la Stelle Felipe transmitió tu mensaje al Abwehr en Berlín, y el gabinete de Canaris comunicó los mensajes facilitados por Alaric al alto mando. Hasta ahí lo habitual con un informe de contenido clasificado.

Pujol la miraba sorprendido, admirado de que continuara en estrecho contacto con los alemanes, o de que sus canales de información, procedieran de donde procedieran, fueran tan minuciosos. Ella le sonrió, con una sonrisa que a Juan le pareció más ambigua que nunca. Luego continuó, ligeramente exaltada:

—¡Pero para el alto mando no se trataba de una comunicación de manual! Alertaron enseguida al Führer. Hitler ordenó entonces, tras reunir a toda velocidad al Gobierno, que se enviara una flotilla de submarinos y un grupo de buques de guerra. ¡Al parecer habían estado esperando un informe como el tuyo llenos de expectación! Enseguida el Führer presionó también para que Mussolini ordenara el traslado a Cerdeña de aviones italianos, torpederos, con el fin de apoyar la operación contra los buques británicos. Tu informe sobre el desplazamiento del convoy eran las noticias que habían supuesto y anticipado, que estaban ansiosamente esperando. ¡Una vez más tu fantasía, diabólica, profética, daba en la diana! ¡Y de qué manera…!

Luego su boca se torció con un rictus en el que se mezclaban la sorna y el estupor:

—A pesar de que lo habías inventado todo… No puedo entender cómo tu información resultó tan verosímil, exacta y certera. ¡Es tu varita de mago! ¡Tu toque de prestidigitador…!

Era imposible que los halagos viniendo de ella no hicieran mella en Pujol. Comprobó sin que se notara que los visados seguían en el bolsillo interior de la chaqueta. ¡Él estaba dispuesto a cumplir su parte del acuerdo! Pero antes de eso, Elena iba a tener que responder al menos a algunos de los interrogantes que no habían dejado de martillearle los sesos desde la primera vez.

—Lo más sorprendente es lo que ha ocurrido después…

Ella no le dejó interrumpirla. Le seguía brillando el rostro encendido. No cabía duda de que se sabía muy cerca de su objetivo.

—¡Algo que corona a Alaric —exclamó, triunfal— como un verdadero Vertrauensmann, un agente de confianza de la intrincada inteligencia alemana!

Y entonces la desconcertante, bella y turbia agente del Este añadió, casi en un murmullo:

—Has conseguido tener detrás de ti a la mitad de los servicios secretos británicos… No dan crédito a lo que ven ni a lo que captan sus fuentes de máximo secreto… ¿De dónde sale esa información, quién es esa voz desconocida, ese agente invisible, alguien capaz de movilizar a la Marina y los submarinos alemanes con tanta prontitud?

Pujol hizo un gesto como si fuera a esconderse debajo de la mesa, como si aquello no fuera con él. Tenía los ojos más abiertos que nunca y bebía de su copa, absorto, con la mirada entre incrédula y zumbona.

—Lo extraño fue que, tras realizar la batida aérea —prosiguió Elena—, los aparatos italianos regresaran a sus bases sin haber podido divisar ningún barco enemigo… ¡No había el más mínimo convoy!

¿No existía el convoy? Pujol sintió ahora un estremecimiento. No había recibido ninguna queja de la Stelle Felipe. Pero aquello era obviamente mucho más grave que un error más. ¡Sus informes habían movilizado a varias unidades del Ejército alemán e italiano! ¿Cómo era posible que todavía no le hubieran cortado la cabeza? Y Elena, ¿cómo había llegado a conocer lo sucedido?

—La pregunta evidente —ella lo taladraba con sus ojos más depredadores— es ¿qué ocurrió entonces cuando transcurridos varios días se pudo confirmar que la llegada del convoy no se había producido?

A estas alturas de la conversación, Juan ya había removido en su cabeza Roma con Santiago y comenzado a activar sus planes de escape para una salida de emergencia del escenario.

Elena volvió a sonreír:

—¡De modo sorprendente, al parecer a nadie en el mando germano se le pasó por la cabeza exigir el pellejo del agente que había vuelto a consumar su magistral engaño!

Juan seguía sus explicaciones con el rostro inmovilizado.

—¡De hecho, Berlín no atribuyó el error al mensaje de Alaric, sino a la ineficacia de la aviación italiana, cuyos aparatos de reconocimiento se habían mostrado, una vez más, incapaces de localizar la flotilla!

Y luego, con un gesto entre solemne y sardónico, Elena exclamó:

—¡Alaric sigue siendo considerado por el Abwehr una de sus fuentes más fiables!

Pujol conseguía a duras penas permanecer imperturbable. No sabía muy bien a qué carta quedarse. Ella parecía conocer las claves, o al menos las fuentes de donde podían obtenerse los códigos, su desciframiento, el origen de la información. Era imposible confiar en la agente rumana plenamente. ¿Qué razón más profunda existía, para que sus informes, aun con sus errores, fueran recibidos con tanto entusiasmo por los agentes del espionaje alemán y por Canaris? ¿Actuaba Elena de forma verdaderamente autónoma, debía entregarle los visados, o eso era justamente lo que estaban esperando para atraparle, para que quedara confirmado que había estado engañándoles? No había fácil respuesta para todos esos interrogantes.

Pero entonces pensó que en realidad ella le había estado ayudando, que había sido una magnífica compañera, y que era difícil imaginar que se hubiera arriesgado de aquella manera, acercándose tanto a él, si no hubiera sido mínimamente sincera.

Decidió cumplir su parte del trato.

—He traído la documentación que me solicitaste. La técnica que empleé en otras ocasiones funcionó también ahora correctamente. Solo hace falta rellenar los datos.

—¡Bien, Juan! —exclamó aliviada, los fulgurantes ojos desbordándose de contento—. No tuve ninguna duda sobre ello. Quiero decirte que ha sido un gusto compartir negocios… —Se detuvo un instante, mientras echaba el cuerpo hacia adelante por encima de la mesa, acercando sus labios muy cerca de los suyos—… y placer. Ahora mi tiempo en Lisboa llega a su fin. Mi compañero también ha conseguido resolver algunas de las cuestiones que nos retenían… Partiremos a Estados Unidos pasado mañana.

¿Su amante? Durante todo el tiempo que se habían estado viendo jamás le había vuelto a mencionar la presencia de aquella figura latente, pero de la que había logrado prescindir. Sintió que le picaba la curiosidad:

—Sé que no vamos a volver a vernos… Por eso me gustaría saber su nombre.

Elena se sorprendió de que le pidiera aquello, se quedó seria un instante, reflexionando. Después asintió, sonriendo de nuevo:

—Está bien… Va a ser mi regalo de despedida… Para que estés convencido de que mis informaciones han sido en todo momento muy solventes.

Moviendo la hermosa melena castaña que Pujol contemplaba por última vez, Elena hizo un gesto con la cabeza girada hacia la pista de baile.

—Está allí… Es el hombre alto y guapo, vestido con esmoquin, que baila con la mujer rubia, en el centro…

Pujol torció asimismo la cabeza. Lo reconoció inmediatamente. A él y a su acompañante. Se volvió, asombrado, hacia Elena.

—¿Dusko…? ¿Dusko Popov? ¿Triciclo?

Ella parecía haber perdido cualquier inhibición anterior una vez divisada la figura de su amante.

—Sí, así es.

—¿Y esa mujer con el pelo platino?

—Es nuestra tapadera… Jamás se nos ve juntos en público…

Se detuvo unos segundos, enseguida añadió, con orgullo:

—¡Uno de los mejores, sino el mejor! El que más eficazmente se mueve entre los servicios de uno y otro lado, alemanes, británicos, portugueses, rusos… No en vano le apodan Triciclo… Por eso te puedo decir, mi querido Juan, que has hecho sonar campanas en lugares muy distintos. Alaric se ha convertido en una piedra preciosa. Tu bautismo de fuego ha sido un éxito. Pero ten cuidado, ahora ya eres parte de un mundo incontrolable, donde nada es lo que parece y donde hay fuerzas muy profundas que intentarán servirse de ti como si fueras un muñeco de trapo en sus manos…

Pujol se aproximó a los labios de la seductora y enigmática mujer que tenía frente a él. En esos instantes solo sintió que se embriagaba con el aroma del perfume de rosas y lilas que emanaba de ella. Le dio un beso en los labios, apasionado y final. Ella le alcanzó a susurrar:

—No abandones a Araceli, es inteligente, te quiere, te puede ayudar… ¡Buena suerte!

Elena se levantó y se dirigió hacia la pista de baile. Ahora a Pujol le pareció un ángel. Bajó la mirada con tristeza. Sentía que con Elena perdía un fragmento importante de su vida. Como si esa despedida fuera un punto y aparte que separaba su existencia hasta entonces y lo que iba a ser a partir de ese momento. Cuando miró de nuevo a la pista de baile, Popov ya no estaba. Elena y todo lo que ella representaba se esfumaban, como un sueño, o una alucinación.

Salió del Tívoli sin saber muy bien adónde ir, si debía celebrar lo que se suponía era un gran éxito, o abandonarse al desgarro interior que sentía. No podía imaginar que con el informe sobre el convoy de Malta, para él uno más de los que había mandado sobre desplazamientos de buques, la rueda de su destino se había puesto a girar aún con más rapidez. Sin sospecharlo, había conseguido movilizar no solo al Abwehr y al Estado Mayor alemán, a una parte del operativo militar del Eje en el Mediterráneo, sino, por extensión, finalmente también al servicio secreto británico.

Catorce

Desde el momento en que Pujol fue interceptado, todo ocurrió muy rápidamente.

Una mañana, Araceli fue a abrir la puerta y se encontró con un regalo inesperado. Le enviaban un espléndido bouquet de rosas blancas y rosas desde la embajada norteamericana. Dentro había una nota de disculpa y, escrito por detrás, dos frases que trastocarían definitivamente la vida de ambos: «Que su marido llame al número seguro que figura en el borde inferior izquierdo de esta tarjeta y que no salga de casa». Y la firma: Benson.

Al día siguiente, el capitán Benson respondía a la llamada de Pujol dándole el nombre de otra persona, una dirección, día y hora para la cita.

Como él bien había sospechado, hacía semanas que Pujol estaba siendo vigilado día y noche por la inteligencia británica, el SIS, en particular por colaboradores de la Sección V, contraespionaje, cuyo hombre en Lisboa no era otro que Ralph Jarvis. Jarvis había encargado a su más eficaz agente, el brillante y distinguido británico de orígenes italo-malteses, casado con una de las bellezas de la sociedad portuguesa, Guilhermina Soares de Oliveira, y buen amigo de los máximos responsables de la PVDE, Eugene —Gene— Risso-Grill, que no se despegara de Pujol.

La orden que Jarvis y Risso-Grill habían recibido desde St. Albans, la central de los servicios de inteligencia británicos, era tan unívoca como difícil de llevar a cabo, rodeados, como estaban, de espías alemanes y de agentes de la Seguridad portuguesa: había que interrogar a Pujol y averiguar quién era aquella figura borrosa y aparentemente insignificante, ¿quién era realmente aquel pacífico español, traductor o escritor que se pasaba el día en las bibliotecas y que vivía apaciblemente con su mujer y un hijito en los alrededores de Estoril?

Pujol no presagiaba que, gracias a la entrevista de Araceli con los norteamericanos y las posteriores comunicaciones de estos con Jarvis y el capitán Benson, se habían conseguido vencer las suspicacias iniciales de los diplomáticos de ambas legaciones hacia una operación encubierta del SIS en relación con Pujol.

En realidad, en Londres las alarmas llevaban sonando desde hacía meses, desencadenando investigaciones, búsquedas y averiguaciones exhaustivas sobre quién podía ser el extravagante e inidentificable agente que remitía mensajes desde Gran Bretaña tan fantasiosos e inverosímiles, y en otras ocasiones tan certeros, y que sin embargo contaba con la confianza férrea del Abwehr e incluso del alto mando alemán. ¿Cómo podía estar operando desde Londres cuando en el MI5 existía la firme convicción de que habían conseguido neutralizar a todos los agentes enviados por Berlín a Inglaterra, ejecutándolos sumariamente en la mayoría de los casos o «dándoles la vuelta» y convirtiéndolos en dobles agentes al servicio de la inteligencia británica?

Pujol se había enfundado en su impecable terno gris oscuro y había tomado al atardecer el autobús de línea para dirigirse hasta Oeiras, no lejos de Estoril, al Chalet Rola, la villa al lado del mar que la familia de Risso-Grill poseía y que habían convenido como lugar de encuentro para escabullirse de la intensa vigilancia de los agentes de la PVDE.

Nada más llegar, fue recibido por aquel personaje inteligente y sibilino, con el pelo oscuro y las maneras de un distinguido gentleman, que había divisado en varias ocasiones y del que no había podido evitar la sospecha de que le estaba siguiendo. Pujol se sorprendió ante la amabilidad y la extrema cortesía con la que Risso-Grill le invitaba a entrar y le ofrecía algo para beber. Inmediatamente pudo apreciar el cambio operado respecto a sus múltiples fallidos intentos en las embajadas.

—Espero que no le haya resultado demasiado tediosa la manía de mis compatriotas por resultar puntillosamente formalistas, burocráticos y arrogantes.

Parecía como si Risso-Grill estuviera excusándose, aceptando lo que Pujol siempre había reprochado como pereza y pasividad, ineficacia e incongruencia de los funcionarios de las legaciones en Lisboa y Madrid, algo que no dejó de regocijarle.

—Debo felicitarles, a usted y a su mujer —se ajustó el pañuelo blanco en el bolsillo superior izquierdo de la americana—, la valerosa y, si me permite decirlo, muy bella Araceli, por su paciencia y su tenacidad, cualidades que, como usted sabe, son también muy propios del carácter inglés.

Risso-Grill era de tez morena, de mediana estatura. Fumaba en cadena cigarrillos americanos de importación y, con un rostro afilado de rasgos bien proporcionados y el mentón hendido, parecía un galán de película. Según le contó nada más iniciar la conversación, había nacido en Tánger, de familia maltesa con viejas raíces en Gran Bretaña y había sido educado en un colegio privado de Brighton. Su padre, ingeniero, se había instalado en Lisboa a comienzos del siglo, cuando las empresas británicas estaban llevando a cabo la modernización de Portugal, construyendo las líneas de tranvía e invirtiendo en las industrias. Después de comenzar trabajando para la división petrolera de una compañía anglosajona, la Seconi Vacuum, había entrado al servicio de la embajada en Lisboa y dirigía una sección en el departamento consular, en la rua Emenda.

Desde el primer instante, Pujol fue muy consciente de que quien tenía delante era seguramente muchas otras cosas aparte de las que confesaba ser. Instantáneamente, su afabilidad le ganó. Risso-Grill era la viva imagen del personaje del espía sobre la que él y Araceli habían fantaseado juntos tantas veces: hábil, audaz, brillante, un conquistador nato de mujeres y hombres, un jugador de alto riesgo, un eficaz estratega y ejecutor que era capaz de sortear con la sonrisa en la boca del buen deportista y hombre de mundo cualquier situación por embarazosa, peligrosa o equívoca que pudiera llegar a ser.

—¿Quiere usted un cigarrillo…? Aquí podemos hablar con total tranquilidad —prosiguió, con su voz cadenciosa y hospitalaria—. Aunque la PVDE ha conseguido llenar Lisboa y sus alrededores de micrófonos, mantengo excelentes relaciones con sus principales cabecillas. ¡Incluso los americanos se quejan de que descubren los pequeños escarabajos negros hasta en los baños! Desde que han perdido el estatus de neutrales hace un par de meses, son tan vulnerables como cualquiera a las atenciones del jefe de la Seguridad, el capitán Lourenço.

Era obvio que Risso-Grill deseaba que Pujol se sintiera halagado por aquellas muestras de confianza. Con el tiempo, llegaría a conocer que las conexiones de su anfitrión alcanzaban todas las ramas de los servicios de inteligencia del país, incluyendo la Legião, al mando del coronel Salgado, en permanente competencia con Lourenço.

—Quizás usted no lo sepa, pero la situación en Portugal es bastante tensa.

Risso-Grill se había acomodado con aire relajado en un amplio sillón de cuero negro y alto respaldo, a su lado derecho, cerca de él, mientras le dirigía una inquisitiva y, no obstante, amistosa mirada, que hubiera sido muy difícilmente interpretable para cualquiera.

—Aunque el país sea el aliado más antiguo de Gran Bretaña, Salazar hace todo lo que puede para incumplir el pacto de defensa mutua, y no declara la guerra a los alemanes.

Hizo una pausa, asegurándose de que Pujol le seguía y entraba con él en la intimidad de lo que le estaba desvelando.

—Después de no pocas presiones por parte del Gobierno británico, conseguimos que nuestro apreciado presidente del Consejo —la ironía no provocó el menor movimiento en su imperturbable sonrisa— hiciera público el anuncio de apoyo a los aliados, pero tan débilmente que Londres no quiso echar más leña al fuego y se contentó con dejar que se mantuviera la neutralidad portuguesa… El punto de contención estriba ahora en conseguir que la RAF tenga una base en las Azores para proteger el paso de los convoyes aliados por el Atlántico.

Si algo le resultaba evidente a Pujol es que no había sido citado al Chalet Rola para conversar sobre las negociaciones con el Gobierno portugués, pero la facilidad con la que Risso-Grill le introducía en cuestiones de cierta importancia estratégica le hizo sentirse rápidamente a gusto. Su anfitrión le volvió a ofrecer bebidas, otro oporto, un whisky, ¿quizás un sherry, de una excelente añada? Se lo hacía traer directamente desde Londres —le explicó—, tenía buenos amigos entre algunas de las familias bodegueras hispano-británicas, los Byass, los Williams, los Humbert.

Risso-Grill revoloteaba sobre Pujol, como un águila, allá arriba, en el cielo sin límites, y también muy abajo, a ras de tierra, escudriñándolo. Entró en ese instante un mayordomo atildado, con la pajarita destacándose por encima del frac, trayendo más hielo y agua. Le ofreció un cigarrillo.

Por fin, al cabo de un buen rato de cortesías hábilmente combinadas con confidencias y complicidades, el agente del MI6 debió considerar que Pujol se sentía cómodo.

Había empezado a hablar de su estancia, primero, en Cascais y luego en Estoril, de la amabilidad de las gentes del lugar y en las tiendas, de sus anteriores viajes y sus noches en el casino, de Jaime Souza y de Enrique, el falso duque de la Torre y sus «tías», de sus paseos por las callejuelas estrechas de Lisboa y de lo bien que se había acondicionado a la vida portuguesa…

Risso-Grill le abordó entonces con ojos penetrantes. Pujol comprendió que estaba a punto de comunicarle una decisión importante.

—¿Sabe que por las mismas fechas en que usted hablaba con Jarvis y con Rousseau recibimos desde Londres la indicación de buscarle? —Se detuvo para observar su reacción, enseguida añadió—: Una coincidencia afortunada.

El pulso de Pujol había comenzado a acelerarse. ¡Elena tenía razón y los británicos estaban detrás de su rastro! Luego era cierto que sus mensajes eran escuchados con atención en Londres.

—La verdad es que debíamos haberle hecho caso mucho tiempo atrás…

El agente inglés se había levantado del sillón de cuero y se aproximó ahora, con lentitud, a los ventanales sin cortinas del salón desde los que se divisaba la hermosa bahía de Estoril, con las luces que iban encendiéndose en los restaurantes y tabernas de la playa. Había oscurecido con rapidez y el vaho húmedo impregnaba los cristales.

—Pero su caso no es sencillo… —Giró sobre sus pasos, mostrándole de nuevo la cara, que no había perdido nada de su indudable afabilidad—. Le diré que sus sucesivas ofertas fueron debatidas en lugares que usted no conocerá, en Broadway, en St. Albans, en St. James’s street, allí donde se reúnen los servicios de inteligencia de su majestad, y que las opiniones estaban bastante divididas… Sin embargo…

Se interrumpió un instante y Pujol sintió cómo todo su cuerpo se tensaba, su futuro y el de Araceli y su pequeña familia dependía de lo que los ingleses hicieran respecto a él. Aquella era la última oportunidad. ¡Si los británicos no le aceptaban ahora, no tendría ya alternativa para escapar de las zarpas del Abwehr! Y antes o después los alemanes empezarían a hacerse preguntas. No iba a poder alimentarles con sus medias verdades durante un tiempo indefinido. Risso-Grill continuó, con la mirada serena pero inaccesible sin apartarla un segundo de él:

—… la decisión ha sido tomada y he de rogarle… —Pujol no pudo evitar pasarse la lengua por encima de los labios— que acepte que le llevemos a Londres.

El agente del SIS se quedó inmóvil, en silencio, anticipándose a sus pensamientos, adivinando sus resquemores, esperando una contestación. Su ambigua sonrisa le resultó a Pujol muy calculada. Hacía que sus ojos se perdieran en un muro, una puerta infranqueable, en la que no había ninguna respuesta a su desazón.

Pujol no se atrevió a preguntar con qué fin querían llevarle a Londres. ¿Para ser interrogado, con el objetivo de averiguar lo que sabía para después hacerle volver, o si una vez en Londres, iba a ser muy difícil que todo retornara a su punto de partida…? ¿O quizás querían que les ayudara a exponer a los agentes alemanes de la Embajada española? ¿Qué ocurriría con él si una vez investigado, examinado, sondeado y expuesto de arriba abajo por los servicios de inteligencia, no satisfacía las expectativas?

Reflexionó a toda velocidad, agitado, pero con un pensamiento que acabó imponiéndose a sus vacilaciones. ¿Acaso no habían luchado él y Araceli, por este momento, por esta oportunidad de oro? ¿Ahora iba a echarse a atrás, a actuar cobardemente? No había ninguna seguridad sobre lo que podían hacer con él, y el propio Risso-Grill, con sus amables invitaciones, sus medios silencios y su opacidad, le había dejado entrever lo arriesgado de su situación. Pero la determinación de tantos meses no admitía vueltas atrás.

—No tengo ninguna duda de que la democracia más antigua de Occidente sabrá tratarme con la deferencia y el respeto a mi libertad que ha hecho de las islas británicas el santuario de la dignidad y del derecho.

Como en tantas otras ocasiones, sin que se lo propusiera, sus efusiones verbales se desparramaban, como si fueran su mejor defensa y protección, y en aquellas largas y barrocas frases encontrara un lugar donde guarecerse y recuperar la confianza en sí mismo.

La sonrisa de Risso-Grill se extendió por el rostro tostado e hizo que se arquearan levemente las cejas. Pujol añadió:

—Estoy a su disposición, y creo, además —no podía dejar de venderse, de mostrarse dispuesto y servicial, de mirar a lo que fuera que tuviera delante de sí, esperándole en la ciudad del Támesis, con optimismo—, que voy a poder resultarles muy útil…

Luego la conversación derivó durante un par de horas más hacia las aventuras y peripecias de Pujol, cómo había conseguido ganarse la confianza de los alemanes y crear la falsa red de subagentes, las biografías y actividades de cada uno de ellos, la manera en la que había elaborado sus mensajes, su búsqueda incesante de noticias, informes, archivos, documentos, estadísticas y planos, croquis y panfletos, discursos y declaraciones, transmisiones radiadas, películas y noticiarios… La ficticia Operación Dalamal. La estratagema con la que había conseguido los visados, el orondo Martínez Peña y el trance de la venta del collar a Duarte do Mello, sus conversaciones con el piloto de la KLM, William Gerbers y sus detallados informes desde Liverpool, su amigo Dionisio Fernández, el estudiante venezolano, llamado Carlos o Benedict… Todo el mundo colorido e inacabable de Alaric y su red Arabel, de Juan y Araceli lanzados a la tarea de convertirse en agentes de confianza de la Stelle Felipe.

Risso-Grill se reía, primero comedidamente, luego sin resistencia alguna. No paraba de sorprenderse con las historias de Pujol, y de cómo las contaba. De cómo las adornaba, las sazonaba, las ilustraba, las travestía. Sus relatos tenían más de fuegos artificiales que de sesudas y secretas comunicaciones de un conspicuo agente del Abwehr. El maltés pensó que habían dado con un espécimen bastante único.

Después, poco antes de que se despidieran efusivamente —Pujol había conseguido, una vez más, ganarse para su causa, cualquiera que esta fuera, al agente británico—, le transmitió las instrucciones definitivas:

—No es nada sencillo sacar a alguien de Lisboa en secreto sin que alguno de los múltiples informantes del Abwehr se vaya de la lengua en el departamento de extranjeros del Ministerio del Interior o en la policía de fronteras. Todas las salidas están estrechamente vigiladas. Usted espere a que haga los planes y los preparativos necesarios… Le mantendré informado, dentro de unos días estará todo a punto. No necesitamos más tiempo.

Quince

Al cabo de apenas cuarenta y ocho horas del encuentro y la conversación con Risso-Grill, Araceli vuelve a recibir un pequeño regalo, esta vez una caja de bombones enviada desde la legación británica. Dentro, aparte de una educada disculpa del capitán Benson «por el malentendido producido en nuestra reciente reunión», se encuentra una nota de Risso-Grill: «Mañana, miércoles, en el café dos Santos, al lado del faro del Cabo da Roca, a las tres y media».

Al día siguiente, Pujol, nada más llegar desde su casa tras un largo paseo al faro —enhiesta torre de piedra en las afueras de Lisboa—, y luego de entrar en el café, notando todavía en la piel el sol del temprano atardecer que le ha calentado y le ha hecho sentirse seguro por el trayecto, es abordado por el agente del MI6, esta vez sin demasiados preámbulos, para indicarle que la operación estaba en marcha.

—Hay un convoy de cuatro barcos atracados en el estuario del Tajo —sus palabras sonaban como campanadas, graves e intencionadas—, con destino a Gibraltar, y he arreglado todo para que pueda salir de Lisboa en uno de ellos.

Afuera, el sol fulgurante y dominador hacía palidecer las pocas nubes, blancas y vaporosas, como figuras de mujer, que se difuminaban en el azul índigo. Pujol no se fijó en ellas más allá de unos segundos. Risso-Grill parecía ahora tener mucha prisa.

—Mañana, a las cinco, en el muelle norte —continuó—. Sabe que debemos burlar a los agentes de la PVDE. Controlan las listas de todas las salidas y entradas. Corte Real, el agente jefe que supervisa las operaciones en la terminal del hidroavión, en Ruivo, le vende la información que obtiene a la Gestapo. Por eso tiene usted que abandonar Lisboa por una vía poco ordinaria, en un barco mercante. Yo estaré allí esperándole y le acompañaré hasta el capitán, para que no surjan dificultades.

Hizo una pausa para ver si Pujol se acomodaba a los detalles sin vacilar. Luego susurró:

—No lleve ningún equipaje… Si me entrega la tinta invisible y el libro de códigos, me aseguraré de que lleguen sin problemas a Londres. Así evita usted el riesgo de que le registren…

Pujol se fijó en cómo iba vestido. Llevaba un traje de color beige de tres piezas, corbata de seda y unos botines de cuero marrón oscuro. Petronio personificado, pensó, intentando quitarle hierro a la situación.

Risso-Grill hizo algo similar, ante la cara de prevención sobre la férrea vigilancia de la PVDE que se le había puesto a Pujol. Se dirigió al mozo y pidió más café, mientras alababa el establecimiento con el tono distendido y cordial que había estado ausente hasta ese momento: «Uno de los mejores lugares para degustar un buen café brasileño o de Angola y Mozambique —exclamó—. ¿Sabía usted que estos dos países celebran anualmente ferias de café, y que se pueden degustar allí los mejores del mundo?».

A Pujol se le cruzó entonces por la cabeza, como un dardo emponzoñado, el pensamiento de que no existía ninguna garantía de que los ingleses le trasladaran efectivamente a la ciudad del Támesis. ¿Cuándo, cómo y en qué condiciones tendría lugar el transporte de Gibraltar a Londres? No estaba por principio en contra de un viaje clandestino por el Tajo, pero ¿no le podían dar más información? Sintió que se encontraba atado de pies y manos, entregado a la voluntad de la inteligencia británica, el MI5 y el MI6. ¿Qué trato tendrían reservado para él en Londres? ¿Y si habían concluido que era demasiado peligroso llevarlo a Inglaterra, introducirle en los espacios reservados de los servicios secretos, y Gibraltar no era más que el lugar donde desaparecería, para no volverse nunca a saber nada de él?

En realidad, las sospechas y los interrogantes se cruzaban de un lado al otro de la mesa, mientras Pujol alababa la excelente elección del moca. Tampoco el propio Risso-Grill, a pesar de sus formas corteses y su adiestrada urbanidad, las tenía todas consigo. ¿Y si, como ocurrió al principio de la guerra, en noviembre del treinta y nueve en Holanda, en una elaborada estratagema del Abwehr —el famoso incidente Venlo—, la oferta de Pujol no era más que una trampa de los alemanes para exponerlo como agente británico y cazarlo?

Al día siguiente, mientras se dirigía con las piernas vacilantes por las pasarelas de madera del muelle hacia el mercante, Pujol seguía dándole vueltas en su cerebro. Risso-Grill adivinó sus dudas e intentó tranquilizarle.

—Solo va a ser un trayecto corto, no se preocupe… Lo único que tiene que hacer es embarcar en el que está allí detrás, el segundo, el de las banderitas de colores colgando, y luego, cuando se dé la señal de demarraje, vaya usted al comedor sin hablar con nadie.

Antes de descender por la plataforma de maderas cruzadas, el último tramo antes de llegar a la pasarela que descendía hasta el barco, el policía portugués que vigilaba la entrada de los pasajeros se puso ostensiblemente delante de ellos y les cerró el paso. Llevaba un correaje de cuero negro, como la camisa y los pantalones, una porra en la mano y una pistola en el cinto. Risso-Grill lo tomó por el brazo y le estuvo hablando al oído durante unos instantes. Poco después, fue el propio policía quien les acompañó, a él y a Pujol, hasta la cabina del capitán.

Nadie se fijaba en aquella figura nada llamativa, sin maletas ni equipaje alguno, vestido con ropa de trabajo, que se adentraba en el barco y del que nadie se despedía. El capitán, un portugués que hablaba español con fuerte acento, con silbidos y untuosidades, y se había quitado la gorra antes de dirigir las operaciones de partida, le dio las instrucciones de lo que tenía que hacer en cuanto llegaran a Gibraltar, mientras Risso-Grill asentía con la mirada.

—Nada más arribar, le acompañaré hasta el lugar en el que estarán esperándolo dos oficiales, que le entregarán algo de dinero y le dirán dónde va a pasar la noche.

Lo observó de arriba abajo con un cierto aire de desconfianza, como si Pujol no fuera a poder estar a la altura de las circunstancias. Luego añadió:

—Le recomiendo que no hable con nadie e intente pasar desapercibido. Quédese en su litera hasta la hora de la cena. El contramaestre le dirá dónde está.

Pujol se acercó al camarote más amplio donde se empezaba a servir el rancho. Estuvo esperando fuera unos minutos hasta que apareció el contramaestre, fornido, con bigotes de morsa, camisa y camiseta blanca y pantalones oscuros, y le indicó que le siguiera.

Su cabina estaba en un lugar algo apartado de la zona de literas, en un estrecho corredor entre dos compuertas detrás de las que estaban las escaleras que conducían hacia cubierta. Más tranquilo, al comprobar que había podido sortear los primeros obstáculos y que los planes de su partida parecían estar bien sincronizados, advirtió que ninguno de los dos catres, ni el de arriba ni el de debajo del suyo, estaban ocupados.

Después de la cena, en la que cumplió al pie de la letra las instrucciones recibidas de no dirigir palabra a nadie, se tumbó e intentó descansar, mientras escuchaba el ronroneo persistente de los motores.

No podía apaciguar su nerviosismo. Sintió también la desazón de haber abandonado a Araceli y el niño, casi sin haberse despedido. ¿Qué sería de ellos, solos, en Estoril, sin que Araceli tuviera noticias suyas quizá durante un largo espacio de tiempo? Empezó a sentir más desasosiego, no podía dormir. El corazón le latía desacompasado, más rápido y acelerado que el ritmo bastante ruidoso de las máquinas, las poleas, los ejes y las hélices de los motores. Volvieron entonces a aparecérsele en el duermevela las imágenes de la Guerra Civil, que seguían incrustadas en su inconsciente.

En Burgos, al final de la contienda, las noticias de la victoria en el Ebro y el comienzo de la ofensiva en Cataluña habían sido recibidas en la ciudad, sede del cuartel general de Franco, con la euforia del cercano triunfo final. Se organizó una manifestación multitudinaria para celebrar el avance franquista.

A ti se te destinó a una unidad de soldados que debía desfilar por las calles principales hasta llegar al edificio de la Capitanía General.

Reinaba un ambiente de fiesta y de gran entusiasmo, con cientos de militares y también de requetés, de falangistas y civiles, vitoreando el nombre de Franco, en medio de un estallido de consignas y aplausos. Mientras ibas desfilando, y luego, durante la celebración, te entretuviste charlando con otro catalán, integrante del tercio requeté de Montserrat. Después en la plaza, como un gesto de amistad y de camaradería, intercambiasteis las gorras de los dos. Tú te ceñiste su boina roja carlista, y el requeté, la gorra de plato. Sabías que esos intercambios de signos y símbolos militares estaban prohibidos por las ordenanzas, pero pensaste que en ese momento de alegría por el triunfo, cualquier gesto de indisciplina estaba perdonado. No podías prever los efectos que esa travesura iba a producir.

Al regresar por la noche al cuartel de San Marcial, la sorpresa fue muy desagradable y mayúscula. Nada más llegar, te requirieron al despacho del comandante del cuartel. De pie, rígido como una estaca y con el semblante adusto, acompañado por otros dos oficiales a ambos lados, tuviste que escuchar los gritos, los chillidos crecientemente airados y furiosos del militar:

—¡He observado el gesto desde el balcón de Capitanía! ¿No sabe usted que las órdenes están para cumplirlas…? ¡Y más todavía cuando se está celebrando la cercanía del gran día de la victoria!

Asentías, intentando disimular tu extrañeza. Aquello te parecía excesivo a todas luces. ¿Era acaso por ser catalán… o por tu historial republicano…?

El comandante Vázquez de Sota seguía alterándose por momentos:

—¿Qué se cree usted? ¡Uno es oficial a todas horas y no solo cuando le viene en gana! ¡Su actitud es absolutamente indecorosa e indigna de un alférez! ¡Me siento abochornado!

Vázquez de Sota daba rienda suelta a su furia. Tú apenas le escuchabas. Quizás fue eso lo que acabó de irritarle y hacerle perder el control. Preso de su propia ira, se dirigió de repente hacia ti —lo recuerdas bien, como si estuviera él ahora mismo delante de ti, colérico, la gran nariz y los ojos saltones en el rostro desencajado, con la violencia al borde de las manos—. Tú permanecías impasible y, sin terciar ninguna palabra más, te abofeteó con fuerza. Te tambaleaste, perdiste el equilibrio. ¡Qué ofensa para un alférez, para un militar, para quien se había jugado la vida en el frente! Estabas pálido, sin capacidad de reaccionar. Vázquez te arrancó violentamente los galones y ordenó que te condujeran a una celda de castigo.

Pensaste, sombrío, en la profundidad de la estupidez humana. Arrestado y degradado por una distracción a la que no concedías ningún valor.

Lo peor fue cuando una madrugada, dos días después, te despertaron y llevaron hasta un barracón, donde junto con otros cincuenta soldados se te comunicó que habías sido asignado nuevamente al frente, al frente de Aragón.

Varios camiones os trasladaron a la estación y os hicieron subir a un tren cargado hasta los topes de soldados y piezas de artillería, como reses, como ganado para el despiece. Con rumbo a cien kilómetros al sur de Zaragoza. Espectros antiguos e imágenes oscuras que se entrecruzan, rememoran y reviven tus pensamientos de entonces, apoyado en la ventana de un vagón que chirriaba por los cuatro costados, mientras contemplabas, aletargado, el rápido fluir del paisaje.

Volvías a pensar en tu huida, en tu arriesgadísima deserción. ¡Había sido una absoluta locura! Con todos los obstáculos y riesgos que se habían presentado, lo cerca que habías estado de morir. ¡La acción más comprometida y majadera a la que habías tenido que enfrentarte en toda tu aventurera existencia!

Nada más alcanzar las líneas nacionales fuiste sometido a largos e intensos interrogatorios. ¿Por qué…? ¿No te habías jugado la vida al pasarte del lado de los nacionales…? Después te trasladaron, con otros prófugos y sospechosos, en vagones de carga, al campo de prisioneros que las autoridades franquistas habían instalado en los terrenos de la Universidad de Deusto, en Vizcaya. ¿Cómo era posible que te trataran así…? ¡A un campo de castigo para criminales y desertores, como un vulgar delincuente! El bando en el que esperabas obtener un recibimiento cálido y acogedor después de todo lo que habías tenido que sufrir desde el inicio de la guerra te rechazaba, y te hacía experimentar los horrores de sus cloacas.

En tierra de nadie, un apátrida, luego de haber experimentado las amarguras de tener que pasar por traidor. De nuevo las preguntas te llegaban ansiosamente al centro de tu ser. ¿Quién eras? ¿A quién pertenecías? ¿Dónde ibas a encontrar el apoyo necesario para salir del agujero en el que te encontrabas de nuevo?

Y los retazos de memoria del campo de prisioneros de Deusto. Cuerpos famélicos y sedientos, en los huesos, centenares de prisioneros vagando en harapos por los corredores y las salas inhóspitas. Hacinados como chinches en el gran patio interior, rodeando la fuente central que servía para lavarse, para beber, para ahuyentar con el agua a las moscas y los insectos, los abejorros y moscardones, las avispas, que pululaban sorbiendo de las pústulas abiertas, de las heridas mal curadas y las cicatrices. Las antiguas aulas habían sido convertidas en pabellones abiertos donde los presos dormían sobre las maderas del suelo. Te insultaban. Te gritaban: «¡Catalán, rojo, sois todos unos rojos!». Y tú te decías a ti mismo: «¡Si sospecharan solo por un instante lo que he tenido que pasar en Barcelona!».

Poco después de que te llevaran al campo de prisioneros, tuviste que ser trasladado a la enfermería. Sentías como si tu vientre quisiera replicar toda la desolación, la amargura y la desesperanza que aprisionaban tu cerebro. Vomitabas cuanto comías y durante varios días tu único alimento no pudo consistir más que en leche, agua y sopas ligeras. A pesar del agotamiento, durante tu estancia en la enfermería, no descansaste un minuto. ¡Tenías que salir de allí cuanto antes! Escribiste a todas aquellas personas que de alguna manera podían garantizar tu lealtad al régimen, tu fidelidad al Caudillo. ¡Como fuera, salir de aquel lugar…! Solo una voz contestó, el miedo reptando por la zona nacional, el bando de los que te iban a salvar, de los vencedores. Un religioso, el padre Celedonio Océn, un antiguo amigo de tu padre, el director del hospital psiquiátrico de Palencia.

Y recuerdas la cara del padre Celedonio, cuando se presentó en el campo de prisioneros. Demudado. Jamás había visto nada igual. Tan impresionado quedó que habló personalmente con todas las autoridades responsables, convenciéndoles de tu trayectoria política y de tus creencias.

Muy débil aún te llegó la orden de excarcelación. Regresaste al cuartel de San Marcial en Burgos. Pero no había acabado tu calvario. Allí fuiste nuevamente investigado, de forma muy estricta y rigurosa, durante semanas, por un juzgado de instrucción y por la policía militar. ¡Otra vez como un bandolero, como un facineroso…!

Por la mañana, tras horas sin apenas poder dormir, Pujol notó una mano que le agitaba el hombro para que se levantara. El marinero hizo que le siguiera hasta el algo destartalado comedor del mercante para desayunar. Luego le indicó el camino hacia cubierta.

Salir fuera, de la sensación claustrofóbica de la sentina, le hizo bien. Sintió la bocanada de aire fresco que le llenaba los pulmones y los destellos del sol sobre su piel. Aún seguía con el olor a humedad, a salazón y a grasa, que le había acompañado toda la noche, impregnándole el olfato. Era un día radiante, con las ondas plateadas del mar y las líneas blancas del horizonte encontrándose y perdiéndose, siguiendo el movimiento del navío. Pujol calculó que navegaban a unas doce millas de la costa, junto con los otros tres barcos del convoy.

Alrededor de las diez, la sirena saltó, vibrante, como un rugido encrespado que rompía la limpidez de la atmósfera. Toda la tripulación comenzó a prepararse, agitándose de un lado a otro hasta que se situaban en su puesto para la maniobra de emergencia. El marinero que tenía más cerca le lanzó un chaleco salvavidas. ¿Estaban verdaderamente en peligro? ¿Habían divisado un submarino enemigo o un avión…? No tardó en darse cuenta de que no se trataba de una verdadera emergencia, sino de un ejercicio de prácticas, antes que el buque siguiera la línea de la costa durante otras veinticuatro horas, hasta que, muy temprano, en el clarear del siguiente día, se oyera el motor parando en punto muerto. Una vez de nuevo en cubierta, allí al frente, como una maciza torre o una pirámide de piedra, emergía de entre las brumas la Roca de Gibraltar.

Debían de ser aproximadamente las ocho cuando una barcaza se acercó hasta el mercante ya fondeado y dos oficiales se trasladaron a bordo. El capitán envió a un marinero en busca de Pujol y le presentó poco después a los dos militares. Ambos hablaban un perfecto español, con el acento del Campo gibraltareño. El de mayor graduación, alto, con barba rojiza y las insignias de teniente, saludó a Pujol con cortesía y le indicó:

—Soy el oficial del puerto y tengo instrucciones para asegurar que este caballero… —señaló a su acompañante, más joven, pero de una unidad más especializada, en todo caso Pujol dedujo que de mayor autoridad— y usted lleguen sin contratiempos al lugar de encuentro, en un hotel del centro. No se preocupe, porque pasaremos por el control de pasaportes y la aduana sin que se le pida documentación alguna. Luego iremos a desayunar a un buen restaurante. —Con una sonrisa, añadió—: ¡Supongo que estará usted hambriento!

Después de acercarse con la pequeña barcaza al puerto, atravesar el puesto de entrada y sentarse ante un suculento desayuno inglés en una cafetería a la salida de la dársena, aparecieron otros dos oficiales que se sentaron junto a Pujol y le informaron telegráficamente sobre los siguientes pasos.

—Va a permanecer varios días en Gibraltar hasta que embarque en su avión, que no será de un vuelo regular. Tiene usted aquí en el hotel una habitación a su disposición, donde puede lavarse en cuanto acabe su desayuno y pasar las noches. No se impaciente, aproveche para conocer Gibraltar y comprarse algo de ropa. Ya sabemos que tuvo que salir de Lisboa sin equipaje. No tardaremos más de dos o tres días en partir.

Luego, el oficial le llevó a su habitación y le entregó un sobre con libras esterlinas y su número de teléfono escrito en un papel, tras anunciarle que le llamaría en cuanto todo estuviera preparado. Antes de despedirle, le conminó a que fuera prudente «y no hablara demasiado».

Pujol pasa la mañana explorando Gibraltar, que le parece una mezcolanza de pequeñas tiendas, restaurantes y hoteles a lo largo de una calle principal y un entresijo de callejuelas adyacentes que conducen al puerto. Se compra algo de ropa y un periódico español, y luego se sienta durante horas en un café, contemplando el ir y venir de las gentes. Por la tarde, reanuda sus paseos hasta llegar a una verja metálica, después de haber subido una cuesta y admirado los colores cambiantes del mar y las nubes desde un altozano. Bastante aburrido, con la sensación de que hay poco que ver en Gibraltar, se queda casi toda la tarde con la nariz pegada a la verja, viendo cómo juegan al tenis dos parejas que parecen ser oficiales navales y sus mujeres.

Por la noche, visita un night club, grande y ruidoso, una combinación de bar nocturno y espectáculo de music-hall, lleno hasta la bandera con soldados y marineros que ensordecen con sus gritos, vítores, canciones e improperios a una banda de música compuesta exclusivamente por mujeres que se esfuerzan con poco éxito por hacerse oír entre la marabunta que reina en la sala. Se asombra de que no estalle alguna pelea, con lo cargado que percibe el ambiente entre unos y otros y lo borrachos que acaban todos.

Dos días después, Pujol abandona Gibraltar en un incómodo avión militar, sentado sobre un duro banco corrido en el que piensa que deben de viajar habitualmente paracaidistas o tropas de combate. Le acompañan otros dos viajeros civiles, envueltos en sendas gabardinas beige, y con los que no cruza una sola palabra en las ocho horas de vuelo continuado. Solo se fija en que llevan unas carteras negras, muy posiblemente conteniendo correo, por lo que supone que son diplomáticos o enlaces especiales.

Durante el vuelo, el aparato se ve forzado, para eludir a los cazas alemanes, a internarse en el Atlántico, y no consigue aproximarse a Plymouth hasta el filo del anochecer.

Pujol estaba hambriento y sediento. Todo lo que les habían proporcionado a lo largo del recorrido había sido té. Té y más té. Como si no existiera nada más en el mundo. Cantidades tan ingentes de té que no volvería a consumir en su vida. Más de veinte tazas para intentar mantener algo de calor en el gélido interior del aparato.

Frío en el exterior y un desierto y helador páramo en el interior. Conforme el avión se acercaba a Inglaterra, la ansiedad de Pujol iba en aumento. ¿Cómo le recibirían los británicos…? ¿Aceptarían sus explicaciones sobre sus intentos de contactar con ellos en Madrid y Lisboa? ¿Creerían en sus motivaciones, que él estaba dispuesto a describir con pelos y señales como las más idealistas y comprometidas con el bien de la humanidad? Pujol pensaba hablarles de Clístenes, de la antigua Grecia, de Pericles. Como ellos, les explicaría, él también se había empeñado en luchar por la libertad, por la democracia, por la paz de Europa. Mientras su cabeza empezaba a arder con los discursos, alegatos y argumentaciones con los que estaba dispuesto a inundarlos, a convencerlos, a conquistarlos, consiguió que le entrara el sueño y empezó a dar unas cabezadas.

De repente, se sobresaltó. El avión había iniciado el descenso, las nubes se apartaban y difuminaban como algodón deshilachado, y allí abajo, centelleando, se anunciaban las luces del puerto y la ciudad de Plymouth, inmersos en la bruma. El escalofrío que le recorrió el cuerpo le acabó por despertar.

Pensó que, ahora sí, se introducía en el gran vientre de la ballena.

SEGUNDA PARTE

JUEGO Y TRAICIÓN

Cierto que hay no sé qué genio maligno…, qué falseador todopoderoso y astutísimo, que emplea toda su industria en burlarme. Pero entonces no cabe duda de que, si me engaña, es que yo soy…

DESCARTES, Meditaciones metafísicas.

Uno

Londres, abril de 1942

Apenas había dejado de sentir en los huesos el frío húmedo de Gibraltar cuando, desde la ventanilla del avión, Pujol divisó el contorno escarpado de la costa y, a lo lejos, los perfiles de Plymouth. Una unidad de soldados vigilaban el muelle, y entre ellos, dos civiles aguardaban pacientes el amarre de la lancha que le trasladaría a puerto.

Desde el primer momento, percibió que se esforzaban por tratarle con amabilidad. Nada más llegar, escuchó una voz en perfecto castellano que le saludaba. Era Tomás Harris, acompañado de Mister Grey:

—¡Bienvenido a Inglaterra, hombre…! —le dijo Harris, tendiéndole cordialmente la mano y rodeándole efusivamente el hombro con el brazo—. Señor Pujol, venga con nosotros, le vamos a acompañar a Londres.

Pujol era bien consciente de que se encontraba bajo fuerte sospecha. Por eso se esforzaba por fingir una tranquilidad que solo a ratos lograba ser cierta. Durante el trayecto en el automóvil, ninguno de los dos intentó presionar a su invitado. Aparentemente, no tenían prisa por dirigir la conversación a la cuestión que les ocupaba. Tanto ellos como el propio Pujol optaron por tomarse un tiempo y dejar que los acontecimientos fluyeran con naturalidad. Estaba inquieto, pero Harris actuó como el perfecto anfitrión, generando poco a poco su confianza. Britania sabe tratar a sus huéspedes… ¡Sobre todo si el huésped es ave de tan extraño plumaje como aquel recién llegado!

Para el servicio secreto británico, Pujol se había convertido en este tiempo en Bovril. Fue su primer alias para los agentes del MI5. Ironía británica: se trata del concentrado para condimentar algunos platos que hay que probar en pequeñas dosis.

Durante la cena de aquella primera noche, Harris informó a Bovril de lo que tenían previsto para los próximos días. Iría a Londres para ser interrogado sobre sus actividades y se alojaría en una casa del MI5, en un barrio tranquilo, habitualmente a salvo de los bombardeos alemanes.

La vivienda, situada en el número 35 de Crespigny Road, en Hendon, al norte de Londres, a la que Pujol había sido conducido nada más llegar a la ciudad, no le pareció que se diferenciara en nada de otros cientos de casas similares en esa zona de la capital. Un modesto inmueble semiadosado de dos plantas, con dos habitaciones arriba, sala de estar, comedor y cocina en el piso inferior, de fachada blanca y tejado de pizarra gris, perfectamente intercambiable. La tapadera la completaba un ama de llaves de pálida tez británica, miss Titoff. En realidad una agente de origen eslavo de la plena confianza de Londres.

Esa vivienda se convirtió en los primeros días en el centro provisional de los interrogatorios, aunque poco después se decidió habilitar una oficina en un callejón interior lleno de pequeñas tiendas, entre Jermyn Street y Picadilly, no lejos de St. James’s y a unas yardas de distancia de la sede del MI5, donde Harris tenía su propio despacho.

Cyril Mills, Mister Grey, hacía las preguntas, que se sucedían una detrás de otra de forma fría y mecánica, mientras Harris actuaba como intérprete y varias secretarias se turnaban para mecanografiar sus declaraciones.

–¿En qué momento cree que los alemanes empezaron a tener confianza en usted?

–¿Cómo es posible que no descubrieran su engaño, a pesar de los errores que cometió?

–¿Por qué se marchó a Lisboa, en lugar de viajar directamente a Londres? ¿No resultaba esa acción mucho más comprometida, y no podía dar ocasión a mayores sospechas? ¿Cómo pudo operar el sistema de comunicación sin ser descubierto?

–¿De dónde sacó todos los datos, quién le enseñó a fabular historias parcialmente verdaderas y parcialmente falsas?

–¿Cómo aprendió a utilizar los códigos, la tinta simpática y las direcciones de cobertura sin haber tenido ninguna experiencia anterior?

–¿Por qué introdujo usted a su mujer en sus planes? ¿Puede estar seguro de que no le va a traicionar? ¿Cuál es la relación de ella con Federico?

–¿Qué es lo que usted pretende, qué busca? ¿Quiere dinero, fama, lo hace por orgullo herido? ¿Cómo se explica que alguien que no tiene ninguna relación con Gran Bretaña quiera ayudarnos como usted dice?

El interrogatorio fue implacable. Duró dieciséis días.

Pujol decide desde el primer momento adoptar una actitud de absoluta colaboración, intentando mostrar tranquilidad y confianza y sonreír melifluamente cada vez que se le pregunta.

Más adelante se incorpora a la investigación el supervisor de la sección V del MI5, Desmond Bristow, que es presentado al español como el Capitán Richards. Richards comenta periódicamente con el jefe de la sección ibérica del MI5 los avances del caso.

Poco a poco, Pujol va entendiendo qué ha sucedido, cómo el espionaje británico ha llegado hasta él. Según averigua en las conversaciones, los informes sobre un agente alemán que recibía el nombre de Alaric y reportaba desde Lisboa habían sido interceptadas con regularidad por el servicio de inteligencia británico casi desde el principio de ser emitidas. En esos mensajes Pujol le comunicaba a Federico, su controlador en Madrid, que había llegado sano y salvo a Gran Bretaña y que estaba teniendo éxito reclutando a tres subagentes localizados estratégicamente en Glasgow, Liverpool y el este del país. Estos informes hicieron sonar todas las alarmas del MI5.

El Monstruo, como llamaban sus propios operativos sarcásticamente al MI5, había conseguido situar a no menos de diecinueve agentes dobles en la perspectiva del Abwehr. Alimentaban cuidadosamente al espionaje germano con una elaborada provisión de informaciones falsas. El MI5 creía asimismo controlar a todos los espías del otro lado que podían estar ocultos en Gran Bretaña. Como Pujol llegaría a averiguar en poco tiempo, en realidad, la era de la desinformación, del engaño estratégico y el camuflaje apenas estaba en pañales. Nada que ver con lo que llegó a ser el contraespionaje en muy pocos años. Hasta entonces los servicios secretos británicos no se habían atrevido a llevar a cabo grandes operaciones de engaño. El problema era que la aparición repentina de Alaric, con la admisión de sus extraños mensajes por los alemanes, amenazaba con poner boca abajo todo lo organizado hasta entonces.

La maquinaria del Monstruo al completo se puso entonces en marcha. ¿Quién era Alaric? Esa era la cuestión fundamental. Saber si se trataba de Pujol, si era él quien remitía las notas a los alemanes. ¿Era aquel aparentemente inocuo e inofensivo español quien se escondía detrás del nombre Alaric y, por tanto, el creador no solo de un buen número de informaciones sorprendentemente relevantes, sino también de la red de agentes denominada Arabel por los germanos?

Con su actuación, Alaric se había convertido en una preocupación acuciante para el MI5. Es más, si seguía en libertad, podía poner en riesgo meses de trabajo. ¡Maldita sea, se oía en el runrún de los pasillos del Monstruo, de hecho podía quitarle el suelo bajo sus pies a todo el programa local de dobles agentes! ¿Cómo había podido llegar este Alaric a Gran Bretaña sin que hubiera ninguna comunicación previa, cuando el espionaje militar alemán, al mando del escurridizo Canaris, siempre informaba a sus agentes sobre la llegada de cualquier nuevo espía? ¡Jamás nadie en los servicios españoles, portugueses o sudamericanos había oído hablar antes de la existencia de alguien con estas características en la península ibérica! ¿De dónde había salido de repente este agente inexistente?

Según lo que transmitía Bletchley Park, la mansión en Buckinghamshire que alojaba a las instalaciones y expertos responsables de descifrar los códigos de los servicios secretos alemanes, un agente solo, aislado, había conseguido triunfar allí donde muchos otros habían fallado. ¡Y no paraba de tejer una red de subagentes por toda Inglaterra! Teniendo en cuenta lo complicado de la maquinaria que se había construido con el solo propósito de engañar al enemigo a través del sistema de los agentes dobles, era posible imaginarse el efecto que la llegada de un nuevo espía, en apariencia independiente y sin control, tuvo en los responsables del MI5.

Las consecuencias para el espionaje británico resultaban terroríficas. Si el Abwehr solicitaba ahora de su agente Alaric que confirmara alguna de las informaciones transmitidas por uno de los dobles agentes controlados por los británicos, y se descubría que esas informaciones eran inventadas, toda la red de desinformación del MI5 podría verse desvelada, «vuelta del revés».

Fundida. Basura. Habría que volver a empezar desde cero, un cero como el del punto de congelación absoluta. El rechinar de dientes que se escucharía «más arriba» no tendría nada que envidiar al frenado de una locomotora. Con el añadido de que las carcajadas se oirían hasta en Moscú, el Centro siempre al otro lado del hilo… Por no hablar de los nazis que, si se daban cuenta de que muchas de sus fuentes estaban comprometidas, las implicaciones podrían ser devastadoras.

¡Una inmensa bola de nieve cada vez mayor, una gigantesca operación de enredo y desinformación muy efectiva basada en mentiras y medias verdades! Eso es en lo que se había convertido el sistema del double cross, de los agentes dobles. ¡Adiós entonces —temían los dirigentes del MI5—a que decisiones estratégicas de Berlín continuaran siendo muy poco sólidas gracias a las informaciones falsas suministradas por el operativo creado!

Todo en manos de un espontáneo descontrolado.

¿Quién era ese loco, este Alarico, verdaderamente rey de los visigodos, que se atrevía a aparecer en escena sin avisar, cuando las cosas empezaban a coger ritmo de chachachá? Estas eran las frases que se repetían en los pasillos y los despachos, en los intestinos y el cerebro del Monstruo. Por ello la orden había sonado como un trompetín: ¡caza y captura sin cuartel a Alaric!

Y así es como Pujol había sido embarcado a toda velocidad clandestinamente desde Lisboa hasta Gibraltar y posteriormente transportado en un avión militar hasta Plymouth, tan pronto como el agregado naval Rousseau en la embajada americana en Lisboa y posteriormente sus muy tozudos y desconfiados primos en la embajada británica habían sido finalmente convencidos —tras varios intentos infructuosos de Pujol y de Araceli— de que podían tener a la red Arabel en sus manos.

Pujol aprendería con el tiempo a conocer hasta qué punto la inteligencia británica se había ido diversificando y creciendo como un pulpo de largos y numerosos tentáculos desde comienzos de la guerra. El MI5 actuaba como responsable del contraespionaje en el interior de Gran Bretaña y el MI6, del espionaje exterior, pero en realidad existían numerosos canales de contacto entre los distintos departamentos. A los diferentes servicios y secciones se añadían además las oficinas de Bletchley Park.

El corazón del mamut latía en este caserón victoriano, a unas cuarenta millas de Londres. Allí se había logrado reunir a lo mejor de cada casa. Los más extravagantes. Los más brillantes. Habían conseguido descifrar gran parte de Enigma, el código central de las transmisiones secretas alemanas. Y esos mensajes —los «ultrasecretos», más protegidos incluso que los clasificados como «de máximo secreto»—, diamantes de finísimos quilates, eran celosamente encapsulados en la red de comunicaciones Ilustra.

Era en ese «Olimpo» de espías británicos donde un nutrido equipo de operativos se ocupaba del caso Pujol.

El núcleo central lo constituye el examen de las copias de las treinta y ocho cartas (la 39 no la tenían, ese era el problema) que supuestamente Bovril habría enviado a los alemanes entre julio de 1941 y marzo de 1942. Pujol les confirma repetidamente que sí, que están escritas de su puño y letra. Les enseña también los cuestionarios y las quince respuestas que ha recibido de sus controladores germanos.

Parte del equipo no le quiere creer. «Un agente alemán que intenta infiltrarse», sostienen. «Un oportunista». «Un farsante en busca únicamente de un interés crematístico». «Un loco peligroso».

Harris —que apenas utiliza su propio alias, Jesús, así llamado por su supuesto parecido físico— y Mister Grey —Cyril Mills— pasan a recogerlo cada mañana en su domicilio. A esas primeras horas del día Pujol parece más pequeño, más insignificante. A sus lentes redondas y a la oronda calvicie ha añadido una barba incipiente, que le da un aspecto profesoral. Es obvio que Bovril cuida su puesta en escena.

Apenas farfulla inglés, pero no se sabe cómo, se hace entender. En los trayectos en coche, conversan de su estancia en Lisboa y, poco a poco, de las historias que había creado. Les hace reír. Harris, delgado y bien vestido, con un cierto gusto por la bohemia, le saca casi una cabeza, pero se ríe con carcajadas francas y joviales, mientras fuma compulsivamente un cigarrillo tras otro, de tabaco negro español, que él mismo lía con sus dedos amarillentos.

A pesar de lo que afirme Pujol, no hay la menor certidumbre sobre su verdadera identidad. No se tiene información fidedigna sobre la evidencia más importante. Sobre lo que las «fuentes de máximo secreto» de Bletchley Park han escupido. Es cierto que en la información que se obtiene en Ilustra a través del desciframiento de los mensajes enviados directamente desde Berlín ha aparecido un agente alemán no identificado. Es el Vertrauensmann o V-Mann 319, un «hombre de confianza» en la terminología alemana, un informador, un espía. Y no uno cualquiera. Se trata del autor de un muy revelador informe, el del famoso convoy de Malta. Efectivamente, el V-Mann responde también al alias de Alaric y su red al de Arabel.

¿Pero se trata de Pujol?

El problema es que no existe ninguna referencia al asunto en las cartas de Pujol, pues de entre las que les ha entregado falta precisamente la copia de la carta que, según él, contenía dicha información, la número 39.

La situación se complica a partir del momento en el cual Pujol vuelve a recaer en su tendencia compulsiva a inventar historias de ficción, y fantasea en los interrogatorios para dar más consistencia a sus argumentos. Al preguntarle por los motivos de su rechazo al nazismo, Bovril asegura que se debe al dolor y la rabia que había sentido al enterarse de que un hermano suyo exiliado en Francia había sido asesinado por la Gestapo. ¡La incontrolable imaginación de Pujol, que se desborda incluso en los momentos más delicados y tensos! Afortunadamente, esta calenturienta invención no parece influir demasiado sobre sus interrogadores, que parecen haberle cogido la medida. Cuenta además en su favor con alguien que manifiesta un particular interés en él…

Al final de cada día, el agente Bristow le transmite a Philby, jefe de los «ibéricos», el curso de las entrevistas.

—¡Un prestidigitador! ¡Y de los buenos…! Está increíblemente distendido —le cuenta Bristow—. Incluso parece disfrutar con las preguntas. Como si no pudiera ver más que el aspecto lúdico de lo que está pasando, como si todo para él no fuera más que comedia, o farsa… Sostiene que le ha encantado la recepción y el tratamiento que le estamos dando. Sobre todo le entusiasman los huevos con tocino que le sirven cada día en el desayuno y que el pobre diablo no había visto en su plato desde 1936…

Llega el día clave, la jornada que podría resultar definitiva, el momento en el que se le cuestiona sobre la trascendental carta 39.

Una buena parte del equipo se ha reunido para esperar las noticias sobre el espontáneo. Ante sus interrogadores, Pujol imita un gesto de profunda reflexión y —¡abracadabra!— consigue reconstruir por escrito el contenido del texto crucial: la carta resulta ser casi idéntica al mensaje no identificado en posesión de las «fuentes del máximo secreto» sobre el convoy de Malta.

Unos días después, se descubre y se envía a Londres una copia de la misiva que faltaba y que Pujol había entregado junto con las demás al representante del servicio secreto británico —a Ralph Jarvis— con el que se había entrevistado en Lisboa. ¡Increíblemente la carta se había traspapelado…! Al examinarla y compararla con la transcripción que había hecho Pujol durante el último interrogatorio, y al comprobar que son casi idénticas, la inteligencia británica considera que se trata de una prueba bastante concluyente. Alaric/Pujol/Bovril cuenta a partir de ese momento con todas las probabilidades de ser el agente alemán no identificado en quien, según las informaciones de que se disponen, la Stelle Felipe en Madrid confía plenamente.

Bristow se apresura a comunicárselo por teléfono a Philby:

—¡Es Alaric!

—¿E-estás t-totalmente seguro, Desmond? —pregunta Philby, con su habitual tartamudez al inicio de las frases, que lo hace indefectiblemente un miembro destacado de las élites de los colleges británicos.

—Sí, completamente —responde Bristow de forma rotunda para despejar cualquier asomo de duda—. Pujol conoce las fechas y el contenido de los mensajes y me parece imposible que sea un agente nazi… —Se interrumpió para centrarse en lo que le parecía más sorprendente—. Yo creo que se ha inventado un personaje, que su capacidad de fabulación apenas tiene límites, y que disfruta con ello. Le encanta ser más listo que los alemanes… O quizás lo hace todo por dinero. No lo sé a ciencia cierta. No hay duda de que le han estado pagando muy bien…

—B-bien, p-puede s-ser un poco prematuro, pero me parece que podría sernos de gran utilidad… —dijo Philby, cortando secamente la conversación con Bristow, como si le agradeciera los servicios prestados.

No obstante, a pesar de todas las evidencias, los interrogatorios no son determinantes para que Pujol acabe de entrar por la puerta grande. Para que se convierta en un double cross.

Cuando se le plantea al Comité XX, la conveniencia de utilizar a Bovril como uno de sus operativos, el entusiasmo baja notablemente de decibelios. La mayoría de los miembros del comité no están ni mucho menos convencidos de su sinceridad ni de que sea prudente utilizarlo. Demasiado concentrado Bovril para su gusto. Es entonces cuando Philby decide formar parte personalmente de ese comité y se somete a Pujol a una última prueba. Si la supera, habrá champán y el pequeño español de mirada pícara e imaginación gargantuesca se convertirá en un «honorable» miembro del Monstruo, del MI5. Si no la supera, será arrojado a las tinieblas exteriores.

Le piden que redacte un mensaje similar a los que solía enviar a sus controladores alemanes en Madrid.

Bovril necesita únicamente quince minutos para inventarse una complicada trama de agentes y subagentes que retransmiten a un supuesto mando central datos e informes detallados sobre un inminente ataque con submarinos a las islas del Canal.

Philby presenta esa prueba como definitiva para confirmar la identidad entre Pujol y Alaric. Asegura que su instinto no le engaña. Bovril puede convertirse en un gran éxito del MI5, solo necesita algo más de entrenamiento y un controlador que canalice sus extraordinarias capacidades de crear personajes como quien se saca conejos de la chistera.

—¡E-Es Alaric! —insiste Philby—. ¡T-tiene a los c-condenados alemanes en el bolsillo y es m-muy bueno! ¡S-será letal…!

Cuando terminan los interrogatorios, Mills, Harris y Bristow están convencidos y recomiendan con énfasis —y finalmente con éxito— la incorporación del español Juan Pujol García al MI5 como agente doble.

Por la noche, en el Shandy’s, el garito que parece no cerrar nunca y donde los agentes de su majestad suelen despanzurrar todas las existencias de ginebra y cerveza, Mills les dice a los otros entre el barullo de gritos y risas:

—¡La actuación de nuestro concentrado de carne ha sido espectacular!

—¡Digna de las mejores estrellas de la pantalla! —replica un Tommy Harris no menos entusiasta y convenientemente lubricado por el alcohol.

—¡Y esa voz de barítono! —Philby se mostraba especialmente satisfecho—. La puesta en escena de nuestro Bovril fue perfecta.

Tommy Harris había sido nombrado oficial encargado de Pujol, su «controlador», su enlace con el servicio secreto británico.

—¿Pero cómo le vamos a llamar? —les pregunta, jovial, chispeante, Tommy.

Los tres habían pedido más cerveza, su resistencia etílica era bien conocida. Se habían quitado las corbatas y recordado, entre bromas y risas sobre Pujol y sus historias, escenas y anécdotas de la Guerra Civil española, la experiencia vital más importante tanto para Philby como para Harris.

—S-sí, e-es c-cierto, necesitamos un buen nombre para él —exclamó Philby—. Lo de Bovril resulta muy poco atractivo, me recuerda al ganado vacuno.

Mills, Mister Grey, procede de una familia canadiense dedicada al espectáculo, la propietaria de un famoso circo de la época, el Circo Mills. Es un apasionado del teatro y el cine.

—¡Ya está…! —tras pensarlo un instante, Mills levantó los brazos en un gesto muy expresivo, como si llevara a cabo la imposición de una orden o la confirmación de una iniciación consumada— ¡Le llamaremos Garbo…! —dijo gritando—. ¡Su actuación ha estado al nivel de la diva sueca, la gran Greta!

Y así, una ceremonia a altas horas de la madrugada, bien regada enseguida con champán en un Shandy’s al que atronan las risas del equipo, corona a Pujol, in absentia, como Garbo.

La comunicación del nombre en clave elegido por el MI5 para Pujol tiene lugar en un oscuro cine de los suburbios apenas doce horas después.

El agente soviético de la Rezidentura en Londres carraspea cuando su interlocutor le entrega el detallado informe. No es la primera vez que se dan cita allí, pero el lugar huele a orina, a sudor y a moho, y no les está permitido más que un brevísimo intercambio de murmullos antes de que el aposentador al fondo empiece a llamarles la atención.

—¿Y ese nombre absurdo? —responde angustiado el espía ruso—. ¡Oh, Boje mío, Gran Señor! Si en Moscú estos días solo hay sitio para teorías conspiratorias y el miedo a que los alemanes conquisten y arrasen en el Cáucaso, humillando a la Madre Rusia, sometiéndola, obligándola a arrodillarse. ¿Acaso no saben ustedes que sus apuestas están bajo mínimos? ¿Que el padrecito Stalin solo ve confabulaciones alrededor ahora que estamos aliados con nuestros archienemigos capitalistas? ¡Oh, Boje mío, Señor de los Ejércitos! Quién se creen que les va a tomar en serio? ¡¿Garbo…?! ¿Como Greta Garbo? Extravagant! ¡Ustedes, británicos, cada día están más locos!

Su interlocutor hizo una mueca irónica ante la sorprendida reacción del enlace que le mantenía en contacto con los servicios secretos de Stalin. Disfrutaba desconcertando a los orgullosos y suspicaces agentes soviéticos.

Dos

—Garbo me parece un nombre magnífico.

Guy Burgess acababa de servirse otra copa después de la cena que tanto le habían alabado a Hilda.

—Y además podemos hacer creer a los alemanes que se trata de una mujer.

Burgess, Kim Philby, Bristow, Anthony Blunt, Cyril Mills y algunos amigos más —también lady Lindsay-Hogg— estaban sentados en el salón de la mansión de Chesterfield Gardens, junto a la chimenea, rodeados de la exclusiva colección de Grecos, Goyas y pintores contemporáneos que Tommy Harris había heredado de su padre.

—La i-idea f-fue de Ciryl —intervino Kim, siempre el perfecto caballero inglés—. Se le veía satisfecho. Habían conseguido traer a Pujol a Londres y la relación con Tommy, como él había supuesto, estaba funcionando como la seda.

Hizo un gesto abriendo los brazos, deleitándose en lo que sus ojos veían alrededor.

—L-la v-verdad, Tommy, que Lionel tenía un gusto magnífico. ¡Qué extraordinaria colección! ¿Y casi todo os lo trajisteis de España? —dijo, cambiando de tema.

Harris iba vestido con un esmoquin blanco, que hacía resaltar su delgadez y los rasgos gitanos heredados de su madre sevillana. Era, junto con Hilda —espesa caballera rubia oscura, amplia sonrisa acogedora—, el único que estaba de pie, apoyado en una de las columnas o acercándose cortésmente a conversar con alguno de los invitados. Se movía con estudiada parsimonia, con un control calculado de los gestos, y a la vez, con una expresividad natural. Una perfecta simbiosis de anglosajón y latino. Antes de que pudiera responder, terció Hilda, con un deje de ironía en la voz:

—Kim, te diré que los gustos de Tommy no siempre son para todos los paladares… —Se oyó alguna risa forzada—. Heredó el oficio de Lionel y lo perfeccionó.

—Bueno… —continuó Harris, con una mirada dura, de cierta sorpresa, hacia su mujer—, él fue el primero que organizó aquí en Londres, en Mayfair, una exposición de arte español. ¿Os podéis creer que apenas se conocía a El Greco, y poco más a Velázquez o Goya? Lo que consiguió es que rápidamente se pusieran de moda.

Tommy se había sentado finalmente muy cerca de Frances Doble, lady Lindsay, a la que había rozado el brazo intencionadamente, mientras le encendía su cigarrillo y Hilda observaba desde un ángulo, sin ser advertida, la escena.

Frances Doble, a quien llamaban Bunny, era amante de Kim Philby desde los tiempos de Burgos, pero también de Tommy Harris, que era mucho más rico, y además —tercer hombre simultáneo— le estaba agradecida a su exmarido, que la había convertido en lady Lindsay-Hogg y en asidua de los Windsor. Para una mediocre actriz canadiense cuyos padres habían emigrado de Escocia y cuyo único papel reseñable databa de su aparición en la obra de teatro Sirocco, no había sido una mala carrera.

Bunny Doble se entretenía pensando en Tommy y en Kim. Ambos le fascinaban casi a partes iguales. El primero, un ser fuertemente masculino, creativo, atrabiliario, atravesado por un anhelo que no era de este mundo; el otro, jugador, siempre apostando al mayor riesgo, mujeriego, extremadamente sensible como Tommy, necesitado de adoración y a la vez cruel, frío a la hora de distribuir, como una dádiva, sus afectos.

—Tony, no olvidaré nunca la inauguración de la exposición que Tommy organizó en Burgos cuando empezaba la horrible Guerra Civil —dijo Frances, dirigiéndose a Anthony Blunt—. Nunca había visto tantos Goyas juntos, ¡extraordinario! Y lo que dijiste entonces: que Goya era el mayor genio de la pintura universal porque había bebido de las heces del sufrimiento y de la guerra…

Blunt se sintió obligado a intervenir, provocando nuevas sonrisas:

—Querida Frances, no sé si hablé de heces, me resulta demasiado gráfico… —Fijó entonces su mirada velada en Harris—. Por cierto, Tommy, los vinos estaban excelentes. Me tienes que volver a hablar con calma de ese magnum Château Ausone del treinta y cuatro.

Anthony Blunt estaba ya considerado en esa época como una de las promesas más firmes de su generación, como el historiador y crítico que llegaría a convertirse en el asesor y confidente de la reina de Inglaterra y director de uno de los más prestigiosos institutos de investigación en historia del arte, el Instituto Courtauld.

—Kim, recordarás que fue allí, en Burgos, donde nos conocimos —exclamó con cierta vehemencia Tommy—. Nos presentó Anthony, que siempre se llevó bien con mi padre… —Se interrumpió brevemente, todavía emocionado con el recuerdo. Lionel Harris había fallecido pocos meses atrás—. ¡Creo que la maldita exposición era para recaudar fondos para la Cruz Roja española, para los refugiados…! Durante la guerra, hice muchos viajes por el norte de España para comprar cuadros y muebles antiguos. Había verdaderas maravillas, retablos de iglesias, tallas medievales, muchas veces ocultas en los establos o como abrevaderos. ¡Y tu conferencia…! ¡Cuántas veces volví a estremecerme, en Madrid o en el frente, en Teruel, en Valencia, hasta el tuétano, al contemplar los restos encarnizados de un campo de batalla! ¡Era Goya de nuevo! ¡Estábamos en 1808!

Para impedir que Tommy siguiera excitándose, Hilda sugirió que pasaran todos al estudio a contemplar las cerámicas, lienzos y esculturas en los que su marido había estado trabajando en los últimos tiempos.

Eran obras de gran intensidad, de fuertes contrastes y formas convulsas. Durante el recorrido por el estudio, sobre el que descendía la luz exterior desde el gran techo de cristal, Harris permaneció en silencio, como si una de sus terminales nerviosas profundas hubiera sido repentinamente sensibilizada, secretamente activada. Fue Hilda —con una mirada a la vez protectora y crítica hacia Harris, la voz cadenciosa y docta— la encargada de intentar explicar a los demás el trabajo de su marido.

Al regresar al salón, se volvieron a ofrecer cócteles y champán por el servicio. La conversación giró ahora en torno a Garbo. Todos estaban bastante al tanto de su trayectoria.

—¡Tenéis que convertirlo en una estrella del Abwehr con todas las de la ley, maldita sea! —estalló Burgess dirigiéndose a Kim y Tommy.

—¿Sabéis lo que hemos hecho? —Harris parecía haber superado su anterior estado depresivo—. Hemos empezado a llenar sus mensajes a Berlín de «pienso para pollos»: mucha información de armamento y movimientos de unidades, con todo género de detalles, pero hoy por hoy de muy poco valor.

—C-creo q-que l-lo lógico es que el pobre demonio se sienta ahora un poco aliviado —dijo Kim, torciendo los labios de forma sarcástica—. ¡Al menos ya no necesita inventárselo todo! ¡Espero que no vuelva a cometer otro desliz como el de los escoceses aficionados al vino! ¡O el del verano de Londres, según él tan caluroso que todo el cuerpo diplomático se escapaba en masa a Brighton! ¿Y cuando comunicó que había importantes maniobras navales en el lago de Windermere, inventándose que tenía acceso al mar?

Todos rieron con la cara que había puesto Philby.

—¿P-pero s-sabéis lo mejor de todo? —A Kim no se le podía escapar un buen chisme o una historia divertida—. Llegó a informar, sin que nuestros fieros teutones movieran una sola pestaña, que la gente de Liverpool, os lo digo textual, «participaban en orgías alcohólicas y carentes de moralidad en centros de diversión».

Sonaron nuevas carcajadas.

—Son los muchachos que trabajan para el Comité Double Cross a los que les toca resollar como búfalos —intervino, con voz aguda, Desmond Bristow, a quien la bebida le había sonrosado el rostro en el que destacaba un bigote bermejo—. Garbo es como Pantagruel, se lo traga todo, toda la documentación que absorbe, y se la escupe envuelta en celofán a los teutones.

Bristow, que poco después sería destacado como jefe del MI6 en Gibraltar —hablaba español a la perfección pues había crecido en Andalucía, en Punta Umbría—, y tendría más tarde una larga carrera en la inteligencia británica en relación con España, se había visto apartado repentinamente del caso. Ahora solo Harris y Philby se ocupaban directamente de Garbo.

Él fue uno de los primeros que empezó a sospechar de la lealtad de casi todos los demás con los que estaba festejando aquella noche y en otras decenas de veladas similarmente brillantes y socialmente exitosas en casa de los Harris, primero en el número 6 de Chesterfield Gardens y luego en Logan Place, en una propiedad aún mayor denominada Garden House. Todos educados en las mejores universidades, en Cambridge y Oxford, y destacados representantes de las familias del establishment británico. Durante toda la guerra y años después, la casa de los Harris se convirtió en un club informal de los servicios de inteligencia británicos, el lugar donde se bebía, se reía, se hacían bromas y se transmitían chismes, mensajes dirigidos, avisos para navegantes, confidencias o rumores que luego podían tener una vida más allá, abundante e influyente, en los pasillos y corredores, en los despachos y antesalas del Monstruo.

—Todas las semanas, si no todos los días —apuntó Harris—, el comité envía una nueva remesa de material, de informes, transcripciones y datos que se puedan añadir a los relatos de Garbo.

Tommy, de ojos profundamente oscuros, nariz aguileña, pelo muy tupido y engominado peinado hacia atrás, la elección ideal de un director de cine para interpretar a un jeque del desierto o a un refinado tanguista, sintió la necesidad de explayarse, de liberarse de los malos presagios que le habían torturado anteriormente.

—Sus mensajes cada vez son más abultados, páginas y páginas con ese estilo suyo tan pomposo y servil.

Harris se apretó la nariz en un gesto cómico para imitar la voz pastosa de Pujol:

—«Mi incuestionable lealtad a los altos valores que representa el Tercer Reich solo es comparable en su firmeza a la misión salvadora de Europa que Alemania está llevando a cabo con la sangre de sus hombres. ¡Dios proteja muchos años al Führer Adolf Hitler!».

Cuando se apagaron las risas, Tommy continuó:

—Eso se conoce con el nombre de «promoción». Dentro de poco el Abwehr se convencerá de que Garbo tiene acceso a información cada vez más sofisticada, casi toda ella verificada. Entonces —las marcadas cejas de Harris parecieron cobrar vida propia— habrán mordido completamente el anzuelo.

Frances intervino con su voz nasal y seductora, mientras se erguía y sus largos cabellos rubios se deslizaban por el sofá:

—Querido, es como si estuvierais escribiendo una novela. Y encima os tendréis que inventar todos esos mensajes y comunicaciones a los alemanes. Informes en los que aparecerán seres supuestamente reales, de carne y hueso, pero que tendrán que ocultar lo que decís entre líneas. Supongo que con tinta invisible o algo así… Darling —dirigió una mirada cómplice a Tommy que no se le escapó a Kim—, cada día me asombras más. Pero estoy cansada… y vosotros tenéis tanto que escribir…

—Sí —replicó Harris—, no son una, sino muchas historias, que luego crean otras historias dentro de las historias… Hemos ideado una familia inglesa ficticia para las cartas «de verdad», pero no podemos cometer ningún error en sus episodios. Todo tiene que estar perfectamente conjuntado. Vacaciones, cumpleaños, enfermedades, indiscreciones de familia: todo engranado de forma impecable. Y además hay que «reclutar» a la red Garbo y distribuirla por Gran Bretaña y por el mundo entero. Son a su vez otros múltiples relatos. Es inacabable. Como un gran cuadro lleno de muchas historias imaginables.

—Como una inmensa biblioteca, la de Babel… —Apenas se oyó como un murmullo la voz desde el lugar donde estaba Blunt—. Una historia que imagina otra historia, que a su vez está siendo imaginada, una galería de espejos… como la que somos cada uno de nosotros…

También Anthony Blunt, otro de los amigos de Cambridge, había conseguido introducirse en el servicio secreto británico hasta ascender a ayudante personal del director del MI5 y ser responsable del departamento encargado de realizar vigilancias y seguimientos a las embajadas diplomáticas de países neutrales, especialmente a las legaciones de Suecia, Portugal y España. Tras su llegada, Blunt había perfeccionado los sistemas de infiltración sirviéndose de varias agencias de servicio doméstico que suministraba personal a las representaciones diplomáticas. Así se había introducido en la embajada española, donde el MI5 contaba asimismo con la ayuda de una secretaria que suministraba telegramas y correspondencia privada.

No había nadie con mejor posición que Blunt y Philby para, con su amigo Tomás Harris, hacer el seguimiento de los sospechosos españoles de la embajada. No solo eran los mejores conocedores de España en el complejo entramado de los servicios de inteligencia, actuaban además por un celo personal que les llevaba a combatir al fascismo, el símbolo de la frustración que para ellos había representado la victoria de Franco.

—¿Sabéis lo que dice Picasso de sus amigos los poetas? —intervino Roland Penrose, que era crítico de arte y conocía a Picasso, por quien Harris sentía admiración. A pesar de ello, Penrose no siempre resultaba bien recibido en Chesterfield Gardens. Nadie entendió muy bien a qué venía aquello y se produjo un silencio que Philby elegantemente rompió:

—P-picasso s-siempre dice que lo único que no tolera es la traición a un amigo. Es una frase que se me ha grabado en la memoria.

—¿Traiciones…? —preguntó al instante Frances con una mueca, burlonamente.

—Sí —intentó retomar la iniciativa Penrose—, y hablando de Max Jacob, el poeta, aseguró que no le pasaría nada, aunque los nazis le persiguieran, porque se escaparía volando de ellos, como en sus poemas.

—N-no c-creo que Garbo vaya a volar —zanjó Kim con una sonrisa de cierto desprecio hacia Penrose, a la vez que miraba de reojo a Blunt, ensimismado en sus propias reflexiones—. Para eso es demasiado astuto…

Cuando acabó la fiesta, Kim llevó de madrugada a una Frances Doble bastante borracha al apartamento que tenía alquilado cerca de Trafalgar Square. En el coche, mientras intentaba que ella no se durmiera, Philby recordó los días de Burgos, en el otoño del treinta y ocho, cuando conoció a Frances y se hicieron amantes. Las imágenes y las escenas de aquellos días, en plena Guerra Civil, le vinieron con fuerza a la mente, como si su inconsciente no pudiera liberarse del paisaje español, de la tragedia española, del profundo significado que aquella confrontación había tenido en la maduración de sus ideas y sus compromisos ideológicos.

Aquel oficial de inteligencia alemán —recordaba vívidamente—, Ulrich von der Osten, Don Julio, no dejaba de mirar a Frances. Estaban los tres distendiéndose en el bar del hotel Reconquista, alejados de las mesas donde varias parejas cuchicheaban, casi invisibles, en la tenue oscuridad del local. Pequeños grupos de hombres, la mayoría con uniformes, se intercambiaban frases en murmullos, hasta que el alcohol les vencía y empezaban a hablar indiscretamente en voz alta. Algunas mujeres jóvenes, enfermeras del hospital, madrinas de guerra, busconas de clase media, se movían entre los diversos grupos y se sentaban con ellos.

Philby estaba bastante molesto. La mirada del germano hacía traslucir un intenso deseo. Pero rápidamente pensó que Von der Osten podía convertirse en una excelente fuente de información.

—¿Quiere que pidamos otra copa? —dijo el alemán con determinación, dirigiéndose a Frances—. Ya sabe que Kim no empieza a perder la tartamudez hasta el cuarto gin-tonic. Y no le recomiendo salir a la calle, el viento gélido de Burgos no le iba a sentar nada bien…

Don Julio intentaba hacerse el simpático. En una ciudad donde los agentes alemanes controlaban gran parte de los flujos de información, Von der Osten era sin duda un caso excepcional. Mantenía buenas relaciones con los periodistas británicos, como el propio Philby, y sus formas de vieja aristocracia prusiana le permitían de vez en cuando saltarse las estrictas reglas del Abwehr.

Bunny estaba de pie junto a la barra moviendo el cuerpo con provocación. Era imposible que le hubiera pasado desapercibida desde la primera vez, cuando había coincidido con ella en el despacho del general Dávila, en el cuartel general. En Philby permanecía aquel impacto inicial. Le pareció que tenía un cuerpo perfecto y unos ojos inabarcables.

—Don Julio, usted sabe que conmigo no va a tener ningún problema —flirteaba Bunny—. ¡Soy tan devota de la ginebra y de un buen champán francés como del Generalísimo! —Luego acercó su boca a los labios de Von der Osten y le susurró—: Y ya sabe que Kim no es nada celoso…

Philby se acordaba de que había empezado a tartamudear.

—F-Frances p-piensa que todos los españoles serían capaces de traicionar lo más querido con tal de poder llevársela a la cama… —Luego había encendido con una cerilla el cigarrillo que Bunny acababa de llevarse a los labios, para añadir después, sin mirar a Von der Osten a los ojos—: P-ppero c-claro, usted no es español…

El alemán no hizo ningún gesto de sorpresa. Estaba más que acostumbrado a las boutades de su amigo británico, y además sabía que en ese momento podía ser su mejor aliado para conquistar a la mujer.

—Kim, no dejo de estar admirado por su trayectoria —comenzó a dirigirse a él, sin apartar la atención de la exactriz—. No me puedo imaginar nada tan poco interesante como la agencia de noticias con la que usted llegó a España en febrero del treinta y siete, y al poco tiempo ya se había convertido en corresponsal del Times. Sé que los chicos de la Jefatura de Prensa y Propaganda le miman, que es usted uno de sus corresponsales preferidos. Y The Times no es cualquier cosa…

En aquellos años, Philby interpretaba su papel de corresponsal simpatizante de la causa nacional. Para sus compañeros reporteros de otros periódicos londinenses o internacionales era el perfecto agente de la causa franquista. Para sus censores españoles, sus informes inspiraban especial confianza por ser «tan objetivos». Tanto como para convertirse en el corresponsal más apreciado por el régimen. Era parte de su estrategia, en la que había tenido no poco éxito. Se había ido «limpiando» públicamente, desprendiéndose durante años de cualquier fama que pudiera quedarle de sus tiempos izquierdistas en Cambridge. Los artículos de prensa desde Madrid y luego Francia, y su posterior trayectoria pública, muy activa en frecuentar círculos conservadores proalemanes o fuertemente anticomunistas, habían conseguido depurar los recuerdos de sus juveniles inclinaciones socialistas, los años de «los Apóstoles», cuando había conocido e intimado con Burgess, Blunt y los demás.

—Kim escribe como los ángeles… y adora a Franco, piensa que harían falta varios como él para salvar a Europa del comunismo —dijo entonces Bunny—. ¿No es cierto, querido, que te han dicho que van a condecorarte, quizás el propio Franco?

—¿Cómo…? —Don Julio pareció perder por un momento la compostura—. ¡Eso no se ha hecho nunca! —exclamó irritado—. ¡El mismo Generalísimo! Supongo que será la cruz del mérito militar. Ahora sí que los oficiales españoles van a considerarle como un compañero de armas…

Al responsable del Abwehr en la capital del Caudillo le parecía injustificable que un británico recibiera tan alto honor, ¡y de manos del comandante en jefe de las tropas nacionales! Era imposible que él no hubiera tenido esa información con anterioridad. Ese reconocimiento —debió de pensar— catapultaba sin duda a Philby como el periodista foráneo más apreciado en la zona franquista.

Las voces al fondo del local sonaban ahora como murmullos intermitentes. Hacía tiempo que había pasado la hora oficial de cierre. Ya quedaban pocas personas aparte de ellos. Pero en el Burgos convertido en capital oficial del bando nacional, los periodistas extranjeros y, sobre todo, los oficiales nazis, gozaban de bula permanente.

Bunny perdía la compostura. Había bebido mucho. Rodeaba con los brazos el cuello de Von der Osten, un gesto que no hizo pestañear siquiera al barman, dispuesto a llenar de nuevo las copas de ginebra. Philby se había quedado en silencio, reflexionando sobre los valiosos servicios que Don Julio le había prestado, permitiéndole visitar en repetidas ocasiones la sede del Abwehr e intercambiar información. Recordaba que le hacía sonreír que los luteranos agentes alemanes se hubieran instalado en un convento de monjas abandonado en el centro de la ciudad…

Frances y Von der Osten le pidieron que contara sus escenas de la guerra, ninguno de los dos había tenido tanta experiencia del frente como él.

—C-cubrí t-toda la campaña de Mola en el norte —les explicó—. ¡Fue atroz, no me habría podido imaginar tanto heroísmo y tampoco tamaña carnicería! Los chicos, algunos muy jóvenes, caían como moscas, con un idealismo extremo. Verdaderamente, los dos bandos luchan por una causa —afirmó, dirigiéndose a Don Julio—, pero los nacionales con más fe en la victoria… ¡No me extraña que los obispos digan que es una cruzada!

Eran las primeras horas de la madrugada, y a veces se escuchaba, llegando desde la recepción del hotel y haciendo su ronda oficial, a la patrulla de vigilancia nocturna. Les bastaba un rápido vistazo para darse cuenta de que allí había gente importante, oficiales de alta graduación, algún consejero muy cercano al Generalísimo…

Philby le tendió el brazo a Frances, para impedir que perdiera el equilibrio. Había ingerido demasiado alcohol, aunque no tanto como otras veces. Al sujetarla con el antebrazo, recordaba cómo sintió su espalda, cálida, y cómo esa sensación le produjo de inmediato, excitado por la bebida, una oleada de deseo, que se transmitió como una onda eléctrica por los tres cuerpos… En ese instante, la amó, amó su sexo, amó sus pechos, sus labios y sus ojos de esmeralda perdidos en la turbación de la ginebra y el champán. Se dijo a sí mismo que la poseería durante toda la noche.

Philby había continuado la conversación, diciendo:

—Luego fui uno de los primeros periodistas extranjeros en llegar a Guernica, después del bombardeo. De los pocos que no cayó en la propaganda fácil de acusar a los alemanes.

—Sí, darling, has sido muy valiente… y muy leal —replicó Bunny, sin saber muy bien ya qué decía, bastante perdida en su nube etílica. Luego se desprendió de los brazos de Von der Osten, vaporosamente, dejando que su vestido de noche permitiera a Philby ver la espalda desnuda—. Y además —le dijo, tomándole de la mano—, te has jugado la vida por los españoles. ¡Me gustan los españoles, son apasionados en la guerra y en el amor! —Bunny sonreía maliciosamente a los dos caballeros que la rodeaban—: Ni los ingleses ni los alemanes sois tan crueles, ni conocéis los extremos… Siempre os asusta lo que los cuerpos ocultan…

—¡Yo admiro la valentía de Kim —la interrumpió Von der Osten con un tono que sonó marcial, intentando recobrar su atención—, la sangre fría que ha demostrado en todo momento! ¿Cómo pudiste sobrevivir y seguir en España tras la batalla de Teruel? ¡Creo que el transporte quedó totalmente destruido después de que le estallara encima el obús!

—Ja, ja… —Bunny, el pelo sedoso oscilando caprichosamente hasta la barbilla, se obligó a una risa que sonó cínica—. Querido, debió de tener algo de perverso, y de perturbador a la vez. ¿Cómo pudo ser que la muerte te preservara de aquella manera? Cuatro cuerpos destrozados entre la metralla y los hierros retorcidos del jeep. Johnson, el corresponsal de Newsweek, con un enorme boquete en la espalda. Neil, con fragmentos incandescentes por todo el cuerpo y el otro, el jefe de Reuters, con varios miembros amputados. Solo el señor Harold, «Kim», Philby, sale por su propio pie, con una pequeña lesión en la cabeza, y a la semana ya está enviando otra vez sus crónicas. ¡El periodista de Franco! ¡Eres un genio, querido Kim…! —dijo Bunny, abalanzándose sobre él con los brazos, y los labios húmedos y salados.

Philby recordó que Garbo había aparecido también en la conversación. Mientras sostenía a Bunny, a punto de caerse borracha, les habló de su encuentro con aquel españolito de las orejas grandes y la mirada de búho:

—M-me e-encontré el otro día a un español en San José, en el hospital militar. Un pobre desgraciado, que ha pasado por todo y busca desesperadamente ayuda. Estuvo en el frente republicano, desertó y luego lo encerraron en un campo de concentración en Vizcaya.

—¿Cómo le has conocido? —preguntó Bunny, con una voz que llegaba con dificultad desde las profundidades.

—E-es u-un hombrecillo calvo, bastante poca cosa. Me lo presentó esa chica guapa, la del pelo rizado y muy moreno que trabaja con Dávila en el Ministerio de la Guerra. Es su madrina de guerra o algo así… Cuando le conocí me dijo, muy orgulloso, que era catalán y alférez. Enseguida me contó a toda velocidad una increíble historia de cómo le persiguieron en Barcelona y tuvo que sepultarse en vida durante meses, luego estuvo con las Brigadas Internacionales, conoció a Hemingway, se pasó del bando republicano, cayó enfermo y ahora lo tienen alistado en el cuartel de San Marcial. Un verdadero superviviente… También me dijo que su profesión es la de criador de pollos.

Frances y Don Julio se rieron abiertamente.

—¿P-pero s-sabéis lo más curioso? —Aquello era una buena historia—. V-vive e-en el mismo hotel que yo… —añadió Philby—. En el Condestable, aunque nunca habíamos coincidido. La verdad es que es muy simpático, pero lo que resulta extraordinario es su capacidad para contar historias. Cuando coge velocidad, no hay quien le pare, todas con su lado cómico.

—¿Por qué no lo invitas un día? —todavía pudo decir Bunny.

Von der Osten le ayudaba a ponerse el abrigo. Hacía tiempo que habían sobrepasado la hora habitual de cierre y los camareros empezaban a mostrar su inquietud.

—Podríamos ir a comer juntos y nos lo presentas. Seguro que te lo agradece. Y me gusta ayudar a mis españoles valientes. Van a llevar dentro mucho tiempo los traumas de esta guerra…

El encuentro nunca se produjo, pero Philby no olvidó a aquel personaje de apariencia anodina aunque con una extraordinaria capacidad de inventiva que había conocido en El Condestable.

Kim abrió con la llave la puerta de su apartamento y dejó que entrara Frances. Al escuchar el clic de la puerta, se dio de repente cuenta de que, de alguna manera, Pujol siempre había estado ahí, desde mucho antes de lo que suponía… Solo que la imagen suya que tenía grabada en la memoria desde el frío Burgos del treinta y ocho se solapaba ahora con la de Garbo, el hombre para el que él y Blunt guardaban grandes expectativas.

—¿No vienes a la cama, cariño? —escuchó decir a Frances desde el dormitorio.

—E-en s-seguida —respondió Philby, sirviéndose el último whisky en el pequeño salón que separaba la habitación de la cocina.

Antes de fundirse en los brazos de su amante, quería terminar de dibujar en su cabeza el mapa que habían diseñado: él y Blunt, en el centro neurálgico de la inteligencia británica; Harris, a su lado; y Pujol, recién llegado, observándolo todo con los ojillos de lechuza.

Esa era la constelación de Garbo, la que, ansiaba Kim, iba a cumplir la misión de acabar de una vez con Hitler.

Tres

Pujol y Harris comienzan a trabajar juntos en la pequeña oficina de Jermyn Street. La estancia, inicialmente pensada para un periodo más corto, se iba a prolongar indefinidamente.

Harris le facilita documentación falsa a nombre de Juan García, y una tapadera laboral como traductor en la BBC y asesor en la sección española del Ministerio de Información británico.

García, como se presenta ante los vecinos y algún nuevo conocido —muy pocos, pues Harris le advierte encarecidamente que intente pasar lo más desapercibido posible—, comienza a llevar una rutina cotidiana. Por las mañanas se dirige a la oficina, un espacio bastante modesto: una habitación pequeña, con una ventana que apenas ilumina el lugar, dos mesas y unas sillas, en las que se sientan durante la jornada. Allí pasa gran parte del día, trabajando con su controlador británico en la elaboración de las cartas y mensajes. A mediodía se acercan a comer a un restaurante español en la Swallow Street, regentado por José Martínez, un madrileño republicano exiliado en Londres desde el final de la guerra, o en otras ocasiones a Garibaldi, un italiano en la propia Jermyn Street. Por las tardes a última hora acude a clases para aprender inglés.

Su aspecto había cambiado radicalmente. Se había dejado crecer la barba y ahora habría podido pasar por un intelectual, un escritor o traductor, o también por un conspirador, con las gafas redondas, los ojos inquisitivos y los trajes de buen paño que le hacía un sastre irlandés en Oxford Street y que pagaba con las cantidades generosas que conseguía sacarles a los alemanes. Esos abundantes suministros de dinero iban a poder financiar con el tiempo no solo a Pujol y a su ficticia red de agentes, subagentes, colaboradores e informantes, sino también a una parte nada desdeñable del operativo del double cross.

Los días eran grises y lluviosos, a pesar de estar en mayo. Pujol pensó que no le iba a resultar fácil acostumbrarse al clima. Sobre todo a la falta de luz, él que se sentía, a pesar de todos los cambios de residencia, muy mediterráneo y se encontraba a gusto con el calor y la luminosidad. ¡Y el mar, en Londres jamás se veía el mar!

Hacía falta alguien más para completar el equipo, una secretaria que hablara bien español y pudiera también traducir. Harris la encontró un día subiendo por las escaleras de St. James’s Street. Le habían comentado que trabajaba en el gabinete de Churchill y que estaba descontenta porque su jefe inmediato había pasado de asesorar en cuestiones políticas a elaborar estadísticas económicas.

Sarah Bishop tenía una abundante cabellera rizada y una aguda inteligencia práctica. Harris le expuso que había un nuevo miembro del double cross, un español que había conseguido ganarse la confianza de los alemanes. Después de un intenso entrenamiento sobre el funcionamiento de los servicios, Sarah se presentó una mañana en Jermyn Street —el paso respetuoso, pero decidido, la mirada directa—, y ya no dejaría de ser la fiel sombra del tándem Pujol-Harris. Sarah trabajaba en la habitación contigua, frente a la máquina de escribir. No tardaría en convertirse en confidente de Pujol.

El volumen del trabajo se incrementó muy rápido. Pujol aconsejaba, Harris analizaba y juntos creaban los personajes, que iban adquiriendo dimensión propia en el cuaderno de notas de Tommy, la hoja de ruta de la organización. Cada nueva creación era sometida a la aprobación del Comité XX y, una vez autorizada, se traducía, codificaba y transmitía a los alemanes en Madrid.

Las cartas comenzaron a hacerse más largas y habituales y también se diversificaba el destino de las mismas. Pujol empezó a utilizar de forma habitual el apartado de correos de Federico en Madrid, a nombre de Germán Domínguez. También solía escribir a dos supuestos familiares suyos y a otras direcciones de cobertura que le facilitaron. A su vez, Garbo recibía contestaciones de Federico y Felipe bajo seudónimos diversos. Cada cierto tiempo los alemanes camuflaban las pastillas de tinta incolora o los microfilmes en pequeños objetos que enviaban a las direcciones de Londres. A través de ellos notificaban a Pujol los intereses que eran prioritarios para el alto mando germano.

El sistema se había puesto de nuevo en marcha. Como una tarea secreta en común; un entramado que se tejía desde dos extremos muy distintos. Los dos bandos participaban en la construcción de los personajes y de sus identidades, unidos por medio de las historias. Sin la estrecha conexión con el otro lado, la trama no hubiera podido tener consistencia ni credibilidad alguna. Ambos bandos se apoyaban en «su» agente.

Tanto el MI5 como el Abwehr podrían haber dicho que Garbo, el doble agente, era «uno de los suyos», el que mejor se había identificado con la otra parte. Solo así se le otorgaba consistencia, verosimilitud, frente al otro lado. El engaño inglés vivía del engaño alemán, y de este modo la estratagema podía seguir desgranándose como un ovillo. Alaric tenía que identificarse con los británicos, mimetizarse con ellos, comprenderles mejor que nadie. Y Garbo tenía que ser tan alemán como para anticiparse a las preguntas y necesidades, a las sensibilidades e inquietudes del Abwehr.

Para lograrlo, uno de los cometidos iniciales a los que se entregaron Pujol y Harris desde el primer momento consistió en extender la red de colaboradores.

—Lo primero que debemos hacer es clasificar a los agentes de la red que has creado hasta ahora y recuperar la correspondencia con Madrid.

Harris y Pujol no habían tenido la menor dificultad en comenzar a tutearse. Se había creado con bastante rapidez un clima de confianza entre los dos; ambos disfrutaban con el sentido del humor del otro y con su capacidad de contar fábulas y chistes, aunque Tommy se mostrara más reservado.

—Tú seguirás escribiendo el texto de pantalla en tinta normal de todas las cartas. Todo tiene que aparentar absoluta normalidad y continuidad —añadió Harris. Luego le explicó el tipo de organización que iban a seguir—: Son dos tipos de informadores. Los que pasan información sabiendo que su destino último es Berlín, y a los que se les califica como «agentes» propiamente, y los otros, los que facilitan datos sin conocer el alcance de sus informes y se les denomina «colaboradores inconscientes».

Pujol escuchaba sentado junto a la pared, al lado de un archivador en el que se apilaban hojas en blanco y carpetas que se irían rellenando y una mesita auxiliar con el material de oficina. Aunque se le trataba con amabilidad y cierta deferencia, era consciente de los recelos del MI5.

Con el paso del tiempo supo que hasta ese momento el sistema de los agentes dobles de la inteligencia británica había funcionado solo con una eficacia relativa. Al principio, los errores, desastres y calamidades habían sido clamorosos. Un agente se dejaba olvidada la documentación clasificada en el compartimento de un tren; a otro se le conseguía detener momentos antes de fugarse con su amante, una buena cantidad de dinero y documentos clasificados destinados al mejor postor… La inicial selección de los candidatos no había podido evitar que se reclutara a antiguos delincuentes y criminales, ladrones mentirosos y sin escrúpulos, o ambiciosos oportunistas, cuya lealtad se disipaba rápidamente en cuanto recibían mejores ofertas o podían esfumarse a Sudamérica con un buen fajo de billetes. De entre los primeros miembros del double cross, los que llevaban los nombres en clave de Snow, Summer y Tate, eran originariamente agentes alemanes enviados a espiar a Gran Bretaña a los que se había apresado y a los que se les había «dado la vuelta», convertido en agentes del MI5.

No servía de nada haber vencido con gran éxito las reticencias y obstáculos iniciales. Pujol seguía estando bajo vigilancia permanentemente. Tampoco se le permitía visitar la oficina de Harris en la sede del MI5 en Ryder Street; su teléfono privado estaba pinchado y su correspondencia personal con su familia en España, sometida a censura. Desde su llegada a Inglaterra, un funcionario del servicio secreto le acompañaba las veinticuatro horas del día o se quedaba vigilando fuera. Ni siquiera sabía para qué departamento trabajaba. Pujol, que se había imaginado la vida de un espía como de una libertad incomparable, veía ahora las duras limitaciones de la realidad. Cada día más encadenado a la silla de la oficina y con más papeles que procesar.

Le salvó que enseguida empezara a sentir el enorme poder, la capacidad de influencia sobre los acontecimientos, que se había depositado en sus manos. El poder del engaño. El aprendiz de brujo iba a poder ejercer muy rápidamente sus artes de ilusionista y mover fichas decisivas en el campo de batalla…

Harris siguió describiéndole los detalles de la planificación:

—A los agentes se les adjudica normalmente un nombre en clave. Podemos incorporar a los que ya pertenecen a la red desde Lisboa. Carvalho, el viajante de comercio y vecino de Glasgow, será el agente número 1. Gerbers, tu británico de origen suizo que vive en Liverpool es el número 2. Y Benedict, el venezolano que se ocupa de Escocia, será el agente número 3. A los colaboradores se les asigna simplemente la J de Juan Pujol y un número, por ejemplo J-1 o J-2.

Se escuchó a Sarah tosiendo en la otra habitación. Los cuartos eran húmedos y las restricciones impuestas por el Gabinete de Guerra no permitían caldear excepto durante algunas pocas horas a la semana. Pujol se sentía a gusto con ella. Creía detectar también una cierta corriente de simpatía hacia él, en sus educadas sonrisas y en la manera como ella se había movido en la silla para observarle discretamente. Era bien parecida, de ojos claros, la cara ancha y saludable, el pelo corto recogido hacia atrás, lo que le hacía parecer más joven. Pujol pensó por unos instantes en Araceli, que seguía en Lisboa, con nostalgia y deseo, mientras Harris releía el borrador de carta que le acababa de pasar hacía pocos minutos.

Pujol estuvo de acuerdo con la manera en que el MI5 le propuso trabajar, siempre y cuando se comprometieran a traer desde Lisboa a Araceli y Juanito, a los que echaba mucho de menos. Pero pasados unos días, no se atrevía a volver a insistir. Apenas llevaba cinco semanas en Londres, cinco semanas muy intensas. Atrás quedaban la inquietud de la huida clandestina hasta el Peñón, la emoción nerviosa de la llegada a Inglaterra, el primer contacto con sus controladores británicos y el estricto interrogatorio al que había sido sometido.

Extrañaba a Araceli, embarazada de su segundo hijo, y anhelaba ver de nuevo a Juanito, con su carita de curiosidad. Pero traerlos no era fácil. Su mujer no tenía pasaporte propio, estaba incluida en el suyo, y enviar un pasaporte a Lisboa para hacérselo llegar desde allí era una operación llena de riesgos. Si el documento caía en manos de los alemanes, todo se vendría abajo.

—Ahora deberemos crear nuevos agentes —continuaba Harris, mientras la mente de Pujol regresaba desde la capital portuguesa.

Harris seguía un plan trazado de antemano, con precisión. Desde el primer momento, Pujol se había entendido bien con aquel artista tan vehemente y apasionado como él, que amaba todo lo español y que le había mostrado su amistad. Además, nada iba a poder funcionar correctamente sin Harris. A pesar de las cautelas, era obvio que se hallaban dispuestos a depositar un gran margen de credibilidad en él, en Garbo. Se estaba convirtiendo ¡ al fin, después de tantas dificultades, en un espía británico! En un instante fugaz, pensó con cierto estremecimiento que se había introducido «en el laberíntico corazón del codificador».

—Eso va a significar añadir nuevos nombres a la lista. Para cada uno de los agentes y subagentes abriremos una ficha y su registro propio en el archivador. Así iremos alimentando la biografía de cada uno de ellos, sus vínculos familiares y profesionales, sus cualidades y capacidades de transmitir información, sus desplazamientos, hasta sus aficiones y pensamientos íntimos. Deben ser tan reales como personajes de carne y hueso, hasta que a los alemanes les resulten tan próximos que puedan considerarlos «hombres o mujeres de confianza» suyos.

Harris hablaba con voz intensa, con un ligero acento andaluz. Cuando no tenía que ir a su despacho en el MI5 solía vestir de manera más informal, con un traje de corderoy marrón y una corbata de lana del mismo color. En otras ocasiones vestía trajes cruzados de buen corte, con corbata de color amatista y camisa azul claro o blanca.

—Hay que dotarles de una personalidad, un objetivo y una motivación, que pueden ser ideas o dinero. En todo momento tienen que parecer reales y convincentes.

Tommy se detuvo un instante. No podía dejar de pensar en Hilda y en Frances. Él amaba a las dos. Hilda era una compañera fiel y estable, una mujer hermosa que sabía acompañarle en sus momentos altos y bajos, excelente cocinera y ama de casa; sociable, inteligente. Por eso se había casado con ella. En Frances encontraba la enajenación y la sensualidad necesarias para su trabajo creativo. Bunny le mostraba zonas de su propio ser que descubrían juntos. Pero, ¿y Kim…? Ella le había dicho la primera vez que la poseyó aquellas palabras que seguían persiguiéndole, corroyéndole por dentro: «Te amo a ti y amo a Kim… Pero sé que él me desprecia».

Garbo percibió que la voz de Harris se teñía de otros recuerdos. Lo que no le impedía seguir transmitiéndole las rigurosas medidas de precaución del MI5:

—No debes utilizar nunca la tinta simpática sin la presencia de un miembro de los servicios —había adoptado un tono más grave, la mirada concentrada—. Son las normas de la casa.

Pujol entendió enseguida que debía aceptar estas prevenciones sin rebelarse. Intuía bastante de lo que se le estaba ocultando, pero optó prudentemente por no exigir más de lo que se le quisiera decir en cada momento. Harris y Philby valoraban esta actitud colaborativa de Pujol y así se lo hicieron saber.

En una jornada donde los dos estaban más distendidos y Sarah se había ausentado, Harris decidió confiarle la parte más delicada del entrenamiento de Garbo. Se lo dijo sin preámbulos: se trataba de introducirse en el cerebro de Hitler.

—Hay que darle la vuelta al gran angular que el Abwehr cree que tiene enfocado hacia Gran Bretaña e introducirse en el encefalograma de la maquinaria bélica de Berlín… Sin que los alemanes se den cuenta.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Pujol. Era consciente de que Harris le estaba mostrando la piedra angular del ambicioso plan que los servicios secretos británicos habían elaborado, y en la que él debía jugar su papel.

—La red se va a convertir en nuestros ojos y nuestros oídos —continuó Harris.

En ese mismo instante, llegó desde la calle, algo alejado, el ulular de varias ambulancias y coches de bomberos. Londres seguía siendo una ciudad sometida a bombardeos regulares. Harris se acercó a la silla donde estaba Pujol, quien notó que le temblaban ligeramente los dedos de las manos. Este era obviamente un punto esencial, debía ser bien comprendido y asimilado.

—La información que solicite el Abwehr va a ser una fuente de inteligencia para nosotros absolutamente valiosa… —Harris se interrumpió para comprobar que le seguía. Luego añadió—: Tus controladores, tu querido amigo Federico, nos van a enviar señales muy útiles sobre lo que el Oberkommando, el alto mando en Berlín, puede estar planeando. Antes de que un destructor se ponga en marcha hacia el Báltico o un submarino se acerque con su pesada carga de torpedos mortíferos a Gibraltar, ellos nos estarán anticipando la información.

—Es decir, que cuantos más datos sea capaz de sonsacarles, mejor. —La mirada de Garbo se hizo cortante, sibilina—. ¿Como si tuviera que hacer de ventrílocuo? ¿Yo soy el que hablo por ellos y ellos por mí? ¿Y los servicios se benefician de esos regalos?

Harris sonrió.

—Cada vez que tú, como cualquier otro doble agente del MI5, transmitas un mensaje al Abwehr en el código que Federico y Felipe te comuniquen que debes usar, los operadores, analistas y expertos de Bletchley Park perseguirán su avance a través de los canales y vericuetos de la inteligencia alemana de la misma manera que un médico controla lo que ocurre en tus intestinos gracias a la sustancia que te hace ingerir.

Se interrumpió un instante. Afuera comenzaba de nuevo a llover, se oyó la puerta de la calle y a Sarah que regresaba. No prosiguió hasta que no la oyó sentarse y acomodarse en su despacho, sin que pudiera oírle.

—Una vez que la estación de radio del Abwehr recibe el mensaje, sus técnicos lo vuelven a codificar en la criptografía de Enigma. Dicen que es como una máquina de escribir eléctrica, con ruedas ajustables en forma de teclas que pueden ser modificadas tantas veces como el operador lo desee. Al alterar las teclas diariamente, y con ello cambiar los códigos, el Abwehr cree que sus mensajes son inaccesibles para quien pretenda interceptarlos sin autorización.

Harris bajó en ese momento instintivamente el tono de voz. Sus ojos oscuros brillaban.

—Pero gracias a la estrecha colaboración entre el MI5 y los analistas de Bletchley Park, hemos podido ir abriendo gran parte de los códigos militares que usa Enigma. Cuando tú —le miraba fijamente, con el entrecejo fruncido y el rostro tenso— recibas un mensaje en la cifra secreta del día, vamos a poder no solo conocer el contenido de lo que te transmiten, sino también descifrar ese código. Los cerebros de Bletchley Park pueden incluso reconstruir una máquina similar a la de Enigma y recuperar mensajes anteriores.

Pujol asentía con determinación. Este era sin duda el núcleo del trabajo estratégico que llevaban a cabo los dobles agentes.

—Lo interesante es que Madrid, por el lugar tan central que ocupa en el engranaje de la inteligencia germana —continuó Harris—, tiene además otra ventaja añadida para nosotros. Existe una línea directa de teletipo con Berlín. Los informes y notas que son suministrados por las decenas de agentes del Abwehr que trabajan en la embajada en Madrid al mando de Leisner y de Hans Lazar son transmitidos por teletipo vía París. Es decir, ¡podemos interceptar y descifrar también las comunicaciones internas entre los diferentes departamentos y secciones del Abwehr! ¡Sabemos en todo momento lo que opinan sobre nuestra situación, nuestros planes militares, o sus comentarios sobre nuestros dobles agentes!

Pujol no había podido imaginar hasta dónde habían conseguido llegar los británicos. Ahora entendía por qué el terreno que pisaba era tan movedizo y las precauciones para mantener los niveles de máximo secreto imprescindibles.

Harris se adelantó a lo que estaba pensando:

—Efectivamente, esas son las razones de la extrema confidencialidad de nuestro trabajo. Hay que proteger con el mayor cuidado el sistema de los agentes dobles y las «fuentes de máximo secreto», los códigos descifrados, a los que se denomina ISOS. —Pujol comprendió entonces el alcance real de la tarea que se le había encomendado—. ¡Imagínate lo complicado que es coordinar todo el material que se les pasa a los alemanes! ¡Todo el conjunto de agentes, subagentes y sus derivados! No pueden existir contradicciones entre los mensajes que envíe cada uno de ellos, y su contenido debe ser una bien elaborada combinación de datos verdaderos pero inocuos, invenciones verosímiles y noticias sobre movimientos de tropas u operaciones navales reales, que sin embargo a los cabezas cuadradas al mando de Canaris, les lleguen retrasadas, inservibles, muertas. Todo ello forma lo que llamamos «carne picada», una dieta minuciosamente preparada.

Entonces intervino Pujol, queriendo mostrar su conformidad:

—Y esa inmensa tarea de coordinación y de condimentar la información inofensiva con trozos de carne es la función del Comité XX… entiendo…

—¡Exactamente! —exclamó Harris—. Te puedes suponer por qué ahí se sientan algunas de las mejores cabezas del imperio… Hace falta un juicio y una habilidad considerables para no cometer errores o inexactitudes, aparte de conocer al más alto nivel los planes militares y estratégicos. —Tommy Harris se acercó en ese momento a Pujol, intentando hacerle llegar la responsabilidad que sentía y de la que Garbo tenía que hacerse partícipe para triunfar en su misión. Le agarró del brazo, con fuerza, mientras le decía casi en un susurro—: ¡Ahora te darás cuenta de la trascendencia de tu misión! —Y luego, para relajar el ambiente, añadió con sorna—: Mister Grey dice que tú puedes llegar a ser un circo ambulante… Debe de ser por sus recuerdos de familia.

—¡Qué simpático ese hombre, siempre me cayó bien! —Pujol interpretó que Harris buscaba también crear una atmósfera en la que se sintiera cómodo, en la que bromeara con él.

—Mira lo que ocurrió en el otoño del cuarenta. El Abwehr solicitó información a sus agentes sobre los almacenes de víveres que había en Inglaterra. Querían incluso saber el precio del pan y de la leche… Nos estuvimos devanando los sesos para intentar saber por qué los alemanes estaban tan interesados en conocer la cantidad de trigo que había en Devon. No tenía sentido. ¿Acaso pretendían empujarnos a la rendición matándonos de hambre?

—¿Era todavía cuando querían atacar la isla? —se anticipó Pujol.

—¡Exacto, bien pensado, Garbo! —Harris volvió a sonreír, ahora él también se había casi completamente distendido—. Se llegó a la conclusión de que Hitler estaba analizando la forma de alimentar a su Ejército… Churchill entendió que los planes de conquista seguían vivos.

Fueron solo unos fogonazos, unos segundos. Pero Tommy sintió en esos instantes que las imágenes que le atravesaron de repente por la cabeza dolían como un golpe seco. Eran dos escenas distintas. ¡Kim y Frances…! ¡Y Tony y Kim…! «Sé que tienen conversaciones privadas desde Cambridge… de las que no me dicen nada. Tony es el mayor genio de la crítica de arte de este siglo, no he aprendido con nadie como con él. Necesito que esté a mi lado. Pero esa mirada gélida e inmisericorde, ese gesto de profundo desprecio…».

Harris se levantó y miró por la ventana. Llevaban horas trabajando. Había comenzado a llover con fuerza, una tormenta londinense de las que luego permanecen días interminables recogiendo su legado, a veces unos días claros y soleados, en los que parece que el eterno gris del cielo londinense se apiade de los mortales y les deje ver algo de sus maravillas ocultas. Tampoco Harris, al contemplar Londres oscureciéndose bajo la lluvia, pudo reprimir que sus pensamientos volvieran sobre Kim y Tony, y recordara una frase favorita de Kim: «Admiro a los que son capaces de vivir para el momento triunfal: el de la acción».

Cuatro

—Como te estaba contando… —Tommy retomó la conversación con Pujol—… El asunto cambió a finales del verano pasado. El Abwehr dejó de repente de interesarse por los depósitos de víveres y empezó a comunicar a sus agentes que fueran prudentes y no se arriesgaran… —Cerca de la ventana, se escuchó el chirriar de los frenos de un autobús. Harris hizo una breve pausa—. La invasión de Inglaterra se había cancelado. Imagínate lo que era hacerse con esos informes procedentes de Berlín. ¡Casi tan beneficiosos como tener un topo en la Cancillería del Reich o en la misma Guarida del Lobo!

Luego se fueron los dos a comer. Ese día, al Martínez. Ambos pidieron callos a la madrileña. No se sabía cómo, pero Pepe, el dueño del establecimiento, conseguía los mejores condimentos en tiempos de racionamiento y de escasez.

Pujol contó historias de sus novias, aderezadas con su peculiar humor, que Tommy compartía. Luego, tras varias copas de un excelente Rioja, se refirió, con calidez, a su padre, que para él siempre había sido un modelo de vida, recto, trabajador, honrado, muy amante de Cataluña, pero desconfiado ante cualquier extremismo. Harris le habló de su afición por la música, de cuando había tocado el bajo en un grupo de jazz; de su pintura; de sus viajes por toda la geografía española. Conocía cada uno de sus rincones, la extraordinaria gastronomía popular de una tasca perdida en la costa vasca o lo que ocultaba un antiguo monasterio en tierras de Castilla. También su padre había sido una influencia muy importante en su vida. Eso les unía. Le había hecho comprender mucha de toda aquella belleza. Y le habló de su amigo el profesor Blunt, el erudito conocedor de la mejor pintura francesa del XVIII, Poussin, Claudio de Lorena, también Durero, y a la vez, admirador de las vanguardias, de la pintura clásica, del barroco…

Al regreso, Tommy le explicó cómo el telescopio invertido hacia los alemanes también podía ayudar a revelar las obsesiones de Hitler:

—Sabemos que el gran Führer Adolf tiene una enorme preocupación con Noruega, a la que considera una amenaza permanente, a causa de lo cerca que se halla de su frontera norte y porque en sus puertos se hace el transbordo de materias primas, sobre todo hierro, desde Suecia.

Pujol reflexionó, observándolo, que Tomás Harris no era un hombre alegre, aunque se distendiera y riera, a veces con grandes carcajadas. Había algo profundamente grave, incluso sombrío, en su personalidad. Por su aspecto físico le recordaba a uno de los retratos de El Greco que tanto amaba, pero además existía una cercanía espiritual con aquellas figuras exaltadas, que dejaba traslucir que Tommy Harris se hallaba en guerra continua consigo mismo.

—¿Si lo entiendo bien —replicó Pujol—, se trata de hacerle creer que la invasión de Noruega es inminente?

Garbo se sentía a gusto en su nuevo papel de gran estratega, conversando de planes y maquinaciones. Claramente había sido un avance impagable conseguir salir de Lisboa y estar ahora muy cerca de los lugares donde se tomaban las decisiones. No quería precipitarse, pero empezaba a vislumbrar el horizonte que se abría ante él…

—El objetivo es que los alemanes mantengan en los remotos bosques noruegos a cientos de miles de soldados, bien alejados de otros frentes.

Ese era un cometido concreto, como inmediatamente dedujo Pujol. Harris le dejó entrever con un gesto que muy pronto tendrían que implicarse en aquella tarea. Como Pujol iría conociendo a lo largo de los meses, a pesar de su sensibilidad bohemia y sus gustos extravagantes, Tommy Harris podía ser de una extraordinaria meticulosidad y rigor en los preparativos de las operaciones. En sus cuadros, tallas, cerámicas y telas podía verter su misticismo y su actitud escéptica hacia el ser humano, pero en su tarea en cuanto agente del MI5 se comportaba como un científico analítico, una mente que observaba, analizaba, escrutaba y ordenaba con extrema rapidez y eficacia.

—Es otra interesante lección… —añadió el inglés—. Temor y verosimilitud. Si consigues crear un buen cóctel entre los dos, el engaño puede convertir en certeza lo que no era más que un vago temor para el enemigo. También por lo que se refiere a Noruega y el Führer.

Pujol sintió entonces una vacilación que le recorrió la espina dorsal. ¿Podía llegar un momento en el que su colaboración resultara superflua…? Al fin y al cabo, no se trataba más que de seguir tejiendo con el hilo lo que él había comenzado a enhebrar… ¡Y para eso sin duda que sus amigos británicos tenían muchos mejores medios! ¿Y si prescindían de él en el momento menos esperado…?

La cabeza se le fue de nuevo a Araceli y a Juanito. Los necesitaba cerca de él. Seguía estando muy atraído, encandilado, por ella, por su cuerpo de mujer… De repente, sintió una quemazón en el estómago. ¿Cómo sería su vida y la de sus hijos, tan pequeños, en la ciudad en guerra, si es que conseguía traerlos hasta Londres? Sentía ansia de su mujer, de sus labios, de su voz y sus besos, de su sonrisa…

No quiso preguntar directamente, sabiendo que Tommy entendería.

—¿Cómo voy a poder seguir ayudando yo más adelante, una vez puesto en marcha el dispositivo…? —Tanteó con cierta prevención—. ¿En qué va a consistir entonces mi tarea?

Harris respondió enseguida, como un resorte:

—Seguiremos necesitando de tu imaginación y tu habilidad… mientras dure la guerra. —El inglés no deseaba que Pujol se sintiera minusvalorado. A estas alturas ya conocía el carácter orgulloso y bastante impredecible de Garbo, pero también su potencial. No podían perderle; incluso lo de Araceli y su familia se iba a tener que arreglar—. Tendrás que supervisar y ayudar al desarrollo de la organización que has puesto en pie. Excepto la elección del material, nadie como tú para cuidar de la aceptación del canal por parte de los alemanes…

Harris enmudeció durante unos minutos. Ahora sí, había extendido ante Pujol todas las piezas del rompecabezas que el MI5 había diseñado para ganar la guerra. Volvió a mirar por la ventana y pensó de nuevo en Hilda y en Frances.

Se pusieron a organizar la fase de lanzamiento de la estrategia. Había que escribir los primeros mensajes y continuar creando de forma coherente la red.

Sarah se reincorporó a su mesa frente a la otra máquina de escribir, después de que Harris le hubiera hecho esperar en la habitación contigua ordenando papeles mientras él conversaba más detalladamente con Garbo. Cuando entró en la habitación, hizo un gesto con la mano, como si intentara bajarse la falda ante la mirada de los dos hombres. Pujol se fijó en que llevaba una blusa pálida, lo que realzaba sus rutilantes ojos azules, y que los zapatos hacían juego, todo en armonía…

Llevaron a cabo la redacción del primer mensaje. En él se notificaba la existencia de unas baterías antiaéreas en Hyde Park. La información procedía de un supuesto piloto de la RAF, «amigo» de Alaric, que pasó a ser registrado en su archivo individual por Garbo, Harris y Sarah como el colaborador J-2. Este personaje no iba a tener un gran futuro en la red. Solo se recurriría a él en contadas ocasiones. Más relevantes fueron otros fichajes. Un alto cargo del Ministerio de Información británico, al que se le denominó J-3, y un camarero gibraltareño.

J-3 se convirtió con el tiempo en una de las referencias más fiables y valiosas para cuestiones políticas y tácticas de alto nivel. Aunque nunca fue mencionado directamente, Garbo desveló suficientes indicios a sus controladores en Madrid como para que creyeran que se trataba del auténtico jefe de la sección española del Ministerio de Información. «Cree que Alaric —les notificaba— es un exiliado republicano español y le trata como íntimo amigo personal. Es un colaborador inconsciente».

La otra incorporación de peso fue el agente número 4, identificado por los alemanes como Camillus, un gibraltareño que trabajaba en Londres y con el que Pujol se entendía muy bien. Camillus se había enfurecido con los británicos a raíz de la precipitada evacuación por estos del Peñón. Le parecía un gesto de deserción que mostraba su falta de fortaleza y coraje. Poco a poco, a través de diversas lecturas, se había ido acercando a la ideología nacionalsocialista.

En las siguientes semanas, Garbo notificó que había captado a un nuevo agente venezolano, hermano de Benedict. Este agente número 5 se convirtió para el espionaje alemán en Moonbeam (Rayo de Luna). Era un aventurero que actuaba siguiendo los pasos de su hermano y que no tenía temor al riesgo. Garbo lo hizo habitar en la isla de Wight, donde sus controladores tenían interés en contar con un informador. Su llegada a la isla fue narrada por Pujol de forma muy alambicada. Había amarrado en un barco clandestino por la noche, pero con luna llena, y por ello levantó inmediatamente sospechas de las unidades de vigilancia, que habían abierto fuego sobre él. Afortunadamente, había conseguido escapar sano y salvo y se ocultaba en el interior de la isla, en una casa donde vivía con otros parientes. Este agente sería luego el responsable de la extensión de la red a Canadá, a Ottawa, donde la red Arabel comenzaría su expansión internacional.

Para el siguiente reclutamiento, el agente número 6, Pujol imaginó a un ciudadano sudafricano residente en Londres, al que llamó Dick. Era un espía por convicción. Poseía una de las mejores colecciones de historia del espionaje de toda Inglaterra y se sentía particularmente atraído por la cuestión de los agentes triples. Se suponía que era de un anticomunismo radical y que simpatizaba por ello con los nazis. Se trataba de una persona intelectualmente formada, un filólogo de gran nivel, que sería contratado por la Oficina de Guerra —dependiendo directamente del primer ministro—, debido a su conocimiento de varios idiomas europeos y asiáticos.

Este fue el equipo inicial de agentes ficticios de la red, con el que Garbo operó hasta finales de 1942. Luego llegarían otros muchos, hasta completar veintisiete historias distintas con sus ramificaciones, derivaciones, subrelatos y peripecias propias. Con el tiempo, Pujol no solo perfeccionó la redacción de sus textos y expandió las aventuras de sus personajes, sino que también estableció un nuevo tipo de relación con sus corresponsales en Madrid. Comenzó a sentirse cada vez más seguro sobre su intuición de la psicología del otro lado.

A partir de las preguntas que le formulaban, dedujo que los conocimientos del Abwehr sobre la realidad británica y su situación militar eran bastante limitados. Pero sobre todo entendió que debía mostrarse autoritario, ufano y seguro de sí mismo, incluso desafiante, despreciativo y perdonavidas cuando se ponían mínimamente en duda sus informaciones. Entre controlador y controlado se fue estableciendo así una extraña corriente, un intercambio de fuerzas y debilidades en el que el mejor modo de camuflar las posibles carencias era mostrar las del otro. Cuanto más enérgicamente respondía a las dudas o críticas de Federico, mejor era la consideración, el respeto, la aquiescencia, que recibía en las respuestas, como ya había ocurrido al principio en Lisboa.

La exuberante pasión de Pujol por las palabras y su crónica incontinencia verbal le condujeron a bombardear a los alemanes durante los tres años siguientes con cientos de miles de palabras, trescientas quince cartas escritas con tinta invisible y más de mil doscientos mensajes de radio.

También el Monstruo empezó a considerar que efectivamente había realizado un excelente hallazgo y que lo debía cuidar y proteger. Al cabo de pocos meses, aterrizaba Araceli, embarazada y con Juanito, el niño de menos de un año.

Así comenzaba una nueva fase en la vida y la misión del doble agente Juan Pujol García, Garbo. La que le llevaría al centro mismo del laberinto del espionaje en Europa.

Su mujer había llegado finalmente a Londres y llevaba viviendo varias semanas en una ciudad sometida a constantes bombardeos. La mísera impresión que tuvo al principio solo fue empeorando con el tiempo. Por todas partes no veía más que ruinas ennegrecidas y humeantes, colas para abastecerse de comida, carteles de la campaña de racionamientos, heridos y lisiados arrastrándose por las calles. Todo bajo el siniestro ulular de las sirenas antiaéreas. Tenía poco que ver con la brillante capital que se esperaba encontrar.

Araceli, coqueta, seductora, deseando vivir la vida, con ganas de hablar, de discutir sobre todas las cuestiones, se encontró de repente en un agujero negro, sola en casa con un niño pequeño y el otro a punto de nacer, con un marido que trabajaba catorce horas diarias con aquel odioso Tomás Harris; un marido al que quería, pero con el que no podía contar para nada. Juan no podía comentarle nada de su trabajo, y tenía prohibido relacionarse con la colonia española, por temor a cualquier sospecha, insinuación o investigación sobre él.

Pujol escuchaba las diatribas de Araceli con la paciencia del santo Job. Pero la cosa no iba a mejorar.

¡Y la comida inglesa!

¿Cómo se podía llamar a aquello comida…? Eso se lo preguntaba todos los días. No solo era a causa de los austeros racionamientos, que todavía limitaban más las opciones, es que los ingredientes eran absolutamente insípidos, sosos de toda solemnidad, intragables, incapaces de generar el mínimo gusto o apetencia. Tan sosos e insulsos como los mismos ingleses, sus vecinos, que, cuando lo hacían, la miraban como si fuera un ser venido de otra galaxia, con su melena negra, sus rizos, su busto —que, pensaba, sin duda les provocaba a las mujeres británicas una envidia irrefrenable— y sus andares fuertes y enérgicos.

Pero poco podía hacer Pujol contra el clima, la comida o los bombardeos sobre Londres. Solo seguir trabajando para acabar con aquella maldita guerra.

Cinco

En Madrid, la Stelle Felipe recibía los informes de su agente Alaric, los descodificaba, traducía al alemán, volvía a codificar y los enviaba al alto mando. Federico trataba de apaciguar cualquier sospecha de Külenthal, su jefe inmediato, y sobre todo de sus superiores en Berlín.

—Es fundamental que el Oberkommando confíe en Alaric y su red.

Külenthal, alias Felipe, Carlos o Don Germán Domínguez, era de constitución fuerte y hablaba con frases tajantes, con autoridad. Federico, en cambio, se expresaba con gran deferencia y formalidad ante su superior, a pesar de la amistad que unía a las dos familias desde tiempo atrás.

—En la carta que mandó después de su prolongado silencio, volvió a suministrar información relevante… La estamos analizando. Nuestro mensaje de respuesta expresó el temor de que hubiera podido ser detenido…

—¿Cuántas semanas estuvo sin comunicarse?

—Casi cinco.

—Hummm… Es extraño… —reflexionó Felipe—. ¿Le dijo usted que cuenta con nuestro apoyo, que la red es muy útil para nosotros?

—Sí, le alabé su trabajo, y le envíe nuevas direcciones de cobertura en Madrid y Lisboa adonde remitir sus cartas. También me comprometí a mandar más dinero…

Külenthal torció el gesto. No estaba satisfecho con la aparente ilimitada capacidad de su agente londinense de absorber fondos para sí y, según decía, para alimentar a la red.

—¿Sigue siendo tan insistente a la hora de pedir dinero?

—Dice que lo necesita para mantener a Arabel y hacerla crecer. He de decir que las últimas incorporaciones parecen muy interesantes.

Para Federico, el funcionamiento satisfactorio de «su» agente era una cuestión vital. Se había convertido en su principal tarea, el que más información y capacidad de desarrollo mostraba. Si fracasaba, podía acabar con sus huesos en una oscura celda en alguna cárcel de la Gestapo o, casi peor, ser enviado al frente del este, donde los soldados y oficiales alemanes morían congelados o bajo la metralla de los tanques soviéticos, y las historias que se contaban sobre la inaudita brutalidad de los comisarios comunistas con los prisioneros no eran precisamente alentadoras.

Külenthal era un caso aparte. A pesar de las buenas relaciones de su padre, el general, no había conseguido borrar todas las huellas de su madre, judía. Ambos, Felipe y Federico, se sabían bajo la protección de Canaris, el muy proespañol jefe del Abwehr, y a ambos les unía haber luchado en España como voluntarios en la Legión Cóndor.

—¿Ha habido alguna variación en la transmisión de los informes a Berlín?

Külenthal sentía, aunque no lo mostrara salvo en muy contadas ocasiones, un vivo aprecio por su subordinado. Sus respectivos padres habían sido buenos amigos y los dos habían realizado muy lucrativos negocios en tiempos de paz… Sin embargo, recelaba algo de su carácter, excesivamente sociable para su gusto e incluso frívolo, que le hacía aparecer en ocasiones como más indolente de lo que de hecho era. Observándolo actuar en la sociedad madrileña, frecuentando los cafés y restaurantes, o jugando al tenis con sus amigas, a nadie se le hubiera ocurrido relacionar al joven Knappe con los servicios de inteligencia.

—Seguimos radiando las comunicaciones al cuartel general del Abwehr con la numeración específica y consecutiva habitual —resumió Federico—. Hacemos constar la fecha, la hora y la persona a la que deben ser entregados. Y siempre figura la adscripción al V-Mann 319.

—¿Pero se asegura usted de que la información le llegue, por otros canales, los que conocemos, en mano y personalmente al Griego? —Ese era el nombre en clave de Canaris, en referencia al supuesto origen de su familia.

Canaris se hallaba en Berlín en una situación cada vez más comprometida. La lucha que se libraba en la sombra entre los dos principales servicios de inteligencia germanos, el Abwehr, y el Servicio de Seguridad, bajo la batuta de Walter Schellenberg, era a muerte. Unos y otros agentes se degollaban sin piedad por los subterráneos y catacumbas del régimen en la capital de un Reich dominado por las insidias, las confabulaciones y las caídas fulminantes en desgracia. De ninguna manera la información podía caer en manos de los competidores o, peor aún, ser trasladada al Führer sin estar filtrada, examinada y avalada por Canaris y su entorno inmediato.

Resultaba paradójico que Hitler despreciara a los servicios secretos, incluido el Abwehr —y ello a pesar de su respeto personal hacia el prestigio militar del que gozaba Canaris—, y tuviera sin embargo en gran valor a visionarios, brujos y adivinos de toda condición. Casi tanto como Himmler, que no hacía ningún movimiento sin consultar antes a sus oráculos y magos.

Para los alemanes, como decía el manual oficial del Servicio de Seguridad, el espionaje era «trabajo de criminales y aventureros». Los oficiales de las antiguas familias prusianas consideraban que los agentes de inteligencia no solo eran inferiores, sino también unos intrusos y oportunistas, unos advenedizos. Opinión solo ligeramente superior a la de los ingleses al comienzo de la guerra sobre sus propios servicios. Con la única excepción de Churchill, que había conocido de primera mano las labores de inteligencia en la guerra de los Boers en África del Sur y en el Sudán.

—Nos aseguramos —respondió Federico a su oficial superior— de que los informes se entreguen personalmente en mano a Harold. Solo en algunas ocasiones hemos recibido un mensaje cifrado desde la propia oficina del Griego para que sea otro agente de absoluta confianza, Erizo, quien reciba el envío.

A Külenthal se le consideraba el mejor cerebro de la enorme sede madrileña del Abwehr, que contaba con más de doscientos cincuenta agentes y miles de subagentes y colaboradores. Se había convertido en el hombre de confianza de Hans Lazar, el jefe del departamento de la inteligencia alemana en España. Actuaba de forma casi autónoma, captando y entrenando a agentes y espías españoles, que luego dependían de su mando. Sin embargo, ni siquiera el capitán en misión especial Karl-Erich Külenthal estaba, ni mucho menos, libre de levantar suspicacias y traiciones, y acabar en el frente ruso, en Stalingrado o en un batallón de obreros. Nadie se sentía seguro, mientras se libraban entre bastidores encarnizadas batallas —burocráticas o con todas las armas— por milímetros de poder. Por eso era tan importante ganarse el favor del Führer, el único que podía extender un salvoconducto por encima de rencillas, animadversiones, celotipias y puñaladas traidoras. Y el Führer se quejaba amargamente, a pesar de su menosprecio por los servicios, de que no fueran capaces de decirle lo que pasaba en Londres. ¡Ni siquiera podían facilitarle los nombres de los parlamentarios de la oposición en Westminster! ¡Tenía que enterarse por The Times o The Guardian!

De ahí que se hubiera convertido en esencial la misión de Alaric y su red en Gran Bretaña. Era muy importante que aquel loco español al que ni Federico ni Külenthal acababan de entender, pero del que empezaban a obtener un buen rédito, se desarrollara como agente, se confiara con ellos y no desertara. ¿Qué podía llegar a ocurrir si los británicos «le daban la vuelta», si se convertía en uno de los suyos, como había ocurrido, bien lo sabían, con tantos otros enviados anteriormente?

—A veces me pregunto si no estamos sometiendo a Alaric a demasiada presión… —Federico se había atrevido a plantearle abiertamente al capitán aquella preocupación que venía algún tiempo inquietándole.

—¿Qué quiere decir…? ¿Habla usted de esas recientes menciones a su estado anímico?

—Sí, dice que tiene una gran nostalgia de su país y que lo está pasando muy mal desde que llegó a Inglaterra. Que su carácter catalán no se adapta a las amistades superficiales de los otros españoles, que a veces le comprometen… No entendí qué pretendía sugerir con esas alusiones. ¿Hablaba de nuestros agentes infiltrados en la embajada de España?

—Siempre he pensado que es un Quijote, quisquilloso, idealista, permanentemente insatisfecho.

A Külenthal, a quien le gustaban los coches, la velocidad, el orden y la racionalidad, le resultaban difíciles de comprender los cambios de humor y la volubilidad de aquel español, su orgullo y su impetuosidad, aunque le admirara por su arrojo y su decidida actitud en favor de Alemania. Se estaba jugando la vida, reflexionaba en ocasiones, mientras ellos disfrutaban de las comodidades de Madrid…

—Le aumenté inmediatamente los honorarios —prosiguió Federico— y he empezado a mandar mensajes más largos, más frecuentes y tranquilizadores. Parece que se le ha pasado algo el nerviosismo. Ya no escribe tampoco quejándose de lo dura que se hace la vida en Londres para su familia. Incluso me habló en una frase muy ambigua de una tal Sarah, su secretaria…, de la que no tenemos ninguna referencia. Me llegó a decir que es bonita y que habla muy bien español. Es obvio que a pesar de la imponente presencia de Araceli, su Dulcinea, nuestro caballero andante se siente solo.

—Hay que pedirle que nos muestre que sigue muy activo…, incitarle a que sea más audaz —dijo Külenthal, ajustándose la pechera condecorada del uniforme, que solo se ponía una vez traspasaba las puertas de la legación—. Creo que necesita sentir más emoción, apretar el acelerador… Que se vea importante.

—Fue bastante eficaz cuando le mandamos el cuestionario sobre los lugares de fabricación y almacenamiento del material de protección contra gases y otras armas químicas. —Federico miraba fijamente al capitán mientras le rendía el informe técnico de sus actividades y las de Alaric—. Pero nuestros científicos no pudieron trabajar bien con el compuesto químico que nos envió, no era el adecuado…

Federico se refería a unos cristales falsos que el MI5 había hecho elaborar en un laboratorio de experimentación británico, para impedir que los alemanes pudieran encontrar los gases capaces de neutralizarlos.

—Hay que pasar ya a operaciones de mayor envergadura… ¡Que Alaric demuestre de lo que es capaz! —concluyó el capitán con un golpe de tacón y animando a la tarea a su subordinado—. Comprometerle en operaciones más arriesgadas, operaciones de calado. Sugiérame usted varias alternativas… Analícelas con la sección de actividades especiales. También tiene que aplicar las nuevas tintas simpáticas que hemos recibido del alto mando. ¡No podemos permitir ninguna filtración!

Al otro lado del espejo, el MI5 coincidía con el enemigo. ¡Había que mostrar a Garbo en acción! Los alemanes tenían que verle como protagonista en una operación de cierta dimensión.

Entonces se planificó el debut de Garbo en el mundo de la intoxicación informativa a gran escala con su participación en la Operación Antorcha, el intento aliado de responder a las exigencias de Stalin de abrir cuanto antes un nuevo frente en el oeste para aliviar las enormes pérdidas que el Ejército ruso estaba sufriendo en el Cáucaso.

Los intereses en el interior de una alianza tan forzada e ideológicamente contradictoria eran muy dispares, aunque acabaran primando los intereses de la seguridad. Estadounidenses y soviéticos se mostraban partidarios de un desembarco anfibio en la Europa ocupada, operación a la que se le había dado el sobrenombre en clave de Mazo. Pero Churchill creía que era demasiado pronto para una invasión del continente. Pensaba que no se disponía todavía de los hombres necesarios ni del material adecuado.

Cuando el 19 de agosto de 1942, tres mil quinientos soldados, en su mayoría canadienses, resultaron muertos, heridos o hechos prisioneros en la desastrosa invasión de Dieppe, en la Alta Normandía, en las playas del nordeste de Francia, el punto de vista británico se impuso. Entonces la mirada de los aliados se dirigió hacia el norte de África. La Francia de Vichy y la propia prensa británica especulaban desde hacía tiempo con la posibilidad de un desembarco aliado en los territorios franceses de África, en el área de Dakar.

Se puso en marcha una operación de engaño estratégico para que los alemanes creyeran que la invasión se produciría en Noruega —la vieja obsesión de Hitler— y no en África. Si se conseguía que las divisiones de tropas alemanas permanecieran estacionadas en los fiordos y las ciudades noruegas, el general aliado Patton podría tener manos libres para llegar hasta Casablanca, a la vez que en paralelo otras fuerzas aliadas asediaban Orán y Argel.

A Garbo se le encomendó recurrir a su red con el fin de ayudar a mantener los engaños, manipulaciones y argucias sobre la invasión. Fue su primera misión de desinformación en un tablero que llegaría a dominar.

Se le encargó desmentir los rumores de que iba a tener lugar una invasión. Se trataba de desviar el interés de los alemanes y hacerles que se confundieran, atraídos por otros objetivos. En sus mensajes, Pujol debía insistir en que la concentración de tropas en el sur de Inglaterra no hacía descartable un ataque combinado sobre Francia y Noruega.

—Hummm… El problema —le dijo Harris, pensativo, mientras trabajaban un día en la oficina— es que el agente número 2, William Gerbers, está demasiado bien situado en Liverpool para no conseguir ver zarpar la fuerza expedicionaria que se dirigirá al norte de África. ¡Si sigue allí sin notificar los preparativos a los alemanes, la operación le dejará al descubierto!

Era un serio problema, que Pujol no había pasado por alto. Frunció el ceño.

—¡Habrá que liquidar a Gerbers! —sugirió el catalán con una sonrisa zumbona, ante la mirada de desconcierto de Harris—. ¡No creo que haya otra alternativa!

Harris no respondió aún, impactado por la propuesta de Garbo. Gerbers había sido un agente muy eficaz, quitarlo de en medio no era una decisión fácil.

Pujol se acercó a la ventana y retiró los visillos. Los rayos de sol pugnaban por vencer a la niebla que, como una vieja e indeseable compañera, intentaba volver a poseer, envolviéndola, a la ciudad.

—Tienes razón —dijo Harris asimilando la idea—. Si no lo hacemos desaparecer, comprometerá a toda la red. ¡No podemos jugar con fuego!

Estaba cansado y se le notaba en los párpados. Hacía varios días que no veía a Hilda ni a Frances, y a la pintura había tenido que renunciar desde hacía meses. El trabajo se acumulaba.

—Es cierto —continuó Pujol— que si ahora trasladase a Gerbers a otra zona del país, sería muy sospechoso… Justo antes de que los alemanes estén tan ansiosos esperando la invasión.

Pujol estaba en su salsa. Jugando a Napoleón y sin tener que someterse a las reglas de nadie. Por un instante pensó que era libre de verdad, haciendo y deshaciendo los movimientos en el terreno de un juego muy real, creando o llevando a la tumba personajes de ficción.

—No hay más remedio… —concluyó al cabo de unos segundos con su tono burlón—. ¡Aunque nos duela, el agente número 2 tiene que morir!

La red ficticia de Pujol sufría así la primera baja.

—Descansa en paz, Gerbers —puntuó Tommy, encendiendo el enésimo cigarrillo de la mañana.

En Madrid, Federico reportaba a su jefe:

—V-Mann 319 comunica que el agente Gerbers se encuentra gravemente enfermo. Alaric está muy preocupado por su estado de salud y se ha desplazado a Liverpool a hacerle una visita.

—¿No fue Gerbers quien avistó el convoy que se dirigía hacia Malta?

Külenthal acababa de regresar de Berlín, de una reunión con responsables del Abwehr en varios países. Habían sido informados de un nuevo e importante nombramiento, el del coronel Alexis von Roenne como máximo jefe de inteligencia para los países aliados occidentales, y de su nueva estructura en Zossen, a unos treinta kilómetros al sur de Berlín. Bajo la dirección de Von Roenne, estaba previsto que Zossen se convirtiera en el centro neurálgico secreto del alto mando alemán.

Federico hizo a su superior el balance de la situación:

—Alaric informa de que encontró a la mujer del agente, desesperada y sollozando, pegada al lecho de su compañero, cuando llegó a Liverpool. Lo tuvo que ingresar rápidamente en un hospital, donde fue sometido a una operación de vida o muerte.

Federico no conocía los detalles de la importante reunión en Berlín, pero percibía una cierta inquietud en el ambiente. Desde la capital nazi no dejaban de llegar rumores e informaciones confusas. ¡Al parecer, se había producido un triunfo en toda regla de «los Santa Claus» sobre «los negros»! A los primeros, los agentes del espionaje militar, se les llamaba así porque, curiosamente, muchos de sus altos dirigentes, empezando por Canaris, tenían el pelo blanco desde jóvenes. «Los negros» eran los miembros del Servicio de Seguridad, el SD, del que dependía entre otros departamentos la Gestapo, y cuya señal distintiva era el uniforme de ese color. Con otras palabras, se decía a sí mismo Federico, lo que ha sucedido es que Canaris le ha puesto una trampa a su gran competidor, Schellenberg, el comandante en jefe del SD, y ha ganado la partida, al menos por el momento.

Hitler volvía a reclamar más agentes del Abwehr en Inglaterra. ¡Necesitaba información, y veraz, como fuera, cuanto antes! Federico era bien consciente de que la Stelle Felipe en Madrid se había convertido en un punto crucial de la estrategia del espionaje alemán. ¡Ni él ni Külenthal o cualquier otro de los agentes en Madrid podía permitirse el más mínimo error! ¡Ahora, con los avances triunfadores del Reich y el desafío en el este, menos que nunca!

—¿Cómo piensa Alaric sustituir al agente número 2, a Gerbers? —le inquirió Felipe.

—Ha conseguido reemplazarlo por otros tres agentes. Considera además que en estos momentos es mejor situarlos en Escocia que en Liverpool.

El capitán Külenthal lamentaba mucho haber tenido que reducir en los últimos tiempos sus partidas de tenis y de caza. Tampoco quedaban ya muchas oportunidades para las escapadas los fines de semana en el Citroën deportivo de color marrón que usaba para esas ocasiones. La guerra, pensó, se lo está tragando todo, nadie sabe lo que vendrá detrás, pero desde luego el mundo en el que hemos vivido no perdurará…

Külenthal continuó expresando en voz alta sus cavilaciones:

—¿En previsión de que Escocia sea el punto de embarque para el ataque a Noruega…?

—Así es. En otros informes, Alaric afirma haber observado tropas escocesas y canadienses recibiendo instrucción en la costa occidental de Escocia. Aquí… —Federico se dirigió hacia el gran mapa que colgaba de una de las paredes de la oficina y señaló con el índice—, cerca de Troon y Ayr.

—Es importante que destine agentes en la isla de Wight y en Gales para que busquen otras pistas reveladoras.

—Mire el último informe de la red Arabel… —Le tendió la carpeta gris verduzca con la cruz gamada y el rótulo Vertrauenssache, «información clasificada», escrito con letras angulosas—. Mire. —Federico abrió la carpeta que el capitán sostenía en sus manos y le mostró el mensaje descifrado del agente de Arabel: «Aunque no puedo confirmar el rumor del paso por Ayr de un millón de soldados (…), veo que hay allí grandes concentraciones de tropas y comandos». Federico añadió—: Otro de los subagentes de la red ha detectado ejercicios de entrenamiento para combate de montaña y grandes cantidades de equipamiento de invierno.

—Hummm… —reflexionó Külenthal.

Mientras Külenthal parecía leer atentamente los papeles, Federico le miraba confiado. Se sentía orgulloso de la relevancia que iba adquiriendo para Berlín y el mando central el espía español que él había captado. Las últimas noticias en relación con el nombramiento de Von Roenne sonaban alentadoras. Era posible, a partir de ahora, establecer línea directa con el cuartel general e incluso con el Führer a través de Von Roenne con mayores garantías de que no se produjeran filtraciones indeseadas.

Aunque no conocía los detalles, sí estaba informado sobre el doble y arriesgado juego que Canaris intentaba llevar a cabo… y que les podía costar el cuello a todos sus próximos. En la estrategia del Griego de acercamiento a los británicos para intentar ofrecer una paz negociada con Alemania y así acabar con la guerra, Madrid ocupaba una posición en primera línea.

El capitán seguía con los papeles aún en la mano, como si necesitara leer el mensaje de Pujol una y otra vez, pero lo cierto es que su cabeza estaba en otra parte, pensando en cómo iba a celebrar con la familia esa noche el cumpleaños de su hija Ilse. Cumplía dieciséis años, y el propio Canaris se había visto forzado, por la situación en Berlín, a declinar en el último momento la invitación para acudir a la celebración. Aunque la capital del Führer continuara siendo una marmita en plena ebullición, no era desdeñable que el almirante aprovechara la menor oportunidad próxima para visitar de nuevo su querida España.

—Espere a enviar todos los detalles a Von Roenne —dijo Külenthal por fin—. No lo haga antes de que completemos la información de que disponemos con los demás agentes de la red Arabel. Asegúrese de que obtenemos mayores certezas.

Desde el otro lado del gran angular, en Londres, Harris y el Comité XX comenzaban a dar mayor protagonismo a Garbo a medida que se acercaba la fecha de la invasión en el Mediterráneo. Se ponía en marcha la segunda parte del plan.

—Es el momento de empezar a dar fuerza a la posibilidad de que el desembarco se produzca en el norte de África —sentenció Harris.

Ese día, el modesto lugar de trabajo de Garbo y Harris acogía también al jefe de la sección ibérica, Kim Philby. Desde el inicio de la Operación Antorcha, las sesiones de trabajo se prolongaban hasta el amanecer.

—E-es t-toy de acuerdo, Tommy.

Philby vestía su famosa chaqueta de cuero negra, como si volviera a revivir los episodios de la Guerra Civil española.

—S-si n-no informamos cuanto antes, la organización Garbo perderá toda su credibilidad… ¡Hay que hacerlo con el escenario bien preparado! Sin facilitar datos fundamentales y confirmando el inicio real del desembarco solo en el último momento.

Pujol sintió una corriente eléctrica que le recorría las vértebras. ¡Esto sí era participar en una operación importante de contrainteligencia! Su éxito podía significar salvar muchas vidas humanas, acortar la carnicería de la guerra, o, si fracasaba, provocar que Hitler se alzase con un nuevo triunfo. Aquella operación podía darle un giro a los acontecimientos… Era un póquer del que solo Philby conocía las reglas y también cómo desembarazarse del lastre en caso de cometer errores importantes…

—Lo que sugiero —dijo Pujol con determinación mirando de frente a Philby— es un primer mensaje en el que se les comunique a los alemanes que el agente número 6 ha informado de cómo entre los periodistas se rumorea que el objetivo será Dakar.

Garbo había tomado la iniciativa ante sus dos jefes. La sugerencia tenía lógica y no era la primera vez que la mencionaban como posibilidad. Dakar estaba situado en la costa occidental de África, a cientos de kilómetros de los verdaderos objetivos, que eran Casablanca y Orán. Se trataba de una estratagema clásica, un envite envuelto en una cortina de humo: hacerle creer al enemigo un emplazamiento falso, basado en datos parcialmente reales, al menos más reales que los recibidos hasta ahora.

—Matizaré los informes —continuó Pujol sin vacilar y con habilidad— añadiendo que los corresponsales de guerra están bajo el control del Ministerio de la Guerra, por lo que no se debe excluir la posibilidad de que Dakar sea un objetivo falso.

Philby le devolvió la mirada a Pujol con ojos ligeramente ausentes. Le había vuelto a decir a Frances hacía pocos días que no podía prescindir de ella, necesitaba hacer el amor con ella, poseerla, aunque le hiciera daño a Tommy…

Intervino dirigiéndose a Garbo:

—En-ttiendo q-que tendrá que adornar sus mensajes para que esos fieles teutones amigos suyos no duden de su lealtad y de la veracidad de sus comunicaciones. —El tartamudeo de Philby iba y venía según las circunstancias.

—Creo que nos deberíamos permitir —replicó Pujol, para quien Philby seguía siendo ininteligible, un ser de otro planeta— que un agente de la red «vea» con sus propios ojos uno de los convoyes auténticos que partan rumbo al norte de África, y así se lo comuniquemos a Madrid, para ganar en verosimilitud. —En los casi imperceptibles gestos de complicidad entre Harris y Philby detectó un consentimiento básico a su propuesta—. Un mensaje posterior puede añadir que se están embarcando más tropas en los acorazados y que el equipamiento de camuflaje tiene colores mediterráneos… —siguió Pujol, en su tono ligeramente zumbón—. Hay que crear un decorado convincente.

—Sí, antes debes notificar en un momento dado a Madrid… —Harris se levantó, interrumpiéndose, excitado por la historia que estaban urdiendo, y fue hacia Pujol, abriéndose paso entre el humo de sus propios cigarrillos y haciendo un gesto con los brazos que este pensó era de cierta protección, pero sobre todo de incitación, como si le moviera a dar más pasos—… la partida desde Inglaterra de una gran flota de buques de guerra y de transporte de tropas con destino desconocido. Luego, unos días después, informas sobre la salida de nuevas unidades militares, sugiriendo que probablemente sea con rumbo al Mediterráneo…

Garbo carraspeó para quitarle solemnidad al hecho de que fuera él quien adoptara con decisión los movimientos a realizar.

—Lo verdaderamente crucial —afirmó, dirigiéndose a Philby y a Harris— es que pueda enviar al Abwehr el máximo de información real, sin que ello comprometa el desembarco.

Y así se hizo. Con el acuerdo de Philby y el Comité XX, dándose «desde arriba» el visto bueno para que se procediera como Garbo había indicado y llevando a cabo la operación de engaño. Un mensaje que paradójicamente fue sustancial para apuntalar la confianza del Abwehr en el futuro de Pujol.

El mensaje se emitió el 8 de noviembre, pero con fecha del día 1. Y se hizo llegar a la Stelle Felipe, como siempre hasta entonces, por correo aéreo vía Lisboa.

En este Alaric informaba que había podido leer un documento confidencial facilitado por J-3, el colaborador del Ministerio de Información británico, en el que situaba el objetivo de un ataque inminente en Argelia o en el Marruecos francés. También anunciaba el traslado de Dick, el agente número 6, al norte de África, para que pudiera confirmar los hechos.

Ese mismo día 8, las tropas aliadas desembarcaban de forma combinada en Argelia y cerca de la ciudad marroquí de Casablanca, en el territorio ocupado de la Francia de Vichy.

Federico no recibió la carta de Garbo hasta el día 9. De esa manera, la información llegó un día tarde —aunque para los alemanes se había remitido correctamente el día 1—, pero demostró ser cierta desde la primera a la última palabra. El Abwehr y el alto mando tenían en sus manos todos los detalles de una invasión aliada en el norte de África, fechada una semana antes de que se produjera, pero que ¡no habían recibido hasta el día siguiente a que tuviera lugar!

En Berlín, en la oficina de Canaris y en el gabinete del Führer, estaban profundamente abatidos, pero también muy impresionados.

—Su último informe —le comunicaba a Pujol el ingenuo Federico— era magnífico…, pero lamentablemente llegó demasiado tarde, especialmente los aspectos referidos al desembarco anglo-norteamericano en África. En todo caso, debe usted permanecer en Londres y continuar sus investigaciones con sus colaboradores en el Ministerio de Información. Es un buen trabajo el que está realizando con ellos y no podemos prescindir de él.

Al cabo de pocos días del desembarco aliado y del clamoroso éxito de la Operación Antorcha, se publicaba una esquela en el Liverpool Daily Post, el diario local, en la que se podía leer, con tristeza y aflicción por parte de sus allegados, sobre el tránsito a la otra vida, del llorado agente Gerbers: «Gerbers. Nov. 19 en Bootle, después de una larga enfermedad, a los cincuenta y dos años de edad. William Maximilian. Se celebrará un funeral privado. Se ruega no enviar flores».

Seguidamente, Pujol, en una de sus habituales travesuras, comunicó por conducto oficial y restringido a Philby y al Comité XX que el agente número 2 de la red, el ciudadano británico de origen suizo-alemán William Maximilian Gerbers, había fallecido y sería enterrado poco tiempo después en la ciudad de Liverpool.

Las carcajadas hicieron retumbar durante varios días los pasillos, habitualmente bastante menos festivos, del Monstruo.

Seis

—¡Amor y aventuras…! —le gritaba Araceli a Pujol.

¿Dónde había quedado todo aquello? ¿Dónde las promesas y los sueños de una vida de fantasía que Juan le había descrito desde que se conocieron? ¡Londres era peor que vivir en Lugo, de donde había escapado, asfixiada por su ambiente provinciano, achaparrado y sin horizontes!

«¡Tommy Harris…! ¡Juan no hace más que hablar de él! De su elegancia, de su cultura, de sus aventuras —¡él, sí!— por la geografía española; de Hilda, su exquisita mujer; de una tal Frances o Bunny Doble, a la que nunca me han presentado ni creo que me presentarán. ¡Me ha hablado hasta de las otras mujeres de Harris, de sus amantes…!».

Pujol había sido invitado a Chesterfield Gardens junto con Araceli, pero lo que para él había sido el descubrimiento de un mundo sofisticado, bohemio, intelectual y altivo —el ambiente de las clases dirigentes de lo que todavía era un gran imperio—, para Araceli se había convertido en algunas de las horas más insufribles de su existencia. Ni Harris, ni Hilda, ni mucho menos aquel profesor remilgado y lánguido, que parecía haberse espolvoreado la cara con polvos de talco, habían conseguido desarrollar química alguna con la joven española.

Ella, Araceli, había tenido que arriesgarse, incluso más que su marido, y ahora se veía relegada, como simple ama de casa, detrás de unas cortinas grises. Y la lluvia londinense, ¡nada que ver con la dulzura de la lluvia galaica! ¡Esta lluvia, estos chaparrones repentinos y caprichosos eran apáticos, desabridos! ¡Ella, que había sido la verdadera inspiradora y quien había empujado a Juan…! Su Juanito, que ahora se dedicaba a salvar al mundo de dictadores y a concebir grandes planes para ganar la guerra. Este hombre que cada día le resultaba más extraño. Que sí, que decía que le quería como a nadie en el mundo, pero que cuando llegaba cada día exhausto a casa, seguía llevando dentro la vida de muchas otras personas…

Pujol se veía reflejado en Harris. No tenía nada que ver la situación de sus respectivas mujeres, pero en cuanto regresaban a casa, cada una de ellas les reprochaba su desgraciada vida. Se sentían heridas en su orgullo, celosas por la concentración casi exclusiva de sus maridos en aquella tarea que les parecía cada vez más una misión encargada desde ultratumba, una carga demoníaca que los había transformado y alejado de ellas. Imaginaban aventuras con otras mujeres, con la pobre Sarah, que no rompía un plato ni tenía visos de hacerlo, con la necesariamente muy libertina y lúbrica ama de llaves eslava… miss Titoff, tan silenciosa, pero de ojos y rasgos orientales, arrogantes… Nunca habían estado tan incendiadas por dentro contra ellos a causa de la pasión que ponían en sus historias de agentes. Era preciso, pensó Pujol, que Hilda y Araceli participaran de su responsabilidad, de su delicado trabajo como orfebres de los servicios secretos…

Araceli, Hilda, Frances… Toujours la femme, acabó de decirse a sí mismo Pujol, con una frase que había oído decir a su padre.

Harris había comenzado a fumar otro de sus invariables cigarrillos negros españoles, que él mismo liaba con una delectación melancólica. Pujol se fijó en que tenía los dedos más amarillos, casi ennegrecidos. También notó la preocupación en el rostro del que ahora ya empezaba a considerar un amigo. Enseguida supo que no se debía solo a la envergadura de la operación… Intuyó que Hilda no había dejado de quejarse y de reprocharle sus infidelidades. ¡Frances Doble…! ¡Y las jóvenes estudiantes de arte a las que seducía con su apasionamiento y su prestancia física! ¡Con su rostro de un Jesús sufriente y abismal! ¡Y en cuya presentación no era ajeno el aparentemente asexuado profesor Blunt…!

Nunca había pensado Araceli que iba a hacer algo parecido. Pero aquella ciudad la volvía loca. Siempre oscura, o ardiendo por las noches. La gente salía a las calles en los barrios periféricos para ver el enorme resplandor rojo de las llamas a lo lejos. La muerte estaba siempre muy cerca, al lado. La vecina de la casa pareada de la izquierda le había contado que una mujer había salido de noche a pasear con su terrier escocés blanco en el momento en que empezaba un ataque de la Luftwaffe. Encontraron sus despojos encima de una cabina telefónica, a más de cien metros de distancia…

Lo que más le molestaba era que hablaran como si casi les doliera más la defunción incandescente del «pobre perrito blanco» que las muchas otras horribles muertes de seres humanos, mujeres, niños, hombres de todas las edades, que veían cada día. Desde el primer momento había odiado a los ingleses y aquel país.

No se podía salir ni siquiera a pasear. Era peligroso, y siempre hacía viento y llovía, pero además había policías, soldados y fiambres por todas partes. Miembros amputados de cuerpos que bajaban flotando por el Támesis o que quedaban obstruidos junto a hierros retorcidos o maderas incendiadas. Otras veces sacaban a los cadáveres de los sótanos de las casas, en estado de putrefacción, días después de que los aviones alemanes se hubieran marchado.

Juan desaparecía del mapa. Todos los días, incluidos sábados y domingos. Ningún día era ya sagrado. Siempre pegado a Harris, el hombre que la miraba como si fuera una figurita de porcelana vulgar. ¿Acaso no se daba cuenta de que era una mujer inteligente y con ganas de participar en aquella aventura que ella había puesto en movimiento desde Madrid y luego en Lisboa?

Su marido era, al parecer, muy valioso para los servicios secretos británicos, pero ella no era más que una extranjera, una exiliada. En todas partes tenía que guardar colas y no le estaba permitido lucir en la solapa la insignia con el distintivo del regimiento o las alas de la RAF en miniatura, que indicaba a las otras mujeres que el marido o el novio estaba cumpliendo con su deber. ¡Ella era un paria, y su marido, que había hecho y seguía haciendo enormes sacrificios por todos los ingleses, no podía decir nada a sus vecinos ni a ningún amigo o conocido!

Araceli insistía a Harris y a Philby que, como la red de Garbo era ficticia, podían prescindir de los servicios de Juan, ya no les hacía falta. ¡Tenían que volver a Madrid como fuese, por su bien y el de su familia! ¡Cuanto más tiempo siguieran en aquella odiosa ciudad, en aquel Averno de cenizas y cascotes, peor!

Por otra parte, había algo que no encajaba… Datos aislados, inconexos, reacciones inesperadas, retazos incoherentes de informaciones que le habían hecho primero extrañarse y luego empezar a sospechar. ¿Por qué había llamado algún sábado por la noche Harris preguntando si podía hablar con Juan, cuando él le había dicho que estaría trabajando hasta tarde? ¿O aquella otra ocasión en la que le dijo que tenía que ir a Liverpool durante tres días con el fin de recopilar materiales que le pudieran servir para «darles más piel, más vida» a los nuevos agentes que habían surgido tras la desaparición de Gerbers? ¿Por qué a Liverpool y no a los demás lugares donde también estaban desplazados otros agentes de la red?

Araceli se había decidido a vigilar a Juan.

Fue fijándose en detalles que le parecieron a cual más dudoso, y compuso con todos ellos una madeja cada vez más densa en su cabeza. No solo aborrecía aquel país ingrato, encima Juan le engañaba. Ahora recordaba perfectamente haberle oído hablar de Sarah, la secretaria que hablaba «tan bien español» y que se pasaba tantas horas al día con él.

Algunas veces, Araceli telefoneaba a Harris y le chillaba, furiosa:

—¡Estoy harta de vosotros y de vuestros embrollos! ¡Yo me vuelvo con mis hijos a Madrid, y espero que también con Juan! ¡Necesito que me consigas los papeles cuanto antes!

En otras ocasiones, un poco más calmada, reclamaba ir a Lugo a ver a su madre, que, afirmaba, estaba enferma. ¡Cualquier excusa con tal de salir de aquel Londres apestado…!

Y luego concluía en sus pensamientos, en sus cada vez mayores sentimientos de soledad: «¡Juan y ese Harris, el gitano, se van a enterar de quién soy yo, Araceli González!».

Siete

Cualquiera que hubiera observado desde la distancia a aquellos dos caballeros sentados en el banco, bajo la pequeña masa boscosa de castaños desangelados por el viento y la lluvia, en aquel discreto rincón de Hyde Park, solo se hubiera sorprendido de una cosa: por qué razón habían elegido precisamente un día tan inhóspito para contemplar las ráfagas húmedas de viento levantando torbellinos de hojas que eran desplazadas con fuerza de un lado al otro, sin voluntad propia. Pero ya se sabe que si algo perdonan los londinenses a sus conciudadanos es permitirse de vez en cuando alguna extravagancia. Sobre todo en tiempos de guerra.

Kreshin, el responsable de la NKVD —el servicio de inteligencia soviético antecesor de la KGB— en la embajada de Londres, reflexionaba algo metafísicamente sobre la similitud entre los juegos de la naturaleza con las hojas caídas y los destinos de los seres humanos…

—Stalin no se fía de vuestro Churchill… —dijo, con una voz que unía la cautela, la provocación y un sonido silbante de lengua viperina—. Sigue pensando que es un anticomunista furibundo y que desea la derrota de Moscú para poder llegar a un acuerdo con Hitler en perjuicio de nuestro país… —Era un judío moscovita, aparentemente encantador y esmeradamente educado, de pelo gris y ojos de raposa, que hablaba un perfecto inglés. Su voz denotaba una cierta lasitud—. Al parecer no comprende por qué los servicios secretos británicos tienen tan poco interés en obtener información sobre la Unión Soviética… ¡Se siente como un amante despechado!

Kreshin, al que también se le conocía como Krotov o Krotenschild, y que Philby, Blunt y Burgess llamarían primero Bob y luego Max, había sustituido como controlador de los dobles agentes británicos desde la primavera a Anatoli Gorsky, el anterior jefe de la Rezidentura en Londres. Con Gorsky, habitualmente poco sutil y las más de las veces brutal, los amigos de Cambridge no se habían entendido particularmente bien. Por el contrario, Blunt llegaría a alabar la «paciencia e inagotable comprensión» de Kreshin, quien a su vez replicaría viendo en Tony a alguien «concienzudo, serio, muy inteligente y civilizado».

El agente soviético hizo una ligera pausa y se quedó mirando los patos, que salían y entraban juguetones en el estanque, extendido delante de ellos en forma de riñón, cubierto por nenúfares y verdín en los bordes.

—¡Stalin quería un segundo frente, pero uno de verdad! —continuó—. Piensa que lo de Casablanca ha sido un divertimento o, mucho peor, una afrenta. Creo que grita bastante enfurecido por los pasillos y antesalas del Kremlin cuando dice que cientos de miles de nuestros jóvenes soldados están muriendo en tierra rusa sagrada, mientras los perros británicos se solazan en las playas mediterráneas.

Era preciso partir del hecho de que Stalin había hecho disolver el Comintern para intentar convencer a Churchill y Roosevelt de que la prioridad era vencer a la Alemania nazi y no a la revolución mundial.

Kreshin dirigió una mirada fugaz sin moverse a su silencioso compañero de banco. Una mirada que fue correspondida con un gesto apenas perceptible de Philby, pero familiar para los dos. Parecido a un viejo matrimonio que se hubiera peleado cien veces para volver a hacer las paces a regañadientes al cabo de poco tiempo.

Aquellos encuentros con sus controladores se repetían regularmente desde hacía años, desde que André Deutsch, Otto, había reclutado entre los Apóstoles de Cambridge. Entre Philby y Blunt y Burgess y los demás… Los más brillantes, los más audaces y extravagantes, la clase social de los que más podían perder con su traición secreta al imperio.

Después del final de la Guerra Civil, Philby apenas había permanecido en España unos meses. Regresó a Gran Bretaña con el propósito de volver a Madrid como corresponsal estable de The Times. El periódico le envió entonces a Francia para informar sobre el frente, hasta que tras la ofensiva alemana de mayo de 1940 y el desastre de Dunquerque se instaló definitivamente en Londres. Fue entonces cuando se le confió una misión aún más delicada que la que había llevado a cabo en la España franquista, en donde se conoció con los años que había estado a punto de atentar contra Franco… Ante los obstáculos para actuar como informador en el extranjero, sus controladores soviéticos modificaron sus planes y le acabaron de preparar para su nueva misión: infiltrarse en el servicio secreto británico.

Para ello ya se había ido «limpiando» públicamente, desprendiéndose durante años de cualquier fama que pudiera quedarle de sus años izquierdistas en Cambridge. Pero la infiltración de la inteligencia británica por los soviéticos no había tenido solo a Philby como destino. El primero de los Apóstoles, los amigos del círculo de Cambridge, en convertirse en miembro del servicio secreto británico había sido Guy Burgess, íntimo de Philby desde su época de estudiantes en el Trinity College, notorio por su afición desmedida al alcohol, su muy activa homosexualidad y su militancia política. El trabajo como productor en la BBC desde 1936 le había permitido establecer una amplia red de relaciones personales y contactos políticos que apoyaron su ingreso en el MI6 tres años después. Desde su nuevo puesto en el MI6, Burgess había trabajado tenazmente para facilitar la incorporación de Philby, y este la de Blunt.

Philby se estrujaba las manos, como cada vez que empezaba a hablar en una situación incómoda, para vencer la tartamudez:

—E-Ee-Eel pp-pproblema vuelve a ser España. —Kreshin se fijó en las macetas que bordeaban el estanque, estaban anegadas en agua—. A-antorcha ha sido un éxito, pero ha puesto a los alemanes en guardia sobre la posible intervención de España en la guerra.

Aquella información volvía a ser valiosa. El residente en Londres no compartía la insistencia de algunos en Moscú en desacreditar la excelente información que transmitían Philby y sus amigos. Stalin pasaba de la adoración extrema hacia ellos al más completo desprecio y suspicacia. Cada cierto tiempo, Kreshin tenía que desarticular las acusaciones de intoxicadores, dobles o triples agentes vendidos a los británicos, «libélulas traidoras» y otras lindezas. A Burgess lo seguían llamando en clave Mädchen, «muchachita». ¡Todo porque no eran capaces de suministrar la información que sustentase la obsesión de Stalin de que nada se entendía sino como una vasta conspiración contra la Unión Soviética!

—Ee-xiste u-un plan del alto mando alemán para invadir el norte de España. El Plan Gisela.

—¿Está usted seguro?

—E-en e-el supuesto de un desembarco aliado en el sur de España, Berlín ha dispuesto el envío de cinco divisiones motorizadas, cuatro de ellas para un rápido avance hacia Madrid y una destinada al área de Bilbao y la cornisa cantábrica.

Kreshin levantó pausadamente la cabeza, como buscando más aire, o intentando descifrar las siguientes volubilidades de la atmósfera londinense. Un oficio duro el suyo, no apto para hombres cansados. ¿Cómo iban a poder predecir y encauzar en una determinada dirección, quizás desbaratar y confundir, las intenciones de los humanos si estos no eran siquiera capaces de conocer con exactitud los humores de la climatología? «¡Desinformación… —gritaba Stalin—, todo no es más que desinformación! ¡Nos están intoxicando! ¿Cómo pueden afirmar que Gran Bretaña no está envuelta en ninguna operación contra la Unión Soviética…? ¡Es falso! ¡Rotundamente falso! ¡Un engaño de los zorros ingleses!».

—¿Y qué piensa Churchill…? —preguntó Kreshin.

—L-le d-da cierta verosimilitud. Por eso se está preparando para la eventualidad y ha planificado la ocupación de las Canarias.

—¿Y usted? —Kreshin lo miraba con el rabillo del ojo, lo examinaba y escrutaba, con un microscopio de alto voltaje, hasta la última célula de su cerebro.

—N-no c-creo que los alemanes se deban inquietar demasiado. No veo a Churchill enlodándose en la península Ibérica y enfrentándose a Franco. Me parece estratégicamente más relevante Italia, desembarcar y avanzar desde Sicilia… Pero supongo que sobre eso ustedes sabrán más, al fin y al cabo son nuestros aliados…

Kreshin se fijó en una familia de patitos que, muy ordenadamente, se dirigían a darse su baño matinal. Todos perfectamente uniformados y en fila india. Resultaban cómicos, eran por lo menos nueve o diez, primero los más grandes y luego los más pequeños, balanceándose de lado a lado, hasta sumergirse con un valiente chapuzón en el agua. El agente soviético no pudo por menos de establecer el paralelismo entre los patitos y los agentes de la NKVD.

Comprobó mentalmente la orden de que todas las informaciones que recibiera tenían que estar suficientemente verificadas. Beria, el comisario jefe de la NKVD, no era hombre de muchas bromas, excepto cuando estaba borracho, demasiado a menudo, y esas situaciones acababan siendo violentas y sangrientas.

Volvió a mirar oblicuamente al hombre que se sentaba a su lado, que ahora se levantaba el cuello de la trinchera de doble cierre para protegerse del viento. Reflexionó también unos instantes en lo que Philby le había dicho en otra conversación poco tiempo después de su llegada a Londres. «N-nosotros f-fuimos leales incluso cuando la mascarada infame del pacto de Stalin con Hitler, el pacto Molotov-Ribbentrop». Los tres, Burgess, Blunt y él mismo, enfatizó, habían aceptado el pacto de Moscú con Berlín, aunque al principio estaban desolados y se preguntaban para qué era necesario aquello. Rusia, bastión del comunismo, ese había sido el argumento recibido, debía defenderse a toda costa. La lucha por una Gran Bretaña mejor y por la destrucción de todo lo podrido y decadente debía seguir adelante. Ellos eran sus protagonistas. Y cualquier crítica a las decisiones del máximo líder soviético se erigía en contra de sus aspiraciones de que el Reino Unido llegara a ser algún día un paraíso comunista.

—Sabe que les defendí delante de Beria cuando Hitler invadió la Unión Soviética. —Se decía que, a pesar de su acerada inteligencia, a Kreshin no se le había permitido ascender más alto en la jerarquía de la NKVD por ser judío. Philby pensó que era otro de los errores de Moscú—. Poseíamos fuentes que alertaban de una inminente invasión y de que se estaban concentrando tropas alemanas en la frontera. —Kreshin se explayaba a veces abiertamente—. Incluso el propio Churchill avisó a Stalin, sin que le hiciera el menor caso. Nuestro hombre de acero le contestó, impertérrito, que «tenía un pacto con Hitler» y que el Führer mantendría su compromiso.

—T-también n-nosotros dimos la alarma, Tony y yo mismo. —Philby recordó cómo él, Blunt y los demás habían respirado aliviados cuando los soviéticos volvieron a transformarse en enemigos acérrimos de Alemania. El pacto (ese era su mantra común, el argumento que silenciaba cualquier remordimiento, su acuerdo de caballeros sellado con galones de whisky y ginebra) había sido en realidad «una necesidad táctica para ganar tiempo». Luego dijo, con tono mordaz—: C-creo q-que Beria aullaba, que chillaba como un poseso, exigiendo que se nos sepultara en el polvo, acusándonos de haber desinformado de un modo sistemático…

Los patitos flotaban ahora por el estanque en perfecto orden de tamaño y jerarquía, papá pato y mamá pata en primer lugar, dirigiendo a sus retoños.

Philby hizo entonces un ligero movimiento para levantarse, indicando que por su parte daba por terminado el encuentro. Pero Kreshin, frunciendo los labios en lo que se adivinaba era una sonrisa sarcástica, todavía añadió:

—¿Y cómo va su criador de pollos? Garbo… Todavía no sé si le llaman así porque de García y Bovril, unidas las primeras letras, sale Garbo, o si porque no para de hablar y de actuar. ¿Es de verdad tan bueno como la Garbo? Han hecho ustedes una buena adquisición… —Luego, con satisfacción, con orgullo profesional y una cierta inquina, añadió—: Creo que sus fuentes ultrasecretas revelan que Berlín está encantado con su trabajo… —Hizo una pausa, sonriendo, ya casi de pie, mientras recogía el paraguas y se quitaba el barro adherido a los pantalones de impecable tweed—. Supongo que usted lo sigue cuidando bien… El «pienso para pollos» que les manda a los alemanes es muy útil… para confundirles… Esa es nuestra información. —Después, con los ojos ladinos casi inaprehensibles, y ya para concluir, inquirió en un tono despreocupado—: ¿Y si lo tuviéramos en nuestra nómina…? ¿Qué dirían ustedes? Un agente triple… Ya sabe lo que le gusta el dinero.

Fue el único momento en que Harold, Kim, Philby, levantó algo sorprendido la ceja. Luego cogió el sombrero y el otro paraguas negro del banco y se marchó.

Ocho

—Alaric comunica que está preocupado por lo que le pueda pasar si España entra en guerra —informó Federico.

Külenthal prefería en ocasiones dar un paseo —con otro de sus coches, un sedán de color amarillo claro— por los alrededores de Madrid, por Segovia y los bosques de La Granja y las ruinas del palacio real de Valsaín, mientras Federico le transmitía el informe de situación referente a los diversos agentes que estaban a su cargo.

Interrumpió a su adjunto, mientras señalaba con la mano el coto, ahora lleno de colores otoñales, donde explicó que había cazado recientemente jabalíes y corzos, una de las grandes aficiones de los dos.

—Dice que él se quedaría en una posición muy comprometida —continuó Federico, después del paréntesis de su superior—. Podría ser movilizado por el Gobierno español o ser arrestado por el británico… En cualquiera de esas circunstancias tendría que cesar su actividad para nosotros.

Külenthal conducía rápido, seguro, aprovechando el peralte de cada curva. Desde Berlín llegaban noticias confusas. La guerra estaba en su momento más álgido. Los aliados habían ido avanzando en todos los frentes y aparecían nubarrones cada vez más densos sobre la hasta entonces irresistible cadena de victorias del Reich.

—¿Y qué es lo que pide? —preguntó el capitán, pisando el acelerador.

—Quiere documentación que le acredite como exiliado republicano con un pasado antifranquista incuestionable para los británicos. Aduce que así tendría un salvoconducto para librarse de la prisión si lo llegaran a encarcelar en Inglaterra y no pudiera volver a España.

—¡Son fantasías suyas, pero no me parece que fuera un obstáculo…! —contestó con firmeza Külenthal, después de reflexionar unos instantes—. ¿Y qué más?

—Pide también que se le faciliten contactos en Sudamérica donde enviar sus informes en caso de que España se declare beligerante.

—¡Está buscándose una salida…! —Külenthal reaccionó ahora bruscamente, visiblemente molesto—. V-Mann 319 es siempre impredecible. Contéstele diciendo que aceptamos su primera propuesta, pero que imposible lo segundo. ¡Dígale también que debe ampliar la red y que necesitamos información sobre los sistemas de túneles y los subterráneos en Londres! También sobre los lugares donde están construyendo fábricas bajo la superficie. Berlín tiene informes sobre esas obras, pero no los suficientes.

El cielo comenzaba a encapotarse. Acababan de internarse por un tramo de la carretera donde la tupida arboleda de hayas y coníferas a los dos lados impedía que el sol se reflejase en la calzada.

Külenthal esperaba poder llegar a tiempo a la cena para la que había sido invitado con su mujer en casa del coronel Beigbeder, el viejo amigo de su padre que había llegado a ser ministro de Asuntos Exteriores con Franco y luego destituido fulminantemente. Nunca se supo muy bien por qué, pero había caído en desgracia. Ahora, rehabilitado tras un periodo de confinamiento en Ronda, volvía a ser un interlocutor apreciado.

Külenthal padre había jugado un papel esencial en la obtención de armamento y dinero alemán para que Franco pudiera lanzar la ofensiva desde Marruecos que desencadenó la Guerra Civil. Y Canaris había seguido muy de cerca toda la operación. Felipe pensó en ese momento de nuevo, como en tantas otras ocasiones anteriores, que mientras el Griego siguiera al mando podía respirar con tranquilidad… Esa reflexión le permitió relajarse ligeramente, desprenderse del peso que le seguía y obsesionaba continuamente.

—Sugiero que sea el subagente número 4, Camillus, quien lleve a cabo esa misión —propuso sin cambiar el tono de voz disciplinado y tenaz Federico—. Al parecer, su solicitud de trabajo como camarero en un hotel céntrico londinense fue rechazada por el Ministerio de Trabajo y le ofrecieron un puesto en una importante firma constructora, que se ocupa de muchas de las obras de carácter militar.

—Bien. Ordénele a Alaric que Camillus se concentre en descubrir pistas sobre los lugares donde se están construyendo las fábricas subterráneas. ¡En estos momentos es de la máxima urgencia!

En Londres se respondía con celeridad a las señales que enviaba la Stelle Felipe.

—Hicimos que el agente Camillus asegurara rápidamente a Madrid que se estaban haciendo nuevas excavaciones en la prolongación de algunas líneas del metro… Para que vieran confirmadas sus sospechas y siguieran preocupados con las construcciones bajo tierra. ¡Nada mejor que alimentar sus manías!

Harris había convocado esa mañana a Philby y a Pujol en su casa. Después de informar a Kim —técnicamente, su superior— sobre los avances que habían realizado, Juan y Tommy trabajaban codo con codo desde las primeras horas en el estudio del ala sur de Chesterfield Gardens, en la habitación contigua a la biblioteca.

Philby volvió al cabo de algunas horas con más instrucciones. Estaban metidos de lleno en una nueva operación de intoxicación. Garbo se sentía en su salsa escuchándoles el desarrollo de la misma.

Observó discretamente cómo Harris seguía con atención las indicaciones de Philby, aguardando su conformidad. Siempre había intuido que entre ambos existía una relación de complicidad y amistad en la que las jerarquías no contaban, a pesar de que Kim hubiera ascendido muy rápidamente dentro de los servicios. Pero en ese momento pensó que quizás las líneas que se entrecruzaban entre los dos eran mucho más sutiles y complejas… En todo caso, a ninguno de ellos parecía interesarles demasiado el dinero, aunque era evidente que quien disponía de fondos casi ilimitados era Harris…

Garbo volvió a intervenir:

—He transmitido a Madrid que investigaciones posteriores del mismo agente número 4, Camillus, han demostrado que las armas están siendo transportadas en tren desde las fábricas del norte de Inglaterra a Londres. Y que luego, una vez arriba el convoy a la estación, son trasladadas al ferrocarril eléctrico que las conduce hasta los depósitos subterráneos de Chislehurst.

Philby y Harris saboreaban un scotch, mientras Pujol había preferido una copa de vino español, de la excelente selección propiedad de Tommy. Entre los dos seguía manteniéndose una camaradería cercana, acrecentada cada día con la intensa tarea en común. Solamente discrepaban sobre Araceli. Harris se quejaba de que se comportara de una manera que calificaba como «egoísta y emocional». ¡Esa mujer debe aprender a dominarse!, le decía, bastante molesto por cierto por las invectivas que recibía por teléfono.

Harris completó el informe sobre la operación denominada en clave Bodega:

—Juan también les envió una extensa carta, en la que incluía varios dibujos sobre la disposición de los túneles y parte del material almacenado. Refería los equipamientos y uniformes que, supuestamente, tenían como destino la resistencia en Francia, Bélgica y Holanda. Fueron muy útiles los planes que nos pasaron de la Oficina de Guerra para idear el engaño… ¡Pero, como siempre, nuestro amigo Garbo se superó a sí mismo, los dibujos eran de una verosimilitud asombrosa!

Philby notó inmediatamente que algo no acababa de cuadrar. Aquella generosa alabanza de Tommy hacia Pujol le tenía a él como destinatario y resultaba excesiva… ¿Qué pretendía? Sus ojos azules y grises se volvieron más impenetrables.

Harris hizo un leve gesto con el brazo para que fuera Garbo quien se explicase… Efectivamente, con su habitual vehemencia, había cometido varios errores.

—Aconsejé también una acción de sabotaje en las obras… —dijo Pujol, bajo la escéptica mirada de Philby. Con falso aplomo, pero sin pestañear, añadió—: Y le propuse a Federico que viniera a Londres con documentación falsa para analizar personalmente la posibilidad de que se llevara a cabo… Le sugerí incluso que podía utilizar el nombre de mi cuñado, Ramón González…

Las miradas de Philby y Harris se cruzaron en un rápido gesto, en el que se mezclaban el asombro y la incredulidad. ¡Aquel hombre era verdaderamente quijotesco, un destroza-molinos perdido en plena Mancha! ¿No era siquiera capaz de controlar su propia capacidad de invención? Ambos habían empezado enseguida a maquinar cómo evitar que aquella nueva cabalgada de Rocinante llegara «más arriba».

Kim reaccionó con su habitual condescendencia:

—Bb-bbueno, q-quizás no haya sido la mejor idea…, pero no tiene mayor importancia. —Estaba claro que Bodega había pasado a mejor vida—. Olvídese por el momento de los depósitos subterráneos de Chislehurst. —E inmediatamente, con voz firme, sin tartamudear, añadió—: ¡Ahora lo que necesitamos es ampliar los agentes de la red y prepararlos para tareas más relevantes! —Luego les expuso su opinión sobre el delicado momento en el que se encontraban—: D-después d-del desembarco en el norte de África, del cerco de Stalingrado y nuestros ataques aéreos a las ciudades germanas más importantes y a los objetivos industriales de la cuenca del Ruhr, el curso de la guerra está girando vertiginosamente… ¡Por primera vez comenzamos a tener una ventaja real sobre los alemanes! —Era bien conocido por los tres lo que ya estaba en la mente y en la boca de los principales dirigentes aliados: la apertura del segundo frente en Europa. Philby continuó, con cierta excitación—: ¡S-se ha-habla también de nuevo de la invasión definitiva, del Día D! Ahora parece que va en serio.

Aunque inicialmente se había planeado en la conferencia de Casablanca que el desembarco tendría lugar a lo largo de ese año, 1943, Churchill y Eisenhower habían insistido, frente a la férrea oposición de Stalin, en que no era posible reunir las tropas suficientes (sobre todo de los americanos y de la Commonwealth) ni el armamento ni el material bélico necesarios. La invasión se retrasaría hasta junio de 1944.

—Ch-churchill p-piensa que es esencial confundir a Hitler sobre la fecha… Y que ese es el gran desafío para sus chicos predilectos, nosotros. —Philby hablaba ahora con una inusitada determinación, como si fuera un estratega ateniense enfrentado a Esparta, un nuevo Milcíades en la batalla de Maratón—. S-se t-tiene que mantener la expectativa de que la invasión no solo es posible, sino inminente. ¡Y así hacer que el Führer y sus generales se cuezan lentamente en su propia salsa! Ponerles a fuego lento, temiendo que les vayamos a caer encima en cualquier momento.

—Entramos en el tercer y último acto del drama. —También Tommy Harris parecía lleno de una nueva energía, mientras encendía uno de sus eternos cigarrillos—. La escena principal en la que se decide todo…

Enseguida la nube de humo del tabaco comenzó a ascender hacia el elevado techo, desdibujándose al hacerlo. Parecía como un gran hongo que se disolvía rápidamente en el éter.

—¡Antes hará falta un ensayo general con vestuario completo! —enfatizó Harris, dirigiendo la mirada hacia Pujol.

—Ch-churchill q-quiere que tanto el MI5 como el MI6 sean los que lleven la voz cantante en la planificación de las acciones de engaño y desinformación. —Philby conocía el interés personal con el que el viejo Winston seguía las actividades de los servicios. Desde joven, en las campañas en el Sudán y en Sudáfrica, se había convertido en un ferviente creyente de las virtudes de las operaciones encubiertas. En realidad, disfrutaba enormemente con ellas. Y desde hacía meses se divertía particularmente con las noticias que le llegaban de la febril verborrea imaginativa de Garbo—. L-los ch-chicos de inteligencia militar se ocuparán del camuflaje —añadió.

—Es importante que ampliemos los efectivos de la red, los vamos a necesitar —insistió Harris.

En ese instante llamaron a la puerta. Era Hilda, preguntando si hacía falta alguna cosa, más bebida. Pujol pensó inmediatamente que se la veía desmejorada. Ella no pudo evitar una mirada de reproche hacia Tommy, que se extendió a Philby y posiblemente alcanzó también a Garbo. Era vox populi entre el MI5 que muchas de las fiestas en su casa acababan en borracheras legendarias en las que la tensión entre ambos estallaba en peleas.

Fueron comandadas nuevas botellas de scotch, mucho hielo y agua.

Harris le había contado en más de una ocasión a Pujol, riéndose, entre bromas y chanzas, las historias de repentinas deserciones entre las mujeres de los altos mandos y a todos los niveles de la escala jerárquica del Monstruo. Esos escándalos eran, por supuesto, fuente inagotable de chismorreos internos.

Calypso, la despampanante mujer de Guy Liddell, el máximo responsable de contraespionaje en el MI5, se había fugado a Estados Unidos con sus cuatro hijos —Peter, Elizabeth, Juno y Maude—, y él no pudo averiguar dónde se encontraban hasta que distinguió a la familia al completo en una foto publicitaria en la que se les veía en la pasarela del Queen Mary mientras atracaba en el puerto de Nueva York.

Otro de los altos jefazos del MI6, soltero empedernido, se había enamorado de una falsa aristócrata rusa, Nina, tan arrebatadoramente hermosa que le había envuelto en una operación de contrabando de divisas que le llevó a la ruina y casi le cuesta la cárcel.

No se sabía si era la venganza de la ficción sobre la realidad, los celos de las mujeres sobre las presuntas vidas de intensa emoción de sus maridos o la soledad que llevaba aparejada el diluirse de las identidades. El oficio de espía parecía ser indisociable de la infidelidad compulsiva. Kim y Tommy intercambiaban sus conquistas con asiduidad, y estaban convencidos de que, como el alcohol, eran un ingrediente necesario para llevar a cabo sus sutiles estratagemas…

¡Eran los amos del universo! ¡Creaban su propio mundo y el de los demás! Componían y quebraban códigos. Sin ellos, sin sus escuchas, sin sus micrófonos, sin sus mensajes cifrados, sin sus deslealtades y dobles vidas, las vidas de los otros habrían sido aún más insípidas y monótonas… ¡Estaba claro que las leyes de los humanos no podían frenarlos! Al menos eso era lo que pensaban.

Pujol no había evocado ahora esas historias por casualidad. Tenía a Araceli pegada en el cogote. Su mujer no paraba de rumiar en su cabeza dardos cada vez más envenenados: «¡No es posible que no comprenda la situación en la que me encuentro! Se muestra totalmente insensible, como si fuera de cartón piedra. ¡Este ya no es el Juan Pujol con el que me casé…! ¡Me lo han cambiado! Los británicos le llaman Garbo, antes era Bovril, y los alemanes Alaric, y luego están todos esos fantasmas que han inventado, la red Arabel. ¡Es de locos! ¿Qué pretenden hacer? ¡Y Juan cada día más identificado con su papel de espía, de salvador del mundo! Tan pagado de sí mismo. Como los otros. Esos ingleses tan estirados que parecen divertirse mucho con lo que hacen; piensan que lo tienen todo bien controlado, que son mucho más listos que los demás…

»Incluso por la noche hace ruidos extraños durmiendo, dice cosas que no entiendo, Dagobert, Camillus, habla de algo como una bodega, y la antorcha… Y esos nombres que se repiten, Harris, siempre Harris, Kim, Blunt, Burgess… Cuando le pregunto por la mañana, no me contesta o cambia rápidamente de conversación, como si fuera estúpida.

»Se ha convertido en un ser inhumano. Incluso con sus hijos, Juanito y ahora el bebé, a los que adora; se comporta de manera extraña, como un autómata al que solo le importan “su misión”, las fantasías que urde, sus personajes. A veces pienso que vive dentro de esa marea de ficciones que ha inventado. Sí, es como una marea que primero se lo hubiera tragado a él y luego a los que le rodeamos… ¡Le importan mucho más sus personajes que yo, que soy de carne y hueso, real y bien real!

»Ahora le da por decir cosas extrañas, en tono filosófico, ininteligibles: “En cada uno de nosotros hay un agente de sí mismo… nuestro doble, desde Descartes… nosotros en el espejo”. Incluso cuando hacemos el amor ha perdido la pasión de antes, le veo absorto. ¡Está pensando en otros cuerpos bien distintos, los de sus amantes, ya no sé si reales o inventados…!

»¿No te das cuenta, Juan, de que tras los bombardeos, el aire siempre huele distinto? A fósforo, a madera quemada, a agua fétida, a gas… Es imposible imaginarse la cantidad de polvo y humo que esta ciudad puede albergar. ¡Solo veo escombros! ¡Escombros y cadáveres hacinados! Los edificios destruidos, humeantes, el estallido de las bombas, la gente corriendo y las baterías antiaéreas, el ruido de los cristales de las ventanas cayendo rotos… ¡No puedo soportarlo!

»¿No ves como en las noches de luna llena o con suficiente claridad para atacar, los aviones de la Luftwaffe acuden como moscardones, se cruzan en el cielo miles de reflectores y todas las sirenas del mundo se lanzan a aullar…? A veces pienso que son los gritos de esos niñitos cuyas fotos publicaron el otro día en el periódico; él, muy rubio, de unos cuatro o cinco años, con el pijamita de color azul oscuro; y ella, su hermana, pelirroja, con un camisón rosa…, y aquel otro del que dijeron que tenía el cuerpo completamente quemado…».

Pujol recordaba casi palabra por palabra lo que le había dicho, antes de acostarse, apenas un par de días atrás, aquellos pensamientos amargos y dolorosos, los delirios y alucinaciones que solo emergían y se quedaban en la cabeza de Araceli… «Te seguí, Juan. Te seguí con un taxi hasta Chesterfield Gardens sin que te dieras cuenta. Y luego a otros sitios. Fuiste a correos, a la estafeta de Trafalgar. Otro día te encontraste en un café con alguien al que yo no conocía, un extranjero, conseguí que no me descubrieras. Soy bastante más lista que tú… Dímelo, Juan, no me engañes… ¿y Sarah? También estuviste una vez en otra casa, cerca de tu oficina, me pareció que era ella quien te abrió la puerta… El pelo hacia atrás, una chaqueta azul de lana, las piernas delgadas, una inglesita… Juan, ¡no me puedes engañar! Siempre has sido un mujeriego empedernido… No me engañes, Juan. Ni con ella ni con las demás. No quiero que tengas la cabeza llena de tus personajes, ya no sé con quién paso la noche, qué es lo que irás a hacer el día siguiente… ¡Ten cuidado, Juan, protégeme, o de nada te servirá ser amo del universo, me matarás, me llevarás a la tumba, ya me encuentro muy mal, muy rara, con la cabeza tan pesada, tan ausente…!».

Nueve

Al otro lado del telescopio, a tan solo mil kilómetros de distancia de Londres, en Berlín, el almirante alemán Wilhelm Canaris, héroe de la Primera Guerra Mundial y responsable máximo del espionaje militar, observaba con detenimiento, mientras reflexionaba sobre la lectura de la Biblia que acababa de terminar y que le producía paz, un objeto que descansaba sobre la mesa del despacho, al lado de la fotografía dedicada por el invicto triunfador de la Guerra Civil española, su fiel y entrañable amigo, el Generalísimo Francisco Franco. Era el símbolo del Abwehr: los tres simios inteligentes, que ven y escuchan todo, pero se tapan la boca con las manos para no hablar.

En Londres, en ese mismo instante, Philby tomó el metro en Piccadilly, salió a la superficie en Kensington, se subió rápidamente al primer taxi que se detuvo apenas pocos segundos después, volvió a sumergirse en una boca de metro y este le condujo a la estación de trenes de cercanías, donde compró un billete hasta un remoto lugar a una hora y media de Londres llamado Hampsay Lane.

Por todas partes en las calles se divisaban humaredas, y en algún momento llegaron a aturdirlo el ruido de los silbatos de los policías, la gente moviéndose en masas silenciosas y grises en la oscuridad, y el número de edificios destruidos, de los que seguían cayendo mareas de polvo, maderas carbonizadas y trozos de yeso.

Era poco probable que alguien fuera tras él, pero siguió al pie de la letra las instrucciones que había recibido. Al llegar al pequeño villorrio de Hampsay Lane, anduvo por varios senderos que le alejaban de los lugares más habitados y, aproximadamente a unos cuatro kilómetros del pueblecito, torció por un camino empedrado.

Se encontró trescientos metros más adelante, semioculta detrás de los rododendros y las azaleas, con una verja de color marrón oscuro que abrió con facilidad, empujándola con el pie. Al otro lado le estaban esperando dos fornidos muchachotes vestidos con pantalones de lana, botas, chaquetas de trabajo y gorras. A Philby le resultó obvio que no hacía falta ser muy observador para darse cuenta enseguida de que posiblemente jamás habían sido granjeros, y mucho menos en Inglaterra.

Los dos agentes le escoltaron sin pronunciar una palabra, pisando la hierba hasta un precioso cottage enteramente cubierto de trepadoras.

—El señor Philby, bienvenido… Aquí podemos prescindir de los nombres en clave. Nos conocemos ya lo suficiente.

Era Boris Kreshin, con un vaso de whisky en la mano y una hospitalaria efusividad. Detrás de él, desde un pasillo menos iluminado, surgió al cabo de unos segundos una figura muy delgada y alta, ligeramente encorvada, con matas de pelo grisáceo y que, como siempre, empezó a hablar en un murmullo apenas audible.

—Supongo que no te estaremos estropeando el fin de semana, querido Kim… Al menos has podido salir al campo y respirar aire algo más puro. En Londres, si no nos matan las bombas nazis, moriremos por asfixia.

Blunt llevaba corbata de lana y un traje de alpaca. Le sonrió levemente mientras sus ojos se aclaraban, como los de un depredador, conforme se acercaba a la luz.

Por un instante a Philby le atravesó, fugaz, repentina, corrosiva, la ironía de que los soviéticos no habían sido capaces de encontrar un alias más original para el profesor que su propio nombre, Tony. ¿Era un bluf, la perfecta tapadera o asombrosamente estúpido? Anthony Blunt siempre había sido Anthony Blunt, desde Cambridge. Si acaso, el profesor Blunt. Ni siquiera después de tantos años de intimidad, Kim había logrado atravesar mínimamente la malla de su reserva e impenetrabilidad.

Blunt se reunía puntualmente con su responsable una vez a la semana y le pasaba todo tipo de documentos, filtraba expedientes personales, información operativa, resúmenes de inteligencia, interceptaciones de Bletchley Park, cables diplomáticos y detalles suculentos de las habilidades del MI5, incluyendo técnicas de interrogatorio y de vigilancia y control. En la Lubianka, en Moscú, en el Centro, se pensaba, no sin razón, que nadie hasta entonces se había infiltrado tan exhaustivamente en una organización de inteligencia. Tony memorizaba, con su agradecida inteligencia, grandes cantidades de material, consultaba con mano libre el archivo del MI5 para responder a peticiones especiales de Moscú, y cuando sentía la comezón del chismorreo, se pasaba la hora de la comida hurgando en las mesas de sus colegas. Como se sabría con el tiempo, el insípido profesor Blunt suministraría a los soviéticos a lo largo de la guerra la asombrosa cantidad de mil setecientos setenta y un documentos, en su mayoría altamente clasificados.

Kreshin les acomodó y ofreció bebidas, mientras despedía con un gesto brusco a los escoltas. La meteorología británica llevaba bastantes días siendo fiel a sí misma. Había nubes y soplaba un viento poco acogedor que se colaba por las junturas del viejo caserón. Se sentaron los tres cerca de la chimenea, que ardía con fuerza.

—Les he mandado llamar —comenzó Kreshin— por una razón importante.

Kim recordó una escena de quince años atrás. El día de su llegada a Cambridge. Parecía como si Tony ya le hubiera seleccionado desde el primer momento. Años de vino y rosas. De larguísimas conversaciones envueltas en alcohol, discusiones apasionantes durante toda la noche sobre la revolución, el fascismo, el futuro de la humanidad, la economía y la moral del capitalismo, para dormir luego unas horas y continuar de nuevo por la mañana.

—Las informaciones transmitidas por ustedes sobre los planes de ataque de la Luftwaffe contra Kursk fueron extremadamente útiles… —Kreshin hizo deliberadamente una pausa para comprobar el efecto de sus palabras en sus interlocutores. Llevaba días reflexionando sobre hasta qué punto en el espionaje las tragedias se convertían de repente en óperas bufas y los dramas en operetas—. Gracias a ellas, nuestros bombarderos pudieron anticiparse y castigar duramente objetivos bien localizados en los aeródromos alemanes.

Blunt realizó una rápida descripción instintiva del ruso y su actual estado de ánimo. Era, como el propio Stalin, un viejo plantígrado que soportaba el frío y el calor, las oscilaciones de la fortuna o del destino, protegiéndose en la mayoría de las ocasiones con un simple y perezoso zarpazo. Llevaban la astucia de generaciones incorporada al código genético. Pero cuidado si algo les obligaba a activar sus defensas y tener que atacar… Calculó que ahora tenía que comenzar la ópera bufa.

Kreshin carraspeó.

—Pero Moscú sigue obsesionado con la idea de la conspiración —continuó el soviético—. El padrecito Stalin está convencido una vez más de que todo no ha sido sino una pieza de un gigantesco plan de intoxicación…

Kim había comprendido enseguida el alcance de aquel peligro, los ojos entrecerrados de Blunt lo confirmaban.

—¿Y-y s-somos nosotros los culpables por haber facilitado la información?

Philby guardaba memorias muy vivas del periodo 1937-38, cuando el inquilino del Kremlin, emponzoñado por los baños de sangre de las purgas, sospechaba de todos sus agentes. ¿Pero ahora…? Las difíciles relaciones con los anglosajones dentro de la alianza antihitleriana volvían a desequilibrar al orgulloso georgiano.

Boris Kreshin era un hombre pragmático. Más allá de los cambios de humor de Moscú, no cabía duda de que la red de los Apóstoles se había infiltrado con gran éxito en los principales centros de decisión de los británicos. Blunt en el MI6, Philby y Burgess en el MI5, y los demás… Habían transmitido datos de enorme valor. Su lealtad era incuestionable, por mucho que Beria y Stalin les consideraran excesivamente británicos. Eran comunistas y antifascistas, creían en el comunismo como una religión que traería el hombre nuevo y tenían fe en la Unión Soviética como su encarnación en la tierra. Poco importaba que el Kremlin sospechara de ellos; el tiempo solo haría que sus acciones cotizaran al alza.

Kreshin se acercó a avivar el fuego. Luego, volviéndose hacia los dos, dijo:

—Beria me ha ordenado que ponga en pie una nueva red. Distinta de la suya. Pero sin dejar de contar con ustedes… —Kim lo sintió como un mazazo. Una puesta en cuestión del círculo de Cambridge. Pero Tony le tranquilizó con un leve gesto de la cabeza. Lo importante era mantener la unión entre ellos, nunca traicionar a un amigo. Calma. En las óperas bufas, todo al final es distinto de lo que parece al principio—. Pero aún hay más. —El agente soviético estaba dispuesto a mantener sus propias lealtades, más allá del Kremlin—. Para poder descubrir el alcance exacto del supuesto complot, Moscú ha organizado un sistema rocambolesco. —Kreshin no vaciló un instante y continuó—: Van a enviar a un equipo de ocho hombres encargados de seguirles minuto a minuto a ustedes, a todos… ¡Prepárense para ser vigilados por Stalin!

La idea era absurda. ¡Monstruosa y cómica a la vez! ¡La ópera bufa que se transformaba en opereta!

—¿O sea que vamos a tener a ocho bien alimentados muchachotes siberianos —intervino Blunt, a punto de echarse a reír—, con su aspecto de leñadores y sus ropas soviéticas, muy posiblemente sin apenas hablar una palabra de inglés, persiguiéndonos a todas partes? ¡No he visto todavía a ningún agente ruso al que no se le distinga a varias leguas de distancia!

Kreshin también se sentía abochornado. Tony tenía razón. La policía inglesa les descubriría enseguida. Los problemas no tardarían en amontonarse sobre su mesa y la del embajador.

—E-es d-decir…, ¿se supone que esperan sorprendernos en el momento en que estemos contactando con nuestros pretendidos controladores británicos, con los que, nosotros, agentes del MI5, estaremos traicionándonos a nosotros mismos…? —añadió, sarcástico, Philby. Luego, tras una breve pausa, agregó—: ¡L-la c-cuadratura del círculo…! Creamos con Garbo una red ficticia de agentes dobles que trabajan en favor de los alemanes, pero cuyas lealtades son británicas… Las informaciones que recibimos de los alemanes se las transmitimos a ustedes… ¡Pero a la vez se supone que todo no es más que un complot contra el gran Stalin, el padre de todas las Rusias! —Philby había levantado los brazos, con un gesto muy teatral—. ¡Hi-histriónico! ¡Su-surrealista!

Los tres rieron. Blunt intentó cerrar la cuestión, recuperando el tono gélido y desapasionado:

—No me preocuparía demasiado… Las aguas retornarán a su cauce. Más pronto que tarde, Stalin nos volverá a considerar como sus mejores bazas y nos agradecerá lo que estamos haciendo.

El ambiente se había progresivamente distendido con las copas y las bromas. Garbo era siempre un bienvenido motivo para recuperar el buen humor.

—¡S-se ha-ha convertido en una estrella…! —exclamó Kim—. Los descifradores de códigos de Bletchley Park no paran de interceptar tráfico de comunicaciones sobre Garbo. Sus envíos empiezan a aparecer en los mensajes que salen de los puestos avanzados alemanes de Estocolmo y Sofía, y de lugares tan alejados como Estambul y Tokio. ¡Es bastante extraordinario!

—¡Creo que Harris y él se divierten inventando mensajes crípticos que vuelven locos a los germanos…! —Blunt revivía con las anécdotas que Philby le contaba sobre Garbo—. Después de la «muerte» de aquel agente, William Gerbers, Garbo comunicó al parecer al Abwehr que había encontrado un montón de notas tomadas por el agente, notas con datos muy reveladores, justo antes de caer enfermo… ¿Cómo fue, Kim?

—E-examinó l-las anotaciones y les dijo que había llegado a la conclusión de que sin duda eran del agente desaparecido, pero que el código le era desconocido. Garbo y Harris les transmitieron seguidamente unos códigos inventados complejísimos y estrambóticos, a cual más extravagante, añadiendo sin perturbarse que tal vez los alemanes tendrían más suerte que ellos en descifrarlos…

Volvieron a reír. Fuera, el cielo aborrascado se había convertido en agua de lluvia que regaba con profusión los verdes pastos de la campiña inglesa. Stalin quedaba bastante lejos. Philby recordó algo que había leído recientemente: «El que rompe el código ha roto un tabú». Y pensó que ellos eran héroes, autores de una nueva moral…

Los dos británicos se volvieron a servir unos whiskys, mientras el ruso apuraba su vaso de vodka.

—I-imagínese —Philby se dirigió a Kreshin, con ojos chispeantes— a Pujol y a Harris divirtiéndose, dándose ideas el uno al otro y elaborando criptogramas, a cual más imposible. Primero escribieron las notas en alemán, el idioma de Gerbers, pero entremezclando las palabras y las letras y mandando el mensaje cortado allí donde se ponía interesante, para que no pudieran entender nada… Se inventaron palabras o introdujeron mensajes cifrados con datos falsos, algo tan absurdo por ejemplo como que se estaba equipando nuestro acorazado Rey Jorge V ¡con tubos lanzatorpedos! En otro informe, Garbo dibujó unos diagramas de aeropuertos, muy minuciosos, en los que se señalaba la posición exacta de unos aviones no identificados y la estructura de unos enormes hangares. Pero el problema era que el subagente de la red ¡no desvelaba dónde estaban esos malditos aeropuertos fantasmas!

—¡Ja, ja, ja! —El ruso se rio con ganas—. Lo más sorprendente que he escuchado nunca. ¡No sé si es ópera bufa u opereta, pero desde luego muy original!

Fue en ese momento cuando Tony decidió revelar al residente de la NKVD en Londres su información de más peso:

—Desde Madrid le han enviado diecisiete microfilmes con un sofisticado y nuevo plan de códigos para reforzar la seguridad y el cifrado de las comunicaciones… Sabíamos que el Abwehr había comenzado a sospechar de la vulnerabilidad de los códigos Enigma y había introducido sistemas de codificación mucho más complejos, que se escapaban de los desencriptadores de Bletchley Park. —Kreshin había mudado el rostro, la boca abierta. Ahora seguía con gran atención las explicaciones del profesor Blunt—: ¡Gracias al código enviado a Garbo por los alemanes, se puede acceder al resto de las nuevas claves empleadas por Berlín!

—¡Increíble…! —llegó a balbucear el soviético—. ¡Extraordinario!

Blunt se levantó de la silla y repitió, forzando el gesto con una mueca para que el otro le entendiera bien, para que fuera bien consciente de lo que le estaba diciendo, lenta y pesadamente, como si masticara chewing gum:

—Todas las nuevas claves, le insisto… Es el triunfo más importante de Garbo… El más importante, hasta ahora…

Diez

El almirante Canaris recorría en el coche oficial la avenida del Generalísimo. Era un hermoso día de otoño tardío, cuando la luz algo nostálgica y dorada de Madrid le hacía revivir recuerdos de sus muchas estancias anteriores. Acababa de entrevistarse con Franco. La reunión había sido muy cordial, aunque quizás no todo lo fructífera para los intereses del Reich de lo que hubiera podido desear el Führer…

El almirante era un apasionado de España. Desde que Berlín le envió como uno de los agentes de inteligencia pioneros durante los años de la Primera Guerra Mundial. Esa había sido «la etapa Madrid», un periodo particularmente significativo en su existencia.

Canaris se había convertido desde joven en un mito nacional. Hijo de una familia de industriales acaudalados de Dortmund, con apenas dieciocho años, se había enrolado como cadete en la Marina imperial alemana. Era el momento en el que Alemania pretendía rivalizar con el Reino Unido en el tamaño y el armamento de la flota. Cuando el imperio del káiser Guillermo II tenía urgencia en asegurarse el lugar que creía corresponderle entre las grandes potencias.

Canaris sentía la llamada del nacionalismo alemán que buscaba «su lugar al sol». Su bautismo de guerra tuvo lugar durante una sonora derrota, la del almirante conde Spee frente a la Armada británica en las proximidades de las islas Malvinas en diciembre de 1914. Únicamente el buque en el que servía Canaris como oficial, el Dresde, sobrevivió a la batalla. Se inició su persecución durante semanas por la flota británica. Cuando finalmente, rodeado y torpedeado, el barco se hundió, Canaris y el resto de la tripulación fueron entregados como prisioneros de guerra a las autoridades chilenas y recluidos en el penal militar de una isla desértica.

Canaris, el Griego, el joven oficial con el pelo prematuramente blanco y los ojos de intenso azul, con su aspecto distinguido y sereno, escondía un alma audaz. Consiguió fugarse del penal remando en un pequeño bote hasta la costa chilena, y desde allí, huyendo como un fugitivo, cruzó clandestinamente los Andes a caballo. Desde Buenos Aires logró llegar a Rotterdam, después de una escala en el Reino Unido donde fue sometido a un riguroso interrogatorio, encarcelado y finalmente transferido a Alemania.

Con su conocimiento del idioma y su pasaporte chileno, Canaris regresó durante numerosas ocasiones en la década de los años veinte a España, con el fin de establecer las primeras células del espionaje alemán y concluir con las autoridades españolas varios acuerdos secretos a favor del rearme de la Marina alemana.

Como otros muchos, Canaris había visto en la llegada de Hitler al poder una oportunidad para revertir lo que consideraban «las ominosas condiciones» del Tratado de Versalles. Pero desde muy pronto también había sido muy consciente del carácter sanguinario y criminal del régimen nazi. El Abwehr, que dirigía como su máximo responsable desde 1934, no había tardado en convertirse en un refugio para opositores y conspiradores procedentes del Ejército y de la nobleza.

Canaris repudiaba los métodos de la Gestapo y las SS. El Griego estaba al tanto de los diferentes intentos conspiratorios para acabar con la vida del Führer y de las conversaciones para lograr llegar a un acuerdo con los británicos. Mantenía abiertas líneas de comunicación con personalidades británicas de primera línea, los Windsor entre ellos. E incluso con el jefe supremo de la inteligencia británica, sir Stewart Menzies. Hitler desconfiaba de él, pero también lo necesitaba para sus conversaciones con los ingleses, nunca completamente descartadas…

Canaris reflexionaba sobre estos episodios de su vida y otras cuestiones que le acuciaban mientras el automóvil negro con el distintivo de la cruz gamada descendía plácidamente por el amplio bulevar. A uno y otro lado se extendían hermosos palacetes que habían sido en tiempos lugares de veraneo de la aristocracia y la alta burguesía.

No eran épocas fáciles para el Abwehr. Nunca lo habían sido, pero desde el atentado a Heydrich, su sucesor al frente de la Gestapo no había dejado de investigar cualquier indicio que pudiera comprometer directamente a Canaris. Detrás de aquella persecución encubierta estaba, no había duda, la mano ominosa de Himmler y el SD, los servicios de seguridad…

—Dagobert es el nombre que el Abwehr le ha otorgado a nuestro nuevo agente, el número 7. Para nosotros es Stanley —señaló Pujol—. Lo hemos definido como un nacionalista galés muy radical y exaltado, al que no mueve únicamente su resentimiento contra los británicos. También le importa, y mucho, el dinero… Así nos aseguramos de que sigan mandando fondos para cubrir toda la operativa…

—¿Gg-ggalés o e-escocés? —Kim parecía haber recuperado la tartamudez. Tommy y Pujol sonrieron con complicidad.

—Hemos pensado también en otros dos colaboradores de menor nivel —continuó explicando Harris—. El primero lo ha reclutado el agente número 3, Benedict, el estudiante venezolano. Se trata de un oficial de la RAF estacionado en Glasgow, la misma ciudad donde vive él y desde donde nos manda sus informes. El otro es un censor del Ministerio de Información, sin relación con el jefe de la sección española del Ministerio, que ya es colaborador de la red. Juan lo ha identificado como un topo del partido comunista británico en el ministerio. Es J-4.

Al oír «partido comunista», en la frente de Philby aparecieron, apenas perceptibles, unas arruguitas.

—¿Cco-ccon q-qué fin? —El tartamudeo entró en uno de sus mejores momentos.

—Se supone —dijo Pujol, sin dejar entrever que había percibido la ligera preocupación de Philby— que puede acceder a informes reservados. Se me ha ocurrido que puedo decir que pasa esos informes a los rusos y también a nosotros… Pienso que elevará el interés de nuestros amigos en Madrid. Una especie de espía doble, pero ruso-británico, aunque en realidad no conozca el destino final de sus informes…

Philby se volvió a sumir en el silencio, mientras bebía de su copa.

—¡Y lo más importante…! —Harris hizo un gesto algo teatral con las manos, las palmas hacia arriba, y luego un inesperado aplauso—. ¡Hemos logrado que tanto Federico como el Comité XX aprueben que Garbo cuente a partir de ahora con una radio y un radiotransmisor! Ha sido complicado, pero al final encontramos un aparato en el mercado negro, en una tienda del Soho, sin que los alemanes puedan sospechar cómo lo hemos conseguido. Es más, la respuesta de Madrid ha sido calurosamente positiva.

—¿Y-y q-quién será el radiotransmisor…? —Philby miraba ahora de forma distraída por la ventana, con la mano en el bolsillo derecho de la chaqueta.

Al retirar las cortinas, los rayos de un sol inesperado, cegador, iluminaron un espléndido día de estío en pleno otoño, con el azul límpido del cielo habiendo dejado atrás completamente la tormenta de la noche anterior.

—Haines, Charles Haines… —respondió Harris, las espesas cejas en rebeldía, lo que le daban una apariencia algo mefistofélica—. Es un antiguo empleado de banca con poca experiencia como radiotelegrafista militar, pero eficaz y leal, que funcionará bien y no levantará suspicacias. Para los alemanes se le ha descrito como un simpatizante de la izquierda con convicciones pacifistas y que cree que Juan es un activo militante vinculado al presidente de la República en el exilio, al doctor Juan Negrín…

—La cobertura frente a Federico —terció Pujol— es que el radiotransmisor cree que los mensajes radiados tienen como objetivo mantener el contacto entre Negrín y los republicanos en la clandestinidad.

Pujol se enorgullecía con lo alambicado del complot. Los siete agentes ya creados, el piloto de la KLM, Gerbers, Benedict, Camillus, Moonbeam, Dick y Dagobert, se reproducían en nuevos subagentes, informantes y colaboradores. Si alguno fallecía —lo que le había ocurrido a Gerbers—, era rápidamente sustituido en sus funciones por otro, en este caso, su viuda, también muy activa y avispada. Si cesaba en sus actividades —como el piloto holandés—, tomaban inmediatamente su lugar otros colaboradores ávidos de ayudar a Garbo, la azafata del mismo vuelo camuflado de la KLM o el jefe de la sección española del Ministerio de Información británico. Ahora el nuevo integrante de la red, este real, sería Haines, a cargo de la radio.

—Les he garantizado, para mayor seguridad —añadió Pujol, antes de que continuara Tommy—, que Haines solo recibirá mensajes cifrados, con lo que nunca podrá saber el contenido de lo que transmita.

—La Stelle Felipe lo ha transformado en Almura. Ja, ja… Es como si estuviéramos colaborando con los teutones…

Harris se mostraba satisfecho, aunque la imagen de Hilda enfurecida seguía zahiriéndole en la cabeza. Había optado por hacerla más partícipe de su trabajo. Sarah la visitaba con cierta frecuencia en su casa y juntas elaboraban algunos textos. Esa opción «civilizada», Harris la veía imposible con la permanentemente insolente Araceli. Pujol no podía dejar de pensar en ella, hacía días que la preocupación se reflejaba en su rostro, en los párpados pesados y en unos orzuelos que le habían salido. Hilda…, pensaba Harris, y haciendo aún mayores estragos en su imaginación, en sus sentimientos y en sus instintos, Frances.

—Los alemanes han aceptado todas las condiciones… —aclaró Harris—. Külenthal ha dado por buena la versión de Garbo y le ha felicitado por la habilidad con la que ha conseguido organizar un sistema tan eficaz de transmisión por radio. Ya hemos recibido el plan de emisiones. Contiene las frecuencias a utilizar, los tres momentos del día en que se mantendrá inicialmente abierta la comunicación y una nueva clave de codificación de los mensajes.

Hizo una breve pausa… Su cuerpo y su cerebro estaban en otro lugar. Había pasado el fin de semana con Frances en las Midlands… Su torso desnudo resplandecía en el recuerdo, bello como las estatuas griegas y cálido como un atardecer en una isla del Egeo. Tommy amaba el mar y amaba los labios de aquella mujer que le trastornaba. Habían hecho el amor apenas sin pausa, como dos adolescentes excitados por las venenosas saetas que un muy travieso Cupido no dejara de dispararles. ¡Bunny no era negociable…, ni siquiera con Kim!

—Además de en la oficina —continuó Harris tras salir de su ensoñación—, Garbo va a tener en su domicilio un transmisor oculto, desde el que enviar las comunicaciones en cualquier hora del día a la estación receptora en la embajada alemana en Madrid.

—¿Cc-ccrees q-que así podremos interceptar también otros mensajes de Berlín?

—Sí, no tengo la menor duda.

—¡Bb-bbuen golpe al Griego!

Philby aborrecía a Canaris. Decía de él, sin atender a su doble juego, a su cercanía a los británicos, que era el más maligno personaje de los servicios de inteligencia en Europa. Era un enemigo, un adversario ideológico. Admiraba su astucia y sus cualidades, pero la animadversión y el odio por lo que representaba —la vieja casta conservadora, los prejuicios religiosos— eran muy profundos. Haría todo lo que estuviera en sus manos para desbaratar los planes del Griego.

Luego, bajo los influjos del whisky y la especial intimidad entre ellos que generaba el trabajo de orfebrería en los relatos de los agentes, el ambiente se distendió. La conversación se había concentrado en torno a Canaris —una ofuscación en la mente de Philby—, el Abwehr y su lucha encarnizada con el Servicio de Seguridad y la Gestapo.

—Las organizaciones alemanas siguen siendo la mayor red de espionaje mundial… —dijo Tommy, con cierta admiración—. ¡Y de las mejor financiadas, si no la mejor!

—¡Cc-ccasi como nosotros! —ironizó, mordaz, Kim.

—Han creado, según nuestras informaciones, doce escuelas de espionaje de alto nivel académico. Pero solo se gradúan unos pocos, muy escogidos y selectos…

No dejaba de ser paradójico que Philby pasara por ser, entre los demás miembros del MI5, un gran experto en historia del espionaje. Coleccionaba libros, alguno de ellos bastante arcano, sobre cómo se había ido desarrollando el oficio… El segundo más antiguo del mundo… Sobre todo, le gustaban las historias de las mujeres espías, las Mata-Hari despiadadas y vengativas, desde Dalila, tramando traiciones a favor de los filisteos y engañando a Sansón. O Xi Shi, en la antigua China, de cuyo reflejo en las aguas, los cortesanos del emperador, enviados en busca de las más bellas y pérfidas del reino, se habían enamorado hasta el infortunio la primera vez que la habían visto lavando seda en un arroyo.

También era un buen conocedor del espionaje militar germano, del Abwehr, como el propio Harris. Este continuó hablando, mientras ponía una de sus muecas burlonas:

—Rastrean todo el tiempo para encontrar candidatos, pero con poco éxito. Aunque creo que sus mujeres espías son irresistibles e inteligentes… ¡como las serpientes de cascabel!

—¡Tt-ttommy, son solo nazis! ¡No te emociones…! Fíjate en las cabezas cuadradas que tenemos enfrente. Se lo creen todo. Si Juan se muestra como un amante despechado, se ponen a hacerle reverencias.

—¿Quieres que te lea una de las últimas cartas, irritada y desairada, que le ha mandado a Federico? —preguntó Harris, con voz jocosa—. Son de las que yo llamo de Garbo, la dominadora… Escucha lo que dice, no le detiene ya ni Berlín: «He podido deducir que posiblemente en las altas esferas mi misión no ha sido apreciada como se merece y, aunque he ganado tu enérgico entusiasmo, me parece evidente que en Berlín se toma mi trabajo con escepticismo…».

—¡Ju-Juan, lo tuyo es la alta literatura! —Pujol sonreía, con falsa modestia—. Deberías dedicarte a escribir novelas románticas.

Pujol —divertido con ellos, dos altos responsables del MI5— comentó, con su voz espesa, que empezaba lenta y enseguida cogía gran velocidad:

—Le dije al principio a Federico que aquí en Londres hacía de escritor… Por supuesto nunca más me preguntó sobre ello. Debe de estar convencido de que estoy demasiado ocupado suministrándoles tanta información, y abrumado con el número de subagentes y sus biografías que crecen de día en día.

—¡Fíjate en la respuesta servil de nuestros Santa Claus a ese torpedo en toda la línea de flotación sobre la mala comunicación entre el Abwehr y el alto mando que les dirigió! —continuó con un guiño, el largo y cetrino rostro más diáfano, Tommy—. ¡Les manda que tomen las decisiones estratégicas que él les ordena, y si no lo hacen, les riñe! —Leyó—: «Te rogamos que no te impacientes si los objetivos indicados no han sido bombardeados, porque eso escapa a nuestro control». Y luego la Stelle Felipe —exclamó Harris—, uno de los puestos del Abwehr con más autoridad y reconocimiento de toda la organización, ¡le felicita efusivamente, porque sus informes son magníficos y su esfuerzo está siendo una contribución impagable a los éxitos del Tercer Reich…! ¿Cómo es posible que no caigan en la cuenta de la comedia que estamos representando?

—Sso-ssolo d-deduzco una posible explicación, Tommy: están obcecados y carecen de cualquier sentido del humor. —Philby, el rostro bien proporcionado, los atractivos ojos grises chispeando, se interrumpió, para añadir enseguida—: Bb-bbueno, eso si no quieres recurrir a algunas de las artimañas de nuestro estratega de la psique el doctor Freud… ¡Quizás necesitan a alguien que les libere del complejo de Edipo que tienen con el Führer Adolf!

Las botellas se empezaban a apilar encima de la mesa. Philby encendió su pipa, estaba de buen humor, a pesar de las desapariciones repentinas de Frances. No se lo decía ella, pero estaba seguro de que, aparte de la relación con Tommy, había otros hombres…

—Cca-ccanaris es un personaje muy peculiar. —Philby sentía, además de fobia, una especial fascinación por el almirante—. Desprecia a las SS y tiene mucho de aventurero. Un militar brillante que, estoy convencido, detesta profundamente a los nazis, como los criminales que son. —Vaciló un instante, luego se permitió decir con acidez delante de Pujol—: El mayor representante de los valores heroicos…, un reaccionario con el que hay que acabar.

—Se rumorea que con una vida familiar insoportable… y con éxito con las mujeres…, entre otras, su fiel secretaria Emma —intervino Tommy, ligeramente molesto con el juicio de Kim sobre el jefe del Abwehr, al que consideraba más bien como un viejo caballero medieval, un personaje singular y recóndito, pero honorable. De alguna manera, aquel rostro tallado por El Greco adquiría caracteres más humanos cuando se desahogaba con Pujol. Ahora, sin embargo, lo que dijo sonó como si en la habitación hubiera un eco que prolongara sus palabras—: Y un anticomunista furibundo…

—S-ssí, p-pero creo que a quienes más adora es a sus perros. ¡Parece que les alquila una habitación de hotel cuando viaja para que puedan dormir en una cama! —Philby, cáustico, provocó la risa de los otros dos.

Pujol escuchaba con un gesto característico suyo, falsamente tímido, hermético y socarrón.

—Creo que lo único que me gusta de él es su entusiasmo por España —dijo, mirando de reojo a Philby. También él se había documentado sobre el jefe de sus controladores en Madrid—. Es un monárquico pasado por el cuerpo más elitista del Ejército alemán, la Marina. Nunca han sido grandes partidarios del Führer.

—¿Y qué me decís de Schellenberg, el jefe del Servicio de Seguridad?

Tommy se sirvió otra copa, tenía los ojos vidriosos por el alcohol y el tabaco. El whisky parecía aplacar sus demonios interiores y los de Kim. Aunque el precio a pagar por ello no tardaría en hacerse patente.

—Un paranoico, por lo que habéis contado en otras ocasiones —replicó Garbo. Sin pertenecer al círculo más íntimo, Pujol «oía» y «sabía» cosas, también las olfateaba. Continuó, mientras detectaba el interés de Philby en el tono preciso de sus palabras—: Al parecer, su mesa tiene dos fusiles incrustados que se activan con solo apretar un botón. Si una persona se acerca a la mesa, la persiguen, apuntándola… Ha colocado micrófonos por todas partes, electrifica las verjas y los barrotes de las entradas a los edificios restringidos, con transmisores ocultos, pretendiendo querer saber y escucharlo todo… Canaris me parece, con esa manía de no oír ningún informe sin lanzar antes una perorata sobre la fidelidad de los perros, ¡verdaderamente Papá Noel a su lado!

—Schellenberg se tiene que deslizar como una anguila… —dijo Tommy, asintiendo con la cabeza—. Los campos que tiene alrededor están muy minados. Casi tanto como los que rodean a Canaris, al que llaman «el pequeño almirante».

Heydrich había sido víctima pocos días atrás de un atentado a las afueras de Praga por un grupo de comandos checos expresamente entrenados en Londres para cumplir esa misión. Había sido un gran éxito de la inteligencia británica, de la sección de operaciones especiales. Un enorme éxito al que Philby, Blunt y sus amigos no habían sido ajenos, y que exponía al almirante. El chantaje que había podido ejercer sobre Heydrich a causa de una abuela Mischlinge —no enteramente aria— sería imposible de mantener con su sucesor.

—Cc-ccanaris debía de haber llegado a algún pacto de no agresión con Heydrich. —Philby contaba con gran parte de la información, aunque no toda ella—. Si no, es imposible explicar que no lo eliminara, sabiendo lo locuaz que en ocasiones ha sido el almirante en sus críticas a los métodos que empleaba… Y el número de mensajes que hemos interceptado a los alemanes en los que se habla del Abwehr como de un inmenso queso gruyere, lleno de militares y aristócratas con buenas conexiones con la oposición, no es pequeño. Canaris ha debido de estar en todas las intentonas de atentados… Y sin embargo, Hitler le mantiene en su puesto…

Philby se interrumpió de repente, Pujol estuvo seguro de que había algo más que le hubiera gustado decir.

—Quizás paradójicamente es ahora, con la desaparición de Heydrich, cuando Canaris resulte más expuesto… —terció Harris.

En ese momento oyeron los pasos de Hilda, que se había vuelto a acercar al estudio. Abrió la puerta, justo cuando Harris pronunciaba estas palabras. El señor de la casa se incomodó.

—Puedes llevarte las botellas, querida.

Hilda apenas necesitó de esa chispa para saltar, muy irritada:

—¿Acaso crees que soy tu criada? —Un fuerte portazo acompañó estas palabras.

El rostro de Harris palideció. Philby continuó como si apenas una ligera brisa de verano hubiera circulado por la habitación.

Fuera seguía luciendo el sol. Los tres hombres prolongaron la conversación durante gran parte de la plácida tarde. Sus conclusiones sugerían un muy posible debilitamiento del Abwehr, que podía tener asimismo consecuencias para la Stelle Felipe en Madrid. Todo dependía de que Federico y Külenthal mantuvieran bien abiertos los oídos y los ojos de Berlín con la información, tan apreciada, de Alaric. El propio Führer desarrollaba un interés especial por su agente en Londres y la red Arabel. Como Churchill, que ya había expresado en varias ocasiones su particular atención por Garbo.

Tanto Philby como Harris, y sin duda Pujol, eran conscientes de que la bomba de relojería contra los alemanes que tenían en sus manos no tardaría en estallar… y que su fragor tendría consecuencias impredecibles…

Once

Araceli le ponía más presión a la olla. Hasta que un día la olla empezó a silbar, lanzó exhalaciones de vapor en todas direcciones y saltó por los aires.

Su segundo hijo, Jorge, había nacido hacía pocos meses. Araceli estaba extenuada, con Juanito gateando por todas partes y el nuevo bebé gimoteando, pidiendo comida a cualquier hora o llorando a moco tendido por las noches. Lo único que le había consolado hasta ahora en su estancia londinense era el trato con otros matrimonios de compatriotas, sobre todo con los Guerra, residentes en la ciudad, y con los que solían cenar de vez en cuando.

La invitación de esos buenos amigos a una velada en el Club Español, a la que estaba prevista la asistencia de una amplia representación de la embajada, fue el detonante. Pujol, siempre obligado a ser particularmente precavido, declinó la invitación.

Le había llegado información fidedigna de que Varela de Penagos estaba ahora en Londres y que su cometido era coordinar las labores de espionaje de los numerosos agentes españoles en la embajada. Si Varela se le cruzaba en el camino y le reconocía, se llevaría una enorme sorpresa al encontrárselo en la capital británica. Garbo, su red y la fase definitiva de su misión serían inmediatamente papel mojado.

Se produjo una discusión muy encendida entre el matrimonio. La señora Garbo —como la llamaba sarcásticamente Tommy Harris— gritaba que había llegado al límite de lo soportable. La alternativa era o ella o su trabajo de redentor del mundo. Como su marido parecía más bien optar por la segunda posibilidad, la señora Garbo amenazó con denunciar las actividades del señor Garbo a la embajada española.

¿Qué era aquello? ¿Una advertencia creíble o un arrebato pasajero?

Pujol, bastante preocupado y conocedor del temperamento de Araceli, telefoneó esa misma tarde a Harris desde una cabina pública para informarle del estado de nervios de su mujer. Se había ido de su casa para no continuar la pelea y mientras deambulaba por las húmedas calles, veía con angustia el peligro cierto que se cernía sobre su vida de espía. Sin embargo, le dijo a Tommy que si Araceli les llamaba para amenazarlos, no le prestaran demasiada atención. Que era una simple tormenta de verano.

Obviamente, la señora Garbo no era una persona que se amilanara fácilmente. Ahora tenía una ocasión de oro para dejarle las cosas bien claras a su eterno rival, aquel medio andaluz agitanado, nieto de rejoneadores y toreros —todo esto lo decía con gran desprecio y desdén—, que le había sustituido en la atención de Juan. Aquel pintor atrabiliario que había transformado a su marido en una máquina de producir folletines de espías. Agarró el teléfono y llamó a Harris, chillándole sin detenerse:

—¡Le aviso por última vez que si mañana a esta hora no me ha entregado mis documentos en regla para que pueda marcharme inmediatamente del país (porque no quiero vivir ni cinco minutos más con mi marido), iré a la embajada! ¡Como puede usted suponer, ir a la embajada puede costarme la vida…! ¡Pero a él también! ¿Comprende…?

Harris se horrorizó. Si seguía adelante, significaba desenmascarar a Garbo. Su capacidad de comprensión para las dificultades por las que estaba pasando la señora Garbo, ya antes muy limitada, se redujo aún más sustancialmente a partir de ese momento. Gritarle a un oficial del MI5 no entraba dentro de su nivel de tolerancia, por muy andaluza que hubiera sido su madre. Montar aquella escena no solo era una muestra de lamentables modales, significaba también poner en peligro muchas vidas por puro egoísmo. Harris la calificó de «sumamente emocional», incluso de «perturbada».

Los dos competidores se veían por fin frente a frente. Y el combate no iba a tener cuartel.

—¡Como no he conseguido más con amenazas…, iré a hablar con el embajador, incluso aunque me maten después…! ¡Sé muy bien lo que tengo que hacer y lo que tengo que decir para fastidiarles a usted y a mi marido! ¡Tendré la satisfacción de estropearlo todo! ¿Entiende de una vez? ¡No quiero vivir ni un día más aquí!

Harris informó rápidamente al MI5.

A su entender, en un momento en que los maridos de las mujeres británicas morían en el frente o eran ametrallados por los cazas alemanes en el cielo nuboso de Londres, el malhumor, la morriña o la soledad no eran excusas para perder los nervios. La señora Garbo se comportaba como una persona histérica, caprichosa y profundamente egocéntrica.

El conflicto llegó hasta las alturas del MI5.

Se puso también sobre aviso al primer ministro.

Proteger a Garbo se convirtió en asunto primordial.

El Monstruo reaccionó con su habitual selección de medidas imaginativas. A Guy Liddell, el jefe supremo de la sección, se le ocurrió, en un alarde de improvisación, que había que encerrarla y tenerla incomunicada. Desafortunadamente, según las leyes británicas, ni lo uno ni lo otro era posible.

Otro destacado dirigente del MI5, el responsable de los agentes dobles, Tar Robertson, alto, enjuto y con aire muy grave, fue comandado rápidamente a casa de Araceli a leerle la cartilla más severa. Pero ella no cedió un ápice.

Un inventivo agente propuso que se llamara a la legación española y se les advirtiera de que una loca peligrosa planeaba asesinar al embajador, para que la detuviera la policía. Pero esa idea pareció enseguida complicar lógicamente la situación, más que solucionarla.

Otro brillante miembro de la inteligencia británica sugirió, para asustarla y hacerla desistir de sus intenciones, que se le dijera que habían interceptado un mensaje de la Gestapo ordenando a uno de sus espías en Inglaterra que «se pusiera en contacto con Garbo» —llamándole así, con su nombre en clave del MI5—, lo que implicaba que los alemanes lo habían descubierto y pensaban atentar contra su marido…

Ella estaba desesperada por volver a casa. ¿Por qué no mandarla de una vez por todas a España…? Pero no estaban seguros de que no fuera a hablar allí y contarlo todo. Ahora parecía odiar con la misma furia al MI5, a Harris, a Pujol y a todos sus agentes, subagentes, informadores y colaboradores ficticios, ya con una apreciable nómina de quince figurantes.

Entonces Pujol y Harris trazaron un drástico plan.

Ninguno de los dos quería hacer peligrar el negocio, tan honorable para ellos —y tan lucrativo— que habían puesto en pie. Pujol estaba avergonzado y ofendido por la conducta de su mujer, y quería dar por finalizada para siempre la amenaza que representaba… Los dos, Harris y él, estaban dispuestos a llegar muy lejos. Araceli debía dejar de suponer un riesgo para la misión que Garbo tenía todavía que llevar a cabo.

A la mañana siguiente, el timbre sonó insistente en la casita de Crespigny Road. Tar Robertson le comunicó a Araceli, llorosa, descompuesta, pero firme, que se le daría respuesta a su solicitud de salida del país a las siete de la tarde, tras una reunión de la dirección del MI5 con su marido. Harris envió entre tanto a un agente a vigilar la embajada española con claras instrucciones de detener a la joven gallega en el supuesto de que se presentara allí para hacer efectiva su amenaza.

Minutos antes de la hora convenida, un oficial uniformado llamó a la puerta de la casa de los Pujol. Al abrir Araceli, con un niño en brazos y el otro apenas levantándose detrás y agarrándose a las piernas de su madre, el agente le entregó una nota en mano. Araceli se fue rápidamente a la cocina y allí, sentada en un banco, las manos en las mejillas y una honda angustia atenazándole la respiración, la leyó varias veces. En ella se le notificaba que su marido estaba detenido y se le ordenaba que preparase una bolsa con utensilios personales y ropa (pijama, cepillo de dientes, etc.). Vendrían a buscarla por la tarde para trasladarla hasta el lugar en que estaba siendo retenido.

Araceli se volvió a enfurecer. ¡Usaban los medios más abyectos, la fuerza de la policía y de los servicios de seguridad para doblegarla, para obligarla a callar! Telefoneó sin perder un instante a Harris:

—¡Usted es indigno! —Estaba verdaderamente fuera de sí, a punto de perder las fuerzas y desmayarse—. ¡No pueden hacerme esto! ¡Ni a mí ni a mi marido! ¡El trato que le están dando es inhumano, les llevaré a la policía!

Harris, que había demostrado su poco aprecio por Araceli, tuvo que recurrir a toda su herencia de flema inglesa para contestar con la suficiente frialdad:

—La decisión —dijo, con voz que pretendía ser neutral, oficial— ha sido adoptada por las máximas autoridades de los servicios de inteligencia de Gran Bretaña para salvaguardar los intereses del país en caso de que usted regrese a España.

Aquello exasperó aún más a Araceli. Le volvió a dar energía. ¡Eran unos necios, unos embusteros y unos criminales! No iba a retroceder ni un solo milímetro. ¡Se comportaban como vulgares asesinos! ¡Chantajeando y amenazando! ¿Qué se creían, los amos de las voluntades ajenas…? Luego colgó, al borde del colapso.

Al cabo de unos minutos, tornó a telefonear. Aún más enfurecida, le advirtió en tono desafiante que iba a abandonar la casa con los niños, dispuesta a todo… Y Juan, ¿dónde estaba Juan? ¿Dónde lo tenían detenido? ¿Por qué no le dejaban reunirse con él, sin dilación?

En cuanto acabó, marcó el número de Haines, el operador de radio —Almura, para los alemanes—, del que, por lo que le había conocido, estaba segura que actuaría de intermediario discreto, y empezó a decirle, muy nerviosa, que fuera enseguida a su casa.

Cuando Haines llegó, pasadas las ocho de la noche, se encontró con una escena de pesadilla.

Araceli yacía inconsciente en la cocina. Olía fuertemente a gas, con las espitas completamente abiertas y los silbidos deslizantes inundando la cocina, como si fueran los pitidos de varias locomotoras a la vez, mientras los dos niños pequeños, el bebé en el regazo, no hacían más que llorar y agarrarse al cuerpo inerme de su madre, las caritas inundadas por una insondable incomprensión hacia lo que estaba ocurriendo.

En Madrid vivían sus mejores amigos. Los Knappe, Külenthal, Leissner, su antiguo compañero en la Marina, y otros. Con ellos había regresado a España durante la guerra, todos como miembros de la Legión Cóndor, y a todos los había acercado a los servicios de inteligencia. El Abwehr en Madrid era, como les gustaba decir a los españoles, su niña bonita. La noche anterior habían estado celebrando una cena de amigos, sin las mujeres, en casa del capitán Külenthal. Bebieron vino español y champán francés e hicieron bromas hasta el amanecer.

Esa mañana, Canaris se había vuelto a entrevistar con el Caudillo en El Pardo, y en su cabeza seguía rumiando lo que habían hablado. Aunque la misión que esta vez le había llevado a España era más ambiciosa, quizás demasiado…

—Tu padre fue un caballero, Fritz… —Así llamaba el almirante a Federico, al que conocía desde que era pequeño—. Tenía amistad con el rey Alfonso XIII y con Miguel Primo de Rivera, el marqués de Estella, otro gran señor.

El Generalísimo se había mostrado muy comprensivo hacia los requerimientos del Gobierno alemán, pero no había concluido nada. España formaba parte del Eje y los militares y espías alemanes tenían las puertas abiertas en Madrid, pero Franco iba a continuar manteniendo los canales de contacto con los británicos bien abiertos.

—Yo he estado varias veces en su finca de Segovia cuando vivía él —intervino Külenthal—. Sus cacerías eran cita obligada para todos los políticos y empresarios que contaban algo en Madrid… Otro de los que siempre aparecía por allí era don Santiago Bernabéu, lo recuerdo bien, con su estampa de orondo empresario.

Desde el apoyo recibido al inicio de la Guerra Civil, los dos viejos camaradas, Canaris y el Generalísimo, estaban unidos por un lazo de fidelidad, como el de las viejas tribus germánicas. Ambos sabían también que el Tercer Reich había empezado a perder la guerra en Europa y que si los Estados Unidos se decidían a declarar las hostilidades al Eje, los dados del destino estarían muy posiblemente echados…

—Las opiniones de tu padre eran siempre escuchadas con gran interés. Nos fue enormemente útil cuando yo llegué a España y durante muchos años después —Canaris había mantenido numerosas conversaciones privadas en esos años con Knappe senior.

El Griego veía peligrar al Abwehr, pero sobre todo veía en un gravísimo riesgo a Alemania. Era un hombre culto, autodidacta, que había leído y conocía bien la historia europea. ¿Cuál iba a ser el futuro de Alemania? ¿Cómo iban a poder perdonarle sus vecinos, sus víctimas, las atrocidades que estaban cometiendo?

Entre los generales, bastantes seguían obsesionados con el juramento de fidelidad al Führer. Al principio, los éxitos militares habían acallado las voces que protestaban por las acciones incontroladas de las SS y los pogromos que se llevaban a cabo en los territorios ocupados. Pero la oposición civil y militar no había hecho más que crecer, secretamente. Él conocía gran parte de los planes que se habían trazado para acabar con el causante de aquella locura… No pocos le habían parecido de una grave ingenuidad. Con otros, concurría. ¿Cuáles debían ser las lealtades del Abwehr? ¿Sus propias obligaciones… como militar y alto oficial, como jefe del espionaje militar, como alemán que quería salvar a su patria, como ciudadano y como ser humano?

—Alaric sigue captando miembros para la red Arabel —dijo Federico, después de obtener con un leve gesto el permiso de su jefe inmediato, Külenthal—. Uno de ellos fue reclutado por el agente Benedict. Alaric comunicó que en el caso del nuevo colaborador se trata de un oficial de las fuerzas aéreas británicas estacionado en Glasgow. Es un miembro inconsciente de la red.

En España, Canaris se sentía en su casa, desde luego bastante mejor que bajo el aire lóbrego de Berlín. El carácter franco y alegre de los españoles le atraía. Había conocido maravillosas mujeres y hombres dispuestos a jugarse la vida por sus ideales. Era la revolución —afirmaba— la que había trastocado el orden natural de las cosas: el comunismo y su utopía de salvación universal. La Guerra Civil española era justamente la piedra de toque. Durante aquellos años, se habían decantado las lealtades y las deserciones más profundas.

Federico hizo una breve pausa, tiempo suficiente para observar el interés que las andanzas de su agente despertaban entre los superiores jerárquicos, mientras les servía vino.

—En todo momento —continuó— se le ha ocultado al nuevo colaborador que Benedict tuviera algún vínculo con nosotros… Está convencido de que se trata de un ciudadano de un país neutral, un venezolano de paso por el Reino Unido. Así ha ganado poco a poco su confianza.

Külenthal se mostraba satisfecho. En su rostro bastante hierático de leal oficial prusiano se esbozó una sonrisa. Había conseguido que se reforzara la posición de la Stelle Felipe. Aquel estrafalario español por quien había apostado tan fuerte, sin saber muy bien cómo resultaría, contaba ahora con la confianza plena de Canaris y de Von Roenne en Zossen. Un éxito inesperado. Fue él quien tomó la palabra a continuación:

—Gracias a la buena relación que han establecido entre los dos, consiguió que el oficial de las RAF destacado en Glasgow le mostrara hace unas semanas un manual de las fuerzas aéreas que contenía especificaciones y detalles técnicos muy completos de todos los aparatos utilizados por los británicos…

El capitán miraba discretamente a Canaris. Sabía que el Griego le dedicaba una particular atención a los informes de la red Arabel. Lo que desconocía era la utilización precisa que hacía de ellos dentro del complejo juego de información y desinformación que se libraba en Berlín entre los diversos servicios de inteligencia y de seguridad del Reich. El Führer tendría la última palabra sobre el destino de los informes de Alaric, pero Canaris podía estar seguro de contar con ellos en aquella lucha interna sin cuartel.

—El agente Benedict —prosiguió Felipe— pensó, alentado por Alaric, que el manual podía ser de interés para nosotros. Le propuso su compra, como si se tratara de un recuerdo, un souvenir, por su estancia en Gran Bretaña, y después de que llevara tiempo ilustrándole sobre su gran afición a la aeronáutica.

También compartía mesa con ellos Wilhelm Leissner, alias Gustav Lenz. El jefe del Abwehr en Madrid tenía fama de extraordinariamente eficiente. El Griego le había encomendado al comienzo de la guerra dirigir la estación del contraespionaje alemán en Algeciras, desde donde estableció una completa red de información. En Algeciras se llevaba a cabo no solo una muy perfeccionada vigilancia con rayos infrarrojos del Estrecho de Gibraltar, sino también el aprovisionamiento de los submarinos alemanes. Era un puesto absolutamente clave. Ya en bastantes ocasiones anteriores, Leissner —cuya tapadera era actuar como un conocido hombre de negocios— había tenido ocasión de conversar con sus subordinados sobre los nuevos agentes captados por Arabel.

—El oficial de las RAF mostró poco entusiasmo —intervino Leissner—, como si no tuviera excesivo interés en la compra. Pensamos que Benedict iba a necesitar al menos cien libras para hacerse con el libro. —El máximo mando del Abwehr en Madrid, de frente amplia, sienes blancas y mirada de ave rapaz con muchas horas de vuelo, se detuvo un instante, antes de expresar claramente su satisfacción—: ¡Y lo consiguió por tres libras!

Hubo palabras y gestos de aprobación, seguidos de brindis, los cuatro hombres ya algo achispados. Federico añadió, visiblemente orgulloso:

—¡No cabe duda de que eso fue gracias a Alaric y su espíritu ahorrativo…!

—Pero lo más ingenioso viene ahora… —Külenthal mostró una poco acostumbrada y abierta sonrisa, que desveló varias muelas de oro escondidas al fondo—. Lo difícil entonces era hacer llegar el libro a España… A Alaric, ocurrente como siempre, se le pasó por la cabeza meter el libro dentro de un gran pastel de chocolate, decorado con una frase escrita en letras de nata: «Con mis mejores deseos para Odette».

Los demás rieron con cierto estrépito.

—La tal Odette, Odette da Conceiçao, es la dirección pantalla que utilizamos en Lisboa para la correspondencia de Alaric… —continuó Külenthal—. Y junto al libro, Alaric dejó una pequeña nota, escrita con su insólito sentido del humor. La tengo aquí…

El capitán en misión especial hizo un gesto para sacar un sobre del bolsillo interior de la chaqueta y leer seguidamente la nota que estaba en su interior:

Dentro del pastel encontrará el manual de aviación obtenido por el agente número 3. La tarta ha sido hecha por la viuda (del agente 2, Gerbers) usando productos racionados que hemos preferido entregar a una buena causa… Si no llega demasiado tarde, se podrá comer. Espero que sepa apreciar el arte culinario de la viuda… ¡Buen apetito!

—¡Una tarta de sabor incomestible, pero de un contenido excelente! —ironizó Canaris, entre grandes risotadas de sus compañeros.

—¡Un espía español al que le gustan los postres británicos! —exclamó Külenthal.

La celebración duró hasta altas horas de la madrugada. Los demás felicitaron efusivamente al almirante en repetidas ocasiones, quien entre sus muchas cualidades contaba con la de ser un excelente gastrónomo y cocinero. Gracias a él, habían podido disfrutar de una comida entreverada de sabores chilenos, españoles y de la Westfalia natal del Griego.

No menos alabados fueron los excelentes caldos seleccionados por el capitán Külenthal para la ocasión. La Stelle Felipe gozaba de la merecida fama no solo de haberse convertido en una fuente esencial del Abwehr, gracias sobre todo a su agente estrella, Alaric, sino de saber cómo disfrutar adecuadamente de los placeres de la vida.

Canaris, risueño y bromista durante toda la velada, no había sin embargo dejado de traslucir su preocupación a sus fieles colaboradores madrileños en un instante de reflexión.

—No podemos engañarnos… El Abwehr tiene los días contados —afirmó con pesadumbre—. ¡Pero no voy a detener mis esfuerzos para llegar a un arreglo con los británicos! ¡Aunque ellos no quieran! Es preciso ganar tiempo… Los preparativos para eliminar al Lobo están muy avanzados… ¡siempre ha contado con una protección inaudita, en todas las intentonas, como si el infierno, el mismo diablo, quisiera preservárnoslo…! Pero quizás a través de la red Arabel podríamos hacer llegar un mensaje importante a Churchill…

Dos días después, Canaris partía de madrugada en un biplano hasta Santander. La mañana era fría, y mientras el almirante observaba a través del ojo de buey del aparato las crestas de la sierra de Guadarrama, intentaba entrar en calor y ordenar sus pensamientos. No, en efecto, no se trataba de una misión ordinaria. Ni tampoco contaba con una orden formal, ni con el beneplácito de sus superiores en el alto mando. Poco después del mediodía se iba a entrevistar, en un lugar convenido, cerca de la ciudad del Cantábrico, en la casa de un industrial de origen germano-británico que ya había realizado tareas de acercamiento en otras ocasiones anteriores y cuyas amistades llegaban hasta el propio papa Pío XII, con dos interlocutores algo sorprendentes. Con los jefes de los dos principales servicios de inteligencia aliados, el general británico sir Stewart Menzies y el general norteamericano Willian J. Donovan, también conocido como el Salvaje Bill.

Doce

Araceli volvió a intentar suicidarse horas más tarde de que se volviera a presentar en su casa y la abandonara, una vez aparentemente tranquilizada, Haines, el radiotransmisor. Pero incluso entonces Harris no cedió con el plan previsto. Estaba convencido de que la mujer solo buscaba someter su voluntad. Para evitar cualquier nuevo riesgo, y una vez que Araceli hubiera sido atendida y sus heridas en las muñecas consideradas como meramente superficiales, Philby y Tar Robertson decidieron que un agente pasara la noche en casa de Pujol, vigilándola.

Por la mañana, Araceli telefoneó de nuevo a Harris.

—¡Usted me ha hecho un gran daño! Llevo muchas horas llorando… ¡Pero si ponen a mi marido en libertad, le aseguro que no volveré a interferir en su trabajo ni a exigir el regreso a España!

¿Araceli se arrepentía? Tommy lo dudó y le exigió que firmara un documento garantizando una serie de compromisos pactados. Araceli requirió hablar con su marido antes de convenir nada, pero se le negó cualquier comunicación. Juan —se le dijo— no ponía obstáculos en que se siguiera adelante con la ejecución del plan, que incluía la visita de Araceli al lugar donde estaba siendo retenido para entrevistarse con él.

¿Querían castigarla severamente por haber puesto en riesgo a Garbo…?

Al día siguiente, dos agentes de policía vestidos con el uniforme de los bobbies fueron a buscarla a primera hora a su casa para conducirla en una furgoneta blindada al temible campo de internamiento 020, en Lechmere, donde, se le explicó, podría visitar a su marido detenido.

El campo 020 gozaba de una dudosa reputación. Era conocido por albergar a prisioneros alemanes y, en particular, a agentes y espías a los que se torturaba para hacerles hablar. Era el lugar donde se presionaba a los agentes enviados por Berlín para que confesaran su traición, y según el grado de sus crímenes y su potencial como agentes dobles, o su falta del mismo, que se les detectara, acababan siendo ejecutados o se les «daba la vuelta» y pasaban a ser entrenados para formar parte del double cross.

Al llegar a Lechmere, una teniente del cuerpo auxiliar, con bastante brusquedad, le hizo descender del vehículo, le vendó los ojos y la tomó del brazo, acompañándola junto con dos soldados de guardia al interior del recinto. Tras pasar los sucesivos registros y atravesar una gran parte de las instalaciones, llegaron al centro de interrogatorios.

Era un barracón de madera que en sus orígenes debía haber estado pintado de blanco, pero que ahora lucía un gris desteñido y sucio, con más guardias de uniforme a su puerta y un largo pasillo que acababa en una sala rectangular con dos ventanas que daban al patio. Le quitaron la venda y la teniente auxiliar, de rostro inflexible y con un manojo de llaves en la mano, la condujo hasta una de las celdas, cuya puerta de hierro cerró de un golpe, donde se hallaba Juan.

Llevaba la ropa de tela basta de color verde oliva de un prisionero común, con el número de encarcelamiento grabado en negro en el pecho, y la barba descuidada y los ojos desorbitados daban muestra de la situación de turbación en la que debía encontrarse.

Al verle en ese estado, a Araceli se le cayó el alma a los pies. Se asustó profundamente, al darse cuenta de dónde se encontraba. El campo de prisioneros era un lugar siniestro, rodeado por alambradas. Un antiguo asilo para los soldados que regresaban traumatizados de la Primera Guerra Mundial y que ahora servía para el tratamiento de los prisioneros alemanes «especiales». Araceli miró los ojos abotargados de Juan, horrorizada. Creyó ver en ellos el recuerdo de todas las otras circunstancias en las que, como le había contado en innumerables ocasiones, tuvo que sufrir los rigores de cárceles y prisiones. Sintió una tremenda lástima y compasión por él. Toda su vehemencia y odio anteriores por sus sufrimientos en aquella ciudad diabólica se trasmutaron en un amor y una ternura recobradas. Supo que sus sentimientos solo habían estado allí en rescoldo, esperando que Juan hiciera algún gesto para poder recuperarla.

—¡Tienes que prometerme bajo palabra de honor que no fuiste a la embajada española! —exigió Pujol con tono de desesperación.

Pujol ejecutaba su papel, conocedor de que el edificio se hallaba bajo vigilancia continua del MI5, pero determinado a pulsar las fibras más sensibles de su mujer, a la que conocía bien en sus arrebatos y su capacidad de entrega por él. Araceli comenzaba a sentirse hondamente culpable al verle en aquel estado de abandono.

—¡Juan, no te he denunciado! ¡Sabes además que no lo haría nunca! ¡Estaba tan desesperada, tan sola…! —Luego, bajando la cabeza, en un susurro, humillada, añadió—: Era la única manera de llamar tu atención… —Pujol se acercó a ella para abrazarla. Pensó que el maquillaje y el decorado habían sido perfectos, un éxito. La dejó que se explayara, mientras lloraba como una Magdalena—. ¡Te prometo que si sales de la prisión, te ayudaré más que nunca, con todas mis fuerzas…! —Lo abrazaba y se apoyaba en su hombro, mientras gimoteaba e intentaba secarse la nariz con el pañuelo—. ¡Juan, no puedo verte así un minuto más! ¡Me partes el corazón! ¡Nunca he querido que te hicieran daño…!

—¿Y tus ganas de volverte a España?

—¡Hasta eso… si hace falta, con tal de que te dejen libre!

Entonces, Pujol, con el rostro serio, la voz de barítono modulada con gravedad, le dio la mala noticia:

—Mañana voy a ser juzgado… El veredicto te lo comunicará el jefe de contraespionaje del MI5, Guy Liddell, por la tarde en el hotel Victoria…

Al día siguiente, Araceli, angustiada, nerviosa, con la sensación de que la están siguiendo y de que Juan está sufriendo lo indecible por su culpa, va en metro hasta la Victoria Station, camina por los pasadizos subterráneos hasta dar con la salida que está cerca del hotel, y antes de entrar, vuelve a mirar alrededor, insegura sobre lo que debe hacer. Cuando llega a la recepción, ya está convencida de que son varios los agentes que intentan pasar de incógnito y vigilar cada uno de sus pasos. De uno que se oculta con poco éxito detrás de un ejemplar abierto de The Times, apoyado en una columna de la rotonda central del hotel, piensa que tiene un aire similar al del agregado naval Rousseau, al que no puede por menos de achacar ahora el origen de todas sus desventuras. ¡Jamás debía haberse marchado de Madrid…! ¡Qué error creerse las historias de Juan, dejarse llevar por su ardiente imaginación! «¿Por qué le hice caso? ¿Cuándo me dejé meter en este lío…? ¡Tengo que hacer todo lo posible para volverme con él y con los niños a España, cuanto antes!».

En un reservado de la primera planta, después de atravesar varias salas de diferentes tamaños y mobiliario, se encuentra en el pasillo con un agente con gabardina y sombrero que le hace un gesto con los ojos para que le siga a una habitación más pequeña, al final del pasillo. Allí le está esperando, detrás de un escritorio bastante ornamentado, un hombre vestido con traje y chaleco, casi calvo y con un bigote recortado, el bombín encima de un maletín en una de las sillas. Le acompañan otros dos miembros de la Oficina, más jóvenes, que permanecen de pie.

El agente, haciéndose pasar por Guy Liddell, la invita a acomodarse, e inmediatamente, con gesto adusto, comunica a Araceli que ha estado a punto de ser detenida. En cuanto a su marido, los servicios habían sido clementes, valorando todo el trabajo que hasta entonces había realizado. Se le permitía salir de la prisión, regresar a su nueva casa de Chiswick Lane, y continuar con su misión. Pero le insistió, amenazador, en que si porfiaba en su actitud, pondría en peligro la estancia de su marido en Inglaterra y quizás su propia vida…

Era otro embuste perfecto. El ardid había funcionado espléndidamente.

Araceli volvió a su casa profundamente compungida y arrepentida, y esperó a que Juan fuese liberado por la noche. Al llegar, entre sollozos, besos y más sollozos, se fundió en un abrazo apasionado con él. A pesar de todo lo que había sufrido y lo que había pasado por su cabeza, y también lo que había dicho, le seguía queriendo muchísimo… y se quedaría con él hasta el final, hasta que hiciera falta…

Al reflexionar esa noche sobre lo ocurrido, y en los días siguientes, mientras trabajaba sin descanso con Harris, Philby y Sarah, Pujol pensó que había entrado en la tierra de nadie. El único lugar donde encontrar inmunidad. Y que sus lealtades ya solo podían vincularle a la tela de araña, incesantemente tejida e incesantemente vuelta a tejer, que le unía con su oficio. Garbo asumía su papel sin contemplaciones. Era un espía. Y había aprendido que el único hogar de los espías era su tarea compartida. Y sus únicas lealtades, las de sus iguales.

Una vez que Araceli aceptó su papel secundario en la gran trama en la que la vida de Pujol se había convertido, él y Harris se encerraron en su despachito de Elliott Road adonde se habían trasladado desde Jermyn Street. Pujol sabía, intuía, que se aproximaba la última y más importante representación de Garbo. La del Día D.

Pero antes hubo un momento en el cual pareció que todo dependía del camuflaje, del ocultamiento, del disfraz. Si al principio de la guerra, cualquier oficial británico o alemán consideraba que triunfar por medio de la mentira o el engaño era una ignominia, ahora, con tal de hacer que el enemigo resultara confundido y vencido, todos los medios empezaban a resultar lícitos. Durante la Segunda Guerra Mundial se inauguró la gran era del simulacro. Y así, el siglo XX se convirtió en el siglo de oro del espionaje.

Había que conseguir como fuera que Hitler se mantuviera en la ficción de que la invasión no solo era posible, sino inminente.

Entonces se planificó Cockade (Escarapela).

Se trataba de una complicada estratagema de camuflaje y engaño a lo largo de todo el verano de 1943 con el fin de inmovilizar a los alemanes en el oeste y alimentar las expectativas de operaciones aliadas a gran escala en el Canal de la Mancha. Ahora bien, existía una alternativa abierta al destino: si las defensas alemanas resultaban excepcionalmente débiles, el simulacro podía entonces convertirse en una invasión real.

Todos los escenarios se transformaron en un abrir y cerrar de ojos en el rodaje de una gran película épica, en la que cada uno debía aportar su parte para el éxito del empeño. Así, se dieron órdenes para que los cazas aliados sobrevolaran Calais una y otra vez, con el fin de debilitar las defensas antiaéreas germanas. Millares de soldados de unidades militares muy diversas, procedentes de las regiones más dispares del planeta, eran movilizados, desde Glasgow hasta Dakar, acompañados de todo tipo de rumores, informaciones trufadas, intoxicaciones y mensajes intencionados que llegaban hasta Río de Janeiro o Tokio. Se construían cientos de embarcaciones para la supuesta invasión, que esperaban almacenadas en improvisados hangares, esperando la orden de ser arriadas en los puertos de partida. En aguas de jurisdicción británica, amarraban supuestos barcos de transporte, preparados para acoger inverosímiles contingentes de tropas y tanques. Se instalaron cuarenta mil tiendas militares en campamentos ficticios cercanos a las zonas marítimas, para que la Luftwaffe tuviera la impresión de que inmediatamente empezarían a desplegarse decenas de miles de soldados. De repente, sin previo aviso, desaparecían aeronaves de los aeropuertos del norte y reaparecían en los del sur. Los medios de comunicación estaban plagados de filtraciones interesadas, espolvoreadas por los múltiples agentes de la propaganda. La BBC no tardó en emitir informes anunciando la inmediata liberación de los países ocupados por las tropas nazis. Las agencias de noticias transmitían, una y otra vez, ¡que se acercaba la hora cero del asalto y emancipación de la Europa Occidental del yugo alemán!

Los líderes políticos y militares, el primer ministro, los generales en jefe y prohombres de la industria o de la prensa, el arzobispo de Canterbury, el Comité Francés de Liberación al mando del general De Gaulle: todos anunciaban la pronta entrada en combate y la redención de Europa. Incluso en las paredes del metro de Londres, se pegaron carteles en los que se comunicaba la prohibición de viajar al sur de Inglaterra, en previsión de una gran operación aliada. Todo perfectamente urdido y sincronizado para que encajara con los informes que enviaban Garbo y otros agentes dobles, apenas dos o tres más.

Escarapela sería la mayor y más ambiciosa operación de contrainteligencia organizada durante la contienda hasta el momento y, por lo tanto, la mayor jamás intentada. Como un balance de todo lo que el MI5, el MI6, el Servicio de Operaciones Especiales y la inteligencia militar habían aprendido en los dos años anteriores. El plan dependía del éxito del camuflaje en tres lugares distintos donde se preveía localizar los falsos desembarcos: la bahía de Biscay, en la Bretaña francesa; las costas de Noruega; y la región del paso de Calais.

Garbo y Harris trabajaban en la estratagema a jornada completa. Apenas dormían o iban a sus casas. Sarah se encargaba de prepararles unos sándwiches y a veces la mañana les despertaba con los papeles encima de la mesa y muy pocas horas de descanso en alguno de los sofás del despacho de Elliott Road, que utilizaban como cuartel principal de operaciones. Solo en ocasiones muy contadas, Juan se acercaba al piso de Chiswick Lane, que se hallaba muy próximo, para al menos poder ver brevemente a Araceli y los niños. No quería dar pie a que se declarara el incendio. Garbo seguía pensando, ahora con mayor justificación, que lo prioritario era la misión. A ella se entregaba y por ella vivía; lo demás, recobraría su lugar después de la guerra.

Desde Madrid, Federico y Felipe seguían con máxima expectación los mensajes que los códigos, una vez descifrados, desvelaban.

—Nueva comunicación de Alaric —informaba Federico—. El agente número 7, Dagobert, se desplazó al sur de Gales en misión de reconocimiento, e informa detalladamente sobre la disposición de los nuevos regimientos en esa zona. Habla de rumores en relación con ejercicios militares especiales. También J-3, el jefe de la sección española en el Ministerio de Información que se encontraba de vacaciones en esa misma área, pudo observar los movimientos de los regimientos. Las noticias que circulaban apuntan a una invasión en el norte de Francia…

—Pregúntele —insistía Felipe— si puede confirmar que el propósito último de las maniobras es un ataque sobre la costa de Bretaña.

Pujol les nutría también con informes sobre la operación paralela de cobertura, que pretendía mantener activa la idea de un desembarco en Noruega.

—Yo personalmente he recorrido Escocia —transmitía— junto al agente número 3, Benedict, y hemos llegado a la conclusión de que existen grandes posibilidades de que se esté preparando una ofensiva sobre Noruega… Presenciamos una importante concentración de aviones de transporte y un movimiento de tropas muy superior al observado durante el último viaje de inspección por esa zona…

—¡Hay que seguir ampliando el número de agentes! —le indicaba Harris—. Que crean que los rusos están implicados y así se convenzan de que la invasión va a caer sobre sus cabezas cualquier día de estos. Y también empieza a mandarles «carne picada» sobre la posibilidad de que el desembarco sea en Calais… ¡Mucha confusión, y todos los frentes abiertos!

A través de los mensajes en tinta invisible de Pujol, J-3 estratégicamente situado en el Ministerio, pero a la vez muy móvil, siempre vigilante, alertaba a la Stelle Felipe sobre los desplazamientos de tropas en Wichester que él mismo había podido observar:

Los militares han tomado toda la zona norte de Southampton Common y la han rodeado de alambre de espino. Hay centinelas por todas partes. Vi tiendas de camuflaje verde oscuro entre los árboles, y creo que hay muchos vehículos, porque divisé unos cuantos maniobrando en la carretera, y posiblemente ametralladoras, porque distinguí una que estaba siendo reparada por unos soldados. Oí unidades haciendo instrucción.

Esta carta, convenientemente preparada, elaborada y condimentada por Pujol y los técnicos del MI5, produjo unos efectos inmediatos en Federico. Nada más recibirla, informó a su superior:

—Han «rayado» la carta… La censura británica la ha barrido, creo que con al menos cinco reveladores distintos, para descubrir la tinta simpática.

Se trataba de hacer aún más verosímil la información que Alaric transmitía. Y también así descubrir si el Abwehr recibía a través de otras fuentes confirmaciones de la «carne picada» que se enviaba a la Stelle Felipe.

En efecto, desde Berlín, por otros canales, Külenthal ya había sido informado sobre las intenciones del Gobierno inglés:

—Van a censurar todas las cartas con destino a la península Ibérica, Suecia y Suiza, los territorios donde suponen que manejamos direcciones encubiertas.

—¡Qué trabajo! No les envidio… —observó Federico—. Deben de ser decenas de miles de envíos.

—¡Informe a Alaric sobre estas medidas y prohíbale que los subagentes envíen cartas desde los lugares en los que se están reuniendo tropas! ¡Los mensajes debe transmitirlos, hasta nueva orden, únicamente por radio!

La comprobación de la eficacia de las fuentes paralelas había resultado muy útil… Poco después, el agente 4, Camillus, el camarero gibraltareño, remitía nuevas evidencias desde la ciudad costera de Dover. Numerosas embarcaciones de asalto se agrupaban en las proximidades del puerto, donde también se almacenaba gran cantidad de munición destinada al bombardeo previo al desembarco.

Pujol, de acuerdo con Harris, y este con Philby, decidió entonces rizar de nuevo el rizo. Reclutó a un supuesto nuevo colaborador imaginario, pero esta vez en el centro neurálgico de las operaciones militares británicas, en el Ministerio de la Guerra. Se inventó una secretaria. Una joven no excesivamente agraciada a la que, sin embargo, en su papel de donjuán, seduce. Les escribe a sus controladores alemanes que, con la fama de conquistador que se había ganado en Lisboa, no le había resultado nada difícil deslumbrarla, y que se había convertido en su amante… Es verdad que era una mujer físicamente poco atractiva, tímida y demasiado chapada a la antigua para cautivar a los hombres… Pero por eso mismo había resultado más sensible a sus hechizos masculinos. Y ya estaba demostrando de una forma encantadora lo indiscreta que podía llegar a ser.

A principios de septiembre, la red se preparó para realizar un esfuerzo adicional. Los diferentes agentes operativos, todos ellos ficticios, alertaban en sus informes sobre el hecho de que las operaciones de invasión se podrían iniciar en las siguientes horas si las condiciones climatológicas lo permitían. ¡El desembarco podría tener lugar inmediatamente…! ¡La presencia en el puerto de Dover del comandante en jefe del Segundo Ejército aliado era la prueba irrefutable de la proximidad de la invasión!

En la madrugada del 8 de septiembre, se puso en marcha la ejecución de la fase final de la operación de camuflaje.

Garbo, Harris, Sarah y Haines seguían con la ansiedad pegada a sus ropas, los cuerpos tensos, los cuatro en la minúscula oficina de Elliott Road, el desarrollo de los acontecimientos. Cada nueva noticia era inmediatamente transmitida a Philby a su despacho en la sede del MI5.

Tropas reales, no inventadas, habían embarcado en Southampton y en otros puertos británicos, sumando una flotilla de veintiún barcos que había cruzado el Canal hasta situarse a quince kilómetros de la costa francesa. Su objetivo era movilizar a los alemanes y, en caso de que así fuese y se contara con una ventaja clara, seguir adelante con un desembarco en toda regla. Pujol y Harris pudieron comprobar que la escuadra de desembarco estaba precedida de una importante protección aérea. Se creía que la neta superioridad de los aliados en el aire conseguiría infligir un severo desgaste a la Luftwaffe alemana.

Sin embargo, sorprendentemente nada de lo que había sido meticulosamente preparado ocurrió… ¡El fastuoso simulacro de invasión acabó convertido en pompas de jabón! La operación fue un rotundo y estrepitoso fracaso… ¡Nadie respondió a la provocación!

Desde hacía varios días, el Ejército alemán estaba en alerta. Pero el alto mando decidió no anticiparse hasta que el momento del desembarco hubiera sido completamente verificado. El Führer había recibido informes contradictorios de la inteligencia alemana. Ello no era una novedad, lo que hacía que Hitler siguiera confiando más en los adivinos que en sus Santa Claus. Pero en esta ocasión, su instinto no le engañó. Ordenó que hasta que las evidencias no fueran irrefutables, no se produjera la más mínima reacción al desafío lanzado. Así, siguiendo sus instrucciones, los cazas alemanes no hicieron acto de presencia y la Marina se refugió en los puertos bretones, protegida por las baterías costeras. Sin respuesta alemana, la flota inglesa se apresuró a regresar a Gran Bretaña y la aviación volvió sin entablar combate. ¡No había existido respuesta del enemigo…! ¡No había contra quien combatir!

Escarapela, la vasta operación de camuflaje cuidadosamente planificada y ejecutada, resultó en la práctica un fracaso total. Las otras acciones derivadas del mismo plan que debían ejecutarse languidecieron en los archivos oficiales. Hasta su supresión definitiva pocos meses después.

Garbo y Harris estaban desolados. Harris empezó a ser llamado con urgencia a St. James’s. ¡Las señales rojas y los pitidos de alerta empezaron a iluminarse y a hacer estragos en el estómago del Monstruo! La situación producida por el inesperado fracaso se complicaba aún más para los agentes dobles implicados, que podían ser descubiertos como consecuencia de la fallida acción. ¡Si Garbo no quería perder la confianza de los alemanes para siempre, tenía que explicar por qué no se había producido la invasión!

Pujol razonó que su mejor opción, su escapatoria, como en tantas circunstancias anteriores, solo podía ser lanzarse hacia adelante, apretar el acelerador. La Stelle Felipe no salía de su asombro:

—¡Alaric reporta que el desembarco no era un ejercicio…! —informaba perplejo Federico—. El agente 7 de la red Arabel, el muy confiable Dagobert, confirma que pudo comprobar cómo la actitud de los soldados no era la de unas tropas de regreso de unos inofensivos entrenamientos, ¡sino que manifestaban visiblemente su sorpresa y disgusto!

Ni Federico ni Felipe en Madrid, ni el coronel Von Roenne en Zossen, ni el mando central en Berlín podían explicarse lo que había ocurrido.

En realidad —como el propio Harris le desveló a Pujol en una conversación en un pub del West End, ante dos buenas pintas de cerveza, escuchando a Duke Ellington, «¡El mejor!», según Tommy— tampoco se sabía muy bien qué era lo que había ocurrido por parte del mando aliado.

En la Oficina —otra manera de referirse al Monstruo, como también el Circo—, la tensión era máxima. Harris y Philby estaban particularmente preocupados por la escasa repercusión que Escarapela había provocado en el lado alemán. Liddell, Philby y Blunt temían que este inesperado vacío pudiera poner en cuestión los preparativos estratégicos para el Día D. El Comité XX estaba tan perdido y preocupado como los demás. ¡Las consecuencias del fracaso del señuelo que habían lanzado podían ser devastadoras para la organización Garbo! De hecho, el problema era mucho mayor… El desastre de Escarapela ponía en cuestión la misma posibilidad de poder llevar a cabo una operación de engaño a gran escala como la del Día D.

Trece

—La BBC —el capitán Külenthal estaba intentando comprender lo que había ocurrido, sentado ante la mesa de su despacho de la calle Ayala— ha transmitido un mensaje asegurando que se trataba solo de un ensayo, de un movimiento de entrenamiento de las tropas…

—¡Alaric lo niega tajantemente! —Federico no podía poner en entredicho a su agente estelar—. Asegura que esas noticias son ridículas y falsas. Según él, no cree que el alto mando británico tenga el sentido del humor necesario para mandar a sus tropas de excursión por el mar… ¡Ni que tengan tanto excedente de petróleo y de bombas como para salir a divertirse!

—¿Y qué explicaciones da?

—Dice que debe haber existido alguna maquinación, una operación de desinformación. Que por Londres circulan «rumores extravagantes» sobre lo que de verdad ha ocurrido entre bastidores…

Felipe reflexionó durante unos instantes, por primera vez vacilaba:

—Antes de seguir enviando más informaciones, espere a lo que diga Berlín.

Pujol remitió una nueva justificación al cabo de pocos días. Para intentar cubrirse, insinuó a Madrid que la invasión había sido real, pero que se había suspendido en el último momento a causa del armisticio de los aliados con Italia, hecho público el 8 de septiembre. El giro inesperado en la península itálica había llevado a los estrategas de la operación a reconsiderar su táctica del segundo frente.

Esta transmisión provocó en Madrid un profundo silencio… Una semana después, seguía sin llegar ninguna respuesta a esta nueva coartada. Los nervios en el esófago y el cerebro del Monstruo estaban extraordinariamente sensibilizados. ¡Garbo podía haber sufrido un daño irreparable!

Pujol decidió entonces —tras consultar con Harris y Philby— enviar un paquete con recortes de periódico que apoyaban su versión, y continuó trabajando los días siguientes, esforzándose por mostrar serenidad en sus comunicaciones.

Al poco, por fin, empezaron a llegar noticias de la Stelle Felipe. ¡Un triunfo digno del Gran Houdini…! ¡Garbo salía ileso de la jaula con los siete candados! Inesperadamente, Külenthal no solo compartía la inverosímil explicación de Pujol sobre la naturaleza del desembarco y la decepción producida entre las tropas por haberse abortado la operación. En el telegrama que había remitido a Berlín, y que tanto Canaris como Von Roenne habían trasladado al Führer, se repetía punto por punto la argumentación de Alaric ¡y se añadía aún más contundencia y seguridad a las palabras de su agente cumbre!

Hitler recibió los mensajes de las dos fuentes, una vez filtradas por oficiales de su gabinete personal, y reunió al alto mando en la sala de mapas:

—Señores… —El Führer se había colocado en el centro de la estancia, con las manos apoyadas encima del vasto tablero de madera, observando las líneas intermitentes que mostraban en el plano extendido la dirección prevista de las tropas de uno y otro lado, y que no se habían hecho realidad—… Ya me explicarán ustedes —carraspeó, la voz con el fuerte acento austríaco, como un alud que empezaba a formarse, creciendo en irritación— lo que ha ocurrido exactamente.

Habían sido convocadas media docena de personas a esta reunión de urgencia. El mariscal Keitel, Jodl, Martin Bormann, Himmler y Canaris representando a los servicios secretos, y un teniente coronel que se mantenía en retaguardia y había asumido recientemente las funciones de ayudante militar del Führer.

Todas las miradas convergieron hacia Canaris. El almirante comenzó a hablar con voz pausada. Se había vestido el uniforme de color negro de la Marina, con el chaquetón largo, y lucía un buen número de condecoraciones. Hitler le observaba con sus ojos intensamente azules muy abiertos, expectantes, con una mezcla de escepticismo, impaciencia y curiosidad.

—El Abwehr informó correctamente —dijo conciso.

Canaris era bien consciente de la debilitada posición que ocupaba. En el fracaso anterior de la Operación Antorcha ya había sido acusado de no haber facilitado toda la información necesaria para impedir el desembarco en el norte de África. Era imposible, se decía, que el vasto operativo del Abwehr en Algeciras no hubiera detectado a tiempo los desplazamientos de tropas.

—Alertamos —continuó el Griego, con voz firme— sobre la posibilidad de que llegaran a realizarse los planes previstos, pero poniendo en conocimiento del alto mando que todo podría ser una operación de camuflaje… —Se interrumpió unos segundos, mientras intentaba con la mirada firme disipar las sospechas que veía de nuevo dibujarse en el rostro hinchado de Hitler, y que respondían a los gestos de complicidad que se cruzaba con Himmler. Luego continuó—: El mariscal Von Rundstedt estaba convencido de que los aliados iban a invadir en Boulogne y se mostró airado cuando el alto mando ordenó que se retiraran diez divisiones de Francia.

Se oyó algún rumor y ruidos de zapatos y piernas, movimientos con los pies que expresaban rechazo a estas afirmaciones, procedentes del lugar donde estaban Keitel y el general Jodl. Fue Keitel, responsable supremo de las operaciones militares, quien intervino:

—En Noruega, estacionamos las doce divisiones. Nuestros informes avalaban que la posibilidad del desembarco allí eran mayores.

—¿Fue ese agente suyo, Alaric —Hitler se dirigía de nuevo a Canaris, sus brazos y puños, crispados, reflejaban también la tensión que había mostrado la cara—, quien apuntó a que bien podía tratarse de una maniobra de engaño…? ¿No fue él quien dijo que por Londres «circulaban noticias extravagantes y contradictorias»?

—Así es, mi Führer.

Canaris había visto sus bazas de llegar a un acuerdo con los británicos, a un armisticio que consideraba como la última posibilidad de salvar a Alemania del desastre, prácticamente eliminadas desde el anuncio de Churchill, tras la conferencia aliada de Casablanca, de que el objetivo era la rendición incondicional. Ya solo cabía confiar en otras actuaciones más drásticas, casi a la desesperada…

—El agente Alaric, Vertrauensmann 319, informó puntualmente de los movimientos de las tropas británicas, como ha hecho en ocasiones anteriores, y es él también quien ha dado explicaciones razonables de lo ocurrido.

—¡Ha sido un gran error de Churchill! —exclamó Jodl, colocando los brazos encima de la mesa y señalando con el índice la zona de la supuesta invasión—. ¡Tan confiado en sus farsas y sus montajes, en su double cross y en sus pantomimas! Desde muy temprano, en el Oberkommando no dimos excesiva credibilidad a lo que nos querían hacer creer. ¡Nunca pensamos que la invasión pudiera ser inminente!

Aquellos generales, el propio Führer, en su ceguera y ofuscación ascendente, llevaban meses luchando contra las evidencias de que la victoria de Alemania, tan segura al comienzo de la guerra, cada vez resultaba más improbable. Canaris no se hacía ningunas ilusiones, la creía perdida.

Hitler se acercó la mano al mentón, apoyándose en el brazo. La medicación, el insomnio, la tensión de la guerra, sus exasperados Belcebúes interiores le habían hinchado las mejillas y los párpados, hasta hacerle parecer un sapo de ojos saltones y pelo engominado, el flequillo rebelde saltando encima de la frente y siendo apartado cada cierto tiempo de forma cada vez más imperiosa, más incontrolable. El brillo de su iris no había perdido nada de su extraño resplandor luciferino. Habló, con la voz grave y densa:

—A Von Roenne, en Zossen, no se le escapó —observaba a todos los demás con desprecio, y a la vez con la mirada ida, como traspasado por una misión ya imposible, y sin duda ininteligible para los que le escuchaban— que la multiplicidad de informes sobre operaciones en teoría inminentes, algunos de los cuales eran sumamente fantasiosos —el tono se hizo más duro, más cortante, expresando el odio profundo, a flor de piel—, ¡revelaban una intención de engañar y confundir! Así me lo anticipó por escrito personalmente.

Keitel, todavía bajo el influjo de estas palabras del Führer, quiso resumir el análisis de la situación creada y sus previsibles consecuencias para el futuro.

—Tampoco la Navy se mostró dispuesta a utilizar ningún barco de importancia y sabemos por nuestras fuentes que las fuerzas aéreas, la RAF, consideró toda la operación como un escenario teatral… ¿Se debe el fiasco a la escasa movilización de tropas, demasiado escasas para convertir la amenaza en un peligro cierto?

—¿O a la tarea subterránea y cada vez más activa e influyente de los servicios de inteligencia? —planteó, con seguridad en la voz, Canaris.

El Griego sentía el aliento cercano de Himmler, imperturbable bajo sus gafas de concha redondas y agigantado, amenazante, por el uniforme negro de las SS. Estaba pegado a su lado, a apenas unos centímetros, como una alimaña que ha olido la sangre y azuza a la jauría que viene detrás. Y bien sabía que esa no era solo la imagen producida por un mero instinto reflejo.

El Führer del Reich de los mil años, el cabo desarraigado de la Primera Guerra Mundial que jamás había conseguido ascender a oficial, el artista desclasado e indigente que mendigaba por las calles de Múnich y Viena, el nuevo Atila que había arrasado, destruido, aniquilado y reducido a ruinas a gran parte de Europa con sus ansias de grandeza y un rencor de siglos, despidió a su cohorte de corifeos esa mañana fría y desapacible de Berlín, cuando se escuchaba el silbido del viento gélido que llegaba desde las estepas rusas, con una mueca que dirigió al almirante, el astuto jefe de sus servicios de inteligencia, del que estaba seguro le traicionaba desde hacía años, con sus idas y venidas a España, sus conversaciones secretas con británicos y americanos, sus conspiraciones con aristócratas y generales humillados…

Cuando se despedía de Canaris y le daba la mano, lánguida, sin fuerza, sudorosa, aún llegó a decirle:

—¡Felicite de mi parte al agente Alaric! ¡Hace un buen trabajo!

¿Escarapela había fracasado entonces por un exceso de engaño? ¿O por una insuficiencia, un déficit de argucia, por no haber resultado suficientemente creíble y verosímil? Pero también habían muerto miles de personas en los bombardeos… ¿Hacía falta más camuflaje, más propaganda, más capacidad de fraude, de apariencia, de trampa? ¿O había que empezar a prescindir de las ilusiones creadas por las operaciones encubiertas, los servicios secretos, la desinformación, la intoxicación y las falsas invenciones? ¿Todas aquellas nuevas técnicas «de inteligencia» que en pocos años se habían establecido como particularmente brillantes y atractivas, especialmente seductoras e ingeniosas, y de las que Churchill llegaba a hacer depender el éxito en la guerra? ¿Había que destripar al Monstruo y reconvertirlo a otras tareas?

Esas y similares cuestiones eran las preguntas que se hacían los máximos estrategas, «allá arriba», en el cuartel general y en el Gabinete de Guerra, y que descendían hasta el MI5, el Comité XX, y Philby, Harris y Pujol, convertidas en confeti. Pues al final nadie conocía el motivo último de aquel desastre. Como tampoco resultaba absolutamente explicable la actitud del Abwehr respecto a los informes erróneos de Garbo.

Pujol se había convertido en un intocable, una especie de oráculo con el que todos se sentían comprometidos.

¿O no era más que la marioneta en manos de intereses más complejos, de una trama más sutil? ¿Quién movía en realidad los hilos…?

Canaris había decidido proteger sin resquicio alguno a aquel joven español, que enviaba unos informes extraordinarios. Reales, verosímiles, o irreales e inverosímiles. En todo caso, utilizables, manipulables. Útiles sin duda en su lucha contra los servicios de seguridad, la Gestapo y las SS, contra aquella sombra que ya le ajustaba la soga en torno al cuello, el verdugo Himmler. Útiles, manejables, también en la batalla personal que el Griego libraba para favorecer a la oposición y, ya casi sin esperanza alguna, intentar seguir hablando con los británicos.

Catorce

Kreshin había sido llamado a Moscú.

A su llegada al aeropuerto de Sheremetyevo pudo comprobar que las medidas de seguridad eran del máximo nivel. Le estaban esperando colaboradores directos de Beria, con los que apenas cruzó unas palabras de saludos oficiales.

Hacía un día desapacible, que anunciaba las próximas nevadas. Al acercarse a la limusina negra oficial, el residente en Londres se había visto obligado a levantarse el cuello del abrigo para resguardarse del fuerte viento que azotaba las calles de Moscú.

El chasquido de la puerta del automóvil al cerrarse sonó amenazante. Sus muchos años de oficio no le permitían albergar ningún resquicio de duda sobre el hecho de que a partir de ese momento todo era posible. Podía volver de Moscú a Londres respaldado por sus superiores, y quizás incluso felicitado por su destreza. O no regresar nunca y acabar en un oscuro puesto de burócrata inferior. O en la Lubianka, esperando el golpe de gracia. O en Siberia, picando hielo a cuarenta grados bajo cero…

Recorría con la mirada inquieta una ciudad que reflejaba la movilización general de la guerra. Por todas partes se veían soldados transportados en camiones, vehículos dotados de armamento y grandes pancartas de propaganda con la efigie de Stalin o las llamadas al sacrificio por la gran guerra patria. El agente que se había sentado a su lado y que —pensó, procurando distraerse— bien podría haber pasado por un luchador de sumo japonés, le confirmó que la reunión tendría lugar en el Kremlin a las cuatro y cuarto de la tarde. Tenía unas pocas horas para llegar al hotel, refrescarse y reflexionar por enésima vez sobre la mejor manera de presentar sus argumentos.

Beria… Un lobo astuto y sediento de sangre que había atravesado las páginas de la historia soviética y había sobrevivido a purgas y autos de fe, a revoluciones de palacio y al georgiano taimado, impredecible y salvaje que era su jefe desde hacía dos décadas.

Beria, quien le recibía en su inmenso despacho decorado con tapices, cuadros de los mejores pintores rusos y el lujo de un sultán oriental, mientras le hacía sentarse con un gesto firme de la mano al otro lado de la mesa y le mostraba, olfateándolo, los dientes.

—Hummm… Al parecer, mi querido Kreshin, es usted quien tenía razón. Antes o después, nuestro círculo de Cambridge, nuestros Apóstoles, sería rehabilitado. —Imposible deducir si el tono aparentemente amable contenía un doble sentido o si no se trataba más que de una maniobra para que bajara sus defensas. El comisario de la Seguridad Interior del Estado continuó—: ¡Stalin sugiere incluso que se les haga un regalo de cien libras esterlinas o un objeto de similar valor! ¡Se muestra muy generoso nuestro padrecito Stalin con Philby y sus amigos!

—Estoy seguro de que cualquier gesto de amabilidad por parte del camarada primer secretario será recibido con muestras de gratitud por nuestros agentes británicos. —Kreshin contestó con determinación, asintiendo, sin dejar el menor resquicio para poder ser cuestionado. Luego hizo una breve pausa, mientras sondeaba la reacción de Beria. Enseguida añadió—: Le puedo asegurar, como usted bien sabe, que se trata de convencidos comunistas y que su causa es nuestra causa.

El máximo responsable de la NKVD volvió a mirarlo de arriba abajo, como si lo escrudiñara por primera vez. Se fijó en su nariz aguileña, en sus maneras de intelectual occidental, en los restos de lo que en otros tiempos debió de ser una hermosa cabellera de pelo ensortijado y oscuro. No cabía duda de que era un judío ruso…

—Creo —dijo convencido Beria— que podemos dar por terminada toda esa comedia sobre las sospechas de un doble juego en favor de los servicios ingleses. Fue lo que el camarada primer secretario nos comunicó recientemente en una discreta reunión en la dacha…

Era obvio que Beria quería disipar los recientes rumores sobre un posible alejamiento entre él y Stalin. Kreshin se sintió más tranquilo con la muestra de confianza que le acababa de revelar, al mencionar una conversación privada al máximo nivel.

—Considero que entramos ahora en una fase decisiva… —Intentaba mantener la serenidad ante la mirada penetrante, el escalpelo en acción, de Beria—. Necesito sus instrucciones para los próximos meses.

El comisario del pueblo hizo una pausa. Bien, Kreshin empezaba rindiéndole los debidos respetos… Beria no llevaba uniforme militar, aún no había sido ascendido a mariscal, pero desde tiempo inmemorial disfrutaba con el servilismo de los que estaban a su mando.

—Es cierto —intervino secamente— que los documentos que recibimos de Philby hace pocos meses fueron después confirmados por otras fuentes…

Kreshin observó durante unos segundos el cráneo de acero y los ojos inteligentes brillando detrás de las lentes. Era previsible que hubiera sido llamado a Moscú por una noticia relevante… Empezó a rumiar de qué podría tratarse.

El máximo responsable de la seguridad estatal se hallaba puntualmente informado de que en el seno de los servicios de inteligencia británicos se había decidido la creación de una sección encargada de estudiar las actividades soviéticas y de los comunistas en todo el mundo. Era el inicio de un enfriamiento aún mayor de las relaciones entre los aliados forzados de la guerra. Para el NKVD resultaba vital conseguir que Philby, con la intervención de Blunt, pudiera convertirse en director del nuevo departamento.

—Existe una información muy reciente que deseaba transmitir en persona al camarada comisario. —Kreshin decidió mover ficha. Se sentía más seguro después de lo que había dicho Beria. Los Apóstoles volvían a ser rehabilitados. La conversación podía acabar girando en su favor.

—Le escucho… —Beria hizo un falso ademán de sorpresa.

—Es muy posible que uno de ellos, Maclean, sea destinado a un puesto importante en la embajada de Washington. Se facilitaría la obtención de inteligencia sobre la colaboración entre británicos y norteamericanos…

Beria confirmó que ya conocía también el otro movimiento en el tablero:

—¡Y Burgess en el servicio de prensa del Foreign Office…! Los Apóstoles de Cambridge magníficamente posicionados. ¡Bien jugado, camarada Kreshin!

La orden que Stalin había transmitido a sus subordinados inmediatos era muy clara. Debía contar con toda la información antes de que llegara a la mesa de Churchill o de Eisenhower. En la corte del zar rojo las decisiones sobre los agentes y los canales de información se tomaban siempre en un círculo muy restringido, en muchas ocasiones de manera informal. Las reputaciones y las influencias se hacían y deshacían a diario. Lo importante era ser más rápido que los otros, disponer de las mejores fuentes para hacer vacilar, aunque solo fuera un segundo, al contrario.

Pujol, por su parte, tampoco había escapado del interés del Kremlin.

—Ya sé que los amigos de Cambridge se lo pasan muy bien con Garbo. —Beria volvió a enseñar la dentadura postiza, se decía que la había perdido en las cámaras de tortura de la Ojrana, la policía zarista—. ¡Esas fiestas en casa de Harris…! No sé quién tiene más capacidad de tragar alcohol, un georgiano, un siberiano o estos dons británicos en sus juergas románticas y conspiratorias. Espero que Philby sepa controlarlos… —Se detuvo, mirando fijamente con sus ojos color vidrio a Kreshin. Luego añadió, en un tono menos jocoso—: El fiasco de la Operación Escarapela no parece haberle afectado lo más mínimo en su reputación con Canaris…

—¿Vio usted el informe que remitieron desde Berlín y que captó Bletchley Park?

A los soviéticos, los ingleses y norteamericanos no les daban acceso a los informes que generaban los descifradores de códigos y se difundían por Ilustra, pero tampoco los necesitaban. Su contenido les llegaba por sus propios canales, entre otros, los Magníficos de Cambridge.

—¡Desprecio y mordacidad para los planificadores de Escarapela y alabanzas para Garbo! ¡Qué combinación! —prosiguió Beria con una exclamación sardónica. Acto seguido, extrajo de un grueso archivador de color rojo oscuro con las letras oficiales del Kremlin que reposaba en uno de los ángulos de la mesa, una hoja de papel amarillento, y recitó con voz aguda—: «Los informes recibidos son de gran nivel. Por favor, mantenga alerta a su red sobre cualquier preparativo, movimiento de tropas o posibles embarques, especialmente en el este y sudeste de Inglaterra. Máxima prioridad para novedades sobre estos desplazamientos». —Añadió, pensativo—: Sí, Canaris adora a su pequeño español de ojos miopes…

Kreshin se atrevió entonces a inquirir, con ingenuidad solo aparente:

—¿Puedo preguntarle cómo se explica esa fe ciega de los alemanes en Garbo?

Beria retrocedió en su sillón. Sabía que el rezident en Londres disponía de mucha información sobre aquel asunto, pero quizás no de toda… Y que Kreshin, a pesar de jugar a la candidez, era un viejo mamut, a quien quizás no convenía contar algunas cosas… Adoptó un tono ligeramente festivo al hablar de nuevo de Garbo:

—No sé si conoce todos los detalles de los mensajes que envía a Madrid… Le supongo enterado de la nueva agente, sobre la que comunica que no es nada atractiva y viste de forma desaliñada, pero que se ha convertido en su amante. —También el comisario de Asuntos Internos parecía divertirse con las proezas sexuales de Garbo.

Kreshin se dio cuenta en ese instante de la trampa que el otro le había tendido y en la que estaba a punto de caer. No podía dar la impresión de que actuaba autónomamente con «sus» agentes británicos ni que disponía de información directa desconocida por Moscú.

—En todo momento seguimos las indicaciones recibidas —reaccionó rápidamente— e hicimos que Philby le hiciera llegar a Pujol, vía Harris, un extracto de la conferencia con los anglosajones que tuvo lugar en el Kremlin, algo que nos interesaba que conocieran los alemanes. Información preelaborada y troceada. Garbo incluyó esta «carne picada» en sus cartas, explicándoles a los alemanes que se había obtenido gracias a la indiscreción de la amante de Garbo…

Beria hizo un gesto de aprobación, Kreshin no perdía reflejos. No en vano era él quien le había entrenado.

Afuera, las ráfagas de viento golpeaban con fuerza en las amplias contraventanas. Sin embargo, nada parecía poder afectar a los dos tahúres sentados uno frente al otro, midiendo cada milímetro de lo que se comunicaban mutuamente, avanzando en el nivel de información de cada uno como si fueran perezosos caracoles que apenas se aventuraran con los rayos del sol.

—La red que ha creado cuenta ya, según nuestros cálculos, con veinticuatro agentes, y tiene ramificaciones en lugares tan distintos como Canadá, Estados Unidos o Ceilán…

A través de los ventanales de la amplia sala con las paredes enteladas en seda y cubiertas de cuadros, espejos y valiosos gobelinos, se veían los copos de nieve que se arremolinaban con vehemencia y chocaban contra los cristales, destruyéndose a sí mismos cuando lo hacían. Demasiada vehemencia, reflexionó Kreshin, nunca es buena… La tormenta arreciaba en el exterior, pero en el interior reinaba una tensa calma.

—¡Se ha convertido en la organización de este tipo de mayor tamaño en el servicio secreto británico! —continuó Kreshin.

—Y la que goza de mayor credibilidad dentro del Abwehr —recalcó Beria sin ocultar su admiración.

Kreshin pensó entonces en Canaris, en su expuesta posición. Pero no era solo el almirante. Los análisis de Von Roenne desde Zossen y sus mensajes al mando central alemán atestiguaban que la red Arabel gozaba del favor del Führer.

—Harris y Pujol pueden estar —prosiguió— satisfechos. ¡Pero eso, o la opinión de Hitler, qué más da! Lo importante es que para Philby y Tony el canal de la red Arabel es de gran eficacia. Permite conocer las intenciones de los alemanes, confundir a Canaris y divulgar informaciones falsas o bien aderezadas… Pero todo el mundo sabe que hasta ahora no ha habido más que ensayos.

Lavrenti Beria, el chacal al que se le atribuían decenas de miles de víctimas, consecuencia de la represión contra cualquier signo de rebelión frente al régimen estalinista y de la utilización de millones de prisioneros de la NKVD como mano de obra para la producción bélica, se quitó las lentes redondas para limpiarlas con un paño de fieltro. Kreshin vio que le refulgían los ojos, pequeños y sagaces, y que sus labios esbozaban una suerte de sonrisa. Preguntó:

—¿El desembarco en Francia?

—No creo que Garbo lo sepa con toda exactitud, pero se cuenta con él como una pieza clave…

Era ya el momento para que el agente jefe rezident en Londres mostrara todas sus cartas. Necesitaba confirmar datos de la planificación anglo-norteamericana. Beria mostró cierta impaciencia, también él quería saber más. No le había hecho llamar para una charla de café. Kreshin supo instantáneamente que debía obedecer la indicación de Beria sin vacilar:

—Tony me transmitió el nombre en clave: Operación Fortaleza.

—Bien —dijo con un gesto de la cabeza Beria—. Eso concuerda. ¿Y qué más?

—Consta de una maniobra de engaño y desinformación general, y de dos fases sucesivas de la operación, llamadas Fortaleza Norte y Fortaleza Sur.

El rostro de Beria se había hecho inescrutable, una máscara egipcia. La inquietud del experimentado agente, el jefe de la Rezidentura soviética en Londres, empezó a crecer por momentos. Sus informes tenían que ser plenamente coherentes con el nivel de información de su superior y a la vez avanzar los pasos necesarios. Kreshin se detuvo, sudando en frío, para luego continuar:

—La operación de cobertura inicial busca obligar a Berlín a concentrar sus tropas en zonas alejadas de Francia. Existen tres objetivos claramente definidos.

Beria volvió a pronunciar uno de sus indefinibles «Hummms», mientras se removía ligeramente en el sillón, que emitió un crujido. Cada sonido era percibido por Kreshin como si tuviera un diapasón al lado del oído.

—El primero —prosiguió—, hacer creíble una invasión en Noruega durante la próxima primavera… El segundo, crear la impresión de que la preparación de las fuerzas aliadas no es del primer nivel, para no hacer plausible el desembarco hasta bien entrado el verano… Y por último, el núcleo central de Fortaleza, llevar a cabo la apertura del segundo frente occidental.

Beria se levantó y se dirigió con determinación hacia el gran mapa de Europa que colgaba en el panel de la izquierda, detrás de la ancha mesa que presidía el salón.

—Sabemos que el mando conjunto de británicos y estadounidenses ya ha diseñado las grandes líneas de la estrategia —afirmó—. Una vez más no han sido muy colaborativos con nosotros, pero no importa, no necesitamos sus incompletas explicaciones… ¿Confirman sus fuentes el nombre en clave de Overlord para el desembarco?

—Así es.

—¿Y la fecha?

—La desconozco. No creo que esté todavía fijada.

—Y lo más importante, el lugar… Concéntrese en obtener toda la información posible sobre la participación de Garbo y su red en las dos fases de la operación. Creemos que será particularmente relevante en la segunda fase. Hay que asegurarse de que los mensajes de Garbo tengan la más extensa distribución entre los diferentes departamentos en Berlín.

Beria daba órdenes como alguien acostumbrado a hacerlo y a que inmediatamente se ejecutaran. Kreshin le miró. Pensó que una vez más había salvado el pellejo… Era posible incluso que la partida hubiera acabado en tablas.

Luego Beria terminó la reunión, añadiendo:

—Y lo que no debe de olvidar…

—Señor…

—No deje que los ingleses le ganen un solo palmo de terreno. Piense que el gran juego va a comenzar cuando acabe esta guerra. Y que todo el tablero se va a agitar mucho… No pierda de vista a Garbo.

Quince

Imaginó que sus movimientos no se asemejaban a los de ningún animal conocido. O quizás sí, a una cierva en celo, persiguiendo a su amado mientras trepaban vertiginosos por un claro escarpado del bosque. Ella le perseguía con la piel tersa y los ojos febriles y él dejaba que ella, cada cierto tiempo, rozara su cuerpo cálido. La boca se le llenaba de la espuma ardiente y el placer escondido. Y solo los árboles eran testigos de su pasión desenfrenada.

Frances Lindsay-Hogg no era un cervatillo, pero sí una gacela o un cisne que, mientras jugaba al bridge, apenas necesitaba desplegar algunas de sus plumas para que el ejército de hombres que le seguían a todas partes sucumbiera a sus encantos. No necesitaba decir mucho. Apenas acercarse la boquilla a los labios y aspirar lenta, sugerentemente, el humo que luego revoloteaba caprichosamente formando vaivenes en el aire. Figuras que parecían deslizarse velozmente, enfrentarse unas a otras, desmenuzarse y luego caer, como si sus vidas se hubieran cumplido en un instante, simplemente en el juego de perseguirse, de tender trampas, de engañarse unas a otras, de rendirse ante los efluvios eróticos de Bunny Doble…

Harris no creía en la posibilidad de que una mujer comprendiera el engaño como un juego racional y planificado. El engaño tenía que seguir siendo engaño y ello parecía excluir cualquier intento de que resultara impredecible. Pero en este punto de su reflexión alcanzaba a concederles alguna plausibilidad. Se podría admitir que quienes más sabían de aquel extraño negocio eran ellas mismas… Negaban la posibilidad del engaño porque ellas vivían en el enredo, eran el camuflaje hecho persona, la apariencia que no debía tolerar en ningún momento que se le dijera que era puro ardid, puro artificio…

La había observado jugando a las cartas después del café con su exmarido, con Hilda y otros amigos en Logan Place, en su nueva casa, cuyo nombre, Garden House, le llenaba de contento, y luego se había citado con ella en uno de los hoteles acogedores de Chelsea. Habían hecho el amor salvajemente, desnudándose el uno al otro con voracidad, ella sintiendo el ardor que le inundaba por todo el cuerpo, como una marea oscura e irrefrenable, mientras él le besaba con la boca entera los labios, los pechos, el cuello y la espalda, para luego descender hasta humedecerle los muslos, el abdomen, y hacer que ella sintiera el éxtasis, una y otra vez, cuando le penetraba con su lengua ávida, con su miembro viril, con su fuerza de macho enloquecido.

Luego, en el descanso de los besos dulces y tiernos, ella se reía.

—¡La Hermandad Mundial del Orden Ario! Verdaderamente sois muy originales, darling. ¿Y quieres hacerme creer que los alemanes se han tragado toda esa sarta de mentiras?

Él no dejaba que hablara. Le acariciaba con las manos los hombros, la cara suavemente iluminada, los brazos, y la volvía a besar por todo el cuerpo. Hubiera vuelto a hacerla suya durante todo el atardecer y la noche.

—No sé si deberías confiar en mí, querido. Ya sabes que soy muy promonárquica y proalemana. Aunque he de decirte que el Führer me ha defraudado mucho… Estaba convencida de que ganaría la guerra. Y ahora me parece ya imposible…

—Les hemos dicho que la organización de los arios es una organización independentista que se ha separado del Partido Nacionalista Galés. Y que son ferozmente defensores del fascismo y seguidores del gran Führer de todas las Alemanias.

Tommy sintió cómo el sexo le había abierto brutalmente los sentidos y el deseo, el deseo del otro, los celos por la pasión del otro… Imaginó a Frances besándose con Kim. Y luego a Burgess, Mädchen, «señorita», para los soviéticos, haciendo el amor con Blunt.

Bunny Doble se irguió de la cama para encenderse un cigarrillo. Tommy admiró su desnudez como si fuera la primera vez que la observara. A ella le gustó el deseo que se reflejaba en sus ojos. Se acercó a sus labios, negándoselos en el último momento. El juego de la cercanía y el engaño, del controlador y el controlado. Ella vigilaba sus miradas, sus manos, que se volvían a aproximar a su pubis, y se alejaba momentáneamente.

—¿De quién fueron todas esas invenciones?

—Como siempre, Pujol se supera a sí mismo. Si le dejas ir, es como un río que lo inunda todo con su peculiar fantasía. Comunicó a Madrid que se trataba de un grupo minúsculo y clandestino, pasado en bloque a la organización Garbo. Todo gracias a la persona de uno de sus principales integrantes, Dagobert, nuestro agente 7, que ha reclutado a seis neófitos. Hemos hecho que sean fanáticos convencidos de la superioridad de la raza aria, nacionalistas radicales que quieren acabar con el dominio británico.

—¡Como yo, querido, como yo…!

A Tommy le excitaba su constante provocación. En realidad, era muy difícil saber lo que verdaderamente pensaba Bunny Doble, lady Lindsay-Hogg, aparte de su gusto por la extravagancia y los hombres ricos y con títulos nobiliarios.

—Es una lástima que los británicos a veces os empecinéis con algo y no acabéis obsesionados hasta que llegáis al final. Como esta maldita guerra. Fíjate lo mal que lo pasaron Wallis y Eduardo…

Frances Lindsay-Hogg seguía manteniendo un trato cercano con la Simpson y el hermano del rey, forzado a abdicar por su relación con la divorciada americana que no pertenecía a la nobleza, pero también por su admiración por Hitler.

—Creo que a todos nos habría ido mucho mejor si hubierais hecho caso a aquellos caballeros alemanes tan elegantes que venían al principio a Balmoral y que no han dejado de proponer un acuerdo, una negociación… Imagínate, el mundo repartido entre británicos y alemanes… ¡Sin duda mucho mejor que darles la entrada a los rusos en el reparto! ¡Y qué entrada! ¡Se van a quedar con una gran parte del pastel!

—Canaris… —susurró Harris, casi como un murmullo—, Canaris está en una situación muy comprometida… Tenemos constancia de que ha salvado la vida de muchos y de que Hitler ya no lo tolera. ¡Qué extraño! —Sus labios dibujaron una sonrisa irónica—. El enemigo contra el que luchamos todos los días quizás hubiera debido ser nuestro amigo… Aunque para Kim —mencionó, provocador, el nombre, sin que Frances se diera por enterada— se trata del hombre al que más odia, al que desearía erradicar de la faz de la tierra…

—¿Y qué pasa con la inversa, Tommy?

—¿Qué quieres decir…?

Frances se levantó de la cama. Al contemplar su cuerpo, Tommy no pudo evitar el anhelo de volver a poseerla.

—¿No os habéis hecho demasiado amigos de esos bolcheviques, unos salvajes que asesinaron al zar, a la zarina, al zarévich y a toda la familia…?

Lady Lindsay se dirigió al tocador, mientras Harris desmenuzaba mentalmente sus palabras.

Luego, inesperadamente, como si no lo hubiera pensado hasta ese momento, dijo:

—Frances, he pensado en dejar a Hilda…

El rostro de Tommy Harris, de tez bastante oscura, se había ensombrecido. Aquella confesión desencadenaba de nuevo a todas sus fieras interiores.

—¿Qué dices…? —Reaccionó inmediatamente la exactriz—. ¡Ni se te ocurra pensarlo! —Bunny parecía sinceramente sorprendida—. Hilda te quiere y tú necesitas a alguien que te acompañe y comprenda tus vericuetos interiores, tus desasosiegos de artista. No esperaba de ti una salida tan infantil… Sabes, además, que soy una mujer caprichosa…

Se acercó a él, buscando tranquilizarlo con sus labios.

—No sé…, estoy inquieto, estamos a punto de la mayor operación que hayamos emprendido en toda la guerra. Y tampoco sé qué pasará después.

—No te preocupes, todo saldrá bien… Confía en Blunt y en Kim. Saben lo que hacen.

—Mis cuadros… No he tenido algo parecido a unos días de vacaciones durante estos dos años. Por fin he vuelto a pintar, en esta tensa espera. —Se detuvo, mientras cogía a Frances por las muñecas y la acercaba hacia él—. Pero lo que más me preocupa es la colección de mi padre. Puede ser una fortuna fabulosa…

Lady Lindsay sonrió como lo hubiera hecho una experta financiera de la City.

—Estoy segura de que el profesor Blunt te podrá ayudar… Se está convirtiendo en una gran eminencia. Él ha sido tu mentor todos estos años…

Harris pensó en la frase de Kipling que Kim solía repetir: «Se traiciona una bandera antes que a un amigo». Desde Cambridge, y antes, desde la estrecha amistad de Blunt con su padre, Anthony se había comportado como un segundo progenitor; a él le debía la garantía de su vocación artística, el trabajo en el servicio de inteligencia, sus ideas políticas…

Frances sabía todo eso, aunque no le importaba demasiado. Bunny Doble no amaba a Tommy, como no había amado a su exmarido ni a Kim. Amaba el placer, el dinero y el lujo que le proporcionaban. Acaso también sus escarceos con el poder de las sombras, eso le atraía. Eran como los Gepettos del cuento, manipuladores del teatrillo en el que se movían las figuras del escenario y en donde el disfraz, la simulación, la astucia no dejaban de triunfar. Tommy pareció adivinar este pensamiento cuando dijo, con un aire reflexivo:

—Fantasía y realidad… No sé qué supera a qué… Más bien, la una vive de la otra, se anticipan mutuamente, se complementan, a veces compiten. Con Garbo hemos creado la realidad… y quizás podamos seguir haciéndolo cuando acabe la guerra… —Se detuvo unos instantes, sonriendo de pronto, en uno de sus cambios de humor nada inhabituales, mientras Frances comenzaba a vestirse, sus intensos ojos verdes resplandeciendo—. No te lo creerás, pero a las pocas semanas de poner en pie la Hermandad Mundial del Orden Ario, la policía militar detuvo a un marinero galés acusado de actividades subversivas y de hacer apología del nazismo… ¡Igual que en nuestra historia!

Bunny se rio con ganas, haciendo que se moviera su cuerpo como un junco al lado del río.

—¿Cómo es eso? —preguntó, curiosa.

—¡Es bastante increíble…! ¡Y hay más! Entre la documentación que le incautaron se encontraron con numerosos emblemas alemanes, esvásticas y propaganda de toda clase. —Tommy se rio también—. Y lo más sorprendente. ¡Se pudo confirmar la existencia de un pequeño grupo de fanáticos que se llamaban, asómbrate, la Hermandad Mundial del Orden Ario!

—¡Ja, ja, ja!, cariño… —exclamó ella sin pensar mucho lo que decía, pero lanzando una frase que hizo conmocionarse a Harris—. ¡Tenéis que devolver al genio al interior de la lámpara o acabará devorándoos!

Dieciséis

Habla Garbo, el espía.

Entre enero y junio de 1944 realicé más de quinientas transmisiones por las ondas, trasladando a los alemanes los detalles y precisiones sobre la gran operación. La maniobra de engaño estratégico que el mando aliado había preparado cuidadosamente para que Hitler cayera en la trampa definitiva.

La red comenzó prestando un importante servicio al verificar las operaciones navales de cobertura puestas en marcha por los aliados. Nuestros informes se centraron inicialmente en transmitir detalles sobre el Cuarto Ejército británico, cuyos efectivos eran solo parcialmente reales.

Siempre he reflexionado sobre lo que ocurrió aquel día, el Día D. De alguna manera, el genio británico para el camuflaje, para el histrionismo, su capacidad de fingir, condujo al desenlace victorioso de la contienda. De repente, la guerra se convirtió en un gran escenario teatral en el que las artimañas y la duplicidad de Shakespeare tenían que derrotar al titán germano, a Thor y a Odín, que seguían blandiendo sus espadas y lanzas contra la humanidad y la civilización.

Yo me encontré, de bruces, en el centro de la acción, en el vórtice del embate.

Se trataba, en un primer momento, de hacer creíble la eterna amenaza de una invasión sobre la península escandinava, siendo Escocia el escenario elegido para desarrollar este plan, dada su cercanía a Noruega. Con Fortaleza Sur, la fase posterior, se perseguía convencer a Berlín de que el lugar del desembarco en Francia no sería Normandía, sino el paso de Calais, más al norte, frente al puerto de Dover, el punto más estrecho del Canal de la Mancha y el camino más corto hasta Alemania.

Sin embargo, lo más decisivo era lo que ocurriera después de realizado el desembarco. Ya iniciada la invasión real en Normandía, Fortaleza Sur debía mantener el engaño sobre Calais, convenciendo al Estado Mayor alemán de que el ataque en Normandía solo era una maniobra de distracción. ¡Esa era la manipulación más delicada, el broche de oro!

Para llevar a cabo esta magna operación de contrainteligencia, se habían puesto en ejecución varios dispositivos de camuflaje. El mando aliado había diseñado la existencia de un ejército en parte inventado y en parte existente, el Primer Grupo de Ejército de los Estados Unidos, el denominado FUSAG, diseminado por el este y el sudeste de Inglaterra, primero bajo el mando del teniente general Bradley y después del general Patton.

Para convencer a Berlín de los movimientos de este ejército ficticio, se pusieron en marcha todos los artilugios para montar el decorado. Las emisiones militares no cesaban de radiar mensajes sobre los movimientos de las unidades, compuestas supuestamente por ciento cincuenta mil hombres. Decenas de lanchas de desembarco, en lo que no eran más que escenarios de paja, se simulaban, construidas a base de maderas y cartón, en los puertos más próximos de la costa, en torno a Dover. Potentes proyectores bien visibles desde el aire atestiguaban una inusitada actividad nocturna y las antenas radiaban una intensa comunicación entre los diferentes cuerpos de un ejército de fantasmas.

Según se aproximaba el Día D, se intensificaron los bombardeos sobre el área de Calais para reforzar la sospecha de que esa zona era la elegida para el desembarco. Se llegó a escenificar la presencia de un «falso Montgomery» en Gibraltar, a cientos de kilómetros de distancia de las operaciones militares, para crear la impresión de que la invasión se iba a seguir retrasando. Montgomery era, junto al general Eisenhower, uno de los dos máximos jefes militares.

El supuesto Montgomery —personificado por un actor de gran similitud física con el mariscal— fue objeto de los informes que transmitíamos desde Londres, desde la casita de Elliott Road, siempre rodeado de Tommy Harris, Sarah Bishop y el algo taciturno Almura, nuestro previsor Charlie Haines, que tanto nos había ayudado en su momento con Araceli.

—Agente Alaric y la red Arabel remiten un informe completo sobre la estancia de Montgomery en Gibraltar. —Sabíamos, a través de Ilustra, que eso era exactamente lo que comunicaba la Stelle Felipe a Von Roenne—. Se paseó por las calles de la Roca y mantuvo varias reuniones con las autoridades locales… También informa de sus planes de viaje de los próximos días.

Desde Zossen, el centro de análisis de inteligencia, los mensajes descodificados, traducidos y recodificados eran trasladados al mando central nazi en Berlín, quien a su vez los seleccionaba y resumía, haciéndole llegar el balance al general Jodl, siempre a escasos metros del Führer.

—Alaric informa que su amante, J-5 —proseguía Federico—, le ha asegurado que la ofensiva real aún tendrá que esperar bastante tiempo, a la espera de la llegada de nuevas tropas de refuerzo desde los Estados Unidos.

Al cabo de pocas horas, Federico y Külenthal completaban la información:

—El agente Dagobert y sus compañeros, todos ellos pertenecientes a la Hermandad Mundial del Orden Ario, informan sobre movimientos de tropas. Consideran que la invasión no se producirá hasta el mes de julio y, según otros informes, hasta después del verano… Cualquier ataque inmediato en otra área no sería, con alta probabilidad, más que una operación de disuasión…

Y así nos fuimos acercando, aceleradamente, al estallido del Día D.

El desembarco se produjo en la madrugada del 6 de junio en Normandía, en las cinco playas cuyos nombres en clave se designaron por los estrategas aliados como Utah, Omaha, Juno, Gold y Sword. La contraseña fueron unos versos de Verlaine, radiados por el éter de esa mañana de junio algo invernal.

Gracias a la experiencia previa de Escarapela, el alto mando alemán reaccionó con lentitud y desconfianza, convencido de que la mayor escuadra de asalto de la historia no era tal y que el principal objetivo seguía siendo, ¡y tenía que seguir siendo!, el paso de Calais. De esta manera, no se dieron las órdenes para poner en movimiento a las divisiones panzer. Si hubieran llegado antes a las playas, la mayor operación militar de la Segunda Guerra Mundial habría resultado en una carnicería sin igual para los aliados. Gracias a la sorpresa, Rommel solo contaba inicialmente con una división de tanques, y los mil cazas prometidos por el Führer jamás se materializaron.

En la noche del mismo día de la invasión, estábamos sentados con una taza de café en la mano, escuchando con los corazones palpitando, los cuatro en torno al transmisor, que todas las playas de la costa habían sido tomadas. A las cinco divisiones desembarcadas por la mañana se habían sumado, según nos transmitían los teletipos internos, otras seis. En total, ciento setenta y cinco mil soldados y cincuenta mil vehículos lograron integrar, veinticuatro horas después de la oleada de asalto inicial, la punta de lanza aliada del segundo frente.

La gran batalla por la reconquista de Francia había comenzado. En Elliott Road, reinaba la euforia. Tommy hablaba por teléfono sin parar con Kim en St. James’s y nos abrazaba lleno de vehemencia, fumando un cigarrillo detrás de otro. De la calle no llegaba un solo ruido, como si toda la ciudad estuviera pegada a las radios, absorbiendo ávidamente cualquier noticia nueva. Sarah me miraba con aquella mezcla de admiración y de curiosidad hacia mí, que me hacía sentirme bien. ¿Qué podría ella estar pensando en esos momentos sobre mí, sobre lo que yo, quizás, hubiera en algún momento podido proponer…? Aunque no había mucho tiempo para divagaciones, los acontecimientos se sucedían muy rápidamente y las preguntas aumentaban conforme avanzaban los hechos. ¿Qué ocurriría si al desconcierto inicial causado en el Estado Mayor alemán le seguía un contraataque masivo y organizado de las bien pertrechadas y efectivas unidades panzer? Solo el éxito de la segunda fase de Fortaleza Sur podía evitar el choque frontal, quizás letal para nosotros, de los dos bandos.

Para impedirlo era imprescindible retrasar el traslado a Normandía de las tropas estacionadas en Calais. Así nos lo comunicaron, en un mensaje de urgencia, Philby y, poco después, el propio Stewart Menzies, C, Control.

—¡El reto es mantener viva la amenaza del Primer Grupo de Ejército, del FUSAG! ¡Y hacer más creíble que nunca su inminente ataque sobre Calais!

Llevábamos todo el día reunidos, después de haber pasado en vela la noche anterior, cuando el teléfono sonó con estrépito, un repiqueteo voraz. Las órdenes y el tono de C no dejaban lugar al menor resquicio de duda. Era urgente que iniciáramos la secuencia de mensajes que debían ser transmitidos en la siguiente comunicación a Madrid.

En el ambiente que vivíamos se respiraba una tensión que no hubiera podido cortarse ni con unas grandes tenazas. Sarah estaba lívida y Tommy se comía las uñas, los dedos amarillentos oscurecidos. Recuerdo que en un momento inesperado llamó Hilda, con ánimo de mandar su apoyo, y que Tommy hizo grandes esfuerzos para no mostrarse de nuevo insolente. A Araceli y los niños hacía semanas que no los podía ver. Habíamos habilitado uno de los sofás como imprevisto camastro, de manera que siempre lo ocupara alguno, en permanente vigía, y en otras ocasiones, me iba a dormir a un hotelito de la esquina con Foxley Road, el Vassall, desde el que se divisaban las torres de la iglesia de San Juan el Divino.

Hacía calor en Londres. Un sol de bochorno que se reflejaba a través de unas nubes densas que reforzaban la sensación de ahogo y la humedad, y que se transmitía al interior de la oficina.

Charlie Haines empezó a enviar la transmisión, mientras yo me permitía unos minutos de descanso. Intentaba aparentar serenidad, pero la procesión, como decimos en España, iba por dentro. Tommy no quería hablar, sabíamos que nos estábamos jugando en ese momento el todo por el todo. Encendía su cigarrillo negro y repetía el gesto nervioso de echarse el pelo engominado con la mano hacia atrás. En la habitación olía a sudor, a nervios, a tabaco y al perfume no muy selecto de Sarah, que se mostraba en todo momento atenta y dispuesta, con sus ojos color azul limpio y sus ademanes de inglesa bien educada, el pelo cepillado y recogido con una diadema.

Pensé en ese momento, sentado en el borde del sofá, a punto de echarme una cabezada, a pesar de la tensión que sentía por dentro, tan extenuado me sentía, en el largo camino que había recorrido en muy poco tiempo. Desde nuestros infructuosos esfuerzos, los de Araceli y los míos, porque nos escucharan en Madrid y luego en Lisboa. ¡Ahora me había convertido en una pieza esencial para la operación más decisiva de la guerra! No pude evitar un sentimiento de orgullo, no de vanagloria, sino de satisfacción ante el trabajo bien hecho. También ante el merecido reconocimiento. El criador de pollos, el insignificante alférez de complemento que había tenido que desertar en la Guerra Civil española, el prófugo en el campo de prisioneros del País Vasco y luego el represaliado en Burgos, el españolito al que nadie quería creer y que tuvieron que traer en aquel avión militar clandestino, después del furtivo viaje en barco de Lisboa a Gibraltar. ¿Dónde estaban todos aquellos Pujol ahora? De mi pericia, de mi habilidad, de la inteligencia y la capacidad de invención de Garbo dependía nada menos que el destino de Europa y de miles y miles de personas. Mi actuación en ese día iba a ser esencial para lo que ocurriera con Fortaleza. En realidad, ni Harris ni yo mismo podíamos ser plenamente conscientes de la repercusión que habría de tener en el mando alemán.

Haines activaba el transmisor y marcaba la clave convenida con la estación germana, en Madrid. Nos apretujábamos a su alrededor. Cuando Madrid respondió, los cuatro asentimos como una sola cabeza, en silencio. Luego, Almura comenzó a transmitir el mensaje de Alaric, mi mensaje, el que yo había elaborado siguiendo las instrucciones de Harris, y este de Philby y de C:

—Por los informes mencionados —les explicaba, les desgranaba—, está perfectamente claro que el actual ataque es una operación a gran escala, pero con carácter de divergencia, con el fin de crear una fuerte cabeza de puente para distraer el máximo de nuestras reservas en el área de acción y retenerlas allí con el fin de dar el golpe en otro lugar con éxito asegurado… Los constantes bombardeos que sufre el área del paso de Calais y la situación estratégica de estas fuerzas hacen que sospeche del ataque a aquella región francesa… Mi opinión, basada en la creencia de que todo este actual ataque es una trampa hecha por el enemigo para hacernos mover todas nuestras reservas en una precipitada disposición estratégica de la cual nos lamentaríamos más tarde…

Ningún otro mensaje de los muchos que envié tuvo jamás la trascendencia de este.

—¡El mensaje de Alaric debe ser inmediatamente descodificado, traducido al alemán y nuevamente cifrado para ser radiado a Berlín! —Eran las órdenes apremiantes de Külenthal en Madrid, según nos comunicó más tarde Bletchley Park, a través de Ilustra—. ¡Es de la máxima urgencia!

Una vez en Berlín, la información, analizada, filtrada e interpretada, fue transmitida al cuartel general del Führer y recibida por el oficial responsable de inteligencia en el círculo más próximo a Hitler, quien añadió su propio comentario: «Confirma la opinión ya defendida por nosotros de que hay que esperar un nuevo ataque en otro lugar (Bélgica?)».

Se le dio inmediatamente traslado del informe al general Jodl, el jefe de operaciones del alto mando, y poco después al propio Hitler, quien inicializó el documento con su distintivo habitual, indicando que lo había examinado personalmente.

—¡Nuestra Oficina de Inteligencia en París confirma que la tercera división de infantería se encuentra donde comunicó Alaric! —Federico reportaba a Külenthal, visiblemente satisfecho.

—¡El jefe del cuerpo del Ejército occidental, el mariscal Von Rundstedt, también considera muy valiosa la información facilitada y solicita más detalles a la red Arabel! —replicaba, por primera vez en mucho tiempo bastante exaltado, el capitán Külenthal, Felipe.

Hacía pocas semanas que el Abwehr había sido objeto del mazazo final. Fue desmantelada por orden directa de Hitler, y Canaris se vio forzado a admitir su derrota. Himmler y Kaltenbrunner, los dos jabalíes feroces, habían barrido a su competidor, acusándole de incompetencia y de connivencia con los aliados. Inmediatamente reordenaron bajo su mando los servicios de inteligencia y consiguieron que los analistas de Zossen, incluyendo a Von Roenne, se les subordinaran. El almirante vegetaba en un puesto administrativo, rodeado de enemigos y más en peligro que nunca, mientras la oposición preparaba el atentado de julio del cuarenta y cuatro, que finalmente llevaría a cabo Von Stauffenberg. La vida de Canaris pendía de un hilo…

Aunque drásticamente reducidos en su autonomía y sometidos al mando directo de la Gestapo, a Federico y Felipe les salvó la existencia de su agente estrella. El futuro de ambos dependía ahora casi exclusivamente de lo que ocurriera con Alaric… Yo me había convertido en su principal fuente y en su máximo aval. Pensé en lo que me había dicho Elena en Lisboa. Los controladores acababan sometiéndose al controlado; el amo, al siervo…

El instante de mayor celebración para la Stelle Felipe tuvo lugar pocas horas después de que yo remitiera el mensaje sobre Calais. ¡Nada menos que Heinrich Himmler! ¡El número dos, el lugarteniente del Führer, y ahora con el control indisputado de los servicios de inteligencia y seguridad! Transmitía su felicitación personal por el trabajo desempeñado por la red Arabel en Inglaterra. Y animaba a que continuara con mi misión, «a fin de informar con la misma precisión, detalle y eficacia» cuando se produjera el todavía esperado transporte marítimo del grueso de las tropas, que el Oberkommando en Berlín seguía creyendo estacionadas en el sur y el sudeste del Reino Unido. ¡La desinformación había sido completa! ¡El centro neurálgico de las decisiones alemanas estaba infiltrado, permeado, por el contenido de mis mensajes!

Felipe y Federico no sabían cómo agradecerme la felicitación recibida de Himmler, de cuyos recelos hacia antiguos colaboradores de Canaris eran bien conscientes.

—Con referencia a sus amplios informes del día 8 —me comunicaban desde Madrid— sobre las concentraciones aún existentes en el sureste de la isla, interesa con máxima urgencia cuantas noticias pueda conseguir sobre el embarque y el destino de estas fuerzas.

¡El anzuelo estaba echado y un gran pez lo había mordido! ¡Solo diecisiete, de las muchas divisiones que los alemanes creían estacionadas aún en el sur de Inglaterra, se encontraban efectivamente allí! ¡Habíamos conseguido penetrar en la mente germana y conseguir que fuéramos más confiables que la realidad de los hechos!

Tommy, visiblemente entusiasmado al leer la prueba definitiva de la fe de los alemanes en nosotros, se levantó de su sitio y se dirigió hacia mí, que había salido al pasillo a estirar las piernas.

—¡Es extraordinario! —exclamó—. ¡El mando conjunto aliado ha confirmado que el cuartel general de Hitler ha ordenado paralizar el traslado de refuerzos a Normandía…! ¡Es increíble! ¡Un éxito en toda la línea de flotación!

Harris se abalanzó para abrazarme.

—¡Juan, es absolutamente genial! ¡A las siete y media de la mañana el mariscal Von Rundstedt ejecutó la contraorden e inmovilizó al Ejército alemán! ¡Siete divisiones, con todos sus hombres y armamento han sido retenidas en Calais, esperando lo inesperable!

En ese momento, se escuchó el sonido estridente del teléfono. No era nada habitual, dadas las medidas de seguridad, pero Tommy fue a descolgar el aparato. Era Guy Liddell, M, el jefe máximo de contraespionaje del MI5. Después de escuchar sus palabras, el rostro de Harris se había vuelto a iluminar:

—M confirma a través de Bletchley Park que Hitler ha transmitido instrucciones personales a sus generales para que defiendan Normandía con las tropas que puedan reunir, pero sin utilizar las que tienen que garantizar la seguridad del punto más angosto y más importante del Canal de la Mancha, Calais… ¡El mensaje es bien claro! ¡Garbo, hemos cazado la pieza mayor!

Yo sonreí, en el fondo me sentía muy aliviado. Nadie habría podido apostar por una victoria tan clamorosa. Era bien consciente de lo que hubiera podido pasar. Un fracaso hubiera hecho darle la vuelta al signo victorioso de las operaciones militares, el curso de la guerra habría podido cambiar radicalmente. Nos habíamos jugado el todo por el todo.

Al cabo de pocos días, un nuevo mensaje, este enviado desde Berlín a Madrid, insistía en la credibilidad que habíamos conseguido generar en el alto mando alemán: «El informe es creíble… Las comunicaciones recibidas en la pasada semana de la red Arabel han sido confirmadas casi sin excepción y se pueden calificar como especialmente valiosas… En el futuro, la principal línea de investigación deben ser las fuerzas enemigas situadas en el sudeste y este de Inglaterra. También es de especial importancia saber cuándo embarcarán las tropas situadas en los puertos escoceses y cuál será su destino».

El Oberkommando continuaba manteniendo contra viento y marea, y a pesar de la tozuda realidad contraria, la hipótesis de la apertura de otros frentes distintos al de Normandía. ¡Y seguía creyendo que la invasión principal estaba por llegar!

Debíamos continuar con la operación de intoxicación de Hitler y sus jefes militares. Rommel, el general en jefe de las tropas alemanas en Normandía, no conseguía hacer cambiar de posición a los generales y al Führer en Berlín. La insuficiencia de efectivos, que seguían estacionados esperando el supuesto asalto definitivo, hizo imposible que el Zorro del Desierto pudiera contener la invasión.

Nuestra aviación seguía bombardeando a la artillería y los puntos defensivos del enemigo en las playas y en el avance hacia el interior de la Francia ocupada. La apenas débil contraofensiva alemana consiguió ser paralizada y ello permitió que nuestras tropas pudieran consolidar sus posiciones a lo largo de las playas. A las dos semanas se rendía la guarnición de Cherburgo y poco después la estratégica ciudad de Caen. El 16 de agosto, los restos del Séptimo Ejército alemán eran destrozados en la batalla de Falaise. Y lo más extraordinario: ¡Dos semanas después de la invasión, el cuartel general del Führer seguía ordenando la inmovilización de las tropas desplegadas en Calais…!

Yo, el pequeño David, el españolito de baja estatura y grandes orejas de soplillo, como decían de mí, había hecho tambalearse, hasta derribarlo y cortarle la cabeza de un tajo, al poderoso Goliat. Yo, Garbo, el espía.

El triunfo en Normandía haría posible que en pocos meses las tropas aliadas se encontraran en la frontera con Alemania y avanzaran hacia las principales ciudades del Tercer Reich.

Diecisiete

Aquel conciliábulo hubiera resultado en cualquier otra circunstancia inimaginable.

La mujer rubia y de larga cabellera que había invitado a su magnífico apartamento de Kensington Gardens a las otras dos mujeres llevaba un corpiño de seda ajustado de color verde índigo que se prolongaba en una larga y amplia falda plisada. Por debajo del traje destacaba el blanco inmaculado de la camisa con mangas, coronado por aquel colgante de plata con una amatista en el centro que parecía brillar desde hacía siglos. Sus dos compañeras no le iban a la zaga. Tanto Araceli como Hilda Harris se habían vestido con el explícito deseo de deslumbrar, a ser posible de derribar por puntos, a sus dos competidoras.

Bunny Doble —la sonrisa perfectamente inmaculada, el centelleo de los ojos controlado— ejercía de ejemplar anfitriona, y mientras les servía el té, intentaba apaciguar los resquemores de las otras dos:

—Parece que Tommy y Pujol han conseguido engañar completamente a los alemanes —dijo, mientras sentía cómo Araceli se molestaba por la manera en que había nombrado a Juan. Enseguida añadió—: ¡Garbo se ha convertido en un héroe!

Desde lo mal que lo había pasado meses atrás, Araceli había decidido optar por concentrase en el cuidado de sus dos hijos pequeños; afortunadamente, había encontrado también a una amiga, otra española de Lugo como ella, con la que poder desahogarse. Ahora volvía a reaparecer, orgullosa de que la hubieran invitado y más orgullosa aún de que su Juanito fuera el protagonista. Aunque estaba inquieta. Su marido apenas le había relatado a grandes trazos en qué había estado metido.

Frances y Hilda se conocían desde hacía tiempo y las tres mujeres juntas se habían visto de vez en cuando en las fiestas de Chesterfield Gardens. Eran muy distintas, pero les unía en ese momento y desde hacía años el inusual oficio de los hombres a los que amaban y que les llevaba a la necesidad de compartir sus sospechas, a pesar de los celos y recelos mutuos que sentían.

—¿Pero no sabéis lo más extraordinario…?

Araceli no estaba dispuesta a sentirse en absoluto cohibida por aquella exactriz de medio pelo a la que consideraba demasiado ligera de cascos, ni por la mujer de Harris, por la que sentía compasión pero de la que alejaba su personal e irredenta vendetta contra Harris. Desde joven la habían considerado una belleza, ella, con su espeso pelo moreno y sus ojos espigados… ¡No tenía por qué sentirse en inferioridad de condiciones ante aquellas dos hermosas mujeres!

—Dicen los alemanes que le van a otorgar su condecoración más importante, la Cruz de Hierro. —Notaba las miradas intensas que llegaban como cuchillos de los ojos esmeralda de Frances y del azul oscuro de los de Hilda. Continuó, dejando la taza encima de la mesita de servicio—: ¡Pero lo mejor es que Churchill y el rey Jorge le quieren también nombrar caballero de la Orden del Imperio!

—¿OBE? —repitieron casi al unísono sus interlocutoras— Order of the British Empire! ¡Es sin duda un gran honor…!

Araceli se veía visiblemente satisfecha. Sonreía con cierto recato, pero sin el menor disimulo. Bebía su té y agradecía muy educadamente las pastas que le ofrecía Bunny Doble, mientras las tres pensaban en lo que ninguna se atrevía a decir abiertamente. Fue de nuevo la española la que por fin se atrevió, mientras Hilda, alta, con el aire elegante y de mundo, acostumbrada a la difícil convivencia con Tommy, hubiera deseado no tener delante a quien sabía era su amante desde hacía años.

—¿No pensáis que es muy posible que ahora se acabe ya todo…, que por fin pueda regresar con Juan y los niños a España?

—¡Ay, darling, feliz tú que tienes a los niños…! —dijo Frances, con una especie de nostalgia en la voz, aunque hubiese sido imposible saber si hablaba sinceramente.

—Perdonad que os pregunte… —Araceli se lanzaba, ahora sí, decidida a no dar más rodeos innecesarios—. ¿Sabemos qué es lo que han estado haciendo durante todos estos meses Juan y Tommy y Philby y los demás, el profesor Blunt…? ¿Lo sabes tú, Hilda? ¿O tú, Frances… —prosiguió, lanzando el venablo como quien ordena la mesa o riega unas plantas—… que eres amiga de los dos?

Hilda no movió un solo rasgo de la cara ni del cuerpo. Menos aún Frances. Conversaban en una mezcolanza de inglés y español, intercambiando frases en uno y otro idioma, y teniendo a veces que repetir alguna palabra si Frances —o, más frecuentemente, Araceli— no las entendían bien.

En el rostro de Hilda había comenzado a hacer mella la tensión acumulada de los últimos años. Tenía treinta y cuatro años, dos menos que Tommy, y una silueta muy atractiva, pero en sus hermosos ojos altivos la pesadez de los párpados mostraba las horas de falta de sueño, inquieta ante los cambios de humor —«Muy cerca de los extremos», habían decretado los informes psicológicos— de Harris.

Bebió elegantemente de la taza de té y se ajustó la pulsera de plata que colgaba de su muñeca izquierda, antes de decir:

—¡Creo que la contribución de Tommy y Juan para el éxito del desembarco ha sido vital…! Le he escuchado a Monty varias veces por la radio declarar que las operaciones de camuflaje y de engaño de los alemanes han sido esenciales.

Araceli había conseguido sonsacarle alguna información a Juan, y no quería quedarse atrás en la conversación.

—Mi marido —enfatizó ese vínculo con un perceptible golpe de pestañas— me contó que justo antes del Día D hizo que su agente número 4 se escapara de un campo de alta seguridad en el que estaba recluido en Hiltingbury. —Lo pronunció con dificultad, pero correctamente—. Huyendo con otros dos desertores americanos, le informó de que una división de soldados canadienses, creo que de infantería… —Araceli vaciló un instante. Frances y Hilda la seguían atentamente, admiradas de su capacidad de retentiva—… había sido movilizada hacia la costa…

—¿Hacia Calais o hacia Normandía? —preguntó Frances, interrumpiéndola.

—No, lo verdaderamente interesante fue que esta información se transmitió ocho minutos después de que esos mismos soldados canadienses desembarcaran en la playa de Juno, en Normandía… ¡Era demasiado tarde para que los alemanes se prepararan para la invasión, pero para el Abwehr confirmó la posición de Juan como su principal agente en Inglaterra! ¡Su información era exacta! —Las dos se quedaron observándola, al ver como se vanagloriaba, con un cierto rubor en las mejillas. Los amargos tiempos pasados estaban allí, ocultos en la memoria, pero la posibilidad de que la guerra se acabara pronto, gracias en parte a su marido, y poder así regresar a la deseada España, le daba nuevas energías. Añadió—: ¡Típico de Juan, les mandó a los alemanes detalles sobre los paquetes de racionamiento para veinticuatro horas que llevaban los canadienses e incluso les mencionó las bolsas para los vómitos…!

—¡Ja, ja! —Rieron las otras dos mujeres. Garbo conseguía de nuevo acercar el agua al aceite y crear una atmósfera de confidencias.

Araceli aprovechó la breve pausa que siguió en la conversación para fijarse en el interior del apartamento de Bunny Doble. Estaba decorado con figuras y motivos orientales, los colores suaves y tersos, otros fosforescentes, creando una atmósfera cosmopolita y acogedora. En una de las esquinas, un gran buda de madera pintado en oro sonreía, la barriga generosa simbolizando deseos de felicidad y fertilidad. Adosados a la pared, los anaqueles de un antiguo biombo representaban a una geisha japonesa vestida con un kimono de tonos vivos, y se divisaban paisajes dorados en la lejanía, en la que se podían distinguir un palacio, puentes sobre los ríos y jardines.

—Sé que Winston estaba enormemente inquieto antes del desembarco… —Bunny Doble continuaba teniendo muy buenas fuentes de información, tanto en el Gabinete de Guerra de Churchill como en palacio—. Va a cumplir setenta años y han sido cuatro horribles años de guerra. ¡Qué responsabilidad! Supongo que pensaría en las dificultades de desembarcos anteriores: Dieppe y Anzio… Quizás también en Galípoli, su gran fracaso en la primera guerra, que le costó su carrera política durante años. Le sigue obsesionando…

—Parece —intervino Hilda— que estaba decidido a seguir el desarrollo del Día D desde un acorazado, ¡una locura! El rey Jorge dijo que iba a hacer lo mismo. ¡Afortunadamente, se lo impidieron a los dos! ¡Imaginaos si les llega a ocurrir algo a cualquiera de ellos!

Hilda miró de reojo a Frances. ¿Verdaderamente Tommy necesitaba a aquella mujer, aparentemente tan frívola y a la vez tan calculadora, tan apegada a obtener siempre una ventaja en todo lo que hacía?

La probabilidad del fin de la guerra había conseguido que Harris se sintiera más distendido. Había vuelto a pintar, a escuchar a Gershwin, y a veces salían juntos al campo, con Hilda, a la que siempre pedía consejo, y también a veces acompañados de Sarah. Las temibles noches de insomnio en las que solo la medicación lograba alejarle de sus obsesiones y sentimientos de autodestrucción habían dado paso a sueños más apacibles. Inesperadamente, volvían a hacer el amor, con una ternura olvidada desde hacía tiempo.

¿Qué papel jugaba en la vida de su marido Kim Philby…? ¿Y Tony Blunt…, el profesor Blunt? Esas eran las preguntas que no podía quitarse de la cabeza. Ella era bien consciente de que se trataba de un vínculo extraño, extraordinariamente fuerte… Y al que, a su manera, Pujol se había venido a sumar. ¿Qué es lo que sabía o podía sospechar Araceli, lo que conocía Frances…?

—Verdaderamente, todo antes del desembarco estaba en el aire. Nada era inevitable… —dijo la anfitriona, apartándose la cabellera del rostro y encendiendo un cigarrillo—. Estábamos en manos del azar… Winston le preguntó a Clementine, cenando la noche anterior, si se daba cuenta de que al día siguiente podían morir más de veinte mil hombres, y de que mucho dependía del triunfo de los dobles agentes, de su habilidad para confundir…

—Esa desinformación —recalcó Hilda— hizo que los alemanes, el cuartel general de Hitler y la inteligencia encargada de las tropas en el frente occidental llegaran a la conclusión de que en Kent y en Sussex seguían estacionadas más de setenta divisiones, el cuádruple de lo real. ¡Tommy me dijo que ha sido la mayor operación de engaño de la guerra, y posiblemente de toda la historia!

Ahora ya era difícilmente evitable que cada una de ellas no entrara en la competición por destacar los méritos de su hombre. Harris partía en clara ventaja, y Frances supo enseguida que con sus dos bazas, Kim y Tommy, era ella quien tenía la partida ganada de antemano.

—Al parecer ha jugado un rol importante el agente número 3, Carlos o Benedict, un venezolano —Araceli intentó recuperar el protagonismo. Al fin y al cabo, era Garbo y su loca fantasía quien había resultado absolutamente crucial— que nos inventamos, Juan y yo —el énfasis hizo sonreír a sus competidoras— en Lisboa. Gracias a sus contactos con gente tan variopinta como un oficial de infantería británico, un marinero comunista de nacionalidad griega y un radiotransmisor de la RAF, pudo pasar información sobre los movimientos de tropas en Kent. El agente 4, un camarero gibraltareño, obtuvo también muchos detalles sobre los ejércitos ficticios. Juan incluyó en la comunicación incluso chismorreos sobre las discusiones entre Eisenhower y Montgomery. ¡Esas cosas le encantan! ¡Como la Hermandad Mundial del Orden Ario, con su líder y sus «hermanos» incluidos!

—Sí, ja, ja —terció Frances, a la vez que se levantaba para ponerse una boa de plumas, que descansaba en un ángulo del sofá, alrededor del cuello—, me lo contó Tommy.

Hilda no pudo evitar dirigirle una mirada que bien hubiera podido asesinarla en ese mismo instante. Fue esa alusión nada subliminal a su marido la que le llevó a decir, con la bilis en el tono:

—¿Y qué ocurrirá después de la guerra? ¿Van a seguir jugando a los espías…?

—¡No os preocupéis, queridas! —intervino Frances, pretendiendo desconcertar con su aire de despreocupación permanente—. ¡Todo volverá a su cauce! Estoy convencida de que Anthony y Kim tienen ideas bastante claras sobre lo que van a hacer… Tampoco me parece que la colección de cuadros de Tommy vaya a sufrir ningún peligro. No me extrañaría, sin embargo, que se produjera una gran desbandada, quizás hacia España. ¿No habéis deseado siempre vivir en algún lugar retirado en España, tú, Hilda, con Tommy? Y los Pujol, ¿por qué no volver a Madrid… o quizás más lejos?

—Frances —le replicó con cierta dureza Hilda—, no concibo que puedas hablar con esa superficialidad. —Y luego, como dudando sobre sus propias palabras, y a la vez necesitando tener que confiarse con alguien, añadió, antes de que al cabo de un rato se despidieran con gran efusión de besos y abrazos, y prometiéndose que se volverían a ver muy pronto—: Las tres sabemos que Tommy, Kim y Juan han entrado en un mundo del que apenas intuimos algunos perfiles, sombras, suposiciones… ¿Podemos imaginar que todo se acabe con la guerra? ¡Ojalá…! Yo os puedo decir que no sé quién es el hombre con el que estoy casada… Y, desde luego, menos sabría deciros de Philby o Blunt. Herméticos me parece una definición que ni siquiera se aproxima a lo que son. ¿Qué es lo que esconden, qué es lo que les une, qué hay detrás de estos hombres tan extraños…? Por lo que respecta a Garbo, me gustaría equivocarme, pero creo que ya pertenece también a ese mundo que se mueve entre los claroscuros, aunque quizás de otra manera…

Esta vez fue Araceli quien la miró, fría y distante, pero también asustada, como si hubiese visto u oído a un fantasma. Y no se atrevió a replicarle.

Para Harris y Pujol comenzaba la tarea de construir una cobertura creíble para Garbo.

¿Cómo justificar la inexistencia del supuesto desembarco principal en Calais cuando, transcurrido un cierto plazo, ya no resultaba viable? Y, sobre todo, ¿cómo preparar la salida de escena teniendo en cuenta la creciente impaciencia por obtener más resultados que mostraba Berlín?

Para garantizar el repliegue de Garbo, Harris ideó una nueva estratagema. En los últimos meses, antes de que acabara la guerra, los alemanes intentaron desesperadamente cambiar el curso del fin de la contienda con su «arma secreta». Lanzaron sobre Londres las bombas volantes V-1 y V-2. Churchill había avisado días antes: «Podemos ser nosotros mismos el objeto de nuevas formas de ataque del enemigo…». Las V-1 pesaban dos toneladas, tenían la forma de un aeroplano manejado como un robot y en tres meses destruyeron veintitrés mil casas y afectaron a más de un millón, matando a seis mil personas e hiriendo a otras dieciocho mil. De repente, se repetían las escenas de terror de la época del Blitz y se evacuaba, una vez más, a todos los niños de Londres.

Sus inmediatas sucesoras, las V-2, medían el doble y volaban seis veces más rápidas. Llevaban en sus panzas una tonelada de explosivos de alta potencia. Ambas hacían un ruido como de abejorros gigantescos, un zumbido infernal que se apagaba poco antes de que se incrustaran silenciosamente en el suelo. Los alemanes las conocían como «las armas de la venganza», porque eran la respuesta al bombardeo sistemático de los aliados que estaba destruyendo las ciudades germanas y que acabaría matando a medio millón de civiles.

Los cohetes V ponían de manifiesto que los alemanes no estaban todavía derrotados y que no iban a entregarse fácilmente. Llegaron a preocupar a Churchill hasta el punto de que en julio del cuarenta y cuatro evaluó la posibilidad de inundar el valle del Ruhr con gas venenoso.

Alaric se convirtió en el hombre elegido por el alto mando germano para informar del éxito de los lanzamientos. Inicialmente, Pujol se dedicó a mandarles falsas coordenadas para provocar que las bombas cayeran en la periferia de la ciudad o en sitios menos habitados. Pero la elección no resultaba fácil, también en esos otros lugares morían personas. Después, ante la insistencia de Madrid, su información pasó a ser poco concreta y cada vez menos valiosa.

Entonces el Comité XX decidió que había que enmudecer a Garbo, siguiendo las sugerencias de Harris. De cara a los alemanes, la tapadera consistió en la invención de una detención ficticia de Pujol por la policía londinense, acusado de haber estado recogiendo datos de forma ilegal en una zona del East End donde había caído una bomba V-1. Alegando que esta tarea la realizaba para el Ministerio de Información —versión que fue supuestamente corroborada por su contacto J-3 en el ministerio—, a los pocos días fue puesto en libertad. Así, de forma paulatina, se fue fraguando la desconexión de Alaric de sus controladores. Posteriormente, Garbo solicitaría a la Stelle Felipe poder irse a vivir fuera de Londres y sus informes resultarían de forma natural más espaciados.

A pesar de su progresivo enmudecimiento, en Madrid Alaric y la red Arabel se habían convertido en un mito viviente, un amigo y un convencido superviviente de la debacle nazi. Cuando ya el resultado de la guerra parecía sentenciado, le escribían:

Querido amigo y colega, estamos viviendo horas decisivas para el futuro de la humanidad, para la civilización europea y, con seguridad, para todo el mundo…

Apreciamos su personalidad, su carácter, su valor, todas esas virtudes que distinguen al caballero…

Aquí, en el reducido círculo de camaradas que conocemos su historia y la de su organización, hablamos tan a menudo de usted que con frecuencia tenemos la sensación de que estamos viviendo los incidentes que usted nos relata, y sin la menor duda compartimos plenamente sus preocupaciones…

Pujol mantenía la apariencia de sus incuestionables convicciones nacionalsocialistas:

La guerra, a pesar de todos los éxitos conseguidos por nuestros enemigos, no está perdida ni lo estará mientras exista un solo soldado alemán con su arma dispuesta a luchar.

Pero también les daba indicaciones sobre sus planes futuros, a la vez que anunciaba su intención de seguir a disposición de los intereses de los servicios de inteligencia:

Sus últimos mensajes llegados después del reciente golpe anglosajón bolchevique me dejan preocupado, por lo que apelo a la cooperación más estrecha de ustedes en el desarrollo de nuestros planes en estos momentos críticos, pues presagio que será más esencial que nunca que nuestras organizaciones secretas por todo el mundo funcionen con la máxima eficacia para poder servir a nuestro caudillo y a los jefes que nos dirigen en esta causa.

Parecía como si Alaric/Garbo ya no pudiera imaginar una vida distinta a la de doble agente después de la guerra… El personaje había suplantado completamente a su creador. El espía había quedado enroscado en el turbión de la trama, su identidad confundida con la de su papel.

La última escena fue interpretada por su principal y egolátrico aspirante a artista de un mundo nuevo al cabo de muy poco tiempo. Se hizo pública la noticia del suicidio de Hitler en el búnker, en el Berlín rodeado por los aliados, y pocos días después, la rendición incondicional de Alemania.

Dieciocho

En Logan Place circulaba generosamente el champán.

Se celebraba en casa de los Harris una de las fiestas más brillantes. Y las celebraciones en aquella mezcla de mansión victoriana y museo se habían hecho legendarias. No solo se festejaba con entusiasmo el fin de la guerra, sino también otros acontecimientos relevantes. Garbo era el invitado principal.

Hilda, Frances y las demás mujeres lucían sus mejores trajes de noche, ataviadas con las joyas que en muchas ocasiones habían permanecido discretamente guardadas para mejores tiempos en los arcones. Los hombres vestían de impecable esmoquin, blanco o negro. En algunos casos, como el del profesor Blunt o Guy Liddell, M, el jefe de contraespionaje en el MI5, que ahora planeaba retirarse para dedicarse a los negocios, se había optado por el frac.

Se sirvió una cena exquisita y abundante. Hilda había vuelto a brillar por sus cualidades como anfitriona, en un Londres que se recuperaba lentamente de las restricciones de la guerra y dejaba atrás los bombardeos y los refugios.

Había comenzado el baile, mientras los camareros seguían ofreciendo champán y otras bebidas. Reinaba un ambiente de triunfo. M se acercó a Pujol, al que acompañaban en un ángulo destacado del salón Harris y Sarah Bishop, la eficaz secretaria con la que habían compartido tantas horas de tensión y también de camaradería.

—¡Extraordinario! ¡No creo que nadie haya recibido nunca condecoraciones de los dos bandos…! ¡Es usted único! —Hitler había concedido a su apreciado agente Alaric meses antes la Cruz de Hierro de segunda clase, una distinción destinada exclusivamente a combatientes que hubieran acreditado una acción excepcional de guerra o una trayectoria continuada de valentía en el frente. Tommy Harris añadió, sonriente, mientras con el brazo derecho rozaba suavemente la espalda de miss Bishop—: ¡Y fue Külenthal, nuestro amigo Felipe, quien insistió ante las más altas instancias de la burocracia germana para que no se lo denegasen!

—¿Por qué primero se la conceden y luego se la retiran? ¿Qué es lo que les llevó a echarse atrás? —preguntó Liddell.

Veinte años de servicios en la Inteligencia británica habían hecho que M fuera considerado unánimemente como un viejo zorro, con una rara combinación de intuición y experiencia. Como él, otros muchos estaban convencidos de que, sin los dobles agentes y las operaciones de camuflaje, no hubieran ganado la guerra. Miraba a Pujol con los ojos de un entomólogo que años después de encontrarse con un raro espécimen todavía siguiera investigando sobre él. Aquel español de cuya imaginación habían surgido ficciones tan verosímiles seguía resultando un misterio.

—Al parecer —dijo Harris— se revisó el caso y llegaron a la conclusión de que solamente súbditos alemanes podían aspirar a ella.

Hilda se aproximó al grupo, interesada por la conversación. Llevaba los hombros descubiertos, la tez ligeramente sonrojada y los cabellos castaños oscuros resaltando sus ojos, que refulgían como fanales. Tommy pensó que seguía siendo una mujer muy hermosa, y también era una artista y había sido una actriz más que pasable, bastante mejor que Bunny.

—¿Cómo fue lo de la División Azul? —preguntó al acercarse, mientras apretaba la mano de Garbo con un gesto acogedor.

—Cuando alguien en Berlín se negó, se propuso a cambio concederle la medalla de la División Azul… —respondió Tommy, disfrutando ahora de su cercanía y girando el cuerpo ligeramente hacia ella—. Para hacerlo posible tenían que alistarle como si hubiera combatido al lado de Alemania y se tratara de uno de los españoles que fueron voluntarios al frente ruso. ¡Felipe removió entonces cielo y tierra, estaba furioso! Alegó que uno de los mejores agentes del Abwehr no podía ser tratado de aquella manera. Movilizó todos sus contactos en el Alto mando, arguyendo que la dedicación de Alaric a Alemania le convertía en un gran alemán… ¡Su afecto por Alaric es digno de una ópera de Wagner!

Harris había elevado burlescamente la voz, con un tono histriónico que hizo reír a todos.

—Pero fue el propio Führer quien entonces tomó cartas en el asunto, ¿no es así, Tommy? —M recordaba aún la sorpresa que había tenido al leer por primera vez el concienzudo informe de Harris.

—El asunto quedó zanjado con la mediación de Hitler, ¡y se le repuso al gran Alarico en todos sus honores! —Harris volvió a provocar la risa de los demás. Se le veía eufórico, muy alejado de sus habituales presentimientos.

—Creo que todo tuvo que ver con los cambios que se produjeron después del fallido atentado de Von Stauffenberg —intervino Pujol, que había permanecido en un modesto silencio—. Y que le costaron la vida a Canaris…

—No sabía que había muerto… —se apresuró a decir Sarah, con cierta extrañeza.

—Sí, le detuvo la Gestapo, fue encarcelado, y hace un par de meses lo ahorcaron en el campo de concentración donde lo retenían, en Flossenburg… Himmler lo destruyó —añadió Pujol, con un tono que incluía pesar. Pareció que lo lamentase, como si al final sin Canaris su misión no hubiera sido posible—. La justificación del entorno de Hitler fue que había estado muy implicado con los grupos de oposición, ¡que era un traidor!

—Lo mismo —dijo Harris— le ha ocurrido a Alexis von Roenne, el cerebro oculto de Zossen, ¡lo han colgado acusándolo de renegado y traidor! Al parecer estaba puntualmente informado de los pasos de Von Stauffenberg y sus amigos, y les ayudó en lo que pudo. ¡Resulta increíble pensar que el Gran Descodificador, como le llamaban, podía estar pasándole informes tergiversados al Führer! —Se detuvo y, con una expresión de desconcierto, exclamó—: ¿Deberíamos decir que también ayudaron al trabajo de Garbo y al mío…?

—¡Ese afán de aniquilamiento del régimen nazi! —reflexionó Hilda en voz alta—. Sin querer deslucir las heroicas acciones de nuestros muchachos, creo que las luchas internas les debilitaron profundamente…

Fue entonces Pujol quien distendió el ambiente creado, diciendo con aire jocoso:

—¡Creo que en la Oficina no pararon de reírse durante semanas cuando se enteraron de que los teutones me habían condecorado con la Cruz de Hierro!

—¡Casi tanto —prosiguió Tommy en el mismo tono— como cuando me diste a leer el mensaje que tenías previsto mandarles y que casi recuerdo de memoria! —Harris impostó de nuevo la voz, ahora era un nazi de estricta observancia—: «A pesar de los momentos tan difíciles por los que atraviesa el Reich, ostentaré con orgullo esta apreciadísima distinción. No pierdo la esperanza en el triunfo de nuestros sagrados y sublimes ideales».

Las carcajadas llegaron hasta la pista de baile. Pujol apostilló, con una mezcla de seriedad y cierta ironía en el borde de los labios:

—Nada comparable al honor de haber recibido la medalla de miembro de la Orden del Imperio Británico…

M se puso algo más serio.

—Hicimos varias excepciones en su caso… Ya sabe que solo se concede de forma muy rigurosa a súbditos de su majestad, y que su nombre figura también de forma única en un anexo secreto del libro de caballeros del imperio. ¡Además, hicimos la ceremonia de entrega en mi club!

No había sido posible realizar la entrega de una manera más pública, en el propio palacio de Buckingham, por ejemplo. Había que seguir preservando la identidad de Garbo. Todos en el Monstruo eran conscientes de que los agentes nazis no descansarían hasta dar con él si se desvelaba su doble juego.

El pequeño grupo se disolvió y continuaron celebrando la victoria hasta altas horas de la noche. Ya bastante bebidos, cuando la mayoría de los invitados se habían despedido, Blunt y Harris citaron discretamente a Pujol en el apartamento que Blunt compartía con Burgess en la calle Bentinck número 5.

Era una casa grande y lujosa, decorada con espejos de color rosa y alfombras de geometrías modernas. La compartían habitualmente varias personas, no siempre las mismas. Dos o tres mujeres en el piso de arriba, y Blunt y Guy Burgess en el de abajo. Pero durante la guerra había conseguido la dudosa reputación de lugar de citas para políticos homosexuales, artistas y agentes de los servicios, en donde se discutía, se hacía el amor sin mirar demasiado con quién y sobre todo se bebía. Un lugar en el que se hacía caso omiso de los bombardeos, mientras se celebraba una fiesta interminable por la que circulaba un flujo continuo de visitantes —también había coristas, actores, escritores y soldados jóvenes—, muchos de los cuales dormían en el suelo, en medio de la oscuridad forzosa. Un caos que reflejaba el desbarajuste reinante en la guerra, y por el que nadaba Blunt, sobresaliendo con el aire de educada turbación del que aparenta estar en otra cosa.

Harris había acompañado a Pujol hasta la puerta de la casa. Dentro les estaban ya esperando Philby y Blunt. Se acomodaron en la pequeña habitación que hacía de sala de estar, en donde se encontraba un bien surtido bar.

—E-el M-MI5 ha previsto un plan de fuga para que salgas de Gran Bretaña y puedas regresar a España sin mayores problemas… —Kim se dirigía a Pujol—. Ha-hay q-que evitar que se levante cualquier sospecha entre los agentes alemanes que todavía puedan tener buenas relaciones con la Dirección General de Seguridad en Madrid.

A Pujol le volvió a llamar la atención en ese momento la capacidad de Philby de actuar con la mente serena a pesar de la cantidad de litros de alcohol que albergaba su estómago. Y también los dedos extremadamente delgados y la languidez que exhalaba Blunt. Como siempre, estaba muy pálido y silencioso, aunque más de una vez ya lo había visto enfurruñarse, entonces ponía cara de niño caprichoso y mimado al que le hubieran quitado los juguetes.

—El plan —intervino Harris— es que te acompañe yo mismo en el viaje. Volaremos primero en un hidroavión desde Southampton hasta Baltimore y de allí a Washington. —Se detuvo un instante, el semblante más serio, antes de añadir—: Edgar Hoover ha insistido en que cenemos con él… Tiene mucho interés en conocer a la persona que se oculta bajo la identidad de Garbo…

J. Edgar Hoover, el director del FBI, era uno de los personajes más influyentes de la administración norteamericana. Tommy Harris prosiguió, el vaso de whisky de nuevo en la mano, pero la cabeza bien lúcida:

—Se trata de evaluar la posibilidad de que Garbo —le miraba con sus ojos profundamente oscuros— sea cedido a los primos del otro lado del Atlántico.

Pocos días atrás se había conocido la noticia de que a Kim Philby se le nombraba oficial de enlace entre la inteligencia británica y la norteamericana, con residencia en Washington. Durante los próximos años iba a tener en sus manos toda la información clasificada de la CIA…

—L-lo i-importante es que borremos cualquier rastro de tu etapa londinense —dijo Philby, quien siempre parecía expresar amabilidad—. Por eso hemos pensado en un extenso viaje después de los Estados Unidos, para que puedas solicitar el pasaporte en algún consulado español, alegando que lo has perdido. Quizás deberías aprovechar la ocasión para recorrer una parte de Sudamérica.

—Sí… No tengo particular interés en volver a instalarme en España —contestó Pujol, que volvía a sentirse de nuevo bajo una gran amenaza.

Recordó la conversación reservada que Harris había tenido con él semanas atrás paseando por los jardines de Regent’s park, donde habían ido juntos a ver el zoo. En una de las jaulas más amplias, había un gran elefante blanco, que no paraba de comer los cacahuetes que le lanzaban dos niños rubios y una pelirroja con pecas, que se aprovechaban de haber dejado atrás a sus padres y se comportaban de forma bastante traviesa.

Harris llevaba su ropa de campo, chaqueta y pantalones de pana marrón oscura, y un jersey gris de cuello de cisne. Se apoyó en la barandilla frente al paquidermo, el rostro lánguido de El Greco y el pelo negro reluciente ondulado hacia atrás, mientras le susurraba:

—En el Circo tienen noticias de que Dusko Popov, acompañado de Elena Constantinescu, ha regresado de América, instalándose en Londres. —Pujol sintió un retortijón en el estómago al oír el nombre de Elena. Le recordaba de pronto épocas que parecían ya muy olvidadas—. No lo sabías, pero Triciclo no ha dejado de trabajar como doble agente para nosotros y para los alemanes…

Garbo intuyó de repente de dónde podía provenir el peligro.

Los niños se habían acercado hacia donde estaban ellos, ahora rodeados de sus padres, los dos con gabardinas y sombreros, y él, aún joven, llevando una pelota de plástico de colores muy vivos en las manos. Harris se interrumpió y, ante la proximidad de los otros visitantes, empezó a contarle una historia sobre los elefantes blancos.

—¿Sabes que los reyes de Tailandia los consideraban sagrados, un símbolo del poder real? Son muy poco frecuentes y un signo del estatus de un rey. —¿A qué venía que Harris le empezara a hablar de aquellos animales?, pensó Pujol. Harris no dejó que le interrumpiera, tenía los ojos brillantes—. Pero lo más curioso es que, cuando los reyes estaban descontentos con alguno de sus súbditos, le regalaban un gran elefante blanco. El súbdito debía alimentarle y permitir a todos los ciudadanos que lo desearan poder venerarlo. Al final, el coste de mantenerlo era tan elevado que provocaba la ruina del súbdito…

—Ja, ja —dijo Pujol, rápido como una centella— ¿Tú crees que yo puedo ser un elefante blanco para los americanos?

Estaban de nuevo solos, comenzaron a dirigir sus pasos hacia un lugar más tranquilo, sin que Tommy le respondiera.

—El riesgo ha aumentado exponencialmente con la vuelta de Triciclo y de Elena. Su controlador en el Abwehr fue Johann Jebsen, Johnny, quien gracias a Triciclo se convirtió hace años en un doble agente que trabajó muy bien para nosotros. Su nombre en el código del MI5 es Artist.

Habían alcanzado ya la salida del zoo, atravesando los caminos de gravilla, y ahora se internaban hacia los paseos de fresnos, robles, olmos y gigantescas hayas. Garbo seguía con atención las palabras de Harris. Se pasó la lengua por los labios, estaba cansado. Exhausto por la tensión de los últimos meses, por el alejamiento creciente de Araceli, quizás ya irrecuperable, y por la inseguridad del futuro.

—Poco antes del Día D, Artist fue detenido por la Gestapo en Lisboa, y desde entonces está siendo torturado en un campo de concentración… —Se detuvo, provocando que aumentara la inquietud de su interlocutor—. Es obvio que conoce una parte del double cross, y es de los pocos que puede establecer la vinculación entre Alaric y Garbo…

Pujol ya había reflexionado sobre los peligros que se cernían sobre él. En el periodo de confusión que se avecinaba corría fácilmente el riesgo de que cualquiera de los agentes alemanes o de los dobles agentes que se movían en terrenos de aguas movedizas le descubriese y se disparara la caza contra Garbo. Era un blanco demasiado fácil. Debía desaparecer durante algún tiempo, quizás una larga temporada… Y necesitaba además un pasaporte, que no podía ser de ninguna manera expedido en la embajada española en Londres, el nido más conspicuo de espías a las órdenes de Franco, entre otros el propio Varela de Penagos.

Por eso, tenía la decisión tomada incluso antes de ese momento, mientras estaba acompañado de Harris, Philby y Blunt en la casa de la Bentinck Street.

—Estoy de acuerdo con la propuesta —les dijo sin vacilación—. Me gustaría conocer Cuba y Venezuela, y quizás también Méjico y Argentina. —Se detuvo un instante y le dirigió una mirada inquisitiva a Harris—: Aunque todo dependerá de los planes que concretemos para los próximos tiempos… —concluyó.

¿Iba a abandonar completamente los servicios? Se habían convertido en su segunda piel o, muy posiblemente, en su primera. ¿No era precisamente esa etapa que comenzaba, con un más que probable vuelco de las alianzas, los soviéticos ya completamente del otro lado, la situación ideal para alguien como él? ¿Para Garbo, el espía que había derrotado a Hitler? ¿Para el rey de los dobles agentes…?

—La Oficina ha pensado en una cobertura para facilitar la entrada en esos países… —Blunt hablaba muy pausadamente, con voz suave e impostada. Hasta ese instante no había dicho nada. Siempre parecía demasiado tieso, demasiado engreído y demasiado civilizado. Un personaje en todo punto ejemplar…—. Vas a ser un estudiante de arte de la Universidad de Londres que está interesado en documentar la influencia española en la arquitectura colonial… El Instituto Courtauld de Arte extenderá varias cartas de recomendación.

Era el instituto que dirigía el profesor Blunt en la universidad. Philby y Harris escuchaban, asintiendo con la cabeza.

—Me gustaría a la vuelta ir a Barcelona a visitar a mi familia, llevo muchos años sin verlos… —dijo Pujol—. Y quiero también volver a encontrarme con mis controladores alemanes—. Notó el inmediato sobresalto de los tres.

—¿T-te p-parece u-una b-buena idea…? —Philby tartamudeaba como si tuviera toda la boca presa de un maleficio—. ¿N-no s-será demasiado peligroso?

—Necesito asegurarme de que no tienen ninguna sospecha sobre mí… Y además, es preciso que aclare cuáles son las posibilidades reales de seguir trabajando para ellos… en el Este, o quizás en América.

—Ciertamente el Monstruo —sentenció Tommy, con vehemencia— no quiere dejar de prescindir de tu colaboración.

Ese era también el motivo que se hallaba detrás de la invitación de Edgar Hoover. Se pensaba que Garbo podría ser muy útil para ayudar a identificar a exagentes alemanes que huían hacia la Europa Central, intentando esconderse u ofreciendo sus servicios al mejor postor… Ahora comenzaba la caza y captura de los espías nazis.

Pero Harris le había hablado incluso de otra posibilidad, más audaz. También habían llegado a pensar en «vendérselo» a los rusos y que siguiera actuando como doble agente, del MI6 y de la KGB… Garbo se veía muy solicitado.

¿Y Araceli…? ¿Qué ocurriría entonces con Araceli, y con los niños, con Juanito y el bebé, Jorge?

Después de servirse más whisky, Harris cambió deliberadamente el tema de la conversación. Recientemente había sido recibido por el general Eisenhower, tras haber sido condecorado por los americanos por su participación en el Día D. Tommy imitaba la manera de hablar, el acento ligeramente del sur, de Eisenhower:

—«No sé si lo sabe, mister Harris, pero el trabajo que usted realizó con el señor Pujol equivale probablemente al de toda una división… Ustedes salvaron muchas vidas, mister Harris». —Las muecas y los sonidos como masticando chicle de Tommy provocaron la hilaridad de los demás. Luego continuó con su voz normal—: El gran general de cinco estrellas Dwight D. Eisenhower se levantó, me tendió la mano y en el momento de estrechármela, hecho un pequeño lío con la condecoración que quería imponerme sin saber muy bien cómo y con su intento de resultar más formal que ningún británico, me dijo: «Se lo agradezco mucho, sir Harris».

Al cabo de pocos días, Pujol y Harris emprendían el viaje a Estados Unidos, prolongado por Pujol a través de la América hispana.

La entrevista con el director del FBI tuvo lugar y Hoover recibió a Garbo en el búnker construido especialmente bajo su residencia oficial. Pero Harris y Pujol no conseguirían el objetivo que les llevaba hasta allí: colaborar con el FBI. ¿Acaso porque seguía viva la prevención de los americanos hacia los agentes dobles…? ¿No eran pasto particularmente fácil de los demás servicios secretos? ¿A quiénes obedecían? ¿Con quién estaban sus lealtades? En realidad, Hoover consideraba que solo eran buenos para delatar a otros agentes. El hecho es que los norteamericanos no se habían visto envueltos todavía en grandes operaciones de contrainteligencia. En esa época, la CIA —la continuadora del OSS— apenas daba sus primeros pasos. Luego, con la guerra fría, todo cambió.

Garbo se había convertido en un adelantado en el mundo del espionaje. Después, con el tiempo, en realidad a gran velocidad, los servicios llegaron a ser tan poderosos que ni siquiera sus jefes, dentro o fuera de la organización, comenzaron a saber cómo controlarlos, domesticarlos y civilizarlos. Surgirían muchos Monstruos, unidos por lealtades diversas y enfrentados por traiciones y juegos de topos. Los servicios acabarían transformándose en hidras de siete cabezas.

Garbo no era ajeno a estas reflexiones, es posible que presintiera las dificultades. Lo cierto es que temía por su vida; podía resultar sencillo acorralarle. Y por la de su familia.

Durante el viaje por América Latina, Pujol consigue el pasaporte en Caracas, y al cabo de varias semanas se halla ya en Barcelona con su madre y sus hermanas, felices de reencontrarlo sano y salvo tras años de apenas haber tenido noticias esporádicas suyas.

Pero necesita hablar con sus controladores alemanes, disipar las dudas, evacuar las sospechas. Desde la capital catalana se desplaza hasta Madrid siguiendo el rastro de Felipe y Federico.

No le resulta fácil dar con ellos. Todos los antiguos efectivos de la embajada alemana han huido, temerosos ante las represalias de británicos y norteamericanos, de ser acusados de genocidas y verdugos. Los nazis han pasado a ser unos «fuera de la ley», enemigos de la humanidad, y cada una de sus cabezas se cotiza en oro.

Los busca por todas partes, apoyándose en personas o contactos en Madrid que cree que pueden haberles sido cercanos. Recorre en esos días fugaces los cafés, se acerca incluso al hotel Majestic, entrevista a empleados de las legaciones. Pero se encuentra ante un muro de silencio. Madrid ha cambiado mucho, la orientación de Franco hacia los aliados es creciente y nadie quiere aparecer como amigo o antiguo colaborador de los alemanes. Pujol se da cuenta de que los exagentes alemanes se han convertido en apestados y de que, a pesar del apoyo que podrían supuestamente recibir de las autoridades franquistas, temen ser objeto de moneda de cambio con los aliados.

Finalmente halla a Federico, después de haber pagado una buena suma de dinero, en un pisito oscuro y miserable en las afueras de Madrid. Y lo encuentra en un estado lamentable. Escondiéndose e intentando diluir las huellas sobre su pasado. Huidizo y asustado, sin apenas querer hablar con él. No queda nada de la vieja prestancia del elegante hijo de los Knappe.

Viaja hasta Segovia, siguiendo la pista de Felipe. El capitán Külenthal se muestra algo más firme en sus antiguas convicciones y se alegra de verle, aparte de felicitarle efusivamente por todo lo que ha hecho por Alemania. Pero le hace ver que es impensable reconstruir una organización secreta en la situación en la que se encuentra su país y por tanto también que Pujol siga trabajando como agente suyo. A Alaric y a la red Arabel hay que extenderles en consecuencia el certificado de defunción…

Entonces regresa a Madrid y decide comunicarse desde el hotel con Philby en Londres, quien, sin darle mayores explicaciones, le dice escuetamente que tampoco los planes de continuar sus actividades para el MI6 en la República Checa y en otros países del Este han sido finalmente aprobados…

Es el momento, piensa en la habitación del hotel, intentando descansar tumbado en la cama, de hacer mutis por el foro. Decide en esos minutos, mientras se fuma un cigarrillo y observa morosamente lo efímero del humo y del tabaco, desaparecer de escena completamente y labrarse una nueva identidad. Tampoco él está muy seguro de lo que le pueda ocurrir si se comienza a investigar a fondo…

Inesperadamente toma también la determinación de abandonar a Araceli y a sus dos hijos pequeños en Madrid, en la casa de una pariente de ella en la que están viviendo. Le escribe una carta, pero sin dar muchas explicaciones. Hay algo que le preocupa, que le persigue y atosiga, que hace que se disparen todas sus viejas ansiedades, su necesidad de huir, de escapar, de esconderse… La información que le transmiten es que está en el punto de mira, de unos y de otros…

Se apresura entonces a borrar cualquier huella sobre su pasado, para lo que se marcha a vivir al interior de Venezuela, a la selva.

Allí liquida con bastante celeridad en varios proyectos empresariales ruinosos la fortuna que ha conseguido extraer de los alemanes durante esos años y el premio en metálico que le han dado los británicos.

Al cabo de unos años, nuevamente bajo la amenaza de ser identificado y apresado, hace circular el rumor de que ha muerto de malaria en Angola… Otras versiones afirman que en realidad ha sido a causa de una picadura de serpiente venenosa…

Diecinueve

Cap de Mar, Mallorca, enero de 1964

Hilda estaba furiosa.

—¿Me quieres hacer creer que tú no sabías lo de Kim…? ¡Eras su íntimo amigo!

—Hilda, me resulta todavía muy difícil admitir que pueda haber estado actuando todos estos años al servicio de los rusos… —Tommy tenía el rostro desencajado—. ¡Con el trabajo que hizo contra los alemanes durante la guerra! ¡Y luego fue el enlace entre el Circo y la CIA en Washington! ¿Te imaginas lo que eso significa…?

Se mostraba confuso, hablaba a la defensiva, trabándosele la lengua. No se trataba de la primera vez que Hilda se enfrentaba directamente a su marido y le exigía explicaciones. Tantas veces a lo largo de los años en los que había ido acumulando sospechas… Blunt nunca le había generado la más mínima confianza, se rumoreaba ahora que él también podía estar siendo interrogado. Pero… ¿Kim? ¿Y Tommy? ¿Y Pujol…? De repente todo daba vueltas, como una inmensa rueda en un tétrico parque de atracciones. ¿Le habían estado engañando durante décadas? ¡Estaba harta de rodeos y subterfugios! ¡Ahora necesitaba conocer la verdad! ¿Qué les podía pasar a Tommy y a ella?

—La prensa afirma que «el tercer hombre» es Kim y que fue él quien les dio el soplo a Burgess y a Maclean para que escaparan a Moscú justo antes de que los detuvieran. —Le miraba con dureza, los ojos azul oscuro ensombrecidos por la desconfianza profunda y el enfado. Se interrumpió un instante, para luego continuar bruscamente—: Pero también dicen que hay más, que puede haber otros…

Cap de Mar era un lugar paradisíaco, una caleta situada entre los cabos de Andritxol y Llamp, con su vasto horizonte sobre el mar y la playa, y la pequeña isla que se divisaba desde la villa. Habían construido allí su refugio desde el final de la guerra, dedicados a la pintura, a la cerámica y a las telas, a la escultura en barro y en madera, con repentinos viajes a Londres, a la casa de Logan Place, o a otros lugares del mundo.

Todo había cambiado radicalmente desde que Burgess y Maclean, dos de los amigos de Cambridge, dos de los Apóstoles, habían desertado a Moscú, haciéndose públicas sus actividades como dobles agentes desde los años treinta, desde que habían sido reclutados en Cambridge. Estas revelaciones habían conmocionado a la opinión pública británica. Se trataba de dos altos funcionarios, introducidos en el núcleo del establishment, que habían hecho de la traición su deporte favorito. El perjuicio a la reputación de los servicios había sido mayúsculo. Sobre todo desde que se empezaron a conocer detalles sobre el alcance de la delación y la protección de la que ambos habían gozado dentro del Monstruo, incluso una vez extendidas las primeras dudas sobre su comportamiento.

De repente, una ola de sospecha, que duraría décadas, hasta lograr rodear a Blunt, el Gran Topo, ya con Margaret Thatcher como primera ministra, cubrió de una negra sombra toda la actividad del MI5 y del MI6 durante años. Y comenzó a alcanzar a aquellos más cercanos a Burgess y Maclean. Desde la deserción de los dos, Kim Philby había estado en el punto de mira de las investigaciones e interrogatorios a lo largo de una década. En ese enero de 1964, hacía dos días, Philby había terminado también por huir a Moscú, antes de que se revelara que él era muy posiblemente el capitán secreto de aquel escuadrón de las sombras…

El shock de los británicos ante la magnitud de la traición había llegado al paroxismo. ¡Durante casi treinta años, Philby había transmitido miles de documentos a los soviéticos! Más mortífera había sido, si cabe, la confirmación de la pasividad con la que habían procedido las investigaciones contra él. «Algo olía muy mal en Gran Bretaña». ¡El escándalo era mayúsculo y afectaba a las más altas instancias! En realidad, se decía que era un torpedo en el centro mismo del sistema del poder británico.

Hilda no daba crédito a las nuevas revelaciones que se publicaban cada día. ¿Era posible que lo que decían los periódicos fuera verdad? ¡Miles de documentos de alto secreto de la inteligencia británica transmitidos a los soviéticos por agentes situados estratégicamente, los amigos de Cambridge, los Apóstoles, los inseparables Burgess, Philby, y, posiblemente Blunt, el confidente de la reina, el profesor de fama internacional? ¿Cómo podían haber traicionado de esa manera a su patria…? ¡Ellos, que si algo representaban, era a la vieja clase educada en los mejores colegios y universidades para servir a Gran Bretaña!

Por supuesto que Hilda les había oído, a los otros y a su marido, hablar muchas veces de la necesidad de «acabar con todo lo caduco y muerto que había en Inglaterra», así decían, con las desigualdades e injusticias, con el imperio lleno de polvo y antiguallas, con las pompas y las circunstancias. A Blunt le encantaba predecir el apocalipsis, la revolución que iba a renovar la faz de la tierra —como en las pinturas y poemas de William Blake—, y Kim había heredado de su padre, el célebre arabista y erudito, una animadversión profunda por los «burócratas de Eton», que habían traicionado a tantos pueblos del mundo, sobre todo en el Próximo Oriente. Pero todo aquello era parte del juego, parte de la representación. Ella no compartía muchas de aquellas opiniones, pero era interesante y divertido escucharlas…

¡No, no podía ser! ¿Y Tommy? ¿Y la extraña ópera cómica con Garbo? ¿Qué sentido había tenido todo aquello?

Harris intentaba tranquilizarla y desviar inútilmente la conversación. La vista desde los ventanales del salón era magnífica, las gaviotas planeaban sobre el mar y la playa descendiendo con rapidez, aprovechando el viento que hacía estremecer las maderas de la casa con ráfagas incoherentes. Pensó en esa palabra. ¿Incoherencia…? ¿O acaso exceso de coherencia? ¿Cuál era su caso…? ¿Debía culparse a sí mismo ante ella, dejar que Hilda indagara, que llegara hasta el final…?

—Todo viene de cuando los laboristas interrumpieron después de la guerra, en el cuarenta y nueve, las relaciones cordiales con la Unión Soviética… —empezó a decir, con un débil deje. Hilda le miró, perpleja. ¿Estaba dispuesto a declamarle una lección de historia?—. Ese año, el mismo Edgar Hoover lanzó unas acusaciones muy severas contra los rusos —Tommy continuó en el mismo tono—, declarando que el comunismo era una conspiración internacional que pretendía borrar la libertad, quizás para siempre, de la historia… La guerra fría. Empezó entonces la persecución de los espías británicos al servicio de los rusos en Norteamérica y en Gran Bretaña…

¿Qué pretendía decir? ¿Que todo era consecuencia de los políticos, de los cambios de alianzas, primero con los rusos, luego contra los rusos? ¿Que los verdaderos traidores eran los otros, los que tomaban las decisiones arriba…? ¿El engaño del poder? Aquello la embraveció y le hizo perder el control.

—¿Quieres hacerme creer que durante todo este tiempo ellos han estado creyendo en las bondades del comunismo, de la lucha contra el fascismo y todas esas zarandajas? ¿Y tú con ellos…? —Hilda había comenzado a chillar, sus ojos echaban chispas.

Recordó entonces aquella ocasión, pocos años atrás, era cerca de Navidad, debió ser a finales de los cincuenta, quizás el cincuenta y ocho, en la que inesperadamente Kim había aparecido en la casa de Londres. Su mujer, Aileen, había muerto recientemente en circunstancias extrañas. Vivían entonces en Beirut, donde él había conseguido un puesto modesto como corresponsal. No lo estaban pasando bien, los rumores ya circulaban. Kim había perdido mucho de su aplomo y tartamudeaba como nunca. Tommy le sugirió que escribiera un libro sobre sus actividades para el servicio secreto británico, sobre el alejamiento de Washington y su retiro prematuro debido a su amistad con Burgess. Kim, después de dudar mucho, le contestó que sí, que lo haría. Luego había notado cómo los dos se sentían algo incómodos por su presencia y se había retirado. Más adelante, Tommy consiguió un contrato para Philby con una editorial. Después de un año de intentar convencerlo para que escribiera el libro, se dio por vencido y los editores le reembolsaron las tres mil libras que Harris les había adelantado para que se las pagaran a Philby y así ayudarlo…

Aquel recuerdo le avivaba ahora la sospecha. La misma noche de la aparición de Kim había sonado el timbre del teléfono en el estudio —Tommy estaba escribiendo su libro sobre Goya— y Hilda le había oído discutir acaloradamente durante un largo tiempo.

¡El dinero…! Nunca había conseguido saber exactamente de dónde procedían los enormes fondos de Tommy. Él se mostraba siempre con una gran generosidad, especialmente con los amigos. Estaba permanentemente dispuesto a echar una mano y era cierto que continuaba vendiendo cuadros de primeras firmas, a veces con grandes beneficios. Pero era también evidente que Tommy manejaba cantidades desproporcionadas, demasiado dinero, de fuentes poco claras, y había épocas en que Hilda no había dejado de desconfiar sobre aquellos fondos y de qué manera se invertían. ¿Para qué servía todo aquel dinero…?

Tommy le miraba con sus grandes ojos nocturnos, el pelo moreno engominado y repeinado, las cejas mefistofélicas y el rostro de un Cristo paciente —Jesús había sido su nombre en clave para la Oficina, el que nunca utilizaban—. Percibía el cuerpo más delgado y débil, como si se sintiera obligado a darle una explicación o quizás una confesión, y ello resultara imposible…

El sol empezaba a declinar sobre el mar. Parecía como si el resplandor rojizo del atardecer atrapara en una atmósfera de fuego y brumas crecientes a las rocas y los acantilados, a la pequeña isla, al Gran Hotel, que se divisaba enfrente, y al mar, a la trama que formaba la naturaleza.

Hilda le preguntó con visible cólera sobre la cuestión que le estaba destrozando por dentro:

—¿Aquella exposición de cuadros que organizasteis con Pujol en Venezuela? No volví a oír hablar de la venta de las pinturas… ¿No estaba también Blunt envuelto, con las autenticaciones?

Al poco tiempo de llegar a Caracas, Pujol había organizado una exposición de arte español en el centro de la ciudad, en la que se iban a poder contemplar obras de Goya, Ribera, El Greco, Velázquez o Rubens. El objetivo era vender la colección al Gobierno venezolano y crear en Caracas la más importante pinacoteca de América Latina. Una gran operación, que quizás hubiera hecho innecesario a Pujol, Harris y Blunt preocuparse de temas financieros en muchos años. Pero un diplomático español destinado en Caracas levantó fuertes sospechas y recelos, alegando que algunas de aquellas obras procedían del tesoro artístico expoliado de España durante la Guerra Civil, y la muestra no llegó a celebrarse. Hilda no había olvidado que fue el propio Blunt, como profesor de la Universidad de Londres y director del Courtauld, quien había emitido las certificaciones de los cuadros para el catálogo.

Tommy enmudeció, el rostro hecho jirones. También él mostraba las señales de una exasperación que se iba sedimentando en la tensión, en la descomposición creciente del cuerpo y del rostro.

—¿No hubo otra ocasión…? —Hilda hacía esfuerzos por recordar—. ¿Un escándalo bastante sonado, en el que Anthony certificó un cuadro de Poussin…, y luego al cabo de los años se demostró que era falso?

Aquel hombre que tenía enfrente le pareció en esos momentos un absoluto extraño. A veces, a lo largo de los años de un tenso matrimonio, se había quedado mirándolo mientras pintaba, y sus ojos, habitualmente apacibles, se transformaban en una mirada salvaje. ¿Qué escondía Tomás Harris? ¿Quién era aquel ser humano que experimentaba frecuentemente con su cuerpo y con su mente y que poseía aquel extravagante parecido físico con las imágenes de Jesucristo? ¿Y la relación a lo largo de los años con Pujol…? ¿Cuál había sido el objetivo final de las operaciones de engaño a los alemanes y de la famosa red Garbo…? Las preguntas se le empezaban a amontonar en la cabeza. ¿Era Philby quien movía los hilos, quien estaba detrás de las órdenes que recibían unos y otros? ¿Era él, con la ayuda de Blunt, quien había organizado las maniobras de desinformación de los alemanes, para mayor beneficio de sus amos en Moscú?

Araceli le había contado bastantes cosas. Con ella había mantenido una relación amistosa desde que Pujol la abandonara en Madrid. Las dos mujeres se habían acabado entendiendo muy bien. No así con Frances Doble, que ahora se sentía desolada por las acusaciones sobre Kim.

Araceli había rehecho su vida, al principio con grandes dificultades y penurias. Luego, se había vuelto a casar en Madrid, con un americano que también trabajaba en el mundo del arte como galerista y marchante, Edward Kreisler. De vez en cuando, Hilda la visitaba en España, de igual manera que Tommy mantenía el contacto secretamente con Pujol. Ella le había dicho que Tommy la había ayudado en los momentos de penuria económica por los que había atravesado, sin que Pujol lo supiera.

Araceli pensaba que Pujol se había visto arrastrado por su afán de protagonismo y por su orgullo, y poco a poco se había distanciado de sus firmes convicciones iniciales. Se había creído su propio papel, el del «gran espía Garbo». Su pasión por su papel estelar le había acabado destrozando. Y parecía como si Juan, su personalidad, hubiera terminado diluyéndose, difuminándose, igual que el geniecillo de la lámpara…, esfumándose como una nubecilla de verano. Había expuesto su vida y la de su familia, las había consumido, extenuado, y al final solo podía vivir ya de las fantasías que inventaba. ¡Un drama! —exclamaba Araceli en esas conversaciones personales—. ¡Se había quedado sin intimidad alguna…! ¡¡Los otros dos, Philby, Blunt —afirmaba con vehemencia—, eran unos profundos amorales!! ¡Sin conciencia, unos profesionales de la traición, el doble juego y la bebida! ¿Quién podría intuir siquiera lo que ocurría en el interior de aquellos hombres? ¡Pero su Juanito…! ¿Le habían arrastrado o es que él era igual que ellos? ¿También a ella la había engañado? ¿Nunca la quiso…? ¡Imposible, Araceli no podía creer que fuera así!

—¿Así que eráis vosotros…? —Hilda titubeó, su cerebro ataba cabos sueltos a una velocidad que sus sentimientos rechazaban con fuerza. Harris se crispaba por momentos—. ¿Has sido tú quien ha continuado financiando las operaciones que habéis hecho…? ¿En favor de quién? —Hilda estalló ante el silencio de Harris—: ¡Dímelo! ¡Contéstame! ¿Eres tú también un traidor? ¿Un agente doble que ha engañado durante años a su país y que ha estado contándole a Stalin y sus secuaces durante años lo que jamás nadie debería haber contado…? ¿Sabes cuántos cadáveres tienes sobre tu cabeza?

Tommy se abalanzó sobre ella, fuera de sí, la empujó con violencia. Hilda sintió que le fallaban las piernas, pero pudo apoyarse en uno de los muebles antes de caer:

—¡Calla, loca! ¡No sabes lo que dices! —Harris gritaba, lleno de rabia—. ¡No sabes nada! ¡Ni se te ocurra hablar así!

Y luego, cogiéndola por el brazo y arrastrándola hasta el dormitorio, la lanzó sobre la cama. Hilda se puso a llorar y a chillar, estaba completamente enajenada. Le insultaba, le llamaba traidor, cobarde, mentiroso. Repetía: «¡Lo hiciste con Frances y con todas las demás!! ¡¡Toda tu vida no es más que un engaño!».

Harris se quedó inmóvil en un ángulo de la habitación, como un águila caída, acurrucado en el suelo, durante un buen rato, hasta que Hilda dejó de gritarle y de insultarle. Todavía estaba ella llorando, cada vez de forma más apagada, hipando y sollozando, como una adolescente que hubiera visto truncado su primer y gran amor, cuando el mar acabó de engullir la bola infernal que se había ido destacando en el horizonte y que a su vez parecía haberse tragado todos los perfiles de la realidad.

Luego, al cabo de bastante tiempo de un espantoso silencio, cuando se calmaron los dos, él la cogió con dulzura nuevamente de la muñeca y le dio la vuelta suavemente encima de la cama. Hilda tenía el rostro desencajado. Tommy se acercó al oído y le dijo:

—No puedes siquiera imaginar lo que he tenido que soportar… lo que han sido estos años…

Hilda se irguió, desconcertada.

—Me persiguen… —Hilda notó los escalofríos de su cuerpo—. De un lado y de otro… ¡La tensión durante tantos años ha sido insoportable, no sé cómo no me he vuelto absolutamente loco! Los soviéticos aplicando todos sus métodos de experimentados asesinos y torturadores para que cediese y actuase para ellos como Kim y Anthony… Y mis queridos superiores del MI5 y el MI6 forzándome para que traicionara a mis amigos, desde que empezaron a sospechar…

—Luego…, ¿tú sabías lo que estaban haciendo? —Ahora se trataba de conocer la verdad, Hilda necesitaba entender hasta dónde llegaba la traición, ¿por qué…?

—Sí, lo supe desde muy pronto…—Harris se contuvo, luego añadió—: Como el propio Garbo… —Hilda volvió a mostrar su sorpresa: «¿Pujol lo sabía?», pero no quiso interrumpirlo. Tommy dijo—: Al principio lo vimos como un juego, como parte de la tramoya en la que estábamos envueltos. Kim y Anthony habían pasado información durante años, pero nunca había sido tan relevante como cuando empezamos a escalar posiciones… Además, imaginé que yo podría quedar al margen. —Harris hizo una pausa mientras Hilda le miraba de nuevo con desconfianza—. Lo de Garbo fue distinto. Es muy listo. Se dio cuenta de que Philby utilizaba la red Arabel y todo el montaje en torno a ella para engañar no solo a los alemanes, sino también para desacreditar a Canaris ante el alto mando alemán y ante Hitler… Así frustraba una y otra vez los intentos de Canaris y sus amigos por negociar un acuerdo de paz que hubiera sido muy perjudicial para los soviéticos.

Hilda se quedó de piedra.

—Es decir, ¿que Philby y Blunt utilizaban la red de Garbo y sus mensajes en beneficio de sus dueños rusos? ¿Para que Stalin acabara sojuzgando bajo su bota criminal a la mitad de Europa? —Volvió a enfurecerse—. ¿Y tú te inventaste todo con Pujol, les dejaste hacer, fuiste una especie de topo pasivo de los rusos, otro traidor?

Harris intentó parar el golpe.

—No… Hubo años de gran confusión… Los soviéticos pasaron a ser nuestros aliados. Se trataba ante todo de derrotar a la bestia nazi. Eso es en lo que nos concentramos… Yo disfrutaba con el trabajo y Pujol todavía más. Es probable que yo pensara que no era tan grave que les diésemos a los rusos parte de la información que obteníamos a través de Ilustra y los descodificadores de Bletchley Park, al fin y al cabo eran nuestros aliados…

—¡Eráis pequeños amos del planeta! —Hilda volvió a estallar—. ¡Disfrutabais «estando en control», como decía Blunt! ¡Siempre queriendo ser más hábiles que los demás! ¡Erais los jugadores en el gran tablero, los espías de Dios!

—No sé si lo podrás entender… —replicó Tommy, con voz queda—. Era nuestra manera de defendernos, frente a los de arriba, para no convertirnos en sus marionetas. Solo cabía engañarlos a todos… —Se dirigió a su mujer, mirándola fijamente a los desorbitados ojos—. ¿Sabes que al final acabas convirtiéndote en un pelele? Sin conciencia, sin identidad, sin patria ni lealtad alguna… Únicamente nos quedaba el alcohol para tapar el inmenso agujero que se iba abriendo en cada uno de nosotros… No sé cómo harán los escritores cuando los personajes les desbordan. A nosotros nos devastó el juego, el laberinto…, al final nada era seguro, todo aire, todo camuflaje, todo engaño. Solo nos quedó una lealtad: los amigos y el oficio.

Hilda se quedó extasiada, sin habla, ahora parecía horrorizada. Alcanzó a decir:

—«Pasto de leones…», así me dijo una vez Philby que se sentía, completamente borracho… —Tommy la miró. Por primera vez creía distinguir un esfuerzo de comprender por su parte, de acercarse a él—. No creo que disfrute mucho en Moscú, ni tampoco sus amables y serviciales captores. ¿Quién se va a poder fiar del señor Philby, el cerebro de los Magníficos de Cambridge —se detuvo—, o de ti? ¿Perdisteis vuestro yo interior en una escalera de caracol? ¿En los cifrados y los descifrados, los códigos y las descodificaciones, en el engaño y la farsa? ¡Al final no os queda más que la farsa!

Hilda volvió a gritar, se sentía profundamente desolada, tanto quizás como el hombre que tenía enfrente y que se había convertido en los últimos años en una sombra de lo que fue. Hilda pensó, quizás compadeciéndose de él, que la carga había sido demasiado pesada.

—Sí… —murmuró Tommy—, ¿en qué se ha convertido todo…? En un fuego fatuo. Los servicios, los agentes, los políticos…, todo, un actuar melancólico en la casa de los espejos. —Estaba muy deprimido, como si de repente el fardo entero hubiera caído como una inmensa piedra sobre sus hombros—. Detrás de las grandes construcciones ideológicas, detrás de Moscú y Washington, no ha quedado nada… Aire, humo, juegos de espías. Igual que la historia… Una burbuja, una pompa de jabón, una burla. La engañamos y ella nos engañó a nosotros. Pujol, siempre tan pícaro, decía que nos inventábamos los personajes para poder seguir viviendo nosotros… Como en las novelas; muchas veces insistía en que él era un escritor, un héroe que estaba sosteniendo la realidad con sus fantasías…

Los dos se sentían agotados. La luna bañaba el mar y las olas golpeaban con su agitar inquieto en la orilla. Hilda pensó que aquel movimiento rítmico de la naturaleza era más poderoso que las invenciones de los humanos, sus guerras y sus ambiciones de poder, sus espías y sus dobles agentes. La tierra y el mar, siempre justos. ¿Desde cuándo sentían los humanos la necesidad de engañar, de vivir sus vidas desdobladas, de imaginar que eran otros…? ¿Lo necesitaban?

—Sí —volvió a repetir Tommy—, solo Garbo se ha salvado, solo él se ha creído el personaje hasta el final. Quería seguir actuando, y Kim lo impidió de raíz… Solo Pujol fue capaz de dejar todo atrás y alejarse, reinventarse del todo. Para Philby y para mí no va a haber perdón, pero a Pujol no le pesaba, todo era liviano, a él era al único al que le importaba verdaderamente el juego. Seguir jugando el juego… Creo que Garbo triunfó sobre Pujol. —Hilda creyó comprender, o quizás simplemente intuyó hacerlo, prefirió callar—. Él estaba convencido de que sin sus invenciones no hubiera existido la realidad… Un loco.

—¿Y ahora? ¿Qué va a pasar ahora? —se aventuró a decir Hilda.

Harris volvió a estremecerse:

—Hemos roto los sellos… No creo que haya vida después para nosotros. Ni para Philby ni para mí… —Se detuvo—. Ni creo que para Blunt: también el Gran Topo desaparecerá… —Hilda no pudo evitar llevarse las manos a la cabeza, espantada. Había tenido ese presagio desde el inicio de la conversación, desde tiempo atrás. Le preguntó con los ojos y Tommy le respondió, casi con un susurro inaudible—: Son lobos voraces… por ambos bandos. No pueden permitir que salgan más secretos a la luz… ¡Sin secretos no son nadie…! Debo modificar el testamento que tiene el notario de Palma, cuanto antes, es la única posibilidad… Saldré mañana temprano, a primera hora.

Al amanecer, Hilda no pudo siquiera despedirse de su marido. Tommy se había marchado muy pronto, o tal vez se había ocultado durante toda la noche en el cobertizo donde recibía secretamente los mensajes. Luego partió, de madrugada, sigilosamente. Ella se quedó mirando fijamente los cuadros de almendros que pintaba, algunos colgaban en el salón. Eran estallidos de rosa, blanco, rojo, añil, líneas quebradas que no acababan en ninguna parte, árboles desgajados…

Antes del mediodía, cuando el sol descendía sobre los acantilados y hacía reverberar el agua del mar con mil sutilezas distintas, Hilda contestó al teléfono y escuchó entre sollozos la información que la policía le transmitió. Habían encontrado el coche destrozado de Tomás Harris y le rogaban que se desplazara al depósito de cadáveres para identificar los restos. Muy posiblemente, el automóvil se había salido de la carretera al girar en una curva peligrosa y se había despeñado dando vueltas hasta llegar al mar.

Aunque tampoco era descartable, afirmaban los investigadores, que hubiera chocado frontalmente a gran velocidad contra un almendro que se encontraba al borde de la carretera antes de caer por el precipicio.

Y ese choque hubiera sido mortal.

Veinte

Una mañana de 1973, en Choroní, a orillas del Caribe, Pujol recibe una llamada desde la embajada británica. Le citan para comunicarle que el Gobierno de su majestad va a desclasificar algunos documentos oficiales que contienen información sobre él.

La sorpresa es mayúscula. ¡Los servicios han controlado sus actividades durante todos esos años, muy probablemente saben de su paradero desde su llegada a Caracas! No ha dejado de ser «uno de los nuestros». El Monstruo no le ha perdido de vista un solo instante.

Pero no es hasta una década después, a principios de los ochenta, cuando decide salir de su escondrijo. No va a despedirse de este mundo sin que se conozca parte de su secreto, la parte menos pública, la más heroica. ¡El espía español que venció al Führer! El tendero de Lagunillas, Venezuela, iba a divulgar lo que había escondido, incluso a su mujer y a su familia, durante cuarenta años. Escribirían libros y reportajes sobre él, sería recibido en Buckingham Palace por el duque de Edimburgo y la casa real le reinstalaría formalmente en todos sus honores. ¡La distinción de miembro de la Orden del Imperio Británico en la pechera y la sonrisa de pícaro llenándole la cara!

Ya solo le quedaba una cuenta por cerrar. La de sus hijos. Y la de Araceli.

Un día de 1984 repiquetea el teléfono en la casa de la calle Pedro de Valdivia de Madrid. Araceli escucha, incrédula, aquella voz pausada, espesa, inauditamente hospitalaria, que llega de ultratumba.

Como siempre en los momentos arriesgados, Garbo muestra naturalidad y campechanía. Como si no hubiera pasado nada en tres largas décadas. Como si acabara de conocer a la llamativa enfermera morena de genio vivo y ojos de gatopardo a la que hace guiños en Frente y Hospitales, en el Burgos de la victoria.

Sus hijos Juan y Jorge le vuelven a ver, en el hotel Majestic. Un nombre que le produce una mezcla de nostalgia y sabor dulce y amargo. Pero el Majestic de Barcelona. La historia, que juega consigo misma, como un niño solitario.

Al año siguiente se encuentra de nuevo con ellos, esta vez en Madrid. Y también se reúne con Araceli, por primera vez tras tantos años.

Garbo ha envejecido, su deterioro físico es evidente, pero sigue conservando su mirada astuta, la profusión verbal. Y la ironía desbordante en la sonrisa.

Garbo sigue siendo Garbo.

Es la última historia de Juan Pujol García, su acto final.

Araceli apenas se lo puede creer. Se ríe. Una vez más.

Después de la conversación, se lo relatará, la risa ya invadiéndola, a sus hijos:

—¿Sabéis lo que me ha dicho…? ¡Vuestro padre sigue tan loco como siempre…! ¡Sin pestañear y tan simpático como el primer día! Me dijo, acercándoseme a la cara y con gestos de arrobamiento: «Araceli…, ¿por qué no nos volvemos a casar y empezamos todo de nuevo?».

Agradecimientos

De entre los que se han ocupado de Pujol, destacaré tres fuentes principales, junto al «informe oficial» del MI5, Garbo: doble agente, firmado por el mismísimo Tomás Harris y que contiene más interrogantes de los que resuelve. Las dos otras referencias son los muy loables, Garbo, el espía (2013), de Stephan Talty, y Juan Pujol, el espía que derrotó a Hitler (2004), de Javier Juárez; así como, por supuesto, el libro que escribieron Nigel West y Juan Pujol, y que hizo que Garbo saliera de su escondite venezolano, Garbo (1985), quizás lo más sincero sobre Pujol.

Sobre los Magníficos de Cambridge, los testimonios, publicaciones, «memorias» (como las del propio Philby) e interpretaciones son abundantes. Me han sido especialmente útiles los libros de Ben MacIntyre, como el que se ocupa del Comité Double Cross o de los dobles agentes. Así como la investigación, aparentemente exhaustiva, pero aún llena de múltiples espacios en blanco, de Miranda Carter sobre Anthony Blunt, o de Richard Bassett sobre Canaris. Insustituibles, sobre la historia secreta de la KGB, los documentos publicados con el título El Archivo Mitrokhin. La espada y el escudo (1999).

Agradezco de modo muy particular a mis editoras, Ana Rosa Semprún y Miryam Galaz, su experiencia, sabiduría y extraordinario buen hacer, y a Ramón Tarrés, sus muy valiosos comentarios.

El espía que engañó a Hitler

José María Beneyto

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Edición: Ramón Tarrés Reguant

© Diseño de la cubierta: Coverkitchen, 2016

© José María Beneyto, 2016

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Primera edición en libro electrónico (epub): junio de 2016

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