El contable de un importante grupo empresarial aparece brutalmente asesinado. Una marca en la frente guía al inspector Adánez y a su grupo de homicidios hacia un popular juego de rol, *Terrasanta*. Será el primer paso de una investigación con múltiples aristas. Al mismo tiempo, un empleado de banca, Kiko, es investigado por blanqueo de capitales. Demostrar su inocencia le hará recorrer un tiovivo de emociones. Mientras tanto, una apasionada estudiante de periodismo, Anahid, entrevista a uno de los empresarios más importantes de Málaga, Andrés Aguilera. La infancia del empresario en la vega granadina desvela un trágico incendio acaecido en una misteriosa finca. La sombra de la duda hará embarcarse a la joven en una aventura donde descubrirá que hubo un tiempo en que Homero fue Lorca. Un policía vencido por sí mismo, un empresario con mil caras, un bancario empujado al vértigo y una estudiante de periodismo temerariamente curiosa, nos llevarán por un frenético viaje de no retorno con desenlaces inesperados.

Daniel Borrego Lara

El despertar del vencejo

1ª edición en formato electrónico: septiembre 2020

© Daniel Borrego Lara

Diseño de la cubierta: ImatChus

Terra Ignota Ediciones

c/ Bac de Roda, 63, Local 2

08005 - Barcelona

931.73.22.29 - 638.07.85.00

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ISBN: 978-84-122357-7-7

IBIC: FF FA 2ADC

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1 La estación

2 La esposa

3 La entrevista

4 La anciana del Café Central

5 El bancario y el buen padre de familia

6 El hermano del empresario

7 Siguiendo al coche

8 Terrasanta

9 El pen

10 Definitivamente, un actor de la película

11 El interrogatorio

12 Tapitas, mala follá y nichos

13 El pescador

14 La UDYCO

15 Pelea de gallos

16 El periodista chiflado

17 La ermita

18 La persecución y la barca

19 Viejos fantasmas y un director financiero estrella

20 Fotos en un Hall

21 El vigilante de seguridad

22 Entre el amor y la aventura

23 La finca

24 Caretas fuera

25 Un destino escrito

26 Sorpresas finales

Galería de personajes

A mi tía Maripaz , porque hubieras sido la primera en leerlo.

A mi mujer, por su paciencia.

A mis hijos, porque crezcan devorando libros.

1

La estación

Me comí en un suspiro toda la neblina que se había acumulado en aquel andén. Atónita, quedé musitando no sé qué largo rato.

Minutos después, ya se había ido.

Alba Carreter se levantó muy temprano esa mañana; estaba inquieta. Su marido le había dicho que tenía mucho trabajo en la oficina y volvería tarde. Eran las siete de la mañana y aún no estaba de vuelta.

Lo primero que hizo fue llamar a la oficina; nadie contestó. No era la primera vez que llegaba tarde de trabajar. Jamás le había dado importancia, pero no solía llegar más allá de las dos o las tres de la madrugada. Aunque no le resultase muy creíble, es cierto que el jefe de contabilidad del grupo de empresas Aguilera podía permitirse llegar a casa más tarde de la cuenta varias veces al mes; tenía un puesto de mucha importancia y su mujer estaba muy orgullosa por ello. Tampoco había contemplado la posibilidad de que tuviese una aventura porque era consciente de la admiración de su marido hacia ella.

Nunca habían pasado por una crisis, ni siquiera cuando un año antes, con cuatro meses de embarazo, ella perdiera a un niño. Hugo Morales, como su padre, se llamaría. Tenían cuna, mini cuna, carrito y múltiples ropajes comprados para el crío. Fue un duro revés para ambos, especialmente para él. Desde entonces se mostraban más fríos, sin haberse decidido a hablar del tema y buscar de nuevo tener un hijo; aún no se encontraban preparados, pero su rutina siguió siendo la misma.

Por la misma posibilidad de que tuviera un lío no se decantó por llamar a González, su subalterno y amigo, y mucho menos a Ripollet, su jefe. Prefirió esperar a las nueve de la mañana cuando, a buen seguro, cogerían el teléfono en la oficina, donde esperaba con todas sus fuerzas se encontrase dormido sobre algún sofá. Estuvo sentada junto al teléfono contando los minutos antes de llamar.

De repente, sonó el teléfono sobrecogiéndole, al tiempo que pensaba: “Ahí está”.

—Diga.

—Hola, buenos días. Mi nombre es Alberto Adánez, inspector de policía. ¿Es usted Alba Carreter, esposa de Hugo Morales?

—Sí.

—¿Le importaría acercarse por la comisaría de policía del centro? Tenemos que hacerles varias preguntas acerca de su marido.

—¿Dónde está? ¿Qué le ha pasado? Llevo toda la noche esperando y no ha vuelto.

Al inspector Adánez le horrorizaba que le hicieran tantas preguntas por teléfono. ¿No era más fácil obedecer e ir rápido a comisaría? Allí, algún policía con más tacto que él le daría la triste noticia y, minutos después, con la mujer más tranquila, la interrogaría.

—Emm… siento darle esta mala noticia, pero su marido…

Antes de terminar la frase, Alba Carreter había dejado caer el auricular, sollozando con voz ahogada de dolor. Adánez pensó que al menos cuando la fuese a interrogar ya lo habría asimilado.

—¡Nooooo!

Empapado, se incorporó formando un ángulo recto, con los ojos resplandecientes en la oscuridad de un cuarto vacío y silencioso. Tardó varios minutos en reponerse del susto, intentando adivinar si había pasado o no realmente.

Pronto comprendió que se trataba de la misma pesadilla que le atormentaba cada pocas noches desde que su hermano, Yuri, perdiera la vida al caer trágicamente desde una azotea con solo nueve años. Lo más dramático fue que estaban jugando y Alexei le empujó, como cualquier niño en el juego, sin pensar que las consecuencias iban a resultar fatales. Desde entonces Alexei se había pasado veintidós años culpándose de ello.

Con el paso de los años, la adolescencia en Donetsk no permitía hacer demasiados buenos propósitos. Un joven ucraniano debía ser duro para prosperar en una sociedad donde imperaba la ley del más fuerte.

Su primer delito no fue gran cosa, un bautizo de fuego de lo más común: pegar una paliza a un moroso. La culpa persiguió de nuevo a Alexei. Cuando empezaba a superar la muerte de su hermano, de nuevo volvieron esas pesadillas, con esas espantosas imágenes, recrudecidas por la voluntariosa memoria selectiva infantil, al servicio de una mente adulta envilecida por la crueldad diaria. Los sentimientos nobles de un principio, poco a poco fueron volviéndose justificaciones de una acción normal, un juego de niños.

Su hermano siempre había sido un chico muy débil, por lo que casi le hizo un favor ante la vida que le esperaba en la que, a buen seguro, hubiese sufrido demasiado. Para no sufrir fue interiorizando la normalidad de ese acto hasta el punto de verlo como habitual. Su vida se convirtió en una concatenación de palizas mientras disfrutaba su primer empleo, matón a sueldo, hasta que llegó su primera muerte intencionada.

Esa noche se dio cuenta del grado de maldad al que había llegado. Y lo peor, como solía pensar a veces, era que aquella sensación le gustaba tanto que no sabía cuál sería su límite. Es más, a veces se preguntaba si disfrutaría o no llevando sus trabajos al extremo; si tendría un atisbo de sensatez y frenaría su empeño de hacer sufrir al prójimo.

Ese exceso de violencia le había granjeado alguna que otra reprimenda del patrón. Según este nunca había que olvidar cuál era el objetivo de todo: cobrar las deudas.

Se levantó lentamente, secándose mientras avanzaba a oscuras por el pasillo, el sudor frío, abriendo la nevera para tomar un vaso de leche. Bebió, eructó y se volvió a echar, sabedor de que el siguiente sueño sería, probablemente, más agradecido.

Anahid no se percató con las prisas de que llevaba la camiseta al revés. Poco le importó percibir esas risitas estúpidas de Alfredo en el cogote cuando comenzó la clase de Comunicación Escrita. Era un día demasiado especial como para andar preocupándose de la última bobada que pasara por la cabeza de aquel inútil.

Para una estudiante de tercero de Periodismo, recibir el encargo de escribir un reportaje sobre un famoso personaje como redactora en el periódico más importante de la ciudad, era algo fuera de lo común. Pero si, además, el protagonista del reportaje era el empresario más influyente de la ciudad, la situación se tornaba extraordinaria. Estaba deseando acabar esa mañana las clases para empezar con el acopio de la documentación y preparar la entrevista que tendría la semana siguiente. ¡Entrevista! No se lo creía.

El hecho de que su padre, Abdel Boani, fuera el máximo accionista del periódico tenía, obviamente, mucho que ver. Pero como conocía perfectamente el tipo de hombre y, sobre todo, de comerciante que era su padre, sabía con certeza que si a ella le encomendaban aquella entrevista, los motivos eran puramente profesionales. Su padre no iba a arriesgar jamás la reputación de su periódico por favorecer a su hija; desde luego que no.

Abdel tuvo que sobrevivir con siete años en uno de los barrios más pobres de Bangladés, realizando los trabajos más duros, sin familia, comiendo lo inimaginable. Con dieciséis años emigró a Turquía y con veinticinco se instaló definitivamente en Málaga. Montó un pequeño comercio de importaciones de su país y, al cabo de los diez años, ya tenía cinco tiendas, todas muy rentables. Nunca confundió trabajo con familia, pues precisamente con sus hijos fue más exigente que con nadie, hasta el punto de convertir la palabra exigencia en crueldad.

En este caso no iba a ser diferente.

Anahid salió de la facultad y llamó a Javier, su novio.

—Cariño, voy a comer a casa y después iré a la Biblioteca un rato, a buscar información de la que no se obtiene con el buscador de Google —dijo, irónicamente mientras esbozaba una mueca sonriente.

—Bah, bobadas, ya verás como lo que encuentres será mucho menos emocionante de lo que pueda encontrar yo —comentó con cierta prepotencia, convencido, como buen programador informático, de que todo lo que no se encontrase colgado en la red, simplemente, no existía.

—Ya, seguro, pues a ver si es verdad y me consigues carnaza para la semana que viene, que no quiero que mi opera prima sea una entrevista más propia de Corazón, Corazón.

—Agg, no me mates —replicó casi vomitando al otro lado del teléfono.

—Bueno, cari, después hablamos, que me duele el brazo ya.

Abrió el coche, encendió un cigarrillo, se puso el cinturón y arrancó.

El Sr. Adánez era un espécimen algo extraño dentro del mundillo policial. A diferencia de otros, se mostraba amable, educado y cortés en su forma de preguntar, dejando a un lado ese halo de duda que llevaban grabados en la mirada todos los inspectores que Pandora había conocido, siguiendo a rajatabla la regla del “piensa mal y acertarás”.

Se había educado en el seno de una de las familias más adineradas de Málaga, siendo instruido desde pequeño para seguir los pasos de su padre, afamado abogado en la provincia y que pasó a la posteridad por ser quien consiguió la absolución de Matías Verboeken, más conocido por El holandés, célebre por el sonado atraco del Banco Hipotecario de Mijas. Un resquicio procesal permitió que no se considerasen válidas ciertas pruebas determinantes para el fallo del juicio.

El entonces estudiante de tercero de Derecho, Alberto Adánez, entusiasta como pocos acerca de la importancia del valor de la justicia en la sociedad, enfervorecido defensor de la necesidad de aplicar la ética y la honradez a todo aquello que uno hiciera, se vio abocado a una profunda decepción por su héroe hasta ese momento. Esa figura paterna que había idolatrado hasta extremos insospechados, de repente se le volvió sumisa y clientelista, sin principios y, lo que era más lamentable, sin capacidad de autocrítica ni de un ápice de arrepentimiento.

Una mañana mantuvo una charla con su padre en la que comprendió todo. Ante la solicitud de explicaciones, su padre contestó que la abogacía no era más que un mero trabajo y que todo ser humano tenía derecho a la defensa, a pesar de que fuésemos plenamente conscientes de su culpabilidad. Ahí descubrió solo una cosa: aquello en lo que no quería convertirse. A Pandora no le impresionaban este tipo de trances pues, por desgracia, no era el primero por el que pasaba. Por su profesión había tenido que lidiar con todo tipo de personajes indeseables, habiendo corrido peligro su vida en múltiples ocasiones.

El Sr. Adánez se dejó caer como un saco de patatas en el bordillo del andén, a medio metro de Pandora.

—Bueno, chiquilla, supongo que lo habrás pasado mal.

—Hombre, he tenido días mejores.

—Mira Pandora, no te voy a hacer esto más difícil de lo que es. ¿Conocías al que lo hizo?

Pandora alzó la vista con mezcla de incredulidad y satisfacción. Realmente no tenía ningún deseo de permanecer varias horas contestando a las mismas preguntas de trámite que ya le había realizado el anterior policía para cumplir el expediente.

—No.

—¿Tuvo en algún momento intención o ademán de hacerte algo?

—En ningún momento. Me pusieron una bolsa en la cabeza y un pañuelo en la boca. No pude ver nada. Al poco quedé dormida.

—Muchas gracias. Vete a casa, dúchate y duerme. Cuando estés bien descansada, pásate por comisaría.

Si te acuerdas de algo importante, llámame. Aquí tienes mi número.

—De acuerdo.

Pandora se levantó del escalón y se puso en marcha con paso tranquilo. Al cabo de varios pasos, se dio la vuelta:

—Inspector, no llevaba nada de dinero encima. Lo había limpiado antes.

2

La esposa

—¡Lo que no puede ser es que por culpa de una becaria imbécil le devuelva un pagaré a mi mejor proveedor! —dijo bombardeando de saliva la mesa del despacho—. ¡Sí, claro, si no fuera porque me tenéis pillado por los huevos te ibas a enterar tú, mamarracho de mierda! —vociferó estampando el auricular contra la base con una violencia que casi le lesiona la muñeca.

Andrés Aguilera no solía exasperarse con facilidad. Más de treinta años dedicado a sus empresas habían contribuido a hacerle entender que cualquier situación es remediable, salvo la muerte, pues lo que hoy se manifestaba gris, probablemente mañana sería negro, pero posiblemente pasado se tornara blanco. Así de sencillo era el mundo de los negocios, una verdadera carrera de fondo.

Cuánta gente había visto crecer como la espuma para después darse el batacazo, cuánta, y cuántos amigos había visto subir y subir dentro de sus empresas, hasta quedarse con ellas, asumiendo unos riesgos a veces innecesarios.

Aún recordaba aquella mañana en que Julián fue a verle al despacho. Llevaba el signo del dólar marcado en la frente, como si de una res se tratase, los ojos se le salían de las órbitas, su mirada irradiaba una positividad y una ambición extraordinaria.

—Andrés, tengo que contarte un negocio que me ha salido. Un negocio no, un chollo.

Cuando Julián le explicó aquel negocio mantuvo el silencio durante todo el tiempo, absorto mientras escuchaba palabras repletas de números y entramados financieros que iban deslizando a su alrededor como si fuera Neo en su Matrix particular. Al final de aquella parrafada, únicamente acertó a comentar:

—Demasiado lío —sentenció, ante la incrédula y desilusionada mirada de su interlocutor.

No pasaron seis meses antes de que aquel infeliz volviera con aquellas contenidas lágrimas en los ojos, pidiendo el último respiro para no sucumbir ante lo inevitable.

—No, Julián, no puede ser. —Mientras alzaba la mirada para fijarla suavemente en sus ojos—. De veras que es por tu bien. Cuanto antes pares, menos deudas deberás pagar y menos vergüenza pasarás. Hazme caso —dijo segundos antes de que Julián se levantase con una mezcla de rabia e impotencia en el rostro, yéndose sin mediar palabra.

Pero a él esta crisis no se lo llevaría por delante; no estaba dispuesto. Es más, había tomado demasiadas precauciones como para que le cogiera desprevenido. Es cierto que la crisis le afectaba de lleno, pues el fuerte de su grueso de empresas estaba dedicado al ladrillo y, por mucho que quisiese, sus ventas habían bajado mucho. De la anterior crisis del noventa y tres aprendió que había que diversificar el negocio, siguiendo aquella máxima en bolsa de no poner todos los huevos en la misma cesta.

Dentro de sus empresas había tocado el sector de la alimentación, con siete supermercados de gran tirón en el mercado minorista, sector textil, con diez tiendas de una conocida franquicia en la nación, cuatro empresas pertenecientes a la industria agroalimentaria, tres hoteles, dos agencias de viajes y la pequeña joya de la corona: sus tres huertos solares. A diferencia de otros que habían abarcado demasiado y habían fracasado en el intento, Andrés no quiso saber de todo y morir de éxito. Para cada una de las líneas de negocio contrató a los mejores directores financieros del mercado, o al menos entre los veinte mejores. A su vez, incorporó a sus filas al último gurú de los negocios de la empresa española de la última década, Xavier Ripollet, un auténtico león de los negocios. En los círculos más elitistas de la alta banca y gran empresa era famoso por sus interminables negociaciones, que preparaba con gran minuciosidad, siendo habitual empezar a primera hora de la mañana y terminar de madrugada, varias horas después de la cena, momento propicio para que sus cebos picaran hartos de tanta espera. No era muy dado a mezclar lo personal con lo profesional, siendo sus amigos contados con un dedo de la mano. Por el contrario, tanta negociación le había granjeado innumerables enemigos.

Cuando Andrés se entrevistó con Ripollet por primera vez, tuvo la sensación de ser él su entrevistado. Fue tal el complejo de inferioridad que estuvo a punto de no contratarlo. Se dijo a sí mismo: “si lo contrato se queda con mis empresas en dos días”. Tras varios días de rumia, se decidió a contratarlo. Tenía la certeza de haber tomado una sabia decisión, si bien aún no había disipado de su cabeza ciertas dudas.

Xavier entró sin llamar, como de costumbre, con la prisa marcada en la frente.

—Andrés, tenemos problemas.

—¿Qué ha pasado?

—Han asesinado a Morales.

La cara de aquel empresario curtido en mil batallas quedó totalmente paralizada, cual estatua de cera recién moldeada. Sus sentimientos, imposibles de percibir externamente, variaban entre la tristeza por el amigo fallecido, el miedo por el modo en que había muerto y la impotencia por no haber podido evitarlo.

—¿Cómo ha sido?

—Eso es lo peor —dijo el economista, titubeando al hablar.

—Mejor no me lo cuentes.

El inspector Adánez vivía en un pequeño piso situado en la calle Sevilla. El piso contaba con todos los requisitos que él requería: amplio, con aire acondicionado y garaje. Así de sencillo se mostraba en sus preferencias para llevar una vida confortable. Si además el piso se encontraba en un barrio conflictivo mejor aún. Era de esa especie de policías que necesita tener el crimen cerca, o al menos la posibilidad de que ocurriera algún hecho delictivo a su alrededor para sentirse plenamente satisfecho. No había pasado suficiente tiempo para sentirse quemado ni para inclinarse por llevar una vida ordenada y alejada del mundanal ruido, como muchos otros compañeros que deseaban intensamente pasar a labores administrativas y disfrutar de sus familias. A veces pensaba que quizá no le atraía ese tipo de vida por no tener familia a la que amar, pero rápidamente llegaba a la conclusión de que tampoco se veía atraído por buscar esa familia.

Solo una vez estuvo a punto de pasar por la vicaría; se enamoró hasta las trancas de una camarera del Hotel don Miguel. Aún recordaba cómo babeaba con tan solo verla. La chica tenía estatura media, marcadas curvas y un cabello precioso; se quedó prendado al ir a tomar una copa. Ella vino a servirle deslizando aquellos rizos negros sobre sus hombros con una sensualidad contenida, elegante. Cuando la miraba fijamente a los ojos, grandes y marrones, como buena andaluza, se quedaba perplejo disfrutando del momento, paladeando la suerte que la vida le estaba brindando al situar su destino junto a semejante belleza.

Fue un noviazgo intenso, lleno de sensaciones y mil aventuras juntos. Durante aquellos ocho meses se olvidó por completo del trabajo, se adentró en un mundo que creía no existía. Se sintió coqueto, juguetón, cariñoso, divertido, sutil, interesante y apasionado. Exhibió lo mejor de sí mismo. Se vendió en todo momento, intentando complacer a su amada en todo lo que se le antojaba. Vivió un sueño hecho realidad. Pero ese sueño se empezó a tornar algo cansino cuando comprobó que no todo lo que estaba descubriendo bajo su coraza era maravilloso. Sintió aflorar en su estómago una punzada extraña cada vez que se sentía lejos de ella, una contracción fuerte que a veces casi le impedía caminar. El psicólogo de la comisaría le diagnosticó una fuerte ansiedad provocada por la continua sensación de que iba a perder el amor de aquella mujer. Adela jamás le había dado motivo alguno para sentir aquella preocupación tan obsesiva, pero era obvio que él no lo podía evitar.

No era especialmente guapo, pero desde luego feo tampoco. De estatura corriente, un metro y setenta y cinco centímetros, con unas facciones muy masculinas, nariz ligeramente prominente, cara definida, pelo oscuro con múltiples canas haciéndose hueco entre las sienes y un cuerpo bien cuidado a base de largas horas en el gimnasio de la comisaría.

Aquella ansiedad se fue tornando en celos que ella no comprendía. Se lo repetía una y mil veces. «Pero cómo voy a querer a nadie si te tengo a ti. ¿Qué más puedo pedir?», le susurraba insistentemente, con una ternura más propia de una madre calmando al hijo celoso del hermano que de una pareja a su amante.

Al final ocurrió lo que suele suceder en estos casos. Tanto insistió en que le iba a dejar por otro que al final fue verdad. O al menos él lo creyó así. Empezó a indagar policialmente hasta que lo averiguó con pruebas suficientemente convincentes para determinarse a acabar con aquel martirio. Cuando la dejó, Adela no daba crédito; no entendía como el hombre que había amado tan intensamente se había convertido en un paranoico obsesivo. Lloraba amargamente de impotencia. ¿Por qué tenía que ser imposible? ¿Por qué? Se gritaba mientras golpeaba con rabia la cara empapada en lágrimas contra la almohada. Alberto se convenció a sí mismo de que su vida estaba predestinada al drama y no luchó ni un ápice por aquella relación, por aquel sueño tan maravilloso que alguien le había servido en bandeja para hacerle sufrir. De nada sirvieron los consejos del psicólogo, pues estaba resuelto a no sufrir más en esta vida.

Cuando llegó al piso lo primero que hizo fue abrir la nevera y comer un trozo de queso; encendió la tele y se quitó los zapatos. Estaba extenuado, ya que había pasado todo el día interrogando a sospechosos y revisando videos de seguridad que pudieran esclarecer algo el caso que tenía entre manos. En Málaga había un alto índice de criminalidad, por lo que un asesinato en una estación de tren no debía extrañar a ningún inspector de la zona. Se sucedían con frecuencia los atracos a sucursales de entidades financieras, robos en los polígonos industriales y en las zonas del centro más transitadas por los turistas. También era territorio abonado para el atraco en estaciones de trenes, autobuses, aeropuerto y paradas de taxis. Los homicidios, generalmente, venían precedidos de un robo en el que al ladrón se le iba la mano a la hora de amedrentar o en la que el atracado exhibía mayor valentía de la aconsejada, quizá azuzado por la ebriedad. Otras veces había asistido a varias muertes en la misma escena, como resultado de una reyerta entre bandas de adolescentes descarriados. Lo que más le intrigaba de este asesinato era la extraña forma de cometerse. En primer lugar, a priori, el móvil no había sido el robo. Fue cometido con una prostituta presente, a la que había dormido y tapado la cara con una bolsa que no se había molestado en hacer desaparecer. Todo ocurrió en una estación de ferrocarril. A pesar de que el primer tren salía a las siete de la mañana, y el crimen se produjo alrededor de las cuatro, existía una alta probabilidad de que algún trabajador de RENFE rondase por allí, por no hablar de las cámaras de vigilancia, apostadas en la parte interior, frente a las taquillas de expedición de billetes. Pero lo peor de todo fue el ensañamiento con el que había sido perpetrada aquella matanza. Le daba náuseas tan solo de recordarlo. Había dejado el cuerpo posicionado en forma de cruz, con los brazos abiertos de par en par. El hombre fue rajado verticalmente en canal desde veinte centímetros por debajo de la nuez hasta el ombligo, y horizontalmente desde un pezón al otro. No contento con aquella atrocidad, había hurgado bajo aquellas hendiduras, dejando esparcidos por doquier diversos trozos de estómago y vísceras.

Al menos Adánez se consolaba con el hecho de que ya se encontraba muerto de un balazo cuando quien quiera que fuese se había dedicado a jugar a forense con aquel infeliz. Aquello le tranquilizaba a la par que le intrigaba. ¿Por qué aquel ensañamiento gratuito? ¿Qué podía llevar a una mente a cometer aquel acto tan desviado de la razón? Por último, lo que más le inquietó, fue una marca hecha con cuchillo en el centro de la frente. Una marca que jamás había visto en su vida.

La comisaría central se hallaba situada al final de la Avenida de Andalucía, la arteria principal de Málaga. El edificio consistía en un moderno entramado rectangular de múltiples departamentos, divididos en cuatro plantas y coronados por un helipuerto en su azotea. El departamento de inspección criminal estaba situado en el ala oeste del edificio y compuesto por seis despachos de tamaño medio caracterizados por un nivel de desorden general elevado, a excepción del despacho del inspector Villanueva, hombre más preocupado de la pulcritud y el orden que del contenido almacenado, según opinión del resto de inspectores.

El despacho de Adánez no constituía una excepción de la regla general. Constaba de una mesa de trabajo con dos baldas de documentos situadas en cada esquina inferior, así como varios montones de expedientes en las esquinas superiores de la mesa, dejando un espacio libre en la franja central. Detrás de la mesa, un armario repleto de archivadores de distintos colores. Entre el armario y la mesa de trabajo, una mesa pequeña donde se apoyaba un ordenador de pantalla plana, con múltiples notas adhesivas fluorescentes pegadas en los bordes.

Cuando Alba Carreter llamó a la puerta, el inspector hablaba por teléfono con el fiscal. Alzó el dedo en señal de espera y le hizo gestos de que entrase, al tiempo que colgaba el teléfono.

—¿Qué se le ofrece?

—Hola, soy Alba Carreter, mujer de Hugo Morales.

—Ah, sí, siéntese por favor. ¿Cómo se encuentra?

—Pues… que quiere usted que le diga… —balbució mientras se sentaba con los ojos lagrimosos.

—Bueno, intentaremos que esto sea lo más breve posible. No obstante, cuando quiera tomarse un descanso me lo dice.

—De acuerdo. Bueno, en primer lugar, me gustaría saber cómo ha sucedido.

—Si le parece, usted contésteme a las preguntas que yo le vaya haciendo y después le informaremos de todo lo concerniente a la muerte de su marido que le pueda ser comunicado —dijo con un tono entre severo y condescendiente—. En primer lugar, me gustaría saber si su marido tenía algún enemigo declarado.

—No que yo sepa. Era una persona bastante afable.

—¿Le había notado algún cambio de actitud las últimas semanas?

—Mi marido tenía épocas con menos trabajo y otras con más trabajo. Últimamente tenía mucho, hasta el punto de que se quedaba cenando y llegaba muy tarde.

—¿Sabe en qué estaba trabajando?

—Bueno… él era contable del grupo de empresas Aguilera… no sé si habrá usted hablado con ellos… pero desde luego ellos deben saber lo que hacía.

—Sí, gracias. ¿Sabe si cuando se quedaba a trabajar se quedaba siempre en la oficina?

—Eh… ¿a qué se refiere? sí, claro… bueno, nunca he dudado de mi marido. —La duda se reflejó nítidamente en la cara de aquella mujer desolada.

—Señora, ¿cuál era su círculo de amistades más asiduo?

—Bueno, aparte de mi hermano y mi cuñada, con quienes solíamos salir una o dos veces al mes, no quedábamos con demasiados amigos… bueno sí, con mi amiga Ester y su marido, esporádicamente y, ahora que lo dice, este último mes hemos salido varias veces con su jefe a cenar.

—¿Con el señor Aguilera? —preguntó Adánez con cierto escepticismo.

—No, que va, Xavier… Ripoll… Xavier Ripollet, era su jefe directo, un tipo bastante encantador.

—De acuerdo. Y en su casa, ¿ha notado algún elemento raro últimamente?

—No.

—Llamadas extrañas, algún patrón de conducta diferente a lo habitual, algún mensaje de alguien desconocido… no sé… algo diferente.

—Lo lamento, créame que me gustaría ayudarle más que nada en el mundo, pero no he observado ninguna actitud diferente de lo normal, aparte de su obcecación con el trabajo, pero nada fuera de lo común.

—Muchas gracias. Hemos terminado.

—Pero…

—Señora, estamos investigando y aún no tenemos ninguna certeza de nada, por lo que no estoy autorizado a revelarle ninguna información. En cuanto se me autorice, esté tranquila que será la primera en saber qué ha sucedido.

Cuando Alba Carreter cruzó la puerta de la comisaría, una ráfaga de realidad le abofeteó la cara. Caminó sonámbula a plena luz del día sin reparar en los viandantes. De vez en cuando percibía alguna mirada de curiosidad ante las finas lágrimas que le caían por su mejilla. ¿Por qué tenía que ser la vida tan complicada? Se repetía sin cesar. No daba tregua. Su marido no había sido el mejor marido del mundo, pero tampoco el peor. Era cierto que tenía sus defectos, cómo no, pero también poseía una serie de virtudes que ella consideraba indispensables. Se atragantaba solo de pensar en no poder contar con su apoyo día a día. ¿Qué iba a ser de ella?

Caminaba con mucha dificultad, ya que el pecho le oprimía a cada pequeño paso que daba. Mientras lloraba, una mueca de felicidad asomó a su rostro. Lo estaba viendo como si fuera ayer, en el recreo del instituto, con esa melenita bien medida de chico malo, pero aseado. Irradiaba un magnetismo que no pasó inadvertido para aquella jovenzuela. Poco o nada le disuadieron sus constantes escarceos con las drogas, pues, a pesar de que no era una afición santa de su devoción, había pocos jóvenes del instituto que no hubieran consumido alguna vez cannabis. Como un buen melillense, no le faltaba nunca marihuana para echarse un porro a la boca. Aunque pronto Alba serenó a aquel joven que, a la vez que derrochaba optimismo, escondía una triste historia de pobreza y marginalidad bajo su coraza. Su trabajo le costó, pues no se corrige tan fácilmente a un chico educado en uno de los barrios más conflictivos de Melilla. Cuando, al poco de conocerlo, le explicó el cuidado que debía mantener con según qué personajes se paseaban por su ciudad, se quedó boquiabierta. Siendo un crío, durante la feria, por mirar directamente a los ojos a un energúmeno de su barrio, le pusieron un cigarro a escasos dos centímetros del ojo derecho, hasta que un hombre mayor que estaba viendo la escena impidió la tragedia. En consecuencia, las gamberradas que Hugo cometió con posterioridad podían considerarse peccata minuta.

Uno de los momentos culminantes, en el que Alba estuvo a punto de tirar la toalla, fue aquella vez que Hugo destrozó los retretes del instituto con una gigante traca de petardos enormes. El estallido retumbó en todo el instituto y en los edificios adyacentes. A raíz de ello, una larga expulsión del instituto y un mote que le acompañaría siempre, Traku. El ultimátum que su chica le puso sobre la mesa acabó por enderezarle, hasta el punto de convertirse en un hombre de provecho.

Mientras soñaba despierta con encontrar a su marido esperándole con una sonrisa, Alba alcanzó la puerta del edificio de su casa con vacilación, sin atinar con la llave del portal. Residía en la zona de Torre Atalaya, un enjambre de construcciones modernas de pisos situados a las afueras, un barrio relativamente nuevo donde preponderaba la gente de clase media-alta. Alba y su marido vivían en un tercero, pero por temor a encontrarse en silencio ante la mirada de algún vecino durante los escasos treinta segundos que duraba la subida del ascensor, se decantó por subir por las escaleras, haciendo de tripas corazón con el dolor que le afligía.

A la altura del segundo hubo de apartarse para dejar pasar a un hombre que bajaba a gran velocidad. De nuevo se peleó con el manojo de llaves hasta dar con la correcta. Nada más atravesar el umbral de la estancia, se dio cuenta de que algo iba mal.

El piso estaba totalmente revuelto, con todo manga por hombro. A la izquierda, en el salón, todos los estantes del armario del comedor limpios, con su contenido esparcido por el suelo, en donde también estaban los cojines del sofá. Antes de dedicar más tiempo a revisar qué faltaba, fue directa al teléfono, descolgó el auricular y marcó el número del inspector Adánez.

—Adánez al habla.

—Inspector, soy Alba Carreter —dijo medio sollozando—. Alguien ha desvalijado mi piso.

—Mierda, ¿sabe si se han llevado algo de valor?

—No me ha dado tiempo a comprobarlo, pero puedo decirle con total seguridad que no ha sido un robo común.

—¿Cómo puede saberlo con tanta seguridad?

—Inspector, nada más que en este salón hay aparatos informáticos de gran valor y todo está en su lugar.

—De acuerdo, ¿ha visto a alguien raro a lo largo del día de hoy? ¿Alguien que no fuera vecino?

—No, nadie. Aunque… espere, ahora que lo dice…aggggggg.

—¡Señora Carreter! ¡Alba!

Era la segunda vez en menos de veinticuatro horas que esa mujer le dejaba con la palabra en la boca. Lamentablemente, ni se lo tendría en cuenta ni sería capaz de reprochárselo nunca.

3

La entrevista

—Buenos días. Venía a ver al señor Aguilera, había quedado con él.

La secretaria, apostada detrás de un mostrador que dejaba ver su cara alargada, su largo cabello moreno y sus gafas elegantes y sensuales, alzó la mirada con poco entusiasmo.

—La señora…

—Señorita Boani, Anahid Boani.

—Espere un momento… Señor Aguilera, está aquí la señorita Anahid Boani… De acuerdo. Pase, por favor, le está esperando.

El domicilio social del grupo de empresas Aguilera se encontraba en un edificio acristalado que se erigía imponente en las afueras. No obstante, el dueño del grupo pasaba casi todo el tiempo en su cuartel general, mucho más céntrico y presentable para recibir a clientes y personalidades de la esfera política y de los negocios. El despacho de Andrés Aguilera estaba situado en la segunda planta de un edificio antiguo situado hacia la mitad de la calle Larios. Se encontraba presidido por una amplia mesa de reunión, de caoba, con ocho sillas alrededor de estilo victoriano. En una esquina, sobre el parqué, un robusto perchero con varias chaquetas colgadas. A la izquierda, de frente, un amplio ventanal desde donde se podía ver, al otro lado de la calle, la parte alta del luminoso de la tienda de ropa Springfield. En la pared de la izquierda, un inmenso armario lleno de libros de contabilidad, derecho y legislación de todo tipo.

El señor Aguilera se encontraba hablando por teléfono tras la mesa, de frente al ventanal, giró el cuello para hacer un gesto de que pasara a la joven periodista mientras terminaba de despedir a su interlocutor y se levantaba para saludarla.

—Bueno, bueno. Así que la hija de mi queridísimo amigo Boani —dijo, mientras abría los brazos y le daba dos besos.

—Buenos días, señor Aguilera.

—Andrés, por favor. Desde luego, no has salido a tu padre, por suerte.

—Muchas gracias —dijo Anahid con una sonrisa de oreja a oreja—. ¡Vaya vistas! Anda que no le saldrán amigos en Semana Santa.

—Desde luego, pero es preferible verlo desde la azotea del edificio. Te puedo asegurar que ver El Cautivo desde arriba impresiona como pocas cosas en esta vida. Es realmente precioso.

—Yo es que no soy católica.

—Ya, pero supongo que alguna vez habrás visto alguna procesión.

—Alguna he visto.

—Pero siéntate, chiquilla, y empieza a disparar porque tengo la mañana algo ajustada.

—Empecemos pues. Voy a poner una grabadora, si no le importa.

—Vale, pero con una condición, si vas a estar un rato preguntándome, te ruego que me trates de tú, y si después para publicarlo tienes que poner el usted, pues adelante, pero de verdad que estaría más cómodo.

—No hay problema.

Anahid había analizado con minuciosidad todo el currículo empresarial de su entrevistado y había elaborado un gráfico con todas las empresas del grupo, de precisión tal que hasta el interpelado se sintió a veces incómodo no porque le preguntasen algo más secreto de lo normal, sino porque había empresas de las cuales casi no conocía de su existencia. No quería estrenarse con una entrevista de las que ella consideraba tostón, pues nunca había sido partidaria de aburrir al lector con aspectos más propios de la prensa salmón que de lo que los lectores de un periódico generalista demandaban, a saber, su parte más íntima y personal.

Tras una breve llamada del director financiero de una de las empresas, requiriéndole para aclarar un par de dudas que el segundo de a bordo, Xavier Ripollet, no había podido despejar, Anahid prosiguió con la entrevista.

—Bueno, Andrés, después de tanta empresa, me gustaría saber algo más de ti. Naciste en Granada, más concretamente en Santa Fe. ¿Cómo podríamos describir tu infancia granadina?

—Maravillosa. Mi padre era, por herencia de mi abuelo, agricultor. Mi abuelo se dedicaba al tabaco. De agricultor del tabaco pasó a ser empresario del tabaco.

—¿En qué radica la diferencia?

—Es sutil, pero importante. La cantidad de explotaciones que poseía. Fue un gran ahorrador y un magnífico agricultor. Conocía la tierra como pocos. Fue acumulando tierras y secaderos por todo el pueblo, hasta el punto de ser uno de los grandes terratenientes. Tras la guerra civil, lo perdió todo.

—Pero, si fue un gran terrateniente, después de la guerra se vería beneficiado.

—Se equivoca de cabo a rabo.

El señor Aguilera estaba tratando a una veinteañera de usted. Al parecer, hablar de su abuelo le estaba poniendo tenso.

—¿Quieres con esto decir que era un rojo?

El gesto del empresario se torció. Indudablemente, le estaba contrariando. Pero Anahid, lejos de pensar en echarse atrás, se dijo para sí misma que era él quien había sacado el tema.

—No es que fuese rojo. Eres muy joven para saber de aquella guerra algo más de lo que te hayan contado. Al igual que yo, que no había nacido. La diferencia entre nosotros estriba en que a mi familia le afectó y a la tuya no, porque no estabais aquí. El caso es que lo perdió todo.

— ¿Y qué hizo entonces?

—Trabajó en lo mismo para uno de los terratenientes del régimen. Mi padre aprendió el oficio desde muy pequeño.

— ¿Dónde vivían? ¿Conoció a su abuelo?

—Mi abuelo falleció cuando yo tenía diez años. Vivimos en una casa de aperos del patrón hasta que mi padre ahorró lo suficiente para comprar un terreno camino de Belicena. Cuando yo contaba veinte años, mi padre falleció en un accidente.

—¿Un accidente?

—Sí, bueno, murió en un incendio.

—Tengo entendido que tiene un hermano.

—Tenía. Murió junto a mi padre y mi madre en aquel incendio.

—Lo siento.

Aguilera bajó pensativo la cabeza mientras la chica pronunciaba aquellas palabras. Acto seguido, alzó la mirada con rabia.

—No necesito la compasión de nadie ni nunca la he necesitado. La vida es así. Me repuse y me he hecho un hombre solo, sin ayuda de nadie.

—Perdón si le he molestado.

—Para nada. Es que hay frases hechas que nunca he soportado.

—Tiene usted razón.

—Tú.

—Vaaalee. Sigamos. Entonces, se quedó solo con veinte años.

—Exacto, y me vine a vivir a Málaga con mis tíos. Estudié Económicas y aquí me ves, hecho un hombre de provecho.

—Y felizmente casado…

—Con dos maravillosos hijos.

—¿Qué edades tienen?

— Once y trece años.

—Se le cae la baba.

—Son lo mejor que me ha pasado en la vida.

—¿Le queda tiempo para ellos?

—Menos de lo que desearía, pero en cierto modo todo esto es para ellos.

En ese momento, sonaron varios tonos cortos y seguidos del teléfono, al tiempo que parpadearon unas luces rojas.

—Dígame Sonsoles… ajá… si… de acuerdo.

Colgó el auricular con gesto contrariado y miró fijamente a los ojos de la periodista.

—Señorita Boani, como puede comprobar el negocio es el negocio, y lamento decirle que me requieren en una de las empresas.

—No hay problema, ya suponía que debía ir contrarreloj.

—La pena es mía, justo cuando la entrevista se ponía bonita. En cualquier caso, podemos continuarla en otro momento, aunque voy a estar bastante liado los próximos días.

—Gracias por su disposición, pero creo que tengo material suficiente.

—El gusto es mío. Dele recuerdos a su padre.

—Se los daré, descuide.

4

La anciana del Café Central

La mañana había amanecido soleada y con una temperatura muy agradable. Nada hacía presagiar que los acontecimientos desembocarían en otro asesinato. Los ardores que le habían acompañado durante la noche ya no se marcharían. Adánez reunió al grupo de homicidios para organizar una investigación que se empezaba a complicar. Normalmente, no era muy amigo de grandes dispendios ni excesiva utilización de recursos. Cualquiera del grupo al que se le encargara el caso bastaba para resolver la mayoría de homicidios que se presentaban, si bien este asunto estaba tomando un cariz diferente. No le gustó nada no poder vislumbrar un móvil del asesinato del contable, un robo hubiera sido lo lógico, aunque pudiera ser que la puta no viese que realmente le robaron porque tuviera más dinero escondido. En cualquier caso, no era un robo. Alguien que roba no se molesta en ensañarse tanto. Había una especial brutalidad en el modus operandi que tendía más a la venganza, un ajuste de cuentas. ¿Por qué? ¿Qué estaba escondiendo la aparente vida normal y rutinaria del contable? Debía descubrirlo. En menos de veinticuatro horas, la inocente esposa era asesinada por la misma persona, o eso suponía.

Cuando entró junto con Tomás Gallego en la escena del crimen, ambos vieron rápidamente que el homicida había estado buscando algo. De nuevo el robo parecía lo más plausible pero, en este caso, sería imposible determinar si se habían llevado algo, aunque ya en su última conversación la difunta le dejó claro al inspector que no había sido un robo al uso. Efectivamente, todos los objetos de valor de la vivienda estaban en su sitio, así como al poco tiempo comprobaron que la caja fuerte estaba intacta. El asesino había estado buscando algo. ¿El qué? Averiguarlo era su cometido.

A Tomás Gallego se le conocía en el cuerpo por Vualá, alias que aludía a su especial manera de celebrar sus descubrimientos. Era un personaje excéntrico y muy metódico, algo introvertido y poco sociable. Parecía gustarle más relacionarse con los datos y las pruebas que con las personas, todo ello a pesar de ser relativamente joven, pues contaba treinta y seis años. De figura delgada, piel morena, pelo oscuro, cara angulosa, nariz aquilina, ojos con rasgos hindúes y mirada penetrante. Realmente era un experto descifrando los escenarios de un crimen. En este caso lo tenía muy claro.

—Alberto, no tiene mucha historia el asunto. El asesino entró, revolvió todo el piso buscando lo que fuera, no lo encontró y esperó a que apareciera la mujer para preguntárselo. Ante su negativa la estranguló con el cable del teléfono.

—Se te olvida un pequeño matiz, el hecho de que yo estuviera hablando con ella justo cuando la asesinaron y de que no le diera tiempo a preguntarle nada.

—Tienes razón —espetó Gallego llevándose la mano a la barbilla—. Aunque pudiera ser que escuchases como le atragantaba con el cable del teléfono, pero eso no quiere decir que la matase en ese momento. Pudo darle tiempo a preguntarle por lo que buscaba.

—Es posible, veremos que dice el forense en cuanto a los tiempos.

Pasaban pocos minutos de las cinco y Javier aún yacía babeando sobre el sofá, roncando una sonata al compás de un documental de La 2 que versaba sobre el Serengeti. De pronto sonó esa deliciosa melodía de Shakira que tanto le gustaba, pero que en aquel preciso instante odió profundamente. Alzó el brazo de forma mecánica, casi sin abrir los ojos, para distinguir, no sin ciertos problemas, a leer en la pantalla del móvil la palabra “canijo”.

“Canijo”, para un malagueño de pro, podía ser cualquiera de sus amigos, pues en la jerga popular era una palabra muy utilizada. En este caso canijo hacía referencia a Roberto, o “Robert”, como solía llamarlo, acortando el nombre con aires anglosajones, influenciado por las series y películas norteamericanas que había devorado a lo largo de su vida. No tenía ninguna gana de coger el teléfono, pero sabía que si no lo hacía sería tildado por su grupo de rajado. La tarde anterior habían dejado un campeonato del Pro Evolution Soccer a medio terminar, en semifinales ni más ni menos, y no unas semifinales cualesquiera. Estaban en liza Brasil, Argentina, Italia y España. Javier jugaba por España, algo retocada en las características técnicas del equipo, Robert por Brasil, David por Argentina y Curro por Italia. El favorito en las apuestas era Curro, un hombre pegado a un mando de PlayStation. Javier descolgó y contestó de mala gana.

—¿Qué quieres pesado?

—Tú qué crees. Vamos para ya.

—Vale, pero terminamos la partida y os piráis que tengo cosas que hacer.

—Bueno, pero nos pondrás algo de picar por lo menos, ¿no?

—Algo os pondré.

Acto seguido, sabedor de que mientras Robert recogía a los otros dos tardaría al menos media hora en llegar, bajó el volumen de la tele todavía más y se recostó de nuevo sobre el sofá para aprovechar los últimos coletazos de siesta.

Javier se consideraba un joven muy normal. Le gustaba salir de marcha, jugar a los videojuegos con sus amigos, chatear por Internet y navegar buscando los archivos y las noticias más insólitas que descargar. Prefería el deporte de salón y mando a distancia que el ejercitado directamente, aunque a veces echaba una pachanguita al fútbol con los amigos. Tenía una auténtica relación amor odio con sus amigos, pero en el fondo los adoraba. Su adoración no iba más allá de la propia dependencia de un joven para con su grupo de amigos. Javier se sentía muy atraído por las mujeres, y en especial por todas aquellas que no fuesen su novia, Anahid, la única a la que amaba con todo el amor inmaduro propio de su juventud. Se habían conocido con tan solo diez años. Aún recordaba aquella mañana de domingo en la que el señor Boani, como todos los domingos, acudió a la cafetería central a desayunar junto con toda su familia. Javier acompañaba a su madre los fines de semana a la cafetería donde trabajaba, ya que esta no tenía con quien dejarle.

Javier había nacido en Almendralejo en el seno de una familia no muy bien avenida. Desde que era un crío pudo percibir que las conversaciones entre sus padres no eran las habituales que escuchaba cuando visitaba las casas de sus amigos. Su padre trabajaba recogiendo la basura. Se levantaba de noche y cuando volvía, al alba, su madre se disponía para entrar en el primer turno de la cafetería. Sus progenitores casi no se cruzaban. Los días laborables prácticamente no veía a su padre, únicamente para cenar, pues cuando volvía del colegio se encontraba dormido. Los fines de semana eran especialmente agrios. Su padre, como casi todos los días, llegaba tras haber rondado todos los bares de la ruta de contenedores, alcanzando una ebriedad considerable. Su madre, sabedora del nivel etílico del marido, procuraba evitarlo para no tener problemas. Pero evitarlo era imposible. Aquel hombre la buscaba con la agresividad propia de la bebida y de la gran falta de amor de aquellas cuatro paredes. Siempre había alguna chispa que encendía la llama, la tontería más inimaginable, pero el hecho es que la llama siempre prendía. La discusión comenzaba y los gritos iban “in crescendo”, hasta el punto de empezar los golpes. Casi siempre él la cogía primero de los hombros, o del cuello, zarandeándola sin ánimo de golpear. Cuando ella se intentaba desasir de aquel blocaje, pues aquellos agarrones le provocaban dolorosos moratones, él le propinaba una bofetada, para comprobar la capacidad de reacción de su dominada. Como la madre se pusiera más brava, entonces los golpes se hacían más duros, hasta el extremo de cerrar el puño. Aquel vil necesitaba poseer y dominar, no quedándose tranquilo hasta comprobar que la fierecilla estaba domada.

Los viernes, cuando Javier se despedía de sus amigos en el colegio, se le iba cambiando la cara. Intuía, con la intuición propia e inocente que puede tener un niño, que su madre no lo pasaba bien durante la semana. Pero jamás podía imaginar que casi todos los días de su vida eran iguales. Para él los sábados y los domingos suponían una auténtica pesadilla. Rezaba con todas sus fuerzas para que las horas volasen. Cuando empezaban los gritos se iba corriendo a su cuarto y se encerraba apretando sus párpados fuertemente, casi estrujándose las sienes con sus manos. A veces, veía como se abría la puerta y aquel infeliz demonio se abalanzaba sobre él con gran violencia. En ese momento se interponía su madre, salvadora, para pasar a ser ella de nuevo el centro de aquellos insaciables ataques.

Una madrugada, sobre las seis, su madre abrió la puerta suavemente y lo despertó. Le dijo con toda la tranquilidad y la sutileza que pudo.

—Cariño, levántate que nos vamos.

—¿A dónde?

—A un sitio maravilloso donde vamos a vivir muy felices tú y yo.

—¿Y papá?

—Papá tiene que quedarse aquí por su trabajo.

Aquel pequeño niño de tan solo ocho años sabía que su madre le estaba mintiendo, y sabía que no debía preguntar más. Se levantó y se dispuso a hacer la maleta. Tres días más tarde, llegaron a Málaga, donde esperaba no volver a sufrir los fines de semana.

Los fines de semana, como no había colegio, Javier acompañaba a su madre a su trabajo, camarera en la cafetería Central. En aquella cafetería siempre encontraba algo con que jugar. Era una de las cafeterías más típicas de Málaga. Combinaba el sabor antiguo de un local que había envejecido sin ningún lavado de cara digno de mención con el encanto de su terraza, dispuesta en plena plaza de la Constitución, donde terminaba la calle Larios, la calle con más solera y más transitada de Málaga. En su terraza se habían sentado desde el turista cansado hasta el artista bohemio buscando dosis de realidad. Comoquiera que aquella calle siempre estaba repleta de familias paseando, nunca faltaba algún niño con el que jugar. De vez en cuando conseguía que su madre le perdiese de vista y se adentraba por el Pasaje Chinitas, un pasaje para él maravilloso, con puertas en forma de arco, vestigios de antepasados árabes.

Una mañana venía de la calle Larios, donde había estado mirando absorto varios escaparates de tiendas de moda y, como cada vez que volvía de una escapada, se paró en el que más le gustaba, el de una joyería inundada de relojes situada a escasos veinte metros de la cafetería. Podía pasarse horas contemplando aquellos pequeños prodigios de la ingeniería. Los había de todas las formas y colores. Los que más le gustaban eran los Sanyo deportivos, con cuantas más esferas y contadores mejor. Estaba observando un reloj nuevo que habían traído hacía pocos días, cuando la vio entrar. Iba de la mano de la que parecía ser su madre, una mujer de unos cincuenta años muy bien vestida y con aires orientales. Era la niña más preciosa que jamás había visto. Tenía una piel demasiado morena para ser española. Javier no sabía mucho de geografía, pero sí sabía que ese moreno que esa niña lucía no provenía de tomar el sol en la playa. Lucía un pelo muy oscuro, liso, de un color negro azabache, unos ojos grandes y redondos con las pupilas de color marrón muy intenso. La boca fue lo que más le impresionó, de unos labios carnosos, sin ser demasiado grandes, adornados por una dentadura literalmente perfecta, con dientes blancos como la leche.

Estuvieron aquellas dos damas largo rato hablando con el dependiente hasta que compraron lo que a Javier le pareció eran unos pendientes de plata. Salieron del local y la niña, dándose cuenta de que aquel jovenzuelo no le había quitado ojo de encima, le dedicó la mejor de sus sonrisas, como la princesa que sonríe saludando condescendiente para con la plebe. Cuál no fue la sorpresa de Javier cuando contempló metros atrás como madre e hija fueron a dar con sus cuerpos en los asientos de una gran mesa situada en la terraza del café. La vida de Javier viró radicalmente. Pasó de odiar los viernes y traumatizarse cada vez que llegaba el fin de semana, a desear con todas sus fuerzas que asomase, contando los días y las horas, hasta que aterrizase el domingo para ver a aquella pequeña princesita.

Uno de aquellos domingos Javier se encontraba hablando con Carmen, una maravillosa anciana ciega que se encontraba siempre sentada en los servicios de la cafetería cobrando el ínfimo canon a los clientes por entrar a los servicios a utilizarlos. Esta cafetería era la única, probablemente, de Málaga donde se cobraba por entrar al aseo. Aquella tradición, muy típica en Francia, no se había instaurado en Málaga. Carmen solía contarle historias de su juventud mezcladas con dosis de fantasía que sabía que a los niños les encantaban. Javier disfrutaba escuchando a aquella anciana que podía ser su abuela explicando cuánta hambre había pasado en la posguerra, qué fue de aquel amor al cual le perdió la pista durante la guerra civil o cualquier otra vicisitud que le hubiera acontecido.

Enfrascada en una de aquellas fábulas con moralejas aleccionadoras para aquel chico estaba, cuando apareció aquella niña preciosa. Se apostó junto a Javier y se dispuso a escuchar. Allí empezó una maravillosa historia de amor entre dos chiquillos que, sin tener nada en común, fueron conociéndose al albur de las narraciones de aquella carismática anciana. Pasaron los años y fueron creciendo entre juegos, en los que hacían de detectives siguiendo los pasos de sus ídolos: Los cinco, de Enyd Blyton. Iban descubriendo auténticas conspiraciones mafiosas de casi todos los comerciantes de Calle Larios, no sin olvidarse de las callejuelas paralelas. Una de esas mañanas, con catorce años de edad, fue Javier quien le declaró su amor. Era un tema que ambos sabían, pero que nunca habían tocado, salvo alguna mañana años atrás en que habían jugado a los matrimonios. Desde entonces, fueron inseparables.

5

El bancario y el buen

padre de familia

Simón mantenía la mirada perdida en un punto indefinido entre el pomo de la puerta y el suelo, absorto entre diversas imágenes que se le iban agolpando en la cabeza. Era un buen padre de familia, aunque a veces se paraba a pensar en qué se consideraba ser buen padre de familia. Tenía cuatro hijos; su mujer, ama de casa, llevaba la pesada carga de la organización y alimentación. Como no entraban más sueldos en casa, necesitaba de tres trabajos para que la idílica familia numerosa subsistiese. El pequeño, pero importante obstáculo consistía en que, si todos querían crecer bien alimentados, tenían que renunciar en la práctica a tener el modelo de tutor presente en sus vidas, toda vez que a su padre lo veían muy de vez en cuando, y desde luego no de muy buen humor, cansado y con pocas o ningunas ganas de explicar la lección de matemáticas de turno. Aun así, todo el mundo lo consideraba un buen padre de familia. Aquel dichoso ritmo vital a veces había provocado cierta dejación de funciones en alguno de sus trabajos, aunque nunca había tenido un percance digno de relevancia. Aún recordaba con cierta vergüenza aquella noche en la que, apenas una hora después de iniciar su jornada como vigilante de seguridad nocturno en el grupo de empresas Aguilera, se quedó dormido profundamente en su silla. No hubiera tenido mayor importancia si no fuera porque justo aquel día el señor Aguilera prolongó su jornada hasta la una y media de la madrugada, saliendo, para colmo de males, por la puerta principal en vez del edificio lateral que desembocaba en los aparcamientos. La bronca que le echó retumbó en todo el edificio. Por varios meses estuvo preocupado por su trabajo, hasta que las aguas volvieron a su cauce.

Pocas veces había coincidido con el señor Aguilera, dueño del edificio y de todo el grupo de empresas, que solía irse como muy tarde a las nueve de la noche. Si el señor Aguilera dejaba de trabajar más allá de las doce era sinónimo de tensión en la empresa. Los gritos que Aguilera propinaba a Morales la otra noche le estallaban en la cabeza. Los recordaba como truenos que rebotaban y avanzaban a través de la soledad silenciosa del edificio. El empresario no paraba de balbucir frases que golpeaban los tímpanos y salían con gran velocidad de su cavidad auricular para proseguir su camino entre pasillos de hormigón y cristal. Tras la primera frase de aquella procesión de improperios, su cabeza se transportó hacia algún punto geométrico entre Cuba y Miami, portando en su mano alguna bebida afrodisíaca de color azul que irradiaba una luminosidad cautivadora bajo los rayos centelleantes de un sol abrasador, cayendo como ríos de vida a lo largo de su faringe, mezclándose sin solución de continuidad los sonidos del pequeño borboteo del cáliz americano con el eco de los chillidos atronadores que deambulaban por los pasillos, paseando por su mente en pequeñas dosis que iban cayendo en palabras sueltas: tabla, cliente, código, código, código…

No sabía bien cuanto tiempo había pasado desde que se hiciese el silencio en esa pequeña ciudad de cristal que dormía bajo su atenta mirada, cuando clavó sus pupilas en una de las cámaras de seguridad que dominaba el departamento de Administración y Contabilidad, viendo como, en el centro de la cámara, Morales iba retrocediendo con una mirada que denotaba mezcla de pánico e incredulidad, para, en un veloz movimiento, girarse y echar a correr. Por un momento le perdió del ángulo de visión y deslizó su mirada hacia la cámara del pasillo que conducía a la salida lateral del edificio, continuación lógica de la trayectoria que había emprendido el corredor, con una impaciencia que se tornó en desesperación en los apenas cinco segundos que tardó ese pequeño relámpago que corría despavorido devorando metros. En ese instante, un impulso frenético de heroicidad le invadió y salió como una flecha hacia los jardines de la entrada, recortó en oblicuo hacia el edificio lateral para contemplar al fondo como una figura atravesaba, cual estrella fugaz, los jardines que conducían hacia el aparcamiento exterior. Estuvo a punto de continuar la carrera tras sus pasos, pero el recuerdo de la fatídica noche de su somnolencia y los euros que suponía a final de mes su nómina bajo las órdenes de aquel jefe que, según recordaba, aún debía estar en el edificio, sumado a la imagen de su posible reacción ante un puesto de vigilancia desocupado, provocaron una reacción a lo Flash Gordon en sentido opuesto al recorrido que había emprendido antes. En cuanto llegó a las cámaras miró rápidamente la que enfocaba el aparcamiento exterior, para después ver las que atendían al garaje cubierto, pudiendo comprobar cómo no quedaba ningún coche aparcado. Bueno, había un Seat Córdoba negro del cual aún quedaban quince cuotas por pagar y que suponía una de las razones por las que había vuelto a su puesto, esperando la salida de un jefe que no volvió a aparecer.

Cuando le comunicaron de la muerte de Morales, se le cayó el mundo a sus pies. Ese hombre siempre había tenido detalles con él, siempre educación, siempre interés por su familia. Le parecía de lo mejorcito de la empresa, con una dedicación superior a la de cualquier otro, incluido su jefe, Ripollet, que siempre le pareció algo frío e intransigente. Era un buen hombre y la pena que le había invadido desde la noticia no dejaba de acompañarle. En cualquier caso, hasta que no recibiese instrucciones de sus superiores no declararía haber visto nada fuera de lo común y, mucho menos, haría alusión a la posibilidad de que hubiera grabación alguna. Si se lo pedían, les remitiría a sus superiores, y solo en ese caso le referiría lo observado al señor Aguilera. No quería importunarle lo más mínimo; él era un buen padre de familia.

Toda la mañana llevaba barruntando lo que le diría a su jefe en cuanto le llamase a capítulo. Era la tercera semana de la campaña de planes de pensiones y aún no había conseguido ninguna aportación extraordinaria de ninguno de sus clientes más significativos. Kiko no tenía especial devoción por este tipo de productos, si bien sabía que era de los pocos vehículos para optimizar la fiscalidad del ahorro de sus clientes. Gestionaba una cartera de doscientos clientes con algo más de ciento cincuenta millones de volumen de inversión, siendo el núcleo duro de su balance las diez principales empresas del tejido empresarial malagueño, así como sus directivos y grupos familiares. La entidad financiera para la que trabajaba se caracterizaba por dar muy buen servicio a las empresas con un fuerte grado de internacionalización, siendo el de extranjero el departamento estrella. La mayor parte de su jornada laboral la pasaba visitando clientes en sus respectivos domicilios sociales, si bien cuando se recluía en su cuartel general, situado en la oficina de empresas de calle Larios, sabía que las horas frente al ordenador metiendo datos tenían hora de inicio, pero nunca sabía la hora exacta de finalización.

Estaba incorporando un balance para estudiar una línea de descuento cuando Treviño lo llamó a su despacho. A medida que subía las escaleras iba ensayando los argumentos para rebatir a su jefe. Cuando llegó al despacho detectó al momento que algo no iba bien.

Alonso Robles, jefe de Auditoría, se encontraba sentado junto a su jefe, con cara de circunstancias.

—Buenas Kiko, pasa y cierra la puerta— dijo Treviño con voz hueca —. Mira, Kiko, está aquí Alonso porque quería preguntarte un par de cosillas que le gustaría que le explicases.

La cara de Kiko se agrietó de golpe. Había tantas cosas por las que a un gestor de empresas lo podrían poner de patitas en la calle que no sabía por dónde le iban a salir.

—Hola, Kiko, ¿cuántos años hace que nos conocemos?… ¿diez?, ¿doce? En todo este tiempo cuando te he preguntado alguna cosa me la has solventado sin pestañear. Espero que en esta ocasión no sea menos, aunque te anticipo que esta vez estoy bastante más preocupado que las otras.

—Bueno, espero que así sea… dispara.

—Hace un par de años abriste unas cuentas a una empresa armenia, Hishev Entertainment. ¿A qué se dedica esta empresa?

—Hmm, creo recordar que a diseño de juegos de ordenador y de consolas.

—¿Y qué facturación tiene?

—Joder, Alonso… pues… unos cuatrocientos o quinientos mil euros creo que tenía en el último balance.

—¿De cuándo es el último balance?

—Te lo miro si quieres, pero del año pasado, no sé si lo tengo actualizado a este año, creo que no.

—Vale, pero entiendo que debe ser una facturación parecida, ¿no?

—Sí, supongo.

—Primera pregunta… ¿qué carajo hace una empresa con esa facturación en tu cartera?

—Bueno, llevas razón, pero las perspectivas eran muy buenas.

—¿Perspectivas en base a qué?

—Pues me la presentó un muy buen cliente, ya que iba a ser su proveedor.

—¿Qué cliente te la presentó?

—Budi Animados S. L., una de las empresas del Grupo Aguilera.

—¡Maravilloso!, ¿y quién es el administrador de esa empresa?

—Emm, ¿de cuál? De Hishev es Nicolai Afeiiev, y de Budi es Aguilera.

—Correcto, ¿y cómo realizan los pagos?

Kiko empezaba a vislumbrar por donde quería ir Robles, por lo que empezó a ponerse a la defensiva.

—Pues de la matriz, en Armenia, pero todo está bastanteado y nunca me ha llegado un aviso de blanqueo de capitales.

—¡Hombreeee!, blanqueo de capitales… bonita palabra. Blanqueo no avisa hasta que avisa.

—Joder Kiko… transferencias desde Armenia, en qué coño estabas pensando, ¡¡tú te crees que puedes jugarte tu carrera con una empresa de mierda!! —vociferó Treviño.

La tensión iba en aumento, y la cara de circunstancias de Kiko aún más.

—Lo peor de esto no es el hecho en sí, el problema es que yo, que te conozco, puedo pensar que te la han colado por tu afán de hacerle la rosca a esta gente de Aguilera. Pero ya te digo yo que el SEPBLAC va a pensar que hay algo que se nos escapa, y que tú te lo estás llevando crudo —continuó Robles.

—¿SEPBLAC? pero si ya lo has visto, no tiene tamaño apenas.

—Joder, Kiko, pareces nuevo, qué carajo importa el volumen, el problema es el origen de los fondos, y por cierto… si estuvieras encima de esas empresas pequeñitas verías que por rotación al final suman bastante dinero las transferencias recibidas.

—¿Quién te presentó a este tal Nicolai? —preguntó Treviño.

—Morales, el contable, es con quien siempre trato del grupo.

—Vale, y este hombre es normal que esté apoderado en las cuentas de las empresas del grupo.

—Bueno, normal, normal, no es, lo habitual es que siempre estén como representantes o el señor Aguilera o Ripollet, el director financiero, aunque en algunas firmas también figura Morales.

—Ok, amigo, pues vete pensando cómo le explicas al SEPBLAC por qué ha ido retirando dinero en efectivo ese Morales.

La cara de Kiko palideció.

6

El hermano del empresario

Anahid estuvo toda la mañana dándole vueltas a la conversación que había mantenido con el señor Aguilera, repasando sus errores y repreguntándose para sus adentros. Sabía que, por más que quisiera, nunca estaría contenta porque era muy exigente consigo misma. Había repasado todas las fuentes habidas y por haber de la prensa malagueña y granadina, así como se había documentado en el registro mercantil. Por más que le daba vueltas había algo que no le cuadraba de la conversación. No sabía si eran paranoias de entrevistadora primeriza o una especial intuición para la mentira que los años pegados a un comerciante curtido en mil batallas le habían inculcado. Cuando preguntó al señor Aguilera sobre su hermano deseó por un instante que la tierra le tragase, pues un error así no se lo podía permitir. De hecho, sabedora de aquel accidente, se había hecho la tonta para que el interpelado no se sintiese incómodo. El caso es que en todas las biografías que había leído solo mencionaban a sus padres como víctimas de aquel incendio, pero no recordaba haber leído que su hermano fuera víctima de aquello. Iba en el coche, meditabunda, y decidió llamar a su novio, pues tenía que descargar tensión contándole cómo le había ido.

—Hola, nene, ¿dónde andas?

Javier, que había tenido que darle al botón de pause y estaba con el teléfono en la oreja mientras sostenía el mando de la PlayStation, contestó con muestras evidentes de querer zanjar aquella conversación en un abrir y cerrar de ojos.

—Cari, estamos en plena final, y tengo que remontar dos goles.

—Joder tío, siempre estás igual, para una vez que necesito hablar… buff… venga adiós.

—No, espera, vamos, cuéntame, que estos pueden esperar, ¿cómo te ha ido?

—Así asá, pero en medio lo han interrumpido y, aunque me ha dicho que continuemos otro día, a este hombre va a ser difícil pillarle. Pero creo que, aunque sea por teléfono, voy a tener que repreguntarle un par de cosas.

—Si él te ha dado la opción, pues no te cortes.

—Ya, pero es que hay una cosa que me tiene toda rayada, ¿te acuerdas del incendio que te comenté de sus padres?

—Sí, claro.

—Pues ha salido el tema y, al parecer, el hermano también la palmó en el incendio. Tengo que repasar lo que tengo, pero juraría no haberlo leído por ningún lado.

—Qué raro, tía… ¿quieres que te eche una mano?

—¿Cuál mano, la que tienes pegada al mando de la play?

—No, tía, te juro que termino esta partida, que ya está perdida, echo a estos mamones y me siento en el ordenador a buscar como un loco.

—Te lo agradecería porque estoy que me como las uñas. Además… no sé cómo explicarlo… le he visto unos ojos de trolero que me tienen en ascuas… creo que algo raro hay.

—Lo dicho, me pongo a ello. Un beso.

—Otro.

Kiko salió casi con ganas de vomitar de aquel despacho. No paraba de darle vueltas a lo que había escuchado. Le embargaba una mezcla de impotencia, miedo y vergüenza que le aprisionaba el pecho. Estaba henchido de rabia. Aún recordaba la mañana que había aparecido aquel miserable de Morales en su despacho. Cuando Kiko captó al grupo de empresas Aguilera, casi le hacen un monumento en su entidad. Una firma así solo se consigue por dos vías, o por perseverancia o por agenda. En este caso fue la amistad de su padre con el señor Aguilera la vía de entrada. Pero casi desde que empezaron las relaciones, la persona con la que estuvo bregando siempre fue el contable, Morales, y en negociaciones de más ceros de la cuenta, Ripollet. No soportaba a ninguno de ellos, pero esto no dejaba de ser algo habitual, ya que los contables y los directores financieros eran los encargados de apretarle las clavijas en las negociaciones de precios. Todo el día exigiendo y sacando decimales a los costes financieros, algo que atentaba directamente contra el margen de su cartera y, por ende, su bonus por objetivos. Ese estúpido de Morales era el peor de todos; con su aire de timidez presionaba y presionaba hasta la extenuación. Pero cuando vino aquella mañana cruzó una línea que antes no había cruzado.

Entró, como de costumbre, sin llamar a la puerta. Soltó el puñado de pagarés para descontar encima de la mesa y se sentó, esperando y casi exigiendo con la mirada que dejase aquello que tenía entre manos para ponerme con su empresa.

—Mira, Kiko, tengo que pedirte un favor.

—Lo que quieras, Hugo.

—Hemos empezado a trabajar con unos clientes armenios y necesito que les abras una cuenta. Aquí tienes todo el expediente con la documentación. El administrador, Nicolai, vendrá a firmar la semana que viene. También tienes la documentación de la empresa que vamos a abrir para esta línea de negocio, que va a dedicarse al desarrollo de programas para videojuegos.

—No os pega, la verdad, pero si creéis que tenéis que diversificar tanto la línea de negocio, vosotros mismos. ¿Vais a necesitar algo de extranjero?

—Nada de financiación.

—Ok, pero ya sabes que este tipo de países requieren de una vigilancia reforzada en materia de prevención de blanqueo… espero que esté bastanteado para la semana que viene.

—Kiko, a mí no me des explicaciones de cómo trabaja tu empresa. Yo solo sé que estas dos cuentas deben estar abiertas para la semana que viene.

Cuando ese prepotente se marchó, echó un vistazo a la documentación y, aunque todo parecía estar en regla, algo le olía mal. Además, en la cuenta del grupo no figuraba como apoderado Ripollet ni había solicitado banca en línea, por lo que no pudo evitar llamar a Morales de nuevo al día siguiente para indagar.

—Kiko, no me toques los cojones.

Desde ese momento, supo que esa cuenta le daría quebraderos de cabeza. Pero lo que no se podía figurar es que ese cabrón estuviera metiendo mano en la caja. Eso sí que no. «Ese cabrón va a acabar con mi carrera, mi vida». Iba caminando sin rumbo con una punzada en el pecho que no le dejaba respirar. «¿Qué hago? ¿El SEPBLAC? ¡Joder! Estoy bien jodido», pensó con desesperación. «Tengo que pillarlo con las manos en la masa y ajustarle las cuentas. Sí, eso, voy a pillarle», se dijo enfurecido.

Salió lanzado hacia no sabía dónde buscando a ese bastardo. Pensó en ir a su empresa, pero no, allí no conseguiría nada. Volvió a su despacho y empezó a mirar las cuentas, para ver desde que sucursal había sacado el dinero. Observó que, tal como decía Robles, había transferencias entrantes de extranjero, después transferencias nacionales de la cuenta de Hishev a la de Budi Animados, así como posteriores retiradas de efectivo desde la sucursal de Teatinos. “Claro, por allí vive él”, se dijo. Decidió ir a aquella sucursal y hablar con la cajera.

—Hola, Clara, me gustaría hacerte un par de preguntillas.

—Que sean facilitas, please.

—Para ti, chupadas. Bueno, te cuento. Hay un cliente de mi cartera, la sociedad Budi Animados, del que me gustaría saber algunas operaciones que ha hecho últimamente.

—Si te refieres al contable del grupo Aguilera, siempre quiere billetes grandes y dice que es para atender pagos de minorista del sector de los videojuegos.

—Ah, bien. ¿Y cada cuanto viene, más o menos?

—Los viernes a última hora, antes de irse a su casa.

—O sea, que hoy debería venir a retirar el dinero.

—Supongo. Aunque hoy solo ha venido el amigo, o cliente, o lo que sea.

—¿Cómo el cliente?

—Sí, ese ruso.

—Pero de qué ruso me hablas.

—Pues el de la empresa que hace los traspasos, Hishev Entertainment. Siempre se toman un cafelito en el Bar de la Plaza.

—Ah, vale.

La cara de estupefacción de Kiko debió irradiar extrañeza porque la cajera cambió su expresión, con desconfianza.

—La verdad que son de un raro que no se les puede aguantar. Pero ¿es que no sabías tú estos tejemanejes? Pues está la cosa como para hacer tonterías con los rusos.

—No, no, si están más que controladas esas empresas.

—Ya, ya, bueno chico tú verás, es tu negocio, yo me limito a hacer la operatoria que deberíais hacer vosotros, lo que no quiero es problemas encima.

—Descuida.

—Por cierto, si quieres que te aclare algo el ruso pregúntale tú mismo, casi te lo cruzas.

—¿Cómo?

—Sí, justo antes de llegar tú ha dejado la cuenta tiritando. Vamos, que como le casquen la comisión de mantenimiento se va a quedar en negativo.

—¿Pero es que anda por aquí?

—Pues en el bar de la plaza debe estar, ya que ha salido para allá directo.

—Vale, Clara, muchas gracias.

La “s” del gracias casi no se le escuchó, pues ya estaba saliendo por la puerta de la sucursal.

—Pase y siéntese —dijo Adánez, visiblemente cansado—. Vamos a ver, Simón. Como ya sabrá, le hemos traído aquí para hacerle varias preguntas acerca de lo sucedido a Hugo Morales.

—Pobre hombre —dijo Simón, suspirando.

—Bueno, tengo entendido que usted es el vigilante del Centro de Empresas Aguilera en el turno de noche.

—Correcto.

—¿Cuánto tiempo lleva allí trabajando?

—Pues verá, humm… ocho años, aproximadamente.

—¿Y cómo podría usted catalogar a su empresa?

—Sobre todo es una empresa muy formal, tanto en los pagos como en la atención del empleado.

—¿Ha tenido usted algún percance digno de mención en todo este tiempo?

—¿Percance? No sé a qué se refiere.

—Vamos a ver, ¿ha habido algún intento de robo o algo parecido en este tiempo?

—Bueno, los habituales, pero más bien niñatos descarriados o gamberros, no hemos tenido ningún robo de gran calibre.

—¿Y ha habido algún robo digamos… interno?

—En todo este tiempo ha habido algún hurto de empleados… miles, pero, sobre todo, material de oficina. No suele haber dinero en efectivo ni material de mucho valor, salvo los ordenadores, impresoras y tabletas. Ahora que lo dice, hace un par de años hubo un empleado, Altolaguirre, que se afanó una tableta y lo pillamos. Al día siguiente de patitas en la calle, pero poco más, ya le digo que los empleados suelen estar contentos. Además, si algo ocurre, es más normal que ocurra en el turno de día… supongo que habrá hablado con mi compañero.

—Sí, por descontado. ¿Cuántos empleados solían quedarse en su turno?

—Pocos, la verdad. Aunque en determinados momentos del año suele haber saturación en según qué departamento. Por ejemplo, a mediados de julio, con el impuesto de sociedades, que ves a los de contabilidad a todo trapo.

—¿Qué relación hay en ese departamento?

—Pues la normal, no crea que yo puedo ver nada raro, y menos con el poco tiempo que comparto con ellos.

—¿Nunca ha visto nada fuera de lo normal, alguna tensión mayor de la cuenta entre compañeros?

Simón recobró toda la zozobra que había perdido a medida que avanzaba en la conversación. Sin quererlo se había visto obligado a mentir, algo que le repugnaba.

—Las tensiones normales propias de las fechas, el trabajo acumulado y el agotamiento, pero lo normal en cada empresa… supongo.

—¿Cómo se llevaba usted con el señor Morales?

—Era una excelentísima persona, lo mejorcito de esta casa.

—¿Mejor que su jefe?

Simón tragó saliva, aunque supiera que no le iba a escuchar tenía pánico a decir una palabra malsonante del señor Aguilera.

—Bueno, usted ya sabe, mi jefe es caso aparte. Es quien paga mis facturas. Para mí es Dios.

Por un momento, Simón cantó victoria, pero, rápidamente, aquel hombre volvería a indagar donde él no quería.

—Bueno, ¿cómo catalogaría su relación con el señor Morales?

—Eeeh… ya le he dicho que me parecía una gran persona. Era muy atento conmigo y siempre tenía una buena palabra. Me ha dado mucha pena, la verdad.

—¿Y la relación de Morales con el señor Aguilera?

—Entiendo que buena, ya sabe, si el patrón hubiese tenido algún problema con él no hubiese durado nada en la empresa.

—¿Y con Ripollet? Tengo entendido que había muchas discusiones entre ellos.

—Bueno, era su jefe directo, era normal que tuvieran discusiones. Además, ya le habrán contado lo exigente que es el señor Ripollet.

—No mucho, cuénteme cómo es de exigente.

Simón quería meter la lengua bajo tierra, iba a plegar velas ya, no podía dejarse llevar más por el inspector.

—Bueno, muy perfeccionista, lo quiere todo inmaculado y no tolera ningún fallo. Morales soportaba mucha presión, pero me parece lo normal en un puesto como el suyo. En cualquier caso, yo solo soy un simple vigilante.

—En el ejercicio de sus funciones, ¿ha notado algo más de tensión entre el señor Ripollet y el señor Morales estos últimos días o últimas semanas?

—No.

—¿Ha visto algo que le haya extrañado, algún detalle sin importancia pero que usted pudiera considerar fuera de lo normal?

—No caigo. —Simón intentaba mantener la compostura, pero temía que su cara indicara todo lo que le estaba pasando por la cabeza. Mientras soltaba palabras por la boca iba rememorando toda la secuencia de aquella noche, hasta caer en la cuenta de algo que no se percató en aquel momento. Un dolor de estómago le invadió de repente.

—Simón, ¿se encuentra usted bien? Le veo mala cara.

—No, no, siga.

—Le recuerdo que todo lo que omita podrá ser considerado obstrucción a la justicia o encubrimiento.

—Sí, sí, me queda claro.

—¿De verdad que no ha visto nada raro? ¿Fue a trabajar el señor Morales la noche del miércoles?

Ese mamón no pararía hasta provocarle un infarto. En aquel momento se acordó de sus hijos y se hizo fuerte enrocándose.

—Sí, se marcharía como a eso de la una de la madrugada.

—¿Iba en su coche?

—Creo que sí.

—¿Cree?

—Sí, no creo recordar haberlo visto salir pero, desde luego, el coche después de la una no estaba en el aparcamiento.

—De acuerdo, muchas gracias por su colaboración. En un rato irá un compañero a por las cintas.

—¿Qué cintas?

—Pues las de las cámaras de seguridad, obviamente.

—Ah, claro. Sin problemas. Mi compañero se las dará.

Simón salió de aquel tercer grado sabiendo que debía darse mucha prisa, aún con el dolor de estómago pinzándole.

Javier despidió a sus amigos entre risas y bromas, sobre todo después de haber sido vapuleado en la final por cuatro a cero. No paraba de darle vueltas a lo que le había dicho su novia, con una mezcla de desgana ante el encarguito y excitación ante la posibilidad de que finalmente tuviera razón y pudieran destapar algún trapillo sucio de uno de los personajes más notables de la sociedad malagueña. Realmente, aunque la periodista era su novia, le llamaba poderosamente la atención todo lo relacionado con su profesión, algo lógico proviniendo de un devorador de series y novelas policiacas. Anahid dominaba bastante los ordenadores, pero disfrutaba rebuscando en el papel. Era capaz de zambullirse entre informes periciales y documentación bibliográfica largas horas sin disminuir su atención. Javier, por el contrario, se pasaba la mayor parte de su vida delante de la pantalla de un ordenador.

Lo primero que hizo nada más sentarse fue darle al buscador de Google y poner “hermano Andrés Aguilera incendio buscar”. Salieron no pocos enlaces de noticias relacionadas con diversos incendios, así como unos pocos Andrés Aguilera y sus respectivas páginas de Facebook. Incluso un enlace con una historia del Madrid antiguo, y se dio cuenta de que la tarea no iba a ser sencilla. Fue acotando las palabras clave en el buscador, incluyendo Santa Fe, tocando esto y lo otro, rebuscando entre las diversas biografías publicadas en soporte digital, hasta que al final dio con algo que parecía hacer referencia al incendio de Andrés Aguilera. Era algo así como un foro de vecinos de la localidad granadina de Santa Fe. El blog de referencia, con imágenes de una calle dominada por un arco, rezaba “Amigos de Santa Fe”. En uno de los hilos, donde se estaba recordando y elogiando la bondad de la gente “malita” del pueblo, el Nick iker63 decía: “Como el pobre de Luisito Aguilera, que después del accidente ya no fue el mismo”. Fue buscando más referencias, pero no había contestación a su entrada en el foro. Una tremenda oleada de impotencia le recorrió el cuerpo, ya que por fin había visto algo y se había quedado con la miel en los labios. Era una sensación parecida a cuando te metes de lleno en una película, la saboreas, y termina, dejándote con ganas de continuar viendo la evolución de los personajes. Decidió tomar un sándwich y continuar después con ganas reforzadas.

A falta de un bocado para terminarlo sonó el móvil. Era Anahid.

—Hola, nena, ¿Qué tal tu búsqueda?

—Wouwouwou… alarma infundada.

—¿Por?

—Resulta que no me lo había inventado. Hay una noticia de un periódico local, que publicó que el hermano sobrevivió al incendio, por eso me había equivocado.

—¿Equivocado?

—Sí, ahí está la cosa. Es que he repasado todas las biografías y reportajes y no hay ninguno que indique la supervivencia del hermano… pobre hombre.

—¿Cómo se llama el periódico?

—¿Qué periódico?

—El que publicó la noticia.

—Santa Fe hoy. Pero ya sé a dónde quieres llegar. Desapareció en el noventa y seis, y no hay manera de dar con su archivo.

—¿No tenías a ese compi del Ideal?

—¿Braulio? ¿Para qué, para que vuelva a tirarme los tejos y te vuelvas a enfadar?

—Business is business.

—Pero a ver si te crees que El Ideal es omnipotente en Granada. Disponen de muy buen archivo, pero no tiene por qué haber sido el depósito del periódico de Santa Fe. Aunque ahora que lo dices, es posible.

—¿Ves? ¿Qué harías tú sin mí?

Por un momento Anahid se había ilusionado, pero pronto volvió al derrotismo que le había invadido horas antes.

—Pero, ¡qué estoy diciendo! Vamos a ver, si me he leído mil biografías que dicen lo contrario, ¿por una errata voy a ir contracorriente? Es más, puede que no fuese ni siquiera eso, que sobreviviese en un primer instante y falleciese en el hospital… vete tú a saber.

—Tú, aparte de esa entrevista, ¿qué tienes que hacer los dos próximos días?

—Poca cosa, la verdad. ¿Qué estás pensando, loco?

—En darnos una mini escapada a la ciudad de la mala follá.

—Anda ya, no te emparanoies con eso, que no hay nada que rascar.

—Bueno, pues si no hay nada que rascar, al menos nos habremos tomado unas tapitas y hecho un viajecito romántico.

—Eres de lo que no hay. No te digo que no me guste la idea, pero mañana quería dejar terminada la entrevista.

—Ya, cari, pero es que yo creo haber encontrado algo…

Cuando Javier le contó esa mísera frase de aquel blog, la coraza de sensatez y objetividad de Anahid fue dando paso a un pequeño hilo de curiosidad e intriga. Al fin y al cabo, esas tapas granadinas la volvían loca…

7

Siguiendo al coche

Kiko salió de aquella sucursal con una multitud de preguntas bombardeando su cabeza; no sabía a qué venía esa relación tan íntima del contable con este armenio. Bueno, realmente sí lo sabía. Esto le olía cada vez más a la putrefacción que envuelve todo lo que es tocado por la varita del poderoso caballero don Dinero… cuánta razón tenía Quevedo ya por el Siglo de Oro. Pero por qué narices, si estaban blanqueando claramente, debían hacerlo tan visible al mundo, yendo juntos como si de dos amigos se tratase. No le entraba en la cabeza cómo quedaban a tomar café en un bar donde, además, Morales sabía o debía saber, por haber coincidido allí, que desayunaban casi todos los empleados de esa sucursal. ¿Cuánto dinero se estaría llevando calentito aquel contable, a buen seguro bien pagado en su empresa, por meterse en estas cañerías malolientes del mundo de los negocios? Pero, por encima de todas estas preguntas, estaba la más sonrojante y que más le preocupaba… ¿Cómo no se había dado cuenta un gestor con su dilatada experiencia?

En ese momento retumbaron como el gong de las religiones orientales en su cerebelo las palabras que le había dicho el auditor. En efecto, daba igual lo bueno que fuese y la antigüedad que tuviese, todo el mundo iba a pensar que él estaba pringado hasta las cejas. Su miedo e impotencia crecía a medida que iba avanzando hacia el bar, pero con sus pasos de poseso iba creciendo un poco de sentido común por algún reborde de su consciencia. Con la mala leche que llevaba a cuestas probablemente diría unas cuantas cosas malsonantes al que estaba en la cafetería, desencadenando a buen seguro una tormenta de desconocidas proporciones. Desconocidas, entre otras cosas, porque no sabía la verdadera magnitud de la posible respuesta de aquel hombre. Porque, claro, el contable no estaba, según le habían dicho en la sucursal. Pero sí aquel ruso que, por otra parte, no era ruso, sino armenio. ¿Y quién cojones era aquel armenio? Sintió esa sensación que tantas veces había observado en las películas americanas, la del policía en edad de jubilación que no había podido perseguir a unos malhechores por incapacidad física, y que entregaba la placa y la pistola, con evidentes muestras de vergüenza e impotencia, acompañadas de grandes dosis de realidad. La autocrítica lo inundaba todo, y daba paso a la desesperación, la impotencia y una creciente ansiedad. Traspasos de entrada desde el extranjero, posteriores traspasos entre empresas y encima retiradas en efectivo en sumas grandes; bien, Kiko, bien, estás hecho una máquina. Es que hasta en el balance diario de su cartera tenía que haberle cantado, no hacía falta que ningún aviso de prevención en blanqueo de capitales le saltase. Finalmente, se impuso de nuevo el sentido común y la reflexión, pues ya había asumido su torpeza y pasó a analizar con algo más de frialdad sus opciones en ese espacio de cincuenta metros que le separaba de su ardiente deseo de venganza y la escena que se encontraría en aquel bar. Lo primero a estudiar era qué sabía realmente de aquel armenio. Respuesta sencilla, a la vista de los acontecimientos, nada. ¿O podría ser que todo aquello fuera un simple ataque de pánico y realmente todos aquellos movimientos fueran objeto de una relación comercial totalmente normal y justificada? Pudiera ser, pero, de momento, no le parecía creíble. Basándose en esa suposición, realmente, como Sócrates diría, solo sabía que no sabía nada. Y claro, si hay un sospechoso de blanqueo de capitales del cual no sabes nada, y encima es armenio, pues casi mejor no vayas a importunarle. De repente se le hizo un nudo en la garganta, pues hasta aquel instante no había calibrado la posible verdadera magnitud de aquella historia donde el correveidile de su mejor cliente le había metido sin que él opositase a ello.

Justo estaba en esas lides cuando vio a dos hombretones rubios levantarse de una mesa. Casi queriendo esconder la cabeza en el aire, pudo observar a Nicolai con una chaqueta de gran calidad, gris marengo, y a otro hombre con una gabardina entallada de color verde militar despidiéndose de él. Sin pensarlo, se volvió hacia la explanada del aparcamiento donde dejaba el coche todo el que iba a hacer gestiones en las entidades financieras. Avanzó con paso ligero hacia el coche, entró y puso la llave en el arranque, dando al cierre de seguridad. El miedo se había apoderado de él, cual fuerza centrífuga, y le invitaba a abandonar, pero había otra fuerza centrípeta, nacida en algún punto situado en lo más hondo de su cabeza, que le obligaba a mirar con la curiosidad de un niño.

Nicolai avanzó hacia su coche, un Chevrolet negro, mientras que el otro hombre se adentró en una berlina, una Citroën gris metalizado. Tenía que decidir rápido… ¿qué hacía? Sabía que lo más sensato era quedarse parado, llamar “motu proprio” al SEPBLAC y decir que había sido un error de principiante y asumir las consecuencias. Pero sus manos no obedecían a su cabeza. Puso el coche en marcha y salió de aquel aparcamiento para seguir… ¿a quién? Tic, tac, se le iban a escapar, a alguien tendría que seguir. De nuevo lo más sensato, Nicolai: ese era el que le había metido sin él quererlo en esto. Otra vez las manos en sentido contrario a su cerebro, ya casi se iba acostumbrando. Sin saber cómo, su apacible vida le había llevado a espiar a un hombre con rasgos eslavos al que no había visto nunca en su vida.

Simón pasó entre los banquillos del vestíbulo de la comisaría como un zombi, casi tropezando con una prostituta a la que habían dado una paliza. Bajó los escalones y buscó de forma mecánica su coche, aparcado varias manzanas por detrás. Al pasar por un quiosco compró el periódico para hojearlo de camino y comprobar qué decían acerca de la muerte de aquel pobre hombre. Buscó la página de sucesos y observó, con cierto asombro, que había una breve alusión a la posibilidad de un asesinato, pero que la policía estaba barajando todo tipo de posibilidades. En cualquier caso, mientras menor repercusión tuviera más tranquilo estaría. Todo el mundo en su barrio conocía que trabajaba en el grupo y en cuanto la palabra Aguilera saliera a bombo y platillo tendría una legión de curiosos preguntando en cada esquina.

Tampoco sabía cómo decírselo a su mujer, por no preocuparla, pero era una presión acuciante que llevaba por dentro. Por más que por las características de su trabajo estuviese acostumbrado a no compartir sus emociones con la gente, eso no era óbice para que tuviese una imperiosa necesidad de exteriorizar su angustia. Para colmo, la única persona con la cual había podido compartirlo, formaba parte de esa sensación, aquel policía. A pesar del respeto y la desconfianza que le inspiraba, había algo en su mirada que evidenciaba honestidad y nobleza. No sabía qué era exactamente, pero por momentos estuvo a punto de abrirse de par en par y soltar todo sin tapujos. Pero soltar todo sin tapujos hubiera supuesto decirle sin pelos en la lengua lo tremendamente mal que Morales se llevaba con Ripollet, al que no soportaba. No era rivalidad lo que existía entre ellos, era desprecio mutuo. A pesar de que nunca le había contado nada, era consciente de que Morales sabía cosas de Ripollet que le provocaban náuseas. Sin embargo, con Aguilera era la relación de fastidio permanente ante las vejaciones del tocapelotas del jefe, lo que, aunque pareciera increíble, distaba mucho de la percepción que tenía del otro. En cualquier caso, realmente no sabía a qué venía tanto miedo, si él no había hecho nada. Tenía aquella sensación de tensión estúpida similar a cuando pasaba ante un control de la guardia civil, con el cinturón puesto, velocidad adecuada y todos los papeles en regla. El caso es que necesitaba hablar con el señor Aguilera y comunicarle que iba a llegar una orden judicial de visionado de las cámaras de seguridad de la noche de marras. Así, quizá, aprovecharía para descargar tensión en los brazos comprensivos de su jefe… o no.

Además de todas estas disquisiciones, había algo que no se le quitaba de la cabeza. Hablando con el inspector, ahí dentro, había recordado una escena de la otra noche que no paraba de repetirse en su retina. Un gesto raro de Morales cuando emprendía la carrera, en el pasillo, estaba atormentándole. No sabía muy bien qué era, pero sí sabía exactamente donde había sido, casi en el plano limítrofe con el ángulo de cambio de cámara, en una de las curvas del pasillo, lo que unido al tiempo que tardó en aparecer en el otro plano le estaba intrigando más y más. Estaba ansioso por llegar al edificio, comunicar lo que le había transmitido el inspector e irse a casa a dormir y descansar.

El coche paraba en cada semáforo mientras sus ojos iban una y otra vez al edificio. Por fin llegó al garaje y salió del coche. Como tenía que pasar por el despacho del señor Aguilera, decidió atravesar el jardín en sentido opuesto al camino empleado la otra noche para acortar. Entró por la puerta que daba al jardín, anduvo varios pasillos hasta pasar por aquella dichosa esquina que se le aparecía una y otra vez. De repente, se encontró bloqueado y absorto frente a un extintor, justo al principio del pasillo. Aquel extintor sería casi invisible para él si no fuera porque, de cuando en cuando, para combatir el aburrimiento, se le ocurría hacer una ronda y estirar las piernas. Si solo fuera por las cámaras, aquel triste extintor sería ajeno a su vida como vigilante en aquella empresa. De hecho, es probable que fuese la única persona de esa empresa que tuviese constancia de que allí había emplazado un extintor. Estaba como hipnotizado con la mirada fija en un punto muerto cuando ese punto muerto fue a parar en algo metálico situado justo entre la palanca y el manómetro. Fue casi un destello, casual y providencial. Alargó la mano y alcanzó lo que parecía ser un pen de ordenador. Casi instintivamente, al cogerlo, situó su espalda tapando cualquier mínimo ángulo de visión, que ya sabía bien era prácticamente nulo. En ese momento, pensó en Ariza, su compañero de día. Ariza era el vivo ejemplo de la ley del mínimo esfuerzo, por lo que tenía asegurado que aquel elemento no habría revisado la cinta. Es más, probablemente ese hombre no hubiera visto jamás ninguna cinta. Con un nerviosismo creciente y una extraña sensación de estar siendo vigilado, salió camino del despacho del señor Aguilera. Su secretaria le invitó a sentarse a esperarlo mientras terminaba una reunión. Al cabo de un buen rato, casi el suficiente para que Simón hubiera acabado con sus uñas, le hicieron pasar. Se encontró, allí sentado, a un hombre con el rostro visiblemente cansado, expectante.

—Pase, Simón, ¿qué le trae por aquí? Le hacía dormido.

—Sí, bueno, debería, pero he tenido que ir a declarar por lo del señor Morales.

—Calle, que llevamos una mañana que no se la deseo a nadie. Como si no fuera suficiente con la tragedia… pobre hombre.

—De verdad, pobrecito.

—¿Usted tenía buena relación con él, no es así?

—Sí, era muy atento conmigo. Le tenía verdadero aprecio.

—Una gran pérdida, sí señor. En fin, a ver si nos tranquilizamos y podemos seguir adelante con la mayor normalidad posible. Bueno, cuénteme, que algo querrá contarme, para no estar ya durmiendo.

De la lástima pasó en un giro de trescientos sesenta grados a la rabiosa actualidad, sus negocios, porque esa frase significaba: “voy a llorarlo, pero un minuto, que como llore dos minutos pierdo una venta”. Con el pasar de los años iba conociendo a su jefe como la palma de su mano.

—Verá, venía a comunicarle que el inspector me ha anticipado que en un rato vendrá un compañero suyo con una orden para revisar las cintas y, probablemente, llevárselas.

—Lógico y normal. Y nosotros se las daremos gustosamente.

Si esperaba algún inconveniente o algún tipo de reparo su expresión fue totalmente la opuesta.

—Perfecto, solo quería que usted lo supiera.

—Y yo se lo agradezco. Si me hace el favor, vaya usted y dígaselo a Ariza, para que esté al tanto, ya que será quien reciba a la policía.

—Muy bien, yo se lo diré.

Si en algún momento había pensado desahogarse, esa idea había abandonado totalmente su cabeza. Estaba abriendo la puerta cuando Aguilera le espetó.

—Realmente yo apreciaba a Morales, como a usted, como a todos mis empleados. ¿Usted me aprecia, Simón?

—Por supuesto.

—Eso espero.

En una indecisa mezcla de nerviosismo y tranquilidad, fue en busca de su cabina, donde encontró leyendo una revista al amigo Ariza. De un respingo se puso en pie.

—¡Hombreeee! ¡Señor Simón, cómo se ha dignado usted venir a visitar a un humilde servidor!

—Pues pasaba por aquí y he venido a dar un poco la tabarra.

Ariza le estrechó la mano de manera que por poco no tiene que ir al traumatólogo.

—Pobre Morales, que desgracia —dijo Simón.

—Una pena enorme, vaya mal trago con estos de la policía. Tanta pregunta, si no sabe uno qué decir, ni que nosotros fuéramos a su boda. Era un buen hombre, ciertamente, pero son un poco pesados con tanta pregunta.

A un suspiro estuvo de soltar prenda, pero rápidamente le alcanzó la cordura. Definitivamente, no era alguien en quien pudiese confiar. Ariza era más parecido a una portera que a un cura por lo que, desde luego, a él no sería a quien le contase sus penas.

—Bueno, pues que sepas que en un rato vienen a por la cinta de las últimas horas de trabajo de Morales.

—Ah, bien, a mí plim.

—Vale, era para que lo supieras. En fin, te voy a dejar que tengo que dormir un poco antes de empezar de nuevo el baile.

Casi estaba dando media vuelta cuando le interrumpió Ariza.

—Hostias, me sabe mal, pero… ¿podrías aguantarte aquí cinco minutos? Es que, con la mierda de la policía, he venido tirado y no me ha dado tiempo ni a tomarme un bocata… y tengo un hambre que me comería un jabalí.

—Joder, macho… venga tira, pero volando que estoy mareado ya —espetó Simón.

Antes de terminar la frase, Ariza ya estaba andando camino de la cafetería. De repente, una fuerza incontrolable se apoderó del cuerpo de Simón y, casi sin control sobre sus actos, se dispuso a poner en funcionamiento la cinta de la noche fatídica. Era como un humano atrapado por un robot, la cabeza le decía que no lo hiciera, pero el cuerpo iba por otro lado. No tenía que dar explicaciones por ver de nuevo la cinta. Al fin y al cabo, ese era su trabajo, pero había algo de sigilo y ocultación en sus movimientos. Sin dominar sus dedos, fue rebobinando hacia adelante hasta llegar a la discusión. Su sorpresa llegó hasta el infinito y más allá, como diría su hijo pequeño, cuando observó atónito que no había discusión. Sencillamente no había. Casi sin querer fue rebobinando hacia adelante y no había persecución… nada. Eran saltos imperceptibles de video que, obviamente, él no había montado. Muy tranquilo avanzó la cinta hasta dejarla en donde estaba, disponiéndose a esperar a Ariza, que llegó pasado un minuto. Se despidió con la mayor normalidad y se marchó. Llegó a casa, dio un beso a su mujer, le dijo que mañana le explicaría y se metió en la cama en un intento desesperado por conciliar el sueño, deseando despertar y comprobar que todo había sido una pesadilla un tanto surrealista.

El Citroën salió dirección al centro de Málaga lentamente, enfilando una avenida larga llena de pasos de cebra. Kiko casi no podía mantener la distancia sin entorpecer a otros conductores, ante tanto paso de peatones. Alcanzaron el semáforo de la rotonda de Carranque con tres coches entre ambos. Los nervios le atenazaban. ¿Y si giraba en dirección a su casa y se olvidaba de todo? Si asumía cualquier consecuencia, al menos sabía que no iba a meterse en ningún problema añadido. Si seguía detrás de ese coche no sabía dónde podía acabar aquello. Desde luego mantendría una distancia suficiente en todo momento. Pero… ¿y si le descubrían? Tenía que pensar qué excusa dar, aunque no permitiría que ocurriese por nada del mundo. Semáforo en verde y todo recto, hacia el final de la avenida, cruza varios semáforos hasta llegar al Corte Inglés y aminora. ¿Irá a comprar algo? Desde luego no le seguiría por la calle y mucho menos en un centro comercial; no estaba loco. Deja atrás el Corte Inglés y cruza el puente, para posteriormente girar hacia la izquierda y enfilar la avenida. En las rectas largas le costaba menos trabajo mantener la distancia. Los nervios le estaban atosigando, pero un impulso irrefrenable empujaba sus manos a virar el volante en pos de no sabía bien qué. Varios minutos que se le hicieron eternos después, el coche, conducido por el eslavo, alcanzó la salida dirección Granada, Córdoba, Sevilla y el resto de España.

Cuando iba barajando la idea de dar la vuelta, ante la perspectiva de que el coche se dirigiese a otra ciudad, algo que hubiera provocado el fin de la corta pero intensa aventura, el Citroën puso el intermitente derecho para disponerse a girar en una de las últimas bocacalles antes de alcanzar el antiguo pabellón de deportes, prácticamente en el extremo norte de la ciudad antes de la entrada a la autovía. Una vez hubo girado, se adentró hacia el barrio de Ciudad Jardín, un barrio obrero y humilde que se afanaba en distinguirse de sus vecinos al otro lado del río. Al otro lado, detrás del campo de fútbol, se encontraba situado el Barrio de la Palmilla, un barrio marginal donde los haya. Kiko tenía claro que si en vez de girar hacia la derecha hubiese virado a la izquierda para buscar aquel barrio a él no le encontrarían allí. Ya casi no había coches para mediar entre ellos, por lo que tuvo que esmerarse en mantener la distancia sin perderlo, sobre todo cuando empezó a subir cuestas y girar de una calle a otra con bastante rapidez. Finalmente, viró en una calle y frenó hasta parar en un hueco. Como no había mucho sitio donde aparcar, Kiko tuvo que pasar delante del Citroën para dar la vuelta a la manzana y volver a enfilar la calle parando en doble fila, a bastante distancia, para que no sospechase, a riesgo de no poder divisar qué hacía. El Citroën permaneció un buen rato parado. No sabía muy bien si estaría buscando algo en el coche. A lo mejor había perdido las llaves de su casa. A decir verdad, no daba el perfil de ser una persona a la que se le perdiesen las llaves; el tipo era fornido y con cara de pocos amigos. Finalmente, lo vio salir del coche y se dirigió decididamente a la puerta de un edificio.

Llamó al telefonillo y esperó. ¿Estaría su novia allí, si es que tenía novia? ¿O mujer? A lo mejor vivía con algún amigo, o socio. Realmente, no tenía la más remota idea de la vida de aquel hombre. Por eso no podía permitirse ningún movimiento en falso. No sabía a lo que se enfrentaba. A lo mejor blanqueaban dinero de la droga, o de trata de blancas. Aquel era un barrio de gente trabajadora, pero eso no significaba que no hubiera todo tipo de gente. A decir verdad, había de todo por aquellos lares, y este tipo no parecía ser una excepción.

Kiko esperó y esperó sin saber qué hacer. Varias veces se sobresaltó pensando que aquel hombretón aparecía por detrás del coche o por los lados, dándose cuenta después que eran simples chavales o una pareja de transeúntes. Tras un tiempo que se le hizo interminable, el hombre salió y arrancó el coche rápidamente. Casi no le dio tiempo a seguirle, pero tras varias curvas viendo de refilón la parte trasera del Citroën consiguió seguir su estela. Esta vez no callejeó demasiado, lo justo para adentrarse en la autovía, donde fue más fácil seguirle sin suscitar sospechas. Avanzó en dirección Torremolinos hasta desviarse hacia el polígono industrial. Allí desde luego Kiko no se perdería; ese era su hábitat, rodeado de empresas. Después de varias curvas se adentraron en una de las calles de la zona conocida como “de los chinos”, al ser una zona caracterizada por estar inundada de naves de comercios chinos de textiles, artículos de todo a cien y todo tipo de productos importados a bajo coste; infinidad de comercios minoristas se abastecían en estas naves kilométricas.

La nave donde paró el coche y aparcó no le sonaba, aunque el número y la calle le eran muy familiares. Efectivamente, aquella dirección correspondía al domicilio social de la empresa que podía acabar con su carrera profesional; aquella empresa cuya irrupción había conseguido que hiciese algo que jamás hubiera pensado que iba a hacer en su vida, seguir a alguien. Eso era algo que no iba con él… hasta ahora. En cuanto vio el coche aparcado y al eslavo adentrarse en la nave, las manos empezaron a sudarle. ¿Qué hacer ahora? ¿Y si se hacía el encontradizo y les hacía una visita formal, para ver el negocio? No tenían por qué sospechar nada. Era su gestor, al fin y al cabo, aunque casi no hubiesen mediado palabra. Tenía poco tiempo para decidir entre aquella actuación, inesperada para sus clientes, pero en cierto modo normal, y la otra idea que le estaba rondando la cabeza, que era la provocadora del sudor en las manos.

Antes, cuando siguió al hombre a aquel edificio de viviendas, se quedó con muchas ganas de ver el nombre del propietario en el buzón, aprovechando su marcha. Así podría investigar sin tener que irrumpir como un niño perdido en aquella nave. Casi sin querer, se vio de nuevo girando entre las calles de Ciudad Jardín para aparcar en la misma calle donde había estado antes. Fue sin pensar hacía la puerta del portal. Estaba cerrado, así que tuvo que inventarse una excusa que la anciana vecina que atendió su llamada al interfono creyó a pies juntillas, abriéndole amigablemente la puerta. No sabía cuánto tiempo tardaría el ruso en volver, por lo que fue directo a los buzones. Estaban en muy mal estado. Fue repasando uno a uno mientras apuntaba en una libretita que, con buen criterio, llevaba, los nombres de todos los vecinos de aquel portal. Eran nombres españoles, salvo algún que otro musulmán; nombre ruso no había por ningún lado. Los apuntó y casi al final de la hilera, observó uno, con un nombre muy común: María José Artiles López, que tenía algo rayado en el lateral. Era algo imperceptible casi, probablemente hecho con llave, pero que le llamó la atención. En un gris plateado suave, que contrastaba con el verde de los buzones, se podía atisbar lo que parecía ser una P. En su afán por encontrar algún nombre ruso se le vino a la cabeza el presidente Putin, pero si de algo estaba seguro era de que a ese hombre no se le había perdido nada por allí.

8

Terrasanta

Alberto terminó de comentar con el Juez Godall los últimos avances en la investigación policial para, acto seguido, encaminarse hacia las escaleras y bajar a la sala de reuniones de la planta segunda, donde había quedado con su equipo.

El Juez Godall le dejaba trabajar, como no podía ser de otra forma. Entre ellos se había granjeado una relación de respeto mutuo cimentada en años y años de trabajo. Adánez no soportaba a los jueces estrella, más preocupados por la dimensión mediática del caso que por su efectiva resolución. Godall aplicaba con suma pulcritud el valor justicia a cada decisión que tomaba; cada auto, cada dictamen, estaba impregnado de una objetividad exquisita. Sus inicios no fueron del todo agradables. Venía de un traslado cuasi forzoso de Lleida, donde había echado raíces hasta el punto de contraer allí su primer matrimonio y tener su, hasta entonces, único vástago. Su independencia le granjeó no pocos enemigos en Convergencia y Unió, muy habituados a las concesiones judiciales, hasta que se vio obligado a solicitar el traslado si quería tener opciones de prosperar en el escalafón. Odiaba todo el entramado administrativo en el que se había convertido España. Cuando le concedieron el traslado al Juzgado de lo Penal de Málaga pensó que estaba pasando de Guatemala a Guatepeor. Salía de una comunidad con un gobierno que se había eternizado para recalar en una comunidad donde no se conocía en democracia siglas distintas a la del PSOE, y que era definido en los artículos de opinión que había leído desde la distancia como un cortijo particular de los socialistas. La diferencia estribaba en el ámbito de la planta jurisdiccional donde iba a desempeñar su cargo. Por más injerencias que quisieran imponerle, en el ámbito penal ningún partido se solía mojar en exceso por militante o político alguno.

Godall no era muy simpático ni agradable, si bien siempre mantenía una educación digna de un diplomático, a pesar de sus malas pulgas las más de las veces. Como resultaba que Adánez era igual de tosco, ambos hicieron migas tras un par de encontronazos. La gente ruda suele agradecer relacionarse con contrarios que vayan de cara, como era el caso. Godall lo llevó mal cuando se separó y Alberto le invitó un par de veces a cenar para que se despejase. Esas copiosas cenas en el restaurante Mariano precedieron a las copas en Rossi, donde aquel juez taciturno terminó cortando oreja y rabo en varias ocasiones. Aquellas fructuosas experiencias terminaron germinando en una buena amistad, aunque la relación dejó de ser tan estrecha desde que Godall contrajo segundas nupcias con Yasmina, una camarera de Rossi que un buen día se dijo para sí misma que no quería servir más copas. Desde luego, no había mejor candidato. Godall no era del todo feo, se conservaba bien, aunque sin su posición jamás hubiese conquistado a esa chica. Como muchas relaciones habituales, era una simbiosis perfecta.

Adánez entró repasando su libreta mientras el murmullo de sus compañeros iba menguando. El Grupo de Homicidios era uno de los mejor valorados del cuerpo. No era un equipo inamovible, pues constantemente había cierta rotación tanto definitiva como por formación de grupos de apoyo en otras áreas que requerían del apoyo y la dedicación de algún compañero de homicidios. Si había mucho trabajo, se creaban varios subgrupos, aunque un mismo grupo solía llevar todos los asuntos. Otras veces se trabajaba en consonancia con otros grupos o brigadas del cuerpo, para utilizar las sinergias y por mantener una mejor coordinación con otras áreas donde podían estar ramificados los casos a resolver.

—Bueno, chicos, vamos a ver que tenemos por aquí —dijo Adánez, silenciando el vocerío—. Un hombre aparece muerto en la estación de tren a altas horas de la madrugada. Está con una prostituta, a la que duermen. ¿Ha llamado esta señorita por algún casual?

—No, que yo sepa —contestó Ramírez, que era quien habitualmente coordinaba a nivel administrativo toda la documentación y la centralita cuando el resto realizaba trabajos de campo.

—Bueno, la mujer solo recuerda que le taparon con una bolsa y la durmieron, aunque sí recuerda haberle robado el dinero que el hombre tenía en la cartera, por lo que no parece que el móvil fuese el robo, algo que queda patente al comprobar la forma en que ha sido asesinado. El susodicho es contable de uno de los grupos más prestigiosos de la ciudad, Aguilera, por lo que seguro que hay tostada.

—Totalmente de acuerdo —asertó Chuki, uno de los policías más avispados del grupo.

—¿Qué tenemos de Morales? —dijo Adánez.

—Aún estoy recopilando información, he solicitado a las entidades financieras movimientos de cuentas del fallecido de los últimos doce meses, para ver si por ahí hay algo —contestó Chuki, un hacha en todo lo que a entramados informáticos y financieros se refiriese.

—¿Y la empresa?

—Hemos interrogado hasta la presente a todo el departamento de contabilidad, a los vigilantes y al jefe directo de Morales, un tipo bastante peculiar. Me da que hay mucha mierda por debajo, aunque no hay nada de momento que nos permita incriminar a nadie.

—¿No habéis interrogado al jefe? —preguntó Doblas, de la policía científica que había venido a echar una mano.

—Deseando estamos, pero parece que tenía una importante reunión de negocios. Hemos requerido su presencia inmediata. Esta tarde podremos ver como respira —dijo Ramírez.

—Vamos a ver, todos los interrogatorios muestran una cierta relación de tensión entre contable y financiero, pero nada más grave de lo habitual.

—¿Otros posibles sospechosos, alguien con quien este hombre tuviese alguna deuda, enemistad manifiesta, a quien le hubiera robado la mujer?… ¡pensad joder! —gritó Adánez.

—Podría ser cualquiera de estas opciones —dijo Vualá—. Me inclino a pensar que lo mataron por un ajuste de cuentas. Lo rajaron jugando a deshacer puzles con sus intestinos, eso no creo que lo hiciera ningún marido despechado.

—Bueno, bueno, no será la primera vez que vemos un simple ensañamiento o un intento de despistarnos —arguyó Vicky.

—¿Y qué me dices de la mujer? —contestó algo exaltado Vualá—. En ese piso estaban buscando algo, cuando sepamos qué es sabremos quién hizo todo esto.

—¿Sabemos algo del arma? —interrumpió Adánez.

—Desde balística indican que el arma utilizada es una nueve por dieciocho milímetros Makarov —aclaró Ramírez.

—¿Una Makarov? ¿No es esa la que utilizan las mafias rusas de la costa? —preguntó inquieto Adánez.

—Esa y unas cuantas más. No obstante, hoy puedes encontrar a mucha gente usándolas: militares, escoltas privados… tenemos que ser cautos —aclaró Vualá.

—¿Alguien ha pensado en un juego de rol? —interrumpió Chuki.

—Venga ya, hombre, no empieces con tus tonterías de friki —masculló Vicky.

—A ver, un poco de calma, chica, déjale hablar —intervino apaciguador Adánez.

—Vamos a ver. He estado destripando el ordenador de sobremesa del tipo. Nada de archivos relevantes, lo cual no quiere decir que no los hubiera. El tipo era listo y sabía un poquito de estas máquinas. Al menos lo suficiente para no dejar rastro, pero…

—Y aquí viene nuestra prodigiosa intervención —dijo Vualá con cierto recochineo, pues no paraba de meterse con Chuki por lo mucho que gustaba de darse aires y crear expectación.

—Exacto, el menda ha hurgado un poco y he visto un historial de búsquedas de lo más curiosa. Ahí tenéis el listado de páginas que visitó. No he tachado las porno porque no creo que la mujer se vaya a molestar —dijo con sorna Chuki, tirando varios folios repletos de páginas web.

—Joder, tío, un respeto —comentó con indignación Ramírez, ante el comentario de Chuki.

—Pardon mua. Bueno, como podéis comprobar hay un sinfín de páginas que hablan de Al-Ándalus por aquí, Al-Ándalus por allá. Todas estas búsquedas estaban relacionadas con varios pasajes históricos que no tendrían que hacerme sospechar más de lo debido, pues el hombre podía ser un enamorado de la historia y no estamos como para estar perdiendo el tiempo por esta vía —disertó Chuki, de nuevo creando expectación.

—Venga, ilumínanos —dijo Vualá.

—Pues mira, todas esas búsquedas tienen una extraña coincidencia con batallas libradas en la reconquista de los cristianos contra los moros.

—Musulmanes —corrigió Adánez, el cual siempre estaba ojo avizor ante posibles expresiones racistas de su equipo.

—Moros, o es que no vamos a poder emplear terminología histórica para hablar de la historia.

—Se acepta —dijo Adánez, conciliador.

—Bueno, la secuencia de las búsquedas calca la secuencia de episodios por los que transcurre un juego de rol en su paso por Al-Ándalus —proclamó triunfante Chuki.

—¿Qué juego de rol? —dijo Ramírez.

—Terrasanta se llama, y es de los juegos de rol más seguidos en España.

—¡Pero por el amor de Dios, Chuki, no te has parado a pensar que esas secuencias cronológicas entre sus búsquedas y el juego vienen determinadas por la secuencia en la que sucedieron dichas batallas! —gritó exasperada Vicky.

—Por supuesto, ya te he dicho al principio que podría ser que a este hombre le gustase mucho la historia. El problema es esto.

En ese momento Chuki lanzó un par de folios al centro de la mesa rectangular. Todos se quedaron estupefactos. En uno de los folios, aparecía impresa la pantalla principal del juego de rol, con las letras doradas en arabesco y una marca en la parte central, sobre el título. El otro folio no era sino la foto impresa del fallecido, en un plano central de la cabeza con la marca que le habían dejado en la frente.

La similitud entre ambos signos produjo un estremecimiento general, salvo en Vicky, que mantenía con Chuki una competencia hasta el extremo.

—Sigo pensando que no tenemos nada.

—Desde luego, por eso no vamos a descartar ninguna opción —interpeló Adánez—. Chuki, lo quiero saber todo de ese juego de rol. Tienes vía libre con los ordenadores del contable en la empresa. Ramírez, encárgate de pedir permiso. Si te ponen trabas, me lo dices. Voy a pedir permiso para revisar también las cuentas del grupo. Vicky, ¿qué tenemos de las cintas de grabación y del móvil?

—Con el móvil anda Herrerín liado, pero está complicado el tema. Al parecer el que hizo esto lo dejó hecho trizas. Hemos solicitado el historial de llamadas, pero aún no nos ha llegado. Con respecto a las cintas, en la estación no hay gran cosa, están en muy mal estado y horriblemente situadas. Las de la empresa, la ha estado revisando Vilches, el informático, y me dice que hay un corte bastante evidente.

—¿Cómo un corte? —preguntó extrañado Adánez.

—Lo dicho, un corte, hay un trozo de cinta que han manipulado —dijo segura Vicky.

—Ramírez, qué hay de ese Aguilera, va a venir seguro o tendremos que mandar una orden de búsqueda y captura.

—Como sabe, está en una reunión de negocios y vendrá previsiblemente esta tarde.

—Sí, lo sé, ¿pero no estaba ayer en su empresa cuando lo llamaste? —dijo enfadado Adánez.

—Cierto, pero tenía la reunión cerrada. Usted siempre es partidario de no presionar cuando no hay pruebas de culpabilidad manifiestas, y además este es un pez gordo que no conviene incomodar —argumentó Ramírez.

—Ya verás, ya verás, si le voy a incomodar o no. Toqueteando las cintas, acabamos de empezar y ya me están hinchando los cojones. Llama a los dos vigilantes ahora mismo, vas a ver lo blandito que soy con ellos esta vez.

9

El pen

Simón llegó a casa con evidentes muestras de cansancio. Mari, su mujer, achacó esa cara de descomposición al mal trago pasado por la muerte del hombre de quien tantas veces le había hablado con cariño los pocos ratos que mantenían una conversación, más por falta de horarios comunes que por falta de fluidez comunicativa en su matrimonio. Era un matrimonio muy bien avenido que se quería con locura, a pesar de las pocas demostraciones mutuas a consecuencia de la situación económica de aquella pareja, la crisis galopante…A pesar de todas las adversidades, siempre sacaban tiempo para su dos o tres diítas en la playa, o su cenita romántica con dos detalles sin importancia, que revivían con sencillez la llama de aquel sentimiento recíproco. Simón le dio un beso y subió directo a su cama; al subir el pasillo de la planta de arriba observó que su hijo mayor no se encontraba en su habitación. A buen seguro que andaría jugando al fútbol o al pádel, por lo que tenía el ordenador a su disposición.

La curiosidad le impedía irse a dormir como si nada hubiese pasado. Tenía que comprobar con sus propios ojos qué se escondía detrás de aquel artilugio informático que con tanto afán había sido escondido. Los minutos que tardó aquel dichoso ordenador en arrancar se le hicieron eternos. Iba a acabar con las uñas mientras esperaba, mirando de reojo por si su mujer entraba en la habitación, más miedoso porque le viese comiéndose las uñas que por el contenido del pen. Finalmente, se encendió el ordenador y la cara iluminada de la preciosidad que tenía por novia su hijo apareció fulgurante en la pantalla, que daba paso entre sus facciones a los iconos de los diferentes programas y carpetas. Con solemnidad introdujo el pen en la ranura y la pestañita del disco extraíble se iluminó, apareciendo una carpeta titulada AA. Impaciente por conocer su interior, hizo doble clic, pero un ensordecedor sonido de fallo en el acceso retumbó en la estancia, provocando que girase la cabeza hacia la puerta temeroso de que su mujer apareciese. Un mensaje de error de acceso por estar codificado le impidió acceder al contenido. Realizó varios intentos buscando diferentes rutas de acceso, pero sus conocimientos informáticos no daban para tanto. Eso unido al insoportable sonido cada vez que daba error hizo que extrajera el pen y apagase el ordenador; tenía que buscar una solución alternativa.

Kiko ya casi se sabía de memoria el trayecto desde la casa del ruso a la nave donde se encontraba la empresa. Al llegar a la nave, pudo aparcar a cincuenta metros de la entrada, al otro lado de la calle. Tuvo que dejar paso a un camión de la empresa PESCADOS ZALACAIN que avanzaba detrás de él. La sorpresa fue mayúscula cuando contempló cómo le abrían el portón y se adentraba en la nave de Hishev. Sinceramente no sabía qué demonios se estaba cociendo en aquella nave, pero no le olía nada bien. Había descontado mucho papel de Zalacaín como para saber que no se dedicaba precisamente a desarrollo de programas, por lo que mucho tendrían que explicarle aquella relación comercial para que le resultase creíble.

Tuvo que agacharse casi por instinto cuando vio a Nicolai salir a darle instrucciones al conductor del camión, que por lo que parecía se iba a ocupar de descargar la mercancía. El conductor se puso manos a la obra y a la vigesimoprimera caja de congelados que descargó, con la inquisidora y atenta mirada de Nicolai, Kiko se dispuso a comerse el sándwich de atún que había comprado en una gasolinera. Los ojos se le entrecerraban y solo la tensión de la situación impedía que le venciera la somnolencia, aunque cada vez le costaba más trabajo. Aún quedaban un buen número de cajas por descargar, por lo que casi sin terminar de tragar el último bocado cayó en el sueño.

Simón durmió como un niño pequeño sin preocuparse demasiado por los acontecimientos, ya que su cuerpo estaba a punto del colapso. No pudo evitar alguna que otra pesadilla, si bien volvió a coger el sueño acto seguido, síntoma evidente de que el cansancio había agotado las rayitas de vida del juego de su vida, tal como lo hubiese visto metafóricamente su hijo, un jugador de videojuegos empedernido.

Aarón, su hijo mayor, era muy inteligente, pero muy mal estudiante. Como todas las madres, Mari había achacado esa incapacidad manifiesta para sacar buenas notas de su vástago a las malas compañías, a los malos docentes, a los malos ejemplos de sus progenitores, a todo menos a la irresponsabilidad de aquel chico híper protegido por alcanzar los patrones mínimos de madurez que se requerían para sacar unas notas decentes. Parte de esa irresponsabilidad se manifestaba en una organización de prioridades equivocada, basada en la dedicación de un noventa y cinco por ciento de su tiempo a los videojuegos, en porcentaje inversamente proporcional al destinado a los deberes escolares. Al principio no prestaron demasiada importancia en controlar el tiempo que pasaba frente a la maquinita el niño, unas veces por no querer ser demasiado aguafiestas y otras tantas por contribuir a su propia escapatoria como padres. De algún modo, aquello les permitía estar ese tiempo viendo la tele, leyendo, trabajando o haciendo cualquier otra cosa que de otra manera la atención de su hijo hubiese impedido.

Cuando Mari hablaba con otras madres se consolaba. Podía comprobar cómo aquella situación era moneda de cambio en todas las familias. La era de las nuevas tecnologías, aquella en que los chicos se relacionaban más entre ellos por Internet, Smartphone, tableta, etc., sin atender al cuidado de la relación directa entre dos seres humanos, la conversación pura y sin matices o emoticonos. Todas las madres vivían aterrorizadas reuniones familiares en las que se hablaba frente a las frentes de sus hijos, que mantenían la cabeza inclinada mirando el móvil para atender relaciones a kilómetros de distancia sin reparar en cuidar la relación que se les presentaba a escasos metros.

Simón, además de no pasar demasiado tiempo junto a su hijo como para encontrar un motivo de preocupación grave, solía ver la botella medio llena. Era consciente de que aquellas capacidades que su hijo mostraba podían servirle en la vida, pues hoy no había nadie que quisiera ser alguien que no manejase a la perfección los ordenadores. De hecho, aún recordaba cuánto sufrió al tener que reciclarse y aprender las nociones básicas de ofimática. De vez en cuando le reñía diciéndole que se fijase en su primo, que era igual de adicto a las videoconsolas, pero que, además, había sido lo suficientemente inteligente como para convertirse en un avezado informático.

Javier era como un hijo más para Simón. Su cuñada y su hijo se refugiaron en casa de Simón, huyendo del malnacido de su marido, un borracho que la había maltratado sin piedad, ya fuera con o sin el hijo delante. Javier mostraba un semblante especial. No sabía si era espíritu de protección ante la dramática situación que soportaba o esa cándida luz que ese chico desprendía, pero lo cierto es que lo quería con locura. Javier era como el hijo mayor de la familia, y Simón era un padre para él. Siempre que tenían que tomar alguna decisión importante, del tipo de decisiones que se toman en común con los hijos, tales como qué televisión comprar, mascota, compañía de teléfono e internet… la compartían con Javier. Obviamente, cualquier tema relacionado con la informática que se escapase de los ámbitos de conocimiento de Aarón tenía un claro destinatario, que no era otro que Javier. Esta vez no iba a ser menos, por lo que nada más levantarse Simón lo primero que hizo fue telefonear a su sobrino.

—Dime, tito —dijo Javier con el teléfono apretado entre la oreja y el cuello.

—Hola, Javi, ¿te pillo bien?

—Bueno, regular, estaba terminando de hacer la maleta, que nos vamos a Granada.

—Anda, mira el tío, con Anahid supongo —comentó algo cariacontecido.

—Of course, pero dime rápido qué te hace falta.

—Tengo un ligero problemilla, necesito que mires un pen que me han dejado y no hay manera de abrirlo.

—Ok, ¿no puede esperar a que vuelva? Es que salgo en un rato.

—Te lo acerco donde estés —argumentó suspirando porque accediese a su petición.

—No, mejor paso yo de camino, aunque no me paro siquiera, díselo a la tita, que voy con prisa —indicó sabedor de lo que supondría tener que pararse a hacer una visita, estando su tía de por medio, que podía atiborrarle a pastitas en menos que cantaba un gallo.

—Perfecto —concluyó triunfal, más que nada por poder desembarazarse de aquella incómoda pertenencia.

10

Definitivamente, un actor

de la película

Alberto Adánez no disfrutaba descubriendo elementos inesperados en los procesos abiertos. Al oír que había una manipulación en la grabación de una de las cintas de vigilancia del edificio del Grupo Aguilera, su enfado alcanzó proporciones descomunales. Era del tipo de sucesos que le resultaban de una estupidez supina. Sus focos no se iban a desviar del autor de aquella manipulación hasta enchironarlo, así de simple. Ya sabía adónde conducía esto, a la pérdida de las pruebas o a la imposibilidad de utilizarlas posteriormente en juicio; estaba enrabietado.

Cuando llegó al despacho del juez, la secretaria le hizo un ademán para que entrase sin esperar. Como la puerta estaba entreabierta, pasó dando un par de toques de aviso.

—Hola, Josep, ¿te pillo bien?

—Algo constipado y con trabajo atrasado para regalar, pero por lo demás, bien. Siéntate. —El tono rojizo de los mofletes hacía innecesaria la referencia a su estado de salud.

—Tenemos un problema con lo del contable. Ese perro viejo de Aguilera es súper dispuesto y muy amable, pero en la primera ronda de interrogatorios tenía una reunión de negocios, se ha excusado y ya me he encontrado una sorpresita que me ha dejado un poco tocado.

—¿Sorpresa? —dijo Godall casi sin inmutarse.

—Hemos repasado las cintas de seguridad del edificio y hay un corte bastante evidente.

—Y has venido a que hagamos…

—Pues quiero repasarlo todo de este hombre y su segundo, ordenadores, cuentas, no quiero medias tintas —dijo enérgicamente.

—Esta discusión ya la hemos tenido otras veces, y sabes la respuesta —dijo Godall con cierto tono paternalista—. No tienes nada, lo único que tienes es tu típica obcecación cada vez que te sale algún listillo… por no tener, no tienes ni el listillo.

—¿Cómo? ¿Creo que es obvio no? —alegó Adánez, afectado.

—Venga ya, Alberto, no me hagas esto. Sabes perfectamente que ha podido alterar esa cinta cualquiera que tuviera acceso, desde el vigilante hasta uno que tuviera cierta destreza y algo que ocultar —medio gritó el juez.

—Por eso mismo, no quiero descartar a nadie.

—No, perdona que te diga, tú ya has enfilado al dueño y la has tomado con él. Sabes tan bien como yo que quien lo haya hecho ha podido querer ocultarlo por una razón bien distinta a haber cometido un asesinato.

—Pero, Josep, no me digas esto. ¿Me estás diciendo que me lo tengo que tragar? —su rostro era la viva imagen de la impotencia.

—No, yo no he dicho eso. Solo te estoy diciendo que no tenemos nada. ¿O me equivoco?

—Nada, pero si no busco en ese edificio no sé dónde cojones buscar.

—Pero si me has dicho que este hombre es muy dispuesto, pues a pedir cositas educadamente, que para eso también te pagan.

—Como te gusta llevarme hasta el extremo, aunque sabes que al final voy a necesitar la artillería, porque ese mamón no va a dejar que indaguemos así como así. Bueno, las cuentas bancarias donde estuviera apoderado, le digo a Vicky que las vaya pidiendo. Las del grupo lo pediré educadamente, así como los libros de contabilidad.

—Si cuando te pones sensato te sale el seny —dijo esbozando una sonrisa aplacando la tensión anterior.

Alberto tenía que intentarlo, aunque era consciente de que la labor de la policía y del juez consistía en descubrir la verdad, pero no a cualquier precio. Tanto Adánez como Godall sabían que una investigación podía irse al garete por violar algún derecho constitucional de los investigados y no se podía entrar en la vida de las personas como un elefante en una cacharrería si no se tenía nada concreto. Había que investigar todo lo relacionado con el trabajo del fallecido, pero de ahí a dar pasos más avanzados…, el juez debía tener mucha cautela.

Tras despedirse del Juez, Adánez llamó a una de las personas en quien más confianza tenía de su equipo.

—Vualá: vía libre con las cuentas en las que esté apoderado. Con el resto de cuentas vas a tener que esperar, hay que dorarle la píldora al Aguilera este para que nos deje trastear en la empresa, y no quiero ponerle a la defensiva. Voy a interrogarlo y te cuento. Mete prisa a Vicky con los móviles. Llama a los seguratas, quiero verlos de nuevo.

—De acuerdo, voy a darme un paseo por la estación, quiero repasar la escena.

—Perfecto, revisa también la casa de Morales.

—Ok. Te cuento.

Fue al apagar el móvil cuando vio cuatro llamadas perdidas de un número desconocido, recibidas durante su conversación. Marcó el número y una voz al otro lado contestó al segundo.

—¿Inspector?

—Sí, soy yo.

—Soy Pandora, ¿se acuerda de mí?

—Claro, dígame.

—Bueno, inspector, es que estoy empezando a recobrar la memoria, la verdad, y creo recordar algo que debería comentarle.

—De acuerdo, ahora mismo estoy llegando a la comisaría, pues tengo que entrevistarme con una persona. ¿Puede usted pasarse por ahí en un rato?

—Preferiría que viniera usted aquí, no tengo vehículo y estoy muy cansada, si no le importa. Además, creo que debería ver cómo me han dejado el piso.

—¿Cómo?

—Lo que le digo. Alguien ha entrado en mi piso.

—Muy bien, le mando una compañera ahora mismo. No abra la puerta a nadie hasta que llegue.

—Gracias.

Kiko estaba babeando sobre la camisa cuando escuchó a lo lejos el rugir de un motor. Alzó la vista y pudo comprobar cómo un par de focos irrumpían en la cada vez más densa oscuridad que vencía a los pocos rayos de luz que aún quedaban recelosos de irse a dormir. Arrancó de nuevo el coche con cierta desgana y se dispuso a seguir al coche tras el que llevaba todo el día con crecientes dudas acerca de la conveniencia de la acción, venciendo el deseo de irse a casa a echarse un rato, ver una serie y acostarse. Al poco rato comprobó, para su sorpresa, que de nuevo emprendía el mismo camino; no se lo podía creer, casi se sabía mejor ese camino que el de su propia casa.

En cuanto llegaron ante el grupo de edificios de la barriada se colocó a una distancia prudencial, consciente de que la silueta de aquel hombre cada vez se distinguía con mayor dificultad. Pudo observar como bajaba del coche y cruzaba la calle en dirección al mismo portal al que entró horas antes. Cinco minutos más tarde, vio llegar un coche que aparcó al otro lado de la calle, a la altura del suyo. Casi instintivamente se agachó por debajo del volante, ante un miedo irracional provocado por no sabía muy bien qué, pues no dejaba de ser una persona sentada en su coche sin hacer ningún mal a nadie. Quizá fuera el poco trasiego del barrio, pero, hasta que la mujer que conducía no hubo salido del coche y caminado lejos, no se incorporó alzando sus ojos por encima del volante. Con algo de dificultad por la creciente oscuridad pudo divisar como la chica, de buen tipo, se disponía a llamar al telefonillo.

Cuando Vicky recibió la llamada de su jefe le pilló dando un sorbo al cuarto café del día. No sabía cómo se había dejado llevar por todos los malos vicios de su gremio, y era obvio que uno de los que más detestaba era ese, tomar café incesantemente. Ella siempre había sido una enamorada de todo tipo de tés. Los que más le gustaban eran el rojo y el verde, pero no había ocasión en que, cada vez que iba a una tetería, no probase algún tipo de té exótico. Le encantaba ir con sus amigas a las teterías que bordeaban la catedral de Málaga, sentarse en sus pequeñas butacas y disfrutar de conversaciones interesantes bajo la tenue luz de las lámparas morunas. Le enamoraban los colores, los pañuelos, toda la magia que contenían las formas arabescas de las teteras, candelabros, manteles, alfombras. Esa luminosidad teñida de colores preciosos dotaba al ambiente de un embrujo especial que hacía peculiar cada ratito de charla. Su contenido podía ser todo lo banal que fuera, pero la candidez del aroma que se respiraba lo hacía maravilloso.

Así conoció a su novio, un día que andaba ella enfrascada en una discusión tonta que no recordaba, cuando él salía con un amigo de una de las estancias más profundas de la tetería. Al pasar junto a su mesa saludó a Marisa, una de las mejores amigas de Vicky. Marisa estudiaba Económicas, al igual que aquel joven, y eran compañeros de clase que habían trabajado juntos en varios proyectos de alguna que otra asignatura. La mirada que cruzaron cuando se despidió de todas fue lo suficientemente intensa como para hacerla comprender que allí había nacido algo. No sabía si era coqueteo, atracción, o empatía, pero lo cierto y seguro es que ambos hicieron por comprobarlo. Tanto uno como otra dejaron claro mediante mensajes velados a Marisa que no tendrían inconveniente en explorar hacia dónde les llevaba aquella mirada, así que un par de encuentros en los recreos de Económicas y mucho don de Celestina por parte de Marisa hicieron el resto.

Su “Peque”, como le gustaba llamarle, tenía todo lo que Vicky apreciaba en un hombre. Era estudioso, conversador, culto, bohemio, educado, elegante y, a pesar de sus raíces, para nada machista. Era, como a ella le gustaba definir, un hombre todo lo evolucionado que puede ser un europeo con la magia ancestral de un musulmán. De alguna manera, aquellos ratitos de té tan mágicos en los que se fueron enamorando bajo la magia moruna, fueron dejando paso a los cafés en cafeterías de mala muerte, aprovechando cualquier hueco que ambos tenían para verse y contarse sus cosas. Aquel café en una cafetería cercana a la comisaría era un vivo ejemplo. Casi sin poder terminarlo, el joven se levantó a pagar mientras Vicky atendía el teléfono y se iba despidiendo de su novio con el aparato pegado a la oreja. Se dieron un beso y Vicky fue avanzando hacia su coche mientras hablaba.

Adánez prefería utilizarla para trabajo de campo y en la investigación de los hechos, más que del trato con las personas. Ella tenía una extraordinaria inteligencia para esclarecer hechos, sucesos, definir teorías, orientar la investigación y detectar puntos débiles. Sin embargo, no tenía una especial habilidad para sonsacar a los investigados. Por eso le extrañó que le encargase ir a la casa de una posible sospechosa o testigo, no sabría cómo catalogarla. Quizá si le hubiese encargado comprobar quién había entrado en su casa, buscar posibles huellas, proteger posibles pruebas, hubiese tenido más sentido. Pero ambos sabían que tan importante era el tratamiento del lugar como de los implicados y, muchas veces, las primeras conversaciones con los sospechosos son las más importantes. Si la casa a la que iba era de una prostituta no había mejor persona en el departamento que ella, pues bien sabía Adánez que ella era la defensora de las causas perdidas, y nadie como ella sabría darle la atención que se requería a esa mujer.

El barrio de Ciudad Jardín no le traía muy buenos recuerdos. Siendo una jovencita tuvo un accidente de moto. Iba de paquete con un novio que tuvo y se toparon en uno de los cruces con otra moto. Ninguno llevaba casco, pero por suerte aquel percance solo le originó una ligera fractura. Bueno, eso, y que nunca más saliera con ese chico ni montase en una moto. Aquel barrio le parecía especialmente feo, con bloques de pisos viejos, construidos uno tras otro sin orden ni concierto, lo que provocaba que las calles fueran torciendo entre recovecos, rodeando los bloques de pisos. No había ninguna geometría en las calles, algo que para su mentalidad matemática le parecía un horror. El piso de la chica era un primero. Aparcó a unos cincuenta metros del portal, donde encontró hueco, ya que esa era otra de las cosas que odiaba de aquel barrio… nunca había aparcamiento. Por suerte, aún no era la hora de cierre de los comercios y seguían trabajando buena parte de los vecinos, por lo que encontró el sitio con relativa facilidad.

El portal estaba como todo el bloque, muy mal cuidado. Cuando fue a llamar al telefonillo, vio que la puerta estaba entreabierta, así que la empujó y se dispuso a subir las escaleras. El suelo era de terrazo de diferentes formas de piedras sobre un fondo blanco envejecido, al estilo de los pisos antiguos de la ciudad. La escalera, con los escalones del mismo tono y barandillas verdes desconchadas, se abría hueco a la derecha, a oscuras. Cuando no había terminado de subir el primer grupo de escalones para alcanzar el rellano, escuchó un ruido de cristales y un portazo. Rápidamente, subió de dos en dos el resto de escalones que le quedaban, alcanzando un pasillo oscuro con una puerta entreabierta. Avanzó con el arma alzada hacia la puerta, se ayudó de la mano izquierda para empujarla suavemente…

Pudo ver a la derecha, nada más entrar, la cocina, a oscuras, que desprendía un olor intenso a añejo, transportándole durante unos instantes a la casa de su abuela cuando era niña. Encendió las luces y comprobó que no había nadie. Siguió lentamente hacia el salón, que estaba a continuación de la puerta de la entrada, después de andar medio metro por un espacio que hacía las veces de entradita. La luz de una lamparita situada al fondo del salón estaba encendida y permitía otear dificultosamente la habitación. Estaba todo patas arriba. Cruzó el umbral de la puerta del salón, moviendo el arma de derecha a izquierda, y comprobó que no había nadie. Justo enfrente de la puerta, al fondo del salón, había un espejo de gran tamaño. A media luz contempló, detrás de ella, la figura de un hombre rubio bajando con fuerza la mano hacia su nuca. Segundos más tarde, se desplomó en el suelo.

Kiko estaba muy excitado. No sabía cómo sentarse en el asiento. Sus uñas estaban aguantando a duras penas el feroz ataque de sus incisivos, superado por la incertidumbre de la escena. Los segundos se le hicieron eternos, sabedor de que algo bueno no saldría de aquella película. Porque no cabía otra definición de lo que estaba contemplando como un entretenido espectador. Por la pantalla algo enmohecida de la luna delantera, que tenía que limpiar sí o sí cuando tuviera ocasión, estaban pasando todos los actores estelares representando su papel. Solo le faltaban las palomitas. Había algo de irreal en todo aquello, pues mantenía una distancia como si de ficción se tratase, pero él sabía que no era tal. Realmente algo le había llevado hasta allí y, de repente, un sentimiento negativo se le vino a la cabeza, recordó todos los acontecimientos pasados en las últimas horas y recobró la sensación de realidad, aunque a ratos seguía dudando de que se tratase de una mala pesadilla. De nuevo su mente, que circulaba a mucha más velocidad que su cuerpo, se vio interrumpida por el discurrir de los hechos. No paraba de observar el portal del piso, contando los segundos hasta que algo ocurriese.

Pero un movimiento reclamó su atención a la izquierda de la escena. En una de las ventanas del piso, la situada más al extremo, se abrió de golpe la persiana y, como un obús, vio salir disparada la figura de una mujer. Era muy delgada, con un cabello oscuro largo que se le alborotó en el salto arremolinándose sobre la cara. En un escorzo muy atlético, la mujer se incorporó tras la caída; a pesar de no ser demasiada la altura entre la ventana y el suelo de la calle, tuvo que flexionar las rodillas y apoyar ambas manos al caer. Acto seguido, echó a correr despavorida, girando un instante el cuello hacia la ventana y huyendo de algo en dirección a los edificios situados a la derecha. Cuando la chica casi había atravesado la calle y desaparecido por la otra que se abría camino en el borde derecho del edificio situado a la derecha, vio a aquel hombre, que tantas veces había seguido, asomado a la ventana. El hombre dirigió su mirada a la corredora furtiva para, un segundo después, entrar en la vivienda. Enseguida salió rápidamente por el portal, corriendo en la misma dirección que la mujer cual gamo en caza activa.

Kiko arrancó el coche, asustado hasta el extremo, pero sin querer perderse ni un momento aquella película que tanto le estaba entreteniendo. Dio la vuelta hacia atrás y se encaminó a la calle situada justo detrás de donde estaba aparcado. Hizo entre calles un giro de trescientos sesenta grados, dando vueltas por varios callejones. En uno de ellos pasó al lado de aquel hombre, y pudo ver nítidamente su cara eslava, con una cicatriz en el lado izquierdo de la cara, a la altura de la patilla. No quiso mirar y siguió adelante, sin saber muy bien qué hacer. En la calle siguiente, avanzó entre el difícil mapa de calles y callejones que había entre los bloques de hormigón y ladrillo blanquecino, bañados por tenues haces de luz que irradiaban los focos de las farolas. Instintivamente disminuyó la velocidad, pensando si girar en la calle siguiente a la derecha o a la izquierda. En esa disyuntiva se encontraba cuando, casi de pasada, vio a la mujer agachada entre dos coches, las manos aferradas al pecho, los ojos entrecerrados, a medias entre sollozos, con cara de pavor. No supo cómo, un impulso le hizo frenar, pensar un segundo atenazado por el miedo, y dar marcha atrás lentamente. Miró a aquella muchacha y le hizo un gesto de que subiera. La mujer, con mirada entre incrédula y desconfiada, hizo un movimiento de negación con la cabeza, moviendo los labios con un no sin emitir sonido alguno. Cuando Kiko le hizo de nuevo gestos apremiándole, algo en sus ojos le hizo confiar a la mujer, que dio un respingo y rápidamente abrió la puerta para meterse en el asiento del copiloto. Aún no había terminado de cerrar la puerta cuando Kiko aceleró el coche perdiéndose en la oscuridad de la calle. Definitivamente, Kiko se había convertido en actor de aquella película.

11

El interrogatorio

Adánez llegó a la hora de comer a la comisaría. Algunas veces prefería tomar un sándwich y continuar la jornada reflexionando en la soledad de su despacho sobre los pasos a seguir en la investigación que tuviera entre manos, escudriñando los porqués de cada caso. Al llegar a la comisaría se encontró con el subcomisario de la comisaría provincial, que se encontraba hablando aparte con Ramírez. Intentó hacerse el despistado, pero el subcomisario se percató de su presencia y le abordó al instante.

—Buenas, Alberto, contigo quería yo hablar.

—De acuerdo, me paso después por su despacho —replicó Adánez.

—Casi prefiero que comamos juntos, si no tienes inconveniente. He quedado con la subdelegada en el Mesón Astorga, a las tres y media, por lo que tenemos margen para tomarnos un par de cervezas antes de que venga y comentar más cositas.

—Bueno, ¿por qué no? —dijo Adánez sin demasiado entusiasmo.

Jorge Pachón siempre había sido educado con él, pero nada más. Alguna vez habían comido juntos por motivos de trabajo, aunque su locuacidad incomodaba a Alberto. Siempre lo había considerado un “bien queda”, como todos los cargos cercanos a los políticos. Adánez detestaba todo lo que tuviera relación con la política. No soportaba ver como se despilfarraba dinero público y, en un ámbito tan imprescindible como la seguridad, siempre se estaba recortando el presupuesto. Solo alzaban la voz cuando ocurría algún suceso con especial repercusión en la opinión pública. En ese momento sí que se ponían las pilas, a veces pasándose de frenada para postularse. Tener que comer con una política le repateaba el estómago.

El Astorga era un mesón bien cuidado, con una decoración recia al estilo de los mesones castellanos. Muros de piedra y chimeneas en los diversos salones privados, que dotaban al restaurante de una confidencialidad propicia para reuniones íntimas y de negocios. Por supuesto, la carne muy bien tratada. A Alberto le encantaba. Se sentaron en una mesa situada en un salón interior, con cuatro mesas más a su alrededor, todas repletas de reuniones de trabajadores, casi con seguridad, empleados del “edificio negro”. Así es como se conocía al edificio de cristal negro que se alzaba a pocos metros del mesón. En él se alojaban las dependencias de las delegaciones de la Junta de Andalucía en Málaga, albergando a multitud de trabajadores. Pidieron un par de cervezas que les sirvieron acompañadas de aceitunas.

—¿Cómo llevas la muerte del matrimonio? —indicó el comisario, con ganas de ir al grano.

—Ahí andamos, intentando poner los hechos en orden —contestó Adánez.

—Me preocupa un poco, la verdad. No tiene muy buena pinta.

—Como de costumbre —manifestó Adánez con muestras de indiferencia.

—Sí, pero no todos los días muere alguien tan vinculado a un personaje importante de la provincia —afirmó con signos de preocupación en el rostro.

—Ya, cuento con ese impedimento. Pero los hechos son los hechos —expresó con cara de no querer asumir los derroteros por los que le conducía la conversación.

—Supongo que entiendes las implicaciones que eso conlleva.

—Las entiendo, y sabré manejarlas.

—Eso espero, a veces tenemos que ser conscientes de lo complicado que es nuestro trabajo. Sé que te importa poco todo lo que rodea nuestra profesión, pero en muchas ocasiones navegamos por aguas calmas hasta que, por un viraje mal dado, entramos en aguas turbulentas. Solo te pido eso, buen manejo del timón.

—No soy un recién llegado, aunque mi trabajo es el de policía, no lo olvide.

—Lo sé, lo sé. Mira, hay un tema por el que te van a llamar, de la UDYCO, para interesarse. —El tono que desprendieron sus palabras llevaba la intención medida de restar importancia al mensaje, si bien por la reacción del interlocutor quedó patente el fracaso del intento.

—¿La UDYCO? ¿Sobre qué? —La tensión de las mandíbulas reflejaba un creciente enfado.

—Ya te dirán, es algo relacionado con lo que tienes entre manos. A lo mejor se incorpora algún compañero a tu grupo, pero no está claro.

—Coño, Jorge, resulta que tenéis información relevante sobre el hombre del que no paras de prevenirme, y me sales con esas. Creo que tengo derecho a estar informado de estas “cositas” —ironizó por la alusión que hizo el comisario cuando se emplazaron para hablar.

—Chico, no te enfades, no hay nada claro, y en cuanto lo he sabido te lo he comunicado. Además, te proporciono aún más gente para apoyarte, no creo que debas quejarte —escupió las palabras con la serenidad de aquel que se sabe superior jerárquico, pero dejando entrever cierta irritación.

—Está bien, pero que lleguen cuanto antes, no quiero dar ningún paso en falso. Además, cualquier información que arroje luz sobre el caso nos vendrá perfecta, ya que andamos algo atascados.

En ese momento apareció la subdelegada del gobierno. Ana Elisa Díaz era una mujer interesante, con cabello color castaño, ojos grandes del mismo tono, cuerpo curvilíneo, entradito en carnes, pero sin llegar a ser excesivo. Vestía un traje ejecutivo negro y blanco, con un escote sugerente, sin mostrar más de lo necesario, como a Alberto le gustaban las mujeres. Esa atracción de primeras por sus encantos hizo minimizar a Adánez otros elementos de la conversación en la comida. No le sentaron mal las veladas advertencias acerca de la importancia del personaje propietario de las empresas donde trabajaba la víctima del caso que estaba investigando. Tampoco se percató de la bobalicona actitud del comisario respecto a la subdelegada, sobrevalorando su gestión al frente de la comisaría y poniendo como ejemplo a los profesionales del cuerpo como el que comía con ellos en ese momento, hasta un extremo tal que en otras circunstancias le hubiese hecho sentir rastrero. Así discurrió su entretenida comida, para dar paso a una sobremesa que se preveía interesante.

Nada más llegar a su despacho tenía a Chuki esperándole en el umbral, con una expresión ansiosa que le anunciaba algún acontecimiento que le contaría al instante.

—Tenemos que hablar —dijo atropellando las palabras.

—Espera al menos que me tome un café —dijo, mientras calentaba en un pequeño microondas, apostado en una mesita situada en la esquina, una taza de café.

—Bueno, te cuento. He seguido el rastro de ese juego. Es un juego muy popular, por lo que es complicado filtrar de manera adecuada los datos. Hoy en día este tipo de juegos está muy vigilado y controlado por los compañeros —añadió aludiendo al cuerpo especial de delitos informáticos.

—¿Has hablado con ellos?

—Sí. Lasarte tiene muy controlados todos los juegos de rol que se mantienen activos en el país. Actualmente suelen ser niñatos, y a veces niños, todo muy “light”.

—¿Entonces?

—Hace un par de meses que vienen detectando una actividad fuera de lo normal, más usuarios, inactivos u ocasionales que de repente se han convertido en actores principales.

—¿Y?

—Pues que han interceptado varios mensajes de auxilio entre bandos digamos… más reales y desesperados de lo normal.

—Joder, no concretas nada. ¿Qué tiene eso que ver con nuestro asunto? —dijo exasperado Adánez.

—Pues que una de las intervenciones en el chat de la página de usuarios del juego fue publicada el día del asesinato, por la tarde. ¿Adivina de qué ordenador provenía?

—Dispara.

—Del ordenador del trabajo del fallecido, con un alias HM72. La publicación dice lo siguiente—: Lo saben. Estaré a la hora de siempre en el lugar de siempre.

La cara de Alberto Adánez se sorprendió. No sabía si aquello era un paso hacia adelante o hacia atrás. En cualquier caso, tendrían que tirar del hilo.

—Perfecto, no tenemos ni idea de a qué se refiere, pero lo sabremos. Pídele a Lasarte que te ayude, si hace falta que se incorpore con nuestro grupo.

—Hecho —dijo Chuki con muestras evidentes de satisfacción, probablemente más contento de restregarle a la cara de Vicky los avances que del reconocimiento de su jefe.

Adánez se sumió entre papeles pensativo… Lo saben. ¿Qué debían saber? ¿Y cuál era ese lugar? En esos pensamientos se encontraba cuando golpearon con los nudillos la puerta del despacho.

—¿Se puede? —solicitó un joven con barba de varios días y gafas de intelectual.

—Pasa, Herrerín —dijo Adánez, casi sin levantar los ojos del folio que tenía entre las manos.

—Traía esto para Vicky, pero no está en su mesa.

—Está fuera, ya aparecerá —sentenció, haciendo un gesto para que le acercara los papeles—. ¿Qué me traes?

—Es el listado de llamadas del móvil. No tiene desperdicio. Hemos rastreado las llamadas y hay una actividad bastante intensa horas antes de su muerte. La mayoría de los teléfonos son de prepago, por lo que la información que extraigamos quizá tengamos que corroborarla con las tiendas donde se emitieron las tarjetas, lo que nos llevará un tiempo. Pero mira las horas de esas últimas llamadas, según me comentó Vicky no debió pasar demasiado tiempo entre las llamadas y su muerte. Yo me centraría en ellas.

—Nos centraremos en todas, pero es evidente que esas son prioritarias. Compruébalas tú mismo, y no te vayas muy lejos por si te necesito para otra cosa.

—En mi zulo me encuentras fácil —dijo Herrerín, esbozando una sonrisa.

Nada más terminar de hablar llamó a Vicky, sin encontrar respuesta. Se preocupó, ya que siempre se había mostrado solícita, aunque estuviera de lo más atareada. Pocas veces no había atendido una llamada suya. Probablemente tendría una explicación plausible y le devolvería la llamada en cuanto pudiera. Mientras divagaba apareció Ramírez, con prisa.

—Alberto, el señor Aguilera viene de camino. ¿Dónde quieres que lo metamos?

—En el cuarto azul, es más elegante, no vaya a ser que se sienta incómodo, su eminencia.

—De acuerdo —dijo Ramírez con sonrisa socarrona.

Adánez terminó de ordenar los papeles y reorganizar el guión en su cabeza, se atusó el pelo y dio un último sorbo a la taza de café, antes de emprender el camino de la sala de interrogatorios. Tenían tres salas de interrogatorios en su área, que más que interrogatorios se habían convertido a veces en salas multiusos. De todas, la más ordenada y pulcra era la azul, como la llamaban, por los tonos azulados de la decoración.

Cuando el señor Aguilera apareció, parecía más una recepción protocolaria que una investigación. Venía acompañado de su chófer, con pinta más de guardaespaldas que de conductor, y de su abogado. El abogado que le acompañaba no tenía desperdicio, era una auténtica alimaña. Sabía de derecho penal más que algunos jueces, lo que le hacía más peligroso aún. El típico coco de la universidad sin escrúpulos, con la avaricia y el arrojo suficiente para desarrollar su actividad en el campo del derecho penal, sin duda el mejor pagado, pero el de mayor riesgo. No era la primera vez que se medía a él, por lo que sabía perfectamente cómo se las gastaba. Su traje inmaculado, pelo engominado y aires de niño rico no le impresionaba lo más mínimo, más bien al contrario, además de causarle cierta repulsión. Su defendido no tenía nada que ver. En el empresario los aires de superioridad se mostraban casi sin querer, sin pose añadida. Era una especie de aureola que le acompañaba, una solera en su caminar imperceptible. Si te miraba por encima del hombro, no se le notaba.

Aguilera venía con un traje gris marengo, camisa blanca y corbata gris con pintas blancas. Era delgado, de aspecto sobrio, con pelo cano y cara bien definida.

—Buenas tardes, siéntense, por favor.

—Buenas tardes —contestaron al unísono, pasando a tomar la palabra el abogado.

—Bueno, me presento, aunque ya nos conocemos: soy Adolfo Fraile, y vengo representando al señor Aguilera. Antes de nada, me gustaría saber en calidad de qué se ha citado a mi cliente.

—Vamos a ver, Adolfo, estamos intentando esclarecer los hechos, y para eso hemos llamado al señor Aguilera. Nuestra única pretensión es avanzar en la investigación, para lo que su testimonio puede ayudarnos mucho.

—Está claro. Disculpe a mi abogado, se limita a hacer su trabajo —dijo con condescendencia el señor Aguilera—. Mi intención es colaborar en todo lo que pueda. Estamos muy afligidos por la muerte de Hugo, ha sido una gran pérdida.

—Lo comprendo. ¿Cuánto tiempo llevaba trabajando en su empresa?

—Casi ni me acuerdo, pero unos ocho años creo.

—¿Cuál era su trabajo exactamente?

—Bueno, realmente yo delego mucho en Ripollet, que es de quien realmente dependía, por lo que supongo que él le habrá contado detalladamente. Era contable, informando directamente al director financiero, el señor Ripollet.

—Entiendo. ¿Cómo se llevaba con él?

—¿Adónde quiere ir a parar? —interpeló el abogado.

—Tranquilo, Adolfo —calmó Aguilera haciendo un ademán con la mano—. Mire, no voy a decirle que haya sido el mejor jefe del mundo, porque le mentiría. Alguna que otra bronca le he tenido que echar. En un grupo de empresas como el nuestro no todo va rodado, hay tensiones, momentos de crisis que superar. Pero le puedo asegurar que quería a Hugo como lo que era, uno de mis mejores trabajadores. Conocía a su mujer, Alba, un encanto. Es atroz lo que ha pasado a esa familia, y estamos tan interesados como ustedes en saber quién lo hizo.

—¿Quién cree usted que pudo hacerlo?

—Pues, la verdad, tenía entendido que había sido un robo… ¿o me equivoco? —La cara expresaba mezcla entre extrañeza por la pregunta y curiosidad.

—Bueno, estamos barajando todas las opciones. Por eso le pregunto, ¿sabe si tenía algún enemigo? O mejor, no le llame enemigo, alguien con quien se llevara especialmente mal, ya sea dentro de la empresa o fuera de ella.

—Déjeme pensar… no, que yo sepa no. Es que, a pesar de nuestra cercanía, tampoco coincidíamos tanto. Ya le he dicho que su jefe directo es Ripollet, que a su vez es mi mano derecha. ¿Qué le ha dicho él?

—Nada, fue muy lacónico. Según él no tenía enemigos, algo que yo no me creo del todo.

—Hombre, es que Hugo no era una persona que cayera mal, o se buscase problemas, la verdad sea dicha. Es que tampoco puedo arrojarle mucha luz sobre eso. Lo siento.

—¿Y usted con Ripollet? ¿Cómo se llevan?

La actitud de escucha activa del abogado se tornó en irritación.

—Perdone, no creo que esa pregunta sea pertinente, estamos hablando del fallecido.

—Todo es relevante, créame —dijo Adánez con mirada inquisitorial.

—Mire —dijo Aguilera—, volvemos a lo mismo. No soy el mejor jefe posible, pero creo que siempre he sido bastante ecuánime y he reconocido los esfuerzos y los valores de mis empleados. Y si le digo la verdad, Ripollet es mis manos y mis ojos, alguien insustituible para mí. Puede ser frío y algo exigente, pero es mi mano derecha y no doy un paso sin su consejo. No tengo ni idea de su relación con Hugo, pero créame si le digo que no distará mucho de la relación entre un director financiero y el jefe de contabilidad de cualquier empresa.

—¿Cuáles eran las funciones del señor Morales en su empresa? —dijo Adánez, percutiendo de manera machacona.

—Mire, señor inspector, podemos estar aquí toda la tarde hablando de lo divino y de lo humano, pero eso no nos devolverá a Hugo. Yo le entiendo, sé que hace su trabajo, pero no malgaste el tiempo en preguntarme sobre cosas que usted sabe perfectamente no le van a ayudar a encontrar a quien lo hizo.

—¿Y quién cree usted que lo hizo?

—¿Perdone? ¿No pretenderá usted que haga yo su trabajo?

—La verdad es que no, por eso mismo, creo que debería limitarse a contestar mis preguntas, si no le importa.

La cara de circunstancias de Aguilera era evidente.

—Vamos a ver, Hugo ha sido nuestro jefe de contabilidad. Ha sido la mano derecha de Xavier todo este tiempo, ayudándole en el diseño de las cuentas del grupo, control de costes, balances, ingresos, pagos, etc. No sé qué más le puedo decir. Ah, y con respecto a quien ha podido hacer esto, ni pajolera idea, créame. No conozco que tuviera ningún enemigo o algo así, si es lo a que se refiere.

—¿Ha pedido algún adelanto, algún tipo de préstamo?

—No, que yo sepa.

—¿Le consta que tuviera alguna dificultad económica?

—Pues que yo sepa ninguna. Es más, no soy el empresario más generoso de España, pero puedo garantizarle que ese hombre estaba bien pagado.

—¿Tenía alguna responsabilidad adicional en alguna de las empresas?

—¿Aparte de las que le he dicho? No le entiendo bien.

—Pues me refiero a que si era miembro del consejo de administración de alguna de las empresas.

—Pues supongo que sí, en alguna empresa menor, pero algo testimonial —dijo con aire meditabundo Aguilera.

—Comprenderá usted que tenemos que barajar todas las posibilidades, y una de ellas es que quien lo hizo buscara un ajuste de cuentas, una venganza por un motivo que desconocemos. ¿Sabe de algún trato o deuda contraída por él como contable de alguna de sus empresas?

—Le entiendo, pero no puedo sentirme responsable de la actuación de alguno de mis empleados, y mucho menos de lo que dicha actuación pudiera provocarle a él.

—Evidentemente, bastantes cosas tiene usted sobre su espalda como para sentirse responsable de sus empleados, pero no era un empleado cualquiera. Ese hombre, según me indica, tenía ciertas atribuciones que manejadas de forma irresponsable pudieran haber generado algún tipo de conflicto. No sé si entiende a que me refiero.

—Creo entenderle. ¿Debo sentirme preocupado, inspector?

—Perdone si me ha malinterpretado, señor Aguilera, no sabemos nada que sugiera que debamos ir en la dirección que le estoy insinuando, pero tampoco podemos descartarla. Es por ello por lo que necesito su colaboración.

—¿A qué tipo de colaboración se refiere?

—Nada del otro mundo, revisar algunos ordenadores y cuentas.

El abogado había hecho de tripas corazón para mantenerse al margen de la conversación, toda vez que no quería ser refrenado de nuevo por su cliente pero, ante esta petición del policía, no pudo contenerse.

—Vamos a ver, que yo me entere. Está sugiriendo que el fallecido pudo cometer algún ilícito… entiendo que penal, en el ejercicio de sus funciones. Pero lejos de venir con una orden del juez e investigar certezas, viene usted, de forma muy educada, a pedir meter sus narices en una empresa de renombre y ponerla manga por hombro. ¡Me parece surrealista! —exclamó exasperado el abogado.

—Nadie ha dicho que vaya a poner ninguna empresa manga por hombro —intentó apaciguar Adánez.

—Lleva razón mi abogado —dijo Aguilera interrumpiendo al inspector—. Sé que su intención es provocar el menor revuelo posible, pero sabe tan bien como yo que esta ciudad es muy pequeña, y todo se sabe.

—Le recuerdo que han encontrado muerto a su jefe de contabilidad. Debemos explorar todas las posibles causas, no creo que le esté pidiendo tanto.

—Lleva usted razón. ¿Qué le haría falta, concretamente?

—Acceso a sus cuentas, las del grupo claro, y los ordenadores del departamento.

—¿Todos? —la cara de incredulidad de Aguilera era patente.

—Lo haremos en un rato, créame.

—Mire, espero que sepan tratar la información con confidencialidad, porque de lo contrario no respondo de mis actos. ¿Se hace una ligera idea del trastorno que puede generar esa intromisión en mi empresa? No quiero generar inestabilidad en mis empleados, ¿me ha entendido?

—Prometo que seremos rápidos y sigilosos, pero debe usted comprender que las circunstancias distan mucho de ser normales. No creo necesario recordarle que estoy investigando un homicidio. En cualquier caso, le agradezco enormemente su colaboración.

—No hay de qué. Lleva usted razón, es lo menos que podemos hacer por el pobre Hugo.

Ambos se levantaron y se estrecharon las manos, despidiéndose cortésmente. El abogado dio de mala gana la mano al policía y se retiró mascullando improperios entre dientes. Cuando se hubieron alejado, Adánez miró a Ramírez guiñando un ojo. Acto seguido, dio instrucciones para preparar los dispositivos para entrar en la empresa. Más adelante le preguntaría por las cintas; hoy no era el día.

12

Tapitas, mala follá y nichos

Javier recogió a su novia temprano, sabedor de que siempre que se disponían a realizar algún viaje, poco a poco, iban surgiendo complicaciones que frenaban la partida y su intención era estar para la hora de comer en Granada. Realmente no había más de una hora y cuarto en coche desde Málaga a Granada, por lo que iba bastante bien de tiempo. Anahid, como de costumbre, se entretuvo en los últimos retoques y preparativos. Se montaron en el Ford Fiesta blanco que lucía múltiples grafitis, vestigio de todas las manos por las que había pasado, emprendiendo la marcha. Antes de tomar la autovía dirección a Granada se detuvieron un momento a recoger el pen que su tío quería darle; gajes del oficio de buen sobrino. En el camino, se pararon a tomar café en una estación de servicio muy transitada. A eso de la una llegaron a Granada.

Javier se había empeñado en tomar unas tapas en la calle Alhamar. Había un bar, La Paloma, donde había ido infinidad de veces con los amigos antes de salir de marcha, por lo que se había convertido en visita obligada. No había mayor placer para él que tomar una cerveza tras otra, con tapa de acompañamiento, mientras soltaban carcajada tras carcajada. La idea de irse de tapas con su novia era algo diferente, pero también le llenaba. De hecho, muchas de las veces que había salido con sus amigos, Anahid también había ido. Estando allí sentados, conversando, Javier mantenía sus ojos fijos en los de Anahid, absorto, divagando y embobado, sintiendo la misma sensación que le embargaba cada vez que tenían un momento mágico entre pareja. Estaba muy orgulloso de la mujer que tenía a su lado, la veía preciosa, cautivadora, a la par que tremendamente interesante. Cuando hubieron tomado las cervezas suficientes para no querer coger el coche, pensaron en ir a tomar té en alguna de las teterías del centro. Desde calle Alhamar hasta el centro no había demasiado, pero no querían dejar las maletas en el coche sin solucionar la estancia. Con las prisas, a Javier se le había olvidado lo más importante: el alojamiento.

Por suerte, hoy en día, era bastante fácil reservar por teléfono habitación desde cualquier sitio, aunque Anahid le regañó por lo desastre que era. Se les ocurrió que sería buena idea tomar habitación por allí cerca. Aunque tenían que ir a Santa Fe, no querían alojarse allí. Había unos diez minutos desde Granada y preferían dormir en la ciudad. Decidieron preguntarle al camarero.

—Perdone, ¿sabría usted decirnos algún hotelito que esté bien de relación calidad/precio por aquí cerca?

—Buf, hay varios. Si se van a la zona del Corte Inglés, en la paralela de esta calle que ven aquí, perpendicular a Alhamar, que es calle San Antón, tienen varios de cuatro estrellas. Si quieren algo más baratito, aunque muy bien también, de cuatro estrellas, tienen el Hotel San Antón, justo ahí —dijo señalando justo detrás de ellos—. Decían que lo iban a cerrar, pero aún sigue en pie. También, en esa otra dirección, tienen el Saray, pero ya queda algo más retirado del centro.

—No, creo que ese que ha dicho, San Antón, ese nos vendrá bien. Muchas gracias.

—No hay de qué.

El hotel era bastante moderno, a pesar de mantener cierta esencia, con olor a los años que contaba en funcionamiento, y era bastante emblemático en la ciudad. Dejaron las maletas y se marcharon a tomar algo por la zona moruna, por una calle empinada con escalones amplios de piedra flanqueados por múltiples tiendas de artículos árabes y teterías por doquier, que llenaban el ambiente de aromas orientales. La tarde se metió en noche de más cerveza y tapa y culminó con una pasión como pocas veces recordaba. Javier, detrás de ella, fue desabrochando los botones del vestido mientras la besaba suavemente en el cuello. El tacto de sus labios rozando por la piel, cada vez más áspera por los escalofríos de placer, fueron abatiendo las defensas de Anahid, si es que había alguna defensa. El vestido cayó y la mano de Javier se fue deslizando lentamente desde el cuello hacia la pelvis. Anahid notaba el cuerpo de Javier detrás de ella envolviéndola mientras movía la mano con sutileza, cada vez más sutil. Sus ojos se cerraron y ya todo fue magia. Las horas pasaron en un suspiro entre el roce de sus cuerpos inundados de sudor. Finalmente, ambos cayeron rendidos.

Una vez el coche hubo entrado por el carril de aceleración de la autovía, los gritos de desesperación de Kiko se mezclaron, al unísono, con los sollozos de Pandora, convirtiendo aquel habitáculo en un concierto ensordecedor.

—¡Joder, joder, jodeeeeeeerr! ¡Quién carajo me mandaría a mi meterme en esto, coño! —decía una y otra vez Kiko con ojos desorbitados, presos del pánico.

Al poco, cuando cayó en la cuenta de la situación de aquella muchacha, se tranquilizó y se dedicó a calmarla. Minutos más tarde, pudieron hablar con cierta normalidad.

—Bueno, no tengas miedo, vamos a ir a mi casa y te quedarás hasta que busquemos una solución —afirmó Kiko con aire paternal.

—¿Y si va allí? —dijo Pandora escéptica.

—No saben quién soy.

—¿Saben? —preguntó Pandora sorprendida.

—Sí, saben, ¿es que no sabes quién era? —dijo Kiko aún más sorprendido.

—No tengo ni idea de quién era ese hombre.

—Pues si no lo sabes tú no sé quién va a saberlo —replicó medio enfadado—. ¿De verdad que no lo habías visto antes?

—Nunca. Quizá tú puedas decírmelo, y ya de paso quién eres tú y qué hacías merodeando por mi casa.

De repente, un halo de desconfianza mutua se apoderó del ambiente. Ambos pensaron en que no se conocían de nada y en la peligrosidad de abrirse ante el otro.

—Creo que deberías llamar a la policía, honestamente —dijo Kiko para superar dicha desconfianza.

—¿Qué crees que he hecho? Estaba esperando que viniera la policía.

De repente, algo se le vino a la mente a Kiko, muy nervioso.

—Vamos a ver, ¿hace cuánto que has llamado a la policía?

—No sé, hará una media hora.

—Uf, no sé. Espero equivocarme, pero pudiera ser que tengan algún tipo de dispositivo para escuchar tus llamadas, una especie de micrófono o algo por el estilo.

—Venga ya, cómo va a ser. Quién va a querer escuchar a una puta.

—¿Puta? —afirmó estupefacto—. No lo pareces.

Pandora experimentó una mezcla de rubor y gracia por el comentario de aquel individuo, venciendo finalmente la risa.

—Muchas gracias —dijo una Pandora mucho más relajada.

—Bueno, si crees que no hay peligro llama a la policía. O si lo prefieres, te acerco a la comisaría más cercana.

—No, llevas razón. No sabemos qué es más seguro, sinceramente. Vayamos a tu casa y así descanso un poco. Bueno… si tú quieres —dijo con cierta picardía Pandora.

—Por supuesto —afirmó Kiko convencido.

—Además, me acabo de dar cuenta de que no llevo el móvil encima —concluyó Pandora.

Las caras de ambos se cruzaron y soltaron una carcajada nerviosa.

Adánez preparó el dispositivo para la incursión en la empresa de Aguilera en cuanto el empresario hubo abandonado el edificio. No quería sobresaturar a Herrerín, que iría a la cabeza de un grupo de informáticos a la empresa.

—Herrerín, ¿has avanzado algo con las llamadas? —dijo Adánez irrumpiendo en el pequeño habitáculo donde trabajaba Herrerín, sin anunciarse.

—Sí, ya tenemos todas las identidades de los titulares, han llegado hace un rato. Mira estas tres últimas, todas realizadas unos tres cuartos de hora antes del óbito, aproximadamente.

—Igor Andreiev, llamada saliente, dos minutos. Interesante. Adolfo Cuarón, llamada entrante, un minuto. Móvil de empresa, llamada entrante, tres minutos —comentó Herrerín.

—¿Qué empresa? —interpeló Adánez.

—Adivina.

La cara de Adánez cambió de extrañeza a satisfacción.

—¿Nuestro amigo, el excelentísimo?

—Correcto —respondió Herrerín con la sonrisa dibujada en el rostro.

—¿Sabemos ya el usuario de esa línea?

—Aún no, hay que cotejar con la empresa.

—De acuerdo, cuando vayas lo compruebas. ¿Ha hablado ya Ramírez con la empresa?

—Creo que vamos por la mañana.

—Perfecto. Las cuentas, id pidiéndolas a las entidades financieras, voy a llamar a Vualá.

Vualá se encontraba fumando un pitillo mientras observaba la vista desde la ventana de la casa del matrimonio fallecido, cuando una tórtola cruzó por delante al tiempo que el móvil comenzó a vibrar en el bolsillo.

—Dime, jefe —dijo con la voz a medio toser de la última calada.

—Ya hemos pedido las cuentas, no tardarán mucho, y quiero que las revises.

—De acuerdo.

—¿Alguna novedad?

—Poca cosa. En la escena, no veo nada relevante, salvo eso que dijo Chuki, sobre el juego ese. No sé si tendrá relación, pero en el despacho hay multitud de libros de historia andalusí. Además, he hablado con la vecina. Dice que hace unos días discutieron a grito pelado. Cree recordar que la mujer le estaba preguntando si tenía un lío, que por qué llegaba a esas horas, y patatín patatán.

—Hombre, visto lo visto, razón no le faltaba.

—Desde luego, aunque irse de putas no es tener un lío.

—Cierto.

—Bueno, salgo para allá.

—¡Espera!

Adánez se quedó con la palabra en la boca, ya que su interlocutor había cortado. Fue a llamar de nuevo al compañero cuando se lo pensó dos veces. Iba a decirle que antes de venir pasase por casa de la puta a buscar a Vicky, aunque sopesó que le vendría bien comer algo y respirar algo de aire fresco, por lo que se encaminó hacia el estacionamiento de la comisaría. Antes, llamó de nuevo a Vicky sin obtener respuesta.

Javier se desveló a eso de las seis de la mañana. A pesar del ajetreo, se fue a la cama más temprano de lo que acostumbraba. Solía tirarse horas pegado a la pantalla antes de coger el sueño y ese déficit de dosis cibernética le hizo levantarse sediento de teclado. Encendió el ordenador y, tras repasar el correo brevemente, insertó el pen que le había dejado su tío. Nada más abrirlo, se percató de que estaba delante de algo muy sofisticado, por lo que le extrañó mucho como había caído en las manos de su tío, situado en las antípodas del concepto de sofisticación informática. A medida que iba intentando perforar el entramado de seguridad del pen, se fue enfadando y excitando más. Todo reto crece exponencialmente en la misma medida en que a mayor frustración, mayor atracción. Tras hora y media de pelea con aquella máquina, y ante la insistencia de su pareja, ya arreglada y con cara de pocos amigos, se fue convenciendo de que debía haber un código de encriptación almacenado de manera externa, ya que en ese dispositivo de almacenamiento no había rastro alguno del código que hacía falta para acceder a la información.

Llegaron a las instalaciones del periódico Ideal a las nueve y media. Las oficinas estaban situadas en un polígono que había crecido mucho los últimos años con la localización de cada vez más empresas en el extrarradio. En el coche, mientras Javier canturreaba el Stairway to Heaven, convinieron el reparto de tareas. Anahid se quedaría en el archivo buscando lo que hubiere, si es que había algo relevante, mientras Javier iría al Registro Civil y de la Propiedad para comprobar los datos registrales del padre, el hermano y la finca donde sucedió el incendio. Según Javier era demasiada comprobación; pero, por otro lado, no tenía nada mejor que hacer.

Braulio era aún un periodista imberbe, que había pasado de la condición de becario hacía pocas fechas. Era un tipo bastante entusiasta, muy efusivo y hablador. Se dejaba crecer una barba irregular por una tez blanca y delgada, de orejas diminutas, que sostenían las gafas con dificultad. Las veces que Javier se había mostrado celoso por su relación de amistad con él, Anahid no había comprendido esa reacción, ya que no podía ni imaginar cuán alejada estaba ella de sentirse atraída por aquel varón. La realidad era que lo apreciaba mucho y, cada vez que había necesitado algo de él, obtuvo su ayuda. Si había atracción en sentido contrario era una cuestión que no quería plantearse para no sentirse incómoda, aunque lo sospechaba.

—Hola, guapa. Cuánto tiempo —dijo Braulio cariñoso.

—Aquí estoy, ya que tú no te dignas a visitarme.

—No me hagas hablar, no me hagas hablar.

Con su cara lo decía todo, ya que ella sabía que, si le insinuaba una visita, él no lo dudaría ni un instante.

—Bueno, el caso es que estoy aquí, aunque sea para pedirte ayuda, como de costumbre.

—Bobadas, eso que me dijiste está chupao. Otra cosa es que encontremos material de verdad. Mira, los archivos están en el sótano, hay una cantidad de material que lo flipas; pero, claro, no siempre se guarda todo.

—Normal. Mira, este periódico hace años que no existe, pero digo yo que algo tendréis.

—Algo debe de haber, Santa Fe es un pueblo con mucha vida… e historia.

—Y tanto, las capitulaciones, o es que crees que no aprendí nada en tercero de BUP.

—Y más cosas, es un pueblo importante en la provincia. Bueno, esta es la sala donde debería estar —dijo Braulio señalando una estancia gigante llena de estanterías apiladas a lo largo de pasillos paralelos y una pequeña mesita con ordenador cada dos pasillos. Braulio tenía que cubrir una rueda de prensa sobre el estreno de una obra de teatro, por lo que dejó a Anahid en cuanto hubieron detectado el sector donde debía estar toda la prensa de Santa Fe, aunque la búsqueda se anunciaba laboriosa.

Javier alcanzó en apenas quince minutos la entrada al pueblo de Santa Fe, preguntó a un transeúnte por el Registro Civil y no le costó encontrarlo. Era tan importante el pueblo que tenía juzgados de instrucción, de los que dependían diversos juzgados de paz de poblaciones pequeñas adyacentes. El Registro se encontraba en la sede del juzgado; como era bastante temprano, no había apenas cola. Le pasaron casi al instante a uno de los mostradores de atención al público; traía apuntados los nombres sobre los que quería consultar.

—Dígame —dijo una señora mayor, con cara de pocos amigos.

—Sí, le comento. Venía a solicitar los datos inscritos en la hoja de estas cuatro personas. Son el padre, madre y sus dos hijos.

—Muy bien. Rellene este formulario y venga usted a recogerlo mañana.

—¿Hoy no puede ser? —consultó mientras escudriñaba la estancia, semivacía.

—Deje usted su teléfono y si podemos tenerlo antes le avisamos.

—De acuerdo —dijo mientras rellenaba el formulario.

Cuando abandonó el Registro, pensó en la poca simpatía de la que adolecía el personal de la administración en general. Por suerte, no había tenido que realizar demasiadas gestiones administrativas en su vida, pero cada vez que tenía que hacer algún trámite para la facultad o algo por el estilo se encontraba con una funcionaria perdonándole la vida. En esas disquisiciones se encontraba y llegó al final de la calle donde se encontraba el registro. Al otro lado de la carretera, a la salida del pueblo, se alzaba un portón flanqueado por muros de pared blanca y coronados por una cruz. Tras aquel portón se encontraba el cementerio, y la curiosidad le invadió. Como aún era muy temprano, aparcó el coche y entró al santuario.

Los cipreses bordeaban la estancia, mezclándose con el blanco que dominaba todo el edificio, en uniformidad solo quebrada por los tonos grises y negros de los nichos. Se acercó a un anciano de buen aspecto, a pesar de la edad que se adivinaba bajo los vaqueros, la camisa y la barba blanquecina.

—Perdone, estaba buscando las tumbas de una familia.

El hombre se mantuvo inmóvil, casi sin inmutarse.

—Disculpe, ¿me ha escuchado?

Ante la insistencia de Javier, el anciano se quitó unos auriculares de la oreja y le atendió de mala gana.

—Sí, ¿a quién busca?

—A la familia de Andrés Aguilera Ortuño.

El hombre enarcó las cejas, con desconfianza. Aguardó un instante antes de pronunciar la siguiente frase, a cuentagotas.

—Al fondo, tres pasillos antes del final, a la derecha.

—Muchas gracias, muy amable.

El hombre se volvió a colocar el pinganillo con indiferencia, aunque Javier sintió tras de sí como le clavaba la mirada con el rabillo del ojo. Alcanzó el mausoleo de la familia y se sorprendió de la amplitud, para ser un cementerio de pueblo. De mármol grisáceo con tonos negros y blancos, se podían distinguir con claridad tres nichos, el padre, la madre y el hermano de Andrés Aguilera. En el centro, un espacio en forma de cruz con un texto alineado en el centro, en letras blanquecinas sobre fondo negro. Tuvo que acercarse un poco para leer, algo extrañado. No había ido mucho a cementerios, por no decir ninguno, pero creía recordar que normalmente suele haber una loa breve a la persona fallecida. En este caso no había ni una mención, tan solo un poema, que rezaba lo siguiente:

Prado mortal de lunas

y sangre bajo tierra.

Prado de sangre vieja.

Luz de ayer y mañana.

Cielo mortal de hierba.

Luz y noche de arena.

Me encontré con la muerte.

Prado mortal de tierra.

Una muerte pequeña.

El perro en el tejado.

Sola mi mano izquierda

Atravesaba montes sin fin

de flores secas.

Catedral de ceniza.

Luz y noche de arena.

Una muerte pequeña.

Una muerte y yo un hombre.

Un hombre solo, y ella

una muerte pequeña.

Un hombre ¿y qué? Lo dicho.

Un hombre solo y ella.

Prado, amor, luz y arena*.

* Canción de la muerte pequeña, Federico García Lorca

13

El pescador

Con paso calmo y gran sigilo, casi de puntillas, avanzaron por la calle adyacente a la vivienda. Dio la vuelta despacio a la llave del portal y subieron con gran premura. El loft que el bancario tenía alquilado estaba situado en el barrio de San Francisco, en el mismo corazón de la ciudad. Por una de las calles colindantes, la calle Carretería, pasaban todas las procesiones de Semana Santa. De fama mundial era la conocida Tribuna de los Pobres, una suerte de asientos formados por una escalinata en plena curva, al inicio de la calle que, por ser utilizado como asiento privilegiado por la plebe, fue bautizada con dicho nombre. La plaza San Francisco era algo sombría, con varios bares de copas emplazados en sus vértices. El vértice opuesto estaba formado por unas rejas grandes con un portón donde se accedía al edificio. Kiko vivía en un segundo, en una vivienda muy coqueta, para tratarse de la vivienda de un hombre, o al menos eso pensó Pandora, que las había conocido de todas clases.

Tomaron una cerveza con unas patatas fritas, aceitunas, varios embutidos y lo primero que Kiko pilló a mano en la nevera; se encontraban exhaustos. Kiko se quitó la corbata, que era como una extensión más de su cuerpo, mientras Pandora soltó sus zapatos en el suelo, ayudándose con el pie contrario, para sentarse en el sofá con los pies encima, doblando las rodillas, mientras comía de lado. Por un momento Kiko vio mucha delicadeza en sus gestos, a la par que una mujer muy atractiva. “Lástima que se hubiese estropeado, pues en su tiempo debió ser una mujer muy interesante”, se dijo.

Adivinando sus pensamientos, Pandora interrumpió su degustación de queso manchego.

—¿Cuántos años me echas? —preguntó, con cierta brusquedad, pillando desprevenido a Kiko.

—Eh… no sé. ¿Eso no dicen que no se le puede preguntar a una mujer?

—Ya, por eso te lo estoy preguntando yo.

Pandora, curtida en mil batallas, estaba disfrutando. Si ya de por sí, las mujeres eran habitualmente más maduras que los hombres, los que ella solía tratar eran como niños.

—Bueno, es que es ese tipo de preguntas que siempre quedas mal, sea cual sea la respuesta.

—Tu tranquilo, cielo, que yo no me voy a sentir mal por lo que digas. Tengo un lomo que lo aguanta todo.

—Bueno, pues unos cuarenta y uno, más o menos —dijo un Kiko vencido, con desgana y temeroso de importunar a aquella mujer.

—Te han sobrado siete —dijo Pandora, sin poder ocultar su tristeza bajo la sonrisa juguetona.

Al fin y al cabo, ella sabía mejor que nadie lo envejecida que estaba.

—Joder, perdona. A ver, que cuarenta y uno para mí es bastante joven, por eso te hacía más de mi quinta. Es que eres tremendamente joven y… bueno déjalo.

Kiko había abierto un melón que tendría que rematar.

—¿Qué cómo he llegado a esto? ¿No es eso lo que ibas a decir?

—Sí, más o menos eso estaba pensando.

—Es largo de explicar. Quizá, si te portas bien, mañana te lo cuente. Por hoy ha sido mucha paliza y estoy que me muero de sueño —dijo levantándose del sofá, dispuesta a acostarse.

—Bueno, pues a dormir se ha dicho.

Kiko le acomodó la cama de invitados, que rara vez usaba. A pesar de su cortesía, no podía ocultar cierto enfado. Si no le iba a decir nada, para qué juega con él. No sabía cómo, pero sentía una curiosidad infinita, y no sabía a ciencia cierta a qué era debido. Con un poco de suerte, mañana se lo contaría.

Adánez fue empalmando un cigarro tras otro desde que hubo salido de la comisaría. Por la calle, en el coche, otra calle, hasta llegar al portal donde supuestamente vivía aquella puta y al suelo. Nada más llegar al portal había algo que le olía mal. Siempre le pasaba, no sabía el motivo, pero detectaba con anterioridad a los hechos si la cosa no funcionaba. Allí había pasado algo. Llamó una y otra vez al telefonillo, pero no contestaban, hasta que tuvo que llamar a una vecina para que le abriese. Cuando llegó al pasillo y vio la puerta entornada, sacó automáticamente el arma. En un par de segundos abrió la puerta y se encontró la escena.

Un charco de sangre avanzaba lentamente desde la cabeza de su compañera hacia la puerta. Vicky, bocabajo, se encontraba inmóvil y con la cabeza apoyada contra el suelo, a la altura de la puerta del salón; se quedó mudo, inerte, asustado. Una lágrima le brotó, casi a regañadientes, por la mejilla. Hizo un ademán de levantarla, pero se contuvo, llamando rápidamente a una ambulancia. Le giró el cuerpo y la cara de aquella chiquilla, pálida, provocó un río de lágrimas descontroladas. El sentimiento de culpabilidad fue tan grande que su cabeza no regía a pleno rendimiento. Minutos más tarde, le tomó el pulso, ahora sí, desesperado, para comprobar que aún tenía. La esperanza se acomodó en su pecho y sus gestos empezaron a ser ágiles. Al cuarto de hora, llegó la ambulancia y se fueron.

Chuki y Lasarte llevaban casi todo el día dando tumbos con el coche, interrogando a posibles sospechosos. Habían delimitado un radio de acción de jugadores conectados al chat de Terrasanta entre la hora de la publicación del mensaje en el chat y la hora aproximada del homicidio. También habían acotado los parámetros geográficamente, ya que poco podía hacer un jugador desde Madrid. Al principio salieron unos cincuenta jugadores, entre los que fueron descartando posibilidades hasta quedarse con un total de veinte. La mayoría eran frikis que, aunque no fuesen a matar jamás a una mosca, probablemente debieran estar aún más vigilados por su potencialidad delictiva; algunos tenían la palabra delito escrita en la cara.

Las madres, sufridoras, veían con espanto las visitas de aquellos policías, como si fuera esperada desde hace años. En casi todos los casos, la componente lúdica primaba sobre las demás. Un par de casos preocuparon sobremanera a Lasarte, ya que eran dos jóvenes, uno marroquí, Hasan Birouchi, y un bosnio llamado Vidam Karadzic. Hasan contaba apenas diecisiete años y enmascaraba, bajo su apariencia de tranquilidad, un odio hacia lo europeo que se le escapaba a cada sílaba. Lasarte era un especialista en este campo y lo desenmascaró rápido, siendo a partir de entonces una de sus prioridades, aunque era evidente que aún no estaba preparado para cometer un acto tan salvaje como el que les ocupaba. Vidam, de veinticuatro años, sí estaba preparado, pero Lasarte percibió en él inquietudes alejadas de las presentes en el caso. Ese chico era carne de célula terrorista.

Lasarte llevaba tantos años en este campo que los detectaba al instante, aunque a veces se excediese en el celo por su trabajo. Para él esta escoria era el enemigo declarado, y no estaba dispuesto a concederles ni una mínima ventaja, por más que nuestro ordenamiento normativo lo permitiese. Con frecuencia atravesaba aguas pantanosas, en el borde de lo aceptable, arriesgándose a un retiro complicado, pero él no estaba en esto por mantener un sueldo, lo suyo era totalmente vocacional.

Para el final se dejaron el puerto IP más alejado de la comisaría desde donde se habían conectado y, a la vez, el más cercano a la escena del crimen. Se encontraba en una de las oficinas situadas en la zona de pescadería de Mercamálaga, a las afueras de la capital. Mercamálaga era una gran extensión, con acceso limitado y vigilado, donde se emplazaban multitud de naves organizadas por sectores en hileras. A los lados de cada hilera de naves existían amplias zonas de descarga para los camiones que traían y recogían el diferente género. Estaban diferenciadas las frutas y hortalizas del pescado, además de unas cuantas empresas de gran dimensión emplazadas en los extremos. Era, como su propio nombre indicaba, un gran mercado.

En la zona dedicada al pescado, además de las naves, estaba la lonja, donde se comerciaba con el género “in situ”. En la planta alta estaban las oficinas, apostadas alrededor de la lonja como si una plaza de toros se tratase, donde los empresarios del pescado llevaban su contabilidad. La mayoría de las oficinas contaba con un triste ordenador, una mesita y una silla, a lo sumo dos. En el caso de la oficina que les ocupaba, se encontraron con un par de mesas y un ordenador antediluviano. El responsable estaba tratando un par de asuntos y en cuanto pudo se acercó a atenderles.

—Buenas tardes, noches ya —dijo Chuki, cayendo en la cuenta de que ya eran las nueve y media de la noche.

—Buenas noches, aunque para mí son buenos días, pues acabo de empezar la jornada.

En la zona del pescado, la faena empezaba a partir de la una o dos de la madrugada, terminando sobre las cinco o seis de la mañana. Eran los primeros del mercado en empezar y en terminar, ya que la fruta solía acabar a eso de las diez de la mañana. Estos horarios eran consecuentes con la naturaleza de su negocio: abastecer al mercado minorista. Una tienda necesitaba tener temprano el género para después poder venderlo en el día. Una vez hechas las presentaciones, pasaron a las preguntas.

—Mire, señor Ruipérez. Hemos venido porque estamos realizando una serie de comprobaciones en relación con un caso que estamos investigando. En concreto, nos gustaría saber quién utiliza habitualmente ese ordenador de ahí —comentó mientras señalaba el ordenador desde donde se habían conectado.

—¿Es grave ese asunto? —dijo el empresario preocupado.

—Pudiera serlo, aunque lo normal es que no. Son meras comprobaciones indagatorias.

—Bueno, espero que no. Le comento, en esta empresa somos muy formales, somos currantes de toda la vida y no nos verá jamás metidos en nada raro.

—Nadie ha dicho lo contrario —dijo Lasarte, algo sorprendido ante la vehemencia de aquel hombre.

—Mire, esta empresa lleva desde los años ochenta en pie, gracias a mi padre, pescador de toda la vida, y tanto mi hermano como yo lo hemos mamado desde chicos. Mi padre, Zalacaín Ruipérez, fue un hombre de bien en esta provincia, aunque, por ser demasiado bueno, en sus últimos años hubo algunos indeseables que intentaron aprovecharse de su bondad.

—Entiendo…

—Le dejaron en tal situación que cuando mi hermano y yo heredamos la empresa no supimos cómo sacarla a flote; las deudas nos comían. Creamos la empresa Hijos de Zalacaín, pero nada más nacer iba herida de muerte, y acabó dando concurso de acreedores al poco tiempo. Las relaciones se tensaron tanto que mi hermano y yo acabamos fatal, aunque seguimos en el negocio, pero no nos hablamos. Le cuento esto porque yo con él no tengo nada que ver, y no me hago responsable de lo que haga él con su vida.

—¿Piensa que él ha podido hacer algo incorrecto?

—Para nada, solo le digo que siempre hemos estado él y yo. Después, desde que entró a trabajar con nosotros Rashid, muy buen chico, y se encargó de organizarnos las cuentas y los papeles, esto ya fue otra cosa. Tanto es así que le hemos hecho socio y todo, porque se implica como el primero y es el artífice de que esto funcione.

—Bueno, le agradezco que me cuente todo esto, pero ¿me podría decir quien usa ese ordenador?

—Vale, pero no me ha dejado terminar. La última pata de la empresa, es Adolfo, un trabajador incansable, que es quien utiliza, junto a Rashid, de higos a brevas, ese ordenador.

—¿Podemos hablar con alguno de ellos?

—Rashid viene tres días en semana, por lo que hasta pasado mañana no le toca. Si quieren, les doy sus señas. Con respecto a Adolfo, se encuentra en la faena.

—¿Cómo?

—Si, en la faena, está pescando. Es pescador.

14

La UDYCO

Javier cruzó a toda prisa el pasillo central de aquel depósito de almas en reposo sin reparar en los nichos que iba dejando a un lado y a otro. Al llegar al portón semioxidado se despidió de pasada del anciano, que seguía escuchando un pequeño y anticuado transistor mientras barría la entrada de hojas secas.

—Hasta luego, gracias por todo.

—Vaya usted con Dios… le hará falta —farfulló el hombre, de manera casi imperceptible.

Cogió el coche y se incorporó a la carretera, dejando atrás el cementerio. Tanto el cementerio como los juzgados estaban situados a la salida del pueblo, en dirección a la población cercana de Belicena. Siguió la carretera que se adentraba en el pueblo y se encontró con una plaza plagada de robles, divisando en un lateral una enorme puerta que rezaba REGISTRO DE LA PROPIEDAD. Para su sorpresa, esta vez no se encontró a una mujer de avanzada edad con cara de amargada. En su lugar, un joven apuesto, con barba de unos pocos días, camisa y pantalones ceñidos, muy amable. Cuando solicitó una nota simple, la contestación fue más acorde con sus expectativas: la tendrían al día siguiente. Esta vez no quiso darse por vencido y, tras un intercambio de impresiones con el joven, se compadeció y accedió a intentar sacarle la nota en cuanto tuviese un hueco. El problema es que tenía que rellenar la solicitud indicando una finca en concreto y, probablemente, Andrés Aguilera tuviera bastantes propiedades en aquel registro. El joven, viendo que al final tendría que sacarle la nota de inmediato, mandó a Javier a tomar algo, mientras él terminaba una cosa urgente, para después ponerse a ello.

Mientras, Javier dio un paseo por el pueblo, visitando una avenida principal que dividía el pueblo en dos y que empezaba por un arco y terminaba por otro. A lo largo de la avenida observó pastelerías a cada lado, anunciando los típicos piononos de Santa Fe. Se paró en una de ellas, llamada Rey Fernando, donde no se pudo reprimir y cayó en la tentación. No se acordaba lo empalagosos que resultaban, pero los disfrutó muchísimo, acompañados de un café bien caliente. Cuando hubo leído el periódico tranquilamente y calculado el tiempo necesario para que el administrativo terminase sus asuntos, volvió a la oficina del registro.

Al llegar, el oficial seguía empantanado con algo urgente, aunque le hizo señas para que pasase dentro del registro, por una puerta de acceso lateral reservada a los empleados. Una vez dentro, se le acercó.

—Sí, mire, es que se me ha complicado la cosa. No obstante, no sé si sabrá que el señor Aguilera tiene un gran número de fincas en este registro.

—Sí, lo suponía.

—Bueno, el caso es que da la casualidad de que el registrador se encuentra en su despacho y, además, no está atendiendo a nadie, por lo que le gustaría que pasase y atenderle a usted personalmente.

La cara de Javier era un poema. Lo último que deseaba era pasar de tomar un café con un pionono tranquilo a meterse en el despacho de un registrador de la propiedad. No entraba dentro de su idea de entretenimiento, unido a su dificultad para relacionarse con personas digamos… demasiado formales. En cualquier caso, subió al despacho y entró, tras llamar a la puerta. Era un despacho algo umbrío, una mesa de caoba oscura, con tapete de piel con los bordes color verde militar, un par de sillas estilo rococó y tres armarios de estilo colonial en cada pared.

—Buenos días, señor registrador.

—Luis, si no le importa —dijo aquel hombre, en tono conciliador.

No contaría más de cincuenta años. Parecía llevar una vida que Javier, ni soñando, llegaría a tener. El cutis bien cuidado y vestido con pantalones de pinzas grises y camisa de cuadros rosas y azules. En opinión de Javier, un hombre muy elegante que debía echar pocas tardes en aquel despacho.

—Bueno, bueno. Me ha comentado Carlos que quería usted información acerca de alguna finca de nuestro amigo Andrés, ¿no es cierto?

—Correcto —dijo Javier con aire despreocupado, sin querer dar importancia al hecho.

—¿Y con qué intención, si es que puede saberse?

—Bueno, tengo un familiar que está interesado en adquirir alguna propiedad por aquí, y me han hablado de esa en concreto.

—Mire…

—Javier —completó el chico.

—Javier, vamos a ver, usted no ha venido a interesarse en la compra de esa finca por ningún familiar, eso se ve a la legua. En primer lugar, porque no sabe mentir, en segundo lugar, porque las fincas de Andrés no las querría comprar su familiar ni loco y, por último, porque no habría dinero para comprarlas.

Javier se sonrojó. No sabía por qué había tenido que mentir, más aún cuando era algo que detestaba, pero de repente aquel hombre le impuso tanto respeto que le obligó a hacerlo.

—Estoy de acuerdo con usted, pero no es menos cierto que la información registral es pública y no veo el motivo de, valga la redundancia, tener que darle motivos.

El hombre tornó el gesto, poniéndose serio, aunque sin llegar a estar enfadado.

—Mire, chico, no le falta razón. Le vamos a dar esa información que solicita. Lo único por lo que le he pasado a mi despacho es por lo siguiente. Andrés es buen amigo mío, buen amigo de esta localidad y, si me apura, buen amigo de esta provincia. Y a nuestros amigos no queremos que nadie les cause problemas.

—¿Y quién ha dicho que yo vaya a causárselos?

—Nadie, pero quería asegurarme de ello. Vamos a ver, supongo que quiere usted la nota de la finca de los chopos.

—No sé, la del incendio.

Los ojos de aquel hombre se pusieron alerta, calmándose de pronto.

—Correcto, la del incendio. Su padre fue un gran maestro para muchos. Vulgarmente la conocemos por la finca de los chopos. Aquí tiene… Y recuerde lo que le he dicho.

—Cuente con ello. Mil gracias.

Alberto se desveló con el chirriar de una silla de ruedas al fondo del pasillo. No terminaba de encontrar la postura en la silla de plástico aquella, en la sala de espera del Hospital Carlos de Haya. Cuando salió el médico e informó del pronóstico, su corazón empezó a carburar con normalidad. Habían avisado a los padres de la chica, por lo que se fue a su piso a dormir un poco antes de volver a la comisaría. No era habitual la reacción que había tenido, pero le vino bien para darse cuenta cuánto apreciaba a esa niña, porque la seguía viendo como una niña.

Se puso una camiseta y un pantalón y salió en cuanto hubo dado un par de sorbos a un café recalentado y tres bocados a un sándwich de jamón york y queso. Cuando llegó a la comisaría, había reunión de pastores. El subcomisario estaba con el grupo reunido en la sala roja. Al pasar por una de las mesas preguntó a Luisa, una administrativa.

—¿Qué pasa?

—Está el jefe presentando a un par de compañeros de fuera.

—Gracias.

Entró saludando en voz baja, como no queriendo señalarse.

—Hombre, Alberto, contigo quería yo hablar —dijo Jorge Pachón, muy efusivo—. Mira, han venido los compañeros de la UDYCO que te comenté. Os van a apoyar en todo lo que necesitéis. Llevan tiempo investigando un tema paralelo que puede tener cosas en común con vuestra investigación. Como no estabas, he aprovechado para presentárselos a tu equipo. Son Bartolomé Cejudo y Luisa Muñoz. Quiero que colaboréis con ellos y a la inversa.

Hubo un saludo entre los presentados y el subcomisario aprovechó para marcharse.

—Bueno, os dejo, ya os ponéis al día.

Antes de marchar, Adánez le interpeló.

—Jorge, aguanta un momento. Tengo que comunicar una cosa, tanto a ti como al resto de compañeros.

El subcomisario, con cara de sorpresa, se paró en seco.

—Ayer recibí una llamada de la prostituta que se encontraba con el señor Morales en el momento del homicidio. Me dijo que tenía que comentarme algo que había recordado.

Su cara daba a entender la culpa que le corroía por dentro.

—Mandé a Vicky y, no sabemos cómo, recibió un ataque por detrás justo a la entrada de la vivienda.

Las reacciones no tardaron en aflorar, hasta el punto de tener que callar el vocerío.

—Vamos a ver, está bien, aunque aún sigue inconsciente. Tiene traumatismo craneoencefálico, pero tenemos Vicky para rato.

—¿Y la prostituta? ¿Se sabe quién ha podido atacarla? —dijo Herrerín, preocupado.

—Nada, he estado toda la noche en el hospital, me fui con ella en cuanto llegó la ambulancia.

Un pensamiento recorría las mentes de varios de aquellos policías. No entendían cómo no había llamado a nadie, ni siquiera para vigilar la vivienda. En cualquier caso, los errores del jefe siempre son subsanables, aunque Adánez detectó pronto lo que estaban pensando.

—Intenté llamar a Chuki, pero no lo localicé —dijo, soltando una verdad a medias—. ¿Alguien sabe dónde está?

—Yo he hablado hace un rato y me ha dicho que estaban esperando a que llegase de pescar un sospechoso —aclaró Ramírez.

—¿Pescar? —dijo Adánez.

—Eso mismo he pensado yo, pero me cortó antes de que pudiera preguntarle —contestó Ramírez.

—Bueno, como nos falta la mitad del equipo, vamos a ver que tienen que contarnos nuestros amigos, y así ponemos todas las cartas sobre la mesa.

Hasta ese momento Barto, como le gustaba que lo llamaran, había mantenido una posición distante, de mero observador. En cuanto tomó la palabra mostró su capacidad dialéctica, todo un derroche de virtudes que le hacía parecer más un político que un policía.

—Bueno, vamos a ver. En primer lugar, agradeceros vuestra colaboración, aunque entiendo que estamos en el mismo barco y si aprovechamos las sinergias seremos más eficientes.

El manejo de los gestos y la oratoria, sin ser demasiado relevante lo que transmitía, resultaba muy convincente.

—Antes de proseguir, me gustaría aclarar una cuestión. Jorge no nos ha presentado del todo correctamente. Yo pertenezco a la UDEF y Luisa a la UDYCO. Ya sabéis que, aunque la implicación y colaboración entre las brigadas es máxima, cada uno estamos más especializados en un campo. Si todos los delitos son importantes, es obvio que un homicidio está en lo más alto de nuestras preocupaciones, por lo que queremos ser, ante todo, colaboradores en vuestra labor. Por otro lado, de las investigaciones que llevamos manteniendo en estos meses no podemos concluir nada definitivo, lo que nos hace movernos bajo el terreno de los meros indicios, sin poder arrojar datos concluyentes.

La oratoria empezaba a cansar a Herrerín; era una persona eminentemente práctica.

—¿Podrías concretarnos cuál es el objetivo de vuestras investigaciones?

—Por supuesto. No tengo que deciros la importancia de las empresas del señor Aguilera dentro de la provincia, pues traspasan nuestras fronteras. Bueno, en primer lugar, reseñaros que hoy por hoy el señor Aguilera es cumplidor con todas sus obligaciones tributarias y todo su entramado de empresas es bastante transparente. Hace algunos meses, no obstante, que llevamos investigando varios sectores proclives a defraudar al fisco en materia de IVA.

Hubo varias cabezas asintiendo, invitándole a continuar.

—Es de sobra conocido que hay determinadas empresas que tienen mayor facilidad para defraudar, motivo por el cual hacemos mayor hincapié en su control. Hace unos años ese control tuvo unos magníficos resultados en el sector de la informática, y se detectó un complejo sistema de defraudación en lo que a IVA se trataba.

—El famoso carrusel del IVA —puntualizó Ramírez.

—Exacto —dijo Barto, crecido por la atención captada—. En el caso del carrusel, había una clara defraudación en materia de IVA por las adquisiciones intracomunitarias. Actualmente estamos centrados en sectores como el pesquero. Generan una rotación en la facturación excesiva y se están inflando las desgravaciones fiscales. Hay hechos que no cuadran y se han detectado infinidad de casos. Además, este fraude se suele producir con mayor frecuencia en los mercados mayoristas, donde tienen plataformas de venta centralizadas.

Aunque las caras indicaban que no se entendía del todo la mecánica del delito, Barto no estaba por la labor de extenderse demasiado.

—Bueno, el caso es que en esas estábamos cuando detectamos unos movimientos sospechosos entre empresas, algunas de ellas del grupo de empresas Aguilera.

—Pero que yo sepa no tienen ninguna empresa dedicada a este sector —puntualizó Vualá, que había entrado de manera silenciosa hacía unos minutos.

—Eso es lo más interesante, y nos descuadró muchísimo, por lo que desde un principio barajamos otras tesis alejadas de nuestra investigación principal. De hecho, dimos alerta al SEPBLAC, que como sabéis está dentro de la UDEF en el organigrama. Entendemos que estos movimientos podían suponer un delito directamente relacionado con el blanqueo de capitales. Es más, en los movimientos que hemos detectado hay implicadas empresas con capital social de países de Europa del Este y la cosa cada vez va pintando peor.

—¿Europa del Este? —preguntó Adánez.

—Sí, en total hemos detectado movimientos de fondos sospechosos entre cinco empresas, de las cuales solo esta se dedica a la pesca. Ahí tenéis el informe con todos los movimientos de cuentas y la línea de investigación que estamos llevando, pero es obvio que este suceso le da a la investigación otra dimensión.

—Es evidente —afirmó Adánez—. Además, si me apuras, ahora empieza a cuadrarme el “modus operandi” del crimen. Si incorporamos en la escena a algún profesional de Europa del Este, todo resulta más lógico.

—Pero el sector de la animación tampoco me cuadra mucho con este grupo, la verdad —dijo Vualá, que ya estaba analizando minuciosamente el informe del compañero.

—Llevas toda la razón y eso es lo más chocante. Esa empresa es una puta tapadera. Esta gente no se ha dedicado a la producción de dibujos animados ni se va a dedicar nunca.

Adánez estaba experimentando una mezcla de sensaciones, entre desorientado y esperanzado, al no ver demasiados avances en la investigación.

—Resulta que estoy esperando como agua de mayo unos movimientos de cuentas que ya manejáis vosotros. Voy a entrar en una empresa a ver un par de ordenadores cuando podría revisar todos los ordenadores de esta puta empresa.

Viendo como se iba calentando, Luisa le tranquilizó.

—Bueno, Alberto, no creo que venga mal recibir las cuentas. Es seguro que hay empresas de las que no tenemos movimientos. Nos hemos centrado en las empresas con relación con las otras cuatro que nos han levantado la liebre. Además, puede haber movimientos que no hayamos detectado.

—Bueno, vamos a hacer una cosa. Vais a ir con Herrerín, si os parece bien. Pero tenemos que concretar las líneas de investigación. ¿Qué tipo de delito creéis que ha originado estas transacciones? ¿Trata de blancas, droga…?

Barto y Luisa se miraron, dubitativos.

—Mira, si te tuviera que hablar por impresiones, basadas en mi experiencia en la UDYCO, esto huele a droga que apesta. Pero con las mafias no te puedes fiar. Muchas veces te sorprenden —argumentó Luisa.

Adánez comenzó a hablar con reticencia, como temeroso de decir una tontería.

—Mira, Barto, a lo mejor piensas que estamos locos, pero estamos barajando la posibilidad de que haya motivaciones diferentes… no sé cómo decirlo, con implicaciones no necesariamente económicas.

Barto lo miró extrañado, invitándole a terminar la frase.

—Estamos analizando los ordenadores y tenemos fuertes sospechas para creer que haya un juego de rol de por medio. No sé, al principio no parecía sostenerse, pero va cogiendo cierta fuerza.

Adánez le fue explicando los indicios hallados en los ordenadores, aunque Barto no parecía del todo convencido.

—Bueno, es una de las líneas de investigación, aunque no descartamos nada.

En ese preciso momento, casi dándose por aludido en la distancia, Adánez recibió la llamada de Chuki.

—Dime —contestó Adánez sin entusiasmo.

—Buenas, jefe, te cuento. Hemos estado en el Merca, revisando uno de los ordenadores que estuvieron conectados al juego. Lo suele utilizar uno de los empleados de la empresa, lo que pasa es que es pescador y por la noche sale a la mar. El tipo es españolito, pero no veas el ordenador, echaba humo.

—¿A qué te refieres? —dijo impaciente Adánez.

—Pues que ha visitado páginas prohibidas en medio mundo en materia de terrorismo. Del juego, es un flipado, horas y horas. Puede ser que sea un friki, pero sí lo es, seguro que es un friki peligroso. Dice Lasarte que si no tuviera NIF ya había entrado hasta la Interpol.

—Bromeas, ¿no? —dijo medio asustado.

—Pues claro, hombre. Además, no te lo pierdas. Adivina una de las páginas que visitó la noche de marras.

—Ilumíname.

—Google Maps.

—Joder, me habías asust…

—Buscó la dirección exacta de la estación de trenes donde fue asesinado Morales —le interrumpió Chuki antes de terminar la frase.

La cara de Adánez se paralizó, aunque Chuki no pudo apreciarlo.

15

Pelea de gallos

Anahid tardó más de dos horas en dar con algo cercano a lo que estaba buscando. La hemeroteca del periódico que intentaba encontrar no era muy extensa, pero lo suficiente para tener que bucear una y otra vez entre papeles mal ordenados. En un principio pensó en ampliar el espectro y rastrear la misma noticia tratada por otros periódicos locales. Tal como estaban archivados los legajos, mucha suerte tendría si encontraba la que indagaba. Finalmente, consiguió dar con el diario del día que le interesaba, pasando hoja tras hoja con incertidumbre. Tras un instante de suspense, encontró la noticia. Databa del nueve de marzo de 1973. La noticia, tal como recordaba haber leído, relataba el fatal incendio, y señalaba al señor Aguilera Ortuño y su mujer como víctimas mortales, mientras que se salvaban milagrosamente los dos hijos, uno de ellos grave.

El primer paso era determinar que no estaba loca, pues lo había leído con sus propios ojos. El paso siguiente fue explorar las ediciones de días posteriores, donde observó menciones cada vez más escasas en el mismo sentido. Efectivamente, pudo haber un empeoramiento del hermano y su posterior muerte; pero, para su lamento, comprobó que las reseñas sobre el caso desaparecían cuatro días más tarde. Además, una semana después había un salto en la hemeroteca hasta el veinticinco de mayo, por lo que no se conservaban ediciones de esos días; todas las noticias de sucesos estaban redactadas por el mismo periodista, Jairo de la Fuente. Anotó el nombre en la libreta y prosiguió con otros diarios locales.

En otros periódicos o no se hacía alusión o se hacían eco de pasada, y todos reflejaban la muerte de los padres y del hijo, hablando de la fatalidad del hijo superviviente. Rebuscando, casi sin tiempo antes de que Javier la recogiera, cayó por casualidad en una noticia de días posteriores, correspondiente al periódico La Voz de Granada, donde aludía al funeral de Andrés Aguilera Ortuño. Las alabanzas al personaje eran desmesuradas, expuestas casi con devoción, como si de una personalidad muy influyente se tratara. Había tristeza y emoción en las palabras de aquel periodista. Dejaba entrever una profunda admiración al llamarlo, para su sorpresa, Maestro. En esas tribulaciones andaba cuando le llamaron al móvil.

—Sí, dime… voy.

Anotó el nombre del periodista y salió a por su novio, que le estaba esperando en la puerta.

El despertador sonó a las seis y treinta, como de costumbre. Estiró el brazo y continuó durmiendo. «Un poquito más», se dijo. Hora y media más tarde, que le pareció un minuto, se desveló. Repasó de golpe todos los acontecimientos ocurridos el día anterior, sin asimilarlos, y sintió una punzada en el pecho. Fue a la cocina y preparó el desayuno, casi de manera automática, con el cerebelo funcionando cada vez a mayor velocidad. Cuando empezó a sonar el café, un leve gemido femenino que llegó desde el salón le sobresaltó. No había caído en que tenía compañía; puso más tostadas para su invitada.

Definitivamente, no iría a trabajar. Bastante follón tenía encima como para tener que aguantar a clientes. Puso la tele y la chica poco a poco fue despertándose; desayunaron mientras veían las noticias, casi sin mediar palabra. De nuevo la miraba de soslayo y cada vez la veía más atractiva, no podía evitarlo. Lejos de toda la parafernalia de vestidos ceñidos, pintura excesiva y gestos vulgares, en el cuerpo a cuerpo, haciendo caso omiso de la profesión, llegó a parecerle muy frágil. Por momentos le daba pena y otros… otros casi tenía que contenerse.

En cuanto hubieron tomado el café, decidieron contarse ambos sus versiones. Pandora le contó el asesinato con su cliente, y como la durmieron sin poder ver quién lo hizo. Kiko le contó el problema del blanqueo de capitales, su persecución y como se topó con ella. Entre los dos dedujeron algo que les parecía evidente: el ruso que había ido a su casa era el mismo hombre que había asesinado a su cliente.

—Solo hay una cosa que me chirría. Si el ruso es el mismo hombre que asesinó a tu cliente, es evidente que está buscando algo.

—Claro —dijo Pandora muy convencida.

—Y si es algo que se supone que tú tienes, ¿por qué no lo cogió la noche que lo mató, cuando estabas inconsciente?

—A lo mejor es algo que no cayó en buscar, o algo que pensó que podría tener en mi casa.

—Puede que lleves razón, pero sigo pensando que es una estupidez por su parte.

Pandora lo miraba fijamente, dubitativa, con cara de circunstancias.

—¿Pasa algo?

—No, nada.

La cara era el espejo del alma, y Kiko cada vez iba conociendo más a esa mujercita.

—Pandora, hemos quedado en que no nos ocultábamos nada. Nada es nada, por más insignificante que parezca.

Pandora suspiró, hasta soltar lo que le rondaba la cabeza.

—Mira, el motivo por el que estaba esperando a la policía es esto.

Sacó un pen del bolsillo, diminuto, y se lo mostró.

—¿Y?

—La noche en que lo mataron, estaba muy nervioso. Había quedado con alguien en la estación. Me pidió que le hiciera compañía. Me recogió en el Polígono y estuvimos un buen rato esperando. Primero haciendo tiempo en el coche y luego en la estación, lejos de donde había quedado él. No me dijo con quien había quedado ni para qué. Como comprenderás, yo no suelo preguntar eso a mis clientes. Además, yo estaba más afanada en limpiarle la cartera.

La cara de decepción de Kiko le obligó a explicarse, no sin cierta vergüenza.

—No suelo hacerlo, pero este mes no llego —dijo con sonrisa pícara.

Casi sin darse cuenta, Kiko hizo el ademán de revisar su cartera, pero se contuvo.

—Antes de ir al encuentro con esa persona, me dio esto. Me dijo que, si le pasaba algo, no me fiase de nadie, ni siquiera de la policía. Me dijo que buscase a una persona… a Simón, vigilante de seguridad en el Centro Comercial “El Chaparral”. Después, se dirigió a buscar a la persona con quien había quedado y… se me nubló todo. Si tuviese buena memoria… agg…

Se frotó fuertemente la cabeza, lamentándose, pues no conseguía recordar aquella noche con claridad.

—Tranquila, no te martirices. Creo que ya va siendo hora de que vayamos a la policía, a pesar de lo que te dijera.

—Sí, quizá lleves razón. Me da mucho miedo todo esto.

—Aunque tienes que saber a qué te atienes, pues tendrás que testificar si los cogen.

—Tendremos.

—¿Qué? —dijo Kiko, acongojado.

—No pensarás que yo voy a hablar con la policía y acusar a alguien a quien ni siquiera he visto.

Kiko se le quedó mirando, pensativo, sopesando las posibilidades.

—Llevas razón —comentó Kiko mientras se dirigía hacia su cuarto.

—¿A dónde vas?

—A llamar a un amigo.

—¿A quién?

—Ahora te cuento.

Entró en el cuarto, cogió el móvil de la mesita y marcó un número.

Pandora le observaba atentamente.

—Hola, Kiko, ¿qué te cuentas, machote? —contestaron al otro lado del teléfono.

—Buenas, Raúl, te cuento. Necesito un favorcillo. ¿Tú no tenías de clientes a Zalacaín?

Raúl era un compañero de otra entidad financiera. El mundillo era muy pequeño, por lo que constantemente estaban compartiendo clientes con otras entidades financieras, asumiendo riesgos comunes y dándoles precios a los mismos clientes. A veces, la competencia era el enemigo, pero otras veces se llegaba a tener incluso amistad con gestores de otras entidades. Este era el caso de Raúl.

—Sí, van justitos, pero son muy rentables. ¿Por?

—Es que ayer estaba por el Polígono y me pareció ver descargar un camión en una empresa de un cliente mío.

—¿Y?

—Pues que no me cuadra esa relación, porque no se parecen sus objetos sociales en nada.

—¡No me jodas! Bueno, dime como se llama tu cliente.

—Hishev Entertainment.

Tras unos instantes de silencio, Raúl retomó la conversación.

—Macho, no me suena de nada. Pero, tío, no te rayes, seguro que tiene una explicación. ¿A qué se dedica tu cliente?

—Producción de dibujos animados, es que ya me dirás qué cojones hacen trabajando juntos. Me huele nada más que regular.

—Que no hombre, que esta gente es muy formal. Bueno, de todas maneras, déjame que le eche un repasito a las cuentas, a ver si veo algo raro. ¿Dónde estás?

—En mi casa.

—No te muevas. Tengo que hacer una gestión por ahí cerca, si puedo me escapo y nos tomamos un cafelito.

—Ok.

Antes de terminar de hablar, Pandora ya se había metido en la ducha. Kiko se acercó a la puerta y agarró el pomo, frenándose en cuanto escuchó el correr del agua. Un poco más y la pillaba desnuda, porque el pestillo de la puerta estaba roto, aunque ella no lo sabía. Por un momento tuvo un deseo irrefrenable, pero se contuvo. No sabía por cuánto tiempo vencería a su instinto.

El dispositivo ya estaba preparado. En unos minutos partirían hacia la empresa los mejores informáticos que había podido conseguir. Cualquier rastro que hubiesen dejado, lo encontrarían. La disyuntiva ante la que se encontraba Alberto era si había ya motivo suficiente para ir como una apisonadora o aún debía contenerse. Tenía suficiente material para no ir pidiendo permiso por rebuscar. En la investigación de aquella empresa se habían implicado, en mayor o menor medida, una brigada de la UDEF, Unidad de Delitos Económicos y Financieros, el SEPBLAC, Servicio de Prevención de Blanqueo de Capitales y la UDYCO, cuyas siglas significaban Unidad contra la Droga y el Crimen Organizado, por lo que los motivos no eran baladíes. El desarrollo del proceso les había pillado incluso desprevenidos. No esperaban que ocurrieran homicidios, por más que con las mafias rusas fueran efectos colaterales prácticamente insalvables. La cuestión es que todo apuntaba a una relación delictiva entre una de las empresas del Grupo Aguilera y una empresa rusa, a su vez relacionada con varias empresas del sector pesquero. Tenían todo lo necesario para entrar a matar, pero el cúmulo de advertencias recibidas sobre el empresario les obligaba a ir con pies de plomo.

No sabía si entrar en el despacho de Godall y pedir la infantería o ir poquito a poco. Tenía pendiente interrogar de nuevo a los vigilantes para intentar desenmascarar el corte de la cinta pero, realmente, no tenía nada. Si atacaba por las bravas al empresario le sometería a un sinfín de patrañas procesales hilvanadas por la sanguijuela del abogado, por lo que no quería dar ni un paso en falso. Por otro lado, existía la posibilidad de que las causas del asesinato tuviesen relación con un juego de rol. Aunque no le convencía del todo, había conexiones evidentes. Tenían una lista de llamadas que debían investigar urgentemente. Herrerín se encargaría de la llamada desde la empresa de Aguilera, pero había otras dos pendientes, y cuanto antes mejor. Si Vicky estuviera bien… “¡Vicky!”, pensó, pobre Vicky, en cuanto pudiera iría a visitarla para ver cómo estaba. Necesitaba pensar, y para ello no había nada mejor que echar un cigarro en el pasillo de las escaleras, junto a la máquina de café, con la ventana cerquita por si a algún defensor del aire límpido se le ocurría alzar la voz en defensa de sus derechos.

Al bajar las escaleras vio, a lo lejos, a Ramírez en el despacho de Pachón. Sabía que Ramírez era un personaje indispensable en el cuerpo, y coordinaba gran cantidad de recursos que Adánez jamás podría atender sin descuidar sus cometidos, pero no le gustaba tener la sensación de que le puenteaban. Probablemente algún día tendría una conversación con Ramírez, pero no ahora; ahora tenía que centrarse en aclarar su mente.

Estuvieron casi media hora haciendo tiempo hasta que Braulio hizo acto de presencia. Por suerte, no era un día especialmente concurrido en el restaurante La Gondoliere, así que no tuvieron que aguantar ni una mala cara por apurar con dos cervezas casi tres cuartos de hora.

—Perdonad, la rueda de prensa se ha complicado y… ya veis, es muy tarde. De verdad, perdonadme, pero ha sido un caos.

La tensión entre los dos varones se notaba a leguas. Javier era muy educado y comprensivo. Era consciente de que tenía una novia muy guapa y no podía ir de celoso por la vida, ya que esa actitud terminaría por perjudicarle poco a poco. Sin embargo, había algo en Braulio que le incomodaba. Una cosa es intentar algo con una chica si de verdad te gusta, algo totalmente lícito y loable, pero otra cosa bien distinta es seguir en tus trece cuando te han dejado claro que no hay posibilidades, más aún cuando conoces a la pareja y, por simple respeto, deberías mantenerte al margen. Javier no entendía de excesivos romanticismos ni búsquedas del Santo Grial en lo que al amor se refería, y no aceptaba de buen grado ese tipo de actitudes. En cualquier caso, jamás iba a alzar una palabra más alta que otra, no era su estilo.

—Bueno, Javi, ¿y qué es de tu vida entre programas, archivos y fórmulas? —dijo Braulio, dando tema de conversación.

—Pues ahí andamos, trabajando en lo que se puede, a ver si empiezan a pagar algo más de una vez, que con esto de la crisis no veas cómo se han aprovechado las empresas del sector.

—Bueno, dínoslo a nosotros, que tienes que pasarte casi una vida para que dejen de llamarte becario.

Ese era otro ejemplo de aquello por lo que no soportaba a Braulio, siempre intentando tratar temas comunes entre ellos que lo excluyeran a él, como la profesión, aunque era inevitable; de no ser compañeros de carrera jamás se hubieran conocido. A lo mejor él era demasiado celoso con Braulio y sacaba las cosas de quicio. En esas estaba cuando le trajeron otra cerveza.

—Oye, Braulio, ¿y por dónde vives? —dijo Anahid, sabedora de que su pareja estaba divagando.

—Por aquí mismo, en el Zaidín.

El Zaidín era un barrio humilde que se había revalorizado mucho con la construcción del nuevo campo de fútbol. Eso, unido al también emplazamiento del pabellón de baloncesto y la apertura de un nuevo centro comercial, había transformado aquel barrio en uno de los barrios con más vida de la ciudad.

—¿Vives solo? —disparó mortalmente Javier.

—Sí, he tenido alguna que otra pareja, pero nada serio. No ha llegado aún quién me enamore de verdad —contestó Braulio, mirando sin reparos a Anahid.

Esta, temerosa de que su novio soltase algún exabrupto mal medido, terció cambiando de tema.

—Bueno, vamos a pedir rápido, que nos cierran la cocina. ¡Tengo unas ganas de calzzone que lo flipas, hace siglos que no como aquí!

La comida fue bastante entretenida, pues los dos hombres se fueron relajando de manera directamente proporcional a las cervezas que se fueron tomando.

Anahid contó los pocos progresos que habían tenido, que confirmaban sus sospechas.

—¿Y cómo dices que se llama ese periodista? —preguntó interesado Braulio.

—Jairo de la Fuente —contestó Anahid.

—Ni idea.

—Pero cómo vas a conocerlos, si son del año de catapum.

—Llevas razón. Además, que ese periódico es demasiado local. ¿Cómo se llama el otro? —preguntó Braulio.

—A ver, déjame que lo mire —dijo sacando la libreta—, Augusto Nevot.

La cara de aquel joven se iluminó de repente.

—¿Augusto? ¡No me jodas! Ese tío es una institución —dijo excitado.

—¿De verdad? No me suena —afirmó extrañada Anahid.

—Lógico, ese tío es octogenario. Pero se le quiere una barbaridad. No sabía que había trabajado en La Voz de Granada, pero ¡en qué periódico no habrá trabajado ese hombre!

—Oye, pues si lo conoces, no debe ser difícil localizarlo.

—Para nada, hago una llamadita y te lo localizo, pero no te va a servir de mucho, la verdad.

—¿Por? —dijo Anahid, algo inquieta.

—Te lo he dicho, es octogenario. El pobre está senil. Dudo que te pueda ayudar en algo. Pero vamos, que lo prometido es deuda, yo te lo localizo en un par de llamadas.

Efectivamente, hizo las llamadas y les dio la dirección. Se despidieron hasta la noche, aunque más por cortesía que por verdadera intención. Javier no conocía los planes de su novia, pero él tenía claro que no cenaría de nuevo con aquel periodista. No quería empacharse de tanto Braulio.

16

El periodista chiflado

Vicky abrió los ojos con lentitud; le retumbaba la cabeza. Pudo divisar, borrosa, la mirada sonriente de su madre. Poco a poco, fue percibiendo los olores y el tacto de la mano de su madre cogiendo la suya. Se sentía cansada y, hasta pasados unos minutos que se le hicieron eternos, no empezó a recobrar la memoria. Con dificultad fue desentrañando en su cabecita los motivos por los que se encontraba postrada en una cama, muy a su pesar. No había cosa que odiase más que sentirse enferma. Pensó en el ataque, le dolió recordarlo, pero se le vino de golpe aquella cara a la memoria: no podía evitarla. Cogió el móvil con decisión y llamó a su jefe.

—¿Vicky? ¿Qué haces llamando por teléfono? —dijo Adánez al otro lado, preocupado.

—Alberto, no te preocupes, ya estoy mejor. Tengo que decirte que me acuerdo de la cara del que me atacó.

—Pero, ¿lo viste?

—Sí, es un tío rubio, con rasgos eslavos o germánicos. No creo que fuera español. En cuanto esté en la comisaria podré hacer un retrato robot.

—Espera, espera, no te embales. Tú recupérate, que ya con eso que me has dicho es más que suficiente.

—Pero si ya estoy bien —dijo, levantándose de la cama, ante la mirada de recriminación de la madre.

—¡Vicky, no seas estúpida! —recriminó Adánez enfurecido, adivinando qué estaba pasando al otro lado al escuchar los bramidos de la madre—. Aquí ahora mismo no nos haces falta. Te prohíbo que vengas, así que quédate ahí hasta que el médico te dé el alta. Si tenemos algún sospechoso de esas características, te mando foto. ¿De acuerdo?

—De acuerdo —aceptó Vicky volviéndose a meter en la cama a regañadientes.

Alberto terminó de hablar y se encaminó hacia donde estaba Vualá.

—Vente, vamos a ir a hablar con los usuarios de los móviles, Adolfo Cuarón e Igor Andreiev. Dame las direcciones que figuran en las compañías de teléfono.

—A ver, cuál de los dos prefieres.

—El ruso, ahora te cuento. Dime.

—Calle Duquesa de Parcent número 12.

Alberto miró a su interlocutor incrédulo: la calle estaba situada en una de las zonas que más se había revalorizado de la capital.

Tardaron poco en llegar. El edificio era bastante moderno, muy bien cuidado; la puerta de acceso estaba abierta. Subieron en el ascensor a la cuarta planta y llamaron al timbre. Escucharon unos leves cuchicheos de voces femeninas al otro lado y al poco se abrió la puerta. La abrió una chica rubia, con ojos verdes: era preciosa. Con rasgos eslavos, estaba vestida con ropa cómoda, como si se hubiese puesto algo deprisa para atender la visita. No tendría más de quince o dieciséis años, pensó Adánez, aunque con este tipo de chicas nunca se sabía.

—Buenas, veníamos buscando a Igor Andreiev —solicitó Vualá, educadamente.

La chica parecía no entender bien, por lo que se giró hacia atrás, dejando ver a otra chica por detrás en el salón, e intercambiaron varias frases en una lengua que debía ser ruso.

—Igor está trabajando, no volverá hasta tarde —dijo, en un muy buen castellano.

—De acuerdo, ¿y no sabe dónde podemos encontrarlo? ¿Sabe dónde trabaja?

La chica volvió a mirar y a preguntar a la otra, haciendo gestos de no saber nada, encogiendo los hombros.

—No sabemos dónde trabaja.

Alberto estaba callado, prefería no hablar, se le estaban revolviendo las tripas. Dos jovencitas, a buen seguro menores de dieciocho años, en casa de un ruso, del que no parecían saber casi nada. Si eso no era trata de blancas no sabía qué otra cosa podía ser. Se despidieron y bajaron a la calle.

—¿Qué hacemos? —preguntó Vualá.

—Vamos a llamar al móvil, a hablar con ese hombre —dijo Adánez.

—¿No lo dirás en serio? Lo pondremos sobre aviso, cualquiera sabe si lo volvemos a ver. Romperá el móvil, todo, no tiene sentido y lo sabes.

—Llevas razón, pero ¿qué hacemos? No podemos poner a nadie vigilando aquí, no estamos sobrados precisamente.

—A las malas, me quedo yo, pero no creo que aparezca aún. Vamos a acotar la búsqueda. No debe haber tantos Igor Andreiev aquí en Málaga. Dile a Ramírez que busque a alguien con esos datos que se encuentre dado de alta en la seguridad social, a ver en qué empresa figura. Me apuesto una comida a que es trabajador de la empresa que aparecía en la investigación de Barto y Luisa.

—Llevas razón —admitió Adánez.

Acto seguido encargó a Ramírez lo que le había sugerido Vualá.

—Bueno, ahora dime la siguiente dirección —dijo Adánez, dispuesto.

—Calle… esto está en El Palo. Yo te llevo —sugirió Vualá, sabedor de donde se encontraba la vivienda perfectamente.

El Palo era un barrio de pescadores, con gente humilde y trabajadora. Por la carretera cercana a la playa, tardaron poco en llegar. Las señas les llevaron a una casita, con las paredes blancas desconchadas por el tiempo. A la entrada había un pequeño tramo de escalones, a pie de calle. Abrió la puerta una mujer de unos cincuenta años, aunque aparentaba bastante más años, probablemente envejecida por el trabajo y los malos tragos de la vida. Cierta pose de amargura expresaba sufrimiento: no hacía falta ser adivino para vislumbrar una vida basada en llevar la casa a cuestas, con varios varones y un macho dominante, todos dependientes de la mama.

—¿Qué quieren? —dijo la mujer, rudamente.

—Venimos buscando a Adolfo Cuarón —contestó Vualá.

—¿Padre o hijo?

Adánez y Vualá se miraron, algo sorprendidos.

—Bueno, realmente buscamos al usuario del número de móvil seis, tres, nueve, cinco, cinco, siete, seis, cuatro, nueve.

La mujer cambió la cara, pues esa búsqueda tan específica le preocupó.

—¿Quiénes son ustedes?

—Somos policías —reveló Vualá enseñando la placa.

La mujer casi se echa a llorar, pero se contuvo. De repente, una honda preocupación le sobrevino.

—Ese móvil es de mi hijo. Por favor, díganme que no ha hecho nada malo, por favor —dijo lastimosamente.

—Señora, no se preocupe. Es una investigación rutinaria; no se preocupe. ¿Sabe dónde se encuentra?

—Ya debería haber llegado. Él es pescador. Trabaja para una empresa del Merca. Hace tiempo que se peleó con el padre y se puso por su cuenta. Tengo varios niños, pero mi Adolfo es mi vida. Ese niño es lo más bueno que hay. Por favor, dígame la verdad, no ha hecho nada malo, ¿no?

La mirada de aquella madre respiraba desesperación, implorando con una mezcla de sinceridad y miedo ante la posibilidad de que su vástago le decepcionase.

—Señora, créame, no hay nada hoy en día que sepamos que ha hecho su hijo por lo que deba estar preocupada. ¿Me dice la empresa para la que trabaja?

—Gracias, agente. La empresa se llama Pescados Zalacaín.

Adánez y Vualá se miraron absortos.

Pandora tardó un buen rato en ducharse; estaba exhausta, a pesar de haber dormido bastante. Se regodeó en la ducha como pocas veces. El hecho de no tener que trabajar le hacía sentirse de algún modo libre. Por otra parte, no sabía si era provocado por las hormonas o la necesidad de su cuerpo de tener actividad sexual, pero estaba algo excitada. A lo mejor, la forma en que la trataba aquel chico le hacía sentirse así: el caso es que disfrutaba teniendo esa sensación. Se tuvo que poner la misma ropa que el día anterior, aunque la había aireado y rociado con desodorante para, al menos, tener la sensación de que era ropa limpia. En cualquier caso, lo que de veras la hacía sentirse limpia era la ducha que se había dado. Cuando la vio aparecer, Kiko notó algo que le recorría el estómago: verla recién duchada, con el cabello negro aún mojado, la piel tersa, le estaba encandilando. Realmente no se había percatado el día anterior de lo bella que era aquella muchacha.

Estaba embobado mirándola cuando llamaron al timbre. Siguió embelesado cómo la chica se acercaba hacia la puerta, contoneándose con aire coqueto mientras se secaba el pelo, soltando la toalla en una mesita del aparador de la entrada a la vez que giraba el pomo y abría la puerta. Aquella escena sensual fue truncada por un puñetazo certero en la mandíbula, que hizo a la chica caer de lleno sobre el aparador para, después, aterrizar en el suelo. Kiko reaccionó lo mejor que pudo ante aquel ataque inesperado de un fortachón con la cara tapada por unos pasamontañas. Se metió rápidamente en el cuarto de baño, cerrando el pestillo, para evaluar con urgencia que posibilidades tenían, mientras el individuo golpeaba con fuerza la puerta.

Tenía pocos minutos antes de que aquel animal derribara la puerta. “Piensa, piensa”, se decía mientras observaba todos los utensilios del cuarto de baño: nada punzante, nada realmente dañino, todo muy hogareño. “¿Por qué narices no tendría una navaja o algo que cortase en el cuarto de baño?” Con lo desastre que era, bien podría haber algo de ese estilo por ahí descarriado; pero no, esta vez estaba todo ordenado.

Mientras buscaba y buscaba desesperado, miraba de soslayo el cerrojo, viendo como cedía y cedía ante las acometidas. Vio la ventana, pero era imposible pasar por allí: demasiado estrecho. Se le iba acabando el tiempo. Tendría que mantener una batalla cuerpo a cuerpo: era el final. El cerrojo estaba a punto de ceder; ya casi estaba suelto. Una más y… ¡Plommm! La puerta se abrió de par en par a la vez que aquel hombre caía como un toro después de recibir una estocada.

Justo detrás, con una escultura de hierro que representaba una figura muy parecida al Fido Dido del anuncio de Seven Up en la mano, se encontraba Pandora, con cara de rabia y miedo. Kiko la cogió de la mano, mientras colocaba la escultura en la mesa del salón y salían despavoridos por la puerta; corrieron y corrieron hasta alcanzar el coche.

Hasta haber arrancado y girado varias calles no intercambiaron palabra alguna.

—¡Puto Raúl!

—¿Qué, es que sabes quién es? —dijo Pandora, enfurecida.

—Que va, no tengo ni idea de quién es ese matón. Lo que sí sé es quien ha provocado que venga.

—¿A qué te refieres? —quiso saber una Pandora cada vez más enfadada.

—Llamé a un amigo para preguntar si conocía al ruso, pero veo que el muy cabrón me la ha jugado. A saber cómo estará de mierda el mamón ese… ¡Diosss! —se lamentó el bancario, enrabietado.

—¡Eres un jodido gilipollas! —dijo Pandora, cada vez más fuera de sí— ¡Resulta que no queremos llamar a la policía porque no nos fiamos de nadie y tú vas y llamas a un amiguito! ¡Vaya tío más estúpido!

Kiko la miraba con la cabeza gacha, algo avergonzado. No sabía cómo, se sentía como otras veces se había sentido con sus parejas, cuando había hecho algo inadecuado o le habían regañado por algo. Fue conduciendo sin sentido esperando que se le pasase el enfado. Cuando la chica se relajó, interrumpió el silencio.

—Bueno, ¿y ahora qué? —dijo, encogiéndose de hombros.

—Ahora solo nos queda una opción, ya que no nos podemos fiar de nadie. Busca el centro comercial.

Kiko dio media vuelta para conducir dirección al centro comercial.

Javier iba conduciendo mientras pensaba en la mirada que Braulio le había dedicado a su novia. No sabía por qué, pero estaba enrabietado. En su propia cara, había sido bastante obsceno; Anahid adivinó qué le rondaba la cabeza.

—Cari, ¿estás bien? —dijo con aire maternal.

—Sí —contestó enfurruñado.

—No vamos a quedar más para comer con él, si es lo que quieres. Pero es una soberana estupidez que tengas algún tipo de miedo a nada, yo no puedo evitar tener a los chicos rendidos a mis pies —dijo mientras sonreía, sabiendo que esa frase sacaría una sonrisa de su novio.

—Vamos, vamos, un miedo tremendo —replicó algo picado.

—Pues por eso mismo, sabes a lo que me refiero. Te quiero con locura, y si te tuviera que dejar por alguien, sería más parecido a Ricky Martin que a Braulio.

Javier sonrió despreocupado; le hacía falta esa nota de sensatez para darse cuenta de que estaba enfadado por algo que ella misma no podía controlar y que, además, era una ridiculez.

Llegaron a la localidad de Jun en unos veinte minutos. El periodista jubilado vivía en una casa baja en pleno centro del pueblo. Tenía la fachada la mitad de granito y la otra de cal blanca, impoluta. Abrió la puerta una mujer muy mayor, que evidenció tener problemas de audición: a un metro escaso parecía no oírles con facilidad.

—Pasen, pasen —invitó amablemente, cuando preguntaron por el señor Nevot.

Por lo visto, era su mujer. Les hizo sentar en el salón: un sofá antiguo, con la mesa camilla dominando el espacio; muebles clásicos, cuadros clásicos, todo emanaba antigüedad.

Hasta el café que les puso era de pucherete. Hacía siglos que Javier no veía algo así. La anciana, que usaba un vestido que podría contar fácilmente treinta años, se retiró a regar las plantas del patio en cuanto apareció su marido. El anciano, con paso trabado, arrastraba los pies más por pocas fuerzas que por desgana. Se recostó con esfuerzo en el sillón, que estaba reservado para él. Se atusó el poco pelo que le quedaba, se pasó un pañuelo por los labios y se ajustó las gafas, que daban la impresión de servirle de poco.

—Bueno, amigos, ¿qué se les ofrece? —dijo de manera amigable.

—Buenas tardes, señor Nevot. Ante todo, decirle que estamos muy ilusionados por poder hablar con usted, una eminencia en el mundo del periodismo.

El anciano esbozó una sonrisa orgullosa, síntoma de que hacía tiempo que no le decían esas cosas.

—Bueno, yo es que soy periodista. Trabajo para un periódico en Málaga, y es un orgullo conocer ejemplos de la profesión como usted. El motivo de mi visita es que estoy realizando un artículo sobre una figura importante de mi ciudad, para lo cual estoy recabando información de otros periódicos.

Mientras hablaba, Javier estaba callado, bastante impresionado por el temple que su novia tenía al hablar con aquel hombre, sobre todo por el hecho de que no paraba de hacer gestos extraños con la boca, las manos e incluso la cabeza. A veces parecía estar matando una mosca, otras tener un espasmo y otras necesitar agua o vomitar. Debía ser muy difícil hablar con una persona así.

—Hace años, usted escribió un artículo, si quiere se lo releo.

Anahid le releyó el artículo, sin que, al parecer, provocara reacción alguna en su interlocutor.

—¿Conoció usted al señor Aguilera Ortuño, al que se refiere como Gran Maestro? —interrogó Anahid, incisiva.

—¡El Gran Maestro! ¡Qué hombre! —exclamó de repente, casi levantándose del sillón.

—Pero… ¿a qué se refiere usted al llamarle Gran Maestro? ¿Gran Maestro de qué?

—¡Alhambra… sí… Alhambra! —vociferó el anciano.

—¿Cómo?

—En la sala de los grandes hombres impartió su sapiencia, magnánimo, librando las grandes batallas de nuestro tiempo.

El hombre se iba entusiasmando cada vez más. Anahid, con la esperanza de no provocarle un infarto al anciano, continuó…

—¿Sabe usted si falleció en el incendio? —preguntó directamente Anahid, temerosa de quedarse sin tiempo para más.

—¡Bastardos! ¡Venís de su parte a insultarme! No conseguiréis nada. Es una batalla perdida. Somos una legión y venceremos.

Aquello ya no parecía una conversación. Les estaba echando, con la saliva agolpándose en la comisura de los labios, blanquecina y espumosa.

—Pero, señor, ¿me puede decir si el señor Aguilera murió en el incendio?

—¡Incendio! ¡Malditos seáis, jamás conseguiréis acabar ni con los grandes hombres ni con el Gran Maestro! ¡Salid de aquí!

Aquello ya era demasiado, casi golpea a su novia con la mano y, desde luego, él no iba a pegar a un anciano de más de ochenta años.

Javier cogió a Anahid del brazo y salieron rápidos por la puerta.

17

La ermita

Vualá movía el volante como un profesional. Parecía una carrera de rali cronometrada, virando a un lado y a otro de forma mecánica. Mientras, en el asiento del copiloto, un frenético inspector Adánez iba llamando a unos y a otros dando instrucciones.

—Chuki, ¿sabéis algo del pescador?

—No, aún seguimos en el embarcadero esperando. Ya debería haber aparecido hace un siglo, pero no aparece.

—Una pregunta muy sencilla, por casualidad no se llamará la empresa para la que trabaja Pescados Zalacaín.

—Exacto, ¿cómo lo sabes?

—Bingo —dijo Adánez mirando al piloto de carreras—. Escucha atentamente, ese pescador que estás buscando, se llama Adolfo Cuarón, ¿no es verdad?

—Correcto —dijo Chuki, algo extrañado.

—Es nuestro hombre, debes cogerlo ya e interrogarlo. Si hace falta que te lleven a buscarle los guardacostas, yo que sé, búscate la vida, pero vete mar adentro si lo crees necesario. No podemos perder más tiempo.

—De acuerdo, voy a hablar con ellos.

Cuando hubo colgado, llamó a Ramírez.

—Ramírez, dame la dirección exacta de la empresa que ha realizado transacciones con Pescados Zalacaín, la de los rusos que figuran en la documentación de Barto y Luisa.

—Calle Nabucco 12, Polígono Guadalhorce.

—Perfecto, gracias.

Nueva llamada, casi sin darle tiempo a respirar.

—Herrerín, ¿cómo va la cosa?

—Interesante. Hemos confirmado los movimientos de cuentas, en la línea que mantenían Barto y Luisa. Creo que es el momento de hablar con Ripollet y Aguilera de nuevo.

—¿Ripollet? —dijo Adánez curioso.

—Es obvio. Punto uno, es quien figura como apoderado en la empresa Budi Animados, en la que solo están él y Morales. Esa es la empresa clave, la que ha realizado transacciones con la empresa Hishev Entertaintment.

—Ok.

—Además, hemos confirmado la identidad del número de móvil con el que llamaron a Morales, ¿adivina?

—Ripollet —dijo, entre curioso y competitivo, ávido de la necesidad de adivinarlo todo.

—Correcto. Pero aún hay más. He detectado que desde su ordenador también se conectaron al dichoso chat del jueguecito ese, la misma tarde/noche del asesinato.

—Joder con el señorito Ripollet —dijo Adánez, relamiéndose, deseando tenerlo enfrente.

—¿Cuándo vienes? —dijo Herrerín, impaciente.

—Voy a pasar por el Polígono y tiro para allá.

—Perfecto, vamos a seguir revisando los ordenadores.

—Tú ve avisando a Ripollet de que quiero charlar con él.

—Tus deseos son órdenes —se despidió Herrerín, solícito.

Javier fue conduciendo sin mirar atrás un buen rato, hasta llegar al acceso a la autovía, a la altura del pueblo de Santa Fe. Estaba girando la rotonda para encaminarse de nuevo dirección Granada, cuando tuvo una ocurrencia que le impulsó a interrumpir el silencio que había dominado el coche desde que salieron de la casa de aquel viejo.

—Oye, ya que estamos aquí en Santa Fe, ¿por qué no acercarnos a la casa de este hombre, la del incendio?

Anahid, con cara de pocos amigos, estalló.

—¡Vamos a ver Javi, ya está bien! ¡No sé para qué narices te hago caso! —vociferó— ¡Por una maldita crónica de sucesos de un periodicucho de mierda del año catapum, hemos seguido un hilo que no nos lleva a nada! El periodista que escribió dicha crónica está muerto –algo que habían averiguado antes de partir en busca del señor Nevot–, el periodista que escribió una loa del personaje está chiflado, tanto en el registro civil como en el de la propiedad figuran como fallecidos los susodichos, la casa a nombre del que vive, ningún otro indicio que nos haga pensar en nada diferente a lo que pasó, y tú sigues con este dichoso jueguecito —culminó su exposición, algo más calmada, pero con similar enfado.

—Cari, no te pongas así —dijo Javier con cara de niño bueno—. Ya sabíamos que esto era lo lógico. Lo único que te digo es que, ya que estamos aquí, me pica la curiosidad.

—¡Pues deja tu curiosidad para otro momento! —exclamó, dando por finalizada la conversación.

Javier, que era cabezota como pocos, fue conduciendo sin que Anahid, que estaba pensativa y malhumorada mirando al paisaje, se percatara de hacia dónde se dirigían. Cuando Javier paró el coche, le miró con cara de sorpresa e indignación.

—Serás capaz —dijo con los labios apretados, síntoma de enfado supino.

—Tú quédate en el coche si quieres.

El sol empezaba a retirarse dando paso a un amaine del calor indispensable para aquellos dos tortolitos, que estaban sudando las cervezas del día anterior. Anahid no estaba dispuesta a quedarse en el coche ardiendo, a pesar de que el calor hubiese disminuido. Tampoco tenía intención de adentrarse en ninguna aventura más, pero sabía de lo obstinado de su pareja.

La finca era gigantesca, tenía un portón de hierro que daba paso a un camino de tierra que atravesaba, a lo largo de un par de kilómetros, diferentes terrenos de regadío. Había verduras a ambos lados del camino, más adelante un espacio amplísimo de olivos, e incluso secaderos de tabaco. Al fondo, en lo alto, una finca enorme, rústica, preciosa. Más allá de la casa, a lo lejos, se divisaba un bosquecillo de chopos, que le daban al paisaje un perfil precioso. Dotaban a la estampa de un verde intenso, diferente al resto, como si no formaran parte del cuadro, impostados. Bordearon la finca buscando un acceso por la parte norte, por donde estaban los chopos. Había caminos entre fincas que permitían el paso, aunque no tenían claro si no estaban invadiendo la propiedad privada de alguien. A buen seguro que así sería, pero no habían llegado hasta allí para nada. Anahid seguía a Javier sin rechistar. El coche lo habían dejado bajo un árbol, medio escondido.

Tardaron un buen rato en alcanzar el pequeño promontorio donde se ubicaba la arboleda. El olor pertenecía a una atmósfera diferente, rezumaba verdor y frescura frente al calor que acababan de pasar. Reposaron un poco para reponerse de la caminata. Por momentos, se tumbaron apoyados en un chopo, acariciándose, dándose una tregua de la discusión anterior. Javier le dio un beso suave en la mejilla, con una ternura que hizo a Anahid olvidar cualquier malestar. Se evadieron un largo rato, contemplando el paisaje. Javier recordó por un instante su niñez, le embriagaban los árboles tristes, los olmos, chopos, álamos, solía disfrutarlos cuando se martirizaba en la tristeza de la vida, siendo un niño. La quietud del paisaje era acompañada por el canto de los vencejos, que los sobrevolaban. Le apasionaba ese pájaro. Su forma de avión, que le permitía alcanzar hasta los doscientos kilómetros hora, unido a sus rarezas, siempre le había llamado la atención. Una de las cosas que más le fascinaba era la capacidad de estas aves de conciliar el sueño mientras volaban. Se mantenían en el aire casi toda su vida, parando en el nido rara vez, para copular.

Javier clavó la mirada en un punto indefinido situado en línea recta a sus ojos, sin darse cuenta cómo una hormiga despistada subía por su brazo. Su mirada fue a dar con un objeto color grisáceo en el fondo del cuadro, al final de la arboleda. Al principio pensó que sería una ilusión óptica, pero poco a poco fue enfocando mejor el punto gris, hasta ver algo que se elevaba allá al fondo. Levantó a su novia y se dirigieron hacia aquello. Paso a paso, se fue haciendo más grande, hasta distinguir con claridad lo que parecía ser una especie de ermita de piedra caliza. La ermita a veces parecía ser parte del paisaje, imbricada con el entorno y, otras veces, se antojaba artificial, como traída de otro tiempo y lugar para dejarla descansar al albor de la tranquilidad de la arboleda.

En un lateral, se adivinaba un hueco con una puerta de hierro macizo, robusta, vestigio de otro tiempo. No pegaba una puerta tan elaborada en una ermita perdida, lo que extrañó sobremanera a Javier. Para su asombro, la puerta estaba medio entornada. Con cierto miedo, dominados por la incertidumbre de si su proceder era adecuado o se estaban extralimitando, empujaron la puerta hacia afuera haciendo girar las bisagras, que emitieron un sonido muy desagradable, alterando la calma de la escena. Antes de adentrarse en la negrura del habitáculo, no pudo evitar observar una placa clavada sobre la piedra, en la pared superior del arco de la puerta. En caracteres antiguos, leyó en voz alta.

A don Francisco Giner de los Ríos.

Como se fue el maestro,

la luz de esta mañana

me dijo: Van tres días

que mi hermano Francisco no trabaja.

¿Murió? … Sólo sabemos

que se nos fue por una senda clara,

diciéndonos: Hacedme

un duelo de labores y esperanzas.

Sed buenos y no más, sed lo que he sido

entre vosotros: alma.

Vivid, la vida sigue,

los muertos mueren y las sombras pasan;

lleva quien deja y vive el que ha vivido.

¡Yunques, sonad; enmudeced, campanas!

Y hacia otra luz más pura

partió el hermano de la luz del alba,

del sol de los talleres,

el viejo alegre de la vida santa.

… Oh, sí, llevad, amigos,

su cuerpo a la montaña,

a los azules montes

del ancho Guadarrama.

Allí hay barrancos hondos

de pinos verdes donde el viento canta.

Su corazón repose

bajo una encina casta,

en tierra de tomillos, donde juegan

mariposas doradas…

Allí el maestro un día

soñaba un nuevo florecer de España**.

En el interior, bajo la oscuridad, había una gran sala. La estancia, expectante, dormida, estaba dominada por una gran mesa rectangular, de aspecto medieval. Las sillas, con amplios y altos respaldos, también poseían esa robustez y sobriedad de la mesa. Había nombres escritos en los respaldos, en placas plateadas incrustadas casi a la altura de la nuca. En la silla que dominaba la mesa, presidiendo el resto de las doce sillas, pudo leer HOMERO, en letras con caracteres latinos. La sala evocaba la Última Cena.

Cuando se disponía a leer la placa de la silla contigua, un chasquido de ramas en el exterior puso a los jóvenes en alerta, y salieron. A unos veinte metros, vieron a un joven que se alejaba en dirección a la finca, bordeando un pequeño arroyo que discurría paralelo a la arboleda, por la parte más cercana a la finca. Lo siguieron y, al oír pasos tras de él, se detuvo, girando la cabeza. Los jóvenes, al ver que se paraba, se acercaron lentamente. Cuando se situaron a escasos tres metros, pudieron comprobar cómo su cara estaba completamente desfigurada. Era una superficie de carne asimétrica compuesta de piel arrugada, en escalones, causada a todas luces por quemaduras.

—Buenas, ¿vives aquí? —preguntó con voz dulce Anahid.

El joven quedó callado, observándoles, como si no les comprendiera.

—Nos hemos perdido, ¿sabes quién vive aquí?

Cuando el hombre iba a pronunciar una palabra, un ruido metálico le interrumpió. A la derecha, treinta metros detrás, un hombre mayor, con gorro de paja, vaqueros y camisa de lana remangada, portaba en las manos una escopeta que bien pudiera haber sido de la guerra civil.

—Largaos de aquí, chicos, si no queréis que os meta un par de cañonazos por el culo.

—Perdone, señor, nos hemos perdido. ¿Tendría un poco de agua? Estamos sedientos.

—Sí, claro, y unos bombones. Id echando hostias al coche, ese que tenéis allí abajo aparcado, y no se os ocurra volver aquí o pasaré de las palabras a los hechos.

Anahid pretendía seguir insistiendo en hacerse la despistada, pero Javier sabía que aquello no conduciría a nada, por lo que decidió cogerla del brazo e irse a toda prisa antes de orinarse en los pantalones. Aquel hombre infundía un tremendo respeto. Salieron a paso ligero mientras el hombre de la cara quemada les sonreía, despidiéndose con las manos.

** A don Francisco Giner de los Ríos, Antonio Machado.

18

La persecución y la barca

Las calles del Polígono se estaban llenando a marchas forzadas. A medida que avanzaba la mañana, las empresas se iban quedando huérfanas de vendedores, que salían como hormigas a por el sustento. Las naves desprendían actividad, repletas de operarios. También se podían encontrar muchos despachos ocupados por dueños de empresas que, según sus mujeres, mantenían un matrimonio más fiel con aquellas que con ellas.

La calle Nabucco se encontraba cerca de la zona de los chinos. Hacía bastante que no se adentraba en aquella zona, ya que normalmente los chinos daban pocos quebraderos de cabeza. Tampoco solía Adánez perder mucho tiempo en la zona de al lado, espacio reservado a las prostitutas, donde era más habitual encontrar policías locales haciendo su ronda que ver a un nacional metiendo las narices por allí. Ni las putas ni los chinos gustaban de dar que hablar. La nave que buscaban daba la impresión de estar cerrada. Había un portón metálico en el exterior, separado de la puerta que daba acceso a la nave por un pequeño rectángulo de granito. Llamaron al timbre una y otra vez, pero no contestaba nadie. Ante la sorpresa de su compañero, Adánez saltó el portón de fuera y se dispuso a golpear con bastante violencia una pequeña puerta que había a la derecha del portón interior. Pegó la oreja a la puerta y se quedó inmóvil, intentando escuchar algún ruido. Tras varios minutos, hizo un gesto de negación a su compañero, volviendo sobre sus pasos y saltando de nuevo el muro metálico que separaba la empresa del mundo exterior.

Cuando Vualá estaba a punto de arrancar, de repente escucharon el sonido de un motor al otro lado de la nave, como si un vehículo estuviese saliendo por detrás.

—Tira, tira, da la vuelta a la manzana —dijo exasperado Adánez.

De nuevo un rali y en menos de dos minutos estaban al otro lado de la calle, a la altura del portón de atrás. No se habían dado cuenta de que la nave daba a las dos calles.

Al fondo, girando hacia la derecha, iba una furgoneta blanca con rótulos rojizos. Vualá aceleró y tomó la curva a una velocidad excesiva para el vehículo, haciendo rechinar las ruedas. El conductor de la furgoneta aceleró también forzando su mecánica hasta el extremo. Viró de nuevo en la calle perpendicular hacia la derecha, con el coche de los policías cada vez más cerca. Casi estaban a la misma altura cuando de nuevo giró hacia la izquierda en la siguiente calle, ganando terreno nuevamente. Las ruedas de los vehículos parecían a punto de decir basta en cada acelerón. El estruendo de los acelerones y las ruedas rozando con la calzada retumbaba en todo el polígono. Vualá daba gracias a Dios de que no fuera hora punta en aquel entorno empresarial, pues los conductores de las empresas van como Pedro por su casa y hubiese sido bastante peligroso. Aun así, por si las moscas, en cada cruce levantaba un poco el pie del acelerador. La furgoneta avanzaba buscando la salida para la autovía, donde sus perseguidores no pudieran darle caza sin causar un incidente. Estaba a punto de alcanzar la avenida principal del polígono, que desembocaba en la salida para la autovía. Vualá, que intuía las intenciones de aquel conductor, aceleró hasta situarse casi a su altura de nuevo. Pudieron comprobar las facciones de aquel individuo; bien podría haber sido el hombre que andaban buscando. Sus rasgos eslavos encajaban a la perfección con el nombre que manejaban: Igor Andreiev.

Cuando Vualá estaba a punto de dar un volantazo hacia la furgoneta para bloquearla, vio que llegaban a un cruce. Circulaban por una calle lateral, por lo que disminuyó su velocidad al ver que cruzaban una de las arterias principales del polígono. Fueron unos segundos decisivos. Vio su vida al borde de un precipicio. De no sabía dónde, apareció un tráiler a unos sesenta por hora. No era demasiada velocidad, pero la suficiente para embestir como un rinoceronte a un ciervo haciendo saltar la furgoneta por los aires para dar con lo poco que quedaba de su chapa contra los coches apostados en el lado derecho de la calle central, pasado el cruce.

Vualá giró casi con lágrimas en los ojos y consiguió de milagro no dar con la parte trasera del tráiler. Chocaron con varios coches aparcados en la calle central. Malheridos, extenuados por la persecución y el golpe, vieron al conductor del tráiler bajar con las manos en la cabeza. A lo lejos, la furgoneta hecha añicos. No tenían tiempo para lamentos y en cuanto se hubieron tranquilizado salieron del coche, llamaron a los servicios de emergencia y se acercaron a la furgoneta. El conductor estaba destrozado. Vualá no pudo evitar dejar brotar unas lágrimas de impotencia. Adánez le pasó la mano por la nuca, en gesto de solidaridad.

Adánez se dispuso a avisar al Juez, al que mantenía informado de la evolución de la investigación. En esta ocasión sabía que le tocaría una reprimenda, más como amigo que como funcionario. Godall era bastante contrario a las persecuciones policiales. Estimaba que siempre eran más efectivas las buenas palabras que las imposiciones: no le faltaba razón. En este caso, desde luego, no obtendrían ninguna información del sospechoso. A pesar de reprenderle, le dio el visto bueno para intervenir la empresa. Adánez encargó a Vualá que se quedase esperando a que llegasen los sanitarios, los efectivos policiales y registrasen la nave. Él tenía que dirigirse a otra empresa, esta vez sí, a ver si sacaba algo en claro. Mientras iba hacia el coche sintió náuseas, pero contuvo el vómito. Arrancó lo que quedaba de coche y se esfumó de allí, huyendo de la escena.

El centro comercial “El Chaparral ”se encontraba en las afueras de Málaga, en una zona nueva y con una clientela aún por crecer. Simón estaba bastante contento con ese trabajo, dada su sencillez. La clientela era de renta medio alta y no solía crear problemas. Rara vez tenía que llamar la atención a alguien. Alguna vez, algún crío robaba algo más por entretenimiento que por falta de recursos de sus padres.

Kiko y Pandora entraron en el garaje del centro comercial y dejaron el coche en una zona bastante alejada de la puerta de acceso a la tienda, temerosos de ser vistos por alguien. El miedo les invadía y les atenazaba. Se quedaron inmóviles un buen rato en el coche. La palabra pánico se podía leer en sus ojos. La tarea era bien sencilla, buscar a un segurata que según el hombre que había sido asesinado días antes era la opción más segura para sus intereses. La única persona en quien podían confiar. “Ya, mira que bien le había ido al consejero”, se repetía una y otra vez Kiko. Se miraban y se decían muchas cosas, mudos, pero hablando palabras que traspasaban el sonido. Tenían las manos apretadas, cogiendo fuerzas antes de disponerse a la acción. Sin saber por qué, Kiko cedió a un impulso que traspasó cualquier atisbo de sensatez. Se acercó a aquella chica y la besó. Retiró al poco los labios, avergonzado, pero entonces ella los apretó aún más fuerte, con una pasión como pocas veces había sentido aquella mujer. Kiko sintió de todo bajo su pecho, teniendo ganas incluso de llorar. Separaron sus labios y sonrieron, con la mirada fija el uno en el otro. Ahora sí, estaban listos.

La neblina de la mañana había dado paso a los centelleantes rayos de sol que se hacían hueco en la playa. En el embarcadero ya casi no se esperaba a ningún pesquero, por lo que la desesperación de Chuki y Lasarte había ido “in crescendo “a medida que iban llegando barcos de pescadores sin llevar al hombre que estaban buscando. Varios operarios del puerto les indicaron que estaba anclado en altamar, en dirección sureste. Como no disponían de lancha alguna, ni poseían conocimientos de náutica, pidieron a los guardacostas ayuda. La lancha de los guardacostas era muy moderna y navegaba a una velocidad endiablada. Chuki miraba con sorna a su compañero, cuya cara pedía una bolsa para vomitar a gritos. Para su sorpresa, aguantó con la cara mustia todo el trayecto, sin evacuar ningún flujo.

La barca de aquel chico no estaba mal conservada. Era de color verde con una franja blanca que la separaba en dos y su nombre en color negro, “Dulce niña”. Se mantenía inmóvil, mecida por el agua, serena, calmada. No se divisaba figura humana alguna, por lo que la esperanza de los policías menguaba a medida que se acercaban a la barca, y constataron que deberían seguir buscando, haciendo inútil tanta espera en el muelle. Cuando llegaron a la altura del bote, finalmente, Lasarte hizo uso de la bolsa. Tumbado, sobre un reguero de sangre, yacía desfigurado el hombre que buscaban. Nuevamente aquella marca, nuevamente la brutalidad en escena.

19

Viejos fantasmas y un

director financiero estrella

Adánez pasó por su casa a ducharse y comer algo: estaba exhausto. Casi no había dormido nada y se quedó traspuesto en el sofá, a medio morder un bocadillo de atún. No sabía cuánto tiempo había pasado, pero ya debía ser más de mediodía. Cuando miró el móvil, vio que eran más de las cuatro y tenía un sinfín de llamadas perdidas. No sabía cómo no las había oído, aunque no era la primera vez que le pasaba. Estaba tan acostumbrado a ser él quien llamara, que no se preocupaba en exceso del volumen del timbre del teléfono, a menudo bastante bajo.

Mientras dormía le asaltaron viejas pesadillas que hacía tiempo no ocupaban espacio alguno en su cabeza. Se le aparecían flases de tiempos remotos, tiempos que pensaba nunca iba a recordar. La época en que la bebida ocupó un espacio prioritario en su vida. Desorientado, deambulaba dando tumbos a altas horas de la madrugada. Procuraba no mezclar el vicio con el trabajo, pero la separación plena era imposible. Olía el desprecio en el cuerpo, notaba como le huían a la hora de repartir el trabajo. A pesar de aquella mala racha, nunca tuvo un lunar negro en su carrera como policía, hasta aquel día. Lo estaba viendo como si fuera ayer. Embriagado hasta las cejas. Recibió una llamada por radio, sobre un posible atraco en una tienda en el barrio del Perchel. Al encontrarse cerca, cogió el coche sin esperar a su compañero que estaba realizando una gestión en su banco. Al llegar a la tienda, entró como una marabunta. En tan solo unos segundos había disparado al atracador en un costado, ante la mirada estupefacta del tendero. Con el atracador en el suelo, ensangrentado, pudo comprobar cómo la pistola que portaba era de juguete. El delincuente, un crío, sollozaba. Le costó mucho tiempo recobrar la serenidad. Horas y horas de terapia acompañadas de buenas amistades en el cuerpo, que ejerció con total corporativismo. Le cubrieron, a pesar de que él no lo deseaba. Varios buenos amigos le hicieron entrar en razón. Pero esa mancha no se la quitaría nadie.

Se echó agua en la cara y salió a toda prisa hacia las dependencias del grupo de empresas Aguilera. De camino llamó a Chuki, que le informó de la macabra noticia. Le tranquilizó saber que ya había avisado a la policía científica, aunque poca ayuda le hacía falta a Chuki para analizar una escena. Otro caso más, y ya iban tres, cuatro contando con su altercado. Llamó a Godall y le informó, solicitándole el registro de la empresa de pescados.

—Chuki, te he mandado un par de hombres para registrar la empresa del merca, Zalacaín.

—De acuerdo, aunque no creo que encontremos mucho más de lo que ya vimos en el ordenador del chico.

—Ya, ¿no decías que había varios ordenadores?

—No, te dije que había un ordenador que utilizaban varios. Habló de un socio, un tal Rashid, habrá que interrogarlo.

—¿Rashid? ¿No es una empresa local?

—Sí, pero hace un tiempo incorporaron como socio a ese tal Rashid, que era el contable.

—Joder, Chuki, ¿y ahora me lo cuentas?

—Ehmm… no sé, andábamos tras la pista del chico.

—Búscalo, quiero que hables con todo aquel que tenga algún tipo de relación con esta empresa.

Cuando llegó al edificio de cristal donde residía gran parte de la vida empresarial malagueña, aparcó en la zona habilitada para las visitas. Nada más llegar, vio la recepción y observó las cámaras de vigilancia. Buen emplazamiento, amplitud de escena, cualquier cosa que hubiese podido pasar allí habría sido recogido por las cámaras con total perfección. Subió el ascensor y enfiló el pasillo de acceso al departamento de contabilidad. A medio camino, se dio la vuelta y subió a la garita de seguridad. Medio tumbado, el vigilante de día, se vio sorprendido, dando un respingo.

—Hola, compañero. ¿Qué hay de nuevo? —dijo Adánez sonriendo.

—Buenas, inspector, ¿qué le trae por aquí? —preguntó el vigilante, con cara de circunstancias.

—Estoy buscando al cabrón que ha retocado las cintas de seguridad. Eso es lo único que me he propuesto, y hasta que no lo encuentre no voy a parar. Cuanto antes lo encuentre, menos enfadado voy a estar y menos le voy a emplumar, ¿entiendes por dónde voy?

El hombre tragó saliva y contestó afirmativamente, sin pronunciar palabra alguna.

—Una preguntita fácil. Si por un casual, ninguno de los dos vigilantes de seguridad de esta empresa hubiese alterado las cintas de seguridad, ¿qué otra persona de esta empresa habría podido hacerlo?

—No sé, señor, la verdad. —El miedo se reflejaba en cada poro de su piel.

—A ver si te lo pongo más fácil, que te veo un poco espeso. ¿Qué otra persona o personas podrían haber tenido acceso a las cintas de seguridad, aparte de vosotros?

Temeroso, mirando a ambos lados de la garita, como sopesando si pudiera ser escuchado, afirmó.

—Pues… seguro, el jefe. Ese no hace falta ni que pida permiso, tiene total acceso a esta garita.

—¿Alguien más? —dijo Adánez, vislumbrando cierta duda en su interlocutor.

—No estoy seguro, pero creo que el señor Ripollet tiene amplias facultades en esta empresa.

—Necesito seguridad, amigo.

—No estoy cien por cien seguro, pero yo controlo a dónde tiene acceso cada uno en este edificio. El señor Ripollet no tiene vedada la entrada a ningún recinto. No veo por qué no iba a poder entrar aquí.

—¿Alguien más?

—Cualquiera con ganas de arriesgar el puesto de trabajo.

—Gracias —dijo Adánez mientras se dirigía presto al departamento de contabilidad.

Nada más verle, Herrerín se abalanzó sobre él.

—Alberto, no he podido retener a Aguilera, tenía un viaje de negocios y volverá mañana.

—¿Un viaje de negocios y vuelve mañana? —preguntó extrañado Adánez.

—Sí, al parecer no es muy lejos.

—De acuerdo —dijo con rostro serio Adánez.

—Bueno, te informo rápido, antes de que entres a hablar con este tío. Aparte de lo que te dije, hemos buceado por el ordenador de Morales. Es una putada, porque no he conseguido llegar hasta donde quería, pero a lo mejor nos sirve de algo. Morales sacó información importante que tenía grabada en el ordenador, no he podido descifrar qué, pero sí sé que lo grabó en un dispositivo USB y se lo llevó a toda prisa.

—¿Cómo lo sabes?

—Pues porque ha dejado rastro, la pena es que no sabemos qué, aunque juraría que no es información multimedia. Para mí que eran datos, por el peso.

—De acuerdo, buen trabajo. ¿Está? —dijo Adánez, mientras hacía un gesto señalando con la cabeza a una puerta, en ademán interrogativo.

Herrerín hizo un gesto de asentimiento y Adánez entró al despacho de Xavier Ripollet.

El director financiero estaba afanado en unos presupuestos cuando el policía le interrumpió. Sabía que era una visita importante, aunque maldijo en voz baja en el momento en que el policía entró. No soportaba que le desviasen del foco de atención a media faena. Rápidamente apartó los papeles y los dispuso ordenadamente en una esquina de la mesa.

Ripollet vestía pantalones “chinos” de color azul marino, una camisa celeste de marca y una pulsera de trenzas con los colores de la bandera española. Ese detalle descolocó al policía, por aquello del apellido catalán, aunque no era su intención prejuzgar al financiero.

—Pase y tome asiento, inspector —dijo Ripollet educadamente, invitándole con la mano.

—Buenas, señor Ripollet. En primer lugar, gracias por su colaboración. Ya me ha comentado mi compañero que les están ayudando en todo lo posible.

—Bueno, es lo menos que podemos hacer por esclarecer los hechos. Ha sido una semana complicada —comentó con gesto compungido.

—Sí, ya entiendo. Pero precisamente de eso quería hablar, y perdóneme que le insista. Usted me dijo la última vez que hablamos que su relación con el señor Morales era cordial, con sus tiranteces, pero la normal entre un director financiero y su jefe de contabilidad, ¿no es cierto?

Ripollet, que no por esperar el interrogatorio dejaba de incomodarle, adoptó una expresión corporal tensa, a la defensiva. Adánez lo notó, pero no creyó oportuno pedirle que se relajase. A veces tipos así, con alta capacidad intelectual, cometían más errores cuando estaban concentrados que cuando se relajaban.

—Exacto. Es tal como usted lo ha dicho.

—Ya, pero comprenderá que le repregunte cuando he escuchado versiones de compañeros que señalan una tensión mucho mayor que la que usted me relata.

—Patrañas —afirmó con una sonrisa nerviosa.

—Manejo testimonios que aseguran haberles visto discutir muy seriamente, casi llegando a las manos.

Adánez quería comprobar hasta dónde llegaba tirando del hilo, aunque si era todo lo listo que suponía la estratagema tendría poco recorrido.

—Y yo le digo que eso son bobadas. Le digo más, para mí Hugo era un amigo. Me preocupaba por él, estaba al tanto de todo lo que le pasaba en su vida y siempre que necesitó algo me tuvo ahí. ¿Qué más quiere que le diga? Confrónteme con quien quiera, tendrá que sostener eso que dice delante de mí. Es jodidamente obvio que era su jefe, y le han caído broncas como a cualquier mortal, pero le puedo asegurar que la mitad de las estupideces que se escuchan por los pasillos, en este caso, son completamente falsas. Si le vale mi testimonio téngalo en cuenta, si no allá usted.

—No se lo tome así, yo simplemente investigo, y si me dicen que entre ustedes había odio, pues tengo que corroborarlo. Que ahora usted me dice todo lo contrario, que conocía hasta el más mínimo detalle de su vida, pues mucho mejor, así podré obtener toda la información que me falta para saber quién le mató.

El financiero escuchaba expectante.

—Vamos por partes. Lo primero que me gustaría que me aclarase es lo siguiente. —Adánez tomó aire—. ¿Conoce usted la empresa Budi Animados?

—Vagamente. Es una empresa joven, dedicada al sector de la producción de videojuegos. No es relevante en nuestro grupo.

Ripollet había cruzado los brazos, anticipando los derroteros por los que discurriría la conversación.

—Me da la sensación que tiene poco conocimiento de esta empresa, o no me lo quiere mostrar.

—Más bien lo primero.

—¿Por qué conocía usted poco esta empresa?

Ripollet intentó mostrar el semblante más sincero posible.

—Déjeme explicarle. No tengo ni idea las razones por las que dejé que Hugo abriese esta línea de negocio. Sinceramente no lo sé. Es más, ni recuerdo cuando me lo comentó o si tan siquiera llegó a hacerlo. El caso es que tenemos una empresa con esa rama de actividad, a todas luces innecesaria para nuestro negocio.

—¿Por?

—Porque ni tiene desarrollo ni nos aporta nada. Yo siempre digo “zapatero a tus zapatos”, y este es el vivo ejemplo de ello. No dominamos el sector, por lo que lo más fácil es que nos equivoquemos. Una cosa es estar diversificado y otra muy distinta meterte en todo sin ton ni son. Es más, le diría que ni siquiera nos pega como grupo.

—Entiendo —dijo Adánez convencido—. ¿Ha estado revisando las cuentas recientemente?

La cara del financiero era el espejo del alma. Desarmado, rompió a hablar.

—No hace falta que prosiga, inspector. Este grupo es bastante grande, a veces inabarcable. Pero un director financiero que se precie debe controlar el cien por cien de sus cuentas. Yo delegaba muchísimo en Hugo, y en parte ese fue el motivo de que se extralimitase.

—¿A qué se refiere?

—A que, de algún modo, metió la mano. No tengo pruebas fehacientes, pero llevo muchos años en esto como para saber cuándo algo no pinta bien.

—¿Sabía él que usted lo sabía?

Ripollet se puso nervioso, sin saber qué contestar.

—Mmm… no sé. Es que es complicado, ¿sabe? ¿Cómo avisas de algo de lo que no estás seguro de que estuviese sucediendo?

—Pero usted vio los movimientos de la cuenta. Retiradas de efectivo…

—Evidentemente, pero es más delicado de lo que parece.

—¿Conoce la empresa Hishev Entertainment?

—Para nada. En cuanto me di cuenta de los traspasos investigué someramente a través del Informa.

—¿El Informa?

—Sí, es un servicio privado de análisis de empresas, basado en los balances registrados por las empresas en el registro mercantil.

—De acuerdo.

—El caso es que en cuanto observé estos movimientos supe que el SEPBLAC andaría investigando.

—¿Y por qué no cortó de raíz?

—Le avisé, no puedo negarlo. Quizá no fui lo suficientemente explícito, pero le aseguro que le avisé.

Ahora el financiero casi se echa a llorar.

—No sé en qué carajo andaba metido, pero le avisé.

—¿En qué cree usted que andaba metido?

—Como quiere que lo sepa. Una empresa de Europa del Este, nada bueno. Aunque, cuidado, hemos mantenido relaciones con empresas en la costa de magnates con todos los papeles en regla, a decir verdad. Hay mucha leyenda negra sobre eso.

—No parece que sea el caso, ¿no cree?

—Estoy de acuerdo con usted.

—¿Cómo dice usted que le avisó?

Ripollet miró hacia arriba y a un lado. Adánez no se acordaba de las reglas de proyección neurolingüística, para saber que recurso había utilizado, si la memoria o la invención. Se dejó llevar por su intuición personal, y le dio la impresión de que estaba inventando una escena.

—Le dije que por qué esos movimientos de cuentas. Que lo dejase, que no sabía dónde se estaba metiendo. Que si necesitaba cualquier cosa me lo pidiese, pero que dejase de jugarse su carrera profesional estúpidamente.

—¿Esa es toda la advertencia que usted le hizo? ¿Y en qué se tradujo?

—Pues por lo que se puede comprobar en nada. No me hizo caso.

—¿Cuándo mantuvieron ustedes esa conversación?

—Hace casi un mes.

—¿Y después? ¿No hablaron más del tema?

—No.

El financiero se expresaba con mucha seguridad, lo que hizo dudar al policía.

—¿Conoce usted el juego de rol Terrasanta?

El financiero se mostró impasible.

—No.

—Entonces cómo puede usted explicarme que alguien haya accedido a dicho juego desde su ordenador la misma tarde noche del homicidio.

El financiero mostró una total sorpresa. Si era fingida, aquella cara era apta para la representación teatral.

—¿Llamó usted al señor Morales esa misma tarde?

—No —dijo dubitativo.

—Bueno, pues eso tendrá que aclararlo bien, porque tenemos una conexión desde su ordenador, lo que unido a la llamada y algún elemento más de la investigación que no puedo revelarle nos hace situarle como sospechoso. Créame que lo siento, pero tiene usted poca defensa. Honestamente, no creo que usted hiciera nada malo, pero se está usted haciendo un flaco favor a su persona y al señor Morales, si es verdad que tanto afecto le tenía.

El financiero se derrumbó. Al borde de las lágrimas, comenzó a soltar palabras por la boca.

—Mire, discúlpeme, pero estoy abrumado. Voy a intentar resumirle. Le he dicho la verdad, en casi todo. No sé qué hizo, la verdad, pero sí que le avisé.

El financiero miraba a todos los lados, como si le estuvieran escuchando. De vez en cuando, miraba a la puerta, esperando que de un momento a otro fuesen interrumpidos.

—Le voy a decir lo que sé. Hugo se metió en algo. Él estaba bien pagado, pero debió ver la posibilidad de vender algo. No sé si es droga, blancas, información… vaya usted a saber.

—¿Información?

—Sí, no sé por qué, pero dándole vueltas el otro día lo pensé. El muy testarudo no me quiso decir nada, pero algo así debía de tener entre manos. Créame si le digo que no tengo mayor información.

—¿Y lo del juego de rol?

—Ah, eso fue pura casualidad. Viendo el historial de su ordenador, vi esa página. Indagué buscando respuestas.

—¿Y las encontró?

—No me cuadra mucho ver a Hugo visitando ese tipo de páginas, por lo que he llegado a pensar que era un vehículo para algo. No sé si estaré en lo cierto, pero eso es lo que creo.

Adánez se quedó pensativo.

—¿Y por qué la visitó el mismo día?

—Estaba preocupado. Lo noté muy nervioso aquella tarde. Vi un mensaje en el chat de esa dichosa página y lo llamé para interesarme por él.

De nuevo lloroso.

—¿Y qué le dijo?

—Me tranquilizó. Me dijo que estaba todo controlado, que no le pasaría nada… y ya ve.

Aquel hombre estaba a punto de romper a llorar. El policía creyó que ya tenía suficiente. Cuando se iba a despedir, cayó en la cuenta de que no le había hecho una pregunta.

—Una última cosa, ¿tiene usted acceso a las cintas de seguridad de la empresa?

—No, aunque si tengo que serle sincero, la tendría si quisiera. ¿Por?

—Hemos detectado un corte bastante evidente en la cinta de grabación de la noche en que Hugo falleció, y nos gustaría saber quién ha sido. Usted no, ¿verdad?

—Obviamente.

—¿Y sabe quién puede haber sido?

—¿Ha preguntado a los vigilantes?

—Nada.

—Pues si ellos no saben nada, solo le queda una persona.

—Me queda claro —dijo Adánez levantándose, a la vez que le estrechaba la mano.

Cuando estaba a punto de abrir la puerta, Ripollet le detuvo.

—Espere, ¿ha dicho usted que ninguno de los vigilantes sabe nada del corte?

—Eso he dicho —reafirmó Adánez, volviendo la cabeza.

—No me lo creo. Bueno, me lo creo en el caso de Ariza, pero no de Simón. Ese hombre es todo un profesional, si ha habido algún corte, pregúntele a él. No sé los motivos que tendrá, pero es probable que le haya mentido. Es un gran profesional, y si ha entendido que mentir era lo correcto para defender los intereses de su empresa, es probable que lo haya hecho. Pero es un buen hombre, y seguro que si ha habido un corte, lo ha visto. Hágame un favor, dígale que yo le he dicho esto que le acabo de decir.

—De acuerdo, aunque deberé esperar hasta la noche.

—No si le busca en el centro comercial, es un pluriempleado.

Adánez lo miró, sorprendido.

—¿Dónde dice?

—En el Centro comercial “El Chaparral”. Estará allí hasta las ocho.

—Muchas gracias. Cuídese, y no se vaya muy lejos —dijo el inspector mientras cerraba la puerta.

20

Fotos en un Hall

La vuelta al hotel discurrió entre risas nerviosas que liberaron toda la tensión acumulada. Recordando las escenas no paraban de reír. Javier recordaba la cara de Anahid hablando con el periodista jubilado, y Anahid la cara de pánico de Javier al ver al hombre con la escopeta. En el fondo estaban un poco abrumados por el curso de los acontecimientos. Eran jóvenes y ávidos de nuevas emociones, pero tampoco solían llevar sus vidas al límite, y en los últimos días lo estaban haciendo. Tanta fue la excitación que nada más llegar al hotel se dejaron llevar por la pasión, dedicándose en cuerpo y alma el uno a la otra y viceversa. Luego se relajaron, dándose un baño de agua caliente jugando con la espuma como tortolitos. No dejaban de mirarse con devoción juvenil.

Se vistieron con sus mejores galas, dispuestos a cenar en algún sitio, si no muy caro, al menos que no fuera en el típico sitio de tapitas. Realmente andaban un poco cansados de tanto pan. Ya que su aventura no había tenido todo el éxito esperado, se conjuraron para darse un homenaje y olvidar por una noche la entrevista. A la mañana siguiente volverían a Málaga. Cuando bajaron, preguntaron al recepcionista por un restaurante bueno en cuanto a la relación calidad y precio. El recepcionista, que se llamaba Ángel y era muy agradable, les comprendió al instante, entendiendo a la perfección qué tipo de restaurante estaban buscando. Ángel se ofreció a llamar al restaurante para reservar, buscó el teléfono y se dispuso a llamar. En ese momento, entró una llamada a la recepción, mientras la parejita esperaba a que colgase. Resultó ser una reserva y, como la conversación parecía que iba para largo, los jóvenes pasearon por el vestíbulo del hotel, algo que no habían hecho hasta ahora.

En el pasillo que se abría en el lateral izquierdo del mostrador de la recepción, había sofás y sillones de piel a ambos lados, provistos de mesitas bajas de mármol. El pasillo, que combinaba lo moderno con lo clásico, tenía la pared revestida de madera, con cuadros por doquier. Había una extraña mezcla de pinturas, cuadros modernistas y bodegones, que dotaban al espacio de mucha personalidad. Algo similar ocurría con las fotos, mezclando fotos en blanco y negro con fotos en color, diluyendo lo antiguo con lo nuevo en una mezcla que resultaba, cuando menos, curiosa.

Javier estaba disfrutando de la escena cuando se fijó en una foto en blanco y negro que atrajo inmediatamente su atención. Con un marco dorado, clásico, la foto mostraba una entrega de premios o algo parecido, a un personaje. Alrededor, una multitud de hombres con toga miraban. Lo que captó su mirada fue la figura del señor Nevot, en primer plano, aunque no daba la impresión de ser el homenajeado. Una vez se acercó y empezó a reparar en la foto, llamó a su novia para que se acercara, pues no daba crédito. Para su asombro, divisó al registrador que había conocido en Santa Fe, el que, a pesar de ser mucho más joven, rápidamente identificó como uno de los togados, atendiendo a la escena en un segundo plano. En la foto no solo estaba el registrador. Consiguieron reconocer, además, para su sorpresa, al hombre que poco antes les había estado apuntando con una escopeta.

Estaban tan absortos mirando la foto que el recepcionista tuvo que gritarles por tercera vez para que se percatasen de que había terminado de hablar. Anahid le preguntó por la foto, aún sin salir de su asombro.

—¿La del marco dorado, esa que estaban mirando?

—Sí, esa.

—Esa foto corresponde a una de las reuniones del Hotel Reuma.

El recepcionista, al ver que los jóvenes se habían quedado igual, continuó.

—El Hotel Reuma es un hotel que está situado debajo de la Alhambra. Le llamaban así por lo frío que era, al estar al lado del Paseo de los Tristes. En ese hotel se reunía en su tiempo la logia Alhambra. Esa corresponde a una de las reuniones de la logia, probablemente el diecinueve de agosto, que es reunión obligada, en conmemoración a la muerte de Lorca.

—¿Lorca?

La cara de los jóvenes era un poema.

—Claro, como no. Fue uno de los principales miembros. Homero.

—¿Cómo?

El corazón de Javier estaba a punto de salirse de su cuerpo.

—Eso dicen, que ese era su sobrenombre, el de Homero.

Anahid intentó sobreponerse a la estupefacción que le dominaba, en parte porque no entendía nada.

—Disculpa, ¿me estás diciendo que Lorca pertenecía a una secta?

El recepcionista soltó una carcajada.

—No, mujer, no. Una logia es una organización masónica, pero dista mucho de ser una secta.

—¿Pero no hacen rituales y ese tipo de cosas?

La cara del recepcionista reflejaba una diversión extrema.

—Sí, tienen ritos y esas cosas, pero nada opaco. Aquí mismo se han reunido infinidad de veces, pero no esta logia, claro.

—¿Qué logia?

—La logia Giner de los Ríos. De hecho, esa foto nos la regaló uno de sus miembros. Las relaciones entre dicha logia y la logia Alhambra son muy estrechas. Es más, la logia Alhambra se inspiró en la Giner de los Ríos. Lorca y Francisco Giner de los Ríos eran muy amigos.

La parejita estaba escuchando atentamente todo lo que Ángel iba diciendo.

—¿Y sabes si se siguen reuniendo en ese hotel?

—¡Qué va, chiquilla! Ese hotel cerró hace un siglo.

—¿Un siglo? —dijo Anahid, que no terminaba de comprender, quizá algo obtusa.

—Me refiero a que cerró hace mucho tiempo, no justo hace un siglo. De hecho, esa foto no tiene tantos años, como mucho tendrá unos cuarenta o cincuenta años.

—¿Conoce por casualidad alguno de los hombres de la foto? —preguntó Javier.

—La verdad es que no me suenan, pero también te digo que yo soy malísimo para las caras.

—Entonces actualmente no se reúnen, ¿no?

El recepcionista puso un gesto contrariado.

—Yo no he dicho eso. Lo que digo es que en el Hotel Reuma no creo que se reúnan, aunque nunca se sabe. Ese hotel no está abierto como hotel desde el mil novecientos dieciocho, casi un siglo, por cierto, pero después ha tenido otros usos, entre ellos las reuniones de algunas logias. Pero ya hace muchos años que no está abierto a ninguna actividad, por problemas arquitectónicos. Aunque se hablaba que a lo mejor lo restauraban, ya que es un emblema de la ciudad. En la Carrera del Darro, junto al Paseo de los Tristes. Es realmente precioso. Si paseáis por allí y os fijáis, es una maravilla…

En ese momento sonó el teléfono y el recepcionista se acercó al mostrador, haciéndole gestos de que esperasen. Antes de coger el teléfono, les dijo:

—Chicos, ya tenéis hecha la reserva, a las nueve. Mañana os cuento más, si queréis.

—De acuerdo, mil gracias —dijeron al unísono, mientras salían por la puerta.

Alberto salió de aquella maraña de cristales casi sin reparar en los últimos apuntes que le esbozaba Herrerín, con Barto y Luisa metros atrás, de figurantes. Caminaba obcecado repasando la conversación que había mantenido con el financiero. Estaba recreando cada gesto, cada reacción. Había algo de verdad en ese hombre, pero también mucho de mentira. Saber cuánta proporción existía entre uno y otro aspecto era parte del sudoku, aunque intuía que cada vez le quedaba menos tiempo. Era como si aquel hombre hubiese querido nadar y guardar la ropa. Había soltado cosas en el aire sin apuntalar, sin mojarse, pero Adánez creía saber por dónde iban los tiros. No paraba de darle vueltas a lo que había comentado acerca del juego de rol, viniendo a decir que podía ser un instrumento o un medio para algo. Sí, a lo mejor se trataba de eso. Había algo desde el principio que no le cuadraba. No terminaba de convencerle lo del juego de rol. No veía críos ni tarados por ningún lado y le chocaba sobremanera que ese juego fuese la causa principal de un caso en el que poco a poco se iban sumando muertos.

Cuando pensó en los muertos, cayó en la cuenta de que tenía que realizar varias llamadas, mientras avanzaba en dirección al coche y encendía un cigarro.

—Hola, ¿sabemos algo más del chico?

—No, está la científica analizando cada detalle de la barca, a ver si saca alguna huella, pero por lo que me comentan está todo muy aséptico. Parece que le golpearon con un remo por detrás, en primera instancia. Eso nos deja la posibilidad evidente de que quien quiera que hiciese esto lo conociera. No te acercas desde otra embarcación y le metes un palazo a alguien sin estar subido a su bote. Eso o que se subiera pretextando algún problema en su barca, pidiendo algo, cosas así se me ocurren —dijo Chuki.

—Es posible, aunque lo más plausible es que se conocieran. ¿Habéis hablado con la gente del puerto? ¿Nadie ha visto nada raro?

—Hasta esta noche va a ser complicado, la mayoría de los pescadores están dormidos. Pero ni la patrulla, ni la gente que había por aquí saben nada. Ningún rastro. Es complicado que nadie viese acercarse a otra embarcación; ya me han dicho que la gente va a lo suyo en altamar. Además, ha hecho bastante neblina esta noche y aun siendo curioso hubiese sido complicado ver nada.

—De acuerdo. ¿Algo nuevo de la empresa? ¿Habéis hablado con los otros trabajadores?

—Bueno, con uno de los socios hemos vuelto a hablar, pero ya nos lo había dicho todo antes. No creo que sepa o entienda por qué le ha pasado esto al chico, la verdad. El hermano, un borrachín que me parece materialmente imposible que hubiera podido cometer un crimen tan limpio, ni aun estando sobrio. Falta hablar con el otro socio, ese tal Rashid, pero no damos con él. Ha ido Lasarte a su casa y ni rastro.

—Bueno, insistid, hay que hablar con ese tío, pero ya. Gracias, buen trabajo.

—Hablamos —dijo Chuki colgando al otro lado.

Adánez le dio tres caladas seguidas al cigarro y volvió a llamar, ya delante de su coche, apurando el pitillo.

—Vualá, ¿algo nuevo?

—Poca cosa, estamos revisando todos los ordenadores y está todo inmaculado, cómo si no hubiesen tenido actividad alguna. Yo creo que nos estaban esperando, por lo que no entiendo lo del chico ese.

—No me lo recuerdes —dijo Adánez, mientras se atusaba el pelo contrariado.

—Hay una cosa que me ha extrañado, hay restos de nitrato de amonio. No sé si eso se utiliza para la fabricación de juegos de ordenador, pero lo dudo. Su principal uso es como fertilizante. Tengo a un par de compañeros de la científica sacando restos por todos lados, pero a lo mejor por aquí encontramos el origen de la relación delictiva con las otras empresas.

—De acuerdo. Sacad todo lo que podáis. Hay que intentar localizar a las personas registradas como socios o administradores de esas empresas, así como a todos los trabajadores dados de alta.

—Ya los están buscando, un tal Nicolai Afeiiev, el administrador, y un tal Alexei Boromiev. Pero nada, no hay manera de encontrarlos. Tenemos sus direcciones, aunque ya sabes qué es lo que necesitamos.

—Ok, dejádmelo a mí —dijo Adánez mientras colgaba el móvil.

Ya en el coche montado, con el bluetooth encendido, marcó de nuevo.

—Dime, Alberto —contestó con voz casi inaudible Godall.

—Voy en coche, al igual que tú, por lo que veo. Necesito un favorcillo.

—Dispara —dijo Godall, entrecortándose.

Adánez le resumió los avances de la investigación, para situarle.

—Necesito vía libre para entrar en las casas de los rusos, el musulmán y todo Cristo que se me presente, aunque con esos de momento me basta.

—Sin problemas. Estoy de viaje, pero habla con Angélica, yo le voy a llamar para que te prepare lo que te haga falta.

—Bueno, ¿estarás operativo por si te necesito?

—Creo que sí, aunque mañana estaré de vuelta.

—¿Por dónde andas, gamberro? —dijo Adánez utilizando un calificativo que solía emplear cariñosamente con su amigo cuando tenía alguna cita o algún plan romántico.

En ese momento, Godall pronunció palabras imperceptibles, dando por finalizada la llamada segundos después por falta de cobertura. Adánez no quiso volver a llamar, pues ya le preguntaría cuando lo viese. Entre otras cosas, porque ya se encontraba en el aparcamiento del centro comercial. Aparcó por una de las entradas principales. Seguramente la cantina de los miembros de seguridad del centro estaría situada cerca de la entrada.

21

El vigilante de seguridad

Pandora iba andando por el centro comercial con la mirada puesta en todas las tiendas de ropa. Aunque tuviera que vestir de forma provocativa para ejercer su profesión, el resto del día vestía de lo más normal. Le encantaban tiendas como Zara o Bershka, así como de vez en cuando se compraba sus ropitas en Blanco. A medida que avanzaba la tarde, las galerías del centro comercial se iban llenando de gente, aunque la mayoría paseaba por puro entretenimiento. Kiko preguntó a una dependienta de una perfumería donde se encontraba la zona de seguridad, y la empleada le indicó señalando hacia una puerta al final del pasillo, en una esquina, casi invisible para el viandante común, pero que detrás escondía una amplia cabina acristalada con multitud de cámaras de vigilancia en su interior. Dentro, una chica rubia de unos cuarenta años estaba mirando a las cámaras atentamente.

—Disculpe, señorita, veníamos buscando a Simón.

La chica se volvió con cara seria, intentando adivinar por qué extraño motivo esa joven parejita buscaba a su compañero.

—Está de ronda, búsquenle por el centro. Supongo que andará cerca de la puerta del supermercado.

—Muchas gracias —dijo Pandora mientras se daba la vuelta con rapidez.

Kiko no tardó en divisar a un hombretón envuelto en un uniforme de vigilante de seguridad y avanzó en su busca con decisión. No sabía exactamente en qué momento se había operado esa transformación, pero de un tiempo a esta parte, se notaba más resuelto, más atrevido. A pesar de no estar conforme con los acontecimientos que estaban ocurriendo, su fuero interno los agradecía. Gracias a ellos había abandonado de un plumazo su tediosa vida anterior, carente por completo de adrenalina. Se había convertido en un mero vendedor de burras con el único pensamiento de lo que quedaba por hacer, sin disfrutar apenas del ahora. Mientras buceaba en estos pensamientos se puso delante del tipo, sin haber pensado por un momento en qué decirle. Pandora, bastante más espabilada, habló primero.

—¿Simón?

—El mismo —confirmó el vigilante con curiosidad.

—Buenas, no sé cómo empezar, pues es una larga historia. Vengo de parte de una persona, la que ha fallecido, que me indicó poco antes de que le mataran que le buscase a usted. —La chica quiso calmar al hombre antes de proseguir, ya que se dio cuenta nada más terminar la frase de que había soltado la información demasiado de golpe, ante la mirada de estupefacción de su interlocutor.

—¿Hugo? —dijo Simón con cara de sorpresa— ¿Le dijo Hugo que me buscasen?

En ese momento, Kiko se puso recto como un palo, con la mandíbula tensa hasta el extremo.

—¿Hugo? ¿A qué Hugo se refiere?

Los dos hombres se miraron con incredulidad, interrogándose sin decir palabra. Acto seguido, miraron a la chica, la cual parecía no entender nada.

El vigilante no quería decir nada que le pudiese entrometer, por lo que prefirió quedarse callado hasta que le aclarasen qué andaban buscando.

Kiko rompió el silencio. Le describió detalle a detalle las facciones de Hugo Morales, para comprobar si era el mismo Hugo que, al parecer, ambos hombres conocían.

—Sí, justo así era mi cliente —dijo Pandora, extrañada—. Él fue quien me dijo que no me fiase de la policía y que buscase a Simón, el vigilante de este centro comercial. Y aquí estamos —afirmó impaciente, dando muestras de haber movido ficha y esperando la intervención del tal Simón.

—En efecto, parece que hablamos del mismo hombre. Lo que no tengo ni idea es del motivo por el que os ha mandado a buscarme.

Simón no se fiaba del todo de aquella parejita, por lo que no estaba dispuesto a dar ni un paso en falso. Kiko, que intuyó lo que le pasaba por la cabeza a Simón, decidió poner toda la carne en el asador.

—Vamos a ver, Simón, entiendo que estés tan asustado como lo estamos nosotros. En menos de dos días hemos sido perseguidos, atacados, y en general metidos en una historia que ni nos va ni nos viene. El caso es que a esta chica casi la matan por estar con el cliente equivocado en el momento equivocado. Ha tenido la suerte de seguir viva, y resulta que la persona a la que mataron le dijo poco antes de morir que no se fiase de nadie, solo de ti. No sé la razón, pero esa es la única verdad.

Simón asentía, viendo verdad en sus ojos.

—Y no solo eso, antes de morir también le dio algo que no sabemos qué significa —dijo Kiko enseñándole el pen, ante la mirada atónita de Simón—, parece ser un código. No sabemos lo que es o lo que significa, ni queremos saberlo. Si pudiéramos se lo daríamos a quien lo está buscando, pero creemos que eso no nos ayudará. No nos fiamos de la policía, ni siquiera de los amigos —afirmó mirando hacia un punto situado algo encima de su cabeza, recordando la jugarreta de su compañero de profesión—. Solo necesitamos que pienses y nos ayudes, porque estamos desesperados, y queremos que esta pesadilla se acabe cuanto antes.

Simón se fue ablandando a medida que el chico iba soltando una palabra tras otra.

—Bueno, no sigas, te entiendo. No sé si os podré ayudar, pero os voy a decir lo que sé. Ese pen creo que es la llave de acceso a algún tipo de información, no sé cuál, que existe en otro pen. La noche antes de que lo mataran, vi como Hugo lo escondía en un sitio, y después lo cogí. Cuando intenté ver qué había dentro, no pude abrirlo, porque hacía falta un código. Entiendo que ese código es el que tenéis vosotros ahí —apuntó señalando el bolsillo de Kiko, donde se había guardado el pen.

—¿Y dónde tienes el pen? ¿Lo llevas encima?

—Ese es el problema, se lo di a mi sobrino, pensando que él, que es informático, podría abrirlo.

—¿Y dónde está tu sobrino?

—En Granada. Me ha dicho su tía el hotel en que se aloja, pero os dejo su número de teléfono, para que podáis localizarlo. Le voy a mandar un mensaje diciendo que lo estáis buscando, que vais de parte mía —dijo mientras le daba el número a Kiko.

—¿A Granada? —dijo Pandora, con cara de no habérsele perdido nada allí.

Kiko escrutó la mirada de Pandora, intentando adivinar cuáles eran sus intenciones.

—Pandora, no sé muy bien qué quieres que hagamos. ¿Esperar pacientemente hasta que vengan a buscarnos?

Pandora iba a rechistar, cuando se vio interrumpida.

—¡¿Pandoraaaa?! —vociferó Adánez a bastantes metros de distancia, en el pasillo central.

Al mismo tiempo, la pareja echó a correr como una exhalación en dirección al pasillo opuesto a aquel por donde venía el policía, que a su vez era el pasillo por donde se encontraba su coche aparcado. Simón, boquiabierto, contempló la escena sin saber qué hacer.

El policía echó a correr detrás de ellos. Al pasar junto al vigilante, le gritó al paso.

—Ya hablaremos tú y yo más tarde.

Llegó a la esquina del pasillo y vio cómo bajaban veloces por la rampa mecánica que conducía al subterráneo. Recorrió el trayecto hasta el aparcamiento lo más rápido que pudo, pero cuando se adentró en aquel mar de columnas y coches sin iluminación no acertó a verlos. Fue andando con paso ligero, sin saber muy bien qué dirección tomar. De repente, dos calles hacia la derecha, vio a los dos jóvenes andando deprisa, mirando a todos lados.

—¡Pandoraaaa! ¡Detente, no te voy a hacer nada!

La pareja se volvió, con cara de circunstancias. Estaban sopesando su siguiente movimiento cuando un coche se les echó encima a toda velocidad, por escasos segundos no les atropella, echándoles a un lado en un movimiento que fue a dar con la costilla de Kiko contra una de las columnas. Dolorido, se incorporó a tiempo de ver cómo el coche, que se había dado la vuelta, volvía a embestirles. Un par de metros delante de ellos, el policía, de pie y con un arma en la mano, se encontraba apuntando al coche. Los focos del coche, relampagueantes, se hacían cada vez más grandes. El policía no se inmutó, lanzando un par de disparos hacia la luna delantera del coche. El coche, metros antes de atropellarlo, giró y se marchó por el fondo del garaje, aguantando los disparos del policía por detrás, que intentaba acertar en los neumáticos.

En cuanto hubo desaparecido, les apremió.

—¡Rápido! ¿Tenéis el coche cerca?

Kiko, con gesto de dolor y la mano en la costilla, señaló hacia su coche, varios metros más allá de donde estaban, intentando no proferir ninguna palabra. Los tres se montaron en el coche y salieron a todo gas en busca del coche que les había atacado. Una vez fuera del centro comercial, el mundo exterior les aguardaba, ajeno a lo que había ocurrido allí adentro.

Las madres con los carritos, los niños jugando, todo en armonía. Dieron varias vueltas alrededor y salieron de allí.

22

Entre el amor y la aventura

Javier estaba apurando una copa de vino tinto mientras cogía de la mano a su chica. Embelesado, no podía dejar de mirarla.

—Cariño, ¿por qué no te casas conmigo?

Anahid, encantada, pero sabiendo que aquello no formaba parte de una petición formal de mano, le retiró la mano.

—Capullo, con esas cosas no se juega. Cuando me vayas a pedir casarte, yo quiero mariachis, tunos, o algo así.

—Ya, ya, no tienes tú fe. Mejor aún, te lo voy a pedir delante de las cámaras, en un programa de esos del corazón.

Anahid se echó a reír, a sabiendas de que aquello sería lo último que su novio haría.

—Bueno, tontito, cambiando de tema. ¿Qué te ha parecido la fotito? —dijo Anahid poniendo cara de pícara.

—¿Que qué me ha parecido? Pues que, si tuviésemos pantalones, haríamos otra visitita a la luz de la luna a la casita de marras —dijo Javier desafiante.

—Venga ya, Javi, no me jodas. Yo creo que hemos tenido ya suficientes emociones en este viajecito. No será mejor… tomarnos este vinito… irnos al hotelito… y dar rienda suelta a nuestra imaginación… —añadió Anahid con extrema sensualidad.

—Ummm, es una magnífica sugerencia, yo creo que vamos a hacer eso. Aunque ya te digo que eres una rajadilla.

Anahid, que era competitiva al máximo, cambió la expresión de la cara.

—Vale, capullo, tú lo has querido. Prefieres ir a investigar gilipolleces en vez de tener una noche movida con tu novia —afirmó con evidente enfado.

—No, yo no he dicho eso. Se puede tener todo —argumentó sonriendo.

—No, de eso nada, o una cosa u otra. Vamos, acábate eso que no quiero ir demasiado tarde.

Javier miró con aire travieso a su novia. En el fondo sabía que ella lo estaba deseando. Era una curiosa empedernida.

El coche avanzaba por las calles contiguas al centro comercial mientras Kiko y Pandora iban inundando el habitáculo de palabras encadenadas, hasta el punto de aturullarle. Varias veces tuvo Adánez que pararles y puntualizar. Le iban contando los particulares acontecimientos sin orden ni concierto. A medida que iban contándole, el policía conducía el vehículo hacia la comisaría.

—¿Qué hace? ¿No le hemos dicho que este chico está en Granada? —preguntó Kiko.

—Y hacia allí voy a ir… yo. Vosotros os quedáis en la comisaría. Creedme que es el lugar más seguro donde podéis estar.

—Pero ¿qué parte de “no te fíes ni de la policía” no le ha quedado clara? —preguntó indignada Pandora.

—¿Vosotros os fiais de mí, verdad? —preguntó Adánez—. Pues en mi humilde opinión habéis vivido demasiadas emociones y debéis guareceros en lugar seguro, en vez de estar expuestos. Me dais el pen y yo busco a este chico.

—Pero…

—Pero nada —cortó en seco el inspector.

—Bueno, allá usted, pero soy la única persona que puede identificar al ruso.

Adánez vaciló por un momento y prosiguió su marcha. De repente, paró el coche.

—Mira, Pandora, no te falta razón. Si os venís conmigo, debéis prometerme hacer exactamente lo que yo os diga. Si os digo que os quedéis en el coche, os quedáis sin rechistar. Necesito oírlo de vuestras bocas.

Los jóvenes lo repitieron al unísono.

—Bien —dijo el policía mientras tomaba la autovía—. Ahora vamos a ver por dónde anda el tal Javier —concluyó, dándole el móvil a Kiko para que llamara.

Kiko marcó con sumo cuidado el número de teléfono del joven.

Javier y Anahid estaban agachados tras un resalte del terreno que separaba dos espacios dedicados a diferentes siembras. Los terrones de arena eran robustos, si bien si los apretabas se deshacían entre las manos. Al fondo, la casa y, a lo lejos, la ermita. Nada más llegar, habían detectado algo raro. Cuando visitaron la casa por la tarde no vieron ningún coche. En esta ocasión, al contrario, encontraron una horda de coches aparcados en una zona con gravilla. Cuando le sonó el móvil, con la melodía de Shakira a todo volumen, deseó que la tierra se lo tragase. Buscó nervioso en el bolsillo del pantalón, pero cuanto más le acuciaba la necesidad menos atinaba. Finalmente, consiguió contestar la llamada, susurrando.

—Diga.

—¿Javier?

—Sí, soy yo.

—Mire, le comento. Mi nombre es Kiko, y le llamo de parte de su tío Simón, no sé si le habrá llamado o mandado un mensaje para avisarle —dijo interrogativamente.

—Llamarme no, pero espere. —El informático miraba su móvil para leer el mensaje que le había mandado su tío—. Sí, cuénteme.

—De acuerdo, seré breve. Tú tienes un pen, con cierta información que ninguno conocemos.

—Correcto —invitó a continuar.

—Pues yo tengo otro pen, con un código, que creemos es el código que hace falta para poder abrir tu pen.

—Ajá.

—Por eso vamos para Granada, en tu busca. ¿Dónde estás exactamente, en el Hotel San Antón?

Javier dudó un instante, pues no sabía cuándo volvería.

—Mira, te voy a mandar la ubicación, pero te aseguro que donde estoy poco pen vamos a poder abrir. Comparto la ubicación por precaución, por si nos pasase algo a mi novia y a mí.

—Pero… ¿dónde estáis?

—Es una larga historia, luego en el hotel te la cuento.

Colgaron a la vez. Javier mandó la ubicación y puso en silencio el móvil, para no llevarse un susto como antes. Levantó la mirada y se dispuso a contarle la conversación a su novia, cuando escuchó un sonido metálico que le resultó familiar.

Metros atrás, de nuevo el anciano que les había sorprendido por la tarde estaba apuntándoles con la misma escopeta.

—Venga, andando que es gerundio —aseveró haciendo movimientos con la escopeta.

La pareja se dirigió en busca del coche.

—Noc, noc, noc —se escuchó por detrás al anciano, juntando la lengua con el paladar, en señal de negación—. Vosotros no vais a ninguna parte —afirmó mientras señalaba con la escopeta el camino hacia la casa.

Fueron caminando por el camino de tierra que subía hacia la casa. A la izquierda, sobre la gravilla, los coches aparcados. A pesar de la oscuridad, a Javier se le cayó la baba al ver varios cochazos. La finca era de estilo rústico. Una puerta maciza situada en la parte central, estaba flanqueada por maderas de nogal color oscuro. El contraste de la madera con el blanco de las paredes, tanto de la fachada como de los laterales, le pareció a Anahid de lo más bello. Anahid, educada en decoraciones hindúes, con predominio del color, era una enamorada de los blancos puros andaluces. Disfrutaba como nadie paseando por los pueblos blancos de toda le geografía andalusí.

El anciano abrió la puerta, con cuidado de no darles la espalda, y les invitó a punta de escopeta a pasar. Nada más entrar, a la derecha, una escalera se abría camino a la planta de arriba. Algo más alejado, también en el flanco derecho, se encontraba una puerta de madera con cristales. Tras ella estaba el salón que, por el murmullo, parecía concurrido. Avanzaron hacia la izquierda, donde se abría paso un pasillo con habitaciones a los lados. Al pasar por uno de los cuartos, que se encontraba con la puerta entreabierta, Anahid pudo observar, durante un segundo, la imagen de un hombre atado a una silla, bajo la lámpara, con la cara totalmente ensangrentada. Bajo la sangre, se intuía un ojo morado y rasgos eslavos. La chica estuvo a punto de pegar un grito, presa del pánico, pero se contuvo.

Pasaron a otra habitación, dos puertas más adelante. Fueron atados a unas sillas y amordazados. La habitación tenía varias estanterías de estuco repletas de libros, a ambos lados de la pared. Alrededor, diversos cuadros de bodegones y costumbristas. El anciano se marchó cerrando la puerta y girando el pestillo. Al otro lado de la puerta, oyeron como hablaba con alguien. Los enamorados se miraron asustados. De los ojos de Anahid brotaba una lágrima solitaria. Acercaron sus cabezas y se dieron un beso intenso, que consiguió traspasar la cinta aislante.

23

La finca

Mientras el coche atravesaba la negrura de la noche, el policía le pidió al bancario que le sujetase el móvil. Lo llevaba pegado a la oreja mientras hacía varias llamadas para ver como avanzaban las investigaciones, una vez que había dado instrucciones a Vualá y Chuki para que, en coordinación con la secretaria del Juez, registrasen las casas de los sospechosos.

—Vualá, cuéntame cómo vas.

—Te cuento. El tal Nicolai, ni rastro. La casa está limpia. Está todo en orden, aunque hay restos de vidrio en el suelo. Quién sabe, pudiera habérsele caído un vaso, pero los restos están esparcidos por toda la entradita, como si se hubiesen roto varias cosas. Una pelea tal vez. También hay restos metálicos. En fin, sigue Laura indagando.

—Perfecto, ¿algo más?

—Sigo. La casa del otro ruso, inmaculada. Como si no viviera nadie allí.

—Bueno, qué vamos a hacerle —dijo con tono apesadumbrado Adánez.

—Espera —interrumpió Vualá intuyendo que su interlocutor tenía intención de colgar—, hay algo más. Antes te he hablado de nitrato de amonio, pensando en los fertilizantes. Pero hay más, no solo hemos encontrado esa sustancia. Hay restos de cristales Rdx.

—Eso suena más coherente con los juegos de ordenador, ¿no?

—De forma aislada es posible, pero combinado con el nitrato…

—¿Qué?

—Pues que se puede utilizar como explosivo.

—¿Un artefacto casero?

—Casero y no tan casero.

—Entendido, avísame con cualquier cosa que averigües acerca del paradero de los rusos —ordenó mientras daba indicaciones a Kiko de que colgase.

Volvió a marcar y de nuevo el teléfono a la oreja.

Chuki contestó al otro lado.

—Dime, jefe, ¿dónde te metes?

—Es largo de contar. ¿Qué tenemos?

—El chico no da señales de vida. No tiene teléfono fijo. No ha debido ni siquiera ir a comer. No parece ni que haya dormido allí. Todo en orden.

—Vaya.

—Lo único que me ha chocado es su cuarto.

—¿Por?

—Hay un tablón con un mapa pegado. Es un mapa de España.

—¿Y? —invitó Adánez a continuar.

—Tiene todo el tablón lleno de chinchetas clavadas, en diferentes ciudades, fundamentalmente en Andalucía, con una numeración.

—¿Y?

—Pues que, ¿te acuerdas del jueguecito?

—Claro —dijo Adánez, haciendo un gesto de hastío que su interlocutor no pudo ver al otro lado del teléfono.

—La cuestión es… no sé, el juego trata sobre la reconquista de España por los cristianos, ¿no?

—Sí, bueno… eso dices —dijo Adánez, cayendo en la cuenta que el único que había analizado a fondo el juego de rol era Chuki.

—Resulta que la numeración sigue una pauta en orden inverso a la reconquista de los cristianos.

—¿Cómo? Explícate mejor —se interesó mostrando un gesto de contrariedad.

—Por ejemplo, el último reino que conquistaron los cristianos fue el reino de Granada, en 1492, ¿no es cierto?

—Sí —asintió Adánez.

—Pues precisamente Granada tiene marcado en el mapa el número uno, y así pasa con el resto de plazas, en números correlativos.

Adánez se quedó pensativo. Ante su silencio, Chuki continuó hablando.

—También he visto recortes de prensa, noticias y demás. Y en la mesa del escritorio tiene una maqueta mediana de La Alhambra y el Palacio de Carlos V.

—Gracias, ¿eso es todo? —dijo Adánez meditabundo.

—Hay algo más. He estado revisando los libros. Como te he dicho, hay muchos libros de la historia de los reinos musulmanes, algunos centrados en España, otros no tanto. Pero hay uno en especial que me ha chocado. Versa sobre el colonialismo, las grandes potencias europeas, el reparto ficticio del Imperio otomano, con las promesas por parte de las grandes potencias de la creación de la Gran Arabia, con la posterior creación de Siria, Irak, Israel… ¿te haces una idea?

—Sí. Mira, Chuki, no te voy a engañar, me aburre todo eso. Sé que tú disfrutas haciéndote pajas mentales con teorías conspiratorias y arreglando el mundo, pero comprenderás que si no me dices en qué afecta al caso que nos ocupa, el resto me la suda. Por tanto, ahí va la pregunta del millón: ¿Crees que es hora de abandonar tu teoría del jueguecito y preocuparnos mucho más, pensando que hay indicios lo suficientemente fuertes como para pensar que este hombre, el tal Rashid, es un potencial terrorista islámico?

—Joder, jefe, eso es mucho decir. El hecho de tener una biblioteca extensa en esa materia no le hace ser sospechoso de nada.

—Menos mal que entiendes a qué me refiero. Me gusta que pienses más allá, pero te ruego que te centres porque de otra manera no avanzamos.

—Bueno, jefe, es que yo no te estaba hablando del contenido del libro, lo que me ha sorprendido ha sido la dedicatoria.

—Dispara —inquirió Adánez, algo cansado de Chuki.

—Te leo textualmente: «A mi gran amigo Rashid, un paisano que la vida me puso en el camino, que me ha abierto los ojos y hecho volver a amar mis raíces». Firmado: «Hugo Morales ABDENNOUR», con el segundo apellido en mayúsculas.

—Interesante. Muchas gracias, Chuki. Si tienes algo más me llamas.

Adánez se quedó pensando, un poco cansado de tanto darle vueltas al coco. Tenía la cabeza que le iba a estallar. Eso, unido al cansancio que iba haciendo mella, le impulsó a encender la radio para distraerse. A pesar de no ser un trayecto muy largo, de vez en cuando se le cerraban los ojos. Tras las llamadas, sus dos pasajeros se quedaron traspuestos, vencidos por la tensión del día y la tranquilidad de la noche.

De fondo, un pequeño hilo musical salía de la radio. En Canal Sur radiaban un espectáculo flamenco desde el Teatro del Generalife, en la Alhambra, al aire libre. Se conmemoraba el décimo aniversario de la restauración del recinto, coincidiendo con el Concurso de Cante Jondo de Granada, por lo que el evento estaba repleto de personalidades. Alberto disfrutaba mucho del cante jondo, aunque le costó no cerrar un par de veces los ojos.

Los segundos se hacían eternos bajo la luminosidad penetrante de la lámpara sobre sus cabezas. La incertidumbre les consumía. Intentaban poner atención a cualquier ruido que pudiera oírse tras la puerta. Javier había cerrado los ojos como forma de terapia. Al igual que cada vez que visitaba al dentista, cerrando los ojos para intentar desviar su foco de atención lejos de aquella camilla. Anahid, por el contrario, estaba atenta únicamente a lo que pasaba en aquel preciso instante. Escuchó al anciano hablando en el pasillo con otra voz masculina, la cual le resultó familiar, aunque no era capaz de descifrar por qué. Se escuchaba lejana, como un eco, en parte provocado por la robustez de la puerta y en parte al bajo volumen con el que estaban dialogando.

—Les he escuchado hablar por teléfono. Han hablado con alguien. El chico ha dicho “poco pen vamos a poder meter aquí”.

—¿Pen? —preguntó la otra voz con interés.

—Ya están todos los invitados —interrumpió el anciano—. ¿Qué hacemos con ellos?

—Registradles e interrogadles. Preguntad qué andan buscando exactamente.

Al poco tiempo entró el anciano acompañado de un hombre muy fornido. Ambos tenían cara de muy pocos amigos.

Les vaciaron los bolsillos y rápidamente encontraron lo que andaban buscando.

—¿Qué es esto? ¿Cómo ha llegado a vuestras manos?

—Nos lo dio un tipo —contestó Javier, sin llegar a imaginar siquiera con qué velocidad le llegaría el primer puñetazo.

Varios puñetazos después, Anahid dijo todo lo que tenía que decir, sin olvidarse de una coma. El anciano y el matón salieron esbozando una media sonrisa.

Adánez y compañía llegaron al hotel San Antón a eso de las once de la noche. Hablaron con el recepcionista, que estuvo tan simpático como de costumbre, asegurándoles que los tortolitos no habían llegado de su cena romántica, a la que él había contribuido. Hacía mucho tiempo que habían hablado con el chico y al policía no le daba buena espina, sobre todo cuando Kiko le contó cuáles fueron exactamente sus palabras: “por si nos ocurriera algo”. Tras comprobar que no estaban en el restaurante, decidieron seguir las coordenadas que marcaba el móvil de Kiko, adentrándose en la oscuridad más absoluta de un trayecto con la única compañía de la luna y el campo. Los caminos eran tan estrechos que si viniese algún coche en sentido contrario el policía no tendría tiempo de reaccionar.

Tardaron unos veinte minutos en llegar cerca del punto marcado por Javier. No se veían casas por derredor, por lo que una y otra vez pensaron que estaban perdidos. Tras varias idas y venidas, a velocidad de tortuga, encontraron la cancela de la casa. Instintivamente, el policía apagó las luces y aparcó en una especie de descampado, algo alejado de la puerta. Vio otro coche situado cerca de un árbol, por lo que dedujeron que pertenecía al chico. Se acercaron sigilosamente a la puerta y vieron cómo, a lo lejos, tres personas caminaban desde una casa grande en dirección a una pequeña arboleda, donde se perdieron entre la maleza.

24

Caretas fuera

Anahid estaba llorando mientras observaba el ojo morado de su novio cuando el hombre fornido entró sin decir nada y les desató las cuerdas. Tenía el pelo negro azabache y un bigote frondoso del mismo color. Los condujo desde la casa a la ermita. Cuando entraron, pudieron apreciar con mayor detenimiento la estancia. Iluminada por velas, una multitud de hombres se encontraban sentados alrededor de la mesa. Tenían togas parecidas a las que vestían los personajes de la foto del hotel. Pero, a diferencia de aquella foto, los hombres no tenían la cara descubierta. Unas máscaras, de estilo veneciano, las cubrían. Todos salvo la de un hombre que les miraba y sonreía mientras señalaba un par de sillas, en un lateral de la sala, invitándoles a sentarse.

—Bueno, pero, ¿qué tenemos aquí? Si tenemos a la adorable hija de mi amigo Boani —dijo Andrés Aguilera exultante.

Anahid estaba muy sorprendida aunque algo aliviada. Realmente no tenía que sorprenderse de que, el que a todos los efectos era el dueño de aquella casa, estuviera allí. El resto de la escena le chocó bastante más. Javier no sabía dónde mirar. Al principio miró a su novia en gesto cómplice, al percatarse de que aquel hombre era Andrés Aguilera. Acto seguido, empezó a mover los ojos de un lado a otro para retener la escena en su totalidad.

—Bueno, jovencitos, ya tenéis lo que andabais buscando, ¿no?

—¿Qué se supone que andábamos buscando? —preguntó algo insolente Javier.

El hombre del bigote hizo ademán de pegarle otro puñetazo, pero el señor Aguilera lo detuvo.

—Vamos a ver, vosotros me diréis. Habéis estado rebuscando en mi pasado, intentando comprobar si mi padre y mi hermano vivían, ¿no? Javier, supongo que conoce a mi amigo el registrador —comentó Aguilera mientras señalaba a una de las personas sentadas, a la par que aquel se quitaba la careta.

Javier asintió, aunque fue su novia la que tomó la palabra.

—Sí, pero tranquilo, señor Aguilera, le dejaremos en paz. Todo empezó por una noticia tonta, que me hizo dudar, por eso todas estas indagaciones, pero ya está todo aclarado. Ya hemos comprobado que la casa es suya y que su familia está enterrada en el cementerio de Santa Fe —afirmó en tono conciliador Anahid.

—Ah, bien —contestó sonriente Aguilera.

—Y de la secta, o logia, como se diga, puede estar usted tranquilo, no mencionaré nada en mi artículo.

—Hombre, eso lo daba por hecho. Pero me sabe mal que te vayas a tener que ir de aquí sin saber la verdad.

Anahid escuchaba expectante.

—Esto no saldrá en tu artículo, pero te contaré la verdad. Llevabas razón en que no murieron en el incendio ni mi padre ni mi hermano. Mi madre, por desgracia, sí.

—Lo siento —dijo Anahid, afligida.

—Mi padre tuvo secuelas y mi hermano no digamos. Tuvo quemaduras horribles y se quedó discapacitado. Creo que lo has conocido esta tarde —añadió con socarronería, ante el gesto afirmativo de Anahid—. Ese incendio fue provocado por gente malvada, que solo busca hacer el mal. Hace años, siglos, que hay polos contrapuestos que libran una gran batalla. En esta ocasión nos tocó perder, pero no estaba dispuesto a que volviera a ocurrir.

—No le sigo. —Anahid estaba confusa.

—¿Sabéis qué es esta sala? ¿Qué representamos?

—Una secta, perdón, una logia.

—Exacto, una logia. Esto es un cónclave. Las logias existen desde que el mundo es mundo, al igual que las religiones. Nuestra logia tiene ya bastantes años de antigüedad. Hay infinidad de logias en todo el mundo, y la nuestra se desempeña en Andalucía, más concretamente en Granada.

—¿La Logia Alhambra? —interrogó Anahid.

—Correcto, veo que tienes madera de buena periodista. Nuestra logia ha tenido personajes ilustres, como supongo habrás podido comprobar.

—Lorca…

—Y muchos más, a lo mejor no tan mediáticos, pero hombres honorables. Uno de ellos fue mi abuelo, también gran amigo de Federico y Francisco Giner de los Ríos —dijo señalando a la puerta—. Después de ellos, entre otros, mi padre, el último Gran Magister.

—Gran Maestro —se repitió para sí misma.

—Siendo Gran Maestro, sufrió ese vil ataque de las fuerzas del mal.

—¿A qué fuerzas se refiere?

—Multitud de ellas, nos acechan en cada esquina, donde menos nos esperamos. Somos hombres de bien que quieren hacer el bien al prójimo, buscando mejorar nuestra comunidad. Pero hay otras mentes desviadas que buscan, siguiendo sus funestas creencias, perseguir a aquellos que queremos el bien.

—¿Podría ser más explícito? —interpeló Anahid.

—A mi padre intentaron asesinarlo por ser el Gran Maestro de esta orden. Así de simple. Pero no contentos con matarlo, les importó bien poco que hubiese esposa y dos hijos en la misma casa. Ese incendio fue provocado por unos malnacidos.

—¿Sabe usted quien lo hizo?

—¿Y qué más da quien fuera? Son meros instrumentos. Son como las cucarachas. Si acabas con una, vuelven a salir más. Nos vimos obligados a simular la muerte para que nos dejasen en paz. Mi madre no lo contó y mi hermano… el pobre…

Casi se le escapa una lágrima al empresario, pero se vio interrumpido de súbito.

—¡Quietos todos! —gritó Adánez antes de que el hombre del bigote pudiera sacar su arma.

El policía, identificando rápidamente quién de todos los que se encontraban en la sala era el peligroso, le pidió educadamente el arma.

—Bueno, señor Aguilera, por fin podemos vernos. No sabía que el motivo de su ausencia fuera este tipo de viajes de negocios —comentó el inspector con sarcasmo.

—Es una actividad tan loable como cualquier otra. Cada cual disfruta con lo que disfruta. ¿Qué le trae por aquí, inspector? Porque dudo que traiga orden judicial.

—¿Tiene usted alguna duda?

—¿Duda? Qué va, certeza de que no la tiene.

—Cuando tenga que dársela se la daré, pero de momento usted se viene conmigo.

—¿Y por qué motivo piensa usted detenerme, si es que puede saberse?

—Pues por sospechoso del asesinato del señor Hugo Morales. Tengo sospechas bastante fidedignas de que lo mató por revelar algún tipo de información referente a su empresa. Usted lo descubrió y lo mató, o lo hizo matar por este, que para el caso es lo mismo —dijo señalando despectivamente al hombre del bigote.

—Ja, ja, ja, ja, ja —rio el empresario con descaro—. Creo que hicimos bien en elegirle.

La cara del inspector se puso blanca.

—Sí, Albertito, sí. ¿Usted cree que una investigación de este calibre se la iban a endosar a un tipo con los antecedentes suyos? ¿Acaso piensa usted que sus superiores iban a encargar este asunto a un borrachín?

—Para ya —dijo uno de los miembros de la logia, sentado a la derecha del empresario.

—¿Pachón? —preguntó Adánez, incrédulo.

El subcomisario se quitó la máscara, con cara de circunstancias.

—No pretendía llegar a esto. Tú no lo entiendes, pero vas persiguiendo al bando equivocado.

—¿Ah, sí? ¿Y quién mató al contable entonces?

—No sé, se supone que ese es tu trabajo —interpeló Pachón.

Aguilera, aún con un atisbo de sonrisa en la comisura de los labios, se hizo con la palabra.

—Vamos a ver, señor Adánez, disculpe si le he ofendido, pero no he podido evitarlo. A continuación, voy a darle mi versión de los hechos, para que pueda centrarse en su trabajo y no dar palos de ciego.

Adánez hizo un ademán con la cabeza, invitándole a continuar con cara de asco.

—Hugo entró a trabajar conmigo siendo casi un niño, después de unas prácticas de empresa posteriores a un MBA que había cursado en la Universidad de Málaga. Desde que entró aquí lo he tratado como a un hijo, le he cuidado, le he mejorado una y otra vez sus emolumentos. Cuando me preguntaba si había tensión entre nosotros, ¿cómo no? Soy su jefe ¿sabe?, pero siempre he sido algo más que eso para él… o eso suponía. El otro día, le sorprendí extrayendo una información de mi ordenador extremadamente delicada.

—¿Qué tipo de información? —preguntó Adánez.

—¿Sabe qué estamos haciendo aquí reunidos? —interrogó Aguilera.

—Puedo hacerme una idea, ¿algún tipo de logia o secta? —dijo Adánez.

—La Logia Alhambra, para ser más exactos. Soy actualmente su Gran Maestro. Además, pertenezco al órgano directivo de la Gran Logia Provincial de Andalucía y a la Gran Logia de España. Por tanto, tengo acceso a la identidad de todos los miembros de las ciento setenta logias distribuidas por España, en un número superior a tres mil miembros.

Adánez movía la cabeza en gesto asertivo, invitándole a proseguir.

—Cuando lo sorprendí, acababa de extraer, desde mi ordenador, algún tipo de información para guardarla en un pen. Se lo quité e intenté abrirlo, pero lo había encriptado y no había forma de acceder al contenido. Le pedí el código repetidas veces y no fue capaz de dármelo. Ya ha visto qué caso me hace, para ser su jefe. Para mi sorpresa, me asestó un golpe y se marchó corriendo con ese pen en la mano. Esta noche hemos tenido la gran suerte de que este chico —apuntó señalando a Javier—, con una historia rocambolesca a cuestas, lo ha traído consigo. Íbamos a proceder a abrirlo e intentar ver su contenido, aunque dudo que lo consigamos.

—Creo que si utilizara esto le resultaría más fácil —arguyó Adánez mostrando el pen que tenía en su poder.

—Pero… ¿cómo?… —balbució Aguilera.

—Es largo de contar, pero tendremos tiempo en comisaría —dijo Adánez, sonriente.

—No creo que haga falta eso, señor Adánez. Ya ha visto que no tenemos nada que ocultar. Y ahora, si es usted tan amable, permítanos conocer el contenido de ese pen.

—Por encima de mi cadáver —aseguró acortando la palabra final pues, mientras terminaba la frase, notó el cañón de un revólver en la nuca. Con gesto pausado, levantó su arma y se lo dio a la persona que se encontraba detrás de él. Cuando giró la cara y vio a quien le había reducido, no salía de su asombro. Bajo un rostro repleto de quemaduras, pudo adivinar una sonrisa burlona que pertenecía, a todas luces, a un disminuido psíquico.

—Gracias, Luis —dijo Aguilera mientras apuntaba con el arma al policía—. Y ahora, si no le importa…

El policía le dio el pen. Sobre un portátil que tenían en la sala, el empresario empezó a maniobrar, hasta que finalmente accedió al contenido.

—Señores, tal como predije, aquí tenemos la identidad de todos los miembros de las logias de España. Hugo podía haber vendido cualquier información de mis empresas, pero no hay nada secreto ni de tanto valor en mi ordenador como esto.

—Pero, ¿no hace tiempo que las logias dejaron de ser secretas? —preguntó el policía, algo defraudado acerca del contenido de aquel utensilio de almacenamiento.

—Veo que va usted más desencaminado de lo que suponía —contestó Aguilera.

El policía lo miraba esperando respuestas.

—Usted sigue pensando en que nosotros somos los malos, pero se olvida de esos musulmanes de ahí fuera.

Su cara empezaba a irradiar rabia.

—Somos una logia de grandes hombres de ciencia… y fe. Nunca hemos atentado contra las creencias religiosas. Es más, siempre hemos respetado la libertad de pensamiento, el raciocinio, la ciencia. Todo tiene cabida dentro de nuestra orden. Al igual que la nuestra, muchas otras, como nuestra querida logia Giner de Los Ríos, de la que casi somos hijos, que se dedican a buscar el bien en nuestro tiempo. Contribuimos aportando lo que podemos. Pero como en toda búsqueda del bien, siempre hay una búsqueda contrapuesta. Hace siglos que las religiones se hacen hueco en el mundo. Hay religiones, como la cristiana, que buscan evangelizar.

Por un momento el policía hizo ademán de interrumpirle, pero el empresario lo paró con un movimiento de la mano.

—No voy a justificar hechos aciagos en la historia de la religión católica, todas las religiones tienen sus luces y sus sombras, pero no me negará que la religión católica busca cristianizar evangelizando y el islam busca imponer su religión.

Ante el gesto de asentimiento, el empresario prosiguió.

—No se equivoque, aquí no somos unos beatos. Ya le he dicho lo que somos, y defenderemos la libertad de creencias, ante todo. Como le he dicho, los musulmanes llevan desde que dejaron de estar presentes los reinos de taifas en Al-Ándalus buscando reconquistarnos.

Ante la sonrisa del policía, el empresario se mostró más enérgico.

—Sí, ríase usted, que no sabe de la misa a la media. Han existido múltiples Yihad con mayor o menor presencia en nuestra tierra. Nosotros somos una de las órdenes encargadas de velar por los intereses de nuestra gente. Hay una Yihad, la Yihad Nuevo Mundo, que no para de atacarnos, y nosotros de defendernos. Sabemos a ciencia cierta que están preparando algo, algo gordo, y pretendemos evitarlo. Estamos tras la pista de sus integrantes, pero son muy huidizos. Es una partida de ajedrez en la que cada movimiento es vital, desde hace siglos. Ese chico que le ha apuntado es mi hermano, víctima de un incendio que acabó con la vida de mi madre y casi acaba con la de mi padre, la mía y la de mi hermano. ¡Mírelo cómo lo dejaron! ¡Mírelo!

—No creo que deba usted vivir con odio el resto de su vida.

—¿Qué está diciendo, insensato? ¿Es que acaso cree que todo esto es por mí? —gritó mientras se le llenaba de saliva la comisura de los labios—. Esto va mucho más allá de usted o de mí, de todos los que estamos aquí siquiera. Hay en juego mucho más que nuestro ego, es más importante que todo eso. Es nuestra civilización la que está en juego.

—Cualquiera que le escuchase ahora mismo pensaría que es usted un vulgar racista —comentó mientras el empresario sonreía desesperado—. Yo no tengo por misión en este mundo empeños tan altos ni palabras tan grandilocuentes en las que basarme. Mi única misión es desempeñar de la manera más profesional mi trabajo. Y en este caso tendré que detenerle por el asesinato de Hugo Morales. No sé si será hoy, pero créame si le digo que usted pagará su condena. Y le digo más, comprobaremos quién asesinó a su mujer, y al chico de Zalacaín.

—Hugo se equivocó, y de buena gana le hubiera hecho pagar por ello. Pero de otro modo. Le garantizo que ni su muerte, ni la de su mujer ni ninguna otra han sido perpetradas por nuestra orden.

—Hay muchas cosas que no me cuadran. Hay movimientos de cuentas en los que participan empresas suyas. No entiendo cómo se dedica a crear una empresa perteneciente a su grupo para robarle en su cara. Además, me tendrá usted que explicar el motivo de los cortes en las cintas de vigilancia. Hay muchas lagunas, perdóneme que no le crea. Mi intuición me dice que usted tiene mucho que ver con esas muertes, y pagará por ello.

De nuevo el empresario se carcajeó en su cara.

—¿Y a quién van a creer? ¿Al borracho que provocó la muerte de un inocente pensando que llevaba un arma cuando en realidad llevaba una pistola de juguete? ¿A aquel que gracias a sus amiguitos consiguió que en la investigación se corriese un tupido velo? ¿A aquel que tiene amigos en las altas esferas, a pesar de que un humilde servidor no lo consiga comprender? —vociferó Aguilera.

—¡Basta! —saltó uno de los presentes, al tiempo que se quitaba la máscara.

—¿Josep? —dijo Adánez a media voz, entristecido.

—Perdóname, Alberto, no quería que esto ocurriese. Te pido disculpas si te ha ofendido, no era su intención, está bajo mucha presión. Debes creerle. Nuestras vidas corren peligro en manos de estos indeseables. No sabes cuán peligrosos son. Nosotros amamos la vida, pero esta gente no tiene el más mínimo respeto por ella… Son capaces de cualquier cosa. En parte tiene razón Andrés, te equivocas de objetivo —intentó convencerlo el juez.

En ese preciso instante se escuchó una voz femenina inundando la estancia.

—¡Baja el arma o te meto un balazo entre los dos ojos! —dijo Vicky, que apareció de la nada apuntando al empresario. Este, a pesar de tener un arma, no quiso arriesgarse a medir sus fuerzas con lo que parecía ser una experta tiradora. Poco a poco, de manera muy relajada, tanto los dos policías como la parejita fueron retrocediendo marcha atrás y saliendo de forma ordenada de aquella sala, sin dejar de apuntar a todos los presentes.

25

Un destino escrito

Rashid estaba abatido. Recordaba como si fuera ayer la primera vez que vio a Hugo. Llevaba esa timidez que le caracterizaba reflejada en el rostro. Rashid no podía despojarse de esa sensación de inferioridad para con el españolito medio que siempre le acompañaba. Era algo que llevaba innato desde chico. Lo detestaba en similar proporción a su incapacidad de ponerle remedio. Víctima de esas deudas psicológicas, optaba siempre por sentarse en la parte posterior de las aulas, para no resaltar demasiado. En cuanto entró Hugo, adivinó sus males. Casi sin alzar la cabeza, cruzó la clase para sentarse a su lado.

Ambos se habían matriculado en un Master on Business Administration en la UMA, para mejorar su formación y poder optar a un mejor puesto de trabajo. Bien sabían que debían estar mejor preparados que el resto, pues su futuro, a buen seguro, se vería lastrado por sus orígenes. Aunque Hugo era español de pura cepa, conservaba de sus orígenes musulmanes el segundo apellido y su infancia en el Barrio de la Cañada de Hidum le delataba. Cuando descubrieron que se habían criado en el mismo barrio, entablaron una amistad infranqueable. En aquel barrio, también llamado “Cañada de la Muerte”, más de la mitad de la población era musulmana y Hugo ocultaba sus raíces, algo que ofuscaba a Rashid.

Tuvieron innumerables discusiones: Rashid no lo entendía. El complejo de inferioridad hacia los españoles provenía de distintos sentimientos. En el caso de Hugo, era una sensación de hermano pobre. Consideraba todo lo español insuperable, en una especie de complejo parecido al que los españoles afrancesados padecieron con respecto a los franceses en la época de Napoleón. En el caso de Rashid, todo aquel sentimiento nacía del odio. Poco a poco Rashid fue ilustrando a Hugo sobre los orígenes de aquella sensación de inferioridad que le invadía.

La culpa de todo la tenían las grandes potencias y el colonialismo. Había un islam muy alejado de todo lo que se vendía en la televisión, en las escuelas, digno de admirar. Ese islam conservaba una grandeza y una riqueza muy superior al resto de civilizaciones. A finales del siglo XIX y principios del siglo XX, los musulmanes se desenvolvían bajo una atmósfera de indefinición y tensión imperante. El colonialismo irrumpió avasallando y desarraigando a esa sociedad indecisa. Alejó a la gente de las correas de transmisión de esa sabiduría ancestral, destruyendo, en muchos casos, madrasas, zawiyas, mezquitas y zocos. A su vez, consiguió desprestigiar el islam tradicional, creando de manera artificial una élite inofensiva a ojos de occidente. Esa desvalorización del islam tradicional caló hondo en una juventud musulmana de cuya educación se había hecho cargo el colonialismo, dando paso a la Islâh, la reforma, que resultó devastadora. Ese Occidente que protagonizó la Islâh, el de los misioneros y militares, terminó fracasando. Todas las soluciones posteriores para salvar la desorientada conciencia de los árabes provinieron de nuevo de mentes extranjeras. Ya fuera el cientifismo, el laicismo o el nacionalismo, cualquiera de estas opciones ahondaba en la propia desintegración del islamismo. A esta juventud repleta de cultura se la conoció como Nahda, o Renacimiento árabe. Este movimiento hizo acopio de todos los instrumentos de difusión del colonialismo, abanderando el despertar. Esta nueva cultura árabe se propuso filtrar el islam de todo lo que a occidente le parecía denigrante: el tribalismo, el libertinaje, las supersticiones, el oscurantismo de los sufíes o la anarquía. Para ello se reformularon ideales, se releyeron las fuentes, pasando a prevalecer un islam basado en el modelo occidental, en el que primaban los valores que le habían hecho dominar el mundo: jerarquía, orden, moral, ciencia, nacionalismo… De esta manera, mutado el islam en ideología, en pura religión, podía convertirse, al igual que había conseguido el cristianismo, en un instrumento de poder y de control en oriente.

A Hugo le costó desprenderse del velo que llevaba a cuestas, pero poco a poco fue viendo la luz. Rashid consiguió que volviese a respetar a sus antepasados, a sentirse orgulloso de sus raíces, sus vínculos con su tradición. Bebió de la grandeza del islamismo antiguo, supo de sus grandes obras y gestas. Su orgullo de melillense le hizo cada vez más repudiar todo lo que de español tenía. Se fue imbuyendo de un desprecio que se alojó en lo más profundo de su ser. Cuando eligieron a Hugo para realizar las prácticas de empresa en una de las sociedades del grupo Aguilera, a Rashid se le vino el mundo encima. Mawlai, su “señor”, tenía reservado para él ese cometido, introducirse en ese grupo para poco a poco acercarse más a la cabeza visible.

En aquel momento, se vio obligado a hacer partícipe a Hugo, aunque no fue una elección propia. Mawlai le dio su permiso para involucrarle. Mawlai tenía dos obsesiones en esta vida, reinstaurar el islamismo antiguo y combatir a sus enemigos. Occidente era el enemigo por haber perpetrado una guerra oscura contra el islamismo, a través de minorías que le habían desposeído de su esencia a su cultura. La forma en que occidente había conseguido este objetivo fue a través de las logias. Esas pequeñas organizaciones dirigían el mundo. Además, las logias son organizaciones judías en sus orígenes. En mil novecientos veintiuno surgen los primeros conflictos árabes contra la población judía en Palestina.

Fueron las divisiones hechas por occidente, dando esperanzas a oriente de una Gran Arabia, las que generaron la mayor parte de los conflictos actuales en aquella región. Unas veces inspiradas por lo político, otras por lo económico, fundamentalmente basados en sus reservas de petróleo, asestaron un golpe mortal al islamismo.

Mawlai no podía obviar todo lo que las logias y las pequeñas élites occidentales representaban para su pueblo. Los odiaba profundamente, y quería infligirles el mismo dolor que habían causado. Rashid no conocía a Mawlai, pero lo idolatraba. Habían charlado horas y horas por teléfono. Mawlai representaba para Rashid el padre que nunca había tenido. Mawlai conocía bien la condición de Gran Maestro de Aguilera, así como la posesión de información privilegiada sobre los integrantes de las logias masónicas en España. ¿Qué más daba unas cuantas muertes para todas las que habían provocado ellos en sus pueblos, quitando y poniendo regímenes a su antojo, sin importarles lo más mínimo que sucediese con la población? Cuando veía, desde la distancia, las innumerables guerras en las que mujeres y niños deambulaban ensangrentados sin destino fijo, no podía evitar sentir un profundo deseo de venganza. Después, para colmo, contemplaba como la población española, caritativa, se escandalizaba, sin ser ni remotamente consciente de lo responsables que todos eran de aquellas matanzas.

Pero Mawlai no solo se basaba en sus odios personales, el propio Colegio jurisdiccional islámico, en colaboración con la Universidad Al-Azhar, había promulgado una declaración sobre la “Organización de los masones”, determinando que la masonería es una organización peligrosa y destructiva, indicando que cualquier musulmán que se afilie a ella, conociendo sus verdaderos objetivos, es un infiel al islam.

Hugo participó activamente en sus propósitos. Creó una estructura financiera justo delante de las narices de Aguilera para poder financiar sus actividades. Mawlai era muy escrupuloso con cada paso que se daba. No podían ser descubiertos por nada del mundo. Nadie conocía a Mawlai. A veces, la información entre sus secuaces era sesgada. Rashid aún no se había acostumbrado a estar continuamente cambiando de líneas de telefonía móvil, manteniendo extrema cautela en el número a utilizar en cada llamada. Por precaución, se vio obligado a utilizar otras personas como titulares de las líneas, para no despertar sospechas. Todo estaba calculado con sumo cuidado, pergeñando una estrategia lenta pero segura. Pero todo se fue al garete en un abrir y cerrar de ojos. Por un lado, el pobre Adolfo, por un despiste del propio Rashid, vio demasiado. No creía que aquello fuera a causar problemas, pero Mawlai, considerando además la utilización por parte de Rashid de varias líneas de teléfono a nombre del chico, ordenó no dejar ningún cabo sin atar. No soportaba aquella visión, pero hacía tiempo que había decidido su destino, y esa sería la primera de muchas muertes, aunque no pudiera hacerlo sin ayuda.

Pero lo peor de todo fue lo de Hugo. No sabía cómo, le habían descubierto justo cuando estaba a punto de conseguir su cometido. Cuando vio el mensaje de Ripollet en el chat que utilizaban para comunicarse, creyó que era un error. No se contuvo y utilizó el móvil para confirmarlo, comprobando la cruda realidad. Acto seguido, llamó a Mawlai. El tono en la voz de su maestro le dio una bofetada sin manos. Colgó con lágrimas cayendo por sus mejillas. Aunque no se lo había dicho, sabía lo que iba a suceder. Aquella noche, tras un largo tiempo en vilo, recibió una nueva llamada de su maestro. Todo se había acelerado. Ya no podían esperar más, tenían que actuar. Había llegado la hora de demostrarse a sí mismo de lo que era capaz. Las imágenes se le agolpaban mientras aguardaba una señal, apostado tras la maleza.Su destino estaba escrito.

26

Sorpresas finales

En cuanto llegaron al sendero, fueron corriendo cuesta abajo hasta el portón de fuera. Salieron y se repartieron entre los coches.

Vicky dejó bien claro a Adánez que fueran juntos, ya que bastante le había costado tener que encontrarlo con el localizador de móviles del cuerpo.

Vicky se llevó a Javier y Anahid, mientras Adánez volvió con los mismos compañeros de viaje.

—¿Dónde vamos? —preguntó Vicky.

—Vamos a salir de aquí pitando. Luego vemos —contestó acalorado el inspector.

Adánez no lo tenía claro. Todo le daba vueltas en la cabeza. Toda aquella historia de las logias, esa última frase pronunciada por Josep, acerca del poco respeto por la vida humana de estos hombres, el nitrato de amonio, la dedicatoria en el libro. La cabeza le iba a estallar. Arrancó el coche y salió acelerando, dejando un reguero de polvo y derrapando por la gravilla. La radio seguía emitiendo el concurso de cante jondo. De repente, un escalofrío le recorrió todo el cuerpo. No sabía cómo, ató todos los cabos. Bajó la ventanilla y gritó al coche de Vicky.

—A la Alhambra, al Teatro de los Jardines del Generalife. Creo que quieren poner una bomba.

Las caras de pánico dejaron paso a las prisas. Pisaron aún más el acelerador y marcharon a rápidamente en busca de la autovía. Fueron recorriendo los caminos sin apenas pisar el pedal de freno. Vicky, atrás, tuvo que poner toda su atención, ya que la polvareda le dejaba poca visión. En poco tiempo estaban en La Alhambra. Cuando llegaron, el aparcamiento estaba atestado de coches. Los dejaron sobre la acera y salieron en tropel.

El recinto era amplísimo. A raíz de organizar, desde 1952 el Festival Internacional de Teatro y Danza, lo tuvieron que reconstruir, haciendo una verdadera maravilla para los sentidos, situado en un entorno espectacular, rodeado de árboles y paz infinita. Sobre el escenario, un grupo flamenco cantaba mientras un bailador se movía al ritmo del cante. Los espectadores estaban sentados, disfrutando del espectáculo, con las caras iluminadas por los rayos de los focos que iban moviéndose de un lado a otro, mezclando diversas tonalidades entre azul y verde. Vicky empezó a buscar por la parte de abajo y poco a poco fue subiendo hacia el centro. Alberto empezó arriba y fue bajando hacia la mitad del recinto.

Cuando ya había revisado las primeras tres filas de arriba, observó como un espectador, al otro lado del cuadrado de butacas, se levantaba de la última fila y se iba por la parte de atrás. Miró a ver si había servicios por detrás, pero comprobó que los únicos servicios estaban, a ambos lados de la platea, en la parte inferior. Rápidamente fue corriendo hacia el asiento que había dejado libre. Tuvo que llegar prácticamente encima para divisar una mochila bajo el asiento. En unos segundos, que fueron eternos, con el corazón saliéndosele por la boca, asió la mochila, fue corriendo lo más rápido que pudo hacia una arboleda que había por la parte de atrás y tiró la mochila lo más lejos posible. Cuando hubo alcanzado unos cincuenta metros de distancia, los oídos le retumbaron por la explosión. Le dolió más el susto que los restos de química en sí. Entre el instinto y los efectos de la detonación, se estampó contra el suelo. Hasta pocos minutos después no pudo levantarse y echar de nuevo a correr, movido por una fuerza que no entendía de dónde provenía. Salió como un poseso siguiendo los pasos de aquel tipo. Nada más salir del recinto, llegó a la cuestecita de acceso a la Alhambra. A lo lejos, más arriba de la cuesta, vio como un hombre se metía en un coche. Lo reconoció al instante. Era el mismo coche que le había intentado atropellar. No quería demorar aquello más. Quería respuestas en ese mismo instante. Subió la cuesta como si de un corredor de cien metros se tratase. Llegó justo a tiempo para ver como aceleraba encaminándose a la salida. No habría menos de veinte metros, por lo que tendría un disparo, a lo sumo dos. Apuntó con la concentración de un cirujano y disparó. El coche empezó a virar de un lado a otro, mientras los neumáticos chirriaban. Corrió aún más rápido viendo a aquel hombre salir del coche y empezar a disparar. Se apostó detrás de un árbol, al igual que su adversario. Fueron alternando disparos hasta que no oyó nada. Oteaba una y otra vez, con movimientos rápidos, pero no conseguía ver nada detrás del árbol donde se había escondido. En una de sus intentonas, cuando volvió a incorporarse detrás del árbol que le servía de resguardo, notó como le golpeaban con todo el puño en la nariz: quedó medio inconsciente. Cuando estaba intentando levantarse, recibió una patada en las costillas. Hacía tiempo que no se veía tan maltrecho. Su vida como policía no solía ser tan ajetreada. Intentó recuperar algo de fuerzas en el suelo. Si intentaba incorporarse aquel animal le asestaría el golpe de gracia. El hombretón rubio lo miraba atentamente, mientras Adánez jadeaba, escudriñándole.

Alexei estaba furioso por no haber conseguido su objetivo. Estaba mirando fijamente al hombre que lo había impedido. No era cuestión de dinero, sino de fe. Jamás nadie le recompensaría esa pérdida. Había soñado con aquella noche desde que se lo encomendaron. Estaba deseando ser útil. No habría ocasión mejor que esta, pues lo habían planeado con mimo. Quizá se habían despistado demasiado con la búsqueda de esas listas, pero no era él quien lo había decidido. Para él lo importante era aquello, hacerles sufrir. Por más que el Mawlai le había instruido, él no podía estar de acuerdo. Mawlai no paraba de repetirle que se contuviese, que no debía dejar expandir su ira, que no por ello era mejor muyahidín. Se tuvo que controlar en muchos momentos. Cada vez que mataba a alguien, no podía evitar disfrutar. Con el contable se relamió abriéndolo en canal. Con su esposa, no quiso despertar sospechas. Al pobre pescador, disfrutó golpeándolo sin parar, pero no dejaba de escuchar los lloriqueos de Rashid pidiéndole que no se ensañara. Estuvo a punto de matar a Rashid en esa misma barca, pero Mawlai no se lo hubiese perdonado. No soportaba a ese crío, ni soportaba que se pudiese considerar a semejante cobarde un muyahidín como él. Por una torpeza había tenido que acabar con el pescador, un chico casi imberbe, para después no tener la valentía suficiente de hacerlo con sus propias manos: lo detestaba. Después de esta noche, a lo mejor… no, Mawlai no se lo permitiría. Además, por poco que le gustase, él no era su objetivo. Un nuevo mundo se alzaría desde Granada, desde Al-Ándalus, donde un día fueron usurpados de una tierra que les pertenecía. Eran ellos, todos los malditos cristianos, los que debían pagar. Que pagasen por todas las afrentas que habían hecho a su pueblo, a su religión.

Ya no podrían pagar todos aquellos que estaban allí sentados, escuchando un cante reminiscencia de sus antepasados musulmanes, aquellos mismos a los que habían expulsado siglos atrás. Pero el hombre que tenía ante sus ojos si pagaría… y bien pagado. Estaba listo, había visto el miedo en sus ojos, quería saborear aquel momento. Ya era la hora. No sabía cómo hacerlo. Quizá fuese demasiado arriesgado, pero lo que más le apetecía era matarlo a puñetazos. Sí, estaba decidido, empezaría a golpearlo en las costillas, una y otra vez, hasta debilitarlo. Después, en la cabeza, un golpe tras otro, hasta que perdiese el conocimiento. Pero no quería que lo perdiese hasta el final. Quería que sintiese su puño en todo momento.

Bueno, ahora sí, había llegado su hora. Levantó el puño y lanzó el brazo en dirección a su estómago. En ese preciso instante, el policía se apartó, dejando entrever su arma. A quemarropa, le asestó un disparo en el pecho.

Duró poco el trance. Disfrutó. Era como si lo viviera del otro lado, pensando en lo que debió sentir aquel policía en el momento de disparar el arma. Pensó en que era su hora. Pensó en su hermano. Se sintió, por fin, aliviado.

Vicky llegó a tiempo para ver la escena, asustada. Temió por su compañero y se echó en sus brazos para ver cómo estaba, de manera desesperada. Adánez, en un alarde de sensatez, la tranquilizó.

—Estoy bien, pero necesito un favor.

—Lo que quieras.

Por detrás se encontraba el resto de jóvenes, que acababan de llegar, exhaustos y expectantes.

—Tengo un mal presentimiento. Creo que no se acaba aquí. La maqueta, el juego, la reconquista, todo tiene sentido —balbució Adánez, a la vez que escupía sangre.

—No te entiendo —dijo Vicky, pensando que estaba desvariando.

—No estaba solo. Llevan tiempo planeándolo. Quieren reconquistarnos, empezando por lo más preciado. Quieren acabar con todo lo que representa el catolicismo, con una afrenta de un rey católico en las mismas puertas de uno de los templos musulmanes más preciosos del mundo. Todos los movimientos, todo, lo han hecho delante de los ojos de su enemigo. Ve al Palacio de Carlos V, ¡corre!

Sin pensar ni un segundo lo que le había dicho salió como una bala de allí. Kiko y Pandora se quedaron hasta que llegase una ambulancia, mientras que Javier y Anahid salieron detrás de Vicky, siguiéndola a duras penas. Javier asió la mano de Anahid y la fue llevando a rastras intentando no perder de vista a la policía, que iba corriendo a una velocidad endiablada. Bajaron la cuesta que conducía desde el auditorio hasta la Alhambra, flanqueando una arboleda preciosa, con una mezcla de árboles perennes y caducos que brindaban a la atmósfera una especial melancolía, mezclando el marrón con el verde sin solución de continuidad. Le recordó su niñez, su Extremadura anhelada, y sintió un ramalazo de pena. En esas tribulaciones se encontraba cuando llegaron a la Torre de la Justicia, en la muralla sur, uno de los arcos de entrada a la Alhambra. Alzó la vista para apreciar la mano grabada en el hueco, emblema del Corán, la que representa sus cinco preceptos fundamentales: unidad de Dios, oración, ayuno, limosna y peregrinación a La Meca al menos una vez en la vida. Se ayudó de la luna, que lucía majestuosa sobre el arco. Meciéndose solitario, en elegante vuelo, pudo divisar un vencejo. ¿Sería el mismo que había oído cantar en la ermita? ¿Estaría dormido? ¿Cuánto tiempo llevaría volando dormido ? Pensando en el sueño de aquel vencejo musitaba cuando apareció, imponente, el Palacio de Carlos V. Se encontraba cerrado, aunque elegantemente iluminado. Vicky pasó por delante de la puerta del palacio, dejando a la izquierda una arboleda y, unos cien metros más allá, la alcazaba. A la derecha, pasado el palacio, se encontraba la entrada a los palacios nazaríes de la Alhambra. Una larga cola de visitantes esperaba a entrar. Desde hacía varios años, la visita guiada a la Alhambra de noche era una de las mayores atracciones, un espectáculo fascinante.

Vicky repasó la cola sin ver nada de particular. No quiso levantar sospechas que pudiesen derivar en pánico de la muchedumbre agolpada a la entrada, al percibir un creciente nerviosismo y tenso run run derivado del estruendo anterior en los jardines. Recordó lo que le había dicho su compañero, “ve al Palacio de Carlos V”. Se dio media vuelta y echó a andar con paso ligero hacia la puerta del Palacio. Cuando ya estaba casi llegando, vio a unos treinta metros una furgoneta blanca que se dirigía lentamente hacia ella. No acertaba a comprender cómo una furgoneta había podido acceder a esa zona. Quizá por la parte norte, más allá de la Iglesia de Santa María de la Alhambra, aunque se le antojó complicado. Se puso delante, apuntando con una pistola, sin poder reconocer bien quien conducía. Gritó desesperada que se parase, pero no le hicieron caso. Disparó una y otra vez a las ruedas deseando que se detuviese. Con el miedo en el rostro, observó cómo la furgoneta, con las ruedas deshinchadas, avanzaba cada vez a menor velocidad, deteniéndose justo a las puertas del palacio. Esperó unos segundos a que explotase, temiendo por su vida, pero no se escuchó ningún estallido. A lo lejos, vio una figura masculina escondiéndose tras los árboles, en dirección a la alcazaba. Echó a correr tras ella. El hombre estaba en una zona donde no se le podía ver la cara. Cuando vio donde se había escondido, Vicky aminoró el paso. Tras ella, la multitud de los visitantes, atónitos después del estruendo de los disparos y el chirrido de la furgoneta retumbando sobre la acera, se agolpaba en torno a la furgoneta, asomándose a ver si había algún conductor herido.

Presa del pánico por la tragedia que se avecinaba, fue andando lentamente en dirección al árbol. Poco a poco fue descubriendo la figura que se adivinaba tras el árbol. La luz no ayudaba, pero acertó a ver las facciones de aquel hombre.

Una gota le asomó por la mejilla.

—¿Rashid?

—Hola, peque —susurró en voz alta Rashid.

Su novio tenía algo parecido a un mando de televisor en la mano. Vicky no podía creer lo que veían sus ojos, pero allí estaba, viviendo la pesadilla que jamás hubiera deseado nadie.

—Pero, ¿cómo puedes?…

—Tú jamás lo entenderías, peque.

La chica empezó a sollozar, mientras sostenía el arma en su temblorosa mano. El chico también lloraba, balbuciendo algo ininteligible por la boca. Poco a poco, fue levantando el pulgar, para apretar el botón. Vicky no cesaba de llorar, hasta que se escuchó un disparo. La cara de Rashid, inerte, dio a parar con el suelo. Vicky, desolada, cogió su cabeza y se la acomodó en su regazo, mientras gemía con voz ahogada de dolor, sentada sobre un reguero de sangre.

Javier, qué había observado la escena, se sentó junto a Vicky, consolándola. Anahid, algo más rezagada, se quedó viendo la escena, paralizada, sin saber cómo proceder. Tras varios minutos de desconsuelo que se hicieron eternos, sonó un móvil. Javier, nervioso, lo cogió a duras penas del pantalón del muerto. Ante el llanto creciente de Vicky, extendió el brazo hacia atrás y le dio el móvil a su novia para que lo apartase o hiciera lo que le diese la gana con aquello.

Anahid lo agarró, volviendo a separarse de la escena, sin hacer ademán de atender la llamada. El móvil no paraba de sonar, una y otra vez, de forma machacona. Estuvo a punto de tirarlo. Acto seguido, sopesó que le serviría de prueba a la policía. En ese momento, se le ocurrió una idea disparatada. Descolgó el aparato, sin pronunciar palabra alguna. Una voz que le resultó familiar sonó al otro lado.

—Rashid, ¿estás ahí? ¿Por qué no contestas? ¿Está hecho?

—¿Papa? —pronunció Anahid con voz ahogada y una muesca de profundo dolor en el rostro. Las palabras dieron paso a los pitidos intermitentes del teléfono. Tras los pitidos, el silencio. Tras el silencio, un llanto seco se hizo hueco entre el cantar incisivo del vencejo, la serenidad de los chopos y el verdor de las acacias. Javier alzó la mirada y lo contempló batiendo sus alas. Definitivamente, se había despertado.

GALERÍA DE PERSONAJES

ABDEL BOANI, importante comerciante de Málaga de origen indio y padre de Anahid.

ADOLFO CUARÓN, trabajador de la empresa PESCADOS ZALACAÍN.

ADOLFO FRAILE, abogado de Andrés Aguilera, dueño del grupo de empresas Aguilera.

ALBA CARRETER, mujer de Hugo Morales.

ALBERTO ADANEZ, inspector de policía que dirige el grupo de homicidios.

ALEXEI BOROMIEV, joven ucraniano atormentado por su pasado.

ANA ELISA DIAZ, subdelegada del gobierno en Málaga.

ANAHID, estudiante de periodismo que, de vez en cuando, trabaja para el periódico de su padre, Abdel Boani. Novia de Javier.

ANDRÉS AGUILERA, dueño del grupo de empresas Aguilera.

ANDRES AGUILERA ORTUÑO, padre de Andrés Aguilera, que oficialmente falleció en un fatal incendio junto a su mujer e hijo, Luisito Aguilera, hermano de Andrés.

ÁNGEL, recepcionista del Hotel San Antón.

ARIZA, vigilante de seguridad en el edificio del Grupo de empresas Aguilera, compañero de Simón.

AUGUSTO NEVOT, periodista octogenario y granadino de renombre. Entre otros muchos, trabajó en La Voz de Granada.

BARTO, miembro de la UDEF (Unidad de Delincuencia Económica y Fiscal), colabora con el grupo de Homicidios.

BRAULIO, compañero de la carrera de Periodismo de Anahid. Trabaja como becario en El Ideal de Granada.

BUDI ANIMADOS S.L., una de las empresas del Grupo de empresas Aguilera.

CANIJO, amigo de Javier, un hacha jugando a la PlayStation.

CHUKI, policía sagaz, en abierta competición con Vicky por ser el ojito derecho del inspector Adánez.

GODALL, juez instructor del caso del asesinato de Hugo Morales. Amigo del inspector Alberto Adánez.

HASAN BIROUCHI, jugador del juego de rol TERRASANTA.

HERRERÍN, informático miembro del Grupo de Homicidios.

HISHEV ENTERTAINMENT, empresa de origen armenio dedicada al diseño de juegos de ordenador y consolas.

HUGO MORALES, marido de Alba Carreter y contable del grupo de empresas Aguilera. Aparece asesinado al comienzo de la novela.

IGOR ANDREIEV, trabajador de la empresa HISHEV ENTERTAINMENT.

JAIRO DE LA FUENTE, antiguo periodista granadino.

JAVIER, informático, novio de Anahid y sobrino de Simón.

JORGE PACHÓN, subcomisario de la Comisaría Provincial, superior jerárquico de Adánez, un puesto muy político.

LASARTE, miembro del Grupo de Homicidios especializado en terrorismo islamista.

LUIS, Registrador de la Propiedad de Santa Fe, en Granada. Amigo de Andrés Aguilera.

LUISA MUÑOZ, miembro de la UDYCO (Unidad de Droga Y Crimen Organizado), colabora con el grupo de Homicidios.

MARI, mujer de Simón.

NICOLAI AFEIIEV, administrador de la empresa HISHEV ENTERTAINMENT.

PANDORA, una prostituta con muchos sentimientos.

RAMÍREZ, miembro del grupo de homicidios, que coordinaba administrativamente mientras el resto realizaba trabajos de campo.

RASHID, trabajador de la empresa PESCADOS ZALACAIN, llevaba la contabilidad.

RAUL, empleado de banca, amigo de Kiko, cuya entidad financiera trabajaba con PESCADOS ZALACAIN.

SIMON, pluriempleado, vigilante de seguridad en el edificio del Grupo de empresas Aguilera. Tío de Javier.

TERRASANTA, juego de rol muy popular basado en la Reconquista.

VUALA, miembro del grupo de homicidios, conocido por su perspicacia.

KIKO, empleado de banca, gestor de las cuentas del grupo de empresas Aguilera, que se ve envuelto en un turbio asunto de blanqueo de capitales.

VICKY, parte importante del grupo de homicidios, muy valorada por su inteligencia.

VIDAM KARADZIC, jugador del juego de rol TERRASANTA.

XAVIER RIPOLLET, director financiero del grupo de empresas Aguilera.

YASMINA, pareja del juez Godall. A raíz de su noviazgo, la amistad del juez y Adánez se distanció un poco.

ZALACAÍN RUIPÉREZ, dueño de la empresa PESCADOS ZALACAÍN.