Jose María Lerín

El Escondite del Deseo

Título original: El escondite del deseo

Primera edición

© 2013 José María Lerín.

Fotografía de Alfons Miencick.

Diseño de portada © 2013, Alonso Esteban

Derechos exclusivos de la edición en español:

© 2013, La Factoría de Ideas. C/Pico Mulhacén, 24. Pol. Industrial «El Alquitón». 28500 Arganda del Rey. Madrid. Teléfono: 91 870 45 85

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www.lafactoriadeideas.es

ISBN: 978-84-9018-230-7

A mis padres José y María Jesús, por quererme y apoyarme siempre.

A mi hermano Daniel y a sus hijos,

por recordarme desde tan lejos.

A mis amigos de Castellón y de Zaragoza,

especialmente a Diego, Marcos,

María y Paula, por su ánimo y su ayuda.

Prólogo

Diario La Calle, edición digital, 30 de agosto

Extraño crimen en un club de intercambio de parejas

P. M. A. Zaragoza. Esta pasada madrugada ha sido hallado en el patio interior del pub Xanadú, de ambiente swinger, el cadáver de una mujer de 45 años que responde a las iniciales M. G. O. La víctima había acudido al local con su marido, un varón de 48 años, L. B. L., a las 23.30 h aproximadamente. Según los primeros análisis, la mujer falleció por asfixia entre la 1.30 y las 2.30 h. Todo apunta a que su muerte se produjo en el marco de una práctica sadomasoquista. Algunas fuentes aseguran que su marido estuvo manteniendo durante ese intervalo de tiempo relaciones sexuales con otras personas, dentro del mismo local, pero sin encontrarse su mujer presente, si bien todavía se están esclareciendo las circunstancias del crimen. En los próximos días se esperan los resultados de los análisis efectuados por la Policía Científica.

Primera parte — Luz roja

1

Casa del inspector Eduardo Peña, Zaragoza, 30 de agosto, 05.09 h

Descolgó el teléfono al primer timbrazo, en la más absoluta penumbra. A pesar de ser las cinco de la mañana pasadas, apenas había logrado conciliar el sueño, por lo que mantenía sus reflejos prácticamente intactos. Los problemas familiares le estaban pesando en las últimas semanas con una fuerza que él mismo se negaba a reconocer, pero cada vez más inevitable, cada vez más evidente.

—¿Dígame?

—Inspector, soy el oficial Juan Gascón, de servicio. Lamento llamar a estas horas, pero ha tenido lugar un homicidio.

—¿De qué se trata? —preguntó Peña, todavía con voz pastosa.

—Han encontrado a una mujer muerta en un contenedor de basura situado en el patio interior de un local de ambiente swinger.

—¿El qué? —El inspector se incorporó bruscamente sobre la cama.

—Swinger. De intercambio de parejas y todas esas historias. Parece ser que la víctima había acudido con su marido y... bueno, yo no sé qué demonios hicieron ahí dentro, pero el caso es que la han encontrado esposada, con una venda en los ojos y con signos de haber sido estrangulada. Al marido le han tenido que medicar porque ha sufrido una crisis de ansiedad. Estaba tremendamente afectado.

—¿Están ahí ya los de la Científica?

—No, pero estarán a punto de llegar. Desde Jefatura también se les ha avisado.

—¿Aún siguen ahí los demás... clientes, o como se llamen? Bueno, la demás gente que estaba en ese local, porque supongo que habría más gente, ¿verdad?

—Sí, señor, en realidad había muchísima gente. Parece ser que estaban celebrando una especie de fiesta, o algo así.

—Ya. Vale. Ahora mismo voy para allá.

Colgó el teléfono, encendió la luz de la mesilla y se vistió a toda velocidad. Procuró hacer el menor ruido posible para no despertar a su mujer y a su hija, que, ellas sí, dormían en aquella calurosa noche de agosto.

2

Zaragoza, 30 de agosto. 05.21 h

Conducía a través de una noche cada vez más cercana a su final, si bien para él había sido muy larga. Y no solo para mí. Pensó, otra vez, en su familia: su mujer, cada vez más distante; su hija de quince años, en esa época tan complicada que es la adolescencia. Aquella noche habían mantenido una agria discusión. Lo de siempre: demasiadas vacaciones escolares, demasiados videojuegos, demasiada permisividad... Él seguía creyendo fielmente en los valores que le habían inculcado, aquellos valores que convertían a los niños en jóvenes ejemplares y triunfantes adultos: respeto, esfuerzo y familia.

Pero el respeto, en los últimos tiempos, parecía desvanecerse por todas partes. Su propia esposa, con la que llevaba diecisiete años de matrimonio, le había sido infiel. Le había faltado al respeto. Cómo podía olvidar él aquel día en que, conduciendo para acudir a un aviso ante eventuales problemas de seguridad en las Cortes de Aragón, la había visto salir furtivamente de un edificio cercano. Y claro, ahora se entendía la falta de comunicación y la ausencia casi total de pasión en los últimos tiempos; la permanente tristeza, melancolía, amargura, pereza... Miradas que no se encuentran, nada nuevo bajo el sol.

Sí, pero ¿por qué a mí?, se preguntaba Peña mientras enfilaba la circunvalación Z-30. ¿Por qué siempre la rutina, la dejadez... todas esas sensaciones que uno piensa que no le van a afectar, al final le acaban minando? Él no era un hombre feo, ni mediocre, ni aburrido. Más bien al contrario: a sus cuarenta y tres años gozaba de una envidiable condición física, producto de muchas horas en el gimnasio realizando todo tipo de ejercicios de musculación y resistencia; tenía buen aspecto, aunque demasiadas canas (y últimamente, más todavía) poblaban su cabello. De ojos marrones claros, perfil anguloso, nariz ligeramente ganchuda y pinta de intelectual debido a las gafas redondas que solía portar para su miopía (aunque a menudo usaba lentes de contacto) y a su perilla impecablemente recortada, había triunfado como valeroso y audaz agente de policía en su carrera profesional con meritorios éxitos en las misiones que le habían encomendado, y ahí estaba el resultado: inspector de la Policía Nacional. Además, no daba el perfil del típico sabueso de las novelas, serio, pensativo, taciturno. Era bromista con sus compañeros, generoso con sus subordinados y sensible con los ciudadanos que tenía que tratar en su servicio. Todo menos una persona sosa y previsible.

Eduardo Peña suspiró. Mientras cruzaba el puente, la luz de la luna se reflejaba en el río Ebro y le lanzaba seductores guiños. Trató una vez más de dejar de lado sus problemas personales y concentrarse en el caso que le aguardaba.

Lo primero que le llamó la atención fue la gran cantidad de personas que se situaban en torno a la puerta principal. Reconoció, entre ellas, la figura aniñada, rubia y esbelta del oficial que le había llamado. Juan Gascón, indudablemente, era dueño de una psicología valiosísima para este tipo de situaciones.

Peña paró el motor y se apeó del vehículo. El local, ubicado en el Áctur, un barrio periférico de Zaragoza, se encontraba además estratégicamente situado. Frente a un descampado que permitía el aparcamiento de decenas de coches, una discreta puerta apenas se adivinaba entre un elenco de locales que pertenecían a asociaciones variopintas o a talleres de la más diversa factura. Se acercó con cautela, hasta que a una distancia prudencial observó un timbre anexo a la puerta, junto a un pequeño letrero de luz roja cuyos caracteres eran fáciles de deducir: Pub Xanadú.

Peña se sintió brevemente desconcertado. Un inspector de la Policía debía conocer todos los rincones y todos los secretos de la ciudad que era encomendada a su vigilancia. Por supuesto, él sabía de la existencia de ese tipo de locales y su ubicación en Zaragoza, pero siempre habían pasado desapercibidos en lo que a su trabajo respectaba; su discreción y su seguridad (al menos hasta ese momento) estaban varios peldaños por encima de las discotecas de moda, los clubes de alterne o los pubs de ambiente homosexual; por el contrario, el grado de conocimiento acerca de los mismos por la gente común estaba muy por debajo de los anteriores.

Así pues, debido a su nula incidencia hasta ese momento en su labor, Peña ignoraba prácticamente todo lo referente al fundamento de ese local o al tipo de personas que lo frecuentaban. Sin embargo, mientras caminaba hacia la entrada, sintió un inexplicable escalofrío mientras le venían a la cabeza las palabras del anterior inspector, ya jubilado: «Peña, recuerde una de las máximas de este puesto: cuando domine un campo, finja que no tiene ni idea, y al revés; cuando no tenga ni idea, finja que domina ese campo». Y en eso estaba pensando cuando el oficial Gascón le reconoció y se acercó apresuradamente.

—Buenas noches, inspector. Los de Científica ya han llegado. El cadáver ha sido encontrado en la parte trasera del local y ellos ya han montado el dispositivo tanto allí como en el interior. El oficial Trasobares y yo nos hemos quedado con los clientes y estábamos, a partes iguales, tranquilizándolos e intentando sacar algo en claro.

—¿Quién está al mando de Científica? ¿Santiago Artola?

—Sí. —Gascón sonrió ligeramente—. También a él le han despertado. Ha venido y nos ha echado a todos fuera. Ya sabes cómo es. —Y se encogió de hombros.

Peña sí lo sabía. Tenía un gran concepto de Artola, el jefe de la Brigada de Policía Científica. Excelente profesional, era ese tipo de persona con un abrumador liderazgo y que daba la impresión de tenerlo todo bajo control. Siempre vestía de uniforme, al contrario que Peña, que solo lo hacía cuando el protocolo lo obligaba inexcusablemente. Bajito y rechoncho, no alcanzaba los cuarenta años, aunque su experiencia parecía mucho mayor que la sugerida por su edad, y era un auténtico sabueso a la hora de dar con detalles esclarecedores en una investigación. Su principal defecto radicaba en su carácter fuerte y excesivamente competente que le había traído algún encontronazo, sobre todo con efectivos de otras unidades, como el propio oficial Gascón. Sin embargo, Peña intentaba ser cortés en todo momento y tener una actitud positiva y de colaboración, aun a riesgo de ser ninguneado en algunas ocasiones. Y parece que esta va a ser una de ellas, se lamentó.

—¿Dónde está el dueño del local, o el camarero, o quien diablos estuviera al mando? —preguntó Peña a Gascón.

—Dentro, con Artola y sus colegas.

—¿Habéis hablado con la gente Trasobares y tú?

—Sí.

—¿Y habéis llegado a alguna conclusión?

—Que todo esto es muy raro... buf, y sórdido a más no poder. De todas formas, ya sabes que a Trasobares le van más este tipo de movidas, o por lo menos las entiende mejor. Está por ahí, dialogando con una pareja.

—Bien. Voy a saludarle. —Le dio una palmada en el hombro a Gascón y se dirigió hacia el grupo que formaban los clientes.

Tomás Trasobares era un hombre joven, corpulento, de cabeza cuadrada y manos enormes. Su tez blanca hacía resaltar más la barba morena y pelirroja que, junto a sus ojos azules, le concedía un aire nórdico. Soltero y sin compromiso, su espíritu de crápula y su amor por la noche le hacían moverse con especial prestancia en las situaciones más oscuras. Sin embargo, no frecuentaba el ambiente swinger, y por ello, para su disgusto, se sentía desconcertado.

Estaba charlando con un señor calvo, bajito y barrigudo y una señora rubia de bote que también contaba con algunos kilos de más. Ambos sobrepasaban holgadamente los cincuenta años. Desde luego, si todas las parejas que vienen son físicamente como esta, no entiendo el éxito de estos sitios, pensaba Trasobares, pero inmediatamente desechó esta idea al echar un breve vistazo al resto de los clientes y descubrir mujeres y hombres verdaderamente atractivos. Fue entonces cuando Peña apareció.

—Buenas noches, oficial Trasobares.

—Hola, inspector. Estaba manteniendo una conversación con el señor Vidal y la señora Bautista. Se hallaban con el marido de la víctima cuando fue localizado el cadáver.

—Fue terrible... Uno viene a estos sitios para pasarlo bien y se encuentra con esto. Además, nosotros conocíamos de otras veces a Lorenzo y a Mónica, y ha sido un palo. —Mientras parloteaba nerviosamente, la mano de la señora Bautista temblaba y su boca se contrajo en una mueca de disgusto—. Un palo —repitió.

—Cuéntenme todo lo que recuerden —pidió Peña.

—Bien... mi marido y yo estábamos con otras personas en la cama, entre ellas Lorenzo. Hacía rato que no veíamos a Mónica, prácticamente desde que habíamos estado charlando en la barra, antes de entrar a la zona reservada. En ese momento, otra mujer y yo precisamente estábamos jugando con Lorenzo —¿Jugando? Peña y Trasobares intercambiaron una breve mirada— cuando, de repente, un chico que no sé cómo se llama vino allí y dijo algo así: «¡Parad, que ha ocurrido algo muy grave!». Inmediatamente, apareció Felipe, el dueño del local, y preguntó si estaba por ahí Lorenzo. Él se levantó, se vistió de aquellas maneras y se marchó con Felipe. Nos quedamos todos expectantes hasta que escuchamos unos gritos muy fuertes, de desesperación... Reconocimos a Lorenzo y nos quedamos sobrecogidos, temiendo lo peor.

—Después volvió Felipe —continuó el señor Vidal— y nos pidió que dejásemos todo lo que estábamos haciendo y que nos cambiáramos, que efectivamente había ocurrido algo muy grave y tenía que llamar a la Policía. Y aquí estamos...

En aquel preciso momento, se abrió la puerta del local y apareció Santiago Artola caminando a paso rápido y seguido por un hombre de aspecto sano y afable, pero con una tremenda carga de preocupación y de espanto marcada en su rostro bronceado. Algún cliente dijo: «Ahí viene Felipe». El inspector Peña fue al encuentro de los dos. Artola le frenó en seco.

—Inspector Peña, te ruego que tanto tú como tus hombres, de momento, os abstengáis de explorar este lugar. Antes he tenido un pequeño debate al respecto con el oficial Juan Gascón. —Su tono de voz alto y grandilocuente y la mirada descarada que le dirigió al aludido daban a entender que había sido algo más que un «debate»—. Y al final ha entrado en razón. En este caso, como en otros, nuestro trabajo es primordial y se tiene que desarrollar lo mejor posible.

—Por supuesto, Artola —asintió Peña, en tono conciliador—, pero te agradecería que me hagas una composición, aunque sea breve, de lo que hay ahí dentro.

—Bien... —Artola tomó aire—. Un antro, ¡un puto antro! ¿Cómo definir si no a este templo de depravación? —dramatizó levantando la voz y gesticulando histriónicamente con las manos, mientras el corrillo de clientes más cercano y el dueño del local observaban con estupefacción y desagrado aquella escena. Artola continuó, con chispas en los ojos y apretados los dientes en una grotesca mueca de enojo—. Ahí... ahí dentro... camas, agujeros, cruces... qué sé yo qué mierda de diversión es esta. Mis hombres están tomando huellas por todas partes, aunque creo que precisamente huellas en el local no nos van a faltar, ¡qué asco! El problema es que donde tendríamos que encontrar huellas dactilares, que es en el cuello de la víctima, no hay ni una sola; solo marcas de dedos, lo cual sugiere que el estrangulador utilizó guantes.

—¿Dónde está el cadáver?

—El local tiene una puerta al fondo que da a un patio interior, y allí hay un contenedor de basura. Según nos ha dicho el dueño —Artola señaló ligeramente con la cabeza a Felipe, que estaba mirando hacia el suelo, sumido en sus pensamientos—, ese patio interior lo utilizaban sobre todo los fumadores para darle al vicio. Las alarmas saltaron cuando uno de esos clientes fue a tirar el paquete vacío al contenedor y entonces vio el cuerpo de la mujer.

—¿Cuándo calculas que tendréis todos los análisis?

—Tardaremos en completarlos más de diez días, eso seguro; aunque todo aquello que sea relevante intentaremos agilizarlo, como la autopsia forense. Pero esto no me da buena espina. —Artola dirigió la mirada hacia el local—. Ninguna buena espina.

3

Extracto del programa informativo El relámpago herido, 30 de agosto

Un extraño suceso ha tenido lugar esta madrugada en Zaragoza. Una mujer ha aparecido asfixiada en un local de intercambio de parejas. Al parecer, la víctima fue estrangulada, si bien la Policía está investigando las circunstancias del suceso y no se descarta ninguna hipótesis. Los llamados «locales liberales» son un fenómeno que está proliferando en las ciudades de nuestro país. El equipo de investigación de El relámpago herido ha elaborado un reportaje para conocer mejor la realidad de estos ambientes...

4

Jefatura de Policía, Zaragoza, 6 de septiembre, 09.00 h

Eduardo Peña se inclinó sobre la mesa de su despacho mientras ordenaba sus notas. Una vez realizada esa labor, se relajó ligeramente sobre el sillón y activó su grabadora.

Caso Xanadú:

Después de una semana de investigación, de interrogatorios y de reconstrucción de los hechos, sacamos las siguientes conclusiones:

Mónica García Oliván, de cuarenta y cinco años, y su marido Lorenzo Baigorri Lesma, de cuarenta y ocho, acudieron al pub Xanadú la noche del 29 al 30 de agosto. Eran aproximadamente las once y media de la noche. Ella, rubia de pelo ondulado, alta y atractiva, llevaba un vestido negro de fiesta y zapatos de tacón. Él una camisa blanca ibicenca y pantalones vaqueros. Lorenzo tenía una bolsa con juguetes sexuales para la ocasión, entre ellos, material sadomasoquista: látigo, fusta, esposas, guantes, antifaz, vestimenta de cuero y demás parafernalia. Esa noche se celebraba una fiesta en el local a la que podían acudir tanto parejas, como mujeres y hombres solos. Eran habituales este tipo de celebraciones. Esta, en concreto, consistía en que los clientes bailaran entremezclándose unos con otros, mientras desde la barra se servía un cátering, y a los que mejor bailaran se les obsequiaba con bebidas alcohólicas. Del servicio se ocupaban Felipe, el dueño, y Diana, una joven camarera auxiliar contratada para este tipo de celebraciones. Al igual que en la mayoría de los locales de ocio nocturno, no hay un registro fiable de las personas que entran en el pub, lo cual complica la investigación a efectos de conocer los datos de las personas que estaban allí en el momento del crimen y se marcharon antes de que se descubriera el cadáver y se diera el aviso a la Policía.

El denominador común del conjunto del local es la oscuridad y la música ambiental relajante. Más allá de la barra del bar, hay una enorme variedad de habitaciones. Realizada una visita tres días después del suceso, se pudo comprobar que existen rincones de todo tipo, a saber: un jacuzzi, una cama enorme que en realidad es la unión de cuatro camas grandes, un cuarto con una cama y un sofá, varias estancias con camas, un cuarto oscuro, un pasillo dividido por una pared que tiene agujeros a la altura de los genitales y una sala de sadomasoquismo con una cruz gigantesca en forma de equis y un potro. Dicha sala, y esto es importante, está al fondo del local. Enfrente de la sala de sado se halla la puerta de salida al patio interior en el cual fue encontrado el cadáver de la víctima, por lo que cualquiera que quisiera pasar desde la sala del sado al patio interior tendría que pisar el pasillo, aunque fuera solo un momento. También cabe destacar que las únicas estancias que se pueden cerrar desde dentro son algunas con camas sencillas y el mismo cuarto de sadomasoquismo. Además, están los cuartos de baño y las taquillas.

Presentado el escenario, los hechos fueron los siguientes: según sabemos, Mónica y Lorenzo eran clientes asiduos de este local. Aunque no iban todas las semanas, no se perdían ninguna de estas fiestas. Ellos fueron de los primeros en llegar, y después de ellos, más personas hasta completar, según el cálculo del dueño, unas treinta parejas, unos diez hombres solos y dos mujeres solas. A las parejas y a las mujeres solas se les permitió el acceso libre a todo el local. Los hombres solos únicamente podían acceder si eran «invitados» por una pareja o una mujer, y hubo algunos que sí lo fueron y otros no.

A eso de la una, la gente se fue dispersando por el interior del local. Hubo algunos que utilizaron las taquillas, sobre todo los que pretendían hacer uso del jacuzzi. Cada taquilla contenía dos pares de chanclas y sendas toallas. Ni Mónica ni Lorenzo utilizaron la taquilla.

Mónica era una gran aficionada a las prácticas sadomasoquistas. Sin embargo, Lorenzo no era muy dado a ellas y sí a practicar sexo en grupo. Por esta razón, una vez dentro del local, solían moverse de manera independiente, y aquella noche no fue una excepción. Lorenzo participó en una orgía celebrada en la cama gigante desde la una y media aproximadamente, mientras que algunos testigos declaran haber visto a Mónica encerrándose, más o menos a la misma hora, con otra persona en el cuarto de sadomasoquismo. Hay controversia sobre si se trataba de un hombre o de otra mujer, puesto que en el pub, como ya he dicho, todo está oscuro y es difícil distinguir a las personas a lo lejos. El siguiente hecho reseñable tuvo lugar más de una hora después, cerca de las tres, cuando Freddy Riera, que también había acudido al local en compañía de su mujer, salió a fumar al patio interior y al tirar el paquete de tabaco descubrió dentro del contenedor el cadáver de Mónica, con los ojos vendados y las manos esposadas. Asustado, avisó al dueño y este llamó a la Policía.

La autopsia forense ha revelado, mediante minuciosos análisis, que la hora exacta de la muerte por asfixia puede fijarse entre la una cuarenta y la una cuarenta y cinco. Se ha encontrado alcohol en el estómago de Mónica, aparentemente lo suficiente para causar un ligero estado de embriaguez. Por desgracia, es lo único relevante de este análisis. Dado que la víctima se hallaba esposada, no pudo luchar ni forcejear para defenderse y, por tanto, no es posible recuperar de sus manos o uñas restos que puedan contener ADN del agresor.

La primera gran hipótesis es que Mónica fue asesinada en la sala de sadomasoquismo a esa hora por una persona que no era su marido. Esta primera hipótesis es factible en la ejecución, aunque el móvil estaría por esclarecer. No obstante, pese a que la sala de sadomasoquismo está justo enfrente de la puerta de salida al patio interior, en una noche con tanta gente en el local también existía la posibilidad de que, en el momento de transportar el cadáver al contenedor, alguien lo viera, a pesar de la oscuridad, o incluso el asesino coincidiera en el propio patio con un fumador. Esta circunstancia abre a su vez dos posibilidades: la primera es que se tratara de un accidente, alguien a quien se le fue la mano y que, horrorizado y nervioso por lo que había hecho, sufriera el impulso primario de deshacerse del cadáver y marcharse del local lo antes posible, sin importarle el riesgo de ser descubierto, y coincidió con un momento en el que nadie le descubrió por casualidad; la otra posibilidad es que se tratara de un asesinato premeditado. En este caso, es probable que interviniese una tercera persona, un cómplice que estuviera merodeando por el pasillo y le indicara al asesino el momento exacto para deshacerse del cadáver. Sin embargo, no parece haber un móvil claro para esta posibilidad, al menos de momento.

La segunda gran hipótesis es que, a esa hora, Lorenzo estrangulara a su mujer, la ocultara en el contenedor y luego inmediatamente se metiera en la orgía para no levantar sospechas. Esta hipótesis plantea un posible móvil de celos o de odio. También cabe la posibilidad de que exista una amante secreta de Lorenzo, la cual podría haber sido utilizada como cómplice la noche del crimen. O bien que esa hipotética amante secreta se infiltrara en la fiesta y se ganara la confianza de Mónica para luego cometer ella misma el estrangulamiento. Si así fuera, Lorenzo habría adoptado el papel de cómplice. En cualquier caso, el interrogatorio a Lorenzo Baigorri, ahora que ya ha salido del shock, a buen seguro nos permitirá arrojar algo de luz sobre el asunto.

5

Zaragoza, 6 de septiembre, 10.45 h

El edificio que se alzaba ante él se situaba en la parte más moderna de Zaragoza. Ubicado junto a un centro comercial, frente al recinto que se utilizara en la Expo 2008, por la noche debía de ser todo un espectáculo asomarse a una de esas terrazas y observar el puente del Tercer Milenio, la pasarela del Voluntariado y la basílica del Pilar simultáneamente iluminados y arrojando su fulgor sobre el paseo del Ebro. Pero el inspector Peña no había venido para hacer turismo, sino para entrevistar a un sospechoso de asesinato.

Arriba, en el rellano de la octava planta, se encontró con un hombre de tez sonrosada, sonrisa acogedora, planta atlética y pelo revuelto y canoso. A pesar de su actitud, era evidente que estaba nervioso, y las marcas que asomaban debajo de sus ojos no dejaban lugar a dudas con respecto al calvario psicológico por el que había pasado en los últimos días.

Después de los correspondientes saludos, Lorenzo Baigorri condujo a Peña al interior del piso. El inspector echó un vistazo a su alrededor. Se trataba de una vivienda amueblada con buen gusto. El recibidor acogía una mesilla cubierta con figuritas de plata y un espejo de corte clásico y elegante. Una cara alfombra se extendía por un amplio comedor donde se alternaban con armonía los motivos puramente decorativos y los más modernos aparatos tecnológicos y audiovisuales. Clase media pura y dura, anotó mentalmente el inspector. Baigorri conectó el aire acondicionado y Peña lo agradeció, pues un bochorno más propio de agosto que de septiembre ya llevaba varios días enseñoreándose de la ciudad. Se acomodaron en dos sofás contiguos y el anfitrión sugirió un par de cervezas para aliviar la sed, pero Peña declinó la oferta cortésmente.

—¿Cómo está, señor Baigorri? —preguntó afable el inspector.

—Bien... más o menos. —Se pasó una mano distraída por sus cabellos revueltos y los alborotó aún más, para a continuación cabecear bruscamente—. No, la verdad es que no lo estoy, para qué nos vamos a engañar... El hecho de que los médicos me hayan dado el alta después de la crisis de ansiedad que padecí no quiere decir que no continúe afectado. Todo está muy reciente... —Y enterró su rostro durante unos instantes detrás de sus finas manos para luego repetir—: Todo está muy reciente.

Hubo un breve lapso de silencio en el que Peña deseó haber aceptado esa cerveza. Notaba una extraña sequedad en la boca e intentaba no contagiarse del nerviosismo y la aparente desesperación de un hombre que bien podía ser un asesino. Prosiguió.

—Bien, señor Baigorri, ya sabe que no es mi intención molestarle ni reavivar su dolor, por decirlo de algún modo. Pero tenemos que aclarar lo ocurrido y tal vez usted nos pueda ayudar. ¿Me podría explicar, para empezar, que hacían su mujer y usted aquella noche allí?

—Habíamos acudido a una fiesta —musitó Baigorri, y esgrimió de repente una desafiante mirada.

—Ah, una fiesta... Es verdad, algo de bailar con más gente y tal. ¿Y cuánto tiempo hace que acudían a este tipo de fiestas?

—Ya llevamos años en esto.

—¿Y cómo empezaron en esto? ¿A raíz de qué surgió la idea?

—Mi mujer y yo habíamos tenido fantasías sexuales a lo largo de nuestros años de matrimonio y deseábamos experimentar. —Baigorri, visiblemente nervioso, se volvió a pasar una mano por los cabellos canos y el inspector se animó por dentro; la conversación estaba desplazándose al terreno que él quería.

—Ya veo. ¿No habían tenido problemas ni nada?

—No —musitó el entrevistado entre dientes.

—¿Seguro? Yo pensaba que quien se mete en estas historias es porque no le va bien con su pareja y es una manera de relacionarse con otras personas.

—Pues se equivoca, no siempre es así. De hecho, lo aconsejable en este mundillo es que la pareja se lleve bien y exista un clima de respeto y de confianza. Si no, es más fácil que surjan malos entendidos.

—Entonces usted se llevaba bien con su mujer.

—Totalmente.

—¿Y tan bien se llevaban que a ella no le importaba que usted se acostase con otras mujeres? ¿No sentía celos?

En ese momento, Baigorri se reclinó sobre el sofá, aparentemente más relajado, y esgrimió una mueca que se asemejaba a una sonrisa burlona.

—Mire, inspector... El que no ha entrado en este mundo no conoce las motivaciones, ni las sensaciones, ni muchas otras cosas. Y usted no sabe nada. Usted tiene la idea, supongo yo, de unos cuantos perturbados que no sienten nada por sus respectivas parejas correteando desnudos por un antro oscuro y fornicando con todo bicho viviente. Pero el ambiente swinger no es eso. Y si hay que encuadrar a alguien en ese perfil, encuádreme a mí, porque ella... ella hacía otras cosas. —Se interrumpió bruscamente, tal vez lamentando haber hablado más de la cuenta. Peña captó este detalle y se inclinó hacia adelante.

—¿Qué cosas?

—Verá... A ella le gustaba el sadomasoquismo. Y el bondage. Le gustaba que un desconocido le vendara los ojos, la atara, la esposara, la crucificara e incluso la azotara. Y también le gustaba que... le apretasen un poco el cuello, que le cortaran la respiración. Pero todo esto es un juego, ¡un juego, maldita sea! —Levantó la voz y se puso de pie, dio una vuelta como desorientado y se dejó caer en el sofá con expresión aturdida—. Discúlpeme.

—¿Ella practicaba ese juego solamente con otros hombres? —inquirió el inspector.

—No. A veces también se dejaba someter por mujeres, e incluso por parejas. Le gustaba variar.

—¿Y con usted?

—Nunca —respondió Baigorri con solemnidad—. A mí no me gusta maltratar a nadie. Y menos a mi mujer.

Nuevo silencio. Después, Peña habló:

—Algunos testigos afirman que usted se dirigió a una cama enorme que hay en ese local para mantener relaciones sexuales con varias personas, más o menos a la misma hora que la autopsia ha determinado la muerte de su esposa. Ninguno de estos testigos es capaz de fijar con exactitud la hora, pero no me cabe la menor duda de que usted se dirigió a esa cama antes de que su esposa fuera asesinada, ¿verdad que sí?

Baigorri asintió sin mediar palabra.

—Y también tenemos un par de testigos a los que les pareció ver cómo su mujer entraba en el cuarto de sado con otra persona, a la que no pudieron observar adecuadamente por encontrarse esta habitación al fondo y por ser tan oscuro el local. ¿Usted no tiene ni idea de quién podía ser ese sujeto?

—Durante la fiesta, nos relacionamos con varias personas. Mi mujer y yo, en estas situaciones, nos dejábamos libertad completa. Yo me fui a la cama enorme a cumplir mis fantasías y, como en otras ocasiones, ella se quedó eligiendo a la persona adecuada para cumplir las suyas. La dejé allí, en la barra, hablando con más gente. Fue la última vez que la vi con vida. Más no le puedo decir.

—Se relacionaba usted con alguna otra mujer fuera de ese ambiente? —atacó Peña.

—¡Por supuesto que no! —se ofendió Baigorri—. Uno de los beneficios de este tipo de sexualidad es evitar las infidelidades. Por nada del mundo le hubiera fallado a mi mujer.

—¿Piensa que la muerte de Mónica fue accidental o premeditada?

—Sinceramente, no lo sé —dijo él tras reflexionar durante unos momentos—. No sé quién podía tener una razón para matarla, o hacerle daño... Es algo que no puedo entender.

Al inspector le dio la impresión de que Baigorri ocultaba algo en este punto, aunque decidió no apretar más a su entrevistado por el momento. Decidió dar por terminado el interrogatorio pero, antes de marcharse, súbitamente preguntó:

—¿Siente culpabilidad por lo ocurrido?

Baigorri le miró fijamente a los ojos.

—Sí.

—Supongo que sabe que es sospechoso de asesinato.

—Sí. —Continuó sosteniéndole la mirada, hasta que el inspector suspiró y se levantó.

—Encantado de conocerle, señor Baigorri. Me ha sido de gran ayuda. Pronto nos volveremos a ver. —Y le tendió la mano. El interpelado se la estrechó mientras parecía salir de un trance y, en cuestión de segundos, recuperó su versión más hospitalaria. Acompañó al inspector a la puerta y se despidieron con otro apretón de manos.

6

Jefatura de Policía, Zaragoza, 6 de septiembre, 13.08 h

Una vez de vuelta a su despacho, Peña se relajó en su sillón y meditó.

Lo primero era averiguar la existencia de un posible móvil. Si no lo encontraba, y el asesinato por parte de Baigorri o de una potencial amante de este (únicos motivos claros posibles) no se podía demostrar por falta de pruebas, entonces el homicidio involuntario aparecería como la hipótesis más probable. Y si el autor del estrangulamiento, aparte de estar aquella noche con Mónica García, no se había relacionado con nadie más y por tanto no se encontraban restos de sus huellas o de su ADN, iba a ser extremadamente complicado dar con él.

El inspector se frotó la cabeza: Maldita sea, ¿por qué utilizaste guantes? ¿Para jugar o para no dejar huellas? Y si era para jugar, ¿cómo se te pudo ir la mano, maldito depravado?

Recordó la visita a la sala de autopsias, tres días después del suceso: contempló la expresión de desesperado ahogamiento en aquella figura estilizada, indudablemente atractiva. Tu marido te prestó, pensó. Y ya no te devolvieron.

Examinó el dosier del sospechoso con el que acababa de conversar. Sus agentes le habían hecho un resumen con los aspectos más relevantes:

Lorenzo Baigorri Lesma. 48 años. Natural de Tudela (Navarra). Miembro de una familia de origen obrero. Dos hermanos mayores y una hermana pequeña. Casado con Mónica García Ortiz. No tenían hijos. Su padre, electricista. Su madre, dependienta ocasional en pequeños comercios, falleció a causa de un cáncer cuando Lorenzo tenía 9 años. Su hermana pequeña, dos años después, desarrolló una enfermedad autoinmune y sigue en tratamiento. De carácter cerrado con sus compañeros y profesores en todos los niveles académicos, obtuvo sin embargo buenas calificaciones. Trabajó en el campo desde la edad de 16 años, y también ejercía ocasionalmente de camarero durante los fines de semana. Con sus ahorros se fue pagando los estudios. Cursó Historia del Arte en la universidad. Al terminar la carrera, trabajó como profesor en un colegio de religiosas en Zaragoza, donde conoció a su mujer, maestra de música, y contrajeron matrimonio. Al tiempo, uno de los hermanos mayores de Lorenzo murió por una sobredosis de heroína. Esto, junto con el empeoramiento de la salud de su hermana, afectó negativamente a Baigorri, que empezó a cosechar las quejas de los padres de sus alumnas: agresividad y dejación de funciones. El colegio decidió prescindir de sus servicios. Después de pasar por un periodo depresivo y de inactividad laboral, poco a poco se fue recuperando anímicamente y preparó unas pruebas selectivas para trabajar en los museos municipales. En la actualidad ocupa un puesto de responsabilidad en el organigrama interno de los Museos de Cultura Romana de Zaragoza. El asesinato de su esposa ha tenido lugar durante sus vacaciones laborales.

Peña se quitó las gafas y se mesó distraídamente su perilla entrecana. Una vida normal. Bueno, una mala racha, sí, pero tampoco nada fuera de lo común...

Antes de volver a examinar el dosier de la víctima, conectó la televisión y dio con un encendido debate en un magacín matinal que le sorprendió.

7

Estudios de televisión, 6 de septiembre, 13.23 h

(Aplausos del público)

presentadora: Seguimos aquí con nuestros cuatro contertulios en Posturas enfrentadas. Bien, la semana pasada ocurrió un extraño suceso en la ciudad de Zaragoza. Una mujer apareció muerta, con signos de estrangulamiento, en el patio interior de un pub liberal. La Policía está investigando el caso, pero aún no ha detenido a ningún sospechoso. Vamos a verlo en el siguiente reportaje.

[Sigue un reportaje de dos minutos donde una voz lúgubre y profunda relata por encima las circunstancias del crimen y donde aparecen los exteriores del pub Xanadú.]

presentadora: ¿Se debería establecer un mayor control sobre estos locales como ocurre, por ejemplo, con las salas de juegos de azar? ¿Podemos considerar como enfermos a la gente a la que le gustan este tipo de prácticas sexuales o son personas normales como vosotros o como yo? ¿Qué opináis?

contertulio 1: Para empezar, hay que estar mal de la cabeza para sentir amor por tu pareja y querer tener sexo con otras personas y, al mismo tiempo, no importarte que tu pareja haga lo mismo e incluso disfrutar con ello. ¿Qué clase de amor es este? Y esto me lleva a otras preguntas. ¿Qué clase de sociedad estamos creando? ¿Qué valores estamos transmitiendo? ¿Nos hemos vuelto locos? (Aplausos.)

contertulio 2: A ver, si queremos establecer un debate moral, pues hablemos también de la prostitución, o incluso del divorcio o del uso del preservativo. Yo creo que el debate no tiene que ir por ahí. La sexualidad es muy amplia y los gustos muy diversos, y a partir de ahí, siempre que se respete a los demás, que cada uno haga lo que quiera. (Aplausos.)

contertulio 3: Lo que está claro es que en este país, con la nefasta política educativa y social existente, se ha instaurado un reinado de perversión y amoralidad que realmente causa pavor. Y bueno, es que esto... es que esto no tiene nombre. Yo lo siento mucho por esta mujer que ha muerto, pero ¿qué diantres hacia allí? Es que no lo entiendo, de verdad. Yo soy muy celoso con mi mujer, y ella conmigo también. Nos queremos mucho, estamos muy bien y no necesitamos a nadie más. Y oye, el día que no me satisfaga lo intentaré arreglar y si no, pues adeu siau, pero no voy por ahí buscando otras hembras como un ciervo macho en celo. (Risas del público.) ¡Hay que ver! ¡Claro, es que es verdad! (Aplausos.)

contertulio 2: No se trata solo de buscar a otras personas como tú lo describes, contertulio 3. Muchas parejas acuden a estos sitios solo para mirar, o para ser vistos, o para establecer un contacto muy light. No es obligatorio llegar al coito con otras personas ni hacer nada que tú no quieras hacer. Las preferencias y los límites los marca cada uno, y esto da lugar a una gran diversidad. Es una filosofía basada en el respeto y la confianza que, según algunas estadísticas, hace que las parejas que la aplican se lleven mejor, tengan más relaciones sexuales entre ellos y presenten un nivel de satisfacción y comprensión mutua superior a la media de las parejas que...

contertulio 3: ¡Claro, mujer, y si yo me monto un harén y cada noche me acuesto con cinco mujeres distintas, pues mi nivel de satisfacción será altísimo! (Risas del público.) Eso sí, hablar de fidelidad a otra persona como que sería un poco ridículo...

contertulio 2: Por favor, contertulio 3, no me interrumpas, que yo te he escuchado con atención y te ruego que hagas lo mismo. Bien, decía que el comportamiento sexual es muy amplio. Quien frecuenta el ambiente swinger lo toma como un juego, como una práctica más que, si se tienen los sentimientos de pareja claros y se saben disociar del sexo puro y duro y tomar este último como un juego, te puede proporcionar un placer físico y unas sensaciones que son muy excitantes y que incluso pueden ayudar a reforzar la confianza con tu pareja. (Aplausos.)

contertulio 4: Bueno, para empezar, yo también lamento lo de esta pobre chica, pero si algo nos enseña la religión es el valor de amar a los demás por encima de impulsos puramente lujuriosos. El valor de la pareja, de la familia, del respeto. El valor de los valores, valga la redundancia, contenidos en las Sagradas Escrituras. Por tanto, yo recomendaría a todo el mundo que se aparte de la lujuria, de la depravación, de la concupiscencia, y se dedique a cultivar el amor como un regalo de Dios; el amor hacia el prójimo incluyendo, como no puede ser de otra manera, a su propia pareja. (Aplausos.)

contertulio 3: Yo no soy una persona especialmente religiosa, pero sí reconozco que hay una serie de valores y comportamientos que hay que respetar, porque si no esto sería la jungla, y...

contertulio 2: ¿Y no hay que respetar las necesidades humanas? ¿La naturaleza? ¿La biología? ¿La imaginación? Porque el ser humano es un animal sexuado, y como tal...

contertulio 4: ¡El ser humano no es ningún animal! ¡Es la obra de Dios!

contertulio 3: ¡Por favor, dejadme hablar! ¿Ves, contertulio 2? ¡Ahora me estás interrumpiendo tú a mí! Decía que hemos evolucionado lo suficiente como para hacer frente a nuestra biología y a nuestra naturaleza. No podemos ir por la vida dejándonos llevar por nuestros instintos primitivos, y encima apoyar ese tipo de comportamientos porque si no, ¿en qué nos estamos convirtiendo? ¿Qué clase de ejemplo estamos dando a nuestros hijos? ¡Esto no es evolución, es involución! (Aplausos)

contertulio 1: Totalmente de acuerdo contigo, contertulio 3.

contertulio 2: Muy bien, pues entonces volvamos a los tiempos en que el sexo solo se podía practicar después del matrimonio y de manera programada, estimular la imaginación estaba mal visto...

contertulio 1: ¡No hagas demagogia, por favor! ¡Que sabes muy bien que...

8

Jefatura de Policía, Zaragoza, 6 de septiembre, 16.15 h

Algo somnoliento después de la comida, Eduardo Peña se inclinó sobre el dosier de la víctima y volvió a repasar el resumen con los aspectos más destacados:

Mónica García Ortiz. 45 años. Natural de Zaragoza. Hija única de un matrimonio de clase media-alta. Expediente académico impecable. Debido a su gran belleza, a sus 20 años simultaneó sus estudios de magisterio musical con una incursión en el mundo de la moda y de la publicidad. Llegó a participar en unos cuantos desfiles y a protagonizar dos anuncios. Sin embargo, al cabo de un tiempo, abandonó ese campo y se dedicó exclusivamente a la profesión por la que ella declaraba poseer una firme vocación. A los 22 años, consiguió su primer empleo en el colegio Cristo de la Esperanza de Zaragoza. Un año después, ejerció en el colegio Santa Gema, donde conoció a Lorenzo Baigorri, que a la postre se convertiría en su marido, y donde trabajaría hasta la fecha de su muerte con una gran valoración por parte de sus alumnas y de las responsables del centro educativo. Parece ser que los problemas que tuvo la institución con su marido y su posterior despido apenas la afectaron a nivel profesional. Sin ir más lejos, hacía dos años, la habían ascendido a jefa de estudios. También estaba de vacaciones en el momento de producirse su muerte.

Peña dejó el dosier sobre la mesa y se volvió a acariciar la perilla pensativamente mientras contemplaba distraído la ciudad que se extendía al otro lado del ventanal de su despacho. Allí, en el parque, unos niños jugaban a la pelota bajo el calor del verano. Corrían, sudaban, gritaban, se empujaban. El inspector regresó a su trabajo.

9

Casa del inspector Eduardo Peña, Zaragoza, 7 de septiembre, 21.40 h

Cerró la puerta mientras saludaba con un áspero «Hola». Nadie le devolvió el saludo, a pesar de que su mujer y su hija estaban en casa.

Vivían en un chalé unifamiliar en Montecanal, una urbanización a las afueras de la ciudad. Hacía cinco años, cuando le ascendieron a inspector, la familia estaba unida y feliz, y la compra de aquella casa se convirtió en el icono de aquel triunfo laboral. Sin embargo, poco después, comenzó la decadencia.

Peña no se explicaba muy bien cómo había ocurrido. Tal vez fuera de un día para otro, o tal vez el resultado de una evolución a lo largo del tiempo. Tenía que reconocer que, a partir de ese momento, el trabajo le había absorbido de una manera casi enfermiza: noches sin dormir, madrugadas en Jefatura, preocupaciones, malos humores, y, de vez en cuando, satisfacción por un caso resuelto para volver a empezar con otro al día siguiente. Pero él se sentía policía. Se sentía inspector. El resultado de una carrera profesional, la ilusión de haber alcanzado el éxito, no debía interponerse entre él y la persona que amaba. Pero lo hacía. Así era la vida. Y Peña se sentía culpable por eso.

Cuando acababa su jornada laboral, el inspector Peña se marchaba, como un confidente al que uno despacha, y quedaba Eduardo, la persona. El hombre, el padre, el marido. Y su mujer, cada vez menos esposa. Hacía menos de tres meses de aquella mañana en que la había pillado infraganti. Él, el inspector, nunca hubiera querido resolver ese caso, nunca descubrir aquel delito. Y sin embargo lo hizo. Por casualidad, por la suerte, por el destino, por lo que diablos fuera. Pero lo hizo. Y no podía dejar de recordarlo, incluso de obsesionarse con ello.

(Conduzco por el paseo María Agustín. Cae una fina llovizna. Hace cinco minutos he recibido una llamada telefónica solicitando efectivos de refuerzo ante el Pleno de las Cortes de Aragón, que dará comienzo hoy a las nueve de la mañana. Los diputados van a debatir sobre la nueva Ley Autonómica de Protección Medioambiental y se esperan protestas de organizaciones ecologistas a las puertas del palacio de la Aljafería, sede de las Cortes. Incluso se teme por la posibilidad de que algún activista se pueda infiltrar, o provocar disturbios. Conduzco rápido. Hay tráfico por lo que, a mi pesar, me veo obligado a detenerme un instante. Entonces, como si yo fuera un títere guiado por un marionetista invisible, giro la cabeza y veo a mi esposa saliendo de un portal. Gesto furtivo. Se toca el pelo. Mira aquí y allá. Y es entonces cuando, por un instante, nuestras miradas se cruzan mientras estoy pensando en que no es necesario ser inspector de la Policía Nacional para deducir qué hace ella allí. Ese instante se prolonga, como una escena a cámara lenta que quedará grabada en mi retina y, sobre todo, en mi corazón. Fuera, la lluvia ha dejado de caer.)

Con paso cansado, subió las escaleras. Primero se dirigió al cuarto de su hija. Estaba allí, cómo no, tirada en el sofá, comiendo chucherías mientras veía la tele.

—Hola, Miriam. ¿Qué tal?

—Hola, papá —respondió sin dejar de mirar la pantalla, y se metió unas cuantas golosinas a la vez en la boca. Eduardo suspiró para sus adentros y cerró la puerta. Miriam estaba pasando de fuerte a rolliza, poco a poco, inexorablemente. Además, su sempiterna mueca de desagrado, su pequeña estatura, sus pecas y su pelo rojizo recogido sin gracia en una coleta, junto al acné que empezaba a florecer en su rostro, la estaban convirtiendo en una chica con un aspecto físico poco atractivo, lo cual sin duda le traería a Miriam nuevos traumas y nuevos conflictos interiores en un futuro no muy lejano...

Intentando alejar esas ideas, se acercó pausadamente a la sala de estar. Allí encontró a Rocío en la misma actitud que su hija, solo que en vez de comer chucherías, comía frutos secos. Una pequeña diferencia que reflejaba un estado anímico similar.

—Buenas noches.

—Hola, Eduardo. —De repente, a ella se le iluminó la cara—. Miriam ya ha cenado y dentro de poco se echará a dormir. Hoy he preparado para nosotros una cena muy especial.

Eduardo se sorprendió enormemente. No había visto así a su esposa desde meses antes de pillarla infraganti. De repente, como si de una revelación se tratara, ella se le antojó radiante y luminosa como una diosa escapada del Olimpo, como un hada de un hermoso cuento, más bella que nunca. Boquiabierto, solo acertó a preguntar:

—¿Qué tenemos de cena?

—Es una sorpresa... pero te gustará. Dúchate y ponte cómodo, con este calor lo agradecerás.

Efectivamente, Eduardo lo agradeció. El caso Xanadú dijo «hasta luego» dentro de sus neuronas, y estas pasaron a ocuparse exclusivamente de su mujer y su hija; especialmente, de Rocío. El inspector había estado esperando alguna reacción de este tipo por parte de ella desde...

(...aquella tarde que vuelvo a casa después de, hoy sí, la dura jornada que hemos tenido. Grupos de ecologistas, como era de esperar, se han concentrado y han amagado con penetrar en el interior del Palacio, pero el dispositivo de seguridad ha funcionado perfectamente. A pesar de ello, siempre quedan los momentos de la carga policial: gritos, insultos, carreras, polvo, emboscadas, golpes; los momentos más duros de ser policía, donde la vocación de servicio se confunde con el inexcusable deber de obediencia. «Yo me hice policía para ayudar a la gente, no para golpearla», me confiesa uno de los agentes ya en Jefatura, analizando lo ocurrido, pero otro le replica: «Mira, mi pueblo es uno de los que se pueden ver afectados por la nueva Ley Medioambiental que se votaba hoy, y yo estoy de acuerdo con las protestas de los ecologistas; a nadie le duele más que a mí el tener que darles caña. Pero nos pagan para eso, chaval. Nos pagan...», pero mi mente está en otra parte. Después del fragor de la batalla, ahora me tengo que enfrentar a una guerra interna en la que nunca hubiera querido combatir. Y por la tarde, cuando llego a casa, nuestras miradas no se encuentran. Nuestras manos no tocan, nuestras voces no suenan. Pero están ahí, latentes, como armas capaces de arrasar con las emociones, con la dignidad. Muchas parejas, ante una situación similar, abren fuego y gritan, y se insultan, y se recriminan y hasta se pelean. Pero nosotros no. Nosotros construimos un muro y, uno a cada lado, damos comienzo a nuestra guerra fría particular. Y en el momento en que alguno de nosotros lance el primer disparo al corazón, las consecuencias pueden ser devastadoras. Y los dos lo sabemos. Por eso pasa una semana. Y luego otra. Y luego otra. Y luego otra...)

Eduardo salió de la ducha y se puso unas bermudas, unas zapatillas de andar por casa y una camiseta de manga corta. Pasó junto a la habitación de su hija. Ya no se oía la tele, aunque se vislumbraba algo de luz. Supuso que estaría leyendo alguna revista para adolescentes, paso previo a dormir. Bajó por la escalera y entró en la cocina. Abrió la nevera y se sirvió una cerveza. Rocío, que bebía otra mientras cocinaba, le dedicó una sonrisa.

—¿Cómo va el caso del pub Xanadú?

—Estamos en ello. —Nueva sorpresa; su mujer casi nunca le preguntaba por el trabajo.

—Han hablado de ello hoy en la televisión. A la hora de comer. Luego, ha habido un debate sobre...

—Lo he visto. Allí, en la oficina.

—Ah.

Se produjeron unos minutos de silencio. Eduardo miraba a su mujer mientras cocinaba. Continuaba siendo atractiva, con su melena pelirroja y sus ojos azules, aunque, al igual que su hija, en los últimos tiempos había caído en la dejadez y en el descuido de su propia imagen; las arrugas, las patas de gallo, el ceño permanentemente fruncido y, sobre todo, la expresión de cruel infelicidad eran rasgos que se adueñaban paulatinamente de su rostro al mismo tiempo que la pereza de su alma y los kilos de más de su cuerpo. Durante un instante, regresó aquel sentimiento de culpa. Rocío, tan alegre, tan esbelta, tan bella. Y ahí estaba, cocinando para redimirse de una traición que él, inconscientemente, había provocado.

¡No! ¡No la he provocado!

Su orgullo no le había permitido analizar con claridad los hechos y las causas. Ni sus propios sentimientos. Su orgullo, un árbol que no le permitía ver la luz del sol. La tierra que cubre la madriguera de donde, tarde o temprano, tienen que salir esos animales ponzoñosos denominados ira, culpa, miedo. Pero esta noche iba a ser distinta. Una palabra amable. Una sonrisa. Una conversación. Dadme un punto de apoyo y moveré el mundo.

Efectivamente, era su comida favorita: pulpo con patatas, bien especiado y regado con vino blanco. De postre, tarta de queso. Durante la degustación de tan suculento menú, la conversación giró animadamente en torno a los programas de la tele y los politiqueos de salón en los que andaba metido el mundo en general y el país en particular. Nada de hijas en edades difíciles, nada de sentimientos complejos.

Después de cenar, Eduardo tenía la sensación de haber bebido demasiado. Algo achispado, experimentó un estado cercano a la euforia, algo que anhelaba sentir desde hacía meses. Y, cuando se quiso dar cuenta, se hallaba en el dormitorio de matrimonio, sudoroso, excitado. Empezó a besar apasionadamente a Rocío, y ella empezó a gemir de manera casi imperceptible mientras le entregaba su lengua suave y traviesa. Al mismo tiempo, la mano de ella descendió con parsimonia y sensualidad sobre el torso desnudo de su marido para alcanzar su entrepierna y masajearla rítmicamente. Mientras, las manos de él también hacían su parte, acariciando los pezones, primero con mucho tacto, luego con algo más de rudeza; después se trasladaron a las nalgas, que apretó firmemente mientras atraía a su mujer hacia sí. Más gemidos, ahora más audibles, menos reprimidos. Más sudor, más feromonas. Deseo sexual y deseo de libertad, combinados caóticamente en una explosión de sensaciones y energías.

Eduardo la arrojó sobre la cama, se puso de rodillas junto al costado y comenzó a lamer su sexo. Durante un breve instante, recordó aquel consejo de juventud que le había dado un compañero en el instituto: «Cuando quieras comérselo bien a una tía, imagínate que tu lengua es un lápiz y escribe palabritas con él. Si lo haces en el punto exacto...». Él escribía, no, más bien dibujaba bellas artes sexuales, representaba el placer oculto con su lengua transformada en un fino pincel mientras Rocío gemía y gemía. De repente, llevado por un impulso primitivo e irrefrenable, introdujo tres dedos de golpe en el sexo de su mujer y ella no pudo evitar, ahora sí, llegar al clímax y dejar escapar algunos grititos mientras los fluidos sexuales mojaban la mano de Eduardo y las sábanas de la cama. Él sentía una ancestral complacencia, con grandes dosis de fascinación y un pequeño toque de un extraño sentimiento similar al sadismo.

Rocío se revolvía en la cama de un lado a otro, presa de un intenso goce. Después de un breve lapso para recuperar el aliento, tomó a Eduardo, le sentó en la cama y fue ella la que se arrodilló mientras introducía el sexo de su marido en su boca y empezaba a succionarlo de manera bombeante. Sin embargo, incomprensiblemente, Eduardo comenzó a perder la erección. Al tiempo que se preguntaba a sí mismo «¿Qué pasa?», sentía que la apasionada irrealidad en la que habían estado envueltos su mujer y él hasta unos segundos atrás se desvanecía repentinamente, como una estrella fugaz en el horizonte de la calurosa noche. Rocío levantó la cabeza con gesto contrariado, y él la apartó delicadamente de su entrepierna.

—Es por el vino —intentó explicar.

—Ya. El alcohol para estas cosas juega malas pasadas —convino ella con una sonrisa, pero Eduardo sabía que su mujer, aunque intentara quitar hierro a la situación, realmente estaba pensando: Nunca te había pasado esto, Eduardo. ¿Qué te ocurre? O mejor dicho, ¿qué nos ocurre?

—Al menos tú sí que has disfrutado, ¿verdad?

Ella, por toda respuesta, sonrió afablemente y le acarició la cara.

—Me bajo a la cocina a beber un vaso de agua. Ahora subo —comentó Eduardo.

Así lo hizo, y cuando regresó al dormitorio lo vio con nitidez: el muro. Entre su mujer y él. Aquella aparición fugaz casi se podía tocar, palpar su grosor, su impenetrabilidad. Ella, tumbada en la cama con expresión feliz y pensativa al mismo tiempo. Y el muro a su lado. Había caído durante unos minutos, tal vez durante unas horas. Pero la fuerza invisible que se empeñaba en convertirlos a ella y a él en enemigos que dormían en una misma cama lo había vuelto a reconstruir con inusitada y vergonzante rapidez. No es el vino. Es el muro. El puto muro.

Eduardo se acostó al lado de su mujer y yació junto a ella sin que mediara palabra. Finalmente, la besó y apagó la luz. Una vez en la oscuridad, ella habló:

—Eduardo, ¿qué te ha parecido el debate, ese que comentábamos antes, el que televisaron hoy?

—Oh, pues... interesante. Con varios puntos de vista, como suele ocurrir, y...

—¿Con qué contertulio te identificabas tú?

La pregunta quedó flotando en el aire mientras él sentía cómo el cansancio físico y el espiritual se posaban cada uno en un lado, lo asían de los brazos y lo transportaban al sueño más profundo.

10

Jefatura de Policía, Zaragoza, 7 de septiembre, 09.40 h

A la mañana siguiente, el inspector Eduardo Peña se había levantado con el cuerpo descansado y el alma agotada. Mientras desayunaba, abrió de nuevo la ventana de su mente al caso en el que estaba trabajando, y este irrumpió con una energía y una claridad que fue muy agradecida por el inspector, como el vientecillo que sopla a última hora en una tarde estival.

Nada más llegar a Jefatura llamó a su despacho al oficial Sebastián Molina, que se encargaba de las labores burocráticas, y le hizo dos encargos. Una vez que el oficial hubo salido de la habitación, una sombra de melancolía amenazó con infiltrarse en el interior de Peña. Para escapar de ese estado encendió la radio, pero el saxo que gemía en la emisora sintonizada no ayudó. Suspiró y, con esa banda sonora, se acercó a la ventana. Había refrescado y llovía sobre la ciudad. Allá a lo lejos llegaban más nubes negras, como las que se cernían sobre su vida privada y que habían sido alejadas momentáneamente por un sol radiante para reaparecer en la escena siguiente. Todo es cambiante, como el clima, sentenció, mientras se encaminaba hacia su escritorio y encendía el ordenador, resuelto a alejar sus problemas personales y centrarse en el caso Xanadú.

Durante toda la mañana estuvo realizando una serie de búsquedas, consultas y llamadas telefónicas. Se disponía a comer cuando entró el oficial Molina comunicándole que había cumplido los dos encargos asignados. Le entregó sendas notas y Peña sonrió satisfecho.

Después de comer, Peña llamó a su despacho a Tomás Trasobares. El oficial cerró la puerta y tomó asiento, consciente de que dentro de aquella estancia no eran compañeros, sino jefe y subordinado.

—Quiero que te ocupes de un punto en concreto del caso Xanadú —ordenó Peña.

—Tú dirás, inspector.

Como si el apelativo de autoridad le produjera una inmensa relajación, Peña se retrepó en su sillón y contempló al oficial.

—Averigua si Lorenzo Baigorri tenía alguna relación extramatrimonial a espaldas de su mujer. Si es así, el móvil del crimen estará bastante claro. Y si no, descartaremos esa opción. ¿Te ves capaz?

—Por supuesto, inspector. Será coser y cantar, siempre y cuando cuente con...

—Ya, ya —atajó Peña—. No te preocupes. Si hay alguna complicación de tipo legal, yo respondo por ti.

Peña se levantó y se dirigió hacia la ventana. Dejó vagar su mirada más allá de ninguna parte. Finalmente, se volvió hacia su interlocutor.

—No es fácil, Tomás. Ese sujeto es un tipo raro. Gascón sirve para tratar con el ciudadano de a pie. Molina es un ratón de oficina. Pero tú vales para esto. Para investigar a gente extraña, y hacerlo de manera discreta. Así que manos a la obra. Quiero una respuesta a este interrogante, y si la obtengo, anotaré una mención especial en tu hoja de servicios.

Trasobares asintió y, sin más, desapareció del despacho de Peña. Instantes después, tecleó un mensaje en su teléfono móvil.

11

Colegio Santa Gema, Zaragoza, 7 de septiembre, 17.09 h

—¡Ay! ¡Pobre chica, pobre hija mía! —lamentó la hermana Magdalena. Se santiguaba y unía las manos al tiempo que contemplaba simbólicamente el cielo con resignación y tristeza. ¿Había impostura en ese gesto?

Un crucifijo colgado de una pared era el único ornamento religioso de la sala moderna y confortable en la que se hallaban. Dos sofás de cuero colocados en ángulo recto acogían a la hermana Magdalena y al inspector Peña. Ella respondía a la imagen de religiosa que transmite paciencia, afabilidad y experiencia simultáneamente. Daba pequeñas cabezadas, en una suerte de tic con reminiscencias seniles, y su rostro estaba surcado de arrugas, algo normal para una persona cercana a las siete décadas de vida; pero Peña se dirigía a unos ojos tan expresivos como examinadores, que le daban a entender la importancia que la hermana Magdalena había tenido en el pasado y la gran inteligencia que atesoraba.

—Indudablemente, habrá sido una dolorosa pérdida para el colegio —la instigó Peña.

—No lo sabe usted bien, inspector. Una gran profesional y, sobre todo, una gran mujer. Siempre amable con todo el mundo, se esforzaba mucho para que sus alumnos aprendieran música, pero, sobre todo, para que lo pasaran bien en clase. Y que creasen, que desarrollaran ese lado imaginativo que Dios nos da a todos.

—¿Qué le pareció que muriera como murió y donde murió, hermana? —la apretó Peña, y el rostro de la religiosa se ensombreció.

—Dios nos da la libertad, y a veces la utilizamos para actos que Le honran más que otros... Para qué nos vamos a engañar, inspector, como usted comprenderá me sorprende y al mismo tiempo me aterra el que Mónica frecuentara esos lugares. Ahora, el Señor la ha llamado antes de hora y es Él quien tiene que opinar al respecto, no yo.

—«No juzguéis y no seréis juzgados» —recitó Peña conteniendo una sonrisa irónica.

—Exacto, inspector.

Pero estaba claro que la hermana había efectuado su juicio particular, y Peña apostaba a que el veredicto no era demasiado satisfactorio para la profesora asesinada, y que no estaría muy presente en las oraciones de su exdirectora. Después de unos momentos de tenso silencio, Peña retomó el diálogo.

—Verá, hermana... Usted, durante muchos años, fue la directora de este centro. Sé que hubo algunos problemas con el marido de Mónica, que entonces también trabajaba aquí como profesor de historia. ¿Me puede contar a qué se debieron esos problemas?

—Su marido... Lorenzo Baigorri, se llamaba. El pobre tuvo una mala racha. Problemas con su familia, con sus hermanos si mal no recuerdo. Eso le afectó tanto que llegó a reflejarse en su trabajo, en las clases. Muchos padres se quejaron y tuvimos que prescindir de él —explicó con dramatismo.

—¿De qué se quejaron exactamente?

—Sus hijas no aprendían, decían que el profesor llegaba tarde, alguna vez incluso le gritó a alguna niña tanto que la hizo llorar... El primer curso lo aguantamos, pero al terminar el segundo, ya no.

—¿Solo se quejaban de eso?

—¿Le parece poco? —La religiosa le miró a los ojos, desafiante, y Peña endureció sus ademanes.

—Mire, hermana. Estoy haciendo mi trabajo y tengo que aclarar qué ha ocurrido con Mónica. He de considerar todas las posibilidades. Sé que usted no tiene ninguna gana de estar aquí conmigo y sé cuál es su opinión real con respecto a la suerte que ha corrido Mónica. —Ella abrió los ojos y farfulló algo, pero Peña prosiguió—. Por muy religiosa que usted sea, la puedo llevar a Jefatura acusada de no colaborar con la investigación. Teniendo en cuenta que, además, todo lo que haya que saber lo acabaré sabiendo de todas maneras, ¿me va a responder?

Nuevo silencio. Finalmente, la expresión de enojo del rostro de la hermana Magdalena mudó por otra de resignación. De dura resignación. Resopló y contestó con otra pregunta:

—¿Me puede asegurar que lo que le voy a contar es confidencial? —Peña asintió, y la hermana prosiguió—: No es solo por mí. Es por el colegio, por el prestigio de todos los que trabajamos aquí. Si esto trascendiera...

—Lo entiendo. No trascenderá —apostilló firmemente Peña, mientras se felicitaba interiormente por haber llevado la conversación a donde él quería.

—Bien... Hubo quejas de muchos padres durante el primer curso en que el señor Baigorri tuvo esta actitud. Pero en el segundo curso... las cosas fueron más lejos. Un padre se presentó una tarde en el colegio pidiendo hablar conmigo. En este mismo despacho, y con lágrimas de rabia en los ojos, me explicó que su hija de nueve años, Sara, le había contado que el profesor de historia había tenido con ella una tutoría privada en su despacho y le había hecho... cosas. La había tocado, ya sabe usted. Le rogamos que no diera parte y le aseguramos que tomaríamos medidas inmediatas, y así lo hicimos: primero hablamos con el señor Baigorri. Como era de esperar, él lo negó todo y dijo que Sara era una mentirosa. ¿Sabe con qué nos salió? Con que las niñas de los colegios religiosos no sabían diferenciar una simple caricia de una violación. Algo así. Me indignó muchísimo y tuve que contener la tentación de despedirle en ese mismo momento, pero el curso estaba avanzado. Le dejé terminar las clases, aunque le advertí que como provocara un incidente más, lo comunicaríamos a las autoridades competentes. Después finalizó el curso y lo despedimos.

—¿Y qué consecuencias tuvo todo esto? ¿Ese padre también exigió el cese de Mónica?

—No. A Mónica no la culparon de nada. Pero al señor Baigorri... —La religiosa tragó saliva con dificultad y continuó—. Al curso siguiente de haberlo despedido, el padre de Sara, en otra conversación conmigo, se puso hecho una furia. Empezó a decir barbaridades: que era muy poco castigo para ese señor, que le habían destrozado la infancia a su hija, que ellos estaban pasando unos meses horribles y que, si pudiera, le arruinaría la vida a Lorenzo. Le conminé a que se tranquilizara y a que olvidara lo ocurrido y le dieran mucho cariño a su hija. Y a que perdonara como Jesús nos enseñó.

—¿Y él le hizo caso?

La hermana Magdalena vaciló.

—Sí —dijo al fin.

—¿Cómo se tomó Mónica todo esto?

—Con una entereza sorprendente. A pesar de que nadie más que los padres de la niña y yo conocíamos este incidente concreto con su marido, estaban ahí el resto de actitudes negativas y defectos, con las consiguientes quejas y comentarios en voz baja en los pasillos. —Suspiró y se hundió en el sofá de cuero—. El ambiente estaba enrarecido. Fue una época muy difícil. Tal vez la más difícil en mis años como directora.

—Pero la vida continuó, y Mónica siguió haciendo su trabajo con normalidad, como si nada hubiera ocurrido con su marido. ¿Cierto?

—Cierto.

—Y ahora esto.

—Y ahora esto.

Peña consultó su reloj mientras un siniestro presentimiento le impulsó a plantear la última pregunta.

—Hermana Magdalena... ¿Qué pasó con esa chiquilla?

—Varios años después, cayó en las drogas. Y murió.

12

Zaragoza, 7 de septiembre, 19.15 h

La segunda entrevista que le había concertado el oficial Molina se iba a desarrollar en un céntrico y moderno edificio de la avenida de Las Torres. Aunque había ascensor, Eduardo Peña optó por las escaleras, ya que se trataba de una oficina ubicada en el entresuelo.

La agencia de publicidad seguía existiendo veinte años después, y Peña dio gracias por esa suerte. Eso sí, habían trasladado su sede desde una casa desvencijada en la parte antigua de la ciudad a una confortable oficina donde el poderío, la confianza y el éxito asaltaban nada más entrar a todo aquel que estuviera dispuesto a gritar a los cuatro vientos que tenía un producto interesante que vender y delegara la gestión de esa tarea en expertos cualificados, competentes, etcétera. Jarrones de porcelana, cuadros de arte abstracto, lujosos muebles, amplios ventanales, hilo musical con hits suaves y melódicos... «Somos profesionales de confianza, caballero.»

El inspector contemplaba al hombre que tenía sentado frente a él. Sobrepasaba los sesenta años. De cabeza amplia y con algo de cabello ralo y cano, su cara era redonda, su rostro rubicundo y sus ojos azules. Vestía impecablemente, con un traje negro de marca, corbata amarilla con ribetes azules y zapatos lustrosos. Poseía una figura corpulenta, lo cual contrastaba graciosamente con sus finos modales. Sus manos se tendían hacia delante en actitud amigable pero sus piernas permanecían cruzadas, símbolo de prudencia, ¿desconfianza tal vez? Un tipo listo, evaluó Peña.

—¡Desde luego, qué tragedia! Esa chica... —comenzó Arturo Castillo— era guapa. Guapa como pocas.

—¿Qué impresión le dio a usted? ¿Por qué la seleccionó a ella para los anuncios, y no a otra?

—Han pasado muchos años y es difícil de precisar... pero ¿sabe? Vivo con mucho interés mi trabajo, y por ello soy capaz de recordar algunas sensaciones. Y también a algunas personas —expuso Castillo, orgulloso—. De ella en concreto destacaría su belleza, pero también su simpatía y su inocencia... Sé que suena a tópico, pero transmitía algo distinto a las demás. Tengo entendido que luego fue profesora de música en un colegio. Esa profesión cuadraba con su carácter, pero yo creo que estaba destinada a un éxito mucho mayor.

—¿Por qué dejó el mundo de la moda, la publicidad...? ¿Tiene alguna teoría, señor Castillo?

—Sí, la tengo. —El publicista sonrió plácidamente al tiempo que descruzaba las piernas. Ahora sí, parecía disfrutar enormemente con la situación—. Era una chica de buena familia. No me refiero solamente a que tenían mucho poder adquisitivo, que también, sino a que eran muy devotos y amantes de los valores tradicionales. Supongo que ver a su hija, todavía casi una niña, hacer anuncios, desfiles de moda... les parecía, para una mentalidad como la suya, un poco... cómo le diría yo... libertino. Es posible que la presionaran para que lo dejase y se centrase en sus estudios. Ella, una chica obediente, pensó que ya había hecho realidad su deseo de saborear las mieles del éxito y prefirió dedicarse a su música y a sus niños. Pero yo creo que habría llegado lejos.

—¿Se granjeó enemigos?

—En este mundillo siempre ha habido gente prepotente, malvada, envidiosa, insana. Es más, al ser una chica muy joven, probablemente alguna diría: «Mira esta niña, qué se ha creído», ya me entiende usted... Pero de ahí a que surgiera una enemistad eterna que dos décadas después acabara con su vida... —Castillo movió la cabeza, y continuó—: Desde luego, nada se puede descartar, pero lo veo muy improbable.

—¿Recuerda alguna anécdota reseñable?

—Hay una que me hace mucha gracia. —Y efectivamente, Castillo sonrió al recordarla—. Al hilo de lo que le decía antes, en una pasarela había una modelo guapa y famosa, y, entre otras chicas, Mónica. Bueno, pues esa modelo, pocos minutos antes de salir al escenario, alegó que no se veía atractiva con la ropa que tenía que lucir y que se encontraba indispuesta. Era una diva, ¿sabe usted? La organización temía el enfado del público especializado, pero cuando apareció Mónica, todo fueron parabienes y nadie se acordó de la diva. Incluso se especuló con que había abandonado por sentirse inferior a esa novata.

—¿Ha vuelto a ver a Mónica con posterioridad?

—Sí, dos veces. Me alegré de que se acordara de mí, y me saludó afectuosamente. La primera fue unos tres años después de nuestra última colaboración. Creo que ya salía con el que luego sería su marido. Me los encontré en un centro comercial. Se les veía felices. Y, después de tantos años, hace poco me la volví a encontrar. Hará unos seis meses, más o menos. Yo la reconocí a ella en plena calle. Me acerqué y le hablé. En un principio quedó confusa, pero luego cayó en la cuenta de quién era yo e intercambiamos algunas palabras. Una conversación banal, nada importante.

—¿Y cómo la vio usted?

—Feliz —respondió Castillo sin dudarlo—. Muy feliz.

13

Zaragoza, 7 de septiembre, 22.15 h

Después de volver a Jefatura, Peña dio por terminada la jornada. Cenó un sándwich en una cafetería de la zona. Después, cogió el coche y se dirigió a su casa.

Había llovido durante todo el día, pero ahora lo hacía con fuerza. En la radio sonaba una vieja balada. Fuera, la gente corría, se refugiaba, maldecía. El inspector se detuvo en un semáforo mientras los limpiaparabrisas representaban su hipnótica danza. Izquierda. Derecha. Izquierda. Derecha. Peña se sintió invadido por una tenebrosa sensación de irrealidad. Mientras conducía por Las Delicias, visualizó en su mente a Mónica García: tan rubia, tan sonriente, tan exitosa. Queriendo triunfar, y su familia murmurando. Las chicas buenas van al cielo, las malas a cualquier parte. Y su marido, Lorenzo, tan extraño, tan amable, tan peligroso. Personas complejas. Se preguntó si aquel matrimonio había sido mejor o peor que el suyo. Ayudándose el uno al otro en los momentos difíciles, y al mismo tiempo siendo víctimas de traumas, de contradicciones y de escabrosas pasiones sexuales. Ni mejor ni peor. Simplemente distinto.

Abrió la puerta de su casa. Oscuridad. Su mujer y su hija ya estarían acostadas. Sin subir a comprobarlo, se dirigió a la cocina y abrió una cerveza. Encendió la televisión e hizo zapping hasta que fue a parar a un canal de videntes y adivinos.

vidente: Buenas noches.

llamada: Hola, buenas noches. Quería que me mirase el tema del amor, a ver cómo lo tengo.

vidente: El tema del amor... Ahora estás pasando por un mal momento, ¿verdad? Pero veo un hombre que te quiere.

llamada: Y yo a él. Pero últimamente no sé qué pasa, que no nos entendemos.

vidente: Dale un poco de tiempo. Lo que veo es que os falta espíritu. Imaginación. Habéis caído en la rutina y el aburrimiento. Buscad cosas que hacer juntos, probad nuevas sensaciones... El amor sigue intacto, pero hay que reactivar la pasión...

Eduardo apagó la televisión y apuró su cerveza. Con paso cansado, se metió en la cama y abrazó a su mujer, que ya dormía.

14

Zaragoza, 7 de septiembre, 23.45 h

Nadie sabía que el poli era un poli. Salvo una persona.

En el casco antiguo de Zaragoza, el poli tenía una misión que cumplir. Empujó la puerta del bar, que crujió levemente. El ambiente cargado de humanidad y licores baratos le propinó una bofetada a su olfato de sabueso. Dio la impresión de que, al entrar aquel extraño, los parroquianos interrumpieron brevemente sus conversaciones para retomarlas unos momentos después. Pero lo hacían en otro tono, hablaban de otra manera. Ya no era lo mismo. El poli se dirigió a la barra. El camarero se irguió mientras estudiaba al recién llegado. Cuatro cabellos peinados hacia atrás y algunos pelos que le sobresalían de las fosas nasales le daban un aspecto ridículo.

—¿Qué desea, señor?

—Un bourbon con hielo.

—Enseguida.

El poli pagó. Con la bebida en la mano y la mirada del camarero en su cogote, se dirigió hacia la mesa del fondo, donde esperaba la Gata. Sin mediar saludo alguno, tomó asiento al lado de ella. La mujer le miró con reproche.

—Los hombres y la puntualidad.

La Gata llevaba puesto un conjunto ceñido negro con ribetes plateados y, cómo no, las pertinentes medias y los obligados zapatos de tacón. El poli la vio más bella que la última vez. Con su melena rubia, sus grandes ojos verdes, su media sonrisa, su perfume embriagador y sus características uñas obsesivamente cuidadas, a buen seguro que habría provocado los comentarios lascivos de los parroquianos, cuando no grotescos intentos de acercamiento por parte de alguno de aquellos lameculos. El poli se estremeció de rabia. Odiaba a los lameculos, a los ligones de pacotilla, a los fracasados. No traían más que problemas. Y a pesar de ello, no pudo evitar que algo dentro de su bragueta se agitara, pero trató de disimular a base de mantener una actitud despectiva en todo momento. Dio un trago a su bourbon.

—¿En qué andas metida últimamente?

—Nada importante. Cada vez hay menos trabajo. Jodida crisis económica.

—Lo de la crisis económica te lo llevo oyendo desde que te conozco. El caso es quejarse.

—Que te den.

Ella tomaba un mojito. Levantó el vaso. Bebió. También lo hizo el poli.

—¿Alguna vez has ido a un pub swinger, Gatita?

—No, ni me interesa. Demasiado ajetreo.

—Prefieres la intimidad con gente insatisfecha sexualmente.

—Claro. Me encanta resucitarlos.

—¿Sabes que hace poco hubo un asesinato en un garito de esos?

—Algo he oído. Y supongo que tú estarás metido en la investigación.

—Exacto.

—¿Y bien...?

Nueva pausa. Nuevo trago.

—No tan deprisa. Antes de nada, quiero que sepas que este caso es muy importante para mí. El inspector está desorientado, no sabe de qué va esto. En verdad, no tiene ni zorra idea. Por eso me ha encargado que averigüe algo.

—Me imaginaba que era importante. Me has acosado a base de mensajes al móvil a lo largo de la tarde hasta que me he dignado a hacerte caso.

—Siempre tan humilde.

—¿El inspector conoce tus métodos?

—Creo que algo intuye, pero no hace preguntas. Confía en mí y me apoya. Y con eso basta.

—Yo no confiaría en ti ni para bajar la basura.

—Quiero que te emplees a fondo, Gatita. No va a ser fácil.

Entonces ella acarició con sus zapatos de tacón la pantorrilla del poli. Después, cruzó lentamente las piernas.

—¿Te crees que hay algo difícil para mí, cariño?

Ella ensanchó su sonrisa, y el cerebro de él prosiguió la batalla contra su entrepierna. No había un favorito claro.

—Ya conozco tus virtudes. No hace falta que me las recuerdes aquí. Si echo mano de tus servicios, es por algo.

La Gata se rió a carcajada limpia. El poli notaba como su voz había temblado ligeramente. Se maldijo por ello. Entretanto, su entrepierna iba ganando el combate. Levantó la vista y se topó con la mirada curiosa y embriagada de un par de hombres con pinta de necesitar una ducha y un afeitado urgentes. Ella bebió un poco más y siguió riendo.

—No te preocupes. Aquí ya me conocen. Piensan que eres un cliente más. Bueno, ¿el encargo?

—Sí, el encargo. Verás, el principal sospechoso es el marido de la víctima. Un posible móvil es que este tuviera una amante, y quisiera borrar del mapa a su mujer.

—Y yo tengo que averiguar si él tiene una amante.

—Sí. Y va a ser complicado porque, según el inspector, él parece muy afectado. Si realmente no lo está, es un actor excelente.

—Pero yo soy mejor actriz. Dame sus datos y en cuestión de días tendrás mi informe.

—Lo necesito lo antes posible.

—Ya, ya... el servidor de la ley, siempre con prisas. ¿Qué me ofreces?

—El doble de lo habitual. Y calidad de primera.

—Quiero el triple de la otra vez.

—El doble y no se hable más. ¿Tú sabes lo complicado que es conseguir un solo gramo de esa mierda? Algunos compañeros de Estupefacientes me deben favores, pero no hasta el punto de...

—El triple o no hay trato.

El poli meditó mientras apuraba con parsimonia el bourbon con hielo.

—Está bien. Te conseguiré el triple. Pero a cambio te encargaré otro tipo de misión para ahora mismo. Una misión más personal. Ya sabes de qué hablo.

Esbozó una sonrisa y la miró a los ojos. Ella le devolvió la mirada y asintió con coquetería. Trato cerrado. El combate interior del poli había finalizado.

Segunda parte — Tormenta en el sur

1

Tren de Alta Velocidad Zaragoza-Madrid, 8 de septiembre, 16.34 h

El AVE devoraba los kilómetros y atravesaba las tierras de campos yermos y pequeños pueblecillos que se repartían aquí y allá. Eduardo Peña contemplaba pensativo y melancólico el paisaje. Recordaba la primera vez que había montado en aquel monstruo de la locomoción y la ingeniería. Había sido tres años antes, con su mujer y su hija, durante unas vacaciones en las que tuvieron que desplazarse a Madrid para coger el avión que les llevaría rumbo a la República Dominicana, donde pasarían una semana con sus días coloridos y sus noches de embrujo y pasión.

Acosado por estos recuerdos que trataba de expulsar una y otra vez, como si de un pesado y sonoro enjambre de abejas se tratara, recostó su cabeza junto a la ventanilla, entrecerró los ojos y evocó los acontecimientos de aquella mañana.

—¡Lo único que me apena es que no haya sido él, en lugar de su mujer! Aunque seguramente esta sería de la misma calaña que semejante hijo de puta.

Peña bebió agua. Había esperado una respuesta similar de la persona que tenía delante. Juan Espinosa, el padre de Sara, era un hombre obeso de modales bruscos y voz recia. Su sonora y pesada respiración, el sudor que perlaba permanentemente su frente (pese a que el aire acondicionado estaba conectado casi al máximo) y, en general, el aspecto insano que exhibía, hacían entender al inspector que se encontraba ante un cúmulo de sentimientos dolorosos y autodestructivos que habían parasitado durante muchos años, y lo seguían haciendo, al hombre que los albergaba en su interior, como una siniestra carcoma. Su esposa, Beatriz Alierta, no le iba a la zaga. Exhibía una coleta mal trenzada y un vestido barato de verano como argumentos más atractivos. El resto, un cuerpo pasado de kilos y una cara de tétrico semblante que no conocía el maquillaje ni los cuidados básicos desde hacía mucho tiempo. Su mano diestra apretaba con fuerza un amuleto de la Virgen del Pilar. Peña se dijo que tendría que utilizar todas sus habilidades psicológicas con aquel matrimonio.

—Bien, ya sé que es doloroso para ustedes. Pero necesito que me expliquen cómo vivieron aquella situación con Sara.

—Era una chiquilla lista y alegre, pero llegó un momento en que esa alegría desapareció. Venía del colegio triste, preocupada. No reía. Mi marido y yo hablamos, y durante un tiempo lo dejamos correr, porque creímos que, al ser tan inteligente, ya se empezaba a hacer las preguntas que tal vez se hacían chicas de dos o tres años más que ella. Ya sabe, que si la regla, que si el sentido de la vida... Pero el tiempo pasaba, y una tarde le pregunté. Ella al principio se mostró reservada, y vi que allí había algo. Le insistí un poco y entonces se echó a llorar y me contó todo. Me contó...

—Aquel cabrón... —musitó su marido por lo bajo.

—Me contó que el profesor de historia la había llamado a su despacho por una redacción o un examen, no lo sé. El caso es que estaban los dos solos y él le dijo algo así como que si sabía que una chica tan inteligente ya no era una niña, sino que empezaba a ser una mujercita, y debía aprender cosas muy importantes, «de mayores», que no todo el mundo podía aprender en clase. Entonces la empezó a tocar, y... —Las últimas palabras las pronunció con la voz temblorosa, hasta que no pudo más y rompió a llorar. Peña comprobó que el dolor, el rencor, la ira, el odio, y un sinfín de emociones negativas seguían intactas como el primer día—. Perdóneme —acertó a decir, pero ya no pudo continuar.

Peña volvió a beber agua, paciente. Casi podía visualizar los fantasmas del recuerdo sobrevolando en torno a esos desdichados. Pareció transcurrir una eternidad en medio de aquella farragosa situación hasta que el señor Espinosa tomó la palabra.

—Nosotros somos humildes, inspector, ya ve usted. —Hizo un gesto con el que abarcó simbólicamente la modesta vivienda en la que habitaban—. Pero siempre quisimos a nuestra hija, y deseábamos con todas nuestras fuerzas que tuviera una educación impecable y un futuro prometedor. Creímos que en un colegio de religiosas le transmitirían una serie de valores, pero esto...

—Al curso siguiente fue mal en los estudios y no aprobó —continuó Beatriz, con lágrimas en los ojos y la voz aún convulsa—. La cambiamos de colegio, la llevamos a uno público y ahí conoció a nuevos profesores y a nuevos compañeros, y pareció recuperar parte de su optimismo y su vitalidad. Pero las madres conocemos a nuestros hijos mejor que nadie, y yo sabía que no volvería a ser la misma. Que quedaría marcada para el resto de su vida. Hicimos lo posible por que ella olvidara: vacaciones, ordenador, ropa... todo parecía poco. —Volvió a sollozar, pero esta vez su marido no continuó, sino que permaneció inmóvil, con la mirada fija en el suelo, hundido en sus pensamientos y en sus emociones. Beatriz reanudó el relato—: Una noche, en el último curso del instituto, quedó con sus amigas. Había empezado a salir con ellas un año atrás. Yo sabía que bebían, fumaban... todo eso. Pero aquella noche la cosa fue más allá. Una de sus amigas y ella se debieron de meter de todo. No sé si era la primera vez que nuestra hija lo hacía, no lo sé. Pero el caso es que... —Se interrumpió bruscamente y estalló en sollozos. Peña empezaba a notar cómo él mismo sudaba por todas partes, sintiéndose vagamente culpable por haber resucitado todos aquellos fantasmas del pasado. Interrumpió a su interlocutora.

—No pasa nada, el resto lo conozco. —Y efectivamente, lo conocía. Examinar las circunstancias de la muerte era lo primero que había hecho aquella mañana en los archivos de la Policía. «Una menor de edad muere al caer desde el puente del río Huerva. Se investigan las circunstancias [...] Presuntamente, una sobredosis de drogas en su organismo le hizo perder el control y precipitarse a la arboleda que hay junto al río...»

¿Fueron solo las drogas que habías consumido lo que te hizo caer, Sara?, acertó a pensar Peña, y como si hubiera leído su pensamiento, Beatriz dijo, mirando con tristeza a su esposo:

—Desde que pasó lo del colegio, siempre supe que, en realidad, nunca lo superaría. Y esa noche halló un camino, un refugio donde poder descansar. —Y apretó con mayor vehemencia el amuleto de la Virgen del Pilar.

El inspector formuló la inevitable pregunta:

—¿Dónde estuvieron la madrugada del 29 al 30 de agosto?

Juan Espinosa respondió con frialdad:

—Estuvimos en nuestra casa. Cenamos. Vimos la televisión. Dormimos. Y lo lamento, porque aunque no tenía nada contra su mujer, me hubiera encantado ver cómo ese cerdo asqueroso probaba de su propia medicina.

Al llegar a Jefatura, Eduardo Peña puso al oficial Molina al corriente de su inmediato viaje a Madrid; le explicó brevemente qué iba a hacer allí, pero que no sabía cuánto tiempo le iba a llevar. Le ordenó que solo le telefoneara si había alguna novedad relacionada con el caso Xanadú.

Después, en su casa, también le ofreció a su mujer una sucinta explicación. Preparó el equipaje, hizo una comida rápida y se despidió de Rocío con un beso igualmente rápido.

2

Madrid, 8 de septiembre, 18.40 h

Llamó al timbre del entresuelo y, tres segundos después, estaba en el interior de aquel edificio restaurado que se ubicaba en una calle aledaña a la Gran Vía. Unos pocos escalones más arriba, empujó la pesada puerta entreabierta y se adentró en la redacción del semanario monográfico Despertar.

Una chica joven, con aspecto de vivir en un permanente estado de felicidad, le sonrió desde detrás de un mostrador.

—Buenas tardes. Me había citado con Silvia Espronceda.

—De acuerdo. Acompáñeme, por favor.

Condujo a Peña hasta un despacho particular. Le pidió que esperara unos minutos y desapareció. El inspector tomó asiento y aguardó pacientemente. Enfrente, el escritorio de la redactora jefe se hallaba abarrotado de papeles y ejemplares de Despertar. Peña, llevado por su natural curiosidad policíaca, tomó un conjunto de folios unidos por un clip y leyó:

[...] Y cuando se vence el miedo, la Historia nos demuestra que muchos ganan mucho y unos pocos pierden un poco. Pero esos pocos, como decimos, nunca han estado dispuestos a renunciar a su cuota de poder, y siguen sin estarlo. A eso hay que sumar la realidad de que en la vida moderna cuenten con un poderoso aliado para socializar el miedo: los medios de comunicación [...]

—Es un honor tener a todo un inspector de policía revisando el borrador de uno de mis próximos reportajes.

Peña pegó un respingo, sobresaltado. Se maldijo por no haber escuchado los pasos dirigiéndose hacia el despacho, pero estaba tan absorto en la lectura... Volvió a colocar el documento sobre el escritorio con aire culpable y se puso en pie.

Era la propia redactora jefe quien le contemplaba desde una distancia prudencial; la mujer con la que se había citado el día anterior por teléfono. Poseía una voz deliciosamente sensual, pero Peña pensó en que en la mayoría de las personas es notable el contraste entre la imagen mental que nos representamos tomando esta referencia y su aspecto real. Mas no era así en esta ocasión. La mujer que tenía ante él era de las más atractivas que el inspector había conocido en su vida. De edad indefinible, aparentaba encontrarse más cerca de los treinta que de los cuarenta. Exhibía un vestido veraniego de estilo oriental, bajo el cual se adivinaban unos pechos turgentes. La media melena rizada y morena le caía sobre los hombros mientras unos ojos grandes y verdes le contemplaban con curiosidad desde su rostro de piel suave y tersa. Unos labios carnosos le daban la bienvenida. En cuanto a su figura era, sencillamente, perfecta. La exquisita proporción de sus parámetros físicos habría provocado el deleite de cualquier escultor, de cualquier modista y de cualquier persona con un gusto refinado por la belleza y la simetría. Sus sandalias de tacón asomaban por debajo de la terminación del vestido, y ceñida al tobillo tenía una pequeña pulsera que parecía inspirar de manera enigmática el deseo de seguir explorando, de seguir descubriendo; de encontrar un tesoro de incalculable valor en cada milímetro de aquella imponente dama. Cuando la voz sensual de ella vibró en la estancia, Peña se sintió salir de un trance; ¿o más bien entrar en otro?

—Buenas tardes. Soy Silvia Espronceda, y usted será el inspector Eduardo Peña.

—Un placer. —Y el inspector saludó con los dos besos de rigor en las mejillas, intentando imprimir a estos la mayor delicadeza posible, mientras aspiraba el aroma de un caro perfume. Peña intentó serenar su mente y pronunciar con claridad las típicas frases protocolarias sobre el viaje en tren o el tiempo mientras Silvia, siempre sonriente y afable, asentía. Cerró la puerta tras de sí mientras él se sentía como un ridículo charlatán de feria, retrocediendo de golpe tres décadas hasta esa adolescencia en la que parloteaba y parloteaba sin que las chicas guapas sintieran el más mínimo interés por él. Una vez más, trató de conjurar a todas sus neuronas en un esfuerzo unitario para concentrarse en lo que le había llevado hasta allí.

—Bien, ya estamos a salvo de periodistas impertinentes —rió ella. Peña sabía que su interlocutora había sido calificada así, y con adjetivos mucho peores, por gente que se sentía ofendida por sus artículos.

—Pero no de inspectores impertinentes —bromeó tontorronamente Peña, a lo que ella reaccionó con una breve risa alegre y jovial. La risa, también en su punto, pensó, y sin más dilación se lanzó al ruedo—. Usted, hace unos pocos meses, escribió un monográfico en su revista sobre el ambiente swinger. Lo leí ayer y me pareció excelente, requiere un gran trabajo de documentación, sin duda. —Ella ahora estaba seria, observando, asintiendo—. Como sabrá, hace unos días se cometió un crimen, aún sin esclarecer, en un local de Zaragoza. De momento, tenemos algunas líneas de investigación abiertas, pero no hemos llegado a ninguna conclusión. Por eso he venido, porque creo que usted puede ser de mucha ayuda.

—¿Y cómo le puedo ayudar, inspector? —Ella volvió a sonreír felinamente.

—Me gustaría, si es posible, que me facilitara el acceso a sus fuentes de documentación. Quiero profundizar en la psicología de la gente que frecuenta el ambiente swinger. Quiero conocer sus motivaciones y sus pasiones. Y quiero datos, análisis, estadísticas... Usted en el artículo parecía haber estudiado todos estos pormenores mucho más que los pocos que lo han hecho hasta ahora.

Peña calló y esperó la respuesta. Ella, de repente, estalló en una carcajada que, en esas circunstancias, al inspector le tendría que haber provocado enfado, pero que no pudo evitar secundar él también. Y allí permanecieron los dos durante un rato, riendo como si en lugar de analizar un crimen estuvieran leyendo una tira cómica. Al fin, ella explicó:

—Bien, inspector, no hace mal su trabajo. Usted ya ha descubierto por qué somos la revista que más ha crecido durante el último año en España, en todos los sentidos: lectores, tirada, anunciantes, atención mediática... Incluso estamos pensando en sacar al mercado una edición internacional. Nosotros —y se inclinó sobre Peña— somos diferentes. Esa es la clave de nuestro éxito. Y para ser diferente hay que investigar sobre temas diferentes, o con perspectivas diferentes. Y eso no es fácil, se lo aseguro. Requiere, como usted dice, mucha «documentación» —pronunció esta palabra haciendo el gesto de las comillas y con tono burlón—, pero el resultado es gratificante.

—Si no es documentación, ¿cómo lo llama usted?

Ella se levantó y deambuló aquí y allá en el pequeño espacio de detrás del escritorio. Contestó:

—El buen periodista no es el que se queda detrás de una mesa, consultando libros, escribiendo en el ordenador y haciendo la pausa del café. El buen periodista no se documenta; el buen periodista experimenta. —Y elevando el tono de voz, prosiguió—: Se apasiona con su trabajo. Lo vive. In-ves-ti-ga. —Se volvió a sentar y extendió sus manos sobre la mesa—. No hay archivos, no hay folios. La documentación está aquí. —Y señaló su propio corazón. Peña la contemplaba, fascinado. Proseguir la conversación, durante un momento, le pareció misión imposible, pero aplicó todas sus energías en decir algo coherente.

—En su revista, usted y sus colegas también han publicado artículos polémicos sobre distintos temas... ¿Tampoco se documentan?

—No al uso. Viajamos mucho. Hablamos con la gente, con el internauta en el foro o con el albañil en el bar de la esquina. Debatimos con profesores. Preguntamos a funcionarios. Asistimos a cultos de otras religiones. Nos rodeamos de inmigrantes. De prostitutas. De yuppies. Esa es nuestra fuente de información.

Peña no era lector habitual de revistas de actualidad e información generalista, más allá de aquello que estuviera relacionado directamente con su trabajo. Tomó de la mesa el último número de Despertar y lo ojeó. En la portada, titulada «La sociedad en juego», aparecía un fotomontaje que simulaba cuatro lobos jugando al póquer. Encima de cada lobo había una bandera: Alemania, Francia, Italia y España. En todas las fichas de apuestas se podía leer «El pueblo». Dentro, había un artículo que Peña consultó brevemente:

En esta partida nosotros somos las fichas. Todos. La sociedad en su conjunto. ¿Quiénes son, pues, los lobos? Muy fácilmente podríamos señalar a nuestros gobernantes. Pero ¿estamos seguros de que no son asalariados, como nosotros, de los que gobiernan realmente? El profesor de la Universidad Autónoma de Barcelona, Jaume Clavell, afirma que [...]

En la calle, la ciudadanía tiene la sensación de [...]. Después de exponerles la teoría del profesor, la mayoría de personas encuestadas opina que [...]

Hay una serie de grandes capitales, de estructura y formación muy diversa, con algo en común: sus oscuros lazos con el poder político en los distintos países de nuestro planeta. Aquí tenemos unos ejemplos [...]

La cultura europea está asentada en unos valores que se han construido y desarrollado a lo largo de siglos. Sin embargo, ¿están representados esos valores por aquellos que se juegan al póquer las vidas de las personas? El catedrático de Filosofía de la Universidad del País Vasco en San Sebastián, José Luis Antxustegi, piensa que [...] En cambio, solo unos metros más allá, en la playa de Ondarreta, Koldo, un pescador de cincuenta y dos años, nos relata que [...]

Finalmente, nuestra teoría es que los ciudadanos de a pie somos víctimas de un macabro experimento. De un nuevo tipo de guerra en la que no suenan bombas ni disparos, sino pregoneros del Sistema repitiendo mantras que anestesian a la población y [...]

Eduardo Peña cerró la revista.

—Un estilo muy peculiar, indudablemente. Como usted dice, diferente.

Ella sonrió sin decir nada.

—Supongo que, en ciertos ámbitos, no suscitará muchas simpatías.

—Acierta usted, inspector. Pero eso forma parte de nuestra singularidad. Otras revistas tienen un asiento reservado en la sala de prensa del Congreso, o línea directa con agencias multinacionales de información que obedecen a intereses particulares. Les facilitan jugosos contratos con anunciantes. Les invitan a sus fiestas de cumpleaños. A cambio, se convierten en grupos mediáticos que ejercen de altavoz de quien les da de comer. Les dicen: «Tenéis que publicar esto, pero no esto otro». Lo intentan disfrazar de periodismo, pero en realidad es otra cosa. Nosotros vamos por libre, lo que nos acarrea no pocos problemas.

—Las revistas no tienen muchas páginas.

—Preferimos tratar a fondo un tema concreto, aunque esto implique una extensión menor. También el precio es más económico. Esto hace que algunos críticos nos hayan tachado despectivamente de «panfleto», pero los buenos resultados están ahí.

Peña tomó otro montón de revistas. «Aborto ¿crimen o derecho?», «Paraísos fiscales: cuevas de ladrones», «Movimientos sociales silenciados», «Pero ¿somos racistas o no?», «La doble moral de la prostitución», «¿Se puede adivinar el futuro?»... Todos los números versaban sobre temas polémicos de muy diversa índole: política, economía, sociología, esoterismo... Encontró al fin el que le había traído hasta allí. La portada mostraba una cortina bajo la cual asomaban ocho piernas, enredadas unas con otras: «Revolución swinger».

Su contenido era un análisis en profundidad de todo lo que rodeaba al ambiente liberal: reportajes sobre distintos pubs, foros y direcciones de internet, entrevistas a swingers, citas, fiestas, su presencia en la historia, en las distintas culturas y en el mundo actual, opiniones de psicólogos, sexólogos y gente de a pie... Pero Peña quería saber más, de la mano de quien había realizado todo ese trabajo de investigación. Finalmente, el inspector no pudo resistir por más tiempo la tentación de lanzar la pregunta que le estaba rondando desde hacía ya un rato.

—Cuando dice que no se documenta, sino que experimenta... ¿Eso incluye también este trabajo? Quiero decir —carraspeó—, ¿usted ha participado en relaciones sexuales de este tipo?

—Sí. —Ella le miró burlona y desafiante.

—Y, a título personal, ¿me puede decir cómo fue la experiencia?

—Inspiradora. Divertida.

Ahora, sí, había llegado el momento.

—¿Le importaría acompañarme?

Peña había esperado escuchar el estruendo de una carcajada (posiblemente, en esta ocasión no hubiera sido tan contagiosa), pero Silvia Espronceda le contempló durante unos instantes, manteniendo su actitud zalamera y provocativa.

—En absoluto, inspector. Entiendo que estamos en el marco de la investigación de un crimen, y estoy dispuesta a colaborar. Ahora bien, me gustaría que usted respondiera a un par de preguntas. ¿Está usted casado?

—Sí. —Ahora era Peña quien sentía el peso de asumir el papel de interrogado en vez de interrogador. A decir verdad, no sabía cuál era el más incómodo.

—¿Sería usted capaz de ser infiel a su mujer?

—No existe la necesidad de ser infiel. Solo quiero ir a un local liberal como un swinger cualquiera y con una mujer que conozca el ambiente. No tiene por qué ocurrir nada más.

—¿Está usted seguro? —Los ojos de Silvia Espronceda parecieron agrandarse al escrutar atentamente la reacción del inspector.

—Sí. —Aunque no lo estaba, y a todas luces Silvia era consciente de ello, pero ella dejó de presionar. Luego preguntó:

—Otra cosa. ¿Qué es lo que me ofrece a cambio?

—Le ofrezco la primicia del caso. Usted sabrá cómo marchan las investigaciones y los progresos realizados. Cuando capturemos al asesino, usted será la primera en saberlo. —Se interrumpió y bajó la voz en tono confidencial—. También le ofrezco tener acceso a las bases de datos y los archivos de la Policía. Cuando necesite algún dato, algún documento, alguna noticia... haré lo posible por facilitarle las cosas.

Entonces sí, ella rió con ganas. Con energía. Peña, que había estudiado previamente las contraprestaciones que le podía ofrecer a la periodista, se sintió ligeramente ofuscado, aunque también expectante.

—Inspector... lo de la primicia es mentira. Seamos serios. Ni usted puede ir haciendo públicos detalles de la investigación cuando todavía no se ha terminado el proceso, ni Despertar es un diario sensacionalista o un programa televisivo de sucesos. En cuanto a lo de tenerle a usted como contacto dentro del Sistema, querido inspector, ya le he dicho cuál es la ideología de nuestro Consejo de Redacción: colaboraciones esporádicas sí, matrimonios de conveniencia no. —Sonrió irónicamente.

—Entonces, ¿puedo dar por hecho que mi viaje ha sido en balde?

Ella siguió sonriendo, observándole desde detrás del escritorio. Peña seguía cautivado por aquella mujer que inspiraba deseo y curiosidad a raudales, con sus ojos verdes, su media melena rizada, su vestido oriental, su...

—A las nueve en el restaurante El Centauro, inspector. La dirección está aquí. —Sacó una tarjeta y se la entregó. Su sonrisa se hizo más amplia—. Paga usted.

3

Restaurante El Centauro, Madrid, 8 de septiembre, 21.05 h

Consultó la carta que le ofrecía el camarero. Eligió revuelto de boletus con virutas de ibérico y entrecot al roquefort. Enfrente, Silvia Espronceda se decantó por consomé de ave con salteado de verduras y lomos de merluza rellenos con crema de langostinos.

El inspector observó la sala intimista en la que estaban ubicados. Silvia era cliente habitual de aquel restaurante, lo que reafirmaba la convicción del inspector de que se encontraba ante una mujer que, además de poseer una gran belleza, también era dueña de un gusto exquisito y de una elegancia deslumbrante.

Después de la entrevista, el inspector había reservado habitación en un céntrico hotel y se había cambiado de ropa, mudando a un estilo más distinguido y protocolario. Se felicitó por viajar siempre bien preparado para estas situaciones. Ella también lucía otro conjunto distinto. Negro con lentejuelas, clásico tal vez, pero sumado al cosmopolita vestido oriental que había lucido en la oficina, provocaba un singular contraste que acrecentaba la fascinación de Peña.

Comenzaron la velada charlando sobre trivialidades: las veces que él había estado en Madrid, las ocasiones en que Silvia había viajado a Zaragoza, la gastronomía y los monumentos típicos de ambas ciudades... Mientras terminaban de saborear el primer plato y de paladear los primeros sorbos de vino, Silvia dijo:

—¿Has pensado alguna vez en estar con otra mujer, Eduardo?

El interpelado se sintió azorado por la pregunta, y por el tono de familiaridad que había adoptado su interlocutora frente a los impersonales y campanudos «usted» e «inspector» que había utilizado hasta ahora. No obstante, también se sintió caprichosamente halagado. Sonrió con timidez.

—No... bueno, sí, alguna vez, yo creo que entra dentro de lo normal. Pero la verdad es que nunca... quiero decir...

—Es algo natural. Forma parte de la raza humana. Recuerda que somos animales.

—Sí, te lo concedo. Somos animales, pero hemos evolucionado por algo y para algo. Esto es, no nos podemos dejar llevar por los instintos primitivos.

—Pero están ahí.

—Claro, pero una cosa es que estén ahí y otra cosa es que no se puedan controlar. Un ser humano evolucionado puede y debe controlar sus instintos primitivos.

—El hambre es un instinto primitivo. ¿Tú la puedes controlar, Eduardo?

—No es lo mismo.

—En parte sí. El hambre forma parte de nosotros, como los propios genes. Y el deseo de tener relaciones con varias personas viene de nuestros ancestros. Era necesario, no por cuestiones lúdicas, sino porque lo que buscaban era el mayor índice de procreación posible para perpetuarse sobre el planeta.

—Supongo que las cuestiones lúdicas también ayudaban —apuntó Eduardo con sorna.

—Posiblemente. El caso es que desde la noche de los tiempos, el ser humano, al igual que sus parientes los animales, ha necesitado reproducirse. La mayoría de los animales son polígamos, precisamente por ello. El ser humano también lo es, aunque niegue esa naturaleza. Aunque la sepa controlar.

—Pero está el amor, Silvia. Los animales no sienten amor. No tienen sentimientos profundos como tenemos los humanos: lealtad, respeto...

—El amor existe, cierto. Pero según los neurólogos que estudian la bioquímica del cerebro, no es más que un conjunto de reacciones que se producen dentro de este órgano para que uno quede atrapado en la irresistible ilusión de verse vinculado a otro, y ambos sientan así el deseo de procrear y perpetuar la especie. Por tanto, el amor, en cierto modo, también es un instinto primitivo que conduce al mismo fin. Y por eso al cabo del tiempo se diluye, se confunde con otras sensaciones... Dime, Eduardo, ¿cuántos años llevas casado?

—Diecisiete.

—¿Sigues sintiéndote enamorado como el primer día?

—Yo quiero a mi mujer.

—Contesta a mi pregunta. Y sé sincero, por favor.

Eduardo reflexionó durante unos instantes. El camarero sirvió el segundo plato.

—Es distinto. Al principio era todo pasión. Luego es compartir un proyecto de vida en común, es cariño... Supongo que eso es el amor verdadero, y es así para todo el mundo. Forma parte del guión.

—Te lo preguntaré de otra manera: ¿follas con tu mujer como el primer día?

El oír esa expresión soez en labios de aquella dama hizo que Eduardo se atragantara ligeramente con la comida.

—Es distinto, también. —Habló apresuradamente, intentando disimular su turbación—. Nuestras relaciones son... de otra manera. Tal vez no sudamos tanto ni nos besamos tan apasionadamente, pero nos sentimos bien con nuestra intimidad. Nos amamos.

—¿Ella piensa igual?

Touché. Ante esa pregunta, se sintió realmente incómodo.

—Supongo —respondió ambiguamente. Silvia sonrió.

—Ah, el amor... El pensar que el amor es sinónimo de que la otra persona ha de sentir la obligación de desearte tan solo a ti y a nadie más que a ti es síntoma de que el sentido de la propiedad está muy arraigado en la sociedad, lo cual no ha traído más que problemas: sentimientos de posesión, celos, culpabilidades... incluso guerras. «Es mía y nadie la toca... aunque si me aseguraran que no me pillan, yo tocaría a otras...» ¿Está bueno tu plato?

—Excelente.

—Bien. Imagina que todos los días comieras este plato excelente. Al cabo de, pongamos, cinco años, ¿te seguiría pareciendo excelente?

—Posiblemente no tanto —admitió Eduardo.

—Supón que un día cambias y en su lugar comes otro plato que también te gusta. Al día siguiente, ¿no crees que el plato que estabas comiendo hasta ese día te volvería a parecer muy sabroso?

Eduardo, acostumbrado a la comida rápida, recordó unas vacaciones en las que su mujer cocinaba todos los días guisos muy elaborados. Él se deleitaba, pero conforme avanzaban los días, más echaba de menos las pizzas, las hamburguesas... De vuelta al trabajo, las degustaba como si fueran manjares.

—Sí. Así sería —concluyó.

—Mucha gente, que en teoría mantiene una relación modélica y alejada de perversiones, come otro plato a espaldas de su pareja. La doble moral, la hipocresía. Lo llaman eufemísticamente «una canita al aire». Sin embargo, hay otras personas que pueden satisfacer sus instintos primarios sin necesidad de «canitas al aire». Pueden seguir comiendo el mismo plato, pero para eso utilizan el arma más poderosa que tenemos los humanos: la imaginación. La fantasía. El morbo.

—El mismo plato, pero aliñado cada día de una manera.

—Veo que me sigues. Ahí es donde entran los juegos sexuales de pareja. Ahora, imagínate que además de aliñar ese excelente plato, te sugiero que, ocasionalmente, lo combines con otro. ¿Te parecería una aberración?

—No todas las mezclas son buenas.

—Las que producen placeres inmensos al paladar sí lo son. Análogamente, el tener relaciones sexuales con tu pareja y, al mismo tiempo, implicar a otra u otras personas, es un aliño de fantasía y morbo y, al mismo tiempo, puede ser una combinación que nos aporte placeres inimaginables. —Esta última palabra la pronunció con cadencia, con sensualidad—. Dime, Eduardo, que no has fantaseado alguna vez con acostarte con dos mujeres a la vez.

—Bueno, ¿y quién no?

—Exacto, ¿quién no? Tú lo has dicho. Pues bien, el swinger, lejos de negar la realidad, entiende esto como algo biológico y natural que, además, puede proporcionar placer y estimular la imaginación. Esto requiere que la pareja se lleve bien y comparta las mismas ideas, porque si no, puede haber malos entendidos que empeoren la relación en lugar de dinamizarla. ¿Sabías que las parejas swingers, con el paso de los años, se consideran mucho más felices en su relación y con más confianza que las parejas «convencionales»?

—Sí. Lo dices en tu revista. Pero sigo dudando de ello. Así como hay muchas parejas que se dan a este tipo de prácticas, también hay miles de ellas que ni se les ocurriría, y son igualmente felices.

—Tienes razón. Pero yo no estoy hablando del mundo swinger como una necesidad, sino como una opción que, en función de las personas, las circunstancias y las maneras de pensar y de sentir, puede ser natural, interesante y placentera. Habrá parejas que estén de acuerdo y se sientan atraídas y excitadas por poner en práctica estas fantasías, y otras que ni lo más mínimo. Lo importante es que cualquiera de estos supuestos ha de ser respetado.

—Claro, pero a mí particularmente no me gusta la idea de ver cómo otra persona tiene sexo con mi mujer.

—¿Y otra mujer contigo? Hace un momento has reconocido que sí.

—Te he dicho que eso es una fantasía, y...

—Las fantasías reflejan lo que uno desea. Lo que a uno le gustaría que ocurriera.

Eduardo resopló, alterado.

—¡No podemos dar paso al «todo vale», Silvia! Puede que haya gente que fantasee con tener sexo con un niño y eso no significa que deba ser consentido.

—¡No seas ridículo, Eduardo! Estamos hablando de personas adultas, libres, en pleno uso de sus facultades y con el acuerdo y consentimiento de todas las partes implicadas. Bajo mi punto de vista, si se dan esas condiciones, sí; todo vale.

El camarero sirvió el postre. Se produjo un silencio entre los dos, pero al poco tiempo conversaron sobre la exquisitez de la tarta de queso que estaban saboreando y sobre otras banalidades. No lo hubiera reconocido de ninguna de las maneras, pero en el interior de Eduardo bullía una excitación intensa y diferente.

4

Madrid, 8 de septiembre, 23.22 h

El automóvil de Silvia Espronceda atravesaba el paseo de la Castellana en dirección sur. La noche era calurosa. La luna llena tenía ese característico resplandor anaranjado que le concede un aire hermoso y tétrico a la vez. Y así le estaban pareciendo los acontecimientos de las últimas horas a Eduardo Peña. Hermosos y tétricos.

Silvia levantó el pie del acelerador y frenó con suavidad hasta detenerse. Semáforo en rojo. Pausa. Ella transmitía una gran serenidad. Sin embargo, él no podía parar de acariciarse la perilla o arrancarse pellejos de los labios.

—¿Sabías que la luna simboliza el deseo, la pasión y la lujuria? —comentó juguetona Silvia.

—Algo había oído, aunque yo no creo mucho en esas cosas. La astrología, el tarot, la videncia... es irracional.

—Tal vez. Pero no todo lo que ocurre en el mundo es racional. Creo que estamos rodeados de energías muy poderosas que se escapan a nuestro conocimiento.

—He visto en la redacción que uno de los números de Despertar profundizaba en estos temas.

—Sí. Fue uno de los números que más nos gustó hacer, y también de los más sacrificados. Luego el trabajo tuvo su recompensa: vendimos muchos ejemplares.

—Es curioso cómo en una sociedad moderna y culta hay tanta gente interesada en el esoterismo.

—El afán de conocer lo desconocido es inherente al ser humano. Uno nunca puede dejar de aprender, Eduardo. Si lo hace, está muerto.

Un barrio de clase media. Una zona tranquila, en calma. Un discreto callejón. Una puerta. Un timbre. Una pequeña lamparita que dejaba leer un letrero situado justo debajo: «Instintos».

Silvia pulsó el timbre y cogió de la mano a Eduardo. Él había decidido concederle toda la iniciativa. La puerta se abrió, dejando entrever la cara redonda y alegre de una mujer que rondaría los cuarenta años. Tras un «¡Hola! ¡Pasad, pasad!», Silvia y Eduardo penetraron en una diminuta antesala. Con aire profesional, la mujer se colocó detrás de un pequeño mostrador y abrió un cajón, del cual extrajo un bolígrafo, un papel y una llave. Levantó la mirada y se dirigió a los recién llegados.

—Bienvenidos a Instintos. ¿Es la primera vez que venís?

—Sí. Somos nuevos en el ambiente —respondió Silvia.

—¡Perfecto! —La cara de la encargada se iluminó—. Habéis elegido el mejor lugar posible para vuestra primera experiencia. Además, es pronto y no hay mucha gente todavía, así que os podré mostrar el local sin ningún problema.

Después de las oportunas presentaciones (ella dijo llamarse Ana), y de pagar la entrada, la encargada apuntó sus nombres de pila y les hizo entrega de una llave.

—Es la llave de vuestra taquilla. —Se movió con garbo hacia el interior del local y la pareja se encontró frente a una barra de bar de color rojo chillón que contrastaba con la semioscuridad reinante. Un pequeño letrero de neón en la pared enfrentada a la barra repetía, más grande, el nombre del local. También aportaba algo de iluminación el resplandor de una pequeña tele situada en un elevado aparador que mostraba una película pornográfica sin sonido.

Las bebidas eran variadas y estaban colocadas en minucioso orden. Eduardo observó que en la barra una pareja de mediana edad conversaba animadamente. Él lucía melena negra rizada y era regordete. Ella era bajita, delgada, de llamativos ojos azules y de pelo corto con un cuidado flequillo. Interrumpieron brevemente su conversación para contemplar a los recién llegados. Un poco más allá, aparentemente aislado, un hombre joven, rapado y con barba bien recortada tomaba una cerveza sentado sobre un taburete.

Ana les condujo más allá de la barra hasta un espacio donde, por un lado, había mesitas dispuestas con armonía, y en el otro extremo, unos sofás con mesas bajas y cortinillas de terciopelo. Predominaba la decoración estilo zen, con cuadros y estatuillas que reflejaban motivos budistas y del yin-yang. También la música acompañaba, de tipo ambiental relajante sin llegar al chill-out.

Pasaron al fondo y Eduardo se quedó boquiabierto: eso no era un jacuzzi, ¡era una auténtica piscina! Ana se debió de percatar de su expresión, porque propuso:

—Luego, si queréis, conecto el jacuzzi y os dais un chapuzón. Ya veréis qué maravilla...

A la izquierda de la piscina, unas escaleras subían. En el segundo piso les recibió una cama enorme en la que dos mujeres y un hombre, completamente desnudos, lanzaban gemidos extasiados. Eduardo no pudo evitar contemplar durante unos instantes el impactante espectáculo que suponía ver a las dos chicas besarse y acariciarse mientras el hombre palpaba las nalgas de una de ellas con su mano derecha y se masturbaba con la izquierda.

La cama estaba rodeada de sofás y al lado había una pequeña alcoba separada por una cortina.

—El cuarto oscuro —susurró Ana con una sonrisa maliciosa.

Si en la planta baja abundaban los adornos orientales, en la superior estaban en todos los rincones; aquí una estatua del orondo Buda en posición de meditación, allí un pañuelo de seda con inscripciones en japonés... Por fin llegaron al fondo del piso. A la izquierda se abría una sala con una cama más pequeña y un ventanuco en la pared «para el que quiera echar una miradita», en palabras de Ana. Y, al fondo, la sala de sado. Al verla, Peña se estremeció y recordó el auténtico propósito de su periplo swinger, y se avergonzó por haberlo dejado en un segundo plano... o incluso haberlo olvidado.

Era una sala amplia y contaba con algo más de iluminación que el resto de las estancias. Una cruz en forma de equis, similar a la del Xanadú, estaba clavada en la pared. Descansaban junto a ella dos objetos: una fusta y unas esposas. El centro de la estancia lo ocupaban un potro y un columpio. Ana le propinó un pequeño empujón y el artilugio crujió levemente mientras se balanceaba de un extremo a otro como un péndulo.

—¿Quién iba a pensar cuando éramos niños que, tantos años después, un columpio nos iba a proporcionar semejante diversión? —Y le dio un empujón más fuerte mientras reía.

5

Pub Instintos, Madrid, 9 de septiembre, 00.30 h

De nuevo en la barra, Eduardo pidió una cerveza y Silvia un ron con cola. Había una pequeña cesta con tarjetas promocionales del pub y el inspector guardó una en su bolsillo. La otra pareja seguía conversando, aunque de vez en cuando Eduardo captaba alguna mirada indiscreta dirigida a ellos. El joven que estaba solo continuaba apoyado en la barra, aparentemente sumido en sus pensamientos.

—Supongo que para hacer el reportaje de tu revista no visitarías este local, pues la encargada no te conoce —le susurró Eduardo a su acompañante.

—No. En Madrid hay unos veinte. Para nuestro trabajo, visitamos siete locales. De este me hablaron bien.

—Entiendo.

Siguieron bebiendo en silencio mientras la música se tornaba más suave todavía. Relajante. Adormecedora. La otra pareja, al cabo de un rato, le solicitó a Ana que conectara el jacuzzi y se dirigió a las taquillas. Unos minutos después, Silvia musitó con voz sensual:

—Yo también me voy a meter en el jacuzzi. ¿Quieres venir?

—De momento, me voy a quedar por aquí un poquito. Luego tal vez vaya. —Eduardo tartamudeó de manera perceptible y notó como el sudor le perlaba la frente a pesar de que el local estaba bien climatizado.

—Como quieras.

Eduardo contempló a la periodista caminar en dirección a los vestuarios. No pudo evitar excitarse al contemplar su vestido negro, su melena rizada, su figura bien proporcionada. Quería contemplarla desnuda... no, mejor todavía, quería contemplar cómo se desnudaba. La cadencia de sus movimientos al quitarse la ropa. Captar en su plenitud la poderosa energía erótica que emanaba de aquella fémina. Pero claro, estaban sus principios. Recrearse en ella se le figuraba algo indecente. Sin contar lo que podía ocurrir si...

—¿Tu chica también es de las que les gusta pasear un rato ella sola?

Eduardo salió de su ensimismamiento y se percató de que quien le hablaba era el joven solitario. Este se había acercado, bebida en mano, y le miraba divertido. Después de la sorpresa inicial, Eduardo reaccionó.

—No, no es eso. En realidad... yo no me encuentro muy bien, y por eso ella se ha metido por ahí dentro. —Hizo un gesto señalando en dirección al jacuzzi. Añadió con una sonrisa—: No va a dejar de pasarlo bien porque yo no esté al cien por cien.

El hombre joven se echó a reír. Al hacerlo, ladeó la cabeza ligeramente hacia atrás, de tal manera que la luz del televisor se reflejó sobre su cráneo rapado, deslumbrando ligeramente a Eduardo y provocando (¿o tal vez acrecentando?) una vez más aquella sensación de surrealismo que se empezaba a convertir en habitual.

—Veo que eres de los míos. Me llamo Aníbal. Encantado.

—Un placer, Aníbal. —Protocolario apretón de manos—. Pero dime, ¿por qué soy de los tuyos?

—Porque a mí también me gusta que mi pareja campe a sus anchas durante un rato... y haga lo que tenga que hacer... —Aníbal esbozó una sonrisa maliciosa por encima de su barbita bien recortada, y Eduardo comprendió.

—Entonces... las dos chicas que he visto antes arriba... una de ellas...

—Sí. Cuéntame, ¿qué tal se lo estaban pasando?

—Bueno... bien... vamos, que no quería decir... bueno, mal no parecía que lo estuvieran pasando, pero... ¿cuál era la tuya? —vaciló Eduardo, intentando ganar tiempo, mientras notaba como el sudor de su frente empezaba a ser incómodamente pegajoso.

—La pelirroja. Se llama Esther. Vamos, cuéntame qué hacía. ¿Estaba con una pareja, verdad? Me gusta saberlo. —Su tono de voz era morboso, lleno de curiosidad, como un niño cuando reclama melosamente a su madre que le cuente una historia antes de dormir.

—Se estaba besando con la otra chica —explicó Eduardo, aparentando naturalidad.

—¿Y el hombre, que hacía?

—Miraba y... se autocomplacía.

El joven levantó la vista con expresión soñadora y le puso la mano en el hombro a Eduardo, que se sobresaltó ligeramente.

—Gracias por contármelo. Sé que no es fácil verbalizarlo delante de un desconocido, así que tal vez será mejor que lo contemple en vivo y en directo, que ya toca. ¿Me acompañas?

La mente de Eduardo se partió en dos como si hubiera caído sobre ella una guillotina cercenándola en limpias tajadas. Una de esas mitades le hizo abrir la boca para contestar: «No, gracias, estoy bien aquí» o algo similar, pero la otra mitad se anticipó y le hizo decir:

—Bien. Vamos allá.

De camino hacia el fondo del primer piso, hacia el jacuzzi, Aníbal le explicó a Eduardo:

—Es una práctica habitual que hacemos Esther y yo. Uno de los dos se va hacia el interior del local y se pone a jugar con quien se encuentre, y el otro espera durante media hora, tomando algo en la barra. Luego, el que ha estado esperando va en busca de la otra persona. Es como jugar al escondite, con la intriga de con quién estará, que hará... —Y volvió a reír alegremente. Eduardo, sin embargo, esta vez no se escandalizó interiormente. Parecía, desde luego, como si otra persona hubiera tomado el mando de sus movimientos y sus sentidos; alguien menos timorato, y con ganas de investigar. Alguien que, en fin, aunaba su instinto policial con una suerte de lujuriosa curiosidad.

Entraron en la sala del jacuzzi. Eduardo echó un vistazo y vio a Silvia dentro del agua, apoyada en el bordillo, degustando su ron con cola, mientras la otra pareja (especialmente el hombre de la melena rizada) charlaba animadamente con ella. Los tres sonreían y Silvia saludó a Eduardo. Este devolvió el saludo con timidez.

—Se llaman Manuel y Vero. Los conocemos de otras veces. Son buena gente. Tu chica está bien acompañada.

Eduardo siguió a Aníbal escaleras arriba.

La verdad es que he quedado un poco mal con Silvia. Pensará que no me he metido con ella en el jacuzzi y, por el contrario, acepto seguir a este desconocido...

Sus pensamientos se detuvieron en seco cuando contempló, sobre la cama enorme, a las dos mujeres realizando una felación simultánea al hombre, tumbado boca arriba en actitud plácida. La música era tan suave que se podían escuchar con claridad los sonidos de la succión sobre aquel falo erecto, al igual que los suspiros del afortunado. Eduardo miró de reojo a su nuevo amigo y lo vio contemplar fijamente aquella escena, como hipnotizado, para después dirigirse con paso lento hacia la cama.

Eduardo sintió entonces (absurdamente, quizá) que su presencia estaba de más y bajó de nuevo las escaleras mientras pensaba que tal vez no era tan mala idea meterse en el jacuzzi y mantener una agradable conversación. Pero al llegar abajo, pudo comprobar que la situación había cambiado mucho en aquel breve lapso.

No cabía duda de que era Silvia. No podía ser otra la que profería esos gemidos de placer, que se alternaban con escandalosos y apasionados gritos. Su voz era inconfundible. Y efectivamente, ahí estaba. Eduardo la vislumbró en la semioscuridad del jacuzzi. Manuel estaba a su izquierda y Vero a su derecha. Ambos le chupaban a Silvia los pezones con auténtica fruición. Ella seguía gimiendo, gritaba, resoplaba y volvía a gemir. Él no sabía si pasó segundos u horas recreándose en aquella escena, atrapado por ella, fascinado. Hubo un momento en que las miradas de Silvia y Eduardo se cruzaron y ella entrecerró los ojos sin dejar de contemplarlo, y él casi pudo escucharla telepáticamente: Vamos, no te cortes. Ven aquí y únete al juego..., pero allí permaneció, contemplando cómo ella se batía con sus dos improvisados compañeros de combate en una lucha sin cuartel por alcanzar la gloria orgásmica. Las manos de los tres integrantes de aquel juego se movían por debajo del agua, buscando, acariciando, sintiendo las distintas zonas erógenas, propias y ajenas. Eduardo se dio la vuelta, aturdido, y regresó escaleras arriba.

La escalera, esta vez, se le antojó el ascenso a un universo de imágenes y sensaciones que se abrían ante él, como un explorador a punto de alcanzar la cumbre de alguna remota montaña y dispuesto a disfrutar con el paisaje que desde allí se pudiera divisar.

Las manos de Aníbal abrazaban a Esther, su chica, y le acariciaban los pechos, el vientre y los muslos. La besaba lentamente. La otra pareja, Toni y Gloria (más tarde Eduardo supo sus nombres), hacía lo mismo, pero no tardaron en mezclarse las caricias de las dos parejas. Eduardo se sentó en un sofá cercano y miró. Simplemente miró.

Esther asumía el papel protagonista. Sus exclamaciones contenían un tono de voz más elevado, y ello hacía que Aníbal se sintiera excitadísimo, de modo que su pene estaba duro, rígido como una piedra. Esther le masturbaba mientras alternaba sus besos con los de Gloria. Esta a su vez masturbaba a Toni, pero en un visto y no visto se cambiaron los papeles: ahora era Gloria la que complacía a Aníbal, y Esther la que hacía lo propio con Toni.

Tras minutos de besos, caricias y sexo oral, Esther se encaramó encima de Aníbal y empezó a cabalgar sobre su falo erecto con la habilidad de una amazona y con el porte de una diosa, mientras sus labios se fundían con los de Gloria en besos lentos y profundos, y con su mano izquierda masturbaba a Toni. De vez en cuando, Esther cesaba en sus besos para recrearse en la cópula y lanzar al techo del Instintos sonoros gritos de excitación y triunfo.

En un punto, Toni se incorporó y le ofreció su miembro a Esther, que lo engulló con vehemencia. Al practicar la felación, su cabeza se movía acompasada al coito que mantenía con Aníbal. Sus exclamaciones ahora sonaban amortiguadas, al tener la boca ocupada en proporcionar a Toni un enorme placer, a juzgar por la expresión extasiada de este. Aníbal tampoco le iba a la zaga, pues tumbado boca arriba, ahora tenía el privilegio de disfrutar de los cálidos besos de Gloria, tumbada junto a él, a la vez que el coito con Esther se iba haciendo más intenso, y más, y...

¡Joder, voy a reventar de excitación!, acertó a pensar Eduardo mientras Esther alcanzaba el clímax y estallaba en ensordecedores alaridos. Y entonces, Eduardo recuperó el control de sus actos. Se levantó y se dirigió apresuradamente hacia el fondo de la segunda planta mientras continuaba escuchando los sonidos sexuales de aquella fusión lujuriosa. Alcanzó la sala de sadomasoquismo y contempló la parafernalia de juguetes e instalaciones allí presentes.

Intentó relajarse mientras se sentaba en el columpio de manera inocente, como un niño tratando de encerrarse en sus juegos mientras los mayores hacen cosas que él no entiende. Se balanceó ligeramente mientras los gritos se recrudecían más todavía, y... ¿esa última exclamación, que sonaba lejana, no parecía venir de Silvia?

Volvió a ponerse en pie, de espaldas a la entrada. Reconoció que estaba tremendamente excitado. Más que eso, estaba fascinado, lleno de curiosidad... entusiasmado. Pero una parte de su fuero interno le impedía gozar plenamente y zambullirse en aquel misterioso lago de pasión.

No sabría decir cuánto tiempo pasó allí de pie escuchando, meditando... hasta que una mano le tapó los ojos y una voz femenina y sensual le susurró:

—Sssssh... tranquilo, cariño. Tu ama solo quiere jugar un poquito.

Eduardo quedó paralizado y, en un instante, notó que aquella repentina visitante (¿Esther? ¿Vero? ¿Gloria? No podía saberlo a ciencia cierta; lo único seguro era que no se trataba de Silvia) le anudaba un pañuelo de seda y cubría completamente su campo de visión.

—Quítate la ropa, esclavo.

Eduardo dudó.

—¡Vamos! No me lo hagas repetir. —La voz era fría, implacable, sin dejar lugar a la réplica. El inspector, obediente, se desabrochó a tientas los cordones de los zapatos y se los quitó torpemente. Continuó con el resto de la ropa hasta quedarse con sus calzoncillos como única vestimenta. Su ego racional estaba siendo noqueado por esa otra parte escondida y oscura que anhelaba apoderarse de él. Ahora notaba cómo unas esposas se cerraban sobre sus muñecas. Clic clic. El poli esposado, pensó, y su excitación sexual aumentó, ante su propia sorpresa. Mas no tuvo tiempo de analizar este fenómeno, pues su ama le condujo hasta el potro.

—Apóyate con tus manos. Así.

De repente, notó un golpecito en la nalga derecha. Y otro en la izquierda. Y otros dos más arriba, en sendos lados de la zona lumbar. Y otros dos, más arriba. Y otro en la nalga derecha, pero esta vez más fuerte, provocándole una pequeña exclamación. Su ama siguió el mismo recorrido, y vuelta a empezar, cada vez con más energía.

Eduardo notaba como su excitación aumentaba a la par que era víctima de un placer oculto, de un bienestar primitivo que, ahora sí, se abría paso en sus entrañas, como un genio salido de una lámpara en la que ha pasado miles de años encerrado, dispuesto a resarcir a su descubridor con privilegios, secretos y riquezas. Su ama continuaba azotándolo, ahora también por las piernas.

—Agáchate y chúpame las botas, esclavo.

El sumiso se puso de rodillas y empezó a lamer el cuero. Se tratara de quien se tratara, se había vuelto a vestir, al menos parcialmente, para aquel ritual, pero Eduardo no tenía tiempo de pensar en ello. Estaba demasiado ocupado siendo humillado por su ama... y excitándose por ello, al tiempo que sentía, palpaba, saboreaba la satisfacción de ella, que le agarró por el cuero cabelludo y lo alzó con brusquedad para meterle dos dedos enguantados en la boca. Eduardo los chupó con devoción.

—¿Te gusta adorar a tu ama, esclavo?

—Sí, me gusta. —Y llevado por un instinto racional e irracional al mismo tiempo, susurró—: Pero quiero que seas todavía más dura. Quiero que me ahogues.

La reacción de ella no se hizo esperar. Apoyó la espalda de él contra el potro, aferró su cuello con una mano enguantada y comenzó a apretar mientras la otra, también enguantada, le cubría la boca. Apretó. Apretó. Apretó... Eduardo entró en un extraño trance en el que la realidad parecía difuminarse, distorsionarse. La negrura amenazaba con apoderarse de él, acompañada de un tétrico placer. Entonces notó como la presión sobre su cuello remitía, y el sumiso fue sacudido por una suerte de espasmo orgásmico. Al mismo tiempo se encendió una luz en su yo racional y comprendió algo. Finalmente, una mano le desató con suavidad la venda y, en estado catatónico, contempló el flequillo moreno, los ojos azules y la mirada complacida de Vero.

Parecía como si se hubieran puesto de acuerdo, ya que al regresar a la cama gigante, Eduardo comprobó que las dos parejas que allí habían yacido estaban vistiéndose, con visibles gestos de agotamiento y satisfacción al mismo tiempo. Fueron bajando todos ellos las escaleras. Al llegar abajo, dirigió su mirada al jacuzzi, pero estaba vacío. Encontraron a Silvia y a Manuel en la barra del bar, ya cambiados y tomando una copa mientras charlaban alegremente como si fueran amigos de toda la vida.

De hecho, las cuatro parejas (contando la de Eduardo y Silvia), después de las oportunas presentaciones, estuvieron un rato comentando experiencias diversas y haciendo bromas con la encargada. Pero el inspector, cuya intención era conocer más profundamente la filosofía swinger, no pudo evitar que sus pensamientos volaran una y otra vez hasta la conclusión a la que había llegado en aquel momento de éxtasis sadomasoquista... y hacia una poderosa certeza que se empezaba a abrir camino dentro de él.

6

Madrid, 9 de septiembre, 04.26 h

Las avenidas madrileñas estaban desiertas. Algún coche solitario o algún trabajador excesivamente madrugador eran los únicos indicios de vida.

El automóvil de Silvia surcaba la ciudad, dirigiéndose hacia el hotel Don Carlos, donde había reservado habitación Eduardo. Se trataba de un moderno edificio situado cerca de la plaza de Castilla.

En el comienzo del trayecto, apenas conversaron. Él contempló varias veces su rostro en el retrovisor, como para cerciorarse de que seguía allí. Desde que habían salido del Instintos, se sentía más extraño que nunca. Luego, Silvia rompió el hielo:

—¿Resultó una noche distinta a lo esperado? —preguntó ella.

—He aprendido cosas. Tenías razón cuando hablabas de que siempre hay que tener la mente abierta.

Silvia rió con ganas.

—Tengo la impresión de que aprendiste más de lo que me has dado a entender. En todos los sentidos.

—¿Por qué lo dices?

—Supongo que tanto rato en el piso de arriba... no estarías contando ovejitas, ¿verdad, Eduardo?

—Tú tampoco parecías contar ovejitas en el jacuzzi... —Se sintió grosero, y se arrepintió de haber contestado con tal brusquedad, pero ella sonrió.

—Hay algo más, Eduardo. Lo sé.

Él se retrepó en el asiento y cerró brevemente los ojos. Silvia conectó la radio. Música new age invadió la atmósfera del coche. Los ritmos étnicos eran suaves, acariciantes. Eduardo cerró los ojos.

—Buena música, Silvia.

—No me has respondido.

Eduardo suspiró.

—No fue un accidente. Quien mató a Mónica García lo hizo conscientemente. Y lo hizo por un objetivo concreto.

»Practiqué sadomasoquismo con Vero, intentando autosometerme a unas condiciones parecidas a las de Mónica. Ella jugó conmigo e incluso me humilló, pero ambos percibíamos en todo momento que se trataba de un juego. Solo eso: un juego.

»Me asfixió hasta limitarme la respiración, pero controlando en todo momento mi estado. Se detuvo bastante antes de que yo llegara al límite. Comprobé que quien asume el papel de dominador en la práctica sadomasoquista se deja llevar por sus instintos, que podrán ser oscuros o poco convencionales, pero siempre está lejos de que el juego se convierta en un drama mortal.

»Alguien asesinó a Mónica García por un motivo determinado, y yo pienso averiguarlo.

7

Hotel Don Carlos, Madrid, 9 de septiembre, 10.45 h

Sonó el despertador. Se levantó con parsimonia y, de modo ritual, se aseó y se vistió. Tal vez fueran imaginaciones suyas, pero en el espejo le dio la impresión de que tenía un aire distinto, un aire... renovado.

Había dormido profundamente, como un recién nacido. Apenas su cabeza tocó la almohada y su cuerpo entró en contacto con el cómodo colchón viscoelástico, el sueño le dejó fuera de combate. Agradeció aquella bendición reparadora mientras bajaba en el ascensor hasta la planta calle. Pagó la cuenta y se despidió amigablemente del recepcionista.

Al caminar por una calle aledaña a la Gran Vía, tropezó con una tienda de cómics. Se acordó de su hija Miriam, tantas veces ensimismada en su lectura. Decidió hacer una incursión. La tienda era enorme, un verdadero templo para los amantes del género. Aquí y allá, gente dispersa contemplaba con devoción las estanterías repletas.

—¿Qué desea?

Eduardo, levemente sobresaltado, se giró hacia el dependiente. Se trataba de un chico de pelo corto, aspecto afable y bien parecido. La trenza que le caía a un lado de la cabeza, un pendiente en la oreja izquierda y la barba de tres días le proporcionaban una informalidad que inspiraba confianza.

—Verá. Buscaba un cómic para mi hija. Le apasionan todos lo que tengan que ver con la magia, la brujería... ¿No tendrá usted alguna rareza, algo realmente difícil de encontrar?

El rostro del dependiente se iluminó. Condujo a Eduardo hasta un pasillo, rebuscó en una estantería y alzó con gesto triunfante un cómic que llevaba por título: Arlene, la hechicera de los sueños.

—¡He aquí lo que busca, caballero! Claro que... —Se detuvo para acabar, a continuación, con gesto fingidamente compungido—. Claro que es algo caro, pues no es fácil de encontrar. Es un cómic que ha arrasado en Estados Unidos y aquí sólo han llegado unos pocos ejemplares. Los chavales andan locos detrás...

—¿Cuánto?

—Cien.

Eduardo pagó al contado y salió satisfecho del establecimiento.

Todavía faltaban dos horas para la salida de su tren, así que decidió hacer tiempo y reponer fuerzas. Entró en un bar con apariencia castiza, de los que le gustaban a él. Un camarero de pelo grasiento con la camisa llena de salpicaduras de aceite secaba mecánicamente un vaso de cristal. El olor a fritanga se confundía con otros aromas no más agradables. Algunos embutidos colgaban macabramente del techo, y las bebidas alcohólicas se acumulaban en unas estanterías polvorientas y pegajosas. Eduardo pidió un pincho de tortilla y un café. Mientras lo degustaba, observó a un grupo de cuatro jubilados que jugaban al tute. Uno de ellos llevaba un palillo adherido a un lateral de la boca, otro bebía vino blanco de apariencia rancia y barata. Un tercero se tocaba la boina pensativamente.

—¡Arrastro! —exclamó el cuarto parroquiano arrojando con vehemencia el as de bastos sobre la mesa.

La sensación de surrealismo que Eduardo había sentido en los últimos días le invadió súbitamente, con más intensidad que nunca. Lo achacó al enorme contraste que existía entre aquella escena costumbrista y sus experiencias procelosas en Instintos, tan solo unas horas antes. Pagó y se dirigió a la estación para tomar el tren, rumbo a Zaragoza.

Tercera parte — La revelación

1

Casa del inspector Eduardo Peña, Zaragoza, 9 de septiembre, 17.30 h

Cuando su marido abrió la puerta de su casa y se dirigió a su encuentro para abrazarla y besarla, Rocío lo encontró más efusivo que de costumbre. Fugazmente, se preguntó si habría hecho progresos en el caso Xanadú, pero al momento se abandonó a los cariñosos gestos de Eduardo.

Rocío estaba pasando desde hacía tiempo por una auténtica crisis personal. El ascenso de su marido, la casa, su hija... Ella no sabía cuándo, pero hubo un momento a partir del cual una parte profunda de su ser dejó de tener motivaciones. Dejó de emocionarse. Dejó de sentirse importante. Al principio, lo achacaba a las razones habituales: la rutina, la falta de expectativas de crecimiento personal y profesional... Posteriormente, se percató de que su vida se había convertido en una suerte de prisión de lujo, donde tenía plena libertad para hacer lo que quisiera y con quien quisiera, pero por alguna razón se autosuprimía ese derecho. ¿Era tal vez un torticero y absurdo sentimiento de servilismo femenino, un antiguo complejo producto de la educación ultraconservadora que había recibido? No lo sabía a ciencia cierta. El caso es que cuando su mirada se cruzó con la de aquel conquistador, cuando él utilizó todo su poder seductor para atraerla, primero en la cafetería y luego en su apartamento, ella se sintió libre. Distinta. Deseada. Pero sobre todo, renovada. Mas cuando Eduardo se acostaba a su lado todos los días, caía pesadamente sobre ella la abultada carga de la culpabilidad: Hacerle esto a Eduardo, al hombre de mi vida, al padre de mi hija. Pero no podía evitarlo, no podía, sentía la necesidad de ver a aquel hombre de vestimenta informal y sentirse buscada, deseada y... pervertida.

Era una sensación agridulce, contradictoria, que desapareció por completo desde aquella tarde en que Eduardo la había descubierto en una de sus visitas furtivas. A partir de ahí, su autoestima cayó a la par que su ánimo. Su relación de pareja había empeorado más todavía y ella se sentía responsable de ello. Más que eso, se sentía incapaz de expresar a su marido las causas que les habían conducido hasta esa situación. Se sentía incapaz de explicarse, y que él la entendiera.

Gozaba de buena salud, de solvencia económica, y de muchos otros aspectos positivos que eran terriblemente envidiables para millones de mujeres en el mundo. Pero ella no podía esquivar la tristeza.

Eduardo entró en la habitación de su hija. Miriam estaba allí, como siempre, delante de la pantalla del ordenador. A un lado tenía una bolsa de patatas fritas y al otro un refresco. Estaba tecleando algo, pero se interrumpió y se giró hacia su padre.

—Hola, papá —saludó, a todas luces ansiosa por volver a su ocio.

—Hola, Miriam, te he traído esto. —Le entregó el cómic de Arlene, la hechicera de los sueños que había comprado en Madrid. Al verlo, ella abrió los ojos de par en par y su rostro se iluminó de alegría de tal manera que él no pudo evitar sentir una inmensa felicidad, como si estuviera contemplando a su bebé recién nacido y no a su hija adolescente e introvertida.

—¡Es fantástico, papá! ¡Es una edición de coleccionista! ¡Uau! —Pasó las páginas alborozada, contemplándolas fanáticamente. De repente, se detuvo como si recordara algo, se levantó y le dio un beso en la mejilla—. Gracias, papá.

—De nada, Miriam. Tú te lo mereces —repuso él, intentando disimular su satisfacción. Aprovechó para intentar hacerse con ella—. Y bien, ¿qué tal has pasado estos días? Yo he estado muy liado, con mucho trabajo. ¿Y tú, has ido a la piscina?

—Sí, un par de ratos, pero ya casi nadie va por ahí. Empieza a hacer fresco. Y a Alba y Jessi les da por quedar con unos chavales del barrio de Casablanca. No me va mucho el rollo que llevan.

—Entiendo —asintió comprensivo Eduardo. Contempló la pantalla del ordenador y se percató de que su hija estaba conectada a un chat, por lo que añadió—: Tú eres más de conocer a gente por internet, ¿verdad?

—En internet la gente no tiene miedo de hablar, de contar cosas. En la vida real, sí.

—Claro, hija, pero ya sabes que hay que tener cuidado porque...

—Ya lo sé, papá —repuso ella con tono de aburrimiento—, porque nunca sabes quién puede estar al otro lado, así que nada de webcams ni de quedar en persona.

—Eso es. —Eduardo se sintió ligeramente avergonzado. ¿Era él un padre demasiado estricto porque a su hija, que contaba con menos habilidades sociales que la mayoría de chicas, le recortaba las posibilidades de relacionarse por el único medio en el cual ella sabía desenvolverse con fluidez? Automáticamente lo negó; sus compañeros de trabajo, sus amigos, sus familiares. Cualquiera que tuviera hijos en edad adolescente también los aleccionaba sobre los peligros de la red y les prohibía citarse con desconocidos.

Siguió un breve silencio. Miriam volvió a deleitarse con el cómic. El ordenador quedó olvidado, como un juguete abandonado. Eduardo pudo leer fugazmente la conversación que estaba manteniendo su hija por el chat. Hablaba, precisamente, de cómics y de series de televisión con alguien que se hacía llamar Meduso. A Eduardo le hizo gracia. ¿Podía alguien ser peligroso para su hija con ese seudónimo y esa conversación?

Como si le hubiera leído el pensamiento, Miriam levantó la cabeza y dijo:

—Algún día me tienes que explicar por qué te parece tan peligroso hablar por internet con la gente. Con este, por ejemplo —y señaló a la pantalla del ordenador—, ya he hablado varias veces. Dice que es un chico de diecisiete años del barrio de San José. Me ha propuesto quedar alguna tarde, antes de empezar otra vez las clases, pero yo le he contestado que no me dejan. Aunque él lo ha entendido. Dice que es normal. —Se encogió de hombros.

Entonces, en un súbito impulso, Eduardo le respondió a su hija:

—Bueno, la verdad es que considero que ya eres lo suficientemente responsable, y sabrás cuidar de ti misma. Puedes hablar y quedar con quien te parezca. Lo único que te pido es que tengas cuidado.

El rostro de Miriam se volvió a iluminar, aunque su expresión era más de cómica sorpresa que de alegría. Boquiabierta, acertó a decir:

—¿En serio?

—En serio. —Eduardo sintió un ramalazo de duda, pero ahora ya no podía dar marcha atrás. Y añadió con una sonrisa—: Ya me dirás qué tal es ese Meduso.

Después de cenar, Eduardo se duchó y se metió en la cama. Tumbado, reflexionó sobre los acontecimientos vividos en las últimas horas. Al cabo de un rato, su mujer acudió junto a él y le preguntó por el viaje y por los progresos realizados en el caso, a lo que Eduardo contestó con evasivas. En un momento determinado, comenzó a acariciar y besar a Rocío. Se sentía inusualmente excitado. Ella respondió con anhelo, como un sediento ante una cerveza bien fría en un tedioso día de calor. Durante más de dos horas, se entregaron el uno al otro realizando todo tipo de prácticas amatorias. Corrieron el sudor, las feromonas y los fluidos sexuales acumulados durante los últimos meses de tensión y desencuentro. Después, durmieron abrazados.

Avanza a través de un estrecho y largo pasillo. Las paredes y el suelo son de color negro. Una luz roja y tenue ilumina el corredor, lo justo para que él pueda seguir caminando. Encuentra puertas a ambos lados, separadas unas de otras de manera regular. Algunas están cerradas, otras abiertas. El escenario se asemeja a un pasillo de hospital, pero en vez de ser frío, blanco y aséptico, este ambiente es opresivo, negro y cargado de sonidos, de sensaciones. Escucha palabras, susurros, gemidos. Pero no solo escucha; también percibe, de esa manera innata e hipersensitiva de la que solo somos capaces en los sueños. Nota algo en su interior, como gigantes batallando en mitad del árido terreno, en pleno vendaval. El bien y el mal, el yin y el yang... Conceptos abstractos, difusos, ahora se hacen evidentes. A pesar de ello, no se atreve a mirar, no quiere, no quiere, pero en el fondo sí, pero no, pero sí, sí quiere, ¡no, por favor, no! ¿Mirará? ¿Será capaz? El ojo va por delante de la mente, de la conciencia. Y claro, claro que mira. Y la ve. Allí está Silvia Espronceda, con su vestido oriental, como una encantadora de serpientes. De pie, al borde de una cama gigante, mientras dos hombres desnudos le acarician simultáneamente las pantorrillas, después los muslos, después... ante la expresión de sublime goce de ella. Entonces, Silvia levanta la vista y su mirada se cruza con la de él. Tiene una fuerza arrolladora, capaz de subyugar a todo aquel que se encuentre a su paso, como él, que se siente sucio, humillado, desnudo. Su impulso es volver al pasillo y correr, correr, correr, como si escapara de un ente desconocido, malvado. Un terror primigenio invade cada rincón de su alma mientras corre, corre, corre, empapado en sudor y en una histeria delirante. Las habitaciones van pasando (algunas abiertas, otras cerradas), mientras todo parece contraerse y expandirse en una rítmica espiral de locura. Ahora los colores parecen más vivos. Ahora las paredes parecen respirar. Ahora el suelo parece latir. Pom pom. Pom pom. Pom pom. Ese ritmo macabro le persigue hasta que llega al final del corredor, como un caballo desbocado, su propio corazón latiendo apresuradamente. Y en ese momento el escenario se... transforma. Se encuentra en una sala resplandeciente. ¡Qué contraste! La luz del día penetra por los amplios ventanales. Huele a rosas y a frutas silvestres. Un bucólico instrumento de viento (¿una ocarina?, ¿una flauta travesera?) suena de fondo, entonando una bella melodía. A dos pasos de él se hallan dos mujeres envueltas en blancas túnicas, ajenas a su presencia. Una de ellas es, nuevamente, Silvia, pero ahora parece haberse despojado de toda su arrogancia, de toda su malévola energía; simplemente contempla con ternura a la figura que tiene enfrente, que él reconoce fácilmente, pues se trata de su mujer. En efecto, ahí está Rocío, con su habitual expresión, dulce, suave y tierna. Le mira. Él se detiene, indeciso. De pronto, con una brutal energía, Rocío abofetea a Silvia, que lanza un gemido extasiado, para después arrancarle la túnica con violencia y empezar a besarla profundamente. Sus manos se deslizan por el cuerpo desnudo de Silvia, que se deja hacer. A continuación, Rocío acerca sus labios a los pezones de su compañera de juego. Y chupa. Lame, besa, mordisquea. Succiona. Silvia se revuelve de placer. Él intenta avanzar, pero una fuerza invisible se lo impide. Rocío lo contempla divertida, y una de sus manos se acerca a la entrepierna de Silvia y comienza a acariciar su sexo. A él le da la impresión de estar gritando sin emitir ningún sonido. No lo sabe, no, solo sabe que quiere avanzar, pero no puede, pero no puede, pero el deseo es más fuerte y finalmente corre enloquecido, gritando sin gritar y sin saber muy bien qué hacer. Va a abrazar a su esposa, como un rato antes ha hecho en una cama de matrimonio que está a años luz, en otra dimensión, pero cuando estrecha sus brazos en torno a Rocío, la habitación cambia bruscamente y descubre que quien está en su regazo en realidad no es su mujer, sino el cadáver de Mónica García. Y ya no hay luz, ni flores, ni sonidos armoniosos; solo oscuridad, podredumbre. Aquella sensación de opresión le mira desde los ojos sin vida de Mónica, al mismo tiempo que él contempla sus manos enguantadas, y la sangre fluye a través de ellas mientras grita y grita y grita...

2

Jefatura de Policía, Zaragoza, 10 de septiembre, 09.10 h

Eduardo Peña desayunaba con los oficiales Sebastián Molina y Juan Gascón en la cafetería ubicada junto a la Jefatura. A pesar de haber dormido mucho, y casi de un tirón, Peña sentía el cerebro espeso y lento. Hasta el zumo de naranja que tenía frente a él parecía estar en un plano distinto. No obstante, se esforzó por ser amable con sus compañeros y dejar atrás el palpitante despertar de aquella mañana.

Molina tenía cincuenta años, unos expresivos ojos grises y un pelo castaño cada vez más escaso. Vivía en Miralbueno, un barrio periférico. Era hijo único y cuidaba como podía de su padre inválido. Su madre había fallecido hacía un año, y a partir de ese momento la enfermedad degenerativa de su padre se había recrudecido. A pesar de contar con la ayuda permanente de una asistenta, Molina había utilizado (y lo seguía haciendo) gran parte de sus energías en esta situación, lo que le había hecho perder peso y forma física. A Peña no se le pasaba por alto este detalle, y por ello le había asignado tareas que requerían un menor desgaste, principalmente las relacionadas con el trabajo de documentación interna.

Gascón, por su parte, era el más joven del equipo. Contaba con veintinueve años y poseía un dinamismo juvenil propio de su edad, si bien su madurez mental era mucho mayor, para admiración de Peña. Casado y con un hijo de dos años, el rubio y espigado oficial Gascón era un ejemplo de vocación y de entrega. En ello seguramente influía el hecho de que su padre también había sido un policía intachable, hasta que falleció en acto de servicio al sufrir un accidente de tráfico en una persecución. A raíz de eso, Gascón sentía la responsabilidad de continuar la tarea de su padre donde este la había dejado. Al menos, eso intuía Peña.

—¿Qué tal por Madrid, inspector? —preguntó Gascón.

—Bien. Me entrevisté con una periodista que ha estudiado a fondo el mundo swinger. Me aportó algunas ideas interesantes. —Intentó ser escueto y transmitir la menor emoción posible. Por nada del mundo deseaba que cualquier persona cercana a él sospechase hasta qué punto se había alargado la entrevista en Madrid.

—Hablando de periodistas, ayer llamaron de la sección de sucesos de un par de diarios. Querían saber si hemos hecho progresos —explicó Molina.

—¿Y tú qué les dijiste?

—No les quería confesar que estábamos atascados, así que les di la típica respuesta estándar: la investigación va avanzando y todo eso. En fin, luego dirán: «Fuentes policiales de acreditada solvencia nos han confesado que...», y se inventarán cualquier estupidez.

—En realidad no estamos tan atascados, Molina —rebatió Peña—. Vamos haciendo progresos, pero poco a poco. Tengo que seguir con los interrogatorios. Con todo, es cierto que los medios de comunicación elaboran sus propias teorías y les dan carácter de verdad incuestionable. —Y bebió un poco de zumo mientras pensaba en Silvia Espronceda, muy lejos de allí, en la redacción de Despertar.

Un rato después de telefonear a Lorenzo Baigorri para concertar una nueva cita, el inspector se encontró otra vez delante de aquel edificio moderno junto a los terrenos de la Expo de Zaragoza. Presionó el timbre con energía, aunque el motor de su cerebro seguía funcionando con un par de bujías fundidas. Intentó espabilarse mientras Baigorri lo recibía con su habitual cortesía.

—Bien, nos volvemos a encontrar. Usted me aseguró en nuestra primera entrevista que no sabía quién podía querer matar a su mujer. Es posible, desde luego, pero estoy seguro de que sí sabe quién querría matarle a usted.

—No sé a qué se refiere —contestó Baigorri intentando esbozar una sonrisa, pero era evidente que trataba de ganar tiempo.

—Ya lo creo que sí. ¿Verdad que le suena el nombre de Sara Espinosa?

Baigorri bajó la mirada y contempló el suelo fijamente, avergonzado. Asintió, sin decir palabra.

—Por supuesto, también recordará a sus padres, Juan y Beatriz. Aún siguen dolidos después de tanto tiempo. ¿Sabía que Sara murió pocos años después?

El hombre volvió a asentir en la misma actitud, y reflexionó en voz baja:

—Si ellos hubieran querido vengarse, me habrían matado a mí, inspector, ¿no le parece?

—Pues no. —Peña sonrió sin humor—. Una persona que realmente quiere hacer daño, a sangre fría, no le provoca una muerte rápida al que es objeto de su odio, sino que se dedica a hacerle sufrir, a torturarle en vida... tal vez arrebatándole lo más importante. Y Mónica significaba eso para usted. —Se levantó teatralmente y prosiguió—: ¿Cómo no iba a significarlo? Alguien que le apoyó en sus malos momentos, cuando su familia se desmoronaba, cuando era desacreditado en su propio trabajo, cuando sentía el peso de la culpa por haberse puesto demasiado cariñoso con una niña indefensa... —Se volvió a sentar y concluyó—: La venganza perfecta, Lorenzo. Usted les quitó a su amor, y ellos aguardaron hasta quitarle al suyo.

—¡Es absurdo! —respondió Baigorri, súbitamente enfurecido—. Los hubiera reconocido en el Xanadú, por muy oscuro que estuviera y por mucha gente que se diera cita allí esa noche. Y le aseguro que, en caso de verlos allí, de lo último que hubiera tenido ganas es de sexo.

—He aquí otra mentira. —Y Peña sonrió, aunque interiormente se hallaba en máxima alerta. Baigorri parecía un león a punto de abalanzarse sobre él—. Cuando usted tiene problemas, conflictos, o vive situaciones incómodas... su escapatoria es el sexo. Así ocurrió cuando se le fue la mano con Sara, usted se encontraba en una mala época y dio rienda suelta a esos instintos que tanto le avergüenzan. ¿Por qué iba a ser distinto la noche del Xanadú? Usted se los encontraría, el nerviosismo y la culpabilidad le invadirían y, ¿cómo actuaría? ¿Tal vez refugiándose en aquella bacanal? Además, en pleno revoltijo sexual, ellos no se atreverían a cometer ninguna locura contra usted. Y acertó. La posibilidad que no tendría en cuenta es que con su mujer, sola e indefensa en aquella sala de sadomasoquismo, sí se atreverían.

—¡Esto es absurdo, inspector! —Baigorri estaba fuera de sí, y Peña cerró los puños, en actitud preventiva—. ¡Ese tipo de parejas no va a pubs liberales, ni busca venganza en esos ambientes tantos años después! Y si lo tiene tan claro, arréstelos y haga entre los testigos de aquella noche una rueda de reconocimiento —concluyó desafiante. Después, suspiró y se relajó ligeramente. Peña aflojó la presión sobre sus puños.

—¿Por qué dice que «ese tipo de parejas no va a pubs liberales»?

—Porque... porque es así —Baigorri vaciló—. La gente que frecuenta el mundo liberal, contrariamente a lo que se piensa, suele ser de un nivel cultural y social medio-alto. Normalmente se cuidan y son personas felices. Ellos no encajan en ese perfil.

—¿Y usted y su mujer, después de todos los acontecimientos tan sórdidos que tuvieron lugar en el colegio Santa Gema, sí lo hacían?

—Sí. Ella me ayudó y me apoyó en todo momento. Sabía que yo estaba mal, y que quien perpetraba esos actos horribles y reprobables no era su marido, sino una persona trastornada por acumular demasiado dolor en poco tiempo. Mónica contribuyó decisivamente a eliminar de mi interior el trastorno afectivo que yo padecía y mi sentimiento de culpabilidad. Después, hizo que canalizara mi energía negativa hacia un nuevo tipo de sexualidad que resultara intensa, gratificante y emocionante para los dos. Yo la amaba por eso y por mucho más, por todo lo que representa una relación basada en el amor como la nuestra, más allá de nuestros gustos y fantasías sexuales. Y la sigo amando.

El pesado telón del silencio cayó sobre la estancia, y Peña sufrió un déjà vu. Por un instante, el sueño que había tenido la noche pasada regresó con la fuerza de una maligna deidad. Bloqueado y angustiado, intentó reflexionar:

—Supongo que es consciente de que si efectivamente los padres de Sara no han tenido nada que ver en este crimen, el principal sospechoso continúa siendo usted.

—Sí, lo sé.

—A no ser que me formule una teoría más creíble —propuso Peña recordando la extraña expresión de su interlocutor en la primera entrevista, al afirmar este que no sabía quién podía tener motivos para hacer daño a su mujer.

Baigorri volvió a suspirar, esta vez con más fuerza. Hizo un esfuerzo por recuperar la compostura, e incluso por sonreír ligeramente.

—Antes de conocernos, cuando Mónica cursaba sus estudios, ella probó suerte en el mundo de la moda y de la publicidad. Tenía talento, belleza y un punto de descaro. Como era de esperar, tuvo éxito. —Peña asentía, intentando aparentar que aquella información le era completamente desconocida—. Hizo un par de anuncios y participó en algunos desfiles de modelos. Cuando los que mandaban en este tinglado le quisieron hacer un contrato más ambicioso, ella se negó, presionada por su familia. Y ahí se acabó la historia. La cuestión es que durante el tiempo en que ella estuvo triunfando, sufrió un incidente. Por lo visto, había una chica un par de años mayor que ya llevaba tiempo haciendo desfiles y anuncios, favorecida por un promotor con el cual se acostaba habitualmente. Ya se puede imaginar lo que ocurrió: esta chica no pudo soportar que Mónica se convirtiera en la preferida de los peces gordos, incluido su propio amante, y la tomó con ella; la amenazó, la insultó e incluso llegó a agredirla. Pero mi mujer era muy terca —sonrió nostálgicamente—, y cuando se proponía un objetivo, lo alcanzaba, aunque después se aburriera y perdiera todo el interés para ella. Y eso es más o menos lo que pasó. Mónica continuó contra viento y marea y la otra chica fue despedida, hartos los mandamases de su envidia y de su histeria permanente. Durante un tiempo, le estuvo haciendo llegar notas y mensajes a mi mujer con amenazas de muerte, del tipo «Juro que algún día lo pagarás, aunque sea la última cosa que haga», y similares. Más tarde, dejó de molestar, y fue entonces cuando Mónica abandonó aquel mundillo. Imagínese la cara de esa chica al enterarse de que el adversario por culpa del cual veía sus ilusiones destrozadas renunciaba a su puesto priorizando otras cosas. ¿Cómo se quedaría? Estoy seguro de que aún se sintió más enfurecida. Al conocer la historia, le pregunté a Mónica si no tenía miedo de que esa chica que la odiaba esperase su momento para vengarse. Ella se rió y dijo que eso eran cosas de niñas, y que no había que darles importancia. Pero yo siempre me quedé con esa pequeña preocupación.

—Interesante. ¿Por qué no me lo contó la otra vez?

—No quería que usted interpretara que yo estaba inventándome una historia para desviar las sospechas sobre mí. En ese momento, es lo que pensé.

—Entiendo. ¿Cómo se llamaba la chica?

—Alicia. El apellido no lo sé. También ignoro qué fue de ella.

Peña se levantó y contempló a través del ventanal la maravillosa vista de la ciudad que se extendía desde aquella octava planta. Tomó aire y disparó:

—Una última cosa, señor Baigorri: En la primera entrevista que tuvimos no le comenté que en la autopsia se observó que su mujer había consumido alcohol la noche de su muerte. En un principio, no me pareció relevante, pero tal vez pueda serlo. ¿Su mujer consumía alcohol siempre que se iba a someter a prácticas sadomasoquistas?

—No —reconoció Baigorri después de una larga secuencia inspiración-espiración—. Solo en ocasiones especiales. Ella me hablaba del morbo del peligro extremo. Decía que no era fácil de entender, y realmente, no lo es para mí. Pero a ella, a veces, le gustaba llegar un poco más allá. Se ponía en manos de gente que le daba mala espina. Afirmaba convencida que eso le ayudaba a vencer su timidez, sus miedos... En estas ocasiones bebía algo más de la cuenta, pero no para emborracharse sino, según ella, por dos motivos: para relajarse y, al mismo tiempo, para estimular la creatividad y la imaginación. Yo le insistía en que esa mentalidad no era sana, pero ella argumentaba que formaba parte del juego. Tal vez tendría que haberle insistido más. Por eso, entre otras cosas, me siento culpable.

—Es decir, que si aquella noche bebió antes de encerrarse en el cuarto de sado, fue porque percibió que iba a experimentar una de esas relaciones con más riesgo de lo normal. ¿Y por qué pensaría esto? —reflexionó Peña más para sí mismo que compartiendo sus ideas con Baigorri.

—Porque aquella noche su intuición le alertó de que la persona con la que se iba a encerrar le causaba malas vibraciones. Suponía afrontar un mayor riesgo.

—Exacto, señor Baigorri, exacto. Puede que se tratara de alguien desconocido que le dio mala espina a su mujer... pero también puede que se tratara de alguien conocido. Tal vez demasiado conocido, y no para bien. ¿Los padres de Sara? ¿La tal Alicia? ¿O tal vez una amante secreta de usted que Mónica en realidad conocía? Fíjese, señor Baigorri. ¿Qué hay más extremo que cualquiera de esas situaciones?

El hombre, pálido, rogó:

—Váyase, por favor.

Peña, obediente, se marchó de la vivienda sin mirar atrás.

3

Jefatura de Policía, Zaragoza, 10 de septiembre, 18.40 h

Se recostó en el sillón de su despacho. Jugueteó brevemente con el vaso de cerveza fría antes de llevárselo a la boca y cerrar los ojos, paladeando aquel sabor amargo que le embelesaba. Se relajó y comenzó un nuevo análisis del caso Xanadú.

Recreó en su mente la imagen del matrimonio entre Mónica García y Lorenzo Baigorri. Ella, exitosa, amable, bella, triunfadora... y odiada. Él, inteligente, caótico, sentimental, impulsivo... y odiado. Por distintos motivos, ambos se habían visto envueltos a lo largo de sus vidas en situaciones en las que uno nunca quisiera verse involucrado. A Mónica le tocó muy joven, a Lorenzo más adulto y cuando ya estaba casado. A ella en su mejor momento, a él en plena crisis personal. Pero ambos habían logrado superar esos conflictos y vivir felices y en paz. Y luego estaba el tema del sexo. Cómo, a partir de cierto momento, habían incluido la realización de sus fantasías sexuales más profundas y prohibidas entre sus prácticas habituales. Mónica, una mujer de bien, censurada por su familia en su juventud cuando quiso compartir su carisma, su elegancia y su belleza con el resto del mundo. Lorenzo, un hombre de considerable nivel intelectual cuya válvula de escape, el sexo, le había llevado a cometer actos degradantes y deplorables. Peña se los imaginó a los dos, después de aquella situación, discutiendo, intentando entenderlo, intentado entenderse. Y luego la culpa, y luego la sinceridad, y luego el perdón. Y finalmente, la confianza reforzada en grado sumo. La apertura de nuevos caminos vitales y sexuales. La imaginó a ella, diciendo por primera vez, con voz sensual: «Lorenzo, se me ha ocurrido que podríamos probar...», porque era ella de quien había partido la idea, aquella niña buena que ahora, de adulta, quería jugar a ser una mujer mala. Y quería que su marido, díscolo e imprevisible, aceptara otro tipo de canalización para su impulsividad. Y todo ello reactivando el círculo del deseo y del amor. Del amor y del deseo; eso sí, de manera clandestina, no vaya a ser que la hermana Magdalena se entere y se alegre (aunque lo disimule) si a mí me ocurriera algo...

Su siguiente pensamiento fue para el matrimonio entre Juan Espinosa y Beatriz Alierta. Aquellos padres destrozados, con sus sentimientos entremezclados en un cóctel perverso de tristeza, odio y culpabilidad. Los imaginó escuchando la confesión de su hija sobre las cosas tan extrañas que hacía, que tenía que hacer en el despacho del profesor de historia. Le representó a él, enfurecido, explicándole a la hermana Magdalena que iba a arruinarle la vida a Lorenzo Baigorri. Vio a Sara, intentando olvidar, pasar página, ser feliz, igual que sus padres. Pero no podía, no podía. Y una noche, ella dejó de poder para siempre. O tal vez prefirió dejar de poder. La duda del posible suicidio debió de atormentar a aquel matrimonio durante muchos años, y a todas luces lo seguía haciendo en la actualidad. ¿Tanto odio, tanto dolor, tanto como para...?

La mente de Eduardo Peña se centró en Alicia Galdeano. No había sido difícil dar con ella. Una simple llamada a Arturo Castillo preguntando por una chica llamada Alicia, que coincidió en la misma época que Mónica y que a la sazón fue aparcada en el ostracismo, dio sus frutos un par de horas después, cuando el publicista le telefoneó a Jefatura para trasladarle el resultado de sus averiguaciones. Después, la informática hizo el resto: «Alicia Galdeano, 48 años, residente en Madrid...». Allí vivía, por tanto, esa mujer que vio derrumbarse sus ilusiones y su proyecto de vida por culpa de una estúpida repipi llamada Mónica García. Peña la observó mentalmente, fuera de sí, sorprendiendo a Mónica en los pasillos de los estudios de grabación o de las pasarelas de moda, asiendo a su rival con violencia de la mano, o del hombro, o incluso del cuello, susurrándole macabras promesas o inaceptables injurias: «Si vuelves por aquí, te voy a...», «No eres más que una puta barata que solo sabe...». Peña abrió los ojos y apuró la cerveza.

Se acarició la perilla reflexivamente. Si visitaba a Alicia Galdeano ya sabía la respuesta que se iba a encontrar: «Yo no he tenido nada que ver...». Aun así, sabía que debía volver a Madrid. Y que tenía que aprovechar el viaje.

Conduciendo de camino a casa, pasó por delante de un club de alterne y observó que el conductor que iba detrás de él, un hombre de mediana edad, se desviaba hacia la entrada. Mientras continuaba su viaje, Eduardo se preguntó si aquel hombre sería soltero, tendría pareja, estaría casado...

En una tarde en que su imaginación había trabajado mucho, a Eduardo no le costó demasiado esfuerzo obligarla a que lo hiciera un poco más. Visualizó al hombre llegando a casa al cabo de un par de horas, explicando que el trabajo se había alargado; a su mujer, asintiendo comprensiva mientras interiormente se resignaba a aceptar la realidad: monotonía, diferencias, falta de expectativas, mentiras... Una relación degradada.

Recordó a Silvia, dos noches antes, en el restaurante El Centauro: «Sin embargo, hay otras personas que pueden satisfacer sus instintos primarios sin necesidad de “canitas al aire”(...), para eso utilizan el arma más poderosa que tenemos los humanos: la imaginación. La fantasía. El morbo».

Las luces del club se fueron perdiendo de vista por el retrovisor a medida que Eduardo se acercaba a Montecanal.

Ya en casa, entró en la habitación de Miriam y la encontró allí, tirada en la cama, leyendo el cómic que le había regalado. Levantó la vista y, cuando vio a su padre, sonrió y se levantó para saludarle con un afectuoso beso.

—Hola, papá, ¿sabes que he conocido a mi amigo?

—¡Ah! —Pues sí que ha tardado en cogerme la palabra, pensó divertido Peña, pero no lo verbalizó—. ¿Y qué tal?

—Muy bien, hemos ido por el centro, a los recreativos y a tomar un helado. Nos gustaría quedar otro día... —Esto último lo dijo con tono de voz inseguro, tanteando a Eduardo, que por toda respuesta sonrió.

—Queda con él si quieres, pero ve siempre con cuidado. Ya sabes a qué me refiero.

—Puedes estar tranquilo, papá —aseguró ella con cómico aplomo—. No defraudaré tu confianza.

—Eso espero. En cualquier caso, me alegro de que te lo hayas pasado bien.

Después de cenar los tres en un buen ambiente, Miriam se fue a la cama y Rocío se quedó con Eduardo en el piso de abajo, mirando un partido de fútbol en la televisión. Ella dijo:

—Miriam ha quedado con un chico de internet. Me ha dicho que tú le habías dado permiso

—Así es.

—¿No crees que estas decisiones las tenemos que tomar entre los dos?

—¡Oh, vamos, Rocío! No seamos ridículos. Nuestra hija es introvertida, pero lista. Ya es hora de confiar en ella. De hecho, tal vez así deje de ser tan introvertida. Y ya ves, hoy estaba muy cambiada, ¿cierto?

—Cierto —reconoció Rocío—, pero no me gusta esa idea. Hay mucho loco por ahí suelto.

—Ya no es una niña...

—¡Sé perfectamente que no es una niña! Pero todo el mundo vigila a sus hijos, tú lo hacías hasta ayer. Y de repente, levantas la barrera sin consultarme ni nada.

—¿Y tú que hubieras hecho? —se defendió Eduardo—. ¿Seguir manteniéndola en cautividad? No, es hora de que ella también tenga una cierta autonomía.

En el partido, uno de los dos equipos marcó un gol. El autor lo celebró con una pirueta y sus compañeros acudieron a abrazarlo. Después de un largo silencio, Rocío preguntó:

—¿Qué pasó en Madrid, Eduardo? Por favor, dime la verdad.

—Ya te lo he contado.

—Lo que me has contado no explica una tarjeta que me he encontrado en tu bolsillo.

¡Ouch! A Eduardo le vino a la cabeza la manida respuesta: No es lo que piensas, cariño..., pero optó por decir la verdad.

—En mi investigación, fui a un pub swinger.

—Ajá. En tu investigación —repitió ella cínicamente.

—Sí, en mi investigación. No quería explicártelo porque lo hubieras malinterpretado, como veo que efectivamente está ocurriendo.

—¿El qué tenía que malinterpretar?

—La posibilidad de que me hubiera acostado con otra mujer, cosa que no ocurrió.

—¿Y qué es lo que ocurrió?

Eduardo fue incapaz de explicarse. Su mujer le había pillado desprevenido y él se sentía pequeño, impotente. Pero en un súbito arrebato, tal vez guiado por su subconsciente, le respondió:

—Ven conmigo y lo verás. —Y al instante lamentó haber pronunciado estas palabras. Pero, para su sorpresa, Rocío sonrió levemente.

—Pues tal vez no sería mala idea. —Nueva duda de Eduardo, que ahora notaba dividida en dos hasta la última molécula de su cerebro y de su corazón. Antes de que él pudiera recomponerse, su mujer inquirió—: ¿Lo dices de verdad?

—Sí, lo digo de verdad —contestó finalmente, y añadió—: Además, me puede ser de mucha ayuda en la investigación.

—Siento curiosidad, ¿sabes? Un día, mientras esperaba turno en la peluquería, leí un reportaje en la revista Despertar sobre el mundo swinger y me llamó la atención.

Eduardo tenía ganas de todo menos de confesarle que hacía menos de cuarenta y ocho horas estaba visitando un pub liberal acompañado por la autora de ese reportaje. Se limitó a asentir.

—De todas formas —añadió ella en tono comedido—, el hecho de ir no implica que vaya a ocurrir nada. No hay por qué hacer algo que no nos apetezca. Pero si pasara algo... ¿cómo nos lo tomaríamos? ¿Lo aceptaríamos como una experiencia más, simplemente, o tú crees que perjudicaría nuestra relación?

—No creo que nos perjudique. —Peor que ha estado nuestra relación últimamente..., pensó Eduardo para sus adentros—. Además, hay que ir a estos sitios cuando la pareja se lleva bien, y creo que en los últimos días nos estamos entendiendo mejor, ¿no te parece? Así que no tiene por qué haber problema. Es una experiencia más, y ya está —se sinceró Eduardo.

—No quiero que pienses que lo único que deseo es tener vía libre para acostarme con otros. No es eso. Es... que me llama la atención. Podría ser interesante ir juntos.

—Sí —asintió Eduardo—. Podría serlo.

Un instante después se sintieron extrañamente excitados. Acercaron sus labios y se besaron con gran ímpetu. Luego, subieron al dormitorio cogidos de la mano. Los dos se sentían alocados, joviales, aventureros. Hicieron el amor fogosa y satisfactoriamente.

4

Jefatura de Policía, Zaragoza, 11 de septiembre, 11.15 h

(Conversación telefónica entre Eduardo Peña

y Silvia Espronceda)

silvia: ¡Hola, Eduardo! Me alegra saber de ti.

eduardo: Hola, Silvia. Te quería pedir un favor.

s: Lo que tú desees.

e: Verás, tengo que volver a Madrid por el caso Xanadú, y pienso visitar un pub liberal. Me dijiste que para tu reportaje acudiste a siete. ¿Cuál me recomiendas?

s: ¿Vas a ir solito, Eduardo?

e: No. Voy a ir con mi mujer

s: ¡Vaya, qué sorpresa! ¿Y yo me lo voy a perder? Qué lástima...

e: Silvia, no estoy bromeando, te recuerdo que estoy en plena investigación. Si no quieres, no me lo digas y punto, ya me buscaré yo la vida.

s: ¡Qué carácter! Con lo sexi que estabas la otra noche descubriendo el escondite del deseo...

e: Silvia...

s: Está bien. El local que más me gustó es uno que se llama Victory. Es una mansión. Excelente trato, instalaciones modernas, gente guapa y elegante...

e: Victory. Gracias, Silvia.

s: ¿Cómo va la investigación, inspector?

e: Va.

s: Bien, cuenta conmigo para lo que quieras, Eduardo. Para lo que tú quieras.

e: Adiós, Silvia...

5

Zaragoza, 11 de septiembre, 14.02 h

Estaba siendo un fin de verano pasado por agua en Zaragoza. Lorenzo Baigorri salió apresuradamente del centro municipal de Cultura Romana. No había traído paraguas y la parada del bus estaba lejos. Anduvo un trecho a paso rápido, pero la lluvia arreciaba y le golpeaba en la cara con la fuerza natural que solo es capaz de provocar el fuerte viento que a menudo sopla en la ciudad. Maldijo entre dientes, corrió los últimos metros, y se refugió en el primer bar que encontró.

Eran las dos y media de la tarde, y el bar tenía servicio de restaurante. Suculentos olores le llegaban desde la cocina. Pidió un vaso de vino tinto y ojeó la carta. Decidió quedarse a comer allí mientras la lluvia seguía cayendo pesadamente sobre la ciudad. Esperaría hasta que escampara y después se dirigiría hacia su casa.

Lorenzo Baigorri se encontraba algo mejor. El trabajo había sido su terapia, mucho más eficaz que cualquier ansiolítico. Embarcado como estaba en un proyecto que consistía en recuperar ejemplares de la cultura romana en toda España para exponerlos en el Museo de Zaragoza durante unos cuantos meses, mantenía la mente distraída y no pensaba en la tragedia reciente. El día anterior se había ausentado del trabajo para recibir en su casa por segunda vez a aquel odioso inspector que solo sabía formular insultantes teorías y hacer preguntas sin llegar a ninguna conclusión. Pero esa mañana lluviosa había regresado a su proyecto con renovadas energías, dispuesto a evadirse en algo tan gratificante y productivo como...

—¡Madre mía, qué mojado estás! Vas a pillar una pulmonía.

Lorenzo levantó la vista de la carta y se encontró con una mujer de frondosa melena rubia y gatunos ojos verdes. Sonreía con amabilidad y un poco de suficiencia. Ella sí llevaba paraguas. Daba la impresión de ser una mujer de las que, cuando llovía, siempre llevaba paraguas. Él, inconscientemente, también sonrió. Aquella rubia le inspiraba confianza... y algo más.

Comieron juntos y mantuvieron una animada conversación. Cuando terminaron, ella le ofreció su paraguas, y Lorenzo no lo rechazó. Siguieron un camino ligeramente distinto para llegar a la parada del bus, pero a Lorenzo no le importó. Y cuando ella sugirió hacer escala en su casa, Lorenzo asintió convencido.

6

Zaragoza, 11 de septiembre, 16.45 h

Después de hablar con Silvia, Eduardo Peña le explicó al oficial Molina que esa tarde iba a viajar a Madrid en el AVE de las cinco. Al igual que en la anterior ocasión, le dio instrucciones de que en el caso de recibir algún nuevo hallazgo relacionado con el caso Xanadú, se pusiera inmediatamente en contacto con él. Molina, con su diligencia habitual, se comprometió a ello y le deseó buen viaje.

En casa, Eduardo y Rocío le dejaron todo preparado a Miriam para que ella se las arreglara bien en su ausencia. También le ordenaron que no se viera con ninguna persona de internet hasta que ellos regresaran de viaje, cosa que su hija aceptó de buen talante. Él sospechaba que esta actitud era debida al mensaje implícito de que después de su vuelta, sí que iba a poder seguir con sus citas.

Ya en la estación de Delicias, el matrimonio hizo tiempo charlando y riéndose. Esto parece un viaje de novios surrealista, pensó Eduardo, divertido. Lo cierto era que se sentía bien. Cuando el aviso de la inminente salida del tren sonó por megafonía, se tomaron de la mano y anduvieron hasta el andén a paso ligero. Estaban algo nerviosos, pero tenían ganas de que comenzara la acción.

7

Madrid, 11 de septiembre, 19.28 h

Alicia Galdeano vivía en un modesto piso del barrio de Vallecas. Mientras el taxi transportaba al inspector hacia la zona sur de Madrid, apartó de su mente los planes que tenía con su mujer, la cual se había quedado en un hotel cercano a la estación de Atocha, y se concentró en preparar un guión de posibles preguntas y respuestas.

Después de localizar el teléfono de Alicia, había mantenido una breve conversación con ella. Peña se identificó y expuso que deseaba hacerle una visita en el marco de una investigación criminal. Ella, tranquila, respondió que esa tarde estaría en casa y que allí le aguardaría. A él no le extrañó, pues previamente había comprobado en la base de datos laborales que ella trabajaba como dependienta a media jornada en un comercio de la zona.

Cuando Alicia Galdeano abrió la puerta, Peña intentó disimular el minucioso y veloz examen que efectuó sobre el físico de su anfitriona: coleta negra mal recogida, camiseta blanca de manga corta, pantalones vaqueros. Estatura media, peso medio. Y, sobre todo, sus ojos tristes pero hermosos. Hermosos pero tristes. Peña tuvo la tentación de etiquetarla como «la típica chica de barrio», aunque se fabricó una representación mental, igualmente rápida, de qué aspecto habría tenido Alicia veinte años atrás. Por un instante, pudo vislumbrar aquella coleta formando parte de un sedoso pelo negro azabache, o aquel cuerpo comiéndose el mundo con su juventud y sus armónicas proporciones. ¿El sueño de una noche de verano? Despertar le había salido muy caro a Alicia Galdeano.

—¿Qué quiere de mí? —inquirió ella con algo de brusquedad. Todavía se hallaban en el umbral.

—¿Le suena el nombre de Mónica García? —contraatacó Peña. Ella no dijo nada y se quedó mirándole a los ojos, desafiante, con un punto de agresividad. El inspector aparentaba calma, serenidad, aunque todo dentro de él era tensión. Finalmente, Alicia pareció apaciguarse.

—Pase —lo exhortó secamente, y le condujo al interior de su vivienda.

Era un piso antiguo, polvoriento, caluroso en esos primeros días de septiembre y, según se adivinaba, frío y húmedo en invierno. Muebles baratos poblaban el comedor. La tele estaba puesta, y en la pantalla un entusiasmado presentador daba paso a dos concursantes que iban a utilizar sus conocimientos y sus habilidades con el objetivo de alcanzar una cifra de dinero astronómica. Algo que, obviamente, no le sobraba a Alicia Galdeano. El inspector tomó asiento en un butacón algo desvencijado y ella agarró una silla, la colocó frente a él y se sentó. Sacó un paquete de tabaco rubio y prendió un cigarrillo cuyo humo aspiró con vicioso deleite. Esperó.

—Bien, Alicia. No sé si sabe usted que Mónica García murió asesinada.

—No me interesa —respondió ella con aparente indiferencia—. Y no veo las noticias, así que no, no lo sabía.

—El caso —prosiguió Peña en tono paciente— es que fue asesinada en un local swinger y...

—¿Qué coño es un local swinger? —interrumpió ella. Peña se lo explicó brevemente y ella asintió—. Ah, vale.

—Como iba diciendo, a Mónica la encontraron con los ojos tapados, amordazada, esposada y estrangulada. Parece que a alguien, realmente, no le caía nada bien, ¿no cree?

—Eso parece. —Calada al cigarrillo y gesto de indiferencia.

—¿Y a usted le caía bien, Alicia?

—Mire, inspector, no le voy a engañar. Esa tía me daba asco. Por culpa de ella y de su soberbia de niña pija, me vi en la calle, perdiendo la oportunidad que yo tanto había perseguido. —Recordar su pasado la había puesto furiosa Hizo un gesto amplio que abarcó su modesto piso—. Fíjese. Atrapada en esta mierda de vida. Trabajando por un sueldo ridículo. Ese es el destino que me preparó esa mala puta. ¿Cómo quiere que me caiga, inspector? Pero el asesinato... Eso son palabras mayores. Hay que estar loco para hacer algo así. Y yo puedo odiarla, pero no estoy loca.

En ese momento se abrió la puerta de la calle y entró un hombre joven, corpulento y de tez morena. Llevaba una camiseta azul repleta de manchas y olía a sudor. Permaneció de pie, mirando a Peña de manera interrogante.

—¿Quién es este? —preguntó el recién llegado.

—Un policía —explicó Alicia—. Ha venido a hacerme algunas preguntas.

—Siempre tocando los cojones —musitó él, y deambuló por el pasillo en dirección al cuarto de baño. Al cabo de un momento, se escuchó el rumor del agua al correr en la ducha.

—Es Basilio, mi novio —explicó ella, algo avergonzada.

—¿Desde cuándo viven juntos?

—Desde hace dos meses.

Peña se inclinó hacia delante y formuló la consabida pregunta.

—¿Dónde estuvieron la madrugada del 29 al 30 de agosto?

8

Madrid, 11 de septiembre, 22.50 h

Eduardo y Rocío cenaron de tapeo en un bar tradicional del barrio de Chueca. A él, en sus visitas a la capital por motivos de trabajo, le había gustado frecuentar esos lugares típicos.

Una vez saciado su apetito y aplacada su sed, salieron a la Gran Vía y pidieron un taxi. Eduardo le dio el nombre de la calle donde se ubicaba Victory, pero otro número distinto, llevado por un risible pudor. No le apetecía que el taxista se percatara con claridad de sus planes para esa noche. Mas este no parecía muy interesado. Se trataba de un hombre mayor, con gafas y regordete, que no paró de charlar de política y exponer sus ideas durante todo el trayecto. Eduardo y Rocío se limitaban a asentir, deseando cuanto antes llegar a su destino.

Entraron en una urbanización de chalés adosados. El taxista se detuvo y exigió su parte. Luego, se despidió con un amistoso «¡Ale!, hasta más ver», que le hizo considerar a Eduardo la posibilidad de que aquel hombre, pese a todo, imaginaba las verdaderas intenciones de sus clientes.

Caminaron calle abajo, expectantes. Finalmente, se detuvieron ante una lujosa mansión de tres plantas. Un cuidado seto se alzaba ante ellos, limitando completamente la visión del jardín. Reinaba el silencio, y algo de luz tenue en el interior se adivinaba como todo indicio de vida humana. En el lateral de la verja descubrieron un pequeño timbre. Eduardo se dispuso a pulsarlo... y en ese momento, la mano de Rocío sujetó la suya. Ella, mirándole a los ojos, dijo:

—Lo que ocurra allí dentro, allí dentro se quedará, ¿lo tenemos claro, Eduardo?

—Lo tenemos claro.

Ahora sí, pulsó el timbre. Silencio. Estaba a punto de volver a llamar o de comprobar si no se habría equivocado en la dirección, cuando captó un leve sonido. Como por arte de magia, una mujer de rasgos finos y elegantes apareció entre las sombras que poblaban el jardín de la entrada.

—Buenas noches —saludó, sin sonreír, y abrió la puerta con decisión. Sin más, se giró y echó a andar hacia la casa—. Síganme.

Eduardo y Rocío así lo hicieron. Aspiraron el aire purificador que provenía de la inmensa arboleda del jardín. Era septiembre y aún hacía calor, pero allí, entre la vegetación, la temperatura era más fresca y agradable.

La mansión era de un estilo arquitectónico moderno. Todos los materiales se veían nuevos y relucientes. El olor a limpieza y a ambientador invadió las fosas nasales de la pareja. En el vestíbulo, entre un ostentoso carillón de corte clásico y un cuadro de arte abstracto, se encontraba un hombre de mediana edad, corpulento, musculoso y de mandíbula prominente, que les saludó con afabilidad.

—Buenas noches, señores. Mi nombre es Sergio.

Después de las formalidades de rigor, el propio Sergio les guió a lo largo de la mansión. Eduardo miró de reojo a su mujer, que contemplaba todo con la fascinación propia de un niño al ver a los Reyes Magos. Los techos eran altos y las estancias, sensiblemente más iluminadas que en el Xanadú o en el Instintos, otorgaban al visitante sensación de espacio, de amplitud. Los leds de colores se distribuían estratégicamente, creando un mapa de reflejos, percepciones y cromatismo enriquecedor y variado. Las paredes lucían repletas de arte abstracto, colorista y oriental, en una armónica combinación. El suelo estaba enmoquetado, suave, cálido. Había algunas camas dispersas aquí y allá, y un par de barras de bar con bebidas selectas. Los pasos del guía y sus acompañantes resonaban en aquella mansión aparentemente vacía.

No obstante, la segunda planta era muy distinta. Oscura y con múltiples y variadas estancias, se ajustaba más a los parámetros que Eduardo ya conocía. Una cama gigante, un cuarto oscuro, una sala de sadomasoquismo, habitaciones privadas... eso sí, en todas partes se respiraba amplitud, elegancia e higiene. Fragancias caras y estilo hasta en el más mínimo detalle. Al contemplar la cama gigante, a Eduardo le pareció escuchar una exclamación ahogada proveniente de su mujer, lo cual le turbó y excitó a partes iguales.

Pero lo que más le llamó la atención a Eduardo fue una enorme estancia llena de espejos. Recordó un día de su infancia en el Parque de Atracciones, donde una atracción llamada «El laberinto de los espejos» le había causado miedo al no encontrar la salida e ir chocando con unos y otros cristales en aquel microcosmos de distorsionada realidad. Aquella desagradable experiencia infantil adquiría un nuevo significado ante la posibilidad de entrar en otro tipo de laberinto y utilizar los espejos como parte de la intensa recreación de una atracción prohibida. Por un instante fugaz, se visualizó a sí mismo y a Rocío practicando sexo en aquella amplia cama y disfrutando con la contemplación de su propio acto en los distintos planos y en las diferentes dimensiones que formaban aquellos cristales tramposos.

La tercera planta arrancó (ahora Eduardo sí estaba seguro de haberla oído) una nueva exclamación ahogada a Rocío. Un inmenso jacuzzi ocupaba un espacio superior a cincuenta metros cuadrados (¿cuánta gente podía caber allí?). A la habitación contigua se accedía a través de una pequeña puerta de madera que permanecía cerrada. Unas letras de tipo barroco rezaban: «Sauna». Aquella combinación de contrastes que se daba en la tercera planta se remataba con una barra de bar, unas pequeñas camas que rodeaban el jacuzzi y una terraza que daba al exterior. Para coger aire, pensó Eduardo.

Descendieron las escaleras y, al llegar a la planta baja de nuevo, salieron al jardín. Un pequeño sendero entre los árboles les llevó a una piscina-jacuzzi que se ubicaba entre la vegetación. Los leds colocados allí dentro titilaban e iban mudando de color: verde, azul, amarillo, rojo, naranja, blanco, verde, azul, amarillo... Era casi hipnótico.

—Si lo desean, pueden darse un baño aquí. Con esta temperatura tan agradable, apetece más esta piscina que la de la tercera planta. —La pareja no pudo más que asentir a la recomendación de Sergio.

9

Mansión Victory, Madrid, 11 de septiembre, 23.43 h

Estaban desnudos dentro de la piscina-jacuzzi, degustando un exquisito cóctel de tintes tropicales. La luz de la luna se reflejaba en el agua y en el rostro de Rocío. Esta circunstancia, junto con la arboleda que rodeaba la piscina en aquel amplio jardín, la hacía parecer una ninfa a ojos de Eduardo, otorgándole ese aire mitológico que le tenía cautivado.

—Parece que somos los primeros clientes —comentó ella.

—Así es. El asesinato del Xanadú ha hecho mucho daño a estos lugares. La encargada del otro pub en el que estuve, el Instintos, se lamentaba de que su clientela había descendido considerablemente desde aquel suceso.

—Entonces, aprovechemos este momento de intimidad.

Mientras pronunciaba estas palabras, Rocío se acercó a Eduardo hasta que sus pechos rozaron insinuantemente el tórax de él. A continuación, ella le pasó las manos por detrás de la cabeza y lo atrajo hacia sí, besándole profundamente y con suavidad. Cogió su miembro y, con delicadeza, comenzó a realizar movimientos rítmicos de arriba abajo, alternándolos con otros circulares. Los besos se hicieron más intensos, más lascivos. Eduardo se excitaba por momentos y empezó a chupar los pezones de su ninfa. El sabor del cóctel tropical se mezclaba con el del cloro del agua, pero no le importaba. Nuevamente, sentía aquella pasión primitiva y salvaje, en absoluto incompatible con imprimir todo el tacto y el arte a su alcance a la hora de lamer, besar y chupar las zonas erógenas del cuerpo de su mujer, mientras ella hacía lo propio con las suyas.

Después de aquellos preliminares, él se sentó en un escalón que se localizaba dentro de la piscina-jacuzzi, y ella se colocó encima de él. Se miraron a los ojos mientras saboreaban el instante de la penetración como un plato de alta cocina. Eduardo se volvió a embelesar con su mujer, que ahora parecía más una amazona que una ninfa; su pelo mojado cayéndole sobre los hombros, su mirada de deseo y sus movimientos ágiles y enérgicos hacían las delicias de Eduardo en aquel renovador escenario de naturaleza y agua, estimulando (más todavía) la imaginación de él. Por su parte, Rocío sentía cómo la desenfrenada ansia de obtener placer iba creciendo dentro de ella con inusitada premura. Más, más, más... Ella quería, sí. Y podía, y se sentía poderosa. Alcanzó el clímax, y la explosión de los sentidos, y los espasmos que se iban sucediendo, uno detrás de otro. Llegó un momento en que las piernas le fallaron y urgió a su marido a que la colocara en posición de cuadrupedia sobre el mismo escalón y la penetrara desde atrás. Cuando ocurrió, ella tuvo la sensación de que el miembro de Eduardo le traspasaba medio cuerpo e inyectaba en sus entrañas una descarga eléctrica vivificante que la impulsaba a continuar y a seguir pidiendo más, más y más; mientras, él realizaba movimientos bombeantes y dejaba escapar algunos pequeños gemidos, lo cual excitó y motivó más todavía a Rocío, pues su marido no era especialmente dado a demostrar expresivamente su goce. Y recreándose en esta sensación, ella se percató de algo.

No había duda. A pocos metros de ellos, una figura parcialmente escondida por la arboleda (pero allí, él estaba allí) sujetaba un vaso, aparentemente tranquilo. Inexplicablemente, ella sintió cómo su libido ascendía varios peldaños y el orgasmo la acogió con su abrazo cálido y fugaz casi al instante. Al tiempo que ella gemía (más bien gritaba), el clandestino visitante comenzó a masturbarse. Eduardo también lo vio y una parte de su mente sufrió un breve flash-back, y le transportó al momento en que él permanecía sentado en un sofá del pub Instintos, contemplando cómo dos parejas practicaban sexo en una cama gigante. Entonces, él había sido el voyeur y ahora le tocaba adoptar el papel de observado en aquella diabólica partida de rol.

En un principio se sintió algo incómodo, pero pronto tuvo la seguridad de que su mujer también había visualizado a aquel extraño y su huracán de deseo sexual se había recrudecido, por lo que él se dedicó a complacerla y a disfrutar de aquella singular sensación de ser observado. ¿Te gusta que nos miren, eh, cariño? ¿Verdad que te pone a cien?, pensó Eduardo en pleno delirio, mientras Rocío, con una fuerza que parecía emanar de su ego más primitivo, se aferró a los brazos de su marido y lo situó en el bordillo exterior de la piscina. Acto seguido, agarró su falo y lo empezó a succionar con vehemencia y con ritmo, mientras con una mano acariciaba su tórax y con la otra sus testículos. Aquello era demasiado, y él descargó su semen en la boca de ella mientras sufría extasiadas contracciones que le hacían gritar (¡sí!, ¡a él también!) con rabia, con lujuria y con una satisfacción inmensa. Y mientras el néctar de su marido inundaba sus papilas gustativas con los sabores del morbo y del éxtasis sexual (Esto sí es un buen cóctel, rió ella para sus adentros), una figura misteriosa entre la arboleda se retiraba tan sigilosamente como había llegado.

Se ciñeron las toallas y se dirigieron al interior de la mansión. A pesar de haber degustado sendos cócteles sabrosos y refrescantes, ambos estaban sedientos por el ejercicio, la excitación y la pérdida de líquidos. Se percataron de la presencia de un hombre joven, de pelo corto y con buena planta, sentado en la barra, que charlaba amigablemente con Sergio.

Al verlos, el encargado esbozó su mejor sonrisa y preguntó jovialmente a la pareja si necesitaban algo. Pidieron otras dos copas y la mujer que les había abierto la puerta se las preparó y las sirvió con seriedad, sin mediar palabra. Poli bueno y poli malo, se dijo Eduardo. Probó un sorbo de su nueva bebida. Un exquisito regusto a lima y a naranja reavivó sus ganas de seguir explorando los secretos de aquella lujosa mansión. Otro tanto ocurrió con Rocío. Pero antes de que se pudieran marchar, Sergio se acercó.

—Eduardo y Rocío, tengo el honor de presentaros a Alberto, uno de nuestros mejores clientes y un amigo personal de la casa.

—Un placer —saludó Alberto con afabilidad y un punto de timidez que le inspiró buenas sensaciones a Eduardo, si bien no pudo evitar sentir una breve punzada de celos cuando detectó una gran complacencia por parte de su mujer en el saludo de rigor. Una vez más, volvió a percibir esa intensa mezcla de sensaciones encontradas. Y, para bien o para mal, a experimentar curiosidad por ello.

—Encantado —saludó Eduardo cortésmente. Se percató de que Sergio quería iniciar una conversación que integrase a todos los allí presentes, pero titubeaba y no sabía cómo empezar. Antes de que eso pudiera ocurrir, tomó a su mujer de la mano y dijo—: Bien, vamos a dar un paseo por la casa.

—Divertíos, chicos —les despidió Sergio.

Subieron a la tercera planta. Una dulce melodía céltica impregnaba el ambiente a través del hilo musical. Probaron la sauna. Eduardo se sintió a gusto, relajado. En el gimnasio donde se ejercitaban él y sus compañeros de trabajo, también había una sauna, pero con una temperatura sensiblemente mayor que le provocaba unas terribles ganas de salir de allí a los dos minutos escasos de haber entrado. Carecía de tolerancia hacia ese calor extremo. Sin embargo, la sauna donde se ubicaban ahora les acogía con una temperatura fácilmente soportable que contrastaba con la sensación de fresco inmediatamente posterior a su salida de la piscina-jacuzzi del jardín. Después de las entusiasmadas expresiones de bienestar, Eduardo no pudo resistir la tentación de comentar:

—Parece que el tal Alberto te ha caído bien, ¿verdad?

Ella calló.

—Bueno, no hay ningún problema —prosiguió él—. Yo también me puedo sentir atraído por otras mujeres, y...

—Eduardo —le interrumpió ella—, antes de venir, decidimos que lo que pasó entre nosotros ya estaba superado. Tú mismo me comentaste que la clave en estos sitios era liberarse de todo tipo de celos y de sentimientos posesivos.

Ahora le tocó a él guardar silencio durante unos instantes.

—Disculpa —se expresó al fin—. Tienes razón. Es solo que... no estoy acostumbrado.

—¿Y cómo vas a estar acostumbrado, o voy a estarlo yo, si es la primera vez?

Nuevo silencio. Eduardo empezó a meditar que tal vez había sido un error acudir allí. Rocío, como si hubiera adivinado su pensamiento, susurró:

—Eduardo... me ha encantado el rato que hemos pasado ahí fuera.

Aquellas palabras consiguieron el efecto de eliminar todas las dudas y conflictos interiores. Simultáneamente, se incorporaron y se dirigieron hacia el jacuzzi contiguo.

Una vez allí, se sintieron algo sobrecogidos por disponer de tan enorme extensión de agua para ellos solos. La luz de la luna penetraba por los ventanales, dándole a la estancia un aire solemne y fantasmagórico en total conexión con la música instrumental que envolvía aquella atmósfera de burbujas y cloro. Se metieron en el agua con cierta prevención y pronto se solazaron. Bebían sus cócteles, cerraban los ojos, disfrutaban del momento.

Permanecieron así durante unos minutos. Incluso Eduardo sintió una repentina somnolencia que achacó al nerviosismo previo a aquella luctuosa visita y también a la fogosa relación sexual que habían mantenido en la piscina del jardín. Intentó sacar partido a ese dulce sopor, expulsando de su mente tensiones y recelos, dejándola por unos instantes en blanco, tal y como instaba la filosofía budista tan presente en la decoración. Y aunque no llegó a alcanzar el nirvana, se sintió profundamente renacido después de aquel escueto periodo de meditación. Rocío, sin embargo, tenía en mente otros pensamientos menos esotéricos. Su libido volvía a aumentar mientras rememoraba la situación que se había dado poco antes en la piscina del jardín, con aquel clandestino observador. ¿Tendré una vertiente exhibicionista que hasta ahora no había explorado?, se cuestionó. De igual manera, notó como la culpabilidad (su vieja amiga) le proporcionaba una pequeña mordedura al evocar a aquel joven solitario sentado en la barra, en el piso de abajo. Visualizó su vestimenta moderna y con clase, su imagen asertiva y paciente al conversar con Sergio, su perfume caro... Hizo un esfuerzo para domar su imaginación, camino de desbocarse.

Después, Eduardo condujo a Rocío hasta uno de los pequeños lechos que circunvalaban el jacuzzi. Él sentía como si durante los últimos minutos hubiera exorcizado algunos sentimientos negativos que amenazaban con florecer de golpe. Con el objetivo de intentar transmitir a su mujer la misma sensación de paz interior, armonía y confianza, le pidió que se tumbara boca abajo sobre el lecho y le secó la espalda. Acto seguido, fue aplicando un suave masaje con movimientos amplios, lentos, sostenidos y circulares. Primero con una intensidad moderada, después con algo más de vigor. Ella, ahora sí, captaba su cuidadoso tacto, su ternura infinita. Se relajó.

—Enseguida vuelvo —le susurró él, y ella asintió adormilada.

Se maldijo porque le habían entrado unas terribles ganas de orinar. Tanto rato en el agua... Decidió aprovechar su visita al servicio para pedir otro par de copas y, con esa intención, se ciñó la toalla y bajó las escaleras hasta la planta baja.

Alberto había desaparecido, pero Sergio lo recibió alegremente.

—¿En qué le puedo ayudar, caballero?

—Ponme otros dos cócteles, por favor.

La mujer silenciosa se dedicó a cursar la petición de su cliente mientras este intercambiaba con el encargado un par de frases de cortés admiración hacia aquel privilegiado lugar. Cuando ella terminó su trabajo, y sin más dilación, Eduardo tomó ambas copas y se dirigió al servicio. En su camino se sobresaltó al tropezarse con Alberto.

—¡Hola! ¿Todo bien? —saludó el joven.

—Muy bien, gracias. —Eduardo se apresuró hacia el baño, pero de repente se detuvo en seco. Guiado por un instinto desconocido (otro más de los que estaba experimentando en los últimos días y en las últimas horas), se giró hacia el chico que caminaba en dirección hacia la barra y le llamó por su nombre. Luego, tuvo lugar una breve y amistosa conversación.

De vuelta a la tercera planta, Eduardo tomó a su mujer de la mano con delicadeza. Ella, con expresión feliz y adormilada, se dejó conducir una planta más abajo, hasta el salón de los espejos. Allí les aguardaba una sorpresa: una pareja estaba haciendo el amor en un extremo de la estancia. Tras un primer vistazo, Eduardo comprobó que los dos tenían una edad similar a la de ellos, tal vez eran algo mayores. Él era rubio, con barba. Tumbado boca arriba, contemplaba a su mujer en actitud idólatra. Ella, de cabello liso y muy negro que contrastaba con el de su marido, poseía unos senos firmes y unos muslos generosos, atributos que llamaron la atención de Eduardo. Los dos exhalaban suspiros, tanto mayores conforme los bamboleos de ella se hacían más amplios y vigorosos. Al notar la presencia de los recién llegados, les dirigieron algunas miradas furtivas al tiempo que continuaban enfrascados en su relación.

Durante lo que parecieron minutos y en realidad fueron segundos, Eduardo se quedó bloqueado. No sabía cómo iba a reaccionar su mujer, y pensó que se sentiría incómoda por aquella repentina e impactante escena y que tal vez debían buscar algún rincón más íntimo. Sin embargo, antes de que pudiera comprobar su teoría, notó cómo ella cogió su mano y le llevó hasta el colchón, manteniéndose a una distancia prudencial de la otra pareja. Sorprendido y excitado a la vez, empezó a besar lentamente a Rocío y a acariciar todo su cuerpo. Ella se estremecía por el tacto de su marido y el morbo de la situación. Desde que habían entrado en aquel enigmático lugar, una curiosidad desatada anegaba su ser y un fuego abrasador devoraba su alma. Se sentía renacida, primitiva, salvaje. Liberada. Lo único que deseaba en ese momento era explorar un nuevo mundo, una dimensión desconocida, con el hombre que había amado durante toda su vida. Y cuando se entregó a él y observó en los múltiples espejos sus cuerpos entrelazados, disfrutó de sus manos y su lengua haciendo diabluras, y percibió las miradas cada vez menos furtivas y más explícitamente cómplices de la otra pareja. Eso provocó una brutal implosión de su energía sexual que la condujo a alcanzar el cielo y colgarse de una nube que la mantenía en un estado superior, donde le gustaría pasar horas y horas sudando, gimiendo, gozando... Tal vez toda su vida.

Eduardo no recordaba haberse encontrado alguna vez tan excitado, ni siquiera en su etapa de adolescente con las hormonas revolucionadas. Contemplaba a la otra pareja al tiempo que esta les observaba a ellos, retroalimentándose mutuamente las energías sexuales en un circuito de alto voltaje. Simultáneamente, percibía la tremenda excitación de su mujer que, entre constantes gemidos, llegó al clímax una vez más. Él quería prolongar esa situación todo lo que fuera posible para disfrutar con ello... y porque quería esperar a su nuevo socio en plenas facultades.

Y efectivamente, no tardó en llegar. Allí apareció Alberto, con una toalla y unas chanclas como único atuendo. Se quitó la toalla y, sin mediar palabra, se arrastró por el colchón hacia Eduardo y Rocío. Empezó a acariciar a la mujer en una pierna, quien por un instante bajó a la tierra y cruzó con Eduardo una mirada interrogativa, pero él, por toda respuesta, se puso a juguetear con la otra pierna, formando una coordinada sociedad que luego se desplazó hacia los muslos y prosiguió en sentido ascendente hasta alcanzar los pezones. Alberto y Eduardo los trataron con delicadeza, mientras ella era teletransportada nuevamente al Olimpo de los sentidos. Permanecieron allí un rato, succionando sus pechos los dos a la vez, como un paso previo a prácticas más atrevidas, mientras la otra pareja se ponía en pie, dando por saciada su sed de emociones fuertes y retirándose posiblemente a un lugar más tranquilo.

Luego, los tres disfrutaron de sus cuerpos hasta el amanecer.

10

Zaragoza, 12 de septiembre, 00.46 h

Se había quedado una buena noche, pero el poli no la disfrutaba. Andaba presuroso, enérgico, a grandes zancadas. Tenía ganas de finiquitar ese asunto cuanto antes. En la avenida Cesaraugusto, un transeúnte se le acercó.

—Hola, colega. Necesito...

—Piérdete —respondió el poli sin aflojar el paso.

Dobló la esquina y se introdujo por una de las callejuelas adyacentes. A un lado y a otro, pequeños callejones servían de escondrijo para amantes de usar y tirar. Una luz se apagó en una ventana. El mundo era un silencio amenazante.

Giró por un callejón. Un letrero sin luces hacía de «x» en el mapa del casco antiguo. La puerta cedió con inesperada suavidad.

En la barra del bar se acodaba un hombre corpulento con una gorra raída y barba de muchos días. Al entrar el poli, levantó la vista y se tambaleó. Más allá, cuatro tipos con aspecto oriental apostaban en una partida de póquer. Un viejo blues ambientaba el lugar a través de un solo altavoz abandonado a su suerte en un extremo de la pequeña estancia. El poli se dirigió al camarero, un individuo de mediana edad, dotado con enormes orejas de soplillo y aguileña nariz.

—Un whisky doble —pidió el recién llegado.

—No te conozco.

—He quedado con la Gata.

El camarero le examinó durante unos segundos. Luego, sirvió el whisky.

—Te espera arriba —señaló unas escaleras en un extremo del bar.

El poli subió. Se trataba de un cuarto con dos sofás y una mesa de juego. La Gata estaba en uno de los sofás, aparentemente despreocupada. No levantó la vista, ni siquiera cuando el poli se sentó junto a ella.

—¿Traes tu parte del trato? —preguntó ella.

Por toda respuesta, el poli sacó tres bolsitas llenas de polvo blanco. La Gata las recogió y las guardó en su bolso.

—Veo que ahora sí podemos entendernos —dijo, y miró sonriente al poli.

—¿Y bien?

Ella bebió un sorbo de su mojito. El poli la observó. Lucía un conjunto más provocativo que la última vez.

—Ese capullo no tiene ninguna amante.

—¿Te lo cepillaste?

—Por supuesto. Esta misma tarde. Además, no estaba mal. Un tío culto, limpio, educado y todo eso. Y un buen follador, sí. Bastante mejor que algunos que van de duros y luego a la hora de la verdad, lo único que tienen duro es su antebrazo de tanto hacerse pajas.

—¿Y qué te contó? —preguntó el poli haciendo caso omiso de la indirecta.

—Después del primero, ha empezado diciendo que era viudo. Solo eso. Se ha puesto melancólico, ha dejado escapar alguna lágrima... pero después del segundo round, se ha convertido en un libro abierto. Me ha explicado que amaba mucho a su mujer y que por nada del mundo se hubiera acostado con alguien sin que ella lo supiera. Y ahí es cuando se ha soltado más y me ha contado lo de que iban a locales liberales, y toda esa movida.

—Sigue.

—Luego ha venido con la típica culpabilidad del que ha perdido a su mujer hace poco y cree que tendría que estar guardando negro luto en lugar de tirarse al primer coño que se cruza en su camino. «No tendría que haberlo hecho, porque aún estoy intentando superar lo de mi mujer, pero es que me has parecido muy atractiva...» Bah, lo de siempre. En ese punto he desconectado. Y al poco, se ha marchado con sus culpabilidades y sus chorradas.

—¿En resumen?

—Que no tiene ninguna amante. Ni de coña.

Bebieron en silencio durante unos minutos. El poli extrajo el teléfono móvil y envió un breve mensaje de texto a su jefe. A continuación, se relajó en el sofá. Sonrió.

—Así que tengo el antebrazo duro...

A trescientos kilómetros de distancia, en el asiento de atrás del taxi que les conducía al hotel, Rocío yacía con los ojos cerrados, exhausta, feliz. Eduardo, por contra, mantenía los ojos bien abiertos y planificaba la reunión que quería convocar en Jefatura dentro de unas horas.

Había conectado el teléfono móvil. El mensaje de texto enviado por Tomás Trasobares descartaba definitivamente la hipótesis de que Lorenzo Baigorri tuviera una amante secreta. La mente de Eduardo aparcó temporalmente los recientes y novedosos acontecimientos sexuales para concentrarse en la teoría que el mensaje de Trasobares había acabado de confirmar; la teoría que explicaba el asesinato de Mónica García.

11

Jefatura de Policía, Zaragoza, 12 de septiembre, 19.30 h

El inspector Eduardo Peña había convocado a los oficiales a su servicio que participaban en la investigación del caso Xanadú para mantener una reunión en la sala de juntas de Jefatura. Fue el primero en llegar y recibió cordialmente a sus compañeros.

También fue invitado el jefe de la Brigada de Policía Científica, Santiago Artola, quien con su habitual expresión de desagrado, se sentó en una silla ubicada al final de la sala y se cruzó de brazos, aguardando. Después, fueron acudiendo los oficiales Trasobares, Gascón y Molina.

Cuando estuvieron todos, el inspector se puso en pie. Cerró la puerta y, a partir de ahí, tuvo lugar el siguiente coloquio:

PEÑA: Como ya sabéis, os he reunido para tratar el caso Xanadú. Esta mañana os he pasado un resumen de las investigaciones realizadas hasta la fecha, y ha llegado la hora de que cada uno aportemos nuestras ideas para ver si sacamos algo en claro. Artola, ¿qué hemos encontrado?

ARTOLA: Mucha mierda. Eso es todo. Restos de fluidos sexuales que no nos dicen nada, y huellas por todas partes salvo donde tendrían que estar: en el cuello de la víctima. En este sentido, estamos como al principio.

PEÑA: Gascón, ¿cuál es tu teoría?

GASCÓN: Tenemos tres móviles, inspector, pero en todos hay algo que falla. En el caso del marido, si no tiene una amante, nos parece muy arriesgado que lo hiciera solo y sus motivos para el asesinato son poco claros. La antigua enemiga de juventud de Mónica García podría haber sido la culpable si el crimen se hubiera producido de otra manera, pero ¿alguien se cree que una mujer puede encerrarse en un cuarto para practicar sadomasoquismo con otra a la que no puede ni ver desde hace años? Por muchas copas que la víctima hubiera tomado para envalentonarse, no tiene sentido.

TRASOBARES: Puede que la víctima no reconociera a su asesina después de tantos años, o puede que el que mató a Mónica fuera el novio de Alicia Galdeano, empujado por esta. Para complacer a una persona de la cual estás enamorado se pueden alcanzar límites insospechados, lo hemos visto en numerosas ocasiones. Además, la víctima no conocía a ese hombre.

PEÑA: Es decir, Trasobares, que tú colocas a Alicia como la opción más probable.

TRASOBARES: A mí me lo parece, desde luego.

GASCÓN: Como estaba diciendo, también está la hipótesis del matrimonio cuya hija fue traumatizada en el colegio por el marido de la víctima. En este caso, tenemos a dos personas que odian a Lorenzo Baigorri y que en un momento determinado tal vez pensaron que sería más destructivo para este perder a su mujer, igual que ellos perdieron a su hija, antes que darle muerte directamente. El problema radica en que la víctima conocía a los dos, tanto a la mujer como al hombre, por lo que se nos vuelve a plantear el mismo supuesto de antes. ¿Se hubiera encerrado ella para practicar sadomasoquismo con cualquiera de esas dos personas, por mucho alcohol que consumiera?

MOLINA: Recordad que el sadomasoquismo implica riesgo, es la esencia misma de la práctica, lo que le da sentido, con alcohol o sin él. ¿Y qué hay más peligroso que ponerse en manos de alguien que te odia, o que odia a tu marido?

GASCÓN: El problema es que, sea como fuere, no tenemos pruebas concluyentes que inculpen a nadie.

ARTOLA: ¿Está totalmente descartada la posibilidad de que Lorenzo Baigorri tuviera otra relación y se quisiera librar de su esposa para tener vía libre? A mí me parece muy probable que al practicar todas esas guarradas con una gran variedad de mujeres, Baigorri hubiera conocido a alguna que le causara especial impresión. Supongamos que hubieran vuelto a quedar, incluso a espaldas de la víctima, que no sabía nada de esto. ¿Y si aquella noche se compincharon los dos? Baigorri provoca el crimen, aprovechándose de la confianza de su mujer en él a la hora de practicar sadomasoquismo, y una vez perpetrado el asesinato, los dos esconden el cadáver y se dirigen a toda prisa a la orgía de la cama gigante.

TRASOBARES: Esa teoría está totalmente descartada, Artola. Además, ella siempre practicaba sadomasoquismo con otra persona, no con su marido. De hecho, para eso entre otras cosas acudían a ese pub.

ARTOLA: Una teoría de esta naturaleza no se puede descartar así como así. Y tal vez aquella noche ella hiciera una excepción y se sometiera a su marido. O puede que fuera la amante quien cometiera el crimen, aprovechándose de que la víctima no la conocía, y Baigorri adoptara el papel de cómplice.

MOLINA: Yo estoy de acuerdo con Artola. Es una línea de investigación que no tendríamos que descartar tan pronto. Habría que averiguar por todos los medios si Baigorri tenía otra relación.

TRASOBARES: Yo lo he averiguado. Y la respuesta es que no. ¿Os enteráis? ¿O acaso dudáis de mis métodos?

GASCÓN: ¡Por favor! No nos salgamos del debate. Veamos, inspector, tú argumentas que quien practica sadomasoquismo no sobrepasa un límite ni permite que el otro lo haga, pero tampoco podemos descartar completamente que, en este caso, haya tenido lugar un homicidio accidental.

TRASOBARES: Bien, inspector, solo faltas tú por exponer lo que piensas.

Eduardo Peña contempló divertido e interesado el coloquio entre sus más estrechos colaboradores y el jefe de la Brigada de Policía Científica. Había guardado silencio deliberadamente, permitiendo que todas las posibilidades fueran puestas encima de la mesa. Finalmente, cuando fue interpelado por el oficial Trasobares, respondió:

—Está bien, señores. Gascón está en lo cierto: no tenemos pruebas inculpatorias de ningún sospechoso. La teoría de Alicia Galdeano o su novio es posible, pero no probable. Lo mismo ocurre con los padres de Sara Espinosa; en cualquiera de estos dos casos, no es creíble que la víctima se relacionara voluntariamente con alguna de estas personas, ni siquiera llevada por un estado de complacencia alcohólica. Por otra parte, en cuanto a una hipotética amante de Lorenzo Baigorri, esa opción ya ha sido estudiada con nulos resultados. Y, como ya expliqué, no creo que se haya tratado de una muerte accidental.

—Pero no podemos descartar ninguna hipótesis —insistió Molina.

—Exactamente, oficial. Exactamente. —Peña sonrió enigmático. La sala quedó en silencio, hasta que Artola lo rompió con su voz profunda y monocorde.

—¿Y bien, inspector?

Peña hizo una pausa. Todos aguardaron, expectantes. Finalmente, dijo:

—Tengo la solución del caso.

Los otros cuatro policías allí presentes intercambiaron miradas de incredulidad, pero Peña prosiguió:

—Hay otra posibilidad: que no sea ninguna de esas opciones.

Ante la sorpresa de todos, Peña se levantó e hizo ademán de marcharse.

—¡Espera! —gritó Artola, enfurecido—. Nos reúnes y haces que debatamos entre nosotros para luego decirnos que tienes la solución del caso y dejarnos plantados sin explicación alguna. ¿Qué clase de broma es esta? —Y adoptó un tono amenazante—. Te lo advierto, Peña, con el resto de gente puedes hacer lo que te dé la gana, pero conmigo no juegues. Ni se te ocurra.

—Entiendo tu enfado, Artola —Peña adoptó un tono paternalista, a todas luces falso—, pero antes de contároslo, aún tengo que confirmar algunos detalles de mi teoría. He de consultar con la almohada, pero prometo que mañana os daré una explicación completa. Ah —añadió en tono casual—, eso sí, me comprometí a contárselo a una persona antes que a nadie.

—Pero entonces, ¿tienes o no tienes la solución? ¿Y si es así, cómo diablos te atreves a hablarlo con otra persona antes que con tus propios compañeros? —explotó Trasobares.

—¿A qué estás jugando, Peña? —volvió a cargar Artola, cada vez más fuera de sí—. No sé si todo esto es un estúpido chiste de los tuyos. Y casi mejor que lo sea, porque de lo contrario, lo que acabas de hacer y decir aquí, en esta sala, es motivo suficiente para presentar un informe a instancias superiores y que te den una buena patada en el culo.

Peña siguió sonriendo, tranquilo.

—Bien, chicos, ante la gran demanda popular, al menos os confesaré quién es esa persona con la que me comprometí a revelarle la solución del caso Xanadú antes que a nadie. Ya sabéis que estuve en Madrid entrevistándome con una periodista que había elaborado un reportaje sobre el mundo swinger. Su colaboración ha sido muy valiosa, y por ello le aseguré la primicia, en señal de agradecimiento. De hecho, ya tengo el informe redactado en mi ordenador para enviárselo a primera hora de la mañana y después, tranquilamente, reunirme con vosotros en el bar de la esquina y tomar unos cafelitos.

—Gilipollas —susurró Artola. Todos lo oyeron, pero nadie le contradijo.

—Una última cosa, inspector —dijo Molina—. ¿Es la periodista quien te dio la solución del caso?

—Ella me ayudó. —La sonrisa de Peña se amplió—. Pero fue mi hija quien me dio la solución.

12

Jefatura de Policía, Zaragoza, 12 de septiembre, 22.05 h

Tenía que actuar con rapidez. El resto de los asistentes a la controvertida reunión que había tenido lugar hacía menos de tres horas se habían largado ya, pero él había retrasado su marcha alegando que le quedaban algunos asuntos pendientes que despachar. Y efectivamente, así era.

El asunto que el oficial Sebastián Molina tenía por resolver era delicado. ¿Realmente había descubierto el inspector Peña la solución del caso? ¿La verdad? ¿Sería eso posible? Molina sabía que no podía ser. ¿Y cómo diablos la estúpida hija del inspector podía ayudarle en algo?

Lo cierto era que él no conocía toda la verdad, y, bueno, tampoco le importaba. ¿Por qué iba a hacerlo? Luego, en estos casos, toda la gloria se la llevaba la persona al mando de la investigación, dejando a sus subordinados en un segundo plano. Sin embargo, Molina había tropezado con alguien que sí sabía valorarle como correspondía. Personalmente y, por supuesto, económicamente.

Todo comenzó a los pocos días de cometerse el crimen en el Xanadú. Una llamada. Una expectativa económica. Una misión que cumplir. Instrucciones claras, precisas: «Informe de todo lo que ocurra al correo electrónico...», «a cambio recibirá...». Y también: «En caso de que el inspector descubra la verdad, inmediatamente...».

Esa era la cuestión. ¿Realmente había descubierto el inspector la verdad? El oficial Molina no lo creía, pero quería asegurarse. Tenía que asegurarse. Para ello, fió su suerte a la confianza que inspiraba entre sus compañeros del recién comenzado turno de noche. «¿Quién anda por ahí arriba?», «Ah, por ahí está Molina, parece ser que tenía que quedarse para acabar unas cosas...»

Sonrió para sus adentros al recordar las veces que había observado furtivamente a Peña mientras este manejaba el ordenador: exclamaciones, titubeos... El inspector estaba poco dotado para la informática y la tecnología, al contrario que él. Como en muchas otras cosas. ¿Cómo habría llegado ese individuo a ocupar el cargo de inspector? ¿Cómo se podía entender que semejante incompetente cobrara un buen sueldo y tuviera una familia, una excelente casa... mientras él mismo malvivía en un barrio periférico con la única compañía de su deteriorado padre? La vida era injusta, pero no se resignaba. Le iba a dar la vuelta a esa situación.

Al fin, entró en el despacho del inspector. Transportaba documentación propia que le serviría de coartada en caso de ser descubierto por algún compañero. Intentó hacer el menor ruido posible. Se plantó delante del ordenador y pulsó el botón de arranque.

Mientras el ordenador se iniciaba, Molina entrecerró los ojos, reflexivo. No se consideraba un corrupto, no. En realidad, no más que nadie, no más que cualquier otra persona que hiciera un trabajo a cambio de dinero. Exactamente igual que el inútil del inspector, por ejemplo. Solo que Molina no era ningún inútil, y si había tenido la suerte de que alguien interesado en sus habilidades personales había contactado con él y le pagaba una sustanciosa suma por sus servicios, ¿era un corrupto por eso? Lo ponía en tela de juicio.

Mientras seguía ensimismado en estas reflexiones, el ordenador se inició. Fue fácil para Molina desbloquear el sistema. Conocía la contraseña, demasiado previsible: «Miriam», el nombre de la hija del inspector.

Rebuscó entre los archivos de texto recientemente generados. Enseguida encontró uno, creado ese mismo día: «Solución». Hizo clic y el procesador de textos dejó al descubierto la explicación del caso. Molina la leyó con gran atención y fue víctima de un terrible pánico. Maldita sea... No había tiempo que perder, por lo que acto seguido tomó su teléfono móvil y marcó nerviosamente el número convenido. Dijo lo que tenía que decir. Después, eliminó todo rastro del archivo de texto, apagó el ordenador y las luces, y salió del despacho del inspector.

13

Casa del inspector Eduardo Peña, Zaragoza, 13 de septiembre, 07.40 h

La pistola estaba cargada.

La pareja aguardaba dentro del coche, a unos pocos metros de la casa del inspector. Había transcurrido bastante rato desde el amanecer, y no faltaba mucho más para que el objetivo saliera de su casa, dispuesto a comenzar una nueva jornada de trabajo.

A ellos les hubiera gustado no llegar hasta esa situación. Lo normal, lo ideal, lo deseable, es que el caso Xanadú hubiera alcanzado un punto muerto o una conclusión equivocada. Pero aquel sabueso, por lo visto, era más listo de lo esperado.

Esta circunstancia hacía que la mujer, en su espera dentro del coche, se temiera lo peor. Su conciencia le repetía que un crimen para tapar otro crimen era una pésima idea. Pero también sabía que no había otra alternativa. Su compañero, por contra, estaba mucho más confiado, seguro de poder perpetrar ese atentado sin mayores consecuencias. Incluso imaginaba los titulares: «Inspector de Policía muere asesinado. Se están esclareciendo las circunstancias...».

Interrumpió sus elucubraciones cuando divisó al inspector, que cerraba la puerta de su casa y cruzaba el jardín en dirección a su automóvil. Había llegado el momento de actuar. Abrió la puerta del coche y salió. Los primeros pasos fueron suaves, silenciosos, pero pronto se lanzó a la carrera, recorriendo la poca distancia que le separaba de su presa. Más allá, la mujer aceleraba el coche, dispuesta a recogerlo y salir a toda velocidad en el momento en que su compañero alcanzara su objetivo. Una parte de él experimentó un siniestro regocijo cuando alzó la pistola y su mirada se cruzó con la de su víctima, que solo pudo alzar las manos aguardando el desenlace.

Epílogo

1

Reportaje central del número 188 de la revista Despertar (título del magazine: «El poder del miedo»), por Silvia Espronceda

En muchos números de nuestra revista, hemos defendido la idea de unos poderes fácticos que supervisan el comportamiento de todas las sociedades del mundo globalizado actual, ricas o pobres.

Lo primero que nos viene a la cabeza es un grupo de poderosas personas de elegante indumentaria reunidas en torno a una mesa, degustando bebidas espiritosas y fumando caro tabaco mientras deciden si la Bolsa sube o baja. No es exactamente así. Más bien se trata de una conciencia de clase a nivel mundial que utiliza sus armas en los distintos países a los que pertenecen sus integrantes, que son prácticamente todos los del planeta Tierra.

Esto, que puede parecer en exceso conspirativo y abstracto, es demostrable y ya viene de atrás. Un vistazo a la Historia y a ejemplos concretos nos lo puede hacer comprender mejor.

A lo largo de la Historia observamos que en innumerables ocasiones se han enfrentado dos poderes contrapuestos, la lucha de dos clases: la gente dispuesta a ofrecer a los demás nuevas ideas (conceptos, teorías, emociones, adelantos...) y, en el otro lado del ring, la gente dispuesta a detener ese proceso. Son las dos caras de la misma moneda, los dos extremos de la balanza en la que se ha movido la Humanidad desde tiempos inmemoriales. Si hacemos un ejercicio de retrospectiva, podemos analizar el tipo de personas que han pertenecido al primer extremo: Sócrates, Jesucristo, Galileo, Newton, Marx, Montesquieu, Darwin... todos ellos tienen en común haber enarbolado en su época planteamientos que chocaban frontalmente con los conceptos en vigor; planteamientos sobre diversos campos como la política, la ciencia o la filosofía. Los reconocemos como grandes hombres y excelentes creadores, y nos ponemos de su parte; preferimos a Jesucristo que a Poncio Pilatos, o a Galileo que a la Santa Inquisición, pero precisamente he aquí el otro rasgo fundamental que los une: el tener enfrente a un poder dispuesto a cualquier cosa para neutralizar los nuevos planteamientos y, más importante aún, para que la población no los adoptara. El resultado de esta lucha ha devenido dispar. En algunas ocasiones, el revolucionario pudo contemplar en vida cómo sus planteamientos eran capaces de transformar la sociedad, pero en otras tantas, esos planteamientos fueron la misma causa de su desprestigio y de su muerte, y su legado fue lo que sobrevivió y se expandió, con el paso del tiempo, por la cultura humana.

Porque es un proceso inexorable: la evolución, el progreso, la superación... y los medios para alcanzar esas máximas son fácilmente enumerables: la fe, la creatividad, la inteligencia y el valor. Al final, la Humanidad siempre ha conseguido avanzar, pero, de igual manera, siempre han existido fuerzas que ejercían de freno, intentando anular ese progreso o cuanto menos, cercenarlo cruelmente. Esas fuerzas antes eran más visibles, más violentas y, paradójicamente, menos poderosas. Tangibles y focalizadas en personajes o entidades que la Historia ha colocado como odiosos (me reitero en los ejemplos de Poncio Pilatos o de la Santa Inquisición).

Hoy en día ocurre lo siguiente: las fuerzas que luchan contra el inevitable progreso de la Humanidad siguen existiendo, y son más peligrosas y eficaces que nunca. Porque saben hacer su trabajo en la sombra y porque conocen perfectamente sus armas y su mecanismo de utilización.

Pero ¿cuáles son las motivaciones de los personajes que representan estas fuerzas? Siempre han sido las mismas: mantenerse en el poder. Gobernar sobre el resto de los seres humanos, y vivir mejor que ellos. Controlarlos. Quieren conseguir cerebros rápidos, calientes y vivos en la producción industrial, pero fríos y asépticos en la reflexión intelectual. Quieren contar con masas mucho más dispuestas al trabajo que a la crítica. Por eso la censura, por eso la manipulación. Por eso la falsa democracia, por eso la ruptura del llamado Estado del Bienestar con excusas absurdas. Por eso la cultura de «para ser feliz, mira al que está peor», en lugar de «aspiremos todos juntos a estar mejor».

En conclusión, las élites dominantes siempre han aspirado a seguir dominando a los demás, y para ello se han tenido que oponer a movimientos sociales e intelectuales que amenazaban su poder. ¿Cuáles son las armas utilizadas para ello? La principal, el miedo, una de las emociones más determinantes. Los poderes fácticos que tratan de seguir controlando y dominando las sociedades de manera perpetua lo han utilizado con grandes resultados, y lo siguen haciendo.

El miedo... sí, algo realmente atractivo para cualquier gobernante. Pregúntenselo a los ciudadanos estadounidenses que, en estado de shock después de los atentados del 11 de Septiembre de 2001, aceptaron ver brutalmente recortados sus derechos civiles. O, más recientemente, pregúntenselo a los ciudadanos griegos que aceptaron condiciones de vida miserables ante el pavor causado por la posibilidad de salir del euro. El miedo siempre presente, como gran enemigo a batir.

Y cuando se vence el miedo, la Historia nos demuestra que muchos ganan mucho y unos pocos pierden un poco. Pero esos pocos, como decimos, nunca han estado dispuestos a renunciar a su cuota de poder, y siguen sin estarlo. A eso hay que sumar la realidad de que en la vida moderna cuenten con un poderoso aliado para socializar el miedo: los medios de comunicación.

Ya Goebbels, ministro de propaganda en la Alemania nazi, marcó el camino a seguir por generaciones enteras de gobernantes políticos, económicos y religiosos. Sus archiconocidas campañas de propaganda en el III Reich fueron capaces de manipular a su antojo los sentimientos de una población hipersensible por los acontecimientos históricos recientes, transformando el miedo en odio y en fanatismo. Porque esa es otra característica fundamental que les interesa a Ellos: el miedo, a su vez, se puede orientar, se puede manipular, se puede redireccionar, se puede canalizar, en otros sentimientos o en actos concretos que por supuesto, y en todo caso, serán todos aquellos que convengan a los intereses de las élites dirigentes.

El poder de los medios de comunicación es enorme. Cuando uno conecta la televisión a cualquier hora y ve los informativos, solo puede preguntarse: «¿Esto representa todo lo que ocurre en nuestra sociedad? ¿Es que no hay nada bueno?». Lo que en teoría debería servir para unir a las gentes y hacerla más feliz, sirve para todo lo contrario: para dividir, para insensibilizar, para crear malestar. Para provocar que nos sintamos culpables de acontecimientos de los que no tenemos ninguna culpa. Y, obviamente, para infundir miedo.

Cabe resaltar que este intento de control permanente sobre las sociedades se ejerce en todas las áreas, sin que nosotros seamos muchas veces plenamente conscientes de ello. Nos hacen creer que somos libres, pero en realidad nos tratan de controlar política, económica, social, cultural e incluso sexualmente. Hasta el último detalle de nuestras vidas.

Quienes detentan el poder no escatiman en medios para seguir manteniéndose en él.

A nivel sociológico, un ejemplo de este siglo es el de la revolución de internet. Las élites dominantes conciben la red como un medio fundamentalmente económico, pues permite incrementar el ritmo de transacciones en este sistema consumista que tanto les favorece a Ellos, y por eso hacen proselitismo de esta tecnología. Pero rechazan la vertiente social de internet, aquella que se refiere al intercambio de ideas y al contacto humano. ¿Quién no recuerda la censura de las redes sociales en algunos países como China? Esto último, aparentemente, ha causado un gran rechazo en el mundo «civilizado», pero podemos comprobar cómo nuestros propios gobernantes han provocado la misma censura, si bien de un modo menos directo, más sutil. Sin ir más lejos, han conseguido nuestra autocensura, ¿utilizando el qué? Lo han adivinado: el miedo.

Todos recordamos cuando a principios del nuevo milenio un fenómeno aparejado a internet causó furor en nuestro país y en otros similares: los chats, salas virtuales de conversación a las cuales uno se conectaba y podía conocer a otras personas. La gente hablaba, reía, y se citaba. Miles de personas empezaron a encontrar emoción y placer en esas citas a ciegas que podían acabar con una simple copa o con una apasionada relación. Esas miles de personas se sintieron más libres. Las «quedadas» se incrementaron exponencialmente, sobre todo para la gente con menores habilidades sociales que veían en la red un vehículo perfecto para dar rienda suelta a su sentimiento gregario. La amistad y el amor proliferaron. El contacto humano. La libertad. Y esto es algo que al poder no le gusta. Así que tomó medidas, más sutiles que en China. Aguardaron pacientemente a que hubiera algunos casos desgraciados, como efectivamente los hubo. De cada cien mil citas, en una apareció un asesino en serie. Por supuesto, cuando eso ocurrió, los lacayos de los medios de comunicación actuaron: «Una chica ha desaparecido en la localidad de... después de haberse citado por internet con un desconocido», o «Un adolescente fue víctima de un cruel engaño al descubrir que la persona con la cual había quedado era en realidad...». Nada dijeron de las otras noventa y nueve mil novecientas noventa y nueve citas, entre las cuales surgieron amistades eternas y amores apasionados. Nada. Y, en consecuencia, el miedo se empezó a expandir. La gente dejó de entrar a los chats en masa, se comenzó a considerar como algo «pasado de moda», y los pocos que entraban no se atrevían a dar el paso. «Es que no sabes con quién te puedes encontrar...», se empezó a repetir. Y colorín colorado... una victoria más para Ellos.

Y ahora les propongo, estimados lectores, hacer un ejercicio de reflexión, ir un poco más allá. Supongamos que no se hubiera producido ninguno de estos macabros y trágicos casos tan aireados por los medios de comunicación y que sirvieron para desprestigiar algo, en un principio, tan saludablemente revolucionario como los chats. ¿Es posible que entonces alguien hubiera actuado para provocar ese tipo de casos y así causar el comentado efecto de desprestigio?

La idea de elaborar este reportaje, y de formular estas preguntas, viene a raíz de un hecho de rabiosa actualidad: el asesinato del pub Xanadú.

Comencemos por el principio: durante los años sesenta, setenta y parte de los ochenta, los movimientos estudiantiles y pacifistas adoptaron un lema: «Haz el amor y no la guerra». Promulgaron el amor libre y un estilo de vida pacífico. Los gobiernos de carácter ultraconservador intentaron neutralizar esta filosofía, y en ello estaban enfrascados cuando se tropezaron con un aliado inesperado: el sida, ¡qué bien les vino! Por supuesto, cundieron en los medios de comunicación las imágenes de víctimas de la enfermedad en estado terminal y la voz de «¡Arrepentíos!» se alzó más fuerte que nunca. Adiós, amor libre... ¿o hasta luego? Porque a comienzos de esta década, como decíamos en el número 135 de nuestra publicación, comenzó a gestarse una nueva revolución sexual, en esta ocasión de manera más discreta y más progresiva. Lo que se dio en llamar mundo liberal o mundo swinger consiste básicamente en concebir la sexualidad de una manera fantasiosa, abierta, sin ataduras, algo que no es nuevo en absoluto, pues anteriormente han existido culturas que integraron esta filosofía sexual en su seno (recordemos las bacanales romanas, por ejemplo). Pero, curiosamente, ahora mismo se trata de algo que tiene un carácter transgresor, y que promueve la libertad y el contacto humano. Y esto, como ya hemos dicho antes, le resulta incómodo al actual poder establecido, tan obsesionado en controlar hasta el último detalle de nuestras vidas.

El asesinato de Mónica García, es decir, el caso Xanadú, no tardó en ser aprovechado por los medios de comunicación para desprestigiar y ridiculizar el mundo liberal y, al mismo tiempo, prácticas sexuales también en boga como el sadomasoquismo. Dos pájaros de un tiro. Hordas de predicadores arrancaron al ambiente swinger de la clandestinidad para vapulearlo cruelmente. «Guarros, inmorales, enfermos...», vociferaban, mientras evocaban una y otra vez la imagen de la mujer asesinada. Cómo no, desde aquel trágico acontecimiento, la asistencia a los pocos locales liberales que existen en nuestro país ha caído en picado, y la gente ya mira con ojos más críticos y, sobre todo, más asustados, este tipo de prácticas.

La Policía, tras arduas investigaciones, detuvo a los autores materiales de tan execrable crimen. Se trata de una pareja que no tenía relación alguna con la mujer asesinada ni con su marido más allá de aquella noche. Él afirma que se le fue la mano, que fue un accidente. Ella, sabedora de los acontecimientos, encubrió a su pareja y se marcharon a toda velocidad del local. Nadie puede probar lo contrario, y esta es la versión oficial, pero ¡qué bien les ha venido a algunos (a los de siempre) este crimen!, justo en un momento en que la filosofía swinger comenzaba a despuntar. Y al igual que en la exposición sobre los chats, les lanzó la misma pregunta: ¿casualidad? Juzguen ustedes mismos...

Para terminar, quiero proponerles un ejercicio. Túmbense en la cama. Apaguen la luz. Cierren los ojos. Respiren profundamente... Muy bien, eso es. Ahora piensen si en su vida hay algo que les gustaría hacer, que no perjudica a nadie, que no va contra la voluntad de nadie, y que a causa del miedo no lo hacen. Pregúntense qué podría ocurrir si vencen ese miedo y lo intentan. Liberen la mente y escuchen al cuerpo. Luego, abran los ojos.

2

Pasaban unos minutos de las seis de la tarde. El bochorno había vuelto a apretar durante la mañana, pero después se había desatado un pequeño chaparrón que consiguió refrescar el ambiente, proporcionando a cualquiera que se refugiara bajo techo un esbozo de aquella acogedora sensación que se disfruta al calor de la lumbre del hogar en las frías noches de invierno. Era el caso de Silvia Espronceda, que contemplaba la calle desde una de las ventanas de la redacción.

Su invitado sonreía, feliz por haber resuelto el caso Xanadú... y no morir en el intento. Eduardo Peña nunca olvidaría esas décimas de segundo en que un asesino le apuntó con su pistola, dispuesto a acabar con él. Dispuesto a silenciarlo. Aquel instante supuso un clic en su área cerebral responsable de la memoria, y la foto resultante quedó archivada para siempre. Sabía que todo iba a salir bien, lo sabía, pero aun así no pudo evitar dirigir los que podían ser sus últimos pensamientos hacia su mujer y su hija, con las que tantas desavenencias había tenido en los últimos tiempos. Y estaba sumido en esa especie de extrema unción cuando, afortunadamente, ellos llegaron. Sus compañeros.

—Te faltó poco —dijo Silvia con seriedad mientras se volvía hacia él.

—Estaba todo controlado —se pavoneó él, pero ella no sonrió.

Regresaron al despacho de Silvia y se sentaron uno enfrente del otro, como en la primera visita de Eduardo. Se miraron fijamente durante unos segundos.

—¿Por qué Mónica García y no otra? —inquirió Silvia.

—Necesitaban una víctima como ella para lanzar el mensaje de que cualquiera que acuda a un local swinger en cualquier ciudad no está a salvo. Mónica era un objetivo fácil debido a su gusto exclusivo por las prácticas sadomasoquistas y porque su marido la dejaba sola. Llevaban mucho tiempo en este mundillo y pudieron ser vigilados con relativa facilidad. Además, a poco que uno indagara, podía percatarse de que ambos contaban con antiguos enemigos, lo cual confundiría la investigación de las autoridades, como efectivamente ocurrió. Por último, Mónica impartía clases en un colegio religioso, con lo que su asesinato adquiría una mayor carga simbólica. En resumen, la elección de la víctima no fue tan casual.

—El oficial que coordinó el dispositivo de vigilancia de aquella madrugada merece un ascenso, Eduardo.

—Sí. —El inspector asintió, complacido—. Juan Gascón es uno de mis mejores hombres. Hábil, carismático, eficiente y buena persona. Redactaré un informe para la Dirección General.

—Se sorprendería cuando lo llamaste por la noche, al salir de aquella tensa reunión, y le pediste que montase un dispositivo de vigilancia en la puerta de tu casa.

—Cualquiera se hubiera sorprendido, pero otra característica de Juan Gascón es la lealtad. Llevaba un enfado tremendo por la reunión que habíamos tenido esa misma tarde, como Trasobares y Artola, pero yo sabía que él, aun así, obedecería mis órdenes sin cuestionarlas.

Ahora sí, Silvia sonrió.

—¿Te imaginas que no te hubieran intentado asesinar esa mañana? Hubieras desvelado a todo el mundo para nada.

—Es cierto, menos mal que intentaron tirotearme —respondió Eduardo con sorna—. Bueno, también cabía la posibilidad de que hubieran atentado contra mí a mitad de trayecto, o al llegar a Jefatura, pero era más arriesgado para ellos. En todo caso, Gascón y sus ayudantes también estaban preparados para cualquiera de estas eventualidades. Una cosa estaba clara: lo tenían que intentar antes de que esa mañana te enviara la solución del caso.

—¿Y te imaginas la cara del oficial Molina cuando vio su nombre en la pantalla del ordenador?

—No tengo que imaginármela. La tenemos grabada en una hermosa cámara oculta que dejé en mi despacho antes de marcharme esa tarde. Y sí, su cara era todo un poema.

—¿Y la pareja? ¿Ha cantado alguno?

—No, ni lo harán. Se escudarán en la teoría del homicidio imprudente y de ahí no los sacaremos. Saben que así no tienen que confesar toda la verdad, y que su condena será sensiblemente inferior, aun sumando los cargos por intento de atentado contra la autoridad. De todas formas, seguramente ni siquiera ellos conozcan a la gente de más arriba, a los jefes que les pagaban por su trabajo. —Hizo una mueca agria—. Ellos solo cumplían órdenes.

—¿Y Molina?

—Es un pobre hombre. —Eduardo torció la boca en un rictus de amargura—. La cámara oculta que dejé preparada en mi despacho no engaña: le procesarán por encubrimiento, participación en intento de atentado... Vamos, de todo. No me sorprendería que al final su condena fuera mucho mayor que la de la parejita.

—Pero él sí puede contar la verdad; que quien le pagaba para que informara sobre todos tus pasos en la investigación del caso no era ninguno de los dos asesinos, sino otra persona que formaba parte de la misma conspiración y...

—¿Y el juez le haría caso? Vamos, Silvia. Además, ya has visto el tratamiento de los medios de comunicación: «Se ha detenido a los asesinos del caso Xanadú. La policía confirma que se trató de un homicidio involuntario...», pero ninguno ha mencionado que también se ha detenido a un oficial de policía implicado.

—Tal vez sea mejor así, por el prestigio de la institución.

—Puede. En cualquier caso ya estás tú para contar lo que ninguno de los detenidos contará.

Antes de proseguir la conversación, Silvia trajo un par de vasos con zumo de frutas. Eduardo probó el suyo; estaba delicioso. En realidad, desde el caso Xanadú, había aprendido a saborear mejor todo aquello que la vida le ofrecía cotidianamente.

—Bien, Eduardo. Ha llegado el momento de que me lo cuentes: ¿cómo lo resolviste?

Eduardo bebió con aire abstraído y algo teatral, marcando una pausa antes de contestar:

—Te digo lo mismo que a mis compañeros la tarde de la reunión: fue mi hija quien lo resolvió. Pero, además, tú también colaboraste.

»Al llegar a casa el día después de estar contigo aquí en Madrid, ella estaba conectada a un chat. Me planteó que por qué tanto miedo, por qué tanta reserva. Me hizo recapacitar sobre el fenómeno de que, en un principio, todo el mundo quedaba por los chats y no pasaba nada... hasta que llegaron los medios de comunicación y asustaron a las masas, tal y como explicabas en el texto que yo leí la tarde en que nos conocimos mientras aguardaba en tu despacho.

—Exacto —asintió ella perpleja—. El borrador de mi próximo reportaje. Te pillé echándole un vistazo.

—Bien, como iba diciendo, mi hija pulsó un interruptor que, inconscientemente, activó mi instinto de policía. Más tarde, me pregunté: ¿realmente puede ser una solución factible? Llegué a plantearme que tal vez estaba influenciado en exceso por las teorías conspirativas formuladas en tus reportajes y en el borrador que había leído, pero después empecé a atar cabos y comprobé que mi mente, lejos de la distracción inútil, estaba más receptiva que nunca a todo tipo de explicación para el caso Xanadú.

—¿Conozco yo esos cabos sueltos, Eduardo?

—Unos los conoces y otros no —dijo—. El primero era Molina, al cual yo también tenía en el punto de mira desde hace tiempo. Mis sospechas se vieron reforzadas cuando en mi viaje a Madrid para conocerte, desde que puse un pie en la estación, me sentí vigilado, observado. Traté de disimular mientras recapacitaba, ¿y quiénes eran las únicas personas que sabían de mi viaje y algo de sus motivaciones? Molina y mi mujer. Y a esta última la descarté —rió entre dientes.

»Permanecí alerta en todo momento. Me seguían, incluso por la noche. Cuando volvíamos del pub Instintos, me coloqué en mi asiento de tal manera que podía ver el retrovisor interior, y me dio la impresión de que el mismo coche nos siguió por todo Madrid.

—Y no me dijiste nada... —se asombró ella.

—Las tres reglas del buen policía en momentos clave: ver, oír y callar —afirmó Eduardo solemnemente—. Por supuesto, en los días siguientes vi a Molina especialmente interesado en convencerme a mí y a sus compañeros de que estábamos atascados. Luego adoptó la estrategia de insistir en cualquiera de las teorías que teníamos sobre la mesa, especialmente las que tenían la venganza como móvil. Pero lo que terminó de confirmar mis sospechas definitivamente fue el hecho de volver a Madrid con mi mujer, previo aviso a Molina, y notar la misma sensación de control, de vigilancia.

—Tu sexto sentido otra vez.

—Exacto.

Después de una breve espera, Silvia reflexionó:

—También Mónica poseía un sexto sentido. Intuía que aquella pareja era diferente, y que aquel desconocido con el que se iba a encerrar en el cuarto de sado era una persona peligrosa. Pero la excitación por el riesgo pudo más que la razón, y por eso ella consumió alcohol, y... en fin, ¿más cabos que ataste?

—Ah, sí. En los tres pubs liberales que visité desde el asesinato, los dos de Madrid y el propio Xanadú, me encontré con el mismo comentario por parte de sus dueños: que la afluencia de clientes había descendido de manera notable. En el caso del Xanadú era lógico, pues el lugar ya estaba marcado, pero ¿en los otros? Supuse que en el resto de locales swingers de España sería igual. Y eso me llamó la atención, y lo puse en relación con lo que había comentado con mi hija y con tu reportaje.

»Finalmente, el otro cabo suelto fue mi propia experiencia personal. El comprobar cómo el ambiente swinger nos hizo cambiar a mí y a mi mujer. Desarrollar la imaginación, reforzar la confianza y añadir una nueva y placentera manera de vivir la sexualidad. Experimenté esos cambios, como los han experimentado miles de personas y como los podrían experimentar miles más. Algo que, a buen seguro, resulta incómodo para todos aquellos que a base de intolerancia y de imponer pobres y estrechas normas morales, quieren seguir manteniendo su cuota de poder estableciendo límites infranqueables a un aspecto tan importante para el desarrollo personal, de pareja e incluso colectivo como el sexo.

Silvia contempló a Eduardo, satisfecha. Su memoria rescató aquel debate mantenido durante la cena en el restaurante El Centauro. Ella argumentando, él rebatiendo... Realmente fue un diálogo productivo, pensó. Y a continuación, le vino a la cabeza una pregunta que le llevaba rondando todo ese rato. Se atrevió a lanzarla:

—Eduardo... ¿no pensaste en que podían venir a por mí?

—¿Matar al mensajero? —cuestionó él con retórica—. No, Silvia. Si hubieran ido a por ti, entonces me habrían confirmado a mí que estaba en lo cierto. Además, tú eres un personaje con una cierta influencia pública, gracias a tu revista. Este crimen sí hubiera salido, hubiera tenido que salir, en todas partes, y habría dado pie a todo tipo de teorías, cosa que Ellos querían evitar a toda costa.

—Aun así, podrían haber ido a por los dos...

—Insisto en que tu asesinato hubiera sido contraproducente para sus intereses, pero de todas formas tomé precauciones: me puse en contacto con mis colegas de la Policía Nacional en Madrid para que estuvieran atentos. —Eduardo calló y la miró a los ojos.

—Entonces me han estado protegiendo, y yo sin saberlo...

—Así es, y así seguirá siendo hasta que salga a la luz pública el reportaje cuyo borrador me sirvió de gran ayuda y en el que difundirás la verdad. Luego, si quieres, puedo dar órdenes de que se establezca un sistema permanente de protección para ti y...

Silvia le fulminó con la mirada.

Al cabo de unos minutos, Silvia Espronceda y Eduardo Peña salieron a la calle. La lluvia había cesado y un airecillo vivificante despertaba los sentidos antes de la inminente puesta del sol.

Cuando los vio, Rocío acudió a su encuentro. Tras las oportunas presentaciones y cortesías, los tres se prepararon para disfrutar de la noche.

Colección Bonus

3. Asesinato en París Cara Black

5. Las memorias de Leonardo Jack Dann

6. Psicosis Robert Bloch

7. Tercera República Jose Antonio Suárez

8. Psicosis II Robert Bloch

9. Fría venganza Dan Simmons

10. Asesinato en Belleville Cara Black

11. Miedo Jeff Abbott

12. Vikingo: El hijo de Odín Tim Severin

13. La mansión Bates: Psicosis III Robert Bloch

14. Furia Jonathan Kellerman

15. La piedra de Moisés James Becker

16. Vikingo: Hermano de sangre Tim Severin

17. Fría revancha Dan Simmons

18. Asesinato en el Sentier Cara Black

19. El fuego secreto Martin Langfield

20. Patriotas James Wesley Rawles

21. La máquina de dios J. G. Sandom

22. Vikingo: El hombre del rey Tim Severin

23. La profecía maya Mario Escobar

24. Frío como el acero Dan Simmons

25. Asesinato en la Bastilla Cara Black

26. Guía del buen ladrón: Ámsterdam Chris Ewan

27. Almas grises Juan Luis Marín

28. El escondite del deseo José María Lerín

PRÓXIMAMENTE:

29. Loto de plata Thomas Steinbeck 30. El prodigioscopio José Fdez Guerra

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13/04/2014