EL ESCAPULARIO DE ORO

José Carlos Sánchez Caballero

EL ESCAPULARIO DE ORO

© José Carlos Sánchez Caballero, 2017 © Ediciones Crisol, 2017

Primera Edición: Diciembre, 2017 ISBN: 978-84-947119-7-8 DEPÓSITO LEGAL: GR 1626-2017

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IMPRESO EN ESPAÑA – UNIÓN EUROPEA

Ediciones Crisol
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Los nombres de los parajes, calles, plazas, parques, escuelas y clínicas que aparecen escritos en negrita, se corresponden con nombres de novelas, poemas y ensayos pertenecientes al patrimonio de la literatura española, abarcando desde el filósofo Séneca hasta escritores de la segunda década del siglo XXI, en un intento de homenajear su enriquecida historia.

Los hechos narrados en esta novela son pura invención del autor, así como los nombres de los personajes que aparecen descritos. Cualquier parecido o coincidencia con personas o situaciones reales son pura coincidencia.

La novela se divide en un prólogo, diez capítulos y un epílogo.

Mi agradecimiento a doña María Victoria López y a don José Alfredo Caballero por la paciente contribución en la corrección de la presente novela y a don Mateo Arcos por haber diseñado la portada.

Con todo mi amor, a Mª Carmen Ruano, la mujer que me comprendió, infundió ánimos y transmitió la paz interior que anhelaba. La Catedral de la Santísima Esperanza mencionada en la novela, es en honor a mi madre; el nombre de la bebida Rumbales está dedicado a mi abuelo materno, apelativo por el que se le conocía; y el personaje apodado el Niño José, en distinción a mi abuelo paterno, un brillante constructor que contribuyó a la expansión de una ciudad emergente de la sierra cordobesa a principios del siglo XX.

No debemos perder la fe en la humanidad, que es como un océano. Ella no se mancha porque algunas de sus gotas estén sucias.

Mahatma Gandhi. 1946.

INTRODUCCIÓN

Berlín, 28 de abril de 1945, la ciudad ha sido bombardeada por la aviación norteamericana y está siendo ocupada por las tropas soviéticas desde hace varios días; la devastación es casi total, hay vehículos ardiendo, un montón de metal chamuscado y retorcido, edificios en ruina o convertidos en escombros, algunos, con civiles atrapados en su interior aullando de dolor y pidiendo socorro sin poder recibir ayuda de los pocos ciudadanos que todavía huyen despavoridos, intentando alcanzar los provisionales refugios subterráneos.

En la que hasta hace sólo unos días fue una lujosa barriada residencial, quedan algunas casas en pie. De una mansión ornamentada por la tendencia racionalista surgida en la primera década del siglo XX salen, un uniformado comandante de las SS portando un maletín en cada mano seguido de una joven nodriza con un bebé en brazos. Llegan hasta una zundapp, modelo KS 750 con sidecar, suben y abandonan el lugar envueltos en el sonido de las incesantes bombas, esquivando como pueden obstáculos de chatarras procedentes de los vehículos incendiados y respirando un insoportable hedor a pintura y neumático quemado, combinados con el desprendido por materia orgánica descompuesta, generándose una nauseabunda atmósfera.

Al atravesar por la avenida Frankfurter Straße, antaño considerada la pasarela de Berlín, casi tropiezan con un pequeño grupo de civiles compuesto por mujeres, ancianos y niños, huyendo del estruendo provocado por los innumerables disparos provenientes de un destacamento del ejército soviético, contestados desde los escasos focos de resistencia alemanes, constituidos en su mayoría por mujeres adoctrinadas mediante la propaganda nazi y niños reclutados a la fuerza por orden del Canciller, Adolf Hitler.

En medio de este apocalíptico escenario, el bebé arranca a llorar, despertado por el traqueteo de la moto y la molesta humareda surgida de una camioneta en llamas, al mismo tiempo que se oyen gritos de socorro perdidos en la inmensidad del caos. Llegan a la plaza de Strausberger y se desvían en dirección oeste; en una de las calles hallan a dos ancianas malheridas, un soldado alemán cuya edad podría rondar los 15 años, encajado en un uniforme del tamaño de un adulto y un anciano mutilado plagado de magulladuras sanguinolentas en el rostro; no les prestan atención, centrándose en esquivar un cráter abierto por un obús recién caído, acelerando para doblar por la que antaño fuera una concurrida calle comercial, ahora repleta de escombros y esqueletos humeantes. Un pinchazo inesperado hace que tengan que detenerse. Por suerte, al final de la caótica calle el conductor vislumbra una barricada controlada por un puñado de niños ejerciendo de soldados, cargados de odio por el sistema propagandístico del régimen, que obedecen el mando de un estirado sargento de mediana edad con la insignia de las SS.

A pesar de la rueda pinchada, los viajeros consiguen llegar hasta el puesto defensivo, descienden de la moto con rapidez y atraviesan la precaria defensa para ponerse a salvo de posibles disparos provenientes del imparable ejército rojo. El crío continúa llorando y está a punto de caer al suelo a causa un traspié de su nodriza, sujetada in extremis por su protector. El veterano sargento se cuadra ante su superior, poniéndose a su disposición, dando novedades innecesarias que el comandante no está dispuesto a escuchar, limitándose a hacer uso de su graduación para confiscar el único camión militar operativo situado al otro lado de la barrera y obligar a los soldaditos a prestar ayuda a la joven nodriza para su traslado al mismo, cayendo uno de ellos por impacto de una bala enemiga. El oficial, a sabiendas de estar enviándolos a una muerte más que probable, improvisa una suicida estrategia consistente en resistir de manera numantina, amparados en los disparos con ráfagas de ametralladora y haciendo uso de un lanzallamas que sujetan como pueden dos de los chicos. Sin más, se coloca al volante, suelta los maletines en el asiento de al lado y arranca el camión, en el mismo instante que siente a sus espaldas el fragor de las balas enemigas impactar contra las chapas traseras, contestadas por los desconcertados chavales a los que ha dejado sin el único medio de escape. Mira atrás, asegurándose de que los pasajeros no han sido alcanzados y continúa su ruta sin perder ojo a los espejos retrovisores. Al fin consigue llegar a su destino, una explanada donde un camión de la cruz roja está esperándoles con impaciencia. Volviendo a coger los maletines, desciende del tiroteado camión, saluda brazo en alto y se disculpa por la tardanza ante un albino cincuentón con el rango de coronel de las SS, ataviado con un traje oscuro y unas botas militares. De inmediato, una mujer de mediana edad desciende del furgón, saluda con un fugaz beso al oficial y se dirige a la joven para tomar al niño en brazos y regresar al vehículo haciéndole carantoñas. Detrás le siguen los dos mandos nazis y la nodriza. Pero esta última es empujada por el coronel, alegando falta de espacio. Siquiera tiene en cuenta el hecho de ser una militante activa del partido nazi, haber perdido al bebé que esperaba… y estar alimentando con su propia leche a la criatura que con tanto ahínco protegen. La abandonan a su suerte en medio de la nada, a merced de los bombardeos y el fuego cruzado, suplicando un hueco en el camión. Dos certeros disparos efectuados por el comandante que la llevó hasta allí terminan con su vida “para evitar el sufrimiento de caer en manos enemigas”, justifica el despótico nazi, enfundando el arma y volviendo la vista hacia sus compañeros de viaje, un grupo formado por cuatro hombres, tres mujeres y dos niñas rubitas. Acto seguido recibe un pasaporte con una nueva identidad y otro traje oscuro, que deberá ponerse en cuanto lleguen al siguiente punto de destino.

En medio del caos, la noche va cayendo impaciente, el camuflado camión llega al término indicado, bajándose sus ocupantes a excepción del comandante, que permanece dentro para cambiarse de ropa. Sin más demora, suben a un KdFWagen y se alejan a toda velocidad, adentrándose en territorio ocupado por los aliados; llegan a un aeródromo civil en buenas condiciones, tomado por las tropas aliadas. Detienen el vehículo y muestran sus pasaportes a un teniente norteamericano. El oficial los examina uno a uno, asiente con la cabeza y se echa a un lado para dejarlos pasar. Junto a un avión, un Focke-Wulf 200 Cóndor, hay un todoterreno del que descienden dos centroeuropeos de nacionalidad suiza y un austríaco ataviados con ropa civil. Son los encargados de recibir una determinada cantidad de dinero acordada y guardada en uno de los maletines del comandante alemán.

Saldado el pago, reciben la autorización pertinente para subir al tetramotor y este despega con destino a un país sudamericano, dejando atrás una contienda a punto de finalizar.

CAPÍTULO I

Comienza la segunda década del siglo XXI. Hace una despejada y apacible noche de finales de primavera. Una de esas excelentes noches para pasear arropado por el reflejo de la luna llena y la tenue luz de las farolas, con agradable compañía o en soledad, ensimismado en alguna ilusión. Sí; pero no para Hassan, quien al doblar por una esquina de los arrabales no se percata de una alargada y amenazadora sombra aproximándose hacia él. Gira la cabeza y la incipiente amenaza se convierte en tragedia. En el más absoluto silencio, un individuo alto, barbudo y corpulento le asesta un rápido y directo tajo en la garganta, seguido de otra profunda y certera cuchillada en pleno corazón.

El ataque sorprende al desdichado magrebí, que se desploma sobre el áspero acerado, con los ojos desorbitados; expulsando abundante sangre por las profundas oquedades de sus heridas, deteniéndose las palpitaciones y emitiendo un agónico sonido, secundado por las convulsiones premonitorias de su inminente final.

El asesino se recrea sádicamente, contemplando la efectividad de su criminal acción. Limpia con un pañuelo de papel la afilada navaja, antes de guardarla en uno de los bolsillos, asegurándose de que nadie lo ha visto y sorteando la sangre derramada por Hassan, ya cadáver, se aleja por una de las confluencias del fatídico rincón.
Los brillantes rayos de sol toman posesión del cielo matutino, despejándolo de cualquier nube grisácea en esta anticiclónica mañana, donde sigue operativo el dispositivo montado durante la pasada madrugada por los agentes de policía: han delimitado la escena del crimen mediante un amplio cordón policial, impidiendo el normal tránsito de viandantes, a excepción del equipo de investigación, el secretario judicial y su ayudante.

Hasta el lugar de los hechos también se ha desplazado el controvertido y presuntuoso inspector Carlos Carreras, un alto y atractivo treintañero, elegante y cínico. Lleva destinado en el departamento de homicidios de la comisaría número 2 desde su ingreso en el Cuerpo, hará de esto ocho años. Su arrogancia, amparada en las viscerales ideas políticas y machistas de las que alardea, provoca en algunos de sus compañeros y conocidos, diversos altercados y choques verbales, en su mayoría innecesarios. Su labor no es todo lo halagüeña que podría esperarse de un buen policía, ostentando uno de los porcentajes de efectividad más bajos en la resolución de casos.

Inmerso en el escenario del crimen, interroga al viandante que por casualidad encontró el cadáver del desdichado Hassan. No hubo testigos ni ha sido encontrada el arma homicida: motivos suficientes para ordenar a los agentes buscarla en alcantarillas, contenedores, papeleras, debajo de los coches y restos de una obra cercana, en un radio aproximado de un kilómetro cuadrado. Un marroquí, visiblemente asustado, se acerca a la cinta de separación y chapurreando un español poco entendible declara ser amigo del finado y vivir ambos en una nave cercana, compartida con un tunecino y tres guineanos. Con la ayuda de un agente, el inspector Carreras le interroga y convence para que les guíe hasta el susodicho recinto.

Cortejado por un furgón policial y dos coches patrulla llega al edificio ubicado a dos manzanas del sitio indicado. Se trata de un viejo almacén acondicionado para un uso de vivienda muy precario, las paredes son negras, solo hay dos ventanas y la distribución aparece fraccionada en tres dependencias.La primera está compuesta por una oficinilla y un reducido comedor donde sorprenden a los tres guineanos desayunando. Estos intentan huir, pero no hay escapatoria posible y son detenidos. En el siguiente módulo se pueden apreciar las cajas de conexiones carcomidas por la mugre; es un sucio dormitorio con diez camas, divididas por unos separadores de plástico cogidos con anillas. A su derecha hay una cocina aún más sucia y descuidada junto a un maloliente trastero carente de luz y ventilación, ocupado por el tunecino, que intenta ocultarse detrás de una vieja lavadora, sin conseguirlo. En el tercer pabellón hallan un viejo armario de madera, un plato de ducha, un lavabo y un retrete, igualmente mugrientos. Los moradores, presos del pánico, son conducidos al furgón para ser puestos a disposición judicial.

Antes de subir al vehículo Z, uno de los africanos, haciendo gala de un aceptable español, declara haber llegado hace poco, en patera, a la costa andaluza, acompañado de doce africanos más, pagando el equivalente a 3.000 € por el infame viaje. Tras ser retenido varios días en un confortable albergue fue conducido a un hospital donde le practicaron una extensa exploración médica y, una vez completada, apartado de sus compañeros de huida y trasladado a la gran ciudad con la promesa de obtener trabajo y un carné de residencia. ¡La realidad qué distinta es!: sus actuales condiciones de vida se asemejan bastante a las padecidas en sus países de origen.

Tony Galindo es un tipo afable y de buen carácter que ronda los 35 calendarios; su considerable altura va en consonancia con su complexión atlética, posee una prominente calvicie y unas facciones alargadas que contrastan con la heterocromía de sus llamativos ojos; en la retracción lateral de la frente tiene una cicatriz y el dedo meñique de la mano izquierda destaca por su pequeñez y la carencia del uñero, defecto que no le impide usar la mano con normalidad. Disfruta de un tradicional matrimonio con Laura Álvarez. Una noble y luchadora publicista de 34 años, obsequiada con una natural esbeltez y un bello rostro que recuerda aquéllas estampas de rostros juveniles insertadas en los almanaques de los años sesenta. Comparten un simpático crío de nueve años, Carlos, en honor a su padrino.

Suelen despertarse a una hora temprana para comenzar una rutinaria jornada más. Bien coordinados, ella se arregla y desayuna a toda prisa, mientras él se encarga de atender al niño hasta dejarlo en el autobús escolar para luego trasladarse a un gimnasio y a correr en una pista polideportiva abierta a la ciudadanía. Pero hoy comparte la obligación añadida de ir a las oficinas del INEM para sellar la cartulina del paro. Está en el dique seco desde hace más de un año cuando un módulo de la factoría LAIBAX ardió en extrañas circunstancias, con el balance de un operario muerto y numerosas pérdidas económicas. Una tragedia que sirvió de excusa para despedir a varios empleados, él entre ellos, sin tener en consideración su capacidad y celo demostrado durante los siete años trabajados como oficial cualificado en la planta destinada a la fabricación de plásticos y polietileno.

De momento prefiere no pensar en el problema, esperanzado en encontrar un nuevo empleo o incluso ser readmitido en la factoría tal y como le aseguró uno de los directivos. (La realidad fue distinta: tras la reconstrucción del módulo siniestrado, su puesto fue ocupado por uno de los compañeros y la vacante dejada por este la cubriría un argentino cobrando un salario más reducido). Si a este reajuste sumamos la galopante crisis surgida hace más de dos años, las probabilidades de volver son prácticamente nulas, tan solo el precario subsidio de desempleo está paliando su desesperación.

PUBLISTEL es una compañía publicitaria nacida a principios de los años 80 como sociedad limitada. Su desarrollo y expansión fueron fulgurantes, creciendo al amparo de la explosión socioeconómica surgida en esa década, hasta erigirse en una de las más importantes de España en su género, premiada por su impecable profesionalidad en el cumplimiento de los contratos y buen hacer. A finales del siglo pasado fue adquirida por un holding holandés propietario de varias firmas promocionales. Inició la singladura, cerrando dos sucursales en España y abriendo otra en París, convirtiéndola en la sede principal a pesar de las numerosas protestas llevadas a cabo por los antiguos trabajadores. Un año después vendió el holding a un consorcio francés, obteniendo unos suculentos beneficios y la firma desapareció.

La sucursal española tiene la ubicación en el centro financiero de la ciudad, sitio al que Laura Álvarez lleva desplazándose desde hace nueve años, tras dejar patente su capacitación laboral. Su intachable profesionalidad y los conocimientos del francés la encumbraron en el puesto. A la postre pasaría a convertirse en la mano derecha del gerente. Su buen carácter despertó simpatía en monsieur Dupont, presidente y accionista mayoritario de la firma, con quien mantiene largas y amenas charlas en francés. Su cometido consiste en la elaboración administrativa y la coordinación publicitaria de eventos deportivos, turísticos, culturales, etc., compaginándolo con el cargo de directora cuando suple las ausencias del gerente, Ángel Torrón, un dinámico publicista con los dientes perfectos y cara de galán de telenovela, hombre de carácter abierto, sonrisa fácil y oratoria sencilla, estereotipo que encaja a la perfección con el nuevo yupi de principios del siglo XXI. Dirige la agencia con éxito desde hace más de cuatro años. Con periodicidad está obligado a desplazarse a la central de París para asistir a las asambleas mensuales donde deberá rendir cuentas de los nuevos contratos obtenidos, las incidencias y los resultados alcanzados en la sucursal española. Hoy es uno de esos días, pero antes hará escala en Santiago de Compostela para cerrar un apetitoso acontecimiento religioso-cultural promovido por la administración gallega. Así se lo hace saber a Laura, rompiéndole sus esquemas familiares: semejante compromiso supone para ella trabajar hasta la entrada de la noche, departiendo instrucciones con el resto de empleados y atendiendo las peticiones o programaciones contratadas por promotores, técnicos, constructores y hasta políticos. Un sacrificio laboral que obliga a mantenerse alejada de su familia más tiempo de lo habitual. Pero ese inevitable revés no va a mermar su entusiasmo porque es consciente de la responsabilidad encomendada y tal vez obtenga alguna gratificación económica, teniendo que conformarse con un “gracias, lo has hecho muy bien”.

Eva Fuentes acaba de levantarse. Se siente debilitada y destrozada, pues atraviesa por uno de los trances más dolorosos de su turbulenta existencia. Situada frente al espejo del lavabo, va alzando la cabeza hasta dejar reflejada con nitidez la imagen de una mujer inmersa en la treintena. Pasa las manos por su media melena castaña y las lleva hacia su interesante rostro surcado por algunas incipientes arrugas impropias de su edad, en gran medida, debido al continuo sufrimiento sobrellevado desde su desdichada adolescencia, cuando advirtió su tendencia hacia la homosexualidad. Una propensión que iría frustrando sus anhelos durante el transcurso de la juventud, motivada por el rechazo de su propia familia y de una inmadura sociedad a la que todavía le quedaba un largo y tortuoso camino por recorrer. Y, para colmo de infortunios, conoció a una chica de la que se enamoró, llegando a compartir su vida con ella durante año y medio hasta que la feliz relación comenzó a deteriorarse condicionada por las coyunturas laborales de ambas y por la irrupción de un adinerado bancario en la vida de su compañera, terminando por dinamitarla.

Hasta donde alcanza su memoria, la soledad fue la mejor compañera de su existencia, una vida marcada por el esfuerzo, la incomprensión, la intransigencia y la mala fortuna. Pero sus firmes convicciones fueron fraguadas sobre una roca sólida, consiguiendo perseverar en su particular lucha contra la adversidad, cualidad evidenciada en el empeño por ser madre. Pasó por numerosas pruebas clínicas hasta conseguir quedarse embarazada mediante la inseminación artificial, y cuando más ilusión albergaba, la desgracia volvió a cebarse con ella. En este caso, el culpable fue un aborto a los cinco meses y medio de gestación, otra pérdida más para incorporar a su amarga realidad.

Absorta en su cansado semblante, percibe con nitidez la amargura emergida de su interior convertida en el reflejo de ella misma. Las lágrimas emergen para resbalar por sus enrojecidas mejillas. ¿Cuántas ha derramado ya? Pero, si logró sobreponerse a tantas penalidades, superaría ésta: para empezar, ha pedido el alta voluntaria con la idea de reincorporarse a la comisaría del distrito número 2 de la metrópoli, donde ejerce como inspectora en la Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta desde hace justo cuatro años y dos meses.

Albert Caballé es un veterano y pragmático oficial de policía que ostenta el máximo rango de una comisaría, ronda la cincuentena y como no podía ser menos, ostenta una personalidad bien definida. No es dado a las confianzas con sus subordinados, aunque le precede la fama de ser un hombre justo, agradable y comprensivo. En estos momentos atiende al inspector Carreras, informándose de las actuaciones llevadas a cabo en el crimen perpetrado la noche anterior en la periferia. El informe elaborado por el equipo de científica y la autopsia no invitan al optimismo, al carecer de huellas y de testigos. Ni siquiera hallaron el arma del crimen. Solo han podido sacar en claro que el asesino es diestro, alto, fuerte, eficaz en el manejo de la navaja y conocedor de los órganos vitales del organismo humano, como así lo demuestran las dos certeras cuchilladas que recibió su víctima, al parecer, realizadas con una larga y afilada cuchilla dentada, tal y como se deduce de la forma y profundidad de los cortes. El marroquí llevaba consigo la fotografía de una niña pequeña, una chapa colgada con su nombre escrito y 19 €, razón suficiente para excluir el móvil del robo. Su cadáver está siendo analizado en el Instituto Forense.

―¿Quién encontró el cadáver? ―pregunta el comisario. ―El vecino de un bloque de viviendas perteneciente al barrio El lazarillo de Tormes, situado frente a la nave donde se hospedaba el moro. Cuando accedimos al interior nos encontramos con un cuchitril habitado por cinco africanos más. Pero la sorpresa me la llevé al descubrir que pertenece al abogado Antonio Barredo. El muy astuto se la tiene alquilada a uno de sus secuaces ―detalla el detective.
―Vaya, de nuevo aparece ese letrado ―se extraña al oír el nombre.
―Así es, y como medida preventiva mandé arrestar al tipo que la tenía en alquiler, acusándole de un delito contra la salud pública y otro por trata de seres humanos. En la nave no hemos encontrado ningún objeto digno de mención; estoy casi convencido de su exculpación en el asesinato. De todas formas, al mediodía volveré a interrogarle. Respecto a los otros cinco inquilinos, no los considero implicados en el crimen, sus caras lo decían todo. Aunque para más seguridad, los interrogaré cuando lleguen los intérpretes ―continúa detallando.
―Asegúrese bien y si no encuentra indicios de inculpación póngalos a disposición de Inmigración ―precisa su superior.
―Sí, desde luego.
―¿Han sido ya registradas la nave y la vivienda del detenido?
―Ese pobre diablo vive en un barrio periférico y la vivienda ha sido registrada con minuciosidad sin haber hallado nada revelador, tan solo localizamos unos recibos correspondientes a los pagos mensuales del alquiler del inmueble y el supuesto almacén. Estos últimos fueron efectuados por el propio detenido a una cuenta bancaria cuyo titular es el célebre Antonio Barredo ―continúa explicando.
―Bien, manténgame informado de cualquier novedad ―indica Caballé―. Cambiando de tema, mañana está prevista la incorporación de la inspectora Eva Fuentes y he decidido que sea su nueva compañera. Espero de ustedes un esfuerzo de sensatez para trabajar en equipo como buenos compañeros ―adelanta, pese a conocer la antipatía existente entre los dos detectives.
―Comisario, Fuentes y yo somos incompatibles, por esa razón quiero pedirle la asignación de otro compañero. No me importa quién sea ―declina, asombrado por la elección.
―Lo siento Carreras, la tabla para este año quedó fijada en enero y se respetará escrupulosamente salvo por razones de fuerza mayor. Les quiero aquí a primera hora ―insiste, bajando la cabeza para seguir leyendo los informes referidos y dando por terminada la polémica.
―No me queda más remedio que acatar su imperativo, aun sabiendo que se equivoca ―replica enfadado.
―Haga el favor de no cuestionar mis decisiones y muéstrese disciplinado. Dicho esto, vuelva a su trabajo ―termina enfadándose él también.
Para Carreras, compartir con la inspectora Fuentes el servicio de investigación criminal es algo que no le hace ninguna gracia, porque detesta relacionarse con esa mujer y tener que padecer la mutua animadversión. Ni siquiera se saludan cuando coinciden. Una antipatía que viene de lejos, agravada por la intolerancia del detective hacia los ideales sociopolíticos y las tendencias sexuales de su homóloga. Dicha enemistad ha fomentado diversos choques verbales avivados en reuniones informales o en foros internos. El impulsivo temperamento del que hacen gala es otro componente en la falta de entendimiento. Pero el caprichoso destino ha querido emparejarlos en la espinosa labor de la investigación criminal, al quedarse sin sus anteriores compañeros, trasladados a otras vacantes.
En una atmósfera cálida y hogareña, Tony Galindo prepara el mantel y la cubertería, escuchando a su cónyuge dialogar con el pequeño Carlos respecto a las notas obtenidas al final del curso, una armonía interrumpida por el timbre de la puerta. Al abrirla, halla a su mejor amigo y padrino de su hijo, Carlos Carreras, provisto de una botella de “Gran Barquero Amontillado” en la mano.
―¿Tenéis sitio para un comensal más? ―demanda sonriente y mostrando el fino.
―Pues claro. Pasa. Pero no hacía falta que trajeras nada ―advierte el anfitrión.
―Hola Carlos. ¿Te llegó el olfato a garbanzos? ―es Laura.
―Ja, ja, ja. Si quiero comer con cuchara, sé dónde acudir ― asegura con alegría―. ¿Cómo está el hombrecillo de la casa?
―Hola padrino, he aprobado todas las asignaturas excepto religión ―precisa el chavalín acercándose para recibir la típica carantoña y quizás algún regalillo.
―Pues tendrás que aplicarte o el cura no te aprobará ―bromea.
―Eso se arregla con unos cuantos domingos en misa y haciendo alguna donación para que quede contento, verás cómo lo aprueba. No falla ―plantea con burla el padre.
―Tony, vale ya de decir incongruencias delante del niño. Lejos de tomártelo a guasa deberías recriminárselo. A partir del próximo domingo iremos los dos a misa de doce, ya que tú no vas nunca ―reprocha su mujer.
Disfrutando del suculento cocido, atienden al noticiario televisivo, comentando alguna noticia. Carreras hace un inciso para lamentar la arbitraria asignación de Eva Fuentes como su nueva compañera, aludiendo a la pésima sintonía existente entre ambos. Laura le recomienda aparcar sus desavenencias e intentar encontrar sus cualidades humanas, porque será a partir de ahí cuando nazca la armonía entre los dos, favoreciendo el entendimiento. Él agradece el consejo, pero se siente incapaz de encontrar algún atributo que pueda servir de partida para una relación más afable. Galindo se suma al reproche de su mujer, queriendo hacerle entender su falta de motivación para resolver ese permanente antagonismo.
Incómodo con el cariz que está tomando la conversación, Carreras cambia de tema, preguntando a su amigo por la supuesta indemnización pendiente de cobrar por su despido en la empresa LAIBAX. Como respuesta, el aludido lamenta haber renunciado a cobrarla, esperanzado en las promesas del director para volver a ser admitido en las próximas fechas. A la postre, un engaño. A modo de consuelo, su amigo le recuerda que no es el único asalariado despedido. Muchas empresas utilizan la misma artimaña, propiciando una envenenada expectativa para que los trabajadores despedidos no se atrevan a exigir la indemnización que le correspondería. Cuando se dan cuenta de la indecencia, los plazos de reclamación han concluido. Otro tema que Laura prefiere no tocar, pues el pasado laboral de su marido y la actual situación de paro forzoso al que se ve sometido, son temas tabú, sabedora de las impetuosas y desmesuradas reacciones de su marido. El resto de la visita transcurre entre bromas y risas, típicas de dos amigos que se juntan para echar un buen rato.

El día de hoy se ha levantado con la típica calina transportada por el siroco, dejándose notar en las alergias y enfermedades pulmonares de los afectados. Los inspectores Eva Fuentes y Carlos Carreras se hallan en la oficina del comisario junto al inspector jefe Daniel Lomas, un estirado y enjuto castizo de nariz aguileña y aspecto facial de leñador. Su granítica cara está ornamentada de un poblado bigote desechado hace años de la innovación personal. Es distante, huraño y muy identificado con la disciplina del cargo que ostenta.

―¿Qué tal se encuentra, Fuentes? ―se interesa Caballé. ―Bien, ya quedé recuperada del aborto, gracias.
―Lamento su dolorosa frustración y me alegro de verla recuperada. No decaiga y vuelva a intentarlo ―alienta, haciendo una circunstancial mueca de ánimo.

―También yo lo lamento y le doy ánimos para continuar el día a día ―hace lo propio el inspector jefe.
―Gracias, Lomas.
―Comenzarán con el caso del marroquí asesinado ―dispone el comisario, algo mosqueado dada la expresión de sus caras por aquello de tener que trabajar en equipo.
―Si me permite quiero precisar una salvedad. Durante la toma de contacto realizada ayer mismo a los cinco africanos, hubo un detalle que no me cuadró. Todos aseguran haber llegado en pateras en compañía de otros africanos, les practicaron unas analíticas y a las pocas horas fueron seleccionados e ingresados en una moderna clínica, cuyas fichas se corresponden con la recién abierta Un millón de luces donde les practicaron electrocardiogramas y nuevas analíticas de orina y sangre. A los tres días fueron sacados del grupo para ser traídos hasta la capital, prometiéndoles trabajo, vivienda y dinero ―expone Carreras―. ¿A son de qué vienen esos chequeos médicos tan completos y la posterior selección? ―formula a continuación, mirando a los presentes.
―Podrían haber sido controles preventivos por si eran portadores de alguna enfermedad contagiosa, cconsecuencia de las precarias condiciones de vida que padecen en sus países de origen. Los electros formarán parte de los habituales reconocimientos ― razona el inspector jefe.
―Aun así me parecen demasiadas atenciones para un trabajo de bracero ―responde dubitativo―. Si lo creen conveniente haremos una visita a Barredo para intentar incomodarlo, a ver si nos cuenta algo interesante ―propone.
―¿Barredo? ―queda sorprendida al escuchar ese nombre.
―Sí. Su viejo conocido, Fuentes, la misma persona que profanó la sala de un juzgado con sus sucios trapicheos hace menos de tres meses y ahora podría estar implicado en el tráfico de inmigrantes ilegales, Lomas le pondrá al corriente de los hechos. Cuando le interroguen tengan mucho cuidado con lo que dicen, ese letrado es muy escurridizo y conoce todas las triquiñuelas legales. Averigüen si es propietario de más naves y a qué las dedica ―avisa, conocedor de los riesgos que comporta interrogar al mencionado letrado.
―Estoy en ello ―afirma Carreras.
―No me sorprendería en absoluto su implicación. Para ese sujeto la ley es un obstáculo ―aclara ella.
―Tiene usted razón. Aunque sabe que no es fácil atraparle ― recuerda Caballé― Carreras, ponga al día a su nueva compañera; espero que entre ambos prevalezca la profesionalidad, salvando las discrepancias personales ―vuelve a insistir.
―No se preocupe por eso, comisario. ¿Acaso tenemos otra alternativa? ―suelta Carreras, dejando patente su disconformidad.
Caballé no entra al trapo de la insolente respuesta, limitándose a mirarlo desaprobación, mientras ella asiente con la cabeza, resignada.

El estreno como compañeros inicia su periplo con una disputa en el parking, dando al traste con el propósito de enmienda acordado. Se suscita por la testarudez de él, queriendo acomodarse en el asiento del conductor del vehículo asignado, sin preguntar a su compañera si desea conducirlo, provocando el consiguiente reproche, contestado por una callada como respuesta, limitándose a poner el coche en marcha, abrocharse el cinturón de seguridad y colocarse sus gafas de sol, aumentando la lógica irritación de ella. Durante el trayecto la tensión es manifiesta, pues procuran no cruzar palabra. Es como si estuvieran acechándose para saltar uno sobre el otro en el primer descuido. Ese silencio sepulcral se rompe cuando llegan al chalet de Barredo. El mismo individuo que año y medio atrás arrestó Fuentes tras una laboriosa investigación llevada a cabo en una exitosa y coordinada operación policial en la que Carreras también intervino, aunque su labor fue más bien testimonial. Tras ser puesto a disposición judicial, fue acusado de asesinato en primer grado, soborno, extorsión, delitos contra la Hacienda Pública y blanqueo de capitales. Se las arregló para recurrir la imputación mediante argucias que rozaron la ilegalidad, consiguiendo salir absuelto merced a la nulidad parcial del procedimiento por defecto de forma. Los cargos penales los atribuyó a uno de sus secuaces fallecido a priori en un tiroteo con las fuerzas del orden, mediante la fabricación de pruebas falsas, difíciles de verificar.

La finca donde reside es un chalet con jardín frontal ubicado en la céntrica urbanización La selva oscura, la urbanización ajardinada más lujosa y con solera de la capital. A su llegada se apean del coche y pulsan el portero automático. Alguien asoma los ojos por una rejilla y al distinguir las placas de identificación les insta a esperar unos segundos, los suficientes para que un subalterno, alto y de aspecto fibroso, con una larga coleta y una visible malformación en el punto intermedio del labio superior, les abra la puerta e indique el camino, haciendo un despectivo gesto con la mano derecha. El tipo en cuestión es un tal Guillermo Fonseca, alias Dos Bocas, un veterano mercenario convertido en un receloso perdonavidas, de pocas palabras, con mala baba y fama de matón, contratado por el abogado Barredo supuestamente como guardaespaldas. En realidad es un esbirro a su servicio al que antaño se le atribuyeron varios delitos de amenaza, extorsión y lesiones, sin que hasta la fecha se hayan podido verificar.

Los tres atraviesan por un frondoso jardín adornado con una manta de césped, hasta llegar a una caprichosa y vistosa mansión construida a semejanza de las victorianas inglesas. Pasan a través de un porche, antecesor de un amplio espacio destinado a salón, atiborrado de una decoración caótica formada por un mobiliario rústico mezclado con sofás de piel modulares, unas estanterías pintadas de blanco, dos horribles macetones surtidos de flores artificiales, dos cabezas de ciervos disecadas y una de una jabalí, enganchadas en los laterales de las paredes. Llama la atención un singular escudo tallado en cobre, con dos espigas en forma de círculo envolviendo a una daga coronada por la silueta de un águila y las siglas RR. Alrededor de una ostentosa mesa de pino adornada con un mantel blanco sosteniendo un juego de tazas de porcelana y una brillante cubertería, disfrutan de un copioso desayuno: un tullido de la pierna izquierda, de mediana edad y el aspecto de un chulo de juegos recreativos. Atiende al nombre de Antonio Barredo y está sentado junto a una hermosa joven con el talle de una diosa esculpida por algún escultor italiano del renacimiento, un trajeado abogado de edad avanzada, al que Fuentes reconoce como uno de los socios del gabinete del aludido, y un inexpresivo calvo con apariencia de secuaz, situado a su espalda y de pie a modo de escolta.

―Vaya, vaya, mirad a quiénes tenemos aquí. Os presento a Barbarella y a Harry el sucio, extravagante pareja. ¿A qué debemos tanto honor? ―se burla antes de limpiarse la boca.

―Tiene usted un humor casquivano. Ni siquiera sus satélites aplaudieron la gracia ―replica Fuentes, procurando situarse frente a él.

―Siempre igual de simpática, da lo mismo que tenga el periodo. ¿Os apetece desayunar? Ya que la jefatura no os puede pagar ni un simple café, aprovechad la ocasión, es gentileza de la casa ―bromea, haciéndose el gracioso.

Carreras se desprende de las gafas con parsimonia, echa un vistazo a la estancia y hace una mueca de desagrado.
―A decir verdad tu salón me recuerda al de Rod Steiger (actor norteamericano de cine) en El especialista (película de cine norteamericana) solo que rectilíneo y mal ornamentado. Aunque no hemos venido a valorar tu posada ni a catar tu indigesto desayuno; nuestra forzada visita es debida al asesinato a cuchilladas de un inmigrante ilegal marroquí, la detención de sus acompañantes que moraban en uno de tus almacenes y por extensión la de tu bufón, el Carroñero.
―A estas alturas deberíais saber que soy un honrado y pacífico ciudadano que paga sus impuestos e incluso hace obras de caridad. Los almacenes de mi propiedad los tengo alquilados y el uso que les den los arrendatarios es cosa suya; solo me limito a cobrar la renta que, por cierto, me pagan cada mes ―replica sonriente.
―Ja, ja, ja, ignoraba encontrarme ante la reencarnación del Padre Damián. Sin embargo, “el Carroñero”, harto de comerse los marrones que le regalas está a punto de cantar y lo hará por soleares. Es decir, será mejor para ti adelantarte a tu lacayo y explicarnos por qué vivían esos africanos en una nave de tu propiedad, quién se cargó al moro… y los motivos del crimen ―inquiere Carreras.
―¿Sabéis?, de pronto empieza a incomodarme vuestra desagradable visita. Si no traéis una orden judicial… ¡largaos inmediatamente de mi casa, investigadores de pacotilla! ―suelta, con las gafas resbalándose por la nariz.
―Con mucho gusto, picapleitos, porque el salón apesta a marfil podrido ―reacciona Fuentes, aludiendo a las cornamentas de los ciervos disecados y a los colmillos del jabalí.
―¡Ah, se me olvidaba! ¿Quieres saber cómo acabó el filme? ¡Boom!... Volaron el salón con el capo dentro. Me encantó ese final ―apostilla el detective.
El enojado letrado no se molesta en responder, limitándose a inquirirlos con los ojos cargados de ira y señalándoles con el dedo índice la salida. Fonseca abre la puerta y haciéndoles una señal con la mano derecha les indica la salida sin mediar palabra alguna. Los incómodos visitantes levantan el vuelo y se van, dejando a los sorprendidos comensales callados y expectantes, atraviesan de nuevo el jardín y abandonan la finca bajo la imperturbable e intimidatoria mirada del sicario, contestada con otra no menos dura del inspector Carreras. Suben al coche con ella al volante, complacidos por haber inquietado a Barredo. El júbilo es patente en sus rostros y eso les anima a conversar, especulando sobre las posibles repercusiones que podrían desatarse por una supuesta delación de su compinche; incluso hay lapsos de cordialidad entre ambos.

Es viernes y la gente se anima a salir en esta calurosa y estrellada noche de luna llena, el bullicio entra con nitidez en el piso de la familia Galindo a través del balcón. Laura acaba de acostar a su hijo tras cumplimentar varios escritos traídos de la oficina para ir adelantando el trabajo, escucha abrirse la puerta de entrada y los pasos de su marido acercándose. Una noche más, llega afligido procedente de una residencia de atención a enfermos irrecuperables donde permanece ingresado su padre desde que hace casi dos décadas sufriera un daño neurológico irreversible, días después de cumplir él la mayoría de edad. Desde entonces va dos tardes semanales al centro para hacerle compañía hasta la hora del cierre.

―¿Qué tal sigue? ―se interesa ella, acariciándole el brazo. ―Igual. En su silla de ruedas y con la capacidad de entendimiento perdida. Por más que le hablo no reacciona, sólo me mira sin entender nada de lo que digo ―explica, moviendo negativamente la cabeza.
―Si te parece bien, el próximo domingo vamos los tres a la residencia y pasamos unas horas con él ―propone ella.
―No me agrada que el niño vaya a un sitio tan tétrico como ese y menos aún para ver a su abuelo en una silla de ruedas, con la boca medio abierta y la mirada perdida ―rehúsa de inmediato.
―Tony, el niño va cumpliendo años y debe ir conociendo la realidad de la vida.
―No insistas. Para ver a enfermos en ese estado tan lamentable, siempre habrá tiempo.
Ante la férrea negativa de su marido prefiere dar por zanjado el tema, consciente de lo mucho que está padeciendo, un sufrimiento agravado por la angustia de no encontrar trabajo. Despacio, le rodea el cuello con los brazos y besa sus labios con ternura, estimulando la placentera lucha de las lenguas por entrelazarse, potenciadas por tiernas caricias en los respectivos cabellos y espaldas.
Enardecidos por el apetito sexual, llegan al dormitorio y se desnudan el uno al otro sin dejar de acariciarse. Nada más rozar la cama, enfrascan sus cuerpos entre las sábanas, desatando el frenesí. Ruedan buscando con manos y boca los órganos del otro hasta que los orgasmos de la cópula ponen fin a la apoteosis de amor y pasión.
Ya relajados, Galindo contempla la belleza de su mujer, todavía sudorosa de la libidinosa agitación y vuelve a abrazarla. Posee algún kilo de más, detalle que la hace si cabe más interesante. Por su parte, ella va cogiendo el sueño lentamente, sintiendo las yemas de los dedos de su amado acariciarle los pechos con delicadeza, sumiéndola en una nube de felicidad.
«El amor es el motor de la bondad humana y Dios ha querido que este hombre al que estoy abrazada y el niño, fruto de nuestra dicha llenen por completo mi vida. No sé si podré corresponder como merecen, pero cada día procuraré superarme a mí misma y brindarles todo el cariño que sea capaz», se reafirma, cerrando los párpados.

Rodolfo Arcos es un pelirrojo y voluble hombrecillo con cara de escandinavo lechoso y expresión de inseguridad; de nuevo se halla en la sala de interrogatorios de la comisaría número 2, donde le esperan un estirado y joven abogado perteneciente al gabinete de Barredo y los inspectores Fuentes y Carreras, observados por el comisario y el inspector jefe a través de un espejo unidireccional.

―¿Qué quieren de mí? Ya les dije que no conozco a ese moro ni, por supuesto, lo maté ―declara nervioso y sin dejar de masticar un chicle.

―¿Pretendes hacernos creer que desconoces las identidades de las personas que se alojaban en tu nave? Por pura lógica, eso no se sostiene ―objeta ella.

―Hay constancia del hospedaje de otros cinco inmigrantes más en el mismo albergue, arrestados por ustedes. Si mi cliente hubiera querido deshacerse de ellos estarían todos muertos o desaparecidos, ¿no cree? ―precisa el letrado.

―Eso último, es algo relativo, abogado, y haga el favor de no interrumpir el interrogatorio ―le apercibe ella.
Carreras se levanta del asiento y, acercando sus labios a la oreja del detenido, intenta ser convincente:
―Te recuerdo que has sido acusado de un delito contra la salud pública, otro de trata de personas por ocultar a extranjeros ilegales y también podrías ser imputado por complicidad en el tráfico de seres humanos, si añadimos tus malos antecedentes penales podrías pasarte unos años en el trullo.
―Está usted amedrentando a mi cliente, inspector. Tomo nota ―suscribe el joven letrado.
Fuentes, más apaciguada y ejerciendo de “poli buena”, previene al detenido de los beneficios penitenciarios a los que podría acogerse si colaborara en el esclarecimiento de los hechos. Uno de esos favores podría estar en el rebaje de la condena que, pero sólo si contribuye a la detención de los infractores, recordándole que por encubrir a Barredo ya estuvo encarcelado cerca de dos años.
“El Carroñero”, aconsejado por su abogado no dice mucho más y los investigadores dan por concluido el interrogatorio, ordenando su traslado a los calabozos, en espera de ser conducido ante el juez instructor.
En su celda se dispara el confuso desorden mental que padece desde siempre. Hace un balance de su triste existencia paseándose por la celda, nervioso e irritado: «Vaya mierda de vida. Yo no era nada hasta que don Antonio salió en mi defensa y evitó que fuera a la trena por saquear a un cadáver, me ofreció empleo y me protegió. Desde entonces, mi vida mejoró, aunque también realicé trabajos sucios para él y en más de una ocasión fui enchironado para salvar su pellejo. Ahora, me obliga de nuevo a cargar con culpas ajenas; pero esa poli lleva razón: no voy a pringarme más por él ni por nadie, ya estoy hasta los huevos de hacer el lila. Contaré todo lo que sé»

En un apartado rincón del lujoso restaurante La barraca, Laura Álvarez y Ángel Torrón, en representación de la empresa PUBLISTEL, almuerzan con un concejal de mediana edad cuya morfología es la de un sujeto bajito, obeso y una perilla canosa, encargado de los festejos del Ayuntamiento de la capital y con un fotogénico Delegado del Gobierno Nacional, algo más joven, atractivo y con aires de simpatía. Ambos dignatarios pertenecen a los partidos conservador y progresista. El motivo de esa comida tiene como finalidad ultimar algunos flecos para la difusión del año cultural universal de la capital que se celebrará entre los meses de julio a diciembre del presente año.

El almuerzo está desarrollándose con total normalidad hasta la llegada del postre, instante escogido por el publicista para agradecer el favorecedor contrato firmado con PUBLISTEL, extrayendo de los bolsillos de su chaqueta dos pequeños paquetes, junto a dos sobres que entrega a sendos políticos en nombre de la firma. Se trata de dos Rolex Explorer de señora y otros dos de caballero valorado cada uno en unos 4.000 €, acompañados de un viaje en crucero por el mar Báltico para ellos y sus respectivos cónyuges durante una semana.

―Confío en la discreción de los aquí presentes para que este magnífico detalle pase desapercibido, no quisiera ver estos preciosos relojes pararse de repente… y el crucero naufragar ―objeta el reacio representante del gobierno, mirándola a los ojos.

―Si te refieres a Laura, puedes estar tranquilo, es mi secretaria personal y subdirectora de la agencia. Confío plenamente en ella ―aclara el gerente poniendo cara de póquer.

―Valoramos ese empeño y no dudamos de tu convencimiento, Ángel, pero los juzgados están repletos de procesos judiciales por culpa de las eficientes secretarias. No estaría de más asegurarnos de que no guarda una grabadora o algún micrófono oculto ―corrige el concejal de turismo y festejos, corroborando la apreciación de su colega―. ¿Le importa levantarse, señorita? Entienda que es para tranquilidad nuestra ―demanda con amabilidad.

―Laura, hazlo por favor para que estos señores se queden tranquilos ―pide su jefe, incómodo por la desconfianza de los dignatarios y el semblante de desagrado mostrado por ella.

Sintiendo vulnerada su dignidad, se pone en pie y apartándose unos centímetros de la mesa exhibe su hermosa silueta, bajando la vista a su regazo. Está radiante, vestida con un traje azul oscuro ceñido al torso, sus piernas revestidas con unas medias a juego, el pelo recogido en un trenzado moño de color castaño resaltado por un flequillo bajo, sus expresivos ojos azulados descansando sobre su redondita cara provista de una nariz chatilla y esos carnosos labios que incitan a ser besados. Gira sobre sí misma y vuelve a ocupar el asiento con la cabeza agachada producto del bochorno que soporta, acrecentado por las lujuriosas miradas provenientes del edil.

«Menudo guarro. ¿No tendrá mujer?», reflexiona, incómoda e irritada.

―Perdone la falta de tacto, pero era conveniente para nuestra tranquilidad ―justifica el simpático Delegado del Gobierno.
El concejal se levanta sonriente para dirigirse al excusado, momento elegido por Torrón para nutrir al político progresista de una cantidad adicional que le será enviada a través de un mensajero.
―Agradezco la espléndida cortesía ―elogia este último.
Tras finalizar el postre acuerdan tomar unas copas. Pero a ella no le apetece en absoluto continuar alternando con esta gente, finge una tranquilidad que para nada siente y, haciendo de tripas corazón, se despide de los entretenidos comensales, alegando obligaciones familiares.
Asqueada de las infames tropelías, y sobre todo de las repulsivas ojeadas del obsceno concejal, llega hasta su azulado Volkswagen Passat y lo pone en marcha, dejando atrás el insoportable almuerzo, sin dejar de dar vueltas a esa última media hora padecida en el renombrado restaurante.
«¡Dios, he sido cómplice de un delito de cohecho!, una indecencia que va contra mis principios. ¿Cómo ha podido Ángel prestarse a tan baja indignidad? Debo hablar con él para que nunca más vuelva a contar conmigo en semejantes ignominias. Y para colmo he sido tratada como si fuera una cualquiera. Los granujas siempre piensan que los demás somos de su misma naturaleza. ¿De dónde habrá salido ese gordo medio calvo y con cara de oso? No ha parado de desnudarme con sus horrendos ojos. ¡Qué dos horas más infames acabo de pasar! Creo que ni la comida me ha sentado bien».

Esa misma tarde Arcos solicita declarar, un requerimiento que llega a sus interrogadores de inmediato. Fuentes no tarda en comparecer dada la naturaleza del encuentro. Su compañero en cambio, aparece casi quince minutos después y a regañadientes, desmotivado por la falta de costumbre de trabajar fuera del horario asignado.

Al aproximarse a la celda, el detenido sugiere testificar contra el abogado Barredo a cambio de recibir las mismas garantías de un testigo protegido, aludiendo a una trama mafiosa con un alto riesgo de ser eliminado nada más entrar en prisión. La propuesta les deja un tanto confundidos por el repentino cambio de postura del inculpado y le exhortan a que describa con nombres y datos precisos, esa supuesta red mafiosa y, si el juez los considera significativos, le asignarán la custodia necesaria.

Expuestas las condiciones, se origina una pausa en espera de oír la respuesta del detenido. Este hace una mueca de desagrado y arranca a hablar. Pero lo más llamativo es su renuncia a ser asistido por un abogado defensor, temiendo que esté vinculado con el gabinete de Barredo.

―Les contaré hasta donde sé, ya me da todo igual. Estoy hasta los cojones de esta puta vida y de la gente con la que me he topado, ¡A la mierda con todo! ¡Hablaré! ―maldice, golpeando el asiento con el puño.

―Quieras o no tendrás un abogado de oficio porque es preceptivo; aunque procuraremos que no mantenga enlace alguno con el gabinete de tu antiguo jefe. Ahora vamos a trasladarte a la sala de interrogatorios, allí estaremos más cómodos ―informa ella.

―No me moveré de aquí, hay jefazos de la poli implicados y podrían enterarse. Digo esto, pensando también en el pellejo de ustedes, créanme. A mí, me la empiezan a traer floja esos cabrones vanidosos ―pone de manifiesto alto y claro.

Fuentes saca su MP3, lo coloca sobre una silla, activa la grabadora y, pidiéndole calma, le insta a que comience a declarar.
―La nave me la alquiló don Antonio para que la registrase como almacén provisional para cajas de pescado. En realidad servía para alojar a los africanos enviados desde Cádiz.
―Hasta ahí llegamos. Cuéntanos algo más interesante ―exige Carreras.
―Deje que me exprese como quiera ―replica el detenido, dejando de masticar chicle y callándose durante unos segundos antes de continuar declarando― Allí permanecían durante días o semanas. Cada cierto tiempo llegaba un furgón blanco con dos tíos que no conozco de nada, recogían a alguno en concreto y se lo llevaban sin darme ninguna explicación, o bien los traían de la costa andaluza para alojarlos en la nave durante un tiempo indefinido. Un día antes me avisaban del día y la hora aproximada de la llegada y yo procuraba tenerles la ducha disponible, ropa limpia y calzado, porque apestaban a pescado tras permanecer varias horas, encerrados en esa asquerosa furgoneta.
―Cuando venían a recogerlos ¿adónde los trasladaban? ―inquiere Carreras.
―No tengo la menor idea, ya les he dicho que nunca me dijeron nada. Pero sé que hay gente muy poderosa implicada. En una ocasión se me ocurrió preguntar y entendí que no debía hacer más preguntas.
―Has dicho la costa andaluza. ¿Hay más lugares, además de Cádiz? ―insiste ella.
―Que yo sepa, no. Contesta pensativo.
―¿Desde cuándo estás recibiendo inmigrantes? ―es ahora Carreras quien apremia.
―Empecé en enero del año pasado. En ese periodo habré acogido a cincuenta y tantos. Pero nunca tuve la nave al completo.
―¿Todos son africanos y varones? ―pregunta ella.
―¡Qué va! En más de una ocasión llegué a recibir a cuatro o cinco mujeres y a un par de niños. Por supuesto habían llegado en pateras pagando grandes cantidades de dinero a mafiosos del otro continente.
―¿Cómo sabes que hay gente poderosa implicada? ―esta vez es Carreras, intuyéndolo también.
―Porque a los dos secuaces encargados de la vigilancia de su finca, les oí en varias ocasiones charlar sobre la existencia de una red dedicada al tráfico de inmigrantes, sostenida por gente con cargos relevantes en la sociedad, aunque sin dar nombres ni reseñas de ninguna clase y a decir verdad, creo que sabían lo justo.
―¿Qué papel desempeña Barredo en esa organización? ―interviene ella, mostrando un interés mayor del acostumbrado.
―Hasta donde sé, don Antonio solo contribuye con la nave y el mantenimiento de los africanos durante el tiempo que estén a mi cargo, me la alquiló a efectos fiscales; pero en realidad soy yo quien hace ese trabajo… o lo hacía hasta ayer. En cuanto al moro asesinado, no lo mató esta organización porque antes de que me detuvieran ustedes llamé a don Antonio para darle la noticia y al enterarse se cabreó mucho. Precisamente venían hoy a llevárselo. No sé nada más, créanme ―confiesa nervioso.
―¿Conoces la existencia de otras naves o fincas donde puedan esconder a más africanos? ―interpela él.
―Sé que compró otra muy cerca de la mía, pero tengo entendido que la dedica al almacenaje de utensilios para la caza y la pesca. Si tiene otras, desconozco su existencia y dudo mucho que las utilice para esconder a nadie.
―¿Por qué lo dudas? ―insiste, cruzando los brazos. ―Acabo de decir que mi nave nunca se llenó de africanos.
―Facilítanos más datos sobre la furgoneta y los dos fulanos que la conducían ―demanda Fuentes.
―La furgoneta es una Renault Kangoo de color blanco. Nunca me fijé en la matrícula, pero recuerdo sus letras, eran BNC. No sé los nombres de esos dos tíos y si le digo la verdad nunca me preocupé de saberlo porque no me inspiran confianza. Tienen acento andaluz y son de mediana estatura. Uno de ellos no me gusta ni un pelo, es más bien fuerte y tiene mala hostia. En su mejilla izquierda destaca una pequeña cicatriz y de su oreja izquierda cuelga un aro de gran tamaño, tiene la perilla mal recortada y el resto de la cara a medio afeitar.
―¿Qué edades pueden tener? ―apremia Carreras.
―Yo que sé. El de la cicatriz podría andar entre los treinta y muchos, y el otro no creo que llegue a los 24, aunque este último es más hablador y parece mejor persona. Como comprenderán no les pregunté la edad.
―¿Cómo supiste que hay policías implicados? ―pregunta ella.
―Porque en una ocasión, estando con don Antonio tuve la oportunidad de oírle tranquilizar por teléfono a su interlocutor, ante una hipotética intervención de ustedes, y en otra habló con alguien para que no se investigara la desaparición de varios documentos referentes a la llegada de una mercancía. Supuse que estaría refiriéndose a los africanos venidos en pateras. Esto último no lo afirmo con certeza.
―¿Con quién lo comentaba? Danos nombres, alguno habrás tenido que oír ―indica ella.
―Don Antonio es muy discreto y nunca nombró a nadie en mi presencia, solo me dice lo que le conviene. Pero en un par de ocasiones le oí mencionar a un tal doctor Shelman de Liverpool y no me pregunten por él, porque no sé quién coño puede ser ese tío. ―declara, cogiendo una lata de refresco para dar un trago.
―Intenta recordar algún nombre más ―insiste la inspectora.
―Ah. Acabo de acordarme de una palabra que le escuché varias veces: TRASMEDAMOS, debe de ser el nombre de alguna de las empresas con las que suele relacionarse o quizás el destino final de los africanos. En su portátil encontrarán nombres y pruebas suficientes para enchironar a esos cabrones.
―Además de ti, ¿hubo o hay alguien más ayudándote a esconder africanos? ―pregunta Carreras.
―No. Siempre estuve solo y cuando me ausentaba procuraba no hacerlo más de un día seguido, obviamente tenía instrucciones muy concretas de no abandonar la nave, siempre y cuando hubiera gente dentro. Mi cometido consistía en vigilarlos, proporcionarles comida, ropa limpia y 35 € diarios por persona para que pudieran llamar a sus familiares; cada equis tiempo les entregaba cartas escritas en árabe que alguien depositaba en el buzón. No me pregunten por el mensajero porque nunca le vi; ni por supuesto entendía los contenidos de las cartas.
―¿En alguna ocasión oíste mencionar la clínica Un millón de luces? ―requiere ella.
―Jamás escuché ese nombre ―asegura convencido.
―Los detalles que nos has proporcionado son interesantes pero difusos para acogerte al programa de protección de testigos. No obstante, veremos qué se puede hacer. Vamos a dejarte en la celda, durante las próximas treinta horas estarás vigilado y fuera de peligro, mientras contrastaremos los detalles que nos has revelado. Si son ciertos trataremos de convencer al juez para que decrete la prerrogativa judicial necesaria que salvaguarde tu integridad. Es cuanto podemos decirte ―explica ella, compadeciéndose de su situación.
―No sé lo que será de mí ―acepta con resignación.

En el hogar de los Galindo, Laura ultima la mochila de su hijo para la excursión de fin de curso organizada por el colegio y que acercará a los niños hasta el parque temático Isla Mágica, instalado en la ciudad de Sevilla, durante dos días. Antes de salir para unirse a sus compañeros, el chiquillo recibe de su madre una reliquia sacada de una pequeña caja de cartón guardada en uno de los cajones del armario, es un distintivo de tela donde aparece reflejada la imagen de la virgen María, resaltada con incrustaciones en oro y sujeta por una tira de trapo abierta, ideada para ser prendida alrededor del cuello como una medalla más.

―Esta joya es un escapulario heredado de nuestros antepasados y que siempre protegió a quien lo llevó, dándole seguridad y haciendo justicia. Excepto para ducharte no te lo quites… y procura no perderlo nunca ―advierte, colgándoselo en el cuello, seguido de un cariñoso beso en la frente.

Con las lógicas prisas, el matrimonio acerca al ilusionado Carlos hasta el colegio religioso Camino de perfección, donde cursa sus estudios y desde donde partirá en autobús hasta el parque de atracciones sevillano. Es el primer viaje que el niño hará sin la compañía de sus padres, pero la aventura que para él significa realizar ese recorrido compensa la lógica ausencia de sus progenitores.

De regreso a casa, Laura le anuncia a su marido el fabuloso contrato firmado entre PUBLISTEL y la administración, sin dejar atrás las buenas perspectivas de crecimiento empresarial y la alta rentabilidad que la firma espera alcanzar en los próximos meses. Lo que omite por vergüenza, es el mal rato soportado durante el infame almuerzo con Torrón y los dos políticos. De todos modos, Tony no parece prestar mucha atención a esas expectativas. No es que le traiga sin cuidado el buen hacer de la empresa donde trabaja su mujer, está enfadado consigo mismo porque hace unas horas perdió una oportunidad de encontrar un empleo de operario en una empresa de pompas fúnebres, infortunio que prefiere guardar para sí mismo. ¿Qué iba a ganar diciéndoselo?

Ya oscureció en una de las noches más cortas y calurosas del año. La comisaría número 2 ha quedado vacía, a excepción de los dos agentes que realizan la guardia nocturna, las oficinas ya cerraron y las luces de las dependencias permanecen apagadas, excluyendo las instaladas en el pasillo que divide a las celdas, justificadas por la presencia de Rodolfo Arcos, pernoctando en una de ellas. Aguanta tumbado en el asiento, queriendo dormir… cuando irrumpe un agente uniformado, abre la puerta de la celda y le requiere para custodiarlo hasta el lavabo. El detenido, que ya lo estaba deseando, agradece la atención poniéndose en pie sin percatarse de la jeringa sacada por el funcionario para utilizarla con rapidez y precisión, clavándosela en el pecho desde atrás.

El detenido emite un pequeño aullido y su corazón comienza a latir a gran velocidad en paralelo a un agudo e insoportable dolor. Arranca los primeros botones de la camisa intentando respirar mejor, inclina el cuerpo con una mano aferrada al pecho y extiende la otra hacia su verdugo, suplicando débilmente una ayuda que no va a recibir, pues el siniestro sujeto espera impaciente el final del desdichado detenido y cuando este se derrumba sobre las baldosas, fruto de una parada cardíaca, sale del calabozo, vuelve a cerrar la celda y huye en dirección a la salida trasera desde donde llegó. En pocos minutos, uno de los guardianes encontrará el cadáver en posición fetal.

El revuelo en la jefatura por el fallecimiento del “Carroñero” se hace notorio cuando los interrogadores interpelan a los dos agentes encargados de su custodia y atención de la guardia, la pasada noche. Ninguno oyó nada fuera de lo normal, negando la entrada o salida de persona alguna a las dependencias. Es el comisario Caballé saliendo de su despacho, quien les saca de dudas anunciando la llegada de un fax procedente del laboratorio forense, informando de la muerte por causa natural de Rodolfo Arcos, tras un infarto de miocardio agudo, siempre con las debidas reservas y en espera de recibir en las próximas horas la confirmación pormenorizada del deceso. Ahora, con su acostumbrado aplomo, pone punto y final a las pesquisas y especulaciones, convocando en su despacho a Fuentes y Carreras. Dentro, ella informa de algunos detalles referentes a la declaración efectuada al finado Arcos, omitiendo la grabación obtenida por ella misma, descolocando a su compañero Carreras. Este, deseoso de zanjar cuanto antes un asunto por el que no muestra el menor interés, opta por silenciarla.

―Nada podemos hacer con el testimonio de un delincuente de pacotilla ya finiquitado. De todas maneras, dejen por escrito un informe explícito de la conversación mantenida con él para ponerlo en conocimiento de la Unidad Contra las Redes de Inmigración y Falsedades Documentales. Dicho esto, olviden el asunto y céntrense en otros casos pendientes de resolver ―apremia el alto funcionario.

―Bien, pónganos al día y empecemos cuanto antes ―asiente

Carreras.
―Ese repentino infarto parece demasiado oportuno y me gus
taría considerar el requerimiento de una orden judicial para registrar la casa y el despacho de Barredo. Estoy segura de hallar los
suficientes elementos de juicio para poder imputarle ese y otros
delitos ―reclama la inspectora.
―Ningún juez autorizaría ese registro sirviéndose de las acusaciones del tal Arcos, porque no hay elementos de juicio desde
donde actuar, cualquier otro enfoque se tornaría en conjeturas y
estimaciones. Por consiguiente, deje de lado las elucubraciones y
acompañe a Lomas hasta su despacho para recibir instrucciones
sobre nuevos casos pendientes ―replica el jefe, señalando a su
inmediato subordinado con la cabeza.
―No es competencia nuestra y, como ha señalado el comisario, lo derivaremos a la Unidad de Inmigración por si hubiere
indicios de alguna solidez ―determina Lomas.
A regañadientes, Fuentes abandona la oficina y sale a la calle
con la voluntad de serenar sus ímpetus y tomar café, tropezando
con Carreras quien le reprocha haber omitido la grabación. ―Este asunto me da mala espina. Intuyo que si entrego esa
cinta, desaparecerá ―advierte airada.
―¿Desaparecer? Es el punto de partida para iniciar una investigación ―repara él.
―Lo sé. Entré con la intención de entregarla; pero cuando me
enteré de la muerte de Arcos desistí al acordarme de su advertencia sobre la implicación de altos cargos de la Policía. Otro detalle
que no he pasado por alto es la casualidad de que la cámara de seguridad instalada en la parte trasera de la comisaría se estropeara
justo el día que lo interrogamos ―asevera
―¿Me estás diciendo que alguien pudo haberlo liquidado en la
mismísima jefatura? ―pregunta sin poder creérselo.
―Exacto. Y con casi toda probabilidad el asesino huiría por la
puerta de atrás. Lo que no me entra en la cabeza es que un hombre tan joven sufriera un infarto de esa gravedad y precisamente
anoche. Más bien fue ejecutado por orden de Barredo, temeroso
de verse implicado en una fea y sucia trama cuyo alcance desconocemos… por ahora ―expone muy convencida.
―Estás alucinando en tecnicolor, Miss Jane Marple. ¿Te has
olvidado del informe emitido por el forense? Es lapidario. ―Por supuesto que no me he olvidado. Y como detective que
se supones que eres deberías pensar con detenimiento en lo sucedido y no descartar ninguna opción, hay factores suficientes para
tomar en consideración la existencia de una organización criminal
―continúa con su premonitoria hipótesis.
―Como detective que soy te aconsejo que dejes de divagar y
sacar conclusiones precipitadas. No es nuestro caso ni forma parte
de nuestro cometido. Por lo tanto pasa página de una puñetera vez
y céntrate en las nuevas investigaciones en curso, a ver si somos
capaces de resolver alguna. Y ahora, búscate otro perro que te
ladre ―requiere, ansiando rematar la discusión.
―¿Acaso no te preocupa que esos pobres infelices sean explotados para que tipejos sin ningún escrúpulo como Barredo acaben
enriqueciéndose a su costa? ―insiste ella, colocándose de frente
para llamar todavía más su atención.
―Pon atención a lo que voy a decirte, ilusionada heroína: este
es el pan nuestro de cada día en cualquier rincón del planeta. Y te
guste o no, esos “moritos”, desde su nacimiento, solo son carne
de cañón por culpa de unas circunstancias de las que no me apetece lo más mínimo desglosar. ¿Quién les mandó venir? ―expone,
elevando la voz y evidenciando una vez más las divergencias existentes entre ambos.
―La necesidad de comer y poder vivir con dignidad, acomodado burgués ―responde ella, no menos alterada.
―Pues que arreglen sus países de origen, al igual que nuestros
antepasados estuvieron luchando en Occidente durante siglos, sacrificando sus vidas para avanzar en progreso y libertades. ¿Acaso
no conoces la historia? ―enfatiza, subiendo todavía más el volumen oral.
―Sí. También sacrificaron sus bolsillos, colonizando pueblos
que vivían en paz. Antes íbamos con la cruz y la espada a despojarlos de sus tierras y de sus costumbres.., y ahora acudimos
trajeados y con los bolsillos repletos de dólares para engañarlos y
explotar sus riquezas energéticas. A todo esto, no sabía que, además de presuntuoso, déspota y chulo, también fueras xenófobo
―arremete encolerizada y fuera de control.
―Pues yo sí debí imaginar que una feminista y reprimida lesbiana como tú desconociera algo tan elemental de nuestra cronología histórica ―replica, haciendo crujir la mandíbula. ―Mira, no voy a tolerar que insultes y menosprecies mi sexualidad. ¡Por ahí, no paso! ―chilla enfurecida, marcando las pequeñas arrugas de la frente, sin importarle llamar la atención de algún
ocasional transeúnte.
―Ni yo aguanto los tuyos… por muy envalentonada que te
pongas ―grita él también.
―Por educación, he procurado omitirlos, recurriendo a eufemismos ―vocaliza ella fuera de sí.
―¿Qué? ¡Vete a hacer puñetas y déjame en paz! ―se aleja,
levantando el brazo despectivamente.
―Eres lo más parecido a un antropoide ―suelta ella sin poder
contener la rabia.
―¿Cómo me has llamado? ¡Me cago en la leche que te trajo!
―vocifera enrabietado y dispuesto a cometer una barbaridad. ―Eh, aflojad la marcha. Ja, ja, ja. Sois como un piso pendiente de desahucio ―el que habla es Edmundo Santos, el anterior
compañero de Carreras, acercándose con una expresión divertida
y poniendo fin a la violenta discusión.
―¡Joder, tío! ¿Puedo saber qué diablos haces aquí a estas horas? ―saluda Carreras, cambiando de fisonomía.
―Han aplazado la clase y me han destinado como refuerzo
para confiscar un alijo de hachís en la periferia de la ciudad ―
anuncia, acercándose hasta él para darle un afectuoso apretón de
manos, antes de echarle el brazo por el hombro y saludar a Fuentes, emplazándoles a desayunar en la nueva cafetería Los brazos
desiertos, próxima a la jefatura.
Haciendo verdaderos esfuerzos para recuperar el control de sí
misma le devuelve el saludo, suelta un contundente no por respuesta y, sin poder controlar la ira, vuelve a la carga recriminando
a su compañero el grosero comportamiento. Una llamada en su
móvil pone momentáneamente fin al altercado.
Santos es un tipo de la misma edad y con un físico análogo
a las de Carreras; alardea de ser un hombre sensato, de temperamento tranquilo y con unos ideales en consonancia con los de
su homólogo, aunque no suele exteriorizarlos. Fueron buenos
compañeros durante cuatro años, produciéndose entre ellos una
complicidad laboral culminada en amistad. Pero Santos decidió
dejar la brigada de homicidios e integrarse en la Unidad Contra
la Droga, cometido por el que se está especializando en drogodependencias, asistiendo a un curso de capacitación en una de las
aulas habilitadas para la formación de los agentes.
En la cafetería Los brazos desiertos, desayunan y conversan
sobre la inspectora Fuentes y la mala sintonía existente entre ella
y Carreras.
―Vaya cóctel molotov que me ha preparado Caballé. Si en lo
que queda de año he de seguir cohabitando con esta tía…, espero
quitármela de encima para el próximo mes de enero, porque es
que no la aguanto… ¡Joder! ¡Estuve a punto de atizarle un guantazo y no sé lo que hubiera pasado si no llegas a interrumpirnos!
―lamenta Carreras.
―Ja, ja, ja. Venga hombre, no es para tanto, sabemos que es
una bollera con mala sombra, pero es un buen activo para el Cuerpo. Oye, ¿es verdad que estuvisteis interrogando al “Carroñero”
antes de morir? ¿En qué andaba metido?
―Cooperaba en una red dedicada al tráfico de africanos, escondiéndolos en una nave de poca monta. Casi seguro, embelesa
do por el dinero fácil y, desde luego, al servicio del capo Barredo. ―Bueno, el tráfico de braceros está a la orden del día. Son
muchos los desesperados que entran en la Península con el objeto de encontrar un mundo mejor y acaban en una explotación
esclavista dirigida por unos patronos sin escrúpulos, ansiosos por
seguir engordando sus patrimonios. ¿Os dio algún nombre digno
de mención?
―Solo el del letrado y el de un cardiólogo inglés, pero su repentina defunción anula toda viabilidad de continuar con la investigación, volviendo a librarse el jodido abogado ―señala Carreras.
―Como siempre. Es listo y escurridizo… y está bien relacionado ―opina Santos.
―Sí, el muy cabrón estudió leyes para aprender a quebrantarlas. Pero ya caerá algún día. Por cierto, desearía estar presente
cuando suceda.
―Oye, ¿quedamos mañana tarde para tomar unos whiskys? ―
pregunta Santos deseoso de pasar una noche de auténtica marcha. ―Claro. Te lo iba a proponer yo. ¿Qué te parece si quedamos
en La caverna de las ideas?
―De acuerdo. Allí estaré.

Fuentes sigue sin digerir la disputa con su indeseado compañero. Además de no cortarse ni un pelo a la hora de llamar a las cosas por su nombre es intransigente con los improperios, sin percatarse de que ella también se salió del contexto. Al verlo llegar no puede reprimir la furia y vuelve a la carga medio descompuesta, a sabiendas de estar siendo escuchada por los compañeros más cercanos.

―¡Mírame bien! Hoy me has dado el desayuno y antes de reanudar nuestra incongruente relación quiero fijar una premisa: las charlas quedarán limitadas exclusivamente a lo profesional y, desde luego, no voy a consentir ningún insulto, burla o alusión sobre mi vida privada o mi modo de pensar. De lo contrario me veré obligada a tomar las medidas pertinentes. ¿Te ha quedado bien claro? ―apercibe muy cabreada.

―Claro y conciso. Pero esas mismas reglas…, anótalas a la inversa. Yo tampoco voy a tolerar tus esquizoides rebotes. Si la humanidad te debe algo, a mí no me lo pidas ―replica, tomando asiento junto a ella.

―Jamás se me ocurriría pedirte un vaso de agua, ni por supuesto voy a padecer tus trasnochadas y fatuas ideas. Durante la etapa que debamos soportarnos como compañeros, por decir algo, procura guardar bien la lengua.

―Si te soy sincero, deseo con vehemencia que Caballé ponga fin cuanto antes a nuestro paradójico vínculo. ¡Qué habré hecho yo para merecer este suplicio! ―murmura mirándola de reojo!

―Mira por donde compartimos los mismos deseos ―apostilla, acoplándose en su sillón y dándose cuenta del numerito montado, expresado en las chismosas miradas de los compañeros más cercanos.

Se intuye un nuevo día de descanso para Eva Fuentes y su compañero. Pero eso a ella le trae sin cuidado, quiere sacar provecho a la mañana, realizando algunas averiguaciones relacionadas con el contenido de la grabación efectuada al “Carroñero”. En su domicilio se explaya escuchándola una y otra vez, sentada, atareada en el aseo personal o preparando el desayuno. Al completar los quehaceres detiene la reproducción, se la guarda en un bolsillo y abandona el piso rumbo a la jefatura, convencida de coincidir con su amiga Sonia Roig, una bella agente de 28 años provista de un largo cabello rubiáceo caído sobre los hombros con pequeños tirabuzones teñidos de rubio adornando unos ojos marrones, una nariz puntiaguda y boca de sandía; esta desprende una natural simpatía, haciendo de sí una de las funcionarias más queridas entre sus compañeros. Lleva destinada en el servicio de oficinas menos de dos años y con Eva mantiene una estimable amistad desde su incorporación al departamento.

El encuentro comienza con una sosegada tertulia, que procura derivar hacia el tema que la ha guiado hasta allí. Y con las mismas, se arriesga a pedir el favor que precisa. Hasta hace menos de un año esa información la hubiera obtenido sin ninguna restricción, pero con la nueva ley de protección de datos las competencias para acceder a determinados contenidos quedaron restringidas, incluso para los inspectores, debiendo reseñar a tal efecto el número de expediente. Requisito que obviamente no puede dar a conocer… si no desea llamar la atención.

―Esto nos llevará tiempo, nena. Sentémonos y pongámonos a bucear con paciencia, esta indagación requiere tiempo ―apunta Sonia, volviéndose a acomodar frente al PC sin percatarse de que su amiga permanece de pie, no pudiendo reprimir el libidinoso deseo de mirar la prominencia de sus pechos a través del entreabierto escote.

Dándose cuenta del despropósito, toma asiento en la silla lateral dispuesta a indicarle las búsquedas que precisa para su investigación… transcurre casi media hora y la información la deja asombrada y cargada de interrogantes.

―Imprímelo todo. Si no te importa quisiera llevármelo a casa para hacer un estudio pormenorizado. Después los rajaré.
―Siendo así, vale ―asiente la agente, comenzando a imprimir los datos indicados.
―Muchas gracias, nena. Me has hecho un gran favor. Ahora necesito pedirte otro más importante: no comentes con nadie lo que hemos estado haciendo. Por favor, tenlo muy en cuenta. Es esencial para las dos ―agradece mirándola con cariño.
―Puedes estar tranquila ―responde, quitándole importancia.
―Eres un cielo. Bueno, ya no te entretengo más, voy en busca de preguntas que necesitan respuesta. Si te viene bien, quedamos la semana próxima para almorzar.
―Eso está hecho. Oye, ¿tan importante es lo que estás investigando? ―pregunta, mosqueada por el secretismo de su amiga.
―Todavía no lo sé.
―Bueno, el lunes hablamos y concertamos el día. Cuídate.
Son las 2:00 de una calurosa madrugada y el inspector Carreras llega a su morada algo pasado de rosca, fruto de los whiskys ingeridos junto a su amigo y ex compañero de homicidios, Edmundo Santos y dos veinteañeras que conocieron días atrás en uno de los pubs de moda. Llevaba bastantes fechas sin disfrutar de unas horas tan animadas como las de hoy. Gran parte de esa diversión es consecuencia de la atracción que despierta en él una de esas jóvenes, de la que está empezando a encapricharse. Cuando está a punto de acostarse saca el móvil del bolsillo del pantalón y ve tres llamadas perdidas de su compañera, Eva Fuentes, que ni de coña oyó con el ruido de la música y la charla.
«¿Qué querrá ahora, esta tía? Ja, ja, ja, igual está cachonda y tiene ganas de probar con un tío», desvaría, antes de apagar la luz de la mesilla y acostarse. A las 9:00 en punto el inoportuno móvil vuelve a sonar, despertándole de sopetón. Apenas puede abrir los ojos por la pesadez de los parpados, pero alarga el brazo hacia la mesilla y lo coge.
―¿Con quién hablo? ―contesta soltando algo parecido a un eructo, sin molestarse en ver la procedencia de la llamada.
―Hola, soy Eva Fuentes, ¿podemos quedar para vernos hoy mismo? Necesito hablar contigo.
―Vaya, tenías que ser tú. Aún sigo inmerso en una bruma etílica y te recuerdo que estoy fuera de servicio ―responde restregándose los soñolientos párpados con la otra mano.
―Lo sé y te pido disculpas, no sabía que a estas horas dormías. Llamo porque he descubierto algo de suma importancia y querría comentarlo contigo ―sostiene, cortada por su impertinencia. ¿Puede ser?
―Tengo presente la reciente declaración de principios acordada por los dos ―le recuerda, dejándola callada durante unos segundos.
―Por supuesto que no la he olvidado… y lo último que haría sería llamar a tu casa de no ser por un asunto policial relevante ―subraya―. ¿Te importaría venir?
―Ya que me has despertado haré un esfuerzo e intentaré llegar hasta ti, lo cual es todo un cumplido teniendo en cuenta la cantidad de vapores etílicos que mi organismo sigue destilando. Si te parece bien, nos vemos en El tiempo entre costuras dentro de una hora. ¿Sabes dónde está? ―sugiere en un tono perezoso.
―Estaré allí ―responde sin más.
El tiempo entre costuras es un bar moderno ubicado cerca del domicilio de Carreras, concretamente frente al extenso y frondoso parque Luces de Bohemia. Justo ahí, y sintiendo una tregua de frescor matutino en este sofocante verano, Fuentes espera sentada la llegada de su incompatible compañero en la terraza de esta singular cafetería, tomando un té bajo el gorjeo de las golondrinas y el aroma de unas frondosas valerianas. Desde lejos distingue el movimiento pélvico de sus pasos acercarse; llega envuelto en un pantalón azul claro y una camisa blanca de marca, portando unas innecesarias gafas de sol sujetas sobre su engominado pelo: «Ya viene por ahí, tan engreído como siempre. Seguro que antes de salir se ha mirado al espejo varias veces y está encantado de conocerse. ¡Menudo fanfarrón!», piensa nada más verle.
Llega hasta ella y, quitándose las gafas, deja caer un arrogante saludo antes de acoplar la silla a su lado con la intención de situarse de frente al parque. Llama al camarero y pide un descafeinado de sobre con leche, servido en taza.
―Bien, ya estamos aquí. ¿Puedo saber qué es tan importante para que tú y yo nos citemos fuera del servicio? ―interpela, mirándola con su habitual prepotencia.
―Para empezar, la declaración de Arcos no es tan trivial como pudiera parecer. Estuve inspeccionando las cámaras de seguridad y descubrí que la instalada en la parte trasera de la jefatura fue inutilizada desde las 14:00 hasta las 11:00 horas del día siguiente. Eso demuestra que alguien la manipuló desde dentro. Por otro lado he podido examinar las declaraciones de los africanos detenidos en la nave, y el perfil que dieron de los dos transportistas coincide con la de Arcos ―se detiene para dar un sorbo al té.
―Continúa sorprendiéndome ―demanda, esperando algún argumento admisible para él.
―Arcos no estaba equivocado cuando mencionó la existencia de una trama de carácter mafioso. Me explico: tras rastrear las matrículas con las letras BNC insertadas en las furgonetas Renault Kangoo, aparecieron varias en circulación y, una de ellas, casualmente fue comprada en la provincia de Cádiz por una empresa dedicada al transporte del atún; su propietaria es una sociedad limitada cuyo nombre es PESCACOSTA, registrada en la misma ciudad desde hace dos décadas ―expone con claridad, deseosa de escuchar su aprobación.
―Interesante. Ya veo que ayer no perdiste el tiempo.
―Siguiendo con las coincidencias, esa empresa tuvo conexiones con el gabinete de Barredo. Este tío en menos de un año tramitó la suspensión de pagos y la posterior reconversión al almacenamiento, transporte y distribución de pescado por todo el sur de la Península. Qué coincidencia, ¿verdad? ―deduce, mirando sus facciones en espera de recibir el apoyo que busca.
―Estás emitiendo un juicio de valor precipitado. Solo son pájaros volando ―contradice, quitando importancia a sus indagaciones.
―Espera, todavía no he concluido, esto que viene a continuación me descoloca e induce a corroborar la realidad de una siniestra urdimbre ―insiste convencida de lo que está diciendo.
―A ver… ¿qué clase de tinglado has cavilado ahora? ―pregunta con voz cansina.
―El tal doctor Shelman, aludido por Arcos, tiene que ser William Shelman Burdock, un brillante cirujano británico galardonado con el premio Nobel de medicina por sus avances en la cirugía cardiovascular. Hace un par de años decidió retirarse sorprendiendo a sus colegas; ronda los 63 años, es viudo y sin hijos, compagina su retiro entre las ciudades de Liverpool y Alicante donde pasa largas temporadas en una mansión situada dentro de una lujosa urbanización privada. En cuanto a la palabra TRASMEDAMOS, no aparece inscrita en ningún registro de fundaciones, actividades en funcionamiento o dada de baja como tal; ni siquiera es el nombre de una finca. Nunca existió.
―Parece una palabra inconexa… o tal vez sea una fábula. De todos modos creo que este feo asunto camina por un terreno fangoso y demasiado profundo para poder cruzarlo una furtiva inspectora. Si tus elucubraciones son ciertas, serás descubierta más pronto que tarde y destruirán tu carrera en el mejor de los casos. ¿Te das cuenta? ―previene, llevándose la taza a la boca.
―Soy consciente de ello, pero si dejara este asunto sería como anularme a mí misma y quiero romper una lanza en favor de esa pobre gente asesinada por unos gánsteres sin escrúpulos. A mi parecer ninguna brigada pondría la carne en el asador por los motivos que te comenté ―asegura ella.
―Yo no lo veo así, entiendo que desconocen la existencia de la grabación. Si la hubieras aportado como prueba número uno, ya estarían ejerciendo su labor. De todas formas hubiera sido muy complicado verificarla.
―No vuelvas a lo mismo, Carreras. Si he acudido a ti no es por simpatía, estuviste presente en la declaración de Arcos y pensé que podías implicarte en el caso. Verás, he dado vueltas a tu apreciación sobre los chequeos médicos efectuados a los inmigrantes en el hospital gaditano y llegué a la misma conclusión que tú. A mí tampoco me cuadra que a unos simples peones ilegales les hagan analíticas y electros para enviarlos a recoger frutas o cargar ladrillos.
―Escúchame con atención: no arriesgaré mi carrera para morder más de lo que pueda masticar, en un caso que ni existe. ―avisa señalándola con el dedo índice.
―Por una vez te daré la razón; no debí decirte nada, seguiré yo sola. Solo te pido que guardes silencio sobre este asunto. Al menos, eso sí podrás hacerlo, ¿verdad? ―insiste expectante.
―A ver. ¿Qué sentido tiene seguir corriendo cuando estás en la competición equivocada? ―incide él.
―El día que nos quedemos quietos, habremos malogrado la batalla contra la injusticia ―disiente ella.
―Esta guerra podría abarcar vertientes perdidas de antemano, incluso para una obstinada inspectora como tú. Sigue prodigándote como heroína anónima si eso satisface tu ego, pero te aconsejo que olvides esta frivolidad cuanto antes, además de tu carrera puedes estar jugándote la vida sin haber logrado nada a cambio ―advierte su compañero.
―No subestimes el valor de la perseverancia; cuanto más duro sea el obstáculo mayor será mi motivación. En cuanto a la vida, me la he jugado muchas veces, y si la pierdo… ese será mi destino ―contesta segura de sí misma.
―El destino es el que nosotros nos fraguamos y es preferible no tentar a la suerte ―insiste él.
―Para mí, es preferible quemarse antes que apagarse lentamente.
―Bueno, como veo que ya lo tenemos todo hablado, terminemos de despejarnos con este bucólico regalo para los sentidos que supone el boscoso jardín que nos contempla, capaz de desatar la imaginación de poetas y pensadores ―recurre a una de sus gansadas, arrinconado por las contundentes respuestas de ella.
«¿Serás gilipollas? hace un rato estabas acostado sin importarte el clima matutino y ahora alardeas de cursilería literaria para hacerte el interesante conmigo. Eres patético», objeta para su adentro, rehusando decírselo para no socavar aún más en la brecha de la enemistad.

Son las 23:39 horas de otra cálida noche de agosto. Por la larga y amplia avenida El centenario algunos viandantes pasean a su perro, otros andan aligerando el paso o practicando footing. Una pareja discute acaloradamente y dos afro-españoles caminan con sus variopintas túnicas. El ecuatoriano Robert Santiago echa el cierre al escaparate del mesón La rosa de Alejandría, donde ejerce de barman. Ya no quedan clientes y el dueño del local se ha marchado, haciéndole entrega de las llaves.

Desde la cercana esquina de una calle perpendicular, un pérfido canalla de considerable altura, corpulento y barbudo, vestido con una camisa azul oscura, un pantalón vaquero, unas zapatillas deportivas azules y un sombrero negro, acecha al centroamericano, aparentando mirar el panel de las líneas del metro.

Santiago, lejos de percatarse de la amenaza que se cierne sobre él, entra en el bar para apagar las luces dejando la puerta abierta. Coyuntura escogida por el siniestro acechador para entrar de dos zancadas, sacar una larga y articulada cuchilla y situarse detrás esperando que gire la cabeza; al hacerlo tropieza con unos felinos ojos y la afilada hoja que usa para seccionarle la yugular de un solo tajo. Y con el mismo impacto, remata la acción incrustándosela en el pecho. El desdichado camarero emite un sonido gutural antes de caer al suelo con la mano derecha en el tórax y la izquierda en la garganta. El diabólico depravado sonríe extasiado ante la dolorosa agonía de su víctima. Sin prisa alguna coge un paño del mostrador, limpia la chaira con parsimonia los guarda en un bolsillo apartándose del ya cadáver del ecuatoriano, evitando pisar el charco de sangre generado a su alrededor; abre un botellín de cerveza y, apoyado sobre la pared se la bebe de tres tragos, deleitándose durante un par de minutos con la sanguinaria barbarie y, sin prisa alguna, sale del bar para alejarse por la ancha acera en dirección a la estación de metro más próxima… no sin antes tirar el botellín y la tapa en el primer contenedor de vidrio encontrado a su paso.

En el albor de la mañana, la Policía acordona la cafetería La rosa de Alejandría. El equipo de científica provisto del instrumental necesario para detectar huellas lofoscópicas, toma muestras de cualquier rastro susceptible de ser examinado, mientras los inspectores Fuentes y Carreras sondean a los vecinos de la zona.

El propietario fue quien encontró el cadáver de su empleado, envuelto en un charco de sangre. Ahora está siendo atendido por un equipo sanitario tras sufrir un shock emocional. Algunos residentes de los bloques adyacentes vieron desde sus balcones entrar y salir de la cafetería a un hombre alto vestido con una camisa azul oscura y un sombrero tipo Borsalino, resultando imposible reconocer su rostro desde una distancia tan larga. Una vecina que salió a tirar la basura, y una pareja que transitaba por la acera de enfrente, aseguran haberlo visto salir del bar sin ninguna prisa y tirar un casco de botella al contenedor existente junto a las escaleras de la estación de metro por las que bajó, viéndoles alejarse, siempre de espaldas a ellos.

―Sin duda es el mismo asesino que mató al moro hace casi dos meses, los cortes son idénticos, de derecha a izquierda, precisos y certeros. Ese cabrón sabe cómo y dónde debe pinchar ―informa Carreras, sofocado.

―Tampoco podemos encontrar el botellín, ya que el servicio de limpieza vació el contenedor hará una hora ―puntualiza ella, viéndole la cara descompuesta―. Oye, ¿te sucede algo? ―pregunta a continuación.

―Sí, tengo mal cuerpo. Puede que a consecuencia de los excesos ―justifica alejándose del cadáver.

Nos encontramos en el ecuador de la estación estival y al margen de las relaciones comerciales, los gobiernos de España y Gran Bretaña no atraviesan por su mejor momento, reflejándose en los continuos rifirrafes entre los guardacostas de ambos países, destinados en el estrecho de Gibraltar. Esta vez, la controversia se originó a raíz del fabuloso hallazgo de los restos del barco, La Burla Negra, repleto de monedas de oro, piedras preciosas y objetos de gran valor. Fue un buque español, fondeando prospecciones petrolíferas quien dio cuenta del hallazgo en aguas internacionales.

La Burla Negra estuvo comandada por el mítico pirata español, Benito Soto Aboal, un temible marino dedicado a la piratería entre 1824 y 1830, causando verdaderos estragos entre las embarcaciones de la “Royal Navy”, buques portugueses… y hasta algunos españoles. Al parecer, el escurridizo navío fue hundido en 1830 por la armada británica en una dura persecución que duró varias horas. Con el barco se hundió el último botín que, paradójicamente, había sido despojado de un buque mercante inglés procedente de Norteamérica. De ahí que los ingleses reclamen ahora el botín sacado del fondo marino, sin mucho éxito. El pirata Soto Aboal logró salvarse del naufragio, pero fue detenido, juzgado y condenado a morir ahorcado en la colonia británica de Gibraltar. Por estos mismos días, Laura Álvarez decide dar por finalizadas sus vacaciones y reincorporase a PUBLISTEL con el fin de obtener unos ingresos extras indispensables para cubrir los caprichosos gastillos que no puede permitirse al estar su marido en el paro. Semejante decisión sorprende a Torrón, porque así adelantará las suyas con absoluta tranquilidad, sabedor de la valía de Laura al frente de la agencia. De hecho, es ella quien la dirige desde hace unas cuantas semanas obligada por sus frecuentes y necesarias ausencias.

La continua expansión de la agencia no viene dada por los múltiples contratos menores. Lo que en realidad eleva el volumen de negocio y dispara sus ingresos es la adjudicación de macro eventos, sin desechar otros de menor cuantía repartidos por toda la península. El ejemplo más significativo podemos encontrarlo en los fastos del año cultural universal celebrados en la capital y actualmente en pleno apogeo, siendo la presencia de PUBLISTEL activa y dinámica. Incluso ha sido necesario contratar los servicios de un administrativo adjunto, distanciándose de la crisis económica que asola la nación.

―Antes de irte me gustaría saber si retocaste el anagrama que presidirá los actos ―se interesa ella, refiriéndose al del año cultural universal.

―Claro, aquí está. Échale un vistazo ―aclara, sacando del armario un boceto del tamaño de un A3.
Tras examinarlo por encima parece no gustarle y así se lo hace saber.
―Con todos mis respetos, lo considero un añadido cultural que deforma la idiosincrasia de la exposición ―opina, alzando los párpados.
―Vaya. No esperaba una crítica tan rigurosa. Sin embargo considero que es llamativo e impactante. A fin de cuentas es de lo que se trata ―difiere el gerente.
―Cierto, pero se puede llamar la atención de una forma más sencilla y original, acorde con el acontecimiento a celebrar. De cualquier manera, yo no soy quien debe dar el visto bueno.
―No comparto tu opinión. Pero la última palabra la tendrá el consejo de administración y la propuesta que irá, será la mía. ―destaca, quitándoselo de las manos para volver a guardarlo, incómodo con una crítica que no esperaba.
―Si te ha molestado mi apreciación, lo siento de veras. En absoluto pretendía molestarte ―se disculpa, viéndole cambiar de expresión.
―Quedas disculpada, pero no vuelvas a rebatir mis decisiones ―advierte enfadado.

Sobre el mediodía, Tony Galindo tiene por costumbre acudir al bar Fuenteovejuna a tomarse unas cañas, el local es de su amigo Críspulo García, un cincuentón bajito y regordete, cuya existencia transcurre con más pena que gloria. Años atrás regentó una bodega en la barriada, la famosa: Si las piedras hablaran, obteniendo suculentos beneficios hasta el repentino fallecimiento de su esposa. Desalentado por la impotencia de competir con las exigencias de los voraces mercados encabezados por las grandes superficies, unido a la saturación comercial del consumo, optó por reemplazarla por la actual cafetería de la que va tirando como puede. Uno de los factores negativos es la incipiente crisis sufrida por casi todos los sectores de producción y de servicios, siendo este uno de los peor parados, agravado en los últimos meses por la nueva ley antitabaco que imposibilita su consumo en locales públicos. Un contratiempo más para sus mermados ingresos. Y, para colmo de desdichas, la reciente subida de impuestos. Pero su principal preocupación radica en su hijo, un veinteañero del que se lamenta por su irresponsable actitud ante la sociedad; un muchacho que dejó de estudiar a los 16 años y que hasta hoy no conoce oficio, parasitando sin un rumbo definido y dejando de lado la ilusión de aquellos jóvenes con inquietudes de futuro.

La frustración condujo al buen hombre a culparse por no haber sabido encauzarlo cuando era un niño, inculcándole el significado de esfuerzo y deber, dedicándole más tiempo y privándole de caprichos y complacencias a las cuales se acostumbró, guiado por una colectividad fría y cambiante, donde gran número de jóvenes son proclives a convertirse en prisioneros de sus caprichos.

Ambos amigos consuelan sus infortunios conversando en un rincón de la barra, ajenos al murmullo de una reducida clientela. Entretanto, una anécdota especialmente significativa es pormenorizada por un grupo de tertulianos, en una de las cadenas televisivas de máxima audiencia. La conocida marca de cigarrillos Plafumar, viéndose en el imperativo legal de insertar en el reverso de las cajetillas frases como “fumar mata” o “fumar produce cáncer de pulmón”, ha respondido grabando en los anversos el dinero que recauda el Estado en concepto de impuestos por la venta de las cajetillas, fotos de niños africanos hambrientos, animales torturados por gente sin escrúpulos, ubicaciones de fábricas de armamento… y nombres de políticos condenados en diferentes casos de corrupción.

Siguiendo con la charla, Tony desahoga su malestar con la mala racha económica por la que atraviesa, llegando a barruntar su reincorporación al ejército. Aunque es consciente de las dificultades geográficas por verse obligado a viajar por la nación, e incluso al extranjero. Ese inconveniente y la esperanza de volver a encontrar trabajo o, en su defecto agotar el subsidio de desempleo, son los motivos disuasorios a la hora de dar ese paso. Ya cuando está a punto de irse, vislumbra la figura de un joven alto y chupado, con un piercing en la oreja derecha y la cabeza rapada por los laterales, enfundado en un ancho vaquero, combinado con una camisa negra y consumiendo un pitillo. Es Martín, el hijo de Críspulo.

―Hablando de Martin, ahí llega ―anuncia el padre, sin poder contener la alegría de verle.
―Hola, chaval ―saluda Tony.
―Hola ―cumple el chico casi de mala gana.
―Estaba esperándote para que me echaras una mano con los barriles de cerveza.
―Joder, papá, acabo de llegar y ya empiezas a mandarme tareas. Vengo a comer y a descansar un rato. ¿Puedo? ―contesta malhumorado.
―Sabía que no lo harías ―repara el resignado Críspulo.
―Entonces, ¿para qué me preguntas? ―replica, dándoles la espalda y alejándose sin hacerle el menor caso.
―Venga, dime dónde están esos barriles que te ayudo a transportarlos ―se ofrece Tony.
―Déjalo, solo quería que vieras la reacción del chico y comprobaras su actitud, viene de vaguear y se molesta por una simpleza. Estoy muy preocupado y no sé por dónde voy a tirar ―lamenta, apoyado sobre uno de los barriles.
―No te puedo aconsejar mucho, mi hijo todavía está en edad infantil. Pero quizá probaría a charlar más a menudo con él, háblale de su madre y apela al sentimentalismo familiar, intentando atraerlo hacia ti, haz lo posible por informarte de sus correrías, eso podría ser vital para conocerlo mejor y obrar en consecuencia…, antes de que sea demasiado tarde ―aconseja Tony.
―Ya me dices bastante, llevo meses queriendo atraerlo hacia el negocio para despertarle alguna ilusión y de paso que aprenda a llevarlo, pero ni eso quiere, si al menos mostrara interés en aprender un oficio me daría por satisfecho.
―Inténtalo como te acabo de decir, a ver si da resultado. Bueno, me voy de compras y luego a casa para implicarme en las labores del hogar. Es un tributo más que he de pagar por estar en paro ―manifiesta resignado, sacando el dinero para pagar las dos cañas consumidas.
―Guárdatelo. Hoy, invita la casa ―le sorprende, acercándole el dinero a la mano.
―Está bien, amigo. Hasta mañana y cuídate ―se despide con una mirada de agradecimiento.
―Adiós. Y si me permites que te dé un consejo, vuélcate tú también con tu hijo para que no te suceda como a mí ―aconseja el buen hombre.
―Lo procuro, pero la suerte también influye ―destaca Tony.

En la comisaría número 2, Fuentes y Carreras dan parte al comisario Caballé del asesinato cometido en la cafetería La rosa de Alejandría, Santiago era un ecuatoriano casado y con dos hijos que tenía permiso de residencia y un contrato de camarero en toda regla. El informe elaborado por el equipo de científica muestra un registro concienzudo del cadáver y otro del bar y sus alrededores, sin haber podido obtener huella alguna del homicida, complicando la obtención de una pista fiable, salvo que la víctima sufrió unos cortes certeros con una cuchilla dentada cuyo modelo podríamos encontrar en el ejército, correspondiéndose con la usada contra Hassan hará casi dos meses en las mismas zonas de su organismo y de idéntica manera, incidiendo en el mismo asesino: un varón alto, fuerte y diestro.

―El muy cabrón se la guardaría pensando en cometer el siguiente crimen ―matiza Carreras.
Con los indicios disponibles, los inspectores han ido excluyendo distintas hipótesis hasta llegar a una misma conclusión: la del racismo. Esa misma presunción es compartida por Caballé, resolviendo priorizar la captura de ese criminal, temeroso de la consiguiente alarma social, favorecida por la presión política y mediática…, si tal extremo llegara a confirmarse.
Fuentes ha solicitado la grabación de las cámaras de seguridad del metro efectuada entre las 22:00 y las 23:00 horas donde el asesino fue visto bajando por las escaleras, a la hora aproximada de cometer el crimen. Enseguida disponen de una copia de la grabación, que tras ser estudiada con detenimiento la decepción se apodera de los presentes al no visualizar al sospechoso descrito por los testigos. No sería de extrañar que hubiera descendido por las escaleras cercanas a la cafetería y subir por las que de acceso a la calle opuesta, teniendo cuidado de no acercarse a las ventanillas ni a la entrada a los andenes, quizá conocedor de las cámaras instaladas en el lugar.
Caballé insiste en enviarlos de nuevo a la escena del crimen e indagar más a fondo, con la finalidad de obtener alguna información de los vecinos de la transitada avenida El centenario y sus alrededores.
―Alguien pudo haber visto a ese fulano, aunque sea fugazmente. En especial, los más próximos al bar, sin olvidar la posible presencia de algún vagabundo ―precisa.
Carreras asiente y aporta el hecho de requerir a los informadores de turno por si hubieran oído algo. Por su parte, Fuentes desea averiguar si hubo alguna relación, por efímera que fuera, entre el marroquí Hassan y Robert Santiago.
―Buena idea. Cualquier detalle, por insignificante que sea, podría conducirnos hasta ese criminal ―asiente con un gesto de aprobación.
―Si le parece recorremos los centros de salud mental por si hubiera ingresado alguien de las características del asesino ―sugiere ella.
―Perfecto. Pueden retirarse. Si llegara a producirse alguna novedad comuníquenmela de inmediato ―ordena, volviendo a coger el informe para leerlo con más detenimiento.
―Desde luego. Adiós comisario.
Frente a un edificio de seis plantas situado en la estrecha calle, El dialecto de la vida, se halla aglutinada una muchedumbre compuesta por vecinos y transeúntes curiosos entremezclados con fotógrafos y redactores de distintos medios, dispuestos a competir por ofrecer algo novedoso a las morbosas audiencias. Un coche patrulla, precedido de un camión perteneciente al servicio de bomberos, y un tercero de la Policía Local con las ruidosas sirenas encendidas, llegan al lugar con precipitación. Los agentes cercan el edificio, cortan la calle al tráfico y acordonan un tramo de la calzada, facilitando a los bomberos el espacio adecuado para la colocación de unas colchonetas hinchables y la fijación de las escaleras sobre la fachada para iniciar el ascenso a la azotea cuando les sea autorizado.
Tanto alboroto lo ha originado un delgaducho cuarentón sentado sobre la cornisa superior de la edificación, amenazando con arrojarse al vacío. Algunos presentes gritan pidiéndole que no lo haga, otros, más retorcidos, esperan inmortalizar con sus móviles el fatídico instante en una macabra fotografía, y el resto, contagiado por la expectación generada se agolpa para especular sobre el inminente destino de aquel insensato o curiosean atraídos por el morbo. Una pareja de yuppies barrunta si es una víctima del debacle bursátil… o un desahuciado más.
No muy lejos del lugar, Fuentes y Carreras circulan en dirección a la cafetería La rosa de Alejandría; parados en un semáforo escuchan por la frecuencia interna el aviso del suicida y la expectación generada. Él se percata de la proximidad y sin previo aviso coloca la sirena. Preparándola para ulular, efectúa un giro hacia la derecha y desvía el coche por un callejón, procurando acortar distancias para llegar cuanto antes a la abarrotada calle.
―¿Se puede saber qué demonios estás haciendo? ―es su compañera, sorprendida por el cambio de rumbo.
―Ya que estamos tan cerca, vamos a impedir una posible tragedia ―sugiere Carreras.
―Ese no es asunto nuestro. Los negociadores no tardarán en acudir para hacerse cargo del asunto y nosotros tenemos un asesino al que encontrar ―apunta ella.
―Puede que sea demasiado tarde cuando lleguen, y nosotros estaremos allí en un minuto ―apremia, acelerando el vehículo.
―Carreras, haz el favor de dar la vuelta, no vuelvas a sacarme de mis casillas ―protesta, recibiendo un rotundo no como respuesta.
Entre reproches llegan al escenario de los acontecimientos, seguidos por una ambulancia y dos unidades policiales. Ambos transportes aparcan dentro del perímetro establecido por el cordón policial. Carreras baja del coche y placa en mano se identifica, pide a los bomberos que desistan de acercarse al suicida y, rompiendo el aire con el pecho, accede al edificio, utiliza el ascensor y sube a la azotea. Entretanto, su compañera sale del vehículo y se apoya en el capó con evidente expresión de enfado.
Al salir a la terraza, Carreras encuentra a una pareja de agentes esforzándose en disuadir al supuesto suicida; el cual, les mira de reojo y murmura frases ininteligibles. Cuando alguno intenta acercase, hace ademán de tirarse.
Mediante señas, el recién llegado emplaza a los agentes a custodiar la salida, emite un sonoro resoplido y con mucha tranquilidad se sienta en el voladizo tarareando una canción de moda para sorpresa del suicida; con tranquilidad saca un paquete de cigarrillos, enciende uno y le ofrece otro.
―¿Usted quién es, el psicólogo de la Policía? ―pregunta el suicida con sarcasmo, mirándole de reojo.
―En absoluto. Soy inspector y no he venido a evitar tu dolorosa despedida de este mundo cruel, sencillamente porque sé lo volverías a intentar. Por lo tanto no voy a perder ni un segundo en algo que parece irremediable ―dice, encendiendo el pitillo.
―Entonces a qué coño ha venido, ¿a detenerme?, es lo único que me hacía falta… ―se queja, desesperado, Eduardo Calvillo, que así se llama el interfecto.
―No. Solo pasaba por aquí, oí tu desdichada situación y sentí curiosidad por conocerte. Hace un par de años yo estuve en una situación similar y no por un debacle bursátil o por una historia de cuernos ―revela el detective.
―¿Usted en mi lugar? Ja, ja, ja. Oiga, déjese de idioteces.
Con parsimonia, Carreras da una calada al cigarrillo y, mirándole directo a la cara, se dirige a él en una entonación más seria y creíble.
―No sé qué cojones te ha inducido a querer matarte, imagino que debe de ser por algo muy jodido. Pero yo te puedo asegurar que hace dos años mi vida hacia aguas por todas partes, encima perdí en accidente a mi único hijo y una tarde mi mujer me llamó para mandarme al carajo… y en el colmo de la mala suerte… recibí un balazo en un tiroteo ―relata, entristeciendo sus rasgos, agachando la cabeza e inhalando otra calada del cigarrillo, antes de continuar hablando―. Me sentía solo y deprimido, sin fuerzas para continuar peleando y tomé la misma determinación que tú.
―¿Y por qué no lo hizo? ―pregunta el temerario, poniendo un interés especial.
―Amigo, cuando se suscitan los fracasos el último eslabón del mal fario es el primero de la buena suerte, créelo ―asegura el detective, fijándose en la confundida expresión de su cara. Inhala otra calada haciéndose el interesante y continúa con su charla―. Estando en la terraza de aquel hospital asomé la cabeza y pensé: ¡qué coño estoy haciendo! ¿Voy a rendirme por una jodida racha de mala suerte? ¡Que se joda el mismísimo diablo, ya tendrá tiempo de joderme a mí mismo! ¡En este puto mundo me van a tener que seguir soportando unos años más! Y desde ese día fui adquiriendo el puñetero vicio de apreciar ésta condenada vida. ¡Y no sabes cuánto me alegro de no estar apestando un nicho! ―sostiene, intentando persuadirle para que desista.
Dicho esto, suspende adrede la verborrea para dar paso a una tensa calma. Calvillo observa con un rictus de melancolía la faz de su acompañante, captando un cariz de nostalgia y complicidad que le impulsa a desahogarse.
―Lo mío fue todavía peor. Por gentileza de una ley injusta mi esposa consiguió desalojarme del piso que con tanto esfuerzo pagué, viéndome obligado a trasladarme a la trastienda de mi ferretería situada en el bajo. Hoy, los impuestos están asfixiándome… y para rematar mi mala suerte la comunidad de autores asociados me ha denunciado por ambientar el local con unos discos, como toda la vida se ha hecho, y ahora me reclaman nada menos que 20.000 €. Entre unos y otros me han dejado en la puta ruina… y endeudado hasta las cejas.
―Realmente esta dura etapa que nos está tocando padecer es complicada para mantener el matrimonio. Desde que empezaron las mujeres a deforestarse la entrepierna ya nada es igual ―satiriza Carreras, utilizando el sentido del humor en el momento adecuado.
―Original reflexión la suya, en el mío yo era un ciego enamorado hasta que ella me hizo ver la luz, dándome una patada en el culo y echándome a la puñetera calle para meter en la cama al maromo con el que me engañaba. Resumiendo: soy un cornudo bien rejoneado ―dice el suicida, menospreciándose.
El detective vuelve la cara hacia el lado opuesto, conteniendo una inoportuna risa que podría dar al traste con su intención.
―Lamento de veras esa sucesión de jodidas e injustas desgracias, sólo puedo hablarte de una realidad llamada supervivencia. Vivimos en una jungla plagada de caníbales, amigo. Pero tengo clara una premisa: quien no pueda sobrellevar las desgracias difícilmente vivirá para disfrutar de las alegrías. Cada día estoy más convencido ―asiente con la cabeza y tosiendo para impedir las traicioneras ganas de reír.
―Estoy de acuerdo con usted. Llegué a esta ciudad con la ilusión de casarme y fijar la residencia. Cuando por fin me establecí todo salió a pedir de boca, trabajé en un matadero durante tres años hasta que dispuse de un préstamo para abrir el negocio, eso sí, contando con las subvenciones que me prometieron en la Administración, que nunca llegaron. Me volvieron loco moviendo papeles que solo servían para retrasar la apertura del negocio y, ahora esos inquisidores van a quitármelo. Quizá nunca debí abandonar mi tierra ―dedujo Calvillo con nostalgia.
―¿De dónde eres? ―Carreras recurre al diálogo fácil para ir calmando su frustración.
―De la zona norte de Córdoba, de Pozoblanco.
―¡Coño, vaya coincidencia! ¡Somos paisanos! ¡Yo nací en Peñarroya-Pueblonuevo! ―exclama sorprendido.
―Vaya, a este paso vamos a resultar primos hermanos ―se asombra ahora, Calvillo.
―Pues yo dejé mi confortable hogar para ir a la Facultad y llevar a cabo mis sueños; por error me alisté en el ejército con la intención de hacer la carrera militar, pero tres años más tarde lo abandoné por razones que no vienen al caso y oposité para convertirme en un jodido inspector de policía. Aprobé, ingresé en el Cuerpo y me destinaron aquí. Me gusta ir por el pueblo a pasar algún fin de semana con la poca familia que aún me queda y algunos amigos de la infancia ―describe con más naturalidad, observando cómo su desesperado contertulio va relajándose con la conversación.
―Yo suelo ir a Pozoblanco a pasar unos días con mi hermano y saborear los suculentos jamones de la comarca ―asiente Calvillo, encontrándose más sosegado.
―Amigo, has puesto el dedo en mi más sensible fibra gastronómica. El buen jamón es mi delirio y vuestros ibéricos son un “bocatto di cardinale”, doy fe de ello ―asegura Carreras, dibujando una especie de alegría en su rostro.
Bajo un radiante sol, el helicóptero de una cadena televisiva sobrevuela la azotea con un paparazzi asomando la cámara para grabar en directo a los dos tertulianos, arriesgándose a caer al vacío.
―Ya te conoce medio país. Tu suicido está siendo televisado y visto “online” por miles de telespectadores, fíjate en la jauría de ansiosos que nos observan desde ahí abajo esperando tu triste final ―señala con la cabeza hacia la calle, quitándose las gotas de sudor con un pañuelo.
Calvillo no se había percatado de la función mediática montada. Al inclinar la cabeza divisa la plataforma de colchonetas colocadas por los bomberos, y el gentío agolpado en la calle esperando ver el fatal desenlace. El corazón se le encoge invadido por la angustia, pero ahora es por el sentido del ridículo.
Transcurren un par de tensos minutos donde uno y otro permanecen callados, mirándose de reojo; solo les acompaña el estruendo del helicóptero y el lejano murmullo de la expectante turba, hasta que Carreras rompe ese sombrío silencio para recurrir a su habitual ironía.
―Tu caída va a convertirse en un negocio mediático. Paradojas de la vida, amigo, te triturarás los sesos ahí abajo, porque unos te han dejado en la ruina y otros, aprovechándose de tu grotesca osadía, engordarán sus bolsillos retransmitiendo en directo tu impactante final. Al menos puedes consolarte sabiendo que tu ex mujer y su amante no verán un solo euro ―considera, inhalando una última calada.
Estas singulares y sarcásticas palabras, pronunciadas por su circunstancial “compañero de azotea” hacen mella en el ego del desesperado Calvillo, acrecentando la vergüenza que siente de sí mismo. De nuevo la quietud hace su aparición durante otro largo minuto, que dedica a reflexionar sobre su lastimosa situación. Al fin reacciona volviendo la cabeza hacia el detective para dedicarle una mirada de gratitud.
―Llevo tres días fraguando mi final y en el último suspiro un poli cabroncete me convence de lo contrario. Está bien, “peñarrotero” (apodo con el que denominan a los lugareños de Peñarroya-Pueblonuevo), tú ganas ―cede, alejado de su locura―. ¿Ahora, me vas a detener? ―vacila con suspicacia.
―¿Para qué iba yo a enchironar a un tarugo suicida? ―expone Carreras con simpatía, aliviándose de la tensión.
―No lo sé. Quizás por haber provocado el tinglado de ahí abajo ―arguye Calvillo, señalando a la repleta calle.
―No te preocupes, en las cárceles no quieren suicidas, solo les faltaba eso, ja, ja, ja. Te retendrán unas horas para interrogarte y cuando se cansen de justificar el sueldo te derivarán a un psicólogo para que torture tus oídos con sus aburridas preguntas. Háblale de tu divorcio y de la sanción, pon cara de arrepentido, alega enajenación mental transitoria y te dejarán en paz. Como mucho pueden pasarte la factura de los bomberos, peccata minuta comparada con el mazazo de la sociedad de autores.
Convencido, Calvillo echa el cuerpo hacia atrás, levanta las piernas y gira hacia las baldosas para levantarse junto a su circunstancial acompañante y estrecharse las manos.
―Llevas razón ¡Que se vayan hacer puñetas todos esos impacientes morbosos y se busquen a otro imbécil! Resolveré la forma de salir adelante y si no lo consigo regresaré a Pozoblanco. A todo esto, me gustaría saber tu nombre, el mío es Eduardo Calvillo.
―Encantado, tarugo. Soy Carlos Carreras ―corresponde, campechano, antes de dirigirse a la salida del edificio conversando acerca de sus pueblos de origen y de los años transcurridos en la infancia; en todo momento escoltados por los dos agentes.
―¿De verdad quisiste suicidarte? ―insiste como si estuviera deseando creérselo.
―Qué va, solo fue una estratagema. Por cierto, tampoco tengo hijos ―desvela sonriente.
―No me queda más remedio que descubrirme ante tu valía como actor. ¡Joder! Llegué a creerme el drama que me narraste… y hasta me compadecí de ti. Cuando yo digo que eres un cabroncete… Si no llega a ser por tu palabrería probablemente me hubiera arrojado al vacío ―expresa con gratitud.
―Eso último lo dudo. En mi jodida profesión se exigen grandes dosis de interpretación. ¡Ah! Antes de salir te advierto de que ahí afuera encontraremos a muchos reporteros y arribistas buscando carnaza, muéstrate amable y denuncia tu situación; si sabes montártelo bien, fácilmente podrás sacar beneficio de tu desgracia, la gente se compadecerá porque está harta de tanta injusticia y tu caso no pasará desapercibido para el telebasura donde los carroñeros explotarán el filón vendiendo morbo a tu costa. Ese será el billete que te lanzará a la fama con la consiguiente obtención de sustanciosos beneficios económicos para tu bolsillo. La audiencia adora a los famosillos, no lo olvides ―barrunta con cierta lógica, llegando a calar en la conciencia de Calvillo.
Al abandonar la azotea pasan delante de los dos especialistas llegados para acometer su labor de persuasión, enfadados por la intromisión de Carreras. A la salida del edificio tropiezan con el circo mediático, constituido por la algarabía de centenares de curiosos alentados por determinadas televisiones privadas. Enseguida aplauden, vitoreándoles, a excepción de los decepcionados morbosos que esperaban el fatal desenlace. Al mismo tiempo reciben una lluvia de flashes realizados por fotógrafos profesionales de distintas editoriales. Un grupo de agentes abren un estrecho corredor entre la fauna de morbosos para llegar hasta el arrepentido suicida y poder conducirlo hasta el coche patrulla. Antes de subir, levanta la vista y acercarse a su mesías para fundirse con él en un emotivo abrazo, ovacionado por el gentío y con toda lógica, recogido por los afanosos fotógrafos y cámaras televisivas. Al fin, el coche arranca, alejándose del bullicio.
Ahora, el interés se centra en Carreras, vitoreado por una parte del gentío, y por los exagerados ámbitos periodísticos y televisivos, queriendo abordarle con repetidas preguntas en el afán de exprimir al máximo la conmovedora noticia.
―Bueno. Has conseguido hacerte famoso, ya tienes tu día de gloria. ¿Continuamos con nuestra investigación…? o vas a subir al balcón a saludar a tus fans ―expone en voz baja su atónita compañera.
―Pensándolo bien, no me apetece intimar con reporteros, subiré al coche y me ganaré el sueldo aguantándote el resto de la jornada ―incide con ironía, abriéndose paso entre la multitud. Suben al vehículo y despacio van alejándose precedidos de algunas incómodas fotos de los paparazzi, encendiendo aún más si cabe, el mal humor de ella.
Al filo del mediodía regresan a la jefatura, donde un ególatra y engreído Carreras es recibido por algunos de sus compañeros con elogios y felicitaciones. Otros, hacen como si no hubiese entrado. Este es el caso de Lomas, quien al verlos llegar levanta el trasero de su asiento y hace uso de su áspera antipatía para saludar a Fuentes y requerirlos para que comparezcan en el despacho de Caballé. Los tres entran y permanecen de pie, esperando a que termine de leer un texto de varias cuartillas.
―Buenas tardes comisario ―saluda, indicando su presencia.
―Hola, comisario. Ya estamos de vuelta ―reitera su compañero.
―Sí, siéntense ―insta, soltando el escrito y cogiendo otro de un solo folio. Tarda menos de un minuto en leerlo y en dirigirse a Carreras, poniendo cara de perplejidad― En primer lugar voy a felicitarle por su antológica actuación en la azotea de ese edificio. Fue efectiva, arriesgada y debo reconocer que hasta original. Está usted en todos los canales televisivos y radiofónicos. Esto último no me agrada en absoluto, aunque reconozco que los elogios nunca vienen de más.
―Gracias ―devuelve Carreras el cumplido.
―No me las dé porque voy a recriminarle la acción de atribuirse unas competencias ajenas a su cometido y a recordarle que para tales menesteres existe un equipo cualificado que usted ignoró. Ahora, y como consecuencia de su hazaña la superioridad está pidiéndome explicaciones al respecto ―le reprende, mostrando el escrito.
―Ya, lo siento, Nos dirigíamos a la cafetería La rosa de Alejandría y oímos por radio el aviso del suicida. Como pasábamos cerca del escenario sentí la necesidad de implicarme en el drama, subí a esa terraza y como pude logré imbuir al inconsciente ferretero para que no se quitara la vida. Lo demás, como comprenderá fue un añadido ajeno a mi trabajo ―responde, justificando la acción.
Oído este último comentario, su compañera le echa un fugaz vistazo de reojo: «Si. En menudo lío nos podías haber metido por vanidoso», piensa.
―Yo creo que hice lo que debía, los agentes, lejos de tranquilizar al suicida aumentaban su nerviosismo, motivo más que suficiente para invitarles a abandonar la azotea ―continuó justificando la acción con aspavientos, percibiendo el vistazo inculpatorio de Lomas, con el que no simpatiza desde su llegada al departamento.
―Menos mal que lo consiguió, porque si ese infeliz llega a tirarse al vacío hubiera tenido usted un problema considerable. Haga el favor en lo sucesivo de no atribuirse acciones que no le competen ―le advierte el comisario.
Fuentes, quien hasta ese momento había permanecido callada, interviene con sutileza para cambiar de conversación, intentando poner agua dulce a un vino amargo. Informa de la nueva visita efectuada a la referida cafetería y sus alrededores, buscando de nuevo el arma homicida e interrogando a residentes y mendigos sin éxito alguno. Los confidentes sondeados desconocen la identidad del asesino. Las conclusiones son las mismas: el acuchillador actúa solo y nadie le ha visto ni se sospecha de quién pudiera ser.
Lomas les requiere para que averigüen si el magrebí asesinado a finales de la primavera, y el camarero ecuatoriano, tuvieran algún vínculo, pero Fuentes ya se había adelantado a la indicación, explicando que no encontró ningún nexo entre ambos.
Empieza a cobrar sentido la posibilidad de estar buscando a un asesino que escoge a sus víctimas al azar, eso sí, entre extranjeros pertenecientes a otras razas o etnias. A esa misma conclusión ha llegado el comisario, aunque con otra inquietud añadida, porque si tal extremo llegara a confirmarse el caso tomaría una magnitud de tintes más dramáticos e incómodos para él…. y desde luego para el colectivo de la Policía y otros estamentos sociales. Menos mal que tan solo un par de medios periodísticos y algunas voces antirracistas, con poca repercusión mediática, se han hecho eco de los crímenes, dando un relativo respiro a los detectives para poder continuar con la investigación sin la presión acostumbrada en este tipo de sucesos.
En plena reunión suena el teléfono. Es el funcionario de la centralita anunciando la llegada de un locutor perteneciente a un canal televisivo especializado en regocijarse con noticias proclives a generar morbo. La finalidad es entrevistar al inspector Carreras. Molesto por lo que considera una intrusión, Caballé desestima la petición y comunica al telefonista su negativa a recibir más llamadas de esa naturaleza, cuelga el auricular y vuelve a dirigirse al aludido.
―Empiezo a cansarme de tanto reportero. Será mejor que se tome el día libre y no aparezca por aquí. Váyase a casa o donde le parezca, porque es a usted al que buscan los espacios radiofónicos y televisivos, y no voy a consentir que esta comisaría se convierta en un circo ―sugiere callándose en espera de que se vaya.
―Por mí, encantado. Si no ordena otra cosa me marcho.
―No, usted retírese. Usted, Fuentes, continuará con la investigación. Intente recopilar toda la información a su alcance sobre delincuentes cuyos perfiles delictivos pudieran generar sospecha. No debemos descartar ninguna opción por improbable que pudiera parecernos.
―Sí, justamente estaba meditando hacerlo. Prepararé esa lista y los estudiaremos uno a uno ―asiente ella.

CAPÍTULO II

Eva Fuentes adquiere el periódico “Un País Soberano” en un kiosco próximo a su domicilio; hoy tiene previsto ir al mercado de abastos. No tiene prisa, a pesar de la hora. El edificio comercial está ubicado frente a una pequeña plazoleta con espacios destinados a aparcamientos y un reservado para la instalación de puestos ambulantes.

Ojeando la portada, llega a la puerta de entrada y se para en seco al ver tirados en el suelo un cepillo de barrer y un guante perteneciente a uno de los operarios encargado de la limpieza del mercado; su recelo se acentúa al no escuchar el característico murmullo proveniente del interior. Su instinto de policía le lleva a sospechar alguna anomalía. Sopesando los riesgos asoma la cabeza y, efectivamente, distingue a un tipo alto y fuerte, con la cara tapada por un pasamontañas negro y portando una pistola en la mano derecha. En resumidas cuentas, que se ha dado de bruces con un atraco a mano armada.

Dispuesta a no permitirlo llama al 112 y pide refuerzos, a renglón seguido desenfunda el arma reglamentaria, asoma la cabeza y entra despacio. El encapuchado advierte su presencia y hace ademán de encañonarla, pero en un alarde de rapidez y eficacia se adelanta a sus intenciones abalanzándose sobre él y derribándolo. De inmediato procede a desarmarlo y esposarlo sin necesidad de emplearse a fondo. Al despojarle de la capucha ve la cara de un joven cuya edad podría rondar los 18 años, confundido y asustado.

―¡Joder! ¿Cómo se te ocurre meterte en esto, chaval? No te muevas ni abras la boca o lo pasarás muy mal ―le apercibe en un susurro para no ser escuchada por el resto de atracadores.

Un joven vendedor de flores se apresura a tapar la boca del detenido con una cinta adhesiva, dejándola boquiabierta por su valentía y disposición.

―Lo vi hacer en una peli ―vocaliza con una entonación afeminada, recibiendo por parte de ella un fugaz guiño de agradecimiento, mientras utiliza la cinta para inmovilizar los brazos y las piernas del joven delincuente.

―¿Sabes cuántos quedan? ―apremia, alzando la cabeza. ―Me parece que son cinco. Están repartidos por el mercado. Ten mucho cuidado porque van armados con pistolas y son violentos ―previene el florista, satisfecho de poder prestar ayuda.
―Agradezco tu colaboración. Ahora sal de aquí con sigilo y espera a que esto termine, ¿vale? ―insta, siempre en voz baja.
―De eso nada. Yo no me muevo de mi puesto ―declina, retrocediendo un paso.
―Está bien, métete dentro, siéntate en el suelo y no hagas el menor ruido. No quiero que haya víctimas ―exige, haciéndole señas con la mano para que se quite de en medio.
Pistola en mano avanza despacio bajo un silencio sepulcral, quebrado por el sonido de un grifo abierto procedente de un puesto de pescado, asoma la cabeza por el pasillo lateral izquierdo y ve a unos cuantos vendedores y clientes tirados en el suelo, asustados y con las manos en la cabeza; distingue a un empleado de la limpieza agarrándose el hombro derecho por un golpe recibido, una mujer de edad avanzada acurrucada en un rincón, temblando, y un matrimonio de vendedores, junto a un chiquillo de unos 12 años y un comercial de unos 30 con una herida sangrante cerca de la coronilla; al fondo encuentra a otro atracador amenazando pistola en mano a una pareja de pescaderos para que salgan del puesto, se tiren al suelo y adopten idéntica postura a la del resto de rehenes.
Asustados, obedecen empujados contra las baldosas. El atracador entra en el puesto para consumar el robo, desconociendo la indicación de Fuentes a los rehenes para que se levanten lo más rápido posible y salgan al exterior por la puerta lateral y sin hacer ruido. Dicho esto, se coloca junto al puesto esperando la salida el atracador. En segundos, este asoma la cabeza y encuentra la pistola de ella apuntándole directamente a la cabeza y con la placa de identificación en la otra mano. Enseguida tira el arma, y el pírrico botín que lleva guardado en un macuto y sale despacio para ser inmovilizado; al arrancarle la capucha aparece el rostro de un cuarentón con una expresión de mala leche. De inmediato lo reconoce como “El Grillo”, un maleante en busca y captura por formar parte de una banda, ya desmantelada, dedicada al asalto de joyerías y, a la postre, el organizador de este fallido atraco.
―No me vuelvas a tocar o te planto una denuncia por abuso de autoridad ―amenaza el malhechor, recibiendo por respuesta un trozo de cinta adhesiva en los labios.
Un corpulento carnicero con pinta de gañán se acerca con un cuchillo de matarife y alienta a la inspectora a detener al resto de atracadores, encargándose él mismo de retener al recién arrestado, intimidándolo con su irritado rostro y el arma blanca.
Al fin, entra un refuerzo integrado por cuatro agentes de policía, repartiéndose por los dos largos pasillos que componen el mercado. Los del lado izquierdo encuentran a Fuentes reduciendo a otro atracador y pidiendo que lo esposen… en el mismo instante que se oyen tres disparos y varios gritos de pánico provenientes del ala contigua. El siguiente asaltante huye con una pistola en la mano derecha y una bolsa de plástico con el dinero robado en la izquierda, dándose de bruces con la detective; intenta disparar, pero dos patadas en las piernas y un golpe en el brazo derecho propinados con rapidez, termina con sus huesos en el suelo, el arma lejos de su alcance… y el dinero desparramado por el suelo. Procede a esposarlo y arrancarle la capucha para dar con el rostro de otro joven de unos 19 años, con tintes de ser toxicómano, observa por la retracción de la pupila. Otro atracador hace su aparición con el brazo izquierdo inutilizado a consecuencia de una herida de bala en el hombro y otra bolsa con unas monedas en la mano derecha. A este lo zancadillea, consiguiendo tirarlo al suelo, gimiendo de dolor. Cuando le descubre la cara se queda estupefacta al tratarse de un menor cuya edad podría rondar los 16 años. El último atracador, otro alterado yonqui, se halla en el suelo esposado por un agente. A un par de metros se encuentra otro funcionario queriendo taponar con vendas una herida de bala incrustada cerca de la boca del estómago de su compañero… y un vendedor visiblemente irritado, llamando a una ambulancia. Pero de nada sirve, el agente está agonizando.
Todos son detenidos y puestos a disposición judicial, a excepción del herido de bala que permanece custodiado en espera de la llegada de la ambulancia. El agente tiroteado continúa en el suelo, velado por dos de sus compañeros hasta que se produzca la llegada del forense, el equipo de científica y el secretario del juzgado de guardia. El resto de personas son desalojadas, y los detenidos conducidos a un furgón aparcado junto a la entrada.
Al salir a la calle, la inspectora Fuentes es recibida por un grupo compuesto por varios de los vendedores, entre ellos el florestero a quien dedica una mirada de simpatía. De sopetón irrumpen en un aplauso colectivo en señal de agradecimiento, completado con vítores.
―Gracias de todo corazón. Solo hice mi trabajo. Si no les importa, voy a dejarles, han matado a un compañero cumpliendo con su deber y no me quedan ganas de compartir ningún alborozo ―se disculpa, caminando en dirección a la jefatura para redactar el correspondiente informe.

Doña Perfecta es un nuevo local de copas diseñado con una decoración vanguardista donde Carlos Carreras y su amigo Tony Galindo consumen unos whiskys, sentados en unos sillones frente a un ventanal desde donde se percibe el nuboso y gris ocaso de esta otoñal tarde. Un local ideal para echar un rato distendido y una sana costumbre cultivada por los dos amigos desde hace varios años.

―No puedo creer que te hayas convertido en un poli renombrado, ja, ja, ja, no dejan de hablar de ti. Cuando Laura y yo te vimos en el filo de aquella terraza, con las piernas colgando, flipábamos en colores. ¿Qué coño le contaste a ese loco para que no se arrojara al vacío? ―pregunta, fascinado aún por la consabida escena de la azotea.

―Me inventé un drama subjetivo, se lo creyó y terminó desahogándose. Hasta me hizo pasar por un gracioso apuro en el que a duras penas contuve las ganas de reír. Uf, una sílaba más y me desternillo allí mismo. Lo demás fue fácil y si te soy sincero no lo vi con muchas ganas de dejar este loco mundo.

―Ja, ja, ja. Siempre tuviste talento para las salidas oportunas ―reconoce sin parar de reír.
―Tuvo más de espectáculo que de contenido. Cambiando de tema, ¿qué tal llevas la búsqueda de empleo?
―No me hables de ese tema porque me enciendo. Sigo sin encontrar faena. El mes pasado acabé el curso de fontanería, llevo tres jodidos cursos en ocho meses y como si nada. Estoy valorando la posibilidad de volver al ejército, pero no acabo de decidirme por tener que dejar solos a Laura y al niño. Eso es lo que más me inquieta ―dramatiza, llevándose el vaso a la boca.
―Ya sabes lo que pienso de los generalotes, tú opinabas lo mismo, acuérdate del horror en los puñeteros Balcanes. Con frecuencia me invade la misma pesadilla ―confiesa Carreras.
―¿Aún sigue traumatizándote? ―pregunta, sorprendido por la revelación.
―Últimamente se viene manifestando con más frecuencia. Voy a tener que recibir ayuda psicológica ―reconoce con inquietud.
―Fue muy duro. Entiendo esos espeluznantes recuerdos que rondan tu cabeza porque yo los soporté durante varios meses hasta que pude quitármelos de la cabeza. En cuanto al ejército, pienso igual que hace unos años cuando lo abandonamos por culpa de esos falsos politiquillos con estrellas. Pero el paro se me termina y seremos tres miembros tirando del sueldo de uno. Desde hace unas semanas estoy empezando a desesperarme, necesito encontrar faena donde sea, aunque deba reincorporarme a las jodidas tropas… y maldita la gracia que me hace ―lamenta, meneando la cabeza de lado a lado.
―Escúchame con atención: tú eres un tío con mucho coco y buena cualificación para ejecutar determinadas tareas. Si quieres mi consejo no te dejes arrastrar por la desesperación y antes de dar un paso de ese calibre consúltalo con Laura; aún te quedan unos meses de subsidio y en ese intervalo podrías encontrar algo interesante que te mantuviera cerca de la familia ―le aconseja su amigo.
―¿Y a ti qué tal te va con tu nueva compañera de fatigas? ―cambia de conversación, costumbre muy usada por él cuando alguien hace mención a su desempleo.
―¿Qué quieres que te diga? No nos aguantamos, y para colmo, la suerte tampoco nos acompaña con los casos que nos llegan. A ver si el jefe reconoce su errónea arbitrariedad y nos cambia de compañero.
―¿En qué sucesos andáis metidos ahora? ―curiosea, esta vez mostrando más interés.
―Estamos investigando el caso de dos asesinatos de extranjeros, acuchillados en distintos puntos de la ciudad por el mismo homicida, y de paso intentamos esclarecer otros delitos que nos van requiriendo.
―Siempre quedan crímenes sin resolver y como sueles decir, lo bueno llega cuando se sabe aguardar ―le recuerda Tony.
―En eso confío, aunque con esta colega que me ha tocado dudo mucho que resolvamos algún caso, a veces pienso que está gafada. ¡Joder, qué regalito me entregó Caballé!
―Ja, ja, ja, ya estás con tus exageraciones, alguna virtud tendrá, hombre.
―A ver. Nuestro vínculo es casi imposible. Cuando no soportas a alguien raramente le encuentras alguna virtud y eso mismo me sucede con esta andrajosa que carece de gusto… hasta para vestir ―vuelve a criticarla.
―Oye, ¿terminaste de pagar la hipoteca? ―vuelve a cambiar de asunto.
―¡Qué más quisiera yo! Aún me quedan dos largos años de enriquecer a los insaciables banqueros ―deplora Carreras.
―Menos mal que nosotros no estamos hipotecados… porque de lo contrario estaríamos en cola para ser desahuciados.
En plena charla, una macabra noticia llama la atención de Galindo, consiguiendo que se acerque al televisor para enterarse con detalle: Paco Arguilucio, el simpático y tantas veces galardonado chef, amigo de la farándula y el entretenimiento, fue detenido ayer tarde acusado de descuartizar a su esposa, a su cuñada y a la hija de esta. Al parecer, las asfixió para poder aprovechar mejor los órganos internos. Las troceó, guisó y sirvió a sus clientes como un innovador y sofisticado plato de cocina, marca de la casa. Luego lo degustaron y alguno hasta quiso repetir. El antropófago cocinero, había denunciado la desaparición de su esposa y la de las otras dos.
La policía lo detuvo gracias a la denuncia de uno de sus cocineros, al cual se le cayeron las llaves de su coche en el cubo de la basura y, al ir a cogerlas, descubrió el dedo anular de una de las víctimas en estado de descomposición y envuelto en plástico. Esta mañana, Arguilucio acabó confesando el triple crimen porque según él, las tres víctimas intentaron envenenarlo para apropiarse de sus numerosos bienes.
La siguiente noticia la acapara el mismísimo Carreras durante medio minuto, resumiendo la breve entrevista concedida a un conocido periodista de la televisión pública.
―Ahí estás “Carletes”, eres el poli del año ―le avisa su amigo, señalando al televisor con evidente cachondeo.
―Pues todavía he de aguantar la rabieta de algunos soplapollas y los responsos del puñetero Caballé, ¡hay que joderse!
―Hagas lo que hagas nunca serás bien visto por todos. Los malos entendidos y la envidia ajena son despiadados ―advierte con buen criterio.
Transcurrida la entrevista, la protagonista del programa pasa a ser su compañera Fuentes por la heroica intervención en el asalto al mercado de abastos. Aunque no accedió a ser entrevistada, sencilla y llanamente porque se niega a enriquecer las audiencias con un asunto tan delicado como es ejercer la labor de Policía. Y por si eso fuera poco, porque la publicidad gratuita y engañosa, como suele llamarla, siempre le asqueó.
―¡Qué casualidad! estoy viendo a tu compañera restar protagonismo a tu gesta, menos mal que no hace declaraciones ―observa Tony, indicándole que vuelva la cabeza y mire la pantalla.
―¡Coño!, no sabía nada de eso ―afirma Carreras, levantándose del asiento para aproximarse al televisor.
Soliviantado por la trágica noticia, abrevia el palique. No conocía en persona al compañero fallecido, pero como es preceptivo siente la necesidad de dejar testimonio de su adhesión, velando durante un rato el cadáver trasladado a una de las dependencias de la comisaría número 3.
Sin más demora, llama al camarero, paga las consumiciones y acto seguido los dos amigos abandonan el local, acordando volver a encontrarse en fechas próximas.
Una capa gris de nubes bajas tapa el cielo de esta lóbrega tarde. Laura Álvarez permanece en su despacho, cuadrando el balance del trimestre veraniego, anterior al desarrollo de las directrices de un nuevo contrato entre la firma PUBLISTEL y una conocida marca de automóviles. Inmersa en su quehacer, escucha un toque en la puerta, levanta la cabeza y ve entrar a Alfredo Berzagay, un mediocre y servil santurrón dotado de poca vistosidad que ejerce de contable, presumiendo de ser la mano izquierda del gerente.
―¿Dispones de un momento, Laura? Necesito hablar contigo ―requiere alterado.
―Sí, claro. ¿De qué se trata?
―Verás, no debería decirlo; pero necesito aliviar una preocupación que me lleva quitando el sueño desde hace varios días ― confiesa.
―Si te sirve de consuelo, puedes contármelo… y no te preocupes, que de aquí no saldrá ―apremia ella con su habitual sinceridad.
―En el inventario anual existe un agujero de 400.000 € ―traga saliva y continúa―, lo peor es que Torrón me ha exigido maquillar el balance. Ayer estuvo planteándose hacer un recorte en los gastos de personal y temo que nos afecte a nosotros.
―¿Qué diantres me estás contando? ―pregunta sin poder creérselo.
―Vamos a mi oficina, quiero enseñarte los movimientos contables ―apremia Berzagay.
Frente a su ordenador, abre el programa de contabilidad y va mostrándole los movimientos efectuados en la sucursal desde principios de año, que arrancó con un considerable superávit superior a los 405.000 Euros, pero los meses van pasando y las plusvalías disminuyendo; llegan al mes de abril y el balance revierte en números rojos, incidencia que va incrementándose hasta alcanzar la actual cifra de 360.000 €, propiciada por un reguero de cuantías difíciles de justificar y retiradas escalonadamente. Algunas de esas cuotas fueron destinadas a la compra de regalos para políticos y empresarios con la intención de beneficiarse de contratos de diversa índole. Pero lo que más llama la atención son las numerosas cantidades extraídas por algunos componentes del Consejo de Administración para emplearlas en suntuosos viajes de representación, comilonas, tiendas de marca y otros gastos personales.
―¡Esto no puede ser verdad! ¿Qué están tramando? ―atina a decir con el corazón en vilo.
―Está muy claro, entre algunos directivos y nuestro gerente están arruinando la sucursal a pasos agigantados ―señala el contable.
―Hablaré con Ángel para que nos explique de qué va todo esto ―expone intranquila.
―Si haces tal cosa la pagará conmigo. Me exigió bajo amenaza no comentarlo con nadie, incluida tú ―repara sobresaltado.
―¿Y entonces por qué me lo has dicho? ―inquiere ella.
―Necesitaba desahogarme con alguien y tú eres una persona honrada.
―No puedo permanecer cruzada de brazos. Esperaré a su regreso para tantear el asunto, procurando sonsacarle sobre estos aparatosos y fratricidas gastos. Procuraré no mencionar tu nombre ―manifiesta, compadeciéndose de él.
La siguiente hora se hace larga y pesada, buscando una explicación coherente a ese injustificado derroche, y lo peor es que varios directivos franceses están siendo los artífices de la ruina a la que están abocando a esta próspera sociedad publicitaria. A las siete de la tarde la jornada toca a su fin y, como viene siendo costumbre departe con los empleados las tareas a realizar el día siguiente.
Desanimada, abandona las oficinas sin dejar de darle vueltas a la cuestión; necesita desahogar su inquietud y quién mejor que su marido. Pero desecha la idea hasta no obtener indicios sobre el futuro de PUBLISTEL… y de ella misma como trabajadora. ¿Por qué inquietarle? Bastante está padeciendo con la incurable enfermedad de su padre y la desesperación de no poder encontrar trabajo. Menos mal que dispone de la complacencia de su hermana, vive en Valencia pero eso no importa. Detiene el vehículo frente a su casa, coge el móvil y la llama para aliviar su pesar. Una vez llega al hogar, trata de esconder la preocupación corrigiéndole al niño los deberes del día y echando la acostumbrada tertulia con su marido. Al acostarse se abraza a él, deseando conciliar el sueño. Pero esa noche tardará en llegar por culpa de la incertidumbre derivada de la puñetera deuda y las lamentables consecuencias que casi con toda seguridad no tardarán en producirse a corto o medio plazo.
«Dios mío, ¿por qué están expoliando la firma? Es una de las más solventes y capacitadas de España. Desde que la adquirieron los franceses está extendiéndose con éxito por el Benelux y Portugal. Si continúan despilfarrando las arcas irá a la quiebra y nosotros nos quedaremos en la calle. Confío en la cordura de Monsieur Dupont para que rectifique a tiempo y ponga fin a esta barbaridad; contratos no nos faltan y el actual déficit podría reducirse a medio plazo hasta su total erradicación», elucubra para sus adentros.
En la apacible tranquilidad de la madrugada truncada por los leves ronquidos de Tony, el cansancio puede con la inquietud, imponiéndose la relajación del subconsciente hasta quedar definitivamente dormida.

Inmersa en un encapotado y desapacible jueves, la inspectora Eva Fuentes llega a Cádiz en tren. Entre el bullicio de los viajeros atraviesa la estación y sale al exterior para acercarse a la parada de taxis, encuentra uno libre y le indica al chófer la dirección del hotel El espectador donde tiene reservada habitación hasta el próximo domingo. Pero no ha ido a relajarse como una turista más, el motivo de ese viaje es la búsqueda de información relativa al supuesto tráfico de inmigrantes ilegales, asumiendo las dificultades y riesgos que conlleva su valentía.

El referido hotel, catalogado con 4 estrellas y ubicado en el centro administrativo de la ciudad, cerca del casco antiguo, mantiene un aire similar a las construcciones ejecutadas en los años 70. La habitación que le han asignado es más bien pequeña pero apacible, limpia, confortable y dotada de una pequeña terraza con vistas a una de las espléndidas panorámicas de la ciudad.

Echada sobre la cama y ayudada de la música ambiental empieza a sentir una relajación que en las últimas semanas tenía olvidada. Con tranquilidad entra en el cuarto de baño, tapa la bañera y abre el grifo. Sin prisa, se despoja del oscuro jersey azul, la sudada camisa blanca, los desgastados vaqueros y la ropa interior, destapando una apetecible y bien definida figura, antes desdibujada por la ancha y poco vistosa indumentaria que acostumbra a mostrar. No tiene por costumbre vestirse con ropa ajustada, ni siquiera utiliza falda o vestido, ya que jamás se preocupó de remarcar su belleza, eso es algo que le importa un bledo. Comprueba la agradable temperatura de la repleta bañera, cierra el grifo y se sumerge, dejando la cabeza fuera del agua con los párpados entornados para proseguir con su relajación. La imaginación se encarga de rememorar situaciones eróticas vividas hace ya tiempo con la única persona de la que estuvo enamorada y a la que aún no ha conseguido olvidar. Sus inquietos dedos se recrean acariciando la enardecida piel y de su boca comienzan a escaparse unos leves gemidos que van acrecentándose con el movimiento de los dedos, el contoneo de su cuerpo y las muecas de su fisonomía. El éxtasis culmina la dicha.

Esa misma tarde alquila un coche y se dedica a hacer turismo por la ciudad, pudiendo olfatear el fresco olor del mar, deteniéndose en el paseo marítimo para dar un breve paseo. La excursión concluye en el popular barrio denominado La Viña.

Dejando atrás el singular distrito conduce en dirección a la cercana localidad de Puerto Real dispuesta a dar con la ubicación de la nave PESCACOSTA. Atravesando el polígono industrial, sus fosas nasales son invadidas por un amargo tufo a azufre procedente de las fábricas, consulta el callejero y da varias vueltas por la zona hasta conseguir dar con el destino indicado. Es una crujía de grandes dimensiones destinada al almacenaje y distribución de pescado manufacturado, cerrada a esas horas. Pero con eso ya contaba.

Al día siguiente, alrededor de las 8:00 horas, aparece en el susodicho almacén, ataviada con pantalón vaquero, chaquetilla azul claro, camisa blanca adornada con flores, gafas de sol recogidas sobre el pelo y una cámara digital colgada alrededor del cuello. Al acercarse a la puerta de entrada percibe un penetrante olor a pescado, agudizado cuando accede al interior. Cerca de donde está hay dos operarios descargando un remolque, y otro, amontonando las cajas de atún procurando separarlas de otros peces comestibles. Sonriente y fingiendo un carácter desenfadado se dirige al operario más cercano.

―Buenos días. Me han dicho que aquí se vende un excelente pescado fresco y a buen precio ―se presenta, sin apartar la vista de las furgonetas aparcadas.

―Esto no es una lonja señorita, está usted en un almacén de distribución privada ―aclara un descamisado almacenista con marcado acento andaluz.

―Diríjase al Puerto de Santa María y allí la encontrará ―recomienda uno de sus compañeros, con aspecto de cenutrio y chupándose el dedo pulgar de forma obscena.

―Dese prisa o de lo contrario comprará las sobras ―advierte otro operario de más edad.
Al fondo del almacén vislumbra la presencia de otros dos empleados más jóvenes cargando cajas en una furgoneta nevera, Renault Kangoo de color blanco y con las letras BNC impresas en la matrícula, coincidiendo con la descripción facilitada por el finado Rodolfo Arcos. Pero lo que más llama su atención es la presencia del tío más alto. Su físico es el de un varón de mediana estatura cercano a los 33 veranos, moreno, de complexión fuerte, cabello desgreñado y patillas largas enlazando con una perilla. Tiene una cicatriz en la mejilla izquierda y del lóbulo derecho pende un aro, tal y como los describió el susodicho.
―Gracias por la aclaración, iré a la lonja y compraré ese atún tan exquisito que se pesca por estos lugares ―se despide sin dejar de sonreír.
―Suerte, señorita. Si quiere alguna otra cosa aquí estaremos para lo que necesite ―se brinda con segundas el lascivo bracero, “comiéndosela” descaradamente con sus pequeños y redondos ojos de buitre.
Molesta con las descaradas miradas del operario, aunque contenta por haber dado con la furgoneta y con uno de los tipos al que Arcos aludió, finge interés por la diversidad y frescura del pescado y, dirigiéndose a la salida, gira hacia la derecha para ocultarse tras un acopio cargado de atunes, apoya los codos en las cajas y levanta la cámara para fotografiar al citado trabajador de la cara cortada, a su compañero y a la furgoneta en cuestión, sin darle tiempo a reproducir alguna más para no levantar sospechas. Con la sonrisa que la ha caracterizado desde su llegada, pide disculpas, incidiendo en su predilección por el pescado de la zona y sale del almacén, aliviada de la reciente tensión.
Cádiz sufre el mismo problema de aparcamiento que todas las grandes y medianas ciudades, viéndose obligada a callejear por el centro sin demasiada suerte, hasta que consigue dar con un aparcamiento vigilado, desciende del coche y emprende la búsqueda de una cíber tienda. Entra a toda prisa, alquila un PC y le enchufa la cámara digital con la intención de descargar las fotografías en el móvil.
Ya relajada y tumbada en la cama de su habitación, llama a su amiga Sonia Roig. No quiere volver a molestarla ni comprometerla, pero es la única opción que le queda para poder continuar con la investigación.
―¿Qué tal estás, guapa? ¿Cómo llevas esas mini vacas? ―recibe el saludo su simpática amiga.
―Hola nena. Estoy en Cádiz haciendo turismo y, sinceramente, no esperaba encontrar tanto ambiente ―enuncia Fuentes.
―¡Qué punto! Yo estuve con mi novio en los Caños de Meca hace un par de años y es para flipar, tía―responde su amiga.
―Yo no he salido de la ciudad y te puedo asegurar que merece la pena conocerla. Si no has venido nunca, déjate caer unos días por aquí, ya te pasaré información de algunos rincones típicos. Aunque la ciudad en sí ya es bonita.
―A ver si para el próximo verano me puedo escapar un finde con mi novio. Ya me contarás más despacio ―apunta la alegre Sonia.
―Verás… el objeto de la llamada es porque quiero pedirte otro favor a título personal ―solicita la detective.
―Menos dinero, pídeme lo que quieras, ja, ja, ja ―responde con su típica gracia.
―Voy a enviarte al móvil las fotografías de unos sospechosos para que indagues sobre ellos y me leas sus fichas policiales con sus domicilios actuales, si es posible.
―No descansas ni en vacaciones, ja, ja, ja. Eres infatigable. ¿Qué mosquito te ha picado ahora?
―De momento no puedo contarte nada. En cuanto desconecte te las envío, intenta averiguar lo que acabo de decirte con mucha discreción, por favor.
―Tú mándalas y no te preocupes. Espero poder llamarte a lo largo de la jornada con la información que obtenga.
―Gracias Sonia, estaré pendiente de tu llamada. Un besazo y hasta dentro de un rato.
―Adiós Eva y no te metas en líos ―aconseja su amiga.
―Je, je, je. Los líos y yo somos como dos gotas de agua ―la corrige, desenfadada.
Acto seguido procede a enviar las fotografías obtenidas en PESCACOSTA, enciende el televisor, sintoniza un canal informativo y se tiende sobre la cama en espera de recibir la llamada de su compañera, temiendo que hoy no llegue a producirse.
Las horas transcurren con lentitud, mirando el reloj con impaciencia, sin prestar mucha atención al informativo que continúa su curso: “un equipo de biólogos españoles ha conseguido reducir la edad de crecimiento de árboles de gran tamaño, mediante un proceso biológico consistente en alterar la genética conservando sus propiedades. La idea nació con la finalidad de potenciar la carpintería con precios asequibles y abastecer a la población carente de medios económicos para calentarse en invierno. Pero el invento ha caído en saco roto porque un grupo de científicos dependientes de las subvenciones estatales para obtener financiación en investigaciones más ventajosas, alegan un exceso de Co2, que rompería el equilibrio atmosférico, en clara discrepancia con otros colegas. El portavoz del Gobierno ha evitado pronunciarse y la oposición guarda silencio”.
Acaban de dar las 14:30 horas y la jornada laboral para los funcionarios del departamento ha concluido sin que se haya producido la esperada llamada. El lógico nerviosismo aumenta, considerando el poco margen disponible para llevar a cabo los objetivos que se había fijado. Cansada de perder el tiempo en una espera inútil, abandona el hotel para dirigir sus pasos a un restaurante donde poder regalarse el paladar con una sabrosa mariscada.

Simultáneamente, en el restaurante La barraca almuerzan Laura Álvarez y Ángel Torrón. Este no aparenta ningún síntoma de preocupación por la alarmante situación financiera que atraviesa la sucursal española bajo su dirección, más bien a la inversa, adopta una postura que inquieta e indigna todavía más a su honrada y responsable secretaría.

―¿Cómo marcha el balance del ejercicio? Con los últimos contratos firmados han debido reforzar el superávit ―pregunta con picardía.

Casi al unísono, el rostro del comensal cambia de semblante para soltar el tenedor con el trozo de rosada que se disponía a degustar.

―No va todo lo bien que debiera. La administración todavía no ha librado el dinero de los trabajos realizados para el año cultural universal ni la empresa gallega nos ha abonado la cantidad acordada, haciendo caso omiso a los requerimientos ―justifica para salir del paso.

«Eres un embustero y un sinvergüenza, Ángel. De sobra sabes que los gallegos están pagando en los plazos acordados. Eso, sin contar con los ingresos recibidos de otros contratos, algunos ya finalizados. ¿Dónde estáis echando tanto dinero?», discurre mirándolo con desconfianza.

El mutismo se hace latente, generándose una tensión que solo la gastronomía suaviza. Al fin, él resuelve romper la pausa en un intento de atenuar la situación de tirantez.

―Al 31 de diciembre habremos cobrado una cifra importante de las cantidades adeudadas y la sociedad seguirá viento en popa. Si tales expectativas no fueran suficientes, en los próximos tres meses hay previsto firmar ocho lucrativos contratos que relanzarán la sucursal. Es un mero asunto de estudio objetivo ―asegura, minimizando las actuales pérdidas.

La publicista da una callada por respuesta, limitándose a seguir consumiendo un sabroso salmón ahumado. El resto del almuerzo transcurre conversando sobre alguna trivialidad envuelta en un marcado carácter de seriedad, inducido por ella misma, incapaz de disfrazar la inquietud que tanto la aflige. Al concluir el postre salen de La barraca y regresan a las oficinas para continuar trabajando con normalidad, solo interrumpida por Alfredo Berzagay, presto a poner en marcha el plan acordado: en el archivo se asegura la presencia de dos compañeros para dejarse caer al suelo con la cabeza apoyada sobre la pared, fingiendo un desvanecimiento. Alarmado, uno de ellos se desprende de la chaqueta para colocársela de almohada, indicándole que respire profundamente.

Torrón es informado del percance y sale del despacho para interesarse. Al pasar por la oficina de Laura la oye excusarse por estar atendiendo una llamada telefónica. En realidad es una farsa para continuar con el plan trazado con Berzagay. La ausencia del director es el momento planificado para entrar en el despacho, tirar del tercer cajón del escritorio y comprobar que no está cerrado con llave. Ha tenido suerte. Sabedora de que ahí deposita sus documentos personales, saca varias carpetas y las abre, encontrando escritos de cierta relevancia y algunas facturas emitidas por distintas empresas, tanto públicas como privadas.

Siguiendo con la estratagema, el contable levanta la vista y pone cara de ausente, dejándose levantar del suelo por dos de sus compañeros con la intención de sentarlo en un viejo y polvoriento sillón, un tercero llega con un vaso de agua en una mano y el móvil en la otra para avisar al servicio de urgencias. En ese instante llega el gerente interesándose por su estado, procediendo a desabrocharle los dos primeros botones de la camisa.

Entretanto, Laura continúa ojeando a toda prisa diversos contratos, informes, cartas y facturas recogidas por orden de fechas, invadida por la lógica intranquilidad, a sabiendas del delito que está perpetrando. Teme ser sorprendida, arriesgando el despido… y una posible denuncia penal; pero ya está inmersa en la fechoría y mantiene el registro, deteniéndose en una pequeña carpeta donde halla diversos apuntes firmados por Dupont, referentes a unas comisiones pagadas a dos administraciones locales y varias empresas privadas, figurando entre ellas los relojes y viajes pagados a políticos vinculados con el año cultural-universal. Más animada, sigue abriendo portafolios hasta que tropieza con dos justificantes a nombre de Ángel Torrón por importes de 15.000 € y 8.500 €, ingresados en una cuenta particular abierta en una sucursal bancaria con sede en Gibraltar. La inquietud va en aumento por el temor a la inminente llegada del gerente, y desiste de proseguir con el registro, coge los escritos que apartó y se acerca a su oficina para fotocopiarlos.

Mientras, Torrón deja a Berzagay atendido por sus compañeros y retorna a su despacho, respondiendo a una llamada del móvil. A toda prisa, Laura termina de fotocopiar los documentos, cuando escucha la proximidad de su jefe. Está muy cerca y la puede pillar.

Sofocada y con los nervios a flor de piel, apresura sus pasos hacia el otro despacho. El repiqueteo de los tacones parece ponerla más nerviosa y a duras penas atina a meter las carpetas en el cajón, devolviendo lo sustraído a su lugar de origen. Pero ya no dispone de tiempo para salir de la oficina sin ser vista… y coge un expediente preparado para la ocasión, gira alrededor de la mesa situándose en el lado opuesto y simula repasar unos escritos pendientes de ser firmados por su jefe fingiendo tranquilidad. Justo cuando este hace su entrada los deposita sobre la mesa y levanta el rostro.

―¿Cómo se encuentra Alfredo? ―pregunta, intentando mantener la calma.
―¿Y tú, estás bien, Laura? Hoy te noto intranquila y distante ―repara el gerente, mostrando una apariencia entre seria y burlona.
―No te preocupes, son solo problemillas familiares. Nada importante ―afirma, moderando su angustia.
―Si puedo ayudarte de alguna manera, dímelo ―se ofrece, sin variar esa expresión, anómala en él.
―Lo sé, gracias. Si no tienes inconveniente voy a ver cómo se encuentra Alfredo. Encima del escritorio te dejo unos escritos para firmarlos, el primero corre prisa ―indica, dibujando una forzada sonrisa.
―Se le está pasando el mareo, de todas formas llegará pronto una ambulancia ―le hace saber, mirándola con una sonrisa mordaz.
Ella no le da importancia, aliviada, y llega al archivo, donde encuentra al contable sentado en el viejo sillón, asistido por los dos compañeros que le ayudaron a levantarse y, siguiendo con la farsa, inclina la espalda para interesarse por su salud; este responde con un “Me encuentro mejor”, haciéndole un guiño.
Transcurridos unos minutos hace su aparición la ambulancia, apeándose un médico y dos enfermeros. De inmediato toman la tensión del paciente y le extraen sangre del dedo pulgar. Acto seguido tratan de prepararlo para su trasladarlo al hospital, pero el supuesto enfermo se niega alegando una mejoría repentina y el deseo de continuar con trabajo. Los sanitarios insisten para que acuda al hospital, recibiendo continuas negativas. Al no poder obligarlo optan por aconsejarle que al menos esté tumbado un rato más y visite a su médico de cabecera cuanto antes.
No les hace el menor caso y regresa a su puesto de contable acompañado por Laura. Una vez solos, ella aprovecha para referirle, casi murmurando, el hallazgo y fotocopiado de las facturas que comprometen al gerente y a la propia empresa. Pasan los minutos y cuando más absorta está en el estudio y preparación de un nuevo contrato publicitario recibe una llamada por la red interna; es Torrón citándola con urgencia en su despacho. Convencida de ser una cuestión relacionada con los proyectos pendientes, llama a la puerta del gerente y entra con determinación, ignorando lo que le viene encima.
―Pasa y siéntate ―indica con una seriedad inusual en él.
―Bien, tú dirás Ángel ―responde, confundida por su sequedad.
―Llevas aquí nueve años y en ese periodo he visto tu desenvoltura y fluidez en el rendimiento laboral. Además de ser una gran profesional has mantenido una discreción absoluta sobre lo que oías, veías y hacías, jamás tuviste un mal gesto ni un solo reproche hacia nadie. Por ello te elegí como subdirectora de la sucursal, pero esta tarde has roto mi confianza ―expone con un aire inquisitorial, sacándole los colores.
―Perdona, pero no sé a qué te refieres ―replica, comenzando a ponerse nerviosa.
―Dame tu bolso ―requiere, extendiendo la mano.
La súbita exigencia la deja atónita, consciente de haber sido descubierta. Tras unos segundos de angustioso silencio toma la palabra.
―¿Quieres explicarme por qué he roto tu confianza? ¿Y a qué viene lo de darte mi bolso? Es un objeto personal ―balbucea, espaciando las sílabas.
―Durante la comida noté que maquinabas algo y ahora acabo de saberlo ―pone al descubierto, señalando el cajón de su mesa.
―¿Cómo has dicho? ―murmura, colorada como un tomate.
―Durante el desmayo de Berzagay estuviste hurgando en los cajones de mi escritorio, con tan mala fortuna que al cerrarlo se te cayó un recibo al suelo. Pero es tu cara la que te delata ―prosigue, consiguiendo alterarla todavía más.
―¿Qué te hace creer tal cosa? Yo no he hurgado en tus cosas… ni se me ocurriría hacerlo ―niega titubeante.
―Laura, tú no vales para ser espía, ni siquiera sabes mentir. Mírate, estás temblando y apenas articulas las palabras. Serénate y haz el favor de entregarme el puñetero bolso ―insiste, extendiendo la mano.
Esa contundente paráfrasis unida al sentimiento de culpa bloquean su cerebro dejándola noqueada; la oficina se le viene encima y solo es capaz de morderse el labio inferior, cerrar los párpados y apoyar el codo izquierdo sobre el tablero de la mesa, sin poder controlar las glándulas lacrimales vertiendo gotas sobre los pómulos.
Torrón no deja de mirarla impasible, expectante y con la mano derecha extendida en espera de recibir el puñetero bolso. Los segundos van pasando y solo se escuchan los espasmos producidos por el sollozo.
Al fin, consigue reponerse del llanto y restregándose los párpados pide perdón, levanta la cabeza e intenta justificarse apelando a su preocupación tras enterarse del vertiginoso aumento del déficit y las onerosas cantidades de dinero retiradas sin justificación alguna, pero el imperturbable director no se lo traga y emite un aspaviento de enfado. Vuelve a requerir el bolso bajo amenaza de avisar a seguridad y descuelga el auricular.
Nerviosa y asustada se incorpora de la silla secándose las lágrimas, sale del despacho seguida del jefe, entra en el suyo, coge el bolso de un tirón y se lo entrega con menosprecio. El gerente lo abre sin ningún miramiento y lo vuelca sobre la mesa comprobando la inexistencia de cualquier papel relacionado con la sucursal o con él mismo.
―¿Contento? Ya has registrado mis efectos personales ―increpa con aparente genio, recomponiendo su compostura y envalentonándose, volviendo a cogerlo para guardar los desparramados objetos y colgarlo de nuevo en la percha. Pero al girar la cabeza encuentra de nuevo la mano de Torrón extendida y moviendo los dedos.
―Deja de fingir y dame las fotocopias. No hagas que me siga cabreando, por favor ―vuelve a requerir.
―¿Foto…, fotocopias, qué fotocopias? ―balbucea.
―Mi paciencia está llegando al límite y muy a mi pesar me veré forzado a tomar decisiones drásticas. ¡Dámelas de una puta vez, coño! ―insiste, consiguiendo intimidarla.
Sobrecogida, mete la mano en el bolsillo derecho de su rebeca, saca las copias y se las entrega. Aunque omite sacar los justificantes del banco gibraltareño.
El inflexible Torrón hace trizas los papeles y los arroja airado a la papelera. Sin mediar palabra le ofrenda una última mirada que se torna áspera e inquisitorial, antes de dar media vuelta y regresar a su oficina.
Asustada, abandona las oficinas en dirección al aparcamiento subterráneo sin notar el riguroso frío que invade su cuerpo. Llega a su Volkswagen Passat y antes de subir es abordada por el contable.
―¿Conseguiste encontrar algún documento comprometedor y fotocopiarlo?
―Probablemente, lo único que haya conseguido sea perder mi trabajo ―responde desalentada.
―¿Cómo dices? ―pregunta sobresaltado.
―Ángel me descubrió y me vi obligada a entregar las fotocopias que pude hacer, en su mayoría comprometedoras para él. Estoy hundida, Alfredo. En mi vida me he sentido tan mal.
―¡Vaya mala suerte que hemos tenido! La culpa ha sido mía por meterte en esto.
―No te preocupes, lo hice porque quise, solo intentábamos cubrirnos las espaldas y salió mal.
―¿Y qué te ha dicho?
―Para empezar, me quitó las fotocopias. Pero su grosera actitud no presagia nada bueno. Si no te importa me voy a casa. Estoy destrozada ―reconoce.
―Siento mucho lo que te ha pasado Laura. Si el jefe no ha vuelto a decirte nada me inclino a pensar que no tomará represalias. Anda, deja de comerte el coco y ve a descansar ―alienta, esforzándose por animarla.
―Gracias Alfredo, adiós ―corta la conversación, montándose en el coche; mete la llave en el contacto y lo arranca con la mano temblona.
A través de la ventanilla puede ver las últimas vetas del grisáceo cielo taparse por la oscuridad nocturna, mientras serpentea sobre el denso tráfico en dirección a su casa. Un amargo trayecto durante el cual no deja de pensar en los lamentables acontecimientos.
«No puedo creer lo que me está pasando. Hasta hace dos días confiaba plenamente en el gerente. Pero ese agujero contable… ¿Cómo pudieron enterarse? Estoy segura de que no se cayó ningún recibo ni había nadie cuando fotocopié las comisiones de Dupont y la cuenta oculta de Ángel». Piensa, mientras las lágrimas se apoderan de sus mejillas recordando la cita con Berzagay para preparar el falso desvanecimiento y el fallido intento de espionaje, que les hubiera servido como garantía de inocencia en un hipotético caso de verse implicados en algún turbio asunto relacionado con las tropelías del gerente.
Al ser descubierta todo se ha venido abajo y ella es la única perjudicada, empieza a darse cuenta de la barbaridad cometida al poner en peligro su puesto de trabajo y su dignidad como persona.
Llega al garaje y aparca, sin dejar de pensar en cómo explicarle a su marido el torbellino de despropósitos que oprime su corazón. Al apearse, apoya el brazo derecho sobre el vehículo y hace un acto de contrición. Cuando al fin accede a la vivienda encuentra a Tony sentado en el sofá viendo la televisión y, sin poder remediarlo se abraza a él sollozando y disculpándose por no haberle referido el despilfarro cometido en PUBLISTEL y la subsiguiente torpeza cometida.
―¿Cómo demonios pudo saberlo, si nadie te vio? ―pregunta su marido.
―No tengo ni idea. No lo sé… ―responde nerviosa.
―No debiste entrar en ese juego. Para hacer una labor de espionaje empresarial es preciso tener mucha sangre fría. De todos modos alguien te la ha jugado, confiemos en la benevolencia de Torrón y que todo quede en un mal rato. ¿Te has fijado si hay alguna cámara oculta en las oficinas? Ahí podría estar la respuesta ―señala Tony.
―Que yo sepa, no. ¿Para qué iba a tener cámaras en sus propias oficinas?
―Donde hay información comprometida suele haber vigilancia y las discretas cámaras están a la orden del día.
―¿Por qué habría de colocar cámaras cuando sus cajones suelen estar cerrados con llave? En fin, el lunes miraré en cada rincón de la oficina y si hay alguna cámara la encontraré ―afirma preocupada.
―Búscalas y cuando las veas, coges el móvil y las fotografías. Al estar prohibidas en los centros de trabajo sería un atenuante a tu favor en el supuesto de que se le ocurriera hacerte algún daño. No le des más vueltas al asunto, ya está hecho y no puede cambiarse ―continúa su marido, acariciándole la espalda con la yema de los dedos―. En cuanto a Torrón, no le creo tan cabrón como para hacerte daño, os conocéis desde que entraste en PUBLISTEL y siempre dio muestras de tenerte aprecio. Pero visto el panorama ándate con cuidado y no confíes en nadie, la mala leche abunda por doquier ―aconseja, acercando sus labios a los de ella.
―Te lo agradezco, cariño. No sé lo que haría sin ti. Voy a la habitación del niño para ver cómo lleva los estudios ―anuncia más calmada.

El oscuro y lluvioso día en la costa gaditana no es el motivo por el que Eva Fuentes está recluida en la habitación del hotel El espectador: espera la ansiada llamada de su amiga Sonia, que al cabo produce al filo del mediodía.

―Hola, nena, me alegra oírte ―saluda con alegría.

―Hola, turista, ¿qué tal te va todo por ahí? ―corresponde Sonia desde su mesa de trabajo.
―Hoy no muy bien, hace un día de perros y no me apetece ir a ninguna parte.
―Aquí está nublado y amenazando con llover. Siento no haber podido llamarte antes, pues no paraban de llegar informes y atestados, la mayoría urgentes. Para colmo, Lomas pasó la mañana acercándose a mi escritorio y me fue imposible sacar la información que me pediste.
―Lo imaginé.
―Ya si tengo los datos, coge un bolígrafo y apunta: son dos chorizos, el primero es un elemento a tener en cuenta, en la fotografía verás que se corresponde con un tal Braulio Lobón Carrasco, natural y vecino de la ciudad donde te encuentras. Aunque en la dirección que te voy a dar, es fácil que ya no viva. De todas formas, anótalo.
―Ya lo hago, sigue.
―Ha cumplido 33 años, es soltero y supuestamente está empleado de una fábrica de conservas, aunque puede haber cambiado de empleo en los últimos meses. Este tío lleva la violencia a flor de piel, estuvo en el ejército donde adquirió formación militar en una Unidad de Operaciones Especiales, a los 24 y 25 años fue detenido por implicarse en reyertas y efectuar pequeños hurtos, hace seis años fue condenado a dos años y ocho meses de cárcel por tráfico de estupefacientes y extorsión, cumpliendo una condena de un año y cinco meses, tres meses después volvería a ser detenido en las aguas del golfo de Cádiz por contrabando de tabaco, Barredo se ocupó de su defensa, logrando que solo estuviera encarcelado nueve semanas y tres días ―informa Sonia.
―Espera, no vayas tan deprisa ―indica Eva, apurando una hoja de la libretilla.
―Hace dos años se le relacionó con el asesinato de un inspector de aduanas destinado en Algeciras, pero el principal testigo de cargo desapareció y no se pudo demostrar su implicación; el año pasado fue detenido de nuevo, horas después de propinarle una paliza a un marino mercante quien, a la postre, retiraría la denuncia; probablemente, amenazado por esa banda. ¡Y qué casualidad!, el abogado Barredo volvió a representarle.
―¡Vaya con el tal Lobón! ―exclama la detective.
―En cuanto al segundo, solo sabemos que es un raterillo de medio pelo, sin antecedentes penales; se llama Borja Ruíz Gómez, tiene 26 años y vive en la misma barriada del primero. Anota su dirección.
―¿Podrías facilitarme los datos sobre las personas o entidades extorsionadas por ese sujeto y aclararme si Barredo, directa o indirectamente estuvo implicado? ―precisa Eva, tras anotar la dirección del tal Borja.
―Sí, podría hacerlo, pero me llevará más tiempo. Necesitaré un par de días… o quizás más.
―Déjalo, ya te has arriesgado bastante. Con estos antecedentes tengo suficiente cuerda de dónde tirar.
―Como quieras. ¿Cuándo estarás de vuelta? ―se interesa Sonia.
―Llegaré mañana por la noche y el lunes ya me tendréis allí con el heroico fantasmón, Carlos Carreras. ¡Menudo castigo tengo con él! ―expresa con resignación.
―A mí tampoco me simpatiza, es un engreído y un farfolla. Sus insolentes miradas de lujuria y esa chulería de la que tanto alardea me repatean. Un buen día no descarto darle un guantazo y ponerle la cara del revés.
―Bueno cielo, no te entretengo más. No sé cómo agradecerte los favores. Un millón de gracias por las molestias. ―alaba Eva, antes de lanzarle un beso.
―Pasa el día que te queda comiendo marisco, disfrutando del embrujo marino que desprende esa hermosa ciudad… y deja de meterte en líos ―aconseja antes de colgar.
Desde luego que no va hacer el menor caso, ha conseguido la información que precisa y sin perder tiempo abandona el hotel envuelta en un pantalón vaquero combinado con una camisa azul oscura y una rebeca negra. Se sube en el coche y lo enfila en dirección a la nave PESCACOSTA bajo una incesante lluvia. El almacén está abierto y justo de frente halla un aparcamiento libre, el sitio adecuado para sus firmes propósitos. Aparca el vehículo y saca unos prismáticos. Quieta como un cazador al acecho, procede a acomodar su cuerpo, apoyando los brazos en el marco de la puerta derecha, con la voluntad de observar a través de la ventanilla las entradas y salidas al recinto. Pronto distingue a uno de los operarios saliendo al exterior con un cuaderno donde va anotando las cifras dictadas por otro compañero al que reconoce como el almacenista con el que habló el día anterior. El tiempo va transcurriendo y el campo visual es cada vez más borroso. A duras penas consigue divisar unas furgonetas dentro del almacén y los incesantes goterones estrellarse contra el cristal del vehículo. Son las 14:00 horas y está agobiada por la cansina espera y el perseverante aguacero, lleva cerca de una hora observando con los prismáticos y los brazos cansados de fijarlos en la misma posición, sin que haya salido ni entrado nadie.
Al fin divisa la salida de un trabajador, seguido de otros dos. De inmediato suelta los prismáticos y se agacha, pero no le queda otro remedio que arriesgarse y con sumo cuidado asoma la cabeza. ¡Bingo! Entre los almacenistas reconoce a Braulio Lobón, el hombre de la cicatriz en la mejilla izquierda, llevando un casco rojo en la mano derecha y un cigarrillo en la otra. Instintivamente vuelve a agacharse unos segundos y al levantar el rostro distingue a través del vaho la entrada de otro empleado y a Lobón con el casco puesto, arrancando el motor de una Ducati pintada en rojo y blanco.
«Al fin llegó mi oportunidad», piensa poniendo en marcha el vehículo.
El sospechoso sale del aparcamiento seguido de cerca por ella. El tráfico a esa hora es intenso y procura colocarse detrás de él para no perder la estela. Se detienen en un semáforo y anota la matrícula. Él vuelve la cabeza y ella esconde la suya por si pudiera reconocerla. Los dos vehículos continúan circulando condicionados por la lentitud del tráfico y la impetuosa lluvia, salen de la zona industrial en dirección a Cádiz, cruzan el puente Carranza, atraviesan el paseo marítimo y se desvían hacia el popular barrio conocido como El Cerro del Moro. De repente el motorista hace un dificultoso giro y entra en un estrecho callejón sin que ella pueda seguirle al cruzarse en su camino una inoportuna motocicleta, obligándola a frenar y efectuar una arriesgada maniobra para entrar en el callejón.
―¡Mierda, ya lo perdí! ―exclama. Pero Eva es una mujer perseverante y lejos de darse por vencida entra en el callejón y comienza a dar vueltas por la barriada, consciente de que debe de estar cerca. Al girar por otra estrecha calle vislumbra dos motos aparcadas pero ninguna es la que busca, continuando por otros callejones adyacentes con idéntico resultado.
Desilusionada por la infructuosa búsqueda no le queda otro remedio que dar a su perseguido por perdido y abandonar la laberíntica barriada en dirección a un restaurante cercano al hotel donde se hospeda. Al menos ha logrado anotar la matrícula de la moto. La tarde sigue lluviosa, pero eso ya le da exactamente igual; está centrada en un solo objetivo: encontrar a Lobón. Y para dar con él necesita más referencias. Solo dispone de unas cuantas horas puesto que mañana domingo deberá regresar e incorporarse el lunes a la jefatura, tampoco puede contar con la ayuda de Sonia, al no trabajar ese sábado ni conoce a otro compañero de su confianza con acceso a la información que precisa.
¡Ya está! ―exclama. Acaba de tener una idea.
El Ayuntamiento gaditano es una espectacular y singular edificio de interés turístico, que sorprende a Fuentes por su belleza ecléctica, construida en los estilos neoclásico e isabelino. Al entrar casi se da de bruces con un simpático gordinflón de mediana edad. Es el conserje.
Tras identificarse, pregunta por la Policía Urbana, el bedel la acompaña hasta las dependencias donde hallan a un joven agente sentado junto a un mostrador, viendo un partido de futbol.
―Buenas tardes, soy la inspectora Eva Fuentes ―saluda, mostrando la placa.
El entretenido municipal da un respingo y se pone en pie.
―Soy Anselmo Cabanillas, cabo de la Policía Local. ¿En qué puedo servirla? ―se ofrece con cierto reparo por haber sido sorprendido distrayéndose con el televisor.
El veterano conserje exhala un simpático mohín y saluda a la inspectora antes de retornar a su puesto.
―He venido por una urgencia y quisiera hablar con tu superior ―insta al joven cabo.
―Mi inmediato superior ha tenido que salir y el resto de mis compañeros están patrullando. Solo quedamos un compañero y yo. Dígame qué desea.
―Verás, Anselmo, ¿podemos tutearnos?, acostumbro a hacerlo ―sugiere, dándole confianza.
―Sí, claro, así será más fácil ―permite el municipal, más sosegado y afanado en atenderla.
―Necesito la dirección de un presunto delincuente al que estoy investigando, tengo el nombre y la matrícula de su moto. ¿Puedes localizarlo? Intuyo que vive aquí.
―Siéntate, entraré en el programa ―responde, comenzando a teclear en el PC. Introduce el número de la matrícula y en breves segundos halla el nombre y domicilio que buscaba.
Eva toma nota, agradece la ayuda prestada y orgullosa de saber que sus esfuerzos no han caído en saco roto, dice adiós al policía urbano y se marcha pensando en el siguiente paso.
Ha oscurecido y la lluvia hace de nuevo su aparición difuminando la luz de las farolas. No es óbice para que Braulio Lobón llegue a su domicilio en un Seat Toledo conducido por otro individuo al que saluda con la cabeza apurando un cigarro que tira antes de dar una carrerilla y acceder al portal. El coche se aleja y echa mano al bolsillo para sacar las llaves. Inesperadamente es agarrado por el pelo desde atrás, sintiendo un objeto cortante oprimiendo su garganta, dejándole inmovilizado.
―Hola, Braulio. No me conoces de nada ni voy a presentarme, pero si no quieres sentir cómo te rebano el gaznate vas a contarme todo lo que hacéis tu compinche y tú con los inmigrantes que trasladáis a la metrópoli en una furgoneta-frigorífica destinada al reparto de pescado. ¿Te suena, verdad? ―susurra con dureza la inspectora Fuentes, tirándole con más fuerza del pelo, bajo un potente chaparrón que en pocos segundos ha empapado a los dos.
―¿De qué coño me estás hablando, tía? Te equivocas de hombre… y vas a arrepentirte ―amenaza el sujeto.
―No te lo voy a repetir. Cuéntame para qué transportáis a los inmigrantes y qué demonios hacéis con ellos… o te degüello ahora mismo, cerdo ―le intimida usando un tono despiadado y convincente, consiguiendo inquietarle.
―No lo sé, yo solo me limito a llevarlos y dejarlos en una nave custodiados por otro tío ―confiesa con la voz entrecortada.
―Mientes, cabrón. Dime la verdad o te abro la garganta como si fuera un melón ―insiste ella, produciéndole un pequeño corte en la garganta.
En ese intervalo escuchan acercarse a una pareja conversando bajo el paraguas, un obstáculo que imposibilita a la inspectora continuar con el aparatoso interrogatorio. Sin apartar la hoja del cuello hurga en su bolsillo encontrando un móvil que extrae con rapidez y guarda en el suyo. Este aprovecha la maniobra para revolverse e intentar apartarse, recibiendo cerca de la nuca un fuerte impacto con la empuñadura del cuchillo, haciendo que se tambalee. Ya no le conviene seguir con la acción y rehúsa pelear, escapando corriendo en dirección opuesta para desaparecer en la oscuridad de la noche.
El implacable reloj marca las 22:00 horas de la sombría noche, envuelta en brumas atenuadas por el alumbrado urbano. Por el asfalto transita muy poca gente, ni siquiera la bulliciosa calle Quince se libra del vacío, excepto para aquéllas personas que tienen la necesidad de salir y para el macabro asesino de inmigrantes, vestido en esta ocasión con gabardina y pantalón azul oscuros, zapatillas deportivas de color negro y guantes de látex. Con tranquilidad, cruza la calzada, Un niño de unos diez años, cogido de la mano de su padre pasa cerca de él jugando con un muñeco que en ese instante se le cae al suelo. Al volver la cabeza para cogerlo su mirada tropieza con la malvada sonrisa del acuchillador que el progenitor percibe al instante sin atreverse a dirigirle la palabra.
Sin perder la diabólica sonrisa, continúa su recorrido, llega al portal de un lujoso edificio contiguo a una estrecha calle, detiene el paseo y mueve la cabeza de lado a lado. Da la sensación de ser el lugar ideal para ejecutar un nuevo acto de horror que no va a tardar en consumar puesto que en menos de dos minutos vislumbra la silueta de un cuarentón con rasgos asiáticos acercarse al bloque frotándose las manos por el persistente frío, saca del bolsillo del abrigo las llaves del portal y lo abre, accediendo al interior. Pero antes de que la puerta se cierre el acuchillador se cuela haciendo una mueca de cortesía, correspondida. En silencio, suben en el ascensor hasta alcanzar el tercer piso y caminan por un ancho pasillo desde donde se distribuyen las viviendas que componen la planta, todas lujosas e iluminadas. El asiático se para en la puerta de la suya y la abre confiado. Entra en la vivienda, enciende la luz y al darse la vuelta para cerrarla recibe un certero tajo en la yugular, seccionando de inmediato las cuerdas vocales, salpicando con la sangre el taquillón de la entrada. Acto seguido le asesta otra hábil cuchillada en el corazón, provocando su inmediata caída sobre la pared del vestíbulo, deslizándose hacia el suelo, ante la sonriente cara de una muñeca de porcelana… y el sádico disfrute del sanguinario maníaco.
La puerta quedó abierta, la empuja con el mango de la faca hasta cerrarla para recrearse con el tormento del moribundo oriental, roto por la llegada de una cuarentona, también con rasgos orientales que podría ser la esposa. Esta, al ver el cadáver de su pareja manando sangre, da un grito agónico, cortado por otro rápido y profundo corte en la garganta, seguido de una puñalada en la barriga y una segunda en pleno corazón. El cuerpo se desploma en el acto con el rostro desencajado, las manos moviéndose por el torso y las piernas temblorosas. En menos de veinte segundos expira.
El aterrador homicida vuelve a quedar extasiado con la abominable escena, levanta la vista y halla a un niño de unos siete años paralizado por la repulsiva atrocidad. Y como si un inoportuno insecto hubiera interrumpido el sueño, levanta la mano derecha con la hoja ensangrentada y hace intención de clavársela. Pero el crío huye hacia el salón, seguido del monstruoso canalla. Con la mano izquierda consigue agarrarlo de los pelos cuando está a punto de entrar en su dormitorio… y desde atrás le secciona la garganta de un tajo, sin ningún miramiento.
Insatisfecho con la execrable crueldad, aferra por una de las muñecas el ya cadáver del niño y lo arrastra por el suelo empapando las baldosas con su sangre hasta llegar de nuevo al salón donde se ensaña con él, asestándole varias puñaladas en el abdomen. En un último acto de atrocidad, introduce la mano en la boca del chiquillo, tira de la lengua hacia fuera y la secciona con la navaja, arrojándola al suelo. El aberrante criminal vuelve a sonreír embelesado con la orgía de sangre. El sonido de un móvil guardado en el bolsillo de uno de los cadáveres sirve para sacarlo del satánico éxtasis y alertarle de su arriesgada permanencia en la vivienda. Muy a pesar suyo echa un último vistazo a la matanza y sale con tranquilidad por donde llegó, sin encontrar el menor obstáculo.

A primera hora del día siguiente, el inspector jefe Daniel Lomas convoca una reunión con el grueso de los detectives para coordinar la distribución de los casos a investigar e informar de las incidencias que van llegando a la jefatura.

―Perdón por el retraso, me quedé dormida. ―Irrumpe Fuentes, disculpándose.

―Siéntese y no tome la tardanza por costumbre ―recibe la amonestación de su inmediato superior.
―Procuraré que no vuelva a ocurrir ―contesta, acomodándose al lado de su compañero Carreras, quien la saluda asintiendo con la cabeza de mala gana.
La asamblea continúa hasta que un agente hace su entrada para acercarse a Lomas y con discreción pasarle una información urgente. Este asiente con la cabeza, da las gracias y se dirige a los presentes para ponerlos al corriente del asesinato múltiple ocurrido en el tercer piso de la calle Quince. Y sin más preámbulos insta a los inspectores Fuentes y Carreras para que se unan al equipo de científica y se desplacen cuanto antes a la escena de los crímenes, indicándoles la probabilidad de haberlos cometido el asesino de inmigrantes.
―¡Joder, ya ha vuelto a matar ese cabrón! ―exclama Carreras.
A su llegada proceden a identificarse ante los dos agentes que custodian la vivienda, entran y el panorama que encuentran es dantesco. En el recibidor, el cadáver de la mujer está tirado en el suelo y el del marido tumbado sobre la pared, formándose alrededor un inmenso charco de sangre sobre el cual, los dos integrantes de científica empiezan a tomar muestras y a rastrear la vivienda buscando fibras o cualquier objeto susceptible de tener en cuenta.
Carreras retrocede unos pasos y sale del inmueble congestionado.
Su compañera sortea los cadáveres y llega al salón en busca de alguna pista. Al ver a la irreconocible criatura no puede evitar echarse las manos a la cara y volver la cabeza.
―¡Dios…! ¿Quién ha podido cometer una barbaridad de este calibre? ―protesta indignada; al girarse nota la ausencia de su compañero y empieza a buscarlo con la mirada―. ¿Dónde está Carreras? ―pregunta.
―Salió con el semblante alterado ―indica la responsable de científica, igualmente conmovida ante tanta atrocidad, a pesar de su dilatada experiencia en homicidios.
Se dirige a la salida y asoma la cabeza encontrándolo interrogando a un vejete de avanzada edad, residente en la vivienda contigua, el cual declara haber oído gritar a la asiática, pasadas las 22:00 horas.
―Cuando puedas, entra ―pide a su compañero.
Haciendo un esfuerzo, Carreras vuelve a esquivar a los cadáveres y la enorme mancha de sangre extendida sobre las baldosas, dispuesto a inspeccionar el resto de las dependencias. Los indignados vecinos empiezan a agolparse en torno al inmueble interesándose por el triple crimen, obstaculizados por los agentes, tratando de disuadirles para que se retiren.
En plena confusión, un impetuoso joven de estatura media, perilla recortada y cabello largo, de unos treinta años, vestido con un jerséis oscuro y un pantalón vaquero, entra en la vivienda portando una cámara fotográfica, disponiéndose a fotografiar los cadáveres. La inspectora Fuentes se percata y enseguida se acerca hasta él, encolerizada.
―¿Quién le ha dado permiso para estar aquí? ―inquiere con autoridad.
El fotógrafo saca un carné y con una media sonrisa lo enseña, seguro de sí mismo.
―Soy Juan Pablo Cebrián, fotógrafo del diario Pueblo Llano e hijo del consejero delegado del grupo PROGRESOS ―se presenta, con aires de suficiencia.
―Pues lárguese ahora mismo o me veré obligada a detenerle. No puede ni debe entrar aquí sin autorización judicial ―le advierte la detective casi gritando.
―Inspectora, soy un fotógrafo contrastado perteneciente al periódico más prestigioso de este país y la Constitución me otorga el derecho a informar sobre cualquier noticia que se produzca ― insiste Cebrián.
―Me importa un carajo lo contrastado que sea usted. Ahora mismo se larga de aquí. ¿Está claro? Y de paso léase bien la Constitución ―profiere arrancándole la cámara de las manos para sustraer el carrete y luego devolvérsela.
―Está bien, pero que sepa que pronto recibirá un buen tirón de orejas por parte de sus superiores. Este atropello no quedará impune ―suelta casi escupiendo.
―¡Fuera de aquí! ―grita enfurecida.
Cebrián retrocede unos pasos y siente una mano agarrarlo por el hombro de forma brusca, dándole media vuelta y tirando del brazo derecho hasta sacarlo del apartamento.
―Dile a tus superiores lo que te salga de los putos huevos. Pero si te vuelvo a ver rondando por la escena del crimen, con o sin la cámara, pisoteo los tuyos ¿Me explico bien, papa frita? ―es Carreras amenazándolo en voz baja.
El fotógrafo, amedrentado, asiente y se larga escaleras abajo.
―¿Qué le has dicho a ese fisgón? ―requiere Fuentes, asomando la cabeza para asegurarse de que ya no está el paparazzi.
―Imagínalo ―responde sin más.
―Mejor no quiero suponerlo.
Un sexagenario calvo y un obeso cincuentón bien trajeados hacen su aparición acreditando ser el secretario y el agente judicial. Enseguida preguntan por los inspectores encargados de investigar el triple crimen y recaban información sobre lo sucedido, encargándose Carreras de enterarlos. Entran en la vivienda y la fisonomía del detective vuelve a desfigurarse ante la visión de los cadáveres que sortea aparatosamente, sintiendo una mezcla de angustia y desaliento, que su compañera no pasa por alto. Regresa al salón y casi tropieza con la lengua de la criatura a unos metros de su empapado cuerpo, fijándose en los desmedidos ojos, fruto del horror. Y ya no puede más; se coloca la mano derecha en la frente, da media vuelta y decide salir al pasillo a tomar aire.
―¿Te encuentras bien? ―se interesa su contrariada compañera, al verle congestionado.
―Discúlpenme, me siento algo indispuesto ―justifica, eludiendo mirar el cadáver del chiquillo.
―No se preocupe, salga y reanímese, hablaremos con su compañera ―facilita el secretario.
Con la cara descompuesta y sorteando de nuevo a las otras dos víctimas, sale de la vivienda, apoya el brazo derecho sobre la pared y respira agitadamente durante unos segundos, aliviado por la espantosa visión del cadáver de la criatura.
No tarda en salir el secretario seguido del agente judicial y un agente de la policía, cargando con los móviles del matrimonio, el portátil y unas carpetas, permaneciendo los de científica indagando. Fuentes es quien se queda rezagada con el fin de dar instrucciones al otro agente para que encargue las envolturas destinadas a los cuerpos de las víctimas y espere la llegada del forense.
―¿Se le pasó ya el mareo? ―pregunta el secretario judicial, dirigiéndose a Carreras.
―Sí, gracias. Hoy no es un buen día para mí.
―No se preocupe. A veces el organismo no responde como quisiéramos.
―Eso mismo pienso ―responde, enfadado consigo mismo.
―Si lo permiten, mi compañero y yo iremos al centro sanitario, La venganza de don Mendo para tratar de interrogar al hijo y hermano de los asesinados; fue este último quien encontró los cadáveres, teniendo que ser ingresado, conmocionado ―explica Fuentes.
―Les agradecería que mantuvieran informado al juez sobre la evolución del caso ―les recuerda el secretario.
―Desde luego, cuente con ello ―afirma ella.
―Casi con toda seguridad, estos crímenes han sido perpetrados por el mismo que mató al moro y al ecuatoriano el pasado verano. Los cortes son idénticos ―revela Carreras.

Fuentes y Carreras circulan en dirección al hospital. Por lo sucedido, ella considera que debe romper el pacto de no hablar de asuntos personales.

―¿Qué te ha sucedido en el piso?

―Me encontré mal, llevo unos días sin descansar todo lo que debo. Tendré que dejar de tomar tanto café ―miente.
―Mira Carreras, dejando aparte lo nuestro, estamos obligados a entendernos en el servicio, aunque sea por poco tiempo, y si algo me jode es que me tomen por idiota. No es la primera vez que te sucede algo similar, porque con el asesinato del ecuatoriano te ocurrió exactamente lo mismo y necesito saber la razón. No es porque me intereses como persona, pero necesito conocer las debilidades del compañero con el que me podría jugar la vida ― expone, esperando una respuesta convincente.
Ante la evidencia opta por confesar uno de sus más oscuros secretos, muy a pesar suyo.
―Vale. Me doy por vencido ante tu perspicacia por mi fobia hacia los cadáveres, sobre todo los encharcados en sangre. Sí, me producen ansiedad… y a veces hasta mareos ―acaba confesando.
―Ese podría ser un problema ante una situación comprometida… y lo sabes. Acude al psicólogo y tratar esa aversión―aconseja preocupada.
―Si declaro esta patología me retirarían de homicidios y seré destinado a alguna oficina de mala muerte. Y yo quiero seguir destinado a esta Unidad. Es la única motivación que me indujo a entrar en el Cuerpo.
―Pues búscate uno privado antes de que esa fobia se apodere de ti, de lo contrario podrías pagarlo con tu vida o la de tu compañero, en este caso yo ―sugiere de nuevo.
―Lo superaré, en las últimas semanas voy avanzando. Si me estanco y no soy capaz de sobreponerme recurriré a la psicología ―replica, molesto.
―Cuanto antes lo hagas, mejor para todos ―insiste ella.
Laura Álvarez estudia un nuevo contrato de PUBLISTEL acordado con una firma comercial aragonesa. Pero no está concentrada en el cierre de la operación, invadida por la intranquilidad de aquella fatídica tarde. Ha registrado lámparas, armarios y rinconeras, sin hallar ninguna cámara oculta; podrían haberla desmontado durante el fin de semana, aunque eso no tendría mucho sentido.
Su cabeza no para de dar vueltas al mismo asunto, recuerda a la perfección no haber tirado al suelo ningún documento. ¿Cómo pudo saber lo del registro y las fotocopias? No había nadie más allí. De eso está segura, sólo el contable y ella lo sabían.
«¡Ya está! Tiene que ser él», concluye soliviantada. Dirige sus pasos hacia la oficina contigua e interrumpe sus quehaceres.
―Alfredo, ¿puedes acercarte a mi despacho, por favor? ―requiere muy seria.
―Claro. Estoy en un minuto ―responde, soltando un lápiz.
―De acuerdo. Estaré esperándote.
Al cabo de un rato entra despacio y toma asiento frente a ella.
―¿Por qué me has vendido? ―suelta sin ningún preámbulo.
―Disculpa Laura, no comprendo esa pregunta ―objeta, poniendo cara de no entender nada.
―Mírame bien. No confundas mi amabilidad con el significado de imbécil. Es imposible que Torrón pudiera conocer el registro de su cajón y el fotocopiado de los documentos, sencillamente porque tengo la certeza de que nadie me vio hacerlo ni, por supuesto, ningún empleado conocía mis intenciones, excepto tú ―le acusa, dando vueltas a un bolígrafo.
―Yo no he sido. Conocías el simulacro de desmayo y ni te cuento el mal rato que pasé solo para llamar la atención y pudieras fotocopiar las facturas. No entiendo cómo puedes sospechar de mí ―se defiende, mostrando signos de nerviosismo.
Pero a ella no le convence y levantándose del sillón sitúa el rostro frente al de Berzagay dando un puñetazo sobre la mesa.
―Alfredo, sigues tomándome por idiota y eso me hiere. ¿Por qué se lo dijiste a Torrón? ¿Qué tenéis contra mí? ¡Dímelo de una puñetera vez, coño! ―grita, consiguiendo que se venga abajo.
―No tengo nada contra ti, eres una persona adorable y buena compañera, siento mucho todo esto, créeme ―se disculpa medio susurrando, con la cabeza agachada y ruborizado―. El montaje fue idea suya. Me amenazó con la pérdida de mi empleo y, con todo el dolor de mi corazón, no me quedó más remedio que obedecerle ―confiesa consternado.
La publicista no sale de su asombro, asqueada por la revelación. Pero necesita saberlo todo.
―¿Cuánto te pagó? Sé sincero, por favor ―insiste, bajando el tono de la conversación.
―Los registros contables que te enseñé no son reales. Ángel me dio 4.000 € por hacerlos creíbles y enseñártelos para provocar lo que llegó después. Cuando me propuso lo demás le pedí más dinero y se negó, amenazando con echarme al paro ―justifica, abochornado.
―¿Cuál fue la verdadera razón para tergiversar la contabilidad? ―vuelve a incidir asqueada.
―Porque quiere tu salida de la firma y hasta ese día no supo cómo hacerlo. Aquella tarde le diste la excusa perfecta. En el auténtico balance existe un déficit bastante inferior al que viste, atribuido a pequeños contratos impagados de poca monta ―responde, bajando la cabeza.
―Imagino que tendrás los justificantes guardados.
―Sí, claro. Pero no me los pidas porque no puedo dártelos. Si insistes, lo negaré todo; él se mosqueará, pero apoyará mi testimonio y presentará la verdadera contabilidad, porque la ficticia ya ha sido borrada ―avisa, sin levantar la cabeza.
―No puedes ayudarme, pero sí pudiste engañarme montando una farsa sobre otra para inducirme a delinquir. ¿Qué puede tener Ángel contra mí para querer hacerme tanto daño? ―pregunta alterada.
―Si lo supiera te lo diría ahora mismo ―contesta nervioso.
―Eres un rastrero y un cobarde. Nunca imaginé que pudieras caer tan bajo, obedeciendo a otro desaprensivo que, por alguna maquiavélica lucubración, quiere desacreditar mi labor y temo que pronto averiguaré. Ahora sal de mi despacho, tú y yo hemos concluido cualquier clase de relación que no sea la estrictamente profesional ―le advierte con severidad.
―Lamento de veras esta maldita encerrona. Me siento una mierda ―balbucea levantándose de la silla, abatido.
Ella no contesta, limitándose a observar cómo sale de la oficina arrastrando los ojos por el suelo. Al cerrar la puerta se deja caer en el sillón, arreciando el llanto. Empieza a ver la realidad de su lamentable situación, es aún peor que la de hace una semana cuando Torrón supo lo del registro de su cajón y de las comprometedoras fotocopias que nunca debió de hacer. Todavía sigue preguntándose por qué sombría razón quiere apartarla de la firma.

Al filo del mediodía, el comisario Albert Caballé convoca en su despacho al inspector jefe Lomas y a los detectives Fuentes y Carreras para conocer la escasa información sobre el triple asesinato de la calle Quince. La inspectora Fuentes hace una cruda y real exposición de los hechos, concluyendo con un posible perfil del asesino:

―Este triple crimen lleva la firma del mismo criminal que mató al marroquí Hassan y al ecuatoriano Santiago: utiliza el mismo cuchillo e idéntico modus operandi. Con la diestra les raja la garganta y perfora el corazón con tajos limpios y precisos. No le mueve el móvil del robo, fácilmente podría tratarse de algún depravado pudiente con tintes racistas. Lo preocupante de este canalla es el incremento de asesinatos dejado a su paso y el sadismo que emplea. En esta ocasión se ha colado en una vivienda y ha fulminado a un matrimonio de nacionalidad china y a su hijo pequeño con el que se ha ensañado y que regentaban un bazar cercano al lugar de los hechos. El hijo mayor continúa ingresado con un aparatoso shock emocional y el consulado chino está haciéndose cargo de la repatriación de los cadáveres ―informa, todavía invadida por la indignación.

Lomas considera razonable el hecho de que sea un perturbado racista con intenciones de emular al mítico Jack el Destripador.
Al requerimiento sobre los resultados obtenidos de las pesquisas llevadas a cabo en el vecindario, Carreras informa del grito que oyó el anciano. Probablemente realizado en el instante de recibir la primera puñalada. El resto de residentes no escucharon ni vieron entrar o salir al criminal.
―Parece un fantasma ―exagera Fuentes.
―Fantasma o mortal hay que encontrarlo antes de que vuelva a matar. Por desgracia estamos ante un asesino en serie que seguramente no está fichado y que no va a parar de acuchillar extranjeros hasta que consigamos atraparle ―avisa Caballé.
―El personal facultativo de científica ha vuelto a practicar un nuevo análisis a las huellas y, a decir verdad, no tengo ninguna esperanza en hallar las de ese monstruo ―apunta Fuentes.
―Este crimen está teniendo un desmedido impacto mediático y las repercusiones comienzan a molestar a los políticos. Por esa razón están empezando a presionarnos. Incluso en el extranjero se han hecho eco de las “hazañas” de ese criminal ―expone el comisario.
―Ya lo imagino. Pero temo más a los grupos y organizaciones deseosas de encontrar notoriedad a costa de la carnaza informativa ―repara Carreras.
―Suscribo su apreciación. Ahora explíquenme qué sucedió con el fotógrafo del diario Pueblo Llano.
―Veo que no han tardado en darle las quejas, ese supuesto retratista entró en el espacio restringido sin autorización, comenzando a fotografiar los cadáveres con el riesgo de borrar potenciales pruebas… y encima nos acusó de atropello ―asevera Fuentes.
―Es un tío que presume de ser hijo de un potentado mediático y que se cree con derecho a entrar donde quiera y hacer lo que le plazca amparado por las influencias de papá ―protesta Carreras.
―Hicieron lo correcto, pero ese último cometario sobró. No quiero intuir cómo el diario Pueblo Llano pudo enterarse del crimen; en cambio, sí he tenido que aguantar las protestas de su Director, acusándoles de intento de agresión, insultos y amenazas. Lo peor es que estudian demandarles por abuso de autoridad y obstaculizar la libertad de expresión ―les recrimina.
―¡Pues que lo hagan! Será su palabra contra la nuestra y luego que se atengan a las consecuencias. Enviaron a uno de sus fotógrafos al escenario de un crimen y entró sin autorización, entorpeciendo la labor policial. De eso sí que tenemos testigos ―destaca Fuentes, deseosa de mostrar su opinión.
―Ahora tenemos otra política que pasa por la sutileza y las buenas maneras con los ciudadanos que cometan faltas leves. Hablaré con el gerente de la cadena, a ver si consigo tranquilizarle y que olvide el asunto. No vuelvan a insultar ni amenazar a nadie, aunque la razón les ampare, les recuerdo que somos policías y no inquisidores.
―Además de entrar en el escenario de los crímenes sin autorización, se chuleó con nosotros ―alega Carreras―. ¿Cómo hubiera reaccionado usted?
―Mire Carreras, sé cómo es usted y no pasa precisamente por ser un hombre templado. Repito: un buen policía debe tener la suficiente templanza para echar a periodistas o fotógrafos con un estilo más considerado y sutil ―replica enojado―. Y en cuanto a usted, haga el favor de no volver a perder la compostura ―insiste, refiriéndose ahora a Fuentes.
―La próxima vez que coincida con ese tío en un escenario policial lo recibiré con caramelos y una entrada para el partido del sábado ―arremete el díscolo Carreras, enturbiando todavía más el ambiente.
―Si me lo permite, deberíamos centrar nuestra atención en esos asesinatos, hay un criminal ahí fuera matando indiscriminadamente y una opinión pública endemoniada con la institución ―plantea Lomas, intuyendo males mayores.
―Cierto. Desde ahora dediquen más tiempo a este caso, interroguen a todos los dirigentes activistas integrados en organizaciones xenófobas y utilicen sus canales de información.

El abogado Barredo descansa en un cómodo sillón de piel, paladeando un “Vega Sicilia” e informándose por medio de Fonseca del repentino asalto sufrido por Braulio Lobón en Cádiz.

―¿Me estás diciendo que una simple mujer abordó a ese inútil…? ―pregunta sorprendido.
―Aún hay más, don Antonio. Dijo que la tía esa tiene el acento de la metrópoli y preguntó por el destino final de los africanos que transporta en la furgoneta.
―¿Quién es esa fulana y cómo puede saber algo tan confidencial?.
―Asegura no conocerla de nada, ni siquiera le vio la cara. Según cuenta apareció por sorpresa, agarrándolo desde atrás y amenazándolo con una cuchilla; cuando intentó luchar recibió un golpe en la cabeza con la empuñadura y huyó. Pero lo que me mosquea es la falta de noticias suyas. Le llamé varias veces al móvil y no lo cogió, ya no da ni señal. Para poder hablar con él tuve que llamar a su colega ―informa con inquietud.
La información recibida no le gustó a Barredo ni un pelo y le invita a abandonar el salón y se queda pensativo, sacando del bolsillo uno de sus móviles. La voz de otro hombre responde.
―He detectado un obstáculo en nuestros intereses. Alguien está fisgoneando en TRASMEDAMOS y podría ocasionarnos más de un problema. Creo saber quién es ―afirma el letrado.
―¿Estás seguro de lo que dices?
―Casi al cien por cien, debe de ser la misma jodida inspectora que lleva más de dos años hostigándome.
―¿Lo saben nuestros contactos en la Policía?
―Estoy en ello.
―Utiliza los recursos disponibles por si hubiese alguna brecha abierta y mantenme informado de cuanto acontezca.
―Sí. Ya hablaremos.
―Esta misma tarde te llamaré.
―Como quieras. Hasta luego ―tira el móvil y sale al jardín para requerir la presencia de su secuaz.
―Guillermo, asegúrate de que el inútil de Lobón no le contó nada más a esa tía y de paso encárgate de él. No quiero que vuelva a ser sorprendido, su puesto adjudícaselo a alguien de confianza y no olvides llamar cuando hayas realizado el trabajo.
―Delo por hecho. ¿Alguna cosa más? ―pregunta sin alterar su impasible y barbudo careto.
―De momento, haz lo que te acabo de decir.
―Necesitaré desplazarme a Cádiz.
―Sí, sal mañana en el tren matinal ―da por concluida la conversación, haciéndole una señal con la mano para que se retire; coge otro móvil y vuelve a marcar un número.
―Dime, Antonio ―responde una autoritaria voz femenina.
―Tenemos una entrometida hurgando en nuestro negocio. Me estoy refiriendo a una inspectora destinada en la comisaría número 2.
―¿Una inspectora? Que yo sepa no hay nadie metiendo las narices en nuestros asuntos ―se sorprende la interlocutora.
―Posiblemente esté fisgoneando por su cuenta. La conozco bien y es una mosca cojonera ―asegura el letrado.
―Bien, esta tarde charlamos con detenimiento y me facilitas sus datos. No te preocupes, si tu información es correcta solo se tratará de una simpleza. Adiós.

En su dormitorio, Carreras cae en un profundo sueño. Pero no es un sueño agradable, el delirio está llevándole a agitar la cabeza de lado a lado, murmurando voces de pánico. En la somnolencia, los gritos de una niña le despiertan, está aturdido y siente un fuerte dolor de cabeza. Cuando intenta moverse, todo le da vueltas y no puede levantarse, busca apoyarse en una silla y ve su cuerpo impregnado de sangre, insiste en auparse y sin querer toca el cadáver de una mujer, comprendiendo de dónde procede la sangre; la visión es borrosa y el horror se apodera de él. Arrastrándose como puede tropieza con otros dos cadáveres; los chillidos de la criatura ahora se han convertido en aullidos de dolor, levanta la cabeza y ve su cuerpecito caer con un machete clavado en la espalda y sangrando a borbotones. Angustiado, vuelve a intentar ponerse en pie, pero un nuevo golpe en la cabeza se lo impide y vuelve a perder el conocimiento.

En ese instante da un brinco seguido de un chillido y despierta envuelto en sudor; respira agitadamente hasta recuperar la plena consciencia.

«Otra vez irrumpió en mi subconsciente el aterrador sueño. ¿Cuántas veces tendré que sufrirlo? Desde ese maldito incidente en Bosnia, esta insoportable pesadilla no deja de atormentarme», se lamenta, colocándose una mano en la frente. Deja caer la sábana, enciende una tenue luz y mira el reloj. Son las 5:18 de la madrugada y ya se ha desvelado; permanece sentado en la cama durante unos segundos, enfunda los pies en las zapatillas y se levanta para ir a la cocina, abre un cajón y extrae una larga navaja, que abre despacio y contempla como si quisiera adivinar algo.

Solo en ocasiones excepcionales el comisario Albert Caballé cita en la sala de juntas a la mayoría de sus subordinados… y hoy es uno de esos días.

―Como imaginarán ustedes, el motivo de mi presencia aquí es por el caso de los inmigrantes chinos asesinados. La presión política y social ha comenzado a surtir efecto y hace unos minutos recibí una llamada del director general exigiendo máxima prioridad en la investigación de este triple crimen.

Detiene la información durante unos segundos para permanecer pensativo antes de continuar hablando con la seriedad que le caracteriza:

―Desde hoy, todos los miembros de esta comisaría vamos a trabajar en coordinación con las demás jefaturas de la Comunidad. Fuentes y Carreras continuarán llevando el grueso de la investigación. Hay habilitado un agente con dedicación exclusiva para atender y verificar las llamadas de ciudadanos que puedan aportar algo. Si estos apareciesen se les tomaría declaración en el departamento, o bien en sus domicilios. ¿Alguna pregunta? ―sugiere, mirando a sus subordinados.

Nadie tiene nada que decir y Lomas toma la palabra. ―Es muy poco lo que sabemos de ese psicópata, salvo su aspecto. Es alto y de complexión robusta, actúa solo y no parece que le muevan motivos sexuales, rompiendo con el perfil de este tipo de criminales. Visto su modus operandis, lo más fácil es que mate por placer y lo hace en cualquier punto de la ciudad, siempre entre las diez y las once y media de la noche, procurando escoger a extranjeros, sin importarle el sexo, edad, raza o etnia. Al no guiarse por unos parámetros definidos, casi con toda seguridad las elige al azar, siguiéndolas hasta atacarlas con una larga navaja, apuñalándolas de derecha a izquierda en el corazón y seccionándoles el cuello con la maestría propia de un experto. Con algunas víctimas se ensañó con un sadismo brutal. Es rápido y muy escurridizo. Las pocas personas que lo vieron siempre fueron de espaldas. Parece estar intensificando los ataques y nos tememos que no tenga la menor intención de parar. Atrapen a ese monstruo cuanto antes y tráiganlo esposado ―concluye, cediendo nuevamente la palabra al comisario.
―Para dificultar su margen de maniobra he articulado un dispositivo formado por círculos de patrullas perimétricas, algunas estarán constituidas por agentes camuflados, otras irán de uniforme, asistidas por perros y repartidas en distintas zonas de la ciudad, incidiendo en los barrios donde se concentra el mayor número de inmigrantes. Santos y Santillana han elaborado una lista de posibles sospechosos. Entretanto, Fuentes y Carreras contactarán con Instituciones Penitenciarias para conocer las identidades de los presos liberados en el último año cuyos perfiles coincidan con los de ese canalla. Los demás dedíquense a recabar información sobre los ex militares que dejaron el ejército en los últimos tres años, nuestro hombre podría haber estado vinculado a las fuerzas especiales, no sería el primer caso. Busquen en universidades e instituciones sociológicas individuos con problemas de integración social o de tipo paranoico con el perfil físico de ese criminal. Y por último, confeccionen otra lista con los nombres de los enfermos mentales dados de alta durante el último año. Todos serán vigilados e investigados y sus domicilios registrados, ya que monitorizarlos a todos es prácticamente imposible. La población está siendo alertada para evitar en lo posible las salidas de sus domicilios a partir de las 21:00 horas. De manera excepcional están ustedes autorizados a cachear… e incluso detener, a todo aquél que les resulte ambiguo, durante la franja horaria comprendida entre las 21:00 y las 23:30 horas. Patrullarán de dos en dos procurando estar en contacto con el resto de compañeros. ¿Alguno de ustedes desea aportar alguna salvedad?
―Propongo pasar por todos los puntos de venta de cuchillos, incluidos los puestos de mercadillos por si algún comerciante recordara haber vendido en el último año y medio una navaja con las características del arma homicida, o a alguien cuyo físico coincida con el del asesino que buscamos ―sugiere Carreras.
―No es mala idea. Pónganse manos a la obra empezando por avisar a sus contactos, a ver si les sitúan en alguna pista… por débil que sea ―aprueba el comisario.

Nos encontramos en la mañana de un otoñal día soleado, asociado a una temperatura agradable que invita a salir al campo y recrearse en sus verdes parajes. De esta atrayente jornada van a sacar provecho el pequeño Carlos Galindo y sus compañeros del colegio Camino de perfección, al por salir de excursión al nuevo parque natural, donde antaño existieron unas urbanizaciones ilegales amparadas en la bonanza del ladrillo y que, a la postre, serían demolidas tras un complicado y polémico proceso judicial.

Con esta excursión campestre el grupo escolar impulsa una labor ecológica para que los críos tomen contacto con la naturaleza y aprendan a valorar el alcance de la ecología, explicándoles el entorno. El viaje culminará con la siembra de unos arbolitos. Pero nada va a salir como estaba previsto.

El autobús abandona la autovía e inicia la subida de un pequeño puerto, circulando por una carretera secundaria que va estrechándose con el inicio de la subida al puerto. Avanza, las curvas se suceden y el paisaje se torna boscoso y tupido de vegetación, los críos charlan y ríen animados por las dos monitoras especializadas en ciencias naturales, una de ellas, en pie y con un micro en la mano se esfuerza en describirles el frondoso paisaje. Entretanto, Carlos Galindo charla con el compañero de al lado sin prestar mucha atención a la pesada maestra. Otro chico, sentado delante, participa como puede en la conversación. Transitan a una velocidad moderada como no puede ser de otro modo.

Por la misma carretera y en sentido contrario circula un turismo conducido por un veinteañero, acompañado de otros tres chavales de su misma edad. Tararean una canción de la denominada música “heavy metal” con el volumen subido y moviéndose en sus asientos. A la salida de una curva, el vehículo invade el carril opuesto, encontrándose de frente con el autobús escolar. En una desesperada y complicada maniobra, el chófer consigue eludir la colisión, pero no puede evitar que el autocar derrape y pierda el equilibrio, rompiendo el guarda raíles y precipitándose por un barranco de unos seis metros de profundidad. En el descenso tropieza con una piedra lo suficientemente grande como para provocar su inclinación hacia el lateral derecho y la consiguiente caída sobre el mismo costado, arrastrándose un par de metros hasta impactar contra una estrecha hondonada.

Los ocupantes del turismo, nerviosos e indecisos optan por darse a la fuga sin socorrer a los damnificados. Entretanto, la aparatosa colisión ha ocasionado la ruptura de cristales. Las mochilas depositadas en la parte alta del maletero del lado izquierdo han salido disparadas, golpeando sobre los jóvenes sentados en el lado derecho. El chófer yace sobre su butaca, inconsciente o tal vez muerto, lleno de fragmentos del cristal delantero. Una de las monitoras ha quedado atrapada entre su asiento y el suelo, soportando de igual forma infinidad de cristales sobre su cuerpo, en la cara se aprecian cortes, un brazo no lo puede mover y siente mareos. Pero los gritos y lamentos de algunos niños la obligan a sacar fuerzas de flaqueza para pedir calma y gritarles que pidan socorro. Temblando de dolor, saca el móvil, llama al 112 e informa del accidente. Es lo último que puede hacer antes de perder el conocimiento.

Su compañera tuvo peor suerte y salió despedida por el frontal, con tan mala suerte que su cabeza impactó contra unas piedras, falleciendo en el acto. Los críos sentados en el lateral izquierdo fueron a parar al lado contrario. Algunos se golpearon contra las butacas, quedando aturdidos, heridos de consideración o muertos… y los situados en el lado derecho quedaron atrapados entre el suelo y los macutos y los cuerpos de sus compañeros. Casi todos padecen heridas sangrantes propiciadas por los cristales que saltaron de las ventanas. Éste es el caso del asustado Carlos Galindo, aprisionado entre el lateral del autocar y dos de sus compañeros. Uno de los cuales se remueve débilmente sin conseguir desprenderse de los bultos que le apisonan y el otro está muerto. Detrás hay dos chicas gritando con heridas sangrantes, soportando trozos de cristales sobre sus cuerpos. Los que no perdieron la consciencia gritan cuanto pueden o aúllan de dolor, sin que atinen a salir.

La luz solar está en pleno apogeo y Tony Galindo la disfruta sentado en el balcón, tarareando la antiquísima y conocida canción, Lili Marleen. El timbre de la puerta lo interrumpe y de mala gana la abre hallando a dos uniformados miembros de la guardia civil mostrando sus credenciales. Su corazón empieza a palpitar aceleradamente.

―Buenas tardes, somos la sargenta Fátima León y el Cabo

Luis Pérez de la Guardia Civil ¿Es usted Antonio Galindo López? ―Sí, soy yo.
―¿Puede usted identificarse por favor? ―pide la sargenta

León.
―Por supuesto. Esperen aquí.
Entra en su dormitorio, coge la cartera y regresa al descansillo

mostrando el DNI y el permiso de conducir, la sargenta echa un vistazo y se los devuelve.
―¿Le sucede algo, caballero?
―Si están ustedes aquí seguro que no es por cortesía.
―¿Es usted el padre de Carlos Galindo Álvarez? ―pregunta el cabo.
―Sí, claro. ¿Qué le ha pasado a mi hijo?
―Está internado en el hospital infantil La vida es sueño, pero no se preocupe, en principio no corre ningún peligro. Los médicos están efectuándole un reconocimiento exhaustivo para descartar la aparición de alguna lesión interna ―informa el mismo cabo.
―¿Por qué está hospitalizado? ―pregunta alarmado.
―El autobús donde viajaba volcó sobre un barranco hará unas dos horas y media por causas que aún desconocemos, el servicio de bomberos rescató a los pasajeros y su hijo es de los pocos afortunados…, dentro de la tragedia, teniendo en cuenta que hay varios fallecidos y algunos heridos graves. Si usted quiere le podemos acercar al hospital.
―Sí. Un segundo por favor ―pide, algo más tranquilo, cogiendo el móvil y una chaqueta.
Durante el trayecto van informándole con detalle del accidente, haciendo hincapié en lo concerniente al rescate de las víctimas realizado gracias a la llamada de la monitora superviviente.
Un helicóptero de la Guardia Civil pudo divisar el autocar precipitado sobre el barranco. Minutos después, un convoy compuesto por una cuadrilla de bomberos, varias ambulancias y efectivos de la Guardia Civil de Tráfico improvisan el complicado salvamento.
Galindo coge el móvil y llama a su esposa.
―Dime, cariño.
―Verás… Laura, voy camino del hospital La vida es sueño donde han ingresado al niño con heridas leves. El autobús de excursión volcó…pero no te preocupes, está en observación ―explica, procurando alarmarla lo menos posible.
―¡Voy para allá!
La llegada al centro hospitalario no tarda en producirse, siendo recibidos por el secretario del colegio y un psicólogo a disposición de los familiares. Enseguida les informan de las leves heridas recibidas por el pequeño Carlos, que ha sido enviado a una sala contigua. Por seguridad continúan efectuándole un extenso chequeo médico.
No transcurre ni media hora cuando Laura Álvarez hace su aparición, abrazándose a su marido. Poco después, comparece una robusta treintañera con el pelo corto y canoso, envuelta en una bata blanca y provista del típico cuaderno utilizado por los médicos.
―Buenas tardes. Mi nombre es Cristina Ugarte y soy la doctora que dirige el servicio de urgencias. Personalmente atendí a los dos varones y la chica que ingresaron con heridas leves. Los tres gozan de un estado óptimo de salud, no obstante, queremos verificarlo ―calla unos segundos para ojear el bloc―, calculo que en una hora aproximada podrán ustedes estar con ellos. ―¿Cuándo les darán el alta? ―requiere la madre del otro chico.
―Si todo va como debiera, esta misma tarde. Para cualquier duda, hablen con mi compañero, el psicólogo y doctor, Rafael Barranco ―advierte, señalando al especialista.
―Sus hijos están bien, aunque desgraciadamente han fallecido once niños y hay otros seis están en estado grave, muy grave o crítico, el resto sufren heridas de consideración o con pronóstico reservado. Están repartidos en otros tres hospitales de la capital ―refiere, tranquilizando a los padres.
―¡Dios, qué horror! ―exclama Laura.
―¿Cuándo podremos ver a los nuestros? ―solicita la impaciente madre de la niña.
―Tranquila, la doctora Ugarte les avisará cuando haya finalizado el reconocimiento, tardarán alrededor de una hora. Es cuando puedo decir por el momento ―informa Barranco.
―Al menos díganos cómo fue el accidente, doctor, las noticias de la radio son confusas ―demanda el padre del otro chico.
―Aún no se sabe; el chófer y una de las monitoras se hallan ingresados en UCI, la otra compañera falleció en el instante. La Guardia Civil investiga el accidente. Me han comunicado que dentro de unos días dos detectives de la Policía pasarán por sus domicilios por si sus testimonios pudieran ayudar a esclarecer el accidente.

El doctor Barranco se marcha y la espera empieza a hacerse larga para los afectados. El matrimonio Galindo permanece sentado y en silencio, otro de los padres pasea su impaciencia observando a su hijo de unos tres años jugar con unos cochecitos ajeno al drama. El resto permanecen sentados.

Al fin, la doctora Ugarte retorna a la sala, anunciando la autorización que permite el acceso a las dos habitaciones.
―¿Cómo te encuentras, cielo? ―requiere Laura al suyo, acercándose para darle un beso.
El niño se remanga el pijama y, realizando un gesto de temor, enseña los dos pinchazos recibidos.
―Mal, mami. No quiero que vuelvan a pincharme ―responde suplicante.
―Ya no sufrirás más inyecciones, hijo. Nos vamos a casa ― apremia su padre estampándole otro beso en al frente.
El otro niño sonríe y enseña su brazo derecho mostrando los suyos, el izquierdo lo tiene vendado y la frente dañada con un abultado chichón.
Sobre las mesillas están depositados los efectos personales de los chicos. Laura, se acerca a la de su hijo y… junto a las gafas de sol rotas en el accidente y al reloj de pulsera, ve el escapulario que meses atrás le colgó en su cuello. Con tacto, lo aferra entre sus manos y enternecida da un prolongado beso a la reliquia, dedicándole un escueto pensamiento de gratitud: «gracias por salvar a mi pequeño»
Satisfecha, vuelve a colgarlo en el cuello del chaval.

Guillermo Fonseca llega a la ciudad costera, al apearse del vagón vislumbra la silueta de Braulio Lobón, esperándole en el mismo andén para hacer, supuestamente, un “trabajo” por encargo del abogado Barrero.

“Dos Bocas” es un tipo con el que Lobón no simpatiza, sabe de oídas que es un sicario peligroso, más duro de lo que pueda llegar a serlo él mismo. Su fama de matón, ayudada de sus violentas acciones, le avalan. Es el hombre de confianza de Barredo. Sin ir más lejos, hace unos meses machacó a golpes a un perdonavidas por hacer una burlona alusión a la malformación de su labio superior.

―¿En qué consiste la operación? ―pregunta el gaditano, tras producirse un frío saludo entre ambos.
―Nos han encargado recoger un cargamento procedente de Marruecos. Pero esta noche lo haremos en alta mar ―incide Fonseca.
―¿En el océano? Hace años, que allí no recogemos nada porque el riesgo es mucho mayor ―se queja el gaditano, contrariado por el encargo.
―No he dicho que sea hachís o tabaco. Me estoy refiriendo a otro tipo de remesa―remarca el recién llegado.
―¿A qué género te refieres? ―requiere un tanto mosqueado.
―Se trata de dar cobertura a un moro de cierta importancia, es un encargo de una gente que paga bien, lo recogeremos en un punto concreto del Atlántico y lo trasladaremos al embarcadero para que otro tío se haga cargo de él. Y deja ya de preguntar. Limítate hacer lo que te diga ―impone Dos Bocas,
Muy a pesar suyo, el gaditano guarda su lengua, temiendo enfadarlo.
―Nos vemos en el muelle a las diez menos cuarto de la noche, ten la lancha preparada y recuerda que no me gusta esperar ― vuelve a demandar con firmeza.
―Vale, allí estaré, no haré más preguntas.
Son las 22:00 horas de una oscura noche, la luna creciente se asoma entre un vendaval de viento de levante, incrementando la sensación de frío. En el solitario embarcadero, los amarrados navíos se balancean sobre el fuerte oleaje. Los esbirros de Barredo, ataviados con sendos chubasqueros, suben en la lancha sin apenas dirigirse la palabra. Fonseca, provisto de unos guantes negros, arranca el motor y la conduce mar adentro. El vaivén de la embarcación les obliga a cabecear de lado a lado. Llegados al punto establecido detiene el motor, se desprende de los guantes y saca un paquete de cigarrillos y le ofrece uno a su compañero, que este rechaza.
―¿Tardará mucho en llegar? ―pregunta el gaditano deseoso de largarse cuanto antes.
―No creo, es cuestión de minutos ―responde Fonseca, mirando el reloj.
Molestos por el incesante aire reinante, Lobón alza la cabeza oteando el horizonte.
―¿Cómo te va por la capital? Yo hace un par de meses que no voy por allí ―pregunta su compañero, buscando romper el hielo.
―No me va mal. Sigo siendo el capataz de Barredo. Como sabes, paga bien. Por cierto, a propósito de esa tía que te atacó, ¿conseguiste verle la cara? ―interpela, levantándose despacio del mojado asiento.
―Ya os dije que no ―replica molesto.
―¿Literalmente qué te dijo? ―vuelve a incidir.
―Sabe que trasladamos africanos a la capital. No sé cómo coño lo averiguó, pero lo sabe. Solo pudo preguntar para qué los transportamos y al lugar adonde los llevamos ―responde, comenzando a ponerse nervioso.
―¿Se lo tuviste que decir? ―continúa acosándole.
―Que no, hostias. La muy zorra me hizo un corte en la garganta, pero conseguí soltarme y me golpeó en la cabeza antes de largarse corriendo. ¿Recuerdas que también os lo comenté? ―insiste, mostrándole la postilla de la raja.
―¿Y de tu móvil qué ha sido? Llevamos dos días llamándote…
La expresión del gaditano cambió, originándose unos segundos de tensa expectación.
―Debió caerse en el forcejeo con esa tía, yo que sé. Esa misma noche lo anulé y hace un rato compré este otro. Como puedes ver, vuelvo a estar operativo. No os comenté nada porque carece de importancia.
―Lo que es o no importante lo decidimos nosotros ―aclara, empujándolo con fuerza y arrojándolo al mar.
Sin prisa, arranca la lancha y se distancia unos metros, los suficientes como para evitar que se acerque.
―No es nada personal, pero determinadas incompetencias se castigan con la ejecución… y a ti te sentenciaron.
―¡Por favor, Guillermo, no me dejes morir! ¡No le conté nada a esa tía! ¡Te lo juro! ¿Cómo voy a abrir la boca si me tenéis cogido por los huevos? ¡Siempre fui leal! ¡No me abandones aquí, hijo de puta! ―sigue chillando, intuyendo su final.
“Dos Bocas” continúa alejándose, abandonándolo en medio del océano y escuchando sus gritos en la lejanía.
Lobón nada hacia ninguna parte, a sabiendas de que la costa está lejos y que no podrá alcanzarla a pesar de atisbar las luces del puerto. Bracea entre el turbulento oleaje, sin apenas avanzar; intentando coger aire para pedir socorro. La angustia y el cansancio, ayudados por la importante cantidad de agua ingerida, rompen sus ya mermadas fuerzas. Como último recurso intenta descansar flotando, pero el frío y el nerviosismo hacen que siga tragando agua y la respiración sea cada vez más dificultosa; la visión se le emborrona, las convulsiones empiezan a llegar…y la hipotermia hace el resto. El océano se lo traga definitivamente.
Fonseca coge su móvil y marca el número de su patrono. Este responde desde el confortable salón de su vivienda, jugando una partida de cartas con tres invitados.
―¿Ha ido todo bien? ―pregunta en pleno descarte.
―Así es, el pájaro se ahogó ―contesta Fonseca.
―¿Antes cantó algo nuevo?
―No, creo que decía la verdad.
―Bien, disfruta de un par de días más y luego regresa. Haré un ingreso extraordinario en tu cuenta.
―Como usted quiera. Nos vemos el lunes por la tarde ―responde el sicario, pensando en pasar esos días en compañía de la prostituta adecuada para saciar sus apetencias, nada convencionales.

Eva Fuentes entra en el restaurante La carta esférica donde está citada con su compañera Sonia Roig. Lleva varios días queriéndola invitar y hoy es el indicado. Esperando su llegada, lee la noticia que está dando la vuelta al mundo y que ella desaprueba: un grupo de científicos pertenecientes a un distinguido laboratorio francés aseguró ayer tarde haber descubierto el gen que regula la sexualidad. Pero el invento no queda ahí; ya que han hallado el medicamento que puede transformarla. Dicho de otro modo, aquellos inconformistas que deseen invertir sus tendencias sexuales podrían hacerlo… y si no les gusta el cambio, podrían volver a tomar la milagrosa medicina que los devolvería a su estado anterior. Semejante descubrimiento entrañaría la comercialización de una sexualidad a la carta. Los colectivos de gais y lesbianas no tardaron en responder manifestando su frontal oposición al fármaco, alegando que ese tipo de experimentos son tendenciosos y antinaturales. La polémica está servida.

La lectura es interrumpida por la esperada llegada de Sonia y ambas conciertan sentarse en un tranquilo rincón para charlar cómodamente y saborear una calderada gallega de rape, complementada con una ensalada.

―¿Qué tal con tu pareja? ―comienza Fuentes

―Bastante bien. Atravesamos por una mala racha que ya hemos superado. Es probable que hasta nos casemos, ja, ja, ja.
―¡Vaya! Eso sí que es una noticia de alcance, je, je, je, ¿habéis concertado la fecha?
―Qué va, solo es un proyecto a medio plazo. Para empezar nos hemos embarcado en un piso, aunque más adelante lo iremos estudiando con calma, son muchos los gastos y queremos ir despacio ―aclara Sonia.
―Oye, se está rumoreando una huelga en el Cuerpo. ¿Sabes si es seria la propuesta? ―pregunta Eva.
―Pues claro, nuestro sindicato está perdiendo la paciencia y empiezan a sonar con más fuerza los tambores en favor de la movilización. Acordaron aplazarla para no hacerla coincidir con la huelga general organizada por Comisiones Sociales de los Trabajadores prevista para las próximas fechas. Considerando la poca o nula repercusión que llegaría a tener y, si añadimos los servicios mínimos que nos impondrían, quedaría reducida a la mínima expresión. Yo también soy partidaria de esperar a más adelante. En cuanto a los restantes sindicato, los minoritarios, son afines al Gobierno y no están por la labor, prefieren continuar inmersos en el diálogo de sordos con los negociadores del Ministerio del Interior ―explica Sonia.
―Esto no puede alargarse en el tiempo, carecemos de recursos técnicos y humanos, gran parte de los vehículos se han quedado obsoletos, el equipamiento es deficiente, el número de efectivos insuficiente y por si fuera poco nos congelan el sueldo, a la par que las policías autonómicas ven incrementados los suyos ―critica una vez más la desencantada inspectora.
―Desde luego, a este paso nos vemos pagándonos hasta el uniforme ―lamenta Sonia.
―Si no te importa mantenme informada. Estoy decidida a secundar esa huelga…, si llegara a convocarse ―asevera Eva.
―No te preocupes. Yo también pienso secundarla, ya te iré informando. Ah, por cierto, ¿qué pasó con el tal Lobón? ¿Llegaste a dar con él?
―Aquí tengo su móvil. Todavía no he encontrado un hueco para indagar su contenido. Necesitaría saber los nombres de las personas del listad, pero además deseo pedirte algo más laborioso: identificar las caras de unos africanos que aparecen fotografiados. Puede que sean inmigrantes y… si te fijas bien, verás a todos con los párpados cerrados, como si estuvieran muertos ―comenta Eva, mostrándole el móvil.
―¡Joder, es verdad! ―acentúa Sonia al verlos―. Mañana tengo turno de tarde, llégate y descargamos el contenido.
―Gracias nena. No sabes lo mucho que me estás ayudando ―elogia animada.
―Eva, lo último que deseo es meterme en tus asuntos… y menos aún en tu trabajo, pero esa trama en la que andas hurgando no pinta nada bien. No deberías de actuar sola y mucho menos sin el amparo de cobertura legal. Estás arriesgándote demasiado, puedes perder tu carrera y hasta la vida. ¡Jolín! No quiero que te pase nada malo ―sugiere, cogiéndole la mano.
―No te preocupes nena, espero tener pronto la ayuda necesaria ―expone, mirándola con cariño y sin soltarse de la mano.
―Consigue esa cobertura lo antes que puedas.
A requerimiento de Caballé entran en su despacho el inspector jefe Lomas y los inspectores de homicidios Fuentes y Carreras.
―¿Veniu al pont de pascua? (¿Vas a venir en el puente de semana santa? ―es una voz femenina en catalán, al otro lado del teléfono
―Vull anar. Aquesta tarda puc confirmar-ho tu mateix. Un petó de pare (Quiero ir. Esta tarde te lo confirmo. Un beso, papi) ―termina despidiéndose―. Disculpen, estaba conversando con mi hija. ¿Hay alguna novedad en el caso del asesino en serie?
―Hemos averiguado que el pasado verano fue acuchillado un albañil boliviano en Benalmádena, alrededor de las 00,00 horas, la víctima presentaba cortes idénticos a los ejecutados por “nuestro asesino”. Eso me hace pensar que fue obra del mismo malnacido, aprovechando que estaba de veraneo o quién sabe si vivió ocasionalmente allí. No existen huellas ni hubo testigos del crimen. Seguimos investigando ―informa Carreras.
―También se ha intensificado la vigilancia en todas las calles desde las 22:00 hasta las 00:00 horas, y estamos advirtiendo a la población para que denuncie a todo individuo alto y corpulento que pueda resultar sospechoso. Hay un especialista en rastreos informáticos indagando en las redes sociales buscando pistas. A veces esos canallas suelen jactarse publicando sus “hazañas”, incluso anunciando la siguiente ―destaca Lomas.
―Bien, quiero ese dispositivo activado hasta que demos con el acuchillador. Averigüen la identidad de todos los varones altos empadronados en la metrópoli durante los últimos dos años, ya saben… todos los procedentes de la Costa del Sol ―ordena con determinación.
―Empezaremos hoy mismo ―se apresura a decir Fuentes.
―Tenemos un problema añadido, la comunidad china ha contratado un servicio de vigilancia para proteger a sus ciudadanos en aquellas zonas donde se concentra un número apreciable de ellos. Eso nos obliga a estar pendientes en prevención de posibles altercados. Ya se les ha advertido de las duras consecuencias que les podría acarrear ―indica Caballé.
―Los sospechosos de haber cometido actos racistas y los cabecillas de las organizaciones neonazis están siendo vigilados de cerca y, a la vista de los acontecimientos…, considero que ha llegado la hora de interrogarlos. En cuanta a las bandas, dudo que estén implicadas directamente en los crímenes, pero el asesino puede o pudo haber militado en alguna. Con la que está cayendo se sentirán intimidados y no causarán muchos problemas. Hemos recabado información de sus nombres y de los locales de ocio donde convergen, elaborando una lista con cuatro grupos activos ―informa Lomas.
―Buena idea, empezaremos hoy mismo ―apremia Carreras, tomándose el caso más en serio que cualquiera de los afrontados por él desde su incorporación al Cuerpo.
―Sí, háganlo cuanto antes. ¿Han indagado entre sus contactos? ―apunta el inspector jefe.
―Estamos en ello. Al día de hoy nadie ha visto ni reconocido a ese demente. Tengo la certeza de estar enfrentándonos a un perturbado muy listo… que pasa por ser un ciudadano ejemplar ―señala Fuentes.
―Puede que haya dado en el clavo. Pero hay que agotar todas las vías por remotas que parezcan ―recalca el mandatario.
―Y con el asesinato de la prostituta en el jardín central de la metrópoli… ¿qué hacemos? ―se interesa Fuentes.
―Olvídenlo. Lo hemos derivado a los inspectores Roque Santillana y a Edmundo Santos ―aclara Lomas.
―Usted sabrá. ¿Qué tal si comenzaremos presionando a los grupos de extrema derecha? ―propone ella.
―Empiecen por los más conflictivos ―sugiere, dando por finalizadas las instrucciones.
Al salir del despacho, Carreras ve a Santos sentado junto al inspector Santillana, su ocasional compañero hasta que se incorpore definitivamente a narcóticos.
―¿Qué pasa tío? Ya veo que has vuelto a homicidios ―enfatiza, haciéndole un saludo con la mano.
―Sí, ese puto criminal ha retrasado mi incorporación a la brigada de estupefacientes, deberé aguantar hasta que podamos atraparlo, tengo ganas de empezar de una puñetera vez en mi nuevo destino ―refiere Santos, extendiendo la mano derecha a Fuentes para saludarla.
―Ojalá la detención de ese psicópata se produzca cuanto antes y podamos descansar todos ―anhela ella, por decir algo, ya que Santos es un tipo con el que tampoco simpatiza.
―Bueno. Nos marchamos, avísame cuando vayas a salir ―se despide, con una palmada en la espalda de su amigo.
―Esta tarde te echo el teléfono para vernos el sábado ―avisa Carreras.
―Ok. Hasta luego.
―Adiós, Fuentes ―suelta el cumplido sin mucho deseo.
―Hasta luego ―corresponde ella casi de mala gana.

En una suave y nubosa mañana enfilan el Renault Scénic hacia el primer garito de su incómodo itinerario: una taberna frecuentada por un grupo de simpatizantes neonazis y gente de mal vivir. Con toda seguridad la visita más incómoda de las previstas. El líder de la organización es un ex militar en paro y con antecedentes penales, acostumbrado a pasar allí gran parte del día. Durante el trayecto, Carreras se desvía de la ruta fijada hacia otra dirección.

―Me parece que te has equivocado de calle ―indica su atenta compañera.
―Si no te importa voy a desviarme cuatro manzanas y a parar unos minutos en casa de unos amigos, quiero visitar a mi ahijado, fue uno de los supervivientes del accidente del autobús y aún no he tenido ocasión de verlo.
―Por mí no hay problema, pero podías hacerlo en otra ocasión ―advierte un tanto molesta.
―Ya me hubiera gustado, pero he estado demasiado liado y ya que pasamos cerca... Un rato de confianza familiar me vendrá como anillo al dedo, antes de bregar con esos tiparracos.
―Sí, tú como siempre ―refunfuña ella.
No tardan en llegar al bloque donde vive el matrimonio Galindo. Se apean del coche, Carreras abre el capó, coge un pequeño paquete envuelto en papel de regalo y da media vuelta.
―¿Quieres pasar conmigo?
―No tengo inconveniente, si no te entretienes demasiado ― acepta para su sorpresa.
―Será sólo un par de minutos.
Llegan al portal, tocan el portero automático y enseguida Laura les abre, suben en el ascensor y llegan a la vivienda donde el pequeño Carlos está esperando en el pasillo, apoyado en el tabique, expectante.
―Hola, hombrecillo, ¿cómo estás? ―saluda Carreras, haciéndole una carantoña.
―Aburrido, padrino, tengo ganas de salir y mis padres no me dejan. ¿Me quieres sacar tú y subirme en el coche de la poli? Hace semanas que me lo dijiste.
―Tranquilo. Cuando te repongas del todo daremos un paseo por la ciudad ―promete sonriente.
―¡Búa! ―suelta el crío, decepcionado por la negativa, justo cuando llega su madre a recibirles.
―He venido a ver a este granujilla, tenía que haberlo hecho antes--- pero entre unas cosas y otras me ha sido imposible.
―Ya lo sé, me lo comentó Tony.
―Lo llamé hace dos días y me lo estuvo contando. Uf, este chavalote tiene más vidas que siete gatos ―refiere, mirando al crío.
―Imagino que tú eres la compañera de Carlos, yo soy Laura Álvarez ―se presenta, acercando su rostro para plantarle un beso en cada mejilla.
―Sí, soy Eva Fuentes ―corresponde, agachándose para darle otro al niño.
Entran en la vivienda y Carreras mete la mano en un bolsillo de su chaqueta, saca un pequeño paquete y se lo entrega a Carlos. Este lo coge con entusiasmo y lo abre con ilusión.
―¡Ahí va! ¡Es el último juego de la play station! Qué guay padrino, ya empezaba a cansarme de los otros ―grita el niño, lleno de júbilo.
―Bueno…, yo no le he traído nada… desconocía que íbamos a venir… ―justifica la detective, algo cortada.
―No te preocupes, haber subido es más que suficiente.
Pero a Fuentes no le gusta quedarse en blanco y abre la cremallera de su bolso, saca el monedero, extrae 14 € sueltos y se los da al niño.
―Cógelos y cómprate alguna cosilla que te guste, Carlos ―le anima con una cariñosa sonrisa.
―No tienes por qué hacerlo…. De verdad ―censura la madre.
―Ya está hecho ―remarca Fuentes.
―Gracias ―agradece el crío.
―De nada, simpático ―le dedica otra sonrisa y una caricia en la mejilla.
―Bueno, os voy a poner un café y unos dulces caseros ―anuncia Laura, invitándolos a desayunar.
―Te lo agradecemos, pero ya nos vamos, tenemos varios interrogatorios pendientes y a mi compañera le dará algo si no los culmina con prontitud ―se disculpa irónicamente, mirando a Eva.
―Acepto ese café, todavía no he desayunado ―considera Fuentes, contradiciéndolo.
La paradójica respuesta sirve para descolocarle, y molesto por el corte recibido se quita de en medio con el pretexto de acompañar al niño a la habitación. Laura no pasa por alto el detalle, riéndose para sus adentros. Solicita unos minutos para preparar los cafés.
Mientras, la innata curiosidad de la inspectora guía sus pupilas hasta la sencilla lámpara colgada del techo, repara en un antiguo reloj de pared, las cortinas de seda blanca y los muebles de estilo modernista, fijándose en el aparador donde hay expuestas varias fotografías del matrimonio, el niño y algunos familiares, llamándole la atención la que hay colocada en un rincón, donde figuran retratados Galindo y Carreras uniformados de Cascos Azules y con algunos años menos. Enseguida desvía la mirada hacia la anfitriona. Al verla llegar con un mantel se presta a ayudarla y en un par de minutos están sentadas alrededor de la mesa, charlando como si se conocieran desde hace tiempo.
―Me gusta la decoración del salón es clásica y sencilla ― aprueba la detective, fijándose en la lámpara.
―La amueblamos entre mi marido. Algunos enseres eran de mis padres, luego te enseño el resto de la casa ―anuncia, ofreciéndole el azucarero.
Carreras regresa sonriente y toma asiento frente a ellas.
―¿No vas hoy a trabajar?
―No. Cogí estos tres días para cuidar al niño. Hoy es el último ―aclara la anfitriona.
―¿Dónde ha ido Tony?
―Todas las mañanas va al gimnasio y luego corre durante media hora. Dice que eso le relaja. Estará al llegar.
―Siempre le gustó mantenerse en forma. En el batallón nadie le superaba en los ejercicios físicos, tenía mucha fuerza, agilidad y resistencia ―explica orgulloso de su amigo.
Durante el desayuno, Laura aprovecha la ausencia del niño para referir el accidente de autobús.
Casi no les da tiempo a completar la charla, cuando Tony hace su aparición envuelto en un chándal, sudoroso y con la respiración agitada.
―¡Vaya sorpresa! ―acentúa al encontrar a su amigo en compañía de su detestada compañera… y en su propia casa.
―Pasaba por aquí y decidí hacer un alto para abrazar a mi ahijado… y tener un detalle con él. Esta es Eva Fuentes ―hace la presentación, adelantándose a ella.
―Me alegro de conocerte. Soy Tony Galindo, amigo de este pirata que tienes de compañero ―saluda con simpatía, acercándose a ella para darle un beso en cada mejilla.
―Igualmente. Ya os he visto en la foto ―contesta, señalando con la cabeza el rincón del aparador.
Tras unos minutos de charla, Fuentes mira el reloj y con la cabeza hace una señal a Carreras, este entiende el gesto y corta la conversación.
―Bueno. Llegó la hora de irnos, el tiempo apremia ―acepta resignado.
―Ha sido un placer, Eva. Me gustaría que volvieras pronto por aquí. Desde hoy esta es también tu casa ―ofrece la anfitriona, acercándose a ella para despedirla.
―Muchas gracias, Laura, prometo volver pronto. Espera ―se detiene para abrir el bolso y sacar un bolígrafo y una libretilla para anotar su número de móvil, terminando ambas por intercambiárselos ante la perplejidad de Carreras.
«Lo que me hacía falta por ver: esta pingüino congeniando con Laura», rumia Carreras.

Circulando con ella al volante, continúan sin mantener diálogo ajeno al trabajo, tal y como convinieron en su día.
En esta ocasión, ella rompe ese pacto para hacer un comentario:
―Me alegra haber conocido a Laura, es una buena mujer. Tiene una mirada limpia y sincera.
―Mira. Por una vez tengo que darte la razón en algo. Laura es una persona con valores tradicionales definidos y un gran corazón. Si te digo la verdad, Tony es el hermano que nunca tuve, y ellos dos son… bueno, como si formaran parte de mi familia ―significa él con orgullo.
―Ya me he dado cuenta, por cierto creo que gozas de una gran suerte, no es fácil mantener lazos tan profundos en esta época.
«Tampoco es fácil aguantarte a ti y a tus incongruencias», cavila él.
Atraviesan algunas calles y llegan a un edificio de siete alturas. En la planta baja, y medio escondido en un callejón, hallan el conflictivo garito de los neonazis. Al entrar tropiezan con una pocilga, un antro de propaganda nazi con tintes de taberna barriobajera; las paredes están pintadas de un color gris nacarado y decoradas con fotografías alusivas a concentraciones xenófobas efectuadas en España y en otros países europeos, símbolos hitlerianos, la esvástica… y copias de reliquias representativas de las SS. Enseguida, un corpulento y desagradable sujeto con la cabeza rapada, una perilla teñida de rubio y pinta de portero de club nocturno, se coloca delante cortándoles el paso y obligándoles a sacar sus placas de identificación. Carreras señala con el dedo índice el interior del local y le exige que se aparte para poder entrar.
―¿Qué buscáis? ―pregunta desconfiado, con un timbre de voz ronco y adoptando una pose de perdonavidas.
―Queremos hablar con Ralph Miralles ―desvela Fuentes.
―¿Qué coño queréis, maderos? ―escuchan desde el fondo; procedente de otro fulano cercano a la treintena, de piel blancuzca y con un rapado que recuerda a los antiguos reclutas. Está sentado al fondo del salón.
Carreras se acerca a él y dobla el cuerpo, mirándolo a la cara.
―Para empezar, hay un malnacido dedicado a liquidar extranjeros de otras razas. Los últimos en caer fueron los tres chinos de la calle Quince y hemos pensado que tú podrías saber algo al respecto, porque eres Ralph Miralles, ¿verdad?
―No sé a qué coño te refieres, garrapatas. Leí en la prensa que se cepillaron a unos amarillos con caras de huevo y, la verdad, no me disgustó ―contesta sin dejar de ojear la revista.
―Si vuelves a proferir un insulto más contra los inmigrantes te detengo por apología del racismo. ¿Te quedó bien claro, cara de semen? ―advierte Fuentes sin quitar ojo al otro, que permanece inmóvil.
―Vaya con la guindilla. ¿Qué le pasa a esa tía? Está flipando ―protesta, mosqueado por la amenaza.
―Por ahora tenéis la suerte de no formar parte de nuestra cadena de sospechosos, pero si nos enteramos de vuestra implicación en ese asunto… o nos ocultáis alguna pista por exigua que sea, ya os podéis ir despidiendo de esta cloaca. ¿Me estoy explicando con claridad, calvorota? ―amenaza, quitándole de un tirón la revista y poniendo cara de mala leche.
―¡Cuánto poder concibe una placa! Ya me gustaría encontrarte sin ella ―profiere desafiante.
―El resultado sería muy negro para ti, vago. Los cachas como tú que siquiera pueden moverse para limpiarse el culo sois mis favoritos ―alardea dándose la vuelta, mientras Fuentes repara en otros dos “cabezas rapadas” y una andrajosa rubia; el más alto deja entrever el tatuaje de una joven de pelo largo grabada desde el cuello hasta la parte superior de las vértebras.
―Y a mí me gusta zumbar a los chulos que subestiman mis facultades ―grita el ofendido neonazi.
―Aparta. Eres tan feo que podías estar en un museo de arte moderno ―chulea, dirigiéndose a otro calvo con gafas de sol baratas.
Retrocediendo, pero sin dejar de controlar los movimientos de los calvorotas, salen del local en dirección a un gimnasio regentado por un ex coronel resentido, asociado a un congresista renegado procedente del partido conservador; ambos, fundadores de otro partido minoritario de corte fascista.
Cruzando el paisaje urbano, entran de lleno en un monumental atasco.
―¡Joder, lo que nos faltaba! ¿Qué diablos pasa ahora…? ― protesta Carreras.
La emisora interna les saca pronto de dudas, informando del atasco en la glorieta Volavérunt, producido por una manifestación no autorizada promovida por un movimiento antirracista, en protesta por el asesinato de la familia de chinos.
―Bueno, habrá que armarse de paciencia, no deben de ser muchos y los disolverán pronto ―vaticina Fuentes con resignación.
Los concentrados gritan demandando justicia para los asesinados, y más protección para los inmigrantes. No son más de 400, pero el llamamiento alienta a un grupo de jóvenes con perfiles de marginación social. Estos acuden con intenciones hostiles, elevando el termómetro de la revuelta. En el lado opuesto, los coches patrulla han cerrado la glorieta y una columna formada por una veintena de antidisturbios hace acto de presencia, situándose frente a los agitadores.
Durante unos segundos se origina una tensa calma interrumpida por el jefe de la Unidad de Intervención, haciendo uso del megáfono para invitarles a dispersarse pacíficamente. La mayoría de ellos obedece, a excepción de varios grupos de carácter violento equipados con materiales inflamables. Sus integrantes proceden a taparse la cara con pañuelos, empezando a increpar a las fuerzas del orden.
Intuyendo la batalla callejera, los establecimientos comerciales aceleran el cierre de sus negocios y los ciudadanos curiosos van retirándose a toda prisa ante la creciente amenaza de violencia.
Una anciana, caminando con paso lento y torpe, sale de una tienda de ropa infantil ilusionada con un pequeño paquete envuelto en papel de regalo. Inmersa en sus pensamientos no presta atención a la revuelta, adentrándose de lleno en la zona conflictiva. De repente, uno de los alborotadores enciende un bote de gasolina y lo lanza contra los antidisturbios. Estos reaccionan acercándose hasta ellos armados con porras y protegiéndose con escudos. El portador del megáfono insiste en la obligación de disgregarse para prevenir males mayores.
La respuesta de los agitadores no se hace esperar y con gran algazara desatan la violencia contenida. Un primer grupo compuesto por unos veinte integrantes, sincronizado con otros dos equipos comienza a volcar contenedores e incendiarlos para que el siguiente haga su aparición, integrado por unos cuarenta activistas equipados con piedras preparadas para lanzarlas y el tercero, más numeroso, tira petardos provistos de clavos, obligando a las fuerzas de choque a recurrir a sus escudos de protección y cargar contra ellos, utilizando las porras y cápsulas de humo.
En dos minutos, la humareda de los proyectiles y las llamas desprendidas por los contenedores envuelven la plazoleta. Los activistas se dispersan, escapando entre los coches aparcados y por las escaleras de la estación de metro.
En ese caótico escenario, la aterroriza anciana continúa vagando torpemente, agarrando con fuerza su bolso y el paquete, en busca de un refugio que la ponga a salvo de la revuelta. Nerviosa, grita cuanto puede, intentando entrar en un portal, pero la puerta está cerrada. Aprieta varios botones del portero automático, sin recibir respuesta y temblando de pánico, acurruca su debilitado cuerpo en el escalón. Segundos después la espesa humareda provoca en su garganta una incesante tos, viéndose obligada a abandonar el pórtico. La nube de humo formada a su alrededor irrita sus cansados ojos impidiéndole la visión. Vuelve a gritar pidiendo auxilio cuando la tos se lo permite. Para colmo es empujada por un incontrolado agitador en fuga, perdiendo el equilibrio y cayendo sobre la calzada. Dos antidisturbios corren tras el alborotador a través de la densa humareda, con tan mala fortuna que el primero tropieza con una de sus piernas y el segundo le pisa la cabeza. Este último se para en seco y distingue el cuerpo de la pobre mujer. Con cuidado la sujeta por los hombros y la arrastra hasta el portal más cercano. De inmediato se desprende del casco y pide una ambulancia, permaneciendo a su lado, sujetándole la cabeza.
Al fin pudo restablecerse el orden y de forma gradual la glorieta fue despejándose; algunos efectivos conducen a uno de los furgones a seis agitadores esposados, cruzándose con una ambulancia aparcada junto a la desdichada transeúnte, aunque ya nada puede hacerse por su vida. El factor de la desdicha podría deberse al accidental pisotón recibido del antidisturbios, quien, al escuchar el fatídico diagnóstico se derrumba, agachando la cabeza y apretándola con las manos, afligido.
El tráfico se reanuda y los vehículos van pasando lentamente por el devastado marco de la revuelta. De pronto, Fuentes detiene el suyo y, quitándose el cinturón de seguridad, abre la puerta saliendo a toda prisa, ante el asombro de su compañero.
El motivo de la repentina maniobra es por haber reconocido al antidisturbios llorando junto al cadáver de la desdichada viandante, rodeado por cuatro compañeros, queriendo consolarlo. Sobre la calzada, y a unos centímetros de distancia, están tirados el bolso y el paquete regalo que con tanto ahínco aferraba la buena mujer.
―¡Marcos!, ¿qué te sucede? ―se interesa nada más acercarse a él.
Al verla llegar, recrudece el llanto, aupando el cuerpo para acercarse en un emotivo abrazo.
―Acabo de matarla de un pisotón ―balbucea, señalando con la mano el cadáver― Iba corriendo tras un agitador, la humareda me impidió verla tirada en el suelo y sin querer le pisé la cabeza….
―A cualquiera de nosotros le hubiera pasado lo mismo ―explica uno de sus compañeros.
―¡Venga ya, tío! Tú no la mataste. Es posible que sufriera un paro cardíaco al no poder refugiarse en lugar seguro ―recalca otro compañero.
―Yo también la pisé sin querer, corríamos tras un agitador. Quizás debimos aguardar a tener mejor visibilidad ―lamenta con amargura el otro agente.
―Vamos. Te acompaño al furgón ―sugiere Fuentes, ayudándole a levantarse, sin dejar de infundirle ánimos―. Esta tarde estaré en tu casa y de paso preparamos algo de cenar ―refiere a continuación, pasándole la mano por la espalda.
Concluido el encuentro, dirige sus pasos hacia el coche, divisando a su compañero apoyado en el capó.
―¿Qué le ha pasado a tu amigo?
―No es solo mi amigo, es la única persona que, desde bien jovencito me apoyó en todo. Soy policía gracias a él ―da a conocer, subiendo al coche, Carreras lo arranca y en completo silencio van dejando atrás el humo de los contenedores y los chorros de agua salidos de las mangueras de los bomberos, sofocándolo.
―Nos criamos en el mismo barrio y nos formamos en la misma escuela. Cuando atravesaba por momentos duros, él me ayudó. Es una persona noble y desinteresada. Se nos ocurrió preparar las oposiciones para ingresar en la institución y conseguimos aprobar en la misma convocatoria, graduándonos a la par; si bien, nuestras carreras tomaron rumbos diferentes. Para mí es el hermano que nunca llegué a tener ―admite con la voz apagada.
―¿Y qué le ha sucedido?
―En la revuelta pisó sin querer a una mujer de edad avanzada cuando perseguía a un activista… y cree que murió del pisotón. ¡Vaya asco de vida! ―maldice el desgraciado accidente.
―Lamento lo ocurrido, especialmente por tu amigo. De haberlo sabido me hubiera acercado. El remordimiento se le irá pasando con el transcurso de los años… Para entonces ya habrá aprendido a convivir con él. Esta dura profesión esconde demasiadas ingratitudes ―evidencia su compañero, dejando atrás la glorieta.
―Lo sé, Carreras. Gracias.

CAPÍTULO III

Laura Álvarez se reincorpora a su oficina tras una ausencia de tres días, debido a la convalecencia de su retoño. Encima de su escritorio hay depositadas dos carpetas; cuando inicia su labor es interrumpida por la llegada de Torrón portando otro portafolio y sentándose enfrente… como tiene por costumbre hacer.

―Hola, ¿qué tal sigue tu hijo? ―pregunta, forzando una media sonrisa.
―Bien, ya ha vuelto al cole.
―Vaya, me alegro. Para ser un accidente tan aparatoso tuvo mucha suerte.
―La verdad es que sí. Agradezco tu interés. Y ahora dime qué novedades hay.
―Laura. Desde la infausta tarde de tu despropósito con las fotocopias no hemos tenido oportunidad de conversar por culpa de mis viajes y el exceso de trabajo, pero hoy es preceptivo hacerlo.
―Bien, tú dirás ―responde expectante.
―A partir de mañana habrá una reestructuración en la plantilla y el reajuste provocará el cese de los dos contratados, con el consiguiente reparto de tareas entre los fijos; en tu caso, cambiarás de ubicación y de cometido, según las necesidades de la empresa.
―¿Dónde me vas a mandar? ―demanda, temiendo un arbitraje en contra de sus intereses laborales y económicos que de alguna forma esperaba.
―Tu nuevo destino será el que ocupaba Mercedes. Su contrato temporal finalizó ayer y la junta de socios acordó asignarte temporalmente ese puesto ―suelta con toda tranquilidad.
―Muy bien, veo que los efectos del déficit empresarial empiezan a dar sus frutos. Lo tenías todo calculado, ¿verdad? ―achaca sin cortarse un pelo y aparentando no exteriorizar la angustia.
―Mira, lo mejor que puedes hacer es agachar la cabeza y luego celebrar la suerte de seguir en PUBLISTEL. En fechas futuras podrías retomar tu actual cargo…, si eres capaz de volver a ganarte la confianza perdida ―la amonesta, usando una entonación fría y calculada.
―No pretendas darme falsas esperanzas ni utilices ese reajuste, como tú lo llamas, para rebajarme de categoría y abrir la puerta para que me marche. Quiero saber cuánto cobraré a partir de ahora.
―La misma cantidad que percibía Mercedes, más los trienios acumulados.
―Y ¿quién será mi sustituta?
―Una licenciada en empresariales. Va a cumplir 29 años, es soltera, de esta misma ciudad, goza de unos antecedentes inmejorables y procede de una conocida agrupación hotelera ―revela, ansioso por decírselo.
―A ver si lo adivino: ¿por casualidad la escogiste tú?
―Sí, desde luego; pero fue por encargo de la junta de socios y, como es lógico, ellos tuvieron la última palabra.
―Ya veo vuestro interés en encontrar una subdirectora cuanto antes. Al parecer, yo no lo estaba haciendo tan bien.
―Esa es otra valoración ajena a mi voluntad. ¿Deseas saber algo más? ―apremia.
―Sabiendo la clase de hombre que eres, no te creo, Ángel. Recogeré los bártulos y me trasladaré a mi muevo puesto de recepcionista ahora mismo. Enhorabuena, ya conseguiste tu propósito ―replica casi temblando.
Torrón mueve los hombros en señal de indiferencia, dejándola destrozada. Esta, regresa a su mesa, apoya los codos sobre el tablero, agacha la cabeza y se tapa la cara con las manos, preguntándose por enésima vez cómo ha podido llegar a esta lamentable situación.
«¿Por qué demonios quiere hundirme? Siempre fui amable y respetuosa con él, procuré ser buena compañera, primó entre nosotros una saludable armonía y hasta hubo cierta complicidad laboral y humana, dediqué muchas horas extras a PUBLISTEL sin reclamarlas ni por supuesto cobrarlas, a sabiendas de los suculentos contratos firmados. Y esas mismas personas me lo agradecen lanzándome a las tinieblas del desempleo, despreciada y humillada», reflexiona para su adentro.

Eva Fuentes charla con su compañera Sonia Roig en las afueras de la jefatura.
―Ya te digo, el piso que íbamos a comprar se lo apropió el banco porque la promotora fue a la quiebra y ahora los compradores tenemos problemas para recuperar los 8.000 € entregados a cuenta.
―¿Y qué os da dicho el abogado? ―pregunta Eva.
―Para empezar, deberemos esperar a la celebración del juicio. Todo indica que nos devolverán el dinero entregado y subastarán el bloque. Ya ves, estamos casi sin blanca y buscando piso. A este paso no podremos casarnos el año próximo ―se queja.
―Los bancos son semilleros de codicia y dudo mucho que recuperéis todo el dinero. Bueno, consuélate sabiendo que al menos recuperaréis una parte.
―Bueno. La que no se consuela es porque no quiere ―manifiesta con resignación.
―Quiero pedirte de nuevo que me ayudes ―suelta Eva, abriendo el bolso y obteniendo el móvil que le sustrajo a Lobón, lo conecta al PC y muestra las fotografías de las caras de seis supuestos inmigrantes.
Sonia se queda pensativa al comprobar que todos son de origen africano y tienen los ojos cerrados. Pero no hace preguntas, las descarga y vuelve a entregárselo.
―Son inmigrantes llegados en pateras ―clarifica su compañera―. Cuando puedas intenta dar con sus identidades y países de origen, probablemente sus familiares estén buscándolos. No debemos excluir la posibilidad de que alguno entrara usando su pasaporte. Tómate el tiempo necesario y, por favor, no hables con nadie de esto.
―Descuida, la discreción es uno de nuestros lemas. ¿No es así? ―resalta Sonia con su natural simpatía.
―Claro. Eres un cielo, sin tu ayuda no podría avanzar mucho en este caso. Gracias de todo corazón, Sonia ―elogia, cogiendo su bolso y tirándole un beso con los dedos.
―Anda, ve y tomate un chupito a mi salud, ya te avisaré cuando obtenga la información.
―Mejor lo tomamos juntas otro día ―asiente alejándose hacia la puerta.
Esa misma tarde, Carreras retorna al edificio en cuya cornisa estuvo sentado meses atrás, evitando el suicidio del ferretero Eduardo Calvillo. Pero hoy llega a la ferretería del consabido con otros fines.
―¡Coño, pero si es mi salvador! ―grita al verle acercarse para estrechar efusivamente su mano y darle una cariñosa palmada en el hombro.
―Hola, “tarugo” (apodo con el que se denomina a los lugareños de Pozoblanco). Me preguntaba cómo te iría en tu mediática vida ―saluda con su habitual ironía.
―Por ahora no me puedo quejar. Tenías razón, “peñarrotero”, la suerte cambia. Y lo mejor de todo es saber que mi ex vive en un continuo berrinche desde mi recuperación, señal inequívoca de que a ella no debe sonreírle la vida ―remarca entusiasmado.
―Ja, ja, ja. Olvida ese episodio, hombre, eres famoso y estás en otra órbita. Te he visto de tertuliano en programas de cotilleo y a decir verdad, no presté mucha atención porque no los soporto.
―Sí, pero me pagan bien y hasta caigo simpático. Aprovecho el tirón para irme relacionando con famosillos y mi negocio va creciendo como la espuma. Ya me lo avisaste cabroncete. ¿Recuerdas cuando nos entrevistaron en el canal Variedades?
―Claro, tú con cara de víctima y yo compadeciéndome de ti, ja, ja, ja. Fuimos convincentes, ¿no crees? ―rememora Carreras, echando un fugaz vistazo a los utensilios ferreteros expuestos en el escaparate.
―Desde luego. Mucha gente adora a los famosillos y nosotros lo somos ―acepta Calvillo.
―Oye, ¿qué pasó con la denuncia de la comunidad de autores? ―se interesa el detective, cambiando de tercio.
―Todavía no se ha resuelto nada. Mi abogado está negociando la reducción de los 20.000 € que me reclamaban esos cuatreros, en parte gracias a mi popularidad; pero como todos los jodidos letrados, también hace valer sus altísimos honorarios para sacarme dinero a espuertas. Al final me saldrá lo comido por lo servido ―lamenta Calvillo.
―Los pleitos, si los ganamos, mal… y si los perdemos, peor. Bueno, también he venido por si recuerdas haber vendido en los últimos dos años una navaja de gran tamaño parecida a ésta ―requiere, sacando del bolsillo la suya para que la examine.
―Este tipo de navaja no está a la venta, es un arma de combate utilizada por las fuerzas especiales y su hoja podría rajar la barriga de un búfalo de un solo tajo ―explica, analizándola despacio.
―¿Recuerdas haber vendido alguna similar?
―No. Es de fabricación alemana o centroeuropea. En España las más parecidas son de producción limitada y precisan de una autorización especial ―señala, sin dejar de observarla.
―Bueno, Eduardo, ¿qué te parece si cierras el chiringuito y nos vamos a tomar unas copichuelas?
―Venga, vamos a la bodega Suspiros de España está cerca de la tienda, sirven buenos aperitivos y hay buena música ―acepta, complacido de echar un buen rato con este hombre a quien considera una persona pintoresca.

Es cerca de la 1:00 de la madrugada y como sucede cada sábado, Críspulo García, ayudado por la camarera, ha limpiado y preparado el bar Fuenteovejuna para tenerlo presentable al día siguiente. Ella se marcha y él se dispone a efectuar el arqueo semanal. El copioso aguacero ha propiciado que los ingresos de la jornada disminuyeran considerablemente. Y, como tiene por costumbre, introduce lo recaudado en un sobre preparado a conciencia y lo guarda en una antigua caja metálica con la idea de ingresarlo en el banco el próximo lunes, pero eso no va a suceder.

Al salir a la calle con la intención de cerrar el escaparate es empujado hacia dentro por dos jóvenes encapuchados, el más violento le coloca una navaja a la altura de la nuez y amenaza con rajarle la garganta si no les entrega la pasta; acción sin mucho sentido, teniendo en cuenta que el otro asaltante va directo a la caja y sustrae el dinero El pobre Críspulo les increpa, recibiendo como respuesta un puñetazo en el hombro seguido de un corte en el brazo izquierdo y un fuerte empujón que da con sus huesos en el suelo; intenta pedir socorro y encaja una patada en la mejilla izquierda y otra en una costilla, quedando semiinconsciente.

―Cállate o pateo tu sebosa barriga, hijo de puta ―amenaza enloquecido.
―¿Qué coño haces, cabrón?, quedamos en no hacer uso de la violencia. ¡Déjalo tranquilo! ―advierte en voz baja el otro encapuchado mostrándole lo que había en el sobre.
―Estaba gritando y tuve que atizarle. ¿Pasa algo? Solo es un jodido gordo de mierda. ¿Quieres que te dé a ti también? ―amaga, haciendo ademán de atizarle.
―No hacía falta pegarle, tenemos la pasta ―insiste el anterior, agachándose y levantando del suelo al malherido tabernero para sentarlo en una silla y con una servilleta limpiarle la sangre del pómulo. Sale del bar a toda prisa dejando la puerta encajada y sin dejar de volver la cabeza.
―Hago lo que me sale de los cojones y si no te gusta miras para otro lado. Recuerda que fuiste tú quien me trajo aquí ―incide el agresor.
El malherido tabernero hace ademán de levantarse pero el mareo impide la maniobra corporal y cae de nuevo al suelo, golpeándose en el occipital. Aullando de dolor y sacando fuerzas de flaqueza, consigue arrastrarse, alcanzar la puerta y salir al exterior para pedir socorro. Está lloviznando y siente el alivio del agua. Como si estuviera en una nebulosa, distingue a una pareja de jóvenes y pide socorro; los chavales se acercan para socorrerle, pero al verlo sangrar y el bar abierto, aligeran el paso, desapareciendo en la oscuridad, temerosos de verse involucrados.
Desesperado, repta hasta situarse en el borde de la acera con la esperanza de ser visto. Pasan dos coches y ninguno para, un tercero salpica su ya mojado cuerpo. Los minutos pasan y su salud empeora, el dolor producido por los golpes, especialmente en de la cabeza, se agudiza. Delira en voz baja y el inevitable desmayo no tarda en producirse. Está empapado por completo, tirita de frío y del brazo izquierdo emana un hilo de sangre que va mezclándose con el agua. Un mendigo de barba canosa, manos callosas, uñas sucias y en estado de embriaguez, al verlo, le zarandea para despertarlo, creyéndole dormido, pero al descubrir la herida en la cara y la sangre fluir da un sobresalto y continúa su camino, aligerando el paso. Al fin, un grupo de cinco jóvenes de ambos sexos, sorteando los charcos, tropiezan con el desamparado cuerpo del tabernero. Uno de los chicos se agacha para tomarle el pulso y de inmediato pide ayuda.
―¡Está vivo! ¡Ayudadme a levantarlo! ―grita enérgico.
Entre él y dos de sus compañeros, elevan el cuerpo y con sumo cuidado lo adentran en el bar y acomodan en el único sillón disponible, sujetado de los hombros por dos chicas para impedir una nueva caída. Una tercera, que parece llevar la voz cantante, asegura ser estudiante de medicina y sin perder un solo segundo abre una botella de whisky, limpia la herida y con una tira arrancada de un paño limpio efectúa un torniquete en el brazo. La situada en el lado izquierdo limpia su rostro e intenta reanimarlo preguntándole su nombre y fecha de nacimiento, mientras los chicos cogen los móviles para llamar a la Policía y a al servicio de urgencias. En breves minutos llega una ambulancia seguida de un coche patrulla. Los agentes interpelan a los jóvenes, elaboran el atestado y avisan al equipo móvil de científica para que proceda a tomar muestras de la ropa del agredido y las huellas del local, entretanto Críspulo es trasladado al hospital El juego del Ángel.

Al mediodía siguiente, Tony Galindo llega a la cafetería para echar el acostumbrado rato con su amigo Críspulo y con toda lógica la encuentra cerrada. Un vecino del bloque es quien le pone al tanto de lo ocurrido. Preocupado, coge un autobús directo al hospital, en recepción es informado de su ingreso en La UCI desde la pasada noche; al acceder a la antesala vislumbra la presencia de un joven con su rapada cabeza agachada, las manos sobre la cara y pose de abatimiento, es el hijo de su amigo, en espera recibir un nuevo parte médico. Apenas saluda al recién llegado, levanta la cabeza y su apenada cara lo dice todo. Los minutos pasan con lentitud hasta que arranca a explicar la gravedad del enfermo, que sufre un encharcamiento pulmonar complicado con una hemorragia interna producida por los golpes, una fisura en la primera costilla esternal y diversas contusiones menores, repartidas por el cuerpo.

La conversación queda interrumpida por la llegada de un trajeado inspector de policía, flanqueado por dos agentes uniformados.

―Soy el inspector Belmonte. ¿Es usted Martín García Sancho, hijo de Críspulo García Antón? ―interpela, dirigiéndose al joven, y mostrando su placa.

―Sí, soy yo. ¿Qué queréis de mí? ―protesta con cierta chulería.
―Hacerle unas preguntas, ¿le parece bien?
―El chico está muy afectado y no es procedente someterlo a un interrogatorio en estas condiciones anímicas. ¿No pueden encontrar otra ocasión para hacer su trabajo? ―interviene Tony.
―¿Y usted quién es? ―pregunta Belmonte, acercándose.
―Un amigo de la familia. ¿Importa eso mucho? ―responde con mala leche.
―A la brigada investigadora de robos y a mí en particular, si nos importa. Enséñeme su documentación y haga el favor de dirigirse a nosotros con modales más respetuosos ―advierte el altivo inspector.
Apretando los dientes de rabia, Tony introduce la mano en el bolsillo, saca su carné de identidad y, siguiendo con la mala rasca, se la entrega. Este aparenta examinarla y se la devuelve un tanto receloso.
―Haga el favor de no inmiscuirse en asuntos policiales y retírese. Necesitamos hablar con él y es confidencial.
―Es un chico con la mentalidad de un adolescente, envuelto por lo que veo en una situación complicada. Necesita alguien a su lado, ni siquiera dispone de un letrado que pueda asesorarle. Si no tiene usted inconveniente me quedaré haciéndole compañía ―insiste Galindo, colocándose al lado del joven.
―Sí, quiero que se quede ―clama Martín con énfasis.
―Está bien, pero tenga presente lo que acabo de decir y no abra la boca durante el interrogatorio ―acepta a regañadientes―. ¿Dónde estuvo usted esta pasada madrugada entre las 00:30 y las 2:00?
―Con unos colegas tomando unos cubatas en el botellón de la explanada Opium ―declara molesto.
―¿Cuántos colegas eran y en qué parte de la explanada estuvieron?
―No me paré a contarlos. A ver si te crees que me dedico a pasar lista. Éramos muchos y también había tías ―chulea, aunque poniéndose nervioso.
―Deme el nombre de “esos colegas “y de “esas tías”, como usted los llama ―apremia, acercándose más a él.
―Y yo que sé. Allí no nos enseñamos el carnet, eso se queda para vosotros.
―Anoche tu padre fue asaltado y herido de gravedad. Estamos obligados a investigar todas las posibles vías y una de ellas podría estar entre tus colegas. Así que vas a empezar a darnos los nombres y domicilios de todos ―exige Belmonte, empezando a tutearle, pero cambiando a un tono más intimidatorio.
―Escúchame bien, madero. Ninguno de mis colegas conoce a mi padre, por lo tanto busca a esos dos ladrones en otro sitio ― suelta, resaltando su actitud chulesca.
―¿Cómo sabes que fueron dos y quién te ha dicho que sus intenciones eran las de robar? ―pregunta, mirándolo directamente a la cara.
Al darse cuenta de la metedura de pata, se queda callado por unos segundos y ya sin convicción alguna, suelta una justificación casi tartamudeando.
―Supongo que serían dos yonquis con ansias de pasta.
―Agente, espóselo y léale sus derechos. Quedas detenido como sospechoso. En el trayecto hacia la jefatura serán leídos tus derechos y recibirás la atención de un abogado defensor ―dispone, ante el asombro de Tony y del chaval.
―Yo no hice nada, dejadme en paz cabrones, mi viejo está muy mal y debo estar junto a él ―grita descompuesto.
―Por tu culpa está en ese estado; pese a lo cual te mantendrán informado de su evolución ―anuncia, haciendo una indicación con la cabeza a los agentes para que lo esposen, le lean sus derechos y se lo lleven detenido.
Enseguida es esposado y empujado para que arranque a andar. Lo hace insultando a los agentes y gritando su inocencia. Belmonte reacciona aplicándole la indiferencia del elefante y, sin moverse del sitio, mira de arriba abajo al desconcertado Tony.
―Las huellas de sus mojados zapatos y las de sus dedos quedaron impresas en el suelo y en la caja donde ese pobre hombre guardaba el dinero. El análisis elaborado por los facultativos de científica confirma la hora exacta del asalto al bar. El otro sospechoso fue quien le propinó la paliza, sabemos quién es y también será puesto a disposición judicial. Espero que esto le haya servido de lección y no vuelva a interponerse en una investigación policial. Buenos días ―reprocha, antes de darle la espalda para retirarse.
Abochornado, Tony gira la cabeza sin atreverse a contestar. Ya no sabe si esperar a conocer la evolución de su amigo o irse a casa y volver por la tarde. Elige la primera opción.
Las agujas del reloj avanzan lentamente… al fin la médica de la UCI entra en la sala buscando a los familiares de su amigo, enseguida levanta el brazo para advertir su presencia, manifestando el interés por su estado.
―Ha abierto los ojos y está estabilizado. Si lo desea puede entrar a verle durante unos minutos. Pero no se entretenga demasiado.
Enseguida accede a la antesala de la UCI, se coloca una bata blanca, la mascarilla y el gorro anti gérmenes, atraviesa la puerta y entra en la sala de enfermos. Hay varias camas ocupadas. En una de ellas encuentra a su amigo con la parte derecha de la cara vendada, ojo inclusive, y una botella de suero fisiológico conectada a su muñeca izquierda.
Está despierto y al ver a Tony acercarse, sonríe.
―Me alegro de verte, bodeguero. Acabo de preguntar por tu estado y me han informado de que pronto te subirán a planta.
―Eso me han dicho. ¿Has visto a Martín? ―pregunta débil.
―Sí, claro. Está ahí fuera. No ha querido entrar por no verte con ese aspecto, me pidió que viniera yo en su lugar ―miente piadosamente.
―Dile que no dejo de pensar en él.
―Por supuesto. En cuanto salga de aquí se lo digo, él también está muy preocupado por tu salud ―vuelve a mentir.
―En el fondo es un buen chico. A ver si empieza a madurar y decide tomar las riendas del negocio. Yo no sé si seré capaz de continuar con el bar ―lamenta, haciendo esfuerzos por hablar.
―Seguirás adelante con el negocio porque eres un luchador y no vas a rendirte por un simple atraco. Ayer te tocó a ti y hoy le tocará a otro, ahora sigue con tu recuperación y luego elige lo más conveniente para tus intereses ―le aconseja.
―No lo sé ―titubea, parpadeando.
―¿Necesitas hacer alguna gestión? Ya sabes que dispongo de bastante tiempo libre.
―De momento, no. Supongo que mi empleada vendrá a verme y con la ayuda de Martín se encargará de los menesteres. Agradezco tu interés.
Una de las enfermeras apercibe a Tony para que vaya despidiéndose.
―Bueno tabernero, me indican que debo dejarte.
―Adiós Tony y gracias por todo ―elogia el enfermo, levantando como puede una de las manos.
―Volveré mañana ―indica con una sonrisa.

Abstraída, perfilando el espléndido retrato de una imaginaria musa asomando medio cuerpo por la ventana de un antiguo expreso, Eva Fuentes escucha el sonido del móvil. Es Sonia Roig.

―Nena, ¿qué tal?
―Hola, llamo porque tengo información sobre las fotografías.

¿Dónde quieres que nos veamos?
―¿Estás en la jefatura? ―pregunta Eva.
―Sí. Hasta las seis ―contesta Sonia.
―Bien, te espero en la cafetería Don Juan Tenorio. ¿Te parece buen sitio?

―Por supuesto. Procuraré estar a esa hora y algún minutillo más. Hasta luego.
―Adiós Sonia.
Unos minutos antes de la hora convenida, Fuentes espera sentada en un sillón de madera, saboreando el acreditado batido de la marca Rumbales, leyendo la última controversia originada ayer mismo en el Congreso de los Diputados: los integrantes del grupo izquierdista, Movimiento Plural Ciudadano, han formalizado una propuesta de Ley para la legalización de la poligamia entre personas del mismo sexo… o mixto. Para validar dichas uniones plantean su inscripción bajo la denominación de régimen familiar con los consiguientes beneficios y deberes tributarios de cualquier matrimonio convencional. La propuesta viene complementada con unos estudios económicos, fiscales y sociológicos que garantizarían la disminución de la pobreza y el descenso de infidelidades; lógicamente redactados según sus propios criterios. Este grupo político, concebido por antiguos hippies, ha apostado desde su fundación por la práctica de la no violencia, el amor libre, la igualdad de ambos sexos, el reparto equitativo del trabajo y la riqueza y el rechazo frontal a la instalación de centrales nucleares, ganándose la simpatía y la aceptación de numerosos ciudadanos.
No suele haber mucha gente a esas horas en la cafetería, tranquilidad que agradece. Eleva la frente y con una puntualidad británica ve acercase a su amiga, ambas se saludan y llaman al camarero para pedir un té. De un apartado contiguo sale el inspector jefe, Daniel Lomas acompañado de una presumida dama de mediana edad, con el pelo rubio, unas gafas de sol apoyadas sobre el pelo y envuelta en un traje gris de marca.
―¡Anda! ¡Pero si es Lomas! ―exclama la agente.
―Vaya. Es la primera vez que lo veo alternar ―reconoce su amiga.
―Nos ha mirado y ni siquiera se ha dignado saludar.
―Acabo de darme cuenta y estoy sorprendida. No es un hombre simpático, pero suele ser educado, al menos, conmigo ―matiza Eva, contrariada.
Sonia hace una mueca y hurgando en el bolso saca medio folio con diversas anotaciones para entregárselo con discreción.
―Aquí tienes las identidades de los números de teléfono que me encargaste. Respecto a las macabras fotografías… creo que no te equivocas, esos pobres africanos dan la sensación de estar muertos.
―Me hubiera gustado equivocarme.
―He estado varias horas intentando rastrearlos y ninguno estuvo antes en España, tan solo pude conseguir la credencial de dos de ellos a través de sus familiares: el primero es un marroquí llamado Abdelmâjid y tenía 19 años cuando desapareció, hará varios meses, su familia lo busca infructuosamente. El otro joven es de Guinea, se llama Samuel Agudu y tenía 18 años la última vez que se supo de él, hace más de año y medio, cuando llamó desde aquí. Los padres denunciaron su desaparición a través de la embajada guineana sin ningún resultado. En cuanto a los demás, no he podido dar con sus identidades, pese haber indagado en los archivos de extranjeros desaparecidos, tendría que solicitarlo formalmente, pero sin la correspondiente autorización no puedo hacerlo ―explica Sonia.
―Ya te has molestado bastante. Agradezco mucho tu labor.
―Eva, me tienes muy preocupada, este asunto no pinta nada bien y… para colmo, careces de apoyo legal. Estás completamente sola. ¿No te das cuenta?
―Tranquila, pronto tendré el amparo legal necesario. Estoy recabando información sólida.
―Ten mucho cuidado, nena. No sé lo que podría pasarte si alguien llegara a enterarse. Díselo al comisario o a quien sea, pero no te hagas la heroína.
―No te preocupes por mí, aún nos quedan muchos almuerzos juntas ―asiente con una sonrisa, mientras guarda los apuntes.
―Cuando dejes este feo asunto, estaré tranquila ―subraya Sonia.
Eva coge su mano y, mirándola a los ojos parpadea asintiendo con la cabeza, procurando tranquilizarla. Pero su amiga no lo tiene tan claro, aprieta los labios y titubea, desplazando la cabeza hacia un lado.
―¿Cómo va el tema de la huelga? Últimamente estoy desconectada ―pregunta Eva, cambiando de tercio.
―Estancada. Nuestros delegados sindicales acordaron para el próximo miércoles reunirse con el Ministro y me huelo que se llevarán un no por respuesta. La crisis está agudizándose y la partida presupuestaria el Gobierno se la gasta en otras actividades más provechosas para sus intereses electoralistas.
―Esta situación empieza a ser insostenible y antes o después estallará. Estamos bajo mínimos en recursos, los sueldos permanecen congelados… y amenazando con bajar, la plantilla disminuye, consiguiendo que nos sintamos desbordados y que la delincuencia aumente ―se queja Eva.
―Pues prepárate, porque piensan seguir congelándonos el sueldo ―apunta su amiga.
En plena estación de las hojas secas, Laura Álvarez ha comenzado a ejercer su nuevo puesto de recepcionista y recadera. Siente un gran malestar por mucho que intenta disimularlo. Los mismos compañeros que estuvieron bajo su dirección, ahora la miran compadeciéndose. Su anterior cargo continúa vacante.
Sobre las 12.00 horas, hacen su entrada, el Presidente y máximo accionista de la firma, Pierre Dupont, Ángel Torrón y la que será su sustituta, una mujer bajita y vistosa coquetona de unas 28 primaveras, maquillada hasta parecer una momia egipcia, con media melena teñida de rubio y luciendo unas modernas gafas de marca que remarcan unos ojos azules, haciéndola interesante… sin ser guapa. Lleva un distinguido conjunto de chaqueta negra sobre una camisa blanca, pantalón de color negro y unos zapatos de tacón alto, haciendo juego. En cuanto a Dupont, es un elegante y vistoso empresario poco dado al chovinismo, cuya edad sobrepasa los 60 años. Desde que el consorcio galo adquirió la compañía valoró en gran medida los trabajos de Laura, teniéndola en gran estima… hasta que supo lo del registro en el cajón del gerente, y alguna fechoría más inventada por éste.
Al aparecer por la puerta, Laura se levanta de su asiento para darles los buenos días, extendiendo la mano al francés y saludando a su joven sustituta. Esta, avisada por el gerente, apenas repara en ella, respondiendo con un frío “hola”, y Dupont, sencillamente la ignora. Torrón es el único que le hace una mueca de agrado; eso sí, falsa. Cuando entran en su despacho, este coge dos tupidas carpetas y se las entrega a Berta Gallego, que así se llama la nueva coordinadora de eventos y subdirectora de la sucursal.
―Ve instruyéndote en el funcionamiento de la empresa, porque dentro de tres días haremos tu presentación oficial y conocerás al resto de empleados. ―Le indica Torrón, dirigiéndose a una mini nevera para sacar unos refrescos.
Berta rehúsa la invitación. Pierre Dupont se acopla en el sofá, cruza las piernas y pide un agua mineral sin gas, Torrón abre una botellita y se la sirve junto a un refresco de la marca Rumbales para él.
―Creí haber dejado claro el cese de madame Álvarez ―refiere el empresario galo en un español casi correcto, aunque dejando patente su lírico acento francés.
―Y cesará muy pronto. Aún permanece aquí por si Berta la necesitara, pero el próximo mes será definitivamente apartada de la firma.
―Ha sido una de mis grandes decepciones, llegué a pensar en darle un puesto de más relevancia. Nunca la creí capaz de traicionar a la empresa ―lamenta, tomando un trago de agua.
―A mí también me defraudó. Como bien sabes tenía plena confianza en ella, hasta el punto de dejarla al frente de la sucursal cuando me ausentaba ―miente, endulzando la maniobra orquestada contra ella.
―La quiero fuera de PUBLISTEL mañana mismo…, y en las condiciones que propuse ―ordena tajante.
―No te preocupes. Redactaré la carta de despido y se la daré a última hora.
―Bien, hablemos de cifras. ¿En cuánto hemos disminuido el déficit de los dos últimos meses? ―pregunta el francés, volviendo a requerir el asunto que le ha conducido hasta allí.
―Con los recientes cobros hemos logrado reducirlo considerablemente. Al día de hoy está situado alrededor de 175.000 € y en el bimestre próximo confío en retornar a los números verdes. Si te parece llamo al contable para que traiga un listado con los movimientos efectuados en el último trimestre ―informa el gerente, sacando pecho.
―No hace falta, esta misma tarde vendrá nuestro auditor a comprobar el balance anual ―responde el galo, sacando un pañuelo de tela para limpiarse los labios.
―Como desees. Ahora, si te apetece, hablemos de las dificultades burocráticas de los nuevos contratos ―propone el gerente.
―España es uno de los pocos países de la OCDE donde hacer negocios entraña más dificultades de las necesarias ―señala el francés.
―Sí. Ese es un problema que los políticos deberían arreglar ―matiza Torrón.
Tras dos horas de reunión, los tres salen del despacho, atraviesan las oficinas en dirección a la calle y pasan por delante de Laura, ignorando su presencia.
«Ese despecho es una mala premonición», deduce desconsolada.
Está pasando otro mal día y ni siquiera puede desahogarse llorando. Su nerviosismo es latente, mira una y otra vez el reloj, deseando la ansiada hora de salida y… cuando por fin llega la hora de salir, suena el teléfono, levanta el auricular y escucha la voz de Ángel Torrón, rígida como la de un juez dictando sentencia.
―Laura, ¿puedes pasar por mi despacho antes de irte? ―la requiere sin más.
―Ya me iba, pero vale.
Con cierta inquietud, suelta el bolso y se despoja del chaquetón, atraviesa las oficinas, llega al despacho del director y entra.
―Siéntate ―indica más serio de lo acostumbrado en él.
―Bien, tú dirás ―responde, no intuyendo nada bueno.
―Como sabes, ha estado aquí Monsieur Dupont y en contra de mi parecer ha ordenado excluirte de la plantilla ―suelta, fingiendo sentir lástima.
Paralizada, siente la tierra temblar bajo sus pies, permaneciendo bloqueada durante unos interminables segundos. Apenas le sale la voz:
―Ya has conseguido lo que querías, Ángel. Nunca pude imaginar que fueras capaz de hacerme tanto daño ―acierta a decir―. ¿Por qué quieres hundirme? ¿Qué mal hice yo, aparte de ayudarte en lo que pude sin pedir nada a cambio, procurando velar por la firma? ¡Contéstame! ―grita, llorisqueando.
―No ha sido una decisión tomada por mí. Es más, discutí con Dupont para que no te despidiera y siguieras ocupando el puesto de recepcionista. Pero se negó por completo ―afirma, dibujando en su rostro una perfecta máscara de iniquidad.
―¿Tendré derecho a cobrar el paro? ―pregunta temerosa, recibiendo una callada por respuesta. ―¡Dímelo! ―exige, vociferando.
―Ordenó que fueras cesada sin posibilidad de percibir prestación alguna, bajo amenaza de denunciarte a los tribunales por espionaje industrial, apropiación indebida y abuso de confianza. Esto me duele casi tanto como a ti, créeme ―suelta con cinismo y desvergüenza.
―¡Mientes como un bellaco, Ángel! Si no te conociera podría entender lo que acabas de decir. Pero mira por dónde fuiste tú quien urdió mi salida de la firma… y no te has detenido hasta conseguirlo. ¡Enhorabuena!
Dándose cuenta de su incapacidad para quedar bien, Torrón mueve los hombros con indiferencia, trayéndole sin cuidado lo que pueda pensar de él, coge la carta de despido y se la entrega con desprecio.
―Piensa lo que te parezca, no voy a discutir contigo; aquí tienes el finiquito. Los días trabajados en este mes serán abonados en tu cuenta. Ya puedes irte. ―afirma deseoso de zanjar ese mal rato.
Humillada como una vulgar ladrona, no le quedan fuerzas para leerla, se la guarda en el bolso, mira el rostro del gerente con repulsión y sin volver a emitir la menor protesta abandona el despacho abatida. Al pasar por la oficina de Berzagay se detiene junto a la puerta, cruzando la mirada con la de él.
―¡Espero que a partir de esta noche duermas bien! ―clama en voz alta.
Él se limita a agachar la cabeza y hacer como si no la hubiera oído, entra en el despacho donde guarda sus efectos personales, los recoge sin dejar de gimotear y en pocos segundos deja la agencia.
Durante el camino de vuelta a casa va elucubrando cómo afrontar su complicada situación laboral tras ser despedida como una vulgar delincuente.
―¿Por qué a mí? ―Se pregunta una y otra vez. Por un lado desea llegar a casa y por otro teme delatar su sufrimiento.
―¿Qué te sucede? ―pregunta su marido nada más verla entrar.
Como respuesta, se lanza a sus brazos apretándose contra él y comenzando a sollozar sin percatarse de la presencia del niño, quieto como un poste y confundido. Enseguida interrumpe el abrazo para inclinar el cuerpo y besar a la criatura en la frente.
―Hijo, todos los seres humanos pasamos por malas rachas en la vida y en esta ocasión me ha tocado a mí ―explica, estampándole un beso en la frente y una caricia en sus mejillas.
―¿Y por qué te ha pasado a ti?
―Porque a veces la vida no es tan bonita como nos gustaría ―responde, haciendo verdaderos esfuerzos por mantener la compostura.
Tony se encarga de servir el almuerzo y ella continúa charlando con el niño.
Malditas sean las ganas que tiene de hablar.
―Vamos a llenar los estómagos y luego me explicas con tranquilidad lo sucedido. Bien alimentados se afrontan mejor los problemas ―sugiere, invitándola a sentarse.
―No tengo quiero comer, hacedlo vosotros, yo tomaré algo luego. Si no os importa me voy a la habitación, estoy cansada y quisiera estar sola unos minutos ―se disculpa, haciendo un esfuerzo por no arrancar a llorar.
Su marido no necesita oír nada más, ni hace falta ser adivino para entender lo sucedido. Intuía que tarde o temprano sería despedida, era cuestión de tiempo desde que se enteró de la encerrona que le tendieron en la oficina.
Concluido el almuerzo, Tony llega al dormitorio, encontrándola tendida en la cama y con los ojos irritados, agacha la cabeza y le propina un beso en la frente, acariciando sus mejillas. Con voz tenue pregunta por lo ocurrido, sin recibir respuesta, Ahora mismo no se siente capaz de luchar contra la fatalidad.
Ante la insistencia de su marido, se incorpora y arranca a explicar la ignominiosa jornada desde el desprecio de Dupont, pasando por el indigno despido y desembocando en la vil e hipócrita actitud de Torrón.
―Menudo canalla está hecho el gerente, nunca le creí capaz de maquinar una faena de tal calibre. El muy cerdo nos la ha jugado y todo por culpa de la puta envidia o porque le estorbabas para sus oscuros intereses. Vete tú a saber ―repara su marido.
―Madre mía, ¿qué vamos hacer ahora? Nos hemos quedado los dos sin trabajo ―rompe de nuevo a llorar.
―Tranquila, cariño. Solo estamos atravesando una mala racha, pero saldremos pronto de ella. Ya lo verás ―susurra él, acariciándole la frente.
―Acércame el bolso ―pide, secándose las lágrimas.
Tony lo coge y se lo entrega. Esta lo abre, saca la carta de despido y se la muestra.
―No me cabe la menor duda de que es un finiquito improcedente, buscaremos un buen abogado que defienda tus derechos ―expone nada más leerla.
―No. A primera hora iré al sindicato, allí pueden ayudarme ―repara, alzando el cuerpo y arreglándose el pelo.
―¡Coño, es verdad! Llevas más de tres años afiliada y nunca lo necesitaste. Anda, ve a comer algo, no puedes estar con el estómago vacío. Al niño le gustará charlar un rato contigo, el pobre está preocupado, ―insta, tendiéndole la mano para ayudarla a ponerse en pie de un tirón.
―Intentaré comer algo ―dice, dándole un beso en la frente.

Ya es de noche. Eva Fuentes se entretiene repasando las fotografías de Lobón y sopesando el caso TRASMEDAMOS, con el Réquiem de Mozart como fondo.

«Sonia tiene razón. Yo sola no podré con esto. Al menos necesitaré un compañero con agallas que quiera implicarse, pero quién. Los que conozco no querrán complicaciones, están casados y con hijos. En cuanto a los demás… apenas me relaciono con ellos y no puedo fiarme. Solo me queda uno: el dichoso Carreras… y ese no comparte mi entusiasmo. Me lo dejó bien claro; el muy vanidoso se limita a cumplir sus funciones, escaqueándose lo que puede y exhibiendo su estúpido narcisismo. ¡Joder, se me acaba de ocurrir algo!», medita en silencio. Coge el móvil y marca el número de su compañero.
Carreras está de jarana, charlando y riendo en el pub La caverna de las ideas junto a su amigo Edmundo Santos y dos atractivas chicas. Al sentir vibrar el móvil sale a la calle buscando más cobertura y menos ruido.

―Hola, soy Eva Fuentes, perdona que te moleste pero necesito hablar contigo. ¿Podemos vernos esta tarde?
―Vaya. La abnegada inspectora, precisamente estaba acordándome de ti, no puedo apartarte de mi mente ―responde, con su típica ironía.
―Carreras, estoy en casa y tengo algo interesante que contarte, necesitaría que nos viésemos esta misma tarde, si no te importa. Serían solo unos minutos.
―Pues mira, va a ser que no. Estoy ligando con una preciosa morenita y paladeando un delicioso whisky reserva de 15 años. Mañana en la jefatura conversaremos sobre tus “intuiciones”, ahora voy a continuar deleitándome con mis pecaminosos afrodisíacos ―se cachondea.
―Gracias por escucharme. Sigue chuleando con tu preciosa morenita ―replica, soltando el auricular de golpe.
Él se encoge de hombros, guarda el móvil y enciende un pitillo, inhala unas cuantas caladas y regresa junto a Carolina, una morena de carácter alegre cercana a la treintena, algo rellenita para su edad, agraciada con un guapo y sugerente corte de cara y unos ojos ladrones y brillantes. Desde que la conoció, en una de sus noches locas, siente por ella una atracción más allá de lo meramente físico.
―Bueno, ¿por dónde iba? ―pregunta sonriente.
―¡Qué más da! Cuéntanos otra de las tuyas. ―Le anima ella, entreabriendo sus bonitos labios.
―No sé. Ahora mismo siento una perversa fijación por ti difícil de controlar ―sugiere él, llevándose a la boca el vaso de whisky y mirando con descaro sus torneadas piernas, parcialmente tapadas por una sencilla falda grisácea.
―Ja, ja, ja. A ver, ¿Qué quieres hacer? ―desafía con su ladina mirada.
―Adivínalo ―sugiere, correspondiendo con otra atención cargada de golfería.
―Eh, tranquilos tortolitos, cada sorbo en su momento ―interviene el sonriente Santos, acercando el rostro al de su compañera con picardía.
Entre el alcohol, las pícaras insinuaciones y las bromas, las horas van pasando hasta que las chicas acuerdan levantar el vuelo, ignorando las protestas de ellos, decepcionados por haberse hecho ilusiones, a la postre baldías. Al rato, ambos apuran las consumiciones y abandonan el bar de copas. Edmundo tiene el pico caliente y desea un último whisky en su apartamento, pero Carreras declina la invitación recordándole que mañana es día laborable.

De vuelta a casa en su plateado Renault Mégane, circulando por la avenida Todas las almas, perpendicular al domicilio de su compañera, recuerda el requerimiento. «¿Qué coño querría esta para llamarme a esas horas?

Movido por la curiosidad, desvía su ruta y llega hasta su bloque, aparca y pulsa el botón número dos del tercer piso.
―¿Quién es?
―Estoy adquiriendo una extraña incitación a padecerte los siete días de la semana. ¿Me dejas subir?
Sorprendida, abre la entrada del portal. Al salir del ascensor la encuentra en la puerta enfundada en una bata roja y unos gruesos calcetines blancos.
―¿No triunfaste con la morenita? ―suelta nada más verle.
―Desde tu inoportuna llamada tengo una tentadora propensión… y no he dejado de pensar en ti… y ya no tengo predilección por otras mujeres ―ironiza, levantando los brazos con resignación.
―Je, je, je. Debo reconocer que en ocasiones hasta me haces reír.
―Bueno, ilústrame. ¿A qué se debe tanta impaciencia?
―Pasa, no voy a entretenerte mucho.
Al entrar, ella percibe un penetrante olor a perfume de mujer. Acceden al hall y atraviesan por un corredor desde donde se distribuyen la mayor parte de las dependencias; en el fondo está el salón al que entran acomodándose en un sofá “chester” con tapizado capitoné. Sobre el aparador y entre varios adornos de porcelana, Carreras reconoce un cuadro con la fotografía de la novelista y filósofa francesa Simone de Beauvoir. Pero lo que demanda su atención es un óleo pintado en blanco y negro donde aparece reflejado el rostro de una preciosa modelo con una lágrima resbalando por la mejilla derecha.
―Hermosa pintura. ¿Quién es?
―La única persona por la que perdí la cabeza ―responde sin cortarse un pelo.
―Con esa cara tan linda cualquiera podría perderla. Es preciosa, aunque transmite una profunda tristeza. ¿Quién fue capaz de plasmar tanto realismo? ―pregunta, cada vez más impresionado por la pintura.
―Yo ―afirma con contundencia.
―¡No me lo puedo creer! ―exclama admirado.
―Cree lo que te parezca. No pinto para que me valoren.
―¡Coño! Si dibujas muy bien.
―La pintura y la lectura son dos eficaces vacunas contra la soledad ―puntualiza ella.
―Vaya. No había reparado...
―¿Deseas tomar algo? Alcohol es lo único que no tengo, ya sabes que yo no lo bebo.
―Da igual, ya no me apetece tomar nada. Agoté mi capacidad etílica por esta noche.
―Como desees ―contesta ella, cogiendo el móvil para manipularlo y cedérselo―. Observa esas caras con atención ―señala a continuación, refiriéndose a las obtenidas del móvil de Lobón.
Carreras va pasando las fotografías una por una, mordiéndose los labios de asombro.
―Esos tíos parecen estar muertos.
―Desgraciadamente, lo están. Ahí tienes el principal motivo de mi llamada.
―¿Has averiguado sus identidades?
―Solo pude obtener dos. El resto habrá que esperar a legalizar el caso y entonces poder dar cuenta a las embajadas de los países del norte de África. ―Objeta, cogiendo el móvil para manipularlo y mostrárselo de nuevo―. Ese tío que estás viendo es quien transporta a los inmigrantes desde Cádiz. Se llama Braulio Lobón y si te fijas bien tiene una cicatriz en la mejilla izquierda, la misma que Arcos aludió en su declaración. En la siguiente verás la furgoneta que usaba para esconder a los africanos y transportarlos a la ciudad. Observa que tiene instalada una cámara frigorífica. Por eso se quejaba del olor a pescado desprendido por los viajeros ― explica a continuación.
―Ya veo que has encajado el puzle descrito por el Carroñero.
―Casi. Los números de móviles pertenecen a dos tíos dispares; uno de ellos es el de Guillermo Fonseca, el sicario que nos acompañó durante la visita al chalet de Barredo y el otro es de un tal Borja Ruiz. El resto de nombres competen a un familiar, compañeros de trabajo y una chica con pinta de ser su pareja. Éstos últimos los tengo apartados por si hubiera que investigarlos más adelante.
―¿Cómo has podido averiguar todo esto? No es un trabajo fácil para una sola persona.
―Estuve en PESCACOSTA, una nave de almacenamiento y distribución de pescado con sede en Cádiz. Allí obtuve las fotografías y seguí al tal Lobón. Pero solo pude sustraerle el móvil de donde han salido esos datos ―lamenta.
―Has realizado un buen trabajo y por lo que veo, tus antiguas sospechas sobre una red mafiosa están confirmándose ―admite quedándose unos segundos pensativo―. Te estás jugando la vida a cara de perro, si llegaran a descubrirte podrían eliminarte. ¿Vio tu cara ese tío?
―No. Cuando lo tenía inmovilizado me vi obligada a soltarle, alarmada por la proximidad de unos viandantes. Menos mal que pude sustraerle el móvil. El muy cerdo fotografió los cadáveres de esos infelices y quién sabe si directa o indirectamente ayudara a matarlos.
―Mira Fuentes, creo que ha llegado el momento de poner punto y final a esta investigación. Deja el caso en manos de la brigada contra las Redes de Inmigración, estás actuando sin ningún amparo legal y exponiendo tu integridad física. Hazme caso.
―No puedo ni quiero. Cuando entré en el Cuerpo juré perseguir y detener a los canallas de cualquier género. Ya estoy metida de lleno en el caso y si informo a la superioridad se enterarán los topos y se difuminaría toda opción de investigar. Como comprenderás voy a seguir hasta donde pueda, estoy motivada y te pido ayuda para afrontar la tarea. Ya sé que somos polos opuestos y no nos caemos bien, pero no encuentro a nadie más ―concluye, guardándose el orgullo.
―Ya te advertí que no me gusta meterme donde no me llaman y menos tratándose de un entramado de ese calibre. Deja de ahondar en pozos oscuros antes de que sea demasiado tarde. ―Le aconseja viéndola negar con la cabeza―. Coño, hazme caso por una vez y olvida todo esto. Si ese tío no llegó a verte la cara aún estás a tiempo de cortar con el asunto.
―Lo siento. Es una cuestión de principios y forma parte de mi naturaleza… y desde luego, estoy involucrada emocionalmente. Tengo encauzado el caso y buenas corazonadas para resolverlo. Mi dificultad estriba en la soledad para poder continuar con garantías. Pero si nos unimos y actuamos con discreción sé que lograremos desentrañar esa red de traficantes… o lo que demonios sea.
Las palabras fluyen de sus labios, buscando en él un atisbo de interés por implicarse.
―Cuando menos lo esperamos, el destino nos lanza a un complicado desafío, poniendo a prueba nuestro ímpetu. Aceptemos el reto y hagamos historia ―continúa sugiriendo con su acostumbrada vehemencia.
―Hay desafíos demasiado peligrosos, incluso para gente loca como tú ―advierte alucinado por la proposición.
―El riesgo que entraña realizar un deseo en favor de una noble causa hace que la vida sea más emocionante… y la casualidad ha querido que este caso cayera en nuestras manos. Ahora tenemos la oportunidad de demostrar la eficacia de la institución que simbolizamos. Pero sobre todo, estamos obligados a parar estos asesinatos y procurar que las víctimas no caigan en el olvido y se haga justicia. No les decepcionemos ―expone, viendo como su colega frunce el ceño.
―¿Sabes? Eres una caja de sorpresas. Estoy detectando dos facetas que desconocía de ti: tus atributos como pintora y la facilidad de oratoria. Podrías dedicarte a la política. Ganarías más dinero que desarticulando tramas mafiosas.
―Me estás tirando los tejos o estás de cachondeo ―protesta por la exagerada alabanza.
―Ja, ja, ja, siempre con la mosca tras la oreja. No tienes solución. Ja, ja, ja.
―Lo que tengo son detalles inductivos y deductivos suficientes como para continuar investigando hasta detener a esos criminales y ponerlos a disposición judicial. Entre ellos, a Barredo, para que de una puñetera vez acabe con sus huesos en la cárcel ―expone con vehemencia.
―Soy de tu opinión, pero veo este oscuro asunto muy complicado para dos solitarios inspectores.
―Las leyes son como están y nosotros no podemos cambiarlas. Pero si conseguimos desmontar la organización de esos traficantes o lo que demonios sean, esas mismas leyes servirán para mandarlos a la cárcel durante años y poner fin a la monstruosa espiral de desapariciones. Imagina la notoriedad de la que disfrutaríamos en estos tiempos tan escabrosos para el Cuerpo; hasta los medios informativos de medio mundo se harían eco de la hazaña. No nos dejarían en paz durante meses. Y ahora viene lo más importante: seríamos reconocidos y condecorados con la Orden del mérito Policial. Haríamos historia, Carreras. ¿Qué me dices? ―propone, recurriendo a la astucia femenina para elevarle el ego.
―Eh, para el carro. ¿Tú y yo formando un equipo compacto? Ja, ja, ja. Eso sería un brindis al sol.
―¿Y por qué no? Es cuestión de saber aparcar nuestras diferencias ―insiste, convencida de haber captado su atención.
―Pero coño, si llevamos unos meses medio soportándonos por capricho de un testarudo comisario; si raro es el día que no discrepamos en esto o aquello. Tú y yo no conectamos.
―Si entras en este caso fijaríamos la atención en nuestro trabajo y dejaríamos de lado las discusiones. En lo que a mí respecta haría todo lo posible.
―A ver si me aclaro, dos incompatibles detectives juegan a héroes solitarios intentando desmontar una tupida red de delincuentes organizados descubierta accidentalmente por gentileza de un asesino en serie, y que para colmo actúan de espaldas a la mismísima Policía, y todo por el empecinamiento de una visionaria inspectora. ¡Joder, esto supera a las más rebuscadas novelas de Raymond Chandler!
―¿Entonces estás dispuesto a implicarte? ―vuelve a insistir, asintiendo con la cabeza y extendiéndole la mano derecha.
―Está bien, facinerosa. Haré un ejercicio espiritual y sustituiré el sentido común por la locura, ¿contenta? ―acepta, cruzando su mano con la de ella… por primera vez desde que se conocieron.
«Ya te tengo. Sabía que tu arrogancia y el afán de protagonismo te harían entrar en el tablero. Bienvenido a la partida, vanidoso», presupone contenta de no verse sola en un asunto tan peligroso.
―Déjame la declaración de Arcos. Quiero oírla en casa.
―Ahí la tienes. Puedes quedártela, tengo una copia.
―Esta investigación implicará un cambio en nuestras costumbres. A partir de ahora tendremos que andar con mucha cautela procurando dar pasos seguros… o de lo contrario seremos expulsados del Cuerpo… y eso en el mejor de los casos.
―Aún no disponemos de datos determinantes, pero sí de los suficientes como para continuar avanzando en la investigación, y gran parte de ella pasa por volver a Cádiz. Me inclino a pensar que la trama tiene su origen justamente allí ―incide ella.
―Lo iremos estudiando despacio. Si no te importa, me voy a casa, llevo unas horas demasiado agitadas. Mañana seguiremos tratando el asunto. Ya me lo explicarás con todo lujo de detalles ―expone, levantándose del sillón.
―Como quieras. Agradezco tu osadía por implicarte ―admite, levantándose para despedirle.
―Desde luego que es una osadía, entre otras razones porque nos vamos a convertir en dos pájaros a tiro ―advierte con un gesto de pesimismo.
―Tengo la convicción de poder llegar hasta el fondo… habiendo salvado el pellejo.
―Pues yo lo veo bastante crudo.

Circulando en dirección a su hogar, Carreras calibra el alcance de la temeridad: «Joder. Casi sin darme cuenta se me fue la pinza y acabo de involucrarme en un entramado digno de las mejores películas de John Huston. ¿Por qué coño me habré dejado convencer por esta lianta? Ni siquiera la aguanto. No cabe duda que me ha pillado en la hora tonta y con el subidón de los whiskys. Este asunto no puede acabar bien por mucho que nos empeñemos, pero si sonara la flauta… entraríamos en la cúspide policíaca y más de un soplapollas tendría que hacerme el pasillo»

Amanece otro otoñal y gris día, anunciando un invierno a punto de entrar. El matrimonio Galindo desayuna en silencio. Los ánimos no están para dedicarse carantoñas. No tienen prisa por terminar pese a ser un día laborable, al carecer de obligaciones laborables: Laura afronta su segundo día de desempleo y Tony va camino del segundo año. Hoy, además, está el niño. Esperan recibir la visita de los investigadores del accidente del autocar para hacerle unas preguntas. Alrededor de las 11:00 horas suena el timbre. Tony abre y queda sorprendido al encontrarse con Eva Fuentes, acompañada de dos inspectores. La anfitriona, haciendo alarde de su hospitalidad los invita a sentarse y ofrecerles café, los tres declinan la invitación. El pequeño Carlos aparece con el pijama, saluda a los recién llegados y a Fuentes con especial énfasis.

Antes de comenzar con las preguntas, esta advierte de su presencia testimonial; quería estar presente para darle al niño confianza. El interrogatorio es puramente rutinario, entre otras razones porque el joven conductor del vehículo infractor confesó su culpabilidad, siendo detenido y puesto a disposición judicial. Uno de los detectives informa sobre la acusación de oficio interpuesta por la Fiscalía y la subsiguiente denuncia interpuesta por algunos de los progenitores de los afectados, contra la empresa del autocar por tener caducada la ITV.

El crío va contestando con normalidad: el asiento aproximado donde estaba ubicado…, si el chófer conversaba instantes antes de despeñarse…, si pudo ver algún vehículo cruzarse en la carretera o adelantar al autobús, etc. Pero al ser preguntado por el accidente propiamente dicho pone cara de susto y casi tartamudeando explica a su manera cómo el chófer giró con brusquedad y la posterior caía por el barranco hasta volcar. Acto seguido se queda bloqueado. Los interrogadores comprenden el trauma de la criatura y dan por cerrado el interrogatorio.

―Bueno, se terminaron las preguntas Carlos, has contestado muy bien y por eso te has ganado este regalo ―le anuncia Eva, abriendo el bolso y sacando un pequeño paquete envuelto en papel de regalo.

El niño abre con timidez una de sus manos para cogerlo, arranca la envoltura y lo abre.
―¡Anda, es un telescopio, qué guay! ―grita lleno de júbilo.
―Por favor, no debiste traerle nada, con haber venido ya era suficiente ―elogia Laura.
―Nada de eso. Es un pequeño detalle que quería tener con este chavalote tan simpático ―insiste, acariciándole el mentón.
―Bueno. Gracias por el regalo.
Antes de marcharse apalabra con ella una cita para el próximo jueves en la cafetería Caligrafía de los sueños. Un lugar pintoresco y acogedor, frecuentado por gente extravagante.

La sede principal de Comisiones Sociales de los Trabajadores es un edificio singular ubicado en una de las calles céntricas de la ciudad. Laura Álvarez lo pisa por primera vez, asombrándose del lujo y la modernidad reflejados en las paredes y el mobiliario. Frente a la entrada hay una chica uniformada con las siglas del sindicato grabadas en la blusa a la altura del pecho, se acerca y pregunta por el encargado de zona. Esta señala con el dedo la segunda planta. Laura coge el ascensor, atraviesa por un pasillo, llega hasta una oficina donde otra empleada la atiende, efectúa una llamada interna y la invita a sentarse.

El tiempo va transcurriendo… Ya han pasado casi veinte minutos y continúa sentada frente a la oficinista. Al fin sale del despacho un barbudo cuya edad podría rondar los 38.

―Buenos días. Soy Gerardo Gómez, Coordinador Sindical. ¿En qué puedo servirte?
―Hola, soy Laura Álvarez, militante desde el 2005. Mi presencia aquí es porque he sido despedida ilegalmente por la empresa donde trabajaba y me gustaría recurrir la resolución ―expone, mostrando el carné sindical.
Gómez se queda pensativo y le asigna una cita para el próximo viernes a las 12:15 horas en el despacho del asesor jurídico. Y sin más explicaciones da media vuelta y entra de nuevo en su oficina, dejando a Laura sin poder preguntar nada más. Decepcionada, no le queda más remedio que marcharse.
Sobre la misma hora, Tony entra en el hospital para visitar a su amigo a quien sacaron de La UCI la tarde anterior y alojaron en la habitación 222. Está tendido en la cama y enganchado al suero. La cara la tiene demacrada con restos de pequeñas heridas y una expresión tristona.
―Vaya, al fin te subieron a planta. ¿Qué tal te sientes bodeguero?
―Se han llevado a mi hijo, quiero verlo y no me dejan salir ― lamenta con la voz apagada―. Por favor, ayúdame a llegar hasta la cárcel ―suplica con énfasis.
―Primero necesitas reponerte ―arguye, observándolo con lástima.
―¿Por qué lo han detenido? Es sólo un niño indefenso ―diserta, empezando a gimotear.
―No te preocupes, ya es mayor de edad y sabe defenderse. Serán solo unos días, ya lo verás ―intenta tranquilizarlo.
―Por favor, Tony, ayúdame a levantarme y a vestirme ―apremia, haciendo ademán de auparse, provocando que la aguja intravenosa se salga de la vena cubital.
―Cálmate. Aún no estás recuperado. Espera a restablecerte, hombre.
―Si eres mi amigo, ayúdame a vestirme ―insiste, haciendo fuerza para levantarse.
La tensión concluye cuando entra la enfermera con una jeringa y hace una indicación a Tony para que se aparte.
―No necesito pinchazos, solo quiero estar con mi hijo, me necesita más que nunca ―grita, removiendo el cuerpo.
―Tranquilo, Críspulo. Voy a ponerte un calmante, verás cómo te repones pronto y podrás visitarlo a menudo ―indica levantándole la blusa del pijama para inyectárselo.
Tony presta ayuda sujetándole el brazo hasta que recibe el pinchazo. En pocos segundos el analgésico empieza hacerle efecto y lentamente el enfermo va relajándose hasta quedarse adormilado. Al salir de la habitación repara en el médico internista y se acerca hasta él para preguntar por su amigo. El doctor lo reconoce de haberle visto en la UCI interesándose por él y de manera escueta le informa de las diversas contusiones y heridas que padece en uno de los brazos y en la cara. Del encharcamiento pulmonar originado por el enfriamiento está recuperándose más rápido de lo esperado. Pero lo que más le preocupa es su estado anímico, después de haber sido informado de dos intentos de abandonar el hospital, viéndose obligado a enviarle un psicólogo.
Agradecido por la información, Galindo le hace entrega de su tarjeta con el ruego de ser avisado en el supuesto de producirse alguna recaída importante.

Alrededor de las tres y cuarto de esa gélida tarde, Eva Fuentes ha hecho un alto en el bar Soledades para tomar una cerveza sin alcohol y charlar con algunos compañeros sobre el incidente de su amigo Marcos Torres, el antidisturbios que días atrás se culpó de haber matado a la septuagenaria viandante durante la revuelta callejera.

―Está mucho mejor desde que se supo que esa pobre mujer falleció a consecuencia de un derrame cerebral provocado por el golpe recibido en la cabeza al impactar contra el adoquín. Ayer, Marcos recibió el alta del psicólogo y hoy se ha reincorporado a su destino.

―Menos mal, porque los familiares habían puesto una demanda contra él por homicidio involuntario ―resalta uno de los agentes.

―Pues ahora que se jodan y la retiren ―refunfuña otro. ―Hoy mismo la retiraron ―aclara ella.
Súbitamente, el agente Martínez sufre un mareo y se desploma

sobre los brazos de Carme Ferrer, una joven y vistosa treintañera, especializada en delitos de menores. Procede de la jefatura de Tarragona de donde es natural y está agregada por tiempo indefinido a la comisaría número 2 desde hace más de nueve meses, pendiente de pedir traslado en cuanto haya una vacante.

Entre ella y otro compañero sientan al importunado agente, echándole la cabeza hacia atrás, un tercero acerca un vaso de agua que la propia Carme le da a beber. De repente se le escapan unos vómitos que van a parar a su chaquetón.

―¡Joder, qué has hecho! ―grita, mirando la prenda con asco. ―Ve corriendo al lavabo y enjuágalo ―le indica otro agente. ―Tome este jabón, le ayudará a limpiarlo ―advierte el barman, entregándole un bote de jabón líquido.

Martínez mejora hasta recuperar la consciencia, pregunta por Carme y espera a que regrese para disculparse. Nada más verla aparecer, pide perdón avergonzado y el chaquetón para llevarlo a una tintorería. Ella, más tranquila, resta importancia al infortunio, pero ante tanta insistencia acaba entregándoselo.

―Bueno, por hoy está todo hecho. Me voy a casa antes de que arrecie el frío ―apremia la susodicha, despidiéndose de los presentes.

―Espera, Carmeta. Toma las llaves del coche y coge mi chaquetón del asiento delantero ―le ofrece Fuentes.
―Agradezco el detalle, pero no me parece justo. Cogeré un taxi ―rehúsa.
―Anda, ve a por él y mañana me lo devuelves ―insiste extendiéndole la mano con las llaves.
―Como quieras. El Audi está en el garaje ¿verdad? ―Acepta, alargando el brazo y cogiéndolas.
―Sí. Está aparcado en la plaza 35 ―avisa, señalando con la cabeza la salida.

En el aparcamiento situado en el sótano de la comisaría hay pocos coches estacionados a esas horas. La inspectora Ferrer accede confiada, pero enseguida siente un repelús, como si el peligro le acechara. De frente, divisa el Audi aparcado cerca de la salida y mira en todas direcciones porque intuye la presencia de alguien oculto. Abre la puerta delantera y al agacharse para coger el chaquetón siente la rápida llegada de ese alguien, levanta la cabeza y recibe un pinchazo en el cuello provocándole un grito de dolor. Se lleva las manos a la garganta y ve a un tipo de estatura media y con la cara tapada por un gorro de lana huir a toda prisa. Tambaleante, intenta llegar hasta el ascensor, pero no da ni diez pasos cuando se desploma sobre las frías baldosas con la cara desencajada y las manos desplazándose por el pecho y la garganta. En pocos segundos el corazón deja de latir.

Pasan los minutos y Fuentes la echa de menos. Hace rato que debería haber regresado, mira el reloj y se impacienta, el bar está quedándose prácticamente vacío y se hace tarde para almorzar. De improviso, uno de los agentes, que hasta hace unos minutos estaba con ella charlando, entra con la cara descompuesta.

―¿Qué sucede, Bruno? ―pregunta sobresaltada.
―Ven conmigo, ha pasado algo muy grave.
Alarmada, coge el bolso, paga la consumición y sigue los pasos del alterado agente a toda prisa. Al entrar en el parking vislumbra a la inspectora Ferrer tirada en el suelo y a otro compañero agachado junto a su cadáver, moviendo negativamente la cabeza.

―¡Carme está muerta! ―grita nervioso otro agente. ―¿Cómo has dicho?
―He llamado a una ambulancia. Pero ya es demasiado tarde. Como si deseara no creérselo, inclina el cuerpo y le toma el

pulso, comprobando la parada cardíaca, mira hacia su Audi-3 y ve la puerta abierta con las llaves en la cerradura.

―¡Nooo! ―grita, arrancando a llorar, mientras acaricia el rostro de la asesinada―. ¡Malditos, malditos, seáis!
En pocos minutos llega una ambulancia UVI: los sanitarios y el médico nada pueden hacer, excepto certificar el fallecimiento. Enseguida, tapan el cadáver, los agentes acordonan el garaje y proceden a llamar al forense de guardia y al equipo de científica; este último, por orden de ella, quedándose allí hasta la llegada.

Acaban de dar las 6:00 de la tarde y a la comisaría número 2 van llegando compañeros de la finada. Eva Fuentes, permanece afligida y con la espalda acomodada en el sillón de su escritorio frotándose los párpados. Una uniformada compañera se acerca con una tila, recibiendo una mirada de agradecimiento. De frente y sentado se halla el compañero asignado a la desdichada detective, bastante afectado. Es un veterano inspector pendiente de jubilarse. Los minutos pasan despacio. Edmundo Santos y Carlos Carreras se acercan para informarse de lo sucedido; por respuesta, levanta la cabeza con el rostro afligido.

―¿La encontró ella? ―pregunta Santos dirigiéndose a los demás.
―Qué va, Carme bajó a por el chaquetón de Fuentes y ahí se quedó. Estamos a la espera de recibir noticias del forense.
En pleno bullicio hace su aparición Sonia Roig y lo primero que hace es ir hacia Eva para fundirse en un sincero abrazo. El comisario Caballé y el inspector jefe Lomas son los siguientes en hacer acto de presencia.
―Buenas tardes, señores. Ante todo me gustaría agradecerles la gentileza de estar aquí en un momento tan duro como este. Para mí fue un honor haberla tenido a mi cargo. Echaré en falta su profesionalidad y buen carácter. La autopsia revela el fallecimiento por infarto de miocardio agudo ―informa el alto funcionario.
―¡Y una mierda! ―vocifera Fuentes, interrumpiendo el discurso. ―Carme ha sido asesinada a pesar de lo que diga esa autopsia, igual que lo fue el detenido Rodolfo Arcos ―denuncia, levantándose de su asiento y acercándose hasta él, provocando un expectante silencio.
―¡Fuentes, le ordeno que se calle y no vuelva a interrumpirme! ―vocifera, cabreado―. Cuando termine de hablar pase a mi despacho ―la emplaza y, tras mantener unos segundos de silencio continúa con el discurso.
―Y siguiendo con la defunción de la inspectora he creído conveniente que su cadáver sea velado en una de las salas de estas instalaciones hasta la llegada de sus familiares.
―Me parece una decisión acertada. Ningún lugar mejor que este para velar y honrar su cadáver ―apoya Santos.
―Necesito dos voluntarios para adecuar la sala del fondo ― solicita Lomas, afanoso por empezar con los preparativos.
―Correcto pues, pongan manos a la obra. Estaré en mi despacho para cualquier novedad. Fuentes, haga el favor de acompañarme.
Acceden a la oficina, el comisario la invita a sentarse y él la secunda en su sillón, procurando sosegarse.
―Es usted una gran policía, prueba de ello es la resolución tomada en las altas esferas de proponerla para recibir la cruz del mérito policial con distintivo blanco por su heroica actuación en aquél mercado de abastos, su labor benefactora en la salvación de los rehenes y la detención de los atracadores. Pero, lamentablemente, su impulsivo temperamento acaba de traicionarla, excediéndose en afirmar acusaciones tan graves. Y para empeorarlo las pregona en voz alta. Entiendo su consternación y me inclino a pensar que es debido a un lapsus mental pasajero.
―Me importa un rábano la cruz del mérito policial y me reafirmo en lo dicho, la víctima tenía que haber sido yo. El criminal me buscaba a mí y por error la mató a ella.
Enojado, su superior permite que se desahogue para volver a recriminarle la dura acusación.
―Mire, no acierto a entender lo que ocurre en su cabeza para afirmar tal acusación, contradiciendo los informes elaborados por los forenses. Aquí tiene el certificado de defunción por causa natural. Y para su interés le diré que no lo ha efectuado el mismo médico de la autopsia efectuada a Rodolfo Arcos ―suelta dejándola descolocada―. Si tiene algún indicio que pueda revocarlo, hágalo utilizando los cauces adecuados. Con esa conducta sólo conseguiría ser expedientada e incluso apartada del servicio.
―Haga usted lo que le parezca y siga con su discurso. Pero sepa que de un modo u otro conseguiré demostrarlo…, si no me eliminan antes ―sostiene con rabia.
―Mi discurso como usted lo llama está basado en informes oficiales contrastados. Y ahora, retírese. Si acepta un consejo, calibre lo que dice y dónde lo suelta, porque en su próxima salida de tono me veré obligado a tomar medidas disciplinarias. Téngalo presente.
Fuentes sale del despacho, nerviosa y abatida. Algunos compañeros se acercan a consolarla. Lomas es uno de ellos, rompiendo sus estrictos modales para proponerle hablar a solas en su despacho.
―Debe tranquilizarse. Lo que ha dicho y el modo de soltarlo no le beneficia en nada. Está armando un revuelo que podría acarrearle incluso la suspensión de empleo y sueldo, supongo que ya se lo habrá dicho el comisario. Por mi parte, entiendo su berrinche. Tómese una tila y si quiere, siéntese a esperar el cadáver de Ferrer. Mañana tómese el día libre, le vendrá bien ―le aconseja el inspector jefe.
―Agradezco sus consejos, pero a veces hay que perder los papeles para expresar el fondo. No obstante le garantizo que el espectáculo de esta tarde no volverá a repetirse ―se excusa, saliendo de la oficina.
―Vamos a dar un paseo por los alrededores y hacemos tiempo hasta que traigan los restos de Carme. Te vendrá bien despejarte y de paso me gustaría comentar algunas apreciaciones referentes al caso de los africanos desaparecidos ―indica en voz baja su compañero Carreras, quien sutilmente se ha acercado hasta ella, nada más verla alejarse de Lomas.
Asiente y salen al exterior de la comisaría; ya ha anochecido y toman contacto con el molesto aire frío. No hacen mucho caso a la gélida inclemencia y caminan despacio, que es lo que necesita ella para despejarse de tanto infortunio padecido en las últimas tres horas y media.
Carreras, medio tiritando, saca un cigarrillo, mira a su compañera y se dirige a ella usando una actitud paternalista.
―Antes de nada debo recriminarte una de las gilipolleces más absurdas que he presenciado en muchos años. ¿Eres consciente del follón que has armado? Estás ahorcándote tú sola… cuando deberías actuar con sangre fría. Este crimen forma parte del caso y bajo ningún concepto puedes dejarte llevar por la ira o el sentimentalismo, más bien todo lo contrario. ¡Eres policía, coño!
―Lo siento. Pero cuando la ira no logra salir, mi ego se quema por dentro. De todos modos agradezco tu apoyo ―reconoce, tocándose la frente― Unos minutos antes de morir estaba con nosotros tomándose una caña, el agente Martínez se mareó y vomitó sobre su chaquetón, le ofrecí el mío y no lo quiso, pero insistí hasta que aceptó. Le entregué las llaves del coche para que lo cogiera, llegó al aparcamiento y al abrir la puerta del vehículo se la cargaron. ¡Joder! iba a casarse estas navidades y yo la envié al maldito infierno ―rompe de nuevo a llorar.
―Tú no tienes ninguna culpa de las desgracias ajenas. Carme falleció por encontrarse en el lugar equivocado en el momento más inoportuno. Estos son gajes añadidos a nuestra profesión y lo sabes perfectamente, nos los enseñaron en la academia, ¿recuerdas? Venga, deja de culparte y dirige esa furia hacia los canallas que la asesinaron. Vamos a encontrarlos, detenerlos y ver cómo los condenan a podrirse en la cárcel ―expone sin creerse la parte concerniente a la cárcel, pero intentando desbloquear el sentido de culpabilidad que padece su compañera.
En eso último, llevas razón. ―Asiente, mirándolo por primera vez con simpatía y agradecimiento. Ahora empieza a darse cuenta de que su impulsiva acción no la conducirá a ninguna parte y que debe ir a muchos sitios si quiere cumplir sus objetivos.
―Bien, vamos con el caso que nos ocupa. Anoche estuve escuchando la declaración del Carroñero y analizando todo cuanto me dijiste. Seguramente debieron enterarse de tu viaje a Cádiz y eso lo complica todo. En cuanto al forense hay dos opciones: es un mal profesional o está implicado ―asegura él, viéndola recomponerse. ―Cuando se den cuenta del error volverán a la carga hasta conseguir liquidarte por duro y cruel que parezca. Te avisé del terreno que pisabas y me quedé corto, ya no queda más remedio que continuar hasta el final con todas las consecuencias. A partir de ahora actuaremos con sigilo, procurando cubrirnos las espaldas ―resuelve viéndola asentir con la cabeza―. Lo primero que haremos mañana será buscar el respaldo legal necesario, llevando este asunto ante un juez para poder tener cobertura legal ―anuncia, resoplando y frotándose las manos por el intenso frío.
―Menos mal que compareceremos con argumentos suficientes para que inicie las oportunas diligencias. Ahora volvamos al departamento porque me estoy quedando congelada ―exterioriza, procurando reponerse.
―No, antes vamos a ir a la cafetería Soledades, te tomas una tila y luego regresamos a la jefatura. ¿De acuerdo, detective?
―Sí, mejor. Y deja de preocuparte por mí, la rabia la llevo contenida y la soltaré cuando hayamos cogido a esos criminales. ¡Ah! el forense que reconoció a Carme es otro distinto al de Arcos y eso me descoloca, sería mucha casualidad que los dos especialistas estuvieran implicados.

En su bufete, Barredo prepara la defensa de un empresario acusado de blanqueo de capitales, cuando uno de los dos móviles que guarda en sus bolsillos interrumpe su quehacer, lo abre y saluda a una conocida.

―El enviado hizo mal el encargo y se equivocó de paquete― informa la interlocutora, a la que dio cuenta hace unas semanas sobre la inspectora Fuentes.

―¿Cómo puede ser que un profesional cometa ese tipo de errores? ¡Estamos pagando a incompetentes! ―deplora irritado.
―La próxima vez hará el trabajo correctamente, aunque será más complicado porque estará esperándole ―advierte ella.
―Ese debería de ser un obstáculo menor. Si no la quitamos pronto de la circulación nos traerá problemas, conozco a esa fulana y es de esas obstinadas justicieras que jamás abandona lo que empieza. Y desde el error cometido por vuestro enviado tendrá una motivación añadida.
―La puedes dar por finiquitada, no tiene ni la más remota idea de donde se está metiendo ―sentencia la conocida.
―Cuanto antes, mejor ―apremia él.
―Cambiando de tema, ¿cómo va el asunto de los terrenos adyacentes a la finca?
―Solo nos queda derribar una voluntad.
―Esperemos que esa voluntad no sea muy resistente, precisamos esos terrenos y no debemos demorarlo en el tiempo―repara ella.
―Parece dispuesto a efectuar la operación. Pero ha puesto un precio desorbitado.
―Estoy enterada y soy partidaria de darle la cantidad que ha pedido para cerrar el asunto cuanto antes y eludir posibles indiscreciones.
―En cambio yo estoy calibrando otros métodos de disuasión más convincentes.
―Nada de intimidaciones, podría generarnos problemas innecesarios y este es un asunto muy delicado. Por consiguiente aceptaremos su oferta y cerraremos la transacción amistosamente. ¿De acuerdo? ―se ratifica ella, haciendo uso de su supuesta autoridad.
―Conforme. Si es lo que habéis decidido, así será. Me pondré en contacto con él para agilizar la operación ―acaba aceptando.
―Prepárala cuanto antes ―apremia con interés.
―Bueno, ya charlaremos con más tiempo. Si no te importa voy a continuar con mi trabajo, tengo dos vistas orales y quiero completar los preparativos ―exterioriza Barredo, queriendo cortar la conversación.
―Espera. Esta tarde voy a convocar una reunión con la intención de consensuar la adquisición de esos terrenos y cuento con tu estimable presencia.
―Allí nos veremos.
Desconecta el móvil y lo tira de mala gana contra un sillón. No le ha sentado nada bien el error cometido por el matón encargado de liquidar a la inspectora Fuentes. Quizás debió de ser él quien encargara el trabajo a su sicario, pero accedió a dejar la operación en manos de esa asociada y empieza a preocuparse seriamente.

Ha transcurrido casi un día del asesinato de Carme Ferrer y la jefatura número 2 continúa revuelta. La capilla ardiente permanece instalada en una de las dependencias en espera del traslado de los restos a su ciudad natal, donde se le oficiará una misa y será enterrada. Las condolencias de otras jefaturas siguen llegando, también la del Jefe Superior de Policía. Los familiares de la finada asisten a los honores que la institución dispensa sin entender cómo pudo haber perecido de un infarto, careciendo de anomalías cardiovasculares y habiendo pasado recientemente la última revisión médica con el corazón en óptimas condiciones.

Eva Fuentes, todavía conmovida, toca la puerta de la oficina del comisario, entra y solicita un minuto de su tiempo, toma asiento y justifica el exabrupto arrebato de la tarde anterior, achacándolo a la indignación por su implicación indirecta en la pérdida de su compañera.

―Al margen de su grosero comportamiento, ya la disculpé ayer, me alegra que lo haya reconocido. Si no se siente en condiciones de afrontar el día, márchese y hágale compañía a la familia de la inspectora Ferrer, nadie mejor que usted para estar junto a ellos ―le aconseja su superior.

―Gracias, comisario. ―Agradece ella abriendo la puerta para irse.
Esa misma noche, Fuentes consigue relajar sus sentidos con el pincel, y cuando más abstraída está en el boceto de la musa del tren, escucha una llamada en el móvil.
―Hola, inspectora. ¿Qué tal van esos ánimos? ―es Carreras quien interrumpe su creatividad.
―Imagínate cómo me siento. Pero supongo que también lo superaré.
―No te queda otro remedio. Por cierto, he conseguido cita para mañana a las 13:00 horas en el juzgado número 3. Lo dirige un tal Baltasar Estrella. Es un joven que lleva poco más de tres años en la judicatura y no creo que esté implicado en alguna corruptela; más bien querrá demostrar su valía. Mañana entrará de guardia, espero no haberme equivocado con él.
―La juventud puede resultar un obstáculo para un asunto de esta envergadura. Alguien con experiencia nos podría venir mejor. ¿Por qué no lo retrasamos hasta que demos con un jurista más experimentado? ―sugiere ella.
―Cuando empezaste a desmantelar la red de extorsión y blanqueo de dinero, eras una novatilla, ¿recuerdas?, y te faltó poco para trincar a Barredo ―la sorprende, al utilizarla de ejemplo.
―¿No se te ha ocurrido buscar a alguien más experimentado? Me sigue pareciendo demasiado joven ―insiste ella.
―Había pensado en el juez que se personó en la vivienda de los chinos, parece honrado. Pero es un jurista de edad avanzada y probablemente no quiera demasiadas complicaciones.
―Esperemos que hayas acertado en la elección o de lo contrario habremos cavado nuestra propia fosa ―comenta con resignación.
―Sería demasiada mala suerte. Mañana, a las 12:45 procuraré estar en la puerta del juzgado número 3. Allí nos vemos. ¿Vale? ―propone él.
―De acuerdo. Llévate la grabación, porque la original no la tengo en casa por seguridad, ya te diré donde la escondí por si aconteciera algún percance ―advierte ella.
―Venga ya. No anuncies ruina.
―Hasta luego, Carreras.
―Camina con cuidado, avanza despacio y activa tus mecanismos de defensa, haciendo de la desconfianza una fortaleza. Te ayudarán a mantenerte con vida.
―Conozco los riegos… y procuro hacerlo bien por la cuenta que me tiene ―asegura ella.
―Ja, ja, ja. Vale, tú misma.

Laura Álvarez hace acto de presencia en la tercera planta del edificio de C.G.T. para encontrarse con el abogado laboralista, tal y como le indicó el día anterior el coordinador Gerardo Gómez.

Sentada frente al despacho del letrado observa cómo varias personas entran y salen sin que nadie le haga el menor caso, hasta que al fin, un tipo bajito, de mediana edad, delgado y con el pelo canoso, ataviado con un jersey verde oscuro y un pantalón vaquero se acerca a ella.

―Hola, ¿tú eres la compañera que desea ver a Paco Cuesta? ―pregunta sonriente.
―No sé quién es Paco Cuesta y si le digo la verdad es la primera vez que entro aquí. Necesito hablar con algún abogado sobre una desavenencia laboral que me afecta directamente.
―Entonces, Paco es el abogado que buscas, pero hoy está muy ocupado y no puede entretenerse en recibir a nadie, tenemos la huelga general de la próxima semana y está desbordado, viéndose obligado a cancelar todas las citas pendientes. Cuando pasen estos agitados días te recibirá.
―Lo comprendo, pero me urge verle, se trata de un despido improcedente y podría expirar el plazo de reclamación, ayer me dijeron que me recibiría hoy, por eso he venido ―insiste, viéndose cada vez más apurada.
―Te entiendo y lo lamento, compañera. Cuando pase la huelga estudiaremos tu caso que para eso estamos. Y ahora si no te importa debo continuar con los preparativos de la movilización en la cual esperamos tu presencia junto a todos los trabajadores y trabajadoras del país ―suelta, sin perder la interesada sonrisa.
―¿Hay alguien más que pueda asesorarme? ―reincide ella.
―Los despidos son asuntos de la Asesoría Jurídica, y como te acabo de decir los abogados estarán muy ocupados durante estos días ―explica él, percatándose de su inquieto semblante―. No te preocupes compañera, la próxima semana llégate a la misma hora y verás a Paco, es un gran letrado ―persevera, haciendo uso de una verborrea ensayada.
A Laura no le queda más remedio que coger de nuevo el ascensor y abandonar el edificio, decepcionada.
En casa, Tony está esperándola con impaciencia, arrepentido de no haberla acompañado.
―¿Qué te dijo el abogado? ―pregunta nada más verla cerrar la puerta.
―No he podido verle. Están preparando la huelga general y no se dedican a otra cosa. Me han citado para la semana que viene, cuando haya pasado el conflicto ―responde desilusionada.
―Bueno, tendremos que confiar en su palabra, pero la próxima semana iré contigo. Lamento no haberlo hecho hoy ―se disculpa molesto por el que considera un error suyo.
―Da igual, Tony. Me han dejado sin trabajo cuando más falta nos hace y para más inri el cese lo han argumentado procurando no dejar ventanas abiertas para que pueda cobrar el subsidio de desempleo ―lamenta, dejando entrever su abatimiento―. ¿Qué más nos puede pasar?
―Tranquilízate. Esperaremos a la entrevista con ese letrado, verás cómo encuentra una solución al disparatado despido ―intenta animarla, acariciando una de sus mejillas.
―Dios lo quiera ―responde moviendo la cabeza hacia arriba―. Hablando de desgracias, ¿qué tal va tu amigo?
―Bastante mal, no asimila el encarcelamiento de su hijo y ha intentado escaparse del centro. Los médicos se han visto obligado a sujetarlo, administrándole calmantes. Ayer mismo le fue asignado un psicólogo y de poco le está sirviendo, al juzgar por sus reacciones. Está previsto que obtenga el alta para este fin de semana.
―Uf, ese hombre no estará en condiciones de afrontar su convalecencia solo… y menos aún con la moral por los suelos.
―Veremos cómo reacciona cuando su hijo esté en casa. Críspulo es una buena persona, pero carece de un hombro donde apoyar la cabeza. Si no te importa quiero estar junto a él cuando abandone el hospital. ¡Joder, no merece lo que está pasando!
―Desde luego, cielo; hazle compañía, seguro que te necesitará. Por lo demás, no te preocupes, ya me encargo yo. Si algo me sobra ahora es tiempo.
―Bueno, vamos a preparar el almuerzo, empiezo a tener hambrecilla ―sugiere él, frotándose el vientre.
―Hablando del almuerzo, el sábado vendrá a comer Eva Fuentes y… ya puesta, me gustaría invitar también a Carlos. No me parece acertado invitarla a ella y a él dejarlo fuera ―propone Laura.
―Se lo diré, pero no sé si querrá venir estando ella ―avisa su marido.
―Tú, díselo. Si no viene ya lo hará cuando quiera ―insiste ella.

A la hora acordada, los inspectores Eva Fuentes y Carlos Carreras entran en el juzgado número 3; siendo recibidos por su titular e invitados a tomar asiento bajo una estricta seriedad.

Baltasar Estrella es un treintañero con cara de seminarista, más bien bajo, provisto de abundante pelo y unas gafas con cristales de pocas dioptrías, regalando un toque atractivo a sus rasgos faciales. Terminó con notable la licenciatura de Derecho en la facultad de Sevilla y dos años más tarde opositó para la Judicatura aprobando en la primera convocatoria y ganándose su primera plaza en un pueblo andaluz. En los dos siguientes años accedería a su actual destino donde solo lleva tres meses.

―Usted debe de ser el inspector con quien hablé ayer tarde por teléfono, si no me equivoco ―alude, dirigiéndose a Carreras.
―En efecto, fui yo quien le llamó.
―Su cara me suena. ¿Nos hemos visto antes? ―sugiere Estrella.
―En persona no lo creo. Me habrá visto en algún informativo ―responde Carreras.
El jurista observa atentamente su rostro durante unos segundos hasta que consigue reconocerlo.
―Ya recuerdo. Usted es quien intercedió para que un ferretero desistiese de tirarse desde una azotea.
―Sí. No es usted el primero que me lo dice ―contesta, emitiendo una circunstancial sonrisa.
―Me habló de una supuesta trama delictiva. ¿Podrían argumentarla?
Fuentes toma la palabra y narra lo sucedido desde el asesinato del marroquí Hassan hasta el asesinato de su compañera Ferrer, haciéndole entrega de unos folios donde precisa los pasos dados en la investigación y una copia de las fotografías de los inmigrantes muertos, la del furgón de transporte… y por supuesto la grabación efectuada a Rodolfo Arcos.
―¿Por qué han acudido a mí? ―pregunta algo escéptico.
―¿Y por qué no? ―responde él.
―Podían haber comparecido en otra sala ―señala el juez.
―Lleva usted razón, dejaremos el asunto en manos de otro juzgado. Sentimos haber robado parte de su tiempo. ―Fuentes da por terminada la charla, levantándose de la silla.
―Yo no he dicho que no vaya aceptarlo, haga el favor de sentarse ―solicita, quedándose unos segundos pensativo―. Sus actitudes en este asunto son loables, pero están incurriendo en la regla de exclusión probatoria (regla mediante la cual debe ser excluido para su valoración cualquier elemento de juicio que se haya obtenido o incorporado a un proceso por violar una garantía constitucional o las formas procesales dispuestas para su producción) por investigar un caso al margen de la ley, sin obviar las desfavorables consecuencias que semejante actuación tendría para los respectivos ejercicios de sus funciones ―pone en conocimiento de ambos.
―Desde el comienzo de la investigación somos conscientes de los pasos andados y los consideramos de vital importancia porque barruntamos una más que probable implicación de compañeros y altos cargos del Cuerpo; incluso pudiera haber jueces ―recela ella.
―No hemos querido venir al juzgado hasta tener un acopio de datos lo suficientemente sólidos como para poder continuar con las investigaciones amparadas por la ley ―continúa diciendo Carreras.
―Voy a quedarme con el informe que han elaborado, la grabación y las fotografías, quiero estudiar este dossier con detenimiento. Mañana les espero a la misma hora para hacerles saber mi decisión. Por el momento les pido que no hablen con nadie de este asunto ―requiere, implicándose en el caso.
―Procuramos no hacerlo. Hasta mañana, señor juez ―responde ella, poniéndose en pie.
―Adiós ―le sigue su compañero.
A la salida del edificio, los dos coinciden en la buena disposición mostrada por Estrella. Carreras mira el reloj y repara en el horario de trabajo.
―Bueno. Es hora de irnos a casa. La suerte está echada y a juzgar por su interés creo que hemos acertado de pleno ―comenta él.
―Ha estado dubitativo. Pero como os sucede a casi todos los tíos, el ego personal ha podido con él ―puntualiza ella.
―Eh, a mí no me encuadres en tus cábalas humanísticas.
«Tú les ganas a todos, fantasmón», discurre ella para su adentro.
―Estamos acercándonos a la comisaría. ¿Dónde quieres que te deje?
―En la parada de autobuses. Son las 14:25 y no me apetece entrar a la jefatura para estar unos minutos ―requiere ella.
―Mejor te acerco a tu casa. A estas horas ya me da igual.
―Queda algo retirada. Pero si quieres marcarte el detalle no pondré ningún impedimento. En autobús tardaría más del doble. Su vivienda está ubicada en un barrio cercano al centro comercial, aparcan el coche y él insiste en acompañarla hasta el piso, obviando su reiterada negativa. Al acercarse a la puerta de la vivienda y abrirla con sumo cuidado, se apartan hacia ambos lados con el arma desenfundada y paralela a la cara. Con cuidado ella va empujándola usando el pie derecho y esperan unos segundos antes de entrar con sigilo, inspeccionando el hogar pieza por pieza, asegurándose de que está vacía.
―No hacía falta tanto teatro. Es demasiado pronto para consumar un nuevo intento de liquidarme ―sostiene ella.
―Yo no me fiaría nada. Cuando salgas a la calle activa los sensores de tus sentidos, mira en todas direcciones y si ves o intuyes el menor movimiento sospechoso apártate deprisa y corre en dirección opuesta ―aconseja su compañero.
―Esos canallas van a tener que sudar si quieren liquidarme ―asevera con valentía, antes de cerrar la puerta.

En el cuarto piso de un anodino edificio de la periferia metropolitana, un inquietante individuo alto, fornido, con la cabeza prácticamente rapada y la barba recortada, consume una lata de cerveza sentado en un sillón cutre y desgastado, viendo un programa de máxima audiencia en el que el presidente de la Asociación Ayuda pro Inmigrantes es entrevistado para hablar sobre la xenofobia y el racismo en España. Al hacer alusión al asesino de extranjeros carga contra la mala política de integración racial practicada por el Gobierno y contra la desmotivación policial para detener a un canalla de esas características.

Saturado de impulsos violentos, el ocasional televidente coloca la lata sobre la mesilla y de un salto abre el cajón del aparador y extrae un estuche negro conteniendo un afilado y reluciente cuchillo. Emocionado, empieza a acariciarlo con suavidad y a jugar simulando pinchar a alguien en distintas partes del cuerpo, balbuceando vocablos obscenos y racistas.

―Esos farsantes de mierda llaman asesino a un patriota que está limpiando España de la basura extranjera ―Deduce a viva voz, palpablemente trastornado, y sin más preámbulos se enfunda un abrigo negro y una boina azul oscura, aferra el objeto cortante para guardárselo en el bolsillo derecho del abrigo y sale del apartamento decidido a cometer una atrocidad.

Son las 21:16 horas y la fría noche está bañada por una densa niebla, invitando a los ciudadanos a no salir de sus casas. Pero este energúmeno hace justo lo contrario, quiere escudarse en la bruma para poner en práctica su macabra idea de matar. Con ese siniestro pensamiento, encamina sus pasos hacia la estación de metro más próxima, desciende por las escaleras y casi tropieza con un mendigo sentado en el suelo sobre unos cartones, frotándose las piernas por el frío reinante; al verlo pasar extiende la mano izquierda para pedir limosna, llevándose una mirada de desprecio. El sujeto en cuestión encuentra una máquina expendedora de billetes, saca uno y accede a los andenes donde halla a dos jóvenes de raza negra acurrucados en un banco, escupe en señal de asco y se aleja; más adelante vislumbra a otros tres jóvenes de la misma raza y a unos metros de distancia a dos magrebíes hablando entre ellos. La variopinta escena acrecienta su irritación, dándose la vuelta para no verlos. Un grupo de animados chavales llama su atención y en pocos segundos hace su entrada el suburbano.

Ya en el vagón, las paradas van sucediéndose hasta llegar a la situada en una pequeña y modesta barriada habitada por inmigrantes venidos del África negra. Antes de salir de la estación ve a otro indigente refugiándose del frío y vuelve a sentir repugnancia. Sube por las escaleras y sale a la calle, percibiendo la frialdad con más intensidad. La dura climatología le importa un bledo y camina por el lado derecho de una estrecha acera. Distingue entre la espesa niebla a una cuarentona de raza negra andar ligeramente por el margen opuesto, envuelta en un viejo abrigo y sujetándose el cuello para evitar que el frio penetre en la garganta.

«Esta asquerosa negra va a saber quién soy yo», maquina, cruzando la calle y, colocándose detrás de ella, introduce la mano derecha en el bolsillo, empuña el cuchillo y aligera el paso. El ruido proveniente de una chapa publicitaria mal colocada, ayudada de los vapores desprendidos por la niebla reinante, impide a la confiada mujer percatarse de la amenaza. Dobla por una esquina, entra en un estrecho y poco iluminado callejón, facilitando todavía más los macabros instintos de su malvado perseguidor. Este acelera el paso, saca el afilado cuchillo y se acerca unos centímetros más.

―Se terminaron tus vacaciones españolas, negra de mierda ― la injuria, agarrándola con fuerza por el hombro desde atrás. Esta, da un respingo y vuelve la cabeza antes de recibir un puñetazo, seguido de una cuchillada en plena barriga, provocándole un aullido de dolor y un grito desgarrador que alarma hasta al propio atacante. A pesar del pinchazo y de los fuertes dolores la pobre mujer inicia un último acto reflejo de defensa, inútil, al recibir otra cuchillada en la mano derecha… y la definitiva, cerca del pecho.

El tormento es tan atroz que no puede ni gritar, su agujereado y agonizante cuerpo se desploma sobre la acera brotando sangre y emitiendo débiles aullidos predecesores de un irreversible final que no tarda en producirse, simbolizado en un último soplo de vaho.

En esta ocasión, los nervios invaden al fanático homicida, quien dándose cuenta de la brutalidad cometida empieza a retroceder hasta darse la vuelta y abandonar el callejón a toda prisa, tirando el arma homicida en la primera alcantarilla encontrada a su paso. Con los ojos desorbitados alcanza la esquina y titubea sobre la dirección a tomar, escucha un ruido y gira la cabeza. Es un gato hurgando en una bolsa de basura tirada en el suelo; cambia de acera y reanuda la huida, desapareciendo por una calle perpendicular, sin dejar de mirar en todas direcciones por si alguien le vio salir del callejón.

La ola de frío polar que castiga la Península alcanza su punto álgido a primera hora de este gélido viernes de diciembre, vislumbrándose el amanecer entre esa espesa niebla que se niega a retirarse. Nos encontramos en el callejón donde hace unas horas se cometió el horrendo crimen. El cadáver yace sobre su propia sangre en espera de la llegada del secretario judicial, mientras el equipo de científica ya se ha instalado en el lugar y hace su trabajo con el termómetro bajo cero, ayudado por los inspectores Fuentes y Carreras, requeridos hace poco más de media hora.

―Ese malnacido es una máquina de matar ―comenta Carreras, situado de espaldas al sanguinolento cadáver y tiritando de frío.

―A mi entender, este es otro asesino. Las puñaladas no son tan certeras como en los anteriores acuchillamientos. Por la forma y los cortes tan imprecisos me atrevo a decir que fueron realizados con un arma distinta a la anterior. Es la primera vez que tira el arma homicida y si os fijáis bien, la cuchilla es distinta. Nada que ver con las quirúrgicas incisiones de las anteriores víctimas. Las puñaladas las efectuó otro sujeto de menor estatura ―expone la experta, mostrando la navaja envuelta en una bolsita de plástico.

―¿Hay alguna apreciación más? ―apremia Fuentes. ―De momento, es cuanto puedo decir. Ya os iré informando desde el laboratorio, cuando haya recabado más detalles ―responde, molesta por la llegada de los dos primeros fotógrafos pertenecientes a los medios periodísticos y que son apartados amablemente por los agentes uniformados.

En compañía de Tony Galindo, Críspulo García espera impaciente el alta hospitalaria con la cara vendada y una faja apretándole las costillas, fruto de la patada recibida la maldita noche del asalto. La enfermera le anunció que será cuestión de una hora, pero él no es consciente de su maltrecho estado físico, ofuscado en exculpar a su hijo. Pretende ir a la comisaría donde se instruye la denuncia contra el joven e intentar retirarla por ser el único afectado. Al arrancar a andar se percata de sus deterioradas facultades, viéndose obligado a pedir a su amigo que le acompañe. Este asiente con la condición de que siga el protocolo señalado por el médico.

―Eres un gran amigo. Siempre estás ahí dispuesto a ayudarme y no sé cómo podré pagártelo ―agradece el buen hombre, dedicándole una cariñosa mueca de aceptación.

―Si el pago ha de ser con la misma moneda, prefiero que no lo hagas nunca. Responde sonriente.
―Es verdad. Esto no se lo deseo ni al chorizo que me dio la paliza ―asevera, dando la sensación de estar algo animado.
―No te preocupes hombre, los amigos estamos para ayudarnos ―reconoce Tony con su habitual espontaneidad, ayudándole a sentarse.
Transcurridos unos minutos, el médico internista flanqueado por una enfermera hace acto de presencia e informa al paciente de su mejoría clínica. El encharcamiento pulmonar ha remitido, la herida de la cara está curada y respecto a la costilla dañada deberá llevar puesta la faja durante unas cuantas semanas. Pero donde más hincapié hace es en el riguroso reposo que debe realizar, absteniéndose de hacer cualquier esfuerzo hasta que no termine de cerrar.
Antes de que el sol alcance su cénit abandona el hospital amparado por su amigo, se dirigen a la jefatura número 1 donde se está cursando la denuncia por asalto a la cafetería Fuenteovejuna. En las dependencias conocen el delictivo historial del compinche de Martín, gentileza del inspector Belmonte. Este empieza por el atraco al mercado de abastos donde fue reducido por la inspectora Fuentes hace tan solo unas semanas. Pero donde recala con más vehemencia es en el proceso judicial instruido por un delito de sangre y otro de robo.
Desesperado y agotado, Críspulo vuelve a pedir ayuda a su amigo. En esta ocasión quiere que le acompañe al juzgado donde se instruyeron las diligencias, con la intención de suplicar al juez que decretó el ingreso provisional en prisión de su hijo, su puesta en libertad. La suerte en esta ocasión no le da la espalda y es recibido con prontitud. Renqueante y nervioso entra en el despacho del togado y se derrumba, suplicando la excarcelación de Martín.
Compadeciéndose del pobre hombre, echa un vistazo al legajo y le invita a esperar fuera durante unos minutos. Revisa el procedimiento y toma la benevolente resolución de revocar el auto y fijar otro, mediante el cual se condena a los asaltantes a realizar trabajos para la comunidad durante dos semanas consecutivas, argumentando el cambio de parecer a la poca cantidad robada (inferior a 500 €) y a la negativa del afectado a denunciar los hechos.

CAPÍTULO IV

A eso de las 10:00 horas, Carreras informa a sus superiores del brutal crimen cometido la noche anterior sobre la inmigrante africana. Una guineana soltera, empleada en el servicio doméstico y residente desde hace casi dos años en el mismo barrio donde fue apuñalada. Podría tratarse del asesino de emigrantes, según se desprende de los informes preliminares desempeñados por el personal de científica. Pero al entrar en detalles hacen su aparición dos factores contradictorios: el cuchillo hallado en la alcantarilla no se corresponde con la supuesta navaja utilizada en los crímenes precedentes y los imprecisos cortes efectuados sobre la víctima.

Caballé pone en entredicho esas apreciaciones e insiste en incriminar al detenido, basándose en los elementos coincidentes sacados de los informes verificados en los anteriores crímenes, aludiendo al modus operandi, horario del delito, tamaño del pie y número de calzado del asesino. En el mismo instante que Carreras abre la puerta para salir del despacho entra Fuentes ansiosa por revelar una grata y esperanzadora información recién adquirida.

―Tenemos un testigo, me estoy refiriendo a un mendigo que vio al asesino salir de la estación de metro más próxima al callejón de los hechos, justo a la hora de cometerse el crimen ―anuncia con alborozo.

―Esa es la mejor de las noticias, vamos a comprobar su fiabilidad. Para empezar, llévenle al lugar del crimen, reconstruyan su declaración paso a paso y aprovechen para indagar entre los vecinos por si alguien más vio a ese sujeto ―apremia con diligencia.

―Ha venido voluntariamente y asegura haberle visto pasar delante de él. Al rato oyó gritar a la víctima; alarmado, asomó la cabeza por una esquina y distinguió su silueta cruzando la calle en dirección opuesta, perdiéndose entre la niebla. Según él, el susto que se llevó fue mayúsculo y, temiendo por su vida, corrió hasta situarse detrás de un vehículo cuya matrícula coincide con uno de los coches aparcados a unos metros ―continúa Fuentes con la información.

―¿Reconocería su rostro si volviera a verle? ―pregunta Caballé.
―Eso ha dicho. Están trabajando en el perfil y pronto tendremos un retrato robot ―responde satisfecha.
El alto cargo coge enseguida el auricular y llama a Lomas para que se encargue de proporcionar al valioso testigo la protección necesaria mediante la asignación de tres turnos de vigilancia.
―Mientras ande suelto ese criminal no quiero que la vida del testigo corra el menor riesgo, su testimonio podría ser crucial para la resolución del caso. Una vez se complete el retrato encárguese de su distribución por las comisarías, Policía Local, Guardia Civil y Protección Civil. De momento, no lo haremos extensivo a los canales de radio y televisión hasta ver si logramos atraparle en las próximas horas ―dispone, cerrando los labios y apretando los dientes en señal de preocupación.
―Por supuesto. En cuanto al retrato robot, estaremos pendiente de su elaboración hasta tener perfilada la cara de ese asesino ―asiente Fuentes.
―Ya que están aquí, debo preguntarles si van a secundar la huelga del lunes ―cambia de tema dirigiéndose específicamente a ella.
―No. Yo estoy esperando a que nuestro sindicato convoque otra para apoyarla.
―De esa ya hablaríamos, si llegara a convocarse. Y a usted Carreras le recuerdo que tiene nombrado servicios mínimos.
―Lo sé y me trae sin cuidado, porque no tengo intención de apoyarla. Ni esa, ni ninguna ―clarifica, percibiendo el gesto de desagrado mostrado por su compañera.
―Bien. En lo que respecta al indigente, déjenlo ir una vez haya concluido su declaración. Ya saben ustedes que durante la investigación lo tendremos vigilado día y noche. Ahora aguardemos a la configuración del retrato robot; podemos estar ante el final de estas horrendas matanzas.
―Ojalá hayan dado con el criminal, pero permítame que lo ponga en duda ―objeta Carreras.
El comisario vuelve a mirarlo con la intención de llamarle la atención una vez más. Empieza a sentir una incipiente antipatía por sus espontáneas salidas de tono, que no está dispuesto a consentir en lo sucesivo.
El testigo se llama Sergio Valparda, un sexagenario con olor a alcohol barato y otras sustancias poco recomendables. Vive en la calle, almuerza y duerme en el albergue desde hace más de cinco años, cuando perdió su dignidad para convertirse en ludópata y alcohólico, degenerando en su actual estado de pobreza absoluta. Desde anoche está asustado por temor a ser acuchillado del mismo modo que la pobre guineana. Fuentes consigue tranquilizar sus nervios, ofreciéndole la protección policial implementada por el comisario, asegurándole una vigilancia hasta las 22:00 horas, a partir de la cual cenará y dormirá en un aposento de alta seguridad, fuera del albergue. Llama a un agente de custodia para que lo acompañe al refugio, se asegure de su aseo y le den ropa limpia, pues el mal olor desprendido de su cuerpo es insoportable. De hecho, Carreras, sutilmente abandonó la sala con la justificación de atender una llamada telefónica.

A la hora prevista los detectives Fuentes y Carreras se personan en el juzgado número 3 donde están citados por segunda vez con el juez Baltasar Estrella. Este les recibe con prontitud e invita a sentarse, llama a su secretaria para indicarle que no le interrumpa durante la presente reunión y, a renglón seguido, saca un folio escrito de su propia mano y se dirige a ellos.

―He estudiado el informe que me dejaron y todo indica que subyace una trama oculta dedicada a traficar con africanos venidos a la Península de forma ilegal. Aprecio el valor y tesón demostrado por ustedes, no exento de dificultades. Fruto de ese trabajo son los resultados obtenidos, pero siguiendo un enfoque racional observo la falta de elementos de juicio, los datos son imprecisos y carecen de pruebas irrefutables que puedan facilitarnos una actuación consistente. Salvo la del tal Barredo desconocemos la identidad de los principales implicados ―anuncia el togado, antes de callar durante unos segundos―. No les conozco de nada, pero voy a confiar en ustedes. Ayer hablé con el Fiscal y en principio está de acuerdo en la apertura de un procedimiento con los precarios indicios obtenidos por ustedes. Les facilitaré la credencial necesaria para habilitarles en la investigación de este asunto, subrayando la prioridad y discreción. Procuren no facilitar a sus superiores aquéllos datos que consideren relevantes. Supongo que a partir de hoy su nueva situación en el departamento no será del todo cómoda ―advierte a continuación.

―Con eso ya contamos y para nada nos es grato. Pero si hemos llegado hasta aquí, estamos convencidos de poder afrontar las vicisitudes que a buen seguro, irán presentándose ―asegura Fuentes.

―Dependerán exclusivamente de mí. Si necesitan ayuda, están autorizados a pedirla en cualquiera de los Cuerpos de Seguridad del Estado. La necesitarán ―advierte el togado.

―Eso nos da un amplio margen de tranquilidad ―asume Carreras.
―Han dicho ustedes que la familia de la inspectora Ferrer no cree que muriera de forma natural, ¿verdad?
―Así es ―refrenda ella.
―Bien, hablen con algunos de sus miembros y convénzales de que pongan la pertinente denuncia para afianzar con más solidez este caso.
―Aún no se han marchado, pero no creo conveniente hacerlo, por cuestión de seguridad ―apunta ella, viendo cómo Estrella se queda unos segundos pensativo.
―Podría tener usted razón, dejaremos a esa familia apartada del caso, más adelante ya veremos ―acepta convencido.
―Me alegra que lo entienda ―agradece la detective.
―Deberé estar al corriente de cada avance y, por supuesto, todo cuanto digan o hagan será bajo el estricto paraguas de la Ley, respetando escrupulosamente los derechos constitucionales que asisten a las personas ―advierte el togado, haciendo uso de su autoridad.
―Desde luego. Obviamente, estamos obligados a respetar y hacer cumplir la Ley. Por esa razón hemos acudido a su amparo ―suscribe ella.
―En unos minutos vendrá el fiscal para conocerles en persona ―anuncia.
―Sí. Ya contábamos con verlo ―acata Carreras.
―Mi secretaria les facilitará un número de contacto y las credenciales; antes deberán firmar la información recabada por ustedes para poder iniciar las oportunas diligencias. Ya solo me queda desearles mucha suerte, la van a necesitar. En cuanto a la seguridad, deberán tener mucho cuidado con el suelo donde pisan. Y esto último también me atañe ―advierte el juez.
―Sí, dígamelo a mí ―señala Fuentes instantes antes de que el fiscal anuncie su llegada, un repeinado y blancuzco cuarentón con pinta de estar de vuelta de casi todo.
A la salida del juzgado los detectives evalúan el interés y la buena disposición de los juristas.
―Parece sensato y activo, el fiscal es menos trasparente pero más experimentado, esperemos que camine en la misma dirección y no se desvíe de las pautas de la honradez ―comenta él.
―A mí tampoco me ha desagradado. De todos modos, ya los iremos conociendo. A priori, casi todos parecen honrados. Ahora vamos a darle a Caballé la buena nueva y soportar su insufrible sermón ―expone ella, subiéndose en el coche.
―Ja, ja, ja. Tengo ganas de ver el careto que pondrá cuando se lo digamos ―suelta él.
No se equivoca, el comisario agarra un berrinche mayúsculo por no haber sido informado con anterioridad de la importante novedad, reprochándoles un secretismo que vulnera el reglamento establecido.
―Mire, el pasado verano intenté convencerle para que abriéramos una investigación sobre este mismo asunto, pero usted la descartó y nos ordenó derivarla a inmigración. ¿Lo recuerda? Pues estoy casi segura de que el expediente duerme el sueño de los justos ―le recuerda Fuentes.
―Ese asunto no era de su competencia y ustedes lo obviaron, actuando a mis espaldas ―vuelve a incidir, alzando la voz.
―¿Cómo dice? En la Academia nos enseñaron la necesidad de indagar en cuantos delitos viésemos o supiésemos de su existencia, procurando que ninguno de ellos quedase impune. Mientras sea policía lo haré, y desde el asesinato de Carme tengo una motivación añadida ―puntualiza, intentando no alterarse.
―En la Academia también le enseñaron a obedecer e informar a sus superiores de cuantas pesquisas tuvieren y ustedes están ocultándolas deliberadamente e incurriendo como mínimo en un delito de desobediencia que no estoy dispuesto a tolerar ―vuelve a recriminarles, evidenciando su autoridad.
―Perdone, pero no nos fiamos de nadie. Tenemos elementos cualitativos suficientes para deducir la existencia de uno o varios topos infiltrados en el Cuerpo. Recuerde que en esta comisaría han muerto dos personas del mismo modo y de distinta condición ―interviene Carreras.
―Solo son suposiciones sin un fundamento sólido y ya estoy harto de sus cávalas y de la indisciplina. Quedan relevados del caso de los asesinatos de inmigrantes. Muy a pesar mío seguirán ocupando sus respectivos lugares de trabajo, dedicados al asunto que comparten con ese tal Estrella, más los que les sean asignados por mí. Procuren darme cuenta puntual y con todo lujo de detalles de cuanto hagan como subordinados míos… que todavía son ― ordena con mala leche.
―Y nosotros le comunicamos que desde hoy y en lo que a esta investigación se refiere, nuestro inmediato y único superior es el jurista Baltasar Estrella, según las credenciales que hemos depositado sobre la mesa. Por lo tanto, las quejas se las da usted a él o a quien le parezca ―arremete ella, usando ahora un tono provocador.
―No voy a permitir que se actúe a mis espaldas en la jefatura que yo dirijo, lo diga ese juez o el mismísimo Ministro del Interior. Salgan de mi despacho y sepan que la confianza depositada en sus placas ya no existe ―replica muy enfadado, moviendo el trasero hacia el borde de su silla y con las manos aferradas a los extremos del tablero.
Ambos dejan la oficina molestos por el lamentable enfrentamiento, pese haberlo previsto.
Al cabo de unos minutos Caballé requiere la presencia de Lomas y los inspectores Roque Santillana y Edmundo Santos.
―¿Quería vernos, comisario? ―es Santillana, un treintañero bajito y barbudo, con el pelo largo, gafas oscuras y ataviado con unos vaqueros y un jerséis oscuro, emulando el recuerdo de aquél personaje cinematográfico llamado Serpíco (inspector de policía de ficción interpretado por el actor estadounidense Al Pacino).
―Sí, siéntense. El motivo de mi llamada es para anunciarles que desde este instante se harán cargo del caso de los crímenes de inmigrantes.
La sorpresa se apodera de ambos, especialmente de Santos.
―¿Sucede algo con Fuentes y Carreras? ―pregunta.
―Han sido relevados del caso. Confío en la pericia y el buen hacer para la detención de ese psicópata cuanto antes. Lomas les pondrá al día sobre los pocos detalles que hemos podido recabar ―apremia el superior.
―Sí, vamos a mi despacho ―les emplaza Lomas.
―Vayan con él y recuerden que ese asunto es prioritario.
Los tres pasan delante de Fuentes y Carreras. Nada importante salvo la mirada inculpatoria que el inspector jefe les dirige.
―¿Te has fijado en cómo nos ha mirado? ―se sorprende ella.
―Sí, me percaté y no me sorprende, es el mayor lameculos de Caballé. Su mala leche va en consonancia con las horrendas gafas que lleva puestas ―asiente enojado.

De vuelta a casa Tony encuentra a su mujer preparando el almuerzo, le regala un beso en la mejilla izquierda y se acomoda a su lado para ponerle en conocimiento de la triste situación de su amigo.

―Pobre hombre, no quisiera estar en su pellejo ni por un instante ―resopla, moviendo la cabeza.
―¿Cómo está de sus dolores? ―se interesa ella.
―Regular. Permanece herido de consideración, pese a ello le han dado el alta condicionada a un exhaustivo reposo y no es capaz ni de sentarse. En las próximas horas soltarán a su hijo.
―Mejor. Es la compañía que necesita. ¿No tiene más familia?
―Aquí no. En Zaragoza vive su única hermana con la que mantiene buena relación. Pero no quiere llamarla porque siente vergüenza de lo ocurrido. Si empeorara me vería obligado a ponerme en contacto con ella… quiera él o no.
―¡Qué lástima, sentirse tan desamparado! Dios lo socorrerá ―apela a su fe.
―No sé si lo socorrerá, pero bien jodido sí que está. Me ha pedido que le ayude en la cafetería durante unos días, excepto los sábados y vísperas de festivos en los que seguirá contando con su empleada.
―¿Y qué tienes pensado hacer?
―Echarle una mano; pero antes de precipitarme quería consultarlo contigo ―responde convencido de su aprobación.
―Bueno, si ese es tu deseo, adelante. No seré yo quien ponga objeciones a una labor humanitaria. Es tu amigo y estás moralmente obligado a prestarle ayuda ―aprueba, orgullosa del buen hacer de su marido―. Voy a llamar al niño para que se lave las manos y venga a comer. Hoy tenemos huevos revueltos con jamón y pimientos ―anuncia, cambiando de tema.
―No es mi plato favorito, pero vale. Esta tarde empezaré a prestarle ayuda hasta que su hijo se digne a implicarse en el negocio. Bueno, voy a llamar a Carlos por si quiere asistir al almuerzo, cosa que dudo ―considera, cogiendo el móvil y marcando el número de su amigo.
―Dime Tony ―responde al otro lado.
―¿Dónde tienes previsto almorzar mañana?
―En casa. Por la noche he quedado con una chica. ¿Es para invitarme?
―Claro, Laura va a preparar un cordero asado.
―Ummm. Siendo así, cuenta conmigo. El vino lo pongo yo ―acepta ilusionado.
―Como quieras. Ah, se me olvidaba decirte que tu anhelada compañera también está invitada. Fue Laura quien lo hizo ¡Eh! ―se justifica en tono burlesco.
―¿Cómo? Si no te importa comeré con vosotros otro día. Bastante tengo con aguantarla en el trabajo. Espero que no se moleste Laura―cambia de opinión.
―Ja, ja, ja. No te preocupes por eso, lo entenderá perfectamente. Bueno, ya hablaremos, Carletes.
―Adiós, Tony.

La luz matutina entra sesgadamente por la ventana del dormitorio de Eva Fuentes, impactando con nitidez en sus ojos. Tras desperezarse levanta el cuerpo y da comienzo su jornada dominguera, tomando una naranjada y saliendo a correr. Hoy va equipada con un chubasquero gris y un pantalón largo, apropiados para esta fría mañana de diciembre. Entra como de costumbre en el parque futurista Elogio de Carlos III, un extenso pulmón periurbano rodeado de una densa arboleda de hojas caducas, elevando hacia al cielo sus ramas desnudas.

Un fibroso corredor de mediana estatura envuelto en un chándal verde con sudadera y un pasamontañas tapándole media cara se coloca a unos metros de ella y empieza a seguir su ritmo.

A esa hora y a pesar del gélido frío, el inmenso jardín muestra un animado gentío localizado alrededor de una espectacular fuente en plena ebullición desde donde se bifurca el paseo principal. Pero más adelante y entrando en la parte menos frondosa, la afluencia humana disminuye, requisito que buscaba el tipo del chándal para acelerar el ritmo y acercarse más a ella. Cuando está a un metro de distancia, saca una jeringa, separa la funda, acelera el paso hasta situarse justo a sus espaldas y levanta el brazo para clavársela en el cuello. Por fortuna, un niño de unos diez años, entretenido con su bicicleta, circula perpendicular a ambos, topándose con el cuerpo de Eva. Esta se detiene en seco para no chocar y se echa a un lado. Una carambola que obliga al siniestro perseguidor a desviarse hacia el lado opuesto, intentando ocultar el instrumento. Pero Fuentes gira la cabeza, intuye el peligro y, sin pensarlo dos veces, se lanza sobre él, recibiendo tal patada en el vientre que la hace doblarse de dolor. El agresor, nervioso por el imprevisto guarda la jeringuilla y aprovecha el transitorio desfallecimiento de la agredida para huir, echando una furtiva mirada al asustado chaval, que se ha quedado quieto como un pasmarote.

Con la mano izquierda colocada sobre el estómago, Fuentes utiliza la derecha para sacar el móvil y marcar el número de emergencias de la Policía, facilitando su nombre y número de placa; Inmediatamente da cuenta de los hechos y de la presencia de su atacante, huido en dirección a la puerta ubicada en la zona sur. Advierte de su peligrosidad y de la jeringa con el mortal líquido. Tarda unos segundos más en recuperarse del dolor, y forzando una sonrisa se acerca al niño para darle un beso y preguntar por sus padres, quienes no tardan en asomar.

Apenas puede abrir la boca, viéndose obligada a dejarse caer en el primer banco que encuentra. El niño continúa parado, mirándola; entretanto, la madre abre un paquete de pañuelos y se lo entrega permaneciendo junto a ella hasta la llegada de dos agentes. Al cabo de unos minutos, parece restablecida, pudiendo auparse y caminar aunque con algo de dificultad. Acercándose a la providencial familia, da las gracias a la bondadosa madre y un abrazo al niño quien, sin saberlo, acaba de salvarle la vida.

Tony Galindo visita de nuevo a su deprimido amigo. Lo encuentra postrado en un sillón, en evidente estado de abandono: el vendaje está sin cambiar y las heridas sin tratar desde la última cura efectuada en el hospital. Con sumo cuidado limpia las heridas usando betadine y sustituye el vendaje.

―Con esta dejadez solo lograrás hundirte del todo. ¡Alumbra tu cabeza hombre, y piensa que tienes un hijo! porque te necesitará cuando salga y debes estar en mejores condiciones para recibirle. Si quieres que cambie, sé mentalmente fuerte y empieza por cuidarte para poder volcarte en él ―le aconseja, molesto por su pasividad.

―¿Y qué quieres que haga? No tengo fuerzas para nada, sólo soy un afortunado en desgracias ―suspira, sintiéndose impotente.
―¿Aún sigue vigente la oferta para abrir la cafetería?
―Claro. Pero yo no puedo pagarte un sueldo, bastante tengo con el de Lucía ―advierte el buen hombre.
―No te preocupes por eso, los amigos estamos para ayudarnos ¿no?
―¿Cuándo podrías venir? ―asiente, levantando la vista.
―El próximo martes estaré en el bar a las 8:00 en punto. Mañana, con la huelga, no es el día indicado para abrir ningún establecimiento. ¡Ah! cuando empiece tendré que quedarme a comer o cenar.
―Por eso no te preocupes. En cuanto a la apertura, Lucía se encargará de limpiar y adecentar el bar. Espero que pronto liberen a Martín, el pobre debe estar sufriendo lo indecible en un sitio como ese.
―Seguro que no lo está pasando tan mal como imaginas. Bueno, haz las tareas despacio y sin prisas. Procura descansar y recuerda que sigues malherido. Así que deja de lado los esfuerzos.
―Ayudaré a la chica procurando no fatigarme. Gracias por todo, Tony ―levanta la mano para expresar su gratitud.
―De nada hombre. Los amigos estamos para ayudarnos y tú hubieras hecho lo mismo por mí. Si no necesitas ninguna cosa más te dejo reposando y mañana volveré. ―Se despide, levantándose del sillón.
―Eres la mejor persona que he conocido desde el fallecimiento de mi esposa ―reconoce, haciendo ademán de ponerse en pie.
―Quédate sentado, conozco la salida. Ya te he dicho en más de una ocasión que soy amigo de mis amigos. Hasta el martes, cuídate.

Es lunes, día de la huelga general, y como viene sucediendo en una fecha tan específica, las fuerzas de seguridad del estado están en alerta para evitar posibles disturbios que pudieran originarse, aunque la situación está desarrollándose con normalidad, exceptuando, quizás, algún conato de altercado entre los asalariados de algunas empresas privadas interesados en cumplir con su jornada laboral, frente a varios radicales integrados en piquetes informativos, dispuestos a disuadirles. Este es el caso de las líneas regulares de autobuses, los grandes almacenes y las fábricas ubicadas en los polígonos industriales.

En la comisaría número 2, la inspectora Eva Fuentes está reunida con el comisario y el inspector jefe para denunciar el intento de asesinato sufrido ayer domingo en el parque Elogio de Carlos III.

―Espero que ahora sí me crean ―afirma con énfasis. ―Lamento diferir de su razonamiento. Probablemente fuera algún deportista intentando inyectarse alguna sustancia prohibida y temiendo ser descubierto por usted, y por eso reaccionó dándole una patada antes de huir ―objeta Caballé.
―Lo que acaba usted de narrar es torticero y surrealista ―rechaza, comenzando a alterarse.
―Por mi parte sigo sin ver nada claro que un tío intente matar a una inspectora de policía con una jeringa a plena luz del día y en un parque tan concurrido como es el Elogio de Carlos III. No tiene el menor sentido, pues huyó, pudiendo habérsela clavado tras propinarle la patada. Siguiendo su criterio se supone que es un asesino profesional. Y un sujeto de ese calibre no comete errores de principiante ―expone Caballé ante el silencio de Lomas.
―Suponga lo que les parezca, yo también llevo algunos años en el Cuerpo y puedo asegurar que ese matón iba a clavarme la puñetera jeringa. Pero la afortunada presencia del niño lo descolocó y pude advertirlo. Eso sí que lo tengo bien claro ―persevera antes de levantarse de la silla para irse.
―No se lo tome a mal, pero debería de tener más calma y no dejarse llevar por argumentos emocionales ―advierte Caballé.
―¡Vaya! Lo que me faltaba por escuchar. Llegado a este punto no tengo nada más que decir al respecto ―repudia, abriendo la puerta para salir de allí cuanto antes.
―Fuentes, intente ser más racional y equilibrada. Últimamente acumula usted demasiados presagios ―repara su superior.
―Sí. Últimamente suelo equivocarme mucho, según usted ― replica, saliendo del despacho, enfurecida.
Sentada en su escritorio trata de olvidar la discusión centrándose en el caso TRASMEDAMOS, abre una carpeta y lee diversas anotaciones sobre los puntos de acogida de inmigrantes en la costa gaditana.
―Estuve haciendo averiguaciones sobre Lobón y está desaparecido desde hace varias semanas. Aquí tienes su foto y la de su compinche ―es la voz de Carreras, viniendo de tomar café.
―Sí. Probablemente esté muerto ―especula sin saber que ha acertado.
―No es seguro, pero lo averiguaremos. Por cierto, no es que me importe mucho tu vida, pero vuelvo a notarte preocupada y nerviosa.
Enseguida, la detective desahoga su congoja poniendo a su compañero al tanto del atentado sufrido en el parque y de la nula credibilidad mostrada por Caballé.
―Te avisé del riesgo que corrías saliendo sola. ¿Por qué diablos fuiste tan confiada?
―Llevas razón, debí tenerlo en cuenta. Pero más me indigna ver a mi superior recelar en primera persona de una de sus subordinadas. En este caso, yo. ¡Es que no me entra en la mollera, joder! ―acentúa indignada.
―Caballé nunca quiso saber nada de ese asunto y si a eso añades el mosqueo pillado desde que supo de nuestra vinculación con este caso, tendrás el resultado de la ecuación. A mí este tío está cayéndome cada vez peor.
―Pero es que están obligados a creerme… o al menos intentar verificar mi versión. ¿Y qué me dices de Lomas? Siempre fue comprensivo conmigo y hoy no dijo esta boca es mía ―lamenta recelosa.
―Lomas es un cretino y oscuro sujeto que nunca me cayó bien. Lógicamente es recíproco, y si quieres mi consejo no te fíes de él.
―Pues a mí no me cae ni bien… ni del todo mal. Pero tengo presente la mirada de resentimiento que nos dedicó la semana pasada.
―Cambiando de tema, prepara la maleta, he conseguido la autorización de Estrella para hacer “turismo” por la costa gaditana. Acabo de sacar dos billetes para el próximo tren matinal, partiremos a las nueve en punto. Vamos en busca de tu “amigo” Braulio Lobón, si es que aún vive, y de paso incomodaremos al tal Borja Ruíz. A buen seguro tendrán mucho que contar ―anuncia su compañero.
―Bien. Priorizaremos el interrogatorio a esos dos sujetos y más adelante visitaremos la clínica donde atienden a los africanos ilegales. Puede ser uno de los focos más significativos del caso y sería conveniente investigarla a fondo. Si no te importa, hazte cargo de poner el viaje en conocimiento del jefe, no me apetece volver a verle.
―A mí tampoco me seduce la idea de verle el careto, pero uno de los dos tiene que decírselo ―afirma él―. Ya te advertí que volverían a intentarlo. Si aprecias tu vida y quieres llegar hasta el final de este turbio asunto tendrás que suprimir tus salidas en solitario, gimnasio incluido. No te dejes ver mucho en la calle y cuando salgas elude las aglomeraciones y los corrillos, procura ir acompañada de alguien de tu confianza y no olvides ponerte el chaleco antibalas, aunque te moleste llevarlo. ¿Me vas a hacer caso? ―reitera con preocupación.
―Lo intentaré, es lo único que puedo prometer ―responde ella.
―Al finalizar la jornada te acompañaré hasta tu casa y mañana me pasaré a recogerte a las 8:15. Antes, averigua todo lo que puedas sobre los centros de acogida de inmigrantes en Cádiz y sus alrededores, yo me encargaré de recabar más información acerca de los dos pájaros que vamos a interrogar.
―No te molestes en indagar sobre ese punto, tengo toda la información delictiva de eso tiparracos. Mejor averigua si en esa nave hay más empleados que pudieran guardar alguna conexión con Barredo ―sugiere ella.
―De acuerdo. Y aunque peque de pelmazo, plantéate seriamente seguir mis consejos ―insiste.
―Como quieras, papaíto. Y tú no olvides los donuts ―acepta con cachondeo.

El matrimonio Galindo llega al edificio sindical de Comisiones Sociales de los Trabajadores, suben hasta la tercera altura y preguntan por el asesor jurídico, quien al parecer es la persona indicada para atender a Laura. Transcurren unos minutos hasta de hacer su aparición el mismo barbudo de días atrás.

―Hola, ¿no nos hemos visto antes? ―saluda, dirigiéndose a ella.
―Sí, buenos días. Tenemos cita con Francisco Cuesta, es referente a un despido laboral que nos urge denunciar. Usted mismo me dio cita para hoy.
―Sí, ya recuerdo y sentimos no poder satisfacer tu exigencia. Un asunto relacionado con la reducción de liberados sindicales tiene copado su tiempo y no creo que esté disponible en toda la mañana ―explica el sindicalista.
―Vaya, la semana pasada me aseguró lo contrario ―suelta ella.
―Y créeme que lo siento. Cuando surgen cuestiones relacionadas con el interés general no queda más remedio que romper el orden del día ―se disculpa, siguiendo con el tuteo.
―Mi problema también necesita atención. ¿No hay más asesores disponibles? ―insiste la afectada.
―Por supuesto que los hay. Están distribuidos por secciones y en la que tú apareces inscrita hay asignados cuatro. Uno se ha desplazado al distrito El sí de las niñas, otro está ocupándose de un conflicto laboral surgido en unos grandes almacenes, el tercero tiene encomendada la labor de impartir cursos y tramitar expedientes de subvenciones… y el cuarto, acabo de decírtelo ―aclara el barbudo burócrata.
―¿Me está usted diciendo que el sindicato más importante y con más afiliados de España solo dispone de cuatro abogados y uno de ellos como si no lo fuera? ―profiere Tony, harto de tanta negativa.
―Lógicamente hay más letrados, pero como acabo de decir, la sección donde está inscrita tu pareja solo dispone de esos cuatro y da las gracias porque los haya. Las cuotas y subvenciones no dan para más. Es cuanto puedo informaros ―concluye, haciendo ademán de retirarse molesto por esa incómoda subida de tono.
Los cónyuges dan media vuelta y cogen el ascensor, decepcionados un día más por no haber podido hablar con Paco Cuesta.
―Estos tíos empiezan a desesperarme ―comenta Tony.
―Debemos ser pacientes porque solo hay tres letrados para atender a múltiples demandas y aguardar un día más no nos supone tanto inconveniente ―propone, restando importancia al revés.

Las fiestas navideñas se acercan a este soleado mediodía de poniente en la sin par ciudad de Cádiz, a la que recalan vía ferrocarril los investigadores de TRASMEDAMOS. Aconsejado por ella, buscan alojamiento en El espectador, el mismo hotel donde ella estuvo hospedada meses atrás. Tras deshacer las maletas y asearse alquilan un coche que conducen rumbo al domicilio de Borja Ruíz, ubicado en la humilde barriada donde vivía su compañero Lobón. En el dédalo de la ciudad se despistan, viéndose obligados a detener el vehículo y consultar el plano. Al fin consiguen dar con la dirección del sospechoso y aparcan el coche frente su edificio, un viejo bloque perteneciente a las viviendas sociales promovidas por la Falange en los años 60; carece de ascensor y se aprecia dejadez en su conservación, en el rellano destaca un polvoriento espejo, los peldaños están desgastados, levantados o con las baldosas abombadas, la limpieza del portal deja mucho que desear y un olor a rancio invade la estancia. Llegan al segundo piso y recorren un estrecho pasillo que desemboca en la vivienda de Ruiz, cerrada con una vieja y desteñida puerta a la cual llaman insistentemente, sin recibir respuesta.

―Tiene que estar dentro, porque hace cerca de una hora llegó un tío alto, fuerte y con una coleta de esas que están de moda. Al rato, el grandullón salió a toda prisa. ―Escuchan la voz de una mujer procedente de la puerta de enfrente.

Los detectives vuelven la cabeza, hallando a una octogenaria anciana envuelta en una bata raída, con el pelo canoso recogido en forma de moño y sujetando con el brazo izquierdo a una gatita de color marrón.

―¿Son ustedes los del seguro? ―pregunta inocentemente.

―No, hemos venido a visitar a Borja. ¿Puede darnos más detalles de ese grandullón? ―se interesa Carreras.
―Ah, son policías, ¿verdad?
―Sí, señora. ¿Es este Borja Ruíz? ―Requiere Fuentes, mostrándole una foto sacada de los archivos policiales.
―Claro, es Borjita. ¿Qué ha hecho? Es muy buen muchacho. Cuando me quedo sin gas, se presta a sacar y a entrar la bombona, algunas veces hasta me regala pescaditos frescos ―refiere la cariñosa anciana con acento gaditano.
―Solo queremos hablar con él. Pero tocamos nadie contesta ―señala Carreras.
―¿Cómo era el hombre que le acompañaba? ―le insta Fuentes.
―¡Ay! No le vi la cara, sólo me fijé en un pendiente muy feo que colgaba de una de sus orejas.
―Muchas gracias señora. Ahora, métase dentro. Hace fresco y aquí hay corriente ―agradece con una sonrisa.
―Gracias a ustedes. Adiós, buenos días.
La información obtenida de la anciana les conduce a pensar en lo peor y optan por forzar la puerta, elucubrando con la probabilidad de encontrarlo dentro, herido o muerto. Pero necesitan una orden judicial y, tras echarlo a suerte, será Fuentes quien se encargue de conseguirla. Entretanto, Carreras esperará en el rellano, pendiente de las posibles entradas o salidas a la vivienda.
Hasta bien pasadas las 15:30 horas no llega su compañera, junto a dos uniformados agentes y la pertinente autorización para forzar la cerradura. Al entrar encuentran el cadáver de Borja Ruiz enarcado en un sillón con evidentes signos de haber sido estrangulado con una cuerda fina, todavía colgada alrededor del cuello; si bien las causas del óbito deberá corroborarlas el forense.
A toda prisa registran la vivienda procurando no entorpecer la tarea de los miembros de la Unidad de Científica, que no tardan en hacer su aparición. Entre la pelusa producida por el polvo, analizan los restos de dos cigarrillos rubios, una cajetilla vacía y varios pañuelos usados.
―Hemos llegado tarde, Carreras ―lamenta ella.
―Ya lo veo, alguien se nos adelantó ―reconoce él, esbozando un gesto de cólera.
―Por el perfil que nos dio la anciana creo adivinar quién pudo ser el asesino ―sostiene ella.
―El esbirro que nos abrió la puerta del chalet de Barredo… ¿verdad? Ese coleta es mala hierba, me percaté nada más ver su repelente rostro ―afirma él.
―Sí, tiene planta de ser un matón, sus antecedentes penales lo avalan. Se llama Guillermo Fonseca, apodado “Dos Bocas”. Pero la anciana no pudo verle la cara… y de haberlo hecho me temo que también la hubiera matado ―ratifica la investigadora.
Con sumo cuidado, Fuentes introduce la mano derecha en los bolsillos del desdichado Borja, encontrando el carné de identidad y el de conducir, las llaves del apartamento y algunas monedas sueltas. Móvil, no lleva, ni está en la vivienda; probablemente se lo quitaría el asesino después de matarlo. Mientras, Carreras indaga en los cajones y en los dormitorios buscando unas pistas que por desgracia no encuentra.
Dando por concluida la recopilación probatoria, a expensas de conocer la procedencia de las huellas encontradas en el piso, los detectives salen de la vivienda en el preciso instante que la longeva vecina vuelve a abrir la puerta con lágrimas en los ojos.
―Borjita está muerto, ¿verdad?
―Me temo que sí ―responde la detective, mirándola con lástima.
―Era la única persona que se preocupaba de esta pobre anciana que está sola y sin un atisbo de cariño ―lamenta desesperada.
Fuentes no puede contener la congoja y la abraza con cariño. Carreras solicita asistencia social para la buena mujer, a la que no se atreven a dejar sola.
Nada más pueden hacer y en cuanto pueden encaminan sus pasos hacia la jefatura dispuestos a obtener toda la información posible sobre los números de teléfono encontrados en un listín hallado en un cajón del mueble del salón. Desde luego está el de Braulio Lobón.
―Esperemos que no se hayan cargado a su compinche ―advierte Carreras.
―No me extrañaría en absoluto, cuando terminemos de comer iremos a por él, y si está vivo, nos veremos obligados a detenerle. Me pregunto cómo demonios están enterados de nuestra presencia ―expone pensativa.
―Tú misma has dicho varias veces que hay un topo en la comisaría… y pudiera ser hasta el mismísimo Caballé, solo él sabía de nuestra venida.
―No sé. Me cuesta creerlo, aunque no descarto ninguna hipótesis. Fácilmente pueden habernos seguido y, adivinando nuestros pasos, se cargaron a Borja ―sugiere dubitativa.
―Es otra probabilidad. Si te parece vamos a copiar los números del listín por si se extraviara alguno. Ya no me fío de nadie.
―Buena idea.
Una vez en la jefatura entregan la libretilla con los titulares de los números de teléfono guardados para su localización. El almuerzo es un placer para sus paladares; máxime cuando se trata de degustar un apetitoso atún especialidad de la casa acompañado de un rioja de crianza en el típico restaurante llamado El aburrimiento.
―¡Uf! Merece la pena venir hasta aquí solo para probar este pescado ―comenta Carreras.
―Sí, dan ganas de repetir. Está exquisito ―ratifica ella.
―Pues si probaras este vino te sentirías una mujer realizada ―aconseja.
―Los compuestos vinícolas no me atraen por muy bien fermentados que estén.
―Una lástima, porque el vino es el porte intelectual de una comida. Las ensaladas, carnes, pescado, etc., solo forman parte de la coreografía gastronómica. Incluso sirve para reconfortar a los afligidos, ayudar a los tímidos, inspirar a los intelectuales y aliviar a los derrotados a sobrellevar su desgracia. Resumiendo: el vino ha contribuido a civilizar gran parte de la humanidad ―sintetiza, paladeando un sorbo del rioja.
―El mundo está lleno de exagerados, pero tú te llevas el premio.
―Consuela tus carencias gustativas como te parezca, pero estás perdiéndote uno de los placeres más sanos y exquisitos de la gastronomía.
La albacora precede a un surtido de dulces combinados con un café solo y otro con leche, pagan el importe, guardan el ticket y dirigen sus pasos al domicilio de Lobón, situado en la misma barriada que la de Borja Ruíz, concretamente en un bloque deteriorado en consonancia con los edificios de la barriada. Al no haber ascensor suben por las escaleras, acceden al piso indicado, encontrando un lúgubre pasillo iluminado con unos fluorescentes de bajo costo y unas baldosas que se mueven al pisarlas. Al cabo dan con la vivienda y tocan el timbre. Pero nadie les abre.
―Si buscan a Lobón, no está. Lleva desde el otoño pasado sin asomar por aquí ―escuchan a sus espaldas.
Es la voz de un adusto gordinflón con pinta de macarra y bigote y melena encanecidos. Está recostado sobre la pared de uno de los apartamentos situado al final del pasillo, fumando un cigarrillo barato sin boquilla.
―¿Conoce usted a alguien que pueda decirnos dónde está? ― apremia Carreras acercándose a él y percibiendo su desagradable olor a piorrea, producto de una dentadura medio podrida.
―Sois sabuesos de la poli, ¿verdad? ―pregunta desconfiado.
―No, somos de la Administración de Loterías del Estado y estamos aquí para informarle de un suculento premio ―responde con ironía.
―¡Venga ya! Oléis a maderos. Si no lo fuerais, ni se os hubiera ocurrido acercaros a esta barriada. Una de las cosas que más me jode es dirigiros la palabra. Pero habéis tenido suerte porque ese que andáis buscando es un jodido cabrón a quien tengo la gran suerte de no ver desde hace meses… y ojalá no vuelva a toparme con él nunca más. Su fulana se llama Palmira y es la piba que se tira cuando le viene en gana. Ella podrá deciros si está enchironado o escondiéndose de vosotros ―declara de mala gana.
―¿Y dónde podemos encontrar a la tal Palmira? ―pregunta Fuentes.
―Ejerce de cocinera en El romancero gitano. Está a la entrada del barrio, es una de las primeras calles adyacentes al puerto ―revela inhalando otra calada.
Fuentes mueve la mano a modo de saludo y el tipo los mira con desconfianza durante unos segundos, da otra calada al cigarro y sin pronunciar palabra entra en casa dando un portazo.

Consultando un texto del Derecho Civil, el abogado Barredo recibe una llamada en uno de sus móviles. Es la voz femenina de otras ocasiones y, tras un fugaz saludo, ella va directamente al grano para comunicarle el fallido intento de liquidar a la inspectora Fuentes en el parque Elogio de Carlos III.

―Estoy enterado. ¿Cómo es posible que volviera a fracasar? ―exige enfadado.
―Tuvo mucha suerte. Pero la próxima vez no fallará ―asegura la interlocutora.
―Sí. Tuvo mucha suerte y ahora está en Cádiz incordiando. La acompaña un cretino del que también habremos de encargarnos. Juntos mejor que por separado ―expone él.
―Los tenemos localizados. No te preocupes, no podrán averiguar nada importante, salvo que hayas dejado algún cabo sin atar ―advierte ella.
―Lo dudo. El otro implicado en el transporte ha quedado fuera de circulación, y sin él están bloqueados. A partir de hoy me gustaría encargarme de ellos. Para tal menester me he tomado la molestia de enviar al profesional más adecuado. No quiero que salgan vivos de allí porque son una amenaza intolerable para nuestros intereses ―apremia él.
―Si ese es tu deseo, haz tú el “trabajo”, pero asegúrate de que esta vez no haya errores. Adiós.
―Yo no suelo cometer errores ―asegura antes de colgar. Llama a “Dos Bocas” y le da luz verde para que liquide a los inspectores empleando los recursos que crea convenientes.

El romancero gitano es una cochambrosa y decadente tasca frecuentada por vecinos y algún que otro pescador deseoso de tomar unas copas tras completar su jornada de la cada vez más limitada pesca en esas aguas.

Los detectives entran en el local, percibiendo un ambiente lúgubre y cargado. Desde unas mesas de dominó escuchan a una sarta de voceros despotricar sobre la policía, mientras otros dos, apostados en la barra giran dándoles la espalda. Un fornido barman medio calvo y con aires de chulo barato les recibe con escepticismo.

―¿Qué buscan aquí? No nos gustan los polis ―advierte desafiante.
―No hemos venido a importunar, solo queremos hablar con Palmira ―desvela Fuentes.
―Palmiraaa ―grita de mala gana, sin dejar de mirarlos con escepticismo.
De la cocina sale una morenaza de caderas anchas, ojos almendrados, pelo rizado y una estatura media que podría rondar los 25 años, andando con desparpajo y presumiendo de una falda lisa de color azul con florecitas blancas y un top escotado, insinuando la prominencia de un considerable busto.
―¿Qué quieres ahora?
―Esos polis desean hablar contigo ―indica el barman, menospreciando a los recién llegados.
―Hola, somos los inspectores de homicidios, Eva Fuentes y Carlos Carreras. Hemos venido para hacerte unas preguntas. No te preocupes por lo que puedas decir, solo necesitamos hablar con Braulio Lobón ―le hacen saber, mostrando las placas.
La chica los mira con recelo, pero sale de la barra y pide que la sigan. Los tres se dirigen a un patio trasero donde hay almacenadas varias cajas de bebidas, un cubo de basura y los atavíos de la limpieza.
―¿Y qué quieren de mí? Yo no hice nada ―manifiesta recelosa.
―Lo sabemos, estamos aquí porque necesitamos conocer el paradero de tu amigo y alguien nos dijo que sabes dónde podríamos dar con él ―señala Fuentes.
―Hace más de dos meses que no sé nada de él y nunca hemos estado tantos días distanciados. ¿En qué lio anda metido?
―Puede estar envuelto en un peligroso embrollo y necesitamos que nos aclare algunas dudas ―precisa Carreras.
―No sé nada de nada. Voy a seguir trabajando ―responde dando media vuelta y arrancando a andar.
―Posiblemente Braulio esté muerto y necesitamos establecer una conexión que nos permita llegar hasta los canallas que lo asesinaron. Incluso tú podrías estar en peligro.
La aludida se para en seco y gira la cabeza.
―Braulio y yo no somos pareja, cada uno vive por separado. Nos gustamos y hasta hace unos meses nos veíamos con cierta frecuencia para salir de copas. También me acompañaba algún jueves a la playa.
―¿Qué sabes de TRASMEDAMOS? ―suelta Carreras. ―Palmira, es muy importante para nosotros saber en qué andaba metido tu amigo. Es por la seguridad de todos, incluida la tuya ―le avisa la detective acercándose a ella.
―No conozco esa palabra ni la he oído en mi vida, solo me comentó en alguna ocasión que transportaba moros y negros a la metrópoli, allí recogía a otros y los transportaba al matadero. Los viajes duraban de tres a cuatro días. Borja le acompañaba de vez en cuando. Él podrá detallarles lo que hacían; yo no sé nada más, lo juro ―asegura, con evidente nerviosismo.
―Está muerto, lo mataron esta misma mañana en su apartamento ―le informa Carreras, esperando su reacción.
La muchacha se queda paralizada y la intranquilidad se apodera de ella.
―Cálmate e intenta recordar si Braulio te dijo algo más. Cualquier detalle podría ser de gran utilidad para la investigación ― apremia Fuentes.
―¿Dónde recogía a los inmigrantes? ―pregunta Carreras.
―En el centro sanitario de acogida Un millón de luces. Es la misma clínica de la Mútua ―declara la susodicha.
―¿Eran médicos y enfermeros los que le hacían la entrega? Danos algún nombre por favor ―apremia Fuentes.
―No sé lo que eran, nunca me dio nombres ni yo pregunté. A mí eso me daba igual. Una noche me dijo que era un trabajo extra muy bien pagado y se despidió hasta la semana siguiente. Desde entonces no he vuelto a saber de él ―confiesa casi tartamudeando.
―Tranquilízate, nadie va a echar cuenta de ti, ni te harán el menor daño ―advierte la inspectora.
―¿Tu novio llegó a mencionar el lugar donde está ubicado ese supuesto matadero, o las personas que los recogían? ―demanda Carreras.
―No lo sé. ¿Qué podía importarme a mí donde pueda haber un matadero? ―insiste, poniéndose cada vez más nerviosa.
―Comprendo. Gracias Palmira. No hables con nadie de este asunto ni comentes que has estado hablando con nosotros. Dile al de la barra que buscamos a Lobón y que tú no sabes nada de él. Ahora serénate y continúa con tu faena ―la emplaza Fuentes, intentando transmitirle sosiego con una sonrisa.
Ella asiente con la cabeza y retorna a la cocina. Los inspectores deciden entrar a tomar café, pero intuyen la hostilidad de los presentes, empezando por el barman, y optan por levantar el vuelo.
―Vamos a otro sitio, este tugurio me resulta desagradable. Daremos una vuelta por esa clínica a ver qué nos depara. ―propone él, mirando de reojo a los allí presentes. No se fía ni un pelo de ellos.
―Sí, mejor. Hay dos clínicas, iremos primero a la privada. Ahí podríamos hallar alguna de las claves del caso. Según las averiguaciones que pude recabar es una especie de ambulatorio al que llaman clínica, dedicada a la atención médica de los abonados a distintas compañías sanitarias y, desde luego, a los de la nueva mutualidad concebida para los pescadores. Fue abierto hace siete años por los armadores de los pesqueros y varios empresarios andaluces.
―¿La misma clínica donde se llevaron a cabo las analíticas efectuadas a los inmigrantes detenidos la pasada primavera en la nave de Barredo¿
―Así es. Hace un par de años estuvo a punto de cerrar, pero sin embargo fue ampliada con la finalidad de auxiliar a los inmigrantes venidos en pateras, merced a unas ayudas recibidas de la Comunidad Autónoma, supuestamente para descongestionar los centros sanitarios públicos y salvaguardar el mantenimiento de los puestos de trabajo ―precisa ella.

Un millón de luces es un centro de alta resolución ubicado en las afueras de la ciudad, su construcción es de estilo modernista y se accede mediante dos entradas delanteras, una lateral y otra trasera. Fuentes y Carreras lo hacen por la puerta central, muestran sus placas a un enfermero y preguntan por el director. Este es avisado por la línea interna y en menos de dos minutos comparece el doctor Simancas, un estilizado y presumido cincuentón medio calvo. Haciendo uso de la amabilidad los invita a entrar en su despacho y les ofrece un café al que amablemente rehúsan.

―Bien, ustedes dirán ―se ofrece expectante.
―Hemos venido por la desaparición de algunos inmigrantes entrados en el país ilegalmente, sabemos que estuvieron ingresados en esta clínica y no hay constancia de que escaparan ―sintetiza Carreras, mostrándose directo e incisivo.
―Sí. Puede que fueran atendidos en estas instalaciones. Piensen que casi a diario nos entra una media de cinco pacientes y en verano con la ausencia de temporales la cifra se multiplica. La ampliación del edificio fue realizada para poder atender a esa pobre gente necesitada de asistencia médica, tras la durísima navegación realizada hasta llegar a nuestras costas. Llevamos más de una semana sin atender a nadie a causa del largo temporal de levante que hemos padecido hasta hace un par de días ―explica con toda tranquilidad.
―Y una vez recuperados, ¿qué hacen con ellos? ―requiere ella.
―Son puestos a disposición de las autoridades para ser extraditados a sus países de origen. Hasta ahí, llegamos ―remarca, incómodo por las incisivas preguntas.
―¿En qué consisten las analíticas practicadas y qué sentido tiene tanto control sanitario? ―vuelve a la carga Carreras.
Simancas cambia el gesto y contesta de un modo frío.
―Son las rutinarias de sangre y orina con la intención de averiguar si son portadores de alguna enfermedad contagiosa traída del continente africano. Como es preceptivo, en esta institución nos esmeramos en ayudar a esa pobre gente.
―¿No les hacen electrocardiogramas? ―continúa preguntando ella.
―Depende del grado de hipotermia ―contesta receloso.
―Nos gustaría ver algunas de esas analíticas, imagino que las tendrán guardadas.
―Vengan conmigo ―se limita a decir.
―Quisiéramos conocer a los doctores y enfermeros encargados de atenderlos ―sugiere la inspectora.
―Claro. Son el doctor Álvaro Pedrosa y el enfermero Sandro Quesada ayudados en ocasiones por el resto del personal en épocas de avalanchas ―contesta articulando un rictus de recelo.
―¿Cuándo podremos hablar con ellos?
―A estas horas no se encuentran aquí, pero en unos minutos Álvaro vendrá a pasar consulta ―anuncia, intentando capearlos. ―Si no le importa nos gustaría recorrer las instalaciones y ver los resultados de esos reconocimientos tan brillantes ―propone cínicamente Carreras.
―Como deseen, síganme ―les emplaza harto de tanta pregunta, y con una retracción fingida se presta a enseñarles el edificio principal como quien muestra un trofeo.
La clínica dispone de un apartado con 14 habitaciones para albergar un máximo de 28 personas, una sala polivalente equipada para la atención primaria, varias consultas destinadas a pacientes adscritos a distintas compañías médicas o bien particulares que acuden a visitar los especialistas, una sala de espera no muy grande, antecesora de una consulta con un instrumental médico básico, un pequeño almacén subterráneo destinado a guardar los medicamentos, una cocina y varios lavabos repartidos entre el personal sanitario y los pacientes. En el laboratorio les muestra los resultados obtenidos de las analíticas efectuadas a los inmigrantes que fueron atendidos en la clínica durante los últimos doce meses, comprobando en algunas la existencia de enfermedades y virus incurables como la malaria o el sida.
El doctor Pedrosa no tarda en hacer su aparición, siendo interrogado, corroborando lo dicho por el director.
―¿Conocen o han oído hablar de Braulio Lobón y de Borja Ruiz? ―suelta la inspectora, mostrando una fotografía de ambos.
―No recuerdo haberlos visto en mi vida. ¿Tú los conoces, Álvaro? ―niega, antes de pasárselas a su compañero.
―¿Quiénes son? ―pregunta Pedrosa, haciéndose el incrédulo.
―Tenemos cierta información referente a la recogida de inmigrantes en este mismo lugar para ser trasladados en una furgoneta industrial de color blanco que, por cierto, apesta a pescado. ¿Va sonándoles ya? ―aclara la detective.
―Es lo primero que oigo, créame. Si en este edificio se cometiera semejante infracción yo estaría al corriente y lógicamente lo hubiera puesto en conocimiento de la Policía ―manifiesta Simancas, cada vez más incómodo con las tendenciosas preguntas.
―Nos gustaría hacernos con una relación donde figure el número de ingresos hospitalarios recibidos en el último año ―requiere Fuentes, dirigiéndose al responsable máximo de la clínica.
La actitud de los médicos se torna más seria. Simancas asiente de mala gana y les convoca para el día siguiente, alegando necesitar ese tiempo para elaborar un listado lo más exhaustivo posible.
Con una cortesía plagada de frialdad, los detectives proceden a interrogar al personal de limpieza y a los celadores. Estos tampoco aportan nada interesante y dan por finalizadas las preguntas. Alejados del centro urbano llegan a la plaza central de una conocida barriada y siguen atravesando calles hasta dar con un vistoso edificio levantado con ladrillo rojo. El apartamento del enfermero Sandro Quesada está en un cuarto piso sin ascensor, suben y tocan el timbre hasta que les abre, molesto por haber sido despertado de su siesta. Sin invitarles a pasar, contesta superficialmente a varias preguntas y niega conocer a los transportistas Ruiz y Lobón, siguiendo en la misma línea de los doctores Simancas y Pedrosa.
―Los tres mienten como bellacos. ¿Te fijaste cómo cambió la cara del director cuando mencioné las analíticas? ―repara Carreras, frustrado por no haber podido encontrar un puñetero indicio de culpabilidad.
―Claro que lo advertí, en esa clínica delinque hasta el gato y, sin ningún género de dudas, encierra una de las claves más importantes del entramado ―asiente su compañera.
―Cuando tengamos localizados a los abonados de los móviles guardados en la lista del tal Borja, llamaremos a Estrella. La clínica, debería ser registrada minuciosamente y hacerse un riguroso seguimiento de las entradas y salidas de inmigrantes ―propone Carreras.
―Está bien pensado. Pero necesitamos una prueba definitiva que los implique. ¿Qué tal si vamos ahora a la sede de la Cruz Roja y dejamos para el final el cuartel de la Guardia Civil, por si estuviera el Comandante de puesto? ―sugiere ella.
―Sí, cuanto antes empecemos, mejor.
En el edificio de la Cruz Roja son recibidos amablemente por el gerente local dispuesto a facilitarles los listados obrantes en sus archivos referentes a los africanos rescatados y atendidos en los últimos dos años, dejando constancia de su labor humanitaria y subrayando el ansia de la institución por salvar vidas humanas.

El servicio de salvación marítima y el sistema integral de vigilancia del estrecho, S.I.V.E. son cruciales para la zona. Raro es el día con el mar en calma que no detecten una o varias pateras queriendo arribar en las costas españolas. Las interceptan, salvan a los precarios viajeros e impiden su intrusión ilegal en el territorio a través de las costas gaditanas.

El atareado capitán del puesto principal les recibe con amabilidad y detalla punto por punto el recorrido que normalmente efectúan sus efectivos desde que atisban a los africanos en alta mar hasta la deportación a sus respectivos países, pasando por el ingreso y reanimación en el hospital público, centros de salud, puntos de la Cruz Roja más próximos y, por supuesto, en la clínica Un millón de luces. Una vez recuperados físicamente son custodiados hasta el albergue de acogida para ser deportados luego a sus respectivos países.

Carreras va más lejos y pregunta si en alguna ocasión sospechó o percibió alguna maniobra fuera de lo corriente por parte de alguno de sus subordinados. La cordial actitud mostrada hasta ese instante por el oficial cambia y su amabilidad se esfuma.

―Si me permite, ese planteamiento lo considero tendencioso. De haber sospechado o intuido alguna irregularidad en cualquiera de mis subordinados habría sido investigado a conciencia. No les quepa la menor duda, inspectores ―añade el oficial, descolgando el teléfono para requerir al oficinista la elaboración de una lista con los inmigrantes recogidos y conducidos a los dos hospitales durante el último año y medio.

―Nuestra intención no es la de molestar, pero entienda que estamos obligados a preguntárselo ―justifica ella sin recibir la menor contestación.

El inventario tarda unos minutos, durante los cuales, la distendida charla se torna en un desagradable silencio instigado por el enfadado capitán.

A punto de oscurecer llegan a la jefatura gaditana y, antes de entrar en el aparcamiento oficial, a ella le llama la atención una exótica vasija de barro expuesta en la vitrina de una tienda cercana.

―Para el coche, voy a entrar a ese bazar, enseguida regreso. ―Como quieras. Te espero en las oficinas.

En este claro y soleado día, el matrimonio Galindo vuelve a desplazarse hasta la central sindical C.G.T., suben a la tercera planta y de nuevo encuentran al tipo flaco y con barba, charlando con la secretaria. En esta ocasión les anuncia la disponibilidad del Asesor Jurídico, Paco Cuesta, con la salvedad de tener que solicitar una nueva cita que podría tardar unos dos días en producirse.

―Esto es intolerable. Ayer, usted mismo nos garantizó la visita para hoy; llevamos más de una semana detrás de ese abogado y nos urge hablar con él. Haga el favor de anunciar nuestra presencia ―demanda Galindo, empezando a enfadarse.

―Paco tiene la agenda completa y no puede abarcar más. Hay otros compañeros aguardando desde hace semanas. En cuanto pueda les atenderá encantado ―responde, empezando a violentarse.

―Escúchame atentamente, sindicalista de pacotilla. Ya estoy hasta los putos huevos de ver cómo te cachondeas de nosotros, voy a buscar a ese picapleitos tan ocupado y nos va a recibir ¡ahora! Y tú vendrás con nosotros, si no quieres que me siga cabreando ―le amenaza, agarrándolo con fuerza del brazo derecho.

―¡Tony por favor, cálmate! ―suplica Laura, espantada por la agresiva reacción de su marido.
El empleado, sintiéndose intimidado, se zafa de la mano mediante un movimiento brusco, retrocede unos pasos y se queda mirándolo.
―Las acciones violencias no ayudan en un lugar como este ―replica nervioso.
―Sé perfectamente donde estoy y cada vez me gusta menos este sitio, dinos de una puñetera vez dónde coño está el puto abogado ―demanda, volviendo a sujetarle el brazo.
―Comprendo tu nerviosismo. Pero yo no puedo hacer otra cosa ―responde amilanado y soltándose como puede.
En un acto reflejo, Tony da dos zancadas y de nuevo le corta el paso impidiéndole la entrada a la oficina.
―Solo te lo preguntaré una vez más, Rasputín. ¿Dónde coño está el puto despacho de ese jodido abogado? ―repite con la cara medio desencajada.
―¿Qué estás haciendo? ―grita ella, alarmada y cada vez más nerviosa.
―La segunda puerta de la izquierda ―indica atemorizado.
De mala gana se aparta y permite que entre en el despacho, mirándolo con crispación.
―Vamos a ver a ese abogado, Laura ―insta cogiéndola del brazo.
―Si entramos ahí, haz el favor de calmar tus impulsos o te dejo con la palabra en la boca y me marcho. Las amenazas solo sirven para acrecentar los argumentos de quien no lleven razón. ¡Serénate! ¿Vale?
―Perdona, me traicionaron los nervios por culpa de ese canijo barbudo con pinta de vegetariano. No volverá a suceder, créeme ―se disculpa acariciándole una de sus mejillas.
Llaman a la puerta indicada, entran y hallan a un fotogénico cuarentón con aires de galán del siglo pasado presumiendo de su largo flequillo teñido en negro y de una perilla bien arreglada, complementada con una corbata azul oscuro.
―¿Quiénes son ustedes? ―pregunta sorprendido.
―Discúlpenos el atrevimiento. Soy Laura Álvarez, militante sindical desde hace unos años y este es mi marido, Antonio Galindo. Hemos venido, porque he sido despedida de la firma PUBLISTEL sin una justificación objetiva y necesito su ayuda. Aquí traigo fotocopias de la carta de despido, fecha de mi incorporación a la empresa, cotizaciones a la Seguridad Social y demás reseñas personales que imagino le harán falta ―se presenta haciéndole entrega de la documentación indicada.
El letrado les ofrece asiento, coge la información, la analiza, centrándose principalmente en la carta de destitución y se la devuelve.
―Lleva usted razón, Laura. Este despido es indebido y podemos denunciarlo ante la Magistratura de Trabajo. El proceso será lento, pero podríamos sacar una buena indemnización e incluso su readmisión, aunque esto último no es seguro ―explica el letrado.
―Estoy en disposición de llegar hasta donde sea necesario, si con ello recupero el puesto que me fue arrebatado… y mi honor. Pero si no me da usted ciertas garantías de reingresar en la firma…, no merecerá la pena denunciar ―expone ella.
―Debería hacerlo, porque al menos tendría derecho a cobrar el paro. Piénselo bien antes de cursar la acción. Existen también unos pormenores de los cuales estoy obligado a advertir ―avisa, antes de continuar informando.
―Díganos cuáles son ―apremia ella.
―Las consultas y atenciones son gratuitas. Pero la tramitación del procedimiento que se origine, más las costas, deberán abonarlos los demandantes. En su caso, las consultas y asesoramientos son gratuitos por tratarse una afiliada con antigüedad.
El asombro se apodera del matrimonio.
―Si eso es como usted dice, ¿para qué diablos estamos pagando la cuota de afiliación? ―razona el marido.
―En estos casos, los sindicatos nos vemos obligados a funcionar bajo estos parámetros. A pesar de todo, las cantidades establecidas por nosotros son considerablemente inferiores a las fijadas por el Colegio de Abogados ―informa, empezando a cansarle la visita.
―¿Y cuánto podría costarnos el pleito, en el caso de celebrarse el juicio? ―interpela Laura.
―Es muy complejo de precisar. Va en función de la antigüedad del afiliado y del procedimiento en sí mismo ―explica, antes de abrir un cajón y sacar un folletín donde figuran escritas las tablas de las cuotas y las bonificaciones establecidas para la defensa jurídica de los afiliados al sindicato C.S.T. ― aquí tenéis la lista de costes.
―Pensaba que el dinero recibido de nuestros impuestos, más el aportado por los afiliados cada tres meses, eran suficientes para afrontar un pleito civil con garantías ―argumenta ella.
―Salvo la sanidad y la enseñanza, casi nada es gratuito y me temo que hasta esos logros acabaremos perdiendo si continuamos andando por el camino trazado por este gobierno ―sugiere, sin haber podido arrojar una luz de esperanza a la afectada.
Tony levanta el trasero de la silla, coge de mala gana la carta de despido de su esposa… y con rabia se la guarda en un bolsillo.
―Larguémonos, aquí estamos de más ―suelta enfadado.
―Sí, vámonos ―refrenda ella.
―Vaya mierda de sindicato ―critica saliendo por la puerta.
―No hables así de los sindicatos, son vitales para el buen funcionamiento del sistema. Sin ellos estaríamos aún peor ―contradice la afectada, saliendo del edificio.
―Precisamente se aprovechan de esa necesidad para seguir engañando a los trabajadores. Mañana buscaremos un abogado laboralista que te represente. Ya encontraremos el dinero para pagarle. Hablaré con Carlos por si conoce alguno.
―Olvídalo. Eso no serviría de nada, excepto para gastarnos la escasa liquidez que nos queda ―advierte ella.
―¿Por qué dices eso? Esos cabrones no deben salirse con la suya. Con la razón ganaríamos el pleito y recuperarías tu puesto de trabajo.
―Porque es una quimera. Cuando se han arriesgado a despedirme en esas condiciones es porque tienen todas las de ganar. Recuerda que me pillaron registrando y fotocopiando documentos de carácter privativo y ese es un delito tipificado en el código penal como grave.
―Carecen de pruebas tangibles, sería tu palabra contra la de ellos ―insiste él.
―Los abogados recurrirían a otros asustadizos empleados para testificar, aunque sea en falso. Será mejor buscar un nuevo emple. ¡Que Dios me ayude! ―acentúa ella con desesperación.
―Sí, la vamos a necesitar y de paso pídele que no me encuentre a Torrón, porque no sé de lo que sería capaz ―asevera irritado.
―Desecha ese impulso, Tony. Somos gente civilizada y sabes que la violencia solo engendra crueldad. Las consecuencias serían desastrosas e imprevisibles y bastantes problemas tenemos ya. ¿No te parece?
―Está bien. Pero dudo que sepa contener la ira ―advierte, apretando los dientes.

Baltasar Estrella anda inmerso en el sumario abierto por el caso de los inmigrantes desaparecidos, cuando es interrumpido por su secretaria, avisándole por la línea interna de la llegada del magistrado Alfonso Carraldo, un prestigioso miembro del Tribunal Superior de Justicia que ronda la edad de jubilación. Fue el mejor amigo del difunto padre de Estrella, un reputado abogado fallecido de cáncer hace unos meses.

―Hombre. ¡Qué sorpresa! ¿Puedo saber qué haces por aquí a estas horas? ―procede a saludarlo cordialmente.
―Hola, Baltasar. Me dirigía al Colegio de magistrados y he pensado hacer un alto en el camino para invitarte a un buen rioja. Anda, deja lo que estés haciendo y sal conmigo a despejar las neuronas ―le insta sonriente.
―Está bien. Ya que has venido no te haré el feo ―acepta quitándose las gafas.
―¡Al fin, voy a ser abuelo!
―No me digas. ¿De cuánto está Marta?
―De tres meses. Por consejo del ginecólogo va a tener que guardar más reposo del habitual ―explica contento por la dicha.
―¡Enhorabuena, abuelo! ¡Ya iba siendo hora! ―le felicita, sin renunciar a la típica palmada en la espalda.
―Uf. Temía morir sin conocer a mi nieto ―confiesa, aliviado―. Cambiando de tema, he oído decir que incoaste unas diligencias sobre las supuestas desapariciones de unos indocumentados africanos. ¿Voy por buen camino? ―da un giro radical a la conversación.
―Sí. Inicié el procedimiento hace tan solo unos días. ¿Cómo te has enterado?
―En un cruce de información oí tu nombre y pegué la oreja ―responde quitándole importancia.
―¿Qué sucede? ―vuelve a interpelar, comenzando a alarmarse.
―Es un turbio asunto con conexiones en otros países investigado por la Europolicía. Recibirás en los próximos días el correspondiente precepto para dejar el caso y la consiguiente remisión de la documentación al Consejo ―informa extraoficialmente, minimizando la importancia del acto.
―Me sorprende que la Fiscalía o el propio Consejo General del Poder Judicial no me lo adelantaran por teléfono ―sostiene, atónito por el alcance de la reciente información.
―Desde los escándalos del ladrillo optan por emplear los cauces reglamentarios para evitar suspicacias y malos entendidos. Bueno, así te quitas una patata caliente nada deseable. Y cambiando de tema, ¿vais a venir a cenar el viernes? Celebramos el embarazo de la niña.
―Cuenta con nosotros ―acepta, pensativo por la anterior revelación.
―Estupendo, quedamos para el viernes. Y alegra esa cara hombre, parece que te han echado el mal de ojo.
―Estoy atónito con esa resolución del Consejo, casi me cuesta creérmela.
―Baltasar, esa cuestión es muy compleja, tiene ramificaciones en otros países y queda fuera de tus competencias. Ya te irán entrando toros bravos para lidiar. Venga, vamos a la cafetería Fedra y saboreamos un buen rioja ―apremia, cambiando hábilmente de conversación.

En la jefatura gaditana, Fuentes y Carreras aprovechan la ayuda prestada para poder indagar en los escasos siete números de teléfono anotados en el cuadernillo de Borja Ruiz, descartando a cinco por considerarlos irrelevantes, entre ellos el de un prostíbulo. De los tres restantes, uno es de Palmira, otro de Guillermo Fonseca y el tercero responde a un tal Carmelo Ferrand, encargado del almacenaje y distribución del pescado gestionado en PESCACOSTA, coincidiendo con el encontrado en el móvil del extinto Braulio Lobón. A este, sí conciertan hacerle una visita en su domicilio hoy mismo, dejando al sicario “Dos Bocas” para más adelante, cuando regresen a la capital.

Tras el almuerzo ponen rumbo a la localidad de Puerto Real en busca de Ferrand; este vive en la barriada Vertedero, concretamente en un antiguo bloque pintado en color grisáceo que recuerda a los antiguos pabellones militares por su estructura y opacidad. A simple vista da la sensación de estar en buenas condiciones de habitabilidad en contraste con los de Borja y Lobón. Suben hasta el piso indicado y tocan el timbre, pero nadie les abre, optando por dar un paseo y volver antes de la cena.

Al anochecer, y arropados por el alegre alumbrado navideño, retornan al apartamento con idéntico resultado, dando por finalizada la búsqueda. Resuelven interrogarlo a primera hora del día siguiente en la nave PESCACOSTA. En el corto trayecto de vuelta a la capital andaluza, Carreras se percata de la presencia de otro vehículo, siguiéndoles discretamente desde la salida de la ciudad.

―Intenta leer la matrícula del coche que tenemos justo detrás ―le indica a su compañera. Esta vuelve la cabeza y desiste enseguida, al resultar imposible distinguirla.

―No puedo. El reflejo de las luces me impide verla ¿Estás seguro de que nos sigue?

Carreras cambia de carril y acelera, su perseguidor hace lo mismo, volviendo a colocarse detrás. La tensión se hace patente.
―Coño, es verdad. Pero no consigo leer la puñetera matrícula. Sigue acelerando, ya estamos muy cerca de Cádiz ―urge ella.
En las proximidades del puente Carranza, el vehículo perseguidor aminora la velocidad, permitiendo que su perseguido se aleje.
―Qué raro, han reducido la velocidad. Esto no me gusta ni un pelo ―augura él, entrando en el viaducto; detiene el coche mosqueado por la repentina calma y la ausencia de tráfico, enciende las luces largas y continúa circulando lentamente. Sus temores empiezan a confirmarse cuando distingue los faros encendidos de un segundo coche aparcado al otro lado del puente, mira por el espejo retrovisor y se percata de la presencia del automóvil perseguidor, parado, y con las luces largas encendidas.
―Determinados depredadores aparecen con la caída del sol ―avisa cada vez más preocupado.
Del coche delantero se apean dos sujetos portando armas automáticas y el automóvil de atrás arranca… y lentamente va acercándose hasta ellos conducido por Guillermo Fonseca, a quien no consiguen verle la cara, amparado en la oscuridad de la noche y el reflejo de los faros.
―Llama al 091 y diles que nos busquen debajo de esta plataforma ―apremia Carreras, deteniendo el coche en mitad del puente y apagando las luces.
―¿Qué? ―grita sobresaltada.
―Nos han tendido una emboscada. Solo tenemos una opción de salir con vida. ¿Tienes algún objeto pesado? ―asegura nervioso y asustado.
Ella, enseguida se libera del cinturón, inclina la espalda hacia el asiento trasero, coge el macetón de cerámica comprado horas antes y se lo entrega, saca del bolsillo el móvil, llama al 091, da a conocer los números de placa y posición, haciendo hincapié en la emboscada y el corte al tráfico del puente.
El vehículo perseguidor, sincronizado con el apostado en el lado opuesto, continúa acercándose despacio. Carreras, viendo de cerca la creciente amenaza se desprende del cinturón y la chaqueta, agarra el macetón para colocarlo sobre el pedal del acelerador y sitúa el cambio de marcha en tercera, comenzando el coche a circular, aumentando gradualmente la velocidad.
―Levántate del asiento y tirarte de pie hacia delante protegiendo la cabeza. Cuando estés en el suelo ve rodando hasta el borde de la valla, arrójate al agua y colócate justo debajo del puente. Allí estaremos a salvo hasta que vengan a rescatarnos. ¡Vamos, hazlo o te matarán! ―grita a su compañera, abriendo la puerta y lanzándose a la calzada tal y como acaba de explicar.
Confundida por la arriesgada ocurrencia de su compañero, la paulatina aceleración del coche, y dándose cuenta del inminente riesgo de ser tiroteada, no lo piensa dos veces y abre la otra puerta arrojándose a la calzada. Al chocar violentamente contra el duro cemento, da un grito de dolor y continúa rodando hasta alcanzar al lateral del puente, gira la cabeza y ve a su compañero lanzarse al agua. A ella le cuesta erguirse debido al reciente daño en el hombro izquierdo, impidiéndola mover el brazo. A duras penas logra agarrarse a la chapa bionda y, haciendo un titánico esfuerzo salva el vallado para precipitarse al agua, escuchando las balas provenientes del vehículo perseguidor silbar cerca de sus oídos. Uno de ellos, impactando contra la chapa, a unos centímetros de su cabeza. A la par, el descontrolado automóvil, continúa su imparable recorrido por el puente a una velocidad considerable y con las puertas delanteras abiertas. Al acercarse a la altura del automóvil aparcado en el final del viaducto, recibe un ametrallamiento proveniente de dos pistoleros, los cuales se apartan ante la inminente colisión contra una barrera de tres vallas colocadas por ellos mismos para impedirle el paso.
La brutal colisión desata un estruendoso zumbido, seguido de una potente explosión, quedando el vehículo convertido en llamas. Los gánsteres suben con rapidez en el coche aparcado cerca del siniestrado, largándose de allí a toda prisa, dejando atrás el incendio.
―¿Serán cabrones? ¡Se han arrojado al agua! ¡Larguémonos de aquí antes de que llegue la pasma! ―alerta Fonseca desde el otro lado del puente, dando marcha atrás y largándose en dirección opuesta a la de los pistoleros.
Entretanto, inspectores flotan sobre las frías aguas protegidos por el viaducto de posibles disparos provenientes de los matones, ignorando que han huido temiendo la llegada de la Policía. En los minutos siguientes el sonido de un helicóptero les empuja a nadar hasta un lugar visible.
―Vamos a bracear hacia el lado derecho para que puedan vernos mejor y nos saquen de aquí antes de que cojamos una neumonía ―apremia Carreras, temblando de frío.
―Ve tú, yo no puedo moverme. Tengo dañado el hueso del hombro ―avisa su compañera, aferrada a un saliente de hormigón que asoma por uno de los pilares del puente.
―Nada de eso, compartiremos el mismo destino ―afirma él, acercándose para sujetarla a modo de salvavidas e intentar nadar hacia la luz emitida por el foco del helicóptero.
Casi al unísono, dos coches patrullas del que se apean cuatro agentes, dan cuenta de los restos del vehículo tiroteado e inician el rastreo por los bordes del puente, utilizando linternas de largo alcance, conscientes de que el tiempo apremia para encontrarlos con vida antes de que fallezcan por hipotermia. Síntoma que ya empiezan a padecer con el añadido de estar él sosteniendo sobre el brazo izquierdo a su malherida compañera, incapacitada para poder flotar por sí sola.
Al fin, uno de los agentes situados en uno de los bordes del puente vislumbra linterna en mano los cuerpos de los inspectores flotando a unos metros de distancia. Inmediatamente informa a sus compañeros, señalando el lugar exacto. El faro de la Guardia Civil los enfoca y el piloto contacta con una patrullera del servicio Marítimo de la propia benemérita desplazada al lugar. La lancha se acerca hasta los cuerpos, dos guardias tiran de Fuentes, subiéndola a bordo semiinconsciente y temblando de frío, le despojan de la ropa, cubren su cuerpo con una manta isotérmica y enseguida efectúan la misma operación con su compañero. En menos de diez minutos son desembarcados y trasladados en ambulancia al hospital privado Sombra del paraíso.
Tres días después del incidente, Carreras ya está impaciente por recibir el alta médica. Se siente bastante recuperado del enfriamiento contraído hace tres noches durante el forzado chapuzón bajo el puente Carranza y, si el médico internista no le da el alta hospitalaria esta misma mañana tomará por su cuenta y riesgo la determinación de suspenderla. Inquieto por largarse cuanto antes se entretiene en comprobar el buen estado de su vestimenta traída desde el hotel donde se hospedó hasta la fatídica noche, antes de recibir la visita del médico internista, quien muestra su enfado por la testarudez de querer irse.
―Me siento estupendamente y estoy muy agradecido por la atención prestada, pero ya no tengo fiebre y bajo mi responsabilidad voy a vestirme para salir de aquí cuanto antes. ¿Le importaría decirme dónde está mi compañera?
―Cálmese, aún no está usted recuperado de la bronquitis y podría tener una recaída, solo le pido que esté un día más. En cuanto a la paciente Eva Fuentes, sigue teniendo algo de fiebre y deberá permanecer en reposo ―previene el buen doctor.
―Me arriesgaré. No puedo permitirme el lujo de seguir un día más aquí. ¿En qué habitación se encuentra mi compañera?
―Justo al lado de la suya. Les trajimos por orden del comisario Ramiro Rodríguez. Las habitaciones están siendo vigiladas de manera continuada. Y ya que no puedo convencerle para que se quede, al menos tómese la medicación que acabo de recetarle.
Volviendo a mostrar su agradecimiento, el detective se despide del internista con la promesa de seguir el tratamiento y sin más demora acelera su puesta a punto, abre la puerta de la habitación y encuentra al agente encargado de velar por su seguridad y la de su compañera, apostado entre las dos puertas. Al verlo asomar se apresura a saludarlo y a ponerse a su disposición. Charlan durante unos minutos en los cuales Carreras refiere el tiroteo en el puente y la suerte de estar con vida. Luego llama a la puerta de su compañera y aguarda unos segundos antes de entrar, encontrándola tendida en la cama con el brazo izquierdo vendado y entretenida mirando la televisión.
―Ni las aguas del océano pueden contigo ―sonríe con alegría.
―¿Te encuentras ya bien? ―pregunta ella con la voz debilitada.
―Solo me queda la molesta tos y una magulladura en el codo ―explica, sin dejar de toser―. ¿Qué te pasó en el brazo?
―Se salió el húmero al tirarme del coche. Por esa razón no pude moverme cuando estábamos debajo del puente. Ni siquiera sé cómo conseguí llegar hasta allí. Ya lo han vuelto a colocar en su sitio, pero no podré mover el hombro en varios días ―lamenta con un expresivo gesto de resignación.
―Bueno, eso no es mucho. La diosa fortuna estuvo con nosotros ―comenta él con alivio.
―Y que lo digas. ¿Qué tienes programado hacer hoy? ―pregunta expectante.
―Quiero ir a la jefatura para agradecer personalmente al comisario Rodríguez las atenciones que está teniendo con nosotros y, desde luego, informarle de nuestra investigación. Aunque se habrá puesto en contacto con Caballé y estará al tanto de lo ocurrido. Más tarde llamaré a Estrella para explicarle nuestra situación.
―Llégate a la nave PESCACOSTA y habla con ese tal Ferrand, a ver qué puedes averiguar ―solicita, pendiente del caso, aun estando convaleciente.
―Claro. Descansa y recupérate pronto para que nos podamos largar de aquí cuanto antes. Cuando haga las gestiones volveré a preguntar por tu salud.
―Espera. No sé cómo expresar mi agradecimiento por salvarme la vida en el coche… y en las frías aguas de la bahía.
―Ja, ja, ja. Son gajes del oficio. Hoy por ti y mañana por mí. De todos modos preferiría que no volviera a darse la circunstancia. ―reseña, volviendo la cabeza antes de salir de la habitación.

Tras prestar declaración sobre el espectacular y violento incidente del puente Carranza y redactar el preceptivo informe sobre la investigación, procede a entregárselo directamente al comisario y mantiene con él una conversación al respecto. A continuación deja la jefatura y entra en una tienda de electrónica, adquiere dos nuevos móviles, introduce las tarjetas de los anteriores aparatos, inservibles al tomar contacto con el agua marina, y acto seguido estrena el suyo llamando al juez Estrella.

―Hola, Carreras, necesito hablar con ustedes con urgencia, llevo dos días intentando localizarles sin conseguirlo. Los móviles no estaban operativos. ¿Qué les ha sucedido?

―Fuimos tiroteados en el puente Carranza y hospitalizados estos tres últimos días con síntomas de hipotermia. Faltó un suspiro para que nos convirtieran en plancton para los peces. Fuentes sigue ingresada y los móviles quedaron estropeados.

―Lo siento de veras. Eso acrecenta todavía más mi indignación.
―Qué le vamos hacer, son gajes del oficio ―señala el detective.
―Entiendo. Siento una enorme irritación por no poder intervenir ―denota el juez―. Pues yo les he llamado para comunicarles la resolución tomada por el Alto Tribunal de retirarme el procedimiento. Según he sabido las actuaciones se siguen en la Audiencia porque, al parecer, forman parte de un entramado investigado por la Europolicía en conexión con otros países de la Unión Europea.
―¿Qué me está usted contando? A nosotros nadie nos dijo nada ―afirma Carreras quedándose pasmado.
―Muy a mi pesar…, estoy en lo cierto. Cuando puedan pásense por el juzgado. ¿Está Fuentes con usted?
―Por el momento, no. Sigue internada con fiebre y preferiría no darle la pésima noticia.
―Lo comprendo. Si no le importa, me gustaría comentárselo cuando nos veamos. Transmítale mis deseos de recuperación.
―En cuanto la vea.
La charla no se extiende más de lo necesario, limitándola a compartir la indignación suscitada por la lamentable resolución del máximo órgano judicial y poco más.
«Vaya mierda de justicia. Un grupo mafioso intenta eliminarnos y este grupillo de togados nos deja tirados en lugar de protegernos y darnos la cobertura necesaria. ¿Serán cabrones? ¡Mierda! Fuentes está expuesta a esos canallas. Voy para el hospital», rumia Carreras para sus adentros. Cuando entra en la habitación de su compañera no puede evitar soltar un suspiro de alivio, al encontrarla aupada en la cama, leyendo una novela costumbrista.
―¿Has hablado con ese encargado? ―pregunta ella al verle llegar.
―Hoy no fue a trabajar ―miente piadosamente.
―Tendrás que volver mañana ―incide ella, cambiando de posición.
―¿Cómo te encuentras?
―Mejor. La fiebre y la tos ha remitido, pronto estaré en condiciones de abandonar este sitio Eso sí, el húmero tardará unos días más en recuperarse.
―Esta tarde hablé con Estrella y lo puse al día. Me ha transmitido su deseo de que te recuperes pronto. Iba a llamarte pero le convencí de lo contrario. No sé si obré correctamente.
―No te preocupes, ya le llamaré yo.
Carreras saca el otro móvil que compró y se lo entrega junto al inservible.
―Toma, me debes 120 €. Inserta la tarjeta.
―¡Vaya!, es todo un detalle por tu parte ―elogia, comenzando a manipularlo.
―Fue una equivocación. No sé en qué diablos estaría pensando ―rectifica, extrayendo de otro bolsillo el arma reglamentaria de ella para devolvérsela, cargada.
―Y yo acabo de cometer otro, agradeciéndotelo ―replica sonriente.

Laura Álvarez entra en la parroquia de su barrio a la que tantas veces asiste para oír misa. Pero hoy lo hace por otra razón muy distinta, el motivo es pedir ayuda al carismático Padre Burruaga, un sexagenario sacerdote, poseedor de un carácter agradable, proclive a escuchar y ayudar a los feligreses y gente de toda índole guiado por el compromiso adquirido en los votos de ayudar a los pobres y mendigos, su bondadosa personalidad es respetada y admirada incluso por algunos sectores de la población no creyente. Hay rumores fundados de haber sido excluido para ingresar en el Obispado, básicamente por implicarse en divergencias con la conferencia Episcopal sobre el reparto de las ayudas destinadas a la hambruna padecida en los países del África negra.

El templo es rectangular y fue reconstruido al estilo modernista sobre otra antigua capilla declarada en ruinas tras sufrir un incendio. Se aprovecharon las obras para ampliar la superficie y poder acoger a 350 feligreses. El suelo está cubierto de mármol blanco, del techo cuelga una lámpara de considerables dimensiones fechada a finales del siglo XIX, las paredes laterales sujetan un mosaico de cristales en diversos colores mezclados con grabados de símbolos católicos; el altar es sencillo con un toque sugerente materializado en el reflejo desprendido de la brillante cruz de plata que lo preside, cortejada por dos sonrientes ángeles situados en cada lateral de la parte alta. Y por último destaca una antiquísima mesa de madera tallada y adornada con incrustaciones de plata en los bordes del tablero, rescatada de la anterior capilla.

Guiada por la desesperación y envuelta en la grabación de un tedeum, hinca las rodillas sobre el reclinatorio y procede a persignarse antes de rezar una oración. A su término aprecia la llegada de más feligreses y accede a un espacio equiparable a un combinado entre despacho y guardarropas, presididos por un hermoso retablo del siglo XIX que representa la resurrección. Es el pequeño vestíbulo donde recala el Padre Burruaga antes y después de oficiar misa. Y en efecto, lo encuentra enfundándose el hábito ayudado por el sacristán.

―Perdone que le moleste, Padre, ¿puedo hablar un momento con usted?
―¿Qué tal estás, Laura? Solo dispongo de un rato. Pero entra y toma asiento ―insta haciendo un gesto con la cabeza para que salga el sacristán―. ¿Qué deseas contarme?
―Estoy atravesando por unos días muy complicados y me siento perdida ―confiesa gimoteando.
El sacerdote toma sus manos con ternura y mirándola a los ojos prueba a serenarla.
―Tranquilízate y cuéntame lo que te sucede ―se interesa, moldeando las sílabas.
―He sido víctima de un engaño laboral urdido por mi jefe y he perdido el empleo. Ni siquiera puedo cobrar el subsidio de desempleo. y para colmo de males a Tony le quedan pocos meses para completarlo. No sabía a quién acudir y por eso estoy aquí ― lamenta, zarandeando negativamente la cabeza e incrementando el llanto.
―Sosiégate ―vuelve a repetir, dándole un par de palmadas en sus manos―. Es difícil enfrentarse a la dura realidad que nos toca vivir y justo en esta delicada etapa de tu vida es cuando más fe debes tener en el Señor ―catequiza con una tierna sonrisa.
―Intento no perderla, Padre ―asiente, secándose las lágrimas.
―El sentido de la culpabilidad no debe quebrantarla. Pero esa convicción es un logro no exento de dificultades que exige un esfuerzo diario para conservarla lo más intacta posible.
―Padre, estamos casi en las últimas y no me siento capaz de sacar a mi familia adelante. Cada día me levanto con la idea de buscar algún trabajo, pero tropiezo en la misma piedra ―confiesa impotente.
―Confía en sus designios, él te iluminará como lo ha hecho siempre, puede que esté poniendo a prueba tu fortaleza espiritual como la cristiana que eres. Viene haciéndolo desde Adán y Eva, pasando por todos los santos y profetas. Ninguno de nosotros está exento de su examen.
―Yo no pido ayuda para ostentar ni malgastar. Me conformo con poder continuar afrontando los pagos necesarios para que mi familia pueda comer y subsistir dignamente ―implora con su acostumbrada modestia.
―Esa humildad que atesoras enriquece tu alma. Sigue creciendo espiritualmente e irás comprobando cómo el Señor no se olvida de ti. A buen seguro escuchará tus plegarias y socorrerá esa angustia que soportas.
―Agradezco sus consejos. Pero con los pies en el suelo desconozco la manera de salir adelante con mi familia.
―Atravesamos una época convulsa donde nada hay consolidado y todo es incertidumbre. Cuando se le acabe la prestación de desempleo a tu marido venid a verme y veré qué se puede hacer. Es cuanto puedo decirte ―manifiesta levantándose de su asiento.
―Gracias por atenderme. Ojalá no tenga que venir para eso ―especula, con aparente confianza.
―Recuerda que estaré a vuestra disposición. No olvides saludar a tu marido y al niño, ni dejes de lado las plegarias al Señor ―dispone el sacerdote, sintiendo lástima de ella.
Con una profunda tristeza abandona la parroquia pensativa y cabizbaja. Estaba esperanzada en recibir alguna clase de ayuda terrenal y solo recibió de él ayuda espiritual.

Anochece. En una de las habitaciones del hospital Sombra del paraíso, la inspectora Fuentes, harta de llevar el ineludible camisón azul y de soportar el dolor proveniente de su maltrecho hombro, permanece sentada en el sillón contiguo a la cama leyendo un libro, cortesía de una enfermera. El enfriamiento ha remitido y la fiebre desaparecido, quedando a la espera de recibir el alta en las próximas horas. Unos golpecitos en la puerta interrumpen su abstracción, levanta la cabeza y ve entrar a Carreras provisto de una bolsa con comida y dos botellas de agua mineral.

―¿Qué haces aquí a estas horas? ―pregunta extrañada.

―No tengo muchas ganas de pasear solo y he pensado hacerte compañía por si surgiera algún percance.
―Vaya, ignoraba que tengo guardaespaldas ―satiriza, haciendo uso de su sentido del humor, aunque agradecida por el detalle.
―No te hagas ilusiones, que solo será esta noche ―aclara él, soltando los alimentos. Abre la bolsa y saca una bandeja envuelta en papel de aluminio, colmada con una carne en salsa aún caliente, un bollo de pan, una manzana y un juego de cubertería de plástico, colocándolos sobre la mesita contigua a la cama e invitándola a cenar.
―¡Jopé, cuanta amabilidad! ¿Eres Carlos Carreras? ―vuelve a agradecer aupándose para coger la bandeja.
―Cómetela antes de que se enfríe y no te acostumbres a tantas atenciones ―indica él sin dejar de mirar hacia la puerta inquieto por un mal presagio. Sale al exterior y se percata de la ausencia del agente encargado de custodiarla, mira en los alrededores y confirma la falta. Su intuición no ha fallado.
Alarmado, abre la puerta contigua a la de ella y ve que está vacía, regresa a la habitación, aguarda a que termine de cenar y la insta a trasladarse al cuarto vacío. En ese intervalo entra una joven enfermera con la bandeja de la cena, sorprendiéndose al verla consumir el postre junto a los restos de comida depositados sobre la mesilla. Carreras coge el menú y lo vuelca sobre la bandeja dejando estupefacta a la asistente.
―Tírela directamente a la basura y salga de la habitación. Como sabe, somos policías. Ah, y avise al resto del personal sanitario para que nadie nos moleste en toda la noche. Si surgiera alguna urgencia, dígales que utilicen el teléfono ―avisa, mostrando un nerviosismo que no pasa desapercibido para ambas.
La joven asiente sin abrir la boca, recoge la bandeja y sale de la habitación contrariada por la imperante actitud del policía.
―Has dejado a la muchacha petrificada; podías haber sido menos aparatoso. Si sospechas que está envenenada, haberla dejado aquí y la hubieran analizado ―advierte metiéndose en la cama.
―Para qué. No hubiera servido de mucho ―responde él.
―En el supuesto de que estuviera manipulada, los de científica hubieran hallado la especie de veneno utilizada e incluso podrían encontrar alguna huella ―insiste ella.
―Lo que me preocupa de verdad es la ausencia del vigilante de turno ―acentúa, cada vez más mosqueado.
―Tranquilo. No tardará en llegar el relevo.
―A estas horas debería haberse producido. Coge tus cosas y vámonos de aquí ―apremia, desenfundando el arma.
―¿Has avisado a la comisaría?
―No. Había pensado en atrincherarnos en la habitación y aguardar sentados a que alguien intente matarte para poder atraparlo. ―Revela él.
―Bueno. Hacer de cebo no es muy recomendable, pero podría merecer la pena ―acepta, levantándose de la cama.
Con precaución y pistola en mano trasladan los cuatro enseres a la habitación contigua y apagan la luz dejando sólo la que emite el televisor. Fuentes se acuesta y Carreras acerca la mesilla hasta la puerta, usándola a modo de obstáculo, luego cierra la ventana, echa la persiana y se acomoda en el sillón existente junto a la cabecera de la cama con las piernas tendidas y la pistola en el suelo, procurando tenerla a su alcance.
―Vamos a esperar acontecimientos ―expone ella, acomodando la cabeza sobre la almohada.
―Ten muy cerca el arma y si llaman o intentan entrar cógela y tírate al suelo ―previene él.
―Sí, claro.

El silencio de la noche y la semioscuridad de la habitación se alían con la tensión. Pero el cansancio va adormeciendo a Carreras hasta juntar los párpados. Su compañera sigue desvelada, evidenciando una noche que se le hará interminable. Hace rato que apagó el receptor en un intento de conciliar el sueño. Esa intranquilidad la exaspera. El suave tic tac del reloj continúa machacándole los tímpanos y el insomnio la impulsa a moverse sobre la cama, abandonada a sus pensamientos: «Me he metido en un embrollo del que no voy a poder salir; propicié el asesinato de una compañera y para colmo arrastro conmigo a un advenedizo jurista y a este presuntuoso narcisista ¿Cuándo seré capaz de alcanzar una satisfacción sin dañar a nadie? De nuevo vuelvo a naufragar en mi patética vida. ¿De qué me están sirviendo el orgullo y la entereza? Apenas me quedan fuerzas para luchar y justo ahora, cuando más las necesito».
Ya es madrugada y la calma impera en la habitación, aprovechada por Carreras para relajarse. Pero esa tranquilidad va a durar el canto de un gallo porque en unos minutos se transforma en delirio, agitando la cabeza de lado a lado y susurrando vocablos de pánico. El mal sueño adquiere intensidad y su cara se impregna de sudor hasta que al fin da un grito y despierta, respirando agitadamente.

―Tranquilo, ya pasó ―le tranquiliza su compañera, colocándole la mano sobre el hombro.
Suspira aliviado y se levanta del sillón para dirigirse al lavabo a enjuagarse la cara. Al salir escucha el ruido del picaporte; alarmado coge el arma, se pega a la pared y con sigilo va acercándose a la puerta, haciendo señas a su compañera para que coja su arma y se tire al suelo.
Fuentes desciende de la cama y con cuidado se inclina sobre las frías baldosas con su revólver en la mano apuntando hacia la puerta. Esta se abre hasta chocar con la mesilla, dejando visible una rendija por la que solo entra una ráfaga de luz.
Transcurren unos minutos de expectante silencio y todo sigue igual, como si el tiempo se hubiera detenido. Carreras cambia de ángulo, estira el brazo izquierdo y la cierra. Más tranquilo toma asiento en el sillón y acomoda la espalda exhalando un suspiro de alivio, viendo a su compañera levantarse del suelo, colocar el arma sobre la mesilla y acostarse, contenta por no haber tenido que hacer uso de ella.
―Quien sea no tuvo el valor de entrar, fue buena idea colocar la mesilla ―aprueba acomodándose en la cama.
―Quien sea se percató del riesgo y desistir Es un profesional, eso seguro ―reconoce él, levantándose de nuevo para ir al lavabo.
Minutos después regresa a la butaca con idea de echar una cabezada, pero ya se ha desvelado. Pasan cinco o seis minutos de completo silencio hasta que rompe el mutismo, girando la cabeza hacia ella.
―¿Recuerdas mi fobia por la sangre?
―Sí, claro ―asiente, extrañada por la pregunta.
―Tiene su origen en Bosnia. Hace unos años era militar con la graduación de sargento y fui destinado a Kósovo bajo el mando de la O.T.A.N. Desde nuestra llegada los combates disminuyeron notablemente, conseguimos abrir un corredor que sirvió para abastecer de provisiones y alimentos a los bosnios. Nos recibían con los brazos abiertos, hartos de sufrir calamidades ―relata antes de realizar un parón para coger la botella de agua mineral y darle un trago―. El 10 de noviembre de 1995 participé en una rutinaria misión para prevenir nuevos enfrentamientos. Los mandos superiores enviaron a cuatro de nosotros a uno de los puntos señalados como límite entre las comunidades de Serbia y Bosnia, con el fin de verificar el correcto replanteo y deslinde efectuado en la divisoria de ambos términos. Uno de los técnicos era un topógrafo belga y el otro su ayudante. Tony y yo les acompañamos haciendo de escoltas.
―¿Tony Galindo y tú os conocisteis en el ejército? ―pregunta interesada.
―En efecto, coincidimos en el alistamiento, pasamos juntos las pruebas de capacitación, nos admitieron y fuimos destinados a la misma unidad.
―¿Qué sucedió en aquél lugar?
―Empezó a oscurecer y la nieve hizo su aparición. Una familia humilde nos acogió en su casa. La puñetera vivienda se encontraba apartada de la ciudad y sus inquilinos no querían abandonarla pese al peligro que suponía la proximidad con el territorio serbio. Eran personas amables y acogedoras, se deshacían con nosotros en atenciones. Me llamó la atención la hija del matrimonio, se llamaba Sanela y podría tener entre nueve y diez añitos, era muy lista y cariñosa. Desde mi llegada se empeñó en permanecer a mi lado. Nos entendíamos por señas casi a la perfección, sorprendiéndome el modo de expresión empleado para su corta edad ― refiere, antes de volver a callar, e ingiere otro trago de agua, mira la botella y continúa con el relato―: Al término de la cena, el topógrafo abrió una de las mochilas donde guardaba su sofisticado equipo, encontrándose con otros utensilios inútiles para la misión encomendada. Por error, cogió otra del mismo peso. Precisaba del GPS que es un dispositivo pensado para fijar geográficamente la posición exacta de cualquier punto de la zona en cuestión, un trípode para usarlo como base y el aparato emisor, sin los cuales nuestra presencia allí carecía de eficacia. Tony se ofreció para retornar al campamento y traer el instrumental. Aproximándose la medianoche salió de la casa bajo la densa nevada. Las horas transcurrían y el retraso aumentaba por culpa de la maldita nieve.
En ese instante vuelve a detener la narración, levantando la cabeza hacia el techo.
―De madrugada escuchamos un ruido procedente del exterior y apagamos las luces, cogí el fusil y fui hacia la puerta; antes de abrirla la niña se acercó para propinarme un fuerte abrazo que no entendí, pudiendo apreciar el profundo terror dibujado en su cara: fue como si presagiara lo que iba a ocurrir ―narra, volviendo a impresionarse con el fatídico recuerdo―. Con sigilo abrí la maldita puerta y asomé la cabeza, había dejado de nevar pero sobre la nieve caída pude ver señales de pisadas recientes. Al bajar por el escalón recibí un duro golpe en la cabeza y perdí el conocimiento.
Acongojado, agacha la cabeza y deja de hablar, colocándose la mano derecha sobre la frente.
―Si no quieres continuar, déjalo.
―No sé el tiempo que permanecí inconsciente. Me despertaron los llantos de la niña y fue entonces cuando percibí mi situación. Estaba tirado en el suelo tiritando de frío, aturdido por el golpe y con la visión borrosa, al intentar incorporarme palpé la espalda de su madre, no se movía y estaba cubierta de sangre. La chiquilla seguía chillando y yo no podía levantarme. Comencé a reptar buscando un apoyo que me permitiera alzar el cuerpo, pero fui a dar contra otros dos cadáveres, levanté la vista y vagamente distinguí a la pobre criatura desplomarse en el suelo, manando sangre por la boca. Sólo pude gritar segundos antes de volver a desmayarme―. Inclina el cuerpo hacia el respaldo del sillón, cubriéndose el rostro con las manos―. Suplicó mi ayuda y yo no fui capaz de prestársela. ¿Comprendes? Desde entonces esa perversa angustia no me permite dormir bien ni una sola noche. ¡Es una locura! ―lamenta, haciendo un verdadero esfuerzo por no lloriquear.
Su compañera estira el brazo y se atreve a acariciarle el hombro con ternura.
―Sin el mareo tampoco la hubieses salvado, porque te habrían liquidado como hicieron con los demás. La desdichada chiquilla estaba sentenciada y es una realidad que debes afrontar para poder desprender de tu pensamiento esa zozobra ―le aconseja, acariciándole el brazo en un intento de infundirle tranquilidad.
―No puedo. Por más que lo intento no soy capaz de apartarla de mi mente. Vuelvo a sufrirla una y mil veces más, como si ocurriera cada noche ―replica sin dejar de lamentarse.
―Comprendo.
Desde hace unos meses sueño se repite casi a diario, es rara la noche que me deja descansar y desde hace unas semanas hay algo que me tiene sorprendido y preocupado ―refiere reponiéndose del subidón emocional.
―¿De qué trata? ―pregunta expectante.
―En pleno delirio, percibo que Sanela intenta advertirme de algo, hablándome con el rostro cubierto de lágrimas y embadurnada de sangre.
―Puede ser una asociación de ideas recogidas en el subconsciente.
―Quizá sea eso. ―Continúo―: Tony me ayudó a recobrar la consciencia alarmado por la inminente llegada de una patrulla serbia que sospechamos fue la autora de la masacre. Para evitar ser descubiertos tiró de mí y reptamos por el inmenso charco rojo, sin poder sortear a los cadáveres; tropezamos con el topógrafo y pude comprobar que había sido agujereado y degollado. Como pudimos, llegamos hasta la trampilla de acceso a un sótano, obstaculizada por los restos del otro compañero; al apartarlo vimos que había sido destripado. Yo no podía hacer nada, estaba aturdido y bloqueado, Tony fue quien se encargó de abrir la trampilla para dejarnos caer dentro y cerrarla. Olía a sangre, entonces me di cuenta de lo empapado que estaba, la cabeza me dolía a rabiar, veía todo borroso y el terrible mareo impedía el movimiento de mis articulaciones. Oímos entrar a los malditos serbios; no entendíamos lo que decían, pero debían referirse a nosotros. Pensamos que era nuestro final y nos abrazamos esperando el desenlace. Menos mal que vieron aproximarse un destacamento de la OTAN y huyeron. Al salir del agujero es cuando pude valorar en toda su extensión la espeluznante matanza desencadenada unas horas antes por esas alimañas.
Vuelve a callar durante un par de segundos para exhalar aire, observado con atención por ella.
―Pude distinguir con nitidez los cadáveres de los dos topógrafos belgas, los del matrimonio y el de la niña con un machete clavado en la espalda. ¡Dios, no puedo olvidar esa imagen! Era solo una inocente criaturita y esos aberrantes carniceros se ensañaron con ella permitiendo que antes de morir presenciara la matanza de sus propios padres. ¡Malditos sean! ―acentúa, sin poder eludir alguna lágrima.
―¡Qué atrocidad! Esas monstruosidades carecen de calificativos. ¿Se llegó a investigar?
―Eso nunca sucederá, porque no había voluntad de hacerlo. Un juez militar de nacionalidad francesa fue el encargado del caso, pero, sin ninguna explicación, en menos de 72 horas quedó archivado y silenciado. Salió tan bien la jugada que hasta los medios de comunicación miraron hacia otro lado en un error de apreciación general, colectiva. Tony y yo continuamos insistiendo en vano; un generalote español nos convocó con la intención de disuadirnos, alegando la confusión de la guerra y la pronta finalización de dichas hostilidades. Las disposiciones del Alto Mando pasaban por ir cerrando las fisuras recientes para evitar el recrudecimiento de la contienda y dar paso al protocolo de los Acuerdos de Dayton, firmados el 14 de diciembre de 1995. Por ese motivo abandonamos el ejército. Nos consta que las familias de los dos belgas continúan exigiendo la reapertura del caso, sin obtener una respuesta convincente.
―Esa aberración es tan espantosa como incalificable, un suceso más de los que los gobiernos ocultan para elucubrar sus oscuros intereses en nombre de la paz. Siempre fue así y por desgracia lo seguirá siendo ―afirma ella, atreviéndose a acariciarle el pelo con ternura.
―Exacto, y los que padecemos las secuelas cada noche no podremos olvidarlo nunca.
―El valor es la ausencia del miedo y tú tienes pericia para vencer al pánico. De todos modos deberías ir a un psicólogo y tratar esos trastornos que tanto atormentan, yo no soy la persona más apropiada para aconsejarte pero es lo que cualquier semejante te diría.
―Agradezco la sugerencia y los ánimos que me has infundido ―reconoce él.
―Gracias a ti por haberme salvado la vida y haberte preocupado de mi seguridad. Aunque te joda reconocerlo ―corresponde con simpatía.
―Empiezo a deducir que en realidad no eres la jodida antipática que me tocó en suerte por el empecinamiento de un testarudo jefe.
―Yo prefiero reservarme la opinión.

El resto de la noche transcurre sin más novedades, consiguiendo descansar hasta bien entrado el amanecer. A eso de las 9:30 horas están aseados, y ávidos por dejar la clínica. Carreras sale de la habitación con sumo cuidado, encontrándose con un revuelo al final del pasillo. Hay un médico y una ATS atendiendo al agente destinado a custodiarles con una herida en el cráneo y claros síntomas de conmoción. Según declarará más adelante fue atacado por la espalda y agredido con un objeto pesado. Despertó en el almacén de medicamentos de la planta, maniatado. No pudo ver ni oír al agresor.

―Esta acción corrobora el intento frustrado de entrar en la habitación ―afianza Carreras.
El médico internista no tarda en llegar con el alta hospitalaria, dándole vía libre para dejar el hospital. A continuación, un nuevo vigilante llega para relevar a su compañero; al enterarse de los acontecimientos da cuenta inmediata del incidente al comisario Rodríguez y cede el móvil a Carreras para que hable con él. La charla es concisa, prefiriendo dejar los detalles para una posterior declaración formal. Alrededor de las 10:30 abandonan el centro camuflados en unos batines azules y saliendo por la puerta de servicio. En la salida está esperándoles el agente encargado de acercarlos en un Citroën C4 a la jefatura.

Ramiro Rodríguez es un obeso y fornido cincuentón con los ojos saltones y una considerable papada. Denota simpatía y sencillez, rompiendo con el molde de seriedad que caracteriza al cargo que ostenta.

―Hace tiempo que peino canas y no he visto una sucesión de incidentes en tan corto espacio de tiempo como los protagonizados por ustedes. Tienen revuelta la ciudad y han conseguido acaparar la atención mediática de la comunidad andaluza y por extensión, de la nacional.

―Le podemos asegurar que no hay nada más lejos de nuestra intención. Vinimos de incógnito y, al parecer, nos estaban esperando. Y no para recibirnos con tambores y cornetas ―replica Carreras.

―Estamos buscando al sujeto que anoche agredió y amordazó al agente. Los hechos apuntan a una banda de delincuentes bien organizados para cometer cualquier delito por mayúsculo que fuere. Necesito toda la información disponible sobre el caso para facilitar la detención de esos canallas cuanto antes ―demanda Rodríguez.

―Ya se la proporcioné ayer. En cuanto obtengamos más datos los pondremos con mucho gusto en su conocimiento y, a la inversa, agradeceríamos su colaboración. Como sabe, la investigación está respaldada por el juzgado número 3 de la metrópoli y cualquier dato podría ser de gran utilidad ―expone Carreras.

―No se preocupen por eso, ayer hablé con Albert Caballé.

Respecto al incidente del puente Carranza, esos desalmados consiguieron bloquearlo con el objeto de poder eliminarles sin obstáculos ni testigos, el coche fue acribillado y acabó chocando contra las vallas colocadas por ellos, explotando y quedando convertido en un amasijo de chatarra. Los casquillos de bala pertenecen a dos subfusiles FBP M-48 de fabricación portuguesa poco usada en este país y los hallados en la chapa bionda, corresponden a una STAR BM con un calibre de 9 m/m. Esto confirma su hipótesis de la banda organizada. De no haber tenido la ocurrencia de arrojarse a la bahía les habrían convertido en dos coladores.

―Suscribo en su totalidad lo que acaba de decir ―apostilla

Fuentes.
―El vehículo es de alquiler, ¿verdad? ―pregunta el comisario. ―Así es. Utilizamos el tren para venir ―aclara Carreras. El comisario abre un cajón, saca dos sobres y se los entrega. ―En tal caso nos encargaremos nosotros de tramitar el siniestro y enviaremos a la superioridad el informe pericial del coche para que sea declarado siniestro total y dado de baja. Para impedir nuevos altercados y salvaguardar sus “complicadas” vidas, he puesto a su disposición un Seat León con el fin de que puedan llegar hasta la estación de ferrocarril donde estará esperándoles un agente para recogerlo. En los sobres hallarán los correspondientes billetes de tren. Por favor, hagan lo posible por no destrozar el coche.

―No sé qué pensar. Visto nuestro accidentado viaje no descartamos otro salto al vacío.
Carreras hace alarde de su habitual sentido del humor.
―En el mostrador hay una agente encargada de entregarles dos chalecos antibalas, pónganselos y, antes de irse rellenen este formulario, detallando los incidentes del puente y el hospital. Cuando acaben se lo entregan a la agente en ventanilla. Tengan mucho cuidado. Les deseo mucha suerte, la van a necesitar ―advierte, entregándoles el cuestionario.
―Gracias comisario, lo procuramos las veinticuatro horas del día y, a decir verdad, no es nada relajante vivir al límite.
―Puedo entenderles porque mi integridad personal también pasó por días amargos ―revela Rodríguez, quizá con añoranza.
―Sus atenciones han sido ejemplares. Es usted un hombre honesto. Si en alguna ocasión necesita cualquier ayuda nos sentiremos satisfechos de prestársela ―elogia Fuentes, dándole un apretón de mano.
―Si no les importa, díganle a Albert que aún tenemos pendiente ese día de pesca. Con las prisas se me pasó recordárselo ―dice, exhalando una profunda tos seca.
―Se lo diremos mañana. Ah, y sí me permite la sugerencia, intente dejar de fumar, su salud se lo agradecerá, ―le aconseja ella.
―Mi mujer y mis hijos me lo recuerdan cada día. Les deseo un buen viaje. Adiós y buena suerte―responde, haciendo oídos sordos el sano consejo.

A bordo del Seat León los recuperados inspectores circulan en dirección a la estación de ferrocarril, momento elegido por Carreras para informar a su compañera de la retirada del sumario TRASMEDAMOS al juez Estrella.

―Lo que nos faltaba. Es inaudito. No puedo entender que los miembros del Consejo General del Poder Judicial cometan semejante disparate Una resolución de ese calibre es arriesgada, incluso para ellos ―considera indignada.

―Según me dijo, este caso lo está investigando la Europolicía. ―¿Por qué no me lo dijiste antes?
―No lo consideré oportuno hasta verte fuera del hospital. ―A ver si lo entendí bien; investigando una oscura trama descubierta por nosotros, hemos estado a punto de perder la vida en una emboscada perpetrada por unos asesinos a sueldo y por si eso no fuera suficiente los defensores de la legalidad y de la justicia nos dejan fuera del caso ―recapitula anonadada.

―Lo acabas de clavar. Y para colmo de nuestra desdicha somos el objetivo de esos cabrones, sin poder contar con la cobertura legal necesaria ¡Joder! ¡Qué mal lo tenemos!

―Uno de los primeros cometidos de mañana será ver a Estrella. Con o sin el amparo legal, no abandonaré este caso. Se lo debo a Carmeta y a mí misma ―enfatiza enrabietada.

―Ya imaginaba que tomarías esa decisión ―afirma él―, Ayer tarde estuve en la clínica Un millón de luces y me dieron la lista, en comisaría la estuve verificando junto a las otras tres y todas están incompletas porque la mayoría de los africanos retenidos no están siendo inscritos, al negarse a dar sus nombres. Así resulta imposible cualquier intento de verificación. ¡Ah! en ninguno de esos inventarios aparecen los nombres de los africanos encontrados en la nave regentada por el infausto Arcos, al estar mal desarrollados. El desbarajuste es de tal magnitud que resulta inviable escudriñar un seguimiento medianamente riguroso. Resumiendo: en ese galimatías, tampoco hemos encontrado una sola pista fiable ―deplora indignado.

―Por desgracia, eso ya me lo temía ―asiente su compañera. ―Si te soy sincero, yo también.

Barredo asiste a una reunión de trabajo con los socios del gabinete que é mismo dirige, perteneciente a una agencia de asesoramiento jurídico enclavada en una céntrica calle de la metrópoli. En plena interlocución referente a la defensa de un empresario acusado de apropiación indebida y estafa, su secretaria interrumpe la junta para anunciarle con total discreción una llamada urgente de Guillermo Fonseca; él asiente de mala gana y disculpándose ante los presentes coge el bastón y se dirige a su despacho.

―No me gusta ser molestado cuando estoy abstraído en algún caso. Imagino que esta llamada es para anunciarme el éxito del trabajo que te encomendé ―reprueba enfadado por la interrupción.

―No pudimos rematar la faena, don Antonio. Las dos liebres tuvieron mucha suerte y consiguieron escapar, a pesar de haberlas cercado. Creo que van de regreso a la capital, allí les daré caza y me las cargaré. De eso, puede estar aseguro ―informa herido en su ego por los fracasados intentos de liquidar a los detectives; es un profesional acostumbrado a no cometer equivocaciones.

―¿Cómo dices? Te delego una costosa cuadrilla de hombres supuestamente capacitados para que no quepa el menor error y mira por dónde se escapan las presas. Para colmo habéis inquietado a los perros y os andarán buscando como fieras hambrientas ―reprende, alterado como pocas veces―. ¿Tendré que jubilarte a ti también?

―Usted sabe que nunca suelo fallar. La próxima vez no tendrán tanta suerte, me cargaré a los dos por el precio de uno. En cuanto al equipo contratado, no se preocupe, nadie vio nada ni saben quiénes somos ―garantiza con aplomo.

―Eso espero por la integridad de tus compinches y por la tuya, Guillermo. Me estáis costando mucho dinero y no veo rentabilidad alguna. ¿También debo preocuparme porque esas dos moscas cojoneras pudieran haber hallado algún indicativo comprometedor para nuestros intereses?

―En lo que a eso respecta puede estar tranquilo. En esta ocasión, la puñetera suerte les acompañó para seguir vivos, pero se fueron sin haber pescado ningún atún y con un buen susto.

―Solo nos hacía falta que hubieran conseguido averiguar algún detalle inquietante para nuestros intereses. Coge el primer tren que encuentres y preséntate aquí ―exige antes de colgar el auricular.

CAPÍTULO V

La Navidad está a la vuelta de la esquina y hoy disfrutamos de una álgida pero ambientada mañana favorable a los compradores compulsivos. Los inspectores Fuentes y Carreras, ajenos a la parafernalia mercantil, circulan entre el espeso tráfico requeridos por el juez Baltasar Estrella para mantener el que podría ser el último encuentro de trabajo. El togado no esperaba verles tan pronto y pospone su agenda para recibirles, interesándose por el estado de salud de ambos, en especial el de ella. Acto seguido lamenta el incompresible laudo dictado por el Alto Tribunal.

―Contra mi voluntad acabo de notificar a la Fiscalía la inmediata remisión del sumario a la Audiencia Nacional ―anuncia pesaroso.

―Lo entendemos ―aprecia ella.

―Supongo que la noticia llegará a oídos de esos canallas y les dejarán en paz ―conjetura Estrella.
―Yo no estaría tan seguro, deducirán que sabemos más de la cuenta… y ojalá no estuvieran equivocados. Pero seguirán ese razonamiento para volver a intentar eliminarnos ―considera Carreras.
―Sigo sin entender por qué han tardado tanto tiempo en retirarle del caso ―barrunta ella.
―A mí también me chocó, después caí en la lentitud de la burocracia ―apunta Carreras.
―Desde que comencé este procedimiento no he parado de tropezar con todo tipo de trabas e inconvenientes suscitados por parte de nuestros superiores. El gremio que faltaba para cerrar el círculo es el de la jurisprudencia ―recapacita, cada vez más mosqueada con el fallo judicial.
―Esa reflexión tiene su lógica partiendo de usted, si bien como jurista me cuesta admitirla, créame. Entiendo su frustración y si dentro de mis limitaciones pudiera aportar mi granito de arena, no dudaría en hacerlo ―se ofrece Estrella con tristeza.
―Ahora han bloqueado la compuerta de la legalidad, dejándonos a merced de los sicarios pagados por esa gentuza ―comenta Carreras.
―Son policías y deben asumir los riesgos de la profesión. Acudan a La Audiencia Nacional e intenten permanecer en el caso. Es cuanto puedo aconsejarles ―sintetiza Estrella.
―Lo que no me mata me hace ser más fuerte ―conviene ella.
―Me alegra oírle ese planteamiento tan vocacional ―alaba el juez.
―Gracias. Ya no le molestaremos más ―denota ella.
―Y yo le deseo más suerte en otras actuaciones ―alienta Carreras.
―Confiaré en que sea así. Ha sido una satisfacción trabajar con ustedes ―manifiesta, extendiendo la mano en señal de despedida.

Frustrados por lo acontecido en Cádiz y la posterior pérdida del paraguas de la legalidad, Fuentes y Carreras se reincorporan a su destino donde son recibidos con alborozo y palmadas alentadoras provenientes de algunos compañeros afines, enterados del incidente en el puente Carranza. Caballé les convoca en su despacho para conocer con detalle las vicisitudes acaecidas en la ciudad andaluza, recibiendo información añadida sobre el desafortunado pronunciamiento del Alto Tribunal.

―Espero que a partir de ahora olviden ese asunto y centren sus esfuerzos en abordar nuevos casos que requieren nuestra presencia ―les advierte.

―Nosotros también deseamos que esa gentuza sea detenida y se pudra en la cárcel. Pero lo veo muy complicado ―asegura Fuentes―. Y ahora, si no le importa me voy a casa ―dice, haciendo alusión a la baja laboral originada por el daño en el hombro.

―Claro. Váyase y descanse, le deseo una pronta mejoría. ―Gracias comisario. Adiós.
―Carreras, acompañe a Lomas hasta su oficina para recibir

información sobre un caso abierto hace un par de semanas. ―Venga conmigo ―le requiere este, dejando patente su insul
so carácter.

Laura Álvarez descansa en el sofá queriendo mitigar el sufrimiento que consume su aliento, culpando a la estrechez financiera por la que atraviesan. Faltan cuatro días para celebrar una de las peores navidades de su vida, excluyendo la que perdió a sus padres en un accidente de tráfico, justo el día del aniversario de su boda. Enciende el televisor y sintoniza la noticia que acapara la actualidad del día: el Diputado Ángel Choto Regume se sometió hace mes y medio a una operación de cambio de sexo con un resultado óptimo. Pues bien, ayer acudió a su escaño convertido en Ángela, portando el DNI con su nueva identidad. En su escaño fue depositado un ramo de flores en señal de bienvenida, cortesía de un sector de diputados pertenecientes a los partidos de izquierdas y algún simpatizante de la derecha. Y como hay discrepancias para todos los gustos, un puñado de diputados conservadores ha exigido formalmente su dimisión por haber roto la paridad electoral, amenazando con acudir al Tribunal Supremo.

Este año los regalos del día de Reyes serán pobres, incluso para el pequeño Carlos y eso le escuece. Tiene presente el consejo de su marido y baraja la posibilidad de pedir un crédito blando para poder disponer de liquidez hasta que uno u otro vuelvan a encontrar empleo. Pero el principal requisito pasaría por hipotecar la vivienda y el riesgo de perderla sería muy alto, una iniciativa que le produce escalofríos y rápidamente desecha, prefiriendo agarrarse a la esperanza de un afortunado cambio de rumbo en sus vidas. De golpe, abandona sus desesperados pensamientos y mira el reloj, dándose cuenta de la proximidad de la hora del almuerzo. Cuando se dirige a la cocina, suena el teléfono de mesa.

―¿Dígame?

―Quisiera hablar con Laura Álvarez ―escucha una voz masculina al otro lado del auricular.
―Yo soy, ¿con quién hablo, por favor?
―Me llamo Paulino Rojas, el concejal de turismo y festejos. ¿Me recuerdas? Nos conocimos el pasado verano almorzando en el restaurante La barraca.
Durante unos segundos se queda petrificada. Claro que lo recuerda, es alguien cuyo infausto recuerdo había olvidado, el mismo tipejo que aceptó regalos durante un almuerzo a cambio de facilitar un contrato con PUBLISTEL para la adjudicación de los fastos del año cultural universal, el indecente edil que estuvo casi toda la comida echándole miradas cargadas de veneno lascivo.
―Ya no trabajo en PUBLISTEL. ¿Qué desea usted de mí? ― responde inquieta.
―Lo sé y te llamo básicamente por ese motivo, Laura. ¿Tienes un momento para conversar? ―pide, dándole a entender una cuestión interesante para ella.
―Disculpe, pero estoy ocupada. Mi marido me está esperando. ―contesta, queriendo cortar la llamada.
―Hace unos días estuve en las oficinas de tu antigua empresa para saldar el adeudo de los eventos correspondientes al año cultural universal y, por casualidad, me enteré de tu cese. Es una lástima que una chica de tu valía, acostumbrada a coordinar acontecimientos de toda índole y bucear por las oficinas, se encuentre inactiva. Por esa razón he decidido ayudarte. Imagino que estás sin trabajo y tu situación económica no debe ser muy boyante ― expone, percibiendo en ella un silencio que le anima a continuar.
―No sé si me expresé con claridad. Mi marido está esperando mi atención. Así que dígame exactamente para qué me ha llamado.
―Verás, entre otros cargos, soy el copropietario de la promotora inmobiliaria Casas Verdes y me gustaría contar con tus servicios. Pasado mañana te espero a las diez en punto para ultimar tu contratación. Anota la dirección y número de teléfono.
A pesar de no percibir nada bueno toma nota en una libretilla y corta la llamada con un seco adiós.
«Mi instinto me hace desconfiar de este hombre. Presiento que busca algo más que a una secretaria, pero debería ir a verle. ¿Qué podría perder? No estoy en condiciones de rechazar ofertas. Si de verdad necesita una empleada experimentada, aceptaré el trabajo; no me importa si es de subalterna o incluso de limpiadora», recapacita con detenimiento.

Son las 22:10 horas y en la estación de metro La marca del meridiano hay escaso tránsito. A esas horas el devenir de pasajeros es inferior al de otros horarios. Tony Galindo es uno de ellos; viene de efectuar la visita semanal a su padre y muestra signos de cansancio. Al entrar en el vagón, acopla el cuerpo en uno de los asientos y, abstraído en sus pensamientos, no advierte la llegada de una pareja de jóvenes estudiantes y de una centroamericana mestiza. Esta se sitúa junto a una de las puertas, toma asiento y coloca su mochila en el contiguo. El tren se detiene y del vagón salen los estudiantes, dando paso a dos veinteañeros con aspecto de pendencieros, envueltos en ropa vaquera y calzando botas de cuero. Conversan en un tono agudo y molesto para llamar la atención; cruzan furtivamente la mirada con la de Tony y prosiguen con sus malos modales. El más alto de los dos se percata de la joven extranjera y avisa al compañero. De inmediato, se sitúan frente a ella y proceden a incomodarla con acciones despectivas. La aludida se levanta del asiento con la cabeza agachada, coge la mochila y se traslada a otro más alejado.

―¿Has visto?, la sudaca está despreciándonos ―incita el más alto.
De nuevo vuelven a acercarse hasta ella y el bárbaro que la insultó le suelta una patada en la pierna izquierda.
―Nos has mirado y apartado de nosotros como si fuéramos bichos raros. ¿Quién coño te crees que eres, mestiza de mierda? ―amenaza con lengua de hacha y zapatazo campero.
La damnificada emite un quejido, inclina el cuerpo para acariciar su dolorida pierna y eleva los suplicantes ojos.
―Perdónenme. Estoy muy cansada y no me di cuenta ―suplica dócil como un cordero.
―¡Embustera! Al vernos, pusiste mala cara y te alejaste de nosotros como si fuéramos leprosos ―vuelve a increparle el de la patada.
―Además de negra y fea eres una mentirosa ―la insulta el otro joven, mirándola con asco.
―¡A qué coño has venido a mi país! ¿A sembrar coca? ―Continúa hostigándola el anterior. La agarra de los pelos, levantándole la cabeza para zurrarle un puñetazo en pleno rostro y empujarla contra al suelo.
―Yo no vendo droga, ni tengo nada que ver con eso. Les ruego que me perdonen si les molesté ―vuelve a suplicar esforzándose por levantarse, dolorida y temblando de miedo.
―Te vamos a patear ese negro cuerpo que paseas por nuestra ciudad; verás qué pronto te largas a tu país de mierda, sudaca asquerosa ―continúa amenazándola el otro energúmeno, con intención de atizarle otra patada.
―Si volvéis a tocarla seré yo quien patee vuestros repulsivos huevos, si es que os queda alguno ―es Tony Galindo quien puesto en pie va acercándose a ellos en defensa de la centroamericana.
Sin mediar palabra, el más próximo a él efectúa un torpe giro para descargar un puñetazo en el rostro de Galindo, pero este se adelanta a sus intenciones con rapidez y contundencia, asestándole otro puñetazo en pleno estómago, seguido de un fuerte empujón, lanzándolo contra los asientos y golpeándose la cabeza en uno de ellos antes de dar con sus huesos en el suelo.
―¡Hijo de puta! ―grita el otro atacante, soltando el puño para golpearle en el rostro sin conseguirlo. A cambio sufre un rodillazo en los testículos y una zancadilla, cayendo doblado de dolor y vociferando incongruencias.
Con sumo cuidado ayuda a la agredida a levantarse, sangrando por el labio inferior. Esta desahoga su nerviosismo arrancando a llorar con ímpetu, al sentirse protegida; su mirada de agradecimiento lo dice todo y, doliéndose de los golpes recibidos, coge la mochila y toma asiento junto a la puerta más distante, con la intención de salir corriendo en cuanto se detenga el convoy. Y es lo que hace, medio tambaleante, nada más detenerse en la estación Las cerezas del cementerio.
Tony tampoco se queda y deja el vagón, aunque no sin antes escupir sobre la cara del más cercano a sus pies. Este intenta levantarse y recibe una calculada patada en el costado derecho, consiguiendo que se retuerza de dolor. El suburbano desaparece por el túnel y él se deja caer en un banco de la estación, procurando serenarse y recapacitar sobre lo ocurrido. Desde su militancia en el ejército no se había involucrado en riña alguna, tratando de esquivarlas. Pero en esta ocasión, sus escrúpulos y la necesidad de ayudar a esa pobre indefensa del cruel linchamiento al que estaba siendo sometida, han primado sobre la pretensión de sortear la reyerta.
En casa, narra a su esposa lo sucedido. Por toda respuesta recibe un tierno abrazo. Eso sí, procura ocultar la ignominiosa oferta de trabajo efectuada por el edil Paulino Rojas. El motivo no es otro que la desconfianza, prefiriendo conocer antes las condiciones del ofrecimiento.

Cuando el sol alcanza su cénit da comienzo la extraordinaria planificación coordinada por el comisario Caballé, con el objetivo de capturar al asesino de inmigrantes, ya identificado y localizado. Llevan desde ayer tarde siguiendo sus pasos con la intención de ir conociendo sus hábitos y algún compinche, si lo hubiere. El delincuente en cuestión es un solitario y corpulento fontanero en paro llamado Rodrigo Durán, un adepto de las artes marciales, poseedor del cinturón amarillo de yudo. Su vivienda está siendo vigilada por un puñado de policías disfrazados de transeúntes, eléctricos que simulan arreglar una avería en el descansillo del bloque, una indigente mendigando junto al portal, un vendedor de cupones situado al otro lado y los inspectores Edmundo Santos y Roque Santillana, junto al comisario, camuflados en dos vehículos aparcados cerca.

No hizo falta esperar mucho para que Durán hiciera su aparición. Este detuvo sus pasos en la misma entrada, miró con desprecio a la supuesta mendiga y, confiado, subió el escalón. Con agilidad, los vigilantes apostados dentro, le taponaron el paso sincronizados con la agente, que no tardó en darle el alto con su arma. En un abrir y cerrar de ojos el camuflado vendedor de cupones se abalanzó sobre él, derribándole de un empujón. Entre los cuatro procedieron a inmovilizarlo y esposarlo sin que el detenido ofreciera la menor resistencia. En el mismo suelo fue cacheado antes de ser conducido hasta un vehículo Z aparcado a unos metros del bloque. Su llegada a la comisaría número 2 se produjo bajo sólidas medidas de seguridad, previniendo la típica expectación generada en los alrededores que, de momento no da a lugar, por la rapidez de la detención y la tardía filtración de la noticia a través de los informativos. Una vez dentro es conducido a una de las celdas en espera de la llegada del abogado de oficio como marca la Ley. Horas después se realizó el traslado a la sala habilitada donde los inspectores Santos y Santillana esperaban para iniciar el interrogarlo, sorprendiéndose de su ferviente deseo por declarar. Respondió a toda una batería de preguntas alocadamente y sin hacer el menor esfuerzo: admitió haber asesinado al marroquí, al ecuatoriano, a la familia de chinos y a la guineana, ante el estupor del propio defensor, los inspectores y hasta el propio comisario, el cual asistió junto a Lomas a la macabra toma de manifestación, a través del espejo polarizado instalado para tal fin. Los detalles de los crímenes son bastante confusos y contradictorios, achacados por los interrogadores al nerviosismo y a la falta de memoria. Terminado el precepto vuelve a ser encerrado en los calabozos y custodiado en todo momento por dos agentes hasta que se produzca su traslado provisional al juzgado donde se instruyen las diligencias.

Con el paso de los minutos, la noticia se extiende como la pólvora por los espacios informativos y, como intuían los mandos policiales, un número indeterminado de indignados ciudadanos se citan frente a la comisaría para increpar a Durán, ante la impotencia de poder lincharlo, teniendo que conformarse con abucheos e insultos nada más verle aparecer por la puerta lateral, esposado y con la cara descubierta por expreso deseo suyo.

Pasada la media tarde es introducido en un furgón blindado y conducido al juzgado para prestar declaración ante el juez. Po orden judicial a sede de la organización racista a la que pertenece ha sido cautelarmente cerrada y registrada por si hubiera alguna prueba inculpatoria contra la misma, extendiendo el registro a los domicilios de sus militantes. Tan solo hallaron algunas armas blancas y otros objetos prohibidos, algo de propaganda subversiva y algunas papelinas de coca.

Al filo de las 19:00 horas el salón de la jefatura ha quedado repleto de informadores, aguardando la comparecencia unilateral del comisario, Albert Caballé. La expectación despertada es numerosa debido al pánico desatado por Durán y a la repercusión social y mediática generada entre la opinión pública y los agentes sociales. Al fin hace acto de presencia secundado por los detectives Santos y Santillana, protocolariamente serios, aunque dejando entrever un semblante de euforia que no pueden solapar.

―Buenas tardes señores. Hoy es un gran día para la ciudadanía en general y la colectividad extranjera en particular. Quiero subrayar la brillante labor ejercitada por los inspectores de homicidios y demás agentes adscritos, gracias a los cuales pudimos detener a Rodrigo Durán, presuntamente el hombre que lleva meses asesinando con la mayor impunidad a inmigrantes residentes en esta población. El cometido no ha sido fácil y a partir de ahora todos podremos suspirar más tranquilos ―informa con solemnidad.

El discurso se prolonga un par de minutos más. Antes de retirarse atiende a diversas interpelaciones expuestas por los acreditados redactores, allí presentes. Finalizada la rueda de prensa, Santos ve a Carreras charlando con dos conocidos compañeros y no titubea en dirigirse a él con segundas.

―Hemos atrapado al criminal que tanto trabajo os costaba y al fin podré incorporarme a estupefacientes ―expresa con picardía.
―Ojalá sea verdad, porque yo pienso de manera bien distinta ―objeta su amigo, negándole la acción con la cabeza.
―¿Cómo dices? Ha confesado todos y cada uno de los crímenes. En el cuchillo encontrado en la alcantarilla están impresas sus huellas. ¿Qué más hace falta para demostrar su culpabilidad? ―sostiene Santos.
―Sí. Este asesinato, desde luego coincide en algunos detalles con los acuchillamientos cometidos con anterioridad. En cambio, si analizáis pormenorizadamente su confesión, os daréis cuenta de que en el resto de asesinatos desconoce hasta las fechas aproximadas, ni siquiera coincide el arma con las anteriores. No quisiera equivocarme, pero la precipitación por dar con él os ha inducido a culpar a un loco imitador en busca de notoriedad ―afirma Carreras.
―Carlos, vale ya de suspicacias, coño. Sabemos que tú llevabas el caso, pero al criminal lo hemos atrapado nosotros en un corto espacio de días. ¿Qué más quieres que te diga? ―censura Santos.
Para Carreras, esa inesperada salida de tono resulta chocante viniendo de él y se queda bloqueado. Empleando una mirada de desagrado, da media vuelta y abandona su compañía.
―Actuaba solo y tiene un historial delictivo más largo que mi polla ―se jacta Santos, recurriendo a su verborrea soez y viendo cómo se aleja sin prestarle la menor atención.

En la jefatura número 2, la jornada va transcurriendo dentro de la normalidad de un jueves cualquiera. Sentados en sus respectivos escritorios, Fuentes y Carreras trabajan sumidos en un nuevo caso asignado a primera hora, hasta que una llamada anónima los interrumpe. Alguien con acento extranjero y sin acreditarse pide hablar con su compañero.
Un tanto recelosa le pasa el auricular.
―Soy el inspector Carlos Carreras. ¿Con quién hablo? ―Con su contraste, inspector. El auténtico matador ―anuncia

con la voz distorsionada.

Durante unos segundos permanece callado, aprovechándolos para hacer señas a sus compañeros, avisándoles de una importante llamada que debe ser localizada.

―¿Y qué quieres de mí, suponiendo que seas quien dices ser? ―requiere intrigado.
―Jugar con usted, incomodarle, reírme a su costa. Pero ante todo, continuar disfrutando de mi afición favorita: matar y deleitarme con la sangrienta agonía de mis víctimas―desvela con mucha calma.
―¿Y qué ganas matando? ―vuelve a preguntar indignado.
―Placer y diversión, los viejos hobbies de la humanidad, tan sencillos como apasionantes ―contesta con normalidad.
―Si en realidad eres tú, además de ser un psicópata irrecuperable, estás completamente loco ―arremete, empezando a perder el control.
―Ja, ja, ja. Pronto volverá a saber de mí, inspector. Dovidenia. (En eslavo significa saludo) ―y cuelga, evitando que la operadora de telefonía localice el origen de la llamada.
―Tarde o temprano te atraparemos ―replica, antes de escuchar el pitido que indica el final de la llamada―. Acabo de hablar con el verdadero asesino ―grita nervioso y dirigiéndose a los presentes.
―Sí, te oí. Yo también aseguraría que era él ―afirma su compañera.
―Igual era un gracioso buscando pasar el rato ―difiere otro compañero, quien también escuchó la conversación.
―No. Es él y tiene un marcado acento extranjero. El muy hijo de puta la ha tomado conmigo. Lo que no entiendo es por qué precisamente yo ―se pregunta Carreras.
―Eres muy popular, sobre todo tras tu intervención en esa azotea y cuando ese monstruo mató a la familia de chinos. En los dos casos fuiste entrevistado…. ¿Recuerdas? ―le advierte su compañera.
―Voy a comentárselo a Caballé y de paso pediré su autorización para que me entreguen la grabación de la conversación.
―Espera, voy contigo ―sugiere ella.
En cuanto es informado de la llamada, el comisario abre los ojos como platos y maldice la reciente comparecencia de Fuentes y Carreras. Ahora tiene que tomar decisiones y la primera será reactivar el despliegue de busca y captura, reforzando el dispositivo nocturno mediante la movilización de más efectivos provistos de perros adiestrados y trazando un plan de bloqueo que abarque gran parte de la ciudad. A continuación dirige su atención hacia el técnico en comunicaciones para interesarse por los detalles de la conversación.
―Cortó antes de ser localizado por los técnicos. La llamada la realizó desde una cabina pública, si tenemos en cuenta el ruidoso tráfico y las voces lejanas de los transeúntes. Pero es imposible precisar el punto exacto ―lamenta el funcionario.
―Me lo temía ―asiente Caballé.

En esa reluciente mañana, Laura Álvarez llega al edificio donde Rojas tiene ubicada las oficinas, una moderna y lujosa construcción situada en el centro financiero de la ciudad. Junto a la puerta de acceso hay varias placas de profesionales y firmas comerciales, entre ellas la correspondiente a Casas Verdes, ubicada en la tercera planta a la que accede entre un devenir de gente mezclada con los trajeados yuppies. Las dependencias están distribuidas en apartados para la gestión financiera e inmobiliaria, tramitación de permisos para el uso de armas, asesoramiento fiscal y contable y por supuesto, jurídico.

Enseguida es recibida por una cursi cuarentona de ojos achinados y escondidos tras unas minúsculas gafas; la protuberancia de sus senos compensa el raquítico talle de su cuerpo. Como si intuyera a lo que viene, muestra poca o nula amabilidad, se limita a señalar con la cabeza un pequeño recibidor provisto de una mesita de salón con un pequeño sofá, dos sillones a su alrededor y un revistero, consiguiendo que la recién llegada se sienta menospreciada.

En menos de un minuto, Rojas hace su aparición para saludarla y jactarse de su triunfo. Su oficina es más bien pequeña, sobre el escritorio hay un portarretratos de la familia del edil integrado por una cuarentona rubia y una adolescente con el pelo castaño, ambas guapas de cara en contraste con la de él. Dirigiéndose a ella con amabilidad, hace ademán de ayudarla a desprenderse del abrigo, destapando un distinguido vestido azul claro hasta las rodillas y unas medias a juego, sintiendo en sus entrañas el calor de la lujuria.

―Bonita indumentaria, que bien adornaría la descalzadora de mi dormitorio ―insinúa.
El comentario no solo carece de agudeza, es ofensivo y resulta fuera de contexto. Se queda callada tratando de serenar el nerviosismo, viendo cómo le acerca una silla e invita a sentarse, haciéndolo él en su sillón basculante.
―Me alegro de que estés aquí. Has sido puntual y te lo agradezco porque soy un hombre muy ocupado y mi tiempo es limitado. Así que iré directo al grano si no te importa ―expone, mirándola con impudicia, intentando controlar sus mezquinos impulsos.
―Sí, mejor ―responde ella con inquietud.
―Solo nos hemos visto en un almuerzo en el restaurante La barraca. Pero en ese rato, advertí en ti una mujer de valía y al enterarme de tu complicada situación laboral y económica decidí prestarte mi ayuda ―revela, dedicándole una triunfal sonrisa.
―¿Quién le ha dicho que estoy sin trabajo y cómo puede usted conocer mi posición económica? ―empieza a inquietarse.
―Me interesé personalmente, pudiendo averiguar que tu marido está cobrando el paro y le quedan pocas prestaciones. Por pura lógica vuestra economía debe de ser precaria, salvo que seáis millonarios, cosa que no parece probable ―augura sin dejar de sonreír.
―¿Le importaría indicarme la labor que debería desempañar? ―pregunta desconfiada.
―Durante un tiempo pasarías a ser una especie de híbrido entre secretaria y empleada de hogar. Trabajarás cada mañana de 9:00, a 14:00 horas durante los cinco primeros días de la semana, salvo algunos sueltos que serían por la tarde. En cuanto al salario, recibirías 900 € mensuales más alguna cantidad extra.
―¿Extra? ―pregunta, temiendo nada bueno.
―No seas ingenua, mantendrás conmigo una relación amorosa compaginada con el trabajo. Si resultas convincente tu sueldo podría dispararse desde los 1.100 € hasta los 1.500 € mensuales. Ni que decir tiene que todo se desarrollaría en la mayor de las discreciones ―propone sin el menor reparo.
El repulsivo malestar que le produce la presencia de ese hombre se agudiza al escuchar semejante bajeza, sintiendo una irritación que a duras penas controla.
―Ya imaginaba algo de esto. El mismo día que le conocí pude advertir el tipo de persona que es. Ni siquiera voy a contestarle. Agradezca mi benevolencia por no plantarle una denuncia ―avisa atreviéndose con un acopio de valor.
―No digas majaderías. Entiendo esa pronta reacción y es muy normal en una mujer de tus convicciones. Cuando te tranquilices, estudia mi oferta, verás cómo acabas aceptándola. No estás en condiciones de reparar en escrúpulos y ese dinero os rescataría de los apuros económicos por los que atravesáis ―expone mirándola de un modo triunfalista.
―Los escrúpulos son miramientos de los que usted carece ― contesta, dejando la silla y colocándose el abrigo.
Tras la bochornosa entrevista con el deshonesto edil, regresa a casa irritada y nerviosa. «Qué asco de tío. ¿Cómo puede haber gente de esa calaña ocupando cargos de relevancia? Debería denunciarlo, pero sería su palabra contra la mía y solo me traería más problemas. Lo mejor que puedo hacer es olvidarme de él», medita por el camino. Al entrar encuentra a su marido y su hijo charlando y riendo. Malditas las ganas que tiene de reír, pero no quiere ni debe transmitir a su familia la angustia que sobrelleva.
―¿Qué tal ha ido esa entrevista? ―pregunta Tony.
―Me hicieron unas preguntas referidas al márquetin y a mi experiencia laboral. Había varios jóvenes y dudo que sea yo la elegida para el puesto. ―Miente para evitar males mayores.
―Bueno, en otra ocasión será ―la anima y estampa un beso en una de sus mejillas.
De repente, llaman al timbre. Al abrir Tony se lleva un sobresalto al tropezar con dos agentes de policía. Han ido para hacerle entrega de una citación en la comisaría número 1 donde deberá declarar como imputado por las lesiones causadas a los dos violentos jóvenes en el vagón del metro. Alarmada, su mujer se dispone a ir con él, pero la convence para que se quede con el niño y avise a su amigo Carlos.
En la jefatura la sorpresa es mayúscula, al darse casi de bruces con el inspector Ramón Belmonte, el detective con el que mantuvo una breve discusión el día del arresto de Martín. Ambos se saludan con frialdad y Tony es advertido de la grabación efectuada por una cámara de seguridad situada en el vagón donde se produjeron los incidentes. Su identificación no fue difícil de conseguir. Carreras llega y pide permiso a Belmonte para hablar con su amigo antes de que sea formalmente interrogado.
―No debería. Lo hago porque me lo has pedido. No obstante, ese tío no me gusta ni un pelo; sé breve porque me la estoy jugando. Estas distinciones no se pueden hacer y de sobra lo sabes ―avisa, molesto por ceder al favor.
―Sí, lo sé y te lo agradezco. No tardaré mucho. Si lo trataras un tiempo te darías cuenta de que no es mal tío ―agradece, cerrando la puerta de la pequeña sala donde Tony está sentado con los codos apoyados en la mesa.
―¿Qué coño has hecho? Las imágenes de la reyerta están saliendo en todos los informativos ―le recrimina nada más verlo.
―No sabía que dentro de los vagones también hubiera cámaras. Me vi obligado a prestar auxilio a esa indefensa mujer, esos locos la estaban machacando a golpes delante de mis narices y no podía permitirlo ―explica, empezando a comprender su delicada situación.
―Sí, me di cuenta y pensé: este es mi amigo. Pero vivimos en una sociedad judicializada y esos dos cabrones te han puesto una denuncia por la paliza que les diste. Los enviaste al hospital, uno de ellos padece varios hematomas y al otro le falta un diente. Para desgracia tuya, este último es el hijo de un potentado de la hostelería dispuesto a contratar un buen equipo de abogados que podrían hacerte la puñeta. En cuanto a la centroamericana, estamos rastreando su paradero, porque su testimonio sería crucial en tu favor. De todos modos será el juez quien decida si mantiene la imputación a tenor de tu declaración. Ahora limítate a contar lo sucedido y no te salgas del guión. Cuando te marches de aquí tropezarás con los junta letras de la prensa, elúdelos porque las retorcidas interpretaciones legales derivadas de tus supuestas manifestaciones podrían perjudicarte. ¡Ah!, cuando conozcas al abogado de oficio avísame para que hable con él ―le advierte temeroso de las consecuencias que podrían acarrearle.
―De acuerdo ―asiente, empezando a ponerse nervioso.
Al concluir el interrogatorio se le permite marchar no sin antes advertirle de la denuncia interpuesta por los dos camorristas y avalada por el millonario padre de uno de ellos. Acercándose a su casa, la premonición de Carreras se hace realidad: es abordado por varios reporteros pertenecientes a distintos espacios informativos, viéndose obligado a entrar casi a trompicones procurando no abrir la boca.

El experimentado Fiscal, receloso y bien relacionado dentro del gremio, indagó sobre la resolución adoptada por el Consejo General del Poder Judicial referente el procedimiento abierto con el nombre de TRASMEDAMOS. Un compañero perteneciente a la Fiscalía General del Estado le sacó de dudas: el alto organismo no dictó laudo alguno ni el sumario pasó a la Audiencia Nacional como le hicieron creer al juez Estrella. Este se siente perplejo e indignado por la valiosa información: el supuesto requerimiento fue falsificado por alguien muy allegado al Alto Tribunal. De inmediato redacta un suplicatorio apoyado por la Fiscalía, dando cuenta de los hechos al propio Tribunal. Ahora es cuando se ha convencido plenamente de la existencia de una urdimbre encerrada dentro de una maquiavélica y profunda trama de imprevisibles consecuencias. El siguiente paso es contactar con los inspectores Fuentes y Carreras para citarles en su despacho e informarles de la buena nueva. El encuentro no tarda en producirse.

―Ese intento de torpedear la instrucción del sumario es de extrema gravedad; colateralmente ha servido para dar más credibilidad a la declaración de Arcos, descartar el típico caso del reclutamiento de ilegales para ser explotados como braceros y confirmar la implicación de gente influyente. Nos enfrentamos a otra clase de delito más notorio y pernicioso ―señala Fuentes.

―En Cádiz no hemos averiguado nada transcendental que nos haga avanzar en el caso, volvemos a estar en el punto de partida con el agravante de habernos convertido en un incómodo grano que esos canallas están dispuestos a extirpar a toda costa ―advierte Carreras.

―Aún nos queda otra carta por jugar: el tal doctor Shelman, al que Arcos mencionó. Podemos hacerle un seguimiento durante su permanencia en España, pues sabemos que lleva aquí 48 horas y suele pernoctar de una semana a diez días consecutivos ―repara Fuentes.

―Bien, respaldaré la vigilancia durante una semana. Pero les advierto que si no hallan nada sospechoso me veré obligado a retirarla ―avisa Estrella.

―La clínica Un millón de luces es el otro punto caliente del caso. Sigo creyendo que abarca gran parte de la clave de esta trama ―ratifica ella.

―Puede que tenga usted razón. La dificultad estriba en la carencia de una prueba sólida que demuestre la implicación de algún integrante de esa clínica. En cuanto a las fotografías de los inmigrantes supuestamente muertos, remítanlas a los Consulados de Marruecos, Guinea Ecuatorial, Túnez y demás países limítrofes para que las identifiquen, si es posible ―sugiere Estrella.

―Estamos en ello ―asiente Fuentes.

De regreso a la jefatura informan a sus superiores del retorno al caso de los inmigrantes desaparecidos. Como cabía esperar, la reacción de Lomas no pasa de un mutismo inquisitivo contraria a la de Caballé, mostrando su consabido desagrado por seguir considerando el caso, competencia de la brigada de extranjería y fronteras.

Esa misma noche, soportando una atmósfera fría y oscura, el auténtico acuchillador de inmigrantes enfundado en una gabardina azul marino camina por la barriada La tempestad. Al paso por una de las calles adyacentes tropieza con un par de mendigos acostados sobre el frío acerado, arropados con unas mantas harapientas. Uno de ellos eleva la frente y cruza su mirada con la del criminal, advirtiendo en él una expresión de maldad calculada. Y no se equivoca, porque esta noche, siente fervientes deseos de saciar sus deleznables apetitos. Anda como si paseara por un jardín botánico; cambia de acera para virar por una esquina y vislumbra la figura de un senegalés alto y corpulento salir del sex shop donde trabaja. Se relame el labio superior y empieza a seguirle. El euroafricano camina con paso ligero, deseoso de llegar cuanto antes a su morada y dejar atrás el incómodo frío, sin saber que serán los últimos pasos de su existencia.

Al doblar por el siguiente rincón el acuchillador, casi pegado a él, emite un pequeño silbido para llamar su atención y al doblar el cuello, recibe un corte casi perfecto en la yugular, seguido de una rápida y certera puñalada en pleno corazón, desprendiéndose en el acto un reguero de sangre por el corpulento tórax, impregnando la vestimenta. En seis segundos cae sobre el frio acerado, observado con regocijo por este insaciable desalmado. Una joven prostituta, con minifalda rosa y peluca rojiza, asoma por la esquina marcando sus llamativos perfiles; se da de bruces con el cadáver del acuchillado senegalés, levanta la vista y consigue divisar al asesino alejándose a toda prisa. En un periquete se desprende de la cabellera postiza dejando al aire su rizado pelo castaño, extrae del bolso un walkie talkie y como la agente de policía que en realidad es, avisa a sus compañeros del reciente crimen, precisando su posición. Desenfunda la pistola reglamentaria y corre tras el criminal. El acuchillador gira la cabeza y al verla apresurarse hacia él aligera el paso, dobla por otra esquina y con la astucia de Satanás se aposta para esperarla, amparado en la oscuridad.

Ávida por detenerlo y cargada de un imprudente valor, la agente no extrema la precaución de apartarse de la acera y gira sobre el mismo vértice aferrada a la pistola; error aprovechado por el criminal para lanzarse sobre el cuerpo y asestarle una mortífera puñalada en plena barriga, seguido de un tajo en la garganta y un definitivo pinchazo en el corazón, aniquilándola ipso facto. La funcionaria cae sobre la fría acera, sangrando a borbotones, con el arma en su mano derecha y los ojos desorbitados. Había cometido la fatal osadía de querer atraparlo sin refuerzos.

En esta ocasión, el brutal carnicero carece de tiempo para regocijarse con la nueva barbarie intuyendo el dispositivo policial montado para capturarle. No tarda en llegar un coche patrulla, apeándose de él dos agentes: el primero se queda horrorizado frente al cadáver de su compañera, el segundo avisa a todas las unidades disponibles dando su posición y solicita la presencia de un forense. A toda prisa, ambos funcionarios corren calle abajo por donde deducen que huyó. En pocos minutos la barriada es tomada por efectivos de la Policía. La rastrean palmo a palmo peinando cada edificio, centrándose en aquellos cuyas puertas de acceso están estropeadas o arrancadas. Peinan azoteas, bocas de metro y hasta revisan las tapas de las alcantarillas. Preceptos inútiles, pues ha conseguido romper el cerco utilizando su diabólica astucia. Puede que recibiera cobertura de algún compinche o tal vez esté escondido en alguna guarida prevista de antemano.

Antes del amanecer el togado de guardia ordena el levantamiento del cadáver de la mujer policía para que sea trasladado al Instituto Forense. Una gran mancha en la acera es cuanto queda.

En el transcurso del día siguiente a los asesinatos, el comisario Albert Caballé flanqueado por Lomas y el responsable político de la seguridad ciudadana, convoca una nueva rueda de prensa y, poniendo la mejor cara que puede en uno de los momentos más delicados de su dilatada carrera profesional, se disculpa por el desacierto del día anterior e intenta pedir calma a la opinión pública anunciando un paquete de medidas extraordinarias para detener al asesino en serie. Pero ya casi nadie cree en sus explicaciones y horas después llueven sobre él, y los efectivos policiales en general, numerosas críticas; fundamentalmente las provenientes de los colectivos antirracistas y de las barriadas habitadas en su conjunto por emigrantes. Estos, instigados por los alborotadores de turno y los descontentos sociales, protagonizan diversos brotes de revuelta callejera, dejando de manifiesto la endeblez del tejido social.

En este maremágnum de acusaciones e incitaciones a la violencia, el Director General de Policía ha activado una hoja de ruta que deberán acatar las comisarías de la capital en coordinación con efectivos de la Guardia Civil y la Policía Local, encaminadas a impedir cualquier disturbio callejero.

El Gobierno de la Nación tampoco escapa a los reproches. El más claro ejemplo lo podemos encontrar en la sesión matinal del Congreso de los Diputados donde el líder del partido opositor ha vuelto a exigir la dimisión del Ministro del Interior, citando literalmente: “por su manifiesta incompetencia para ejercer el cargo”. El resto de partidos reclama una reglamentación más dura contra el racismo y la xenofobia, amparados por las redacciones informativas adversas al Gobierno.

Son las 13:00 horas y la comisaría número 2 continúa alterada por el factor de los consabidos asesinatos. El de la agente Leonor Márquez fue un incidente sobrevenido. Pertenecía a la jefatura número 1 donde hoy están velándose sus restos ante la indignación de las fuerzas del orden público en general y de sus compañeros de departamento en particular, dispuestos a cooperar fuera del horario reglamentario exclusivamente para atrapar al insaciable acuchillador.

La llamada efectuada al inspector Carreras podría ser causa y efecto, al ser la primera vez que el asesino, consciente o no, facilitó una información significativa, situándose en un delimitado contexto. A partir de ahora buscarán a un extranjero alto, corpulento y afincado en España desde hace unos veinte meses. Casi con toda seguridad es de raza blanca y procede de algún país perteneciente a la antigua Yugoslavia.

Caballé ha ordenado volver a peinar la zona donde se cometieron los crímenes, buscando alguna pista nueva. Pero nadie encuentra el menor indicio. Por su parte, Fuentes y Carreras retoman un día más el caso TRASMEDAMOS, iniciando nuevas indagaciones; la primera consiste en hablar con el forense que certificó la defunción de Carme Ferrer. Este informa de la existencia de un fino pinchazo en el cuello cuyo significado no acierta a comprender, teniendo en cuenta la ausencia de agentes invasores capaces de provocar un mortífero infarto. Más tarde se entrevistan con el otro especialista, el que examinó el cadáver de Rodolfo Arcos, ratificándoles otro pinchazo de idénticas características.

Paralelamente han sido enviadas a los consulados de los países del norte de África las fotografías de los rostros extraídos del móvil del asesinado Lobón para su difícil identificación. Por el momento no ha habido respuesta alguna.

El juez Estrella tampoco ha echado en el olvido el sumario. En una reciente diligencia dictó un auto requiriendo a la Jefatura Superior de la Policía alicantina para que monte un dispositivo de vigilancia en torno al doctor Shelman, llegado ayer mismo desde Liverpool. Y otro auto a la de Cádiz para que se proceda de igual forma con la clínica Un millón de luces, centrándose en el seguimiento de los inmigrantes desde la recogida en alta mar o en las playas gaditanas, hasta recibir el alta médica y la subsiguiente deportación a sus países de origen. En ambos casos no se detectó anomalía alguna.

Dejando de lado este laberinto de frustraciones, la latinoamericana golpeada en el metro fue hallada en un humilde apartamento periférico, compartido con su discreto esposo y tres niños pequeños. Temblando de pánico se negó a declarar, solo la labor de una experimentada agente, consiguió convencerla y trasladarla a la comisaría de policía número 1, para que denuncie a los agresores y relate los hechos producidos aquélla noche en el vagón.

Esa misma mañana, los dos atacantes son detenidos y puestos a disposición judicial tras haberse personado de oficio la propia Comunidad Autonómica como acusación. Entretanto, la tranquila existencia del tímido y modesto Tony Galindo ha sido alterada por el consabido incidente, afectando por extensión a su esposa e hijo. El teléfono suena con regularidad resultando ya molesto, pues la mayoría de esas llamadas provienen de distintos espacios informativos interesándose por él y los lamentables sucesos ocurridos en el metro. Digna de mención podría ser la de un abogado perteneciente a un colectivo antirracista para felicitarle por la defensa de la mestiza y ofrecerle asesoramiento jurídico gratuito, caso de necesitarlo. Pero la llamada que más curiosidad despierta en él es la protagonizada por al alcalde de la metrópoli, congratulándose por su valentía e invitándole a secundar la manifestación programada para esta misma tarde, reservándole un lugar en primera línea al lado de las autoridades asistentes al acto.

―En vez de halagarme tanto podrían darme trabajo ―comenta Tony dirigiéndose a su esposa. enmudecida por la cadena de acontecimientos acaecidos en las últimas horas.

―Hoy todos te agasajan y en unos días nadie se acordará de ti ―advierte ella.
―Por desgracia es así ―reconoce entristecido
―Estoy harta de que nos molesten con tanta pregunta. Ve a esa protesta si quieres, yo no te acompañaré, prefiero quedarme en casa con el niño y hacer oídos sordos a tanta parafernalia ―adelanta exasperada
―Si quieres no voy. Pero creo que debería estar allí ―sugiere él.
―Tú mismo. Esta sucesión de calamidades está superándome y ya no estoy segura de lo que es o no conveniente.
Su marido la abraza con ternura, utilizando los dedos para deleitarlos por la espina dorsal.
―Mejor no pensar en esta mala racha, ya saldremos adelante como podamos ―susurra ella, contenta por la tierna reacción de su marido.
Circundados por el adornado navideño, la multitudinaria protesta se hace efectiva encabezada por el Alcalde y numerosos dirigentes políticos y sindicalistas, secundados por artistas, familiares de la agente de policía asesinada, el hijo de la familia de chinos apuñalada semanas atrás… y Tony Galindo, vitoreados todos en varias ocasiones.

En este soleado e invernal domingo, Alfonso Carraldo celebra el embarazo de su hija acompañado de su familia y la del juez Baltasar Estrella en calidad de invitado. Ambos jueces están sentados juntos frente a una mesa preparada para ocho comensales, situada en uno de los salones del conocido restaurante La gaviota.

Estrella no se siente con ganas de festejar nada, desmotivado por la latente preocupación concerniente al sumario de los asesinatos de inmigrantes. No por el caso en sí mismo, su inquietud e indignación vienen dadas al intuir la existencia de al menos un magistrado corrompido en el Alto Tribunal.

―Este arroz con bogavante está delicioso. ¿Tú no comes? ― apremia el anfitrión, masticando un trozo.
―No tengo mucho apetito ―rehúsa Estrella.
―Baltasar, ¿te sucede algo? Apenas probaste bocado ―le apercibe Rosario, su esposa. Una atractiva y sencilla joven recién entrada en la treintena, con el pelo rizado y una llamativa nariz puntiaguda.
―Disculpadme, no tengo mucho apetito y se me fue el santo al cielo ―justifica, llevándose de mala gana una cucharada a la boca.
El delicioso almuerzo se prolonga con las entretenidas charlas de los comensales a excepción de Estrella, quien sigue ajeno a la fiesta, discurriendo sobre la intencionada falsificación.
―Alfonso, ya sé que este no es el momento, pero me gustaría hacerte una pregunta relacionada con la judicatura ―requiere en voz baja.
―Bien, tú dirás ―dispone el anfitrión sentado a su izquierda y aún sonriente por la tertulia mantenida con su esposa y dos de sus sobrinas.
―¿Cómo supiste que me iban a retirar el sumario de los emigrantes asesinados? ―pregunta sin andarse con rodeos.
El magistrado pierde la grata sonrisa y calla por unos segundos.
―Baltasar, por favor, deja de pensar en cuestiones relacionadas con la judicatura. Estamos disfrutando de un acontecimiento familiar y tú sigues desconectado. ¡Intégrate, hombre! ―exclama con sobriedad y buen humor, dándole una amistosa palmada en la espalda.
―Demasiadas complicaciones para ignorarlas. El auto enviado por el Alto Tribunal es falso y además han atentado contra la vida de los dos inspectores encargados de la investigación. No dejo de preguntarme qué demonios está pasando ―sostiene enfadado.
Carraldo lo sujeta del brazo y ambos se levantan, apartándose de los demás y situándose en un rincón próximo a los entretenidos críos, ajenos a ellos.
―Me estás dejando helado. ¿Estás seguro de que el auto es falso?
―Si no lo estuviera esta conversación no existiría. Ahora dime quien te informó sobre mi inhabilitación del caso, podría ser de suma importancia para la actuación.
―En realidad fue una conversación informal que mantuve con un magistrado del Consejo. Obviamente, su nombre no puedo ni debo decírtelo. Lo lamento de veras ―rehúsa Carraldo.
―Alfonso, tengo que saber a qué me enfrento y quién está detrás de todo esto. Ese miembro de la judicatura podría estar implicado en una trama criminal y te pido colaboración ―insiste con énfasis.
―¿De qué trama me hablas? Si quieres mi ayuda archiva ese puñetero sumario y olvídate del asunto. Te será fácil hacerlo porque careces de una base sólida sobre la que incidir… ni tienes implicados a los que imputar ―contesta, perdiendo la compostura.
―¿Cómo puedes conocer el contenido del sumario? ―Exige Estrella, cada vez más mosqueado.
―No conozco el legajo en sí, sólo he tenido acceso a un informe elaborado por la Europolicía con escaso resultado y hasta donde sé no hay cuerda de dónde tirar.
―Creo que llegó la hora de irnos a casa ―interrumpe, haciendo señas a su esposa para que vaya despidiéndose de los comensales.
Antes de que se marchen, Carraldo se dirige a él para lamentar ese repentino cambio de actitud y disculparse por no facilitarle la información demandada.
―Por favor, hazme caso y olvida el maldito sumario ―termina diciéndole entristecido.
―Gracias por todo y disfruta de la fiesta En cuanto a lo segundo, ni de coña ―afirma tajante.
Un frío y distante adiós, del que su esposa no pasa desapercibido, es su última palabra antes de abandonar la celebración. Acaba de sufrir una decepción de quien considera un miembro más de su familia y uno de los juristas más respetado y admirado de la judicatura.

La entrañable Navidad ha pasado empobrecida como hacía décadas que no se conocía, obedeciendo a una crisis financiera basada en la especulación germinada en los bancos occidentales, afectando a los sectores públicos y privados de todo occidente y repercutiendo en sucesivas subidas de impuestos y en una brutal caída del empleo, contestadas con múltiples actos de protesta llevados a cabo en las ciudades más pobladas de Europa, en concreto las enclavadas en los países mediterráneos, siendo España uno de los más afectados.

Como solución a futuras crisis de este calibre, el reconocido economista, y candidato al premio Nobel de economía, Josep Lluis Lloret, propone la siguiente solución, por cierto, caída en saco roto: La credibilidad, seguridad y capacidad de una nación para financiarse… ¿cómo se mide, pesa y relaciona con el valor del papel moneda en circulación? Al día de hoy todo es ambiguo y difuso, al verificarse las transacciones económicas en papel ficticio, propiciando a los indicadores donde se mide la confianza de los ciudadanos en la evolución de las empresas y el paro, la fluctuación sobre una línea insegura, puesto que no se pueden ver ni pesar. ¿Dónde estaría la solución real?: en el sencillo oro. Ese es el verdadero valor del papel moneda, porque se puede pesar, medir, fundir e invariablemente seguir siendo el brillante oro. La cantidad existente en las reservas estatales es lo que realmente da valor a la moneda en circulación. De esta forma tan simple se puede comprobar el auténtico valor del dinero, siempre y cuando sea verificado con el oro almacenado.

El inspector Carreras aprovechó la semana de Navidad consumiendo días de receso allá por las tierras del secano cordobés junto a familiares y amigos. Para él estos días guardan una entrañable relevancia y cada año tiene por costumbre desconectarse de la vida laboral y social de la capital. En el fondo no deja de ser un romántico empedernido. Su compañera Fuentes es el reverso de la moneda; pasó la Nochebuena con Marcos Torres, el antidisturbios que se vio involucrado en el desafortunado accidente de la anciana fallecida durante la revuelta callejera de hace unas semanas. No tenía previsto celebrarla con nadie, entre otras razones porque no es creyente. Para más inri, esas fiestas le traen malos recuerdos de su infancia; pero ante la insistencia de este terminó por aceptar. El día 26, su vocación de investigadora la condujo hasta la ciudad de Alicante para colaborar activamente en la vigilancia del doctor Shelman, un delgado y bajito sexagenario con unas gafas graduadas para la miopía y una prominente calvicie rodeada de pelo canoso en los laterales de la cabeza. El seguimiento duró hasta el día 29 de diciembre, fecha escogida por él para volar hacia Liverpool vía Londres, dando al traste con el caro y eficaz dispositivo articulado a su alrededor, con independencia de haberse investigado incluso la identidad de cada una de las personas con las que se estuvo relacionando. En su mayoría afines a su profesión, algunos residentes y en menor grado con el personal de servicio, limpios todos de cualquier antecedente penal.

Frustrada por el ímprobo esfuerzo, la detective regresa a casa con las manos vacías; pero no se da por vencida y centra su capacidad detectivesca en resolver un complejo rompecabezas consistente en descifrar el significado de la palabra TRASMEDAMOS, basándose en las efímeras pesquisas que con tanta dificultad consiguió aglutinar desde que decidió implicarse en el caso.

En el intervalo comprendido entre la Navidad y el fin de año, Fonseca es requerido por Estrella en calidad de sospechoso de asesinato. Este comparece en el juzgado asistido por Barredo, ejerciendo de abogado defensor. La toma de manifestación se inicia con sencillas preguntas, aludiendo a su delictivo pasado no exento de implicaciones en amenazas, agresiones, chantajes y dos imputaciones en sendos asesinatos.

―¿Ha citado a mi cliente para hacer un viaje por su entretenido pasado, señor juez? ―interpela el sarcástico letrado.
―Perdón, ¿cómo ha dicho? No entendí bien ―replica, molesto por la chulesca apreciación.
―Si tiene usted alguna prueba inculpatoria contra él, dígala o acabemos con este absurdo cuestionario; estamos en las fiestas navideñas y no quisiéramos permanecer aquí más tiempo del necesario ―presiona el abogado, haciendo ademán de levantarse.
―El interrogatorio terminará cuando yo lo crea conveniente, letrado. Y si tiene alguna queja al respecto haga el pertinente recurso siguiendo los cauces legales; pero no vuelva a interrumpirme y mucho menos a objetar mi labor. En cuanto al interrogado, le recuerdo que ha sido citado como sospechoso de asesinato en la persona de Borja Ruiz, delito cometido en la ciudad de Cádiz hace nueve días.
―Pues hasta este instante no ha aportado un solo argumento verosímil. ¿Tiene alguna evidencia que avale tal afirmación?
―Sí. La noche de autos fue visto cerca del edificio donde se perpetró el crimen, horas antes de producirse. Y por supuesto, no puedo obviar su relación con el delincuente Braulio Lobón, encontrado en el muelle de atraque de Puerto Real, ahogado. Si a lo dicho, unimos su extenso historial plagado de delitos y su vinculación a la sociedad PESCACOSTA, para la que trabajaban ambas víctimas, cabe aceptar su posible inculpación directa en el homicidio. ¿Verdad, señor Fonseca? ―desglosa Estrella, dirigiéndose ahora al sospechoso.
―Eso es falso. Nadie pudo verme en Cádiz, porque no piso esa ciudad desde hace meses. Mi trabajo consiste en hacer de escolta de don Antonio, aquí presente y de recadero si es necesario. Ni que decir tiene que hay varios testigos dispuestos a confirmar esa circunstancia durante todos y cada uno de los días del mes ―afirma, seguro de sí mismo.
―Por supuesto, quiero sus nombres y paraderos ―exige de inmediato.
―A nosotros también nos gustaría conocer a ese o esos testigos que supuestamente vieron a mi cliente en Cádiz el día del asesinato de ese tal Borja. No olvide que nos asiste ese derecho. ―Le desafía el letrado con su acostumbrada prepotencia.
―Desde luego. En su momento lo sabrán ―garantiza lejos de aminorarse.
―Está usted imputando a mi cliente graves acusaciones sin una sola justificación medianamente aceptable. ¿Le queda alguna pregunta más por hacer? ―Barredo vuelve a interpelar, siguiendo con su calculada provocación.
―Abogado, esta es mi la última advertencia para que se calle ―amonesta, mirándole a los ojos―. ¿Cuál es su relación con TRASMEDAMOS?―. Vuelve a la carga, dirigiéndose de nuevo al acusado.
La inesperada interpelación incomoda al letrado quien mira a su sicario con inquietud, temiendo una respuesta inadecuada.
―En mi vida he escuchado esa palabra. ¿Es el nombre de algún club de alterne? ―contesta con despotismo.
―No se preocupe, pronto se le refrescará la memoria y eso va también por usted, abogado ―advierte, aguantando las ganas de cargar verbalmente contra ellos. No va a entrar en provocaciones conociendo el afán del letrado por sacarle del caso.
―Continúa excediéndose en sus funciones, señoría. Prefiero creer que es ignorancia jurídica, porque si no es así me veré obligado a recusarle por coaccionar y amenazar a mi cliente vulnerando el derecho de defensa ―atiza Barredo, animado por la conveniente respuesta de su sicario.
―Haga lo que crea oportuno, yo actuaré en consecuencia. Y como soy el juez exijo que antes de abandonar el juzgado su cliente me facilite los nombres y el modo de localizar a esos testigos que asegura usted han estado viéndole a diario en esta ciudad.

Ya dio comienzo la quimera del nuevo año y los fastos quedaron atrás, normalizándose la vida social y laboral de la ciudadanía; también para Fuentes y Carreras, los cuales vuelven a encontrarse en el departamento tras las vacaciones navideñas. Por supuesto, ella no estuvo inactiva ni perdió el contacto con el juez Estrella, informándose del interrogatorio efectuado a Guillermo Fonseca. Y lejos de ser una frivolidad, consagró sus esfuerzos en asociar cábalas, empecinada en hallar el verdadero significado de las sílabas TRASMEDAMOS.

―Busqué palabras similares, hallé un par de ellas, las fraccioné en dos, tres y hasta cuatro partes, analizándolas juntas y por separado. El ordenador me facilitó todas las combinaciones posibles ―explica, bolígrafo en mano.

―Uf, menudo esfuerzo has debido de realizar para desentrañar ese galimatías. No descansas ni en vacaciones ―pondera su compañero.

―Nuestras vidas y la de mucha gente están en peligro ―le recuerda―. Ahora, déjame continuar, por favor.
Él asiente con la cabeza y la mira expectante, esperando oír sus argumentaciones.
―Admitiendo las analíticas practicadas a los inmigrantes, el proceso selectivo para transportarlos hasta aquí, el subsiguiente traslado de modo escalonado a algún lugar desconocido, probablemente para extraer sus órganos y matarlos, la probable implicación de un eminente cirujano de nacionalidad británica y la palabra matadero utilizada por Braulio Lobón y Borja Ruiz, me han conducido a esa deducción ―explica sacando del bolsillo dos folios escritos por ambas carillas con tres palabras subrayadas con un círculo rojo. La primera de ellas figura en el frontal del primer folio y textualmente dice: trasplante; la segunda está escrita en el reverso: médico, y la tercera aparece en el segundo folio: anónimo. Más abajo, unió los tres vocablos y los pluralizó, leyéndose la siguiente frase: trasplantes médicos anónimos. Por último señaló como abreviatura las sílabas: TRASMEDAMOS.
―¡Esto no puede ser verdad! Al menos en este país. La palabra TRASMEDAMOS debe de tener un significado mucho más simple que todo eso ―sopesa su atónito compañero.
―Podría ser. Pero temo no haberme equivocado. Ahí tienes la respuesta a algunos de los interrogantes barajados por nosotros. Arcos no se equivocó al afirmar que detrás de este entramado hay implicada gente de relevancia social con mucho dinero a ganar. Por ese motivo nos quieren liquidar… y no pararán hasta conseguirlo, salvo que nos adelantemos a sus intenciones y logremos desenmascararlos ―expone, empecinada en llegar hasta el final.
Carreras se queda unos segundos pensativo sin dejar de leer los folios, fascinado por la asombrosa conclusión de su compañera.
―Si esas conjeturas fuesen verídicas estaríamos ante una de las más perversas tramas que se han dado en Europa Occidental durante las últimas décadas. Y tú lo sueltas como si se tratara de un rutinario caso de homicidio. Eres increíble, Ja, ja, ja.
―Desde luego no es un caso corriente; sin embargo, fíjate: hemos dado un paso transcendental, justo el que ellos estaban temiendo.

La familia Galindo-Álvarez tampoco ha empezado el nuevo año tirando cohetes por culpa del maldito paro, prueba de ello es el esfuerzo económico realizado por Laura para que su hijo pueda disfrutar de su regalo de Reyes, viéndose obligada a empeñar un diamante heredado de sus padres. Han prescindido de internet, suprimido uno de los móviles, y él se tuvo que darse de baja en el gimnasio. Ahora han acordado vender el Volkswagen Passat y alquilar la plaza de garaje. El futuro no es nada halagüeño.

En su desesperación, Tony solicitó el reingreso en el ejército y ayer mismo recibió la negativa del Ministerio de Defensa, aludiendo al cierre del cupo. Entretanto ella cumple con la tradición de visitar a su hermana menor en las vísperas de Navidad; esta vez sin su marido, para ahorrar costes. Tal es la carencia económica de su hogar que se sintió obligada a pedir prestados 6.000 €. La hermana solo pudo fiarle 3.500 €.

«Esta cantidad nos mantendrá a flote unos meses más», consiente para sus adentros, avergonzada por haber llegado a esa lamentable situación.

A la capital regresan en autobús, y ya en la estación, el recibimiento de Tony resulta frío y distante, preocupándola cada vez más. En el corto viaje de regreso a casa atraviesan por calles iluminadas con motivos navideños, pretexto aprovechado por ella para intentar poner un toque de animación al reencuentro, refiriendo anécdotas graciosas protagonizadas por su hermana y sus sobrinos.

―Estoy considerando el hecho de ejercer de portero en alguna discoteca o local nocturno, no pagan mal y solo tendría que ir los viernes y sábados por la noche. Con mi físico y el currículo militar me contratarían casi con toda seguridad ―suelta de sopetón, como si le importara un bledo el viaje familiar de su esposa.

―Cariño, ese es un trabajo pensado para otro tipo de gente. Vamos a procurar aguantar como podamos hasta las elecciones del próximo mes, la situación económica mejorará y encontraremos empleo. Te lo pido por favor ―sostiene, siempre reacia a tener que soportar las ausencias nocturnas y los riesgos que entraña esa profesión.

―No seas crédula, es verdad que el Presidente del Gobierno es un inútil sin precedentes que escondió la realidad para contarnos lo que queríamos oír y mantenerse en el cargo, pero la oposición no es la panacea para crear empleo; yo diría que incluso iríamos a peor. Los políticos son mercaderes de promesas incumplidas y nosotros esclavos de las deudas contraídas con el verdadero poder, o sea, el sistema financiero. Rajado es un títere que se pondrá al servicio del gran capital para fastidiarnos todavía más con el pretexto de haberse generado una crisis a nivel global que las mismas multinacionales inventaron, procurando no dejar varitas mágicas para que ningún gobierno conservador o progresista pueda sortearlas. Por otro lado propiciaron durante años el aplauso populista de una locura que terminó volviéndose contra nosotros ―contradice, aparcando el vehículo en el garaje.

―Yo no lo veo así. Pero bueno, no te desanimes; saldremos adelante, aunque no vivamos tan bien como lo hemos venido haciendo hasta hace unos meses ―responde con resignación, dándole un cariñoso apretón en el hombro.

―Algo tenemos que hacer. No podremos resistir mucho tiempo en esta situación tan precaria y los remilgos ya no valen. Te guste o no, voy a intentarlo ―avisa, enojado por la persistente negativa de ella, quien asiente muy a pesar suyo, pues sabe que a corto o medio plazo no hay otra salida. Lo que más teme son las funestas ilaciones que podrían derivarse de esa actividad.

Esa misma tarde acogen con sorpresa la inesperada visita de una robusta y bajita, y activa treintañera, dotada de una nariz en forma de pico que afea irremediablemente su rostro. Tiene el pelo corto y teñido de rojo, unos vaqueros anchos y un jersey de color rosa arropado por un chaquetón azul. Pregunta por Tony Galindo y se identifica como la letrada Rosa Galván. El motivo de la visita no es otro que ofrecer sus servicios gratuitamente al inculpado Tony para representarle en la denuncia interpuesta contra él por los dos atacantes de la centroamericana.

Galván es una miembro activa de la conocida y acreditada Asociación Progresista de Mujeres para la Igualdad. La misma organización que la ha enviado allí. Tras una breve charla su propuesta es aceptada por el matrimonio y sin entretenerse más de lo justo cita a su defendido para dentro de dos días en su bufete con el fin de comenzar a preparar la comparecencia ante el juez en espera de la llegada del requerimiento judicial, que no tardará en producirse.

Nos encontramos sumidos en el duro y crudo invierno, amenizado en los últimos días por la noticia científica más sobresaliente desde que Neil Armstrong pisara la luna. En un paraíso perdido situado en el interior de unos escarpados montes sudamericanos, un equipo de intrépidos reporteros descubrió el pasado invierno una tribu de menos de 300 miembros que viven en la prehistoria, escondiéndose de nosotros durante miles de años. Sus rasgos despertaron la curiosidad de la comunidad científica y, cuando les practicaron un examen genético, llegaron a la extraordinaria conclusión de haber hallado otra especie humana cuya descendencia apunta a la del hombre de neandertal, si tenemos en cuenta que biológicamente son diferentes a nosotros aunque si concordantes con los datos que existen sobre el homo neanderthalensis. Por consiguiente, la reproducción con nuestra especie es inviable.

Laura Álvarez ha salido con la idea de adquirir un libro y así entretener las horas de hastío buscando las tradicionales gangas de la cuesta de enero. Llega a un centro comercial cercano a su domicilio y, al acceder al interior, echa de menos la sección de libros existente justo a la entrada, pregunta a un dependiente y este la envía a un rincón de la última planta. Al llegar se queda estupefacta; ni siquiera hay un letrero luminoso que la señale. «¿Qué está pasando con la cultura literaria? Están relegándola a los espacios menos vistosos de las superficies comerciales», elucubra con preocupación.

―La lectura perjudica seriamente a la ignorancia ―comenta un sexagenario barbudo con traza de bohemio, apostado en una de las estanterías, como si le hubiera adivinado el pensamiento.

En ese absorto lapso, suena el móvil y antes de abrirlo lee un número desconocido. Responde a la llamada, pensando en una equivocación, pero no es así.

―Buenos días, Laura, soy Paulino Rojas y me gustaría robar un solo minuto de tu tiempo.
―¿Quién le ha dado mi número de móvil? ―requiere alarmada.
―Eso es irrelevante. Me lo dieron y ya está. Bueno, ante todo te felicito por el heroico marido que atesoras. Ya van quedando pocos Quijotes ―alude en un tono que a ella le resulta falso y odioso.
―Ahórrese los cumplidos y haga el favor de no volver a llamarme más ―acentúa descompuesta.
―Mi deseo es ayudarte sin tener en cuenta el feo que me hiciste en el despacho, y como supongo que tu situación económica empieza a ser crítica sigue vigente mi oferta. Incluso la podría mejorar ―insiste, siguiendo con la venenosa propuesta.
―Creí haber dejado bien claros mis principios. Mi cuerpo solo pertenece al Altísimo y a mi marido ―afirma convencida de lo que dice.
―¿Quieres dejar de lado tus espartanos prejuicios y afrontar la dura realidad? Empiezo a cansarme de llamar ―avisa, empezando a hartarse de tanta negativa.
―Pues deje de molestarme y olvídese de mi existencia ―insiste ella.
―Como quieras, monada. De todos modos te dejo una ventana abierta hasta final de mes. Si para entonces no has aparecido por mis oficinas, jamás volveremos a vernos ni a charlar, aunque me lo llegaras a suplicar de rodillas. Esta es mi última oferta ―advierte, cortando la conexión sin dar tiempo a réplica.
Esta vez, a diferencia de la llamada efectuada días anteriores, Laura se sume en un mar de contradicciones. Ese revulsivo económico salvaría a su familia de la agonizante situación financiera que padece; toda una tentación, pero la educación recibida y sus inamovibles convicciones religiosas, unidas al profundo amor hacia su marido, pesan más que el envilecimiento propuesto por el edil, sin olvidar otro factor considerable: el temor a traspasar una oscura barrera de incalculables consecuencias morales y psicológicas.
―Citaremos a ambas partes en un acto de conciliación ―dictamina Baltasar Estrella, departiendo con el secretario del juzgado una actuación judicial.
De repente, su móvil personal comienza a vibrar. El número reflejado en la pantalla le resulta desconocido y cree que se trata de un error involuntario. Al abrirlo, escucha una voz masculina, clara y concisa.
―Buenos días Señor juez. No me conoce de nada, pero yo a usted sí y a su linda familia, también. Por cierto, vengo de dar un paseo por los alrededores de la calle El orden alfabético, donde he visto a su linda esposa salir de compras con su querida mamá, iban tan entusiasmadas que ni siquiera advirtieron mi presencia. Ahora estoy apostado frente al colegio La voluntad, viendo a su hijo jugar con otros chicos en el recreo. El niño es una preciosidad y está muy alto para su edad. ¡Cualquiera diría que solo ha cumplido cinco añitos! ―refiere con un sarcasmo amenazante.
Alarmado, pide al secretario que lo deje a solas.
―¿Quién es usted y qué quiere de mí? ―contesta extrañado y confuso.
―Tranquilícese. Le hablo en nombre de una sociedad interesada en el archivo definitivo del sumario que usted denomina TRASMEDAMOS, porque empieza a dar los primeros pasos en un asunto incómodo para nuestros intereses. No buscamos comprometerle profesionalmente, sabedores de su potestad para cerrarlo sin riesgo alguno… y continuar con su brillante carrera judicial, mientras disfruta de esa envidiable familia que a buen seguro adora de todo corazón. Y como nos gusta ser generosos, le compensaremos con la tentadora cifra de 30.000 € en un maletín que recibirá con absoluta discreción. Si necesita deleitarse con algún capricho, también se lo podríamos conseguir.
―Esto es una broma o busca una demanda por extorsión y amenazas ―avisa, intuyendo algo peor.
―Señor juez, acaba de tocarle la lotería, no renuncie al suculento premio y disfrútelo en compañía de su encantadora familia. Que tenga un hermoso día.
―Espere. ¿Qué sucedería si no llevo a cabo sus pretensiones? ―advierte, intentando no perder los nervios.
―Oh. Apelamos al sentido común y ni se nos pasa por la cabeza tener que emplear métodos más disuasorios. Pero si no quedara otro remedio llegaríamos hasta las últimas consecuencias, aunque nos pese llegar a esos extremos―insiste en la sofisticada amenaza.
―¿Por qué es tan importante para ustedes el archivo de esa causa? ―pregunta con la idea de obtener algún dato sobre la extorsión.
―Sabía que me lo preguntaría. Su imaginación es mucha, tire de ella y piense lo que quiera. Háganos caso y olvídese de ese exiguo legajo y todos saldremos beneficiados.
La llamada se corta y por primera vez desde que inició su andadura en la judicatura el miedo se apodera del honrado juez. Sus principios éticos y morales le impiden aceptar el soborno y sucumbir ante los delincuentes por muchos y poderosos que sean. Las fuertes convicciones sobre la justicia le llevaron a colocarse la toga para impartirla de un modo imparcial y honesto, asumiendo los conflictos de conciencia que se le presentarían y, por supuesto, las enemistades que podrían originársele a lo largo de su carrera como togado. Lo que nunca llegó a prever es un chantaje que pusiera en riesgo la vida de su familia y la suya propia. Pero no está dispuesto a tolerar que un banda de mafiosos consiga doblegar su voluntad o deformar sus principios y, para empezar, va a dirigirse a la Fiscalía Anticorrupción y al Consejo General del Poder Judicial para dar cuenta de la inquietante llamada, solicitar escolta personal para él y su familia, y la intervención de los teléfonos a su disposición.
Sin haber podido madurar la siniestra conversación, una nueva llamada de su secretaria anunciando por línea interior la llegada de los inspectores Fuentes y Carreras, suspende sus pensamientos, lanza un resoplido y procede a recibirlos. Con fundado optimismo la inspectora anuncia el criterio seguido para resolver el significado de la palabra TRASMEDAMOS, reflejado en los folios imprimidos desde su PC.
―¿En qué se basa para afirmar que las cuatro últimas letras significan anónimos? ―requiere Estrella, cada vez más pendiente.
―Por pura lógica, el anonimato ha de ser prioritario para los miembros de esa oscura organización. Este fue el vocablo que más lata me dio.
―Esas sílabas podrían ser la denominación en clave de un lucrativo y siniestro negocio que podría estar enclavado dentro de otro con ramificaciones legalizadas ―elucubra el juez.
―Y el núcleo debe estar oculto en algún inmueble de esta ciudad o muy cerca. En coincidencia con Rodolfo Arcos, la chica de uno de los transportistas nos comentó que traían a los inmigrantes para dejarlos en una nave y regresar de vacío a Cádiz ―sugiere ella.
―Si pudiera demostrar la veracidad de este entramado, habría realizado usted un brillante trabajo. De momento solo es una corazonada con un fundamento verosímil. Y como no tenemos otro cauce a seguir, incidan en él y traigan alguna prueba que lo ratifique ―insta, depositando los folios sobre el escritorio.
―Buscaremos en la ciudad y sus alrededores esa supuesta clínica. Si existe, posiblemente sea privada. Empezaremos por las más sonadas y cerraremos el recorrido con los hospitales de día ―propone ella.
―Sí, sería lo más acertado. No podemos descartar ninguna vía por descabellada que nos parezca. Empiecen por esa y tómense el tiempo necesario, teniendo mucho cuidado en cada paso andado, estamos pisando un terreno plagado de arenas movedizas. En cuanto a la vigilancia del centro de acogida Un millón de luces, continúa siendo infructuosa y me he visto obligado a reducir el número de agentes.
―Ya me lo temía. Desde nuestra visita la organización sabe que los vigilamos y estará utilizando otro conducto ―supone ella.
―Siguiendo su hipótesis, puede que así sea ―reconoce con angustia el juez.
Durante unos segundos se calla para arrancar a relatar la amenaza telefónica recibida hace unos minutos y el suplicatorio que va a redactar de forma inmediata.
―Bienvenido al club. Y créame que lo lamento, máxime por su familia. Esos canallas carecen de escrúpulos ―lamenta Carreras.
―También yo lo siento de veras. En estas circunstancias no se me ocurre nada más, excepto aconsejarle todo tipo de precauciones y que la providencia nos ayude ―considera Fuentes, levantándose de la silla.
―Gracias. Confiemos en resolver este asunto sin derramar más sangre, aunque ni yo mismo me lo crea. Quiero pedirles que intenten averiguar a quién pertenece este número de móvil, es el que han utilizado para coaccionarme.
―Delo por hecho ―afirma el detective guardándoselo.

A Tony Galindo ya le ha sido notificada la citación para prestar declaración en el juzgado sobre el violento episodio ocurrido semanas atrás en el metro, debiendo comparecer el próximo jueves a las 12:00. Y sin más dilación, se encamina hacia el bufete de la abogada Rosa Galván acompañado de su mujer. La letrada muestra el dossier que ha redactado donde justifica su violenta intervención en favor de la joven indefensa… sucesivamente va concertando las respuestas que deberá acometer, a determinadas interpelaciones que con casi toda probabilidad serán formuladas por el juez.

Antes de continuar con la preparación de la defensa, Laura hace mención a la reducida posición económica por la que atraviesa el matrimonio, en clara alusión a los gastos derivados de la defensa. Pero Galván la tranquiliza de nuevo incidiendo en la total gratuidad de sus servicios. Acto seguido, abre un cajón y obtiene una tarjeta personal.

―En la asociación necesitan una telefonista con conocimientos de contabilidad y secretariado. Deduzco que estás capacitada para desempeñar esa actividad, ¿verdad? ―da por hecho, antes de escribir un nombre en la cartulina.

―Desde luego, esos fueron mis comienzos en PUBLISTEL hace algunos años ―explica, vislumbrando en el horizonte una luz de esperanza.

―Toma esta tarjeta y preséntate en esta dirección mañana mismo, pregunta por la directora, Patricia Menéndez y dile que vas de mi parte, su nombre está escrito en el reverso ―detalla, firmando la tarjeta y entregándosela.

―Muchas gracias Rosa. No sé cómo agradecértelo.

―Yo no sé qué decir. Estás portándote muy bien con nosotros, convirtiéndote en nuestra salvadora ―elogia Tony.
―No me cuesta ningún trabajo enviar a tu esposa a Patricia, lo necesitáis y podría ocupar esa vacante. Y ahora si me disculpáis voy a continuar con el papeleo. Nos vemos a las 9:30 en el juzgado, no os preocupéis por nada. Te han denunciado y estamos obligados a salvar los trámites judiciales. Si el juez aceptara la denuncia y tuviéramos que ir a juicio, el proceso se celebraría a corto plazo y a esos dos energúmenos se les caería el pelo por mucho capital que tenga el papá de uno de ellos ―afirma extendiéndoles la mano.
―Hasta mañana ―se despide él.
―Adiós Rosa. De nuevo te damos las gracias por la ayuda que nos estás prestando. Dios te lo pagará ―corresponde Laura, ensanchando una sonrisa de agradecimiento e ilusionándose con esa la bombilla esperanzadora que empieza a encenderse.
«Si lograra ese puesto habría dinero suficiente para poder cubrir las necesidades básicas y vivir dignamente los tres. Incluso permitiéndonos algún capricho. Ojalá se haga realidad», discurre, abandonando el bufete de Galván en compañía de su marido.

En la fría y resplandeciente mañana del día siguiente, Laura llega a la sede de la Asociación de Mujeres Progresistas para la Igualdad, con su tarjeta de recomendación. La estancia presenta una decoración impactante, resaltando frente la entrada un cuadro de considerable tamaño mostrando pinturas con rostros de diversas mujeres de distintas edades y razas sonriendo, y con mayúsculas, un eslogan muy propicio para la entidad: “Cuando la mujer esté igualada con el hombre, la democracia se habrá completado”. Se dirige a una treintañera con el pelo corto sentada frente a un pequeño mostrador, a la que se acerca para identificarse y preguntar por Patricia Menéndez. La chica la invita a sentarse. Sobre la mesita hay una revista propagandística que describe el funcionamiento de la entidad y los logros alcanzados desde su fundación. Levanta la vista y en un rincón distingue una caja llena de carteles preparados para ser repartidos, con un significativo eslogan: “Muévete contra la intolerancia machista”. Y justo al lado hay dos cajas; una repleta de camisetas de color rojo y la otra conteniendo centenares de silbatos.

No transcurren ni diez minutos cuando hace acto de presencia una sonriente cincuentona con media melena y la nariz puntiaguda, vistiendo un pantalón azul oscuro aparejado con un jerséis de color rojo. Es la propia Patricia, a quien reconoce de haberla visto en alguna tertulia televisiva.

―¿En qué puedo servirte? ―se ofrece situándose de frente.

Enseguida, Laura se levanta del sillón para saludarla y hacerle entrega de la tarjeta de recomendación. La directora del centro echa un rápido vistazo a su cuerpo y le pide volver a sentarse y esperar unos minutos, entra de nuevo en su despacho y descuelga el auricular para llamar al móvil de su compañera Galván.

―Dime, Patri ―responde desde el otro lado.
―¿Por qué me envías a una recatada burguesa con aires de pija para ocupar la plaza de recepcionista? ―cuestiona la directora, molesta por la recomendación.
―¡Leche! Es la esposa del tío que salvó a una indefensa víctima de ser linchada en el metro. Los dos están en el paro, ella ha demostrado sobrada experiencia como administrativa y parece buena chica ―aclara Galván.
―A ver. Necesitamos a una militante activa y directa comprometida con la causa, y esa tía tiene pinta de ser una vendedora de cosméticos. No da el perfil ni de coña ―concluye Patricia, negándose a emplearla.
―Si no contratamos a alguien en los próximos tres días perderemos la subvención―le recuerda la abogada.
―No te preocupes por eso, tenemos previsto contratar a la hija de una compañera ―anuncia Patricia, suavizando el tono.
―Tú sabrás lo que haces, pero no vuelvas a cortarme la cara ni a pedirme becarias. Hasta luego ―cierra el auricular, enfadada por la jugarreta de su compañera.
―Vale. Hasta pronto. Y no te mosquees, joder ―corta la tal Patricia, quedándose unos segundos pensativa. Al rato aparece de nuevo en la sala y se dirige a Laura para disculparse por no poderla aceptar, achacándolo a la futura contratación de una chica menor de 25 años, en apoyo del empleo juvenil femenino y a las consiguientes ventajas fiscales estimadas por la asociación.
Con la educación que la caracteriza, Laura se despide y abandona la sede, cabizbaja y perdida en un río de ambigüedades.

Baltasar Estrella está decidido a dar con la identidad de la persona que informó a Carraldo sobre la inhabilitación de su juzgado para instruir el sumario TRASMEDAMOS y para lograrlo, si fuera necesario, se vería obligado a romper los entrañables vínculos familiares y amistosos con su amigo por mucho que le doliese, barajando incluso la posibilidad de inculparlo por encubrir una trama mafiosa. Su integridad y la de su familia están en peligro y él puede facilitar el eslabón necesario para comenzar a desentramar la que tiene visos de ser una tupida red dedicada al tráfico de órganos a costa de los indefensos inmigrantes arribados en la Península de forma clandestina, razón suficiente para coger el móvil y marcar el número de Carraldo.

―Dime, Baltasar.

―Hola. Necesito hablar contigo. ¿Te viene bien esta misma tarde? ―urge muy serio.
―Estoy en Valladolid invitado como ponente a una conferencia sobre el corporativismo en las instituciones. Si es algo urgente, dímelo.
―¿Cuándo regresas? ―pregunta Estrella.
―Dentro de dos días. Llégate a casa sobre las 12:00, me lo comentas y de paso te quedas a comer ―sugiere con la familiaridad de siempre.
―No, gracias. Estaré en el juzgado y si no te importa nos vemos aquí, aunque sea festivo.
―Baltasar, no te tomes el trabajo tan a pecho, hombre ―recomienda con buen humor―. ¿Puedes adelantarme algo? Me tienes en ascuas.
―Es un asunto delicado y prefiero tratarlo en persona ―se limita a decir.
―Está bien, señor discreto. Llegaré cansado, pero al tratarse de ti me pasaré por tu juzgado antes de las 13:00 horas. Cuídate y no trabajes tanto. Adiós.
―Venga, hasta el domingo al mediodía.

Tras haber almorzado, Eva Fuentes sale de su portal para encontrarse con Carreras y continuar visitando clínicas privadas en este frío y soleado día donde el tráfico rodado y la concurrencia peatonal a esta hora son menores. Transita por la acera y encuentra sentado a un joven mendigo pasado de los cuarenta, envuelto en un sucio abrigo con diversos rajones, el pelo alborotado y una barba de varios días. Al verla pasar extiende el brazo derecho para pedir una limosna, contestada con un “no, lo siento”, deteniéndose en un semáforo de espaldas a él. De pronto, el supuesto indigente se levanta del suelo con una facilidad pasmosa y acercándose a ella extrae del bolsillo derecho del andrajoso abrigo una jeringa, la destapa y procede a clavársela en la espina dorsal.

―¡Como se la inyectes eres hombre muerto! ―grita Carreras viniendo desde atrás y encañonándolo con el arma reglamentaria.
Ella gira instintivamente la cabeza, pero el atacante no lo hace y en dos segundos utiliza la mano izquierda para agarrarla desde atrás por el cuello, usando la diestra para colocar la punta de la jeringa en la concha de la oreja derecha, escudándose a su espalda y obligándola a girar despacio hasta situarse ambos frente al detective. Los viandantes que caminan por la acera van apartándose alarmados, e incluso una mujer de mediana edad chilla asustada, consiguiendo poner todavía más nervioso al atacante.
―Tira inmediatamente el arma y aléjala de ti o me cargo a tu compañera ahora mismo ―responde con los nervios a flor de piel.
―Si crees que estás en disposición de decidir, estás muy equivocado, pordiosero. Permíteme exponer nuestra cruda situación ―plantea Carreras, aparentando tranquilidad, pero sin dejar de apuntar con el arma.
―¿Pero qué coño dices? Tira de una puta vez esa puta pistola o te aseguro que dejo lista a esta tía ―desafía el atacante, amagando con llevar a cabo la cruel amenaza.
―No lo pongo en duda. Verás, tengo una opinión muy negativa de esa odiosa feminista a la que te quieres cargar. Si le inyectas el líquido en su feo cogote me harás un gran favor, porque estoy hasta los cojones de aguantarla y te agradecería la acción haciendo trizas tus asquerosos huevos. Por supuesto, alegaría defensa propia. Sería un inesperado placer deshacerme de dos pedorros con un solo disparo. Y como colofón a mi dicha, recibiría la cruz al mérito policial por haberme cargado a un asesino de polis. En cambio, si tiras la puta jeringa, esa insoportable tiparraca que tienes agarrada por el gaznate… y yo mismo, esposaremos tus asquerosas muñecas y te conduciremos hasta el calabozo, serás acusado de intento de agresión con arma blanca, y con la ayuda de algún jodido picapleitos cualquier juez benévolo te enchironaría solo unos meses para desgracia de la sociedad. Supongo que vas a reconsiderar tu actitud… o seguimos con la función. Tú decides, “pringao” ―suscita, derrochando una sorprendente sangre fría, aunque temeroso del riesgo que corre la vida de su compañera, sólidamente agarrada, con el rostro descompuesto y la jeringa pegada a la epidermis del cuello haciéndola experimentar el frío aliento de la muerte.
El atacante, atónito por el insólito proceder del imprevisible detective, reflexiona durante unos segundos, agudiza el apretón del cuello de su rehén sin retirar la maldita aguja y da a entender su disposición de clavársela.
Temerosa de estar quemando los últimos instantes de su existencia, Fuentes no se atreve a pronunciar sílaba alguna. En parte, debido a la presión ejercida por el brazo del atacante, impidiéndole incluso respirar con normalidad. Percibe un soplo en la nuca y un fino aire enfriar sus mejillas.
―¡Maldito cabrón! ¡Eres un hijo de puta! ―reacciona nervioso y desconcertado ante la inesperada tesitura planteada por el lapidario Carreras.
―Ya lo sé. Me lo dicen muchos parias de tu calaña. Vamos, clávasela y dame el día de gloria que necesito ―urge, arriesgando la vida de su compañera y sin dejar de exteriorizar en todo momento calma y seguridad.
―Te estás quedando conmigo, cabronazo ―rehúsa el atacante nervioso e indeciso.
―¿Eso crees? Pues cárgatela de una puta vez y reza tu última oración, porque tengo el dedo cansado de apuntar a tu piojosa mollera. Menos mal que pronto tendremos aquí una brigada de agentes dispuestos a machacarte como si fueras un vulgar chinche ―apremia, envalentonándose al percibir su vacilación.
―¡Ojalá te pudras pronto hijo de la gran puta! ―grita, tirando la jeringa al suelo.
Vertiginosamente, Fuentes da un giro y usando una llave utilizada en la defensa personal, lo inmoviliza para esposarlo. Carreras baja el arma y se acerca hasta ellos, agarrando al delincuente de un brazo para que ella descanse, y lo hace inclinando el cuerpo hacia adelante con las manos apoyadas sobre las rodillas, resoplando aliviada y sintiéndose como una indultada ante un pelotón de fusilamiento.
―No sé si darte un abrazo o pegarte un puñetazo ―expresa, mirando a su compañero y enderezándose para sujetar con firmeza al detenido.
―Mejor, olvídalo. Vamos a esposar a este pordiosero ―sugiere él, sacando las esposas.
―Déjamelo a mí; recoge tú la jeringa y vamos a interrogarlo, tendrá muchas cosas interesantes que compartir con nosotros. ¡Andando! ―indica ella, esposándolo y empujándolo para que aligere el paso.
―No diré nada sin la presencia de un abogado y tampoco os hagáis ilusiones con lo que pueda decir, porque ya os aviso de que sabré bien poco de lo que preguntéis ―anuncia el agresor, dejándose poner las esposas sin ofrecer la menor resistencia.
Antes de adelantarse para abrir las puertas de su Mégane y facilitar la entrada de los dos, Carreras saca un pañuelo del bolsillo, recoge la jeringa del suelo y, situándose de frente, les corta el paso para colocársela al detenido en el cuello.
―Debería clavártela en el mismo sitio donde tú pretendías hacérselo a ella. Pero has dado con tu día de buena suerte, procura que esa fortuna no cambie, pordiosero ―amenaza, antes de retirar el objeto punzante de la garganta para guardarla en una bolsa de plástico sacada del coche.
―Deje de insultarme, no soy ningún pordiosero.
―¿De veras? ¿Y cómo deberíamos de llamarte, pues? ―pregunta ella, apretándole el brazo.
En ese crítico lapso impactan dos silenciosos y precisos proyectiles en el tórax del arrestado, procedentes de un Hyundai de color gris estacionado al otro lado de la calle.
―¡Qué coño está pasando! ―exclama Carreras frente a la víctima, viéndola brotar sangre por dos agujeros en el pecho del tamaño de una canica.
―¡Tírate al suelo! ―grita ella, soltando al detenido para poder arrojarse con más soltura.
Los vehículos parados en el semáforo emprenden la circulación, imposibilitando a Carreras poder divisar al pistolero, a pesar de la rapidez en levantarse. El homicida no es otro que el sicario Fonseca, quien calculó el cierre del semáforo para sacar una pistola con silenciador y cargarse al detenido por volver a errar en un nuevo intento de matar a la inspectora y haberse dejado detener. Y con la rapidez de un profesional acostumbrado a este tipo de tareas levantó la ventanilla del coche y continuó circulando sin que nadie se percatara del crimen perpetrado.
―¡Me cago en la leche! ¡Ni siquiera he podido ver la matrícula del puto coche! ―exclama el enfurecido Carreras, dando un rabioso zapatazo contra el suelo.
Fuentes se levanta con el móvil en la mano, demandando un coche patrulla y la Policía científica. Entretanto, Carreras registra los bolsillos del cadáver, extrayendo una cartera, la funda de la jeringa, un bono bus y algo de dinero en monedas y billetes pequeños.
El violento incidente ha originado en los curiosos viandantes un agolpamiento alrededor de ellos, obligando a los inspectores a sacar sus placas gritándoles para que despejen el acerado y continúen su camino.
Dos coches patrulla aparcan en segunda fila y se apean cuatro agentes, dos de ellos con un envoltorio para cubrir el cadáver hasta la llegada de la Unidad de Científica, acordonan la zona para impedir el tránsito de personas, exigiendo a los curiosos continuar su camino sin detenerse. Un Ford Mondeo llega a continuación con el secretario del juzgado y por último lo hace un cuarto vehículo con los miembros de científica. Para empezar, descubren el verdadero rostro del fallecido oculto en una barba postiza adherida a la cara. Un componente que Fuentes no pasó por alto cuando lo tuvo agarrado.
Bien coordinados, los miembros de científica y los uniformados agentes intentan fijar el punto exacto desde donde el pistolero efectuó los disparos con el fin de dar con los casquillos de bala, para lo cual cierran provisionalmente el semáforo. No hay rastro de ellos, sencillamente porque Fonseca procuró que cayeran dentro del Hyundai.
Cuando al fin se produce el levantamiento del cadáver, los detectives acuerdan ir a la jefatura para dar cuenta a Caballé de lo sucedido, investigar la identidad del asesinado, analizar el contenido del líquido y con la información obtenida informar al juez Estrella.
―Las asquerosas vejaciones que empleaste sobre mi persona fueron una estratagema, ¿verdad? ―le inquiere ella, poniéndose el cinturón de seguridad.
―Sigues viva, ¿no es así? ―su mirada de soslayo reafirma el sentido de sus palabras.
―¡Joder, apostaste muy fuerte y yo podría estar envuelta en una funda de plástico, víctima de otro jeringazo! ―clama, acordándose del pánico experimentado hace unos minutos.
―Tenía que actuar con rapidez y no se me ocurrió otro método más disuasorio. Si llego a tirar el arma el muy cabrón te habría clavado la jeringa, cumplido con su cometido y evitado que pudieras seguirle en su huida.
―Llevas razón. Con esta son dos veces las que intentó pincharme. Nunca había visto la muerte tan cerca.
―Dios debe amar a los locos, porque tiene fe en nosotros ― comenta él.
―Carreras, no te doy ese abrazo porque aún no he recibido disculpas por las ofensas que me regalaste a través de ese tío, aunque no fueran a caso hecho. Resultaste tan convincente que casi me las estoy creyendo.
―Si no llego a resultar convincente ahora mismo estarías incubando gusanos. Y deja ese rollo porque no voy a entrar en tu juego feminista. Soy como soy y no necesito tus apretones ―exagera, sorprendiéndola negativamente una vez más.
―La cortesía y las buenas maneras no son patrimonio del feminismo, querido. Más bien forman parte de la humildad de la persona y de la educación recibida. La conducta se compone de normas básicas adquiridas en la niñez y sospecho que tú las estás olvidando ―le reprocha muy seria.
―¿Ahora me vas a dar una clase de humanística?
―Con tipos como tú, sobrarían.
―Piensa lo que te parezca ―se encoge de hombros.
―Desde luego. Y aunque no te hayas parado a pensarlo, el agradecimiento es la memoria del corazón.
―Si te digo la verdad, no estoy para comerme el coco con tus cábalas sentimentalistas. Respecto a ese cabrón, tenía un marcado acento gallego; en cambio su carné refleja la fecha de nacimiento y residencia en esta ciudad. ¿No te parece un poco raro? ―expresa su duda, cortando la anterior conversación.
―Eso lo averiguaremos muy pronto. Lo más urgente es conocer el contenido de ese maldito líquido que mató a Carmeta y a Rodolfo Arcos. Estoy pensando en repartirlo entre dos o tres laboratorios por si se “perdiera deliberadamente”. Presiento que estamos ante algo novedoso y mortífero que esos canallas intentarán hacer desaparecer ―apremia ella.
―Exacto. Por esa misma razón vamos a esconder una pequeña muestra que solo tú y yo conoceremos, porque aun estando en tres laboratorios podría desaparecer, lo cual no me extrañaría en absoluto ―ratifica él.
―Es una sugerencia fenomenal ―asiente convencida.
En el transcurso de la tarde–noche, se encargan de redactar el pertinente informe, poner bajo custodia la jeringa y demás objetos encontrados en los bolsillos del asesinado. Una vez concluido el trabajo lo dan a conocer a sus inmediatos superiores.
Una vez enterado, Caballé regresa a la comisaría y ratifica la idea de diversificar el líquido y enviarlo a tres laboratorios de toxicología para su analítica.
La mañana del día siguiente la dedican a indagar en la identidad del asaltante, obteniendo el resultado que sospechaban. El carné que portaba es falso. Sin embargo, las huellas dactilares sí le delatan, correspondiéndose con las de un tal Facundo Ramírez, alias “El Modorro”. Un ATS acusado y condenado a diez años de cárcel por practicar la eutanasia a un paciente en fase terminal. Más adelante, la acusación se hizo extensiva a la de hurto y utilización de sustancias prohibidas para fines lucrativos. En el ecuador de la condena salió de la cárcel con un permiso penitenciario y nunca regresó, siendo declarado prófugo. Oficialmente no se ha sabido de él hasta el día de los hechos.
Sin perder ni un minuto, los detectives se desplazan hasta su último domicilio conocido, consiguiendo averiguar que estuvo viviendo en alquiler durante diez meses, desapareciendo una mañana con la deuda de las dos últimas mensualidades. En la actualidad, el inmueble lo ocupa en propiedad un matrimonio de recién casados. El siguiente paso es regresar a la zona del incidente por si la cámara de seguridad de una sucursal bancaria próxima a los hechos, hubiera grabado al pistolero que mató a Ramírez, pero el ángulo de visión no es el adecuado. Y por último, los vecinos sondeados confesaron no haber visto ni oído nada. Tal vez, alguien presenciara el asesinato y por temor a futuras complicaciones se abstuvo de testificar.
Al filo del mediodía regresan a la jefatura, encontrando sobre la mesa el informe de balística. El disparo fue efectuado desde una pistola semiautomática DC Custom SP II con silenciador. Caballé les requiere para ir los tres al primer laboratorio forense donde depositaron parte del líquido. El titular está confuso y confiesa no ser capaz de descifrar el contenido del misterioso líquido. Un fluido transparente que tras estudiarlo meticulosamente consiguió advertir la presencia de un extraño compuesto cargado de partículas desconocidas, moviéndose a un ritmo vertiginoso. Al tomar contacto con organismos vivos provoca una aceleración cardiovascular que aniquila a la persona o ser vivo que lo acoja en su seno, sin dejar el menor rastro de su existencia. Nunca había visto nada tan extraordinario y sugiere enviar la mortífera inyección a la central para ser analizada con métodos más sofisticados y precisos.
El informe deja estupefactos a los presentes. Fuentes empieza a comprender por qué a los fallecidos Arcos y Ferrer no se les detectó en su organismo el menor síntoma de albergar el maldito componente. El forense en cuestión fue quien efectuó la autopsia a la segunda víctima y recuerda que el tejido no estaba contraído y el agujero provocado por la punta de la jeringa parecía hecho días anteriores. La conclusión definitiva no deja lugar a titubeos: en ese inédito líquido hay un agente invasor capaz de matar seres vivos a una velocidad de vértigo. Pero está obligado a mantener el diagnóstico inicial, hasta que no se determine con exactitud la composición de ese enigmático agente químico, debiendo en tal caso exhumar los cadáveres para iniciar una nueva exploración. ―Ya no hay duda, investigamos a una poderosa y siniestra organización provista de sofisticados métodos para matar y de la cual sabemos bien poco. A todo esto, el atacante era también el supuesto deportista que me abordó en el parque Elogio de Carlos III y, por lógica, debió de ser el asesino de Rodolfo Arcos y de Carme Ferrer. ―Explica la detective, dirigiéndose especialmente a su jefe quien admite con el silencio sus anteriores desatinos respecto a los asesinatos de ambas víctimas.
El tiempo transcurre y a última hora de la jornada reciben sendas llamadas de los otros dos laboratorios con idénticos resultados. Aseguran desconocer la composición tóxica que fluye por el líquido, a pesar de haberla aislado y tratado con los métodos más avanzados.
―Estamos ante un nuevo y sofisticado prodigio del crimen que supera todo lo conocido hasta la fecha ―pregona de nuevo Fuentes.
―Voy a redactar otro informe sobre esta “nueva arma” y lo remitiré a la superioridad. En cuanto a ustedes, sigan con la investigación, empiecen por confeccionar una lista donde figuren los químicos que operan en la ciudad legal o ilegalmente. Si necesitan apoyo pídanmelo personalmente ―apremia Caballé.
―Enseguida nos ponemos con ella ―asiente Carreras, retirándose.
―Esperen un segundo ―les requiere―. Hoy debo felicitarles por la brillante labor llevada a cabo en el incidente que nos ocupa. El hallazgo de esa mortífera jeringa puede ser un paso importante para la resolución del caso. Tengan mucho cuidado cuando estén fuera de aquí ―termina diciéndoles.
―Gracias, comisario ―reconoce ella.
En los minutos siguientes Fuentes aprovecha una charla de trabajo de sus superiores para hacer una petición.
―Si no tienen inconveniente desearía librar el próximo viernes para arreglar unos asuntillos y descansar el fin de semana en la casa rural que posee mi familia en el paraje A la altura de las circunstancias.
―Por mí no hay objeción alguna, tómese el día y relájese ― aprueba Caballé de inmediato―. ¿Carreras también va a pedir el día? ―sugiere a continuación.
―No, prefiere dejarlo para otra ocasión.
―Váyase. El lunes seguirá con el caso ―asiente Lomas.
Con la aceptación, regresa a su escritorio, toma asiento y espera la llegada de su compañero que no tarda en producirse.
―El viernes no vendré a trabajar, acabo de pedir el día. Evidentemente no lo hice para ir de compras ―avisa en cuanto lo ve acercarse.
―¿Qué has pensado hacer? ―pregunta intrigado.
―Esperé a que Caballé y Lomas estuvieran juntos y con la excusa de mi petición referí el sitio donde se supone que estaré descansando. En realidad es un anzuelo, porque si alguien acude a matarme sabré que al menos uno de los dos está implicado en la trama ―explica en voz baja.
―Ja, ja, ja. ¡Qué rebuscada eres! ¿Y si no sucede nada?
―Entonces habré gastado un día de mi permiso, pero estaré más tranquila sabiendo que ninguno de los dos está pringado y podremos trabajar con más seguridad.
―¿Dónde está ese sitio?
―Es un viejo y desocupado chalet ubicado dentro del paraje A la altura de las circunstancias. Perteneció a mis tíos y ahora es de sus hijos. Desde hace unos años no le prestan mucha atención. Espera, te facilito un plano.
―¿Y si hay alguien allí?
―Qué va, lleva años cerrado. De todos modos pienso asegurarme. Estaré alojada en un almacén de aperos que hay más arriba, viéndolas venir. Salgo dentro de un rato para ir acampando.
―¿Ese almacén también es de tu familia?
―No, pertenece al servicio forestal. Espero poder utilizarlo durante el fin de semana.
―Coño, me podías haber avisado antes y también hubiera pedido el día. Allí sola tu vida puede correr un serio peligro.
―No te preocupes, voy preparada para afrontar cualquier riesgo. En cuanto a nosotros, debemos actuar con cautela. Si están involucrados y “casualmente” estuviéramos los dos de rebaje, podrían sospechar de mis intenciones y no enviarían a nadie. Te llamaré durante la mañana y cuando vayas a salir me avisas para que vaya a recogerte a un sitio donde puedas dejar aparcado el coche con ciertas garantías, llévate un par de mantas y unos prismáticos, todo lo demás lo aportaré yo.
―De acuerdo, Miss Jane Marple ―acepta pensativo.

El calendario llegó a este invernal febrero y cada vez está más cerca el final del subsidio por desempleo para Tony Galindo. Pronto sus ingresos quedarán limitados a la insuficiente ayuda familiar que deberá solicitar, empeorando la situación económica del hogar a pasos agigantados.

Tumbada en el sofá, Laura Álvarez evalúa el cúmulo de adversidades acontecidas desde su cese en PUBLISTEL, llevándola a plantearse la ignominiosa oferta de Paulino Rojas como única solución a su agonizante economía de cuyas consecuencias prefiere no seguir meditando, y es que hoy finaliza el plazo fijado por el infame edil para aceptar convertirse en su concubina. Jamás pensó que podría pasar por una vileza tan indigna. Es más, no sabe si será capaz de prostituirse. Con los dedos temblorosos, abre el cajón del recibidor y coge el listín donde guardó el número de Casas Verdes, descuelga el auricular y realiza la llamada más vergonzosa de su existencia. Al otro lado del receptor es atendida por una mujer quien dice ser su secretaria. Esta deriva la llamada a su despacho y enseguida escucha la voz que tanto desprecia.

―Vaya, veo que has esperado al último día para decidirte a entrar en mi vida. Pensé que ya no llamarías―suscita con júbilo.
―Es muy difícil para una mujer honrada aceptar una repulsiva propuesta como la suya ―deplora nerviosa y casi tartamudeando.
―Ja, ja, ja. Deberías ir dejando atrás los prejuicios ―aconseja con sarcasmo―. Te espero aquí dentro de una hora. No tardes ― resuelve, cortando la comunicación sin darle opción a contestar.
Esa descortesía provoca en ella más inquietud y deshonra. Pero es preciso mantener la calma, intentar convencerle y hasta suplicarle un trabajo digno, sin importarle ejercer de limpiadora o cualquier otra labor manual; mira el reloj recordando la pronta llegada de su marido y el nerviosismo aumenta. Está preocupada porque él llegue a percibir su estado de alteración y pueda sospechar la ignominiosa visita al edil o algo parecido. Opta por escribir una escueta nota, dándole a conocer su ausencia con la disculpa de asistir a una entrevista laboral surgida en la misma mañana.
De camino a las oficinas de Rojas entra en la iglesia para invocar una última plegaria antes de prostituir su cuerpo, hinca las rodillas en el reclinatorio con la vista puesta en el altar y reza una oración, sin poder remediar el derramamiento de lágrimas resbalando por sus lindas mejillas: «Señor, perdóname por la afrenta que voy a cometer, porque yo jamás me lo podré perdonar. Ya sé que no soy digna de ti, pero al menos te ruego que sigas protegiendo a mi familia. Como bien sabes, nada tienen que ver con mis pecados», suplica dogmáticamente.
Decaída y abochornada, mira con veneración el crucifijo que preside el altar, se santigua poniéndose en pie y concluye la visita, elevando una última reverencia ante el sagrario, reflejándose en sus pupilas el resplandor de la cruz.
Al hacer su aparición en las oficinas es recibida de nuevo por la desagradable secretaria. Esta, haciendo uso de su ensayada y poco creíble amabilidad, deja su asiento para acompañarla a la oficina del edil y en cuanto accede escucha a sus espaldas cerrar la puerta dejándola frente a él. Su innegable belleza y elegancia vuelven a deslumbrar al indecente concejal no pudiendo rehusar a comérsela con sus ojos saltones. Sonriente y triunfador, levanta su trasero del sillón, extiende el brazo derecho para saludarla, contemplándola con una mirada triunfalista antes de sentarse, indicándole a ella que haga la misma operación.
―Llegué a pensar que ya no vendrías. Pero la lógica percepción de la necesidad ha prevalecido en ti. ¿Te apetece tomar alguna bebida? Hay donde elegir ―señala una pequeña nevera situada junto a la pared de su derecha.
―A estas horas no suelo tomar nada ―responde medio titubeante, revelando el nerviosismo contenido.
―Quizás una tila te venga bien, puedo mandar que te la preparen y calmará tu inquietud, tanta angustia no es buena para la salud.
―Señor Rojas, estoy aquí porque necesito trabajar para poder sacar adelante a mi familia, haré cualquier trabajo por sucio o duro que sea. Pero le ruego que no mancille mi honra ―implora desesperada.
El edil vuelve a dejar su asiento para situarse junto a ella, experimentando una mezcolanza entre poder y lujuria. Se agacha procurando que ambas caras estén a la misma altura y sin poder reprimirse hace un ademán de acariciarle la mejilla, pero ella enseguida se aparta.
Molesto por la negativa, cambia la sonriente apariencia y contrariado, alza el cuerpo y regresa al sillón.
―Me pareció dejarte bien claras mis premisas. No deseo tener una oficinista del tres al cuarto ni una limpiadora cotidiana, te busco a ti y quiero disfrutar de las curvas tan hermosas que guardas bajo esa rigurosa indumentaria. El día que nos conocimos en aquél restaurante quedé prendado de tu imponente belleza y como soy muy caprichoso quiero disfrutar de ella. Al enterarme de tu delicada situación laboral decidí contactar contigo. Me gusta de ti hasta el nombre.
―No acierto a comprender por qué he de ser necesariamente yo. Habrá cientos de chicas más jóvenes y guapas prestas a sus lamentables deseos, incluso por mucho menos dinero.
―Lo sé. Pero resulta que me apeteces tú y como soy muy tozudo, quiero tenerte a mi disposición unas horas al día. Irás comprobando lo generoso y complaciente que puedo llegar a ser. Con el tiempo terminarás enganchándote a mí, sexual y emocionalmente. Ya verás ―garantiza el rufián, guiñándole un ojo.
―Por favor, tenga un mínimo de compasión, nunca he sido capaz de acostarme con otro hombre distinto a mi marido y no creo que pudiera hacerlo. Solo le pido un atisbo de esa humanidad que a buen seguro guarda en lo más profundo de su ser, hágalo por su esposa e hija ―vuelve a rogar, señalando el retrato de ambas.
―De nada te servirá apelar a sentimentalismos familiares con halagos que no ablandan mi corazón. Serás mi amante y puede que algo más. A cambio, resarciré económicamente tus vacíos bolsillos y podrás sacar adelante tu maltrecha economía y la de tu familia. ¿No tienes bastante? ―se queda mirando su acongojado rostro―. Bueno, ya que vamos a intimar deja de hablarme como si fuera un desconocido y empieza a tutearme.
Sintiendo quebrantada su voluntad se derrumba sobre la repisa de la mesa sin poder contener las cristalinas lágrimas.
―Te lo suplico, Paulino, no me obligues a perderme, destruirías mi vida para siempre ―insiste, gimoteando y empezando a tutearle.
El perverso edil contempla impasible las súplicas y es entonces cuando ella advierte en su proceder una actitud análoga a la evidenciada por Torrón la mañana que fue despedida de la firma. «Torrón. Por su culpa me veo en esta lamentable situación. ¿Tendrá también algo que ver con este otro canalla? Dios, ya no sé qué pensar; todo es tan retorcido», reflexiona para su adentro.
―Basta de lloriquear, monada. Ya sabes que no voy a considerar tus enternecedoras súplicas, la vida es así y tú no estás en situación de elegir. Pronto carecerás de recursos económicos hasta para criar a tu hijo. Valora mi oferta y admítela en su justa medida. Los dos saldremos ganando y tu familia mucho más. ―Trata de inducirla, acrecentando la presión psicológica con la intención de derribar sus defensas morales y abocarla a aceptar la deshonesta proposición.
―Por favor. No me obligues a eso. ―insiste por enésima vez, viendo vagar sus ojos por el bufete.
Como toda respuesta el edil abre el primer cajón, saca una pequeña libretilla, arranca una hoja y escribe una dirección.
―Este es el domicilio de mi otra oficina a la que acudirás cada mañana en los términos que ya conoces. Recuerda que vas a estar a mi disposición laboral y carnal, de lunes a viernes desde las 10:00 de la mañana hasta las 14:30 horas, a excepción de algunos días que será por la tarde. La próxima semana empezarás a trabajar; te adelantaré una parte de los 900 € que percibirás cada mes, como es lógico en dinero negro. Si quedara contento con tus servicios, esa cifra podría aumentar considerablemente ―avisa, entregándole la dirección―. Y ahora vas a disculparme porque he de atender a mis múltiples obligaciones. ―Alardea, frotando sus manos de alegría y convirtiendo sus palabras en un laberinto sin salida.
Por el contrario, un bloqueo mental va apoderándose de ella. Es como si el órdago de su imaginación se hubiera secado inutilizando cualquier respuesta coherente. Solo atina a levantarse de la silla, limpiar las lágrimas con un pañuelo obtenido del bolso con torpeza, darse la vuelta y alejarse de aquél tormento, percibiendo a su espalda las lujuriosas pupilas del concejal clavadas en su trasero.

Es viernes, día señalado por la inspectora Fuentes para llevar a la práctica su campestre plan de acción. Al amanecer emprende el viaje a bordo de un todoterreno alquilado sobre la marcha. Va dejando atrás la ciudad entre urbanizaciones desiertas y a medio construir, producto de la pasada burbuja inmobiliaria, conecta con la autovía y continúa circulando varios kilómetros hasta tomar el desvío de una carretera secundaria, viendo surgir las montañas más altas blanqueadas de nieve en sus cumbres, alcanza los aledaños de la abrupta formación ubicada en el paraje denominado A la altura de las circunstancias y enfila el vehículo hacia la falda del escarpado monte, aparca en la vivienda rural que antaño estuvo habitada por sus antepasados durante las épocas vacacionales, inspecciona los alrededores y sube a un montículo situado a unos 80 metros de distancia para instalarse en una vieja y abandonada caseta destinada en su día al almacenamiento de herramientas para labores campestres. Está rodeada de una densa vegetación que debe arrancar para acceder al interior con cierta normalidad. Una vez dentro, lo primero que hace es acondicionar el refugio, limpiándolo y desinfectándolo. Acto seguido traslada los bártulos guardados en el coche y descansa sentada en una silla plegable antes de prepararse una rápida y ligera comida campestre. Tras el almuerzo abandona el enclave para buscar cobertura y llamar a su compañero, citándolo a las 18:00 horas en un explícito paraje junto a la carretera para ir a recogerlo con el Toyota alquilado. Las nubes grises amenazan más agua, pormenor que ha tenido en cuenta aprovisionándose de los utensilios adecuados. No es una casa rural, pero sí una posición estratégica desde donde poder controlar la supuesta llegada de matones con unas mínimas garantías de seguridad.

En esta crepuscular tarde y sobre la hora convenida ambos compañeros se encuentran en el punto fijado por ella para continuar hasta un parking situado alrededor de un hotel rural donde Carreras deja su coche aparcado, saca del maletero un rifle enfundado y un macuto medio lleno para trasladarlos al todoterreno.

―¿Se puede saber para qué demonios has traído un rifle? ― pregunta intrigada.
―Es de largo alcance. El ratón que sobrevive es el que más agujeros ha hecho ―responde, subiéndose en el vehículo.
Para ganar tiempo toman atajo por otra empinada carretera y cruzan un escarpado monte tupido por una espesa arboleda, sintiendo el soplo salvaje del viento y el sano olor de la jara y la clorofila. Antes de entrar en la caseta de aperos cubren con matorrales el vehículo y se disponen a entrar. Carreras califica notablemente la labor de adecentamiento realizada por su compañera, iluminada con dos faroles que funcionan con pilas. En un rincón ha preparado un recipiente con agua para lavarse, al lado ha colocado un cubo con el mismo líquido y un bote de gel, a la derecha de la entrada ha instalado una mesilla campestre con platos, cubiertos de plástico y servilletas, una mini nevera con comida, hielo y unos cuantos de refrescos junto a un paquete liado en papel de aluminio con comida ligera; al fondo, un macuto con ropa limpia y dos colchonetas envueltas en mantas recogidas por la falta de espacio.
―Veo que no has perdido el tiempo ―señala él.
―Me entretuve limpiando. Ni te imaginas cómo estaba esto cuando llegué. Estaremos apretados, pero podremos arreglarnos.
―Lo imagino. Bueno, en las tiendas de campaña se está más encajonado. Lo que echaré en falta será mi café matinal ―lamenta con un expresivo gesto.
―No te preocupes por eso, he traído un termo con café solo. Si hacemos fuego corremos el riesgo de ser sorprendidos por los matones en el supuesto de que aparezcan ―resuelve, procediendo a encender unas cuantas velas repartidas por la estancia.
―No te doy un beso porque entre tú y yo no quedaría bien ― valora, dejando patente su satisfacción por el detalle del termo.
La noche va transcurriendo sin novedad, si exceptuamos la intermitente lluvia caída y las incómodas goteras filtradas cuyo sonsonete perturba la tranquilidad de los acampados. Entrada la madrugada Carreras vuelve a padecer el perverso sueño, interrumpido por un ruido espantoso, como si un enorme muro se hubiere derrumbado.
―¿Qué demonios ha sido eso? ―grita sobresaltado.
―Ha caído un rayo muy cerca de nosotros ―aclara ella.
―Bueno. Ha servido para sacarme de la jodida pesadilla. La sufro cada noche obsesivamente y nunca me permite descansar de un tirón. Maldito sea el día que fui a parar a ese infierno ―aborrece, levantándose de la colchoneta y encendiendo uno de los faroles.
―Acude a un psicólogo. No lo demores más.
―No solicito ayuda a los loqueros por falta de fe en sus métodos. Joder, ha sido un gran estruendo ―se queja, echando mano a un cigarro.
―Y que lo digas. De todos modos sigo desvelada, tengo el sueño muy ligero y el cansino goteo contribuye todavía más al insomnio. Menos mal que el sonido de la cascada palia las molestias ―comenta, bostezando.
―Ahora mismo no llueve. Aprovecharé para fumar este pitillo ―avisa, echándose una manta por la espalda antes de salir al exterior.
Alrededor de las 9:00 horas, irrumpe un Galloper y para frente al caserío; se apean dos ataviados cazadores de edades comprendidas entre los 40 y 50 años armados con sendas escopetas, mientras un tercero se queda al volante. El ruido alerta a los detectives, estos se levantan como rayos, toman los prismáticos, las armas y salen al exterior agachados; sin hacer ruido, se esconden tras los matorrales para observar cómo los dos tipos que bajaron del vehículo merodean la casa husmeando por las rejillas de las ventanas.
―Vámonos, aquí no hay nadie. Hasta la cerradura está oxidada de no haber sido utilizada en mucho tiempo ―repara uno de ellos.
―¡Quietos! ¡Soltad esas escopetas, alejaos de ellas, separad las piernas y poned las manos sobre la puta cabeza! ¿Me estoy explicando bien? No intentéis jugárnosla o dispararemos sin contemplaciones. ―Es Carreras quien grita, amenazándoles con el rifle, al mismo tiempo que su compañera corre hacia el vehículo para sorprender al chófer, apuntándole con su arma reglamentaria directamente en la cara y exigirle que abra la puerta muy despacio usando la mano izquierda y se sitúe al lado de los otros.
Uno de los encañonados tiembla de miedo, detalle que no pasa desapercibido para los detectives, empezando a pensar en la posibilidad de estar incurriendo en un lamentable equívoco.
―¿Quiénes son ustedes y por qué nos atropellan de este modo? No somos malhechores ni hemos cometiendo ningún delito, tenemos licencia de armas y todos los permisos en regla ―protesta el chófer.
―Somos inspectores de policía. Usando la mano opuesta saquen sus carnets y los permisos de armas, tírenlos al suelo y apártense unos metros ―les exige Fuentes.
Los detectives también sacan sus placas. Al verlas, los encañonados se tranquilizan y acatan la exigencia a regañadientes. Carreras recoge del suelo los carnets y verifica uno por uno, cotejando cada fotografía con la cara de su portador.
―Ya se lo hemos dicho, somos cazadores y estamos debidamente autorizados. No nos dedicamos a la caza furtiva ni hemos venido a matar a nadie. Nos desviamos porque vimos el cortijo y pensamos que estaba habitado. La única intención era preguntar por la finca Polifemo y Galatea. ―declara el chófer, evidenciando más templanza que sus asustados compañeros.
―Ya pueden bajar los brazos y moverse con normalidad ―les indica ella devolviéndoles los carnets, aunque sin guardar el arma.
―Discúlpennos. Estamos acechantes porque esperamos la llegada de unos peligrosos delincuentes y ustedes acaban de irrumpir en el sitio equivocado y en el momento menos oportuno. Cojan las escopetas y váyanse de aquí cuanto antes. Como pueden observar, la casa está deshabitada ―apremia Carreras.
No responden ni aceptan las sinceras disculpas, se apresuran a recoger los rifles y subirse en el Galloper, refunfuñando.
―Para encontrar el paraje Polifemo y Galatea deberán circular unos 3 kilómetros en dirección a la metrópoli, hallarán a la izquierda un camino real vallado en sendos laterales, lo toman y les conducirá a la finca ―indica Fuentes, conocedora de aquél paraje.
Sin la menor gentileza, arrancan el vehículo y se alejan cabreados, bajo la atenta mirada de los inspectores, todavía desconfiados por si resultaran no ser quienes dicen e intentaran alguna maquiavélica maniobra. Pero viéndoles perderse en el horizonte y recordando las caras de pánico que pusieron cuando fueron encañonados, se convencen definitivamente del equívoco.
―¡Me cago en la leche! Hemos vuelto a meter la pata hasta el cuello ―lamenta el detective, tirando el rifle contra la hierba.
―Sí. Lo de estos cazadores ha sido un error garrafal y me fastidia tanto como a ti o quizás más. Pero ha servido para confirmar la nula implicación de nuestros inmediatos superiores en TRASMEDAMOS. A fin de cuentas, era el principal motivo por el que estamos aquí ―señala su compañera.
―Eso es verdad. Pero me jode mucho hacer el ridículo y como en este lugar ya no pintamos nada será mejor tomar café, levantar el campamento y dar por finalizada la “excursión campestre”. Es improbable que a lo largo de la mañana quieran venir a matarnos ―sugiere él.
―Desde luego. Guardemos los enseres y larguémonos cuando antes ―coincide ella.
El viaje de regreso es un poema elegía para ambos; aparcan sus vehículos en el garaje de ella, como medida de precaución echan un vistazo alrededor, antes de cargar con diversos aperos y coger el ascensor. Fuentes siente un innegable repelús al recordar aquella venenosa jeringa amenazando clavarse en su garganta como el colmillo de una cobra. Enseguida desecha ese mal rato, deseando convertirlo en un incidente más de su arriesgada profesión. Cuando llega a la altura de su vivienda suelta los bártulos en el suelo, saca las llaves del bolso y al introducirlas en la cerradura recibe un sobresalto: la puerta ha sido forzada; alerta a su compañero y rápidamente desenfundan las respectivas armas; con cuidado empujan la puerta y entran a hurtadillas, registrando cada una de las estancias sin tocar nada. A simple vista no hay ningún destrozo ni ella echa de menos la sustracción de objeto alguno, incluso sus pinturas permanecen intactas; en cambio, los cajones de las mesillas de noche y el salón, están abiertos y desordenados.
―Habrán venido a buscar alguna anotación o grabación que haga referencia a TRASMEDAMOS. Espera. ―avisa, dirigiéndose hasta el armario donde guarda los CDs― Se han llevado todas las grabaciones musicales que hice y tres o cuatro CDs en blanco ―subraya, quitandole importancia.
―¿Habías guardado alguna información digna de mención? ―pregunta su compañero.
―Nada importante. La declaración de Arcos está recogida en un pendrive y guardada en un apartado de correos. De todas formas, el contenido es ya irrelevante.
―Entraron con la intención de eliminarte. El registro fue secundario ―afirma él.
―Coincido en tu apreciación. No toques nada, voy a llamar a científica para que examinen la vivienda por si dejaron alguna huella y después al seguro para que envíe un cerrajero ―se apresura, sacando el móvil.
―Yo también me voy a casa, a ver si esos cabrones también la han registrado. Seguimos en contacto, ten cuidado y no pierdas ojo a tu arma ―avisa él, palmeando la suya.
―No lo olvido, gracias.

CAPÍTULO VI

Laura Álvarez ayuda a su hijo en los ejercicios escolares pendientes de resolver, pero su atención no está en los problemas aritméticos del niño. Desde la última visita efectuada al desaprensivo edil no sabe lo que es descansar plácidamente, apenas come y duerme dando vueltas al mismo asunto. Ya casi ha dejado aparcada la cadena de infortunios que envuelve su matrimonio. Anoche tuvieron el último altercado originado por una simpleza que en condiciones normales hubieran pasado por alto. No puede más y en contra de su propio parecer va a comprar una caja de tranquilizantes para al menos poder dormir algunas horas, temiendo estar entrando en un estado depresivo.

«Debo evitar como sea hundirme en mis desdichas y centrar los pensamientos en ideas positivas, procurando recuperar la paz interior que siempre me ha caracterizado», recapacita, observando al crío plantear un ejercicio de cálculo.

Tampoco los ánimos de Tony mejoran agravados por la reciente resolución del Ministerio de Defensa, negándole la readmisión en el ejército y esfumándose la única vía real de poder encontrar un empleo.

―Ve concluyendo, enseguida vuelvo ―pide al niño levantándose de la silla. Entra en el cuarto de baño y al ver el distintivo religioso depositado sobre una repisa salpicado de agua, sale encolerizada.

―¿Por qué has dejado de cualquier manera el escapulario? Acabo de encontrarlo mojado y te dije que lo cuidaras ―recrimina, chillando de un modo desmesurado.

―Se rompió cuando me lo quité en la ducha y olvidé decírtelo ―se defiende el crío, intimidado por la insólita bronca.
Vuelve a mirarlo con más detenimiento y descubre el descosido de la tela en una de sus partes. Su reacción es la de cubrirse la cara con las dos manos dando muestras de la desesperación que soporta. De inmediato va hacia el niño y emitiendo un susurro se disculpa obsequiándolo con un tierno beso en la mejilla derecha, repara la cinta con aguja e hilo y esta vez, la reliquia se la cuelga ella.
―Ahora lo llevaré yo durante un tiempo. ¿Te importa, hijo? ―sugiere acariciándole el pelo.
―Vale ―responde aliviado por no tener que estar quitándoselo y volviéndoselo a poner cada día hasta dos y tres veces, preocupado de no perderlo.

Tal y como Fuentes presentía, en su vivienda no aparecieron huellas del allanamiento, ni siquiera en la destrozada cerradura que ya ha sido reemplazada por otra más segura. Por el contrario, el de Carreras no ha sido forzado ni asaltado. Más tranquilo, resuelve relajarse con una confortable ducha, sin dejar de sopesar la caza organizada contra él y su compañera. Con toda lógica no está en condiciones de alternar, pero necesita desconectar y nadie mejor que Carolina o su amigo Tony. Empieza por la primera con la intención de excusarse por no haberla llamado en los últimos cinco días, temeroso de poner en peligro su vida.

«Me cago en la leche. Con lo tranquilo que estaba yo hace unas semanas y cómo me veo», deduce para sus adentros. Efectúa la llamada varias veces sin recibir respuesta y aplaza un día más la cita. Al anochecer se desplaza al apartamento de su compañera para ir a inspeccionar juntos la última clínica que les queda. El resultado es el mismo de los anteriores reconocimientos: no existe el menor vestigio de estar siendo utilizada para otros fines distintos a los legalmente establecidos.

―Estamos en un punto muerto y ya no nos quedan centros hospitalarios por visitar. Debemos cambiar de panorámica ―sugiere él.

―El que estamos buscando, por lógica debe estar camuflado en algún espacio más o menos discreto, con poca vistosidad de cara al exterior y un acceso amplio y cómodo. ¡Pero dónde! En el último plano actualizado de la ciudad, he señalado distintos puntos susceptibles de albergarlo y no hallé ninguna edificación apropiada. Ayer tarde me entretuve en seleccionar ocho o diez residencias de ancianos provistas de dependencias médicas y con fácil acceso. Es una probabilidad más que deberíamos de comprobar ―reflexiona ella.

―Buen trabajo. Pero dudo mucho que esa maldita clínica esté ubicada en esta condenada ciudad. ¿Qué te parece si empezamos a vigilar a Fonseca cuando acabemos de indagar en las residencias? A través de ese cabrón podríamos obtener información valiosa ―vuelve a sugerir, abriendo otro camino.

―Sí, es una buena ocurrencia. Haremos ambas cosas; total, no tenemos otro hilo de dónde tirar ―asiente ella, cogiendo el bolso para salir.

―Puede que algún individuo relacionado con ese canalla nos facilite alguna pista ―matiza él―. Bueno, será mejor que dejemos por hoy este asunto ―insinúa a continuación.

―De acuerdo, mañana domingo proseguiremos, si no tienes inconveniente.
―¿Dónde irás ahora?
―A casa, cenaré alguna cosilla floja y me acostaré, llevo dos noches durmiendo a ratos ―contesta desganada.
―Verás. La comida que sobró del campo se quedó en el coche y la guardo en mi casa. Si te parece podemos preparar un bufet frío acompañado de un exquisito vino de mi tierra y si después no te apetece conducir, puedes dormir en la habitación de invitados. ¿Aceptas?
Se queda pensativa calibrando la invitación y acaba aceptándola. En su fuero interno todavía sigue rebobinando los intentos de asesinato padecidos y el reciente allanamiento de su vivienda. Decididamente no le apetece lo más mínimo pasar sola esta noche de perros.
―Como quieras, pero ya sabes que no bebo alcohol. ¿Te quedan refrescos?
―Todos los que sobraron. Yo no los suelo tomar cuando estoy sola.

La desapacible y tormentosa noche ha culminado cerrándose por completo y amenazando lluvia, el tráfico ha disminuido considerablemente y las repletas calles comerciales han ido vaciándose en la última media hora, facilitando la circulación. Uno de los vehículos que transita es el de Carreras en compañía de Fuentes. La vivienda es de pequeñas dimensiones y bien acondicionada. El mobiliario es moderno y sencillo, la pared frontal del salón está presidida por un óleo que representa a una vistosa plaza y sobre las paredes laterales cuelgan unos pequeños y barateros cuadros que podrían haberse adquirido en cualquier bazar.

―Bonita pintura. ¿En qué ciudad está enclavada esa glorieta? ―pregunta admirada.
―En Córdoba. Es la plaza de las Tendillas y está integrada justo en el corazón de la ciudad.
―El boceto es precioso. A excepción de Cádiz no conozco nada de Andalucía. Córdoba fue una de las ciudades más bonitas y exponenciales de la multiculturalidad durante la ocupación árabe. Me gustaría ir algún día, ¿tú has estado allí?
―Soy de un pueblo cordobés enclavado en la dehesa de Sierra Morena llamado Peñarroya-Pueblonuevo.
―Lo he oído nombrar. Mi padre era ebanista, trabajó para las minas asturianas y entabló amistad con un minero de tu pueblo. Recuerdo que en una ocasión fue con mi madre a conocerlo y les gustó, hablaban de un barrio francés, creo recordar.
―Sí. El pueblo lo fundó una compañía francesa a finales del siglo XIX. ¿Tú eres asturiana?
―Desde luego. Nacida y criada en Langreo.
―No conozco nada de Asturias. Si llego a la jubilación, cosa que dudo mucho, dedicaré mi tiempo libre a viajar por la Península y disfrutar de sus artes culinarias. No conozco ni la mitad del país. Bueno, llegó el momento de deleitar el paladar con un provechoso buffet, marca de la casa. Prepárate para chuparte los dedos ―anuncia, planeando el suculento menú que va a preparar con sobrantes del campo y algún ingrediente más de su cosecha. Transcurrida la cena y con los estómagos llenos retiran los platos; él coloca un CD de su admirado Frank Sinatra y se dispone a preparar dos combinados.
―Toma, a ver si te gusta. Es un cóctel sin alcohol distinguido con el nombre de “Pensamientos Sobrios”, sirve para estimular los sentidos. Al menos eso dijeron cuando me lo vendieron ―se lo entrega agitándolo suavemente en círculo.
―Je, je, je. Un nombre muy apropiado para nuestra situación ―comenta risueña, cogiendo el vaso con curiosidad, paladeando el contenido y aprobándolo con un movimiento de cabeza.
Relajada y tranquila cruza las piernas y recrea sus pupilas en las estanterías de la biblioteca, fijándose en una fotografía en blanco y negro de sus padres, otra donde aparece su amigo Galindo el día de su boda, y más abajo aprecia distintos libros entre los cuales distingue unos gruesos volúmenes titulados “Crónica avanzada de la guerra de secesión americana”.
―A todos los de derechas os da por leer la historia yanqui ― opina, echando otro sorbo y contemplando los cinco tomos que la componen.
―Estimo que su aportación a la humanidad durante el último siglo fue decisiva y beneficiosa ―asiente él, levantando su vaso en señal de brindis.
―Desde luego. Que se lo pregunten a los empobrecidos ciudadanos de los países latinoamericanos ―rebate ella, alzando de igual forma su copa.
―Nunca me interesó lo más mínimo el Che Guevara o la revolución cubana. Eso sí es involución ―afirma él.
―Cuando el rico le roba al pobre se llama estabilización económica y cuando el pobre pelea por recuperar su dignidad se denomina violencia o terrorismo. Por eso existen las revoluciones ―refiere ella.
―Y cuando se intoxica a una nación con la retórica de la igualdad y el té para todos, se empobrece, mientras los supuestos ideólogos y estandartes de la izquierda abusan de una banal palabrería con el único propósito de sentirse importantes y enriquecer sus bolsillos a costa de los paganinis que somos el resto de los engañados o resignados ciudadanos ―insiste en su pragmatismo.
―No voy a discutir sobre ideologías, solo te diré que, equivocadamente o no, el Che luchó por defender a campesinos y gente humilde, privados de sus más elementales derechos, siendo maltratados por el rodillo de las despóticas dictaduras militares al servicio del Tío Sam ―replica ella, dejando patente su discordancia.
―La perfección no existe y menos aún habiendo intereses económicos de por medio. Sin embargo, las dos guerras mundiales se hubieran perdido de no ser por la intervención de los norteamericanos, sin olvidar su gradual contribución tecnológica, económica y militar, imprescindibles para la democracia, el progreso y la seguridad de los países occidentales libres de las dictaduras del proletariado.
―Bueno, eso es discutible. De sobra sabes que estuvieron apoyando a las dos dictaduras de la Península Ibérica durante casi 40 años, amén de los múltiples totalitarismos de corte militarista que financiaron a lo largo y ancho del planeta con la finalidad de explotar sus filones y enriquecerse los bolsillos.
―Todos los progres soltáis la misma cantinela y algo de razón lleváis. Los conservadores y liberales no somos perfectos, pero sí buenos profesionales y mejores gestores. Gracias a esas aptitudes la calidad de vida en general sube paulatinamente.
―Discrepo contigo casi en la totalidad, soy progresista y me gusta vivir en un marco social equilibrado y cambiante, lejos de ser una devota institucionalizada. En fin, dejemos la política, ¿vale? ―Pide, antes de dar otro sorbo al delicioso cóctel que empieza a gustarle cada vez más.
―Me parece lo más acertado. No vamos a discutir por ideales defendidos en su mayoría por líderes oportunistas y sus acólitos, cuya premisa es beneficiarse lícita e ilícitamente de una parte de la pasta que toca manejar para adquirir influencia y engrosar sus patrimonios ―corta regalándose el paladar con otro sorbo de whisky.
―¿Qué sabes de la familia Galindo? Desde hace semanas no hablo con Laura ―pregunta ella, cambiando de tercio.
―Ni yo. La semana pasada hablé con Tony y según me comentó no atraviesan por el mejor momento de sus vidas, a consecuencia del jodido desempleo ―refiere con tristeza.
―Sí. Laura me explicó la jugarreta que le prepararon en la oficina, debería haberlos denunciado a Magistratura ―sostiene ella.
―Eso mismo le dije yo. Pero no se equivoca al entender que se trataría de una lucha entre David y Goliat. Sin una cobertura económica que la respalde sería altamente improbable formalizar una defensa con ciertas garantías de éxito, teniendo en cuenta los altísimos honorarios que cobran los voraces picapleitos ―aclara él.
―Me da lástima de ella y sobre todo del niño. ¿Disponen de más familia? Me refiero a los abuelos y tíos.
―Sí, ella tiene una hermana en Valencia con la que está muy unida. Desde luego que no voy a permitir que pierdan la casa o pasen a la indigencia, y mi ahijado todavía menos ―asevera, preocupado por la triste situación de sus amigos.
Eva le dedica una fugaz mirada de simpatía y da otro sorbo al cóctel que ya está pensando en comprar para tomarlo con cierta regularidad. La charla no se alarga por mucho más tiempo porque el agotamiento está minando sus sentidos.
―¿Oímos el informativo de las 00:00 horas antes de irnos a dormir? Faltan diez minutos para que dé comienzo ―sugiere él, intentando prolongar un rato más la compañía.
―No sé si lo aguantaría ―objeta ella, dejando entrever unas ojeras marcadas por el cansancio.
―Vete a dormir cuando quieras, ya sabes dónde está tu habitación. Llévate agua por si te da sed ―recomienda bostezando.
―Gracias. Se me cierran los párpados y como no me acueste pronto caeré tiesa en el sillón ―se despide, levantándose para dirigirse al dormitorio.
En cambio él, sin muchas ganas de acostarse, sintoniza la emisora indicada para escuchar el informativo de media noche: “Los servicios secretos franceses, en colaboración con la Europol han conseguido dar con el antiguo escondite en Marsella del cabo 1º, Darko Stojanovic, conocido como El Ripper de Bosniansky, que traducido al español significa algo así como El destripador de Bosnia, acusado por la Corte Penal Internacional de haber torturado y apuñalado a familias enteras durante la limpieza étnica efectuada por los serbios en los Balcanes entre 1992 y 1995. Las mismas fuentes policiales señalan que el pasado mes de abril, un topo alertó de su inminente localización y sin quererlo propició que abandonara Francia. Se sospecha que podría haberse instalado en España. Está considerado como un sujeto escurridizo y muy peligroso. Podría estar recibiendo apoyo logístico de terceras personas”.
La noticia ha impactado en su fuero interno, quedándose pensativo durante un buen rato, apaga la radio y enseguida enciende el PC con la intención de obtener información relativa al sujeto que acaba de mencionar la emisora. Tiene una corazonada.
En plena madrugada arrecia la tormenta. Los truenos resuenan como cañones, un relámpago hace temblar los cristales del ventanal y la abre de par en par, iluminando el oscuro salón donde aún se encuentra el detective, sentado en el tresillo con las piernas tendidas sobre un taburete profundamente dormido y soñando la misma pesadilla de siempre. Una ráfaga de viento abre el ventanal y se cuela en la sala; pero él no se percata, sumido en pleno delirio y creyendo vislumbrar entre los relámpagos el espectro del sangrante cuerpecito de la niña bosnia, queriendo decir algo. La angustia acrecienta el trance hasta conseguir despertar soltando un nuevo alarido, abre los ojos y se incorpora a la realidad. Es su compañera quien está en el salón.
―¡Eh, tranquilo, soy yo! ―resalta, acercándose despacio hasta él alumbrándose con los rayos de la tormenta y la poca luz que penetra por la ventana.
―Coño, me has asustado. ¿Qué haces levantada? ―balbucea.
―Me despertó la tormenta y el ruido de la ventana. No encendí la luz porque no encuentro el interruptor. ¿Y tú por qué no te has acostado?
―Tengo la intuición de haber dado con la identidad del asesino de inmigrantes ―revela, levantándose para encender la luz y cerrar la ventana.
―A ver. Será mejor que vayamos a descansar e intentemos dormir unas horas, mañana nuestra capacidad de pensamiento se adaptará más a la realidad ―propone, sin dar mucho crédito a las elucubraciones de su compañero.
―Espera. Cuando te fuiste la radio informó sobre el célebre criminal serbio, Darko Stojanovic ¿Te suena? La Europolicía descubrió su anterior paradero en Marsella y apunta a España como su nuevo destino, desde hace poco más de un año ―argumenta, levantándose del sillón.
―Sí. He oído su nombre en algún informativo. ¿En qué diablos te basas para hacer semejante comparación? ―cuestiona ella, creyendo que delira, fruto del cansancio y el mal sueño.
―Estuve escudriñando con detenimiento su perfil y fíjate bien: el modus operandi utilizado en Bosnia para masacrar a sus víctimas es casi idéntico al empleado en los crímenes cometidos en esta ciudad, el físico coincide con el elaborado por los de científica sobre el carnicero que padecemos y el acento centroeuropeo que empleó cuando me llamó a la comisaría, lo delatan; hasta se despidió con un vocablo eslavo. Tanta conjunción me lleva a intuir que el destripador serbio-bosnio y el asesino de inmigrantes son el mismo cabronazo ―sugiere con preocupación.
―Con esas reseñas, el argumento podría ser factible; pero como bien sabes en este país se esconden muchos indeseables venidos de Europa Central y Rusia que darían al traste con tu hipótesis. Por último, no es descartable que fuera un españolito jugando al despiste para alcanzar una difusión mediática aún mayor. Y por esta noche… ya hemos conversado más de la cuenta, deberíamos intentar descansar unas horas. ¿No te parece? ―sugiere bostezando.
―Recapitulemos. Hemos llegado al límite del abismo por haber perfilado una conjunción que ronda lo imposible, porque si te das cuenta nos hemos convertido en el objetivo de una banda de poderosos criminales bien organizados, estamos siendo cada día más presionados política y socialmente para que atrapemos a un sádico hijo de puta que no deja de matar, y por si no fuera suficiente carecemos de pistas sólidas sobre las que incidir en sendos casos. Resumiendo: somos una mala apuesta.
―Vamos a ver, Carreras, el caso de los asesinatos de extranjeros ya no es cosa nuestra, aunque ese criminal te haya llamado por teléfono. Igual no vuelve hacerlo, pero nuestro caso se llama TRASMEDAMOS y vamos a centraros en él procurando cuidar de nuestro pellejo ―insta, dejándose caer en uno de los sillones con claros síntomas de cansancio.
―No te quito la razón. Pero algo en mi interior no me permite cruzar los brazos y dejar de buscar a ese depredador. En los últimos meses permanece latente sin que pueda remediarlo. Es como si tuviera una deuda contraída con la familia de bosnios asesinada y en especial con Sanela.
―Olvida ese incidente, pasó hace varios años y hoy estás en otra órbita bien distinta. Ya sé que no soy la persona idónea para censurar tus actos. Un ejemplo de lo que estoy diciendo es el cargo de conciencia que padezco desde el asesinato de Carme y desde luego por haberos metido a Estrella y a ti en esta sofisticada espiral de perdición. ¡Mierda! Siempre acabo perjudicando a alguien o jodiéndome yo misma, es la historia de mi vida ―maldice con rabia.
Ese último renglón descoloca a Carreras. No acierta a responder y gira la cabeza hacia el ventanal, pensando qué decir. Los goterones de la tormenta rompen contra el cristal dejándose ver por el reflejo de los rayos, dibujando un escenario espectral.
―Estrella y yo somos mayorcitos para evaluar riesgos y decidir dónde nos metemos ―arranca al fin―. Respecto al asesinato de Carme, acepta que fue una fatalidad producto de nuestra arriesgada profesión. Si continúas culpándote por una tragedia ajena a tu voluntad, la carcoma mental terminará por apoderarse del subconsciente y nunca te dejará en paz. Créeme, porque desgraciadamente sé lo que digo ―explica, dándole a entender una realidad padecida por él mismo.
―Cuando me quedé embarazada, sentí por primera vez en mi vida una felicidad desconocida. Esa criatura venía para darle un sentido a mi triste existencia. Pero se fue, ni siquiera llegamos a conocernos ―confiesa, restregándose sus ya humedecidos párpados.
―No sé qué es peor, si estar a punto de ser madre y perder a la criatura… o la nulidad física de poder engendrarla. Ese fue el principal motivo de mi divorcio ―lamenta entristecido.
―Lo siento de veras. Nunca imaginé que pudieras pasar por ese calvario ―lamenta con amargura.
―Bueno, la especie humana seguirá adelante, aunque tú y yo no dejemos descendencia ―se consuela, banalizando la amargura.
―Ni somos más felices sin ellos. Bueno, si no te importa, dejemos la charla y vayamos a dormir o cuando amanezca estaremos para el arrastre y esa es una debilidad que en nuestras sombrías circunstancias no deberíamos permitirnos ―insiste ella levantándose del sofá para regresar a la cama.
Pasada la tormentosa noche, amanece un día soleado y tranquilo. Como intuían, no hallaron nada sospechoso en las residencias visitadas y optan por dirigirse al chalet de Barredo donde Fonseca acostumbra a prestar sus servicios de un modo continuado hasta el anochecer, salvo que deba realizar algún extra. Alrededor de las 18:00 horas llegan a la tranquila barriada, con discreción aparcan al otro lado de la finca del letrado y guardan unos metros de distancia, permaneciendo dentro del vehículo, en espera de la salida del sicario.
Transcurridos unos minutos se abre el portón y asoma Fonseca despidiendo a un trajeado sexagenario, ancho como una bombona, calvo y con un bigote plagado de canas. Antes de que suba a un Ford Mundeo aparcado frente al chalet, Fuentes saca la cámara digital que tenía preparada para la ocasión, dispara varias fotografías a los dos sujetos y una tercera al vehículo.

Es casi la hora del almuerzo y Alfonso Carraldo no ha acudido a la cita acordada con su amigo Estrella. Este, enfadado por el plantón, coge el móvil airadamente y lo llama. Al no recibir respuesta resuelve aguardar un rato más; los minutos van pasando y sigue sin aparecer. De nuevo marca el número con idéntico resultado, la última llamada es al fijo de su domicilio y, para su sorpresa, nadie contesta. Contrariado, se marcha a casa y nada más entrar su esposa le saca del recelo informándole del reciente fallecimiento por infarto de su amigo. Sucedió en Valladolid hace unas horas. Fue uno de sus hijos quien dejó el fatídico mensaje en el contestador. Un mal presagio deambula por la mente del juez, mientras ingiere un almuerzo ligero. Tiene la firme intención de desplazarse en su vehículo hasta la capital vallisoletana. La estrecha amistad mantenida con el finado así lo requiere.

Anochecido, llega al tanatorio San José donde se reúne de inmediato con la consternada familia del fallecido velando el cadáver que horas antes fue encontrado en los lavabos del Centro de Conferencias. El forense certificó su fallecimiento a consecuencia de un infarto agudo, pero Estrella no lo tiene nada claro y en unos minutos sus temores van a confirmarse.

Estando charlando con la hija del difunto es avisado de una llamada en recepción, coge el teléfono y se identifica.
―Buenas noches, señor juez. ¿Cansado del viaje? ―saluda el siniestro desconocido cuya voz ya le resulta familiar.
―¿Quién es usted y por qué vuelve a llamarme? ―replica alterado.
―Quien sea yo poco o nada importa. Requiero su atención para transmitirle nuestro sentido pésame por la pérdida de su buen amigo Alfonso Carraldo. Es una lástima que haya fallecido tan súbitamente. El pobre ya no podrá conocer a su futuro nieto. Pero de algún modo su defunción sirve para advertirle de las fatales consecuencias derivadas de la curiosidad por ese sumario que usted llama TRASMEDAMOS. ¡Ah, se me olvidaba! La suculenta oferta que ya conoce sigue en pie, no la demore más. Le deseo una tranquila noche y un feliz viaje de vuelta a casa, señor juez ―advierte antes de cortar.
―Espere. ¿Qué le han hecho a mi amigo? –inquiere justo cuando la llamada se corta. El miedo vuelve a apoderarse de él, pese a lo cual está obligado a enfrentarse a esta sombría situación y su sentido de la justicia no va a permitir ningún tipo de vacilación.
Con discreción se ausenta del velatorio para hacer uso de sus atribuciones como juez, solicitando hablar con el médico forense esa misma noche. Dos horas más tarde, la triste confirmación de su presagio se hace realidad: Carraldo recibió un pinchazo en la garganta que, por supuesto, no pasó desapercibido para el Facultativo por ser reciente. No obstante, descartó la minúscula herida como la desencadenante del fallecimiento, al no encontrar toxina alguna o elemento extraño en el organismo.
De vuelta al tanatorio calibra la posibilidad de anunciar a los dolientes el verdadero motivo del fallecimiento de su buen amigo, pero hasta no conocer con todo lujo de detalles la composición del mortífero líquido, prefiere callárselo.

Para Laura Álvarez ha llegado el momento de dar el ignominioso y trascendental paso en su honesta y tranquila existencia, al menos hasta hoy. Sentada en el respaldo de la cama recapitula sobre el comportamiento ejemplar desplegado a lo largo de su vida. Nunca tuvo un desliz, ni siquiera inconexo. Como hija, acató la voluntad de sus padres, agradecida por las atenciones recibidas, el cariño y la magnífica calidad de vida que le dieron. Hasta hace unos meses su vida había sido un cuento de hadas casi perfecto. Con su hermana mantiene desde siempre una estrecha relación de confianza y ayuda mutua, pese a la distancia geográfica; como mujer, procuró mantener su dignidad y orgullo al más alto nivel; como profesional se sacrificó para que los contratos salieran adelante, a sabiendas de las prebendas obtenidas por el gerente, gracias en numerosas ocasiones a los logros alcanzados por ella. Como esposa y madre antepuso su familia a intereses y ambiciones personales sin buscar nada a cambio, conformándose con el amor y la comprensión que pudiera recibir. Pero a partir de la próxima hora, esa enriquecedora y admirable existencia puede convertirse en un bonito recuerdo.

Seria y temerosa del denigrante camino que va a emprender, sombrea sus párpados con un color violáceo remarcando las córneas, retoca las finas pestañas acicalándolas en áureos tonos, pinta los labios en un tenue color rosa, empolva los suaves pómulos y repasa el vestido rosa recién ajustado, resaltando inevitablemente sus hermosas curvas.

«¿Para qué tanto arreglo? Desde mi última entrevista con ese despreciable sujeto apenas he descansado, mi carácter está volviéndose agrio e intransigente y las malas relaciones con mi marido suben cada día un peldaño más. ¡Dios mío!, estoy comenzando a padecer un deterioro psíquico y familiar de imprevisibles consecuencias. Rojas quizás salve nuestra economía doméstica, pero ¿qué peaje deberé pagar? ¿Acaso, podré soportarlo? Y si así fuere, ¿merecerá la pena mi perdición?», medita con amargura, abstraída en un silencio roto por la ineludible presencia de su esposo.

―¿A qué hora entras en tu nuevo empleo? ―pregunta al verla arreglada.
―A las nueve en punto he de estar en la oficina. ¿Quieres encargarte de llevar al niño? Yo iré en el autobús.
―Sí. ¡Qué remedio! ―contesta desganado.
Antes de salir se acerca a su hijo para plantarle un tierno beso en el pelo. De pasada intenta darle otro a su esposo, pero este esquiva el rostro enfadado aún por la última discusión sostenida la pasada tarde. ¿Cuántas hubo en las últimas semanas? No insiste, avergonzada de sí misma; envuelve su bonita figura en un chaquetón azul y sale de casa en dirección a la calle De la providencia donde el pérfido edil espera su llegada para consumar sus libidinosos deseos, ansiados desde aquél infausto almuerzo acaecido el pasado verano en el restaurante La barraca.
La supuesta oficina se encuentra ubicada en un segundo piso, al que Laura sube con las piernas temblorosas. Sintiendo una sobrecarga de impotencia y desazón detiene sus pasos en el último peldaño: si toca el timbre su vida cambiará para siempre; aún está a tiempo de dar media vuelta y largarse de allí, pero ¿de qué vivirían ella y su familia? ¿Cómo influiría en los ánimos del niño?, perderían incluso el piso que con tanto esfuerzo compraron.
Presta a dejarse atrapar por las garras del buitre, inspira profundamente arropada por los latidos de su corazón y pulsa el maldito timbre, aguarda unos interminables segundos y la puerta se abre.
―Buenos días Laura. Hoy traes una cara tan bonita que parece bíblica. Entra ―la invita echándose a un lado para franquearle el paso hacia el interior.
El piropo afecta a su ego como si recibiera una patada en las ingles, acrecentada con el asco producido por la morbosa expresión dibujada en su repelente rostro. Baja la cabeza sin devolver el saludo y accede al inmueble. Con falsa galantería el obsceno concejal le ayuda a desprenderse del abrigo, aprovechando para acariciarle fugazmente los brazos y rozar los senos con sus ansiosos dedos. Emocionado por la bellaquería, acelera el cumplido mostrándole las dependencias de la estancia. Es un antiguo apartamento habilitado para oficinas con las paredes pintadas en un tono grisáceo, su distribución es sencilla y funcional; junto a la entrada hay una sala surtida de un sofá y unos sillones alrededor de una pequeña y decorativa mesita con una lámpara y un revistero, un perchero y dos cuadros colocados frente a un ventanal: el primero muestra una vista diurna de la ciudad y el otro la nocturna. En un lateral hay un cuarto parecido a un despacho, decorado con un tapiz antiguo y un mobiliario baratero adquirido de segunda mano. La puerta contigua da acceso a un aseo y un cuarto con unas estanterías metálicas. Al fondo están el dormitorio y una pequeña cocina con un lavadero.
El deseo enerva los sentidos del lujurioso edil, dilatando sus ojos como si fueran de plastilina. Pero enseguida reprime la inicial reacción, invitándola a sentarse frente al PC de la desordenada oficinilla para explicarle los trabajos administrativos que deberá desarrollar a partir de hoy mismo. Todo sea dicho, nada lícitos en su mayoría como ella irá comprobando a medida que vaya verificando las facturas depositadas sobre el escritorio. Un ejemplo significativo es la aparición de un modelo falsificado con membrete del Ayuntamiento de la capital, pendiente de ser rellenado y firmado por el disoluto concejal. O eso creía hasta que haya una de esas facturas, duplicada y extendida a la firma PUBLISTEL por un importe total de 50.000 €. Su sorpresa e indignación se acentúan al detectar la firma del edil falsificada, casi idéntica a la original. Sus conocimientos de caligrafía no la engañan.
―Esta documentación es fraudulenta ―asevera sin poder contener la rabia.
―Desde que existe internet los originales son pura utopía, querida.
―Ángel Torrón tiene mucho que ver con mi presencia aquí, ¿verdad? ―supone con acierto.
―¿Qué te hace pensar tal cosa? Estás aquí por un capricho mío, creo habértelo dicho antes ―le recuerda, frunciendo el ceño.
―Eso ya lo sé. Mi pregunta es otra y si te la hago es por curiosidad. Estoy a tu merced muy a pesar mío y nada malo os podría hacer ―aclara, fingiendo una voz insinuante que detesta.
Rojas observa ese repentino y sugerente gesto entre vacilante y desconfiado, pero esa anatomía tan deseada por él nubla su mente y relanza la lujuria. ¿Cómo negarle una simple aclaración?
―Angelín es un liante y un trápala, cuando besa la mejilla de algún niño es para robarle el caramelo y, como no podías ser menos, fraguó tu salida de PUBLISTEL poniendo en práctica el turbio plan que de sobra conoces. Pero eso ya es superfluo ―refiere sin darle la menor importancia.
―Superfluo será para usted. ¿Con qué intención quería echarme de la firma? ―insiste indignada.
―La codicia es la actividad que mueve subterráneamente al mundo, no conoce obstáculos ni tiene amigos, su primera víctima es la honradez y tú te habías convertido en un problema para sus intereses. ¿Comprendes ahora? ―explica, pasándole las yemas de los dedos por el hombro.
―¿Qué planes eran esos? ―Recela, nerviosa por la repulsiva caricia que está recibiendo. Eso sí, muy interesada en lo concerniente a su salida de PUBLISTEL.
―Ya dije lo que te atañe y es mucho, el resto forma parte de una avaricia equiparable al encaje de novia de una niña irresistible. El dulce aroma del dinero embriaga a quien lo olfatea ―precisa con una elocuente metáfora, apartando la mano del hombro.
―Y ahora apareces tú como el salvador, a cambio de mi deshonra como persona ―expone, tratando de resistir y no venirse abajo.
―Míralo como te parezca. Venga, vamos al dormitorio; dentro de hora y media tengo una reunión importante a la que me gustaría acudir feliz y relajado ―apresura con el mayor cinismo del que es capaz.
El asco que siente hacia estos dos bribones empieza a ser superior a sus fuerzas y para desgracia suya es cautiva del más repulsivo. Casi no arranca a andar, pero de nuevo se cruza en su pensamiento el espinoso contexto económico por el que atraviesa su familia y sale del despacho seguida del impúdico concejal, entran en la habitación, de inmediato él toma asiento en la cama y le hace una indicación para que se sitúe de frente y proceda a desnudarse muy despacio, sintiendo algo similar al cosquilleo del adolescente en su primer acto sexual. Temblorosa e indefensa, empieza por despojarse de su bonito vestido, dejando al descubierto una sugestiva y moldeada figura cubierta por un sujetador blanco, tapando unos senos no muy grandes, aunque todavía firmes, unas bragas de encaje y medias en color camel. Las finas y recias piernas recién depiladas tampoco son para despreciarlas, consiguiendo que el obsceno Rojas se relama los labios.
―Esa especie de medalla que llevas colgada, me gusta. Déjatela puesta, le dará un toque místico a nuestro primer coito ―indica con los ojos cargados de golfería, refiriéndose al escapulario.
―¡No! ―repele, sintiendo una corriente de esperanza fluir por el torrente sanguíneo.
En ese preciso instante, suena el móvil de él. Nervioso, echa mano al bolsillo para cogerlo y apagarlo, pero al reconocer el número de su socio y temiendo algún contratiempo, atiende la llamada.
―¿Qué quieres? ¡Esta mañana dejé bien claro que estaría muy ocupado hasta las doce, coño! ―le recuerda cabreado por la inoportuna interrupción.
―Ya sé lo que dijiste ayer, pero han llamado dos veces de la notaría para anunciar el adelanto de la venta de la finca y será justo dentro de tres cuartos de hora ―apremia el socio.
―¡Joder, con el notario de los cojones! ¿No podemos respetar la hora pactada el viernes pasado o posponer la venta de esos jodidos terrenos de TRASMEDAMOS… o como leche se llamen?
―¡Que no, coño! El adelanto de hora ha sido precisamente idea del notario ―aclara, empezando también a cabrearse.
―¡Vaya con el puto notario! Habla con ese abogado, Barredo o como hostias se apellide e intenta aplazarla para dentro de hora y media.
―No querrá. Sabes perfectamente que los notarios abarcan una agenda muy cargada. Y por si no fuera suficiente, el tal Barredo está ansioso por comprarlos cuanto antes. ¿Tan importante es lo que te traes entre manos?
―¡Pues claro, hostias! Si no lo fuera me acercaría ahora mismo a la puñetera notaría.
―Pues haz el favor de ir. Esa gente no quiere cambiar la fecha de la transacción y podríamos perderla si no acudes a la cita, porque eres tú quien debe firmar en representación nuestra ―le insta, harto de tanta negativa.
―Que sí, joder. En media hora estaré en la puta notaria ―tilda antes de colgar.
Ese corto espacio de tiempo ha sido aprovechado por Laura para vestirse con rapidez, ante el nerviosismo e impaciencia del lujurioso edil.
―¿Se puede saber qué cojones estás haciendo? ¡Dónde vas! ―demanda medio desquiciado.
―No quiero saber nada de usted. Ni siquiera respirar el mismo aire donde se encuentre ―sentencia, abandonando la habitación de un portazo.
―¡Vuelve ahora mismo si no quieres perecer junto a tu triste familia en la más absoluta de las indigencias! ―grita con la cara desencajada.
Ella corre hacia la salida con el abrigo rozando el suelo, abre la puerta y corre escaleras abajo, impidiendo por los pelos que el enloquecido bribón la atrape con sus manazas.
―¡Me cago en mi puta suerte! ―grita, viendo cómo se le escapa la bellaca ilusión que con tanto afán había estado maquinando.
Como un fugitivo huyendo de sus carceleros, sale del edificio sofocada y respirando agitadamente, viéndose obligada a agarrarse a las rejas de una ventana, apoyando el cuerpo sobre la fachada.
―¿Le ocurre algo señorita? ―toca en su hombro un sexagenario transeúnte dispuesto a prestarle ayuda.
―Estoy bien, gracias ―responde, forzando una sonrisa y arrancando a caminar como una autómata.
―La veo titubeante y apurada ―insiste el buen hombre.
―No se preocupe, ha sido un pequeño mareo. Gracias de todas formas ―se justifica, forzando una sonrisa.
―Como quiera ―continúa su camino, extrañado.
Durante unos sempiternos minutos deambula por las calles queriendo reponerse del lamentable trance. Ahora mismo, lo que más anhela es poder abrazar a su marido. Está en casa, pero sabe que su angustia sería percibida por él y es lo último que desearía. Accede al parque Elogio de Carlos III, se acopla en un banco y suspira frente a un cercado de setos con palmeras y arriates tupidos de flores. Sus pupilas han empequeñecido hasta parecer dos esferitas negras y los párpados le pesan como si fueran de plomo. Sin embargo, va sustituyendo gradualmente la angustia por el sosiego, recuperando la capacidad de pensar.
«He estado rozando el límite de mi perdición. Menos mal que esa oportuna llamada sirvió para alertar mi locura, debí imaginar que esos dos sinvergüenzas estaban conchabados para cometer fechorías. Pero es Torrón quien más daño me ha causado. ¡Qué engañada me tuvo durante estos años! Todavía me cuesta entender su falta de escrúpulos para destruir ignominiosamente tantos años de mi vida laboral dedicada a PUBLISTEL. Es que no acabo de comprender cómo se puede concentrar tanta maldad en un mismo ser. Ahora debo pensar en la manera de encontrar un camino lo sólido que sirva para guiar mis pasos hacia nuevos horizontes y poder hallar una solución que ponga fin a esta asfixiante incertidumbre. Mi padre siempre decía que el esfuerzo radica en la gravedad de la mente», delibera, elevando la cabeza hacia el cielo y sintiéndose ufana por esa libertad, percibiendo en su corazón un remanso de paz del que hasta ella misma se sorprende. Abandona el parque caminando como un torrente de agua siguiendo su cauce, llega a casa y encuentra a su marido sentado en un sillón con los pies tendidos, descansando de sus rutinarios ejercicios físicos y entretenido en ojear una conocida revista científica.
―Vaya, ¿qué haces aquí a estas horas? ―pregunta al verla regresar tan pronto.
―No he aceptado el trabajo; ese tío pretendía abusar de mi precariedad, pagándome 400 € mensuales por ejercer de limpiadora a media jornada ―miente como puede.
―¡Menudo cabrón está hecho ese concejal! Si pusiéramos el canal local le veríamos abogar por el empleo digno y bien pagado ―opina asqueado.
Ella inclina la espalda y rodeándole el cuello desde atrás le clava un beso en la nuca con todo el cariño del que es capaz.
―Llevamos demasiado tiempo discutiendo por estupideces y esas discordias nos han ido alejando cuando más unidos debíamos estar. Vamos a procurar eludir las disputas porque el amor debe prevalecer sobre las riñas o los acaloramientos. ¿De acuerdo, cielo? ―propone, pasándole la mano por el cuello y dándole otro beso en la coronilla devuelto por él en señal de aceptación.
Fuentes y Carreras han estado indagando sobre la identidad del tipo que fotografiaron a la salida del chalet de Barredo, un comercial acusado de estafa en documento público y blanqueo de dinero, defendido por el abogado, y de momento sin ninguna vinculación directa o indirecta con TRASMEDAMOS. Pero el día aún va a depararles una de las peores noticias que podían imaginar.
El comisario Caballé les ha citado con el propósito de facilitarles información sobre los resultados obtenidos de la jeringa que portaba el asesinado, Facundo Ramírez. Los tres laboratorios enviaron las gotas a la Central para ser estudiadas con unos recursos técnicos más avanzados; pero el dictamen fue tajante: solo son dos gotas de agua insalubre y descompuesta. Es como si la poción venenosa no existiera. Menos mal que los informes preliminares elaborados por los anteriores facultativos quedaron bien detallados y guardados, llegando a una siniestra conclusión: una sola gota de ese venenoso fluido inyectada sobre un ser vivo se expande a gran velocidad por el organismo, atacando directamente al corazón, acelerando las pulsaciones hasta hacerlo estallar, provocando la muerte súbita.
―Los informes preliminares son papel mojado sin la presencia física del maldito combinado ―señala Carreras.
―¡Otra vez nos la han jugado desde aquí dentro! ―Clama Fuentes, apretando los dientes.
―Desde luego. Hay que hacerse de más cantidad, custodiarla personalmente hasta la Central y presenciar su análisis para obtener plenas garantías del resultado. Indaguen y tráiganla ―les encomienda el comisario.
―Y usted debería implicarse a fondo en la localización y detención de los topos que hay infiltrados en esta institución ―le censura Carreras.
―Si vuelve a dirigirse a mí en esos términos le suspendo de empleo y sueldo ipso facto. Ahora, quítese de mi vista ―responde con mala leche y alzando la voz.
―Si no le importa yo también me voy y le advierto que si diéramos con otra jeringa se lo haríamos saber, tras ponerla a buen recaudo. Sinceramente, tampoco nos fiamos de usted ―suelta ella, encolerizándolo aún más.
―¡Fuera los dos de mi despacho! ―grita, cabreado.
Desilusionados, abandonan la comisaría en dirección al juzgado número 3 para informar a Estrella de la sustracción de la letal sustancia.
―¿Cómo ha podido suceder un hecho tan grave? ―pregunta el juez cada vez más inquieto con el caso.
―No hay duda que el delito partió de alguien con un considerable peso específico en el Cuerpo ―sugiere Carreras.
―¿Tienen alguna ligera sospecha de quien o quienes pudieran ser?
―Cualquiera de nuestros superiores, vaya usted a saber ―afirma ella.
―Es perentorio localizar esa clínica o lo que demonios sea. De lo contrario me veré obligado a cerrar la instrucción ―advierte muy a pesar suyo.
―Ya me lo temía ―asiente ella.
―Tengo el mismo interés que ustedes en desentrañar esa organización, ayer mismo asesinaron con una de esas jeringas a un buen amigo y maestro. Unos días antes de morir me aseguró conocer a uno de los implicados en TRASMEDAMOS, y me lo hubiera dicho, por eso lo mataron ―refleja indignado.
―Vaya. Lo sentimos ―lamenta Carreras.
―Antes de su asesinato me adelantó que el topo es un miembro del Consejo General del Poder Judicial ―revela, apretando los dientes.
―Ahí se explica lo de la falsa suplicatoria para que entregara el sumario. Hubiera llegado directamente a ese magistrado, lo siguiente se lo puede usted imaginar ―expone ella.
―Exacto y es el Fiscal quien empieza a presionar para que lo archive, y jurídicamente no hay otra salida. Aunque queda la opción de reabrirlo si hallan pistas más contundentes y bien definidas ―advierte el juez.
―Estamos enfrascados en el asunto. Pero necesitaremos unos días más. Concédanoslos ―suplica casi desesperada.
―Está bien, intentaré ganar esos días con el pretexto de citar a los médicos forenses. Tienen seis o siete a lo sumo ―accede a la petición.
―¿Sospecha de algún miembro del Consejo o de la Audiencia? ―pregunta ella.
―No conozco a ninguno, pero como les acabo de decir, el topo debe de estar en el Consejo.
Carreras mete la mano en el bolsillo derecho de la chaqueta, saca un pequeño frasco con unas gotas del mortal componente y lo deja caer encima del escritorio.
―¡Con esto podrá relanzar el sumario! ―resalta, sorprendiendo al togado.
―Tiene una apariencia inofensiva y es tan incoloro como el agua ―indica Estrella, mirándolo con atención―. Voy a redactar un suplicatorio y lo llevamos en mano al Centro Nacional de Investigación. Si no les importa me gustaría que fuéramos los tres ―anuncia a continuación.
―En absoluto ―asiente ella.
―Vayamos cuanto antes ―apremia, cogiendo el teléfono para advertir al secretario de su perentoria ausencia del juzgado.
―¡Ah! Respecto al número de móvil que nos facilitó para investigar su procedencia, pertenecía a una joven estudiante a quien le fue sustraído minutos antes de recibir usted la llamada. Cuando se dio cuenta del hurto anuló su funcionamiento ―informa Carreras.
―Lo suponía ―comenta, asintiendo con la cabeza.
Amparados por un tenue sol, los tres viajan en un Citroën Xara Picasso conducido por Carreras en dirección al CNI. Les recibe el Director, depositan el líquido sobre la mesa de su despacho para ser analizado en el laboratorio y en pocos minutos uno de los miembros de la toxicología forense hace su aparición para confirmar la peor de las noticias; el fluido es agua destilada en estado de putrefacción.
El jurista y los inspectores se miran estupefactos e insisten en la necesidad objetiva de volver a chequearlo. El director del centro accede a la petición y autoriza a sus colaboradores el empleo de las últimas sustancias novedosas capaces de detectar la menor partícula invasora por minúscula que fuere y asegurarse por completo del resultado final. De nuevo es sometido a una segunda analítica con un resultado idéntico al anterior. Ahora, la desilusión de los tres es total, han perdido casi toda la mañana pendientes de unas pruebas que no dieron los frutos esperados e inexplicablemente se ha esfumado la única baza material para continuar instruyendo el sumario.

Antes de concluir la tensa mañana, Fuentes y Carreras pasan por jefatura donde está esperándoles, molesto por la disputa anterior y por no haber sido informado del sofisticado análisis realizado en el CNI. Al leer el dictamen emitido por el personal científico realiza una mueca de rabia.

―Esa especie de veneno, hasta la fecha inapreciable, debió volatizarse por medio de algún proceso químico desconocido. No encuentro otra explicación ―argumenta ella.

―Será lo más probable. ―Cierra la conversación para proceder a reñirles―. Como viene siendo costumbre en ustedes, volvieron a tomarse atribuciones que no les correspondían, guardándose parte de una prueba crucial. Y ya sé lo que van a decir. Pero el Reglamento no se inventó para saltárselo a la torera.

―Lo hicimos temiendo su pérdida. ―se disculpa ella en nombre de los dos.
―La próxima falta de este calibre me veré obligado a abrirles un expediente disciplinario ―avisa con mala uva.
Los detectives callan durante unos segundos hasta que Carreras, quien no ha olvidado a Darko Stojanovic, pone en conocimiento de su superior la corazonada que ronda su cabeza, desglosando los razonamientos que le mueven a pensar en el serbio como el verdadero asesino de extranjeros.
Los argumentos no caen en saco roto porque a Caballé también le encajan. Eso sí, temeroso de incurrir en otro grave desacierto y volver a quedar en mal lugar. Por tal motivo va a trasladar las lucubraciones de su subordinado a sus superiores para ser estudiadas y si procede, hacerlas llegar a la brigada de la Europolicía y al resto de los Cuerpos de Seguridad del Estado.
A la salida de la comisaría y en dirección al parking, Fuentes y Carreras se cruzan con Edmundo Santos, limitándose este a darles un escueto saludo y continuar andando con la mirada al frente.
―¿Lo has visto? Casi no me ha mirado. Lleva con esa actitud desde mi advertencia sobre el error cometido hace unos días al creer que habían capturado al verdadero asesino en serie, como si yo hubiera tenido la culpa del desacierto ―comenta, dolido por el desdén de su amigo.
―De vez en cuando debemos limpiarnos los ojos para poder ver más claro y observar que determinada gente no son lo que parece ―le aconseja su compañera, dejando patente su animadversión por Santos.
―Sí, nunca dejaré de sorprenderme en esta complicada jauría de lobos.
Durante el trayecto, los desanimados detectives hacen balance de su cruda realidad en el caso TRASMEDAMOS y la conclusión es lapidaria: tienen pleno convencimiento de hallarse controlados por algún alto cargo empeñado en cerrarles las pocas ventanas que consiguen abrir. De todos modos, Fuentes sigue creyendo en la existencia de un eslabón suelto capaz de conducirles al núcleo de la trama y, sin otro hilo de dónde tirar plantea una nueva línea de investigación consistente en la vigilancia continuada de mañana y tarde del chalet de Barredo, fotografiando y vigilando el transito e identidades de las personas que entren y salgan. Una idea que es aceptada de inmediato por su compañero.

La atmósfera continúa siendo invernal en un día tan significado como el de hoy, ya que la democracia celebra uno de sus grandes homenajes: las elecciones generales a las Cortes Generales. Son las 20:00 horas y los colegios electorales acaban de cerrar las votaciones para dar comienzo al escrutinio de las mesas electorales. La Delegación del Gobierno y los medios informativos hablan de una alta participación favorecida por la soleada y confortable jornada. Por el contrario, la noche empieza a ser fría y desapacible, empeorada por la aparición de una espesa niebla, anunciada por los servicios meteorológicos. Tales inclemencias, unidas al calado político y social, han atraído al acuchillador de inmigrantes, ataviado con una gabardina gris, unas zapatillas de deporte y unas gafas oscuras, animado a resarcir sus criminales apetitos por uno de los barrios periféricos de la ciudad.

«Os voy a dar yo elecciones», urde, dibujando una escalofriante risita.
Olfateando el aire como una hiena hambrienta atraviesa la calle Amadís de Gaula, buscando carnaza. Entra en el callejón Luna de lobos y de sopetón, sus pupilas se iluminan al vislumbrar a una pareja de gitanos rumanos caminando por la acera contraria, enseguida cruza la calzada, avanza unos pasos procurando que sus deportivas no hagan ruido en el asfalto y se sitúa detrás de ellos, obtiene del bolsillo el afilado instrumento y echándose casi encima de ellos, toca el hombro del varón. Al girar este la cabeza recibe un infalible tajo en la garganta seguido de un sólido pinchazo en pleno corazón. La mujer da un chillido y con idéntica rapidez recibe sendas cuchilladas con una destreza tan rápida como letal. Los cuerpos caen en el frío suelo de la acera, agonizando bajo el deleite sádico del homicida hasta que la actividad vital de sus organismos desaparece por completo. Con la maléfica risita que caracteriza sus actos, hace una asquerosa mueca y limpia la navaja usando un trapo sacado del bolsillo izquierdo del abrigo, escucha el ruido de un coche aproximarse y se aleja de la calle favorecido por la tupida niebla, encuentra una céntrica estación de metro y de nuevo pasea con toda tranquilidad dispuesto a prolongar el caudal de crímenes. Ahora transita por una de las calles más emblemáticas de la barriada: El estudiante de Salamanca. En una de sus vertientes atisba la figura de un barbudo y refinado árabe envuelto en una chilaba y un turbante blancos, andando a paso ligero. La pérfida risa vuelve a dibujarse en su demoníaco rostro y empieza a seguirlo, guardando una distancia prudencial. Al doblar por una esquina, el rifeño entra en el portal de un antiguo y noble edificio sin percatarse del acecho de su siniestro perseguidor. Con toda naturalidad extrae de un bolsillo las llaves, abre la puerta y accede al bloque, volviéndose instintivamente al notar la presencia de alguien a sus espaldas. Ambos se saludan y acceden al rellano. Es al acercarse al ascensor cuando se desencadena el acto criminal. Empleando la rapidez de la zarpa de un leopardo, el insaciable sanguinario lanza su voracidad sobre el desprevenido islamita, rajándole la garganta desde atrás y rematándolo con una terrible punzada en el pecho. Prácticamente no le ha dado tiempo ni a moverse. Su perforado cuerpo se desploma junto al ascensor, escupiendo sangre y sufriendo las fatídicas sacudidas predecesoras a la expiración final.
El fatídico depredador no se entretiene esta vez en limpiar el arma homicida como hizo en anteriores matanzas, sabedor del riesgo que entraña su presencia en un portal tan frecuentado; más bien se apresura a sacar una bolsita de plástico para envolverla y abandonar el descansillo, perdiéndose su rastro entre la espesa niebla. Pero su aterrador periplo no va a concluir ahí. Como si fuese un relajante paseo, continúa andando por las iluminadas calles, arropado por la espesa niebla. Al atravesar por un estrecho callejón paralelo a la avenida Lo que queda por vivir, distingue a un maduro sudamericano con rasgos trigueños, tirando la basura en compañía de un niño de unos cinco años. Absorbido por sus repulsivas ansias de matar, la boca de este engendro diabólico vuelve a curvarse hacia arriba, iluminando una parte de su demencial rostro y sin pensarlo ni un segundo más desembolsa la mortífera navaja, acelerando el paso hasta colocarse a la altura de ellos. El crío lo ve acercarse e intuyendo el inminente peligro avisa a su padre tirándole de la camisa; este, vuelve la cabeza para encontrarse con el abominable psicópata, quien nuevamente hace uso de su precisión quirúrgica para apuñalar el corazón y rajarle el cuello, abortando cualquier intento de defensa.
El resultado final es espeluznante. En quince segundos ha acuchillado al padre y destripado al niño, desapareciendo bajo la fría neblina y dejando a su paso un nuevo reguero de crímenes en otro punto de la ciudad, aprovechando el recuento electoral para convertir la noche en una insufrible pesadilla.

El horror y la desolación volvieron a teñir de sangre unas elecciones en nuestro país. La repercusión colectiva y mediática desencadenada por los horribles crímenes perpetrados la noche anterior está alcanzando un límite exponencial alarmante, relegando a un segundo plano el trascendental resultado electoral escrutado hace tan solo unas horas. En las distintas sedes de los partidos políticos, sus líderes condenaron enérgicamente la carnicería y procedieron a guardar un minuto de silencio en señal de duelo.

El Presidente del Gobierno en Funciones ha decretado tres días de luto nacional y emplazado a la indignada ciudadanía para guardar cinco minutos de silencio a las 12,00 horas del día siguiente. Acto seguido hizo un llamamiento a todos los ciudadanos para manifestarse a las 20:30 horas contra la xenofobia y el racismo, haciéndolo extensivo al cuerpo diplomático afincado en la metrópoli. Por último dictó otro decreto instando con urgencia a la Jefatura Superior de Policía para que articule un operativo especial dedicado a la búsqueda y detención de ese incalificable carnicero como literalmente lo ha llamado, sincronizado con efectivos de la Guardia Civil y de la Unidad contra la Criminalidad de la Europolicía, solicitando a los ciudadanos su colaboración mediante la aportación de cualquier dato o sospecha que tuvieren.

Al mismo tiempo, un equipo de forenses trabaja contra reloj para analizar los cadáveres, tomar muestras del ADN para cotejarlas con las de los familiares y efectuar estudios dentales para verificar las identidades, puesto que el próximo jueves se rendirán honores a las víctimas, antes de ser repatriadas a sus respectivos países de origen.

Como no podía ser de otra manera, la espantosa noticia no pasó desapercibida en los ámbitos informativos de más de medio mundo, convulsionados por la execrable matanza perpetrada en una jornada tan señalada. Los medios anglosajones han capitalizado sus noticiarios, siempre proclives a incidir en este tipo de crónicas. Criticaron sin contemplaciones al Ministerio del Interior Español y a las Fuerzas de Seguridad del Estado, tachando de insólita su incapacidad para detener a un acuchillador que desde hace un año pasea impunemente su voracidad de matar a extranjeros de cualquier raza o color. Un grupo de tertulianos alarmistas y tendenciosos siguen paseando por los canales de máxima audiencia la baba viscosa del fango, desvirtuando nuestra realidad político-social, preguntándose si realmente merece la pena visitar España.

Los informativos amarillistas españoles no se quedan a la zaga y aprovechan el revuelo para echar más leña al fuego, sumándose a los críticos que cuestionan la eficacia policial y su pasividad ante el racismo, indignando todavía más a diversos sectores de esta maltratada sociedad, de forma explícita, a los colectivos pertenecientes a los consabidos Cuerpos de Seguridad del Estado quienes preparan un comunicado conjunto destinado a descalificar a aquéllos redactores nacionales y extranjeros que tan alegremente difaman y repudian su encomiable labor al servicio de la ciudadanía, recordándoles su falta de escrúpulos comerciales, reflejados en distintas pifias y embustes consumados por ellos mismos durante los últimos años, reservándose el derecho de querellarse contra los que consideren más perniciosos.

El caso del Emirato de Catar es más elocuente. A través de una soflama, el jeque ha lamentado el crimen de uno de sus súbditos, nombrado hace tan solo un mes diplomático en la metrópoli y presenta una firme protesta ante el Gobierno español por la que considera una ineficacia más del Cuerpo de Policía, exigiendo la extradición del criminal al Emirato para ser juzgado, en cuanto se produzca su captura.

El comisario Albert Caballé es otro de los receptores de las críticas lanzadas por dos redacciones escritas y algún sector radical de la población. Pero es la propia cúpula policial alentada desde el Ministerio del Interior donde más se recela de su valía al frente de la jefatura número 2, haciéndoselo saber por boca del Jefe Superior de la Policía, a su vez, coaccionado por las altas instancias del estado. Finaliza la reprimenda, echándole en cara la falta de vigilancia en la comisaría, en clara referencia a las dos muertes ocasionadas en los últimos meses con el letal líquido, cuya naturaleza y composición están por determinar.

―Cuando la implacable maquinaria mediática hace valer sus tentáculos, expandiendo la exageración y la mentira, los políticos y altos cargos necesitan encontrar un cabeza de turco para lincharlo ante la opinión pública y en esta ocasión me ha tocado a mí ser el chivo expiatorio ―se defiende lejos de achantarse.

―No quisiera estar en su pellejo. De todos modos, insisto en la poca aportación de su equipo a este caso que ya ha trascendido nuestras fronteras, perjudicando el buen nombre de la nación y al sensible turismo, sin olvidar el pánico desatado entre los inmigrantes residentes en la metrópoli ―vuelve a reprochar el Jefe de Policía.

―Exprese a esos políticos de turno mi perplejidad por sus irresponsables actitudes, dígales que seguiré haciendo cuanto esté al alcance de mi capacidad para detener a ese criminal, respetando las leyes fijadas por el estado de derecho… y de paso hágales llegar mi más enérgica protesta por la carencia de efectivos humanos y recursos tecnológicos para ser más rápidos y efectivos. Desde hace unos años practican la intromisión en nuestras actividades con el firme propósito de presionarnos para poder colgarse sus medallas y ser reelegidos a costa de nuestro impagable esfuerzo ―replica cada vez más cabreado.

―No vuelva usted a dirigirse a mí en esos términos como si fuera su correveidile. A partir de ahora se intensificará la inestimable colaboración de la Europolicía y Guardia Civil para atrapar a ese criminal ―le hace saber, escupiendo saliva.

―Y en el resto de casos pendientes de resolver, más todos los entrantes, ¿también nos ayudará a resolverlos la inestimable Europolicía? ―pregunta con mala leche.

―Haga bien su trabajo y procure no convocar más ruedas de prensa para hacer el ridículo. Deje de cometer impericias y póngase las pilas, comisario ―advierte con autoridad.

Con el paso de las horas van llegando datos aclaratorios sobre el asesino en cuestión. Todas las cámaras de seguridad de los comercios y entidades financieras cercanas a los lugares de los crímenes fueron revisadas. En una de ellas apareció caminando por una conocida avenida paralela a la calle donde perpetró el crimen de los sudamericanos y en cinco de las estaciones de metro. Este trabajoso descubrimiento contribuye decisivamente a la reconstrucción del macabro itinerario realizado por el demencial destripador, pudiéndose calcular el tiempo transcurrido entre un crimen y otro.

Otra apreciación significativa son los salpicones de sangre estampados en el frontal del abrigo que llevaba puesto. Una ventana abierta para los inspectores Santos y Santillana que les anima a preparar una circular firmada por el comisario y refrendada por la Jefatura Superior de Policía con la intención de hacerla efectiva a las tintorerías y centros de lavado, avisando de la obligación de ponerse de inmediato en contacto con la Policía si les llegara un abrigo de color azul oscuro manchado con restos de sangre. No se obtendrá ningún resultado positivo. En cambio, el equipo de investigación científica, halló sus huellas plantares en el estrecho callejón donde se ensañó con la familia de sudamericanos y en el descansillo del bloque donde acuchilló al árabe, reflejadas gracias a la humedad del suelo producida por la niebla, correspondiéndose en ambos sitios con las de Stojanovic, que calzó unas zapatillas deportivas del número 44, algo degastadas. Consciente o inconscientemente es la primera vez que el acuchillador deja rastro de sus crímenes, una pequeña luz de esperanza que acrecienta el ímpetu de los investigadores. El más obstinado es Carreras, impulsado por una angustiosa exigencia surgida del subconsciente, pese haber sido separado del grueso de la investigación.

A la sala de reuniones de la comisaría número 2 acude gran parte de la plantilla adscrita a la misma, aguardando la anunciada llegada del comisario quien no tarda en hacer acto de presencia flanqueado por Lomas y dos miembros de la Policía europea, efectuando el saludo de rigor y demandando su atención durante unos minutos.

―Hasta la fecha seguimos sin obtener demasiada información sobre ese sanguinario carnicero. Los informes periciales demuestran que utiliza una única navaja para acuchillar a sus víctimas de un modo preciso y certero, procurando que los cortes sean mortales. Posiblemente sea de fabricación centroeuropea, lo que nos lleva a suponer que procede del ejército serbio, a tenor de las dentadas dejadas en los cortes. Nos enfrentamos a un criminal sin precedentes, un tío con una lógica distinta, es frío y calculador, un depredador insaciable que mata por puro placer. A diferencia de otros, este no se guía por patrones astrológicos o cronológicos; presume de ser un sociópata narcisista con unos determinados parámetros recogidos en su perversa mente dotada de una gran inteligencia que utiliza para escabullirse sin dejar el menor rastro. Las bases de datos que hemos cruzado con las de la Europol nos conducen a ese perfil tan brutal. Probablemente actúe solo, aunque no se descarta que tenga algún tipo de cobertura. Ni siquiera Jack el destripador llegó a matar con tanta voracidad. Casi podemos asegurar que escoge a sus víctimas al azar en cualquier punto de la ciudad, dificultando aún más su captura. Desde anoche sabemos con certeza que utiliza el metro como medio de desplazamiento para consumar los crímenes, teniendo en cuenta el tiempo transcurrido entre los lugares donde cometió los asesinatos y los siguientes, basándonos en las grabaciones efectuadas en las distintas líneas recorridas en su criminal periplo. Hemos descartado definitivamente el móvil sexual por razones obvias. Es alto y fuerte, utiliza distintos disfraces y por alguna razón desconocida mata entre las 22:00 y las 00:00 horas ―expone, acercándose a una de las mesitas supletorias equipadas con distintas carpetas para extraer una fotografía ampliada a escala A4 con la anatomía del asesino. Es un retrato robot correspondiente al cabo 1º de infantería Darko Stojanovic, conocido en los Balcanes como “El destripador de Bosnia”, un corpulento y temido genocida que formó parte de una unidad paramilitar dedicada en los primeros meses de la guerra serbio-bosnia al asalto y saqueo de trenes cargados con ayuda humanitaria destinada a la población civil de bosnia para traficar con el género robado. Más adelante tomaría el mando de una tropa dedicada a la limpieza étnica.

Caballé vuelve a matizar la posibilidad de no ser el homicida que buscan, argumentando la ausencia de testigos directos que puedan confirmarlo. La Europolicía también sopesa esa opción, sin dejar de buscarlo desde el final de la última guerra de los Balcanes. Dicho esto, se aparta hacia un lado y cede la palabra al inspector jefe Lomas.

―Anoche, aprovechándose de la frágil vigilancia existente en las calles, originada por la necesaria operación montada para custodiar los colegios electorales, sedes de partidos políticos y organismos oficiales, pudo cometer las atrocidades con mayor impunidad.

A continuación sitúa el dedo índice en el plano de la ciudad, colocado en el frontal de la pared junto a la pizarra para señalar los puntos rojos de las zonas donde se produjeron los crímenes racistas desde que comenzaron con el asesinato del marroquí Hassan hasta culminar en la pasada noche electoral, indicando fecha y hora.

El inspector Santos quiere saber si disponen de otros retratos de Stojanovic. Enseguida, Caballé abre un cajón y extrae dos fotos más, mostrándolas a los presentes. En cada una de ellas aparece retratado con el uniforme serbio, el pelo casi rapado y una mirada imperturbable. Fueron tomadas en plena guerra de los Balcanes y van a ser divulgadas junto a la del retrato robot en todos los periódicos y televisiones, comisarías y demás edificios oficiales, estaciones de metro, autobuses, ferrocarriles, aeropuertos y hospitales, haciéndolo extensivo a aquéllos locales comerciales que se presten a colgarlas en escaparates o paredes visibles. Los comerciantes y empleados de las grandes superficies, dedicados a la venta de pelucas y disfraces, están siendo sondeados por si en los últimos meses recuerdan haber atendido a un sujeto de las características físicas del balcánico.

―El Ministro el Interior ha ordenado sellar la ciudad en horas nocturnas, aplicando un nivel de seguridad adicional reflejado en las estaciones de cercanías, metro, autobuses y demás puntos estratégicos. Para semejante despliegue dispondremos de una unidad de acción compuesta por equipos de vigilancia a pie y en vehículos camuflados, reforzados por miembros de la Guardia Civil y Policía Local vestidos de paisano, siguiendo las mismas pautas fijadas en la articulación engranada semanas atrás ―termina de informar e insta a los asistentes para que abran las carpetas depositadas sobre las mesitas supletorias encontrando varias fotografías del mismo hombre reconstruidas por ordenador, ya que podría haberse sometido a implantes de pelo e incluso a operaciones de cirugía estética. También hallarán un dossier con su delictivo periplo como militar, sus huellas dactilares obtenidas por miembros de la Policía europea, medidas morfológicas, características superficiales del rostro, complexión, peso aproximado, altura y medidas de sus pies. A continuación encontrarán diversas fotos con las distintas identidades que suplantó en Montenegro, tras finalizar la guerra de Bosnia y la última instantánea efectuada en Marsella, donde figura disfrazado de clérigo ortodoxo, fingiendo otras facciones. Por último visualizarán una exposición pormenorizada de sus usos y costumbres ejercitados en los países donde permaneció oculto.

―Lo que me choca de ese carnicero es su aletargada pasividad cuando estuvo escondido en Francia ―considera el inspector Santillana.

―Puede que allí tuviera un estrecho margen de maniobra para actuar como él quiere. Marsella no es esta urbe, al menos que matara a vagabundos o inmigrantes sin papeles y los arrojara al mar ―puntualiza Carreras, deseoso de intervenir.

Santillana no queda muy convencido con el argumento y requiere la vigilancia de las paradas de taxis, detalle que Caballé ya había previsto en menor medida, desgranando lo arriesgado que podría ser para el asesino. Preocupado y mirando a los presentes, Lomas les encomienda correr la voz entre los confidentes respecto a una suculenta cifra de 250.000 € librada por el Ministerio del Interior a modo excepcional en concepto de recompensa para quien pueda facilitar el paradero del serbio o alguna pista que pueda conducir directamente hasta él.

Antes de dar por concluida la excepcional asamblea, el jefe vuelve a dirigirse a sus subordinados para ratificar a los inspectores Santos y Santillana como los encargados de coordinar el grueso de la investigación, asistidos por la brigada de la Policía europea; esto último por expreso mandato del Ministerio del Interior.

Carreras vuelve a tomar parte en la charla, proponiendo vigilar estrechamente al colectivo serbio, percibiendo una inquina mirada proveniente de su ex compañero Edmundo Santos que no acierta a entender.

―Esa labor la está efectuando una brigada de investigación de la Europol, sin descartar que en lo sucesivo seamos nosotros los facultados para llevarla a cabo. Pero hasta que eso suceda son ellos los que están siendo encargados de la vigilancia… con nuestra estimable colaboración ―aclara Caballé, haciendo un gesto de cortesía a los dos miembros de la Europolicía que le acompañan.

Otro dato de cierta relevancia podría ser el resultado de las huellas encontradas alrededor de los cadáveres. En los próximos minutos estarán listas, confiando en encontrar las de Stojanovic. Entretanto, el comisario guarda silencio durante unos segundos mirando a los reunidos en espera de recibir alguna pregunta más. Nadie abre la boca y da por finalizado el acto, no sin antes incidir en la prioridad absoluta del caso.

―Cada pista o información obtenida deberán comunicármela de inmediato o, en su defecto, a su inmediato superior, sin importar la hora o el día. Insisto en recordar la necesidad de colaborar con los miembros de la Benemérita y por supuesto de la Europolicía. Absténganse de actuar por su cuenta, no olviden la habilidad de este canalla para matar y escapar. Existe la hipótesis de que pueda disponer de algún tipo de cobertura; de hecho, hace más de un año fue visto en Marsella en compañía de una compatriota suya con la que al parecer mantenía una relación sentimental y de la que no se ha vuelto a saber nada. Su rostro lo encontrarán en las carpetillas. Y, por supuesto, les recuerdo que son servidores del orden constitucional, obligados a actuar en todo momento evitando no quebrantar la ley, ni desde luego dejarse influir por sentimentalismos adversos ―previene mirando a los presentes.

―¿Alguien quiere añadir o puntualizar algo? ―requiere Lomas, viendo cómo unos niegan con la cabeza y otros se quedan callados, pensativos o impacientes por continuar con sus tareas.

―Bien. Quiero algo concreto lo más pronto posible. Muévanse ―reitera Caballé con premura.
―Pueden abandonar la sala cuando quieran ―indica Lomas, abriendo la puerta.
Al salir, Carreras y Santos coinciden en el pequeño pasillo. Una desagradable mirada con el rabillo del ojo es el saludo que se dedican. La del primero es de desilusión y la del segundo de resentimiento.
Siguiendo con el caso, el comisario Caballé ha ordenado la investigación de todos los centroeuropeos residentes en la metrópoli en régimen de alquiler o en propiedad; haciendo hincapié en aquéllos cuyas residencias estén ubicadas entre la primera y la última barriada donde fue visto el asesino la fatídica noche de los acuchillamientos, sin descuidar el registro de las numerosas viviendas vacías existentes en la metrópoli, considerando la probabilidad de haberse refugiado en alguna de ellas después de delinquir. Durante la noche, el amplio dispositivo de vigilancia comienza a tener efectos colaterales entre los delincuentes y yonquis, acostumbrados a campar sin un control tan férreo. La teoría de Stojanovic cobra fuerza y el caso adquiere una nueva dimensión.

Pasado el mediodía y sentado frente a su escritorio, jugando con un bolígrafo, Carreras intenta estructurar sus pensamientos, todavía alterados por los horribles crímenes. Pero pronto abandonará su abstracción al recibir una llamada de la centralita.

―Cógelo, es un tío que insiste en hablar contigo. Asegura ser un buen amigo tuyo ―informa la operadora.
Receloso, avisa a sus compañeros para que pongan la grabadora en marcha.
―Soy el inspector Carlos Carreras. ¿Con quién hablo? ―pregunta, aparentando tranquilidad.
―Con su antítesis, inspector. ¿Sorprendido? ―Es la misma voz distorsionada con un acento tirando a balcánico, dando la sensación de ser la del acuchillador de extranjeros.
―No. Sabía que llamarías porque a los malnacidos de tu especie les encanta presumir de su cobardía antes o después de haber consumado alguna atrocidad ―incide intencionadamente, buscando herirle.
―Me decepciona su nula apreciación por mi arriesgada y emocionante obra. No sabe lo que se está perdiendo, inspector ― responde en un tono pausado y hasta amigable.
―Estoy perdiéndome la inmensa satisfacción de verte esposado y encerrado en un zulo para el resto de tu podrida vida. Y sé que pronto disfrutaré la dicha, puesto que voy a cazarte como si fueras un vulgar conejo, eso te lo garantizo.
―¡Cómo me gusta cabrearle, inspector! Se ha convertido usted en un aliciente añadido. Esa motivación me inclina a llamarle. Y de paso, aprovecho la atención prestada para anunciar mi particular limpieza de su inmunda ciudad. Dovidenia, Komandir (en eslavo: saludo, jefe de policía). ―Deja de oírse para dar paso al consabido pitido, anunciando el final de la comunicación.
―El pedazo de cabrón ha vuelto a colgar antes de localizar su ubicación ―lamenta, soltando de un golpe el auricular.
―¡Cálmate! ¿Quieres? Lo que ese incalificable monstruo buscaba era sacarte de tus casillas y veo que lo ha logrado ―advierte su compañera Fuentes.
―Sí. El grandísimo hijo de Satanás me ha puesto la leche negra ―protesta, levantándose de su sillón indignado y marchándose en dirección a los lavabos, bajo la atenta mirada de sus compañeros y el inspector jefe Lomas.
―Habrá sido imposible cifrar la llamada, pero la conversación quedó íntegramente grabada ―avisa uno de los agentes.
―Sáquela y llévesela al comisario ―ordena Lomas, mirando hacia los lavabos, molesto por la impulsiva reacción de Carreras.
Caballé no tarda en salir de su oficina y preguntar por él.
―Cuando vuelva, dígale que necesito verle ―remite a su compañera.
Pasados unos quince minutos regresa más tranquilo y toma asiento en su mesa sin hacer comentario alguno.
―Caballé quiere verte ―le transmite Fuentes.
―Ya me lo imagino ―contesta bastante más tranquilo. Al rato se levanta de mala para dirigirse a la oficina de su superior.
―Usted dirá comisario ―se ofrece nada más entrar.
―Siéntese ―le insta, mirándolo con cara de resignación―. Carreras, tiene usted la dichosa costumbre de atraer la atención de los demás, su peculiar carácter origina discusiones entre gran parte de sus compañeros, como profesional no destaca precisamente por su ahínco y eficacia, en innumerables ocasiones muestra actitudes de insubordinación y suele meterse donde no le llaman. También aparece en los espacios televisivos como si de una estrella deportiva se tratara, una red mafiosa ha estado a punto de matarle… y para colmo está implicado en los dos asuntos más turbios y complicados de la jefatura. Menos mal que no tiene pareja, porque es usted una carretilla llena de problemas; cuando no los busca, ellos le encuentran ―sintetiza, elaborando un singular compendio de su personalidad.
―¿Qué quiere que le diga? Lo mío con el sosiego es un amor no correspondido.
―Deje de hacerse el gracioso conmigo, su sarcástico humor no me hace la menor gracia y sus modos de actuación todavía menos ―le apercibe sin perder la compostura.
―Aunque le parezca raro, procuro cumplir con mi cometido. Hay días que la suerte me viene de cara y otras tengo que aguantarme sin poder esclarecer las fechorías encomendadas; esto último no me produce el menor orgullo, créame. ¿Y para esto me hace venir? Pensé que me había requerido por la llamada de ese psicópata.
―Por ambos motivos. He escuchado cinco veces la conversación de esta mañana y la he comparado con la anterior. En ambas percibo en ese sujeto cierta familiaridad hacia usted ¿En alguna ocasión tuvo contacto directo con algún yugoslavo o centroeuropeo, aunque fuera efímero? Piénselo detenidamente porque podría ser de vital importancia.
―De forma individualizada, no. Pero sí participé en la guerra de Bosnia bajo el mando de la OTAN, auspiciado por la ONU. No llevaba ni un mes cuando tuve la desdicha de presenciar una aterradora matanza en la línea divisoria con el territorio serbio.
―¿Puede hablarme de esa masacre?
―Una patrulla militar, o mejor dicho una banda de criminales con uniforme del ejército serbio, acuchilló a una familia de bosnios en su mismo hogar y con ellos a dos topógrafos belgas a los que yo acompañaba. A mí me golpearon en la cabeza y perdí el conocimiento. Pero borrosamente pude ver cómo uno de ellos destripaba a una niña sin que pudiera hacer nada por salvarla.
―¿Llegó a ver la cara de alguno? ―pregunta, interesándose cada vez más en la narración.
―No, con anterioridad llamaron a la puerta, asomé la cabeza y recibí el maldito porrazo ―relata, percibiendo cómo la amargura vuelve a apoderarse de él, sin que pase desapercibido para su superior.
―No recuerdo haber escuchado nada sobre esa matanza ―reconoce pensativo.
―Ni la oirá, pero existió. El indiferente alto mando de la OTAN la silenció, aludiendo a las conversaciones de paz mantenidas entre ambos contendientes que culminarían en pocas semanas con el fin de las hostilidades; el resto de la historia imagino que ya la conocerá. Por ese motivo, abandoné las fuerzas armadas.
―Agradezco su confesión y… francamente, lamento la carnicería y sus nulas consecuencias ―deplora Caballé.
―Las consecuencias fueron para las familias de los asesinados y desde luego, para mí, porque las llevo a flor de piel.
―En el caso que nos ocupa probablemente vuelva a llamar ese psicópata para jactarse de sus crímenes, intente no alterarse y entable una conversación más sutil, procurando esquivar el insulto y la descalificación; actúe con más frialdad y trate de sonsacarle algún indicio o frase que nos pueda conducir hasta él ―recomienda con toda sensatez.
―Bien. En la próxima llamada, y ojalá no llegue a producirse, trataré de no perder los estribos. Pero si le soy sincero no sé si seré capaz de conseguirlo, el muy cabrón enciende mis nervios como jamás lo logró nadie.
―Pues apáguelos y encienda la lucidez, se presupone que es usted un policía experimentado. Por cierto, le recuerdo que los zulos no existen en las cárceles españolas, al menos desde la implantación constitucional del Estado de Derecho ―censura, refiriéndose a la amenaza que profirió durante la corta charla.
―Fue un recurso disuasorio para darle a entender lo que podría llegar a sentir cuando ingrese en prisión ―justifica, quitándole importancia.
―Eso lo entendimos todos. Pero la grabación va a ser escuchada por la superioridad, examinada por expertos y, por supuesto, la oirán los miembros de la Europolicía y, como bien sabe todo es susceptible de interpretación. ¿Comprende lo que quiero decir?
―Sí. Hay quien está dedicándose a la caza de brujas en vez de perseguir a los ratones de cloaca ―replica, harto de una rigurosidad que considera innecesaria.
―En otro momento hubiera censurado ese comentario. Pero hoy voy a darle la razón sin que sirva de precedente. Y ahora continúe con su trabajo ―da por concluida la charla.
El detective abandona el despacho, pensativo. Percibiendo la atención de algún curioso compañero coge una fotografía de Stojanovic y la mira como si fuera primera vez.
―¿Qué te ha dicho el comisario? ¿Hay alguna novedad? ―requiere su compañera.
―Se columpió diciendo que soy un tipo difícil y chocante e hizo algunas apreciaciones interesantes acerca de las llamadas telefónicas de este cabrón ―alude, señalando con el dedo índice la fotografía del balcánico.
―Creo que acertó en el análisis monográfico que te hizo. Y no te ofendas por mis palabras, no las pronuncié con ese propósito ni por supuesto para generar polémica alguna.
―Siento joderos con mi presencia, pero no tengo culpa de que mis padres me engendraran guapo, elegante y con gracia ―contradice, sacando a flote su engreimiento.
―Te faltó decir vanidad, y justo a eso me estaba refiriendo; tu ostentoso narcisismo te hace proclive a buscar líos. Resumiendo: eres una persona tendente a complicarse la vida ―considera ella.
―¿Complicarme la vida? Ja, ja, ja. No me cabe la menor duda de que lo dices porque sabes de lo que estás hablando ―afirma, soltando otra pequeña carcajada.
Ella opta por callar y continuar empapándose de la información obtenida de Inmigración, indagando en archivos de serbios y antiguos yugoslavos residentes en España, buscando perfiles susceptibles de generar alguna sospecha de amistad, encubrimiento o apoyo logístico al famoso criminal Stojanovic.
―Dejando de lado su peculiar comentario, Caballé me ha dado la idea que necesito para ratificar a esa escoria como el aberrante criminal que estamos buscando ―asegura, despertando la atención de su compañera.
―¿Qué idea es esa? ―pregunta ella.
―Si esa alimaña es quien pienso, hay una persona que podría acordarse de él e identificarlo cuando vea su fotografía.
―¿A quién estás refiriéndote?
―A Tony Galindo.
―¿Pero qué dices? ―cuestiona asombrada―. ¿Es lo que estoy pensando? ―incide, viéndole asentir con la cabeza―. No puede ser verdad. Sería demasiada coincidencia. ¿Cómo diantres has lucubrado semejante conclusión?
―Caballé ha percibido en ese canalla cierta confianza hacia mí y si te digo la verdad no me había percatado de ese detalle. Ahora está haciéndome reflexionar.
―Continúa ―urge intrigada.
―Llevo un rato intentando recordar si en un determinado periodo de mi vida llegué a toparme con algún serbio, y para mi desgracia solo fui a dar con los genocidas que se ensañaron con la familia bosnia y los topógrafos belgas. A mí debieron verme la cara cuando estaba tirado en el suelo, o tal vez al asomarme a la puerta en el instante de recibir el golpe. Esa ventaja debió aprovecharla este hijo de puta para obtener más resonancia en sus crímenes, porque casi con toda seguridad fue el artífice de aquella matanza.
―Y mientras tú habías perdido el conocimiento, Tony Galindo, con sus facultades físicas casi intactas, pudo haber visto las caras de esos desalmados, entre ellas la de Stojanovic ―prosigue ella.
―Exacto. Según el informe elaborado en su día por el médico forense de la OTAN, los cinco asesinados fueron acuchillados y luego destripados, coincidiendo con los perpetrados en esta ciudad ―destaca él.
―Siguiendo con tu argumento, el tal Stojanovic te habría reconocido en televisión cuando fuiste entrevistado junto a tu paisano Calvillo y puede que volvería a verte opinando sobre este caso hace unas semanas. En su retorcida mente, esa breve entrevista le sirvió como trampolín para incordiar, ensalzar sus crímenes y hacerse más notorio. Me parece un razonamiento lógico ―admite ella.
―Correcto. Para estos depravados llega un momento en el que matar es insuficiente y necesitan un estímulo más morboso que obtienen alimentándose de la difusión mediática, con la intención de propagar el terror en los colectivos más vulnerables y a la par enaltecer su ego personal.
―De todos modos y admitiendo la certeza de esa corazonada, el testimonio de tu amigo sería irrelevante con vistas a la captura de ese aberrante espécimen, excepto para ratificar su identidad y destapar una atrocidad más de las muchas que habrá cometido a lo largo de su asquerosa existencia ―advierte ella.
―Eso es exactamente lo que quiero demostrar para asegurarnos de estar en la dirección correcta y estrechar el cerco a ese insaciable carnicero. Cuando tenga un rato hablaré con Tony ― sugiere él poniendo un especial énfasis.
―Si me permites un consejo, serénate la próxima vez que hables con ese canalla. Todos hemos advertido tu angustia y él también la percibe. Por esa misma razón insistirá en llamarte. En estos aprietos es cuando más sosegado debes mostrarte y sustituir tu impulsiva ira por ese cinismo del que tanto alardeas ―le previene ella.
―Ya dije antes que procuraré no alterarme, lo que no sé es si lo lograré. En estas situaciones siempre mostré sangre fría, pero los sucesivos crímenes de ese hijo de puta empiezan a mortificar mi cerebro más de lo que quisiera y el instinto me alerta de estar buscando a la misma cucaracha que destripó a la familia de bosnios y a los topógrafos en aquella maldita noche.
―Lo sé y justamente por seguir ese mismo razonamiento debes manifestar impermeabilidad ante ese canalla ―insiste, viendo cómo la mira, y asiente en señal de gratitud.

En este clima de revuelta social, las protestas dirigidas contra la subida del índice de criminalidad continúan incrementándose en las principales ciudades españolas, con especial intensidad en la metrópoli, como si de una catarsis colectiva se tratara. La semilla sigue brotando de los horrendos crímenes cometidos durante la sangrienta noche electoral; pero fue al finalizar la misma cuando sucedió lo que tanto temían las autoridades y los comerciantes asentados en el perímetro del conflicto: grupos violentos y anti sistema protagonizaron diversos incidentes, saldándose con el balance de 21 heridos, entre ellos cuatro antidisturbios. Las detenciones practicadas fueron numerosas, algunas sucursales bancarias y comercios adyacentes sufrieron considerables destrozos y el mobiliario urbano fue arrancado de cuajo o quemado. En menor cuantía, otras ciudades españolas padecieron análogos incidentes. Cambiando de contexto y haciendo hincapié en la investigación propiamente dicha, los inspectores Santos y Santillana centran las pesquisas en la búsqueda de sospechosos centroeuropeos con algún antecedente penal en su país de origen o militantes de organizaciones xenófobas. La búsqueda dio como fruto la detención de un ciudadano de nacionalidad montenegrina con el perfil físico de Darko Stojanovic. Pero tras ser sometido a un duro interrogatorio, el montenegrino pudo demostrar taxativamente su exculpación de cualquiera de los asesinatos imputados y su nula vinculación con el presunto autor, pese haber simpatizado con la causa serbia en la pasada guerra de los Balcanes.

Colateralmente, la matanza ha comportado una pandemia de terror exagerada por varios colectivos sociales y algunos extranjeros afincados en nuestro país, impulsando una alarma social difícil de cuantificar y obligando al Delegado del Gobierno a pedir calma a la población, convirtiéndose la caza del asesino en una prioridad de Estado.

Los teléfonos habilitados para la obtención de información encaminada a facilitar su captura están colapsados por las continuas llamadas provenientes de ciudadanos que creen haberlo visto aquí o allá, sin olvidar a los típicos graciosos de turno. Incluso ha llamado algún loco racista atribuyéndose anónimamente los crímenes. Otros desaprensivos con tintes de psicopatía lo hicieron para vitorear al sospechoso Stojanovic.

El Delegado del Gobierno ha advertido a los miembros de la comunidad serbia sobre las posibles represalias contra ellos, provenientes de grupos incontrolados. Para garantizar la seguridad de la barriada mantiene una permanente vigilancia coordinada por los miembros de la Europol. En realidad pretenden controlarlos muy de cerca para facilitar la labor de los investigadores, consistente en acertar con alguna pista capaz de conducirles hasta Stojanovic. Pero nada encuentran.

En la despejada y serena mañana posterior a las manifestaciones antirracistas, el abogado Antonio Barredo recibe una llamada en el móvil justo cuando se disponía a atender a un cliente. Al ver el número se disculpa y abandona la estancia para acceder a una sala contigua y atenderla.

―Buenos días Isabel. Imagino que tu inoportuna interrupción será por algún asunto de importancia ―responde molesto.
―Sí. Es para que suspendas el aniquilamiento de los dos entrometidos inspectores ―exige la tal Isabel.
―¿Cómo? Repítemelo otra vez ―incide, cabreándose todavía más por la exigencia.
―Que te olvides de eliminar a esos dos impertinentes. ¿Me explico? ―vuelve a interpelar no menos enfadada.
―Vamos a ver, llevo gastado un dineral en hombres y medios para cargarme a ese par de entrometidos porque hasta ahora han tenido de compañera a la diosa fortuna. Pero esta misma noche esa suerte va a terminar y te puedo asegurar que muertos es como mejor están, particularmente ella; es una puñetera mosca cojonera muy lista.
―Estoy al tanto de sus pasos y no reviste ningún peligro para nuestros intereses, la cuerda está muy tensa y ahora no es oportuno levantar liebres. La tasa de criminalidad va en aumento, la opinión pública y el Cuerpo de Policía están muy sensibilizados por los últimos crímenes de ese serbio y el tal Carreras, a quien también quieres cargarte, podría ser una pieza significativa en la resolución del caso. Imagina la que se puede armar si aparece asesinado. Y como la situación está controlada no hay ninguna necesidad de correr riesgos innecesarios. Por un lado, ese tal Estrella se verá abocado a cerrar el caso por falta de pruebas visibles en una semana como mucho tardar, y en cuanto a esos dos fisgones, vuelven a quedarse sin protección legal y sin pista alguna ―rebate la supuesta dama.
―Está bien. Pero al menos permitidme el gustazo de cargármela a ella; es quien realmente me preocupa, el otro solo es un gilipollas obsequiado con la torpeza de la clarividencia ególatra.
―Acabo de decirte que no habrá más muertos mientras pueda remediarse. Tuvimos nuestras oportunidades y fallamos, usaremos otros métodos más sutiles de los cuales vas a encargarte tú, ya que tantas ganas tienes de hacerlos desaparecer de la circulación. A ver si eres capaz de conseguirlo sin dar la nota ―precisa, siguiendo con la reprimenda.
―Veremos si no tenéis que arrepentiros de haber perdonado la vida de esa tía ―advierte muy cabreado.
―Ve discurriendo el modo de hundirla sin hacer uso de tus matones. Ya hablaremos de ese asunto en nuestro próximo encuentro. Adiós ―empieza a sonar el pitido.
―¡Me cago en vuestra leche! ―vocifera, tirando el móvil contra el forro de un sillón.

Nos encontramos en un sosegado anochecer contrario a los turbulentos días pasados. A las 20:15 horas las calles comerciales son un heterogéneo hervidero de entretenidos ciudadanos haciendo uso de sus carteras o paseando frente a los relucientes escaparates de las pequeñas tiendas y los grandes almacenes. Uno de esos viandantes es Eva Fuentes, harta de utilizar el coche para desplazarse por la ciudad. Relajada, va mirando escaparates y parándose en alguna tienda de cerámica o de enmarcación. Pero desde hace unos minutos esa relajación se ha tornado en inquietud por culpa de un tipo que podría tener su misma edad, algo más bajo, con el pelo alborotado, la barba medio poblada y ataviado con una gabardina azul oscura. Este individuo viene siguiendo sus pasos con descaro, deteniéndose cada vez que ella lo hace. Al virar por una esquina para atravesar la amplia calle La malquerida, ella simula no darse cuenta de su presencia, aguardando la aproximación para confirmar su presagio y actuar en consecuencia. El punto, elegido al azar, es una sugestiva enoteca, desde cuya vidriera puede observar a su perseguidor acelerar el paso y acercarse hasta ella con una mirada de animadversión y la mano derecha metida en el bolsillo de la gabardina, haciendo ademán de sacarla con algún objeto punzante o similar.

Dándose cuenta del inminente peligro, hace uso de su destreza para echarse hacia un lado y zancadillear con facilidad al inminente agresor, tirándolo sobre la acera e inmovilizándole las manos y piernas, sin percatarse de haberle dañado la muñeca de la mano derecha, al impactar contra el suelo.

―¿Por qué me sigues? ¿Quién te ha mandado hacerlo? ¡Contesta! ―grita nerviosa en medio del revuelo.
La mayoría de los transeúntes mira la escena con perplejidad. Algunos se detienen, formando un corrillo plagado de morbo y de alcahuetería.
―Yo no estoy siguiendo a nadie y menos a ti, porque no te conozco de nada ni he visto tu cara en mi vida ―lamenta sujetándose la dolorida muñeca, asustado y nervioso.
―No mientas. Llevas un buen rato pisando mi estela y parándote cuando yo lo hacía. ¿Quién diablos eres y por qué quieres agredirme? ―insiste, registrándole los bolsillos y comprobando para su sorpresa que solo guarda un paquete de chicles y las llaves de su domicilio.
―¿Por qué tengo que seguir hablando con usted? Quiero que venga la Policía a socorrerme. Por favor ayúdenme, esta tía me está agrediendo ―demanda dirigiéndose a los curiosos.
―Yo soy policía y no me dedico a maltratar a nadie ―pone en su conocimiento, sacando su placa y colocándosela frente a los ojos.
―No hice nada y usted me agrede y pisotea mis derechos como ciudadano. Todos lo han visto ―asevera nervioso y señalando a los viandantes.
―Esa tía es un exponente más de la podredumbre corrupta de la Policía ―vocifera un resentido brabucón medio descamisado.
Haciendo oídos sordos, continúa registrando la gabardina del retenido hasta encontrar el carné, mira la identidad y vuelve a depositarlo en el bolsillo, quedándose pálida como una efigie esculpida en mármol. De inmediato pide disculpas e intenta ayudarle a levantarse recibiendo un «no se le ocurra volver a ponerme la mano encima». Tampoco se libra del abucheo proveniente de algunos pendencieros ni de las continuas protestas del supuesto perseguidor, quien mirándola con desprecio exige ver de nuevo la placa para anotar el número. Un joven con aires de sabidillo se ofrece a llevarlo en su coche al centro de salud más próximo y luego al juzgado de guardia.
Abochornada por el desafortunado suceso, vuelve a mostrar la placa para que vea el número de identificación. Este saca un bolígrafo y una libretilla para anotarlo como puede y, tras echarle una mirada cargada de resentimiento, se aleja en compañía del espontáneo samaritano, dejando a la detective descompuesta y sufriendo el trago de tener que abrirse paso entre un gentío cargado de miradas hostiles y abucheos contra la institución de la Policía.
Denostada y queriendo ser una diminuta y rápida sombra en aquella locura urbana, huye de su propia voluntad amparada en el trasiego de la calle. Al doblar por la primera esquina que encuentra, acelera el paso deseosa de refugiarse cuanto antes en su solitaria morada. «La presión psicológica que padezco está pasándome factura. Una vez más he vuelto a errar. ¡Qué mala suerte tengo, nunca me sale nada bien!», flaquea, indignada con ella misma.
Conforme va dejando atrás las radiantes calles para irse acercando a su tranquila barriada, el nerviosismo remite. Una calma que se torna efímera, pues cerca de su bloque distingue una amenazadora sombra moverse entre los coches aparcados. Se detiene en seco y la ve agacharse. Enseguida extrae el arma y apoya la espalda sobre una furgoneta, expectante. No tarda en volver a divisar la misma sombra moverse en dirección a ella. «Lo que me hacía falta esta noche. Maldito paseo», deplora, desviándose hacia otro coche tras el cual se sitúa, sin dejar de mirar hacia el punto donde había visto por segunda vez desplazarse a la sombra humana. Transcurren unos segundos y no ve a nadie; el silencio es casi total, interrumpido por el paso de un taxi y tres peatones charlando en voz alta con alguna copa de más. A gatas, recorre unos metros entre los automóviles, divisa un Alfa Romeo con una de las puertas delanteras abierta y a un hombre agachado y alumbrando el suelo con una linterna. Al volver la cara reconoce su identidad en la penumbra, es el vecino del 5º piso. Apresuradamente, guarda el arma poniéndose en pie para saludarlo, fingiendo tranquilidad.
―Buenas noches, Gabriel. ¿Qué buscas con tanto ahínco? ― pregunta con aparente sonrisa, viendo cómo da un respingo volviéndose hacia ella.
―¿Qué haces aquí? ―requiere a su vez, sobresaltado.
―Perdona, no pretendía asustarte. Vi una sombra agacharse justo cuando me daba la vuelta y me pareció sospechosa. Por ese motivo me he acercado con sigilo ―se disculpa, arrepentida de haber salido esa noche.
―Pues acabas de darme un susto de caballo. Estoy buscando un pendiente que se le cayó a mi mujer hace unos minutos cuando se apeaba del coche y no doy con él ―aclara, aupándose con la linterna.
―Bueno. Ya que estoy aquí puedo ayudarte a buscarlo, si no tienes inconveniente ―se ofrece, intentando reparar el desatino.
―Sí, te lo agradezco ―aprecia, volviendo a hincar las rodillas en el suelo.
El pendiente aparece a un par de metros de distancia del coche para alegría del tal Gabriel, quien complacido por haberlo recuperado invita a su vecina a cenar. Con toda lógica, declina la invitación y agradece la atención. ¡Para cenas está ella! En otro momento tal vez hubiera aceptado, pero esta noche solo desea arrojarse al suelo y llorar desconsoladamente. Como tantas veces, tiene de acompañantes al infierno de la soledad y la angustia del momento, solo el cómodo sofá acoge su amargura manifestada en las lágrimas que brotan una vez más de sus fatigadas pupilas.

Tony Galindo se abotona la chaqueta para acudir al bufete de Galván y preparar la vista preliminar derivada del incidente en el metro antes de personarse en el juzgado para el desarrollo de la misma. Hacía tiempo que no vestía con chaqueta y corbata; de hecho, casi no recuerda la última vez que lució el traje de media gala y no porque Laura se lo impida. Más bien resulta pesada con la retahíla de ponérselo, aunque solo sea en días festivos; pero hoy se ha visto obligado a usarlo, aconsejado por su abogada, conocedora de algunas peculiaridades del togado que le ha tocado en suerte.

―Siempre que me trajeo siento como si estuviera maniatado ―comenta, peleándose con el nudo de la corbata.
―Si lo hicieras con frecuencia llegarías a sentirte más cómodo y ligero ―le aconseja ella, abrochándose los botones de una chaquetilla a juego con una blusa blanca y un pantalón grisáceo.
―Lo hago por consejo de Rosa. El juez instructor es un remilgado y este tipo de gente suele ver a los etiquetados con buenos ojos ―refiere mirándose al espejo.
―No te pongas nervioso cuando estés declarando, confía en su buen hacer y en la exponencial defensa de Rosa. Verás como todo esto se arregla pronto. ¿De acuerdo, cariño? ―intenta animarle ella, acariciándole la mejilla izquierda.
―Los pleitos son tan imprevisibles como la economía, nunca se sabe por dónde discurren ni cómo terminan.
―Ten fe. ¿Vale? ―insiste ella.
―Más bien, suerte. Pensando en el sitio donde voy, la necesitaré.
En menos de un segundo suena el timbre y, al abrir la puerta, Tony encuentra a su amigo Carreras.
―Vaya, esto sí que es una sorpresa a estas horas. Tenemos prisa, pero pasa unos minutos si quieres.
―¡Coño!, ¿qué haces vestido de etiqueta? Pareces un empaquetado bancario en su primer día de oficina ―suelta con buen humor, sorprendido al verlo trajeado.
―Estoy citado en el juzgado por el episodio del metro y nos espera mi abogada ―explica, guardándose las llaves del piso.
―Hola, Carlos, ¿qué te trae por aquí? ―le saluda Laura desde el fondo del salón.
―La verdad es que he venido por un asunto más bien oficial ― contesta, sacando de su bolsillo la fotografía de Darko Stojanovic vestido de militar.
―Bueno, dinos qué asunto es ese ―apremia, algo nerviosa por la inoportuna visita.
―¿Te suena de algo esta cara? ―demanda a su amigo, mostrándosela muy de cerca.
Al verla, Tony cambia la expresión de su faz y durante diez o doce segundos permanece callado.
―¿Cómo la has conseguido? ―pregunta, poniendo cara de incrédulo.
―Su nombre es Darko Stojanovic y es el hijo de puta que acuchilla brutal e indiscriminadamente a inmigrantes por toda la metrópoli. Ésta foto va a ser lanzada por todos los medios de comunicación a partir de esta misma tarde y he pensado que tú podrías identificarlo. Mírala bien ―le indica, acercándola a unos centímetros de sus ojos.
―¡Joder, tío! ¿Estáis seguros de que es él? ―expresa, cambiando de apariencia.
―He venido para que tú me lo confirmes ―precisa Carreras ansioso por saberlo.
―No entiendo por qué ibas a conocer a ese canalla ―interviene Laura, molesta por la que considera una descabellada reflexión.
―Por desgracia le conocimos en noviembre de 1995 durante la guerra de Bosnia. Yo recibí un golpe en la cabeza y quedé inconsciente, pero tu marido sí pudo haberle visto el careto ―explica, recordando las atroces imágenes de aquella maldita noche.
―¿Cuándo vas a pasar la página de los Balcanes? ―corrige su amigo, empezando a sentirse incómodo.
―Si por mí fuese lo haría encantado ahora mismo. Sin embargo me siento obligado a continuar con el caso, demostrar que no estoy equivocado y plantearme con más garantías la caza de ese criminal. Pero necesito saber con veracidad si este mal bicho es el mismo carnicero de Bosnia ―urge, mostrándole de nuevo la fotografía.
―Esas son reminiscencias de un pasado borrado por el paso del tiempo. Han transcurrido varios años y como bien sabes, oficialmente esa matanza nunca se produjo. ¿Acaso quieres reabrir una vieja herida que ya no importa a nadie? Solo obtendríamos negativas por parte de la OTAN. Tuvimos ocasión de comprobarlo en su día ¿Te acuerdas? ―expone ante la comedida curiosidad de Laura.
―Le importa a los familiares de las víctimas y a mí. Mi intención no es evocar la perversa masacre, solo deseo saber si ese genocida es el malnacido que estamos buscando ―insiste, empezando a alterarse.
―Mira, tío, bastantes apuros tengo como para añadir otro más a la lista. ¡Entiéndeme, coño! ―reconoce, desmarcándose de la petición de su amigo.
―Tu declaración sería estrictamente confidencial y no comportaría riesgo alguno para tu integridad física. Eso puedo asegurártelo, ¡joder! ―insiste ofuscado.
―No asegures lo que no podrías cumplir. Si declaro tendría que ir al juicio para ratificarme y es justo lo que quiero evitar, esos balcánicos son gente muy peligrosa y podrían tomar represalias contra mí o mi familia. ¡Porque tengo una familia a la que cuidar, hostias! ―censura, empezando acalorarse él también.
―Acabo de decirte que no correrías el menor riesgo ni por supuesto, ellos. ¿Acaso crees que sería capaz de poner en peligro vuestras vidas? Sólo sería una simple manifestación ante el juez y el fiscal. Nadie más la conocería ―insiste, intentando ser convincente.
―Si me permitís, voy a dar mi opinión: por lo que estoy oyendo, la declaración de Tony no es vinculante para atrapar a ese criminal ―razona ella quien hasta ese instante había permanecido callada y expectante.
―Hay preparado un despliegue sin precedentes encaminado a la captura de ese canalla. Pero no estamos seguros al cien por cien de que sea él. En cambio, si Tony lo identificara como uno de los autores de la masacre de Bosnia, corroboraría nuestras sospechas y ese dispositivo habrá merecido la pena. ¿Me comprendes, Laura?
―¡Estoy diciéndote que no lo sé! Ahora mismo estoy hecho un lío. Por hacer de Quijote, mira como me veo. La abogada nos está esperando para ir a declarar ante el juez y no sé cómo coño saldré de este asunto. Solo me faltaba que aparecieras tú con un tema añejo y casi olvidado ―repara Tony, comenzando a vociferar.
―No te quito la razón y lo lamento mucho. Pero insisto: es fundamental para la investigación saber si Stojanovic es en realidad el psicópata que estamos buscando, sería un paso importante para la investigación ―incide de nuevo.
―Su cara no me suena de nada ni recuerdo haberlo visto la noche de la matanza y, si era uno de ellos no me di cuenta, todo fue muy rápido y confuso ―manifiesta, queriendo escurrir el bulto.
―Te conozco bien y sé que no me estás diciendo la verdad. Al ver la fotografía de ese criminal te quedaste estupefacto. Haz el favor de confirmármelo, aunque sea de forma extraoficial ¡Necesito saberlo, coño! ―exige, alterándose cada vez más, consiguiendo la inevitable tensión entre ellos.
―¡Basta ya, Carlos! Disculpa, Lo nuestro no puede esperar y tenemos que irnos. Disponemos del tiempo justo ―corta ella dando por zanjada la conversación.
―Como queráis. Ya no os entretengo ni un segundo más, gracias por tu nula cooperación. Adiós ―abre la puerta y se marcha refunfuñando.
―Nunca le había visto reaccionar con ese ímpetu. ¿Qué habrá podido pasarle? ―pregunta confundida.
―Sigue obsesionado con el genocidio de Bosnia y supone que el asesino de extranjeros es uno de los autores de aquella matanza.
―Y tiene razón. ¿Verdad? ―replica ella.
―Dejemos ese asunto, Laura. Fue un episodio cruel e inhumano que ya tenía olvidado y no quiero revivir viejos fantasmas ―confiesa, cogiendo de la percha el chaquetón para salir.
―Yo también te conozco y observé cómo cambiaste de expresión al mirar esa foto ―incide, mirándole a los ojos.
―Me pareció reconocerlo. Pero no estoy seguro del todo. ¡Qué más da! Vamos a cerrar de una puñetera vez este tema y a centrarnos en la citación del juzgado que es lo verdaderamente importante para nosotros.
―Sí, claro. Es lo que más nos urge ―asiente un tanto mosqueada.
En el coqueto bufete de la letrada Galván, Galindo memoriza sus consejos en lo referente a la comparecencia judicial, centrándose en lo concerniente a la narración del incidente acaecido esa fatídica noche en el metro y de las respuestas que deberá argumentar en el caso de verse obligado a contestarlas. En los pasillos del juzgado se cruzan con un trajeado y adusto togado de unos 50 años, con una acentuada calvicie y unas clásicas gafas metalizadas propicias para disfrazar unos ojos hundidos. Es el juez instructor del caso, reconocido como tal por la defensora.
―A simple vista, dos de las diferencias más significativas entre un conservador y un progresista la marcan el tipo de gafas que llevan y la costumbre de usar corbata ―advierte, temiendo haber topado con un remilgoso.
El acto jurídico se realiza en el despacho del togado. Un jurista serio como no podía ser de otra manera, aunque dando la sensación de ser sensato y cabal. La duración de la toma de manifestación dura algo más de quince minutos, durante los cuales, el compareciente describe la reyerta con los matices que previamente le aconsejó su abogada y queda expectante a las interpelaciones del togado. Cuando estas llegan responde con seguridad a distintos planteamientos sin necesidad de que ella intervenga en su ayuda.
Al concluir la interpelación y con el informe del forense en su poder, el juez pone en conocimiento del denunciado el auto de procesamiento por daños y lesiones ocasionados a los dos agresivos jóvenes con el atenuante de haber defendido a la desamparada latinoamericana de ser insultada y golpeada. A continuación, anuncia la apertura del juicio oral, sin concretar el día y la hora.
El dictamen provoca estupefacción en la abogada y en el ahora inculpado Tony Galindo, dejando ambos constancia de su total disconformidad. En una acción análoga a una amarga justificación, les recuerda la separación de las presentes diligencias con respecto al sumario abierto contra los referidos jóvenes, en prisión provisional y pendientes de ser juzgados acusados de insultos racistas, ensañamiento con violencia, lesiones y resistencia a la autoridad. Una excusa poco reconfortante para ellos.
Desilusionados abandonan el despacho; en el pasillo contactan con la expectante Laura, quien al enterarse del preocupante dictamen abraza a su marido, oyendo a la envalentonada Galván anunciar su pronta disposición de preparar una defensa sólida que garantice la absolución de su defendido. Para conseguir el objetivo comenzará por presionar indirectamente al jurista, filtrando la noticia a diversos colectivos sociales y espacios informativos de radio y televisión, valiéndose de distintas asociaciones, procurando no implicar a la de mujeres progresistas por ser ella una miembro significativa. Esta última conclusión es censurada por Laura, al considerarla desmesurada y falta de ética, basando la apreciación en la dramática repercusión social que generaría en la alterada población, ensuciando todavía más la imagen de la ciudad y el país en su conjunto.
―Para vuestra tranquilidad, y puestos en el peor de los veredictos, os anuncio la inexistencia de cualquier pena privativa de libertad para él, al ser su primer delito. Aun así necesitamos usar todas las armas a nuestro alcance para asistir al juicio con el mayor número de garantías de poder ganarlo. Si esa vertiente no os parece bien, la dejamos aparcada. Aunque os aviso que tarde o temprano alguien revelará la noticia y terminará conociéndose en todos los medios propagandísticos. Eso casi os lo puedo asegurar ―acentúa Galván.
―Si eso llegara a suceder, preferiría que no saliera de nosotros ―propone Laura.
―Como queráis, respetaré vuestra decisión y no divulgaré el severo arbitraje del juez ―acepta molesta y descolocada, al observar a Tony callado y abstraído como si le diera igual el problema que está cayéndole encima.
Al fin reacciona agradeciendo el interés y la ayuda prestados para centrarse en su principal preocupación: la pésima situación económica de su familia y las casi nulas probabilidades de encontrar algún trabajo. Ni siquiera el apoyo y la simpatía suscitados en gran parte de la ciudadanía, políticos, sindicatos, organizaciones no gubernamentales y los siempre avispados redactores, sirven para consolar su ansiedad. Ni por supuesto a Laura, harta de ver a su marido utilizado en este contexto global, como modelo de heroicidad, cuando en realidad ha sido inculpado con el consiguiente riesgo de ser condenado por defender a una indefensa mujer de ser linchada por dos energúmenos.
A la salida del edificio judicial, Galván pide que la acompañen de regreso a su bufete para comenzar a planificar la estrategia de la defensa, enfocándola como un acto de heroicidad contra la barbarie xenófoba y racista. Esta vez, Laura aprueba la estrategia y excusándose anuncia su inmediata retirada, aludiendo a la cita prevista con una profesora de secundaria interesada en comprar el Volkswagen Passat, porque el coche se ha convertido para el matrimonio Galindo en un lujo que no puede permitirse. La venta llega a formalizarse por un precio razonable para ambas partes, quedando la compradora en volver al día siguiente para cerrar el traspaso y llevarse definitivamente el coche que con tanto orgullo ostentó la vendedora, quien al marcharse le sugiere la opción de encontrar trabajo como acompañante y cuidadora de una solitaria jubilada, antaño compañera suya en la enseñanza. Para tal fin le hace entrega de una tarjeta con la dirección de la interfecta.
A solas, Laura contempla la oferta laboral, apoyando los brazos sobre el respaldo de un sillón, ocasionalmente convertido en su paño de lágrimas. Desde el día que fue despedida de la firma han ido desencadenándose una cadena de penosos acontecimientos, provocando en sus defensas emocionales un desbordamiento negativo difícil de encajar.
«También nos hemos deshecho del coche. ¿De qué nos desprenderemos la próxima vez? Dios mío, dame fuerzas para poder hacer frente a tanta adversidad», suplica levantando la cabeza y sintiéndose más hundida.
En el caso TRASMEDAMOS, las noticias llegadas desde Cádiz referentes a la vigilancia del flujo de inmigrantes ingresados en la clínica Un millón de luces, siguen sin ser nada halagüeñas para la investigación, al carecer de algún exponente desde donde poder incidir. Es decir, la normalidad en el centro médico es absoluta y hasta la fecha nada hace presagiar alguna incidencia fuera de lo común. Este óbice lleva a la inspectora Fuentes a plantearse una arriesgada artimaña que no tarda en dar a conocer a su compañero con la voluntad de ponerla en práctica esa misma tarde.
―¿Estás segura de querer sondear a Barredo? Tiene un nivel de presunción alto y necesitaríamos unos fundamentos bien argumentados para pedirle explicaciones. De sobra conoces su forma de proceder y no abrirá la boca excepto para denunciarnos por acoso policial. Me parece más lógico interrogar a su sicario, a fin de cuentas es quien está bajo sospecha ―discrepa Carreras.
―Ya lo hizo Estrella y de nada sirvió. Asumo el riesgo que conlleva interrogar a ese canalla porque es la única baza que nos queda por jugar. Si no hallamos un testimonio sólido la actuación se sobreseerá y de nuevo adoleceremos de la cobertura judicial necesaria ―le avisa su compañera.
―¿Me quieres explicar en qué consiste esa baza? ―pregunta él.
―Por supuesto. Ese gánster debe de ser una vertiente de relativa importancia en la organización, si manipulamos convenientemente la grabación de Arcos y le mostramos la parte donde hace referencia a él y a su implicación directa en TRASMEDAMOS podría asustarse e intentar negociar una salida airosa. Evidentemente, pasaría por convertirse en testigo protegido y nos veríamos obligados a formular alguna oferta tentadora que pasaría por permitirle abandonar el país bajo otra identidad sin ser detenido…, muy a pesar mío ―expone ella.
Su compañero no lo ve nada claro, hace un receloso mohín y se queda pensativo durante unos segundos antes de responder.
―Creo que sería una apuesta equivocada, pero ¡qué diablos! de farol también se ganan partidas y, como no llevamos buenas cartas, vamos a intentar jugar bien las que tenemos. ¿Por qué no le citamos para pasado mañana? ―propone él.
―Nada de eso. Habrá sido avisado del inminente cierre del procedimiento y buscará algún pretexto para retrasar la comparecencia, sería mejor hacerle una visita a domicilio. Hasta donde sé suele estar a partir de las cuatro, excepto los fines de semana o alguna tarde puntual ―sostiene ella.
―Ojalá tengamos suerte y muerda el señuelo. Sobre las tres y media paso por tu casa a recogerte ¿Te viene bien esa hora?
―Claro, estaré esperándote.
A la hora convenida de esta soleada y agradable tarde, los dos detectives vuelven a juntarse para llevar a la práctica el inconsistente plan; se aproximan a la residencia del siempre incómodo abogado, siendo recibidos de nuevo por el sicario Fonseca. En consonancia con su mala ralea se limita a abrirles la puerta y dirigirles una despectiva mirada, situándose delante para conducirlos hasta un invernadero construido detrás de la vivienda, rodeado de césped y algún árbol frutal. En el interior distinguen diversos tipos de plantas exóticas, predominando nueve bonsáis de diferentes especies. Carreras no resiste la tentación de acercarse a ellos y contemplarlos con deleite.
―¿Te gustan mis bonsáis? ―Es el letrado quien se dirige a él desde el otro lado de la estancia, ataviado con un peto gris adecuado para ejercer la jardinería y su imprescindible bastón en la otra mano.
―Personalmente prefiero el Shakan o el Hokidachi ―objeta, mirando los allí plantados.
―Vaya. Me sorprenden tus conocimientos sobre árboles tan insignes. ¿También los coleccionas? ―pregunta, anonadado por sus nociones sobre botánica.
―No, solo colecciono recibos en dinero negro ―responde Carreras.
―Mal ejemplo para un defensor del orden ―advierte el letrado.
―Nada comparable con algunos supuestos defensores de las leyes ―matiza el detective.
―Ja, ja, ja. Y mi incansable rastreadora, ¿qué se cuenta? ― continúa haciéndose el gracioso, ahora dirigiéndose a ella burlonamente.
―Quisiéramos hablar con usted a solas ―indica, aludiendo a la presencia de “Dos Bocas” apostado junto a la entrada con los brazos cruzados y frío como un témpano.
―Esto si me resulta curioso. ¿Me vas a pedir en matrimonio? Así estarías más cerca de mí ―insinúa, marcándose otra gracia y haciendo una señal a Fonseca para que se retire.
―¿Qué tal si empezamos por TRASMEDAMOS? Nos gustaría conocerlo con todo lujo de detalles ―suelta Carreras.
―Esa gracia no la he comprendido. ¿Qué es eso de TRASMEDAMOS?
―El lugar adonde lleváis engañados a los inmigrantes sin papeles para asesinarlos y extirpar sus órganos para ser trasplantados en el organismo de algún desesperado millonario. ¿Va sonándole ya? ―indica ella.
―Ja, ja, ja. ¡Vaya con la pareja del año! No dejáis de sorprenderme con vuestras elucubraciones. ¿Buscáis también al doctor Mabuse? (personaje de ficción que representa a un loco asesino). ―Sigue desternillándose de risa.
―Por descabellado que parezca venimos a proponerte un trato beneficioso para ambas partes ―sugiere Carreras.
―Vaya. Empezáis a despertar mi curiosidad ―señala, sacando unas gafas del bolsillo para colocárselas a modo de burla.
Ese es el momento elegido por Fuentes para sacar el mp3 y ponerlo en funcionamiento, escuchándose la voz del difunto Rodolfo Arcos implicando directamente a Barredo en el caso de TRASMEDAMOS. A su término y siguiendo con el plan previsto, Carreras da el siguiente paso.
―Cómo estás lleno de mierda te daríamos un par de días para prepararte una nueva identidad y poder largarte lejos de aquí con la pasta que tengas acumulada. A cambio deberás contarnos con todo lujo de detalles cuanto sepas sobre esa especie de sociedad secreta apodada TRASMEDAMOS, facilitándonos nombres y apellidos de los principales implicados y sus fechorías ―le propone el detective.
―Ja, ja, ja, ja. Disculpadme, pero acabo de oír el mejor chiste en mucho tiempo. Ja, ja, ja…
―Seguro que no te reirás cuando esta grabación llegue al receptor adecuado y empiece a correrse la voz de que vas a denunciar a tus compinches para salvar tu implicación en la operación Salamandra, de la cual te libraste por los pelos hace más de dos años ―le advierte ella.
―Vuestra interminable perseverancia por lo imaginario roza el delirio. Es tal vuestro ridículo que ni siquiera me voy a molestar en denunciaros por esa tendenciosa y manipulada grabación hecha para insultar mi inteligencia con rebuscadas chapuzas propias de una psicótica lesbiana y un fracasado prepotente con la placa oxidada ―resalta, levantando el bastón para indicarles la salida.
Fuentes se planta frente a él enrabietada por los hirientes insultos; sobre todo porque su plan no ha funcionado. De repente, agarra el bastón y lo arroja a un arriate y le sujeta el brazo derecho para apretarlo con mala uva.
―Yo tampoco voy a tener en cuenta sus injurias, pero no vuelva a chulearse conmigo o le daré personalmente un escarmiento con mis propias manos, sin tener en cuenta su discapacidad ― amenaza, presionándole el tórax con el dedo índice―. Y ahora le reto a que me denuncie, abogado ―subraya con el rostro desencajado y casi escupiéndole en la cara.
Carreras sujeta del hombro de su compañera y con sutileza la aparta de él, permitiéndole abrir la puerta.
―No voy a perder ni un segundo más con dos superfluos detectives de la inoperante comisaría número 2 ¿Acaso pensabais que me iba a estremecer con vuestras irrisorias argucias? ―censura, agachándose para recoger el bastón.
―Mírame bien, picapleitos de pacotilla ―indica Carreras―. No estés tan seguro de ti mismo, porque si tus jefecillos no acaban eliminándote, nosotros te atraparemos y cuando eso llegue a ocurrir vendré a orinarme en tus asquerosos bonsáis ―amenaza, tropezándose adrede con uno, consiguiendo romper la maceta― ¡Oh, cuánto lo siento! Está visto que en tu invernadero las plantas no están nada seguras.
―Las plantas disfrutan de más fiabilidad que tu torpe masa encefálica, John Waine. ―arguye, crispado por la rotura de la maceta― Espero no veros más por mi casa, porque si volvéis a tocar el timbre sin una orden judicial no tendré tanta consideración ―advierte, empuñando el bastón.
“Dos Bocas” muestra la salida haciendo un gesto despectivo antes de ponerse delante para conducirles fuera del recinto. La contracción de los músculos de su rostro, delatan la inquina que siente hacia ellos.
―A ti también te cogeremos y deseo ser yo quien se dé el gustazo ―le apercibe Carreras, observando cómo permanece sin abrir la boca; simplemente muestra el camino de salida, echándose hacia un lado. Eso sí, empleando una mirada taciturna y resentida.
Descontentos, suben al vehículo con Carreras al volante. La desesperación les llevó a idear una tentativa de intimidación abocada al fracaso.
―Me cago en la leche de ese cabrón. No se lo ha tragado y volvemos a estar en punto muerto ―refiere Carreras dando un puñetazo contra el volante.
―Era una alternativa poco verosímil para un tipejo de ese calibre. Pero no teníamos otro hilo de dónde tirar ―justifica su compañera.
―Me faltó un milímetro de rabia para esposarlo y llevárnoslo detenido, el muy cabrón ha estado cachondeándose de nosotros prácticamente desde que nos vio entrar ―afirma él.
―No soporto a ese tío, es un gánster de la peor calaña. De buena gana le hubiera reventado los testículos allí mismo ―subraya ella no menos enfurecida.
―Yo hubiera abofeteado su risueño careto antes de correrlo a bastonazos por el invernadero.
―Antes o después cometerá un error y le atraparemos. Ese será uno de mis mayores placeres como policía; pero no debiste romper la maceta, el bonsái no tiene culpa de pertenecer a un canalla.
―Por el bonsái no te preocupes, estará trasplantándola y no sufrirá ningún daño. Quería sacarle de sus casillas y no se me ocurrió otro método más eficaz.

CAPÍTULO VII

Aun viéndose obligado a cerrar el sumario TRASMEDAMOS y padecer amenazas telefónicas contra él y su familia, Baltasar Estrella, estimulado por un deber que en justicia considera pendiente de esclarecer, incide afanosamente en la investigación hasta donde su autoridad lo permita, herido en su amor propio y en memoria de su entrañable amigo, Alfonso Carraldo, los indefensos africanos utilizados de cobayas para terminar siendo asesinados en el más absoluto anonimato y los inspectores Fuentes y Carreras, quienes han estado a punto de serlo en más de una ocasión. Y lo que es peor, la organización criminal continúa activa y utilizando el tenebroso y fulminante líquido transparente, capaz de matar a un buey en segundos.

Con ese empeño llega al domicilio de la viuda de Carraldo y previa charla de rigor pide permiso para poder examinar la documentación obrante en el despacho de su finado amigo con la excusa de encontrar el acta relativa a una normativa judicial que tenía pensado entregarle en persona. En realidad solo es una banal excusa para buscar algún indicio inculpatorio o prueba material que pudiera conducirle hasta el magistrado del Consejo General del Poder Judicial, sospechoso de estar implicado en TRASMEDAMOS. No encuentra ningún impedimento por ser considerado casi un miembro más de la familia. De hecho, la viuda de su amigo le sugiere una revisión exhaustiva del papeleo depositado por si hallara algún texto de especial relevancia, pensando en la limpieza que tiene previsto realizar en los próximos días.

El encubierto registro hace que se sienta incómodo, al estar invadiendo una intimidad que no le corresponde y utilizando la confianza depositada en él por la viuda de su entrañable amigo. Llevaba dos días dándole vueltas al asunto y no vio otra salida: priman la integridad de su familia y la suya propia. Al acceder a la acogedora estancia amueblada con madera de caoba y suelo de parquet, acaricia la mesa donde tantas horas pasó aprendiendo de su amigo. Empieza por abrir los cajones y ver el contenido de los mismos; revisa anotaciones, cartas, normativas y fotocopias de legajos ajenos a lo que él precisa, procurando no revolverlos. Solo queda por mirar en la repleta biblioteca situada a su espalda donde los ordenados libros son casi en su totalidad concernientes al Derecho. Los abre e indaga, sin dejar de lado las estanterías y recovecos que va encontrando, obteniendo idéntico resultado. Es junto a un portalápices donde al fin localiza una posible pista: se trata de una agenda con distintos números de teléfono que anota en una libretilla habilitada para la ocasión y se la guarda, finge haber encontrado el acta que buscaba y sale portando unos folios cuyos textos carecen de importancia.

La sexagenaria viuda le sirve una copa de brandy, emplazándole a sentarse en el salón para charlar unos minutos. Llegado a un determinado punto de la conversación, Estrella pregunta sutilmente por el significado de la palabra TRASMEDAMOS. Ella se queda pensativa durante unos segundos y niega haber oído hablar de esa palabra, aludiendo al secretismo mantenido por su difunto esposo en lo concerniente a la judicatura.

Anochecido, abandona el hogar recordando la invitación al almuerzo que ha previsto celebrar el próximo domingo en un conocido restaurante. El motivo del evento es para celebrar el sexto aniversario de su enlace matrimonial, ofrecimiento que la viuda lamenta rechazar, volviendo aludir al reciente fallecimiento de su marido y a sus nulas ganas de festejar cualquier acontecimiento, por allegado que sea.
Al filo del esplendoroso cénit del día siguiente, cita a los inspectores Fuentes y Carreras. En menos de una hora llegan al juzgado para ser informados del inapelable auto del Consejo General del Poder Judicial, decretando el archivo provisional del sumario TRASMEDAMOS. Lo que ya se temían.

―Al menos podrá dormir tranquilo en lo que a su familia respecta ―comenta ella por decir algo.
―Es lo único positivo que he sacado en claro ―asiente el juez con resignación.
―El entramado en sí es criminal e inquietante. Mi mayor preocupación radica en la existencia de ese mortífero ingrediente cuyas propiedades desconocemos. Temo que pueda utilizarse en las altas esferas para cerrar bocas y sustituir voluntades sin levantar la menor sospecha ―especula Carreras con preocupación.
―Sí. Ahora mismo es el arma perfecta para cometer todo tipo de delitos con la mayor de las impunidades. Mi amigo y maestro, Alfonso Carraldo, fue una de sus víctimas ―lamenta Estrella, resaltando los pómulos.
―No voy a olvidar este asunto, pienso seguir investigándolo hasta el último aliento. Es un compromiso con el que me siento obligada, pensando en las numerosas personas cuyas vidas les fueron arrancadas y otras a punto de perderla ―sostiene ella, sin andarse con rodeos a la hora de expresar su tozuda voluntad.
―La creo, voy conociéndola y admiro su pertinaz implicación en el caso. Antes de que se vayan quiero pedirles un favor: necesitaría información sobre la identidad de los abonados de estos números de teléfono, los extraje de la agenda de mi amigo Carraldo. No debería haberlo hecho ni comentado, pero al igual que ustedes deseo llegar hasta el final. Confío en su discreción ―subraya, sacando de un bolsillo la media cuartilla con los ocho o diez números que apuntó en el despacho de su difunto amigo.
―Delos por averiguados. En determinadas ocasiones se hace irremediable actuar, saltando ciertas sutilezas administrativas ― afirma Carreras, cogiendo la cuartilla.
―En lo que a mí respecta, estaré a su entera disposición para ayudarles dentro de mi reducida capacidad de actuación. Ojalá encuentren alguna pista que sirva para ponerles en el camino adecuado y entonces pueda reabrir el sumario con garantías de continuidad. Por lo demás, les deseo toda la suerte del mundo, la van a necesitar ―extiende la mano para cruzarla con las de ellos.
―De una cosa estamos seguros, pondremos toda la carne en el asador ―asegura ella.
―Lo sé ―asiente convencido.
Esa misma mañana, Laura Álvarez, precedida de su innata elegancia camina por la avenida Églogas. A la altura del número indicado por la compradora del coche, detiene sus pasos para acceder al interior del edificio. Aprovechando que la puerta está abierta sube a un tercero y toca el timbre de la vivienda en cuestión. En pocos segundos abre una sexagenaria mujer con pinta de estrella de ópera y el inexorable envejecimiento de los años reflejado en su fisonomía. Abraza un caniche marrón con la mano izquierda y pone cara de haber sido molestada.
―Si viene usted a vender libros o cosméticos debo decirle que pierde el tiempo conmigo ―suelta con una voz coqueta y aniñada.
―No soy vendedora. Solo deseo hablar con Ángela Luenga.
―Soy yo. ¿Qué desea usted de mí? ―responde un tanto escéptica.
―Disculpe mi intromisión. He sabido que necesita una empleada de hogar y por eso estoy aquí.
―¡Ah! Te envía Trini, ¿verdad? ―pregunta, dibujando una sonrisa ensayada.
―Sí. Me lo comentó hace un par de días.
―Pasa monada ―la invita echándose a un lado para dejarla entrar, adoptando una pose snob. ―Eres elegante y educada. ¿Te trató mal la vida? ―Una pregunta inapropiada contestada con un mutismo sobrio.
Es un piso amplio, coqueto y plagado de antiguallas; el salón parece un escaparate de antigüedades literarias y musicales, si se tiene en cuenta la cantidad de libros antiguos existentes, una recopilación de Long Play pertenecientes al siglo pasado junto al correspondiente tocadiscos y un revistero plagado de publicaciones del corazón. El dormitorio es amplio y dotado de muebles clásicos, presidido por un crucifijo de gran tamaño; en uno de los laterales hay una percha cargada de batines y pelucas variadas, en el cuarto de baño contiguo predominan de modo exagerado diversas estanterías llenas de zapatos caros, una gama de pinturas, coloretes y demás útiles para el cuidado personal femenino. La cocina es alargada con los muebles y electrodomésticos en color blanco.
La ufana anfitriona exagera el valor del mobiliario y la portería dándoles una importancia de la que carecen. Regresan al salón y como si tal cosa, se sienta en un sillón oscuro y medio desgastado por el uso, ubicado frente a una mesita de cristal adornada con un cenicero de bronce y una muñeca de porcelana, a la cual hace referencia con nostalgia.
―¿Preciosa, verdad? Yo era así hace unos años, por eso la conservo intacta ―comenta, dibujando una orgullosa sonrisa.
―Yo también tuve una parecida ―responde Laura, acordándose por un instante de su infancia.
―¿Ah, sí? ¡Qué pena que la perdieras! ―expresa, exagerando una absurda tristeza.
―Bueno, en realidad se me cayó al suelo y se partió cuando era una niña.
―Vaya con los descuidos ―dice, componiendo un gesto desdeñoso―. ¿Te gusta la foto? Soy yo con dieciocho añitos recogiendo un premio teatral. La prensa calificó la obra de brillante ―comenta entusiasmada, haciendo referencia a una fotografía hecha en blanco y negro, recogida en un marco antiguo exhibido en la mesita. De repente, sus labios se cierran componiendo un gesto de amargura, suelta al perro en el sofá y enciende un pitillo adosado a un filtro alargado. ―Yo quería ser actriz, pero mi padre me lo prohibió porque creía que solo las mujeres mundanas eran actrices ―refiere, comenzando a lloriquear.
―Bueno, hasta hace unos años vivíamos en una sociedad casi monolítica y se distorsionaba todo aquello que rompía con lo establecido ―comenta por decir algo.
―Sí, pero a mí me truncó la ilusión de la interpretación y tuve que aguantar niños durante 40 años ―insiste, cambiando de función para resaltar sus facciones con gestos de paranoia y dando varias caladas al cigarro de manera compulsiva―. Yo podría haber estado entre las grandes actrices y mi recuerdo sería imborrable durante generaciones ―enfatiza, desorbitando los ojos y perdiendo los modales.
Laura permanece callada sin saber qué decir por temor a molestarla y esperando que termine de desahogarse. La señora Luenga se percata de ello y sus labios fuerzan una amarga sonrisa.
―Oh, perdona. Solo son recuerdos baldíos ―justifica, volviendo a coger el caniche.
―No se preocupe. Todos tenemos recuerdos que quisiéramos olvidar ―la exculpa, poniendo cara de circunstancia.
―Oye, ya que vas a ser mi nueva sirvienta, ¿te importaría pintarme las uñas de los pies mientras hablamos de tus funciones? ―sugiere, mostrando el pié derecho.
―Bueno. La verdad es que no dispongo de mucho tiempo. Había venido a conocerla y concretar el número de horas que debo estar a su servicio ―rehúsa viéndola descalzarse unas alpargatas azules y colocar el pié sobre un taburete forrado de tela, dejando visible una pierna plagada de varices.
―En el cuarto de baño hallarás una fila de tintes, trae el rojo chillón y tíñelas con cuidado ―se limita a decir, sin tener en cuenta la anterior aclaración.
―No vengo preparada para ejercer labores. ¿Le importaría que habláramos del horario y de mi cometido? ―insiste, guardando las distancias.
―A ver. Soy una mujer caprichosa y cuando se me antoja algo, me gusta ser correspondida de inmediato. Por consiguiente haz el favor de atender mi petición ―difiere, resaltando sus pálidas facciones y mostrando una actitud insolente.
―A partir de mañana no tendré el menor inconveniente en colorearle las uñas o ayudarla en lo que precise, pero hoy no he venido a trabajar; mi familia aguarda mis atenciones y tengo otras labores pendientes de realizar. Espero que sepa disculparme ―insiste con humildad.
―Pues no. Para ser tu primer día en esta bendita casa muestras la disposición impropia de una sirvienta cualificada y, como tienes tanta prisa, será mejor que te vayas con tu desatendida familia y no vuelvas más por mi casa ―suelta con mala ralea, levantándose precipitadamente del sofá para abrir la puerta e indicarle la salida, restaurando el semblante paranoico mostrado hace unos instantes.
Asombrada por la absurda soberbia mostrada por la paranoica mujer, Laura esquiva la mirada reprobatoria para dejar patente su irritación.
―Desde luego. Siento haberme equivocado con venir aquí. Búsquese una cualificada empleada capaz de atender sus antojos. Adiós ―se despide abochornada por esa desmesurada reacción que ni por asomo esperaba.
―Y yo que no me hayas pintado las uñas. Una lástima porque tendré que apañármelas yo sola. Chao ―lamenta con voz cansina y rostro de decepción.
«¿De dónde habrá salido esta antigualla? No puedo creer lo que acaba de pasarme. Fui a conocer a una dama más o menos sensata y di con una rancia perturbada» cavila Laura, esperando el ascensor.
Al regresar a las dependencias, las complicaciones se acentúan para los detectives Fuentes y Carreras; concretamente será ella quien deberá afrontar un nuevo y complicado revés que podría doblegar su espíritu luchador y terminar con su carrera de detective. Caballé, pendiente de la llegada, sale de su oficina y la requiere con urgencia.
―Hola. ¿Sucede algo, comisario? ―responde, intuyendo alguna mala noticia para ella.
―Sí. Pase y siéntese. La he llamado por la entrada de un fax relativo a una denuncia dirigida contra usted de un tal Germán Cuevas. ¿Le suena? ―asevera, levantando la vista hacia ella.
―Tengo una ligera idea de quién puede ser, vi su documentación hará un par de semanas ―asiente, incómoda.
―Pues según declaró, la noche del 12 de los corrientes le agredió usted en plena calle La malquerida, tirándolo al suelo y rompiéndole la muñeca de la mano derecha. Y lo que es peor, hay varios testigos dispuestos a ratificarlo punto por punto. ¿Es cierto todo eso? ―insiste mirándola con preocupación.
―Sí. Básicamente fue así ―admite, agachando la cabeza.
―¿Y cómo diablos pudo cometer un disparate de ese calibre? Usted es veterana en esos menesteres y debería saber a lo que se exponía cometiendo una falta de esa magnitud ―le recrimina, como si quisiera escuchar una justificación razonable.
―Estuvo siguiéndome un buen rato; adrede me detuve frente a un escaparate para cerciorarme y comprobé cómo aligeraba el paso acercándose a mí con ademanes de agresión. Como comprenderá activé el impulso de defensa, zancadilleándolo. Fue al registrar sus bolsillos cuando me di cuenta de la equivocación ― justifica indignada consigo misma.
―Usted acaba de decirlo, se dio cuenta tarde, porque la Unidad de Asuntos Internos está abriendo una investigación y con casi toda seguridad será expedientada y acusada de haberse excedido en sus funciones, con las consecuencias que lleva aparejadas ―le da a conocer observándola con lástima.
―Ya lo imagino. Cuando te juegas la vida no lo reconocen y si cometes un desliz acuden a crucificarte ―lamenta decepcionada.
―Últimamente ha cometido demasiadas imprudencias. Sí, ya sé que llevaba razón respecto al asalto sufrido en aquél parque y a los homicidios de la inspectora Ferrer y del detenido Arcos, pero le perdieron las formas y, con la que nos está cayendo, incide en otra más gorda.
―Siento mucho lo ocurrido, los nervios y la confusión me traicionaron sin poder remediar la acción ―admite cabizbaja.
―Las lamentaciones ya no sirven de mucho. Con esa acción ha manchado su brillante historial, la ya maltrecha imagen de esta comisaría y por extensión, la mía como último superior en el escalafón de la jefatura ―reprocha mostrándole el fax.
―Me siento avergonzada y no sé cómo reparar la equivocación ―insiste abochornada por no haber estado a la altura exigida en esas situaciones.
―La estupidez humana es el único ingrediente imposible de calibrar. Lo digo por propia experiencia ―considera, como si estuviera rememorando algún episodio de su vida pasada.
―No sé qué decir ―manifiesta, superada y hundida.
―Llegados a este punto poco puedo hacer por usted, excepto respaldarla basándome en sus éxitos como inspectora y en el estrés causado por los atentados padecidos en las últimas semanas, pero me temo que no los valorarán en su justa medida. Mañana deberá ir a la sede de Asuntos Internos para ser interrogada. Aquí tiene la citación, firme el resguardo y entréguemelo. ―Se apresta, deslizándolo por la superficie del escritorio.
―Que suceda lo que tenga que suceder ―formaliza estampando su firma.
―Aunque sus ánimos no son los más adecuados, necesito saber cómo va el caso TRASMEDAMOS, llevo varios días sin recibir información al respecto.
―Lamentablemente y proporcional a mi mala suerte carecemos de algún indicio útil para proseguir en la investigación con un mínimo de garantías. Por tal motivo, el juez Estrella se ha visto obligado a archivar el sumario ―informa, intentando contener el llanto.
―Como es lógico nosotros no cerraremos el caso. Ese líquido letal me tiene muy preocupado. Sigan investigando porque tiene que haber algún eslabón suelto. En cuanto a su denuncia, vuelvo a reiterarle mi disgusto por su comprometida situación, justo cuando más serena la necesito. Redactaré un informe en su favor. Es cuanto puedo hacer.
―Agradezco su sincero apoyo, comisario ―acierta a decir levantándose de la silla para abandonar el despacho triste y derrotada.
Muy seria y sin abrir la boca, toma asiento frente a su escritorio, agacha la cabeza y se queda abstraída en la sombría notificación que le acaban de entregar, sin prestar atención a la documentación resultante de una investigación en curso. Intuye el final de su carrera policial y ya poco le importa lo que quede por resolver.
Ese insólito comportamiento no pasa desapercibido para Carreras, sentado junto a ella.
―¿Qué quería Caballé?
―Un ciudadano me ha denunciado y deberé someterme al inquisitivo cuestionario de los inspectores de Asuntos Internos ― anuncia con la voz rota.
―¿Puedo saber el motivo de esa denuncia?
―Hace unos días el demandante estuvo siguiéndome un buen rato y en un determinado momento le vi dirigirse directamente hacia mí con la intención de sacar algún objeto del bolsillo para agredirme. Me acordé de las malditas jeringas y sin pensarlo dos veces hice uso de la fuerza para inmovilizarlo, con tan mala fortuna que se rompió una muñeca al caer al suelo. En los bolsillos solo guardaba un paquete de chicles.
―¡Joder, eso es mala suerte!
―La mala suerte es un elemento intrínseco en mí.
―¡Deja de infravalorarte, coño! Ese tipo de incidentes están a la orden del día y nos podía haber pasado a cualquiera de nosotros. ¿Hay testigos dispuestos a declarar contra ti? ―se interesa, empezando a indignarse.
―¿Que si hubo? Soporté abucheos e insultos de un indeterminado número de transeúntes ―aclara, agachando la cabeza.
―Bueno tranquila, esos “salvohonores” te incomodarán con sus tendenciosas preguntas y cuando se cansen de marearte te darán un tirón de orejas y pasarán a tomarla con otro policía.
―Carreras, estoy harta de todo esto, ya no puedo más. Tenías razón cuando hace unos meses dijiste que TRASMEDAMOS acabaría superándome ―lamenta desconsolada.
―Sin embargo, me hiciste ver que estaba equivocado ―replica él.
―Esa maldita noche fue una de las peores de mi vida. Frente a mi casa me faltó un pelín para volver a cometer otra grave equivocación cuando estuve a punto de encañonar a un buen vecino, al que estimo ―revela, apagando el ordenador y guardando varias carpetas en los cajones.
―¿Qué te sucedió?
―Da igual. ¿Qué puede importar ya?
―Bueno, lo que fuera ya pasó y ahora debes mirar hacia delante, dando por sentado que son gajes del oficio ―insiste preocupado.
―Lo siento, me encuentro fatal ―admite, mostrando un penoso sopor.
―¿Te parece que yo no soporto esa misma presión? Ayer mismo pude percibirla en casa de Tony, al negarse a colaborar con nosotros en el caso del acuchillador. Uf, casi se me va la olla contra mi mejor amigo.
―No lo comprendo. ¿Por qué se negó?
―Se le ha metido en la cabeza que las mafias centroeuropeas están amparando a ese canalla y podrían tomar represalias contra él y su familia, si declarase en un Tribunal. Su estado de ánimo anda por los suelos, agravado por la complicación de la pelea en el metro y la precaria situación económica por la que atraviesa. Yo no supe entenderlo ―lamenta con un gesto de desagrado.
―Sí. Cuando desayunaba escuché en la televisión que un juez lo ha imputado por infringir lesiones a esos dos energúmenos.
―Eso no lo sabía. ¡Vaya mierda de Justicia! De todas formas Tony debería confirmar si Stojanovic fue uno de los criminales serbios que perpetraron la masacre o si fue él quien la desencadenó. Estoy seguro de que pudo reconocerlo, pero no quiso decírmelo ―insiste él.
―Desde mi ingreso en este Organismo he procurado velar por la seguridad del ciudadano anteponiendo, incluso mi vida. Era mi mayor reto y hace dos noches esa ilusión se vino abajo como un castillo de naipes ―reflexiona ella, refiriéndose de nuevo al desafortunado paseo por la calle La malquerida.
―Es evidente que no estamos atravesando por uno de nuestros mejores momentos. En nuestra jodida profesión solo triunfamos o fracasamos los que corremos riesgos. No olvides esa gran verdad.
―Pocos momentos agradables he tenido a lo largo de mi vida. La travesía está siendo muy dura y ni siquiera sé cómo la aguanto. Si no te importa voy a tomarme una tila y relamer mis heridas. Hasta luego.
―Tómate el tiempo que quieras y procura relajarte, más adelante hablamos ―propone, preocupado por ese abierto menosprecio de sí misma.
―No te molestes si no cojo el teléfono, porque pienso desconectarlo todo el día ―avisa ella, girando fugazmente la cabeza, sin darle opción a responder.

La alarmante posición económica del matrimonio Galindo sigue menoscabando en las relaciones conyugales, acrecentando los desacuerdos. El de hoy comenzó cuando Tony expuso el cambio de colegio del niño para seguir ahorrando costes.

―Mira, Carlos está muy bien en ese centro, es una escuela bilingüe al que asiste desde preescolar, va muy bien y continuará ahí hasta terminar la etapa de secundaria.

―De sobra conozco la calidad educativa del colegio. Pero el transporte nos sale por un pico al mes y deberíamos suprimir ese gasto para remediar otros desembolsos más básicos ―advierte él.

―¿Y por qué no empezamos por descartar las cervezas que te bebes a diario? ―suelta ella.
―O por tus gastos en atuendos y pinturas ―contesta con otro reproche, haciendo ademanes ofensivos.
―Desde que salí de PUBLISTEL no he vuelto a comprar ropa para mí. ¿Acaso no te has fijado? ―replica, evidenciando su enfado.
―Bastantes problemas tengo como para fijarme en tu vestuario ―objeta con despotismo.
Entristecida por esta nueva controversia, acentúa su rostro con amargura y abandona el salón. En la última conversación sobre el mismo asunto decidieron dar por concluidas esas continuas disputas y recuperar el cariño que les mantuvo unidos desde el noviazgo. Ahora es consciente de la realidad, pues tan solo se habían cerrado en falso.
El cabreo conduce a Tony a quitarse de en medio, cogiendo el chaquetón y dando un portazo. Ella prefiere recluirse en el dormitorio y discurrir sobre el distanciamiento de su marido sufrido en los últimos meses, precisamente cuando más unidos deben estar para afrontar los complicados problemas que siguen socavando sus vidas desde el aparatoso despido de la firma PUBLISTEL.
El reloj colgado en la pared del salón despedaza el tiempo con el peso de sus agujas hasta que el sonido del portero automático la aparta momentáneamente de su angustia. De mala gana atiende la llamada. A estas horas no espera visitas, quizás sea algún vendedor a domicilio o algún despistado. Pero no, esta vez es alguien especial.
―¿Dígame?
―Buenos días. ¿Vive ahí Tony Galindo? ―escucha por el interfono.
―Sí, soy su mujer ―contesta expectante.
―Perdone la impertinencia. Me llamo Críspulo García y quisiera hablar con él.
―Ah. No está en casa, salió hace unos minutos y ya no debe de tardar mucho, suba si quiere ―sugiere con amabilidad, al oír su nombre.
Como consecuencia de las secuelas que todavía soporta, sube con dificultad los escalones del portal y coge el ascensor. Al tocar el timbre, Laura abre con prontitud.
―Me alegra saludarte. Tú eres Laura, ¿verdad? ―saluda, extendiendo la mano.
―Sí. ¿Quiere pasar? ―lo invita con amabilidad.
―Te lo agradezco, pero no dispongo de mucho tiempo. Eres más guapa de lo que Tony te describe ―la piropea con un cariñoso y paternal gesto―. He venido porque hace días que no le veo. Verás, la empleada que tengo en el bar va a casarse y como Tony está en el paro y estuvo ayudándome estos días pasados, pensé en él como sustituto hasta que encuentre otro empleo más acorde con su cualificación. El sueldo no será alto, pero deduzco que os vendría bien ―expone, hablando con cariño y confianza.
―Muchas gracias, Críspulo. Mi marido me ha hablado muy bien de usted y también de su reciente infortunio, me alegro de verle con buena salud ―agradece sonriente.
―No creas, aún no estoy restablecido, sigo con la faja y los dolores siguen latentes, sobre todo, el de la cabeza; hay días que ni los analgésicos los calman y las secuelas psicológicas de la paliza no terminan de desaparecer.
―Su organismo irá regulándose con la ayuda de los medicamentos y… casi sin darse cuenta, los dolores habrán remitido.
―Dios lo quiera ―apela él a su fe cristiana.
―¿Qué tal sigue su hijo? ―pregunta ella por cortesía.
―Bueno, estuvo unos días encarcelado y ayer quedó en libertad por ser su primer delito y mostrar arrepentimiento. Está cumpliendo una pena sustitutoria de prisión destinada a realizar trabajos para la comunidad. La semana próxima concluirá el castigo y quiero enviarlo con mi hermana a Zaragoza para alejarlo de aquí unos meses. Con ella se lleva muy bien ―comenta entristecido.
―Esa podría ser una solución acertada. Las expectativas de futuro no siempre salen como quisiéramos y nos vemos obligados a cambiar de rumbo ―asiente, sintiendo lástima de él.
―En nuestro paso por la vida no hay premios ni castigos, si no consecuencias. En mi caso todavía tengo alguna esperanza en Martín porque es un chico muy vulnerable que necesita madurar pese a su edad.
―Me alegra oírle decir eso. No pierda nunca la fe y déjese guiar por su instinto, el corazón no se equivoca.
―Eso no es nada fácil. Cuando vuelva Tony dile que pase por mi casa con la tarjeta del paro y el carné de identidad, antes deberá darse de baja en el INEM para poder darle yo de alta en el Régimen General.
―Desde luego. Es la primera buena noticia que recibimos en mucho tiempo. Tony no tardará en regresar y a buen seguro que se alegrará de su ofrecimiento. No puedo llamarle porque no lleva móvil y el único disponible lo tengo yo.
―No te preocupes, suele ir a verme con frecuencia. Bueno, ya me tengo que marchar, encantado de conocerte ―se despide usando ahora las dos manos con la intención de expresar una gratitud por encima de la acostumbrada cortesía.
―Igualmente, adiós ―corresponde ella con otra sonrisa.
La espontánea tabla de salvación lanzada por este bondadoso tabernero aparecido como el Ángel de la Guarda, ha servido para sembrar una semilla de esperanza e impulsar su estado emocional, olvidando la reciente discusión matrimonial. La buena nueva no es para tirar cohetes, pero puede servir de revulsivo en la agónica economía que les estrangula día a día y un balón de oxígeno para levantar la autoestima de su marido.
Sentada en el sillón, aguarda su llegada. El minutero avanza despacio… es mediodía y aún no ha regresado empezando a preocuparse, pendiente también de la llegada del niño en unos minutos. Preparando el almuerzo siente el ruido de las llaves abrir la cerradura y los consiguientes pasos de su marido.
―Me alegro de que estés aquí, empezaba a preocuparme por tu ausencia. Al rato de irte vino tu amigo Críspulo para ofrecerte el puesto de barman. Su empleada ya no irá más y ha pensado en ti como sustituto ―comenta con júbilo.
―Ya lo sé, acabo de estar con él ―responde, evitando manifestar cualquier reacción emotiva.
―Es una buena persona. A ver si tiene suerte con el hijo y se recupera de sus lesiones, parecía muy triste y cansado. Bueno, ¿vas a aceptar el trabajo? ―pregunta acercándose a él.
―¿Acaso puedo permitirme el lujo de rechazarlo? El salario no será alto, pero al menos podremos ir tirando con las necesidades básicas y sufragar los altísimos impuestos que venimos padeciendo ―responde sin molestarse en mirarla.
―Mañana debes tramitar la baja por desempleo y el alta como empleado en el bar ―avisa, hablando en un tono meloso, queriendo limar asperezas.
―Acabo de decirte que he hablado con él y estoy informado de los requisitos. Mañana me encargaré del papeleo ―contesta con frialdad, apartándose de ella.
―¿Quieres que vayamos al INEM los dos? No tengo nada previsto y podría acompañarte ―insiste, acercándose una vez más para acariciarle el brazo derecho.
―No. Iré yo sólo, no creo que vaya a perderme en el camino ―replica, volviendo a retirarse de su lado.
―Tony, vamos a poner de nuestra parte para llevarnos tan bien como antes, intentando esquivar estos malos ratos. ¿Podrás conseguirlo? ―suplica situándose de nuevo frente a él.
―Algo parecido me dijiste hace unos días y hoy volviste a sembrar otra polémica con el jodido colegio del niño ―le recuerda, encendiendo la rancia polémica.
―Lo que expuse no me pareció motivo de enfado. Si tanto llegó a molestarte, discúlpame ―se excusa, queriendo dar por zanjado el tema y reconciliarse de una vez.
―Siempre con tu superioridad moral. Muy bien, quedas disculpada. ¿Algo más?
Esta vez opta por callar. Decepcionada, gira sobre sí misma y entra en la cocina, preocupada por el enésimo brote de distanciamiento proveniente de la cambiante actitud de su marido, lejos de ser el hombre cariñoso y comprensivo que conoció.

En una funcional y acristalada sala dos enchaquetados investigadores de la Unidad de Asuntos Internos van a dar comienzo a un duro y despiadado interrogatorio a la inculpada inspectora, Eva Fuentes. Antes de comenzar es informada de la denuncia interpuesta contra ella por el damnificado transeúnte y de su aceptación en el juzgado de guardia, advirtiéndole de la paralela apertura de un expediente disciplinario por considerar una negligencia grave los delitos de abuso de autoridad y agresión preconcebida con el resultado de lesión corporal sobre un ciudadano desarmado.

En su descargo, ella pone de manifiesto las agresivas intenciones mostradas por la víctima y la tensión acumulada a lo largo de las últimas semanas, agravada por los tres intentos de asesinato perpetrados en su persona.
Uno de los indagadores le recuerda de una manera fría e impersonal su incorrecta capacidad de reacción ante una realidad confusa, tachándola de impropia para una inspectora de policía curtida, a la que se le supone la habilidad necesaria para controlar sus emociones y enfrentarse a ese tipo de eventualidades, sin provocar lesiones a los ciudadanos ni llamar la atención en la vía pública. El otro interrogador resalta la alarma generada entre los numerosos viandantes presentes en el suceso con el consiguiente desprestigio para la ya de por sí desacreditada institución.

Las preguntas van sucediéndose de un modo expeditivo e inquisitorial, con la tendenciosa finalidad de hacerla caer en contradicciones y darles más argumentos para poder redactar un informe lo más negativo posible sobre ella.

Intuyéndolo y lejos de derrumbarse, Fuentes levanta el trasero de la silla y da por concluido el interrogatorio, provocando la consecutiva irritación de sendos indagadores.

―Haga el favor de sentarse y colaborar en el esclarecimiento de los hechos. Nosotros, decidiremos cuando termina ―advierte el de más edad.

―Hagan lo que consideren oportuno, yo no voy a seguir prestándome una y otra vez al maquiavélico juego de confusión al que pretenden someterme desde que comenzaron con sus ladinas interpelaciones como si yo fuera una vulgar delincuente. Buenos días ―les reprocha, dejándolos con la palabra en la boca.

Sofocada y asqueada por la severa actuación de los detectives, abandona el edificio en dirección a su domicilio. Su deber es regresar a la comisaría, pero el bajón psíquico que padece merma la concentración necesaria para poder ejercer su labor de investigadora con la celeridad acostumbrada. Sobre todo no le apetece ver ni hablar con nadie. TRASMEDAMOS ha ganado la batalla a la incesante lucha mantenida consigo misma por mantener impolutos sus irrenunciables principios. Desde el asesinato de su compañera no descansa, lleva unos días sintiendo temor e inseguridad y, como último exponente, los tres intentos de asesinato en pocas semanas, el más reciente frente a su propio hogar, desencadenando acalorados impulsos difíciles de controlar. Un buen ejemplo de estos arrebatos acaba de pasarle factura en el reciente interrogatorio.

Ya en su hogar, y arropada por un silencio sepulcral, permanece tumbada en el consabido sofá, forjando una catarsis cimentada en el recuerdo de aquéllos meses colmados de felicidad vividos junto a la única persona con la que llegó a compartir sus deseos e inquietudes, entregándose en cuerpo y alma; hubiera hipotecado su vida por ella. Sin duda fue el amor de su vida, el único y verdadero amor. Ya no espera ni desea volver a verla el resto de su existencia. La última vez fue a comienzos de aquélla maldita primavera para suplicarle que no la abandonara, sin recibir el menor atisbo de compasión. Es la única evocación que quisiera olvidar y por más que lo ansía no consigue apartarlo del subconsciente. Con los ojos cerrados, abraza una oportuna almohadilla y sigue retrotrayéndose a las placenteras sentadas en ese mismo tresillo protagonizadas por ambas amantes, charlando con alegría y sembrando quimeras, interrumpidas en ocasiones por la textura de aquella suave piel que con tanto esmero se deleitaba en palpar, calcinando sus sentidos y estimulando un largo y prolongado beso, desencadenante de otro ferviente erotismo.

De pronto, el sueño dorado se esfuma como el humo de un pitillo por obra y gracia del fastidioso sonido del teléfono. Duda en contestar, pero podría tratarse de alguna importante novedad relacionada con su actual situación. Se levanta de mala gana para acercarse a una pequeña mesita situada a la entrada del salón y descuelga el auricular.

―Sí. ¿Quién es?

―Hola. Soy Carlos Carreras y llamo para preguntar por mi desaparecida compañera ―suelta con su consabida ironía.
―Hola, Carreras. Disculpa mi ausencia, no me sentía bien y decidí recluirme en casa. Debí haberos llamado, pero con todo este lío lo olvidé. Si no te importa, hazlo extensivo a los demás en mi nombre.
―Eso no tiene la menor transcendencia, mujer. De todos modos se lo haré saber a Lomas o a Caballé ―asegura, banalizando la falta―. ¿Qué tal te fue con los sabuesos?
―Como podrás imaginar, nada bien. Había dos sujetos comportándose como auténticos perros de presa, buscando carnaza y ensañamiento con premeditación y alevosía. Me dio la sensación de estar sentenciada antes de ser escuchada ―desvela, empleando un tono cansino.
―Bueno, vamos a esperar el dictamen de esos infames para obrar en consecuencia. Tienes un buen historial y eso son puntos a tu favor ―trata de animarla.
―Pondero ese optimismo, particularmente viniendo de ti; pero de esta no me libra ni el lucero del alba… por muy buena hoja de servicios que tenga. En estos tiempos tan agitados nadie aprueba la evaluación continua, solo cuenta el inmediato pasado ―refiere desilusionada―. Si no te importa, quisiera seguir descansando; mañana sobre las once iré a la jefatura y allí seguimos charlando, ¿vale? ―Casi no le salen las palabras.
―Claro, intenta relajarte y descansa. Ya sabes que esta jodida profesión es tan arriesgada como ingrata, aunque de vez en cuando nos brinda suculentas satisfacciones y esto último es lo que no debes olvidar nunca. Recuerda que caer nos está permitido, pero que levantarnos es obligatorio ―manifiesta preocupado por su lánguida actitud.
―Agradezco tu interés. Adiós ―arroja ella sin más.
―Espera. La charla es un mecanismo de desahogo; cuando quieras hablar estaré dispuesto a escucharte, aunque sigas sin caerme bien. Adiós, inspectora.
―Lo tendré en cuenta.
De nuevo acopla sus dimensiones en el sofá y su mente vuelve a divagar por la caravana de bellos recuerdos vividos con aquélla mujer que tanta felicidad le aportó en tan corto espacio de tiempo. El bajón sentimental menoscaba en su estabilidad emocional, devolviéndola a su triste realidad. Abrazada a la providencial almohadilla contonea el cuerpo hasta alcanzar la posición fetal, lamentando su mala fortuna e inevitablemente recapitula un sinfín de malos recuerdos vividos a lo largo y ancho de su existencia, deseando a la par eliminarlos sin poderlo conseguir. El inmutable silencio hogareño acrecienta sus ásperos ánimos, ayudándola a sentirse sola y abandonada como si la ciudad entera la ignorase.
¡Maldita sea mi suerte! ―brama con profunda melancolía.

Las repercusiones derivadas de los acuchillamientos acaecidos en la fatídica noche electoral continúan latentes en la sociedad. Cada sábado noche el corazón de la metrópoli se convierte en un campo de batalla, cuyo caldo de cultivo es una paranoia inducida por agrupaciones de extrema izquierda en busca de notoriedad, secundados por grupos marginales e inmigrantes en paro o con el carné de residencia caducado.

Un colectivo compuesto por ciudadanos indignados por la alarmante situación económica y laboral ha hecho valer el tirón reivindicativo para encadenarse frente a la sede del partido gubernamental, exigiendo la creación de empleo estable y un reparto más justo y equitativo de la riqueza. Con los mismos argumentos, otro grupo de enojados ciudadanos corta el tráfico en una de las vías más transitadas, y por si tanta convulsión no fuera suficiente, asociaciones de ultra-derecha y xenófobas se han concentrado en la cercana plaza El buscón, exigiendo la derogación de la Carta Magna y de los partidos políticos para dar paso a la formación de un “Gobierno militar de salvación nacional”.

Dentro de este marco inestable suscitado por los actos vandálicos, los miembros de la Unidad Antidisturbios empiezan a estar desbordados y el Ministro del Interior se ha visto obligado a enviar efectivos de otras ciudades para reforzar a los ya existentes y poner fin de una vez a la “anormalidad callejera”, locución utilizada por el máximo cargo ministerial.

En esta espiral de desestabilización, el comisario Albert Caballé ha vuelto a ser requerido por el Jefe Superior de Policía a primera hora de la mañana para volver a cargar contra él por considerar su gestión al frente de la comisaría número 2 un completo desastre. Esta nueva amonestación viene suscitada por la denuncia interpuesta contra la inspectora Eva Fuentes, una infracción más que agregar a la negra lista de desatinos concentrados en la controvertida jefatura dirigida por él mismo desde hace más de cuatro años.

―Yo no puedo responder por el comportamiento de mis subordinados cuando están fuera del servicio ―alega en su defensa.
―Sin embargo, la opinión pública y la clase política no lo entienden ni desean hacerlo. Por si lo ha olvidado, la comisaría que usted capitanea está en el ojo del huracán y cualquier infracción de la legalidad provocada por alguno de sus integrantes es motivo de reprobación, teniendo en cuenta que la desobediencia y la inoperancia son moneda de cambio en ese departamento, convirtiéndolo en un desprestigio para la institución, en gran parte debido a su notoria incompetencia y a la de algunos de sus subordinados. Como puede comprobar estoy al tanto de cuanto sucede en su mal llevado distrito ―le increpa sin el menor reparo.
―Me sorprende que alguien como usted, fraguado en el Cuerpo, se dedique a la pirotecnia política. Aunque a decir verdad, no me extraña, conociendo la politización del cargo que ocupa y su notorio arribismo ―arroja con mala leche.
―Continúe acrecentando los despropósitos; yo tomo nota, y para empezar he visto su solicitud de traslado a Barcelona. Le iba a ser concedida en fechas próximas, pero ya me encargué de desestimarla; a cambio, había pensado enviarle a una comisaría de menor entidad y lo más alejada posible de su tierra. Agradezca al veneno del diablo el hecho de no haber una vacante. Cuando quede alguna espero perderle de vista para siempre, eso si antes no da con sus huesos fuera de esta institución.
―Haga lo que le salga de las narices, si es que puede. Eso sí, no me vuelva a llamar para descargar su ira con asuntos ajenos a mí. Quizás llegue a ser yo quien le vea lejos de ese sillón que tan indignamente ocupa ―rebate, lejos de achantarse y dando por perdido cualquier signo de favor en sus aspiraciones de traslado.
―Ahora entiendo la soberbia de esa inspectora, tiene un buen maestro ―suelta, perdiendo la compostura.
―La inspectora Eva Fuentes es una gran policía con un historial intachable. Podría molestarse unos minutos en leerlo. ¡Ah, perdón! Olvidaba su inclinación natural por el desprecio de los que un día fueron sus compañeros ―subraya, levantándose de la silla para salir de allí cuanto antes.
―Acepté este cargo entre otras razones porque desprecio la incompetencia y la ineficacia. Váyase a su jefatura. Ya irá sabiendo de mí; de eso puede estar seguro ―remarca, señalando la puerta de salida.
―De individuos como usted puede esperarse cualquier cosa… y ninguna buena ―objeta Caballé, soltando el picaporte con brusquedad para cerrar la puerta con un golpe recio. Una actitud impropia de sus modales.

El resultado del inconcluso interrogatorio efectuado a la imputada Eva Fuentes fue grabado, transcrito y enviado convenientemente a las altas instancias antes de lo habitual a petición de alguien de cierta importancia en el Cuerpo de Policía, interesado en destruir su carrera. Es el primer documento que encuentra Caballé depositado en su escritorio nada más regresar de la acalorada entrevista con el Director General de la Policía; lo analiza con detenimiento y se queda pensativo durante unos segundos, tras los cuales sale del despacho y llama a la interesada.

―Haga el favor de pasar ―apremia con la seriedad de un guardia real.
―Usted dirá ―demanda mosqueada por esa inusual prontitud.
―Siéntese. Vengo de la Dirección General y no he tenido precisamente una reunión amistosa, adolecida en parte por su lamentable incidente de la otra noche y, al entrar aquí me encuentro esta resolución dictada contra usted, léala y firme el duplicado.
Con manos temblorosas lee el formalismo y lo deposita sobre el escritorio, coge el bolígrafo y estampa su firma sobre uno de los peores y más dolorosos dictámenes que podría encontrar en su aún corta pero intensa carrera policial.
―Tenga. Este es el formulario del recurso de reposición contra el dictamen que acaba de firmar, rellénelo y entréguemelo hoy mismo con el fin de poderlo tramitar cuanto antes.
De mala gana lo coge, echa un vistazo por encima y se lo guarda en un bolsillo, mostrando escaso interés por darle curso.
―Ni siquiera sé si lo voy a cursar. De todas formas agradezco el detalle ―advierte, encogiéndose de hombros.
―Hágalo y no se desmoralice. Ahora debo pedirle que me entregue la placa y el arma ―exige molesto por verse obligado a inhabilitar a una de sus mejores detectives.
―Sí, claro. Es lo que manda la ley en estos casos, solo que en esta ocasión se han dado mucha prisa en apartarme del servicio ―asegura deshaciéndose de ambos accesorios y de las esposas para depositarlos sobre la mesa como si de un gesto de capitulación se tratara― Y ahora con su permiso, deseo estar sola ―concluye levantándose de la silla.
―Espere ―la llama antes de que abra la puerta―. Intento imaginar el mal trago por el que atraviesa y quiero mostrarle mi apoyo. Defiéndase y luche como siempre hizo, usted no es de las que abandonan. Con su esfuerzo y valía esta mancha se puede borrar.
―Ojalá me quedaran ganas para luchar. Adiós comisario y gracias por sus consejos ―estima, sintiéndose una muñeca rota.
De vuelta a su asiento apoya la mano derecha sobre el tablero e inclina la cabeza hacia el lado izquierdo, apretando los dientes desesperada, mira la documentación obrante en su poder, la clasifica y coloca en el escritorio de su compañero con alguna anotación aclaratoria. En cuanto al recurso, vuelve a echarle otro vistazo, lo arruga y tira a la papelera, recoge sus escasos efectos para guardarlos en los bolsillos del chaquetón y echa un último vistazo a los compañeros allí presentes; el más cercano a ella interroga a un detenido escoltado por dos agentes, otra compañera está pasando un informe que le urge entregar, dos agentes deliberan sobre una nueva normativa de aplicación, el recepcionista de la central toma nota sobre unas aclaraciones y un quinto agente está dando cuentas a Lomas de un reciente delito. Ninguno está enterado de su inhabilitación. ¡Qué más da! ¿Acaso iban a solucionar su penosa situación? No le apetece lo más mínimo despedirse de nadie en esas condiciones ni oír las consabidas palabras de consuelo, falsas casi todas. Y como si de una rutinaria salida se tratara, abandona la comisaría. La casualidad quiere que en la misma puerta casi tropiece con su compañero.
―¿Dónde vas a estas horas? ―pregunta extrañado.
―A mi casa. He sido suspendida cautelarmente de empleo y sueldo ―responde sin detenerse.
―¿Qué me estas contando? ¡No puede ser verdad!
―Querían sentenciarme y lo han conseguido. ¡Que les aproveche! ―acentúa con rabia.
―¡Malditos cabrones! Buscaremos un letrado especializado en derecho procesal, verás cómo no se salen con la suya. Para empezar, recurre el expediente ―le aconseja indignado.
―No. Acabo de romper la solicitud, ya te dije ayer que no puedo más, he alcanzado el punto álgido. Los sucesos de aquella noche fueron la ratificación de mi triste realidad ―asevera, dirigiéndose al garaje.
―¿Qué coño estás diciendo? De no ser por ti nada se sabría de TRASMEDAMOS ―le recuerda preocupado por esa pasividad mostrada.
―Lo siento, lo siento mucho ―reitera, moviendo alocadamente las manos.
―Desahógate y demos un paseo por los alrededores. Te vendrá fenomenal y pensarás con más claridad ―le sugiere en un intento de hacerla cambiar de opinión.
―Basta de cumplidos. Agradezco tu interés, pero necesito y quiero estar sola. Adiós ―corta, siguiendo su camino erguida y con el rostro tenso.
«¡Coño! Nunca aprenderé a reconfortar a una mujer cuando más lo necesita», lamenta, viéndola alejarse por las escaleras de acceso a los aparcamientos.

Ha transcurrido una semana desde la inhabilitación de la inspectora Eva Fuentes y dos días desde que fuera citada en el juzgado a raíz de la denuncia interpuesta contra ella por abuso de autoridad y lesiones producidas al consabido ciudadano en la calle La malquerida. Sobre las 13:00 horas se celebró la vista oral donde ambas partes expusieron por separado los argumentos esgrimidos con anterioridad y, una vez concluida, el togado dio paso a los cuatro testigos aportados por el demandante, presentes en la noche de autos. El resultado de la actuación no pudo ser peor para ella: ha sido procesada y deberá afrontar un juicio oral, confirmándose su inhabilitación para ejercer cualquier cargo público.

Notablemente afectada abandona la sala en compañía de su abogado, un repeinado e inexperto joven de 27 años, enviado por el sindicato profesional de la Policía, con buena disposición a volcarse en la causa, queriendo demostrar su valía y motivado quizás por el afán de hacerse un sólido hueco en esa complicada profesión. Un ejemplo podría ser la cita concertada ayer mismo con el psicólogo de la Policía en previsión de un futuro dictamen médico requerido por el juez. Su intención es convencerle para que emita un diagnóstico de enajenación mental transitoria, argumentando el estrés atravesado durante los últimos meses, agravado por los sucesivos intentos de asesinato padecidos en Cádiz y en la gran ciudad. Formalismos expuestos con anterioridad en la vista preliminar.

El planteamiento del letrado es compartido por ella en su totalidad, al considerarlo acertado y verídico. De hecho tenía pensado acudir a un especialista, aun sabiendo que ese informe psicológico no sería vinculante, y que solo encendería una bombilla a la esperanza, pues está plenamente convencida de haber sido condenada de antemano por la propia institución e intuye que el juzgado se decantará siguiendo el mismo dictamen.

La desilusión sigue haciendo mella en su arquetipo y apenas abre la boca, sentada junto a su amigo Marcos en el vehículo de este camino de casa. Durante el desarrollo de la vista la esperó para acompañarla en su suplicio, porque entiende como pocos el duro trance por el que está pasando y la necesidad de tener cerca un hombro amigo donde cobijar su congoja.

En un espeso manto de silencio van atravesando calles sin cruzar palabra, tan solo las de despedida, acompañadas de un sonoro beso de agradecimiento en la mejilla de él, quien insiste en hacerle compañía, hasta que dos dedos de ella se depositan en sus labios y, mirándolo con ternura, niega con la cabeza.

―Está bien. Esta tarde te llamaré ―acepta a regañadientes, conocedor de su testarudez.
―Como quieras: no pienso salir de casa ―asegura bajándose del vehículo.
Acurrucada en el socorrido sofá trata de diluir el mal sabor de boca derivado de la maldita vista. Nunca imaginó ni en la peor de sus pesadillas verse enjuiciada por sus propios compañeros y sometida a un escarnio público. Los últimos pilares sobre los que sustentaba su maltrecha existencia, acaban de ser derribados. Sin moverse del sitio siente pasar el tiempo tan lento que empieza a ahogarla; unos instantes de ansiedad amortiguados por el sonido del móvil, mira la pantalla y reconoce el número de su amiga Sonia, preocupada por ella e intuyendo el calor humano que precisa en este trance tan duro y complicado.
―Hola, Sonia ―saluda de muy mala gana.
―¿Qué te han dicho en el juzgado? ―pregunta expectante.
―Lo que me temía, el juez ha decretado mi procesamiento y deberé ir a juicio.
―¡Vaya con el jurista! Seguro que se ha dejado arrastrar por el rodillo mediático sin detenerse a pensar en tu complicada situación y tu brillante trayectoria. Pero verás cómo sales airosa de esta pesadilla.
―¿Salir airosa?, pero si solo falta que me crucifiquen. Pon la maldita televisión y verás el linchamiento mediático al que estoy siendo sometida un día sí y otro también ―reseña con amargura.
―No digas eso, Eva. Otros compañeros atravesaron por idénticas penurias y salieron victoriosos. Tú no vas a ser la excepción, ya lo verás.
―Nena, yo soy una anomalía gafada ―suelta, invadida por las lágrimas.
―Por favor, deja ya de torturarte. Todos tenemos problemas y un ejemplo de lo que estoy diciendo, soy yo misma ―corresponde con tristeza.
―¿Qué te sucede? ―pregunta ahora Eva.
―La relación con mi novio se ha terminado. Ya ves, íbamos a casarnos a finales del verano y una mala tarde me suelta que necesita estar solo durante unos días para reconsiderar nuestra relación ―confiesa enrabietada.
―Lo siento mucho. Es un mal trago por el que deberás pasar, más adelante te darás cuenta de lo beneficioso que habrá sido para ti ―aconseja, percibiendo el dolor a través de sus lamentos.
―Ayer tarde hablé con él para exigirle los 8.000 € que aporté en la compra del maldito piso, aún pendiente de juicio. Me dijo que se los quedará él y que en todo caso me daría la mitad si la sentencia es favorable a los compradores. Lo peor es que no puedo reclamarlos legalmente porque los puso a su nombre. El muy cerdo me ha dejado sin ahorros y tirada como una idiota ―explica enojada.
―Me temo que te has quedado sin el capital. No vuelvas a confiar tu capital ni al más pintado. ¡Menudo sinvergüenza! Me dio otra sensación bien distinta el día que le conocí ―deplora sorprendida.
―Pues imagínate yo. Hace diez días estuvimos cenando con sus padres y haciendo planes para una futura boda ―lamenta, arrancando a llorisquear―, llevo tres noches con una angustia horrible y sin apenas dormir. Todavía no he sido capaz de decírselo a mi familia porque me avergüenzo de mí misma.
―Tienes que ser valiente y afrontar la nueva realidad sin complejos. Habla con tus padres antes de que empiecen a sospecharlo, parecen personas sensatas y comprensivas. Estuviste con la persona equivocada y punto.
―Soy yo la que llama para animarte y acabas animándome tú a mí. Oye, ¿almorzamos en el restaurante Juanita la larga? Lo abrieron hace un par de semanas y ha sido muy bien acogido. He sabido que reciben en el día el pescado fresco y lo preparan muy sabroso ―propone Sonia.
―Discúlpame. Hoy no tengo ganas ni de almorzar, tal vez otro día.
―Tía. Eso no me sirve de mucho. Si no te apetece ir al restaurante, espérame en tu casa y comemos allí. No te molestes en preparar nada, porque el almuerzo lo llevo yo. ¿Vale? ―establece sobre la marcha, procurando animarla y de paso animarse ella también.
―De acuerdo, te espero en casa ―acepta dándose cuenta de no tener otra salida ante tanta reiteración. Pensándolo bien, su compañía servirá para que ambas desahoguen sus amarguras.
―Así me gusta. Ciao, nena.
―Hasta luego y gracias por tu interés.

Nos hallamos en el ecuador de un agradable y seco mes de abril, arropado por un cálido anticiclón primaveral y enfrascados en las vacaciones de semana santa, favorecedoras por una paulatina disminución de los alborotos callejeros producto de una tregua vacacional no concertada y sí aprovechada por los establecimientos comerciales y turísticos para hacer caja en un fortuito intento de relanzar sus inconsistentes negocios. Este es el caso del hostelero Críspulo García, quien al frente de la cafetería Fuenteovejuna, y ayudado por su amigo y ahora empleado Tony Galindo, recupera gran parte de las pérdidas anteriores. Una prueba de este sustancial lucro fue la jornada del pasado Domingo de Ramos donde alcanzó unas ventas proporcionales a las generadas en las pasadas navidades, con independencia de la crisis.

En la noche del sábado de gloria y cumpliendo la normativa fijada para establecimientos con cocina, cierra el bar pasada la 1:00 horas y se esmera en dejarlo preparado para la apertura del día siguiente, ayudado de su empleado y amigo.

Antes de que este se marche a casa, el buen hombre toma un sobre blanco y se lo entrega.
―Como compensación a tu estimable ayuda, toma esta cantidad adicional para que tengas una atención con tu familia.
―Vaya. No esperaba algo así, gracias ―acepta, con una sonrisa de gratitud y despidiéndose hasta el día siguiente.
Transcurre casi una hora y Críspulo todavía permanece en el bar preparando los próximos pedidos, ignorante de la desagradable visita que va a recibir. Alguien aporrea el cristal del escaparate con insistencia. Al asomarse sus palpitaciones se disparan al ver a tres jóvenes con mal aspecto entre los cuales reconoce al violento ladrón que le propinó la paliza aquélla fatídica noche y de la que anímicamente aún no se ha recuperado.
―Hola, viejo. No te asustes, sólo venimos a charlar un rato contigo ―le hace saber, elevando la voz lo justo para que él pueda oírle a través del cristal.
―No tengo nada que hablar con vosotros… y el bar está cerrado ―replica nervioso.
―Verás. Se trata de tu hijo y de una deuda que tiene contraída con nosotros. ¿Vas entendiendo?
―¡Largaos de mi local! ―exclama, sacando el móvil del bolsillo y marcando un determinado número, dando a entender que es el de la Policía.
―Tomo nota, viejo. Ya nos veremos en otra ocasión y hablaremos del asunto ―avisa, mostrando una actitud malévola y una pose chulesca.
Cuando percibe que se han ido, guarda el móvil y apoya la espalda sobre la pared, desalentado. Tenía casi olvidado el incidente sufrido semanas atrás y vuelve a aparecer el mismo agresor como si de un fantasma se tratase, dispuesto a seguir amargándole la existencia.
En ese intervalo, Tony llega a casa encontrando a Laura tendida en el sofá, adormilada y con la televisión encendida. Está preciosa con su pijama azul claro, el pelo suelto tapándole media mejilla y sus labios aún pintados. El escote de la blusa deja entrever unos prominentes bustos sobre los que se apoya el escapulario. Al advertir la presencia de su marido abre sus azuladas córneas y se incorpora para acercarse a él y darle un beso en la mejilla derecha, que no es correspondido tal y como viene siendo reiterativo en la última semana.
No acierta a comprender ese absurdo cambio de carácter, pensaba que la nueva ocupación le haría sentirse más animado y trataría de reconquistar la afectuosa relación matrimonial que mantuvieron hasta hace unos meses. Nada más lejos de la realidad, ya que apenas conversan y las discusiones siguen incendiando la buena armonía un día sí y otro también, casi siempre por desacuerdos intrascendentes. Llevan sin hacer el amor más de dos semanas a pesar de los insinuantes y fallidos intentos por parte de ella. El niño no es ajeno al arduo ambiente, mostrándose más retraído y menos alegre de lo habitual, una situación que empieza a ser insostenible. Pero quiere a su marido y está dispuesta a sentarse y hablar con él, aunque tenga que tragarse el orgullo. Y ahora mismo podría ser una buena ocasión.
―¿No vas a darle un beso al niño? Duerme como un angelito ―le insta, por decir algo y de paso romper esa cortante frialdad que tanto la aflige.
―Déjame en paz, ya se lo daré cuando lo estime oportuno ― contesta, pasando hasta de mirarla a la cara, consiguiendo hacerla desistir de su loable esfuerzo, limitándose a dar las buenas noches por educación.
Esas bruscas contestaciones retumban en sus oídos y atraviesan el corazón como si estuviera dándole una taquicardia. Como siempre el socorrido sofá sirve de refugio a su desaliento, resolviendo no dormir con él esta noche. La interminable madrugada se convierte en un suplicio al no poder descansar. Lo que realmente mantiene su insomnio es la angustiosa impotencia suscitada por el temor a perder a su marido.
A la hora prevista suena el despertador, medio adormilada abre los ojos y se levanta quejándose del costado izquierdo por la mala postura del tortuoso sofá. En los minutos siguientes desayuna con el crío en un completo silencio, apenas tiene apetito y solo toma una taza de café con la intención de reanimarse.
Adusta como un abeto observa al chaval apurar el vaso de cacao con leche cuando de improviso surge su marido, sonriente y con actitud reconciliadora, enseguida estampa un beso en la mejilla del niño y otro en los labios de ella, pidiéndole perdón al oído.
Impresionada, enmudece de júbilo y levanta sus posaderas para gratificar la hermosa acción con un efusivo abrazo y susurrarle al oído un “perdóname a mí también”. En un tic tac, el desagravio de la pareja se ha transformado en alegría. Enseguida, ella acompaña al niño hasta el autobús escolar, regresando a casa deseosa de disfrutar de la compañía de su marido olvidando las rencillas pasadas. Está sentado alrededor de la mesa, sonriente y destilando alegría, nada que ver con el despotismo mostrado en las últimas semanas.
«Éste sí es mi Tony», pondera exultante.
―En el comodín he puesto 80 € extras que anoche me entregó Críspulo para vosotros ―revela sonriente.
―¡No me digas! ―exclama ella con satisfacción―. Ese hombre es una persona encantadora. Lo advertí el día que le conocí. Ahora cuéntame qué tal te fue hoy en el bar ―se interesa acariciándole la calva.
―El oficio de barman es agotador, llevar varias horas de pie y no estar habituado como es mi caso cuesta soportarlo. Espero irme acostumbrando en los próximos días; eso sí, necesitaré un calzado más apropiado para soportar el transcurso de la jornada ―requiere, levantando los ojos hacia ella y mirándola con ternura, un cariñoso gesto diametralmente opuesto a los mostrados hasta hace unas horas.
―Mañana salimos a comprar un par de zapatos lo más cómodos posible para tus pies ―se brinda solícita.
―Como quieras ―acepta sin más.
―No te preocupes por ese trabajo, ya encontraremos otro más acorde a tu profesión ―señala, viendo cómo da un último sorbo a la taza.
―Anoche eché de menos el calor de tu cuerpo. Cuando me levanté para ir al lavabo y te vi durmiendo en el sofá me sentí fatal, pensé en despertarte y convencerte para que te vinieras a la cama. Pero no me atreví, temiendo empeorar la situación ―confiesa arrepentido.
―Deja de pensar en eso, cariño, ya pasó. De ahora en adelante vamos a esforzarnos más por seguir unidos ante el infortunio y alejar de nuestra vida el fantasma de la irritación y la discordia ―plantea, agachándose para darle un beso en la mejilla derecha.
―Ayer vi por casualidad en las noticias locales algo que me dejó atónito, han procesado a la compañera de Carlos ―refiere, cambiando de conversación.
―¿A Eva? ¡Pero qué dices, eso no puede ser verdad! ―rechaza, recogiendo las tazas usadas.
―Lo es. Su rostro salió en la pantalla, claro y nítido ―asegura él.
―¿Por qué la han procesado?
―No tengo la menor idea. Con el ruido del bar no conseguí enterarme bien, luego llamaré a Carlos. Desde el día de la discusión no hemos vuelto a vernos en persona.
―Sí, hazlo por favor. Es casi de la familia y moralmente estamos obligados a encauzar la relación. No podemos permanecer tantos días sin mantener el contacto. Seguro que él también está deseando reconciliarse, en cuanto a Eva, la llamaré esta misma tarde para echar un rato.
―Puedes llamarla a cualquier hora porque está suspendida de empleo y sueldo; eso sí lo pude escuchar.
―¿Qué estás diciendo? La llamaré ahora mismo, debe estar pasándolo muy mal ―lamenta apresurándose a coger el móvil.
―Déjalo para más tarde, si no te importa. ―implora él, echándole los brazos alrededor del cuello para darle un ardiente beso en la boca, correspondido con ardor.
―¿No sales hoy a correr? ―susurra ella comenzando a excitarse.
―He pensado en hacer otro tipo de ejercicio ―responde con una picarona sonrisa y agarrándola por la cintura para plantarle otro beso de tornillo, sembrando en ella un efecto mágico y adictivo.
Enardecidos por la repentina pasión, enredan sus cuerpos y a trompicones entran en el dormitorio para dar rienda suelta a una fogosidad embriagadora que les conduce a fundirse en el delirio de lo sublime.

En este resplandeciente lunes, Tony entra en la cafetería Fuenteovejuna para comenzar una nueva jornada. Al poco rato, percibe el acongojado semblante de su amigo y piensa que algo no va bien; mosqueado, coloca la mano derecha sobre el hombro y lo mira fijamente.

―¿Te sucede algo?

―No. Es el puñetero dolor de cabeza, lleva unas horas dándome la coña ―justifica Críspulo echándose a un lado.
―Siéntate, yo me encargo de preparar las tapas. Ahora hay poca gente y me podré arreglar solo ―sugiere, sin dar credulidad al pretexto.
Y hace bien en no creérselo. En realidad está asustado por las coacciones sufridas la noche anterior. Aunque su mayor preocupación es esa supuesta deuda de su hijo, y hasta conocer el alcance de la misma no quiere comentarlo con nadie, incluido su mejor amigo.
―Como quieras, yo atenderé la barra ―acepta, adoptando una actitud impropia en él y una apariencia cuanto menos preocupante. Pero Tony no va a tardar mucho en saberlo porque al filo del cierre vuelve a entrar el conocido agresor junto a otros dos tiparracos con aires de perdonavidas, aparta de un manotazo la primera silla que encuentra a su paso y se adelanta para dirigirse al asustado dueño, empleando su habitual tono intimidatorio.
―Hola viejo. Sírvenos unas cervezas mientras vamos charlando sobre negocios. ―Suelta aplicándose pequeños golpes con el puño derecho sobre la palma de la izquierda y articulando el cuerpo de lado a lado.
―Ya iba a cerrar. ¿Qué queréis de mí?
―Vengo a recordarte la deuda que tu nene adquirió con nosotros y como no la abona ni sabemos nada de é, hemos pensado que tú podrías hacerte cargo de ella. Y ahora sírvenos las putas cervezas antes de continuar con los débitos de tu querido Martín ―exige, gesticulando en exceso y transmitiendo signos de perturbación mental.
Dos recién llegados, apostados en el final de la barra, dejan la charla, empezando a sentirse incómodos; uno de ellos suelta el dinero de las consumiciones y los dos abandonan el bar alarmados por la peligrosa actitud de los visitantes.
―Para vosotros la cafetería está cerrada. ¿Os ha quedado claro? ―ahora es Galindo quien se dirige a los camorristas, saliendo de la cocina con un pequeño cuchillo que va pasándose de mano en mano con suma rapidez y destreza, infundiendo una intimidatoria agresividad muy convincente.
Los tres pendencieros giran sus cabezas sorprendidos por la imprevista aparición, apartándose de la barra para situarse de frente.
―Por favor, Tony. ¡Calma esos impulsos! ―ruega el tabernero, temiendo una pelea de incalculables consecuencias.
―Tranquilo, solo son tres mierdecillas de medio pelo incapaces de hacerme frente ―señala sin dejar de jugar con el cuchillo y acercándose peligrosamente a ellos.
―Tú ganas esta vez, viejo. Ya te cogeremos más adelante. Nos debes 3.500 pavos con los intereses de demora y los vamos a cobrar de un modo u otro ―insiste en su amenaza, aunque dando marcha atrás, temeroso del amenazante Galindo.
―¿De qué os debe tanto dinero? ―pregunta medio tartamudeando.
―En la trena la vida es muy complicada para un pardillo como tu hijo. Por eso mismo nos pidió protección y se la dimos, evitando que le rompieran el culo y conservara la boca limpia ―suscita otro de los pendencieros, usando el mismo grado de chulería.
―Las deudas hay que pagarlas y si no puede, la familia debe responder con su dinero. Volveremos a vernos y nos darás la pasta por las buenas o por las malas ―amenaza el que quedaba por hablar. Un canijo melenudo con una risita maliciosa.
―Solo sois unos bacalaos. Si os vuelvo a ver merodeando por aquí o me entero de que habéis vuelto a amenazar a mi amigo, machaco vuestros putos huesos como si fueran cáscaras de avellana. ¡Largo de una puñetera vez, gandules! ―amenaza, lanzando con maestría el cuchillo para clavarlo en la madera de una percha de pared, pasando unos centímetros por encima de sus cabelleras.
Temerosos e incapaces de enhebrar una frase, permanecen quietos y ninguno se atreve a enfrentarse a él, resolviendo instintivamente retroceder sobre sus propios pasos en dirección a la puerta de salida.
―Por tu culpa encerraron a mi hijo y encima estuviste a punto de matarme, canalla. Eres tú quien debería pagar por todo el daño que haces y devolver lo que me robaste, granuja ―increpa, envalentonado al verles salir sin atreverse a plantar cara.
―Vamos a la comisaría a denunciar a esos cabrones, yo te apoyaré como testigo ―le insta, señalando la puerta de salida.
―No. ¿De qué serviría? ―objeta, nervioso como un flan.
―Para dejar constancia de la amenaza. Esos malandrines estarán fichados y siguen acumulando delitos; con lo cual, fácilmente podrían ser enchironados. Tienes un negocio y hoy se han marchado tres clientes que posiblemente no vuelvan a poner los pies en el bar por culpa de unos chorizos de mierda.
―No me atrevo a dar el paso ¿Y si Martín estuviera implicado en algo sucio y sin querer vuelvo a perjudicarle? Jamás me lo perdonaría ―insiste en su negativa.
―Pero si te lo han dicho bien claro, solo quieren dinero y como se lo des exigirán más y nunca te dejarán en paz. Esta gentuza funciona de esa manera.
El pobre hombre apoya los brazos sobre el mostrador y agacha la cabeza desesperado.
―No sé qué voy hacer. En mi vida me he visto en una situación parecida.
―Para empezar vamos a echar el cerrojo al chiringuito y plantarnos en la comisaría más cercana ―apremia, apagando las luces.
―Está bien ―acepta de mala gana.
Recostado en el sofá ataviado con una sudadera azul y un pantalón vaquero, Carreras escucha una tertulia radiofónica. Los tertulianos comentan el estreno de la película española escrita y dirigida por el controvertido director Pedro Rapela; su título es “La marrana encantada” y su argumento gira en torno a la retorcida relación amorosa entre un cura recién salido del celibato y una prostituta sudamericana convertida en su fetiche. En tan solo diez días ha pulverizado el récord de taquilla del cine español, convirtiéndose en una de las películas más vistas. Paradójicamente, la semana anterior se estrenó “Viriato”, la superproducción más ambiciosa y costosa de nuestro cine, con el pírrico registro de media entrada, con independencia de la calidad de sus actores y del cansino bombardeo publicitario al que fueron sometidas las audiencias televisivas y demás medios.
―”¡La gente ve lo que le da la gana!” ―termina diciendo el moderador.
―Más bien, el morbo es lo que mueve las taquillas ―sostiene Carreras, levantándose para apagar el receptor.
No deja de pensar en Carolina, la chica por la que se siente sentimentalmente unido desde hace casi dos meses, guiado por un vehemente entusiasmo que no experimentaba desde sus primeros meses de noviazgo, hace ya más de cuatro años. Lleva desconectado de ella varios días por el riesgo que podría correr su vida si los matones de TRASMEDAMOS supieran de su relación. Pero la echa tanto de menos que se decide a llamarla para quedar en un restaurante y pasar la noche en algún hotel alejado del mundanal ruido. Corta la melodía y efectúa la llamada, esperando respuesta, esta no se produce, como viene siendo habitual en las últimas semanas, e insiste varias veces, empezando a mosquearse y, cuando va a apagar el móvil escucha su voz.
―Hola, Carlos ―saluda con un tono apagado y distante.
―¿Cómo está mi risueña favorita? ―se apresura a decir.
―Estoy bien. ¿Y tú?
―Bueno. He pasado unos días muy ajetreados por culpa de mi arriesgada profesión. Pero aquí me tienes, deseoso de celebrar el día internacional de la pareja ―suelta, tirándose una gracia.
―Da igual, lo primordial es que te encuentres bien ―matiza con esa linda voz que tanto encandila a su interlocutor.
―Ahora que estoy hablando contigo me siento fenomenal y estoy decidido a que nos veamos cuando oscurezca, cenamos en un asador alejado y luego tomamos unas copas en el pub El clavo. ¿Qué te parece la idea? ―plantea con ilusión.
―Lo siento, pero no creo que pueda ir ―rehúsa bajando el tono.
―¿Cómo dices? ―se descoloca, contrariado por la negativa.
―Carlos, eres un tío súper guay, hay días que flipo contigo y me gustas a rabiar. Pero será mejor para los dos que la relación no siga adelante ―advierte incómoda por sus propias palabras.
―¡Pero, qué dices! Si estás enfadada porque no te llamé en los últimos días, lo lamento más de lo que puedas imaginar. No sabes cuánto he deseado estar contigo, pero me resultó imposible. Como sabes, soy policía y últimamente he atravesado por unos días muy agitados ―acierta a explicar, sobresaltado por la punzada recibida.
―Ya sé que eres inspector y te debes a tu profesión. Ese es el principal motivo de mi negativa ―reconoce ella, sin saber cómo exponer la ruptura de una manera suave.
―¿Qué demonios tiene que ver el hecho de que sea policía?
―Mira, hemos pasado muchas horas charlando y no me has llegado a conocer. Aunque dé el perfil de alocada y compleja, en realidad soy una mujer sencilla y tradicional que busca una vida tranquila en compañía de un hombre corriente, al que le guste arroparse en el calor del hogar y pueda darme enanos para verlos crecer en armonía sabiendo que su vida no corre peligro. Ya ves, somos dos corazones viviendo en dos mundos separados por una placa ―confiesa, deseando concluir la incómoda conversación.
―Entiendo. Seguiremos cada uno por su camino. Adiós, Carol —corta la interlocución sin dar opción a más explicaciones.
En menos de dos minutos es ella quien llama un par de veces, sin recibir respuesta. Él ni se molesta en parar el móvil. «¡Para qué! Ya está todo dicho y más justificaciones sobran. Solo me haría falta hacer el gilipollas escuchándola compadecerse de mí. Lo tengo comprobado: ilusionarme con una tía es sinónimo de ruptura y todas se excusan como si me tuvieran lástima. ¡Joder, solo consigo relaciones espumosas!». Sintetiza, lamentando haber vuelto a implicarse en emociones amorosas.
Sin cambiarse de ropa, algo atípico en él, coge su arma reglamentaria, el paquete de cigarrillos, la cartera y abandona el piso. Serio y desilusionado, camina por la acera de la bulliciosa calle sin dirigirse a ningún lugar en concreto. Son sus pasos guiados por el subconsciente los que le llevan hasta el bar de copas El jinete polaco donde suele acudir a tomar unas cervezas o whiskys, según la hora. El barman ya lo conoce y le da la bienvenida, percibiendo su malestar, la cara lo dice todo. Ni siquiera se dirige a él con su acostumbrada familiaridad, excepto para señalar con el dedo índice una botella de whisky empezada y colocada en el lado izquierdo de la repisa frontal.
Algo mosqueado por el desaire, el barman la deposita sobre el mostrador, ve cómo hace una indicación de quedársela, la abre y da un largo trago antes de llenarse el primer vaso, dejándolo confundido por ser la primera vez que le ve actuar de ese modo.
Se ha hecho de noche y continúa apostado en un rincón de la barra, apurando el tercer vaso y dando vueltas a la ilusión perdida, interrumpido por las malditas ganas de fumar, obligándole a salir al exterior. La tibieza de la noche, ayudada de la uretra, palian los efluvios del alcohol. Pasan más de dos horas y la botella está ya casi vacía. Con la lengua trabada pide otra, haciendo ademán de salir a la calle para fumarse el enésimo cigarrillo, incitado por el alcohol ingerido.
―Carreras, no me cuesta ningún esfuerzo abrir las botellas que me pida y cobrárselas. Pero considero que por hoy ha bebido usted suficiente ―sugiere el barman, viendo cómo se tambalea al arrancar a andar.
―Todos nos excedemos en gran parte de lo que hacemos o decimos. La vida es un combate amañado que nos hace prisioneros de nuestras propias miserias. Ya no es como antes. Hoy es preciso ser muy fuerte para sobrevivir en esta maldita jungla ―filosofa con la lengua trabada e intentando sacar la cartera para pagar los whiskys.
―Al último le invito yo ―anuncia, cobrándose las demás consumiciones.
―Como quieras. ¿Sabes una cosa amigo? Aunque hoy no me siento particularmente hablador, la mejor red de comunicación entre seres humanos se encuentra en lugares como este… y si carecen de televisión, todavía mejor. Las demás… bueno que cada cual se relacione como le salga de los huevos, pero yo nunca hice amigos bebiendo leche ―balbucea medio tambaleándose.
―No lo había pensado y lleva usted mucha razón, cada día son más las personas enganchadas a las nuevas tecnologías, parecen medusas petrificadas ―asiente el barman.
―Ja, ja, ja, muy agudo, ja, ja, ja…

Han pasado dos semanas desde el procesamiento de la inspectora Eva Fuentes y en los espacios sensacionalistas la fogata de la noticia vuelve a encenderse; esta misma mañana el abogado de la víctima es entrevistado en directo en uno de los programas matinales de máxima audiencia. Su tergiversada e hiriente crítica hacia el Cuerpo de Policía cabrea a sus miembros y de forma explícita a los allegados a la inculpada inspectora. Carreras tampoco es ajeno a esas corrosivas declaraciones, asaltándole una incipiente sospecha. Y sumido en el albor de la duda, indaga por su cuenta en el perfil de este sujeto. Pero tropieza con la traba del acceso restringido a determinadas informaciones, viéndose obligado a recurrir a Sonia Roig. No le agrada en absoluto la idea, conocedor de la antipatía que despierta en esa mujer, sin saber por qué. De todas formas no ve otra opción y, haciendo de tripas corazón, busca un rato de relativa tranquilidad para acercarse a su mesa.

―Hola, Sonia. Necesitaría pedirte un favor personal ―requiere modulando la voz.

La sorpresa para ella es mayúscula al ver el careto de uno de los tíos que más coraje le da. Sin prestarle la menor atención se lo niega sin complejos, poniendo como excusa la urgencia de unos atestados pendientes. No se molesta ni en preguntar de qué favor se trata. Carreras no se lo traga e insiste.

―Sé que no soy santo de tu devoción, pero en realidad el favor no es para mí, sería para tu buena amiga Eva Fuentes a la que linchan cada día esos parásitos integrados en el telebasura y que se hacen llamar defensores de la opinión pública ―explica tragándose el orgullo―. ¿Ahora vas a atenderme… o debo marcharme con las orejas agachadas? ―reitera, colocando ambas manos sobre el tablero e inclinándose hacia ella para dar más credibilidad a sus palabras.

Esta vez sí la ha pillado. Tratándose de ayudar a Eva hará un esfuerzo y escuchará su petición.
―¿Qué clase de favor es ese? ―pregunta, alzando la vista para cruzarse con los ojos de él.
―Vaya, empezamos a hablar el mismo idioma. Necesito que me facilites toda la información posible acerca del picapleitos que acaba de salir en televisión agrediéndonos con su dañina lengua y por supuesto a nuestra compañera Fuentes. Quisiera saber hasta la mano que utiliza para orinar.
―¿Para qué quieres esa información? ―objeta un tanto escéptica.
―Mi padre decía que cada minuto nace un tramposo y con los años he ido comprobando su veracidad. Ese abogaducho me parece un farsante de pacotilla y empiezo a pensar que en la imputación de Fuentes subyace algo oscuro. Y siguiendo ese razonamiento voy arriesgarme a hurgar en el historial de ese tiparraco por si hubiera alguna manzana podrida en su cesto, lo cual no me extrañaría en absoluto.
―Está bien, trataré de escrutar los datos que estén a mi alcance y te los facilitaré cuando pueda; lo que no te garantizo es cuándo ―advierte, aceptando implicarse.
―Hazlo con mucha discreción y avísame cuando la obtengas. Aquí te dejo mi número de móvil por si no me encontrara en la jefatura ―insiste, dejando sobre la mesa su tarjeta, recibiendo como respuesta un frío asentimiento antes de volver a ignorarle.

Las indagaciones efectuadas por los inspectores Santos y Santillana, conjuntamente con los miembros de la Europolicía, comienzan a dar sus primeros frutos y prueba de ese esfuerzo es la localización de Zoran Popovic, considerado el lugarteniente de Darko Stojanovic, un prófugo de nacionalidad serbia en busca y captura por orden de la Corte Penal Internacional, acusado de colaboración directa en crímenes y ejecuciones perpetradas durante la última guerra en los Balcanes.

El comisario Caballé, ataviado con el uniforme reglamentario, que solo utiliza en situaciones excepcionales, va a dirigir la operación sin escatimar recursos técnicos y humanos. La importancia del delincuente lo requiere y con esta acción ve la oportunidad de recuperar gran parte de su maltratado prestigio, sabedor del escaso crédito que le queda. En cuestión de minutos articula un dispositivo de vigilancia continuada alrededor de un bloque de apartamentos tristón y viejo, situado en la larga calle Donde habite el olvido, integrada en un barrio residencial cercano al corazón de la ciudad y actual paradero de Popovic, al que se trasladó días antes de ser detectada su presencia en la metrópoli.

Con discreción, los vecinos colindantes han sido avisados para que procedan al cierre de puertas y ventanas, debiendo permanecer en sus casas hasta la finalización de la “operación eslava”, nombre asignado por el comisario. Las horas pasan sin que el balcánico aparezca y toma la arriesgada decisión de ordenar a dos GEO forzar la puerta de la vivienda. En menos de un minuto la cerradura es reventada y la puerta abierta de par en par. Al entrar encuentran el cadáver de una mujer de nacionalidad ucraniana sentada en un sillón, maniatada, con signos externos de haber sufrido quemaduras de cigarrillos en distintas partes del cuerpo y estrangulada con la fuerza de las manos. Edmundo Santos la reconoce como la delatora del prófugo serbobosnio, una prostituta convertida en el capricho de este durante los últimos días, visitándole con frecuencia a ese mismo domicilio.

Según declaró hace dos días, le oyó hablar con Stojanovic por móvil. Ese importante hallazgo la llevó a replantearse su precaria situación como inmigrante, arriesgándose a denunciarlo a condición de adquirir una autorización de residencia permanente en España y un puesto de camarera en un centro de ancianos lejos de la capital, con la condición de conducirles hasta él. Ayer tarde, los inspectores Santos y Santillana le advirtieron del peligro que corría su vida si volvía a verle. Pero no les hizo el menor caso y la imprudencia, guiada por el deseo de obtener más dinero, la condujeron a ese pavoroso final.

Caballé manda registrar el apartamento y la azotea por si estuviera escondido. Un tardío e infructuoso mandato, ya que el asesino escapó hace más de tres horas, si calculamos el tiempo que lleva muerta la meretriz, según el informe preliminar realizado por el forense. Los residentes fueron sondeados sin que aportaran una sola pista apreciable. Llegó al bloque hará un mes y y pocas veces coincidieron con él en las escaleras o el ascensor. Mencionaron su poblada barba y unas gafas oscuras, en conjunción con la descripción manifestada en todo momento por la víctima. Los propietarios del piso declararon habérselo alquilado por vía internet, mostrando como justificante un único recibo cobrado mediante transferencia bancaria.

Personados en el banco desde donde fue efectuada la transacción, resuelven que la identidad del balcánico es la de un exiliado de nacionalidad serbia, ya fallecido. Uno de los empleados recuerda confusamente haber estado hablando con Popovic el mismo día que abrió la cuenta. El número de móvil usado por él también figura a nombre del serbio.

Al mismo tiempo, dos compañeras de la prostituta asesinada están siendo interrogadas. Estas mencionan las visitas periódicas de ella al piso del serbio. Allí tampoco hallaron nada relevante; tuvo tiempo de limpiarlo, procurando no dejar pistas salvo el cadáver de la desdichada ucraniana, el ADN recogido en pelos sueltos y sus huellas dactilares repartidas por toda la vivienda. Una de las agentes realiza una llamada al susodicho móvil, haciéndose pasar por una meretriz del mencionado prostíbulo con el propósito de entretener al interlocutor y poder localizar el lugar exacto desde donde habla. Pero la línea no da señal, es fácil que haya destrozado la tarjeta y tirado el aparato.

Por orden de la Jefatura Superior de Policía, la vigilancia de las barriadas donde residen la mayoría de los balcánicos ha sido activada, así como las entradas y salidas a la ciudad, procediéndose al registro de los vehículos sospechosos. Al mismo tiempo, la fotografía del balcánico está siendo difundida en las comisarías, cuarteles de la Guardia civil y jefatura local.

Como no podía ser menos, este nuevo fracaso policial sirvió para poner a prueba la paciencia del Ministro del Interior, presionado por la opinión pública y la oposición parlamentaria, cuya reacción no se hizo esperar y cargó contra el Jefe Superior de Policía, recriminándole el fiasco y exigiéndole de una manera exponencial, la captura del serbio. Los medios progresistas todavía fueron más lejos y exigieron el cese inmediato del Ministro y de toda la cúpula de Interior. En contraposición, los afines al gobierno conservador propusieron un cambio gradual del modelo penal donde se recoja un endurecimiento de las penas por asesinatos o delitos con sangre. Por su parte, el entredicho Jefe arremetió contra la sección responsable de supervisar la acreditación de los ciudadanos por no detectar la del serbio y desde luego contra el comisario Albert Caballé, dejando entrever su incapacidad para resolver casos de especial trascendencia y no tutelar debidamente la comisaría número 2, permitiendo la indisciplina e incompetencia de algunos integrantes a su cargo.

Tony Galindo regresa de correr un día más y antes de subir a casa ha bajado al garaje a poner en orden los enseres del pequeño trastero que posee frente a su plaza de aparcamiento. A punto de cerrar la puerta percibe a sus espaldas la presencia de alguien; al darse la vuelta casi tropieza con su amigo Críspulo.
―¡Joder, me has asustado!.
―Disculpa hombre, venía a verte y te vi entrar en el parking.

Es para anunciarte mi viaje a Zaragoza, echo de menos a Martín, quiero pasar tres o cuatro días con él y de paso visitar a mi familia ―expone, sin quitar ojo al trastero.

―Vaya. Eso sí es una buena noticia. ¿Vas a mantener cerrada la cafetería durante esos días? ―pregunta, situándose frente a él.
―De eso quería hablarte. Me gustaría que fueras tú quien se hiciera cargo del negocio. No hace falta abrir este mediodía, empieza mañana a las 9:00 ―le hace saber, sacando las llaves del bolsillo y entregándoselas.
―Cuenta con ello. ¿Algo más? ―pregunta como si estuviera deseando que se fuera.
―Sí. Anoche llamaron esos desalmados amenazándome de nuevo. No sé si volverán por la cafetería, pero si lo hicieran no te metas en líos; llama a la Policía y que ellos se hagan cargo de persuadirlos. Ayer me garantizaron por teléfono el envío inmediato de un coche patrulla.
―Vete tranquilo y disfruta de tu familia, lo tienes merecido.
―Mañana entre las 11:00 y las 13:00 horas entrarán tres remesas: una de lechuga y tomates, otra con cinco barriles de cerveza, una caja de vino blanco y dos de tinto, pasado recibirás otra con cinco quesos, dos lomos, un jamón deshuesado y tres salchichones para los montaditos; ya sabes dónde tienes que colocar cada producto ―explica, sin dejar de mirar hacia el trastero.
―No te preocupes por eso. ¿A qué hora sales de viaje? ―pregunta, cerrando el cuarto y echando las llaves.
―A la una del mediodía. Pero antes quiero echar un rato en el bar, anotaré algunas cosillas para los próximos días y guardaré una botella de rioja gran reserva para bebérmela con mi familia ―responde nervioso―. Bueno, voy con el tiempo justo y no me puedo entretener más, si surgiera alguna dificultad llámame al móvil. Adiós, Tony ―saluda dándose la vuelta y caminando a toda prisa.
―Te noto nervioso. ¿Pasa algo? ―pregunta al verlo inquieto. ―¿Se me nota? Son las dichosas prisas.
―Que tengas un buen viaje y hasta pronto, amigo ―se queda parado viendo su dorso alejarse.

La eventual colaboradora de Carreras ya tiene la información requerida, pero él ha salido a indagar sobre el asesinato de un joyero y el final de la jornada es inminente. De muy mala gana, descuelga el teléfono y marca el número de su móvil.

―¿Quién es? ―responde él desde el otro lado.

―Soy Sonia Roig. Tengo la información que me pediste. ¿Puedes venir a recogerla?
―Ahora mismo no puedo, estoy en medio de un interrogatorio y no sé lo que tardaré. Pero si te viene bien esta tarde podemos quedar en la cafetería Razón de amor y estudiamos con calma esa documentación.
―Mira, yo no tengo nada que estudiar contigo. Si me he prestado a esta locura ha sido por ayudar a una compañera en apuros, lo demás es cosa tuya. Mañana a primera hora te la entregaré aquí mismo y se terminó la relación ―matiza, dejando patente la antipatía que le profesa.
―Escúchame con atención y sin alterarte. Tu amiga Eva está a punto de ser expulsada del Cuerpo y nadie va a echarle una mano, a excepción de nosotros, y en el supuesto de que podamos conseguirlo. En consecuencia aparca tu animadversión hacia mi persona y ayúdame a salvarla ―expone en voz baja para no ser escuchado―. Necesito verificar contigo los antecedentes de ese tío porque precisaré más información. Por si no lo sabías, vamos contrarreloj.
―¿Cómo sabes que van a echarla? Hasta donde yo sé únicamente le han abierto un expediente que seguirá su curso reglamentario ―revela ella.
―Lo tiene todo en contra y alguien está acelerando el proceso con la intención de inhabilitarla a perpetuidad. Y como podrás imaginar, ese alguien debe de ser algún alto cargo empeñado en hundirla.
―Está bien. A las cinco nos vemos en esa cafetería. Adiós ― acepta a regañadientes, cortando la comunicación―. «Vaya. Otra vez tengo que digerir a este barandilla. Y para colmo me cita en Razón de amor. ¡Se le podría haber ocurrido otro sitio! Como vuelva a mirarme con cara de buitre o me haga la más mínima insinuación, le vuelvo la cara de un guantazo. Lo que no deja de sorprenderme es su interés por ayudar a Eva», cavila tras soltar el auricular.

Razón de amor es un acogedor local forrado con placado de madera, tarima flotante y una larga barra decorada con repisas de cristal en varios colores para sostener distintas marcas de bebidas, equipado con asientos de madera distribuidos en distintos apartados y adornados de una tenue luz cumplimentada con música ambiental.

A la hora prevista entra Carreras, se acomoda en uno de los apartados existentes junto a un enorme ventanal que abarca gran parte de la fachada, pide un cortado y aguarda la llegada de Roig. Esta no tarda en hacer su aparición ataviada con un pantalón vaquero y un chaquetón azul claro del que se desprende para colgarlo en una de las perchas, dejando al descubierto un jerséis blanco. Con avidez, mueve los ojos buscando a su “indeseado compañero”; al verlo, saca un par de cuartillas dobladas por la mitad y aparentando una falsa sobriedad, toma asiento frente a él, echándole una mirada de desconfianza que éste no pasa por alto ni le da importancia.

―¿Contento?, ya he venido. Aquí tienes la información requerida ―manifiesta, depositando las anotaciones sobre la mesa.
―Tu entrada ha sido como la aparición de un rayo en el cielo azul. ¿Qué vas a tomar? ―suelta el piropo no pudiendo contener la alegría de encontrarse con ella, sin saber por qué.
―Tus galanterías no me conmueven lo más mínimo y te advierto que no tengo la menor intención de quedarme mucho tiempo, habiendo otros quehaceres más útiles por hacer. Si no te importa, pídeme un té con limón ―puntualiza, haciendo lo posible por no mirarle a la cara.
Carreras llama al camarero para pedir la consumición, desliza sus dedos por las hojas y permanece unos minutos estudiando el contenido, observado por ella.
―Menuda prenda está hecho este tío, su especialidad consiste en defender a granujas y gente de mal vivir ―esclarece sin dejar de leer.
―Si te fijas bien, casi todas las defensas fueron tramitadas por la vía civil. En cambio, aceptó la demanda penal contra Eva ― considera ella.
―Buena observación ―reconoce él, elevando el rostro para cruzarse con el de ella por primera vez―. Ahora necesitamos saber para quién trabajó este picapleitos desde sus comienzos hasta el día de hoy, si tiene mascotas, parientes, todo cuanto puedas encontrar ―requiere pensativo.
―Haré cuanto pueda ―asiente antes de dar un sorbo a la taza de té.
―¿No puede ser esta misma tarde? ―Apremia, deseoso de conocer más datos sobre el letrado en cuestión.
―Imposible. ¿Quieres que a mí también me echen del Cuerpo? ―protesta, bajando la voz.
―Disculpa, a veces pensamos más con el corazón que con la cabeza. Esfuérzate por dármela mañana durante el desayuno ― pide, guardando los folios.
―Te la entregaré cuando pueda y esa información que acabo de darte destrúyela cuanto antes ―demanda ella.
―Puedes estar tranquila, me la llevo a casa para examinarla con más detenimiento y cuando saque mis conclusiones haré trizas los papeles ―la tranquiliza, apurando el cortado―. Oye, ¿cómo está Fuentes?
―Imagínatelo, destrozada. Antes de ayer hablé con ella y apenas estuvimos un minuto al teléfono, me tiene muy preocupada. Precisamente esta noche quiero pasarme a verla ―contesta, empezando a sentirse cómoda con la charla.
―Sí, sé que sois buenas amigas, ese es el principal motivo por el que recurrí a ti. Cuando hables con ella, si te acuerdas, dale ánimos de mi parte ―incide ante la inviabilidad de poder hablar con ella por no tener los teléfonos operativos.
Asiente, extrañada por el repentino comentario. Pero su mayor sorpresa radica en la inusitada atención por demostrar su inocencia, concibiendo ciertas contradicciones respecto a él.
―¿Por qué tienes tanto interés en ayudarla? Tengo entendido que no os lleváis nada bien, incluso vi vuestra petición por escrito solicitando el cambio de compañero.
―Los motivos van desde la afinidad profesional hasta la consideración humana, atravesando por otros estímulos que de buena gana te contaría…, pero como no me ves con buenos ojos prefiero guardármelos ―se disculpa, mostrando una cara simpática y burlona que exaspera la voluntad de ella, o eso prefiere imaginar.
―Bueno, finalizó el encuentro ―suelta, descolocada por la respuesta recibida―. Camarero, acérquese cuando pueda, por favor.
―Déjalo. Estás invitada ―señala él, mirándola con una elocuente expresión de simpático sinvergüenza.
―Nada de eso. Mi consumición la pago yo ―sostiene orgullosa y a la vez enojada sin saber por qué.
―Sonia, ya no somos jóvenes universitarios. Por favor, vamos a quedar bien. ¿Te parece? ―invoca juntando las manos en forma de oratoria y componiendo una gracia.
―Haz lo que quieras. Adiós ―da por terminado el encuentro, levantándose aparatosamente de la silla.
«¿Qué coño le habré hecho a esta tía para que me tenga tanta antipatía? Es como si me odiara. Intento acercarme a ella con corrección y simpatía, la invito y se marcha cabreada. ¿Por qué tengo que arrimarme siempre a los amores imposibles? ¡Vaya suerte la mía!», discurre para sí.

CAPÍTULO VIII

El viaje de Críspulo García a Zaragoza nunca llegará a producirse: dos clientes encontraron su cadáver tirado en el suelo de la cafetería, envuelto en un charco de sangre, machacado a golpes y con la faz desfigurada. El diagnóstico no pudo ser más atroz: muerte por contusión múltiple. Llama la atención el bolsillo derecho del pantalón por el que asoma un billete de un tren que ya nunca cogerá.

Las primeras pesquisas policiales apuntan a claros indicios de robo. Las huellas encontradas en el interior del bar fueron analizadas y el cadáver examinado superficialmente hasta que se produjo su levantamiento y posterior traslado al Depósito Municipal por disposición del secretario judicial. La autopsia señaló la labor de una sola persona como autora de la paliza infringida a la víctima, prevaleciendo la teoría del puño americano como el arma empleada con una magnitud brutal. Fue tal el ensañamiento que el facultativo necesitó más tiempo del necesario para cuantificar los numerosos daños y poder precisar con exactitud el número de laceraciones, huesos rotos y órganos dañados.

El inspector Belmonte se tomó el caso como algo personal; estuvo indagando entre los vecinos hasta dar con dos veinteañeras domiciliadas en el bloque contiguo. Estas vieron salir del bar a uno de ellos y unirse a otros dos que esperaban junto a la puerta de acceso, ajustándose a la hora aproximada del crimen fijada por el médico forense.

Las valiosas testigos acompañadas del detective son conducidas al departamento de su distrito para centrarlas en la identificación de los tres sospechosos, mostrándoles un álbum de fotografías operativas en los archivos. No hizo falta enseñarles muchas, pues enseguida reconocen en dos de ellas, al violento delincuente que el pasado verano intentó asaltar un mercado de abastos y hace tres semanas asaltó y agredió al propio finado. Su nombre es Rafael Montes, tiene 20 años y varios antecedentes por robo con violencia. Lo sorprendente y criticado en su día por algún periódico es el auto dictado por el juez de vigilancia penitenciaria, condenándolo a realizar trabajos para la comunidad y concediéndole la libertad vigilada, a pesar de haberla quebrantado cuando atacó la primera vez a su víctima.

El resultado final de las huellas dactilares obtenidas es contundente, ratificando la presencia del violento sujeto en distintos puntos del local. Pero son las encontradas en la chaqueta y el pantalón de la víctima las que más evidencian la culpabilidad del tal Montes. Enseguida, el togado de guardia dicta una orden de detención contra él. En cuanto a los dos compinches, no pudieron ser reconocidos por no estar fichados y el intento de dibujar un retrato robot quedó descartado al no ponerse de acuerdo las chicas en la elaboración de los rostros. No obstante, la brigada de homicidios confía en poder reconocerlos y detenerlos en el transcurso de las próximas horas.

El consternado Tony Galindo es llamado a declarar. En una de las dependencias vuelve a toparse con el inspector Belmonte, quien le recibe con frialdad, evidenciando la poca simpatía que le profesa desde aquél día en el hospital donde mandó detener al hijo de la víctima, acusándole de asalto y robo en el establecimiento de su propio padre, conchabado con Montes. Durante el interrogatorio, Galindo proporciona con todo lujo de detalles la fisonomía de Rafael Montes y la de los dos secuaces, haciendo hincapié en las amenazas e insultos proferidos contra su patrón, aquél mediodía que estuvo presente, y recogidas en la posterior denuncia redactada media hora más tarde en la comisaría nº 3. Con los perfiles fijados, los dibujantes esbozan sendos retratos robots de los dos acompañantes… y en un oportuno cruce de datos son identificados.

La barriada Prótesis, lugar de residencia de los tres supuestos malhechores, ha sido cercada por los coches patrulla, acarreando como resultado la detención del primer compinche en un oscuro tugurio entre gente de mal vivir, jugando una partida de cartas; el segundo es capturado saltando por la ventana de un viejo inmueble abandonado y, en cuanto a Montes, desconocen el lugar exacto donde está escondido; su hogar ha sido registrado con minuciosidad y sus padres y hermano interrogados. Para dar con su paradero, el comisario ha desplegado un equipo de agentes camuflados, dando sus primeros frutos alrededor de la medianoche, cuando un coche patrulla lo distingue huyendo en un antiguo Seat Fura a través de una carretera secundaria poco transitada.

Viéndose acorralado, apenas opone resistencia, negando tajantemente haber asaltado y asesinado a Críspulo García; negación ratificada en las declaraciones de sus compañeros. Pero en sucesivas ruedas aparecen las primeras contradicciones y en un posterior careo estos terminan por culpar a Montes de haber entrado en el bar, matado al dueño y robado 250 € que se negó a compartir con ellos. No presenciaron el brutal asesinato por considerarlo un simple ajuste de cuentas ajeno a sus propósitos, pero sí le vieron salir con las manos manchadas de sangre. Esperaron en la calle el tiempo suficiente para haberse podido cometer el robo y perpetrar el horrendo crimen, ratificando ambos desconocer lo sucedido dentro del bar.

En presencia del abogado de oficio, el interrogatorio del principal acusado se prolonga una hora más, empujándole a confesar el crimen. Pero él insiste una y otra vez en su inocencia, aun teniendo todas las pruebas en su contra. El astuto Belmonte tiene que conformarse con haberle sonsacado a duras penas la declaración del hurto de los 250 €, tras acorralarlo repetidas veces, mostrándole sus propias huellas en la ropa de la víctima. Pero resulta casi imposible continuar incidiendo en las preguntas, dinamitadas por las constantes negativas del acusado y la presión ejercida por el abogado defensor. A renglón seguido ordena su traslado a una celda, en espera de ser puesto a disposición judicial, acusado de los delitos de asesinato en primer grado, con ensañamiento y alevosía, allanamiento de morada y robo con violencia. El juez decretará prisión incondicional sin fianza para los tres encausados.

Sonia Roig ha madrugado más de lo habitual con la voluntad de llegar a su puesto de trabajo unos minutos antes de la hora fijada para obtener cuanto antes la información solicitada el día anterior por Carreras. En unos minutos la consigue, imprime y guarda en una carpeta para entregársela cuando llegue. Pero nada más llegar se acerca a su escritorio y recoge el dossier, aprovechando para invitarla a desayunar con la excusa de leerlos en la cafetería... y por si considerara oportuno requerirle más información.

―Llevo casi dos años desayunando con dos compañeras y como comprenderás esa tradición no la voy a cambiar por ti. Aquí tienes los detalles que me pediste, suerte ―da a conocer, haciéndole entrega de la carpeta de un modo despectivo.

―Como quieras. La examinaré durante el desayuno y si necesito complementar su contenido no tendré más remedio que molestarte de nuevo ―repara, cogiendo el dossier y dándole la espalda.

―¡Espera! ―requiere enfadada.

Él vuelve la cabeza expectante y la sorprende con una mirada tristona.
―Está bien, espero que esto no se convierta en una costumbre ―acepta dibujando una expresión de arrepentimiento que no desea. Coge el teléfono para informar a las compañeras de su ausencia en el desayuno por motivos profesionales y arranca a andar.
Sentado alrededor de una mesa perteneciente a la cafetería Los brazos desiertos, el impertinente Carreras revisa el texto, saboreando el café ante el enojado semblante de ella.
―¡Ya te tengo! ―suelta de sopetón―, es el mismo letrado que defendió a Rodolfo Arcos hace tres años. Perteneció al gabinete de Barredo y me parece que estamos frente a un pájaro de cuidado ―afirma sin dejar de leer―. Vaya, vaya, esto sí es interesante ― valora, soltando uno de los folios para dar un último sorbo al café.
―Qué extraño, la defensa de ese tal Arcos no aparecía en el anterior informe.
―Eso mismo estaba yo pensando. Es fácil que alguien lo haya borrado del banco de datos para no vincular a ese tío con Barredo. Esto empieza a oler muy mal. ―Cavila, viendo los lindos labios de su acompañante sellar de rosa el borde del vaso.
―Algo de esto me estaba temiendo. ¿Qué podemos hacer? ― pregunta ella, procurando esquivar la mirada de su contertulio.
―Cuando puedas saca la ficha del tal Germán Cuevas, solo se me ocurre una solución viable para salvar a tu amiga y no pasa necesariamente por la apariencia de lo legalmente correcto.
―Lo intentaré a lo largo de la jornada. Pero ya sabes que seguro no es ―matiza, preguntándose qué demonios se le habrá ocurrido ahora.
―Intenta averiguarlo más pronto que tarde porque el tiempo corre en contra de tu amiga. Por cierto, ¿fuiste a verla?
―Sí. Ayer tarde estuvimos charlando un buen rato en su casa, sigue desanimada y sin ganas de ver a nadie, no hace el menor esfuerzo por defenderse de las injustas calumnias que le dedican casi a diario y temo que esté entrando en una depresión. Me tiene preocupada ―comenta entristecida.
―Estoy sorprendido y preocupado por esa actitud tan pasiva. Con independencia de mis múltiples discrepancias con ella he podido apreciar su tesón y vehemencia por defender aquello que considera justo. Es una luchadora, con sus prioridades bien fijadas y de las que no se rinde con facilidad ―ensalza, apelando a su innegable personalidad.
―Eso es verdad, pero es humana. Cuando se conjugan varios infortunios sin dar tiempo a digerirlos corremos el riesgo de derrumbarnos y eso mismo está sucediendo con Eva.
―Es posible. La debilidad humana nos hace vulnerables a los virus propagados por la mala leche.
En ese preciso momento entran en la cafetería los inspectores Santos y Santillana, pasan cerca de ellos y el primero dedica una mirada burlona a su ex compañero, que no pasan por alto ninguno de los dos.
―Uno de esos infortunios podría ser la falta de lealtad entre nosotros mismos ―señala, a propósito del desagradable y provocador gesto del que hasta hace unas semanas fue su compañero y amigo.
―Sí. Algunos ignoran que la prepotencia es la antesala de la envidia ―opina ella, sacando el monedero con la intención de pagar los cafés y marcharse.
―Alto. Fui yo quien te invitó a venir aquí ―le recuerda él, echando mano al bolsillo y agradecido por la anterior afirmación.
―No. Tú pagaste ayer tarde y para quedar bien, como buenos universitarios que somos, hoy pagaré yo ―insiste ella, devolviendo el locuaz comentario del día anterior.
―Ja, ja, ja. Está bien, me has convencido, universitaria. A mediodía echaremos el desempate. Tómalo como una ofrenda de paz ―sugiere citándola de nuevo.
―Oye. Lo último que deseo es ser tu compañera de copas. Lo mejor será que encuentres a otra que sepa reírte las gracias ― murmura, apartando la vista y levantándose del asiento para irse.
―Ya pasé por esa experiencia varias veces. La última acabó hace unos días. Es la historia de mi vida sentimental ―lamenta, dando un último sorbo al café.
Pillada por la imprevisible respuesta hace como si no la hubiera escuchado, mueve la cabeza, haciendo un seco gesto de despedida y dirige sus pasos hacia la barra para pagar las consumiciones.

Las exequias de Críspulo García no serán recordadas por su multitudinaria afluencia. Desde la capilla hasta el crematorio acompañaron el féretro su corta familia, la chica que tuvo contratada en el bar, un reducido grupo de clientes, un par de vecinos y el matrimonio Galindo, en una atmósfera de crispación y repulsa.

El ahora huérfano Martín se siente desorientado por no verse capacitado para afrontar las vicisitudes de su nueva realidad, al carecer de la protección de su padre y la fortaleza necesaria; razones suficientes para que Tony salga en su ayuda, ofreciéndose a cargar con el peso de la cafetería hasta que aprenda a dirigirla con soltura. Pero el joven prefiere poner tierra de por medio e irse con su tía a Zaragoza con la intención de iniciar una nueva vida. Una elección perjudicial para Galindo, al encontrarse de nuevo sin oficio y con la consiguiente alarma económica en su hogar. De buena gana explotaría el negocio como arrendatario, pero no se atreve a dar el paso desconfiando de la turbulencia financiera por la que atraviesa el país.

―Vaya mala suerte la nuestra. Había encontrado un empleo más o menos estable, llega un loco de medio pelo, se carga al empresario y me jode a mí ―maldice indignado.

―No digas eso, por favor. Nada es comparable a la pérdida de una vida. ¡Dios, qué muerte más horrible debió tener el pobre Críspulo! ¡No hay derecho a sufrir un final tan cruel! ―señala su mujer.

―Ya han detenido al cabrón que lo hizo y espero que se pudra en la cárcel, aunque no tendremos esa grandísima suerte. Verás cómo en unos años lo ponen de patitas en la calle para que siga cometiendo brutalidades de ese calibre ―comenta.

La falta de recursos económicos ha dejado a Tony tan preocupado que barrunta una fórmula que pasaría por sacar a su padre de la residencia, cuidarlo en casa y disponer de la pensión. Solo ve un escollo y es su factible repercusión negativa en el niño.

Laura no comparte esa iniciativa por tratarse de una gran responsabilidad, pues supondría para ellos tener en casa a una persona dependiente y necesitada de una asistencia complicada y continuada. El niño sería lo de menos, pues va siendo mayor y asumiría el nuevo escenario con toda normalidad.

―Tengo lo que me pediste, ven a recogerlo cuando puedas ― requiere Roig dirigiéndose a Carreras por la línea interna.
―Mejor me lo das en la cafetería tomándonos unas cervezas a la salud de tu amiga Eva. Total, faltan unos minutos para la hora de salida ―sugiere usando una voz suave y pausada.
Esta vez ni se molesta en responder, cuelga el auricular, levanta sus posaderas y con el informe en la mano se acerca hasta su mesa para entregarle la ficha de Germán Cuevas como si fuera un documento ordinario a tramitar.
―Aquí lo tienes, te deseo suerte ―se limita a decir en voz baja, antes de volver a su asiento.
―Muy bien. Luego lo leeré ―celebra, sin poder evitar una picarona mirada a sus bonitas piernas destapadas por una corta falda azul, floreada.
Un rato antes de completar la jornada, la circunstancial ayudante recoge los bártulos y se dispone a salir. En la puerta coincide con una compañera, parándose unos minutos a charlar. La conversación deriva en una simpática anécdota acaecida en uno de los grandes almacenes y, de repente, es abordada por alguien que la tiene descompuesta.
―Disculpad mi intromisión, pero necesito comentarte algo importante, Sonia ―es el dichoso Carreras otra vez.
―Bueno yo os dejo, hasta mañana. ―Se despide la compañera, sintiéndose algo cortada por la interrupción.
―Chao ―corresponde, para dirigirse a él, enojada―. ¿Puedo saber qué demonios quieres ahora de mí? ―demanda, alterando sus facciones.
―Vuelvo a necesitarte para que me ayudes a salvar a tu amiga.
―¿Acaso no te la estoy prestando?
―Desde luego. Por esa misma razón te iré necesitando de forma extraordinaria. Es preciso que mantengamos un contacto fluido ―apunta con una seriedad que enciende su temple.
―¡Jolines! ¿Es que no te voy a perder nunca de vista? ―reprueba, sin poder contenerse.
―No te preocupes, me las apañaré solo. Adiós ―concluye, dándole la espalda.
―Carreras. ―Lo llama apretando los puños y gesticulando un mohín de rabia oscurecido cuando él vuelve la cabeza y dibuja un ademán de decepción en su rostro―. El hecho de no simpatizar contigo no justifica mi grosera conducta. Ya me he retractado, ¿contento? ―suelta, indignada consigo misma.
―Ante comportamientos infantiles no suelo molestarme en responder ―refiere sin cambiar de semblante―. Y tras la pertinente aclaración, vuelvo a plantear la intención de tomarnos esas cervezas, a la par que vamos tratando el asunto que nos ha traído hasta aquí. Quisiera pedirte opinión sobre la nueva maniobra que he ideado, a no ser que prefieras continuar portándote como una niña malcriada ―vuelve a proponerle, señalando con el dedo la dirección del bar.
―Bien. Soportaré tu compañía una vez más y espero que sea la última, pero te advierto que dispongo de menos de una hora. En casa aguarda mi familia para almorzar. Y no vuelvas a llamarme niña malcriada porque no lo soy ―corrige irritada, aunque dispuesta a escuchar lo que tenga que decirle.
―Ja, ja, ja. Como quieras, démonos prisa, el tiempo apremia y tu familia tendrá hambre ―la incita con su peculiar sentido del humor.
Entran a la cafetería Los brazos desiertos y, aprovechándose de la poca afluencia, Carreras busca un rincón apropiado para poder charlar con más intimidad.
―Apuesto mi placa a que tu amiga ha vuelto a ser víctima de otra encerrona propiciada por los canallas de TRASMEDAMOS, solo que esta vez no han tenido necesidad de matarla. Con hundir su carrera les basta ―acentúa, intuyendo un complot para deshacerse de su compañera.
―Yo también había pensado lo mismo. De lo contrario no estaría alternando contigo ―matiza, insistiendo en la antipatía que le profesa.
―Esa ayuda va a servirnos para desenmascarar al tal Germán Cuevas--- o cómo diablos se llame ―expone, sin darse por aludido y pasando a detallar el plan que tiene previsto realizar.
―Uf. Es una rocambolesca estratagema ―advierte pasmada.
―Y espero que efectiva ―afirma, guiñando el ojo izquierdo.
Nos encontramos en otra soleada y apacible tarde, propicia para que el gentío se deje notar en calles y parques. Uno de esos caminantes es Germán Cuevas, un encofrador en paro de costumbres fijas. Cada día regresa a casa procedente del comedor social del barrio Altar Mayor, atrochando por una angosta y poco transitada calle; pero hoy va a llevarse un desagradable encuentro: en mitad del recorrido es agarrado del brazo izquierdo y conducido hasta el deteriorado portal de un viejo y descuidado edificio.
―Mis feromonas están cabreadas y no voy a preguntártelo dos veces. ¿Quién te contrató para provocar a la inspectora Fuentes? ―es Carreras quien lo tiene inmovilizado por el cuello, hablándole al oído.
―Suélteme. Yo no provoqué nada, fue ella quien me atacó; hay mucha gente que puede confirmarlo ―balbucea forzando las cuerdas vocales por la presión en el cuello.
―Mientes, cabrón. A partir de ahora tu insignificante existencia va a convertirse en un infierno. Vayas donde vayas habrá compañeros de la inspectora ansiosos por atosigarte y hacerte la vida imposible, si no retiras la puta denuncia y cuentas la verdad ―amenaza, soltándolo del cuello para agarrarlo del brazo.
―No puedo hacer tal cosa, tengo una hija pequeña y temo por la vida de los dos ―confiesa con la voz quebrada
―Careces de antecedentes penales y eso es un eximente a tu favor. Si fuera necesaria os asignaríamos la protección adecuada y no os sucedería nada. Solo tienes que alegar haber sido amenazado y chantajeado por esos cabrones quienes a la postre solo son un puñado de malhechores. Pero si no colaboras en la identificación de los chantajistas contando todo cuanto sabes lo pasarás muy mal; eso te lo puedo garantizar ―asevera, soltándolo del brazo.
Transcurren unos segundos de tensa expectación hasta que por fin se viene abajo y expresa su voluntad de denunciar la farsa. Declara haber conocido el mismo día del incidente a un tipo cuya descripción coincide con la de Guillermo Fonseca, cuando guardaba cola en las oficinas del INEM. Se le acercó para proponerle un trabajo rápido y sencillo, despertando su interés y pensando en la precaria situación económica que padece. Entraron en un cercano café y en unos minutos le sacó de dudas: consistiría en instigar públicamente a una inspectora de policía hasta hacerla perder los nervios y provocar la conocida infracción en la avenida La malquerida. Con todo lujo de detalles le explicó cómo debía actuar, y en compensación llegó a ofrecerle 2.000 € y otros 500 € si resultaba convincente.
Apelando a su conciencia justificó la negativa de ejecutar semejante patraña, pero ya era demasiado tarde para renunciar. El pérfido sujeto, lo encañonó con una pistola obligándole a entrar en un coche donde había otros dos matones cuyas caras no recuerda debido al nerviosismo que padecía. Al ser registrado y encontrar la fotografía de su hija fue amenazado con daños físicos a la niña si no accedía a realizar la ignominia. Sin dejar de apuntarle le entregó los 2.000 €, tomó nota de su dirección, guardándose la fotografía, y lo citó para esa misma tarde en un solar cercano al domicilio de la inspectora Fuentes para ensayar el simulacro preparado contra ella.
La actuación debía producirse dos días después, cuando ella saliera de casa andando en dirección al departamento. Pero los acontecimientos se precipitaron y fue forzado esa misma noche a dejar a su hija con un familiar para salir de inmediato a la calle y poner en práctica el montaje durante el paseo de ella por las calles comerciales. Concluido el delito, recibió los 500 € extras, manteniéndose la amenaza de dañar a la niña si cambiaba de opinión.
―Ya puedes salir, hemos terminado ―alza la voz para llamar a su fortuita ayudante, apareciendo esta por el hueco de la escalera, nerviosa como un trompo y roja como una amapola, portando una grabadora convencional.
―La conversación ha sido grabada, ahora vamos a comisaría para identificar a esos tíos. Si es cierto lo que me has contado, a partir de esta misma tarde asignaremos protección para tu hija y para ti hasta que atrapemos a esos canallas ―explica el detective, volviendo a agarrarlo del brazo para llevárselo detenido.
Los tres dejan el desangelado lugar y suben al Mégane de Carreras quien lo enfila hacia la jefatura. Al ser media tarde no está muy concurrida, resultando más diligente tomar declaración y mostrarle las fotografías de los matones al servicio de Barredo, intercaladas con las de algunos delincuentes habituales. No hizo falta enseñarle muchas. Nervioso como un flan reconoció a Guillermo Fonseca como el individuo que le amenazó, indujo a cometer el delito y le pagó. En cuanto a los dos acompañantes insiste en no haberse fijado en sus caras.
Obtenida la comparecencia, Carreras manda a dos agentes a su domicilio para recoger a la hija y escoltarla a un centro provisional de acogida. El padre permanece retenido y vigilado en la propia comisaría hasta el día siguiente donde pasará a disposición judicial como víctima de una coacción y como testigo protegido. Esto último será el juez quien lo deberá confirmar o desestimar.

El pálido sol del atardecer desciende sobre la ciudad dando sus últimos coletazos, justo cuando Roig y Carreras salen del departamento embotados por el duro esfuerzo realizado a lo largo de la interminable tarde.

―Se terminó el calvario de tu amiga. Mañana a primera hora lo pondremos en conocimiento de Caballé y del juez instructor del caso ―expone él, satisfecho por la labor realizada.

―Uf. Te la has jugado. Si no llega a salir bien estarías en la misma situación que Eva ―suspira aliviada.
―No vi otra solución. Analicé su perfil y los datos que me facilitaste, estuve siguiéndole dos días y no me pareció un delincuente, solo es un triste viudo en paro con una hija de nueve años a quien alimentar. Por supuesto no le habría hecho ningún daño.
―Cuando lo agarraste por el cuello pensé que ibas a darle una paliza. No estoy acostumbrada a este estrés y me sentí como una delincuente en su primer robo ―admite ella.
―En esta jodida profesión hay que ser muy convincente y tú no estarás acostumbrada a estos sobresaltos, no obstante, actuaste de un modo excelente, teniendo en cuenta el mal rato que pasaste escondida en aquél rincón. La grabación salió perfecta, ni yo mismo la hubiera hecho mejor ―especifica, deshaciéndose en elogios hacia ella.
―Bueno, voy a coger el autobús. Adiós ―encamina sus pasos hacia el semáforo más próximo.
―Espera. Aún no hemos acabado; debemos completar el penúltimo capítulo de esta emocionante película ―advierte, consiguiendo pararla en seco.
―¿Cómo has dicho? ―vuelve la cabeza, irritada―. Desde que salí de mi casa esta mañana solo he vuelto un rato para almorzar, así que comprenderás que me apetezca descansar y estar con mi familia. ¿No te parece que ya es suficiente por hoy?
―Desde luego, será mañana cuando vuelva a necesitarte. Si hablas con Fuentes no le comentes nada de lo acontecido hasta conocer de manera oficial la devolución de su placa. ¿Podrás hacerlo?
―No entiendo ese proceder. ¿Para qué demonios me necesitas otra vez? ―insiste mosqueada.
―Aún no estoy seguro, ya te lo indicaré más adelante. Anda, vamos a por el coche y te acerco a casa.
Por unos segundos se queda pensativa y opta por aceptar el ofrecimiento, deseosa de llegar a su hogar y relajarse. Aguardar al autobús supondría para ella soportar ocho fatigosas paradas.
―¿Te decides a subir? Tengo carné de conducir y experiencia al volante, nunca tuve un solo accidente ni violé a ninguna mujer ―puntualiza sin dejar de sonreír.
―Bien. Pero no te lo tomes como un signo amistoso o de confianza, lo hago porque estoy cansada y quiero llegar a mi casa cuanto antes. Tú has insistido en acercarme y yo me limito a darte las gracias por el detalle. Punto ―aclara, alterándose de nuevo, sin saber por qué.
―Ya suponía que me dirías algo parecido. No sé por qué me recuerdas cada vez más a tu amiga Eva, salvando determinados matices ―refiere, echándole un rápido vistazo.
―¿Sabes dónde vivo? ―se limita a preguntar.
―Me lo irás indicando por el camino ―responde, pulsando el botón de apertura de las puertas de su Renault Mégane.
Suben callados como gorriones en la noche, colocándose el cinturón de seguridad. Él la mira de reojo fijándose en su estática posición, con la vista al frente y su acostumbrada actitud de enemistad mostrada hacia él en cada encuentro, chocando con su habitual frescura y simpatía manifestada hacia los demás.
«¡Hasta la seriedad hace armonía con tu dulzura, eres deliciosa», la adula para sus adentros, arrancando el motor.

En la ya sobresaltada comisaría número 2 vuelve a producirse un nuevo alboroto, al conocerse la maniobra urdida contra la inspectora Eva Fuentes. Entretanto, los esclarecedores de los hechos aguardan la llamada del comisario. Cuando esta se produce, ella entra un tanto recelosa sabedora de su actuación fuera de las disposiciones legales. Por el contrario él lo hace con tranquilidad e informa de cuanto ya sabemos, recalcando la brillante labor ejercitada por la inspectora Fuentes desde que ingresó en la Policía.

―Carreras, no encuentro un calificativo que le venga bien, es usted un axioma. Despreciando su placa ha vuelto a vulnerar la Ley. No sé cómo diablos se las arregla pero siempre encuentra un problema para cada solución ―afirma, recriminándole la actuación del portal.

―Lo importante es haber demostrado la inocencia de la inspectora Fuentes ―dilucida, empezando a alterarse.
―Como es habitual en usted actuó al margen del reglamento. ¡Por si lo ha olvidado, está sirviendo en un país democrático, coño! ―vocaliza usando un tono imperativo.
―¡Al diablo con los escrúpulos legales, solo son mariconadas! Sabe perfectamente que de no haber sido por nuestra intervención otros sirvientes de este país democrático hubieran hundido la carrera de una notable inspectora de policía, a punto de perder la vida en cuantiosos lances por defender a la ciudadanía y a los valores democráticos que usted alude. Y por defender esos principios su integridad física todavía sigue corriendo peligro, porque otros funcionarios utilizan su flaco servicio a la democracia para beneficiarse del lucrativo negocio montado por tipejos sin escrúpulos con la finalidad de incrementar sus repletas cuentas bancarias abiertas en paraísos fiscales a costa de indefensos africanos explotados y hasta asesinados por ellos mismos ―expresa el detective, elevando todavía más la voz.
―¡Al diablo se va a ir usted con su disoluto desprecio por el reglamento y la disciplina! El ejemplo más reciente se lo puedo dar en su ilícito interrogatorio al tal Cuevas. Pero ¿quién cojones se cree que es? Y a usted, Roig, le refresco la memoria recordándole que los sentimentalismos personales no deben interferir en la labor profesional de un policía. El hecho de estar ejerciendo funciones burocráticas no le exime de ser una agente con la consiguiente responsabilidad tipificada en el reglamento. ¿Ha quedado bien claro?
―Lo siento. Me dejé llevar por los acontecimientos, pensando en ayudar a una buena compañera en apuros ―se excusa nerviosa.
―El careto de ese fulano me hizo sospechar e indagué en su vida por si hallaba algún atisbo oscuro… y lo encontré. Pesando en la urgencia del caso tomé la firme decisión de hablar con él. En cuanto a ella, fui yo quien la implicó en la grabación, sin darle a conocer los consabidos hechos ―puntualiza con la intención de eximirla de toda responsabilidad.
―No siga exculpándola porque está empeorando la situación. Respecto a esa charla, como usted la llama, precisa de mi autorización y si me niego a firmarla carecerá de validez. Es consciente de ello, ¿verdad?
―Por supuesto y debe firmarla cuanto antes ―le reta dejando atónitos a Sonia y al propio Caballé.
―Las peticiones nacidas de la insolencia no las tolero y sus amenazantes palabras ni un segundo más, actuaré ateniéndome a los conductos legales establecidos. Solo hacía falta que viniera usted a decirme cómo debo proceder ―le recrimina muy cabreado― ¡Salgan de mi despacho! ―bufa, con la cara desencajada.
Lejos de moderar sus impulsos, Carreras se pone en pie desestabilizando la silla, apoya las manos sobre el escritorio y, echándole valor, vuelve a saltarse el protocolo de obediencia a un superior.
―Su puesto al frente de la comisaría es más que discutible, demuestre a sus superiores y a esas pirañas de Asuntos Internos, lo ineptos que pueden llegar a ser. Detenga los procesos abiertos contra Eva Fuentes y acabe con el linchamiento mediático al que está siendo sometida un día sí y otro también ―exige en un tono más moderado, pero no menos categórico.
―¡Voy a abrirle un expediente disciplinario por insubordinación! ¡Lárguese o mando detenerle por desacato! ―amenaza, dando un puñetazo en la mesa e inclinándose hacia delante cargado de ira.
―¡Haga lo que le salga de los huevos! ―profiere Carreras, sacudido por la innegable tensión.
Las voces han sido escuchadas fuera de la oficina, generando gran expectación entre los compañeros. Uno de ellos, Edmundo Santos.
―Vaya, vaya. Van a expedientar al súper poli ―regocija su animadversión hacia su ex amigo en el preciso instante en que este pasa cerca de él, junto a su atónita ayudante.
En contra de lo que podría esperarse no hace el menor ademán por entrar al trapo. Cuando cruzan por la puerta de salida, ella emite un bufido de alivio.
―Si los patanes volaran no veríamos la luz del sol ―suelta Carreras, aludiendo al que definitivamente ya no considera amigo suyo.
―Me sorprende que no le hayas respondido ―suelta ella.
―El hecho de que calle no significa que otorgue, simplemente no me apetece pelear con un patán de feria.
―Necesito tomarme una tila ―avisa, alejándose de él.
―Vamos a la cafetería Razón de amor ―propone incrédulo.
―Si no te importa… necesito estar sola ―se excusa, dándole la espalda y echando a andar.
―Como quieras. Yo me tomaré un descafeinado en la otra punta de la barra. Pero podíamos entrar juntos, ya que vamos en la misma dirección.
―¡Vale ya! Voy a ir sola, voy a entrar sola y voy a desayunar sola. ¿Puedo hacerlo? ―replica, componiendo movimientos asimétricos con los brazos y dándole la espalda para alejarse.
―Muy bien. Yo iré a otro sitio. Adiós ―se resigna cabreado.
No le devuelve el saludo, limitándose a continuar andando hasta la cercana cafetería Los brazos desiertos, aligerando el paso y haciendo aspavientos.
«Mierda. ¿Qué me está pasando? Nunca había sentido nada igual», delibera, nerviosa como un flan.

Sentada en un sillón, Laura Álvarez busca un remanso de sosiego sumida en su honda tristeza. Inicia por enésima vez un balance de su relación matrimonial durante los últimos meses. Cuando parecía que la agonía económica y las disputas matrimoniales habían pasado a ser un mal recuerdo, el asesinato del desdichado Críspulo ha vuelto a recobrarlas. Sin ir más lejos, la pasada tarde Tony volvió a sacar el tema del padre, dirigiéndose a ella de malos modales con la excusa de su dejadez en la tramitación burocrática para traerlo al hogar.

Ella no lo tiene tan claro por considerarla una elección aparatosa y precipitada, puesto que sería necesario calibrar los preparativos logísticos, imprescindibles para acoger a un dependiente de esas características. Como alternativa, ha recuperado un antiguo plan que en su día no se atrevió a poner en práctica. Es arriesgado y complicado, pero no está dispuesta a tolerar la lenta destrucción de su familia, a perder toda la ilusión en recuperar aquél trabajo al que se entregó durante años con esmero y dedicación y desde luego su honorabilidad, ignominiosamente destrozada por el gerente de su antigua empresa.

Armada de valor, no lo piensa ni un segundo más y levanta el trasero del sillón dispuesta a salir a la calle para comenzar a poner en práctica una astuta maniobra. Ataviada con un traje negro adornado con una pañoleta blanca alrededor del cuello y el pelo recogido en forma de moño, propicio para la nubosa y desapacible tarde que envuelve la ciudad, camina por las calles sintiendo el ímpetu del viento mover las ramas de los árboles bajo los cuales aligera el paso en dirección al parking reservado a los empleados de PUBLISTEL, donde sabe que Alfredo Berzagay recogerá su vehículo alrededor de las ocho de la tarde.

Ha sido una larga y deseada caminata que necesitaba para despejarse e ir tomando conciencia del mal rato al que deberá hacer frente y, si resulta como ella tiene previsto, habrá dado un buen primer paso. Accede al parking y se esconde detrás de una columna distanciada unos metros de los aparcamientos de sus ex compañeros, para no ser divisada. Alberga la esperanza de no verlo aparecer en compañía de alguien porque en tal caso tendría que escabullirse y volver otro día. Pero va a tener suerte, algunos de los trabajadores van entrando a por sus automóviles, pasando cerca de ella sin advertir su presencia. La impaciencia toca a su fin cuando reconoce su silueta, enfundada en un ancho pantalón vaquero, un jersey marrón oscuro y las anticuadas gafas de siempre.

―Hola, Alfredo ―saluda, sorprendiéndolo desde atrás y consiguiendo que vuelva la cabeza, sobresaltado.
―Laura, ¿qué haces tú aquí? ¡Joder, me has dado un buen susto! ―exclama, apartándose de ella.
―Mucho peor lo pasé yo aquella ignominiosa tarde en las oficinas de la firma ―le recuerda colocándose a un paso de su silueta y viendo cómo agacha la cabeza avergonzado―. Si estás tan arrepentido de lo que hiciste háblame de los turbios negocios maquinados entre Ángel y el concejal Paulino Rojas. Y no me digas que no conoces a este último porque semanas antes de ser despedida os vi salir a los tres en amor y compaña ―advierte, mirándolo directamente a los ojos a sabiendas del nerviosismo que lo invade cuando alguna mujer clava los ojos en su rostro. Barrunta la hipótesis de que pueda padecer alguna patología derivada de su timidez.
―Rojas es amigo de Ángel ―empieza contándole.
―Eso ya lo sé.
―De vez en cuando viene a visitarlo, se encierran en el despacho y de lo que hablen o hagan sé bien poco, como comprenderás ―declara nervioso.
―Está bien, voy a llamar a la Fiscalía Anticorrupción para que esta misma noche registren las oficinas de PUBLISTEL. Hasta donde sé os están vigilando desde hace semanas y con mi llamada tendrán vía libre para actuar. Si no escondes ninguna fechoría puedes irte a casa tranquilo ―se presta, sacando el móvil de su bolsillo y empezando a marcar un número, logrando inquietarlo todavía más.
En realidad está tirándose un farol para hacer verosímil su amenaza y poder sonsacar toda la información posible sobre las corruptelas de los dos compinches.
―¡Detente! ―desiste asustado.
―¿Qué quieres ahora? ―pregunta aliviada y apartando los dedos del móvil.
―No llames, por favor ―suplica asustado.
―¿Por qué no debería hacerlo? Dame una explicación convincente.
―Rojas facilita a Torrón la concesión de futuras actividades culturales y deportivas para que las organice y relance a través de PUBLISTEL. El primero las exagera con la intención de encarecerlas y embolsarse la diferencia, siempre a medias con él, quien a su vez engaña a la firma con facturas falsas emitidas por la concejalía de turismo y festejos controlada por el propio concejal. El uno engaña a la Administración y el otro a la firma. ¿Comprendes? ―le hace saber en voz baja.
―Ahora voy entendiendo. Me tendisteis la trampa porque era un estorbo para las corruptelas de Ángel.
―Y porque Monsieur Dupont quería que tú dirigieras PUBLISTEL a partir del último trimestre del año pasado, basándose en tu capacidad organizativa y los correctos conocimientos del francés.
―Eso también lo desconocía. Jamás se me habría pasado por la imaginación haber sido yo la gerente.
No termina de decirlo cuando escuchan el ruido del ascensor, la puerta se abre y ven salir al gerente con su maletín. Ella tiene tiempo de esconderse tras una furgoneta contigua al coche de Berzagay y susurrarle las graves consecuencias que le acarrearía la delación de su presencia.
―Tranquila. No diré nada ―asegura, viéndolo acercarse a su vehículo.
―¿Todavía estás aquí, Alfredo? ―se extraña deteniéndose frente a él.
―Sí, estoy queriendo llamar a mi madre, pero no contesta ―se justifica, nervioso como un colegial a punto de recibir una reprimenda.
―Inténtalo cuando salgas del garaje, aquí hay poca cobertura ―advierte, desbloqueando las puertas de su BMW.
El contable hace lo mismo en su SEAT, simulando ir detrás y, cuando su jefe lo arranca y se aleja, Laura sale del improvisado escondite para acercarse a Berzagay y continuar con su flamante plan.
―Apaga el motor, vas a demostrarme lo que has dicho ―exige con valentía.
―Ya lo sabes todo. ¿Qué más quieres? ―implora asustado.
―Necesito pruebas y tú las tienes. Te conozco bien y sé que indagas cuando puedes en el despacho de Ángel, copias las facturas que consideras delictivas y las guardas por si tuvieras que hacer uso de ellas en caso de verte comprometido. ¿Recuerdas que me lo dijiste en plena farsa? ―incide, harta de sus negativas.
―De esas no tengo ninguna. Desde tu registro fraguan los delitos procurando no dejar facturas al alcance de nadie.
―Veo que sigues mintiendo. Voy a llamarles ahora mismo y de paso mencionaré tu nombre para que registren tu vivienda ― avisa, volviendo a sacar el móvil del bolsillo y haciendo ademán de marcar el número.
―Laura por favor, no me perjudiques. Tengo a mi madre enferma y un disgusto de ese calibre no lo aguantaría ―suplica nervioso.
―Yo también tengo una familia que dependía de mí y por tu culpa perdí el puesto de trabajo ―le recrimina, elevando un pelín la voz y empezando a marcar un número cualquiera. El último cartucho que le queda en la recámara.
―Si prometes no involucrarme, te doy copias de los enjuagues que encontré, los fotocopiamos de nuevo y me los devuelves. ¿De acuerdo? ―expone, viniéndose por fin abajo.
―Vamos a por esas copias ―apremia ella.
―Antes dame tu palabra ―insiste él.
―Mira, Alfredo. Yo no soy una embustera. Si hubiera querido hacerte daño hace meses que estarías fuera de la firma y procesado. Tú en cambio me vendiste por un puñado de euros ―indica, tirándose un nuevo farol.
―Mañana espérame aquí a la misma hora y te daré las copias.
―Ni hablar. Me las entregas esta misma tarde o llamo a la Fiscalía ahora mismo. Hablo muy en serio ―amenaza forzándole a claudicar.
Receloso, conduce a Laura hasta su domicilio, mete la llave en la cerradura, y casi tartamudeando pide que lo espere en el recibidor sin hacer ruido. Abochornada por la ridícula situación, escucha saludar a su madre y en menos de un minuto despedirse de ella apresuradamente; esta, extrañada por esa anormal conducta, grita reprochándoselo sin apenas recibir contestación. Enseguida regresa con las fotocopias en la mano, apremiándola a abandonar la vivienda, en un estado de nervios impropio de un hombre maduro y sosegado.
En el portal, Laura echa un rápido vistazo a las fotocopias; la primera es una factura falsa que acredita la celebración por parte de la concejalía de turismo y festejos un acto conmemorativo del pasado año cultural-universal que nunca se llegó a realizar; en el siguiente recibo figura el cobro de otro evento en idénticas circunstancias; y los tres últimos documentos mercantiles están compuestos por extractos contables de PUBLISTEL, designando el pago de comisiones ilícitas al concejal titular, Paulino Rojas, por la organización de dos conciertos musicales anunciados en su día a bombo y platillo, falseadas en cuanto al rebaje de costes se refiere. Sin más retraso le apremia a fotocopiarlos antes de que se produzca la hora de cierre de las copisterías, advirtiendo con quedárselas ella en el supuesto de no poder copiarlas. Aligerando el paso, atraviesan cinco calles en dirección este y consiguen llegar in extremis a una copistería situada en el bajo de un bloque de siete plantas.
―Por favor, Laura. No me hagas ningún daño ―vuelve a suplicar antes de entrar.
―Tú si me lo causaste a mí. Pero ya te dije que no soy de esa condición y no voy a fastidiar a un pobre diablo que muestra arrepentimiento. Cuando obtenga las fotocopias podrás irte a casa y tranquilizar a tu madre.
―Te lo agradezco de veras.
Las fotocopias extraídas son copiadas y pagadas por el propio Berzagay. A la salida de la copistería, Laura da por concluida la primera fase de su plan con éxito y por educación se despide de él, marchando en dirección a la parada de autobuses más cercana, contenta por haber logrado, con más facilidad de lo esperado, una documentación muy valiosa para ella.

Son cerca de las 11:00 horas y la cafetería Los brazos desiertos está abarrotada de gente desayunando, en su mayoría, miembros de la jefatura. Ese es el caso de Roig, sentada junto al ventanal del escaparate charlando con dos de sus compañeras, mientras consume una tostada con el café. Delante de ellas desayunan los inspectores Santos y Santillana acompañados de un agente de barrio de mediana edad, calvo y con perilla.

―No he visto al súper poli merodear por aquí. ¿Estará buscando el arca perdida? ―satiriza Santos en un determinado momento.
―Tú lo sabrás mejor que nosotros, eres su amigo. ¿No? ―sugiere el agente con picardía.
―Lo fui hasta que empezó a tocarme los huevos metiéndose donde no le llaman. Es como las carretas: cuando más vacías están, más ruido hacen ―suelta Santos.
Al oír este último comentario, Roig apaga su natural sonrisa para girar la cabeza y dedicarles una brusca mirada de antipatía que no pasa desapercibida para sus compañeras de mesa.
―Ese expediente le vendrá bien, ja, ja, ja. Daría media paga por ver su arrogante cara cuando le llegue la sanción. Ja, ja, ja… ―expone el aludido agente mofándose y carcajeándose.
―Si os digo la verdad, mi experiencia profesional con ese experto en fracasos fue un tapón para mi prestigio personal, viéndome obligado a aceptar casos de poca envergadura, normalmente resueltos gracias a mi intervención. Estaba hasta los huevos de trabajar con él. Ese fue uno de los motivos que me llevó a solicitar el traslado a narcóticos. ―Describe, continuando con la despiadada crítica hacia su ex compañero y amigo, sin importarle quién pueda estar escuchando.
―Si no os importa, me marcho. Tengo pendiente un atestado urgente ―se disculpa Sonia tras dar un último sorbo al café, procurando contener la ira y descolocando por completo a sus compañeras.
―Dejadlo en paz, coño. A mí no me parece mal tío ―interviene Santillana, molesto por las sucesivas ofensas hacia el que considera otro compañero.
―Está bien. Cambiemos de tema, no merece la pena seguir hablando de ese detective de pacotilla ―subraya Santos como si él no hubiese originado el chismorreo.
Sonia pasa delante de ellos sin mirarlos; nunca soportó las murmuraciones despectivas ni las burlas hacia otros compañeros… y muy explícitamente las que acaba de oír.
Nada más entrar en el departamento, Lomas, con su característica antipatía, la convoca al despacho del comisario. Con escepticismo, llama a la puerta y entra con recelo.
―Siéntese Roig. La he requerido porque llevo intentando hablar con la inspectora Eva Fuentes desde hace un buen rato y no me coge ninguno de los dos teléfonos que dejó en el departamento. ¿Sabe usted dónde podría localizarla?
―Ahora mismo no. Pero podría dar con ella esta misma tarde ―asiente, intrigada por la premura.
―Estupendo. Dígale que ha sido rehabilitada y los cargos contra ella retirados en su totalidad ―anuncia, dejándola atónita.
―Es la mejor noticia que he recibido en mucho tiempo, comisario ―acentúa, contenta por la buena nueva.
―No ha sido fácil la gestión. Para lograr el objetivo hice de tripas corazón infringiendo la le, al dar por válido el interrogatorio de Cuevas efectuado por su compañero Carreras. Y sin dejar el asunto, moví algunos hilos para acelerar el sobreseimiento y archivo de su expediente, ya que de lo contrario no hubiera sido posible su exculpación en varias semanas, porque en las altas esferas seguían empeñados en mantenerlo abierto hasta conocer en primera persona el delito de Cuevas y volverlo a interrogar por si sufrió algún tipo de presión por nuestra parte.
―El delito cometido por ese infeliz está más que demostrado. Se lo agradezco en nombre de Eva, comisario. Esta misma tarde la buscaré y se lo haré saber ―ensalza más que feliz, en nombre de su compañera.
―No me agradezca nada. Actué guiado por mi conciencia y creyendo lo que es justo. Dígale que mañana a primera hora debe incorporarse al servicio activo ―señala, cerrando la carpeta correspondiente al expediente disciplinario contra Eva Fuentes.
―Por supuesto ―asiente ella.
Contentísima, no se resiste a pregonar la buena nueva por las dependencias y nada más acoplar el cuerpo en su silla llama al móvil de Carreras varias veces, sin recibir respuesta por estar realizando prácticas en la galería de tiro. Será en la quinta o sexta llamada cuando se percate y responda.
―Hola. Soy Sonia Roig ―saluda un tanto nerviosa.
―Vaya. ¡Esto sí que es una agradable sorpresa! No me digas que me llamas para invitarme a almorzar.
―Pues mira, va a ser que no. Solo quiero volver a disculparme por mi conducta de ayer, estaba muy nerviosa por lo ocurrido y perdí la compostura ―suelta de primeras, escudando su pudor en la distancia del teléfono.
―Ya me di cuenta. Saltaba a la vista.
―También quiero agradecerte el énfasis que pusiste para exculparme ante el comisario, debí haberme retractado antes y tampoco lo hice. Lo siento.
―Ja, ja, ja. Solo dije la verdad. Recuerda que fui yo quien te involucró en ese maremágnum y lo hiciste de maravilla, créeme ―reconoce, satisfecho de estar contestando a una grata llamada que ni por asomo esperaba.
―Bueno, no será para tanto. Voy a darte una buena noticia: el comisario ha conseguido la restitución de Eva. Según me comentó la superioridad no quería concedérsela, pero al final no le quedó más remedio que retirar los cargos, gracias a su empeño y al favor de sus amistades en el Cuerpo ―explica, resaltando la labor de Caballé.
―¡Coño, ya era hora! ―enfatiza, sin poder contener la satisfacción.
―Carreras, si me permites un consejo deberías reconsiderar tu postura hacia él guardándote el orgullo y disculpándote. Perdiste los nervios y le faltaste el respeto de una manera burda, sin considerar que es tu superior y que tendría sus razones ―termina recordándole.
―Agradezco la sugerencia. Ahora debo dejarte, estoy en la sala de tiro y aún me queda un rato. Te llamo y quedamos para conversar.
―No. Ya está todo dicho. Adiós ―corta la charla, emitiendo un bufido de alivio.

El sol languidece presagiando tormenta, pormenor que Carreras no advierte al volante de su Mégane, pendiente del tráfico rodado y recapacitando sobre la buena apreciación dada por “su circunstancial ayudante”, comprendiendo que lleva razón en lo concerniente a las desacertadas groserías lanzada a su superior. Pero el terco orgullo, agudizado por la animadversión profesada hacia él, eleva una muralla difícil de franquear para dar el noble paso.

Al filo del mediodía llega a la jefatura y dirige sus pasos hasta la puerta del despacho del comisario para incidir en el caso Stojanovic. Una eficiente excusa para asumir su grado de culpabilidad y pedir disculpas por el arrebato del día anterior, en un acto de humildad que le cuesta digerir. El repentino cambio de actitud sorprende a Caballé; este eleva la vista para echarle una mirada de incredulidad y vuelve a recriminarle su grosero comportamiento del día anterior. A continuación abre un cajón, coge el informe que había redactado para iniciar el expediente sancionador y lo raja delante de sus narices.

―No confunda mi generosidad con la debilidad ―advierte el superior.
―Ni se me ocurriría hacerlo ―responde Carreras, aliviado.
―Vuelva a su trabajo.

Barredo departe con dos compañeros de profesión una sentencia favorable a uno de sus clientes cuando el impertinente móvil interrumpe su cometido. Ve reflejado el número de la tal Isabel y no duda en coger el bastón para trasladarse a otra estancia y responder a la llamada. La interlocutora prescinde del saludo pasando a reprobarle el fracaso cosechado en la inculpación de la inspectora Eva Fuentes.

―Te dimos un encargo y volviste a fallar de una forma estrepitosa ―insiste con la reprimenda.
―Fue su compañero quien desarticuló el invento. Si me hubierais permitido liquidarlo junto a la colega en cuestión nos hubiéramos ahorrado el montaje de ese tinglado que, por cierto, aprobasteis antes de su puesta en escena ―le recuerda cabreado.
―Matar, matar. Tú lo arreglas todo matando y a veces matar significa crear un problema más. Confiamos en tu buen hacer y solo se te ocurrió comprar a un pobre diablo y chantajearlo para que hiciera la labor de un profesional, eso es lo que desconocíamos. Hemos estado haciendo el ridículo con el dichoso expediente disciplinario para nada. Estás demostrando una incompetencia inadmisible para un personaje de tu calibre ―vuelve a increparle.
―Aquí, quien más ha perdido he sido yo. Me ha costado dinero y la privación de mi mejor hombre, del cual he tenido que prescindir ―rebate, ahogando sus impulsos de no enojarse más de lo conveniente.
―Pues quítalo de la circulación antes de que lo detengan, tienen su descripción completa y hay una orden de busca y captura. Seguramente irán a importunarte hoy mismo ―le avisa, poniendo más énfasis.
―Por eso no te preocupes, acabo de prescindir de sus servicios y está fuera del alcance policial ―aclara el letrado.
―Bien. No tomes ninguna arbitrariedad respecto a esos dos inspectores. Carecen de cualquier información que pueda preocuparnos. Pero si siguen incordiando seremos nosotros quienes nos encarguemos de ellos. Adiós.
Cabreado, Barredo marca otro número de móvil. En esta ocasión es el de Fonseca.
―¿Estás ya en Cádiz?
―Sí. Llevo un par de horas ―responde el sicario desde el otro lado del auricular.
―No te muevas de ahí durante unos meses hasta que todo esto pase y se olviden de ti. Cambia de aspecto físico y sal lo menos posible; cuando lo hagas evita lugares concurridos. A partir del próximo mes recibirás tu paga a través de algún mensajero nuestro ―expone, preocupado por la delicada situación de su mejor esbirro.
―Aquí estaré, tengo buena cobertura y todo cuanto necesito ―responde el matón.
―Por eso te envié allí.
―¿Qué piensa hacer con ese poli? Si quiere regreso dentro de unos días y me lo cargo. Es un chulo al que le tengo ganas desde la primera vez que vi su careto ―sugiere, deseoso de liquidar a Carreras.
―Ni se te ocurra volver por aquí. Ahora no es aconsejable liquidar a ningún policía y menos a ese, ya habrá ocasión de hacerlo ―le advierte el letrado.
―Como quiera. Pero no olvide que estoy deseando de machacarle los sesos ―recalca muy cabreado.
Al filo del mediodía, el inspector Carreras, flanqueado por dos agentes, entra en la vivienda de Guillermo Fonseca con una orden de detención contra él, ignorando que ya no está. En el caótico y desordenado apartamento hallan varias latas vacías de cerveza, despojos de comida, revistas pornográficas de temática sadomasoquista y algún resto de cocaína sobre la mesa. En el polvoriento suelo del lavadero y revuelto entre diversos desperdicios, sobresale un trozo de papel rajado en el que aparece un número de teléfono perteneciente a un club de alterne, el mismo local que meses atrás fue registrado buscando un alijo de drogas que nunca apareció y alguna pista sobre el paradero de un conocido proxeneta acusado de traficar con éxtasis y otras drogas de diseño.
Coincidiendo en el tiempo, los inspectores Santos y Santillana visitan al arduo y escurridizo Barredo. Este declara no saber nada de Fonseca desde hace días, desconociendo dónde pudiera estar y el delito del que se le acusa. En esa misma línea se pronuncian sus empleados. Una hora más tarde y con las placas colgadas del cuello, llegan a un prostíbulo registrado con el nombre de “Sensaciones”, ubicado en el bajo de un edificio cercano al centro de la capital y colindante con un sex shop regentado desde hace un año y medio por un empresario de dudosa reputación, conocido con el sobrenombre de “Bacanal Tokio”. Es un confortable y amplio hábitat ambientado con hilo musical, amueblado con dos confortables kivik de tres plazas y una nevera forrada en chapón, haciendo juego con una coqueta mesita adornada con un recipiente de flores artificiales y un burdo decorado provisto de cuadros barateros, un reloj de pared comprado en algún bazar de poca monta y una cortina roja que evita la lógica luminosidad procedente de un ventanal inutilizado por la falta de uso. En uno de los laterales hay diez pequeños dormitorios con aseos individuales y una sala especial dotada de instrumentos para la práctica del sadomasoquismo. Al fondo encuentran un cuarto destinado al almacenaje de bebidas, una nevera junto a utensilios de índole sexual y una última estancia habilitada como probador, dotada de un gran armario y un espejo de considerables dimensiones.
Son recibidos con recelo por una pintarrajeada y madura argentina ataviada con un sugerente vestido lila. Declara ser la regente del local de copas situado en el inmueble contiguo, mostrando las autorizaciones pertinentes que saca de un cajón, acostumbrada a guardarlas en un lugar asequible para mostrarlas en ocasiones como esta, incluyendo su permiso de residencia en España. En un principio niega la práctica de la prostitución, pero las amenazas de registro y los más que probables acoso y vigilancia del local, terminan por convencerla. Toca dos veces las palmas y acuden una pelirroja veinteañera envuelta en un batín azul, dos morenas treintonas con el pelo largo, vestidas con unos sugerentes tirantes y sendas minifaldas, una escultural mulata dotada de una rizada e indisciplinada cabellera ataviada con una blusa azul oscura y una bella asiática envuelta en un pantalón vaquero cortito y una blusa blanca permitiendo la transparencia de sus prietos senos.
Preguntadas por Fonseca, una de las prostitutas recuerda haber alternado con él un par de noches, al igual que lo estuvo con una compañera la semana pasada, excediéndose en los límites fijados. Su antipatía quedó patentada desde el primer día, haciendo uso de su despótico carácter y una calculada brutalidad.
Esa misma tarde retornan a la casa de citas para interrogar a la prostituta con la que estuvo la última vez, una treintañera de nacionalidad española, flaca como un álamo, con el pelo corto y teñido de rojo, la piel blanquecina y dotada de un protuberante busto. Declara haber sentido pánico por la crueldad empleada, mostrándoles unas marcas de látigo en la espalda y unas quemaduras efectuadas con cigarrillos en el brazo derecho y en la pierna izquierda.
―Enseñadnos el lugar donde se realizaron las sesiones ―demanda Santos.
Son invitados a entrar en una amplia habitación fría y lóbrega con un potro en el centro de la estancia. Carece de ventanas y de las paredes cuelgan argollas y otros objetos relacionados con el sadomasoquismo.
―¿En alguna ocasión contó algo que no estuviera relacionado con lo puramente profesional? ―inquiere Santillana.
―En ningún momento habló de su vida personal, ni me hubiera interesado lo más mínimo. Odio a ese cabrón ―declara con indignación.
―Comprendo.
―¡Ojalá encierren a ese tarado cuanto antes! ―tilda irritada. Como si fuera arrancar a llorar.
―Haremos lo posible para que así sea ―asevera Santos, girándose para irse.
―Parecéis muy eficientes. Si queréis podemos haceros un homenaje gratuito ―incita la argentina en tono sugerente.
―Estamos de servicio, pero lo pensaremos para otro día ― responde Santos, haciéndole un guiño con el ojo izquierdo.

El inapelable reloj marca el final de la jornada para los administrativos de las jefaturas y, antes de producirse la salida de Sonia, Carreras se aproxima a su escritorio. Al advertir su presencia esta frunce el ceño y hace como si no le viera, pese a lo cual vuelve a citarla en la cafetería Los brazos desiertos. Apretando los puños, acepta de muy mala gana. Minutos después entra en el bar, vislumbra la pose de su partícipe, apoyado con los codos sobre el tablero de la última mesa colocada en el rincón… y eso la exaspera todavía más. «Joder. Siempre se coloca en los rincones más aislados», discurre incómoda por la equivocada sensación que pudiera generar de cara a los compañeros.

Atraviesa de muy mala gana el recinto hasta llegar a la dichosa esquina, percibiendo cómo no le quita ojo de encima.
Estando a su altura le dedica un frío saludo, sentándose de frente. Llama al camarero y pide un Martini con limón.
―Eres como los árboles, adornan donde los siembran ―suelta Carreras, como queriendo que absorba cada sílaba.
―No he venido para oír banalidades ―advierte ella, bajando la cabeza e intentando controlar sus impulsos.
―Te hice caso y hablé con Caballé, había incoado el expediente sancionador y lo rompió ante mis narices. En cuanto a las banalidades, mi subconsciente procura esquivarlas, es mi corazón quien habla cuando siente algo hermoso ―suscribe, sin poder remediar mirarla con delicia.
―Hiciste lo apropiado, el comisario no es ningún ogro y te lo acaba de demostrar ―advierte ella, omitiendo responder al segundo comentario.
―Bueno, tampoco es un paradigma de virtudes ―matiza, reacio a admitir cualquier atributo positivo en su jefe.
―Me ha encargado avisar a Eva para que mañana se presente a primera hora en su despacho, llevo un rato llamándola y no obtengo respuesta, el fijo no lo coge y el móvil no lo tiene operativo ―lamenta con preocupación.
―No te inquietes por eso, esta noche daremos con ella ―le avisa él.
―¿Esta noche? ―se queda perpleja.
―Exacto. A las diez pasaré por tu casa a recogerte ―indica con toda tranquilidad.
―¡Eh! ¡Espera! Para empezar no me apetece lo más mínimo quedar contigo y menos aún de noche. Si sabes dónde está, dímelo y me pondré en contacto con ella…, o bien lo haces tú directamente. Nuestra forzada sociedad ha finalizado, a partir de ahora nos limitaremos a saludarnos en el departamento y poco más ― asevera en un nuevo intento de perder el contacto con él.
― Todavía queda la espuela ―la corrige, mostrando una picarona mirada.
―¿Cómo dices? ―cuestiona, pestañeando como una jovencita, con esos ojos capaces de derretir un iceberg.
―Fuentes no está operativa pero podemos dar con ella. Sé dónde encontrarla y pasa porque tú vayas, la convenzas para que salga del cubil donde suele ir y podamos informarle de su nueva situación laboral ―explica, sin apartar la sugestiva mirada de su rostro.
―¡Mierda! ¿Es que nunca voy a perderte de vista? ―agita los párpados y frunce el ceño sin poder contener el fastidio.
―El destino es así de caprichoso, encanto ―ratifica, fijándose en esas muecas que tanto le fascinan.
―¡No me llames encanto! ―rechaza, levantando la voz y percatándose de haber sido escuchada por los integrantes de la mesa contigua; dos de ellos, compañeros suyos―. ¿Quién diablos imaginas que eres? ―vuelve de inmediato a la carga con los mofletes enrojecidos, aunque moderando esta vez el tono para no ser oída.
―No aceleres el ritmo cardíaco porque luego te sientes obligada a pedir disculpas y eso jode todavía más ―le previene, saboreando las sílabas.
―Será mejor que me marche de aquí ―asevera, cogiendo el bolso y levantándose del asiento bajo los sugestivos ojos de la única persona que la exaspera.
―Recuerda, a las diez en punto iré a buscarte. Tu amiga Eva lo agradecerá ―advierte, antes de dar un sorbo al vaso de cerveza.
Ella reacciona como si no le hiciera el menor caso, limitándose a acercarse a la barra, pagar las consumiciones y abandonar el bar aligerando el paso.

En esta flamante noche embellecida por el brillo de las estrellas, queriendo dejarse ver entre una nube forjada por la indeseable polución atmosférica, Carreras circula a bordo del Mégane por una ancha avenida rumbo al domicilio de “su compañera de fatigas”.

Una vez recala frente al edificio, aparca el coche y se apea, destilando un agradable aroma a su acostumbrado perfume. Esta noche va ataviado con un jersey rosa y un pantalón azul marino de marca, como si quisiera impresionarla. Se acerca al portal y aprieta el botón del piso adecuado, tarda un minuto en recibir respuesta hasta que Sonia contesta con un simple “ahora bajo”. Pasan los minutos y sin darse cuenta va experimentando una inquietud equiparable a la de un quinceañero esperando a su media naranja.

Apoyado sobre el vehículo y aburrido por una demora de más de 10 minutos, vislumbra su figura saliendo del portal, iluminada con la tenue luz de las farolas. Pero ha merecido la pena esperarla, pues irradia un magnetismo superior al de costumbre. Llega envuelta en un pantalón azul marino y una blusa cubierta por un suéter blanco, los labios pintados en un rosa suave resaltando su lindo rostro, el pelo largo recogido en una coleta y un flequillo largo de puntas compactas. Ni ella misma sabe por qué demonios se arregló con tanto esmero. Al verlo, se planta delante cruzando los brazos y percibiendo su atrayente fragancia que, a decir verdad, no le desagrada.

―Antes de subirme en el coche quiero saber adónde nos dirigimos y qué he de hacer ―requiere muy seria.
―Llevo casi once minutos esperándote y te presentas con el ceño fruncido. Tu deslumbrante porte no va en consonancia con esa agria actitud ―apunta él.
―¿Me vas a indicar el sitio? No pienso moverme de aquí si no me lo dices ―persiste en plan cabezota.
―Iremos a un local de alterne para lesbianas, porque los jueves y sábados noche, tu amiga Eva acude a relajarse desde las 22:00 hasta las 2:00 de la madrugada aproximadamente… y hoy es jueves. Algunas noches sale en compañía de otra tía y se van a la casa de esta última ―refiere, sintiendo complejo de maruja cotilla.
―¡Jolín, te has dedicado a vigilarla!
―¡Nada de eso. He velado por su integridad, coño! ―aclara, molesto por el malentendido.
―¿Y qué demonios pinto yo en todo esto? ―pregunta, balanceándose nerviosa y cambiando el peso de una pierna a otra.
―Como comprenderás no voy a entrar en ese antro siendo un tío. Y tampoco sería apropiado usar la coraza de la placa estando fuera de servicio. En cambio tú puedes acceder con toda normalidad, dar con ella y conducirla hasta el coche ―explica, desbloqueando las puertas del Mégane.
―Eres el tío más rebuscado y delirante que conozco. ¿No se te ha ocurrido inventar otra solución menos complicada? ―reprocha, pensando en el mal rato que va a pasar.
―No. Salvo que tú tengas alguna mejor, en cuyo caso no tendré el menor inconveniente en ayudarte a ponerla en práctica. Una cosa es segura, le quedan unas horas para reincorporarse a su labor de investigadora y todavía no lo sabe ―advierte, invitándola a subir, acción que realiza seria como un juez dictando sentencia.
Solo tardan unos minutos en llegar. Estaciona el vehículo en un parking situado en una explanada frontal rodeada de tiendas, bares y restaurantes.
―Bueno, ya puedes entrar. Es gratis ―la insta a entrar poniendo cara de pícaro.
Exasperada abre la puerta, no sin antes dedicarle una mirada de irritación; de mala gana sale al exterior y encamina sus pasos hacia nerviosa como un flan hacia un garito pintado en color rosa provisto de un letrero iluminado con una chillona luz celeste que textualmente dice: Estación de infierno.
«¿Qué hago yo aquí? En mi vida he entrado en un sitio como éste. ¡Dios, qué pavor!», reconsidera parándose en seco, justo frente a la entrada. Se trata de un vistoso y discreto club de ocio protegido por un corpulento y estirado vigilante situado de pie junto a la entrada, autorizando el acceso gratuito sólo a mujeres.
Enseguida recompone la compostura, toma aire y, acercándose al fornido portero suelta un tímido «hola» correspondido con un afirmativo movimiento de cabeza y apartándose para dejarla pasar. Atraviesa el hall con un gran espejo situado al lado del guardarropa, empuja una puerta de vaivén y empieza a respirar un agradable aroma a incienso árabe esparcido por un amplio salón, ambientado con una luminosidad tenue, ayudada de cuatro antorchas convenientemente distribuidas. La acústica parece buena, a tenor del sonido que desprenden unas suaves baladas anglosajonas. En las paredes resaltan varios cuadros referentes a célebres mujeres que por una u otra razón tuvieron cierta relevancia política, cultural o social a lo largo de la historia. De frente hay una larga barra forrada en madera de pino rodeada de una iluminación más reluciente y concentrada, atendida por dos jóvenes camareras y tomada en parte de su longitud por un reducido grupo de cuarentonas. Alternando cerca de ellas, distingue a dos parejas de jóvenes dicharacheras; en el lateral derecho sobresale una pequeña plataforma iluminada con luces de colores conectadas en serie, pensada para la puesta en escena de actuaciones; en el lado opuesto hay varias mesitas rodeadas de sofás en color rojo, ocupados casi todos por parejas; y al fondo, su mirada salta entre las mesas para vislumbrar a dos chicas abrazadas, delineando una lámina de deseo; se trata de una pelirroja pecosa con el pelo corto rizado y la otra… para su sorpresa, es Eva Fuentes. Desde que se conocieron sabe de sus inclinaciones lésbicas, pero nunca la había visto en su salsa y eso choca con su sentido de la intimidad. Echa un vistazo a su alrededor, percatándose de las lujuriosas miradas procedentes de tres aburridas maduritas, expectantes por conocer y alternar con la primera desconocida que llegue. Cada vez más nerviosa, hace ademán de acercarse hasta su amiga, pero siente mucha vergüenza y titubea si salir corriendo o armarse de valor y atravesar el pequeño pasillo dejado por los sofás para acercarse hasta ellas y de forma involuntaria detener el lance amoroso.
«Esto no es justo. ¿Cómo diablos voy a ser capaz de importunar a una feliz pareja que han venido precisamente a desconectarse del resto del mundo? Voy a parecer una novia celosa rescatando a su maroma, ni siquiera sé cómo le va a sentar a Eva. Encima esas no dejan de mirarme como si fuera una descarriada oveja en una madriguera de lobas. Menudo marrón me ha endosado el astuto Carreras. ¿No se le podía haber ocurrido otro modo de contactar con ella?», titubea dándole vueltas a la cabeza. La música se detiene y dos sugerentes chicas irrumpen en el escenario cantando una insinuante partitura, caldeando el ambiente. Ya no puede permanecer más tiempo quieta como un pasmarote y armándose de valor se aproxima hasta ellas, sorteando a otras parejas inmersas en sus charlas, abrazos o caricias. Y cuando está a punto de alcanzar el puñetero rincón, Eva alza la vista, percatándose de su llegada.
―Pero ¿se puede saber qué diablos haces tú aquí? ―demanda, llevándose un sobresalto y suspendiendo el lance amoroso.
―Perdón. Tengo que hablar contigo de algo muy urgente ― balbucea, nerviosa como una peonza, acrecentada por la cara de desagrado mostrada por la acompañante de su amiga.
―Beatriz, esta es Sonia, una compañera de la jefatura ―las presenta por cortesía y quizás para aliviar la momentánea tensión generada por la inoportuna interrupción.
La tal Beatriz le brinda un frío “hola” y se aparta de su amante. Fuentes le acerca los labios al oído para ofrecer sus disculpas, hacerle una confidencia y propinarle un beso de tornillo, coge el bolso y abandona el asiento. La otra hace idéntica maniobra, dirigiéndose a la barra, mostrando un ancho pantalón negro y un suéter rojo.
―Eva, antes de nada quiero pedir disculpas por invadir tu intimidad. Es la primera vez que hago algo así y me siento fatal ―vuelve a excusarse, sin saber qué más decir, traicionada por los malditos nervios.
―No te preocupes, si has venido hasta aquí debe de ser por algo importante ―la tranquiliza, dando muestras de sensatez―. ¿De qué se trata? ―pregunta, abandonando de mala gana la peculiar discoteca.
―Vamos al coche ―indica su amiga, saliendo ambas del local para dirigirse al parking.
―¡Joder, esto me supera! ―exclama al reconocer el Mégane de Carreras con él sentado al volante―. ¿Qué demonios está pasando para que vosotros dos estéis juntos… y a estas horas de la noche?
―Se terminaron las vacaciones, inspectora. Y como dicen los beatorros en los velatorios: es una lástima, pero la vida sigue su curso. ―Es Carreras presentándole sus respetos por la ventanilla.
―¿Qué clase de broma es esta? Hace dos días recibí una notificación de la Jefatura superior confirmando mi suspensión cautelar.
―Nena. Eso es agua pasada y tu situación ha mejorado. Mañana a primera hora estás citada en la jefatura para reemprender el servicio activo. Como no había forma de dar contigo nos hemos presentado aquí. Ya ves, la vida nos depara sorpresas inimaginables ―explica su amiga, todavía resoplando por el trago reciente.
―¿Y cómo demonios averiguasteis que estaba aquí?
―Soy policía, ¿recuerdas? ―alude Carreras, transpirando suficiencia y optimismo.
―Claro. Había olvidado tus “singulares” métodos para conseguir determinados objetivos ―reconoce, subiéndose en el coche.
―Más que singulares, yo los denominaría retorcidos y complicados ―puntualiza Sonia, acoplándose en el asiento delantero.
―Ja, ja, ja. No me pongáis nervioso que esta noche me siento abrumado y estoy al volante ―advierte con sorna.
―Pues ya que he descendido de mi nube, acércame a casa si no te importa, dejé el coche en el garaje ―demanda con resignación.
Frente a su domicilio, ambas se apean del vehículo, despidiéndose de él ante su extrañeza y haciendo trizas la intención de acercar a Sonia al suyo. Pero esta prefirió quedarse charlando un rato más con su amiga.
Relajadas en el sofá parlotean consumiendo un par de refrescos Rumbales. Sonia ha recobrado su frescura, dejando atrás el nerviosismo padecido en el singular club y despacio la va poniendo al día de las novedades acontecidas en el departamento desde que fuera suspendida, revelando con todo lujo de detalles la investigación extraoficial, la consiguiente detención de Germán Cuevas llevada a cabo por Carreras y las posteriores vicisitudes.
―Debí sospecharlo, pero mi estado anímico no me permitía pensar con el debido raciocinio. Ahora voy entendiéndolo todo. Yo era una bomba y ese tío, obligado por Fonseca, encendió la mecha para que estallara y de ese modo poder deshacerse de mí, sin tener que matarme. Muy ingenioso ―desglosa Eva.
―Y por poco lo consigue ―apostilla Sonia.
―Aún me cuesta hacerme a la idea de volver al servicio activo. Este vía crucis por el que acabo de deambular ha servido para que recapacite y… si te digo la verdad, estoy desilusionada con casi todo ―lamenta Eva.
―Pues ve haciéndotela y prepárate para soportar al inefable Carlos Carreras ―sin poder evitarlo vuelve a mentarlo.
―Ya estoy acostumbrada, las primeras semanas me costó lo indecible aguantar su mala sombra hasta que fui dándome cuenta de cómo es en realidad ―explica, antes de dar un trago al refresco, viéndola levantarse, situar la mano izquierda en la frente y permanecer callada durante unos segundos antes de seguir hablando.
―Hasta hace unos días mi vida era tranquila y apacible. Pero desde que se me acercó aquella mañana para pedir mi colaboración en tu ayuda, vivo en un continuo sobresalto. Ese vanidoso y presumido charlatán ha ido convenciéndome para que realizara actos inconcebibles. Desde esconderme en el hueco de la escalera de un tétrico portal con una grabadora, como si fuera una espía rusa. hasta entrar en un club de lesbianas y sacar a una de mis mejores amigas cuando mejor lo estaba pasando. Ha propiciado que por primera vez en cinco años como agente, el comisario recrimine mi conducta; incluso ha logrado que olvide la estafa y el plantón sufrido por el canalla de mi ex novio ―confiesa frente al cuadro de Simone Beauvoir―. Quiero hacerlo desaparecer del pensamiento y no soy capaz. Nunca me cayó bien porque es un machista engreído, descarado, frívolo y cínico. Sin embargo no consigo quitarme de la cabeza la extraña persuasión que suscita en mí, una asombrosa atracción difícil de explicar en términos racionales. Ni yo misma me conozco ―verbaliza contrariada― Le hago continuos desprecios con la intención de que se aparte de mí y al quedarme sola en mi habitación, lloro de rabia como una idiota. Ese tío me tiene superada ―termina confesando abochornada.
―Ja, ja, ja. Os dejo solos y os enamoráis. ¡Quién lo iba a decir! ―acentúa Eva, meneando la cabeza sin parar de reír.
―¿Enamoráis? En ningún momento he percibido en él la menor intención de interesarse emocionalmente por mí, salvo para burlarse o pedir que haga esto o aquello ―puntualiza mosqueada.
―Lo sustancial es invisible al ojo, sólo el corazón lo percibe. Os conozco bien y en los escasos quince minutos que os tuve juntos, descubrí la graciosa comedia. Carreras es un tío desconcertante, pero hay determinados sentimientos que no pueden esconderse. ¿Acaso no advertiste su cara de decepción cuando dijiste que te quedabas conmigo?
―Pues no ―responde a secas.
―Mira, Carreras es perro viejo y tú una ilusa en ese ámbito pese al mazazo que te dio tu anterior novio. Hace unos meses te hubiera aconsejado mantenerte lo más lejos posible de él. En cambio hoy te sugiero que dejes de portarte como una mocita y antes de dar el paso que consideres más acertado, calíbralo sensata y adecuadamente.
―¿Calibrar? Todavía no tengo claro de qué palo va. Estoy volviéndome loca ―contesta frotándose la frente.
―Bueno. No sabes cuánto valoro la inestimable ayuda que me has prestado, demostrando ser una gran amiga ―elogia, levantándose para cogerla de las manos y propinarle un beso en la mejilla.
―En realidad, todo fue ideado y labrado por él, batiéndose el cobre y jugándose la placa. Hasta se enfrentó al comisario; pero lo que más me sorprendió y emocionó fue el ímpetu que mostró por ayudarte. Nunca había visto a un compañero arriesgar su futuro laboral por ayudar a una compañera.
―Ja, ja, ja. Ya lo referiste antes y hasta donde sé no lo hubiera conseguido sin tu ayuda ―advierte mirándola con cariño.
―Oye, ¿esa que estaba contigo es tu nueva pareja? ―pregunta Sonia cambiando de conversación.
―No. Es una buena amiga con la que me desahogo de vez en cuando. Solo estuve enamorada una vez y dudo mucho que vuelva a repetirse ―sentencia, enmarcando un gesto de resignación.
―Bueno, eso no se puede predecir ―la contradice, sorprendida por la respuesta.
―En mi caso, nada agradable es previsible ―suelta, poniendo en descubierto una vez más su baja autoestima.

Eva Fuentes ha retomado su puesto en la jefatura número 2 tras recibir su placa y el arma reglamentaria de manos del comisario, al que agradece la inestimable ayuda prestada en su favor, lamentándose asimismo del desprestigio de la institución instado por algún alto cargo corrompido y empeñado en expulsarla del Cuerpo. Ahora se pregunta cuál será la nueva zancadilla que le estarán preparando en el mejor de los casos.

Caballé no le quita la razón. Cuando algún miembro perteneciente a los Cuerpos de Seguridad del Estado comete un error y es imputado, el implacable rodillo de los informativos lo divulgan a los cuatro vientos, presionando a sus superiores para que le aparten del servicio y sea condenado por la misma institución a la que sirve. Gran parte de la culpa la achaca a la nueva administración y sus vueltas de tuerca contra los empleados públicos en general y el de la Policía en particular. Los mandatarios exigen resultados acordes con sus expectativas políticas y económicas, apuntando hacia los funcionarios, sin considerar la complicada y no menos peligrosa labor ejercida y la falta de los recursos técnicos y humanos indispensables. Y es que desgraciadamente, la deshumanización de los servicios públicos generada por los caprichosos dirigentes políticos va en consonancia con el despotismo voraz de los mercados.

Guardándose la placa y el arma, Fuentes abandona el despacho, ve a Lomas y llama su atención con la voluntad de saludarle, recibiendo para su sorpresa un seco buenos días. ¿Ya está usted aquí?, sin más transcendencia. Al llegar a su escritorio encuentra a su compañero Carreras apoyado en la mesa esperándola con la carpeta de un nuevo caso. A este, y para su sorpresa, le propina un beso en la mejilla derecha.

―La verdadera amistad resplandece cuando el entorno ha oscurecido. No olvidaré lo que has hecho por mí, gracias de todo corazón ―musita al oído con una apacible sonrisa.

―En realidad lo hice porque me jodía ver a esos cabrones salirse con la suya, pasando por alto que eras tú la beneficiada ― puntualiza, conteniendo el júbilo.

―Bueno, ilústrame: ¿qué novedades hubo en mi ausencia? ― cambia de tercio sin hacer el menor caso al comentario.
―Poca leche. ¿Recuerdas los números de teléfono que nos dio Estrella? ―pegunta, empezando por el caso TRASMEDAMOS. ―Sí, lo recuerdo, fue días antes de mi inhabilitación.
―Uno de ellos pertenece a un magistrado del Consejo, podría ser el topo al que hizo referencia. Estaba esperando tu llegada para ir juntos a comunicárselo, igual le conoce.
―Interesante. Ahora llamamos para pedirle cita ―insta ella antes de recibir una llamada interna emplazándoles a la sala de reuniones donde aguarda el comisario para informar de la localización del lugarteniente de Darko Stojanovic, merced a un chivatazo efectuado al inspector Santos, proveniente de un confidente próximo a la conexión yugoslava, como la denominan en el argot policial.
Caballé vuelve a movilizar a su personal en colaboración con otras comisarías, montando un férreo dispositivo en el interior de la estación ferroviaria Paraíso inhabitado y en sus alrededores, bautizada con el nombre de “operación cerrojo”, porque allí tiene prevista su llegada el serbobosnio, deseoso de abandonar el país con suma discreción.
Y en ello está. Sabedor del estrecho margen que le queda para moverse por la ciudad, siempre camina con un ojo pendiente de cualquier persona o detalle propenso a concebirle alguna sospecha. Su huida la ha preparado con meticulosidad; pretende coger un autobús de largo recorrido con destino a Rumanía y desde allí entrar en Serbia.
Al mediodía transita por una ancha acera con paso tranquilo, ataviado con un traje gris oscuro tapado por una gabardina del mismo color en la que guarda un falso pasaporte con visado rumano y varios euros en billetes fraccionados. Al vislumbrar la terminal de autobuses aminora el paso y mira en todas las direcciones sin observar nada raro. Al acercarse a la entrada principal desconfía de un barrendero que no encaja ahí, vuelve la cabeza y a unos metros de distancia distingue a otro tipo echado sobre la pared leyendo un periódico junto a unos inmigrantes africanos. No le parece muy normal. Un vagabundo bien peinado y con zapatos caros está algo más alejado y detrás hay una pareja saliendo de un taxi que parece sacada de una melosa película romántica. Son el inspector Santillana y una agente de campo. El taxista es Caballé.
Consciente de haberse metido en la boca del lobo, desvía sus pasos hacia otra de las entradas a la estación, sirviéndose del tránsito de un grupo de excursionistas para mezclarse entre ellos con éxito, evitando su apresamiento en la misma entrada y poder maniobrar lo justo para poner en práctica su plan alternativo de escape. Al ser una hora de mucho tránsito la estación registra una gran afluencia de gente, favoreciéndole una posible vía de escape. Con extrema rapidez da un rápido giro hasta situarse junto a la mismísima entrada, apoyado sobre la gruesa luna de cristal que da a la calle y al instante echa mano al bolsillo izquierdo para sacar un mechero y dos cóctel molotov de fabricación casera, encenderlos y lanzarlos contra el suelo a unos cuatro metros de distancia y en dirección opuesta, desencadenando el caos en la estación.
Los transeúntes gritan, tosiendo y con los ojos comenzando a irritarse. Intentan huir por los huecos de salida a los andenes, las puertas de acceso a la estación o por las escaleras que suben a la planta alta, quedando taponadas de inmediato. La densa humareda desprendida de los líquidos inflamables se hace insoportable. El monumental desconcierto obliga a los propios policías a implicarse con mucha dificultad en ayudar a los transeúntes tirados en el suelo, intentando conducirlos hasta la salida más próxima, pidiendo calma y tapándose las vías respiratorias con pañuelos, gritando a la gente para que haga lo mismo de forma ordenada. Pero el terror suscitado y las irritaciones provocadas por el humo desprendido, ayudadas de la poca visibilidad existente, hacen muy complicado realizar una evacuación sosegada.
En la desbandada, una mujer mayor se ha desmayado sobre uno de los asientos y un agente tira de ella como puede queriendo alejarla del tránsito; un hombre de edad avanzada ha tropezado con la mochila de un excursionista y ha caído al suelo, otro va detrás cuando intentaba socorrer a un desamparado niño; una madre, consigue salir de la humareda con su hijo en brazos y un ataque de histeria, en el apiñamiento de las obturadas salidas se producen lesiones y magulladuras a consecuencia de los codazos y pisotones recibidos.
Junto a la entrada, Fuentes ve tirada la gabardina del pérfido delincuente y deduce que escapó por la misma puerta donde entró camuflado valiéndose de la aglomeración. Y no se ha equivocado. Reacciona efectuando cuatro disparos sobre el centro del cristal logrando cuartearlo, coge una papelera metálica y con toda la fuerza de la que es capaz golpea la luna varias veces hasta conseguir romperla y apartarse antes de que se desmorone, cayendo al suelo hecha trizas y abriendo una amplia salida a la calle, poniendo fin al peligroso avispero. Al salir al exterior, Caballé llama su atención.
―Fuentes, corra tras aquél tío. El del traje oscuro, creo que es Popovic ―grita a unos metros de distancia, señalándolo con el brazo izquierdo, mientras sostiene el móvil con la otra mano para solicitar el auxilio de los servicios de emergencia.
La inspectora se desprende del chaleco para poder moverse con más agilidad, dejándolo sobre un coche patrulla y emprendiendo la persecución del prófugo, procurando al menos no perderlo de vista, cruza la calle y atraviesa por un pequeño parque. Entretanto, el fugitivo para junto a una farola, descansando de la carrera y creyéndose a salvo; pero al volver la cabeza vislumbra a su perseguidora obligándole a continuar huyendo por la bulliciosa avenida. El comisario había acertado.
El balcánico deja el acerado, atraviesa un semáforo en verde y accede a otra calle perpendicular seguido de cerca por Fuentes. El semáforo vuelve a ponerse en rojo cuando ella va a pasar, obligándola a atravesarlo sorteando coches y a punto de ser atropellada por una furgoneta frenada in extremis con las consiguientes salidas de tono del conductor. Ahora transitan por una estrecha calle, sofocados por el esfuerzo de la carrera. Al doblar por una esquina el perseguido accede a un corto callejón compuesto por cuatro o cinco edificios que atraviesa galgueando. En pocos segundos lo hace ella en las mismas circunstancias, encontrándolo vacío. Un joven indigente con un parecido similar a los huérfanos descritos por Dickens, sentado sobre unos cartones y echando un trago de una botella de vino barato, señala con la cabeza hacia el viejo y descuidado bloque de enfrente. Agradeciéndoselo con un gesto, saca el arma y sujetándola con ambas manos, la coloca paralela a su rostro, atraviesa el pequeño callejón, cruza otra estrecha calle y accede al edificio de cinco plantas, situándose junto a la puerta de entrada durante cuatro o cinco segundos, usa el pasador para abrirla con la mano izquierda y, por precaución, entra arrojándose al suelo, echa un vistazo a su entorno y con cuidado alarga el brazo izquierdo para encender la luz, apartándose con rapidez de la llave. El silencio es total, solo roto por el sonido de una respiración agitada: la suya acompasada por el veloz movimiento de sus pechos. Sofocada y con una gota de sudor resbalando por el tobogán de la nariz, eleva el cuerpo unos centímetros y comprueba que allí no está su perseguido ni hay ascensor. Forzosamente tuvo que subir por las escaleras. Con sigilo comienza a subir un peldaño tras otro, percibiendo un agudo olor a limpiametales procedente de la barandilla. Antes de llegar a la primera planta informa en voz baja de su situación y continúa escaleras arriba; al pasar junto a una de las viviendas percibe el bullicio de una televisión y las risas de un niño. La luz del descansillo se apaga y esta vez no la enciende, considerando la oscuridad como aliada. Con el sudor brotando de la frente sube por los interminables peldaños hasta situarse junto a la puerta de salida a la azotea, agarra el picaporte, la empuja hacia fuera y se aparta. Con la sensación de inquietud tornada en un agujero estomacal, asoma primero la cabeza al exterior y luego el cuerpo entero, recibiendo un violento empujón, haciéndola perder el equilibrio. No obstante conserva los suficientes reflejos como para extender la pierna derecha y trabar al agresor, cayendo ambos al suelo. Los dos se levantan con rapidez y la intención de luchar. Pero el balcánico se percata de estar cerca de las escaleras y renuncia a la pelea, accede al interior y cierra la puerta con rapidez, echando la llave de seguridad. Fuentes no se lo piensa dos veces, recoge el arma del suelo, se echa a un lado y vacía el cargador sobre la cerradura, consiguiendo abrirla con la ayuda del pié. A toda prisa introduce dos nuevas balas en la recámara, vuelve a entrar y corre escaleras abajo gritándole que se detenga. Popovic le lleva casi dos pisos de ventaja y está alcanzando la segunda planta, creyendo poder despistarla cuando salga a la calle. Un empeño truncado al escuchar las sirenas de la policía anunciar su inminente llegada.
Viéndose acosado, llama al primer timbre que encuentra, abre un corpulento individuo con cara de pocos amigos, al que empuja hacia dentro del inmueble y sin darle opción a reaccionar le golpea en el cráneo con una especie de empuñadura, derribándolo en el acto y dejándolo parcialmente aturdido. Cierra la puerta y corre por un pequeño pasillo que da al salón, encuentra el balcón cubierto por unas cortinas blancas que casi las arranca descorriéndolas, abre el ventanal y comprueba que da a una calle lateral, libre de policías, echa una rápida ojeada a la fachada y ve un canalón que pasa justo al lado. El conducto que necesita para escapar. Agobiado, sube a la barandilla e intenta descender por el caño, abrazándose a él para deslizarse. Pero esta vez ha calculado mal y el desagüe se desprende de la fachada, precipitándose al vacío y falleciendo al instante, ante la visión del rabioso morador de la vivienda, aún tambaleante, con el ensangrentado rostro desencajado y armado con un bate de beisbol dispuesto a atizarle sin contemplaciones.
En breves segundos acude al lugar un coche patrulla del que descienden dos agentes, encontrando el cadáver de Popovic envuelto en un charco de sangre y reventado por dentro. Cercan la calle, uno avisa al comisario y el segundo solicita un equipo sanitario para que atiendan al herido apostado en el balcón, limpiándose la sangre como puede y maldiciendo a su agresor, ya convertido en fiambre. No tardan en llegar efectivos encabezados por Caballé y de inmediato cortan el tránsito al callejón.
―Le felicito, Fuentes. Ha estado usted muy bien. Pero la muerte de este canalla ha sido un fracaso para la investigación en curso ―afirma señalando al maltrecho cadáver del balcánico.
―No tanto. Al menos, hemos logrado que haya un genocida menos por el mundo ―especifica el recién llegado Carreras.
―Usted como siempre, contradiciendo a sus superiores. ¡Haga el favor de callarse! ―le recrimina con mala uva.
Una ambulancia y el equipo de científica hacen su aparición, estos últimos dan comienzo a la toma de huellas y a registrar en la ropa del cadáver, obteniendo una documentación falsa, una tarjeta bancaria, 600 € en billetes de 50 y una reserva de tren con destino a Bucarest. Del móvil, debió desprenderse durante la huida, o bien cuando supo que su presencia en la ciudad había sido descubierta. Lo cierto es que el supuesto teléfono nunca apareció pese a ser buscado a lo largo y ancho del recorrido que realizó desde la estación, sin descartar contenedores, alcantarillas y por supuesto dentro del edificio, azotea incluida.

Hoy es la fecha fijada por el juez para la celebración del juicio oral derivado de la instrucción por las lesiones originadas a los dos pendencieros que maltrataron a la inmigrante colombiana, suscitándose una gran expectación mediática y social. Los demandantes, y a la vez demandados, llegan al bloque de los juzgados en un furgón policial, esposados y escoltados, descienden del vehículo con las cabezas agachadas y las caras cubiertas con chaquetas bajo un tremendo abucheo proveniente del grupo de manifestantes antirracistas, ubicados tras un improvisado cordón policial. Son fotografiados y grabados por los paparazzi de turno y algún curioso con buena perspectiva de visión.

Planificado por la abogada Galván, Tony hace su aparición en automóvil minutos después, conducido por una voluntaria perteneciente a la Asociación de Mujeres Progresistas para la Igualdad y secundado por ella. Son recibidos entre aplausos y vítores por parte de un grupo de ciudadanos anónimos congregados con esa pretensión.

Al margen de lo acontecido, Laura Álvarez reza un padrenuestro en la intimidad de su dormitorio, pidiendo al Señor una sentencia favorable a su marido. Entretanto, la solemne sala de vistas está abarrotada de público pendiente de las partes en litigio; en su mayoría, periodistas autorizados e intercalados entre los testigos, todos aguardando la llegada del Presidente del Tribunal quien, sin mucha demora, hace su entrada y da comienzo la vista.

Toma la palabra la acusación particular encarnada en un experto y conocido abogado pagado por el padre de uno de los damnificados. Este, basa sus argumentos en la brutalidad y el abuso de fuerza empleados por el acusado, pasando en seguida, a mostrar varias fotografías donde aparecen las lesiones producidas en los cuerpos de los demandantes y el informe emitido por el médico forense. A continuación resalta el estado ebrio de ambos en el momento de producirse los hechos.

En su intervención, la defensora Galván desmonta el atenuante de embriaguez basándose en el informe pericial y acto seguido hace una exposición del ensañamiento a golpes propinado por los demandantes a la indefensa inmigrante cuyas secuelas padecerá en lo sucesivo, mostrando la grabación efectuada en el metro y las fotografías de las lesiones. Luego llama a declarar al facultativo que examinó a la víctima para que describa con detalle las lesiones flagrantes encontradas durante el reconocimiento. Y como colofón a su defensa hace alusión a los historiales violentos de los demandantes reflejados en sus repetidas condenas en otros juicios orales por incitación a la violencia y altercados en la vía pública.

El acusado Galindo es requerido por el abogado de los agredidos para someterlo a duras preguntas, algunas protestadas por la abogada Galván al considerarlas tendenciosas y faltas de rigurosidad. Y haciendo uso de su turno contraataca llamando a declarar a ambos para intentar hacerles caer en contradicciones; estos aluden una y otra vez a la falta de memoria por estar bajo los efectos del alcohol cuando se produjeron los hechos. Sólo recuerdan el sufrimiento de los golpes infringidos por el acusado y el mal rato que pasaron. Galván llama al estrado a la centroamericana agredida. Esta, arropada de una gran expectación y agudizando su timidez, relata acongojada los insultos y golpes que recibió y la subsiguiente intervención en su favor del acusado, Galindo. Por último son llamados al estrado el médico de urgencias que atendió a los denunciantes y los dos agentes que les tomaron declaración. Una vez escuchadas las alegaciones de los abogados, la duración del juicio no se demora más tiempo del imprescindible. El juez da por concluida la vista y levanta la sesión durante una hora. Al reanudarse el proceso, una tácita expectación invade la sala rota por el togado para emitir su veredicto: declara a Antonio Galindo culpable de agresión con el resultado de lesiones físicas a ambos agredidos. Sin embargo, considera un eximente el empleo de la violencia como única salida posible para proteger a una indefensa ciudadana de ser agredida. Y por último lo condena a realizar trabajos sociales de jardinería el próximo fin de semana, sin entrar en más valoraciones por no interferir en la causa seguida contra los demandantes, acusados de xenofobia, racismo y lesiones varias en la persona de una ciudadana inerme. Respecto a los gastos del juicio dictamina que correrán a cargo del propio Ministerio de Justicia.

Los aplausos y felicitaciones caen como flores sobre el airoso culpable. Desde un representante de la Agrupación de Inmigrantes Necesitados hasta diversos ciudadanos anónimos, van estrechando su mano. Galván suspira aliviada y no es para menos. Ha salido muy bien parada, defendiendo con éxito a su cliente y logrando subir otro peldaño más en su exitosa carrera, reforzada por la generosidad demostrada. En un hermoso detalle, coge su móvil y llama a Laura para poner fin a su nerviosismo y, para rematar la pincelada de sentimentalismo, se lo cede a Tony para que le transfiera el alborozo.

Casi no pueden hablar por culpa del bullicio reinante en la sala, viéndose obligado a buscar un rincón apartado y a través del auricular poder escuchar con nitidez los gritos de alegría de su esposa, pidiéndole que vuelva pronto a casa para poder abrazarlo y celebrar la buena nueva. Tony no se muestra tan cariñoso, limitándose a responder con un escueto “ya iré cuando pueda” y cortar la llamada, dejándola con la palabra en la boca.

La vuelta a su hogar se produce cerca de la hora del almuerzo, mostrando el acostumbrado desapego de las últimas semanas, acentuado desde el asesinato de Críspulo. Ella siempre supo de la debilidad de su marido ante las adversidades emocionales. El ejemplo más reciente está en la trágica pérdida de su amigo, unida a la latente angustia por la falta de empleo, provocándole un efecto negativo en la percepción de su entorno, o sea de su propia familia. Y como sigue empecinada en impedir que su matrimonio se venga abajo, está dispuesta a luchar lo indecible por recuperar el binomio casi perfecto que siempre formaron.

―Volvió a llamar Rosa para despedirse y aprovechó para recalcar tu entereza en el juicio. Me alegro mucho de que todo saliera bien, al fin nos hemos librado de esa inquietud ―alienta Laura, aupándose para soltarle un beso en los labios que él no rehúsa ni corresponde.

―Esa inquietud, como tú la llamas, es peccata minuta comparada con la desgracia que nos ha tocado padecer ―responde con frialdad.

―Por favor, no seas pesimista, el actual infortunio también es coyuntural y terminará desvaneciéndose ―insiste ella.
―Pues ya me dirás cómo.
―El otro día estuve con Berzagay y he conseguido las pruebas para hundir al miserable de Torrón y recuperar la honra ―suelta deseosa de decírselo y pensando en darle otra satisfacción.
―¿Qué estás diciendo? ―pregunta sorprendido.
―Tengo fotocopias de algunas facturas falsas escritas por él mismo, usando el membrete de PUBLISTEL, y hasta justificantes a su nombre referentes a cantidades de dinero traspasadas a una cuenta abierta a su nombre en un banco gibraltareño ―informa, aludiendo a las fotocopias que realizó aquella infausta tarde, pertenecientes a los resguardos de 15.000 y 8.500 € respectivamente, de los cuales Torrón no se percató cuando la registró.
―¿Te las dio ese contable? ―pregunta él casi de mala gana.
―Pues claro ―contesta ella.
―¿Por qué demonios no me lo dijiste antes? ―De pronto empieza a interesarse por el tema.
―No he querido decirte nada hasta obtenerlas ―justifica ella.
―¿Y qué has pensado hacer con ellas? Denunciarlo sería complicado y no podemos permitirnos el lujo de contratar a un abogado.
―Haré lo posible por ver a Monsieur Dupont e intentar hablar con él. Es un hombre sensato y creo que me escuchará ―sostiene, esperando su aceptación.
―Ese estirado franchute no hará el menor caso, te echó de la firma como si fueras una delincuente y no tuvo ni la cortesía de pedirte explicaciones.
―Estaba influenciado por la picardía de Torrón, pero es un caballero y me prestará atención. Debo intentarlo, cariño. Es el último cartucho que nos queda por consumir ―insiste esperanzada.
―¿Es que no te das cuenta de la bajeza? ―objeta, apelando al orgullo.
―Lo necesario nunca es imprudente ―responde ella.
―Tú sabrás lo que haces. Desde luego yo no me arrastraría ante mi enemigo ―desaprueba, sentándose para almorzar, sin tan siquiera mirar a su hijo recién salido de su habitación y sentado junto a él con la ilusión de recibir alguna caricia.
―En la vida existe algo peor que el fracaso y es haber no intentado nada ―le reprocha ella, molesta por la reiterada negativa a su plan.
―Vaya. Ahora va a resultar que me casé con una filósofa ― contesta con despotismo.
―¡Para ya! ¿No le dices nada al niño? Está muy contento con tu éxito en el juicio. Ni te imaginas cómo saltaba de júbilo al enterarse de la sentencia ―indica ella, omitiendo responder a la sarcástica ofensa por tratar una vez más de recuperar un atisbo de afecto.
Como réplica, mira al chiquillo y sin cambiar de expresión le otorga un fugaz beso y de pasada otro a ella, prácticamente sin rozarle el cutis.
―¿Contenta? Ya volvemos a ser una familia feliz y dichosa ―suelta con sarcasmo, viendo a su esposa hacer una mueca de desilusión, antes de dar media vuelta y abandonar su compañía.
Completando la guardia asignada, Baltasar Estrella atiende la llamada de los inspectores Fuentes y Carreras, procediendo a citarlos esa misma tarde en el juzgado y sobre las 17:30 horas tiene lugar el encuentro. Nada más verles se interesa por las últimas vicisitudes de la inspectora Fuentes, iniciadas en la concurrida calle La malquerida. Unos acontecimientos que han servido para fortalecer su honor, favorecer la incriminación de Guillermo Fonseca, aún en paradero desconocido, y abrir paso a una prometedora plataforma de relanzamiento para el turbio sumario TRASMEDAMOS, siempre y cuando llegara a producirse la captura del susodicho esbirro, teniendo en cuenta que no es un sicario de poca monta.
Disfrutando de unos minutos de relajación charlan sobre alguna trivialidad fuera de lo estrictamente profesional. Carreras es quien rompe la conversación para proporcionar al togado la información requerida por este respecto a los números de teléfono que solicitó para su indagación, haciendo hincapié en el magistrado del Consejo General de Poder Judicial.
Estrella verifica la lista y reconoce a varios de los integrantes como familiares, amigos de Carraldo, su ex socio jubilado hace más de un año y el de la mujer de la limpieza. De los demás, uno corresponde a un fiscal retirado hace unos meses y el resto los anota en un listín con la intención de seguir reparando por su cuenta en la investigación.
Nada más finalizar la jornada, abandona el juzgado para dirigirse al domicilio de su difunto amigo con la intención de sondear a la viuda e hijos sobre el desconocido magistrado. La sexagenaria mujer sale a recibirlo con alegría y la confianza de siempre, incluso le ofrece quedarse. Este declina la invitación instantes antes de que el hijo mayor haga acto de presencia con sus 25 años y aires de ser un presumido hijo de papá. Pasan un buen rato compartiendo el sofá y diversas anécdotas del desafortunado Carraldo. Hasta ahí quería llegar Estrella. Con mucho tacto pregunta por el enigmático juez, procurando no levantar la menor suspicacia.
―No recuerdo haber escuchado ese nombre ni creo que estuviera colaborando con mi padre en los casos resueltos o pendientes de solucionar. Puede ser algún compañero o alguien a quien conoció en sus últimos días ―advierte con tristeza el recién llegado.
―¿Quién es ese hombre y por qué te interesas por él? ―pregunta la viuda un tanto extrañada.
―En una ocasión, Alfonso me habló de su influencia en el Consejo y necesitaba pedirle un favor de colega a colega. Pensé que vosotros también le conocíais y podríais habérmelo presentado ―miente mal que le pese― Por cierto, ¿os habló en alguna ocasión de TRASMEDAMOS? ―Suelta fijándose en la expresión de ambos.
―Ni idea. ¿Qué significa esa palabra? ―Vuelve a preguntar la buena mujer.
―Es el nombre de un sumario incoado por mí y en el que colaboraba el pobre Alfonso ―responde como puede.
El resto de nombres anotados en el listín los deja pendientes para otra ocasión más apropiada, al no considerarlos importantes, ni oportuno seguir insistiendo sobre el tema. Por el contrario, al miembro superior del Consejo General del Poder Judicial sí lo considera trascendente, porque cada vez está más convencido de que podría ser un topo de TRASMEDAMOS infiltrado en la judicatura y la misma persona a la que hizo referencia su difunto amigo antes de producirse el falso intento de retirarle la instrucción del sumario y casi con toda probabilidad estaría involucrado en su asesinato. La rabia que lo encoleriza es carecer de competencias legales para investigar a ese sujeto por tratarse de un miembro del Consejo. En consecuencia, un aforado. Es más, ni siquiera tiene la certeza de su implicación.

En esta cerrada y desapacible noche, la oscuridad encaja a la perfección con las siniestras expectativas del aterrador asesino de extranjeros. Transita a paso ligero por la zona norte de la capital cubierto de un chubasquero azul oscuro y la cara tapada, a excepción de los ojos. En la tranquila y solitaria barriada denominada Subida al monte Carmelo vislumbra a un joven y bajito sacerdote de piel cobriza, cerrando la puerta de la sacristía paralela a la iglesia católica donde ejerce su labor pastoral. La perversa risita emerge de los labios de este diabólico destripador, emocionándose con la nueva brutalidad que se le ha ocurrido perpetrar. Con su acostumbrado y perverso sadismo se frota las enguantadas manos, antes de acercarse hasta el cura para situarse justo detrás. Notando la extraña presencia a sus espaldas, el Padre Rodrigo, como se le conoce al clérigo, da un respingo, se aparta unos centímetros y vuelve la cabeza para encontrarse con el diabólico rostro del acuchillador y el brillo de su aterradora cuchilla.

―Señor, acógeme. ―Es cuanto puede decir, antes de recibir un tajo por encima del blanco alzacuello, seguido de un rápido y desgarrador navajazo en el pulmón derecho, derrumbándose sobre la mojada acera con los ojos cargados de pánico y dejando escapar unos sonidos guturales, antecesores de los temblores previos a una expiración que no tarda en producirse.

Un repugnante placer retoma el cerebro de este insaciable depredador. En ese intervalo una racha de viento rompe la rama de un árbol y pasa casi midiéndole la talla justo cuando las campanas empiezan a repicar como si de una intervención divina se tratara. A decir verdad, son los once toques programados por el reloj anunciando las 23:00 horas. La lluvia hace su aparición y el brutal asesino bordea la fachada de la parroquia a paso ligero, alejándose sin ser visto. Acaba de acuchillar a un clérigo en menos de seis segundos y burlar el dispositivo fijado por el comisario principal, refrendado por el Ministerio del Interior.

¿Quién será la próxima víctima? Se preguntan casi la totalidad de los ámbitos periodísticos, radiofónicos y televisivos circunscritos en España y fuera de nuestras fronteras. Ya está siendo considerado uno de los criminales más abyectos que se recuerda en occidente, dotado de una marcada astucia y una crueldad que no parece tener límites.

Para esta misma noche hay convocada una enésima protesta contra el racismo, la xenofobia y la inseguridad ciudadana, exigiendo más vigilancia en las calles y unas leyes más duras y eficaces. Los feligreses de la parroquia a la que pertenecía el Padre Rodrigo, preparan una concentración silenciosa en la que portarán velas y un retrato del sacerdote. El próximo domingo, el Sumo Pontífice ha previsto rezar una oración pública en su honor y en la habitual alocución hará referencia al horror y la sinrazón de los delitos cometidos cada día en el mundo, aprovechando la proclama para implorar al asesino de inmigrantes que deje de matar y abrace la fe.

El comisario Caballé apenas tuvo tiempo de saborear el relativo éxito obtenido en la localización y desenlace del serbio Popovic por culpa de este nuevo crimen, haciendo trizas el balón de oxígeno que disfrutaba. En el colmo de sus desdichas, los casos sin resolver continúan acumulándose en la jefatura, acrecentándose su descrédito.

En cuanto a la investigación, poco o nada se ha avanzado, salvo para confirmar la autoría del mismo sanguinario, basándose en la navaja utilizada, el sanguinario y rápido manejo de la misma y las huellas de las zapatillas coincidentes con las obtenidas en anteriores crímenes. Santos y Santillana han ampliado la lista de posibles sospechosos, añadiendo a todos los varones con antecedentes sicóticos que usaron armas blancas para agredir a sus víctimas e interrogarlos a fondo. Posteriormente estuvieron en el Centro de Aduanas, buscando en las guías de pertenencia de armas blancas por si hubiera alguna inventariada durante el último año con las características de la usada por el asesino de inmigrantes. Tampoco obtuvieron resultado alguno.

En plena reunión matinal, el inspector jefe Lomas conversa sobre Stojanovic con dos integrantes de la Europol y el personal de homicidios; entre ellos, Carreras, requerido en ese instante por una inoportuna llamada telefónica que esperaba. Coge el auricular y demora la respuesta para ganar tiempo en la grabación. Pero el pitido indica que el interlocutor ya no está al teléfono. Un minuto después vuelve a llamar, identificándose sin tapujos.
―Soy el inspector Carreras. ¿Estás contento? ―responde, agitando las manos para que sus compañeros intervengan la llamada, acto que ya está en marcha.

―Señor, acógeme. Esa fue la última súplica de ese patético cura. Ja, ja, ja. Cómo agonizaba, todo un deleite para mis córneas ―refiere, regocijándose de la atrocidad cometida.

―¿Solo llamas para contarme cómo nutres tu repulsiva cobardía, matando a un pobre cura? ―replica, intentando controlar el furor que hierve en sus entrañas.

―¡Ah! Por lo que veo no dio importancia a mi hazaña. La próxima vez abriré un rio de sangre donde más duela. Será otro inmenso placer para mis sentidos ―amenaza el pérfido criminal, siempre escuchado con la voz distorsionada.

―¿Por qué no pruebas a matarme a mí? Sería todo un reto para tus repulsivas aspiraciones. ¿No te parece? ―se ofrece de víctima deseoso de atraparle.

―Ja, ja, ja. Perdería mi chuchería favorita y soy muy goloso ―responde con su característico deje burlón entendible pese a la deformación de la voz.

―Ya veo que no tienes huevos ―insiste Carreras. ―Ja, ja, ja. Dovidenia, Komandir (en eslavo: jefe de policía) ―corta la llamada efectuada desde una cabina pública como hizo con las anteriores.
―¡Me cago en su puta madre! ―rezonga, colgando el aparato de un golpe seco.
―Tranquilo, los nervios no favorecen la reflexión ―advierte su compañera, ante la expectación de los demás; entre ellos, Roig y Lomas. Este último, entra en el despacho del comisario junto a dos inspectores de la Europol para informar de la llamada. Entretanto, Santos no puede contener la ira y se acerca al escritorio de su ex amigo.
―Lo único que has conseguido es provocarlo para que siga cargándose a más gente, súper poli ―le recrimina con verdadera mala leche.
―¡Retira tus sucias zarpas de mi mesa y guarda tu bífida lengua tras los pestilentes colmillos, envidioso de mierda! ―grita el encolerizado Carreras.
―¿Cómo me has llamado? ―pregunta, levantando los puños para atizarle.
―Ya me tienes hasta los cojones, voy a arrancar esa venenosa lengua que esconde tu venenoso hocico ―responde, levantándose del sillón para abalanzarse sobre él como un potro desbocado.
―¡Quieto! ¿Qué vas a hacer? ―grita Fuentes, agarrándolo del brazo.
―¡Cuando quieras y donde quieras, fracasado! ―le reta Santos sujetado al mismo tiempo por su compañero Santillana y un agente recién llegado.
Más calmado y soltándose de las manos de su compañera, Carreras abandona aceleradamente las oficinas pasando delante de Sonia sin advertir su presencia. Pero ella sí lo hace, no atreviéndose a decir nada, porque ha presenciado la riña. Detrás sale otro compañero con la intención de hablar con él.
―Déjalo, está pasando por un estado de nervios propio del berrinche y necesita estar solo ―le previene su compañera, colocándole la mano en el hombro.
Santos mira a los presentes buscando la aprobación de su reprobable conducta sin apenas hallarla, pero le importa un bledo y antes de retirarse a su escritorio vuelve a cargar contra él, aludiendo a su prepotencia y a la falta de profesionalidad. Solo dos asienten. La restante mayoría lo condena con el silencio.
―Únicamente los patanes juzgan los actos de sus compañeros ―se escucha desde el fondo; es Sonia puesta en pié, rompiendo con su tradicional discreción para responderle, sin poder callarse.
―A ti nadie te dio vela en este entierro, por consiguiente guarda tu viperina lengua, oficinista ―censura el aludido impulsado por la poca aceptación obtenida de sus hirientes insultos.
―Hablo lo que me dé la gana. Tú eres quien no debió abrir esa pérfida boca ―le apercibe ella antes de sentarse frente a su escritorio.
―Vaya. Solo faltaba que una irrelevante administrativa me llamara la atención ―vocifera, cada vez más cabreado.
―¡Eres un zascandil! ―vocifera Fuentes desde su asiento, sin poder contener la ira.
―Mira quien salta ahora. ¿Tan reprimida estás que defiendes al fantoche? ―responde, intentando herirla donde más puede hacerlo.
En ese instante es empujado por su compañero Santillana, consiguiendo llevárselo al archivo. Carreras tarda un rato en regresar y cuando lo hace, Lomas llama su atención empleando una tonalidad nada cordial, emplazándole al despacho del comisario.
Intuyendo lo que va a decir, entra de mala gana encontrándose con un conciso “siéntese y espere”, enseguida lo hace Santos acoplándose en la silla de al lado. Los tres permanecen callados hasta que Caballé da por concluida la lectura de un escrito depositado sobre la mesa y levanta la cabeza para mirar a ambos con severidad.
―Me cuesta suponer que dos veteranos y supuestamente equilibrados detectives, hasta hace unos meses compañeros y creo que también amigos, hayan montado un espectáculo impropio de dos servidores del orden, colocándose a la altura de vulgares delincuentes en un lugar destinado a ser ejemplo de cordura y buenas maneras ―les increpa, enojándose por momentos.
―Por mi parte, siento mucho lo ocurrido ―se disculpa Santos, poniendo una cara de pesadumbre más cómica que verídica.
―Los arrepentimientos no cambian los preceptos. Cuando más cuestionados estamos ustedes aportan nuevos argumentos con sus lamentables arrebatos ―vuelve a censurar.
―Tuvimos un mal encuentro y se nos fue la pinza sobresaltados por los últimos acontecimientos ―argumenta Carreras, haciendo gala de una norma no escrita basada en el proteccionismo entre compañeros, evitando la inquina desatada entre ambos.
―No sé cómo demonios se las arregla, pero siempre está usted involucrado en casi todos los altercados del departamento. Y respecto a usted, ―dirigiéndose a Santos― me ha decepcionado con sus pendencieras provocaciones impropias de un buen policía. Debería expedientarles y todavía no sé si lo haré. Quítense los dos de mi vista y reúnanse con Lomas para recibir instrucciones sobre el asesinato del párroco ―ordena visiblemente enfadado, antes de verlos levantar sus traseros y salir del despacho sin dirigirse la palabra. Los vistazos de enemistad lo dicen todo.

En la consabida sala de reuniones, Lomas envía a los inspectores Santos y Santillana al lugar del crimen con el objeto de indagar a fondo en las cercanías de la iglesia y los bloques vecinales. Por último emplaza a los detectives Fuentes y Carreras a interrogar al profesor Butros Papilondos, un catedrático docente de la universidad privada Don Alonso Quijano de la cual es el copropietario. El motivo viene dado por la estrecha amistad que mantuvo con el finado Zoran Popovic desde años atrás cuando fue alumno suyo en la universidad de Atenas, una relación que según declaró en otros interrogatorios, perduró hasta su trágico final.

Antes de llevar a cabo tan insigne visita, echan un vistazo a su polémico historial. Es un arrogante y megalómano chipriota con aires de patricio elitista, descendiente de la nobleza griega. Desde joven vivió en Atenas y simpatizó con la dictadura de los coroneles, tras la cual siguió beneficiándose de los privilegios propios de un adinerado aristócrata. Una vez proclamada la III república helénica, ejerció su cátedra en una de las más prestigiosas universidades de la capital griega, estuvo casado con una montenegrina licenciada en ciencias exactas y vinculada a movimientos de extrema derecha. Tras el repentino fallecimiento de su esposa ocurrido hace once años, resolvió abandonar su país de origen en compañía de sus dos hijas para trasladarse a esta metrópoli. Nada más comenzar la primera contienda en los Balcanes manifestó sus simpatías con la causa serbia. Su último libro, titulado “Las alambradas del oprimido”, ha sembrado ampollas en numerosos países; entre ellos España, por su contenido xenófobo y anti europeísta. La trama gira en torno a una supuesta migración norteafricana acogida en la Europa mediterránea.

―¡Vaya! ¡Esto si es una sorpresa! ―interviene Fuentes.

―Ya estuvimos investigándolo nosotros ―subraya Santos, queriendo dejar constancia del acto.
―Y dos inspectores de la Europol también. Las declaraciones están ahí, pero queremos una tercera con el objeto de incomodarle por si olvidó algún detalle que nos pudiera guiar hasta Darko Stojanovic ―expone Lomas, haciéndoles entrega de la última declaración formulada hace dos días.

La ajardinada urbanización residencial Las apariencias no engañan acoge la ostentosa residencia del profesor griego. Es en un chalet integrado en un suntuoso vergel rodeado por un seto y protegido por dos rottweilers, ahora atados, pero no exentos de ladrar nada más percibir la presencia de extraños.

Fuentes y Carreras tocan el timbre del portón y aguardan un par de minutos sin dejar de escuchar los amenazadores ladridos. Un sexagenario con aspecto de jardinero abre la mirilla y les exige acreditación; al ver las placas cambia de actitud y pide con amabilidad unos segundos para comunicárselo al profesor, una espera que se torna larga… llevan más de tres minutos y nadie les abre, tocan de nuevo hasta que finalmente escuchan moverse el cerrojo y aparecer el mismo empleado, invitándoles a pasar.

Ante sus ojos surge un tupido jardín cargado de diversidad botánica, cubierto por una alfombra de hierba repleta de flores de distintas especies, varios álamos y algunos olivos perfectamente alineados tapando una piscina rodeada de césped junto a una especie de trastero, casi con toda seguridad dedicado al almacenaje de aperos. Al fondo vislumbran un establo habitado por dos caballos de pura raza y un portón con anchura suficiente para que puedan entrar y salir los equinos. La vivienda está situada de frente, tiene una superficie estimada de unos 300 metros cuadrados repartidos en dos plantas y un doblado; es cuadrangular, pintada en color blanco con resaltes en azul claro y el suelo de alrededor está empedrado para mantener fresco el interior de la estancia.

Un uniformado mayordomo que podría rondar los cincuenta es el encargado de guiarles hasta el interior de la edificación, atravesando por un gran salón adornado con alfombras, tapices de importación y cuadros envueltos en marcos dorados; los sillones son del estilo vintage, las repisas fueron fabricadas con mármol florentino y el suelo es de parqué.

Entran en un lujoso despacho y encuentran al intelectual apostado junto a una considerable biblioteca, pisando una llamativa alfombra hindú y ojeando un libro bajo la luz solar filtrada por un ventanal. Se trata de un estirado y pálido gentleman pasado de los sesenta, envuelto en un impecable traje oscuro cortado a medida y unas gafas de titanio; destila un aroma a perfume francés percibido a distancia y su rostro dibuja pocas arrugas para su edad, es como si hubiese hecho un pacto de longevidad para no envejecer. Al girarse los encuentra mirando sus numerosas titulaciones colgadas en la pared central, justo encima de su sillón giratorio.

―Es el muro de la vanidad. ―Arranca a hablar con una voz que parece salida de ultratumba y haciendo gala de un correcto español―. Hoy les tocó a ustedes interrumpir mi módico rato de relajación. Ya estuvieron con anterioridad sus compañeros de jefatura y los inspectores de la Europol. Creí haber respondido con pulcritud a todas las preguntas ―refiere sin mover un pie del sitio.

―Nos gusta tener una declaración alternativa ―afirma Carreras, echando mano a su placa, al darse cuenta de estar ante el inquirido.

―Buenos días. Somos los inspectores Fuentes y Carreras de homicidios, imagino que usted es el profesor Butros Papilondos ―se identifica ella, enseñando la suya.

―¡Oh! Perdonen mi descortesía, los inapelables años están haciendo mella en la memoria ―se disculpa, dejando entrever un fino cinismo―. Siéntense ―les invita sin éxito, al verlos mover negativamente la cabeza.

―No pretendemos invadir su rato de ocio, profesor. Preferimos ir directos al asunto que nos ha traído hasta usted. Y dicho esto, háblenos de Zoran Popovic, al que conocía bien y hasta dio alojamiento en esta mansión, según declaró días pasados ―resalta Carreras.
―¿Hasta cuándo me van a tener repitiendo lo misma cantinela? ―expone, aburrido de escuchar la misma pregunta―. Fue un buen alumno de la Universidad pública de Atenas donde le conocí hace años y entablamos una buena amistad. Pero al dejar mi país para venir al de ustedes perdí el contacto hasta hace un par de meses cuando se presentó en Don Alonso Quijano, acababa de llegar a España y no tenía donde pernoctar. Mi sentido hospitalario y compasivo por las personas que estimo, hizo mella en mi sensibilidad y me ofrecí a brindarle alojamiento. Estuvo hospedado unos días y acabó marchándose a un piso de alquiler; en días sucesivos, quedamos para almorzar o tomar café. La última vez que estuvimos juntos fue hace una semana y como es lógico desconocía su delictiva vida. Ayer me enteré de su triste final, una lástima porque era un hombre inteligente y un gran patriota. ―declara, haciendo alarde de sus cultivados modales.

―Sí, un patriota acusado de colaborar con un célebre criminal de asesinatos en masa cometidos durante la última guerra de los Balcanes y buscado por orden del Tribunal Internacional de La Haya. Hace unos días se cargó a una prostituta y antes de romperse la crisma estuvo a punto de asfixiar a decenas de transeúntes en la estación de autobuses. Realmente, era un amigo de la humanidad ―detalla Fuentes con ironía.

―Yo no soy partidario de usar métodos violentos habiendo otros más sutiles y efectivos. Pero todo es opinable. Ustedes con su democrática hipocresía juzgan y condenan irremediables actos de resistencia protagonizados por defensores de sus derechos a continuar existiendo como pueblo, y de igual forma engordan sus arcas vendiendo armas fabricadas en sus rentables factorías para fomentar guerras acordes a sus intereses ―reprocha sin modificar su imperturbable apariencia.

―Nada justifica los crímenes contra seres indefensos, sabe bien que en esa contienda los serbios masacraron a criaturas inocentes, torturaron y fusilaron a sus familiares y cometieron violaciones sobre las madres, hermanas y cuantas mujeres hallaron a su paso. ¿Va usted a continuar justificando una barbarie de ese calibre? ―recrimina la detective.

―Acabo de manifestar mi desaprobación por el uso de la violencia, inspectora. Pero la especie humana es proclive a practicarla bajo todas sus formas y expresiones, porque siempre está en conflicto consigo misma: unos por ambicionar lo que poseen los demás y otros, simple y llanamente por sobrevivir. Y este modelo de sociedad que con tanto entusiasmo defiende, se ha ido tornando en una plebe de lerdos desvergonzados, chabacanos y faltos de valores, tan acostumbrados a la vulgaridad que han terminado por aceptarla como algo natural, guiados por mandatarios incompetentes y una desaliñada televisión transformada en la escuela de su agónica colectividad. El paro y las sucesivas crisis contribuyen a su menoscabo hasta convertirla en un polvorín y cuando la pirotecnia rebase un determinado nivel estallará imponiéndose la ley de la jungla. Al menos, los serbobosnios lucharon por unos postulados nobles y justos, impotentes ante la maquinaria bélica guiada por sus caducas democracias gobernadas por caprichosos y oscuros intereses económicos ―proclama, sin alterarse lo más mínimo.

―No sé si vivimos en el mundo que merecemos, pero de lo que sí estoy segura es de no necesitar sus anacrónicos ideales para convivir y progresar, porque contrariamente a lo que usted imagina tenemos la savia de una democracia sana y bien entendida. Ya sabemos que no es el régimen óptimo que desearíamos, pero al menos intenta crear una sociedad más justa e igualitaria, albergando incluso a individuos de su calaña ―responde ella con ímpetu.

―Mi calaña como usted la califica es un linaje noble y elitista merecedor de respeto y admiración en gran parte de Europa… y de quien tenga a bien reconocerlo ―puntualiza, haciendo un alarde de narcisismo.

―La clase y la nobleza parten del respeto hacia el resto de escalas sociales y modos de pensar. En cambio, el sectarismo oprime el sentido común y ofende a la inteligencia ―le corrige ella, suavizando esta vez el tono de voz.

―A diferencia suya, estoy convencido de que la perseverancia en la disciplina usada como elemento disuasorio es la única pauta capaz de mantener a raya la anarquía y la involución. Si la alteramos o defenestramos como hacen los gobiernos de la todopoderosa Unión Europea, conducida por el imperio norteamericano, la armonía social se romperá y de un modo u otro será sustituida por el caos. A los serbios les dibujaron unas fronteras que históricamente nunca existieron, abocándoles a practicar el salvajismo de la guerra como último mecanismo de defensa.

―Me importa un bledo su calaña y desde luego no hemos venido para escuchar sus dictatoriales y apocalípticos mítines. Usted opina de esa guerra sentado en un cómodo sillón y viéndolas venir. En cambio yo viví una parte de esa maldita contienda desde el territorio bosnio y tuve la desgracia de conocer algunas masacres perpetradas por sus amigos los serbios ―interviene Carreras, harto de oír sus postulados sociopolíticos.

―Su compañera fue quien empezó, inspector. Yo me limité hacer un mero análisis del uso lingüístico. Y con el debido respeto, debo avisarles de mi pronta salida para el colegio Don Alonso Quijano donde hay varias cuestiones que requieren mi atención. ¿Qué más desean saber?

―El paradero de Darko Stojanovic ―se apresura a responder ella.
―A ese no le conozco en persona y por supuesto deploro los crímenes que según ustedes y su mediática prensa está cometiendo. Zoran me habló en alguna ocasión de él para alabar su patriotismo. Hasta donde sé, estuvo bajo sus órdenes durante el conflicto de los Balcanes. Al finalizar las hostilidades tuvieron que separarse y cada uno tomó un rumbo distinto, obligados por las circunstancias. El primer día que estuvo aquí me comentó el deseo de volver a encontrarse con su antiguo líder y amigo, sin ánimos de dañar a nadie ―manifiesta, usando una ambigüedad calculada.
―Y dentro del mosaico de países europeos, casualmente coinciden en España. ¿No le parece raro? ―apunta ella.
―Las conjeturas son juicios de valor que forman parte de su profesión, inspectora. Yo me limito a colaborar hasta donde la memoria me lleva ―recalca mirando su caro “Patek Philippe” de pulsera, bañado en oro.
―¿Popovic le habló de los sitios que frecuentaba? ¿A qué vino a España? Algo le diría, supongo ―insiste, esperanzada en alguna respuesta interesante para la investigación.
―Zoran era un hombre reservado y, como ustedes suelen decir, siempre me importó un comino dónde iba o dejaba de estar. Si en alguna ocasión me comentó algo al respecto, no lo recuerdo ―alega, volviendo a mirar el reloj.
―Intente recordar algo, por favor. Cualquier minucia por insignificante que pueda parecerle nos sería de gran ayuda para detener a Stojanovic y salvar vidas humanas ―demanda ella.
―Siento no poder ayudarles, créanme. Y ahora si me disculpan, el disciplinario deber de la enseñanza me reclama ―les invita con sutileza, a salir al jardín.
―Si nos ha mentido y descubrimos la fechoría, me encargaré de hacerle masticar sus laxantes metáforas, Profesor ―amenaza Carreras mostrando la antipatía que siente por él.
―La intimidación no es muy democrática, inspector. Usted debería de saberlo mejor que yo ―advierte, mirando al frente.
―No necesito que me recuerden ningún fundamento básico del estado de derecho y menos un demagogo barato de su ralea, a quien deberían censurar y apartar de cualquier cargo público por sus trasnochadas y totalitarias ideas ―insiste el detective, volviéndole la espalda.
―Siempre habrá gente honesta y valiente dispuesta a salvaguardar el progreso y la libertad de individuos como usted y su finiquitado amigo. Conserva demasiados títulos académicos y poco sentido común ―señala su compañera sin dejar de mirar a los amenazadores perros, intentando soltarse de la reja donde están amarrados.
―La democracia es una utopía elevada a gran mentira. No obstante me conmueven su optimismo y visión del sentido común, inspectora. Que tengan suerte en su loable búsqueda. Avtío (en griego: adiós). ―Se despide sin alterar la fisonomía.

En el parking de la jefatura y antes de entrar en las oficinas, Fuentes hace un inciso para advertir a su compañero de las negras consecuencias que tendría para su hoja de servicios el hecho de responder a las provocaciones de Edmundo Santos y haciendo valer su carácter, procede a censurarle la temeridad mostrada hacia el asesino en serie cuando se ofreció a él como diana.

―Hoy no tienes tu día ―termina diciendo.
―Al igual que te sucede a ti, el autocontrol nunca fue mi fuerte. Respecto a ese malnacido, quiero atraparle como sea e hice uso de la provocación para atraerlo hacia mí e impedir que siguiera matando a gente indefensa. Pero el muy cabrón no aceptó el desafío.
―Ya me di cuenta. El cementerio está lleno de valientes, frustrados por no haber conseguido sus objetivos ―incide de nuevo.
―Sobre los cobardes tampoco se ha escrito nada. Esa es una de las razones por la que elegí esta “apacible” profesión. Por cierto, eso me lo dices o me lo cuentas.
―A mí no me gusta arriesgar la vida innecesariamente, aunque creas lo contrario ―especifica ella.
―Sí. Sobre todo eso ―satiriza él.
Nada más entrar en el departamento, Carreras deja la compañía de Fuentes para dirigirse a la mesa de Sonia Roig y dispensarle las gracias por haberle defendido tras el altercado mantenido con Edmundo Santos.
―No me agradezcas nada, lo hice porque es un cretino malintencionado ―aclara, levantando sus bonitos ojos para escanear su rostro con una efímera mirada.
―Eso es verdad, en este jodido mundo hay quien se dedica a envidiar lo que otros tienen, y de no tenerlo está deseando que lo tengan para envidiarles. Bueno, como saliste en mi defensa insisto en alabar el detalle invitándote este mediodía a tomar unas cañas. Si no te importa, lo haré extensivo a tu amiga Fuentes por si desea acompañarnos ―sugiere como si tal cosa.
―Ya te comenté en su día mi voluntad de estar en casa para almorzar con mi familia ―rehúsa, elevando la cabeza de manera fugaz.
―Como quieras. Adiós ―se marcha desilusionado por la enésima negativa.
Toma asiento en su escritorio junto a Fuentes, viéndola atareada con la redacción de un informe sobre la reciente visita efectuada al profesor Papilondos.
―No sé por qué demonios caigo tan mal a tu amiga. Procuro ser amable con ella y solo recibo desprecio tras desprecio, el último me lo ha dado ahora mismo sin comerlo ni beberlo ―resalta contrariado.
―En cambio, yo me pregunto qué hacía casi pegada a ti cuando hablabas con Stojanovic, Sonia no es una mujer que suela meterse donde no la llaman y hoy hizo una excepción, justo saliendo en tu defensa… y de qué manera.
―Sería por vuestra puñetera curiosidad femenina ―corrige, por decir algo.
―Sí. Será eso ―replica burlonamente―. «Eres un grandísimo gilipollas o te estás haciendo el tonto conmigo», discurre en buena lógica.

La reincorporación de Eva Fuentes al servicio activo no ha servido para motivarla en exceso, desilusionada por el escaso apoyo recibido de algunos compañeros y el nulo interés de la propia institución en favorecer su inocencia cuando fue apartada de sus funciones. Tampoco echa en saco roto sus consabidos errores provenientes de la presión psicológica padecida en los últimos meses. Pero la última trampa colocada por los dirigentes de TRASMEDAMOS con la siniestra intención de destruir su carrera, ha impulsado en ella un nuevo estímulo para continuar investigando el caso hasta las últimas consecuencias.

Sentada en el sofá, ataviada con un chándal gris oscuro, estudia con detenimiento la documentación adquirida esta mañana con la ayuda de su amiga Sonia Roig, partiendo del número de móvil sacado del listín telefónico del fallecido Alfonso Carraldo. Pertenece a Gonzalo López Bellido y podría ser el Magistrado del Consejo General del Poder Judicial del cual sospecha Estrella. La cumplimenta una recopilación de publicaciones archivadas en la biblioteca pública sobre distintos casos en los que intervino el referido Magistrado, las fichas policiales y los legajos donde se describen los argumentos aportados por la Fiscalía y los abogados defensores, sin omitir los posteriores fallos que dictó. Y por supuesto, se entretiene en leer su brillante currículo: participó esencialmente en procesos civiles, desfalcos y blanqueos de dinero. El más sonado fue el de la denominada “operación diamantes”, un largo proceso en el que se vio obligado a juzgar y condenar a un grupo de joyeros repartidos entre cuatro ciudades españolas, acusados de invertir dinero fraudulento en la compraventa de joyas y lingotes de dudosa procedencia, usando como tapadera varias sociedades interpuestas.

Su labor como integrante del Consejo está siendo discreta, moderada y eficaz. En resumidas cuentas: una intachable carrera judicial de la que Fuentes no se fía. Al menos hasta que no verifique su total exclusión de TRASMEDAMOS. Esta sospecha la conduce a tomar la arriesgada osadía de vigilar sus pasos hasta donde pueda, volviendo a poner en peligro su placa, al carecer del pertinente permiso especial que debería solicitar su superior y dirigirlo al Presidente del Tribunal Supremo o a la Fiscalía General del Estado. Tiene sus prioridades bien fijadas y la audacia es un estímulo que siempre la ha tentado, pensando que favorece a los osados y a los imprudentes con sentido del deber. Y esa misma tarde, sustituye el pantalón gris y la camisa blanca por sendas prendas de color oscuro, indumentaria apropiada para la complicada tarea que tratará de poner en práctica en menos de una hora.

La vivienda de López Bellido está ubicada en el ático de un noble y vistoso edificio perteneciente a la céntrica y transitada calle La sombra del viento, donde es muy complicado encontrar aparcamiento y, en el caso de hallarlo cerca, sería imposible distinguir al personaje a través de los cristales opacos del coche blindado en el que se desplaza, cuyo modelo y matrícula anotó hace unos minutos.

Aparca su Audi A3 en un estrecho parking cercano al lugar de su destino, pulsa el portero automático de una consulta médica escogida al azar y consigue que le abran el portal, dirigiéndose hacia la puerta de acceso al garaje. Empleando el método de los delincuentes, la abre con una ganzúa y desciende por las escaleras, acostumbrando la vista a la oscuridad. Tal y como suponía el estacionamiento amplio, con capacidad para unos setenta automóviles, habiendo en ese momento treinta y tantos aparcados, entre ellos el Mercedes-Benz del togado, recientemente matriculado y blindado.

Es consciente de la paciencia que deberá soportar si quiere obtener alguna información relevante. Por tal motivo acomoda el cuerpo detrás de un coche casi pegado a una columna y obtiene del bolsillo una mini radio con los correspondientes auriculares para entretenerse durante la espera. Los silenciosos minutos van pasando en la oscuridad del sótano, las luces se van encendiendo y apagando en función de las entradas y salidas de los conductores, sin que el susodicho jurista de señales de vida. Al cabo de hora y media da por concluida la infructuosa acción y opta por marcharse con la idea de volver intentarlo el día siguiente.

Decidido y hecho. Sobre la misma hora regresa al parking para agazaparse detrás del mismo vehículo como lo haría una espía en los tiempos de la guerra fría. Los minutos pasan con lentitud minados por el silencio; lleva dos horas y el togado sigue sin hacer acto de presencia, planteándose de nuevo irse y regresar otro día. Pero hoy va a tener suerte. Recogiendo los auriculares, ve la puerta del ascensor abrirse y surgir el chófer del Magistrado, equipado con el atuendo apropiado y tarareando una vieja canción. Enciende la luz y utiliza el mando a distancia para desbloquear el coche, abrirlo y sentarse al volante. Enseguida, Fuentes se echa al suelo y busca un ángulo más propicio para poder divisar a todo aquél que salga del ascensor y suba al Mercedes-Benz. Pasan varios minutos de silenciosa tranquilidad, rota por el distante rumor de alguna charla proveniente del lado opuesto. Al fin la puerta del montacargas vuelve a abrirse, haciendo su aparición López Bellido, acompañado de otros dos insignes personajes cuyas edades podrían oscilar entre los 55 y 65 años, precedidos de una alta y elegante cuarentona luciendo un discreto traje gris oscuro y un repeinado pelo largo teñido de rubio. Su cara le suena, pero ahora no va a ponerse a pensar en quien podría ser. Espatarrada, conteniendo la respiración y con los oídos pendientes de una conversación nada transcendente, aprovecha la luz y los cinco o seis segundos disponibles para enfocarlos de frente, echar un par de fotografías, guardar la cámara y permanecer en el suelo sin mover un dedo a la espera de que suban al coche y salgan cuanto antes, temerosa de la llegada del propietario del vehículo que le está sirviendo de escondite. Solo faltaba que la descubriesen como si fuera una vulgar delincuente.

El matrimonio de Laura Álvarez va de mal en peor, a pesar de los fallidos intentos de ella por encauzarlo. Desde hace semanas, Tony no es el cariñoso esposo y padre ejemplar de antaño. Cada día va acrecentando sus enfados y las discusiones se multiplican. Ella continúa achacando las desavenencias matrimoniales a la inminente finalización del subsidio de desempleo de su marido y a la delicada situación económica del hogar, generada desde su despido de la firma; quizás no se atreva a reconocer otra realidad, en la cual prefiere no pensar, centrada en continuar con su ambicioso plan iniciado el día que habló con Berzagay en el parking cercano a PUBLISTEL.

Alrededor de la media mañana vuelve a llamarlo haciéndose pasar por un familiar y evitar ser reconocida por sus ex compañeros, confiada en tener la suerte de poder contactar con él. Alguien cuya voz no reconoce le pasa la llamada.

―Hola Alfredo. Me conoces, ¿verdad? ―empieza diciendo.

―Claro que sí, Laura. ¿Qué quieres ahora? ―pregunta en tono bajito, temeroso de que sus compañeros puedan oírle.
―Una entrevista con Monsieur Dupont. Estamos en el inicio de un trimestre y como es costumbre en él habrá aterrizado en la capital para interesarse por los resultados de la sucursal ―exige imperiosamente.
―Espera un momento ―se levanta, cierra la puerta y retoma la llamada―. Has tenido suerte, aterrizó esta mañana procedente de un vuelo directo desde París. Pero ya sabes que Torrón no se despega de él ni para ir al lavabo. Inténtalo alrededor de las dos de la tarde en el restaurante Las coplas póstumas. Estará tomándose su acostumbrada copa de vino previa al almuerzo. Eso sí, lo acompañará con casi toda seguridad tu sustituta; ya sabes que no le gusta beber solo ―le previene, procurando no elevar el tono.
―¿Dónde estará Ángel a esa hora? ―vuelve a preguntar.
―Redactando unos informes urgentes requeridos por el francés… y dudo que los tenga disponibles para la hora de las copas.
―Lo comprendo. Estaré allí a las 14:00 horas. Te pido por favor que no comentes esto con nadie. Al menos hasta que haya hablado con él.
―En ningún caso lo haré. Pero yo también te pido que no me involucres.
―Debería hacerlo. Pero intento ser buena cristiana y te perdoné. En el fondo me das lástima ―le tranquiliza con ese nuevo acto de bondad.
―Gracias Laura.
―Adiós, Alfredo. Cuida de tu madre y procura no volver a dejarte sobornar, ya estás viendo las consecuencias que pueden derivar en delitos como ese. Espero que Ángel no haya seguido involucrándote en más quebrantamientos, porque de ser así lo ibas a pasar muy mal, y yo no podré hacer nada por salvarte el pellejo ―advierte antes de colgar.
Al llegar el mediodía y pasando por alto la rotunda negativa de su marido a entrevistarse con el empresario francés, aprovecha su ausencia para acercarse al espejo del tocador y arreglarse. Al rato aparece perfumada con la fragancia de su último frasco caro, comprado cuando todavía disfrutaba de un buen salario y que ya solo emplea en ocasiones especiales. Luce su larga melena, caída sobre los hombros y, envuelta en una falda negra hasta las rodillas, conjuntada con una blusa blanca y unos zapatos de color hueso, algo gastados pero elegantes; coge un pequeño bolso del mismo color y se dispone a personarse en el lujoso restaurante Las coplas póstumas.
Con la esperanza puesta en la cordura del antedicho, acerca sus pasos al establecimiento, pero al asomar la cabeza por el escaparate se lleva un chasco, al encontrar a Torrón en la barra paladeando su acostumbrado rioja. Seguramente esperando a Dupont. Quieta como un pasmarote, titubea sobre qué hacer. Al final, puede más la pretensión de no entrar y opta por dar media vuelta y abandonar los aledaños del restaurante. De todas formas, no hubiese podido a hablar con el empresario estando su antiguo jefe presente. A unos metros de la salida vislumbra de lejos la elegante silueta del francés en compañía de Berta Gallego, la guapa secretaria que ocupó su puesto. Este imprevisto obstaculiza cualquier intento de acercamiento, al menos por ahora. Resuelve alejarse del local. Obcecada por el enfado saca el móvil del bolso y marca el número de Berzagay para pedir explicaciones sobre la presencia del gerente en el dichoso restaurante. Este se disculpa aludiendo al acuerdo tomado a última hora de almorzar los tres, gracias al esfuerzo de su ayudante y de él mismo por concluir los informes antes de la hora acordada.
―¿Cuándo podré tener la ocasión de verle a solas? ―pregunta, frustrada por no haber podido consumar su pretensión.
―Ha decidido pernoctar en la ciudad hasta mañana por la tarde. La única opción que veo la encontrarás en el hotel Gozos de la vista. Últimamente se hospeda allí y tiene por costumbre recogerse temprano. A esas horas suele estar solo. El hotel lo encontrarás cerca de aquí. Que tengas suerte.
―Sé dónde está. Adiós.

En la jefatura, Sonia Roig emplea un breve descanso para llamar a su amiga Eva, usando la línea interna; su intención es citarla a las tres de la tarde en la conocida cafetería Los brazos desiertos y hacerle entrega del encargo que le había pedido. A la hora convenida, ambas salen juntas en dirección al citado bar. Una vez dentro, se acomodan en los asientos situados junto al rincón del local y piden unas consumiciones. Sonia saca un folio donde figuran las credenciales de los acompañantes del Magistrado López Bellido y discretamente se lo da.

El primer nombre suscrito es el Juan Jiménez Brau, un reputado gran canario que ostenta desde hace cinco años la presidencia del Colegio Oficial de Farmacéuticos de la capital, del otro varón que le acompañaba en el garaje no existen antecedentes en los archivos, probablemente no ostente la nacionalidad española, en cuanto a la mujer es una licenciada en Derecho y graduada en Sociología Aplicada, su nombre es Isabel González Boch, fue ex Delegada del Ministerio del Interior durante el anterior gobierno y en la actualidad es miembro permanente del Consejo de Estado, cargo que ocupa desde la formación de la nueva legislatura, convirtiéndose en la consejera más joven del Órgano Consultivo.

―Esa es la misma presumida que vimos el año pasado en compañía de Lomas, cuando estábamos en la cafetería Don Juan Tenorio. ¿Te acuerdas? ―rememora Sonia.

―¡Coño, es verdad! De esa tarde me suena su cara. Gozas de buena memoria, nena ―valora Eva.
―No quiero preguntar. Pero intuyo que os habéis vuelto a meter en un feo asunto, careciendo nuevamente del amparo legal ― adivina su amiga.
―En nuestra desagradecida profesión existen actuaciones inevitables, omitiendo determinados requisitos con la finalidad de obtener pistas fiables que nos sirvan de conducto hacia la resolución de los casos, o de lo contrario permaneceríamos con las manos atadas ―confiesa intentando tranquilizarla, mientras toma un trago de cerveza sin alcohol―. Voy a llamar a Carreras para quedar y comentárselo ―señala a continuación.
―¿Te importa esperar a que me vaya? ―reacciona de un modo exponencial, al oír ese nombre.
―Ja, ja, ja. Desde luego parecéis dos críos de primaria. ¿Se te ha olvidado que las mujeres revelamos los sentimientos que incitamos, expresando todo lo contrario? ―insinúa Eva.
―Yo no provoco nada en nadie… y en él, menos ―responde con amargura, consiguiendo hacerla reír aún más.
De buena gana lo citaría cuando estuviere ella presente y disfrutar de la comedia, pero hace caso a la súplica y lo llama al móvil una vez se ha marchado.
Quedan citados esa misma tarde en el domicilio de ella, alrededor de las 17:00 horas. Con algo de retraso, comparece envuelto en un traje gris claro sin corbata, destilando su habitual olor a perfume caro. Ella lo recibe envuelta en un chándal azul claro y unas zapatillas blancas; pasan al salón donde guarda las fotografías del garaje y la información facilitada por Sonia Roig, incidiendo en la miembro del Consejo de Estado, Isabel González.
―Me podías haber avisado y nos hubiéramos turnado ―protesta él.
―Lo siento, tal y como lo pensé lo hice. Tampoco hacía falta que los dos nos juguemos la placa para desempeñar el trabajo de uno solo ―contesta ella.
―Al menos, me lo podías haber dicho ―insiste en su queja.
―Bueno, ¿qué más da? ya está hecho ―responde, quitándole importancia.
―Siguiendo con el asunto; a mi entender tu reciente indagación desenmascara a Lomas como el topo infiltrado en la comisaría y mira por donde no me sorprende en absoluto ―refiere, convencido de lo que dice.
―Yo todavía me resisto a aceptarlo. Por supuesto, no lo descarto ni desecho la opción de haber fotografiado en aquél garaje a un grupo de buenos conocidos que se reunieron con fines bien distintos a los que estamos elucubrando. Debemos tener en cuenta que nuestro magistrado es de esa clase de gente que no se relaciona con pelanas del tres al cuarto ―matiza con ironía.
―Interesante información ―asiente, estudiando las fotografías.
―Si te parece bien vamos a llamar a Estrella e informarle de todo esto, quiero pensar que volvemos a tener una ventana abierta ―propone ella, empezando a concebir una ligera esperanza.
―Yo también preferiría creer en la inocencia de Lomas, pero permíteme dudarlo… y mucho.

A la vista de los nuevos pormenores e intuyendo un importante avance en la investigación de TRASMEDAMOS, el juez Estrella recibe esa misma tarde a los inspectores Fuentes y Carreras, extrae del bolso las fotografías del aparcamiento y la cuartilla con las credenciales de dos de los distinguidos conocidos o amigos del magistrado, escritas con su puño y letra.

―¿En qué argumentos basan sus sospechas? ―pregunta intrigado.
―Si en el Consejo General del Poder Judicial hay un infiltrado con quien habló su difunto amigo, por lógica debieron de mantener cierta amistad y compartirían los números de sus móviles. Si nos fijamos en la lista encontrada por usted, el único número coincidente con el de un alto magistrado es precisamente el de López Bellido, la misma persona que converge con la ex Delegada del Ministerio del Interior y el Presidente del Colegio Oficial de Farmacéuticos en su domicilio particular. Estamos hablando de dos máximas autoridades en la Policía Nacional, Seguridad ciudadana y Sanidad. ¿No le parecen demasiadas coincidencias? Nos falta saber quién es el otro personaje que les acompañaba ― expone ella.
―Brillante hipótesis, Fuentes. Pero como viene siendo habitual en este procedimiento carecemos de pruebas inculpatorias que lo corroboren y, como bien sabe, no podemos investigarlos abiertamente sin la pertinente autorización de la alta instancia. Es decir, me vería obligado a remitir el sumario a la Audiencia Nacional por ser un asunto de su jurisdicción ―advierte Estrella.
―A veces, las circunstancias aconsejan abandonar ciertos preceptos para emprender lo correcto ―puntualiza ella amparada por la complicidad silenciosa del juez.
―Y prosiguiendo con esas oportunas decisiones, vamos conociendo la cúspide de la siniestra organización ―interviene Carreras.
―Soy jurista y no puedo aprobar métodos que infrinjan la legalidad. Pero en ese caso entiendo sus razonamientos, siempre y cuando no utilicen la violencia ni vulneren los derechos de terceras personas ―razona, soltando el folio.
―Procuraremos no caer en aguas turbulentas ―responde Carreras.
―Solo necesitamos hallar la pista clave que nos conduzca hasta esa puñetera organización ―apunta su compañera.
―A modo extraoficial sugiero continuar investigando en esa línea. Averigüen, si fuera posible, la identidad de la tercera persona aparecida en la fotografía, podría ser una referencia válida para el logro de pruebas ostensibles que conduzcan a la reapertura del sumario. Gratamente sería una de mis prioridades.
―Seguimos implicados y no vamos a parar hasta encontrar la variante necesaria para formar la ecuación ―avala ella―. Ah, mañana deberíamos informar al comisario de todo lo acontecido.
―No me parece buena idea, nos echará otro responso y amenazará con la puñetera ilegalidad. Por ahora sería conveniente omitirlo ―repara Carreras, en evidente discrepancia.
―Daré cuenta bajo mi responsabilidad, después de todo fui yo quien ideó el plan y se escondió en aquél aparcamiento para hacer las fotografías ―corrige ella.
―Yo también considero correcta la argumentación de su compañera, están ustedes obligados a informar a sus superiores de cuanto ocurra o realicen, salvo que no estén bajo sospecha ―recomienda el jurista.
―Está bien. Haz lo que te parezca ―termina resignándose.
La soleada tarde está acercándose al ocaso cuando los detectives Fuentes y Carreras dejan atrás el edificio de los juzgados, circulan en el Mégane y al pasar por un conocido bar de copas, él sugiere tomar una consumición con la excusa de relajar la tensión de la jornada. Pero su compañera, poco dada al alterne, declina la invitación aludiendo a su falta de costumbre y al cansancio acumulado durante los dos últimos días, prefiriendo descansar pintando el cuadro que tiene pendiente de completar.
Él continúa franqueando calles hasta llegar a su garaje, aparca el coche y de pronto recuerda la necesidad de comprar pan de molde para cenar unas tostadas. Con ese propósito encamina sus pasos hacia una pequeña tienda cercana, ignorando que nunca se las llegará a tomar. Entra en el comercio, adquiere el comestible y sale ensimismado en sus pensamientos; no da ni diez pasos cuando vislumbra a través del espejo retrovisor de un coche aparcado, la silueta de un pistolero acercándose con la mano derecha tapada por un periódico, apuntándole al tórax. Intuyendo el inminente peligro, se arroja al suelo con la intención de rodar hacia la calzada y refugiarse al otro lado del vehículo, pero no puede esquivar el impacto de una bala cerca del costado derecho proveniente de una pistola dotada de silenciador y disparada desde la mano tapada. El tirador es el fugitivo Guillermo Fonseca. Dos transeúntes presencian el delito y corren alejándose del lugar, incluso alguien da un grito de pánico. En medio del revuelo, “Dos Bocas” se acerca hasta el noqueado detective para rematarlo, pero de repente recibe de este una patada en la entrepierna, forzándole a doblar la espalda y tirar la pistola al suelo. Con dificultad, por el fuerte dolor en el costado, Carreras logra levantarse para arremeter contra su agresor, tropezando con la agilidad del matón. Encaja un puñetazo en plena boca, partiendo el labio inferior y dejándolo tambaleante. Cuando va a sufrir un segundo revés, utiliza la poca destreza que aún le queda para sortear el golpe y alejar la pistola de un puntapié. Se produce un corto forcejeo, imponiéndose la mayor fuerza del matón, zancadilleando y tirando de nuevo a su contrincante a la acera. Cae por el lado izquierdo y en el límite de su resistencia hace uso de sus hábiles manos para impedir una patada dirigida a la sien que hubiera sido letal, dándole opción a sujetarlo por el pie derecho, retorcérselo y poder hacerse con el control de la pelea. Pero tampoco consigue ese propósito.
―¡Debí haberte disparado en la cabeza, hijo de la gran puta! ―grita el atacante desde el suelo, retorciéndose de dolor.
Con la mano izquierda sujeta la pierna dañada y apoya las otras dos extremidades para levantarse con la pretensión de coger la pistola y rematar de una puñetera vez a su adversario. Pero el malherido Carreras adivina la acción y no vacila en sacar su arma y darle el alto de inmediato. Loco de ira, el pérfido Fonseca se arroja al suelo y agarra la suya, recibiendo un atinado disparo en el mismo brazo derecho, obligándole a tirar el arma.
―Y yo debería abrir una tercera boca en tu repelente rostro para luego enviarte a tu cloaca de origen, hijo de perra ―responde, intentando levantarse para ir a por él. Pero no puede.
Jurando matarle, “Dos Bocas” vuelve a levantarse y huye a toda prisa, cojeando y malherido, sin que su oponente pueda seguirle ni atreverse a dispararle por la espalda, solo alcanza a elevar el cuerpo con la ayuda de un oportuno transeúnte, caminar trabajosamente hasta el escalón del portal más próximo y sentarse. Temblando y gimiendo de dolor saca el móvil del bolsillo, marca el 091, se identifica y demanda apoyo urgente. En menos de tres minutos es auxiliado por dos agentes llegados en un coche patrulla. Apenas les deja interesarse por él, dirigiéndose a ellos con la voz entrecortada por el insufrible dolor en el costado, apresurándoles a pedir refuerzos para acordonar la zona, recoger el arma de su atacante y correr tras él siguiendo el goteo de sangre, producto del balazo recibido. Sin mucho retraso llega otro coche patrulla seguido de una ambulancia encargada de trasladarle al hospital Claros del bosque.
Entretanto, Fonseca continúa su calvario, abriéndose camino entre la gente, cojeando y sangrando por el brazo. Intenta aparentar normalidad, pero algunos viandantes se percatan de su estado, apartándose de él como si fuera un apestado. Al doblar por una esquina desvía sus renqueantes pasos por un callejón de servicio medio oscuro, busca un discreto escalón y se sienta, raja la camisa para obtener un trozo de tela lo suficiente largo como para practicarse un torniquete en el brazo y taponar el brote de sangre. Con alguna dificultad vuelve a levantar el cuerpo para continuar con su dolorida huida, retrocediendo dos calles hasta dar con el parking donde aparcó su Peugeot 207, con la intención de esconderse dentro y esperar el cese de su búsqueda para escapar con ciertas garantías; pero está malherido y necesita ayuda urgente.
Improperando vocablos escatológicos, baja por la escalera de entrada agarrado a la barandilla, llega hasta el coche, con dificultad lo pone en marcha y sale de la cochera amparado por la caída de la noche. En plena vía pública distingue a dos agentes corriendo por el amplio acerado, agacha la cabeza y espera a que pasen de largo para largarse de allí procurando circular por calles poco transitadas. Aun así no evita cruzarse con un Citroën C-4 de la Policía abriéndose paso entre el tráfico y ululando a toda velocidad, viéndose de nuevo obligado a esconder el rostro justo frente a un semáforo. Cuando deja atrás una glorieta y varias calles secundarias, empieza a respirar con algo de tranquilidad; aparca el vehículo en una calle limítrofe al domicilio de su jefe, saca el móvil y se percata de que está roto. Seguramente recibiría algún golpe durante la reyerta.
―Me cago en la puta leche de ese cabrón ―maldice, endemoniado por el nuevo revés.
Hace un ademán de tirarlo pero termina guardándolo en el bolsillo y arrancando el coche en busca de una cabina pública. Dificultosamente da con una, se apea del coche y con la mano ensangrentada marca el número de móvil que Barredo le tiene asignado, sin recibir respuesta. Desesperado, insiste varias veces hasta que al fin escucha su voz.
―Ahora mismo estoy ocupado. ¿Hay alguna novedad? ―pregunta extrañado.
―Estoy en la ciudad, muy cerca de su casa. Me han herido y necesito cobertura urgente.
El abogado lo maldice para sus adentros ante esa inesperada acción que podría dar al traste con muchos intereses creados.
―¿Qué coño haces aquí? Te envié a Cádiz para que desaparecieras de la circulación y no salieras de allí hasta que yo te avisara―increpa, empezando a preocuparse.
―Sé lo que me dijo, pero no pude aguantar y regresé para liquidar a ese hijo de puta. Por su culpa me busca la pasma y no pararé hasta cargármelo ―responde enfurecido.
―¿Y cómo cojones te han herido? ―pregunta el letrado, temiendo que haya revelado alguna información perjudicial para los intereses de TRASMEDAMOS.
―Le pegué un tiro, llevaba el puto chaleco antibalas y el muy cabrón me devolvió el disparo alcanzándome en el brazo derecho.
―Yo no te di permiso para que liquidaras a nadie. Ahora los sabuesos estarán buscándote por toda la ciudad y no pararán hasta morderte en la yugular. Ni siquiera en mi casa estás seguro. La has vuelto a cagar por no seguir mis instrucciones, idiota ―le reprende, preocupado por su perceptible captura.
―Le recuerdo que fue usted quien planeó el fallido incidente de la calle La malquerida ―le reprocha, harto de escuchar sus sermones―. Tengo una bala incrustada en el brazo y no paro de sangrar ―apremia, mirándose el sangrante torniquete.
―Dime el lugar exacto donde estás y mandaré a Bruno para que te recoja y esconda en su casa. Allí te sacarán la bala ―acepta, pensando en una solución contundente y rápida.
Sentado en el coche, iluminado por la luz de las farolas y debilitado por la sangre derramada, solo le queda confiar en él para que encuentre cuanto antes a alguien capacitado para detener la hemorragia y extraer la bala del brazo. Por más que aprieta el nudo la sangre no deja de brotar y el consiguiente debilitamiento físico va en aumento. Pasados unos interminables minutos el tal Bruno hace su aparición, provisto de un botiquín; aparca junto al coche y toca el cristal con los nudillos. Pero no llega solo, una honda 800 c.c. conducida por un individuo mediano y robusto, provisto del casco reglamentario del que se desprende para dejar al descubierto un careto impersonal, que parece esculpido en piedra. Enseguida, Fonseca abre la puerta del copiloto y apremia a su compinche para que lo traslade a algún lugar seguro. Este empieza interesándose por el balazo y se sienta junto a él, saca un bote de betadine y una caja con vendas, agarra el sangrante brazo, destapa el torniquete y observa que la herida está justo en medio del tatuaje que cubre el antebrazo, habiendo dañado la vena cefálica. Aplica el desinfectante y venda la herida.
―¿Quién es ese tío? ―pregunta Fonseca, empezando a preocuparse por algo peor que la herida.
―Tu sustituto hasta que don Antonio decida lo contrario ―revela, empleando un tono poco amigable.
―Vámonos de aquí, necesito que alguien me extraiga la puta bala. Cuando me recupere voy a dejar como un colador la barriga del poli, aunque sea lo último que haga en mi puta vida ―demanda, sin dejar de mirar a su sustituto con desconfianza.
―Tranquilo, te la vamos a sacar. Pero iremos en mi coche, es más seguro ―indica, estirándole el brazo para que el motorista acerque una jeringa obtenida de un estuche y le inyecte el letal líquido empleado en otras ocasiones, sin que el debilitado Fonseca pueda hacer nada para impedirlo.
―Lo siento tío, pero no debiste volver ―censura, apartándose de él y saliendo del coche con rapidez, dejándolo removerse con una mano en el corazón y la otra intentando salir con la cara desencajada.
Ni veinte segundos transcurren hasta que el sicario Guillermo Fonseca deja de existir. Enseguida Bruno sustrae del cadáver la cartera y el móvil, limpia sus huellas, cierra la puerta del coche y llama a Barredo para informar del sórdido final del que fuera su jefe inmediato.
―El asunto ha quedado zanjado ―informa satisfecho y, viendo cómo su nuevo compinche arranca la moto y se escabulle sin hacer el menor gesto por despedirse.
―Buen trabajo. Regresa para recoger un sobre extraordinario que tengo preparado para ti.
―Gracias, don Antonio ―reconoce, dirigiéndose a su vehículo y mirando en todas direcciones por si alguien presenció los hechos.
Dos horas más tarde, un agente de barrio encontraría el vehículo, abandonado y con el cadáver de Fonseca sangrando por el brazo.
Retrocediendo un par de horas de esa misma noche, Laura Álvarez, arreglada con un vestido lila hasta las rodillas y cubierto en su parte alta por una chaquetilla blanca y el pelo recogido en un moño, se dispone a ir al hotel Gozos de la vista en un nuevo intento de hablar con el empresario francés, pasando por alto la negativa de su marido con quien ha vuelto a tener la vigésima trifulca. Buscando limar asperezas, entra en la habitación de su hijo, le propina un cariñoso beso en la coronilla y acto seguido hace lo mismo con Tony, pero este se echa hacia atrás, rechazándola y volviendo a recriminarle su salida. Enfadada de nuevo por esa absurda testarudez, se muerde el labio inferior, prefiriendo no contestar y salir del domicilio convencida de cumplir con sus objetivos. Desde antes de contraer matrimonio nunca había salido sola de noche. Sin embargo hoy siente la obligación de hacerlo y de quemar el último cartucho para intentar sacar a su familia de la agónica situación económica.
Gozos de la vista es un singular y lujoso edificio situado en el centro de la metrópoli junto a una cadena comercial. Fue levantado hace varias décadas para ser utilizado como residencia militar. A finales de los años 80 una empresa hotelera lo compró y procedió a remodelarlo hasta convertirlo en el actual hotel de lujo catalogado con cinco estrellas. Accede al hall y dirige sus pasos a la recepción para preguntar por el empresario francés. El empleado consulta el número de habitación y enseguida llama por teléfono sin recibir respuesta, señal inequívoca de no haber llegado tal y como ella suponía. Por eso ha escogido esa hora, prefiriendo abordarlo a la entrada. Armada de paciencia acopla su cuerpo en uno de los cómodos sofás, frente a la puerta principal y empieza a distraer sus pupilas en el entorno. La solería es de mármol blanco, el mostrador de madera, los techos están pintados en blanco y adornados con cenefas. Cuelgan tres grandes lámparas clásicas, repartidas armoniosamente. Pero lo que más llama su atención son las dos escaleras de mármol con barandillas de madera recia y un ventanal con cristales de diversos colores, plasmando la figura de un jefe militar. Al fondo vislumbra los ascensores, los lavabos y varias dependencias lujosas. Queda cautivada por el lujo que sustenta uno de los apartados: un enorme salón con tintes de estar reservado para bodas, reuniones de trabajo y conferencias. Una muestra de esa ostentación es la hermosa mampara provista de un mosaico de colores que separa un lugar de otro, los grandiosos cuadros colgados en las paredes, la brillante solería de porcelanito en color madera y unos muebles de estilo Luis XV alineados de manera que puedan dar a la estancia un carácter intimista. Al lado, vislumbra el comedor y más al fondo junto a otros ascensores, distingue una ovalada y cómoda estancia social a la que no se resiste echar un vistazo, asoma la cabeza y distingue a su derecha una pareja de ingleses charlando animadamente, cerca de ellos hay a una joven china con aspecto de representar alguna renombrada firma departiendo con dos trajeados españoles de treinta y pocos años y un tercero de edad avanzada sentados alrededor de una coqueta mesita cubierta de papeles, a su izquierda repara en otra pareja ojeando la prensa y a un par de metros de distancia reconoce a Monsieur Dupont leyendo un libro y deleitándose con un burdeos que a ella le resulta familiar de habérselo visto consumir, mientras charlaban en francés, sentados en alguna lujosa cafetería.
Su corazón empieza a latir más deprisa de lo habitual. Pero al fin llegó al punto culminante de su meritorio objetivo y no va a desperdiciarlo. Sin pensarlo un segundo más, aproxima su elegante porte hasta el empresario galo situándose a una distancia prudencial, empezando a jugar con los dedos nerviosa como un estudiante enfrentándose al examen de selectividad y recurre al uso de su dualidad lingüística para dirigirse a él.
―Bonns nuits, Monsieur Dupont. Je voudrais parler avec vous quelques minutes, par faveur (en francés: Buenas noches, señor Dupont, desearía hablar unos minutos con usted, por favor) ― comparece, tratando de no manifestar nerviosismo.
El empresario galo alza la vista, sorprendido por la presencia de alguien a quien no desea ver y, como muestra de su animadversión, se desprende de las gafas para dedicarle una mirada de menosprecio.
―Creí haberlo hablado todo con usted ―contesta en un correcto español, volviendo a ponerse las gafas para seguir leyendo como si ella no estuviere allí.
―No sé qué pudieron contarle sobre mí, aunque lo imagino. En cambio yo sí tengo información real de algunos desfalcos cometidos en la firma por la misma persona que nos engañó ―revela, mostrando una seguridad en sí misma que sorprende a Dupont, elevando de nuevo la vista.
―Explíquese ―exige expectante.
―Antes de empezar, quiero reparar sobre el mal rato que estoy pasando con este asunto. Ni en mis peores pensamientos imaginé verme delatando a un compañero con el que tuve la suerte de trabajar varios años en buena sintonía, a pesar del daño que me causaría a la postre ―expone, abriendo el bolso para sacar las fotocopias obtenidas del contable―. Aquí tiene algunas copias de varios actos culturales y de carácter festivo, promovidos por la concejalía de festejos del Ayuntamiento y que lamentablemente nunca llegaron a realizarse. Estas otras, corresponden a comisiones embolsadas a medias con Ángel Torrón, y en las siguientes podrá usted reconocer copias de facturas extendidas, correspondientes a festivales musicales celebrados en distintos puntos del país. Pues bien, los gastos publicitarios fueron tergiversados con el único propósito de obligar a la firma a desembolsar más dinero del acordado, hecho que podrá usted constatar poniéndose en contacto con los clientes. Y por último, le entrego los extractos de dos transacciones efectuadas a una cuenta opaca a nombre del propio Ángel en un banco de Gibraltar. La cantidad coincide con la suma de dos importes procedentes de sendas adjudicaciones fraudulentas.
Dupont las va cogiendo y examinando despacio, atónito con la delictiva información recibida. Transcurren unos minutos antes de guardarlas en uno de los bolsillos y levantar la cabeza, dedicándole ahora una mirada conciliadora.
―Siéntese, madame. ―La invita, dejando la reacia actitud.
―En el último sobre encontrará fotocopias de comisiones pagadas a organismos oficiales, Torrón me las quitó la tarde que registré sus cajones, pero hace unos días volví a obtenerlas gracias a la colaboración del contable ―continúa revelando tras tomar asiento frente a él.
―No se preocupe por eso. En su efervescente país las comisiones a políticos son un apéndice presupuestario más. Sin ellas sería prácticamente inalcanzable obtener un solo contrato de carácter oficial.
―Sí. Pero yo me estoy refiriendo a las engordadas con presupuestos que no se correspondían con los eventos contratados por la firma.
―Eso sí es grave, y lo lamentable para nosotros es que está usted en lo cierto. Si existen, saldrán a la luz cuando inspeccionemos la agencia, circunstancia que no va a tardar en producirse ―anuncia, empezando a mirarla con cariño.
―En el tercer cajón de su mesa guardaba los originales, puede que los haya cambiado de sitio y con el transcurso de los meses las cantidades habrán ido en aumento. Ese fue el motivo que le indujo a preparar la encerrona de las fotocopias para hacerme sentir culpable y poder disuadirle con embustes hasta lograr mi salida de la firma y tener vía libre para mangonear a sus anchas. Aquella infausta tarde estaba tratando de conocer sus fechorías.
―Le creo, el muy sinvergüenza estuvo varias semanas suministrándome anotaciones falsas relativas a supuestas actuaciones delictivas de usted con algunos empresarios, a espaldas de la firma; entre ellas, dos recibos de comisiones firmados por usted. Una tarde me llamó solo para referirme lo del registro y sus supuestas corruptelas. Me lo tragué y sentí una gran desilusión. Indignado y temeroso de que pudiera causar más daño a la firma ordené su despido inmediato. Ahora empiezo a ver con claridad la estrategia que siguió ese desaprensivo para echarla de PUBLISTEL y tener más libertad de movimiento con sus estafas ―sintetiza el galo.
―Nunca cometí el menor delito ni se me pasaría por la imaginación abusar de su confianza y corromper mi honor ―asegura con firmeza.
―¿Por qué ha esperado tanto tiempo? ―se extraña fungiendo el ceño.
―No me hubiera creído. Cuando me despidió ni siquiera tuve una sola opción de hablarle. Hasta hace unos días carecía de esas copias, porque sin ellas no estaría ahora mismo conversando con usted ―aclara, cerrando el bolso.
―Madame, sin proponérselo acaba usted de cancelar mi vuelo de mañana por obra y gracia de un bombazo de imprevisibles consecuencias. Esto cambiará muchas cosas ―afirma él, tras quedarse pensativo durante unos segundos.
―Ojalá no me hubiese visto obligada a actuar de este modo ―lamenta ella.
―¿Voule vous prendre quelque chose? (francés: ¿Desea tomar algo?) ―la invita amablemente, usando ahora el francés.
―Se lo agradezco. Pero a estas horas no me apetece tomar nada, mi marido está esperándome en casa y no quiero entretenerme ―asiente, dirigiéndose a él en español―. Estoy delatando a un antiguo compañero y eso me duele en el alma. Que Dios me perdone ―lamenta a continuación.
―Si todo esto llega a verificarse como imagino que sucederá, está usted realizando un acto de justicia en defensa de su honradez y por descontado de la firma. No se arrepienta de su honrosa actuación ―aconseja, recuperando la amable sonrisa que antaño tuvo para ella.
―No estoy acostumbrada a esto y me siento incómoda ―sostiene ella.
―Entiendo. Antes de que se marche quiero pedirle la más absoluta discreción en este asunto. Confío en usted, madame.
―Puede estar tranquilo, la prudencia sigue formando parte de mi patrimonio personal ―garantiza con tranquilidad―. No deseo irme sin manifestarle mi agradecimiento por escucharme y reparar en la información que acabo de facilitarle. Jamás traicioné la confianza que ustedes depositaron en mí durante los años que ocupé los cargos de secretaria de dirección y directora adjunta, procurando desarrollar mis funciones con eficacia y responsabilidad ―confiesa, levantándose del asiento.
―Madame Álvarez, ¿Continue vous tenant le même numéro de mobile? (francés: ¿Sigue teniendo el mismo número de teléfono? vuelve a dirigirse a ella en francés.
―Oui, monsieur (francés: Sí señor) ―asiente ella, sintiendo una luz de esperanza en su interior.
―Voir calme. Vous le savez de moi. Adieu (francés: Váyase tranquila, ya sabrá usted de mí, Adiós) ―se levanta para estrechar su mano.
―Adieu, monsieur Dupont. J’ai toujours su que son honnête homme et je cours confirmés (francés: Adiós, señor Dupont. Siempre supe que usted es un hombre honesto y me lo acaba de demostrar) ―corresponde ella, devolviendo la cortesía.
Pletórica por haber recuperado la credibilidad del empresario parisino, sale del hotel con ganas de saltar y brincar. Pero los primeros redobles de su conciencia hacen acto de presencia, encendiendo en su corazón una luz roja que sirve para sembrar un huerto de recelos, debatiéndose entre la culpabilidad por haber denunciado a su antiguo director, poniendo en entredicho la honorabilidad del resto de compañeros y el incumplimiento del dogma cristiano de considerar la venganza como un acto de rencor, frente a la pasividad de unos hechos claramente delictivos y perjudiciales para ella, vulnerando sus principios morales al permitir un saqueo más que denunciable. Una controversia interna que termina decantándose en favor de la denuncia, apelando a la salvación de su dignidad y al intento de recuperar el puesto de secretaria de dirección arrebatado hace ya varios meses. Y por supuesto, detener el quebranto económico ocasionado a la empresa publicitaria. Pero todo eso queda relegado a un segundo plano desde el instante que llega a casa y encuentra a su marido gritándole al niño en plena noche. Al verla entrar, el crío se abalanza sobre ella, abrazándola con fuerza.
―¿Qué está pasando? ―pregunta desconcertada.
―Haber estado aquí en vez de largarte a mendigar trabajo al franchute ―le recrimina.
―Tony, basta ya por favor. De sobra sabes que no soy mendiga ni rastrera. Vengo de hacer lo que mi conciencia me dicta y he quedado muy contenta con los resultados obtenidos ―matiza, acariciando con ambas manos el cuero cabelludo del niño.
―Me voy a dormir, no quiero seguir discutiendo gilipolleces y menos a estas horas ―interrumpe el tierno acto dando una palmada sobre la mesa.
Ella no responde, ni siquiera se molesta en mirarlo, aparta con delicadeza a su hijo y cogiéndole las manos se sienta en el sofá, situándolo frente a ella y, mirándolo con cariño, vuelve a preguntar por lo sucedido. Temeroso, el crío vuelve la cabeza asegurándose de la ausencia de su padre y empieza a descongestionar la zozobra.
―Se enfadó porque me llamó y no respondí, entró en la habitación y al verme jugando con la play, empezó a gritar diciendo que no estudio ni escucho cuando me habla. Y eso no es verdad, hoy no tengo deberes y cuando me llamó no le oí. Es cierto, mamá ―afirma, rompiendo a llorar como una magdalena.
―Ya pasó, hijo. Ve a tu cuarto y duerme sosegado ―procura tranquilizarlo con otra caricia en el rostro y un beso maternal en la frente.
Tristona y preocupada, sale del aseo e irrumpe en el dormitorio ataviada con un sugerente camisón azul claro y el pelo suelto, encuentra a su marido tumbado en la cama con las manos apoyadas en la nuca, los ojos abiertos como platos y un rictus difícil de encuadrar, como si estuviera madurando algo transcendente. Una expresión sin el menor atisbo de ternura, precisamente la que ella necesita.
―Tony. ¿Podemos dialogar sin necesidad de discutir? ―propone con sutileza, acostándose junto a él.
―¿Qué me vas a decir? ―replica como si se hubiera enojado por la interrupción de su abstracción.
―La relación familiar se está deteriorando por días y el niño lo percibe. Esta noche he visto el miedo en sus ojos, miedo hacia ti. ―Le recrimina preocupada―. ¿Comprendes lo que estoy diciéndote? ―insiste en un desesperado intento de hacerle recapacitar.
―El niño está acostumbrado a los mimos y ya va siendo hora de darle la bienvenida al mundo real ―contesta despectivamente.
―En el mundo real existe el cariño para los niños y los que ya no lo somos. Nunca habías hablado así de él. Sabes perfectamente que es un chico obediente y más responsable de lo habitual en los críos de su edad, un chiquillo casi impoluto, capaz de ganarse a todo el mundo con su simpatía y espontaneidad. Te pido por favor que reconsideres esa desmesurada actitud hacia él y vuelvas a ser el hombre cariñoso de antaño, aquél tío agradable y bonachón del que un día me enamoré nada más verle, haciendo de mí una mujer feliz y dichosa ―apela, aludiendo al entrañable pasado de ambos.
―Soy el mismo de siempre, pero con unas circunstancias adversas a mi voluntad y sin solución a corto o medio plazo ―objeta secamente―. ¿Puedes entenderlo? ―resopla a continuación.
―Entiendo que lo estés pasando mal por no tener empleo; pero nosotros no tenemos la culpa, trata de ser más amable y cariñoso, deja de lado la mala fortuna y no permitas que la amargura se apodere de ti. Ten fe y verás como la suerte cambiará. Fíjate en mí, gracias al empeño por luchar contra la adversidad conseguí entrevistarme con Monsieur Dupont y darle a conocer la maraña urdida por Torrón; me escuchó y dio a entender que volveré a recuperar mi puesto de adjunta en fechas próximas. ―Expone, en un nuevo intento de acercamiento. Pero ve cómo sigue sin prestarle la menor atención, dándose la vuelta hacia el lado opuesto―. Está bien, me doy cuenta de que hablo sola. Buenas noches ― censura enfadada, recibiendo la callada por respuesta.
Ese absoluto desprecio mostrado hacia sus palabras, seguido del sombrío silencio son dos de los ingredientes que más dañan su espíritu socavando en el vínculo afectivo.

CAPÍTULO IX

El hospital Claros del bosque es una policlínica de cinco plantas ubicada en el corazón de la metrópoli y destinado a consultas especializadas e internamiento de los abonados pertenecientes a la compañía El león invisible, uno de ellos es el inspector Carlos Carreras, ingresado en planta desde ayer noche como consecuencia de la reyerta sostenida con el ya difunto Guillermo Fonseca. Sufre diversas contusiones y un moratón en el costado derecho cerca del abdomen, producto del disparo recibido y que el providencial chaleco antibalas amortiguó.

Desde que fue hospitalizado, la habitación dispone de permanente vigilancia por orden del comisario Caballé, obligando a médicos y enfermeros a identificarse antes de entrar. En el transcurso de la mañana, ha recibido las visitas de cuatro compañeros y alrededor de media tarde lo hacen el propio comisario acompañado del comisario principal y Eva Fuentes. Esta llega provista de media docena de pasteles conocedora de su goloso ímpetu por los dulces. Está sentado en la cama envuelto en un pijama azul, ojeando un periódico conservador, cortesía de otro compañero. Saludan al herido y proceden a interesarse por su salud. Este les pone al corriente del balazo, entrando en detalles sobre la pelea y lamentando no haber podido detener al ya finiquitado Fonseca. Sus superiores celebran su actuación y en seguida pasan a informarle del asesinato del susodicho con el letal jeringazo, viéndose el forense obligado de nuevo a diagnosticar la defunción por infarto. ―Intentó matarme por su cuenta, falló y como sabría demasiado, Barredo decidió liquidarlo adelantándose a nuestro interés por detenerle ―deduce con acierto―. ¿Encontraron alguna huella en el coche?

―Ninguna. Le inocularon el mortífero líquido desde fuera del vehículo por alguien muy cuidadoso. No opuso ninguna resistencia, debido quizás a su debilitamiento por la pérdida de sangre o tal vez confió en el sujeto que lo mató. No llevaba cartera ni móvil.

―Lo suponía. Su mismo ejecutor se los quitaría ―da por sentado.
―He cursado una orden de vigilancia a Barredo y a cada uno de sus secuaces. Desde ayer tarde hay dos agentes encargándose de la labor. En cuanto a las pesquisas obtenidas por Fuentes en el aparcamiento del magistrado, olvídenla. Necesitaríamos un suplicatorio que evidentemente no nos concederían ―informa, mostrando un interés que sorprende al convaleciente―. Aparte de Barredo debemos encontrar otros raíles por donde circular. Ahora piense en recuperarse, ya tendrá tiempo de reintegrarse en el caso. Yo debo marcharme, si necesita cualquier cosa que esté a mi alcance no dude en pedírmela ―concluye dándose la vuelta.
―¡Comisario! ―llama su atención antes de que salga por la puerta―. Agradezco la visita y su preocupación por mi integridad. Si le soy sincero, no esperaba tanto de usted ―reconoce, señalando a la vigilancia de la habitación.
―Cuídese ―se limita a responder.
Fuentes elige quedarse un rato más, haciéndole compañía sentada en el sillón contiguo a la cama.
―Es curioso, hace unos meses estábamos en la misma situación, pero a la inversa. Ja, ja, ja ―recuerda Carreras, esbozando una sonrisa.
―Exacto. Y por el mismo asunto. Por desgracia hemos avanzado poco desde entonces. Esa otra línea de investigación debería ser la de López Bellido, ¿no te parece más lógico? ―sugiere ella, siguiendo con el caso.
―Desde luego, ya que Caballé ha tenido el detalle de venir a verme y asignarme vigilancia no me pareció oportuno decírselo por si la propuesta no era de su agrado.
―Y yo he creído conveniente omitir el parentesco entre Lomas y la miembro del Consejo de Estado hasta tanto sepamos a ciencia cierta, si él está o no implicado en TRASMEDAMOS ―advierte, siguiendo su criterio prudencial.
―Has hecho bien ―asiente él―. Como te decía, sigo sorprendido con la buena predisposición de Caballé hacia mi persona. En cambio, otros a los que creía buenos compañeros ni me han llamado ―refiere decepcionado.
―El comisario soporta un cargo muy puñetero que en ocasiones no sabemos valorar. Yo la primera. Lo está pasando mal con el Jefe Superior, los políticos y la prensa a raíz de ese incalificable asesino como si él tuviera la culpa. Si te paras a pensar en sus decisiones, observa que van encaminadas a favorecer nuestra labor, con independencia de las reprimendas que se ve obligado a soltarnos cuando lo considera necesario. También incurre en despropósitos, lejos de ser un despótico e intolerante dictador ― pondera ella.
Esta vez Carreras no responde, quizás guiado por su terca vanidad. Pero comparte la reflexión de su compañera, empezó a darse cuenta desde el momento que rajó la incoación del expediente disciplinario instruido a instancia suya.
―En cuanto a los demás, es lo consabido, todos estamos encantados de conocernos y casi no nos aguantamos. Menos mal que las situaciones complicadas sirven para ahuyentar a las falsas amistades ―exterioriza ella con buen acierto.
Charlando a ráfagas se hace de noche, Fuentes mira el reloj y resuelve pernoctar en la habitación.
―No hace falta que te tomes la molestia de pegarte una noche sentada en un sillón ―sugiere él.
―No te preocupes por eso. Permíteme por una vez ser yo tu ángel de la guarda ―insiste probando la relativa comodidad del sillón en el que deberá pasar las horas venideras.
―Ja, ja, ja. Como quieras, así estaré más entretenido, no creo que en esta ocasión manden a otro matón. Estoy por asegurar que la intentona de ese cabrón fue una decisión personal, y por salirse del guión se lo cepillaron ―concluye con toda la razón.
―Es lo más probable, pero no estamos seguros. Bueno, voy a traerte algo ligero para cenar y de paso, tomaré un sándwich
―Haces que me sienta un privilegiado ―acentúa, sacando pecho y gesticulando un mohín humorístico.
―No pienses que lo hago por simpatía, solo te devuelvo un reciente favor ―aclara, levantándose del sillón para salir a por la cena.
El resto de la madrugada transcurre con toda normalidad, exceptuando el conocido sobresalto de Carreras, motivado por el persistente delirio. Algunas noches llega a repetirse hasta dos veces, impidiéndole mantener un descanso continuado. Alrededor de las 7:25 de la mañana, Fuentes desentumece los músculos y despierta a su convaleciente compañero para despedirse, dejándolo a punto de recibir el alta anunciada por el médico internista.
Preparándose para tal efecto, Carreras se despeja mediante unos bostezos, procede a asearse e intenta entretenerse con la televisión, escuchando una cansina tertulia matinal referente a la Conferencia sobre el cambio climático. En plena charla, el moderador cede la palabra al díscolo profesor y científico madrileño, Oscar Buenasombra. Este defiende otra teoría bien distinta, descartando la influencia antropogénica sobre el clima: sus elucubraciones sostienen que los desastres naturales siempre existieron, achacándolos a determinados calentamientos puntuales promovidos por alteraciones solares y ayudadas de las corrientes marinas, produciendo un complejo sistema de perturbaciones en el subsuelo cuya onda expansiva se refleja en huracanes, tifones, deshielos, etc.
―Joder, este tío está poniendo en entredicho la teoría sobre la alteración del clima. ¿Qué responderán los defensores del cambio climático? ―acentúa Carreras a viva voz.
Cuando el inapelable reloj marca las 10:30 horas el médico internista lo envía a casa, haciéndole entrega de un informe con los daños ocasionados en su organismo durante la pelea junto a los resultados de las pruebas médicas efectuadas la noche del ingreso, la medicación que deberá tomar en los próximos días y la fecha de su próxima revisión. El alta laboral, deberá demorarse unos días más, si no surge ninguna complicación. Tras asearse y vestirse abandona la policlínica andando con cierta dificultad, coge un taxi y regresa a su casa. Nada más entrar se deja caer en el sofá haciendo muecas de dolor. No tiene ganas ni de echar un pitillo, sintoniza la radio y con cuidado ladea el cuerpo, intentando encontrar la postura menos incómoda para su cadera. Pero no tiene tiempo de relajarse porque el portero automático empieza a sonar, obligándole a levantarse con algún apuro, descuelga el auricular y se lleva la grata sorpresa de oír la voz de su amigo Tony Galindo, una alegría que se multiplica, al abrir la puerta y verle aparecer junto a Laura y su hijo, interesándose por la lesión en la cadera de la cual se enteraron por mediación de Fuentes.
Desde la discusión mantenida con el matrimonio, a consecuencia de su empecinamiento por detener al criminal Darko Stojanovic no han vuelto a verse, tan solo conversaron en un par de ocasiones por teléfono, sin mostrar la familiaridad acostumbrada ni por supuesto volvieron a citarse para tomar los acostumbrados whiskys. Él lo lamenta por el júbilo que le provoca su ahijado. La madre, siempre reconciliadora, promueve un nuevo alarde de amistad y reconciliación, presentándose con la cena envuelta en una bolsa hermética, evitándole el esfuerzo de tener que cocinar o de salir a comprarla, y no contenta con el bonito gesto lo invita al almuerzo de mañana al mediodía en su casa.
Como si imaginara una película de policías y ladrones, el crío insiste en la pelea con Fonseca y el disparo en el brazo, queriendo oírsela narrar. Laura, contraria a las charlas derivadas de hechos violentos o juegos relacionados con la misma temática, interviene para advertirle del carácter confidencial de ese tipo de sucesos. El pequeño Carlos agacha la cabeza, callándose, aunque no se lo termina de creer.
El tiempo transcurre charlando sobre diversos temas y la noticia anecdótica de la mañana: un operario de la construcción en paro se gastó su primera prestación en unas camisetas de color negro en las que grabó el siguiente eslogan: jódete con la crisis. Empezó a venderlas por las calles a 5 € y en menos de una hora se quedó sin camisetas. Con la pasta recaudada montó un puesto en el mercadillo, generando auténticas colas para adquirirlas. Tanta fue la aceptación entre la población que se ha visto obligado a patentarla y abrir una tienda vía internet. Ahora, las vende por todo el país.
―La crisis también pueden ser un negocio, Carletes ―apunta su amigo Tony.
―Desde luego. En este país somos muy dados a sacarle punta a todo y cuanto más chabacano sea, mejor.
Llegó el momento de la despedida con la cordialidad de costumbre y antes de verlos salir por la puerta, Carreras llama al crío para hacerle entrega de un regalo que tenía preparado para llevárselo a su casa el próximo fin de semana. Es un flamante juego de carácter deportivo para la play station, una sorpresa que colma de felicidad al chiquillo, abrazándose a él, consiguiendo emocionarle.
De nuevo, el solitario detective haciendo honor al calificativo, retorna a la soledad sentado en el sofá con los pies tendidos y mirando hacia su mini cadena por la costumbre de escuchar algún informativo, pero desecha la idea. No se encuentra con ánimos de oír la radio ni de prestar atención a nada. Necesita una inyección de autoestima para ordenar un conglomerado de desatinos y vivencias pasados, consiguiendo mortificar su cerebro avivado por el dolor agudo del costado, obligándole a mover el cuerpo sobre el sillón intentando encontrar la postura menos dolorosa. Pero la incesante dolencia no deja de agobiarlo, consiguiendo hacer que se levante, y ya que está de pie ¿por qué no endulzarse el paladar con los pasteles que le regaló su compañera? Un capricho interrumpido por el sonido del timbre.
―¡Joder, con las visitas! ―exclama, mirando el reloj.
Son las seis y media de la tarde, no le apetece recibir a más gente y empieza a tener hambre. Dispuesto a no atender más cumplidos en lo que queda de tarde, levanta la mirilla y su adrenalina sube de golpe como si se lanzara con un paracaídas, el corazón acelera las palpitaciones y empieza a retocarse el pelo, la camisa y los pantalones. Al abrir la puerta, los nervios traicionan el subconsciente y no sabe qué decir ante la presencia de Sonia Roig, ataviada con un pantalón vaquero, una camisa azul oscura y una chaquetilla blanca. Está preciosa con la melena recogida en una cola de caballo y algunos mechones sueltos, sin descuidar sus radiantes párpados, discretamente pintados.
―Hola, ¿te he molestado? ―atina a decir, sintiendo tal sobredosis de vergüenza que casi no salen las palabras de su orificio gustativo.
―Todo lo contrario, estaba echándote de menos ―atina a responder no menos cortado.
―Bueno. No creo que sea para tanto. Me enteré del incidente con ese matón y como no he podido ir al hospital Eva me facilitó tu dirección y aquí me tienes ―se excusa casi tartamudeando.
―Entra ―la invita echándose a un lado y percibiendo el fresco aroma a rosas dejado a su paso.
―Toma. He pensado que no tendrías muchas ganas de guisar y este surtido de ibéricos te podría venir bien ―justifica, haciéndole entrega del paquete.
―Te lo agradezco. Es todo un detalle que me vendrá fenomenal ―alaba sin dejar de sonreír.
«¡Coño! A todas las mujeres les da por regalar comida», considera, echándole un vistazo al regalo.
―En fin, este es mi humilde refugio ―evidencia, mostrando el salón y sintiendo algo de reparo por el ostensible desarreglo.
―¿Es tuyo en propiedad? ―suscita ella, buscando iniciar una conversación que sirva para aliviar la tensión.
―No. De momento, es mío y del banco. Con algo de suerte liquidaré el último pago el año próximo y me olvidaré de esas garrapatas financieras.
―Bueno. Tú al menos saldarás la deuda y no habrás perdido dinero. Pero yo me quedé sin piso y encima me birlaron 8.000 €.
―¿Cómo? ¡Eso es mucho dinero!
―Ya no tiene remedio. Si no te importa prefiero dejar el tema ―corta, deseosa de no tocar un tema que estaba empezando a olvidar.
―Como quieras. Siéntate donde te parezca y disculpa el desorden. No suelo tener el piso tan descuidado ―justifica, mostrándole el alborotado, tresillo y la mesita― ¿Qué quieres que te ponga de beber? ―La invita, señalando hacia el mueble donde guarda las bebidas.
―En realidad no sé qué hago aquí ―se pregunta llevándose las manos a la frente.
―Seguramente no encontraste otro sitio peor donde ir y decidiste pasar un mal rato conmigo ―indica, haciendo una gracia antes de efectuar una mueca de dolor, llevándose la mano izquierda al costado derecho.
―¿Es del balazo, verdad?
―Sí. A pesar del chaleco consiguió magullar una costilla. El muy cabrón estaba demasiado cerca cuando me disparó a bocajarro.
―Déjame echar un vistazo. Algo de enfermería, sé ―requiere ella, haciendo un gesto para que descubra la herida.
Despacio, se levanta el jerséis y la camisa no exento de molestias, dejando el tórax y la espalda al descubierto para facilitarle la labor de destapar la venda y ver el hematoma producido por el impacto de la bala.
―Necesito un trapo con hielo ―precisa.
―Espera ―hace un gesto, intentando levantarse.
―No es necesario que te muevas, dime dónde están y yo los traigo ―expone ella, empujándolo suavemente del hombro para que continúe sentado.
―La cocina la hallarás saliendo justo a la derecha, abres el tercer cajón y encontrarás varios trapos blancos.
Cuando retorna al salón lo encuentra tumbado en el sofá, relajándose con un disco compacto de baladas anglosajonas que para nada le disgustan a ella; echa un vistazo a la herida y con mano segura sustituye la venda por unos cubitos de hielo envueltos en un trapo.
―Esto aliviará el dolor. ¿No tomas analgésicos? ―pregunta sin dejar de sujetar el paño.
―Los tengo ahí. Pero si puedo aguantar sin consumirlos mejor para mi estómago y las defensas.
―Yo tampoco soy muy partidaria de tomar medicamentos con regularidad, salvo que sea necesario ―suscribe, coincidiendo con el mismo planteamiento―. Estás tenso, levanta un pelín la espalda ―sugiere, soltando el trapo para situarse justo detrás y colocar sus manos sobre los hombros, comenzando a masajearle el cuello y los tendones con suma delicadeza―. Cierra los ojos y relájate ―musita, coordinando los dedos con sabiduría y sintiendo en el estómago un nido de mariposas.
En los siguientes dos o tres minutos prosigue con las fricciones dejándose llevar por una de las placenteras baladas y un ferviente deseo hasta no poder aguantar más. Sin saber cómo, inclina todavía más el cuerpo para regalarle un dulce beso en la parte trasera del cuello. El ósculo calcina los sentidos del emocionado detective, este gira la cabeza hacia su rostro, levanta los párpados resaltando el brillo de las pupilas, acerca sus manos a las suaves mejillas y presiona los labios sobre los de ella, acentuando una pasión adolescente y desencadenando el deseado encuentro tan anhelado por los dos, dando comienzo a la ansiada explosión de pasión, capaz de maravillar las exigencias de poetas y soñadores románticos.
―Ha sido el masaje más relajante y erótico de toda mi vida. Tu dulzura me encandila ―susurra a media voz, siguiendo con las impetuosas caricias.
―No exageres ―responde devolviéndole el beso con intensidad.
―Anda, ayúdame a levantarme ―pide con las manos extendidas, aprovechando un instante de separación labial.
Desnudos en el dormitorio consiguen hacer de la pintura de los labios de ella un borroso recuerdo. Los sentidos mantienen la ardiente pasión con trémula ansiedad, forjando un idílico torbellino de excitación, cuyo ardor los mantiene jadeantes hasta bien entrada la noche. El despertar no desmejora las horas anteriores, hasta que consiguen relajar sus impulsos, permaneciendo callados unos minutos disfrutando del inigualable éxtasis.
―No encuentro una explicación lógica a lo que me está pasando. Carlos, ¿qué pócima me diste? Has desnudado mi corazón ―confiesa, embriagada por la felicidad que invade su ser, llamándole al fin por su nombre.
―En ocasiones el destino premia nuestras vidas con campanadas de felicidad ―considera, deparándole un nuevo ósculo.
―Durante cinco años he creído estar con el hombre de mi vida y en dos días me deja tirada y estafada. Hundida anímicamente, aparece uno de los tíos más adversos a mi ego y provoca un tsunami en mis entrañas ―refiere, acariciándole el brazo derecho con los dedos.
―Mi caso fue paralelo al tuyo. Estaba encaprichado con una mujer y al igual que te sucediera a ti, me abandonó días antes de que tú y yo empezáramos nuestra “fructífera alianza”. Desde la primera vez que me vi obligado a pedirte ayuda para salvar a Fuentes sentí un brillo en mi corazón difícil de explicar. En cada uno de tus rechazos apreciaba mayor interés por mí ―desvela, recibiendo un pequeño pellizco en el brazo seguido de un gracioso mohín.
―Eres un resabido ―bromea, riéndose de ella misma por no haber sabido ocultar sus emociones.
―¿Sabes? En estos últimos meses me he enriquecido como persona, porque aprendí a no valorar a la gente por su apariencia o ideales.
―Eso te ha sucedido porque sentías dentro lo que no veías fuera ―explica ella.
―Puede ser. Aun así, soy un hombre con casi todos los vicios habituales, he quebrantado la mitad de los mandamientos y cuando he pretendido mantener una relación seria con alguna chica terminé malográndola. Mi matrimonio duró sólo año y medio, justo los meses que tardamos en enterarnos de mi infertilidad ― exterioriza un tanto escéptico.
―Bueno. Eso podría tener solución a corto o medio plazo, hay infinidad de carencias mucho peores.
―Muchas no lo ven de ese modo ―afirma, agradecido por la respuesta.
―Y otras no le damos tanta importancia, nadie es perfecto y en este caso existen alternativas ―subraya ella palpándole ahora el pecho.
―Antes de casarme me alisté en el ejército dispuesto a ejercer la carrera militar. Me destinaron a Bosnia y allí viví una horrible pesadilla que cambió muchos parámetros en mi vida. Actualmente sigue latente, agudizándose por días, sin permitirme descansar. Desde el incidente, ver sangre humana para mí es sinónimo de mareos y angustias. Aquí tienes al verdadero hombre con el que estás acostada, mucha fachada y más miserias ―confiesa sin rodeos.
―Las pesadillas suelen ser pasajeras y la tuya podría derivarse de una obsesión retenida en el subconsciente que correctamente tratada terminaría desapareciendo por completo ―advierte quitándole importancia.
―Ojalá fueran pasajeras ―lamenta, haciéndole una carantoña en la nariz.
―Si quieres puedes contármelas. Te escucho.
Enseguida, cambia de postura, situándose de frente al techo y procede a relatar la tragedia padecida en Bosnia hasta culminar con los inacabables delirios de pesadumbre sufridos cada noche.

En la cafetería Los brazos desiertos donde habitualmente desayuna Fuentes, hoy lo hace acompañada de su feliz amiga a petición de esta, rebosante de felicidad desde el reciente idilio desatado con Carreras. Necesita compartir su alegría y quién mejor que con ella.

―Llevabas razón, nena, lo mejor que hice fue ir a su casa. Pero no veas los nervios que pasé antes de soltarme ―valora refiriéndose al inicial sonrojo de los primeros minutos.

―Claro, mujer. Esa visita era la más indicada porque el hospital no hubiera dado para tanto. Y de paso sirvió para que te echara en falta y aumentaran sus ganas de verte.

―¿Te cuento algo? Vengo de su casa. ¡Jope, apenas he dormido!
―Ja, ja, ja. Los primeros encuentros amorosos alimentan el insomnio. Lo más hermoso es que os sentisteis en una nube de felicidad. Esta noche verás cómo duermes plácidamente.
―Anoche conocí al verdadero Carreras y creo que le amo. No me lo puedo explicar, pero el sentimiento es tan real como cautivador. Vamos a intentarlo y Dios quiera que salga bien ―comenta entusiasmada.
―Bueno. Me alegro por los dos ―afirma Eva sin darle más importancia.
―Para mí es muy significativo haber acertado. No sé si podría soportar dos rupturas consecutivas.
―El amor es un factor humano y como tal dista mucho de ser perfecto, necesita brillar cada día para blindarse contra factores adversos; algunos, ajenos a la voluntad de la pareja. Muchas veces lo que con más ahínco procuramos retener, otros se encargan de robarlo o termina deteriorándose por las debilidades humanas. Procurad manteneros siempre unidos y dejad que la vida siga su curso. Merece la pena luchar por la felicidad ―le aconseja, paladeando el té.
―Ya me he dado cuenta. Resulta reconfortante volver a sentir una ilusión que daba por perdida ―afianza Sonia con una sonrisa colmada de felicidad.
―Ojalá yo pudiera decir lo mismo que tú, pero mi vida fue bonita cuando era una inocente criatura, más tarde comprobaría que solo fue una ilusión frustrada ―confiesa―. Oye, necesito conocer la identidad de este tío, puede que sea extranjero. Inténtalo, porfi ―pide, cambiando de conversación y haciéndole entrega de la fotografía del tercer hombre que acompañaba al magistrado López Bellido en el garaje, aquélla tarde.
―Procuraré entrar en el archivo reservado a los foráneos. Pero eso no garantiza que esté registrado ―advierte Sonia.
―Si no aparece inscrito es que viene de incógnito, lo cual acrecentaría mis sospechas sobre él ―acentúa Eva.
―Espero que sepáis lo que estáis haciendo y salga bien. Los dos me tenéis muy preocupada ―sostiene su amiga.

En una nublada mañana las oficinas de la sucursal española de PUBLISTEL están siendo registradas por un equipo de la brigada de la policía judicial, confirmándose la denuncia de desfalco y falsedad documental revelada por Laura Álvarez a Monsieur Dupont. En la búsqueda encuentran recibos pagados por la sociedad, correspondientes a pequeños eventos deportivos, festivos y culturales que nunca llegaron a celebrarse y facturas infladas con cantidades superiores a lo acordado en distintos actos realizados con sus respectivas comisiones cobradas a espaldas de la firma. Ángel Torrón recibe la denuncia judicial pertinente y es despedido de la agencia. La Fiscalía Anticorrupción procede al registro de su domicilio, encontrando una bolsa con billetes de 500, 200 y 100 € por un importe total de 10.400 €, junto a varios resguardos de ingresos efectuados en una cuenta a su nombre en un conocido banco gibraltareño. El juez ordena de inmediato el bloqueo de sus cuentas bancarias en España y las de su esposa, decretando para él prisión provisional con cargos y una fianza de 250.000 €; la cónyuge será imputada con cargos.

En pleno registro, los auditores encuentran en el disco duro del ordenador de Alfredo Berzagay restos del balance ficticio que en su día formó parte del entramado para despedir a Laura Álvarez. Ese acto le ha costado el cese fulminante. De nada sirvieron la ayuda prestada para destapar la estafa de su director ni la insistencia de ella por exculparle.

La secretaria de dirección, hasta hoy sustituta de Laura, tampoco pudo salvarse de la quema. Fue cesada e imputada por el juez bajo la acusación de complicidad con el gerente. El resto de empleados están siendo investigados y obligados a coger vacaciones, generándose un ambiente de recelo, al percibirse una especie de caza de brujas.

Durante la investigación, el ya ex gerente fue acusado de apropiación indebida, estafa, falsedad en documento público y evasión de capitales. En su declaración ante el juez se sintió acorralado, abrumado por los incontestables cargos que le fueron leídos y notificados y tras dos horas de duro interrogatorio terminó confesando, acorralado por las sólidas pruebas en su contra, viéndose en la necesidad de involucrar directamente a su compinche, Paulino Rojas, en los delitos concernientes a eventos contratados por el Ayuntamiento donde el edil era el encargado de emitir las facturas falsas e inflar los presupuestos. Tales implicaciones las acreditó mediante resguardos firmados por el propio concejal. Este niega todas y cada una de las falsificaciones y amenaza públicamente con querellarse contra su acusador por difamación.

El togado cita al edil con prontitud y ante las negativas de éste solicita la intervención de tres peritos caligráficos para verificar si las firmas fueron insertadas por él. Dos días más tarde pudo demostrarse la inocencia de Rojas, eximiéndole de toda culpa y manteniendo los cargos contra Torrón. Si bien, las delictivas firmas tampoco fueron efectuadas por el cesado gerente. Y por último cita por separado al resto de empleados de la sucursal para cotejar sus estilos caligráficos con las facturas falsas y ser interrogados por si alguno estuviera directa o indirectamente implicado en la estafa.

El envalentonado concejal formaliza su amenaza de denuncia contra su ex compañero de fechorías y la extiende acusándolo de calumnias y falsedades malintencionadas encaminadas a terminar con su incipiente carrera política.

De la noticia se hacen rápidamente eco las redacciones informativas, poniendo la honorabilidad del edil en entredicho y por extensión la de su alcaldesa, una elegante y enérgica cincuentona, bien conservada y con dilatada experiencia política. Esta se entera de las supuestas fechorías de su concejal, presidiendo un acto público destinado a declarar hijo predilecto de la ciudad al profesor e investigador José Enrique Ortega, por haber diseñado junto al italiano Giuseppe Cantero la futura nave espacial europea bautizada con el nombre de Collection, destinada a detectar, recoger y almacenar la basura espacial, utilizando un complejo sistema electromagnético.

El acto se le hace larguísimo, pensando en el temor de verse salpicada por un nuevo escándalo del que no tiene el menor conocimiento. De inmediato manda llamar a sus asesores jurídicos y cita con carácter urgente a Rojas. Este, llega en pocos minutos con una amplia sonrisa, escenificando una tranquilidad que para nada lleva consigo.

Preocupada y dudando de su credibilidad no le devuelve el afectuoso saludo, limitándose a brindarle asiento y dirigirse a él con autoridad, dejando de lado la usual confianza mantenida desde hace años.

―Explícame qué demonios significa esto ―exige mostrándole la portada del periódico Mundo Conocido donde aparece reflejada la fotografía del concejal junto a las graves acusaciones del gerente de PUBLISTEL.

―Todo eso es una calumnia, jamás falsifiqué ninguna factura ni se me ocurriría hacerlo y, por supuesto, nada tengo que ver con los delitos que ese tío quiere imputarme. Nunca pude imaginar que Angelín fuera capaz de involucrarme en fechorías de esa magnitud. De lo único que me siento culpable es de haber confiado en él para la organización de los acontecimientos deportivos y culturales de los tres últimos años ―miente, recurriendo a una interpretación teatral casi perfecta.

―Mira Paulino, hace años que nos conocemos y si estás ocultándome alguna infracción, dímelo, porque en menos de una hora debo hacer frente a una rueda de prensa en la que deberé dar todo tipo de explicaciones al respecto y afrontar preguntas tendenciosas. Y por si eso no fuera suficiente mañana tenemos un Pleno que la oposición utilizará para intentar machacarnos. No teníamos bastantes problemas con el desgraciado accidente del chiquillo por culpa del mal atornillado de la puñetera pérgola y con las feroces críticas por la inevitable subida de impuestos.

―No eches cuenta a este asunto, solo son calumnias sin fundamento sólido, basadas en los contratos firmados con la marca PUBLISTEL. Pienso querellarme contra ese bribón y acusarlo de difamación ―anuncia el edil, siguiendo con su representación.

―Espero por tu bien, y el de nuestro grupo municipal que estés diciendo la verdad, porque no estoy dispuesta a consentir una sola indecencia más en el equipo de gobierno que presido. Y ahora si no te importa voy a estudiarme los contratos que hiciste con ese tal Torrón y a preparar con mis asesores el acto informativo, tú anuncia el tuyo antes del Pleno y procura ser convincente ―avisa, levantándose de su asiento.

―Precisamente esa comparecencia te la iba a proponer yo ― ratifica, mosqueado por la imperativa actitud de la regidora.

Recostada en el sofá, Laura escucha abatida y frustrada la información del día. Es decir, la apodada “operación eventos” difundida ayer tarde en las redacciones de los principales medios, polarizando las portadas y dimensionando un proceso que ella misma destapó hace unos días con la intención de detener la incesante estafa perpetrada por el ambicioso gerente, lavar su imagen y recuperar el anterior puesto de secretaria adjunta. Lo que nunca llegó a imaginar son los demoledores efectos engendrados en las crónicas informativas: unos, deseosos de contar corruptelas y elevar la temperatura de la indignación social; otros, aprovechan la filtración de la declaración de Torrón para arremeter contra el desgastado gobierno municipal en un intento de forzar su caída y los afines, dedicados a arroparlo, poniendo en entredicho la acusación del ex gerente basándose en la cadena de estafas perpetradas por él. Si hubiera intuido el escándalo organizado a todos los niveles, tal vez no hubiera puesto al descubierto las corruptelas de los dos compinches, sacrificando incluso su honorabilidad y la posibilidad de regresar a la firma.

Los minutos pasan y la angustia empieza hacer mella en su pensamiento. Y, como de costumbre, no dispone de alguien con quien desfogar el disgusto porque su marido no comparte ese sentimiento de culpa, más bien todo lo contrario, y no quiere activar otro frente de discusión. ¿Qué ganaría con eso? Ya le gustaría poder desahogarse y compartir con él sus postulados cristianos, por ejemplo. Pero de manera invariable sigue siendo una barrera infranqueable para ella, convirtiéndose en el talón de Aquiles matrimonial. En cuanto a las amigas, ya casi no le quedan, una de las mejores que tuvo se marchó hace más de un año a otra ciudad como consecuencia de un forzoso traslado del marido. Tiene a su vecina, una cariñosa sexagenaria dispuesta siempre a prestarse a cualquier favor de naturaleza familiar, como el de quedarse con el niño cuando ella y su marido no pueden hacerlo; aun así, no considera pertinente abrirse a ella con un problema tan delicado. El resto de conocidas no le inspiran la suficiente confianza. ¡Cuánto añora tener cerca a una amiga de verdad!

Como suele hacer en estos casos telefonea a su hermana menor para aliviar su congoja. De repente cae en Eva Fuentes. ¿Por qué no? Desde que se conocieron observa en ella una actitud complaciente, abierta y desinteresada, transmitiéndole honestidad y confianza.

Con el pretexto de tomar café la llama al móvil y quedan en verse esa misma tarde en la cafetería La casa de enfrente, un moderno y confortable local de unos 60 m2, acondicionado con mobiliario y decoración de diseño vanguardista al que solía ir con su marido cuando su situación económica era distinta a la actual. Antes de acudir a la cita, entretenida escuchando el noticiario de la radio, procura arreglarse de una forma discreta, aunque sin ocultar su estilo y elegancia. El avance informativo cierra con una noticia un tanto curiosa y aparentemente poco trascendental: el mítico caballo apodado Dynamic falleció hace unas horas de muerte súbita mientras competía en el Grand Prix Europeo celebrado este año en Londres. Ganó el segundo caballo favorito, consiguiendo millonarias ganancias para las arcas de unos cuantos apostantes quienes, de forma extraña, arriesgaron grandes sumas de dinero y, como es lógico, sus identidades permanecen en el más absoluto de los anonimatos.

Acomodadas, ambas amigas consumen un té con limón y un cortado manchado de leche, charlando de alguna trivialidad. Llegado un explícito momento, Laura empieza a desahogar su tormento, haciendo mención al desfalco perpetrado en la agencia PUBLISTEL, pasando a glosar en una breve síntesis su traumático despido de la firma para acto seguido, pasar a relatar lo acontecido desde el plan elaborado por ella misma hasta la reciente entrevista con Monsieur Dupont, desatando sin pretenderlo el turbulento escándalo financiero, político y social cuyas dramáticas consecuencias continúan sembrando ampollas.

―No te atormentes por haber obrado con honradez. ¿Acaso si no lo hubieras denunciado te sentirías mejor? Hay momentos en la vida donde nos sentimos obligadas a tomar decisiones comprometidas, aunque, a la postre, necesarias. En este caso tú has sido el factor clave para desenmascarar una trama corrupta ―avala su amiga, cogiéndole la mano y apretándosela con el afán de infundirle el ánimo que iba buscando.

―Eso es verdad y no me arrepentiría de no ser porque estoy perjudicando a gente honrada y trabajadora que nada malo hicieron. Me refiero a los antiguos compañeros, quienes han pasado a ser sospechosos y sienten temor de perder el empleo, sin olvidarme de la alcaldesa y el resto de su equipo de gobierno cuya fatalidad es tener en sus filas a un deplorable sujeto de las características de Rojas ―lamenta la publicista.

―En este caso yo no me preocuparía tanto por los compañeros, es normal que al detectarse un desfalco empresarial los empleados sean investigados para depurar responsabilidades. Si no tuvieron que ver con este asunto saldrán indemnes. En cuanto a los políticos, casi todos esconden infracciones proporcionales al cargo que ocupan, estamos en el país donde casi nadie dimite ― explica, soltándole la mano.

―Dios quiera que todo esto pase pronto y no haya más gente implicada, bastantes hubo ya ―desea con ímpetu.

La tertulia se alarga hasta el ocaso de la tarde, durante la cual Laura le ha confesado algunos aspectos reservados de su vida que muy pocas personas conocen, siendo correspondidos con otros de Eva, intercalados con alguna anécdota graciosa hasta que una de ellas, mira el reloj, dándose cuenta de la hora tardía.

Antes de que se despidan, Eva la pone al corriente de la novedosa relación sentimental surgida entre Sonia Roig y Carlos Carreras, sorprendiéndola gratamente.

―Me alegro mucho por él y ojalá tenga suerte. A ver cuando nos la presenta. Para nosotros, Carlos es alguien muy especial ― afirma levantándose del asiento.

No ha oscurecido cuando ambas dan por finalizada la charla. Laura agradece el buen rato pasado y la paciencia mostrada en todo momento, escuchándola y aconsejándola con sabiduría. Ya encontró la amiga que necesita, pese a ser tan distinta de ella, al menos en apariencia. Un sincero abrazo correspondido por la emocionada Eva sirve de despedida. Ella también ha encontrado otra amiga; lo intuyó la misma mañana que se conocieron.

En una jornada de plena actividad, el inspector Carreras se incorpora al servicio activo y no lo hace con nutridos apetitos, el factor habría que buscarlo en esta última semana y media que ha pasado embelesado en una nube de felicidad suscitada por el apasionado romance mantenido con la agente Roig de la que se ha enamorado en un flechazo difícil de explicar por ambos amantes. Ella, prácticamente no se ha separado de él, excepto en las horas de oficina y para ir a su casa algunos ratos. Ayer mismo, su familia le invitó a un almuerzo casero con la voluntad de irse conociendo.

―¿Qué tal vas con tu idílica relación? ―pregunta Eva Fuentes, retratándose como si no lo intuyera.
―Uf. Me siento como un rejuvenecido chavalote ―reconoce, pasándose los dedos por la nuca rememorando el sabor de aquéllos carnosos labios bebiendo de su boca.
―Je, je, je. Si no lo veo no lo creo. Y ahora, si no te importa, Romeo, baja a la arena porque tenemos varios toros por lidiar.
―¡Qué remedio! Ponme al día, aunque algo me adelantaron Caballé y el “simpático” de Lomas ―apunta, sacando las llaves de los cajones.
Durante unos minutos, Eva detalla las novedades que han ido produciéndose en su ausencia.
―Estuve siguiendo a la abogada Isabel González y de nuevo, a Jiménez Brau, sin hallar nada sospechoso.
―Y del otro, ¿averiguaste algo? ―Está refiriéndose al tercer hombre fotografiado en el garaje.
―Todavía no sabemos nada, pero mañana noche puede que hallemos elementos de juicio interesantes para el caso, prepárate porque vamos de fiesta ―revela ante su sorpresa.
―¿Cómo has dicho?
―Hace tres días me llegó cierta información referente a un baile de disfraces veneciano que dará a título personal el Presidente del Colegio Oficial de Farmacéuticos, Juan Jiménez Brau, en uno de los salones de su propiedad con motivo de la celebración del día internacional del medicamento. El sitio está ubicado en el complejo de ocio Farsalia. Ayer mismo pude conseguir dos invitaciones pertenecientes a un matrimonio de edad avanzada, cuya falta de asistencia eludió por motivos de salud. No me preguntes cómo las he conseguido porque te sorprenderías, las tenemos y con eso es suficiente. Tengo la sensación de que esa fiesta encubre otros fines distintos a los que pregona y vamos a tratar de averiguar cuáles son y a ser posible identificar a los invitados que podamos.
―¿Y de dónde vamos a sacar las máscaras?
―Del almacén de la SAE (Servicio de Administración y Enajenación de Bienes). Ni te imaginas lo que se puede encontrar allí. Apenas habrá dificultades para que nos presten la indumentaria adecuada. Hay mucha y variada. A estas alturas será difícil que sus propietarios la echen en falta. Esta misma tarde iremos a recogerla para llevárnosla a casa, luego he pensado en ir a la dirección donde va a celebrarse la fiesta usando los dos coches, haremos una inspección preparatoria del entorno y dejaremos uno en algún aparcamiento cercano, marchándonos en el otro. A la hora prevista regresaremos disfrazados y lo haremos en taxi para impedir el reconocimiento de nuestros vehículos. Al salir de la fiesta utilizaremos el que dejamos aparcado. Esperemos no tener que abandonar la fiesta precipitadamente. ¿Qué te parece la idea? ―propone ella.
―Como siempre, has previsto hasta el último detalle. Iremos a ese baile y nos otorgaremos un rato de brillo social ―agudiza él con sorna.
―Eso es algo que me trae sin cuidado. Por cierto, a las seis de la tarde podríamos vernos para ir los dos al almacén.
―Mejor a las siete. A las seis y media me pasaré a recogerte.
―Bien. Pero no te retrases.
Farsalia se encuentra delimitado por un muro de ladrillo pintado en blanco con resaltes azulados, bordeando un extenso jardín de rosas, margaritas y geranios, sembrados junto a cuatro abetos y ocho pinos, todos escoltando a una llamativa fuente compuesta por cuatro valquirias de cuyas bocas emergen chorros de agua. Al fondo hay una barbacoa y varios taburetes apropiados para la celebración de catering y a la derecha, está el local propiamente dicho.
Alrededor de las 21:45 los dos inspectores hacen su aparición en un taxi del que se apean disfrazados, pagan el viaje e inmediatamente él coloca el brazo derecho para que ella lo enlace con el suyo, simulando ser una pareja más entre los invitados, provocando la silenciosa mofa del taxista. Fuentes va equipada con una peluca de época, un largo vestido de color amarillo cubierto con una túnica roja y un antifaz de color blanco brillante. ÉL va ataviado con una máscara de cara completa en blanco y negro conocida como Pierrot, una peluca con coleta y un traje blanco provisto de una capa negra, apodado Casanova.
―Ja, ja, ja. Si nos vieran en el departamento nos tomarían por un chiste de feria ―refiere él, tomándose la situación a cachondeo.
―A mí no me hace ninguna gracia ir vestida de aristócrata rancia. Hasta me cuesta andar con estos grotescos zapatos. Ag ―se queja sintiéndose incómoda y ridícula.
―Pareces una pieza china envuelta en papel de regado. Ja, ja, ja ―vuelve a mofarse para hacerla rabiar todavía más.
―Carreras. No me toques las narices ―se pica, intentando andar con más soltura.
Se acercan a la entrada y muestran las invitaciones a un trajeado portero, Este las mira y se aparta hacia un lado para dejarlos pasar. Amenizados con los ecos de las notas musicales provenientes del resplandeciente salón, recorren un frondoso jardín, alumbrados por unas llamativas farolas pintadas en negro, iluminándolo en toda su extensión A su izquierda está el aparcamiento con varios vehículos de alta gama. Entran y nuevamente deben mostrar las invitaciones, atraviesan por unas cortinas de color lila y hallan un amplio y lujoso espacio de unos 450 m2. A un lado de la entrada hay una gran mesa cubierta de una mantelería en color blanco engalanada con adornos y encajes sosteniendo varias bandejas de porcelana repletas de frutas variadas, las paredes están decoradas con bambalinas de época, del techo cuelga una colosal lámpara elaborada en cristal blanco brillante y fabricada con perfiles estilistas, resaltando las siluetas de seis ninfas con el brazo extendido; si bien, lo que en verdad alumbra a los asistentes son los focos empotrados y repartidos a lo largo y ancho de la estancia, los laterales del salón están rematados con varios arcos de medio punto sostenidos por unas columnas romanas decorativas y enriquecidas con cortinas de color anaranjado, formándose una especie de reservado completado con sofás de época en color anaranjado, acordes con varias mesitas de idéntica tendencia ornamentadas con recipientes repletos de flores y una vela en cada una de ellas. El grueso del salón está alfombrado en color rojo, a excepción de la parte destinada a la pista de baile, en el fondo hay un iluminado escenario, favorecido por otras dos amplias cortinas amarillas recogidas e integrado por dos grandes macetones repletos de flores artificiales en los laterales, un equipo de megafonía desde donde se está distribuyendo música clásica canalizada por los altavoces instalados a lo largo y ancho del salón y un escudo que podría medir unos 90 centímetros de ancho por 1,30 de largo, contrachapado en madera y colgado en el centro de la pared frontal, acentuando su presencia sobre el resto de piezas. Consta de dos espigas en forma de círculo, arropando a una daga en cuya hoja figuran las siglas RR y la silueta de un águila. Y por último, hay tres puertas de madera en los laterales del escenario, dos de ellas señaladas como salidas de emergencia.
No transcurre ni un minuto cuando un camarero disfrazado de sirviente de la época escenificada ofrece a los disfrazados inspectores dos copas de champagne, colocadas sobre una bandeja en señal de bienvenida.
―Simula ser alguien a quien le gusta estar aquí ―advierte el sonriente Carreras a su compañera.
―Aquí nada es real excepto la música ―contesta ella.
A falta de algún rezagado se da por cerrado el círculo de invitados que los detectives cifran en unas 500 personas, todas adultas, portando diferentes trajes y máscaras de media cara o completa, entrañando una enorme dificultad a la hora de identificarlas. Charlan y consumen bebidas favorecidas con suculentos canapés ofrecidos por los sirvientes de turno, de igual modo disfrazados. Detrás de ellos hay dos autorizados fotógrafos con sendos disfraces y dos cámaras provisionales: una instalada justo a la entrada y la otra en uno de los laterales del salón, listas para grabar. Transcurridos unos minutos la música concluye y se encienden los focos del escenario para dar paso a un sexagenario parlanchín disfrazado con un traje de color oro y un antifaz plateado tapando la nariz y los ojos, apodado Duque Dorado. Se trata del mismísimo Jiménez Brau, quien dirigiéndose al equipo de megafonía donde hay instalado un micrófono manual, lo empuña con la mano derecha y se sitúa en el lugar exacto para poder ser escuchado por los numerosos invitados.
―Damas y caballeros. En esta noche tan singular quiero darles las gracias por haber acudido a mi humilde llamada y la bienvenida a tan insigne baile en honor del Día Internacional del Medicamento. Como bien saben ustedes, la distinguida labor de ilustres eminencias está logrando que sus providenciales antídotos sanen y en muchos casos salven millones de vidas en el mundo entero, sin olvidar las otras muchas que alargan. A mi edad, debo reconocer que la mía es una de ellas ―lamenta a modo de gracia, sacando del bolsillo un bote con pastillas y moviéndolo, provocando la forzada risa de los presentes―; pero desgraciadamente no todos gozan de esa suerte. Por ese exponencial motivo considero relevante homenajear a esos milagrosos medicamentos, dándole un carácter más caritativo y humano ―hace una pausa durante unos segundos, mira a los invitados y de nuevo se dirige a ellos―. Si me lo permiten voy a pedirles un pequeño esfuerzo económico para poder continuar con la humanitaria labor de repartir la mayor cantidad posible en múltiples rincones del planeta donde innumerables enfermos los necesitan imperiosamente, los sirvientes les facilitarán el número de cuenta bancaria para aquéllos de ustedes que deseen aportar alguna donación ―les invita sin perder la sonrisa―. Bueno. Todo el mundo a bailar y a divertirse en esta espléndida y solidaria noche “veneciana” ―concluye el discurso entre aplausos.
Finalizado el discurso, los altavoces vuelven a sonar emitiendo la obertura “Guillermo Tell” del compositor Rossini, seguido del alegre vals, el “Danubio azul” de Johann Strauss. El anfitrión baja del escenario acercándose a su esposa disfrazada de Duquesa Dorada y, procurando no saltarse las formalidades, despliega el brazo derecho invitándola a abrir el baile, adoptando una elegante y erguida pose. Otras parejas les secundan guardando el protocolo establecido y dando comienzo una armoniosa y refinada representación cuya estampa podría contextualizarse dos siglos atrás.
Tal y como lo tenían concertado, Fuentes y Carreras se separan. Ella permanece apoyada en una de las últimas columnas y solapadamente, saca el móvil de su bolsillo para fotografiar el salón por los cuatro ángulos y continúa andando por el amplio recinto, agudizando el oído con la intención de escuchar alguna conversación interesante para sus objetivos, sobrellevando la molestia de los incómodos zapatos y el apretado traje.
―Estoy casi convencido de que su natural belleza es tan llamativa como su solitario periplo por el salón ―escucha a sus espaldas, procedente de un agradable y sonriente invitado disfrazado con capa y máscara negras, entonando un acento extranjero que a ella se le antoja inglés.
―No apueste por ello, las inclemencias de los años se encargan de menoscabarla ―responde sonriente.
―¡Oh, no diga usted eso a su edad! ¿Le parece bien que nos sentemos y charlemos un rato? ―indica el supuesto anglófono, señalando al reservado.
Cogidos del brazo se apartan del bullicio y toman asiento en un sofá situado a unos metros del baile y llaman a un camarero para que les sirva una copa de champagne a él y un refresco a ella. Justo enfrente y a varios metros de distancia, una joven disfrazada de cortesana sexy se acerca a Carreras.
―¿Está usted buscando a su pareja? ―susurra al oído la dama, ataviada con un vestido largo y una máscara roja, cubriéndole ojos, nariz y frente, permitiendo adivinar un sugerente y joven rostro.
―No. Soy el detective de la fiesta ―niega, tirándose una gracia.
―¿Y qué tal se le da el vals a un caballero del orden como usted? ―vuelve a musitar con voz melosa.
―Bueno, no es precisamente una de mis debilidades. Y si no te importa, puedes tutearme ―sugiere él.
―Cógete de mi brazo y haz justo lo que te diga ―insta ella, levantando el brazo derecho.
Salen a la pista de baile situándose cerca de un lateral y comienza la lección de baile observados entre otros por su asombrada compañera, la cual siente vergüenza ajena viéndole bailar torpemente con una chica joven. Los minutos transcurren y va superando sus torpones pasos, empezando a moverse con cierta soltura y realizando los giros de un modo más acertado.
―Aprendes rápido. Ahora seguimos el ritmo de un vals inglés. Al ser más lento se saborea mejor y a ti te vendrá fenomenal para ir adquiriendo aptitud ―alecciona la sonriente bailarina, juntando ambas manos izquierdas y apoyando el brazo en el suyo.
―Gracias a la buena maestra que me ha tocado en suerte ―reconoce, bailando una pieza del compositor vienés Josef Lanner.
―¿Has venido sólo?
―Qué va. Por ahí debe de andar mi acompañante, es una simplona con poca gracia. No habría asistido de no ser por el requerimiento de TRASMEDAMOS ―sugiere, lanzando un cepo, sin soltarla de la mano y sintiéndose con más desenvoltura en los movimientos giratorios y de traslación.
―No he oído hablar de él. ¿Quién es? ―curiosea ella, efectuando otro giro sin aflojar la mano.
―Todavía no lo he visto, esto de llevar máscara dificulta la veracidad de no saber quién es quién ―responde sin dejar de sonreír―. ¿Y tú por qué estás aquí? ―pregunta a continuación.
―Me contrataron para ambientar la pista y enseñar el vals a los que no sabéis bailarlo.
―Pues yo me siendo como Roman Polanski (director de cine) bailando un vals sin saber que era el único humano en un salón repleto de vampiros ―opina metafóricamente― ¿Te apetece descansar un rato? quisiera tomar una copa, ¿quieres tú otra? ―propone, realizando una última rotación cansado de las indiscretas miradas que empiezan a parecerle poco ocasionales.
Enlazando su brazo con el de ella, abandona la pista como manda la tradición.
―Te lo agradezco, pero prefiero seguir alternando con otros caballeros. Si doy con ese Tras… ¿cómo dijiste que se llama?
―TRASMEDAMOS.
―Eso, TRASMEDAMOS. Ya no se me olvida. Cuando me entere quien es te aviso, ¿ok? Ciao ―se marcha alegremente para integrarse en un pequeño grupo cercano a la pista.
―Como quieras. Agradezco tu distinguida lección de baile ― concluye, dirigiéndose a un oportuno camarero para pedir otra copa de champagne.
Entretanto, Fuentes continúa charlando con su contertulio de acento extranjero. Es un hombre culto y entretenido, calcula que tendrá una edad aproximada de setenta años, al juzgar por las arrugas de las manos y el timbre de voz, considerando la leve distorsión generada por la apretada máscara.
―Vivimos una época donde se hace necesario evolucionar a gran velocidad para obtener cotas de gran calado tecnológico y científico ―resalta el agradable tertuliano.
―No estoy de acuerdo con esa apreciación. La sociedad avanza gracias a la suma de pequeñas ideas ―discrepa ella.
―Me gusta su dialéctica, es usted muy locuaz. Por casualidad no será familia de Juan Jiménez, ¿verdad? ―pregunta, creyendo estar hablando con la hija del farmacéutico.
―¡No, qué va! He sido invitada por mi estrecha relación con TRASMEDAMOS. Imagino que sabrá de qué le estoy hablando ―suelta con picardía.
Durante unos segundos, el simpático dicharachero cierra el pico y sus ojos van directos a los de ella. Esta no puede ver el semblante, pero con su silencio intuye el malestar.
―Será mejor que nos acerquemos al auditorio y nos integremos en la fiesta ―plantea, cambiando de actitud y levantándose del asiento.
―Como usted quiera ―responde, dándose cuenta de haber estado alternando con un miembro de TRASMEDAMOS, hasta ese instante, un entrañable y simpático conversador.
Sin cruzar palabra alguna acercan sus pasos a la pista de baile, mezclándose entre el grueso de invitados, terminando por separarse, rompiendo incluso con la cortesía de la despedida. Ella se queda sola con el oído pendiente de escuchar alguna voz conocida, frase o diálogo interesante para sus pretensiones, echa una ojeada a la pista y de frente vislumbra a su compañero charlando alegremente con otra mujer disfrazada con un traje blanco adornado por un atuendo rojo, un llamativo antifaz de color platino y la correspondiente peluca. «Qué diablos estará haciendo…, indagar sobre TRASMEDAMOS o dedicarse al jolgorio», cavila, apretando los dientes.
Camina unos metros y con disimulo acerca sus pasos hasta un animado corrillo compuesto por tres hombres y una dama, suscitando su interés por integrarse en el grupo e intentar identificar a algún conocido. Pero alguien desde atrás, detiene esa disposición.
―¿No encuentra a su pareja, señorita?
―A determinadas fiestas es conveniente acudir sin un acompañante fijo ―contesta ella, volviendo la cara y sorprendiéndose al descubrir que es el mismísimo anfitrión.
―¿Por algún motivo en especial? ―insiste sonriente.
―La fascinación de la sorpresa. La máscara encubre muchos secretos. ¿No le parece? ―expone, devolviendo el gesto.
―E inquietudes encontradas o contrapuestas, pero emociones son, a fin de cuentas ―subraya sin dejar de sonreír―. ¿Me concede este baile? ―la invita, abriendo el brazo justo cuando va a comenzar la sintonía de un nuevo vals de Johann Strauss.
―Siento decepcionarle, pero no soy una buena bailarina y los zapatos tampoco ayudan mucho ―justifica, haciendo un gesto con las manos.
―En cambio, su compañero parece bailar por los dos ―responde, señalando con la cabeza hacia la pista.
―Sí. Suele ser más divertido que yo ―cataloga con sarcasmo.
―¿Puedo conocer su nombre? Debo llamarla señora o señorita.
―Vaya. Pensé que el disfraz servía para ocultar nuestros pecados ―contesta, pasándose los dedos por la mascarilla.
―O camuflar identidades desacreditadas ―replica él.
―Es el guión más emocionante de los bailes venecianos. Todos escondemos anhelos y misterios. ¿No opina usted lo mismo? ―reitera dándose cuenta de que Carreras y ella fueron reconocidos y están siendo vigilados.
―Acaba usted de dar una elegante respuesta. Si me permite un consejo, beba y diviértase sin necesidad de fotografiar a los invitados o hacer preguntas indiscretas. La gente viene a divertirse y a desconectar del mundanal ruido ―recomienda sin dejar de sonreír―. Hágame caso e intente distraerse ―vuelve aconsejar, extendiendo la mano con la pretensión de coger la suya y besarla ceremonialmente, falso detalle al que se presta ella para no romper el incansable protocolo y dar la nota.
―Agradezco el consejo ―corresponde ella, tragando saliva.
Pasan quince entretenidos minutos para Carreras hasta que retorna al lado de su compañera para compartir la información obtenida por separado durante el transcurso de la noche. Nada han averiguado, ni tan siquiera la identidad del amable conversador con acento inglés. Descubiertos, vigilados y con nulas opciones de dar con alguna pista fiable, resuelven abandonar el suntuoso baile, aprovechando la salida de otras dos parejas cuyas edades podrían superar los 70 años, adivinados por la torpeza de sus movimientos.
―Bueno, se terminó la farsa ―comenta él nada más salir del recinto.
―Dadas las circunstancias, ¿por qué no nos quedamos en el coche y aguardamos a que salgan los invitados para fotografiar sus caras? Lo más probable es que lo hagan sin las máscaras ― propone ella en un último intento por obtener alguna información.
―Ni hablar, saben de nuestra presencia y no se despojarán de los disfraces. Mañana continuaremos con la investigación ―sostiene, señalando con la cabeza la puerta de salida.
―Las cosas no hay que hacerlas mañana, hay que hacerlas bien ―remarca ella.
―Mira. Lo único positivo que he sacado de esta mascarada han sido mis nociones de vals. Durante varios minutos hasta me creí Casanova, ja, ja, ja. De todas formas, prefiero la chaqueta y la corbata.
―Muy propio de ti. Ahora céntrate en lo sucedido esta noche, no es para tomárselo a broma. Si te das cuenta, nada de lo que vinimos hacer dio resultado. Como siempre, nos estaban esperando.
―En la pista de baile me dio la sensación de estar vigilado y como no había solución aproveché para disfrutar de la fiesta. Lo siento, pero lo que la prudencia me aconseja, la vanidad me lo prohíbe ―insiste, prodigando el cinismo que tanto la irrita.
―¡Eres la persona más frívola e indolente que conozco! Hemos perdido otra pista, nos acaban de tomar el pelo y tú feliz porque te has lucido bailando un vals. ¡No puedo con tu forma de ser! ―Vocifera, intentando acoplarse como puede en el asiento delantero, incómoda por la vestimenta.
―Ja, ja, ja. La fiesta no fue todo lo jubilosa que esperaba, pero ya que estuve dentro aproveché para aprender a bailar y hasta me divertí como un chavalote. Y ahora cabréate lo que quieras, porque yo no voy a entrar al trapo ―advierte sin dejar de reír.

Desde hace unos días, las relaciones entre Laura y Tony han mejorado considerablemente, él ha vuelto a mostrarse afectuoso y atento con su esposa e hijo y su conducta vuelve a ser ejemplar. La razón de este cambio puede deberse a su elección como portero de una discoteca situada cerca de una barriada elitista. El viernes de la próxima semana abrirá sus puertas y cada empleado percibirá unos honorarios nada desdeñables, según le han notificado por carta, la cantidad exacta la conocerá cuando firme el contrato.

A ella no le hace ni pizca de gracia saber que su marido pasará noches enteras guardando la entrada a un local nocturno y por extensión, ejerciendo de guardaespaldas. Pero deberá asumirlo, porque de momento es la única tabla de salvación disponible para subsistir.

Para celebrar esa luz de esperanza, Tony propone llevar al niño a un recinto de ocio donde hay prevista una entretenida fiesta infantil amenizada con juegos y la actuación gratuita de unos payasos, patrocinada por la multinacional española Rumbales. Y de paso cenarían en un restaurante de comida rápida integrado en el recinto. El planteamiento es acogido con una expresión de alegría sin igual por parte del pequeño Carlos y un sincero apretón en la cintura de su padre, aprovechado, cómo no, por Laura para ceñirse a ellos, quedando por unos segundos los tres cuerpos unidos en un fraternal y fotogénico abrazo.

El complejo de ocio El aniversario es una amplia superficie de reciente construcción distribuida en distintas tiendas dedicadas a la exposición y venta de nuevas tecnologías, ropa, artículos de regalo, peluquería, gimnasio, supermercado, librería, restaurante de comida rápida y dos bares con sendas terrazas. En uno de ellos es donde va a celebrarse la fiesta.

El local dispone en el lateral derecho de un espacio abierto con cabida para medio centenar de niños sentados alrededor de un escenario de pequeñas dimensiones y de frente están los servicios junto a un almacenillo. En el lateral izquierdo hay colocadas varias mesas y sillas ocupadas por los padres, frente a las cuales está la barra de pedido.

La familia Galindo se acopló en primera fila, esperando el comienzo de la actuación de los payasos, evento que no tarda en producirse bajo la expectación de los numerosos críos que llenan el salón. La mayoría de los progenitores también se acercan, entusiasmados por ver a sus hijos disfrutar con el espectáculo. Entretanto, algunos críos van adquiriendo los refrescos. Carlos Galindo ha dejado el vaso por la mitad de dos tragos casi sin darse cuenta, entusiasmado con los payasos.

Cuando la actuación se aproxima a su ecuador uno de los niños, cuya edad podría rondar los siete años, sufre un ataque de tos y en menos de un minuto la expectoración cesa para dar paso al vómito, sin tiempo de ir al lavabo. De inmediato, sucede de idéntica manera con una niña de unos diez años, Carlos es el siguiente, precediendo a un grupo de criaturas de ambos sexos. La repentina afección va transmitiéndose de uno a otro más veloz que la toxicidad radioactiva. La cifra alcanza a los veintidós, extendiéndose en menos de dos minutos a dos madres y un padre, generándose una pandemia dentro del local.

Los payasos suspenden el espectáculo y los móviles hacen su aparición para contactar con el servicio de urgencias, uno de los camareros cierra la entrada al local por orden del encargado, los afectados van debilitándose y retorciéndose de dolor, socorridos por los adultos cuyos hijos no muestran signos de malestar, a excepción de algunas familias indemnes que abogan por salir de allí, temerosas de contagiarse de no saben qué; pero el buen hacer de los camareros lo impiden ayudados por los vigilantes de seguridad destinados en el centro comercial. El caos es absoluto.

En un rincón y de cara al escenario, Laura sostiene con una mano la frente de su hijo y con la otra enlaza su cintura, inclinándole la cabeza para facilitar las arcadas. Tony está junto a ellos, apoyado en la pared con signos de desesperación e impotencia, ignorando el murmullo de los transeúntes agolpados frente a la puerta, sensibilizados con el drama sobrevenido en el interior del establecimiento, sin poder entrar. Al fin, llegan las ambulancias con sus respectivos equipos médicos abriéndose paso entre la multitud, entran esquivando los charcos de vomiteras, atienden prioritariamente a los niños enfermos y proceden a trasladarlos al hospital infantil La vida es sueño y al centro sanitario El hechizo del Rey.

Camino de la primera instalación sanitaria la fiebre hace su aparición entre los pequeños. Nada más llegar, dos son conducidos directamente a la UCI y el resto son derivados a observación para realizarles las pruebas necesarias e intentar reanimarlos. El pediatra de guardia pide a los familiares de los afectados que despejen la sala y dejen a sus hijos al cuidado del equipo médico.

El tiempo va transcurriendo… han pasado dos horas desde que se produjeron los ingresos en el hospital La vida es sueño y los padres de las criaturas están impacientes por recibir el siguiente parte médico, una de las enfermeras entra en la sala para intentar calmar los ánimos, pidiéndoles paciencia. Y efectivamente, transcurrida una media hora el pediatra llega acompañado de otra asistente, sembrando la lógica expectación.

―Les hemos realizado diversas analíticas, enviadas con urgencia a Epidemiología. Ahora mismo se les están aplicando unos antibióticos de última generación para bajar la fiebre y luchar contra la infección. Los resultados han confirmado la teoría del envenenamiento engendrado por un ingrediente químico de origen desconocido, afectando a cada niño de un modo distinto, dependiendo de la cantidad de toxicidad recibida y el rechazo de su organismo. Los doctores Elvira Gómez y Bernardo Sánchez, especialistas en epidemiología y dermatología, se están encargando de la evolución de los chicos para poder aplicarles los tratamientos adecuados. En unos minutos irán llamándoles por turno para explicarles el nivel de toxicidad absorbido y hacerles las preguntas necesarias sobre el historial médico ―informa, atento a cualquier requerimiento de los preocupados familiares.

―¡Dios mío! ¿Qué está sucediendo? ¿Por qué vuelve a cebarse la desventura con nosotros? ―lamenta Laura entre lágrimas.
―Tranquila, cariño. Las malas rachas se van como llegan. El niño es fuerte y se recuperará pronto, ya lo verás ―susurra, abarcándola con sus musculosos brazos.
La angustia sube de tono entre los presentes, cuando una enfermera anuncia el traslado a la UCI de otros cuatro niños en estado crítico. Laura pide permiso para quedarse junto al suyo durante unos minutos, concedido por el médico de guardia con la condición de permanecer callada, advirtiéndole de un ligero empeoramiento y el consiguiente traslado a la UCI junto a los de más gravedad.
Cerca de la entrada de una rectangular sala, Carlos permanece tendido en la cama semiinconsciente y recibiendo la novedosa medicación por la vía intravenosa. Laura siente el impulso de besarle la frente y no se reprime; acto seguido se desprende del escapulario para colgárselo alrededor del cuello, estampándole otro beso en una de sus sonrojadas mejillas acompañado de una protectora sonrisa. Tony entra lo justo para acariciarle la frente bajo un agónico mutismo, roto por el llanto de dos niños contiguos al suyo y los intentos de consuelo maternal.

Esa misma noche, Carreras duerme alterado agitando el cráneo de lado a lado. La pesadilla de nunca acabar: «de nuevo, aparece la niña con el organismo escupiendo sangre y el machete clavado en su espalda, llorando y moviendo los labios, intentando decir algo. Cae al suelo, se levanta y vuelve a repetirse la misma escena. Él, alarga el brazo desde el suelo queriendo socorrerla, pero no puede llegar hasta ella por más que lo intenta...»

La angustia y el pánico son indescriptibles hasta que un nuevo grito le despierta de la horrible pesadilla. El chillido solivianta a Sonia, acostada a su lado. Al sentirlo respirar agitadamente adivina de qué se trata, enciende la luz de la mesilla y, adormilada, da media vuelta para acariciarle la cara.

―Ya pasó, solo es un mal sueño, cielo ―murmura, dándole un tierno beso en la sien.
―No me deja descansar ninguna noche. La maldita alucinación es tan reiterativa que me tiene destrozado anímicamente y lo peor es que va a más. Esa niña aparece en mis sueños una y otra vez, como si quisiera advertirme de algo. ¡Me voy a volver loco de verdad! ―confiesa, pasándose la mano por la frente.
―Cuando quieras pedimos cita para un psicólogo ―plantea ella.
―Ya fui. Me mandó unas pastillas que solo sirvieron para dejarme como a un zombi, mientras la alucinación se repetía una y otra vez.
―Pues iremos a otro. Mi hermana conoce a uno muy bueno. Ese síndrome tiene solución ―afirma, pasándole la yema de los dedos por el tórax.
―Para una noche que te quedas conmigo no dejo que descanses con mis jodidas obsesiones. Lo siento de veras ―se excusa, apretándole la mano.
―No te preocupes por esa minucia, lo principal es que puedas descansar. Pronto arreglaremos nuestra situación para comenzar a vivir en pareja, ¿quieres? ―anuncia, mostrando su deseo de trasladarse a vivir con él.
―Por supuesto. Te lo iba a plantear yo ―reconoce con satisfacción.
―Antes, debo hablar con mis padres y arreglar algunos asuntillos pendientes ―objeta ella.
―¿Sabes?, me considero un buen tirador; pero tuve la gran suerte de no matar a nadie, a pesar de las múltiples situaciones comprometidas en las que estuve envuelto a lo largo de mi carrera profesional. Ni siquiera al matón que me disparó hace unos días.
―Ojalá la sigas teniendo y nunca te veas obligado a hacer uso del arma. Cuando fui destinada a la jefatura me ofrecieron ocupar el puesto de oficinista y no lo pensé dos veces. Ahí cobro menos, pero me siento más tranquila ―corresponde ella con otra confidencia.
―Quizás sea demasiado pronto o me esté dejando llevar por la euforia de la novedad. Pero lo que siento por ti supera con creces la mejor de mis expectativas; eres lo más maravilloso que me ha sucedido en mucho tiempo y no quiero que esta bendita locura se acabe ―revela, acercando sus labios a los de ella, fundiéndose ambos en un profundo y fervoroso ósculo.
―Ni yo ―susurra Sonia―. Oye, ¿por qué tienes solo una tele? ―pregunta extrañada.
―¿Y para qué quiero otra? La del salón es mi mejor somnífero para echar el coscorrón de la tarde.

La intoxicación del salón recreativo El aniversario ha conmocionado al país en general. Al día de la fecha, han fallecido una niña y dos varones, hay tres más en estado grave, cuatro con pronóstico reservado y el resto, fuera de peligro. Respecto a los dos adultos, evolucionan favorablemente dentro de la gravedad. La Ministra de Sanidad, secundada por el Presidente de la Comunidad Autónoma ha visitado a los enfermos y charlado con sus familiares, centrándose algo más en la familia Galindo, al ser Tony reconocido por el dirigente autonómico como el héroe que le acompañó en la última manifestación celebrada en la metrópoli contra la xenofobia y el racismo.

En la recepción y los alrededores del hospital, numerosos redactores de prensa, radio y televisión se hallan apostados, aguardando la llegada del portavoz del equipo médico responsable de atender a los intoxicados para leer los sucesivos partes médicos o informar de cualquier otra novedad.

Coincidente en la hora, un nutrido equipo científico hace su entrada en la cafetería, rastreándola a conciencia y extrayendo muestras de los desparramados vómitos y restos de orina de algunos enfermos, sin obviar las comidas y bebidas depositadas sobre las mesas del aludido local, incluyendo las golosinas esparcidas por el suelo; terminada la labor son enviadas al Instituto Nacional de Toxicología.

El inquilino y encargado del establecimiento, los camareros, guardias de seguridad del recinto comercial y resto del personal presente en el envenenamiento, han sido interrogados, declarando no haber visto o detectado alguna anomalía antes o durante la fiesta. En las sucesivas horas serían igualmente investigados los padres de los afectados y desde luego, aquellos que tuvieron la fortuna de librarse de la venenosa inoculación.

Los primeros resultados del solemne Instituto señalaron a las botellas de la marca Rumbales como las causantes de la intoxicación múltiple, pudiéndose definir con exactitud dos componentes químicos en el interior de cada casco, nocivos para el organismo y nada fáciles de conseguir por la inmensa mayoría de los ciudadanos, al tratarse de un insólito combinado con un alto grado de toxicidad, sin otra finalidad que la de matar a seres vivos. El resto de envases almacenados fueron destapados y quince de ellos contenían el elemento dañino.

Con los datos obtenidos todo apunta hacia un más que probable sabotaje de los envases, perpetrado durante el precintado de los mismos, descartándose la posibilidad de haberlo realizado algún saboteador ajeno a la planta de embotellado y distribución. El complicado preparado es de fabricación casera y fue elaborado por alguien dotado de conocimientos de biología o química con acceso a productos muy específicos, dificultando el seguimiento policial.

El Ministro de Sanidad y Consumo ha reaccionado ordenando con carácter inmediato y urgente la retirada de todos los envases de la popular marca en bares, restaurantes, gasolineras, tiendas de comestibles y otros puntos de venta. De cada remesa confiscada se escogieron al azar más de 3.000 cascos para ser estudiados con los métodos más sofisticados: el resultado fue negativo, tomando fuerza la teoría del sabotaje en el envasado de la partida servida en El aniversario.

Desde su cierre y a instancias del juez, el establecimiento permanece clausurado con las consiguientes protestas de su explotador, achacándolas a las numerosas pérdidas económicas y de gran parte de la clientela, planteándose dejar el local.

La luctuosa noticia ha corrido como la pólvora en más de medio mundo, mostrándose un trozo de grabación de los hechos, procurando no incurrir en el delito de grabar los rostros de los niños. Fue realizada por uno de los escasos asistentes cuya familia no consumió la referida marca.

La susodicha grabación y las imágenes del recinto fueron observadas una y otra vez por los especialistas de la brigada criminal, sin ningún resultado digno de mención. El siguiente paso consistió en investigar a los empleados de la planta donde se envasó la partida tóxica, recayendo las sospechas sobre un crítico e inconformista operario de mediana edad, con antecedentes de esquizofrenia y los conocimientos suficientes para poder elaborar las venenosas sustancias y sabotear los envases de la acreditada bebida. Enseguida fue apartado de la cadena de montaje e interrogado por miembros de la referida brigada. Este negó con rotundidad haber manipulado los botellines. Pero casi nadie le cree y el juez, a petición de la Fiscalía, ordenó su detención provisional con cargos.

Dejando aparte el círculo de las consideraciones policiales y judiciales, está el aspecto económico, un auténtico tsunami financiero para la multinacional, si consideramos la caída en las ventas de la popular bebida, prácticamente en todos los países consumidores de más de medio mundo, apresurándose sus Gobiernos a retirarla de los puntos de venta, favoreciendo el auge de otras marcas competidoras. Y por si eso fuera poco, inició la jornada en el Ibex-35 con caída libre, acumulando unas pérdidas de hasta un 13%, viéndose obligada a intervenir la CNMV para suspender su cotización y evitar un desplome más acusado.
El presidente de la multinacional con sede en la capital, flanqueado por dos de sus principales gerentes se ha visto obligado a convocar una rueda de prensa para desmentir cualquier implicación de la hasta hoy próspera compañía en el envenenamiento masivo, fundamentando su razonamiento en los informes emitidos por distintas fuentes externas, achacándolo a un hecho aislado y malintencionado, mostrando su intención de querellarse contra el autor o autores del incalificable delito. Paralelamente dio comienzo una millonaria campaña directa y sencilla en favor de la célebre bebida, contratando a insignes del cine, teatro, música, deporte, periodismo e incluso médicos y científicos. Cada personaje aparece por separado bebiéndose una Rumbales con cara de satisfacción. Todos muestran el envase enunciando un corto y breve eslogan: “Yo, no la cambio”. Acto seguido, un numerosísimo grupo integrado por gente de todas las razas y edades enseñan sus respectivos envases, gritando al unísono: “nosotros tampoco”. El golpe propagandístico tuvo el efecto deseado y las ventas comenzaron a remontar. Pero las cuantiosas pérdidas ya no tienen remedio.

Transcurridas 48 horas, la aciaga intoxicación sigue cobrándose víctimas, la última, una niña de siete años, hace unas horas. Con esta, la cifra asciende a ocho en total. No es el caso de Carlos Galindo y otros dos chicos internados en el hospital La vida es sueño, quienes permanecen recuperándose con prontitud y hasta empezando aburrirse por la carencia de juegos.

Carlos Carreras y su compañera Eva Fuentes, paralizan su repleta agenda para desplazarse al centro, encontrando a Laura estirando las piernas en el pasillo visiblemente cansada, aunque animada por la mejoría del chaval. Enseguida, pasa a informarles de la evolución del chico, antes de acceder a la habitación. Nada más entrar, él extrae del bolsillo un móvil recién comprado y se lo entrega, sacándole al niño un grito de júbilo y el consabido beso que a él tanto le enternece. Eva no iba a ser menos y le regala una “Nintendo 3DS”, justo la que estaba esperando desde hacía meses, agradeciéndoselo con otro grito de alegría y un sincero beso.

―Os habéis vuelto locos con esos regalos tan costosos. Hacéis que me sienta abrumada y no sé cómo corresponder ―elogia emocionada.

―¡Bah! No creas que es tanto ―afirma Eva quitando importancia a un detalle que tanta ilusión le hace al crío y por qué no decirlo: a ella también.

―Eso no es nada, teniendo en cuenta que se trata de mi ahijado ―ratifica su compañero.
―Os lo agradezco de todo corazón ―vuelve a premiar ella.
La mejoría del crío es aprovechada por su padre para ir a casa a descansar unas horas; pero antes desvía sus pasos hacia las oficinas donde fue citado el día anterior para la asignación del empleo de portero en la discoteca que el próximo viernes tiene prevista su inauguración. Y una vez más el caprichoso destino ha querido que el infortunio se cebe con él. El encargado de poner en marcha el local de ocio le recibe molesto por haber estado esperándole el día anterior hasta pasada la media tarde. De nada sirven las excusas esgrimidas ni la credencial, certificando la hospitalización y gravedad de su hijo. Se limita a comunicarle la contratación del siguiente peticionario de la lista y abrirle la puerta para que se vaya.

La inspectora Fuentes no deja de dar vueltas al baile veneciano. Sentada frente a su escritorio hace un recopilatorio de lo que vio y escuchó en aquél ostentoso salón, observa las fotografías que tomó y de repente distingue un resaltado signo que había pasado por alto. Accede a unas específicas páginas de internet, descubriendo una singular característica que podría ser una luz de esperanza para el caso TRASMEDAMOS.

―Carreras. ¿Tienes un momento? ―requiere con una de las fotografías en la mano.
―Sí, ¿qué sucede?
―Mira esta foto, acabo de ampliarla para estudiarla mejor, fue tomada en la fiesta de disfraces. Fíjate bien en el escudo que preside el escenario ―advierte, señalándola con el dedo.
―Sí, es uno de los emblemas que suelen lucir las farmacias para dejar constancia de su verosimilitud. Recuerda que oficialmente era una fiesta organizada en honor a los medicamentos ― avisa, sin dar transcendencia a la observación de su compañera.
―Eso mismo pensé yo. Sin embargo no es un distintivo farmacéutico. Estuve examinando todos los símbolos empleados en las farmacias y ninguno coincide con éste; el ejemplo más claro lo puedes encontrar en el águila imperial que corona la daga. Ningún emblema boticario o herbolario la utilizó jamás, sencillamente porque la patente, por llamarlo de alguna manera, es, o fue una insignia introducida en las banderas de algunas naciones, un ejemplo claro lo tuvimos en la nuestra. Pero lo que más sigue llamando mi atención son las iníciales RR grabadas en la hoja de la daga y que por supuesto no existieron en los emblemas de la medicina ―explica.
―Ahora que lo dices, recuerdo haberla visto en el domicilio de Barredo el día de nuestra primera salida como compañeros ― recuerda él.
―Sí. Nos recibió en el salón, desayunando, pero no me fijé en ese detalle ―afirma pensativa.
―Yo sí. Me llamó la atención lo hortera de su decoración y el escudo colgado en el frontal de la pared, acompañando a las cabezas disecadas de los jabalíes y el ciervo. Es idéntico o muy parecido. No lo recuerdo con todo lujo de detalles ―revela, sin dejar de mirar la fotografía.
―Razón de más para acrecentar mis sospechas. No imagino a Barredo decorando sus paredes con emblemas relacionados con la sanidad. Estoy por afirmar que se trata de un símbolo iconoclasta ―especula, quedándose pensativa.
―La de una sociedad secreta, ¿verdad?
―Exacto. Cuando en los ostentosos escenarios hay colocado un mismo cuadro o escudo, plasmando un símbolo de carácter desconocido, representa alguna secta o estructura con actividades ocultas y esta debe de ser una de esas; parece improbable su vinculación con la masonería, según he podido deducir. Aunque de esto último no estoy muy segura ―sostiene dubitativa.
―¿Dónde coño nos estamos metiendo? ―cuestiona él, sorprendido por la revelación de su compañera.
―Es lo que intentamos averiguar y lo conseguiremos ―asegura convencida.
―Si es que podemos. Esta trama alcanza una altitud superior. Me pregunto si podremos seguir haciéndole frente los dos solos.
―Mejor no pensarlo. Nuestra ventaja es tenerla encauzada y saber que ellos lo desconocen. Solo nos falta dar con el eslabón adecuado para relanzar nuestras opciones de desentrañar este eficiente sistema delictivo. ¡Ah! El número de cuenta que nos facilitaron en la fiesta pertenece a una fundación sin ánimo de lucro presidida, cómo no, por Jiménez Brau. Seguramente la usarán como trampolín para desviar gran parte de lo recaudado a la sombría organización TRASMEDAMOS y desde luego, a sus bolsillos.
―Yo también lo había pensado. Si pudiéramos hacerle un seguimiento destaparíamos la caja de pandora ―sugiere él.
―Lo sé. Pero para desgracia nuestra no podemos intervenir la cuenta sin la autorización de un juez ―lamenta ella.
Caballé es informado de la peliaguda conclusión alcanzada por sus subordinados.
―Interesante, pero irrealizable. Al menos mientras no apreciemos unas evidencias incriminatorias ―precisa, moviendo negativamente la cabeza.
―Sí. Como de costumbre tropezamos con las puñeteras trabas legales y las mariconadas de costumbre ―censura Carreras.
―Estamos en un Estado de Derecho y agradezca que así sea ― advierte, molesto por enésima vez con sus malsonantes palabras.
―Consultaremos este supuesto con algún jurista por si hubiera algún resquicio legal que nos permitiera acceder a esa cuenta ― propone ella.
―Dudo mucho que exista ese espacio legal. Mi consejo es que sigan la investigación en otra dirección.
―Si lográramos encontrar ese recoveco daríamos un paso cualitativo y desde luego, conseguiríamos que Estrella reabriera el sumario ―insiste ella.
―Sin una prueba sólida, Brau es intocable, dedíquense a indagar sobre la socióloga Isabel González, sin descuidar la búsqueda de la identidad del tercer acompañante fotografiado por usted. Su cara me suena de haberlo visto en alguna parte. Al no estar registrado, probablemente haga viajes cortos y se hospede en algún hotel entre tres y cinco estrellas de la ciudad o alrededores. Vayan y muestren la foto por si algún recepcionista le reconoce ―ordena a continuación.
―Llevo varios días siguiendo a la socióloga y hasta la fecha no he detectado nada sospechoso. Más o menos conozco sus costumbres y los sitios frecuentados, sus megalómanos gustos por la alta costura y el golf. En lo que respecta al otro, seguimos sin información alguna ―informa ella.
―Bien. Manténganme informado al minuto.

Los niños supervivientes de la intoxicación originada en El aniversario fueron dados de alta, a excepción del más pequeño que permanece en coma asistido, temiéndose por su vida. Los dos adultos, también fueron dados de alta, aunque con secuelas estomacales y bajo un estricto tratamiento.

El elenco de afectados, aconsejados por un afamado gabinete de abogados, se han constituido en un colectivo con la finalidad de exigir a los autores de la criminal acción, responsabilidades económicas y penales, sin obviar subsidiariamente a la multinacional Rumbales. La Comunidad Autónoma es la siguiente en querellarse contra la empresa de refrescos, mientras la Fiscalía apunta en dirección a un delito contra la salud pública. Por último y en este ámbito de acusaciones, la Asociación de Consumidores también acordó sumarse a las demandas.

En su defensa, la multinacional española niega cualquier implicación en el envasado y distribución de la bebida, basándose en las conclusiones alcanzadas por un equipo de detectives contratados por la misma para tal fin. En el informe, denuncian la ligereza de la Policía científica por no haber dado importancia a los tapones de chapa de los fatídicos cascos donde habían sido depositadas las gotas del líquido envenado. Y por supuesto no descartan al esquizofrénico envasador, el cual ha sido sometido a duras preguntas por las autoridades policiales y judiciales, permaneciendo en libertad vigilada, sin que pueda demostrarse su inculpación.

El Jefe Superior de Policía compareció en rueda de prensa para desmentir la frivolidad del equipo de detectives pagado por la multinacional, asegurando que los cascos fueron minuciosamente analizados por el grupo de expertos encargado del caso y examinados en los laboratorios del Instituto Toxicológico, extrayendo la nociva sustancia que produjo la intoxicación con la finalidad de poder determinar su composición exacta, permaneciendo almacenados, pendientes de posibles reclamaciones o contraanálisis. De modo provisional se sigue exculpando a los responsables del local y a los que asistieron a la fatídica fiesta, justificando la decisión a una hipotética falta de los conocimientos adecuados para elaborar un compuesto de esas características. No obstante, el entorno de cada uno de los implicados y de los testigos presenciales continúa siendo investigado por si alguien hubiera tenido acceso a algún laboratorio oficial o clandestino.

En lo que respecta al veneno causante de la intoxicación, el Instituto Nacional de Toxicología confirmó su composición. Independientemente de la capacidad de asimilación del organismo de cada persona, fue la cantidad de líquido ingerido la que determinó el estado de gravedad. La mayoría de los niños se han recuperado como es el caso de Carlos Galindo, uno de los mejor parados. Obtuvo el alta médica el pasado jueves y podrá llevar una vida normal sin secuelas físicas. Su tía llegó anoche desde Valencia para visitarlo y agraciarlo con unos regalos que agradece con saltos de alegría. Este fin de semana saldrá la familia al completo para celebrar su recuperación; pero no todo son flores para el matrimonio Galindo, pues la esfumada oportunidad para Tony de haber alcanzado el empleo de portero ronda nuevos socavones en la relación afectiva.

En la noche de esta cambiante primavera las estrellas se han borrado para dar paso a una copiosa tormenta de granizos. El reloj va camino de marcar las 23:00 horas y nos encontramos en la residencia de mayores denominada Peores maneras de morir donde los dos celadores adscritos acaban de relevar a sus compañeros y se disponen a pasar una jornada nocturna más. El más corpulento y fuerte, ojea el listado de incidencias depositado en la recepción. El compañero, fiel a sus costumbres, enciende la radio y sintoniza su acostumbrado informativo nocturno. El primero de ellos deja sobre la mesa el listado y se dispone a realizar una rutinaria visita a las instalaciones por si hubiera alguna incidencia o quedara algún interno fuera de su habitación, encontrando al de siempre: un flacucho parlanchín dispuesto a seguir conversando con quien sea. Pero hoy el cuidador no tiene muchas ganas de hablar y le insta a retirarse a su dormitorio. Este, asiente a regañadientes y da media vuelta para irse.

Transcurren unos minutos y suena el timbre, el apacible conserje levanta el trasero del sillón para abrir la puerta, pensando en la llegada de la auxiliar, la cual se está retrasando algo más de lo habitual en ella. Al mover el picaporte y abrirla tropieza con su obesa complexión, escupiendo sangre. Tiene el cuello rajado, un pulmón perforado y los ojos desorbitados. De inmediato es empujada con brusquedad hacia un lado, apareciendo el brutal Stojanovic vestido con un pasamontañas de color azul oscuro tapándole el rostro, a excepción de sus entrecortados ojos y la lunática sonrisa, mostrando la sangrienta navaja en la mano izquierda.

Siempre tomando la iniciativa reacciona con una precisión casi milimétrica, asestando su acostumbrada puñalada en pleno corazón, atravesando la bata y en menos de tres segundos rebana el gaznate del empleado como si de la cabeza de un cerdo se tratara, empujándolo contra el suelo para deleitarse contemplando las convulsiones y su última expectoración, dimensionada por la expulsión bucal de un coágulo de sangre. Con precaución, su tétrica figura va acercándose al mostrador sin perder de vista el largo pasillo bifurcado en dos laterales. En el derecho escucha los pasos del otro celador y en seguida se esconde tras el mostrador de la recepción, aferrado a la sangrienta navaja. Cuando llega a su altura, descarga un preciso corte sobre la garganta y con la rapidez de una víbora, asesta en el pecho otra eficaz cuchillada, marca de su satánica maldad. El desdichado celador ya es cadáver antes de dar con sus 92 kilos en las baldosas. Pero este execrable asesino no ha escogido ese centro con el único designio de liquidar a los trabajadores, sólo se ha deshecho de ellos para eludir cualquier resistencia a sus todavía peores intenciones, reflejadas en su satánica expresión cargada de una monstruosa emoción. Camina por el amplio pasillo, abriendo las puertas situadas a ambos lados. En la tercera encuentra a dos ancianos, durmiendo y con una perversidad inenarrable se relame el labio superior, destapa al más cercano para colocarle una mano en la cara y con la otra le apuñala la barriga, antes de seccionarle el cuello de un profundo tajo, dejándolo acostado empapando las sábanas con la sangre. Luego se acerca a la cama contigua y efectúa la misma operación con el segundo. Sale de la habitación y entra en la siguiente encontrando a un matrimonio octogenario viendo la televisión, se lanza sobre los dos, degollándolos en un abrir y cerrar de ojos. En el siguiente dormitorio ve a una septuagenaria mujer andando por el pasillo; esta se percata del peligro que se cierne sobre ella y empieza a gritar, intentado refugiarse en el cuarto de baño, pero la artrosis no le permite correr y con suma facilidad es agarrada de los pelos, arrastrada por el pasillo y machacada a patadas.

No satisfecho con la incalificable matanza se dispone a entrar en el siguiente cuarto para continuar con la barbarie, detenida por la aparición de un septuagenario hombrecillo con alzhéimer y lógicamente desconocedor del peligro que le acecha; mira al criminal con sus inocentes ojos y pide de beber. La diabólica expresión del depravado psicópata resalta sus ojos como los de un caníbal hambriento y con la ensangrentada navaja, aproxima sus pasos hasta el pobre hombre para clavársela en una pierna y estrangularlo con la mano izquierda sin el menor esfuerzo, teniendo como receptor de la crueldad, un antiguo espejo decorativo. Una tercera anciana asoma la cabeza alarmada por el ruido y al toparse con él, da un grito de terror con las órbitas fuera de sus ojos. A esta la sujeta del cuello con fuerza y la empuja hacia el lavabo, deleitándose con su congestionada cara por la falta de aire en los pulmones y sin el menor miramiento mete la cabeza en el inodoro hasta conseguir ahogarla, después arroja el cuerpo contra el toallero, cayendo al suelo con una toalla cubriéndole media cara.

Como si de una maldición se tratara, la radio informa del disparatado aumento del índice de criminalidad en un 9% durante el último año. Un comunicado que recibe con deleite, motivando su podrido cerebro para continuar con el aberrante periplo. Abre la siguiente puerta y halla a un sexagenario inválido arrastrándose por el suelo para intentar cerrarla con el pestillo soliviantado por los gritos. Demasiado tarde, en menos de un minuto lo inmoviliza de manos y boca para perpetrar otra abominación aún más atroz: utilizando el hacha de emergencia contra incendios que ha cogido de la pared del pasillo, secciona las dos piernas, matándolo en pocos segundos.

El despreciable demente recrea sus córneas y saborea el río de sangre derramado alrededor del cadáver, empezando a masturbarse frente al ensangrentado cadáver. Pero su maldad no conoce límites y detiene el tocamiento antes de alcanzar al clímax para entrar en otro dormitorio y seguir escupiendo su extrema maldad. El teléfono de recepción comienza a sonar, encendiéndose la alarma del podrido cerebro de este execrable carnicero, viéndose obligado a precipitar su salida, temiendo la llegada de gente preocupada por no recibir respuesta.

Enojado por verse obligado a detener la cascada de horrores, limpia la hoja con una servilleta de papel, la guarda en un bolsillo y esquivando los charcos de sangre dejados a su paso, abre la puerta y asoma la cabeza con cautela. No ve a nadie transitando por la calle y abandona la residencia bajo una ligera llovizna asistida de un aire fresco con olor a resina y los resplandecientes rayos iluminando su siniestra silueta.

―Los hubiera destripado uno a uno ―tilda en voz baja alejándose de mala gana.

A unos metros de distancia se desprende del pasamontañas y emprende la huida dando grandes zancadas, desapareciendo en la oscura noche complacido de haber consumado un óctuple crimen en menos de diez minutos. Pero esta vez, desde algún lugar cercano a sus pasos el rostro ha sido reconocido gracias al resplandor de los rayos de la tormenta, auxiliados por la tenue luz procedente de los faroles.

De un grito, Carreras vuelve a despertar de la inagotable pesadilla, desvelándose con esta, tres veces en la misma noche. Nunca la había padecido en intervalos tan cortos. Somnoliento y desesperado por la falta de descanso, enciende la luz y se sienta en la cama cubriendo su rostro con las manos. Son las 6:30 horas y está empezando a amanecer, todavía podría dormir una hora más. «¡Para qué! La maldita visión ha conseguido quitarme el sueño por completo», lamenta para sus adentros. Acto seguido, sintoniza la radio, llevándose un sobresalto al escuchar la monstruosa matanza perpetrada la noche anterior en la residencia de ancianos. Ni siquiera el café de cada mañana interrumpe su ansia de llegar a la jefatura, solo el tiempo justo de arreglarse y arrancar el coche, maldiciendo al despreciable canalla. Llega a la jefatura y enseguida, el inspector Santillana le pone al tanto de la carnicería cometida.

―¡Maldito hijo de puta! ―aborrece repetidamente a medida que va escuchando la espeluznante noticia.
―Antes de enseñarte nada, te prevengo: lo de anoche supera a todos los horrores conocidos. Si quieres, te muestro las fotos menos impactantes ―advierte su compañera con las fotografías de los cadáveres tal y como fueron encontrados.
―Aunque me mortifique, quiero verlas una por una ―apremia, cogiéndoselas de las manos.
―Preparémonos para ser machacados por los putos periodistas y sus afines ―comenta el inspector Santillana a un agente, entrando ambos en ese preciso instante.
Esa misma reflexión es unánime entre los compañeros y el Cuerpo en general. El ejemplo más preocupante podría ser el del comisario Caballé y no es para menos. A la frustración de no conseguir detener al deleznable asesino y acabar con esa sangría de crímenes injustificables se suma el malestar generado por su cuestionamiento y críticas provenientes de algunos medios de comunicación hostiles hacia su persona desde la desacertada rueda de prensa convocada por él mismo hace unos meses y que siguen sin perdonarle. Tampoco sus superiores la olvidan, tachándolo abiertamente de inútil e incompetente. Afirmaciones propagadas entre varios de sus propios colegas, agravando su ya desprestigiada trayectoria profesional al frente de la jefatura número 2.
Volviendo a la escena de los crímenes, las víctimas fueron encontradas por el médico de guardia; este, bajo un estresante estado emocional declara haber sido la persona que llamó a la residencia en tres ocasiones y alarmado por no recibir respuesta, intuyó que algo extraño sucedía. A su llegada, encontró la puerta de entrada medio encajada, extrañándose todavía más; desde el exterior se escuchaba la tertulia radiofónica posterior al programa informativo. La puerta estaba encajada y al abrirla casi tropieza con los cadáveres de uno de los celadores y la auxiliar, bañados en su propia sangre. Es en el pasillo donde encontró la matanza más perversa y cruel que su imaginación podría alcanzar. Para colmo, ve a dos ancianos abrazados alrededor de los cadáveres de sus compañeros, asustados y llorando. Horrorizado y temblado de pánico suplicó que se retiraran a sus habitaciones y no salieran hasta que les avisaran. Haciendo de tripas corazón, examinó los cuerpos por si alguno permanecía aún con vida; por desgracia todos estaban muertos o desangrándose. Llorando de rabia, esperó sentado en recepción la llegada del primer coche patrulla.
Ni siquiera los miembros más veteranos del Cuerpo, acostumbrados a toparse con crímenes de toda índole, pudieron evitar un profundo estremecimiento al ver la monstruosa matanza. Si cabe, fue más execrable la dantesca visión del minusválido con las dos piernas arrancadas y echadas sobre la cama. Una agente, no pudo con la atroz escena y se vio obligada a salir a la calle durante unos minutos. Un joven recientemente integrado en la brigada, fue tras ella convulsionado y un tercero empezó a dar golpes sobre la pared con los puños, descargando su indignación.
¿Quién ha podido ser capaz de cometer tanta barbarie? Se preguntaron los allí presentes. Un veterano policía de científica intentaba contener la consternación a la par que examinaba los cadáveres hasta que ya no pudo aguantar un segundo más y detuvo la ardua tarea para salir a desahogarse con el agente que custodiaba la entrada, dejando a dos de sus compañeros colocando una improvisada cortina y situándose al otro lado de la misma para impedir que el resto de internos pudiera ver el aterrador panorama.
Pasados unos minutos, los inspectores Edmundo Santos y Roque Santillana hicieron acto de presencia quedándose igualmente horrorizados. Solicitaron la presencia de varios miembros de la Unidad de Apoyo Psicológico con la intención de retener y tranquilizar a los ancianos que se despierten hasta completar el levantamiento de los cadáveres y el correspondiente rastreo del recinto, buscando pistas.
En lo concerniente a la investigación, poco se ha avanzado, debido en gran medida a la ausencia de cámaras de seguridad en el edificio. De haber estado instaladas, hubiera cabido la posibilidad de captar gran parte de la horrenda matanza y obtener un perfil más preciso del espeluznante mutilador. No obstante, los investigadores han podido escenificar los hechos con una efectividad bastante aproximada a la realidad. En cambio, no hay huellas de la bestia asesina ni por supuesto de su ADN, pese a buscarlas incesantemente en el hacha, puertas, marcos, picaportes, mostrador, papeles, las habitaciones en las que entró y en el resto de dependencias. Ni siquiera sirvieron las más sofisticadas técnicas de búsqueda como son el polvo magnético, la sublimación con yodo, el carbono activo o los polvos fluorescentes sobre las superficies metálicas. Tan solo hallaron restos de la zapatilla empleada sobre el cuerpo de la anciana rematada a patadas y una pisada de medio pie que coincide con las encontradas la sangrienta noche electoral, confirmando al asesino de inmigrantes como el mismo autor de esta deleznable carnicería elevada a una escala sin precedentes.
Desde primera hora, los citados inspectores interrogan al resto de residentes, buscan indigentes que pudieran haber pernoctado cerca del internado y desde luego, intentan obtener de los vecinos de un bloque contiguo alguna luz de esperanza. El resultado es el mismo: siguen buscando a un criminal muy listo que siempre logra eludir su captura sin apenas dejar pistas.
Obligado por las horrorosas circunstancias, el Ministro del Interior en compañía del Jefe Superior de Policía, ha convocado a los medios de comunicación para condenar los execrables crímenes en nombre propio y del Gobierno, transmitir el pésame a los familiares de los asesinados y a la sociedad en general, equiparando la barbarie a los más brutales crímenes cometidos en cualquier lugar del planeta, afirmando en este sentido su convencimiento de poder detener y echar todo el peso de la ley al canalla que la perpetró. Para tal fin, ha dado orden de movilización a las fuerzas de seguridad del estado, a excepción del ejército, consiguiendo coordinar las actuaciones necesarias para blindar la ciudad en cada uno de los barrios, distritos y calles de la metrópoli, contando con la inestimable ayuda de experimentados miembros de la Europolicía en la lucha contra criminales de ese calibre. Acto seguido, anunció el aumento de la recompensa hasta 1.000.000 de €, a todo aquél que facilite su captura; pidió a los asustados e indignados ciudadanos de la capital, paciencia y sobre todo que se abstengan de abrir la puerta a desconocidos y de salir de sus casas durante la noche salvo por alguna urgencia, hasta que las fuerzas de seguridad consigan atrapar al escurridizo criminal. Paralelamente, volvió a pedir cinco minutos de silencio para este mediodía a las 13:00 horas, decretó una semana de luto en la ciudad y tres días para toda la nación. Y por último, convocó una multitudinaria manifestación para esta misma tarde a las 20:30 horas con una única pancarta de rechazo a las execrables matanzas protagonizadas por este aberrante espécimen, a petición de los partidos políticos integrados en el arco parlamentario, simbolizando unanimidad de pareceres.
La masacre ha tenido un impacto muy negativo en la sociedad, consiguiendo arrinconar el envenenamiento del complejo El aniversario. La tensión se torna en las calles con más virulencia y la mayor demostración de esa agresividad asume un riesgo añadido: se han organizado patrullas ciudadanas en diversas barriadas de la metrópoli con la intención de dar caza al sanguinario criminal, argumentando la acción al insoportable terror que vienen padeciendo y a la inoperancia de la Policía.
La respuesta de la Jefatura Superior ha sido contundente: mediante un comunicado lanzado esa misma tarde, advierte de las fatales consecuencias que traerían los linchamientos e impulsos de cualquier signo violento, tipificados en el código penal como delitos graves con pena de cárcel. Pero un segmento de la ciudadanía hace caso omiso, tensando todavía más la cuerda.
En la vertiente informativa, los canales televisivos y la prensa abren sus portadas con un crespón negro en señal de luto, polarizando gran parte de los contenidos con los acuchillamientos perpetrados por el abominable psicópata. Entretanto, la metrópoli está siendo bombardeada con distintos retratos de su perfil, apareciendo con el pelo teñido, calvo, largo, corto o usando gafas oscuras. La multinacional Rumbales utiliza periódicamente su colosal pantalla ubicada en el edificio principal, para insertar las fotografías, en un calculado gesto comercial. Es comparado con “El Arropiero”: aquél asesino en serie que durante los años 60 y principio de los 70 mató a más de 48 personas guiado por impulsos sexuales, en algunos casos con necrofilia incluida. Fue detenido en 1971 y puesto en libertad en 1998.
Ni mucho menos, la esfera internacional fue ajena a la horrorosa carnicería. Sin excepción los noticiarios se hicieron eco de la masacre y numerosos redactores de distintos países pernoctan en los aledaños de la Delegación del Gobierno para seguir de cerca la evolución del caso por si se produjera cualquier novedad al respecto. Innumerables emisoras de televisión, especialmente los anglosajones alimentan sus audiencias, bombardeando a los espectadores con documentales y entrevistas a ciudadanos bosnios torturados por Stojanovic durante la limpieza étnica perpetrada en los Balcanes, abocándoles a relatar espeluznantes ejecuciones cometidas u ordenadas por él; otros, difunden tórridos y retorcidos reportajes referidos a los mayores criminales contemporáneos, haciendo comparaciones entre ellos y el sanguinario balcánico. Casi todos concluyen con la misma hipótesis: estamos ante el criminal más letal de todo occidente.
Salpicado, el gobierno serbio se ha apresurado a divulgar la condena de los crímenes de su súbdito, antaño héroe del antiguo régimen, desmarcándose de cualquier vinculación con él y su entorno. De hecho, recalca su deseo de detenerlo para ser procesado por varios delitos de asesinato, en contra de la opinión de una parte de la ciudadanía que todavía lo idolatra y considera un gran patriota, negando los apuñalamientos que se le imputan durante la última contienda de los Balcanes y desde luego, los perpetrados en la ciudad española. Pero la espiral no se ha detenido ahí. En la debilitada línea de separación entre los territorios gobernados por la numerosa colectividad musulmana y la minoritaria serbobosnia, han vuelto a abrirse viejas heridas, poniéndose al descubierto las recientes rencillas suscitadas en la guerra, alimentando una nueva espiral de violencia traducida en revueltas callejeras aplacadas a duras penas por la desbordada EUFOR Althea (Fuerza de la Unión Europea encargada de supervisar militarmente el fin de la guerra en la antigua Yugoslavia), dispuesta a respetar los acuerdos de paz de Dayton y buscar un espacio provisional donde fijar un nuevo marco de negociación para detenerlas.
En este enardecido ambiente, los familiares de Stojanovic instalados en Belgrado, pidieron escolta y ayer mismo lanzaron otra proclama cuestionando la autoría de los delitos imputados al serbio, a quien consideran una víctima utilizada como elemento de discordia, cargando contra la Europolicía y el Gobierno español, acusándolos de frívolos y sectarios.
En nuestro país, la conmoción es total, afectando como es lógico, a las más altas jerarquías. La Agrupación de Acogida a Ancianos y la oposición política de la comunidad autonómica han redactado conjuntamente un comunicado exigiendo la inmediata dimisión de la delegada del Gobierno Autonómico por retirar la vigilancia de seguridad en el centro Peores maneras de morir. La Asociación de Defensa de la Tercera Edad ha ido más lejos, interponiendo al equipo del Gobierno Autonómico una querella criminal como responsable subsidiario de los abominables crímenes por los mismos motivos.
La respuesta del organismo autónomo tarda unas horas en hacerse pública por boca de su Presidente, durante el pleno de sesiones. Recuerda a la oposición que la retirada de los guardias de seguridad fue una triste y forzada solución anunciada semanas antes, aludiendo a la falta de consignación presupuestaria para el mantenimiento del deficitario servicio y a su futura privatización como única solución para evitar el cierre. Una elección que en su día fue criticada por el resto de los grupos políticos exigiendo el mantenimiento intacto de la partida presupuestaria sea o no deficitaria.
En este disparatado escenario emergen las terminales mediáticas desafectas al Gobierno de la Comunidad, incidiendo en la carnicería para censurar el que consideran un grave desacierto cometido por el Presidente de la comunidad y su Delegado de Asuntos Sociales, tensando todavía más la cuerda de la dimisión y el adelanto de elecciones. Formalidades que no van a tardar en producirse.
En plena consternación, suena uno de los teléfonos de la jefatura número 2 preguntando por el inspector Carreras: es el despreciable criminal, volviendo a mofarse y a desafiar a una nación enrabietada con sus masacres. En un corto intervalo de segundos, la grabadora se pone en funcionamiento, generándose una indignada expectación por parte de los funcionarios.
Carreras no puede remediar alterarse, recibiendo la contundente desaprobación de Fuentes y de otros dos compañeros próximos a él.
―Cálmate. Sabes que busca tener más notoriedad a costa de tu irritación. No consientas que siga burlándose de ti y acuérdate de los centenares de altos cargos pendientes de la conversación. Entre ellos, el Ministro del Interior ―le advierte, dándole una rápida palmada de ánimo.
―Me gustaría conocer la razón por la que mataste a los desamparados ancianos ―expone nada más coger el auricular.
―Hola, inspector. Hace tiempo que no charlamos, la última vez que lo hicimos minimizó usted mi hazaña, estimulando una motivación añadida para realizar otra proeza más ambiciosa y excitante. Fue una lástima haberla dejado en el comienzo ―se vanagloria del horror cometido.
―Tu sentido de la proeza está tan distorsionado como tu propia voz. Deberías aprender el significado de las palabras. Claro que a un psicópata de tu calaña no se le puede exigir un mínimo de cultura, ya que tú solo sabes torturar y matar a seres indefensos ―contraataca, realizando verdaderos esfuerzos por no estallar la ira contenida.
―Ja, ja, ja. ¿Eso es lo único que se le ocurre decir? Esperaba una charla más emocional por su parte, inspector.
―Yo también esperaba de ti un acto de valentía, atreviéndote conmigo. Pero tu patológica cobardía impide acercarte a mí porque careces de cojones. Solo sabes apuñalar por la espalda y cebarte con seres indefensos ―replica, buscando ser él quien lo enfurezca.
―Ja, ja, ja. Todo a su tiempo. Antes quiero divertirme con usted y de paso, seguir cultivando mi afición por adelgazar el excedente de población. Dovidenia (eslavo: saludo) ―se despide burlonamente.
―¡Atraparé a ese monstruo, aunque sea lo último que haga en mi puta vida! ―acentúa, propinando una patada a una de las papeleras.
―Cálmese, la llamada estaba prevista y lo sabe. Vaya a mi despacho cuando se haya calmado, quiero hablar con usted ―le requiere el comisario ates de retirarse.
―Carlos, hazme el favor de no alterarte, o al menos no exteriorices tanto los impulsos ―insiste su novia.
―Tranquila, ya pasó el berrinche ―asevera, propinándole un fugaz beso en los labios, quedándose algunos compañeros sorprendidos por una relación que ignoraban.
En esta ocasión, la conversación con Caballé carece de la acostumbrada tensión, imperando un carácter cordial y de buen entendimiento.
―Hoy ha estado comedido, siga así y no pierda la compostura cuando hable con ese perturbado ―prosigue su superior usando un tono distendido.
―Necesitamos detener imperiosamente el caudal de crímenes perpetrados por ese insaciable depredador y yo haré cuanto esté a mi alcance ―asevera, levantándose de la silla.
―Me alegra su motivación, pero no olvide que simboliza a un país democrático regido por una constitución y demás leyes en vigor. La eficacia policial es incompatible con las venganzas personales ―le recuerda su superior.
―Sabía que me lo diría. No se preocupe por eso, ya lo procuro ―asiente el detective.

Al filo del mediodía, los inspectores Santos y Santillana han tenido conocimiento a través de un confidente de la existencia de dos jóvenes delincuentes de pacotilla dedicados al pillaje a pequeña escala. El primero de ellos es de nacionalidad rumana y el otro es un excluido social natural de esta capital y perteneciente al movimiento “okupa”. Nada nuevo de no ser porque anoche fueron identificados merodeando por los alrededores de la residencia sobre la hora de la matanza y pudieron haber divisado el rostro del criminal. Sin más dilación, el dispositivo para localizarlos arranca sin escatimar recursos. En pocas horas obtienen el perfil del ratero español y los lugares que frecuenta, minutos después consiguen el del rumano, enterándose de que ambos jóvenes suelen pernoctar en un barrio marginal situado en la parte este de la metrópoli, apodado El corazón helado, un desafortunado gueto donde suceden penalidades que el resto de la ciudadanía prefiere ignorar.

Preparándose para afrontar la más que probable hostilidad del vecindario, Caballé, previa autorización del comisario principal y del juez de guardia, planifica un impresionante dispositivo constituido por tres tanquetas pertenecientes al grupo de operaciones especiales, dos furgones blindados y varios coches patrulla para que registren casa por casa, dando comienzo a las esperadas y airadas protestas de los residentes; los más atrevidos y documentados les increpan y acusan de pisotear sus derechos como ciudadanos. Pero las exigencias empiezan a diluirse cuando los miembros de la Policía tropiezan con una nebulosa de delincuentes al por mayor, administrando un auténtico supermercado de la droga y objetos robados.

Desbordados, paralizan momentáneamente la intervención y llaman al juez para solicitar la autorización para llevar a cabo numerosos arrestos colaterales referidos a la tenencia ilícita de armas, robo y tráfico de estupefacientes, consiguiendo requisar alijos de cocaína, drogas de diseño, todo tipo de artículos sustraídos y preparados para su distribución en el mercado negro y miles de euros en billetes de 500 y 200, listos para ser blanqueados. De todos modos, la operación es considerada un fracaso en su objetivo inicial al no encontrar a Razvan, nombre por el que se conoce al rumano. Tampoco detuvieron al okupa “Gorbacho”, apodo al que suele responder el ratero español. Habrá que aguardar hasta bien entrada la media tarde para detenerlos. El español estaba escondido en un ambulatorio cerrado hace cinco años y el rumano en un asentamiento ilegal ubicado en las afueras de la metrópoli, habitado por unas cuantas de familias rumanas.

Tras una aparatosa detención, son conducidos hasta la comisaría número 2 para ser interrogados por los inspectores Santos y Santillana, asistidos de sus respectivos abogados de oficio. En un principio, negaron haber merodeado por los alrededores de la residencia, pero la presión ejercida sobre sus defensas hizo mella en sus capacidades de aguante y terminaron por derrumbarse. Declararon haber visto a Stojanovic caminando a paso ligero, desprendiéndose de un gorro negro, coincidiendo con hora de los crímenes. Están seguros de haber advertido su rostro a través de la iluminación de los rayos provocados por la tormenta, porque pasó a escasos metros de distancia con respecto a ellos. Al fin tienen la prueba que necesitaban para confirmar al serbio como autor de los acuchillamientos.

En cuanto al ratero “Gorbacho”, fue puesto en libertad sin cargos, siendo advertido sobre las derivaciones penales que para él tendría el supuesto de haber omitido algún dato de importancia para el caso.

―¿Piensan ustedes que soy imbécil? No disponía de ningún móvil para avisarles. Ya me hubiera gustado cobrar la recompensa ofrecida por el Gobierno ―lamentó, usando un tono de resignación.

El rumano corrió peor suerte. Fue retenido en los calabozos hasta que Inmigración se hizo cargo de él para ser deportado a su país de origen por tratarse de un indocumentado sospechoso de cometer varios delitos de robo con intimidación y asalto con arma blanca, todos sin demostrar.

Los brutales crímenes están dando como resultado en una de sus vertientes, el sólido dispositivo policial montado alrededor de la agrupación serbia con la excusa de protegerla de posibles ataques provenientes de algunos incontrolados. La excusa perfecta para vigilar a antiguos exiliados del anterior régimen de Milosevic, algunos de ellos con los teléfonos pinchados y solapadamente intentar sonsacar alguna información si la hubiere sobre Stojanovic o algún colaborador suyo. Se descubre que el mencionado régimen está siendo borrado de la memoria de la mayoría de los residentes, como si fuera un libro que nadie se atreve a leer.

En otro contexto, la catedral de la Santísima Esperanza, fue elegida para oficiar una magna ceremonia oficiada por el Presidente de la Conferencia Episcopal y presidida por el Príncipe de Asturias, complementado por familiares de las víctimas, el Presidente del Gobierno, varios de sus Ministros, el líder de la oposición y varios representantes de los principales actores políticos, sindicales y sociales, dentro del funeral de estado programado y cargado de una consternación comparable al execrable asesinato de julio de 1997.

A la multitudinaria ceremonia, también asistieron centenares de ciudadanos que quisieron rendir tributo a los pobres ancianos, dejando constancia de su presencia, siguiendo la solemne misa a través de una pantalla gigante colocada en las afueras de la catedral.

Una hora después, distintas personalidades se trasladaron al parque situado frente al centro geriátrico donde se cometieron los crímenes para rendir un último homenaje a las víctimas, procediendo a inaugurar una placa donde figura el nombre de cada una de las personas acuchilladas.

Las consideraciones de tipo deportivo no tardaron en producirse. Todas y cada una de las federaciones deportivas no dudaron en adherirse al dolor en cada acontecimiento celebrado, procediendo a guardar un minuto de silencio. Los deportistas portaban un brazalete negro en el brazo derecho como señal de luto. En la fachada del asilo se ha improvisado un santuario donde miles de personas hacen ofrendas florales a las víctimas y en el parlamento europeo se guardó otro minuto de silencio tras el cual se leyó una declaración unánime de repulsa.

Esa misma tarde un canal de televisión en auge abre el informativo, divulgando íntegramente la conversación del inspector Carreras con el autor de los crímenes, consiguiendo el impacto social y mediático que pretendía. Pero no toda la ciudadanía reaccionó como esperaba.

La Fiscalía del Estado no dudó en querellarse contra dicho canal por considerar la difusión de la conversación un delito penal que vulnera la ley del secreto policial, obstaculizando su labor. La Asociación en Defensa del Menor se adhirió a la denuncia por haberla difundido en la franja horaria considerada infantil.

Todo apunta a que la grabación fue realizada por alguno de los miembros presentes en la conversación, con la finalidad de sacar algún provecho económico. Y para empezar con la lista de interrogados fue citado el director de la cadena, acusado de divulgar información confidencial y obstaculizar la labor policial, exigiéndole el nombre del autor o autores que filtraron la conversación al medio televisivo.

Asistido de su abogado, amparó la defensa acogiéndose a la ley del secreto profesional y al derecho de información, considerando la noticia de primer orden y sintiéndose obligado a divulgarla como medio de interés general, defendiendo la probabilidad de que algún televidente pudiera aportar alguna pista sobre la forma de expresión de la distorsionada voz del criminal.

Colateralmente, la comisaría número 2 de la capital vuelve a estar como nunca en el ojo del huracán y su máximo responsable, el comisario Albert Caballé, criticado y vapuleado por la implacable maquinaria mediática.

Por el contrario, la popularidad del inspector Carreras se ha disparado, agrandando su leyenda entre la opinión pública, tras conocerse el acto temerario protagonizado por él mismo, desafiando al criminal Stojanovic. Algún medio amarillista se atreve con el apodo de “Robocop Carreras”, rememorando aquélla saga de mediocres películas norteamericanas. Entretanto, las fotografías del serbio permanecen expuestas en todos los organismos públicos, en la enorme pantalla publicitaria que cuelga en el edificio de la multinacional Rumbales, varios centros comerciales y en numerosos locales de menor cuantía.

―No me gusta el cariz que está tomando este guión, sobrepasa los límites de lo convencional y la popularidad no te beneficia nada. Siempre he pensado que en el anonimato se vive con más tranquilidad ―le alerta su novia.

―Empiezo a darme cuenta ―recapacita él.
―En tu situación como inspector de policía, la notoriedad podría superar con creces tu profesionalidad y sin buscarlo convertirte en el objetivo de muchos canallas ávidos de notoriedad ―advierte preocupada.
―Yo no la he buscado ni la quiero, ya estoy harto de estos plumíferos de la letra fácil o de la alcachofa y la puñetera cámara ―rechaza molesto con la difusión de la grabación.
―Me alegro que te des cuenta. Es mejor ser feliz que importante.
―Ambas posturas son compatibles o eso creía. Ya no sé qué pensar ―cuestiona, llevándose las manos a la cara.
―Cielo, estás destrozándote por dentro a causa de esa obsesión que cobijas en tu interior, incluso te ha llevado a retar a ese monstruo quien seguramente es uno de esos locos resentidos y llenos de odio, dispuestos a obligar al mundo a compartir su dolor. Podría buscarte la vuelta y matarte sin que te dieras cuenta ―avisa alarmada.
―Procuraré que eso no suceda ―responde, por decir algo.
―Carlos, me tienes en vilo y no quiero perderte ahora que te he encontrado ―vuelve a reparar.
―El miedo es un obstáculo que se debe vencer. Ese cabrón ha logrado desestabilizar a todo el país y como policía tengo el deber de intentar capturarlo. Solo se me ocurre atraerlo hacia mí, porque esa podría ser su perdición.
―O quizás la tuya. Ese desequilibrado no es un asesino corriente y dio a entender que más adelante irá a por ti.
Despacio, va apartándose de ella, quedándose pensativo…

Han transcurrido varias semanas desde que Laura Álvarez destapara el desfalco de PUBLISTEL y las responsabilidades todavía no han sido depuradas en su totalidad; si bien la sucursal francesa volvió a ser reestructurada y reanudó su singladura con absoluta normalidad. Entretanto, el laudo se hace público y llega a oídos de Laura a través de la radio, cuando se disponía a ejercer las tareas del hogar.

―¡Eso no es verdad! ¡Yo misma vi diversas facturas con la firma falsificada por ese asqueroso o por algún cómplice! ―asevera oralmente, parándose a escuchar el reportaje con más detenimiento y comprendiendo el verdadero uso de aquél clandestino despacho donde una mañana tuvo la desgracia de entrar. Sin dejar de pensar en la patraña del edil, continúa con la limpieza. En el dormitorio de su hijo encuentra depositado sobre la mesilla el escapulario. Hoy tocaba gimnasia y ante el riesgo de poderlo extraviar, el niño prefirió no ponérselo. Lo aferra con la mano derecha y cuelga en su garganta con todo el cariño del mundo. Al rato, el teléfono fijo suena, descuelga el auricular y se lleva una de las mayores sorpresas de su vida.

―Quisiera hablar con la señora Laura Álvarez, por favor― pregunta una voz que le es muy familiar.
―Soy yo ―responde, adivinando de quien se trata.
―Bonjour, madame Álvarez, ¿qu’est-ce que c’est? (francés: Buenos días señora, ¿qué tal está?).
―Bonjour, monsieur Dupont. ¡Une surprise! Je nem’attendais pas que j’ai appeler à la maison (francés: Buenos días señor Dupont. ¡Vaya sorpresa! No esperaba que me llamara a casa).
―A partir del próximo lunes puede usted retornar a PUBLISTEL, si así lo desea. Quería ser yo personalmente quien le comunicara el acuerdo adoptado por la junta directiva hace unos minutos ―revela, usando ahora su correcto español y dejándola boquiabierta.
―Es una noticia tan buena que casi no atino a creérmela ― confiesa sentándose en un taburete intentando tranquilizarse del subidón. de júbilo que acaba de entrarle.
―Créaselo. Era lo mínimo que podíamos hacer para reparar nuestra equivocación respecto a usted y agradecerle el inmenso favor dispensado a la firma ―sostiene el francés.
―Yo soy quien no encuentra las palabras de gratitud apropiadas ―corresponde emocionada.
―El domingo, aterrizaré en la ciudad y el lunes, hablaremos sobre las condiciones de su nuevo contrato. Le adelanto que una de nuestras premisas es hacerle recuperar provisionalmente su antiguo puesto de subdirectora hasta que se haga cargo de la gerencia ―continúa con las gratas sorpresas―. Y ahora si me disculpa voy atender otros asuntos que demandan mi interés.
―Lundi matin, je serai là (francés: el lunes a primera hora estaré allí) ―se despide casi tartamudeando de emoción.
―Au revoir, madame (francés: Adiós).
Lanza una palmada al aire y de un salto, levanta las posaderas del asiento, loca de entusiasmo. Por fin recibe un bálsamo para su angustiado corazón y el primer paso que dará será llamar a su hermana para comunicarle la buena nueva. No transcurre mucho tiempo hasta que Tony hace su aparición, recibiendo un sorprendente abrazo.
―Vuelvo a PUBLISTEL, cariño ―anuncia eufórica de emoción.
―Vaya, al final lo has conseguido ―se limita a responder sin mostrar la menor alegría, pero ella insiste con la dicha.
―¡Adiós a las estrecheces económicas! ¡Volvemos a respirar, cielo! ―exclama estampándole un efusivo beso en el cuello, pasando a detallarle la conversación mantenida con el francés.
Y como colofón a tanta satisfacción, ofrece celebrar el acontecimiento en el nuevo parque de atracciones que va a ser inaugurado el próximo sábado, luego volverían a casa para dejar al niño al cuidado de una canguro, hija de una vecina con la que sostienen una buena relación y poder irse ellos a deleitar sus sentidos en una noche loca.
Quedan pocos días para la entrada del solsticio de verano y se presenta una semana que podría ser clave en el caso TRASMEDAMOS gracias a la identificación del tercer hombre fotografiado por la inspectora Fuentes, merced a la eficaz labor de Sonia Roig. En esta ocasión, avalada por el comisario Caballé, implicado en relanzar la investigación, demostrar la capacidad de sus subordinados y la suya propia, harto de ser el blanco de las feroces críticas provenientes de sus superiores, políticos… y desde luego la implacable divulgación mediática.
El anónimo acompañante del parking se llama Marek Dabrowski, un eminente bioquímico de nacionalidad polaca, precedido de una reputada y no menos controvertida fama internacional por sus teorías y hallazgos relacionados con el cultivo y uso de las células madre. Fue expulsado de una conocida universidad norteamericana y retirada su licencia, acusado de realizar prácticas con embriones, prohibidas por la ciencia. Reside en Varsovia y no ejerce su profesión, pese a poder hacer uso de ella en su país de origen.
―Tenemos a un magistrado del Consejo, al Presidente del Colegio de Farmacéuticos, una graduada en sociología aplicada ex Delegada de Interior y miembro del Consejo de Estado, más dos celebridades en biología y cardiología. Todas son personas ilustres y con influencia en sus respectivos entornos. Me pregunto qué pueden estar compartiendo ―recela Fuentes, sentada frente al escritorio del comisario, acompañada por Carreras.
―Enviaremos una orden de aviso a los aeropuertos para recibir información puntual de la llegada del bioquímico, si volviera a producirse. Ustedes pónganse en contacto con las distintas compañías aéreas y averigüen los viajes de ida y vuelta que efectuó a la capital en los últimos dos o tres años. Hagan la misma operación con los hoteles de cuatro y cinco estrellas dentro de la capital y sus alrededores ―apremia Caballé.
―Lo ideal sería investigar el patrimonio de todos, probablemente estén blanqueando dinero en grandes cantidades. Ni siquiera podemos indagar en los bancos por si ejecutaron pagos con tarjetas opacas ―señala Carreras.
―Ya sabe usted que eso sería ilegal ―advierte el jefe de policía.
Fuentes va más lejos de lo ordenado y amplía la petición hasta los últimos cinco años. En el transcurso de los dos siguientes días van recibiendo la información solicitada hasta completarla. Dabrowski pasa por ser un incansable turista de la ciudad desde hace más de cuatro años, con una periodicidad media anual de siete visitas que rondan los diez o quince días consecutivos, siempre en el mismo hotel de cinco estrellas denominado Donde nadie te encuentre, ubicado en un complejo residencial elitista cercano a la capital y dotado de todos los servicios lujosos, incluidos un campo de golf y otras instalaciones deportivas de primer orden. Utiliza una tarjeta adscrita a un banco polaco para pagar las supuestas vacaciones.
Este interesante descubrimiento lleva a la inspectora a plantearse la posibilidad de que haya coincidido en esos días con algunos de sus supuestos compinches. Un razonamiento que obliga al comisario a redactar la pertinente autorización, solicitando del hotel las listas de clientes alojados los mismos días, abarcando los últimos cuatro años. Este no parece estar muy de acuerdo con esta vía de investigación, pero acaba firmándola a regañadientes ante la atenta mirada de Lomas, presente en la reunión.
Las pesquisas dan sus frutos y cotejando los listados van apareciendo nombres de hasta siete personas coincidentes con el polaco en más de una ocasión. Se trata de dos renombrados bioquímicos, tres cirujanos especializados en trasplantes, un químico y un investigador biotecnológico. Todos de origen extranjero y de reconocida fama internacional, cuatro de ellos concurrieron en cada uno de sus hospedajes e incluso estuvieron hospedados por separado; en cuanto a los otros dos, coincidieron en tres ocasiones.
El primero es de nacionalidad alemana con residencia en Hamburgo, su nombre es Axel Brauer Kofman, no pasa de los 44 inviernos y ejerce la labor de investigación en un Instituto privado de su ciudad, el siguiente ostenta la nacionalidad rusa, se llama Yuri Sokolov y es un erudito en el campo de la genética. En los laboratorios de la antigua URSS experimentó con mandriles y otras especies análogas, alterando la bioquímica de sus organismos con el objetivo de desarrollar la musculatura y resistencia ante situaciones adversas. Con la desaparición del régimen soviético se cerró el laboratorio y fueron suspendidas las ayudas, en la actualidad se dedica a la enseñanza, adscrito a una universidad de Moscú. Periódicamente viaja por distintos países europeos, entre ellos este. Los cirujanos son de nacionalidad norteamericana, la ingeniera químico es una brillante investigadora de nacionalidad canadiense, el biotecnológico es otro eminente investigador británico y el sexto y último se trata de un afamado médico que en su día perteneció al equipo de Dabrowski.
En cuanto al doctor Shelman, sabemos que coincidió con el bioquímico en sus tres primeras visitas. A partir de ahí su nombre no apareció en los registros del hotel.
―Mira por donde aparece de nuevo el célebre doctor Shelman ―señala Carreras, sentado junto a su compañera en el Citroën oficial.
―Lo cual demuestra su implicación directa en TRASMEDAMOS. Ahora ya no hay duda ―corrobora su compañera.
―El puzle de implicados se va completando ―indica él.
―Vamos por el camino adecuado, pero necesitamos el eslabón que conecte este engranaje con el resto de la trama y nos lleve al epicentro del rompecabezas ―ansía ella.
―¿Por qué coño se hospedarán en ese lejano hotel, habiendo tantos y tan diversos en el interior de la capital? Ese sitio es una urbanización residencial, apartada y lejos de cualquier parte, detrás solo hay campo y la clínica más próxima, inspeccionada en su día por nosotros, está a una hora de ahí ―se pregunta él.
―Eso mismo quisiera saber yo. He comparado los precios del hotel Donde nadie te encuentre con el resto de hoteles de la misma escala y difiere poco ―explica ella.
―Donde nadie te encuentre. Ja, ja, ja. Hasta el nombre coincide con la oscura clientela que investigamos ―responde, llegando al punto sarcástico de arrancar una sonrisa.
―Debe tener alguna explicación lógica y no creo que pase por la implicación del hotel, porque es propiedad de una de las sociedades más potentes del mercado hotelero y en los cuatro últimos años ha tenido dos directores. El último lleva siete meses y hasta la fecha parece estar limpio de toda sospecha. De todos modos no descartamos a nadie ―sugiere ella.
―El lunes pediremos al comisario que dicte con urgencia otra orden dirigida a los hoteles de la metrópoli para que puntualmente nos avisen de la inscripción de cualquiera de estos personajes, si llegara a producirse ―demanda él, colocándose unas gafas de sol.
―Es una excelente idea.
―Está bien, demos por finalizada la búsqueda hasta el próximo lunes. Como sabes, Sonia y yo pasaremos el fin de semana en la montaña y en menos de una hora he quedado con ella para ir a un concierto de jazz a las 21:00 horas, ¿te apuntas?
―Lo siento. El jazz no me ilusiona y en casa esperan mis bocetos ―se justifica, cerrando la frecuencia interna de la Policía―. Pasadlo bien en vuestro romántico viaje, será como un simulacro de vuestra futura luna de miel, ja, ja, ja.
―Eres la alegría de la huerta, ja, ja, ja.

No transcurre ni un día cuando la inspectora Eva Fuentes recibe el soplo de un empleado del hotel en cuestión, avisándole de la llegada de uno de los bioquímicos reseñados en el esmerado listado. Se trata de Dabrowski. Vacila en cancelar el almuerzo que tiene previsto con su amigo, el antidisturbios Marcos Torres; pero opta por llamarlo para adelantar la comida. Durante el postre le comenta la imprevista arribada del antedicho y la necesidad de vigilar sus movimientos, por considerarlo un destacado miembro de la organización TRASMEDAMOS.

―¡Qué casualidad! Ese tío viene justo cuando Carreras no está operativo; me las arreglaré como pueda ―lamenta, paladeando unas fresas con nata.

―Tú sola lo tendrías complicado. Si tuvieras que prolongar la vigilancia durante horas necesitarás descansar y alguien que te releve. Yo libro este finde y mi pareja trabaja en el turno de noche; si quieres puedo prestarte una ayudita como en los viejos tiempos ―se ofrece, troceando una rodaja de sandía.

Ella se queda unos segundos pensativa antes de aceptar su ayuda, caso de necesitarla.
―Voy a pagar la comida y enseguida me desplazo al hotel. Si no averiguo nada interesante y hay que insistir con la vigilancia te daré un toque al móvil, pero no antes de las diez de la noche. ¿Te parece bien? ―expone, terminándose el postre.
―Claro. Estaré pendiente ―asiente, masticando un trozo de sandía.
―Agradezco tu interés, pero si no te viene bien… déjalo. No quiero ni debo implicarte en mis investigaciones ―sugiere, pensándolo mejor.
―¿Acaso no soy policía? Es perfectamente legal ―afirma él.
―Como quieras. Te llamaré si necesito que me releves ―acepta, no muy convencida.
Soportando el bochorno de la calurosa tarde, la obstinada detective se presenta en el hotel Donde nadie te encuentre. A esas horas apenas hay huéspedes ocupando los dos salones situados en la planta baja y los alrededores de la recepción. Placa en mano, se identifica ante los dos empleados allí presentes y, dirigiéndose al de más edad, pregunta por el polaco.
―Llegó a las 8:00 horas y ocupa la habitación 338, yo mismo se la asigné ―declara el más joven.
―¿Sabe usted si está ahora en la habitación?
―Tendría que mirar. Son muchos los clientes hospedados y como comprenderá no podemos cuantificar las entradas y salidas de cada uno, ni tenemos por qué hacerlo. Enseguida llamo a su habitación y si está le pido que baje ―propone el empleado.
―Déjelo, gracias. Me sentaré en uno de esos sillones y esperaré a que aparezca. Cuando lo haga, avísenme con discreción procurando no delatar mi presencia, ¿de acuerdo? ―requiere la detective.
―No se preocupe. Cuente con ello ―garantiza, viendo al compañero asentir con la cabeza.
―¿Se llevó el carné de identidad?
―Claro. Lo escaneamos para enviarlo a la Policía y se lo devolvimos como hacemos siempre. ¿Desea usted alguna cosa?
―Sí, haga el favor de mostrarme sus datos ―solicita con interés.
Las reseñas y firma del personaje coinciden con las obtenidas por ella, y acto seguido toma asiento en un sofá ubicado frente a la recepción, coge una revista especializada en viajes y simula leerla. El tiempo se torna largo y aburrido, cae la noche y por fin Dabrowski hace su aparición. Es un tipo alto, sin mucho pelo y gafas oscuras, viene solo y entra en el ascensor. Uno de los recepcionistas, a punto de irse por el cambio de relevo, mira a la inspectora y lo señala con la mirada. Esta extrae el móvil de su bolsillo, discretamente le echa dos fotografías, las envía a su amigo Marcos y lo llama para que acuda a suplirla hasta la medianoche. El relevo no tarda en producirse, charlan durante un par de minutos en los que ella pone en las manos de él una copia preliminar con el perfil del susodicho y después se marcha con la premisa de volver cuanto antes.
―A estas horas dudo que salga, pero quédate hasta las 00:00 por si cambiara de opinión. Estaré en casa duchándome. Si se produjera alguna novedad llámame y no te arriesgues lo más mínimo, esos tíos son gente muy peligrosa y esconden un ojo en cada sitio por donde pasan. Lee el informe y destrúyelo cuando acabes ―le previene, levantándose del sofá para irse.
―Márchate tranquila ―responde guiñándole un ojo.
―Vale. Y por favor no olvides lo que acabo de decirte, podría ser transcendental para tu seguridad ―vuelve a incidir.
―Sí. Deja de preocuparte.
Preparado para pasar las dos horas de vigilancia en el vestíbulo, Marcos saca un Ipod para oír música y va leyendo el dossier del polaco. Pero no transcurre ni media hora cuando ve pasar delante de sus narices a un tipo coincidente con su descripción aligerando el paso. Enseguida da un respingo y lo sigue hasta la salida, comprobando que es él; enseguida cruza la calle y se monta en una furgoneta azul oscuro. Con rapidez corre hacia su vehículo, lo arranca, e infringiendo alguna norma de tráfico para no perderlo de vista cruza la calle perpendicularmente y en dirección prohibida para situarse dos coches detrás de la furgoneta; coge el móvil y llama a Fuentes. Pero esta no responde y decide continuar por su cuenta con el seguimiento.
La furgoneta frena a la salida de la urbanización, apeándose Dabrowski y el conductor, un treintañero no muy alto y calvo. Es el mismo malhechor que semanas atrás acabó con la vida de Fonseca, pero eso Marcos lo ignora y efectúa la misma acción, siguiéndolos discretamente sin entender muy bien qué diablos hacen paseando por ese inhóspito lugar. Vuelve a sacar el móvil y llama a su amiga. Esta vez si responde, siendo informada del extraño rincón donde se encuentran.
―¡Lárgate de allí, inmediatamente! ¡Te están tendiendo una trampa! ―grita angustiada.
Alertado, saca su arma reglamentaria y recela en seguir adelante con la vigilancia o hacerle caso a ella. La confianza en sus reflejos y los conocimientos de defensa personal priman en favor de la primera opción.
―Dentro de un rato te llamo ―corta la conversación y dirige sus pasos a la furgoneta.
Procurando no ser visto, fuerza la cerradura de las puertas traseras, sabedor de la carencia de alarma, y accede al interior. El móvil vuelve a sonar, es su compañera insistiendo en el peligro que corre, implorando que se aleje lo más rápido posible. Pero no hace el menor caso, le da el número de la matrícula y el color de la furgoneta. Vuelve a despedirse y corta las llamadas; deja el móvil en vibración y se acurruca detrás del último asiento, tapándose con un hule de plástico. Minutos después, Dabrowski y el chófer regresan a la furgoneta, la arrancan y se alejan del lugar con el antidisturbios dentro.
Fuentes acude a la solitaria urbanización y únicamente halla el vehículo de su amigo aparcado en la solitaria calle. Desquiciada, avisa a la central, facilitando la descripción de la furgoneta para que los agentes destinados a patrullar empiecen a buscarla por toda la ciudad, especialmente en la periferia. Nada bueno intuye, sigue llamando; la señal llega, pero no hay respuesta. Caminado despacio hacia hotel, envuelta en la oscuridad de la noche, rota por la luz de las farolas, percibe un aire seco y agrio como si estuviera aliado con su angustia.
Como imaginaba, no está en el maldito hotel ni da señales de vida; uno de los recepcionistas afirma haberlo visto salir detrás del polaco alrededor de las 22:30 horas, desconociendo si ha regresado. Desgarrada, resuelve quedarse una eterna hora aguardando alguna noticia de sus compañeros. En ese intervalo, Dabrowski hace su entrada en el hotel, toma el ascensor seguido por sus enojadas córneas, conteniendo las ganas de agarrarlo del cuello y sacarle a guantazos el paradero de su amigo. Pero sería una pérdida de tiempo, con el consiguiente riesgo de volver a perder su placa.
En el transcurso de la noche, la inquietud no la deja dormir y, para colmo, los datos sobre la localización de la puñetera furgoneta son inexistentes, invitando al pesimismo: la matrícula perteneció a una camioneta accidentada y dada de baja hace mes y medio, el dueño del desguace puso una denuncia por la sustracción de la citada matrícula y, como es lógico, fue interrogado sin ningún resultado positivo para la investigación.
Son las cinco de la madrugada y continúa desvelada, deja el sofá donde estuvo recostada y aprieta los puños, irritada, ansiando descargar la rabia e impotencia acumuladas en su interior, menospreciándose y maldiciendo el día que nació. A primera hora de la mañana llama al departamento con el mismo resultado: no hay una sola pista sobre el paradero de su amigo. Desalentada, marca el número particular del comisario buscando desahogarse. Él ya había sido informado con antelación y así se lo hace saber. Pero como si no le hubiera oído, continúa pormenorizando lo sucedido desde que tuvo conocimiento del hospedaje de Dabrowski en aquél recóndito hotel.
―Siento molestar. Si le soy sincera no sé a quién llamar ni cómo dar con él ―musita, empezando a gimotear.
―Tranquilícese, Fuentes. Usted es una mujer curtida y sabe que la desesperación no es el camino adecuado para resolver contratiempos. Hoy es festivo, tómese un calmante, acuéstese e intente descansar; descansada y con la cabeza despejada actuará con más sabiduría ―le aconseja, intentando tranquilizarla― Estamos poniendo todo nuestro empeño para encontrar al agente Torres… donde quiera que se encuentre.
―Gracias, comisario. Ya no le entretengo más ―se despide con la voz apagada.
―Espere. Si el abatimiento y la pesadumbre persistieran y necesitara desahogarse con alguien no dude en llamarme.
―Se lo agradezco. Adiós ―corta la llamada, volviendo a echarse en el sofá con los párpados hinchados por las lágrimas y el evidente agotamiento, pensando ahora cómo explicar a la pareja de Marcos su desaparición cuando efectuaba una acción fuera de servicio, a petición de ella misma… y sin poder precisar si está vivo o muerto.

CAPÍTULO X

Concluyó una de las primaveras más alteradas y violentas de las últimas décadas. Los atentados a gran escala crecieron vertiginosamente, centrados en países de Oriente Medio, Asia central y la vertiente oriental europea. En el multitudinario metro de la poblada ciudad de Andruskha, enclavada en un lejano país llamado Drosvelia, se produjo ayer tarde un brutal atentado en las cuatro estaciones metropolitanas más importantes: unos terroristas rociaron un mortífero gas diseñado para atacar las terminaciones nerviosas y provocar un colapso múltiple en el organismo de las personas. En menos de hora y media fallecieron decenas de drosvelios. Los supervivientes, cuya cifra podría ascender a unas 1.200 más, también corrieron la misma suerte, al no existir hasta la fecha un antídoto capaz de contrarrestar la mortífera sustancia.

La organización terrorista denominada Brigadas de liberación de Kotogrinski ha reivindicado la masacre, amenazando con soltar más cantidad de gas en autobuses, calles, estaciones, o centros comerciales, si no les devuelven el territorio en el plazo de una semana.

Kotogrinski es un extenso paraje de unos 1.000 kilómetros cuadrados de extensión, escasamente habitado y rico en petróleo. Desde su invasión, hace ya 10 años, está siendo reclamado por Krobilendia, el país limítrofe al que perteneció durante más de cuatro siglos. Lo peor no es el atentado en sí, sino el potencial destructivo que alberga ese arma química.

Como viene sucediendo en episodios análogos, prácticamente la totalidad de los países occidentales y algunos pertenecientes al grupo de los “no alineados” han condenado la masacre, elevándola al nivel de genocidio. La atónita Unión Europea, a través de la troica, se ha ofrecido como intermediaria en el conflicto y dispuesta a enviar un equipo científico para analizar la toxicidad del combinado e intentar combatirlo con métodos más sofisticados. El moderado líder de la oposición de Krobilendia, Anatoli Belanov, de ascendencia caucásica y gran favorito para ganar las próximas elecciones presidenciales, promete tender un puente negociador para consensuar la devolución de la conflictiva región con la condición de explotar sus recursos conjuntamente con el otro estado. Del mismo modo pretende llevar a cabo una ofensiva diplomática en pos de occidentalizar su país y obtener un acercamiento comercial y político hacia la Unión Europea.

Por el contrario, el belicista Presidente de Drosvelia ha decretado el estado de excepción y la masiva expulsión de todos los ciudadanos con la nacionalidad krobilendiana, justificando la resolución como prevención de nuevos atentados. Y haciendo un alarde de fuerza ha enviado el grueso de sus tropas a la frontera con el país vecino, dispuesto a bombardearlo e incluso invadirlo si fuera necesario. Semejante temeridad supondría una nueva guerra de imprevisibles consecuencias. Hasta la fecha no existe una aceptación pacífica por parte de los dos países en litigio, recrudeciéndose la tensión.

En cuanto a España, los delitos de robo y asalto se incrementaron por doquier. El aterrador Stojanovic continúa sin ser detenido y las tentativas de revuelta callejera se multiplicaron por las ciudades de mayor población, expresadas en gran parte por el indecente desempleo que alcanza ya unas lamentables cifras de auténtico récord. Todo un polvorín, si añadimos la histórica tendencia a la autodestrucción posibilitada por nacionalismos mal entendidos.

Afortunadamente para Laura Álvarez ese ya no es su caso, agraciada con su readmisión en la firma PUBLISTEL. Ha vuelto a reencontrarse con la mayoría de sus antiguos compañeros y recuperado su anterior cargo de subdirectora de la sucursal, al servicio de un nuevo gerente. Se trata de un simpático parisino recién entrado en los cuarenta, elegante y con tendencia a saber relacionarse con políticos y empresarios españoles, gracias a su peculiar talento y a sus conocimientos sobre los usos y costumbres españolas.

No tuvo que hacer un gran esfuerzo para amoldarse al ritmo de la actividad publicista, teniendo en cuenta su experiencia de años anteriores y la desinteresada ayuda prestada por los compañeros durante la primera semana. Loca de alegría, tiene previsto compartir la buena nueva con sus amigos Fuentes y Carreras, invitándolos a cenar el sábado de la semana próxima en un acreditado restaurante.

Hasta ahí todo bien, pero una sombra de su reciente pasado no le permite sosegar la conciencia, pese a los muchos intentos por desecharla. La azarosa intranquilidad está relacionada con las falsificaciones de facturas efectuadas por el pérfido edil, llegando incluso a barruntar la probabilidad de actuar en favor de su antiguo jefe, el hombre que tanto daño le causara meses atrás. No le apetece lo más mínimo volver a encontrarse con él, pero no deja de pensar en su encarcelamiento derivado de un delito que no cometió y que ella destapó, mientras el granuja de Rojas, verdadero autor de las falsificaciones se escapa de puntillas, cargándole el muerto a su antiguo compinche.

Siguiendo esa pauta deberá solicitar a Instituciones Penitenciarias una cita para visitar al preso Ángel Torrón, que sería aceptada por la dirección del centro. El principal inconveniente radica en el recelo de verse obligada a sostener otra discusión con su marido por la previsible negativa de este a prestar ayuda al tiparraco que tanto daño ocasionó a sus vidas, y ahora que la relación matrimonial camina por los cauces habituales de afecto y buen entendimiento, no desea enturbiarla. Por esa razón decide ocultársela. A fin de cuentas es una cuestión personal que debe reparar ella sola para ordenar adecuadamente su conciencia.

Con el pelo recogido en forma de trenza, luciendo unas gafas oscuras, un pantalón vaquero y una camisa azul claro, se persona en la mañana de este cálido domingo en la institución penitenciaria La isla inaudita y se acredita ante el vigilante de seguridad apostado en la entrada. El funcionario la invita a pasar los controles establecidos y accede a la sala de visitas, siguiendo las instrucciones estipuladas.

Sentada frente al locutorio y en espera de la llegada del reo, observa a su alrededor la presencia de familiares, abogados o amigos de otros convictos charlar con ellos, a través de los auriculares. Su sorpresa es mayúscula cuando ve aparecer a su antiguo jefe con el rostro demacrado, a medio afeitar y un aspecto desalentador; nada que ver con el trajeado y dicharachero gerente de antaño. Seguramente destrozado por la privación de libertad, el consiguiente hundimiento de su opulenta vida y la cadena de acusaciones vertidas contra él. Se sienta, coge el receptor y a través de la mampara de cristal, eleva la mano derecha en señal de saludo, fingiendo una forzada sonrisa y una estabilidad emocional que perdió hace varios días.

―Hola, Ángel ―devuelve el cumplido, sin poder evitar sentir lástima de él.
―Ni por asomo imaginaba este encuentro ―resalta, empleando una voz tenue, en contraste con la de algunos de sus compañeros de reclusión.
―Ni yo esperaba venir aquí.
―Me he enterado de tu regreso a la firma. Me alegro ―la felicita sin apartar la vista de su rostro.
―No estoy aquí para hablar de mi vida o ver cómo sufres en este sitio. Ni desde luego he venido como amiga y compañera tuya, que hasta no hace mucho tiempo me consideré ―aclara con firmeza.
―¿Puedo saber entonces qué demonios quieres de mí? ―pregunta, empezando mosquearse―. Si te han enviado para sonsacarme alguna maldad, olvídalo, porque ya dije cuanto debía ―advierte con suspicacia.
―Estoy aquí para limpiar mí conciencia y romper el último eslabón que me une a ti ―responde sin paliativos.
―Vaya. Pensaba que tú y yo habíamos perdido cualquier nexo de unión ―se extraña el ex gerente.
―Si fuera así no habría puesto los pies en un lugar como este.
―Pues a mí me obligaron a ponerlos, acusado de un delito que nunca cometí ―confiesa.
―Por una vez dices la verdad y…, o mucho me equivoco o soy la única persona que lo sabe ―asegura, mirándolo con lástima.
―¿Cómo has dicho?
―Hace algunas semanas tuve la desdicha de entrar en el apartamento que Rojas posee en la calle De la providencia. En parte, gracias a ti por facilitarle mis números de teléfono ―refiere, viendo cómo agacha la cabeza, admitiendo su culpa―. Sobre el escritorio de su despacho pude ver varias facturas falsificadas por la mano de alguien que no era precisamente la suya ―revela, viendo cómo cambia de expresión.
―¿Estás segura de lo que dices? ―pregunta, con los ojos abiertos como platos.
―Completamente. Habla con tu abogado para que eleve un suplicatorio al juez y que ordene el registro del apartamento. Esa circunstancia y la retirada de algunos cargos por parte de PUBLISTEL rebajarían tu condena, aunque mucho me temo que no del todo. Vas a tener que afrontar las demás imputaciones y pagar por tu desmesurada ambición ―augura, entregándole una nota con la dirección del apartamento.
El bochorno de Torrón aumenta, quedándose sin palabras.
―¿Por qué razón deseas ayudarme? Yo no me porté nada bien contigo ―sostiene, asombrado de su honestidad.
―Acabo de decírtelo. Es una cuestión de conciencia y solo quiero que cada palo aguante su vela ―vuelve a insistir.
―Eres una persona bondadosa y un ser inigualable, incluso con aquéllos que tanto daño te hemos ocasionado. Ojalá me pareciera a ti ―reconoce, denotando arrepentimiento.
―Deja de adularme, ya es un poco tarde para eso. ―Hoy mismo solicitaré hablar con mi abogado para comunicarle tu valiosa información y pueda obligar al juez a revocar el veredicto. Estoy deseando ver a ese indeseable pasear por el patio de este penal. El muy cabrón lo tenía todo bien amarrado; seguro que ni ese apartamento que acabas de mencionar está a su nombre.
―Para zanjar este escabroso asunto voy a pedirte un único favor, y recuerda que es estrictamente personal: nadie debe saber que estuve aquí y mucho menos mi marido. Con ese poderoso motivo te pido que mi nombre no salga a la luz bajo ningún concepto. Acabo de facilitarte una información verídica que tu abogado podrá contrastar y que servirá para rebajarte la condena.
―Soy consciente del gran favor que estás haciéndome. Puedes estar tranquila, tu nombre no saldrá a relucir. Sigues siendo aquélla mujer que siempre supo ganarse el respeto de los demás.
―El respeto crece en función de la distancia. Aquí tienes escrita la dirección de ese apartamento. Te deseo suerte. Adiós ― corta, haciendo ademán de soltar el auricular.
―¡Un momento, por favor! No quiero que te marches sin haberte pedido perdón por todo el daño que te causé. Ya sé que mi arrepentimiento es para ti papel mojado, pero a mí me consuela haberlo hecho ―implora a través del grueso cristal, emocionalmente hundido.
―Intenta ser honesto, limpiarás tu conciencia y ganarás más como persona ―se limita a aconsejarle, soltando el auricular y levantándose del asiento para abandonar el embarazoso locutorio entre susurros, llantos y algún grito de desesperación provenientes de otros compartimentos.

No transcurren ni tres días cuando el juez instructor del sumario PUBLISTEL envía un auto a la brigada anticorrupción para que sea registrado por sorpresa el despacho habilitado para Rojas en el Ayuntamiento y el gabinete que comparte con su socio, suscitándose el lógico escándalo político y mediático. Pero en ninguno de los dos encuentra nada significativo, es en el apartamento de la calle De la providencia donde descubren un nido de corrupción financiera perpetrado por el delictivo edil. Han sido confiscadas facturas y protocolos falsificados, anotaciones de haber cobrado comisiones ilegales, una cartilla con un número de cuenta perteneciente a un banco en Andorra, con un saldo superior al 1.000.000 de € y un macuto con una cantidad indeterminada en billetes de 200 y 500 €.

La codicia del edil no conoce límites. Preparaba una conspiración contra la regidora del Ayuntamiento para facilitar una moción de censura promovida por los miembros de la oposición, a cambio de ciertos favores personales, orientados cómo no, a su enriquecimiento personal. El apartamento está catastrado como vivienda propiedad de un octogenario vejete quien, a su vez, se lo alquiló a un sobrino político de Rojas con dinero de este para su exclusivo uso, consiguiendo que su nombre no figure en ningún documento público o privado. Simultáneamente, otros miembros de la brigada se trasladaron a su domicilio habitual y un apartamento que posee en la provincia de Málaga, hallando pruebas que involucran a la esposa del edil; en concreto, una caja fuerte con joyas de gran valor y ocho lingotes de oro de difícil justificación.

Abrumado por la avalancha de pruebas inculpatorias vinculando al deshonesto concejal con diversos quebrantamientos financieros, el juez dicta un auto de procesamiento contra él por los delitos de apropiación indebida, administración desleal continuada, prevaricación, estafa, tráfico de influencias, falsificación de documento público, blanqueo de dinero y evasión de capitales. Y contra su esposa, acusándola de encubrimiento y tenencia ilícita de joyas. Acto seguido da traslado de los cargos a la Fiscalía para que formule un escrito de acusación donde deberá pormenorizar la petición de condena. Esta, a su vez, envía un suplicatorio detallando el reparto recíproco de gran parte de los botines obtenidos ilícitamente con el ex gerente Torrón, obligando al juez a dictar otro auto confirmando la prisión provisional de este último, aunque exonerándole de la parte acusatoria referente a la falsificación de las facturas extendidas por el concejal. El resto de acusaciones las mantiene en su totalidad. Es detenido e incomunicado, negándose a declarar ante los integrantes de la brigada de la Policía judicial. Pero a las 72 horas, asesorado por un abogado de élite decide romper el mutismo y colaborar con la justicia, intentando obtener una condena lo más atenuada posible. El interrogatorio resultó largo y tenso debido a la cascada de innegables cargos aparecidos en su contra. Confiesa su complicidad con un conocido falsificador de letras y firmas, a quien pagaba un cinco por ciento de las cantidades malversadas, a espaldas de la alcaldesa y del resto de ediles.

El falsificador es encontrado y detenido acusado de apropiación indebida y falsificación de documento público, confesando haberlo realizado en más de veinte ocasiones, a cambio de recibir cantidades que oscilaban entre 1000 y 3000 €, llegando inclusive a falsear autorizaciones para la celebración de pequeños festejos celebrados en otras localidades limítrofes. El juez decreta su procesamiento con una fianza de 100.000 € y para el edil otra de 2.000.000 de €, que este deposita al día siguiente, más la retirada del pasaporte, debiendo ambos comparecer en el juzgado tres veces por semana. Una controvertida resolución que es censurada por la opinión pública en general, asqueada de tanta corrupción a todos los niveles.

La regidora es partícipe de la existencia de una regla no escrita consistente en guardar un hueco a oportunistas algo desmedidos para que discretamente hagan determinadas tareas de dudosa legalidad en beneficio del normal desarrollo de la colectividad y del propio gobierno municipal; pero esta cascada de corruptelas sobrepasa cualquier límite de permisividad, tomando la decisión de cesarle de cualquier función, minutos antes de convocar una escueta nota de prensa pidiendo disculpas a la ciudadanía y terminando literalmente con la siguiente frase: “por haber confiado en un sujeto de esa condición”.

Las reacciones en la esfera política no se demoraron en el tiempo, el partido conservador se apresuró a darle de baja como militante, pero no es suficiente para los partidos de la oposición. Estos acusan a la dirigente municipal de permitir con su dejadez las tropelías del edil, preguntándose si ella estaba enterada y las tapó. De cualquier forma, exigen su dimisión por haberle nombrado y la posterior cadena de despropósitos cometidos en el consistorio desde su investidura, en clara referencia a la tragedia de la marquesina y, sobre todo, a las sucesivas subidas de impuestos municipales, colocándola contra las cuerdas. Ella reacciona acusando al principal partido de la oposición de abrigar en otros municipios corruptelas de gran calado, destapando otra caja de pandora.

Los diarios Un País Soberano y Mundo Conocido dejan patente la vieja rivalidad, echando más gasolina al incendio. Filtran a la opinión pública gran parte de las facturas delictivas encontradas en la clandestina oficina del presunto delincuente, dando pie a la plataforma para la ciudadanía, los partidos de izquierda y otros colectivos sociales de menor importancia para que se unan y convoquen diversas concentraciones frente a la Casa Consistorial y en los domicilios de algunos ediles con cargos en el equipo de gobierno municipal, exigiéndoles la dimisión inmediata, empezando por la Alcaldesa.

Ya han transcurrido seis intranquilos días y nada se sabe de Marcos Torres pese al exhaustivo despliegue policial montado en la metrópoli y sus alrededores. Es tal el interés mostrado por los compañeros de la brigada, secundados por la inspectora Eva Fuentes y otros miembros, que han conseguido reunir la cantidad de 17.000 € para ofrecerla como recompensa a aquélla persona o grupo que les conduzca hasta él.

El rumor de semejante iniciativa, de la que no se conocen precedentes, ha sentado muy mal en los mandos policiales, desaprobándola enérgicamente por contravenir las normas y amenazando con tomar medidas severas si llegaran a culminar el delito.

Tampoco son nada halagüeños los pírricos logros alcanzados en el caso TRASMEDAMOS. El bioquímico Dabrowski estuvo vigilado durante los tres días siguientes a la desaparición de Torres. Recibió en el hotel a su esposa y juntos hicieron turismo por la ciudad. Los desplazamientos fueron siempre en taxi y finalmente regresó a su país sin que pudiera detectarse el menor acto sospechoso.

Nada más producirse su salida del hotel, Fuentes y un equipo de científica registraron la habitación donde estuvo alojado. Pero Dabrowski no dejó atrás ningún olvido susceptible de ser tomado en consideración. Respecto a Barredo, su vigilancia resultó infructuosa como cabía esperar, viéndose Caballé obligado a retirarla para otros cometidos de vital importancia.

―No te atormentes más, encontraremos a Marcos donde quiera que se encuentre; estará retenido en algún punto de la ciudad por razones que desconocemos ―es Sonia Roig, intentando alentar a su amiga Eva Fuentes.

―Nena, tengo muy malos presagios y no sé qué sería peor para él, si estar muerto o bajo la sombría voluntad de esos canallas ― persiste dejándose llevar por la desesperanza.

―No te pongas en lo peor. Lo hiciste en otras ocasiones y afortunadamente te equivocaste ―le recuerda, en alusión a la suspensión de empleo y sueldo que padeció hace unas semanas.

―En un asunto tan siniestro como este hay poco margen para el optimismo y, para colmo de males, estamos maniatados porque los personajes que nos podrían conducir hasta él son intocables y el tiempo corre en su contra… en el supuesto de que aún siga con vida. ¡Esto es desesperante! ―acentúa angustiada.

―Cuando los ánimos no son los adecuados y el pesimismo invade nuestra naturaleza, mi abuela decía que daban lugar a la aparición de los viejos fantasmas. No permitas que se acerquen a ti ―le aconseja frotándole el brazo.

―Yo nací entre algodones y me crié entre alambradas ―precisa la entristecida detective.
―Vale ya, Eva. De nada sirve retrotraerse a los malos recuerdos, salvo para mortificarte a ti misma ―difiere preocupada por esa autodestructiva frase.
Súbitamente, suena el móvil de Fuentes, es Laura quien llama para invitarla a almorzar mañana sábado con motivo de su vuelta a la agencia, informando de la presencia de su compañero Carreras y de su novia, a la cual está deseosa por conocer.
―Justamente la tengo sentada frente a mí ―responde, escapándosele una alegre sonrisa inusual en ella, teniendo en cuenta su estado emocional.
―Bueno, salúdala y dile que cuento con ella. De todos modos, Carlos se lo dirá cuando la vea esta tarde. El almuerzo va a ser en el restaurante El fuego del cielo; es de fácil acceso y no queda lejos. Tengo entendido que los menús son exquisitos. Si te parece quedamos a las 14:00 horas. ¿Te viene bien?
―Es buena hora. Conmigo también puedes contar, si bien mis ánimos no andan en consonancia con vuestra alegría ―objeta, aceptando la invitación.
―Algo he oído y lamento la desaparición de tu amigo.
―Gracias a ti por el detalle. Hasta mañana.
―Adiós, Eva.
―Bueno, ya lo sabes, nena. Vas a tener la suerte de conocer a una gran persona ―asegura con cierto entusiasmo.
―Sí. Carlos habla mucho de ella, del niño y sobre todo de su marido. Me muerde la curiosidad por conocerles ―comenta antes de dar un trago de cerveza.

Ha amanecido un soleado y resplandeciente sábado, cuya mañana desea dedicar Fuentes a la vigilancia de los conocidos sospechosos de la red de TRASMEDAMOS. Hoy va a reanudarla con la socióloga y miembro del Consejo de Estado, Isabel González Boch, a la cual estuvo siguiendo días atrás sin resultado. La triste realidad es que no encuentra otro hilo de dónde tirar y el tiempo apremia si quiere encontrar a su amigo.

A unos metros de distancia del domicilio de la socióloga permanece sentada frente al volante de su vehículo, aguardando su salida para dar uno de sus acostumbrados paseos sabadeños. Esta aparece por la puerta del edificio, bien pintada y arreglada, como es costumbre en ella. Hoy luce un veraniego pantalón gris claro, una blusa blanca y unas deportivas de marca, dejando entrever la esbeltez de su anatomía, desafiando al desgaste de la edad.

«Ya salió la muñequita», piensa la detective, apeándose del coche para seguirla a pie.
Sin perder el ritmo de la marcha ni la estela de su rubia cabellera, la inspectora recorre dos manzanas hasta desembocar en unos grandes almacenes. Suena el móvil de la socióloga, deteniéndose junto al escaparate para atender a la llamada y ella se ve obligada a pararse en seco. En menos de un minuto guarda el celular en el bolso y de improviso accede a la superficie comercial; sube por las escaleras automáticas hasta la primera planta y atraviesa una tienda de calzados, gira la cabeza, mira con descaro a su perseguidora y haciendo una indicación con la cabeza la insta a entrar en el aseo.
Dándose cuenta de haber sido pillada, la detective titubea entre aceptar la invitación o aguardar a que salga, pero se acuerda de su amigo Marcos y conduce los pies hasta los lavabos, encontrándola frente al espejo retocándose el pelo.
―Pierde el tiempo en seguirme, inspectora Fuentes. ¿Puedo saber el motivo de su obstinación hacia mi persona? No soy lesbiana ―refiere sin dejar de coquetear con el pelo.
―Vaya. Veo que nos conocemos sin habernos presentado. Aunque para una orgullosa lesbiana como yo no es ningún placer relacionarse con una mujer de su especie ―arremete con mala leche y mirándola desafiante―; pero malvadamente retiene a alguien que sí me interesa y quiero su libertad inmediata. De sobra sabe a quién estoy refiriéndome ―demanda, usando ahora un tono intimidatorio.
De improviso, en el semblante de la socióloga se dibuja un retorcido rictus de ira combinado con otro de soberbia, nada fáciles de expresar.
―Ponga atención en lo que voy a decirle porque no se lo volveré a repetir. Está usted siguiendo a la persona equivocada, y si vuelve a indagar en mi vida o seguir mis pasos unos centímetros más, le aseguro que dará con sus huesos en una prisión lo más lejana posible de esta metrópoli, condenada por abuso de autoridad, coacción y amenazas a un miembro del Consejo de Estado ―le amonesta, sin elevar la voz y devolviendo la rabiosa mirada, tornada en triunfal―. Por cierto, esta conversación está siendo grabada íntegramente. Y dicho esto, váyase a otro lugar en busca de ese alguien que tanto le interesa rescatar de vaya a saber quién, yo me estoy reservando el derecho a denunciarle ―procede en el mismo tono inquisitivo y amenazador, dejándola enmudecida y sin capacidad de reacción alguna. Arrogante y presuntuosa pasa delante de ella y abandona los lavabos.
―¡Mierda! ―expresa la detective, golpeando los azulejos con rabia.

Minutos antes de la hora prevista para el comienzo del almuerzo de este cálido sábado, la familia Galindo ya se ha acomodado frente a una mesa del lujoso restaurante El fuego del cielo, esperando la llegada del resto de comensales. El comedor, ambientado con una sinfonía tenue está distribuido en varias dependencias de distinto tamaño, provistas de un mobiliario tallado en madera recia y las paredes decoradas con llamativos cuadros paisajísticos.

Los siguientes en asomar son Carreras y su novia, cogidos de la mano. Él entra envuelto en un traje de corte slim en gris punteado, unos Martinelli y unas Ray Ban. Ella luce un pantalón Lanvin azul claro y una blusa de Chiffon en amarillo limón, el pelo lo lleva recogido en una coleta alta al estilo cheerleader. Porta unas gafas de sol Celine colocadas sobre la frente y un pequeño y coqueto bolso blanco. Rápidamente, los anfitriones se levantan para recibirles.

―Encantada de conocerte, Sonia. Me alegro mucho de contar con tu presencia ―resalta Laura, estampándole un beso en cada mejilla―. Este es nuestro retoño y ahijado de Carlos ―indica, señalando al niño.

―Hola ―saluda el crío con su característica simpatía. ―Hola, chiquitín. Eres más guapo de lo que me había dicho tu padrino ―corresponde, viendo cómo se aúpa para recibir dos besos.
―Yo soy el confesor de este mandinga ―cumplimenta Tony, acercando su mejilla a la de ella.
―Carlos me ha hablado mucho de vosotros. Ya casi os conozco je, je, je ―afirma sonriente, al mismo tiempo que su pareja saluda al niño.
No transcurren ni diez minutos cuando Fuentes hace su aparición deslumbrando a los presentes, hace gala de un vestido de color amapola hasta las rodillas, su media melena ondulada y los labios pintados con un ligero toque rosáceo; se ha maquillado los pómulos y las mejillas, pintado los párpados y retocado las cejas, resaltando en su rostro la lindeza que siempre dejó entrever.
―¡Coño! Pareces de mejor familia ―la piropea su compañero.
―Después de haber padecido el insufrible traje de época, cualquier atavío me resulta anecdótico ―se justifica, sentándose entre sus dos amigas.
Los camareros empiezan a servir las bebidas ilustradas de un surtido ibérico y unas gambas cocidas. En un acalorado impulso, la organizadora del evento, sin poder contener el gozo de verse en tan magna celebración rodeada de su familia y amigos, se levanta del asiento para hacer un brindis, dejando asomar el brillante escapulario entre una blusa de color lila que tan bien le sienta.
―Por nosotros… y porque este encuentro lo mantengamos con frecuencia durante muchos años ―brinda, levantando su copa de rioja y fusionándola con las demás, queriendo hacerlos partícipes de su alegría, incluido el vaso de Rumbales arrimado por su hijo.
El almuerzo se desarrolla entre comentarios gastronómicos y gustos culinarios, amenizados por la sopa de crema y el besugo a la madrileña que con tanto agrado degustan; para el niño sirven un filete de lomo con puré de patatas.
―Esa misma receta la vi en televisión la semana pasada ― alude Sonia refiriéndose a unos salmonetes con salsa de mango y pimientos al horno―. ¿No la conocéis?
―La cocina y los medios audiovisuales no son mi fuerte ― puntualiza Carreras, justificando sus desconocimientos gastronómicos.
―Bueno. En la tele hay canales para todos los gustos, es cuestión de sintonizar el adecuado ―le corrige Laura.
―Me has hablado muchas veces de tu afición por el cine. ¿Acaso no ves pelis en la tele? ―interviene su novia, extrañada por ese frontal rechazo hacia la televisión, una faceta hasta ahora desconocida por ella.
―El teatro y el cine ayudan a soñar y la televisión a dormir ― opina, siguiendo con la destructiva crítica televisiva.
―Ja, ja, ja. Eres más raro que un político honrado ―intercede Tony, llevándose un trozo de besugo a la boca.
―Pensándolo bien, la tele en general es una fuente de incultura. Cuando en mis años universitarios compartía piso y alguien la encendía me iba a mi habitación a estudiar o a leer un libro. De ese modo no me entontecía y conseguía aprobar, aunque fuese por los pelos ―afirma, manteniendo su negativo criterio hacia el medio televisivo.
―Pues a mí me gustan mucho las pelis y, sobre todo los dibujos del domingo ―interviene el pequeño Carlos, queriendo entrar en la conversación y sin dejar de atender a su videoconsola portátil.
―A mí, con tu edad, también me volvían loco los dibujos animados y las pelis del oeste ―responde a su ahijado.
―¿Cuáles son las del oeste? ―pregunta la criatura.
―Unas donde los malos robaban caballos, asaltaban bancos y mataban a los que podían, usando pistolas y rifles. Y los buenos los perseguían hasta cogerlos. Solían acabar en un duelo a pistola entre el cabecilla de los malos y el protagonista al que llamábamos Él. Eran las pelis más aceptadas entre el público masculino.
―Llevas gran parte de razón, Carlos. Desde su invención las televisiones fueron y son medios propagandísticos de los partidos políticos, dedicándose a relanzar el materialismo social puro y duro mezclado con la falta de escrúpulos comerciales y humanos. El éxito justifica hoy cualquier degradación moral, salvando algunas excepciones ―considera Laura, en sintonía con la anterior afirmación lanzada por Carreras.
―La revolución industrial y tecnológica nos trajo libertades y comodidades. Pero solapadamente ha ido mermando la sabiduría ancestral heredada de nuestros antepasados basada en el respeto y las tradiciones familiares, convirtiendo a los canales televisivos en la punta de lanza. Sobre todo en los países más acomodados y consumistas, como es el caso del nuestro ―mantiene Carreras, a colación de lo dicho por Laura.
―También sirven para concienciar a gran parte de la ciudadanía sobre los desastres ecológicos, el respeto por la naturaleza y la defensa de los derechos humanos, los del menor y por supuesto, los de la mujer, forzando la promulgación de leyes en su favor. Aunque sigan sin respetarse en casi todo el planeta ―objeta su novia.
―Sí, es verdad y eso me alegra. Pero yo me estaba refiriendo a los valores bien entendidos como principios básicos de nuestra civilización. Un claro ejemplo podría estar en la mala educación imperante en nuestra sociedad, justificada erróneamente mediante postulados políticos vinculados con el anterior régimen ―puntualiza Carreras, viendo cómo el niño se levanta para ir al lavabo.
―El concepto de la palabra valores, es relativo. Cada cual lo ilustra con matices orientados hacia su manera de pensar ―interviene Eva.
―Para mí, los valores tal y como los entiendo, están basados en la fe cristiana y contribuyen a detener de algún modo la progresiva deshumanización generada en esta sociedad materialista que nos ha tocado vivir. Y que, para desgracia nuestra, está perdiendo la batalla ―contradice Laura.
―Yo no soy creyente. A mi entender, la existencia humana carece de cualquier finalidad espiritual. De niña me obligaron a profesar el cristianismo, recibiendo amenazas, castigos y enseñanzas no correspondidas con el evangelio que predicaban; siendo una adolescente convertí en cenizas esos preceptos y años más tarde llegaría a la conclusión de haber sido una víctima más de la represión eclesiástica y religiosa sufrida en aquéllos infaustos años. Pero debo reconocer que el cristianismo ha evolucionado, convirtiéndose en una de las religiones más tolerantes del planeta, pese a continuar estando lejos de la realidad social ―replica Eva.
―Si me permites, discrepo en gran parte con lo que acabas de decir. No sé cuál podría ser tu caso, pero infinidad de personas confunden la realidad espiritual con el cómodo ateísmo derivado de uno o varios traumas procedentes de su infancia o juventud. Un ejemplo, podían ser los interminables casos de pederastia que a diario estamos escuchando. Cada vez más gente renuncia o niega la fe cristiana por tener una opinión equivocada de la iglesia. En realidad, la religión la imaginamos imperfecta porque somos seres imperfectos. Aunque nos encontremos mejor que nunca, subjetivamente nos hallamos insatisfechos ―expone motivada por sus convicciones cristianas.
―Establecer un juicio de valor en el mundo de los credos es muy resbaladizo y poco verificable dentro de la realidad física. En la adolescencia percibí esa sensación y terminé alejándome de los postulados religiosos para acercarme al hedonismo. No me atrevo afirmar ni a negar la existencia de Dios, pero supongo que alguna fuerza extraordinaria dio pie a la vida y seguirá velándola en el cosmos ―opina Sonia.
―La iglesia ha estado oprimiendo conciencias y provocando rechazos. De todos modos le profeso un gran respeto, ya que en el último siglo su labor pastoral ha florecido en el tercer mundo; a fin de cuentas su aportación cultural y social dio origen a nuestra civilización y al modo de vida en el cual nos movemos. No olvidemos que gran parte de las costumbres y pensamientos provienen de las tradiciones cristianas ―resalta su novio.
―Oye. Me está llamando la atención esa medalla tan reluciente que llevas puesta. ¿Me dejas verla? ―requiere Sonia.
―Por supuesto. Es un antiquísimo escapulario que perteneció a mis antepasados ―aclara, quitándosela con cuidado y entregándoselo.
―De niña tuve algo parecido, pero era una medalla con la cadena también chapada en oro ―evalúa, mirándola con detenimiento.
―Yo hice la comunión con un escapulario parecido a ese, solo que no era de oro ―distingue Eva, cogiéndoselo a su amiga para verlo más de cerca.
―Es muy difícil encontrar otro igual, por su antigüedad. Para mí atesora un significado muy entrañable y religioso ―expone Laura, recibiéndolo y volviéndoselo a colgar.
―¿Habéis oído hablar de Pepe Fiestas? ―Interrumpe Tony, cortando una conversación en la cual no se había integrado. ―¿Ese no es el famoso atracador de bancos? ―pregunta Eva.
―El mismo. Según he leído ha denunciado al todopoderoso banco CRONO por cobrar comisiones ilegales a sus clientes. Ja, ja, ja. ¿No será que en eso de robar no quiere competencia? ―suelta la gracia, mirando a los demás.
En ese instante, Eva atiende una llamada en su móvil; se disculpa sacándolo del bolso y al ver el número pulsa la tecla para escuchar con más interés de lo habitual, al estar recibiendo una información que tenía encargada.
―Estupendo. Averiguad en qué hotel se hospeda y comunicádmelo en cuanto lo tengáis ―demanda, antes de despedirse y cortar la llamada.
―¿Qué sucede? ―pregunta su compañero.
―Shelman acaba de aterrizar en la ciudad procedente de Liverpool. Vamos a estar pendientes de sus movimientos a través de los agentes encargados de su vigilancia ―refiere, guardando el móvil en el bolso.
―Vaya. Eso puede ser interesante. Ahora, intenta olvidar por un rato TRASMEDAMOS y sigue disfrutando de esta grata compañía y del jugoso menú escogido por Laura.
―Perdonad. Esa palabra que has pronunciado me suena de haberla escuchado antes ―descubre la anfitriona.
La imprevista afirmación deja estupefactos a los detectives.
―¿Estás segura de haber oído con anterioridad la palabra TRASMEDAMOS? ―alude Eva, repitiéndola adrede.
―Desde luego. Fue por casualidad, estando en el despacho de Rojas. Estoy refiriéndome al concejal acusado de estafa. Fui a una entrevista para ocupar una vacante de secretaria que luego no acepté ―explica con toda tranquilidad.
―¿Recuerdas con quien hablaba? ―pregunta Carreras.
―Ni idea. La conversación fue corta y por teléfono. Quiero recordar haberle oído mencionar a un tal Berrero o Barreno.
―Barredo ―rectifica Eva.
―Exacto. Ese es el nombre que escuché. Se citaron en una notaría para registrar la venta de unos terrenos ―afirma convencida.
―¿Podrías recordar también a qué terrenos se referían? ―demanda Carreras.
―No los mencionó, fue muy escueto antes de cortar. Es cuanto puedo deciros ―desvela, recordando uno de los actos más humillantes de su existencia.
―Ya nos has dicho bastante, mucho más de lo que imaginas. No te planto un beso en la frente por aquello de guardar las composturas ―resalta Carreras, sabedor igualmente de la transcendencia que puede llegar a tener la revelación hecha por su entrañable amiga.
―Desde luego. Es una información de vital importancia para la investigación del caso, podría ser el elemento clave de un complicado entramado ―explica Eva, percibiendo un horizonte de esperanza capaz de impulsar la ilusión aletargada en el caso TRASMEDAMOS.
―Vaya con la comida. Vamos a sacarle más provecho del deseado. ¡Quién lo iba a decir! ―valora Tony, buscando hacer otra gracia.
―Muchas veces, lo que con más ahínco se busca acaba encontrándose por casualidad ―afirma Sonia, conteniendo la alegría, conocedora de la dura y peligrosa travesía recorrida por su novio y su amiga.
―Confío en los designios del Señor y en vuestra eficacia para resolverlo cuanto antes ―les anima Laura, sorprendida gratamente por la importancia de su revelación.
―Bueno, pidamos el postre antes de hacer un doble brindis por ti, Laura. Te lo has ganado a pulso ―ratifica la eufórica Eva.
―No hagáis que me emocione de nuevo. Vuestra presencia aquí es lo importante para nosotros ―sostiene, agarrando la mano de su marido enternecida y cargada de emoción.
Terminado el brindis, los inspectores Fuentes y Carreras dan por concluido el almuerzo y aparcan sus planes del fin de semana para iniciar un frenético viaje en su particular montaña rusa, puesto que la vida de Marcos Torres pende de un hilo en el supuesto de que aún siga con vida. Ni siquiera acuden a sus domicilios para cambiarse de ropa. Empiezan por la búsqueda del ex edil Paulino Rojas para interrogarle sobre la compra de los terrenos mencionados por Laura.
Al ser sábado por la tarde las oficinas que comparte con su socio, ubicadas en el corazón financiero Filomeno a mi pesar, están cerradas, viéndose obligados a buscarlo en su vivienda habitual. En el caso de no dar con él indagarían en la del socio. Pero antes necesitan conocer sus paraderos y ningún sitio mejor que los archivos policiales del DNI, donde los obtienen; el de Rojas está cerca de la jefatura y llegan en unos minutos, tocan el timbre varias veces sin recibir respuesta. No hay nadie y los residentes más próximos desconocen si tiene una segunda residencia o donde demonios puede estar. Ahora efectúan la misma operación con el de su colega, un coqueto piso adosado en una lujosa urbanización apartada del bullicioso centro. Por desgracia no hay nadie.
―¡Joder, dónde demonios se habrán metido esos tíos! ―enfatiza la desesperada Fuentes.
―Tranquila. Ya les encontraremos ―sosiega su compañero.
La noche está al caer y se ven obligados a abandonar la búsqueda hasta la festiva mañana del día siguiente, un domingo que se exhibe con una brillante bola blanca, iluminando las calles de luz y calor, carente de importancia para los detectives, pendientes de encontrar de una puñetera vez a cualquiera de los dos asociados; pero el resultado vuelve a ser análogo al de la tarde anterior. Uno de los vecinos asegura haber visto a Rojas con su mujer e hija, arrancando el coche, desconociendo si se fueron de viaje o pernoctan en otro inmueble de la ciudad. Al no poder dar con él retornan a la residencia del segundo y, como temían, nadie responde. Será el lunes a las 9:00 cuando al fin consigan contactar con ellos en el gabinete Casas Verdes. La misma empleada que meses atrás recibiera a Laura Álvarez les atiende con amabilidad. Pero cuando muestran sus placas cambia de actitud y se dirige a ellos de un modo frío y receloso. De mala gana llama por la línea interna al ex edil y acto seguido los invita a esperar, sin molestarse en ofrecerles asiento. Los casi quince minutos transcurridos desde la llegada empiezan hacer mella en la impaciencia de ambos.
―Dígale a su ocupado jefe que no somos dos pacientes feligreses buscando asesoramiento espiritual. Queremos verle ¡ya! ―exige Carreras, haciendo ademán de entrar en el despacho.
Un tanto cohibida marca de nuevo el número interno de Rojas, transmitiéndole las quejas. Al instante abre la puerta de su oficina y hace un gesto con la mano, invitándoles a entrar.
―Disculpen la tardanza. Estaba atendiendo una importante llamada profesional. No sé qué más desean de mí, ya he declarado en comisaría y en el juzgado. Todo está en manos de mis abogados ―avisa un tanto escéptico.
―No hemos venido a interrogarle sobre sus imputaciones financieras. Estamos aquí por otro asunto bastante más transcendental ―aclara Fuentes dispuesta a no extenderse más de lo necesario.
―Bien. Díganme de qué trata ese asunto tan importante.
―TRASMEDAMOS. ¿Le suena de algo ese nombre? ―suelta ella, yendo directamente al grano.
―Desde luego. Pero esa información es confidencial. Si no les importa, muéstrenme la autorización judicial y yo responderé a sus preguntas ―advierte un tanto escéptico.
―No disponemos de tiempo para cubrir la burocracia; la vida de un policía corre serio peligro, si no damos con él cuanto antes ―apremia ella.
―Lo lamento. Pero la nueva ley de protección de datos impide ayudarles aunque sean inspectores de policía, vayan al juez y en menos de 24 horas podrían obtener la correspondiente credencial ―sostiene Rojas.
―A ver. Estamos investigando un tinglado criminal y desde estas oficinas se ha tramitado la venta de unos terrenos, cuyo comprador es un gánster de profesión abogado, llamado Antonio Barredo a quien usted tiene o ha tenido de cliente. Si nos obliga a retrasar la investigación podría verse implicado en un feo asunto, en el supuesto de que no lo esté ya ―pone en su conocimiento Carreras.
―Oiga. Ese tal Barredo nunca fue cliente de este gabinete, solo tuve la suerte de verle tres veces en toda mi vida y la última fue en la notaría. Mi representado era el dueño de esos terrenos a los que ustedes han aludido, discúlpenme unos segundos y les facilito el nombre. Lógicamente, la venta se hizo de manera legal. Podrán comprobarlo en el Registro de la Propiedad.
―Lo haremos ―afirma ella.
Con mala uva busca en el PC y lo encuentra.
―Aquí está. Se llama José de la Cruz Alpuente y vive en el barrio Tres sombreros de copa, enseguida anoto la dirección.
―También queremos que nos detalle con precisión la ubicación de esos terrenos, el nombre del Notario y la dirección de la notaría donde se realizó la transacción ―demanda Fuentes.
―Esperen. Necesito unos minutos ―solicita, levantándose del asiento y saliendo del despacho dejando la puerta abierta para permitir que entre la secretaria y simule hurgar en unas estanterías con el firme propósito de vigilarles.
Al rato regresa con una copia del acta notarial, la dirección de la notaría y el plano de los terrenos donde se halla integrado TRASMEDAMOS, entregándoselos a la inspectora.
―Ahí figuran el nombre del notario, el del vendedor y el del comprador, número de metros cuadrados de la finca, ubicación exacta y precio de venta de la misma. ¿Están ustedes conformes? ―demanda, casi tirando sobre la mesa una copia de las escrituras.
―Todavía no. Díganos qué sabe de TRASMEDAMOS ― vuelve a incidir ella.
―Es el anterior nombre de esos terrenos. Si no recuerdo mal lo cambiaron hace unos años por el nombre actual, se llama La prueba del laberinto, pero los lugareños siguen llamándolo TRASMEDAMOS ―explica, viendo la expresión de asombro mostrada por los detectives.
―¡Vaya, eso sí es una sorpresa! ―acentúa Carreras.
―¿Recuerda usted si el día de la venta había alguien más con Barredo? ―pregunta de nuevo Fuentes.
―Estaba él solo y los terrenos se firmaron a su nombre como podrán comprobar. Ya no tengo más detalles al respecto. Ahora les ruego que me excluyan de cualquier vinculación con ese tío salvo en la venta de los terrenos. Bastantes problemas tengo.
―¿Puede recordar si en los minutos anteriores o posteriores a la transacción mencionó alguna sociedad o persona física? ―insiste ella.
―No estoy muy seguro, pero creo que no ―dice pensativo.
―Si no le importa, facilítenos también la dirección completa de ese tal José de la Cruz ―exige Carreras.
De nuevo, accede al PC, la encuentra y escribe en un trozo de cuartilla.
―Ahora nos gustaría conversar con su socio ―repara ella.
―Está en la oficina contigua ―indica, deseoso de perderlos de vista.
Entran en el despacho y encuentran a un repeinado y desconfiado abogado, sentado frente a una mesa de caoba y bajo una encuadrada placa que le acredita como especialista en Derecho Financiero y Tributario. No dice nada nuevo, ni siquiera se toma la cortesía de invitarles a tomar asiento, formalidad que a ellos les trae sin cuidado porque ya han dado con la información que necesitaban; hacen prácticamente las mismas preguntas, recibiendo idénticas respuestas y abandonan la planta, pasando por la inquina mirada de la secretaria.
―¿De dónde coño habrá salido esa canija con cara de anoréxica? Parece una víbora con cataratas ―censura Carreras, refiriéndose a la susodicha.
―Vale ya con tus gratuitas alusiones de mal gusto ―le amonesta su compañera.
―No soporto a la gente despectiva y con aires autoritarios.
―Ni yo. Pero esa mujer está defendiendo su puesto de trabajo, cumpliendo un cometido acordado por sus superiores y con toda lógica es reacia a recibirnos con amabilidad desde la detención de Rojas. Ten en cuenta que los medios de comunicación alimentan la llama sacando a la luz las corruptelas de su jefe, las oficinas fueron registradas y precintadas durante un día entero con el consiguiente desprestigio para el nombre de la empresa y el suyo propio. Como comprenderás no iba aplaudir nuestra visita ―explica con toda lógica.
―Está bien. Pero mala sombra tiene por un tubo.
―¡Anda ya, exagerado! ―señala, conduciendo el Citroën hacia la jefatura para obtener un perfil aproximado de José de la Cruz, antes de proceder a visitarlo. Se trata de un brillante y avispado constructor, mermado por su avanzada edad y venido económicamente a menos. En su historial judicial figura como un mujeriego casado tres veces y divorciado otras tantas a consecuencia de sus numerosos devaneos extramatrimoniales.
Son las 12:35 del mediodía, el mercurio alcanza los 31º y el aire acondicionado del coche, conducido en esta ocasión por Fuentes, acaba de estropearse en el peor de los momentos; es decir, cuando el tráfico empieza a ralentizarse por estar cruzando el corazón de la ciudad en una hora de gran afluencia.
―Estos vehículos se están convirtiendo en tartanas, la semana pasada no arrancaba y ahora se estropea el puñetero aire. A este paso acabaremos circulando en patinete ―reprueba su compañero, pensando en la bochornosa mañana que les espera.
Con las ventanillas abiertas, van dejando atrás calles; algunas, estrechas con solares sin edificar cercados con muros de bloque plagados de grafitis. Sudan a rabiar y la sed hace su aparición. No obstante deciden continuar hasta arribar a la encajonada barriada El nido de los sueños, un bohemio y pintoresco distrito, antaño comercial y en la actualidad poblado en gran parte por idealistas con imaginación visionaria, viejos truhanes, ácratas disconformes, contestatarios exiliados, artesanos en horas bajas y alguna prostituta ocasional. Todos mal vistos por los meapilas de turno y los defensores de lo políticamente correcto. Un inquieto rincón donde se respira talento y rebeldía, donde aún se puede disfrutar del olor a leña, saborear la comida casera y paladear el fino blanco directamente extraído del barril para servirlo en bares cuyos suelos y paredes están forrados en madera antigua y las estanterías más altas, sosteniendo botellas polvorientas. Los edificios no superan las cuatro alturas y generalmente lucen colores muy vivos; no hay grandes superficies comerciales, solo pequeñas tiendas, en su mayoría artesanales, los vecinos suelen vestir de modo extravagante y el ambiente que se respira es cosmopolita y acogedor, amenizado por algún que otro músico frustrado. En la primera fachada de la entrada principal, todavía puede leerse un significativo eslogan acuñado en madera envejecida con el siguiente texto: Bienvenidos a la utopía de los libres pensadores. De repente, aminora la marcha y va introduciéndose en el alma de aquél singular núcleo.
―A este barrio solía venir con frecuencia ―comenta con nostalgia.
―Pues a mí nunca me dio por divertirme en un sitio como este. Demasiada extravagancia para mis gustos ―replica él.
―No hace falta que lo digas, conociéndote es de suponerlo.
―Mira, ahí hay un aparcamiento con sombra y enfrente una cafetería con la terraza acondicionada. Si te parece, paramos un rato y tomamos un refresco ―plantea el sediento detective.
―Te lo iba a proponer yo, tengo la garganta seca y estoy cansada de sudar como una cochina ―asiente ella, aparcando en el arcén.
Llegan a la terraza y se guarnecen junto a la pared de la fachada, buscan con la mirada al camarero y lo hallan conversando en plan ligón con unas veinteañeras alemanas tomando el sol desde sus asientos, refrigerando sus paladares con unas granizadas y riendo picaronamente. Todo muy normal de no ser porque practican el topless.
El sonriente camarero las deja para atender a los recién llegados. Algunos de los circunstanciales viandantes que transitan por la acera sonríen mostrando complicidad con las chicas, otros más cautos las miran con disimulo regalándose la vista, una pareja de edad avanzada muestra su disconformidad achacándolo al barrio, un viejo y barbudo hippie les hace un parpadeo de aprobación, dos desenfadados jóvenes las piropean haciéndose los graciosos y tres sonrientes chicas les guiñan el ojo, aplaudiendo la osadía.
De pronto, un Ford de la Policía Local para el motor frente a la terraza para que se apeen dos presumidos agentes con aires autoritarios. Llegan hasta ellas, se identifican y el más joven se dirige a ambas en un inglés casi perfecto. Usando un tono moderado les exige taparse los pechos en base a las normas de conducta y decoro recogidas en las disposiciones legales. Pero a las turistas que de por sí no le hacen ninguna gracia los uniformes, y percibiendo la prepotencia de los urbanos, se empecinan en no colocarse las camisetas dejadas sobre una silla contigua. A cambio, responden con protestas airadas por considerar vulnerados sus derechos a estar cómodas y tomar el sol.
La obstinación de las jóvenes empieza a crispar a los agentes, particularmente al de más edad; un estirado cabo con cara de mala uva y desconocedor del inglés, viéndose obligado a recurrir a su joven compañero como intérprete para amenazarlas con arrestarlas por alteración del orden público y resistencia a la autoridad. Estas siguen negándose a acatar el imperativo y la situación se torna cada vez más tensa. El veterano con mala sombra es quien termina de romper la baraja, sacando las esposas y agarrando por el brazo a la más habladora de las dos para levantarla de la silla e intentar colocárselas, provocando el consiguiente forcejeo.
―¡Déjela en paz, ipso facto! ―asevera Fuentes desde atrás, haciendo valer su sentido del deber y la placa.
―¿Y usted quién coño es? ―fanfarronea el autoritario cabo, soltando a la joven, sin haber advertido la identificación.
―Soy inspectora de homicidios y si vuelve a ponerle la mano encima tendrá usted un problema serio ―amenaza, colocándose entre la chica y él.
―Estas guiris están infringiendo la ley y transgrediendo normas de decencia. Nuestra obligación es reprimirlas y una inspectora de policía como usted debería de saberlo ―acentúa el molesto agente, asiendo de nuevo el brazo de la turista.
―No me gusta repetir los preceptos, suéltela de inmediato ― advierte viendo cómo lo hace de mala gana―. Usted es quien debería de aprender conductas cívicas. Esas no son formas de tratar a las personas por cometer una falta menor. Los toques de atención hay que realizarlos procurando no enojar a la ciudadanía. Por cierto, la palabra reprimir nunca me gustó, prefiero cambiarla por disuadir con medios pacíficos ―tilda, dándole la espalda para tomar asiento frente a las jóvenes, dibujando una sonrisa y saludándolas en inglés. Durante tres o cuatro minutos sostiene una distendida charla, tras la cual las chicas cogen las camisetas y se las enfundan observadas por los mosqueados urbanos.
―Well, girls. Enjoy your holidays and much shall not teach breasts because there are too many loose (ingles: bueno chicas, disfrutad de vuestras vacaciones y no enseñéis mucho los pechos porque hay demasiados lerdos sueltos) ―expresa con una elocuente sonrisa.
―Thank you. Good bye (ingles: Gracias. Adiós) ―la despiden sonrientes.
―GoodBye (inglés: Adiós).
―Para nuestra desgracia vivimos en una sociedad en la que debemos escondernos para hacer el amor, mientras la violencia se practica a plena luz del día ―repara, dirigiéndose al exigente policía local.
Ninguno de los dos hace el menor comentario, tan solo dan media vuelta y se esfuman con el rabo entre las piernas. El camarero aplaude la intervención de la inspectora. Esta regresa junto a su compañero deseosa de dar un trago al refresco Rumbales, servido con hielo picado hasta el borde por cortesía de la casa.
―Ja. Ja. Ja, ¿Qué les has dicho para convencerlas? ―se divierte el expectante Carreras.
―Nada relevante, tuvimos una breve conversación y les pedí amablemente que se colocaran las camisetas, me hicieron caso y fin de la historia.
―Uno de los urbanos tiene mala rasca. En cuanto al otro ni pió cuando te acercaste a ellos ―valora, llevándose el vaso de cerveza sin alcohol a la boca.
―Todavía nos quedan muchos tabúes sociales por asumir. Desde que Moisés bajó del monte Sinaí la humanidad está cargada de prohibiciones ―lamenta ella.
―Ja, ja, ja. Y tú a veces eres muy elocuente y tienes hasta gracia. Ja, ja, ja… Por cierto, ¿dónde aprendiste inglés?
―Cuando terminé la carrera pasé un año en Londres trabajando en lo que podía con el fin de perfeccionar el idioma.
El siguiente barrio se llama Tres sombreros de copa y es una zona residencial ajardinada donde vive José de la Cruz, alias “El niño José”. Los inspectores llegan al domicilio indicado, tocan el timbre y en pocos segundos les recibe una sexagenaria sirvienta a la que siguen su estela entre dos alargados setos, agarrados en sendos arriates y adornados con plantas diversas; llegan a un pequeño porche donde encuentran a un seco y cadavérico anciano hundido en un viejo sillón fabricado en los años de la postguerra. El personaje en cuestión está acompañado de su hija, una treintañera nada atractiva y con aspecto de maruja solterona.
Evidenciando muestras de un precario estado de salud, visible en la cánula que lleva adherida a las fosas nasales… y a sus esfuerzos por querer hablar, los invita a tomar asiento en unos viejos sillones de mimbre.
―Tuve ocho hijos en los tres matrimonios y mi hija Mariana es la única dispuesta a cuidarme ―rompe a decir antes de presentarla―. Reconozco que mi vida fue un tanto disoluta, pero es lo que hay ―sintetiza, encogiendo los hombros antes de proseguir con la narración de su libertina vida, como si quisiera propagarla a los cuatro vientos, interrumpida por Fuentes para incidir en el asunto que les ha conducido hasta allí.
―Hasta donde sé, TRASMEDAMOS fue una antigua encomienda gestionada por los templarios. Tras la extinción de la orden pasó a formar parte de un marqués castellano cuyo nombre desconozco. En décadas venideras pasó a ser propiedad de otro marqués, también castellano. Uno de sus descendientes tuvo que vender gran parte de esos terrenos para impedir su ruina. Transcurridos dos siglos, uno de sus descendientes contrató a mi tatarabuelo como aparcero. Mi padre sería quien acabaría comprando los terrenos restantes que heredé y mantuve hasta hace unos días, cuando un abogado cojo y con aires de suficiencia económica los compró. Son tierras de regadío en desuso ―explica, deteniéndose unos segundos para tomar aire.
―¿Por qué importe los vendió? ―se interesa Carreras.
―Fueron 80 ha., a razón de 14.000 € cada una. Si quieren puedo mostrar las escrituras y la minuta ―se presta la hija.
―No hace falta, ya las hemos visto. ¿Le comentó el uso que iban a dar a esa extensión de tierra? ―pregunta Fuentes.
―Eso no lo recuerdo. El tío se creía gracioso y parecía un charlatán de feria; noté que tenía mucha prisa en comprar y cerramos el traspaso con prontitud. Al final me cayó hasta simpático. A decir verdad, no teníamos ningún interés en vender, aunque el dinero nos ha venido muy bien ¿verdad, hija? ―Confiesa, haciendo una mueca de satisfacción.
―¿En la finca existe alguna edificación construida recientemente? ―Vuelve a preguntar la detective.
―Qué va. Solo hay dos casetas de aperos y unas antiguas cochineras en ruinas, el resto es suelo productivo sin explotar ―responde el anciano.
―¿Llegaron a tratar el asunto con alguien más? Me refiero a si en alguna ocasión el abogado llegó en compañía de otra persona, aunque permaneciera ajena al protocolo ―demanda Carreras, viéndole negar con la cabeza.
―En todo momento fue él personalmente quien negoció con mi padre. Aquí vino un par de veces y otras dos nos vimos en la notaría. Siempre llegó solo y parecía simpático ―apunta la hija.
―¿El abogado es este hombre? ―solicita Fuentes, mostrando una fotografía de Barredo.
―Sí, el mismo. ¿Es un delincuente? ¡Joder con las apariencias!
―No se preocupen, ustedes actuaron bajo el paraguas de la Ley. Estamos investigando otro asunto relacionado con su comprador ―les tranquiliza Fuentes, dándose cuenta de la preocupación reflejada en el semblante de ambos, sobre todo en el de ella.
―La gestoría Casas Verdes fue la encargada del papeleo, los gestores podrán informar de la transacción ―declara algo nerviosa.
―Ya hemos estado allí, gracias. ¿Podría darnos los nombres de las fincas adyacentes?
―Si le digo la verdad apenas he pisado esas tierras y desconozco los nombres de los vecinos. ―Niega, esforzándose por hablar a causa de la mala respiración.
―Antes de marcharnos les advierto por su seguridad que no hablen con nadie de este asunto y mucho menos, refieran nuestra entrevista. Estamos investigando un asunto muy delicado y si llegara a oídos de determinados delincuentes podrían tomar represalias ―alerta Fuentes.
―Pueden estar tranquilos, nada va a pasarles ―les alienta Carreras, viendo la cara de preocupación mostrada por Bárbara, que así se llama la hija.
―Yo lo sentiría por esta hija mía. A mí como comprenderán me trae sin cuidado esa gentuza. A lo largo de mi vida me he visto envuelto en infinidad de líos y ya nada me asusta. Lo más fácil es que culmine el año criando malvas.
―Papá. Por favor ―le amonesta sintiéndose cortada.
―No te preocupes, niña. Es ley de vida y la mía va tocando a su fin.
Sin entretenerse más de lo preciso y dedicándole el típico cumplido, le desean una pronta mejoría.
―Oiga, buena moza ―llama a Fuentes antes de que salga.
―Dígame ―responde, dándose la vuelta.
―Debe ser usted una de esas féminas con las que uno pierde la noción del tiempo, sin duda esconde una silueta muy comprometedora. Lástima que lo tape con esa ropa tan ancha ―suelta el piropo, sin apartar la vista de la anatomía de la detective y sin importarle la presencia de su hija.
Fuentes le dedica una mirada de desaprobación y abandona la vivienda junto a su compañero.
―Ja, ja, ja. Los archivos judiciales no se equivocan. Menudo artista está hecho el menda, genio y figura hasta la sepultura, ja, ja, ja. Y además nos ha dado una lección de historia. ¿De dónde demonios habrá sacado esa información?, por poco no se remonta a las cavernas ―valora Carreras sin parar de reír y viendo cómo a su compañera no le hizo la menor gracia.
―Vaya chasco. Nosotros creyendo que TRASMEDAMOS era un invento de esos canallas y resultó ser una encomienda de los extintos templarios ―refiere contenta por el nuevo avance.
Con la investigación encarrilada, continúan la vertiginosa carrera con la hora pegada al trasero, aún esperanzados en la remota posibilidad de hallar a Torres con vida. Con el vehículo derrapando en alguna que otra curva consiguen llegar justo antes de cerrar. El Notario contesta a las interpelaciones, muestra las escrituras firmadas por ambas partes y la minuta cobrada, manifestando haber tratado únicamente con el abogado Barredo. Nada relevante para la investigación.
Bajo el tórrido sol del mediodía abandonan la notaría en dirección a la jefatura. Por el camino dan cuenta al juez Estrella de las últimas e interesantísimas novedades.
―Es la mejor información que podía escuchar de ustedes. En cuanto obtengan una prueba sólida, reabro el sumario ―matiza con alborozo.
―Eso delo por seguro ―afirma Carreras.

Comparecen en la comisaría, agotados por la calor, pero espabilan de golpe al ver el sombrío careto de Lomas ejerciendo hoy de comisario en funciones por la justificada ausencia de Caballé, desplazado a Barcelona para asistir a la boda de su hija.

―¿Dónde han estado durante toda la jornada? ―demanda, muy enfadado.
―Estrujamos a sus confidentes por si tuvieran alguna información notoria sobre el asesino de inmigrantes y luego nos desplazamos hasta la zona donde fue encontrada la prostituta asesinada ―miente Carreras.
―¿Y qué han averiguado?
―Poca cosa. Nadie sabe nada del monstruo; respecto a la lituana asesinada todo indica que fue víctima de un ajuste de cuentas entre proxenetas. Tenemos un sospechoso al que de momento no se le ha podido demostrar nada y se ha ofrecido voluntariamente a prestar declaración en las dependencias ―informa Fuentes, acogiéndose a los datos obtenidos el día anterior sobre el estrangulamiento de una prostituta.
―No les creo. ¿Qué han estado husmeando? ―inquiere, usando un tono nada agradable.
―Se lo acabamos de decir ―insiste Carreras.
―Redacten un informe detallado de lo realizado durante la mañana para su comprobación y no vuelvan a salir de la jefatura sin dar explicaciones sobre las investigaciones a realizar ―indica, dándoles la espalda con evidente enfado.
―Lo hacemos siempre. Hoy prescindimos de esa norma debido a la ausencia del comisario. Dicho esto, nos pareció irrelevante decírselo a quien ocupa su cargo por un día ―contesta Carreras, entrando al trapo, viendo cómo gira la cabeza para dirigirse a él con contundencia.
―Por un día o por unas horas, el comisario soy yo y ustedes han incumplido el reglamento, pasando por alto mi autoridad.
―Eso estaría por ver ―señala ella cada vez más molesta con la actitud de su superior.
―La ocultación de datos a los superiores es una falta grave. Pero lo peor es que, sin saberlo, pueden estar metiéndose en un embrollo muy peligroso…, y no quiero pensar que formen parte de él.
―¿Qué ha querido decir con esa última apreciación? ―pregunta ella usando un tono desafiante.
―Díganmelo ustedes ―incide, esperando una respuesta que no llega y se marcha muy enfadado.
―El muy cabrón no se ha tragado la trola y si te has fijado bien en su cara está preocupado por lo que hayamos podido averiguar. En mi cerebro se afianza una idea turbia respecto a este tío y cada vez estoy más convencido de su implicación en TRASMEDAMOS ―apunta él.
―Puede ser, pero yo sigo teniendo mis recelos ―sostiene la detective.
―Hemos tenido una mañana de locos, menos mal que al final acabó bien. Vamos a elaborar ese informe, pero lo entregaremos directamente al comisario y le contaremos la verdad ―propone él.
―Si no te importa, lo redactamos a primera hora. Vete si quieres, yo me quedaré un rato más para indagar sobre esos terrenos y mañana nos acercamos a verlos ―sugiere, con síntomas de cansancio.
―Sí, echaremos un vistazo a ver qué podemos encontrar. Voy a recoger a Sonia y pasar el resto del día con ella.
―Pasadlo bien, tortolitos. Adiós.

La hermosura del crepúsculo empieza a teñir de rojo el cielo de la gran ciudad, combinado con nubes negras, poco visibles por culpa de la envolvente polución. Casi nadie se fija en el fenómeno atmosférico ni en el pernicioso componente. Es el caso de Laura Álvarez transitando por la comercial calle Tierra firme sumida en su singular oasis de felicidad. Viene de comprarse un pantalón gris y una chaquetilla azul claro con la intención de estrenarlos el próximo lunes en una importante reunión comercial.

Al pasar por las oficinas situadas en el bajo de un bloque de reciente construcción, vislumbra un anuncio solicitando el concurso para una plaza de conserje con la preparación necesaria para ejercer simultáneamente como guardia de seguridad en una empresa de alta tecnología, cuya franquicia está ubicada en el polígono industrial El largo viaje. Pensando en su marido, entra sin titubeos y pregunta por el encargado. Casualmente halla al gerente de la sociedad, un enchaquetado treintañero, delgado y bien parecido. Este no ha pasado por alto su presencia e, interrumpiendo la conversación con el empleado, se acerca a ella para atenderla, encandilado por su porte y belleza.

―¿En qué podemos servirla? ―se ofrece haciéndose el interesante.
―Acabo de ver el reclamo para trabajar de conserje y quisiera información por si mi marido puede concursar.
―Siéntese, por favor ―le ofrece asiento frente al escritorio que se supone es el suyo, antes de pasar a informarle de los requisitos exigidos para el puesto requerido.
―Mi marido reúne esas condiciones. ¿Tiene usted la solicitud? ―demanda, procurando esquivar su poco ortodoxa mirada.
―Si no te importa vamos a tutearnos. No somos carcas ni estamos en el siglo pasado. Me llamo Manuel Carrascosa, soy el gerente de TECNO-FLASH y estoy hoy aquí para entrevistar a los candidatos ―se presenta sonriente y extendiendo la mano.
―Como quieras. Yo soy Laura Álvarez.
―Como esta no es una empresa pública, no quisimos hacer solicitudes estándar ni darle mucha publicidad, porque la oficina se desbordaría y la selección sería más complicada ―aclara sin dejar de sonreír.
―¿Cuándo expira el plazo?
―Mañana a las 12:00. A media tarde elegiremos al aspirante y se lo haremos saber en pocas horas ―avisa, mirando sus ojos con descaro.
―¿A qué actividad se dedica la empresa? ―pregunta, sin dejar de prestar atención a esa calculada mirada, que se torna seductora.
―Al diseño, gestión y tramitación administrativa de unas específicas piezas de ensamblaje para los aviones, ejes consignados a determinadas marcas de camiones y engranajes listos para ser ajustados a una específica maquinaria de tipo industrial, fabricados todos en Marruecos. Sin embargo la sede lleva cinco años registrada en la metrópoli ―explica, empleando un tono sugestivo.
―Vivo cerca de aquí y mi marido podría venir mañana a primera hora ―sugiere ella.
―Como quieras. Llevo más de cuarenta entrevistados y en la sala contigua tengo pendiente a otros once ―señala con el brazo sin perder la sonrisa.
―Gracias por haberme atendido, ya no te entretengo más. ― Intenta cortar la charla, molesta por ese interés mostrado hacia ella.
―Es un placer satisfacer a una mujer como tú. Y ya que vives cerca de la oficina me gustaría tomar café contigo de vez en cuando ―propone el prendado gerente levantándose del sillón para despedirla.
―Lo siento, trabajo de mañana y algunas tardes. Ya coincidiremos en otra ocasión.
―Bueno, te llamaré al móvil para quedar cuando podamos. ¿Te importa darme tu número? ―demanda, sacando su móvil del bolsillo.
De mala gana lo anota en un trozo de papel y se lo entrega para no enfadarlo. Ya se excusará en cada llamada recibida. No está dispuesta a pasar por otro trago similar al de Rojas, aunque este tipo parece hecho de otra pasta.
Tampoco necesita hacer un gran esfuerzo para convencer a su cónyuge de que acuda a la entrevista acompañado por ella. Un acto voluntario que considera necesario en este caso.
―Toma, colócatelo y verás cómo te trae suerte ―insta a su marido, haciéndole entrega del escapulario.
―Déjame de medallas, solo sirven para lucirlas. Nunca me gustó llevar amuletos ni objetos colgantes en el cuello ―rehúsa, colocándose una chaqueta.
―Esto no es un amuleto. Por favor, hazme caso y póntelo. Es lo único que te pido ―insiste con devoción.
―Está bien, me lo colgaré para no seguir escuchándote. Pero ya conoces mi opinión respecto a los talismanes y las medallitas. Lo aguantaré unos días para complacer tus beatos deseos ―avisa, colgándoselo de mala gana.
―Velará por ti, ya lo verás ―insiste, haciéndole una fugaz caricia en la mejilla.
―Bah. Paparruchas.
―Vamos, está muy cerca de aquí ―apremia ella, abriendo la puerta para salir.
Alrededor de las 9:35 entran en el local de TECNO-FLASH, toman asiento y aguardan a ser recibidos. Al fin aparece el gerente con su calculada simpatía, centrando su atención en Laura. Esta le presenta a su marido y sin más preámbulos es invitado a entrar en una sala rectangular lo suficientemente grande como para albergar a unas diez personas sentadas. Carrascosa le hace entrega de un cuestionario compuesto por varios test relacionados con las funciones que va a desempeñar y unas preguntas verbales de carácter personal que deberá contestar para evaluar su disposición laboral y el sentido de la responsabilidad.

A primera hora de esta apacible mañana, Fuentes y Carreras informan al comisario de los significativos avances obtenidos en TRASMEDAMOS, poniendo en su conocimiento las sospechas suscitadas hacia el inspector jefe Lomas.

―Me cuesta creerlo. Pero como ya nada me extraña de este caso, lo tomaré en cuenta. Deseo que estén equivocados y se disculpen cuando comprueben su nula implicación. En cuanto al informe que les exigió ayer, voy a romperlo para evitar males mayores. No quiero más desencuentros entre el personal de la jefatura ―consiente, haciendo de cortafuegos.

―A mí también me gustaría equivocarme. Es más, sigo recelando de su implicación ―señala Fuentes―. Y cambiando de tema, este fin de semana estuve visualizando la finca La prueba del laberinto usando el Google Earth. Las imágenes son bastante precisas y no se aprecia en ellas nada anormal, las tierras están empedradas y baldías. Con lo que no puede haber subvenciones de ninguna clase y, por supuesto, queda descartada la opción de la recalificación, ya que los terrenos distan a más de diez kilómetros del casco urbano ―explica a continuación.

―Vayan al Registro de la Propiedad y averigüen si Barredo o alguno de los nombres vinculados con este caso adquirieron las fincas colindantes ―sugiere Caballé.

―Tenemos pensado hacerlo y por supuesto echar un vistazo a esa finca ―anticipa Carreras.
―Sí. Desplácense hasta ese paraje y avísenme cuando lleguen por si fuera necesario enviarles algún refuerzo. En cuanto a ese tal doctor Shelman sabemos que estuvo el sábado de compras por las tiendas de ropa, se hospedó en un hotel cercano al aeropuerto hasta ayer tarde y cogió el vuelo para Alicante donde tiene fijada su residencia española como bien saben ustedes ―ordena con una apariencia de inquietud fuera de lo común.
―Qué raro. Desplazarse hasta aquí exclusivamente para comprar ropa ―recela ella.
―Soy de su misma opinión. Aunque hay millonarios con excentricidades y la indumentaria suele ser una de esas ―precisa Caballé.
―Necesitamos disponer de otro vehículo, el nuestro tiene estropeado el aire acondicionado y hace un calor de justicia ―solicita Carreras.
―Durante unos días deberán aguantarse. No hay más coches disponibles. Estamos a la espera de recibir consigna presupuestaria para la reparación de vehículos ―lamenta el dirigente.
―Seguro que para los blindados de los políticos sí la hay ―se queja Carreras.
―Para desgracia nuestra ellos pertenecen a una casta privilegiada y caprichosa ―lamenta Caballé.
―Si no tiene nada más que decirnos vamos a ponernos manos a la obra ―señala ella, deseosa de continuar con la investigación.
―¿Dónde irán primero?
―Al Registro de la Propiedad ―responde Carreras.
―Bien. Manténgame al corriente de cuanto hagan. Estaré pendiente de ustedes.
―Claro ―admite ella.
A la salida casi tropiezan con Lomas recibiendo de éste una mirada plena de inquina que les hace sospechar de él abiertamente.
―Cualquier día me cago en la leche de ese cabrón ―disparata Carreras.
―¡Ni se te ocurra! Es lo que anda buscando para jugártela. Limítate a omitir sus comentarios fuera de lo estrictamente necesario y punto ―aconseja, antes de verle acercarse hasta Sonia y darle un cariñoso beso en los labios, quedando en verse por la tarde en la casa de él. Pero los acontecimientos que se avecinan dictarán otros escenarios distintos.

Sobre las 12:00 horas del mismo día de la entrevista realizada en la calle Tierra firme. Tony recibe una llamada telefónica de su examinador y gerente de TECNO-FLASH para comunicarle su aceptación en el puesto de conserje y guardia de seguridad de las dependencias de la empresa, requiriendo su presencia en las oficinas hoy mismo para tramitar el alta laboral y comenzar su primera jornada a partir de las 15:00 horas. Entretanto, en la sala comercial de PUBLISTEL, Laura formaliza con unos clientes las bases de un nuevo contrato, cuando recibe una imprevista llamada del mencionado gerente.

―Hola. Soy Manuel Carrascosa. Imagino que estarás muy ocupada y no quiero importunarte.
―Cierto. Me pillas en una reunión de trabajo y no podré hablar mucho ―contesta desconcertada.
―Lo comprendo y seré breve. Llamo para decirte que tu marido ha sido aceptado―la sorprende, yendo directamente al grano.
―Te lo agradezco de todo corazón ―valora satisfecha.
―Dio el perfil que buscábamos. Pero también lo dieron otros aspirantes. De manera indirecta has tenido mucho que ver en su elección gracias a tu actitud y presencia ―puntualiza, sin renunciar al tono sugerente.
―Agradezco la alusión. Pero solo soy una esposa enamorada y preocupada por la situación laboral de su esposo ―corta, dejando patente su estado sentimental.
―Ya me di cuenta. Si quieres podemos tomar un café esta tarde. Tu marido empieza hoy mismo en su nueva actividad y estará aquí hasta las diez de la noche ―propone, no dándose por enterado.
―No me importaría, pero hoy será difícil. Llevo un día muy ajetreado y no sé cuándo podré dejar las oficinas. Si no te importa quedamos otro día e invito yo ―aprueba para salir de paso, empezando a inquietarse por ese afán de querer estar con ella.
―No hace falta, mujer. Te llamo mañana o lo más tardar pasado. ¿Vale? ―se despide un tanto decepcionado.
―Sí, mejor. De todos modos no sé si estaré disponible, últimamente no doy abasto con tanto trabajo ―avisa, cerrando el móvil e intentando enjuiciar durante unos segundos la perseverante actitud de ese hombre hacia ella.

La sede de los Registros de la Propiedad se encuentra ubicada en un céntrico edificio modernista y de reciente construcción. En uno de los apartados de la segunda planta está el bufete del atareado Registrador de la finca La prueba del laberinto reunido con los inspectores Fuentes y Carreras, a quienes facilita sendas notas simples de las fincas adyacentes a la adquirida por Barredo. La señalada en la parte izquierda alberga una antigua mansión que casualmente fue comprada hace veintiocho años por el licenciado en farmacia y Presidente del Colegio de Farmacéuticos, Juan Jiménez Brau, y la que limita a su derecha, sembrada con pinos, figura a nombre de los herederos de un agricultor ya fallecido. El resto de los terrenos limítrofes están escriturados a nombre de personas e incluso una sociedad anónima, aparentemente sin relación entre sí.

Con la importante información salen del moderno edificio para dejar atrás la ciudad, empequeñeciéndose en el espejo retrovisor. Aminorando la velocidad para superar los badenes, llegan al paraje donde están inscritas las susodichas fincas y se adentran bajo un radiante sol. Consultando el plano circulan despacio por un ancho y asfaltado camino de unos 300 metros, aparcan el Citroën frente a las fincas y se apean para echar un vistazo al entorno, andando unos 30 metros por un camino terrizo y desigual. Tal y como les habían dicho el terreno adquirido por Barredo está empedrado y repleto de matorrales, cercado con alambradas metálicas encajadas por su antiguo propietario, desembocando en una cochambrosa puerta de madera. Las dos parcelas restantes fueron agregadas y cerradas por un único paredón construido con bloques de hormigón de tres metros de alto por noventa de largo, con un vértice plagado de cristales salientes incrustados en el mismo muro con la intención de dificultar cualquier intento de asalto. La única entrada está protegida por un opaco portón de hierro forjado provisto de una mirilla y pintado en color verde. Fuentes obtiene del bolso los prismáticos y sube a una pequeña loma, utilizándolos para echar un vistazo a la edificación. Pero desde ese ángulo solo distingue parte del tejado y las copas de los árboles más altos.

Enzarzados en encontrar un montículo más elevado desde donde poder vislumbrar, al menos una parte del interior del recinto, un Toyota Land Cruiser irrumpe en el camino como si estuviera compitiendo en un rally. Carreras intuye el peligro que se cierne sobre sus cabezas y saca el móvil con la intención de pedir refuerzos.

―Mierda. No hay cobertura. Corramos hacia esa roca, el vehículo viene hacia nosotros y no creo que sea para darnos los buenos días ―apremia a su compañera.

Antes de emprender la retirada, Fuentes extrae su móvil y comprueba la ausencia de cobertura. No le queda más remedio que seguir a su compañero cuesta arriba, rumbo al peñasco. Pero han sido avistados y de nada va a servirles el precario escondite. El conductor del todoterreno para el motor frente a ellos, permaneciendo con las puertas cerradas y sus ocupantes en completo silencio durante un tenso y largo minuto, al término del cual se abren las cuatro puertas, apareciendo tres matones provistos de armas automáticas de gran calibre, apuntando directamente al sitio donde están refugiados los detectives. Pero la gran sorpresa se la llevan cuando ven salir al mismísimo comisario Caballé.

―¡La madre que lo parió! ¡Ya tenemos al topo! ―exclama

Carreras.
―Más bien nos tiene él a nosotros ―lamenta ella. ―Depositen sus armas en el suelo y salgan con las manos sobre la cabeza. No hay escapatoria posible ―grita el traicionero comisario.

Dándose cuenta de la complicada situación y de las nulas probabilidades de controlar la situación, deciden rendirse, levantando los brazos y abandonando el precario escondrijo.

―No esperaba un comité de recepción tan insigne. Aunque mirándolo bien, le sienta mejor encabezar una banda de matones ―arremete Carreras, mirándolo con desprecio.

―Nunca imaginé semejante traición viniendo de usted, le tenía por una persona sensata y honesta, siempre magnánimo y abogando a los derechos constitucionales. ¿Cómo ha podido caer tan bajo? ―demanda Fuentes, viendo cómo hace una señal a los matones para que se acerquen. Son cacheados, despojados de los chalecos antibalas, las armas reglamentarias, los móviles, la cámara de fotos y las llaves del coche. Por último son esposados con las manos a la espalda antes de que Caballé ordene a los sicarios regresar al coche y aguardar nuevas instrucciones.

―No crean que esto es grato para mí, les advertí en varias ocasiones que dejaran el maldito caso, pero fueron muy obstinados ―lamenta, mirando directamente a Fuentes―. Esta mañana me di cuenta de lo lejos que habían llegado y no podía permitirlo. Subestimarles fue un error por mi parte.

―El Cuerpo de Policía es el que no permite en sus filas a delincuentes como usted ―censura su todavía subordinada.
―¿Cómo descubrieron este paraje? ―pregunta, dando por sentado el anterior reproche.
―No pensará que vamos a decírselo ―advierte Carreras.
―Cuando les inyecten el “ortodoxia” nos enteraremos. Tiene una fiabilidad del 96%. ―explica con su característica seriedad.
―¿Qué sintió cuando permitió que asesinaran a Carme Ferrer? No se me olvidan sus compasivos consejos cuando fui inhabilitada, ni los ánimos que me infundió en los primeros días del secuestro de Marcos. Es usted un miserable asesino ―le reprocha ella, acentuando su indignación.
―Hace tres años, mi hija necesitó un hígado para seguir viviendo, estuvimos meses esperándolo sin lograrlo, su estado empeoraba y la muerte estaba cada vez más cerca.
Cuando ya parecía irreversible esta organización se puso en contacto conmigo y en menos de un mes encontró el compatible. El trasplante fue un éxito y ahora tiene una vida por delante; acaba de casarse y está embarazada ―justifica, anteponiendo el orgullo de padre.
―Y en agradecimiento permite que sigan matando a inocentes; entre ellos a sus propios compañeros del Cuerpo. Esa es su contribución al país democrático del que tanto alardea ―le recrimina Carreras.
―Más bien es una cruz con la que deberé cargar el resto de mis días. No apruebo nada de esto, pero como comprenderán me vi obligado a anteponer la vida de mi hija a cualquier otra. Usted no es la única persona que no descansa ―sigue con sus lamentos, dirigiéndose ahora a Carreras.
―Una curiosidad, ¿por qué no me abrió expediente cuando pudo haberlo hecho?
―Porque su compañera iba a ser rehabilitada gracias a su perseverancia, y al mismo tiempo necesitaba ganarme la confianza de ambos para controlar sus pasos. Como ven, la apuesta no salió mal del todo.
―Ahora entiendo su benevolencia. Sabía que sospechábamos de usted y supo hacernos creer lo contrario para poder vigilar nuestros movimientos e ir siempre por delante, incluso se permitió ayudarnos en el caso. Eso sí, con informaciones que no aportaban nada, o bien obviedades que sabía que deduciríamos. Incluso se permitía el lujo de aconsejarnos con templanza, mientras sibilinamente fue sirviéndose del mal carácter de Lomas para hacernos recaer las sospechas sobre él. Muy astuto ―subraya ella.
―¿Fue usted quien preparó el asesinato de Arcos, verdad? ― vuelve a preguntar él.
―Desgraciadamente para mi conciencia, sí. Por la mañana facilité las llaves de la puerta trasera al tal Modorro, el mismo individuo que intentó liquidarla dos veces. Inutilicé la cámara de seguridad para que esa noche entrara uniformado, cogiera las llaves y segara la vida de ese pobre diablo, cuya muerte era irremediable. Pero desconocía la grabación de la confesión que efectuó horas antes de morir. Fueron listos y tomaron ventaja en el caso. Aunque de nada sirven ya las excusas, quiero reiterarles mi consternación por el equivocado homicidio de la inspectora Ferrer, a quien tenía un aprecio personal ―deplora pesaroso.
―Querrá decir, el asesinato encubierto por usted. Menos mal que la apreciaba. Debería darle vergüenza pronunciar su nombre ―le reprende ella.
―Su conciencia es la de una moto sierra ―subraya Carreras.
―Tampoco hubiera aprobado la muerte de ustedes ni de ninguna otra persona. A lo largo de mi vida he procurado ser justo y honrado. Pero desde el trasplante de mi hija me vi abocado a convertirme en lo que soy. Todo esto me asquea y denigra ―confiesa, llevándose las manos a la cara.
―Ja, ja, ja. Ahora va a resultar que tiene la culpa el gato ― suelta Carreras, burlándose de él.
―Estuvo también en la fiesta de disfraces. ¿Verdad? ―se interesa ella, buscando sonsacar lo que pueda.
―Sí. Desde luego. No hizo falta alertar de su presencia porque estábamos esperándoles. Si por mí hubiese sido no se les habría permitido la entrada, pero alguien consideró que sería divertido ―desvela, mirando a Carreras con mala leche.
―¿Cuál es su relación con Barredo? ―sale la ineludible pregunta por boca de ella.
―Prácticamente ninguna. Yo también deseo ver a ese gánster entre rejas ―responde sin titubeos.
―Ja, ja, ja. Ya puestos, mejor verle muerto ―corrige Carreras, mofándose de sus comentarios.
―Sigue usted sin hacerme ni puñetera gracia ―replica, apretando los dientes.
―Pues imagínese la que me hace usted a mí, traidor. A su lado el nombre de Judas Iscariote resulta hasta cariñoso ―arremete de nuevo.
―¡Llévenlos dentro! ―grita a sus compinches, terminando con las buenas formas. ―Ah. Se me olvidaba decirles que esta misma tarde y sintiéndolo mucho tendré que encargarme igualmente de su novia, porque sospecho que está enterada de muchas cosas comprometedoras para la organización y no podemos dejar cabos sueltos ―revela, dibujando en su rostro un semblante de resignación.
―¡Maldito asesino! Si le ponéis un dedo encima te despellejaré vivo ―amenaza Carreras, lanzándole un escupitajo que no llega a su destino.
―Me temo que el resto de su vida va a ser muy corto ―responde el pérfido policía.
―Por favor, déjela en paz, ignora todo lo relativo a este caso. Nunca quisimos implicarla en nada, precisamente para salvaguardar su integridad ―suplica ella medio llorando.
―Si es así lo confesarán ustedes cuando les inyectemos el eficiente líquido y no le sucederá nada, salvo la angustia de sus desapariciones. El disgusto se le irá pasando con el tiempo. Lo peor será tener que soportar mi descrédito y las amenazas del nuevo Jefe Superior ―lamenta, pulsando el timbre.
―Usted nunca tuvo prestigio ni dignidad ―le corrige ella, mirándolo con asco.
El portalón de hierro forjado se abre y los desarmados detectives son empujados hacia el interior a punta de pistola, atraviesan un vial asfaltado con gravilla y embellecido por una poblada arboleda a ambos lados, llegan a un edificio de dos plantas pintado en color marrón oscuro con apariencia de ser un ostentoso palacete en cuyo frontal resalta el vistoso escudo con las espigas y las siglas RR. Al subir los escalones y entrar conocerán el auténtico contexto de lo que están investigando; acaban de acceder a un híbrido entre clínica y centro de investigación médica.
―Bienvenidos al oráculo de la medicina, señores. He decidido recibirles personalmente motivado por su sagacidad, valentía y tesón, solo comparables a los más insignes detectives de mi venerada Scotland Yard. Pese a contar con múltiples obstáculos lograron llegar hasta aquí contra todo pronóstico, vulnerando nuestra organización. Quería conocerles sin la traba de la careta ―saluda el doctor Shelman con su pronunciado acento inglés, ataviado con una bata blanca, levantando los brazos en señal de acogida y destapándose como el amable conversador de Fuentes en el baile de disfraces veneciano.
―¡Vaya! ¡Cuánto honor! ―exclama el sarcástico Carreras.
Caballé se despide del cardiólogo, no sin antes dedicarles a sus todavía subordinados una lastimosa mirada. Los secuaces se alejan de los cautivos sin dejar de apuntar con sus repetidoras, momento aprovechado por el anfitrión para acercarse a ellos sin temor.
―A usted no le conozco, pero con ella tuve la gran suerte de mantener una amena e interesante charla ―seguidamente se dirige a Fuentes―: Admiro su personalidad y el buen gusto por la pintura, madam ―reconoce, haciéndole una reverencia.
―Lamento decepcionarle. Pero viniendo de usted esos halagos me producen malestar ―desaprueba, mirándolo de arriba abajo.
―Lo comprendo. Pero permítanme mostrarles este prodigio vanguardista, creo que se han ganado ese derecho. Acompáñenme por favor ―insta, poniéndose delante.
Esposados y vigilados no les queda más remedio que seguir su estela. Cruzan un ancho pasillo y acceden a una sala hexagonal de unos 35 m2, plagada de cristales tras los cuales hay un laboratorio con distintos apartados, atendidos por una mujer y tres hombres uniformados con batas blancas, ejerciendo labores de investigación.
―Todo cuanto ven, forma parte de un glorioso tributo a la vanidad humana, somos partisanos del progreso y notables partícipes en la avanzadilla de la medicina, gracias a nuestra brillante capacidad intelectual; lo demás es para los mecánicos. De igual forma que internet es la pantalla que ilumina el mundo…, en un futuro no muy lejano nosotros seremos las arterias que lo alimenten ―asevera con alegría, volviendo a escenificar sus palabras con estudiados movimientos de brazos y manos.
―¿Cómo subvencionan el chiringuito? Este montaje tiene que valer una pasta ―cuestiona Carreras, despreciándolo.
―Haga el favor de respetar la grandeza de este santuario. Pocas cosas separan a la humanidad de la estupidez y esta es una de ellas ―corrige, molesto por el despectivo comentario―. Todo el dinero es insuficiente; menos mal que nunca faltan personalidades insignes dispuestas a colaborar en nuestros significativos avances, pagando la oportuna patente. Pero esas aportaciones son insuficientes y nuestro presupuesto no alcanza las expectativas fijadas, viéndonos obligados a recurrir al quirófano para efectuar complicadas intervenciones, casi siempre con óptimos resultados.
―Por ejemplo con los trasplantes ―apunta ella.
―Correcto. Hemos conseguido trasplantar cualquier órgano en quirófanos de primer orden, perfeccionar nuevas técnicas y articular un negocio sostenible. Vean ―alardea, señalándolos con la mano derecha.
―Quitándoselos a los indigentes venidos de África, engañándolos con la golosina de una vida mejor, ¿verdad? ―incide ella.
Shelman cambia ahora de semblante y hace una pausa antes de continuar con sus explicaciones.
―La defunción de esos infelices forma parte de la selección natural, madam. El mundo está demasiado poblado y los recursos empiezan a escasear. Al menos sus órganos sirven para salvar otras vidas, y desde el punto de vista antropológico, como tributo a la ciencia.
―Sí, alterando la selección natural de la que usted acaba de hacer referencia ―cuestiona la detective.
―Al igual que los delfines se quedaron a un paso del razonamiento, los negros forman parte de un grupo étnico incapaz de subir el peldaño de la inteligencia avanzada.
―¡Vaya! ¡Al fin salió el nazi que lleva dentro! ―acentúa Carreras.
―Lo de la supremacía aria fue una sandez hitleriana carente de fundamento científico que lo avale. A pesar de todo, el III Reich demostró un ejemplo de disciplina y progreso, consiguiendo alcanzar un nivel oceánico, reflejado en la labor de innumerables médicos y científicos capaces de dimensionar la ciencia a altitudes insospechadas para la época. De hecho enseñaron a norteamericanos y soviéticos la fabricación de misiles de largo y medio alcance. Y lo más importante: hicieron realidad la idea de pisar la luna. Pero cometieron dos imperdonables errores: pretender doblegar al mundo por la vía bélica y exterminar a los judíos, seguramente porque les superaban en inteligencia. Ustedes también tienen por qué callar, expulsaron a los moriscos hace 500 años por la misma razón ―alude, sin dejar de servirse de las manos―. No olviden que al finalizar la II guerra mundial las potencias ganadoras se rifaron a las celebridades alemanas para relanzar sus atrasados conocimientos.
―Y en la Edad Media les habrían quemado en hogueras por prácticas indebidas. Tienen suerte de que hayamos evolucionado ―resalta Carreras.
―Sus consideraciones son una desgracia en términos evolutivos ―responde con un gesto desdeñoso.
―En menos de cinco años la disciplina y el progreso de la esvástica que con tanto ahínco defiende exterminó de las formas más cruentas a millones de seres humanos, sembrando una diabólica semilla que muchos “iluminados” como usted se empeñan en seguir cultivando setenta años después ―apunta ella.
―Yo sólo soy un vocacional de la ciencia, querida. Concretamente de la medicina que es el campo donde me muevo. Hace miles de años los egipcios alcanzaron un alto nivel quirúrgico porque encontraron el camino más corto y sencillo: el inevitable sacrificio de sus semejantes. En el siglo XX ese postulado se magnificó alcanzando límites insospechados. En ambos casos no llegaron a más, limitados por la tecnología de las épocas. Al día de hoy, nuestra prodigiosa corporación avanza más rápido que el resto de laboratorios internacionales, precisamente por no ensayar con los puñeteros ratones. Los frutos alcanzados irán surgiendo en un futuro inmediato y se reflejarán en la salvación de miles de vidas humanas. ¡Miren! ―Llama la atención, señalando una dependencia donde hay varias probetas depositadas en unas estanterías de cristal junto a una urna del mismo material―. Estamos clonando el primer ser humano con fines terapéuticos o para salvaguardar la continuidad de su matriz. Dentro de ocho meses será tan real como ustedes y yo. Y ahora observen con atención el resto de apartados: en menos de una década, hombres y mujeres podrán moldear el cuerpo a su antojo mediante una controlada y específica alteración de su organismo sin las sufridas intervenciones quirúrgicas o las rigurosas dietas, estamos combatiendo la endometriosis con impecables resultados, nos hemos adherido, aunque de un modo clandestino, al programa de investigación de nano estructuras capaces de combatir las células cancerígenas. Y he aquí la gran apuesta que revolucionará la medicina tal y como la entendemos: ahí está ―anuncia, señalando otra sección del laboratorio―. Hemos encontrado el carril que nos llevará a regenerar los tejidos mediante embriones. En un futuro no muy lejano superaremos enfermedades que afectan al sistema inmunitario y al maldito cáncer ―muestra con orgullo.
―Dejando aparte la clonación humana, gran parte de esas investigaciones podrían servir de gran utilidad para la medicina, sin la necesidad de cometer atrocidades con personas ―subraya Fuentes, atónita con las explicaciones del doctor.
―Ya estamos con la retahíla de los derechos humanos. Olvidan el macabro ritual que realizan a diario con las nobles vacas cornudas para culminar el festín con una matanza salvaje. Cazan animales por pura diversión y deforestan grandes extensiones verdes; en todo el planeta se cometen auténticas masacres provocando la extinción de especies enteras, contaminan el medio ambiente y alteran el equilibrio natural. ¿Qué importancia puede tener la desaparición de un puñado de negros abocados a la miseria?
―¡Cómo coño va a comparar los animales irracionales con seres humanos! ―refuta Carreras, endemoniado.
―Los animales también sienten y padecen, inspector. Nosotros sacrificamos algunos excedentes de nuestra numerosa especie en beneficio de millones. Pero ustedes matan por diversión ―contrarresta Shelman.
―La humanidad está llena de imperfecciones que a buen seguro irán corrigiéndose. Lo que nunca tolerará son las monstruosas prácticas empleadas por dementes como usted. Y si hay sobrantes humanos, esos son ustedes y sus acólitos ―responde ella sin poder contener la indignación.
―Ahora lamento su falta de visión, inspectora. Yo diría más bien que la humanidad, con sus insignificantes ideales, no está preparada para comprender y valorar la importancia de nuestra labor. Por ese motivo actuamos fuera del sistema y cuando este reconozca la inmensa aportación a la evolución y desarrollo de su propia especie habrá dado un paso cualitativo. Entonces, el mundo dejará de estar gobernado por indoctos y mediocres ―refiere, enalteciendo sus enfermizos postulados.
―¿También pretenden dominar el mundo? ―suelta ella con una sonrisa sarcástica.
―El mundo no es libre, el mercado es libre, madam. Nosotros solo aspiramos a integrarnos en esa élite que mueve los hilos del globo con la yema del talento.
―¿Qué cargo ostenta en este sitio? ―pregunta Carreras.
―Desde el pasado año soy el director de estas instalaciones y, antes de que me lo pregunten les diré que mi residencia la tengo fijada en este maravilloso tabernáculo. La villa de Alicante y el piso de Liverpool son tapaderas frecuentadas por mi hermano gemelo, un ciudadano libre de toda sospecha que equivocadamente estuvieron siguiendo la pasada Navidad y este último fin de semana ―aclara, dando muestras de haber sido informado de la vigilancia policial efectuada.
―¿Dónde está mi compañero Marcos Torres? ―demanda ella.
―Se ha convertido en un servidor más de la ciencia, igual que les sucederá a ustedes dos. Van a cambiar la casaca de servidores del orden por la de sirvientes de la medicina. Pese a ser gay, su amigo está dotado de un físico envidiable y apto para formar parte de la creación del soldado perfecto, un encargo que será bien remunerado por determinados poderes fácticos.
―¿Qué le están haciendo? ―pregunta horrorizada.
―En breves instantes tendrá la ocasión de verle, inspectora ― escuchan a sus espaldas. Es la voz del Presidente del Colegio de Farmacéuticos, Juan Jiménez, luciendo unas anticuadas gafas y un medallón con la efigie del escudo de las espigas. En su rostro destaca un estiramiento facial desproporcionado para su edad.
―Vaya. Apareció el testaferro de la organización… y forjador de prodigios ―apunta Carreras, empleando su conocida insolencia como arma arrojadiza.
―Chulo hasta el fin. ¿Verdad, inspector? Más adelante le bajarán los humos, créame ―amenaza con tranquilidad.
―¿El líquido con el que intentaron matarme fue fabricado aquí? ―pregunta ella.
―Ah. El “cardio boom”. Estaba llamado a ser un avanzado reactivador contra los ataques cardíacos. Pero la vida es una sucesión de errores transformados en aciertos. Yo mismo lo inventé, llegando a convertirse en una fracción importante de nuestro buque insignia ―explica Shelman, mostrándose orgulloso del letal invento.
―¿También lo exportan a otros lugares? ―vuelve a preguntar ella.
―Desde luego, y con excelentes resultados para los compradores y sustanciosos beneficios para la corporación ―apunta Jiménez.
―Imagino que lo están rentabilizando ―adivina Carreras.
―Preguntan demasiado para ser dos inutilizados y extinguidos policías, pero voy a concederles la última voluntad, la que se otorga a los reos. ¿Recuerdan el último Gran Prix europeo de equitación? ―les insta Shelman.
―No sigo las carreras de caballos ―niega con la cabeza.
―Lo suponía. Pues bien, al caballo favorito se le inyectó un miligramo de “cardio boom”, la cantidad necesaria para comenzar la carrera y fallecer en el transcurso de la misma ―explica el pérfido doctor.
―Ya entiendo, y corríjame si me equivoco, apostaron por el siguiente favorito en las apuestas, ganó y se embolsaron las apuestas del primero ―razona Fuentes.
―Exacto. Es una lástima tener que sacrificar una inteligencia como la suya, inspectora ―lamenta, exteriorizando una mueca de desagrado.
―Resumiendo: el gran defensor de los desamparados animales, utiliza a los nobles caballos para matarlos y obtener beneficios económicos. La vieja pretensión de los criminales lucrativos ―le increpa Carreras.
―En contraste con su compañera, usted es una persona disonante e incómoda ―replica, molesto por la observación.
―¿También han sido capaces de vender esa siniestra patente? ―pregunta ella temiéndose lo peor.
―Ya hemos empezado a explotarla. Una dosis viaja a esta misma hora hacia Krobilendia para ser inyectada sobre un tal Anatoli Belanov, el líder opositor. La utilizarán mañana mismo ―expone Shelman.
―Comprendo, es el gran favorito para alzarse con el poder y el actual presidente quiere eliminarlo para impedir su triunfo electoral. Tengo curiosidad por saber cuánto les han pagado, imagino que el dinero lo ingresarán en algún paraíso fiscal ―supone ella.
―En ese análisis dedujo usted muy deprisa y no acertó. Una fábrica de armamento, cuyo nombre desconocemos, fue quien pagó la dosis del “cardio boom”. A sus propietarios no les interesa que Belanov gane las elecciones porque no es partidario de invadir el país limítrofe y eso fastidiaría el negocio acordado con el actual presidente. Como saben, el conflicto se agudizó a raíz del famoso atentado perpetrado en la ciudad de Andruskha usando un gas accidentalmente fabricado por nuestros competidores químicos, otro desatino de la ciencia aprovechado para fines mercantilistas ―explica Shelman, como si ese atentado fuera algo natural.
―¡Motivados por la voracidad lucrativa y la falta de escrúpulos están promoviendo incluso el genocidio! ―resalta la detective.
―Bueno. Llegó el momento de conducirles hasta su amigo antes de inyectarles la “ortodoxia”. En lo que a mí respecta, les dejo en compañía de nuestro director, debo atender las obligaciones de mi cargo ―se excusa Jiménez con una socarrona sonrisa.
―Una última pregunta. ¿Para qué compraron los terrenos adyacentes a esta finca? ―requiere ella.
―Ja, ja, ja, están mejor informados de lo que pensábamos. Lógicamente necesitamos ampliar horizontes y no queríamos vecinos que pudieran inquietar nuestra insigne labor ―aclara Shelman, guiándoles hasta una espaciada ala dotada de varias camas separadas por una cortina. En la más próxima hay un hombre calvo con rasgos africanos y la piel casi blanca, atado e inconsciente. Pero es el siguiente paciente quien les deja helados, se trata de un hombre en idénticas circunstancias, pero con la cara deformada, desprovisto de cualquier signo velludo y con una musculatura fuera de lo común.
―¡Marcos! ―exclama Fuentes, reconociendo a su amigo.
―No puede responder. Se encuentra en estado de animación suspendida y en pleno proceso de metamorfosis. Al negro le estamos extrayendo parte de la melanina hasta blanquearlo del todo mediante un complicado y novedoso proceso ―explica el infame doctor.
―Asqueroso hijo de puta. ¿Qué barbaridad estáis cometiendo? ―grita ella, descompuesta.
―Nada que pueda corregirse ya. Su actividad biológica ha sido alterada.
―¿Serán cabrones? ―suelta Carreras, acercándose hasta él para agredirle, siendo encañonado por uno de los guardianes.
―Llévatelos a la habitación contigua hasta que llegue la ATS ―le indica al sicario que lo protege.
―Todavía me resulta difícil entender cómo un ilustre cardiólogo de su capacidad intelectual, galardonado con el premio Nobel de medicina, puede llegar a convertirse en un aterrador loco con el cerebro podrido ―le atribuye ella.
―Lamento que no haya entendido nada, inspectora. No obstante ha sido un placer conocerla ―se despide dándoles la espalda para irse en dirección opuesta.
Son empujados hacia dentro, cerrando tras ellos la recia puerta. La estancia no mide más de 9 m2 y está completamente vacía. Lo primero que hacen es mirar hacia las paredes por si estuvieran siendo observados.
―Menos mal que no hay cámaras de vigilancia ―respira él con alivio.
―Carreras, dime que todo esto es un mal sueño ―murmura desesperada.
―Ya quisiera poder decírtelo. Este horroroso lugar traspasa todo lo imaginable y debemos actuar cuanto antes, porque si nos inyectan ese maldito líquido obtendrán toda la información que deseen y matarán a nuestros seres queridos… o los traerán para usarlos de cobayas ―formula Carreras.
―No podemos hacer nada. Ni siquiera suicidarnos para salvar sus vidas y evitar nuestro sufrimiento. ¡Pobre Marcos! ¡Cómo lo han dejado esos canallas! ¡Malditos, sean!
―Deja de lamentarte y trata de desabrocharme el jodido pantalón usando los dedos y luego completas la gracia con los calzoncillos ―apremia su compañero.
―¡Pero qué coño estás diciendo! ―exclama perpleja.
―Tengo un pequeño puñal de punta fina adosado a la entrepierna. Afortunadamente esos cabrones no lo detectaron, cógelo y ábreme las esposas antes de que vengan a por nosotros… o no tendremos ninguna opción de escapar.
―¿Cómo diablos se te ocurrió guardar un puñal ahí? ―pregunta nerviosa.
―Es una oportuna precaución. A las armas las maneja el miedo. ¡Vamos, hazlo!
Situándose de espaldas a él, usa los dedos pulgar e índice para bajar la cremallera y desabrochar el botón. El pantalón cae sobre los pies, y rodeando la cintura empieza a bajarle los calzoncillos hasta conseguir dejar sus partes al aire.
―No te preocupes por él. Está dormido ―avisa Carreras, no pudiendo evitar la gracia.
―¿De veras? ―contesta ella.
―¡Ay! ¿Por qué cojones me has dado ese pellizco?
―Quería asegurarme de que dormía ―corresponde ella con otra de las suyas.
―¡Me has hecho daño, joder!
―Te aguantas ―responde, abriéndose paso con los dedos, hurgando en el testículo derecho y la ingle hasta lograr sacarlo de la funda. Una vez obtenido se le cae al suelo.
―¡Lo que faltaba! ―protesta, sentándose, cogiéndolo de nuevo y metiendo la punta por el hueco de las esposas, logrando manipular el cerramiento, aunque sin conseguir abrirlas.
―Déjamelo a mí. Probaré abrir las tuyas ―urge, empezando a ponerse nervioso.
―No. He abierto varias cerraduras y haré lo mismo con esta ―garantiza, accionándola varias veces hasta oír el clic deseado―. Ya está. No conseguía abrirlas por falta de concentración ―justifica, antes de soltar una risotada.
―¿Puedo saber de qué coño te ríes? ―suelta mosqueado.
―Disculpa, pero estás para hacerte una fotografía y enviarla a la revista gay Unidos por la Diferencia ―exagera, sin poder aguantar la risa.
―Dudo mucho que me admitieran en semejante publicación ―objeta, subiéndose los pantalones y utilizando el puñal para liberarla. Lo guarda en el calcetín y se ponen de nuevo las esposas, sin cerrarla, esperando a que regresen. Cosa que sucedes en segundos. Dos esbirros les apuntan con sus armas automáticas. Uno ellos es el mismo que les condujo hasta el cuarto, echándose a un lado para dar paso a una flaca y sonriente veinteañera de pelo corto y labios carnosos como fresas listas para ser devoradas, portando un maletín sanitario.
―Al fin encontraste TRASMEDAMOS, detective, tu atractivo físico va en consonancia con la voz; me hubiera gustado poner en práctica otro tipo de baile más reservado ―esboza, dándose a conocer como la disfrazada compañera de baile en la fiesta de Farsalia.
―Lamento decepcionarte. Pero como puedes ver no estoy en condiciones de satisfacer tus deseos ―contesta, echando un vistazo a su físico.
―Sí. Es una lástima ―replica con una recíproca ojeada―. Seguidme, vamos a otra sala más cómoda donde podréis relajaros y responder a un cuestionario antes de que os conviertan en productos envasados al vacío ―anuncia, apartándose para que puedan salir, encañonados por los guardianes.
―Nos gustaría saber tu nombre, monada ―sugiere Fuentes.
―Me llamo Ágata y soy la sobrina de Juan Jiménez ¿algo más, machorrilla?
Por respuesta recibe una mirada de rabia. Salen al pasillo, doblan por una esquina y les obligan a entrar en otra sala más amplia, parecida a un consultorio médico.
―Echaos en las camillas, voy a inyectaros un novedoso líquido que os hará confesar vuestros pecados ―pide, depositando el maletín sobre la mesa para sacar una jeringa y un botecillo con un líquido de color blanco.
Confiada, y con el instrumento repleto del peligroso líquido, se acerca hasta él para pincharle en el brazo derecho. De pronto, “su paciente” le agarra la mano con rapidez, levantándose de la camilla y apoderándose de la jeringa para colocársela en el cuello.
Al mismo tiempo, Fuentes se deja caer, volcando la camilla para utilizarla como escudo en el hipotético caso de producirse un tiroteo.
―Tirad las armas o vierto el contenido de la jeringa en el cogote de esta zorra ―amenaza Carreras.
Los sorprendidos matones bajan las armas y las tiran. Fuentes consigue levantarse, alejar con el pie derecho una de las armas y coger la otra para obligarles a echarse en el suelo con las manos sobre la cabeza.
―¡Llama urgentemente a Sonia y a Estrella! ―urge su compañero.
Sin dejar de encañonarlos, coge las esposas y obliga a uno de los secuaces a colocárselas al otro. A continuación abre un armario, obtiene una cinta adhesiva e inmoviliza al segundo pistolero. Con rapidez, arrebata el móvil vía satélite de este último y marca el número de Sonia Roig. Pero esta no responde y llama a la jefatura, se identifica y urge para que se avise a Sonia.
―Está con el comisario. Cuando acabe le digo que te llame ―responde el agente.
―¡No! Pásame con Lomas, es muy urgente ―exige.
―Un momento, voy a ver si está en su despacho ―suelta con tranquilidad.
―¡Joder, date prisa! ¡Es una cuestión de vida o muerte! ―grita nerviosa.
En plena efervescencia, Ágata vuelve hacer uso de su destreza para darle una patada en sus partes, dejándolo doblado. Y sin perder un segundo coge unas tijeras y se lanza sobre la inspectora, esta suelta el teléfono y esquiva el pinchazo, cayendo sobre uno de los inmovilizados matones. Pero puede levantarse y situarse frente a ella. Ambas se miran a los ojos dispuestas a combatir.
―No vais a salir de aquí con vida ―amenaza la ágil luchadora.
Ambas, esquivan patadas y golpes hasta que un puntapié en la pierna de Fuentes termina por derribarla, cayendo junto al otro sicario quien, al verla, trata de echarse encima para inutilizarla por completo. Con dificultad consigue apartarse de él y vuelve a gritar por el auricular. Lomas, desde el otro lado escucha su posición y la urgencia de enviar efectivos. Es cuanto puede decir antes de recibir un manotazo en el brazo, mandando el móvil al suelo, con las piezas desparramadas. Coge de nuevo las tijeras y se lanza sobre ella para rematarla. Pero su compañero ha conseguido levantarse y medio renqueante se dirige a la peligrosa yudoca con la intención de poner fin a la reyerta.
―He conocido a muchas zorras, pero tú te llevas la palma ― comenta, agarrándola por los pelos para propinarle dos puñetazos y esposarla a la tubería de la calefacción y la deja pataleando. A continuación coge las pistolas y le da una a su compañera, quien a su vez, ha cogido el móvil del otro sicario para volver a marcar el número de Sonia.
―Lomas. ¿Me oye? ―apresura Fuentes con un móvil en una mano y apuntando a los sicarios con la otra.
―¿Qué está sucediendo? ―pregunta el inspector jefe desde.
―Detenga a Caballé. Es un miembro de esta siniestra organización y va a matar a Sonia ―la llamada queda interrumpida en ese momento como si la cobertura hubiere desaparecido.
―¡Mierda! ―acentúa con pavor.
―Enhorabuena por el ingenioso intento de escapar, pero comprenderán que no vamos a permitirlo. Tiren las armas y salgan con los brazos en alto ―escuchan a través de los altavoces. Se trata de una voz masculina con acento sudamericano.
―Tenemos a tres rehenes y ninguna intención de soltarlos ― grita Carreras.
―Los rehenes son conscientes del riesgo que corren y no les importará sacrificar sus vidas para salvaguardar esta corporación ―insiste el sudamericano.

Mientras, en la jefatura número 2, Lomas cuelga el teléfono tras haber hablado por vía urgente con el comisario principal, requiere la presencia de un agente y entra en la oficina de su jefe sin llamar.

―Roig, salga ahora mismo de aquí y espéreme fuera ―dispone, mirando inquisitivamente la cara del asombrado Caballé.
―¿A qué viene esa manera de irrumpir en mi despacho? Aquí las órdenes las doy yo ―intenta imponer el mando, viendo a Sonia levantarse y abandonar la oficina sin abrir la boca.
―Las daba. Haciendo uso de la dispensa que la Ley me concede en un caso de extrema gravedad como el que nos ocupa, y contando con el apoyo legal necesario, queda usted arrestado bajo la acusación de homicidio, colaboración con banda armada y obstrucción a la autoridad. Probablemente irán saliendo más cargos en su contra. ¡Espóselo, agente! ―exige con autoridad el hasta ahora su inmediato inferior en el escalafón.
―¿Pero es que se ha vuelto loco? ¡Salgan ahora mismo de aquí! ―grita Caballé, desencajado.
―No. El loco es usted, además de un vulgar delincuente con placa y un descrédito para el Cuerpo. Hace tiempo que suscitó mis sospechas y acabo de cerciorarme de que eran fundadas ―le acusa, apremiando con los brazos al agente para que le detenga.
―¡Esperen, por favor! ―suplica rindiéndose ante la evidencia de haber sido descubierto―. Quisiera disponer de un par de minutos para escribirle una carta a mi hija, deseo hacérsela llegar a través de ustedes. Yo no soy capaz.
―Dígame antes dónde están los inspectores Fuentes y Carreras, cuyas vidas peligran por su culpa, asesino ―exige Lomas, intentando controlar sus impulsos.
―Aquí tengo la dirección, están retenidos en el interior de la finca ―revela, abriendo un cajón y sacando una tarjeta con la ubicación exacta.
―Ni eso merece. Pero le concederé el tiempo que tarde en llegar la tanqueta de los G.E.O ―avisa, saliendo del despacho seguido del agente, a quien hace entrega de la tarjeta para que localice lugar exacto.
―¿Qué les sucede a Carlos y a Eva? Acabo de oírle decir que sus vidas corren peligro…, porque se estaba usted refiriendo a ellos, ¿verdad? ―demanda Sonia.
―Sí, se cortó la comunicación, pero muy pronto sabremos con exactitud dónde los retienen. En cuanto lleguen los refuerzos iremos, actuaremos de oficio. Quiero que me cuente todo lo que sabe sobre el caso, porque supongo que algo sabrá. Requiere Lomas con urgencia.
Sonia arranca a detallar las investigaciones efectuadas por Fuentes y Carreras hasta donde sabe. En ese intervalo escuchan un disparo proveniente del despacho de Caballé, entran a toda prisa y lo encuentran en su sillón con un disparo en la cabeza, chorreando sangre.
―¡Me cago en la leche! ¡Se ha pegado un tiro! ―grita Lomas, acercándose con cuidado para tomarle el pulso― Llamen a los de científica y precinten la oficina. Que nadie toque nada. ¡Vaya suerte la mía! ¡Esto es lo que nos hacía falta!
Antes de salir divisa en un rincón de la mesa el sobre con la carta escrita de su puño y letra, dirigida a su hija. Se la hará llegar cuando el Juez lo estime oportuno.
―Agente, cierre la puerta, quédese aquí y no se mueva hasta que vengan a tomar huellas y verificar el levantamiento del cadáver. Usted, vuelva a ponerme con el comisario principal ―ordena a uno de los presentes―. El resto, hagan el favor de volver a sus lugares de trabajo ―dispone, dirigiéndose al personal agolpado alrededor del despacho del difunto comisario―. ¿Dónde está Roig? ―grita, buscándola con la mirada.
―¡Aquí! Acabo de llamar al juez Estrella, es el encargado del sumario y desea hablar con usted ―contesta desde su escritorio, levantando una mano y sosteniendo con la otra el auricular.

En las instalaciones de la finca La prueba del laberinto, la situación de Fuentes y Carreras empieza a ser crítica, les han cortado la luz y amenazan con gasearles si no salen con los brazos en alto. Los minutos pasan y la situación empieza a ser insostenible.

―¿Cuántos matones quedan ahí fuera? ―pregunta Carreras, encañonando en la nuca a uno de los rehenes.
―Hay dos más. Suéltenos y déjenme convencerles para que no nos disparen o nos gasearán a todos ―responde con voz aparatosa.
―Ni hablar. Vamos a salir los cinco ―anuncia Fuentes.
―El laboratorio está a unos metros, si conseguimos llegar hasta la puerta la abrimos y entramos. Allí no se atreverán a atacarnos ―refiere Carreras.
―Suena bien. Pongámonos en marcha ―asiente ella.
Sueltan las esposas de los rehenes y encañonados les obligan a levantarse, abrir la puerta y salir despacio sirviendo de escudos a los inspectores. Hay dos tiradores apostados en cada lado del pasillo apuntando al grupo, sin atreverse a disparar.
―Si creen que van a poder escapar, están muy equivocados― amenaza por los altavoces el sudamericano.
Siguen avanzando muy despacio hasta alcanzar la entrada al laboratorio, empujan la puerta pero no se abre. Para colmo, la escurridiza Ágata vuelve hacer de las suyas convirtiéndose en una amazona lista para el combate. Suelta una patada a uno de sus compinches para desequilibrar al grupo y facilitar la aproximación de los pistoleros, que ponen fin a la pelea.
De nuevo, los detectives son encañonados y conducidos a la sala donde iban a ser inyectados, liberando a los otros dos sicarios.
―Atadlos de pies y manos a la camilla procurando que no puedan hacer el menor movimiento ―manda la joven ATS, dolorida de los golpes recibidos y con la cara transformada en la de un felino hambriento―. Os voy a convertir en dos pretéritos imperfectos ―amenaza preparando otra jeringa.
―Si supones que vas a salirte con la tuya estás muy equivocada, monada ―la desafía Fuentes, arrojándose al suelo y dándole una patada al esbirro que la encañona, consiguiendo un nuevo revuelo, aprovechado por Carreras para forcejear con el otro matón intentando despojarle del arma. Pero no puede con él y recibe un empujón, cayendo sobre una de las camillas, seguido de otra patada en el brazo, antes de agarrarlo del cuello con la intención de estrangularlo. Menos mal que le queda el providencial puñal guardado ahora en el calcetín, que utiliza para clavárselo en un pie y soltarle una patada.
―Quietos… si no queréis que os traspase la calavera ―amaga con disparar, pero Ágata da un salto y apaga la luz para ampararse en la momentánea oscuridad, golpeando a Fuentes en un brazo con un pisapapeles; acerca una pistola, la coge y enciende la luz, apuntando a Carreras y haciéndose de nuevo con el control de la situación ayudada por el sicario quien apenas puede contener el dolor de la puñalada ni mover el pie.
La inspectora se incorpora dejando semiinconsciente al otro matón. Pero la suerte vuelve a darle la espalda al recibir un violento impacto con la puerta, justo en la espina dorsal. De repente, las luces de la estancia y el pasillo vuelven apagarse. Entretanto, Carreras padece una nueva y certera patada en la otra pierna, emitiendo un furioso grito y perdiendo de vista el arma. No obstante intenta avanzar a trompicones para buscar un ángulo más propicio, pero es agarrado por Ágata; esta vez le suelta una patada en la barriga y otra en la cara, dejándola semiinconsciente. La luz vuelve a brillar y el asesino de Fonseca aparece apuntándoles con un rifle, remarcando la dureza de sus facciones.
―Tengo órdenes de cargarme a uno de vosotros y quiero saber quién de los dos es el voluntario… o lo haré al azar ―amenaza con acento sudamericano y dispuesto a ejecutar lo que dice.
―Me temo que eso no va a ser posible por ahora. Uno de nosotros porta el virus de la hepatitis A, y no es apto para las expectativas médicas de los que te han contratado. Si te equivocas y matas al sano imagínate la que te puede caer. Si no crees lo que te digo, pregúntale a Shelman ―indica Carreras, en un intento de ganar tiempo.
―Creo que ya sé a quién me voy a cargar ―responde, apuntando directamente su estómago.
―¡Nooo! ―grita Fuentes, interponiéndose entre la bala y su compañero, en el mismo instante de producirse el disparo. Cae al suelo, coge una de las armas tiradas y efectúa dos disparos en plena barriga del pistolero, derribándole herido de muerte.
―¿Dónde te ha dado? ―se interesa Carreras, temiendo por su vida.
―No te preocupes. Estoy bien. Ve a por los otros ―apremia con la mano en el pulmón.
Sale al pasillo y camina despacio, protegiéndose con el arma y, como si de un sueño se tratara, aparece Lomas escoltado por un agente, gritándole para que se eche al suelo. Al arrojarse se produce un intercambio de disparos, cayendo herido uno de los esbirros. El segundo y la peligrosa Ágata acaban entregándose con las manos sobre la nuca.
Los agentes se apresuran a retirar el cadáver del sicario y a la detención de los tres heridos, conduciéndolos hasta la sala contigua, aguardando la llegada de las ambulancias.
―Lomas. Es la primera vez que veo su pétreo careto con agrado ―expresa Carreras, levantándose para ir en busca de su compañera.
―¿Dónde está Fuentes? ―requiere, inquieto.
―La acabo de dejar con una herida de bala. Pero dice que no es nada importante ―explica, dirigiéndose a la sala.
Sin embargo es todo lo contrario. La hallan tirada en el suelo, chorreando sangre y medio asfixiándose. Inmediatamente, Carreras le retira las manos y descubre la herida de bala cerca de un pulmón.
―¡Ayúdenme! ¡Tiene una herida profunda y está perdiendo mucha sangre! ―grita desesperado.
Con sumo cuidado, Lomas la levanta y la tiende en una camilla, quedándose con ella, intentando taponar la hemorragia con unas vendas. Su compañero abandona la estancia para correr hasta el salón principal donde una brigada de agentes concentra y cachea a los detenidos. Uno de ellos, es el doctor Shelman.
―Mi compañera tiene una bala incrustada cerca del pulmón y tú un quirófano. Si quieres seguir viviendo vas a extraérsela ahora mismo y salvarle la vida o te convierto en fiambre, malnacido ―amenaza, colocándole una pistola en la nuca y sacándolo del grupo para conducirlo hasta su malherida compañera― ¡Pedid una ambulancia UVI! ―vuelve a gritar desencajado.
―Necesito a mis dos ayudantes y unos minutos para preparar la sala de operaciones ―precisa Shelman, echándole un vistazo a la herida.
―Procura prepararla cuanto antes si no quieres que vuele tu podrida cabeza, hijo de perra ―asevera, colocándole el arma en la sien― ¡Que vengan dos agentes! ―insiste a gritos.
―Yo me encargo. Quédese junto a ella ―dispone el inspector jefe, encargándose ahora de encañonar al cardiólogo.
―Lomas. Algún descerebrado va a inyectar el líquido mortal al candidato de Krobilendia, Anatoli Belanov o como se llame. Tiene usted que impedirlo ―le avisa Fuentes con la voz cada vez más apagada.
―Entendido. Ahora intente aguantar unos segundos más hasta que detengan la hemorragia y extraigan la bala. No será nada grave ―intenta animarla apretándole la mano antes de salir.
―Van a prepararte antes de trasladarte al hospital para efectuar la intervención quirúrgica ―susurra Carreras, sentándose junto a ella para taponar la herida con el dedo índice.
―Dame tu mano ―pide, buscándola con la suya.
―Eh, tranquila. No te muevas mucho.
―Carlos, eres la única persona que me ha protegido desde que lo hicieran mis padres cuando era niña. Tardé en darme cuenta guiada por la dura coraza que utilizas para tapar tu pícaro y tierno corazón. Me costó entender tu actuación en aquella azotea, pero al fin lo comprendí. No subiste únicamente para vanagloriarte, fue el afán por querer salvar a un ser humano.
―Y tú acabas de arriesgar tu vida para salvar la mía. De no ser por esa imprudente acción estaría criando malvas. Nunca podré olvidar lo que acabas de hacer ―agradece con cariño.
―Mi destino acaba de sellarse. Mírame a los ojos, por favor ―demanda, haciendo muecas de dolor y empezando a sudar.
―No me irás a declarar tu amor a estas alturas ―responde, queriendo hacer una gracia, aunque con sabor agrio.
―Por mal que te pudiera ir en la vida no pierdas la pureza. La humanidad necesita personas como tú ―aconseja, sintiendo como el dolor va en aumento, acompañado de mareos.
―Ya está preparado el quirófano ―avisa un agente asomando la cabeza.
Es trasladada a una camilla y conducida al quirófano, recibiendo el pinchazo de la anestesia, previo a la intervención quirúrgica. El comisario principal hace su entrada en compañía de un equipo de la Policía Científica y de otro coche patrulla, siendo recibidos por el desbordado Lomas. Este le pone al tanto de los dramáticos sucesos acaecidos a lo largo de la mañana, escuchando las sirenas de las ambulancias preparadas para trasladar al resto de heridos debidamente custodiados.
Los dos secuestrados y utilizados como ratas de laboratorio para experimentos siniestros, dejan estupefactos a sus compañeros y al personal sanitario. Están irreconocibles y no reaccionan.
Ágata es atendida y conducida a una de las ambulancias. Sufre diversas contusiones en distintas partes de su anatomía y una disociación mental. El esbirro que disparó a Fuentes es un sicario de origen sudamericano al servicio de la organización, carente de documento legal que acredite su nacionalidad. Los otros dos son atendidos y conducidos junto al resto de detenidos en espera de la llegada del juez Estrella, que reabrió el sumario nada más finalizar la conversación mantenida con Lomas.
Con los nervios disparados, Sonia Roig consiguió asiento en uno de los vehículos y nada más arribar encuentra a su novio sentado en un rincón del salón principal con la cabeza agachada. Enseguida llama su atención, fundiéndose ambos en un enternecedor abrazo.
No transcurren ni treinta minutos cuando llega Shelman ataviado con una bata blanca, acompañado por uno de sus ayudantes y custodiados por dos agentes.
―He logrado cauterizar la herida. Pero no puedo intervenir porque tiene la bala incrustada al lado de la aorta y se desangraría, la he desinfectado y taponado. Les aconsejo que la ingresen en un hospital de primer orden. Durante el traslado procuren no moverla o la bala terminará desangrándola ―advierte, antes de ser esposado
Sedada, es trasladada en una UVI móvil al hospital concertado Claros del bosque, atendida por el equipo médico y acompañada de su amiga Sonia. En breves minutos, Estrella y el secretario del juzgado hacen su aparición para levantar acta, acercándose a Carreras para ser informados de los acontecimientos. Este, visiblemente acongojado, refiere los hechos.
―Ahí tiene las pruebas inculpatorias que necesitaba. Ahora le toca a usted continuar… ―acaba, dirigiéndose a Estrella.
―Lo haré con mucho gusto. ¿Dónde está Fuentes? ―pregunta, mirando en todas direcciones.
―Camino del hospital con una bala encajada cerca del pulmón. Su estado es de máxima gravedad ―informa uno de los agentes.
―Vaya, lo siento. Estaré pendiente de su evolución. Dios quiera que tenga suerte ―desea con sinceridad.

La cadena de incidentes se extiende como el fuego. El comisario principal y el inspector jefe, en funciones de comisario, pasan al despacho de este con los recién llegados, y en pocos minutos salen para autorizar el traslado de los detenidos a la comisaría número dos para tomarles declaración e instruir las oportunas diligencias.

En cuanto al siniestro centro, el juez Estrella ha redactado un protocolo de actuación y la primera medida que toma con carácter urgente es la de precintar las instalaciones, decomisar los móviles de los detenidos, registrar sus viviendas y lugares de trabajo y asignar una vigilancia continuada del edificio que recaerá en manos de una brigada de la Policía dotada de perros, quedando vetado para toda persona ajena a la investigación, en previsión de una avalancha de curiosos y periodistas ávidos de informar sobre la más mínima novedad. A renglón seguido ordena a la Policía científica el registro de las instalaciones palmo a palmo, exceptuando el laboratorio, labor encargada a expertos del Instituto Nacional de Toxicología, apoyados por otro equipo compuesto por neurólogos, bioquímicos, y científicos de distinta especialidad debido a la complejidad de las investigaciones desarrolladas por los anteriores ocupantes. Todos quedan estupefactos frente a los hallazgos encontrados, algunos de gran utilidad para la medicina y otros, aterradores. Sobresalen dos de suma importancia por su peligrosidad: la enigmática fórmula del letal preparado y varios fármacos destinados a la transformación física y biológica de seres humanos, a la postre decomisados y clasificados por la Presidencia del Gobierno como secreto de estado, acordado en una reunión urgente mantenida con los Ministros de Interior y Defensa, la cúpula militar y el máximo responsable del Instituto de Toxicología.

La alarma social generada en todos los ámbitos, fuerza al Ministro del Interior a comparecer en rueda de prensa para condenar la barbarie cometida durante décadas y dar cuenta de los hechos, omitiendo la información restringida; en días posteriores lo hará ante la cámara del Congreso, en los mismos términos.

En otro ámbito de actuación, la diplomacia española, a través del consulado en Krobilendia ha logrado impedir el asesinato del candidato Belanov, una hora antes de pronunciar un multitudinario mitin. Uno de sus asesores de campaña resultó ser el portador del mortal fluido.

De vuelta al orden judicial, Estrella amplió el protocolo y decretó el secreto sumarial, procediendo a iniciar los interrogatorios, prolongándolos durante varios días. Sucesivamente, fueron saliendo los nombres del biotecnológico, los conocidos bioquímicos, un neurólogo de nacionalidad luxemburguesa, el Presidente del Colegio de Farmacéuticos Juan Jiménez, dos renombrados cirujanos españoles, los gemelos Shelman, dos anestesistas, la Subdirectora de la Policía, Isabel Dueñas (interlocutora de Barredo), un reputado banquero y dos altos cargos de la banca encargados de blanquear y desviar dinero de la fundación farmacéutica a paraísos fiscales, un arquitecto de dudosa reputación, un empresario del sector inmobiliario y otras personalidades de distintos ámbitos, cuatro miembros del servicio de vigilancia aduanera, tres ATS, varios subalternos contratados para el servicio de limpieza y mantenimiento, un equipo de sicarios y dos transportistas encargados de llevar a los inmigrantes al tenebroso edificio y de enterrar los cadáveres de los asesinados.

Todos son arrestados, incomunicados y acusados de un sinfín de cargos como el de formar parte de una organización criminal, haber cometido un número todavía indeterminado de asesinatos en primer grado con premeditación y alevosía, ordenar secuestros, retenciones forzadas y experimentar en sus cuerpos con el resultado de torturas, extracción de órganos y muertes. Sus viviendas fueron registradas y sus cuentas bancarias bloqueadas en una operación conjunta entre la Guardia Civil y el Cuerpo Nacional de Policía, bautizada con el nombre de TRASMEDAMOS, en honor al apelativo del sumario.

En el mismo contexto, ordenó el cierre provisional de la clínica Un millón de luces con la intención de llevar a cabo un registro meticuloso, la confiscación de ordenadores y gran parte de la documentación. El director, dos médicos, dos ATS y dos celadores son incriminados y enviados a prisión sin fianza junto a dos cabos y tres guardias civiles; todos acusados de organización criminal, detención ilegal, falsedad en documento público, delitos contra la Hacienda Pública, enriquecimiento ilícito y tráfico de seres humanos. El resto del personal médico, administrativo y de limpieza es retenido en los dos siguientes días y puesto en libertad sin cargos. Tras ser investigados, los dueños de la clínica y las compañías sanitarias quedaron momentáneamente exonerados. Los primeros se personaron en la causa exigiendo a los inculpados daños y perjuicios por haber utilizado el centro de alta resolución para delinquir y ensuciar su imagen.

El fruto de esa actuación traerá como resultado una nueva cascada de detenidos e imputados y las reseñas de varias personas a las que les fueron trasplantados órganos vitales. Es el caso de la hija de Caballé y de un grupo de personas de distintas nacionalidades, dimensionando el tsunami hasta alcanzar un perfil de carácter internacional.

La excepción la componen determinados médicos y bioquímicos de distintas nacionalidades, huidos e identificados como miembros de esta lúgubre organización, cuyas extradiciones fueron remitidas a sus países de procedencia.

Llegado a un determinado punto, Estrella no puede continuar con parte de la instrucción, al no poder interrogar al miembro del Consejo General del Poder Judicial, Gonzalo López Bellido, al carecer de las atribuciones necesarias, viéndose obligado a redactar una exposición razonada de las actuaciones y remitirla a la sala número 2 del Tribunal Supremo, aconsejando sus arrestos de modo inmediato con el agravante de existir riesgo de fuga. Pero lo más horrendo faltaba por conocerse y no tardó en salir a la luz. A unos metros de distancia del siniestro edificio, miembros de la Unidad de Guías Caninos, requeridos por el comisario principal de la Policía y con el mandato del juez Estrella, encontraron junto a una frondosa arboleda, tres fosas comunes comparables a las mostradas por los aliados en los campos de concentración nazis. Hay multitud de restos óseos hacinados, correspondientes a personas de ambos sexos y varios cadáveres en estado de putrefacción. Es tal la cantidad de restos hallados que los forenses necesitarán meses para clasificarlos y efectuar un recuento más o menos preciso que sirva para identificarlos mediante la prueba del ADN.

La sucesión de estas espeluznantes noticias, dramatizadas por las impactantes fotografías de las horribles fosas ha convulsionado a la sociedad española y a más de medio mundo. Parecía impensable que en pleno siglo XXI, una nación libre y democrática integrada en los principales organismos internacionales llevara décadas albergando una barbaridad de esa magnitud, razona un notorio diario israelita, en sintonía con otros medios de distintos países.

En la tarde de los acontecimientos, el cadáver del letrado Antonio Barredo fue encontrado minutos antes de ser arrestado, tirado en el salón de su chalet, arrugado como un traje barato, víctima del letal líquido. En cuanto al miembro de intervención policial, Marcos Torres, cuya masa muscular incrementaron irracionalmente a base de esteroides mezclados con sustancias en fase de experimentación, fue ingresado en la unidad especial del hospital militar A la deriva, junto al desconocido africano de raza negra con la piel de su cuerpo blanqueada tras eliminársele artificialmente la sustancia que produce la pigmentación, provocando en el organismo una neurofibromatosis irreversible. Los dos llegaron en estado crítico y fallecieron en el intervalo de diez días.

Transcurridos once meses, Estrella completará una exposición razonada del sumario y lo remitirá a la Audiencia Nacional. A continuación acudirá al domicilio de la familia de su difunto amigo, Carraldo para explicar el verdadero origen de su muerte, una embarazosa situación para él y difícil de asumir por los familiares, sobre todo por la viuda, destrozada de dolor. No les hubiera contado la verdad de no ser porque uno de los matones detenidos terminó confesándolo. A raíz de esa tardía revelación, la estrecha amistad mantenida con la aludida familia se derrumbó como un castillo de naipes.

Retornando a los días posteriores a los escalofriantes hechos, el hospital Claros del bosque es un devenir de gente interesándose por la evolución de la inspectora Eva Fuentes, incluso anónimos ciudadanos enterados de su heroicidad y decisiva aportación a la resolución del tenebroso caso. Entre otras, ha recibido las insignes visitas del Ministro del Interior, el Presidente de la Comunidad Autónoma, miembros de la oposición, el comisario principal, compañeros de otras jefaturas, un número indeterminado de reporteros y los familiares desplazados desde Asturias. No se ha podido extraer la bala incrustada en una delicada zona de su organismo por el alto riesgo de quedar desangrada en el acto. Las probabilidades de salir con vida de la operación fueron cifradas en menos de un 10%, diagnóstico corroborado por tres eminentes cirujanos desplazados de otros lugares. La desesperación de sus seres queridos aumenta en consonancia con la disminución gradual de sus constantes vitales y el estado empieza a ser crítico. Con una perspectiva tan negra, la enferma rechazó ser intervenida o permanecer sedada en la UCI.

Desde que fue ingresada, Laura, Sonia y Carlos, han ido alternándose para hacerle compañía, apoyados ocasionalmente por dos familiares llegados desde la localidad de Langreo. En un cálido anochecer del cuarto día su estado empeora. Laura, sentada junto a la cabecera, limpia el sudor que le emana de la frente.

―Por favor, llama a Sonia y a Carlos ―demanda, esforzándose por hablar.
―Están al llegar ―confirma, mirando el reloj.
―No sabes cuánto agradezco tus cuidados. Es curioso, desde mi niñez nadie se ha preocupado de mí, y ahora que mi vida toca a su fin encuentro amigos de verdad.
―No digas bobadas, están ultimando otra técnica para sacarte la bala y detener la maldita infección. Espera unas horas y verás ―miente piadosamente, intentando transmitir confianza y evitando exteriorizar el nudo que oprime su garganta.
―En estos momentos quisiera creer en la salvación espiritual. Pero no me harían ningún caso porque siempre rechacé su existencia.
―Todo lo contrario. El Señor es nuestro salvador y abrirá los brazos para acogerte en su seno, sencillamente porque nunca dejó de amarte ―catequiza Laura.
―Gracias por tus bondadosos ánimos y tu amistad. Eres una mujer extraordinaria ―reconoce sonriente, en un tono que suena a despedida.
―Espera. Ahora vuelvo ―responde, levantándose de la silla y saliendo de la habitación con un nudo en la garganta y las lágrimas resbalando por los pómulos.
―Laura. ¿Qué sucede? ―Es Sonia, asomando por el pasillo junto a Carreras, alarmada al verla lloriquear.
―Está muy mal. Quiere veros ―apremia, abatida.
Entran en la habitación seguidos de una ATS provista de un termómetro y una jeringa, revisa la bombona de oxígeno y procede a ponerle una inyección. Pero Eva le aparta la mano y pide dejarla a solas con sus amigos.
―Solo será un momento, el antibiótico te reanimará ―indica, limpiándole el sudor de la cara antes de colocarle el termómetro debajo de la axila y levantarle la manga del pijama para inyectarla―. Por favor, sean breves, está muy mal. Voy avisar al médico de guardia ―susurra, saliendo por la puerta a toda prisa.
Los recién llegados se acercan a la enferma. Sonia le propina un beso en la frente y Carreras coge su mano derecha.
―Ayer hice testamento y os he nombrado albaceas ―anuncia débilmente e intentando tomar aire―. Las pinturas las he donado a los ciudadanos. Quedaos con el cuadro que queráis como recuerdo. Los dos formáis parte de la esperanza humana y quiero que viváis la vida por mí. Yo no fui capaz de conseguirlo; la suerte no me acompañó ―lamenta, con un hilo de voz casi apagado.
―Tú nos entregarás ese cuadro cuando te recuperes y abandones el hospital ―responde Carreras acongojado.
―Y lo celebraremos almorzando en un buen restaurante ― añade Sonia, sin poder remediar las lágrimas.
―No lloréis por mí, me faltáis el respeto. Ahora hacedme un favor alzadme lo suficiente para veros cogidos de la mano ―Ya casi no puede hablar.
Con cuidado, Sonia levanta la cabecera y apretando la mano de su novio se sitúan de frente, intentando forzar una sonrisa que nos les sale del alma. Pero a ella sí. Durante unos segundos contempla a la pareja hasta que la visión empieza a nublarse y los párpados a cerrarse para siempre. Un agónico ronquido termina apagando definitivamente su vida.

El ataúd, cubierto por la bandera nacional, está siendo velado en la Academia de Policía por expreso deseo del Ministro del Interior. Un continuado relevo constituido por dos agentes, la custodian. En un solemne acto celebrado en el patio de armas, el Jefe Superior de Policía dedica unas palabras de exaltación hacia la fallecida, antes de imponerle la cruz dorada a título póstumo, seguida de una salva de honor ejecutada por un grupo de agentes con la asistencia de familiares, la mayoría de sus compañeros de la jefatura nº 2, uniformados para la ocasión y la presencia de alguna amiga ajena al Cuerpo. Al concluir las salvas, toma la palabra el inspector jefe Lomas:

―En este doloroso trance, mandan los elogios y en este caso todavía con más acierto, porque la inspectora Eva Fuentes fue una mujer de calado profundo, una de esas personas que dejan huella, subiendo el listón de la honestidad y la valentía en una cota difícil de igualar. Vivimos obsesionados con la inmensidad de lo eterno y ella perdurará en los anales de la Policía... Quizá los pasillos del cielo estén adornados para recibirla ―concluye emocionado, dándose la vuelta para oficiar una reverencia ante el féretro.

Siguiendo el protocolo, el que fuera su último compañero, Carlos Carreras, es quien comparece ante los presentes, exhalando un suspiro que sirve para esquivar el nudo de emoción fraguado en su garganta.

―Desde hoy la humanidad es un poco mejor gracias a Eva Fuentes. Fue uno de esos seres elegidos que honran nuestra especie. Mi amistad con ella nació a través de disparates recíprocos, culminando en secretos compartidos. Sufrió numerosos desengaños pese a los cuales aprendió a vivir sin complejos porque su voluntad y su inmenso corazón jamás se dieron por vencidos, rozando lo extraordinario. Con sus acciones supo transmitirnos una energía positiva en momentos delicados de nuestra existencia. Hasta siempre, Eva ―finaliza emocionado, volviéndose hacia el ataúd para lanzar un beso que salió de su alma.

El féretro es vitoreado y ovacionado por miembros de la institución cuando es sacado a hombros y conducido hasta el coche fúnebre por cuatro de sus antiguos compañeros y secundado por los familiares, la alcaldesa de la ciudad junto al concejal de seguridad ciudadana, dos miembros del Gobierno de la Comunidad Autónoma y otros dos de la oposición, el comisario principal de la Policía y el inspector jefe, Daniel Lomas. Detrás, caminan Sonia Roig y Carlos Carreras, junto a un grupo de compañeros de la jefatura número 2 y algunos componentes de las otras cinco enclavadas en la metrópoli; todos camino del cementerio El hereje para rendirle un último homenaje. A la salida, Carreras recibe la esperada llamada del juez Estrella.

―Lamento el fallecimiento de la inspectora Fuentes, hubiera acudido con todo mi dolor a darle el último adiós y acompañar al féretro, pero no lo he creído conveniente ―se disculpa, guardando unos segundos de silencio―. Quisiera pedirle el número de teléfono de los familiares para transmitirles mis condolencias.

―Gracias, Estrella. Me consta que ha estado usted pendiente de su evolución; si ha resucitado en otra vida estará agradeciéndoselo. Dentro de unos minutos le llamo para facilitarle algún número de sus parientes ―responde el afligido detective.

―Se lo agradezco. Solo hice lo que debía.

La noche envuelve a la gran ciudad. En la barriada El chalet de las rosas, los últimos tenderos de la tarde recogen sus puestos ambulantes dando paso a los barrenderos de turno y… al diabólico asesino en serie, disfrazado en esta ocasión con una peluca canosa y un bigote postizo, decidido una vez más, a saciar su sanguinario apetito.

Dos mujeres de edad avanzada caminan por la acera con sendas bolsas de la compra. Acceden a una solitaria y estrecha calle sin percatarse de la perversa amenaza que se cierne sobre ellas.

Por la insaciable y podrida mente de este canalla pasa la idea de destriparlas para satisfacer sus depravados deseos y seguir provocando horror e indignación en la sociedad. Y con esas perversas intenciones cruza la acera, atraviesa por un callejón paralelo y las acecha apostado en la esquina opuesta para acuchillarlas. Pero… por primera vez en su criminal periplo no va a salirse con la suya.

―¡Ahí está! ¡Es el acuchillador! ―grita un vecino desde la ventana de un tercer piso, provocando que gran parte de la vecindad se asome y empiece a increparle.

―¿Asesinooo ―enloquece otra lugareña.

Algunos le tiran objetos, incluso un cuchillo, que pasa por encima de su cabeza antes de que abandone la calle y corra en dirección a la avenida más próxima. Dos fornidos transeúntes corren tras él con sendos palos en las manos y las ganas de lincharlo. El más joven saca el móvil y avisa a dos residentes para que taponen las salidas. Al pasar junto a una pequeña tienda, todavía abierta, un veinteañero trata de sujetarlo por la camisa, rompiendo los dos primeros botones y recibiendo por contra un tajo en la mano y una patada en la barriga, dejándolo noqueado.

La violenta acción es presenciada por un osado niño, quien jugándose la vida se sitúa a unos metros de distancia para echarle dos rápidas fotografías con el móvil y encerrarse en su casa con tanta rapidez que el acuchillador no tiene tiempo de pillarlo, viéndose obligado a continuar con la huida. Consigue acceder a una concurrida avenida y escabullirse entre los viandantes, esquivando a los indignados vecinos y a la rápida avanzadilla de un alertado coche patrulla. Por enésima vez ha vuelto a escapar, aunque sin dejar víctimas a su paso.

―Anoche, los lugareños de la barriada El chalet de las rosas abortaron un nuevo ataque de ese monstruo. Esta vez tenemos dos botones de su camisa arrancados por un viandante. Pero no se ha podido extraer el ADN ni tenemos su cara. El retrato robot de poco o nada nos sirve porque lógicamente iba disfrazado. Ese canalla es muy listo ―informa a los miembros de homicidios el inspector jefe, ejerciendo provisionalmente las funciones de comisario.

―¿Tiene un momento, Lomas? ―le requiere Carreras. ―Venga al despacho.
―Tengo una curiosidad. ¿Tenía usted conocimiento del caso

TRASMEDAMOS? ―pregunta el detective.
―No. Solo indicios y sospechas.
―¿De quién sospechaba?
―De Caballé. Hace unos tres meses le pillé en un par de embustes referentes, advirtiendo en él un hermetismo impropio en un mando hacia su inmediato colaborador. Hará un par de meses oí parte de una conversación donde hacía referencia al mismo asunto con la entonces Subdirectora del Cuerpo. Pero lo que terminó de confirmar mis sospechas, fue el doble rasero mostrado hacia Fuentes, informando negativamente sobre el altercado con aquél transeúnte y su empecinamiento para que fuera inhabilitada. En el anverso, mostraba hacia ella un trato cordial que hacía extensivo a los miembros de la jefatura y en el reverso, quería destruir su carrera.

―El muy cabrón jugaba con nosotros. ¿Y por qué no habló con Eva o conmigo? Sospechábamos de usted, sobre todo desde la tarde que fue visto en compañía de Isabel González, la miembro del Consejo de Estado ―confiesa, sincerándose con él.

―Isabel y yo somos primos hermanos y por supuesto no tiene la menor implicación en TRASMEDAMOS. Simplemente colaboraba con el magistrado López Bellido en una causa específica ajena a este horror. Tampoco yo lo tenía muy claro respecto a usted. Por lo que veo, era recíproco. Cambiando de asunto, ¿Cómo va de ánimos?

―Tirando como puedo. Es duro sentarse en la mesa contigua a la de tu compañera y saber que ya no la volverás a ver ―lamenta, agachando la cabeza.

―Sé de lo que me habla. El primer compañero que tuve como agente falleció ante mis narices al caerse de un andamio corriendo tras un ladrón ―descubre su superior.

―Vaya mala suerte. Ah, quiero aprovechar la charla para avisarle de que los efectos personales de Eva los recogerá Sonia esta misma tarde para hacérselos llegar a sus familiares.

―No hay ningún problema.

El inspector Santillana interrumpe la conversación para dirigirse a ambos, ligeramente alterado.
―Hay una importante novedad en el caso Stojanovic, un niño logró fotografiarle de frente por dos veces. Las instantáneas están siendo pulidas en la sala fotográfica.
―Vamos para allá. Acompáñenos Carreras ―les emplaza, saliendo del despacho con precipitación.
Entran en la penumbra de una oscura dependencia, encontrando al experto en manipulaciones fotográficas con las dos fotos fijadas y ampliadas sobre una pantalla, retocándolas para visualizar mejor la resolución.
Carreras observa la pantalla más de cerca, se fija en un medallón que lleva colgando alrededor del cuello y pide la ampliación de la fotografía con la mayor nitidez posible.
―¿Pero qué coño es esto? ¡No puede ser verdad! ―grita, desmoronándose sobre la silla.

Esa misma tarde se produjo un hecho de especial relevancia: en algún lugar de la costa mediterránea, el cadáver de un varón de mediana edad apareció flotando. Fue trasladado al depósito de cadáveres para su análisis e identificación, horas más tarde el forense dictaminó el deceso por ahogamiento inducido. En menos de 48 horas, sus rasgos y a la prueba del ADN serán determinantes para reconocerlo como el verdadero Darko Stojanovic.

Son las 14:00 horas y Laura entra en casa para almorzar con su familia antes de que Toni salga para TECNO-FLASH. La mesa ha quedado lista y la comida está en su punto; el niño deja de ver la tele para sentarse al lado de padre y llenar el estómago con un menú de macarrones con tomate. Entre risas y buen humor, almuerzan ajenos a las noticias televisivas. Al finalizar, ella se encarga de recoger los platos, mientras el niño termina el postre y su marido se retoca el uniforme que la empresa le asignó. Un par de besos en los labios de ella y una carantoña al chaval es lo último que hace antes de marcharse a la parada del autobús. A la salida del edificio distingue un coche patrulla y un furgón, aparcados frente a la misma puerta de su edificio. Extrañado, mira en todas direcciones y se para en seco. Inmediatamente dos agentes lo abordan y encañonan con sus armas reglamentarias como si fuera un vulgar delincuente.

―¿Esta noche toca matar…? Es la voz del que fuera su gran amigo Carreras.
―¿Qué coño acabas de decir? ―responde, volviendo la cabeza.
―Quedas detenido por el asesinato de 21 personas, entre las cuales hay siete ancianos y dos niños: nueve criaturitas indefensas con las que te ensañaste antes de apuñalarlos como si fueran cochinos, hijo de la grandísima puta ―le acusa, empujándolo hacia el coche.
―¿Cómo supiste que era yo? ―pregunta, sin inmutarse, ante la imposibilidad de negar la evidencia.
―El escapulario te delató, malnacido. Hemos abierto el cuarto trastero del garaje y encontrado los disfraces que utilizaste para degollar a las víctimas, rastros de sangre e incluso la maldita navaja. Eres una escoria humana ―sentencia, arrancándole del cuello la reliquia para envolverla en una pequeña bolsa de plástico y entregarla a uno de los agentes encargados del registro del cuarto, como prueba inculpatoria número uno.
Enseguida, es obligado a apoyar las manos sobre el vehículo policial y abrir las piernas para que uno de los agentes proceda a cachearlo antes de ser esposado y conducido al furgón. Carreras habla con los agentes encargados de custodiar el domicilio del detenido y una compañera experta en psicología, cuyo cometido será el de informar a Laura de la detención de su marido, procurando eludir la presencia del niño. Un favor personal, concedido por Lomas y la propia inspectora, ya que él no se siente capaz de cargar con ese cometido.
Como suele suceder en estos casos de especial relevancia, el rumor corre como la pólvora, con independencia de la supuesta discreción llevada a cabo por los integrantes de la jefatura nº 2. Entretanto, el vehículo Z es aparcado frente a una puerta lateral bajo un estricto dispositivo de seguridad; la magnitud de los hechos del detenido así lo requiere. Los primeros fotógrafos en llegar asoman sus cámaras para fotografiarle el rostro. Al mismo tiempo es increpado por algunos ocasionales viandantes. Por su parte, él no abrió la boca, ni siquiera se tapó la cara cuando salió del furgón. A toda prisa es conducido a una celda en espera de la llegada del abogado defensor que se le asignará de oficio, al negarse a nombrar uno.

―¿Cómo te encuentras cielo? ―es Sonia, acercándose a su novio y acariciándole la mejilla.
―Necesito pedirte un gran favor ―demanda con urgencia.
―Claro. Dímelo.
―Ve a casa de Laura y saca a los dos de allí, llévatelos a la mía y quédate con ellos hasta que yo llegue. Están expuestos a los reporteros y quién sabe si a energúmenos con malas intenciones. El agente Lorenzo Gómez os acercará en mi coche, ya debe estar esperando en el parking. No te preocupes por Lomas, está al corriente de todo ―solicita, entregándole las llaves del piso.
―¿Y qué vas hacer tú? ¡Estás muy estresado! ―enfatiza preocupada.
―Esto es algo que debo de afrontar solo y cuanto antes lo haga, mejor ―asevera con resignación.
Como si les oyera, Tony pasa cerca de ellos, esposado y conducido para ser reseñado (toma de huellas dactilares, peso, medidas, etc.).
―Hola, Casanova. ¿Saben tus compañeros que estás vivo gracias a mí? Ja, ja, ja. Seguro que la putita ignora el llorica que esconde tu arrogante fachada ―se cachondea, dejando a los presentes estupefactos, más por la sádica y diabólica contorsión de su rostro que por las maliciosas palabras.
―Maldito cabrón. Te sacaría tus podridos sesos y se los echaría a las ratas ―lo amenaza su ex amigo, enfurecido.
―Ja, ja, ja. Me encanta cabrearle, inspector. Tiene un sabor especial verle sufrir ―continúa con la actitud burlona y malintencionada, pero adoptando el acento centroeuropeo que utilizó en las llamadas posteriores a los crímenes que iba cometiendo.
―¡Carlos, por favor, déjalo! ¡No entres en su juego! ―suplica la escandalizada Sonia, sintiendo por Galindo un asco cercano a las arcadas.
―¡Eh! ¿Tampoco sabéis que nuestro héroe es un “picha corta”? Sí, a veces le cuesta encontrársela para orinar, por eso lo dejan todas las incautas que conoce. Ja, ja, ja ―continúa provocándolo y burlándose, mientras es sacado bruscamente.
―Carreras. Tómese el día libre y descanse. Santos y Santillana se encargarán de interrogar a ese monstruo cuando llegue su abogado ―demanda Lomas acercándose a él, al verlo derrumbarse sobre una silla abatido por tanta adversidad sufrida en los últimos días.

―Quiero ver a mi marido, Carlos. Necesita todo mi cariño y apoyo ―entraña la ignorante Laura, sumergida en el pozo de la desesperación.

―Por ahora, es inviable. Permanece incomunicado pendiente de ser interrogado y pasar a disposición judicial. Has de asumir que no es el esposo y padre ejemplar que siempre conociste, llevaba una doble vida dedicada a enseñarse y degollar a cuantas personas creía conveniente y, por si eso fuera poco, disfrutaba con lo que hacía. A mí también me costó aceptarlo, pero es un incalificable psicópata y no sabes cuánto lo lamento ―ratifica con rabia.

―¡Por favor, no me digas eso! ¡No puede ser verdad! ¡Tiene que haber una equivocación! ―arranca a llorar abrazándose a la providencial Sonia.

―No hay error posible ―subraya, meditando el modo de hacerle entender quién era en realidad su marido. ―¿Dónde está el niño? ―pregunta a continuación.

―Con la asistente social hasta que llegue mi hermana de Valencia para llevárselo, está en camino ―responde con ojos vidriosos.

―Bien. No salgas de aquí para nada, he traído comida y algunos refrescos, intenta descansar un rato y no pongas la radio ni la televisión. ¿Me harás ese favor? ―ruega, siempre pendiente de ella y del niño.

―¡Dios mío! De nuevo perderé mi trabajo. En esta situación resulta inviable mi vuelta a PUBLISTEL ―valora, cambiando de infortunio.

―No te preocupes por eso, tu hijo y tú sois dos víctimas más ―infunde Carreras sin tenerlo claro.
―Voy a prepararte algo de comer, necesitas reponerte ―señala Sonia, dispuesta a prestar ayuda en sus horas libres.
―Gracias. Eres un encanto de mujer, me conoces de un rato y estás cuidando de mí como si fueras mi amiga de siempre. Dios te lo pague ―agradece Laura apretándole la mano.
―Aquí estamos para ayudarnos ―contesta, forzando una sonrisa.
―Ah. Nos hemos visto obligados a registrar tu casa y llevarnos algunas cosillas sin importancia, casi todas suyas. Me he encargado personalmente de que todo vuelva a quedar en orden. Mañana recibirás una citación para declarar, intenta colaborar respondiendo a las preguntas que te hagan, procurando dejar bien claro que desconocías la doble vida de tu marido ―le advierte Carreras, observando su apenado semblante.

Han trascurrido tres días desde la detención de Tony Galindo y de nada sirvió la presión ejercida para hacerle confesar los crímenes. Primero fueron los inspectores Santos y Santillana, a los que despreció e insultó llevándose algún puñetazo en el estómago. Se burló de los agentes de custodia y hasta del juez instructor. Este ordenó mediante un auto su traslado a prisión, sin posibilidad de fianza y con un raudal de cargos en su contra. El abogado de oficio solo aguantó un día antes de renunciar a defenderlo, aludiendo a la objeción de conciencia. El sustituto aceptó la defensa a regañadientes y no mostró gran interés en representarle, exigencia que al preso parece darle igual. Ha sido provisionalmente confinado en una celda de aislamiento bajo una vigilancia continuada, pues no en vano se ha ganado la indignidad de ser uno de los presos más vigilados del continente.

En la mañana de hoy, un destacado psiquiatra encargado de valorar el estado psíquico de aquéllos reclusos catalogados como muy peligrosos, estuvo con él más de tres horas, tras las cuales salió estremecido:

―En los anales de la psicología es difícil hallar un sujeto con unas patologías tan diabólicas: Galindo es un perturbado con una iniquidad monstruosa capaz de entrañar una crueldad ilimitada. Exento de humanidad, las reglas sociales no tienen para él ningún significado y por supuesto no siente el menor arrepentimiento por las monstruosidades cometidas, despreciando cualquier signo de afectividad. Contrariamente a lo que pudiera parecer su perfil no es el de un psicópata con un marcado comportamiento antisocial, ni desprecia a la humanidad por algún trauma infantil, ni siquiera es un hombre violento. Posee un coeficiente de inteligencia superior a lo normal y una sagaz maestría para el disfraz y el engaño. Pero lo peor de su despiadada maldad radica en la voracidad que siente por el crimen bajo todas sus formas. Necesita colmar sus ansias de matar y nunca dejó de hacerlo allá donde estuvo instalado, empleando métodos distintos adaptados a su conveniencia, destacando su predilección por la navaja. Jamás había tratado a un individuo de estas características, rompe todos los moldes patológicos ―informa a los presentes.

―Hay algo que nos llamó poderosamente la atención. Me estoy refiriendo a una serie de objetos y símbolos germanos cuidadosamente guardados en una caja metálica encontrada en el trastero de su garaje y un disco con la canción más escuchada de los años treinta y cuarenta: Lili Marleen. ¿Hizo alguna mención al respecto? ―considera Lomas.

―En ningún momento hizo referencia o dio muestras de tener relación con alemanes, ni en su historial familiar aparecen atisbos de estar emparentado con alguno ―asegura el psiquiatra.

―Me gustaría ver el contenido de esa caja ―solicita Carreras. ―Desde luego. Vamos al depósito ―asiente Lomas. En la tenencia provisional de objetos incautados, Carreras echa

un vistazo a los de Galindo y al abrir la caja metálica, vuelve a llevarse otra sorpresa mayúscula.

―¡Hostias! ¡Esto no puede ser verdad! ¡Es para volverse loco! ―grita, moviendo los párpados como un caballo asustado al estallar una tormenta.

La institución penitenciaria La isla inaudita es un complejo carcelario de alta seguridad, inaugurado en los años ochenta. Su interior aloja ilustres delincuentes, entre los cuales se hospedan los implicados en el caso TRASMEDAMOS y el asesino en serie, Carlos Galindo, custodiado en una celda especial. Es requerido por los guardianes para ser conducido hasta la sala de visitas, a instancias de su esposa. Nada más entrar y verla dibuja la maligna expresión de su rostro. Un aterrador rictus que ni por asomo había visto en sus casi 15 años de relación.

―Sabía que vendrías, tu bondadoso corazón te aboca a querer verme. ¿Vas a preguntarme por qué maté a tanta gente? ¿De verdad quieres saberlo? O vienes a perdonar mis múltiples pecados.

―No. He venido a saber quién eres en realidad ―requiere en voz baja.
―Ja, ja, ja. El mismo que últimamente venía oliendo a ácido úrico tu revenido coño ―la ofende, sin dejar de reír y viéndola hacer verdaderos esfuerzos por no quebrar su entereza.
―Tony. ¿Ya no recuerdas cuando te escapabas del ejército para ir a verme? ¿Nuestra luna de miel y los innumerables ratos que pasamos amándonos? ¿Te acuerdas cuando di a luz a nuestro hijito? Y de nuestras románticas vacaciones, ¿qué me dices? ¿Eso no fue nada? ¡Contesta! ―eleva la voz con el lagrimal rezumando gotas.
―Debí mandarte al infierno junto a tus padres y de paso al mocoso que concebiste en un despiste mío. Te mantuve con vida gracias a que eras una coartada perfecta para disfrutar del placer de matar. Lo demás fue teatro, pedorra. Maldita sea la hora que acepté ponerme esa asquerosa reliquia en el cuello. Por tu culpa estoy aquí, beata de mierda. Sí, me cargué a tus padres como regalo de aniversario, hija de puta ―increpa con el rostro desencajado, viéndola levantarse avergonzada y salir corriendo, antes de que dos guardianes lo agarraran de las axilas, procediendo a sacarlo a empujones bajo la inculpatoria mirada de otros reos cercanos a su cabina. Ella abandona la prisión congestionada. Su cabeza es un tío vivo repleto de pésimas sensaciones y sentimientos adversos. Ni siquiera se atreve a subir en el autocar que la llevó, sentándose en un banco, esperando paliar el mal trance.

Horas más tarde es Carreras quien llega a la penitenciaria para solicitar una charla en privado con el preso Juan Jiménez, el ya ex Presidente del Colegio de Farmacéuticos. Algo demacrado y muy serio, Jiménez es conducido a una sala privada donde aguarda el inspector.

―¿Ha venido usted a asegurarse de que sigo aquí…? Pues ya me está viendo, aunque no por mucho tiempo, me quedan menos de tres años para cumplir los 75 y volveré a ser un hombre libre ―asegura altivo y desafiante.

―Se le olvida un pequeño detalle ―añade Carreras. ―¿Puedo saber cuál es? ―pregunta el delincuente Jiménez. ―Por supuesto. A los presos de sus características suelen hacerles la vida difícil y los cargos que ostentaba están muy mal vistos por los demás reclusos, solo es cuestión de que alguien mueva los resortes adecuados ―amenaza el detective.

―¿Qué quiere de mí? ―demanda mosqueado.

―Saber quién es Antonio Galindo y qué relación tuvo con su siniestra organización ―suelta sin más preámbulos.
―Imagino que está refiriéndose al célebre criminal que usted tuvo la suerte de detener. Pues que yo sepa nunca tuvo nada que ver con el centro de investigación médica que ustedes han cerrado, ni he hablado con él en mi vida ―asegura, encogiendo los hombros.
―¿De veras? Entonces… ¿por qué tenía en su poder un pequeño y viejo cuadro con el escudo de las espigas envuelto en una daga y las siglas RR? ―replica Carreras, mostrándole dos fotografías del escudo y otra de Galindo, viendo cómo le cambia la cara, antes de quedarse pensativo durante varios segundos.
―¿Tiene una cicatriz en un lateral de la frente y el dedo meñique de una mano más pequeño de lo normal? ―requiere, sorprendido por lo que acaba de ver.
―Ya veo que empieza a recuperar la memoria. Continúe ―le insta Carreras.
―El Doctor Sigmund Rascher fue un eminente cirujano y miembro elitista de las SS, que estuvo destinado en los campos de Dachau y Auschwitz, asociándose con el conocido doctor Josef Mengele. Con él compartió sus estudios sobre el comportamiento de los pilotos en altitudes extremas o los efectos de la hipotermia en el agua, siempre con fines militares.
―Querrá usted decir torturando con una crueldad infinita a prisioneros y gente indefensa hasta matarlos ―puntualiza Carreras, intentando no alterarse más de lo pertinente.
―Bueno. Eso es opinable y no viene al caso. Si me permite, continúo ―prosigue, molesto por la rectificación―. Rascher mantuvo una gran amistad con Heinrich Hinmler, el primer lugarteniente de Adolf Hitler, llegando a ser considerado un referente en la Alemania nazi. La exaltación propagandista de las familias arias y el afecto hacia su amigo le animaron a tener hijos, pero su esposa no podía concebirlos. Esta transcendental negación de la naturaleza la resolvió presentando a los hijos de su criada como suyos, convirtiendo la supuesta familia como ejemplo y orgullo del III Reich. Pero la alegría le duró unos meses. Hinmler llegó a enterarse del engaño y mandó ejecutarlos a todos, a excepción del que tuvo con la criada, salvado in extremis por un oficial de las SS, amigo de su padre, al que pusieron de nombre, Rudolf.
―Si no le importa, vaya al grano ―apremia Carreras.
―Para contestar a su pregunta considero necesaria esta síntesis histórica ―insiste Jiménez.
―Prosiga.
―En los últimos coletazos de la guerra, el crío fue entregado en custodia a otro buen amigo de Rascher y sacado de Alemania por el embrión de la organización que meses más tarde se llamaría ODESSA. Este y su esposa cuidaron de él como si de un hijo suyo se tratara, encargándose de su formación universitaria. Un año más tarde empezó a trabajar como aprendiz del doctor Mengele en lo concerniente al campo de la genética. Con los años, el chico fue ampliando y perfeccionando esos conocimientos ayudándose de los avances obtenidos en ese campo. Cuando cumplió 29 años contrajo matrimonio con una emigrante española, acordando instalarse en España, en una discreta urbanización de la provincia de Cádiz, conocida popularmente como “la playa de los alemanes”, un lugar idóneo para poner en práctica su idea de montar un laboratorio propio y poder continuar con sus investigaciones. Utilizó de cobayas a huérfanos discapacitados y enfermos terminales que adquiría en los orfanatos y asilos de la época, hasta que un alto cargo del anterior régimen descubrió la operación. Pero el dinero compra voluntades y el alto funcionario aceptó el soborno, mirando para otro lado. A cambio, Rudolf tuvo que renunciar a seguir experimentando con niños bajo amenaza de ser juzgado y condenado a pasar el resto de sus días encarcelado. Esta prohibición cambió sus expectativas, empezando por tranquilizar a las autoridades de la época con la promesa de desarrollar la medicina con fines más prácticos y curativos. Para tal efecto amplió la clínica, haciéndola extensiva a todo tipo de investigaciones médicas, mejorando la logística y reclutando a investigadores de otros países dispuestos a trabajar sin las trabas impuestas en sus estados. Lógicamente necesitaba farmacéuticos de gran valía y ahí apareció un joven con ganas de progresar: ese fui yo ―narra con orgullo.
―¿Dónde conseguían los conejillos de India? ―pregunta el detective.
―Indigentes traídos de las ciudades limítrofes y algunos africanos comprados en Marruecos ―detalla el detenido.
―Siga hablando ―exige Carreras, sintiendo cada vez más asco.
―Rudolf fue padre de un niño con quien se volcaría hasta el extremo de inyectarle fármacos perfeccionados por él mismo, convencido de que desarrollaría más inteligencia y fortaleza física. Pero cuando el crío cumplió los once años se lo agradeció matándolo a cuchilladas junto a su madre, aprovechando que dormían. Este parricidio fue contestado por los socios del padre, condenándole a morir ahogado. El encargado de ejecutarlo era un médico alemán quien al parecer no llevó a cabo lo acordado. Es más que probable que lo entregara en adopción a otra familia. De haberlo sabido, mis socios los hubieran eliminado a todos.
―En cierto modo, ese hijo de Satanás, accidentalmente empezó a delatarles el día que acuchilló al moro engañado y retenido por su organización en una de las naves del abogado Barredo para ser usado de cobaya. Ironías del destino ―comenta fijándose en la expresión de rabia dibujada en el rostro del presidiario Jiménez―. Ahora me gustaría conocer el significado de ese escudo que con tanto orgullo les gusta exhibir.
―La idea fue de Rudolf en honor a su Alemania natal. Tras su aparatosa muerte trasladamos la clínica al sitio que usted conoce, preservando la insignia como identidad de la corporación y haciendo honor a su fundador. De ahí las siglas RR. Con los años fuimos prosperando hasta que usted y su finiquitada compañera tuvieron la triste suerte de encontrarla y propiciar su incalificable desmantelamiento.
―No vuelva a mencionar a la inspectora Fuentes de modo tan despectivo o le machaco sus podridos sesos aquí mismo, nazi asqueroso ―amenaza, cogiéndolo de la pechera con muy mala leche.

La detención del asesino en serie ha disparado la popularidad del inspector Carreras, su fotografía copa los informativos nacionales, la Policía Nacional está de enhorabuena y el Jefe Superior ha hecho público los informes de los dos trascendentes casos, alabando a la jefatura nº 2, con la salvedad del suicidado Caballé. En especial a la fallecida inspectora de homicidios Eva Fuentes y, por supuesto, a su compañero y héroe del momento quien anímicamente destrozado por la pérdida de su compañera y la sucesión de hechos relacionados con la detención del que hasta hace unos días fue su mejor amigo. Dedica la semana de descanso que le ha sido otorgada para continuar indagando sobre la vida pretérita del aberrante psicópata, recurriendo a los archivos y acaparando información extra. Descubre que su madre y hermana adoptivas también fueron acuchilladas. Casi sin descansar viajó hasta un pequeño pueblo alejado unos kilómetros de Cádiz donde el presunto criminal fue adoptado y pasó la infancia. Estuvo en el Ayuntamiento para solicitar los antecedentes de empadronamiento de la familia Galindo y los inmuebles por los que tributaron los cinco últimos años, antes de la referida matanza. Acto seguido consiguió entrevistarse con un familiar quien declinó hablar de él. Y por último estuvo sonsacando a los residentes más antiguos del lugar información sobre el comportamiento social y anécdotas del agradable y bonachón Tony Galindo hasta el día de su marcha.

Con los datos obtenidos regresó a la metrópoli e indagó en la residencia donde permanece recluido el padre adoptivo, y con los testimonios obtenidos elaboró un historial que abarca los años vividos por el aludido desde su adopción hasta el día después de la masacre. En ese tiempo se desarrolló sin ningún atisbo de anormalidad en su carácter y pautas de conducta. Estudió hasta los 18 años, gozando de simpatía entre sus compañeros y vecinos; hasta tuvo una novia a la que dejó tras los brutales crímenes. La declaración de ella asegurando haber pasado toda la noche juntos en su casa le salvó de cualquier sospecha, convirtiéndose en una víctima de la que todos se compadecieron. Una coartada perfecta, puesto que fue en la madrugada cuando se produjeron los acuchillamientos. Encontraron al padre, inconsciente junto a los cadáveres, el ensangrentado cuchillo en la mano y la ropa bañada de sangre. Con tanta evidencia en su contra fue culpado del doble crimen, aunque sin poder ser interrogado ni arrestado al carecer de consciencia por culpa de un derrame cerebral originado tras la matanza. Desde entonces, permanece en estado vegetativo y repudiado por el resto de familiares.

Laura sigue hospedada en el domicilio de Carreras amparada por Sonia Roig cuando esta puede. Desde la maldita visita efectuada a la prisión está convencida de la gran mentira que fue su matrimonio, pero su fortaleza y vitalidad humana no deben acabar ahí. Mentalmente reafirma la intención de reorganizar su vida, pensando en su hijo, al cual envió unos días a Valencia en espera de ir a recogerlo en cuanto solvente la inevitable burocracia y se desvincule del único hombre al que amó. Respecto a su situación en PUBLISTEL, habló con Monsieur Dupont y este, en un nuevo alarde de sensatez y humanidad hacia su “travail musa” (francés: musa laboral), como suele llamarla, llegó a proponerle un nuevo y suculento contrato que desde luego aceptó con los ojos cerrados.

―En unos días el revuelo habrá cesado. La semana que viene iremos a la notaría y al juzgado para gestionar la desvinculación fiscal de tu matrimonio ―sugiere Carreras.

―Hay tantas cosas que debo abandonar… ―repara ella con la mirada perdida y los ojos hinchados de tanto llorar.
―Tenéis bienes gananciales o separados ―se interesa él.
―Separados. ¿Por qué me lo preguntas?
―Menos mal, porque si llegan a ser gananciales las indemnizaciones por los crímenes y los daños causados por tu marido reverterían en ti ―advierte, en el mismo instante que suena su móvil.
―¿Está usted en la metrópoli? ―es Lomas quien llama.
―Estoy en mi casa. ¿Qué sucede? ―pregunta extrañado.
―Es preciso que venga a comisaría. Galindo quiere prestar declaración con la condición de que sea usted quien lo interrogue.
―¡Me cago en la leche! Voy para allá.
―No es necesario que se dé prisa, el trámite para realizar su traslado a la jefatura llevará como mínimo un par de horas.
―En menos de treinta minutos estaré allí para preparar el interrogatorio ―sugiere, nervioso como el mercurio.
―¿Qué sucede, Carlos? ―Es Laura, intuyendo que se trata de su marido.
―Ha decidido declarar y quiere que sea yo quien le interrogue; no me queda otro remedio que aceptar ―reacciona, componiendo una fisonomía de total desagrado.
―Lo entiendo. Ve y cumple con tus funciones ―alienta, pese al enorme disgusto que padece.

En el más riguroso secreto, el preso Antonio Galindo es trasladado de nuevo a la comisaría número 2 donde el inspector Carreras está esperándolo en la sala de interrogatorios, intentando eludir el océano de irritación que anda bordeando su cerebro.

Esposado y custodiado por varios agentes, el recluso accede por la puerta lateral; al atravesar poro una de las oficinas ve un clip tirado en el suelo, los ojos se le ponen como platos y finge un repentino dolor de estómago. Pese a ello es empujado para que continúe andando, pero dobla la espalda hacia delante y se deja caer sobre el clip con la intención de cogerlo antes de ser agarrado y levantado del suelo. Lomas llama su atención para recordarle el derecho a no declarar sin la presencia de un abogado, recibiendo por toda respuesta su maléfica risita. A empujones es conducido a la sala y obligado a sentarse frente a su ex amigo, custodiado por uno de los agentes.

―Hola, Carletes. Estoy aquí porque quiero que sigas progresando como el súper poli que ya eres, en gran parte gracias a mí. ¿Quién mejor que tú para recibir la confesión de este detestable carnicero y, paradójicamente, el mejor amigo que has llegado a tener en tu ilusa vida? ―Saluda, volviendo a emplear el mismo tono burlón y ofensivo.

―Una rata putrefacta como tú no puede ser amigo mío ni de nadie ―responde, entrando al trapo.
―Ja, ja, ja, ja. Eso no lo decías cuando te interesabas tanto por mi situación laboral y económica. ¡Oh! ¡Qué cara de preocupación ponías! ¿Te sigue gustando Laura? Nunca folló bien, pero siempre puede haber un remiendo para un descosido. Después de todo escondes la ventaja de no poder preñarla porque eres estéril ―continúa mofándose y ridiculizándolo.
―¡Cierra tu asquerosa boca, malnacido! ―grita endemoniado.
―Ja, ja, ja. Vale, vale, pongámonos serios. ¿Qué va usted a preguntar, inspector? Estoy a su entera disposición ―satiriza usando el acento serbio.
―Empecemos por tu asquerosa infancia. ¿Por qué te cargaste a tus padres biológicos y a tu familia adoptiva?
―¡Bravo, súper poli! No has perdido el tiempo informándote sobre mi apasionante vida. Verás, matar es un inmenso placer solo al alcance de algunos privilegiados, es un don inherente. Cuando te cepillas a alguien la primera vez ya no te importa nada más en la vida. Es como tener el poder de los dioses en el filo de tus dedos; deberías comprobarlo por ti mismo ―describe, componiendo su típica mueca de sadismo.
―También vi las banderas y vestigios nazis que guardabas tan celosamente, incluso preparados químicos. Supongo que elaborados en su día por tu padre biológico, pensando en usarlos para matar.
―¡Vaya con el detective! Has estado escarbando en las llagas de mi existencia, ¿verdad? Voy a tener que revocar mi opinión sobre ti. Si, acertaste Sherlock, y también guardaba el disco de Lili Marleen. Mi padre era un forofo de la puta canción y terminó por inculcármela. En cuanto a lo demás, los botes de sustancias manipuladas por él resultaron de gran interés para mí gracias a las anotaciones que dejó, rescatadas por mi salvador para que aprendiera de ellas. Fue un bonito detalle que acepté como recuerdo ―confiesa, como si masticara las palabras.
―¿Te refieres al nazi que te entrego en adopción a la familia Galindo en lugar de arrojarte al Atlántico… como debería haber hecho?
―Joder. Eres más listo de lo que pensaba. Bajo amenaza me hizo jurar que no volvería a matar y tuve que aguantarme unos años, receloso de ese cabrón. Me vigilaba y preguntaba por mí cada semana hasta que dejó de aparecer por casa. Supuse que había muerto y me sentí libre como un buitre leonado ―parrafea, deletreando los vocablos con la satisfacción propia de un demente.
―¿Por qué no mataste a tu segundo padre? ―pregunta a renglón seguido.
―Ganas no me faltaron. Pero al verlo en ese estado tan placentero para mis córneas, preferí dejarle con vida y que cargara con las culpas. De ese modo tus colegas de entonces no seguirían investigando, como así sucedió. Mi coartada fue aquélla tía medio albina a la que solía follarme de vez en cuando. La sedé y mientras dormía como una bendita salí a divertirme con mi conmovedora familia. Cuando despertó estaba abrazada a mí y echamos un auténtico polvazo. Delirante, ¿verdad, inspector? ―la maléfica sonrisa vuelve a dibujarse en sus facciones.
―¿Qué hiciste después de matar a tu familia? ―demanda, intentando controlar sus impulsos de lanzarse sobre él.
―Vender la casa y las tierras del “primavera de mi padre”, hacer un corte de manga a esos pueblerinos de garrota, largarme de ese apestoso cuchitril y gastarme la pasta. Luego me alisté en el ejército y te conocí a ti. ¿Recuerdas? ¡Qué tiempos aquéllos, Carletes!
―Fuiste tú quien perpetró la masacre de Bosnia ¿Me equivoco? ―Carreras da un giro al interrogatorio deseoso de entrar en aquélla matanza que tanto le obsesiona.
―Ja, ja, ja. Sabía que me lo preguntarías. En efecto, fui yo ―asiente burlonamente, viendo cómo prolifera la indignación de su interrogador―. Cargué una mochila, la sopesé comparando el peso con la que debía portar el topógrafo belga y di el cambiazo segundos antes de partir hacia la frontera. Era la excusa perfecta para salir a media noche, cruzar la línea divisoria y entrar en territorio serbio. Tiritando de frío por la puta nevada encontré a un cabo y lo estrangulé para apropiarme del uniforme y la faca, procurándome el placer añadido de rebanarle el gaznate, antes de dirigirme a “nuestro refugio”. Mmmm, estaba deseando realizar otra de mis obras maestras y salió como anillo al dedo. Llamé a la puerta sabiendo que abrirías tú; lo demás ya lo sabes. Mi delirio superó la delectación de cualquier matarife, viendo a sus indefensos cochinos desmoronarse, escupiendo sangre. El topógrafo intentó hacerme frente y eso me dio alas para agujerear su asquerosa barriga. ¡Uf, qué subidón! ―esclarece, dibujando una diabólica expresión de crueldad difícil de encuadrar.
―Eres una aberración con forma humana. ¿Qué hizo esa pobre niña para que te ensañaras con ella de esa manera tan monstruosa? ¡Contesta, grandísimo hijo de puta! ―profiere, con las venas del cuello hinchadas y la mandíbula tensa.
―¡Cálmese, Carreras! ―previene el agente de custodia, aunque igualmente asqueado de oír tanta maldad.
―Ja, ja, ja. ¿Quieres que siga?... o ya no puedes más. Siempre fuiste débil y cobardón ―arremete de nuevo echándose sobre el respaldo de la silla sin parar de reír.
―¿Por qué no me mataste? ―inquiere Carreras, apretando los dientes.
―Necesitaba alguien que confirmara mi coartada, y quién mejor que el incauto de mi amigo Carletes. Temí que descubrieras el pastel, con lo cual hubiera tenido que matarte a ti también; pero todo salió a pedir de boca y no tuve que hacerlo. Los soldados serbios entraron en la casa buscando al asesino del cabo, o sea, a mí, y cuando presenciaron la “obra de arte” quedaron horrorizados. Al oír los motores de nuestros camiones salieron espantados, mientras tú estabas abrazado a mí lloriqueando como una nenaza. Ja, ja, ja, eras patético. Fue después cuando me dio por jugar y cachondearme de ti, empezando a llamarte con el acento centroeuropeo. Y tú, en otro de tus desatinos, me lo pusiste todavía más fácil, creyendo que ese tal Stojanovic era el autor de mis sinfonías, consiguiendo que me moviera con más libertad. ¡Cómo disfruté haciéndote sufrir el día que llegaste a mi casa con su fotografía! Siguiendo vuestras erróneas pesquisas me tomé la molestia de disfrazarme utilizando sus rasgos. No me quedó bien, pero de noche… ¿quién se iba a darse cuenta del engaño?
―Hablemos de tu vida de casado ¿Te cargaste al albañil cuando veraneaste en Benalmádena? ―pregunta, esforzándose por dominar la rabia.
―A ese y a tres más; me los cepillé en sucesivos veraneos en Murcia, Oropesa y Mallorca. Excepto el de Benalmádena, tus colegas cerraron los casos aludiendo a distintos ajustes de cuenta entre drogatas, ya que los tres eran yonquis.
―¿Por qué asesinabas a inmigrantes de otras razas?
―Para cabrear todavía más a la colectividad, las razas o etnias me la traen floja porque todas guardan el mismo color de sangre y sufren de idéntica manera. Pero si tuviera que elegir me quedaría con los negros, el contraste de la sangre roja resbalando por la piel negra es como más volcánico, ¿verdad?
―Solo puedo imaginar la tuya cubriendo tu infecto cuerpo. Ahora me gustaría conocer la retorcida razón que te llevó a defender a la centroamericana.
―¡Ah, sí! Esa noche fue memorable. Salí con ganas de alimentar mis sanguinarios instintos con otro mártir y por aquellas casualidades del caprichoso destino fui a parar al mismo vagón que los dos pardillos y la renegrida. Cuando comenzaron a insultarla una bombilla iluminó mi inventiva y decidí ayudarla pensando en lo bien que lo pasaría con la consiguiente repercusión mediática. Y no me equivoqué, ja, ja, ja. Todo salió a pedir de boca. Qué bien lo pasé en aquélla manifestación al lado de tanto politiquillo barato y, ni te cuento la befa que le dediqué a esa plebe de becerros cuando vitoreaban mi nombre a la salida del juzgado, ja, ja, ja. Hasta el Papa se dirigió a mí. Yo también tuve mis días de gloria, súper poli.
―¿A cuántos más te cargaste?
―Uf, espera a que haga memoria. Fueron tantos que no sé si me acordaré de todos. Empezaré por mis insoportables suegros: aprovechando que salían de viaje el día de navidad, manipulé el eje del coche con tanta fortuna que se despeñaron y los encontraron hechos pedazos; fue una lástima no haberlo presenciado. Ah. El incendio de LAIBAX lo provoqué yo, lo hice de forma que pareciera un accidente fortuito porque estaba hasta los cojones de aguantar a un tiránico e insignificante encargado; una tarde lo mandé al infierno. A ese hijo de puta me permití el lujo de verlo arder. Como diríais vosotros, ese sí que se lo merecía. Las consecuencias ya las conoces; perdí mi empleo y los dueños de la fábrica no fueron a la ruina por muy poco. Hace unas semanas tuve que dar cuenta de mi buen amigo Críspulo, el muy ignorante acudió a despedirse de mí; la curiosidad por mirar en el trastero y ver mis disfraces le condujo a su inexorable final. Como comprenderás no iba a permitir que fuera atando cabos y acabara delatándome. En este caso era preceptivo terminar con su triste vida; después de todo solo era un pobre diablo. El caso es que solo quería darle un único golpe, pero los voraces apetitos traicionaron mi benévola voluntad y no pude resistir la tentación de ensañarme con él. Uf, casi llego al orgasmo. El pringado de su anterior agresor cargó con las culpas y yo, una vez más, hice póker, ja, ja, ja. Y ahora viene la mayor de mis gestas, pon atención y alucinarás en colores.
―Empieza.
―Llevo meses fraguando el modo de aniquilar a tu ahijado. Ese mocoso que tuve la desdicha de fabricar una maldita noche, me exaspera. Es mi antítesis y cada día lo soporto menos, solo deseo cargármelo, pero por alguna extraña razón no he podido deshacerme de él, tuvo suerte hasta en el accidente del autocar. La última vez que intenté liquidarlo fue el día del envenenamiento del complejo El aniversario. Utilizando uno de los botes de mi padre biológico cargué una jeringa y con la excusa de ir al lavabo inyecté un par de gotas en todas las botellas que pude, decidido a exterminarlo de una puta vez… y de paso hacer de Herodes. Cayeron unos cuantos niñitos, pero el muy cabrón se salvó a pesar de haberse tomado un vaso del puto Rumbales. Eso sí, flipé contemplando el desconcierto que se armó a todos los niveles. No me digas que no fue una acción sobresaliente, Carletes.
―No vuelvas a pronunciar mi nombre, porque lo manchas con tus asquerosas cuerdas vocales, escorbuto de mierda. No tenías bastante con esa execrable matanza y te cebaste con los pobres ancianos. Tu barbarie sobrepasa incluso a las acciones de los más desequilibrados psicópatas. Eres una monstruosidad incalificable ―bufa, apretando los puños y mirándolo con repugnancia.
―Ja, ja, ja. Me alegra no haberte acuchillado en Bosnia, pues a la postre llegaste a convertirte en un placer añadido. Aunque, pensándolo bien, siempre lo has sido ―vuelve a mofarse haciéndole perder de nuevo los estribos y lanzándose sobre él con la intención de agredirle.
―¡Quieto, Carreras! ¡Es lo que anda buscando! ―grita el agente interponiéndose entre los dos, oportunidad esperada por el detenido para levantarse dejando caer al suelo las esposas y, con la agilidad de un zorro gris, utilizar la zurda para inmovilizar al funcionario y la diestra para colocarle el clip en el lateral derecho del cuello.
―¿Quieres ver cómo me cargo a este gordinflón? Solo tengo que presionar en la vena madre y en dos minutos se desangrará delante de tus asustadizos ojos ―amenaza con romper la carótida del aterrorizado policía.
―Suéltalo inmediatamente. No tienes escapatoria posible y lo sabes ―avisa, sacando su arma y encañonándolo.
―Ja, ja, ja. ¿Acaso crees que eso me importa a estas alturas de la película? Adelante, dispara. Nunca tuviste valor para eso, súper poli. A tu padre se le olvidó pasarte sus cojones, suponiendo que los tuviera ―desafía, retrocediendo hasta situarse junto a la puerta para echar el pestillo, acción que ejecuta con rapidez usando la mano izquierda.
―¿Qué pretendes hacer? Estás perdido ¡Tira ese clip ahora mismo, malnacido!
―Voy a repetir uno de mis delirios favoritos: darme un nuevo festín contigo de espectador, será como en los viejos tiempos, ¿te acuerdas, Carletes?
En ese instante, en el pensamiento de Carreras golpean las palabras venganza y repugnancia, transformando su semblante en una dura e implacable mirada, cargada de odio y repulsión, antesala del acto que va a cometer. Esta vez, con una dureza extrema se dirige al insurrecto, resaltando las mandíbulas.
―Seguramente hay un centenar de razones para matarte, pero en mi memoria hay una que sobrepasa las demás: ¡Sanela! La recuerdas, ¿verdad hijo de perra?, ―aferra el revólver con más ahínco y, olvidándose por completo del reglamento y de cualquier sentimentalismo, aprieta el gatillo, logrando un certero disparo que impacta de lleno en plena frente de Galindo. Los dedos de este abandonan la presión ejercida sobre el apurado vigilante para desplomarse sobre las baldosas de la sala, yaciendo con el clip en la palma de la mano. El agente comienza a respirar agitadamente con la cabeza agachada y las manos apoyadas en sus temblorosas piernas durante varios segundos, considerando que acaba de volver a nacer.
―El muy hijo de puta olvidó que soy un gran tirador ―comenta, guardando el arma antes de abrir la puerta y dar paso al inspector jefe y a los inspectores Santos y Santillana.
―Quédese tranquilo, todo ha sido grabado ―informa Lomas.
―Iba a pincharme en la carótida y para salvarme la vida tuvo que dispararle. De lo contrario estaría muerto ―declara el agente, nervioso como una peonza.
―Ya lo hemos visto. Salgan todos de aquí excepto usted ―ordena, mirando a Carreras, a la vez que se coloca en cuclillas para comprobar el fallecimiento de Galindo― borraré la última frase que pronunció antes de disparar. Ahora váyase a descansar, lo tiene merecido.
―Gracias, Lomas. Ah, hay varias personas y empresas por exculpar de los delitos cometidos por este monstruo; desde su pobre padre hasta el joven acusado de matar a golpes al dueño del bar Fuenteovejuna ―informa, mirando con asco el cadáver del que hasta hace unos pocos días fuera su mejor amigo.
―Lo sé. Déjelo todo de mi cuenta, empezaré por informar al comisario principal. ¡Menudo maremágnum ha liado este maníaco!
A la salida de la sala está aguardando el agente de custodia para agradecerle su rápida intervención… y así haberle salvado la vida.
―Lo hubiera matado igualmente. Actuamos como compañeros: yo impedí que te abriera la arteria y tú estás haciendo lo correcto para evitar la intervención de Asuntos Internos ―justifica, quitándole importancia.
―Desde luego. Y te confesaré algo: yo también le hubiera disparado a esa cucaracha. En mi dilatada carrera jamás escuché a nadie expresar de ese modo tan atroz semejante maldad… y llevo veintitrés años de servicio.
―En cambio yo tuve la desgracia de relacionarme con él durante dos décadas y no saber quién era realmente. Discúlpame ―apostilla, girando el cuerpo para fundirse en un abrazo con su novia, llegada a toda prisa, enterada de lo sucedido.
―Estoy destrozado. No puedo más ―le susurra al oído.
―Ya ha pasado todo, cielo, vámonos a casa ―murmura, apretando su cuerpo con el de él y besando con ternura una de sus mejillas.
―¡Carlos! ―Escucha a sus espaldas. Es Edmundo Santos.
―¡Qué quieres! ―se vuelve receloso.
―Has hecho un gran trabajo. ¡Enhorabuena, tío! ―reconoce, disculpándose a su manera e intentando recuperar la fecunda amistad de antaño.
―Gracias, Edmundo ―asiente, cambiando de semblante y alzando su mano para fundirla con la de su amigo en un sincero apretón, ponderado por los compañeros.

Sumido en pleno sueño, esa noche Carreras distingue a Sanela por primera vez, sin una mancha de sangre, sana y sonriente, aproximándose lentamente hacia él envuelta en una luz brillante. Con una angelical sonrisa lo abraza con fuerza durante más de un minuto y le propina un afectuoso beso, devuelto por él con lágrimas de felicidad y sintiendo una sensación de bienestar indescriptible. Al separarse, la niña le dedica una cariñosa mirada de agradecimiento y poco a poco va alejándose de él hasta desaparecer.

Da un respingo y se despierta con las retinas resplandecientes, enciende la luz y contempla la hermosura de su novia, no pudiendo resistir el antojo de brindarle un tierno beso en el cuello, sin poder evitar despertarla.

―¿Otra vez la maldita pesadilla? ―pregunta adormilada. ―No. Esta vez fue un remanso de felicidad ―murmura, viendo cómo vuelve a hincar la oreja en la almohada, invadida por el sueño.
Satisfecho por el desenlace, solo le queda un último punto para concluir con esta larga y macabra pesadilla: informar a los familiares de los topógrafos belgas de la verdadera causa de los asesinatos y del autor de los mismos. Pero no hizo falta, el Gobierno español a través de su embajador en Bruselas se sintió obligado a dar cuenta de los hechos y pedir disculpas en nombre propio y de su antecesor en el cargo.
La OTAN también se apresuró a lanzar un comunicado leído por el mismísimo Secretario General, lamentando haber detenido la investigación de la matanza, aunque exculpando a los mandos de aquélla época, achacándolo a las negociaciones de paz en la zona y al fantasma de un nuevo levantamiento bosnio que hubiera puesto en peligro el exiguo alto el fuego con los serbios, precisamente cuando estaban a punto de suscribir el final de la contienda mediante la aplicación del protocolo firmado en la ciudad estadounidense de Dayton. Sin embargo, el escándalo que se ha organizado a nivel internacional ha sido mayúsculo, llegando a cuestionarse la existencia del organismo bélico en la mayoría de los países árabes, Rusia, China, los encuadrados en el apodado “eje del mal” y demás desafectos a los Estados Unidos, sin olvidar a los grupos anti militaristas y de izquierdas afincados en los países miembros de la organización atlántica.

EPÍLOGO

Han transcurrido dos meses desde la incoación del caso TRASMEDAMOS. El sumario instruido por el Juez Estrella continúa sustanciándose con nuevos acusados e imputados que van apareciendo, sin desechar la existencia de otros centros de experimentación y exterminio enclavados en diversos países donde la falta de una sólida infraestructura institucional permita cierto margen de maniobra a ilustres sujetos de esa especie.

En cuanto al sumario de los crímenes perpetrados por Antonio Galindo, este fue instruido de inmediato por el juez de guardia y continúa abierto pendiente de resolver varias querellas interpuestas contra el Ministerio del Interior como responsable civil subsidiario del envenenamiento del local El aniversario, encabezadas por la multinacional española Rumbales, la sociedad anónima LAIBAX y el colectivo formado por las víctimas de la intoxicación, exigiendo todas una millonaria indemnización. Rafael Montes, el violento joven encarcelado por el asesinato de Críspulo García, fue exculpado del cargo de asesinato con violencia, debiendo permanecer encarcelado por haber violado la libertad condicional y perpetrar varios robos con intimidación. En cuanto al padre adoptivo de Galindo, recibió la visita de sus hermanas quienes antaño le repudiaron por parricida, con la intención de trasladarlo a otra residencia más acogedora y lujosa, haciéndose ellas cargo de los gastos.

Ni que decir tiene que este caso obtuvo una significativa repercusión internacional en ambos sentidos, prevaleciendo el de la maltratada imagen de España. Como mal menor, la sociedad respira algo más aliviada.

En el caluroso mediodía de este singular domingo, el inspector Carreras y su difunta compañera, la inspectora Fuentes, han sido condecorados con la cruz al mérito policial con distintivo blanco y rojo, otorgados por el Ministro del Interior. Y en una posterior ceremonia celebrada dos días más tarde, el Presidente de la Comunidad Autónoma les impuso la medalla al valor. Ambos actos contaron con la asistencia de diversas personalidades, compañeros, amigos de ambos y numerosos reporteros. Carreras concluyó la apoteosis abrumado por la emoción contenida tras volver a elogiar a su difunta compañera y agradecer la valiosa colaboración del juez Baltasar Estrella, el inspector jefe Daniel Lomas, la agente Sonia Roig, allí presentes, y cuantos intervinieron en los dos casos.

«Donde quieras que estés siempre serás una jodida bruja. Al final acertaste con mi éxito cuando hiciste alusión a las condecoraciones y la popularidad. Pero ya no quiero más etiquetas de héroe ni medallas al valor porque tú me enseñaste que la humildad y el anonimato hacen más grandes a las personas», medita, echándose a un lado en busca de ese pequeño intervalo de recuerdo.

Expertos en arte examinaron las pinturas realizadas por la fallecida Eva Fuentes y, maravillados por el talento y realismo, aconsejaron su exposición permanente en el recién abierto Museo El maestro del prado. Una semana más tarde fueron solemnemente inauguradas por el Ministro de Cultura, acompañado del alcalde de la metrópoli y el director del museo, con la asistencia de familiares, amigos, algunas personalidades del mundo del arte y la pintura, inmortalizados por diversos fotógrafos encargados de cubrir el entrañable acto.

El óleo donde asoma el rostro de la única mujer a la que amó en vida, y que tanta admiración suscita en Carreras, es el cuadro escogido por él para compartido con su novia.

―Las condecoraciones profesionales no son nada fáciles de obtener y usted ha conseguido las dos más valiosas. Siéntase orgulloso porque algo bueno habrá hecho ―resalta Estrella, situándose junto a él.

―Sin la ayuda de ustedes, y especialmente de Eva, nada de esto hubiera sido posible. Gracias de todos modos ―corrige el detective.

―Los dos sufrimos pérdidas e infortunios que marcaron nuestras conciencias, pero sirvieron para fortalecer nuestra madurez profesional. Mírelo desde ese prisma y le ayudará a motivarse todavía más ―sugiere colocándole la palma de la mano sobre el hombro derecho.

―No es mal consejo, tomo nota. He oído que quiere dejar el juzgado. ¿Es cierto? ―pregunta, cambiando de conversación e interesado en salir de dudas respecto a los rumores que le habían llegado.

―Sí, estuve preparando las oposiciones para acceder a una vacante de la Audiencia, me examino la semana próxima.
―Le deseo suerte en su nueva singladura. Este país necesita juristas de su talla ―resalta, ofreciéndole un pitillo.
―Se lo agradezco, pero no fumo.
―Y yo quiero dejarlo. Sonia y yo nos casaremos en las próximas navidades y montaremos el chiringuito en la costa mediterránea. Buen clima y más tranquilidad ―refiere, encendiéndolo.
―No está nada mal para empezar una nueva vida. Bueno, no le entretengo más. Ha sido un placer volver a verle. Aquí tiene mi tarjeta. Llámeme cuando le apetezca charlar o vernos en persona. Quisiera no perder el contacto ―se despide con un efusivo apretón de manos.
―Delo por seguro, Estrella. Prometo llamarle de vez en cuando y pasar a verlo cuando vuelva a la capital. Gracias por haber asistido a los actos ―elogia, apretando su mano y haciendo recíproco el intercambio de tarjetas.
―Llámame Baltasar.
―Sí, es más cercano ―responde, sin dejar de sonreír. Los asistentes van despidiéndose y despejando el museo. ―Carreras es usted un hombre con suerte, intente no desaprovecharla porque es un seguro de vida ―le aconseja Lomas, extendiéndole la mano.
―Mi madre también me lo decía. ¡Ah! Enhorabuena por su ascenso a comisario. Se lo tiene merecido ―responde, estrechando la suya.
―Gracias. Empezaré a ejercer el nuevo cargo al término de mis vacaciones.
―Lomas, me gustaría pedirle un favor.
―Claro, dígame.
―Tengo curiosidad por verle sonreír ―pide, recuperando el sentido del humor.
―Nunca fue mi fuerte, pero le prometo que lo intentaré de vez en cuando. He oído decir que es sano ―asiente, estirando la comisura de los labios y, sin querer, agudizando las patas de gallo para fabricar una sonrisa atenuada.
―Sonría más a menudo. La risa es el único virus contagioso que no perjudica a la salud ―terminan, despidiéndose con otro apretón de manos en señal de afecto. Frente a él están Sonia y Laura. Esta última también con la voluntad de despedirse, instante elegido por él para hurgar en el bolsillo izquierdo y sacar una cajita de plástico.
―Aquí tienes el escapulario. Ya de nada sirve como pieza de convicción.
―Precisamente iba a reclamarlo. Muchas gracias, Carlos ― corresponde, agarrando la reliquia con veneración―. Al fin conseguí arreglar el papeleo y poner el piso en venta. Mañana iremos a Valencia para pasar unos días con mi hermana.
―¿Acabaste el tratamiento psicológico? ―pregunta Sonia.
―Me faltan dos días. Ya estoy pensando en la central de París, mi nuevo destino. Como sabéis, Monsieur Dupont me ofreció un puesto de más relevancia y quiero meterme en la compra de un piso. Ese hombre es un encanto; gracias a él podremos salir adelante ―destaca, llenándose la boca de satisfacción―. Estas navidades vendremos a pasar unos días con vosotros y, por supuesto, asistiremos a la boda, sobre todo para que Carlos no pierda contacto con su padrino. Periódicamente os iré poniendo al día de cómo nos va por la France ―adelanta, dibujando una sonrisa por primera vez en mucho tiempo.
―Será una enorme satisfacción contar con vuestra presencia ―reconoce Sonia.
―¿Y el niño… cómo se ha tomado lo del cambio de país? ― pregunta él.
―En principio bien. Desde hace unas semanas tiene arreglado el cambio de apellido, llevará los míos para evitar que alguien lo relacione con su padre. Más adelante pensaré en darle alguna explicación más o menos convincente hasta que alcance la mayoría de edad y esté preparado para afrontar toda la verdad, si es que me atrevo a contársela.
―Bien hecho. Dale un fuerte abrazo de nuestra parte y dile que su padrino espera impaciente por dar ese paseo que tenemos pendiente en coche oficial.
―Desde luego. Siento que no hayáis podido despediros de él ―lamenta con un irremediable gesto.
―¿Echa de menos a su padre? ―Sonia hace la ineludible pregunta.
―Desde luego. Cree que falleció en un accidente de tráfico. En lo que a mí respecta permanecerá en el recuerdo de un modo indeleble. Supo brindarme, aunque falsamente, una felicidad que para nada sentía, intentó matar a nuestro hijo, lo consiguió con mis padres y con muchas personas inocentes, fue un monstruo. Como cristiana deseo perdonarle, pero no sé si seré capaz de lograrlo. El demonio es muy fuerte y consiguió reflejar su maldad en él como pudo haberlo hecho en cualquiera de nosotros ―catequiza, apelando a su fervor cristiano, ante el escepticismo de la pareja, que prefiere guardar silencio.
Las despedidas son tristes y esta no lo iba a ser menos. Los abrazos ponen punto y final a este escenario de emociones encontradas, frente a las puertas del emblemático museo.
Un año después, Sonia Roig y Carlos Carreras consiguieron, no exentos de dificultades burocráticas y dinero gastado, adoptar una niña de año y medio procedente de Bosnia, a quien registraron con el nombre de Sanela.