JONYZMAN A.

EL

DÍA

QUE

MATÉ

A

MI

MADRE

Diseño de portada: Jonyzman A.

Corrección: María Ahuad

Contacto con el autor: jonyaldana@gmail.com

Copyright © 2020 JONEATSMAN ALDANA

Reservados todos los derechos. Prohibida su reproducción total o parcial por cualquier medio o procedimiento sin permiso escrito del autor.

A

María

Representa la fortaleza de la mujer

A

Noah

Porque representa al hombre nuevo

A

Los amigos

Son un regalo de la vida

INTRODUCCIÓN

En el año 2001, justo después del desastre de las Torres Gemelas en Nueva York, viajé para estudiar en un país del sur del continente. Sentado en la mesa de un café emblemático de la calle Corrientes en Buenos Aires, inmediatamente después de la noticia de los atentados, emitieron una noticia local que me dejó profundamente interesado por su contexto.

De una casa, en un barrio humilde en las afueras de la ciudad, sacaban esposada a una mujer, a su lado llevaban a un joven que la superaba en estatura, y aunque físicamente los encontraba totalmente diferentes, algo en ese chico me llamó poderosamente la atención; fue cuando advertí su mirada, dado que miró a la cámara del noticiario que estaba emitiendo en directo. La situación era caótica, la policía los rodeaba protegiéndolos, ya que varias personas alteradas pretendían lincharlos.

La voz de la presentadora decía que se trataba de una mujer que regenteaba a otras mujeres. “La madame”. Un rango jerárquico dentro de una organización de trafico de personas.

En medio de la agitación del momento escuché una voz, la de una mujer, que gritó:

—¡Incluso ese chico no es su hijo!

Fue entonces cuando le pedí al mozo un lapicero. Él me lo entregó, comentándome que en Argentina le decían “birome”. Sobre una servilleta empecé a escribir esta historia: me pregunté quiénes eran, qué lazo los unía, quién era esa mujer y quién era ese joven que la veía con ojos de madre. Qué habían hecho para que los vecinos del barrio quisieran hacer justicia por sus propias manos.

Aquí esta la historia.

Sofía. Adiós figuritas de humo

Gran Ciudad

Capital

Son las once de la noche del 21 de septiembre del año 2001, es invierno, Sofía está en la terraza de un segundo piso, lleva ropa muy delgada, hace frío, intensificado por la humedad del cercano río de la Plata. Después de una larga pitada Sofía expulsa el humo del cigarrillo contemplando la luna, ve que en el cielo no hay estrellas y la luna le recuerda lo sola que está.

Juega con el humo haciendo formas en el aire mientras sonríe fastidiosa, letárgica por el efecto de medicamentos ansiolíticos, sumado a la falta de alimento y de descanso.

Sofía no tuvo niñez, ese cuerpo delgado y arqueado surgió repentinamente, incluso el bello púbico la sorprendió. Su vida en gran parte ha transcurrido en las terrazas de ese barrio de casas bajas en las afueras de la ciudad. Todas las noches, mientras fuma, se toma un momento para recordar su día anterior, lo repasa para teñirlo con los pocos recuerdos que tiene de niña y poder embellecerlo de alguna manera, aunque sea una ilusión. Es su momento íntimo, un ritual que realiza desde hace muchos años, es su lucha interior: no quiere ser adulta, no quiere seguir siendo violada día tras día, noche tras noche.

—No elegí ser prostituta, no quiero ser prostituta —se lamenta.

Se distrae jugando con el humo que sale de sus labios escamados, en su pequeño universo se trata de figuras infantiles que viajan a distancias a las que ella no puede ir y se desvanecen como su vida misma.

Súbitamente se queda inmóvil, observa los techos mientras recuerda sus cosas favoritas: hacerse trenzas frente al espejo por horas, dibujar sobre papel blanco con el color amarillo y las hamburguesas con papas fritas, hoy solo le quedó el sabor de las papas fritas, ha sido su única comida en todo el día. Observa el infinito de las terrazas mezclado con la línea oscura del cielo, lejos se ven muchas luces pequeñas, de diversos colores, alumbrados, barrios totalmente iluminados, y unas cosas muy altas, que ella no conoce, le han dicho que son “edificios”, algo que describen sus compañeras, las que pueden ir a esos lugares, ella lo tuvo prohibido siempre, y no entiende por qué.

Siempre pensó que le gustaría conocerlos, únicamente para mirar desde un lugar más alto que su terraza. Mientras mira al infinito se imagina siendo una gata huyendo por arriba de los tejados. En su lánguido rostro se dibuja una minúscula sonrisa que delata la emoción de ese ensueño que solo su mente puede fabricar: ser gata, ser libre.

—Podría correr sobre los tejados sin importar mi vestimenta rancia. Nadie me vería. Sería ágil —piensa un tanto adormecida por las drogas—. Pero, seguro esas casas altas no tienen terrazas, no podría hacerlo, —duda.

Una sonrisa amarga apareció en su cara, y regresó a la penuria de su universo.

—Para los que nacimos cagados, si lloviera, del cielo nos caería mierda —piensa.

Era la frase habitual de un hombre que solía frecuentarla, pagaba solo para verla, se había convertido en una visita que aprendió a esperar con desvelo, no la trataba como una puta, no la tocaba, solo se sentaba, tomaba un trago y se quejaba, se quejaba de su miserable vida. Ella ignoraba que hacía el papel de psicoanalista.

—Si alguna vez salís de esto y tenés la oportunidad de estudiar aprendé psicología —dijo una vez el extraño de panza prominente y cabellos blancos. Ella recuerda sonreír amable. No sabía de qué hablaba, pero él sí.

—Soy psicoanalista —dijo él.

—¿Qué cosa che?

—¡Psicoanalista!

—¡Ah! —contestó ella afable. No sabía de qué hablaba.

Sofía luce extremadamente delgada, sus protuberancias óseas hacen parte de su estilo. Su piel no es pálida, es traslúcida, deja entrever las venas de su rostro delgado y frágil. Es más alta de lo que parece, pues su cuerpo está encorvado. Mantiene sus delgados labios secos, y dentro de su boca suele morder prominencias de cicatrices, golpes que le han logrado lacerar la piel. Un sabor a sangre dentro de su boca y el dolor que le produce morder sus cicatrices, la mantienen alerta. Al menos eso cree.

Afuera las calles están colmadas de gente, taxis, autos particulares que tapan sus patentes, vagabundos que esperan nada y la oportunidad misma, traficantes de toda clase, vendedores y compradores de droga. Tipos compartiendo el botín del robo que acaban de efectuar. Otros planeando la salida, alistan sus armas dándose pases de droga para que la adrenalina no los traicione en el momento de efectuar su plan. Travestis que reemplazan a esposas furtivas, engañadas muchas veces por hombres de buena familia o cualquier otro que escuda con teorías machistas su sexualidad bien guardada en el closet.

Es lo que ve Sofía desde la terraza en medio de un silencio absoluto. Es su territorio, es la gente con la que creció.

Repentinamente, desde la calle, un hombre interrumpe su silencio lúgubre:

—Bajá Sofía, bajá —grita Marcos, su proxeneta, mientras con la mano le señala un taxi que se acerca—. ¡Vamooooo! Dale flaca, portate bien, te quedan pocas horas —agrega.

—Chau figuritas de humo —atina a decir Sofía mientras sale de su ensueño.

Sofía tira el cigarro sin terminar al piso y lo apaga con su pie descalzo. Tiempo atrás esa quemadura dolía, era un acto primitivo que profería una exclamación de alarma, “se aproximaba un momento de tortura”. A esas alturas el callo no está solo en la piel alba de su pie, sino en lo más profundo de su ser, de sus sentidos. Ajusta su peluca, un poco la falda y baja.

Una vez allí, Sofía mira de una forma inusual a Marcos. Conoce a su tratante desde que su mente tiene recuerdos, alguna vez pensó que podría ser su padre, pero se niega a creerlo y teme preguntarle. Esa noche Sofía hace y dice cosas inusuales: primero, al llegar frente a Marcos, apenas vislumbra su cara en medio de la penumbra de luz del único farol, lo encara y lo mira fijamente a los ojos. Marcos se siente incómodo: no recuerda que Sofía lo haya mirado directo a los ojos jamás.

—¿Qué te pasa? —preguntó Marcos molesto aclarando su garganta.

—Te voy a matar —contestó Sofía inmediatamente.

En un principio Marcos pensó que se trataba de una broma de mal gusto, antes de advertir que Sofía hablaba muy en serio.

Sofía no pudo saberlo, pero a Marcos se le estremecieron los cimientos, nadie había conseguido descolocarlo de esa manera, es un tipo rudo y tiene que aparentarlo, pese a ser un tipo ecuánime que solo cree en lecturas únicamente racionales, sintió algo parecido al miedo: el aleteo de una mariposa en las paredes de su estómago le hacía retumbar las entrañas.

Marcos no contestó, por primera vez se sintió vulnerable y sabía que no debía dejar que nadie lo reconociera. Y menos una mujer de cuerpo frágil y pálido.

El taxi estacionó, ambos se miraban directo a los ojos en silencio. Marcos fue quien tuvo que apartar la mirada. Fue hacia el taxista y le dio unos billetes. El taxi se alejó, Marcos le señaló al tipo que bajó del taxi a Sofía, este la llevó del brazo por un pasillo.

Marcos se quedó inquieto viéndola alejarse.

En una noche habitual, esta definitivamente no lo era, cuando llega un cliente, él toma a las chicas por el brazo, sujetándolas con fuerza, imponente, amenazante para ambos, así hace saber que es un producto sin garantía, pero con carácter de devolución, pero esa noche no lo hizo, y le incomoda no saber por qué.

Luego Marcos cruzó la calle, con las manos metidas en los bolsillos de su abrigo de cuero recién comprado, palpó los cigarros y el encendedor, aunque había mucha gente, caminó escuchando el eco de sus propios pasos, meditabundo por la repentina actitud de una de sus esclavas.

Marcos se detuvo a mitad de la calle para encender su cigarro, el chispazo del mechero lo confundió con un auto que le hacía señas con las luces, él no prestó atención, entonces el suboficial, malhumorado por pasar la noche en vela, activó las luces de la barra de la patrulla. Marcos vio a los policías, se acercó, inmediatamente y en silencio colocó el brazo sobre el techo de la patrulla, miró a los policías, confirmando quiénes eran, enseguida le pasó a uno de ellos un sobre bastante abultado sin decir palabra alguna, el oficial lo guardó bajo su chaleco antibalas, del mismo modo sin decir nada con referencia al sobre.

—¿Tenés una rama para convidar?

—No, estoy limpio —contestó Marcos en tono amigable—, pero les dejo algo con el tipo de la puerta —dijo Marcos mientras palmeó el techo de la patrulla y se apartó.

Los policías se marcharon mientras uno de ellos, el más joven, levantó el dedo pulgar, seguro pasaba mucho tiempo en redes sociales, era muy joven y su like era convincente e inocente.

No habían desaparecido los últimos destellos de la luz azul de la patrulla, un sonido a sus espaldas le recordó que en ocasiones llegan vagabundos a la zona, tipos que se olvidan de ciertos códigos, desconocen las reglas y se la juegan para ganar algo, ignoran que esas calles tienen dueño. Pagan caro su atrevimiento.

Marcos volvió a verlo.

Detrás del cuchillo había un hombre con claros síntomas de abstinencia, Marcos en esas cosas es experto, es su oficio, manipular personas, obligarlas a obedecer usando sustancias y otras cosas como tortura, amenazas y todo lo que sea necesario para que alguien sea autómata de sus deseos.

Marcos sabe exactamente a quien enfrenta, el hombre estaba perturbado, desesperado, Marcos sabe que haría lo que fuera para financiar su adicción.

—¿Qué onda, gato?

Marcos escuchó al osado ladrón.

—Dame el abrigo —dijo el ladrón, que dudó al mirar a Marcos a los ojos—. Y el reloj también —agregó con una voz carrasposa.

—¿Querés mi Daytona?

—¡No! Pelotudo, dame el reloj.

—¡Bárbaro! Lo que me faltaba —dijo Marcos encendiendo el cigarro—. Te doy fuego mejor —agregó.

No daba crédito a lo que estaba viendo y estaba a punto de ocurrir. Él sabía cómo terminaría esto.

—¡Mirá que tengo la púa recién afilada gil, eh! Marcos no le sacó la mirada.

—¡Dale pelotudo que estoy hasta las manos, te atravieso! —dijo el que estaba detrás del cuchillo, intentando mostrarse seguro.

Marcos inhaló el humo de su cigarro mirándolo fijo, luego lo sacó por la nariz, esperando que recapacitara.

—¡Dale puto! —gritó.

Marcos sostuvo su mirada impasible, lo vio muy alterado, no quería ensuciarse así que le entregó el abrigo, el vagabundo se lo colocó inmediatamente y guardó el reloj en el bolsillo, algo que Marcos agradeció porque le ahorraría algunos segundos. Marcos le lanzó una mirada incrédula negando con la cabeza, su abrigo más costoso era usado por un sucio vagabundo.

Ni a su mejor amigo se lo hubiera prestado para probárselo. Marcos es obsesivo, compulsivo, organizado y tiene buen gusto para vestir. El muy ingenuo delincuente pensó huir, ignorando que dejó la muerte a sus espaldas, no había dado tres pasos y tuvo que detenerse al chasquido del gatillo.

—¿Bostero o gallina? —preguntó Marcos entre dientes con el cigarro en los labios y sosteniendo el arma con pulso firme. Por la forma en que preguntó seguro no era de Boca, tampoco de River, dedujo el ladrón, no se movió mientras pensaba una respuesta que no lo provocara.

—De San Lorenzo —contestó en tono inseguro. Marcos sonrió cínicamente.

—Debiste haber dicho Huracán. ¡Pelotudo! —tiró del gatillo.

Marcos había apuntado a la espalda, pero no quiso estropear la piel de cordero de su abrigo y disparó a una pierna, su reciente lío con Sofía lo tenía algo alterado y su pulso se lo recordó, la bala penetró por el glúteo abriendo la bola de carne, cayó al piso el desgraciado. Marcos se acercó, le sacó el abrigo para enterarse de que había agujereado el lado del bolsillo. Apretó los dientes y miró al infinito mientras guardaba su pistola Beretta en la pretina de su pantalón a sus espaldas.

—¡Qué imbécil, me arruinaste mi abrigo pedazo de mierda! —gritó indignado.

La primera patada se la dio en el pecho, entre las costillas, sintió que la punta de su zapato se hundió, seguro había fracturado alguna, la sensación le gustó, casi le saca una sonrisa. La segunda patada fue más veloz, la aportó su subconsciente, recordó las mejores épocas de fútbol, siempre fue de los mejores defensas, vio al vagabundo expulsar babas por la boca, por poco sintió el silbato del juez seguido de la tarjeta roja. En la tercera patada su cerebro tomó una decisión en milisegundos, recordó a Agustín Gómez, el limpiabotas de calle Corrientes y Florida que dejó sus zapatos italianos bien lustrados a cambio de una generosa propina, entonces se detuvo eligiendo no perjudicar el lustre bien logrado por Agustín. “No vale la pena”, pensó.

—Este mundo anda re loco —dijo, mientras se ajustaba su abrigo y pensaba cómo iba a remendar el agujero.

El vagabundo quedó en el piso, cobró caro, pagó por la ira que había sembrado Sofía y que ya daba sus frutos. Nunca sabrá que los síntomas de un hombre TOC y un lustrabotas que amaba su trabajo lo salvaron de perder tres dientes. Por lo menos.

—¿Qué hacés con un fierro? Sos cana eh. No me mates —suplicó.

—¡Tomátela gil! Sos un pibe, rescatate o vas a terminar muerto —contestó Marcos mientras se marchaba sacudiendo su abrigo. Si bien Sofía no tuvo educación, algo en su ADN le hace concebir un evento; ese pasillo, al que se accede por una puerta de hierro que abre un hombre de mirada desconfiada, representa un camino: la ruta de los esclavos. Es eso lo que en su subconsciente se presenta, una caminata que se limita únicamente a un itinerario de esclavizados.

Pero hay algo, pese a su vida literalmente encadenada, una pequeña chispa que en su corazón hace madurar la idea de ser libre algún día. Aunque si lo fuera en ese mismo instante no sabría a dónde ir. Aunque por su poco intelecto no entiende cómo luchar por su emancipación y su autonomía personal, el hecho de haber dicho lo que le dijo a su tratante la pone en un lugar, nunca planeó hacerlo, es más, nunca lo ha pensado, fue un acto espontáneo, y ahora arrastra la idea de que tal vez esa muerte represente para ella una nueva vida, no importa cómo ni dónde, no conoce más que ser prostituta, pero algo más debe haber allá afuera.

Un momento antes de cruzar el pasillo, tomada del brazo por el gordinflón borracho, experimenta una sensación inevitable: miedo. Miedo por lo que hizo, miedo por lo que le dijo a Marcos, ese miedo que debe experimentar cualquiera que decida quitarle la vida a otro. Pero tiene que usar algo diferente a la fuerza de la que no fue dotada por la naturaleza, ha sido testigo de cosas atroces que le han hecho a mujeres únicamente por desobedecer sus reglas. Ahora ella ha superado los límites, y siente el peso de la lápida a sus espaldas.

—No quiero que me maten esta noche —se dijo a sí misma—. Al menos no sin intentarlo —exclamó Sofía en voz alta para infundirse carácter. No obstante, el tipo que la llevaba del brazo solo escuchó murmullos.

Luego de subir por las escaleras estrechas, entraron en una pequeña habitación, llana, en la que solamente hay una cama. Sofía sube su falda, baja su ropa interior y se acuesta sobre la cama, no responde a sus sentidos, es un autómata que responde con monosílabos y movimientos mecánicos.

Tiene más trabajo vestir una cama, incluso ordeñar una vaca, pues al menos Sofía ya no necesita estar atada en las patas. Mientras su cuerpo se mueve por las incesantes embestidas del hombre, su mirada permanece inmune hacia la luna a través de una pequeña ventana. Una ventana que, por sus barrotes, se asemeja a la puerta de una cárcel.

Sofía permanece totalmente desconectada de la realidad, únicamente espiando la luna.

—Sos mi regalo de cumpleaños —dijo el hombre mientras buscaba su mirada con su rostro mofletudo—. Dale, cantá —suplicó agitado. No obstante, sus palabras tienen dejo de ser una orden, por debajo del umbral de su conciencia presume ser su amo. Sofía susurra la canción de cumpleaños, mientras actúa un gemido gentil para su dictador.

Sofía lagrimea delicadamente.

Cualquiera aseguraría que es por lo que está ocurriendo en ese preciso momento, qué puede ser peor, pero no, Sofía no registra lo que pasa, no está presente, su llanto profundo y disimulado es íntimo, casi espiritual. Sofía al cantar esa canción se percata de que no sabe cuándo nació, y ese canto es para ella. Su canto, sin saberlo, empata con uno ajeno en otro lugar.

Nicolás. Happy birthday

Gran Ciudad

Capital

—Cumple… Cumple años… fel… iz… Cumple… —intenta cantar Nicolás frente al espejo, lucha contra el efecto del THC de la maravillosa flor. La planta de cannabis se refleja en el espejo desde el balcón, hoy pudo sacarla a tomar aire fresco gracias a que la vecina chismosa del 14 B se fue a visitar a su hijo, a hacerle la vida mas difícil a su nuera e inflarle los cachetes a punta de caramelos a sus nietos, que debía cuidarlos, pero los deja solos y aprovechaba a probar suerte en el casino.

Nicolás habla como si estuviera perdiendo el uso de la voz y debiera afirmar sus palabras sin otra cosa que con sus pupilas irritadas. Así, mientras fuma en su habitación, en realidad trata de definirse a sí mismo.

Nicolás es un joven delgado, de tez blanca, cabello corto de color castaño cobrizo, ojos oscuros y mirada ausente, lejana. Sus pensamientos divagan siempre por otro camino.

Todo parece en cámara lenta; en una mano sostiene el cigarro armado y en la otra un encendedor, quema la punta del pequeño cigarro, se queda hipnotizado observando la punta arder, luego, retira la llama, sopla despacio; como queriendo revivir el fuego, sus sentidos están agudos y puede escuchar el crujir de la diminuta ceniza y la expulsión de aire saliendo de sus pulmones, convirtiéndose en un silbido agudo al salir por sus labios, estudia en el espejo su reflejo, lleva el cigarro a su boca con tal cuidado que pareciera que se tratara de una coreografía, inhala profundo y despacio, disfruta el proceso, la combustión que se desprende de las sustancias activas y cómo actúan en él y lo alejan de la realidad.

Así sea por un instante.

Las cenizas caen en su ropa, pero no se da cuenta.

Agarra la cola del pequeño cigarro casi con las uñas y aspira largo hasta terminar lo que queda de la ‘‘tuca”, así le dicen a lo último que queda de un cigarro de marihuana, se mantiene en una apnea prolongada para después soltar una bocanada de humo hacia el espejo. Observa incrédulo la imagen que va apareciendo a medida que la nube de humo se disipa: su propio rostro. Es como si quisiera cambiar sus rasgos con el humo y el truco no funcionó.

Apareció una sonrisa molesta en su rostro y tiró un golpe directo a su cara, salpicó con sangre el espejo roto al lacerar antiguas cicatrices de sus nudillos.

—¿Qué mirás? —gritó mirándose fijo al espejo—. Ya vas a ver lo que es bueno, vos eh —se provoca a sí mismo.

Mientras observa su fisonomía, se toca su oreja, una extraña cicatriz que fue sujeto de burlas de chico, pero también fue lo que le dio identidad, un espacio para descubrir cómo era defenderse de la crueldad de los adolescentes. Entre los pedazos de vidrio mira su rostro multiplicado en cientos de pequeños reflejos y reflexiona en su lucha silenciosa que pareciera no tener fin ni sentido.

—¡Quiero cagar a palos al primero que se me atraviese!

Luego se acuesta en la cama. Desde allí observa abstraído a través de la ventana la luna. Después de contemplarla un poco toma su portátil lo abre y más rápido lo cierra con una palmada, manotea su móvil y envía un mensaje de texto.

Observa su habitación, quizás algo sirva para el aburrimiento, pero ni la pantalla de más de cuarenta pulgadas tan delgada como el cigarro ni el Nintendo de última generación parecen estar dispuestos a ayudar, así que agarra un atado de cigarrillos y sale de su habitación.

Nicolás camina calle abajo, bajo el cielo y la luz de luna llena, que está tan sola como él en el cielo. A su izquierda están las vías del tren elevado. Busca un lugar en la penumbra, se sienta en la vereda y enciende un cigarro en medio de ese silencio circundante, placentero. Recuerda el terreno con los ojos cerrados, es un antiguo y práctico lugar imprevisible para su madrastra, La Beba, que podría verlo desde alguna de las ventanas de su piso alto.

Mientras fuma el tren pasa a pocos metros haciendo un ruido estrepitoso, pero él permanece inmóvil, enajenado. A la distancia ve que se acerca alguien, es un chico de su edad.

Durante el paso del tren, el joven lo rodea mientras cruzan miradas. Repentinamente saca un cuchillo y se apuñala en el cuello, hace ruidos de ahogo semejantes a graznidos, su cuerpo se retuerce exageradamente, pierde el equilibrio y cae. Desde esa posición ambos siguen conectados con la mirada, la sangre apenas cubre el lugar en el que permanece la hoja del cuchillo. Nicolás fuma sin exaltarse, luego sonríe débilmente.

El supuesto suicida lo sigue.

—Qué te pasa gil, es para vos, para tus clases. ¿No te gustó?

—indaga sonriente Tobías. Nicolás no respondió, tampoco dejó de fumar. Tobías se levantó y le mostró el cuchillo de plástico, le enseñó emocionado cómo funcionaba—: Se pone la hoja filosa dentro de la agarradera, presionás y sale líquido rojo que parece sangre —pero advierte que Nicolás fuma sin escucharlo.

Durante los años de estudio en el bachillerato, compartieron cosas distintas, eran diferentes y se complementaban a la vez. Tobías copiaba los apuntes de Nicolás. Nicolás a cambio le conseguía el teléfono de chicas que Tobías no se atrevía a encarar. En las fiestas Tobías tenía una forma de ser descarada y era él quien adosaba a las chicas, también conseguía nuevos amigos, y siempre acompañado de nuevos problemas.

Era parte de la diversión. Era lo único en lo que se aparentaban: les gustaba pelear, irse a las manos. Ambos eran deportistas y les gustaba presumir de sus peleas al otro día. Pero lo que hizo que Nicolás quisiera a su amigo fue en épocas de vacas flacas: La Beba no le daba dinero de la mesada, ella pretendía a toda costa que dejara los estudios, entonces Tobías compartía el almuerzo con él. Solían ir a un restaurante cerca del colegio.

Era una esquina en la que a medio día los estudiantes pintaban las veredas con sus uniformes blancos, todos odiaban su uniforme, pero intentaban decorarlo como mejor pudieran, la calle era una vitrina para exhibir sus zapatillas nuevas, sus faldas cortas, sus mochilas importadas y claro, era la vitrina perfecta de la autoestima.

Todos se miraban, se criticaban, se elegían los amigos, pero también los enemigos. Tobías y Nicolás se sentaban juntos, siempre en la misma mesa, habían creado una ocurrencia tan retorcida como asquerosa, algo que le hacía pensar al dueño del restaurante que algún día debía negarles la entrada e informarlos sobre “el derecho de admisión”, el derecho en virtud del cual la persona o titular del establecimiento y/o evento, se reserva la atribución de admitir o excluir a terceros. Pedían un solo almuerzo, era lo que Tobías podía pagar, echaban al aire una moneda, así decidían quién ganaba la carne (pollo, res o cerdo).

Después que la moneda revelaba al ganador daba paso al momento mas ocurrente, el que ganaba celebraba su triunfo refregándole el pedazo de carne en la cara al otro y después la devoraba a grandes bocados, en tanto el que tenía el rostro untado tenía que mirar al otro terminara. Ese momento los hacía reían a carcajadas, algunas veces tenían que parar porque se contagiaban de risa, a menudo tenían que sacar la comida de la boca por que no aguantaba la risa.

Ambos se burlaban de eso, reían a carcajadas, se divertían.

La gente no podía entenderlo, pero eran cosas de chicos que forjaban una amistad a prueba de balas.

Tobías intenta animar a Nicolás infructuosamente. Tobías le dice que no es una noche cualquiera, que es irrepetible, es su cumpleaños y solo una vez en la vida uno se hace mayor de edad.

—Vas a poder hacer lo que te dé la gana a partir de esta noche

—le decía—. Hoy tu vida va a cambiar —bromea Tobías. ¡Vamooooo! —agrega excitado.

Aunque Tobías nunca hablaba en serio, sin saberlo, esa noche dijo algo premonitorio. Y no para con su sabiduría gentil y melosa.

—Saber que hoy mismo hay muchas personas que también cumplen años y…

—¡No hables más Tobi! —interrumpe Nicolás—. Quedate tranqui—agrega con cierto anhelo de paz—. No quiero estar solo.

—añadió mientras le pasa el atado de cigarrillos.

—¡Macanudo! Dale, te hago el aguante, cierro el pico y no hablo más, —contesta Tobías—. Y… ¿me puedo mover? —intenta bromear torpemente una vez más, pero nada funciona para sacar a Nicolás de su letargo.

Se acompañan y fuman en medio de la ausencia de las palabras, envueltos en una atmósfera ambigua. Luego de unos segundos Nicolás le señala a su amigo la luna. Esa noche se ve realmente imponente en el cielo completamente despejado.

Tobías piensa que el sentimiento que los rodea puede ser incertidumbre, no tiene por qué ser trágico, quiere ser optimista.

—Puede ser… transformación —susurraba para sus adentros. Su mamá estaba yendo a clases grupales de constelaciones y fue lo que pensó.

Tobías intuye algo, pero elige callar. Lo que teme es que su amigo piense en el suicidio como una opción a su crisis existencial, siempre lo ha pensado, pero nunca le ha hablado sobre ese tema porque le da terror. El padre de Tobías se suicidó, él era tan solo un niño y le contaron que jugó con la sangre caliente al lado del cuerpo inerte de su padre. Por eso teme hablar del tema.

Su padre era un hombre de autoestima baja, un hombre que nunca se defendía, tímido y retraído. Algo que Tobías identificó muy temprano y siempre quiso que no fuera algo trasmitido, pero era imposible no heredarlo, claro, hasta que conoció a Nicolás. Nunca se lo dijo a Nicolás, pero Tobías considera que hubo un día que ese destino cambió: una tarde después de clases Nicolás puso fin a una tortura que Tobías venía sufriendo en el colegio. Así se conocieron.

Gracias a él Tobías dejo de ser el centro de burla y humillación de un grupo de chicos que lo maltrataban constantemente por que era gordito, usaba lentes y no le gustaba hablar. Las palabras se las querían sacar a puñetazos en su mofletuda panza, los lentes se los rompían a pisotones, y el día que Nicolás lo defendió lo tiraron al piso y se mearon encima de él.

—¿¡Por qué no te defendés boludo!? —le gritó Nicolás mientras el gordinflón apretaba los labios para que la orina revuelta no entrara en su boca—. Estás en el horno, defendete chabón o te harán comer su propia mierda a la próxima —agregó al momento que le clavaba una patada en las costillas al que quedaba en el piso.

Para el momento ya uno se levantaba del piso tambaleándose, otro chillaba y se agarraba la rodilla como si fuera a desprendérsele, y otros dos se veían a lo lejos con sus mochilas saltando en sus espaldas. Tobías se levantó, le intentó abrazarlo, pero Nicolás lo empujó con asco, porque apestaba de olor a orina, luego le dio una bofetada.

—Che, no podés ser tan cachetón hijo de puta —dijo Nicolás mirándolo amigable mientras sonreía. Tobías que estaba llorando dejó de chillar y al final, la risa le asomó entre los dientes.

—¿De qué te reís? No te dejes boludo.

Empezaron a caminar juntos. Tobías empujó al que intentaba ponerse de pie y lo tiró al piso, luego colocó su dedo pulgar apoyado en la nariz y dejo los dedos de la mano abierta y los movió como si utilizara un trompeta. “Pito catalán” mientras sacó la lengua.

—Por eso te cagan a palos boludo —dijo Nicolás sin poder dar crédito a lo que veía.

Entonces Tobías regresó y dio dos patadas al abusador. Nicolás lo miro con cierta aprobación. Rieron.

Ambos tenían la boca reventada y esa sonrisa ensangrentada fue un sello de amistad.

Ahora la vida era distinta. Tobías usaba lentes, pero su pelo largo siempre recogido, unas abdominales bien marcadas y nudillos desgastados no eran motivo de burla para nadie. Ambos escucharon el traqueteo ensordecedor del tren sobre las vías en silencio.

Eulogia. Nueve meses

Triple frontera.

Zona rural

Eulogia se despierta sin esfuerzo. El canto de los grillos suena en medio de un silencio absoluto. No pasó buena noche, pero sabe que tiene que levantarse. Todos los días despierta a las cinco de la mañana. No tiene más tiempo para dormir. Su jornada está programada. Las últimas naranjas de la temporada y los tomates se marchitarían de no ser por sus manos cansadas. Su única posesión, la vaca “Gareca”, espera que la anciana abra la cerca para ir a pastear; está muerta de hambre. Cómo estará Eulogia. Ella lo sabe.

Ese fue su último amanecer.

Esa mañana Eulogia se queda tendida después de despertar. Algo inusual. Sería un mal presagio para cualquiera, la muerte asusta, pero a ella no, su único miedo es morir sin haber visto a su nieta a los ojos. Desde allí observa a través de la ventana la luna, se ve inmensa, imponente.

Al final casi como una niña a regañadientes da la vuelta, desde allí, acostada, en medio de la oscuridad observa un hilo blanco que se desprende de la mecha de una vela, su movimiento ascendente, impune, libre, la hipnotiza. Luego repara en la única vela que está encendida, la llama oscila, amenaza con apagarse. Eulogia parece desafiarla, en su universo, entre su mirada y el movimiento titilante de la llama ocurre algo. Antes que la pequeña llama se extinga, la anciana decide cambiarla encendiendo otra vela con la misma llama, así mantuvo el desafío.

—A la mierda con todo.

No quiere analogías, ella lo sabe y lo piensa así, siempre ha sido metódica.

En palabras comunes, para una mujer de su edad, en medio del campo y la soledad absoluta no es filosófico pensar que la vela representa al ser humano; la cera al cuerpo físico, marchito, se ha diluido, ha cedido al paso del tiempo. La mecha a la mente, algo que la mantuvo en calma, inmune al período de espera. Y la llama de la vela representa el perfecto reflejo del espíritu; necesita un cambio, ser libre de ese centenario cuerpo, necesita el fuego. Transformación. Ella lo sabe, todo es una analogía de su presente.

Ese día la sorpresa no será la muerte, porque insisto, ella lo sabe, y no le teme.

Al encender la vela la anciana observa la fotografía, la ha mantenido en ese pequeño altar por muchos años, aunque para ella fue ayer. Con la poca luz de las velas una joven mujer deja distinguir su cabello como marca personal; una melena abundante, y pese a la palidez que el tiempo ha dejado en los colores de la imagen, el cabello colorado es majestuoso. Y Eulogia lo revalida acariciándolo con su dedo rígido, reumático.

Al cabo de un rato, Eulogia pone unos troncos sobre las cenizas en su vieja estufa de madera, con un soplido, largo, suave y constante reaviva el fuego con gran práctica.

Por un segundo se queda atenta al crepitar de la leña, algo que de niña le gustaba hacer.

Eulogia agarra una vasija de barro, “botijo”. Algo eficiente antes que existiera la electricidad para mantener agua fresca. Toma un poco de agua y luego vierte otro tanto en una vieja olla. Pone a calentar el agua mientras prepara algunas hierbas en una taza esmaltada.

Eulogia transita por un angosto camino de trocha, sus pies enlodados intentan aferrarse al piso embarrado mientras tira de un lazo para que la vaca “Gareca” avance, pero se opone y hace la tarea mas difícil. Las manos cansadas y envejecidas de Eulogia ya no tienen fuerza para tirar de una vaca preñada. La bestia tiene la panza tan hinchada que parece una bomba a la que los segundos de cuenta regresiva están por terminar.

La lluvia fue constante antes de entrar el otoño. El clima ha sido inclemente. La naturaleza lo agradece, el verde se impone y es abrumador. El canto de las aves migratorias confirma buenos tiempos dentro de ese ambiente húmedo y frío. En el interior de la pequeña casa de adobe, Eulogia, como un ritual incesante, prepara una bebida caliente en su vieja pero eficiente estufa de leña. Un pálido sol de otoño levanta la niebla lentamente, descubriendo un paisaje agreste delineado por montañas frondosas, arroyos y bosques de antaño. Eulogia observa esa paz única que le da la naturaleza, pero la adentran en la soledad y, asimismo, aunque sin saber de qué o de dónde, en algo lejano.

Eulogia machaca carne en un mortero de madera, un perro forastero descansa echado al lado de la ruta, con un objetivo claro, espera la invitación a pasar. Eulogia lo advierte, cruzan miradas y el animal bate la cola en signo de paz y amistad, pero también de necesidad, abandono y hambre. Algo que no los diferencia en nada. Mas sin embargo la anciana se mantiene seria y deja al perro esperar afuera, hasta que el animal cesa el movimiento de su cola ansiosa.

La anciana toma un té mientras cepilla su largo cabello blanco frente a un anticuado espejo de marcos viejos y descascarados. Mientras se peina con devoción, Eulogia tiene un cabello largo y de no ser por su color blanco, se ve más sano que el de cualquier mujer más joven. Eulogia ve en el espejo que el perro la mira desde afuera. La anciana corta un pedazo de pan y le ofrece, él entiende la invitación y entra complacido y cuidadoso.

Posteriormente Eulogia se viste con botas de plástico y pantalón, se calza un gorro de paja y sale. El perro la sigue.

Eulogia transita por el camino de trocha, guía a la vaca, pero ahora sin esfuerzo, ya que el perro camina detrás de Gareca haciendo la tarea más cómoda.

Una mujer carga a un niño inválido en sus brazos. Exhausta llega frente a la casa de Eulogia. La anciana sale y le da leche en dos botellas. A cambio la mujer le da unas pocas monedas. Con su mirada avergonzada evidencia que no paga su precio. Después se dibuja una sonrisa en su rostro y le entrega un canasto.

—No pensará que me olvidé —dice Rufina sonriente. Eulogia saca del canasto una pequeña torta de cumpleaños, luego levanta la mirada, Rufina sonríe, la anciana no responde, sin el mas mínimo asomo de emoción habla sobre un tema distinto. Rufina se preocupa, al parecer no le gustó el detalle o no quería que se lo recordaran.

—Dígale a su marido que lo necesito urgente, que venga hoy mismo. Gareca va a parir.

—Bueno señora. Olegario está en casa, yo le digo, él está haciendo un trabajo de carpintería, pero puede dejarlo y venir.

Melody. Casa nueva

Gran ciudad

Capital

—Lo quiero. Avisale a la dueña para que firmemos la reserva lo antes posible. Me encanta —dice Melody simpática y excitada.

—Bárbaro —contesta la agente de bienes raíces sonriendo alegre. No es habitual alquilar un departamento de esa categoría por esos meses.

—Voy a hacer algunos cambios — comenta Melody mientras mira a su alrededor.

—Te comento, —dice la inmobiliaria con risa nerviosa, temiendo que sea un motivo que arriesgue la operación—, los cambios no los va a cubrir la propietaria.

—No te hagas problema, lo pago yo, son cosas pequeñas, pintura, cortinas, detalles —confirma Melody bajo una sonrisa de ensueño y la mirada pasmada de Ramón, su papá. Ramón con un gesto, le indica a Melody que vayan al balcón solos para hablar en privado.

—Hija no me parece prudente que inviertas dinero en una casa que no es tuya —murmura Ramón, casi como una súplica—. Es irresponsable, por qué no esperás y comprás en vez de alquilar

—intenta convencerla.

—Papá, es mi momento. Dejame. No te metas —contesta pedante. Melody deja a su padre con la palabra en la boca y entra de nuevo al living, no sin antes deleitarse de los pisos de mármol. Melody nunca había sido una persona especialmente estable, pero sus cambios de humor se habían vuelto aún mas volátiles desde que empezó a tener cierto reconocimiento en las redes sociales.

Corre la primavera y el nombre de Melody Craf se ha hecho famoso. Está en todas partes. En la televisión, en los periódicos, en las portadas de revista. Los chicos en las redes sociales la aman. Es la chica del momento, acaba de filmar una película con un director importante.

Pasó de ser una famosa influencer y YouTuber a ser actriz, ha dado un salto sin precedentes, incluso sin preparación alguna. Un nuevo método, “hiper-realismo”, asegura el director de teatro que fue su coach para que ella lograra hacer ese personaje. Estaba segura de que su éxito sería permanente y duraría para siempre.

Melody había visto cómo su vida había cambiado vertiginosamente, eso le daba derecho a alquilar un departamento amplio y lujoso. Quería figurar y hacerlo de forma ostentosa. Quiere sacar partido de lo que la fama le otorga. Los consejos de su papá no le interesan. Para ella su papá es un fracasado, y más ahora que ella demuestra ser exitosa.

Ramón es un médico consagrado, disciplinado, que trabaja arduo, pero obstinado con su trabajo y Melody lo acusa de no estar presente: no la vio crecer, incluso lo responsabiliza por su fracaso matrimonial.

—Papá me voy. Tengo muchas cosas que hacer —mientras se dirige a la agente—: Adiós Jésica, mi papá se encarga de firmar los trámites legales.

Melody se acerca a Ramón, lo mira directo a los ojos, apoya sus manos en los hombros de su padre, quien no deja de estar sorprendido, y le sostiene la mirada sonriente.

—Es mi momento. Dejame disfrutarlo.

Melody besa en la mejilla a su padre y se marcha sin darle oportunidad de opinar.

—Recordá que necesito el refuerzo de siete mil dólares que faltan para el auto pa —dice Melody sin dedicarle si quiera una mirada.

A Melody la peinan y le arreglan las manos a la vez, disfruta que la sirvan, que la rodeen le da placer, la complace ser el centro de atención, solo así se siente segura, ella misma. Varias mujeres distraídas reciben diferentes tratamientos mientras leen revistas de moda, toman café y esperan que los productos produzcan la transformación. El ambiente del lugar es sobrio y elegante.

La acompaña Andrea, su mejor y única amiga. Andrea es distinta, se puede decretar a simple vista, es una chica sencilla, de origen humilde, comportamiento tímido, menos ante Melody, con quien está siempre conectada y mantiene un trato seguro, casi seductor.

—Andrea, hacete las manos —dice Melody.

—Estás loca, acá todo es carísimo —dice Andrea mientras cae en cuenta de su imprudencia—. Perdón chicas, pero es verdad.

Las chicas sonríen con empatía.

—Dale, si yo te pago. No te preocupes.

—No boluda, ni loca. Gracias amiga. Acepté lo del pelo porque querés que me peine para tu fiesta —dice Andrea, mirándose al espejo queriendo desaprobar los bucles que le están haciendo, no le gustan, pero no quiere llevarle la contraria a Melody, ha cedido a los caprichos de su amiga. Siempre lo hace.

Melody repara en una muñeca que permanece entre los utensilios de la estilista. Es de tez blanca, tiene ojos verdes y cabello rojizo. Melody la agarra, la pone contra su rostro y observa su reflejo en el espejo. Repentinamente su cara se le ilumina.

—¡No! Estás loca —expresa Andrea advirtiendo lo que se avecina.

—Marcela, ¿este color lo podés lograr en mi cabello? —pregunta Melody sin apartar la mirada de ambas, ella y la muñeca—: El contraste es perfecto. —Imaginándose ella misma como un animé japonés.

—Sí —dice Marcela liberándola de su ensueño—. Pero escuchame, vamos a durar horas si lo hacés ahora —advierte Marcela.

—¡No me importa! Lo quiero. ¡Es para mí! —exclama Melody emocionada—. ¿De dónde sacaste esta belleza? —agrega Melody mientras inspecciona la muñeca encantada.

—¿No le ves algo distinto? —desafía a un acertijo.

—No. ¿Qué? Decime.

—El pelo es natural, por eso es tan lindo —dice Marcela.

—¡No! ¿En serio? —expresa Melody—. Te la compro —mientras la abraza emocionada.

—Ni loca. Es mi amuleto —contesta determinante Marcela.

—Danna ya está grande para muñecas, Melody —agrega Andrea para calmar el deseo frenético de su amiga. Sabe que hará lo que sea si se obsesiona por tenerla.

—No pensaba en Danna, la quería para mí.

—La tengo hace años, desde niña —dice Marcela—, pero… sabés qué, al terminar le voy a preguntar a mi jefe, él recibió una peluca increíble, tiene ese negocio de compra y venta de pelo natural, pero son súper costosas. ¿Querés verla? —agrega.

—Mmmm, me acabás de dar una idea. Hoy voy a usar una peluca, algo así extravagante.

—No, en serio —dice Andrea sorprendida—. Qué buena idea.

—¡Me encanta! Dale, acepto. ¿Pero la venderá? —pregunta Melody.

—Qué sé yo, son para eso, las recibe y les hace tratamiento, algunas vienen muy maltratadas, eso dice, las usadas, otras son nuevas. A veces recibe cabellos recién cortados y nos deja ver, pero las usadas nunca.

—Te voy a pedir algo, pero porfa no me digas que no —suplica de manera mimosa Melody.

—¡Depende qué! —responde Marcela arqueando las cejas.

—¿Me la prestás? Porfa, porfa, porfa. Es solo para visitar a Danna, que la vea, y te la regreso, porfis —con las manos unidas como si orara a un santo.

Después de pensar unos segundos Marcela responde:

—En la vida presté esa muñeca, a nadie, pero… por ser para tu hermanita te la voy a prestar. Cuidámela con tu vida —agrega.

Melody cruza varias veces su dedo índice sobre sus labios en horizontal y vertical, repite el gesto varias veces mientras besa la cruz que forma.

—Por mi madre —dice Melody entusiasmada mientras abraza la muñeca contra su pecho a la altura del corazón—. Me mata de amor —agrega.

Melody se mira al espejo y revisa con curiosidad su nariz. Se inspecciona con detenimiento. Luego reniega porque considera que la cirugía no quedó como ella esperaba. Dice que volverá a operarse, hay algo que solo ella ve y quiere cambiarlo. Está neurótica. Andrea intenta hacerla recapacitar diciéndole que está hermosa, pero la estilista interrumpe alentándola para que lo haga. Dice que ella siempre ha querido hacerse una cirugía estética para borrarse la cicatriz que le dejó una cesárea mal hecha, pero no cuenta con el dinero. Entonces, ¿por qué Melody no va a hacer lo que quiera siendo su cuerpo y su dinero?

El tiempo pasa entre charlas banales e intrascendentes, mensajes de chat y videos del proceso de su cambio que va subiendo a su red social. Melody habla histérica sobre los detalles de su celebración esa noche. Quiere que asistan muchas personas. No le importa quiénes sean, solo quiere estar rodeada de gente que la haga sentir importante.

—Tomá che, es tu hermanita —dice Andrea mientras le pasa el celular a Melody.

En una habitación con diseño y decoración infantil, una niña juega con muñecas sentada en el piso. Se trata de Danna, tiene alrededor de cinco años. A su lado hay una revista de moda y en la tapa de la portada aparece Melody. A través de la ventana, su mamá Débora la observa desde la cocina. La niña mira la pantalla de su “Smartphone”, se enciende y aparece el rostro de Melody despeinada, asusta a su hermanita. Danna se ríe divertida, se saludan con gran afecto. Danna le agradece por el teléfono inteligente que acaba de enviarle. Se acera Débora al teléfono y le reclama a su hija por gastar dinero de esa manera. Considera que Danna es muy pequeña para tener un aparato de ese precio. Melody la evade igual que a su padre, le dice que es su dinero. Por otra parte, lo hace para no perderse de nada y que Danna sea la primera en ver sus videos en Internet.

—Te voy a hacer una torta con muchos colores. ¿Venís a apagar las velitas conmigo? —pregunta Danna inocente.

—Sí, dale. No vas a poder creer cuando me veas, vas a ver —le dice Melody emocionada.

Melody le promete que irá a verla para probar la torta, hacer fotografías y subirlas a sus redes sociales. Se despide dándole besos a la pantalla.

Danna y Melody realmente son medio hermanas. Ambas son hijas de Débora, pero de diferente padre. Las ausencias de Ramón, su poco tiempo en casa, sumado a sus idas repentinas a mitad de la cena, y la poca, o casi nada actividad sexual, hicieron sentirse un objeto más que decora la casa y empujaron a Débora a los brazos de otro hombre.

—Voy por puchos. ¿Querés algo? —preguntó el hombre levantándose del sofá mientras se abrochaba el pantalón, en tanto Débora observaba sus redondos glúteos, que le gustaba palpar y empujar desenfrenadamente y con súplica.

Esa fue su respuesta al escuchar que estaba embarazada.

Esa fue la última vez que Débora vio a su amante. Se esfumó como si nunca hubiera existido. Ramón se sentía culpable por su trabajo excesivo, así que en un principio olvidó la situación y apoyó a Débora para que no terminara cometiendo una locura, siempre fue una mujer inestable, insegura.

Ramón recibió a Danna el día que nació y fue inevitable enamorarse de esa pequeña desconocida. “Le pondremos mi apellido” dijo Ramón apenas la tuvo en sus manos, ante la mirada sorprendida de Débora. Aunque tiempo después se separaron. Ramón no pudo olvidar, la perdonó, pero ya no confiaba en Débora, la huella fue más fuerte que su voluntad y logró quebrarlo. Pero para Danna, él es su papá.

—¿Podemos empezar mamá? —preguntó Danna ansiosa.

—Sí mi amor, estaba por llamarte —contesta Débora mientras alza a la niña y la sienta en la mesa—. Ahora el delantal para que no te manches —agrega Débora mientras cruza los cordones y los anuda detrás de su delgado cuello. Débora mira a Danna con detenimiento, busca un rasgo que la haga diferente a su padre y más parecida a ella. La niña sonríe diciendo mamá… intimidada por la mirada inquisidora de su madre. Eso saca del ensueño a Débora, y la besa en la nariz con suavidad mientras la abraza culposa.

—Dale, empecemos, pero prometeme que me vas a seguir —dice Débora.

Débora acomoda en la mesa huevos, una vasija grande, harina, leche, entre otras cosas. Danna se para en una silla baja que rechina a cualquier movimiento. Débora le pasa un huevo y le explica cómo partirlo, colocarlo en el interior del recipiente y separar la clara de la yema.

A Danna le impresiona, sonríe asqueada al partirse la cáscara del huevo, el sonido y cómo sale la mezcla viscosa de su interior. La niña no puede quebrar la cáscara del huevo de un solo golpe, entonces Débora toma sus delicadas manos y con cierta violencia contenida la ayuda a partir el huevo de un solo golpe. Danna presta especial atención al crujir de la cáscara y mira a su mamá sorprendida. Débora se percata de que olvidó acercar la batidora manual, entonces le dice a la niña que se agarre del borde de la mesa con cuidado. Débora va hacia la alacena alejándose un par de pasos, repentinamente escucha el mismo crujir del huevo, pero ahora con más intensidad, vuelve a mirar y ve aterrada a Danna tendida en suelo de la cocina y con sangre alrededor de su cabeza.

—¿Lo que sonó fue su cráneo? —inevitablemente piensa Débora mientras pronuncia el nombre de su hija en un grito ahogado y desesperado.

Nicolás. La celebración

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Son las once de la noche. Nicolás observa la luz titilante de la pequeña llama, el número dieciocho en cera posa arriba de crema blanca. Las luces se encienden, dan paso a los aplausos de un grupo de gente a alrededor de Nicolás. Él, envuelto en un escenario ensordecedor y algo aturdido, intenta disimular. “Qué mierda hacen acá partida de hipócritas”, piensa mientras les dedica una sonrisa a todos.

Nicolás siempre fue mal hablado para sus adentros, y a veces para afuera también. “Les hago una venia a esta banda de hijos de puta, como en el teatro”.

Dedica una mirada amable acompañado de un leve estiramiento en sus labios. “Se trata de gente que se ha creído que la vida es como la pintan en las series de televisión, todos presumen serlo”. Nicolás fuma, bebe licor de la botella, juega a ser adulto, se esfuerza por aparentarlo, lo hace con devoción con el propósito de complacer a La Beba, pero el efecto es todo lo contrario a lo que pretende aparentar, su falta de experiencia, su inmadurez lo delatan con solo empinar el codo.

Actuar no es un arte desconocido para él. Nicolás asiste a talleres de teatro y aunque no hay una pasión genuina él se siente identificado en cierta manera con la actividad artística, “es como si fuera verdad, pero nada es verdad”. Es su refugio, una especie de oasis que le trae un efecto de extraña calma.

—Hay personas que juegan a tener otras vidas, a ser otros

—fue su primera frase en terapia al escuchar la pregunta de su analista, “sobre qué querés hablar”. En el living hay un grupo de adultos. Es una casa antigua de techos altos. El lugar tiene una decoración austera y anticuada. Los pisos rechinan al andar. El primero en sorprender a Nicolás es Tobías, que lo abraza por la espalda y lo felicita con entusiasmo y cariño. Nicolás permite el abrazo, pero no corresponde, el contacto físico es casi una amenaza para él.

Seguido se acerca La Beba, su madrastra. Una mujer de aproximados sesenta años, estilo extravagante, temperamento imponente y mirada fija. La Beba agarra a Nicolás de la cara con ambas manos, con fuerza y casi obligándolo lo besa repetidas veces. Es inevitable que Nicolás sienta algo repulsivo en sus besos húmedos. “Pero si es mi madre, me crio”, piensa culposo.

Nicolás siente culpa por tener esa clase de sentimientos hacia una mujer generosa que no hizo otra cosa más que salvarle la vida, salvarlo de estar en la calle. Nicolás se siente despreciable por abrigar esos pensamientos, no obstante, son inevitables, se presentan como flashes mentales que no puede controlar. Seguido La Beba toca la torta con un dedo y le unta crema en la nariz. Nicolás sonríe y responde haciendo lo mismo con una expresión afable.

Aunque La Beba es más baja que él parece mirarlo desde arriba.

—Hijo, que orgullosa estoy, es el día más feliz de mi vida —exclama mientras lo mira directo a los ojos—. ¿Qué te pasa, no estás feliz? —dijo con mirada inquisidora. Ella quiere que la mire directo a los ojos, que le sostenga la mirada. Ha sido su tortura, su espera interminable. Sería casi un certificado de garantía, el placer de un deber cumplido, haber educado al hombre que ella quiere que sea.

Pero La Beba ignora que, en ese preciso momento, en el universo de Nicolás, ella quedó en una posición que la desfavorece. Por una hendidura de la ventana entra un haz de luz que da directamente en su rostro y posa sobre su mirada, la luz resalta las arrugas de La Beba, la hace lucir más vieja y deja al descubierto su mirada: Nicolás observa la pupila de los ojos de La Beba y siente que son dos agujeros negros que intentan absorberlo, retira la mirada y su rostro girando con fuerza.

—¡Soltame ma! No seas melosa —dijo indulgente.

Nicolás se suelta a pequeños empujones como un cachorro de tigre que quiere ir a jugar y se libera de la lengua áspera y las garras opresivas de su madre felina.

Luego se aproxima Marcos, un hombre alto de bigotes abundantes y porte elegante, palmotea la mejilla de Nicolás y lo felicita, se manifiesta cierto sarcasmo, es evidente que siente celos por el joven.

—Felicidades pichón —expresó Marcos mirándolo a los ojos y palmoteándolo con violencia tácita en el rostro—. ¡Que viva el rey! —gritó levantando la copa—. Seguido varios hombres agarran a Nicolás y lo tiran en una tina que está en medio del living repleta de hielo y botellas de champagne. La Beba destapó una botella y bañó a Nicolás con el líquido espumoso, otros la siguieron adulando a La Beba, que es complaciente. Repentinamente entró una chica en la tina, hizo un baile en el que se quitó la ropa sensualmente ante los espectadores frenéticos, La Beba con una seña, con tono de orden, le indicó que se dedicara a Nicolás. Al tiempo todos empezaron a saltar al ritmo de la música que un Dj inició desde el fondo del living.

Quedan los rastros de una celebración con visibles excesos. El silencio hace parte de la resaca sumado a los estragos de comida, platos, vasos, cosas desperdigadas por toda la casa. y un olor que, a la Beba le hace dar nauseas: comida árabe, algo que, para desgracia de ella, a Nicolás le gusta y en su día de cumpleaños acepto traer un chef de gastronomía oriental, el plato preferido de Nicolás es el Shawarma, lo único que aceptó la Beba pese a fuerte rechazo que le causa.

Marcos deleita un vaso con whisky servido a las rocas mientras observa a Nicolás que reposa sentado mirando distraído a la nada. Tobías sentado a su lado como perro guardián. Marcos enciende un cigarro y con la mirada llama la atención de La Beba, quien responde con un gesto señalando a Tobías. Ella lleva unos platos sucios hacia la cocina.

—Nicolás, ¿qué vas a hacer? —preguntó Marcos con un ademán despectivo.

—No sé tío —respondió Nicolás sin salir de sus pensamientos. Nicolás le llama tío a Marcos sin tener una relación familiar. Lo hace sin ninguna clase de afecto, es como si fuese su nombre. Desde que tiene uso de razón lo llama de esa manera por mandato de La Beba. Nicolás no sabe realmente cuál es la relación entre ellos. Nunca se lo ha preguntado y nunca quiso indagar sobre el tema. Como muchas cosas en su vida, teme hurgar en su pasado.

—Vamos  a “Pura Vida”. ¿Está bien si la termino allá? —indagó Nicolás con tono fuerte pero prudente, para que escuche La Beba. “Pura Vida” es uno de los bares más habituales que hace parte de la sociedad y funciona como el centro de operaciones y relaciones públicas.

—Por favor… obvio, si son tuyos también —dijo Marcos perdiendo el volumen de “por favor” a “son tuyos”—. No digas que la casa invita, tus amigos son unos pijoteros.

Nicolás sale de su letargo al escuchar eso, siempre lo han mantenido al margen, distante del manejo de los bares. Ante la mirada de sorpresa de Nicolás que Marcos advierte, éste camina hacia Tobías a paso firme y decidido.

—Tobías, podés dejarnos solos por favor —pidió Marcos a Tobías de una manera fría. Tobías miró a su Nicolás esperando su aprobación. Para ese momento La Beba se incorporó a la charla.

—¿Por qué siempre le pedís permiso a Nicolás para todo? ¿Si vas a cagar, también lo miras para que te diga si podés o no? —le preguntó La Beba a Tobías bajo el tenor de un humor agresivo. Tobías sonrió sin darle importancia a los comentarios.

—¿Y por qué se tiene que ir? —preguntó Nicolás.

Marcos se pone el cigarrillo entre sus labios y le tiende la mano a Tobías que está sentado como una foca y le hace de palanca para que se levante. Lo lleva hacia la puerta palmoteándolo amablemente en la espalda. Tobías no es tonto, percibe algo, pero prefiere ceder amablemente. No sin antes lanzarle otra mirada a Nicolás esperando sus indicaciones.

—Todo bien Tobi —asintió Nicolás con calma, pero poniendo en evidencia la situación.

La tensión era insoportable. Nicolás se sentía incómodo, casi amenazado por su propia familia. La Beba lo observa atenta.

—No te preocupes hijo, no pasa nada —dijo La Beba con un carraspeo en su garganta que altera más a Nicolás. Ambos se conocen, pero ella tiene a favor ser una experta en persuadir y manipular a su antojo, y cuando no lo logra la hace mas fácil, lo ordena y si no funciona golpea.

—La vida es sencilla. Solo que tenemos que hablar de un tema privado —agregó La Beba.

La Beba le explica que lleva mucho esperando ansiosa que llegara ese día, el día en que su hijo, su heredero se hiciera mayor de edad. Considera que llegó el momento de hacerle el mejor de los regalos:

—Vas a ser socio de los negocios. Te daremos una participación real, un porcentaje va a ser tuyo —dijo La Beba emocionada.

La cara estupefacta de Nicolás deja muda a La Beba. Marcos en cambio expresa un gesto distinto, denota algo de sarcasmo. Quiere estar al margen, como una corrida de toros que se ve y se disfruta desde el palco.

Hasta esa noche Nicolás entiende que el negocio de ellos se basa en bares nocturnos, “Night Clubs”. No mucho más que eso. Pese a que se ha rodeado de las mujeres que trabajan en los bares, su inmadurez, acompañado del propósito claro de La Beba, no le han dejado ver más allá de sus narices.

—¿Qué pasa? —quiso saber La Beba con la sonrisa desdibujada.

Nicolás bajó la mirada y vio el reflejo de su rostro en el lustre de la mesa de roble, es una imagen oscura y no puede distinguir sus rasgos, es como si viera un fantasma, otra vez su reflejo, el reflejo de su vida, sin rasgos, sin forma.

—Yo quiero seguir en el teatro —contestó Nicolás compungido.

La Beba entornó los párpados, aspiró aire intentando bajar el tono de su voz y dijo:

—¿Qué decís? —tras un momento—. ¿Qué mierda tenés en la cabeza?

Luego La Beba se levantó de mala gana, apretando los labios y mirándolo con dureza. Por un momento pensó en sacarle las respuestas que quería escuchar a bofetadas. La charla no dura mucho tiempo más. La Beba suelta un respiro de incredulidad por su nariz tan fuerte como el de un toro cuando rastrilla con sus patas delanteras preparándose para embestir. Pero ha sonado la campana anunciando el fin del round, no podés seguir golpeando a tu oponente. La Beba se pasa la mano por la cara, se la frota como si quisiera borrar su expresión de ira. “Ya vamos a ver, esto no terminará así”, piensa La Beba.

La tensión está en el aire, tan presente como el oxígeno que cada uno necesita, se escucha hasta una mosca que le hace pensar a Marcos: “Operación mosca, todos a la mierda”. Sonríe irónico y fuma expectante.

—¿Actor? ¿Y de qué mierda pensás trabajar? —dijo La Beba retomando la charla vehemente—. Escuchame, muchos famosos son nuestros clientes. Son hipócritas, falsos y tienen una vida de mierda, alimentan su ego durante años y terminan solos y abandonados… Peor que un perro, en la calle, muertos de hambre, y sin guita, —agrega—. Yo sé que no querés eso para vos —exclamó La Beba mientras forjaba su próximo ataque—, yo no planeé eso para tu vida.

La Beba se levanta de la silla, trae un pedazo de torta, con un cubierto usado, haciendo movimientos bruscos, come torta de pastel a grandes bocados alternando la acción chupándose los dedos.

Marcos bebe su trago firme y constante, solo observa, quiere confirmar que el chico es débil y no sirve para el negocio, ante todo quiere que La Beba lo advierta de una vez por todas. Pero sabe que es un hueso duro de roer, La Beba ha esperado muchos años para esto.

—Vos no estás acostumbrado a trabajar, es eso, yo tengo la culpa —dijo La Beba, su fuerza se había aplacado, su voz era calma y natural—. Esto te dará más de lo que te puede dar ese oficio de mierda. Vas a vivir mejor que esos hijos de puta. El tema es que tenés que empezar desde ya, hay cosas del negocio que no sabés cómo funcionan, cómo se manejan, y eso se aprende en la cancha —agregó determinante.

—Esto es un negocio de relaciones Nicolás —dijo Marcos tratando de bajar los ánimos—. Es un negocio que hay que aprender de a poco. Por eso tu vieja quiere que desde ya vayas empapándote del tema. Pero no es que tengas que trabajar como un empleado. No tenés que hacer horarios. Te lo digo por si lo estás viendo desde ese lugar. Es tu negocio, es tuyo, te pertenece. Irás descubriéndolo, y te aseguro que te va a gustar. Ya vas a ver. Yo poco a poco te voy guiando, le vas a agarrar el gustito —decía Marcos obrando con maldad y disfrutando de ello.

Al cabo de un rato los tres reposan en silencio por un instante. Nicolás vuelve a estar meditabundo, sosteniendo con displicencia un cigarro en su mano derecha. Marcos fuma mientras mira fijo a La Beba desde el otro lado de la mesa, mientras tamborilea con sus largos dedos la superficie de la mesa. La Beba, aunque ha estado en silencio, esa elipse temporal es señal que cuece ideas.

—Sabés que hubieras podido vivir en la calle —arrancó diciendo ella tras un sentimiento contenido—. ¿Qué hubiera sido de tu vida si yo no te levantaba? No podés abandonarme ahora. Yo todo lo que he hecho es para dejártelo a vos. Tanto trabajo —replicó

La Beba decepcionada—. Desde que tomé la decisión de criarte pensé que no tuvieras esa vida de mierda que tuvo Soledad.

Nicolás se queda estupefacto. La Beba nunca había dicho el nombre de la mujer que fue su madre y que lo abandonó. Pero puede más el remordimiento de ofender a su salvadora, ese sentimiento de culpa le carcome su piel. Se siente literalmente un mal nacido, un mal parido, un hijo de puta.

—¡Dale! No me hables de esa puta —suplicó Nicolás con ira y las lágrimas contenidas—. Por favor no me tortures con eso.

Nicolás se levanta y va hacia la ventana. Sus manos sudan, su frente transpira frío. Solo él sabe que sus piernas tiemblan y para lograr controlarlo se masajea las manos con fuerza y muerde el interior de sus labios. Busca morder una prominencia de la que el dolor y el sabor a sangre lo apaciguan.

—No te voy a abandonar mamá —exclamó Nicolás. Lo que había sido furia e indignación contra La Beba se transforma en una especie de piedad consternada y asqueante que, también, los incluía a ambos.

—Che, dejame terminar este año mis clases y el otro año me dedico a los bares —dijo Nicolás casi suplicante y decidido a la vez.

La Beba le da la espalda a Nicolás apostando aún más. Tiene la sensación de haberse salido con la suya, era como si oyera un murmullo complaciente para ella, como música para sus oídos, caminó hacia Marcos, estiró la mano y arqueando su ceja lo miró con malicia pidiéndole su cigarro, aspiró el humo con una leve sonrisa, tan insignificante que para Nicolás seguía estando compungida.

Marcos antes de entregárselo lo aspiró y le tiró una bocanada de humo en su cara mientras niega con el movimiento de cabeza incrédulo.

—Sos una verdadera hija de puta —comentó Marcos entre dientes y en tono de burla.

La Beba siguió fumando, borró cualquier indicio de triunfo en su rostro, giró hacia Nicolás:

—Andá hijo, andá, andá a celebrar. Ya nos vamos a acomodar

—agregó con voz tan fría y creíble que el maestro de teatro de Nicolás la hubiera felicitado.

Nicolás la beso en la mejilla y se fue.

—Eso fue demasiado —dijo Marcos.

La Beba lanzó una risa fría y filosa como la hoja de un cuchillo.

—¡Dejá que te agarre nomás! —expresó La Beba mirando la puerta por la que salió Nicolás. Sonrió con su dentadura amarillenta y despareja.

Nicolás. Bar “El Encuentro”

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Las caderas de una mujer delgada pasan como si se tratase de un desfile en medio de mesas, rodillas y pies que hacen de pretensiosos obstáculos que ceden ante una sonrisa o un roce físico contundente. De pronto sobre una nalga cae una mano.

—¡Qué orto que tenés! —dice Tobías mientras palmotea las nalgas de la chica—, no entiendo cómo estás triste ¡boluuudoooo! Saber que todo esto te pertenece —agrega mirando atolondrado lo que los rodea—. Sos un tipo con suerte che.

La joven pasa de largo, sonríe sin dirigirle la mirada, sigue ofreciendo copas de champagne. Tobías no puede, no le interesa hacerlo, como a muchos, interpretar esas sonrisas que se dibujan en algunos rostros y delatan mucho más que unos labios que se estiran y a nadie le importa. Ella es invisible.

—¡Pará gil! No se trata así la mercancía —dice Nicolás—.

Aunque sean putas están trabajando —enfatiza.

Nicolás y Tobías están sentados frente a la barra. El bar está atestado de seres desplegando el abanico de plumas largas y coloridas de los machos de pavo real, que será lo que determinará qué ejemplar se apareará con varias hembras, solo que acá no serán ellas quienes elijan al que aporte los mejores genes a la descendencia. Tampoco ellos, y tampoco el fin es aparearse, para ello se basan en el tamaño, diámetro y el contraste que tenga en sus colores platino, dorado o black. Esas tarjetas que pesan y miden lo mismo, pero nos dan identidad y reconocimiento o el efectivo que lleven encima.

En este circo todos son machos alfa.

Nada en este lugar es genuino o natural. Por eso Nicolás ama el teatro, es parecido a esto que observa; “es como si fuera real, pero nada es verdad”, solo que acá hay saliva, fluidos, balas, dinero, intereses, sentimientos encontrados y vidas robadas. También ve una parodia recordando una frase que leyó en un libro: “El lugar está repleto de seres de variopinto pelaje”.

Pero eso si tu tarjeta es rechazada o no llevás el efectivo suficiente que te permita untarte de la miel y de la carne y te atrevés a pasar el límite, te enterás que en el lugar no hay crédito y hasta el mejor ejemplar, macho alfa, es echado de la manada convirtiéndose él en corderillo tierno y vulnerable en la selva beligerante, a la calle, y pasa a ser anónimo.

A veces muerto, si tocó la mercancía y no tiene con qué pagar. Su testosterona hace juego con sus moretones.

Entretanto los vestidos ajustados, escotes que exponen mas allá de las fronteras, labios rojos, cuerpos delgados, siliconas saltarinas, sonrisas armadas, cigarros que acumulan una masa importante de ceniza antes de dejarla caer y vasos llenos de licor se amalgaman.

—¿Qué mierda te pasa? Sos el único tipo al que le dicen que se ganó la lotería y pone cara de culo —dice Tobías extrañado.

—Estoy hasta las manos, vos no entendés, es una cagada si tengo que dejar el teatro.

—¿Para qué querés ser actor con todos estos culos? —interroga Tobías.

—¡No te importan los culos cuando no te interesa tu vida misma! —asevera Nicolás mientras toma una copa.

Luego de un silencio profundo, meditativo Nicolás le confiesa a Tobías la indignación que siente porque La Beba siempre que quiere le recuerda lo mala que fue su madre y la vida de mierda que tiene. Le explica que la participación que La Beba le dará de los negocios no le importa, no lo hace feliz. Nicolás quiere seguir en el teatro, es el único lugar en el que siente algo de paz.

Igualmente, Tobías no puede entender cómo no se da cuenta de lo afortunado que es.

—Ahora sos el diez, vas a ser dueño de los bares, de las chicas, de todo —le dice. Tobías podría disfrutar de un centenar de culos mirándolo directo a los ojos.

Nicolás habla con desprecio de su historia de vida, casi que hace un descargo, a la vez, no quiere hablar nada de su madre biológica, no quiere ni que se la nombren. Cómo no odiar a una mujer que lo abandonó literalmente en la calle, en medio de la nada, a la intemperie cuando era tan solo un bebé. De no ser por La Beba, de haber sobrevivido sería un delincuente o estaría en la calle.

—Te hubiera dejado en la puerta de una iglesia mejor —dice Tobías ante la mirada inquisidora de Nicolás—. ¿Qué, esta mal lo que dije? —pregunta torpemente.

—¡Ay Tobi, Tobi! Dejá de ver series boludo —dice Nicolás sorprendido—, prefiero a La Beba que haber sido un monaguillo de esos hijos de puta. Obispos, sacerdotes, todas esas ratas son clientes de La Beba, hubiera resultado acá igual, pero con el culo roto.

De pronto un anciano pasa cerca de los baños, lleva un balde con agua sucia, un palo en la otra mano y un trapo sucio colgando del hombro, camina intentando ser discreto, pero cruzan miradas con Nicolás, miradas que ambos intentan evitar. Nicolás lo mira con desprecio. Casi con asco.

—¿Por qué lo odiás tanto? —interroga Tobías viendo la situación.

Nicolás con el dorso de la mano barre el mentón de atrás hacia adelante, mientras con la boca arquea los labios hacia abajo.

—¿Qué sé yo? No lo soporto —asevera con odio.

Nicolás conoce a Lautaro desde que tiene uso de razón. Pero nunca, como todo en su vida, quiso saber quién es, o el por qué lo odia, solo fue algo que se incrementó con el pasar del tiempo.

Nicolás ignora que eso, como muchas otras cosas en su vida, han sido infundadas por La Beba. “Podría sorprender lo que se puede hacer con la mente de las personas” es una frase que siempre usa La Beba.

Lautaro tiene el trabajo de limpiar los bares cuando se cierran y siempre mantuvo un olor nauseabundo en su ropa. Algo que, de niño, le causó rechazo a Nicolás y sencillamente creció detestándolo.

—Ese viejo asqueroso tiene algo en la mirada que no me gusta —agrega Nicolás.

Repentinamente llega un grupo de cinco chicos de la edad de ellos que saludan y felicitan a Nicolás. Tobías está eufórico, bromea, abraza a Nicolás y lo palmotea en la espalda diciéndole que es su día, que tienen que celebrar y divertirse, entonces le pide al barman que sirva una ronda de tequila para todos y los desafía a tomar un vaso en fondo blanco. Nicolás parece divertirse, al menos se distrae en medio de los gestos por el ácido y el sabor a sal, acompañado de las risas cómplices de los chicos.

—Menos mal que llegaron por que este muerto necesita diversión —dice Tobías un poco ebrio y excesivamente feliz.

Las luces del lugar bajan un poco su intensidad, a la vez se encienden algunas que iluminan en dirección a una tarima de donde sale una chica vestida de enfermera y empieza un baile erótico. Tobías toma una botella de cerveza y se la pone entre las piernas, mientras observa el striptease de la chica, simula masturbarse como si la botella fuese su pene, se menea mientras bromea mirando la chica. Luego larga cerveza a escupitajos por la boca y agita la botella para que salga el líquido espumoso. Nicolás se levanta de la mesa, pierde el equilibrio y se cae riendo. Todos se burlan y ríen divertidos.

Tobías se quita la camisa y le da vueltas en el aire mientras salta y canta excitado:

—¡Si nos organizamos cogemos todoooss! ¡Cogemos tooodoos! Nicolás lo mira y se muerde el labio inferior.

—¡Tranquiiiloooo! ¡Despacito! —con las palmas de las manos abiertas en dirección al suelo hace movimientos cortos en sentido vertical cada vez más hacia abajo.

—¡A ver si bajamos un cambio!

Más tarde Tobías baila con una de las chicas, la apoya contra él. Nicolás desde la barra lo observa. Tobías, sin que la chica se dé cuenta, saca una pequeña tijera del bolsillo y le corta un mechón de cabello. Nicolás lo observa. Une los cinco dedos de su mano haciendo montoncito y con un leve movimiento de su muñeca hacia arriba y hacia abajo dice:

—¿Qué haces? —Tobías se ríe. Luego se acerca a Nicolás hablando fuerte, lo despeina, bromea coqueteando con una chica que pasa cerca suyo.

—Quisiera ser almohada para dormir a tu lado —dice Tobías gracioso. La chica se ríe y empatiza.

—Sos un imbécil Tobi —dice Nicolás—. ¿Por qué te gusta guardar pelo sintético?

—¿Cómo sintético? Me gusta el olor del cabello.

—Ay, Tobi, Tobi qué flashero que sos —se burla Nicolás muy ebrio— son pelucas tarado. ¡Todas usan pelucas! —dice mientras niega con la cabeza.

Se ríen divertidos de la ingenuidad de Tobías. En este caso, sin saber que se acerca el turno de explorar en la inocencia de Nicolás.

Nicolás intenta entrar al baño, pero repentinamente encuentra a Lautaro que se atraviesa.

—¡Correte! —le grita Nicolás mientras lo empuja.

—El baño se atascó —le explica Lautaro.

Nicolás por un momento se detiene en su mirada, mirada que Lautaro mantiene. Nicolás quisiera que el viejo harapiento baje la mirada, pero no lo hace.

—No me importa, lo vas a tener que limpiar después que lo use.

—¡Dale! —retirándose para que pase— pero te advierto que te vas a untar los zapatos de mierda —le advierte Lautaro.

Ante las palabras Nicolás lo mira indignado y luego sonríe burlón.

—Entonces limpiá la mierda. ¡Viejo de mierda! —dice sarcástico.

Nicolás lo empuja y se retira.

Al abrir la puerta del baño encuentra a una joven sentada en el piso. La chica luce fatigada, tiene el maquillaje corrido, está bajo efectos de algún poderoso alucinógeno. Viste una minifalda color naranja, una blusa marfil y no lleva ropa interior. La muchacha al ver a Nicolás se le ilumina la mirada. Algo que intenta disimular. Nicolás está ebrio y el lugar es oscuro, no puede verla con claridad.

—Ayudame a levantar —dice la chica mientras le da la mano.

—Soltame perra. ¿Qué te pasa? No me toques. ¿Qué mierda hacés acá? —Nicolás la rechaza.

Ella habla entre dientes, está aletargada, le pide que vayan afuera, le dice que necesita hablar con él.

—¿Qué carajo querés? —dice Nicolás fastidiado.

Ella le explica, mientras se pone de pie sin ayuda, que está en el lugar a escondidas, dice que trabaja en otro bar de la familia, pero vino hasta el lugar para verlo, nadie puede saber que está ahí, ella hace parte de un grupo que no puede venir a los bares.

Nicolás se siente atraído por esa chica, percibe una conexión extraña, que lo confunde, entonces la toma del brazo y la lleva caminando por el pasillo hacia una puerta que da a la calle. Antes se cruzan con Lautaro, que lleva justo en la mano una ventosa untada de residuos olorosos y viscosos del inodoro. Nicolás frena, se tapa la cara girando con velocidad. Lautaro al pasar cruza miradas con la chica y con los ojos le señala algo. La chica advierte la extraña cicatriz de Nicolás, esa piel que le falta justo en el borde exterior de su oreja izquierda. Nicolás abre la puerta que da al exterior y salen juntos a la calle.

La calle es angosta y poco iluminada. Los focos son reventados a piedrazos por los chicos que cuidan autos a cambio de una propina que los vigilantes del bar les dan.

No ganan únicamente por mantener la calle en penumbra, también por pinchar gomas de los autos y demorar clientes, a veces víctimas, por dar aviso y entregar gente, también son quienes entregan a la patrulla de rutina la coima. Es un ambiente oscuro del que muchos comen. Una oscuridad útil para muchos. La oscuridad de la noche en las grandes ciudades es el cómplice perfecto para ocultarse.

Bajo esa luz tenue de la luna y un único farol, Sofía observa a Nicolás en medio de luces y sombras suaves que lo favorece y lo hace ver amable, aunque él insista en verse rudo. Aunque no puede hilar palabra, Sofía tiene una mirada amable y refleja una angustia profunda que irradia cierta tranquilidad a la vez.

Nicolás ebrio observa que ella tiene en las mejillas, pecho y hombros algunas pecas, que ahora no lucen en su cuerpo desgastado, pero le otorgaban una belleza inusual. Pero que seguramente habían sido objeto de rechazo y de seducción a la vez, pues en esta ciudad las coloradas son estimadas de mal agüero y sexis a la vez.

—Creo que vas a necesitar mi ayuda —aseveró Sofía.

Nicolás no sabía cómo, pero de cualquier pequeño gesto Sofía conseguía sacarle una sonrisa. Parecía un momento eterno. Había algo en sus ojos, en su mirada que lo cautivaba. Pero le salió el macho alfa, no podía ser vulnerable y menos ante una puta.

—¿Ayuda…? —sonríe irónico—. Vos a mí… me ofrecés ayuda… —le hizo un escaneo de pies a cabeza—. Mirate a un espejo loquita —habla mientras su cuerpo se balancea, cruza los brazos con fuerza como si eso pudiera sostenerlo.

Ella intenta tomarlo de la mano, pero él la rechaza. Ella sonríe con ternura.

—¿Qué te pasa? —dice Nicolás, con un malicioso tono lleno de serenidad—. Escuchame… yo no me meto con putas… Menos con las que trabajan para mi madre —da una larga pitada y sonríe burlón.

Ambos no pueden sacarse la mirada de encima, se acercan hasta quedar frente a frente. Se estudian, ella lo mira diferente. Hay algo en su mirada que desprende compasión. Es la misma mirada cuando Nicolás se inspeccionaba frente al espejo. Nicolás se acerca demasiado intentando besarla. Ella retira la cara y a la vez lo agarra del rostro.

—No te confundas —dice ella con decepción.

—¿Quién mierda te creés? —rechistó Nicolás.

—Yo no me creo nada nene, ¿y vos?

Nicolás repentinamente reacciona, perturbado se suelta fastidiado y la trata de loca. La chica decide hablar rápido, algo le dice que el tiempo se termina, la capacidad de atención de Nicolás se terminó. Está comprobado que el tiempo que prestamos atención es de ocho segundos y Sofía los ha desperdiciado, así que decide hacer un discurso, un número de palabras por minuto que merece el ojo de cualquier coach de comunicación.

Él no solo no quiere escucharla, sino que no entiende nada de lo que dice, pero ella insiste; le dice que él debe averiguar por una anciana llamada Eulogia que vive en un pueblito llamado Monarca que queda en la triple frontera, al norte del país, le advierte que tiene que ver con su pasado y que nadie se puede enterar porque podría ser peligroso, incluso para él mismo. Nicolás se abalanza sobre ella y le tapa la boca, la insulta, luego intenta irse, pero ella lo detiene tomándolo por el brazo, está asustada, pero insiste, coloca la mano de Nicolás sobre su vientre y le dice que está embarazada y si la descubren la obligarán a abortar.

A Sofía no le preocupa el bebé que lleva adentro, sino que le han practicado muchos abortos, es muy joven y no quiere morir. Nicolás saca la mano de su vientre, la empuja fuertemente contra la pared y le propina una violenta bofetada.

—¿Qué pretendés negra de mierda?

Por un momento Nicolás frenó abruptamente su ataque, el golpe hizo que un aro que traía en su oreja saliera despedido por los aires, dejando ver el delicado lóbulo cortado, se sintió perturbado, pero eligió negar cualquier interrogante.

—¡Qué pasa perra! ¿No querés pagar la deuda que tenés con mi madre? ¡Es eso! —dice Nicolás—. ¿Es eso verdad? Todas son iguales, después que les das de comer, las vestís y las ayudás pagan así —asevera Nicolás con tono de credulidad.

La misma credulidad que desarma a Sofía al escucharlo. Ahora lo ve de una forma distinta, prácticamente no lo escucha, solo lo ve mover sus labios mientras ella niega con la cabeza en medio de un lamento.

Después de unos segundos, con el mismo gesto, negando con la cabeza, lo mira y sonríe sarcástica, tiene los ojos enrojecidos, quiere llorar, pero no puede.

—No sabés los golpes que tengo encima —continuó Sofía—, sos un cobarde. Ni siquiera sabés pegar. Y además sos un idiota —agrega—. Yo no le debo guita ni a La Beba ni a nadie. ¡Gil! No es como vos creés…, pero sos…

Nicolás reacciona y con agilidad la agarra por el cuello con una mano y la estampa contra la tapa de la caja de luz, empieza a ahogarla poco a poco, el aire le empieza a hacer falda, y la menuda Sofía empieza a flaquear, la sensación de calor en su rostro, el picor y enrojecimiento de sus ojos la hacen pensar que morirá en manos de quien creía sería su salvación. Sofía siente que sus pulmones se convirtieron en dos bolsas de ácido, mira hacia la puerta con los ojos colorados y ve a Lautaro, que con su mirada le dice que aguante, que espere.

—¿Qué querés? ¡Que me mate!

Nicolás es tirado al piso con un digno tackle de rugby a manos de Tobías, liberando a la chica en un intento de entender lo que ocurría. Ella gesticuló un “no te preocupes” con los labios sin emitir sonido alguno y tomándose el cuello.

—¡Pará! ¿Qué hacés? —le grita Tobías mientras lo levanta del piso—. Te tenés que calmar Nico —agrega aterrado por lo que ve—. ¿Qué está pasando? —agrega mirándolos a ambos sin entender.

Sofía toma aire mientras se repone, poco a poco endereza sus delgadas piernas y se toma del cuello recuperando el aire.

—No podés seguir siendo un cobarde toda tu puta vida

Nicolás —exclama Sofía mientras aclara su garganta—. Nosotros no nos volveremos a ver, pero en algún momento de tu vida tendrás que averiguar por tu pasado y el de esta maldita gente que dice ser tu familia.

Tobías lleva a Nicolás de regreso al bar mientras mira a Sofía aterrado.

—¿Qué me mirás tarado? —le grita Sofía mientras acomoda su garganta y toma aire—, no me tengas lástima a mí imbécil, sentila por tu amiguito macho que no tiene ni puta idea quién es.

Nicolás se recompone y se acerca a Sofía, levanta su puño, Tobías se queda inmóvil, no puede creer ver lo que va a pasar, siempre disfrutaron de cierta violencia, pero eran peleas entre hombres, esto sobrepasa sus gustos callejeros, cierra los ojos fastidiado, esperando lo peor, Nicolás golpea la tapa del tablero eléctrico en varias ocasiones mientras maldice su vida y sus nudillos suplican que pare.

Nicolás nunca había golpeado una mujer, está explorando sus límites, sus sentimientos más oscuros. La toma por la cara con fuerza y la echa a gritos, le advierte que se vaya antes que le dé una paliza. Ella permanece impávida, lo mira a los ojos desafiante, Nicolás no soporta mirarla un segundo más. Hay algo tan fuerte en esa desgarbada chica que le moviliza la fibra más íntima.

Sofía se descarga en llanto.

—Todo esto es mucho más grande de lo que vos pensás —dijo Sofía antes de que Nicolás abriera la puerta del bar.

Nicolás llega hasta la barra, desde allí mira inquieto a Sofía que permanece afuera. Ambos quedan afectados. Repentinamente llegan un par de hombres, abordan a Sofía, forcejean. Uno de ellos le da una bofetada que hace que su pelo postizo caiga al piso, se descubre su cabello natural que tiene bien recogido. Los hombres intentan llevarla, pero advierten que su pelo está enredado en la tapa de la caja eléctrica, entonces la tira hasta que su pelo se libera y se la llevan.

Nicolás no reacciona, solo se dedica a observar la escena sin agitación, movimiento o ruido. No es la primera vez que ve golpear a una mujer, pero sí es la primera vez que lo hace. Se siente extraño. A decir verdad, arrepentido, pero en su posición; el hijo de los que regentean a las mujeres, no puede decirlo, no puede ser débil. La Beba celebraría haber visto esto. Él lo sabe. La inmundicia humana en su máximo esplendor.

Tobías va hacia la calle, quiere quedarse con la peluca de cabellos lacios, negros y sintéticos, pero ve un mechón de pelo que quedó en el picaporte del tablero eléctrico. Es un cabello ondulado y de color rojizo. Lo pone en su nariz e inhala profundo. Descubre que ahora tiene el talento para reconocer en su colección de mechones y saber si son sintéticos o naturales, “este es natural”, lo guarda en su billetera. Nicolás lo observa, pero le resta importancia, sonríe tratando de olvidar el mal momento y pide un trago para ahogar las penas.

—No es de fibras, es natural —dice Tobías mostrándole la billetera—. Qué linda que es che. Yo me cogí a esa colorada antes, sabías, ¡eh! —alardea Tobías.

—Preparate cornudo, le llenaron la cocina de humo.

—¿Qué decís?

—Vas a ser papá —dice Nicolás burlándose—. Está con el bombo.

—¡Noooo! Una puta…

—Sí, está re embarazada.

Nicolás. Pura vida

Gran Ciudad

Capital

Marcos está sentado en un reservado, un VIP. Los sillones están acomodados como si fuese un gran living, en forma circular y está rodeado por largas y pesadas cortinas. Hay tres hombres que rondan los cincuenta años. Para poder charlar tienen que acercarse como si se dijeran un secreto. La música estridente lo requiere. Sobre la mesa hay varias latas de bebida energizante en torno a una hielera con tres botellas de champagne, a un costado una botella de whisky, vasos, copas, alguna caja de cigarros y dos cuadros pequeños de vidrio color negro.

—¿Querés? —pregunta uno de los hombres a Nicolás mientras le pasa la reluciente bandeja de cristal negro con tres rayas de polvo blanco bien armadas. Nicolás lo mira directo a los ojos y ve algo en aquel hombre que le causa desconfianza. Sabe que busca otra cosa, no sabe qué exactamente, pero advierte que ese tipo puede dañarlo de alguna manera. En su jerga está pensando “¿me querés cagar?”. Entonces Nicolás levanta las cejas y abre los ojos para dar un carácter desafiante a la mirada, mientras con su mano agarra sus genitales y los sacude.

—¡Agarrame esta! —contestó con un hilo de voz ofensiva.

El hombre le agarra un muslo a Nicolás por debajo de la mesa, Nicolás le da un golpe en el brazo retirando su mano rápida, probó para darle un cabezazo, pero el hombre se disculpó levantando una mano.

—¡Tranquiiloooo!

Nicolás no se acabó de creer la disculpa, pero la otra opción era correrle la dentadura de un golpe. Optó por simular.

—Vos te la perdés —dijo el hombre mientras aspira y se hacía el desentendido.

Sabe que por poco cobra una ruptura de tabique que, derivaría en abstinencia hasta que su nariz se curara.

Ambos tenían experiencia: a él varias veces le habían partido la nariz por buscar chicos inseguros, adictos o de closet y Nicolás era experto en golpear con la cabeza.

Nicolás advirtió que Tobías había estado atento a la situación, Tobías colocó el dedo índice en su cara y tiró del párpado inferior hacia abajo.

—¡Ojito eh! —le dice. Luego abrió bien la boca y acercó los dedos de una mano juntos, como si los fuera a morder, y divertido, señalando al tipo le dijo:

—Atenti, se la come doblada. Rieron a carcajadas.

Marcos sirvió whisky y le pasó a Nicolás.

—Este le agrega Speed —dijo Tobías señalando a Nicolás —risas.

Marcos miró a una de las chicas que los acompañaban y lanzando un gesto de complicidad con la mirada, ella, como un soldado bien entrenado, fue hacia los chicos, primero Nicolás, con su lengua hizo una inspección bucal y le introdujo una pastilla en la boca. Seguido lo hizo con Tobías. La pastilla rápidamente libera el ácido amargo bajo la lengua dejando que la mucosa absorba el cóctel químico y lo lleve a su torrente sanguíneo a toda velocidad. El efecto empieza a producir un grato bienestar.

Muy pronto Nicolás ve que su entorno agarra un ritmo vertiginoso. La alteración de la percepción de la realidad no se hace esperar, una sonrisa en su rostro y su mirada al unísono revelan su efecto.

—La pelirroja… ¿Donde está?… la pelirroja —sonriendo.

Hay un silencio incomodo, Marcos le lanza una mirada filosa a uno de los hombres que está a su lado, el mismo responde encogiéndose de hombros diciéndole así que no tiene idea de lo que habla, el otro parece ser más un escolta que un amigo. Tobías, inocente de la situación, bromea diciendo que Nicolás se enamoró de una puta colorada. No entiende lo delicado del asunto.

Las cosas siguen inmediatamente su curso, pero para Marcos no pasa desapercibido el comentario.

Nicolás agarra de los hombros a la chica que baila con él, se mueve lento, luego extiende una mano y con la otra coloca el dedo índice perpendicular en el centro de la mano extendida:

—Bancame un cachito… hip —el movimiento involuntario del diafragma por poco lo hace vomitar—… voy a mear… ya regreso.

Nicolás camina hacia el baño. Antes de llegar al baño ve fortuitamente a una mujer que entra en un lugar no habilitado al público, Nicolás camina hacia ella tambaleándose, ayudado por las paredes que no logran quedarse quietas, tampoco el piso, es inestable y lo lleva como por una montaña rusa vertiginosa. Llega a la puerta, agarra el picaporte y abre despacio, con la puerta entreabierta ve una chica delgada que se está cambiando de ropa. Por un segundo la contempla.

Repentinamente se abalanza sobre ella y la toma por la cintura. La joven intenta defenderse, forcejea pidiéndole que la suelte, pero cuando puede ver la cara de su agresor queda atónita. Hay algo en su mirada que indica que ese encuentro no debería haberse dado. Está en el lugar equivocado. Ambos están en el lugar equivocado.

—Nicolás yo no puedo meterme con vos, si La Beba o Marcos se enteran que yo… —sobre su boca cae la mano de Nicolás casi como una bofetada.

—¡Shhhhh! Dale putita.

La chica cambia su estrategia y cede ante los deseos de Nicolás, pero sin quitar la mirada de la puerta, está midiendo el tiempo, la distancia, la situación para salir en el momento de menor descuido de Nicolás, que prácticamente no puede estar en pie si no fuera porque está agarrado a ella.

Nicolás la toma por la cabeza y la empuja hacia abajo mientras suelta su pantalón, cuando la toma por las manos siente algo anormal, decide agarrarla fuerte de ambas manos y ve algo que le causa escalofríos: le falta un dedo completo y una parte de otro.

Nicolás se espanta, los efectos de los alucinógenos le hacen una mala pasada y empieza a desvariar. Alucina viéndola parada en una sola pierna, un brazo más largo y su cuerpo se contornea mientras se borran partes de su cuerpo como el humo. Nicolás se pasa la mano por los ojos, pero nada cambia, pasa el dorso de su mano sobre el sudor frío de la frente y lo retira, se pasa ambas manos por la cara como queriendo borrar lo que ve, pero nada funciona, las imágenes no se detienen y él no logra despertar de esa pesadilla horrorosa. Empieza a tirarse hacia la puerta caminando de espaldas, sin perder de vista al demonio que tiene enfrente, palmoteando la pared encuentra un interruptor y enciende la luz, esto apacigua un poco sus alucinaciones: ve una joven que tiene señales de maltrato físico, golpes en su cara y en el cuerpo. Nicolás quiere preguntarle qué le ha sucedido, pero antes de tomar aire en sus pulmones para poder hilar alguna palabra su estómago espontáneamente quiere tirar su hígado por la boca.

Marcos irrumpe en el lugar abriendo la puerta de una patada, lo hizo justo en el momento que Nicolás pretendía salir deteniendo sus náuseas con la mano, Marcos no tuvo tiempo y su camisa fue la que detuvo el primer chorro de vómito de Nicolás. Marcos lo tomó por el brazo con fuerza y puso a Nicolás en el pasillo indicándole la salida. Un hombre como él se ha ensuciado con toda clase de fluidos humanos, por eso siempre tiene algunas en esa bodega, en el lugar no solo guarda camisas sino impunidad.

Todo se calma por un momento. Marcos y la chica se miran directo a los ojos. Él culpándola de una transgresión, ella no tiene por qué estar ahí, aún no puede venir a los bares, es nueva y aún esta rebelde y no ha aceptado su nueva vida. Ella quisiera explicarle, pero Marcos no se lo permite.

Nicolás aún no tiene habilitado ciertas zonas de los bares, tampoco el roce con ciertas mujeres que todavía cumplen el proceso de prepararlas, adiestrarlas para el trabajo. Algunos secretos que, como le dijo La Beba, serán poco a poco. Así ha planeado su vida, “paso a paso”. Y Nicolás en poco tiempo se graduará con honores, por ahora es solo un hijo de puta, pronto será un verdadero hijo de puta.

La joven intenta explicar, pero Marcos levanta la mano al unísono, ella sabe que no le tapará la boca, como intentó hacerlo Nicolás, si no que se posará sobre su cabeza.

—Shhhhh. —Mientras baja su pantalón.

La puerta que da a la calle se abre frenéticamente. Nicolás sale vomitando como una manguera apuntando a apagar un incendio, a borbotones mientras su mano le permite un poco de estabilidad agarrando un poste de luz. “También se mueve”. Un vagabundo que pasaba cargando cartón por el lugar lo observó, se detuvo, buscó llamar su atención. Lo miró en silencio mientras sonreía negando con la cabeza.

Nicolás temblando levanta la mirada para ver el rostro de esos pies que permanecían a su lado.

—Muchas veces flotamos en la mierda y no nos queremos dar cuenta. ¿No, pibe? —dijo el vagabundo mientras se alejó riendo incrédulo y negando con la cabeza.

Nicolás, mirando el piso, que por fin empieza a detenerse, tiene un vago recuerdo: una niña, parada en medio de un patio, en una casa, lo observa asustada, como advirtiendo que algo muy malo va a ocurrir. De pronto sobre el rostro de la nena cae una estruendosa bofetada.

Violenta. Él ve la situación intimidado bajo la mirada amenazante de Beba, que está mucho más joven. Nicolás gira el rostro para no mirar, pero su mirada cae sobre un inquisidor espejo que le devuelve la imagen y lo obliga a ser testigo de la golpiza a la niña que enfrenta a La Beba sin llorar. Ambos son apenas unos niños. Nicolás se queda quieto recopilando en su memoria los restos de una tarde que había decidido olvidar. Sus ojos vidriosos empezaron a llorar al tiempo que contemplaba la escena que se repetía turbadamente una y otra vez.

—¡Pará! —gritó, arrepentido de su vida.

Melody. Desemejanzas

Gran ciudad

Capital

—Querés fumar? —pregunta Melody mientras le entrega un cigarro de marihuana a Andrea.

—¡Estás loca! A ese ritmo vas a llegar a la noche fundida —le advierte Andrea mientras rechaza el cigarro artesanal.

—¡No me sermonees! ¡Aburrida! —agrega—. ¿Qué te pasa? —contesta Melody con voz ahogada, reteniendo el humo en sus pulmones.

Melody termina de estacionar en el parking de un centro comercial. En la silla de atrás llevan diferentes bolsas de cosas que han estado comprando. Andrea se siente algo incómoda. Se preocupa por Melody.

—Amiga, en serio, bajá un cambio. Sé que estás feliz por la fiesta…

Melody empuña su mano, luego dejando el dedo índice, y el mayor, rectos, hace una tijera que cierra y abre mientras con los labios le dice en voz baja pero violenta:

—¡Basta, cortala!

—Amiga solo quiero…

—¡No te metas! —interrumpe Melody tajante—. No compliques más las cosas —comenta Melody—. No hagas lo mismo que papá y mamá, por favor —de pronto se ríe y la mira arrepentida por el tono que usó al contestar.

—Sos mi amiga —mimosa—. Solo acompañame.

Andrea la mira directo a los ojos, se siente un poco confundida sobre sus sentimientos, siente que quiere a Melody, pero teme quererla de otra manera. Por un segundo se pregunta por qué no puede divertirse con ella como la hace con otras amigas, sobre Melody le pesa un sentimiento algo maternal, no se interroga sobre su sexualidad, pero sí su forma de amarla.

Ambas salen del auto. Andrea prefiere guardar silencio, más que estar incómoda por el comportamiento de Melody, no por que sea más recatada, sino por que Andrea tiene más calle y sabe que Melody está desaforada, justo el día de su cumpleaños y en el que debería disfrutar. Andrea sabe que esas cosas no terminan bien. Por otro lado, piensa en el comportamiento egoísta y autodestructivo de Melody.

Caminan abrazadas hacia la entrada.

Ramón revisa atentamente los estudios preliminares que tienen sobre Danna.

Apoya una radiografía sobre una luz blanca, observa con detenimiento, de pronto levanta el auricular del teléfono que hay en su escritorio. Sobre el mismo reposa la foto de Melody y de Danna, cada una por separado, pero en marcos cromados iguales y ambas fotos a blanco y negro.

—Cecilia, avisales a los doctores Fernández, Alameda y también al cardiólogo que nos reunamos en la sala doce —habló con voz relajada, pero decisiva a su secretaria—. Explicales que es por el caso de mi hija por favor.

Ramón se coloca el sobretodo blanco y sale de su consultorio.

Mientras Ramón camina por uno de los pasillos del hospital, con varios documentos en sus manos, su celular replica continuamente sin parar, una llamada tras otra.

Ramón ve por una pequeña ventana a Débora, irritada sostiene el teléfono celular en sus manos, él no mira el suyo, pero lo siente repicar en su bolsillo. Mirando a través de esa ventanilla lo envuelve un sentimiento de incertidumbre que lo hace dudar sobre la versión de

Débora. Se queda inmóvil mirándola, como si la quietud fuera a cambiar el rumbo de las cosas.

—¡Por qué no contestás… ¡Puta madre! —pronuncia Débora iracunda bajo la mirada de una anciana que la observa. Débora se siente acusada, señalada por la mirada inquisidora de la anciana.

—¿Tu marido? —rompe el hielo la anciana.

—¡No! —contesta Débora cortante. Lo hace para que no le hable más.

—Las llamadas cuando son urgente nunca son contestadas. Si te calmás seguro en unos minutos te van a contestar —insiste la anciana.

—No necesito su consuelo… Se interrumpe Débora.

—Perdón. Disculpe señora —reflexiona Débora, luego habla entre sollozos—. Es mi hija. Es solo una niña.

El llanto de Débora no tiene que ver únicamente con el estado de salud de Danna, ella siempre ha querido llorar a su hija, por culpa o por fatalista. Cuando Danna nació Débora sufrió el síndrome posparto, no quería ver a la pequeña ni darle pecho.

Fue gracias a Ramón, su dedicación y amor que hicieron que Débora pudiera salir rápido de ese lapsus.

Cuando Débora se recuperó se hizo cargo de la beba, pero lo hizo de una forma insana.

Se volvió aprensiva, sobreprotectora, no dejaba que nadie la alzara y la tapaba todo el tiempo cubriéndola del sol. Tuvo que ir al psicólogo y Ramón estuvo por presentarle un amparo judicial, pero Débora logró superarlo.

Los médicos son ecuánimes después de la reunión en que vieron los estudios de Danna, la niña tiene que quedarse internada con pronóstico reservado, necesitan hacer más estudios, pero desde ya necesitan ganar tiempo y tienen que encontrar un donante de médula ósea.

Dentro de los riesgos de no actuar con rapidez Danna puede quedar como un vegetal, perder el habla o morir, que no sería peor que quedar postrada en una cama a sus cuatro años. No quiere tomar riesgos y necesitan el consentimiento de su mamá y su firma, ya que es quien tiene la tutela de la niña. La situación es delicada: Danna tiene un tumor en la cabeza que puede ser letal.

Los pasillos del hospital son un camino corto, pero determinante para los médicos, muchas veces es el trayecto en el que tienen que tomar decisiones trascendentales, la mayoría de las veces es sobre la vida de otras personas, y otras en asuntos que los involucra sentimentalmente, como el caso de Ramón cuando el homeópata Fernández lo detiene en el pasillo.

—Ramón, es muy difícil hablarte de esto, pero me atrevo a decírtelo, primero como una opinión profesional, y segundo como amigo —el doctor Fernández toma recaudos al hablar, pero Ramón es un hombre ecuánime, calmado y lo escucha atento—. Hace mucho que nos conocemos y ambos hemos compartido temas íntimos de nuestras vidas. Dicho esto, paso a hacerte una pregunta: ¿qué sabés de la salud mental de tu ex mujer? ¿Abandonó el análisis? ¿Toma algún medicamento?

—¿Por qué me preguntás eso?

—Escuchame, yo no quiero generarte preocupaciones, y menos en este preciso momento. Danna tiene un tumor, sí, pero tiene un golpe muy fuerte, el tumor lo vamos a estudiar, saber si es genético o qué tipo de tumor es, pero el golpe que tiene fracturó su hueso occipital…, y… mirá… esas cosas…

—Creés que Débora la pudo haberla golpeado.

—No sé…, no lo diría así.

—Entonces. Podés hablar con toda franqueza. ¡Vamos! Como vos dijiste, nos conocemos, sabés sobre mí y lo que pasó con mi familia.

—Danna no es tu hija, es así, tenemos que estudiar su genética, pero el tema al que me refiero es saber si la niña no ha sido víctima de abusos, de violencia física.

—No, no, escuchame, eso te aseguro que no. El problema que tuvo su madre fue pos parto, Débora tiene un gran dolor por haber destruido el hogar por una pasión. Si vamos a hablar de cosas intimas tengo que decírtelo…, yo nunca pude regresar por que dejé de amarla, es así. ¿Por qué…? Yo mismo no lo sé, tal vez la infidelidad me sirvió para decidirme a no vivir con ella, pero ella cree que nunca volví por rencor y no es así.

—A eso me refiero.

—Pensás que su madre ha podido llegar a golpearla, a eso te referís.

—Mirá Ramón —hace una pausa reflexiva—, uno no termina de conocer nunca a las personas.

—Sinceramente llegué a dudar de ella… qué sé yo, en cosas como el cuidado…, que la desatienda, que no esté realmente atenta, haciéndose responsable de su cuidado, que tiene relación con lo que le pasó, no hacerse cargo, pero pensar que Débora pueda golpear a Danna… no, te aseguro que no.

—Me entenderás que no quise decir nada en la reunión.

—Lo hubieras podido hacer, no ocultaría nada tratándose de Danna, es una niña, lo haríamos cualquiera de nosotros, es nuestro trabajo. Aunque no sea mi hija…

—¡No digas eso por favor! —interrumpe Fernández—. Por favor, te pido disculpas por cómo manejé mi lenguaje, yo me refería a algo técnico, sos un gran padre —le tocó el hombro en forma amistosa—. También tenía que decírtelo porque soy el responsable…, estoy de guardia… sabés como es esto, tengo que redactar el informe a la policía.

—Te puedo pedir estar presente por favor.

—Por supuesto.

—Débora jamás le haría daño a Danna, te lo aseguro.

Melody avanza despacio en el auto mientras Andrea observa asombrada una fila de cientos de personas. Hay grandes carteles que anuncian el lanzamiento de un nuevo teléfono celular.

Caminan dejando atrás la interminable fila. Algunos las observan expectantes, ya que llevan muchas horas haciendo fila y esos ánimos están caldeados, si alguien quisiera o pretendiera colarse seguro se armaría un zafarrancho de aquellos. Algunos acamparon en el lugar con tal de ser los primeros en tener el teléfono de última generación de una marca importante.

A Melody no le interesan quienes hacen la fila. Ella es casi una estrella y cree tener derecho a pasar por encima de todos.

—Amiga, amiga… Te van a re putear —dice Andrea intimidada por las miradas inquisidoras de quienes hacen la fila.

—Por favor Andrea. Esto se soluciona fácilmente —agrega Melody con ínfulas de superioridad.

Melody saluda a un hombre de aproximados 35 años. Está sentado en la fila, cuando la ve se pone de pie, resulta ser un grandulón con cara de “no me jodas” al que no cualquiera le hace frente, aunque luego Andrea ve que es un bebote gigante, un tipo bueno y amable, pero por su apariencia es imposible no encasillarlo como un luchador UFC frustrado, sus movimientos son bruscos y torpes. Andrea se asombra de su altura, pero también de su ropa maltrecha y de su dentadura, es un tipo muy alto, bonachón, algo ingenuo,  de  actitud servil.

—Al fin llegás, flaca, ¿cómo estás? Tenés un aspecto bárbaro, bue… sos la chica del momento, tiene que ser así che —saluda el grandulón con aliento a dragón. Si existiesen.

—Hola Hilan. ¿Como fue?

—Todo bien che. Anoche vino un amigo, así que no estoy cansado.

—Bueno, entonces te pago doble —contesta Melody mientras agita su cartera.

—¡Qué decís! No, de ninguna manera, no lo digo por eso, sino porque seguro pensabas que estaba así desde anoche y nada que ver.

—Me da igual, sos un genio. Gracias —dice Melody entre tanto le pasa varios billetes—. Tomá, dale una propina a tu amigo.

Melody toma su lugar en la fi El hombre se va, no sin antes mirar intimidante a quienes intentan protestar. Melody le guiña el ojo a Andrea. Andrea niega con la cabeza incrédula para luego sacudir una mano delante de la nariz para ventilar el aire que respira.

—Mamita, ¡que tufo!

—Es el único que me le aguanto esa baranda, pero sí, es cierto, no te le podés acercar.

—Y fuera te eso te quiere besar —risas.

Se abren las puertas. El tumulto de fervientes apasionados por la tecnología se abalanzan a empujones. Andrea recuerda su papel, algo que le gusta hacer, proteger a Melody, y se abre espacio con su amiga a sus espaldas.

Melody avanza dentro de la tienda y llega frente a un vendedor. Pretende comprar dos teléfonos, pero el vendedor le explica que solo venden uno por persona. Melody soluciona la situación coqueteando con el hombre. A Andrea parece no gustarle su metodología, pero funciona. El chico le pide a cambio que le deje su número celular. Antes de entregarle el recibo quiere confirmar que sea realmente su número.

—¿Pensás que no es mi número? —dice Melody sonriente—. Ya vas a ver —agrega mientras camina hacia la salida y digita sobre la pantalla de su smartphone.

MELODY

Hoy es mi cumple

Más tarde te paso

La dirección del lugar.

Te espero.

—Qué… ¿te lo querés levantar?

—Nada que ver. ¿Qué decís?

—Pero no lo conocés. ¿Por qué lo invitás? —comenta Andrea.

El vendedor sigue con la mirada a Melody. Una sonrisa misteriosa se dibuja en su rostro. Andrea regresa la mirada y lo mira como queriendo advertirle que su amiga no está sola.

—No me gusta ese tipo —dice Andrea irritada.

Melody vuelve a verlo, le sonríe coqueta y se levanta la falda ágilmente mostrando sus calzones. Sonríe.

Lo que para Melody es un simple juego, para él es una invitación a cazar y cree tener el derecho a su presa.

Entre tanto Débora intenta desbloquear el celular infructuosamente. Repentinamente las manos de Ramón se posan en el aparato.

—Déjala. Es su cumple años y lleva mucho planeándolo.

No va a cambiar nada que ella lo sepa o no, incluso que venga acá va a ser peor —le explica Ramón con voz calma—. Necesito estar atento a los resultados y ver cómo evoluciona. Vos deberías ir a descansar.

—Pero no es justo que ella esté celebrando mientras su hermana está hospitalizada. A ver si se nos muere…

—Dejá de ser fatalista —dice Ramón tajante. Por favor —agrega—. Contame, qué pasó exactamente.

En ese momento hay un cruce de miradas que deja todo en penumbra.

—Por qué me lo volvés a preguntar si ya te lo dije —dice Débora amenazante.

—Viene la policía, el hospital tiene que levantar un acta, seguir un procedimiento, por eso te lo digo. Es una menor de edad, tiene marcas de un golpe.

—No me podés hacer esto a mí —suplica Débora sollozante.

—¿Hacerte qué? No te asustes, no tenés de qué preocuparte. Es solo que estás muy nerviosa y si el relato cambia, si encuentran alguna incongruencia…

—¿Qué? —se levanta de la silla. Ramón la abraza.

—Tenés que calmarte. Por favor. Yo me haré cargo.

—Bancame un minuto —dice Andrea y camina hacia el baño, dejando sus cosas.

El celular sobre la mesa repica y su vibración hace que se acerque al filo de la mesa. Melody está distraída con el suyo, pero quien sea que esté llamando a Andrea insiste y el aparato sigue repicando, en aquel momento Melody lo agarra fastidiada, intenta bloquear el sonido, pero accidentalmente lo que hace es contestar y escucha que alguien habla al otro lado de la llamada.

—¡Hola! ¿Andrea?

Después de dudarlo Melody decide hablar.

—Hola —contesta Melody.

—Hola Andrea, no quería dejarte mensaje —se escucha una voz masculina que habla con prisa—. Te llamamos para que te presentes a un casting, es para una publicidad, vieron tu perfil y les gustó. ¿No te has cortado el cabello verdad? —pregunta el hombre con tono de anticipar una tragedia.

El silencio de Melody no es una buena señal.

—No, lo tengo igual… —dice Melody sin saber lo que está haciendo—. ¿Dónde tengo que presentarme? —pregunta Melody mientras busca un lapicero en su bolso y toma una servilleta de papel de la mesa.

Melody se despide, corta, y aunque lo piensa por un instante, decide borrar la llamada. Al mismo tiempo Andrea se acerca a la mesa. Melody la mira, sonríe y guarda silencio.

—¿Vamos? —pregunta Melody mientras aprieta la mano arrugando la servilleta en la que hizo la anotación.

Ese silencio golpea sus sentidos, Andrea no es tonta, aunque sabe que algo ocurre no sabe exactamente qué es, así que decide no indagar.

Melody. Algo en común

Gran ciudad

Capital

Melody revisa la nota que hizo en la servilleta arrugada, desde el auto intenta confirmar los números en la fachada de un edificio de estilo antiguo. Estaciona y baja de prisa.

Es una casa vieja, de fachada de carácter gótico, amplia, de techos altos, estilo moderno. En su interior la decoración es austera, de estilo minimalista.

Parada desde la entrada Melody observa la recepción antes de decidir entrar. Parece que su decisión le pesa, puesto que ella es una chica conocida en redes sociales, acaba de filmar un película para cine y está sacándole de las manos una prueba para hacer un comercial a su amiga que no conoce aún lo que es un set, mucho menos ha visto su cara en nada que no sea más que sus videos caseros tomados con su teléfono celular, en casi todos aparece con Melody, incluso muchos de los cuales no puede subir por pedido de la propia Melody. Pero pesa más su ambición y se decide a entrar sin saber qué va a decir. En la recepción hay un chico conversando con la recepcionista y Melody piensa que como ella debe estar presentándose.

—Buenas tardes —dice la recepcionista interrumpiendo su charla con el chico, se trata de Nicolás, la recepcionista mira a Melody disgustada por interrumpir.

—Hola… Disculpá, ¿cómo estás? —dice Melody perturbada, primero por que no soporta la traición que le está haciendo a su amiga, y por qué a ese chico que está mirando fijamente cree haberlo visto antes. Después de un silencio largo en el que Melody sigue juzgando la mirada de la recepcionista.

—Mala amiga. Traidora —dice la recepcionista.

Melody cierra los ojos con fuerza y al abrirlos se percata que es su mente, la castiga su mente, su culpa.

—En qué puedo ayudarla —dice la recepcionista—. ¡Señorita!

—agrega con ímpetu.

—Perdoná, me tildé, solo… que estaba pensando en… dejé el auto mal estacionado —dice buscando una excusa para irse del lugar.

—¿En doble fila?

—¡No!

—Entonces no hay problema.

—Mirá… una amiga tenía que presentarse a un casting…

—Permitime un momento, termino de atenderlo a él que llegó primero, ya estoy con vos —exclamó la recepcionista y le apartó la mirada de mala gana.

—Como te decía… —se queda meditabunda.

—Me ibas a explicar qué es un reel —dice Nicolás un poco avergonzado.

—Ha, sí, es un video con escenas tuyas, escenas cortas.

—Como el trailer de una película en el que salís vos todo el tiempo —dice Melody mirándolo agraciada—. Te tenés que lucir, es lo que ven los directores y los productores para elegir personajes.

La recepcionista se percató que la chica conocía, pero no fue por lo que dijo que llamo su atención, sino por el tono de su voz.

—¿Sos la chica de YouTube?

—Sí —contesta Melody aliviada.

—Tengo una hermana que te ama.

En ese momento sale un joven del interior de las instalaciones, va directo hacia la chica de la recepción, pero levanta la mirada y al ver a Nicolás se asombra y va hacia él.

—¿Qué hacés Nico? ¿Cómo estás?

—¿Oscar? —abriendo los ojos como si le fueran a poner gotas—. ¿Qué haces vos acá?

Ambos jóvenes se saludan con un abrazo fraternal. Oscar deja una mano sobre el hombro de Nicolás.

—Te acordás que en el teatro dije que trabajaba en TV, bueno exageré un poco, quería sorprender a María… —esperando su reacción—. Estoy jodiendo pibe, sé que te la estas curtiendo. Igual está re buena. ¡Tiene una colita!

—¿María? —Nicolás agrupa todos los dedos de mano en montoncito—. ¿Qué María?

—La que te estás tirando. No te hagas el boludo —contesta Oscar con aire machista pero bromista—. Sé que no te importa esa chica, a mí me encanta.

Nicolás se quedó tildado, pensando que podía estar perdiendo una oportunidad de conocer una buena chica.

—La cosa es que soy un simple ayudante, pero no cualquiera, soy el ayudante del jefe de casting. —Lo palmotea en la espalda con aire de gloria.

Nicolás no entiende nada, pero su aire triunfal le hace pensar que debe ser bueno lo que dice.

Melody acaba de escuchar música para sus oídos.

—Disculpen chicos —interrumpe Melody—. ¿Cómo se llama el jefe de casting?

—Juan Carlos. Pero… —contestó Oscar, que se quedó atento mirando a Melody—. Sos Violeta, de YouTube.

—Sí.

—Y… ¿Vienes por el casting? —exclamó Oscar sorprendido.

—Y… sí —dudó Melody risueña, intentando ser inocente.

—¿Vos también? —le dice Oscar a Nicolás.

—No, yo recién estoy preguntando cómo tengo que hacer para ser tenido en cuenta. Me estaban explicando que necesito un reel.

—Obvio. ¿Y no tenés?

—No. No sé ni qué es —dice Nicolás.

—Hagamos una cosa —Oscar habla apresurado, quiere irse con Melody—. Dejame ayudarte con eso, nos vemos en clase, incluso te puedo dar una mano, después te explico, ahora voy con ella porque estamos empezando a grabar. Nos estamos hablando.

—¡Dale! —dice Nicolás mientras mira a Melody.

Melody se va con Oscar, no sin antes dedicarle una mirada a Nicolás, pero no es una mirada coqueta como suele ser ella, cree haberlo visto antes.

Nicolás. El bautizo

Gran Ciudad

Capital

—El negocio va bien —reflexiona Marcos mientras cierra la pesada puerta de la caja de seguridad. Cuando levanta la mirada descubre que Lautaro lo está observando, a Marcos no le gusta y sigiloso ajusta el botón de su camisa a la altura del pecho ocultando algo.

—Se te perdió algo.

—No… solo… quería preguntar si puedo retirarme una o dos horas… Regreso a terminar, solo me faltan limpiar los baños.

—¿Para qué necesitás ese par de horas Lautaro? A ver, decime

—dice Marcos irónico.

—Nada importante… solo… quería ir a comprar una hamburguesa, era eso, pero…

—Un viejo con antojos —interrumpe Marcos sonriendo—.

Mirá vos, qué casualidad, porque yo también quiero una.

—Compro tres entonces —se descubrió el mismo sorprendido por lo que dijo.

—¿Por qué tres?

—No, digo… por si… querés dos, ¿no?

—No te hagas el tonto conmigo Lautaro, yo sé en que andás.

A Lautaro el estómago se le encogió de miedo. Y no un miedo infundado, él ha sido testigo de abusos, violencia y torturas a manos del mismo Marcos, así que decidió guardar silencio. Si algo le han enseñado tantos años en ese trabajo clandestino es a hablar poco y dejar que el otro hable primero.

—Lo que querés es ir a tomar cerveza. ¿O me equivoco? O me equivoco —agrega Marcos con voz de bonachón.

Lautaro sonríe, el sudor que le cae de la frente le había nublado los ojos, se limpia la cara con el trapo que lleva colgando en el hombro.

—La verdad, sí —contesta pudiendo soltar el aire de sus pulmones.

—Hacé una cosa, andá, comprá tu hamburguesa y tomate la cerveza como te gusta. Y, sí, traeme dos. —Le dedicó una mirada—. Mataría por una triple de carne —dijo Marcos mirándolo sin dejar de sonreír de forma perversa y con énfasis en “mataría”.

Lautaro se va simulando caminar normalmente, pero su grueso rabo entre las piernas no lo deja moverse en paz.

Marcos lo sabe, el negocio funciona, tiene buen producto y este es un negocio que siempre tiene demanda, pero presiente que no será igual involucrando Nicolás. Algo le dice que tiene que actuar primero, tal vez irse, obligarse a pensionarse, tiene un minúsculo cansancio que le hizo pensar en algo que nunca se había planteado: qué hará cuando esté viejo, no tiene familia, sabe muy bien que no tiene amigos, él mejor que nadie entiende que todo ese mundo es ficticio, no tiene adónde ir. La única persona que ha estado siempre es La Beba, la conoce desde que ella llegó siendo casi una niña. Incluso estuvo el día de el “bautizo”.

* * *

Tenía tan solo quince años, vino con su hermana mayor a trabajar en la capital como empleadas de servicio “cama adentro” por un tiempo, luego podrían juntarse a vivir y trabajar sin tener que vivir en las casas. Apenas llegaron fueron separadas con la excusa de que tendrían que trabajar en casas diferentes. En un comienzo La Beba estaba feliz, pues vivía en una casa grande y tenía una habitación para ella sola, aunque era una habitación anticuada era acogedora. Nunca se preguntó por qué vivían tantas chicas en esa casa, y ese fue su primer error.

El segundo fue no haberse interrogado por qué la miraban con especial cariño. Jamás pudo olvidar a una de las chicas que se llamaba Bianca. Otra cosa que aprendió con el tiempo es que ese no era su nombre real, todas usaban seudónimos, otro rasgo que con el tiempo asumió. Nunca sabías si volverías a ver a una chica que se cruzaba ocasionalmente, esa podría ser la primera y última vez que la veía, ninguna sabía cuándo le echaban mano y eran enviadas a diferentes puntos, cual mercancía barata, así poco a poco destruyen su identidad y es más difícil para las mujeres el proceso de reconstruirse, asimismo evitan que quieran escapar. Tuvo que aprender que poco a poco iba a ser despojada de las cosas más íntimas y la vida se escaparía como arena entre los dedos.

Así vivían, el día a día era incierto, contaminado de una atmósfera angustiosamente gris por la incertidumbre. Bianca había conocido a su hermana, La Beba se emocionó cuando le preguntó cómo estaba ella, hacía casi un mes se habían ido del pueblo y les habían prometido que compartirían los domingos. Cuando Bianca la escuchó le lanzó una mirada profunda, en algo no se equivocaba La Beba, esa mirada tenía un sentimiento sincero, solo que ella era muy joven para descifrar cuál era ese sentimiento. Bianca la tomó por el rostro con ambas manos, luego la abrazó fuertemente contra su pecho y la besó en la cabeza varias veces. Luego la miró otra vez directo a los ojos como nunca nadie la había mirado, recuerda su sonrisa de oreja a oreja y sus ojos cristalizados que temblaban emocionados, pronto entendería que era de tanta droga, trasnoche y enajenación.

—¿Qué edad tenés mi amor?

—Quince —contestó orgullosa de sí misma.

—¿Te gustan los cuentos? La niña asintió.

—¿Escuchaste la fábula de la rana que se cuece despacio? — dijo Bianca. La voz iba disfrazada de inocente ovejita, era imperceptible el lobo.

La Beba negó con la cabeza, sintió algo malo en ese momento.

—No te asustes pequeña, todo lo contrario —agregó mientras le acaricia el rostro, luego le corrió los cabellos de la frente con el dorso de su mano porque sostenía un cigarro—. Te digo esto para que puedas dormir tranquila.

—Contame como es —reclamó La Beba ansiosa.

—Dale, mirá, escuchá mi cielo, dentro de muchos domingos serás mayor de edad —la besó en la frente—, luego ya nada te va a importar —agregó—. Mirá querida, vas a tener que trabajar muy duro, tu hermana ya lo está haciendo, pero ella es más grande y estaba preparada, prometeme que siempre la vas a tener en tu mente, porque ella me va a preguntar por vos y le voy a decir de esta promesa. ¿Está bien? —agregó persuasiva—. Recordalo —no dejó de mirarla a los ojos y mantuvo su rostro con ambas manos—. Nunca la vas a olvidar y cuando estés triste vas a pensar en ella sabiendo que volverán a estar juntas y van a regresar al campo, las dos. ¡Dale! —le dijo buscando afirmar la promesa—. ¿Está bien?

Por esos años “la madame” era Martha. Una mujer corpulenta de buena salud y genética impecable, la recuerda muy bien. Cómo olvidarla.

—Andá a la habitación, te dejé un vestido sobre la cama y zapatos nuevos, Irina te va a ayudar a maquillar y bajás a la noche —agregó—. Ella sabe la hora —yéndose gritó— y no olvides tomar la pastilla, que Irina te la dé, pedile agua.

—Woww —dijo asombrada La Beba al ver el vestido rojo y reluciente sobre la cama, los zapatos de tacón alto eran hermosos, pero le causaron risa, nunca había usado algo así, se los probó inmediatamente y no podía caminar. Irina efectivamente subió muy puntual y la ayudó a prepararse. Cuando La Beba se vio al espejo se le pasó la mala sensación que le habían dejado las palabras de Bianca.

No podía tener más suerte, en el campo jamás hubiera tenido un vestido así, con esa tela que entallaba su cuerpo parecido a la máquina que embutía los chorizos de cerdo que hacía Luchito en el campo. Luchito era el hijo de José, el zapatero del pueblo, la Beba siempre lo recordó, porque lo asociaba con el gusto que tenía por las fresas. José sembraba y nunca dejaba entrar a los chicos, ellos jugaban a los alrededores de la casa esperando el momento para sacar el delicioso fruto a escondidas, José tenía un perro que, para los chicos, hacia parte del juego, la adrenalina de ir a robar fresas del árbol porque el perro los corría.

—Si Luchito viera esos zapatos también se reiría. —Pensó inocente. Normalmente andaba descalza en el campo y al pueblo se iba en alpargatas bien limpias, únicamente, no lustradas y menos brillantes como esos tacones que parecían un juguete.

—¡Daleee!

—Ya voy —contestó La Beba emocionada sin sacar los ojos del espejo mientras se rozaba con sus manos las delgadas caderas.

—¡Dale flaca! Te están esperando.

—Nos están esperando —dijo La Beba sin mirar a Irina. Irina negó con la cabeza sin dedicarle una mirada.

—No boluda, hoy es tu noche —exclamó con tono simulado y preciso a la vez.

La Beba sintió lástima de esa pobre chica, debía estar celosa, a ella no le habían dado un vestido tan hermoso. Y claro, era su celebración, su día, bueno su noche, en definitiva, era su momento.

—¿Y la pastilla?

—¿Qué pastilla? —se demoró en contestar Irina.

Irina por un momento pensó en dársela, pero por qué tenía que hacerlo, la que la maquilló su primera noche le había hecho lo mismo y no se la había dado. Ya tenía preparada su respuesta para el otro día: “Podía dañarte la panza”.

Al bajar al salón la sonrisa de La Beba se desdibujó, se detuvo cuando faltaban pocos escalones, sus instintos de defensa más primitivos se activaron, sintió miedo, supo que algo malo iba a pasar.

Antes de bajar al salón sintió un olor extraño, sabia que era de comida, pero nuevo para ella, los "comensales" habían contratado un bufete de comida árabe para celebrar esa noche, quedaban sobras, serían destinadas a sus empleadas bien portadas, ese aroma quedo grabado en su subconsciente y la respuesta biología eran nauseas cada vez que sentía el olor.

Su respiración se detuvo por unos instantes.

Es más, nunca volvió a ser la misma.

Irina no bajó con ella y no había tomado la pastilla, aunque no sabía de qué se trataba pensó que habría sido mejor haberla tomado, vio solo hombres en el lugar que la miraban como los sapos miraban a una mosca que se posa en una rama.

Pudo volver a tomar un poco de aire en sus pulmones cuando vio a Martha, pero Martha le dio la mano en el último escalón como a una princesa, y desapareció de la historia, al menos esa noche en la que el cuento no era precisamente de hadas.

La Beba exhaló el aire que había estado reteniendo y bajó los últimos escalones, era tarde, ahora el vestido no le gustaba, era inevitable que no moldeara formas sugerentes y las piernas, aunque firmes por su juventud, temblaron.

La violaron cada uno de los hombres que estaban en el lugar, se la pasaron de uno a otro, no importaron los gritos ni las súplicas, al contrario, decidió callar porque temió que causaba más euforia. Creyó por un momento que la pastilla era para el dolor, no soportaba más, no podía dejar de gritar.

Al final su cuerpo cedió y su cerebro se apagó.

Cuando las luces se encendieron Irina estaba a su lado, sus ojos estaban tan hinchados como los suyos. Se miraron directo a los ojos, entendiendo todo sin decirse una sola palabra. Se abrazaron con una punzante empatía entendiendo que todas padecían lo mismo y supo por qué la miraban como la miraban los días anteriores.

Lo único que no entendió en medio del dolor y desesperanza fue qué carajo era eso del cuento de la rana hervida —se preguntó—.

—Te vas a reponer —le dijo Irina tomando fuerza en su voz—. Y mentalizate nena, son los únicos días que vas a poder estar en la cama y descansar. ¡Dale! Tenés que bañarte sola —agregó.

La Beba entendió que su dureza no era más que una coraza, que sus actos no eran más que parte del día a día y que no lo tenía que tomar como algo personal, todo lo contrario, había que cambiar de piel. Olvidarse de ella misma para siempre.

* * *

Marcos sigue contando dinero y agrupándolo mientras hace notas en una libreta sentado en una silla alta frente a la pantalla detrás de la barra. Siempre fue él mismo el que se encargó de hacer el cierre final de caja, era la única persona autorizada para hacer descuentos, dar regalos o atenciones o poner precios según el cliente. A un costado de la libreta hay varios fajos de billetes de diferente denominación, cheques, algunas joyas, relojes y lajas y un cenicero que apesta de colillas de cigarro, un vaso que rebosa de café y una botella de whisky.

—Hola José, ¿como estás? ¿Trabajando a esta hora? —contestó Marcos su móvil, toma café sosteniendo el cigarro con la misma mano que agarra la taza, son las diez de la mañana.

—Mirá, dejame te explico —sarcástico—, la cosa es así, si es virgen no te la recibo, pero tengo adonde referirla, no te van a pagar nada por el descorche, pero te van a dar una tercera parte de lo que genere por tres meses. Si la traés ya reventada te dan un diez por esos tres meses.

—Pero tengo que devolverla —advierte el hombre al otro lado de la línea.

—Ah no, que picotero hijo de puta que sos, ¿la vas a poner a trabajar solo tres meses? Eso no es negocio amigo —agrega.

—Es mi novia.

Marcos escucha y suelta una gran carcajada.

—¡No, no, decime que es una broma! —se ríe mientras toma café—. Sos un crack amigo, sos un verdadero hijo de puta.

—No quiero problemas.

—¿Quién va a hacer lío? Yo soy el jefe y vos me conocés bien. ¿Quién va a joder?

Marcos corta la llamada.

Luego Marcos mantiene una charla con otro hombre. Conversan, mientras tanto con la calculadora en la mano digita y habla sobre estadísticas, sobre facturación. Hacen cálculos de cuánto deja en ganancias regentear a una mujer por horas de trabajo. Cuánto deja en ganancias económicas prostituir una mujer por hora, por día, por semana, por mes, por año.

—Es un negocio redondo, prácticamente sin costos, más que fideos con aceite, agua y algo de ropa —dice Marcos mientras fuma—. Esto es mejor que traficar con drogas, es muy peligroso —risas.

—La edad es importante. ¡Ojito eh!... también el estado, que no estén enfermas. Y tampoco muy apaleadas, aunque hay clientes que les gusta ver que tengan señales de maltrato, pero acá en los bares que yo manejo está prohibido que los clientes las caguen a palos, hubo un tiempo que dejaba buenas regalías, pero la calidad del producto baja, además dependía de muchas cosas, como el grado de violencia de cada hijo de puta y muchas veces del tiempo de tortura. Hubo veces que nos quedamos sin stock, entonces optamos por mantener buen producto. Nada de sado acá —agregó Marcos mientras observó que por mantener mucho tiempo su pierna cruzada su pantalón está muy arrugado, entonces lo estira con la mano, pero un poco de ceniza cae en sus zapatos, brinca de la silla y se desespera por limpiarlo.

—Te dejo, hablá con el comisario. ¡Y ojo, eh! Te repito, no quiero problemas, él tiene que autorizar —advierte Marcos, corta la llamada y se apresura a limpiar sus zapatos.

“En hora buena grandísimos hijos de puta, sus mamás y mujeres de la familia se los sabrán agradecer”.

Hay algo que tiene inquieto a Marcos, mientras limpia sus zapatos minuciosamente se queda pensativo. Fuma, larga el humo despacio y digita sobre su Smartphone.

—Escuchame Beba, tené cuidado, algo sabe de una colorada —dijo muy lentamente.

Entre tanto a Nicolás la idea de saber quién es Eulogia se le ha impuesto como un mandato divino. Tiene que ir a ese lugar en la triple frontera, saber quién carajos es esa anciana. Necesita mirarla a los ojos. Necesita poder dormir bien.

Nicolás está frente a la computadora, por un instante se queda frente a la pantalla sin saber exactamente qué hacer…

—clip, clip, clip—… Teclea “Monarca” y el Dios Google no demoró en abrir una infinidad de posibilidades. Aparecen un centenar de datos.

Repentinamente entra La Beba, Nicolás la mira, sabe que ella leerá el mas mínimo resquicio emocional, entonces su cerebro le ordena quedarse en silencio y mirarla como siempre; mejor dicho, sacarle la mirada como siempre pues no puede mirarla directo a los ojos por más de tres segundos. Se hace eterno ese momento, la mirada inquisidora de La Beba es insoportable, y no puede siquiera respirar.

—¿Qué te pasa? —dice Nicolás simulando su temor.

—¿Cómo es eso que conociste anoche a una colorada?

—Qué decís ma, dejate de joder.

“Hablá despacio, ironizá, que no te importe” le ordena su cerebro.

—No tengo ni puta idea de cómo llegué a casa y me preguntás eso. Qué sé yo —dice mientras gira hacia la pantalla de la computadora y abre una ventana nueva sin que ella lo vea—. No sé ni cómo llegué —agrega—. Estaba re loco, el tío nos dio una pastilla que era un volcán y terminé vomitando en la calle.

La Beba luce muy seria, frunce el ceño mientras se muerde suavemente el labio inferior pensando qué decir, lo mira sin saber qué, tal vez si pregunta de más puede generar alguna expectativa en su muchacho.

—A mí no me importa con quién te metas, pero sabés que no podés meterte con cualquiera de las mujeres del bar, a no ser que preguntes —explica La Beba celosa— o que sea una de las que están al público. —Fuma mientras espera respuesta.

Nicolás parece ignorarla, algo que funciona, al menos por el momento.

—Puta che, están todos locos —dijo La Beba, dio un portazo y desapareció.

Nicolás sabe, sin mirar, que ella está al otro lado de la puerta mascullando sin saber qué hacer o decir. Esta vez él manejará la situación.

—Ya soy mayor de edad —se dice a sí mismo para infundirse coraje. Tras un suspiro regresa a la pantalla del buscador: MONARCA.

Lee que es una pequeña comunidad ubicada al sur del país, justo en medio de tres fronteras separadas por un río caudaloso en las que conviven el contrabando, el narcotráfico y es el tránsito obligado de negocios legales y no legales, es un lugar estratégico por su cercanía a tres distintos países. Hubo un momento para saber de historia, pues fue allí donde se llevó acabo una cruel batalla que casi termina con los hombres de un país y liberó a otro, pero no es momento para aprender de historia. Nunca lo fue.

Digita una vez: “Cómo llegar” y luego “Indicaciones” y…

—¡Vamooooo! —dijo emocionado.

Aparecieron cientos de promociones publicitarias, sintió un poco de desilusión, pero luego de un suspiro pensó que le podía ayudar.

Nicolás. Blanquito

Triple frontera.

Zona Rural

—¡Qué calor de mierda!

Nicolás caminando por una de las veredas que rodean la plaza de un pueblo pequeño. Es mediodía y el sol es inclemente. Nicolás observa un perro jadeante que se le atraviesa en su camino, ambos se miran, el perro tiene una mirada de súplica, hasta que Nicolás entiende que está debajo de una sombra y eso es lo que el perro busca. El ardiente sol los obliga a todos a buscar el más mínimo asomo de cualquier superficie que intercepte los rayos de luz. La saliva reseca del perro le recuerda la suya propia, Nicolás levanta la mirada y ve que un hombre cierra una pequeña tienda y corre hacia él como pidiendo auxilio. Es realmente un pedido de auxilio.

—Tenés agua fría.

—Buenas tardes —responde el viejo disgustado porque el joven no saluda y fuera de eso lo hace entrar otra vez a la tienda—, agua fría tengo solo de litro.

—Dame dos por favor —dice Nicolás casi suplicando—. Conocés a Eulogia, una anciana que…

—Acá todos nos conocemos joven. De donde es usted —agrega.

—Porteño—contestó Nicolás orgulloso.

Luego destapó una botella y bebió a tragos largos

—. ¿Sabés dónde vive?

En ese momento se acerca un hombre joven, su camisa delicadamente planchada y sus zapatos relucientes le hicieron pensar que era alguna autoridad del pueblo.

—Pero doctor si usted en su oficina tiene aire frío —le dice el dependiente amable al hombre de la camisa.

—Hoy está insoportable el calor, me voy a hacer una siesta muy larga y leo algunos documentos en casa. —Luego se dirigió a Nicolás.

—Buenas tardes. ¿En qué podemos ayudarlo? —le extendió la mano—. Mi nombre es Eduardo, soy abogado, me dicen “el abogado del pueblo” por que soy el único —risas.

Nicolás está asombrado, el viaje había sido largo, pero estaba disfrutando el trayecto, la gente era amable, lo saludaban, le ofrecían ayuda sin conocerlo. Para un citadino, más para un porteño, eso era algo inusual. También se daba cuenta que era como una mosca en leche, pero quería pensar que estaba en el lugar y el momento indicado.

—Busco a Eulogia.

—¡Ñandeva! —exclamó afirmando más que preguntado.

—Sí —responde Nicolás dudoso—. La verdad no sé el apellido —agrega.

—Acá solo vive esa Eulogia, es un nombre que ya no usan los jóvenes de hoy día —asegura—, yo puedo acercarlo, ella vive un poco retirada, pero paso cerca.

—Dale, gracias —dice Nicolás sonriendo—. ¡Qué buena onda tiene la gente acá!

Después de escuchar su acento fue inevitable preguntarle.

—De dónde es… ¿de Buenos Aires?

—Sí. ¿Cómo sabés?

El hombre sonrió sin contestar considerando que era una broma.

—Agarre otra botella de agua, le va a hacer falta —dijo el abogado.

Cuando Nicolás va caminando de prisa por la vereda para darle alcance al escribano que camina a paso firme, pasa junto a una vieja barbería, algo le llama la atención, en su interior un hombre está sentado frente al espejo peinándose una cabellera perfectamente armada, el hombre al ver a Nicolás lo sigue con la mirada, Nicolás lo evade tomando un sorbo de agua de la botella. Nicolás entiende que hay algo en la mirada de los lugareños porque todos por allí lo reconocen como alguien ajeno, pero ese hombre tenía una mirada diferente. Acusadora.

Ambos suben a la camioneta, el abogado conduce rudo, apenas le da llave y el motor se pone en marcha inmediatamente, acelera sin darle tiempo al aceite de hacer su trabajo. En la esquina gira con fuerza, parte por el calor que lo tiene desesperado y por otro lado debe haber recorrido ese mismo camino cientos de veces y sabe que a esa hora del día no encontrará ni un perro en medio del asfalto que podría freír un huevo. Antes de doblar la esquina Nicolás advierte algo que llama súbitamente su atención, bajo un robusto árbol hay un automóvil con las puertas abiertas, adentro un hombre tiene el asiento reclinado, reposa con los pies sobre el volante, cuando la camioneta pasa el tipo se queda mirando a Nicolás, siguiéndolo con la vista hasta perderlo.

Aunque Nicolás le sostuvo la mirada, puesto que no quería pasar por cobarde con todo el que lo miraba feo, lo que le interesó fue el letrero rústico que posaba sobre el parabrisas para proteger la entrada del sol, el cartón, mal cortado en sus bordes, dibujaba unas sombras marcadas en el rostro del hombre que le daban un aspecto siniestro, Nicolás leyó bien, muy claro, y las palabras hicieron eco en su cabeza, casi que retumban, las letras escritas con marcador ordinario decían: “TAXI, MENSAJERÍA, ENTREGAS”.

Después de darle la mano al escribano tuvo que taparse la cara por la estela de polvo que dejaba la camioneta mientras se perdía entre la nube de tierra.

Dudó por un momento haber seguido bien las instrucciones del escribano, se había hecho eterno el camino. Nicolás únicamente había caminado sobre concreto, a veces tambaleante por el asfalto a altas horas de la madrugada, y las únicas veces que pisaba pasto era sintético, cuando iban a jugar fútbol con Tobías.

Ya se había tomado toda el agua, el sol era despiadado y lo estaba venciendo, por un segundo pensó que moriría. “Qué mierda hago acá”. Renegó mil veces.

Repentinamente, cuando estaba a punto de pedir ayuda, sin saber a quién, vio la entrada al paraíso, o tal vez a un oasis, sonrió y caminó intentando corregir su compostura endeble y tener un aire más dispuesto al diálogo y no a la súplica.

Paradójicamente sería un oasis tal y como el jugueteaba con su mente infantil.

Jadeante y emocionado a la vez, se acercó a una entrada improvisada con alambre de púas y palos que hacían de cerca.

Dentro, a pocos metros vio una casa de adobe, jamás había visto una en persona, pero sabía de qué se trataba gracias a Google: El adobe, palabra que proviene del árabe al-tub, es un ladrillo sin cocer, una pieza para construcción hecha de una masa de barro (arcilla y arena), mezclado a veces con paja, moldeada en forma de ladrillo y secada al sol; con ellos se construyen diversos tipos de elementos constructivos, como paredes, muros y... fue de las pocas cosas que leyó cuando investigó cómo llegar hasta ahí, donde sus pies se posaban, donde su mente…

Unos fuertes ladridos, acompañados de una carrera decidida lo interrumpieron.

—¡Perro hijo de re milputa! ¡Salí, salí de acá! —gritaba Nicolás mientras el perro y él se amenazaban: el animal mostrando sus fuertes dientes de perro forastero acostumbrado a sobrevivir y él con un palo que había recogido del piso para que le sirviera de bastón, también acostumbrado a sobrevivir. Así empezó a entender cómo se camina el campo, la naturaleza, lo primitivo.

—¡Blanquito! —escuchó Nicolás gritar a una anciana y levantó la mirada. Blanquito y él no eran muy diferentes.

Eulogia. Blanquito

Triple Frontera

Zona rural

Eulogia reposa en una silla de mimbre mirando hacia la nada. Respira profundo llenando sus pulmones de aire fresco que la reaniman. La anciana humedece pan dentro de un vaso con leche y come relajada.

Eulogia observa que “Gareca”, la vaca, está olfateando el vestido que lavó hace poco y colgó al aire libre esperando que seque.

—¡Gareca, vamoooos! ¡Gareca, hyru, hyru! —le grita a la vaca haciendo un gesto con el brazo. ¡Fuera de aquí! —agrega—. Vaca roñosa —reniega creyendo que se irá.

El vestido se enreda en los cachos y ahora la vaca intenta sacárselo de encima convirtiendo la acción en un juego. Eulogia al moverse vuelca accidentalmente la leche que tomaba y el perro rápidamente se abalanza sobre las sobras y lame. Eulogia intenta alcanzar a la vaca, pero el dolor en sus pies y su débil cadera ya no se lo permiten, se detiene y ve a Gareca alejarse en el pastizal.

Repentinamente la vaca logra sacarse la tela de su cabeza y se detiene, Eulogia se anima y camina a paso largo, el perro deja de lamer la sobra de leche y pan y corre tras ella, pero cuando advierte que Eulogia va hacia “Gareca” le ladra a la vaca queriendo ayudar a su anfitriona, pero la vaca al tiempo que advirtió cómo se acercaba el perro vio caer en ese preciso momento la tela sobre el único pozo de barro que había bajo sus patas.

—Mientras estés cubierto de mierda nunca digas ni pío —recuerda la fábula Eulogia de mala gana.

Las manos curtidas de Eulogia lavan el vestido blanco. El sol intenso hace una sombra oblicua en su rostro gracias a su sombrero maltrecho de paja, un sombrero viejo de ala ancha que deja ver partes de su pelo blanco bien recogido.

Algunas fibras del gorro trenzado empezaron a deshilacharse. Con su mano untada de jabón hace una crema que usa para masajear sus hombros.

Sus hombros se lo agradecen.

Esos hombros marchitos, como su gorro, no están tan arrugados como la piel de su rostro, todo lo contrario, conservan cierta firmeza. Entre el jabón y la caricia viscosa su mente recuerda al forastero. Así perpetuó al extranjero que un día apareció en su vida y asimismo se esfumó.

* * *

Elogia estaba en el río, lavando ropa con jabón blanco, era la primera vez que lo usaba y restregaba con ímpetu. El olor a limpio de esa barra de jabón blanco era todo un acontecimiento para su tacto, su olfato, sus sentidos disfrutaban lo que estaba haciendo. Eulogia estaba lavando con fuerza su ropa sobre una laja de piedra a la ladera del río. Pero ese mismo ímpetu hacia sacudir todo su cuerpo.

El forastero estaba parado justo detrás de ella, se tomó su tiempo, era inevitable admirar esas caderas agitarse.

Caminó rodeándola.

El hecho de observarla moviéndose constituía inevitablemente un recurso erótico.

Ella entendió que la miraba, pero siguió en su tarea. Después advirtió que le había estado mirando el culo. Razonamiento que la hizo sonreír. Era verano y todo andaba caliente por ahí.

Él no pudo evitar imaginarse entre esas piernas color canela y sus músculos firmes y tensos gracias a las tareas lugareñas. La caña de pescar fue la excusa perfecta, aunque debió escoger su libro, o tal vez eso fue lo que lo ayudó. Eulogia rondaba los treinta años, aunque no pescaba sabía que a esa altura del río no salían sino sapos. Supuso que la miraba.

Llovía y empezaban a desearse.

Caminaron un poco por la ribera del río y penetraron por un sendero de naranjos. Faltaron pocas palabras para estar ahorcando las caderas del gigante blanco con sus aductores altamente entrenados de tanto bajar y subir montañas.

Eulogia probó algo desconocido: carne pálida. Lo hizo con y sin experiencia, puesto que a los hombres de su región solo les importa su placer y su descarga. El extranjero era generoso con el sexo. Con ella.

Pero algo amargo tenía que haber entre tanta dulzura. Eulogia descubrió que su fertilidad era similar a la de las liebres que solía cocer de vez en cuando con verduras de estación. De la forma más primitiva mantuvo cautivo al forastero más tiempo de lo planeado: fuego, río, comida y sexo.

Mientras ellos vivían en chozas de barro, en el país del forastero ponían un satélite en el espacio. Eulogia admiraba sus conocimientos de historia, su dominio de literatura, música y más.

Algo misterioso para ella.

Eulogia le enseñó cosas de su dialecto que él anotaba con esmero en una vieja agenda que lo acompañaba, en la que también dibujó con gran habilidad un Yaguareté. Dominaba varias artes, entre ellas el dibujo y el cuento, el relato.

—El Yaguareté es un ser evolucionado que cuida las selvas y sus especies presentándose en forma de felino. En las pirámides de México también está —relataba en su extraño acento, pero con pasión genuina. Aunque para ella era igual pirámide que México, le gustaba escucharlo.

Pero más que sus conocimientos diversos, a Eulogia la sedujo una tarde que el forastero hizo fuego usando un arco, que él mismo fabricó con cosas que levantaba del bosque, un palo cilíndrico grueso y yesca. Ella quería aprender, aunque alguna ampolla en su mano se quiso interponer, logró hacer fuego de la nada misma.

—Jasyrendyicha morotiasyva ikatuva jahecharamo —Eulogia le habla en dialecto guaraní.

Él sonreía, aunque no entendía le gustaba escucharla y le pedía que no hiciera la traducción.

—Nunca pensé que pudiera existir un hombre del color de la leche —dijo Eulogia sonriente y vehemente.

El colmillo grande que colgaba en medio del pecho del forastero era exótico para él, para Eulogia era un accesorio común. Pero su torso, sus rasgos rígidos y su mentón cuadrado y marcado le forjaron la idea que era tan fuerte como los hombres de su región, le gustó el “blanquito color de luna”. Así lo llamó. De la misma manera él le confesó que una mujer de sus características físicas era una diosa que solo había visto en sus pensamientos gracias a la lectura. “Piel cobriza. Ojos oblicuos. Cabello lacio y oscuro. Nariz recta y alargada. Constitución robusta”. Había leído en un libro que hablaba sobre el mestizaje, las razas en Latinoamérica, cuáles eran sus características principales. Además, su religión, costumbres y organización social.

Acariciándola su boca traducía lo que su dedo tocaba.

—Tu piel canela, quemada y curtida, tus pómulos puntiagudos y marcados me gustan. Me excitan —decía, la besaba y una vez más empezaba la faena. Ambos eran rústicos y gemían con placer de la manera más visceral.

—Nunca sentí tanta fuerza en las piernas de una mujer —dijo él entre el dolor y ego de hacer acabar a una “india hermosa”, así la llamaba.

Y así se despidió.

—Adiós india hermosa, —escucho Eulogia en su acento que marcaba las erres mientras le daba golpes cariñosos en sus mejillas—. No comas tantas liebres de monte, es comida afrodisíaca

—perpetuó ese momento mirándola a los ojos un par de segundos, luego la besó y solo en ese momento pudo verla tan sola, y tal vez, pensó, enamorada, pero el viaje tenía que seguir.

—Espero te traigan de vuelta —dijo Eulogia, pero en el fondo sabía que el placer de ambos debía ser egoísta. Miró por encima de sus hombros, al fondo de ese paisaje, a sus espaldas estaba la carretera esperándolo, intuyó que ese camino lo llevaría solamente de ida. Sonrió. Tenían que plantearse la realidad de una forma metódica.

Eulogia inevitablemente pensó que fue un puerto que lo llenó de energía para seguir su camino. Sintió el aire espeso por primera vez en su suspiro.

Eulogia siempre lo recuerda desapareciendo a lo largo del camino de tierra colorada.

Aunque ambos sabían que el afrodisíaco había estado en el encuentro de esas dos razas distintas que se amalgamaron en medio de coitos y órganos maravillosos que germinaron y se convirtió en vida.

Esa misma vida que después robaría el destino.

* * *

—¡Hola! —una voz extraña saca a Eulogia de sus recuerdos blancos.

Los ladridos del perro no se hacen esperar.

—¡Perro hijo de re milputa! ¡Salí, salí de acá! —gritó el extraño.

—¡Blanquito! —grita Eulogia para que no atacara al extraño. Así había bautizado al perro forastero.

Bajo la inclemencia del sol Eulogia sale de su ensueño, estaba machucando firme las especias en el mortero, pretendiendo volver a sentir los sabores de su mano y celebrar, de alguna forma, el nacimiento que traerá Gareca. Pero…

—¿Quién es ese extraño? —piensa Eulogia sin poder entender.

—¿Quién es esa vieja? —piensa Nicolás.

Eulogia mira sin expresión alguna. Sin entender quién es ese joven que la mira casi igual como el perro el primer día que llegó. Quién es ese extraño que llega a medio día a la cerca de su casa. De antemano sabe que no es de la zona por su vestimenta.

Por un momento Eulogia siente miedo, pasan muchas cosas por su cabeza, imágenes y sonidos de una noticia cruel. Un recuerdo desgarrador.

—¿Quién es usted? ¿Qué necesita? —agrega.

—Primero… un vaso de agua por favor —dice Nicolás jadeante.

—¿Y después?

—Qué sé yo, —dice Nicolás confundido—. Hablar con vos, —contestó entre el ahogo que le hace descargar las manos en sus rodillas.

Se miraron directo los ojos. Ambos se concedieron esos segundos. Él muy joven, desgastado, casi un chico, ella de rostro pesado y letárgico.

La anciana sorprendió a Nicolás, le pasó una “calabaza” con agua, para él era un objeto extraño, algo como un cuenco de madera, pero la deshidratación y el calor de casi cuarenta grados no le dejó pensar demasiado, levantó la calabaza, tomó agua y con los últimos restos se mojó la cabeza, enjuagó la boca pastosa y escupió.

Fue inevitable ver el rostro de la vieja con detenimiento, tenía más surcos que la corteza de los árboles que había visto por el camino antes de llegar.

Nicolás observa fascinado la estufa de leña. Está atraído con el lugar, con lo que veía.

—Nunca había estado en el campo —dice Nicolás asombrado por lo que ve.

Así se cocina por acá —contesta Eulogia mientras le pasa un plato de sopa. Así sin más, sin preguntar, sin invitar. Algo que distingue a las personas del campo. Ella lo único que entiende es que es hora de comer y hay un invitado más.

Nicolás duda por un segundo en recibirlo, no por asco ni nada parecido, si no porque todo para él es una nueva experiencia.

Ambos toman la sopa, Nicolás a sorbos ruidosos que al principio le molestan a la anciana, pero luego la hacen sonreír.

—Usted es como los gatos.

—¿Por qué?

—Tienen la lengua floja, no pueden comer caliente —dice Eulogia con una leve sonrisa burlona.

En su época de juventud le gustaban las bromas, le gustaba reír. Hace tantos años que ni siquiera sonríe. Hasta eso le robaron.

Almorzaron en silencio, a bocados lentos y pequeños, estudiándose. La tensión era tan espesa como el calor que irradiaban las paredes de adobe y los suelos pedregosos. Después de un silencio incómodo, ya la sopa se había terminado hacía unos minutos, Eulogia se levanta.

—Bueno muchacho, desembuche, tengo mucho que hacer.

Otra vez las manos humedecidas y calientes, las masajea por debajo de la mesa, “pensé que iba a ser más fácil”, piensa Nicolás.

—Hay una chica… una muchacha que trabaja como camarera… ella me habló de vos —dice Nicolás torpemente—. O sea…, no me habló de vos, realmente solo te nombró. Dijo tu nombre y me pidió que viniera a verte.

La mirada inquisidora de Elogia no le permite volver a mirarla a los ojos.

—¿Camarera o una puta? —contesta Eulogia tajante. Muy tajante.

Nicolás se encoge de hombros, todo lo que consiguió fue hacer un movimiento espasmódico con su boca y empezó a morder su labio inferior buscando el sabor a sangre y el dolor que le ayudan a relajar.

Puesto en evidencia Nicolás se levanta de la mesa y, a través del marco de la venta, se ve del otro lado de la cerca corriendo por la carretera.

Luego su atención se posa sobre las cenizas, entre las lenguas de fuego que asomaban de la estufa, pero antes de huir la vieja camina hacia su habitación. Eso le da tiempo a Nicolás para desaparecer por entre las montañas y con la adrenalina multiplicada quizás llegará a la ciudad como una caricatura y se meterá en su cama temeroso como cuando era niño.

—Usted es muy joven, yo soy vieja, pero no soy una inútil, aunque usted me vea así —dice Eulogia sin dirigirle una mirada.

Eulogia escarba en un cajón del que saca una caja y de esta unas hojas.

Nicolás estuvo a un segundo de desaparecer.

—Vea esto joven —la anciana le entrega a Nicolás una hoja de periódico bien guardada en una bolsa de plástico transparente.

Nicolás la recibe.

—Léala. Ya me va a entender —dice la vieja mirándolo a los ojos, él respira hondo, aparta la vista y permanece en silencio. Luego camina hacia el exterior de la casa, presiente algo muy poderoso, lo invade una sensación extraña, como si supiera que va a ser el resultado de un mal presagio, una profecía que ya conocía, en el fondo él sabe que está en el lugar correcto, pero el miedo a la verdad es tan poderoso que a veces nos aleja.

Nicolás se sienta sobre un tronco y saca la hoja de papel con cuidado de no estropearla, alguna vez tuvo un texto de teatro antiguo en sus manos y entiende lo delicado del papel.

Algo lo deja tan impresionado y más que la estufa de leña que no conocía. Al parecer las cosas que no conocemos nos causan ese efecto.

Nicolás lee:

“Crónica de una muerte anunciada”

Era el encabezado de la noticia ilustrada con una fotografía de un cuerpo que yace sobre un charco de sangre.

“Tomamos el titulo de una famosa novela para relatar esta triste historia. La mujer que reposa en el suelo fue asesinada brutalmente, con varias puñaladas, pero la muerte misma, que es aterradora, no es tan llamativa como el misterio de su crimen: la mujer tiene indicios de haber parido antes de haber sido asesinada. Soledad Ñandeva nunca cedió al destino de ser prostituta. “Terminan muertas cuando intentan escapar”. Describe la nota periodística las palabras de un policía que participó en el levantamiento. Una mujer fue víctima de una red de trata y de tráfico de personas, había sido liberada, pero ese mismo día un policía corrupto la encerró en su casa para su satisfacción personal. La mujer había quedado encinta, pero logró escapar dejando de comer, así adelgazó al punto que sus muñecas se deslizaron entre las esposas. La encontraron muerta después de haber parido. Del recién nacido no se sabe nada. Suponen que si se trata de una niña lo más seguro es que esté destinada a ser una víctima más del siniestro negocio del tráfico de personas”.

—¿Pero… qué es esto? ¿Qué mierda hago acá? —piensa Nicolás.

Se preguntó qué hacia tan lejos de casa frente a esa vieja desconocida, metido entre montañas, lejos de la ciudad, en medio de una mezcla de miedo, vergüenza, asco, rabia, tristeza. Se preguntaba por qué el yaguareté, que tanto le advirtió Tobías, no le había saltado antes a sus espaldas mordiéndolo en la yugular. Se hubiera dado un festín.

Como en el teatro, Nicolás quiso convertir ese momento, esa visita furtiva a esas tierras, en el ensayo de una escena que le permitiera cortar y ensamblar hasta lograr una implausible y edulcorada realidad en vez de estar ahí confirmando una realidad que apestaba, la suya misma, siendo testigo y reconociéndose cómplice de una cruda realidad.

Nicolás nunca se había planteado nada, no veía mas allá de sus narices. Con ambas manos tomó su rostro incrédulo, “no puedo creerlo”, pensó mientras abordó una observación sobre la mentalidad y la moralidad de él mismo y de quienes lo rodean.

Hace algunas horas solo existía un comportamiento egoísta, machista, sin propiedad, sin identidad, por primera vez en su vida experimentaba sentimientos de bondad y otro muy extraño que no sabía distinguir: empatía.

El sudor de sus manos desapareció. La hoja no se movía ni con el correr del viento, el aire no existía porque no necesitaba respirar. Todo era silencio absoluto. Su pupila estaba tan enorme como cuando usaba sustancias psicoactivas.

No sabía qué era, pero sintió nauseas.

Antes de vomitar, y ante el asombro de la anciana, Nicolás rompió la hoja en pedazos. Sintió que cada corte de papel dejaba una marca en él, y a la vez que por cada corte escurría su realidad plagada de miserias.

Nicolás intenta caminar por inercia, ese estado de confusión no lo puede llevar a ningún lado. Está desconcertado y bajo un profundo dolor que no logra descifrar y menos sabe cómo reaccionar. Se encerró en un largo mutismo.

—Y si la tierra me traga…

Eulogia por un segundo pensó golpearlo con el palo que tenía en la mano y salvar su recorte de periódico, no obstante, sintió una sensación inevitable de liberación que la desarmó y en el fondo agradeció que ese papel no existiera más.

—Sofía me ha engañado. ¡Qué hija de puta! —deduce Nicolás.

Por un momento es inevitable para Nicolás pensarlo y sentir rabia. Sofía lo ha utilizado, ha logrado una maniobra perfecta, lo ha hecho ir hasta ese lugar para su beneficio personal sin saber que él ha tenido que enfrentar sus miedos más profundos. Su propia realidad. Si lo era había funcionado como un reloj suizo, pero, su ira se aplaca al pensar que, tal vez esa misma chica no sabe cómo murió su madre.

Eulogia vio algo distinto cuando Nicolás alzó la mirada. Había en sus ojos una dureza aguda y distinta.

—Un día cualquiera se llevaron una niña llena de vida, yo tuve que ir a una morgue judicial por un cuerpo inerte.

Se hizo de noche, Eulogia se quedó dentro de su casa y Nicolás fuera.

Nicolás ve a Sofía en medio de la oscuridad del bosque, la llama con afán, queriendo que lo escuche, ella corre, parece tenerle miedo, pero él solo quiere decirle que lo perdone. Ella es más veloz, pero él más sagaz, así que toma un atajo saltando encima de un árbol caído, y luego pasando a toda velocidad por entre la maleza espesa, quería alcanzarla, no tuvo cuidado y cuando se la topó de frente ella vio al mismo demonio, tenía el rostro ensangrentado, Sofía gritó con todas sus fuerzas, pero Nicolás se abalanzó sobre ella, quería abrazarla, cuando logró tenerla la estrechó, pero sintió que se escurría entre sus brazos, pronto dejó de sentirla, se había hecho polvo, él la llamo pero Sofía nunca respondió.

Se descubrió agitado en medio de la pesadilla, miró a su alrededor, no había nada.

Hace frío, aún queda una hora larga para el amanecer, las copas de los árboles aún son recortadas por la luz de las estrellas. El cielo poco a poco se muda de negro a azul.

Pasó la noche en vela, tirado en el pasto a la intemperie, mirando las estrellas, pese a los grillos y los sonidos de la noche en campo abierto, lo acompañaba un silencio que lo hundía en la angustia absoluta. Inevitablemente siente culpa y un dolor tan profundo que no puede describir, solo ganas de desaparecer. Nicolás piensa que todo eso que siente anclado en su pecho jamás sanará.

—Esto no va a terminar nunca.

Se marchó con la luz índigo, cuando amaneció y salió el sol, prometiéndole a la anciana que haría lo posible para que Sofía viniera a verla pronto.

Ella agradeció el gesto y sonrió de una manera afable. Por un momento consintió la idea de haber conocido antes a ese joven, tal vez así hubiera podido conocer a su nieta, pero sabía que era tarde para ella, no podía dar crédito a su error, siempre creyó que antes de morir la conocería. Aceptar haber perdido la pelea era agonizar emocionalmente.

* * *

—Es una niña. ¿Qué nombre le vas a poner? —preguntó la partera.

—Se llamará Blanquita —contestó Eulogia recién parida. Siempre fue una mujer de nervios inquebrantables. Pero al paso del tiempo prefirió llamarla Soledad, porque el forastero nunca regresó.

Nicolás. Teatro

Gran Ciudad

Capital

—Lleguemos hasta acá —dice el director.

La única luz que ilumina en ángulo cenital se apaga y se encienden varias luces que permiten ver a todos los que están en el lugar. Nicolás está recostado en un diván. Frente a él está el director acompañado por varios jóvenes esparcidos en varias butacas. Todos miran expectantes.

El hombre que acaba de interrumpir la escena de Nicolás es un hombre de cabellos blancos tan finos que dejan entrever sus grandes y pálidas orejas, cuerpo delgado y lánguido, con sus piernas largas entrecruzadas le habla con tranquilidad mientras fuma.

—¿Qué pasa joven? —fuma.

El silencio de Nicolás no da espacio si no a más silencio contagiando de una incomodidad transitoria que los envuelve a todos.

—¿Joven, para qué querés ser actor?

Nicolás no contesta. No se mueve.

—La verdad… no sé… No sé que contestar.

—Entonces andá a tu casa y cuando lo sepas regresás.

—Yo pagué una matrícula, una mensualidad para que vos me prepares.

—Sí, pero una mensualidad no va a responder los interrogantes más básicos de tu existencia.

—¿Por qué están acá? —a todos—. Pregúntense eso.

Un momento que parece eternizarse en medio de miradas expectantes, el sentimiento de ridículo aplasta a Nicolás.

Con los egos encontrados de los asistentes el aire se corta con cuchillo.

—¿Sabés cuál es tu problema joven? Que estás vacío —enfatiza el director entre largas pitadas de cigarro acompañadas por silencios profundos que más atemorizan a Nicolás—. Lo que nos diferencia a unos de otros son las experiencias de vida y lo que hacemos con eso.

—No lo entiendo —dice Nicolás tajante.

—No quiera salir corriendo joven. Ese es tu problema precisamente, no trabajás con tus emociones, con las entrañas —reflexivo—, vivís distraído y desaprovechás el tiempo.

Aunque es un hombre sin filtro, sin pelos en la lengua, cuida en cierta manera a ese joven que ante todos aparenta seguridad menos ante el viejo que se da cuenta lo evidente que es su inseguridad, el temblor, no solo en su cuerpo como un chico asustado, sino en su voz y su mirada. Nicolás lo mira de una forma desafiante, el director más de una vez ha hecho llorar alumnos, los ha hecho salir dando un portazo, pero asimismo los ha visto regresar. No quiere que le pase lo mismo, tiene que soportar, es tan solo un minuto, “la fama cuesta”.

Pero es insoportable.

—Tenés que tomarte más en serio tu trabajo si realmente querés ser un profesional.

Nicolás camina decidido, la madera cruje bajo sus pies, y rebusca sin aspavientos su ropa y su mochila que están en la parte de atrás de un biombo que sirve de pared para quienes están en escena.

—Viejo puto reprimido —dice Nicolás entre dientes.

Ante el asombro y el susurro de todos los alumnos al unísono el director levanta una mano instigando a la prudencia.

—Si te creés muy machito —hablando fuerte—. No abandones y demostrá tu trabajo con valor. Acá como en el fútbol no se puede ser pecho frío, no hay grises —dice con carácter—. Entienda que su enojo es usted mismo —agrega el director mientras le indica a una chica que pase con la mirada.

María pasa al centro del escenario. Es una mujer de aproximados treinta años. Las luces se apagan y cae sobre ella una única luz en dirección cenital.

Nicolás no alcanzó a salir y quedó atrapado en la oscuridad detrás del delgado biombo de madera.

Después de un silencio largo María levanta un mano.

—Perdón —excusándose avergonzada—. Disculpen todos —agrega.

Entonces las luces se encienden. Nicolás agasajado sonríe como si fuese su victoria. El maestro, mientras fuma, habla con serenidad una vez más. Le pide a María que respire y se calme. El director le manifiesta a todo el grupo que ella está haciendo una investigación sobre sus padres desaparecidos. Por supuesto entiende que es algo muy fuerte y comprende que esté afectada.

—La felicito por su fortaleza, por su valor y buscar su verdadera identidad —dice el director mirándola con admiración genuina, aunque deja entrever un sentimiento de empatía que le recuerda que él también fue un exiliado político. Algo de lo que todos se enteran en el primer año de seminario.

—Enfrentarse a saber quién es uno en realidad es algo que no solo tiene mérito, sino que se necesita para poder vivir en paz con uno mismo —agrega y da por terminada la clase.

La sonrisa de Nicolás se desdibuja a tal punto que aparece una llama que se extingue. Lo que acaba de ocurrir es prácticamente como si fuera él mismo que hubiese seguido enfrentado al director y a la luz encandilándolo frente a todos.

En el interior de una casa antigua, de techos altos y ventanales viejos un grupo de varias personas comparten en un ambiente agradable y encantador. En un pasillo hay diferentes grupos de personas charlando, alguna pareja besándose. En el interior de la casa está el living, en medio del lugar un joven coloca música desde su notebook conectada a grandes altavoces de sonido, la música es agradable y tiene un volumen justo que les permite charlar sin necesidad de acercarse demasiado.

La casa tiene butacas, sillas y almohadones tirados en el piso, sumado al sonido suave de una música agradable, el humo de cigarros de varios aromas, sabores e intensidades y tragos, acondiciona una atmósfera de distensión, amable y a la vez libidinosa.

Nicolás camina solo, no es el mismo cuando no está en sus dominios, se comporta inseguro y puede verse como alguien arrogante pero realmente es tímido. Pasa cerca de un grupo de chicas, algunas le dedican una mirada, con alguna se conceden unos segundos sosteniendo la mirada, “puede ser”, piensan ambos. Las chicas están haciendo fila para el baño.

—A quién buscas —pregunta un compañero de teatro mientras le pasa un vaso muy grande, es una bebida negra espumosa.

—A nadie —responde Nicolás mientras choca el puño con algunos y toma del gran vaso, realmente es media botella de gaseosa partida por la mitad.

Nicolás ve a alguien, sonríe, enciende un cigarro, le da un par de caladas cortas expulsando el humo velozmente, toma aire y se dirige hacia María que está sola recargada contra el marco de una puerta.

Nicolás pone la mano sobre la pared y la encara.

—Hola. Tenés un pucho —dice nervioso.

—Primero terminá de fumar el que tenés en la mano —le contesta María irónica al tiempo que niega con la cabeza—. Qué querés Nico, no estoy para bromas —agrega.

—Contame de vos, de lo que hablaste en el teatro, ¿a qué va?

—Si no dije nada. Lloré como una estúpida, no viste que no pude ni balbucear.

—Lo que dijo el director, a eso me refiero, parece que todos lo saben menos yo.

—¡Ah, perdón! Ahora resulta que tenés que saberlo antes que los demás —le contesta molesta mientras se va.

—Esperá María, pará —la toma del brazo.

—Soltame —mientras intenta zafarse. Nicolás la besa.

* * *

Nicolás y María reposan sobre un sofá. Desnudos.

—Qué hijo de puta que sos —dice con voz de reclamo—. Me buscás cuando querés sexo, ¡forro! —dice María buscando su mirada.

—Sabés una cosa, estoy cansado de… de hacer el papel de macho —dice Nicolás meditabundo—. Me gustás —agrega con seguridad—. Siempre me has gustado. Incluso muchas veces fui a clase pensando en que te iba a ver.

—Ah bueno…, pero… ¿Qué te pasa? —María pone el dorso de su mano sobre la frente de él—. ¿Te sentís bien? En tu puta vida pensé que fueras a decir…, al menos algo así —risas—, es lo más bello que me has dicho, boludo —agrega burlándose.

Pasan así largo rato, hablando cosas triviales, entre reclamos encubiertos de una mujer solitaria que no quisiera estar tan sola, y las ideas de un joven machista que juega a ser adulto.

Nicolás habla sobre los hijos adoptados, pero su idea no es clara, balbucea, da vueltas, naufraga en su inseguridad, en sus miedos, en su inexperiencia. Ni puede entablar una charla directa, ella no solo es más madura, si no que ve a Nicolás diferente, entonces decide tomar la iniciativa e indagar, ayudarlo a encontrar sus palabras, a encontrarse a sí mismo. Nicolás le comenta que es adoptado.

Pero según las circunstancias a María le sorprende que nunca haya querido averiguar quién fue su mamá, independientemente del relato que siempre le ha contado La Beba.  María pretende ser generosa y le contarle su verdad.

—Durante muchos años, mientras crecía, observaba que era muy distinta a mis padres, no solo físicamente, mi fisonomía era realmente diferente. Un día, cuando tuve mi primera menstruación, la vergüenza de la que decía ser mi madre me sorprendió, la noté tan distante, tan ajena. Cosas como esa me decían algo, pero nunca pensé que fuera algo tan delicado.

María interrumpe, toma un sorbo de agua, le es difícil traer la sensación de los mismos recuerdos que la perturbaron.

—Lo que más me llamó la atención fue precisamente los temas que se relacionaban con el pasado, no había recuerdos, no había fotos, no había cartas, ni diarios, ni viajes, nada, no había recuerdos, no existía un pasado, así que poco a poco se fue armando en mi cabeza la idea de averiguar por ese pasado que no estaba —María habla conmocionada—. Creo que averigüé de más. Mis preguntas de adolescente se convirtieron en un tema de investigación y después ya no eran solo mis derechos, sino que era un tema de derechos humanos, legales y jurídicos, intervinieron cosas de peso, pasó de ser la insatisfacción de una adolescente a un tema en el que intervenía el estado, la historia, temas de desaparecidos, de familias segregadas, política, religión, toda una sociedad. La pequeña duda que tenía era una bomba que estaba a punto de estallar. Es como una bomba que llevás adentro, está activada, te puede matar y desactivarla depende de uno mismo.

—Así me siento —dice Nicolás interrumpiendo mientras la escucha atento.

—Nadie se hará cargo de tus derechos, y menos de tu identidad, al contrario, si pueden, te la roban. Soy hija de desaparecidos en la dictadura militar, fui adoptada por una pareja que, aunque no estaba involucrada en cosas oscuras de la época, al no decirme la verdad robaron parte de mi historia, de mi vida. Nada menos que mi identidad.

—¿Y donde están?

—¿Los que criaron?

—Sí.

—Pará, calmate. A los que me criaron los pude perdonar, con el tiempo entendí que me adoptaron pensando en salvar una niña huérfana, para que no se quedara sola y a la deriva. Ella no podía tener hijos, él quería ser papá, y encontraron en esa ocasión una oportunidad. Después se enamoraron de mí y dedicaron su vida a educarme…, y… Yo aprendí a amarlos.

Fuman. Luego de unos segundos meditabundos:

—¿Sabías eso? —preguntó María.

—¿Qué?

—Que a amar también se aprende. Es algo que tenemos que practicar. Solo que nadie nos enseña —agrega.

María le explica sobre la organización de Abuelas de Plaza de Mayo, sobre el proceso legal de derecho de identidad. Finaliza diciéndole que lo hizo porque no soportaba vivir más sin saber la verdad de su vida, saber quiénes fueron sus verdaderos padres. Saber quién era, en definitiva. Le explica que es la única forma que encontró de sentirse en paz consigo misma, de sentirse libre, saber la verdad de sus orígenes.

—Llegó un momento que me pregunté si era mejor vivir en una mentira que me hacía feliz, o conocer una verdad que me podía hacer mierda.

—Y… ¿Cuál fue la respuesta?

—Ahora sé quien soy —suspiros.

Después de charlar volvieron a hacer el amor, pero esta vez de una forma distinta. Nicolás fue generoso con ella, la acarició como nunca lo había hecho, la besó como nunca lo había hecho. Y por primera vez tuvo sexo con una mujer que lo miraba a los ojos.

—¡Vamos mañana!

—¿Adónde?

—¡A averiguar sobre tu pasado boludo!

—¿Cómo?

—Donde yo fui pueden encontrar a tu familia. Silencio. Jadeos.

—¿Lo hablamos luego?... por fa.

Eulogia. Un día más canta el gallo

Triple Frontera

Zona rural

El gallo canta un poco más temprano que de costumbre.

Eso parece pensar el perro, Blanquito, que levanta la cabeza mirando hacia dónde canta el gallo. Blanquito está cansado y no quiere moverse, el sereno de la noche ha entumecido sus huesos, y aunque la anfitriona se ha portado de maravilla no lo invitó a dormir adentro. Pero igual el adobe es cálido, claro, tonto no es, Blanquito se ha echado justo al lado de la pared que está justo detrás de la estufa de leña.

Otra vez el gallo cantó y otra vez el perro miró con atención.

Después de un largo tiempo el sol empieza a asomarse muy débilmente por el horizonte, la brisa empieza a disiparse y los sonidos de la noche a ser otros. Los grillos ya no cantan igual, las ranas también se callan, igualmente lo que predomina son los mismos sonidos de la naturaleza, los fenómenos relevantes como una flor que se abre al sol, el mismo amanecer, nubes que se trasladan empujadas por vientos que tienen otros propósitos para ellas, el movimiento nos deja ver el paso de varias horas. La niebla se disipa descubriendo montañas colmadas de árboles y una biosfera exuberante, campos verdes. Se descubre un horizonte frondoso pero deshabitado que nos traslada a un lugar lejano y representa también la soledad.

Una soledad efímera, porque no nos deja saber de qué o de dónde.

Todo es una descripción de Eulogia que permanece en la cama, inmóvil. El perro, Blanquito, está afuera en el pasillo, piensa que seguro el gallo no lo dejó dormir, que el gallo está loco, pero el gallo canta porque ve a Eulogia afuera, aunque realmente ella ha permanecido adentro. El perro no es que esté menos sensible a lo espiritual, simplemente él sabe que la vieja va a morir, como Eulogia sabe que el perro vino por eso, considera que son guías espirituales. Los lugareños no ven la muerte como algo oscuro o aterrador, ni que sea mala como la pintan, o que te siga con un rastrillo en la mano. Menos, un alma vieja como Eulogia piensa esas cosas, solo sabe que está a su lado encarnada en la mirada de un perro tierno.

El perro empuja la puerta, pero está cerrada, trancada por dentro, ladra llamando, pero no pasa nada.

Después de unos minutos el perro rodea la casa, inquieto entra por una ventana, llega a donde está Eulogia, lame la cara de la anciana, ella reacciona gradualmente hasta lograr despertar, acaricia al perro mientras se miran fijamente, en medio de un silencio absorto.

Ambos parecen entender que el tiempo se terminó para ella.

Nicolás. Un corte de pelo

Gran Ciudad

Capital

Marcos termina de acomodarse el bigote frente al espejo del pasillo de entrada, desde allí agradece con un gesto a Manuela, ella le está arreglando el cabello a La Beba en el living.

—No se debe cortar un bigote cuando está mojado —dice Manuela a Marcos mientras le alisa el pelo negro azabache a La Beba.

—Nunca me imaginé que fueras tan boludo Marcos —dijo La Beba—. Qué ingenuo, si siempre has tenido bigote —remata sorprendida—. ¿Qué te pasó?

—Corté solo un par de pelos rebeldes, pero creo que se me fue la mano —dice Marcos mientras incrédulo aplasta con una mano su bigote.

—Podés perder la forma del bigote y terminar con algo que no te guste —advierte Manuela —, yo te voy a seguir dando forma de nuevo, pero no te lo toques más.

Otra mujer le masajea los pies a Beba luchando por suavizar su piel dura exfoliando con movimientos continuos y rápidos.

—Qué raro verte con el diario Nicolás —exclamó Marcos—. Nunca te había visto interesado en las noticias —su voz denotaba cierto tono jocoso.

—Y…, ya soy mayor de edad ¿No? Es lo que quieren —dice intentando convencerlos—, que me haga cargo —buscando más explicaciones.

Nicolás simula ojear las noticias, parece distraído, pero permanece atento. Articula ideas, busca algo sin saber qué exactamente, está inquieto y no sabe qué paso dar después de haber conocido una verdad que lo está matando por dentro. Una cosa era ver a las mujeres en los bares trabajando y otra muy distinta saber que estaba siendo parte de desapariciones, torturas, inclusive asesinatos.

Aunque era muy pronto para aventurarse a pensar algo así, desde esa tarde con Eulogia a partir que leyó la noticia en el diario viejo sobre el asesinato de la que puede ser la mamá de Sofía, no puede dormir en paz, su respiración es corta y acelerada, a veces sus pulmones le recuerdan que necesitan oxígeno para funcionar y larga unos suspiros tan profundos que ya lo han notado La Beba y Marcos, le duele el pecho de tanto simular una calma irreal.

La Beba se pone de pie repentinamente, para Nicolás lo hace de una forma abrupta ya que lo ha sacado de sus pensamientos, le da las gracias a Manuela y le entrega varios billetes enrollados en su mano. Nicolás las observa inquieto, casi que da un brinco de la silla, pero se detuvo por que no sabe qué hacer, pero algo le dice que siga su olfato. Manuela prepara su maletín de excelente calidad en símil cuero negro con el detalle blanco de las costuras que le aporta profesionalismo, es amplio y cuenta con espacio para guardar una amplia variedad de accesorios de peluquería. Eran cosas que observaba

Nicolás impaciente. Manuela había terminado de levantar las cosas, cuando estiró el asa telescópica de su maleta y se encaminó hacia la salida. El sonido de las ruedas sacó a Nicolás de sus pensamientos, ese particular sonido anunciaba una oportunidad que se alejaba, la oportunidad de averiguar algo.

—¿Podés cortarme el pelo Manuela? —preguntó Nicolás con celeridad.

Todo quedó en silencio. Un ambiente taciturno daba a todos una visión de ciento ochenta grados de incertidumbre. Marcos se detuvo, quedó con el picaporte en la mano sin saber si abrir la puerta, salir o mirar a Beba y decirle con la mirada, como suelen hacer, que no lo permitiera. Tuvo un claro presentimiento que supo identificar, pero confió en el sentido común de Beba.

Para el bien de Nicolás se equivocó.

—Dejate el pelo largo Nico, no fastidies —dijo Marcos, dio un portazo y desapareció.

La Beba también intuyó algo, pero no supo discernirlo, habían tomado la decisión de participar a Nicolás para que comenzara a manejar cosas de los bares y que conozca más a fondo el negocio. Que le cortara el pelo Manuela no le pareció relevante. Es extraño que Beba no haya tenido en cuenta que la peluquera era la única que le corta el pelo a las mujeres que trabajaban para ella, por lo que de una o otra manera tenía cierta información, pero creyó que no fuera algo que debiera ocultar.

Más tarde lo lamentaría.

La Beba intentó sacar más billetes del medio de sus grandes senos.

—Por favor, no, no Beba, dejá —dice Manuela mientras abre su caja de ruedas símil cuero.

Manuela le ha cortado el pelo a La Beba desde que ella dejó de ser prostituta y ascendió en la organización. Manuela la conoció ya siendo jefa, nunca lo hablaron desnudamente, pero ambas sabían sus historias. La de Manuela porque era muy charlatana y contaba toda su vida.

De La Beba conocía únicamente el silencio, puesto que era sabido que tiempo atrás fue una más de las chicas de los bares, pero cuando salió de su cautiverio para pasar a regentear mujeres, manejaba una primera línea del negocio, el plan era que fuese de bajo perfil, pero le dio tranquilidad a Marcos y a los demás socios cuando comprobaron su brutal odio hacia las mujeres y vieron en ella una asociada que podía darles una mano.

Con el tiempo La Beba pasó a tener su propia parte del negocio, ya que resultó efectiva y conseguía retener mujeres por su propia voluntad convenciéndolas con artimañas muy efectivas, lograba implantar miedo con más efectividad que cualquiera de los hombres que las castigaban brutalmente hasta conseguir que quisieran trabajar, a golpes, abusos, amenazas, secuestrando familiares y cualquier otra aberración. Resultó tener una efectiva acción psicológica para persuadir, que terminaba traduciéndose en rentabilidad. Era garantía, ponía a trabajar mujeres en tiempos casi récord, superaba lo que otros lograban con sus técnicas brutales que, en muchas ocasiones, dañaban la mercancía.

La Beba le da unos billetes más a Manuela colocándolos en su bolsillo, se despide y los deja solos.

—Yo tengo una hija casi de tu edad —empieza una charla jovial como suele hacer Manuela.

—¿Cuántos años tiene?

—Veinticinco.

—Yo apenas cumplí dieciocho —contesta Nicolás con mirada defensora.

—Ah por Dios, parecés más grande. Perdoná —agrega riendo.

En tanto Manuela está cortando el pelo, Nicolás aprovecha ese entusiasmo, mesclado con su actitud indiscreta, para hacerle tantas preguntas como un interrogatorio, algo que ella no puede distinguir por su verborragia. Hablan cosas banales, ríen, ella parece cómoda con él, algo le pasa y le hace cariños que Nicolás no sabe distinguir si tienen un tono sexual o son únicamente amables. Entre esa confusión de sensaciones, palabras y opiniones banales Nicolás encuentra un camino hacia algo que lo conecta con lo que estaba buscando.

—¿Cuál es el mejor pelo que has cortado?

—Sin dudas de una colorada, una chica que no la volví a ver sabés —dice con una sonrisa que delata algo más.

Manuela dice haberle cortado hace varios años el pelo a una mujer de cabellera frondosa, era colorada, y según ella tenía un pelo que todas envidiaban.

—Algunas veces hay chicas que se les quita el pelo de raíz

—dice siendo la primera vez que se percata que está halando de más—, pero bueno, esos son cosas que ya vos habrás visto, ¿no? —agrega—. O que te las cuenta tu mamá. —Nicolás simula hacerse el desinteresado, pero realmente empuña las manos con tal presión que sus uñas se entierran en su piel, quisiera brincar de la silla, amenazarla y sacarle todo lo que sabe, pero eligió el camino menos escabroso, quiere que ella siga hablando y lo consigue, Manuela no para de ser melosa y esa vocecita que imposta para agradar y sigue soltando la lengua. Manuela le cuenta “como un secreto…”.

—Yo de esa cabellera guardé un mechón y solamente con ese mechón hice una peluca para una muñeca que tiene mi hija —dice Manuela con y sin intención, pues su deseo inconsciente es que Nicolás conozca a su hija, lo ve como un buen partido. Por eso su amabilidad exagerada.

El universo de Nicolás se detiene: es como si todo hubiera quedado en silencio absoluto, como si el mundo se hubiera detenido y las palabras llegaban despacio a su oído. Podía visualizar demasiadas imágenes en milisegundos, Sofía, Eulogia, la noticia que había leído, una niña abofeteada. Un cabello colorado.

Y palabra por palabra llegó lo que buscaba.

—Esa muñeca la tiene mi hija como un amuleto que lleva a su trabajo siempre —dijo Manuela sin poder imaginar que sería el inicio de una colosal avalancha de sucesos.

Nicolás. El estacionamiento

Gran Ciudad

Capital

Nicolás detiene el auto en el estacionamiento del centro comercial. Toma su celular y ve que le queda poca batería, uno por ciento. «Lo que faltaba, me alcanza para enviar un WhatsApp». Piensa mientras conecta el móvil para cargar.

NICOLAS

Necesito que

vengas al shopping

TOBÍAS

Ahora no puedo

TOBÍAS

¿Qué necesitás?

NICOLÁS

¡Dale! Boludo

Un par de segundos después Tobías le envía una foto tirado sobre la silla en una plaza descansando a pierna suelta, sin una sola preocupación en el mundo. A Nicolás no le gustó lo que vio en la foto, pero sí la ubicación, estaba justo a unas calles del centro comercial.

NICOLÁS

Sos un gil. Sabias?

Dale, venite en la moto.

TOBÍAS

Cerveza?

NICOLÁS

Dejate de joder

Es urgente boludo

TOBÍAS

Tranquilo!!!

A ver si bajamos un cambio

NICOLÁS

¡Daleeee! careta.

Luego Nicolás baja del auto y camina por uno de los pasillos del estacionamiento. Es una de las tantas cosas que Nicolás odia, no soporta la mezcla de motores calientes, el olor a combustible, ver rastros de aceite quemado en el piso de motores descuidados, el chillido de las ruedas al doblar de autos dando vueltas esperando sacarle el lugar al más calmoso.

Algo tan banal para algunos es transcendental para él.

Pero la necesidad de conseguir esa muñeca es más fuerte que cualquier síntoma TOC. No puede dejar de pensar lo que le dijo Manuela, incrédulo ata cabos: ¿cómo es posible que en una muñeca esté el pelo de una mujer desaparecida que puede ser la madre de Sofía? ¿Cómo una cualquiera, una sin nombre, una prostituta puso su vida patas arriba?

Aunque ya lo era, ahora siente que todo es un caos.

A cada paso piensa cómo va a lograrlo, y qué va a hacer si lo consigue: ir a la policía, pero para qué exactamente, qué va a decir. Tal vez hablar con María y pedirle que ella misma entregue ese cabello en la organización aquella que trabaja buscando a personas desaparecidas favoreciendo a unificar familias segregadas por la dictadura militar.

Pero… igual van a querer investigar, van a hacer preguntas. Definitivamente no sabe para qué hace todo esto, pero tiene un pálpito sobre qué es lo que debe hacer. “Al fin y al cabo, nunca he hecho nada, qué puedo perder”, piensa.

Se siente agotado, no solo de su vida literalmente, en un par de días los síntomas del encuentro con aquella joven prostituta dejaron sus ojos irritados por pocas horas de sueño, el cansancio del viaje relámpago a escondidas de La Beba, su estado de ánimo despedazado, la angustia no le deja respirar y el dolor en el pecho se ha incrementado a cada hora que pasa. El estado de nervios le hace sentir náuseas. Piensa que terminará volviéndose loco.

Nicolás es una bomba de tiempo.

Sigue caminando dejándose llevar por lo que viene sucediendo luchando al sentido de cierto rechazo a cambiar el rumbo, pero es más fuerte el deseo, tiene un objetivo, una meta: “La muñeca, la muñeca, la muñeca…” se repite constantemente.

—Tal vez un pucho ayude a sosegar un poco la ansiedad —piensa mientras mira hacia los costados, mete la mano a los bolsillos y saca un atado, pero aparece el gran letrero a su izquierda advirtiendo la prohibición de fumar—. ¡Bueee! A quién le importa —pone en su boca el cigarro con dificultad por sus manos temblorosas, cuando está a punto de vulnerar las reglas, justo después del chasquido de su encendedor, la llama queda suspendida en el aire, no logra arrimarla a la punta del cigarro, está estupefacto de lo que ve. Su boca cede y el cigarrillo cae al piso.

Sofía camina directo hacia él, trae el cabello suelto moviéndose coreográficamente al ritmo de sus pasos. No puede creerlo. Pasan muchas imágenes por su cabeza que no puede manipular, no sabe cómo reaccionar. Su cabellera rojiza, el golpe que le dio el hombre que se la llevó aquella noche del bar, el rechazo que sintió por ella, lo mal que la trató, aunque realmente se notó atraído por cómo lo miraba aquella chica. Todo transcurre en cámara lenta. Recordó como arruinó uno de sus videojuegos, el software se recalentó haciendo el hardware explotar. Su cerebro está a punto de quedar en blanco.

Sofía se detiene y lo mira directo a los ojos, también asombrada, un pozo de luz cálida cae sobre ella iluminándola perfectamente y Nicolás sale de su ensueño. Su ansiedad le ha pasado una mala jugada y ha confundido a Sofía con una cualquiera que lo mira y sonríe torpemente. Otra chica, morena y un poco más alta se atraviesa frente a él, como si necesitara proteger a la del pelo rojizo, haciéndole saber a Nicolás que si se acerca habrá problemas.

—¿Qué te pasa chabón?

Nicolás bajó la mirada y siguió caminando.

—¡Torta! —gritó Nicolás sin mirarla.

—¡Puto! —le contestó Andrea buscándole la mirada—. Cagón. ¡Forro! —agrega.

Nicolás siguió caminando. “Parece un pitbull”, pensó. Se sintió estúpido y bajó la mirada avergonzado, aceleró el paso viendo pasar su pie sobre su ansiado cigarro, por un segundo pensó en recogerlo, pero ahí estaba él, el ahora socio de bares que obligan a mujeres a considerar que su cuerpo es un objeto de trabajo siendo intimidado por dos chicas de su edad, inseguro y con movimientos torpes. El momento lo sumió en una vergüenza imposible de fingir, se sintió lerdo y simuló seguir caminando sin interés, pero cuando caminó junto a ellas vio que la chica del pelo rojizo llevaba en su mano una muñeca con un pelo muy parecido al de ella.

—La puta madre —dijo entre dientes—. No puede ser —agrego

No daba crédito a lo que veía. Era la hija de Manuela. ¡Pero cómo! Manuela había dicho que era abuela y únicamente tenía una hija, y esa chica era muy delgada y joven para tener hijos, y muy sofisticada para ser hija de Manuela que era ordinaria. Nicolás no pudo sacar los ojos de la muñeca que llevaba en la mano aquella muchacha. El timbre de su celular lo sacó de sus pensamientos.

—Donde estás imbécil —dice Tobías al otro lado de la llamada.

—Después te explico, seguí un auto blanco que va a salir en

este momento, la patente es ABK1423. No estoy para bromas Tobías, no lo pierdas de vista. Es urgente.

—Pero quería ir a Starbucks primero —contestó Tobías con indiferencia.

—La puta madre ¡Tobías! —grita Nicolás intentando ahogar su propia su voz—. ¿Lo ves?

—¡No!

Fin de la llamada.

Tobías cortó la llamada. Nicolás mira la pantalla de su móvil atónito, quiso morirse en ese momento, no sabía que hacer, pensó en correr detrás de ellas y preguntarles dónde habían conseguido esa muñeca, pero seguro la morena arisca lo mandaría a la mierda. Repasó fugazmente la idea de robarles la muñeca y huir. Tenía pocos segundos para tomar una decisión y no sabía que hacer, su corazón se salía por la boca. Un estruendoso sonido justo detrás de él lo hizo brincar haciéndole soltar su celular por los aires.

Era Tobías que frenó en seco su motocicleta por la espalda, con tal destreza que encajó parte de la rueda delantera en medio de sus piernas, haciendo chirriar las ruedas en el piso. Sabía que Nicolás lo odiaba, antes de recibir un golpe Tobías aceleró velozmente su motocicleta y se puso justo detrás del auto de las chicas, que esperaba que la barrera se levantara.

—¡Sos un verdadero hijo de puta Tobías! —dijo Nicolás furioso entre dientes mientras una sinuosa sonrisa se dibujaba en su rostro experimentando una impresión: placer, orgullo de tenerlo como amigo.

Melody. El estacionamiento

Gran ciudad

Capital

Melody sale del salón de belleza. Camina distraída junto a Andrea, como es habitual, solo que pasó algo particular: frente a Melody hay un chico perplejo, que la mira desconcertado.

En un principio Melody supuso que se trata de uno de sus fans en las redes sociales, algún seguidor que la había reconocido pese a su cambio de look, había logrado asemejarse a los dibujos animé y manga japonés. Su pelo ahora lucía como cuando el sol comienza a desaparecer tras el horizonte y los cielos se tiñen de rojo. Melody le sonrió, no podía dar crédito a lo que pasaba, era muy fuerte para ella confirmar que podía despertar esa clase se sensaciones en alguien: el chico dejó caer de su boca un cigarro que estaba por encender.

Esa broma le encantó, para ella fue un acto osado, el chico había ganado su atención y estaba dispuesta a tomarse una selfie con el excéntrico joven. En aquel momento le lanzó una sonrisa coqueta y pretendió hablarle, pero Andrea advirtió algo y se atravesó de pronto en medio lanzándole una mirada inquisidora al tipo.

Andrea, aunque no piensa ser detective, es hábil en la observación y seguro aprobaría muchos de los exámenes que les realizan a miembros de grupos especiales.

Andrea detiene a su entusiasmada amiga protegiéndola, cuál guardaespaldas, levantando su mentón sin quitarle los ojos de encima al intruso.

El joven tiene los ojos rojos, clara señal de algo insano, sostiene una mirada profunda tan poderosa que denota peligro y respira agitado, todos signos o síntomas de alguien perturbado. Andrea recuerda la mirada de su perro cuando algún desconocido se le acercaba en el barrio, un pitbull malhumorado que alejaba a cualquiera que no fuera de su círculo. Ahora ella hace lo mismo por su amiga protegiéndola de ese delincuente.

—¿Qué te pasa chabón?

Repentinamente el joven baja la mirada y sigue caminando.

—¡Torta! —dice él sin mirarla.

—¡Puto! —le grita Andrea buscándole la mirada—. Cagón. ¡Forro! —agrega.

Melody no pudo evitar reírse un poco de la situación.

—Pará boluda, qué vergüenza —le dijo Melody a Andrea tomándola del brazo.

Luego de unos pocos pasos los tres vuelven a cruzar miradas. Ya para ese momento Andrea le ha trasmitido a su amiga, sin decir palabra alguna, que corren peligro. El joven las sigue con la mirada y las ve alejarse entre cientos de vehículos en el enorme estacionamiento.

Melody ve por el retrovisor que el joven no deja de mirarlas y ha agarrado su celular para llamar a alguien, eso la inquieta, pero es su día de suerte y afortunadamente —un ángel— apareció en su camino. Un joven en motocicleta casi atropella al tipo y le hizo tirar el celular al piso, además se ha posado detrás de ellas, así tapa la patente del auto, algo que la hace sentir más tranquila.

Nicolás. Rápidos y furiosos

Gran ciudad

Capital

Nicolás saludó amable a Marcela, no fue culpa de ninguno de los dos, pasó de una forma natural, como dos polos de imán que se repelen, ambos apenas se saludaron se cayeron mal, solo al mirarse a los ojos entendieron que no tenían nada en común. A él le pareció antipática y a ella le pareció pedante, además de machito altanero. Marcela intentaba disimularlo, pero la línea que dibujaban sus labios poco a poco pasó a estar vertical y luego se había arqueado hacia abajo.

Cómo era posible que un desconocido se apareciera de la nada en su lugar de trabajo y tuviera la osadía de pedirle su muñeca, su amuleto de tantos años y pretendiera que ella se la entregara. “Está loco”, eso pensó.

En ese momento consideró que tomó una buena decisión al dejarse convencer de Melody y haberle prestado la muñeca, era lo mejor que había hecho, al menos le sacaría una sonrisa a una niña de cinco años, edad en que llegó la muñeca a sus manos, en vez de servirle de consuelo a un desconocido petulante con mirada de toxicómano.

Marcela tenía el teléfono en la mano, no terminó de charlar con Nicolás y ya le estaba escribiendo a Manuela por su celular esperando que Nicolás le diera la espalda y desapareciera de su vista. Mano a mano Nicolás hacía lo mismo, ya se había enterado que la muñeca la llevaba la chica del pelo rojizo y no le importaba seguir hablando con la antipática hija de Manuela.

MARCELA

Mamá, ¿Qué mierda te pasa?

Sos boluda vos?

MARCELA

Por qué me mandas este flaco

con cara de pelotudo, he?

MARCELA

Me chupa un huevo quien es

MARCELA

La próxima me avisás

MARCELA

Y olvidate de la muñeca…

Qué puta obsesión que tenés

MARCELA

Es mía. Me tenés hasta

las tetas con el tema.

Regresa la mirada a Nicolás esbozando una sonrisa hipócrita.

Ambos lo saben.

—Bueno Nico un gusto. Siento no poder ayudarte. Me voy a trabajar.

Nicolás se hace el distraído, quiere hacerle creer que no la ha escuchado y hacerle sentir su propio desprecio ocupado golpeando con los dedos sobre la superficie de su Smartphone.

NICOLÁS

Seguilas, estoy hasta las manos

si no recupero la muñeca

NICOLÁS

No las pierdas de vista.

NICOLÁS

Estoy con una gorda

con cara de raqueta de ping-pong

que se cree la dueña del circo.

—No, no te hagas drama. Disculpa —dice Nicolás siguiéndole el juego—, no te escuchaba. Gracias por todo —agrega Nicolás mientras decide si besarla en la mejilla o no.

Ambos hicieron un ademán de despedirse con un beso, pero era más el rechazo que sentían mutuamente. Igual se despidieron con un beso separando bien sus labios, evitando que tocaran la piel de las mejillas de cada uno, dando un ruidoso beso al aire que se escuchará claramente y sellará un “qué asco que me das”. Nicolás mientras camina hacia la salida marca por su celular.

—Hola tío. Necesito un favor urgente.

—¿Qué pasó? —contestó Marcos con voz pesada.

—Nada, una boludez… —dudó Nicolás por un instante—, me crucé con el pelotudo que me robó la notebook.

—Pero eso fue hace mucho.

—Sí, pero en esa estaban unas fotos que siempre quise recuperar.

Para entonces ya sabía que le mentía, Marcos sabe que Nicolás es realmente inexperto, incluso ingenuo en muchas cosas y es por eso que no lo quiere en el negocio.

Marcos escuchaba a Nicolás mientras con una mano sostiene su frente, apoyando el codo en la barra del bar soportando sus pesadas ideas, el humo de su cigarro sube junto a su rostro disipando su agotamiento, toma pequeños sorbos de café en tanto piensa incrédulo: “Le falta sal en la orina”. Es una frase que ha repetido en otras ocasiones cada vez que La Beba trata de convencerlo que Nicolás será bueno en el negocio.

Mientras chasqueaba su lengua contra el paladar sintiendo la resequedad por los tres atados de cigarrillos de la noche anterior, que aún no terminaba, Marcos quiso contestarle algo así como: “Mira imbécil, cuando roban una computadora es para venderla o, dado el caso, usarla. No para ver las fotos de un gilipollas”. Era la línea que seguían sus pensamientos recordando los mejores años juveniles en España. Pero decidió callar. “Es un incauto”, pensó.

No quiso hacer más preguntas, los hombres que enviaría le dirían de qué se trataba.

—¿Y qué querés hacer?

—Robársela. Están en auto —dice Nicolás con seguridad.

—¿Querés que les den una paliza de paso?

—No, no… —contestó de inmediato Nicolás.

Algo que le permitió confirmar a Marcos que mentía o estaba omitiendo información. Marcos es un tipo al que le gusta tener todo bajo control y de alguna forma tiene que serlo, puesto que así puede arreglar las cosas a su manera: con sobornos, violencia o gatillo fácil.

Se quedan ambos pensando unos segundos.

—Un tipo que pueda robarles la mochila, romper el cristal del auto y entregármelo. Eso es todo —dice Nicolás decidido—. Es eso, pero nada de violencia —agrega.

—Te paso el contacto, pero tienen que ser dos. Vos no te metas, ellos te entregan el paquete —dice Marcos con tono de mando. Como era de esperarse los expertos “moto-chorros” rompieron el cristal del automóvil de Melody y escaparon con agilidad, antes se vieron en una esquina con Nicolás y le entregaron la muñeca. Pero, como es obvio, los expertos ladronzuelos ya habían visto a la policía y también sabían lo que iba a pasar, así que se fueron sin hacer aspavientos.

El policía, antes de encender el motor de su moto, ya había elegido a cuáles apresaría, igual como un felino elige a su presa antes de embestir. Eligieron a los que habían recibido el paquete. Tobías intentó acelerar, pero su moto de 200cm3 no hizo muchos metros antes que la súper moto BMW GS 800cc enduro del policía le cerrara el camino. La gente en la calle deleitaba su morbo viendo el espectáculo. No falto el que tomó una foto de los traficantes, extorsionistas, motochorros, cualquier especulación, Nicolás renegaba porque ya veía su rostro en redes sociales, Tobías en cambio se divertía con la situación, sabía que se trataba de una muñeca. Se escuchó la voz de una anciana que se acercó y le dio un oportuno consejo a Nicolás:

—Por qué no conseguís un trabajo pichón, sos muy joven para andar robando y podrías terminar mal —dijo la anciana con voz calma.

La vieja le habló con el amor y la responsabilidad de una persona que seguro ya malcría nietos, pero Tobías miro a Nicolás, pensó en lo ridículo de la situación y esbozó una sonrisa que ofendió a la anciana.

—Y todavía te reís, delincuente —dijo la anciana levantando el brazo.

El policía tuvo que detenerla en el quinto golpe de cartera, aunque era vieja tenia la vitalidad suficiente para molerlo a golpes con la cartera y estaba dispuesta a hacerlo, educarlo a punta de carterazos. Nicolás no pudo evitar reírse.

—Pasámelo —dijo el policía en tono de orden.

—¿Qué? —preguntó Nicolás inocente.

—El paquete que te acaban de entregar.

El policía agarró la muñeca, la revisó, la sacudió, al final le sacó la cabeza y puso en su nariz el cuello hueco de la pobre desgraciada de goma, el olor a caucho le gustó y le recordó a su hija que tiene tan solo dos años y ya juega con esas señoritas de silicona. Su sonrisa perturbó a Nicolás, que nunca sabrá que esa sonrisa del policía provenía de un buen recuerdo como papá.

Nicolás no podía creer cuando el policía decapitó a la muñeca. Fue inevitable recordar la noticia que había leído junto a la anciana en Monarca. Miró de una forma despectiva al policía, este le regresó la mirada extrañado por cómo lo miraba el joven pretendiendo imitarlo.

Nicolás pensó que no sería la primera vez que la mano de un policía se posaba sobre ese pelo, sintió indignación y celos a la vez, un cóctel de rabia, ira y tristeza le hizo sentir mareo, su cerebro había activado los mismos síntomas que sintió cuando leyó aquella desgarradora noticia, su estómago se retorcía como un limón exprimido obligándolo a vomitar, pero el policía alivió sus sentimientos cuando pidió excusas y le dio una palmada amable en el hombro.

Era buen tipo, maduro, su experiencia le permitió saber que ese joven arisco era un manojo de nervios y necesitaba asistencia psicológica, o tal vez un poco de amor y atención mas que un par de esposas en sus muñecas y un calabozo.

—Disculpen muchachos, espero la puedas arreglar —dijo el policía entregándole a Nicolás el cuerpo de la muñeca en una mano y la cabeza en otra.

Nicolás también notó algo distinto en ese hombre uniformado, la tarea que tenemos los seres humanos de conectar con el otro por abajo de nuestras apariencias, pensó que debían existir policías honestos y no solo los que él conocía por medio de Marcos y La Beba.

El policía miró a su compañero y con la mano le indicó “retirada”, y con la mirada una pequeña expresión graciosa indicando que habían atrapado a dos tortolitos.

Eulogia. Lo que supone la muerte

Triple Frontera

Zona rural

Eulogia se acaricia las rodillas mientras piensa en Soldad. Siempre supo que el secuestro de su hija tenía fines económicos.

—Les hubiera dado todo a cambio de la niña —dice la anciana en voz alta, como si mantuviera una charla con alguien, pero su única compañía es el perro.

Su mente empieza a divagar en sus penas y su alma a recorrer sus pasos. Al atraer la atención sobre sus rodillas, subraya ante el mundo su infatigable espera, aunque es inevitable sentir culpa. La sensación de un punzón en su estómago le corta su respiración.

—Por qué no la busqué a tiempo —cree que ese fue su error.

¿Como serían los cambios de esas mujeres, su hija y su nieta, sus cambios físicos y emocionales, como sesgarían su fertilidad, como fue su transformación?

Eulogia reposa sentada en la misma silla que de niña se sentaba Soledad, acaricia la madera viéndola sentada mirando hacia la nada.

—Les hubiera entregado todo con tal de haber conservado mi hijita —repite y se permite llorar—. Para qué las posesiones, un campo, animales, ahorros, nada vale más que haberla visto crecer. Para qué vivir. —Su poca energía se ve acompañada de una elocuencia admirable, y su discurso, aunque fragmentado, no deja de ser sensato.

Piensa en Nicolás, en como será la vida de ese joven.

—Qué hará al ver a Sofía, si es que la vuele a ver. Sabe que no le dijo todo lo que sabía, pero le inquieta saber quién es en realidad ese joven que no pudo descubrir. Lo sentía tan ajeno y tan cercano a la vez.

—Acepto mi fracaso, morir sin poder mirarte a los ojos.

Eulogia levanta la mirada, observa el cielo, la ubicación del sol ese día marca el tiempo que le queda de vida. La anciana se levanta de la silla y va hacia su vieja estufa de leña, aviva la llama soplando las brasas, calienta agua, pone yerba mate en la olla, la cuela y sirve en un pocillo.

En la mesa pone la humeante bebida frente al espejo. Entre el humo se mira a los ojos.

—¿En qué me equivoqué?

Su cabellera blanca se confunde con el humo y su mirada diáfana. Sabe que su tiempo terminó.

Por el reflejo del espejo mira por unos segundos a Blanquito, el perro también repara en ella y la mira moviendo la cola, pero sin levantarse del piso. Eulogia supone que Blanquito conoce su destino.

Luego Eulogia empuña un filoso cuchillo que está sobre la mesa y camina determinada hacia el perro. El perro la mira atento, no le es indiferente, aunque no se conocen hace mucho, el animal sabe que esa vieja decrépita aún tiene fuerzas para matarlo.

Eulogia era muy buena faenando ganado de joven, el perro parece presentirlo, mantiene las orejas erguidas, pero con cautela, cuando ve el cuchillo se queda quieto, solo se atreve a mover un poco la cola, ahora sus orejas caen, la cabeza gacha y los ojos entreabiertos, evita el cruce de miradas, como suplicando por su vida. Acaso la vieja pretende librarlo del mundo físico.

Igual, con su gesto parece estar entregado, podría morir con ella, por qué no, si a eso vino, a hacer compañía, por qué no ir con ella a ese otro lugar, quizás ahí hay cosas más parecidas a sus sentidos caninos, colores maravillosos, juegos constantes, comida para perros y el amor de un casero.

Eulogia pasa por el lado del perro, Blanquito, temeroso, la ve pasar con el cuchillo bien empuñado, al comprender que no iba hacia él descubre feliz que no es la muerte la que se acercaba, al menos no para él, sigue atento a la anciana sin equivocarse.

Eulogia abre una puerta que da hacia una habitación amplia, bien ventilada, en la que el sol entra por todas partes y está protegida por telas que evitan la entrada de insectos. El olor que sale de allí es maravilloso para el perro que se contornea de felicidad, es el paraíso, como un niño en una tienda de caramelos, nunca Eulogia lo vio tan feliz, sonrió negando con un gesto con su cabeza: un pedazo de carne seca le hacía olvidar la depresión más profunda.

—Perro roñoso. —Fue inevitable sentir celos mientras observaba al hambriento animal.

En esa pequeña habitación la anciana ahumaba delgadas tiras de carne para conservar, cuelgan como ropa secándose al sol, parecen cartón por su color y textura, pero ese material acartonado tiene un aroma que despierta en el animal sus instintos más primitivos.

Eulogia desprende varias tiras de esa carne deshidratada y sale, el perro la sigue entusiasmado.

Eulogia vuele a sentarse en la centenaria butaca, el perro se hecha a su lado, ella separa trozos de carne con sus manos y le tira al perro, pero ahora Blanquito la mira afligido, como pidiendo disculpas por lo sucedido, fue descortés sentir tanto entusiasmo ahora que la vieja está por morirse, recostado con el hocico encima de sus patas se niega a comer.

Eulogia lo mira con profunda tristeza.

—Es la vida Blanquito, todos vamos para allá. Comé —agrega—.

La vieja agarra un trozo de charqui y se lo mete en su boca, lo mastica un poco, luego lo saca y se la ofrece, el perro se acerca suavemente, definitivamente entiende lo que sucede, lo que está por ocurrir, dicen que en el campo pasan estas cosas, tanto los animales les como las personas están más conectados a las cosas naturales, y la muerte es parte de lo natural, poder verla cerca de quien le toca. El perro más que comer le lame las manos, son como besos, es su manera de despedirse

Melody. La celebración

Gran Ciudad

Capital

Son las once de la noche. La música electrónica es agradable, chill out & lounge, a medida que pasan las horas los géneros musicales cambian invitando a subir los ánimos. Concluirá con un DJ de moda que pondrá a todos a saltar, bailar y transpirar, al que no transpire igual su ropa se le quedará pegada al cuerpo por el baño de espuma que está planeado, todo a pedido de Melody. A esto hay que sumarle tragos libres por las primeras tres horas, también a pedido de la agasajada y a su cuenta, claro, hoy la amistad abunda como la espuma, pero se diluye igualmente. La iluminación es tenue. El lugar está atestado de gente.

En una de las mesas está Melody rodeada por unos veinte chicos. Todos jóvenes de estilo muy actual y de alto nivel adquisitivo. La mayoría fuma. En la mesa hay cuatro hieleras, cada una con tres botellas de champagne rodeadas por bebidas energizantes.

Un joven llena las copas de champagne que hay en la mesa y brinda por el cumpleaños de Melody. Todos a su alrededor vociferan en coro su nombre hasta que ese mismo coro se extiende por todo el bar, es unánime la canción de feliz cumpleaños. Los vellos de los brazos a Melody se le erizan, respira hondo llenando sus pulmones de ego y como es evidente en ese momento todos la miran. Ser el centro de atención le hace pensar en el éxito que ha tenido en las redes sociales, se considera afortunada y piensa que es solo el comienzo de una vida extraordinaria. “Cuántos amigos, cuánta compañía”.

Más tarde se acercan dos jóvenes algo ebrios. Uno de los chicos saluda y coquetea con Melody y el otro se acerca a Andrea. Andrea es esquiva ya que se percata de que el tipo que se acercó a Melody es el tipo de la tienda de celulares.

La noche transcurre entre charlas banales y momentos triviales. Melody está un poco ebria, de un momento a otro, no es claro si quiere fastidiar a su amiga o le dio un golpe por querer ser sincera:

—Sabés... necesito contarte algo —dice Melody mientras le acaricia el mentón a su amiga—. Recordás hoy… a la tarde… cuando te dije que iba a ver unos documentos de papá…

—Sí —asiente despacio y previendo que algo pesado se viene.

—En realidad me presenté a un casting —pone ambas manos sobre los hombros de Andrea en forma amistosa—. Pero…

—¡Daaleee! No importa boluda. ¿Por qué no me lo dijiste?

—Yo te quiero. Lo sabés. ¿Verdad?

—Sí, y yo a vos, nos queremos, pero... dale boluda, cortala, vamos a divertinos.

Melody no se mueve.

—Qué pasa, me estás asustado boluda.

—Sabés…

—Ya Melody, dejá de jugar a las adivinanzas.

—Ese casting era tuyo —dice Melody mientras se muerde el dedo, nerviosa.

—¿Qué decís? No entiendo. Vos y yo somos…, diferentes, creo que estás equivocada.

—¡No! —interrumpe Melody seca.

—Escuchame, vos estás…, has tomando y fumado como un cantante de reagge en la playa, lo hablamos mañana. ¿Te parece? —agregó.

—¡No! Quiero que lo sepas, estoy arrepen… —eructó—. Perdoná. Metí la pata, la cagué… la cagué. Me hice pasar por vos.

—¿Qué...? ¡Noooo!… Qué pasó. No podés ser tan hija de puta.

—Sí, sí lo soy, soy una hija de puta, además…

—¿Conmigo? ¿A mí me cagas? Pero tenés que ser hija de puta che. No tenés que hacerte la víctima. ¿Me cagaste?

Andrea se queda atónita, la mira sin poder creerlo. Por su mente pasan muchas escenas, recuerdos de cosas que no había querido ver, que se negaba a creer, cosas que no quería aceptar por su amor ciego, pero ahora le cierran.

—Sos una persona demasiado egoísta, narcisista, eso lo sabemos, pero no podés hacerme algo así a mí —hace movimientos negando con su cabeza—. No… no, no lo ves ¿verdad? Yo te quiero, lo doy todo por… —se levanta y se retira dejando a Melody con las palabras y el corazón en la boca. Melody intenta agarrarla de un brazo.

—¡No me toques! ¡Soltame! —por el tono de su vos Melody se asustó, es primera vez que la escuchaba hablar así contra ella.

—Dale, hablemos… —suplicó Melody—.

—Andá a cagar forra —Andrea se levanta de la mesa desesperada—. Una mina con dinero y picotera, de no creer —agrego furiosa.

Melody la toma de la mano, Andrea se suelta con violencia y la encara, con la ayuda del dedo índice se rastrilla grotescamente la punta de la nariz.

—¡Forra, concheta! Sos mala amiga.

Andrea deja la mesa, sale profundamente sentida, desconsolada.

Melody se queda sentada, afligida, siguió con la mirada a Andrea, convencida que volverá a verla, pero Andrea desaparece entre la gente, entonces llora, llora compungida. La chica exitosa, intocable, insensible llora, ella misma se percata de lo que ocurre a su alrededor: su única amiga parece desvanecerse entre muchos desconocidos que no saben nada de ella. 

Después Melody intenta disimular, se levanta de la mesa, pero se percata de que está muy ebria. Los dos jóvenes que estaban con ella y Andrea, se miran con complicidad y la siguen.

Nicolás. Una evidencia

Gran ciudad

Capital

—Y… —dice Tobías sorprendido, sin entender.

Nicolás no contesta, está un poco perdido, no está seguro para qué robó la muñeca.

A ese lugar han ido siempre, ahí planeaban sus fines de semana, veían pasar muchachas, criticaban o se enamoraban de la ropa de otros. Incluso fue el lugar donde aprendieron a fumar y a montar en patineta. Esa plaza los vio crecer y la vieja butaca recién pintada no podía tapar tantas historias.

Nicolás comenta que él cree que esa mujer colorada de la que habló Manuela debe ser la madre de Sofía, y debía ser la misma mujer que asesinaron según la crónica que había leído en el diario, de lo contrario, ¿por qué Sofía lo había empujado para ir a ese lugar?

Pero, ahora que tiene la muñeca en su poder se impacienta sin saber qué hacer.

Gracias a Google, si bien no hay que quitarle crédito a ciertas series policiales de las que Tobías es fanático, entienden que una prueba de ADN sirve para identificar el parentesco entre individuos, pero necesitarían encontrar a Sofía, y eso supone despertar una revolución, aunque Nicolás está dispuesto a no detenerse.

Su respiración entrecortada y agitada a la vez ese síntoma de la incertidumbre, las dudas, la confusión lo desespera y se hace una pregunta: “¿Por qué lo hago?”. De seguir investigando va a tener que enfrentarse a su familia, a La Beba y a Marcos, y en el fondo sabe que sería capaz de dispararle, o cortarle la lengua rebanándosela con un cuchillo para que no pueda hablar.

Nicolás está descubriendo su verdadero yo, es lo que le sucede y le remueve las entrañas, él intuye que, muy en el fondeo de su corazón, de su subconsciente, existe algo que lo separa de La Beba y Marcos, ellos no tienen una pizca de humanidad y Nicolás está experimentado un sentimiento que jamás sintió: bondad.

No puede ser ajeno a la mirada de la anciana en el campo, no puede dejar de pensar en los ojos tristes de Eulogia, en una vida robada si es que Sofía resulta ser hija de esa mujer asesinada. Siente que es algo que supera todo y es algo en lo cual no quiere participar.

No puede concebir que exista una casualidad tan oculta y concreta a la vez, aunque deja de ser una casualidad partiendo desde el punto de vista que Sofía lo buscó y le dio información que lo llevó a esa situación. Ahora, lo que no puede entender es por qué Sofía se atrevió a tanto, ya que bastaría con contar lo sucedido a La Beba o a Marcos y la chica, seguro desaparecería. No obstante, profundiza, que una cosa era cuando él escuchaba que una de las chicas desaparecía, pues consideraba que referían a que no volvía a trabajar, se iban o eran enviadas a otros lugares, nunca se imagino que la expresión “desaparecía”, que era una palabra habitual en el vocabulario de Beba “tal desapareció, tal no regresará más”, era literal.

Sus bellos de los brazos se erizaron, frotó los brazos rápidamente intentando sacar ese efecto de piel de gallina. No daba crédito a lo que estaba viviendo. “Existían organizaciones que unen familias y otras que se empeñaban en separarlas. Yo no puedo ser parte de esto”, pensó.

No quiso seguir con sus pensamientos. Aunque Nicolás nunca ha ido a una iglesia y jamás sea cuestionó cosas tan elementales de la vida como: “de dónde vinimos”, en ese momento le salió de su boca

—Por Dios.

Por un momento ambos se quedaron meditabundos. Nicolás se registró los bolsillos sin éxito, lo delata su cara de molesto.

Tobías de reojo ve que Nicolás esta ansioso por fumar, levanta la mirada y ve que viene una mujer caminando distraída.

—Disculpá —Tobías saca a la chica de sus pensamientos—. ¿Tenés un cigarro para un toxicómano en abstinencia?

—mientras le señala a Nicolás que mantiene la mirada al piso.

La mujer, de ojos intensos, correspondió sonriendo. Debía estar cerca a los cuarenta años, era atractiva, sensual y a Tobías le gustó. Ella solo quiso ser amable.

—Es tu día de suerte muchacho —dice revolviendo su bolso.

—No me digas muchacho —exclamó Tobías haciendo hincapié en “muchacho”—. Ahora no voy a saber si invitarte una copa o un helado. No me pongas en evidencia…, te lo pido por favor —risas.

—Cómo me pedís un cigarro si no estoy fumando —agrega—. No me vas a decir que tengo cara de fumadora, che —dice mientras le muestra el atado en sus manos.

—No, no, para nada, y menos con esa piel tan hermosa.

La chica no podía dar crédito que un jovencito fuera más amable y caballero que cualquier viejo que quiera salir con ella.

Con agilidad Tobías le sacó el atado de las manos, de su interior tomó el encendedor y colocó un cigarro en el borde, apenas asomando el filtro y se lo ofreció, ya para ese momento la llama del encendedor estaba encendida. La chica lo miró de otra manera, le lanzó una sonrisa, aceptó y encendió el cigarro colocándolo en sus labios de una manera libidinosa.

—Gracias. ¡Qué caballero! Nunca nadie me pidió un cigarro de esa manera y me hizo fumar de una forma tan amable. ¿Qué signo sos? —agregó.

Tobías no la oyó, le pasó un cigarro a Nicolás que no conseguía entender lo rápido que era su amigo en cualquier situación. En ese momento pensó que Tobías es un tipo que está para grandes cosas y a su lado es un desperdicio. Pero prefiere ser egoísta y no decirle nada, no quiere perderlo como amigo. Igualmente le deseó buena vida mientras encendía el cigarro.

Tobías le entrega el atado a la chica con una sonrisa ingenua y le guiña el ojo. Sin decir una sola palabra la chica sigue su rumbo.

“Dame tu número y te llamo, nada de esas cursilerías de WhatsApp, los hombres de verdad llaman”. Fue solo un pensamiento, pese a que hace treinta segundos era un animado seductor.

Ambos quisieron en ese momento cruzar sus números celulares o por lo menos quedar en contacto por alguna red social, pero cayeron en la inseguridad que solemos caer las personas cuando alguien nos gusta. Fugazmente se imaginaron fumando al borde de una cama en un hotel desnudos.

La ceniza del cigarro está cerca al filtro. Los minutos pasan, las horas también, han sido días infernales. Los codos sobre las piernas y las miradas de ambos se dirigen a puntos distintos de atención.

Nicolás observa una fila de hormigas en la que seleccionó una en especial que le llamó su atención porque lleva un pedazo de hoja tan grande para su cuerpo que la hacía tambalearse, irremediablemente hace una analogía de su vida, le hace pensar en su carga misma: una pesada piedra que lleva a sus espaldas y siente que no puede más. En su universo ese diminuto bicho debe ser Hércules. Pensó. Le cuesta cruzar una pequeña ranura que separa las baldosas del pavimento, “claro, para ella debe ser un obstáculo importante, y más con esa carga”, entonces decidió agarrar la hoja que llevaba la hormiga con sumo cuidado para no aplastar a Hércúles, pero igualmente para que no se soltara cuando el gigante humano lo eleve por los aires, la pasa al otro lado con sumo cuidado, y sonrió cuando vio que el pequeño Hércules siguió su camino.

Pensó que le gustaría que alguien hiciera eso con él, no librarlo de la carga, la carga era suya y aunque era insoportable reflexionó que todos necesitaban un poco de suerte, una mano, un empujoncito.

Tobías en cambio miraba las baldosas contando los cuadros que tiene cada una, mientras intentaba deducir si eran individuales o se trataba de grandes baldosas que mantienen en su interior pequeños surcos fabricados.

Mientras Tobías intentaba con la punta redonda de su zapatilla encajar una pequeña piedra en la separación de la baldosa habló:

—Tengo ganas de raparme.

—¿Qué decís? —contestó Nicolás mientras arrojaba con dos dedos la colilla por los aires.

—Para cambiar de facha.

—¡Dejate de joder! Estás loco.

—Quiero…, hacerme una separación en la ceja. —Tobías se cruza el dedo índice sobre la ceja—. Acá, casi en el borde, que parezca una cicatriz.

—Me estás jodiendo…

—Y, se ve varonil.

—¡Estás mandando fruta a lo pavote!

—Es verdad. Ya vas a ver.

—¡Daaaalee!

—La ceja partida y pelado, así, bien fachero.

—Andá a cagar… Estás diciendo cualquier cosa, si lo que querés es un cambio comprate una falda, puto, te vendría bárbaro.

Nicolás prefirió recargar su espalda al respaldo de la silla y abrir sus brazos para estirar los músculos y abrir el diafragma como hacía en los ejercidos de teatro, mirar a su alrededor y conectar con el aquí y el ahora. Soltó un suspiro tan profundo que lo llevó a su infancia y recordó cuando despertaba y rugía como un león, quiso hacerlo, pero reprimió sus emociones.

—El otro día estaba viendo una chica que estaba re linda —siguió relatando Tobías—. Y ella me miraba también, al rato llegó un tipo y la abrazó, se dio cuenta que yo le andaba espiando a la noviecita, que estaba re buena, tenía un culito che, y me lanzó una mirada de malo —ríe—, y sabés qué, tenía eso en la ceja y me gustó.

—Qué pelotudez. ¿Y qué tiene que ver eso con raparse? —dijo Nicolás mientras le daba una palmada fuerte en la cabeza.

—Estoy harto del pelo largo. Quiero cambiar —contestó Tobías agarrándose la punta de la cola de cabello, admirándose que no tenía horquillas gracias a su mamá que le compartía sus productos emocionada y envidiosa de ver que su hijo tenía mejor pelo que el de ella.

Repentinamente ambos se miraron. Están tan conectados que dicen en una sola voz al unísono.

—¡El mechón!

Se abrazaron y saltaron emocionados. Seguían siendo dos chiquillos. Estaban investigando un horrendo asesinato, pero no dejaban de celebrar con la alegría ingenua de dos adolescentes.

Nicolás recordó que Tobías había guardado el mechón de Sofía que quedó enredado en la tapa de luz el día que se la llevaron dos tipos a las malas.

—¿Dónde está?

Tobías le quitó la mirada y su sonrisa se desdibujó.

—¡Decime que lo tenés!

—¡No! —contestó Tobías seguro y muy desilusionado. Después de unos segundos sonrió.

—¡Eh, cagón!

Nicolás lo empujó con ambas manos tan fuerte que por poco lo tira al piso.

—¡Hijo de puta! —dijo negando con la cabeza Nicolás— ¡Dejá de asustarme a cada rato! —gritó.

Nicolás. Una oficina

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—Y, esto es todo.

María no contesta enseguida. Busca con la mirada durante una fracción de segundo la de Nicolás, pero luego de percibir sus manos húmedas y los músculos de sus brazos tensos, como roca, agradece poder callar mientras descuenta los segundos que la luz verde del semáforo cedió al ruidoso tránsito que los separa de las oficinas de Abuelas de Plaza de Mayo. Nicolás se muerde tan fuerte el borde de su boca que la sangre se asoma entre sus labios, experimenta un temblor que no puede controlar, él no lo sabe, pero está a punto de colapsar. El gesto no pasa inadvertido para María, ella sabe reconocer ese miedo. Vivió esa misma experiencia.

—Es confidencial Nicolás. Tranqui, se te va a parar el corazón.

—No sé… estoy cagado en las patas —pausa—. ¿Entro? —agrega.

—Y, sí —contesta María. Luego sonrió empática.

—¿No planteó nada verdad?

—No tengas miedo Nico, dejá de ser cagón —dice María calma.

—¿Investigarán?

Después de un silencio largo.

—Es lo que harán con la información que yo les dé —dice Nicolás acobardado.

—A eso vinimos, ¿no? —agrega María.

“Es una tarde especial. Diferente a todas” pensó Nicolás, pero no se atrevió si quiera a analizarlo. La sensación de ansiedad se deposita en su flexo solar, sintió que sus abdominales eran de gel, se disolvían y por más que intentaba endurecer su estómago solo consigue prolongar el dolor abdominal mientras el ácido gástrico carcomía sus vísceras.

Las palpitaciones de su corazón le recordaron una noche que tuvo una experiencia que lo llevó al límite, puso a prueba sus dotes actorales, su adrenalina y jugó con la testosterona midiéndose con otro para ver quién la tenía más grande.

* * *

Una noche vinieron a buscarlo porque él se había acostado con la novia de un pandillero. Como era de esperarse, vinieron en gavilla, el tipo, el cornudo, era mayor que él, más alto, corpulento y tenía en serio mucha calle encima, a Nicolás lo atemorizaba cómo agarraba ese tipo el cuchillo en la mano, no lo tenía de frente, sino que lo empuñaba hacia abajo, como escondiéndolo debajo de su antebrazo, y cuando ponía las manos en guardia se asomaba el acero brillante con la punta de frente y el filo hacia abajo.

Una vez más evocó uno de los documentales que le gustaba ver, recordó cómo los animales usaban técnicas para defenderse de sus depredadores, métodos que los hacen parecer feroces, peligrosos, más grandes o extremadamente aterradores, todo con la postura de su cuerpo, o sonidos, lo que sea con tal de aparentar ser fuertes, todo al fin y al cabo se trata de actitud, usan cualquier artilugio para espantar al que pretende ser su verdugo.

Nicolás había terminado de jugar baloncesto. Todo el grupo se había quedado a ver la pelea, como era de costumbre, y estaban tomando una cerveza fría pasando la botella de uno a otro tomando del pico. Cosas que afianzan lazos y ratifican códigos de camaradería, si la rechazás, no solo quedás como un cobarde, sino que alguno puede ofenderse puesto que puede llegar a pensar que te dio asco.

Esa noche estaba Manga, un tipo del barrio que había sido campeón de artes marciales, pero se había desviado y estaba haciendo una especialización en ladrón de poca monta, también mayor que Nicolás, del mismo modo con cuerpo atlético, y también con calle, solo que este tenía mucha más calle encima de la que el otro embustero pretendía aparentar asustando a Nicolás con un puñal.

Aunque Nicolás no era su amigo, era del barrio y con eso bastaba. Manga vio que los superaban en número, no dijo nada, cosas que se leen, códigos callejeros, sabía que había que pelear, los tipos se habían metido a su barrio, así que atrevidos eran, si ellos se iban de la cancha era como ceder terreno, y eso se paga caro, y Manga nunca ha cedido terreno a nadie, y por eso, aunque muchas veces pudo haberlo perdido quedando tirado en el piso de tantos golpes, no lo terminaron matando porque despertaba respeto, como fuera se ponía de pie, podía más su honor, era un rival de nivel, era un enemigo a la altura para cualquiera.

Manga miró a Nicolás directo a los ojos.

—¿Sos diestro y mano cagada?

—Zurdo —respondió Nicolás con voz entrecortada—. ¿Por?

—agregó.

—¡Dale! Maricón, escuchame, quitate la remera y envolvete el brazo, el derecho, agarrá el cuchillo con la otra —cuál cuchillo quiso preguntar Nicolás, pero Manga ya le había puesto uno en la pretina de su pantalón, muy cerca a los testículos—. Fruncí el ceño, clavale la mirada, desafiante, y dile… Qué sé yo… amenazalo. —Ya para ese momento Nicolás estaba a punto de mearse y marcar un camino oscuro en el asfalto con olor a amoníaco y sobras de cerveza.

—Escuchame… si vos no hacés nada —dijo Manga mientras se pellizcó la nariz y sorbió mocos—, estos tipos el día que te agarren solo te van violar o te matan a patadas.

Nicolás nunca supo cómo se armó de valentía, no tenía tiempo de planearlo tampoco, en ese momento quedó suspendido en un limbo.

En una elipsis temporal, sin saber qué había ocurrido, sintió líquido frío que bajaba por su cabeza y espalda. Revivió cuando Manga desperdició la cerveza tirándosela encima. Nicolás se lamió los labios exasperado, tal vez el sabor amargo lo animaría más, estaban todos muertos de risa celebrando el nuevo matón que había nacido. Al menos de teatro.

Nicolás hizo una pausa breve, muy calculada, para mirar al malandro con insolencia:

—¡Qué sos… picante boludito, te voy a sacar el cuchillo y te voy a cortar el cuello la concha de tu madre! —se limpió con el dorso de su mano el sudor de la frente, para su enemigo era adrenalina, ignoraba que para Nicolás esa traspiración era sudor frío, miedo, significaba que sus piernas ya no respondían a las órdenes de su cerebro—. ¡Vení, Veníii! —gritó—. ¡Forro de mierda!

Eso fue lo que ocurrió, esas fueron sus palabras con la mirada poseída, el cuchillo en la mano y la posición de gallo de pelea. Y funciono, el cornudo buscó una excusa para retirarse.

Obvio, había ayudado la presencia de Manga, todo el crédito no fue de Nicolás, pero su corazón ese día, poco más o menos, se le salía por la boca, y es lo mismo que siente ahora, siente las pulsaciones en las sienes y en sus ojos.

* * *

Si antes era una bomba de tiempo ahora es un misil en el aire sin dirección cargado de combustible nuclear: Rencor. Rabia. Indignación. Justicia.

Nicolás está a unos pasos, literal, de ser el responsable que se abra una investigación que lo podría llevar a él mismo a la cárcel, algo que le da terror, vio una serie en NETFLIX que luego lo llevó a ver un documental solo para confirmar su trauma, su miedo a ese lugar.

—¿Qué me va a pasar?

—Te mentiría si te contesto eso. Pero no te va a pasar nada malo —dice María intentando transmitirle seguridad tomándolo fuerte del brazo con ambas manos mientras él se aferra a su compañía, como si ella pudiera salvarlo después de saltar al vacío.

—Esto no es la policía ni nada que se le parezca, es una organización no gubernamental, acá ayudan a la gente.

—Sí, pero cuando yo hable van a hacer más preguntas.

—Mirá Nico, yo no te voy a negar lo que pienso, obvio esto va a crecer, pero, ¿qué querés? Lo que me has contado es grave —dice María con vos seria, pero apaciguadora—. Yo no podría vivir con algo así. Primero no podría vivir sin saber quienes son mis padres biológicos. Saber quién carajo soy.

—Para vos es fácil decirlo.

—¿Podrías seguir viviendo sin saber que le pasó a tu mamá?

—Sí —contestó Nicolás y empezó a caminar hacia el lado contrario al edificio.

—¡Nicolás! —gritó María y lo atajó—. Esto no se trata si es mentira o verdad, esto es sobre vos, sobre tu vida. Seguro habrá cosas que ha dicho tu familia que son falsas y otras ciertas, pero no podés dejar las cosas ahí, sería como castigarla, culparla por ser mujer antes que…, por haber sido prostituta. Tenés que saber quién era ella… como persona, como ser humano. Y si querés excavar más profundo, conocer por qué hizo lo que hizo, qué la llevo a eso. ¡O quienes!…

Ambos entienden ese “quienes” y retumba en lo más profundo de sus entrañas. En el fondo Nicolás presiente que sus familiares están involucrados.

Silencio.

María lo ataja atravesándose en su camino.

—Mirá Nico, yo no te voy a detener más, pero a mí me salvo la vida saber quien soy, saber sobre mí, de donde vengo, mis orígenes.

Se trata de eso, de identidad. Es tu derecho, y aunque no te importe en este momento, vas a reivindicar el de alguien más, nada menos que el de tu vieja Nico, a tu mamá.

Nicolás siente una presión en el pecho que no lo deja respirar, pero, aunque él mismo no entiende cómo, tiene cierto alivio de paz, siente que se está quitando esa piedra que lleva a sus espaldas, o al menos, es más liviana ahora que ha tomando las riendas de su vida.

El temblor en sus rodillas es distinto a otros que sintió, pues este es el resultado de una decisión, viene acompañado de coraje, algo que tampoco nunca ha experimentado, enfrentarse a él mismo, descubrir su pasado. También siente miedo por la decisión que puedan tomar, sabe muy bien que La Beba es de armas tomar y Marcos gatillo fácil.

—Acá lo que hacen es buscar información —interviene María, decidida a volver a llevar la conversación a su terreno—, buscan testimonios de personas que quieren saber sobre sus orígenes o informantes que sepan de alguien que puede estar viviendo una vida de apropiación, una vida falsa, como es tu caso, gente que no sabe quienes son sus verdaderos padres, pero hay algo genial, a nadie lo obligan Nicolás. Así que podés sentirte tranquilo —agrega María sumando un pequeño empujón justo cuando el semáforo le dio paso a los peatones.

Nicolás le suelta la mano a María sin dedicarle una mirada siquiera, ella no la necesita, todo lo contrario, entiende que al soltarla de esa manera empezó el viaje, su propio viaje. María también suelta el aire contenido mientras le daba fuerzas, un suspiro que no sabe si es alentador o de tragedia, pero está segura que es lo que él debe hacer.

“Preferís vivir una mentira que te hace feliz o conocer una verdad que te hará libre”. Es la frase que escuchó Nicolás de labios de María mientras reflexionaban entre el humo de cigarro, sábanas sucias y el éxtasis que los unió profundamente, al menos por un instante, realmente era la frase de su psicóloga.

Liliana fue presa de su libertad en la época de la dictadura militar, logró salir a tiempo, no fue violada ni maltratada, pero quedó traumada con las cosas que vio y escuchó en sus días de cautiverio. Fue suficiente para que su vida nunca más volviera a ser igual. Se hizo psicóloga pensando entender ella misma sus problemas, luego entendió que realmente necesitaba de los demás, ser un ser sociable le ayudó a superar sus heridas y le satisface poder ayudar a que las personas tomen la decisión de conocer su propia realidad y que puedan modificarla o al menos conocerla y no ser víctimas de sus propios dogmas.

Nicolás, visiblemente incapaz de saber si debía contar lo que sabía, se decidió a entrar al edificio.

Mientras cruza la calle Nicolás reconoce que él nunca amó a La Beba, por más que ella lo crió y lo salvó de estar en la calle, existió algo en su trato, en su forma, en su mirada que jamás lo convenció del todo. Siempre la sintió ajena.

María y Nicolás se dedican una última mirada.

María coloca las manos una sobre la otra, abiertas, apoyadas sobre el pecho. Su cara muestra una emoción conmovedora y que le da ánimo a la vez.

—Sos lo más. ¡Dale! Me matás.

Nicolás. En la oficina

Gran ciudad

Capital

—Por todo lo que me decís… —la joven asistente social hace un silencio que sobrecarga aún más a Nicolás—. Esto parece ser un tema penal, algo que requiere de una denuncia, una investigación y un proceso legal, jurídico —dice tras su escritorio en voz algo insegura, esa inseguridad, que tal vez es desinformación, para Nicolás es una amenaza que le hace sentir el acero frío de las esposas inmovilizando sus muñecas—. Pienso que lo primero que tenés que hacer es una denuncia en la policía —agrega—. Estamos hablando sobre la sospecha de un delito grave.

Era el mensaje puntual que Nicolás no quería escuchar. Quedó entre la espada y la pared. Nicolás piensa que María y él han sido ingenuos y ninguno ha entendido la magnitud de lo que está ocurriendo y sus consecuencias, o acaso María sospechó lo que podía ocurrir y tal vez lo motivó para darle una lección y vengar a las mujeres elevando una bandera feminista.

Imposible. Parecía sincera.

No puede dejar de pensar mal, tampoco puede dejar de odiar a las mujeres de la noche a la mañana, sabiendo que una misma mujer es quien le ha enseñado a odiarlas.

Ahora más que nunca entiende que está solo, que hay infinidad de cosas que se aferran a él y que solucionarlas o no depende de lo que decida hacer.

Reflexiona que su conducta, su accionar y el odio que ha sentido hacia las mujeres ha sido implantado. Ver esa chica asesinada a puñaladas justo después de haber parido le hace pensar que todos somos iguales. “No valemos nada, dependemos de los demás. Podemos ser tan crueles como los animales y peor aún, indiferentes”.

Ahora solo quiere no ser parte de esto, hacer justicia por su madre y por él mismo, puesto que comenzó a entender que le han arrebatado su vida, que le han negado un derecho. Definitivamente esa frase que María le dijo en varias ocasiones parece ser una consigna de su batalla personal: “Preferís vivir una mentira que te hace feliz o conocer una verdad que te hará libre”.

Mientras la asistente social lo mira estupefacta, fuera de que no sabe cómo proceder Nicolás lleva un minuto sin por lo menos parpadear, mordiéndose la boca y con la mirada perdida, por lo que la chica agradece tener un escritorio que los separe.

—Lamento no poder ayudarte, pero te prometo que… Nicolás esboza una sonrisa de desconcierto. Solo la ve mover

sus labios sin escuchar absolutamente nada, aunque inmóvil está a punto de huir, pretende correr, igual que en Monarca cuándo estaba con Eulogia, pero si frente a una anciana harapienta no lo hizo menos lo hará en unas oficinas en plena capital.

Aunque sería más fácil, pero recapacita por un periodo muy corto de tiempo, un tiempo que no se puede medir puesto que son diversos pensamientos y recuerdos que se logran recordar en una milésima de segundo —cosas de neurociencia—, y toma una decisión, piensa que gracias a no haber escapado pudo conocer esa desgraciada verdad que cambió su vida, entonces se pregunta, mientras les ordena a sus pies que se queden donde están, cómo seguir adelante.

Decide cruzar la pierna, su pie colgante comienza a hacer un vaivén que será un nuevo tic, jamás en la vida había estado tan nervioso, tan expuesto, tan vulnerable, y aunque él no lo sabe merecería un trofeo al aguante, la resistencia y el coraje que está teniendo.

Esto no se trata de una sesión de análisis frente a un psicoanalista, en menos de 72 horas su vida dio un giro de 180° colocándolo exactamente al otro extremo, involucrando sus sentimientos, la forma de ver las cosas, su universo y todo lo que lo rodea. Es un proceso de transformación inevitable.

Esta viviendo una metamorfosis, vuelve a citar otro de los documentales que le gusta ver en YouTuber en sus momentos de ocio, recuerda bichos que tratan de salirse de caparazón, sufren, pelean con todas sus fuerza porque saben que para sobrevivir tienen que abandonar su antigua casa hacia otra vida distinta, cumplieron un momento evolutivo y ahora son distintos, y es lo que le sucede, es la semejanza que hace entre los dos hechos, por eso su piel de gallina.

Otra mujer que estaba escuchando, de un rango mayor a la anterior, se presenta amablemente.

—Hola, te pido disculpas por escuchar tu charla, pero la verdad es que hace parte de mi trabajo —dice con voz cuidadosa, pero segura y educada—. Soy la licenciada Elizabeth Cortez, soy psicóloga, especialista en derecho de familia, derechos humanos, y trabajo con la defensoría del pueblo. También soy especialista en psicología infantil…

—No soy un niño —interrumpe Nicolás cínicamente. Que realmente tiene que ver más con su desilusión, algo que Elizabeth entiende perfectamente y no sigue ese juego, todo lo contrario.

—No me dejaste terminar —dijo, con voz muy tranquila pero que no permite ninguna tergiversación—. Pero… aprovecho para decirte que en nuestra niñez aprendemos casi el noventa por ciento de lo que somos. ¿Sabías eso?

Ella no lo supo, pero esa estadística puso a Nicolás en el pedestal de los miserables.

Después de un silencio, Nicolás sintió empatía con la mujer de vestimenta elegante, cedió mediante un suspiro y apretándose las manos con sus dedos el entrecejo, como frotando el ceño, levantó la mirada y miró diferente.

—Podés sentirte seguro de hablar conmigo, somos un organismo que vela por la promoción, el ejercicio y la divulgación de los derechos humanos. Todo lo que hables conmigo será confidencial, será solo para asesorarte en lo que, según entendamos, pueda ayudarte para seguir adelante.

Nicolás sintió que una vez más conectó con alguien en menos de setenta y dos horas, algo extraño ya que en toda su vida con el único que sintió conexión fue con Tobías, y dentro de este corto periodo de tiempo se presento Sofía, una anciana campesina y ahora esta mujer, pero esos ojos grises, su mirada serena y su voz cálida le dan seguridad.

Ya en la oficina, también con un escritorio enmedio, pero mucho mas cómodo y con semblante relajado dice:

—La charla con la chica del escritorio no me gustó. No por ella, estaba cagada en las patas, me miraba con miedo.

—Es inexperta —con tono moderado—. En realidad, acá tratamos casos… diferentes, ella es una chica muy joven, por más que sea profesional los hechos la avasallaron, por otro lado, lo que escuché, de tu charla con ella, requiere de una atención y acompañamiento distintos.

—¿Empezamos? —agrega en tono cuidadoso.

Nicolás le comentó sobre el caso de Sofía, le explicó sobre su visita al pueblo de Monarca y sobre la anciana que fue a ver. Luego le comentó sobre el recorte de diario que le mostró Eulogia, le sintetizó sobre la noticia de la prostituta asesinada —él mismo se corrigió por: la mujer asesinada—, fue secuestrada y obligada a prostituirse, la liberaron y un policía, y este mismo hijo de puta, mal tipo, la volvió a encerrar. ¿Podés creerlo?

—Sí, puedo, no sabés las cosas que veo y escucho.

—La terminaron matando, así decía la noticia: terminó siendo asesinada justo el día que dio a luz.

Le explicó sobre el calvario que ha sido la espera de la anciana, sin recursos, ni educación, lo único que atinó a hacer fue dar tiempo al tiempo con la esperanza que algún día regresará su hija desaparecida, pero ese día nunca llegó, y esa espera se convirtió en su propia tumba, una muerte lenta, agobiante, sin nadie que le dé una mano, donde el estado brilla por su ausencia, y en el que el ser humano pasa a ser algo peor que la nada misma. Aunque hay que reconocer que se hace presente cuando inspeccionan que no se han pagado los impuestos.

Nicolás es claro en algo, aunque le cuesta decirlo, eligió un momento oportuno y expresó, sin mesura, su sospecha: cree que su familia sustituta, La Beba y Marcos, están involucrados en la desaparición de su verdadera madre y seguro de otras mujeres. Tiene miedo, pues metódicamente él está involucrado, pero no quiere ser parte de algo así, tampoco quiere ser parte de una organización que secuestra mujeres y las obliga a prostituirse.

Lo que más le interesa a Nicolás es saber cuál fue el destino de su verdadera mamá, sin importar las consecuencias, aunque insiste, tiene mucho miedo de ir a la cárcel.

Cómo sería esa chica cuando niña, cómo sería Sofía cuando tenía once años, trece, quince. Cómo cambió su cuerpo mientras era víctima del abuso, de un siniestro negocio. Una niña que crece sin padres, sin la compañía de algún adulto responsable, al lado de personas con graves problemas psicológicos, solo con la compañía femenina de mujeres que, como ella, eran víctimas del mismo flagelo.

Mientras la sociedad mira para otro lado, sabiendo que ese silencio y esa misma indiferencia son una bomba mucho más peligrosa que el mal mismo, para el ejemplo está un chico sentado frente a ella que es un verdadero peligro para la sociedad, no obstante, no deja de ser una víctima más del sistema. Un chico de tan solo dieciocho años, apenas saliendo de su adolescencia y entrando a la adultez, cargando una cruz mientras los demás miran para otro lado.

Ese mismo joven ya tiene elegidos otras víctimas. Es una cadena, ayudarlo a él es ayudar a muchos.

—Por ahora, antes de ir a la policía —agrega la licenciada para tranquilizarlo—, puedo ofrecerte estudiar los cabellos, necesitaríamos que traigas esos cabellos que decís...

—¡Los traje! —interrumpe Nicolás sacando su billetera.

—Estabas preparado.

—NETFLIX. Se te quedan cosas. Tengo un amigo, un hermano, que es fanático, debería ser detective, fue idea suya.

—Es verdad, en esas series policiales dan muchos datos, en tu caso lo usaste para bien, pero hay otras que deberían ser prohibidas.

—¿Y qué van a hacer con eso?

—En primera instancia lo que podemos hacer es una comparación genética de los mechones de pelo. Pero si el mechón que pertenecía a la peluca que tenía la muñeca coincide con el pelo de Sofía…

—No supimos más de ella —dice interrumpiendo, perturbado Nicolás.

Nicolás siente una pena enorme por la soledad y el dolor que percibe debe tener Sofía. Aunque realmente está proyectando en él un sentimiento que le cuesta reconocer, por primera vez en su vida siente el deseo de abrazar a alguien, a ella, a Sofía y darle consuelo, pedirle perdón.

—No importa eso por ahora, lo que tenés que saber es que, si hay coincidencia en los resultados, tu familia, o las personas con las que has estado viviendo, están involucradas directamente en un grave delito. Pero… por ahora no deja de ser una sospecha.

—¿Conocés el principio que dice que nadie es culpable hasta que se demuestre lo contrario?

—¡Bárbaro! dice —Nicolás con tono peyorativo. —Son cosas que uno escucha en las películas —afirma Nicolás que ya entró en el juego y está en cierta manera relajado, sentado con su pierna cruzada y su pie bailando al doble de ritmo que sus pulsaciones cardíacas—. Pero si es obvio, ellas seguro son familia, son la hija y la mamá. ¿Qué más necesitan saber?

—Es difícil limitar las cosas de la muerte a los acontecimientos que relata la noticia. La triste realidad es que la ciencia está preparada para mostrarnos ciertas verdades, pero la ley es coja. Esto es un proceso Nicolás, yo te diría que por ahora guardá silencio. Nicolás cruza su dedo índice en vertical a sus labios, luego en horizontal, después lo repite formando una cruz que besa.

—¡Por mi madre!

Hay un momento incómodo. Ambos se miran desilusionados, lo que es un gesto coloquial, jurar por la mamá, en Nicolás es todo un suceso en ese preciso momento. Elige repetir la acción.

—Te lo juro por lo más sagrado —volviendo a besar su dedo índice sobre sus labios.

—Me gustaría que asistieras con una psicóloga…

—No —interrumpe Nicolás tajante. Demasiado tajante—.

No hay mucho que hurgar.

—Tenés que desandar lo andado, tenés que re aprender, olvidar todo lo aprendido es posible. Por algo estás acá.

—¡El mechón que quedó enredado en el picaporte de la tapa de luz —grita—, fue en uno de los bares de la familia, ese día se la llevaron y no supe más de ella! ¡¿Qué más necesitan?!

—Un tipo de seguridad que no había aparecido en ningún momento lo hizo en la puerta tan pronto Nicolás terminó su alegato, cruzaron miradas con Elizabeth, ella lo paró con la mirada.

—Tenés que calmarte, con gritar no ayudás a nada. Nicolás, si querés saber sobre tu madre, si te interesa conocer la verdad de todo esto, tenés que ser paciente, y más ahora —saca una cajetilla de cigarros y le ofrece. Nicolás toma uno y le saca el encendedor a la vez, que estaba dentro de la cajetilla, le da fuego a ella primero y luego enciende el suyo.

Elizabeth se sorprende un poco por su actitud, pero Nicolás esboza una pequeña sonrisa pensando en Tobías—. Es clave que guardes silencio y esperes, no te expongas. Tenés que saber que corrés peligro.

—Qué sé yo. Quizás —agrega.

—Nicolás, son gente sin escrúpulos. Había un interés puesto en la crianza, un objetivo, un plan, no fue por salvarte la vida. Perdoná que sea tan dura y directa, pero me gustaría que te cuides.

—No sabía que se podía fumar dentro de una oficina —expresó Nicolás para interrumpirla, ella arquea una ceja y él entiende que su autoridad lo permite—. Siempre creí que… —retoma él la charla, reflexivo—, cuando escuchaba que no volvería a ver a una de las chicas se refieran a que iban a trabajar a otro lugar, o que se iban porque renunciaban… qué sé yo, algo parecido, jamás me imaginé otra cosa, te lo juro —dice Nicolás entre lamentos profundos pero silenciosos.

—Entiendo. Esto se cataloga como un caso de privación de la libertad, trata y tráfico de personas en beneficio lucrativo, obligando por medio de extorsión a sus víctimas, vos estás involucrado de una forma directa, pero si decides denunciar, esto puede entenderlo un juez como un gesto de buena voluntad, en dado caso de un dictamen. ¿Me seguís? —Nicolás asiente con la cabeza— puede haber una considerable rebaja de pena, además —se queda mirándolo cómo pidiéndole que le preste atención especial para algo que le va a decir levantando su dedo índice—. ¿Has pensado que pueda que vos seas inocente? —Nicolás frunce el ceño, no entiende nada, cómo es posible que hace diez minutos atrás estaba metido hasta el cuello y ahora puede resultar ser inocente—. Podés ser una víctima —agrega Elizabeth.

Definitivamente esto es más difícil de entender que una ecuación matemática que tanto odiaba en colegio. No es su corazón lo que va a estallar, es su cerebro lo que ya no aguanta más y se retuerce como una almeja en jugo de limón.

—Terminaré volviéndome loco —piensa.

—Nosotros podemos investigar sobre la madre desaparecida, por su edad puede tratarse de un caso de hijos apropiados en la época de la dictadura militar, pero una vez arrojado el resultado, deberán investigar las autoridades judiciales.

—No creo. Sofía y la mujer de la noticia son madre e hija. No puede haber una casualidad tan grande —dice Nicolás obstinado—. Es imposible que sea una casualidad —agrega—. Si no…¿Por qué Sofía me pidió que fuera a ver a esa anciana?

—Lo desconozco. El caso es que, si esto se ratifica, entonces quedaría confirmado que tu familia está gravemente involucrada en el secuestro y desaparición, de por lo menos, esa mujer, esto sería una prueba contundente. Pero quiero que sepas que estos casos no son fáciles, todo lo contrario, muchas veces se quedan en la nada, porque están involucrados desde políticos, sacerdotes, empresarios, policías de diferentes rangos, jueces, es un grupo de gente selecta y muy pesada que manejan los hilos de esta clase de negocios, luego la pirámide desciende enfrentándote a toda clase de personas. Son organizaciones.

—Mirá a quien se lo decís. Yo soy el dedo meñique de toda esta bosta.

—¿Eso pensás? No, siento desilusionarte. Tu familia maneja una clase… como decirlo…, de relaciones, gente influyente. Y escuchame, son fatales para una investigación, pueden hundir un Titanic, tienen otros tiempos, es algo que no podés regular. El informante en muchos casos termina muerto. Por eso no quiero que hagas ninguna clase de denuncia todavía. Igual este no es el caso.

—¿Voy a ser fiambre?

—¿Qué es eso?

—Que voy a terminar muerto.

—Vos no podés entender la magnitud de esto. Habrá quienes no querrán que hables y habrá quienes quieren protegerte. Incluso existe un programa de testigos protegidos, seguro será la figura que te dé la fiscalía.

Nicolás se levanta, le da la mano. Algo que jamás hace. Con las manos unidas Nicolás la sostiene.

—Gracias.

—No tienes por qué.

Después de un silencio reflexivo.

—No soy lo que parezco —con tono de aviso—. Soy una mierda de persona. Si no fuera por su amabilidad, y su mirada, que me hace sentir persona, estaría cerca a sentirme mucho menos que una rata. No, eso es mucho, a una mosca que se alimenta de la mierda que pisan las ratas.

—No es así, sino no estarías acá.

—No te conozco, pero no me abandones. No te imaginás la gente con la que convivo.

Ya cuando está por cerrar la puerta.

—¡Nicolás!

Nicolás vuelve a verla, ya sin expresión alguna. Está entregado a la desgracia.

—Por qué no dejás un poco de tu cabello.

Su ceño se queda fruncido. El de ambos realmente. Nicolás empuña los dedos de una mano uniéndolos mientras sacude la mano, incrédulo.

—El mío. ¿Para qué?

—No sé, se me ocurre ahora. Que tal si tu madre no haya sido ninguna prostituida y su ADN esté en el banco genético y que nada de esto tenga que ver con vos —pensativa—. Puede aparecer una familia —agrega.

Nicolás con la mano hace una pistola y se apunta la sien, “bum”.

—Sin vuelta atrás.

—¿Y si alguien te está buscando?

No hay esperanza en su corazón, tampoco certeza de cómo sobrevivir a esto, solo la urgente necesidad de seguir adelante por que no quiere ser parte de un delito de ese calibre.

Algo en su corazón le dice que no abandone su empeño. Nicolás se aproximó a la ventana y encendió un cigarrillo. Inhaló y dejó caer la ceniza al suelo. Alzó su mirada hacia la mujer detrás del escritorio y pensó que rendirse ahora sería la muerte, persistir es vida. Así no sea para él. Qué mas da, él estaba seguro que lo iban a matar.

—Qué loco —dijo él reflexivo.

—¿Qué?

—Nunca tuve vínculos con el amor y con el sexo.

—Por qué decís eso ahora.

—Por que nunca me he enamorado, nunca amé a nadie, y el sexo… la verdad, el día que debuté tenía 12 años y lo hice por orden de La Beba, con una de sus trabajadoras. Yo no entendía nada incluso, no sé qué pasó ese día.

—En este momento de tu vida todo debe ser como un tabú, no es que no te importe, has tenido todo servido a la mesa, pero no desde el amor y la contención de una familia, realmente has estado muy solo descubriendo todo a tu paso, con tu poco o mucho intelecto, con tu poca experiencia.

—Sabés, tengo miedo.

—¿De qué?

—¡Que me maten! O de convertirme en un asesino.

—Nada de eso va a pasar, por algo estás acá, buscando ayuda.

Nicolás le clava la mirada de una manera que por primera vez la psicóloga misma se sintió incómoda.

—Vos no tenés idea de nada de la vida. Mucho libro, mucho libro, pero al final son letras. Vos, seguro, no sabés lo que es sufrir, perder a alguien, no tener nada, estar solo.

—No tengo por qué vivirlo para poder entenderlo. Somos seres humanos Nicolás, iguales, también sufro, también tengo miedos, no estoy en ningún pedestal por estar detrás de este escritorio.

Después de un largo silencio y la larga ceniza de un cigarro que se hizo eterno.

—¿Qué vas a hacer?

—Terminar con esto… pero de raíz.

Partiendo de un gesto de venia delicado, levantó su mano derecha, estiró los dedos, menos el pulgar, puso el borde de los dedos a un costado de su frente, separó la mano de la frente con un movimiento corto y firme en dirección ella.

—¡Se terminó!

Un portazo fue el vaticinio de una tragedia.

Eulogia. Una decisión

Triple Frontera

Zona rural

Sobre la cama reposan dos vestidos limpios y bien cuidados. Eulogia se baña, y lava su cabello con dedicación. Luego cepilla su larga cabellera, tan blanca como el algodón, y seca con trapos de algodón blancos su pelo frente al viejo espejo.

Después recoge su cabello y lo cubre con un pañuelo.

De un viejo mueble que hace de armario, abre una puerta y saca un gorro bien cuidado de palma y se lo coloca.

Eulogia, con su vestido bien planchado, limpio y peinada busca en su precaria mesa de noche unos documentos que están bien guardados dentro de una bolsa plástica amarillenta y muy arrugada. De su interior saca una carpeta, a medida que ojea los papeles, su rostro se entristece aún más, su boca se arquea con sus costados hacia abajo, apretó el centro de sus labios, cerró sus ojos suavemente con cierto dejo de pena, luego guardó los documentos en una bolsa de tela limpia y planchada color marfil, lo hace con especial cuidado.

Luego salió de su casa.

Blanquito intentó acompañarla, pero con un gesto Eulogia le indica que se quede.

El perro obedece.

Melody. El agresor

Gran Ciudad

Capital

Escasamente ha transcurrido la primera hora del veintiocho de septiembre. Todas las víctimas de la lluvia repentina corren buscando refugio. Andrea sale del bar y al mirar a su alrededor, no puede dar crédito a lo que veía.

—No puede ser verdad, primero me caga mi única amiga y ahora el clima de mierda me da una patada en el culo.

Observa a algunas personas cerca cubriéndose todas juntas bajo los pequeños dos metros cuadrados de techo que tiene una parada de autobuses, cuando Andrea da un envión, para correr se le dobla un pie. No puede creerlo, el tacón de su zapato acaba de romperse.

—¡La puta madre! —chilla. Dándole golpes al zapato grita:

—¡Te dije Melody que no es para mí estos zapatos de mierda!

En ese momento Andrea extrañó sus botas de punta de metal. Se quita ambos zapatos y corre hacia la parada.

Una vez que está en el lugar, apenas si alcanza a refugiarse en una esquina, que resulta ser un fastidio porque el chorro de agua desagota cerca de ella y la salpica mientras intenta mantenerse en pie por los empujones que le dan un grupo de amigos que bromean para hacer mojar unos a otros. Reniega.

—Hola mi amor, ¿tenés una moneda para tomar el colectivo? —dice una anciana que la mira con cara de ternero degollado mientras estira la mano.

—Qué carajo hace esta anciana, a estas horas y en este lugar.

Obvio no puede planteárselo, y menos con esa mirada que la hace sentir culpable sin saber de qué, pero la mala noche no ha terminado, es más, pronto se dará cuenta que inicia, Andrea se percata que olvidó su abrigo y su cartera en el bar.

En ese mismo momento Melody atraviesa un pasillo, el lugar es amplio, iluminado por una tenue luz roja, los techos son altos, está cubierto por cortinas rojas que dan al ambiente un lugar lúgubre y propicio para las insinuaciones, la seducción, pero también los atropellos inadvertidos.

Cuando Andrea la dejó, Melody se puso de pie y el alcohol le pasó factura, todo le dio vueltas y se dio cuenta que estaba más ebria de lo que pensaba, quiso quedarse sentada pero su vejiga no se lo permitió.

—¡Vamos! —Inspiró profundo, acomodó su falda y avanzó.

Melody cruzó el pasillo, no se percató de que alguien la seguía, intentó mantener el equilibrio, por un momento pensó sostenerse contra una pared, pero prefirió seguir su camino, necesitaba llegar al inodoro. Cuando alcanzó la puerta se detuvo, en el lugar se escuchaba la música del DJ algo estrepitosa y la excitación contagiando a todos.

Hay parejas besándose, toqueteándose y otros intentando ocultarse dentro de las cortinas. Melody sonríe a una pareja que sorprende besándose, quitándose la ropa apresurados, la chica la mira celosa y el joven empuja a Melody para que le quite la vista de encima. Melody busca el sanitario, se topa con el espejo, se ve el maquillaje corrido, tiene los ojos rojos por el llanto —“perdí el glamour”—, en el preciso momento que intenta renegar ve repentinamente a sus espaldas al joven que le vendió el teléfono celular, él la mira y sonríe.

Melody recuerda cuando se levantó la falda en la tienda, algo que fue un juego, ahora se arrepiente, sabe que el tipo piensa que fue una invitación. Él y su compinche entran al baño y antes de que ella pueda gritar él la besa, mientras la abraza con fuerza, ella no puede defenderse. Melody le pone una mano en su hombro y se da cuenta de que es un hombre corpulento, el tipo la entra al baño, mientras el otro enciende un cigarro y se apoya contra la puerta del baño a fumar. De campana.

Andrea entra al bar, llega a la mesa en la que estaba sentada y ve su cartera, la toma con gran alivio, pero antes de irse se percata de que el teléfono celular de Melody está sobre la mesa —Melody jamás dejaría su Smartphone ni para ir al baño—. Andrea sabe que algo ocurre.

En los baños el hombre sigue fumando recargado a la puerta, la ceniza de su cigarro mide el tiempo que lleva Melody siendo sometida.

Andrea entra al baño, observa al tipo que está fumando contra la puerta e inmediatamente sabe lo que ocurre, cruzan miradas, juntos entienden la situación. Andrea es una chica no solamente perspicaz, sino que ha vivido mucha calle y los códigos mundanos los lee casi como la literatura en un graduado en letras. Esperando el momento pasa fingiendo necesitar un excusado y el momento llega cuando el muy imbécil palmotea la puerta para advertir a su amigo. Andrea mide el tiempo en fracción de segundos, esos momentos que son imposibles de contabilizar, son ilegibles, el cerebro opera y el cuerpo actúa.

Andrea recordó una charla que tuvo con Charly, un hombre que se moría por ella, jamás tuvieron nada, pero fueron buenos compañeros de boxeo, cuando se dio cuenta que no tenía posibilidades con ella decidió enseñarle, incluso la trataba con rudeza, pensando que tal vez así la podía atraer.

* * *

—Intentá no desgastarte, los buenos boxeadores no gastan su energía, intentan sumar puntos, y ante todo, buscan el golpe certero. Golpeá directo a la mandíbula, si lo conectás de abajo hacia arriba en la mandíbula, el cerebro se mueve dentro del cráneo y cae, lo noqueás seguro, a cambio recibirás un par de dientes como trofeo. Yo los guardo —añadió orgulloso—. Ojito eh, podés fracturar la mandíbula si no tenés guantes, usa mínimo de doce onzas, y cuida que no sea un dientón, al menos que tenga la jeta cerrada, o te podés romper los nudillos.

* * *

“Dientón no es”, pensó Andrea, giró con velocidad y le encajó el puño directo en la mandíbula. El tipo se desvaneció como un espagueti blando.

El que estaba encerrado con Melody escuchó el estruendo, supo que ya no era una palmada, su amigo estaba inmóvil sentado en el piso.

Melody lloraba mientras se sostenía la ropa con fuerza. El tipo había decidido que Melody era una provocadora y tenía derecho a avanzar sobre ella, pero estaba equivocado, Melody era un personaje constante, no solo en las redes sociales, gran parte en su vida era un farsa, inclusive era virgen, siempre alardeaba sobre el sexo en redes sociales, en charlas con amigos, en esas charlas en las que los jóvenes se sientes exigidos, les preocupa quedar bien ante los demás, dejándose llevar por esa presión social de la que todos son víctimas.

Melody recordó un texto que, ella misma había posteado en su perfil de redes sociales, lo había hecho burlándose, era un texto en el que el autor decía que ya no existían los amantes, hacia una analogía sobre los tiempos de nuestros padres y la vida moderna, explicaba que en la vida moderna no había seducción, no se cortejaba, no se escribía un poema, una carta y el sexo había dejado de ser el acto sublime de la conquista para convertirse en un episodio efímero, que se hacía en cualquier rincón, sin placer alguno más que el de una descarga, que termina lesionando las emociones y alejándonos cada vez más del ser, a la larga de uno mismo y nada era suficiente.

El tipo frenó su ataque gracias a la intervención de Andrea, lo que empezó como un juego se estaba convirtiendo en una violación, Melody ya no tenía fuerzas para defenderse, él lo sabe, pero considera que es víctima de su propio juego.

Andrea quiso hacer lo mismo con el que abrió la puerta, quiso dar el primer golpe, pero al ver a Melody hecha trizas se quedó con el puño cerrado y se distrajo, el tipo no dudó en empujarla, Andrea reaccionó y conectó un gancho de derecha sobre la cuadrada mandíbula del grandulón, pero se dio cuenta que era realmente fuerte, ni se mosqueó. Menos mal que él se ocupó de su amigo noqueado olvidándose de ella. Pretendió huir fingiendo estar ebrios, pero no se iban a ir así nomás, algo tenía que llevarse, era la manera de poder marcarlo, como a las vacas, para volver a encontrarlo, Andrea brincó a las espaldas del oso colgándose como una garrapata, le rompió una oreja de un mordisco, tenía que lesionarlo de alguna manera, los puños no le hicieron daño, así que usó la mandíbula, apretó como su pitbull y la mordida fue efectiva. El tipo gritó de dolor, casi que se la arranca si no fuera por que le hizo perder el aire recargando todo su peso contra ella sacándole el aire de los pulmones.

Melody vio a su amiga luchar por ella, defenderla, caer al piso sentada, la miró preocupada, creyó que algo malo le había pasado y se arrepintió de todo; de la fiesta, de haberla traicionado, de ser tan egoísta, de estar rodeada de gente desconocida, quiso ayudarla, pero Andrea la miró, tomó aire y le hizo un guiño, apretó sus labios y con el puño cerrado golpeó dos veces su pecho sobre el corazón y extendió el brazo hacia ella. Como diciendo “acá estoy”.

—¿Estás bien tarada?

Melody asintió con la cabeza. Intentó decir algo…

—No digas nada… traidora —exclamó Andrea mientras se levantaba—. Vamos a casa —le dio una mano—. Lo vamos a buscar y se la vamos a cobrar por nuestra cuenta.

—No quiero saber nada. Yo tengo la culpa.

—Qué decís…, quién te dijo eso, vos sos coqueta, pero eso no le da permiso a nadie de tocarte. Es un tarado —agrego pretendiendo sanar cualquier sentimiento de culpa.

El tipo al que Andrea había noqueado despertó mientras caminaba mareado y le dedicó una mirada a Andrea.

Andrea pensó señalarle con su dedo mayor “Fuck You” pero quiso gesticular una mayor descarga de energía y malicia, al fin y al cabo, habían acabado de sostener una pelea. Así que dio con una mano un golpe en el bíceps del otro brazo, hizo palanca para levantar el antebrazo.

—¡Tomá!

Melody sonrió entre el llanto y la borrachera, recordó a su abuela italiana y dijo:

—Vaffanculo.

Melody. Reposo

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Son las nueve de la mañana. Danna reposa en una cama. La habitación es amplia, elegante, los monitores al lado de su cama señalan estabilidad cardíaca, respiratoria y de presión. Tiene la cabeza cubierta por vendas blancas. Débora dormitaba en una silla a un costado de la cama, soltó el celular de las manos y despertó espasmódica, se contorsionó, su espalda dolía por la posición, levantó su teléfono celular, luego digitó nerviosa con su dedo índice muy rígido sobre el aparato.

“No tengo tiempo, si tienes suerte te llamaré” escucha furiosa la voz de Melody. Débora cortó la llamada irascible.

En ese mismo momento Melody abrió los ojos, observó sorprendida el lugar donde estaba, techos altos, algo percudidos, paredes sin ninguna decoración, un poco sucias por la vejez de la pintura, frente a la cama un mueble sencillo de madera sostiene un televisor pasado de moda, la cama está pegada contra la pared, y ella está cubierta por mantas, miró a un costado suyo y vio a Andrea durmiendo en el piso, sobre una colcha y tapada con una manta delgada.

Melody se quedó por un segundo observando la situación, recordó el ataque que sufrió en el bar, soltó el llanto, pero a la vez se tapó la boca ahogando un grito silencioso, lleno de ira, rabia, impotencia, luego se quitó las manos de la boca, respiró profundo intentando calmarse, sintió el corazón en su frente, en la sien palpitaba como una bomba.

Limpió sus lágrimas y se levantó, cuando quiso ponerse de pie un quejido de dolor la tiró de nuevo, se repuso, dobló su cuerpo recogiéndose sobre la cama y lloró de tristeza y dolor, su cuerpo se retorcía como si tuviera ácido quemándole las entrañas.

Para ese momento Andrea despertó, se quedó inmóvil, sin saber qué hacer, Melody caminó hacia el baño intentando no quejarse, cuidando no despertar a Andrea. Andrea espero, decidió darle tiempo a su amiga.

Melody llegó al baño, se paró frente al espejo, reparó atenta sobre ella misma, sus ojos grandes, fríos, como si mirara a un extraño, como queriendo reconocerse a sí misma.

Vio una máquina de cortar pelo en el mueble del baño, la agarró, volvió a ver a Andrea, la contempló por un instante, Andrea tiene media cabeza rapada, es su look, entonces Melody encendió la máquina, la pasó sobre su cabeza, empezó por la frente, aunque estaba decidida era la mejor forma para no arrepentirse, igual desde que comenzó a hacerlo no paro más y cortó el cabello de raíz. No lo hizo con rabia, tampoco de una forma violenta, todo lo contrario, se pasó la máquina rasurando su cabeza con delicadeza, quitó su cabello como un ritual, como una forma de renacer.

Se limpió las lágrimas con el dorso de la mano, sorbió por la nariz.

Cuando estaba por terminar apareció Andrea por su espalda, sin decir palabra alguna tomó la máquina y le ayudó a terminar el trabajo con delicadeza, buscando donde había pozos de pelo y trabajaron juntas hasta dejar la cabeza lisa, brillante.

—Una vez iba en el auto con mi papá —dice Melody con voz tranquila—, yo me quedé viendo un lindo Mercedes que iba a un costado nuestro, vi qué él también lo miró, entonces le pregunté, creyéndome… no sé qué..., si le gustaba. Él me contestó que sí. Entonces le dije que si le gustaba por qué motivo no tenía uno, si él podría tenerlo. Fui prepotente, quería tratarlo de miserable… lo hice de una forma encubierta… ¿Sabés qué me contestó?

—¿Qué te dijo? —dijo Andrea mientras la mira atenta.

—Dijo que él no podría tener un auto de esos sabiendo que a nosotras nos faltaba algo, o a sus hermanos, o algún amigo cerca no —exclamó Melody pensativa.

Al terminar ambas cruzaron miradas, Andrea la mira fijo, quiso comérsela a besos, aunque nunca tuvo experiencias homosexuales, ese fue su deseo en ese momento, pero se lo guardó, pensó que podía sentirse confundida porque la quería demasiado. Melody la tomó de los brazos, hizo que la abrazara, para luego ella acariciar su espalda. Así, sin más, esos abrazos que no necesitan palabra alguna.

Lloraron juntas mientras Andrea le acariciaba la cabeza fina mente rapada.

Nicolás. Un trato sucio

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En el balde caen gotas de agua sucia, Lautaro escurre el trapo con sus manos viejas, cansadas. Es de día, las ventanas del bar permanecen abiertas ventilando los olores de la noche. El piso está húmedo. Lautaro presta atención a cada uno de esos detalles cuando escucha en la calle un auto frenar en seco, haciendo chirriar las ruedas, sabe que se trata de Nicolás, y presiente de la misma manera, que ese encuentro será definitivo.

Lautaro exprime hasta la última gota del trapo, retorciéndolo con fuerza, manteniendo la presión con cierta actitud, como afirmando un presagio que supone que algo podría destruirlo si termina soltándolo.

Concibe, tras el estruendo de la puerta, que Nicolás viene decidido por la verdad.

Frente a él se posan unas zapatillas gastadas de tela. Pero, en vez de atemorizarse parece tranquilizarlo. Lautaro se levanta despacio, enderezando una a una las vértebras de su columna, haciéndolo mejor que en cualquier clase de yoga. La mirada es lo último.

Cuando sus ojos se toparon frente a frente, Nicolás con un gesto rápido y con una sola mano lo agarró por el cuello y lo estampó contra una columna de concreto, derribando botellas y vasos de las mesas a su alrededor, hundió su antebrazo en su garganta.

—¡Quién sos hijo de puta! —gritó Nicolás.

Lautaro no intentó liberarse, aunque tampoco podría, no quiso hacer nada. Nicolás no supo qué más hacer que cortarle el aire. Luego escuchó su vocecita estrangulada que perdía el aliento:

—Lo importante es quien era ella, vino a verte, se sacrificó por vos. El viejo tenía la cara como un tomate y Nicolás lo liberó.

—Siempre me odiaste por dos razones joven —dijo Lautaro tomándose del cuello aclarando su garganta.

—De qué hablás viejo atorrante —dice Nicolás irascible.

—Vos estás acá porque querés escuchar algo. ¿No?

—¡Yo vine a preguntar viejo de mierda!

—No es necesario, lo que necesitás saber yo te lo voy a decir.

—¡Qué… qué sabés, decilo! —exclama Nicolás impaciente—. Por cuáles cosas es que decís que te odio. A ver. ¡Hablá! —gritó.

—Por mi olor es una, pero ese mismo olor a mierda es el que te ha permitido ser quien sos. Mi trabajo no ha sido solo limpiar como vos creés —el viejo Lautaro habla con una tranquilidad y firmeza aplastante para Nicolás, ya que él venia directo a molerlo a golpes—. La segunda razón es por la que vos estás acá, es preguntar por tu pasado. ¿O me equivoco? Vos me odiás porque en el fondo sabés que algo conozco de vos, de tu pasado.

Nicolás otorgó con su silencio, es tal cual el viejo lo describía, siempre sintió repudio por Lautaro, pero no era un sentimiento genuino, estaba escondida una emoción que nunca quiso explorar. Nicolás permaneció con la mirada tomada, como endemoniada, sus ojos estaban tan irritados y rojos que algunas hemorragias oculares resaltaban haciéndolo lucir feroz, como un perro en medio de una sangrienta pelea de apuestas, pero en el fondo tiene miedo, realmente no es violento, y odia saber que lleva dos cosas que le pueden cagar la vida: ira y un arma.

Tiene una pistola en la mano izquierda, adherida con firmeza contra su pierna, empuña con tal fuerza que los nudillos se blanquean por la presión.

—Si me mentís te mato.

—¿Y cómo vas a saber si lo que digo es verdad o mentira?

—Porque ya sé todo gil —agrega.

—Igual joven, que me des un tiro es lo que menos me importa, después de esta charla yo mismo quiero volarme la cabeza.

Nicolás lo cree. El viejo no exagera, no alardea con sus palabras, lo sabe por su mirada, que en definitiva es muy parecida a la suya.

—No sabés cuánto he esperado que este día llegara.

—Bárbaro, se te adelantaron pelotudo, ya escuché esas mismas palabras de mierda —contesta Nicolás irónico.

—Ya sé.

—Si me hiciste daño te voy a matar.

—Y vas a tener que cumplir tu palabra muchacho, porque yo te cagué la vida.

Nicolás escucha mientras da pequeños golpeteos con el arma a su pierna y su pie se mueve incesantemente como golpeando el bombo en la batería a un ritmo acelerado.

—Yo conocí a tu mamá, la verdadera, a Soledad, así se llamaba ella. Es más, esa cicatriz que tenés en la oreja te la hice yo cuando ustedes nacieron, pensando que tal vez algún día podría enmendar mi error, fue una decisión que tuve que tomar, era como una marca para volver a encontrarlos, como a las vacas en el campo. Tus orígenes son esos, y vos que te creías porteñito.

Nicolás se percata de que habla en plural, las piernas le tiemblan, le tiembla todo el cuerpo, pero teme preguntar, recordó la noche que habló con Sofía, cuando él le dio una bofetada le hizo volar por los aires un piercing que tenía en su oreja, cuando ese prendedor se desprendió dejó al descubierto un corte que tenía su oreja, era muy parecido al suyo, él estaba muy ebrio, pero ahora lo recuerda y le da náuseas.

Nicolás volvió a ver a Lautaro:

—Como que Soledad… ¿Qué decís?

Quiso retomar la palabra, pero un sonido los enmudeció. “Clic”.

Ambos escucharon claramente el chasquido de un arma. No puede ser otra persona que Marcos. Nicolás se lamenta de no haber escuchado la historia de Lautaro, piensa que hubiera sido de ayuda que él atestiguara, pero si Marcos sacó el arma es para disparar.

—No quiero que maten esta noche —pensó Nicolás.

* * *

Marcos le estaba enseñando a Nicolás a defenderse. Nicolás debía rondar los quince años, salió a la calle a enfrentar unos pandilleros, siguiendo los concejos de Marcos.

—Si te dejás joder te agarran de bufón… ¿y sabés cuál era el trabajo de un bufón boludo…? Limpiar culos —grito.

Nicolás enfrentó a los pandilleros que le habían robado una bicicleta, pero cometió un grave error, sacó el arma de Marcos pensando atemorizarlos, pero nunca se imaginó el grado de testosterona y de estupidez de su enemigo, ambos estaban apaleados, tenían sangre en la cara porque habían sostenido una pelea, pero el tipo, que era mayor que él, tal vez de la edad que ahora tiene Nicolás.

Agarró su mano, con la que Nicolás sostenía el arma y maniobró para que le apuntara en medio de las cejas, desafiándolo a disparar, Nicolás sostenía el arma con firmeza entre tanto el tipo apoyaba con ímpetu su frente contra el cañón de la pistola, pero rápidamente Nicolás perdió el pulso y empezó a temblar, luego se meó. No es fácil matar y menos cuando nunca has matado a nadie. El líquido mojó sus pantalones y bajó de prisa por su pierna hasta expandirse por el piso, el malvado sonrió sarcástico cuando sintió el olor a amoníaco, sacó un cuchillo que tenía en la pretina del pantalón, y le tiró una puñalada a la altura del abdomen.

La pesadilla terminó con el estampido de un disparo resonando en sus oídos. Nicolás quedó aturdido por el estruendo, sintió el aire de la bala que pasó cerca de su oreja, y un silbido perpetuó su oído, un pitido continuo y agudo lo dejó inmóvil mientras veía caer al pandillero reventado contra el piso como un sapo. Una mancha marrón oscura crecía a toda velocidad en el piso mezclándose con la de su orina, mientras el tipo se agarraba el cuello mirando a Nicolás preguntándose qué había pasado.

Ninguno alcanzó a distinguir lo que había ocurrido hasta que Marcos tomó del hombro a Nicolás y lo giró con fuerza para después darle tres golpes con la cacha de la pistola en la cabeza. Tuvo que intervenir La Beba con un grito para que se detuviera.

—Nunca saques un arma si no la vas a usar —dijo Marcos furioso, enseguida hizo dos disparos sobre el cuerpo convulso del valiente pandillero.

* * *

Por eso Nicolás entiende que le llegó la hora. Seguro a ambos, a él y a Lautaro. Le hubiera gustado resolver el acertijo, pero por otro lado siente paz de morir en ese momento, no soporta más la incertidumbre, la confusión, su historia y su vida misma.

El primer disparo lo realizó Marcos, salió de la oscuridad y sin mediar palabra alguna tiró, Lautaro cayó desplomado. Marcos se permitió una sonrisa interior antes que el segundo disparo detonara, lo hizo Nicolás, había seguido el concejo de su maestro, lo superó en puntería, marcó un punto rojo en el entrecejo de Marcos, el corpulento Marcos cayó de espaldas sin cerrar los ojos, como pidiendo una explicación sobre su muerte, siempre supo que moriría joven, pero jamás que sería en manos de un principiante.

Nicolás se quedó atónito, los gélidos ojos marrones se mantuvieron firmes, el brazo extendido rígido, sin poder concebir cómo había reaccionado tan rápido, y peor aún, sin comprender por qué había matado a su tío, justo con la pistola que él le había obsequiado, la misma Beretta semiautomática con la que había matado el pandillero, paradójicamente esa arma se fabricó el año en el que nació su madre: 1976, y era un arma que Marcos guardó celosamente como un amuleto, pero sin poder imaginarse que se convertiría en un mal presagio al obsequiársela a Nicolás.

El brazo extendido de Nicolás bajó lentamente por la presión de la mano de Lautaro, que luego le sacó el arma sin decir palabra alguna sobre lo ocurrido.

—Ahora no solo soy un hijo de puta, sino también un asesino —exclamó Nicolás.

El hombro de Lautaro estaba bañado en sangre, la mancha crecía rápidamente y ambos sin decir nada se miraron y quedaron sorprendidos, no por la muerte de Marcos, sino porque a Lautaro la bala le había destrozado la oreja derecha. Coincidencia absurda de creer: “Ojo por ojo, diente por diente… oreja por oreja”.

—Yo les hice esa marca a ustedes dos —prosiguió Lautaro regresando a Nicolás a la charla, sin mayor recaudo le tocó la oreja, pese al hastío de Nicolás—. Lo hice pensando que tal vez así podría reconocerlos y juntarlos algún día. Yo se los entregué a La Beba el mismo día que ustedes nacieron, lo hice a cambio de mi hija, era una chica débil, tenia dieciséis y llevaba tres años desaparecida, en ese tiempo La Beba no era lo que es hoy, pero ya enfilaba para tener poder por su carácter, ella intervino y negoció para que me devolvieran a la criatura, la tenían en un bar de mala muerte, en medio de una ruta. Jamás la hubiera encontrado.

De repente, todo cuadró en la cabeza de Nicolás, reflexionó a toda prisa, atando cabos, eran pocos, pero concluyentes.

Lautaro se tuvo que quedar como prenda de garantía y de silencio. Ese día nacieron mellizos. Sofía siempre ha sido prostituta, no ha tenido otra vida. La Beba tuvo un perverso plan desde que los tuvo en sus manos, el varón sería su heredero y la niña —ya sabés—, un producto más, vio en esa criatura un activo al que le sacaría grandes dividendos prostituyéndola desde niña.

—La famosa frase de las películas —dice Nicolás—. Es un negocio, nada personal.

—Así es. Yo cumplí, acerqué al bar a Sofía esa noche —advirtió Lautaro con voz acometida—, para que ustedes dos se encontraran y hablaran, pero ella no pudo decirte nada joven, no pudo decirte la verdad. Lo intentó, pero no pudo…, por tu carácter, por tus formas muchacho.

—¿Dónde está?

—Ya  es  tarde  joven.

Un silencio sepulcral invade la pregunta. Ambos saben cuál es la respuesta:

—Desapareció.

Después de un silencio, para Nicolás eterno, para ambos doloroso, Lautaro reaccionó con cierto alivio de liberación y decidido a terminar la tarea que le tomó dieciocho años cumplir, le ordenó:

—Nicolás andate de acá, andá, descansá. Te ves cansado y debés estar atolondrado —insiste Lautaro—. Vos nunca estuviste acá —agrega.

—Pero…, yo lo maté.

Lautaro le muestra el arma. Es él quien la sostiene.

—¿De qué hablás? —dijo Lautaro liberándolo de la responsabilidad.

—Pero… ¿Qué querés que haga?

—Que busques a tu hermana. Yo ya no voy a poder hacer nada. Tomátelas. ¡Andá! Yo resuelvo esto. Te lo dije, yo me quedé a pagar el precio. Estoy viejo, vos sos joven y tenés que buscar a Sofía. Se lo debés. No vale la pena que te cagues la vida en cana, sos un jovencito, además yo soy responsable de todo.

Lautaro le da un pequeño empujón a Nicolás.

Nicolás se aleja pensando si los grandes cambios de la vida necesitan siempre de pequeños empujones.

—¡Nicolás! —gritó Lautaro ante el asombro de Nicolás, puesto que Lautaro nunca lo había llamado por su nombre—. Ella te necesita.

—¿De qué mierda hablás?

—Sofía hizo todo para encontrarte, y se arriesgó porque sueña ser libre. Ayudala.

La esperanza ha estado ceñida a esto, podría ser el destino. La espera de Sofía ha sido la misma de Eulogia a miles de kilómetros y el único lazo es él.

Después que Nicolás cruzó la puerta Lautaro le habló al aire, a la nada.

—Perdón. Yo nunca me imaginé tanto desastre.

Ahora, solo en el bar y con su jefe muerto, era el momento de entrar en acción, empezó a sacudir el cuerpo de Marcos, buscó en su bolsillo del pantalón y sacó su billetera, esculcó rápidamente sus diferentes solapas hasta encontrar una llave, la sujetó con fuerza en su mano, como algo preciado, luego abrió su camisa de un tirón haciendo volar los botones por el aire, antes de seguir miró la llave que colgaba en el cuello de Marcos, la excitación lo invadió, siempre supo que Marcos llevaba, como un dije, colgando en su pecho esa llave de oro gemela a la de su billetera, se tienen que usar juntas para tener acceso a la caja fuerte, conocía que no se la quitaba ni para dormir, nunca la había siquiera visto.

Por primera vez en su vida se sintió poderoso: estaba encima del cuerpo del gran Marcos Castro, ya no lo impresionaba. Por un momento pensó en sacar la llave de un tirón, quería sentir esa sensación, pero decidió quitarle el collar que llevaba alrededor del cuello sin estropearlo y se lo puso, en su delgado cuerpo la llave le llegaba casi a la panza, en el torso corpulento de Marcos apenas si bajaba unos centímetros de sus clavículas, igualmente sintió brotar dentro suyo la excitación del poder y lo prohibido.

Corrió hacia la caja fuerte que estaba en el piso, justo detrás de la barra del bar. Ignoraba que Nicolás seguía afuera meditabundo dentro del auto. Lautaro introdujo la llave de seguridad en la ranura, la primera sin mayor inconveniente, para colocar la segunda llave tuvo que calmarse unos segundos, el temblor no le permitía encajarla, lo invadió el pánico combinado con la alegría de volver a ver a su familia, se iría inmediatamente a la terminal a tomar el primer colectivo que lo acercara a la frontera, pero antes tenía que girar ambas llaves a la vez —Respira, respira…—.

Se estremeció al oír funcionar el mecanismo, la pesada puerta se abrió dejando el espacio suficiente para dirigir la luz de su teléfono celular.

Era la primera vez que veía esa caja abierta, sintió un escalofrío que bajo un poco sus pulsaciones, restregó su mano por el rostro queriendo recuperarse, empezó por explorar las estanterías, encontró algunas carpetas. Hacía años que soñaba con registrar aquel sitio: “Aparte del dinero, ¿qué escondería Marcos ahí con tantos celos?”.

Encontró un libro, recordó que a Marcos le gustaba leer, vio un separador, abrió la pagina y leyó una frase subrayada: “La triste realidad es que el mundo está manejado por egoístas, mediocres y por idiotas, especialmente estos últimos”.

Repentinamente se sorprendió buscando algo que no sabía qué era, así que hecho mano a un par de relojes, su color favorito era el verde, le recordaba al campo, por eso le atraían esas letras mayúsculas tan verdes como los árboles, la corona dorada era irrelevante para él, los observó y supo que serían un arma de doble filo, puesto que un hombre como él no podría venderlos a buen precio, eran muy costosos, así que decidió agarrar solamente uno, después agarró un fajo de dólares, sonrió pensando que estaba siendo indemnizado por muchos años de servicio, y sintió bronca a la vez, aprendió que el dinero no puede pagar tantos años oliendo a mierda, y no se refería solo a él en su pensamiento, si no a una sociedad egoísta, cruel y degradante.

De varias joyas decidió tomar solo algunas.

En la calle, dentro del auto, Nicolás encendió un cigarro en el preciso momento que sonó un disparo dentro del bar.

Melody. Pelucas y muñecas

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—¡Yo sé que no tiene valor económico! —dice Melody con tono nervioso—, pedirte perdón no arregla nada, lo sé, pero dejame retribuirte de alguna manera por favor. Te lo ruego —agrega ante la mirada inquisidora de Marcela. Melody le pasa un sobre grueso lleno de dinero.

—Como tú misma dices, eso no arregla nada…, pero tampoco quiero aprovecharme. No puedo creer que la perdieras. Es mi culpa, jamás debí prestarla, era un amuleto, los amuletos son personales. No quiero tanto dinero —agrega angustiada.

—No es solo por la muñeca —dice Andrea repentinamente. Andrea mira a Marcela y Marcela ve a Andrea, le mira los moretones en su rostro, luego a Melody, fuera de eso la ve, no solo triste, destruida, y con su cabeza rapada, no entiende nada, decide callar.

—Queremos dos pelucas —le toca la cabeza a Melody— que tengan el mismo color y sean de pelo natural, eso queremos —dice Andrea—. Otra para la muñeca.

—Mirá, ya fue, yo a la muñeca no la puedo remplazar.

—No es para tu muñeca, es para otra, la hermanita está en el hospital muy grave, vamos a conseguir otra muñeca, le sacamos el pelo. Por eso queremos comprar esa peluca de la que hablaste.

—Mi jefe la arregló precisamente ayer. Pero es muy costosa.

—No importa —contesta Melody con seguridad.

—Cómo estuvo la fiesta —pregunto Marcela, que ignoraba completamente lo ocurrido la noche anterior.

Andrea la mira con ganas de golpearla.

—Vengan mañana —les propone Marcela cediendo a conseguirles la peluca sin indagar.

—¿Puedo hablar con tu jefe? —dice Andrea.

—No, para qué…

—Mi hermana está grave, muy grave, la necesitamos hoy, a más tardar a la noche.

Melody. Una esperanza

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—Gracias. Una vez más —dice Débora mientras lo mira directo a los ojos y Ramón desvía su mirada hacia Danna que aún no ha despertado de la anestesia—. Nunca me perdonarás, verdad.

—No se trata de perdón.

—¿Entonces de qué?

Ramón la mira y recuerda lo que fue la vida juntos.

—En verdad… no me extrañas —dice Débora.

—Pasaste a ser alguien muy importante en mi vida, y será para siempre, tenemos dos hijas maravillosas que dependen de nosotros. De ambos —dice Ramón con énfasis en “ambos”.

—Yo me equivoqué, no sé qué más decir —exclama Débora casi pidiendo perdón.

—Yo también, no te sientas del todo culpable, yo tengo mi cuota de responsabilidad. Me imagino que no te complacía —agrega con tono dolido.

—¿Qué decís? Venite a casa, yo te puedo dar consuelo —tomándolo de la mano.

—¿Consuelo? Por favor no sexualices este momento.

—Dale, volvé, te voy a cuidar, voy a preparar comida y cuidarte.

—Por favor, no hagas esto.

—De eso te quejabas.

—Yo nunca te pedí nada.

—Bueno, era una de las cosas, ni siquiera conversábamos, no tomábamos mate nunca.

—Porque no me gusta el mate, no por otra cosa.

—Andá… dejá de mentir, no me dabas más bolilla.

—No, no escuchabas, solo quería que respetaras mis horarios, mis tiempos, mi momento…

—Yo quiera un momento para mí también, quería ir de vacaciones, hacer cosas juntos.

—¡Hacer cosas juntos! ¿Hablás en serio? Las hacíamos, pero nada te era suficiente.

—Yo creía que estar con un médico sería mejor…

Débora se calla y ambos enmudecen confirmando lo dicho.

—No tienes una pasión Débora, yo sí, mi pasión es esta —le dedica una mirada a Danna— salvar vidas, trabajar por las personas.

—Estábamos poco tiempo juntos.

—Y… ¿Cuál es el problema?

—Nunca tenías tiempo para mí.

—Por Dios… Por qué las personas quieren cambiar al otro cuando ya están juntos, de esa manera nos conocimos, así nos enamoramos —dice Ramón con voz calma.

—Por eso hice lo que hice, porque nunca escuchás. Sé que no me creés, pero yo cambié. Confiá en mí.

—¿¡Que confíe en ti!?

—¡Sí!

—Confiaba en ti... ¡Y me traicionaste! —exclamó Ramón con tono más alto, pero calmo a la vez:

—Te miraba a los ojos todas las noches, agotado, casi sin dormir, te miraba y te decía que te amaba, teníamos conversaciones, tal vez cortas, lo sé, pero era lo que yo podía hacer. Mirá, las personas necesitamos pasar más tiempo de calidad que pasar el tiempo... Llegué a sentirme culpable de tu insatisfacción, de tu tristeza, pero sabes qué, yo también las tengo y te respeté, tu me rompiste el corazón.

—Si…, tienes razón, pero… ¿Por qué te cagué?... Perdoná…

—Esa era una de las cosas que sí me molestaban.

—¿No querés saber por qué te traicione?

—¡No tengo idea! Hablalo con tu analista. Mirá Débora, no quiero ser grosero contigo, pero no uses a las hijas para que estemos juntos.

—Yo me equivoqué.

—Y está bien, a todos nos pasa… solo… quiero estar solo. Mirá… Yo… Hay algo que no te he dicho… La verdad es que después de separarnos disfruté estar solo…, tuve una inevitable sensación de paz. Me sentí libre, incluso hasta salí a montar en bicicleta de noche, fui a comer helado, hice cosas que eran ridículas y nunca acompañarías. Ni en el peor de tus sueños —sonríe amable—, y sabes que… Lo disfruté, lo gocé como un niño. Perdón, te juro que es verdad, no quiero ofenderte, pero algo había cambiado, se terminó ese malhumor en la casa, esa tensión en la que el aire se cortaba con bisturí, todo eso lo creabas con tus reclamos, con tu exigencia de orden, con tus silencios constantes, te preocupaba más imponer tus reglas que compartir con el otro.

—No seas tan duro conmigo.

—Te he dicho que tengo mi cuota de responsabilidad.

—No será que idealizás el amor.

—No se trata de eso, yo también tengo mis miserias, todos las tenemos, el tema es que para estar en pareja debés aprender a compartir con el otro, ser consciente de que el otro es importante, y hay que ceder espacios, tener flexibilidad. Si no, la soltería es una elección también.

—¿Fuiste feliz contigo?

—Mucho. Absolutamente, pero el último tiempo sentía que ya no me amabas. Perdiste la felicidad. Y no te culpo, seguro necesitabas estar libre, y no hay nada malo en eso, tal vez yo no te satisfacía, y no tienes porque sentirte culpable.

—No es eso. Yo fui muy feliz también. Solo que… reconozco… había algo que quería y no estaba… y… no sé…

—Tal vez es por eso que no podemos estar juntos… Uno debe ser feliz de forma individual, cada uno debe ser feliz, ninguno es culpable de las desgracias del otro.

—Recordás —ha cambiado de tono, como aceptando la derrota de una batalla que nunca empezó—, una noche que cenábamos con amigos, que yo me enojé por cómo definiste el matrimonio —risas.

—Sí —contesta Ramón con un dejo de emoción por el pasado, luego pone las manos en los hombros de ella en forma amistosa—. No me vas a decir ahora que no es así: “El matrimonio son dos personas ajenas que deciden compartir una vida juntos”. No es mía la cita, es de Gabo.

Se conceden una mirada afectuosa, una liquidación del tiempo juntos, algo parecido a una reconciliación emocional, pero individual.

—No dejamos de ser personas ajenas. No te sientas mal.

—Te puedo pedir perdón —suplica.

—No hace falta.

—No seas tan duro.

—Es que no hace falta, en serio —dice en tono respetuoso y con paz—. ¿Qué viene después de decirte perdón? No va a cambiar nada. Ya nos divorciamos. Te propongo un trato —agrega Ramón sonriendo delicadamente.

—¿Qué? —contesta Débora con ilusión.

—Volvamos a ser dos desconocidos. Disfrutemos del tiempo que nos queda, así, como amigos, la amistad existe. Ya somos grandes, las hijas crecen, un día se van —dedica una mirada a Danna—. Esperemos que Danna sane, la vida es corta.

—Es que…

—No más —dice Ramón interrumpiendo amable—. Por favor. Yo no adopté a Danna para estar contigo, en un principio me pareció que no podía dejarlas solas y desamparadas, después fue imposible no amarla, es una niña maravillosa. Débora, renueva tu vida, tus relaciones sociales, ocupa tu tiempo, descubre una nueva actividad, has cosas por ti, sé feliz.

Son las siete de la noche. Ramón camina taciturno por el pasillo, lleva unos documentos en la mano.

—Papá…

Ramón pasa de largo, no reconoció a su hija en esa chica de melena rojiza. En otra ocasión le hubiera llamado la atención una mujer con ese cabello, pero sus pensamientos divagan y su estómago tiene un mordisco que corta su respiración, las probabilidades para Danna son escasas, y si sobrevive puede quedar ciega.

Melody y Andrea se miran, sonríen disimuladamente, Melody levanta un hombro y contrae la comisura de su sonrisa dejándolo pasar de largo.

Melody se detiene bruscamente al llegar a la habitación de Danna y verla sobre la cama, dormida, con vendas en la cabeza y monitores rodeándola. La imagen de esa niña vital, el recuerdo de su voz insistiendo para que la visitara y probar la torta la hacían sentir miserable, egoísta.

—¿Hija?

Melody mira a su mamá que está sentada en un sillón a la entrada, pero contra la pared y no se había percatado de su presencia. Por un segundo se queda mirándola sin decir una sola palabra, no sabe si contarle lo que le ha ocurrido la noche anterior.

Quisiera un abrazo de su mamá y llorar desgarrada sobre ella, pero algo cambió.

—¿Dónde has estado?

—No quiero que me digas nada mamá. Te lo pido por favor.

—Hola Andrea —saluda Débora muy seria.

—Hola Débora —redobla la apuesta Andrea en tono y mirada.

A Débora nunca le ha gustado Andrea, la ve machorra, le incomoda cómo la mira. Andrea es una mujer de carácter fuerte, mirada profunda y directa, incluso para hablar. Todo mal puede imaginarse Débora, menos que es como un guardián para su hija.

—¡Hermanita! —dice Melody emocionada ante el asombro de todos.

En ese preciso momento Danna abre los ojos.

Débora se abalanzó sobre la niña, pero Danna no le quita la mirada a Melody. Débora lo advierte y espera paciente.

—No pude hacerte la torta.

—La vamos a hacer juntas princesa.

—¿Qué te hiciste en el pelo? —a Danna se le dibuja una leve sonrisa burlona.

En ese momento entró Ramón a la habitación, se sorprendió del cambio de look de su hija, pero ver a Danna le devolvió el alma al cuerpo, esbozó una sonrisa y sintió que pudo volver a respirar normal, puso su mano en el hombro de Débora apretándola con firmeza, en señal de triunfo.

Danna tiene una fuerza inmensa, pese a ser una niña, la acompaña una actitud positiva y alegre. Es una niña con ganas de vivir. Su lucidez deja a todos asombrados, habla como si no hubiera pasado nada. Ramón le explica que fue operada, le dice que debe quedarse unos días en el hospital y guardar reposo.

—Mi pequeña, sabés que te quitaron el cabello —dice Débora.

—Puedo verme en un espejo —pregunta Danna.

—No podés ahora —dice Ramón mientras toma una mano de Danna y se la hace pasar por la cabeza con suavidad—. Será por unos días —agrega.

Danna al tacto de las vendas no reacciona, parece no importarle.

Andrea, que suele leer muy bien las emociones encuentra una manera perfecta para distraerla.

—Por qué no le enseñas la sorpresa —dice Andrea a Melody.

—¡Hola Andrea! —dice Danna feliz—. No te había visto

—risas.

—Hola hermosa.

Es imposible para Débora sentirse celosa.

Melody la mira conmovida, sonríe dulce, en seguida toma una pequeña caja con sus manos, la caja tiene un moño. Danna intenta moverse, pero está débil, sonríe emocionada.

—Yo te ayudo mi amor —exclama Melody mientras abre la caja y saca de su interior una muñeca con un pelo igual al de ella, rojizo y ondulado—. ¿Te gusta?

—No… ¡Me encanta! —dice Danna. Sonríen.

—Ahora viene lo mejor.

Melody agarra la cabellera de la muñeca y la retira, la muñeca queda con la cabeza completamente pelada, resaltan sus ojos verdes y las largas pestañas.

A Danna le gusta y sonríe. Quiere tocarla. Luego Andrea pone una mano sobre la cabeza de Melody.

—¡Sorpresa! —dice mientras le saca la peluca. Débora y Ramón se miran impactados, pero igualmente están acostumbrados a sus excentricidades.

—No, no… —dice Danna divertida mientras se tapa la boca con una mano, la que está libre de la vía de suero intravenoso.

Melody levanta la peluca varias veces dejándola caer sobre su cabeza rapada. Danna sonríe divertida y le pide que le deje tocarle la cabeza.

—Te ves muy linda. ¿Por qué te quitaste el pelo?

Melody le lanza una mirada a su padre antes de contestarle a Danna:

—¡Porque hay cosas más importantes!

Ramón entiende el mensaje, se preocupa a la vez porque sabe que algo pasó, pero ve en su hija una mujer decidida, recuerda que él le dijo esa frase, igual, es inevitable no conmoverse al darse cuenta que hay algo distinto en ella, entonces sonríe con cierto tono victorioso.

Melody lo mira, al cruzar miradas se entienden, más vale el silencio en ese momento.

Melody mira a Danna.

—También porque todo cambia… y es bueno, esos cambios son buenos… ¿No? Y porque me quería parecer a vos picarona hermosa. Le toca la punta de la nariz con su propia nariz.

—¿Que te pasa? ¿Por qué lloras? —pregunta Danna. Melody sorbió, limpió su nariz y dijo:

—Llevo un rato aquí y no me has pedido que te haga…

—¡Mariposas! Síiiii —dice Danna con voz débil.

Melody acerca su rostro hasta tocar con sus pestañas la mejilla de Danna y parpadea velozmente. Danna ríe.

Eulogia. Pelucas y dominios

Triple Frontera

 Zona rural

Varias personas se quedan atónitas al ver a la vieja Eulogia caminar en el pueblo, atraviesa la plaza. Sería sensato pensar que después de tantos años de la desaparición de su hija la daban por muerta, pero no es así, todos sabían sobre ella, que aún vive, porque todos ambicionan saber qué haría con su campo, algunos pensaban en ocuparlo, otros en reclamarlo, pero no faltó el más cauto que vio que Eulogia traía documentos en la mano y vendía directamente al pueblo para solucionar ese tema y no dejarlo al abandono y a la suerte de los buitres.

Eulogia camina solitaria por el pasillo de uno de los costados de la plaza, sabe que todas las miradas se posan sobre ella, al llegar frente a la barbería se detiene, vuelve a mirar hacia el interior, por un segundo parece pensarlo, pero entra decidida.

Dentro del salón está el único hombre que siempre habita el lugar. González, el barbero, tiene puesto un sobretodo blanco, es delgado y tiene el cabello esmeradamente cuidado, peinado hacia atrás con tanta gomina que parece querer desafiar a los vientos más enérgicos.

González intentó saludarla, pero apenas si pudo balbucear su nombre.

—No diga nada González, solo vengo a pedirle un grande favor —dijo Eulogia con voz calma— córteme el pelo y cómpremelo al mejor precio que pueda —agregó.

González solo asintió con la cabeza, no dijo una sola palabra, era como si hubiera visto un fantasma, únicamente se dispuso a mover la silla giratoria hacia ella indicándole que se sentara.

Eulogia sale de la barbería con el pañuelo cubriendo su cabeza rapada y con su pecho abultado por unos cuantos billetes que pagó González por su larga cabellera. Esos cabellos los venderá para hacer pelucas de pelo natural que centuplicarán el precio que él pago.

El abultado pecho de Eulogia en el fondo está vacío por el dolor y la angustia, ella no entiende si el perdón es suficiente para liberarse de sus culpas y el rencor que siente hacia González, puesto que hubo un rumor en el pueblo que fue él, que le cortó el pelo en varias ocasiones a su hija de niña, quien habló de esa hermosa quinceañera colorada y por eso vinieron a buscarla.

Eulogia camina por el mismo pasillo que Nicolás transitó, se encuentra con el mismo auto que a él le llamó la atención que mantiene su letrero rústico escrito a mano sobre un cartón viejo y arrugado:

“TAXI – VIAJES – ENTREGAS”.

La anciana mira el mordaz letrero sin expresión alguna, ya no tiene fuerzas para soportar más emociones, ya no quedan estructuras que se puedan derrumbar, a estas alturas no queda más que cansancio y el dolor, en sentimiento insustancial que deja la impotencia de ser víctima de impunidad. Ese hombre fue quien entregó a su hija y ese letrero es la clave de un secuestrador a sueldo.

Eulogia está sentada en una pequeña sala de espera. Es un lugar austero, de pisos brillantes de madera, paredes impecables color marfil y techo alto. Sabía que ir al pueblo sería enfrentar todos sus miedos, pero ya no tiene que perder, igual no es fácil mirar a la cara a los culpables o involucrados en la desaparición de su hija “que más puede salir mal”. Su pregunta es respondida al abrirse la puerta, sale un hombre que camina imponente, de presencia violenta, la anciana levanta la mirada despacio, sabe con quien acaba de encontrarse. El tipo la mira de forma amenazante, se trata del fletero del pueblo, el dueño del letrero de cartón, pasa por su lado y se aleja impune, sin una gota de arrepentimiento en su mirada, ambos lo saben, todos los saben, pero nadie dice ni hace nada.

“Si existe algo más doloroso que la impunidad de un sujeto, es el silencio de la gente”, concluye la anciana. “Reencarnaría en un yaguareté solo para matarte”, eso piensa la anciana viéndolo cerrar la puerta mientras desaparece, pero prefiere callar, un atisbo de esperanza le dice que su nieta vive y puede algún día llegar al lugar. Luego se asoma Eduardo, el abogado, un hombre de aproximados 40 años, viste camisa y usa corbata.

—Eulogia querida, siga por favor —parece alegre y sorprendido a la vez.

Sentados en la oficina, Eulogia observa el letrero en su escritorio, es el mismo de su padre.

—No tuvo que hacer uno nuevo.

—Por supuesto que no, para mí es un honor usar el mismo de mi padre. Aunque las cosas están cambiando —la mira con atención, tal vez es un pequeño gesto para decirle que esos “cambios” castigarán a ciertos delincuentes—, con nuevas reformas no lo podré usar más, ese quedará para el recuerdo porque ahora tengo que hacer uno que tenga mi número de licencia. Tiene que ser visible para todos —agrega.

—Como debe ser —señala la anciana con evidente desilusión.

—Cuénteme quien era ese joven que la buscaba, me dijo que quieren venir a filmar algo por acá, no sé… Un documental o algo así.

—Ah sí, eso dijo, pero se fue a buscar… No sé, otro lugar —dice la anciana sin deseos de entrar en detalles.

—¿Qué es de la vida de su papá? —pregunta Eulogia para cambiar de conversación.

—Descansa. No quiere saber más de oficinas. Quiere estar en la finca, con el ganado, entre animales. Fue lo que siempre quiso —agrega.

Ambos se miran y hay un silencio incómodo.

—Siento mucho…

—No hace falta —lo interrumpe Eulogia tajante—. Solo ayúdeme con este trámite, quiero que si algún día aparece mi nieta la finca le quede a ella, que la pueda vender si quiere, irse de este lugar.

—La esperanza es lo último que se pierde.

—Pero quiero que Olegario y Rufina sean apoderados legalmente y nadie les pueda quitar esas tierras.

—Así se hará señora Eulogia. No se preocupe, yo me encargaré personalmente que se cumpla.

El hombre saca los documentos de la bolsa de tela, le llama la atención y la roza con la mano, algo que la anciana advierte y esboza una leve sonrisa, se ajusta las gafas sobre el puente de la nariz y dibuja una sonrisa imperceptible de dolor y consuelo por la anciana concediéndole una mirada delicada. El hombre estudia los documentos, se trata de los títulos de propiedad del campo, de pronto lee algo que lo hace saltar de la silla.

—Pero Eulogia déjeme darle un abrazo.

Y así lo hace, se acerca y le da un abrazo cálido y sincero.

—Feliz cumpleaños Eulogia.

Se quedan abrazados al borde del llanto.

Quienes recuerdan bien a Soledad dicen que era una jovencita radiante, era diferente a todos, de las personas que dejan huella, en parte era algo que se lo daba sus atributos físicos, resplandecía, era de tez blanca y pelirroja, esto ella terminó entendiéndolo y lo trasmitió a su personalidad, le gustaba ser el centro de atención, parecía que quisiera que todos supieran de su alegría de vivir, era amada y odiada a la vez, porque era única, pero en definitiva todos la amaban y para Eulogia ella podía iluminar los peores días de lluvia.

Fue su única hija, fruto del amor con el hombre que recorría el mundo como mochilero, venía haciendo un viaje desde Alaska y su destino era la Patagonia y las islas Malvinas, pero Eulogia lo detuvo, se embarazó y él desapareció sin saberlo.

Hace muchos años atrás Eduardo fue a celebrar un cumpleaños de Soledad, la chica cumplía once años. Eduardo llegó con su padre, quien lleva su mismo nombre, en ese entonces era el único abogado en el pueblo. Eduardo hijo, quiso entregarle un regalo que le traía a Soledad, tenía mucha vergüenza de dárselo, Eduardo estaba enamorado de Soledad, él era un chico común, de tez caucásica, pelo negro y ojos achinados y lo inhibía la presencia admirable de la niña de pelo rojizo.

Eduardo se acercó, le entregó la bolsa de plástico, la miró y se quedó perplejo por unos segundos antes de correr hacia su padre para que lo salvara de tal vergüenza, pero sucedió lo contrario, puesto que el papá lo obligó para que se acercara a Soledad, le diera un abrazo y la felicitara por su cumpleaños.

Los jovencitos se abrazaron, el pequeño Eduardo le lanzó un beso tímido e inseguro, Soledad volvió la mirada y el beso fue justo en los labios. Los chicos no se hubieran dado cuenta de nada extraño si no fuera por la risotada que soltaron los adultos, el beso fue accidental y todos se habían dado cuenta de eso. Eduardo, el padre, miró a Eulogia de una manera cómplice, aunque era un hombre de honor y estaba casado, se moría de ganas por Eulogia. Eulogia tenía fama de ser muy sexual y se veía sensual, a todos los hombres les gustaba, en parte porque estaba sola, pero también por sus atributos.

Aunque por un tiempo creyeron que ese inocente beso podía ser el presagio de un futuro juntos. No fue así.

Ambos recordaron ese momento al estar abrazados, ambos saben que cada uno lo recuerda, y ese abrazo fue el único abrazo que la anciana aceptó desde la desaparición de su hija, ambos pensaban en el desgraciado final que la vida le deparó para Soledad, y ambos creen que es injusto.

El abrazo efusivo para felicitar a Eulogia por su día de cumple años se convirtió en un abrazo de consuelo. Ambos quisieran cambiar ese pasado.

Eulogia. La vida sigue, la muerte también

Triple Frontera

Zona rural

Eulogia está cerca de su casa, camina despacio por el camino de tierra bajo el sol inclemente. Repentinamente escucha los ladridos de Blanquito y se reanima, levanta la mirada sonriendo levemente, pero se percata de que el perro no salió en su busca para recibirla, sino que la está advirtiendo de algo y quiere que la siga.

Eulogia llega junto a Gareca, la vaca está en trabajo de parto, en la fase de expulsión de la cría, está parada y las patas del becerro, que apenas asoman, son atadas por Olegario.

—¿Qué hago? —preguntó la anciana.

—¿Puede hacer algo de fuerza o llamo a Rufina?

—Déjele tranquila que prepare el almuerzo. Deme el lazo

—dice Eulogia que parece haber recuperado el aliento.

La anciana inmediatamente se pone manos a la obra, agarra el lazo, enreda el extremo en sus muñecas y tira con fuerza, pero delicadamente, lo hace con experiencia, descarga su peso, así poco a poco la bolsa de agua va saliendo. Olegario manipula la vulva de la vaca para que pueda expulsar el becerro, que viene bastante grande.

El perro está tranquilo hasta que el becerro sale expulsado y cae contra el piso, Blanquito intentó acercarse, y recibió un fuerte latigazo, comprobó la fuerza de Eulogia que con rapidez y firmeza le dio un certero golpe en la cabeza, el perro entendió el mensaje y se quedó quietito detrás de ella, mirando temeroso e inquieto a la vez, cómo la vaca se comía la placenta. Para los mamíferos esto es un festín, para la anciana es el recuerdo de parir, de ser madre, de dar vida, justo ahora que ella se muere y con ella su historia, sus recuerdos, su hija, su nieta.

Luego Eulogia dejó que el perro lamiera la placenta que estaba a un lado del becerro, entre tanto Gareca limpiaba a su cría con la lengua. Blanquito lamió con afán, pero sin desesperarse, con movimientos sigilosos, temía recibir otro latigazo si se ponía muy ansioso.

Repentinamente advirtieron una avioneta, planeó sobre el campo, regó a su paso un vestigio de humo y líquido blanco que cae sobre los cultivos. Ambos, Eulogia y Olegario, vuelven a ver a Juancho que reposa en una silla bajo la sombra de un árbol frondoso. Ninguno dice nada, pero ambos saben que esos químicos dejaron a Juancho como un esqueleto en vida que no podría vivir sin ser asistido. Una víctima de los agroquímicos.

—Será que todo lo que viene es para destruir —dijo la anciana con desgano.

—Pues señora, yo pienso que la pachamama estaría mejor sin nosotros, los seres humanos somos los que destruimos el planeta. Hace poco me invitaron a una charla: Un Mundo Sin Agroquímicos, nosotros por Juancho estamos haciendo lo que sea para que no le pase a nadie más, pero la verdad somos una mierda los humanos. Acabamos con todo.

—Es que esas cosas no se necesitan, es para producir de más, exigiéndole a la tierra, es como si yo quisiera que la vaca quedara preñada mañana y tenga cría en dos meses. Es lo mismo que hacen con la madre tierra, están destruyendo a la pachamama.

—¿Ya parió? Vengan a almorzar —dice Rufina amable.

En el momento del almuerzo todos guardan silencio. Aunque nadie sabe nada, realmente todos están al corriente, Eulogia luce cansada y su cabeza rapada la hace ver enferma, aunque la vieja toda la vida gozó de buena salud.

Ninguno de los dos se atreve a preguntar, pero Juancho, en su eterna hipnosis la llama con un gesto.

—¿Qué pasa Juancho? —pregunta Rufina avergonzada.

—Déjelo Rufina, déjelo que se exprese —dice Eulogia mientras lo observa atenta—. Algo quiere —agrega.

Eulogia se da cuenta de que el esqueleto viviente quiere que se acerque, ella eso hace. Cuando la anciana está frente al muchacho descubre que los ojos y la mirada del jovencito la atrapan, advierte que vive, que existe, sus ojos tienen alegría, picardía, luz. Juancho intenta tocarla, pero los codos impiden que el brazo se extienda, así que la anciana se acerca más.

Para sorpresa de todos, Juancho se da maña y retira el pañuelo de la cabeza de la anciana. Olegario se queda inmóvil observando la escena, aunque ha sido responsable con su hijo y su esposa, se ha refugiado en el trabajo, desilusionado por no tener un hijo con el cual compartir, y verlo comunicarse a su manera lo emociona. Rufina no puede dar crédito de lo que ve. Eulogia deja que el chico le saque el pañuelo y permite que le acaricie la cabeza.

La sonrisa de Juancho los hace quebrar a todos, por indiferentes, por inexpresivos, porque la vida sigue de una manera o de otra y Juancho puede sonreír, ver una cabeza rapada le da curiosidad.

Eulogia. Antes de partir

Triple Frontera

Zona rural

Sintió que sobre su cabeza caía un rocío fresco y suave. Se quedó quieta con la cara hacia el cielo y recordó una vez más su niñez, era otra de las tantas cosas que le gustaba hacer, poner la cara frente a las gotas de lluvia. Los rayos solares están débiles y el azul violeta predomina hasta que el rojo prevalece en el cielo. A lo largo del crepúsculo Eulogia lava su vestido, de la prenda segregan vestigios de sangre que dejó el nacimiento del becerro. Luego lo cuelga en una cuerda al aire libre, la brisa, el cielo colorado, el aire fresco la hechizan, se queda impávida observando el alba, observa hasta que el sol penetra en la tierra y desaparece.

Estaba completamente conmocionada, sumergida en sus pensamientos: dónde estaría aquella chica llamada Sofía. Su corazón latía a toda velocidad, como si tuviera vida propia y con golpes de pecho quisiera avisarle que esa chica es su nieta. No podía existir tanta casualidad. Pero, si sabía de ella por qué no vino a verla. Cómo lo supo… y tantos interrogantes que el tiempo detesta, ya que agoniza junto con ella.

Permaneció mucho tiempo inmóvil hasta que cayó la oscuridad, algo que ella no percibió, no importaba si era de noche o de día, el tiempo era el mismo, solo pensaba en aquella chica. Se preguntaba qué edad podía tener.

Eulogia. Vestigios

Triple Frontera

Zona rural

Amanece. Ese día se impone la quietud alrededor de la casa de adobe. No hay humo en la chimenea, no hay movimiento alguno, solamente el viento hace de las suyas llevándose el vestido que Eulogia lavó el día anterior, lo arrastra por el suelo.

Ese día la anciana se despierta más tarde que de costumbre, no sale de casa, todo lo contrario, hace inmediatamente la cama, más prolija que de costumbre. Luego se baña con esmero.

La anciana se acuesta nuevamente sobre la cama prolijamente armada usando un vestido que parece nuevo por su blancura.

—Fuego creador de todas las cosas —dijo.

* * *

Los pies de una niña descalza dan pequeños saltos sobre pasto y tierra árida, es un prado en medio de campo agreste y absoluto. La niña debe tener alrededor de nueve años, juega feliz, parece un potro al que recién le abren la cerca y sale dando brincos espontáneos y alegres, es como si lo hubiesen liberado de un largo cautiverio. Es la escena perfecta que captura el sueño de un momento feliz. Si existiera un concurso sobre cómo mostrar la felicidad esa sería esta escena la que ilustraría fielmente.

La niña tiene el pelo rojizo y ondulado, es de tez blanca y delgada. Es ágil y su sonrisa es maravillosa, sincera y espontánea, vuelve a mirar y sonríe con ternura a una mujer morena, de cuerpo y rasgos firmes que ronda los treinta tres años, ella observa a la niña correr feliz por el campo con una expresión emotiva, como capturando un momento que ingenuamente quisiera fuese inmortal.

La niña recoge del piso astillas, hojas secas, palos delgados y otros más gruesos y yesca. Trae todo junto a su madre. Eulogia acomoda en el piso la viruta rodeando un pedazo de madera plano y disforme que tiene en el centro una hendidura circular perfecta.

Luego Eulogia agarra un palo cilíndrico, grueso, de unos veinte centímetros de largo, sus dos extremos son redondeados, trabajados artesanalmente a cuchillo, aunque las terminaciones son consecuencia del uso. Eulogia frota uno de los extremos contra la piel de la comisura de su nariz, a un costado de la fosa nasal, con el fin de depositar grasa natural. Luego Eulogia agarra un arco, también hecho artesanalmente con un palo flexible y un hilo grueso de soga, con la cuerda da una vuelta alrededor el palo cilíndrico dejándolo enlazado y el lazo del arco más tenso.

Toda la acción, paso a paso, la sigue la niña, Soledad, que observa seducida.

Eulogia sujeta el palo, colocando la parte que tiene la grasa de la piel hacia arriba, y lo presiona contra el piso con otra tabla igual que la tabla que permanece abajo. Seguido tira del arco hacia ella y lo empuja inmediatamente hacia delante, repite el movimiento una y otra vez, el tronco enlazado gira con gran velocidad produciendo una fricción que genera calor haciendo arder la viruta en pocos segundos.

Cuando empieza a salir humo, Eulogia agarra la viruta con sus manos unidas, la levanta, sopla suave y continuo, la llama aparece, la pequeña Soledad sonríe orgullosa de su madre y ansiosa por practicarlo, Eulogia descarga las cosas en el piso. La pequeña Soledad rápidamente añade ramas ligeras para obtener una llama firme y estable.

Después ambas añaden leños más gruesos para avivar el fuego. La niña mira a Eulogia sonriente, se siente feliz por lograr hacer fuego entre las dos.

* * *

En el altar, la fotografía de Soledad queda en penuria, por primera vez, en casi veinte años. La llama de ambas velas se apaga y la estela de humo se hace cada vez menos visible al paso del tiempo.

El perro se echa al lado de la anciana, en el piso, sin sacarle la mirada de encima. Eulogia intenta mirarlo, pero el perro que pretende delinear en su visión ensombrecida, hace parte de una imagen que ahora únicamente recuerda porque sus ojos se fatigaron y tiene que cerrarlos. Blanquito le lame el rostro justo antes que la anciana deje de respirar.

El perro espera unos minutos más echado a su lado, como haciendo honores a la muerte, esperando el desprendimiento. Luego de un momento el perro levanta la cabeza, como si escuchara un ruido, pero realmente todo está en silencio, vuelve a ver hacia la puerta, observa algo y sale animado.

Eulogia. Blanquito como la muerte

Triple Frontera

Zona rural

De la frente de Olegario escurren gotas de sudor mientras remueve la tierra con un azadón y manualmente siembra arroz. Reflexivo levanta la mirada y ve a su esposa y a Juancho, piensa que le gustaría tener otro hijo, pero Rufina no quiere, cree que tendría que descuidar a Juancho y le quitaría mucho tiempo. Juancho está sentado en el piso bajo la sombra de un árbol, es justo mediodía y el sol calienta fuertemente.

Rufina le tira agua en la cabeza mientras lava ropa en una alberca. A Juancho le gusta chapotear ahí entre el barro, la temperatura bajo la sombra del árbol y el agua le recuerdan al río, su lugar favorito. Olegario se lamenta de su sentimiento, se culpa por pensar que le gustaría tener otro hijo, un hijo sano que lo acompañe en su trabajo, enseñarle las labores agrícolas y que heredará lo poco que tienen.

Olegario y Rufina son pobres y a la vez no lo son. En la zona en la que viven son de los que menos tienen, apenas una fanegada de tierra, algo equivalente a un octavo de una hectárea, un área que no les permite producir para comercializar nada, pero la fortuna de vivir en el campo es que la tierra jamás deja de ser bondadosa y con ingenio emplean varios modos de vida ancestrales, como el trueque o la permuta, el intercambio de bienes en el que el dinero no interviene.

Por eso no son realmente pobres, dependen de su ingenio y de su trabajo.

En el campo también puede considerarse pobre a alguien si no tiene animales, ellos solo tienen un par de gallinas viejas que ya no ponen huevos, y un par de pollos que están destinados para el consumo de las próximas semanas. Olegario lo poco que consigue es realizando pequeños trabajos temporales que a duras penas les alcanza para el sustento diario. Siembran lo que consumen: arroz, mazorca, lechuga, tomate y una que otra fruta que les permita el clima y las estaciones.

En los últimos años Olegario ha estado aprendiendo sobre cultivo yendo a tomar clases con agricultores que enseñan sobre el oficio por medio de la municipalidad, cursos gratuitos en los que enseñan a tecnificarse en labores del campo de una forma más profesional.

Están ambos bandos, los que quieren que se utilicen insecticidas químicos, agroquímicos o semillas genéricas, las cuales hay que comprar a una multinacional, prohibiéndole al campesino guardar de sus propias cosechas, algo irrisorio y ridículo, pero existen algunos que, por interés, permanecen haciendo pasillo y repartiendo sobres, así crean leyes que benefician a algunos y obligan al campesino a entrar en un sistema nefasto.

Olegario hace parte de la resistencia, lugareños que siguen las costumbres y despiertan un espíritu rebelde contra aquellas injusticias y exigencias que pretenden subyugar al campesino. “Un día nos obligarán a pensar”, siempre dice un joven que les dicta una clase llamada: Un mundo sin químicos.

Súbitamente se escuchó un ladrido desesperado, Olegario levantó la mirada, vio a Blanquito ladrando desde otro lado de la cerca, mientras lo miraba el perro no paraba de ladrar, daba pequeños saltos hacia atrás, pareciera como si quisiera irse, pero no terminaba de hacerlo, ladraba ansioso. Olegario volvió a ver a su esposa, ambos sabían que el perro quería que lo siguieran. Ambos sabían de qué se trata.

Olegario, junto con Rufina y Juancho, llegaron a la vieja casa de adobe. Al entrar vieron a Eulogia sobre la cama perfectamente arreglada, con su vestido perfectamente blanco y limpio. Ambos pensaron que se veía como si estuviera dormida en un sueño placentero. Parecía un monje en ese vestido con su cabeza rapada.

Escuchó un sollozo acompañado de un lamento, caminó hacia Rufina y ella le señaló algo. Olegario vio sobre una mesa de noche un recipiente lleno de monedas y debajo del mismo unos documentos. Eulogia había guardado hasta la última moneda que Rufina le daba por la leche durante muchos años. Tal vez fue la manera de pagarles para que le hagan un entierro digno. Al menos así lo entendió Olegario.

—Ella nos dejó la finca con una condición.

—¿De qué hablás? —preguntó Rufina de forma categórica.

—Eso quería la señora Eulogia, nos dejó la finca con una condición: si algún día aparece su nieta tenemos que entregársela —dijo Olegario sin mayor reparo—. Era su deseo —agregó mientras se quitó el sombrero.

—¿Cuándo hablaron de eso?

—El día que parió la vaca, ese día me lo dijo, pero me pidió que esperara que muriera.

—Y qué vamos a hacer.

—Eso.

—¿Qué?

—Esperar que esa muchacha aparezca.

Rufina fue hacia la mesa de luz, justo al lado del rostro de Eulogia, por un segundo la miró dudando que estuviera muerta, sonrió nerviosa, con el miedo que da ver a los muertos y con compasión por ella, luego sacó del cajón un par de velas, las colocó en el altar, frente a la fotografía de Soledad, encendió una de ellas.

—Dios quiera que venga algún día, a ella misma le gustaría saber que su abuela la sigue esperando.

—Que descanse en paz —pronunciaron ambos persignándose al mismo tiempo.

Hay un silencio largo que es interrumpido por Rufina.

—Tiene que venir.

—¿Quién? —preguntó Olegario sorprendido.

—La nieta, quién más. ¿Qué le pasa Olegario? —preguntó               Rufina casi disgustada—. La nieta tiene que venir algún día si no ella no va a descansar en paz.

—¿Vamos a avisarle al padre?

—No, ella creía en Dios, pero no en la iglesia, más bien odiaba a los curas —aseguró Rufina—. Gracias a Dios vino ese muchacho que le regresó la fe.

—¿Qué…?

—No sé. Ella me dijo que se arrepentía de haber olvidado tantos años a Dios, después que vino un chico a verla, uno que conoce a la nieta, le volvió la fe. Por eso es que ella dejó esa condición, ella sabía que la nieta está viva.

—Yo le hice una promesa.

—¿Qué? —volvió a verlo alarmada, sabía que Olegario diría algo inusitado.

—Ella quería que la cremen, sacar las cenizas de Soledad y regarlas en la tierra bajo de un árbol de caldén.

—Ay por Dios, cierre la boca, virgen santísima —dijo Rufina casi aterrada mientras se persignó tres veces seguidas.

—Eso se hace, lo que pasa es que yo no sé como, pero tengo que hacerlo. Algo se me ocurrirá —agregó Olegario mientras se pasó el dorso de la mano sobre su frente limpiando el sudor, en tanto sostuvo el sombrero con la otro mano colocándolo a la altura del pecho.

—A ver si no van a decir después que usted la mató para quedarse con la finca. ¿Está loco Olegario? No se vaya a meter en problemas.

—Los papeles que hay debajo de las monedas dicen eso, créame, —le señaló con la mano el lugar, como suplicando que lo entendiera—. Son las escrituras de la propiedad y una carta con su petición firmada por el abogado.

—¿Y cómo va a ser eso? Yo no puedo…

—Lo tengo que hacer —interrumpió Olegario tajante—. Los deseos de los muertos hay que cumplirlos, sino soy yo el que no va a descansar en paz, nos vamos a quedar la vieja y… La señora Eulogia y yo como almas en pena… yo quiero dormir en paz, luego va a jalarme las patas todas las noches por no haberle cumplido mi palabra —aseguró Olegario que no le temblaba el pulso, solo quería que su esposa lo apoyara. Realmente necesitaba su aprobación.

Repentinamente Rufina pegó un alarido que casi despierta a la misma muerta, Juancho poco más o menos saltó de la silla para correr y Olegario lanzó el gorro de paja por los aires.

Luego la miró alterado.

—¡Qué pasa mujer! ¿Por qué grita? —preguntó Olegario entre dientes evitando hablar fuerte.

—¡El perro!… se me echó entre las patas y me asustó —explicó Rufina mientras acaricia a Juancho pidiéndole perdón.

—Vamos a hacer la novena —dijo Rufina con tono de mando mientras estira la mano a su esposo para que le entregara algo—. Ella no creía en la iglesia, pero la novena se la vamos a hacer.

Olegario se sacó el rosario que le colgaba del cuello y se lo entregó.

—¿Cuántas bolas tiene?

—Ay virgen santa… Qué pregunta es esa. ¿Qué le pasa Olegario? Se taró —dijo Rufina disgustada.

—Y qué tiene de malo. Siempre quise saber.

—Ave María purísima…

Rufina toma el santo rosario en sus manos, cierra los ojos y toma aire en sus pulmones:

—Padre nuestro, que estás en los cielos… —Rufina interrumpió el rezo para mirar de reojo a su marido, Olegario permaneció callado como un chico reprendido, con ambas manos sostenía el gorro contra el pecho, mostrándose compungido—. Tiene cincuenta y nueve bolitas —dijo Rufina—. Ahora rece conmigo —agregó ella cariñosamente—. Santificado será tu nombre…

Nicolás. El amor como objeto de devoción

Gran Ciudad

Capital

—Cebate unos mates —dijo La Beba pasándole la pava con agua caliente, mientras chupaba lentamente el mate y lo miraba.

—No quiero. Silencio.

Se miran fijo.

—Te amo como un hijo.

—Eso no es amor —contestó Nicolás con la mirada inamovible sobre ella.

—¡Entonces qué es, según vos, cagón! —preguntó La Beba en tono arrogante.

Nicolás no respondió.

—¿Por qué lo hiciste? ¡Por una desaliñada que dijo que era tu hermana! ¡Por esa puta de mierda!

—Vos no entendés nada.

—¡¿Qué es lo que no entiendo?! —contesta La Beba con tono imperioso.

—La vida.

La Beba soltó una risa soez.

Nicolás sintió un escalofrío de desilusión.

La ironía de La Beba revela su naturaleza. Conocer todo sobre alguien confiere un gran poder sobre esa persona. Aunque Nicolás es ingenuo, sabe que lo ha manipulado a su antojo.

—No me hagas reír —exclamó La Beba con tono irónico—.

¡Te creés muy vivo, che!

—Bien que no podés recordar por lo menos algo de nuestro pasado.

—Obvio que sí. ¿Querés que te diga algunas cosas?

Suena distinta, piensa Nicolás “No hables más con ella”, le dicta su parte racional. Lo que le queda de ella.

—Hablo de mi hermana y de mí.

—¡No es tu hermana! —grita La Beba—. Cuántas veces te lo tengo que decir, pendejo de mierda.

—¡Pará! ¡Pará ya de mentir! —dobló Nicolás el tono de la voz, La Beba se sorprendió—. Cómo podés hacerlo. Cómo podés mantener tanta mentira junta.

En ese preciso momento se escuchan las sirenas acercarse, a La Beba se le contrajeron las pupilas de los ojos.

—¡Conque esas tenemos!... ¡Eh! Quién lo iba a creer…, entregar a su propia madre, sos un tremendo pelotudo, así me pagas.

Nicolás la miró sin responder, con aire de estar evaluando lo que sabía, y a la vez, lo que ella callaba, no importaba lo que decía, sino lo que no decía.

—Qué hijo de puta…

—Si, tenés razón —concluyó ecuánime—. Solo que ahora no me podés ofender. Soy un hijo de puta.

Nicolás observa la casa alejado de la realidad que lo rodea, aunque es la casa en la que pasó sus primeros años no le hace alusión. Sin embargo, el lugar le recuerda a la casa de adobe en el campo, la recuerda a Eulogia, su mirada, sus ojos cansados, su cuerpo gastado, su piel curtida… y su voz, especialmente cuando le dijo esas palabras en ese idioma extraño.

Al evocar su recuerdo casi sintió sus manos cuando le rozaron el rostro y lo bendijo, la anciana lo hizo sin saber que él era su nieto, él jamás hubiera imaginado tener la sangre que una mujer así. Nicolás sintió una fuerte presión en el pecho, respiró agitado, esa caricia es lo más cerca que ha tenido a eso que llaman amor.

—Yo saldré de cana rápido, tengo influencias. No estés triste hijito, vendrán mejores días —La Beba se interrumpe ante el gesto de Nicolás que la mira como viendo un fantasma.

—¡Qué mirás! ¿Por qué me mirás así? —tajante—, creés que estoy loca? Sos un gil que no sabe nada del amor… ni de la vida. Qué vas a saber vos… ¡Cagón!

—En eso coincidimos, no conozco el amor. Quizás el amor consista en eso, en esperar que el otro esté mejor.

—¿Quién te metió eso en la cabeza? Te dieron algo de beber. Seguro te hicieron un gualicho, vení te curo que debes estar ojeado.

—¡No! —Responde Nicolás rechazándola.

—Es eso, te cagaron, y de paso a mí. Claro, te hicieron magia negra. Te dije que no te metieras con las putas que trabajan para nosotros, son malas Nicolás, son gente mala, te lo advertí.

Nicolás niega con la cabeza con un dejo de pena, por ella y por él mismo, siente que todos esos años a su lado no solo han sido en vano, sino que esa mujer le ha robado la vida, su identidad. Siente que no la conoce, incluso, jamás supo quién era, no sabe su edad, no sabe cuándo nació ni dónde, le da pena y ve en ella una víctima más igual que él.

Sus peculiares observaciones fueron adquiriendo una suerte de ritmo realista, su tono entrecortado de lógica lo hacía sentir triste, era tortuoso, pero era su vida. Era lo que había.

La puerta de entrada a la casa se abre de un estruendo repentinamente, Nicolás y La Beba están sentados, tienen una mesa en el medio con un mantel artesanal estampado de rosas. Ambos se miran fijamente, en silencio, mientras algunos policías los rodean apuntando con ametralladoras y con las caras cubiertas usando pasamontañas.

—¡No se muevan! —dijo un policía con voz de mando, ignorando que estaban paralizados física y emocionalmente, mirándose a los ojos, intentando descubrir quiénes son.

—¿Cómo podemos vivir sin saber de nuestro pasado? —dijo Nicolás mientras un policía, que lo dobla en tamaño y peso, le coloca las esposas sin mayor esfuerzo. Sintió el frío del acero en sus muñecas, fue inevitable repasar su subconsciente, sintió miedo.

—El pasado no existe, únicamente el presente mi amor —exclamó La Beba mientras la toman por los brazos y la hacían poner de pie con fuerza. Luego hacen eso mismo con Nicolás y caminan con ambos hacia la puerta.

En la calle se había reunido un grupo de gente revoltosa y algunos curiosos, varios adolescentes buscan salir en la televisión haciendo gestos hacia las cámaras. La policía acordonó a La Beba y a Nicolás, protegiéndolos, ya que varias personas alteradas intentan lincharlos.

Hay varios reporteros, y cada uno relata la historia a su manera. Nicolás miró desalentado hacia las cámaras, esa mirada iba dedicada a Sofía, colma de interrogantes, ceñida en una mordaz angustia. Ahora, igual que Eulogia tenia un propósito que superaba sus miedos, sólo pensaba en preservar a su hermana.

En ese preciso momento se escuchó una mujer que gritó:

—¡Incluso ese muchacho no es su hijo!

Continuará.

—¡Mozo! —grité levantando la mano—. ¿Tiene un lapicero por favor? —exclamé casi suplicando para que me prestara el suyo. Temí que la musa me abandonaría.

El mozo me lo entrega. —Acá le decimos birome —me explico. Tanto él como yo desconocíamos que, sobre una servilleta de papel, marcada por el vaso frío de cerveza, se daría el inicio de una novela.

GLOSARIO

Guaraní: Es una lengua hablada por millones de personas en el Cono Sur de América. Es uno de los dos idiomas oficiales en Paraguay.

Yaguareté: Es un carnívoro felino. La única de las cinco especies actuales de este genero en América.

Motochorros: Delincuente que hace uso de una moto para cometer un robo.

Yerba y mate: El mate es una infusión hecha con hojas de yerba mate, planta originaria de las cuencas del río Paraná. El mate se toma en Paraguay, Argentina, Uruguay y en algunas partes del Brasil. En Buenos Aires no es exagerado decir que todos los días.

Pachamama: El término pacha mama está formada por dos palabras de origen quechua, “pacha” que significa universo, mundo, tiempo, lugar, y “mama”, que significa madre. Se la considera una diosa andina que se la relaciona con la tierra, la fertilidad, la madre y lo femenino.

Por otro lado, hay varias expresiones que pertenecen al lunfardo en Argentina. El lunfardo es una jerga, un lenguaje codificado, el habla popular local. Mi intención acá es hacer conocer la cultura, no pretendo hacer un diccionario, igualmente considero que se puede entender su significado o, por lo menos, la intención de la palabra o la situación.

Nota del Autor

Queridos lectores: primero decirles que los hechos y personajes de esta historia son ficción, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

Segundo, darte las gracias por haber leído esta obra, espero haya sido de su agrado, o al menos entretenida.

Veo la creatividad como una fuerza vital que deambula por el universo esperando ser capturada por mentes curiosas e incisivas, pero considero natural el hecho de contar historias, todos lo hacemos, confieso que me gusta contar historias, me entusiasma ver los gestos de sorpresa en mi hijo, como también disfruto contar historias a mis amigos tomando una cerveza. Así que espero haberte sacado en algún momento del relato un gesto, una sonrisa, o un sentimiento. las historias tienen eso, es inevitable identificarnos en ellas, reconocer a alguien, o rechazarlas por nuestra propia experiencia.

Está historia es la adaptación de un guion que escribí hace algunos años, la quise convertir en una novela pensando que salga y vea la luz, y tal vez así, con la unión de varias mentes juntas, se materialice en una película.

Si quieres comunicarte: Jonyaldana@gmail.com

Redes sociales: Jonyzman

INDICE

INTRODUCCIÓN

Sofía. Adiós figuritas de humo

Nicolás. Happy birthday

Eulogia. Nueve meses

Melody. Casa nueva

Nicolás. La celebración

Nicolás. Bar “El Encuentro”

Nicolás. Pura vida

Melody. Desemejanzas

Melody. Algo en común

Nicolás. El bautizo

Nicolás. Blanquito

Eulogia. Blanquito

Nicolás. Teatro

Eulogia. Un día más canta el gallo

Nicolás. Un corte de pelo

Nicolás. El estacionamiento

Melody. El estacionamiento

Nicolás. Rápidos y furiosos

Eulogia. Lo que supone la muerte

Melody. La celebración

Nicolás. Una evidencia

Nicolás. Una oficina

Nicolás. En la oficina

Eulogia. Una decisión

Melody. El agresor

Melody. Reposo

Nicolás. Un trato sucio

Melody. Pelucas y muñecas

Melody. Una esperanza

Eulogia. Pelucas y dominios

Eulogia. La vida sigue, la muerte también

Eulogia. Antes de partir

Eulogia. Vestigios

Eulogia. Blanquito como la muerte

Nicolás. El amor como objeto de devoción

GLOSARIO

Nota del Autor