El mayor sueño de la Humanidad está a punto de ser desvelado. Las tablillas halladas en las ruinas de la antigua Babilonia contienen símbolos cuneiformes que esconden la clave genética de la inmortalidad.

La revelación de ese secreto supondría el fin de la influencia de la Iglesia, y un poderoso grupo denominado Los Pretorianos de las Sagradas Escrituras cruzará todos los límites para evitarlo. Así, cuando un expolicía y una científica intentan descifrar las reliquias, se ven arrastrados a una carrera por toda Europa, en la que el asesinato y la traición forman parte de las reglas del juego.

Lo que prometía ser el sueño cumplido de los hombres, puede convertirse en una auténtica pesadilla para el género humano. Solo una persona puede ayudarles a desentrañar el misterio: el mismísimo Papa.

¿Pero qué tiene que ver un hombre de Dios con tablillas de arcilla sumerias y los dioses paganos de Babilonia?

Uwe Schomburg

El código de Babilonia

ePub r1.0

Titivillus 20.03.2018

Título original: Der Babylon code

Uwe Schomburg, 2008

Traducción: Julio Otero Alonso

Editor digital: Titivillus

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A mis hijos

«¿Cuánto he de amar?; ¿cuánto he de odiar?

¡Si solo hay vida si se deja vivir!»

Johann Wolfgang von Goethe

La presente historia es en su totalidad ficticia. Asimismo, todos sus protagonistas, antagonistas o demás personajes, así como todas las acciones y comentarios aquí descritos, son producto de la imaginación de su autor. También la descripción, los diálogos y las acciones relacionadas con sus personajes e instituciones históricas y contemporáneas corresponden a la fantasía del autor, aun cuando correspondan a un modelo real y se inspiren en hechos reales.

El papa Benedicto XVI se pronunció a comienzos de septiembre de 2006 en su residencia de verano de Castelgandolfo sobre la cuestión de la «Creación y Evolución».

Según la última doctrina de la Iglesia católica, «creer en Dios» y «evolución» no son dos conceptos que se opongan entre sí, aun cuando en el seno de la Iglesia exista una fuerte oposición al respecto.

Uno de los participantes en dicha disertación declaró públicamente: «Creo que aún no ha llegado el momento para que se produzca una alianza entre filósofos y científicos —citando a continuación a Friedrich Schiller—: Haya pues enemistad entre vosotros, pues la alianza aún es demasiado temprana. El momento de encontrar la verdad será cuando os separéis durante vuestra búsqueda».

¿Qué motivaría al papa a abordar este tema?

¿Existiría alguna razón?

LIBRO PRIMERO
EL DESCUBRIMIENTO

«Ha llegado la hora de despertar de nuestro sueño».

Reglas de San Benito

Capítulo 1

Imperio Otomano

Distrito de Mesopotamia, 1916

Babilonia.

Qué sonido tan embriagador. Miles de años de existencia humana resuenan en estas cuatro sílabas. Grandeza, poder, conquista y destrucción; poderosas murallas y reyes guerreros; las leyes de Hammurabi y la construcción de la Torre de Babel.

Nada de eso era visible ya. Tan solo montañas de escombro.

La grandeza de antaño se había derrumbado por completo, piedra a piedra, hasta convertirse en polvo.

Karl Steiner y Albert Krüger estaban en cuclillas sobre la colina cuadrada de escombros denominada Babil, que delimita la parte norte de la antigua Babilonia.

Incluso el simple nombre de esta colina recordaba el poder y la belleza que otrora ostentaba Babilonia. Babil se asomaba de forma abrupta a través de sus taludes escarpados a una altura considerable desde la llanura, estirándose hasta alcanzar un cuarto de kilómetro. Su superficie arcillosa estaba completamente resquebrajada, sembrada de pozos y galerías, al igual que el resto de Babilonia.

Desde tiempos de los romanos, los ladrones habían excavado zanjas en toda la zona para robar los ladrillos cocidos de arcilla. Había transcurrido bastante tiempo desde que se les hubo adjudicado un nuevo uso en casas, almacenes de trigo y diques de los pantanos; por el contrario, los ladrillos que no se cocieron, hacía mucho tiempo que se habían convertido en pasto del calor, el sol y el agua. Se destruyeron. Eran escombro.

Steiner percibía su propio sudor. Faltaba poco para el ocaso del sol. Sin embargo, el aire continuaba centelleando por el calor, y el Éufrates —actualmente, tan solo un riachuelo—, no aportaba ningún relente.

A pesar de su fina ropa, apta para el desierto y compuesta por un pantalón y una vestimenta superior alargada, condujeron desde Bagdad bajo un sol abrasador a través del desierto. Habían requisado uno de los pocos camiones de los que disponía, todavía en buen estado, el Sexto Ejército Otomano estacionado en Bagdad. El Opel, de tres toneladas de peso, se encontraba detrás de la colina, lo suficientemente alejado de las excavaciones para permanecer oculto.

«Sentir por última vez, a través del viento del desierto, el aliento de la grandeza de antaño —pensaba Karl Steiner— dejar que aparezcan de nuevo ante la ilusoria mirada, los palacios y las murallas…».

Era incapaz de resistirse ante esta fantasía.

Su postura en cuclillas hacía que se fundieran en mitad de las zanjas y los precipicios de la colina. Era imposible localizarles desde la distancia. Sin embargo, ellos sí que podían divisar los restos de la antigua ciudad de reyes, anticipándose a cualquier movimiento ajeno.

Tan solo el desierto pardo y gris se alargaba hasta la lejanía, viéndose interrumpido solamente por un cinturón verde de palmeras datileras a ambas orillas del Éufrates. El cauce del río se encontraba apenas a un kilómetro al oeste de la colina; desde el noroeste se acercaba en dirección a la ciudad para describir después un ligero acodamiento hacia el oeste, y fluir finalmente a través de las ruinas en dirección sur. Las palmeras datileras crecían a ambas orillas del río, adentrándose aproximadamente medio kilómetro en el paisaje circundante. Después de eso, el propio desierto se encargaba de forma abrupta de dar por finalizada esta verde maravilla.

Las palmeras tapaban la vista hacia el pequeño pueblo de Kweiresch, lugar en el que el jefe de excavaciones alemán, Robert Koldewey, había instalado la base de la expedición en la parte norte del pueblo.

A unos dos kilómetros al sur de su posición, junto al palacio, se encontraba la segunda colina más célebre de la antigua Babilonia. El Kasr no se alzaba a tanta altura como el Babil, pero era unas cuatro veces más grande y albergaba precisamente el lugar en el que se habían excavado las ruinas pertenecientes a los palacios reales. Allí se ubicaba el centro derruido del imperio, tan poderoso en el pasado. Allí se encontraba Irsit Babilón, la plaza de Babilonia; o Bab Ilani, el portal de los dioses, que da entrada al santuario más grande y famoso de Babilonia: el templo del dios Marduk.

Apenas a un kilómetro al sur del Kasr, se erguía a unos veinticinco metros de altura el monte Amran, que recibe su nombre del santo sepulcro islámico, Amran Ibn Ali, que significa del hijo de Ali, al cual alberga en él. Esta colina era la más alta de toda la antigua ciudad de Babilonia, ubicándose en la llanura Sachn, donde también se encontraban los restos del Etemenanki: la Torre de Babel.

«Los tiempos van cambiando —le había explicado Robert Koldewey a Steiner, el estrafalario jefe de excavaciones alemán, durante otro recorrido anterior—. Sachn no significa otra cosa que “sartén” y describe el carácter del terreno como llanura. ¡No nos olvidemos que en tiempos de máximo esplendor de Babilonia, conformaba el recinto sagrado del templo! Detrás de sus murallas, se encontraban la Torre de Babel y el Templo de Marduk. ¿Y al día de hoy? Los restos del templo de Marduk están enterrados debajo de una profunda capa de escombros en el monte Amran; de la Torre se conservan todavía algunas zanjas de sus cimientos repletas de agua subterránea; y una carretera que sirve de nexo entre dos pueblos atraviesa el otrora considerado lugar santo».

«Así es —pensaba Steiner—, nada es eterno. La más famosa de entre las ciudades de Oriente; completamente destruida, tanto, como apenas ningún otro lugar. Olvidados su dios y sus reyes: sus palacios se han convertido sencillamente en escombro».

A cada paso que daba, la arena del desierto remoloneaba debajo de sus zapatos. Levantó la cabeza y miró hacia Albert Krüger, quien divisaba el desierto pardo y gris en dirección este, donde apenas a cincuenta kilómetros de distancia, se encontraba la antigua ciudad de los reyes, Kish, a partir de la cual nació el reino y que también reclamaban los regentes de Babilonia.

Steiner creía ver por un momento, a través de los centelleos del calor del desierto, ejércitos de guerreros salvajes, fastuosos palacios abigarrados de oro y piedras preciosas, y la gran masa de caras grises que conformaban las personas anónimas que habían muerto bajo el yugo milenario del reino. Era un espejismo. Cerró por un instante los ojos, apartó la cabeza, y las imágenes se borraron con la misma rapidez con la que habían aparecido.

En el Oeste, donde merodeaban pequeños grupos de beduinos, y desde donde solían aparecer atravesando el desierto una y otra vez para atacar los enclaves de la excavación, el sol ardiente se iba derritiendo en la arena del desierto, y las primeras sombras violetas le proporcionaban una plasticidad cada vez mayor al paisaje de ruinas.

Se acercaba el momento. Karl Steiner avisó de ello a Krüger con un manotazo en el hombro. Se incorporaron y descendieron erguidos de la colina. Una vez en la explanada, se apresuraron en alcanzar el cinturón de palmeras datileras para marchar bajo su protección en dirección al Kasr.

—¿Crees que vendrán? —murmuraba Albert Krüger. Era una cabeza menor que Karl Steiner; enjuto y nervudo, tenía los ojos claros y la mirada despierta, y era tan desconfiado como un chacal.

—Ya veremos.

El silencio se vio interrumpido de repente por un ruido procedente de la arboleda de dátiles.

—Psst —refunfuñaba Steiner. Una planta de bombeo de agua, tan antigua como la mismísima Babilonia, mantenida en funcionamiento por un toro, bombeaba el agua procedente del Éufrates a través de una manguera de cuero hacia los canales de irrigación que desembocaban en los campos situados a mayor altura. Sin riego, allí no crecería ni un solo fruto. La soga que se encontraba al final de la manguera de agua recorría dos troncos de palmera sobresalientes, en cuya punta había fijado un rodillo, causante de tal crepitante sonido.

—Hemos de tener cuidado. No la caguemos —espetó Krüger, moviéndose aún con mayor sigilo a través de la maleza.

Krüger se movía desde hacía años entre la zona fronteriza con Persia, recorriendo incluso los montes Zagros y el antiguo Imperio Elamita[1]. Como agente secreto de Su Majestad, el káiser Guillermo II, intentaba contrarrestar la influencia de los británicos, quienes cerraban acuerdos proteccionistas con cada uno de los jeques tribales de la región, aun cuando sus zonas de influencia formaban parte del propio Imperio Otomano.

Los británicos acababan de sufrir una severa derrota. Después de que en 1915 el Imperio Otomano hubiera entrado en la Primera Guerra Mundial y formando parte del bando de las Potencias del Eje, los británicos habían penetrado con un ejército expedicionario hasta Basra, intentando conquistar Bagdad desde allí. Pero Kut-al-Amara había capitulado el 29 de abril de 1916 tras largos meses de asedio. Y el general Townsend había caído prisionero junto con otros trece mil soldados, en su mayoría hindúes.

Karl Steiner estaba acuartelado en Bagdad y era oficial de comunicaciones para la embajada alemana en Estambul y las fuerzas militares otomanas, que hasta hacía unos pocos días todavía eran comandadas por el mariscal de campo prusiano Colmar Freiherr von der Goltz. Desde abril de 1915, el barón, que en 1909 casi se convierte en canciller del Reich, estaba al servicio del Imperio Otomano, comandando las fuerzas militares otomanas de Mesopotamia y Persia; y eso, después de haber influido de manera decisiva en la gran reforma militar otomana un cuarto de siglo atrás, convirtiéndose así en el extranjero más distinguido de todo el Imperio Otomano.

Pero Goltz-Pasha[2], como solían llamarlo, había muerto. Diez días antes de la gran victoria había perecido a consecuencia del tifus que contrajo durante la visita a los heridos en un hospital militar.

Steiner había llegado a Bagdad cinco años antes que Goltz-Pasha y desde entonces llevaba observando de cerca cualquier actividad sospechosa de los británicos. Los agentes de la Compañía de las Indias Occidentales se hallaban repartidos por todo el país, y eran muchos los arqueólogos que viajaban por Arabia y Persia, de los que más de uno se dedicaba, a su vez, al espionaje.

«No le quite el ojo a nuestras excavaciones en Babilonia —fue la consigna por parte de la embajada alemana—. ¡Al menos estos hallazgos sí serán enviados a Berlín!».

Desde hacía más de siete décadas, los cazatesoros se dedicaban a revolver la tierra y a enviar los hallazgos a los grandes museos del mundo. La arqueología, por cierto, no era ninguna ciencia, más bien un desenterramiento y pillaje sin control por parto de unos aventureros, que no ansiaban otra cosa quo no fueran riquezas y reconocimiento en su propia patria a través de sus tesoros.

Los hallazgos arqueológicos que se agolpaban en el Museo Británico o en el Louvre eran cada vez más numerosos. El Reich alemán no quería que sus museos fueran menos, y apoyaba sobre todo las excavaciones en Assur y Babilonia. Sin embargo, la guerra comenzaba a dificultar el envío de los tesoros excavados. Robert Koldewey y su expedición llevaban excavando en Babilonia desde hacía diecisiete años, sin descanso, tanto en verano como en invierno, y los hallazgos comenzaban a amontonarse en el almacén.

Había llegado el momento de desmontar el campamento. «A pesar de la derrota de los británicos en Kut-al-Amara», pensaba Steiner. Mesopotamia era una de las provincias más desatendidas de todo el Imperio Otomano, y tan solo era cuestión de tiempo que cambiara su sino. Egipto constituía prácticamente una provincia británica, y T. E. Lawrence[3] estaba realizando una gran labor en su propósito de amotinar a los jeques árabes. La política otomana escondía demasiadas sorpresas, y Bagdad se encontraba demasiado lejos de Estambul para defenderla de manera efectiva a largo plazo.

Albert Krüger y él habían desarrollado un plan que debía asegurarles su supervivencia. Querían desaparecer del mapa antes de que la bala que estuviera destinada para ellos abandonara el cañón de su fusil.

Ascendieron el Kasr por el noroeste y posaron sus pies sobre los restos de la amplia calzada que les llevaba a la Puerta de Istar[4].

Sin embargo, de la magnificencia del pasado ya no quedaba nada. Ni una sola columna en relieve como en Grecia; ni un solo resto de algún templo como en Egipto o Persia. Tan solo ladrillos de arcilla; cocidos, sin cocer, mezclados con caña, y en ocasiones, cubiertos por el asfalto.

En algunas zonas se podía observar todavía el revestimiento de ladrillos recubierto por el asfalto, el cual había servido como base para el monumental empedramiento por medio de la piedra labrada. Cada una de esas piedras llevaba en uno de sus laterales una inscripción que hacía referencia a su constructor, Nabucodonosor II, bajo cuya regencia, Babilonia se había convertido de nuevo, tras una fase de declive, en uno de los imperios más poderosos de su tiempo.

«Marduk, Señor, dona vida eterna», rezaba al final de cada piedra labrada.

Continuaron con la marcha; a su derecha se situaban los restos del palacio exterior y el fuerte norte. Después de ascender por una escombrera más reducida, se encontraban en las inmediaciones del lugar en el que se había excavado la Puerta de Istar.

El lugar se asemejaba a un paisaje repleto de cráteres. Las excavaciones llegaron a alcanzar más de veinte metros de profundidad. Sin embargo, de la Puerta no había ni rastro porque todos los ladrillos habían sido numerados y transportados al almacén. A su derecha permanecían expuestos los restos del palacio real, delimitado mediante el muro interior de la ciudad situado en la parte norte.

Babilonia, en sus tiempos de máximo esplendor, era una ciudadela con dos recintos amurallados. El grosor de la muralla exterior era de casi ocho metros, y a una distancia de doce metros, otro muro interior, con una anchura de casi seis metros, ofrecía protección adicional. Cada cuarenta y cuatro metros había a ambos lados una torre, fortaleciendo de este modo aún más la muralla de la ciudad. Sus fortificaciones, con más de diez metros de altura, eran consideradas en la Antigüedad prácticamente inexpugnables. Dos carros de guerra, uno al lado del otro, hubieran podido rodar sobre su cresta.

A pesar de ello, Babilonia fue destruida; traicionada por los sacerdotes del templo del dios Marduk, quienes le abrieron las puertas al ejército persa.

—Ya vienen.

Albert Krüger los vio primero.

Eran como sombras en el crepúsculo.

Steiner viró la vista en la dirección que le estaba indicando Krüger. Al principio no era capaz de distinguir nada concreto entre las colinas de escombros, las cuales el mismo Koldewey, de profesión arquitecto, había amontonado personalmente junto con sus doscientos cincuenta trabajadores, día tras día, durante el transcurso de aquel verano tan abrasador e inhumano. Caña y arcilla. Desde el albor de los tiempos no se disponía de otra cosa para construir. No había piedras ni metales, apenas algo de madera.

Las estrechas vías del tren se retorcían como negras serpientes detrás de la montaña de desescombro o desaparecían en las hondonadas de las excavaciones. De repente, una silueta se escabullía desde una vagoneta hacia la siguiente escombrera.

Steiner le propinó un empujón a la espalda de Krüger y descendió desde su posición más elevada hacia las explanadas de excavación. Se puso de pie en medio de la planicie, mientras Krüger esperaba en la base de la colina.

El crepúsculo estaba a punto de oscurecer completamente el recinto de excavación. En pocos minutos sería de noche.

De pronto, dos figuras se separaron de las sombras de las escombreras y se aproximaron a Steiner. Vestían ropa de trabajo sencilla y oscura. Uno de ellos llevaba un pantalón con una vestimenta superior alargada; el otro, lucía un caftán. Ambos cubrían su cabello con un sencillo gorro redondo.

—Masa’ an-chair —murmuró Steiner, cuando el árabe se hubo colocado de pie delante de él—. Me alegro de verte, Abdulá.

—Masa’ an-nûr —respondió el compañero apostrofado de Abdulá, y su mirada se posó en Krüger, quien se acercaba lentamente.

Los dos árabes portaban un fusil. Se trataba de fusiles M87 del ejército turco, con un calibre de 9,5 mm. de la empresa alemana Mauser y con depósito tubular[5].

A Steiner le llamó la atención este detalle, pues no era común ver a los árabes con un arma tan moderna. Solían manejar normalmente fusiles de avancarga[6]. En cualquier caso, a estas alturas este detalle carecía para él de cualquier importancia.

—¿Cazando beduinos? —preguntó Steiner a Abdulá, saltándose de esta forma la pertinente ceremonia de salutación, la cual consistía en preguntarle al interlocutor por su salud.

—Uno nunca puede confiar en estar a salvo.

—¿No será que me temes a mí?

—Abdulá no le teme a nadie; pero eso ya lo sabes.

—¿Qué hay de los demás?

—O están en el pueblo, o siguen trabajando más al sur, en el recinto del templo, al que vosotros llamáis «Torre de Babel». Pero el agua subterránea no les está dando más que problemas.

Steiner asentía con la cabeza. Koldewey había soltado juramentos en más de una ocasión al comprobar que solo podía acceder a las ruinas neobabilónicas pertenecientes a la época de Nabucodonosor II, y no a las capas más vetustas de la ciudad de tiempos de Hammurabi, debido a que el agua subterránea se encontraba a un nivel demasiado elevado en esta región.

—¿Y qué pasa con los rezos? —preguntaba Steiner.

—Alá es misericordioso. Ya nos pondremos al día.

—Me hablaste de un tesoro.

—Y tú de una libra inglesa en oro.

Steiner conocía a Abdulá desde hacía años. El árabe era el capataz de un grupo de excavación. Su cometido consistía en ablandar la tierra, en tener los ojos bien abiertos para buscar y encontrar, mientras que otras tres personas de su equipo rellenaban los cestos de carga con los escombros, los cuales eran transportados a continuación por otros dieciséis portadores.

A Abdulá no le bastaba la paga diaria de cinco piastras como capataz. Por dinero suministraba, al margen de cualquier información acerca de las excavaciones, todo aquello de lo que se enteraba de sus parientes, en el pueblo, y en los alrededores con respecto a las actividades de los ingleses.

Steiner dependía de personas como Abdulá. Él, con su envergadura y su piel extremadamente clara, era fácilmente identificado como extranjero. Por otro lado, no se le daba bien el árabe. Él nunca hubiera podido mezclarse entre los nativos, como hacía Krüger.

—Enséñamela —los ojos de Abdulá se iluminaban por la excitación.

Steiner sacó un pañuelo blanco de la pequeña talega negra de cuero que colgaba de su cinto y dejó que la moneda de oro se deslizara sobre la palma abierta de la mano de Abdulá.

—En cualquier caso es mejor que el dinero otomano.

—¿Cuánto me vas a dar? —preguntó Abdulá mientras apretaba la moneda en su mano.

—Eso va a depender de…

Abdulá meneaba la cabeza con signos de confabulación.

—¡Tengo algo especial!

Encendieron antorchas.

Abdulá y su discreto compañero Kamal les guiaron por delante de enormes murallas de ladrillo. Acto seguido cruzaron los restos de los poderosos muros del interior de la ciudad y descendieron hacia el barullo que constituía la excavación de la fortaleza principal.

Las llamas de las antorchas proyectaban siluetas fantasmagóricas en las paredes de ladrillo al mismo tiempo que atraían a los insectos por enjambres. Steiner blasfemaba mientras dominaba su continuo impulso por apartar los demonios con sus manos.

—¿Adónde nos estás llevando? —preguntó con recelo cuando perdió la orientación en el laberinto de muros y estrechos pasadizos.

—Nabucodonosor escondió su botín, pero en ocasiones también lo exhibía —aleccionaba Abdulá entre risas—. En miles de años, no han cambiado tantas cosas. Los amos del mundo eran, y son, todos iguales. A los babilonios solo se les permitía admirar durante las campañas militares los tesoros saqueados que estaban destinados a sus ojos. Pero lo que te voy a enseñar ahora, todavía no lo ha visto nadie. Ya falta poco para que lleguemos.

Abdulá se reía a carcajadas, mientras Kamal permanecía complaciente.

Steiner se percató de pronto de adonde les estaba guiando Abdulá. Iban de camino hacia los mausoleos. Los únicos que había encontrado Koldewey durante las excavaciones.

—Pero si los mausoleos estaban vacíos —interfería mientras agarraba el brazo de Abdulá—. ¿Para qué vamos a ir?

Abdulá separó su brazo de una sacudida y se desvió de repente detrás de una esquina del muro para detenerse delante de una elevada pared de ladrillo. A continuación, apuntaba su antorcha hacia abajo para examinar el suelo. Después, comenzó a cavar en la arena con su pie derecho y a darle varias patadas.

Sonaba a hueco.

«Madera», pensó Steiner.

—Lo hemos enterrado aquí —susurraba Abdulá de manera cómplice a la vez que le hacía una señal a Kamal. Este le entregó a Abdulá su antorcha y comenzó a cavar con las manos en la arena hasta descubrir unos tablones de madera. Kamal apartó los tablones y abrió un agujero de un metro cuadrado.

—Hemos encontrado una tumba que no estaba vacía —Abdulá sonreía de oreja a oreja.

—Yo no lo creo —gruñía Steiner—. ¿Dónde? ¿Aquí?

—No. Cerca del templo, en el lugar al que los excavadores han designado en sus planos con «EP». Sin embargo, es aquí donde hemos escondido los hallazgos.

Con una sola pulsación, a Steiner se le disparaba la adrenalina por todas sus venas. «¿Realmente había algo que podía llevarse, algo que sirviera como colofón a su carrera como ladrón de tumbas?».

Babilonia llevaba siendo saqueada desde hacía miles de años. Todo el mundo sabía dónde se situaban las ruinas. Y a Koldewey le dio tiempo, durante largos años, a excavar aproximadamente solo la mitad de la zona. «Aún restaban miles de lugares donde se podía encontrar algo —pensó Steiner—. Sobre todo allí, donde el alto nivel de las aguas subterráneas había dificultado hasta la fecha los trabajos de excavación».

Mientras Kamal desaparecía en la fosa, Abdulá le acercaba las antorchas y las armas; y a continuación todos le seguían la huella a Kamal a rastras.

Se introdujeron en una cripta de reducidas dimensiones, construida con ladrillos cocidos de arcilla. El aire era seco y limpio. «No había ningún olor a moho —constató Steiner con satisfacción—. Las mejores condiciones de conservación posibles».

Abdulá les llevó hacia la esquina posterior derecha para que aguardaran allí de pie. A su señal, Kamal se agachó y tiró de un trozo de tela.

La arena del desierto caía lentamente y Kamal aparto la tela hacia un lado.

—¡Dios mío! —gritó Steiner, dejándose caer sobre las rodillas para manosear los objetos.

Había figuras de animales de oro, realizadas en miniatura y filigrana, algunos medían apenas algunos centímetros. Había también joyas con incrustaciones de lapislázuli, figuras tanto masculinas como femeninas, cilindros de impresión finamente grabados, bandejas para las ofrendas fabricadas en oro repujado. Steiner pudo observar diferentes joyas elaboradas con corales, zafiros y marfil, colgantes con perlas, estatuillas de dioses y ofrendas en diferentes tamaños; y un clavo[7] de bronce en forma de figura y con el texto de fundación grabado en él, el cual acompañaba siempre al primer material que se utilizaba para la construcción de un templo.

«Increíble, inconcebible».

Sus manos se deslizaban como poseídas sobre los objetos, magreando cualquier hilo de oro y remache, acariciando cualquier soldadura a su paso. Al lado de las joyas había trece tablas con escritura cuneiforme y tres huesos pardos, que Steiner apartó hacia un lado.

Su sistema nervioso parecía fundirse por completo en la yema de sus dedos. El oro repujado estimulaba sus terminaciones nerviosas y enviaba sensaciones de gozo a cada fibra de su cuerpo. Al mismo tiempo que acariciaba el tesoro, gemía con deleite, como si acabara de acceder al reino de los cielos.

Transcurrida una pequeña eternidad, se soltó su mano derecha, que comenzó a cavar en la arena al lado de las riquezas. «¿Habría aún más?».

—Eso es todo —adelantó Abdulá con toda tranquilidad, pero con un gruñido final en su voz.

Steiner volvió bruscamente la cabeza, como si acabara de escuchar el silbido de una víbora del desierto y su mirada se topó con los ojos de Krüger, quien dejó caer su antorcha.

Kamal continuaba portando sendas antorchas en ambas manos: un error que le costaría la vida. Un objeto, del mismo grosor y oscuro color de un tubo de caña volaba directo a su pecho.

La daga curva ennegrecida en el puño de Krüger, que no era otra cosa que un clavo grande de carpintero con una corcheta en uno de sus extremos, se clavó en el cuerpo de Kamal, justo al lado del esternón, traspasando su corazón.

Kamal gimoteaba y Abdulá, a quien se le erizaba el vello de la nuca, levantó con rapidez el fusil.

Había realizado el movimiento hasta la mitad, cuando detrás de él se irguió una sombra hacia las alturas. El brazo izquierdo de Steiner rodeó su cuello, tirándole hacia atrás.

El dedo índice de Abdulá se resbaló del gatillo.

La cara de Krüger se había contraído delante de él, convirtiéndose en una mezcla de codicia, odio, sed de sangre y locura. La caricatura se abalanzó hacia él, y Abdulá se vio sacudido por un dolor penetrante.

La daga curva hacía presa de su siguiente víctima.

LIBRO SEGUNDO
EL REGRESO

«Las trazas del corazón humano son malas desde su niñez».

Génesis

Capítulo 2

El Vaticano, finales de mayo de 2005,

noche del martes al miércoles

«Lo primero que vio fue el cayado —de inmediato, el pensamiento le llevó a que se trataría de un báculo pastoral—. Pero este era diferente. Era sencillo, carecía de su recubrimiento en oro, tampoco contaba con tallados en marfil ni con la característica concha de caracol que se suele ver en la parte superior del báculo obispal».

«Era recto, pero no tanto como un báculo fabricado con herramientas» —pudo observar pequeños nudos en varios lugares, en los que diferentes brotes querían haberse convertido en ramas, pero que, por el contrario, habían sido seccionados.

«La vara era lisa, enigmáticamente lisa. Sobre todo en la parte superior, justo antes de su curvatura. En el mismo lugar donde lo sujetaba siempre la mano, después de millones de veces, la superficie era tan lisa como si de un diamante pulido se tratara. Un diamante negro. Pues la suciedad de la mano había ennegrecido el bastón en ese preciso lugar».

«No podía ser el báculo de un obispo —pensó—. Las manos de un obispo no estarían sucias».

«Por lo demás, el bastón era de un color gris oscuro, sin corteza, más seco que el corcho, y tintado por la lluvia y el sol».

«Posado de pie en la tierra, le podía llegarle quizás a un portador de mediana estatura hasta la frente, pero sin superarlo. Más abajo, en su extremo recto, donde un obispo nunca cogería su bastón, finalizaba en una punta metálica. La curvatura superior del bastón, en lugar de la concha de caracol, estaba provista de un gancho, ideal para rodear las patas traseras de los animales».

Entonces vio al hombre que portaba el báculo en su mano. «Efectivamente, se trataba de un hombre de mediana estatura». Lo sabía. Ya lo había visto más de dos docenas de veces. ¿O habían sido incluso más?

¿Qué importancia tenía?

No sabía responderse a sí mismo.

«El hombre llevaba ropajes sencillos y decolorados, tejidos con la lana de los animales. Su calzado era fuerte, y sobre la cabeza llevaba un sombrero abollado de paja de ala ancha».

«La cara del hombre era magra, al igual que toda su figura. Muchos sacrificios y esfuerzos físicos habían menguado al hombre, quien se encontraba erguido de pie bajo los rayos del sol y sobre una roca cárstica, donde en pocos lugares crecía la seca hierba. Su tez estaba bronceada y acartonada por el sol —le resultaba imposible calcular la edad del hombre—. De la piel situada en los fuertes antebrazos y manos brotaba un oscuro vello, casi tan espeso como la lana de los animales».

La imagen se ampliaba, y el papa vio el rebaño de ovejas. Como de costumbre.

«Los animales no se encontraban cerca los unos de los otros, pastaban ampliamente diseminados por toda la zona rocosa en busca de un rico pasto».

«El hombre se apoyaba en su báculo, dirigiendo con sus manos el peso de la parte superior de su cuerpo hacia la parte recta del bastón y presionando su extremo redondeado de forma oblicua hacia delante en el suelo».

«Se encontraba de pie sobre una pequeña prominencia rocosa por encima del rebaño, desde la que disponía de una buena panorámica sobre el terreno. A pesar de ello, el hombre no tenía a todos sus animales ante sus ojos. Algunas rocas de gran tamaño le bloqueaban la vista, y cuando uno de sus animales desaparecía detrás de una, ya no le era posible verlo».

—¿Dónde está tu perro? ¡Vigila tu rebaño! —gritó.

Pero el pastor no podía oírle.

Escuchaba el aleteo. «Fuerte, poderoso, en lugar de acelerado; tranquilo y decidido», como siempre.

«Sin embargo, el pastor no se movía. Permanecía en su postura como si no le interesara su rebaño».

«¡Era imposible que el pastor no lo viera! ¡Pero si él también lo estaba viendo!».

«Primero un punto en el cielo, de repente gigantesco. Las garras sobresaliendo de sus fuertes patas —podía ver de forma sobredimensionada el pico amarillento y los ojos voraces del cazador anunciador de la muerte—».

«Fue entonces cuando las garras situadas en las patas estiradas se clavaron en el cráneo del cordero. El águila dio una voltereta, tirando consigo el cordero al suelo, pero no lo soltaba. El ave luchaba con aleteos lentos y fuertes contra el peso situado entre sus garras; despegó, pero se hundió de nuevo hacia el suelo, cuando el cuerpo de su víctima daba respingos mientras luchaba por su vida, dificultándole al ave rapaz la ascensión».

«Ambos cayeron al suelo. El pico curvo del águila picaba los huesos situados entre sus garras».

«El hombre no se movía de la roca».

«Y el ave se elevó con aleteos pesados del suelo. La presa aprisionada entre sus garras ya no se movía. En cuestión de segundos, el águila ganó altura y desapareció».

—¡La culpa le pertenece al pastor!

* * *

El papa Benedicto, bañado en sudor, se irguió en su lecho. Su corazón latía a una velocidad endiablada, y sus pensamientos ya se habían posado de nuevo en el error que posiblemente había cometido. El sueño le recordaba una y otra vez su misión.

Con su mano, palpaba en busca del interruptor y tuvo que afanarse no sin esfuerzo para salir de la cama. Se echó agua desde una garrafa en un vaso pulido de cristal, y bebió con avidez.

El frescor le sentó bien. El agua recorrió su garganta como si del cauce seco de un río se tratara. Aguardó hasta que comprobó que su latido se había tranquilizado.

Aún le faltaba acostumbrarse a las nuevas estancias privadas ubicadas en el tercer piso del Palacio Apostólico, construido por Domenico Fontana en el siglo XVI, bajo los papados de Pío V y Sixto V.

El papa se introdujo en la pequeña capilla privada, que formaba parte de los aposentos privados y aún estaba dispuesto del mismo modo en el que lo había abandonado su antecesor.

En el centro de la estancia, sobre el suelo de mármol abigarrado de dibujos, descansaba una alfombra sobre la que a su vez se encontraba una silla con el respaldo en hierro. El techo estaba decorado con pinturas vítreas, vivas de expresión, las cuales tenían su prolongación en la zona del altar a través de una estrecha tira, llegando hasta el suelo. En las paredes laterales, había seis taburetes de madera oscura, cuyos asientos estaban tapizados con tela clara.

La habitación finalizaba en una media luna con un pequeño altar sobre el que se encontraban erguidas seis velas. La imagen del calvario de Jesús en la Cruz se iluminaba sobre un fondo rojo claro.

El papa se arrodilló delante del altar y se santiguó. A continuación, se elevó de nuevo para sentarse en uno de los taburetes, situado más próximo al altar en la pared izquierda. Agotado, apoyó la cabeza contra la pared.

Su antecesor había implorado siempre el consejo directo del Señor, así como su ayuda, una y otra vez. Pensaba que el Todopoderoso podía intervenir en nuestro mundo tangible.

Al día de hoy comprendía a su antecesor bastante mejor que hacía algunos años. No se sentía capaz de realizar la enorme tarea él solo. Tampoco sentía mayor deseo que no fuera el de recibir el consejo del Señor sobre esa cuestión.

Sin realizar otro ademán, se incorporó y se arrojó con los brazos estirados hacia los lados delante de la imagen del Señor y sobre el frío suelo de mármol.

Necesitaba su consejo.

—¡Ayuda! —suplicaba.

«Y fuerza».

«Pronto».

Los sueños se repetían cada vez más, cada vez con mayor ahínco.

Y ahora, él era el pastor.

Capítulo 3

Múnich, noche del miércoles

«Aún quedan exactamente quince minutos».

Sonaba su móvil.

—¿No te puedes esperar? Si ya estoy aquí, Ina —comunicó Chris a través del micrófono de los auriculares. Su voz, ligeramente áspera, sonaba entre burlona y sosegada.

Un grito de júbilo acababa de explotar en su oído derecho. Ella se había quedado en la empresa, había esperado a que el encargo llegara a buen puerto.

Chris arrugó la cara. Su alegría desorbitada le exasperaba en ocasiones, como ahora, cuando consideraba que estaba exagerando. «Pero todos tenemos nuestras manías», pensó sonriendo.

—Ina, si solo es el final de otro encargo más.

Ella era el alma de su pequeña empresa; en todo momento estaba disponible, con su voz al teléfono se metía en el bolsillo a cualquiera que llamara. Ella sola manejaba todo el papeleo.

—Yo también tengo buenas noticias —dijo con voz meliflua—. ¿Quieres escucharlas?

Ella era así. Él demandaba dedicación plena; y ella se lo devolvía con creces. Ina tenía casi los cincuenta, vivía sola y se dedicaba en cuerpo y alma a su trabajo. Después de largos años al lado de un marido alcohólico, tras la muerte de este, buscó refugio en el trabajo. Chris sabía que era una joya.

—Ahora mismo, en cuanto estos valientes me hayan dejado entrar. ¿Serás capaz de aguantarte un poco más?

—Si tú supieras… bueno… Pero no te dejes vencer por la curiosidad —y colgó el teléfono.

Su destino estaba cerca de Múnich, bien resguardado y apartado de las principales vías de comunicación, rodeado de altas vallas metálicas. Detrás, unos poderosos árboles se erguían hacia el cielo nocturno. La verja de la entrada permanecía cerrada mientras dos coches todoterreno de una empresa de seguridad hacían guardia delante de ella.

Cuatro hombres de uniforme oscuro clavaron la vista en él cuando paró.

Bajó la ventanilla.

—Soy el hombre, a quien está esperando el Jefe —le avisó Chris a la montaña de músculos que se había alzado al lado de la ventanilla de su coche—. Traigo aquello que hará que esta noche sea un auténtico éxito.

Siguieron dos minutos de llamadas por radio, y a continuación se abrió la verja.

Accedió con su coche por un camino empinado y cubierto por un techo de hojas de vetustos castaños, tilos y robles, al final del cual, después de unos cien metros, se encontraba el edificio principal.

El edificio, de aproximadamente veinte metros de largo, centelleantemente iluminado, se mostraba desafiante con su fachada clasicista. En su aparcamiento, había estacionados en torno a unos treinta coches de lujo. Chris aparcó debajo de un poderoso castaño, y a continuación llamó a Ina.

—Date prisa; tengo que entrar a finalizar el encargo. ¿Tienes un nuevo trabajo?

—Ha llamado el Conde. Ha confirmado el encargo a partir de mañana.

—¿De qué se trata esta vez? ¿Llevarle la ropa sucia a su casa? ¿O transportar la imitación barata de una obra de arte?

—Te ha reservado para casi una semana —en la voz de Ina, se denotaban las hormonas de la felicidad.

—Eso ya lo había dicho. ¿Y dónde se ha metido? —el Conde era un apodo que le había puesto Chris a uno de sus mejores clientes. El hombre era marchante de antigüedades, vivía entre Suiza y Toscana. Era rico, inmensamente rico, y se había encaprichado por Chris.

Su primer encargo, como empresario autónomo, consistió en un porte para el Conde. Desde entonces, Chris no paraba de recibir de forma regular trabajos bien remunerados por su parte. El último, hacía medio año: había viajado detrás del Conde para llevarle un pequeño paquete a Dubai, donde el ágil sesentón se alojaba en uno de los hoteles más exclusivos.

El hotel resultó ser un punto de reunión de la economía y las altas finanzas. El Conde había estado negociando con varios amigos árabes durante dos días enteros; la joven directora general del hotel, procedente de Múnich, había supervisado personalmente el perfecto servicio. Junto con Antonio Ponti, su guardaespaldas, Chris había acompañado al Conde sin soltar el paquete de la mano hasta que se llegó a un acuerdo al caer la noche del segundo día.

—Enhorabuena —le había felicitado Chris—. Está satisfecho, según parece, ha hecho un buen negocio.

—Al contrario. No he ganado ni un céntimo. Les he devuelto algo, que en cualquier caso ya era suyo. Hemos negociado sobre dónde y cómo lo van a exponer.

—Yo no lo entiendo.

—No importa. Cuando llegue el momento, tal vez se lo explique —le contestó el Conde.

La voz de Ina le separó de golpe de sus pensamientos.

—¿Me estás escuchando? Ha alquilado un coche para ti. No tienes más que recogerlo.

—Una vez más no podré disfrutar de ningún día libre. Tenía la esperanza de que lo anulara o retrasara.

—Eso no nos lo podemos permitir. Aún me debes medio sueldo del mes pasado. Además, ya ha pagado. Hoy mismo hemos recibido el dinero. Un tío increíble —Ina se echó a reír tímidamente, porque sabía que su comentario sobre el sueldo le molestaría. Ella era consciente de lo mucho que se sacrificaba para pagarle puntualmente su sueldo completo—. Pero eso no es suficiente para ser honesto…

Él guardó silencio durante un segundo.

—Ahora voy por nuestra bonificación. Vete ya a casa.

Chris finalizó la conversación, cogiendo los dos pequeños paquetes del asiento de atrás, por cuyo contenido había viajado por medio mundo. A continuación, se bajó del coche.

* * *

«No está nada mal —pensó Susan Achternbusch cuando entró Chris—. Delgado, fuerte, pero aun así grácil de algún modo, algo más de un metro ochenta, cabello denso y oscuro con un peinado corto y moderno a los lados. Movimientos ágiles y concisos, y más o menos de su edad. Tan solo el bigote y su sonrisa descarada, le molestaban».

Susan Achternbusch, que tenía treinta y cinco años, y desde hacía tres dirigía el servicio de eventos del consejo de dirección, estaba esperando en el hall de recepción de cuatro metros de altura del que disponía la residencia, propiedad de la empresa, la cual la había adquirido hacía año y medio expresamente para el presidente del consejo y su mujer como lugar de descanso.

Dos guardias de seguridad acababan de escanear a Chis con un detector portátil en busca de objetos metálicos. Él, entre tanto, permanecía con los dos paquetes sujetos y los brazos en alto a la vez que echaba una ojeada examinante a su alrededor.

—Zarrenthin —salió de su voz ligeramente áspera para presentarse a sí mismo, una vez se hubo colocado de pie delante de ella. «Impresionante», sus ojos gris azulados se posaron por un segundo en su esbelta figura cuyo oscuro vestido la resaltaba todavía más, para deslizarse con rapidez por toda la habitación, absorbiéndolo todo. Y todo ello sin ningún tipo de rubor, sino de forma descaradamente curiosa.

A los lados del hall discurrían los despachos, mientras que las habitaciones privadas se ubicaban en la parte superior. Sobre el laboriosamente restaurado suelo de mármol, adornado con motivos romanos, descansaban valiosas alfombras persas, y los muebles imperiales provenían seguramente de los comerciantes de arte más afamados.

—Me ha hecho sudar de lo lindo, presentándose aquí en el último minuto —ella no le prestaba atención a su descarada curiosidad mientras analizaba su oscura tez—. ¿Parece que no ha desaprovechado la ocasión para tomar el sol, perdiendo de esta forma el avión?

—Es moreno natural —él, divertido, soltó una carcajada. Los pliegues que aparecieron alrededor de sus ojos, al reírse, le hacían aún más simpático, y el bigote recortado sobre sus labios carnosos parecía ya no molestarle a ella—. Alégrese. He llegado a tiempo y tengo aquello por lo que su corazón suspira.

De nuevo salió a escena esa sonrisa optimista y triunfal en su cara ligeramente angulada, disipando la sobria tenacidad que transmitían su fuerte barbilla y su nariz aquilina.

Susan estaba confusa; le resultaba imposible catalogarlo. Ya al teléfono había sido capaz de negociar con habilidad la bonificación, cuando el vuelo reservado por la empresa había sido anulado por motivos técnicos. Se vio obligado a buscar una alternativa para poder estar allí en esos mismos instantes.

De repente se formó mucho ruido detrás de ella.

La mirada de él se trasladó de inmediato en dirección al nuevo estímulo. Susan Achternbusch se percató de la existencia de pequeñas motas amarillas en su iris, cuando en sus oídos retumbó la voz del Jefe.

—¡Es medianoche! ¿Dónde está el broche de oro a nuestra velada? ¡Susan!

—¡Aquí! —gritó, girando.

El Jefe se dirigió a ella. Enorme, colosal, una montaña de hombre en un esmoquin perfectamente entallado.

—¿Usted es el emisario? —espetó sin quitar el ojo de los dos pequeños paquetes.

—Sí, soy el porteador.

El Jefe soltó una carcajada, y sus garras cayeron sobre los hombros de Chris y Susan Achternbusch.

—Un largo vuelo, ¿no? —preguntó, mientras pasaba revista al traje arrugado de Chris. A Herbert Scharff le llamaban en la empresa sencillamente Jefe, después de que un año y medio antes, se hiciera cargo de la cadena moribunda de grandes almacenes como presidente del consejo de dirección, catapultándola de nuevo hacia la franja de beneficios, después de imponer ante sus detractores la adopción de una brutal reestructuración de saneamiento.

Miles de puestos de trabajo habían sido sacrificados. Los accionistas le aplaudían, mientras le odiaban los empleados despedidos.

Hoy era la noche en que se festejaba su éxito y la subida vertiginosa de la cotización en bolsa durante las últimas semanas. Por todo ello, el Jefe reclamaba un premio muy personal.

—He venido a verle directamente del aeropuerto; no quería estropearle la sorpresa.

—Está bien, joven —gruñía Scharff impacientemente. Se abrió paso entre Chris y Susan Achternbusch, llevándoselos al salón con sus manos rollizas sobre sus hombros.

—Que no se te caigan —le murmuró a Chris, cuando entraron en la estancia—. Y compórtate, de lo contrario…

* * *

La sala estaba abarrotada de gente en ropa de gala. Chris calculó una cantidad de cien personas, que se giraban hacia ellos paulatinamente unos tras otros.

A la izquierda, al lado de la entrada se había colocado el bufé y el bar y, al otro lado de la sala, tocaba una banda sobre una pequeña tarima. La zona de baile, situada adelante, estaba repleta. Las mesas, festivamente adornadas, recorrían paralelamente toda la pared interior de la sala situada en el lado derecho de la entrada.

Scharff le dirigió en dirección a la tarima. Las puertas situadas en la parte izquierda en dirección al jardín estaban abiertas, y en la terraza resplandecientemente iluminada, los invitados disfrutaban enfrascados en sus conversaciones al relente de la noche.

—¡Entrad! —gritó Scharff en dirección a la terraza mientras continuaba marchando hacia la tarima.

Chris observó caras que le parecían familiares. Políticos, artistas, gente cuyos retratos decoraban las coloridas páginas de los medios. Dividió a las personas presentes en dos grupos. Por un lado, estaban aquellos que a través de sus ademanes, gestos y mimos reflejaban lo que a su vez Scharff: dinero y poder.

Y por otro lado, estaban los otros: los que vivían a la sombra de los poderosos. Acompañantes de toda índole; a modo de adorno y complemento.

Chris se acordó de los coches de lujo en el aparcamiento. Aquí se hallaba una especie de El Dorado para su pequeña empresa logística. Si era lo suficientemente hábil, podría poner la semilla para uno que otro encargo.

Scharff le colocó junto con él delante del micrófono.

—¡Escuchad! —gritó Scharff al micrófono, interrumpiéndose de golpe la música—. Acaba de llegar mi personalísima sorpresa —se giró hacia Zarrenthin—. Usted lleva ahí dos cajitas: nuestro tesoro de hoy. ¿De dónde acaba de regresar?

—Buenas noches —saludó Chris Zarrenthin tranquilamente al micrófono—. Soy Chris Zarrenthin, de Logística Zarrenthin, y su agente para los transportes especiales, valiosos y más discretos. Tanto a nivel privado como empresarial…

—Creo que ya basta de publicidad —gruñía Scharff a su lado.

—… Y acabo de volver del Caribe.

Hizo una pausa con una sonrisa triunfal en los labios.

Chris encontraba la situación un poco ridícula, pero si su cliente así lo deseaba, pues entonces se prestaría al juego. Era dinero fácil.

Chris entregó los dos pequeños paquetes, y de inmediato aparecieron dos camareros que se los cogieron a Scharff.

Sobre una pequeña mesa, que apareció como por arte de magia, rompieron los camareros el papel alrededor de los pequeños paquetes y abrieron sus sellos.

Scharff escudriñaba cada unos de los movimientos de las manos de los camareros, exigiéndoles embargado por la impaciencia, que le devolvieran una de las cajas.

Con una sonrisa de oreja a oreja giró hacia el micrófono.

—Como ya saben, soy un amante y fumador empedernido de puros. Y con motivo de la fiesta de hoy, he hecho que trajeran un auténtico puro de la victoria.

Scharff abrió la caja y sacó un puro. Se trataba de un «Corona Grande»[8], grueso y largo.

La tripa estaba compuesta por cinco hojas de tabaco; la sexta, la que cubría todo el puro, era especialmente lisa y suave. Para la capa, a modo de segunda piel, se enrolaba una hoja prieta, es decir, solo las hojas de tabaco más caras y finas.

—¿Habano? —gritó fuerte una voz en dirección al murmullo festivo, mientras Scharff olía el puro, inhalando con regocijo su fragancia de un modo visible.

—Díselo —le gruñó Scharff a Chris a la par que disfrutaba de la fragancia del puro.

—Santiago de los Caballeros —anunció Chris.

—¡Pero si eso se sitúa en la República Dominicana!

—Correcto.

—De segunda clase entonces —la voz del hombre sonaba arrogante y cargada de desdén.

Chris calculó la edad del hombre del grito en unos cuarenta y cinco años. Dos bellezas femeninas lo enmarcaban, y sus manos rodeaban las cinturas de las mujeres que se reían divertidas entre dientes.

—No hay nada superior a un habano. Acaba de hacer una entrega de segunda clase. Y eso en todo caso… esperemos que no se trate de hojas plataneras —el hombre no cabía en sí de regocijo—. O quizás se trate de un Davidof escrito con una sola «f», que compró en la playa. ¡Por Dios, Scharff!

Risas a carcajada limpia rebotaban en Chris. Las dos mujeres que ceñían al hombre, se estaban tronchando de la risa.

—¡Mierda! —espetó Scharff, mientras sonreía de oreja a oreja y le ordenaba con un gesto a uno de los camareros que cesara en recortar el puro—. Se trata de uno de mis socios de negocio más importantes. Hubert Schuster. Infinitamente rico e influyente. No tiene ni idea de nada, pero eso no se le debe demostrar.

«¡Menudo fantoche! —le pasó a Chris por la cabeza—. Estoy agotado, llevo desde hace no sé cuánto tiempo de viaje para venir aquí: ¿para dejarme ridiculizar?».

—Seguramente se trata sólo de dinero heredado. Nada que haya conseguido por su propio trabajo, ¿verdad? —murmuró de forma mordaz.

De repente sintió un cosquilleo en la nuca, directamente debajo del nacimiento del cabello. Conocía este cosquilleo. Se trataba de una señal de alerta que no le había abandonado nunca. Su problema era que, en ocasiones, lo ignoraba.

En esos momentos, solía odiar su trabajo. Se sentía como un limpiabotas; desdeñado, el hazmerreír para aquellos que se lo podían permitir. «Sonreír y tragar para que pudieran entrar los encargos. El tipo tenía pasta, pero eso no le daba derecho, ni mucho menos, de reírse a su costa».

¡No cometa ninguna estupidez! —murmuró Scharff, quien se percató de la cara petrificada de Chris—. No quiero ninguna escena.

«¡Déjalo estar! ¡A tragar! ¡Una vez más! Está bien».

Chris fingió como si él también estuviera divirtiéndose; sonreía, asentía con la cabeza y alzaba con un gesto de derrota los brazos. A continuación, giró para abandonar la tarima.

¡Un momento! —la voz retumbaba de forma autoritaria.

Chris se volvió.

Schuster sonreía con sorna.

Todo el mundo se concentraba en la inminente prueba de fuerza. La tensión se podía leer en las caras, pues ansiaban que llegara el momento culminante; el chismorreo posterior.

¡Déjalo estar, joven! Así nunca te convertirás en el empresario del año. Más bien en una sociedad del Yo.

La risa alocada a carcajadas explotó como una granada de mano. Las esquirlas del menosprecio despedazaron la paciencia de Chris.

«Ponle la cara como un mapa, no te dejes intimidar por un tipo como ese», le susurraba una voz interior llamada orgullo.

—¿De dónde saca esa conclusión? —preguntó Chris—. Soy portador…

—… ¿Así se denomina hoy en día a los recaderos?

De nuevo las risotadas, pero esta vez venían acompañadas de cierto nerviosismo.

—… Y yo no soy experto en puros. Pero usted sí, por lo que veo.

—¡No quiero tonterías! —le reprendía a su lado una vez más el Jefe—. Ese hombre es muy rencoroso. ¡Y yo también!

Hubert Schuster titubeó durante un momento, miró hacia sus dos acompañantes, que le animaban a continuar: «Venga, demuéstraselo, dale donde más le duela».

—Solo hay que tener en cuenta el terreno especial de Cuba, en el que crece la planta y del que saca los minerales. Ocurre lo mismo que con el vino. El suelo es muy determinante —la voz de Schuster denotaba cierta satisfacción y complacencia. Mientras sostenía en la mano uno de los puros y lo olía, arrugó la cara, como si hubiera detectado de inmediato su inferior calidad.

—En la República Dominicana se fabrican tres veces más puros que en Cuba —aleccionaba Chris.

—Es lo que digo: cantidad en lugar de calidad.

Schuster se pronunció con desdén, y los invitados situados de pie alrededor volvieron a reírse. Chris pudo percibir cierto nerviosismo por parte de algunos de ellos. Estaban ansiosos por ver cómo iba a acabar el duelo, siempre y cuando ganara la parte elegida.

—El terreno es el mismo que en Cuba —espetó Chris en voz alta en dirección a las risas excitadas—. Ese no es el motivo.

Las voces se callaron, y en las caras se hacía patente la tensión expectante.

—¿Ah, sí?

Hubert Schuster clavó iracundo su mirada en la tarima. No estaba acostumbrado a que le contradijeran.

—Ambas islas pertenecen a las Antillas Mayores. Ambas poseen un clima tropical, ambas están situadas entre el paralelo 18 y el Trópico de Cáncer…

—… ¿Ahora nos toca clase de geografía? —Hubert Schuster apartó un poco a sus dos bellezas bacía un lado.

Chris estaba de pie, con ambas piernas estiradas y ancladas en el suelo, los brazos medio estirados y las manos a la altura del pecho. Irradiaba auténtico convencimiento a través de su calma y su amable serenidad.

—… Y ambas islas se componen de los mismos granitos, de la misma vieja roca eruptiva con los mismos sedimentos procedentes del Cretáceo… —La voz áspera de Chris sonaba indulgente, casi condescendiente.

—… Bueno —respondió débil Hubert Schuster de repente.

—… Nada, absolutamente nada es mejor en la calidad del suelo en el oeste de Cuba, en Vuelta Abajo, con respecto al Valle Cibao de la República Dominicana. —Chris sonreía falsamente. Al final se alegró de haber mantenido una extensa conversación con el fabricante de puros.

Las cabezas giraron hacia Schuster, quien permanecía de pie con la cara encendida por la cólera y enfrascado en sus reflexiones durante un momento, antes de que mordiera el anzuelo.

—En Cuba tienen unas plantas de tabaco completamente diferentes. Son las plantas en sí las que marcan, en realidad, la gran diferencia —su voz emanaba absoluta indolencia. Su mirada paseó complaciente entre los presentes, y algunos asentían de manera vehemente con la cabeza.

—Siento tener que corregirle de nuevo —Chris empleaba una voz baja, amable y clara.

La mirada de la rubia, de pie al lado de Schuster, se clavó en los ojos de Chris. Sus iris se ampliaron mientras abría la boca para apretar fuerte los dientes y menear la cabeza casi de forma imperceptible. Chis registró su advertencia, pero ahora debía rematar lo que había comenzado.

Así eran las peleas. Era algo que le había tocado descubrir una y otra vez en su vida: a partir de cierto momento debía seguir adelante, sin importar lo que pasara después.

Chris aguardó a que Schuster se encolerizara de nuevo para cambiar su tono. Frío y lleno de sarcasmo, alardeaba delante de él.

—Es más que obvio que no conoce la historia de la colonización de Cuba. ¿Qué cree que se llevaron los colonos dominicanos en los siglos XVII y XIX, cuando a causa de las continuas revueltas huyeron de su isla para instaurar en Cuba la plantación de tabaco? —Chris se percataba del tonillo ligeramente triunfante de su propia voz, y una vez más inició una pausa bien calculada. Este tipo le había sacado de sus casillas con su arrogancia. Para sus últimas palabras, eligió una actitud más burlona—. Yo se lo diré. Llevaron consigo sus semillas de tabaco. ¿Hay más preguntas?

Schuster permanecía en silencio y apretó los labios mientras su furiosa mirada se posó en Scharff. Los invitados clavaron las suyas ruborizados en el suelo.

—Idiota —murmuraba Scharff a la vez que le daba una señal a la orquesta para que interrumpieran el bochornoso silencio, entonando una animada melodía, y los invitados tuvieran la oportunidad de escabullirse a la pista de baile.

Scharff se bajó de la tarima sin dedicarle a Chris ni una sola mirada, cuando rodeó el hombro de Schuster con su brazo derecho y lo alejó de allí.

Chris permanecía solo, de pie en la tarima. A su lado, uno de los camareros recogía los utensilios de los puros sin osar a levantar la mirada.

Más abajo, Scharff y Schuster se estaban abriendo camino. De súbito, Schuster giró; estiró la mano derecha, hizo como si su dedo índice fuera el cañón de un arma y apuntó a Chris, imitando un disparo y tapándose a continuación por un instante los ojos con su mano izquierda.

Capítulo 4

Toscana, jueves

Chris se sentía tranquilo y relajado. Era como un viaje de vacaciones. Con las cumbres de los Apeninos como telón de fondo, su mirada se posaba a lo lejos en los terrenos arados e infinitos viñedos. Las laderas de las montañas desaparecían bajo la luz del sol como olas en suave movimiento, perfilados delicadamente con un ancho pincel. Muros interminables de piedra ceñían los caminos.

Pernoctó en una pensión de Múnich para recoger a primera hora de la mañana siguiente el coche, que había sido reservado por el Conde. Atravesando Innsbruck y Bolzano, condujo el Mercedes E 220 plateado hacia Verona, y más adelante, en dirección a Bolonia y Florencia. En uno de los aparcamientos, recogió de forma instintiva una joven parejita de autoestopistas que iba de viaje a Roma.

Anja y Philipp querían descubrir la Ciudad Eterna y ver al papa. Se pasaron hablando todo el tiempo sobre Dios y el mundo, y Chris estaba disfrutando del alboroto y las risas de los adolescentes de apenas veinte años, cuando sonó su móvil.

—Por favor, ¿podréis estar tranquilos un momento? —espetó cuando vio el número en la pantalla y se colocó el auricular en el oído.

Era Ina. Quería irse de forma excepcional un poco antes a su casa y repasar brevemente con él los encargos de la semana venidera para los demás portadores. Cuando a continuación le preguntaba por el tiempo, él la interrumpió.

—Ina, cuéntame lo que me quieres decir.

Ella titubeaba.

—Ha llamado el contable —dijo por fin—. Se preocupa por nosotros. Para ser claros: en estos momentos vamos fatal. Los primeros meses fueron un desastre. Eso junto con el cargo que nos envió el banco. Estamos en números rojos.

—Ya sé que las cosas no van de color de rosa —el banco le había amenazado durante la última visita con cortarle la línea de crédito, ya de por sí bastante reducida, si no cambiaba pronto la situación.

Chris le echó una mirada breve a Philipp en el asiento de al lado. El joven autoestopista escuchaba con interés. Sus miradas se enzarzaron. Philipp captó el mensaje y cesó con su escucha.

—Esto suele ocurrir en fases de crecimiento. Primero hay que invertir, antes…

—Déjalo —susurraba implorante a través del teléfono—. Te lo advertí. Los dos chicos nuevos son mucho de golpe. Y con los precios a la baja conseguimos más encargos, pero sin ningún beneficio.

En otoño, había empleado a dos nuevos transportistas cuando ya no daba abasto con los dos estudiantes. Ahora eran cinco, más Ina en la oficina. Se había equivocado en los cálculos respecto a los impuestos y la publicidad para los encargos de cinco transportistas. Por otro lado, había clientes que insistían en que fuera solo él quien realizara sus encargos. Consideraban una declarada muestra de confianza, que él tuviera el privilegio de transportar su ropa de ocio a sus lugares de vacaciones. Cualquier variación al respecto les resultaba de lo más irritante, y Chris, sencillamente, infravaloró la sensibilidad de algunos de sus clientes.

Hiciera lo que hiciera, resultaba imposible labrarse un porvenir. O bien viajaba él mismo y no estaba disponible para ir a la caza de nuevos encargos, o bien ocurría lo contrario.

—Pero si ayer por la noche aún dijiste que el Conde ya había pagado.

Ina calló, y por unos instantes, él pensó que la comunicación se había cortado.

—Claro —dijo por fin—. Pero también hay otros gastos. Sin ir más lejos, esta misma mañana, me acaban de cancelar cuatro encargos por teléfono. Estos ya no nos contratarán más. Lo peor es que eran encargos fijos y regulares.

Chris no lo podía creer. A través del retrovisor, pudo observar cómo la joven autoestopista miraba por la ventanilla y se esforzaba por no escuchar sus palabras.

—¿Qué quieres decir con eso?

Ina soltó una carcajada nerviosa.

—Saludos desde Múnich. Creo que ayer protagonizaste una actuación estelar.

—¿Se trata de Scharff? ¿Los grandes almacenes?

—Una, sí. Sin embargo, otras dos cancelaciones provienen de Sprenger en Augsburgo y de la delegación de aquí de Colonia. La cuarta es de Könemann en Essen. ¿No le habrás machacado a nadie los pies con un martillo?

—Menuda tontería.

—En cualquier caso, parece que un jefe habrá hablado con otro; y nos han dejado afuera.

Zarrenthin blasfemaba.

—¿Cómo te has enterado?

—Fue una tal señora Achternbusch la que me comunicó la cancelación. Comentó que llamaba por expreso deseo ele su jefe… y que tampoco habría bonificación alguna, que el Jefe estaría cabreado. —Ina tomó aire por un instante—. ¿Qué has hecho? —preguntó finalmente—. ¿Te has dejado provocar de nuevo?

—¿Por qué me presto a esta mierda? —Chris golpeaba con furia el volante—. Debí haber seguido como madero.

—¿Problemas?

—¡Y tanto! —Chris acababa de percatarse de la presencia de los dos autoestopistas y sonrió de soslayo—. Perdonad. Mi pequeña empresa pasa por algunos problemillas.

—No pasa nada —Philipp asentía serio con la cabeza—. Mis padres tuvieron durante un tiempo una tienda de instrumentos musicales. También se fue al garete.

—¿Quebró? —preguntó Chris.

—Qué va, la vendieron. Han sacado una buena tajada. Ahora viven en Mallorca, y yo tengo suficiente para mi carrera.

—¿Y en tu caso? —Chris miró por el retrovisor. La amiga de Philipp, Anja, se estaba pasando ambas manos por su corto y oscuro cabello, el cual le transmitía una expresión severa a su cara. Su voz, por el contrario, era suave y aterciopelada.

—Mi padre es médico, tiene su propia consulta: es urólogo. La fue montando a lo largo de los años. Ahora las cosas van peor que antes, pero por lo general le va bien.

«Unas buenas condiciones para dar el salto», pensó Chris. Sus padres, un albañil y una dependienta respetivamente, habían convertido en realidad su sueño de una casa propia, partiendo sin nada más que de sus propias manos; casi matándose a trabajar, cuando la madre no pudo contribuir con un sueldo al tener que cuidar de los abuelos. Durante mucho tiempo no había lugar para otras cosas.

—¿Usted fue policía? —preguntó Philipp tras una pequeña pausa.

—Eres un poco curioso.

—Es por lo que dijo. Pero si es demasiado personal… ¡Perdone!

Habían conversado durante todo el rato, y a estas alturas Chris ya sabía unas cuantas cosas sobre los dos. «¿Por qué no corresponderles con la misma franqueza?».

—Después de la enseñanza media, acabé en los sótanos de un juzgado de primera instancia, donde guardaban los archivos. Se suponía que iba a formarme como administrativo de justicia. Mi gran mentor era un funcionario que despachaba desde tiempos inmemoriales extractos del registro de la propiedad, y se había convertido en un borracho. A su mujer, la engañaba regularmente con la secretaria sobre las mesas, entre las montañas de archivos.

—Unas perspectivas radiantes…

—Pues eso. Una pesadilla. Lo único que anhelaba era salir de allí. Creo que no aguanté ni tres meses. Eché mi candidatura para la policía: formación básica, servicio de prevención, policía judicial. En algún momento llegó la brigada de homicidios; lo más bajo del género humano. Y la mayor cantidad de trabajo administrativo que nadie hubiera imaginado nunca. A principios de los años noventa, ingresé en una brigada de intervención móvil. Disfrutaba de la sensación irresistible de aventura; las intervenciones como topo requerían decisiones rápidas y autónomas. En ocasiones, la central estaba muy lejos.

—¿Y qué es lo que se hace? —las suaves facciones debajo del cabello casi albino de Philipp se tensaban por la inminente curiosidad.

—Seguimientos. El maletero repleto de matrículas falsas para ser intercambiadas y no llamar la atención —Chris le sonreía de forma socarrona—. Investigar como topo. Sumergirse en el mundo de la droga con documentos falsos, reunir información sobre el terreno. Perseguir a traficantes desde la frontera polaca por la autopista hasta Colonia para actuar de golpe. O seguirle los pasos durante meses a un ingeniero, que desea vender los planos de construcción del Eurofighter[9] al mejor postor.

—Siempre he pensado que eran los comandos de intervención especial los que se encargaban de lo peligroso.

—Eso mismo le conté a mi mujer. Pero eso no es del todo cierto. Los comandos de intervención especial aparecen siempre cuando se avecina un enfrentamiento, en intervenciones peligrosas, cuando se toman rehenes. Operan como grupo, están fuertemente armados, con claras competencias, en situaciones de peligro real. Sin embargo, las actuaciones de las brigadas de intervención móvil transcurren a menudo de otra manera: durante las fases de investigación y, en ocasiones, sin armas. En función del encargo, uno depende de uno mismo y no recibe ningún apoyo; como un agente secreto en un país enemigo.

—¿Y su mujer no se quejaba? —Anja se quedó perpleja ante la idea de que también hubiera lugar para una mujer en una vida así.

—Pues sí.

—¡No me extraña! —se le escapó a ella.

Chris recordó los sentimientos espontáneos y meses impetuosos en los que había conocido a Petra. Se habían casado poco después, y durante un tiempo, el amor había triunfado sobre su afán de vivir más cosas que no fueran el tedioso papeleo administrativo de su oficina.

—Ella se oponía a mi traslado a la brigada de intervención móvil. A menudo no sabía durante días adónde podría estar. En ocasiones, una simple llamada por teléfono resultaba imposible. Deseaba que su marido volviera por la noche a casa para hacerse cargo de los hijos que íbamos a tener.

—¿Es eso lo peor que le puede pasar a uno? —le interrogaba Anja.

—Seguramente no —Chris relataba aquel sábado que fueron de compras, cuando de repente fue abordado por un hombre, llamándole por un nombre completamente diferente. El tipo le había amenazado en la calle y había escudriñado a Petra de forma siniestra. Esa misma tarde, Chris la había enviado tres semanas con su madre, hasta que finalizara la operación.

—Después de eso, me explicó que no habría niños mientras me prestara a esos trabajos tan peligrosos.

—Yo hubiera hecho lo mismo —dijo Anja—. Yo, ni siquiera hubiera aguantado aquello. —Por unos momentos, permanecieron en silencio—. ¿Pero, cómo se convierte uno en… transportista?

Chris resolló como si hubiera querido esquivar un golpe en la cara.

—Mi mujer encontró la confirmación de las pruebas de ingreso para la GSG 9[10], la Guardia Fronteriza Grupo 9, en el bolsillo de mi chaqueta.

—Si es aquella unidad especial con jurisdicción en todo el territorio federal —comentó Philipp—, ahí se ha superado a sí mismo.

—Puede decirse que soy bastante cabezón —de pronto, Chris rememoró la fea escena de su matrimonio. Sus gritos habían despertado al resto del edificio, y se había roto tal cantidad de vajilla, que los vecinos habían llamado alarmados a la policía.

Lo que más les hirió fueron sus mutuas palabras: como con un escalpelo directo al corazón. Ella le abandonó; no quería continuar viviendo con sus decisiones arbitrarias.

—¿Y después?

—No superé las pruebas de ingreso.

—Ay. —Philipp se mordió su labio inferior.

Chris miró por la ventanilla. Aún recordaba claramente la situación: estaban sentados en un barracón de hormigón. La habitación era totalmente lisa y se componía solo de paredes blancas y lámparas de neón; y el juez tenía la sensibilidad de un pez muerto. El psicólogo de la GSG 9 le certificó la tendencia a realizar acciones espontáneas, propias, sin consenso. Su gran debilidad residía por lo tanto en una capacidad limitada para operar en grupo, debido a que sus decisiones impulsivas y, en ocasiones, muy sorprendentes podían poner en peligro a todo un equipo. Eso constituye un claro criterio para no ingresar en la GSG 9.

Ese mismo criterio le había puesto poco después en una situación comprometida ante su último superior. Durante una operación contra unos traficantes de droga, se adelantó a tomar una decisión porque la situación le parecía propicia, en lugar de esperar a los demás compañeros. Su compañero se llevó un disparo en el pecho, y sobrevivió a duras penas. Su jefe le hizo responsable a él de todo aquello, sacando a relucir la valoración del psicólogo…

—Todo al mismo tiempo —murmuró Philipp.

—Lo dejé —dijo Chris, que todavía continuaba sin aceptar la valoración—. Conocí al jefe de una empresa de seguridad privada, que protegía a famosos y asesoraba a empresas en temas relacionados con la seguridad. Se ganaba un buen dinero.

—Suena también emocionante.

—Pero también en esta ocasión ocurrió como sucede con todo en la vida. El final llegó después de dos años, cuando me adjudicaron proteger como guardaespaldas a una cantante de poca monta durante un concierto para evitar que uno de sus admiradores demasiado entusiasta se pasara de la raya con ella. El joven no entraba en vereda. En algún momento le solté un golpe, cuando quiso meterme los dedos en los ojos, rompiéndole una costilla. No lo había hecho con intención, pero ocurrió. Desgraciadamente, se trataba del hijo de la cantante, quien quiso darle una sorpresa a su madre. Amenazaron con una denuncia por lesiones, indemnizaciones, y la cantante había exigido mi despido, si la empresa deseaba continuar recibiendo encargos de su parte. Eso me causó problemas con el jefe, ¡claro!

—Y fue entonces cuando fundó su propia empresa.

—Sí; con una idea de negocio robada —Chris se echó a reír—. Aquella empresa estaba desarrollando otro departamento, el cual transportaría para famosos y empresas todo aquello que no quisieran confiarle a los de Correos. Eso incluía el transporte de joyas al destino vacacional de la esposa de un millonario, así como el transporte de los cianotipos procedentes de un astillero sobre una nueva generación de submarinos para el Ministerio de Defensa. Y yo me dije: eso lo sé hacer yo también.

—Suena fácil —opinó el autoestopista.

—Bueno. Tenía el número de teléfono de un marchante de antigüedades, a quien había acompañado ya en ocasiones anteriores a varias subastas como empleado de la empresa de seguridad. Una vez pude impedir que un carterista le sustrajera una valiosa estatuilla asiría. Así que le llamé. Dos semanas más tarde, se convirtió en mi primer cliente. Después de aquello, me redactó varias cartas de recomendación, procurándome incluso el contacto de otros clientes.

—¡Y ahora va a ver al marchante de antigüedades! —sentenció Philipp.

—A él lo voy a ver.

—Aunque ahora mismo la cosa no vaya muy bien, ese hombre parece tenerle aprecio, ¿no? De no ser así, en aquellos días apenas hubiera sido capaz de salir del bache —Anja lo dijo con toda serenidad, sin la más mínima valoración.

Chris miró en el retrovisor.

—Ah, sí; el Conde me tiene aprecio.

* * *

Tras apear de nuevo a los autoestopistas, Chris disfrutó el relajante silencio del solitario viaje.

Su destino se encontraba en una ladera de la región de Senese, no lejos de Siena.

Una avenida de cipreses ascendía a través de campos y viñedos cercados por inacabables vallas pétreas en dirección a la propiedad del Conde, la cual estaba protegida por un muro de una altura de más de dos metros construida en piedra natural. El enorme portal de hierro fundido se encontraba de par en par.

Cuatro guardas le ordenaron detenerse. Todos vestían camisa blanca de manga corta y pantalón azul marino. Todos ceñían pesados cintos con cartuchera; dos de ellos portaban en sus manos pistolas automáticas.

—Apunta en otra dirección —gruñó Chris, pues uno de los guardias señalaba el cañón de su arma directamente a su estómago. Asintieron de forma estoica, mientras recibían instrucciones a través de la radio y registraban el coche, le cacheaban y abrían su bolso de viaje para revolver sin pudor la ropa usada.

Por fin, le dejaron pasar con el coche para ascender por el ancho camino en dirección a la casa. Diferentes arriates enmarcaban ambos márgenes del camino de entrada. Ánforas repletas de plantas y pequeños naranjos en macetas de terracota ceñían los caminos situados en estricta simetría. Pérgolas adornadas con parras y plantas trepadoras proporcionaban sombra, y los caminos estaban cubiertos por cantos rodados de diferentes colores.

El edificio, con su fachada revocada en tonos claros correspondía al estilo clásico antiguo. Tan solo dos pequeñas torres en la parte delantera constituían los últimos vestigios de su forma original, cuando las villas toscanas, con sus torres vigías y sus pasadizos, se asemejaban a los castillos medievales y servían como lugares de refugio ante la peste y el calor estival. Una fuente, enmarcada entre figuras talladas de madera de boj y laurel, chapaleaba al final del camino de acceso.

Chris se bajó del coche y estiró con algunos ejercicios sus miembros entumecidos hasta sentirse más flexible, cuando se abrió la puerta de la entrada.

Antonio Ponti se encontraba de pie en la puerta: delgado, con una elegancia en su porte que irradiaban solo los verdaderos sureños.

Chris alzó la mano en forma de saludo y se dirigió hacia el italiano. El antiguo carabinero era, desde hacía años, el jefe de seguridad y el guardaespaldas de Forster. Antonio Ponti había sido, al igual que él, antiguo agente de policía y había servido con anterioridad en la unidad especial GIS (Gruppo di Intervento Speciale), el cual pertenece a las mejores unidades policiales de Europa.

Chris conoció a Ponti durante su primer encargo, cuando había escoltado a Forster en calidad de chófer desde Colonia a Ginebra. Los dos habían acompañado también juntos al marchante en ocasiones posteriores, tanteándose el uno al otro e intercambiando experiencias.

En lugar de la alegría pausada que había caracterizado la estrecha cara de Ponti en ocasiones anteriores, hoy, hondas arrugas surcaban su frente. Saludó con frialdad, apartándose a continuación hacia un lado.

Forster pasó a la puerta, con el brazo derecho ampliamente estirado para el saludo, mientras se apoyaba con el izquierdo en un bastón.

Chris observaba el bastón artísticamente tallado, a cuyo botón se aferraba una mano blanca de azuladas venas. Sorprendido, clavó su mirada en el Conde. El Karl Forster que él conocía irradiaba vitalidad, aun cuando durante su último viaje a Dubai se había mostrado algo fatigado.

Este Karl Forster, por el contrario, era solo la sombra de sí mismo.

* * *

La villa de Forster había sido construida al estilo clásico. Junto al gran salón, se ubicaba el cortile, el patio interior, decorado de forma sencilla y obedeciendo los cánones de la región.

Las paredes de color ocre armonizaban con las sencillas baldosas de piedra del suelo, y los frescos parecían el complemento ideal. Macetas de terracota con plantas en flor delimitaban pequeñas zonas del patio, el cual había sido amueblado de forma sobria, en diferentes focos visuales. Dos bancos, una mesa, dos sillas; todo había sido tallado en madera simple y barnizado en oscuro.

Ponti se retiró, y un camarero sirvió algunas bebidas, mientras Forster escogía jadeante un banco para dejarse caer en él con pesadez.

Chris agradeció el agua y bebió el vaso entero de una sola sentada. Forster hizo señas, y el camarero escanció dos copas de Brunello di Montalcino[11]. Pocos momentos más tarde, Forster chasqueaba aprobatoriamente con la lengua después de degustar el vino.

En un principio, la conversación versó sobre temas generales. Forster se interesó por el viaje, preguntó por cómo irían los negocios, y encogió la cara cuando Chris le informó de sus contratiempos. Asentía entendiendo la situación, cuando Chris terminó de explicarle los entresijos.

Mientras Forster insinuaba posibles represalias, Chris escudriñaba a su cliente con escepticismo. Forster superaba los sesenta años, pero se asemejaba a un anciano.

Ya no quedaba nada de su antigua vitalidad. Era endeble, se movía torpe en su asiento de un lado para otro mientras se apoyaba en el bastón de fino tallado. Cuando hablaba, su respiración silbaba, y en ocasiones parecía estar ausente, en busca del hilo conductor de la conversación.

Chris estaba consternado. La cara del Conde había menguado hasta lo enclenque: se mostraba gris, sin vitalidad; los cabellos engurruñidos. El visible derrumbamiento del hombre le dolía, pues entre los dos, sin que nunca hubieran hablado sobre ello, se había desarrollado algo parecido a la confianza.

—No me mire así —murmuró Forster—. Ya sé lo endeble que debo parecer. Sin embargo, lo que no se imagina es que me siento mucho más miserable de lo que parezco.

Chris miró dubitativamente a Forster, quien sonreía de forma maligna.

—Usted no sabe mucho sobre mí, pero yo sí mucho más acerca de usted, ¿no es así?

Chris asentía mientras apuraba un trago de vino tinto. Nunca fue capaz de cruzar con ninguna de sus indagaciones o comentarios la frontera invisible que Forster había construido alrededor de su vida, y que parecía tener siempre bajo control, cuando sencillamente no daba ninguna respuesta a las preguntas de Chris.

Forster era completamente diferente al respecto. Siempre había planteado cualquier pregunta sin ningún complejo, le había porfiado de forma penetrante para sonsacarle a Chris cualquier detalle, que ningún otro cliente hubiera sido capaz de descubrir nunca. Chris veía en su propia franqueza otro motivo más por el que el Conde le confiaba siempre uno de sus trabajos.

—Este será el último encargo que realice para mí. Me ayudará a realizar penitencia. Y después, le daré la espalda a este valle de lágrimas.

—No le entiendo.

A Chris le invadió una tensión desagradable que nunca antes había experimentado en presencia del Conde. Su nuca se endureció de golpe y los músculos circundantes se le tensaron como cables de acero.

—Por supuesto que no —Forster se reía entre jadeos mientras estudiaba a Chris con sus ojos azulones y pálidos—. Morbus Parkinson. Me han detectado la enfermedad de Parkinson. Ya lo está viendo usted mismo: mi cuerpo se está desmoronando sin cesar.

Chris bajó la mirada.

—Yo no sé mucho sobre el tema…

—Fuerza motriz limitada, reacciones corporales incontrolables; envejecimiento prematuro de la peor forma. Al final, desamparo total e inmovilidad completa. Se mueren zonas enteras del cerebro. ¡Vaya mierda de vida! —graznaba Forster acalorado—. Mentalmente aún estoy del todo presente, pero las depresiones, las psicosis y la demencia ya me han enviado a sus emisarios. A pesar de que intente esconderme de ellos, pronto me habrán encontrado.

Chris aguardaba y callaba. La agitación repentina de Forster cesaba apenas lentamente. Chris presagiaba una semana desagradable al mismo tiempo que se preguntaba a sí mismo si estaría dispuesto a digerir, además de sus propios problemas, los de su cliente.

—Por eso he decidido hacer penitencia, y morir después.

Cuando Chris estuvo a punto de abrir la boca sorprendido, Forster levantó fatigado la mano derecha.

—Ni una palabra acerca de mi decisión. Yo no le cuento esto para escuchar sus comentarios. Solo quiero explicar…

—… Pero…

—Afortunadamente, en Suiza existen organizaciones de ayuda a la eutanasia, que ayudan a uno a cumplir con el deseo a una muerte digna. Ya se han realizado las gestiones pertinentes.

—Uno no se puede ir así, sin más, de este mundo —murmuró Chris después de un rato.

—Yo sí —corrigió Forster y soltó una carcajada malévola—. Está decidido y yo no voy a discutir más con usted al respecto. Se lo he contado simplemente para que entienda mejor qué es lo que quiero de usted. Voy de mal en peor a una velocidad vertiginosa. Cada día es peor. Las pastillas, que me hacen salir del paso son verdaderas bombas de hidrógeno. Sin embargo, tan solo me ayudan durante un espacio determinado de tiempo, y ya no son capaces de corregir todas las deficiencias.

Chris clavó su mirada en Forster. En ese preciso momento no se le ocurría nada sensato que hubiera podido decirle. Aquel hombre había vivido toda una vida y parecía saber siempre lo que hacía.

—No quiero verme en la circunstancia de estar postrado indefenso en una cama, mientras las psicosis despedazan en mi cabeza los últimos claros pensamientos. ¿Lo entiende?

Sus miradas se cruzaron.

El vacío en los ojos inertes de Forster era infinito. A pesar de clavarse la mirada mutuamente, no se veían. Tras unos momentos, las pestañas de Forster dieron un respingo y deshicieron el hechizo.

Chris asintió finalmente, solo por mostrar una reacción. No se sentía capaz de tomar parte en la conversación. Su madre había cuidado de sus abuelos sin lamentarse ni una sola vez. Y debido a que sus padres habían muerto hacía diez años en un accidente de coche, nunca había conocido de cerca los sinsabores y las preocupaciones de una edad avanzada azotada por la enfermedad.

—Cuando llegue el momento, el linaje de los «Forster» habrá muerto para siempre. Y el de los «Steiner» también.

—¿No queda ningún pariente? —preguntó Chris, sin saber, a quién se refería Forster con el segundo apellido.

—Lejanos. Muy lejanos. Nadie de importancia, al menos en lo que a mí respecta. No, mi linaje muere conmigo.

—¿No tiene hijos?

Forster tenía la mirada perdida; a continuación soltó una risotada despectiva.

—Si fuera así, quizás actuaría de otra forma. Pero no, no tengo hijos —el Conde alzó el bastón y lo golpeó en el tablero de la mesa. Hubo un estallido y golpeo el bastón en el mismo sitio una segunda vez—. He hecho todo lo posible para cambiar esta situación. Me he liado con mujeres jóvenes, las quise utilizar como medio de fecundación, les ofrecí mucho dinero por traerme un hijo al mundo. Pero el dinero, por desgracia, no es de gran ayuda en este caso.

Chris pensó haber visto cierta humedad en los ojos del anciano; Forster giró brevemente la cabeza. Cuando miró a Chris de nuevo, la humedad había desaparecido.

—Mi esperma está muerto. Muerto del todo. Sin fuerza para la procreación. Mi fracaso me fue certificado por tres de las mejores facultades del mundo. Ni siquiera una fecundación artificial tendría éxito.

Chris estaba desagradablemente conmovido, no sabía cómo reaccionar. Enfrente de él se encontraba sentado un hombre, en el fondo, totalmente extraño, para quien desde hacía dos años realizaba con regularidad algunos encargos bien pagados, y que le estaba exponiendo lo más profundo de su alma, vertiéndole una corriente de amargura.

Forster, de repente, se puso muy serio.

—Sea como fuere, he decidido saldar algunas de las culpas de las que somos responsables mi familia y yo —sentenció a la vez que llamó varias veces con voz quebrada a su sirviente, quien poco después apareció con una gran bandeja y sirvió la cena.

—Crostini[12], jabalí, carciofini[13], faisán, queso pecorino. ¡Extraordinario! —los ojos de Forster se iluminaron por un momento, y meneando la cabeza animó a Chris—. Esto será lo que eche de menos en el infierno.

Capítulo 5

Montecassino, jueves

Monseñor Tizzani mantenía su mirada fija a través de la ventanilla del coche. La angosta llanura al pie de la montaña se iba difuminando cada vez más. En la lejanía se vislumbraba la autovía Roma-Nápoles hacia la que viraba una fila infinita de coches.

La estrecha carretera ascendía tortuosamente delante de ellos por la montaña durante nueve kilómetros. Umberto conducía con cuidado, manteniendo el Fiat cerca de la roca. Tuvieron que superar más de seis recodos hasta llegar a la cima de la montaña, al origen de todos los monasterios de Poniente.

Alrededor de un millón y medio de peregrinos al año visitaban Montecassino. El monasterio benedictino había sido destruido por los longobardos y sarracenos, y los bombarderos de los Aliados durante la Segunda Guerra Mundial habían expulsado de él a los alemanes. Todo había sucumbido bajo los escombros y las cenizas, pero el monasterio renació como por milagro.

Su viaje finalizó ante la majestuosa construcción, a quinientos veinte metros de altura. Cuando se apearon, ya no se percibía el ruido de la llanura. Tizzani era delgado, grácil, más bien pequeño, y el oscuro traje con la estola le hacía parecer aún más delicado. Umberto, por el contrario, era grande, fuerte, entrenado, y trabajaba como empleado en una gasolinera de Ostia. Siempre que Tizzani necesitaba de un chófer de confianza, él se ponía a su disposición.

Mientras Umberto constituía un alma sencilla, lineal en sus pensamientos y bendecido por una creencia inquebrantable, Tizzani era conocedor de la otra cara de la moneda. Su creencia tenía que enfrentarse a diario a las sofisticadas argucias con las que la Iglesia defendía su posición en el mundo. Su pensamiento se encontraba diametralmente opuesto a las simples verdades de Umberto.

Tizzani entró en el monasterio, mandado construir en el año 529 por Benito de Nursia, en un lugar donde anteriormente se alzaba un templo pagano.

Casi no reparó en el pequeño grupo de figuras de bronce que acababa de dejar atrás, el cual representaba a San Benito durante su muerte de pie en medio de un grupo de monjes. El patio interior, con sus casi mil doscientos metros cuadrados, transmitía una cierta lejanía y alegre relajación. Sin embargo, Tizzani se detuvo con sus sombríos pensamientos ante la alberca octogonal en mitad de la plaza. Amaba las columnas corintias y el maravilloso friso, pero su encargo le robó cualquier intento de ociosidad. Así que continuó en dirección a la casa principal donde le estaban esperando en la segunda planta, y que se alzaba de forma protectora de cara al valle.

Un joven sacerdote recibió con frialdad y distanciamiento a Tizzani. Un monseñor de la curia de Roma no era alguien a quien un joven cura saludara normalmente con demasiado entusiasmo. El sacerdote lamentaba que el abad no recibiera en persona al monseñor, pues él también se encontraba de viaje. Tizzani se alegró de no tener que encontrarse con él. Cualquier estúpida observación por su parte hubiera podido encontrar rápidamente el camino hacia los oídos de aquellos a quienes no les incumbía su misión. El monasterio era considerado en el mundo entero como la esencia de la misma vida monástica; y el abad, como obispo, disponía de una red que abarcaba como mínimo toda la vida en sociedad de Italia.

El sacerdote llevó a Tizzani a una habitación cuyas paredes estaban tapizadas en tela roja. Pinturas al óleo con escenas bíblicas decoraban la estancia cuyos muebles se componían de dos sillas, un escritorio y un sencillo armario.

Tizzani aguardaba y miraba por la ventana en dirección al hondo y lejano valle del Liri con sus pequeños lugares. En el horizonte se difuminaban las montañas Ausoni.

—Una vista preciosa, ¿verdad?

La ronca voz era inconfundible.

Henry Marvin estaba cerca de cumplir los sesenta y era aún un poco más pequeño que Tizzani. Sin embargo, estaba dotado con la estatura hercúlea de un luchador. Marvin llevaba un manto coral negro. La cara carnosa del editor norteamericano se veía relajada y su rosácea piel brillaba, mientras sus oscuros ojos centelleaban sedientos de actividad.

—Adelante, adelante, observe —tronó Henry Marvin divertido—. Yo apenas lo puedo creer. Una semana en la celda, aislado del mundanal ruido, y ya tiene a una nueva persona ante usted. San Benito sabía lo cerca que uno puede estar de Dios aquí.

Tizzani saludó con frialdad. No le gustaba que los monasterios abrieran sus puertas al resto de los mortales para retirarse por unas semanas tras sus muros a cambio de dinero. Al menos, Montecassino no ofrecía seminarios para la búsqueda espiritual del Yo, como hacían algunos otros monasterios. Aquí existía solo la pura vida monacal.

Ellos se sentaron a la mesa.

—Uno llega a acostumbrarse, incluso, a estas duras sillas —consideró Marvin entre risas, propinándole a Tizzani un fuerte manotazo con su zarpa derecha en el hombro.

Tizzani odiaba las maneras joviales y ruidosas del americano. En ese mismo instante se preguntaba cuál sería la reacción de los monjes del monasterio, que eran casi cuarenta, cuando su ruidosa voz invadiera el reinado de su silencio.

—Monseñor, es usted demasiado serio. Dios no prohibió la alegría.

—Ser un emisario del representante en la Tierra, en ocasiones, puede convertirse en una carga.

—Pero no aquí precisamente: en el origen de la vida monástica. ¿Qué lugar mejor para una buena noticia? ¿Será hoy o mañana? ¿Se ha reconocido ya a la congregación de los Pretorianos de las Sagradas Escrituras como orden, o incluso como prelatura personal[14]? ¿Cuándo se dará a conocer? ¿Trae la noticia? Pero hábleme…

—Desgraciadamente, aún no han concluido los consejos —respondía Tizzani con rostro preocupado—. Un nuevo papa, todo está cambiando, los numerosos emisarios ofreciendo sus respetos… los suplicantes, cada uno con el deseo de exponer sus peticiones; los problemas del credo, alguna que otra oveja pecaminosa en la misma curia… —El monseñor levantaba indefenso las manos.

—No le entiendo —Henry Marvin clavó una fría mirada en el monseñor.

Marvin era un hombre de negocios, y las reglas eran siempre las mismas. Y la Iglesia no hacía ninguna excepción, en ningún caso la Iglesia. Fue ella la que inventó el tráfico de indulgencias, el negocio de este genial servicio, cuyo contravalor quedaba por mostrarse aún en un futuro lejano.

—Querido Henry Marvin —salió con dificultad de los labios de Tizzani.

—Monseñor, no me ofenda.

—Al Santo Padre le resulta imposible, por el momento, reunirse con usted. Incluso el deseo de la congregación es imposible concederlo en estos momentos. Quizás… dentro de algunos meses… pero ahora…

Henry Marvin elevó su cuerpo ligeramente de la silla, estirándose sobre el escritorio, y atrapó a Tizzani entre sus fuertes manos, mientras este mantenía fija su mirada en los puños sobre su pecho. La chaqueta del americano se encogió hasta tensar la tela de la espalda.

—Puedo entender que en estos momentos no desee ninguna audiencia privada por las escuchas e indiscreciones y los murmullos de este nido de serpientes. Por eso precisamente me he acuartelado aquí, para que nos encontráramos de forma fortuita. ¿Por qué de pronto este cambio de actitud?

Tizzani buscó en la pared un punto en el que orientar su mirada.

—Hay más de dos mil congregaciones —siseó Marvin envenenado—. ¿Por qué no se nos concede este privilegio? Ninguna orden es como la nuestra. A tenor de las últimas cifras, somos más de ciento cincuenta mil miembros. Somos más grandes que el Opus Dei. La congregación de los Pretorianos de las Sagradas Escrituras está conquistando el mundo. Nuestro crecimiento ni siquiera se ha estancado. Cada día, se unen a nosotros fieles almas, que creen inquebrantablemente en la verdad literal de las palabras, según se recogen en las Sagradas Escrituras. Darían su alma por defender las Sagradas Escrituras ante quien fuera.

Tizzani observó los ojos helados y soltó un suspiro en su fuero interno.

—Crecemos más rápido que el Opus Dei en sus mejores tiempos. Defendemos la veracidad de las Sagradas Escrituras. Le brindamos un hogar al hombre, una protección ante la disolución e inconsistencia generalizada. Nosotros no interpretamos las Escrituras, tomamos sus palabras tal como son.

Tizzani asentía con la cabeza. La congregación de los Pretorianos de las Sagradas Escrituras luchaba de forma radical contra el derrumbamiento de los valores eclesiásticos. Con éxito.

Incluso entre los protestantes de los listados Unidos, que tomaban las palabras de la Biblia de forma literal y cuyo número superaba ya los varios millones, la congregación reclutaba nuevos adeptos para devolverlos de nuevo a los brazos de la única y verdadera Iglesia.

—Somos aquellos que no ceden a los protestantes la lucha contra las mentiras de la Ciencia; somos el nuevo escudo y espada de la Iglesia católica. Nos encargamos de aquello que la Madre Iglesia tendría que haber hecho hace tiempo.

Henry Marvin soltó las manos del pecho de Tizzani y se recostó.

El monseñor respiró profundamente. La noche anterior había leído el amplio dossier que había confeccionado el consejo laico de la curia sobre la congregación.

Marvin era, desde hacía tiempo, el motor y gobernante fáctico de la congregación, fundada de forma espontánea por un padre católico de San Diego a comienzos de los años setenta, porque su hijo le había contado de nuevo, confundido y entre lágrimas, acerca de sus dudas. En la escuela, los maestros habían demolido las bonitas historias bíblicas sobre la Creación del hombre, basándose en las mutaciones casuales de la Teoría de la Evolución.

Henry Marvin era uno de los primeros cien creyentes que habían ingresado en la congregación. Marvin estaba totalmente convencido, en aquel entonces y en este momento, haber sobrevivido a la guerra de Vietnam con el único fin de acercarle al mundo la palabra de Dios.

Había levantado una pequeña editorial cuyo único libro era, en un principio, la Biblia, mientras también le acercaba la palabra de Dios, como predicador laico, a las personas envenenadas por las ciencias.

Entre tanto, la editorial de Marvin se había convertido en una de las más grandes de escrituras católicas de los Estados Unidos. Vendía sus escritos incluso en Centroamérica y América del Sur; él gozaba de la necesidad de opinión y el éxito de lectura entre los cristianos.

El fundador de la orden había muerto el año pasado, y Marvin estaba a un paso de acoger, como prefecto, el poder formal y la sucesión del fundador.

De hecho, Henry Marvin lo poseía desde hacía bastante tiempo. Controlaba las finanzas y acrecentaba la riqueza de la congregación, que ya se consideraba a sí misma como orden. Marvin incorporó estructuras y jerarquías, las cuales desembocaban en un gremio de mandatarios espirituales y laicos, que a su vez estaba supeditado a su control.

Tizzani suspiró en su interior. Este hombre constituía un peligroso reo de su propia convicción, que se veía apoyado cada vez por más obispos y cardenales, quienes deseaban impedir la erosión de la Iglesia.

—El Santo Padre es muy sabedor de sus esfuerzos en la lucha por situar al credo en el puesto que se merece.

—Cierto. Es una lucha —Marvin clavó severo su mirada en el mensajero de la curia—. Por muy avanzados que estén nuestros preceptos: es increíble que en las escuelas norteamericanas se les inyecte a los alumnos a grandes dosis el veneno de la Teoría de la Evolución, pero no se permita enseñar la palabra de Dios. Tampoco entiendo cómo el Santo Padre permite ceder a los protestantes el puesto en la lucha contra este veneno. Ya va siendo hora de finalizar las dudas sobre las Sagradas Escrituras. ¡En el mundo entero!

Tizzani evitaba las miradas del editor y fijó de nuevo la vista en el punto de la pared.

—Nuestra Santa Iglesia es hoy otra muy distinta a la de hace cien años, o de hace incluso diez. Ahí radica el problema. Usted ya lo sabe; la Santa Madre Iglesia se ha posicionado. Juan Pablo II reconoció la Teoría de la Evolución.

—En 1996. Ante la Academia Pontificia de las Ciencias. Quién no sabe eso —Marvin suspiraba—. La Teoría de la Evolución y ya no se consideraría una hipótesis, dijo Juan Pablo II. Un año desdichado.

—Y su sucesor, cuando aún era el prefecto de la Congregación de la Curia, había dirigido una comisión internacional de teólogos, que constató la posible compatibilidad entre la creación divina y los resultados del proceso evolutivo. ¡De eso hace tan solo un año!

—A mí no me la dan con queso; para que cada cual pueda interpretar lo que desee. Un rotundo «no» hubiera sido mucho mejor —Marvin dio un puñetazo en la mesa—. Pero también hay otras opiniones. Sé de un cardenal que va a publicar un artículo en el New York Times, donde ataca precisamente esta posición de la Iglesia. Desbaratará el discurso de Juan Pablo II ante la Academia Pontificia de las Ciencias sobre la evolución como algo vago e insignificante.

Las miradas de Marvin se cebaban en los iris de Tizzani.

—Hay cardenales influyentes que comparten plenamente su opinión —respondió Tizzani—. Opinan que cualquier duda con respecto a las Sagradas Escrituras debe ser combatida. Y de eso forma parte la eliminación de cualquier texto que dude de la veracidad de la Biblia. Por el contrario, el Santo Padre opina que la aparición de otro posible texto carece de importancia, cuando en ciento cincuenta años de constantes ataques no se fue capaz de hacerle daño alguno a las Sagradas Escrituras.

Marvin giró repugnado. Meneaba la cabeza, atónito ante la traición. A continuación, espetó de nuevo:

—Las pruebas convencerán al papa.

* * *

Sofía Antípolis, cerca de Carines, jueves

El padre Jerónimo[15] avanzó angustiado, arrastrándose con pesadez por el pasillo de la clínica. Toneladas de piedras oprimían los hombros de su rollizo cuerpo.

«Tener la muerte caprichosa a diario delante de los ojos», recitaba, recordando uno de los versos de las reglas monacales de San Benito, mientras se preguntaba por qué Dios le había escogido precisamente a él para enfrentarse a esta prueba.

Pasó la mano sobre la calva cabeza, limpiándose el sudor que se había acumulado en su piel y comenzaba a picar. No había superado la prueba, no había sido capaz de brindarle el consuelo que necesitaba el moribundo en su camino hacia el Juicio Final. Nunca olvidaría la cara invadida por el miedo del joven.

Los largos años en la curia romana estuvieron repletos de actos diplomáticos, rodeos e interpretaciones sutiles de textos que habían atrofiado sus dotes sacerdotales. Nunca hubiera pensado entrar de nuevo en contacto con el mundo de esta forma, después de haberse retirado desde hacía algunos meses en el monasterio.

—¡Usted no puede entrar ahí ahora! —dijo la sorprendida secretaria llena de miedo, cuando el padre Jerónimo viró en dirección a la puerta detrás de la cual se ubicaba la oficina de Andrew Folsom.

«Jacques Dufour se había mostrado siempre extrañamente titubeante, cuando hablaba de Folsom», recordaba Jerónimo. El Centro de Investigación Biotecnológico con la adyacente clínica, ambos situados en el parque tecnológico de Sofía Antípolis cerca de Cannes, habían sido adquiridos por el grupo farmacéutico norteamericano Tysabi con la finalidad de darle un nuevo impulso a las investigaciones y negocios en Europa. A través de los nuevos propietarios, se habían fijado a su vez nuevas líneas de investigación, le había informado Dufour. Nadie parecía esperar algo bueno del director ejecutivo[16] del grupo matriz norteamericano Tysabi.

Folsom hablaba por teléfono de pie detrás de su enorme y ordenado escritorio, mientras estudiaba sorprendido la imagen fornida del sacerdote, quien le superaba en estatura por una cabeza.

El cabello entrecano realzaba el moreno, producto de las sesiones de rayos UVA, en el rostro de Folsom. El traje azul marino confeccionado a medida, la camisa celeste y la corbata, similar al tono de color del traje, constituían un contraste radicalmente opuesto con respecto al hábito gris del sacerdote.

—Sí, el coche tiene que estar disponible en veinte minutos —ordenaba Folsom y colgó el auricular del teléfono. En sus ojos llameaba por un segundo cierta inseguridad, pero después de un momento, se había dominado de nuevo.

Las miradas del padre se posaban asqueadas una y otra vez en Jacques Dufour, quien estaba de pie, perdido en medio de la estancia. Su Jacques, a quien había enseñado el profundo respeto ante la creación divina. «Cuán grande fue su fracaso», pensó el padre Jerónimo.

Dufour se había convertido entre tanto en investigador. Su camino le había llevado desde su pequeño pueblo Collobrières, situado en los Pirineos orientales, en el que el padre Jerónimo había sermoneado la palabra de Dios, pasando por la Universidad de Toulon, para acabar finalmente en este centro de investigación. Desde entonces, la investigación genética absorbía toda su vida.

El delgado cuerpo de Dufour parecía perder peso por horas. Su cara bronceada y de finos rasgos se contraía nerviosamente. Una y otra vez pasaba la mano, indeciso, por su cabello oscuro y rizado.

Folsom, sin embargo, estaba impregnado por una agresividad subliminal. «¡Piensa que los demás somos todos idiotas!», el cura recordaba las palabras de Jacques, cuando este le había recogido esa misma mañana.

—Parece tener mala cara —le constató Folsom al padre Jerónimo mientras escudriñaba la cara redonda con sus carnosos pómulos—. Tiene ojeras, está pálido. ¿Se encuentra bien? ¿Quiere un vaso de agua?

El padre Jerónimo clavó su mirada en los ojos lobunos de Folsom.

—Acabo de acompañar a Mike Gelfort durante sus últimos minutos.

—Entonces se acabó.

«Si ya lo sabes», pensó amargo el padre Jerónimo.

—Trágico. Deberíamos hablar de ello. Sin embargo, ahora no dispongo de mucho tiempo —dijo Folsom con sosiego, mientras miraba preocupado su reloj de oro—. En realidad, ni siquiera debería estar aquí. Los negocios. Pero me pareció importante, asegurarme por mí mismo… de ayudar quizás. El doctor Dufour es el director responsable del proyecto. Si quisiera con él… —El rostro inmóvil con sus comisuras caídas, y los delgados y apretados labios parecían tener un aire cínico.

—¿Acaso no le conmueve la muerte de este hombre? —el sacerdote apretó los puños.

—¿De dónde saca eso? —preguntó Folsom fríamente, a quien de repente se le inflaron las aletas nasales y la voz vibraba por la excitación—. Solo porque no me lamente, no significa en ningún caso que no esté afectado. Soy científico, sí. Pero se olvida de que dirijo, al margen de las investigaciones y en calidad de director ejecutivo, un gran grupo farmacéutico y biotecnológico coronado por el éxito; eso significa que también hay otros problemas. Pero eso no significa ni por asomo que no lamente el destino de este joven.

Ambos se enzarzaron con sus miradas. El padre Jerónimo luchaba contra el tic de sus muslos. Sentía las llamaradas del fuego infernal mientras iba acrecentándose en él el simple deseo de golpearle.

A los ojos de Dios, eran pecadores; a los suyos, al menos cobardes, si no criminales. Quizás no en un sentido legal, algo que en ningún caso hubiera querido valorar, pero sí en el moral. Por lo menos, en lo que se refería a su código de valores.

También Jacques, la persona que le había llamado. Jacques, a quien conocía desde tiempos inmemoriales, para quien había sido confesor y consejero durante su juventud. Jacques, quien había roto con el pequeño universo de su pueblo para lograr grandes cosas para la humanidad a través de la ciencia… y ahora era cómplice de la muerte de ese hombre.

—Yo no le conozco, y me da igual a lo que se dedique en este mundo o quién pueda ser. Hace un rato, fue la primera vez que le vi, porque obligué prometer a Jacques que me mostrara al hombre impío, por quien… ¡este joven ha muerto!

Los ojos lobunos de Folsom arrojaban destellos iracundos en dirección a Jacques Dufour, quien se encontraba de pie, quebrado, en medio de la habitación. Dufour bajó de inmediato la mirada. No tenía la suficiente fortaleza como para resistir a la agresividad de Folsom.

—Se trata de un golpe trágico —Folsom titubeó un instante—. Era algo imprevisible. Ninguno de los exámenes previos nos hizo sospechar lo ocurrido. Creemos que el virus utilizado como medio de transporte se haya transmutado, permaneciendo en el cuerpo y liberando reacciones que no se previeron de esta forma. Nuestro método había sido testado con éxito en miles de ocasiones —Folsom arrugó la cara—. Un golpe trágico. Además sabía del riesgo latente. Aceptó de forma voluntaria.

—Es así de sencillo —inquirió el padre—. La culpa es de los virus, porque no hicieron lo que se esperaba de ellos. ¿Cómo se pueden utilizar agentes patógenos, que normalmente se usan como banco de enfermedades, para pretender una curación? Considerando que esa sea la razón. Quizás se trate de la sustancia examinada y no del método. ¿Le han dicho que se trataría de algo peligroso?

—En ningún caso fui yo. El responsable es el doctor Jacques Dufour. Él es el que dirige esta línea de investigación y el que acordó todo con el paciente.

Sendas miradas se cebaban en las del contrario. De repente, Folsom cambió de tono.

—Por lo que sabíamos, parecía inofensivo —su tono se suavizaba—. Por cierto, ¿de qué se trataba? Testar una variante de la compleja telomerasa. Responder a cuestiones relacionadas con los efectos que causan las proteínas responsables de la actividad. Inyectado a través de portadores de virus. Por lo tanto no se trata de nada excitante, supongo; el hecho de poder brindarle la oportunidad a miles de personas de curar sus sufrimientos.

El padre Jerónimo estaba horrorizado. Estaba en el sitio equivocado, en un mundo sin Dios. Cuán infinitamente lejos y respetuosos con Dios vivían él y sus hermanos en su monasterio.

Se sentía como si le hubieran elegido para colaborar con el mismísimo diablo.

«Folsom era científico, investigador, un hombre procedente del mismo mundo que había luchado contra la Iglesia sin éxito desde hacía varios siglos. Ahora tocaba inmiscuirse en la Creación; estaban a punto de modificarla, manipularla. ¡Qué significaban los conocimientos de Galileo o Kepler en comparación con este sacrilegio tan blasfemo!». En ese mismo momento, el padre lamentaba que la Iglesia no hubiera llevado a cabo mejor su obra a lo largo de los últimos siglos. «Pero aún hay lugar para la esperanza», pensó el padre Jerónimo. Desde hace más de veinte años, estos nuevos ídolos llevan hablando de las bendiciones de la terapia genética. Despertaron esperanzas que hasta la fecha no supieron materializar. ¿Dónde se encuentran las personas que fueron curadas a través de la terapia genética? ¿Sería un designio de Dios hacerles fracasar de esta manera? ¿Fue la muerte de ese joven un sacrificio hacia el camino a Dios? El cura, en su interior, necesitaba aferrarse a este consuelo.

—¿Qué le contó el doctor Dufour? —preguntó Folsom.

El padre titubeaba, adivinaba una trampa.

—Como ya sabrá, aquí se trata de un asunto de extremo secreto. La Ciencia funciona como cualquier otra cosa en este mundo. En nuestro caso, los éxitos suponen dinero en un ochenta por ciento. Entenderá quizás lo bien que le vendría a nuestra competencia este tipo de errores. El doctor Dufour me acababa de asegurar de nuevo hace un rato que es digno de confianza.

—El avión me está esperando, tengo que irme a Boston. Deberíamos hablar de nuevo próximamente. Como muestra de agradecimiento, he pensado en el correspondiente donativo para su monasterio.

Folsom empujó el cheque sobre el pulido tablero del escritorio.

El sacerdote dio un respingo cuando leyó la cantidad. Se correspondía bastante a la suma que necesitaba para la restauración de la pequeña capilla.

Folsom se aproximó rodeando el escritorio.

—Lleguemos a un acuerdo para que la muerte de este joven no sea más que un desgraciado accidente en el camino hacia la gloriosa terapia genética.

El padre Jerónimo cogió el cheque y lo arrugó hasta formar un gurruño. Acto seguido, cuando se hubo acercado a Folsom, su brazo izquierdo apresó al hombre por la nuca. Este se agitaba mientras le sujetaba el sacerdote, quien con ayuda de su brazo derecho le metió el cheque en la boca.

Capítulo 6

Toscana, noche del jueves al viernes

—Sin mis medicamentos ya no podré aguantar mucho. Necesito aún de mis fuerzas para el viaje. Ponti se hará cargo de todo.

Forster jadeaba fuerte, cuando se irguió. El sirviente se apresuró para atenderle, quería ayudar, pero Forster refunfuñaba malhumorado, siseando una maldición. Entonces parecía recordar de pronto sus propias palabras y permitió que le apoyaran, mientras se iba dando traspiés de la habitación.

Chris se levantó y aprovechó para estirarse. Poco después entró Ponti, quien como siempre vestía su traje oscuro, en el patio. Chris se percató de la ligera ondulación en la chaqueta.

—¿Con arma? —preguntó Chris.

—Si ya lo sabes. ¡Nunca sin ella! —los ojos oscuros centelleaban, y en su cara enjuta se deslizaba una sonrisa casi tímida. El italiano se pasó la mano por su corto cabello—. Me llevé una buena sorpresa cuando me dieron la noticia por radio desde la verja de quién venía.

—¿A qué te refieres? —preguntó Chris.

El italiano sonrió de soslayo, se escanció una copa de vino empleando tranquilos movimientos con la mano y brindó en dirección a Chris.

—Eres nuevo en este juego. Yo no sabía nada. Eres una jugada personal del gran maestro. Él solo la planeó.

Chris meneaba la cabeza. Antonio Ponti era el guardaespaldas del marchante, el hombre a quien Forster confiaba su vida.

—¿Quieres decirme con esto que Forster ya no confía en ti?

El italiano meneaba enérgicamente la cabeza.

—No, no me refiero a eso de ninguna manera. Pero en estos últimos meses tiende a tomar medidas por su cuenta sin consultármelas.

—¿Ha de hacerlo?

—Debería —Ponti apuró un trago de vino mientras contraía la cara de forma aprobatoria—. Hay que reconocer que el paladar de Forster aún no se ha resentido. Tú mismo sabes cómo funciona esto. Cuanto más se sepa, mejor se puede preparar uno. La seguridad no es cosa de una sola persona.

—¿Acaso está en peligro?

—No más que durante todos estos años —Ponti reflexionaba—. Más bien menos. Apenas sale de viaje: su enfermedad. Vive retirado; se han acabado los grandes negocios. Lo ha dejado. Se está preparando realmente para su final. ¿Quién va a querer todavía arrancarle el pellejo?

—¿Me podrías explicar al menos de qué se trata?

—Eso mismo quería preguntártelo a ti. No me había dicho que venías. Tampoco sabría ahora mismo para qué te querría utilizar.

—Hasta ahora no sé absolutamente nada. No siendo: ¡que quiere hacer penitencia!

Ponti soltó una carcajada.

—Menudo zorro. No se fía de nadie.

La mirada de Chris se paseó desde el rostro reflexivo del italiano hasta llegar a sus manos. Eran delgadas, pero a pesar de ello, fuertes y cuidadas. Chris observó la cantidad de movimientos que realizaban las manos de Ponti, el modo en el que frotaban el pie de la copa.

—¿Por qué estás aquí, Zarrenthin?

—Un transporte, Ponti.

—Eso ya estaba organizado. No te necesitamos para eso.

Chris meneó los hombros y giró para irse.

—Ese es el encargo.

* * *

A pesar del poco descanso durante los últimos días, Chris se despertó de golpe. Aguardaba con los ojos abiertos, esperaba un ruido, un movimiento, cualquier cosa que le explicara por qué se había despertado.

Después rodó hacia el otro lado de la cama y fijó su mirada en el pequeño despertador de viaje. Eran poco más de las tres.

Su mirada se paseó por la habitación hasta detenerse en la ventana cuyas hojas estaban de par en par. Su habitación se encontraba en el ala designada a los invitados, en la primera planta, al final de la villa, inmediatamente detrás de la fachada frontal del edificio.

De repente escuchó un ruido. Parecía como si una pisada rápida y sin control hiciera rodar guijarros que chocaban entre sí.

Algo o alguien se movía ahí afuera.

«¿Y qué? Había guardias, y la pequeña centralita de seguridad, a la que se enviaban las imágenes desde las cámaras situadas en los puntos de vigilancia, estaba ocupada día y noche».

«Los guardias se mueven de forma diferente —pensó Chris—. De forma regular, con pasos a modo de oíd-ya-estoy-aquí, y no de forma sigilosa, furtiva, fugaz».

Irrumpió un resuello, una silenciosa maldición, y a continuación un cencerreo.

Chris se deslizó de la cama y se acercó de puntillas hacia la ventana para inclinarse con cuidado hacia fuera. Percibió los senderos de guijarros como si fueran mantos pálidos que destacaban a la tenue luz de las estrellas en comparación con la oscuridad de los matorrales y los arriates de flores. Ni un solo movimiento. Guardó la postura sin moverse y esperó. Nada.

De pronto un nuevo ruido. Provenía de la fachada frontal de la villa que se encontraba fuera de su campo de visión. Sonaba como una ligera tosidura. Una sola vez.

Conocía esa tos.

Se puso el pantalón y la camiseta, y se deslizó en los zapatos. A continuación buscó en su bolso su pequeña linterna, que llevaba acompañándole en todos sus viajes desde hacía tres años.

Chris se fue de puntillas hacia la puerta y se deslizó al pasillo sumergido en un gris difuso por la luz de emergencia. Se apresuró hasta el descansillo de las escaleras y permaneció a la escucha.

Reinaba tal silencio en la villa, que solo era posible por ser de noche.

Ni un solo ruido.

Se inclinó para poder abarcar mejor la pequeña sala de recepción en su campo de visión. Nada. A continuación, escuchó un leve chirrido. Provenía de la puerta de entrada, que se ubicaba directamente debajo de él, y que estaba fuera de su vista. Calzado con plantas de goma rechinaba sobre las losas de piedra: pasos rápidos, veloces y diligentes.

Pegó un bote hacia atrás de forma instintiva, pues un estrecho resplandor de luz se clavó, como una lanza de forma oblicua durante un segundo en el descansillo, para desaparecer de nuevo como una solitaria señal de Morse.

Chris se apresuró en bajar las escaleras. Debajo de la puerta de la centralita de seguridad centelleaba una tira de luz. Corrió hacia ella y la abrió de golpe.

La estancia tenía el tamaño de una pequeña sala de estar, y sus lisas paredes se habían lucido en blanco. En el centro se alzaba una mesa con una consola de control. En otra mesa diferente, se encontraban varios monitores en los que parpadeaban fotogramas de vigilancia.

Había un hombre sentado delante del mando de control sin dejar de mirar los monitores.

Chris entró en la habitación a la vez que giraba el hombre.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Antonio Ponti.

—¿Y tú? —respondió Chris, una vez hubo controlado su sorpresa.

—¿Yo? Yo hago mi trabajo —Ponti susurraba casi. Su voz sonaba especialmente profesional y sin mostrar emoción alguna—. Acabo de hacer una ronda. ¿Y qué me encuentro? ¡Una centralita de seguridad abandonada, todos los sistemas de alarma apagados y un ladrón!

Chris clavó su mirada en las imágenes de la cámara.

—Yo no veo a ningún ladrón.

—¡Maldita sea! —Ponti se giró de nuevo hacia los monitores—. Hace un momento estaba aún en posición siete…

—¿En qué pantalla?

Ponti señaló una de las pantallas y Chris vio en su cristalina imagen una puerta en el interior de la casa.

—¿Dónde está eso?

—Una puerta de conexión en el sótano. Proporciona una seguridad adicional entre la zona prohibida de Forster y la pequeña puerta exterior situada en la fachada frontal de la villa.

Chris recordó el ruido que había escuchado.

—¿Y esa puerta no se vigila?

—Por supuesto. Pantalla seis.

Chris vio una puerta baja, la cual era grabada por la cámara solo desde la mitad hacia arriba. La puerta parecía estar cerrada.

Chris miró hacia las demás pantallas. En la verja de entrada se encontraba, de pie, una oscura sombra que, de vez en cuando, se movía. En ocasiones se avivaba la llama del cigarrillo situada en la concavidad de la palma de la mano, que al fumar destellaba un claro punto de luz.

—La verja está ocupada —murmuró Chris.

—Las demás posiciones también —la mirada de Ponti se posaba en cada una de las imágenes.

—Hay algo que no cuadra de ninguna de las maneras —Chris meneaba la cabeza—. El tipo debía de saber que esta villa está vigilada las veinticuatro horas del día. Nadie puede ser tan estúpido.

—Este no es tonto. Esto sigue un plan. Todos los sistemas de alarma están apagados —Ponti señalaba los interruptores del sistema, los cuales se iluminaban en rojo.

Chris inflaba los pómulos, resollaba con desdén por los orificios de la nariz.

—¿Hay cómplices en la casa?

—¡Calla la bocaza, Zarrenthin! —siseó Ponti malhumorado—. Yo hago mi trabajo, y tú el tuyo, sea cual sea. Acabo de decirte que esta habitación estaba vacía. No sé dónde pueda estar metido mi hombre. ¿Dónde estará ese cabrón?

—¡Da la alarma! —insistió Chris.

—¡No! —Ponti meneaba la cabeza—. Marcello Grosso debería estar sentado aquí. Si diera la alarma, seguramente ponga a esta rata sobre aviso. Esto lo arreglamos de otra forma —de su cartuchera sacó su pistola modelo Beretta Cougar-G de quince balas—. A estos dos los trinco yo personalmente.

—¿No tendrás otra así para mí…?

Ponti echo varias miradas a su alrededor, después abrió varios cajones.

—Ahí tienes: una Beretta 92. Un arma de policía. Al menos antes. En mis tiempos.

Le arrojó un arma a Chris, quien la atrapó con destreza y la cargó.

—No tienes que hacerlo…

—Lo sé.

—Está en el sótano. Sabe muy bien lo que quiere y a dónde ha de ir —Ponti salió de una arrancada—. Espera simplemente aquí hasta que lo veas. Entonces le habremos taponado cualquier salida. Yo le desviaré desde el sótano al descansillo. Solo tienes que recibirle. Pero quédate en un principio vigilando las pantallas. Le verás en la pantalla trece, cuando esté abajo en el descansillo de las escaleras y quiera subir.

Ponti salió corriendo de la habitación.

Chris se sentó a la consola de control, posó su arma y su pequeña linterna. Cada segundo de espera sonaba como un gong en su conciencia. El exceso de hormonas de estrés sepultó su percepción normal del tiempo como una ciudad después de un terremoto.

El silencio se alargó de forma exasperante. Chris aguardaba algunos disparos, gritos o maldiciones en italiano, cuando Ponti se topara con el ladrón.

Pero nada de eso ocurrió. Solo reinaba el silencio.

En los monitores tampoco se apreciaba nada. Ponti quería sorprender al tipo por la retaguardia para conducirle hacia él. «¿Pero por qué no pasaba nada? ¿Dónde estaba el ladrón, y dónde, maldita sea, estaba el hombre de Ponti? ¡No se podían haber volatilizado!».

«¿Dónde demonios estaba Ponti?».

Estiró la cabeza hacia delante, porque en uno de los monitores se reflejaba algo así como la sombra de un movimiento. Su frente, al estirarse, impactó con el oscuro cableque en ese preciso instante descendía desde arriba delante de su cara.

El cable era frío y estriado. Desapareció con suma rapidez de nuevo hacia arriba, desollando la piel en dos zonas de su frente.

Entonces apareció de nuevo el cable. En esta ocasión, el arco del segundo lance fue más amplio.

Chris se echó hacia atrás y separó la mano izquierda hacia arriba para cerrar el puño y colocarlo a modo de protección delante de su cuello. Cuando el cable de acero del garrote se estrechaba, se hundió sin piedad en la piel de su puño, y Chris se irguió para resistir a la presión. El cable se cerró a ambos lados del cuello. En un principio, el metal reposaba frío sobre la piel. Sin embargo, inmediatamente después, un dolor abrasador sacudió a Chris por completo, cuando el atacante meneaba detrás de él el cable del garrote de un lado para otro como una sierra.

Chris jadeaba y estiró su mano derecha hacia la mesa en la que se encontraba la linterna. Miró hacia arriba. Un rostro tapado colgaba como un globo sobre su cabeza, solo se podían ver la boca, los orificios de la nariz y los ojos. Los hombros y los brazos del hombre estaban en tensión.

Chris apretó el pequeño botón de la linterna y lanzó el brazo derecho hacia atrás hasta que el respaldo interfirió en su movimiento.

La hoja del puñal camuflado en su linterna penetró lateralmente por encima de la rodilla en el muslo del estrangulados La fina hoja estaba bien afilada por ambos lados y seccionó la carne como un escalpelo.

El atacante se encogió mientras la presión alrededor de su cuello iba cesando. El brazo de Chris se lanzó de nuevo hacia atrás, atacando de nuevo. Esta vez, el hombre esquivó el ataque con habilidad, dando un paso hacia un lado. Eso provocó que el garrote en el cuello de Chris se aflojara aún más, y este aprovechó para tirarse hacia adelante. Con rapidez dio una coz, propinándole un golpe a la silla.

La presión del cable desapareció, pues el atacante había soltado el mango derecho de metal del garrote. Chris salió despedido hacia adelante sobre la consola, dejando caer la linterna y alzándose hacia la Beretta.

Le remolineaban. El golpe llegó desde arriba, y la empuñadura de la pistola martilleó su sien izquierda. Se desmoronó sin hacer un solo ruido.

* * *

Chris sintió humedad y relente, y comprendió sólo después de unos segundos que alguien le estaba presionando un paño húmedo en la cara.

Ponti le sonreía de soslayo.

—¿Ha vuelto el héroe a los vivos?

—Sin remilgos. ¡Que tampoco le ha pasado nada!

Chris miró embotado hacia arriba a Forster, quien se encontraba de pie apoyado en sus muletas y observaba a Chris desde lo alto sin mostrar ninguna emoción. El marchante había deslizado con premura su brazo derecho por la manga de la bata, la cual llevaba arrastrando detrás de él como si de la cola de un vestido se tratara. Chris se quejaba; los dolores de la frente casi le cortaban la respiración. Abrió los ojos todo lo que pudo para que la sensación de mareo no hiciera presa de él. Por un momento pensó tener incluso dolor de muelas, pues los dolores palpitantes se proyectaban todavía más abajo, llegando a la mandíbula.

—¿Cuánto tiempo estuve fuera de juego? —murmuró Chris mientras se ponía de pie tambaleando y se agarró al canto de la consola de los monitores.

—No sé cuándo te alcanzaron —dijo Ponti—. Pero yo me fui hace casi una hora.

—¿Y cuándo me habéis encontrado?

—Hace unos pocos minutos.

—¿Y entre tanto?

Ponti encogió los hombros y apuntó un punto en su cabeza, donde nacía un pequeño bulto directamente sobre su ojo izquierdo.

—A mí también me han dejado fuera de combate. Poco después de salir por la puerta.

Chris meneaba la cabeza.

—¿Somos tan fáciles de dejar fuera de combate?

—Se trataba de la típica trampa. Primero han ido por mí ahí afuera, y luego te dejaron a ti fuera de juego.

—¿Les has visto?

—A uno. Una sombra. Y luego, bam, caí redondo —Ponti trazó una mueca a modo de disculpa—. Tendría que haberte hecho caso. Hubiera sido mejor haber dado la alarma. Quizás los hubiéramos atrapado.

—¿Qué pasa con tu hombre?

—¿Marcello Grosso? —Antonio Ponti balanceaba la cabeza de un lado para otro—. Desapareció; al igual que el ladrón. Grosso estaba seguramente compinchado con el asaltante. Hemos encontrado una escala de cuerdas en el muro. Eso nunca hubiera funcionado si no hubieran apagado la alarma.

—¿Y entonces, qué se llevaron?

Forster se fijó en Chris con la mirada perdida. «Cómo puede ser tan indolente», pensó Chris, pero entonces el marchante soltó una carcajada.

—Nada. Absolutamente nada. Tenían como objetivo mis riquezas de la cámara acorazada. ¡Seguramente sabían el código! De lo contrario, nunca lo hubieran intentado: ¡hubieran tenido que prender una bomba!

—No lo entiendo —Chris aprisionaba con fuerza la mano derecha contra su frente para calmar los dolores.

—¡No han entrado! —se reía Forster con sorna entre dientes mientras golpeaba su muleta en el suelo como si le machacara la cabeza a una serpiente—. Yo mismo he cambiado el código hace dos días. No importa quién fuera: ¡fue una mala planificación! —Forster se rio complacido y, mediante una señal, le ordenó a Chris que se levantara.

Chris apoyaba a Forster al salir y observaba a Ponti, quien se frotaba el muslo con la mano. En sus ojos flotaba un extraño velo.

«Odio», pensó Chris.

Capítulo 7

Toscana, noche del viernes

Fue como durante la noche anterior. Forster y Chris permanecían sentados en el patio interior después de que el día hubiera languidecido, como si nada hubiera ocurrido. Chris percibía el comportamiento de Forster algo raro, pues el marchante de antigüedades había decidido no avisar a la policía.

—No se robó nada, y ahora mismo no nos podemos permitir todo ese contratiempo. ¡Pronto lo entenderá! —espetó el marchante de antigüedades, evitando cualquier intento de hablar nuevamente sobre lo ocurrido la noche anterior.

Ponti se había encargado durante todo el día en seguir posibles pistas y comprobar las medidas de seguridad. Tres veces se había topado Chris con el italiano, pero Ponti solo hablaba en monosílabos y malhumorado. Chris achacó este hecho a que el hombre de Ponti, Marcello Grosso, se había conchabado con el ladrón, habiéndose fugado a la postre con él.

—Usted sabe que soy marchante de antigüedades.

Karl Forster mascaba juicioso un trozo de asado frío de jabalí mientras ojeaba expectante a Chris, como si estuviera aguardando el momento en el que partiera con los dientes la cápsula de arsénico camuflada en la comida.

—Sí.

—¿Y?

—Tampoco sé mucho más —Chris podía sentir la mirada examinante de su cliente, quien se habría inflado seguramente con una buena cantidad de medicamentos. De no ser así, no era capaz de explicarse su buen estado de forma. La noche anterior se había mostrado bastante más frágil—. Usted es, por lo que yo sé, un marchante de antigüedades muy exitoso. Es rico, vive cerca del lago de Ginebra y también en Toscana y… bueno, eso en principio es más o menos todo.

Chris se detuvo. Mascaba pensativo, preguntándose a qué estaba jugando Forster.

—Todo lo que dice es cierto —Forster se reía y chasqueaba deleitado la lengua al comer—. Pero también soy un criminal, el último de la estirpe de criminales desde hace tres generaciones; y nieto de un asesino.

Chris se olvidó de la mascadura e investigó la cara divertida de su cliente.

—Además, mi familia vive desde generaciones bajo un nombre falso.

Chris apartó juicioso su trozo de embutido mientras observaba al anciano, quien lamía sonoramente los restos de aceite de oliva virgen de la yema de sus dedos.

—Mi riqueza se basa en el asesinato.

—¿Usted…?

—¿Yo? No. Eso ya no me hizo falta. Aunque sí he sobornado y confeccionado pedidos para que otros se hicieran con las antigüedades, posiblemente también robando y matando; pero yo mismo no he tenido que mancharme las manos.

Chris se limpiaba los dedos en el pantalón.

—Creo que es mejor que me vaya ahora —dijo y se levantó del banco. Todo su cuerpo estaba de pronto completamente entumecido, los músculos de la nuca le dolían. «Las cosas no podían irlo tan mal para que se prestara a una cosa así»—. Me temo que me lio equivocado con usted.

—¿Escrúpulos? —los ojos del marchante resplandecían divertidos—. ¿Ahora le viene la vena de antiguo policía? Eso ya lo debería haber superado hace tiempo.

—No tiene nada que ver con eso en absoluto. Y usted lo sabe —Chris se enfadó consigo mismo por haberle contado al marchante tantos detalles de su pasado. Se disponía a irse—. Tampoco me gustan el incidente de la otra noche ni su comportamiento. ¡Apesta!

—¡Siéntese! —Forster graznó como un cuervo durante una oscura profecía—. Es usted demasiado sensible. Tiene que sobrevivir… e incluso usted tiene que pasar por encima de algunas cosas y aguantarlas para recibir un encargo. Está a punto de perderlo todo.

—Hay límites. Yo no me dedico a infringir la ley —Chris apretó los labios y miró desde arriba con aire sombrío hacia Forster.

—Ah, los principios. La moral —el marchante asentía con aprobación—. Admirable. ¿Sabe que le envidio por eso? ¡Por sus principios! —Forster sonreía de oreja a oreja—. Se adelanta usted: ¡no le voy a pedir que haga nada ilegal!

Chris titubeó. «¿Estaría Forster sólo jugando?». En varias ocasiones se había divertido a costa de él, provocándole. Chris lo odiaba, pero por otro lado, si las cosas se torcían de nuevo, perdería otro encargo bien remunerado. En estos momentos eso equivaldría a una hecatombe, y hasta ahora Forster nunca… Chris se volvió a sentar. Siempre podría irse en cualquier momento.

—Desde mi juventud, solo he conocido una sola moral: el dinero. Como antes de mí, mi padre y mi abuelo. Créame: es difícil aceptar otros valores cuando alguien ha pasado toda su vida aferrado a las mismas ideas… y si se proviene de donde yo lo hago.

—¿Y de dónde proviene?

—De lo más bajo, de la escoria. ¿Se lo puede imaginar?

—No.

—Sin embargo, es así. Desde un punto de vista moral. Al menos, así es como yo lo veo a estas alturas.

«¿Espera el rico anciano ahora su absolución? —eso parecía inverosímil. Chris estaba aquí para realizar un transporte. Sin embargo, ambas cosas parecían ir de la mano—. ¿No había dicho Forster que quería hacer penitencia?».

—Está bien. Si quiere contármelo, hágalo. Pero que sepa que no me gusta que juegue conmigo con sus provocaciones. Para eso, mejor me voy —Chris se recostó y percibió el dolor provocado por la dura madera del respaldo en su espalda.

—¿De dónde cree que proviene todo mi dinero? ¿Cómo comenzó todo?

Chris encogió impasible los hombros. No le gustaba el cariz que estaba adquiriendo la conversación. Tampoco le apetecía tener que especular acerca de la vida de Forster.

—Aunque comercie con objetos antiguos de todo tipo, me dedico a un campo muy específico. Venga conmigo. Comprenderá entonces por qué no quiero que venga aquí la policía.

Salieron a través del patio hacia el descansillo de la villa para descender después por las escaleras de mármol. Chris seguía detrás de Forster, quien le precedía arrastrándose y caminando a pasitos cortos, mientras se agarraba con la mano izquierda en el pasamano, y con la derecha aferraba su muleta.

Una vez en el sótano, se encendieron diferentes lámparas dirigidas a través de sensores de movimiento. Chris reconoció de súbito dónde se encontraban. Conocía el angosto pasillo por las pantallas de la noche anterior. Se hallaban en la parte del sótano que Ponti había denominado como la «zona prohibida» de Forster. Más adelante, se situaba la puerta que el ladrón quería haber abierto. Las paredes y el techo estaban recubiertos de madera oscura, y a Chris le recordó de inmediato, a pesar de la luz, a un gigantesco sarcófago.

Chris se sacudió ese pensamiento de la cabeza y clavó su mirada en las paredes de las que colgaban lienzos de gran tamaño. Todos versaban sobre el mismo tema: escenas mitológicas acerca de la creación del mundo.

Chris se detuvo delante de uno de los lienzos que estaba cubierto por avalanchas y más avalanchas de olas.

—El Diluvio —jadeaba Forster respirando fuerte—. Después de él, todo comenzó de nuevo. En casi todas las culturas se habla de ello y, sin embargo, apenas nadie cree que hubiera existido jamás.

—Impresionante —dijo Chris algo desconcertado, pues no era experto en mitología ni en lienzos. Conocía el Diluvio a través del Antiguo Testamento, según el cual había sido enviado como castigo a los hombres. Cualquier otro detalle, al margen de que Noé hubiera salvado una pareja de cada raza animal, no se le ocurría nada en concreto en ese momento.

—¿Es usted creyente? —preguntó al marchante.

—¿Yo? No. ¿Lo pregunta por los cuadros? —Forster ni siquiera reparaba en ellos—. Hace generaciones que mi familia ya no cree en Dios ni en lo que promulgan las iglesias. Dios le dio la espalda a mi abuelo durante la Primera Guerra Mundial. Yo me conformo con la idea de poseer estos cuadros, aun cuando estén aquí escondidos.

«Una forma extraña de sentirse realizado…». Chris continuó con la ronda.

—Si usted supiera…

Su camino concluyó delante de una pared forrada en madera. Solo un pomo áureo indicaba que se encontraban de pie delante de una puerta.

A la derecha, al lado de la puerta, colgaba un lienzo en el que un hombre montaba a lomos de un águila que caía desde el ciclo a la Tierra, portando una pequeña rama verde en su mano derecha, mientras abajo en la Tierra una serpiente se escondía en la arena.

Chris clavó su mirada en la imagen, pero la voz jadeante de Forster le distrajo de nuevo con rapidez.

—La tiene que abrir usted. Yo ya no soy capaz.

Chris agarró el pomo dorado y abrió la puerta de golpe. Detrás de ella, una puerta blindada de acero plateado y brillante les cerraba el paso. Chris se apartó hacia un lado, y Forster dio dos pasos para adelante hasta situarse muy cerca del teclado engarzado en la puerta de acero a la altura del pecho. La respiración de Forster se tranquilizó y tonos en forma de pitidos traspasaron el silencio cuando hubo introducido la combinación de seis dígitos. Se reía entre dientes.

—Como si lo hubiera adivinado. Hace tan solo dos días cambié la combinación.

—¿Quién la conocía?

—En verdad, yo era el único. Pero, a estas alturas…

Sin realizar ruido alguno, la hoja de la puerta acorazada se arqueó hacia el interior de una estancia oscura en la que se encendió la luz.

Forster se apoyaba a duras penas sobre su muleta y se adentró primero. Penetraron en una habitación de tamaño mediano que, por su absoluto silencio, a Chris le recordaba el interior de un santuario amenazante. Sus paredes estaban recubiertas en un tono de paño tan rojo como la sangre, y la iluminación procedía de los diferentes proyectores en el techo cuyos haces de luz iban dirigidos con precisión sobre varias vitrinas. El movimiento de los sensores de luz hacía que las vitrinas parecieran estar iluminadas por la rotación de la luz del sol, mientras el resto de la estancia permanecía en penumbra.

—Eche tranquilamente un vistazo —Forster cojeaba hacia una de las vitrinas y clavó absorto su mirada a través del cristal. Todas son una riqueza. Mi legado y los objetos de mi penitencia.

Chris no se decidía a entrar en la habitación. Por un momento le embriagó el pensamiento de que con ello cruzaría un río sin retorno. Meneó confuso la cabeza y se aproximó a las bien iluminadas vitrinas. En dos de ellas reposaban diferentes tablillas de arcilla, y al lado varios cilindros de impresión de piedra. Otra vitrina contenía tres minúsculas piezas labradas en relieve. Una representaba un sacrificio, las otras dos escenas de combate de un rey victorioso en sus campañas. La siguiente vitrina mostraba varias estatuillas y algo así como una especie de gruesa estaca en arcilla. En la última vitrina, el suelo estaba repleto de arena y Chris se sorprendió cuando vio tres huesos descansar sobre ella.

—¡Venga aquí! —Forster sonaba impaciente a la vez que se encontraba de pie apoyado sobre su muleta en una de las otras vitrinas.

Chris se colocó al lado del marchante, quien abrió la vitrina y tomó con sumo cuidado una de las tablillas de arcilla en la mano; Forster sonreía mientras tanto orgulloso.

«Tablillas con escrituras cuneiformes —pensó Chris—. Pequeñas placas de arcilla en las que se habían grabado símbolos. Estos símbolos eran tan antiguos que podían parecer de nuevo modernos». Chris los comparó con los pictogramas que se solían utilizar hoy en día para transmitir un contenido a través de representaciones pictóricas. Por supuesto que se trataba de un pensamiento extremadamente simplificado, pues sabía que, detrás de estos símbolos, se escondía una escritura compleja y totalmente desarrollada.

—Detrás —refunfuñaba el marchante.

Chris echó una mirada alrededor hasta que descubrió el sillón y la pequeña mesa en la esquina trasera de la habitación. Chris acercó ambos objetos y los colocó en el lugar que le estaba indicando Forster.

Con otro movimiento de su cabeza, Forster le indicó una pequeña estantería en la que reposaba una lupa.

Cuando Chris le hubo traído la lupa, Forster le mostró el techo con el dedo índice, guiándole hasta encontrar y activar la llave al lado de la puerta para que uno de los proyectores enviara una clara luz con precisión sobre la mesa.

Finalmente, Forster le indicó una bandeja de madera forrada en paño. Chris lo sacó de la vitrina y la colocó sobre la mesa.

Forster posó la pequeña tablilla de arcilla sobre la bandeja y sacó otra tablilla más de la vitrina, que asimismo colocó sobre la misma bandeja. A continuación, se dejó aliviado en el sillón.

Tomó la primera de las tablillas de arcilla y la giró en sus manos, la devolvió a su lugar, cogió la otra, y la observó reflexivo durante un buen rato.

La segunda tablilla le parecía a Chris como más porosa en su superficie, parecía más degradada que la otra.

Forster tomó la lupa y analizó primero los bordes del artefacto, y a continuación los símbolos.

—Tablillas de escritura mesopotámica. Para mí, estas tablillas son algo muy especial. La prueba de la revolución social más importante de toda la historia de la humanidad. La invención de la escritura —chasqueaba con la lengua.

—Puede que sea así como usted dice —dijo Chris—. Pero yo me podría imaginar otros acontecimientos que pueden ser igual de importantes. Por ejemplo, el descubrimiento del fuego.

—Bueno… —El marchante de antigüedades no mostró ninguna otra reacción.

Chris observó las muecas cambiantes del hombre. En ocasiones alzaba las cejas, luego entreabría la boca, afilaba los labios y susurraba una melodía.

Finalmente colocó la lupa sobre la mesa y se recostó entre quejidos en el almohadón.

—¿Por eso estoy aquí?

—Sí —dijo Forster tranquilo—. Por sus gestos deduzco cierta parsimonia.

—Bueno… —Chris titubeaba y recordó haber leído en alguna parte que estas tablillas existían a miles, sin tener en cuenta las de imitación, para sacarle el dinero de los bolsillos a los turistas.

—Hable sin miedo —dijo divertido Forster—. Las tablillas de escritura mesopotámica no son nada especial; teniendo en cuenta la cantidad encontrada. Se han encontrado decenas de miles en las más diversas excavaciones. Y cientos de miles estarán seguramente aún sepultadas en la arena del desierto. Una vez inventada la escritura, se procedió a retener y documentar en ocasiones cosas interesantes, pero en otras muchas, triviales. Soy marchante de antigüedades. No creerá que me conformaría con objetos carentes de valor, ¿no?

—No.

—Pues eso —Forster posó con cuidado la tablilla de arcilla sobre la bandeja y cogió la otra—. ¿Ve aquí abajo el símbolo? —Forster sujetó la tablilla un poco más alto mientras apuntaba en un lugar con una determinada sucesión de signos, que Chris no era capaz de reconocer muy bien—. Es el signo para Nabucodonosor II. La tablilla proviene del tiempo comprendido en torno al 604 y 562 antes de Cristo.

—Por lo tanto es muy antigua. Muy bien —dijo Chris con parsimonia. Aún se sentía incapaz en concederles algún valor a las tablillas de arcilla con sus signos tallados.

Forster miró de modo amenazante a Chris.

—Guardarle el respeto a la historia es algo que incluso usted debería aceptar —gruñía Forster—. Este rey destruyó reinos enteros, también el reino judío. Arrastró a los judíos hasta Babilonia. Eso influyó sobremanera en su credo, pues veían en ello un castigo de Dios. ¿Conoce al profeta Jeremías?

—Su nombre, sí. Pero desde mi juventud no he vuelto a dedicarme a este tema. Aunque crea en algo… superior, pero la Iglesia y todo lo que le rodea me causa cierto recelo.

Forster asentía con la cabeza.

—Sea como fuere. En cualquier caso, aparece escrito en Jeremías: «Dice el Señor: los babilonios son mi mazo, mi arma de guerra; con ellos destrozo naciones y reinos. Con ellos destrozo jinetes y caballos, aurigas y carros de guerra, hombres y mujeres, ancianos, jóvenes y doncellas. Con ellos destrozo pastores y rebaños, labradores y yuntas, jefes y gobernantes»[17]. Antiguo Testamento. Y eso fue lo que hizo Nabucodonosor II. Creó el Imperio Neobabilónico, unió todas las fuerzas disgregadas, marchó contra Kish y otros principados; creó un nuevo reino, llevándola a lo más alto e irguiéndose en el fundador de la nueva Babilonia. Para que sepa apreciar el significado de estas tablillas… —Forster miró hacia la vitrina en la que reposaba una estaca de arcilla—. Si observa aquel clavo de ahí atrás… se trata del clavo de fundación del templo de Ninurta[18] que fue mandado construir en Babilonia por Nabucodonosor II, una vez conquistado Kish. ¿Lo entiende?

—Me puedo figurar su valor, pero yo no soy ningún experto como usted, por eso…

—Está bien —cambió Forster de tema—. Más interesante resulta todavía la otra tablilla —aleccionaba Forster mientras devolvía la tablilla de Nabucodonosor sobre la bandeja y tomó de nuevo la anterior en sus manos, girándola con celo—. ¿Sabe usted cómo nació la escritura?

—Más o menos —murmuró Chris con precaución—. Primero los símbolos, después las imágenes, a continuación los trazos; signos con sentido.

—Correcto —Forster miró hacia Chris con desaire—. Usted me sorprende cada vez más, Zarrenthin. Hace un momento aún parecía carecer de cualquier cultura y, sin embargo, a continuación, estos paréntesis de conocimiento —él se reía maliciosamente entre dientes—. Esta tablilla proviene de los albores de la escritura. Para ser más exactos, de la edad temprana de la pictografía. En torno al tercer milenio antes de Cristo.

—¿Cómo puede saber eso?

—Observe esta imagen. Aquí —el marchante de antigüedades señalaba un triángulo que se sostenía en uno de sus vértices en cuyo centro transcurría una línea vertical desde ese mismo vértice hacia arriba sin llegar a tocar la base superior—. ¿No le llama la atención?

Chris dudó por un momento si pronunciar lo que le había venido a la cabeza de forma espontánea.

—Parece el regazo de una mujer, dibujado con pocos trazos.

—Muy bien —Forster soltó una carcajada—. El signo para «lu».

—¿Qué significa?

—Es el signo para «ser humano» en la temprana pictografía —Forster sonreía satisfecho mientras se reclinaba en el sillón—. Y ahora querrá saber cómo puedo estar tan seguro, ¿no es así?

—Usted sabe mucho más sobre este tema…

—Nunca más se ha vuelto a escribir, o si así lo prefiere, representado «lu» de esta misma forma durante el transcurso de las siguientes fases de desarrollo hasta completar la formación de la escritura cuneiforme.

—Por cierto, ¿cuántas fases hubo?

—Ocho hasta completar la forma definitiva de la escritura cuneiforme, tal como había sido utilizada por los asirios en el primer milenio antes de Cristo. Sin embargo, durante la segunda fase, la imagen en sí continuaba siendo la misma, pero se había girado noventa grados a la izquierda de tal modo que el vértice del triángulo apuntaba hacia la derecha. Con el tiempo, el signo original fue variando cada vez más.

—¿Por qué?

Forster apuntó de nuevo en dirección a la estantería, y Chris acercó el cuaderno y el lapicero que reposaban allí. El marchante tomó ambos objetos y dibujó varios signos en el cuaderno. Blasfemaba, porque su mano temblorosa no le obedecía. Al tercer intento apartó el lapicero y le enseñó a Chris la hoja. Los diferentes componentes del signo se asemejaban cada vez más a flechas con triángulos bien marcados en uno de sus extremos.

—En principio, los primeros signos eran rectos. Seguramente se fueron girando noventa grados hacia la izquierda para poder acuñarlos mejor y más rápido en la arcilla.

»Sin embargo, se mantuvieron algunas curvaturas que a su vez se fueron perdiendo con el paso del tiempo, debido a que resultaba muy difícil imprimirlos en la arcilla. Los signos fueron cambiando por motivos puramente prácticos.

—Y de esta forma puede verse claramente que…

—Así es. Pero la tablilla por sí sola también es capaz de darnos cierta información: es arcilla, fue secada, contiene una gran proporción en arena. Por eso su superficie es tan porosa.

Zarrenthin clavó pensativo la mirada en el artefacto.

—¿Qué significa lo último?

—La arcilla es un producto natural que procede de las capas de la tierra y aparece en proporciones totalmente diferentes con respecto a su cantidad en arcilla, arena, cantos rodados y minerales granulados procedentes de material rocoso o del subsuelo. La arcilla es el único componente que funciona como aglomerante, capaz de unirlo todo. Grandes cantidades en cal y yeso influyen en las mismas propiedades de conservación de la arcilla, haciéndola más resistente contra el agua. La arcilla utilizada antaño en este país situado entre dos ríos contiene, como mineral, grandes proporciones en paligorsquita, convirtiéndola por lo tanto en un aglomerante débil. Sin embargo, es una arcilla mucho más resistente a las inclemencias.

Chris quedó ensimismado en la vitrina con las tablillas de arcilla.

—De acuerdo. Si he contado bien, aquí hay seis tablillas de este tipo.

—Sí. Seis de la época de Nabucodonosor II, y seis del tercer milenio antes de Cristo. Auténticas reliquias. Únicas. No hay museo que disponga de algo que se le parezca.

Forster se reanimó visiblemente. Sus ojos centelleaban, y sus ancianas manos acariciaban con dulzura las tablillas, palpando cada una de las ranuras de los símbolos ortográficos del mismo modo en que el amante explora por primera vez los encantos de su amada. Mientras mantenía las tablillas cerca de sus ojos, escudriñaba con la lupa cada uno de los signos y suspiraba embriagado por el gozo.

Chris se sentía olvidado.

—¿Usted sabe leerlos? —preguntó por fin.

—No realmente. Son demasiados signos. Pero el texto ya se tradujo hace mucho tiempo. Descifrar esta escritura constituye ya por sí solo una ciencia. No hay que olvidarse de que la cantidad de las imágenes, signos y símbolos utilizados asciende en torno a los dos mil…

—¿Quién puede retener todo eso? —se le escapó a Zarrenthin.

—… Y por ello, se redujeron más tarde a aproximadamente seiscientos. Él escriba medio dominaba en aquellos tiempos normalmente en torno a doscientos signos cuneiformes diferentes.

—Sigue siendo una buena cantidad bramó Zarrenthin, pensando en el alfabeto de veintinueve[19] letras con el que uno se las ingeniaba hoy en día.

—Cierto. Por otro lado, no se debe olvidar que un mismo signo puede albergar diferentes significados, en función del contexto en el que hubiera sido utilizado. El «sol» significa asimismo «día», «claridad», «amable». Y el «agua» y una «boca» juntas significan la palabra «beber».

—¿De dónde provienen? ¿Son tan valiosas porque proceden de una tumba? ¿De la de un rey?

—Estas proceden de un féretro muy especial —manifestó el marchante de antigüedades después de titubear un instante—. Mesopotamia no es Egipto. A diferencia de las tumbas de los faraones de Egipto, en Mesopotamia apenas se han encontrado sepulturas reales. Sin embargo, aquellas que se encontraron también estaban equipadas de forma soberbia. En las tumbas reales de Ur se encontraron colonias completas compuestas por carros de guerra, sirvientes reales que morían junto a sus señores, joyas, oro, y por supuesto, también tablillas. En este sentido, no han cambiado muchas cosas hasta hoy.

—¿Qué quiere decir?

—Ya que es mortal la capa externa, al menos debían ser inmortales los logros de los regentes. Aunque la escritura se había desarrollado en un principio para el registro de datos económicos, los sacerdotes y los reyes vieron en ello pronto un medio para preservar los contenidos religiosos y sus propias hazañas. Sus gestas fueron eternizadas en las tablillas. Nuestros reyes de hoy, independientemente de su forma, hacen lo propio.

—¿Las tablillas son entonces de Ur?

—No. Las más antiguas proceden de Kish, pero fueron encontradas y robadas en Babilonia.

Chris aguardaba, pues presentía que Forster estaba a punto de confesarle lo que atenazaba su alma.

—Soy nieto de un ladrón y un asesino —Forster examinaba a Chris, esperando una reacción de hastío—. ¿Le escandaliza?

—No —Chris le miró directamente a los ojos, meneando enérgico la cabeza—. Ya he pasado por bastantes cosas en la policía. Además no fue usted quien cometió el asesinato.

—Hace un momento quería irse.

—Aún no he tomado una decisión. Si hubiera cometido un asesinato, seguramente ya no estaría aquí. En estos momentos solo quiero saber qué es lo que le queda por contar. Tengo que admitir que comienza a interesarme.

El viejo asentía con la cabeza.

—Mi abuelo robó estas tablillas y las demás reliquias en Babilonia y asesinó por ello a tres personas. Y por eso, yo quiero realizar penitencia.

—¿Por los asesinatos?

—¡No! Por los robos.

Chris meneaba la cabeza.

—¿Y cuándo fue eso?

—Hace una eternidad. En 1916. Le robó las tablillas de arcilla a dos ladrones de tumbas, poniéndolos a buen recaudo junto con las demás reliquias robadas. Huyó con todo a España. Allí mató a su cómplice y se procuró a continuación una nueva identidad bajo el apellido de Forster. Después de eso acabó fugándose a Suiza. Desde allí comenzó a venderle los tesoros a marchantes de antigüedades de todo el mundo, amasando una fortuna y ampliando el comercio de arte. Sin embargo, estos tesoros no los vendió porque esconden un significado muy especial.

—¿En qué medida?

Forster hizo como si no hubiera escuchado la pregunta.

—Se casó, nació mi padre, y él continuó con el comercio de arte hasta que yo me hice cargo de todo ello. Nuestro campo de especialización permaneció siendo los hallazgos arqueológicos procedentes de Oriente Próximo y Egipto.

—¿Nuestro último viaje a Dubai ya formaba parte de su penitencia? —Chris rememoraba el comentario de Forster a la conclusión de aquel viaje acerca de que no había negociado un precio de venta, sino la forma de exposición de un objeto de arte.

—Visto de esa forma, sí.

Chris fijó su mirada en los ojos celestes del marchante, y se enojó por la condescendencia con la que le observaba alguien que irradiaba semejante superioridad y seguridad, tan solo posible cuando uno había luchado en todas las batallas habidas y por haber.

Frustrado, Chris pensó en todo aquello que le tocó aprender en la brigada de homicidios: no se podían adivinar los pensamientos a través de la mirada de una persona, y tampoco nadie llevaba la señal de asesino o del ladrón acuñada en la cara.

—No sé si aún quiero su encargo —delante quedaba todavía un túnel demasiado profundo y oscuro. Forster, a través de su confesión, proyectó sólo una poca luz en la entrada.

—No se ha enterado de nada, ¿eh? —siseó Forster iracundo—. No se olvide: quiero hacer penitencia. Seis tablillas proceden de tiempos de Nabucodonosor, las otras seis son del tercer milenio antes de Cristo —entre jadeos se irguió del sillón, apoyándose de nuevo en su muleta.

»Lo que pretendo decir es que estas seis tablillas de escritura cuneiforme son las más viejas que se han encontrado hasta la fecha. En ningún lugar del mundo existe algo parecido. ¿Entiende ahora por qué no quiero que venga la policía? Devolver todo donde debe estar; a eso es a lo que quiero que me ayude, no a perpetrar un crimen Karl Forster se aproximó con pasos decididos y entre jadeos a la otra vitrina—. ¿Usted no se negará a ayudarme a cumplir mi penitencia y devolver estos tesoros?

—¿A Babilonia? ¿En Irak? —Chris meneaba la cabeza—. Eso es un suicidio.

—No —Karl Forster meneaba la cabeza—. Allí desaparecerían al cabo de unos pocos días. Usted ya sabe lo que pasó después de la Guerra del Golfo. El caos. El saqueo de los museos. No. Recuerda nuestra excursión a Dubai… En aquel entonces se trataba de una estatuilla procedente de las excavaciones de Assur. Valiosa, sí, pero en comparación con estos hallazgos carece relativamente de valor. Aunque ya hubo un acuerdo en firme bajo qué condiciones iba a realizar la devolución. Sin embargo, no cumplieron con su parte del trato.

Forster golpeó con cólera su muleta en el suelo.

—Los objetos no pueden volver donde fueron encontrados. Se perderían. Solo existe un lugar donde pueden estar seguros. Deben ir donde se guarda una parte de la herencia hallada de Babilonia.

Forster continuó, esta vez con pasos indecisos, y se paró delante de la siguiente vitrina. Ahí descansaban tres huesos en una cama de arena.

—¿Y? ¿Su decisión?

Chris observó los huesos. Sus tamaños no eran demasiado grandes. Dos de ellos quizás medirían unos diez centímetros, el otro algo más. Se trataba más bien de restos de hueso, diferentes trozos con sus extremos astillados.

Chris se acordó de inmediato de sus tiempos en la policía. La búsqueda de huellas equivalía casi siempre a un rompecabezas. Los huesos constituían siempre un apartado especial. Los forenses maldecían siempre cuando debían redactar algún informe basándose en los huesos. Sobre todo en aquellos casos en los que ya no era posible encontrar partes blandas que permitieran realizar algún análisis paralelo.

A primera vista, casi nunca era posible comprobar si se trataba de huesos de origen animal o humano. Otra misión casi imposible era la de constatar el tiempo que llevaban permaneciendo los huesos en el lugar de su hallazgo. ¿Un mes, un año, tres siglos? ¿Los ha soterrado alguien, o quizás los habrá desenterrado de nuevo un animal, trasladándolos después a otro lugar?

—¡Su decisión!

Los huesos de la vitrina parecían estar decolorados, su color oscilaba entre pardo y gris, en lugar del blanco calcáreo. Chris despertó irritado de entre sus pensamientos. «Era increíble —pensó— las asociaciones de ideas que le invadían a uno en ocasiones».

—De acuerdo. Participo —dijo Chris finalmente, pensando en su cuenta corriente. No podía ser de otra forma. Necesitaba el dinero del encargo.

—Además, yo ya he pagado —Forster resoplaba aliviado.

—Sabía que no me había confundido con usted.

—¿Los huesos también? —preguntó Chris de repente, sin saber qué fue lo que le motivó pronunciar esta pregunta.

—Esos también. —La voz del marchante parecía de pronto sonar áspera y en tensión.

—¿Y qué historia esconden?

Karl Forster, al principio, permaneció en silencio. Cuando contestó, su voz sonaba temblorosa y empañada.

—Los huesos son de una especie homínida que ya no existe en la actualidad.

Capítulo 8

El Vaticano, noche del viernes

El papa Benedicto estaba sentado al escritorio de su despacho privado ubicado en la tercera planta del Palacio Apostólico. Deslizó de su mano la hoja de papel con el texto que le había exigido tanto esfuerzo, cuando llamaron a la puerta.

No hacía falta que mirara el reloj para saber la hora. Él mismo había ordenado la cita.

Georg Reiche, su secretario personal, entró con ambos invitados en la habitación, cogió un montón de carpetas, y cerró la puerta al salir. El papa Benedicto suspiró. Muchos asuntos quedaron sin atender durante los últimos meses de mandato de su antecesor. Pero en lugar de arrimar el hombro, los medios y la curia se empecinaron en discutir sobre la buena apariencia de su secretario, quien además, al margen de los problemas teológicos, podía ser un agradable conversador.

Los chismorreos y habladurías constituían al parecer capacidades humanas imposibles de ser evitadas y que no se detenían ante nada. Cambiaban con tan poca frecuencia como lo hacían las reglas y ritos del propio Vaticano.

Ambos invitados se acercaron y sentaron delante del escritorio en sendas sillas acolchadas.

El cardenal Albino Sacchi vestía una sotana negra confeccionada a medida con ribetes rojo-púrpuras y una faja del mismo color. Su fuerte figura parecía incluso más delgada. En la cabeza portaba un solideo púrpura. Monseñor Tizzani iba ataviado con un sencillo traje de viaje negro y una estola blanca.

—¿Y bien? —la mirada del papa Benedicto se posó en el cardenal. Ambos se conocían bien. Antes de su elección como papa, él mismo había dirigido la curia durante una pequeña eternidad en calidad de prefecto, y el cardenal Sacchi había sido su representante.

Habían convertido el Santo Oficio, como organización posterior a la inquisición, en el órgano principal y decisivo de la curia. Vigilaban la enseñanza católica y la defendían contra todos sus enemigos. No se decidía ni una sola cuestión de fe sin consultar al Santo Oficio.

Asimismo consiguieron exportar al mundo exterior su significado. El Vaticano, como forma de Estado, era representado formalmente después del Papa por su Secretariado de Estado, en cuya cabeza se situaba el Cardenal Secretario del mismo. Su importancia como segundo hombre del Vaticano se justificaba hacia afuera con el hecho de que presidía como decano electo el gremio más exclusivo de la curia romana: el Colegio Cardenalicio.

Sin embargo, durante la última elección para decano del Colegio Cardenalicio, la pequeña multitud de obispos cardenales había designado como tal al Prefecto del Santo Oficio y actualmente papa, pero no al Cardenal Secretario de Estado. De esta forma, se había trastocado de forma fáctica la jerarquía del Vaticano.

—Ser su sucesor en la curia, aunque sea solo de forma temporal, es una tarea muy exigente —respondía el cardenal Sacchi.

El papa sonreía divertido. De nuevo las convenciones de cara a la galería hasta que se hubieran aclarado los puestos de poder; hacía tiempo que Benedicto había tomado la decisión de nombrar a su antiguo representante en la curia como nuevo Cardenal Secretario de Estado. No difería mucho a la elección de un nuevo emperador: el círculo más cercano solo podía estar compuesto por personas de confianza. De esta forma, la jerarquía se modificaría de nuevo.

—¿Ya se tomó una decisión con respecto a la sucesión definitiva? Suenan tantos nombres.

—Pronto, pronto, querido Sacchi. El Santo Oficio constituye un puesto demasiado importante como para tomarse a la ligera la sucesión. Tenga paciencia. Soy consciente de la pesada carga de esta tarea —dijo Benedicto con una leve sonrisa—. Para mí, mis nuevas tareas también constituyen un gran reto. En estos momentos estoy trabajando en mi primera Encíclica. Seguramente la titule Deus caritas est. ¿Qué opina?

—¡«Dios es amor»! Un vasto y fructífero campo —manifestó el cardenal Sacchi.

—Sí. Y también difícil. Pero dejémoslo. Hemos de hablar de otros asuntos —el pontífice miró hacia monseñor Tizzani, quien seguía callado y paciente la conversación—. ¿Cómo se lo ha tomado?

Tizzani ladeó la cabeza. Desde su conversación con Henry Marvin había reflexionado una y otra vez sobre su reacción.

—Furioso, pero comedido. También consternado y herido —Tizzani bajó la mirada en dirección a sus manos—. Tampoco podía esperar otra cosa, ¿no?

—¿Qué hará?

—Eso no lo dijo. Habló de pruebas.

—Es un dogmático.

Tizzani elevó la vista. Le sorprendió escuchar estas palabras de boca del pontífice cuya figura en calidad de Prefecto de la curia, y conocida como «el Dogmático», había sido admirada y odiada al mismo tiempo.

—… Y peligroso —añadió el cardenal Sacchi—. No debemos perderle de vista a él ni a su congregación.

—¿Qué opina del documento que nos entregó? ¿Ve en él una amenaza para la Santa Iglesia?

El papa escudriñó curioso al cardenal. Hasta su elección como Sumo pontífice, Benedicto no le había mostrado a nadie el documento, después de que Henry Marvin hubiera acudido a él hacía casi medio año. Que el cardenal Sacchi conociera ahora su contenido era mera consecuencia de las circunstancias.

«Sin embargo, Sacchi, ni por asomo lo sabe todo», pensó el papa. Sólo él y un antiguo confidente, que le había abandonado, sabían toda la verdad. Y así seguiría siendo. Dios le había designado solo a él para esta tarea.

* * *

—Se trata de mucho más que de un fragmento de mosaico entre los muchos otros que han salido a la luz durante los últimos cien años. El tema levantará sin duda alguna bastante controversia: afecta a un tema central. Opino que no debe salir nunca a la luz pública.

El pontífice mecía la cabeza.

—Pero el precio…

—Sé a lo que se refiere. Marvin es un descarado… fundamentalista. Y también controla la congregación. La semana próxima ocupará oficialmente la sucesión. Eso es seguro. Pero ¿qué nos tendremos que perdonar si reconocemos a la congregación de los Pretorianos como orden o como prelatura personal? Ambos son instituciones legales de la Iglesia que nos pueden ayudar a controlar mejor sus actividades para la aprobación de nuevas reglas —Sacchi juntaba caviloso la yema de los dedos—. Son nada más que conjeturas. Su Santidad habrá tomado otra decisión.

«Sí —pensó el papa Benedicto—, porque se más que todos vosotros y voy a erradicar el verdadero peligro».

Por un momento le invadió la responsabilidad como una marea que lo inunda todo. Sin embargo, el pensamiento de sentirse preparado y no necesitar a este Marvin le daba fuerzas. Su ataque de ansiedad desapareció con la misma rapidez con la que le había embargado.

—Simplemente mantengo todas las posibilidades abiertas. Diplomacia, querido Sacchi; además, se trata solo de un fragmento, una parte de una copia. No se sabe cuánto le falta —Benedicto meneaba la cabeza—. En el caso de que nuestros críticos reciban en sus manos otro hipotético fragmento, donde partes de las Sagradas Escrituras se basen en escrituras más antiguas, ni nuestro credo ni las Sagradas Escrituras ni los estamentos de nuestra Santa Madre Iglesia se verán afectados.

—Hasta ahora no hubo ninguna prueba unívoca…

Tizzani podía sentir la tensión que se iba acumulando entre los dos hombres. Sacchi hizo caso omiso de la advertencia que le hacía a cada invitado del papa, la cual consistía en no comenzar una disputa con el Representante en la Tierra: solo cabía la derrota.

—Simplemente se constata lo que la exégesis científica ya ha descubierto de todas formas. ¿A quién le puede interesar realmente? ¿A nuestros creyentes? ¿A nuestro credo? Dios no se deja impresionar por científicos o sus análisis.

Tizzani respiró hondo cuando percibió el tono enérgico en la voz del pontífice.

—Creo que Marvin intenta apostar fuerte con el fin de conseguir su verdadero propósito —continuó el papa—, pues el estatus como orden o incluso prelatura personal realzaría a la congregación de manera extraordinaria. Sería, junto con el Opus Dei, la segunda organización laica que obtuviera este mismo privilegio. Con su presunto hallazgo quiere procurarse un privilegio. ¡Qué pretencioso!

—Esa es otra posibilidad —la voz débil del cardenal Sacchi delataba su transigencia.

—¿Ya han estado con usted los consejeros? —preguntó el papa de nuevo con amabilidad al cardenal.

—Sí, Su Santidad. Tanto los partidarios como sus detractores. Los detractores fueron más bien cautelosos e inseguros, en cambio los partidarios acudieron agresivos y sin rodeos.

El papa Benedicto asentía con la cabeza.

—Me satisface la independencia del credo que transmite la congregación. Si todos los hermanos y hermanas se aferraran tanto a su credo, este mundo estaría mucho mejor. Sin embargo, nadie debería ser más fundamentalista que la propia Iglesia —el papa reflexionó durante unos instantes, y después miró hacia monseñor Tizzani de forma provocativa—. ¿Le ha dicho que la orden, con su rechazo apodíctico de los descubrimientos científicos relacionados con la Evolución, seguía con demasiado ahínco los argumentos creacionísticos?

Tizzani pasó ambos dedos índice desde la raíz de la nariz hacia abajo por la cara en el intento de ordenar sus ideas antes de contestar.

—Él es consciente de ello. Reconoce abiertamente que estos principios son defendidos principalmente por grupos protestantes. Sin embargo, va incluso un poco más lejos. Defiende la opinión de que la Iglesia católica incurría en el error de ceder esta parcela a los protestantes. Marvin opina que sería tarea de la Iglesia católica defender estas posiciones.

—Los conocimientos de las ciencias naturales modernas no se pueden negar. Forman parte de la creación de Dios. De ahí, que haya que respetarlas, así como hace la Iglesia católica —el papa titubeaba por un instante, parecía buscar las palabras adecuadas—. Juan Pablo II reconoció en nombre de la Iglesia la Teoría de la Evolución. ¿No hemos discutido ya bastante sobre esto? Como católico, ¿cómo puede oponerse Marvin a esto? ¡Si enseñamos la Teoría de la Evolución hasta en las escuelas católicas!

El reconocimiento de la congregación como instituto secular sería seguramente el primer error…

El papa Benedicto mecía la cabeza.

—Las congregaciones constituyen una parte muy importante dentro de nuestra Iglesia. Y en aquel entonces, la Iglesia defendía también la misma idea. Sin embargo, nuestra investigación de la Biblia nos ha revelado nuevos descubrimientos. No existe un Dios dictatorial. Nuestro Dios deja al mundo a su libre albedrío, independientemente de en lo que se pueda convertir a lo largo de su constante evolución. No siempre interviene, sino que deja al azar, participa, ama. Con cada nuevo descubrimiento científico sobre el Universo participamos en la fuerza creadora de Dios. ¿No comprende este hombre que con su concepto heredado se pone en contra de los fundamentos promulgados de la Santa Iglesia? ¿Cómo puede pensar que su congregación pueda recibir apoyo alguno bajo estas circunstancias? Su consigna consiste en apoyar forzosamente sus opiniones. ¡Y eso conllevaría a su vez que el papa Juan Pablo II se hubiera equivocado!

«Y tú también», le pasó a monseñor Tizzani por la cabeza. Interiormente, consideró este capítulo por cerrado. Henry Marvin parecía tener malas cartas. La postura defendida por su congregación negaba la infalibilidad del pontífice.

Tras permanecer en silencio durante un breve momento, el papa tomó de nuevo la palabra.

—Ha dicho que ha encontrado una pista en los archivos. Si no recuerdo mal, una inscripción que data de finales de los años veinte realizada por el nuncio[20] Pacelli, posteriormente Su Santidad Pío XII.

Los ojos del papa examinaban las caras de sus dos invitados. Tizzani se deslizaba nervioso sobre la almohada de la silla de un lado para otro.

—Correcto —dijo cardenal Sacchi—. Un breve indicio sobre un hallazgo de un contenido idéntico o parecido al que Marvin insinúa tenor en su poder. La entrada ocupa solo unas pocas líneas y aparece en uno de los últimos informes del Nuncio antes de regresar a su puesto de Secretario de Estado del Vaticano.

El papa suspiró. Como nuncio de Múnich y Berlín, Pacelli había desempeñado entre 1922 y finales de 1929 su cargo como representante diplomático del Vaticano en Alemania, convirtiéndose finalmente en 1939 en el papa Pío XII. Aunque sabía del Holocausto, no se pronunció nunca sobre él. Y al finalizar la guerra, los criminales nazis habían escapado por la secreta «ruta de las ratas»[21] con ayuda de los representantes de la Iglesia.

El examen de una posible pero aún no consumada beatificación de Pío, había sido desde siempre, con este trasfondo, tema constante de debate en el seno de la curia y en los diferentes medios. Constituía una figura de culto de tal calibre para la vida pública, que en 2003 el Vaticano se vio obligado a abrir partes de los archivos secretos del Vaticano que contuvieran escritos y documentos relacionados con Pío XII.

—Un trozo de papel escrito y…

—¿Cómo lo ha conseguido? —el papa interrumpió férreo al cardenal, porque sabía lo que este quería decir.

—Un indicio de Henry Marvin enviado a mi persona —dijo por fin el cardenal Sacchi, quien era consciente de que le habían interrumpido antes de iniciar la segunda parte de su frase.

—¿Qué quiere decir?

—Hace unas semanas nos envió este mensaje, después de que no se le hubiera prestado demasiada atención a sus pretensiones. Una especie de intensificación en sus esfuerzos —el cardenal sonreía cansado—. Dijo que un texto completo que albergaba todavía más pruebas estaría en manos de la Iglesia desde finales de los años veinte, como…

—Como acabamos de comprobar juntos hace un rato, el hallazgo de este documento no significaría ningún vendaval para la Santa Madre Iglesia. La Iglesia ha superado ya muchas otras cosas; considerando que fuera cierto. Hasta ahora falta cualquier posible prueba. Nada más que vagos indicios —de repente, el papa Benedicto sonreía suavemente—. ¿Y qué sucederá a partir de ahora?

—No hemos estado de brazos cruzados durante las últimas semanas; y ese mérito pertenece a monseñor Tizzani.

El papa Benedicto clavó una mirada penetrante en el monseñor. Henry Marvin se había dirigido al Oficio con el texto por primera vez hacía apenas medio año. El papa Benedicto, entonces aún prefecto del Santo Oficio, había atisbado de inmediato en aquel entonces que se aproximaba el tiempo de tomar una decisión.

Arrugó desabrido la cara. Tizzani se había convertido ahora en el apagafuegos, porque su propio confidente había elegido huir ante esta carga.

—Monseñor Tizzani, ¿qué ha averiguado? —preguntó con voz baja.

Tizzani podía percibir la rebosante impaciencia que vibraba desde la voz del pontífice. Sabía muy bien que aún no conocía ni por asomo todas las facetas de este juego.

—En el fondo, nada importante, Su Santidad. Las pocas líneas en el informe del Nuncio hacen referencia a un informe separado que había enviado junto con otros objetos al depósito arqueológico. Pero allí se pierde la pista. La anotación del Nuncio no aparece por ningún lado.

—¿En qué consiste entonces el exitoso trabajo del monseñor? —inquirió el papa dirigiéndose nuevamente hacia Sacchi.

El cardenal bajó sopesando la cabeza.

—En el depósito arqueológico consta la entrada de este documento, pero por desgracia luego se pierde su pista. Sin embargo, conseguimos en el depósito arqueológico el nombre de un monje a quien se le había encomendado hacía una década practicar pesquisas en torno a la figura de Pío XII. Según parece, estas tenían relación con los exámenes para su posible canonización.

El papa Benedicto asentía contrariado.

—Quizás este monje pueda añadir algo. Preguntémosle.

—Si es de ayuda… —El papa apartó la cabeza hacia un lado, como si se aburriera.

El cardenal Sacchi titubeó durante un momento, y a continuación dijo:

—Los dos le conocemos.

—¿Sí? —El pontífice elevó lentamente la mirada—. Conozco a muchas personas, sacerdotes, y también monjes.

—Se trata de un antiguo colaborador de Su Santidad que trabajaba antes en el Instituto Arqueológico, antes de estar con nosotros en el Santo Oficio. Se trata del antecesor de monseñor Tizzani en el credo.

El papa se mordía los labios.

«Ya habían llegado tan lejos».

«Estaban poniendo en peligro su misión».

Capítulo 9

Ginebra, domingo

Chris paseaba lánguidamente por la avenida Quai du Mont Blanc a la vez que miraba hacia la clara fachada del hotel de lujo situado al otro lado de la calle, donde Forster le había acomodado. Una vez más, el Conde logró sorprenderle.

—Disfrútelo —le había dicho lacónicamente Forster durante su despedida el sábado por la tarde cuando llegaron a Ginebra—. Corre todo de mi cuenta; por esta vez.

Forster le había reservado en el hotel la suite Junior Suite Lake View, que era tan grande como un pequeño apartamento y desde la cual podía ver el lago.

Forster y Ponti prosiguieron su camino en taxi hacia la villa del marchante de arte. Se encontraba en el barrio periférico de Ginebra, Collonge-Bellerive, en la ribera suroriental del lago, a unos diez kilómetros a las afueras del centro de la ciudad, formando parte a su vez de la sucesión de edificaciones majestuosas de los súperricos.

Chris consultó su reloj de pulsera. Se aproximaba el momento de salir de viaje. Forster y Ponti llegarían en pocos minutos. Volvió caminando al hotel y permaneció de pie reflexivo en el atrio, el cual brindaba una imponente vista a través de sus claros suelos de mármol, sus frescos y su pequeña fuente. Chris se reía entre dientes, cuando recordó la anécdota de la chica de recepción en la que el comediante de películas mudas norteamericano Harold Lloyd no había utilizado las escaleras o el ascensor para acceder a su habitación, sino las columnas del atrio.

En el grupo se encontraba sentado un hombre con tez aceitunada y pelo de punta. El hombre ojeaba un periódico y respondía de forma inexpresiva a las miradas examinantes de Chris. Chris pasó por delante de él y subió a su suite en el ascensor. Una vez allí, se ciñó al hombro el bolso de viaje que tan solo contenía ropa sucia. La noche anterior había comprado ropa nueva a través del hotel, incluyéndola en la cuenta. Forster seguramente podría resistir incluso eso. Melancólico, echó un último vistazo a la suite, inhaló el olor del lujo hasta llegar a su interior y tomó a continuación el ascensor para bajar al garaje. Allí abrió el maletero del Mercedes de la clase S, que había sido estacionado la noche anterior por los hombres de Forster con el argumento de que el coche de la clase E le resultaba demasiado incómodo al marchante.

Introdujo su bolso y esperó. Por fin se aproximaba el profundo ronroneo de un potente motor. Un Jaguar se le acercaba por el pasillo central y se detuvo pocos metros delante de él para, finalmente, dar marcha atrás hacia una de las plazas de aparcamiento. El motor se paró y se abrió la puerta del conductor.

Antonio Ponti se bajó del coche y caminó sin saludar y con rostro petrificado hacia la puerta del acompañante para luego abrirla. Forster se arrastró tortuosa y lentamente para salir del coche.

El marchante se apoyaba con fatiga en su bastón para aproximarse hacia Chris con paso inseguro detrás de Ponti. La mano derecha de Forster se ocultaba como un puño en el bolsillo de la chaqueta, y Chris pudo observar que a lo que se aferraba era un arma. Algo no marchaba bien.

—¿Listo?

Chris solo asintió con la cabeza.

—Entonces vamos —Forster giraba la cabeza como si estuviera buscando a alguien.

Chris escuchó de pronto unos pasos y se volvió. Procedente del hotel se les acercaba el hombre de la piel aceitunada y el pelo de punta.

—Rizzi, ¡date prisa! —ordenó Forster.

—Ahora lo entiendo —dijo Chris—. Es uno de los vuestros. Le había visto en el atrio.

Ponti hizo una señal a Rizzi, quien se encaminaba hacia el Jaguar para volver más tarde con dos bolsos repletos de provisiones y algunos termos.

—Uno de mi equipo —gruñó Ponti.

—Rizzi, ¡apresúrese! —refunfuñaba Forster que observaba receloso cómo Rizzi se aproximaba de nuevo al Jaguar y acercó el bolso con las antigüedades.

Chris recordó la ligereza del bolso cuando la había colocado en el coche en Toscana. El cofrecillo mismo, según pudo comprobar durante la carga del coche, estaba hecho de la madera más exquisita, extremadamente ligera, y contenía cuatro bandejas forradas en tela.

Para cada una de las riquezas, se había previsto un cuenco individual colocado de tal modo en las bandejas que las doce tablillas, los huesos, los cilindros de impresión, los relieves y el clavo fundacional ocuparan el menor espacio posible. Acto seguido, Rizzi se dirigió otra vez más al Jaguar y retornó con una fina carpeta de piel que colocó en el asiento trasero del Mercedes.

—¡Que lo pases bien, cabrón! —gruñó Ponti entre dientes.

—¡Eh! ¿Qué pasa? —protestó Chris enfadado.

—Yo no voy —dijo Ponti con semblante sombrío—. Ahora se por qué estás aquí. Un pequeño cambio de planes ideado por el propio jefe. Yo voy en el otro transporte. Rizzi os acompaña.

—¿Dos transportes? —preguntó Chris sorprendido.

—Pregúntaselo a Forster —espetó Ponti con voz iracunda—. No se fía de nadie. Se pasó prácticamente toda la noche vigilando él solo sus tesoros. Y con un arma en la mano.

—Como también ahora —murmuró Chris, quien creyó detectar un matiz resignado en la voz de Ponti.

Forster blasfemaba sin cesar mientras agonizaba para introducirse en el asiento de atrás. Ponti no se movía, solo clavó furioso su mirada en la dirección de su jefe.

Chris pensó si comentarle a Ponti acerca de su vaga sospecha, pero cambió de parecer. Sin embargo, eran de vital importancia el «aquí» y el «ahora», y había llegado la hora de partir.

Chris se subió al coche. Ponti permaneció erguido y esperó hasta que Chris abandonara el aparcamiento para, finalmente, dirigirse a la puerta de entrada al hotel.

—Ya está —desde el asiento de atrás, Forster perseguía en todo momento a Ponti con su mirada mientras gruñía satisfecho.

* * *

Alemania del Este,

noche del domingo al lunes

—¿Dónde estamos?

Karl Forster tosía y resollaba mientras trasladaba su cuerpo a otra posición, apoyándose con sus manos en el reposacabezas del asiento delantero.

—Ya estamos en Turingia —dijo Chris con la boca seca. Fueron las primeras palabras que se pronunciaban desde hacía mucho rato. Forster había echado una cabezada; su ronquido ruidoso y jadeante había provocado que Chris maldijera repetidas veces a media voz. Rizzi, en el asiento de al lado, mantenía todavía los ojos cerrados.

La noche estaba despejada y las oscuras coronas de los árboles, a izquierda y derecha de la autovía, se erguían tétricas entre el cielo nocturno comparativamente más claro. En el carril derecho tronaban varios camiones, manteniéndose cada uno cerca detrás del otro a través de la noche, una vez concluida la prohibición de tránsito del domingo.

—Pronto llegaremos a Berlín —comentó Forster visiblemente satisfecho—. Deberíamos desayunar copiosamente antes de emprender el último tramo del viaje. ¿Conoce una buena cafetería para desayunar en Berlín?

—Estoy seguro de que encontraremos algo en condiciones —ratificaba Chris.

Durante un rato imperó el silencio. El sigilo del interior del vehículo se veía únicamente interrumpido por el burbujeo y gorgoteo que producía el cierre del termo, cuando Forster se echaba café.

Unos pocos minutos más tarde sonó el teléfono móvil de Forster. Comenzó a gruñir y a contestar al teléfono de mala gana sin dar su nombre. Carlo Rizzi, que se encontraba al lado de Chris, abrió de golpe los ojos.

Forster se incorporó alarmado. Chris corrigió el retrovisor con su mano derecha y pudo observar los ojos desorbitados del marchante, quien de pronto se dispuso a realizar con cierto gangueo preguntas escuetas y rápidas en francés sin apenas esperar a la correspondiente respuesta antes de preguntar de nuevo.

Instantes después, Forster concluyó la conversación, transmitiéndole tres frases a Rizzi, quien apenas asintió con la cabeza. Chris hablaba un inglés fluido e incluso podía comunicarse bien en francés, pero sus conocimientos de italiano eran escuetos, y con la velocidad empleada ni siquiera pudo entender el sentido de las frases. Sin embargo, sí era capaz de percibir el nerviosismo de Forster del mismo modo que ocurre con el estruendo pocos instantes antes de la caída del rayo.

—¿Malas noticias? —preguntó y pensó de inmediato en la salida caprichosa desde Ginebra.

Forster permaneció en silencio durante largo rato, con su mirada clavada a través de la ventanilla, y golpeó de repente con el puño la palma de la mano izquierda.

—Han asaltado el transporte al Louvre.

Chris miró irritado por el retrovisor. Su mirada se cruzó con la del marchante de arte, quien se había impulsado hacia adelante y se estaba aferrando con ambas manos a los reposacabezas.

—¿Me lo quiere explicar alguien?

—Ya le he dicho que estoy llevando a cabo mi penitencia, y aquello que no puedo llevarme al infierno lo entrego allí donde creo que debe estar. Un gran transporte repleto de obras de arte iba de camino al Louvre —Forster tosía nervioso—. El Louvre es el museo al que le doné todo el resto de mis colecciones. Aquello que mi padre y yo hemos coleccionado durante decenios y nos hemos quedado. Se trata principalmente de relieves asirios y estelas de Assur, algunas obras de arte procedentes de las excavaciones en Ur, y algunos hallazgos egipcios que combinarían muy bien con las colecciones del Louvre. Se me ha asegurado que se les proporcionaría un lugar destacado en cada una de las respectivas colecciones.

—Y todo es de un valor incalculable.

—Deje sus observaciones sarcásticas para otro momento —respondió Forster con enfado—. Ya le he dicho que no estaría dispuesto a debatir con nadie mis decisiones o tener que justificarme. Voy a dejar este mundo, y los bienes culturales que poseo los dejaré en aquellos lugares donde, según mi opinión, serán mejor conservados.

—Sin embargo, parece ser que hay alguien que no está del todo conforme.

Forster resoplaba con desdén.

—Zarrenthin, ¿no será realmente tan ingenuo?

—Desconozco por completo su sector. Yo me dedico al transporte de mercancías para personas y empresas… e intento permanecer limpio. Nada más.

—Aves de rapiña, Zarrenthin. Aves de rapiña dominan mi sector. Personas que poseen infinidad de dinero desean ser dueños de obras de arte únicas… aun a sabiendas de que estas obras, por su excepcionalidad, tengan que desaparecer para siempre dentro de una caja fuerte. Tan solo la sensación de su posesión resulta increíblemente embriagadora. Estas personas serían capaces de pagar cualquier precio por ello. Y las personas que se hacen con estos objetos de arte, al igual que yo, tampoco están dotados precisamente de demasiados escrúpulos.

—¿Está diciendo que alguno de sus rivales se ha echado sobre sus objetos de arte?

—Es posible —Forster mordía las uñas de manicura de su mano derecha—. En cualquier caso, han desaparecido.

Chris giró brevemente la cabeza hacia atrás y observó la cara fruncida del marchante. A pesar de la distancia podía oler su respiración ácida: mezcla entre el hedor a café y el ácido gástrico.

—¿Nosotros también hemos de contar con algo así? —dijo Chris para plantear la pregunta que lo resumía todo—. No había dedicado ni una sola palabra para advertir que este viaje podría ser peligroso.

—Nadie sabe que vamos de camino a Berlín —sentenció Forster y soltó un golpe con la mano en el reposacabezas de Rizzi.

—Si consideramos su propia presencia aquí como patrón, aquello que transportamos es mucho más valioso que lo que iba de camino al Louvre —Chris hizo una pequeña pausa, y al no recibir ninguna respuesta prosiguió con sus reflexiones—. Si eso fuera así, debería sospechar que nosotros también estamos en su lista negra. Y si eso asimismo fuera cierto, me pregunto por qué no realizamos nuestro transporte con mayor protección.

Forster calló durante largo rato antes de responder.

—Nadie sabe nada de este viaje. Se supone que yo acompaño el transporte hacia París.

—Ese transporte acaba de ser asaltado… —insistió Chris.

—¿Y qué? —respondió Forster en tono grosero—. Ponti y mi doble han acompañado el transporte…

—¿… un doble? —espetó Chris interrumpiéndolo—. Ha contratado incluso a un doble… ¡entonces barajaba la posibilidad de algo así!

—… Con mi coche. Nadie nos vio ayer partir desde el hotel de Ginebra. El doble esperó en el hotel y se fue al restaurante, también del hotel, justo después de que accediéramos a su garaje. Todo el mundo sabe que nunca viajo sin Ponti. Por eso Ponti debía acompañar aquel transporte. Ponti recogió al hombre del restaurante durante nuestra partida, llevándolo de vuelta a la villa. Lo ocurrido es la prueba evidente de que han caído en la trampa.

—Y yo que pensaba que Ponti podría ver algo con el asalto en Toscana. Vaya, me hubiera puesto en evidencia si… —Chris meneaba la cabeza—. ¡Pero ahora entiendo también su actitud! Usted sabía que sus rivales estarían detrás del asalto. Por eso no quería a la policía…

De repente apareció de nuevo ese cosquilleo en la nuca en el que Chris siempre podía confiar. Forster le estaba utilizando. El marchante de arte había desarrollado premeditadamente una maniobra de distracción; utilizó incluso un doble. Quien hacía algo así, contaba con cualquier cosa.

—Tenía que habérmelo dicho —insistió Chris. De repente le vino la sospecha de que Forster había mantenido el contacto con él todos estos años solo para tenerle disponible precisamente para este viaje.

—¿Ah, sí? —Forster arrancó una amarga carcajada—. ¿Qué piensa entonces que le tenía que haber dicho? ¿Que tenemos que contar con ser asaltados? No sea ridículo. Nadie sabe nada sobre nuestro viaje. Hasta ayer ni siquiera Ponti.

—¿Cómo ocurrió?

—¿A qué se refiere?

—Cómo ocurrió el asalto. ¿Dónde? ¿Cómo lo han hecho?

Forster juraba entre dientes. Después relató lo que le acababan de informar por teléfono.

—Entre Saint Laurent y Morez. En torno a una hora después de la salida. Y eso que les había dicho que tuvieran cuidado.

—¿Cuánto hace de eso?

—Horas.

—¿Cómo es posible?

—Han arrojado a todos maniatados al bosque. Se han llevado a Ponti. Uno de los empleados de la empresa de seguridad pudo liberarse finalmente y llamar a su jefe. Y este me acaba de llamar a mí hace un momento.

Chris miró de forma instintiva por el retrovisor. A su lado y detrás de él tronaban camiones en el carril derecho como si de elefantes galopantes se tratara; por lo demás la autovía estaba totalmente despejada.

Forster mantenía su teléfono móvil al oído a la espera para que hubiera una comunicación. Finalmente lo apagó.

—No hay señales de Ponti —sin más, Forster comenzó a reírse entre dientes.

Quienquiera que fuera el que hubo comenzado el asalto, fue engañado por Forster. Ellos prosiguieron su viaje sin ningún contratiempo a través de la noche.

* * *

La autovía se convirtió repentinamente de nuevo en una carretera de dos carriles. A la derecha, se deslizaban con rapidez superficies abiertas de campo, y a continuación de nuevo trozos de bosque. Los desniveles de la carretera, así como los límites de velocidad indicaban que estaban recorriendo un tramo que aún estaba en construcción.

Chris bajó el pie del acelerador y frenó, cuando de súbito un camión Scania se incorporó justo delante de él al carril de aceleración. El camión avanzaba lánguidamente para superar un Renault Kerax que circulaba por el carril derecho.

—¿No puede hacer algo para que avancemos más aprisa? Estos camiones sacan a uno de sus casillas. ¿No los podemos adelantar? —siseó Forster.

—¿Cómo se supone que he de hacerlo? —respondió Chris. En Toscana, Forster había merodeado por los lugares como si se derrumbara en cualquier momento. Desde Ginebra parecía más fuerte y ágil. Chris se preguntaba qué drogas tomaría el marchante para poder estar en forma y resistir este viaje.

Chris tamboreaba impaciente el volante, pues el camión Scania, que estaba adelantando, apenas avanzaba. Forster gruñía sin cesar como un perro momentos antes de su mordedura.

Chris observó a su derecha cómo el Renault Kerax se iba quedando poco a poco detrás. En pocos segundos, el hueco entre el Renault y un Volvo que le precedía sería lo suficientemente grande como para que el Scania pudiera meterse en él.

—Utilice el avisador luminoso, los intermitentes, péguese a él, adelántelo por el arcén. ¡Ahora mismo tengo mucha prisa por llegar a Berlín! —vociferaba Forster al no incorporarse el camión Scania de nuevo al carril derecho, disponiéndose a adelantar también al Volvo.

—Eso no le va a impresionar mucho.

La matrícula del remolque del Scania estaba sucia y resultaba imposible leer en la oscuridad. Chris clavó la mirada en la lona donde se indicaba, en inglés, el teléfono y el fax de una empresa lituana.

El morro del Mercedes se estaba acercando de repente al remolque de forma peligrosa.

—Está aminorando —anunció Rizzi.

—Cierto —respondió Chris sorprendido mientras pisaba con cuidado el freno.

En ese preciso momento se iluminaron delante de ellos ambos intermitentes del Scania en señal de advertencia.

—Tiene problemas —dijo Chris y continuó con la frenada. Entre tanto, miró en el retrovisor. Desde detrás se estaban acercando rápidamente tres focos. «Un turismo y una moto», le vino disparado a Chris por la cabeza.

De pronto se iluminó detrás de ellos el avisador luminoso del vehículo que se les estaba aproximando a gran velocidad. Una y otra vez, sin control, de forma agresiva.

—Cabrón —gruñó Chris cuando el coche prendió a la vez el intermitente para poder acceder al carril izquierdo.

Lleno de rabia, Chris pisó el freno. Por una milésima de segundo el coche parecía detenerse al hundir el morro brevemente en el asfalto.

—¡Deje esta mierda! —gritó Forster a través de la ventanilla—. No necesito un accidente. ¡El contenido debe llegar sano y salvo a Berlín!

Rizzi fijó su mirada a través de la ventanilla y señaló de repente sorprendido y gritando hacia su lado derecho.

Allí apareció el impaciente BMW que hacía tan solo un instante les estaba atosigando desde más atrás. Entre tanto sonaba el claxon rabioso del Renault Kerax que se estaba quedando atrás por el carril derecho y cuya trayectoria había sido cortada por el BMW.

—¿Qué es lo que pretende?

—Está claro —dijo Forster, quien asimismo miraba por la ventanilla—. Ahora está ocupando el hueco del carril derecho entre los dos camiones. El camión delante de nosotros tiene encendidos ambos intermitentes, lo que indica que tiene problemas; cada vez va más lento. Allí se abrirá el hueco y el BMW podrá cambiar de nuevo de carril. Y entonces pasará de largo. ¡Deberíamos hacer lo mismo!

Chris observó el modo en el que el BMW se iba acercando por el carril derecho cada vez más al Volvo que iba delante de ellos, y la forma en la que estaba rodeado por camiones tanto delante, a la izquierda y detrás.

—A qué espera, ¡sígale! —bufó Forster.

Chris condujo el Mercedes hacia el carril derecho, provocando un concierto de bocinas por parte del conductor del Renault. Soltó una risotada maligna porque podía devolvérsela ahora al BMW mientras activaba sin cesar el avisador luminoso.

—Para que sepas qué mal se pasa.

El Scania situado en el carril de aceleración iba cada vez más lento. El morro del Mercedes se encontraba entre tanto a media altura de la caja del camión, cuya lona se abollaba al paso del viento.

El camión Renault apareció de pronto justo detrás de ellos. Chris miró el cuentakilómetros. Apenas iban a ochenta kilómetros la hora y continuaban perdiendo velocidad. Las luces de freno del BMW se iluminaron y Chris pisó a su vez el suyo.

—¡Joder! —juró Forster cuando cayó sorprendido con un impulso hacia delante.

—Perdón.

Chris escudriñaba con esfuerzo el exterior. Se estaba abriendo el hueco para el BMW. A pesar de que el Scania permanecía a su misma altura en el carril izquierdo, y el Renault estaba a punto de rozar su parachoques, el Volvo desapareció delante de ellos despejándoles el camino.

Otro haz de luz más se estaba aproximando y Chris giró la cabeza. Inmediatamente detrás de ellos se alzaba la cabina del conductor del Renault. La nueva luz procedía de la derecha. De súbito, Chris observó salir una moto de entre las sombras del Renault. Incluso antes de que pudiera entender lo que estaba ocurriendo, cayó sobre ellos una tormenta de luces.

—¡Maldito hijo de puta! —gritó Chris.

El Renault, que se encontraba directamente detrás de ellos, iluminó todos los focos de los que disponía. Rayos incandescentes recorrían el habitáculo del Mercedes. La luz resplandeciente quemaba los ojos de Chris y le obligó a volver la cabeza hacia adelante.

Por un momento, todo se había tornado negro.

La moto se impulsó hacia adelante y apareció justo al lado de su Mercedes.

Chris mantenía su mirada todavía hacia abajo. La nebulosa en sus ojos iba desapareciendo poco a poco mientras el cuentakilómetros recobraba de nuevo su forma.

Continuaban perdiendo todavía mayor velocidad. En ese preciso instante, Rizzi soltó un grito y metió su mano derecha debajo de la chaqueta.

El cristal de la ventanilla se hizo añicos. La cabeza de Rizzi fue lanzada hacia la izquierda. Chris pudo observar el agujero con los bordes ribeteados compuestos por piel quemada en la frente de su acompañante.

Capítulo 10

Alemania del Este,

noche del domingo al lunes

Keith Broad agitaba como poseído su pistola Walther. El conductor del camión Scania obedecía sus órdenes solo a regañadientes, clavándole la mirada como si de un manjar viviente para un gigantesco cocodrilo se tratara.

Habían secuestrado ambos camiones en un área de descanso, preparado la emboscada y aguardado hasta que el equipo de motoristas les hubo informado sobre el Mercedes que se estaba aproximando.

Su amigo, Leo Arrow, lo tenía bastante mejor. A diferencia de él, este sabía de camiones y conducía personalmente el Renault Kerax, que formaba la parte posterior de la emboscada. Mientras el conductor del Kerax se encontraba maniatado en el suelo de la cabina, él tenía que arreglárselas de otra forma.

—¡Más lento! —gritó Keith Broad—. ¡Mucho más lento!

Aún carecía de la experiencia suficiente y se sentía extremadamente nervioso. Se trataba de su segunda intervención y su jefe de equipo, Noel Bainbridge, le tenía entre ceja y ceja porque durante la primera intervención en Los Ángeles no fue todo lo contundente que tenía que haber sido.

Le dieron una lección a un profesor que había intrigado en contra de los Pretorianos. En algún momento había gritado que parasen. A Noel no le hizo mucha gracia. Su desliz fue notificado incluso a Barry, el jefe del equipo de seguridad de los Pretorianos. Hoy no podía permitirse ningún error.

Puesto que el conductor del Scania no reaccionaba con presteza, Keith le asestó un golpe con la empuñadura del arma en la frente.

El conductor ni siquiera soltó un quejido.

—¡Más lento! —gritó Broad mientras observaba el Volvo delante de él por el carril derecho. Aquel camión no había sido secuestrado, pero aun así formaba parte del juego, pues constituía la parte frontal de la encerrona.

Debían aminorar aún más para asegurar, en el carril de aceleración, el flanco izquierdo de la emboscada.

—¡Luces de emergencia!

Por fin, el tártaro empezaba a obedecer.

Keith clavó la mirada de nuevo en el espejo exterior. Tenían atrapado al Mercedes en el carril derecho.

—¡Mierda! —Broad pudo observar cómo el Mercedes salió de repente de la fila y chocaba contra la moto.

En este preciso instante, la mano izquierda del conductor se le aproximó a una velocidad vertiginosa, la otra mano entre tanto continuaba aferrándose cruzada al volante. La pequeña hoja estaba ennegrecida y en algunos lugares mellada y agrietada.

Broad se vio sorprendido por el dolor en su pecho. El puño realizaba un movimiento giratorio delante de su tórax, y el dolor se asemejaba al mismísimo fuego infernal.

A Broad se le nubló la vista. De pronto le era completamente indiferente que el conductor del Scania girara hacia el hueco a la derecha que había creado el camión Volvo que desaparecía delante de ellos. ¡Estaba todo tan en silencio! El Scania avanzaba en ralentí. En punto muerto.

El conductor se inclinó delante de Keith Broad y abrió la puerta del acompañante.

Broad recibió un empujón. Acto seguido, sintió una patada en la espalda, que le hizo aterrizar de bruces en el asfalto. Estaba haciendo frío.

Comenzó a inhalar gases de escape.

Las luces menguantes del camión Scania parecían los faros de emergencia de un barco que se iba alejando cada vez más en la distancia. «¿Dónde estaba Arrow con el camión Kerax?». Broad cerró sus ojos para siempre.

Keith Broad no iba a saber jamás que a Iván Daschko no le interesaba lo más mínimo el golpe que estaban dando. Le había apuñalado simplemente por una sola razón. Iván Daschko había recibido suficientes palizas durante su vida, y decidió en algún momento que cualquier golpe sucesivo iba a suponer una afrenta mortal a la que solo cabía una respuesta posible.

* * *

Rizzi se desplomaba hacia la izquierda debajo de su cinturón de seguridad. Su mano derecha con la pistola se balanceó describiendo un arco hacia Chris hasta chocar con el volante. La pistola cayó al suelo y Chris apartó la mano con un golpe.

En la ventanilla izquierda del BMW apareció un brazo. Fogonazos comenzaron a centellear. El parabrisas se rompió crujiendo en mil pedazos y la bala pasó silbando justo delante de la cabeza de Chris. Otro disparo posterior procedente de la moto fracturó la ventanilla lateral posterior. Los gritos de Forster se entremezclaban con la crepitación del viento exterior y el estruendo originado por los motores de los camiones, que parecía no querer parar nunca.

Chris tiró del volante hacia la derecha. El Mercedes embistió la moto, y sobre la chapa chirriante se sucedían los golpes secos. La moto volcó golpeando con un estallido el asfalto y se deslizó hasta caer por el terraplén.

—¡Agárrese! —gritó Chris. Pisó el acelerador y el Mercedes salió disparado de su encerrona en dirección al terraplén.

El vehículo flotó durante apenas dos segundos en el aire para acabar aterrizando con gran estruendo en un campo de cultivo. Chris percibió el golpe de los amortiguadores, el dolor punzante de la pelvis le paralizó por completo. A continuación se percibió un seco estallido, y su cara desapareció entre una almohada de aire, el cual desapareció silbando hasta que el airbag colgaba fláccido meneándose de un lado para otro como un globo vacío.

En la parte posterior, la cabeza de Forster voló hacia atrás como si la soga del verdugo le estuviera partiendo la nuca. El marchante se irguió brevemente, pero gritó de dolor.

El Mercedes avanzaba a tirones. Chris pisó el acelerador a fondo y el coche dio un brinco hacia delante antes de que las ruedas se pasaran de vueltas. Mantuvo el pie sobre el acelerador mientras el motor se revolucionaba entre silbidos, y finalmente el Mercedes salió disparado por el campo con el morro balanceándose.

La cabeza de Rizzi bamboleaba hacia todas las direcciones y la ausencia de fuerza en los músculos provocó que se rompieran las vértebras de su cuello. El repentino chasquido se parecía a la rotura de una rama seca.

El Mercedes, de pronto, quedó atrapado en algo mientras giraba silbando y aullando alrededor de su eje mayor. Chris vio de repente el terraplén de la autovía delante de él. A una distancia de unos trescientos metros se encontraba un camión en el borde de la autovía. La silueta resaltaba oscura en el cielo nocturno de alboreo. Las luces rojas de emergencia se encendían y apagaban intermitentemente a intervalos de un segundo.

La moto permanecía tirada con el motor a ralentí en el terraplén al mismo tiempo que una solitaria lanza de luz se proyectaba a través de la oscuridad en el campo.

El BMW se aproximaba a toda mecha desde la derecha en oblicuo y con los focos encendidos hacia el Mercedes.

Chris giraba el volante de un lado para otro en el intento de controlar su Mercedes y salió disparado sobre el campo, alejándose de la autovía. Una y otra vez se enterraba el Mercedes en los surcos del labrantío y levantaba la tierra con las ruedas revolucionadas para liberarse a tirones de los agujeros.

Chris se dirigía con el acelerador pisado a fondo al borde del bosque que se erigía como una sombra negra al final del campo de cultivo. Llegar al borde del bosque y sumergirse en la oscuridad: ese era su plan.

A Forster le tendría que dejar atrás. El marchante de arte estaba tan endeble que no aguantaría ni diez kilómetros. Estos tipos tenían como objetivo a Forster y las obras de arte. Que se quedaran con ambas cosas. Eso le brindaría a él la oportunidad de escapar.

«Penetrar siempre con todo ímpetu justo en el centro del enemigo —le vino de repente a la cabeza la frase de su instructor en las brigadas de intervención móvil—, la superación del miedo forja nuestro propio carácter».

—¡Sin embargo, no se referían a comandos suicidas! —gritó Chris y se alejó de pronto del borde del bosque y describió un gran arco hasta que el morro del Mercedes apuntaba de nuevo en dirección a la autovía—. ¡Pero tampoco voy a huir sin más!

Sin previo aviso y de forma repentina pensó en sus pruebas de ingreso a la Guardia Fronteriza Grupo 9 y en el psicólogo que le hizo fracasar. «A través de sus decisiones unilaterales e impulsivas pone en riesgo a todo el equipo».

—¡El equipo soy yo! —bramó Chris. Su adrenalina se había disparado, deseaba luchar y no huir.

Así que decidió maniobrar directamente hacia el BMW que se les estaba aproximando entre brincos.

—¿Qué está haciendo? —graznó Forster desde el asiento de atrás.

—¡Rodeo! —gritó Chris.

—¡Está loco!

—Todo lo contrario. Un buen ataque es la mejor defensa. Ese BMW no es más estable que nuestro Mercedes.

Ambos coches se acercaban a una velocidad vertiginosa. Los haces de los faros del BMW saltaban como locos sobre los surcos.

A la vez que el viento exterior golpeaba a Chris en toda la cara a través del parabrisas roto, tirando de su piel, se inclinó hacia abajo y palpó el suelo con la mano derecha hasta toparse con la pistola de Rizzi.

Quedó maravillado cuando sostuvo la pistola de la marca Korth en la mano. Por lo visto, Rizzi había sido un auténtico entendido. Un arma completamente de acero, martilleado en frío, lo que le reportaba una consistencia extremadamente fuerte a su acero. Las tapas de la empuñadura eran de madera de nogal y la pistola poseía varios sistemas de seguridad internos para que el usuario no perdiera la cabeza en momentos de estrés. Chris, en sus tiempos en las brigadas de intervención móvil, había soñado siempre con un arma así.

—¡No! —gritó Forster.

Los coches distaban entre sí menos de cien metros.

—¿Miedo? —contestó Chris gritando.

—¡No! ¡Quiero salvar mis obras de arte!

—¿Y eso? El viaje parece tener aquí su fin.

—¡Le propongo un trato!

—¡Estupendo! —espetó Chris—. ¿Otro parecido a este?

—Usted puede conseguirlo. ¡Pero para eso tiene que huir y no morir!

Chris soltó unas carcajadas alocadas y apretó el gatillo. Tres veces.

—¡Agárrese! —gritó.

Los coches estaban separados entre sí tan solo por unos pocos metros, cuando el BMW se apartó de la trayectoria de colisión, desviándose ligeramente hacia la derecha.

—¡Cobarde! —gritaba Chris.

Fue entonces cuando el morro del Mercedes impactó en la aleta anterior izquierda del BMW. El sonido estridente de la chapa vocinglera penetraba en cada rincón de su cerebro, mientras él se liberaba de su tensión a grito pelado.

La violencia del impacto hizo que se elevara hacia arriba, pero el cinturón de seguridad le mantenía pegado al asiento; mientras tanto su cabeza salía despedida primero hacia delante y luego hacia atrás, golpeándose en el reposacabezas.

El BMW viraba hacia un lado a la vez que su conductor giraba el volante para esquivar el hostigamiento del Mercedes. Sin embargo, de repente, ambos coches coincidieron a toda velocidad uno junto al otro en dirección a la autovía. Chris levantó la mano derecha y disparó en dirección al BMW a través de la ventanilla del acompañante y por delante de Rizzi, que seguía balanceándose en su asiento. Acto seguido, condujo el Mercedes nuevamente hacia la derecha contra el costado del BMW. Ambos vehículos colisionaron entre sí con gran estruendo. El conductor del BMW de pronto frenó y se encontró de súbito un trecho detrás del Mercedes. Poco después impactó atrás en el Mercedes. Una vez. Dos veces.

Una bala desgarró con estrépito la chapa del coche mientras iban a todo gas en dirección al terraplén de la autovía. «Si el ángulo fuera el correcto, podría lograrlo», pensó Chris. El terraplén podía medir quizás dos metros de alto, pero el repecho no tenía demasiada pendiente.

Aprisionó la pistola debajo de su muslo superior derecho y agarró con ambas manos el volante.

Con el pedal del acelerador hundido completamente, embaló el coche de forma oblicua sobre el terraplén. El morro comenzó a bailar, desviándose hacia la derecha, deslizándose de nuevo por la pendiente. Sin embargo, momentos después, la rueda anterior izquierda se asomó como una flecha por encima del borde del terraplén, permaneciendo en el aire hasta que la rueda derecha fue capaz de salvar el borde.

—¡Vamos! —arengaba Chris hasta que el Mercedes pegó un brinco por encima del montículo y cayó con gran estruendo sobre el asfalto.

El camino estaba protegido por un fortín. Se trataba del camión Renault. Las luces de emergencia continuaban proyectando estoicamente su luz a través de la noche. Chris tiró del volante hacia la derecha y el Mercedes acabó colisionando con su parte anterior izquierda contra el remolque y salió despedido, como suele hacer una pelota al rebotar contra una pared. Milésimas de segundo más tarde iba lanzado de nuevo en dirección al terraplén.

De súbito hubo un golpe seco, e inmediatamente después, un cuerpo masculino se deslizó por encima del capó. La cabeza penetró a través del destrozado parabrisas y los fragmentos de cristal cortaron la cara y la arteria carótida del hombre, provocando que la sangre rociara el rostro de Chris cuando la parte superior del cuerpo era catapultada al habitáculo, chocando de frente con Rizzi.

«Debe ser el conductor del camión», le pasó a Chris por la cabeza.

* * *

El Mercedes continuó deslizándose por el montículo abajo. Fue ahora cuando Chris pudo observar de nuevo el BMW, que avanzaba paralelamente en la parte inferior del terraplén de la autovía.

Chris pisó el freno y giró hacia la izquierda, pero la potencia del motor ya no era la suficiente. Las ruedas de la parte izquierda giraban en el aire mientras el coche continuaba elevándose hasta superar el punto crítico y caer sobre su eje mayor.

Con gran estrépito, el Mercedes se detuvo sobre su techo en el borde de la pendiente. Las ruedas giraban silbando en el aire y el motor comenzó a funcionar a tirones como si ya no le suministraran suficiente combustible.

Chris permanecía en su asiento bocabajo, atrapado por el cinturón de seguridad, al igual que Rizzi a su lado. El cadáver del camionero fue lanzado de nuevo al exterior durante las vueltas de campana.

Forster entre tanto no soltó ni un solo ruido desde el asiento de atrás.

Chris clavó su mirada en las luces de frenado del BMW, que se estaban iluminando, y en el humeante tubo de escape.

El motor del Mercedes balbuceó por última vez, y fue entonces cuando también se murió el motor del BMW. De repente nació un extraño silencio.

Las puertas del BMW se abrieron como a cámara lenta, y a ambos lados se apearon unas piernas. Chris no pudo ver más.

—¡Vaya final de mierda! —graznaba Chris, indefenso y bocabajo por culpa de unas tablillas con unos garabatos.

—Piense en el trato.

Forster susurraba tan bajo que Chris casi no le escuchaba. En sus oídos zumbaba la sangre, y las palabras de Forster se asemejaban más bien al susurro de un fantasma.

—Gilipollas.

Los pies con las pantorrillas vacilaban, aproximándose con lentitud hacia el Mercedes. El destello de una linterna apuntaba hacia el suelo, iluminando por un momento los zapatos. «Botas de asalto, fuertemente atadas y con una gruesa suela».

De nuevo titubeaban los pies.

Las manos de Chris tentaban desesperadamente en cualquier dirección. No pudo sentir la empuñadura del arma por ningún sitio. Los pies comenzaron a moverse de nuevo. Chris continuaba tentando. Entonces, de pronto, la yema de sus dedos rozó la madera de nogal de las tapas de la empuñadura. El arma continuaba atrapada debajo de su muslo, solo que se había desplazado un poco más arriba.

Él cerró la mano.

—¡Déjala!

La voz era fría como el hielo y provenía desde la derecha.

Chris blasfemaba.

Se había dejado distraer a su izquierda por el hombre de la linterna. El hombre de la derecha permanecía en cuclillas al lado de la puerta del acompañante al mismo tiempo que apuntaba a Chris con una pistola. Su cara era angulosa, estaba tensa y empapada en sudor.

—Muévete, y te pego un tiro ahora mismo. ¿Has entendido?

Chris percibía un ruido exagerado desde la autovía en el momento que diferentes camiones sobrepasaban en estampida con largos conciertos de bocinas el camión aparcado en el arcén.

El hombre de la izquierda se acercó un último paso más y se colocó a su vez también en cuclillas.

—¿Qué pasa, cabrón, fin del rally?

«Pues sí; tiene cara de delincuente», pensó Chris de inmediato.

«La nariz rota, el rostro torcido, una cara mal proporcionada, una expresión idiota. Antiguamente, a estos tipos se les creía capaces de cualquier cosa. Esta vez era cierto».

—Con la mano derecha muy lentamente. ¡Acerca la pipa!

Detrás de Chris sonó de repente un disparo que le hizo estremecer. El tipo de la cara de delincuente alzó sorprendido la cabeza a la vez que el caño de la pistola se desvió unos centímetros hacia un lado. Chris desplazó con rapidez la mano derecha delante del pecho y disparó. Su bala impactó en el cuello del bandido en cuclillas cuya potencia lanzó al hombre hacia atrás.

La cabeza de Chris se giró con rapidez hacia el otro lado. El delincuente a la derecha del Mercedes continuaba aún en cuclillas delante de la ventanilla lateral, pero su boca se había convertido en una masa sangrienta. De repente cayó hacia un lado en la hierba.

A Forster se le deslizó de la mano el arma, que golpeó con un bote seco el techo interior.

Resollaba.

—Aún tenemos pendiente un trato.

* * *

Se encontraban sentados en el fangoso campo de cultivo, recostados con la espalda contra el techo del Mercedes. Chris sujetaba en la mano una botella de agua procedente de los víveres de Forster.

—¿Cerramos el trato?

Forster respiraba con dificultad. Uno de los primeros disparos le había perforado el estómago. Rechazaba cualquier atención a su herida.

—No.

—¿Por qué no?

—Pues por esto.

—Se trata de un acuerdo honesto.

Chris soltó una carcajada amarga. «Este hombre continúa mintiendo incluso durante los últimos minutos de su vida».

—Un acuerdo honesto. Como el que acabamos de tener. Más bien se trata de un comando suicida.

—Usted se encarga de trasladar mis tesoros al museo de Berlín, se los entrega a la persona que le voy a nombrar, y cobra una cantidad de dinero que hará que no tenga que trabajar de nuevo en toda su vida o que disponga de la oportunidad de ampliar su negocio en condiciones.

—Si voy a Berlín me detienen, eso si llego.

—No piensa de forma racional.

—Pero usted…

Forster tosió de nuevo, escupía sangre.

—Yo ya no lo consigo hasta Berlín. Todo lo contrario, me ahorro tener que tomarme la copa de cicuta que debía llevarme al otro barrio. Si le soy sincero, le tenía miedo a ese momento. Sin embargo, parece que aquí se va a acabar todo.

Chris giró la cabeza y se estremeció de dolor. El nivel de adrenalina estaba en descenso y sus terminaciones nerviosas le avisaban de ello con señales de tortura.

—Sus deseos de morir son impresionantes.

—Es mi última voluntad. Usted traslada mis obras de arte a Berlín. Para eso cobrará lo que se le entregue. No sea demasiado codicioso, pues se le recompensará sin objeción alguna. En cualquier caso, será más rentable para ellos con respecto a lo que había negociado.

Chris se dedicó simplemente a esperar; después de un rato, el marchante de arte suspiró furioso.

—Se negociaron diez millones de euros como donación para la Unesco y el Unicef como ayuda al desarrollo en el Irak. Eso no se haría ahora. En cualquier caso, estas organizaciones de ayuda recibirán el resto de toda mi fortuna. Todo está en regla. ¿Qué le vemos hacer? Lo importante es que los objetos sean expuestos. ¡Ese es mi deseo!

—Está loco.

—En Berlín sí que están locos por ellos. Créame —Forster se reía entre dientes—. Otros lo estarían también. Estas antigüedades no existen de esta misma forma en ningún otro lugar. Cuídese de no ser demasiado codicioso, no pida demasiado.

—¿Y si no aceptan el trato?

—Entonces tendrá el derecho de vendérselo todo al museo que más le ofrezca. Al Louvre, o por mí incluso al Museo Británico. O a alguno en España o Italia.

Chris escudriñó a Forster con expectación.

—Solo le pongo una condición: bajo ningún concepto se los venda a marchantes de arte, cazadores de souvenirs o coleccionistas privados. Pero sí puede utilizarlo como amenaza —Forster retorcía los ojos y jadeaba por el esfuerzo empleado—. Quiero que los artefactos acaben en un museo accesible a todo el mundo. Deben ser expuestos para que se admire su belleza.

—Aún no lo entiendo…

—Tampoco hace falta. Es en Berlín donde se preservan los hallazgos procedentes de las excavaciones en Babilonia. Por eso deben ir allí: a la Puerta de Istar.

—No hay nada que le asegure que vaya a hacer lo que me está pidiendo.

—Se equivoca. Le conozco. Rizzi quizás hubiera actuado del modo que acaba de insinuar. ¡Usted no! ¿Por qué cree que le he contratado y examinado una y otra vez? He estado planificando esto desde hace mucho tiempo. Para este momento. Incluso cuando deseaba que nunca llegara —Forster tosía por el esfuerzo—. Además, usted es mi única oportunidad.

—Cierto —Chris se levantó y clavó desde arriba su mirada en el marchante—. Pare ya con sus adulaciones. Esto no hay quien lo borre.

—¡Solo debe desaparecer! —Forster elevó su mirada fija hacia Chris—. ¡No hay ninguna prueba que le implique! ¡Y Ponti guardará silencio! Él es mi guardaespaldas. Usted me ha traído hasta Ginebra. Destruiremos sus huellas. Usted no ha estado nunca aquí. Dos transportes como señuelo, mientras usted lleva las antigüedades solo y de incógnito hasta Berlín. Solo tiene que salir pitando antes de que aparezca alguien.

Chris meneaba la cabeza.

—Estos tipos que han hecho esto, también me vendrán a…

—¿Por qué? ¿Quién sabe de usted? Incluso aunque me hubieran espiado… en Ginebra, usted estaba en el hotel, y no conmigo en la villa. Hice intercambiar el coche. Nadie le ha visto. ¿Quién ha de conocerlo?

—¿Quiénes son? Con una infraestructura así… dos asaltos…

Forster torció la boca.

—La competencia. ¡Cerdos! He estado negociando durante meses con el Louvre y el museo de Berlín. Algo habría salido seguramente a la luz, si no, no hubieran estado hoy aquí.

—Usted ha estado planeando esto desde el principio… cada uno de los pasos, incluso había contado con esto.

—¡No lo había descartado! ¿Y?

Chris calló, pensativo.

—Nunca podré vender las antigüedades.

—Tonterías. Usted debería saberlo mejor por su vida anterior. Si los museos le compran a cazatesoros y a ladrones, ¿por qué no han de comprárselas a usted? —Forster estiró cínico las comisuras de la boca hacia abajo—. Aquí tiene el número de teléfono.

»Profesor Söllner… usted mismo comprobará que la codicia se convertirá en su mejor aliado. Además, hoy por hoy, esto todo me pertenece a mí. Robado, sí, pero es todo mío. Incluso según las leyes internacionales. Nadie le puede… usted está cumpliendo la última y más profunda voluntad de un moribundo.

Forster tosía de nuevo. Tuvo que transcurrir una pequeña eternidad hasta que le rogara a Chris que sacara del coche la carpeta de cuero. Chris tuvo que abrir el cierre para que Forster pudiera liberar con manos temblorosas varias hojas de la carpeta.

—Lea.

Chris se quedó mirando fijamente las hojas, se puso a continuación en cuclillas para poder leerlas a la luz del habitáculo. Se trataba de un contrato de compraventa.

Forster removía extenuado en el bolsillo interior de su chaqueta y sacó muy lentamente un bolígrafo. Cogió el contrato y en la casilla superior sin rellenar anotó el nombre de Chris. A continuación rellenó en otra casilla libre el precio de compra. Forster rellenó la primera página, después la segunda y firmó el contrato.

—¡Aquí! —el marchante de arte sostenía el contrato delante de Chris—. Si firma, todo será suyo. En un principio iba a ir ahí el nombre del museo, pero ahora va el suyo. La copia del contrato es para usted para que rellene su nombre como vendedor y el del comprador; quienquiera que sea. La casilla del precio de compra la dejo libre. ¡De ella se encargará usted!

—Esto no funcionará nunca.

—¿Por qué no? La sucesión contractual es inequívoca. Mi firma puede confirmarse en cualquier momento. Mis abogados, Ponti, mis empleados, mi banco. Cualquier persona. En un cerrar y abrir de ojos, todas sus preocupaciones habrán desaparecido.

Chris pensó en los problemas de la empresa, la falta de encargos, sus sueños incumplidos.

—Tengo que pensar. Si esto lo…

—Recuerde: tiene que darse prisa. Nunca ha estado aquí.

Chris soltaba juramentos y comenzó a andar.

Los cadáveres de los motoristas se encontraban a unos pocos pasos de la Yamaha. El tirador aún sostenía convulso su arma. Chris le despojó de ella y registró al hombre en busca de munición. Poco después les quitó su casco a ambos cadáveres.

A continuación levantó la máquina, la arrancó tras varios intentos fallidos y rodó hasta el Mercedes.

—¿Se lo ha pensado? —Forster jadeaba—. Se me está agotando el tiempo. Necesito conocer su decisión. Únicamente a través de su promesa podré soportar el infierno.

Chris continuaba vacilando. Si conseguía lo que le pedía Forster, se libraría de todos sus males. Y si no, estaría igual que ahora.

—Está bien. Lo hago.

Forster sonreía liberado.

—Bien. Entonces entrégueme ahora un euro.

Chris miró irritado al marchante de arte.

—Lo digo en serio.

Chris pescó un euro de su bolsillo y lo dejó caer en la mano de Forster.

—Meta la mano en mi bolsillo interior izquierdo.

Chris se agachó hacia Forster y sacó un sobre de su chaqueta.

—En él aparecen el nombre y el número de teléfono de la persona a la que se tiene que dirigir en Berlín. Traiga el cofre.

Chris caminó hacia el maletero. La puerta estaba encallada y solo se podía abrir una rendija. Debido a que el coche reposaba sobre su techo, el cofre, a través de la posición oblicua de la puerta del maletero, se deslizaba hacia delante. Pero la rendija era demasiado estrecha.

Chris se arrodilló, metió la mano en el maletero y comenzó a tentar con sus dedos hasta sacar los objetos uno a uno. Acercó la bolsa de provisiones de Forster, la vació y metió en ella las antigüedades.

—Me duele ver la poca sensibilidad que emplea con estos tesoros.

—¿Acaso tiene una idea mejor? —gruñó Chris enfadado acercándose a Forster, quien elevó lánguidamente la mano derecha.

—¿Me concede un último vistazo? —la voz de Forster casi se desvanecía—. Un último contacto. ¡Por favor!

Chris agitaba los hombros, se puso en cuclillas y sacó de nuevo varias tablillas de las bolsas. Los ojos de Forster comenzaron a centellear de regocijo, cuando pasó la yema de sus dedos sobre la arcilla y las ranuras y el tacto granulado electrizaban sus terminaciones nerviosas por última vez.

Su mano dio de pronto un respingo hacia atrás.

—Llévese el pasaporte de Rizzi.

—¿Cómo? —Chris clavó su mirada en Forster, sin entenderlo muy bien, y empaquetó de nuevo las tablillas.

—Venga, hombre. Él es más o menos de su edad. Aunque la foto no cuadre… nunca se sabe…

Chris registró la chaqueta de Rizzi hasta encontrar el pasaporte.

—No está mal —gruñó Chris de forma aprobatoria cuando vio el pasaporte diplomático de la República de Malta.

—¿Verdad? —Forster sonreía y tiró con esfuerzo de su pasaporte desde el interior de su chaqueta—. Una copia de emergencia. Tire el mío en el Mercedes. Y no se olvide de llevarse el teléfono móvil y las armas.

—No tengo intención de ir a la guerra.

—Se trata de estar preparado —Forster se mostraba de pronto completamente relajado—. Ayúdeme. Ya no me puedo incorporar. Lléveme al BMW.

Chris cogió a Forster debajo de las axilas y le trasladó a rastras hasta el BMW. El marchante de arte apretaba los dientes y resoplaba en silencio.

—Rizzi continúa en el asiento equivocado. Debe estar sentado en el asiento del conductor. Compruebe si en el BMW hay una garrafa con gasolina de repuesto. Si no, busque en el camión. ¿Usted ya sabe qué…?

Chris asintió con la cabeza y encontró efectivamente una garrafa de repuesto. Roció el Mercedes con la gasolina y finalmente trazó un rastro hasta llegar a Forster.

Chris estaba listo. Empujó la Yamaha hasta sacarla de la zona de peligro, encendió la máquina y la colocó erguida a ralentí. Solo le quedaba montarse en ella.

Sin embargo, volvió hacia Forster.

—Lárguese —el marchante alzó la mano a modo de despedida—. Sin lágrimas. Tampoco es que hayamos tenido un trato tan cercano.

Chris observó la Beretta tirada al lado de Forster con la que hubo salvado a ambos la vida hacía unos escasos momentos.

—Para el caso de que mi fin no llegue tan rápido. Como puede comprobar, sigo vivo, a pesar del disparo en el vientre. ¿O se quiere encargar usted?

Sus miradas chocaron entre sí.

—No.

Contra todo pronóstico, Chris se inclinó hacia el oído del marchante de arte y planteó una última pregunta. Forster soltó una amplia risotada y contestó con una sola palabra. Chris asintió con la cabeza, se incorporó de nuevo y echó una última mirada al mechero que sujetaba Forster en la mano para finalmente irse. Se subió a la Yamaha y salió sin volver la vista atrás.

Detrás de él, Forster se encontraba sentado en el barro, con la espalda reclinada contra el BMW, y el euro procedente de su último negocio bien apretado en su puño izquierdo.

Forster sonreía satisfecho. A continuación encendió el mechero y la llama devoró ávida la huella de gasolina. El tanque del Mercedes explosionó y la columna de llamas escaló el cielo. El estruendo de la explosión se tragó el tiro de la Beretta.

Chris apenas se encogió cuando la explosión detonó detrás de él. Aún le retumbaba la última palabra del marchante en sus oídos.

—¿Usted me está ocultando algo? —le había preguntado Chris.

—Mucho.

Capítulo 11

El Vaticano, lunes

«Lo primero que vio fue el cayado —de inmediato, el pensamiento le llevó a que se trataría de un báculo pastoral—. Pero este era diferente. Era sencillo, carecía de su recubrimiento en oro, tampoco contaba con tallados en marfil ni con la característica concha de caracol que se suele ver en la parte superior del báculo obispal».

«Era recto, pero no tanto como un báculo fabricado con herramientas —pudo observar pequeños nudos en varios lugares, en los que diferentes brotes querían haberse convertido en ramas, pero que por el contrario, habían sido seccionados». «La vara era lisa, enigmáticamente lisa. Sobre todo en su parte superior, justo antes de su curvatura. En el mismo lugar donde lo sujetaba siempre la mano, después de millones de veces, la superficie era tan lisa como si de un diamante pulido se tratara. Un diamante negro. Pues la suciedad de la mano había ennegrecido el bastón en ese preciso lugar».

«No podía ser el báculo de un obispo. Las manos de un obispo no estarían sucias».

«Por lo demás, el bastón era de un color gris oscuro, sin corteza, más seco que el corcho, y tintado por la lluvia y el sol».

«La curvatura superior del bastón se abría en una pala en forma de remo con la que el pastor, a falta de agua, cavaba la tierra hasta el nivel freático para darle de beber a su rebaño».

Entonces vio al hombre que portaba el báculo en su mano. «Efectivamente, se trataba de un hombre de mediana estatura —lo sabía. Lo había visto en más de dos docenas de veces. ¿O habían sido incluso más?».

«El hombre llevaba ropajes sencillos y decolorados, tejidos con la lana de los animales. Áureos adornos brillaban al sol. Su calzado fue trenzado con arte a partir de caña seca, y el hombre portaba en su cabeza un sencillo paño para protegerse del sol».

«La cara del hombre era angulosa, su cuerpo musculado se había acostumbrado a los esfuerzos físicos, y sus poderosos músculos del brazo se contraían con cada movimiento bajo la fuerte luz del sol. Su tez estaba bronceada y acartonada por el sol —le resultaba imposible calcular la edad del hombre».

Su panorama se ampliaba, y finalmente pudo ver el rebaño de ovejas. Como de costumbre.

«Los animales se encontraban apretujados unos contra otros mientras deambulaban en busca de un rico pasto. El pastor había elegido un buen lugar. El suelo arenoso estaba cubierto de espeso verde».

«El hombre se apoyaba en su báculo, dirigiendo con sus manos el peso de la parte superior de su cuerpo hacia la parte recta del bastón y presionando su extremo redondeado de forma oblicua hacia adelante en el suelo».

«Se encontraba de pie en medio del rebaño. Zanjas de regadío peinaban el prado. Tenía a cada uno de los animales en su campo de visión, y alzó la vista expectante cuando otro rebaño más apareció a doscientos pasos de distancia, donde las palmeras datileras, el cual continuaba aproximándose».

«El pastor silbó y en la imagen aparecieron dos perros. Se trataba de perros con cara de lobo. Uno comenzó a trotaren círculos alrededor de su propio rebaño, el otro comenzó a correr con el pastor hacia el recién descubierto. Entre los dos condujeron las ovejas hacia las suyas propias hasta que ambos rebaños estuvieron juntos y se mezclaron».

Benedicto escuchaba el aleteo. «Fuerte, poderoso, en lugar de acelerado; tranquilo y decidido», como siempre.

«El pastor miró hacia las alturas. Primero un punto en el cielo, de repente gigantesco. Las garras sobresaliendo de sus fuertes patas —pudo ver de forma ampliada el pico amarillento y los ojos voraces del cazador anunciador de la muerte».

«Los perros ladraban y el pastor comenzó a correr de un lado para otro entre su rebaño».

«Con ayuda de la pala de su báculo lanzó, en el preciso momento en el que el águila descendía, una piedra, y a continuación otra, y otra más».

«El águila interrumpió su descenso con un silbante griterío, trazando una elegante curva en el cielo, para desparecer después».

«El pastor se apoyó de nuevo en su bastón y escudriñaba cariñosamente su rebaño que había crecido claramente».

«Durante largo rato no ocurrió nada. Entonces fue cuando el pastor comenzó a moverse de nuevo. Otro rebaño más se estaba aproximando por las laderas arenosas. Los animales proseguían solos o en pequeños grupos, no lejos de la linde del bosque».

«El pastor los observaba. Sin perros, sin pastor. Una presa fácil para el águila. El pastor dio un silbido a sus perros, y estos salieron disparados y comenzaron a conducir también a estos animales hacia su rebaño».

* * *

El papa Benedicto se despertó de un sobresalto. Por un momento permanecía desorientado. Luego comprendió.

Había comenzado un nuevo día, y él había querido rezar en la pequeña capilla que pertenecía a sus aposentos privados.

Estaba sentado en la silla con el respaldo de hierro que se encontraba en el centro de la habitación. De repente le invadió una profunda inquietud. Había sido la primera vez en que sus sueños se habían sucedido en un intervalo tan corto.

Se puso de pie y caminó hacia el altar, donde, debajo de la cruz de madera, reposaba aún intacto el pequeño cofrecillo decorado en oro laminado. Lo abrió y tomó la cruz en la mano. Se trataba de una cruz pequeña realizada en madera sencilla, pero muy antigua; tallada presuntamente en Montecassino, en tiempos en los que aún vivía San Benito.

Colocó la cruz sobre el altar. Después levantó el fondo del cofrecillo y sacó de debajo de él la bandeja forrada en terciopelo.

En ella descansaba una pequeña tablilla de arcilla con signos incrustados y varias hojas de papel amarillentos.

Tomó la última hoja y la leyó.

No cabía ninguna duda.

La hora estaba cerca.

Pero cuándo…

* * *

Monseñor Tizzani esperaba en el pasillo situado delante de los despachos del papa y mantenía su mirada fija a través de la ventana. La luz resplandeciente del sol había alcanzado prácticamente el cénit y comenzaba a hacerle daño en los ojos. Se tornó y volvió a reflexionar sobre cómo disimular el fracaso con ayuda de las palabras más elegantes, a la par de asegurarle su fidelidad absoluta al Santo Padre.

El encuentro con Marvin, el editor norteamericano, le había proporcionado la aprobación del papa, pero en pocos minutos perdería seguramente su posición privilegiada con la misma rapidez y contundencia como si de una caída libre desde una pared vertical en las altas montañas se tratara.

Tizzani ya veía las caras maliciosas de sus colegas clérigos que le envidiaban por su éxito, porque el Santo Padre y el cardenal Sacchi le confiaban ciertos encargos especiales. Una y otra vez le preguntaban por detalles para poder hacerse los interesantes durante los chismorreos diarios del Vaticano. Sin embargo, él callaba tenazmente. Si llegaran a deshacerse de él ahora, le ahogarían bajo los torrentes de sorna; le convertirían en el hazmerreír del Vaticano.

Todo había comenzado el viernes por la noche, después de la conversación con el papa, cuando el cardenal Sacchi le había rogado que fuera a su despacho y le sacó a la luz de nuevo la entrevista con el pontífice.

«El Santo Padre continúa llorando la muerte de su antecesor. Apreciaba sus capacidades por encima de todas las cosas y aún no ha superado que se retirara al convento hace seis meses. Yo confío en usted, pero usted tiene que disipar las últimas dudas del Santo Padre. Y lo que le voy a pedir ahora resulta por lo tanto lo más acertado —había dicho el cardenal mientras hacía una pequeña pausa—. ¿Está usted dispuesto?».

Tizzani había asentido con la cabeza. No estaba dispuesto a que los demás se burlaran de él.

«El Santo Padre espera informaciones importantes que necesitan ser entregadas esta misma mañana en el museo arqueológico de Grosseto. Informaciones importantes relacionadas con la cuestión de la fe. Usted comprenderá… esto no ha ocurrido, y al Santo Padre le invade la desesperanza. ¿Se puede creer que ha gritado cuando el jefe del Corpo di Vigilanza le transmitió la noticia? —el cardenal Sacchi había meneado incrédulo la cabeza—. Casualmente estuve allí y me tengo que ocupar ahora también de… se lo ruego: tiene que encargarse usted de esto, mantenga los ojos abiertos, que esto no se tuerza de nuevo… trate de entenderlo; yo como cardenal con dos simples guardas de seguridad en una entrega… ¡Sin embargo, he de cumplir con el deseo del Santo Padre!».

«¿Se puede ocupar usted de esto?».

Finalmente, Tizzani había acompañado el domingo por la mañana a Augusto Pecorelli de la Comitato per la Sicurezza, que representaba una especie de departamento de contraespionaje del Estado del Vaticano, y a Elgidio Calvi del Corpo di Vigilanza, la policía del Vaticano, unidad compuesta por ciento veinte hombres. Calvi pertenecía, dentro de la Vigilanza, a una unidad especial que abarcaba apenas a una docena de personas, que acompañaban como francotiradores al papa en sus viajes al extranjero, quitándole de esta forma parte de su protagonismo a la Guardia Suiza.

Habían aguardado, según lo acordado, en Grosseto. Calvi no había apartado la vista del maletín del dinero y, gracias a las respuestas a sus furtivas preguntas, se hubo enterado Tizzani de que había sido Pecorelli quien había establecido el contacto. Hacía solo tres años que Pecorelli estaba al servicio del Vaticano, después de haber prestado sus servicios en el GIS, el Gruppo di Intervento Speciale de Livorno, una unidad especial de la policía.

Pecorelli había recibido a continuación una llamada procedente de uno de sus informadores, quien hubo retrasado una vez más la fecha de entrega. Pecorelli estaba nervioso y aseguraba una y otra vez que su proveedor era de absoluta confianza. Tizzani comenzó entonces a entender el rol que le había asignado el cardenal.

Debía encargarse de amortiguar el fracaso de Sacchi. Tizzani se hubo convencido del todo cuando volvieron a esperar en vano esa misma mañana. El proveedor de Pecorelli no había realizado ni siquiera una llamada.

Tizzani tragaba con dificultad cuando pensaba en todo ello. Debía tratarse de algo especial, cuando el appartemento enviaba a Elgidio Calvi, uno de los guardaespaldas del papa. «¿De qué se trataba? ¿Qué conexión tenía este Pecorelli para que…?».

«¿Había cometido el Santo Padre un error?».

«¿Acaso le estaba castigando Dios?».

Capítulo 12

Alemania del Este, lunes

Los espasmos iban abandonando lentamente sus músculos, y los dolores que martilleaban su cabeza se desvanecían con cada trago de café.

Chris estaba sentado en el último rincón del bar de carretera, bien oculto a las miradas de los otros pocos clientes. Los restos del desayuno se encontraban delante de él en la bandeja cuando tomó a pequeños sorbos su café con una chispa de coñac.

Su cuerpo estaba sintetizando las cascadas de adrenalina de las últimas horas; sin embargo, parecía demandarle todavía mayor estimulación. Tiempos atrás, solía salir siempre a correr después de una misión peligrosa para sacudirse la tensión del cuerpo.

Nadie se fijaba en él. Los pocos clientes que había, permanecían sentados en la parte anterior del salón y miraban absortos la televisión. El telediario daba, desde hacía un tiempo, la noticia acerca de un terrible suceso en el que se habían producido varias muertes. En algún momento se informó de que en el lugar del crimen había estacionado un camión, en cuyo interior se encontró a un hombre maniatado, quien manifestaba ser el conductor y haber sido asaltado en un área de descanso.

De repente se hablaba de una batalla entre camioneros. En más de una ocasión se había prendido a refugiados abandonados en la autovía A9, los cuales eran transportados procedentes del este de Europa con destino al rico oeste.

Chris barajaba la idea de olvidarse del presente capítulo, entregándose a la policía junto con las antigüedades y una firme declaración sobre lo ocurrido. Teniendo en cuenta el intento de robo en Toscana, era ya la segunda vez que Forster había puesto en peligro su vida con sus maquinaciones.

Juraba entre dientes. Forster le embaucó, lo había reservado desde el principio, lo había incluido en sus planes como una figura de ajedrez, como el último peón que debía entregar el paquetito. Era un don nadie, una diana, una víctima potencial, engatusado con un cebo suficientemente grande.

«Un negocio del todo normal, todo parecía limpio, todo tenía su explicación. Era todo muy sencillo. Era todo una mierda», se había dejado engañar en el labrantío una segunda vez. Había entrado en escena alguien desconocido, con los medios suficientes para organizar este tipo de acción, y en dos escenarios a la vez. Incluso era capaz de hacerse con la información necesaria y, además, disponía de un amplio remanente en armas y de tipos sin escrúpulos. Y quedó patente que no se achicaba ante nada, que no temía ni a la policía ni las posibles consecuencias.

¿Realmente disponía de alguna oportunidad?

Si seguía adelante, debería actuar muy rápido. Una vez que los tesoros estuvieran en el lugar convenido, carecerían de interés para el desconocido.

«Usted me está ocultando algo».

«Mucho».

A Chris no se le iba de la cabeza esta última palabra de Forster.

A las seis cogió el teléfono móvil.

Con su llamada, sacó a Ina de la cama.

—Soy yo.

—Quién si no.

Su voz, en otras ocasiones tan servicial, parecía estar aún dormida. Se percató del tonillo desafiante, pero no se disculpó por su temprana llamada. Simplemente dejó que se tomara el tiempo necesario para su ruidoso bostezo.

—¿Por qué me llamas tan temprano? Aún estoy durmiendo.

—Necesito tu ayuda.

—¿Y qué es lo que puedo hacer por ti? —De repente sonaba muy seria.

—Investigar.

—No antes de las diez.

—Procura estar en la oficina lo antes posible. Tienes que ponerte a investigar.

Ina comenzó a regañar.

—¡Escúchame bien! —siseó a través del teléfono—. ¡El Conde está muerto! Nos asaltaron. —Chris comenzó a relatarle a grandes rasgos lo que había ocurrido—. Y ahora soy dueño de algunas joyas y tablillas de escritura cuneiforme.

—Las joyas me las das a mí. Por cierto, ¿dónde estás?

—En algún bar de carretera de la A9. Avísame cuando estés en la oficina —él pudo escucharla jurar y dio por terminada la conversación con ella.

Cerciorándose de su entorno, echó un vistazo alrededor. Una vez hubo comprobado que continuaba sentado solo y protegido en la esquina del restaurante, sacó una de las tablillas de escritura cuneiforme de la bolsa de algodón y la giró con sumo cuidado en las manos. Clavó la mirada en el sello de Nabucodonosor II. A Forster no se le había escapado ni una sola frase acerca del contenido del texto. Presumiblemente, las tablillas preservaban las heroicidades del rey, se trataría por lo tanto de un libro que relataba la historia de la Antigüedad.

Empaquetó de nuevo cuidadosamente las tablillas de arcilla mientras echaba de nuevo un vistazo alrededor. Los empleados se estaban preparando para el turno de la mañana y reponían sus puestos en el otro extremo del bar.

Tomó uno de los cilindros de impresión, pero luego se lo pensó mejor y sacó uno de los huesos. Apenas alcanzaba los diez centímetros, se trataba más bien de un fragmento con sus extremos mutilados.

«¿Hombre o animal? ¿Por qué había guardado Forster los huesos al lado de las tablillas? ¿Por qué las estaba incluso conservando? ¿Qué antigüedad podían tener? ¿Tan antiguos como las propias tablillas?».

«Y si esto fuera cierto: ¿guardaban por lo tanto algún valor?».

Los arqueólogos, en su caza por el primer hombre, desbrozaban la tierra en todo el mundo y cribaban restos óseos del suelo que podían tener cientos de miles de años de antigüedad. Y este seguramente no sería tan antiguo.

«Por otro lado, ¿esconderían algún significado especial? Quizás se trataba de los huesos del mismísimo Nabucodonosor…».

Sin saber la respuesta, empaquetó de nuevo la reliquia.

Por otro lado estaba a su vez la hoja que se encontraba en el cofrecillo —se la había llevado también—. La hoja era un esquema. Un mapa en blanco y negro, roto en sus extremos, procedente seguramente de un libro. El papel era pardo y liso, y en su parte central contaba con un pronunciado pliegue, mientras que en su lado opuesto, una tira estrecha de papel blanco reforzaba precisamente ese particular pliegue.

Arriba, en su extremo derecho y en la parte inferior faltaban algunos trozos. Sus cantos afilados mostraban que alguien los había cortado con unas tijeras.

«El mapa parecía indicar el relieve de un determinado terreno, detallando una pobre vegetación e indicando lugares o sitios con una única letra o repetida en mayúsculas. Una tira blanca y concisa recorría la parte izquierda de la hoja a través de la imagen. Parecía una carretera repleta de curvas y con diferentes anchuras, a la cual le habían asignado la letra “E”. Pero faltaba la leyenda que diera sentido a los signos».

En un lugar del mapa habían dibujado una cruz.

Algo en su memoria parecía de pronto no funcionar del todo bien.

Forster había realizado un comentario que le vino en ese preciso instante a la memoria.

—Apenas habló de ellos —murmuró Chris de pronto entre dientes—. Eso podría ser.

En la villa descansaban separados en su propia vitrina, sobre una pequeña cama de fina arena.

De repente recordó.

«Son de una especie homínida que ya no existe en la actualidad».

De golpe, Chris estaba convencido de que debía echarle una ojeada más a fondo a esos huesos. Se trataba sencillamente de una corazonada, nada más. En ese momento sonaba el teléfono móvil.

—Estoy en la oficina.

La voz de Ina sonaba más formal esta vez.

—¿Lista para comenzar a trabajar? —preguntó él mientras daba sorbos a su café.

—Una vez que esté listo mi café. ¿Qué quieres que haga?

En un principio quería encargarle investigar un poco más sobre la persona a quien debía entregarle los objetos en Berlín. Pero ahora su interés se centraba en algo diferente.

—Intenta averiguar la posibilidad y el lugar para que alguien como ciudadano de a pie pueda realizar una prueba de carbono 14.

Ella soltó una estrepitosa carcajada.

—¿Qué quieres que haga?

—Simplemente, hazlo —refunfuño Chris.

—¿Y para qué?

—Para huesos.

—¿No tendría más sentido aprovechar el tiempo para aceptar un nuevo encargo? —La voz de Ina era fría como un iceberg—. Por cierto, ¿qué tipo de huesos? ¿Los tuyos? —Dijo ella mientras soltaba una burlona carcajada—. Si al menos pudiéramos ganar algún dinero con ello…

—Podemos —dijo Chris con un tonillo en su voz que le había indicado siempre a Ina que lo decía en serio.

—¿Una prueba de carbono 14, decías?

—Sí, a través de ella se puede averiguar la edad de cualquier objeto. La escuela de policía no fue del todo en balde.

—Espera… una cosa detrás de la otra.

Él guardó silencio para permitir que ella buscara por Internet.

—En Kiel —dijo Ina después de un rato tras navegar entre juramentos a través de la red—. Universidad Christian-Albrecht de Leibniz, laboratorio para el estudio de la edad y la investigación de isótopos. Allí podrías conseguir una prueba para los huesos.

—¿Es así de sencillo?

—Así dice. Se puede investigar cualquier objeto. Cuesta en torno a los ochocientos euros con todo el papeleo.

Por cierto, ¿de qué huesos se trata? Hace un rato no fuiste precisamente muy locuaz. ¿Qué es lo que está pasando?

—Más tarde. ¿Y la universidad quiere dinero?

—Sí. Hoy en día ya no hay nada gratis —volvió a reírse—. Incluso ofrecen un análisis acelerado… e incluso puedes elegir con qué exactitud deseas que se realice la prueba. Una desviación de entre ochenta o cuarenta años. A mayor precisión, más caro sale.

—¿Qué más? ¿Con qué rapidez trabajan?

—No podrías esperar. Dentro de cuatro o cinco semanas.

—¿Y eso es rápido?

Durante un momento se instaló el silencio entre los dos.

—Por otro lado, aquí pone que no validan los resultados una vez transcurridos los tres meses.

Chris comenzó a cavilar.

—Sin embargo, existe una alternativa —dijo finalmente.

* * *

Dresde, lunes

El viaje a Dresde duró casi dos horas y media. Chris tomó la salida de la autovía en Wilder Mann y se detuvo de camino al centro de la ciudad en una pequeña tienda de ropa y artículos baratos. Allí se compró ropa interior nueva, varias camisetas y dos vaqueros. Desde allí, viajó a la gasolinera más próxima, haciéndose con un callejero de la ciudad, un trapo y un spray quitagrasas. En el retrete, más o menos limpio, se cambió de ropa.

La ropa vieja la desechó en un contenedor para ropa usada, y a continuación abandonó la moto a unas calles más lejos entre varios vehículos aparcados. Espolvoreó el spray sobre las manillas y las piezas metálicas, y limpió todo lo mejor que pudo con el trapo.

Tenía la esperanza de que la policía no encontrara la moto con mucha rapidez, en el caso de que la estuvieran buscando. Con suerte, la robarían. Por eso dejó la llave puesta.

A continuación fue caminando hasta la próxima parada de taxis para que lo llevaran a la oficina de alquiler de coches que operaba en toda Europa y a la que siempre acudía cuando necesitaba un vehículo.

Chris no conocía Dresde y se perdió con el coche dos veces antes de encontrar su destino situado cerca del Elba, el cual formaba la línea divisoria entre cuarteles en alquiler pendientes de una reforma, tranvías y antiguas casas solariegas.

El edificio constituía un espacio puramente funcional, con su fachada cubierta en piedra lisa natural y sus enormes escalinatas de entrada. Justo enfrente de la carretera lindaba con el muro de un cementerio.

Chris subió apresuradamente por las escalinatas y se presentó en recepción. A través de los carteles pudo comprobar que las que mantenían allí sus oficinas eran únicamente empresas especializadas en tecnología genética. Le llamó la atención que las personas que entraban y salían parecían ser todas, por su edad, estudiantes de universidad.

Él mismo, e incluso Wayne Snider, quien acababa de salir sonriente del ascensor, parecían pertenecer en ese lugar y, a esas alturas, a la vieja guardia.

—Wayne «Diamond» Snider. ¡Cuánto tiempo! Madre mía, hace una eternidad. ¡Vamos! —Chris radiaba de alegría.

Se abrazaron.

El apodo «Diamond» se lo habían adjudicado a Wayne en tiempos del colegio, porque hubo una época en que sin su lupa no iba a ninguna parte. El padre de Wayne había poseído una colección de minerales y piedras preciosas, y Waynele imitaba hasta convertirse realmente en un experto sobre la materia.

Chris y él se encontraron por última vez hacía algo más de un año en el aeropuerto de Frankfurt. Chris acababa de volver del Japón, donde había entregado los heliogramas de una empresa automovilística alemana en la fábrica de un socio empresarial de la zona. Snider, por su parte, había vuelto de la participación en un congreso organizado por su departamento de investigación en los Estados Unidos. De pronto, se encontraron de pie el uno junto al otro en la misma cafetería. A pesar de ello, puesto que ambos tenían prisa, se habían intercambiado sus respectivos números de teléfono con la promesa de reanudar el contacto. Desde entonces, no habían, ni siquiera, hablado por teléfono.

—Fue una gran sorpresa cuando llamó tu secretaria para preguntar si podías pasarte.

—Asistenta —se reía Chris—. Ella insiste en ello.

—Por mí.

Una vez en el ascensor, Chris escudriñaba a su mejor amigo de juventud. Wayne Snider parecía bastante deteriorado. Su cabeza lucía una extensa calva, y el cabello restante se había tornado gris. Su piel estaba pálida, como si apenas viera el sol, y sus ojos azules se escondían profundos en sus cuencas. A pesar de que centellearan de alegría, Chris los percibió melancólicos, resignados.

El científico vestía camisa y vaqueros. Ambas cosas estaban desgastadas por los numerosos lavados. Las mangas de la camisa estaban plegadas hasta el codo, y su vello tupido y oscuro —causa por la cual Wayne Snider se había convertido en objeto de burla y fue tildado como mono en su juventud— quedaba claramente a la vista.

Fueron juntos a la misma escuela durante mucho tiempo. El padre de Wayne Snider había trabajado como funcionario de protocolo en la embajada norteamericana de Bad Godesberg; entre tanto, animaba a su hijo con pleno conocimiento de causa a que hiciera también amigos alemanes. En aquel entonces no vivían demasiado lejos el uno del otro, por lo que se hicieron inseparables.

—Nunca hubiera pensado que nos íbamos a volver a ver en Dresde —se reía Chris a carcajadas mientras golpeaba a su amigo de juventud en el hombro—. ¿Cómo es que has acabado aquí? En el aeropuerto de Frankfurt no me contaste precisamente mucho acerca de tu trabajo.

Ambos abandonaron el ascensor y pasaron por un pasillo con varias puertas metálicas que se abrían a su paso con una silenciosa vibración. Por último, recorrieron un largo y amplio pasillo por el que desembocaban varias puertas a derecha e izquierda.

—Tras finalizar mis estudios y algunos trabajos más bien aburridos, comencé en una empresa afincada en Heidelberg y especializada en tecnología genética. Llegó el momento en que se vendió la empresa, porque ya no disponía de suficiente capital de riesgo, pero sí de interesantes líneas de investigación. Posteriormente, el quiosco se trasladó aquí, cuando el estado de Sajonia se sacó de la chistera y promovió la idea de una ciudad biotecnológica.

Algunas puertas estaban abiertas; a Chris, las estancias le parecían simples cocinas. Solo las probetas y los matraces de cristal, las centrifugadoras, los microscopios y las bombas indicaban que se trataba efectivamente de laboratorios.

—Nuestros fogones mediáticos —dijo Wayne Snider entre sonrisas, quien se percató de las miradas de Chris—. El lugar en el que se crían nuestros cultivos bacterianos. Ven.

Entraron en una pequeña oficina. Delante del organizado escritorio, había colocada una segunda silla. Wayne Snider se la indicó y desapareció instantes después.

Chris echó un vistazo alrededor. A pesar de ser director de un equipo de investigación, su amigo de juventud disponía de un alojamiento humilde. El cuarto apenas medía quince metros cuadrados y el escritorio era viejo y obsoleto. Contrariamente, sus herramientas de trabajo parecían ser de las más modernas. La pantalla plana era enorme y contaba con una excelente resolución a juzgar por la imagen que estaba viendo.

Snider retornó con dos vasos de cartón con café humeante.

—Una celda compartida —dijo Snider cuando descubrió la curiosidad examinante de Chris.

—¿Merece la pena? —preguntó Chris.

—¿Qué? ¿El traslado? —Wayne Snider sonreía—. A unos pocos cientos de metros de aquí hay un instituto Max Planck en un gigantesco edificio de nueva construcción, donde se alojan investigadores de renombre y gente joven procedente de todo el mundo que tienen en mente el premio nobel. En Leipzig ocurre algo similar, y la Universidad Técnica de aquí se dedica asimismo a la tecnología genética. Los fondos corren a raudales y muchas pequeñas empresas se han trasladado para medrar a la sombra de las grandes instituciones estatales. Si una de estas empresas consiguiera dar la gran campanada, sería absorbida por uno de los grandes, alcanzando de esta forma su éxito.

—Así de sencillo —Chris asentaba con la cabeza—. ¿Pero no podías en otro lugar que no fuera este, haber…?

—Si todo fuera así de fácil —Snider le interrumpió divertido—. Querían tenerme aquí.

—¿Y tu familia te ha acompañado sin pestañear?

Snider entornaba los ojos.

—Eso merece un capítulo aparte. Primero me vine yo solo. Dos años. Un matrimonio de fin de semana. Estaba a punto de irse todo al garete. A estas alturas, ya se han acostumbrado todos… mejor mis hijos que mi mujer. Los jefazos al otro lado del charco están contentos de tener a un paisano suyo sobre el terreno.

—Por cierto, ¿cuántos hijos tienes?

Snider soltó una risotada.

—Cuatro. ¿Y tú?

Chris también se echó a reír.

—Ninguno. Ya ni siquiera estoy casado. En mi caso, el trabajo sí que consiguió estropearlo todo. Yo estaba en la policía. Al último estaba siempre de viaje. Ya sabes cómo funciona esto —Chris le resumió en pocas palabras cómo había creado su pequeña empresa.

Por un momento reinó el silencio.

Wayne Snider no apartaba en ningún momento la vista de la pantalla, y Chris le observaba atento.

—Se trata de un complejo programa en el que estamos trabajando —Snider se alegró visiblemente por el interés de Chris—. Tengo que enlazar el siguiente paso. La calculadora controla un programa que analiza soluciones proteínicas.

—Suena bastante interesante.

—Y lo es. Las proteínas son la sal de la sopa genética. Le dan un uso a aquello que está grabado de forma innata a modo de información en nuestros genes.

—Yo no entiendo nada de eso.

—Es muy sencillo. Las proteínas se componen de aminoácidos, de los cuales existen veinte tipos diferentes. Estos aminoácidos cumplen, en función de su composición, tareas muy específicas. Cuando ocurre algo en las células de tu cuerpo, la responsable, a través de su estructura especial en aminoácidos, es una proteína.

Chris asentía con una sonrisa.

—Por eso lo dejé después de acabar los estudios en el instituto.

—Y ahora me quieres ganar como cliente.

—Si fuera posible —Chris sonreía con picardía—. No en vano tenéis siempre que transportar algo. Yo ya había trabajado antes para empresas genéticas. Incluso transporté algunos virus. No me resultó muy cómodo, pero gané un buen dinero.

Wayne Snider asintió con la cabeza.

—Sí. De vez en cuando surge algún transporte especial.

—Genial —Chris soltó satisfecho una carcajada—. Sin embargo, aún tengo otro asunto completamente diferente.

Capítulo 13

Dresde, lunes

El hueso descansaba sobre la mesa.

—¿Animal o humano?

—La unidad más grande a la que me dedico es la célula —contestó Wayne Snider después de un rato—. ¿Cómo lo has conseguido?

Chris había ideado una explicación, una mezcla bien condimentada entre la verdad y ficción. De esta forma quería evitar que su amigo se enredara aún más en toda esta historia.

—Mis padres han muerto hace diez años. Entre su legado encontré este hueso. No te puedes imaginar la sorpresa que me llevé. Mi viejo y este hueso… —se levantó y comenzó a andar nervioso de un lado para otro meneando la cabeza como si él mismo no lo hubiera podido creer—. Sé lo que estás pensando. A mí me pasó lo mismo al principio. Mi padre: el albañil. ¿Qué demonios tenía que ver con el hueso? Me quedé boquiabierto delante de la caja. —Chris introdujo premeditadamente una pequeña pausa para preparar su siguiente mentira.

»En la caja encontré una nota. La nota decía: “En depósito”, además de una fecha del año 1978 y un nombre. Para mí, la explicación se basaba en que alguien aún le debía algún dinero a mi padre. Ya sabes que mi padre, como albañil, hacía muchos trabajos aparte.

—¿Y la casa de tus padres? —el científico clavó pensativo la mirada en su amigo de juventud.

—La vendí. Al principio, aparté el dinero. Para realizar mi sueño; ya sabes al que me refiero —Chris estaba a la espera de algún comentario bobo de los que antaño solía realizar Snider. Pero su amigo permaneció en silencio—. Entonces apareció esa nueva oportunidad en el mercado bursátil, y pensé que se podía ganar algún dinero. Pero lo perdí todo, y puesto que ya no tengo nada en reserva y necesito hasta el último céntimo, me preguntaba si el hueso podía tener algún valor.

—Chris, el mercader de reliquias.

—Ni siquiera sé si procede de un humano. Eso me ayudaría a dar un paso adelante. Y vosotros disponéis aquí de microscopios.

—Por supuesto. ¿Y para qué los quieres?

—Para echarle un vistazo a los osteones.

—¿Y tú qué sabes de eso?

—No mucho. Pero durante la reconstrucción de huellas he aprendido que con ellos se pueden clasificar los huesos en humanos o animales. En el caso de los huesos humanos, los osteones se encuentran repartidos al azar, mientras que en los de los animales lo hacen de forma ordenada.

—En ocasiones. No siempre —dijo Wayne Snider—. Hay expertos capaces de investigarlo. Yo no soy especialista en esta materia —sentenció mientras cruzaba los brazos delante del pecho al mismo tiempo que escudriñaba a Chris de forma inquisidora—. Apenas nos llama tu asistenta, y ya estás aquí. En el caso de que yo no hubiera estado aquí…

Chris soltó una carcajada.

—Me has pillado. Tengo que admitir que tu laboratorio estaba en segundo lugar, pero me decidí a buscarte de manera espontánea. He estado esta mañana temprano en Leipzig; en el departamento de antropología evolutiva del instituto Max Planck.

—Vaya.

—Sí. Tenía el encargo de un transporte para Bitterfeld. Y debido a que en Leipzig se encuentra este instituto, he juntado ambas cosas. Allí trabaja un sueco, un tal Pääbo.

—Qué elitista nos salió nuestro transportista —Snider se incorporó curioso de su silla—. Svante Pääbo, el padre de los análisis de ADN en la arqueología. Este hombre fue el primero en extraer e investigar ADN de huesos con miles de años de antigüedad. Te has impuesto una meta bastante alta al pretender que analice un hueso legado por tu padre. ¿Le has comentado que poseías un hueso de una momia alemana de miles de años de antigüedad? —Snider meneaba la cabeza—. Chris, si no tienes que añadir nada más, no te creeré ni una sola palabra… lo que quiero decir es que se puede tratar de cualquier hueso… ¿Por qué debería Pääbo querer analizarlo? ¿Por qué debería escucharte incluso?

—Pues de eso se trata. No fui capaz de llegar hasta él. He estado allí y preguntado si podían ayudarme. Pensé que estos tipos de análisis se podían realizar con cierta rapidez. Hay universidades que ofrecen análisis para establecer la edad a través de la prueba del carbono 14 por varios cientos de euros.

—Así que querías un análisis rápido en Leipzig…

—Exacto. Pero en primer lugar querían saber dónde había encontrado el hueso, si era mío y demás.

Snider meneaba de nuevo la cabeza.

—¡Chris! Cuéntamelo todo desde el principio… ¡sino me cuentas algo nuevo, no te creeré ni una palabra! ¡No pretenderás que me crea que has encontrado un hueso entre las pertenencias de tu padre y que te desplazas sin más para que te realicen una prueba de ADN arqueológica!

Chris detuvo su mirada en su amigo de juventud, vaciló, hizo diferentes muecas con la cara y contestó finalmente en voz baja:

—Está bien. La nota de mi padre contenía cierta información más de la que te conté en un principio…

—Vaya, vaya —Snider sonreía satisfecho.

—El hueso proviene por lo visto de Spy, en Bélgica. Allí se habían encontrado en la década de los ochenta del siglo XIX herramientas, huesos animales y esqueletos de Neandertal. En cualquier caso, así fue como lo dejó anotado mi padre. Siendo así, tendrían cierto valor. Mi padre estaba preocupado de que le pudieran preguntar cómo había conseguido los huesos. Por eso los guardó y no los malvendió.

Chris elevó las manos con un gesto que debía confirmar que finalmente había dicho todo lo que había que decir.

—Neandertales. ¿Por eso también Leipzig?

—¿Tiene sentido, no? Me gustaría saber de qué hueso se trata. ¿Animal? ¿Homínido? ¿Neandertal?

Snider se reía y se mostraba visiblemente contento por haber descubierto las intenciones de su antiguo amigo de juventud.

—¿Y por qué no has permitido que realizaran las pruebas en Leipzig?

—De repente me invadió el miedo por no recuperar el hueso. Las leyes alemanas con respecto a los hallazgos arqueológicos tienen sus triquiñuelas. Lo sé por un caso que he investigado yo mismo. Los controles y permisos son terribles. No dispongo de ningún documento, ningún certificado de propiedad, simplemente tengo el hueso. Y si lo hubieran incautado… los problemas siguientes. Y entonces me acordé de ti.

»Así que, ¿se puede o no?

La habitación a la que Snider condujo a Chris se mostraba repleta de aparatos técnicos. En una mesa colocada en una de las esquinas, se encontraba sentada una mujer delante de dos pantallas; a su izquierda se alzaba de pie un aparato metálicamente brillante que apenas medía un metro y cuya composición resultaba extremadamente compleja.

Chris reconoció un portaobjetos, la punta de un sensor, y al mismo tiempo pudo ver diferentes cables conectados a las pantallas.

—Permíteme que os presente: Jasmin Persson, nuestro ángel sueco.

Chris pudo ver al principio solo la parte posterior de su cabeza y su cabello rubio, pero a continuación, cuando se giró, también la sonrisa abierta de su cara armónica y bien proporcionada, y sus claros ojos azules.

—Hola —dijo Jasmin Persson, dándole la mano para saludar a Chris. Todo en su ser era grácil, suave, esbelto. Vestía una bata blanca sobre unos vaqueros y una camiseta—. Así que usted es el amigo del hueso de Neandertal y que sabe leer osteones. —Su mirada burlona quedó atascada por un momento en su cara—. ¿Quién le abrazó durante la última noche? ¿Ha dormido en la jaula de los felinos del zoológico de Leipzig?

Chris pasó los dedos sobre los dos arañazos de la mejilla. Por fortuna fueron los únicos resquicios visibles de la noche anterior.

—Me afeito con cuchilla. Mi mano estaba esta mañana especialmente temblorosa. Sabía que iba a tener que contestar aquí a preguntas inquisidoras.

—Está bien —replicó ella poco convencida. Sus ojos centelleaban mientras le sonreía.

Jasmin se colocó los guantes de un solo uso y le quitó el hueso de la mano. A continuación se giró con la silla hacia un lado y colocó el hueso sobre el portaobjetos.

—Parece un enorme taladro —espetó Chris—. ¿Qué es?

—Un microscopio electrónico de rastreo —respondía ella sin interrumpir su trabajo. Él pudo observar en su tonillo que se estaba divirtiendo—. Tiene la ventaja de que así no necesitamos tener que cortarle ninguna lámina fina al hueso, como ocurriría en el caso del microscopio óptico.

Entre tanto le explicaba cómo el microscopio recorría la superficie paso a paso con un fuerte rayo electrónico.

—Los puntos rastreados se juntan en un recolector y son proyectados en una pantalla. Cada punto rastreado se convierte en un pixel de la pantalla. Todo esto funciona igual que en la composición de la imagen en la pantalla de un televisor.

Su voz escondía un ligero acento, lo cual enfatizaba aún más su agradable sonido. Chris se descubrió a sí mismo fijándose en su nuca y empapándose de las delicadas líneas de su cuello.

—Sin embargo, solo rastrearemos una pequeña parte —comentó Wayne Snider mientras ella manipulaba concentrada la gran cantidad de interruptores, reguladores y botones, que recordaban a Chris la imagen de una mesa de mezcla.

—Irá muy rápido —exclamó, girándose hacia Chris mientras sus ojos brillaban burlones. De repente, sintió un fuego que no tenía nada que ver con las pruebas.

Finalmente apareció la primera imagen en las pantallas. Jasmin Persson convirtió la imagen de una de ellas en una detallada captura fuertemente ampliada, mientras que la otra mostraba una estructura global de la zona ósea elegida.

—Ahí. Los pequeños círculos, esos son los osteones —explicó sereno Wayne Snider—. Se asemejan a cilindros huecos ligeramente deformados en cuyo canal central se encuentran los vasos sanguíneos.

Chris pudo observar en la imagen ampliada el fragmento de superficie ósea elegido como una masa densa y compacta.

—Los osteones son los responsables principales de la densidad del interior y de la periferia del hueso, es decir, en la corteza ósea —zanjó Wayne Snider formalmente cuando hubo silencio—. En su interior hay ciertos canales y los osteones no son otra cosa que un sistema tubular en miniatura.

Chris miró esta vez hacia la pantalla de la imagen microscópica. Pudo observar la representación ósea fuertemente ampliada como una estructura que oscilaba entre lo claro y oscuro. Asimismo pudo reconocer pequeños anillos enormemente ampliados.

—Y entre los canales longitudinales se encuentran otros transversales. Un sistema muy sofisticado. ¡Una obra milagrosa!

Parecía que el hueso estuviera compuesto por muchas partes incompletas ensambladas entre sí. A Chris, la estructura le recordaba las vigas y travesaños de una cabaña a la que le faltaba cierta precisión. Tanto era así que no era capaz de percibir una estructura definida. Los tubos parecían estar dispuestos en el hueso de forma irregular.

—Discurren a través del eje longitudinal del hueso. Siempre en dirección a la presión exterior.

Chris miró hacia un lado. Su amigo de juventud se encontraba ahora en su elemento. Entregado por completo a la investigación, ligeramente inclinado hacia delante, las manos apoyadas sobre la mesa, parecía olvidarse de todo lo que le rodeaba.

—Constan de una longitud de entre diez y veinte milímetros, con un diámetro de entre 150 y 200 miera —Wayne Snider miró fascinado hacia la pantalla—. Los osteones, a su vez, se componen de hasta veinte capas compuestas por espirales paralelos de fibrillas de colágeno de tipo I, y estas fibrillas recorren las capas vecinas de forma opuesta a…

—Wayne, para ya con tu palabrería científica —interrumpió Jasmin Persson, riéndose, cuando se dio cuenta de las miradas incrédulas de Chris.

—Eso es —Chris contempló a la sueca lleno de gratitud. «No hay de qué» parecía decir la mirada de ella—. ¿Qué importancia tienen?

—Al menos deberías conocer su función —Snider meneaba la cabeza—. Parece ser que no te han enseñado mucho durante tus estudios técnicos de criminología.

—Son los responsables principales de la densidad en los huesos —la voz de Jasmin Persson sonaba suave y aterciopelada, y a Chris le recorrió de repente una sensación de miedo por el cuerpo—. Se encuentran en constante reconstrucción. Al cambiar las condiciones de presión en el hueso, como por ejemplo en el caso de una herida ocasionada por una rotura, los osteones se adecúan a través de su reconstrucción.

—Así que uno tiene que romperse un hueso para que se inicien cambios en su estructura —sentenciaba Chris.

—Los huesos están expuestos a constantes cambios de presión —respondía Wayne paciente—. A partir de la edad de los treinta años, los huesos comienzan a retraerse lentamente. Eso, por sí solo, ya provoca cambios en la presión. El tejido óseo es reconstruido constantemente. Con el paso de los años, se va formando por lo tanto una estructura única y característica.

Chris miró de nuevo las pantallas. La estructura era claramente visible. Sin embargo, entre cada uno de los osteones había una masa que no era capaz de catalogar.

—Se trata de capas residuales —dijo Jasmin Persson, quien le observaba de forma divertida—. Se forman durante la reconstrucción de los osteones, constituyen prácticamente los restos. Imagínese una especie de residuos que rellena la cavidad entre los osteones.

—No he entendido ni una sola palabra —recriminaba Chris, elevando las manos en señal de capitulación—. No soy capaz de determinar si se encuentran ordenados o repartidos al azar, o si son de origen animal o humano.

Snider continuaba con la mirada clavada en las imágenes, mientras palpaba repetidas veces con la punta de los dedos la pantalla de la imagen fuertemente ampliada.

—Parecen estar más bien al azar… sin embargo… pueden parecer estar asimismo ordenados, pero…

—Un hueso humano.

—No somos expertos en huesos —resumió Wayne Snider—. ¿Qué opinas tú, Jasmin?

—Neandertal, ¿no es así? —los ojos de Jasmin centellearon—. Realmente no lo sé.

* * *

Estaban sentados de nuevo en la oficina de Snider.

—Me había esperado una respuesta inequívoca.

—Lo supongo. Pero te avisé antes. No somos expertos en esta materia. Además, tú mismo deberías saber lo difícil que resultan estas pruebas.

Chris asentía con la cabeza. A pesar de que el arte de la investigación anatómica se apoyaba desde hacía tiempo sobre unas bases más que sólidas, los forenses del servicio técnico criminológico nunca se aventuraban a realizar dictámenes precipitados. Especialmente, a falta de pruebas de tejido.

—Naturalmente, uno podría asegurarse a través de un análisis de ADN. De esta forma se podría averiguar la estructura completa de este ser vivo que vagó con sus huesos sobre la faz de la tierra. No en vano, tu intento de acudir a Leipzig era totalmente correcto.

—Vosotros podríais analizar también aquí el ADN. ¿Lo harías?

—Si pudiéramos averiguar a través de una comparativa que se trata de un hueso de Neandertal y que su ADN no reviste diferencias con respecto al ser humano de hoy, entonces destaparíamos una gran noticia —Snider soltó una gran carcajada. Sus ojos brillaban y su amplia sonrisa hizo que apareciera como por arte de magia un soplo de indolencia juvenil en las facciones de su cara. Chris vio centellear por un instante al Wayne Snider de antaño—. No te dejes embaucar por mí —dijo Snider al reírse una vez más—. Svante Pääbo, a través de sus pruebas de ADN, constató justo lo contrario. El ADN de los Neandertales y el del hombre moderno son tan equidistantes, que los Neandertales jamás pudieron haber sido nuestros ancestros; cosa que hasta entonces habían promulgado ciertos científicos.

—En cualquier caso, con una prueba de ADN sabría más que ahora. ¿La harás?

—Piensas que es algo que se pueda hacer sin más, ¿verdad? Sin embargo, no es así. Aislar el ADN del material a analizar significa tener que provocar una división de las células, desenmarañar la cromatina… Disponemos de los aparatos para ello.

—Pues eso.

—¿Debo hacer un inciso a nivel de los cromosomas, cuando averigüe que existen setenta y ocho, y que por lo tanto el hueso proviene de un perro? ¿O debo analizar asimismo el núcleo de la célula o el ADN mitocondriaco, en el caso de que sean cuarenta y seis?

Ambos callaron.

Snider asentía finalmente con la cabeza.

—Una cosa te la adelanto desde ya: no te prometo que funcione. Cuando veo cómo transportas el hueso en tu bolsa de algodón, envuelto en papel que suele encontrarse en cualquier retrete de carretera de este mundo… cualquier científico se llevaría las manos a la cabeza.

—Lo sé, mi primera clase en estudios técnicos de criminología… lo sé. —Impurezas. Restos de ADN de todo aquel que haya tocado el hueso. Una sola célula de cualquier piel, y la prueba no sirve.

—¿Te queda alguna mala noticia más que darme? —Chris se reía. Sabía que cuando su amigo de juventud comenzaba con este tipo de argumentos, estaba a punto de embalarse.

—Normalmente, el ADN se va descomponiendo con los años una vez muerto el organismo. El ADN constituye una larga molécula compuesta por aminoácidos, y por lo tanto, es vulnerable al agua y al oxígeno. Tan solo si las circunstancias de conservación han sido las más adecuadas, este proceso de descomposición puede haberse detenido lo suficiente como para extraer un ADN intacto, o al menos algunas partes de él. ¿Se han conservado los huesos en un lugar seco?

—Conmigo, al menos, sí —contestó Chris—. Mi padre los había conservado en un cofrecillo, y yo no los he mojado nunca.

Snider asentía con la cabeza a modo de aprobación.

—Está bien…

—¿Podría esperar por el resultado del análisis? —preguntó Chris ilusionado.

—Si tienes tiempo —Snider agitaba los hombros—. Llevará varios días. Primero tenemos que preparar algún material procedente de uno de los huesos. Solo unos pocos gramos para luego molerlos muy bien. Esta harina ósea se humedecerá con una solución salina mezclada con fosfato, y a continuación se pipeta para proceder a realizar la lisis celular. Después se deja crecer todo hasta disponer del suficiente material para poder estudiarlo. Lo alimentaremos con un suero compuesto por sacárida y aminoácidos. Más adelante, interrumpiremos la división celular con derivados de colquicina. Siempre y cuando crezca… pues solo durante la división celular los cromosomas se agruparán de tal forma que podremos descubrir los secretos que esconden. Los lanzaremos varias veces por la centrifugadora, los empaparemos y colorearemos con una mezcla de metanol y acetato para que los podamos distinguir. Así es como hay que hacerlo, y no al tuntún. No se trata simplemente de colocar una rodaja de manzana debajo del microscopio. ¿De acuerdo?

Mientras Snider asentía con la cabeza, Chris le seguía a uno de sus laboratorios. Al igual que hizo el propio Snider, él también se colocó una bata blanca de protección, además de guantes, una mascarilla, y una máscara que cubría completamente la cabeza y cuyo visor se componía de plexiglás.

Snider se aproximó a una larga mesa protegida por un muro de cristal que ascendía hasta el techo. Una vez allí, abrió una ventanilla que se ubicaba en la propia pared, de tal manera que pudo meter las manos en un nicho de cristal, y posó el hueso sobre un soporte. De un gancho colgaba un tubo móvil provisto de un cabezal de taladro en su extremo final. Snider lo cogió.

Fijó una pequeña hoja de serrar en el cabezal y encendió la máquina. El cruel y estruendoso silbido recordaba a Chris su última visita al dentista.

De repente apareció Jasmin Persson de pie en la habitación. En sus manos portaba varias fotografías impresas de la estructura ósea.

Snider apagó de nuevo la sierra mientras la miraba de forma expectante.

—Quizás os interese otra cosa antes de que comencéis. Hay algo que me llamó la atención…

—¿Qué? ¿Qué te llamó la atención? —Chris escudriñó atento a la sueca.

—Vosotros, los hombres, nunca os fijáis en lo obvio —ella se reía.

—Bueno, bueno —bramó Wayne Snider.

—Hace tres meses tuve otro hueso debajo de mi microscopio. Aquella vez pude ver también los pequeños círculos en el hueso… pero estos círculos parecen estar rotos. Eso salta a la vista —ella les mostraba a Snider y Chris dos impresiones al mismo tiempo que señalaba con su dedo índice diferentes lugares en las fotografías.

Snider clavó su mirada en los lugares que ella acababa de señalar.

—Tienes razón —dijo Snider una vez hubo transcurrido un rato—. Roto, interrumpido, destruido de alguna forma. En efecto.

—Prácticamente todos —subrayó Jasmin Persson—. En el caso del otro hueso no fue así.

Chris percibió el deje reflexivo en su voz. Sonaba como si dudara de algo.

—El hueso de hace tres meses era para ayudar al Instituto de Medicina Forense. Su propia maquinaria estaba fuera de combate, y las piezas de repuesto no acababan de llegar. En aquel entonces mantuve una conversación con el médico forense, cuando este estuvo echándoles un vistazo a las imágenes aquí en nuestra pantalla.

—¿Qué quieres decir? —Snider comenzaba a ningunear con impaciencia—. ¿Qué importancia podrá tener eso en este momento, si acaso la tuviera?

—El médico forense sostuvo en aquel entonces que los osteones podrían constituir asimismo un indicio para determinar la edad de una persona. En el caso de las personas jóvenes, los osteones están intactos.

—Sí… continúa.

—Cuanto más viejo sea un ser vivo, mayor número está destruido. Los de aquí están prácticamente todos destruidos. Si fuera cierto lo que me dijo el médico forense, este hueso es viejo —ella ladeó la cabeza mientras escuchaba su voz. Entonces elevó los ojos—. Muy viejo.

LIBRO TERCERO
EL DESCUBRIMIENTO

«El Dios de la Biblia es a su vez

el Dios del genoma humano».

Francis Collins, director del proyecto

«Genoma Humano».

Capítulo 14

Vilcabamba, Ecuador, lunes

—¿Por qué, maldita sea, habrá venido? —Zoe Purcell tentaba asqueada el sencillo y duro camastro mientras echaba frustrada una ojeada a su alrededor. Un pequeño armario, una mesa y dos sillas terriblemente duras, todo fabricado en madera bruta.

Zoe tenía unos cuarenta y cinco años, y como directora ejecutiva financiera, decidía las finanzas de Tysabi, una de las pujantes empresas farmacológicas del mundo. Su cabello azabachado, cortado en forma de media melena, enmarcaba un rostro triangular discretamente maquillado, con suaves facciones y ojos profundamente verdes. Solo las comisuras caídas de su boca dejaban entrever las frías consecuencias que le había proporcionado su trabajo. Era de complexión grácil, vestía casi siempre trajes oscuros con blusas claras, y no se encontraba precisamente cómoda en su vestimenta actual, compuesta por pantalones vaqueros y camiseta.

Como directora ejecutiva financiera, su cometido principal consistía en hacer escalar permanentemente el valor de las acciones de Tysabi. Sin embargo, en estos momentos constituía un hecho algo lejos de la realidad. En pocos minutos tendría que justificarse ante el presidente, Hank Thornten.

—Este es el auténtico mundo de Hank —dijo Ned Baker, quien estaba de pie en la puerta entreabierta mientras la observaba divertido—. Hank es científico y no tolera ningún tipo de confort en su campamento de investigación.

Ned Baker era de suaves facciones y tenía unos ojos inteligentes, era de mediana estatura, corría diez kilómetros diarios, y trabajaba como genético. Ella lo había contratado como asesor científico para que no tuviera que depender solamente de su instinto en este tipo de cuestiones.

Zoe Purcell era experta en inversiones, conocía el mundo de los malabaristas financieros y del capital de riesgo. Sin embargo, las ciencias naturales, el campo específico de Tysabi, suponían su auténtico talón de Aquiles. En ese terreno se mostraba irremediablemente inferior al director ejecutivo Andrew Folsom quien, al igual que el presidente, era genético.

Ella sabía que sería mejor director ejecutivo que Folsom. Solo Hank debía darle la oportunidad. Sin embargo, el presidente apostaba por el científico para ocupar el cargo directivo más importante en la empresa en lugar de la experta en finanzas. De momento. Pero Zoe se guardaba un as en la manga.

—Su auténtico mundo. ¡No me hagas reír! —resollaba ella—. Analizar agua, anotar el crecimiento de los árboles, desgajar musgos y líquenes, buscar semillas sin digerir entre excrementos de murciélago. ¡Él es el presidente de un consorcio!

—¡Eso es ciencia, Zoe! —respondió Ned Baker tranquilo.

Fueron caminando hasta el barracón principal.

—Así es. Vilcabamba constituye un lugar único en el que crece una cantidad incalculable de plantas. En ningún otro lugar del mundo, las personas llegan a ser tan ancianas como aquí. Muchas de ellas sobrepasan ampliamente los cien años. Y por eso se intenta investigar el porqué.

—¡Está bien! —gruñó Zoe mientras subía los tres pequeños peldaños hacia la puerta de entrada al barracón—. ¡Deséeme suerte en la batalla, Ned!

Ella prosiguió su camino por la parte anterior del barracón, abriéndose camino entre científicos roídos por la suciedad, quienes se habían sentado juntos después de arrastrarse por la jungla, para introducir sus observaciones en los ordenadores portátiles y convertir sus pequeñas aventuras de la jungla en heroicas epopeyas.

Uno de ellos levantó un murciélago diseccionado y soltó una sonora carcajada, cuando Purcell meneó asqueada la cabeza.

Ella abrió la puerta y entró en la estancia posterior.

Hank Thornten ni siquiera levantó la mirada.

—Hola, Zoe. Por las risas sabía que eras tú. Andrew ya está aquí.

Los rizos oscuros de Hank Thornten estaban grasientos y sucios, había rastros de semillas de polen repartidos y pegados en su cabello, y la yema de sus dedos estaba negra.

Zoe Purcell asentía primero con un gesto de la cabeza hacia el presidente y luego le dedicó uno más breve también a Folsom. El director ejecutivo de Tysabi estaba sentado al lado de Thornten a una mesa de estregada y lisa madera. Contrariamente a su costumbre de vestir sólo trajes caros y a medida, Andrew Folsom llevaba, al igual que Thornten, pantalones vaqueros y una camisa a cuadros. Sus ojos lobunos la estaban evaluando maliciosamente.

Sobre la imponente tabla descansaban diferentes tiestos; hojas y flores se encontraban repartidas por toda la mesa. Hank Thornten observaba la estructura de la hoja en sus dedos a través de una lente de aumento.

—Coloca tu ordenador portátil en algún lugar, donde no puedas dañar ninguno de estos milagros botánicos.

Hank Thornten tenía solo treinta y cinco años, y desde hacía tres era presidente de Tysabi. Como accionista mayoritario de la antigua empresa familiar y tras el retiro de su padre, el cargo acabo evidentemente en sus manos. Las fusiones que lo acercaban cada vez, más al círculo de los grandes consorcios farmacéuticos eran tramadas por él y sus consejeros con tal destreza que el poder nunca abandonaba sus manos.

—¿Qué dice Wall Street?

—Hemos superado la crisis por los pelos —respondió Zoe Purcell—. La caída del valor de las acciones se pudo detener en los dieciocho dólares. Avinex casi nos arrastra al abismo. Por lo que parece, no podremos sacarlo ya al mercado. Al menos esa es la opinión actual de la Administración de Alimentos y Fármacos[22].

—Lo sé. Mis consultas online funcionan incluso aquí. El portal de la presidencia no fue una mala idea por tu parte. Bien hecho, Zoe. ¿Pero cómo se llegó a esta crisis?

—El detonante fue un dictamen realizado por terceros sobre Avinex, el cual echó por tierra nuestros propios informes y pruebas clínicas. Avinex debía haberse convertido en nuestro nuevo producto estrella. Sin embargo, este dictamen ajeno a nosotros certifica una amplia ineficacia, así como peligrosos efectos secundarios. ¡Andrew me tenía que haber avisado con antelación! Él tendría que haber retirado Avinex mucho antes del mercado.

—¿Y haber renunciado con ello a un beneficio de doscientos millones de dólares?

—El valor de las acciones no hubiera bajado tanto. ¿Eres consciente de la fortuna que has perdido?

—Eso ya lo he calculado. Con tu propuesta, las acciones hubieran caído mucho antes. Y no hubiéramos hecho ningún beneficio. De esta forma, al menos hemos ganado algo cada día con el analgésico —Thornten tomó con deleite un trago de su botella de cerveza—. Las acciones subirán de nuevo, ¿no es así? ¿Para eso te tenemos a ti, no?

Él le lanzó una de sus miradas de soslayo que, al principio, ella no era capaz de clasificar. Sin embargo, a esas alturas sí sabía quo constituía una especie de introducción a lo que vendría después. No había vuelta atrás.

—Andrew no calcula bien las consecuencias y habla demasiado poco con la Administración de Alimentos y Fármacos. Y nosotros compramos las patentes equivocadas.

El presidente giró y miró a través de la ventana.

—Nosotros gastamos cada año cien millones de dólares en patentes genéticas de los que no sacamos ningún provecho.

—… De los que no sacamos ningún provecho aún —murmuró Folsom con desdén mientras le arrojaba una mirada llena de desprecio a Zoe.

—Cualquier científico descubre una secuencia genética, la registra como patente, y nosotros compramos los correspondientes derechos, porque quizás los podamos utilizar en alguna ocasión.

Zoe sabía que no era justa con Folsom. Por supuesto existían en el caso de algunas patentes conexiones concretas con las propias investigaciones. Pero muchas de estas compras constituían vagas especulaciones, pues se había convertido en una mala costumbre por parte de las oficinas de patentes concederle con demasiada rapidez la patente a las secuencias genéticas, vedando de esta forma su libre uso.

—Zoe, ven aquí —Hank Thornten se aproximó a la ventana, la abrió y esperó hasta que ella estuviera de pie a su lado—. ¿Ves la montaña y el valle?

—Sí —ella se sorprendía sobre la extraña suavidad del aire. Aire primaveral. Y eso que se encontraban al sur del Ecuador, a mil seiscientos metros de altura, e incluso en las capas más altas de la montaña estaba todo verde. Ella acababa de darse cuenta de que los barracones no disponían de calefacción.

—El valle se llama también «Valle Sagrado». Y la montaña, también es una montaña sagrada. «Mandango». —Hank casi susurraba.

—Lo sé. El último refugio de los incas.

—Sabemos tan poco sobre esta montaña como sabemos tan poco sobre la montaña de patentes que estamos amontonando. Investigamos con la esperanza de realizar un día el gran descubrimiento. ¿Me entiendes?

Zoe quiso haber contestado, pero el presidente elevó imperioso la mano.

—La auténtica catástrofe fue que en el dictamen que comentas se citara nuestro propio estudio. Este apareció como encabezamiento a su introducción, donde aparecía plasmado lo que ese dictamen constató.

—Cierto. Andrew y su equipo se durmieron. Eso nunca tendría que haber sido documentado.

—Eso es verdad… por una parte —el presidente se había sentado de nuevo y observaba la estructura de la hoja en su mano—. Andrew ya recibió por ello su propio sermón. Sin embargo, la responsable del departamento de seguridad eres tú. ¡Aun así, no sabemos quién fue el cerdo que se cagó en su propio cubil! Mal hecho, Zoe.

Zoe Purcell tragaba. Andrew Folsom le había cedido a ella hacía un año el puesto de responsabilidad del departamento de seguridad. «Este barco no siempre está ausente de fugas, nunca está sellado del todo —le había dicho Folsom en una ocasión que estaban solos—, y cuando las cosas se pongan feas, el departamento de seguridad se convertirá en una buena soga para ti».

Tenía que aguantar el chaparrón. Ya le llegaría a ella también su momento.

Pero Folsom, entre tanto, se dispuso a iniciar el siguiente ataque.

—Parece que aún existe otra fuga más en nuestro sistema de seguridad —decía al acecho—. ¡Alguien quiere venderle los resultados de nuestras investigaciones a la competencia! Zoe, ¿qué estás haciendo para proteger nuestro nuevo bálsamo para las quemaduras?

Totalmente perpleja, Zoe Purcell luchaba por tomar bocanadas de aire.

Folsom sonreía de oreja a oreja. Estaba disfrutando de su ataque sorpresa.

—Un pequeño contratiempo…

—Yo no opino lo mismo —Hank Thornten levantó la mirada. Su mano con la lente de aumento colgaba como un insecto en el aire—. Zoe, se trata de miles de millones en beneficios que nos quieren robar.

Los científicos de Tysabi trabajaban desde hacía años en antibióticos basados en la piel humana y estaban a punto de lanzar al mercado un nuevo bálsamo para las quemaduras.

La piel es el mayor órgano del ser humano, protege y separa al hombre de su medio. Debido a que el sistema inmunológico del ser humano constituye una de las estructuras de defensa más antiguas y con mayor éxito que existen, no es de extrañar que se estudie en profundidad este sistema. A finales de los años noventa se descubrió que la piel humana produce antibióticos basados en las proteínas, las cuales erradican de forma inmediata los virus, las bacterias y los hongos —de forma infinitamente más rápida que cualquier antibiótico tradicional—. A los patógenos no les resta el tiempo necesario para producir resistencias. Entre tanto, se han descubierto más de mil materias diferentes procedentes de la piel, el líquido lacrimoso, el intestino, el pulmón o los glóbulos blancos de la sangre…

—Estamos vendidos —interrumpió Zoe, quien se enteró por parte de Peter Sullivan, el jefe de seguridad de Tysabi, solo hacía unos pocos días de la mencionada fuga. Sullivan había recibido un soplo de uno de sus contactos. Ella no contaba con que Folsom ya estuviera enterado de ello—. Aún no ha pasado nada. Sullivan se está encargando de hacerse con el nombre y el lugar de entrega. Lo impediremos.

Hank Thornten asentía con la cabeza.

—Ocúpate personalmente de ello. ¡Acaba con el cerdo!

* * *

Islas Caimán, lunes

Peter Sullivan echó una última mirada en la cabina de casi quince metros de longitud y algo más de dos de anchura del Gulfstream G550, el cual ofrecía asiento a diecinueve pasajeros. Sus seis chicos se repantigaban en los cómodos asientos cubiertos de cuero en color azafrán mientras disfrutaban del confort del avión de lujo. Puesto que no sabía lo que les esperaba, le había solicitado a la empresa su gran jet privado, el cual, con un alcance de doce mil kilómetros, era capaz de cubrir también vuelos de larga distancia.

El jefe de seguridad de Tysabi entró en la pasarela para subir a bordo. El calor bochornoso le resultaba como una mordaza en la boca. De repente pudo sentir el sudor en cada uno de los poros de su grueso cuerpo, y su cabeza rasurada se había empapado en cuestión de segundos.

—¿Quieres que vaya yo? —Pete Sparrow, uno de los jefes de equipo, escudriñaba a Sullivan con preocupación. Con sus caídas mejillas pálidas y el sudor, Sullivan parecía estar al borde de un infarto de miocardio.

—¡No! —estos jóvenes trepas no sospechaban lo resistente que podía llegar a ser.

El coche, que ya le estaba esperando, le llevó sin rodeos a un moderno edificio de oficinas de la ciudad en la que se alojaban una docena de bufetes de abogados de entre los cientos que tenían su sede en las islas Caimán. Las empresas a las que representaban desde la distancia como fiduciarios, cuyos verdaderos dueños nunca aparecían en escena, superaban con creces los diez mil. Estas almas altruistas envueltas en negocios, en ocasiones limpios y otras veces no tanto, constituían la auténtica riqueza de las islas, las cuales están subordinadas a la Corona Británica y desde los años ochenta se encuentran entre los diez mayores paraísos fiscales del mundo.

Poseer mucho dinero era el patrón de todas las cosas en aquel lugar. Su procedencia no le interesaba a nadie. Tanto era así, que al margen de negocios respetables, se lavaban aquí también beneficios millonarios procedentes del negocio de las drogas para ponerlos posteriormente en circulación a nivel mundial.

Sullivan se presentó en la recepción del bufete de abogados y fue llevado por un amable empleado hacia una sala de conferencias. Mientras estaba solo y esperaba, echó una ojeada a su alrededor. Los muebles de la sala de conferencias eran oscuros y en las paredes se sucedían las estanterías repletas de literatura legal. El lienzo que retrataba al fundador colgaba en una de las paredes frontales. Sullivan temblaba de frío y sudaba al mismo tiempo. Después del calor húmedo y bochornoso del exterior, el aire fresco procedente del aire acondicionado constituía un nuevo reto para su organismo. Cuando se abrió la puerta, se le quebró la respiración. Ahí estaba de nuevo: el «sueño caribeño».

La mujer era alta, tenía los brazos y las piernas fuertes y largos, y se le aproximó con un caminar incomparablemente orgulloso. Llevaba una falda negra y elegantemente confeccionada, la cual resaltaba sus nalgas, y una blusa de color áureo.

—Buenos días, Noanah Webb —dijo la mujer.

Caminó alrededor de la mesa de conferencias, y sus gráciles movimientos recordaban a Sullivan la imagen de una negra pantera fémina.

Él se sentó enfrente de ella; sus ojos negros y chispeantes le miraban de forma burlona.

—Soy abogada y represento al señor con quien se había citado por asuntos de negocio. ¿Ha tenido un vuelo agradable?

—Muy bueno, gracias —él clavó la mirada en su cabello de reflejos azulados, y se acordó de pronto de la historia que había escuchado hacía años en las Antillas. Según esa historia, Dios había ideado un castigo muy especial para Adán, que siempre estaba protestando y se estaba aburriendo. Un buen día le sustrajo a Adán diferentes líquidos. Dios se tomó prestado del diablo la sal de la magia, mezcló bien ambas cosas y creó a la mujer de las Antillas. Desde entonces, Adán tenía suficientes quehaceres y ya no volvió a fastidiar.

—¿Hoy mismo sale su vuelo de retorno?

—Desgraciadamente en el mismo momento en que hayamos cerrado el negocio —contestó Sullivan con voz apenada. Él clavó su mirada en las curvas de sus fuertes pechos debajo de la blusa.

—Muy bien; muy eficiente. Quisiera verlo —dijo Noanah Webb sin ningún rubor.

Sullivan se liberó de su mirada y posó el maletín en la mesa. Hizo que saltaran ambos cierres y abrió la tapa. A continuación, giró el maletín sobre la mesa en dirección a la mujer.

Ella echó solo una breve mirada al contenido del maletín y sonrió.

—¿No tendrá ningún inconveniente en que lo cuenten?

—De ninguna manera —él pudo ver sus dientes brillantemente níveos y lanzó un suspiro en su fuero interno.

Un hombre enjuto en un desgastado traje de negocios entró en la estancia y se retiró con el maletín a una pequeña mesa en la parte posterior de la sala.

En la mesa, delante de la abogada, avistó de repente el sobre. Lo sostuvo todo el rato en la mano. Sin embargo, Sullivan no se había cerciorado.

—¿Es su primera estancia en las islas Caimán?

—No —sus ojos quedaron atrapados en la piel centelleante por debajo del cuello, paseándose hasta el nacimiento de sus senos.

—Entonces viene en ocasiones de negocios. Como también muchos otros.

—Antes, sí —Sullivan elevó su mirada y sonrió de la forma más cautivadora que pudo—. Conozco el Seven Mile Beach, con su playa maravillosamente blanca. Un sueño.

—Espero que le hayan servido a su entera satisfacción. De no ser así, nuestro bufete acepta en cualquier momento nuevos fideicomisos.

—Tenía la esperanza de encontrarme aquí con la persona con la que estoy haciendo negocios…

La abogada le sonreía de arriba abajo.

—Para eso estamos nosotros. La discreción es nuestro gran aval.

La abogada apartó la mirada de Sullivan. Finalmente, la persona encargada de contar el dinero daba una señal aprobatoria con la cabeza y abandonó la sala con el maletín.

—Espero que no pague demasiado cara la información —dijo Sullivan.

—Eso no es de mi incumbencia.

«Su boca está perfectamente formada», pensó Sullivan mientras absorbía a continuación las finas líneas de sus cejas bien arqueadas.

—Diez millones son mucho dinero —gruñó finalmente y pensó que durante su blanqueo habría que entregarle prácticamente la mitad a los que lo blanqueaban.

—¿Eso cree?

La abogada empujó el sobre hacia adelante sobre la mesa.

Por un momento le sobrepasaba el deseo de arrastrarla sobre la mesa para abrazarla. Sus manos se contraían convulsamente y, a continuación, cogió el sobre.

Lo abrió. Una hoja de papel. En ella aparecieron escritos a máquina un nombre, una empresa y un lugar, también una fecha, una hora y dos lugares de cita.

Cuando elevó la mirada, los oscuros ojos de ella descansaban sobre él de forma inquisidora. Él asentía con la cabeza, y ella se despidió con una fría sonrisa.

Una hora más tarde se encontraba de nuevo sentado en el avión y pensaba una y otra vez en la bella e inalcanzable mujer.

* * *

Vilcabamba, Ecuador, lunes

Ella hervía por dentro. Se reprochaba a sí misma el no haber estado preparada a la jugada de Folsom. Había llegado la hora de sacar su as de la manga.

—Tenemos un problema aún mucho más gordo, Hank —espetó, apuntando directamente a la diana—. Andrew tiene que responder ante un muerto. Ocurrió durante un estudio preclínico. Como salga a la luz, las acciones caerán en picado como un ascensor sin cable. Debemos prepararnos para desarrollar una estrategia, para venderlo activamente.

—¿Vender un muerto activamente? —siseó irritado Andrew Folsom mientras meneaba la cabeza y después gritó—: ¡No puede salir a la luz pública!

—¡Zoé! En realidad, nunca se pueden descartar víctimas durante las pruebas de los medicamentos —contestó tranquilo el presidente mientras observaba a Folsom de forma condenatoria—. El arte reside en la mayor minimización posible de los riesgos, pues las consecuencias para las empresas afectadas son casi siempre una catástrofe. La caída del valor de las acciones, las investigaciones, la fiscalía, la incautación de los resultados de investigación… ¡Si ya lo sabes! —Thornten se agarraba la cabeza—. Pleitos por indemnización de daños y perjuicios de cifras astronómicas, y la empresa paralizada durante meses. Zoe, ¿de verdad te crees lo que estás diciendo?

Ella tragaba. La reprimenda del presidente fortalecía la posición de Folsom. Aún más…

—Eso no se podrá mantener en secreto. Los días de Andrew están contados. Ocurrió en su propio proyecto. Estuvo allí cuando murió el hombre. Debemos evitar que retroceda ante las presiones exteriores. No tomarse en serio los mercados, resulta mortal.

—Los mercados. ¿Y qué son?

Hank Thornten se incorporó y posó la lente de aumento sobre la mesa. Las suaves facciones de su cara se oscurecieron.

—Zoe, los mercados son un producto artificial del dinero —Folsom se reía entre dientes, creyéndose superior—. Los mercados no son nada sin su origen. Y el origen está aquí.

Hank Thornten señalaba en dirección a las plantas.

—Medicamentos que tienen que ser descubiertos, investigados, inventados, comprobados, clasificados, fabricados y proporcionados al ser humano para ayudarle. Solo entonces, realmente entonces vienen tus mercados, los del dinero y de las acciones —Thornten incorporó una pausa bien premeditada—. Con acciones no se puede curar ningún cáncer, ni siquiera un simple resfriado. Y la seguridad es competencia tuya.

Zoe miraba furibunda a sus interlocutores.

—¿Estás enterado de…?

—Por supuesto que estoy enterado. ¿Crees que Andrew me hubiera ocultado algo así?

—Hank, ¿de verdad quieres ocultarlo?

—¿Yo? No. Lo harás tú.

Ella meneaba la cabeza mientras bajaba la tapa del ordenador portátil. Sentía náuseas. «¿Cómo había podido calibrar tan mal la situación?».

Hank la animó durante todos aquellos meses y criticó las debilidades de Andrew para dejarla a ella ahora en evidencia. «Le gustan las escenitas —pensó amargamente—, sus palabras. Nunca hubiera pensado que también lo perdería a él».

—Hank, creo que me he equivocado por completo —sentenció ella y soltó una amarga carcajada.

Él se levantó y la cogió fuerte por los hombros y la estrechó contra sí hasta que su boca se encontraba cerca de su oído derecho.

—De esta forma nunca lo lograremos. Elimina tus propios cadáveres. Ocúpate personalmente de esta fuga en nuestro sistema de seguridad, ¿entendido? Y que no se te olvide: te estás moviendo en un mundo dominado cada vez más por científicos. La próxima vez tendrás que venir con algo diferente.

Su voz vibraba y se veía reforzada con un tono seductor y murmurador cargado por la tensión visionaria mientras sus marinos ojos verdes la estaban diseccionando. Cuando recurría a esta mirada, su carisma cobraba la supremacía equivalente a la magia de un chamán.

—¿Qué es lo que estamos buscando hoy en día todos en definitiva a través de nuestras investigaciones? —él se quedó mirándola de forma provocativa—. Y no pienses a pequeña escala, Zoe. Hazlo a lo grande.

Andrew Folsom se deslizaba nervioso en su silla de un lado para otro.

—¿De verdad crees, Zoe, que no sabía lo que Andrew, en realidad, está investigando como un poseso? ¿Crees que podría hacerlo sin mi consentimiento? ¿Y quieres que te diga lo que ocurrió en todos los laboratorios del mundo, cuando este profesor de la universidad alemana de Friburgo vino con la noticia, hace ahora aproximadamente tres años, de que había descubierto el gen responsable del envejecimiento en el cromosoma 4?

Folsom tosía ligeramente, pero el presidente no le prestó ninguna atención a su director ejecutivo.

—Andrew y yo buscamos lo mismo. Yo a través de las plantas; él a través de las personas. Y para ello, todo está permitido.

Capítulo 15

Dresde, lunes a martes

Jasmin Persson se encargó de buscar la pizzeria.

—¡Estupendo! —se le escapó a Wayne Snider cuando entraron en el pequeño patio situado detrás del bar—. Un buen lugar. De esta pizzería me tengo que acordar. ¿Por qué no hemos venido antes?

Las mesas cubiertas concienzudamente con manteles blancos y servilletas de papel grueso estaban colocadas debajo de varios tilos a los que se les estaban cayendo las hojas. Tiestos de terracota repletos de plantas en flor a Chris le recordaban Toscana.

Varias farolas no muy altas creaban un ambiente realmente romántico a través de su tenue y amarillenta luz. Las voces amortiguadas, las bajas risas y el chapaleo de una fuente de estilo chabacano se entremezclaban en el suave y agradablemente cálido aire de la noche.

Tomaron asiento en la última mesa que quedaba libre y pidieron pizza y vino tinto. Jasmin Persson estuvo sentada al lado de los dos hombres y permaneció durante largo rato en silencio, sonriendo cuando ambos se reían y sacaban del baúl de su juventud graciosos recuerdos. La distancia de los años dio lentamente paso a una nueva sensación de confianza.

—Te envidio. Tienes tu propia empresa, eres tu propio jefe, dispones de una cierta independencia; un sueño… bueno, quizás —dijo Snider pensativo mientras hizo un brindis en dirección a Chris.

Chris pasó a repetir de forma resumida lo que ya le había comentado a Snider al mediodía.

—Y de pronto uno lo hace. Pero no es fácil —Chris sacó a la luz algunas de sus preocupaciones: sus clientes, la caza por conseguir nuevos encargos, lo de seguir hacia adelante a trancas y barrancas. Finalmente relató la pérdida de encargos después de su aparición en Múnich—. Los errores y la excesiva confianza en uno mismo se pagan muy caros. Mi velero continúa en estos momentos aún muy lejos.

—¿Qué velero? —Jasmin Persson agudizó interesada los oídos.

Él miró en sus ojos azules y deseó estar con ella a solas. De nuevo apareció esa sensación que había sentido solo cuando conoció a su mujer, esa explosión de sentimientos que creyó que nunca volvería a toparse con él.

—¿Aún continúas con tu sueño? —Snider se reía mientras empujaba un trozo de pizza en la boca.

—¡Pues claro! Como siempre; aún continúo tras las huellas del capitán James Cook. Sí. El hombre que viajó a lugares que ningún otro pisó antes que él. Hizo grandes descubrimientos: Tahití, la Isla de Pascua.

—¡Menuda sorpresa! —Jasmin Persson se reía a carcajadas mientras se echaba el pelo para atrás y observaba a Chris de forma desafiante—. Por fin alguien que tenga otra cosa en la cabeza que no sea el premio nobel.

—¿Es ese tu sueño? —preguntó Chris dirigiendo la pregunta a Wayne.

—Seguramente lo tenga todo científico —de pronto, Snider se tornó completamente serio.

—Has de saber que los científicos son capaces de desafiarse entre si hasta la muerte —explicaba Jasmin Persson en tono confidencial—. Los unos envidian el éxito de los otros.

—Estás exagerando ahora —refutaba Snider.

—Solo un poquito.

El teléfono móvil de Snider comenzó a sonar. Echó una mirada fugaz a su pantalla y rechazó la llamada pulsando un botón.

—Casi no me lo puedo creer. Pero si trabajáis en un sector donde quedan por descubrir aún muchas cosas —argumentaba Chris.

—No te olvides de que trabajamos en una empresa para ganar dinero. En nuestro caso, todo se oculta bajo una gran campana de la que nada se puede escapar hacia el exterior. Apenas ningún servicio secreto está mejor protegido.

—Pero todos esos informes de investigación…

—… A menudo han de ser publicados por científicos que trabajan en universidades e instituciones, los cuales investigan con dinero público, ya que están obligados a ello.

De nuevo sonaba el teléfono móvil de Snider. Esta vez contestó a la llamada.

—Voy enseguida —exclamó con premura.

Jasmin Persson le miró brevemente y se dirigió a Chris.

—¿Qué ocurre entonces con el capitán Cook?

—Con mi Endeavour[23] voy a navegar por la misma ruta que hizo él durante el primero de sus tres grandes viajes. La Tierra de Fuego, Tahití, Nueva Zelanda, la terra australis incognita, que había sido descrita ya por los romanos a través del cartógrafo Pomponio Mela. La legendaria Tierra del Sur —la euforia y la melancolía se hicieron al mismo tiempo eco en la voz de Chris.

—Ya te dije hace tiempo que hubo un final terrible para Cook —Wayne Snider sonreía de oreja a oreja.

—¿Y eso por qué? —preguntó Jasmin Persson.

—Matado y descuartizado por los hawaianos. Durante su último viaje. Habían devuelto un trozo de muslo putrefacto, pesaba cuatro kilos; más tarde incluso la cabellera y las orejas. Los huesos se los guardaron para cocinarlos, pues creían en la fuerza divina de los huesos de los grandes jefes.

Jasmin Persson encogía repugnada la cara.

—No me vas a meter miedo. Al menos no tanto como en el pasado —murmuró Chris. El ritual siguió los mismos parámetros que en sus años de juventud. Ya en aquel entonces, Snider le había advertido a Chris del trágico final del célebre descubridor, cuando su amigo se perdía dibujando castillos en el aire.

—Lo sé —Wayne Snider se reía.

—Pero para ello se necesita dinero. Y ese es realmente el problema principal —Chris bostezaba de cansancio. Llevaba más de treinta horas de pie desde que se había despertado el domingo por la mañana en la cama de un hotel de Ginebra. Hasta ese momento, la tensión le había mantenido despierto, pero ahora el vino tinto amenazaba con poder más que él.

—Hace tiempo ya te conté que el Endeavour era un barco carbonero con una línea achatada, similar a la de un ataúd. Treinta metros de eslora, nauseabundo, lleno de hollín, y como todos los barcos de su época, atestado de piojos.

—Mi Endeavour, por el contrario, será moderno, rápido y elegante, un velero con todo lujo de detalles.

—¿Te has sacado ya el título de patrón de barco? —Snider se tomó un último trago de vino tinto y se levantó—. Chris, tengo que irme. En casa saltan chispas. Lo he pasado muy bien. La próxima vez nos tomaremos más tiempo. Ya te llamaré por lo de los resultados —Wayne Snider se giró con una sonrisa hacia su colaboradora—. Jasmin, ten cuidado. Su sueño nació en plena pubertad cuando leyó un artículo sobre Cook. En él se describía el ritual sexual de Tahití que había observado Cook. Esa es, en realidad, su verdadera intención —Snider se reía a carcajada limpia, levantó la mano en forma de despedida y desapareció con rapidez.

—¿Qué es lo que pasa? —Chris mantenía la mirada en su amigo de juventud.

—Su mujer —dijo Jasmin Persson entre dos tragos de vino tinto—. Las dos llamadas eran para que acudiera a su rescate.

—Ella también podría haberse venido.

—Con cuatro retoños. ¿Sabes lo que significa eso?

—Ni por asomo.

—Pues ya está —Jasmin vaciló por un momento, pero a continuación miró a Chris—. Las cosas ya no van bien en su matrimonio. Él se lo había imaginado de otra manera. Él no nació para cambiar pañales, los baños, los biberones, las piezas Lego y las cartillas de ejercicios de enseñanza primaria. Hace unos días han descubierto que su hijo de quince años traficaba con drogas. Su mujer es la que brega con todo.

—Yo no soy el más indicado para opinar.

—Él está de los nervios, está inquieto, agresivo. Cada vez va a peor. Sobre todo en los últimos meses. Como científico, por supuesto sueña con realizar el gran descubrimiento, el invento de su vida. Lo que más le apasiona es trabajar día y noche en el laboratorio.

—Parece estar consumido.

—Lógico. Tiene una mala conciencia, pues lo único que quiere es investigar. Discuten sobre ello continuamente. Me preocupo por él.

* * *

Ella giró la llave y tiró de la puerta hacia sí de un golpe.

—¿De verdad que no es ninguna molestia para ti?

—¡No! —ella le observó por encima del hombro. Su mirada parecía divertida y segura de sí misma.

Chris entró en el apartamento detrás de ella. Cuando él le hubo preguntado si conocía en los alrededores un hotel o una pensión, ella le dijo que podía dormir en su apartamento. «¡En el sofá!», había añadido riéndose.

El apartamento se componía de tres habitaciones. Había sido reformado recientemente y no se ubicaba lejos del instituto. Todo estaba decorado con colores claros y de forma desahogada. En el salón colgaban modernas litografías de las paredes.

—Te toca dormir en el trastero —ella le mostró su dormitorio de la última habitación, en la que se encontraba un viejo sofá entre cajas apiladas y un sinfín de baldas de estantería—. Espero que no te moleste el desorden. Y si así fuera, tampoco podría hacer mucho. Hace poco que me mudé, y aún no he acabado de recoger todo.

Ella lo dejó solo y él posó sus cosas. Al lado de la puerta se encontraban dos bolsas de viaje. De una de ellas sobresalía un dragón verde de peluche. Chris se agachó y deshizo la bolsa. Le llamaron la atención dos pequeños envases de plástico; sacó uno de ellos. En el envase aparecía ilustrado un monstruo guerrero con cabeza cuadrada, máscara metálica, ojos amarillos y brazos en forma de tijeras. En él podía leerse «Bionicle».

«Bastante agresivo para ser un juguete infantil», pensó Chris mientras sacó dos CD del bolso. «Las leyendas de Metra Nui, a partir de 6 años —leía Chris—, en DVD o solo en versión auditiva».

Colocó de nuevo todo en el bolso y permaneció de pie durante un rato sin saber muy bien qué hacer, cuando Jasmin abrió la puerta.

—Vaya, pareces estar muy cansado. ¿Aun así, te apetece una pequeña copa de vino antes de un largo sueño? —ella ya se había desvestido y llevaba un pijama de seda amarilla, el cual estaba dividido en dos partes como cualquier traje doméstico, ocultando ampliamente su figura.

—Me gustaría.

—En la cocina —dijo ella al mismo tiempo que echó a andar delante de él.

Él la seguía, y ella rescató de la cocina una botella ya abierta de vino tinto para colocar más tarde dos copas en la mesa del salón y sentarse en el sofá, donde se tapó con una manta hasta la barbilla.

—En ocasiones tengo mucho frío.

Él escanció el vino y se sentó en el sofá.

Ambos callaron.

Durante toda la tarde había jugado con el pensamiento de cómo reaccionaría si él la sedujera. Cuando le había invitado a pasar la noche en su apartamento, pensó en un principio que se trataba de una proposición. Sin embargo, a continuación se había mostrado de repente extrañamente fría y distante, e incluso ahora emitía de pronto un rechazo que le resultaba inexplicable.

La confianza implícita que había reinado durante toda la noche entre ellos dos, sus sosegadas y suaves burlas… todo aquello había desaparecido. Barajaba la posibilidad de irse finalmente a un hotel.

Ella, mientras tanto, mantenía pensativa la mirada en su copa, daba un sorbo de vez en cuando al vino tinto al mismo tiempo que se encontraba muy lejos de allí en compañía de sus pensamientos. Sus ojos estaban vidriosos y húmedos.

Las miradas de Chris orbitaban por la habitación hasta que quedaron ancladas en un lugar en el que varias fotografías familiares engalanaban la pared. Había fotos de una pareja mayor, otra con Jasmin en medio de un grupo de jóvenes en un laboratorio, a continuación una fotografía de ella en pleno campo…

—¿Tu hermana? —preguntó sin más, cuando vio a Jasmin en una foto junto con otra mujer y un niño. Las dos mujeres eran sin duda hermanas, aun cuando la mujer al lado de Jasmin pareciera visiblemente mayor que ella, y su cara estuviera surcada por pliegues a causa de las preocupaciones. El niño parecía tener tan solo cinco o seis años. Miraba serio, con los ojos sabedores de alguien mucho mayor, hacia la cámara. Chris se acordó del juguete en el bolso de viaje.

Al no responder ella, giró la cabeza en su dirección. En ese preciso momento, ella se estaba pasando las manos sobre los ojos.

—Sí. Mi hermana y su hijo, que ahora tiene siete años. Viven en el sur de Suecia. —Su voz sonaba como si estuviera a la defensiva, como si le desagradara hablar de ello.

—No hay un hombre…

—Sí. Durante la procreación. Después la dejó tirada, poco después del parto —ella frunció la cara—. Estoy cansada. Me voy a dormir —dijo de forma abrupta.

—He visto la bolsa de viaje con el dragón de peluche.

Ella mientras asentía con la cabeza, posó de golpe la copa, echó la manta de un manotazo hacia un lado y se levantó.

—Voy a hacerles una visita. Mañana.

* * *

Chris necesitó un momento para orientarse. Las nueve y media.

Se levantó y abrió la puerta que daba al descansillo. Desde allí se escuchaba berrear a un niño, y a continuación reñir a la madre. Desde la cocina procedía un ruido de vajilla, mientras una fragancia a café inundaba todo el piso.

—Buenos días —dijo cansado.

—Hola —ella estaba de pie junto a la tostadora, mientras miraba por encima de su hombro para sonreírle. De nuevo se encontró con esa sonrisa burlona que había conocido tanto en el instituto como en la pizzeria. Parecía un poco forzada, pero del ánimo preocupado de la noche anterior ya no quedaba ni rastro—. ¿Has podido descansar?

—Todo perfecto —él sonreía mientras se retiraba al baño, donde se afeitó y duchó durante largo rato. A continuación, se puso una de las camisetas que había comprado el día anterior en aquella tienda de ropa y artículos baratos.

—Te favorece —dijo Jasmin divertida, cuando él entró en la cocina y ella le vio la camiseta de vivos colores con esa imagen playera—. Sobre todo me gustan las palmeras.

Ella vestía vaqueros y un top claro, iba discretamente maquillada, y repasaba algunos documentos de viaje.

—Una compra improvisada. Había traído poca ropa para el viaje —él se sentó a la pequeña mesa mientras observaba cómo ella le echaba la última ojeada al billete de avión—. ¿Sales hoy de viaje?

—Sí.

Él se echó café y esperó, pero ella no amplió su breve respuesta.

—No he entendido muy bien lo de ayer por la noche. Estaba demasiado cansado. Vas a visitar a tu hermana y tu sobrino.

—Más bien a mi sobrino, sí.

Él pudo percibir de repente el cambio de tono en su voz. De nuevo apareció esa distante melancolía que la había atrapado la noche anterior. Ella, de espaldas a él, continuaba preparando el equipaje de mano, y lo posó a continuación de forma algo vehemente sobre el poyete de la cocina.

«Mierda», pensó él. Parecía que se había equivocado al sacar el tema.

—Aún no contaste mucho de ti. ¿A qué te dedicas exactamente? —preguntó Chris con la esperanza de que ella fuera a transigir a su maniobra de cambiar de asunto.

—¿Yo? —ella se reía nerviosa—. Biomecánica. Primero como estudiante en el instituto Max Planck, donde conocí también a Wayne. Después, me consiguió el trabajo en la empresa. Desde entonces le ayudo. Moléculas, proteínas, antiguamente se les denominaba albúminas, investigación de las enzimas. Los pequeños portadores que hacen posible que todo funcione en el cuerpo.

Ella se giró y se sentó a la mesa. Sus ojos azules estaban claros y cristalinos, y su sonrisa burlona había vuelto de nuevo. Le daba sorbos al café.

—¿Cómo acaba uno en Dresde? ¿Por qué precisamente Dresde?

—Una coincidencia —ella sonreía—. Me carteaba con una amiga de Dresde, y después la visité en una ocasión. La amistad se consolidó, busqué una plaza de estudio en el extranjero… y aquí había un proyecto interesante. Así suelen suceder las cosas.

—¿No vas a comer nada? —Chris señalaba en dirección a las tostadas, pero ella meneó la cabeza en señal de negación.

—Acabo de terminar.

Chris se echó dos tostadas y las untó con mantequilla y mermelada.

—Y las proteínas. Estaba pensando en los genes…

—Es muy difícil de entender para un profano.

—Inténtalo.

—Las proteínas constituyen en algo más de un cincuenta por ciento el peso en seco de las células, formando de esta manera el grupo de elementos más importante en todos los organismos. Hay más de diez mil proteínas diferentes actuando en el organismo del ser humano. Proteínas estructurales, proteínas responsables del transporte y del almacenamiento. Proteínas, que forman tu sistema inmunológico, como los anticuerpos, y eliminan cualquier agente externo.

Chris sonreía.

—Lo he entendido a la primera. Te ocupas de las cosas más pequeñas capaz de ofrecer la biología.

—Ríete si quieres. La siguiente unidad más pequeña son los aminoácidos, los cuales componen las proteínas.

—También he oído hablar de ellos —dijo él con sorna—. Hay unos veinte, ¿verdad?

—¿De verdad te interesa? Normalmente no suele ser así.

—Quise acrecentar mis ahorros y por eso invertí todo en acciones biotecnológicas durante los años del boom de este nuevo mercado fulgurante. Conseguiría mi Endeavour a la vuelta de dos años, según mi gurú financiero.

—De nuevo el famoso Endeavour. ¿Se esfumó todo?

—Algunos listillos se compraron con mi dinero tubos de ensayo y pipetas, vivieron de lo lindo; pero de pronto ya no quedaba nada.

—La Ciencia dio grandes pasos, pero en ningún caso llegó tan lejos como en ocasiones se vende en la vida pública. Te lo has de imaginar como en el caso del universo. Se han descubierto algunas galaxias, se puede mirar hasta cierta distancia y explicar ciertas cosas. Sin embargo, no somos capaces ni siquiera de sospechar el verdadero alcance de aquello que investigamos. ¿Cómo hacerlo?

Ella se levantó y colocó su taza en el fregadero y la mantequilla junto con la mermelada en la nevera.

—Tengo que irme pronto…

Él asentía con la cabeza y le ayudó a recoger.

—¿Qué quieres decir? —preguntó después de un rato.

—Hasta no hace mucho tiempo, la Ciencia pensó que los genes lo decidían todo. Hoy en día sabemos que las proteínas y las variantes de los aminoácidos desempeñan un papel mucho mayor de lo que se había supuesto. Pensemos por ejemplo en el caso de las serpientes…

—¿Serpientes?

—Sí, su veneno. Tan solo hace poco se ha descubierto que su veneno se compone de una combinación muy determinada de aminoácidos que llevan dentro de sí. O pensemos en las bacterias. Hasta la fecha se había fijado como norma que las bacterias no envejecían. Sin embargo, ahora sabemos que ellas también envejecen. Como toda vida.

—Entiendo lo que quieres decir.

Estaban de pie uno junto al otro al lado del fregadero. Él lavaba las tazas y los platos del desayuno, y ella los secaba. Se rozaron varias veces con la parte superior de sus brazos. De repente, él vio cómo se erguía como electrizado el vello en los brazos de Jasmin. Su propia excitación apenas le permitía pensar con claridad.

—Estamos en los comienzos. Hemos abierto la puerta solo por una pequeña rendija. Cómo hemos de entender o decir con certeza que tal o cual cosa son de esta o aquella forma.

—¿Volveremos a vernos?

—Aún estamos enfrascados en el porqué. Incluso en el caso de muchos medicamentos, en ocasiones sabemos solo que tienen tal o cual efecto; pero el porqué lo desconocemos.

Él tomó su mano y la estrechó hacia sí. Su cuerpo se deslizó como por sí solo hacia él.

—¿Volveremos a vernos?

—¿Lo deseas?

Él sintió su cálido y flexible cuerpo. Un indomable deseo le estaba inundando por completo. Ella de pronto apretó fuerte su cuerpo contra el de él y sonrió. Él pudo oler su fresco aroma, y la mano izquierda de ella apretaba su cabeza por la nuca para acercarla aún más a su cara.

Los labios de Jasmin estaban entreabiertos, y sus inmaculados dientes atraparon de repente su labio inferior, pellizcándolo suavemente.

—¡Sí! —gimió Chris mientras observaba el pequeño hoyuelo en la comisura derecha de la boca de Jasmin—. Sí, de cualquier manera. ¿Y tú?

—Desde el segundo minuto.

Nuevamente sus dientes pellizcaban su labio inferior. Él soltó un nuevo gemido cuando ella flexionó su abdomen hacia atrás.

—¿Por qué desde el segundo minuto?

—Chist. Ahora no.

—Creo que tienes que irte ya…

—Dentro de dos horas —dijo ella mientras centelleaban sus iris.

Pero de pronto y sin esperarlo, ella se soltó de su abrazo, y una sombra sobrevoló la cara de Jasmin en busca de respuestas en los ojos de Chris a preguntas que él desconocía. Entre tanto, él percibió un misterioso velo que no se podía explicar.

—Por favor; ahora no. Resulta tan difícil, y quisiera… habría sido bonito que nos hubiéramos conocido antes y tú pudieses estar presente… ayudarme… pero… —su voz sonaba desesperada—. Nos veremos de nuevo… el sábado, ¿vale? ¿Te viene bien? Quizás entonces… hablamos por teléfono…

—¿Qué es lo que pasa?

—¡Por favor! No preguntes… lo siento… ahora no.

Capítulo 16

Colonia, jueves

Chris se encontraba de pie ante el frente de ventanas de su oficina, situada en el Media-Park de Colonia, mientras observaba ensimismado el charco sobre el parking subterráneo de la plaza. No había ni un alma, y las ráfagas de viento fustigaban el agua.

Ella prometió dar señales de vida. Sin embargo, hasta ahora aún no lo había hecho. No sabía dónde se encontraba. Estaba visitando a su sobrino… ¿Dónde estaría metida? Le había dejado un mensaje en su contestador automático, pero no le devolvió la llamada. ¿Estaba persiguiendo a una quimera?

Mantenía su mirada clavada en las pequeñas olas grises del charco, y más tarde en las nubes del cielo encapotado. Un tiempo turbio, pensamientos turbios, o al revés. Giró desconcertado.

Su oficina, ubicada en la séptima planta, medía casi veinte metros cuadrados. En las paredes se erguían varios armarios con carpetas, y diferentes pósteres de gran formato de Andy Warhol decoraban las blancas paredes.

Malhumorado miró hacia el legado de Forster.

Sobre el tablón de cristal del escritorio descansaban varias hojas de papel con los encargos de las próximas semanas; detrás, las tablillas de arcilla y los huesos.

El arenoso ocre de las tablillas brillaba a la luz de la lámpara del escritorio ligeramente rojizo, y diferentes trozos en los huesos resplandecían en tono marfil.

Wayne le había llamado por la mañana para informarle que no había absolutamente nada. El ADN procedente de los huesos no reaccionaba al suero de crecimiento. Estaba muerto.

—Suelta ya la verdad —le había insistido Snider—. ¿De dónde procede el hueso realmente? Podría ser un buen punto de referencia para mí.

Chris había vacilado en un principio, pero a continuación le relató todo acerca de las doce tablillas y su encargo de transporte frustrado a Berlín. Su amigo de juventud se limitó a reírse con sorna.

—¡Tus historias son cada vez más audaces! Chris, déjalo, ahórrame tus historias quijotescas. Si no me lo quieres contar… allá tú.

Snider colgó sin más, y Chris vio probado el viejo proverbio que decía que la verdad se le manifestaba no en pocas ocasiones al más incrédulo.

No servía de nada continuar perdiendo el tiempo. Con Ina ya había programado las entregas de la semana siguiente, podía concentrarse completamente en lo que tenía intención de hacer.

Se sentó al ordenador y comenzó a repasar por Internet las últimas noticias de los periódicos ginebrinos. Forster había sido identificado. A través del Mercedes y la empresa de alquiler de coches, localizaron al arrendatario.

La última noticia afirmaba que la policía ginebrina habría ofrecido una rueda de prensa en la que también habría comparecido el ahogado, quien administraría el legado de Forster. La presencia de Forster en Alemania sería un hecho completamente inexplicable, citando al abogado, ya que su transporte con las antiguas colecciones de obras de arte asirias estaría de camino hacia el Louvre, que para colmo de males también había sido asaltado.

Forster, según su testamento, había legado sus obras de arte a diferentes museos. El dinero resultante de la venta, así como toda su demás fortuna, se los transfirió a la Unesco y al Unicef para asistir a Irak en sus tareas de reconstrucción. Sobre todo se debía favorecer a la zona circundante a Babilonia.

«Ni una palabra de él ni de su cargamento», pensó Chris satisfecho, pero eso no tenía que significar nada en concreto. La policía, en el caso de que lo estuviera buscando, ocultaría por razones tácticas cualquier tipo de información, pues estaría a la espera de obtener algún resultado positivo en sus pesquisas.

Una vez más, le echó una ojeada a los encargos de la semana próxima. No parecía tener una pinta demasiado halagüeña. A continuación, cogió el teléfono móvil de Rizzi y marcó el número que le había dado Forster.

—Sí —la voz al otro lado sonaba humosa.

Chris vaciló sorprendido. No esperaba que se tratara de una mujer.

* * *

Sofía Antípolis, cerca de Cannes, jueves

A Jasmin Persson, de pie en el pasillo de la clínica, le temblaban las rodillas mientras mantenía clavada su mirada a través de la puerta entreabierta de la habitación en dirección al comparativamente pequeño cuerpo, que permanecía escondido debajo de la manta en la cama para adultos.

Mattias Kjellsson miraba con su pálida carita y calcárea y enfermiza tez a su madre, que se encontraba sentada en el borde de la cama mientras le sonreía con expresión valiente. Ella ignoraba por completo la alegre y colorida ropa de cama con su estampado de buscadores de oro.

El niño de siete años sujetaba en lo alto la figura biónica con sus cansados brazos. Con su debilitada voz chillaba casi como un ratón, cuando imitaba jugando una escena de Las leyendas de Metru Nui. Miró la película hacía varias horas que le había traído Jasmin, la cual le hizo dormirse a continuación completamente agotado.

A Jasmin se le saltaron las lágrimas, y las miradas de las dos hermanas se toparon. Los ojos de Anna Kjellsson, por el contrario, no mostraban ni una sola lágrima; pero sí, una infinita tristeza.

Jacques Dufour avanzaba con paso tranquilo por el pasillo y entró en la habitación sin dedicarle una sola mirada a Jasmin. Anna habló a Mattias en voz baja, pero determinante, para levantarse después y seguir los pasos del doctor. Recorrieron el pasillo en dirección a una sala de visitas.

Sin mediar ni una sola palabra, ambas mujeres tomaron asiento y fijaron su atención en Dufour, quien mezclado con una extraña sensación de tormento, cogió pensativo la carpeta de la pequeña mesa.

—Desgraciadamente tengo que corroborarle —argumentaba Dufour mientras se dirigía a Anna— que su hijo padece efectivamente la enfermedad hereditaria de carencia de antitripsinas de tipo alfa 1 que afecta al metabolismo. A raíz del excesivo contenido del fenotipo ZZ, la formación de suero se sitúa a un nivel máximo del veinte por ciento con respecto a su concentración normal; esto conlleva el alto riesgo de que se pueda manifestar el cuadro clínico.

El médico simplemente ratificaba lo que ya sabían. En el largo brazo del cromosoma 14 surgió una mutación puntual. El aminoácido de la glutamina se había intercambiado con el aminoácido de la lisina.

La enzima antitripsina pertenece a las proteínas de fase aguda, la cual, cuando suceden infecciones en el cuerpo, es producida en mayor cantidad en el hígado para combatir las proteínas destructoras de albúmina. A través del intercambio del aminoácido, varía la producción de los péptidos, y la enzima se va acumulando en el lugar de la célula del hígado donde fue creada, en lugar de estar a disposición del cuerpo como suero. Debido a la acumulación de esta enzima errónea, pueden destruirse las células del mismo hígado.

—Mattias forma parte de esos niños que se ven afectados por la variante más aguda, desarrollando de este modo una enfermedad hepática irreversible.

Jasmin no pudo despegar la mirada de su hermana. Profundas líneas se habían abierto camino en la cara de Anna, atravesaban su piel como hondos valles. Los labios se habían atrofiado hasta formar dos estrechas y obstinadas rayas comprimidas, y las arrugas de alegría mutaron en arrugas de preocupación.

Jasmin conocía de sobra la frecuencia con que Anna se sepultaba bajo sus propios reproches por no haber reaccionado antes. Pero todo eso era absurdo. La enfermedad no era de las más raras, y un grave trastorno en el hígado no siempre constituía una inmediata consecuencia.

—Cuando se manifestó ya no se pudo contener —a Anna apenas le salían las palabras de sus labios—. Los médicos decían que el trasplante sería el único modo de salvación. Es una pesadilla.

—¿Por qué no se había realizado hasta ahora? —preguntó Dufour mientras se contraía en su interior. «Una y otra vez el porqué. ¿Por qué fracasó el experimento con Mike Gelfort? ¿Por qué murió este joven norteamericano? ¿Por qué le convenció para apoyar el experimento? ¿Por qué no sabían aún…? ¿Por qué ahora este pequeño niño?».

—Primero tiene que aparecer un hígado infantil que sirva. El donante y el receptor no pueden variar entre sí en su peso en más de un veinticinco por ciento. La muerte de otro niño debía haber salvado la vida de Mattias. Pero el hígado no servía. Entre los órganos donados, esto no suele ocurrir ni siquiera en un veinte por ciento.

Jasmin se estremeció al recordar todo lo que había sufrido Anna después.

Cada vez con mayor frecuencia comenzó a discutir su hermana con ella sobre la posibilidad de una donación de órgano procedente de una persona viva. Debido a que el hígado se compone de dos lóbulos, de los cuales el izquierdo es claramente más pequeño que el derecho, existía la posibilidad de que algún familiar directo sano donara su lóbulo izquierdo al niño. Ese era el motivo principal por el que la lista de espera de pacientes infantiles era comparativamente corta.

Jasmin recordaba con espanto aquella noche en la que Anna le había preguntado si ella también estaría dispuesta a tal sacrificio.

«Yo no te puedo dar una respuesta a esa pregunta. Y en ningún caso de forma hipotética. Yo no puedo decir sin más: “sí, lo hago”. Podré contestar a esa pregunta cuando sea real. Todo lo demás, no sería honesto por mi parte. ¿Por qué lo preguntas?».

Anna había comenzado a sollozar. Desenfrenadamente.

«Me he decidido a donar el lóbulo izquierdo de mi hígado. ¡Para mi hijo! —había gritado entre lágrimas—. ¡Pero no vale! Tengo otro grupo sanguíneo. Sin embargo, es imprescindible que sea del mismo grupo».

Dos días después, Jasmin corrió como anestesiada por los bosques de su país natal, y a continuación se presentó a las decisivas pruebas. Sin embargo, su grupo sanguíneo tampoco coincidía, protegiéndola de este modo ante la decisión más difícil de su vida.

Había brotado una última esperanza, cuando finalmente parecía plausible un trasplante parcial. El lóbulo izquierdo del hígado de una persona adulta ajena debía salvar a Mattias. Sin embargo, la prueba inmunológica previa a la operación dio un resultado negativo. El cruce de pruebas entre el suero de la persona receptora y los glóbulos blancos del donante diagnosticaron una incompatibilidad total. El trasplante habría tenido consecuencias mortales.

La última esperanza de Anna era que una terapia genética pudiera ayudar a su hijo. «Jasmin, ¿para qué trabajas en una empresa como esa? Tú ya sabes lo mucho que habéis avanzado. ¡Seguro que puedes averiguar dónde existen programas con nuevos medicamentos capaces de salvar a mi hijo! ¡Por favor! ¡De lo contrario, morirá! Y aunque solo se tratara de agua bendita: apúntanos. No importa en qué lugar del mundo ocurra».

Anna había gritado, amenazado, vociferado, llorado, le había suplicado, abrazado, apretujado, casi aplastado, apartado nuevamente de un empujón para finalmente derrumbarse de un ataque de sollozos.

Jasmin hizo ciertas indagaciones en el consorcio de Tysabi, haciéndose con los datos de contacto. Ahuyentó todos esos recuerdos y escuchó de nuevo la voz pausada con la que Jacques Dufour hacía sus preguntas.

—¿Qué ocurre con el padre? ¿Por qué no se ha presentado?

—Desapareció poco después del nacimiento. Su hijo le necesita y él no está.

El rechinar de los dientes de Anna estaba sacando a Jasmin de sus casillas.

Jasmin miró con poca convicción hacia el médico. Dufour le parecía extrañamente pensativo, vacilante y nunca apartaba su mirada de la mesa.

Allí reposaba todavía sin tocar la declaración de conformidad. La línea reservada para su firma estaba marcada con puntos, mientras que el conflictivo pasaje repleto de cláusulas jurídicas a favor de los médicos estaba enmarcado e impreso en negrita.

—Antes de que lo firme procederemos a realizar algunas pruebas más —dijo de repente Jacques Dufour—. El comienzo de la terapia se retrasará otros dos días. Sin embargo, quiero estar completamente seguro.

* * *

Colonia, jueves

—¿Quién es? —preguntó una voz femenina.

—¿Profesor Söllner?

—¿Quién habla?

Chris necesitó un segundo para superar su propia sorpresa.

—¿Le dice algo Babilonia? Por desgracia, se suspendió la reunión organizada para la mañana del pasado lunes.

—¿Quién es? Si no me dice quién es, cuelgo.

Su tono de voz era sosegado, decidido, consecuente. La autoconfianza de esta mujer traspasaba cada sílaba.

—Se trata de la entrega de las antigüedades al Museo de Oriente Próximo —Chris esperó expectante la reacción. Podía escuchar su respiración, era como si estuviera subiendo por una escalera mientras hablaba. Sonó un chasquido. La línea se había cortado.

Chris presionó el botón de rellamada. Ocupado.

Blasfemaba. A continuación comenzó a reír amargo. ¿Cómo se atrevía a pensar que todo iba a ir sin contratiempos? Transcurrida media hora, la voz humosa se puso por fin de nuevo al otro lado, del teléfono.

—¿Por qué me cuelga? Como cuelgue de nuevo, se alegrará de ello el Louvre. Tengo las antigüedades.

Se hizo silencio.

—Usted no es con quien se ha negociado hasta ahora.

—Cierto. Su antiguo contacto se salió del trato. No tiene… digamos que ya no le interesa. Ha transferido todos los poderes en mi persona.

De nuevo hubo silencio al teléfono. Chris sonreía satisfecho. Ya se había superado el primer escollo.

—Está bien. Por esta vez podemos intentarlo —dijo la profesora por fin tranquila—. ¿Era mi antiguo contacto el hombre sobre el que se lleva informando tan detalladamente desde hace días en la prensa suiza?

Ahora era Chris quien enmudeció por unos instantes.

—¿De dónde saca esa idea?

—¿Cree que el asalto al transporte de obras de arte, que incluía tesoros asirios para el Louvre, quedaría inadvertido? La noticia recorrió nuestro gremio en pocas horas. Y la conferencia de prensa de esta misma mañana también la he visto. El asalto en la A9… ¿Fue usted?

—No. Quienquiera que se haya cargado a este hombre lo hizo en el lugar equivocado. Las tablillas de escritura cuneiforme están en mi poder. Yo simplemente me limité a esperar instrucciones. Sin embargo, ahora ya nunca vendrán… A pesar de ello, yo cumpliré mi parte del contrato.

—¿Intenta decir que el viaje de Forster a Berlín fue otra maniobra de distracción, mientras usted sí que transportaba las tablillas?

«Sí, señora profesora, créete eso», pensó Zarrenthin.

—¿Le conocía?

—¿A Forster? No. No personalmente —ella tosió—. Sin embargo, está claro que le conozco como marchante de arte. Un hombre de una reputación más que dudosa.

—Y a pesar de ello, quería comprar de él.

—Un negocio legal —dijo ella con frialdad.

—¿Qué pasa entonces? —preguntó Chris después de un rato—. Ahora soy yo.

—Acuda a la policía.

—Eso no lo haré. Nuestro discreto sector involucra en contadas ocasiones a la policía.

—¿Cómo cree usted que sería si ahora también…?

—Yo soy el dueño. Así está estipulado en el contrato.

Durante un momento reinó el silencio.

—¿Quiere dinero?

—Sí. Por supuesto.

—La Sociedad Oriental y sus promotores no son ninguna casa comercial.

—Y yo no soy ningún samaritano.

—Forster quería traspasarnos las antigüedades sin dinero a cambio.

—Forster me dijo que se había acordado un precio.

Había una tensión en el ambiente, como si el teléfono móvil transmitiera un enorme campo magnético.

—Nuestra última oferta estaba en cien mil.

—Es usted una pésima mentirosa —Chris arrancó divertido una carcajada—. Resumiendo: acordaron diez millones. A transferir al Unicef y a la Unesco. El lunes por la mañana debía usted echarle una ojeada a las antigüedades; el martes, realizar las transferencias, y el miércoles, llevarse a cabo la entrega. Ese era el trato.

—¿Qué es lo que tiene que entregar? —la científica en ningún momento se mostró sorprendida o escandalizada.

—Tablillas de arcilla sumerias.

—Vaya a la policía, aclárelo todo. Siempre podemos hacer este negocio a continuación.

—Lo requisarían todo.

—Exacto. ¿Cree que debemos pagar y que después nos requisen a nosotros la colección? Usted no me convence. Los hallazgos son nuestros en cualquier caso. Nos han sido robados.

Chris sonreía satisfecho. Forster lo había previsto.

—Las leyes suizas son, en lo que respecta a antigüedades, bastante permisivas en cuanto a su circulación. Uno puede comprar las antigüedades de buena fe, las deposita durante cinco años en el almacén libre de aduanas, y de esta forma se obtiene el derecho a su reclamación. Sin embargo, usted sabe perfectamente que Forster se había convertido hacía mucho tiempo en dueño de estas antigüedades. No siga por ahí.

—Existen convenciones internacionales.

—¿La convención de la Unesco? —Chris soltó una risotada burlona—. ¿La ley de transferencia de objetos culturales? El plazo de prescripción es de treinta años. Ya se agotó hace tiempo. En muchos países está estipulado de la misma forma en su propia legislación. Incluso Alemania no ha modificado nada al respecto. Por un buen motivo: Alemania es uno de los mayores mercados de antigüedades. Hipocresía allá donde mire.

—¿Qué tiene pensado?

—Un único precio de compra de un millón de euros en dos mil billetes de quinientos en metálico para mí. Mi oferta la hago solo una vez. Si no están interesados, se alegrarán de ello el Louvre o el Museo Británico. Desde siempre tienen clavada la espina que fuera Koldewey, un alemán, quien desenterrara Babilonia.

De nuevo hubo silencio durante un rato.

—¿Usted tiene un nombre?

—Rizzi. ¿Qué le parece ese?

—¿Italiano? Signor Rizzi, habla usted muy bien la lengua alemana. Llámeme de nuevo mañana por la tarde.

—No; mañana por la mañana. El trato se cierra mañana, o no se cierra.

Capítulo 17

París, tarde del jueves

Henry Marvin se encontraba de pie en su lujosa suite del hotel mientras mantenía clavada la mirada en los Campos Elíseos. Había separado las cortinas y estaba agarrando las manos en la tela. No sin cierto esfuerzo pudo contener la ira que le hervía en su interior desde que había visto las pruebas de impresión del pequeño cuaderno con el que los Pretorianos debían difundir sus ideas por Europa.

El próximo miércoles comenzaría el congreso de París, por iniciativa de la orden, con el que se daría el pistoletazo a la campaña en Europa. Por eso era de vital importancia presentar también el pequeño cuaderno con sus argumentos.

El editor volvía hacia su sillón mientras registraba las gráciles facciones en el rostro de Eric-Michel Lavalle, las cuales se veían todavía más realzadas gracias a sus gafas de diseño. En su traje no se podía observar ni una sola hilacha, y Marvin intuyó que este no sería otra cosa para este hombre más que un uniforme que le proporcionaba seguridad y cierta aura.

Lavalle era un intelectual joven y refinado, un hombre de letras con estudios en filosofía y experto en lenguas muertas, a cuya persona hacía tiempo se le había presagiado un gran futuro. Junto con su valedor, un profesor, descubrió y tradujo para los depósitos del Louvre textos acadios sobre Saigon, un usurpador al trono. Este rey había salido victorioso en treinta y cuatro batallas contra el rey de Uruk[24], convirtiéndose posteriormente en el fundador del gran reino de Acadia, que había dominado Mesopotamia durante ciento sesenta años.

Sin embargo, después de eso, el desdén científico y social barrió a Lavalle como un tornado. El joven había falsificado para ciertos comerciantes picaros algunos certificados para que las antigüedades obtuvieran una máxima cotización por parte de inocentes coleccionistas.

La prematura crisis existencial de Lavalle le había empujado a los brazos de los Pretorianos, y ese fue el motivo por el que Marvin se hubo fijado en este joven.

Aún necesitaba al joven francés. Pero para ello, Justin Barry debía conseguir aquello que Marvin quería ofrecerle al papa como objeto de negociación. Como contrapartida, negociaría el reconocimiento de los Pretorianos como orden, o mejor aún, como prelatura personal. Eso le brindaría la oportunidad de colocarle el deseado broche de oro a su elección a prefecto de los Pretorianos.

El martes debía ser el gran día. ¡A la misma altura que el Opus Dei! ¡Su propia obra! ¡Y él, a la cabeza de la orden! Su rebaño de más de ciento cincuenta mil conversos creyentes en todo el mundo, más inquebrantable en su fe y dirigido con mayor firmeza que el mismísimo Opus Dei, le seguiría a cualquier parte. Nadie cuestionaría sus planes.

Con todo ello, la campaña recibiría mayor fuerza y sacaría de su cobijo a los seguidores más prominentes. Los lentos europeos entenderían por fin el motivo de la lucha encarnizada entre la Ciencia y el Credo en los Estados Unidos, que en su ardor debía reducir los templos ateos a escombros y cenizas. ¡Los científicos aún no podían sospechar que estaría dispuesto a llegar hasta las últimas consecuencias!

Y ahora Lavalle había fracasado. Su tarea consistía en idear un folleto que despertara las emociones de sus lectores para arrastrarles a la causa. Pero Lavalle no era garante del éxito, no intuía el pasto que necesitaban las ovejas inseguras para su alma.

—Sin tener en cuenta todos los retrasos en la preparación para la impresión, lo más grave, querido Lavalle, es que el cuaderno es un completo fracaso en su planteamiento y redacción de los textos. Se desvía demasiado hacia la física y la cosmología, habla muy poco de los fósiles, la microbiología… y ¡el sano juicio del ser humano! ¿Por qué no se ha ceñido a nuestra acreditada bibliografía?

—Quería crear algo nuevo —dijo lánguido el francés—. Pienso que con la forma de mis argumentaciones aumenté aún más su fuerza de convicción.

—¡Honorable! ¡Honorable! Pero créame, ya hemos cambiado el texto anterior suficientes veces, conocemos sobradamente su calado —Marvin tomó una de las pruebas de impresión en la mano y leyó algunas líneas mientras meneaba la cabeza—. «En primer lugar debemos hacer referencia a la lucha con la Ciencia, resaltar que se trata de dos modelos alternativos sobre el nacimiento de la vida: es el azar o fue planificado. Evolución o Creación».

Marvin miró al francés con la suavidad de un amigo paternal, aunque de buena gana le hubiera entregado a la Inquisición.

—Y a continuación, querido Lavalle, debe ir uno de nuestros argumentos fundamentales. No podemos dejar a gente con la duda durante demasiado tiempo. Debemos decirles desde el principio que la Teoría de la Evolución es tan solo un modelo, es decir, la fe de la Ciencia. Mientras nuestra creencia de la creación divina es despachada como religión, la suya es postulada como ciencia. Sin embargo, su propio nombre indica que su modelo de la teoría de la evolución os una teoría, y nada más.

Lavalle miró al editor norteamericano con irritación.

—Usted sabe que la Ciencia utiliza el término «teoría» de una forma completamente diferente, pues describe la expresión máxima del conocimiento.

—Lavalle; ahí lo tiene. Ahí es donde tenemos que atacarles.

—Yo soy humanista. Y para mí también prevalece este término científico de la teoría.

—Pero no en el lenguaje coloquial, Lavalle. Y ahí es donde debemos iniciar. Y es ahí donde radica precisamente su error. Tenemos que dar un paso al frente y realizar nuestras argumentaciones a un mismo nivel idiomático que el de nuestros lectores. Para ellos, una teoría es una hipótesis, que no se ha demostrado con nada.

El juego dubitativo de muecas de Lavalle demostraba su rechazo absoluto con respecto a la tergiversación del término científico «teoría».

—No necesitamos escondernos detrás de… —vacilaba en busca de un término apropiado.

Henry Marvin ladeó la cabeza y arqueó las cejas. Estaba a la expectativa sobre la forma en que saldría Lavalle del embrollo. Marvin había presenciado en más de una ocasión cómo les invadían las dudas a los conversos que poseían una preparación científica.

—… Interpretaciones semánticas. Eso no lo necesitamos.

—Querido Lavalle, tiene usted razón. Sin embargo, el mundo no es tan justo como a usted le gustaría. Nuestros adversarios inventaron la mutación, porque hasta la fecha no han encontrado el eslabón perdido en el camino entre la célula y el ser humano, no hay programas DNS[25] que demuestren la mutación de la especie. Las bacterias poseen genes propios de la especie de las bacterias, nada más. Y no genes humanos desconectados o genes de tiburón.

Marvin hablaba cada vez con mayor ímpetu y pasión con cada palabra. Su cara se había mostrado hacía un momento relajada, pero se enrojecía cada vez más, y el dedo índice de sus manos penetraba como lanzas en Lavalle.

—Por eso aportan argumentos sin fundamento con parecidos morfológicos y órganos atrofiados. Convierten las branquias en canales de la tráquea humana. Aportan mutaciones al azar para explicar un ser vivo de la complejidad del ser humano. Cuán cantidad de increíbles coincidencias, estadísticamente imposibles. Siendo así, podremos permitirnos ignorar esta pequeña inexactitud, ¿no? Y tampoco me gusta nada que no se nombre ni una sola vez a Dios, nuestro Creador.

—Monsieur Marvin, yo simplemente me he ceñido a las tendencias de su país natal. Durante los últimos debates, aquellos que luchan contra la Ciencia y la Teoría de la Evolución, de forma consciente, evitan nombrar a Dios.

—Lo sé —Marvin tomó un trago de vino tinto y posó la copa de forma abrupta—. El último truco de estos instigadores protestantes para medirse con los científicos y querer convencer a las personas. Eliminan el único punto de debate con la esperanza de seguir así adelante. El Presidente se refirió incluso a un debate entre dos escuelas de pensamiento.

Lavalle mantuvo la mirada fija, incomprensivo, en el hombre más poderoso de los Pretorianos.

—¿Y qué tiene de malo? Le sirve al objetivo de desenmascarar la Teoría de la Evolución y la Ciencia.

—¡La creación es obra de Dios! Así está escrito en la Biblia, en los capítulos uno y dos del Primer Libro de Moisés. Se describe en diez pasos y sin error en su sucesión, de igual modo que hace la Ciencia al describir el nacimiento de la vida en sus pasos más importantes…

Marvin se sosegó y hundió su mirada como un hipnotizador en los ojos de Lavalle.

—Primero fue la creación del cielo y de todo el mundo, es decir del universo. A continuación, traspasa una primera luz, que Dios denomina día, el manto de gas y polvo de la inhóspita Tierra como requisito previo para toda forma de vida. Dios separa el cielo y la Tierra, creando de este modo el ciclo hidrológico, es decir, la temperatura y la presión. Finalmente, crea en su cuarto paso el suelo y el mar…

Marvin se excitaba cada vez más, y Lavalle pretendía apaciguarlo con un gesto de la mano, pero ya no hubo forma de frenar al pretoriano.

—… En el versículo once aparece por fin la creación de la vegetación, compuesta por agua, luz y grandes cantidades de dióxido de carbono. Como sexto paso, las plantas producen oxígeno, por lo que se modifica la atmósfera, haciéndose «transparente», se hacen visibles las luces celestes como el sol y la luna, proporcionándole luz a la Tierra y marcando el día, la noche y las estaciones. Dios ordena en el séptimo paso que la vida surcara el cielo y el agua, después las reses y las bestias en la Tierra —tomó aire—. ¡Y después Dios creó al hombre, completando su creación al séptimo día, y no creó nada nuevo desde entonces! —la voz de Marvin, hacía unos instantes aún potente, se fue convirtiendo en un susurro apenas perceptible—. Lavalle, piénselo por un momento. Tan solo las probabilidades de que Moisés hubiera relatado y escrito esta sucesión correctamente supera en el cálculo de las probabilidades la barrera de los millones. Sin tener en cuenta la sucesión, ¿cómo se le ocurrió a Moisés elegir precisamente estos pasos de la creación, los cuales también la Ciencia reconoce como fundamentales para el nacimiento de la Tierra y la vida? Lo contrario a otros mitos de la creación con todos sus errores.

—Monsieur Marvin, yo coincido totalmente con usted…

—¡Es la obra de Dios! —Marvin elevó de nuevo su tono de voz—. ¡Eso lo ha de saber todo el mundo! Somos los Pretorianos de las Sagradas Escrituras. Esa es la gran diferencia entre los protestantes y nosotros. Nosotros estamos de lado de nuestro Dios. Los que argumentan sin Dios, traicionan a Dios, reniegan de Él. Ellos no son mejores que aquellos que abogan por la Evolución.

—Monsieur Marvin, ¿por qué la Iglesia católica ha reconocido entonces la Teoría de la Evolución?

—Confusiones, Lavalle. Confusiones al más alto nivel. Sin embargo, nuestro santo cometido será apoyado…

En medio de su última palabra sonó el teléfono móvil de Marvin. Bebió un trago de vino tinto y después contestó con un breve «sí».

Cuando Marvin escuchó el nombre de la persona que le llamaba, se levantó y se fue a la habitación contigua. Lavalle se había convertido en algo así como el asistente de Marvin en Europa. Estaba cerca de conocer lo más sagrado, pero el joven francés debía superar aún la última prueba. Hasta entonces no era preciso que se enterara de todo.

—Cuénteme —los ojos de Marvin se cerraron en forma de rendijas—. ¿Quién es el cerdo?

—Se llama Rizzi —contestó la voz masculina al otro lado del teléfono.

* * *

Berlín, momentos más tarde

La llamada telefónica había elevado la presión sanguínea de Justin Barry al borde del infarto de miocardio y enrojecido profundamente la tez acartonada de su rostro. Aun cuando Marvin no hubo hecho referencia hasta el momento con ni una sola palabra sobre su fracaso, él sabía que esta iba a ser su última oportunidad.

Se pasó las manos por el oscuro y corto cabello, recortado según los cánones militares, y bebió un buen trago de coñac mientras miraba fríamente a su sustituto, Colin Glaser.

Colin Glaser podía pasar como el hermano gemelo del joven Alain Delon. Marvin le había convertido hacía un año en jefe de seguridad para Europa, sin consultárselo a él previamente, dejando claro una vez más que era él quien lo decidía todo.

Barry era el jefe de seguridad de los Pretorianos y formaba parte de ellos desde hacía cinco años. Dios había sido para él un simple vestigio hasta que en la primera Guerra del Golfo una granada iraquí detonara cerca de él, sobreviviendo a ella como de milagro.

En aquellos días, durante las silenciosas y estrelladas noches del desierto, recordaba los rezos olvidados de su juventud. Tendido en su camastro, en una tienda de campaña chasqueante al viento desértico y entre los ronquidos de los camaradas, sellaron su nueva alianza con Dios, jurándole su eterna lealtad y sumisión.

Finalizada la guerra, su camino le llevó al servicio de contraespionaje de la base naval de San Diego, donde años más tarde se toparía con los Pretorianos, uniéndose a ellos. Marvin y Barry se entendieron desde el primer momento. Ambos encontraron en la guerra su camino hacia Dios. Marvin, en Vietnam, y Barry, en la Guerra del Golfo. Ambos vieron en la guerra la prueba necesaria para reconocer su verdadero camino. Marvin, por otro lado, quedó prendado de la experiencia de Barry en lo referente al contraespionaje, que se ajustaban muy bien a sus planes, convirtiéndolo en jefe de seguridad.

Barry creó un equipo de seguridad completamente leal a Marvin y sus objetivos. La caza de las antigüedades fue hasta la fecha su encargo más importante, pues de ella dependía el reconocimiento de la congregación como orden eclesiástica.

—Esta vez no puede haber ningún error —murmuraba Barry mientras se dejaba caer en el sillón. Se hospedaban en un hotel de lujo bastante exclusivo de Berlín—. De lo contrario, estoy jodido.

—Verás como no —Glaser mantenía fija la mirada en el televisor y elevó de nuevo el volumen, que había apagado durante la conversación telefónica de Barry con Marvin.

«Si eso es lo que estás esperando», pensó Barry, mientras se escanció otro coñac más y repasaba los últimos días.

Primero no fueron capaces de identificar a Forster durante meses como el misterioso mecenas de museos, quien le había presentado su oferta al museo de Berlín en diferentes momentos a través de varios emisarios y canales. Tan solo hacía una semana y media lo habían logrado por fin, cuando fueron capaces de perseguir a su último emisario desde Berlín hasta Ginebra, de camino a una empresa de seguridad.

Su elección recayó en Frédéric Berg. El hombre estaba a punto de percibir su jubilación, era bajo y rechoncho, poseía una cara hinchada y ojos de comadreja que miraban culpables sin cesar a su alrededor. Trabajaba como jefe de personal en una empresa de seguridad que había proporcionado al último emisario, y estaba dispuesto a vender todo lo que querían saber por una buena cantidad de dólares.

Barry recibió la información decisiva de parte de Berg la tarde del sábado en la catedral de Saint Pierre, situada en la parte antigua de la ciudad de Ginebra.

—Nuestros hombres están cargando desde primeras horas de esta misma mañana el camión. Ya está listo. Mañana por la noche. A París. El Louvre. Llegada el lunes por la mañana. Descarga. Pernoctamos. El martes seguimos hacia Berlín. Y el regreso, el miércoles por la tarde.

Desde hacía días vigilaban la villa de Forster en el barrio situado a las afueras de Ginebra, en Collonge-Bellerive, observando su llegada el sábado por la tarde. El anciano les había obsequiado un domingo bastante movido. Se había trasladado al parque de Malagnou para admirar en el Museo de Historia Natural la copia del esqueleto de Lucy, antes de cenar copiosamente por la noche en el restaurante gourmet de un hotel de lujo.

Su guardaespaldas Antonio Ponti estuvo con él en todo momento. Este había conducido al marchante de arte de vuelta a la villa, y más adelante, a altas horas de la noche, salieron con el transporte en dirección a Francia.

Ellos habían seguido al transporte, y el asalto tendría que haber comenzado en ese momento, pero fue entonces cuando Berg contactó por teléfono para dar la horrorosa noticia.

—Él no está acompañando el transporte hacia el Louvre.

—Yo mismo le he visto en un Jaguar —replicó Barry— junto con su guardaespaldas.

—Ahí lo tenéis. Ponti es una maniobra de distracción. Protege a un doble, muy parecido, bien preparado. Pero no es Forster.

—¿Cómo puede estar tan seguro?

—Acabo de hablar con mi jefe hace un momento. Él ha supervisado la salida del transporte en la villa y acaba de llegar hace unos minutos a la oficina. Reconoció al doble y le sacó el tema a Ponti. Forster va desde hace varias horas con las cosas más importantes de camino a Berlín.

La llamada del traidor había paralizado a Barry durante varios minutos hasta que decidió creer a Frédéric Berg. Dio la vuelta y se dirigió a toda velocidad en dirección a Berlín, mientras Colin Glaser asaltaba el transporte con su equipo poco después de la frontera francesa.

Frédéric Berg no había mentido, y Barry se alegró por haberle dado al hombre algunos dólares extra.

De boca de Antonio Ponti, el fiel y sumiso guardaespaldas del marchante de arte, se enteraron de la matrícula, del modelo y la apariencia del coche, cuando Glaser le apuntaba con el cañón de la pistola en la frente.

Barry trasladó la información al equipo reservista de Berlín, que había organizado entre tanto. El equipo motorista procedente de Berlín extremó la velocidad para llegar por la autovía al cruce de Hermsdorf, a unos doscientos cincuenta kilómetros de distancia, donde se encuentran la autovía A 4 procedente del oeste, y la A 9 desde el sur. No importaba la ruta que siguiera Forster, a partir de ese punto se viajaba a Berlín solo a través de la A 9.

El equipo descubrió el vehículo en una zona de obras justo después del cruce, lugar en el que simulaba una avería y controlaba con prismáticos nocturnos los vehículos a su paso, los cuales tenían que conducir extremadamente lentos para cruzar esta zona de obras de poca visibilidad.

La noticia transportó a Barry durante varios minutos a un estado de euforia. Noel Bainbridge lo había preparado todo muy bien y había capturado dos camiones. Sin embargo, más adelante, tuvo que presenciar a grandes rasgos y a través del teléfono móvil encendido el fiasco sin poder intervenir. Estaba a cientos de kilómetros de distancia cuando eliminaron a su equipo.

* * *

Dresde, noche del jueves

Wayne Snider maldecía las condenadas medidas de seguridad de la empresa, las cuales se encargaban de que ningún colaborador contara con un medio o posibilidad de descargar o introducir información desde o hacia su ordenador. Si alguien deseaba bajarse algunos datos, esto era solo posible bajo la autorización de los «admin», forma con la que se denominaba brevemente a los administradores. Estos detectaban con gran exactitud lo que se estaba grabando en cada momento. En caso de duda indagaban incluso en el cuartel general sobre cómo debían actuar. Tampoco les temblaba el pulso a la hora de controlar los correos electrónicos o cualquier flujo de datos.

Cada una de las sedes empresariales tenía bajo nómina al menos a uno de estos friquis de la informática, que estaban subordinados a la sede central, lugar en el que cualquier anomalía era transmitida de inmediato a su vez al servicio de seguridad. Sin embargo, había un flanco que no acababan de tener bajo control: el papel. No iban a ser capaces también a controlar todo lo que se imprimía día tras día.

Snider comenzó el trabajo de impresión y copió toda la información en papel. La impresora escupía fórmulas y cálculos. Snider tuvo que añadir hasta tres veces papel nuevo. Finalmente colocó el montón de hojas en su cartera.

Estaba a punto de apagar la luz de su oficina, cuando se acordó de Chris y su análisis óseo. Hasta ese momento no había ocurrido nada con la prueba. Las células estaban muertas y con ellas su ADN. El suero de crecimiento no funcionaba. Snider ya no esperaba que cambiara nada al respecto. Había utilizado un kit de despegue con una fuerte solución nutritiva: sin éxito. Esta solución contenía varias vitaminas, azúcares, sales, aminoácidos esenciales, glutamina, cisteína y suero. La temperatura en la incubadora alcanzaba los treinta y siete grados centígrados. Con todo ello, las señoritas disponían de todo lo necesario para que, a partir de la masa ósea, surgiera un cultivo celular apto para su estudio.

La solución nutritiva era quizás, a pesar de su potencia, demasiado débil. Cuando los restos celulares eran viejos y desgastados, la estimulación para su división celular no podría ser nunca lo suficientemente fuerte, siempre y cuando aún hubiera vida en las células.

Apenas se había acordado de su amigo de juventud durante los últimos tres días. Sus propios problemas le tenían demasiado ocupado. Tuvo que redactar un memorando con las últimas informaciones, añadiendo asimismo detalladamente todas las fórmulas, resultados de investigación y pasos de producción. Había invertido mucho tiempo en introducir tres errores decisivos que iban a ser su seguro de vida.

Chris y sus huesos se habían convertido en una pequeña distracción. Él aceptó el experimento por su vieja amistad, aun cuando no creía en la historia de su amigo de juventud. La conversación por teléfono de aquella mañana con todas esas confusas explicaciones era una auténtica tomadura de pelo. Un marchante de arte, quien quería hacer penitencia, una última voluntad… un transporte y un asalto… ¿Cómo de tonto pensaba Chris que era?

No importaba. Que su amigo ocultara sus secretos; él tenía los suyos.

Snider resollaba escéptico, «miraré de nuevo y entonces acabaremos con los sentimentalismos». Cada minuto en el laboratorio le alejaba de los problemas de su casa. En cualquier caso, las discusiones domésticas se habían convertido en insoportables. Incluso la noche anterior habían discutido de lo lindo, cuando le dijo a su mujer que tenía que salir de viaje. «¿Otra vez…?».

Posó su cartera y se fue al laboratorio. Le dejaría una nota a Jasmin para que destruyera los cultivos cuando viniera durante el fin de semana a darle de comer a los animales.

La explosión fue grandiosa. Abrió de golpe la compuerta de la incubadora. Donde por la mañana la solución nutritiva aún cubría el fondo de las cápsulas de Petri, se agolpaban ahora cultivos celulares en crecimiento. El fondo de algunas cápsulas estaba completamente cubierto de cultivos celulares.

—Increíble —murmuró Wayne Snider—. ¿Pero esto qué es? Chris, quizás obtengas todavía tu análisis.

Se puso los guantes de un solo uso y una mascarilla, y rellenó nuevas cápsulas de Petri con soluciones nutritivas, cubriendo con una pipeta partes del nuevo tejido celular como nueva cepa en las soluciones nutritivas.

En ningún momento reflexionó acerca de si necesitaría en algún momento los subcultivos. Era pura rutina incluir subcultivos para que, en caso de análisis erróneos, se contara con material adicional de análisis.

Snider miró el reloj. Si trabajaba con celeridad, podía conseguir el análisis. Solo debía estar atento a no alterar los planes previstos dentro del tiempo del que disponía. La amistad tampoco daba para tanto.

Le sobrevino una expectación y una furtiva alegría, como si se tratara de la primera vez en su vida que creaba un cariotipo[26]. A través del análisis del número de cromosomas, le podría decir a Chris si el hueso provenía de un ser humano o de algún animal.

«Chris, cuando son sesenta cromosomas, se trata de un hueso de una res. Y si son cuarenta y ocho, se trata de una rata… como yo».

Capítulo 18

Berlín, viernes

Los alrededores del Museo de Pérgamo constituían una obra única y descomunal. En cualquier lugar se abrían zanjas en las calles, se colocaban nuevas tuberías y se renovaba el asfalto. Después de buscar largo rato, Chris aparcó el coche en un hueco cerca de la Universidad Humboldt, y giró las señales que prohibían el estacionamiento con la indicación «Solo vehículos autorizados» en dirección al paso peatonal. Se trataba de una posibilidad muy remota que algún vehículo de la obra necesitara ese hueco un viernes por la tarde.

Un peatón denostó su insolencia y le amenazó con acudir a la policía a la par que continuaba caminando y mostrando su descontento, cuando Chris comenzó a correr en dirección al Schlossbrücke[27]. En la plaza Lustgarten, personas ávidas de sol retozaban en las enormes instalaciones al aire libre mientras disfrutaban del calor de la tarde. Chris sacó su esterilla de tela y se recostó en el césped. A continuación, empujó la mochila debajo de la cabeza y se quedó contemplando el juego de aguas de la fuente. Sentía cómo el sol le calentaba el rostro, y cerró los ojos mientras escuchaba las risas y el entresijo de voces a su alrededor.

Había salido de Colonia esa misma mañana con un coche de alquiler y se apeó en el pequeño hostal, que siempre reservaba en sus visitas a Berlín, situado en el céntrico barrio de Wilmersdorf.

Cuando sonó el teléfono móvil pensó primero que sería Ina, que seguramente querría saber alguna cosa de algún contrato. Sin embargo, era Jasmin.

—Me alegro mucho de escuchar tu voz —dijo suave—. ¿Dónde te has metido? —se obligaba a sí mismo a permanecer tranquilo, aunque hubiera podido bailar de alegría.

—De viaje —sonaba bronca y distante.

Chris estaba perplejo. Le dejó varios mensajes en su contestador automático, se preocupó; pero ella se mostraba tan fría como el hielo antártico.

—¿Formo ya parte del pasado? —preguntó él—. ¿Cuando aún no ha empezado todavía?

—¿Perdona?

—Me alegro de tu llamada…

—Perdóname, estoy totalmente desconcentrada. —Su voz se tornó de repente más suave.

—¿Qué es lo que está pasando? Primero no das señales de vida, no sé dónde te encuentras, y ahora… Habíamos quedado en vernos el fin de semana. ¿Qué es lo que pasa?

Ella callaba. A continuación, sollozaba. ¿Estaría llorando? Chris se incorporó.

—Jasmin, ¿qué es lo que te pasa?

—Ahora no, ¿vale? —ella callaba de nuevo. A continuación, su voz de pronto sonó de nuevo con decisión—. Estoy realizando mi viaje de regreso. Me gustaría que nos viéramos este fin de semana. Mañana, ¿vale?

—Me alegro un montón.

—¿Cuándo?

—Por la tarde, a primera hora; como muy tarde. Al fin y al cabo, Dresde no está tan lejos de Berlín.

—¿Berlín? ¿Qué haces allí?

Él se reía.

—Tengo que cerrar aquí un trato, pero después tendré la mente despejada —hizo una pequeña pausa—. ¿Y tú? ¿Tendrás la mente despejada mañana tú también… para nosotros?

—A lo mejor —dijo ella vacilante.

—¿Puedo ayudarte?

—Te lo contaré todo mañana. Me entenderás entonces, ¿sí? Por favor, ten paciencia. Ahora no quiero hablar más de ello. ¡Por favor! No tiene nada que ver contigo.

Chris se levantó, se sacudió las piernas anquilosadas y recorrió los pocos metros que distaban al Museo de Pérgamo, en cuyo edificio se ubicaba asimismo el Museo de Oriente Próximo.

La pequeña calle delante del museo también estaba de obras. Una alta valla techada con un camino recubierto con tableros para los peatones cubría la vista al edificio.

Cambió a la acera del otro lado de la calle y fijó la mirada por encima de la valla en dirección al majestuoso edificio de tres alas, cuya obra se había prolongado durante casi medio siglo desde la realización de los primeros planos hasta su culminación en el año 1930. Apenas vio unas pocas personas en las anchas escalinatas de entrada que dirigía a los visitantes procedentes de la calle, salvando el agua del canal Kupfergraben, hasta el patio de entrada situado más arriba.

Aceleró el paso hasta llegar al siguiente cruce y a continuación giró a la izquierda. A mano derecha se situaba ahora el dique del tranvía construido con enormes piedras de sillería, en cuya parte inferior se había instalado un restaurante. En la acera se erguían dos filas de mesas y sillas. Casi todas las mesas estaban ocupadas, motivo por el cual se tuvo que contentar con un sitio justo al lado de una columna de información de una parada de autobús. Mientras su mirada se posaba en una parejita en ropa que permanecía a la espera, él se sentó de espaldas a la columna. De esta forma pudo observar la calle que conducía en dirección al museo. Poco después pidió un capuchino y un agua.

Fue Ramona Söllner quien había propuesto el lugar del encuentro, después de que Chris hubiera rechazado uno en el museo. De buena gana habría visitado la Puerta de Istar, pero el riesgo de ser detenido en el museo como ladrón con las tablillas de arcilla en el equipaje era demasiado grande.

La profesora llegó cinco minutos antes de la hora acordada; saltaba a la vista que se había descrito a sí misma con gran acierto. Chris reconoció de inmediato la figura delgada y grácil con la melena alisada de color avellana, que le colgaba hasta la cintura. Su rostro era joven y refrescante, y sus ojos se paseaban sin cesar de un lado para otro. Llevaba un top de color crema con una falda azul marino y una americana. Chris le calculó unos treinta y tantos años. El hombre a su lado le superaba en una cabeza y vestía un traje oscuro. Los dos entraron en el restaurante, pero salieron de nuevo poco después y se sentaron en una mesa que acababa de quedarse libre. La profesora escudriñaba a los clientes como si de una horda de nuevos estudiantes se tratara.

«Señora profesora Ramona Söllner, seguramente podrías llegar a ser una buena fiera», pensó Chris mientras esperaba diez minutos y observaba cómo pedían sus bebidas.

Su acompañante se deslizaba en todo momento nervioso de un lado para otro de la silla. Lo que desde la distancia parecía en un principio un traje oscuro de trabajo, en realidad era un hábito oscuro con estola. El uniforme de calle de la Iglesia. El hombre era sacerdote. Su cara parecía estar tensa, y las gafas con sus cristales redondeados le proporcionaban el aspecto de una lechuza.

«Nada sospechoso», pensó Chris, cuya mirada se deslizó por última vez por encima de la carretera hacia los clientes, antes de levantarse y aproximarse sorteando las filas de mesas.

—¿Señora profesora Söllner?

—¿Sí? —sus ojos eran de color avellana, al igual que su pelo, y muy despiertos. Su voz humosa le resultaba familiar por su conversación por teléfono. Sin embargo, aquí sonaba más seductora.

—Si no les importa… me sentiría mucho mejor allí detrás —Chris apuntaba a su mesa y volvió hacia allí.

—¿Desde aquí tiene una mejor panorámica, eh? —consultó divertida, cuando se sentó enfrente de Chris. Alrededor de las comisuras de su boca se podían observar unos pliegues llenos de ironía queriendo demostrar cierta superioridad.

—Más o menos —murmuró Chris.

—¿Cómo he de llamarle?

—Dejémoslo en Rizzi.

Ella había querido retrasar mediante otra llamada telefónica el encuentro para la misma mañana de la semana próxima. Chris fue capaz de prevalecer con su propuesta con la amenaza de que había previsto, de manera alternativa, un encuentro para el próximo lunes con el representante del Museo Británico.

—Está bien… Rizzi. Aquí tiene su reunión. ¿Y ahora qué? —de repente su voz humosa se intensificó a través de un tono burlesco.

Chris analizaba a su acompañante.

—Ah, disculpe —ella sonreía triunfante—. Thomas Brandau. Otro amigo del arte de Oriente Próximo.

—Y también sacerdote. ¿Por qué está tan nervioso? —preguntó Chris—. ¿Acaso hay algo que le preocupe?

Las manos de Brandau se aferraron a la copa de vino.

—No me gustan estas formas conspirativas.

—Aquí no hay nada de conspirativo —dijo Chris seco—. Simplemente quiero deshacerme de lo que un hombre llamado Forster me entregó para su club. Nada más.

—¿Y de qué se trata? —interpeló ella y dobló las piernas para colocar las manos entrelazadas sobre su muslo derecho, exactamente en el mismo lugar donde el dobladillo de la falda daba paso a su pierna desnuda y bronceada.

Chris se esforzó en no mirar demasiado tiempo y rescató la mochila de abajo de la mesa. Sacó de ella un sobre y de su interior extrajo varias fotografías.

—¿Solo fotos? —la profesora tomó las fotografías y les echó un breve vistazo. Aburrida le devolvió las imágenes a Chris—. Si no dispone de mayor… Usted propuso el encuentro…

—Aún nos encontramos en una fase previa… No creerá realmente que llevo los tesoros conmigo a cualquier parte así como así.

—Con Forster había llegado ya más lejos —espetó ella de forma mordaz—. Él, al menos, me hizo llegar una copia del texto.

—Mucho mejor —Chris soltó divertido una carcajada—. Entonces ya sabrá lo valiosos que son estos chismes.

Ella sonreía creyéndose superior y presionó ligeramente el tablero de la mesa.

—Rizzi; o como quiera que se llame. ¿Tiene usted la más remota idea de lo que está transportando?

—Cuéntemelo usted —murmuró Chris.

—Las tablillas no tienen precio, si se quiere medir el valor de la historia cultural del mundo.

—Y pertenecen a la Sociedad Oriental Alemana —añadió Brandau, mezclándose en la conversación. Su voz desplegaba un tonillo vibrante cargado de un impaciente desprecio—. Pues fue ella la que financió las excavaciones en Babilonia donde fueron descubiertas las piezas. La Sociedad había suscrito en su día un contrato legal para los descubrimientos. Puede estar contento si no involucramos a la policía.

—Existen otros compradores…

—Por supuesto que los hay —Los ojos de color avellana de Ramona Söllner centelleaban amenazantes—. Otros museos, o coleccionistas privados. Pero eso precisamente era lo que no deseaba Forster. Eso fue al menos lo que me transmitió.

—¿Usted le conocía?

—No. Solo enviaba emisarios. Forster nunca salió a escena. Sin embargo, hemos hablado varias veces por teléfono.

—¿Entonces aún no ha visto las tablillas de escritura cuneiforme en su forma original? —preguntó Chris, quien, una vez más, tenía la sensación de que Forster le había mentido de lo lindo.

—No. Hasta el momento solo vimos fotografías. Aunque eso sí, mucho mejores que las que tiene en ese sobre. Y además tenemos fragmentos de una copia del texto y su traducción. ¿Usted no nos puede ofrecer nada más?

Chris vaciló, pero sin una prueba no daría ningún paso al frente. De su mochila, sacó el plano deshilachado sobre el papel amarillento que había encontrado al lado de las tablillas.

Sin apresurarse, Ramona Söllner cogió la hoja y clavó su mirada en él. Con el dedo índice de su mano derecha imitaba los trazos sobre la hoja hasta volver de nuevo a la cruz de la parte inferior del dibujo.

—¿Usted sabe lo que es esto?

—No —dijo Chris—. No tengo ni la más remota idea. Parece impreso, como sacado de un libro.

—Y lo es —contestaba ella a la vez que ignoró la mano estirada de Brandau, permaneciendo aferrada a la hoja—. Se trata de un plano de situación del libro Babilonia resucitada[28] de 1913, escrito por Robert Koldewey, el hombre que excavó Babilonia en nombre de la Sociedad Oriental Alemana. Koldewey describió en él los resultados de las excavaciones. —La profesora giraba el dibujo en sus manos.

»Falta la leyenda… Aquí, a la izquierda está el Éufrates, y aquí están todas las instalaciones; captadas y dibujadas de forma excepcional —dijo finalmente.

—¿Qué tiene de especial?

—¿Realmente no tiene ni la más remota idea, eh? —siseaba Brandau mientras centraba con menosprecio su mirada en Chris.

—No, no la tengo —a Chris le hubiera encantado en ese preciso instante darle una bofetada al sacerdote. Con cada minuto, el hombre se hacía más inaguantable.

—Koldewey es el padre de la arqueología moderna —explicaba Ramona Söllner—. Fue el primero en realizar las excavaciones de forma sistemática y en tomar mediciones del terreno. Su metodología continúa siendo incluso hoy un referente en las excavaciones más modernas. Él sentó las bases de la arqueología moderna.

—¿Ha estado en el museo? —preguntó Brandau de repente en mitad de los dos.

—No —contestó Chris.

—Es una pena —su voz era como un auténtico pozo de desaire—. Precisamente este año se organiza una pequeña exposición extraordinaria en torno a la figura de Koldewey y sus logros. Le viene muy bien a uno para su cultura.

—Está bien —intercedió la profesora mientras meneaba el dibujo—. La cruz indica el lugar en el que se han encontrado las tablillas de las que se quiere desprender.

—¿Cómo lo sabe?

—Por Forster… cómo si no.

Chris estiró la mano derecha y mantenía su mirada fija en el plano que le estaba devolviendo la profesora.

—La cruz se encuentra en un lugar que ha sido caracterizado con las letras «EP». Y al lado hay una «Z». ¿Qué significan?

—¡Dios mío! —endilgó Brandau mientras entornaba los ojos con desaire.

—Koldewey descubrió un templo que había sido erigido en honor de una divinidad desconocida todavía en tiempos del arqueólogo —dijo la profesora mientras le echaba una mirada en señal de advertencia al sacerdote—; por eso la «Z». Hoy en día se ha dado un paso hacia delante. Se trata del templo de Ishara, la diosa de la justicia. Quizás le diga algo el código de leyes del rey Hammurabi. Babilonia disponía de un sistema legal bastante desarrollado, ideado precisamente para proteger a los más débiles. Y para todo tenían a un dios diferente. Las siglas «EP» hacen referencia al templo de la divinidad Ninurta.

—Cuénteme lo que hay escrito en las tablillas.

Chris observaba al sacerdote, quien oscilaba entre el estado del nerviosismo y la impaciencia. En función del estado de ánimo que ostentara en ese momento la supremacía, se deslizaba sin sosiego en su silla, pellizcaba su traje con los dedos o lanzaba suspiros mientras arrugaba la cara malhumorado.

—¿Cómo se imagina que lo hagamos? Le recuerdo que es usted el que las tiene —ella sonreía triunfante mientras pellizcaba de forma visible con sus cuidadas manos el dobladillo de su falda.

—Usted misma comentó que recibió una copia del texto —contraatacó Chris y soltó una risotada mientras mantenía su mirada fija en los ojos de ella—. Y el texto la embriagó. De lo contrario, no habría aceptado el precio de Forster.

Transcurrieron unos segundos hasta que desaparecieron las chispas en los ojos de Ramona Söllner.

—Solo era para comprobar que lo que decía Forster era cierto…

—Además le haré una buena rebaja.

—Para ello, tengo que ver primero las tablillas.

—Si me da el dinero… —Chris sonreía de oreja a oreja—. No veo ninguna cartera. Esa cantidad no cabe simplemente en el bolsillo del pantalón.

—No tenemos aquí el dinero.

—Lo siento. No pensé que quisiera salirse del trato.

—Tampoco quiero. Necesito comprobar primero las antigüedades, entonces traeremos el dinero.

Por supuesto que necesitaban hacerlo. Antes de echar mano a la mochila, echó una mirada hacia las demás mesas.

Era el comienzo normal de un fin de semana cualquiera. La gente disfrutaba del sol, conversaba acerca de los problemas cotidianos y sus pesados jefes. Un autobús atravesó lentamente la calle y se paró a sus espaldas; las puertas se abrieron dando un silbido.

Giró la cabeza. La parejita vestida con ropa motera negra continuaba esperando de pie en la parada. La cabeza del hombre estaba totalmente afeitada y los ojos de la joven mujer estaban oscuramente maquillados.

Brandau y Söllner persiguieron escrupulosamente sus ojeadas alrededor. Mientras ella sonreía divertida, el sacerdote se limitaba a menear la cabeza.

Chris metió la mano en la mochila, sacó de ella una caja de plástico duro y lo abrió. Brandau respiró hondo cuando Chris separó los dos trapos de algodón en el que estaba envuelta la tablilla de arcilla.

—Inculto —siseó el sacerdote.

—Pero práctico —respondió Chris.

—¿Me permite? —preguntó la profesora.

Las disputas de los momentos anteriores parecían haberse desvanecido. La mujer, hacía un momento aún ligeramente altiva y examinante por la situación, se convirtió de pronto en una experta completamente concentrada, presa de la singular pieza arqueológica.

Sus manos flotaban sobre las tablillas de arcilla. Las contracciones de los dedos le indicaba a Chris el ansia por tomar la reliquia en las manos.

Fuertes risas provenían de las demás mesas, las copas y la vajilla tintineaban, pero la profesora pareció haberse aislado en su propio mundo.

Sus manos cogieron con precaución la pequeña tablilla de arcilla, que apenas alcanzaba los diez centímetros. Estaba repleta de signos que se apretujaban entre sí, los renglones se desviaban apenas perceptiblemente de forma oblicua hacia abajo, como si su autor no hubiera sido capaz de sostener de forma continuada la separación de los renglones.

La científica giraba la tablilla una y otra vez cerca de sus ojos. La tensa expresión de su cara de repente dio paso a la decepción.

—Qué pena —dijo finalmente y devolvió la tablilla con decisión, posándola en la mesa.

—¿Por qué? —Brandau primero la miró a ella, después a Chris—. ¿Acaso no es lo que…?

—Sí y no —la profesora examinaba a Chris con una seria mirada—. Rizzi sabe más de lo que dice.

Brandau continuaba meneando la cabeza sin entender una sola palabra, echó mano de los trapos de algodón sobre los que descansaba la tablilla, y tiró de ellos hacia él. Su rostro estaba colorado y la vena del cuello palpitaba como una bomba de presión. Excitado, tomó la tablilla. Durante la acción, los trapos de algodón se cayeron al suelo y Brandau posó la tablilla entre juramentos. A continuación se agachó para tentar torpemente con los dedos en busca de los trapos, antes de posarlos en la mesa para disponerse a coger de nuevo la tablilla.

Sin embargo, Chris agarró al sacerdote por la muñeca justo antes de que su mano rozara la tablilla.

—Déjelo. Ella es la experta. Puede que a usted se le caiga.

—¡Suélteme! —siseó el sacerdote—. ¡Yo no me reúno con un buscavidas y ladrón para que encima me insulte!

Chris apretó aún con mayor fuerza hasta que el sacerdote retiró la mano. Cuando Chris soltó su muñeca, la mirada de Brandau se enturbió por completo. Chris sonreía. El sacerdote le deseaba todas las torturas del infierno.

—Se trata de una de las tablillas de Nabucodonosor. Se puede ver su sello —la profesora miró hacia Brandau—. Sin embargo, no es una de las tablillas que representan realmente el verdadero valor de estas reliquias.

—Lo siento —Chris sonreía—. Tuve que hacerle un pequeño test. ¿Cómo iba a saber si no que es usted la que dice ser?

—La desconfianza domina su vida, ¿eh? —el tono de Brandau retumbaba cargado de desprecio.

—Forster está muerto, ¿no basta con eso? —Chris meneaba la cabeza. Brandau era una persona desagradable pero inofensiva, que vivía detrás de sus murallas en una especie de isla de bienaventuranza. Dos meses en la brigada de homicidios, y el hombre pensaría de forma muy distinta—. ¿Qué es lo que dice?

—¿De verdad que no lo sabe? —Ramona Söllner miraba al principio con expresión incrédula a Chris, pero instantes después comenzó a reírse—. ¿Cómo iba a saberlo usted? Nabucodonosor II cuenta en sus tablillas sobre su victoriosa marcha contra Kish, la cual conquistó e incorporó a su reino. Al menos eso es lo que cuenta la traducción que nos suministró Forster. Esta tablilla describe la entrada triunfal en Kish, si lo he entendido bien ahora sobre la marcha. Tras su victoria, Nabucodonosor II se llevó las reliquias sagradas del templo de Kish dedicado a la divinidad Ninurta, las cuales fueron veneradas a partir de ese momento en el templo de la diosa Ninurta de Babilonia.

—¿Kish? —Chris recordó haber escuchado pronunciar a Forster ese mismo nombre en Toscana.

—Una antigua ciudad-reino de Mesopotamia en tiempos de los sumerios, al igual que Uruk.

—No lejos de Babilonia —añadió Brandau condescendiente—. Casi se podía observar a simple vista. Distaba apenas cien kilómetros. En aquellos tiempos todas eran ciudades-estado, cada ciudad un reino. Era la época de la formación de los primeros estados, de manera sangrienta y violenta.

Chris arrugó la frente.

—¿Qué tiene que ver un hombre de Dios con tablillas de arcilla sumerias y los dioses paganos de Babilonia?

Capítulo 19

Berlín, viernes

Chris aguardaba expectante la respuesta del sacerdote, pero Brandau se limitó a mirar a la profesora sin pronunciar ni una sola sílaba, concediéndole a ella la palabra.

—Cuando este desconocido nos hizo la oferta a través de sus hombres de contacto y nosotros nos enteramos de dónde provenían las piezas y la historia que podría ir unida a ellas, hemos comenzado a investigar, como es natural, en nuestros archivos. ¿Lógico, no? —los ojos de Ramona Söllner centelleaban como si estuviera sermoneando a uno de sus estudiantes.

»Koldewey informó en una carta a la Sociedad Oriental precisamente de la muerte de dos ayudantes de excavación. Él clasificó el suceso como un acto privado de venganza entre diferentes tribus —ella reflexionó un momento—. Además, en aquel entonces, los beduinos llevaron a cabo cada vez nuevos asaltos.

—Quiere decir entonces que la historia de Forster, de cómo han sido robadas las obras de arte, es auténtica.

Ramona Söllner parecía estar pensando en ello; Chris aprovechó la ocasión para posar su mirada en los demás clientes, de los cuales nadie parecía estar interesado en ellos.

—¿Le ha contado también algo sobre lo ocurrido a finales de los años veinte? —preguntó ella por fin.

Chris meneaba la cabeza en señal de negación.

—Las antigüedades ya nos habían sido ofrecidas en otra ocasión.

Chris apenas se sorprendió. El ladrón y asesino querría haber hecho caja.

—¿Usted sabía que la Sociedad Oriental y todo el Museo de Oriente Próximo, así como otras muchas piezas de los demás museos de Berlín, se lo debemos todo a un solo hombre? ¿Ha escuchado alguna vez algo sobre James Simon?

—No.

—Como tampoco casi todo Berlín. Pregunte hoy si alguien conoce a este hombre —Söllner meneaba repugnada la cabeza—. Ni siquiera le han puesto su nombre ni a una sola calle.

—¿Y de quién se trataba?

—James Simon procedía de una familia de empresarios con raíces en Mecklenburgo, que había hecho fortuna con las telas. Su pasión oculta era el arte; en todas sus versiones. Creaba colecciones y promovía excavaciones arqueológicas.

—Tendrá que contarme algo más. No tengo ni la más remota idea —murmuró Chris.

—Los ingleses y franceses surcaban desde hacía siglos las arenas desérticas de Egipto y Mesopotamia. Alemania no quiso ser menos, pero no había nadie que organizara el proyecto en condiciones y financiara los medios necesarios. Fue Simon quien tomó la iniciativa de fundar la Sociedad Oriental Alemana haciendo posible, gracias a sus contactos y su dinero, que Alemania pudiera excavar también en Oriente Próximo. Fue él quien le proporcionaba el dinero a los diversos centros de excavación, así como para conseguir los permisos de excavación. Fue él también quien le cedía las piezas a los museos, al igual que otras muchas obras de arte. Si no hubiera existido este hombre, los museos de Berlín no serían hoy en día ni la sombra de lo que son.

—Así es la vida —murmuró Chris—. ¿Y cuándo aparece Forster en todo este asunto?

—Un desconocido se dirigió a Simon a finales de los años veinte, ofreciéndole la venta de las mismas tablillas que ahora posee usted. Por dinero. Mucho dinero. De la misma forma: a través de emisarios y de forma anónima.

—¿Y por qué no cuajó en aquel entonces?

—No lo sabemos con exactitud. Parece ser que hubo un contacto con un representante de la Sociedad, pero no directamente con Simon. Al menos así se deduce a partir de los fragmentos correspondientes a los informes que hemos encontrado. Puede que Simon no hubiera podido hacerse con el dinero. La Primera Guerra Mundial y los tiempos posteriores lo empobrecieron a él como también a muchos otros. Ya no era el rico mecenas de antes de la guerra. Eso había acabado. Además, ya estaba muy enfermo. En cualquier caso, este dato no tiene ninguna importancia para nuestra transacción. Sea como fuere, hubo un contacto en Berlín, y este contacto después… involucró a la Iglesia.

Chris rebuscaba entre sus recuerdos. Forster no había mencionado ni una sola palabra de todo eso. Ni aquella noche en Toscana ni tampoco en el labrantío.

—Por supuesto quisimos seguirle la pista a este pequeño indicio. Sabíamos que hubo ciertos documentos que fueron enviados en aquellos tiempos a la nunciatura. Pero poco después, el antiguo nuncio regresó a Roma. Intentamos descubrir un poco más sobre este asunto desde que Forster se contactó con nosotros hace aproximadamente medio año. Ahora también puede comprender la tarea de Brandau en este trato, como usted lo llama. Él trabaja de forma activa en la Sociedad Oriental, colabora con el Obispado e impulsó las investigaciones en Roma, una vez comprobado aquí lo que había ocurrido en aquel entonces.

—¿Y? —preguntó Chris con una seca tensión.

—La Iglesia mantiene una relación discrepante con las excavaciones de Mesopotamia —explicaba Ramona Söllner, tranquila—. Desde la Revolución Francesa, el poder de la Iglesia sufrió un claro retroceso y sus fortunas fueron requisadas en muchos países. Se cerraron monasterios y se prohibieron muchas órdenes religiosas. La Iglesia fue considerada el pilar del poder feudal y, posteriormente, fue objeto de otro duro golpe. Un golpe dirigido contra su fe, contra sus fundamentos.

—Cuénteme más —demandaba Chris—. Parece muy interesante.

Chris sabía muy poco de la historia de la Iglesia, así como de los abismos relativos a la interpretación de la fe. Su formación religiosa era protestante y su punto final había coincidido con las clases de catequesis para la confirmación. Se casó por la Iglesia, sí, pero por lo demás entró en cualquier iglesia por motivos puramente turísticos.

—Gracias a las excavaciones realizadas en Mesopotamia y Persia, que comenzaron en realidad con fuerza durante el primer cuarto del siglo XIX y que fueron llevadas a cabo exclusivamente por ingleses y franceses, salieron a la luz los tesoros y las construcciones de miles de años de antigüedad procedentes de antiguas civilizaciones; y tablillas de arcilla —explicaba la profesora mientras hacía un gesto en dirección a la pequeña tablilla que descansaba sobre la mesa.

»Se estableció una nueva ciencia: la asiriología, cuyo nombre es tomado de los asirios, quienes fueron los primeros en fundar un imperio en esta región. Se trata precisamente de la ciencia a la que me dedico. Una vez que se consiguió descifrar su escritura y se tradujeron los textos, la polémica estaba servida —hizo una pausa y dio un sorbo a su agua.

—¿A qué polémica se refiere? —preguntó Chris.

El sacerdote quiso iniciar una respuesta mientras contraía amargo su rostro. Sin embargo, la científica le analizó a través de una breve mirada de soslayo y se le adelantó.

—Se identificaron pueblos y lugares del Antiguo Testamento y se comenzó a cuantificar el nivel de veracidad de la Biblia. Se encontraron diferentes divergencias, en ocasiones muy profundas. Afloraron las primeras dudas con respecto a la Biblia. Un descubrimiento importante fue el hecho de que algunos pasajes del Antiguo Testamento aparecieran recogidos en una forma literaria mucho más antigua; precisamente en este tipo de tablillas.

—¿La Biblia fue copiada? —los ojos de Chris centelleaban divertidos.

—Eso era precisamente lo que me temía —irrumpió Brandau interrumpiendo su silencio—. La Biblia no es una copia. Dios mismo es el creador de la Biblia. Ella nos muestra sin margen de error alguno las verdades necesarias para nuestra salvación.

—Sin embargo, sí…

—Nosotros los cristianos veneramos el Antiguo Testamento como la palabra verdadera del Señor. ¿Va a dudar usted del canon de las Sagradas Escrituras?

—Bueno —dijo Söllner rectificándose ligeramente—, en cualquier caso, se sucedieron profundas disputas. La clase media comenzó a interesarse por las excavaciones, porque de repente se encontraba en entredicho la veracidad de la Biblia. En Alemania sería el científico Friedrich Delitzsch, director del Departamento de Oriente Próximo de los Museos Reales, quien desató en realidad la tormenta cuando dijo que la Biblia se había desarrollado, no solo de forma literaria, sino también de manera religiosa y ética a partir de sus precursores babilónicos. Incluso llegó a negarle al Antiguo Testamento la revelación de Dios.

—Las confusiones de una sola persona —siseó Brandau excitado—. Un estúpido ataque contra lo más sagrado de nuestro credo.

—En cualquier caso, Delitzsch viajó con su disertación a través de Europa y Norteamérica, proporcionándole un fuerte impulso a la cuestión de la veracidad de la Biblia. Desató una auténtica tormenta.

—Las críticas no tardaron en caer desde todos los ámbitos. Con razón. Incluso el mismísimo káiser Guillermo II tuvo que llamarle al orden. ¡Delitzsch! —Brandau hizo un gesto desdeñoso con la mano.

Chris pudo sentir la tensión que se iba acumulando entre la científica y el sacerdote. Söllner aportaba hechos, y Brandau los echaba por tierra de inmediato con meras interpretaciones.

—Este tipo de revelaciones van arrinconando cada vez más a la Iglesia. ¿Es así, no? —preguntó Chris.

Brandau soltó una carcajada de desprecio.

—Haría falta algo más. Hasta la fecha nuestra fe ha sido capaz de superar todos estos incalificables ataques.

—¿Entonces aún hay más?

—Ya lo creo —dijo Söllner tomando de nuevo el hilo de la conversación—. También están los detractores a la Iglesia, los cuales se ocupan de forma rigurosamente científica de este tema con el propósito de arrancarle la máscara a la fe.

—Personas perdidas que, bajo el postulado de la ilustración, desean manchar lo divino. ¡Pero no lo conseguirán!

—No debería atribuirle a todos los científicos solo motivos negativos —se dirigía de repente la profesora hacia su acompañante—. No nos servirá de nada si nos enfrascamos ahora en una disputa entre Ciencia y Religión.

La tensión entre ambos confundía a Chris. «¿Dónde se encontraban los intereses comunes con respecto a las tablillas de arcilla, si tenían una opinión tan distante en cuanto a su significado? ¿Cuál sería el fondo de la cuestión?».

Chris metió una vez más la mano en la mochila y sacó otra tablilla envuelta, al igual que la primera, en dos trapos de algodón.

—Esta es una de las tablillas más antiguas —dijo mientras desplegó de golpe la tela—. Forster me explicó que se podía reconocer en los signos y en la propia arcilla. Seguro que usted también podrá hacerlo.

La profesora asentía con la cabeza.

—Dígame por qué son tan valiosos estos chismes, y entonces podremos cerrar el trato. Yo desaparezco y ustedes pueden dedicarse por completo a sus disputas. Yo tengo otros problemas.

Al igual que con la tablilla anterior, ella estudió la pequeña tablilla con gran detenimiento. Después de un rato, sacó una funda de su bolso de mano, la abrió y sacó de ella una lupa.

Inclinada hacia delante, observó durante varios minutos los signos impresos en la arcilla.

—En efecto, se trata de una de las tablillas más antiguas. Según puedo comprobar sobre la marcha, este texto coincide con uno de los pasajes traducidos que nos envió Forster.

—¿Cuáles? —gruñó Brandau.

—El Diluvio Universal.

—¿El Diluvio Universal? —Chris soltó divertido una risotada—. En casi todas las culturas existen historias al respecto. Y en el Mar Negro se encontraron incluso pruebas de haber realmente ocurrido. Algunos pueblos inundados a mucha profundidad del nivel del mar. ¿Qué importancia puede tener?

—También se han encontrado pruebas durante las excavaciones en la ciudad real de Ur en Sumeria. Capas de barro de varios metros de grosor situadas entre las capas de asentamiento que se ajustan cronológicamente a la fecha estimada de los hechos. Pero esto significa algo más. Se trata de la descripción más antigua del Diluvio Universal —ella pasó las manos a través de su largo cabello para luego lanzarlo de un solo manotazo hacia atrás—. Es más antigua que la descripción del diluvio en la Epopeya de Gilgamesh[29], y más vieja incluso que los relatos de Ziusudra[30], la crónica más antigua encontrada hasta la fecha.

Chris comenzó a reflexionar. Tras su regreso de Dresde aprovechó los dos días en Colonia para descubrir un poco más acerca de los orígenes de la escritura, Mesopotamia y sobre los objetos que transportaba.

Entre tanto, también él se había topado con la misma epopeya en la que se relataban las aventuras del rey Gilgamesh. El rey procedía de Uruk, la primera ciudad del reino de los sumerios, y se había propuesto ir en busca de la vida eterna sin poder encontrarla. En esa misma epopeya se recoge asimismo la primera descripción del Diluvio Universal.

—¿Qué o quién es Ziusudra? —preguntó Chris.

—Según relata la Biblia, Dios le otorga al hombre, en concreto a Noé y por lo tanto a toda la humanidad, la oportunidad de sobrevivir. Es decir, gracias a la misericordia de Dios.

El sacerdote interrumpió a la profesora.

—… Entonces el Señor destruyó toda vida en la Tierra. ¿Lo reconoce, Rizzi? —dijo mientras miraba serio hacia Chris—. ¿O acaso es pagano?

»Dios bendijo a Noé y a sus hijos, y les dijo: “Sed fecundos y multiplicaos, y llenad la tierra… He pensado establecer mi alianza con vosotros y con vuestra futura descendencia… Yo os prometo: no destruiré la vida una segunda vez… Esta es la señal de la alianza que para las generaciones perpetuas que pongo entre vosotros y yo y todo ser vivo que os acompaña”. La Biblia, Rizzi, la verdadera historia está escrita en la Biblia.

La científica permaneció mirando al sacerdote, y esperó hasta que este callara.

—El texto sumerio sobre Ziusudra es más antiguo que la epopeya de Gilgamesh, que desde hacía mucho tiempo era considerada la crónica más antigua sobre el Diluvio Universal. Y además cuenta algo muy diferente: en ella, los dioses juraron destruir a los hombres, pues perturbaban la paz con su ruido. Los hombres comenzaron a resultarles molestos a quienes habían creado con barro para hacerles trabajar como esclavos. ¿Y por qué sobreviven los hombres? No porque el dios o los dioses cierren un pacto, como describe la Biblia, no, sino por traición. Un dios llamado Enki previno a un hombre llamado Ziusudra: «Oh Ziusudra, habitante de Surippak, / destruye tu casa, / construye un barco, / desdeña la riqueza, / abandona a los dioses, / conserva la vida». Forster defiende ahora que sus tablillas y su crónica sobre el Diluvio Universal son más antiguas que las de Ziusudra…

Chris comenzaba a entender poco a poco el interés de la científica. Para los estudiosos de la Antigüedad, la aparición de revelaciones más antiguas constituía una auténtica primicia. «Sin embargo, ¿qué podía tener de sensacional el descubrimiento de un texto más antiguo con un contenido similar o idéntico?».

—Tiene que haber algo más detrás de todo esto…

Ramona Söllner permaneció con su mirada anclada en Chris durante largo rato, antes de contestar.

—Aunque Forster solo nos haya enviado fragmentos de la traducción…

—¿Y qué?

—… Pero si es cierto lo que dice la traducción, entonces… —ella vaciló, pero comenzó de nuevo a continuación—. Estas tablillas son de un rey que vivió después del Diluvio Universal y que en un principio relata la historia de Ziusudra…

—Diga de una vez lo que tenga que decir —exigía Chris—. ¿Si todo esto era sobradamente conocido, y la versión de Ziusudra ya se había descubierto, qué había de nuevo en un relato o una nueva variante?

—El relato del rey comienza confirmando la crónica de Ziusudra. Sin embargo, luego viene lo realmente nuevo, sí, lo realmente inaudito.

—¿Por qué se empeña por tenerme en ascuas?

—El texto contiene, además del mito de Ziusudra, un mensaje completamente diferente.

Chris pudo observar cómo Brandau colocaba su mano sobre el antebrazo de la profesora con el afán de hacerse visiblemente perceptible. Sin embargo, ella elevó su voz humosa. El tono, modulación y articulación de su voz contenían de repente un componente extrañamente reverente.

—Las tablillas contienen fragmentos del decálogo. De forma primitiva. Una forma muy primitiva.

—Decálogo —Chris soltó un ruidoso suspiro, vaciló, antes de revelar su ignorancia—. ¿Qué es eso?

Brandau resollaba con desdén.

—¿De verdad que no lo sabe? —la profesora le miró con gesto serio.

—No. ¿Debo…?

—Los Mandamientos…

—¿Los Diez Mandamientos de la Biblia? ¿Del Antiguo Testamento?

Capítulo 20

Cannes, viernes

La pequeña embarcación viraba en dirección a la isla de Saint Honorat. Dufour estaba sentado en la popa y observaba absorto el grandioso panorama de los Alpes Marítimos[31] al noreste de Cannes. Él vivía en Valbonne, cerca del centro de investigación de Tysabi. Hoy, en cambio, no se dirigía a la clínica, sino que acababa de recorrer con su coche los pocos kilómetros hacia Cannes. Una vez allí aparcó el coche en el enorme estacionamiento situado en el extremo suroccidental del puerto, comprándose a continuación en el muelle del transbordador insular un billete para esperar junto con los turistas el momento de la salida.

Cuando llegaron a Saint Honorat, él se dirigió inmediatamente detrás del muelle hacia la izquierda, mientras que los turistas iban paseando directamente en dirección al monasterio. Debajo de un techo de pinos caminó hacia el extremo oriental de la isla, que apenas medía un kilómetro y medio de largo y quinientos metros de ancho; a mano izquierda centelleaba el mar en tonos azul-celestes.

Después de un rato alcanzó un claro en el que se alzaba una pequeña capilla. Se había construido con piedras naturales procedentes de los alrededores y el tejado estaba compuesto por ladrillos huecos fuertemente tapiados. A su vez, unas imponentes piedras de sillería formaban el mareo y el dintel de la modesta puerta, que parecía perdida entre tales dimensiones. La madera de su tablaje era oscura, casi negra, y diferentes ranuras recorrían la puerta en los lugares donde se topaban los tablones entre sí. La puerta estaba cerrada y la cerradura oxidada.

—¿Acaso el alma pecaminosa ha encontrado su camino? —la figura rolliza del clérigo estaba aproximándose desde el lado de la capilla orientado al mar en dirección al claro. Su sotana de color gris claro destacaba visiblemente entre la oscuridad de los árboles.

Dufour se encaminó hacia el hermano Jerónimo, quien contemplaba cariñosamente la fachada.

—He prometido al abad que restauraría la capilla de la Trinité con la complacencia para con el Señor. Se trata de la última tarea a la que me he comprometido.

Rodearon la capilla, que en su parte oriental desembocaba en tres círculos de media luna provistos cada uno de una pequeña abertura para los ventanales, imitando de ese modo la forma de una hoja de trébol.

—Tampoco se encuentra en tan mal estado —Dufour observó ladrillos huecos incluso en los ventanales, que protegían el sucio cristal detrás de ellos.

—Es verdad. De las siete capillas en la isla, esta se encuentra relativamente bien conservada. Saint Caprais, al otro extremo de la isla, fue restaurada en 1993. Y a Saint Sauveur le haría seguramente más falta todavía. Pero también es más grande, y mis fuerzas ya no dan para tanto.

En su lado orientado al sur había otra puerta más, tan vieja y quebrada como la situada en la fachada. Jerónimo sostuvo de repente una gran llave en la mano y abrió la puerta.

—¿Por qué aquí? —Dufour detrás de Jerónimo en la penumbra de la capilla—. Se trata de la capilla de un cementerio.

—¿Acaso no es el lugar más apropiado? ¡Llevas contigo el hedor de la muerte! ¡Habéis matado! ¡Tú has matado!

Dufour, visiblemente afectado, permaneció en silencio.

Su mirada se paseó por encima del desnivelado suelo empedrado sobre el que descansaban varios bancos de madera. A la derecha, en el extremo final arqueado de la capilla se alzaba a media altura un claro bloque de piedra. La estrecha cruz labrada, que destacaba en el centro del bloque, constituía el único adorno que hacía referencia a la vocación cristiana de aquella capilla.

—Jacques, te he llamado aquí para hablar contigo. ¿Ya sabes de qué?

—¡Fue un accidente! —la voz de Dufour sonaba extenuada.

—¡No mientas! —Jerónimo casi susurraba. En la penumbra de la capilla, Dufour no pudo ver más allá de la silueta entrecortada del cráneo sacerdotal mientras el rostro permanecía a oscuras—. ¿Acaso no te enseñé en tu juventud los mandamientos de Dios? ¿Y acaso no has prometido respetarlos? ¿Cómo pudo penetrar el demonio en ti?

El padre Jerónimo le había enseñado en su juventud los caminos del Señor, al igual que su primera confesión. Incluso en tiempos en los que permaneció en la sede obispal, había mantenido siempre un ojo en el joven Dufour. Sin embargo, más adelante, Jerónimo fue enviado a Roma y el contacto se había aletargado bastante.

—¡En mí no penetró el demonio!

—¡No me contradigas! —comenzó a gritar imprevisiblemente de repente el padre Jerónimo—. Yo lo sé mejor que tú. Yo he acompañado a este joven hombre en su camino hacia Dios, mientras tú observabas pruebas con tu jefe debajo del microscopio. Si hubiera sabido lo infames que sois… Me habéis utilizado. ¡Tú me has utilizado!

Dufour bajó la cabeza y calló. Cuando se percató de lo inevitable, pidió ayuda al padre: los sacramentos para un moribundo.

Hacía aproximadamente medio año que el padre Jerónimo había regresado, encontrando refugio en el monasterio cisterciense con sus treinta hermanos monjes, el cual se ubicaba en la parte orientada al mar Mediterráneo de la isla y cuyas edificaciones podían considerarse las primeras construcciones monacales de la zona. El azar hizo que se encontraran hacía tres meses en su pueblo natal de Collobrières, y Dufour había visitado al clérigo desde entonces una vez en el monasterio.

—Yo no quería dejar morir a Mike Gelfort sin la bendición de la Iglesia. Un último servicio…

—¿Y qué pasa con Dios? ¿Por qué no le prestas a él ningún servicio? ¿Por qué ayudas a que el ateísmo se establezca en el mundo? ¿Por qué ofendes la creación de Dios? —el clérigo gritó con voz potente desde la oscuridad de la capilla—. ¿Jacques, todavía eres creyente?

—Pues claro.

—No te creo, Jacques. Sencillamente, no te creo —un profundo suspiro brotó del pecho del padre—. Jacques, trabajé durante muchos años en Roma y he tenido que dedicarme allí a muchas cosas. También con la genética. ¡Jacques, te has vendido al diablo!

—Yo quiero ayudar, inventar, descubrir, investigar, saber por qué las cosas son así, cómo son…

—¡Mentira!

—La auténtica verdad…

—¡Nada más que mentiras!

—Padre, por favor… Creemos haber descubierto un camino para utilizar la telomerasa con éxito en la regeneración del hígado.

El monje le miró sorprendido.

—¿La telomerasa? —el clérigo meneaba incrédulo la cabeza—. Si recuerdo bien se trata de la enzima que regenera o alarga las telomeras situadas en las extremidades de los cromosomas, cuando estas se acortan.

—¿De dónde…? —Dufour calló, pues Jerónimo le quitó la palabra.

—Yo ya te he dicho que en Roma tuve que dedicarme también a la genética… —«Y de forma más intensa de lo que quizás intuyas», concluyó Jerónimo la frase en su fuero interno.

Dufour asintió con la cabeza.

—Los cromosomas poseen en sus extremidades telomeras. Se trata de réplicas de determinados pares de bases[32]. Estas extremidades constituyen el lugar en el que comienza la réplica de la división celular. Protegen las extremidades de los cromosomas como caperuzas para que no se queden pegadas con otras durante la división celular. El ser humano posee varios miles de estas parejas de bases en las extremidades de los cromosomas, es decir, una cantidad mayor o menor en función del tipo de tejido. Con cada división o renovación celular, el ser humano pierde dos de estas parejas de bases, y las extremidades de los cromosomas se acortan. Una vez que las parejas de bases desaparezcan de la extremidad de los cromosomas, la división celular habrá llegado a su fin.

—La persona cuyas telomeras sean desde un principio más largas, vivirá más tiempo, pues sus células podrán dividirse más veces. Conozco este aspecto de la ciencia.

—Sin embargo, existe una enzima capaz de alargar de nuevo las telomeras en las extremidades de los cromosomas o de retener su acortamiento. La telomerasa. Esta enzima provoca que las telomeras nunca lleguen al punto en que sean tan cortas para provocar que se paralice la división celular. El envejecimiento se detiene, y las células continúan dividiéndose.

—La «enzima de la inmortalidad» —bramaba el padre Jerónimo, quien se había mantenido al día con gran esmero sobre las últimas investigaciones científicas. Tan pronto salieron los primeros informes a la luz pública, las dudas se arrastraban por el Vaticano como lo hacía la serpiente durante el pecado original a través del Jardín del Edén. Sería la palabra del Señor…

—Pero también la «enzima de la muerte» —suspiraba Dufour—. Esta enzima está activa entre un ochenta y noventa por ciento de las células cancerígenas. Supera la muerte natural de la célula y se encarga de que las células cancerígenas sean inmortales y crezcan de manera infinita, matando de esa forma el organismo. Pero desde hace dos años se están llevando a cabo unos experimentos en los que las células tratadas con esta enzima no envejecen en el momento estimado y no desarrollan ningún tumor. A estas alturas sabemos que durante el crecimiento de las células de un tumor, las telomeras son especialmente cortas, y que las células cancerígenas proliferan por doquier, porque activan la telomerasa y son capaces de mantener constantes a las telomeras; las células cancerígenas, por el contrario, se mueren cuando no son capaces de hacer lo propio. Por lo que parece, hace falta una combinación de varios factores para que el cáncer se desarrolle a través de la telomerasa. Y fue ahí donde hemos comenzado nuestras investigaciones.

—¡Pero si la telomerasa funciona solo en células que continúan dividiéndose! Es decir, solo en células de la piel o el hígado. Por el contrario, las células del cerebro o el músculo coronario ya no se dividen en un adulto. Estáis equivocados.

—Padre, estamos explorando este enorme océano a través de pequeñas inmersiones de buceo. La realidad es que, por ejemplo, en el caso de los nematodos[33], se ha conseguido alargar claramente las telomeras en cultivos por medio de la telomerasa. La esperanza de vida media se alargó de veinte a treinta y cuatro días. Un aumento en su periodo vital superior al cincuenta por ciento.

—Infeliz, ¿qué es lo que se habrá metido en vuestros sesos enfermizos? El envejecimiento es un proceso biológico, el cual está fuertemente ligado al entorno social, el estrés, la forma mental y corporal, y la alimentación. La finalidad de la telomerasa, según mis conocimientos, apunta al cultivo de bancos de material orgánico de repuesto. A una rodilla rota se le extraen células de su cartílago, se espera a que se expandan con la telomerasa, y se injertan de nuevo.

—Existen trescientas teorías sobre el envejecimiento. Hasta ahora, nadie sabe todavía cómo funciona realmente. Incluso nuestra suposición podría ser también errónea. La telomerasa se compone de dos partes funcionales. Una parte equivale a su gran contenido proteínico; la otra parte la forma el ácido ribonucleico, es decir el ARN, con sus aproximadamente ciento sesenta bases. El ARN es la matriz en la que se forma la prolongación de las extremidades de las telomeras. El gen responsable de la cantidad proteínica se encuentra en el quinto cromosoma; mientras el gen responsable de la cantidad de ARN se sitúa en el tercero.

El eclesiástico permaneció con su mirada fija en Dufour. Pudo observar la mirada rebosante de entusiasmo del científico, la cual le recordaba su propia transfiguración cuando se entregaba por completo a Dios.

—Hemos fijado nuestro punto de partida de nuestras investigaciones justo antes del momento cuando las telomeras de las células son muy cortas y en el que, a través de la activación de la telomerasa, nacen las células cancerígenas. Lo que pretendemos es regenerar, a través del uso de las proteínas correctas de telomerasa, las células del hígado dañadas.

Jerónimo comenzaba a entenderlo. Ellos intentaban aprovechar la capacidad de la enzima en un momento determinado en el que todavía no desencadenaba un crecimiento incontrolado de las células.

—Entonces hemos experimentado con las proteínas más diversas de las que se compone la telomerasa, obteniendo éxitos inequívocos en experimentos animales —relataba Dufour, cuando observó la mirada oscura del padre—. Hemos utilizado la enzima responsable de la división celular continuada sin que apareciera ningún efecto negativo. A continuación dimos el siguiente paso. Se utilizaron con Mike Gelfort las proteínas de telomerasa, que habían resultado previamente un éxito y no habían producido ningún daño colateral en los experimentos animales. Él contaba solo con células de su hígado ligeramente dañadas y telomeras, que por su longitud aún distaban mucho del punto en el que, según todas las observaciones científicas, se podía esperar una mutación hacia células cancerígenas a través de la telomerasa.

—¿Entonces de qué murió?

—No lo sabemos —dijo Dufour en voz muy baja—. La estructura proteínica, un componente especial de su ADN que desencadenó la explosión de las células cancerígenas, los portadores del virus; sencillamente no lo sabemos —Dufour bajó la mirada al suelo—. Busco el perdón… ¡quiero confesarme!

—¡No!

Dufour estaba desesperado. Fue él quien le había inyectado con la aguja. Todavía le estaba persiguiendo la muda confianza en la mirada de Gelfort al presionar el émbolo. El joven hombre había sonreído.

—Padre… ¡estoy enfermo de culpa!

Retrasó la próxima prueba en Mattias Kjellsson, aun cuando su madre había basado en ella todas sus esperanzas. Ella le había mirado con incredulidad, pero él no se lo podía explicar y tampoco tenía intención de hacerlo. Primero debía descubrir la causa.

El padre Jerónimo se estremecía ante la doble conjetura de la creación divina. Por un lado, la cantidad predeterminada de divisiones celulares limitaba la vida a través de la longitud de las telomeras situadas en las extremidades de los cromosomas. Pero por otro lado, si aun así se superaba esta barrera, las mutaciones celulares proliferaban de tal forma que terminaban por matar al organismo.

La palabra de Dios se cumplía una vez más. E incluso esta parte del plan divino fue recogido en la Biblia: «Sus días serán de ciento veinte años».

Capítulo 21

Berlín, viernes

Chris adaptó sus pasos a los de la científica. Pasaron por delante del Museo de Pergamo, giraron a la izquierda, recorrieron la distancia a lo largo de la pared trasera del Museo Antiguo, y giraron de nuevo en dirección a la plaza Lustgarten.

Él había expuesto sus condiciones para la comprobación de todas las tablillas, y la profesora accedió después de vacilar un poco. El sacerdote con cara de mochuelo protestó porque no podía formar parte, pero tuvo que desistir de sus pretensiones y se fue. Chris dedujo de sus palabras que se iría a esperarles en las oficinas de la fundación.

—Tenemos que girar a la izquierda —dijo Ramona Söllner cuando pasaron por delante de la fachada occidental de la catedral. En la parte opuesta de la calle se estaba pudriendo el Palacio de la República, una reliquia remanente de los días comunistas de la antigua Alemania Oriental, que continuaba aguardando desde hacía años las máquinas que la derribaran.

Ella atravesó el puente Liebknechtbrücke, que unía hacia el este la Isla de los Museos con el resto de la ciudad. Una vez cruzado el puente, quedó de pie en la parte opuesta mientras manoseaba el interior de su bolso en busca del bono para el aparcamiento subterráneo.

Chris aprovechó la ocasión y miró hacia atrás. Un grupo de divertidos turistas, que retornaba de su visita panorámica de la ciudad y que iba de camino a la parada de autobús o el hotel, acababa de cruzar el puente detrás de ellos.

En mitad de ellos caminaba una parejita. Al contrario que los demás, ellos estaban serios y no hablaban con nadie. Ambos llevaban ropa motera negra de cuero y botas pesadas.

El hombre tenía la cabeza completamente rapada, llevaba un piercing en ambas cejas y en su cara descansaba una sonrisa indefinible. La joven mujer portaba bisutería de plata en la nariz, y sus ojos estaban oscuramente maquillados y destacaban rojizos por encima de las pestañas.

Cuando hubieron recorrido ni siquiera diez pasos, Chris se acordó de repente. Ellos habían estado un buen rato de pie al lado del restaurante en la parada de autobús.

Una coincidencia.

No era una coincidencia.

Chris se giró y mantuvo la mirada fija en la calle. A la izquierda había un enorme bloque de nueva construcción con la fachada en mármol y cristal cuya entrada al aparcamiento subterráneo, en el que la profesora había aparcado su coche, daba directamente a la carretera.

Más adelante, al final del bloque había un cruce, y detrás, en la acera opuesta, comenzaba la gran zona verde situada delante de la torre de televisión.

—Tenemos que entrar aquí —anunció Ramona Söllner cuando continuaron caminando sin entrar en el pequeño pasaje del bloque de nueva construcción.

—Más tarde; primero quiero estar seguro de que no me ha tendido una trampa.

Él aceleró sus pasos, caminó hasta el cruce y giró después hacia la izquierda. La profesora juraba y se apresuró en seguirle. Él se giró varias veces y permaneció intencionadamente delante de diferentes tiendas a la vez que tanteaba puestos y expositores con postales.

Nunca antes he presenciado una paranoia tan desarrollada. Su psiquiatra tendrá trabajo gracias a usted el resto de sus días —ella estaba de pie a su lado mientras miraba las diferentes postales en papel de brillo con panorámicas de Berlín.

Chris se introdujo en la holgada entrada del siguiente edificio, donde se podía leer «Sealife» en letras coloreadas sobre la entrada. En la parte trasera se ubicaba la caja, donde compró dos entradas. La mujer de la caja le explicó que las entradas del acuario otorgaban el derecho a un viaje en el ascensor del AquaDom[34] situado en el edificio contiguo. Chris asintió con la cabeza mientras pasaba por delante y penetraba junto a Ramona Söllner en la oscuridad de la exposición.

El itinerario establecido les llevó a través de diferentes salas con acuarios de diversos tamaños. Además de los peces autóctonos, se podían admirar los más variados paisajes marinos y sus habitantes.

Chris no se fijó en ninguna de las peceras, sin embargo, en otras permanecía de pie durante más rato. Una y otra vez giraba hacia atrás.

La profesora le seguía sin pronunciar ni una sola palabra y se abstuvo de añadir cualquier tipo de comentario después de que Chris le hubiera espetado que la muerte de Forster seguramente no había sido ninguna paranoia.

Mientras los niños apretujaban su nariz contra los cristales y los padres explicaban que las truchas solo podrían vivir en aguas con corrientes, un hombre sesentón deseaba como regalo de Navidad que una de las grandes carpas acabara en su sartén.

Chris se detuvo. Rayas de diferentes tamaños flotaban a la altura de sus pies, utilizando la mínima cantidad de movimientos en el agua de la pecera y deslizándose durante sus rondas en separaciones regulares una y otra vez por delante de ellos.

Él se apoyó contra la pared, que imitaba una roca, justo al lado del borde del acuario, y esperó. Cualquier persona que hubiera comenzado el itinerario detrás de ellos, tenía que pasar forzosamente por delante de ellos.

Después de un rato, Chris no se había percatado todavía de nada extraño; a pesar de ello, decidió esperar algunos minutos más.

—Hace un momento dijo que el texto contenía una parte de los Diez Mandamientos en su forma primitiva, y que eso lo convertía en algo comprometido para la Religión, pero al mismo tiempo tan interesante para la Ciencia. ¿Qué quería decir con ello exactamente?

—Suele plantear usted las preguntas con cierto retardo. Esperaba que hubiera querido saber más en el mismo momento en el que se lo comenté.

—Brandau parecía estar completamente molesto… no quería continuar provocándole. Era más importante para mí llegar a un acuerdo. Pero ahora puede contármelo.

Ramona Söllner miraba hacia una raya que se aproximaba nadando.

—¿Qué sabe sobre los Diez Mandamientos o la Biblia, o mejor dicho, sobre el nacimiento del Antiguo Testamento?

Chris reflexionaba.

—En él se guarda la palabra de Dios… escrita por alguien en algún momento. Eso al menos dice la Iglesia. —Chris recordaba vagamente las dudas y controversias que solía ignorar su cura—. Con el paso del tiempo se va olvidando todo poco a poco. Para mí dejó de tener importancia. Hace ya mucho tiempo de eso.

—¿Es usted consciente de que el Decálogo, es decir, los Diez Mandamientos, constituye la esencia de las leyes del Antiguo Testamento?

—Si usted lo dice…

—Y si uno observa como científico el texto de los Diez Mandamientos y lo analiza desde diferentes puntos de vista, hay que postular lo siguiente: al principio no existía la palabra de Dios, sino discursos proféticos de exhortación, los cuales fueron transformados posteriormente en la incuestionable ley divina.

—¿Qué quiere decir con eso?

—El orden de los mandamientos del decálogo se va intercalando entre mandamientos y prohibiciones, entre el discurso divino y el discurso sobre Yahvé. Contiene reglamentos cortos, otros más largos, con fundamento o sin él. El diferente equilibrio muestra que hay que diferenciar entre el núcleo y las posteriores añadiduras.

—¿Está diciendo usted que no existe un texto primitivo único e inequívoco? ¿Más bien una amalgama de bloques, y no un único monolito?

—En efecto. Al menos así lo definen los exegetas que analizan los textos de la Biblia. No es mi especialidad, pero intentaré hacer un resumen. Ellos defienden que existe una serie fundamental de mandamientos que podrían provenir del compendio de vicios que aparece en el discurso templario del profeta Jeremías. En él se dice: «Robar, matar y cometer adulterio y jurar bajo la mentira, realizar el humo de sacrificio a Baal[35] y perseguir a otros dioses que no conocéis». Esto precisamente aparece de nuevo como compendio de normas en los Diez Mandamientos. La anunciación profética de la palabra de Dios se ha convertido en una serie de mandamientos. Según los científicos, aún se puede reconocer la procedencia de la polémica.

—¿Quiere decir entonces que los Diez Mandamientos basan su procedencia en los discursos proféticos?

—Exacto. Esta serie primitiva se amplía con posterioridad. Los demás mandamientos ya no provienen de profecías; fueron incorporados a partir de la esencia de otras leyes y todo lo relacionado al culto. «Yo soy Yahvé» proviene del culto. Con ello, los mandamientos son presentados como una revelación. Yahvé realiza esta demanda a través de su principal acto sagrado: el éxodo de Israel desde Egipto. A partir de aquí formula su demanda: «No debes adorar a ningún otro Dios». En el Decálogo, esto se ha desplazado al principio. Se trata del primer mandamiento.

—Interesante, pero complicado —gruñó Chris.

—Los reglamentos éticos han de verse como meras consecuencias. Son tres mandamientos los que añaden importantes matices sobre todo al primer mandamiento: la prohibición de no pronunciar el nombre de Dios en vano, la prohibición del culto a las imágenes de otros ídolos, y la santificación del descanso del Sabbath[36]. Los tres han influido tanto en la fe judía como cristiana. Fue el cumplimiento de estos tres mandamientos el que dio lugar a la incorporación del primer Mandamiento.

Chris buscaba una reacción interna, un momento de oposición, de incredulidad, un rechazo a este frío análisis. Pero no… parecía plausible.

—Usted opina entonces que no fue Dios quien le transmitió directamente a Moisés los Diez Mandamientos en el Sinaí, como cuenta la Biblia.

—Los exegetas científicos dicen que así es.

Chris miró en los ojos de color avellana de la profesora.

—Usted también es científica. ¿Es usted creyente? ¿Puede usted creer aún?

Ella se reía perpleja.

—No ha planteado bien la pregunta. Si fuera algo así como una fundamentalista, que idolatra los textos bíblicos como a un fetiche de papel, como la obra absoluta que debe interpretarse letra por letra como verdadera y nunca en un sentido figurado, entonces tendría un problema. Tomo la Biblia en un sentido literal, creo y rechazo todo lo demás, sobre todo en el caso de las investigaciones científicas; acepto la Biblia como obra histórica de una sociedad que se encontraba en aquel entonces en su proceso de formación, como descubrimiento, como guía que nos explica el pasado para mejorar nuestro futuro, como libro histórico: entonces estará abierta para muchos, incluso para aceptar los significados más dispares.

—¿Qué tiene que ver todo esto con las tablillas de arcilla?

La profesora, en lugar de responder, clavó su mirada en uno de los visitantes que acababa de pasar por adelante y que la había escudriñado sin disimulo alguno.

—¿Le conoce? —preguntó Chris.

—¿Yo? No —ella arrancó divertida una risotada—. Suelo quedarme mirando fijamente a los tipos que me miran de arriba abajo. Eso suele ahuyentarles más que las palabras.

—Si fuera cierto lo que dice, ¿dónde está la conexión?

—Las seis tablillas más modernas pertenecen a Nabucodonosor II. En ese sentido no hay nada especial. Describe su campaña y victoria sobre Kish —la profesora hizo una pequeña pausa, como si demandara ahora su completa atención—. Las tablillas más antiguas, que fueron incautadas durante la expedición militar de Nabucodonosor y conservadas en el templo de Ninurta de Babilonia, contienen lo más sensacional. El rey describe cómo surgió el reinado de Kish en la Tierra después del Diluvio Universal y cuáles fueron los mandamientos que recibió entonces. «No adorarás ni blasfemarás contra Enlil[37] y Zababa[38], no sacrificarás a otros dioses, no matarás, no robarás, no cometerás adulterio ni jurarás bajo la mentira, todo lo anterior son pecados de los que mi pueblo ha de renegar. Esto dijo Ninurta, el emisario divino y Dios de Kish». ¿Lo entiende?

—Entonces cree que son casi idénticos a las profecías que parecen ser la base de los Diez Mandamientos… siempre y cuando sea cierto lo que acaba de decir sobre su nacimiento.

—Exactamente. Es cada vez más evidente que la literatura hebrea primitiva, es decir, también la Biblia y el Antiguo Testamento, ha de leerse como parte de la primitiva historia cultural y religiosa oriental.

Poco a poco Chris comprendía lo que la científica le estaba esclareciendo. Para él mismo podía carecer de importancia. Sin embargo, no le costó imaginarse que estos descubrimientos no les iban a gustar de ninguna de las maneras a los adeptos más acérrimos de la Biblia.

—Textos comparativos procedentes de Mesopotamia y Egipto, del Imperio Hitita y Ugarit[39], muchos de ellos conocidos desde hacía tiempo, son entendidos cada vez mejor desde un punto de vista científico. Conceptos y argumentos del Antiguo Testamento, hipótesis sociales, incluso conceptos divinos del antiguo Israel son inconcebibles hoy en día sin analogía. Y ahora se puede leer, para una mayor corroboración, en las tablillas más antiguas que se han encontrado jamás, la confirmación. Este descubrimiento constituye prácticamente la victoria de la Ciencia sobre la Religión.

Capítulo 22

Berlín, viernes

En ese preciso instante entró la parejita de los trajes de motorista por el pasillo.

«Todavía continúan detrás de nosotros y ni siquiera se fijan en las rayas», pensó Chris, cuando ambos desaparecieron de nuevo más adelante. No se detuvieron delante de las rayas, cuando todo el mundo se fijaba en ellos. Una de las atracciones principales no mereció ni un segundo de su atención.

¿Se trataría de una coincidencia?

¿Iba directo a la boca del lobo? ¿Era la profesora realmente quien decía ser?

Hubieran podido correr de nuevo hacia la entrada y abandonar desde allí el Sealife. Sin embargo, en el caso de que efectivamente les hubieran estado persiguiendo, los otros habrían sabido entonces que él les había descubierto. No había una sola persona que utilizara la entrada para salir. Posiblemente habían reforzado la entrada detrás de él. Al menos eso habría hecho él.

Finalmente tomó la decisión de seguir adelante. Para averiguar si les estaban persiguiendo realmente, debía continuar siguiéndoles el juego.

—¡Vamos!

—Ya era hora —espetó Ramona Söllner cuando despegó su mirada de las rayas.

Chris continuó paseando a través de las oscuras estancias y se paró brevemente en la última habitación, en cuyos acuarios, diferentes hipocampos realizaban sus descensos con maestría ayudándose de su cola para finalmente ascender de nuevo.

A continuación pasaron a la tienda contigua a través de una barrera. La parejita de los trajes de motorista se encontraba en esos momentos de pie delante de un expositor metálico con peces hinchables de plástico. Chris pasó por delante de ellos y accedió al exterior.

Delante de ellos, un pasaje de prácticamente veinte metros de ancho interrumpía el complejo de edificios que continuaba por el lado opuesto. El pasaje estaba repleto, con mesas y sillas de dos cafeterías.

—Debemos girar hacia la derecha, si queremos llegar hasta mi coche —dijo la científica.

Él giró la cabeza. La parejita acababa de entrar detrás de ellos en el pasaje.

—¡Aún no! —gruñó Chris.

Una familia se abrió paso delante de ellos y accedió al edificio por el lado opuesto a través de una opaca puerta corredera.

«Una última ronda de inspección», pensó Chris y continuó tras los pasos de la familia.

En el interior, el camino les llevó primero en dirección a un restaurante antes de acceder, después de unos pocos metros, a la auténtica estancia principal.

El gigantesco pabellón cuadrado y techado medía, según estimaba Chris, en torno a unos cuarenta metros de alto. Sus paredes con las simétricas ventanas transmitían la sensación de estar dentro de un patio abovedado.

En el centro del pabellón se alzaba hacia las alturas, sobre una columna de casi diez metros de altura, un majestuoso y redondo cilindro de más de veinte metros. Parecía como si en el suelo del pabellón hubiera anclado verticalmente un helado en su palo.

El palo mismo era redondo y contenía un ascensor acristalado de dos plantas, cuya entrada estaba vedada con postes y cables metálicos. Dentro de la transparente cabina, una escalera de caracol de acero inoxidable conducía hacia más arriba. Chris calculó que podían ser en torno a treinta personas las que se encontraban en ese momento de pie en las dos plantas de la cabina.

El gigantesco cilindro situado en la parte superior del palo tenía un diámetro de aproximadamente diez metros y estaba completamente lleno de agua. El cilindro era un acuario en cuyo interior se erguían hacia arriba cuatro columnas de basalto, mientras peces de los más diversos colores nadaban a su alrededor. El ascensor acristalado estaba deslizándose en esos instantes en su camino hacia las alturas por el centro mismo del acuario.

Entre tanto, en la entrada se agolpaba un buen número de personas a la espera de la llegada del ascensor. Un hombre joven en camiseta azul estaba de pie junto al cable de seguridad, mientras evitaba que las personas que estaban aguardando irrumpieran en la atracción. El eco del sorprendido y excitado bullicio de los visitantes era devuelto por las paredes.

Chris giró y miró en dirección al restaurante.

Allí estaban.

Grandes, fuertes, con cara de pocos amigos. Dos hombres le estaban observando fijamente sin disimulo alguno. Se encontraban erguidos con las piernas separadas y los brazos encogidos en la entrada al restaurante. «¡No podrás salir de aquí!», señalaba su postura. Ambos llevaban el pelo corto, y sus ligeras cazadoras veraniegas eran la prenda ideal para esconder posibles armas. A su lado se encontraba la parejita de la ropa de moteros. La joven mujer le estaba dedicando en ese instante una impertinente sonrisa.

Chris miraba hacia arriba. El ascensor, tras recorrer el mundo acuático, había llegado al último piso. Los visitantes se dispusieron a abandonar la cabina y recorrieron después el puente situado en uno de los extremos del pabellón. Chris percibió sus pies como torpes y oscuras huellas a través del vidrio opalino del puente a aproximadamente veinticinco metros de altura.

—¡Vamos! —dijo mientras agarraba a la científica por la muñeca y la arrastraba con él.

—¿Qué está pasando? ¡Me hace daño!

—Un momento.

A paso acelerado, cruzó el pabellón mientras se preguntaba qué función tendría la viga de acero a pocos metros por encima de él. Desde el restaurante continuó caminando hasta el ascensor. En mitad del pabellón vio cómo, desde los extremos, se conectaban sucesivas vigas de acero al ascensor, al igual que suele ocurrir con cualquier viga en cualquier muro.

Detrás, del lado opuesto, repartidos por todo el pabellón, había diferentes biombos en color madera, y delante de ellos escritorios de recepción en los que personas con maletas y bolsos esperaban de pie.

Chris lo entendió de repente. Era un hotel. Y fue entonces cuando también se dio cuenta de todo el estruendo. Estaban ocupados en separar de forma supletoria la zona del hotel con la entrada al ascensor. Sobre las vigas de acero, situadas encima de él, se colocaría seguramente un tejado de cristal para distanciar el ruido procedente de los visitantes de la zona del hotel sin sacrificar la panorámica del acuario.

Chris vislumbró de repente otra posible salida que conduciría con toda seguridad hacia el hotel. Su alivio perduró solo durante un segundo, cuando se percató de que allí había apostados otros dos vigilantes. Uno era de mediana estatura, tenía el cabello rubio oscuro y portaba un poblado mostacho; el otro poseía una hercúlea figura de lucha libre que hacía estremecer a Chris. Podía sentir literalmente la presión de sus enormes garras en su espina dorsal.

El hombre de la figura hercúlea levantó la mano derecha con parsimonia hasta la altura del pecho, estiró el brazo y dirigió con un rápido movimiento el dedo índice directamente hacia Chris.

—¡Mierda! —se le escapó a Chris.

Él se dio media vuelta y tiró de la profesora. Se apresuraron de nuevo al centro del pabellón entre las protestas de ella, pero él no prestó atención.

El ascensor había llegado abajo y estaba a punto de recoger una nueva muchedumbre de personas.

Entre tanto, la parejita en ropa motera acababa de deslizarse en él, ocupando de esta forma la última vía de escape posible.

* * *

—¿Qué está ocurriendo? —preguntó Ramona Söllner enojada.

—Como si no lo supiera ya… —Chris permaneció mirándola con frialdad—. Si esto ha de acabar aquí, usted lo hará conmigo. ¿Me ha entendido? En este momento lo veo de la siguiente forma: usted forma parte de ellos, ¿entendido?

—¿De quién?

—Eche un vistazo a su alrededor.

La profesora giró la cabeza.

—¿Se refiere a los dos hombres de allí en la entrada?

—Exacto. La han tomado conmigo. Y los tipos a la izquierda de nosotros…

—¿Cómo sabe…? —ella calló. La mano derecha de los hombres era extrañamente larga, colgaba prácticamente hasta las rodillas. Solo a través de la segunda ojeada pudo reconocer los cañones opacos de acero—. Tienen armas…

—… Con silenciadores. ¿Para qué serán?

Chris esprintó hacia el ascensor, arrastrando consigo de nuevo a la científica. Dos adversarios eran menos que cuatro. Saltaron delante del sorprendido conductor del ascensor hacia el interior de la cabina y comenzaron a abrirse camino entre los demás visitantes para acabar subiendo algunos peldaños por la escalera metálica. Arriba del todo, vigilando la puerta de salida, se encontraba de pie la parejita.

En el último momento posible saltaron al ascensor el luchador y su compañero del mostacho. El conductor meneaba la cabeza y a continuación se cerraron las puertas.

El ascensor se puso lentamente en movimiento para deslizarse hacia las alturas. El conductor del ascensor pidió atención y comenzó a entusiasmarse con sus explicaciones acerca de las diferentes especies marinas que nadaban a su alrededor por el acuario.

Chris no apartó la vista ni un solo segundo de los dos perseguidores situados, de pie más abajo, en la puerta de entrada a la cabina. Al principio permanecían inmóviles, pero momentos más tarde comenzaron a moverse en dirección a las escaleras, abriéndose camino entre los visitantes, que protestaban.

Chris continuaba sujetando a Ramona Söllner por la muñeca a la vez que ella se giraba debajo de su fuerte agarre.

—Vale ya —susurraba él insistentemente. Su boca estaba muy cerca del oído de la profesora—. Hasta ahora no sé todavía si forma parte de ellos o no. Pero no me queda otra alternativa. ¡Considérese mi rehén!

—¡Está alucinando! —siseó ella mientras sus ojos centelleaban iracundos—. ¿Qué hará si comienzo aquí ahora a gritar?

—Quizás nos pueda ayudar —susurró él—. Pero podría ser todavía mejor si lo hiciera en el momento apropiado.

Ella le miró sin entender muy bien.

—¡Hay que esperar! —susurró él mientras miraba en dirección a la parejita.

El hombre palpó primero su chaqueta de cuero y enterró después la mano derecha en su bolsillo interior. Mientras, más abajo, el tipo del poblado mostacho había conseguido avanzar hasta situarse cerca del conductor del ascensor.

—Suban sin miedo arriba, si creen que van a ver mejor desde allí —sugirió el conductor, sintiéndose ofendido.

Varios gritos de sorpresa distrajeron a Chris; dentro del acuario, acababan de aparecer flotando delante de ellos tres buceadores.

—Sí, lo están viendo —anunciaba el conductor del ascensor—. Los buceadores suelen sumergirse en el acuario a diario para limpiar los cristales. Sin embargo, hoy se les ha hecho un poco tarde.

Los buceadores portaban pequeñas botellas de aire comprimido en la espalda, y esponjas en las manos.

—El cristal acrílico de este acuario posee en la parte superior un grosor de ocho centímetros; y en la inferior, uno de veintidós. La pecera misma tiene una anchura de tres metros… cierto… uno no se da cuenta… La masa de agua asciende a un millón de litros, y más de dos mil quinientos peces procedentes de los espacios marinos más diversos viven en esta agua marina creada artificialmente. Sí; aquellos son peces Napoleón, y los de allí peces mariposa.

Entre ellos y sus perseguidores se encontraba tan solo un matrimonio mayor y un hombre joven, quien se estaba aferrando con las manos fuertemente a la baranda de las escaleras sin dar un solo paso, por mucho que le empujara uno de los perseguidores. El joven muchacho se volvía incluso más recio en cada ocasión en la que el del mostacho quería abrirse camino a su lado.

—Ahora, cuando lleguemos arriba, caminen por el puente y tomen a continuación el otro ascensor para descender de nuevo. Les damos las gracias por su visita.

Chris soltó a la científica y se bajó la mochila del hombro. Se inclinó ligeramente hacia adelante para que cualquier mirada curiosa no pudiera ver el contenido de la mochila. A continuación abrió la cremallera con dedos diligentes y comenzó a registrar el interior. Primero se topó con los contenedores de plástico con las tablillas de arcilla, pero al fin pudo sentir el metal.

Sacó la pistola de la marca Korth, que perteneció a Rizzi, y la deslizó debajo del dobladillo del pantalón. El frío acero del arma tranquilizaba sus nervios. Ya no se sentía tan vulnerable.

El ascensor se detuvo con mucha suavidad y la puerta superior hacia el puente se abrió deslizándose.

—¡Papá, ese señor lleva una pistola!

Chris calculó en no más de cinco o seis años la edad del niño, quien se encontraba de pie y un peldaño por encima al lado de su padre y que le estaba escudriñando con total indiscreción. El padre del niño miró a Chris primero sorprendido, pero a continuación totalmente espantado.

—¡Corred! ¡Venga, corred! —les gritó a su mujer y a su hija que se encontraban otro peldaño aún más arriba—. ¡Moveos! ¡Lleva de verdad un arma!

De repente gritaba todo el mundo. Cuando ya no se pudo avanzar, los gritos de pánico se hicieron incluso más fuertes. Chris elevó la mirada en dirección a la salida. Allí se encontraba la parejita bloqueando el camino. Sin embargo, la presión pujante de los pasajeros se hizo tan fuerte, que los dos tuvieron que apartarse hacia un lado. La familia que había estado al lado de Chris se apresuraba en ascender los últimos peldaños y desapareció por el puente.

Chris recibió dos golpes en la espalda. El matrimonio mayor detrás de él intentaba abrirse paso sin miramiento alguno.

—¡Manténgase cerca, detrás de mí! —le ordenó a la profesora mientras subía a toda prisa los peldaños. Delante de él la parejita se colocó de súbito en su camino. Chris se abalanzó directamente hacia la mujer; ella resistiría menos su peso que el hombre.

Sus cuerpos chocaron el uno con el otro y Chris pudo sentir sus blandos pechos. En ese mismo instante, un horrible dolor recorrió la zona derecha de sus riñones.

Chris permaneció un momento ciego de dolor durante los instantes en los que se precipitaba con la mujer al suelo. Él giró la cabeza, y los afilados dientes de ella se hundieron en su oreja izquierda causándole un terrible dolor. Desde arriba cayó un puño, golpeándole en la parte superior de la sien y desplazando su cabeza hacia abajo, que sacudió finalmente el tabique nasal de la mujer. La joven soltó un alarido debajo de él.

Chris pegó un respingo y endureció la mano derecha. Con ayuda del brazo izquierdo bloqueó otro golpe posterior. A continuación, el canto de su mano le asestó un golpe en la parte izquierda del cuello de su contrincante masculino, que se derrumbó sin soltar un solo ruido.

Chris saltó al puente.

—¡Venga! ¡Vamos! —gritaba al mismo tiempo que Ramona Söllner le seguía a trompicones.

Abajo en el pabellón, los visitantes asomaban la cabeza, pues el griterío les llegaba amplificado en forma de eco desde el mismo tejado del pabellón.

Delante de ellos corría la familia por la pasarela del puente. El padre no cesaba en sus gritos mientras tiraba del niño. Chris corrió hasta el centro de la pasarela y comenzó a remolinarse.

Detrás de él, el tipo con aspecto de personaje de lucha libre saltó sobre el puente y cayó de rodillas. Su mano derecha se alzó hacia arriba con el cañón del arma apuntando a Chris.

—¡Agáchese! —gritó Chris a Ramona Söllner, que se precipitaba delante de él—. ¡Al suelo!

Chris se lanzó hacia la derecha y se desplomó sobre la base opalina del puente. Detrás de él, Ramona Söllner hizo lo propio, arrojándose al suelo.

La bala pasó silbando sobre la cabeza de Chris.

Este comenzó a disparar. El Korth vibraba en su mano y el disparo azotaba el pabellón a su paso, golpeando la estructura metálica del puente y provocando que el proyectil rebotara perdido zumbando de un lado para otro.

Todavía en el puente y detrás del tirador acababa de tropezar el matrimonio mayor. La mujer chocó contra el tirador arrodillado y se precipitó sobre él, provocando que su marido, que la agarraba, cayera junto a ella.

Entre tanto el del mostacho, quien había pasado al puente detrás del anciano matrimonio, contaba ahora con una zona libre de tiro.

Chris soltó de nuevo el gatillo de su Korth.

El del mostacho alzó de repente los brazos. La bala impactó en la parte superior de su pecho, haciéndole tropezar hacia atrás para desaparecer del puente.

Chris se levantó de un salto y se dirigió corriendo hacia la cabina del ascensor.

El perseguidor con la figura de luchador apartó hacia un lado a los dos mayores, que se encontraban echados a su lado. Chris le asestó con la empuñadura de la pistola varios golpes en la cabeza hasta hacer que el tipo se desplomara de nuevo. Apresurado, Chris continuó corriendo y miró dentro de la cabina del ascensor. La parejita se encontraba tendida e inconsciente, entrelazada entre sí, como dos motas tambaleantes.

El herido de bala tropezaba al lado de la cabina del ascensor, al borde del acuario, aferrándose finalmente a las escaleras que utilizaban los buceadores para penetrar en el agua. Arriba, en la parte del pecho, la camisa estaba totalmente bañada en sangre. La mancha crecía como un capullo en flor. Instantes más tarde, el hombre se tambaleaba y sus manos se escurrieron del pasamano, cayendo de cabeza al acuario. El agua salpicó. Sus piernas pataleaban como imágenes a cámara lenta; después abrió las manos y la pistola cayó hasta el fondo.

Desde más abajo, uno de los buceadores nadó dirigiéndose hacia el hombre hasta alcanzar el agitado cuerpo. Los dos hombres estaban rodeados por hilillos flotantes de sangre, que se convirtieron más tarde en un velo, mezclándose cada vez más con el agua, tiñéndola de rosa mate alrededor de sus cuerpos.

Los hombres se enzarzaron el uno con el otro como si estuvieran practicando lucha libre. El buceador intentó liberarse de nuevo, pues saltaba a la vista que el herido de bala no se percataba de que le quería ayudar.

Mientras tanto, los dos iban descendiendo lentamente cada vez más. Los aleteos del buceador no eran suficientes para reflotar ambos cuerpos hacia la superficie. Continuaron luchando, contorsionándose como serpientes durante su juego amoroso.

De pronto apareció la sacudida de un deslumbrante relámpago blanco.

El agua se precipitaba en todas las direcciones y una nube de burbujas remolineaba alrededor de los cuerpos. Trozos de carne, masa muscular e intestinos humanos salieron disparados por el agua. La sangre manaba de los cuerpos despedazados a borbotones como en una estación de bombeo.

Conmocionado, Chris no pudo apartar la vista del agua que se estaba tornando rojo oscuro en el lugar de la explosión. «Una granada de mano», le vino de súbito a la memoria. El tipo había prendido una granada de mano.

En el siguiente instante estalló con un estruendo la pared del acuario. El peculiar sonido crujiente del cristal acrílico al desintegrarse era amplificado por las paredes del pabellón.

—¡Dios mío! —Ramona Söllner se encontraba de repente de pie al lado de Chris y se aferraba a su brazo.

Una cascada de agua se precipitaba de un agujero desde una altura de aproximadamente veinte metros al pabellón. Una fisura cada vez más grande recorría el cristal como una costura desde el agujero hasta la base. El murmullo del agua era devuelto por las paredes del pabellón como un rugido, y con las cataratas de agua se precipitaban asimismo trozos de carne humana al pabellón.

Chris giró. Detrás de él, la parejita huía desde el puente, donde el perseguidor de la figura hercúlea continuaba tendido y anestesiado; los últimos fugitivos zapateaban por encima de él.

Chris se fijó de nuevo en la pecera. La corriente de agua precipitándose hacia el exterior empujaba los restos de carne hacia la rotura, haciéndola desaparecer a continuación entre el remolino de agua y peces que se vertía hacia el pabellón.

Entre el murmullo del agua se entremezclaba de pronto un tortuoso crujido. A continuación se resquebrajó el cristal a lo largo de la fisura.

Las masas de agua se precipitaron con un ruido ensordecedor en el pabellón. Chris pudo ver cómo los cuerpos agitados de los otros dos buceadores luchaban contra la corriente hasta caer finalmente al pabellón a través del torrente de un millón de litros de agua.

Capítulo 23

Praga, tarde del viernes

—Yo no le veo —dijo Zoe Purcell mientras observaba con cierta agresividad a las personas que encontraba a su paso. La exigencia impuesta por Thornten en Vilcabamba de que acabara personalmente con el cerdo que se disponía a venderle los resultados de investigación de Tysabi a la competencia, le había llevado a tener que desplazarse a toda prisa hasta Praga. Ahora se encontraba de pie delante de la Torre del Puente de la Ciudad Vieja mientras intentaba mantener la vista atenta en la muchedumbre que se encontraba en el Puente de Carlos.

—No se quede mirando así a la gente. Desde luego no se puede ser más descarada —Peter Sullivan, el jefe de seguridad de Tysabi, era de la clase de tipos que Zoe Purcell aborrecía, pero que aun así le infundían respeto—. Tenemos todo bajo control.

Su cabeza afeitada hacía que a sus ojos pareciera todavía más despiadado de lo que ya era. Sus hundidos pómulos se contradecían notoriamente con su rolliza figura, que motivaba augurarle la muerte por infarto en cualquier segundo.

Hacía apenas una semana que Sullivan le había informado sobre el inminente intercambio de los resultados de la investigación. Ella quiso saber de dónde provenía la información. «Se lo ha podido exprimir a nuestro amigo de la competencia. No fue barato, e incluso nos pedirá bastante más si nos dice quién es y el momento del intercambio», había contestado él, cuando ella le dio luz verde para el trato en las islas Caimán mientras ella volaba a Vilcabamba.

El hecho de si fue Sullivan el que informó a su vez a Folsom, quien la había avasallado por todo ello delante del presidente en Vilcabamba, era algo que aún no se había aclarado y permanecía entre ellos como una especie de muro. Pero primero tocaba impedir la traición, y a continuación vendría todo lo demás. Otro motivo más de discordia constituía el precio que Sullivan había pagado en las islas Caimán para comprar toda la información sobre la transacción.

—¡Como no funcione esto le echaré de su puesto! —le increpó mientras apretaba los labios—. ¡Atrápelo! ¡Sin jueguecitos!

Parecía como si un nido de serpientes silbara al unísono, pero Peter Sullivan mordía impasible su bramborák[40]. El trozo de cartón en su mano formaba una única mancha oscura, empapada por entero en la grasa de la tortita de patata.

Esta pequeña mosca cojonera trastocaba toda su misión con sus crispantes preguntas y su actitud de sabidilla. Sullivan venía acompañado de tres equipos de dos hombres respectivamente. Durante su última misión en Praga a finales del 85, habían sido más de veinte hombres. Eso había ocurrido todavía en tiempos de la Guerra Fría y de aquello pasaron ya veinte años. Y quince desde que lo habían echado. Con el final de la Guerra Fría, un ejército entero de agentes de la CIA había quedado, de un día para otro, de patitas en la calle.

Él había tenido suerte al encontrar un nuevo comienzo como jefe de seguridad en Tysabi. Por otro lado, los contactos de antaño aún valían hoy su peso en oro. Uno de los de la vieja guardia le había servido la información, financiándose de este modo —al menos así lo sospechaba Sullivan— su futura vidorra en un yate frente a las Bahamas.

—El objetivo acaba de realizar contacto —informó Pete Sparrow, quien comandaba el primer equipo—. Su persona de contacto es un hombre de mediana estatura, con traje oscuro, camisa celeste, sin corbata, de mi edad, entrenado, algo nervioso. Acaba de desaparecer en dirección a «Number One».

—¿Qué quiere decir eso? —preguntó Zoe Purcell.

—Esta rata acaba de ser detectada por el otro bando. Arrancamos. «Number One» soy yo. —Sullivan se estiró y vio a la persona de contacto aparecer del otro lado pocos segundos más tarde entre una amalgama de personas. El hombre se paró ante un grupo de folclore integrado por seis personas.

El traidor venía acercándose a pasos rápidos a través del puente y pasó por delante del grupo folclórico sin establecer ningún contacto visual con su persona de contacto.

«Bien hecho —pensó Sullivan—; si además supieras alterar el ritmo de las cosas y hacer maretes, todavía podrías meternos en algún compromiso serio». Sin embargo, no podía permitir que llegara tan lejos.

Cuando la persona de contacto se soltó del grupo de músicos, Sullivan cambió de canal. Se acabarían los juegos. Su cuerpo rollizo se tensó como la hoja de una sierra y comenzó a impulsarse con una dinámica que, habida cuenta de su figura, uno nunca se hubiera imaginado en él. Entretanto gritó breves órdenes en el «micro sujeto» en su solapa.

* * *

Wayne Snider pasó de largo sin fijarse en el grupo folclórico. Diferentes caras pasaban por delante de él a toda prisa, y en lugar del esperado nerviosismo, estaba pletórico de confianza. Caminó a paso firme a lo largo de la calle Karlova. La gran cantidad de papel en su bolso de cuero que le colgaba del hombro se había convertido, después de un tiempo, en un peso bastante molesto.

«¿Quieres dar la vuelta? —se preguntaba una y otra vez—. No —respondía en cada ocasión a la vez que aceleraba sus pasos—. No, y mil veces no. Estás ahora en racha. ¡Apuéstalo todo y gana!».

«¡Viajas a Praga para volver a jugar!», le había gritado su mujer antes de partir. En los dos años que había pasado solo en Dresde, se convirtió en un jugador empedernido. Al principio, entraba en las casas de apuestas para tener una distracción. Sin embargo, llegó un momento en el que traspasó el umbral del vicio. Había perdido y no había tenido la fuerza de dejarlo a tiempo. Había recurrido incluso a los ahorros, pero poco a poco lo había perdido todo en el juego.

Su mujer casi se había vuelto loca, y él le prometió por lo más sagrado que ya no volvería a jugar si ella iba con él a Dresde. Realmente fue capaz en detener el ansia durante un breve periodo de tiempo.

Sin embargo, la intuición de su mujer no se equivocaba: él volvió a jugar. Para ello, evitó los casinos oficiales y vagaba por las casas de juego ilegales. Sus deudas habían ascendido entre tanto a unos doscientos mil euros. Los últimos créditos se los había procurado un prestamista privado a cambio de unos horrendos intereses, porque su banco ya no estaba dispuesto a ampliar las líneas de crédito.

—Viajo a Praga por un futuro mejor. ¡Créeme! —le había prometido a ella cuando se fue al laboratorio para imprimir los datos.

Su información sobre los antibióticos proteicos endógenos, bactericidas y vascularizantes procedentes del sistema inmunológico de la piel era una mina de oro. Gracias a los últimos conocimientos sobre el sistema de defensa más antiguo del ser humano se podían desarrollar conceptos terapéuticos totalmente nuevos y sacar al mercado nuevos ungüentos alternativos contra las quemaduras y heridas. Les estaba aportando la información correspondiente al último paso previo a la fabricación del propio medicamento.

El ambiente del casco antiguo de la ciudad hizo que se evadiera por un momento. A su izquierda se encontraba el ayuntamiento con su reloj astronómico del siglo XIII, delante del cual, al dar la hora en punto, se reunía siempre una muchedumbre de gente para admirar los movimientos de sus figuras mecánicas.

A la derecha de él, en el extremo sur de la plaza, se alzaba la hilera de casas con sus fachadas repletas de detalles típicamente barrocos y renacentistas, que ya le había fascinado en sus anteriores visitas.

A cien metros delante de él se ubicaba su meta. El poderoso y oscuro monumento a Jan Hus[41] limitaba en su parte posterior con diferentes arbustos, y en la anterior engarzaba con unas escalinatas en forma de media luna en las que descansaban varias personas.

Vacilaba. No porque tuviera miedo. No; disfrutaba del momento. La plaza asfaltada con el monumento era el escenario perfecto en el que ganaría su gran partida.

Los tenía a su merced. Las fórmulas fallaban en tres lugares diferentes. Aceptaron a regañadientes sus precauciones, pero de esta forma les había arrebatado a su vez cualquier oportunidad de tenderle una trampa.

Debían pagar al mismo «Diamond» Snider en diamantes. Eran mucho más manejables que el dinero en efectivo, y tampoco habría transferencias bancadas cuyo rastro les podría llevar a una determinada cuenta suiza. Y a pesar de que entendía de diamantes, no les diría las fórmulas correctas en lugar de las erróneas hasta no convertir los diamantes en dinero. A modo de dietas para el viaje, le darían quinientos mil en efectivo. Unos pocos billetes los apostaría esa misma noche en cualquier casa de apuestas.

Reía satisfecho.

Y a continuación viajaría de vuelta a Dresde y comprobaría lo de la prueba ósea de Chris. Las células se estaban dividiendo, había descubierto algo realmente inconcebible…

Parecía haberse topado realmente con una racha de suerte. «Por fin, por fin, ¡después de tantos batacazos! Hoy mismo el dinero y después quizás incluso una primicia científica».

«Una cosa detrás de la otra», se recordaba a sí mismo. A lo mejor había incurrido con las prisas en algún error, y el descubrimiento ya no era tal. Ahora se trataba primero del dinero…

De súbito, una joven mujer se había colocado de pie delante de él. Pantalones vaqueros, una blusa, una cazadora ligera, de mediana estatura. Tenía una cara amable y el cabello rojizo que llevaba a media melena, junto con unas gafas rectangulares que le hacían parecer mayor de lo que realmente era.

—Disculpe, ¿conoce la zona? —preguntó en alemán con una tímida sonrisa en la boca mientras mantenía abierto en la mano un callejero de la ciudad que agitaba en el aire.

Snider quiso reaccionar de forma desabrida, porque le molestaba en sus reflexiones. Sin embargo, continuó dejándose distraer.

Puede que se tratara de su cabeza ligeramente ladeada, o quizás del desamparo en su sonrisa.

—¿De qué se trata?

—Quiero ir al Museo Dvorak[42].

Snider meneaba compasivo la cabeza.

—Por desgracia yo todavía no he estado allí. Si no dispone de ningún guía turístico, entonces…

Él continuaba mirándola con compasión, cuando su bolso comenzó a deslizarse de su hombro. De repente había desaparecido la presión con la que la correa apretujaba los huesos de su hombro con el peso de su traición. El extremo de la correa flageló su pómulo y rebotó de nuevo para abajo. Su mano derecha, con la que había sostenido el fondo del bolso, flotaba de repente sin peso alguno en el aire. El espacio entre su cuerpo y el brazo derecho estaba vacío.

Wayne Snider giró a toda mecha.

El ladrón se había alejado ya unos cinco metros y corría a través de la plaza en dirección al pasaje Melantrichova, un acceso estrecho enfrente del ayuntamiento.

—¡Maldito cerdo! —gritó Snider.

Su cara se volvió morada de golpe, las venas en las sienes bombeaban a toda máquina y fragmentos de ideas recorrieron frenéticos su red neuronal. «Traicionado… embaucado… vendido a puercos…».

—¡Así no! —comenzó a perseguirle, pero de sus pies parecían colgar bolas de hierro. Con el frenesí, cargó contra dos turistas ancianas—. ¡Fuera! —gritaba mientras continuaba tropezando.

Poco después perdió de vista al ladrón. La desesperación se abrió camino a través de sus venas, su cabeza amenazaba con estallar.

«Todo en vano. ¡Se acabó todo!». ¡Idiota!

De repente, dos hombres adelantaron a Snider. Eran jóvenes, fuertes y rápidos. Sin miramiento alguno, se abrían camino a través de los transeúntes, atropellaban a la gente mientras gritaban al mismo tiempo. Comenzó a entenderlo. Si ellos ahora también…

De golpe, Snider contaba de nuevo con una buena panorámica. El joven ladrón sostenía el bolso de cuero en la mano derecha y fue detenido por un hombre, quien le agarraba con la mano izquierda en el cuello mientras le exigía el bolso con la derecha.

Era su persona de contacto.

Lo cual significaba por otra parte…

Sus esperanzas volvieron a brotar.

Quizás fue realmente una estúpida coincidencia, quizás fue víctima de cualquier carterista. Se apresuró a acercarse a los hombres que le adelantaron y se habían dirigido hacia el ladrón. Este no parecía tener ninguna posibilidad contra su persona de contacto y los otros dos.

Mientras se estaba congratulando todavía en su fuero interno, aparecieron detrás de su persona de contacto otras tres personas más: una grácil mujer con cabellos oscuros, un joven y una voluminosa figura con la cabeza rasurada.

Snider se asombró de la rapidez con la que se movía el hombre a pesar de su gordura.

Su persona de contacto de repente cayó de bruces, se precipitó como a fotogramas a cámara lenta sobre los adoquines, intentando con esfuerzo mantener erguida la cabeza hasta el último momento.

Snider soltó un sollozo.

La voluminosa figura se alzaba en la calle como el Coloso de Rodas, su brazo derecho permanecía estirado y señalaba a los otros dos hombres. A pocos pasos delante de él, estos se derrumbaron desplomándose sobre el suelo adoquinado.

El gordo apresó al ladrón por el brazo y tiró de él, alejándolo de la calle hacia el final de la plaza.

Snider corrió detrás.

Capítulo 24

Berlín, viernes

Los gritos provocaron que Chris corriera de un lado para otro sin saber muy bien qué rumbo tomar.

En el otro extremo del puente había un obstáculo que hacía detenerse a los dos fugitivos. Sin mayor ademán, dos hombres se separaron de entre el amasijo de personas y posaron el pie en el puente al mismo tiempo que detrás de ellos huían los últimos visitantes del ascensor en dirección a las escaleras.

«El otro equipo», pensó Chris. Este había subido en el ascensor por el descansillo del pabellón.

Sus rostros irradiaban una sombría determinación. Resultaba imposible no fijarse en las pistolas con los silenciadores.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó la profesora.

Chris juraba. «¿A cuántos necios más podría eliminar antes de que les tocara a ellos?».

—¡Venga! Vamos… rápido…

Saltaron de nuevo desde el puente hacia la entrada del ascensor, y una vez en su interior, bajaron como locos por las escaleras. El operario del ascensor se encontraba aturdido y sentado en el suelo, al lado de la consola de mandos sujetándose el hombro derecho.

—¡Venga, para abajo! —gritó Chris mientras le propinaba al hombre un golpe en la espalda. Este presionó un botón y la puerta del extremo superior del ascensor se cerró—. Mala suerte —murmuró Chris cuando el primer perseguidor atizó la empuñadura de su arma contra el cristal.

—¿Qué es lo que está pasando? —balbuceaba el operario del ascensor mientras se deslizaba la cabina hacia abajo. Temblaba por todo el cuerpo y mantenía su mirada apática en la consola.

—¿No puede ir más aprisa? —gritó Chris por el contrario.

La capa exterior destruida del acuario con sus roturas estriadas se convirtió en el dolmen de la muerte. Peces y pedazos de carne humana colgaban de los picos de cristal como clavados en lanzas. Dentro del pabellón, el agua ondeaba entre las paredes. Sin embargo, la superficie de agua se iba tranquilizando poco a poco, y el movimiento de las olas iba disminuyendo cada vez más. Los cuerpos retorcidos de los buceadores desplomados yacían aplastados en el inundado suelo de piedra.

El ascensor comenzó a detenerse.

—¡Abra! —jadeó Chris mientras apuntaba con el cañón del Korth en dirección a la puerta.

—Pero el agua…

—¡Tranquilo, no se va ahogar! —gritó Chris—. ¡Abra!

La puerta se abrió y el agua penetró con gorgoteos en el ascensor. Chris se arrojó a ella, que de momento apenas cubría la pantorrilla, y se impulsó con el torso inclinado hacia adelante. Ramona Söllner continuaba detrás de él.

—¡Tenemos que salir de aquí! —gritó Chris. Su objetivo era la puerta por la que entraron en el edificio.

El agua salió salpicando las alturas a su lado, cuando vio desaparecer en ella dos balas en forma de torpedos en miniatura.

La cabeza de Chris se alzó hacia las alturas. Arriba del todo, a veinticinco metros de altura, se podían ver una cabeza y un brazo. A continuación surgió un centelleo. La bala silbó esta vez cerca de la parte posterior de su cabeza.

Ramona Söllner soltó un agudo grito al impactar la siguiente bala en el agua justo delante de ella.

—¡Más rápido! —por fin, Chris alcanzó el restaurante y abandonó la zona desprotegida del pabellón.

Miró a su alrededor. La científica seguía sus pasos con cara rojiza. Chris continuó adelante sin descanso; el agua bramaba con gorgoteo y fluía a través de la puerta abierta hacia el pasaje, desviándose desde allí en todas las direcciones.

Las mesas y sillas en el centro del pasaje estaban rodeadas de agua. A la derecha de la calle Liebknechtstraße comenzaron a detenerse los primeros curiosos que discutían excitados.

—¡A la izquierda! —comandó Ramona Söllner.

Chris volvió la vista. Les estaba persiguiendo un hombre. El segundo perseguidor había bajado del puente a través del ascensor del descansillo.

Continuaron corriendo a través del pasaje para alejarse de la calle.

—¡A la derecha! —volvió a gritar ella detrás de él, cuando Chris se paró en el siguiente desvío delante de una fuente. Ella corrió por delante de él hacia el callejón mientras abrió en plena carrera su bolso y lo registró hasta encontrar el bono de la plaza de aparcamiento.

Ella se detuvo ante una columna plateada y brillante que le llegaba hasta la altura del pecho y se situaba en el callejón a una distancia de casi un metro entre la puerta de entrada y el aparcamiento subterráneo.

Chris presionaba la puerta. Estaba cerrada.

Ramona Söllner deslizó el bono de aparcamiento con dedos temblorosos a través de la ranura de la columna. Pero no ocurrió nada.

—¡Mierda! —gritó ella mientras se balanceaba sobre los pies. El perseguidor corría a toda velocidad hacia ellos.

Chris se apartó de la puerta de un brinco interponiéndose en su camino. A tres pasos delante de él, el hombre comenzó a saltar para volar por los aires con las piernas estiradas hacia adelante.

Chris se apartó a un lado y rodó sobre el hombro. El perseguidor continuó con su vuelo delante de él y cayó de bruces en el adoquín. Chris se acercó a él de un salto. Su pie describió un rápido movimiento hacia adelante golpeando la barbilla del caído, quien permaneció tendido y aturdido.

Ramona Söllner pasó el bono una vez más a través del lector. Esta vez el cierre de la puerta se abrió con un sonido apenas inteligible.

Se deslizaron a través de ella y bajaron apresurados los escalones de hormigón. Detrás de ellos vibraba el cristal de los furiosos golpes del perseguidor.

* * *

Chris aparcó el Mercedes SEL Cabrio en la plaza Monbijou, no muy lejos del aparcamiento subterráneo. Él permaneció sentado en el asiento del conductor y tamborileaba impaciente con los dedos en el volante. La tensión continuaba alojada en su estómago como una bola de hierro, pero al menos podía pensar de nuevo con claridad.

—Usted sencillamente no me convence. Yo no me he delatado a mí mismo. Así que solo queda usted y el cura.

Chris se había quitado los zapatos y los mojados calcetines. Estos últimos descansaban sobre la rejilla mientras se secaban con el aire caliente de la calefacción que estaba encendida al máximo.

—No sé qué más le puedo decir. En cualquier caso no tengo ningún interés en asesinarle. ¡Lo que quiero son las tablillas! —la profesora fumaba un cigarrillo detrás de otro. Poco a poco remitía el temblor en sus músculos.

De nuevo retumbaba el sonido de las sirenas. La policía y las ambulancias continuaban todavía dirigiéndose a toda pastilla al campo de batalla.

—¿No estamos demasiado cerca? —preguntó ella al estremecerse con cada sonido de sirena.

—¿Por qué? ¿Sabe alguien qué coche conduce? Ahora mismo tienen que dedicarse a otras cosas que no sean registrar coches aparcados. Aún disponemos de varios minutos.

»Ahora discuten, le dan mil vueltas a cada detalle, hacen repetir la historia una y otra vez en busca de cualquier detalle con el que comenzar una nueva línea de investigación. En eso consiste el trabajo policial —Chris resollaba—. Usted dijo hace un momento que hubo un intento de compra en los años veinte que había fracasado. Y que alguien había involucrado a la Iglesia. Cuénteme un poco más sobre todo aquello.

—No sabemos mucho. Ni el porqué ni el cómo. Está todo sin esclarecer. Quién con quién… Fuimos capaces de identificar y entender en parte los fragmentos de texto que nos envió Forster hace ahora aproximadamente un año.

—¿Cómo puede ser eso? Usted mismo dijo que la búsqueda en los archivos de la Iglesia no había tenido ningún éxito.

—Correcto. Sin embargo, hemos encontrado fragmentos de una copia en una caja en los depósitos del museo hasta ahora inadvertida.

—¿Cómo puede ocurrir tal cosa?

—Son cosas que ocurren en la vida real, y la realidad en Alemania ahora mismo es esa. Todavía hoy en día, los depósitos del museo continúan repletos de descubrimientos sin catalogar; al igual que en todos los museos del mundo. Muchas cosas siguen inadvertidas en la penumbra de los rincones de los sótanos —ella hizo una pequeña pausa—. Y además hay que añadir otro aspecto más. Simon, el gran mecenas de los museos berlineses, procesaba la fe judía. Podemos congratularnos de que no se lo hubieran llevado todo durante los innombrables dramas de los años treinta y cuarenta. Por algún motivo, nadie se había interesado por su legado.

Chris la interrumpió con un gesto del brazo y clavó su mirada en un anciano y desaseado hombre, que deambulaba sonriente alrededor del coche y les escudriñaba con curiosidad. El hombre pasó su mano sobre la aleta derecha del coche para convertirla más tarde en un puño, golpear con saña la chapa y acabar riéndose y alejándose cojeando a continuación.

—Cabrón —juró la científica.

—Déjelo. ¡No es nada más que la frustración de la vida! ¿Qué más hay?

—Después de la guerra, los rusos saquearon los museos. A finales de los años cincuenta prosiguió la gran ola de la devolución… entre hermanos socialistas. Pero al principio se concentraron en los importantes trabajos de reconstrucción. De nuevo, más de un objeto tuvo que permanecer oculto en los recovecos de los depósitos.

Cuanto más hablaba, mayor tensión perdía. La necesidad de concentrarse en algo conocido y cercano le ayudaba a superar el sangriento impacto.

—¿Cómo se ha topado entonces con la caja de los fragmentos?

—Desde hace algún tiempo hemos estado preparando una exposición sobre Koldewey, la cual se mostrará en el museo con motivo de su ciento cincuenta aniversario. Por esta razón estuvimos registrando durante los últimos años los depósitos y hemos repasado y catalogado los archivos. Después llegó la oferta de Forster. Por la copia, no nos dimos cuenta en un principio que el texto había sido escrito hacía tiempo.

—¿Y eso?

—La traducción de los textos de las tablillas fue escrita a máquina. Por eso era difícil reconocer que el texto hubiera sido escrito hacía decenios. Parece ser que Forster copió partes de una antigua traducción. Por desgracia, la copia no está completa. El texto se interrumpe hacia la mitad.

—Y por eso quiere ver primero todas las tablillas, para saber si son tan interesantes como aquellas de las que conoce el texto.

—En efecto. En cualquier caso, con ayuda del fragmento de Forster, pudimos buscar de forma concreta, ordenar los fragmentos y catalogar de nuevo lo que había permanecido inadvertido. Se trataba solo de trabajar con esmero para toparse con los indicios que pudieran arrojar un poco de luz sobre un antiguo proceso.

—Pero la copia completa de los años veinte no la tiene —resumió Chris.

—No. Ha desaparecido.

—¿Y tampoco está en los archivos de la Iglesia?

—No; al menos que yo sepa.

—En realidad, no es algo que sea de mi incumbencia —advertía Chris—. ¿Qué hay del dinero?

—¿Qué hay de las tablillas? Usted no las llevará todas en su mochila.

—Podemos cerrar el trato perfectamente dentro de dos horas. Yo le muestro las tablillas, usted me da el dinero.

Ella acabó alterándose de forma incontrolada.

—¡Su avaricia por el dinero es una cosa, pero otra muy distinta los hechos! ¡No creerá que vaya de paseo con tal cantidad por Berlín! ¡Y mucho menos aún sin saber qué es lo que me van a dar a cambio!

—Pronto lo sabrá. ¿Quiere o no quiere?

—Si las demás tablillas contienen lo que las ya mostradas aseguran, entonces mantengo el trato. Brandau espera mi llamada, entonces tendrá el dinero.

—Esta misma noche —insistía Chris.

—Como acabo de decirle… esta misma noche.

—De repente le ha entrado prisa.

Ramona Söllner levantó las manos.

—Las antigüedades deben protegerse ante locos como usted o aquellos que nos han asaltado. Esa es la única razón por la que aún estoy aquí.

Chris meneaba la cabeza.

—Usted miente —dijo él enfadado—. El mundo entero parece de pronto estar compuesto solo por samaritanos. ¡Reconozca de una vez que está deseando tener en su poder las tablillas! Esta oportunidad es única. La mayoría de los científicos sueñan toda su vida con una ocasión así. Así que no me reproche que sea sincero con usted.

Durante un rato reinó un frío silencio, pero a continuación ella carraspeó.

—Está bien… quiero comprobarlas, investigarlas, escribir sobre ellas. ¡Sí, maldita sea, es verdad! Se trata de una ocasión única que seguramente no volverá a repetirse. ¿Satisfecho?

—Ahora sí —gruñó Chris divertido—. Ahora se las mostraré —anunció Chris a la vez que encendió el motor.

—Sin embargo tengo otra pregunta: ¿realmente dispone usted de la potestad legal para disponer de estos objetos?

—He cerrado un contrato de compraventa —Chris sabía perfectamente lo que ella tenía en mente. En el caso de que no cuajara el trato, ella se retiraría y jugaría el papel de inocente que no sabía nada del asunto.

—¿Y en sus manos no hay sangre?

Chris soltó una atronadora carcajada.

—Si acaba de presenciarlo… ¿Ya se ha olvidado? Solo me he defendido. Ya que estamos en ello… ¿y en las suyas?

—¿Está usted loco?

—¿Qué le ha ocurrido a su gesto de buena voluntad? —preguntó él.

Ella vacilaba durante un momento.

—Nuestra causa no dispone de tantos medios como nos gustaría. Por eso Brandau, después de que Forster hubiera realizado su oferta, procuró un mecenas que aportara el dinero. Las antigüedades pasarán a ser de su propiedad, pero serán cedidas al museo de forma permanente.

—Me parece muy bien que disponga de un nuevo mecenas. ¿Un segundo Simon?

—No tiene ni idea de cómo funciona esto hoy en día. A nosotros nos apoyan personas privadas y empresas, pero nunca es suficiente. ¿Sabe usted lo que vale la cultura?

—Ahora entiendo de dónde sacó tanto dinero en metálico. Empezaba a desconfiar. ¿De quién se trata?

—Un editor. Un hombre muy cercano a la Iglesia.

—Ah, entonces Brandau es su vigilante. Ahora lo entiendo —Chris sonreía satisfecho.

—Este hombre se interesa sobre todo en los hallazgos procedentes de Oriente Próximo. Nos apoya tanto a nosotros, como el Louvre o el Museo Británico. Está como loco detrás de cualquier nuevo hallazgo arqueológico y resultado de investigación.

—¿Todavía continúan excavando?

—Pues claro. En la actualidad es bastante peligroso, pero hemos estado realizando excavaciones durante las últimas décadas, aunque con interrupciones.

—¿Por qué muestra este hombre tanto interés por los hallazgos arqueológicos?

—Él es muy creyente. Edita escritos eclesiásticos y además, por lo que sé, forma parte de una orden de la Iglesia.

—¿Podría estar él detrás del asalto?

—¡Menudas ideas tiene usted! —Ramona Söllner meneaba la cabeza—. Este hombre no va a darnos primero el dinero para luego asaltarnos.

* * *

Chris maniobraba el coche fuera de su plaza de aparcamiento. Habían estado esperando más de una hora.

—Ahora le mostraré todas las tablillas. Tenemos que ir hasta el distrito de Wilmersdorf.

La calle se veía de pronto muy animada. En cualquier lugar había masas de gente que disfrutaban de la cálida noche y ocupaban los bares y las cafeterías.

—Menudo ambiente —comentó él.

—Nos encontramos en la calle Oranienburger Straße. Más adelante, en el cruce, lo mejor será que vaya hacia la derecha, y a continuación de nuevo hacia la izquierda.

—¿Adónde llegaremos después?

—A la nueva Babilonia de esta ciudad.

Él obedecía sus instrucciones.

—¿Ha estudiado usted con detenimiento los fragmentos del texto?

—Por supuesto —contestó Ramona Söllner mientras miraba irritada a Chris.

—Cuénteme entonces, por favor, algo sobre los huesos. ¿Qué le ha contado Forster sobre ellos? ¿Qué es lo que cuentan de ellos los textos?

La profesora arrancó divertida una risotada.

—¿Huesos? Yo no sé nada de ningún hueso. Es la primera vez que escucho mención alguna.

—¿Quizás pone algo de los huesos en la traducción?

Ella comenzó a reflexionar sobre ello durante un buen rato.

—Es verdad… Nabucodonosor dice en sus tablillas, siempre y cuando sea cierto el contenido de la copia, que había conquistado Kish y trasladado los objetos sagrados del gran templo de Ninurta, en Kish, a Babilonia. Que había unificado de nuevo el reino y llevado consigo los huesos del pastor procedentes del templo de Ninurta.

—¿Quién es Ninurta?

Chris se encogió y comenzó a tocar el claxon como loco, cuando le adelantó a toda velocidad un coche en la estrecha calle Chausseestraße, que estaba en obras.

Ramona Söllner aguardó a responder hasta que él hubo terminado con sus juramentos.

—Ninurta era el dios de la ciudad de Kish, como lo fue Marduk para Babilonia. En aquellos tiempos, el universo mitológico de los dioses era muy amplio y diverso. Para todo había un dios diferente. Y por otro lado, un mismo dios podía reunir muchas cosas en sí. Ninurta es en el universo mitológico de la historia sumeria el dios de la ciudad, la guerra, la fertilidad, la vegetación, hijo del dios del viento, hijo de Enlil y también emisario divino. Otras fuentes dicen que en él surgió Zababa, el dios de la ciudad de Kish. Ninurta trasladó el reino después del Diluvio Universal a Kish. Así aparece escrito en una tablilla.

—¿Y quién era el pastor del que hablaba Nabucodonosor?

—A lo mejor un rey. Hubo uno con ese sobrenombre, quien presuntamente unificó por primera vez el reino sumerio. Pero quizás se refiera incluso a un sacerdote. Todavía hoy esta misma palabra es sinónimo de una persona que, en un sentido figurado, cuida del rebaño. En aquellos tiempos remotos, ser pastor se consideraba un cargo admirado e importante. En las crónicas, este término va unido a un sinfín de estampas poéticas. Los pastores llevaban una vida nómada; acompañaban al rebaño a menudo lejos de los poblados, recorriendo áridas tierras y siendo responsables de la integridad del mismo —ella hizo un alto.

—Continúe la historia. La estoy escuchando.

—Por todos estos motivos son tan interesantes las tablillas. Hasta la fecha no existe ningún texto procedente de los tiempos inmediatamente posteriores al Diluvio Universal. Las únicas crónicas hasta ahora conocidas datan de tiempos bastante posteriores, proceden de la época de Uruk. Hay mucho aún por descubrir.

—¿Serían valiosos unos huesos así? ¿De un rey o de este dios… Ninurta?

Ramona Söllner arrancó una estrepitosa risotada.

—¿Valiosos? ¿Qué significa eso? ¿Cuántos huesos cree usted se han encontrado a diario durante las excavaciones en Khorsabad, Susa, Babilonia o Uruk? Cada tumba recién descubierta estaba repleta de ellos. Y cada hueso es valioso, sobre todo si se es un coleccionista de reliquias. Hay personas que le conceden a los huesos fuerzas mágicas. Sin embargo, realmente hay que creer en ello —ella se reía de nuevo—. El hueso de un dios sí que podría alcanzar un buen valor de coleccionista. Pues apenas existen.

—La Iglesia católica es el mejor ejemplo…

—Pues eso —ella miraba a Chris de forma divertida—. En la Iglesia católica abundan las reliquias por doquier: uñas sagradas de santos, clavos de crucifixión, trozos de lana de capas, presuntas astillas de la Santa Cruz. Bajo mi punto de vista, una forma especial de fetichismo.

—Menos mal que no ha venido su cura —Chris se mondaba de la risa—. Usted cree entonces…

—Yo no creo nada. Si hay huesos, estableceremos su edad. Porque así podremos exponerlos y añadir que provienen posiblemente de un rey o un dios sumerio. Cuando visite el Museo de Oriente Próximo, verá que en la actualidad ya estamos exponiendo una tumba completa.

Ella calló, cuando a la izquierda delante de ellos y dentro de la rojiza esfera del sol poniente se alzaba el coloso. El techo de cristal de la nueva estación central ferroviaria de Berlín permanecía tensado unos trescientos metros, uniendo el lado oriental con el de occidente. El sol se ponía en cada uno de los diez mil cristales cortados a medida.

—¿Ve aquello? —dijo Ramona Söllner mientras señalaba cuatro tensores de acero situados a una altura de aproximadamente setenta metros—. Nuestra Babilonia. Nuestra propia construcción del zigurat. Los tensores de acero sostienen las dos torres de oficinas, que se construyen primero como esqueletos de acero y hormigón en un plano vertical para posteriormente descenderlos como un puente levadizo sobre el terraplén. Dicen que los cables de acero tienen un grosor de treinta centímetros. Lo nunca visto. Sencillamente increíble.

—Cree que se trata de gigantomanía y un derroche inútil de dinero.

—Son miles de millones. Tan solo la construcción de la estación ferroviaria debe de costar setecientos millones, cuando en un principio se presupuestaron doscientos cincuenta.

Chris echó una breve ojeada a la obra en la que se erguían las dos torres de oficinas, las cuales se alzarían en un futuro por encima del majestuoso techo de cristal.

—Más adelante, en el próximo cruce a la izquierda, pasaremos por delante del barrio del gobierno y el parque Tiergarten. Desde allí se llega al distrito de Wilmersdorf —dijo ella mientras él se dirigía al centro de la vía en dirección al correspondiente desvío.

Un Ford Mondeo les adelantó por la derecha con el motor rugiendo. Sin embargo, el vehículo aceleró y viró de repente en dirección contraria.

Chris sintió un fuerte golpe en la espalda y fue lanzado hacia delante. El cinturón de seguridad amortiguó la parte superior de su cuerpo, haciéndole rebotar de nuevo hacia atrás. Ramona Söllner apoyaba con fuerza las manos en el salpicadero mientras gritaba aterrada.

El Mondeo se acercaba a toda velocidad hacia ellos. ¡Otro fuerte golpe trasero! Chris pudo ver por el retrovisor el centelleo del parachoques de un todoterreno.

Él pisó el acelerador a fondo, tiró del volante hacia la izquierda y desvió el Mercedes Cabrio en dirección contraria al tráfico. Ambos coches pasaron a todo gas de forma oblicua rozando el uno con el otro, cuando inmediatamente después se incrustó el Mondeo su propio costado a la altura de los asientos traseros del Cabrio. En ese mismo instante hubo un golpe en la parte delantera. Una camioneta que venía de frente pasó rozando el morro del Mercedes, mientras un furgón que venía por detrás les dejó encallados definitivamente entre los dos vehículos.

El todoterreno de detrás embistió de nuevo al Cabrio. Milésimas de segundo más tarde el pequeño camión perforó, con su montón de arena colocado en la caja abierta, el lateral del todoterreno.

—¡Salga! ¡Vamos, rápido!

Chris abrió la puerta de un manotazo y saltó del coche. Se colocó de forma instintiva en cuclillas y sacó el Korth de la cintura del pantalón.

A continuación rescató de un tirón la mochila que se encontraba en la zona habilitada para los pies del habitáculo. La profesora, por su parte, miró en dirección al asiento trasero, donde descansaba su chaqueta americana, vaciló un instante, y se desplazó reptando y lanzando juramentos desde el asiento del acompañante al del conductor. Chris la agarró finalmente por los hombros y tiró de ella hasta sacarla a la carretera.

—¡Ándese con ojo! —gritó ella cuando vio que el cañón de la pistola en su mano bailaba delante de su cara.

Una vez que se hubo colocado Chris la mochila al hombro, dio un salto y corrió alrededor de la cabina de la camioneta. A la izquierda de él gritaban voces masculinas a la vez que se percibía el chirrido de frenos. Poco después, se escuchaba retumbar el seco estruendo de sucesivos impactos.

Chris saltó sobre el capó de un vehículo para aterrizar de nuevo en el asfalto.

—¡Espere!

La científica se había subido detrás de él y se deslizaba torpemente en su falda sobre el capó. De nuevo le lanzó un grito de atención.

—¡Rápido! ¡Rápido! —gritaba Chris.

Corrieron por la carretera y alcanzaron la acera, la cual estaba separada por una alta valla de alambre. Detrás de ella se agrupaban los barracones de los obreros.

Juntos comenzaron a correr de nuevo. Las miradas de Chris volaban a través de la calle en busca del siguiente peligro entre la creciente maraña de hierros. ¿De dónde venían tantos perseguidores? ¿Cuál fue el error que había cometido?

La llamada de Ramona Söllner hizo que mirara de soslayo. Ella ya no estaba a su lado…

De nuevo escuchó retumbar sus gritos y Chris miró hacia atrás. Ella se había caído y permanecía tendida en el suelo, a unos quince pasos detrás de él.

A su lado acababa de detenerse el primer perseguidor. El hombre poseía un cabello crespo y oscuro, y un rostro aguileño con pesados sacos lagrimales.

El perseguidor elevó la mano derecha con el arma y entonces agarró con la izquierda la larga melena de la científica.

Capítulo 25

Berlín, tarde del viernes

El hombre tiró de su cabello hasta situar la cabeza en la nuca y curvar la parte superior de su cuerpo como un arco. A continuación, posó el cañón de la pistola en la carótida de su cuello.

¡Tira tu arma y ven aquí!

Les separaban diez pasos.

—No disimules. ¡Ella forma parte de vosotros! —Chris no se movía.

—¡Que vengas de una vez! ¡Que le pego un tiro! ¡Vamos! ¡Tira el arma!

«Nunca tirar el arma. Se pueden alzar los brazos, ¡pero manteniendo el arma siempre en la mano!».

Chris adelantó lentamente el pie derecho, haciendo a continuación lo mismo con el izquierdo casi a ralentí. El asesino tiraba aún con mayor rabia del cabello de la científica. Ella permanecía arrodillada mientras rodeaba con sus manos el antebrazo de su captor.

—¡Tira el arma!

Chris meneaba la cabeza e hizo de nuevo un lento paso hacia delante. Gritos de pavor retumbaban desde la calle en la que se iban acumulando los coches. Entre tanto, ellos interpretaban su mortal papel a la intemperie en un escenario improvisado.

El hombre realizó un ligero movimiento con la cabeza hacia un lado, echando una ojeada desde la comisura de los ojos en dirección al lugar del accidente, donde se encontraban atrapados los demás perseguidores entre el amasijo de coches atrapados.

Habían transcurrido tan solo unos segundos, pero se estaban grabando a fuego como una eternidad en la memoria de Chris.

De nuevo dio otro paso más, después permaneció quieto y esperó. Había que ganar tiempo. Siempre había ocasión para un despiste. En algún momento. Debía aguantar hasta entonces. Y tener un poco de suerte.

Entre el amasijo de coches encallados surgió de pronto un estrepitoso disparo, y el asesino miró instintivamente hacia atrás. La mano derecha de Chris cayó con el Korth como por sí sola hacia abajo. A través de un fluido movimiento, el cañón del arma se desplazó apuntando a su diana. En ese preciso instante su dedo superó la resistencia del gatillo y el cañón del Korth se desplazó, debido al retroceso, de nuevo ligeramente hacia arriba. La bala penetró por la parte izquierda de la cabeza y por encima del oído en el cráneo del asesino.

El arma salió despedida del cuello de la científica en dirección a Chris. El disparo había arrancado esquirlas del asfalto y pocos instantes después se derrumbó el asesino con la mano aún aferrada en el cabello de la científica. Después de eso, la profesora se hundió en el asfalto al lado de su captor.

Chris aprisionó la muñeca del asesino con el pie izquierdo y le quitó el arma lanzándola hacia un lado. A continuación separó los dedos de la melena de Ramona Söllner y tiró de su brazo hacia arriba.

Era ligera como una pluma, como si su cuerpo careciera de peso alguno. Sollozando caminó a trompicones detrás de él.

—¡Vamos! ¡Venga! ¡Continúe! ¡Siempre adelante!

—¡No puedo más! —ella cayó de bruces. Chris se detuvo y tiró de ella nuevamente hacia arriba. Sin embargo, ella gritó y comenzó a insultarle.

Él se apresuró con ella hasta el siguiente cruce de caminos, y se desviaron hacia la izquierda. Varias vallas altas y metálicas obstruían la futura salida en dirección al soterramiento de la calzada norte-sur de todo el barrio del gobierno.

«Hay que salir de la calle —pensó Chris—. ¡Hay que salir de la avenida principal!».

De repente se toparon con un acceso situado en el lado izquierdo, que limitaba por detrás de una valla con un barracón y por delante con una casa particular. Chris corrió sobre los adoquines. ¡Había que salir de la calle como fuera!

Tras recorrer cien metros, el acceso finalizaba delante de una casa.

«Oficina de proyectos…», leyó Chris. Los dos corrieron sobre un estrecho camino por el frente de la casa y se encontraron de pronto delante de una gran superficie arenosa en cuyo centro sobresalían pilares de hormigón, que les llegaban hasta la cintura.

—¡Estamos al descubierto! —A pesar de ello no podían dar marcha atrás. Detrás de ellos, por la entrada, salía rodando un coche oscuro—. ¿Qué es eso? —gritó Chris.

—No lo sé… quizás…

Él lo adivinaba. No podía confundirse.

Comenzaron a hundirse hasta los tobillos en la fina arena.

Se encontraban a treinta metros detrás de él y la científica, e iban acortando la distancia por momentos. Dos balas pasaron zumbando como dos maliciosos avispones delante de su cabeza.

Por fin alcanzaron el armazón de hormigón y Chris pudo observar la enorme abertura. Debajo de él, ocho vías ferroviarias procedentes del norte se arrastraban hacia el interior de la nueva estación ferroviaria principal de Berlín.

Comenzaron a descender a toda prisa las estrechas escaleras de hormigón en dirección a las vías, y se desviaron a continuación a la izquierda. Delante de ellos, una boca de tiburón semicircular devoraba las vías.

—¡Yo ya no puedo más! —vociferaba Ramona Söllner y se detuvo jadeante de pie en las vías y con la mirada fija en la gigantesca abertura. La marcha a través de la profunda arena le había limado las últimas fuerzas que le quedaban en las piernas.

—¡Venga! ¡Vamos! ¡Venga!

A pocos centímetros de la profesora saltaron varias chispas, cuando una bala perdida salió rebotada zumbando del travesaño de acero al impactar en la vía.

El tirador, situado más arriba, disparó de nuevo desde el armazón de hormigón. Iban persiguiéndolos a toda velocidad hacia los túneles, saltando de las vías del tren al andén.

Después de pocos metros, el escenario cambió por completo. En lugar de correr sobre mármol procedente de canteras chinas, lo hicieron sobre el desnudo hormigón. Las paredes estaban cubiertas de azulejos solo hasta la mitad de su altura total. Al lado de ellos se erguían los andamios con sus estrechos tablones hasta el mismo techo.

A pesar de que no había nadie a la vista, el ruido de los trabajos no cesaba de retumbar por toda la obra. En las profundidades de la caverna de mamut se trabajaba día y noche. Transcurridos nueve años, este monumento al arte moderno de la construcción debería estar concluido finalmente.

El ruido de los trabajos parecía provenir de todas direcciones. Golpes de martillo retumbaban desde lejos, una sierra eléctrica comenzó a chirriar, y desde la penumbra llegaban ondeando fragmentos de soeces juramentos. A continuación se entremezclaban diferentes canturreos con el ruido de la obra. Chris se sentía como en una catedral. El armazón de la obra creaba un majestuoso espacio de resonancia.

Los dos subieron corriendo por unas escaleras de hormigón hasta la siguiente planta donde, desde un rellano, Chris echó la mirada atrás.

En la oscuridad de la planta baja se percibían de forma fantasmagórica los movimientos del primer perseguidor.

De repente, Ramona Söllner soltó un grito, derrumbándose a continuación.

Chris se arrojó a su lado en el hormigón con su cabeza a los pies de ella. Ella tenía un sangrante rasguño en la nalga. La piel y la carne habían sido arrancadas por la bala. «¡No se había escuchado el disparo! El silenciador», reflexionó Chris.

—¡Me han dado! —ella jadeaba, y sus ojos se llenaron de lágrimas.

—¡Se trata solo de un tiro de refilón! No es grave. ¡Vamos!

Ella permaneció tendida sobre el grisáceo hormigón sin moverse.

—¡No podemos quedarnos aquí! —Chris mantenía los ojos fijos hacia abajo en las escaleras.

El perseguidor penetró titubeando de entre la penumbra que le protegía de camino al primer escalón.

—Vamos, hijo de puta —gruñó Chris mientras elevaba el brazo para el disparo. El hombre sufrió una sacudida que le lanzó hacia atrás y desapareció detrás de un gigantesco pilar de hormigón—. ¡Aquí estamos al descubierto!

De pronto comenzó a escuchar el rechinar de cristal por el peso de unas pesadas botas. Detrás de ellos se acercaba riéndose un grupo de trabajadores que bajaban por las escaleras. De repente callaron un instante y comenzaron a hablar excitados entre ellos.

Chris metió apresurado el arma en la cintura del pantalón mientras los obreros formaban un círculo y comenzaban a gesticular como locos. Olían a hormigón y mortero. «¿Españoles? ¿Portugueses?». Chris se irguió entre el grupo de obreros. Su círculo constituía una protección perfecta. Ayudó a levantarse a la científica.

—Se ha caído —dijo él y apuntó hacia el rasguño ensangrentado de la pierna—. I’m collecting news for newspapers! I am a reporter! —explicaba Chris en inglés y comenzó a sonreír sonrojado mientras se abría camino entre los hombres, quienes gesticulaban indecisos. Sentía varias manos en los hombros que querían detenerle—. I’m looking for a good story! —Él apuntaba en dirección al pabellón y continuaba encaminándose hacia delante, empujando a la científica consigo para salir del círculo.

Uno de los obreros farfullaba fastidiado algo entre dientes mientras continuaba bajando por las escaleras. La aglomeración de hombres se disolvió y Chris continuó subiendo rápido por las escaleras con la científica. De súbito retumbaron de nuevo voces desde el extremo inferior de las escaleras, lugar en el que los obreros se toparon con los perseguidores.

Los dos culminaron en la siguiente planta. El pabellón estaba totalmente vacío y no ofrecía ningún tipo de protección. Desde las profundidades de las vías del tren en la planta más baja se alzaban andamios hasta el mismo techo del pabellón, a bastante altura sobre sus cabezas. Los andamios estaban cubiertos con lonas claras de plástico.

—¡Tenemos que ir más arriba! —Chris corrió por el próximo rellano hacia las siguientes escaleras. Ramona Söllner, que hacía un instante estaba todavía a su lado, se estaba quedando atrás. Sin más, se tambaleó hacia un lado.

Mientras continuaba adelante, él miró de soslayo por encima del hombro. Detrás de ellos, dos de los perseguidores continuaban al acecho subiendo a todo trapo por las escaleras y el rellano. Uno de ellos llevaba una cinta en la frente con la que dominaba su rubia melena, mientras el corte a cepillo del otro reforzaba de manera peculiar, aún más, la forma oval de su cabeza.

Ramona Söllner corrió describiendo un arco, como cuando un planeta acaba de abandonar su órbita.

Chris le seguía extrañado con la mirada. «¿Por qué…? ¡Maldita sea!». Una pequeña mancha apareció como un antojo en el espacio entre los omóplatos sobre su top de color crema. La mancha brotó, haciéndose más grande con rapidez. Pero de repente apareció otra mancha, un poco más abajo y desviado a la derecha con respecto a la primera. Su cuerpo se encabritó y sus brazos volaron separándose ampliamente.

Impotente, Chris clavó las uñas de su mano izquierda en las correas de la mochila que llevaba colgada al hombro.

Ella cayó a trompicones hacia delante, penetrando en el vacío del pozo de las vías y golpeándose a continuación contra la lona de los andamios.

Sus dedos ni siquiera intentaron agarrarse a la lona de plástico. La lona se hundió y a continuación catapultó su cuerpo como si de un trampolín vertical se tratara. Ramona Söllner caía sin emitir un solo ruido a las profundidades.

* * *

—Estamos cerca. Dentro de poco le cogeremos —la voz de Colin Glaser retumbaba con frialdad a través del altavoz.

Justin Barry respiró hondo. No podía repetirse el fiasco. A estas alturas podían llenar una sala completa de cadáveres, si incluía la debacle de la autopista.

No importaba. Lo único realmente importante eran las antigüedades. Barry iba acompañado del equipo que había asaltado el transporte de Forster para el Louvre, porque supuso que las reliquias continuaban viajando con destino a Berlín. Y tuvo razón. La llamada de Rizzi a Ramona Söllner le había devuelto las posibilidades de ganar la partida. Brandau había transmitido de inmediato la información, y Marvin aguardaba impaciente un resultado positivo.

Pero las cosas casi se torcieron de nuevo. Habían perdido de vista al cerdo en el aparcamiento subterráneo y le habían encontrado nuevamente después de buscarlo largo rato. El transmisor sencillamente dejó de enviar la señal durante un prolongado espacio de tiempo. Y eso que sus medios técnicos eran de los más modernos. Brandau tuvo que cometer algún error cuando le coló el transmisor al cerdo en el restaurante, pues el sacerdote se había mostrado muy nervioso.

Barry permaneció con su vehículo en la pequeña entrada delante del edificio con el cartel «Oficina de proyectos». De esta forma estaba suficientemente lejos del caos procedente de la calle de al lado. Allí llegaron los primeros coches de policía, pero sus hombres se habían esfumado hacía ya tiempo.

Barry saltó del coche.

—Ahora vamos a ir allí adentro e iremos por él.

* * *

Chris vio cómo caía al abismo.

El perseguidor se encontraba apenas a veinte pasos detrás de él. El asesino con la cinta en la frente corrió en dirección al abismo, el otro permanecía con las piernas separadas en el pabellón con los brazos bien estirados, sujetando la pistola con ambas manos para el disparo final.

Chris sacó de golpe el arma de la cintura del pantalón mientras corría, y se tiró de forma oblicua hacia delante. Se dejó caer de golpe en el hormigón dejándose rodar mientras tiraba del gatillo del Korth. El estruendo del disparo salió lanzado como un estrepitoso eco a través del pabellón.

El de la cabeza oval cayó hacia atrás activando con ello el gatillo una y otra vez. A pesar del fuego permanente no se escuchó ni un solo ruido, el silenciador se tragó cualquier ruido procedente de los disparos.

El rubiales escuchó el disparo de Chris y apartó la mirada del abismo. Cuando vio caer a su compañero, salió como una centella.

Chris se lanzó escaleras arriba. En la siguiente planta, a unos veinte pasos de distancia, un trabajador empujaba una carretilla a través de un laberinto.

En todos los lados había apilados materiales de construcción: tablas para encofrar, material de embalaje, paneles de poliestireno, montones de piedra y escombros; todo permanecía apilado y desordenado alcanzando en ocasiones la altura de un hombre; en otras, la de las rodillas. La rueda de la carretilla chirriaba con cada rotación.

El obrero llevaba unas abultadas orejeras protectoras contra el ruido en los oídos, y se detuvo al otro lado del paisaje de escombros en un cuadrado vallado en cuyo interior se encontraba un contenedor de metal. El espacio delante del contenedor estaba repleto de cubos, sacos de mortero, restos de madera y piedras. Al lado había una fila de garrafas azules de plástico.

El obrero pescó una llave del bolsillo y abrió el candado de la cadena. A continuación separó dos vallas de metal, empujó la carretilla dentro del cuadrado y depositó cuatro de las garrafas en la carretilla.

Chris se acercó hacia el hombre, serpenteando los montones de materiales de construcción. Su meta era alcanzar las siguientes escaleras, las cuales estaban situadas a la izquierda del cuadrado vallado y le conducirían más arriba.

A la derecha del vallado metálico, un ancho corredor llevaba hacia un amplio y desierto pabellón. En el centro del corredor había una barrera de dos metros de ancho de sacos de cemento amontonados hasta la altura de las caderas, donde finalizaba el paisaje de escombros.

El obrero empujó la carretilla de nuevo a través de la valla de metal hacia fuera, juntó las vallas y cerró de nuevo el almacén con el candado.

De repente aparecieron dos hombres de pie en el corredor. Uno era zurdo; la cicatriz debajo de su ojo izquierdo desfiguraba su cara. El otro portaba en la cabeza una gorra de béisbol cuya visera caía en la nuca.

El de la gorra de béisbol inició una estridente y chillona risa. El zurdo contrajo la cara en mil arrugas, las cuales debían dar la sensación de profundas ranuras en cada una de sus víctimas. Sus armas con los silenciadores colgaban como porras hasta las rodillas.

Chris se precipitó detrás de un montículo de piedras. Procedentes desde el otro lado se escucharon varios pasos. Desde atrás, se estaba acercando el asesino rubio con la cinta en la frente que había disparado a Ramona Söllner.

«¡Estoy entre la espada y la pared!», pensó Chris. Esquirlas de piedra salpicaban su cara. Las balas venían lanzadas hacia el montículo de piedra desde dos direcciones: delante y por encima de él. Chris continuó reptando, dio un salto y salió corriendo hacia el obrero.

El hombre de la carretilla colisionó con el montículo de piedra mientras sus ojos parecían salírsele de las cuencas. En el intervalo de tiempo en el que volcó la carretilla y las garrafas cayeron deslizándose al suelo de hormigón, el obrero huyó hacia las escaleras.

Chris corría de un montón de escombros para otro. La mochila se deslizaba en su espalda de un lado para otro en cada cambio de orientación del peso. Por fin alcanzó el último montículo de piedra donde se encontraba tendida la carretilla.

Delante de él se situaba el camino que le llevaría hacia las escaleras y en cuyo extremo superior acababa de desaparecer el obrero.

Las balas pasaban silbando por encima de él.

«¡Estoy al descubierto! ¡Es el final! ¡Se acabó!».

* * *

Las sacudidas de adrenalina no tenían fin, y los pensamientos de Chris iban y venían como en una montaña rusa. En su imaginación, se veía a sí mismo arrastrarse entre los montones de escombros, disparar su arma y saltar una y otra vez de sus escondites.

Cambió el cargador de la pistola.

—¡Eh, Rizzi! Ríndete. ¡Nosotros no queremos matarte! ¡Solo queremos tu mochila! ¿Hay trato? ¿Qué tienes que decirnos a eso?

La voz era clara, tensa y provenía un poco desviada desde el lado izquierdo. Chris la identificaba con la del tipo de la gorra de béisbol. Su repugnante risa sonó también así de clara. Hablaba prácticamente sin acento, pero las pausas entre las frases en busca de las palabras apropiadas le delataban como extranjero.

Se arrastró alrededor de la carretilla hasta el otro lado del montón de piedras, levantó la cabeza y se asomó en dirección a la pila de tablones, detrás de la cual se había escondido el rubiales.

—¡No puedes salir de aquí! Detrás de ti no estás a cubierto, ¡si ya lo sabes! —retumbaba con ironía la voz a través de la estancia.

El rubiales salió de su escondite.

—Solo quieren distraerme —murmuró Chris, saltando hacia las alturas. Entre tanto apretó dos veces el gatillo del Korth.

El rubiales retornó a toda prisa a su escondite.

Chris cayó sobre el estómago y avanzó a rastras desde el montículo de piedras hasta la maraña amontonada de escombros. Las balas impactaron justo en el lugar en el que hacía un instante acababa de estar en cuclillas. Avanzó apoyado en los codos como suele hacer un caimán de las Galápagos sobre sus cortas patas.

Se tiró con agilidad hacia un lado y respiró hondo. El montón detrás del cual se mantenía tendido contaba con la suficiente altura como para proporcionar una buena protección de visión. Pero si le encontraban aquí, sería el final. Los paneles de poliestireno iban difícilmente a protegerle de las balas.

—Rizzi, último aviso. ¡Sal de ahí!

La voz sonaba vacilante, no, insegura. ¡Y a menor distancia!

«No saben dónde estás —pensó Chris—. Pero se están acercando».

Algo se estaba revolcando en el suelo. A continuación sonó una maldición.

Chris siguió reptando por el suelo. Delante de él quedaban aún dos montones de escombros. Y detrás de ellos comenzaba el estrecho callejón, de aproximadamente un metro de ancho, y a continuación un pasamano provisional de madera, y detrás, el abismo a las vías con los andamios tapados por las lonas.

Pudo escuchar el tintineo del metal. Tres veces. A continuación y por partida triple percibió el sonido seco de los rieles metálicos deslizándose. «Cargadores nuevos —pensó Chris—. Máxima potencia de fuego. ¡Van a venir!».

Se impulsó con las manos hacia arriba, se encogió en cuclillas y comenzó a escudriñar el flanco izquierdo en dirección al montículo de piedras. A diez pasos de ahí se encontraba agachado el rubiales, quien hacía señales con su mano izquierda. Chris agachó la cabeza de nuevo con rapidez.

El acecho iba a tener su fin. Ajustó las correas para que la mochila se acoplara bien a la espalda, clavó el arma dentro de la cintura del pantalón, dio un brinco y comenzó a correr. Giró la cabeza en todas las direcciones. Los tres asesinos atacaron a la vez el montículo de piedras, detrás del cual se encontraba tirada sola la carretilla. No se habían percatado del cambio de posición de Chris.

¡Comenzaron a disparar!

Se dio cuenta por las continuas sacudidas de las armas en sus manos.

Chris dio un bote.

El camino hacia la muerta de Ramona Söllner debía convertirse en su propia salvación.

* * *

Chris traspasó rompiendo el pasamano provisional y colisionó contra el toldo de plástico del andamio. El toldo se abolló, absorbiendo su peso corporal. El entramado metálico chirriaba y se balanceaba por el peso. Su tibia derecha impactó contra un tablón y los dolores punzantes casi le dejaron anestesiado.

En ese mismo instante comenzó el infierno.

La última bala del zurdo hizo diana en una de las garrafas azules de gasolina.

Entre tanto, el toldo había alcanzado su máxima extensión y el cuerpo de Chris colgó por una milésima de segundo, al igual que al hacer puenting, en esa misma posición de máxima expansión, rebotándole a continuación la lona y precipitándolo al abismo.

Desde atrás se iba acercando la onda expansiva que impulsaba hacia delante una nube de metralla compuesta de piedras y trozos de madera. La explosión había barrido a los asesinos como granos de arena en una tormenta.

Por encima de Chris, una lluvia de proyectiles de materiales de construcción deshechos impactaba en la lona, agujereándola por mil sitios.

Su mano izquierda permaneció todavía por encima de la planta de hormigón, cuando se aproximó rugiendo la onda expansiva. Una escuadra de jabalinas en miniatura se había hundido en el dorso de su mano y se clavaron en su brazo anterior izquierdo.

Él, entre tanto, se iba desplomando hacia el abismo, colisionando asimismo a su paso con barras y cantos metálicos. Los golpes molían sus costillas, uno de ellos en el riñón derecho casi le hizo perder el sentido.

Su mano izquierda estaba completamente entumecida; apresuradamente intentó sujetarse en algún lugar con la mano derecha. Pero su cabeza chocó contra el canto metálico de un tablón de madera, mientras la onda expansiva de la explosión continuaba rugiendo y estremeciendo la planta de hormigón.

Un potente tirón detuvo su caída y casi le desgarró los músculos, y por encima de él diluviaba un aguacero de piedras demolidas y madera sobre el hormigón de la entreplanta.

La repentina presión en su estómago se hizo insoportable. Colgaba cabeza abajo a media altura sobre las vías, pues su cinturón se había enganchado por la espalda en alguna parte del andamio. El cinturón estaba presionando una vena de la barriga, y las ondas de dolor llegaban a triturarle incluso el cerebro.

Unos dolores punzantes y en ocasiones ardientes provocaron que gritara de dolor con el movimiento más insignificante.

Chris pudo ver las vías del tren borrosas debajo de él. No era capaz de calcular la altura, pero si caía, se rompería hasta el último hueso de su cuerpo.

Se encabritó empleando unos gritos salvajes y comenzó a balancearse de un lado para otro, aferrándose con la mano derecha a los hierros del andamio e impulsándose hacia él. Pataleaba con las piernas en el aire hasta que su pierna derecha consiguió hacer pie en una brida.

La presión en el abdomen iba disminuyendo mientras trasteaba con la mano izquierda por la espalda hasta que el cinturón se hubo deslizado del gancho en el que había quedado atrapado. Sin embargo, en ese mismo instante se resbaló, cayendo de nuevo y golpeándose contra un tablón que sobresalía del andamio dos metros más abajo.

Pudo oler el hormigón, pero no se movía.

Una y otra vez le susurraba una voz que debía seguir adelante.

Sin embargo, no le convencía. No le ofrecía otra cosa más que dolor. En cada uno de sus movimientos.

—Primero voy a descansar, aunar fuerzas —Chris cerró los párpados—. Solo voy a descansar unos minutos, entonces lo intentaré.

Se traspuso; a través de la niebla pudo ver cuerpos precipitándose y el rostro contraído de la profesora, entonces apareció la cara de mochuelo de Brandau con los cristales redondos de sus gafas. Incluso apareció otra cara, seria, y de alguna forma enfadada.

A las imágenes había que sumarles varias voces que gritaban órdenes en cierta forma agresiva, cuando todo parecía estar tan en calma.

Creía estar flotando. Los dolores eran por segundos inaguantables. Gritaba, y el sudor manaba de sus poros como si cada uno de ellos fuera una pequeña fuente.

Observó a Brandau a través de la nebulosa trasteando en su mochila. Brandau abría a tirones el cierre del contenedor de plástico duro, tentaba los trapos de algodón hasta encontrar el pequeño emisor.

No se había dado cuenta. Y tampoco lo había sospechado de él.

—La mochila, la llave del hotel… este cabrón… llevároslo todo.

Chris comenzó a entenderlo. No se trataba de ningún sueño.

Estaba ocurriendo de verdad.

Capítulo 26

El Vaticano, mañana del sábado

Monseñor Tizzani entró titubeante en el despacho. El papa, sentado en su sillón con el alto respaldo detrás del gran escritorio, parecía casi frágil. Tizzani permaneció de pie y orientó su mirada en dirección al dibujo del claro tapete situado en la pared, detrás del Su Santidad.

Esperó hasta que el pontífice le ordenara acercarse al escritorio. Tizzani se sentó en la silla delante de la mesa y fijó sus ojos por unos instantes en el tubito de cristal con la pequeña astilla de hueso de San Pedro. La presencia simbólica del primer apóstol le transmitía quizás la fuerza que su tensa mente estaba reclamando.

—Monseñor, parece cansado.

—La tarea especial que Su Santidad me ha confiado se está convirtiendo con el paso del tiempo en algo desquiciante —Tizzani ladeó ligeramente la cabeza como gesto de humildad ante el Santo Padre.

—Mi secretario me dijo que había insistido mucho. ¿Acaso no puede esperar? —el papa bajó los ojos y leyó el texto que descansaba delante de él sobre el escritorio.

—Se supone que he de informarle de la manera más diligente posible… Henry Marvin llamó esta misma mañana.

El papa elevó reflexivo la cabeza.

—Marvin implora de nuevo una respuesta, en un sentido positivo. Se avecina su elección a prefecto de los Pretorianos de las Sagradas Escrituras. Marvin dice que dispone de las pruebas del sacrilegio… —Tizzani hizo una pausa. Las manos temblorosas del papa se juntaron como para rezar. De forma muy breve, pero inequívoca. Y sus ojos estaban húmedos. Por un momento, a Tizzani le invadió una idea descabellada. «¿Habría conseguido Marvin realmente su objetivo? ¿Por qué? ¿Cómo?».

—Está dispuesto a entregarle las pruebas a Su Santidad para que las Sagradas Escrituras permanezcan protegidas. Y dijo estar seguro de…

—… ¿A cambio de qué? —los ojos del papa miraron preocupados a Tizzani.

—Su deseo sigue siendo la equiparación legal al Opus Dei. Espera que al menos se realice en breve una confirmación informal por parte de Su Santidad…

—Sencillamente no quiere entender que la Iglesia y la Ciencia hayan encontrado a estas alturas un consenso con respecto a la diferenciación de un mundo material y otro, que es el de la fe, permitiendo de ese modo la existencia a los dos. Él interfiere en este laboriosamente trabajado compromiso. Algunos obispos incluso desean apoyar su campaña. Si solo… —el papa interrumpió su discurso, se levantó y caminó sin sosiego de un lado para otro—. ¿Dónde está?

«¿Desde cuándo un papa golpeaba con el puño la palma abierta de la mano?», pensó Tizzani mientras miraba perplejo hacia el suelo.

—En Fontainebleau. Usted ya sabe, la sede europea…

—… Lugar desde donde desea comenzar una gran campaña para sus ideas… en perjuicio de la Santa Madre Iglesia. ¿De qué ha hablado? ¿Qué tipo de pruebas tiene?

—Tablillas de arcilla sumerias. Textos herejes, que se interpretarían de forma errónea —Tizzani registró sorprendido que el papa no reaccionaba de inmediato con un rechazo frontal.

—¿Nada más?

—¿A qué se refiere Su Santidad?

—¿No habló de otro tipo de pruebas u objetos?

—Me hace dudar. No, él solo habló de tablillas sumerias con precisamente aquellos contenidos de los que nos había enviado una copia del texto. Se acuerda…

Benedicto se detuvo, hizo un breve gesto de rechazo y después reanudó de nuevo su marcha. Pensó en los últimos días tan repletos de dudas. «Había apostado por el caballo equivocado, había rechazado la oferta de Marvin, porque otro granuja había querido solo dinero por entregar esas mismas antigüedades. Pero ese granuja no realizó finalmente la entrega. Ahora estaba claro por qué».

«¿Se trataría de una prueba del Señor? ¿Era Marvin nada más que un rehén de Dios?».

El papa se irguió. No tenía derecho a dudar de los designios del Señor, aun cuando no era capaz de entenderlos.

—Monseñor Tizzani, yo tengo otros asuntos que atender… y aunque no lo apruebe, viaje hasta donde Marvin y analice sus pruebas.

—¿Conseguirá lo que anhela? —Tizzani no estaba ni por asomo preparado para entender el cambio de parecer del Santo Padre.

—Viaje rápido y sin levantar sospecha.

—Puedo utilizar el pequeño avión de un hombre de negocios que ya nos ayudó en más de una ocasión.

—Preste atención a… —el papa cerró las manos en puños, continuó caminando sin sosiego para girar finalmente hacia Tizzani y clavar en él una mirada penetrante—. ¡Preste atención a los huesos, monseñor! ¡Preste atención si hay huesos entre las reliquias!

El papa esperó hasta que el monseñor se hubo marchado. A continuación miró el reloj. Los gobernantes debían gobernar siempre; sin descanso. Cogió el auricular del teléfono.

Había transcurrido casi media hora hasta que se hubo localizado a su interlocutor.

—Ah, señor presidente… sí, me acuerdo muy bien. Sus bendiciones por mi toma de posesión al cargo… el motivo de mi, sí… en este momento tan peculiar… y las circunstancias… lo sé. Quisiera visitar en breve Saint-Benoît-sur-Loire[43]. La cripta de la basílica… ya me entiende. Exacto, los huesos de San Benito. No, no se trata de una visita oficial. Totalmente extraoficial, exacto.

Tras la conversación, el papa se acercó al pequeño altar situado en la pared lateral. El cofrecillo adornado con pan de oro permanecía intacto debajo de la sencilla cruz de madera.

Él la abrió y pasó la yema de los dedos sobre la cruz. Se trataba de una pequeña cruz de una madera sencilla, pero antiquísima. Se dice que había sido tallada en Montecassino en tiempos en los que aún vivía San Benito.

Sacó la cruz posándola sobre el altar. A continuación elevó el entresuelo del cofrecillo y tiró de la bandeja forrada en seda que se encontraba debajo. En ella descansaban todavía la pequeña tablilla de arcilla con los signos impresos acompañada de varias hojas amarillentas.

«Lo evitaré. Yo soy el pastor».

Capítulo 27

Dresde, sábado

Sonó el timbre y Jasmin Persson miró instintivamente el reloj. Su nerviosismo de pronto se tornó en alivio. Ella había intentado contactar con Chris dos veces. Sin embargo, su teléfono móvil permanecía apagado.

Se adecentó con breves movimientos la ropa. Con anterioridad, se había maquillado más que en otras ocasiones y secado su pelo con detenimiento, mientras le embriagaba una brisa de felicidad que le venía muy bien después de las lágrimas y el estrés de los últimos días.

El hecho de que el doctor Dufour quisiera continuar evaluando las pruebas a Mattias provocó que se decidiera a volver a Dresde. Ella quiso aprovechar el domingo para adelantar algún trabajo, tomarse quizás el martes de nuevo algunos días libres y estar al lado de su hermana y Mattias para cuando dieran la decisión definitiva.

Después de conseguir alejarse un poco de las preocupaciones durante su viaje de regreso, tenía la intención de disfrutar ahora de algunas horas ociosas. Le hacía ilusión el reencuentro con Chris.

Fue caminando hacia la puerta y presionó el botón del mando que abría el portal de entrada al edificio.

Su corazón iba al galope. Estaba segura de que los ojos centelleantes y la alegre sonrisa de Chris la animarían. Quería descubrir un poco más sobre el Endeavour y quizás también acerca de los ritos sexuales de los tahitianos. A lo mejor, lo de Chris se convertía en algo más y le ayudaba a superar esa difícil etapa. De momento no quiso pensar en más.

Ella abrió la puerta y escuchó los pasos apresurados que vacilaban brevemente en cada una de las plantas. Ella acabó vigilando totalmente sorprendida al extraño que iba subiendo las escaleras. Era de mediana estatura, más o menos de su misma edad, tenía el cabello oscuro, y la estaba mirando con cara seria.

—¿Jasmin Persson? Mi nombre es Sparrow —dijo el hombre en inglés—. Formo parte del departamento de seguridad de Tysabi —ella permaneció en silencio todavía sobrecogida—. ¿Usted es colaboradora del grupo Tysabi aquí en Dresde, y su jefe es Wayne Snider?

—Sí… —lentamente iba digiriendo la sorpresa—. ¿Le ocurre algo a Wayne? —ella le habló de forma natural en inglés, pues desde su llegada al instituto Max Planck como estudiante se había acostumbrado a tener que desenvolverse desde el primer día en ese mismo idioma.

El hombre remoloneaba, encogía la cara y carraspeaba inseguro.

—Tenemos un problema en el laboratorio. Debido a que es su ayudante, le ruego que me acompañe.

—¿De qué se trata?

—Siento no poder decírselo. Yo no entiendo nada de eso. Me han enviado simplemente para recogerla. Abajo le espera un taxi.

—¿Quién lo envió?

—El jefe de seguridad: el señor Sullivan. Él ha venido especialmente desde los Estados Unidos —el hombre sacó una tarjeta de la cartera. Ella reconoció de inmediato el carné de empresa de Tysabi, que era el mismo en todo el mundo. El rostro de la foto del carné era, sin duda, el del hombre que estaba de pie delante de ella. «Security Boston» rezaba debajo de la instantánea.

—En ese caso Wayne estará en un buen lío.

—Siento no poder decirle nada al respecto.

Ella reflexionó durante unos instantes, el hombre no parecía estar engañándola.

—Espero visita.

—Vaya, lo siento. Pero es muy urgente.

Ella titubeaba.

—Un momento —dijo por fin, cerró la puerta y caminó hasta el salón. Recogió allí su teléfono móvil y marcó el número de Chris. De nuevo el buzón de voz—. «¡Si ya tendría que haber llegado hace rato! ¿Por qué habría apagado el teléfono móvil?».

Ella pescó sobre la marcha su bolso de mano en cuyo interior aún guardaba objetos de su viaje de regreso.

Sparrow permaneció en silencio durante todo el trayecto y pagó al taxista en dólares. Jasmin llegó a la conclusión de que Sparrow había llegado a Dresde de forma completamente improvisada.

—Espere aquí. Vuelvo en un momento —dijo él cuando entraron en las dependencias del laboratorio.

Sparrow continuó caminando y desapareció detrás del despacho de Wayne. Al poco rato, Wayne en persona apareció en el pasillo. A su lado caminaba un hombre rollizo con la cabeza rasurada que, a pesar de su figura, viraba hacia ella con una movilidad increíble.

Wayne daba la sensación de estar agotado y abatido, sin embargo, no parecía estar enfermo. Él clavó su mirada en ella y transformó su semblante hasta convertirlo en una mueca lastimera.

—¿Es ella? —preguntó el gordo justo antes de detenerse delante de Jasmin.

—Sí. Jasmin Persson. Mi asistenta. Ella no tiene nada que ver con todo esto.

* * *

A Sullivan le comenzaba a sacar de quicio el rumbo de los acontecimientos. Mientras marchaba hacia la mujer, recordaba la última noche en Praga, cuando había despachado a los tres jovenzuelos de la competencia con el arma de balas de goma… el conmocionado Snider había corrido detrás de ellos, como a propósito, hasta un lugar en el que pudieron arrojarlo a un Skoda que les estaba esperando.

Su viejo amigo Lobkowitz le había prestado esa parejita de ladrones, al igual que el Skoda y la casa en la que exprimieron a Snider a continuación. Se trataba de una granja en ruinas situada a las afueras, en un pequeño nido abandonado de la mano de Dios, a unos cincuenta kilómetros al noreste de Praga. Lobkowitz era un auténtico superviviente, sin escrúpulos y rico desde hacía poco tiempo. Desde el final de la Guerra Fría comerciaba con todo aquello que uno se podía imaginar. Anteriormente a eso, se dedicó al negocio de la información. A ambos lados. En realidad continuaba siéndole fiel a su antigua profesión, solo que aprovechó para diversificar las posibilidades de su negocio.

A Lobkowitz no le interesaba otra cosa que no fuera la suculenta gratificación. Sin embargo, puso una sola condición.

—Si has de ocultar un cadáver, por favor, que no sea dentro de la casa. —Lobkowitz se regía todavía por las viejas convenciones.

Sullivan resopló cuando pensó en ello, pues coincidía plenamente con su amigo. Había que dar un escarmiento que entendiera todo el mundo. Y además debía calar hondo. Sin embargo, Hank Thornten no había decidido todavía en qué debía consistir el escarnio.

Las pruebas eran evidentes. Ned Baker, el asesor científico de Zoe Purcell, había comprobado los documentos y confirmado de este modo la traición. En realidad habían podido llevar a cabo la vista del juicio, dictar la sentencia y ejecutarla de inmediato. Incluso la propia mosca cojonera de Zoe Purcell quiso beber sangre. Se comportó como el verdugo de la Torre de Londres en persona.

Sin embargo, todo salió de forma diferente.

Snider había ofrecido un trato. Al principio todos le miraron con estupefacción, pero el cabrón lo había dicho en serio. Purcell puso el grito en el cielo al manifestar que se trataba solo de maniobras de distracción, cuando Ned Baker le hubo prestado atención para hacerle unas preguntas. Snider comenzó a inventarse una historia sobre unos experimentos y un descubrimiento.

Baker se reunió a continuación con Zoe Purcell, que de pronto se había mostrado completamente desconcertada. Poco después, Baker había sacado de la cama a unos cuantos científicos repartidos por todo el mundo para retirarse finalmente con Purcell en una esquina del putrefacto salón. Después de eso, se había roto el bonito plan de Sullivan de sacarle a ese cabrón la sangre de los ojos.

Zoe Purcell exigió de pronto comprobar las informaciones aportadas por Snider sobre el propio terreno. Esa misma noche se habían retirado y volado por la mañana con el Gulfstream G 550, propiedad de la empresa, desde Praga a Dresde…

—Sullivan, ¿cuándo empiezan? —Purcell se acercaba por el pasillo con rápidos, pero pequeños pasos. El jefe de seguridad gruñía malhumorado.

—¿Quién es? —le preguntó siseando Jasmin a Wayne.

—El tiburón máximo de las finanzas de Tysabi. ¿Sabías que era una mujer la que nos ingresaba nuestro sueldo todos los meses?

—¿Qué has hecho, Wayne?

—Ahora mismo… —murmuró Snider—. Se trata de la prueba ósea de Chris, su prueba de ADN.

—¡Venga, vamos! —Zoe Purcell escudriñó a Jasmin con una fría mirada—. ¿Esta es la asistenta?

—Sí —dijo Sullivan—. Me gustaría interrogarla ahora mismo.

—Ahora no. Que le ayude al cerdo. Así que vamos.

—¡Te necesito ahora! —le siseó Snider a Jasmin.

—¿Para qué?

—Nada malo. Analizar pruebas.

Nadie pensó en dar respuesta a una sola pegunta de entre el montón que le invadía ahora mismo a Jasmin. Ella ingresó con los demás en el laboratorio mientras escuchaba delante de ella exclamaciones de sorpresa. Wayne la llamó por su nombre y ella se abrió camino.

Cuando vio la prueba se quedó de pie, prácticamente paralizada. Nunca había visto cosa igual.

—¡Increíble! —se le escapó.

Snider temblaba de la excitación. La explosión del cultivo de células era ahora aún más fantástica que la del pasado jueves por la noche.

De entre las cápsulas de Petri emanaban algunos cultivos celulares hasta tocar el suelo de la incubadora y, en dos lugares diferentes por la ventanilla de esta, las células se arrastraban hacia arriba como un hilillo de baba. Parecía como si los cultivos continuaran dividiéndose también fuera de las cápsulas sin estar en contacto con la solución nutricional.

—Eso es prácticamente imposible —murmuró Ned Baker—. ¿Cuántos pasos de división calcula?

—¡Cientos! ¡Miles! —murmuró Snider, quien observaba asimismo fascinado las cápsulas de Petri.

—¿Puede alguien explicármelo? —exigió Zoe Purcell.

—Las posibilidades de división de las células son limitadas —Snider se reía sobresaltado—. En todos los seres vivos. Esta regla es universal, incluso bajo condiciones ideales. La cantidad viene predeterminada. Cada célula posee un reloj para su división celular que limita el número de sus divisiones. Y este no se deja engañar. Tomemos como ejemplo los fibroblastos[44] embrionarios del ser humano, es decir, las células del tejido conectivo cuyos cultivos se dividen entre cuarenta y sesenta veces. Y entonces se acabó. Inevitablemente. El índice de división celular en los ratones se sitúa en un máximo de veintiocho divisiones.

—¿Esta es su primicia? —preguntó Zoe Purcell impaciente.

—Esto es una primicia… —dijo Snider en voz baja.

—… Pero no la que quería enseñarnos, ¿verdad? —añadió Ned Baker.

Jasmin continuaba mirando desconcertada hacia los cultivos. La fuerza de división disminuía con la edad de las células. Cuanto mayor fuera el donante, menor era el número de posibles divisiones. Las células de donantes humanos muy mayores solían conseguir en los cultivos como máximo veinticinco divisiones.

Estas células procedían de un hueso que, según afirmaba Chris, tenía miles de años. «Cuánta fuerza vital», pensó Jasmin.

* * *

—Bien. Una línea celular que se divide ilimitadamente. Una primicia. ¿De verdad se trata de una primicia? —Zoe Purcell miró provocativa en la ronda—. Si no recuerdo mal… Ned, usted siempre dijo que sí existen células que se dividen de forma ilimitada.

—Las células cancerígenas —respondió Ned Baker—. Las células cancerígenas no disponen de ningún límite en sus divisiones. Suelen dividirse en los cultivos ilimitadamente…

—Pues eso.

—En el cuerpo humano suelen perdurar el tiempo que viva el organismo. Cuando muere la persona, mueren con ella las células cancerígenas, deteniendo su división de forma definitiva.

—¿Puede que se trate quizás de células cancerígenas? —Zoe Purcell permaneció mirando fijamente a Snider—. ¿Pretendía torearnos? ¿De verdad cree que no nos daríamos cuenta?

—Estas no son células cancerígenas —Snider meneaba enérgico la cabeza. Su voz sonaba ronca y denotaba un tonillo de desaire.

—¿De dónde proceden?

—Proceden de un antiguo hueso.

—¡Si no me da pronto más respuestas, no nos andaremos con chiquitas! —la jefa de finanzas juraba—. ¡Sullivan, ordene traer las empulgueras!

—Jasmin, me vas a ayudar —Snider aunaba fuerzas.

—¿Qué vamos a hacer?

—Realizar un análisis. Os quiero enseñar algo. Primero necesitamos interrumpir la división celular.

Snider eligió un cultivo celular mientras Jasmin se colocaba la bata y los guantes. Ella le añadió colchicina, el veneno de los cólquicos[45]. Con ella se detuvo la división celular entre dos y tres horas para que pudieran analizar los cromosomas, y desde allí descender paulatinamente de un nivel a otro.

—¿Llevará mucho tiempo? —Zoe Purcell llevaba la impaciencia escrita en el rostro.

—Se trata de un procedimiento complejo —dijo Snider esforzándose en utilizar un tono neutro, mientras Jasmin centrifugaba el cultivo.

—Explíquemelo. De todos modos no tenemos nada mejor que hacer.

—La complejidad comienza con el tipo de célula y ADN respectivamente. En el mundo de la investigación se prefiere trabajar con células bacterianas, pues son más manejables debido a su pequeño tamaño, multiplicación y poco tiempo de generación, pero también por su sencilla organización celular. Los eucariontes, es decir, las células del ser humano, los animales y las plantas ofrecen a través de su núcleo, las mitocondrias, el plasma celular y los ribosomas[46] una estructura mucho más compleja.

Zoe Purcell miró a Blake, quien asentía con la cabeza en señal de aprobación.

—Hay que imaginarse el ADN del núcleo celular de un ser humano como un hilo de aproximadamente dos metros de longitud, el cual contiene todas las informaciones relevantes sobre la composición de la persona. El hilo de ADN y las informaciones están a su vez repartidos en un número diferente de cromosomas. Todo ser viviente se identifica por la cantidad de sus cromosomas.

Ned Baker miró hacia su jefa. Hasta entonces ella había rechazado siempre tratar con estos detalles científicos. Baker colocó la mano en el antebrazo de Snider, y él mismo prosiguió con la exposición.

—Los cromosomas se componen de una gran cantidad de filamentos fibrosos, que a su vez contienen proteínas: los denominados histones. El cordón de ADN rodea estos histones exactamente dos veces y media. Debajo del microscopio, los histones se reconocen como perlas sobre un hilo. Los histones y el hilo de ADN forman a su vez el nucleosoma: la unidad básica del cromosoma.

—Esta estructura sofisticadamente organizada hace posible alojar el tan largo cordón de ADN en un núcleo celular tan pequeño —Snider arrancó fascinado una carcajada—. Los genes no son otra cosa que unidades de información procedentes del cordón de ADN, como lo pueden ser las palabras en una frase. Estas informaciones aparecen en forma de parejas de bases. Cada gen ocupa una posición concreta en el cordón de ADN, una estructura individual con su función. Es como un código.

—Lo he entendido; continúe —Zoe Purcell escudriñaba a los dos hombres con desdén.

—Un gen se compone asimismo de fragmentos codificados, los denominados exones. Aquellos fragmentos que no contienen ninguna información se llaman intrones. Lo interesante aquí radica en que la mayoría de las parejas de bases del ser humano recae en fragmentos no codificados —Ned Baker miró dubitativo hacia Zoe Purcell. ¿Realmente lo estaba entendiendo?

—Los genes situados en los diferentes fragmentos del cordón se separan entre sí a través de franjas vacías y programadas secuencias de ADN reguladoras, las cuales indican a los genes sus tareas. Esto en cuanto al tema de las estructuras complejas —apostilló Snider hosco.

—Eso también lo he entendido —dijo Zoe Purcell después de un rato—. ¿Va a tardar mucho?

Jasmin acababa de separar, después del centrifugado, el sedimento celular situado en el fondo de la probeta con la solución nutricional, añadiéndolo a continuación a una solución de potasio clorhídrico hipo-osmótica en la que el cultivo celular debía incubar en torno a veinte minutos.

—Lo que más tiempo necesita es la división celular, y la hemos realizado con éxito —dijo Jasmin con frialdad y conscientemente condescendiente. La mujer la odiaba cada vez más conforme pasaban los segundos. Su lenguaje corporal era arrogante, impaciente y déspota—. Los cromosomas se pueden analizar solamente durante la división celular.

—Siendo así, quiero saberlo ahora con mayor exactitud —Zoe Purcell miraba a Jasmin de arriba abajo sedienta de venganza.

—A lo que ella se refiere es que ya hemos realizado la mitosis —intervino Ned Baker, quien se percató de la escalada de tensión entre las dos mujeres—. Primero crecen las células, después ocurre la duplicación del ADN, a continuación crecen y se estabilizan, y solo entonces comienza la mitosis. Mientras que se divide la célula, y a partir de la información anteriormente duplicada de ella, se crea una segunda célula idéntica.

—Entendido —murmuró Zoe Purcell con su oscura mirada todavía centrada en Jasmin—. ¿Qué ocurre en la mitosis?

—Durante la mitosis, el huso mitótico[47] se encarga de organizar la división celular. Este se compone de miles de filamentos de proteínas y garantiza con una genial precisión el envío de las informaciones procedente de la célula madre a los cromosomas de la nueva célula recién creada. Solo cuando haya ocurrido eso, los cromosomas se ubicarán en el denominado ecuador[48] y podrán ser, por ende, distinguidos, según su tamaño y forma debajo del microscopio óptico. Así de complejo es —murmuró Snider.

Jasmin centrifugaba de nuevo hasta conseguir un sedimento celular procedente del siguiente nivel. Este sedimento celular a su vez lo mezcló con una solución fijadora compuesta de alcohol metílico y ácido acético en una relación de tres a uno para pasarlo de nuevo por la centrifugadora y colocar finalmente con ayuda de una pipeta una gota de este sedimento celular en el portaobjeto.

—Sigo yo —dijo Snider, cuando Jasmin quiso comenzar con el siguiente paso. Snider calentó brevemente el preparado y lo bañó en una cubeta con tinte fluorescente.

—El proceso de la identificación fluorescente de los cromosomas se basa en el hecho de que determinadas albúminas cortan el ADN en forma de sondas, permitiendo de esta forma que el ADN se distinga a través del fluorescente —Ned Baker le explicaba a su jefa los pasos que Snider estaba realizando con absoluta concentración—. Lo que ocurre en realidad es que se aprovechan las diferencias individuales de las secuencias de ADN de cada cromosoma para así poder identificarlos.

Ned Baker calló cuando Snider hubo colocado el portaobjeto debajo del microscopio.

Al principio, Snider investigaba bajo el microscopio, cuyo aumento era de cien veces, las metafases recién preparadas para descartar aquellas que demostraban con este primer aumento que no servían para su posterior análisis debido a errores en la preparación.

Su experiencia le decía que debía analizar unas diez células para poder obtener un resultado fiable. Tanto es así, que en casos de paradigmas e investigaciones más complejos y correspondientes a fragmentos especiales de determinados cromosomas, en más de una ocasión había tenido que recurrir a más de cien metafases para un solo análisis.

Snider trabajaba con un microscopio epifluorescente y registraba los resultados en una cámara conectada que transmitía las imágenes en una pantalla.

—¿Cómo se distinguen? —preguntó Zoe Purcell mientras estudiaba la espalda arqueada de Snider.

—Los cromosomas del ser humano se distinguen debajo del microscopio durante la fase en la que se divide debido a sus características concretas. Durante esa fase, cada cromosoma posee una estructura individual. Mire —Baker señalaba la pantalla—. En primer lugar, los cromosomas no tienen el mismo tamaño. Por ejemplo, el cromosoma Y es un cromosoma bastante más pequeño.

—¡Eso ya lo he sabido yo desde siempre! —Zoe Purcell se reía maliciosamente—. Hombres. Un cromosoma sexual más pequeño, un cerebro más pequeño, una inteligencia inferior…

Ned Baker señalaba un lugar de la pantalla.

—Mire. Los cromosomas poseen a su vez unos brazos más largos y cortos. Estos brazos se conectan a través del centrómero, el cual ciñe el cromosoma en una zona determinada como lo hace un corsé en la cintura de una mujer. El centrómero es el lugar en el que durante la división celular se inicia el huso mitótico para la división de los cromosomas. Debido a que el centrómero pinza cada cromosoma en un lugar diferente; se trata de otra característica más de diferenciación.

Entre tanto, Snider estaba observando las células finalmente elegidas a un aumento de mil doscientas cincuenta veces a su tamaño real. Los cromosomas formaban debajo del microscopio una estructura en forma de bastoncillo que pudo reconocer con bastante claridad.

Situó el aumento en tres mil veces a su tamaño real.

—Bien, muy bien —murmuraba Baker, cuando pudo distinguir en la pantalla las diferentes franjas claras y oscuras en cada uno de los cromosomas debido a su coloración.

Los cromosomas continuaban formando una maraña de hilos desordenados debajo del microscopio. Baker no se acordaba del tipo de franjas claras y oscuras que caracterizaba a cada uno de los cromosomas. A pesar de ello, fue capaz de reconocer a raíz de su pequeño tamaño y el ancho extremo de su corto brazo el cromosoma 22, y los cromosomas 1 y 2 por sus grandes dimensiones.

—Hemos superado el primer obstáculo. ¡Se trata sin duda alguna de un hombre! —dijo Snider expectante—. No son ciento trece cromosomas. No se trata de ningún reptil acuático prehistórico de gigantescos huesos.

—¡No pierda más el tiempo! ¡No queremos criar aquí telarañas!

Baker lo intuyó antes de verlo realmente en la pantalla. Había algo que no concordaba con el núcleo estallado de la célula fijada en el portaobjeto. Comenzó a registrar la imagen.

Cuando descubrió la anomalía, dio un respingo en su silla.

—¿Es igual que en aquella noche…? —preguntó él.

—Idénticamente igual —murmuró Snider.

—¿No deberíamos analizar el cariotipo de los cromosomas con el ordenador? ¿Para estar seguros?

Snider se sentó sin mediar palabra al teclado e introdujo una serie de órdenes. En otra pantalla diferente, apareció el resultado de otro análisis realizado por ordenador.

—Se trata del mismo análisis del jueves por la noche. Es idéntico.

—Se trata de una aberración cromosómica —murmuró Ned Baker—. Una trisomía.

—¿Qué significa eso? —preguntó Zoe Purcell nerviosa.

—Una anomalía en los cromosomas —explicó él pensativo—. En un principio no es tan raro. Suele producirse una mutación en el código numérico del genoma en uno de cada ciento sesenta recién nacidos. La trisomía suele ser la razón principal en todos estos casos.

—Las trisomías más frecuentes suelen afectar a los cromosomas 21,18 y 13. Hacen enfermar —Snider esperó un momento antes de continuar—. Un recién nacido de cada seiscientos cincuenta padece de síndrome de Down desencadenado por la trisomía en el cromosoma 21. La consecuencia es un reducido desarrollo motriz y una disminución en la inteligencia, frecuentes fallos coronarios de nacimiento y la propensión a infecciones. Un grupo de riesgo lo constituye sobre todo madres que superen los cuarenta y cinco años de edad.

—Peor aún es el síndrome de Edwards a causa de la trisomía en los cromosomas 18 y 13 —explicaba Jasmin—. La mitad de los afectados muere durante los primeros tres meses de vida, la proporción se sitúa en nuestro caso en uno por cada cinco mil nacimientos.

—Pero aquí se trata de otro tipo de trisomía —Snider se incorporó, su cuerpo se tensó—. Conocido también, y también investigado… y a pesar de ello raro.

—¡No se hagan de rogar! —vociferaba Zoe Purcell clavando su mirada enfadada en Snider y Baker.

—Cuarenta y siete cromosomas —sentenció Snider.

—Uno más de lo normal —intervino Baker—. En definitiva, una trisomía.

—El cromosoma adicional es gonosomal.

—¡Por el demonio, Baker! —bufó Zoe Purcell—. ¿Qué significa eso?

—La anomalía afecta a los cromosomas sexuales.

—El síndrome de doble Y —murmuró Jasmin, que pudo ver con claridad la anomalía en la pantalla.

—La trisomía XYY —añadió Snider.

Durante varios segundos imperó el silencio.

—Un cromosoma Y más… ¿y qué? —Zoe Purcell dio un golpe con la mano en la mesa—. ¡Como vuestro cromosoma masculino es tan inusitadamente pequeño, habrá tipos que cuenten con dos de esos chismes! ¿Y qué?

—Sin embargo, este cromosoma Y adicional es mucho más grande, gordo y rollizo. Debe de estar repleto de genes…

Capítulo 28

Fontainebleau (París),

tarde del sábado

La puerta del maletero se abrió de golpe y Chris tuvo que cerrar los ojos. A pesar del cielo encapotado, la luz le causaba dolor después de permanecer tanto tiempo a oscuras.

—Uf… ¡deberías lavarte!

El hombre asomado sobre él le sonreía maliciosamente. A Chris le llamaron la atención sobre todo las tres verrugas, que como un triángulo desfiguraban sus pómulos y la barbilla. El otro tipo tenía el cabello cobrizo y su tez era clara. El de las verrugas le agarró por los tobillos atados, mientras el de la cabeza rojiza le sujetaba por los hombros. Le levantaron del maletero y le dejaron caer en el suelo.

La arena y las briznas de hierba rasgaban una de sus mejillas. Giró la cabeza y su mirada se posó en varios árboles de fronda con sus fuertes troncos y tupido techo de hojas.

Los agudos dolores en las costillas le obligaban a tomar solo pequeñas bocanadas de aire. En el dorso de sus manos y los antebrazos sobresalían aún algunas esquirlas de madera y piedra. Las demás se habían desgarrado o hundido aún más en la carne. Algunas heridas se habían incluso inflamado, formando pompas ensangrentadas en pus.

El del cabello cobrizo le arrancó el esparadrapo de la boca y lo incorporó. Chris resopló y se cayó de nuevo hacia un lado. Necesitó un tiempo para volver a acostumbrarse a la nueva postura de permanecer sentado.

Ellos deshicieron las ataduras de sus pies y tiraron de él hacia arriba. Chris se desmoronó ipso facto de nuevo al suelo. Una y otra vez tiraron de él hacia arriba; una y otra vez él se derrumbaba. En cada ocasión, los dolores punzantes recorrían sus piernas mientras él lanzaba tenaces quejidos.

Momentos más tarde, un cosquilleo comenzó a recorrer sus piernas y la sangre a circular, y finalmente fue capaz de mantenerse en pie. El del cabello rojizo le apoyaba durante sus primeros pasos. El de las verrugas, por el contrario, le había anudado una soga en la atadura de sus manos que llevaba a la espalda, y lo guiaba de un lado para otro como si de un perro callejero se tratara.

—¡Vamos! ¡Rápido!

Chris se tambaleaba torpe desde el coche en dirección a los árboles y viceversa. Después de eso le hicieron caminar en círculo durante diez minutos.

—¿Dónde estamos? —preguntó Chris por fin.

—Como si eso importara…

—Para mí sí —Chris siseaba; no era capaz de articular con claridad ni una sola sílaba. Sorbió la sangre de sus labios, que se habían reventado nuevamente.

—Si tú lo dices… En algún lugar de Francia.

Chris se sorprendió, pero a continuación decidió echar una ojeada a su alrededor.

El sol se situaba al oeste, pero aún debía de transcurrir algún tiempo hasta que irrumpiera la oscuridad. Más adelante, a unos cien metros y protegido por los arbustos, Chris vislumbró algo parecido a un pequeño palacio.

Las cuatro oscuras limusinas permanecían estacionadas delante de la torre de agua construida con amarillentos ladrillos cocidos del mismo modo que se acostumbraba hacía doscientos años atrás. Zanjas de agua recorrían el campo en las que se pudría el follaje. A poca distancia de la torre de agua había una capilla que, a excepción de la parte superior de la torre del campanario, estaba cubierta de andamios.

Desde el edificio principal, que se asemejaba a un palacio, se iban acercando tres hombres. La cara de mochuelo de Brandau irradiaba acritud y distancia. Chris no fue justo con la profesora. Fue el sacerdote quien le había engañado con el transmisor en la mochila. «¿Por qué había partido de la idea de que un clérigo iba a tener más escrúpulos que cualquier otra persona?».

Al lado de Brandau caminaba el tipo de la tez acartonada, quien había comandado el asalto. Durante un descanso, este último le había relatado orgulloso a Chris el modo en que entraron en su habitación con la llave del hostal, pasada la medianoche, y recogieron el resto de las reliquias.

El tercer hombre, pequeño, fuerte y rechoncho, portaba una sotana clara, casi blanca, con una pieza rectangular en la nuca. La tela iba adornada con perlas y brocados de oro, los cuales, en su parte superior, ilustraban dos signos de Cristo mientras, más abajo, se mostraban dos cruces. La sotana quedaba unida sobre el pecho con una hebilla artesanalmente torneada.

Chris pensó en un principio que estaría ante un obispo, pero a continuación se percató del pantalón y jersey corrientes ocultos debajo de la sotana.

—Aquí está nuestro artista —murmuró Justin Barry.

—Bueno, bueno —Henry Marvin estudió a Chris con desprecio—. Vaya, por el momento parece estar bastante desvalido. Vigiladle bien. ¿Cree usted en Dios y la Biblia?

—Así que es usted el editor al que le gusta presentarse como mecenas ante los famosos museos de todo el mundo cuando se trata de reliquias procedentes de determinados lugares de Oriente Próximo.

—¿Y quién le ha contado eso a usted?

—Hubo una profesora en Berlín que me ha revelado alguna cosa acerca de usted.

Henry Marvin soltó una estruendosa carcajada.

—Pues entonces ya tiene en qué pensar.

—Hace horas que he superado el punto de romperme la cabeza sobre algo en concreto. Me conformo con estar fuera de ese ataúd.

—¿Le va el humor negro? Ya veremos si le gusta estar en un ataúd de verdad. Primero le echaré un vistazo a sus regalos. Después ya veremos. Quizás le guste más su nuevo aposento. Por las noches, las ratas suelen ir allí de caza.

Marvin giró y se alejó caminando con Brandau. Barry y el del cabello cobrizo empujaron a Chris en dirección a la torre de agua y le condujeron a través de una escalera empedrada de caracol que conducía hacia abajo hasta llegar a una bifurcación, desde la cual se ramificaban varios pasadizos. Continuaron empujándole hasta finalmente detenerse delante de otro desvío.

Barry abrió la pesada puerta de acero que cerraba el pasadizo izquierdo y entró en la apretada y diminuta senda que había detrás, la cual le fue arrancada al rocoso subsuelo.

Varios focos iluminaban la senda de forma estridente y Chris pudo observar del lado izquierdo barrotes incrustados en la misma roca, los cuales separaban las cavernas situadas detrás del pasillo. Las celdas estaban vacías, literalmente desnudas.

Barry marchó hasta el final del pasillo y se detuvo delante de los barrotes de la última celda.

El del cabello rojizo arrojó a Chris con un empujón a la celda cuya zona posterior permanecía en penumbra. Detrás de él, escuchó cerrarse chirriando la puerta.

—Hola —saludó Chris mientras miraba hacia una esquina, donde un cuerpo permanecía tendido en el suelo sin moverse.

Tuvo que pasar un tiempo hasta que la figura girara lentamente.

—Hola, Chris —contestó Antonio Ponti.

* * *

Dresde, tarde del sábado

—El cromosoma Y decide el sexo del ser humano. Eso se sabe. Y en este caso tenemos incluso dos de ellos —resumía Zoe Purcell a la vez que le dedicaba una mirada iracunda a Snider—. Muy bien. Pero usted mismo dijo también que estos casos no constituían nada nuevo. ¿Qué tiene entonces de especial este descubrimiento, cuando en realidad no es ninguno?

—Normalmente, el cromosoma Y es bastante pequeño, y en el caso de la trisomía XYY aparecen siempre dos cromosomas Y pequeños. Sin embargo, en este caso, el cromosoma Y adicional es, como se acaba de decir, especialmente grande, grueso y rollizo —explicaba Wayne Snider quien se levantó de la silla para estirarse.

—Ned, ¿qué opina usted de esto? ¿Quiere engañarnos? —Zoe Purcell escudriñaba a su asesor científico que giró en dirección a su mirada.

—Bueno, qué quiere que le diga… El cromosoma Y suele incorporar hoy en día normalmente, espero no equivocarme, setenta y ocho genes con las instrucciones de construcción para veintisiete proteínas, ocupando con ello tan solo un tercio de su tamaño inicial.

—¿Es que va cambiando? ¿Se está reduciendo? —se rio Zoe Purcell—. Ned, ¿qué es lo que ocurre con el cromosoma sexual femenino? ¿Acaso está creciendo?

—El cromosoma X con sus mil noventa y cinco genes no se ha modificado prácticamente desde su creación hace entre trescientos y cien millones de años.

—¿Me está diciendo de verdad que los cromosomas sexuales están evolucionando de distinta manera? —Zoe Purcell se reía a carcajadas—. ¿Desde cuándo ocurre eso? ¿Desde hace cien mil años? Y si eso fuera cierto, significaría que en algún momento debieron de haber partido de un mismo punto común.

—El momento en que se han formado y desde el que llevan evolucionando cada uno por su lado continúa siendo una vaga teoría —añadió Snider, metiéndose en la conversación—. El motivo por el que estos dos hayan evolucionado por separado con respecto a los demás pares cromosómicos, tomando de este modo las riendas sobre la formación del género, continúa siendo en la actualidad un misterio que nadie parece ser capaz de develar. En cualquier caso debió de ocurrir en los albores de la aparición del mamífero.

—¿Y qué había antes? —preguntó Zoe Purcell al mismo tiempo que echó una mirada a la ronda—. ¿Cómo se establecía entonces el género?

—¿Quién puede saberlo? Tal vez el género masculino de los mamíferos se veía condicionado a través de la temperatura, como suele ocurrir hoy en día aún con las tortugas careta o los caimanes del Mississippi —Jasmin también se había levantado y colocado entre tanto de pie, con los brazos cruzados sobre el pecho, delante de la jefa de finanzas—. O a través de señales sociales, como en el caso del pez thalassoma azul, donde la hembra más grande del harén se transforma al cabo de una semana en el ejemplar masculino, convirtiéndose así en el nuevo jefe del harén, cuando se muere o es devorado el integrante masculino del grupo.

—Al menos existe un sinfín de ejemplos en el reino animal en el que el género es condicionado a través de otro método que no sean los cromosomas —murmuró Snider autocomplaciente mientras disfrutaba de su buen humor—. Ya de ser hombre, uno debería ser pájaro, reptil o mariposa. Ahí son las hembras las que portan el cromosoma XY y condicionan el género.

—¿Qué quiere decir con eso? —interpeló la jefa de finanzas, dedicándole una furiosa mirada a Snider.

—Las mujeres van a acabar con nosotros —gruñó Snider aparentemente malhumorado—. Nosotros nos sacrificamos para la ardua tarea que supone la designación del género, y somos castigados por ello. Nuestro cromosoma Y, como acaba de escuchar, se encuentra actualmente en un estado preocupante. Después de adoptar el papel para la designación del género, motivado por una pequeña mutación, ahora se está atrofiando.

—¡Se me van a saltar las lágrimas!

—En el pasado, los cromosomas X e Y se intercambiaban entre ellos durante la unión de los gametos, es decir, durante el nacimiento de una nueva vida, ya que disponían de muchas franjas idénticas de ADN. Sin embargo, a través de la aparición de una nueva tarea, que es la de asignar el género a través del cromosoma Y, se originó una diferenciación paulatina del ADN con la consecuencia de que con el paso del tiempo iban desapareciendo las similitudes, coincidiendo cada vez menos franjas de ADN.

—Esto a su vez originó como resultado que las franjas del cromosoma Y, que han dejado de ser compatibles, ya no puedan participar durante la creación de una nueva vida en la recombinación conjunta con los cromosomas X. De esta forma se fue silenciando un gen detrás de otro perteneciente al cromosoma Y a lo largo de la evolución.

—Un escenario realmente prometedor —agregó Zoe Purcell con saña.

—En la actualidad solo el cinco por ciento del ADN de los cromosomas sexuales coincide y se recombina durante la creación de una nueva vida. Por el contrario, los dos cromosomas X de la mujer son capaces de intercambiarse por completo. Sin embargo, el cromosoma Y se ha ido marginando ampliamente para este proceso. El hombre: un ejemplar en extinción. —Snider finalizó su exposición con una amarga risa.

—A cambio, el cromosoma Y es capaz de repararse a sí mismo —gruñó Ned Baker.

—Algunos fragmentos del cromosoma Y son realmente capaces de hacerlo. Sin embargo, esto se basa solo en informaciones existentes, las cuales se repiten una y otra vez. Tanto es así, que ya no se dispone de informaciones renovadas. Y ahí es donde reside precisamente el problema con respecto a las condiciones cambiantes del medio.

—Bueno. Nosotras las mujeres disponemos de dos mismos cromosomas sexuales, que van resistiendo; y los hombres solo de uno, que se está atrofiando. La naturaleza es sabia, sabrá lo que hace —Zoe Purcell se reía maliciosamente.

—Sin embargo, de los dos cromosomas X femeninos solo uno está activo —añadió Jasmin, sumándose a la conversación—. El otro fue eliminado desde el principio. ¡Eliminado definitivamente!

—Por algo sería —Zoe Purcell miraba desquiciada hacia su asesor—. Ned, ¿cómo procedemos ahora?

—Así no seremos capaces de avanzar. —Baker fue posando pensativo su mirada alrededor—. Para poder analizar el cromosoma con mayor detenimiento, debemos actuar con mayor rapidez y emplear mejores recursos. Aquí solo hay un pequeño laboratorio. En Boston, por el contrario, contaríamos con mucha mayor capacidad…

Zoe Purcell asentía con la cabeza. Baker corroboraba lo que ella había sospechado durante todo este tiempo. Ella pensó en las palabras de su presidente en Vilcabamba. Quizás se había topado con el diamante que le permitiría cargarse a Folsom. Debía saber más sin que Folsom se enterara de nada. Sin embargo, Boston no sería el mejor lugar para ello. Dentro de la sede principal de la empresa se enteraría inmediatamente de todo. En su fuero interno estaba satisfecha por haber preparado con antelación otra alternativa.

—No. Volaremos a Sofía Antípolis. Saldremos de inmediato. Sullivan ya se ha encargado de todo.

Jasmin giró y marchó hacia la puerta.

—¿Adónde cree que va? —gritó la jefa de finanzas detrás de ella.

—A casa… ¿adónde sino?

Zoe Purcell se reía con desdén.

—¿Aún no ha entendido lo que está ocurriendo aquí, eh?

—No, ¿cómo voy a saberlo? No sé lo que pretende de mí.

—Entonces se lo diré yo —Zoe Purcell le relató con palabras punzantes la traición de Snider—… y sospechamos que usted está confabulada con él.

Jasmin clavó su mirada en Snider.

—Wayne, di que no es cierto.

—Sí, lo es —Snider permaneció observando a Jasmin embargado por el arrepentimiento hasta que se giró hacia Purcell—. Ella no tiene nada que ver con esto.

—Quién sabe —Zoe Purcell se apartó sonriendo con frialdad—. Sullivan, nos los llevamos a todos.

—¿Puedo al menos darle de comer a los animales? —preguntó de repente Jasmin.

—¿Qué animales? —Zoe Purcell miró a Snider de forma inquisitiva.

—Nuestros animales de laboratorio…

—Tonterías. ¿No puede encargarse otra persona de eso?

—No —contradijo Jasmin con firmeza—. Yo me he comprometido a darle de comer a los animales este fin de semana. Hasta el lunes no vendrá nadie más por aquí.

—Aquí es así… para recortar gastos —añadió Snider—. El personal se va turnando los fines de semana para cuidar de los animales, alimentarlos y vigilar los experimentos en proceso.

—Pues que pasen algo de hambre —gruñó Zoe Purcell.

—Eso no puede ser —Jasmin meneaba la cabeza en señal de protesta—. Hay animales que deben ser vigilados a diario. Forman parte del estudio de pruebas vigentes y sus reacciones deben ser registradas. O si lo prefiere así: estos animales son los garantes de los próximos beneficios de Tysabi.

Ned Baker le envió una señal de aprobación a la jefa de finanzas.

—Está bien, ocúpese de ello. Pero rápido.

Sparrow acompañó a Jasmin a la sección con los animales de laboratorio, que en su mayoría estaban compuestos por ratones. Entraron en la primera sala repleta de jaulas, y Jasmin alimentó a los animales obedeciendo las instrucciones que colgaban en la pared al lado de la puerta.

En la cuarta jaula seis musarañas oteaban aceleradas el aire mientras ella abrió la puerta de la jaula y reponía las semillas y el heno.

Tres de los animales eran jóvenes y fuertes; los otros tres, viejos y al borde de la muerte. Las musarañas tienen una esperanza de vida de hasta tres años, y Jasmin sabía que los tres mayores habían alcanzado ya casi esa edad bíblica para los ratones.

Los tres mayores permanecían sobre las patas traseras en la parte trasera de la jaula. Ya no eran lo suficientemente fuertes como para imponerse contra los otros jóvenes fortachones, que les obligaban a contentarse con los restos. Siempre y cuando no se lo comieran todo.

Si no recordaba mal, en la jaula número cuatro se alojaban los ratones con los que Wayne Snider había conseguido su éxito científico con una nueva generación de ungüentos para quemaduras y heridas.

Los ratones se tiraron a la comida. Los viejos eran apartados una y otra vez por los jóvenes. Le iba a sugerir a Wayne que los separara.

Ella rellenó el dispensador de agua y caminó junto a Sparrow hasta la parte delantera de la sección del laboratorio.

—Entonces ya podemos partir —Zoe Purcell miró a su alrededor.

—Otra cosa más —Jasmin se dirigió hacia Snider—. Wayne, ¿por qué has juntado a los animales jóvenes con los mayores? Los viejos ya no tienen fuerzas para defenderse contra los más fuertes.

—¿Qué significa esto ahora? —Zoe Purcell soltó un quejido.

Jasmin se giró hacia Purcell.

—Esto no le compete a usted. ¡No se meta!

—¿Qué animales jóvenes? —preguntó Wayne Snider.

—Los viejos correspondientes a las pruebas de los ungüentos para las heridas; todavía viven tres…

—No entiendo…

Ella entornó los ojos. Había sido deseo expreso de Wayne de no estresar más a los últimos seis animales. Se ocupó él mismo de los animales durante las pruebas y, en contra de las normas, les había designado incluso un nombre a todos ellos, lo cual estaba prohibido con el propósito de mantener los lazos emocionales lo más cortos posibles con respecto a los animales de laboratorio.

—Wayne: ahí hay seis ratones. Tres viejos, y tres jóvenes y fuertes.

De un instante a otro, Snider se puso colorado como un tomate. En su cuello, la carótida se hinchó hasta convertirse en una manguera, y sus incrédulos ojos parecían salírseles de las cuencas.

—¿Jaula cuatro? —graznó Wayne.

—Sí.

Snider comenzó a correr. Salió disparado en dirección a la sección de las jaulas, abriendo las puertas a manotazos mientras corría como un poseso hasta que por fin se encontró de pie delante de la jaula número cuatro. Sus manos se aferraban en torno a los alambres de la jaula. Seis ratones. Tres viejos, y tres jóvenes.

Los viejos se agolpaban en la parte posterior de la jaula al mismo tiempo que los jóvenes continuaban devorando la comida.

Le dieron náuseas. Primero percibió la falta de sangre en la cabeza, después su corazón comenzó a acelerarse. Las fuertes punzadas apretaban su pecho y su estómago parecía albergar de pronto un enorme pedrusco.

De repente estaban de pie a su lado Sparrow, Sullivan y Jasmin; segundos más tarde también Ned Baker.

—¿Qué ocurre? —preguntó Jasmin—. Es tal como te dije. ¿Por qué te embalas de esta forma?

Él comenzó a reírse. Primero entre dientes, a continuación a carcajada limpia mientras golpeaba los alambres de la jaula con las manos. Sus risas se hicieron más vehementes hasta convertirse en un auténtico ataque de histeria en toda regla; se agitaba mientras relinchaba. Las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos hasta correr por las mejillas.

De repente giró, se acercó a Jasmin y la estrechó entre sus brazos. A Wayne le temblaba el cuerpo. Posó su cabeza en el hombro de ella y sus lágrimas cayeron sobre su cuello.

—¿Qué andan haciendo? ¿Se ha repuesto por fin este demente? —gritó Zoe Purcell cuando entró en la estancia.

Finalmente, Snider se soltó del hombro de Jasmin. Sus ojos centelleaban triunfantes antes de escupir embriagado por el desdén ante los pies de la jefa de finanzas.

—¡A partir de ahora exijo respeto! —sus ojos brillaban como lava en erupción.

—¿Wayne…? —Jasmin colocó con dulzura su mano sobre su brazo.

Snider se giró de nuevo hacia la jaula.

—El jueves pasado había en esta jaula seis animales viejos. A tres de ellos les he suministrado el ADN a través de una mezcla previamente preparada y sintética de lípidos[49].

Todos callaron. Incluso los ratones, por un momento, parecían permanecer totalmente rígidos. Ni un solo crujido o arañazo se pudo escuchar procedente de la jaula.

—¿Pretendes decir que…?

—¡Sí! ¡Exactamente eso! —gritó Snider.

—¿De qué están hablando? —el elevado timbre de voz de Zoe Purcell delataba su excitación. Sospechaba más de lo que entendía con respecto a lo que acababa de relatar Snider.

—Los virus se utilizan a menudo como medios de transporte para los genes. Sin embargo, él extrajo el ADN y lo mezcló con una sustancia apta para su transporte. Se trata de un procedimiento alternativo. Existen diferentes mezclas preparadas de lípidos para transfecciones[50] experimentales. Esta mezcla se la inyectó a tres ratones viejos —Jasmin estaba como en trance—. Y el resultado consiste en tres ratones jóvenes y fuertes…

—Se refiere al ADN procedente de las pruebas. Las de hace un momento…

—Procedentes del cromosoma Y adicional… sí —Jasmin permaneció mirando dubitativa hacia Snider—. ¿A eso te refieres, no?

Snider asentía con la cabeza y sonreía con picardía.

—Simplemente, no me lo puedo creer —dijo Jasmin.

—¿Por qué no? —Snider se reía y dio un chasquido con las manos en señal de alegría—. Ya sabemos que el pequeño y atrofiado cromosoma masculino Y posee la facultad de repararse. Y este cromosoma Y adicional es tan grande que debe de rebosar de genes… ¿Esto acaso no es prueba suficiente? Observa los ratones… este cromosoma Y regenera completamente.

LIBRO CUARTO
LA TENTACIÓN

«Si fueron capaces de completar esta obra,

ahora nada de cuanto se propongan les será imposible.

Realizarán todo lo que les venga a la mente».

Génesis

Capítulo 29

Fontainebleau,

mediodía del domingo

—Al menos es puntual —gruñó Henry Marvin cuando vio pasar el Citroën que había enviado al aeropuerto. Sonreía triunfante mientras apretaba con exagerada fuerza la mano de monseñor Tizzani.

Monseñor sintió dolor, pero no arrugó la cara, más bien observaba la capa de Marvin con una sonrisa cargada de desdén.

—Una sotana con el más fino brocado y con exquisitos bordados. No está nada mal, querido Marvin. ¿Sabía usted que antaño se llevaba con una capucha como protección contra la lluvia, y que simbolizaba la riqueza de su dueño? —Tizzani señalaba hacia la parte rectangular de la nuca.

—Conozco muy bien la historia de esta prenda, querido Tizzani —Marvin exageró su réplica a la quemazón—. Se desarrolló a partir de la cogulla de los monjes en tiempos de los carolingios…

—Entonces sabrá también que en la actualidad los sacerdotes la utilizan durante sus celebraciones litúrgicas al aire libre. ¿No le basta la dirección terrenal de la congregación? ¿También desea convertirse en sacerdote? —Tizzani permaneció mirándole taimado—. En el escudo del nuevo pontífice se ha prescindido de la tiara, la corona como signo del poder terrenal. Benedicto, un papa de la era moderna, fue el primero en renunciar a ella. ¿Desea más que el propio papa?

Marvin sometió la cólera en su interior y se tranquilizó a sí mismo con la idea de que Tizzani deseaba disimular con oprobios el motivo de su viaje. Era una buena señal que Roma reaccionara con esa presteza a su llamada. A pesar de todas las santurronerías anteriores, estaban a todas luces fervientemente interesados en conocer sus hallazgos.

—Cuenta con apoyos, querido Marvin. Yo, por el contrario, estoy solo —Tizzani hizo un gesto con la cabeza en dirección a Eric-Michel Lavalle y Brandau, quienes esperaban expectantes detrás de Marvin.

Marvin, mientras señalaba hacia detrás, halló remedio diciendo:

—El señor Lavalle es mi mano derecha y se ocupa de nuestra inminente ofensiva en defensa de la fe. Además es experto en lenguas muertas. Y el estimado Thomas Brandau es, al igual que usted, hombre de Iglesia. También él es capaz de leer estos idiomas antiguos, y apoya la causa de los Pretorianos desde Berlín.

—Vaya, vaya.

Monseñor Tizzani reclinó la cabeza hacia la nuca y permaneció observando detenidamente el edificio principal. La casa solariega de fachada renacentista fue construida en medio de la campiña a finales del siglo XIX, medía prácticamente setenta metros de largo y veinte de ancho y se desmembraba en cinco construcciones distintas, y contaba con una sola planta en sus extremos. Sin embargo, conforme se posaba la vista hacia el centro, el edificio se transformaba primero en dos plantas hasta convertirse finalmente en su parte central en uno de tres.

El carácter emergente del edificio se veía reforzado aún más por sus altas y estrechas ventanas. En los tejados de los diferentes edificios se alzaban hacia el cielo incluso hasta diez chimeneas.

—Sus trabajos de restauración son realmente imponentes —murmuró el sacerdote de la curia romana.

—A la altura de los Pretorianos —dijo Marvin satisfecho mientras le señalaba el camino.

—Usted conoce la opinión que tienen sus enemigos de todo esto —murmuró el monseñor.

—¡Yo no conozco a ningún enemigo al que tenga que tomar en serio! —Marvin sonreía autocomplaciente—. Los Pretorianos están todos de acuerdo. En Roma las cosas han de ir de otra forma…

Transcurrió casi una década desde que Henry Marvin había decidido construir la sede central de los Pretorianos en Fontainebleau, cuando le habían ofrecido esta enorme finca a casi cincuenta kilómetros al sudeste de París.

Esta ciudad cargada de historia, en cuyo palacio real abdicó Napoleón Bonaparte, se ubicaba lo suficientemente cerca de París y de las conexiones de transporte internacionales. A pesar de ello el lugar, con sus apenas veinte mil habitantes, resultaba agradablemente tranquilo y suficientemente alejado del estrés de la metrópolis.

—¡Sus enemigos opinan que esta es su forma de vilipendiar el dinero de sus hermanos de la congregación!

—Tonterías. Fue una compra favorable. Pero con el paso del tiempo todo resulta más fácil de manipular —Marvin, a través de la compra, le había concedido a un desdichado conde la gracia de una lujosa vejez, después de que este hubiera perdido toda su fortuna a través de las especulaciones en bolsa.

La propiedad lindaba, escondida, con un espacio natural de veinticinco mil hectáreas en las proximidades de Fontainebleau, cuyos bosques de encinas, pinos y hayas constituían uno de los destinos favoritos de los parisinos. Las caprichosas formaciones de piedra arenisca formaban un reto importante para los amantes de la escalada, pero a pesar de ello, casi nadie solía perderse en este rincón del bosque.

Entraron en la casa solariega, cuya edificación central albergaba la sala de recepción y en cuyos extremos, situados a izquierda y derecha respectivamente, dos pasillos conducían hasta las diferentes habitaciones.

—¿Qué hay sobre el reconocimiento de la Orden? ¿Hemos dado algún paso hacia delante?

Mientras comían en una de las salas anteriores, Tizzani había aguardado durante todo ese tiempo a escuchar precisamente esa misma pregunta.

—La congregación de los Pretorianos de las Sagradas Escrituras contaría sin duda alguna con mayores apoyos si a su cabeza, al igual que ocurre en el Opus Dei, hubiera sacerdotes consagrados. ¿Me perdona que sea tan franco en mi respuesta?

—Afortunadamente, la curia en Roma no lo ordena todo —contestó Brandau.

—Los obispados alemanes son conocidos por su postura, en ocasiones crítica y obstinada —respondió Tizzani con una leve sonrisa en los labios—. Sin embargo, que yo recuerde, el poder de convicción de la curia romana continúa siendo inquebrantable como antaño.

Las mandíbulas de Marvin se frotaban entre sí como dos gigantescas piedras de molino. «Tizzani es el solicitante, pero se comporta con aires de grandeza. Si no trae las respuestas apropiadas, puede irse por donde ha venido».

—Hay personas en el Vaticano que tratan de convencer al Santo Padre de que el reconocimiento como orden o incluso como prelatura personal para los Pretorianos constituiría una decisión equivocada. El comportamiento intransigente enturbiaría el compromiso y el equilibrio alcanzados entre la Iglesia y la Ciencia.

—Si quiere saber mi opinión, hasta ahora hemos estado cavando nuestra propia tumba —Marvin tomó un trago de vino tinto y dio un chasquido de forma aprobatoria con la lengua—. Despertaremos al mundo de su letargo.

Tizzani arrugó la cara. «¿Qué pretende este loco?».

—Se necesita más tiempo del esperado. El papa está muy ocupado en otros asuntos, que hacen que sea más probable que no se realice ninguna afirmación hasta su elección…

—¿Entonces para qué ha venido? —comenzó a gritar Marvin fuera de todo control—. ¿Me quiere tomar de nuevo el pelo como ya hizo conmigo en Montecassino? —y dio un puñetazo en la mesa, provocando que se cayera la copa cuyo vino tinto se desparramó como una mancha sanguinolenta sobre el blanco mantel de Damasco.

Tizzani elevó con un gesto reconciliador las manos.

—Sin embargo, si los servicios de la orden resultan ser realmente convincentes… por eso estoy aquí, para comprobar…

* * *

Las paredes de la habitación estaban provistas de estanterías de libros laboriosamente talladas, cuyas imágenes artísticas reflejaban escenas bíblicas en miniatura.

Los libros se sucedían uno tras otro. Sin embargo, había solo uno: la Biblia.

—Los Pretorianos coleccionan las versiones más variopintas de las Sagradas Escrituras procedentes de todo el mundo. Yo mismo superviso la catalogación junto con un archivo en imágenes —explicaba Marvin mientras hacía un gesto aprobatorio hacia Lavalle y Brandau—. ¿Este tampoco lo conoce todavía, verdad?

Estaban de pie en el centro de la pared de libros cuya parte central parecía tener un lugar destacado. El hueco lo rellenaba una vitrina de cristal de aproximadamente dos metros de altura. La vitrina sobresalía medio metro de la pared a la habitación, de tal forma, que se podía admirar su contenido desde tres lados diferentes. Varios sensores diminutos situados en el interior del cristal atestiguaban que la vitrina contaba con un sistema de seguridad electrónico.

Un doble fondo de cristal dividía la mitad superior de la vitrina. En cada fondo reposaban pequeños atriles, que se asemejaban a musiqueros. Había dos en cada extremo de los fondos, y uno en la parte frontal respectivamente.

En los atriles descansaban diez hojas de pergamino. Se trataba de hojas escritas a mano cuya caligrafía, casi dibujada en lugar de escrita, irradiaba una fuerte personalidad, aun cuando el color de las letras se había descolorido.

—Como sabe, se considera comúnmente el Códice B 19A de la Biblioteca Pública de San Petersburgo como la versión completa más antigua de la Biblia escrita a mano —dijo Marvin.

—El Códex Petropolitanus. El texto completo más antiguo en hebreo —murmuró Lavalle—. Escrito por los masoretas, quienes añadieron signos vocálicos a los textos de la Biblia aún más antiguos que habían sido redactados en escritura consonántica —en la voz de Lavalle retumbaba una cierta emoción científica.

—Tengo que contradecirle en un aspecto fundamental, Lavalle. En realidad, el Códice de Aleppo continúa siendo unas décadas más antiguo, y constituye por lo tanto la versión más antigua de la Biblia arcaica —Henry Marvin se encontraba de pie con los brazos estirados hacia ambos lados delante de la vitrina. Su pequeña y fuerte figura emitía un orgullo sin límites por los cuatro costados.

—Pero, por desgracia, no se ha conservado en su totalidad —Tizzani sonreía—. ¿Por eso enfatizó Lavalle el tono de su respuesta, verdad?

—Se había conservado en su totalidad su texto bíblico en hebreo, el cual, por el contrario, es bastante más reducido en su extensión con respecto al texto bíblico griego procedente de los judíos de la diáspora —Marvin sonreía seguro de sí mismo.

—No importa. Para nosotros los cristianos, la Vulgata[51] sigue siendo esencial en la Iglesia católica.

—No se ofenda tan rápido, monseñor Tizzani —Marvin sonreía divertido—. Aquí no se trata de una cuestión de fe. Yo hablo de una única realidad histórico-cultural.

Lavalle soltó divertido una pequeña risotada.

—La realidad es que no existe una única Biblia. La traducción de San Jerónimo del siglo IV fue asimismo un intento para superar las diferencias entre la Biblia hebrea y la griega.

Monseñor Tizzani levantó las manos.

—¿De qué Biblia proceden estas hojas?

—Son diez páginas de las ciento noventa y dos que le faltan al Códice de Aleppo —la voz de Marvin era un pozo de vanidad.

Monseñor Tizzani apartó a Lavalle con una mueca despótica de su sitio y clavó su mirada en los pergaminos sin mediar ni una sola palabra.

—¿De dónde los ha sacado? —Tizzani desmembraba las palabras en largas sílabas.

—Ese es mi secreto —Marvin se rio lleno de orgullo—. En 1947, la sinagoga de Aleppo se había convertido en pasto de las llamas, después de que las Naciones Unidas decidieran la división de Palestina y la creación del estado de Israel. El códice se había deteriorado bastante. Fue dividido, y los miembros de su comunidad escondieron las diferentes partes. En 1959 fueron transportados clandestinamente a través de Turquía con destino a Jerusalén. Solo doscientas noventa y cinco páginas de cuatrocientas ochenta y siete vieron su destino.

—Y estas de aquí…

—Bueno, de las páginas que han desaparecido, diez permanecen hoy en día aquí —la voz de Marvin albergaba un tenebroso y amenazador tonillo—. Con esto solo le quiero demostrar la seriedad con la que se toman los Pretorianos su tarea. Pues ahora somos nosotros los que debemos ocuparnos de la escoria del paganismo.

Marvin presionó el botón de un control remoto, y una de las paredes se deslizó casi sin ruido alguno, separándose en varias secciones, hasta desaparecer. En la pequeña estancia posterior había colocados una mesa y varios sillones de cuero.

Finalmente se apagó el silencioso ronroneo del motor eléctrico. Como por algún encanto, varios conos situados en el techo proyectaron una sola luz, hacia abajo, en dirección al tablero en el que descansaban doce tablillas de arcilla, tres huesos y un clavo de fundación de color pardo.

Marvin se acercó a la mesa, estiró la mano, titubeó, y la encogió de nuevo lentamente.

—Por desgracia, ahora hemos de prestarle mayor atención a esto y no a los restos de la Biblia de Aleppo —su voz sonaba ronca y una breve sacudida recorrió su cuerpo hasta que instantes después se hubo dominado de nuevo. Caminó hacia un lado y se sentó con gesto sombrío en uno de los sillones.

Acto seguido, Lavalle recogió sus anotaciones realizadas a mano que descansaban sobre la mesa al lado de las tablillas.

—Estos también son tesoros incalculables.

—¿Cómo puede equiparar esos textos paganos en tablillas de arcilla con la palabra del Señor? ¡Lavalle! ¡Contrólese! —le interrumpió Marvin salido de tono a quien de pronto le invadieron las dudas como un enjambre de langostas. «¿Dónde está el espíritu de los Pretorianos? Lavalle debe superar aún la prueba de madurez…». De eso se iba a encargar él lo antes posible.

Lavalle sonreía autocomplacido, a pesar de las palabras de exhortación, mientras enrollaba las hojas en sus manos.

Monsieur Brandau y yo hemos repasado de nuevo el texto y lo hemos comparado con el contenido de la traducción fraccionada que el monsieur Brandau trajo consigo de Berlín.

—¿Qué pone en las tablillas? —preguntó Tizzani a la vez que acariciaba suavemente una de ellas con los dedos de su mano derecha y sus ojos se posaron pensativos en los huesos. «Preste atención a los huesos», le había dicho el Santo Padre antes de emprender el viaje.

—Está bien. Primero hablaremos de los textos de Nabucodonosor II. Según mis conocimientos, se trata de la primera descripción que se refiere explícitamente a una campaña militar de Nabucodonosor En contra Kish y que aporta al mismo tiempo el motivo de la misma.

Lavalle parecía salirse fuera de sí. Su cuerpo se tensó de forma abrupta, y su alegre excitación tuvo su fiel reflejo en las vibraciones de su voz cuando comenzó a leer.

Yo soy Nabucodonosor, rey de Babilonia, el venerable príncipe, el protegido de Marduk, el favorito de Nebo[52], el precavido, el que busca la sabiduría, el que respeta los designios de su divinidad, el que se postra ante su reverencia y magnificencia, el gobernador de la ciudad, el que nunca se agota, el que se preocupa a diario de la conservación de Esagila y Ezida[53], el que procura el favor para con Babilonia y Borsippa[54], el sabio, el que está presto para la oración el varón primogénito de Nabopolassar, rey de Babilonia.

Desde que Marduk, el gran señor, erigiera la cabeza de mi majestad real y me encomendara el reino sobre todos los hombres, desde que Nebo, el protector de todo el cielo y la tierra, me hubiera colocado con justicia el cetro en mi mano para guiar a todos los pueblos y en pos del desarrollo fructífero de la humanidad, les venero; soy consciente de su divinidad al invadirme la devoción ante el dios y la diosa al pronunciar sus venerables nombres. Gracias a su misericordia, he recorrido tierras lejanas, montañas remotas desde el mar superior al inferior, caminos tortuosos, senderos prohibidos en los que el paso era incierto y el pie no encontraba descanso, carreteras llenas de contrariedades y caminos sedientos.

Aplasté a los rebeldes, hice prisioneros a los enemigos. Mantuve el orden en el país, hice medrar al pueblo de manera fructífera. He apartado a los malos y malignos de entre el pueblo. He traído plata, oro, piedras preciosas, todo aquello de valor y magnificencia, abundancia brillante, productos de las montañas, tesoros del mar, todo en gran cantidad, he traído sacrificios sin igual a mi ciudad Babilonia.

Lavalle jadeaba por el esfuerzo realizado e hizo una pausa antes de iniciar la explicación.

—Las primeras tablillas del rey babilonio no son otra cosa que la descripción o justificación de su reinado. No se trata de nada especial, nada que no conozcamos ya de otras tablillas o gobernantes. A pesar de ello, estamos por supuesto ante un tesoro —él sonreía mientras estaba de pie al lado de la mesa, sintiéndose el centro de todo el Sistema solar.

Marvin sencillamente no se lo esperó. Nunca antes había visto a Lavalle de esa manera. Este midió como un actor la velocidad y las pausas del discurso, mezcló tonos altos y bajos, y creó tal viveza como si él mismo hubiera sido el loado.

Escuchad lo que, bajo expreso deseo del dios Marduk, dios de dioses y obispos, anuncia Nabucodonosor. Y Marduk dijo: rey y pastor de Babilonia. Tras la gran inundación, los dioses trasladaron el reino a Kish para castigar a los malos pastores y unificar los rebaños para que obedezcan a los dioses y surja un gran imperio.

Ahora los países están languideciendo, el reino es débil, traicionado por sus malos pastores. Y olvidado quedó el deseo de los dioses.

Y Marduk, el señor, habló: rey y pastor, venera a tu dios, unifica el reino, haz Babilonia fuerte y venera y guarda la herencia del reino. Pues Babilonia es el martillo, el arma de guerra que destruye pueblos y reinos que no obedezcan el deseo de los dioses. Venera al pastor de Kish a quien le fue entregado el reino para que unificara como primero los rebaños para que sirvan y obedezcan el deseo de los dioses.

Escuchad cómo Nabucodonosor veneraba a su dios: marché hacia el este, vencí a Kish, unifiqué el reino y los pastores, limpié los templos y traje los huesos del pastor a Babilonia. Yo construí un templo en honor a Ninurta, realicé el culto a Marduk y en su honor le dediqué las siete tablillas y los huesos del pastor.

Babilonia es fuerte de nuevo, el reino es fuerte de nuevo, que los pueblos reconozcan el poder de Marduk, te veneren y realicen sacrificios como su mayor dios. Yo fui un fiel sirviente, un buen pastor.

Gran Marduk, hijo de dioses y el más grande entre ellos, alabado sea tu nombre que me dio grandeza y poder.

Lavalle concluyó el discurso con un tono elevado y los brazos patéticamente desplegados, los cuales volvió a descender cuando se dio cuenta del esperpéntico efecto que debió de haber causado entre sus oyentes.

—¿Conoce el mundo mitológico de Mesopotamia? —preguntó con una sonrisa de soslayo.

—Cuéntenoslo solamente cuando nos sea de ayuda —murmuró Tizzani, quien escondía su alivio detrás de su oculta mirada. Hasta ahora no había aparecido nada que afectara a los textos de la Biblia.

—En un principio, Marduk era solo el dios de la ciudad de Babilonia. Sin embargo, más adelante se convierte en dios omnipresente. Cuanto más poderoso es el dios de la respectiva ciudad, mayor es el poder de su rey. Con la hegemonía de Babilonia, comenzó asimismo la hegemonía de Marduk… o al revés. Como usted prefiera.

—Bien, ¿qué más?… —la mano derecha de Tizzani temblaba de tanta impaciencia.

—Sin embargo, la hegemonía nominal, el auténtico reino se conseguía solo si se dominaba también a Kish, lugar en el que se cree que comenzó el reino original —Lavalle apenas podía dominarse. Manaba como un torrente a alta presión—. Ninurta era el dios de la ciudad de Kish, además de dios de la caza, la guerra, la vegetación y la fecundidad. Se identifica asimismo con Zababa; así se le llamaba también en ocasiones al dios de la ciudad de Kish. O si lo prefiere, se trata de un rival de Marduk. La realidad es que Nabucodonosor II erigió durante la construcción de la nueva Babilonia un templo en honor a Ninurta, el cual, por el contrario, era bastante más pequeño que el de Marduk, el dios de la ciudad. Y esto tiene su motivo en las anteriores seis tablillas más antiguas —sentenció con una sonrisa satisfecha en la boca.

—¿Qué ocurre con las seis tablillas más antiguas? —Tizzani escudriñaba a Lavalle de forma impaciente.

—A ver, las tablillas más antiguas no son de Nabucodonosor II, proceden de un tiempo del que aún no se había tenido constancia en ningún escrito. ¡Es fantástico! Las tablillas más antiguas encontradas hasta ahora fueron redactadas mucho después. ¡Escuche!

Así habla Ninurta, hijo de Enlil, emisario divino y dios de Kish: tú, hombre, creación de los dioses, enuncia a los hombres en el poder lo siguiente: escuchad lo que dice Ninurta, el señor, en nombre de todos los dioses: antes de la gran inundación os burlasteis de los dioses. Habéis sido malvados. Fuisteis creados para servir a los dioses, pero os habéis alejado. Los dioses han dictado sentencia. La gran inundación tendría que haberos aniquilado. Pero a Enki le sobrevino el arrepentimiento, alertó a Ziusudra y os salvó.

Queríais mejorar. Así lo dispusieron los pastores de los rebaños. Sin embargo, en lugar de preocuparos y de venerar a los dioses, después de la inundación solo habéis pensado en vosotros mismos. ¡Ahora tendréis que realizar penitencia por ello!

Habéis seguido siendo malvados, en lugar de agradecidos. Os bebisteis la leche de las ovejas, de su lana os habéis fabricado vestidos, y habéis matado los mejores animales. Pero no os preocupasteis de buscar un buen pasto. Si un animal estaba débil, no lo habéis ayudado; si uno estaba enfermo, no lo habéis curado. Por los heridos y vagabundos, no os preocupasteis; y los perdidos, no los habéis buscado. Porque mis ovejas tenían malos pastores, se perdieron y cayeron víctimas de las bestias. Y el deseo de los dioses quedó olvidado.

Por eso escuchad lo que os ha de decir Ninurta en nombre de los dioses.

Yo no voy a mirar más. Os voy a castigar por lo que habéis hecho. Ya no podéis ser más mis pastores. Os abandono; ya no debéis abusar de mi pueblo ni ignorar el deseo de los dioses. Pondré un nuevo pastor a la cabeza de mis rebaños. Los llevará a los pastos, se preocupara de ellos y cumplirá el deseo de los dioses.

Yo he buscado por todos lados a aquel que salte en la brecha. Y lo he encontrado. Yo, Ninurta, seré vuestro dios; y el pastor que cumpla mi deseo ha de ser vuestro rey. Yo, el señor, lo dispongo así.

Y él me eligió a mí, el pastor del desierto occidental, hijo de un hombre y nacido en Istar, para cumplir lo que los lugal[55] no consiguieron.

El señor me dijo: toma una vara y escribe en ella: Lugal de Kish y su pueblo. Luego, toma una segunda vara y escribe en ella: Lugal de Mari y su pueblo. Luego, toma una tercera vara y escribe en ella: Lugal de Akkad y su pueblo. Luego, toma una cuarta vara y escribe en ella: Lugal de Isin[56] y su pueblo. Después, coloca las cuatro varas en la mano de tal forma que parezcan una sola vara.

Pastor de Kish, reúne los rebaños para que surja un poderoso imperio, y ten presente: no venerar y blasfemar a vuestro dios, hacerle sacrificios a los falsos dioses, matar, robar, cometer adulterio y jurar en la mentira; todos eso son pecados de los que el pueblo tiene que rehuir. Pastor, indica a los lugal y los rebaños que veneren y glorifiquen a su dios.

—Aquí se interrumpe el texto —murmuró Lavalle agotado. Tizzani meneaba la cabeza. Su rostro se había petrificado—. ¡En una tablilla sumeria!

—La base del decálogo en la tablilla de arcilla sumeria más antigua jamás encontrada. ¡La Biblia será acusada de ser un plagio! —Lavalle tosía, porque había expuesto a su voz a un sobreesfuerzo—. La Biblia de Aleppo, el Códex Vaticanus, la Vulgata: todos ellos son tesoros de la cristiandad y del judaísmo. Sin embargo, estos son los tesoros de toda la humanidad. ¿A qué museo le serán cedidas las tablillas?

El editor dio un respingo.

—Monseñor Tizzani, ¿comprende ahora a lo que me refiero?

El emisario del papa permanecía de pie al lado de la mesa con los ojos cerrados mientras los dedos de su mano derecha acariciaban uno de los huesos.

—El texto no está completo —dijo Tizzani de repente.

—¿A qué se refiere? —Lavalle miró irritado a su alrededor.

—Seis tablillas de Nabucodonosor y seis más antiguas de ese rey de Kish hacen doce —Tizzani enmudeció, pero a continuación prosiguió murmurando con los ojos cerrados—. «… y en su honor le dedicó las siete tablillas del rey y los huesos del pastor». Así era una de las últimas líneas que acaba de leer en alto. Aún retumba en mis oídos. ¡Falta una de las tablillas más antiguas! ¿Dónde está y qué hay escrita en ella?

—Un momento —Lavalle repasaba con premura los renglones del texto en sus hojas.

Tizzani abrió los ojos y clavó la mirada en los huesos.

—¿Y de quién son estos huesos?

Capítulo 30

Fontainebleau, tarde del domingo

—Nos matarán. O como sigamos aquí mucho tiempo más, nos moriremos de hambre —Antonio Ponti habló con voz débil y apática mientras jugaba con un trozo de mortero entre sus dedos.

Estaba sentado sobre el suelo de piedra de la celda con la espalda recostada contra la pared. Su cara se veía enjuta y hundida. Desde el comienzo de su cautiverio hacía prácticamente una semana tuvo que pasar hambre; recibía a diario una sola ración de agua administrada con mesura.

Chris recorría cojeando la pared longitudinal de la celda mientras se apoyaba en todo momento en una de sus manos. Los dolores iban y venían a oleadas. Apretaba los dientes, resollaba, se quejaba, intentaba una y otra vez que su cuerpo se volviera cada vez más insensible. Con cada ola de dolor, le salpicaban diferentes recuerdos. Diferentes sucesos acaecidos durante los últimos días bullían en su cabeza como fotogramas revueltos de una película. Primero Jasmin, después Forster, y de repente la imagen rolliza de ese Scharff en Múnich.

Todo había comenzado con su falta de autocontrol durante aquella noche. Si en aquel entonces hubiera mantenido la boca cerrada, no se hubiera esfumado la gratificación y, por ende, hubiera conseguido algunos buenos clientes más. Sin embargo, de esta forma no tuvo otra opción, se vio obligado a tragar los diferentes cebos envenenados que Forster había guarnecido para él como puntas de solomillo.

Volvió a ver el salón con la muchedumbre en ropa de gala, y delante de él, el copioso bufete en la pared. El hambre hacía acto de presencia. También a él le habían despachado con solo una ración de agua. Que podría comprobar aquí lo purificante que resultaba el ayuno para la mente y el alma, le habían dicho.

—¿Por qué no nos interrogan? —preguntó Chris para distraerse.

—Quizás lo hagan todavía —opinaba Ponti, quien observaba aburrido a Chris—. No te agotes.

Chris estiraba conscientemente una y otra vez los músculos, extendía el cuerpo y apretaba los dientes tan pronto el dolor punzante le estremecía las costillas. Si quería escapar debía poder confiar en su cuerpo.

—Tú también deberías hacer algo —alegó Chris. Ponti se mostraba demasiado indiferente. Quizás se encontraría igual que él después de una semana en este antro—. Si es así como dices, ¿por qué no hacen ya lo que van a hacer de todos modos? ¿Por qué no te han matado en el acto?

—Se trata de cínicos fanáticos. Idealistas. Puede que disfruten haciéndonos patalear —Ponti resolló con menosprecio—. Hasta ahora no estaban seguros si todavía me necesitaban. Ahora también te tienen a ti. Ahora lo tienen todo.

—No me apetece diñarla en este agujero —Chris pensó en Jasmin. Pudo oler su fragancia, soñaba con los suaves movimientos que ella había empleado para frotarse con él en la cocina. ¿Cuánto tiempo hacía ya de eso? Por un momento pensó sentir sus delicados dedos con ternura en sus brazos. Su vello comenzó a erizársele.

Su sonora risa parecía estar por un segundo en todos los rincones. Una y otra vez se había imaginado durante los últimos días lo maravilloso que serían sus primeras vacaciones… juntos.

En su Endeavour.

Creía degustar la sensual humedad de sus labios, y por un instante imaginaba estar con ella en los mares del sur, tumbados en la playa. Él deslizaba sus labios sobre la sedosa piel de sus muslos mientras su lengua exploraba cada centímetro de su regazo. Se trataba sencillamente de un sueño demasiado maravilloso.

—¿Escuchas eso? —Ponti levantó la cabeza y aguzó el oído.

La cara de Jasmin se desintegró por completo. Chris escuchaba un silencioso tintineo mezclado con un murmullo entre dientes, pasos y un ruido que sugería el arrastre de algún objeto.

—Si tus sospechas son ciertas, debemos intentarlo cuanto antes… —Chris buscó los ojos de Ponti.

—De acuerdo. ¿Cómo?

—Sobre la marcha… —Chris se echó en el suelo al lado de Ponti. «Y según se porten mis huesos», pensó en su fuero interno mientras intentaba concentrarse.

Poco después, aparecieron de pie Marvin, Barry y el de las verrugas delante de los barrotes de la celda. Barry fue quien se encargó de abrir el candado de la puerta.

—¡Uf! ¡Apesta! —Marvin giró hacia un lado y escupió al suelo.

Parecían estar muy seguros de lo que se traían entre manos. «Ninguno de ellos lleva armas —pensó Chris—. ¡Esta es la ocasión!».

El de las verrugas arrastró un compresor hacia la celda y portaba en la mano una manguera cuya punta era de metal. Detrás del aparato, desparecían a lo largo del pasillo una manguera y un cable.

—¡Despertad! —vociferó Marvin, quien se encontraba de pie con las piernas separadas en la puerta de la celda.

El motor comenzó a rugir.

El chorro de agua impactó en el pecho de Chris. El puño de hielo le estrujaba el aire de los pulmones. Echaba bocanadas de aire a la vez que salió gritando disparado hacia arriba.

La presión desapareció de repente y el cuerpo de Ponti quedó sepultado de repente bajo la cascada de agua. Sus gritos se entremezclaban con el jolgorio que procedía de la puerta.

A continuación, el agua fría volvió a impactar como un martillo en el cuerpo de Chris. En esta ocasión, el gélido golpe colisionó en su muslo derecho que, a causa de la presión, se dobló hacia atrás. Chris cayó de bruces.

Con gran tortura fue capaz de ponerse entre jadeos de nuevo en pie, mientras Ponti caía al suelo a su lado. Chris permanecía de pie y temblando en la habitación; el anillo de hielo continuaba incrustado en su pecho mientras fluía el agua hasta formar un charco a sus pies.

—¡Alto! —la voz amenazante de Marvin rompió el telón crepuscular dentro de la cabeza de Chris—. ¡Dad un paso adelante!

Chris temblaba y el agua incluso ondeaba en sus zapatos.

—¡Venga! ¡Vamos! ¡Venga! ¡Arriba! —Marvin registraba sus movimientos—. Estáis hechos unos cromos. ¡Estas son las reglas! Yo hago las preguntas, y vosotros las contestáis. De no ser así…

El chorro de agua impactó una vez más en el pecho de Chris. El golpe era comparable al de un martillo eléctrico, que le hizo caer de nuevo. Aturdido, volvió a ponerse en pie.

—¿Qué huesos son esos, Zarrenthin? ¿Y dónde está la tablilla que falta?

¿Qué pretendía Marvin de él? Ni Forster ni Ramona Söllner habían mencionado nada al respecto. Y los huesos… a él también le hubiera gustado saber un poco más sobre ellos.

—Yo no sé nada sobre la falta de una tablilla ni nada sobre los huesos.

Henry Marvin levantó la mano.

El de las verrugas activó el surtidor con un pequeño movimiento. El chorro de agua impactó esta vez en la clavícula izquierda de Chris. El caño comprimido resultaba monstruoso a esa corta distancia. Chris se derrumbó al suelo medio inconsciente a causa de los punzantes dolores.

—¡Parad de una vez con esta mierda! —gritó. La llama del odio volvió a despejarle—. No sé nada. ¡Nada! —a pesar de sus dolores, dio un brinco y comenzó a dirigirse hacia Marvin.

El de las verrugas levantó la mano un poco hacia arriba. Instintivamente, Chris se hizo un ovillo y agachó la cabeza.

El chorro salió disparado como un tiro raspando la piel de su cabeza. Chris dejó caerse al suelo cuando el chorro continuó desplazándose hacia abajo.

El golpe recibido en la parte trasera de su cabeza fue lo último que sintió.

Tendido en el suelo, volvió de nuevo en sí. Durante varios segundos no supo dónde se encontraba, pero a continuación escuchó la voz de Ponti:

—Él no sabe nada. Quizás pueda decirle yo lo que quiere saber. Pero eso no le va a salir gratis. Estoy dispuesto a un pequeño trato. ¿Usted también?

—Yo siempre estoy dispuesto a negociar —el editor soltó una desairada carcajada—. En especial cuando dispongo de las mejores bazas. ¿Qué tienes que ofrecer?

—Forster era muy reservado. Pero sé algunas cosas.

—Dilas.

—¿No íbamos a cerrar un trato? Para ello se requiere un clima favorable de negociación —Ponti sonreía con audacia.

Marvin resollaba repleto de desdén.

Chris continuaba tendido en el suelo, cuando Ponti salió cojeando sonriente de la celda y dijo:

—En verdad son trece tablillas.

* * *

Todo se difuminó hasta formar un difuso gris sin costuras. Chris olía la humedad, y más adelante cerca de los barrotes, brillaban los charcos de agua a la luz de los focos del pasillo.

Se encontraba tendido al lado de la pared y estaba completamente desnudo, a excepción de sus calzoncillos. Su ropa estaba tirada en el suelo a una braza de distancia, pues se la había quitado de encima y sacudido para secarla del agua helada.

Su cuerpo temblaba de frío, y en un principio pensó que las voces serían producto de su imaginación. Sin embargo, instantes después, Chris pudo ver la silueta de tres personas acercándose a la puerta de la celda.

—¡Entra ahí!

A Ponti le propinaron un golpe en la espalda, y el italiano entró a trompicones en la celda hasta caer de bruces y con la cara justo en uno de los charcos de agua.

—¡Mierda! ¿Qué significa esto? —gritó Ponti.

El de las verrugas entró en la celda y esperó hasta que Ponti se hubo colocado de rodillas. En ese mismo momento le asestó una potente patada en uno de sus costados y Ponti cayó de nuevo, y permaneció tendido hasta que el hombre hubo abandonado la celda.

Resollando se arrastró hasta la pared. Durante largo rato permanecieron en silencio.

—¿Has cerrado tu trato?

Ponti no contestó mientras rebañaba con los dedos pequeños trozos de mortero de la pared.

—Si lo que has conseguido de este trato es simplemente esta ropa seca, entonces no es gran cosa. A pesar de ello, te envidio por tu nueva indumentaria.

Ponti vestía un chándal que, a causa de la caída, se había mojado en la parte superior del cuello.

—Es un cerdo. ¡Un cerdo fanático!

Ahora quien calló fue Chris.

—Pero hemos cerrado un trato —Ponti se reía triunfante entre dientes.

—¿Entonces por qué estás otra vez aquí?

—No se fía de mí. Querrá comprobar algunas cosas que le he contado para saber si son ciertas o no… Yo haría lo mismo. ¡Y tú también!

—¿Qué le has contado? —interpeló Chris a la vez que le temblaban descontrolados los músculos y sus dientes castañeaban.

—¡Todo! No me apetece que me torturen. No me han pagado lo suficiente para eso.

—¿Y ahora? ¿Ahora que está enterado de todo lo que tú sabes?

—Hay que esperar.

De nuevo guardaron silencio durante minutos.

—No se lo has contado todo…

Ponti gruñía de mal humor.

—Antes gritaste que había una decimotercera tablilla.

Ponti permanecía en silencio, pero a continuación susurró de repente con voz neutra:

—Yo quería vender las tablillas. Y los huesos. Simplemente todo. Quería hacer dinero, desaparecer, devolvérsela al cabrón de Forster por todas las vejaciones y humillaciones durante todo este tiempo. Era un cerdo… ¿o pensabas que era un buen samaritano? Del mismo modo que te utilizó a ti, me ha utilizado a mí para sus fechorías durante todos estos años. ¡Así era él!

Chris recordó la mirada llena de odio que había observado en los ojos de Ponti en Toscana.

—Pero entonces te cruzaste en mi camino.

—¿Yo?

—Sí; tú —Ponti carraspeó—. ¿Te acuerdas del asalto a la casa?

—Sí —Chris había sospechado de Ponti en su fuero interno, pero desechó el presentimiento cuando, después del incidente en la autovía Forster, lo había acreditado como alguien de su absoluta confianza.

—Fui yo. No hubo ningún ladrón procedente del exterior. Mi objetivo consistía en abrir la caja fuerte y desaparecer con todo esa misma noche. Mi comprador ya me estaba esperando. Pero ese canalla de Forster había cambiado la combinación pocas horas antes. Me costó semanas llegar a ese punto. ¡Y entonces va y cambia el código!

Chris creía sentir el garrote de nuevo en su cuello.

—¿Me estás diciendo que fuiste tú el que intentó estrangularme?

—Debía eliminarte. Él no me había avisado que venías. Y yo debía seguir adelante. Tu muerte quedó sellada en el mismo momento en el que apareciste en el puesto de guardia.

—Yo te he…

—¿Tu cuchillazo? Por fortuna fue un corte limpio. Nada que no se pudiera arreglar con una venda, un pantalón nuevo… sin problema.

Era extraño. A Chris no le impresionó lo más mínimo la confesión de Ponti. En el momento en el que Ponti se lo estaba corroborando, tuvo la extraña sensación de haberlo sabido durante todo ese tiempo.

—¿Y dónde estaba tu guarda? ¿Acaso no existía ninguno?

Ponti resollaba con desdén.

—Muerto. A ese me lo cargué afuera y lo metí en una artesa de madera situada en la fachada principal del edificio. Apenas había vuelto al puesto de guardia cuando bajaste tú —Ponti golpeó la pared con el puño—. Quise intentarlo de nuevo en Ginebra. Pero Forster se me adelantó nuevamente. Durante toda esa noche en su villa, no le había quitado el ojo a las cosas. Mi plan de llevar a cabo el asalto durante el viaje al Louvre lo desbarató organizando en secreto el viaje a Berlín.

—¿No sabías nada de todo eso?

—Nada en absoluto. No sabía nada del doble, nada de ti ni nada de Berlín. Fue durante el viaje al hotel cuando se animó a contar toda la verdad. Me había despistado. Ya no pude reaccionar. Engañó a todos.

Chris recordaba de pronto la escena en el garaje del hotel, donde Ponti había seguido visiblemente enfadado e inseguro su salida con la mirada.

—¿Por qué no lo intentaste en el garaje?

—Puede que no te dieras cuenta, pero Forster me apuntaba todo el rato con un arma… ¡cargada! Y Forster era un tirador muy bueno y preciso.

—¿Por qué? Ponti, ¿por qué?

—Por dinero; qué si no. Mucho dinero —Ponti hizo una pequeña pausa antes de continuar—: ¿Acaso tú no te has dejado comprar por Forster?

—¿Yo? Sí. Para un transporte. En eso consiste mi trabajo.

—Todo el mundo se deja comprar. Todos tenemos nuestro precio.

—Por lo tanto no tienes nada que ver con los asaltos ni con estos tipos —murmuró Chris.

—Quería llevar a cabo mis propios planes… si hubiera salido bien el robo en Toscana, no hubiera habido nunca ningún transporte, y estos cabrones no harían que me pudriera aquí adentro.

Los dos callaron.

—¿Qué sabes sobre la decimotercera tablilla? ¿A quién querías vendérselas?

Ponti se reía entre dientes.

—Forster, en un minuto de debilidad, se decidió a hablar en una ocasión. Demasiado vino. Desde finales de los años veinte falta una tablilla. La decimotercera. Su abuelo quiso intentar en una ocasión vender las tablillas y se había llevado en su día dos tablillas en señal de prueba. La primera y la última. Sin embargo, cometió un error que le hizo perder precisamente la última tablilla. Esta explica el significado de los huesos. Al menos eso decía Forster. Y esta tablilla descansa actualmente en el Vaticano.

—¿En el Vaticano? —Chris recordaba las explicaciones de Ramona Söllner. Podía encajar—. ¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Porque Forster me había dado con ello una idea: le ofrecí al Vaticano la venta de las tablillas y los huesos a través de un intermediario. Al principio parecían no estar interesados, pero a continuación les entró prisa —Ponti resollaba con rabia—. Se acabó. Es el final.

—¿Dónde se esconde el secreto, Ponti?

—Pregúntale al papa —dijo Ponti después de un rato.

—¿Al papa?

—Sí, Zarrenthin. Hace un rato, durante mi conversación, estaba presente un clérigo de Roma…

—¿Un clérigo de Roma?

—No cesaba en preguntarme una y otra vez por los huesos. El papa, Zarrenthin. Él es el comprador.

* * *

De súbito, Barry, el de las verrugas y el del cabello cobrizo se encontraban de nuevo de pie en la celda.

—Ven aquí —ordenó Barry, quien sostenía un arma en la mano y señalaba claramente en dirección a Ponti. Acto seguido apuntó el cañón hacia Chris—. ¡Tú quédate donde estás!

Chris se encontraba recostado, ataviado solamente con los calzoncillos, con la espalda en la pared mientras luchaba contra el temblor de los músculos. Su ropa continuaba húmeda tirada en el suelo.

—Ciao, Zarrenthin. Siento tener que dejarte aquí. Pero así es la vida. Mi trato funciona.

Ponti sonreía y se dirigía hacia Barry, quien con un gesto de soslayo hacia atrás indicaba con la cabeza el camino hacia la puerta de la celda. El italiano caminaba por delante de Barry.

Chris vigilaba a los dos hombres. Barry le apuntaba todavía con el arma. «Pero cuando gire y se concentre en la puerta de la celda…».

Chris tensó los músculos. Elevó ligeramente la pierna derecha y aprisionó la planta del pie derecho contra la pared. Eran cinco o seis pasos. «Dos grandes zancadas, luego me abalanzo sobre el tipo y ataco el brazo que porta el arma…».

Ponti alcanzó la puerta, obstaculizando por un momento la entrada a la celda a los otros dos.

«¡Date vuelta!», pensó Chris esperando que Barry se moviera.

—¡Eh! ¿Qué está pasando?

La exclamación de sorpresa de Ponti hizo añicos la concentración de Chris.

De nuevo, Ponti soltó un juramento, y a continuación se pudo escuchar un clic.

—¡Ahora tú! —Barry sonreía de oreja a oreja—. ¡Vamos! ¡Venga! ¡Vamos!

—¿Qué está pasando? —gritó Ponti mientras le devolvieron a la celda a empujones.

Barry dirigió a Chris con el cañón del arma hacia la puerta de la celda guardándose en mantener siempre la suficiente distancia.

Una mano áspera se aferró al cabello de Chris y le arqueó la cabeza hacia atrás, a la par que otra mano diferente presionaba entre tanto su barbilla hacia arriba. Otras manos echaron, a continuación, sus brazos a su espalda. Pudo sentir el frío metal de las esposas. La presión de la cabeza desapareció de inmediato.

—¡Maldita sea! ¿Qué estáis haciendo? —Ponti continuaba con sus juramentos y enmudeció solo en el instante en el que aparecieron otras dos voces más.

Henry Marvin y Eric-Michel Lavalle se acercaron a través del pasillo y entraron en la celda.

—No entiendo… —Lavalle miraba totalmente descompuesto a Marvin.

—Ahora mismo, Lavalle, ahora mismo.

Barry dirigió a Chris y Ponti hacia el centro de la celda y presionó a ambos hacia abajo hasta que los dos se encontraron de rodillas sobre el pequeño desagüe ubicado en el suelo.

—¡La cabeza sobre el pecho!

Marvin se acercó a los dos prisioneros y les presionó uno detrás de otro con la mano en la cabeza hasta que inclinaron su barbilla hasta el pecho.

—¿Qué significa esta mierda? —gritó Ponti.

Chris quiso dar un brinco, pero ya era demasiado tarde. El del cabello cobrizo le estaba enfilando con el arma en su sien.

Marvin alargó su mano derecha, en la que sostenía la pistola Korth que le habían quitado a Chris, hacia Lavalle.

Lavalle estaba totalmente perturbado.

—Yo nunca he sostenido una cosa así en la mano.

—Lo sé —Marvin sonreía—. Hoy será la primera vez; pero no la última. Hoy probará si quiere formar parte entre los Elegidos de los Pretorianos. Lavalle, usted pertenecerá al pequeño círculo de adeptos que defienden de verdad la Biblia. Con todos los medios, toda la fuerza, todo el poder —la voz de Marvin sonaba opaca, seductora y rebosante de convicción y sus ojos centelleaban como diamantes.

Lavalle meneaba mudo la cabeza. Con los ojos vacíos miró, sorteando a Marvin, hacia los dos arrodillados.

—Yo… entiendo… siempre… aún… no —sus labios apenas eran capaces de pronunciar una sola palabra. Sin embargo, sabía muy bien a lo que se refería Marvin.

—Lavalle, ¿acaso creía usted que nuestra campaña contra los enemigos de la fe, los científicos y todos los demás ateos no se cobraría ninguna víctima? —Marvin se reía—. Eso sería un error. Nosotros nos encargaremos para que haya muchas víctimas entre nuestros enemigos. Destruiremos sus carreras, acabaremos con ellas a través de escándalos. Contra quien traiciona la Biblia, está permitido emplear cualquier medio. Y los peores entre ellos acudirán ante Dios, el Señor nuestro y suyo, para hacer examen de conciencia. Comenzaremos por estos dos de aquí.

—Usted… quiere… matar…

—Exactamente —apostilló Marvin entre risas—. Son enemigos de la fe.

Lavalle calló.

Chris continuaba apoyado sobre las rodillas y giró ligeramente la cabeza hacia la izquierda. A su lado, Ponti no cesaba en expulsar salivazos. Sus labios vibraban; si de rabia o miedo, Chris no supo adivinarlo.

Él mismo sentía una presión indescriptible en la cabeza. Ya no era capaz de pensar. La resignación se posó como una espesa niebla sobre su voluntad. Era el final. Ni siquiera contaba ya con la posibilidad de defenderse.

—¡Usted no puede hacer eso! —Lavalle gritaba—. No importa si se trata de un científico o lo que sea… ¡Usted no puede matarlos! ¡Dios es amor, no la muerte!

—Aquí mueren los traidores de la fe y las Sagradas Escrituras. El mundo verá que la unión de la fe con la espada será el método más fértil.

La parte superior del cuerpo de Lavalle temblaba como si tuviera frío.

—¿Qué tiene que ver eso conmigo? —preguntó en voz baja con los dientes apretados.

—Le toca a usted superar una prueba, monsieur Lavalle —Marvin susurraba manteniendo sus labios cerca del oído derecho de Lavalle—: Demuestre ahora que forma parte, que quiere formar parte. Demuéstreme su compromiso. ¡Mate en nombre de Dios!

—¡No puedo hacerlo! —Lavalle meneaba enérgico la cabeza una y otra vez—. ¡No!

—Piense en los misioneros de la Santa Madre Iglesia durante la Edad Media.

—¡No puedo hacerlo! —Lavalle vibraba.

—¡Tiene que hacerlo! —Marvin gritaba a Lavalle. Sus dos caras estaban solo a unos pocos centímetros de distancia—. Lavalle, tiene que cargar con esta prueba para demostrar su devoción ante Dios.

—¡No puedo matar a una persona! —Lavalle cayó sobre las rodillas, colocó las manos delante de la cara y comenzó a llorar—. ¿Usted sería capaz de hacerlo? —preguntó aterrado mirando hacia arriba.

—¿Yo? —Marvin se reía—. Lavalle, usted todavía me conoce demasiado poco. ¿Sabe cómo encontré el camino a Dios? Participé en la guerra del Vietnam como una rata de las trincheras. Tuve que arrastrarme por estrechos pasadizos en los que se ocultaba el Vietcong[57]… y maté. Era yo o el otro. Y en aquellos tiempos, sí, Lavalle, encontré el camino hacia Dios. Cada vez que me arrastraba por uno de aquellos túneles le prometí al Señor que le veneraría, que lucharía por él si volvía a ver la luz del día. ¡Y Dios me escuchó! ¡Y yo cumpliré mi promesa!

Marvin agarró al sollozante francés por debajo de las axilas, tiró de él hacia arriba y le colocó el arma en la mano.

—Demuéstreme lo que le importan los ideales de los Pretorianos. ¡Mátelos a los dos!

—¡No puedo!

Marvin arrancó el arma de la mano abierta de Lavalle y se colocó detrás de Chris y Ponti.

—¡Decídalo usted! ¿A quién de los dos he de enviar primero al amparo del Señor? ¿A este que nos ha causado tantos problemas? ¿Que ha matado a los nuestros, a soldados de Dios? —Marvin presionó el cañón del Korth en la nuca de Chris.

Chris sintió el frío metal y se estremeció. La boca del cañón le pinzaba, justo debajo del borde del hueso del cráneo, sus tensos músculos de la nuca. De pronto, su cabeza parecía estar totalmente ausente de sangre y delante de sus ojos comenzaron a bailar pequeños puntos negros.

De repente desapareció la presión.

Marvin se puso detrás de Ponti y le colocó el arma en la nuca.

—¿O a este? ¿El traidor que conspiró contra quien se había comprometido a proteger? También él ha matado. A uno de sus empleados, para enriquecerse, para robar.

»Él mismo lo confesó. Ambos merecen la muerte. ¿Qué hay escrito en el Génesis, capítulo 9, versículo 6? ¿Lavalle, qué hay escrito?

Lavalle jadeaba, vacilaba.

—¿Qué hay escrito? —gritó Marvin.

—«Quien vertiere sangre de hombre, por otro hombre será su sangre vertida, porque a imagen de Dios hizo Él al hombre».

Marvin giró hacia Lavalle.

—Es la palabra del Señor. Observe.

Lavalle sollozaba mientras las lágrimas corrían por sus mejillas.

Capítulo 31

Sofía Antípolis, cerca de Cannes,

noche del domingo

Jasmin no se engañaba a sí misma. Era una prisionera. Su cárcel se situaba en la segunda planta de la clínica y era una habitación de hospital que le habían prohibido abandonar.

Delante de su puerta permanecía sentado un guardia refunfuñón, quien le gruñía con desconfianza tan pronto se le ocurría abrir la puerta, aunque solamente fuera por una pequeña rendija. El móvil se lo había quitado Sullivan y, para mayor colmo de males, le desconectó incluso el teléfono fijo de la habitación.

Todo el séquito voló la noche del sábado con el jet de la empresa desde Dresde a Niza. Allí les había recibido el nervioso jefe de seguridad del centro de investigación de Tysabi ubicado en Sofía Antípolis. Tuvieron que viajar algunos kilómetros en coche por la autovía A8 en dirección oeste para llegar pocos minutos más tarde a la sede científica internacional cerca de Cannes, que se situaba entre el paisaje montañoso en las cercanías de Valbonne.

Desde su llegada no había vuelto a ver a Wayne Snider. Sin embargo, en dos ocasiones fueron a verla Sullivan con el doctor Dufour y Ned Baker. Ellos querían saberlo todo sobre la visita de Chris y los huesos.

Dufour, el médico que atendía también a Mattias, se encargaba de realizar las preguntas técnicas. Su comportamiento la exasperaba. No mencionó ni en una sola sílaba que se conocían y que ella había estado aquí hacía solo unos pocos días antes. Ella no era capaz de imaginarse ninguna razón para este comportamiento, y cuanto más pensaba en ello, más nerviosa se ponía.

Jasmin abrió la ventana y se adentró en el pequeño balcón. Los edificios de la clínica limitaban con los jardines, los cuales se agrupaban en forma de media luna junto con sus caminos de cantos rodados, árboles y bancales de flores en torno a las zonas de césped, y desembocaban en la parte frontal del edificio principal al finalizar como eje transversal la curvatura del parque.

La iluminación de las aceras esparcía un débil resplandor irremediablemente a merced de la noche que se acercaba a pasos furtivos. No se veía ni un alma por ninguna parte. Entre tanto, ella se asomó sobre los barrotes del balcón.

Fue como en su juventud, cuando se encontró de pie por primera vez en la piscina sobre el trampolín de cinco metros. Desde arriba, la diferencia en altura parecía como mínimo el doble de grande de lo que realmente era.

El pánico hizo presa de Jasmin. Quedaba descartado saltar. ¡Sin embargo, no podía fracasar ya a la primera de cambio!

Ella volvió a la habitación, anudó la funda de la colcha con la sábana de la cama y rodeó el extremo final de su cuerda provisional en la parte frontal izquierda del balcón alrededor del pasamano de la barandilla.

Jasmin escaló con cuidado sobre la barandilla, e instantes más tarde se balanceaba con la punta de sus pies sobre el canto exterior que formaba el zócalo del balcón. Con ambas manos se agarró a la ropa de cama estirada, aferrándose a ella incluso con las piernas cruzadas, y se dejó caer.

Jasmin se deslizó con mayor velocidad de lo que había imaginado en un principio. En algún lugar se estaba rompiendo la tela; el seco matraqueo provocó que Jasmin mirara presurosa para abajo. Milésimas de segundo más tarde, sus pies se posaban en la barandilla del balcón situado debajo de ella. Pero ella se separó de un golpe con los pies y continuó deslizándose. Debido a que su cuerda provisional no era lo suficientemente larga, se vio obligada a dejarse caer los últimos dos metros.

Ella aterrizó sobre un bancal de flores de verano blancas y amarillas, se incorporó con esfuerzo y se arrimó rápidamente a la pared. Su plan consistía en entrar a hurtadillas en el edificio principal por la parte anterior para llegar hasta el ala donde se encontraba Anna.

Ella corrió con presteza por el muro en dirección al edificio principal. Precisamente durante los últimos metros de carrera delante de la entrada del edificio principal, comenzó a resplandecer una luz de una de las ventanas.

Los barrotes de la ventana se encontraban a más de dos metros de altura. La ventana, que estaba abierta, permitió que el murmullo de varias voces retumbara hacia el exterior. Ella se pegó a la pared del edificio y continuó impulsándose hacia adelante mientras posaba con cuidado un pie detrás de otro y se fijaba en cada momento donde pisaba.

Jasmin permaneció petrificada justo en medio, debajo de la ventana, al reconocer las voces; al menos una con total seguridad.

De repente una sombra oscureció el resplandor de la luz.

* * *

A Zoe Purcell le dolía la espalda. La jefa de finanzas había permanecido sentada durante todo el tiempo en la dura e incómoda silla de madera de Dufour, y se apoyó después en el alféizar de la ventana con la mirada orientada a la habitación. Malhumorada miró hacia Dufour cuyo traje parecía quedarle una talla demasiado grande. Este se encontraba sentado delante del escritorio al lado de Ned Baker mientras amasaba las manos con vehemencia.

—Los ratones tienen el cuerpo de un animal joven y fuerte, a pesar de haber estado al borde de la muerte. ¿Cómo puede ser eso posible?

—No lo sabemos —Dufour movía desamparado los hombros.

Zoe Purcell miró con frialdad a los dos científicos.

—Yo siempre imaginé que en su profesión trabajaban con datos y hechos exactos y precisos. El hecho que nos ocupa ahora es el siguiente: a los ratones se les ha suministrado una ducha de genes con este desconocido cromosoma Y, que ha hecho mutar a estos ratones matusalenos hasta convertirse en fuertes y jóvenes saltarines. ¿Correcto?

Ned Baker asentía con la cabeza:

—Siempre y cuando sea cierto lo que se nos ha dicho.

Zoe Purcell hizo un ademán con la mano en señal de su impaciencia.

—Sin embargo, se continúa considerando que esto no puede ser posible. Pues hasta ahora la ciencia parte de la idea de que son las células del hígado y del intestino y unos pocos tipos más los que se renuevan una y otra vez durante toda una vida, pero en ningún caso músculos ni tejidos conjuntivos. ¿Correcto? Y a pesar de ello, estos ratones han cambiado su viejo, atrofiado, agotado y anquilosado cuerpo por uno joven y musculoso.

De nuevo asentía Ned Baker de forma titubeante y soltó un «sí» a continuación.

—Según el informe de Snider parece ser así.

—¿Por qué esa cautela, Baker? Y usted, Dufour, ¿por qué actúa de ese modo tan retraído? ¿Le teme al descubrimiento del que quizás esté formando parte en estos momentos? ¿Dónde está su ambición científica, la predisposición a creer en lo imposible?

—Parece tan increíble que no me atrevo a pensarlo o a tener la esperanza de que así sea. —Dufour meneaba la cabeza cavilando.

—¿Está diciendo que por qué ha de ser precisamente usted quien participe en el descubrimiento de la fuente de la eterna juventud? ¡Si de eso precisamente trata su trabajo! A usted no le cuesta creer en el hecho en sí, sino en la perspectiva de que pueda ser precisamente usted quien participe. ¿No es así?

Jacques Dufour meneaba los hombros.

—Sí, será eso.

—¿Por qué? Si Copérnico hubiera pensado así, ¿cree usted que hubiera llevado a cabo sus revolucionarios descubrimientos? ¿O Crick y Watson[58], cuando describieron la estructura del ADN? Yo no soy precisamente una experta en ciencias naturales pero, si yo fuera usted, actuaría con determinación, tiraría del hilo que tenemos ahora en nuestras manos y le diría con orgullo al mundo quién fue el que descubrió el secreto del envejecimiento.

Zoe Purcell pensó en Andrew Folsom, quien vilipendiaba cientos de millones en patentes para investigar precisamente este sueño de la humanidad, y se rio a continuación entre dientes. Después se dirigió de nuevo a Dufour.

—Explíqueme de nuevo lo que ha descubierto hasta ahora sobre este cromosoma.

—Aún nos queda mucho para finalizar nuestros análisis. Estamos comenzando a identificar los genes. Cuando hayamos conseguido eso, necesitaremos comprender cómo estos genes trabajan entre ellos. Y posteriormente deberemos descubrir, en el caso de que así sea, cómo y por qué estos genes influyen y controlan otras parcelas del ADN. Pueden… sí, creo que sí… pueden pasar años hasta que entendamos las relaciones.

—¿No creerá usted que yo vaya a permanecer aquí todo ese tiempo a la espera de los resultados, no? —espetó Zoe Purcell enfadada—. Un cromosoma desconocido cuyo ADN convierte a vetustos ratones en jóvenes saltarines. ¡Deducir su racionamiento resulta inequívoco! ¿Qué nos dicen las pruebas del ratón sacrificado?

Dufour tragaba antes de iniciar en voz baja su explicación.

—Se han descubierto cantidades superiores de la enzima catalas[59] en los núcleos celulares y en las mitocondrias. Las mitocondrias constituyen las plantas energéticas de las células, que convierten la energía en trifosfato de adenosina[60]. Sin embargo, durante este proceso se producen también desechos: radicales libres de oxígeno y oxidantes agresivos como el peróxido de hidrógeno. Una mayor proporción en catalasas significa que la agresiva molécula de peróxido de hidrógeno sea desactivada. El desecho que perjudica a las células durante su proceso metabólico, es decir, el que hace envejecer, es contrarrestado de esta manera.

—¿Es nuevo eso?

—La realidad es que ya se habían realizado pruebas con la enzima de la catalasa en ratones con cierto éxito. El tiempo de vida de los animales se pudo alargar en más de un veinte por ciento. Lo nuevo en este caso radica presumiblemente en que la enzima es activada por el cromosoma a través de un proceso prácticamente natural.

—¿Y qué es lo que cree usted?

—Las primeras sospechas indican que el cromosoma Y dispone de genes capaces de controlar las mitocondrias. Con cada análisis descubrimos un poco más.

Zoe Purcell provocaba a los dos científicos con cada una de sus miradas. «Gallinas —pensó ella—. ¡Pero no importa!». Ella al menos estaba decidida a aprovechar esa oportunidad única. Para ello debía despertar en estos memos aquello que por lo visto no eran capaces de imaginarse todavía por sí solos.

Pensativa, volvió caminando desde la ventana en dirección al escritorio para sentarse de nuevo en la dura silla y repasar con semblante concentrado las hojas del montón de expedientes correspondientes a los enfermos del hospital, que se encontraba delante de ella en la mesa.

—Aún nos queda por hablar de sus futuras pruebas —anunciaba ella a la vez que le dedicaba una gélida mirada a Dufour—. La muerte del paciente Mike Gelfort nos preocupa.

—Un accidente —murmuró Dufour tímido.

—Sí, sí, eso ya lo he entendido. Pero aun así resulta muy peligroso para la empresa. La opinión pública, la competencia, la envidia —ella se quedó mirando seria a Dufour—. ¿Podemos descartar que algo así vuelva a ocurrir? Quiero decir… ¿quedan aún pacientes a los que les podría ocurrir algo parecido?

—¿Qué es lo que le hace pensar eso?

—¡Aquí la que hace las preguntas soy yo! —respondió Zoe Purcell de forma cortante al mismo tiempo que dio un brinco. Ella se inclinó hacia adelante, se apoyó en la mesa y continuó avasallándolo—. Puede que usted no se imagine en qué lugar han puesto a la empresa usted y Folsom. Con que solamente salga una sola palabra hacia el exterior, nuestras acciones caerán en picado. La nube de polvo provocada por la caída equivaldría a la de un volcán en erupción, ¡como mínimo! ¿Se imagina lo que pasaría a continuación? ¡En primer lugar atomizaríamos su quiosco aquí! Después le utilizaríamos como cabeza de turco ante las fieras masas. En definitiva: ¿hemos de suspender las siguientes pruebas y continuar esperando a ver qué pasa?

Dufour sabía en su fuero interno que llevaba razón. A la prensa no le interesaba que la muerte de Gelfort fuera un accidente. Tan solo los titulares serían incluso capaces de destruirle a él y de arrinconar a la empresa. Después se presentaría la fiscalía del Estado…

—En estos momentos estamos llevando a cabo cuatro baterías diferentes de pruebas preclínicas. En tres de ellas tenemos todo bajo control. Sin ningún tipo de problemas. Sin embargo, la cuarta, en la que participaba Mike Gelfort, se ha interrumpido. Tenía previsto realizarle las pruebas a otro paciente, pero aún no he comenzado con ellas.

—¿Quién es el paciente?

—Un niño de apenas diez años de edad.

Zoe Purcell revolvía los archivos hasta dar con la estrecha carpeta en la que había varias hojas con datos de laboratorio y otros resultados de investigación.

—¿Qué tipo de enfermedad padece?

—Daños al hígado, cirrosis. Morirá si no se le ayuda. Por varias razones; ha fracasado el trasplante, y la madre ve en las pruebas de telomerasa su última oportunidad.

—Apenas tiene siete años.

Dufour asentía con la cabeza.

—Es el sobrino de Jasmin Persson, que ha venido…

Zoe Purcell lo miró sorprendida.

—¿Qué dice usted?

Ella cavilaba. Esa era la oportunidad que había estado esperando. Ella lo tenía ahora todo a su favor para dejar a Folsom en la cuneta y de convencer a Thornten de que el verdadero director, ejecutivo era ella. Actuando de forma decidida, obtendría en cuestión de pocas semanas los resultados de años de investigación y arrinconaría a estos científicos pusilánimes.

Tenía en su poder al paciente para las pruebas, para quien de todos modos ya no existía salvación alguna, y a su pariente, que sabía lo suficiente sobre la materia para obligarla a formar parte del juego. Zoe Purcell cogió el teléfono móvil y ordenó a Sullivan que viniera a verla.

—¿Padecen también de enfermedades mortales los demás pacientes?

—No —dijo Dufour mientras meneaba la cabeza—. Una de las baterías de pruebas está relacionada con un nuevo remedio asmático, la otra con un remedio reumático, y la tercera investiga una variante de la insulina sintética.

Sullivan entró en la habitación con tres archivos debajo del brazo y los arrojó sobre la mesa:

—Esto es todo sobre la muerte del joven; Gelfort.

Zoe Purcell se levantó y apartó a Sullivan hacia un lado. Mientras ella le susurraba, él levantó las pestañas. Finalmente asintió con la cabeza y se fue.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Dufour sorprendido—. ¿Para qué quiere los documentos? Todavía los necesito.

—¿Para qué? —Zoe Purcell volvió a sentarse—. ¿Para coquetear con la prensa? —la jefa de finanzas se reía con saña—. Aún queda un aspecto del que no me debo olvidar. Aunque haya trabajado con el paciente, yo sé que Folsom dirige este proyecto. ¿Puede imaginarse lo que sucedería si se supiera que el director ejecutivo de nuestra empresa está bajo sospecha de participar en la muerte de un paciente?

—¡Fue un accidente! —Dufour dio un salto, excitándose y volviéndose más agresivo con cada palabra—. El paciente fue informado ampliamente con antelación, y este aceptó conscientemente todos los riesgos y los firmó. También autorizó, por si fuera necesario, y así ocurrió finalmente de forma imprevisible, que se dispusiera de su cadáver. Tenemos el derecho a continuar investigándole para usos científicos… —Dufour interrumpió de repente su discurso, escuchó sus propios jadeos y se hundió en sí mismo. Ahí estaba de nuevo ese anillo alrededor del pecho y ese sordo vacío dentro de su cabeza que le estaba devorando desde la muerte de ese joven; desgarraba su cuerpo, convirtiéndolo en un manojo de nervios.

Ned Baker se concentró en fijar la mirada en el suelo y a continuación miró a Zoe Purcell, quien a su vez le estaba dedicando una insolente sonrisa a Dufour.

—Yo soy médico. El certificado de defunción lo he… Nadie va a… —Dufour elevó implorante las manos.

—A eso me refiero precisamente —Zoe Purcell registró el archivo hasta sostener el certificado de defunción en la mano. A continuación clavó una maliciosa mirada en Dufour—. Un documento muy importante. Si alguien quisiera hacerle algo malo, Dufour, esta es la llave para conseguirlo. Y esa la tengo yo a partir de ahora. Por eso debería pensar en mi oferta.

«Y con ella tengo también a Folsom en mis manos», pensó ella. La humillación de Vilcabamba aún la estaba devorando y reclamaba venganza. Pero en primer lugar utilizaría el otro as que se guardaba en la manga para sustituir a Folsom como director ejecutivo. En el caso de que eso no funcionara, siempre le quedaría aún la venganza, y estos documentos constituían el medio ideal.

—¿Qué oferta? —preguntó Dufour. Con el transcurso de cada segundo respiraba cada vez con mayor dificultad. Su raciocinio no quería entender lo que Zoe Purcell le estaba poniendo de manifiesto. Pero sus palabras fueron claras e inequívocas. Un minuto más tarde se iba a tornar blanco como la pared.

* * *

Jasmin temblaba de pies a cabeza cuando abrió deslizando la puerta de la entrada principal. Los ataques de pánico todavía recorrían su cuerpo. Como en trance, se quitó los zapatos y avanzó a hurtadillas con las medias a través de la antesala al pabellón principal, cuyas verdes lámparas de emergencia lo sumergían todo en una luz crepuscular.

Ella estuvo rastreando durante un rato, se deslizó luego en dirección a las escaleras de emergencia, y se apresuró en subir por los peldaños pétreos para entrar de nuevo dos plantas más arriba en un pasillo, y girar a continuación a la derecha hasta toparse con la puerta de una estación clínica.

Abrió en silencio la puerta por una rendija y miró hacia el pasillo. La habitación de la enfermera de la estación clínica, por lo que ella recordaba, se encontraba solo a unos pocos metros de distancia de la puerta de entrada. Varios metros más adelante, una luz se proyectaba en el pasillo. De vez en cuando penetraban sonidos entrecortados desde las habitaciones.

Jasmin se deslizó a través de la ranura de la puerta y se acurrucó detrás del contenedor móvil de un metro de altura que estaba repleto de toallas y ropa de cama usadas. Ella se estremeció cuando la puerta se cerró detrás de ella con un tintineo.

Jasmin esperó varios segundos y quiso levantarse en el preciso instante en el que una enfermera salía del cuarto de la estación y se dirigía en su misma dirección con la mirada fija en la puerta. Sin embargo, de repente y sin motivo aparente se quedó quieta y giró para desaparecer detrás de otra puerta.

Jasmin salió desde detrás del contenedor y, con los zapatos en la mano, pasó corriendo por delante de la puerta por la que había desaparecido la enfermera.

Ella permaneció a la escucha en silencio delante de la habitación de Mattias; vaciló, pero finalmente se decidió por abrir la puerta. Una pequeña luz de emergencia iluminaba la cama en cuyo resplandor apenas pudo distinguir la silueta de su enjuto cuerpo. Sin realizar ningún ruido se acercó a la cama.

Mattias respiraba con regularidad mientras dormía plácidamente sobre el lado derecho y con el brazo izquierdo tendido sobre la colcha de la cama. La pequeña mano con la suave piel infantil parecía estremecerse de vez en cuando.

«Por las noches sueño siempre historias de Metru Nui —le había confesado él a ella durante su última visita—. Suelo escuchar el CD cada noche, y cuando me duermo sueño con nuevas aventuras».

A ella, mientras recordaba el brillo en su mirada cuando se lo contaba, comenzaron a brotarle las lágrimas de los ojos. Rápidamente colocó una, mano sobre la de él y se hizo un juramento a sí misma en silencio.

A continuación se fue de nuevo a toda prisa hasta el pasillo.

Anna se aposentaba en la habitación contigua para que pudiera estar siempre cerca cuando el niño la necesitara. Jasmin se acercó de puntillas a su cama. Su hermana dormía profundamente con la colcha bien enrollada alrededor de su cuerpo.

Jasmin tocó a su hermana primero con la punta de los dedos, y a continuación la sacudió con vehemencia.

Anna abrió los ojos y se levantó sobresaltada soltando asustada un grito.

Jasmin posó una mano sobre la boca de su hermana.

—Psst. No te asustes. De verdad que soy yo. ¡Calla!

Jasmin necesitó casi diez minutos para explicarle a Anna por qué se encontraba repentinamente de nuevo en Sofía Antípolis. Anna meneaba una y otra vez la cabeza con incredulidad.

—¿Tienes que añadir aún más problemas a tu vida? ¿No tiene nuestra familia ya bastantes?

Jasmin permaneció en silencio con los labios apretados. Su corazón comenzó a acelerarse de repente de la misma forma que hacía un momento debajo de la ventana. Después de escuchar aquello no podía sumarle otra preocupación más a Anna.

Así que se irguió y acarició con cariño el brazo de su hermana.

—Me he olvidado de mi teléfono móvil y necesito realizar urgentemente una llamada… ¿Cómo le va a Mattias?

—El médico no ha comenzado todavía. Continúa demorándose con el tratamiento.

—¿Te ha comunicado el porqué?

—No lo he entendido. En principio, estaba todo claro. Ahora manifiesta una y otra vez que quiere esperar a ciertos resultados.

—¿Qué tipo de resultados?

—No lo sé.

—¿Y Mattias?

—Él es valiente y continúa esperando —Anna tragaba—. Jasmin… de algún modo aquí se ha enrarecido todo. Este doctor Dufour es tan reflexivo, tan dubitativo… cuando en su día había sido tan optimista. Habla de nuevas pruebas, dice tener dudas, si la terapia elegida sería realmente lo correcto para Mattias. Sin embargo, había dicho con anterioridad que estaría en su fase de experimentación… Y Mattias se entera de todo. Sin ir más lejos, hoy me dijo que aquí seguramente tampoco le ayudarían… ¿Puede un niño presentir algo así?

Jasmin estaba a punto de derrumbarse. Con esfuerzo pudo controlar la tiritera de sus piernas.

—¿Está peor?

Anna asentía con la cabeza.

—Mañana hablaré con el doctor Dufour. Él me dirá qué es lo que ocurre. No en vano trabajamos en la misma empresa —Jasmin se obligó a mirar a su hermana—. Pero ahora debo hablar urgentemente por teléfono por otro asunto. Tienes ahí tu teléfono móvil, ¿no?

Anna la miró con asombro.

—Por favor… se trata de un asunto completamente ajeno… ¡es muy importante, de verdad! Se trata de una historia con un hombre —añadió, cuando su hermana continuaba mirándola desconcertada.

Anna giró hacia un lado y sacó su teléfono móvil del cajón de la mesita de noche.

Jasmin lo encendió y esperó hasta que intervino la empresa de telefonía móvil francesa. A continuación marcó el número del teléfono móvil de Chris, que leía de la hoja, la cual había arrancado de forma instintiva de su libro de notas en Dresde, antes de que le hubieran arrebatado todavía su bolso de mano. Se alegraba de haber mantenido su vieja manía de registrar los números más importantes de teléfono no solo en el móvil, sino de anotarlos también aparte.

¡Él la ayudaría! ¡Debía hacerlo!

Pero sus esperanzas se esfumaron con cada pitido.

—¡Maldita sea! —siseó Jasmin mientras luchaba por no derramar ninguna lágrima cuando solo escuchó el buzón de voz.

Ella lo intentó de nuevo, pero en esta ocasión le dejó un mensaje en el contestador automático.

Anna la observaba con los ojos muy abiertos. Hablaba bastante bien alemán, pero no alcanzó a comprender todo lo que su hermana llegó a soltar con tanto enojo y excitación por teléfono.

—Si no me contesta con esto… —bufó Jasmin enfadada y apagó el teléfono móvil—, habrá acabado antes de su comienzo.

En este momento la puerta se abrió de un empujón, y el que entró en la habitación a paso firme y con una fría sonrisa en la boca no era otro que Sullivan.

Capítulo 32

París, lunes

En la Isla de la Cité, en el corazón de París, gobierna desde hace siglos la jurisdicción, pues era aquí, en tiempos de los romanos hasta la Guerra de los Cien Años, donde latía el corazón político de Francia.

Eric-Michel Lavalle estaba nervioso cuando accedió a través del portal forjado de hierro a la entrada del palacio de justicia situado en el Boulevard du Palais. Había abandonado Fontainebleau el domingo por la noche con los últimos documentos autorizados por Marvin para la impresión del folleto. El hecho de que la imprenta hubiera estado esperando durante todo el fin de semana, y que cobraba cada minuto perdido además de los incrementos por horas extras, no le inquietó a Marvin en lo más mínimo. El jefe de la imprenta había sonreído satisfecho de oreja a oreja cuando Lavalle le hubo entregado los documentos para que comenzaran con la impresión durante esa misma noche. Y aunque la imprenta reclamase mil veces el precio pactado… a Lavalle ya no le preocupaba.

Se encontraba de pie delante del majestuoso edificio de justicia y temblaba con el simple recuerdo de las últimas horas vividas en Fontainebleau. Durante el viaje de regreso tomó conciencia de lo mucho que distaba con respecto a lo que estaba planeando y haciendo Henry Marvin.

No había pegado ojo en casi toda la noche porque no cesaba de pensar horrorizado en su regreso al día siguiente.

«Yo te la guardo, Lavalle. Demuestra que vas a convertirte en un auténtico Pretoriano». El recuerdo de los gélidos ojos de Marvin no le permitió pegar ojo en toda la noche.

Lavalle hizo acopio de sus intenciones y entró en el edificio de justicia. Caminó a través de la sala de columnas dóricas y preguntó finalmente en recepción por un juez instructor.

—¿Civil o penal?

—Penal —murmuró Lavalle dubitativo. El conserje le señaló el camino y él avanzó por interminables pasillos hasta entrar por fin en la oficina del juez instructor.

Maurice Alazard era pequeño, huesudo y se sentía totalmente agotado después de haber repasado el domingo entero los archivos correspondientes a un escándalo de corrupción. Por esa misma razón, el visitante al que le habían enviado a él por cosas del destino, le resultaba cuando menos inoportuno.

Alazard comenzaba a despuntar en su profesión y se decía de él que no se dejaba amedrentar por los grandes nombres. Su obsesión había destrozado su honor, lo cual quedaba patente por el hecho de que era demasiado rácano en invertir más dinero del realmente necesario en su imagen exterior; desde hacía años iba de un lado para otro con sus viejas camisas sin planchar.

El juez instructor saludó a Lavalle con bastante frialdad y le ordenó a tomar asiento delante del escritorio cubierto por una inmensa montaña de archivos.

—El volumen de trabajo nos supera sin remedio. El mundo parece componerse tan solo de crímenes: por eso este desorden —dijo entre bostezos.

Al principio, Lavalle no soltaba prenda y exigió máxima discreción. Cuando continuaba vacilando después de la promesa adquirida por Alazard, este último se levantó finalmente detrás de su escritorio.

—Si no me cree, no le puedo ayudar. Por lo tanto, váyase, por favor, y no me robe más tiempo.

Eso pareció haber sido el detonante adecuado para que al fin se decidiera su visitante.

En pocos minutos había brotado todo aquello de lo que Eric-Michel quería informar.

Alazard entornaba al principio la cara en una mueca, pues parecía que se trataba de otro robo más, aun cuando en este caso los objetos sustraídos fueran diez páginas de la mundialmente afamada en círculos especializados Biblia de Aleppo.

Sin embargo, el juez de instrucción había agudizado el oído cuando Lavalle manifestó que la propiedad era custodiada por un pequeño ejército privado armado hasta los dientes. Mercenarios procedentes de todos los países retenían y mataban allí a personas. Transcurrida media hora, Maurice Alazard comenzó por fin a plantear sus preguntas.

Alazard, por norma, desconfiaba de cualquier forma de poder, independientemente de que fuera estatal, religiosa o económica. No necesitó ni diez preguntas para formarse su propia teoría acerca de esta inmundicia espectacular y mediática: un grupo perteneciente al crimen organizado con conexiones en todo el mundo, que usaba la tapadera de una comunidad cristiana en una enorme propiedad en las cercanías de París, planeaba ataques terroristas.

Alarmado, echó mano del auricular.

* * *

Bièvres, cerca de París

Bièvres era un pequeño lugar con carácter aldeano de cinco mil habitantes en el departamento de Essonne, al sur de París, que colindaba con la línea C del tren regional, y era sede de las Panteras Negras. Esta unidad especial de la policía fundada por el Ministerio del Interior francés en 1985 porta una pantera negra, de la que toma prestado su nombre, en su emblema situado sobre las iniciales «RAID», las cuales sustituyen las palabras «reacción», «asistencia», «intervención» y «disuasión» respectivamente. En calidad de unidad especial de la Police Nationale le corresponde estar a cargo de toda Francia.

Con su fundación, el Ministerio del Interior había acabado con su dependencia del Ministerio de Defensa. Porque hasta entonces, en casos de intervenciones especiales y peligrosas, era necesario acudir siempre al Groupement d’Intervention de la Gendarmerie Nationale, que posee un carácter paramilitar y se nutre también de miembros militares como por ejemplo paracaidistas.

El requerimiento enviado a través del juez instructor para solicitar apoyo por parte del «RAID» llegó a manos del inspector jefe Paul Cambray ese mismo mediodía en su oficina del cuartel general.

Cambray leyó el informe y clavó a continuación su mirada en la hoja de servicios. Tenía a su disposición a un total de cien hombres, los cuales operaban en pequeños grupos de entre ocho y diez integrantes.

Dos de sus equipos estaban destinados en Marsella, vigilando una ruta de transporte de drogas, que había sido delatada por la competencia. Otro equipo estaba destinado en una revuelta carcelaria en Fresnes, donde dos condenados por robo a mano armada y homicidio debían ser obligados con la sola presencia de sus hombres a desistir en su propósito. Y otro equipo más estaba disponible solo parcialmente, pues sus especialistas en escuchas estaba afanados en probar la culpabilidad por corrupción de un diputado del Parlamento Europeo en Estrasburgo.

«Hay bastante jaleo», pensó Paul Cambray, quien había pertenecido a los primeros setenta Panteras que fueron seleccionados entre mil doscientos voluntarios durante la fundación.

Cambray estaba cerca de los cincuenta, era grande y fuerte, y contaba con un rostro de facciones bien marcadas, que a su vez se veía dominado por una gran nariz en forma de bulbo. En otros tiempos se hubiera enojado por las respectivas púas, pero a estas alturas las había aceptado como referencia a su propia marca distintiva.

Continuó leyendo el informe repetidas veces mientras meneaba la cabeza. Ahí estaba de nuevo el típico error del bando contrario.

Ellos pensaban estar más seguros con armas. Sin embargo, este era precisamente algo que ningún cuerpo de policía del mundo podía aceptar. Las armas son siempre peligrosas, incluso para la propia vida. Y por ese mismo motivo había que intervenir en este tipo de casos con mayor dureza.

Alazard era un juez instructor eficiente; uno de los que no se arrugaban delante de nadie cuando oteaba cualquier inmundicia. Eso mismo le hizo cosechar mayor simpatía entre los policías; por el contrario, alguno de los antaño intocables le odiaba ahora por ello.

Tanto era así, que el inspector jefe comenzó a engrasar complaciente la maquinaria, familiarizándose de nuevo con los detalles de la orden. Finalmente se decidió por dirigir la operación él mismo.

* * *

Fontainebleau

Henry Marvin sostenía el teléfono móvil cerca del oído mientras se paseaba por la habitación, sonreía, y contraía eufórico una y otra vez la cara, se reía nervioso de vez en cuando, y después de nuevo eufórico mientras cerraba nuevamente la mano izquierda para dar un puñetazo al aire. Su mirada radiante se posaba dichosa en Barry y Brandau mientras les iluminaba con su felicidad sin fijarse realmente en ellos.

Marvin telefoneaba a Roma.

Y Roma le daba buenas nuevas.

—Le doy las gracias, querido monseñor Tizzani. Dígale al Santo Padre que es un honor para mí y la orden poder desempeñar este servicio a la Santa Madre Iglesia. Le puedo asegurar que los Pretorianos estarán a la altura de este honor.

Marvin apagó el teléfono móvil mientras se reía a carcajadas.

—¡Lo he logrado! ¡Ha llegado el momento! Era el bueno del monseñor Tizzani. A su regreso ayer mismo por la noche mantuvo una conversación con el papa. Hace un momento le han llamado incluso para acudir de nuevo a ver al Santo Padre. El viejo está como loco por estas reliquias. La prelatura personal está garantizada para los Pretorianos de las Sagradas Escrituras —Marvin arrancó de nuevo con varias carcajadas.

Barry no hizo ni un solo gesto. Marvin tendía a sufrir cambios de humor como una diva, y su euforia momentánea podía cambiar sin previo aviso en cualquier momento. Sea como fuere, si las cosas salían según había planeado Marvin, esto iba a reforzar su propio puesto. Pues este triunfo solo fue posible gracias a sus sucios trabajos.

—¡Por fin! ¡Por fin! ¡Lo sabía! —Brandau juntó las manos varias veces para aplaudir.

Marvin se sentó en uno de los sillones y miró de forma aprobatoria al alemán.

—Brandau, ha hecho un buen trabajo. Hoy puedo decírselo: cuando vino a mí hace seis meses y me habló de la oferta, le había tomado al principio por un loco. Pero usted tenía razón. ¡Roma necesita hacerlas desaparecer!

—Me alegró poder contribuir de forma tan decisiva en el éxito de los Pretorianos. —Brandau estaba ávido por obtener mayor reconocimiento.

—Usted dirigirá próximamente la sección alemana de los Pretorianos —dijo Marvin con altanería—. De eso me encargaré inmediatamente después de mi elección. El papa mismo vendrá a Francia…

—¿El Santo Padre?

—Sí, Brandau. Viene a Francia. Tizzani acaba de comunicarme que el Santo Padre visitará mañana la cripta de la basílica de Saint-Benoît-sur-Loire para profesar sus respetos a los huesos de San Benito. Se trata de una pequeña y discreta visita privada. ¡Sin llamar la atención!

La basílica, que fue ocupada de nuevo por monjes a partir del año 1944, albergaba los restos mortales de San Benito, los cuales habían sido trasladados en el siglo vil desde Montecassino a Francia para protegerlos de los longobardos.

Brandau sonreía. Fontainebleau se situaba al norte de Saint-Benoît y, por lo tanto, quedaba prácticamente de camino. Una hábil estratagema.

Marvin gruñía satisfecho. Por fin todo seguía según sus planes. Él tenía en su poder las reliquias y se encontraba tan cerca de su objetivo con respecto al Vaticano que prácticamente podía tocarlo con sus propias manos. En caso de emergencia tendría en Zarrenthin, alias Rizzi, al clásico cabeza de turco. Sin embargo, según informaban Brandau y Barry, la policía alemana no había avanzado hasta el momento en lo referente al asalto de Berlín ni en lo de la autovía. En pocos días, los sucesos serían olvidados por los medios, y la policía se guardaría en sacar el asunto a la palestra mientras continuara sin saber qué rumbo seguir con las investigaciones. Y en el caso de que las cosas se pusieran feas de verdad, siempre podría contar con Barry para pasar a la acción…

—¡Parece bastante furioso, Barry! ¿Qué le ocurre? —Marvin observaba retador a su jefe de seguridad, que continuaba de pie expectante delante del escritorio.

—Lavalle ha desaparecido.

—¿Qué quiere decir con eso?

—Aún no ha vuelto. Él debía estar de vuelta este mediodía, y no está. Hemos intentado contactar con él, pero no contesta.

—¿Ha llamado a la imprenta?

—Allí va todo según lo previsto. Lavalle entregó ayer mismo por la noche los demás documentos que faltaban. Desde entonces las máquinas trabajan a pleno rendimiento. Mañana por la mañana realizarán la entrega.

Marvin recordó el derrumbe de Lavalle.

—No será capaz de digerir su reacción de ayer. Pero si es listo, se preparará para aquello que le pido. De no ser así…

* * *

Jean Santerre y Victor Faivre saludaron a su jefe por última vez con un gesto con la cabeza.

—¡Mucha suerte! —murmuró Paul Cambray, cuando los dos subieron por las escaleras al techo de la furgoneta. El vehículo estaba aparcado entre árboles justo al lado de la valla metálica de dos metros y medio de altura que limitaba en este lugar con la propiedad de los Pretorianos. Otro hombre más de las Panteras Negras estaba en cuclillas sobre el tejado mientras mantenía preparadas dos grandes mochilas, que debían llevar los dos a cuestas.

—Un terreno bastante difícil de vigilar. Aunque nuestros hombres se suban a los árboles, podríamos ver algunos metros hacia la propiedad con los infrarrojos y las cámaras, pero en ningún caso llegaríamos hasta la casa principal —Santerre recordaba su propio análisis de la situación durante la última reunión, que ahora iba a regir su intervención.

—¿Qué situación tenemos en la entrada? —preguntó Cambray por el micrófono.

—Cada poco aparecen nuevos invitados. Precisamente en estos instantes entra un coche. El antro se va llenando poco a poco.

El inspector jefe miró arriba al techo, donde estaban aguardando sus dos hombres. Cambray levantó a modo de confirmación el pulgar de la mano derecha.

Lavalle había manifestado que la propiedad estaba vigilada por perros que vagaban de un lado para otro. Durante su inspección no pudieron descubrir a ninguno hasta ahora y sospecharon que tendría relación con la llegada de los invitados del día siguiente. Ellos querían aprovechar esa oportunidad.

Cambray confiaba sobradamente en que sus hombres le harían frente a los perros. Santerre formaba parte de las Panteras Negras desde hacía diez años y, desde que durante una revuelta carcelaria en Marsella, donde había visto de cerca la muerte al son del transcurso de los minutos como rehén de intercambio al cobrarse la vida de dos guardias, no existía nada que pudiera sacarle de quicio. Tanto era así, que soportó incluso dos ejecuciones fingidas en cuatro días.

Su rostro angulado con sus marcados rasgos resultaba al menos temible a la mayoría de las personas. Otros le acusaban a menudo de recurrir a la brutalidad, aunque en realidad fuera un negociador que utilizaba la psicología y que superaba situaciones críticas con paciencia y tacto.

Victor Faivre, por el contrario, formaba parte solo desde hacía unos pocos meses de las Panteras Negras y era considerado uno de los talentos más prometedores. Era diez años más joven que Santerre, esbelto, y provisto de una dinámica física que en raras ocasiones había visto antes Cambray. Faivre, en la lucha cuerpo a cuerpo, había permanecido invicto hasta la fecha en el seno de las Panteras Negras. Su piel era muy oscura, y sus ojos centelleaban como el carbón cuando se enfurecía.

Faivre fue el primero en saltar la valla, aterrizando a continuación elegantemente con una voltereta en el suelo cubierto por el seco follaje. Tras saltar Santerre, las dos mochilas planearon detrás y el suelo boscoso amortiguó el ruido seco de sus caídas.

Se colocaron las mochilas en la espalda y comenzaron con su marcha. Santerre guardaba el plano de la propiedad en la cabeza y viraba con precisión en dirección oeste. El crepúsculo cedería en pocos minutos su testigo a la oscuridad de la noche. Para entonces querían acercarse lo máximo posible al edificio principal. Santerre comenzó a correr.

La propiedad era muy extensa, e incluso mediante el uso de cámaras, era solo posible vigilarla de forma parcial. Con toda probabilidad, las trampas electrónicas estarían operativas solo de manera intermitente, pues la abundante caza menor accionaría la alarma con demasiada frecuencia.

«Solo queda la opción de los perros —pensó Santerre—. Seguramente corren a su libre albedrío durante toda la noche». Para entonces se propuso haber encontrado un escondite.

Se apresuraron a través de la maleza, avanzaron a hurtadillas lejos de los senderos por pequeños claros, a través de espinosos matorrales, por debajo de un espeso tejado de hojas en dirección al palacio. Tras recorrer casi un kilómetro vieron de pronto ante sí un espacio libre, detrás del cual se alzaba una iglesia encorsetada en andamios. Acto seguido, se refugiaron detrás de unos matorrales, y Santerre exploró el terreno con sus prismáticos. No lejos de la iglesia se erigía una torre de agua. Según informó Lavalle, ambos edificios estaban conectados entre sí a través de un túnel subterráneo.

—¿Qué hacemos? —preguntó Victor Faivre después de echar él también una ojeada a través de los prismáticos—. ¿A la iglesia?

—No sería una mala solución. La torre de agua también sería una posibilidad. O un cobertizo.

—Tenemos que darnos prisa. De un momento a otro se hará de noche.

Santerre inclinó la cabeza en señal de aprobación. Su alrededor crujía y crepitaba. La creciente oscuridad venía acompañada por los ruidos indefinidos y nocturnos del bosque.

—Elegiremos la iglesia.

Salieron arrastrándose de los matorrales y rodearon el claro al amparo de la falda del bosque. Corrieron de tronco en tronco, aprovechando la protección de la maleza. Solo uno avanzaba, mientras el otro le cubría con el arma en la mano.

Sus herramientas para la intrusión quedaron sin utilizar. El portal de la iglesia estaba sin cerrar, y la puerta se balanceó sin rechinar hacia adentro, cuando Santerre presionó hacia abajo el pestillo.

Ellos se deslizaron al interior de la iglesia, buscaron el ascenso a la torre y se apresuraron en subir los escalones de piedra hasta el campanario.

Santerre tiró de su aparato de radio para sacarlo de su mochila y se puso en contacto con Cambray. Victor Faivre entre tanto estaba colocado de pie con los prismáticos nocturnos ceñido al muro de la torre y vigilaba el exterior a través de una estrecha ranura del muro.

En la definición verdosa de los prismáticos apareció una compacta fuente de calor.

La fuente de calor era cuadrúpeda y se detuvo de repente. El gigantesco cuerpo quedó petrificado, y la enorme cabeza parecía fundirse con el suelo. De pronto, la cabeza se elevó de nuevo y el animal olisqueó el viento con el cuello estirado.

El temblor de la ijada provocó que a Faivre se le erizara el vello de la nuca. Era puro músculo. Se trataba de una máquina de guerra de setenta kilos de peso cuya poderosa mandíbula molería cualquier hueso.

El animal había olisqueado sus huellas y ya no las perdería. Con la cabeza inclinada hacia el suelo, el perro les seguía el rastro.

Capítulo 33

Fontainebleau, mañana del martes

Ellos llegaron poco después de las cinco y aplastaron la cara de Chris contra el suelo. La presión de las manos callosas en la parte posterior de la cabeza le despertó.

Sus labios entraron en contacto con el suelo agrietado de la piedra y Chris saboreó el polvo en la lengua. Se encontraba de nuevo con la ropa puesta que se había secado casi por completo gracias al calor de su cuerpo. El frío metal de las esposas se posó como un brazalete de hielo alrededor de sus muñecas.

Las manos callosas aferradas a su cabello tiraron de él hacia arriba. Chris se tambaleó, y a continuación le sorprendió un golpe en mitad de la espalda. Se tambaleaba con paso inseguro en dirección a la salida de la celda. Una mancha seca y oscura testimoniaba el lugar en el que habían ejecutado a Ponti.

Delante de él caminaba el del cabello cobrizo; y detrás, Barry y el de las verrugas. Le guiaron para salir por un pasillo central al que le seguía a su vez un pasadizo subterráneo que les conducía hacia más abajo. Después de unos cien pasos, se encontraron de pie delante de una puerta de acero y Chris vio colgada del techo la pequeña lente de una cámara.

Entraron en una antesala, que después de unos pocos pasos se ampliaba hasta dar lugar a una gran sala subterránea.

La sala medía unos cuatro metros de alto, sin embargo, el otro extremo permanecía oculto a merced de una oscuridad impenetrable. La negrura comenzaba a pocos pasos detrás de una fila de candelabros con docenas de velas encendidas. Oscuras siluetas de sombras bailaban en la habitación sobre la roca desnuda de las paredes. Del lado derecho, Chris pudo reconocer varios nichos, que a la danza de las sombras parecían entradas a una caverna. «Sarcófagos», pensó él, cuando al brindarles una segunda mirada descubrió en ellos unos fugitivos contornos de color gris oscuro.

Del otro lado de la sala flamearon de pronto las velas, cuando una corriente de aire llegó desde algún lugar de la oscuridad.

Pesadas notas de órgano ondeaban a través de la sala como estruendos procedentes de una tormenta, y varios haces de rayos luminosos procedentes de diferentes proyectores fijados en el techo, sumergieron de repente, en su parte anterior, un rectángulo de áspera luz en el suelo.

«Estamos debajo de la iglesia», pensó Chris mientras miraba irritado hacia la superficie incandescentemente iluminada.

Un empujón en la espalda le hizo caminar de nuevo. Alrededor de la clara superficie observó varias sillas colocadas a una misma distancia, y entre ellas había apilados, hasta una altura que cubría las rodillas, varios montones de piedras, las cuales tenían el tamaño de una pelota de tenis.

El rectángulo se encontraba a varios centímetros de profundidad con respecto al resto del suelo y destacaba por su superficie totalmente lisa y nívea entre la superficie rocosa de la sala.

Chris calculó el tamaño del rectángulo en unos cinco por diez metros cuyo centro lo dividía una ranura transversal. Desde su posición, en la parte posterior de la ranura, pudo ver en la superficie de la parte final de la plancha el repujado de una larga y estrecha cruz.

Chris pensó en un sepulcro sobredimensionado y se preguntaba si el material estaría compuesto por piedra pulida o algún elemento sintético, cuando procedente de la oscuridad apareció de repente una figura a través de la fila de candelabros.

Los sonidos procedentes del órgano se interrumpieron.

Sobre la sotana blanco crema de Henry Marvin bailaban diferentes reflejos de luz. Los hilos de oro que recorrían la tela centelleaban al resplandor de las velas mientras diferentes puntos de luz se extinguían en el crepúsculo como efímeras estrellas fugaces.

Chris pensó en los vestidos de los querubines que había visto en imágenes durante su niñez. Sin embargo, los bordados sanguinolentos en la sotana de Marvin no le encajaban en esa imagen.

—¿Ha rezado ya? —interpeló Henry Marvin mientras observaba con atención a su reo—. La matutina: el primer rezo de la mañana. ¿Ha rezado ya? —preguntó Marvin de nuevo al no reaccionar Chris.

Chris meneaba la cabeza en señal de negación.

—Le concedo cinco minutos para rezarle a Dios y comenzar su pesado día con humildad y reverencia para con el Señor.

—¿Tan importante es? —Chris no había vuelto a rezar desde su juventud.

—¡Para mí, sí! —dijo Henry Marvin de repente con voz atronadora—. Hay que diferenciar entre aquellos que creen y aquellos que no lo hacen. Los ateos no han de esperar piedad alguna, pues no pueden participar de la misericordia de Dios.

—Lo que usted promulga entonces es que hay que tratar a los ateos peor que a los que creen.

—Eso es. Y los que traicionan tanto a Dios como a la fe son los peores. Es preciso condenarlos con toda la furia del Señor.

—¡Yo no le rezo a ningún Dios iracundo!

Marvin hizo un gesto con la cabeza en dirección a Justin Barry y de repente comenzó a zumbar un motor. La enorme plancha del centro comenzó a separarse por la ranura, y ambas partes desaparecieron en la parte frontal de ambos lados del rectángulo debajo del suelo pétreo.

Poco a poco se fue vislumbrando una fosa de unos dos metros y medio de profundidad, que delimitaba exactamente con las sillas.

Chris pensó de forma espontánea en una piscina cuyo fondo estaría cubierto de arena. La arena tenía un color amarillento, era lisa y llana como una playa impoluta de los mares del sur.

Marvin levantó su mano derecha. De nuevo comenzó a zumbar el motor, pero en esta ocasión se elevaron unas rejas ubicadas en la parte frontal izquierda de la fosa.

* * *

El cantar de los pájaros sacó de repente a Jean Santerre de su soñolencia. Abrió los ojos y miró hacia Victor Faivre que se encontraba de cuclillas junto a un pequeño hueco del muro del campanario mientras miraba hacia abajo.

Santerre se frotó los ojos y pensó en las últimas horas. Primero habían enviado el mensaje de haber localizado un escondite.

Allí estuvieron al acecho hasta pasar la medianoche mientras controlaban todos los movimientos alrededor del edificio principal con sus aparatos de visión nocturna. Avistaron rondas de guardia compuestas por dos hombres, que cruzaban el terreno a intervalos irregulares, y también descubrieron varios perros que salían de vez en cuando del bosque y cruzaban a hurtadillas los claros y las superficies despejadas como tigres que van de caza.

En la casa principal se apagaron las últimas luces justo antes de la una, y tras una espera de media hora, los dos Panteras Negras salieron para explorar la iglesia.

Se apresuraron a bajar las escaleras hasta llegar a la nave principal, repasaron con sus aparatos de infrarrojos —que parecían mascarillas de submarinistas sobre sus rostros— hasta el último rincón y descendieron a continuación por unas escaleras de piedra hasta llegar a una gran sala subterránea. Llamaba sobre todo la atención una superficie rectangular y clara con una cruz labrada, la cual estaba rodeada por una fila de sillas.

La cámara digital sobre la cabeza de Victor Faivre retransmitía las imágenes a través de radio hasta el puesto de mando, que les había ordenado averiguar un poco más acerca de la clara superficie, pero tras pocos minutos desistieron de su intento sin resultado alguno. En ningún lugar existían un agarre o una hendidura que les permitiera echar una ojeada debajo de la superficie; por otro lado, debían contar con que en cualquier momento podían ser descubiertos.

Finalmente se decidieron por instalar pequeñas cámaras en miniatura, tanto en la iglesia como en la sala subterránea, que recogían imágenes de las estancias en su totalidad a través de su lente de gran angular. Los aparatos de vigilancia controlados por radio eran diminutos y disponían de células de energía para un uso ininterrumpido de prácticamente treinta y seis horas.

Ellos también encontraron la puerta de acero, detrás de la cual debía estar ubicado el pasadizo que conectaba con los demás edificios.

El inspector jefe Cambray prohibió abrir la puerta, pues según afirmaba Lavalle, en los pasillos había conectadas varias cámaras de vigilancia.

Ellos volvieron a hurtadillas al campanario a sabiendas de que no habían descubierto prácticamente nada nuevo. Los testimonios de Eric-Michel Lavalle continuaban siendo la única razón que respaldaba su intervención. A través de sus propias observaciones no conocían ni el número de hombres de sus adversarios ni sus armas; tampoco habían visto bienes robados ni tampoco hubieran podido decir si realmente tenían retenida a alguna persona.

El inspector jefe Cambray les prohibió cualquier otro tipo de incursión, pues consideró ese puesto en el campanario de la iglesia como una ventaja táctica en el caso de que hubiera que tomar la propiedad a la fuerza. Sin embargo, continuaba siendo una incógnita el momento y si efectivamente el juez instructor Alazard iba a dar al final esa orden. A Santerre y Faivre no les quedó otro remedio que retirarse a su puesto de vigilancia y turnarse para dormir.

Jean Santerre se arrastró hacia Faivre, quien se encontraba en cuclillas al lado de la rendija del muro del campanario mientras observaba el edificio principal. Allí se habían encendido hacía unos pocos minutos las primeras luces.

—¿Algo fuera de lo normal? —quiso saber Santerre.

—Hasta ahora, no.

La noche se iba desvaneciendo y resistía tan solo como una tenue luz crepuscular ante el día.

Victor Faivre cuchicheaba de pronto algo entre dientes. Santerre echó mano de sus prismáticos y miró hacia abajo a través de otra rendija en el muro.

El hombre, que había aparecido en la gran explanada del palacio, era de pequeña estatura, fuerte y vestía un manto prácticamente blanco. Según la descripción facilitada por Lavalle debía de tratarse del susodicho Henry Marvin.

Otros dos hombres más aparecieron al lado de Marvin. Parecían estar esperando, ¿pero a qué? De repente salieron disparados varios perros de diferentes lugares de entre la maleza.

La espalda de Santerre se estremecía mientras observaba los cuerpos musculados de los animales, de los cuales ninguno, según sus propios cálculos, podía pesar menos de cuarenta kilos. Las lenguas colgaban de las fauces entreabiertas cuando galoparon hacia los tres hombres a una velocidad inconcebible.

Santerre contó hasta siete perros. No se escuchaba de ellos ni un solo ruido al tiempo que el canto de los pájaros amenizaba a su alrededor el aire de la mañana.

Santerre aguardó la embestidura de los animales, creía ver ya las patas traseras en tensión, y que estas lanzarían los cuerpos en un movimiento rápido y enérgico hacia el cielo. Sin embargo, los perros se detuvieron de forma abrupta delante de los hombres, sentándose sobre sus patas traseras.

Marvin pasó por delante de la fila de perros y señaló a dos de ellos para que uno de los hombres les llevara atados de una cuerda. El tercer hombre, por el contrario, corrió con los demás animales en dirección al palacio.

—Es nuestra oportunidad… van a guardar a los monstruos —murmuró Santerre. Miró su reloj. Eran poco antes de las cinco.

—¿Qué pretende? —preguntó Faivre.

Marvin iba acompañado por los dos perros en dirección a la iglesia.

* * *

El perro estiró la cabeza y olfateó el viento. El animal se puso a continuación en movimiento, caminó literalmente hasta el centro de la fosa y quedó allí quieto. Sus pezuñas dibujaron las primeras huellas en la arena de la cavidad.

Chris se estremeció.

El animal alcanzaba en su cruz una altura de más de setenta centímetros, el pelaje gris plomizo era corto y daba visos de ser áspero y duro. La cabeza era grande y rolliza y la piel se plegaba en enormes arrugas y surcos. Las pequeñas orejas en forma de triángulo caían hacia los pómulos. Chris calculaba el peso del animal en unos setenta kilos.

—Un mastín napolitano —dijo Marvin, quien observaba con detenimiento la reacción de Chris con gran satisfacción—. Incluso Alejandro Magno y Julio César tenían sus propios molosos, los cuales penetraban en las filas de sus enemigos, propagando el miedo y el terror. Este es uno de sus descendientes. Y aquél también.

Chris miró hacia el segundo perro, que se acercaba lentamente y muy ufano hasta el centro de la fosa. Todo lo de ese animal equivalía a fuerza y suavidad. El segundo perro parecía pesar todavía más, era aún más alto en su cruz, poseía una amplia caja pectoral y un desarrollo muscular muy plástico en todo su cuerpo. El cráneo gigantescamente ancho parecía ser cuadrado, debido a que sus labios caían en ángulo recto desde su tabique nasal. El pelaje tenía un tono similar al de la propia arena.

—Un mastiff —dijo Marvin orgulloso.

Ambos animales permanecían ahí de pie sin emitir un solo ruido, manteniéndose petrificados y con las cabezas levantadas.

—¿Qué significa esto? —gritó Chris enfurecido.

Marvin sonreía con desdén y dio dos pasos hasta uno de los montones de piedra. A continuación cogió una de las piedras y la sopesó en la mano.

—Hoy seré elegido prefecto de los Pretorianos. Y a partir de mañana los Pretorianos llevarán adelante una lucha contra los ateos de consecuencias hasta ahora inimaginables. Por un lado contamos con nuestra campaña pública, con la que crearemos la atención necesaria a través de discursos y argumentos para difundir la palabra de Dios. Pero eso será solo el comienzo. Los que estén decididos a todo entre nosotros se encargarán de enviarle al mundo la ira del Señor como respuesta a sus blasfemias.

—¿Qué quiere decir con eso? —preguntó Chris.

—Hay personas cuyas palabras constituyen una blasfemia. «Quien blasfeme el nombre de Yahvé, será muerto; toda la comunidad lo apedreará. Sea forastero o nativo, si blasfema el nombre, morirá». Libro Tercero de Moisés, capítulo 24, versículo 16.

Chris clavó su mirada en el montículo de piedras en el borde de la fosa y comenzó a entender.

—Usted quiere…

Marvin asentía serio con la cabeza.

—Sí, los elegidos de entre los Pretorianos le suministrarán a los blasfemos su justo castigo. Tal como lo indica la Biblia.

—Usted no está en sus cabales.

—«Os lo aseguro: mientras duren el cielo y la tierra, no dejará de estar vigente ni una “i” ni una tilde de la ley sin que todo se cumpla». San Mateo, capítulo 5, versículo 18.

—¿A mí también? ¿Me quiere lapidar? ¿Por eso estoy aquí?

—¡Zarrenthin, acaba de blasfemar de nuevo contra Dios!

Sus ojeadas se enzarzaron, pero Chris sostuvo la despiadada mirada.

—¿Cuándo? ¿Cómo?

—Forster era un blasfemo. Quería traicionar la palabra del Señor, y por lo tanto también al mismísimo Señor. Usted se ha confabulado con él, le ha ayudado, ha vivido bajo su techo… ha hecho planes con él. —Marvin asentía serio con la cabeza como si estuviera a la espera del eco de sus propias palabras… Pero antes quiero saber una cosa—. Y así Dios decidirá si le concede la misericordia.

—¿Quiere jugar aquí al Circo Máximo para obtener algunas respuestas? —Chris echó una breve mirada a los dos perros—. Yo ya lo he entendido tal cual.

—Yo creo que no. ¿Conoce la historia de Daniel en el foso de los leones? Daniel fue calumniado y sobrevivió a la noche en el foso de los leones al que le había arrojado Darío, el rey persa. Su fe en Dios obtuvo su recompensa. Sin embargo, los que le habían calumniado y fueron arrojados al foso después de esa noche, fueron desmembrados de inmediato por los leones.

Marvin se inclinó de repente hacia adelante y agarró a Chris de la parte superior de su brazo, apretando con fuerza.

—Zarrenthin, ya se verá si es usted hijo de Dios o un calumniador.

—¡Está usted enfermo! —las piernas de Chris temblaban.

Marvin sonreía malignamente y sacó un teléfono móvil del bolsillo. Se trataba del teléfono de Chris, que a continuación estrechó a Barry.

—Quiero la respuesta a algunas preguntas —dijo Marvin con una voz atronadora que retumbaba en la gran bóveda como el bramido de un oso—. En él hay una serie de mensajes. Y no quiero escuchar ninguna mentira. Ni un solo segundo. ¡Abajo!

Marvin señalaba hacia la fosa, y Barry apuntó con la pistola en dirección a Chris.

—¡Nunca! —Chris meneaba la cabeza—. ¡Nunca!

El golpe en la parte trasera de su cabeza le había pillado completamente desprevenido. Chris se dobló por las corvas de las rodillas. El del cabello cobrizo y el de las verrugas lo atraparon y lo arrastraron hasta el borde de la fosa, y su boca se llenó de arena.

Chris rodaba de un sitio para otro quejándose mientras escupía. Los perros le observaban, pero no se movían ni un milímetro de su sitio. Él se levantó y los animales giraron sus cabezas de nuevo hacia arriba en dirección al borde del foso.

—Están perfectamente entrenados, Zarrenthin —Marvin clavó hacia abajo su mirada en él—. En realidad, debería estar aquí Lavalle para que demostrara su fidelidad para con los Pretorianos. ¿Se acuerda? Pero el cobarde ha desaparecido, se habrá escondido en algún agujero. Pero tampoco él escapará de los designios del Señor. Sin embargo, ahora comprobaremos si recibirá la misericordia de Dios… —Marvin sonreía con saña.

—¿Qué debo hacer para…? —Chris hacía un gesto con la cabeza en dirección a los perros.

—¡Ah! ¡Arrepentimiento! —Marvin se reía satisfecho—. ¡He descubierto una de sus debilidades, Zarrenthin! ¡El miedo a los perros!

—¿Quién no tendría miedo a estas bestias?

—Hay cosas peores, Zarrenthin. Créame, hay cosas peores. Por ejemplo, ser lapidado —Marvin soltó una sonora carcajada—. Cuénteme qué quiere Jasmin.

Marvin le hizo una señal a Barry, quien telefoneó para escuchar los últimos mensajes del buzón de voz, elevando su volumen al máximo.

La voz de Ina sonaba excitada y nerviosa. Quería haber programado con él las salidas de la semana, y se notaba claramente enfadada por el hecho de que él no estaba dando señales de vida, dejándola sola a merced de los problemas de la empresa de la cual precisamente él era el dueño.

—Mi secretaria —murmuró Chris mientras le agradecía al destino tener a esta joya.

—Eso ya lo he entendido yo solito —respondió Marvin con frialdad—. Pero la siguiente llamada; esa me la tiene que explicar.

Barry presionó el botón.

—Chris, soy Jasmin. ¿Por qué no llamas? Estoy de nuevo en Sofía Antípolis… eso está en Francia, cerca de Cannes. Mi hermana Anna también está aquí. Yo todavía no te había contado nada de esto… Su hijo está muy enfermo. Estoy en la clínica de Tysabi…

Una pausa.

—Wayne la ha armado muy gorda… nos han traído aquí por lo de tus pruebas… necesito tu ayuda. Tu maldito análisis óseo se ha multiplicado al final y… ¿cómo te lo explico? Parece ser que, si es cierto, se trate de un descubrimiento científico en toda regla. Parece que… maldita sea… Y ahora estos cerdos quieren… ¡Llama! Me han quitado el teléfono móvil. Llama a mi hermana… ¡llama a Anna! —Jasmin repetía con rapidez un número de teléfono—. ¿Por qué no das señales de vida? ¡Necesito ayuda! ¡Si no llamas, te puedes ir yendo por donde has venido!

Capítulo 34

Fontainebleau, mañana del Martes

De golpe, Chris creía encontrarse nuevamente en el apartamento de Jasmin durante aquella noche, creía ver su cara con sus expresivos ojos. Jasmin sonreía divertida; y una vez más se le apareció aquella expresión melancólica que no había sido capaz de explicarse en aquel momento. Pero ahora…

Creía verla sentada en su silla en el laboratorio, su estrecho cuello recto como una vela, los hombros tensos, la veía riéndose en el restaurante; y de nuevo le apareció su suplicante voz, su llamada de auxilio…

—¿Qué debo hacer para salir de aquí? —escuchó decirse a sí mismo.

—Zarrenthin, ¿me está proponiendo un trato? ¿Qué tiene que ofrecerme? —preguntó Marvin, carroñero.

—Voy a acabar como Ponti. ¿Es esa la idea que tiene de Dios? ¿Un Dios sediento de venganza? Usted se conoce la Biblia de memoria; yo no. Pero si no recuerdo mal había una imagen misericordiosa de Dios: el amor. ¿No es ese un tema central precisamente para la Cristiandad?

—«El que hiera mortalmente a cualquier otro hombre, morirá… Siempre prevalecerá la regla: ojo por ojo». Libro Tercero de Moisés, capítulo 24, versículos 17 y 18. La ley de Dios nos dice lo que debemos hacer, Zarrenthin. Usted ha matado. Eran cristianos. Eran Pretorianos. Protectores de las Sagradas Escrituras. Usted debía haber leído las Sagradas Escrituras. ¡Usted no se toma en serio a Dios! —Henry Marvin meneaba la cabeza como si lamentara de todo corazón esta revelación.

—¿Quiere ver cómo me arrastro por el polvo a cuatro patas delante de usted y le suplico por mi vida? ¿Es usted uno de esos? Usted y sus hombres matan para hacerse con las tablillas. Pero si ya las tiene: ¿qué más quiere?

—Quien confía en Dios, acepta su destino con humildad.

—Una cosa parece estar cada vez más clara: su Dios no es el mío.

—¿Qué ocurre con los huesos? ¿De qué prueba se trata? ¿A qué se refiere esta tal Jasmin con descubrimiento científico? ¡Explíqueme la llamada!

—No hay mucho que explicar —Chris describía en breves palabras cómo le había convencido Forster en la autovía para llevar a cabo el transporte, y cómo había viajado a Dresde por su cuenta para saber más acerca de los huesos.

—¿Cómo se le ocurrió la idea?

—Forster había realizado un extraño comentario. Que los huesos serían de una persona especial o algo así —Chris reflexionó por un momento—. Me despertó la curiosidad, deseaba saber más, y por eso pensé en determinar la edad de los huesos. Forster había contado mucho sobre las tablillas, pero apenas nada sobre los huesos. Era solo una más de mis ideas espontáneas.

—¿Qué más? —preguntó Marvin expectante.

—Nada más. A través de la estructura ósea no había total garantía para saber si se trataba realmente de una persona. Por eso mi amigo se encargó de realizar una prueba de ADN. Pero la prueba estaba muerta. ¡Yo no puedo explicar la llamada!

—«Escuchad, cómo Nabucodonosor veneraba a su dios: marché hacia el este, vencí a Kish, unifiqué el reino y los pastores, limpié los templos y traje los huesos del pastor a Babilonia. Yo construí un templo en honor a Ninurta, realicé el culto a Marduk y en su honor le dediqué las siete tablillas y los huesos del pastor». —Marvin hizo una pausa mientras aguardaba a que retumbara el eco de sus palabras—. Así está escrito en las tablillas, Zarrenthin. ¿Son estos los huesos del pastor?

—¿De qué pastor me está hablando? ¡Ni siquiera conozco el texto de las tablillas! ¡A ver si se entera de una vez! —Chris gritaba lleno de ira mientras daba una patada contra la pared. A continuación se acordó de los perros y miró hacia ellos, pero los animales permanecieron sentados sobre sus patas traseras, como esculpidos en roca.

—¿Conoce usted la importancia del pastor, Zarrenthin?

—¡Pastor! ¡Ovejero! Protegen sus rebaños. ¿Qué pretende, Marvin?

De repente resonaron de nuevo los sonidos de órgano a través de la bóveda y Marvin levantó la mano y permaneció de pie como una estatua hasta que los sonidos se hubieron extinguido.

—¿Oye el órgano, Zarrenthin? Lo están afinando para la misa. Esa es la diferencia entre nosotros: hoy saldré elegido como pastor de los Pretorianos —Marvin se reía—. ¿Es usted pastor? ¿Posee usted aptitudes para serlo? Yo creo que no. Por el contrario, yo sí las poseo. Zarrenthin, el pastor tiene el poder de administrar piedad. ¡Cuénteme lo que sabe y tendrá piedad!

—¡Está loco! —gritó Chris. De nuevo se pudo escuchar el zumbido del motor mientras se abría la parte frontal izquierda de la fosa hasta la mitad. Una oveja se iba acercando dubitativa hacia la fosa y se paró mientras se volvió a cerrar la puerta detrás de ella. Los dos perros permanecieron sentados como petrificados, ni siquiera alargaron las cabezas.

—Muéstreme si es un buen pastor, Zarrenthin. Entonces le soltaré. Pero solo si…

Marvin se apartó. Cuando volvió a girarse hacia la fosa sostenía en su mano un bastón, que arrojó a la fosa.

Chris tomó el bastón. El bastón era recto y enigmáticamente liso. Sobre todo en su parte superior, justo antes de su curvatura. La madera era más seca que un hueso y tintada gris oscuro por la lluvia y el sol.

La curvatura superior del bastón finalizaba en un gancho, ideal para rodear las patas traseras de los animales. El extremo inferior acababa en una punta metálica. Chris colocó el bastón de pastor de pie en la arena. Le alcanzaba casi a la altura de la frente.

La oveja balaba y se apretujaba contra la pared transversal de enfrente. De repente, el mastín salió disparado al lado de Chris con unos pocos saltos y las fauces bien abiertas.

El enorme cuerpo con sus casi setenta kilos se estampó contra la oveja. El potente cuello del perro se puso rígido, y debajo de su cuerpo gris plomizo desapareció pataleando el cuerpo de la oveja. Sonó un crujido, y a continuación la oveja se relajó entre las fauces del monstruo.

—Usted no protege su rebaño. Usted es un mal pastor.

Marvin se mantenía de pie al borde de la fosa mientras sostenía un silbato para perros en la boca. Al mismo tiempo que mostraba sus dientes, miraba con ojos centelleantes hacia los animales. Marvin silbó de nuevo y el mastín soltó la oveja de inmediato.

—Zarrenthin, ¿qué sabe sobre los huesos? ¿Por qué los quiere el papa? ¿Qué secreto esconden?

—¡Pregúnteselo al papa!

Marvin movió los labios.

El mastiff saltó desde su postura de sentado. Los plásticos contornos musculados se estremecían debajo del pardo pelaje. Chris saltó hacia un lado y dirigió entre tanto el bastón pastoril de la punta metálica hacia el animal.

Las fauces entreabiertas del mastiff no le atraparon por centímetros. Pero su golpe tampoco fue certero. La punta metálica resbaló en los duros músculos de las patas del animal como en una armadura. El animal aterrizó en la arena, se giró e iba a dar el siguiente salto, pero detuvo de repente el movimiento posándose sobre sus patas traseras.

—La próxima vez tendrá menos suerte —gruñó Marvin, quien había detenido con un silbido el nuevo ataque del mastiff.

—¡Yo no sé nada! —vociferó Chris y clavó el bastón a su derecha en la arena.

¡Sea su propio pastor!

Marvin afiló los labios y tocó el silbato una vez más mediante un silbido ininteligible para el oído humano, dándole al animal la orden para el siguiente ataque.

El mastiff emprendió el salto.

Sin ruido.

Chris se movió en el mismo momento hacia un lado, colocándose en cuclillas hacia delante, y adelantando a la vez el bastón con los brazos estirados ligeramente hacia abajo.

La punta de metal apuntaba hacia el pecho del poderoso animal que ya no fue capaz de variar la dirección de su salto.

La punta penetró en la caja torácica. Debajo, los brazos de Chris vibraban por la tensión creada a través de las dos fuerzas antagónicas que colisionaron entre sí. Chris soltó el bastón y se tiró hacia un lado.

El bastón se arqueó, e inmediatamente después, la punta metálica encontró su camino a través de la carne, y la presión empujó el bastón a través del pecho del animal hasta hacerse añicos por la presión del compacto cuerpo.

El mastiff sobrevolaba a Chris con las fauces bien abiertas. Podía sentir en su brazo el áspero pelaje del animal, y a continuación cayó en la arena. El cuerpo del animal aterrizó a su lado, pero permaneció tendido. Sin embargo, acto seguido, unas garras comenzaron a desmembrar su camiseta, hundiéndose en sus hombros. Era el mastín con el pellejo gris plomizo, quien estaba encima de él. Las fauces del animal estaban muy abiertas mientras las filas de dientes centelleaban como el marfil. Por alguna razón, en algún lugar del cerebro, la actual conmoción interrumpió su creciente nivel de irritabilidad.

Creía percibir, como a mucha mayor distancia, las arrugas de la piel de la maciza cabeza. A continuación, las fauces abiertas con los poderosos colmillos se acercaban a toda velocidad hacia su estirada laringe.

* * *

—¡Hay que intervenir! ¡Rápido! ¡Hay que intervenir! ¡Debajo de la iglesia! ¡Vamos a atacar!

Jean Santerre y Victor Faivre bajaron corriendo por las escaleras del campanario mientras el inspector jefe Cambray observaba los hechos a través de las minicámaras que se habían instalado.

Acababan de alcanzar la entrada a la iglesia. Al final de la nave principal flameaban las velas, y estruendosos sonidos de órgano colmaban el templo. Continuaron apresurándose todavía más lejos y hacia abajo. Agachados saltaron los últimos escalones, encogiéndose en cuclillas al final de las escaleras de piedra.

Delante de ellos se encontraba la sala subterránea. Cuatro hombres rodeaban de pie la bien iluminada fosa. Un hombre de cabello cobrizo se encontraba de espaldas hacia ellos en la parte frontal de la fosa; otro más en la parte transversal. Del lado opuesto a este último, había dos hombres más, de los cuales uno vestía una clara sotana.

Santerre se acercó como una bala a saltos rasos hacia el del cabello cobrizo en la parte central de la fosa. Los estrepitosos tonos del órgano silenciaban cualquier otro sonido.

Victor Faivre permaneció a dos pasos detrás de su compañero mientras aferraba la pistola Glock, de diecisiete disparos y fabricada en material sintético de polímero reforzado en acero, a la altura de su rostro.

El canto de la mano de Santerre atizó la parte derecha del cuello del primer hombre, el del cabello cobrizo, quien se derrumbó al suelo. Acto seguido, Santerre miraba con detenimiento hacia la fosa.

El hombre había sobrevivido felizmente al ataque para convertirse en la víctima del otro monstruo.

Santerre cambió el arma a su mano derecha. El punto de mira por infrarrojos se paseaba sobre el pelaje gris plomizo. El rojo punto de luz se posó justo debajo del omóplato en la zona del corazón. Santerre apretó por dos veces el gatillo. Las balas hicieron diana en el mastín durante su salto, pero sin detenerlo. El cuerpo compacto volaba por el aire y sepultó a continuación al hombre tendido en el suelo.

El hombre situado en el borde opuesto de la fosa sacó su pistola de la cartuchera escondida bajo la axila cuando vio a Santerre. Victor Faivre viró su arma y disparó a la carrera. La primera bala rozó silbando el objetivo, mientras que la segunda impactó en el cuello. El hombre se tambaleó primero hacia atrás, dio después un paso hacia delante y cayó finalmente en la fosa.

Marvin y Barry giraron la cabeza en el mismo momento en el que su hombre se acercaba a tumbos hacia la losa. Marvin había soltado un grito envuelto por la ira, girando a continuación para echar a correr junto a Barry.

Faivre, entre tanto, le había dado unos golpecitos con los dedos a Santerre, que continuaba con su mirada clavada en la fosa.

—¿Les perseguimos?

Santerre observaba con atención el poderoso e inmóvil cuerpo del can.

Por fin se movía un brazo debajo del cuerpo del animal. Santerre asintió con la cabeza.

* * *

Las fauces abiertas del mastín, cuya lengua asomaba hacia el exterior y continuaba temblando, reposaban sobre el pecho de Chris.

La fila de los puntiagudos dientes brillaba en un tono blanco amarillento. En algunos dientes colgaban todavía trozos del cuello desmembrado de la oveja; en la encía se acumulaban pequeñas islas sanguinolentas, que a su vez descendían en forma de pequeños hilos hacia el gaznate del animal. El duro y corto pelaje frotaba la laringe de Chris, y un terrible peso aplastaba su cuerpo.

Los pliegues en el rostro del animal estaban solo a unos pocos centímetros de distancia de su ojo. Fijó su mirada en una pequeña oreja en forma de triángulo mientras sus manos trasteaban el pelaje gris plomizo. Sintió cierta humedad, frotó brevemente y levantó a continuación la mano. Estaba roja. Era sangre.

La presión apareció de repente, su estómago se elevó y volvió a hundirse de nuevo, y el jugo gástrico salió disparado a través del esófago. Empleando un esfuerzo salvaje, se asomó por debajo del cuerpo de animal para vomitar en la arena. Entre quejidos se dejó caer hacia un lado y permaneció tendido hasta que, procedentes de la parte trasera de la bóveda, comenzaron a escucharse varios disparos.

Sofocado empujó y tiró del animal hasta liberarse por completo. La sangre del mastín estaba empapando la arena y hundiéndose en ella, estampando unas pardas y rojizas huellas. A continuación, observó los dos orificios de impacto y entendió lentamente el motivo de su salvación. Momentos más tarde, rodó por la arena y dio de repente un salto.

¡Necesitaba salir de ese lugar!

En el otro extremo de la fosa descansaba el cuerpo retorcido del de las verrugas, no lejos del cadáver de la oveja, de cuyo cuello mordisqueado continuaba manando la sangre. Chris olía el hedor de la muerte.

Quiso saltar la pared de la fosa y fue capaz de tocar el borde con la punta de los dedos; ¡pero resultaba imposible!

Chris tropezó hacia el otro lado, tiró del cuerpo sin vida del de las verrugas entre jadeos hasta alcanzar el extremo de la fosa y lo apoyó en posición de sentado contra la pared. A continuación cogió carrerilla y saltó sobre el hombro izquierdo del muerto catapultándose hacia arriba.

Fue capaz de aferrarse con ambos antebrazos sobre el borde de la fosa y tiró de su cuerpo con todas las fuerzas hacia arriba, elevando a su vez su pierna derecha. Entre sofocos hizo palanca con los brazos y se elevó por encima del borde hasta rodar hacia un lado.

Chris dio un salto y corrió hacia la parte frontal de la fosa, le sacó la pistola de la cartuchera al del cabello rojizo y continuó corriendo al lugar en el que habían estado de pie Marvin y Barry. Su teléfono móvil seguía descansando sobre la silla.

* * *

Chris alcanzó entre jadeos la puerta, detrás de la cual se bifurcaba el túnel. A la derecha conducía hacia las celdas. Una y otra vez se escuchaban disparos aislados; en otras ocasiones incluso el fuego graneado de armas automáticas. Bajo tierra sonaba todo tan extrañamente sordo…

Corrió sobre el suelo rocoso y, tras recorrer unos cien metros, alcanzó otra puerta más. La abrió de un manotazo y se deslizó a través de pasadizos y puertas hasta alcanzar una gran sala, en cuyo lado opuesto unas escaleras llevaban hacia arriba.

Por encima de él una voz masculina tronaba órdenes, enviaba hombres para fuera, quería saber cómo estaba la entrada. La entrada principal, según había entendido Chris, había sido tomada por un vehículo blindado contra el que ni siquiera las armas automáticas de los sitiados tenían ninguna posibilidad.

El estruendoso fuego graneado parecía acercarse cada vez más, pero al rato volvió a alejarse, y la profunda voz gritaba una y otra vez preguntando por Marvin y Barry. Sin embargo, de repente hubo silencio.

Chris esperó durante medio minuto y continuó a hurtadillas hacia arriba.

Estaba claro que se encontraba en el edificio principal. Desde una imponente entrada con cristalografías, esculturas y suelos de mármol, partían diferentes pasillos en ambas direcciones.

¿Dónde estaban los huesos? ¿Y las tablillas?

«¡Este cabrón de Marvin! —Chris, en su interior, estaba a punto de ebullición—. ¡Son míos!».

Se apresuró en continuar por el ala derecha y abrió las puertas de golpe. Las habitaciones estaban decoradas con estilo y de forma ostentosa con muebles de siglos pasados. A continuación, corrió por el pasillo de la otra ala, abrió de nuevo las puertas de un manotazo para registrar también aquí las habitaciones.

¿De cuánto tiempo dispondría todavía? ¿Debía registrar también las habitaciones de la planta superior? ¿Con qué probabilidades contaba para que las tablillas y los huesos estuvieran tirados por ahí?

Detrás de la siguiente puerta se escucharon caerse objetos. Chris agarró la pistola con mayor fuerza, presionó el picaporte con la mano izquierda hacia abajo y empujó la puerta.

Una clara sotana rodeaba la fuerte espalda. Marvin se encontraba de pie junto a la vitrina de cristal y jadeaba embargado por la impaciencia. Estaba cogiendo presuroso las hojas de pergamino desde los pequeños atriles y los colocaba en una carpeta forrada.

—¿No hay nada capaz de conmocionarle, eh?

Marvin se giró y escudriñó a Chris con ojos centelleantes.

—¡Mira quién está aquí, si es Zarrenthin! ¿Creerá usted que voy a temblar de miedo? ¿Cree acaso que no estaría preparado?

Chris apenas le prestó atención. Su mirada recayó en la mesa al lado de los ventanales. Las tablillas de arcilla y los huesos descansaban limpios y ordenados sobre una base oscura y lisa en un maletín metálico plateado, listos para su transporte. Al lado había una linterna y su mochila estaba en el suelo.

Chris clavó su mirada en Marvin.

—¡La palabra de Dios! —gritó Marvin mientras continuaba guardando hojas procedentes de la vitrina en el archivador acolchado—. ¿Ve aquello? —Marvin señalaba las estanterías—. ¡La palabra de Dios! Documentada y salvaguardada con honor. Copias procedentes de los siglos y las culturas más diversos. ¡Una joya!

—Vaya nervios tiene usted…

Los ojos de Marvin resplandecían fanáticos.

—¡Dios está conmigo! Como en Vietnam. Allí se me presentó, regalándome la vida, cuando penetraba en la tierra como una rata —la voz de Marvin constituía un susurro apenas perceptible que transportaba una inquebrantable veneración—. ¿Cree que me privará de su favor ahora que le estoy sirviendo? ¡Oh no, Zarrenthin! ¡Él observa mis actos con placidez, me entiende y me protege!

Chris calló. Marvin parecía estar completamente convencido de sus palabras.

—¿Sabe lo que aún me falta? —Marvin acababa de cerrar nuevamente el acceso a lo más profundo de su alma y su voz sonaba relajada y serena como antes—. Me encantaría tener un fragmento de la Genizá[61] de la sinagoga de El Cairo. Los hallazgos descubiertos allí en un oculto depósito se remontan al siglo VI… O un resto de la Hexapla[62]: la Biblia griega de las seis columnas con sus seis traducciones.

—En la biblioteca del trullo encontrará seguramente solo una traducción estándar.

—No se interponga en mi camino, mocoso. Venga conmigo y sirva al Señor; o si no, desaparezca.

Marvin continuó empaquetándolo todo.

—¡Está loco! —la mirada de Chris sobrevolaba las paredes cubiertas de estanterías. Al otro lado de la habitación descubrió una parte entre las estanterías que sobresalía varios centímetros hacia la habitación. Marvin se incorporó de repente. Su rostro estaba tenso. Chris se acercó a la pared y tiró. La estantería continuó deslizándose hacia la habitación y quedó a la vista una escalera que descendía hacia abajo—. ¿Hacia dónde lleva el pasadizo? ¿Ha venido desde allí?

—Es el camino hacia la libertad, Zarrenthin.

Chris reflexionó un breve momento para apresurarse a continuación hacia la mesa, levantar la mochila del suelo y colocarla sobre la mesa al lado del maletín metálico. Abrió la mochila con la mano izquierda mientras continuaba apuntando con el arma a Marvin, y metió las tablillas y los huesos dentro. La linterna la guardó en el bolsillo del pantalón.

—¿Adónde lleva ese pasadizo? ¿Al infierno?

Marvin calló, pero se rio a continuación entre dientes.

—… Al final saldrá por un cobertizo en medio del bosque. Huyamos juntos…

—¿Por qué debería ayudarle?

—Aunque todavía no sepa reconocerlo, ¡usted es un instrumento de Dios! ¡Al igual que yo! —Marvin lo decía absolutamente en serio—. Por eso Él elige nuestro destino —el editor colocó tranquilo la última hoja en su archivador, la cerró y giró hacia Chris—. ¿No lo entiende? ¡Él elige nuestro destino!

—¡Apártese de mi camino! Yo soy el que tiene el arma, no usted.

—¿Cree usted que eso me da miedo? —los ojos de Marvin brillaban iracundos—. He luchado contra los Vietcong durante la guerra del Vietnam en su propio laberinto de cuevas. Fue Dios quien me hizo sobrevivir en esos túneles repletos de trampas debajo de la tierra. ¿De verdad piensa que una pistola me va a dar miedo? ¡Si está temblando!

Marvin marchó hacia Chris.

—Yo voy a desaparecer, y usted se pudrirá aquí, ¡usted va a pagar por sus pecados! —Chris levantó el arma.

—Usted no conoce a Dios. Incluso aunque hubiera pecado, pues en su piedad dice el Señor: Yo no deseo la muerte del pecador… —Marvin se reía a carcajadas—. Zarrenthin, ¿sabe usted quién es? ¿No? San Benito.

Marvin se reía de nuevo.

—No podemos escapar de los designios del Señor. Nuestros destinos están fuertemente ligados entre sí: eso lo habrá entendido ya…

La mano de Chris salió despedida hacia arriba aporreando con la empuñadura de la pistola la sien del Pretoriano que se le estaba abalanzando encima.

Marvin lanzaba entre quejidos:

—Zarrenthin, usted tampoco escapará de los designios del Señor —hasta que se derrumbó diciendo—: Esto no ha acabado todavía…

Capítulo 35

Isla Saint Honorat, martes

Eran las cinco cuando Dufour se levantó temblando y se paseó sin sosiego a hurtadillas por su pequeña casa cerca de Valbonne. Poco después se lavó y se puso la ropa. Viajó a Cannes, realizó un paseo solitario por la playa y se acurrucó delante de las olas que se hundían entre la arena hasta que a las nueve pudo tomar el primer transbordador.

Una vez en la isla de Saint Honorat, en ocasiones caminaba vacilando; pero en otras, realizaba a paso apresurado el trayecto, ligeramente empinado a través de los viñedos, hasta alcanzar la Abbaye de Lérins y entrar en la pequeña sala de recepción ubicada en la entrada del monasterio. Una vez en ella, el último bastión terrenal lo constituía una mujer entrada en años enclavada detrás del gigantesco mostrador de oscuro barniz.

Transcurrió más de media hora hasta que el hermano Jerónimo entrara en la habitación.

—Los pecadores viajan temprano.

—¡Necesito consejo! Si estuviéramos solos…

—¿Has pecado de nuevo? —Jerónimo percibió la mirada suplicante del científico. Jacques Dufour enlazó las manos y las sostuvo en alto intentando reforzar aún más su gesto implorante, pero Jeronimo se limitó a dedicarle un movimiento desalentador con la cabeza.

Salieron a la claridad de la luz. Jeronimo camino en dirección a la iglesia; Dufour seguía marchando detrás de él sin mediar palabra ni percatarse de la maravillosa floración del wisteria[63] que proliferaba a su izquierda en los postes de madera y aleros. Una suave brisa marina jugaba con las hojas de dos poderosas palmeras situadas inmediatamente delante del pórtico de la iglesia. Poco después pasaron a la iglesia, donde les recibió un sublime silencio.

El interior de la iglesia, de estilo neorrománico, cumplía los claros y ascéticos cánones arquitectónicos de los cistercienses, los cuales parecían suscitar en Dufour un efecto tranquilizador. Las paredes y los techos estaban impregnados por un claro y pulcro gris capaz de relajar sus doloridos ojos y sosegar el torbellino de pensamientos que llevaba en su interior.

En el centro de la nave de la iglesia, una balaustrada transversal de oscura madera dividía el mundo: de este lado se encontraban las filas de bancos destinados a los pecadores descarriados, de los que Dufour formaba parte; y detrás de la balaustrada con los asientos del coro, que se encontraban inmediatamente después, comenzaba el mundo de las claras reglas y los mensajes que tanto añoraba Dufour en esos momentos. Delante de los asientos del coro había un corredor que desembocaba en la parte oriental en la zona del altar.

Jerónimo se trasladó hasta la balaustrada, se arrodilló y se santiguó. Dufour imitó al monje y se sentó al lado de Jerónimo en una de las filas de bancos.

—Habla y considera que mis hermanos me están echando en falta en los viñedos —murmuró Jerónimo mientras escudriñaba la pálida cara del científico—. Y no te olvides: esto no es un confesionario.

Dufour clavó la mirada en la larga y relativamente estrecha cruz de madera situada en el ábside. Los conos de luz, procedentes de dos proyectores fijados en dos de las columnas, se habían orientado con precisión hacia la cruz. Elevaban al Cristo crucificado como una estrella desde la pared grisácea. A continuación comenzó a hablar.

Con cada palabra, se liberaba un poco más de la presión que oprimía su alma. Relató el extraño descubrimiento del cromosoma 47, capaz de realizar curas inexplicables, convirtiendo durante los experimentos a viejos ratones en fuertes jovenzuelos. Asimismo narró que el cromosoma había sido obtenido de un hueso, el cual se encontró presuntamente durante unas excavaciones en Babilonia.

Con el fin de conseguir una primicia científica, sus jefes estaban dispuestos a tirar por la borda todos los prejuicios posibles y a probar el efecto cuanto antes en una persona. Todo ello sin realizar las pertinentes pruebas preventivas ni tener en cuenta las posibles consecuencias para el paciente.

Con cada palabra, el vigor parecía regresar en Dufour y el color de su cara, tornarse rosado.

A su lado algo se precipitó. El monje, que estaba sentado en su misma fila, se dejó caer sobre sus rodillas. Sus manos se habían entrelazado para el rezo mientras jadeaba sin cesar.

—¿Qué ocurre, Jerónimo? —Dufour alargó su mano hacia el monje.

El monje apartó la mano y se levantó, subió por encima de la balaustrada, y se dejó caer detrás para comenzar a arrastrarse de rodillas a lo largo del corredor. Acto seguido, escaló los escalones hasta el altar y se deslizó a continuación de nuevo hasta alcanzar la cruz. Durante todo ese tiempo gritaba siempre las mismas palabras:

—¡Señor, concédeme a mí esta prueba!

* * *

Fontainebleau

Henry Marvin se encontraba sentado sobre el blando suelo del bosque mientras se apoyaba de espaldas en el tronco liso de un haya blanca. Le dolían los pies y su cabeza necesitaba oxígeno para que pudiera pensar de nuevo con claridad.

Durante toda la mañana vagó con Barry por el bosque, no lejos del palacio. En tres ocasiones casi habían caído en brazos de las patrullas policiales, pero Dios estaba de su lado.

Barry había encontrado a Marvin inconsciente en la sala de las biblias después de que la congregación hubiera detenido la defensa. Los invasores eran demasiado numerosos, por lo que huyeron por el túnel mientras en el exterior sonaban todavía con estrépito los últimos disparos.

Marvin guardaba la esperanza de toparse en algún lugar con Zarrenthin. Sin embargo, el cabrón tenía la suficiente destreza como para descubrir la salida.

La moto del cobertizo había desaparecido. Lo único que encontraron fueron dos abrigos impermeables, por lo que se vieron obligados a salir de allí por su propio pie. Para contar con alguna posibilidad, debían actuar de forma distinta a la que se esperaba de ellos. Y por ese motivo se aproximaban a hurtadillas cada vez más al puesto de mando. En algún momento se retiraría la horda, y entonces ellos también podrían desaparecer de allí.

No sin cierto esfuerzo, Marvin se levantó del suelo. Continuaron avanzando a escondidas. Después de unos minutos, Barry hizo una señal hacia delante. La aglomeración de vehículos en el pequeño claro del bosque, cercada por una cinta de plástico, pasaba difícilmente desapercibida. El centro del lugar estaba reservado a la reina de las abejas: una furgoneta a modo de puesto de mando provisional con antenas lineales en su techo.

—¿Más cerca todavía? —murmuró Barry.

—¡Lo más cerca que sea posible!

Se acercaron a toda prisa sobre el suelo amortiguador del bosque en dirección a la barricada de coches mientras buscaban protección detrás de gruesos troncos, y reptaron hasta esconderse detrás de un madero de un árbol en descomposición.

Barry acercó a Marvin unos prismáticos con los que observó durante varios minutos el puesto de mando. Estaban replegándose. Ya no debían de tardar mucho para que se marcharan.

De pronto, una limusina se balanceó sobre el terreno boscoso y se detuvo al lado de la furgoneta de mando. Marvin orientó los prismáticos hasta situarlos en las puertas a la vez que observó a tres hombres apearse del vehículo.

Sorprendido contuvo la respiración. De repente, una fuerza indomable recorrió su cuerpo hasta calentarle todos sus músculos.

«Ahí está la persona que me llevará a mi gloria», pensó con euforia mientras respiraba hondo. En un solo instante, comprendió cómo seguir adelante.

* * *

Fontainebleau

«¿Dónde están las reliquias? —pensó monseñor Tizzani—. ¡Esa es la cuestión!».

Tizzani permanecía sentado en la parte trasera de la camioneta policial, transformada en mando central. En lugar de recibir una respuesta a la decisiva pregunta, tuvo que escuchar las disputas de los franceses.

—Dice usted entonces que el tal Marvin y algunos de sus hombres, aún no se sabe cuántos, han desaparecido. Sin más —la voz de Trotignon solía ser cortante y afilada cuando planteaba alguna pregunta.

René Trotignon era jefe de equipo de la Groupement d’Intervention de la Gendarmerie Nationale, que en Francia se encargaba también de la protección civil. Trotignon había pasado el ecuador de la treintena, era de mediana estatura, y su corto peinado militar reforzaba aún más la expresión de las facciones poco joviales en su rostro.

Le habían encargado a él y a sus hombres, por parte de los franceses, a proteger al papa; razón por la cual vino acompañado de Tizzani.

El papa se encontraba en esos momentos no demasiado lejos de camino a Saint-Benoît-sur-Loire con la intención de meditar en la basílica de San Benito, cuyos restos mortales descansaban allí en un relicario metálico. Eso decía al menos la versión oficial.

En realidad, se trataba de la oferta que le había propuesto Henry Marvin, quien quería entregarle estas horrendas reliquias al papa. Sin embargo, parecía que eso ya no iba a ser posible, y Tizzani acababa de descubrir ahora también el motivo por el que no se pudo contactar con Marvin por teléfono.

—Derribamos el portón principal durante la toma con el vehículo blindado. Pero allí nos esperaba medio ejército, interponiéndose en nuestro camino. Dentro del palacio hemos espantado toda una congregación de gente ilustre. Notables procedentes de los lugares más dispares del mundo. Impresionante. También había dos sacerdotes entre ellos, pero ni rastro de Marvin —Paul Cambray reaccionó irritado, y su enorme nariz en forma de tubérculo temblaba nerviosa una y otra vez.

«Las Panteras Negras —pensó Tizzani con desdén cuando centró su mirada en el emblema en el pecho de Cambray y suspiró interiormente—. Una de estas unidades especiales de la policía cuyo jefe seguramente habrá dejado ya atrás su cénit. Solo falta que me pregunten qué es lo que sé de todo esto».

Este pensamiento atenazaba a Tizzani cada vez con mayor ahínco. Miraba impaciente hacia Elgidio Calvi, el fuerte guardaespaldas del papa con una estatura superior al metro noventa, quien le acompañaba. Calvi pertenecía a una pequeña unidad especial dentro del Corpo di Vigilanza que se encargaba de proteger al papa durante sus visitas al extranjero.

—¡Deberíamos partir! —cuchicheó Tizzani.

—¡Solo un momento! —gruñó Calvi sin miramiento alguno—. ¿O acaso sabe ya lo que vino a averiguar?

Tizzani guardó silencio. Calvi tenía razón. Volver de nuevo ante el papa con las manos vacías le haría un flaco favor a su carrera.

—¿Cuál fue la razón del ataque? —preguntó Trotignon.

—Salvar vidas. Debajo de la iglesia se encuentran unas catacumbas. Este Marvin estuvo a punto de ejecutar… sí… a una persona. Yo tenía a dos hombres en el campanario. Ellos le han ahorrado un destino cruel a ese pobre diablo. Allí hay una especie de laberinto de túneles subterráneos: nunca he visto nada parecido. Mis hombres continúan encontrando más pasadizos…

—Y las grabaciones de las catacumbas carecen de sonido, por lo que es imposible entender lo que se ha hablado.

—Por desgracia no tienen sonido —Cambray miraba hacia Tizzani implorando indulgencia.

—Quisiera hablar con Thomas Brandau, ese sacerdote de Berlín —murmuró Tizzani.

—Brandau guarda tenazmente silencio.

—Usted es policía —aseveró Tizzani—. A mí, sin embargo, me ha enviado el Santo Padre. Permítame que hable con él de sacerdote a sacerdote.

—Eso no va a ser posible. Todos los detenidos fueron transportados o bien a celdas, o bien a hospitales. Pero si dispone del tiempo suficiente, podemos trasladarnos allí —el inspector jefe Cambray elevó apesadumbrado los brazos.

Tizzani meneaba la cabeza mientras descendía el tono de su voz hasta convertirlo en un silencioso y suave murmullo.

—¿Hubo… hubo alguna víctima?

—Fue una auténtica masacre. No teníamos ni idea de que esta orden dispusiera de un ejército.

—¿Y este Lavalle tampoco sabe dónde están las reliquias, si se las ha llevado alguien? Porque él las ha visto.

—Eso dice —Cambray ladeó la cabeza—. ¿Esconden estas tablillas y huesos un significado especial? Lo que quiero decir es… cuando un emisario del papa se interesa por ellos…

—Nosotros nunca hemos estado aquí —dijo Trotignon de forma cortante en lugar de Tizzani—. ¿Tiene claro lo que se espera de usted? —dijo Trotignon mientras le dedicaba una fría mirada al jefe de las Panteras Negras.

—Un golpe contra una banda de ladrones de obras de arte y traficantes de armas, cacos y criminales… ¿se le ocurre otra cosa? —los ojos del inspector jefe centelleaban.

—Basta —Trotignon se levantó—. Se trata de reliquias que pertenecen a la Iglesia… es decir, una cuestión interior de otro Estado. Nosotros actuamos solo… con el respaldo explícito del Presidente.

—¿Reliquias? —Cambray pensó en la declaración de Lavalle. «¿Son tablillas de arcilla sumerias, reliquias de la Iglesia católica?».

* * *

Tizzani se apresuró en salir del puesto de mando una vez hubo concluido el frío saludo de despedida.

—No son demasiado cooperantes —murmuró cuando se encontraban sentados de nuevo en la limusina. Trotignon condujo el vehículo lentamente de nuevo por el camino boscoso en dirección a la carretera pavimentada.

—Sinceramente, no pudo haber esperado otra cosa —contrarió Trotignon—. A ellos todavía les truenan los oídos en la cabeza. Necesitan volver todavía en sí.

Acto seguido frenó, y el coche rodó de nuevo sobre el asfalto.

—Solo espero que sean discretos. Sería inimaginable…

—Hacemos todo lo que podemos —murmuró Trotignon—. Cambray cumplirá lo que prometió el Presidente.

—¿Y este juez instructor del que nos habló durante nuestro trayecto de ida? El hombre no parece tener precisamente mucho tacto. Debía haberse informado o haber indagado un poco más antes de iniciar el caso.

Trotignon bajó el pie del acelerador, pues el camino se desviaba hacia una curva cerrada, y unos tupidos matorrales taponaban más adelante la visión de la carretera.

—No se preocupe por eso. Los jueces de instrucción gozan de una buena reputación en nuestro país, pero eso ya lo arreglaremos. Para eso estamos… —interrumpió su discurso mientras su mirada continuó ensimismada en la carretera detrás de la curva. A pocos metros, delante de ellos, permanecía de pie un hombre. Trotignon frenó.

—¿Qué significa esto? —preguntó Calvi desde el asiento de acompañante.

—¿Pretende que le atropelle?

Calvi introdujo la mano derecha debajo de la chaqueta del traje y se aferró al gatillo de su pistola.

Trotignon detuvo la limusina tan cerca de la persona, que Tizzani tan solo era capaz de ver a la figura de cintura para arriba. La frente del hombre permanecía ampliamente oculta bajo la capucha de su abrigo impermeable. Mantenía su mano derecha colocada sobre la nariz y la boca, y la parte superior de su cuerpo se estremecía como en alguien que tose de forma descontrolada.

Entre tanto, la puerta del asiento trasero se abrió de golpe.

Tizzani jadeaba; el cañón de una pistola presionaba dolorosamente contra el hueso de su mejilla derecha.

—Haga sitio. Necesito un taxi.

Barry seguía de pie delante del vehículo y sonreía de forma impertinente.

Tizzani, sin embargo, no consiguió dejar de mirar en los arteros ojos centelleantes de Henry Marvin.

* * *

Isla Saint Honorat

—¡Vámonos!

El hermano Jerónimo se apresuró en salir a grandes zancadas de la iglesia, mientras Dufour apenas podía seguirle el paso. Delante del portal se toparon con una familia con dos niños pequeños, y Jerónimo esperó hasta que hubieran pasado a la iglesia y cerrado la pesada puerta.

—Repítemelo otra vez, ¿este cromosoma le ha proporcionado de nuevo un cuerpo joven a unos ratones viejos?

—Sí.

—Y vosotros pensáis haber encontrado lo que están investigando científicos en todo el mundo: ganarle la partida a la vejez. ¿Sabes lo que esto conlleva?

Dufour asentía con un gesto de la cabeza.

—Yo mismo no me lo quiero creer. Pero si estas pruebas lo confirman, parece ser que así será…

—Tú tampoco estás seguro.

—¿Cómo voy a estarlo?

—Y este científico de Dresde nos contó que la prueba provenía de un hueso que, a su vez, le había traído un amigo para un análisis.

Dufour asentía de nuevo mientras hacía frente a la mirada examinadora del monje.

—Y además se supone que estos huesos forman parte de un tesoro antiguo que se compone de tablillas de arcilla sumerias y de precisamente estos huesos. Y ambas cosas provienen presuntamente de excavaciones realizadas en Babilonia.

Dufour asentía una vez más.

Jerónimo percibió de nuevo la debilidad en sus piernas.

—¿Ha dicho algo acerca de un tal Henry Marvin? ¿Algo sobre los Pretorianos de las Sagradas Escrituras?

—No, ni una sola palabra. No entiendo…

Jerónimo miró hacia adelante en dirección a la salida de las dependencias del monasterio, donde una pequeña arboleda de grandes palmeras absorbía cualquier mirada.

—¿Llevas algo de calderilla, una tarjeta telefónica o ambas cosas a la vez?

Dufour miró desconcertado hacia Jerónimo. Recordó haber visto una cabina telefónica durante el camino hacia el monasterio justo antes de la última bifurcación. ¿Qué sería lo que preocupaba tanto a Jerónimo para que no quisiera realizar la llamada desde el monasterio? ¡Si nadie sabía que estaba aquí!

—Tengo un segundo teléfono móvil… la empresa controla que no realicemos llamadas personales con el de la empresa… si…

Jerónimo meneaba primero la cabeza, pero a continuación asintió.

—Dámelo…

Dufour aceptó contrariado.

—Yo no entiendo nada de esto…

—Tampoco necesitas hacerlo; y tampoco puedes. Jacques, confía en Dios. ¡Y ahora vete! Necesito pensar. Los caminos del Señor necesitan de su planificación en la tierra… y posiblemente de tu ayuda.

Capítulo 36

Sofía Antípolis, cerca de Cannes,

noche del martes

«No se trata de un fantasma», pensó Chris.

En la salida 44, en los carteles de información situados sobre la autovía rezaba por fin el nombre de Sofía Antípolis. Procedente del oeste, se trataba de la primera indicación que se encontraba con respecto a la sede científica internacional, ubicada entre las faldas de boscosas lomas entre Cannes y Grasse, inmediatamente al lado de la pequeña y pintoresca ciudad de Valbonne.

Chris condujo la moto hacia la salida en cuyo peaje se amontonaban los vehículos. Entre tanto, echó mano del dinero que había encontrado en el cobertizo durante su huida. Los acontecimientos parecieron haber pasado hacía mucho tiempo. Sin embargo, habían transcurrido tan solo unas pocas horas.

Chris recordó la mañana durante su huida a través del túnel, después de haber golpeado a Marvin… El túnel se negaba sencillamente a acabar en algún momento, carecía de iluminación y llevaba primero hacia abajo y más tarde de nuevo hacia arriba; y en algunos lugares era tan estrecho y apretado, que Chris se vio obligado a correr agachado, golpeándose una y otra vez con los hombros contra la roca. Su cuerpo padecía todavía de fuertes dolores que le recordaban todas las vejaciones a las que le habían sometido durante los últimos días. Para colmo de males, a la altura de los brazos, se le abrían varios bultos de abscesos y él mismo pudo percibir su propio hedor; añoraba el placer de un largo y relajante baño y, sin embargo, solo mordía el crujiente polvo en su boca.

La luz de la linterna bailaba por las paredes mientras dibujaba miles de contornos fantasmagóricos que se fundían entre sí. Chris se echó en el último momento hacia un lado antes de colisionar una vez más con el hombro contra la roca. De repente, y sin saber cómo, finalizó el pasadizo.

Solo enormes rocas y roturas, en ningún lugar se veía la salida. Se tuvo que obligar a sí mismo a mantener la calma e iluminó la roca. Nada. Aporreó la roca poco a poco en busca de cavidades huecas. Nada.

Finalmente dio media vuelta y volvió a recorrer el pasadizo. Después de treinta pasos cruzó una roca prominente que se erguía como un poste dentro del pasadizo. Por poco hubiera pasado nuevamente de largo, cuando a la luz de la linterna avistó el pequeño montón de escombros. Restos de la roca mellada descansaban amontonados en una pequeña pila. Si se procedía de la otra dirección, era imposible darse cuenta de la existencia de la escombrera por culpa de la sobresaliente roca. Uno pasaba simplemente de largo.

Apartó los escombros con el pie hacia un lado, y a la luz de la linterna brilló de pronto una anilla metálica. Apresurado, se agachó y tiró de ella, percibiendo una gran resistencia, que provocó que tirara todavía con más fuerza. Poco a poco aparecieron deslizándose las argollas de una cadena metálica entre el montón de piedras. A continuación se sucedieron varios golpes secos.

En la pared de roca, justo al lado, se abrió un ceñido agujero, lo suficientemente grande como para que un hombre se pudiera apretujar a través de él.

Se prensó a través de la abertura e iluminó la oscuridad que se encontraba detrás. A mano izquierda se encontraba el bloque de roca con el otro extremo de la cadena. La luz bailaba sobre los primeros peldaños de una escalera de madera que, al final de la cavidad y a través de un ajustado pozo, despejaba el camino hacia las alturas.

Chris se arrastró mientras tiraba de la mochila detrás de él para llegar finalmente a una ceñida cueva. Se obligó a subir por la escalera. El pozo que llevaba hacia las alturas era estrecho, y la escalera se encontraba en un plano prácticamente vertical. Subió escalón a escalón mientras la pared de roca le restregaba la espalda.

La escalera finalizaba en una trampilla que Chris alzó con la cabeza y las manos. Cuando se estrujó a través de la abertura, su mirada se topó, enfrente, con las ruedas de una moto.

Las toscas paredes de madera del cobertizo estaban corroídas y los escombros se amontonaban en las paredes. Sobre un banco de trabajo reposaban varias llaves inglesas, y más arriba, en la pared, colgaban dos trajes de cuero de motorista con sus respectivos cascos.

La llave estaba puesta en el contacto de la máquina. Chris se metió en el traje de motorista y palpó algo duro en uno de sus bolsillos. Sacó a la luz una caja metálica y se echó a reír entre dientes cuando descubrió el contenido: una tarjeta de crédito sin firmar y varios billetes de cien euros y algo de calderilla. Marvin había pensado realmente en todo…

Media hora más tarde alcanzó el siguiente pueblo y de pronto estaba de camino por la autovía hasta Aix-en-Provence, y a continuación a través de la A8, paralelamente a la costa en dirección este.

«Cerca de Cannes», había dicho Jasmin.

Chris abandonó sobresaltado sus pensamientos, cuando un conductor detrás de él empezó a tocar el claxon, instantes más tarde pagó el peaje y continuó conduciendo por la salida, que se bifurcaba pocos metros después. Allí se desvió hacia el interior, y tras varios cientos de metros accedió a una salida que le indicaba el camino a Sofía Antípolis.

Una vez allí, se detuvo delante de un panel de información. Las dependencias del parque científico parecían enormes y estaban divididas en diferentes áreas temáticas. Las empresas con fines técnicos se congregaban en un lugar diferente al de las compañías médicas. Finalmente encontró el nombre Tysabi y memorizó el camino.

Muchas de las parcelas ubicadas en ese terreno montuoso permanecían aún sin construir. La calle tan pronto ascendía por colinas como que los descendía de nuevo, lo que provocó que perdiera poco después la orientación. Finalmente, se detuvo delante del parque de bomberos situado al final de las dependencias, dio media vuelta y se metió nuevamente de lleno en la maraña de calles empinadas hasta que, más bien por casualidad, se topó con la entrada del grupo farmacéutico detrás de una colina.

La entrada se ceñía entre dos pilares revestidos en mármol en los que se había esculpido el nombre de «Tysabi» en vivas letras. El empinado camino conducía hacia un complejo de edificios situado en lo alto de una colina.

La empinada calle se encontraba vacía y desaparecía después de unos cien metros en una curva hacia la derecha, detrás de la colina. La parcela situada a la izquierda de la calle estaba todavía sin construir, carecía de arboleda, pero ofrecía una amplia vista hacia el valle.

Rodó lentamente con la motocicleta hasta la entrada. Una alta valla metálica limitaba la propiedad con el exterior. La pendiente hasta el edificio estaba sembrada de arbustos y flores.

El edificio de cuatro plantas en lo alto de la colina se levantaba como un castillo sobre un promontorio.

Chris se detuvo detrás de la bifurcación. Se bajó de la moto, se quitó el casco y tentó examinante en busca de su mochila echada sobre la espalda. A continuación fue subiendo a buen ritmo entre pinos y alcornoques por la pendiente. Una vez en la cima, giró hacia la derecha y continuó avanzando a hurtadillas bajo el amparo de los árboles.

La valla continuaba serpenteando a través de la loma; detrás de una fila de árboles y arbustos se prolongaba una zona de césped hasta arribar a la parte posterior del edificio desprovista de ventanas, que se alzaba como un búnker.

Chris aguardó de pie durante varios minutos debajo de los árboles dedicándole atención al bloque de hormigón. La luz poniente del sol iluminaba la mitad superior del edificio mientras que su parte inferior recibía la sombra de los árboles.

Sacó el teléfono móvil y volvió a escuchar la llamada de Jasmin. Su voz desesperada consiguió elevar de nuevo su presión sanguínea. Marcó una vez más el número que le había mencionado ella. De nuevo sin señal. Así había ocurrido durante todo el día.

—¡Mierda! —vomitó Chris.

Sofía Antípolis, el edificio de Tysabi… estaba en el lugar correcto.

Sin embargo, él no había preparado ningún plan.

* * *

—… ¡No hagáis ningún comentario sin haberlo pensado antes! ¿Zoe? ¿Andrew? No podremos mantenerlo en secreto durante mucho más tiempo. Debemos ser rápidos, ella tiene que sumarse a…

La voz con acento norteamericano calló cuando Jasmin apareció por la puerta en la recatada sala de conferencias acompañada por Sullivan. En una de sus paredes había dispuesto un bufé mientras que en el centro se alzaba una mesa redonda.

Todos permanecían aún de pie cuando giraron hacia ella.

La mirada de Jasmin se había posado en Wayne Snider, quien sujetaba una copa de champán en su mano y sonreía con espíritu emprendedor. Ned Baker le hacía un gesto altanero con la cabeza, mientras Zoe Purcell permanecía de pie con el rostro forzado al lado de dos hombres, que Jasmin conocía por la revista de la empresa. Le sorprendió el hecho de descubrir lo pequeño que era en realidad Andrew Folsom, el director ejecutivo de Tysabi.

La cara petrificada del director ejecutivo con las comisuras decaídas de la boca tenía un aspecto cínico, y los estrechos labios junto con los ojos lobunos reforzaban aún más la dura expresión de su rostro.

El otro hombre tenía unos treinta y cinco años, era delgado y vestía un pantalón oscuro y un polo amarillento debajo de la chaqueta americana, por lo que se ataviaba claramente con mayor informalidad que el director ejecutivo, enfrascado en su traje oscuro y la corbata roja. Debajo de su cabello rizado centelleaban unos ojos verde marinos. Todos le brindaban un trato especialmente respetuoso, lo cual se reflejaba sobre todo en el hecho de que cada uno le guardaba una respetuosa distancia.

Hank Thornten, presidente y accionista mayoritario de Tysabi, había venido personalmente.

—¡Qué bueno que haya venido! —Thornten sonreía al mismo tiempo que portaba un vaso de agua en la mano y caminaba hacia Jasmin para saludarla.

Su voz vibraba de forma sombría, y su sonrisa cautivadora, pero reservada, desparramaba un aura de absoluta confianza. Era él quien hablaba cuando ella entró en la habitación.

La reputación del presidente, quien se arrastraba en persona por las selvas de toda Sudamérica para trabajar como científico, era el de un hombre ponderado y abierto a las opiniones de terceros. «¿Cómo se podía tener esa reputación y trabajar a su vez con una criatura como Zoe Purcell?», pensó Jasmin. ¿O tal vez no estaba siendo justa con esa mujer?

—Como puede comprobar, se han olvidado las peleas de los últimos días, ¿verdad, Wayne? —Hank Thornten soltó una alegre carcajada.

Jasmin miró a Wayne con frialdad. Él había conseguido su trato.

Thornten se percató de la mirada escéptica de Jasmin.

—Podemos perdonarnos todos y ser capaces de anteponer la ciencia ante cualquier otra cosa. Venga aquí, quiero mostrarle algo completamente sensacional.

En la parte frontal se alzaba una televisión y Ned Baker sostenía el mando a distancia en dirección al aparato. En la pantalla apareció un laboratorio mostrando dos jaulas en las que, en cada una de ellas, corrían excitados de un lado para otro, dos ratones jóvenes y fuertes.

—Cuatro ratones: ¿y qué?

—Señorita Persson, ¿por qué actúa de esa forma tan mordaz? —Thornten sonreía mientras sus ojos brillaban como estrellas—. Vine personalmente a través del gran charco porque ocurrió algo realmente sensacional. ¡Y usted forma parte del equipo! —él señalaba en dirección a las sillas de la mesa, sentándose a continuación—. ¿Por qué entonces esa actitud tan reservada?

—¿Qué significa todo esto? Somos prisioneros y…

—¿Quién ha dicho eso? —Thornten se rio extrañado—. ¡Ah, ya entiendo! Perdone, Sullivan ha actuado quizás con demasiado ímpetu…

Desde que Sullivan la sorprendiera el domingo por la noche en la habitación de Anna, ella se había encontrado en cuarentena. Le quitó el teléfono móvil de Anna, revisado las llamadas y quiso saber con quién había hablado. Sin embargo, Jasmin había permanecido férrea en su silencio.

—… Nosotros somos extremadamente cautelosos. ¡El secreto es el máximo mandamiento durante el descubrimiento! ¡Nadie debe robárnoslo! Ni siquiera el gran hermano fue capaz de hacerse con ninguna información. ¡Pero por eso no va a ser ya una prisionera! —Thornten señalaba hacia la silla a su derecha y esperó a que Jasmin tomara asiento. A continuación señaló de nuevo hacia la pantalla.

—¡Observe! Cuatro ratones viejos que en cuestión de pocos días han adquirido un cuerpo joven. Dos son de Dresde, mientras que a los otros dos les hemos suministrado la secuencia genética del cromosoma Y el domingo por la noche.

—En Dresde había tres ratones —dijo Jasmin fríamente.

—Uno está muerto. Ya sabe. Las pruebas… —explicó mientras miraba a Jasmin a los ojos—. Se trata de un único gran enigma. Queremos acelerar nuestros análisis. ¿Qué sabe acerca de la procedencia del hueso del que provienen las pruebas, señorita Persson?

—No mucho —ella miraba en dirección a Wayne Snider, quien se encontraba sentado enfrente de ella—. Pregúnteselo a Wayne. Fue su amigo quien acudió con el hueso al laboratorio.

—¿Ese amigo no le ha contado nada más durante aquella noche? ¿La noche en la que ustedes se quedaron en el restaurante y Wayne se fue a casa?

Ella miró sorprendida a Snider, que se limitó a mover los hombros.

—Jasmin, ya lo hemos repasado todo. ¿No te ha contado nada más? A mí me había comentado después por teléfono que el hueso procedía de Babilonia.

—¿Qué importancia tiene eso? —preguntó Jasmin.

—Lo que pretendemos es entenderlo, simplemente. Cada detalle podría acelerar nuestros análisis, señorita Persson —en los ojos verde marinos de Hank Thornten bailaban claros puntos como crestas de espuma sobre las olas del mar—. Usted misma sabe lo difícil que es esto. El trabajo más sencillo consistirá incluso en definir simplemente los genes. Sin embargo, su relación, sus efectos, la influencia en las enzimas, toda la red completa… ¡El mundo no debería esperar demasiado tiempo por nuestro descubrimiento!

Jasmin le dedicaba una fría mirada al grupo y su voz sonaba áspera como una lija de hierro:

—¿Es por eso por lo que lo quiere probar en Mattias?

* * *

Chris se encontraba de pie en el vestíbulo y miraba impaciente hacia el conserje uniformado que permanecía sentado detrás del cristal y respondía a sus preguntas con sacudidas indiferentes de los hombros y sin abrir la puerta de la entrada principal, que permanecía cerrada.

Parecía evidente que aquí no había ninguna Jasmin Persson, nadie procedente de Dresde, ningún Wayne Snider, ninguna Anna.

Por otro lado, era demasiado tarde para darle un recado a alguien o realizar una entrega. Los tiempos de visita para la clínica se habían acabado, y por supuesto en los laboratorios ya no trabajaba nadie.

Chris se quitó la mochila de la espalda, sacó la pistola, la cargó de forma ostensible y apuntó hacia la pequeña abertura de comunicación con el puesto de conserje.

—¡Abra! —Chris golpeaba con fuerza la empuñadura del arma contra el cristal.

En la pared detrás del conserje se abrió una puerta por una rendija, y por un instante se hizo visible una cabeza. Acto seguido se cerró de nuevo y pocos segundos más tarde se colocaron del otro lado de la puerta de entrada, que continuaba cerrada, tres hombres con las armas cargadas.

Sus armas apuntaban a Chris, quien levantó los brazos, sonriendo de oreja a oreja, para bajarlos de nuevo a continuación. Uno de los guardias hablaba excitado a través de la radio.

* * *

Hank Thornten tomó las manos de Jasmin. Ella se puso tensa, pero él continuaba agarrándolas fuerte sin piedad.

—Por muy increíble que parezca, estos ratones que ve ahí eran viejos; deberían estar muertos a estas alturas. Sin embargo, continúan con vida. El cromosoma ha rejuvenecido en Dresde a estos animales. Y aquí ha ocurrido de nuevo. ¿Lo entiende?

Ella asentía con la cabeza.

—Yo no. —Thornten miró a Jasmin con expresión seria—. Lo único que veo es que funciona. La enfermedad hepática matará a Mattias. No hay ninguna salvación posible. Su hermana ya lo ha intentado todo. Al menos…

—¿Qué es lo que quiere? —gritó Jasmin alterada.

—¡Salvar al chico! —Thornten la retaba con la mirada—. Los resultados no dejan lugar a duda —refutaba él mientras mantenía su boca cerca de su cara—. Convenza a su hermana de suministrar a Mattias esta secuencia genética, ¡y el chico vivirá! Observe lo vivaces que están de nuevo estos ratones tan viejos.

Aturdida, observó a los ratones corriendo de un lado para otro en la pantalla.

—¿Quiere probar usted este cromosoma en Mattias sin conocer las posibles consecuencias?

—No —Thornten meneaba enérgico la cabeza—. ¡Conocemos el resultado! Mire con mayor atención. Usted sabe de lo que estamos hablando. Usted es la mano derecha de Wayne. Aquello que está viendo delante de usted es un experimento animal. Un experimento animal llevado a cabo con éxito.

—Usted mismo sabe que este experimento no demuestra nada —contradijo Jasmin—. ¡Un ratón no es un animal que guarde semejanza con el hombre! ¿Por qué tanta prisa? ¿Por qué no espera a los resultados de otras pruebas? Mattias no se va a morir mañana. ¿Por qué no comienza otras pruebas para investigar qué se esconde en los genes que hay en el cromosoma? Usted desconoce sus efectos. Usted está viendo un resultado que podría ser bien diferente si ocurriera bajo otros parámetros. ¡Sus intenciones son totalmente irresponsables! —Jasmin jadeaba de la excitación mientras cerraba sus manos en puños.

—No somos principiantes —Thornten arrugó ofendido la cara—. ¡Qué poco confía en nuestras capacidades! ¡Usted es una de nosotros! Y nuestros laboratorios están a la vanguardia del mundo. ¡Usted lo sabe! ¿Cree usted que le ofreceríamos nuestra ayuda si Mattias pudiera sufrir algún daño? ¿Por quién me toma usted? —sus ojos centelleaban—. Cuando un experimento animal es amparado por un éxito de estas características, cabe augurar resultados parecidos en el ser humano. ¡Será la única oportunidad de la que disponga Mattias! ¿No lo entiende?

—¿Qué es lo que le da la seguridad y el derecho para actuar de esta forma tan presuntuosa? Yo siempre he creído que afrontaríamos con responsabilidad aquello a lo que nos dedicáramos. Hasta ahora siempre viví con la convicción de que nunca debe ocurrir precisamente lo que está proponiendo… —Jasmin temblaba con todo su cuerpo—. ¿Realmente vivimos en un tiempo en el que es posible realizar lo que usted tiene intención de hacer?

—¿En qué medida es usted presuntuosa a su vez? —Thornten se inclinó hacia delante—. Nos culpa de intenciones ilícitas, cuando en realidad queremos ayudar. Nosotros creemos en nuestra vocación y en aquello que investigamos. ¿Qué es concretamente lo que debería ir mal? ¡Los ratones no se han muerto! ¡Están vivos! ¡Con cuerpos jóvenes! Es fascinante. Todas las células están aprovechando el proceso de regeneración. Y ahí… —Thornten señalaba en dirección a la pantalla—. En la jaula derecha hay ratones procedentes de aquí. ¿Cuándo fueron inyectados? —Thornten giró la cabeza mirando de soslayo en dirección a la habitación.

—El domingo por la noche —dijo Snider.

—¿Lo ve? Hace casi dos días. Usted podría decir lo mismo de Mattias dentro de dos días. ¡Usted sabe lo mal que se encuentra y lo mucho que sufre!

Jasmin permaneció con su mirada clavada en la pantalla mientras mordisqueaba su labio inferior. De repente le invadieron imágenes del pasado, la esperanza de una salvación para Mattias, y más tarde una vez más la desesperanza. ¿Escondían los argumentos de Thornten quizás una verdad que ella simplemente no entendía?

—¿Dónde está Anna? —quería saber ella.

—Con su hijo. Ella lo está cuidando. Está empeorando día a día —Thornten enfatizaba cada sílaba.

—¿Qué opina ella de la propuesta?

—Bueno, se niega a dar su consentimiento.

—Ella tendrá sus razones —dijo Jasmin, visiblemente aliviada por las dudas que acababan de invadirla—. Ella es por ley su tutora. Ella es la que decide.

—Pero ella no es capaz de entender la oportunidad que le ofrece este nuevo descubrimiento.

—Yo tampoco. Yo solo soy la asistenta científica de Wayne, no soy ninguna experta. Mi sano juicio me dice que esto va demasiado rápido.

—Pero usted entiende mucho más de esto, usted puede sopesar mejor las opciones. Convenza a su hermana. ¡Por favor! —suplicó Hank Thornten—. Tenga en cuenta que sin tratamiento, Mattias morirá. Pero con esta terapia tiene una oportunidad… ¿cómo puede dudar todavía? ¡Yo lo haría todo para salvar la vida de mi hijo! ¿Lo está haciendo también la madre de Mattias? Sea sincera: ella tiene miedo a la responsabilidad, ella vacila y rehúye, perjudicando de este modo al niño. ¿Y usted? ¡Si fuera mi sobrino no dudaría ni un segundo en salvarle!

—¡No! ¡Basta! —Jasmin alzó brevemente las manos y replicó con una voz que le costó controlar no sin esfuerzo—. ¿Por qué no recurre a las terapias que habían previsto en un principio para Mattias?

Folsom carraspeó mientras pasaba las manos por su cara.

—Porque precisamente esa terapia había fallado en otros pacientes. No se dieron los resultados esperados en casos en los que el hígado sufría, incluso, menos daños.

Jasmin cerró los ojos e hizo un esfuerzo por reprimir sus lágrimas; casi estuvo a punto de ceder ante sus presiones. Sin embargo, ellos no le estaban diciendo toda la verdad.

Jasmin recordó la conversación que había escuchado con anterioridad a escondidas. De nuevo creía verse debajo de la ventana mientras escuchaba la voz potente y sibilina de Purcell. «¿Y aquí? Ni una sola palabra de la muerte del paciente».

«¿Podía fiarse de ellos? ¡No! Debía ganar tiempo. Debía encontrar un camino…».

—¿Dónde está el doctor Dufour? Él parece una persona responsable.

—No se encuentra bien —murmuró Zoe Purcell.

—Por cierto, se trata de una grabación —dijo sin quitar ojo de la pantalla—. ¿De cuándo es? ¿De hace días u horas? ¿Cómo están los ratones ahora? ¿Aún están realmente con vida? —Sus labios se comprimieron hasta formar finas líneas.

—Como niños con zapatos nuevos —Thornten sonreía desdeñoso.

Jasmin miró hacia Snider, quien asentía seguro de sí mismo.

—Es tal y como dice, Jasmin.

—Wayne, tú sabes la cantidad de pruebas previas que se necesitan antes de…

—Jasmin, se trata del descubrimiento científico. Funciona realmente. Observa los ratones. Están estupendamente. Cuanto antes lo probemos en condiciones reales, antes podremos ayudar a más personas. El niño será famoso. ¡Conmigo! ¡Solo has de permitirlo!

—De pronto te ves en medio, ¿eh?

—¡Yo lo he descubierto! ¡El descubrimiento es mío! —Wayne Snider rebosaba de convicción—. Venga, Jasmin. Ayúdanos a regalarle el descubrimiento al mundo entero.

—¡Piense en el niño! —añadió Thornten—. ¡Acabará sus días en sufrimiento! Lentamente, seguro que hoy no, tampoco mañana, sino día tras día un poco más, durante semanas. Y su madre lo verá, se desesperará; enloquecerá. ¡Y usted también! Porque se echará la culpa. ¡Habrá cometido un pecado! ¡En un niño! Solo porque le falta el valor en concederle esta oportunidad —el presidente metió la mano en el bolsillo interior de su americana y de repente sostuvo en su mano una cánula con un líquido claro y rosado—. Una inyección lista para su uso. Este es el líquido milagroso; disuelto en una mezcla preparada de lípido sintético con la que podemos suministrar el ADN. Convenza a Anna, ¡y salvará a Mattias!

Capítulo 37

Sofía Antípolis, cerca de Carines,

noche del martes

La escena duró pocos minutos. Procedente desde la puerta cerrada del interior a la entrada apareció finalmente un tipo rollizo, que a pesar de su tamaño se movía de una forma bastante grácil. Su cabeza rasurada era blanca como la cal y su cara, extrañamente magra con respecto a su compacto cuerpo. Uno de los guardias abrió la puerta, y Sullivan pasó al vestíbulo. Sus ojos escanearon literalmente a Chris.

—¿Qué es esto? ¿Por qué se pasea por ahí con un arma? —Sullivan arrugaba visiblemente su nariz.

Chris ignoró su alusión.

—Porque quiero entrar aquí. Estoy buscando a una persona.

—Al menos sabe cómo llamar la atención. Mi nombre es Sullivan. Soy el jefe de seguridad de Tysabi, y sepa que los locos como usted con un arma en la mano no tienen nada que hacer aquí. Voy a llamar ahora a la policía… a no ser que disponga de una buena explicación para su comportamiento.

—Quiero ver a Jasmin Persson…

Chris observó al jefe de seguridad. El nombre no parecía desencadenar en él ninguna reacción visible.

—¿Por qué no guarda el arma? De todos modos no va a disparar.

—Espero que sepa lo que dice…

—Basta ya. Soy jefe de seguridad de un consorcio internacional y poseo algo bastante más valioso que cualquier arma: conozco a las personas. Usted no es un loco que va disparando por ahí.

—Vengo a ver a Jasmin Persson. Ella me ha llamado desde este lugar. Dice estar en peligro. Y yo soy un amigo suyo.

—¡Vaya, vaya! —la voz rezumaba desdén—. ¿Su nombre?

—Chris Zarrenthin.

Sullivan calló durante un rato, y a continuación asintió con la cabeza.

—Venga aquí. Creo que en realidad le están esperando. Pero guarde su arma.

Chris continuaba detrás de Sullivan, quien subía en silencio las escaleras y le guiaba a través de largos pasillos, abriéndole a continuación una puerta.

El rostro de Jasmin estaba totalmente colorado y sencillamente maravilloso.

Su pulso martilleaba, y la carótida latía contra la piel. Cascadas de sentimientos repletos de felicidad recorrían sus venas con estrépito, sacudiendo todas sus tensiones y dudas.

—Jasmin… —en su oído graznaba un viejo cuervo. «Maldita sea, ¿por qué ella no le estaba mirando?».

Los ojos de Jasmin se habían enganchado en los labios del hombre sentado a su lado al mismo tiempo que sus puños cerrados permanecían tensos sobre la mesa.

«Parece que he venido en el momento oportuno», pensó Chris. La rojez de Jasmin develaba su estado de exaltación.

Él se liberó de su imagen y paseó la mirada rápidamente por las demás personas de la habitación. Wayne se quedó mirándole pasmado, pero los ojos de Chris continuaron con su paseo: el centro de atención en toda la ronda lo formaba, sin duda alguna, el hombre sentado al lado de Jasmin.

—¡Tenemos visita! —dijo Sullivan en voz alta, y todas las cabezas viraron hacia ellos.

La expresión de Jasmin oscureció todavía más su semblante. Sus ojos parecían arrojar un manojo entero de flechas incandescentes.

—Ahí tiene al hombre que puede responderle a todas sus preguntas. Es a él a quien debemos agradecerle la prueba ósea —Jasmin dio un brinco y marchó hacia Chris.

—Jasmin, cuánto te he… —comenzó a decir Chris mientras abría feliz los brazos.

Ella, por el contrario, se detuvo con labios temblorosos delante de él.

Su tortazo hizo que a Chris se le saltaran las lágrimas.

* * *

A pesar de haber estado esperando la llamada, Jacques Dufour se llevó un sobresalto al sonar el teléfono móvil.

—Te agradezco que hayas mantenido tu promesa. ¿Estás en el laboratorio, no? —la voz del padre Jerónimo sonaba fuerte y decidida.

—Sí.

—¡Debes confiar en el Señor! —la voz de Jerónimo apremiaba, no aceptaba titubeos—. ¡Demuestra tu fe en Dios! ¿Vas a aceptar la prueba?

—No puedo. Yo… yo soy científico —la boca de Dufour se tornó de súbito tan seca como el desierto.

—Tú puedes. Y debes hacerlo. Él te lo ruega.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Lo sé. ¡Confía! Confía en Dios. Confía en mí.

—¿Cuándo estarás aquí?

—Pronto. Pero tú no debes demorarte. Debe haber ocurrido para entonces. ¡Hazlo!

—Jerónimo, no me dejes solo. Yo ya no sé lo que está bien y lo que no. Yo… yo voy a esperar a que vengas.

—¡No! Debe ocurrir rápido, debe ocurrir ahora.

Dufour calló.

—Yo no puedo…

Jacques Dufour se incorporó. Sus huesos le dolían y pesaban como piedras. Desde la muerte de Mike Gelfort, sus reservas vitales desaparecían como la nieve al sol. Meneaba desesperado la cabeza. Jerónimo le estaba pidiendo demasiado. No importaba lo que hiciera: sería un traidor de todos modos.

Dufour comenzó a temblar. Los músculos de sus muslos se estremecían mientras él observaba incrédulo su propia reacción nerviosa, visible incluso a través de la tela del pantalón.

—¡Es la voluntad de Dios! —Con su clara e incesante voz, el monje quebrantaba cada vez más la voluntad de Dufour. Jerónimo calló por un momento antes de continuar hablando con un tono más suave, pero aun así firme—. A través de la misericordia de Dios somos lo que somos. Tú y yo, también. Jacques Dufour, recuerda siempre los designios que ha fijado Dios para el hombre. Para ti y para mí. «Yo no he venido a actuar a mi voluntad, sino a la de quien me ha enviado». Así habló Jesús, el Señor. Esta misma obediencia es la que nos exige también a nosotros, los monjes, San Benito a través de sus preceptos. Tú crees en Dios, pues obedece tú también su voluntad. Nadie puede escapar de la prueba del Señor. Yo también he huido. Sin embargo, Dios dispone las cosas de tal modo para que yo no pueda escapar. Tú eres una herramienta del Señor, tu labor es su voluntad. Compréndelo, Jacques Dufour, Él te ha elegido. ¡Obedece! Esta prueba va dirigida a ti.

Dufour dejó caer agotado el auricular. Él no sabía qué era lo correcto, pero Jerónimo sí. Agradecido se aferraba a su inquebrantable voluntad. Jerónimo le estaba mostrando el camino.

Dufour cogió el bolso de viaje que había robado por la tarde de una de las habitaciones de los pacientes, y caminó con pasos pesados hacia el laboratorio. Una vez allí, encendió la luz ubicada al lado de la puerta y orientó su mirada hacia arriba hasta que vio iluminarse con una silenciosa vibración hasta la última lámpara.

* * *

—Así somos las mujeres —se reía Zoe Purcell—. Siéntese y digiera primero esta demostración de amor. —Su mirada desairada perseguía la estela de Jasmin, quien se encaminaba hacia su asiento.

—Qué agradable resulta poder conocer al misterioso desconocido que nos ha facilitado el descubrimiento de esta extraordinaria primicia científica. ¿Qué es lo que le trae por aquí? —saludó Thornten a Chris.

Chris murmuró algo sobre unos negocios importantes y urgentes, y mencionó la preocupante llamada de Jasmin.

—Y ahora quiere liberar a la señorita Persson de las garras del monstruo… —Thornten se reía divertido—. Mire a su alrededor. Somos un grupo de responsables científicos. La señorita Persson se habrá excedido seguramente, pero eso ya nos lo temíamos. A mí mismo me ha comentado hace tan solo un momento que ella se consideraba una prisionera. Lo cual no es cierto en absoluto.

—¿Está usted diciendo que puedo irme de aquí con la señorita Persson, si así lo deseamos?

Thornten se reía.

—Yo no creo que vaya a hacer eso —acto seguido resumió en pocas frases bien estructuradas lo sucedido en Praga y Dresde. Chris no dejó entrever a través de un solo gesto su opinión acerca de la traición de Wayne, y escuchó con atención para entender un poco más acerca de los detalles referentes a la tecnología genética.

—Para mí, la tecnología genética es un enorme y desconocido océano —dijo Chris, una vez hubo acabado Thornten—. Pero he entendido lo siguiente: Wayne consiguió llevar a cabo finalmente una división celular, y durante su análisis posterior ha descubierto un cromosoma 47, un cromosoma masculino adicional. Esto por otra parte constituye una anomalía, pero que…

—… Trisomía, sí, una trisomía XYY…

—… Que desde un punto de vista científico no es desconocido —Chris hizo una pausa para hacer acopio de sus ideas—. Por otro lado, he entendido que las trisomías están casi siempre asociadas a graves enfermedades.

—Sí, pero en los cromosomas sexuales existe una serie de peculiaridades que no admite una generalización —Thornten ladeaba la cabeza—. Yo conozco mejor el mundo de las plantas. Andrew, esta es tu especialidad.

Andrew Folsom arqueaba las cejas, pero Thornten asentía impaciente con la cabeza, y Folsom comenzó sin más a matraquear su discurso.

—Normalmente, cualquier cromosoma adicional suele causar graves daños, como puede ser el caso del síndrome de Down en una trisomía del cromosoma 21. Sin embargo, parece ser que existe un sinfín de cromosomas sexuales que son menos perjudiciales que las trisomías. Mujeres con tres o cuatro cromosomas X a menudo no suelen revestir ningún cuadro clínico grave. Eso parece tener relación con el hecho de que un gran número de cromosomas X son desactivados con el tiempo. Y esto suele considerarse un caso bastante común, pues una mujer posee normalmente dos cromosomas X: uno de la madre, y otro del padre. Uno de ellos es desactivado precisamente en un estadio bastante prematuro. Con el tiempo se convertirá en algo común.

—Hasta ahora lo he entendido todo —dijo Chris, que percibió la frase no pronunciada de «aún-lo-entiendes» en la mirada de Folsom.

—Las trisomías en los cromosomas sexuales de los hombres son más problemáticas. En el caso por ejemplo de dos cromosomas X, es decir una trisomía XXY, estos hombres suelen padecer el síndrome de Klinefelter[64], son estériles, inusitadamente grandes, con brazos y piernas excepcionalmente largos, en ocasiones desarrollan pechos y cuentan por lo normal con poco vello en el cuerpo…

—Pero en este caso estamos ante una trisomía XYY, ¿correcto? —Chris sonreía con sarcasmo, pues Folsom le escudriñaba como un colegial.

—Ella también puede acarrear consecuencias, pero no tiene por qué. Estos hombres suelen ser más grandes que la media. Suelen padecer una fuerte cantidad de acné, unas proporciones inusitadamente grandes de la cara, testículos retráctiles y fallos cardíacos. La calidad del esperma es menor, y un nivel elevado en testosterona puede desembocar en esquemas típicos de actuación masculinos.

—Esto no parece un descubrimiento científico, más bien un defecto —Chris meneaba la cabeza.

—Efectivamente, antaño se le sugería a hombres XYY que incluso no tuvieran descendencia —Thornten soltó una risotada—. Hubo incluso investigaciones que pretendían clasificar a estos hombres como sociópatas criminales. Pero eso fue en el pasado. Hoy se puede decir que la trisomía XYY carece en gran medida de un cuadro clínico que conlleve graves consecuencias.

—Por otro lado esta trisomía, por norma, no suele ser hereditaria. La probabilidad se sitúa por debajo del uno por ciento —la voz de Folsom matraqueaba como un cortador de césped.

—¿Existe una explicación para ello?

—La trisomía procede entre los afectados de un error en la formación de los gametos masculinos cuando durante la meiosis, la segunda división meiótica, no se separan entre sí ambas cromátidas del cromosoma Y. Se trata, por así decirlo, de un error durante su proceso efectivo cuya causa es transmitida solo en muy contadas excepciones. El cromosoma Y lo repara por sí solo —Folsom dio un golpe en sus muslos como si ya le hubiera dado suficientes explicaciones al ignorante.

—La repetición del cromosoma Y constituye, por ende, un mal particular que ya no suele aparecer en el descendiente masculino —repetía Chris.

—¡Sin embargo, mi descubrimiento demuestra otra cosa! —Wayne Snider se movía de un lado para otro en su silla embargado por la euforia y la excitación producidas por su propia genialidad—. Este cromosoma Y adicional es enorme y está repleto de genes; por el contrario, Él hasta ahora conocido cromosoma Y es pequeño y está atrofiado —Wayne jadeaba al mismo tiempo que se golpeaba con el puño derecho la palma de la mano izquierda—. Este cromosoma Y no puede haberse originado a partir del cromosoma Y que conocemos en la actualidad. Es totalmente diferente. De lo contrario…

—… Tu experimento con los ratones no hubiera acabado como lo ha hecho —Chris advirtió la pista de Wayne—. Has preparado el material genético, se lo inyectaste a ratones viejos y débiles, y estos saltan de nuevo poco después con sus nuevos cuerpos jóvenes de un lado para otro.

—¡Sí, Chris! ¡Sí! ¡Parece increíble, pero realmente es así! —Snider dio un salto y comenzó a caminar a grandes pasos por la habitación—. Tardará una pequeña eternidad hasta que lo hayamos investigado y podamos intuir por encima cómo funciona. ¿Pero qué importancia tiene? Hay tantas cosas que funcionan y que no podemos explicar.

—Si les soy sincero, no lo puedo creer. ¿Puedo ver los ratones?

—Solo verá jóvenes ratones. Nada más —exclamó Thornten mientras se reía.

—Aun así.

Thornten miró hacia Snider y Baker.

—¿Trae los ratones? Haremos gustosamente lo que haga falta para convencer a los escépticos.

* * *

Dufour posó el bolso cuando hubo entrado en el laboratorio.

Las dos jaulas con los ratones descansaban en una mesa situada inmediatamente al lado de la entrada. Para descartar cualquier peligro de infección, no se les alojó junto con los demás animales de laboratorio.

Los ratones eran fuertes y correteaban excitados por la viruta de madera. Dufour meneaba la cabeza y de nuevo le sobrevino la duda. «¿Cómo podía Jerónimo pedirle eso a él? ¿De qué conocimientos disponía el monje para estar tan seguro?».

«Hay caminos que al hombre le pueden parecer correctos, sin embargo, al final conducen a las profundidades del infierno. Con esa frase se suele parafrasear a San Benito en los libros de citas. ¿Lo entiendes, Jacques?».

La voz del monje, que aún retumbaba en su cabeza, ayudó a Dufour en la lucha contra sus propias dudas. Entre temblores continuó caminando inseguro hasta colocarse delante de la incubadora. En ella, nuevas pruebas continuaban creciendo al igual que el moho en una pared húmeda.

Durante varios minutos permaneció de pie inmóvil mirando a través de la ventanilla de cristal hacia los hilillos crecientes que tan alegremente proliferaban con esa asombrosa fuerza vital. Su masa blanquecina subía arrastrándose por el cristal de la ventanilla.

El milagro de la vida. El mayor secreto del mundo. Dufour sentía un fuego incandescente en su cara a la vez que escuchaba la voz de Jerónimo.

«Obediente actitud la de aquellos para quienes Cristo es lo más importante sobre todas las cosas. De ellos dice el Señor: A la primera llamada me obedece», había promulgado Jerónimo de manera inquebrantable.

A pesar de todo… ¿Era este el camino correcto? ¿Era su camino? ¡Estaba traicionando a la ciencia! ¡Su ciencia!

«Piensa en Mike Gelfort. Eres responsable de su muerte. ¿No te parece suficiente advertencia? ¿Ha de morir también un niño pequeño para que recapacites y obedezcas?».

Las palabras estruendosas de Jerónimo le estaban moliendo a Dufour la tapa de los sesos. Desesperado, se agarró la cabeza que parecía reventarle.

«¡No pienses más! No sientas de nuevo esas dudas tortuosas que te están consumiendo. Jerónimo te está mostrando el camino».

Primero situó el regulador de la incubadora en «Apagado», y a continuación se colocó los guantes y la mascarilla de protección y abrió la incubadora. En su interior pudo sentir la temperatura de la vida: treinta y siete grados centígrados.

El calor acariciaba el vello de sus antebrazos. Uno a uno cogió todos los cuencos de Petri y los arrojó al bolso. A continuación limpió las estrías del cristal de la ventanilla con un pañuelo, tirándolo también al bolso.

Cada movimiento lo ejecutaba como la mordedura de una serpiente: rápido, de golpe y presto para realizar el siguiente. Las lágrimas le corrían por las mejillas a la par que sollozaba y temblaba febrilmente.

Después se encaminó hacia la nevera y abrió su tapa. Habían extraído y congelado alrededor de unas veinte pruebas. En dos de las probetas, que centelleaban en un ligero color rosáceo, permanecía la sustancia genética en una solución de liposomas lista para su utilización. Otra más la llevaba Thornten consigo, y dos más las habían utilizado para convertir en cuestión de horas a varios ratones vetustos en jóvenes saltarines.

«¿Era eso acaso un pecado? ¿Dios no iba a querer una cosa así?».

Dufour meneaba la cabeza para deshacerse de sus pensamientos mientras arrojaba las pruebas en el bolso y comprobó repetidas veces si lo había empaquetado todo. No debería dejar nada atrás. «Ni una prueba ni una sola huella», había exigido Jerónimo.

A continuación se sentó al ordenador y accedió al banco de datos que se había instalado exclusivamente para los análisis. Mientras, normalmente, los datos desaparecían por el voraz abismo de la computadora central de Boston, en este caso se realizaba, por orden expresa de la bruja de Zoe Purcell, una copia de seguridad solo en el sistema local.

«¿Desea eliminar los datos definitivamente?».

La flecha se ubicaba en el «Sí».

* * *

—Se ha abierto la puerta para el secreto de la humanidad.

—Yo, sencillamente, no me lo puedo creer —murmuró Chris. Todo eso le resultaba demasiado patético. ¿Cómo se podía decir con el conocimiento rudimentario que se tiene de la superficie del agua del gran océano lo que ocurre a diez mil metros de profundidad?

—Por eso debemos descubrirlo todo sobre la procedencia del hueso.

Chris se reía.

—Yo debía transportarlo. Nada más. El hombre que más sabía está muerto.

—¿No se hace usted a la idea de la magnitud del descubrimiento? —la voz de Thornten iba adquiriendo un tono hostil—. Podemos remediar el envejecimiento, rejuvenecer viejos cuerpos. ¿Sabe usted lo que significa eso? La prolongación de la vida para cada uno de nosotros…

—¿La inmortalidad? —murmuró Chris.

—Quizás también eso —Thornten asentía con la cabeza—. Pero aunque no fuera así, serán posibles al menos tramos de vida más largos, sin olvidar la posibilidad de erradicar muchas enfermedades. Con esta solución se atajarán de un solo golpe más de trescientas teorías que existen actualmente sobre el envejecimiento. Cada posible detalle tiene su importancia. Ahora mismo usted no se está mostrando muy cooperativo.

—Tampoco se lo había prometido.

—¿Suele llevar el hueso ahí en su mochila? —la voz de Thornten escondía un sinfín de tonalidades diferentes de excitación.

Chris no respondió.

Thornten hizo un pequeño ademán con la cabeza y, de súbito, Sullivan y Sparrow se posicionaron de pie al lado de la silla de Chris. Sullivan miró hacia Chris con cara inexpresiva, mientras mantenía la palma de su mano abierta y las manos de Sparrow se colocaron en los hombros de Chris.

—¡No haga tonterías! —inquirió Hank Thornten a la vez que le dedicaba una gélida mirada a Chris—. Sé lo que está pensando. Pero aunque no le guste, aquí se hace lo que yo quiera. Esos dos no dudarán en quitarle la mochila por la fuerza.

—En la mochila se guardan también otras cosas que no son el hueso…

—De eso estoy seguro —Thornten sonreía con sorna—. ¿Quizás incluso un segundo hueso? Estoy seguro de que la mochila es un auténtico cajón de sastre. ¡Vamos!

Chris vaciló un instante, agitó a continuación los hombros y empujó la mochila con el pie hacia un lado.

—Muy bien. Es usted una persona razonable —Thornten sonreía entre dientes con desdén.

—Conozco mis límites —contestó Chris mientras enfrentaba la fría mirada y carraspeó—. Pero… ¿por qué precisamente un cromosoma Y? ¿Por qué no lo llevamos todos dentro de nosotros? ¿Por qué se ha… extinguido?

—¿De dónde proviene? No se sabe nada en absoluto. ¡Pero existe! La razón por la que usted y yo no lo llevamos dentro de nosotros se basa en fundamentos biológicos conocidos hasta cierto punto. ¿Le interesan?

Chris hizo un gesto con la cabeza en señal de aprobación.

—Las informaciones se conservan en el núcleo del ADN. En un cromosoma Y especial —aleccionaba Thornten al mismo tiempo que sonreía con desaire—. Si el hombre del cromosoma Y adicional gesta una hija, esta, sin embargo, poseerá dos cromosomas XX. En este caso, la herencia del cromosoma Y se habría perdido con el primer descendiente. Imaginemos la gestación de un hijo; entonces probablemente habría heredado asimismo el segundo cromosoma Y. Si este hijo gesta a su vez una hija, se interrumpe aquí la cadena, al igual que si no tuviera descendencia. Solo con la gestación de un hijo se transmite uno de los dos cromosomas. Y, o quizás incluso el segundo.

»Imaginemos ahora que solo unas pocas líneas masculinas, por la razón que fuera, hubieran sido agraciadas desde el comienzo con este segundo cromosoma Y; esta estructura especial del ADN pudo haber desaparecido con bastante rapidez de este mundo.

Chris permaneció observando incrédulo al presidente.

—¡Zarrenthin, se trata de la teoría de la herencia! Pero existe otro factor que quizás habría que tener en cuenta: las células se componen del núcleo y el citoplasma. El ADN del núcleo contiene todas las informaciones hereditarias con todas nuestras peculiaridades individuales que nos caracterizan como personas. El citoplasma contiene a su vez las mitocondrias, las cuales poseen su propio ADNmt[65]. Estas mitocondrias son las responsables de producir la energía de las células. Ellas se encargan en todo momento de que funcionen las células: ¡ellas son las responsables! Sin las funciones de las mitocondrias, las informaciones de los núcleos del ADN serían como una fórmula escrita en una hoja escondida en un cajón, que está ahí, pero que no se aprovecha.

»Sin embargo, las responsables de la energía de las células son femeninas, pues cada persona hereda solo la información de su madre. ¿Lo entiende? Debido a que esta se encuentra en el núcleo celular del ADN de un cromosoma Y, esta no es utilizada, pues las mitocondrias poseen su propio ADN. Es como si la fórmula estuviera en el cajón equivocado, el cual ya no se abre desde hace infinidad de tiempo.

Chris meneaba la cabeza a la vez que miraba escéptico a los rostros de los demás.

—¿Eso no se lo creerá ni usted, verdad?

—Creer no está catalogado científicamente. Yo no creo. Yo solo me permito explicar mi opinión, a reflexionar sobre un modelo explicativo que incluye hechos científicos ya conocidos. Muchos de los grandes descubrimientos, en sus comienzos, se basaban en meras especulaciones.

—¿Dónde está el indicio que sea capaz de mostrarnos, al menos, la posibilidad de que podría ser así? ¿Dónde hay mamíferos… personas que puedan apoyar de alguna forma su teoría?

—¿Personas? Solo hombres, Zarrenthin. Ninguna mujer —Thornten arrancó divertido una carcajada.

—¿Qué quiere decir con eso?

—A pesar de ser científico, en este caso debo hacer referencia a la Biblia.

Thornten miró ligeramente divertido hacia las caras sorprendidas de los demás, mientras Andrew Folsom meneó incrédulo la cabeza al mismo tiempo que Zoe Purcell abrió recelosa los ojos de par en par.

—No te preocupes, Zoe. Aún no me han convertido —Thornten se levantó, caminó unos pasos y después giró diciendo—: en cualquier caso, la Biblia constituye un oportuno testigo. En ella se dice: «Abraham vivió ciento setenta y cinco años. Adán murió a los novecientos treinta años, Matusalén vivió novecientos sesenta y nueve años. Noé murió a los novecientos cincuenta años».

LIBRO QUINTO
LA CRUZ

«El Pontificado significa la cruz, mas es la mayor posible».

Cardenal Reginald Pole

Capítulo 38

Saint Benoît-sur-Loire,

noche del martes

El papa Benedicto se santiguó e hizo por última vez acopio de todos sus pensamientos.

Le estaba agradecido por sus estrictas reglas a la comunidad benedictina de Saint-Benoît-sur-Loire, la cual fue fundada nuevamente en 1944, después de que la Revolución Francesa hubiera destruido hasta los cimientos la vida monástica en este lugar de peregrinación.

Pero como en muchas otras ocasiones anteriores, los creyentes no se dejaron amedrentar por servirle al Señor en el lugar en el que los restos mortales de San Benito habían encontrado su último descanso.

Los modernos edificios del convento de la comunidad benedictina se situaban al sur de la basílica y constituían una zona prohibida para cualquier persona ajena. El abad había ofrecido hacer una excepción con el invitado del papa, pero Benedicto prefirió elegir para la reunión una celda al lado de la zona de entrada, lo suficientemente lejos del núcleo de la piadosa vida monacal.

El papa se había pasado toda la tarde indeciso y rezando en la cripta de la basílica delante del relicario metálico sin saber si debía o no recibir al invitado.

Calvi estiró dudoso la cabeza por la puerta. Tras un gesto del papa con la cabeza, se hizo a un lado y Marvin entró en la celda. Este se arrodilló y besó el Anillo del Pescador.

—Usted y sus Pretorianos le están provocando enormes problemas a la Iglesia —comenzó el Santo Padre la conversación una vez que hubieron tomado asiento en dos sencillas sillas—. Según los comentarios que he escuchado hoy, se le culpa de los mayores pecados.

Marvin se deslizó de la silla, dejándose caer de rodillas. Sumiso, agachó la cabeza.

—Santo Padre, los Pretorianos y yo, a través de la fe, estamos fuertemente ligados a la Iglesia. Nadie, absolutamente nadie podrá decir que nosotros traicionamos a nuestra fe. Quieren desacreditar a los Pretorianos.

Marvin tejió una historia sobre vanidades, egoísmos, falsas convicciones y traición.

—Si recuerda, Santo Padre, fui yo quien reconoció el peligro de estos textos blasfemos y se apresuró a Roma, cuando Su Santidad todavía era Prefecto para la Congregación de la Doctrina de la Fe. Reconozco que fue un error haber mencionado en ese momento el deseo de los Pretorianos de ser reconocidos como prelatura personal. Si surgió la impresión de que aquí se han impuesto condiciones, entonces… —Marvin agachó aún más la cabeza y continuó diciendo en voz baja—. El hermano Jerónimo en su día no habrá interpretado bien algunas cosas…

—No lo creo —respondió el papa.

—Puede que así sea, pero no hay nada capaz de sustituir una conversación en privado, y por eso le estoy agradecido al Señor porque al fin así sea.

El papa Benedicto calló y clavó su mirada en el cabello oscuro del arrodillado. Sin previo aviso, la cabeza de Marvin se estiró de repente hacia arriba.

—Santo Padre, los Pretorianos necesitan ayuda. Nosotros nos ponemos bajo su protección para que la arbitrariedad terrenal no nos despedace a los creyentes, que solo anhelamos la protección de las Sagradas Escrituras y la palabra de Dios. Las mentiras no deben destruir la verdad de las Sagradas Escrituras.

—¿Usted distingue la verdad de la mentira?

—Yo he visto las tablillas, las he sostenido con horror en la mano. El hedor del diablo está impregnado en ellas. Cada sola palabra es una difamación, una profanación contra nuestras Sagradas Escrituras. Es una decisión acertada que Su Santidad las quiera enterrar para siempre.

—¿Quién dice eso?

Los ojos de Marvin centellearon. Él se levantó y se sentó de nuevo en la silla.

—He hablado con el ladrón y asesino italiano, y he leído el texto de las doce tablillas. También sé que falta una tablilla; y esa está en poder de Su Santidad.

Marvin disfrutó del silencio tras sus palabras, pues le mostraba que había acertado plenamente en la diana.

El papa Benedicto mantenía las manos fuertemente entrelazadas en el regazo y esperó.

—Pero todavía sé más —Marvin sonreía satisfecho. El papa no le había desalojado todavía de allí—. El ladrón y asesino italiano intentó venderle las tablillas a Su Santidad.

—Usted va demasiado lejos, Henry Marvin.

Marvin agachó devoto la cabeza, pero su voz resultaba ronca y afilada.

—Su Santidad es un habilidoso y táctico estratega con visión para lo posible. Mi deseo por su protección para mí y los Pretorianos me parece una aspiración justa a cambio de lo que le puedo ofrecer.

El papa Benedicto se levantó y giró hacia la puerta.

—Creo que no voy a poder hacer nada por usted. Marvin, es usted un comerciante. ¡Un comerciante sin producto!

—Padre, no se vaya todavía. Su misión…

El papa giró vacilante.

—¿Qué sabe usted, Henry Marvin, de mi misión? —El papa se sentía impotente, sentía no estar preparado para la prueba. Las reliquias habían desaparecido, y nadie sabía a dónde. ¿Sería el objeto de su misión el que fracasara? ¿Consistiría en ello la verdadera prueba del Señor?

Pensó en su predecesor y sus apesadumbradas palabras: «La tragedia más grande es el silencio de Dios, quien ya no se manifiesta, quien parece esconderse en el cielo, como si le repugnara el comportamiento de la humanidad».

—Todavía no hay nada perdido… —la voz insinuante de Marvin sacó al papa de sus turbios pensamientos—. Las tablillas… los huesos…

—¿Qué huesos?

—Santo Padre, desconozco el texto de la decimotercera tablilla. Pero tiene que ver con el hueso, al igual que su misión. Y sospecho que supera a cualquier fuerza del ser humano.

El papa clavó su mirada en el editor. «¿Qué era lo que sabía Marvin?».

—Santo Padre, estos huesos… ¡Los científicos le han extraído una prueba!

La tez del papa se tornó de golpe completamente pálida, mientras Marvin disfrutaba en su fuero interno del sabor del triunfo.

—Yo le pido su protección para mí y los Pretorianos. Y el estatus como orden. Y la promesa de que yo estaré presente…

—¿Por qué debería? —interrumpió el papa.

—Aún no es demasiado tarde. Yo sé… dónde se encuentra esta obra del diablo. Usted no.

Capítulo 39

Sofía Antípolis, cerca de Cannes,

noche del martes

—Tome algo del bufé. Parece estar hambriento —sugirió Hank Thornten, quien se levantó y sirvió pescado con ensalada en un plato.

—Y tampoco le vendría mal un baño —Zoe Purcell se reía maliciosa entre dientes—. ¿Dónde ha pasado la última noche?

Chris giró hacia Jasmin, quien lo examinaba intensamente. También ella tenía preguntas y aguardaba sus respuestas.

—¿Por qué vienes tan tarde? ¿Por qué me has relegado, por qué no has estado cuando te necesitaba? ¡Teníamos una cita! Ni una sola llamada…

Chris agachó la cabeza. La mirada de Jasmin señalaba claramente que sus respuestas decidirían muchas cosas. Pero él no podía explicárselo allí. No en ese lugar ni en ese momento.

«Confía en mí —rogaba con la mirada—. ¡Por favor!».

Los ojos de Jasmin centelleaban llenos de humedad. Su hasta hace un momento iracunda mirada se estaba ablandando.

—No lo va a creer, pero mis encargos como pequeño transportista son, en ocasiones, un tanto caprichosos —dijo Chris en voz alta en dirección a Zoe Purcell y esperó hastaque ella se dirigiera de nuevo a él—. En los últimos días he estado acompañando a alguien durante sus largas expediciones de espeleología. He estado transportando el material.

—Como burro de carga entonces… ¿Y dónde?

—En Fontainebleau. ¿Conoce esa zona boscosa cerca de París? Ofrece unas maravillosas formaciones estrafalarias de piedra arenisca; un paraíso para escaladores. Sin embargo, en este caso se trataba de una excursión espeleológica. Cuando salimos de nuevo esta mañana, escuché la llamada y vine de inmediato.

—Ah, sí, la llamada —Purcell, cavilando, asentía con la cabeza—. La señorita Persson no nos ha contado todavía lo que le ha dicho. Y hasta ahora, usted también lo ha evitado. ¿No va a contárnoslo?

—Ella dijo que estarían reteniéndola; al igual que su hermana.

—¿Por qué deberíamos hacer tal cosa?

—¡Porque tiene la intención de probar el efecto del cromosoma en Mattias! —gritó Jasmin al mismo tiempo que saltó de la silla—. Lo considero totalmente irresponsable. Es demasiado pronto…

—¡Demasiado pronto! —Hank Thornten soltó una sonora carcajada—. Mattias no dispone de otra oportunidad. O mejor: ¡se trata de una oportunidad que, en realidad, no existe! ¡Y usted con sus desvaríos va proclamando que sería demasiado pronto! Si no es Mattias, será otro quien se agarre a esta última tabla de salvación que le ofrecemos. ¿Qué opina usted?

Thornten miró hacia Chris a la vez que continuaba comiendo relajado su ensalada.

—Seguramente se necesite el consentimiento del paciente —advirtió Chris desamparado.

—En el caso de Mattias se trata del de la madre en calidad de tutor responsable —dijo Thornten tranquilo mientras asentía con la cabeza—. Por desgracia está dudando.

—Puedo comprender sus dudas —murmuró Chris. Sentía una tirantez en el estómago, un silencioso y asfixiante malestar. «La incertidumbre consumiría a cualquiera, cuando a alguien, zarandeado de un lado para otro entre la esperanza y el miedo, se le estaba agotando el tiempo, mientras se iba acercando irremediablemente el momento que lo decide todo». Él deseó no verse envuelto en la situación de tener que decidir una cosa así.

—Ha de saber que Mattias está aquí, porque debía participar en una serie de pruebas de terapias genéticas. ¡De forma voluntaria! Desgraciadamente han surgido algunos problemas. ¡Pero ahora disponemos de algo mejor!

De pronto, Thornten empujó su plato enfadado hacia un lado.

—Su amigo volverá ahora mismo con las pruebas vivientes. Y entonces podrá ayudarme en la tarea de convencer a las damas. ¿Por cierto, dónde se habrá metido esta gente? Joven, compruebe qué es lo que está pasando.

Thornten hizo un gesto hacia Sparrow, quien, durante todo el rato, había estado de pie con los brazos cruzados en la puerta, y que ahora abandonaba la habitación.

En el mismo instante sonó el teléfono móvil de Sullivan y todas las cabezas giraron en su dirección.

—Abajo, en la entrada lateral, la patrulla encontró a un monje o sacerdote, quien está esperando por Jacques Dufour —dijo Sullivan finalmente.

—¿Dufour? ¿Él está aquí? Pero si estaba de baja. Él quería… —Folsom miró con recelo a Sullivan, quien levantaba los hombros.

—¿Un sacerdote? —Thornten resollaba—. ¿Qué tendrá que ver uno de mis científicos con un sacerdote?

—¿Cuál es el nombre del sacerdote? —preguntó de repente Andrew Folsom.

—Hermano Jerónimo —contestó Sullivan cuando recibió la respuesta a la pregunta que acababa de trasladar. La cara de Folsom empalideció de pronto.

* * *

Saint-Benoît-sur-Loire

René Trotignon había instalado su cuartel provisional en el monasterio benedictino justo en la primera estancia al lado de la puerta de entrada. No le permitieron adentrarse más. Estaba tendido en el catre y mantenía su mirada fija en el techo encalado. Trotignon y sus hombres formaban solo el anillo exterior de seguridad. El papa disponía de su propio guardaespaldas procedente del Corpo di Vigilanza; su equipo constituía algo así como una tapadera francesa.

Llamaban a la puerta.

Trotignon levantó la mano derecha dándole a entender de este modo a Claude Dauriac que abriera la puerta. Dauriac, como su sustituto que era, le hubo informado sobre los acontecimientos transcurridos durante el día mientras él había estado de viaje en Fontainebleau.

Elgidio Calvi entró en la estancia reciamente amueblada.

—¿Podemos hablar a solas?

Trotignon se incorporó e hizo un gesto en dirección a Dauriac, quien a continuación abandonó la habitación en silencio.

—Necesito su ayuda —murmuró Calvi mientras se apoyaba con el hombro contra la puerta—. Tiene que ver con nuestro fugitivo de Fontainebleau.

Trotignon arrugó el rostro. Se habían dejado embaucar como principiantes. Aún no sabía cómo reflejarlo en su informe.

—Usted es el invitado. ¿Qué debo hacer?

—Necesitamos helicópteros.

Trotignon se incorporó embargado por la curiosidad.

—Existe un parque científico internacional cerca de Cannes. Sofía Antípolis. ¿Lo conoce? —preguntó Calvi.

Trotignon meneaba la cabeza.

—Allí, una empresa llamada Tysabi posee un centro de investigación. Debemos ir lo antes posible a ese lugar. Allí ocurre algo que le perjudica a la Iglesia. Vendría bien que la Gendarmería fuera al centro de investigación y echara un vistazo hasta que lleguemos. Se trata de un asunto estatal interno.

—Entiendo —respondió Trotignon—. Pero en suelo francés.

—La petición procede del Santo Padre —murmuró Calvi.

Trotignon levantaba los hombros.

—Informaré de ello a mi superior. ¿Qué debo decir en caso de que quiera saber más?

—Que debe dirigirse al presidente de la nación y preguntar si hay que cumplir el deseo de un invitado de Estado —Calvi sonreía de soslayo.

—Él no preguntará.

—Pues eso.

* * *

Sofía Antípolis, cerca de Cannes

—¿Qué está haciendo aquí?

Dufour se giró.

Ned Baker y Wayne Snider estaban de pie en la puerta del laboratorio.

—¡Estoy trabajando!

—¿Ahora? Solo —Ned Baker se adelantó dos pasos—. La orden dice que nadie puede permanecer solo en este laboratorio.

—He tenido una idea…

—¿Qué tipo de idea?

Ned Baker descubrió el bolso de viaje sobre la mesa. Continuó caminando y abrió el bolso. Los cuencos de Petri con los cultivos vivos procedentes de la incubadora se encontraban desparramados y revueltos con las probetas de la nevera en el fondo del bolso. Las pruebas se estaban descongelando y algunas de las probetas se habían roto mientras el líquido rosáceo se perdía entre la maraña de cristal y los cultivos de células.

Ned Baker resollaba.

—¡Es usted un cerdo! ¿Qué cree que está haciendo? —La voz de Baker se quebraba.

—¿Qué ocurre? —gritó Wayne Snider.

—¡Lo está destruyendo todo! Acaba de tirar las pruebas de la nevera y la incubadora en el bolso. ¡Lo está arruinando todo!

Wayne Snider salió disparado a grandes zancadas delante de Ned Baker en dirección a Dufour. Su rostro se había contraído por la ira.

—¡Eres un cabrón! ¿Me envidias por mi éxito, eh? —Snider le clavó el puño en toda la nariz. Dufour soltó un alarido de dolor y cayó por un lateral de la silla. Su dedo presionó la tecla por sí solo.

—¡Maldita sea, está eliminando los archivos! —gritó Snider al mismo tiempo que centelleaba el informe de cancelación en letras grandes y rojas en la pantalla.

Snider volvió a golpear. Su golpe impactó esta vez en el cráneo de Dufour; el dolor de su puño hizo que retrocediera. Dufour dio un respingo e impactó al mismo tiempo con el hombro contra el cuerpo de Snider.

—¡Vosotros no me detendréis! —gritaba Dufour mientras empujaba con una fuerza extraordinaria ayudándose de las manos contra el pecho de Snider, quien comenzó a tambalearse. Snider tropezó hacia atrás.

Este, al mismo tiempo que agitaba los brazos, perdió el equilibrio y cayó hacia atrás. Durante la caída resbaló hacia un lado y la nuca de Snider impactó con todo el peso en el canto de la mesa de trabajo del laboratorio. El breve chasquido de la rotura de la nuca recorrió por completo el cuerpo de Dufour.

—¡No… no quería hacer eso! —gritó envuelto por el pánico mientras mantenía clavada la mirada en Wayne Zinder, cuyo cuerpo colgaba durante una milésima de segundo como un muñeco rígido en el aire. Instantes después, el cuerpo impactó en los azulejos.

—¡Traidor!

Ned Baker saltó hacia Dufour y rodeó al grácil francés con los brazos hasta que ambos cayeron al suelo y rodaron sobre los azulejos de piedra. Dufour se vio de repente tendido al lado del cuerpo sin vida de Snider, con la mejilla derecha cerca de la boca del muerto.

Baker presionaba su mano contra el lado izquierdo del rostro de Dufour y este, entre tanto, pudo sentir los labios todavía templados de Snider. «Como un beso furtivo», pensó Dufour aterrado, cuando sintió restos de saliva en su piel.

Comenzó a dar golpes a diestro y siniestro y golpeó a Baker en la nariz cuyo agarre se aflojó. Dufour apartó de un empujón a Baker, quien se tambaleó hacia atrás.

Los dos consiguieron ponerse en pie al mismo tiempo.

—¡Te arrepentirás de esto!

—¡Fue un accidente! —vociferó Dufour.

Baker echó una ojeada alrededor y dio unos pasos hacia atrás hasta que pudo sentir en los lumbares la mesa de trabajo situada en el otro extremo del laboratorio. A continuación abrió los cajones a manotazos hasta encontrar una caja con escalpelos y cuchillos.

—¡Te voy a rajar! —gritó mientras sostenía el escalpelo con el puño en alto. Baker comenzó a marchar contra él, levantó las manos a la vez que se golpeaba con los puños contra la cabeza. El escalpelo sobresalía como un unicornio radiante de su puño—. ¡Sencillamente, no lo comprendo! ¡No soy capaz de entenderlo!

—¡Fue un accidente! —gritó de nuevo Dufour.

—¿Un accidente?

—Él se tropezó. ¡Usted estaba adelante!

Los ojos de Baker vibraban, y fue entonces cuando su mirada percibió el cadáver de Wayne Snider.

—¡Si yo no estoy hablando de ese! ¡Estoy hablando de las pruebas! —la respiración de Baker se entrecortaba—. ¡Usted está destruyendo aquí el descubrimiento científico de la humanidad!

Sobre la mesa de trabajo en la que Snider se había roto la nuca, reposaba toda una fila de probetas y matraces de cristal. Dufour cogió con rapidez uno de los matraces de cristal más grandes.

Ned Baker saltó con los brazos en alto y clavó a continuación el escalpelo hacia abajo al mismo tiempo que Dufour alzó uno de sus brazos hacia arriba para protegerse.

El escalpelo matraqueaba en el antebrazo y desgarró su ropa. De pronto sintió un ardiente dolor. La afilada hoja acababa de seccionar las terminaciones nerviosas situadas justo debajo de la piel.

Entre gritos respondió al golpe. El fondo reforzado del matraz de cristal impactó en la sien de Baker cuya rodilla golpeó en el mismo instante en el estómago de Dufour.

Dufour dejó caer el matraz de cristal y agarró el brazo derecho de Baker. Entre tanto se le doblaron las piernas a Dufour, quien al caer de rodillas, tiró hacia abajo del tambaleante Baker, quien a su vez, tras el golpe en la sien, luchaba por no quedarse sin sentido.

Ambos coincidieron de rodillas con los rostros contraídos el uno delante del otro. Dufour agarró con ambas manos el brazo derecho de Baker por la muñeca mientras la hoja del escalpelo bailaba delante de sus ojos. Apretó el brazo con todas sus fuerzas hacia abajo a la vez que se sorprendía de lo fácil que le resultaba.

Baker jadeaba descontroladamente. Sus ojos permanecían vidriosos. Dufour continuó presionando el brazo de Baker hacia abajo hasta que el escalpelo tocó casi el suelo.

El velo que envolvía los ojos de Baker se hacía cada vez más espeso. De repente desistió de cualquier tipo de resistencia. En su cabeza, el desmayo se tragó cualquier señal nerviosa. Sus fuerzas desaparecieron.

Dufour miró en los ojos medio retorcidos de Baker y continuó presionando con todas sus fuerzas. «¡Detente! ¡No, él o tú!». El miedo a ser vencido eliminó cualquier otro sentimiento, y el instinto de supervivencia le proporcionó a Dufour la fuerza necesaria.

El brazo de Baker se dobló hacia dentro y el escalpelo penetró con la punta a través de su ropa, agujereando la barriga y seccionando una arteria para finalmente permanecer atrapado en la pared abdominal.

Baker se desmayó de rodillas, deslizando su cuerpo a continuación hacia un lado. Del desmayo se deslizó a la muerte.

* * *

Thornten observaba al monje de forma furibunda.

—Ningún pope suele acercarse normalmente a menos de cinco metros a mis científicos. Y no hablemos ya de mí. ¿Qué hace usted aquí?

Jerónimo sonreía indulgente.

—¡Usted no es un hombre que cree!

—Yo creo en la ciencia, no en el baile de disfraces que llevan organizando usted y los de su calaña desde hace dos mil años. ¿Qué hace usted aquí?

—Usted ni siquiera alcanza el primer escalafón de la humildad. ¿Sabe lo que le dice San Benito incluso a gente como usted? «El hombre debe temer a Dios y guardarse de olvidarse de él jamás». —Jerónimo miró al suelo, y elevó a continuación la cabeza con un movimiento enérgico—. Hace unos días me han ofrecido aquí un cheque para la restauración de una casa del Señor.

Jerónimo se acercó a Folsom y le agarró del brazo.

—Este hombre pretendía comprar la salvación de su alma, pretendía sobornarme a mí, y a Dios. Tampoco él conoce la humildad. Ni ante Dios ni ante la vida. Pretendía comprar su culpa.

—Tonterías —Thornten hacía un gesto con la mano—. ¿Qué es lo que quiere de Jacques Dufour?

—A Jacques le han impuesto una gran prueba. Fue elegido por el Señor para llevar a cabo su voluntad y terminar con estos desalmados experimentos.

—Es usted muy enigmático —Folsom se reía—. Hemos paralizado todas las pruebas después del accidente hasta que conozcamos sus causas. El buen Dufour no necesita pasar ninguna prueba por ello.

—¿De qué está hablando? —Thornten miró hacia Folsom.

Folsom arrugó la cara, titubeaba antes de responder entre dientes.

—De las pruebas de telomerasa, durante las cuales murió el tal Gelfort. Este es el sacerdote a quien llamó Dufour para que le tomara confesión… ¡y ocurrió sin mi conocimiento! —añadió al ver resollar con ira a Thornten.

Los ojos del monje centelleaban.

Jasmin calló y dio a entender con un ademán que ya era conocedora de las conexiones desde que había escuchado aquella conversación.

Chris siguió atento la disputa y reflexionó por un momento antes de que se le ocurriera la palabra acertada para describir la expresión del rostro del monje: «triunfo».

—Creo que no está hablando de eso —espetó Thornten.

—Entonces solo se puede tratar de…

Folsom interrumpió su explicación, pues el teléfono móvil de Sullivan acababa de sonar de nuevo. El jefe de seguridad escuchó la llamada y de repente se tornó blanco como la cal.

—Rápido… en el laboratorio… era Sparrow… Dufour… lo está destruyendo todo… ¡las pruebas! ¡Una carnicería!

* * *

Chris corrió en formación con el grupo. Permanecía cerca de Jasmin, quien le sujetaba la mano y lo miraba desesperada una y otra vez.

Una vez en el laboratorio, vieron a Ned Baker y Wayne Snider con sus cuerpos contraídos tendidos en el suelo, el cual estaba sembrado de trozos de cristal. Sparrow se encontraba de pie en la habitación con la pistola cargada mientras amenazaba a Dufour, quien se encontraba de pie tembloroso delante de una nevera sosteniendo varios cuencos de plástico en la mano.

Thornten entendió de inmediato lo sucedido y comenzó a gritar. Sus soeces insultos caían como una pedrisca sobre Sparrow y Dufour. En medio de su desenfrenado delirio se entremezclaba a su vez la ponzoñosa voz de Zoe Purcell.

—¿Qué es lo que tiene este hombre en la mano? ¿Y quién es? —le susurraba Chris a Jasmin al oído, que mantenía perpleja su mano delante de la boca, a diferencia de Jerónimo, que sonreía a su lado.

—Es el doctor Dufour. Han matado un ratón para analizar los efectos del cromosoma. Se trata de pruebas del tejido del ratón.

Chris asentía con la cabeza y centró su mirada primero en Dufour, y a continuación en Jerónimo.

—¿Qué tienen que ver los dos juntos?

—No lo sé.

Thornten, quien continuaba vociferando sin cesar, golpeaba con el puño en las mesas de laboratorio, dando tumbos furibundos a través del caos. De pronto, el presidente se colocó de pie delante de Dufour con un escalpelo en la mano. El rostro de Thornten era una caricatura, sembrado de hendiduras y manchas.

El científico, por el contrario, permanecía rígido de pie sin hacer un solo movimiento, entregado a su destino. La punta del escalpelo bailaba debajo de su barbilla.

—Lo que más me gustaría sería cortarte el cuello… —la voz del presidente vibraba de manera tenebrosa, y su brazo temblaba sin cesar. Como a modo ralentizado, la punta del escalpelo se paseó hacia arriba, rozó la piel de Dufour y se retiró de nuevo como la lengua de una serpiente. Los ojos de Thornten se abrían aún más, y Chris creía ver ya el brazo salir disparado hacia arriba.

—«Fue obediente hasta la muerte». Amén —la voz de Jerónimo retumbaba a través de la estancia. La espalda de Thornten se enderezó, y su brazo cayó de repente hacia abajo. El presidente dejó caer el escalpelo.

—¡Este es ahora el resultado! ¡Tanto hablar para nada! —la voz de Zoe Purcell se entrecortaba—. ¡Este cabrón lo ha destruido todo! ¿Hank, vas a quedarte ahí sin hacer nada? ¡Yo, no!

Zoe Purcell corrió hacia Dufour y le propinó con todas sus fuerzas una patada en la entrepierna. Dufour lanzó un alarido y dejó caer los cuencos. Retorciéndose de dolor, se derrumbó de rodillas con las manos apretadas en el bajo vientre.

La jefa de finanzas se giró colérica y zarandeó el brazo de Thornten. Pero el presidente la apartó de un golpe.

—¡Calla la boca, Zoe! —Thornten miró con serenidad en dirección a Sullivan—. Prepárelo todo para la salida. ¡De todos!

Sullivan miró a Sparrow antes de posar su mirada en Chris y este último viró el cañón del arma que apuntaba a Dufour en dirección a Chris.

—¡Idiotas! ¡Sois todos unos idiotas de miras estrechas! Cogéis al niño y… —Zoe Purcell giró furiosa hacia Thornten—. ¡Hank, dame la ampolla! ¡Dámela! ¡Yo misma se la inyectaré al niño! ¡Ahora mismo!

Capítulo 40

Sofía Antípolis, cerca de Cannes,

noche del martes

Chris salió por la puerta de entrada en dirección al acceso de la clínica, donde esperaban dos ambulancias. Dos limusinas Citroën formaban la cabeza y la cola del pequeño convoy respectivamente.

El crepúsculo se estaba asomando a hurtadillas, y los tonos estridentes del día centelleaban apenas, suaves bajo el sol poniente. La penumbra se iba haciendo un hueco en el acceso al edificio, y las farolas comenzaban a esparcir un débil resplandor.

El aire era agradablemente suave, el clima apropiado para disfrutar una copa de vino sentado en un paseo marítimo. En lugar de eso, Sparrow arrimó el cañón de su arma en la espalda de Chris empujándolo hacia delante.

Entre tanto, los integrantes del equipo de seguridad de Sullivan se habían posicionado de pie al lado de los vehículos, cuyos motores ya estaban en marcha. La luz de los faros atraía a los insectos que se tambaleaban en su ardiente muerte.

—¡Todos juntos! ¡Por fin! —Thornten hacía impacientes señas con la mano, cuando Chris hubo alcanzado la parte trasera del furgón posterior.

Thornten tenía prisa por desaparecer. Olía el peligro. Ni siquiera le había dado tiempo a preguntarle a Chris el significado de las tablillas. Todo eso debía esperar.

Chris contemplaba al compacto guardaespaldas de Thornten.

—¿Vigilados y atados? ¿Realmente es necesario eso? ¿No le es suficiente con hacérmelo a mí? —protestó mientras señalaba hacia Jasmin que ya se encontraba sentada en el vehículo con el monje. Sus manos estaban atadas por las muñecas, al igual que las de Chris. Las cuerdas rozaban la piel hasta levantarla.

—Pura precaución —Thornten sonreía con aire de suficiencia—. ¡Adentro! ¡Acabe de una vez, queremos partir! —Thornten se giró hacia Sullivan—. ¿Nuestro jet aguarda listo en Niza?

Sullivan asentía con la cabeza.

—Está todo dispuesto.

—Despéjelo todo. No deben encontrar aquí los cadáveres. ¿Está claro? Cuando termine, venga inmediatamente detrás de nosotros. Le necesito allí.

—Y no se olvide de los documentos del tal Gelfort —dijo Zoe Purcell—. No debe quedar nada aquí. Ni una sola hoja.

Sullivan la ignoró a ella y miró hacia Thornten.

—Ahora mismo, ya lo están preparando todo. Tanto en California como en Boston. Usted puede decidir qué laboratorio va a utilizar.

—Procure que todos los de aquí mantengan la boca cerrada.

—Hank, ¡deberíamos partir ya! —Zoe Purcell trasladaba el peso de su cuerpo sin sosiego de un pie a otro.

—¡No te rompas mi cabeza, Zoe! —le advirtió rabioso Hank Thornten a su jefa de finanzas—. ¿Andrew ya lo ha guardado todo? ¡Venga, Zarrenthin, suba!

—Andrew acaba de entrar de nuevo a buscar otra cosa. Él va adelante, vigila los ratones, las pruebas y los huesos en persona —ella se reía entre dientes con malicia—. ¡Como Gollum, el anillo!

—Bruja.

—¡Hank! Él se está apropiando de todo.

—Él es el científico, no tú.

—¿Por qué estás tan distante? El héroe no es Andrew, soy yo. Fui yo quien atrapó a Snider. Folsom y Dufour son unos fracasados. Y tú sabes lo que quiero…

—Sí, Zoe. Quieres ser la directora ejecutiva. Déjalo ya.

Un breve silbido quebró el aire.

—Maldita sea, ¿qué ha sido eso? —Thornten echó una ojeada delante del furgón.

Un vehículo de la Gendarmería ascendía por el acceso y se detuvo al lado del convoy.

—¿Precisamente ahora? ¡Me lo temía! —jadeaba Zoe Purcell.

Durante varios segundos no pasó nada, pero a continuación se abrieron muy lentas, infinitamente lentas, las puertas. Se apearon dos gendarmes en uniformes azul oscuros: grandes, sosegados y con la autoconfianza de unos gobernantes supremos. Permanecieron de pie junto a su vehículo a la vez que sus miradas se posaban una y otra vez en el convoy.

—Soluciónelo, Sullivan —espetó Thornten—. Hemos de salir de aquí; no importa cómo.

En un principio, Sullivan permaneció de pie sin moverse, pero al instante hizo un ademán con la cabeza hacia el guardaespaldas. Juntos se encaminaron hacia los dos gendarmes.

—Se trata de una coincidencia o fueron alertados, ¿pero por quién?

—Cierra esa bocaza, Zarrenthin —Thornten se mordía el labio inferior—. Si hace un solo movimiento en falso, le mando al otro barrio.

Uno de los policías levantó el brazo en señal de defensa. Sullivan y el guardaespaldas se detuvieron.

Los gendarmes comenzaron a adelantar lentamente un pie detrás de otro. Se acercaron con el mismo sigilo que suelen emplear dos leones al acechar una manada de antílopes. Ambos se acercaron de forma paralela a los vehículos, y a una distancia entre sí de diez metros, al tiempo que mantenían la mano derecha posada sobre la cartuchera del cinturón. El que iba adelante sostenía con la mano izquierda el aparato de radio delante de la boca.

A la altura del segundo furgón fijaron de repente su rumbo en dirección al vehículo.

—Se acabó —se reía Chris.

—Solo son dos —murmuró Thornten mientras seguía atónito con la mirada a los dos policías.

Chris dio un paso hacia atrás y se encontró entonces al lado de Sparrow.

—¡Sospechan algo! —murmuró mientras aprovechó para retroceder de nuevo otro paso más.

De repente, un grito estridente rompió el silencio por completo. Era un sonido que se dilataba, aupándose por encima de cualquier tonalidad sin querer detenerse, y que se prolongaba cada vez más.

—¡Es Anna! —gritó Jasmin desde el furgón al mismo tiempo que estiraba la cabeza.

Los dos gendarmes se detuvieron, sacaron sus armas y centraron ahora su atención en el furgón delantero.

Sullivan, por su parte, se puso en marcha y se acercaba lentamente en dirección a los dos gendarmes. Tras levantar el brazo, sus hombres le siguieron.

—¡Freídles! —espetó Zoe Purcell al lado de Thornten.

El furgón comenzó a balancearse de pronto debido a que Jasmin se había levantado para arrojarse de él. Durante la acción, ella se dio un porrazo contra Sparrow, quien sorprendido, se dobló y cayó de bruces contra el asfalto. Jasmin aterrizó encima de él y comenzó a dar golpes a diestro y siniestro. Sparrow intentó controlarla, pero ella se deshizo de él deslizándose hacia un lado.

Chris se agachó y golpeó con sus manos atadas la caja torácica de Sparrow. El aire abandonó con un silbido la boca de Sparrow, quien retorcía los ojos a la vez que su cabeza caía a un lado.

—¿Qué pasa…? —Zoe Purcell se giró—. ¡Hank!

El presidente observaba pasmado cómo los hombres de Sullivan rodeaban a los dos gendarmes.

Chris arrancó el arma de la mano entreabierta de Sparrow.

Jasmin se puso de pie y comenzó a correr.

Chris se abalanzó sobre Zoe Purcell y la empujó hacia un lado. Acto seguido colocó a Thornten el cañón del arma en la parte posterior de la cabeza. Thornten se puso rígido tan pronto como sintió la presión.

—Ahora seguiremos mis reglas —Chris aumentó la presión—. Vayamos al primer furgón.

Los gendarmes entre tanto ya habían sido rodeados por los hombres de Sullivan mientras las palabras volaban de un lado para otro. La escena le proporcionaba tiempo a Chris.

—¡Rápido! ¡Rápido! ¡Rápido!

Arribaron a la parte trasera del primer furgón. Jasmin se encontraba ya en el interior y abrazada a Anna, que continuaba gritando de forma chillona. En la parte izquierda había una camilla con un delgado cuerpo debajo de la manta. Jacques Dufour permanecía sentado y apático en el banco de enfrente mientras miraba al vacío.

Debajo de la camilla reposaba un maletín diplomático de tamaño mediano en cuyo interior se guardaron los huesos, el suero, las pruebas de tejido y las tablillas de arcilla. Al lado se encontraba una pequeña jaula portátil en la que se escondían cuatro angustiados ratones.

Chris atizó la parte posterior de la cabeza de Thornten con la empuñadura del arma. El presidente se derrumbaba lentamente y Chris aprovechó para propinarle un empujón en la espalda haciendo caer a Thornten con la cabeza hacia delante y al suelo del vehículo.

—¡Sentaos!

Chris elevó el cuerpo inmóvil de Thornten hacia la cabina interior y cerró las puertas de un golpe con las manos atadas.

—¡Cerdo!

Zoe Purcell le abordó de un salto procedente desde atrás y hundió acto seguido en su cara las uñas, arañándole y levantándole la piel. Los arañazos quemaban como si le arrojaran ácido en las heridas.

Chris pudo sentir primero su caliente respiración en la nuca, y a continuación piel blanda. Ella le mordió mientras colgaba como una vampiresa en su nuca. Él desplazó con un rápido movimiento las manos atadas hacia atrás por encima de la cabeza. El cañón del arma impactó en la parte posterior de la cabeza de Zoe, y la mordedura comenzó a aflojarse. Ella resbaló por su espalda hasta caer en el asfalto.

Chris abrió de nuevo la puerta trasera con un manotazo y zarandeó a Zoe hasta meterla en el vehículo, arrojándola simplemente encima de Thornten. En la furgoneta se estaba estrecho como en una lata de sardinas.

—¡Aquí! —él le tendía el arma a Jasmin—. Si se mueven, ¡dales sencillamente un porrazo! —ella meneaba la cabeza.

Sonó un estruendoso disparo, y Chris giró. Como hienas, los hombres de Sullivan se arrojaron sobre los dos gendarmes.

—¡Vámonos de aquí!

Él cerró la puerta trasera y se lanzó hacia la del conductor. Delante del furgón traqueteante se encontraba la limusina en cuya ventanilla posterior colgaba una pegatina con un llamativo anuncio: «Pizzeria Cactus» rezaba sobre un verde y fino árbol de Josué[66].

Vaciló un instante, pero luego disparó a la rueda trasera izquierda del Citroën antes de subirse al asiento del conductor del furgón. Acto seguido, arrojó el arma en el asiento del acompañante y metió la primera marcha, agarró el volante desde la parte inferior e hizo rápidos y continuos movimientos para poder conducir con las manos amarradas.

El furgón viró y pasó por delante de la limusina. Por el espejo retrovisor pudo ver a Sullivan mover furibundo los brazos delante de la maraña de personas.

* * *

Chris iba dando bandazos por Sofía Antípolis. Cuando sus manos atadas resbalaron del volante, el vehículo acabó tropezándose con el bordillo, porque no podía girar el volante con suficiente velocidad.

Condujo el furgón a través de un camino lateral sin pavimentar y dejó que el vehículo se detuviera detrás de una curva.

A continuación, saltó hacia afuera y corrió a la parte trasera del furgón.

—¡Suelta el nudo! ¡Date prisa! —le instó a Jasmin cuando abrió la puerta de atrás.

Purcell y Thornten continuaban inconscientes y Mattias se encontraba tendido a su izquierda en la camilla. Su cuerpo permanecía oculto debajo de una manta en la que varias correas fijaban el enjuto cuerpo.

Anna era sin duda alguna la hermana de Jasmin. Sin embargo, las facciones de su cara se veían decaídas, cansadas y arrugadas. Ella le ignoraba. Toda su atención iba dedicada al niño, a quien observaba sin interrupción.

—Usted se viene conmigo para delante —le dijo Chris a Dufour; su voz no toleraba ninguna protesta. El científico se apeó con cierto esfuerzo y sin mediar palabra de la parte trasera del vehículo.

Por fin se estaba aflojando la cuerda atada en las muñecas de Chris. Una vez liberado, soltó a Jasmin de sus propias ataduras y ató con ellas las manos de Zoe Purcell. Momentos más tarde, Jasmin liberó a Anna mientras Chris maniató con su cuerda a Thornten detrás de la espalda.

—¿Puedo dejarte a solas con este tipo aquí atrás?

—Si ya lo acabas de hacer hace un rato.

Él le tendió el arma.

—Por si las moscas.

—Yo no sé manejar ese trasto —Jasmin meneaba la cabeza—. Yo no lo quiero.

—¿Y si te dan problemas?

—Tiene que haber otra forma.

Chris miró a Dufour de forma escrutadora.

—Le concedo una oportunidad. ¿Me ayudará?

Dufour asentía inseguro.

Chris liberó a Dufour de sus ataduras, y juntos arrojaron los dos cuerpos inconscientes contra la parte trasera de la pared de la cabina del conductor. Ayudándose con la cuerda de Dufour, Chris colocó un nudo de ocho alrededor de los cuellos de Purcell y Thornten respectivamente, y tendió acto seguido los dos extremos a Jasmin.

—Solo tienes que tirar de ellos y se estrangulan. Eso acabará con cualquier tipo de resistencia.

* * *

Chris quiso trasladarse a la puerta del conductor, pero Jasmin le detuvo.

—El niño está enfermo —Jasmin señalaba hacia Mattias, quien permanecía tendido en la camilla con los ojos cerrados mientras era acariciado con cariño por parte de Anna—. Fíjate en él.

—¿Qué es lo que debo hacer, según tu opinión?

—Conducir al cuartel de la Gendarmería o al próximo hospital. —Chris permaneció en silencio—. Puedo ver en ti que piensas de forma totalmente diferente al respecto, ¿verdad?

—Jasmin, aquí se está dando un gran golpe. Aún no te he podido contar ni por asomo todo lo que ocurrió en Fontainebleau…

—¡Llévanos a la Gendarmería!

—Jasmin, eso…

—¡Tú solo tienes esas tablillas de mierda en la cabeza! —gritó ella de repente—. ¡Si no le quitas ojo al maletín de las pruebas! A ti solo te importa el dinero. ¿Acaso piensas que todavía vas a poder sacarle partido a todo esto?

—Jasmin, hace tiempo que eso ha dejado de ser la razón —murmuró Chris.

—¿Ah, sí? Te voy a decir algo: cuando nos vimos por primera vez algo hizo clic en mi interior. «Este podría ser», me dijo cada poro de mi piel… ¿Lo entiendes? Y este sentimiento te ha excusado durante estos últimos días cada vez que mi razón hizo acto de presencia. ¡Pues ella me dice que fuiste tú y tus dichosos huesos los que nos han metido en esta situación!

—Jasmin, no me creas si no quieres. Pero sí, tengo problemas de dinero. Y reconozco haber querido hacer dinero, sí. Sin embargo, también soy un sabueso testarudo que no soporta que le toreen. Y tampoco que te lo hagan a ti, ni a Anna y el niño. Quiero averiguar qué se esconde detrás de todo esto. ¡Sencillamente necesito saberlo! ¡Mi sospecha no me deja sosiego!

—A pesar de todo —ella meneaba enérgica la cabeza—, Mattias tiene preferencia. Si quieres continuar haciéndote el loco, pues…

—A Mattias no le va a pasar nada… Usted es el médico que se ocupa del niño —se dirigió Chris de súbito a Dufour, quien se encontraba de pie esperando al lado de ellos—. ¿En qué situación está?

—Él está muy enfermo. Daños en el hígado —respondió Dufour de forma mecánica.

—¿Necesita ir de inmediato al hospital?

—Seguramente sería lo mejor.

—Y si no, ¿moriría?

Dufour vacilaba.

—Él no va a morir en las próximas horas o días. No, eso no.

Los ojos de Jasmin lanzaban rayos y centellas cuando miró a Chris.

Anna se giró de repente hacia Jasmin y pronunció una sola y breve frase en sueco.

Jasmin se sorprendió y asintió a continuación a regañadientes. Y acto seguido, sus ojos comenzaron a llenársele de lágrimas, pues Anna continuaba sin saberlo. Jasmin agarró a Dufour del brazo.

—Mi hermana no entiende por qué no le realizaron las pruebas previstas a Mattias. ¡Dígaselo!

Dufour miró desamparado hacia Anna, y antes de que contestara, su compasiva mirada descansó en Mattias.

—Las pruebas inicialmente previstas no iban a ayudar a Mattias. Otro paciente murió a causa de ellas… y desconocemos el motivo.

* * *

Ellos abandonaron las dependencias de Sofía Antípolis, accedieron a través de la bifurcación a la autovía y condujeron en dirección a Cannes.

Jasmin y Anna permanecían sentadas en la parte trasera del furgón. Anna se refugió en un insoportable silencio desde que Dufour le había destrozado definitivamente sus esperanzas en las pruebas.

—¿Qué tiene que ver usted con el monje? ¿Con el tal Jerónimo? —preguntó Chris al científico, quien se encontraba sentado en el asiento de acompañante y le indicaba una y otra vez el camino.

Dufour permaneció en silencio durante largo rato.

—Le conozco desde mi juventud. Era mi confesor —dijo finalmente.

—Él opina que Dios le ha elegido a usted para llevar a cabo su voluntad. Habla de una pesada misión. ¿Consistía en destruir las pruebas?

Dufour calló de nuevo. Finalmente el científico resolló ruborizado.

—Jerónimo lo dijo, sí. Acudí a él cuando a esa monstruosa mujer se le ocurrió probar el efecto del cromosoma en el niño.

—¿Tiene usted escrúpulos?

—Yo soy científico y médico, no un buscafortunas. Yo respeto la vida.

—¿Usted? ¡Si acaba de matar a dos personas!

—¡Eso fue un accidente! ¡Estaba desesperado y me he defendido! Yo ya no sé lo que es lo correcto. ¡Jerónimo quería que destruyera las pruebas! Estoy dudando incluso de lo que hasta ahora me parecía correcto… ¡nadie me puede culpar de ello! —gritó Dufour, quien con el puño aporreó la ventanilla lateral. A continuación hubo silencio.

—¿Le carcomen los remordimientos con respecto al muerto de las pruebas anteriores, que ahora se echa atrás precisamente con este sensacional descubrimiento científico? ¿De qué se trataba? —Chris no dejaba de mirar en los espejos retrovisores, continuaba en alerta por si aparecían posibles perseguidores.

—Un nuevo descubrimiento clínico para el tratamiento de daños hepáticos que está desde hace tiempo en boca de todos. Nuestras pruebas no fueron las primeras, pero hicimos un descubrimiento especial.

—¿Eso es todo? —Le sonsacaba Chris—. ¿Las cosas no se hicieron como debían, verdad?

Dufour titubeaba con la respuesta.

—Lo habíamos testado anteriormente en ratones —dijo por fin—. El procedimiento tradicional. Los ratones constituyen los animales preferidos para los experimentos en laboratorios.

—¿Qué fue lo que salió mal?

—Nuestros ratones murieron. Mucho después de las pruebas. Simplemente nos hemos escudado en la excusa de que no tenía nada que ver con las pruebas…

—Y cuando murió este joven…

—Me pregunto día y noche cómo pudo ocurrir tal cosa. Hasta hoy sigo sin conocer el motivo de la muerte de Mike Gelfort y…

—Y no quiere volver a cargar con la culpa. Entiendo —Chris echaba una y otra vez breves ojeadas hacia Dufour, quien mordisqueaba nervioso las uñas de sus dedos—. ¿Qué motivos tiene este monje?

Dufour pensó en la reacción histérica de Jerónimo en la iglesia. Creía verlo de nuevo en el suelo, cómo se arrastraba hacia la cruz, gritaba, lloraba y rogaba por la adjudicación de la prueba. Y entonces hizo que cargara él con la responsabilidad de la misma.

—Me pareció como si él supiera perfectamente lo que se había descubierto en las pruebas óseas.

—¿Cómo va a ser posible?

—No lo sé. Me hizo preguntas y casi se volvió loco con mis respuestas. Y también me preguntó por un nombre.

—¿A qué se refiere?

Dufour reflexionó.

—Me preguntó si un hombre…

—Marvin. Henry Marvin —a Chris le salió el nombre casi solo de los labios.

Dufour hundió los dedos en el brazo derecho de Chris.

—¡Ese era exactamente el nombre por el que preguntaba Jerónimo!

Chris soltó una carcajada cargada de ironía.

—El círculo se cierra. Jacques Dufour, ¿dónde podremos descansar unas horas? Necesito planificar, preparar.

—¿Realmente desea continuar luchando? ¿Solo, sin ayuda, contra esta superioridad?

—Debo hacerlo. Y quizás pueda ayudarle a usted también… ¿Dónde?

—Yo vivo en Valbonne. Se trata del pueblo justo al lado del parque científico.

—Demasiado cerca. Allí es donde buscarán primero.

Dufour pensó un instante.

—La casa de mis padres en mi pueblo natal está vacía…

—¿Dónde está eso?

—En Collobrières. A casi dos horas de aquí. En función del camino que se tome. Se trata de un pequeño pueblo en los Pirineos orientales.

—¿Hay ciudades más grandes cerca? ¿Con un aeropuerto?

—Toulon no está lejos. Marseille lo está algo más.

—¿Cómo llegamos hasta allí?

—Debemos ir al sur. Lo mejor será que demos la vuelta, viajemos por la autovía hasta la salida…

—No —Chris meneaba la cabeza—. La autovía, aunque sea más rápida, es más problemática a la hora de abandonarla de nuevo. Las barreras y los peajes en las salidas con sus correspondientes sistemas de seguridad abundan por doquier. En cambio, la carretera costera puede suponer una verdadera bendición. Numerosas bifurcaciones, carriles por el monte, posibilidades para desviarse, escondites… ¿Por dónde?

—¡Allí! —gritó Dufour cuando pasaron por delante del palacio de congresos situado al lado del puerto de Cannes. Durante un breve tiempo les acompañó la playa arenosa, pero más adelante comenzaron a romper las olas del mar en los escarpados acantilados. A la derecha de la carretera costera se iba aupando cada vez más el macizo del Esterel hacia las alturas.

—¡Dígame lo que tiene en mente! —Rogó de repente Dufour con voz firme—. Yo le ayudaré.

Chris echó una breve ojeada de soslayo a Dufour.

—¿Podré realmente confiar en usted? Usted cambia una vez más de bando. Primero científico, después esclavo de especuladores ávidos de dinero, y finalmente el brazo ejecutor de un sacerdote dogmático. ¿Y ahora?

Dufour se agarró primero la nariz, y a continuación pasó la mano sobre la barbilla antes de contestar.

—Regresar a la verdadera ciencia. A aquello que significa ciencia: investigar, conocer y ayudar, ayudar a las personas. A aquello que me inspiró en un principio a elegir mi camino. ¿Le bastaría una prueba como esa?

—¿Cómo sería?

—El niño. Mattias. Las pruebas en las que debía participar parecían su última oportunidad para sobrevivir.

—Y esa esperanza se ha desvanecido.

—Sí. Pero existen otras pruebas que a su vez se dedican a los daños hepáticos. Con éxito. He estado investigando durante los últimos días sobre un método que me parece muy interesante, pero que no fue investigado por nuestro grupo. —El semblante de Dufour se mostraba serio y totalmente concentrado cuando Chris le miró de nuevo.

»En el sur de Alemania existe una pequeña empresa biotecnológica que trabaja en el desarrollo de una idea de un sagaz médico. Consiste en introducir en un hígado enfermo a través de un catéter células vivas y sanas, las cuales se multiplican allí y reparan las funciones vitales. Las células proceden de órganos donantes que no sirven para trasplantes. La gran ventaja de este procedimiento reside en que son varios los pacientes que se aprovechan de un solo órgano donante.

—¿Y yo me he de creer eso? —preguntó Chris.

—Seguramente comprenderá que nosotros nos mantengamos al corriente de lo que hacen otros investigadores, ¿no? Pero como se trata de mucho dinero, cada uno esconde sus resultados hasta estar seguros de ellos y patentarlos. En cualquier caso, al parecer este método realmente está dando buenos avances. Parece ser que varios candidatos a la muerte, entre ellos una mujer que padeció una ingesta venenosa de setas normalmente mortal, se han salvado de esta forma.

Chris permaneció en silencio durante largo rato.

—¿Usted es consciente de lo que está diciendo?

—Que hay esperanza porque la ciencia investiga y descubre.

—¿Ayudará a Mattias?

—Eso no lo puedo decir. Desconozco demasiados detalles.

Chris asentía pensativo.

—Despertar falsas esperanzas seguramente no sea el camino más apropiado en estos momentos.

—Cuando todo esto haya acabado, usted debería… —Dufour se interrumpió, calló y carraspeó después de un rato—. Bueno, parece que mis argumentos no le parecen prueba suficiente.

—¿Qué? —Chris volvió a salir de la maraña de pensamientos a la que le había arrastrado Dufour—. Ah, sí. Mis intenciones… quiero citarme con una persona. Y eso conlleva ciertos preparativos. Todo esto supone solo una pequeña partida dentro de un juego mucho mayor. ¡Quiero saber el motivo de todo este teatro!

—No creo que exista alguien que pueda decírselo.

—Se equivoca.

—¿Y quién va a ser?

Chris recordaba Fontainebleau, Ponti y las preguntas de Marvin.

—El papa.

Capítulo 41

Sofía Antípolis, cerca de Cannes,

noche del martes al miércoles

El papa Benedicto se golpeaba con los nudillos en los labios. «Aquí en el centro de investigación del grupo farmacéutico —así había dicho Marvin— encontraría lo que estaba persiguiendo».

Pero el antro estaba vacío. A pesar de los helicópteros, llegaron demasiado tarde. Calvi acababa de informarle de la existencia de dos cadáveres y le aconsejó que se retiraran lo antes posible.

Sin embargo, hacía pocos minutos que abandonaron a un monje a las puertas de un cuartel de la Gendarmería. «¡El hermano Jerónimo! ¿Podría ser cierto?».

El monje había sido secuestrado allí hacía unas horas y fue abandonado atado y tendido en el suelo en la autovía en dirección a Niza. Un turista español lo descubrió durante un breve descanso y trasladó al aparentemente turbado sacerdote, que no cesaba en nombrar una y otra vez al papa de Roma, hasta la dependencia más cercana de la policía.

Una vez allí, el sacerdote no cesaba en su empeño de relatar extraños sucesos acaecidos en la clínica de Tysabi de Sofía Antípolis, exigiendo una entrevista urgente con el pontífice.

La consideración para con el sacerdote fue el motivo por el que el informe fuera trasladado y hubiera sido recibido en algún momento por la escolta francesa. Calvi fue informado y este se encargó de hablar con el monje por teléfono y organizar que fuera trasladado aquí.

Cuando se abrió la puerta, la sospecha del papa se hizo realidad.

El hermano Jerónimo se dejó caer de rodillas.

—Santo Padre, he hecho todo lo que estaba en mis manos. Intenté llamar a Su Santidad, pero Roma no me tomó en serio. Doy las gracias al Señor de que finalmente haya venido. Soy demasiado débil para esta prueba.

El pontífice agarró al monje de los hombros y tiró de él hacia arriba.

—Tome asiento.

Ambos se sentaron a la mesa, y Jerónimo constató en silencio que el papa había elegido exactamente la misma silla en la que se había sentado Hank Thornten.

—¡Cuéntemelo todo! —dijo el papa mientras enterraba su cara entre sus manos.

Jerónimo habló entrecortado, se enzarzaba una y otra vez en detalles y agachó culpable la cabeza cuando hubo terminado.

—¿Y no existe ninguna duda?

Jerónimo meneaba la cabeza.

—He intentado huir de la prueba.

—Dios maneja nuestros destinos, y no nosotros —respondió el papa—. ¿Recuerda mis palabras cuando me pidió que le eximiera de sus responsabilidades? Eso fue cuando Marvin apareció por primera vez en el Vaticano y habló de las tablillas. Ambos sabíamos que había llegado el momento de la prueba. ¿Cómo pudo pensar que iba a poder huir de la voluntad de Dios con su retiro al monasterio? Usted fue quien encontró la tablilla en el archivo arqueológico. Dios le había designado a usted. Acepte de una vez la prueba, ¡como hago yo!

—¡No soy lo suficientemente fuerte para ella! He intentado que fuera otro quien cargara con la decisión —Jerónimo agachaba la cabeza.

—No debió haber hecho eso. ¡Hermano Jerónimo! Esta carga me la encomendó Dios a mí. El momento está cerca. Soy capaz de sentirlo —el papa, fatigado, se pasó las manos por el rostro—. Pero dígame, ¿realmente es…?

Jerónimo asentía entre temblores.

—Lo he visto. Lo han probado en ratones.

—Por lo tanto, Marvin dijo la verdad. —Jerónimo levantó sorprendido la mirada—. Sí, sí, él también está aquí. Dios le ha utilizado para mostrarme el camino hasta acá.

—¡Pero Dios parece habernos abandonado! ¡Ellos escaparon con todo!

—¡Usted confía demasiado poco en Dios! —espetó el papa—. Aún no ha llegado el final —de nuevo sintió de repente ese extraño vacío en su cabeza—. Si pudiéramos alcanzarles…

Jerónimo observaba perplejo al papa. Acto seguido le vino de repente una idea.

El papa ya no le estaba escuchando, tan fuerte y potente le sobrevino la visión.

* * *

Comenzó como siempre; sin embargo, esta vez era diferente.

Lo primero que vio fue el cayado, pero de nuevo carecía de su brillante recubrimiento en oro, sin tallados en marfil ni la característica concha de caracol que se suele ver en la parte superior del báculo obispal.

El cayado era recto, de metal liso y centelleaba argentado.

Posado de pie en la tierra, podía llegarle quizás a un portador de mediana estatura hasta la frente. Más abajo, finalizaba en una punta metálica.

La quinta parte del báculo, comenzando por su extremo superior, constituía una cruz laboriosamente tallada que representaba a Cristo crucificado.

Entonces vio al hombre que portaba el báculo en su mano.

El hombre llevaba un níveo solideo de seda de moiré, una sotana blanca con treinta y tres botones y pectoral, y los guantes rojos de cuero, según se vestía en tiempos de los emperadores romanos.

El color del cutis era rosado y el cabello blanco como la nieve. El hombre había rebasado ampliamente la edad de los setenta, el rostro era afable y su figura enjuta. En el dedo anular derecho, el hombre portaba el Pescatorio de oro con la representación del fundador de la Iglesia, San Pedro, y escrito el nombre de «Benedicto».

Se estaba viendo a sí mismo.

La imagen se ampliaba, y pudo ver el rebaño de ovejas. Como de costumbre.

Los animales no se encontraban cerca los unos de los otros, pastaban ampliamente diseminados por toda la zona rocosa en busca de un rico pasto.

Su mano izquierda sostenía el báculo justo debajo del tallado con la cruz, y la punta metálica presionaba fuerte el suelo.

Se encontraba de pie sobre una pequeña prominencia rocosa por encima del rebaño, desde la que disponía de una buena panorámica sobre el terreno. A pesar de ello, el hombre no veía a todos sus animales, pues algunas rocas de gran tamaño le bloqueaban la vista.

Escuchaba el aleteo. Fuerte, poderoso, en lugar de acelerado; tranquilo y decidido, como siempre.

Sin embargo, su retrato no se movía. Permanecía en su postura como si no le viera. ¡Pero eso era imposible! ¡Pero si él también lo estaba viendo!

Primero un punto en el cielo, de repente el águila se hizo gigantesca, y las garras sobresalían de sus fuertes patas. Podía ver de forma sobredimensionada el pico y los ojos voraces del cazador anunciador de la muerte.

Fue entonces cuando las garras situadas en las patas estiradas se clavaron en el cráneo del cordero. El águila dio una voltereta, tirando consigo el animal al suelo, pero no lo soltaba. Luchaba con aleteos lentos y fuertes contra el peso situado entre sus garras; despegó, pero se hundió de nuevo hacia el suelo, cuando el cuerpo de su víctima daba respingos mientras luchaba por su vida.

El pico curvo del águila picaba la blanda carne situada entre sus garras.

¡Él gritó!

Pero su retrato no se movía de la roca.

El ave se elevó con aleteos pesados del suelo. La presa aprisionada entre sus garras ya no se movía. En cuestión de segundos, el águila ganó en altura y desapareció.

—¡La culpa le pertenece al pastor!

Capítulo 42

Macizo de los Moros, sur de Trancia,

noche del martes al miércoles

Chris condujo por la carretera costera a las faldas del macizo del Esterel hasta Saint Raphael, y posteriormente por Saint Aygulf y Sainte Maxime. Thornten había intentado armar camorra, pero Jasmin había tirado de los extremos de la cuerda con los nudos en ocho. Desde entonces volvió a reinar el silencio en la parte trasera del furgón.

En Port Grimaud, Chris se desvió hacia el interior. Las espumosas crestas de las olas y las caprichosas formaciones rocosas pasaron el testigo a parcelas de viñedos sin fin. A partir de Grimaud iban escalando hacia las montañas del macizo de los Moros. Bosques compuestos por pinos, alcornoques y olivos formaban el paisaje a través de la estrecha y serpenteante carretera.

—Un descanso —anunció Chris, cuando desde el margen derecho de la carretera se manifestaba de repente una amplia explanada de gravilla. A los detenidos se les permitió que caminaran unos pasos para, a continuación, ser amarrados por Chris en el parachoques durante el resto de su parada. Jasmin y Anna, entre tanto, se ocuparon de Mattias.

—¿Cuánto queda? —Bufó Jasmin sin mirarle a la cara—. ¡El chico necesita descansar!

—Ya no queda mucho. Voy a preguntarle…

Jasmin siguió los pasos de Chris hasta el centro del lugar, donde se encontraba Dufour de pie delante de un cierre bajo compuesto de postes metálicos y cadenas. En el interior del cierre se alzaba un gran monolito conmemorativo con varios ramos de flores adelante. En la roca de granito figuraba una placa en cuyo texto destacaban tres nombres.

—Incendios forestales —murmuró Dufour. Caminó hacia un alcornoque situado tan solo a unos pocos metros, manoseó la corteza y mostró su negruzca mano—. Hollín. Observe con mayor atención los pinos y las colinas. Está todo arrasado. Si hubiera mayor claridad, vería que los troncos están todos abrasados. Son como señales calcinadas de advertencia. Los incendios forestales: el azote del sur de Francia. Y a menudo causado por el hombre.

—¿Y la roca?

—En conmemoración de tres bomberos que sacrificaron su vida en setiembre de 2003 para salvar la de otros.

El repentino sonido del teléfono móvil les devolvió al presente. Jasmin miró hacia Chris, pero él meneaba la cabeza; Sullivan le había registrado antes de su salida.

—¡Es el mío! —explicó Dufour a la vez que tanteaba toda su chaqueta. A continuación miró la pantalla y respondió a la llamada—. Sí. ¡Hermano Jerónimo!

Chris no podía creer lo que estaba escuchando.

—Sí, nos hemos liberado… No, no nos están persiguiendo… Sí, están con nosotros… ¿Cómo rehenes?… Sí, si lo prefieres denominar así… ¿qué?… ¿Que dónde estamos?

Chris reclamaba el teléfono móvil con movimientos vehementes de las manos mientras meneaba enérgico la cabeza.

—¿Sí? —preguntó Chris después de haberle entregado Dufour el teléfono móvil.

—Zarrenthin, soy yo, el hermano Jerónimo. ¿Dónde está usted?

—¿Por qué le interesa saberlo?

—Usted se ha llevado las pruebas y los huesos…

—Sí.

—Pues entonces recordará que estas pruebas fueron el motivo de mi visita a Jacques.

—Él debía haberlo destruido todo; por indicación suya.

—Porque así está escrito.

—Déjelo estar. Ya he escuchado suficientes cosas durante los últimos días que parecen estar escritas. ¿Es usted también uno de esos locos que se escudan detrás de la Biblia para torturar y matar personas?

—¿Qué es lo que pretende?

—Eso a usted no le importa. Quizás acuda a la Gendarmería.

—Muy bien. La Gendarmería está aquí.

—¿Dónde? ¿Dónde se encuentra usted?

—¿Yo? Yo aún estoy en Sofía Antípolis.

—¿Y qué es lo que quiere? ¿Ha cambiado de bando? ¿Le encargó Sullivan averiguar dónde estamos?

—Sullivan ya no está aquí. ¡Él le está buscando!

—Pues ya se aburrirá.

—Quiero los huesos y las pruebas, Zarrenthin. ¡Todo!

—¿Usted también? —Chris soltó una divertida risotada—. Entonces póngase a la cola. ¿Por qué precisamente usted?

—Durante años me he dedicado a ello en nombre de la Iglesia. He estado durante mucho tiempo en Roma. Y allí hice un descubrimiento.

Era como si un impulso eléctrico recorriera a una velocidad frenética la red hasta ahora invisible y esclareciera todas las conexiones.

—¿Conoce usted a Henry Marvin? —preguntó Chris por fin.

—Sí —la voz de Jerónimo sonaba más tensa—. Fue él quien había ofrecido hace unos meses las reliquias al Vaticano.

—¿Es amigo suyo?

—¡No!

—¿Y todo esto por una versión anterior al decálogo escrita en las tablillas?

—Si solo fuera eso… Zarrenthin, a estas alturas usted ya conoce el verdadero secreto.

Chris calló sorprendido. Él no se había esperado tanta franqueza.

—¿Quiere decir usted que el papa también está interesado en este cromosoma 47 y en sus capacidades? Gracias por la ayuda. Eso hace que mi decisión de pretender preguntarle a él sobre ello me resulte más fácil.

—¿Usted quiere hablarle al Santo Padre?

—Eso he pensado. Una de mis decisiones espontáneas. Hay quien opina que constituye uno de mis grandes puntos débiles.

—Zarrenthin, el Santo Padre se encuentra a mi lado.

* * *

—Ellos continúan sin moverse. Están a menos de dos kilómetros.

Sullivan asentía mientras inhalaba ávido su cigarrillo. Hacía tan solo dos horas que había vuelto a fumar.

Thornten, Purcell y una serie de primeros nombres del consorcio portaban un receptor especial por GPS que se activaba vía satélite y a través del cual era posible averiguar su lugar de ubicación. Se trataba de un pequeño chip incrustado en una tarjeta de crédito.

Sullivan había introducido este sistema porque en determinadas regiones del mundo y a pesar de la protección de los guardaespaldas, los secuestros estaban a la orden del día. Y el presidente de un consorcio internacional, a quien además le fascinaba investigar por Sudamérica, constituía un objetivo más que atractivo.

—¡Traed vuestro cacharro! ¡Venga! —había gritado Sullivan, después de haber tenido que presenciar desesperado la huida de Zarrenthin.

El cacharro era un ordenador portátil configurado de forma especial en el que era posible observar cualquier ubicación. Al menos tres satélites enviaban sus señales hasta el chip para que, a través de la medición de las diferencias de tiempo en la transmisión de las señales, se determinara la ubicación de la persona en cuestión.

—¡No podemos! El ordenador portátil está en el avión de Niza —le respondieron las lumbreras de su equipo—. ¡El jefe dijo que esto no era Sudamérica!

Habían atado y escondido a los policías junto con su coche de patrulla en Sofía Antípolis. A continuación habían salido a toda mecha hacia el aeropuerto. Durante el camino apearon al monje bien amordazado en una plaza de aparcamiento y en el viaje de regreso recibieron rápidamente las primeras coordenadas. Zarrenthin iba por una carretera de costa camino al sur.

Sullivan lo había perseguido primero por la autovía, abandonándola más tarde por la salida 36 y conduciendo a todo gas en dirección a Sainte Maxime. El recorrido que atravesaba los valles estaba repleto de curvas y bastante intrincado. Cuando hubieron llegado al lugar, Zarrenthin ya se encontraba más al sur. Pero una vez en Grimaud, ya le estaban pisando los talones.

—¡Actúe ya de una vez! ¡No titubee más! —Folsom permanecía sentado al lado de Sullivan en el asiento de atrás y traqueteaba como un cortacésped.

—Los ruidos de motor y las luces son visibles a grandes distancias y nos delatan durante la noche.

—Sigamos adelante —siseó el hombre en el asiento de acompañante.

—Quince minutos, Sullivan. ¡Estuvieron parados durante quince minutos! Eso era tiempo suficiente para habernos acercado más y haber puesto fin a esta situación. Comete demasiados errores, Sullivan.

* * *

El furgón continuó escalando tortuosamente la curva carretera por la falda de la montaña, y a continuación descendió nuevamente por la otra cara, a través de los bosques, en dirección al valle. A su derecha, la montaña seguía emergiendo hacia el cielo nocturno, mientras que a su izquierda, los desfiladeros comenzaban a asemejarse a agujeros negros. Una curva daba paso a la siguiente.

—¿Cuánto falta hasta Collobrières? —preguntó Chris sin previo aviso.

—Diez kilómetros, más o menos.

Dufour miró por el espejo retrovisor.

—¿Qué ocurre?

—Luz… Creo haber visto una luz. ¡Ahora ya no está!

Chris permaneció en silencio. Había descubierto un claro punto hacía unos pocos segundos y ese fue el motivo por el que hubo preguntado por la distancia.

—Hay alguien que…

—En realidad nadie. A no ser… Jerónimo.

—Son dos —dijo Chris después de varios minutos—. Y se están acercando con gran rapidez.

El bosque bailaba a su paso como una horda infinita de demonios que huían en tropel. Las luces de ambos vehículos se acercaban cada vez con mayor velocidad hasta finalmente situarse justo detrás de ellos.

Cuando detrás de una curva le siguió una recta, el primer coche viró hacia el otro carril y adelantó.

—¿Cómo puede ser? —gritó Chris cuando les hubo rebasado la limusina. En la ventanilla trasera se hizo visible una pegatina que anunciaba un árbol de Josué y encima el nombre de «Pizzeria Cactus».

—¿Qué quiere decir? —preguntó Dufour a la par que se apoyaba en el salpicadero debajo del cristal del parabrisas.

—¡La gente de Tysabi! El coche… ¡está claro! La pegatina…

La limusina se colocó delante del furgón, y de repente se iluminaron las luces de freno.

—¡Agarraos! —gritó Chris.

Él pisó el freno, y el furgón inclinó el morro como cuando un boxeador hinca las rodillas cuando acaban de darle un buen golpe. Jasmin y Anna gritaban, y a continuación se escuchaba incluso la voz de Thornten, que juraba soezmente.

Chris levantó el pie del freno, pero volvió a pisarlo hasta el fondo.

—¡Agarraos bien fuerte! —gritó mientras intentaba evitar una colisión, pues si los vehículos se trababan entre sí, eso hubiera significado el fin de su huida.

Tiró del volante hacia la izquierda. Pero la limusina hizo lo propio sin mayor problema, obstaculizando el camino. Chris miró en ese instante a su izquierda hacia el precipicio, lugar donde solo crecían matorrales bajos. Apenas había árboles capaces de frenar una caída.

De repente giró el furgón de nuevo hacia la derecha, hacia la falda de la montaña, pero la limusina delante de él, una vez más, era más rápida. El otro vehículo acechaba como un lobo detrás del furgón.

La carretera continuó de repente, formando un círculo, en dirección opuesta al desfiladero. La falda de la montaña se alzaba ahora a su izquierda, mientras que a su derecha, el terreno formaba un suave descenso. Chris giró el volante, guiando el furgón de nuevo al carril contrario.

La limusina situada detrás de ellos comenzó a acelerar de repente, colocándose a la misma altura del furgón.

—¡Van a disparar! —gritó Dufour. La ventanilla trasera de la limusina estaba abierta, y él observó claramente una mano aferrada a una pistola.

La carretera giraba, mientras tanto, en una curva hacia la derecha. El bosque se componía aquí de fuertes alcornoques y escaso monte bajo. La limusina situada delante de ellos frenó al mismo tiempo que la segunda limusina, la cual les obstaculizaba el camino a su derecha.

—¡Allí delante! —gritó Dufour.

Desde la carretera, por una pequeña colina ascendía un camino, cuya barrera con franjas rojas y blancas en la entrada se alzaba verticalmente hacia el cielo.

Chris pisó con fuerza el freno y giró ligeramente el volante. Las limusinas, por el contrario, continuaron a toda velocidad por la carretera principal.

—¡Atención! —gritó Chris mientras aceleraba. El furgón subía a todo gas por la bifurcación y pegó un pequeño salto una vez culminada la cima.

Dufour soltó de repente un grito de euforia.

—¿Qué ocurre? —gritó Chris.

—Han colisionado entre ellos —Dufour no cesaba en girar la cabeza, a pesar de que ya no le era posible ver nada.

—Eso nos da unos minutos, nada más. ¿Hacia dónde lleva esta carretera? —Chris pisó el pedal de aceleración a fondo.

—¡Una carretera sin salida! —berreaba Dufour—. ¡Se trata de una carretera sin salida!

—¿Por qué? ¡Parece una carretera como las demás!

El furgón iba a toda mecha por las curvas asfaltadas y se balanceaba como un barco carguero en alta mar.

—La carretera se corta después de unos kilómetros —murmuró Dufour.

—¿Por qué? ¿Qué hay allí?

—Un monasterio en ruinas. La cartuja de la Verne. Un grial de paz y recogimiento. Algo así como el fin del mundo.

Chris condujo el furgón a todo trapo por una hondonada mientras las montañas se retiraban detrás y del lado derecho de la carretera centelleaba el agua de un arroyo a la luz de la luna. Atravesaron un puente, y la carretera comenzó a ascender nuevamente de manera escarpada a través de apretadas curvas.

—¿Cómo continuamos a partir de aquí?

—Hay una senda que desciende por el otro lado.

—¿No viene antes ninguna bifurcación, un camino al bosque?

—Nada —murmuró Dufour apático—. Nada.

La carretera asfaltada se convirtió en una pista de escombros. El furgón se balanceaba peligrosamente; esquirlas de piedra saltaban contra la chapa. A su izquierda, la colina descendía de forma escarpada, y un cortafuego que cruzaba el bosque despejaba la panorámica hacia los valles circundantes.

Era impresionante. Como desde un candelecho, la mirada de Chris se deslizaba sobre los valles boscosos y las cadenas de montañas. A pesar de la oscuridad, eran claramente visibles las siluetas de las montañas que se agolpaban unas detrás de otras al igual que las olas del mar.

Delante de ellos, en la siguiente cordillera, se erguía, sobre una torre vigía, un poderoso muro de unos trescientos metros de longitud. Pero sus edificios superaban incluso a estos poderosos muros de protección, y gracias a las diferentes alturas, todo en sí recordaba la imagen de un barco con sus mástiles. De esta forma, los edificios se alzaban con poderío hacia el cielo en la proa del barco, mientras que en dirección a la popa se hacían cada vez más diminutos.

Hacia el sur, la proa del barco rocoso ascendía la loma de la montaña como un buque remolcador que surca una ola en movimiento; mientras que en el norte, la popa se hundía y colgaba profunda en el valle de olas.

—¿El monasterio? —Chris se estremeció.

—El monasterio tiene mil años.

Ellos echaron una ojeada en dirección al extremo occidental del edificio. Los apabullantes muros de protección se erguían desde las profundidades del valle hacia arriba. A pesar de todo, las instalaciones parecían, desde la lejanía, compactas y extraordinariamente ligeras al mismo tiempo. Chris comenzó a comprender lentamente este efecto. Los muros de contención situados en la profundidad del valle eran los que creaban la plataforma sobre la que se construyeron los edificios. Debido a que no veían las instalaciones desde abajo, al encontrarse a la misma altura, se relativizó su magnificencia.

—Parecen las ruinas de un castillo.

—Los monasterios se construían antaño con capacidad para defenderse.

—¡Es usted un entendido en la materia!

—En mi juventud estuve aquí en varias ocasiones. Un monasterio de los cartujos. Paz y soledad: el lugar ideal para hacer examen de conciencia.

El camino de grava les obligó a recorrer la falda de la montaña por curvas serpenteantes. En algunos lugares, la carretera se estrechaba de tal forma que no hubieran podido transitar dos vehículos al mismo tiempo. Delante de ellos, del lado izquierdo, vislumbraron el último repecho de la curva; detrás se elevaban los muros de piedra natural del monasterio en forma de pared negruzca.

Chris detuvo el furgón.

—¡Ayúdeme! Venga —ordenó mientras saltaba del vehículo y abría las puertas traseras de un manotazo—. ¡Debemos correr, venga, rápido!

Jasmin clavó su mirada en él.

—¡Tú no estás en tus cabales!

—Nos están persiguiendo. Los hombres de Tysabi. Han intentado pararnos.

—Me da igual. ¿Te enteras? —Ella se apeó del coche—. ¡Tu egoísmo nos ha llevado a esto!

—¡Debemos ir al monasterio! ¡Venga, fuera! ¡Todos!

Anna apartó su brazo y se bajó sola del vehículo. Chris, por el contrario, se subió de nuevo a él y agarró a Thornten por sus muñecas inmovilizadas.

Thornten y Zoe Purcell se incorporaron con cuidado, pues continuaban unidos por sus respectivos cuellos a través del nudo de ocho. Lentos y con cierta torpeza se apearon del furgón. Chris les alejó unos pasos del vehículo y ofreció a Anna la pistola.

—Si quieren fugarse, dispare. ¡Los cerdos son ellos!

A continuación, él se apresuró de nuevo hacia el furgón y trasteó en la camilla hasta deshacer los seguros de transporte y, a continuación, deslizó la camilla hacia afuera para trasladarla ayudado por Dufour hasta el borde de la carretera.

—¡Todo va bien, Mattias! ¡No te va a pasar nada!

Chris sonreía al niño, que le observaba en silencio. Apenas escuchó a Mattias pronunciar ni una sola palabra. Sin embargo, eso era comprensible, pues el chico hablaba sueco y seguramente no entendía la maraña de idiomas en los que conversaban los demás.

Chris corrió de nuevo hacia la furgoneta para agarrar el maletín con las pruebas y la jaula portátil con los ratones.

—¡Lleva tú esto! —él buscaba la mirada de Jasmin, pero ella se giró de forma abrupta como si fuera un leproso. Chris la seguía furioso con su mirada, pero instantes más tarde sacó una linterna de la guantera lateral de los asientos traseros y se la ofreció a Dufour—. Llame a su amigo, dígale dónde estamos.

—¿Se refiere a Jerónimo?

—¿A quién sino?

—¿Por qué?

—¡Maldita sea! ¿Ya no recuerda que nos hemos citado con el papa en Collobrières? Ellos viajan con helicópteros. Ahora deben venir aquí. ¡Dese prisa! ¡Debemos aguantar hasta entonces!

Hank Thornten había girado la cabeza y escuchaba furtivamente, pero no pudo entender más que palabras sueltas.

—Zoe, ¿de qué están discutiendo? ¿Con quién acaban de hablar por teléfono? —preguntó en silencio mientras continuaba a la escucha. Anna se encontraba de espaldas y de pie a su lado mientras que le dedicaba palabras tranquilizadoras a Mattias—. ¿A quién están esperando?

—No lo sé… quizás hayan decidido algo durante el descanso de hace un rato. Yo… —Zoe Purcell se calló, pues Anna había girado al mismo tiempo que los miraba con semblante muy serio.

Thornten seguía sin comprender la conexión de los hechos. Pero le parecía que ya no les restaría mucho tiempo. Quiso dar unos pasos hacia Dufour, quien habló excitado por el teléfono móvil, pero Anna le detuvo con el arma en la mano, por lo que Thornten se paró y continuó escuchando.

Chris se subió al coche y condujo marcha atrás hasta la última curva. En la falda de la montaña destacaba un promontorio en el camino, estrechando la vía. Mientras que del otro lado, en el precipicio, crecían tres árboles cuyos fuertes troncos se alzaban ceñidos a la vía.

Chris guió el vehículo cerca de la falda de la montaña, giró el volante con la intención de deslizar el furgón en plena curva con la parte trasera de cara hasta el precipicio. Se detuvo, giró de nuevo el volante, condujo hacia delante, y a continuación dejó deslizarse hacia atrás. Durante la última ocasión pisó el pedal del acelerador a todo gas. El furgón dio un brinco hacia adelante y colisionó con el morro contra la pared de roca, rompiendo en mil pedazos el cristal y abollando asimismo el capó.

El furgón se encontraba ahora en perpendicular a la vía, formando una barrera junto al promontorio. Chris se asomó fuera del coche y miró hacia atrás. Las ruedas traseras no distaban ni veinte centímetros del precipicio.

Chris metió la marcha atrás, aceleró y soltó el embrague. El furgón dio un brinco y las ruedas traseras salieron disparadas por el precipicio, provocando que la parte trasera colisionara con los árboles. El vehículo comenzó a hundirse hasta que la chapa del suelo se posó sobre la misma vía. Las ruedas traseras giraban silbando en el aire.

Chris saltó del vehículo y volvió corriendo.

—¿Ha llamado por teléfono?

Dufour asentía con la cabeza.

—¿Y?

—Vienen de camino.

—¿Lo ve? ¡Venga! ¡Al monasterio!

Anna Kjellsson zarandeaba su brazo. El azul claro con el iris azul oscuro de sus ojos le recordaban sin remedio a los de Jasmin.

—Quiero que sepa dos cosas, Chris Zarrenthin…

—¡Ahora no tenemos tiempo!

—¡Escúcheme! —su voz temblaba, sonaba áspera y dura. Anna señalaba en dirección a Jasmin—. Jasmin se ha enamorado de usted. Ella me lo confesó. Y por eso ha llorado en la furgoneta hasta fundirse los ojos, porque usted continuó empeñado en salirse con la suya, en lugar de elegir el camino más fácil…

Chris pudo sentir una punzada en el pecho, y en sus venas retumbaban miles de tambores salvajes.

—Todo saldrá bien.

—… Pero yo le odio. —Su cuerpo vibraba de repente y los músculos de la cara se estremecían—. Usted junto con su maldita cabezonería y estos huesos son la razón por la que mi hijo se encuentra ahora en peligro. ¡Y su carácter veleidoso clama el cielo! —sus ojos ardían—. Si le ocurre algo a mi hijo, le mataré, Chris Zarrenthin.

Capítulo 43

Cartuja de la Verne, macizo de los Moros, sur de Francia,

noche del martes al miércoles

Jasmin ascendía a la carrera por el último repecho. Detrás de ella seguían Thornten y Purcell y detrás, a su vez, caminaba Anna con el arma en la mano. Chris y Dufour formaban el final de la cuadrilla y portaban la camilla con Mattias.

«Un castillo», pensó Chris, cuando vislumbró el muro de diez metros de altura, ausente de ventanas y construido en piedra natural. Un cerrojo bastante convincente que se estiraba casi cien metros hacia el este. Ellos se encontraban de pie en el extremo oeste, dominado por una redonda atalaya, que se aupaba incluso por encima del persuasivo muro.

Posaron con cuidado la camilla, y Chris corrió hacia la entrada del monasterio situado en el centro del muro. El portón del monasterio era de madera maciza con remaches en metal, mientras que el arco situado delante del propio muro había sido construido en piedra serpentina de color gris azulado. En su parte superior se alzaba una virgen que miraba hacia la plaza situada delante del portón del monasterio.

—Cerrado y sellado —murmuró Chris a su regreso.

—En mi caso, lo mismo —Dufour suspiraba desesperado, pues acababa de zarandear la pequeña puerta de la atalaya sin éxito.

Varios motores desgarraron el silencio con estrépito, y todos miraron atentos hacia el bosque. El chirrido del metal mutiló su tensión. Acto seguido se repitió el estruendoso chirrido.

—Al menos contamos con varios minutos de respiro. —Chris miró satisfecho a su alrededor, pero nadie le respondió—. Rápido. Sigamos.

Ellos descendieron por el patio hacia el camino situado en la falda del muro occidental del monasterio. Los muros de piedra de los almacenes ubicados a su derecha se aupaban a más de veinte metros, formando a su vez la defensa de la parte occidental del monasterio.

Tras recorrer cincuenta metros en sentido norte, el muro discurrió en un ángulo recto en dirección este hasta transformarse en un edificio de gran altura. El muro adyacente que continuaba en dirección norte, construido en piedra natural y de apenas tres metros de altura, formaba asimismo la pared de una terraza a la que llevaba una escalera de madera.

En la terraza se acumulaban varias montoneras de escombro, y una segunda escalera de madera conducía hacia otra terraza, en la que se alzaban varios oscuros edificios del monasterio hacia el cielo.

—¿Allí arriba? —Chris se sentía como durante una escalada a una desconocida y peligrosa cordillera.

Pensó en la camilla del niño y meneó la cabeza. Poco después descubrió en el muro la existencia de dos puertas.

—¿Hacia dónde conduce la puerta? —preguntó Chris a Dufour cuando se detuvieron delante de la primera oscura y estrecha entrada. Chris bajó el picaporte. La puerta estaba cerrada.

—Hace una eternidad que no estoy aquí. —Dufour miró en todas direcciones—. Esta puerta debería conducirnos a la fábrica de aceite. Hacia los molinos de piedra, donde muelen las aceitunas.

Chris giró. A su izquierda el camino llevaba en dirección al edificio, ligeramente retirado, hasta finalizar delante de la otra puerta.

—¿Y allí?

—No me acuerdo —murmuró Dufour en un principio para sonreír a continuación—. Un momento… una pequeña capilla.

Chris se apresuró hacia al estrecho y ceñido portón y gruñó aliviado cuando fue capaz de hacer descender el picaporte. Iluminó con la linterna el pasillo y ascendió apresurado los escalones de piedra hasta la siguiente puerta. A la izquierda, un pasadizo conducía hacia arriba, pero finalizaba después de unos pocos peldaños delante de una reja atrancada.

Al lado de la puerta y sobre un pequeño pedestal se encontraba de pie una Virgen. Los peldaños situados detrás descendían nuevamente, y tras dar unos pocos pasos más, se encontró de nuevo de pie delante de otra puerta. Chris la abrió; el rayo de luz de la linterna bailaba a través de una bóveda.

No iban a encontrar nada mejor.

* * *

—¡Vamos, adentro! —Chris empujó en dirección a la capilla, que tenía una longitud aproximada de diez metros y una anchura de apenas la mitad, a Zoe Purcell y Hank Thornten que, además de su nudo de ocho en el cuello, iban maniatados. Los laterales estaban formados por unos muros verticales de un metro y medio de altura, y a continuación las paredes de piedra natural se arqueaban hacia el interior hasta alcanzar en su punto más álgido de la bóveda una altura de dos metros y medio.

El suelo estaba construido con placas de piedra de mampostería, y a los lados, detrás de una pequeña barrera, había ancladas en el suelo varias lámparas, de modo que su luz radiaba hacia arriba. Sus haces de luz indirecta provocaban que las paredes se iluminaran en un blanco roto y suave.

—Vaya, una mansión de lujo del Señor —espetó de forma mordaz Hank Thornten cuando puso los pies en la capilla—. Pues ya estamos fuera de cualquier duda. Si ya me imaginaba yo que era usted otro personajillo extravagante camuflado de Jesús.

Chris escudriñó su alrededor. En la estancia había varios bancos oscuramente barnizados y varias sillas con asientos tejidos en mimbre. En una de las esquinas se alzaba la figura de la Virgen María de pie sobre una roca. Delante, en el suelo, reposaba una vasija con un ramo de margaritas en todo su esplendor, y en un pequeño envase de piedra relleno de arena permanecían todavía incrustados de pie dos velas quemadas.

—¡Vamos! —Chris señalaba con la pistola hacia el centro de la habitación, donde un muro de piedra natural dividía la capilla en dos partes—. Abridla y pasad.

El muro contaba con una puerta con varias rejillas de hierro forjadas, mientras que a su derecha e izquierda, varias aberturas con rejillas lo interrumpían a modo de ventanas.

Thornten abrió la puerta, la cual giró sobre los goznes sin hacer ningún ruido. Zoe Purcell siseaba furiosa cuando Thornten se movía con demasiada rapidez y el nudo de ocho le cortaba, hundiéndose en la piel de su cuello.

En la otra parte de la estancia descansaban, del lado derecho de la pared, dos bancos de madera oscura, encima de los cuales colgaba un incensario de metal. A la izquierda, se alzaba un púlpito como un solitario banco de colegio, cuyo asiento estaba recubierto de madera hasta el propio respaldo.

Chris inspeccionó toda la estancia. Más adelante, del extremo izquierdo, una ventana traspasaba el muro exterior. Apretujó su rostro contra el cristal y miró en la oscuridad.

Delante de la ventana se veía un pequeño patio, pero ni un solo movimiento por ningún lado. Nada más que muros.

Ya más tranquilo, Chris giró de nuevo hacia la estancia. Enfrente de la ventana, del otro lado de la bóveda, una escalera de piedra conducía hacia una pequeña y angosta puerta de madera oscura. Chris ascendió corriendo los peldaños y penetró hacia un pasadizo que se elevaba todavía más y en el que reinaba la oscuridad total.

Chris escuchaba. Nada. Solo silencio.

A continuación, cerró la puerta y encalló uno de los bancos debajo del picaporte.

—¿Y ahora qué? —Thornten se reía con desdén. La mirada rastreadora de Chris le divertía—. ¿Acaso no encuentra dónde colgar el abrigo?

«Sus manos están atadas», pensó Chris.

En la pared oriental colgaba en su parte central una estrecha cruz marrón oscura con la figura de Cristo crucificado, la cual alcanzaba desde la bóveda hasta casi el suelo. Delante descansaba una pequeña y cuadrada mesa de madera clara a modo de altar.

Chris observó el afligido rostro de la figura y vaciló.

«Es solo una figura».

«No puedes…».

«¡Él perdona!».

Empujó la mesa hacia un lado.

—Venid aquí —Chris agarró los extremos de las cuerdas anudados en ocho, los deslizó por detrás de las piernas anguladas de la figura crucificada de Jesús y anudó los extremos de ambas cuerdas—. Para que no se os ocurra cometer ninguna tontería.

Thornten juraba de forma grosera.

Jasmin colocó el maletín de las pruebas sobre la mesa y la jaula de los ratones debajo de ella en el suelo. Su mirada se posó en Thornten y Zoe Purcell, que se encontraban de pie atados a la cruz como a un poste de martirio.

—De alguna forma inquietante, y lúgubre —comentó Jasmin.

—He tenido que atarlos de alguna forma… Él me perdonará…

Chris corrió hacia afuera y, junto con Dufour, cargó a Mattias en la camilla. A continuación se hizo con un banco y atrancó con él la puerta exterior.

Cuando Chris hubo vuelto a la capilla, las mujeres se encontraban de cuclillas al lado de Mattias. Chris se sentó con Dufour. Callaron. Sus movimientos fueron extrañamente cuidadosos, casi torpes. Un profundo respeto subliminal invadió a Chris, como si estuvieran profanando la estancia con su presencia.

* * *

La presa estaba cerca y el cazador se volvía cada vez más sigiloso. Sullivan era como un guepardo a la caza: silencioso y completamente concentrado.

Como un corazón palpitante, el chip de la tarjeta de crédito de Thornten devolvía la señal hacia el satélite. Sullivan mantenía su mirada fija en la pantalla del ordenador portátil que uno de sus hombres balanceaba en sus manos. Faltaban tan solo quince metros, no más. Ellos se encontraban en el edificio situado delante de ellos.

Sullivan presionó el picaporte hacia abajo, pero este no se movió ni un milímetro.

—Deben estar en algún lugar de ahí adentro. Encontrad un camino para entrar.

Él deshizo el camino, subió por la escalera de madera hacia la primera terraza y encendió un cigarrillo. El cabrón consiguió que colisionaran de lleno con el furgón. Ambos coches. Durante minutos permanecieron aturdidos y sentados en los vehículos demolidos hasta que finalmente consiguieron arrastrarse a través de la cabina del furgón para acceder al otro lado.

Sullivan escudriñaba la oscuridad y respiraba profundamente el aire frío. El calor de su cabeza parecía descender paulatinamente. «El que me faltaba», pensó Sullivan cuando se hubo colocado Folsom a su lado.

—Hank le arrojará a los leones. Una vez más, no prestó atención; al igual que en el laboratorio y abajo en la bifurcación. Pudimos haberles cazado hace tiempo.

—Ya lo sé. Es todo culpa mía —Sullivan se fue de allí sin previo aviso para no aguantar más a Folsom. El gilipollas no aguantaría ni un solo minuto contra ninguno de sus hombres.

Transcurrida media hora, apareció más arriba una sombra por la segunda terraza y comenzó a cuchichear. Sullivan se apresuró en subir.

—Hemos encontrado algo.

Uno de sus hombres le guió a través de un pequeño patio en el que se amontonaban restos de madera y piedras numeradas. Cruzaron por los restos de un pequeño claustro y giraron hacia la derecha. Sullivan siguió a su hombre a través de una puerta forzada hacia el interior de un edificio. Recorrieron una serie de oscuros pasadizos y penetraron a continuación en un pequeño patio interior.

El suelo estaba cubierto de matorrales secos, y varias piedras labradas descansaban sobre ellos esparcidas como oscuras rocas lunares. Sparrow se encontraba a solo unos pocos pasos de allí, apoyado en la pared del edificio situado enfrente mientras les hacía con vehemencia señas con la mano.

Sullivan se apresuró hasta allí a hurtadillas y se apretujó contra la pared inmediatamente al lado de la ventana.

La habitación que se encontraba detrás se veía sumergida en una tenue luz que se proyectaba de abajo arriba. Sullivan estiró la cabeza y vio en la pared frontal de la estancia una cruz de madera con una figura de Cristo crucificado.

* * *

El cristal penetró lloviendo en la habitación realizando un gran arco, como el agua cuando sale de un aspersor. En algunos de los cristales rotos se reflejaba la luz; brillaban como diamantes.

Dos piedras serpentinas, cada una del tamaño de un puño, cayeron estrepitosamente en el suelo de piedra de la capilla y continuaron rodando.

Chris dio un respingo. El muro de piedra natural situado en el centro de la capilla le impedía ver. Dio un salto hacia la puerta de rejas y agudizó la mirada a través de ella.

Dos hombres saltaron a través de la ventana destrozada y aterrizaron rodando por el hombro. Sus movimientos estaban tan bien coordinados que se podía pensar que hacían lo mismo todos los días.

Detrás de él hubo silencio. La tensión cerró a todos la garganta.

Chris levantó de golpe la pistola. Se decidió por el hombre a la izquierda mientras estaba arqueando el dedo índice. Pudo sentir incluso la presión en el punto de compresión.

—¡No! Chris, ¡no!

El chillido de Jasmin provocó que se estremeciera. ¡Ella lo estaba llamando después de haberle ignorado durante todo ese tiempo! Él vaciló ese segundo que suele decidir la derrota o victoria en la lucha.

Los dos hombres salieron disparados para arriba como bailarines en una coreografía bien ensayada y apuntaron con gran rapidez sus armas hacia delante. Las rojas luces de láser de su objetivo apuntaban el pecho de Chris.

Chris miraba estupefacto hacia abajo. Los pequeños puntos temblaban ligeramente; uno se paseó un poco hacia arriba, pero descendió de nuevo. Su brazo cayó agotado con el arma para abajo.

Instantes después, Sullivan se apretujó por la ventana hasta la capilla. El cristal chirriaba debajo de sus botas cuando se acercó a la cruz.

* * *

Thornten escudriñaba a Sullivan furioso. Folsom acababa de informarle sobre la catástrofe y los vehículos destrozados.

—En efecto, tenemos un problema de transporte —dijo Sullivan sereno—. Ambos coches están en las últimas. Quizás aguanten algunos kilómetros, pero…

—¿Y el furgón?

Sullivan meneaba los hombros.

—Cuelga con las ruedas traseras sobre el desfiladero. No seremos capaces de sacarlo de allí. Debemos aguantar varias horas. Cuando vengan mañana los turistas, entonces…

—¡Idiota! —Hank Thornten dio furioso un manotazo contra el pecho de Sullivan.

—¡Hank, debemos hacerlo ahora mismo! —añadió Zoe—. Cuando estén…

—Lo sé, Zoe. Esta vez tienes razón. Cuando consigan hacerse con las pruebas, se habrán perdido para siempre. Pero cuando el niño haga las veces de incubadora, tendrían que matarlo para destruir la sustancia genética del cromosoma. ¡Y eso no lo harán!

Thornten se encaminó hacia el pequeño altar, abrió el maletín, tomó la cánula con la solución preparada para su uso y le colocó una aguja.

Acto seguido se acercó a la otra parte de la capilla, donde continuaban sentadas en el suelo Anna y Jasmin al lado de Mattias. Dufour y Chris se encontraban sentados enfrente, de forma oblicua, al lado de la pared transversal. Delante de ellos permanecían de pie dos de los hombres de Sullivan apuntándoles con las armas.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Jasmin, cuando Thornten se acercó a ellos con el rostro petrificado y la inyección en la mano.

—¿Que qué estoy haciendo? ¡Pregúnteselo a su amigo! Si no se hubieran ido, estaríamos sentados ahora en un avión de camino a Boston. Pero de esta forma…

—¡Ninguno de nosotros quiso ir!

Thornten hizo un ademán reprobatorio con la mano.

—Yo sé que Dufour habló hace un momento por teléfono con este Jerónimo o con el papa. Y sé por parte de Sullivan que Sofía Antípolis está tomada por la policía. ¿Cree usted de verdad que voy a esperar a que este farsante mojigato entierre con sus cuentos este secreto en los sótanos del Vaticano?

—¿De qué está hablando?

Thornten se reía.

—Déjelo ya. Hablé con este monje, ¿cómo se llamaba? Jerónimo. He estado hablando con este Jerónimo en Sofía Antípolis. Justo antes de querer salir de viaje. Quiso convencerme de entregárselo todo al papa —Thornten meneaba la cabeza—. ¡Sería como destruir este extraordinario descubrimiento científico! Un sacerdote pidiéndole a un científico que renuncie al conocimiento —él hizo una señal con la mano y dos de los hombres de Sullivan, que hasta entonces habían permanecido de pie esperando al lado de la pared transversal, se encaminaron hacia Anna y Jasmin.

Agarraron a las dos mujeres por los brazos y las arrastraron lejos de la camilla hacia una esquina. Anna gritaba y daba golpes como loca a su alrededor y mordía el antebrazo del hombre. También Jasmin pataleaba de desesperación, pero sin poder hacer nada contra el despiadado agarre.

—¡No! —gritaba Chris y dio un salto. Su captor levantó el arma y Chris se detuvo.

Zoe Purcell giró hacia Chris.

—¡Estate calladito ya de una vez!

Hank Thornten se arrodilló con la inyección en la mano al lado de la camilla y miró a Mattias.

—Esta inyección te ayudará, mi niño. Te sanará —Thornten hablaba de forma fluida en sueco.

—¡Usted miente! —Mattias miró a Thornten directamente y sin miedo alguno a la cara—. Mi mamá me dijo que nadie sabe lo que hace la inyección.

—Tu mamá no sabe de estas cosas.

—Mi tía dijo lo mismo. Y ella sí sabe de eso.

Thornten asentía con la cabeza al mismo tiempo que agarraba a Mattias de su brazo derecho.

—Pero ella se equivoca.

—¡Yo no quiero!

Mattias retiró el brazo, giró medio cuerpo hacia un lado al mismo tiempo que gritaba por su madre. Thornten agarró de nuevo el débil brazo del niño y lo acercó hacia él. Mattias gritaba más alto mientras rodaba desesperado por el suelo. Se arqueaba mientras sus estridentes gritos de auxilio retumbaban a través de la bóveda.

Anna sollozaba y luchaba para erguirse. Su captor la estaba sujetando fuerte, pero ella intentaba soltarse con fuerzas inquebrantables. El hombre la arrojó de nuevo al suelo y se lanzó encima de ella.

Chris quiso saltar, pero el esbirro de Sullivan apuntaba su frente con el arma.

—¡Agárralo! Folsom, ¡venga!

—Hank, ¡no deberíamos hacer esto!

Thornten miró iracundo hacia arriba.

—Andrew, ¿he escuchado bien?

—Él dice que no quiere.

Hank Thornten miró directamente a los ojos de su director ejecutivo.

—Andrew, ¿estás sordo, o qué? ¡Agárralo fuerte!

Sus miradas se toparon. Transcurridos varios segundos, Folsom bajó la mirada y se arrodilló al lado de la cabeza del niño.

Anna daba golpes a diestro y siniestro, se arqueaba, giraba su cuerpo bajo la presión como una serpiente. Ella mordía, arañaba y escupía a su opresor a la vez que emitía sonidos primitivos de desesperación de su garganta.

Nada ayudaba.

Thornten mantenía la aguja delante de sus ojos, y mientras apretaba el émbolo, se iba acumulando una gota en su punta.

—¡No! —Chris cerraba desesperado los puños. El cañón del arma le estaba apuntando directamente a la base de su nariz.

Mattias gritaba atormentado y giraba entre las manos de Folsom, quien apretujaba sus enjutos hombros contra el suelo. Anna y Jasmin gimoteaban una y otra vez el nombre de Mattias.

Hank Thornten palpaba el brazo del niño y a continuación colocó la punta de la aguja en la piel.

En ese mismo momento se abrió la puerta y cuatro figuras en amplios trajes blancos de algodón se adentraron en la capilla. Sus rostros permanecían ocultos debajo de sus capuchas.

Capítulo 44

Cartuja de la Verne, macizo de los Moros, sur de Francia,

noche del martes al miércoles

Lo primero que vio fue el cayado —de inmediato, el pensamiento le llevó a que se trataría de un báculo pastoral—. Pero este era diferente. Era sencillo, carecía de su recubrimiento en oro, tampoco contaba con tallados en marfil ni con la característica concha de caracol que se suele ver en la parte superior del báculo obispal.

Era recto, pero no tanto como un báculo fabricado con herramientas. La vara era lisa, enigmáticamente lisa. Sobre todo en la parte superior, justo antes de su curvatura.

En el mismo lugar, donde lo sujetaba siempre la mano, después de millones de veces, la superficie era tan lisa como si de un diamante pulido se tratara. Un diamante negro, pues la suciedad de la mano había ennegrecido el bastón en ese preciso lugar.

No podía ser el báculo de un obispo. Las manos de un obispo no estarían sucias.

Por lo demás, el bastón era de un color gris oscuro, sin corteza, más seco que el corcho, y tintado por la lluvia y el sol.

La curvatura superior del bastón se abría en una pala en forma de remo con la que el pastor, a falta de agua, cavaba la tierra hasta el nivel freático para darle de beber a su rebaño.

Entonces vio al hombre. Lo había visto en más de dos docenas de veces. ¿O habían sido incluso más?

El hombre era de mediana estatura y llevaba un vestido fino y claro, tejido a partir de la lana de los animales. Áureos adornos brillaban al sol. Su calzado fue trenzado con arte a partir de caña seca, y el hombre portaba en su cabeza un sencillo paño para protegerse del sol.

La cara del hombre era fuerte, al igual que su cuerpo. Estaba acostumbrado a los sacrificios y los esfuerzos físicos, y sus poderosos músculos del brazo se contraían con cada movimiento. Su tez estaba bronceada y acartonada por el sol; le resultaba imposible calcular la edad del hombre.

«La imagen se ampliaba», y finalmente pudo ver el rebaño de ovejas. Como de costumbre.

«Las ovejas y los carneros deambulaban en busca de un rico pasto. El pastor había elegido un buen lugar. El suelo arenoso estaba cubierto de espeso verde, y zanjas de regadío peinaban el prado».

El hombre se apoyaba en su báculo, dirigiendo con sus manos el peso de la parte superior de su cuerpo hacia la parte recta del bastón y presionando su extremo redondeado de forma oblicua hacia delante en el suelo. Se encontraba de pie en medio del rebaño.

El enemigo atacó con fuerza y decisión. Como siempre. Primero un punto en el cielo, de repente gigantesco. Las garras sobresaliendo de sus fuertes patas. Las garras asesinas estaban orientadas rígidamente hacia delante, pudo ver de forma sobredimensionada el pico amarillento y los ojos voraces del cazador anunciador de la muerte.

El pastor lanzó una piedra con ayuda de la pala de su bastón, y después otra, y otra.

Sin embargo, el águila esquivaba las piedras describiendo ligeras oscilaciones, y sus garras se clavaron profundamente en la carne del cordero.

El águila dio una voltereta, tirando consigo el cordero al suelo. El ave luchaba con aleteos lentos y fuertes contra el peso situado entre sus garras; despegó, pero se hundió de nuevo hacia el suelo.

El hombre continuó tirando más piedras y los perros se lanzaron hacia el águila. El rapaz despegó con furiosos silbidos y vigorosos aleteos hacia el cielo, dejando atrás la presa en el suelo.

El pastor se apresuró hasta el animal abatido y le palpó las heridas. Sus manos se ensangrentaron y los perros olfateaban excitados las estrías de sangre entre la hierba.

El pastor agachó la cabeza.

Te lamentas con razón —pensó el papa—. Se trataba de un animal joven que podría haberte regalado todavía muchas alegrías.

El pastor vaciló, se levantó, caminó sin sosiego de un lado para otro, se dirigió de nuevo hacia el animal muerto; lo acarició. A continuación, de su vaina sacó una daga, apartó a los perros hacia un lado y se hizo un corte en el antebrazo izquierdo con el cuchillo.

La sangre comenzó a brotar de la herida. El pastor sostuvo su brazo sobre las fauces abiertas de la oveja, girándolo a continuación para que su sangre se derramara en la garganta del animal.

—¡No, no puedes hacer eso! —gritó el papa—. Eso te está prohibido. ¡Por siempre! ¡La culpa le pertenece al pastor!

* * *

El papa percibió la sacudida en su hombro y regresó de su trance. En el rostro cariacontecido de Jerónimo apareció fugazmente una aliviada sonrisa, cuando el papa le hubo devuelto una clara mirada.

—He tenido una visión…

—Lo sé —murmuró Jerónimo en voz baja.

El traqueteo regular de los rotores recordó al papa que el fin estaba próximo. Pero, acto seguido, le invadieron de nuevo las dudas.

—¿Dónde nos encontramos?

—Pronto habremos llegado, Santo Padre.

—Todo ha de salir bien…

—Nos estamos aproximando desde el sur. Los pilotos dicen que la gran cordillera protege nuestra aproximación, que tardarán en percibir nuestra presencia. Voy a llamar a Jacques Dufour ahora mismo. Lo lograremos.

El papa se estremecía con el recuerdo de su visión.

—El pastor no se resistió a la tentación. ¿Será ese también mi destino?

Capítulo 45

Cartuja de la Verne, macizo de los Moros, sur de Francia,

mañana del miércoles

Las níveas figuras permanecían sin moverse de la puerta.

De golpe, todos enmudecieron. Thornten retiró su mano del brazo del chico.

—Nos alegramos de que se hayan reunido aquí en la capilla para la oración. Pues esa es precisamente su función. A pesar de que se trate de una hora poco común para visitarla —dijo la voz transparente.

Chris dio un paso hacia un lado y alargó la cabeza para poder divisar mejor la escena. Dufour le imitó. Los dos esbirros delante de ellos giraban nerviosos la parte superior de sus cuerpos, pues permanecían a espaldas hacia la estancia sin poder ver lo que ocurría detrás de ellos.

Las capuchas ocultaban la cabeza de las figuras albinamente vestidas. Cuando la más adelantada giró la cabeza, Chris pudo observar las suaves facciones del rostro de una mujer.

—Nuestra presencia les habrá sorprendido bastante —Thornten se levantó y dio un paso hacia el frente mientras sonría triunfante—. Realmente se trata de una hora un poco fuera de lo común. No sabíamos que…

Chris miró su reloj. Poco después de las cuatro.

—Nos hemos perdido con el coche durante la noche, después tuvimos un accidente y nos hemos refugiado aquí —habló Thornten con voz suave.

—¿El niño está herido? ¿Es usted médico? ¿Estaba administrándole un tranquilizante? ¿Podemos ayudar en algo?

La monja dio un paso al frente.

—Gracias. Sé lo que hago —Thornten rechazó el ofrecimiento elevando las manos—. Ha perdido los nervios. Fue demasiado para él. No es nada grave. Nos arreglaremos, si nosotros solamente… ¿No tendrá nada que objetar?

La monja escudriñaba a Folsom, que continuaba arrodillado detrás de Mattias, pero que había retirado sus manos de los hombros del niño.

—Soy la vicaria de la cartuja de la Verne, la representante de la priora —la monja giraba de nuevo la cabeza, pero su mirada se posó en esta ocasión en Jacques Dufour.

Chris calculó la edad de la mujer en poco más de cincuenta años. Pero pudo haberse equivocado por completo. Sentía admiración por la tranquilidad con la que manejaba la situación. «¡Si debería estar viendo las armas!».

—En el lenguaje terrenal se nos calificaría como una comunidad extremadamente meditativa, que busca en el silencio y la soledad el camino hacia el Señor.

—Esposas de Cristo —Thornten reprimió la mitad de sus palabras, pues apenas se veía capaz de contener el tono desdeñoso con el que las pronunció. Pero acto seguido fue capaz de dominarse de nuevo—. ¿Y qué es lo que hacen en este lugar tan apartado?

—Aquí no nos contamos precisamente historias de amor, ¿verdad? —sus ojos centellearon—. En la orden, somos un total de dieciséis hermanas y estamos reconstruyendo las ruinas. Desde hace dos décadas. Muchas manos colaboran con nosotras. Antaño vivían aquí ermitaños de la Orden de la Cartuja. Esta era antiguamente nuestra cocina. Las primeras hermanas la convirtieron en una pequeña capilla para disponer de un lugar para la oración. Sin embargo, en la actualidad sirve para los rezos de los visitantes. Teníamos la intención de preparar la estancia para hoy.

La monja dio otro paso al frente a la vez que giró la cabeza dirigiéndose a Chris.

—Aquí te encuentras en la casa del Señor. Jura por Dios que guardarás la paz para que estos hombres puedan guardar sus armas. Pues no tienen cabida en la casa de Dios.

Ella giró de nuevo la cabeza hacia Thornten.

—¿Acaso se trata de un ladrón peligroso? ¿Por qué las armas?

—Bueno, es responsable del accidente. Ha robado y no se detiene ante nada.

—¡Miente! —gritó Anna—. Él es el delincuente.

¡Mamá, mamá! —gritaba Mattias con voz débil mientras erguía la parte superior de su cuerpo. Folsom le presionaba las manos contra sus frágiles hombros. Mattias se hundió sollozando debajo de la presión.

La monja parecía estar literalmente creciendo. Su cabeza se alargaba rígida hacia arriba. Chris vio cómo su mano izquierda hacía una señal, y las demás monjas se adelantaron a su vez.

—Yo no confío en personas que acuden con armas delante del altar de Cristo —la vicaria apartó hacia un lado las dos sillas que había delante de ella y se encaminó hacia Thornten.

¡Quédese donde está! ¡Esto no le incumbe! —el rostro de Thornten se heló hasta convertirse en una gélida máscara. Cuando vio que la monja continuaba aproximándose hacia él, gritó—: ¡Sullivan!

El jefe de seguridad atravesó la puerta de los barrotes, procedente de la otra estancia de la capilla, en la que había permanecido de pie durante todo el rato.

—¿Sí?

—¡Deténgala!

—¿Cómo?

—¡Simplemente hágalo!

—¡No puedo! —Sullivan permanecía de pie indeciso.

La monja se colocó de pie cerca de Thornten y abrió la mano. Thornten meneaba la cabeza.

—Usted no creerá en serio…

—Ya es suficiente —dijo Zoe Purcell al lado de Thornten cuando presionó sus manos contra el pecho de la monja.

Sus miradas chocaron entre sí durante un segundo. A Zoe Purcell se le erizó el vello. Nunca antes había visto una mirada tan dura e impía. Asustada, retiró las manos y se deslizó con la mirada gacha hacia atrás.

—Hank, quizás…

Entre tanto, las otras tres monjas se adelantaron y se abrieron camino entre Thornten y Zoe Purcell hasta la camilla. Una vez allí, giraron formando una barrera.

—No piense que nos pueden amedrentar. Nosotras sabemos que el Señor está con nosotras, y que se hace su voluntad —la vicaria se acercó todavía más a Thornten; casi se tocaban sus cuerpos.

Thornten sostenía el brazo con la inyección en alto. Cuando sintió la fuerte mano de la monja en su muñeca, comenzó a gritar.

Los guardias situados delante de Chris habían girado la cabeza hacía rato, y se miraron desconcertados cuando el presidente comenzó con sus chillidos. Uno de ellos reaccionó ante ello con un salto, colisionando desde atrás con la monja, quien continuaba aferrada a la muñeca de Thornten.

Chris alzó su mano y su canto golpeó el cuello desprotegido del otro esbirro, cuyo cuerpo languideció hasta derrumbarse. La mano de Chris salió disparada hacia abajo para arrebatarle el arma.

Thornten continuaba de pie con el brazo todavía levantado. La aguja temblaba en su mano. Pudo sentir el blando cuerpo de la monja que cayó contra él al mismo tiempo que intentaba mantener el equilibrio. Thornten caía y gritaba por Sullivan mientras Zoe Purcell se mantenía de pie temblando al lado de Folsom en la cabecera de la camilla.

La mano de la monja continuaba aferrando la muñeca de Thornten. Juntos se cayeron al suelo; el guardia encima de ellos. Sullivan saltó desde la puerta de los barrotes y se inclinó sobre la maraña de personas, echando mano del brazo estirado con la aguja de Thornten.

Las otras monjas formaban un frente contra los hombres que vigilaban a Jasmin y Anna, y empujaban hacia adelante. Anna había dado un salto detrás de ellos, abriéndose camino entre todos hasta la camilla, tirando de Mattias hacia arriba hasta levantarle.

Chris saltó hacia Sullivan y le golpeó con la empuñadura del arma en la cabeza. El jefe de seguridad se desmoronó hacia un lado y cayó al suelo al lado de Thornten.

Anna giró para huir con Mattias en brazos. Pero Zoe Purcell sacudió su embelesamiento y la agarró de su cabellera. Anna arqueaba la cabeza ampliamente hacia atrás mientras sus manos estiraban el enjuto cuerpo del niño hacia adelante como si fuera una bandeja.

El cuerpo de Mattias se deslizó finalmente a los brazos de Chris, y Anna cayó impulsada hacia atrás por el brutal agarre de Purcell. En ese mismo momento, Chris rodó de un lado para otro y saltó hacia la puerta de los barrotes, apresurándose para adentrarse en la otra parte de la capilla.

Miró por encima del hombro; sus miradas buscaban a Jasmin.

«Os voy a sacar de aquí…».

El cuerpo infantil le resultaba extrañamente ligero en sus brazos, y la cara del pequeño estaba llena de lágrimas. Chris subió corriendo la pequeña escalera.

Apartó de una patada el banco de madera hacia un lado y se escurrió hacia el pasillo.

Al mismo tiempo y detrás de él, Jasmin comenzó a gritar su nombre con estridencia.

* * *

Chris corrió a través del pasadizo y se topó con un pasillo. Poco a poco comprendió lo que había cambiado: había luz. Hacía un momento el pasadizo había permanecido todavía a oscuras. «Las monjas —pensó Chris— tuvieron que pasar por aquí arriba de camino a la capilla».

—Todo irá bien —le murmuraba una y otra vez a Mattias a la vez que reflexionaba. En algún lugar debía de existir otra escalera, que descendía hacia la entrada, por la que las monjas habían accedido a la capilla, y de pronto recordó el acceso situado justo antes de la puerta de la esta. Debía estar en alguna parte a la derecha de él. Sin embargo, él quería alejarse de la allí. Por lo tanto hacia la izquierda.

Después de quince minutos, salió del edificio y accedió a un patio lateral del tamaño de una pequeña finca, abierto hacia el este, y que se prolongaba hacia dos terrazas situadas a un diferente nivel respectivamente. Delante de los muros de los edificios se amontonaban los escombros, madera, piedras y restos de metal.

Chris orientó su mirada hacia las crestas de las cadenas de montañas situadas en el este. La luz saliente de la mañana iba envolviendo las diferentes capas de bosque en diferentes tonalidades, mientras en los valles anidaba todavía la oscuridad más absoluta.

Dos monjas en níveas cogullas de algodón se le acercaban con paso firme a través de las terrazas desde el este.

Chris estimó la edad de una de las monjas en unos sesenta y cinco años. Sus ojos brillaban llenos de confianza y fortaleza. La otra era claramente más joven, quizás en torno a los treinta.

—¡Ayúdeme! ¡Lleve al chico a un lugar seguro! —dijo Chris en francés.

La monja mayor lo escudriñó sin rubor de arriba abajo y contempló a Mattias durante un buen rato.

—Puede hablar tranquilamente en alemán. Soy la priora y nací en Austria.

Chris resumió brevemente lo que estaba ocurriendo abajo en la capilla y la ayuda por la que estaba aguardando. Mientras la joven monja soltó una exclamación de sorpresa, la priora ni siquiera entornó los ojos. No dejó entrever si realmente se estaba creyendo la historia de Chris.

—¡Aquí! ¡Lleve al niño a algún lugar seguro, por favor! —imploró Chris cuando elevó a Mattias y la joven monja lo tomó en brazos.

—Algunas de nosotras vivimos en las barracas ubicadas en la ladera situada al este del monasterio. Constituye nuestro alojamiento provisional desde hace veinte años —la priora señaló en la misma dirección de la que habían venido—. Le alojaremos allí. ¿Qué hará usted?

* * *

Thornten empujó a la vicaria hacia un lado y recriminó a Sullivan a gritos. Sus caras distaban solo unos milímetros entre sí mientras Sullivan soportaba la tormenta de insultos, juramentos y vituperios con un sosiego estoico. Su excitación quedó patente solo a través de su enrojecido rostro y las manos temblorosas situadas cerca de la cremallera de su pantalón.

Jasmin y Anna se encontraban acurrucadas en una esquina, abrazadas fuertemente la una a la otra. Anna susurraba sin cesar el nombre de Mattias.

—Chris tendrá cuidado de él. ¡Estará a salvo! —le musitaba Jasmin una y otra vez para tranquilizarla.

Thornten, tras la conclusión de su particular sermón cargado de odio, le concedió a Zoe Purcell la palabra para que continuara injuriando a Sullivan por su incompetencia. Él, entre tanto, soltó con todas sus fuerzas una patada contra la figura de cerámica de la Virgen María situada en la esquina, la cual cayó y se rompió en mil pedazos. Acto seguido, salió disparado hacia la cruz, tirando de camino el incensario al suelo, cuando finalmente se detuvo iracundo delante de la figura crucificada.

—Dime, ¿eres tú el que está detrás de todo esto?

Se quedó mirando como fuera de sí la figura de Cristo crucificado, arrancando a continuación una maliciosa risotada cuando las monjas comenzaron escandalizadas a gritar desaforadamente. Thornten comenzó a zarandear la cruz entre fuertes jadeos hasta que su ira fue disminuyendo poco a poco.

Sonaba un teléfono móvil. De repente todos callaron.

—¿De quién es ese teléfono móvil? —los ojos inyectados en sangre de Thornten se mostraban empapados de malignidad.

—El mío —dijo Dufour finalmente, sacándolo del bolsillo de su chaqueta—. Es el padre Jerónimo —murmuró Dufour cuando vio el número de teléfono en la pantalla.

—¿Ha estado hablando con él durante el camino?

Dufour asentía con la cabeza.

—¿Y?

Dufour se percató de la sed de sangre en los ojos de Thornten.

—Él viene de camino.

—Pero seguramente no venga solo. ¿Quién le acompaña?

—El papa.

Thornten guardó silencio.

—¿Atacamos? —sugería Sullivan cuando se hubo colocado al lado de Dufour.

Thornten clavó la mirada en los restos de la figura destrozada de la Virgen, y a continuación meneó la cabeza.

—¡No! Debemos quitarnos de en medio lo antes posible. Cuando estén una vez aquí, apenas dispondremos de alguna posibilidad. Debemos intentarlo con los coches. ¿Qué otras alternativas tenemos?

—Puedo intentar organizar algunos helicópteros —Sullivan, por fuera, podía parecer totalmente sereno, pero en su fuero interno hervía como un volcán. Nunca perdonaría esta afrenta—. A través de nuestros hombres en el aeropuerto. La clínica no cuenta. Allí está la Gendarmería. Desaparecemos con los coches hasta donde podamos, y a continuación vendrán a recogernos.

—¿Cuánto tiempo llevará?

—Dos horas, quizás tres.

—Es demasiado… ¡Pero no tenemos otra salida! Hágalo. Y después salgamos pitando de aquí.

—¿Todos? Si ni siquiera podremos llevar a todos nuestros hombres.

Thornten hizo un gesto despectivo con la mano.

—Cuantos más rehenes tengamos, mejor. Siempre estamos a tiempo de dejarlos atrás. Llame de una vez.

Minutos más tarde, Sullivan le dedicó a Thornten un gesto afirmativo con la cabeza.

Thornten se acercó a la camilla, delante de la cual Anna y Jasmin permanecían acurrucadas.

—Vamos a irnos de aquí, y ustedes se vienen con nosotros.

Thornten escudriñaba a Anna. Una madre desesperada, que luchaba como una leona por su pequeño, era lo último que necesitaba. Sin embargo, como rehén…

* * *

Chris se ceñía a la pared de piedra natural mientras miraba hacia el gran patio de entrada del monasterio, que discurría de oeste a este a través de los casi cien metros de las instalaciones del monasterio, y que ocupaba una anchura de unos treinta metros. Enfrente se encontraba la parte frontal del edificio que formaba el muro exterior del monasterio situado al sur.

Chris se dirigió a toda prisa en dirección al muro exterior occidental. Allí estaba todo muy intrincado y los pasajes abundaban por doquier. «Delante hay un camino», había dicho la priora.

El muro del edificio quedaba dividido por el acceso a un portón, tan ancho que una carreta tirada por caballos podía transitar perfectamente a través de él. El adyacente camino pedregoso conducía hacia abajo y desembocaba por el otro lado en forma de rampa en la primera terraza.

Prosiguió a hurtadillas a través del acceso, y una vez en el otro lado, se apretujó contra la pared. Ahora se encontraba lateral a la parte superior del lugar en el que había encontrado la entrada a la capilla.

La luz emergente del alba rompía la negrura de la noche hasta convertirla en un gris plomizo en el que se podían distinguir los contornos.

Chris se puso de cuclillas. No pudo ver ningún movimiento por ningún lado. «¡Pero si habían apostado centinelas! ¿Dónde estaban?».

De repente escuchó voces al son de un tintineo. Provenía de abajo, a su izquierda, donde se ubicaba la entrada de la diminuta capilla.

La pequeña y ceñida puerta se encontraba en un ángulo muerto del que no conseguía ninguna panorámica. Chris se incorporó y descendió agachado la rampa unos diez metros. La ligera brisa, que le soplaba en la cara procedente de occidente, era lo bastante fresca para enfriar su caluroso rostro.

Ahora era capaz de captar una mejor visión desde un plano oblicuo en dirección al ángulo muerto situado más abajo. La puerta de la capilla se encontraba todavía al amparo de la oscuridad de la noche, y las figuras delante de ella parecían esbirros. Estos comenzaron a descender a hurtadillas hacia el camino, desviándose desde allí en dirección sur, al mismo tiempo que se alejaban de él hacia la entrada principal.

Chris comenzó a contar… «Cuatro en claras sotanas con capucha. Las monjas.

Anna… los esbirros de Sullivan. Jasmin… allí, ¡allí caminaba Jasmin!».

Si ella hubiera mirado ahora hacia atrás, hacia él allí arriba, él hubiese saltado. Por un momento, por un segundo, para que ella viera que él todavía estaba presente.

En ese instante se soltó una de las monjas para correr en dirección norte, alejándose del grupo.

Voces entrecortadas retumbaron hasta su posición.

Debajo de él, la monja había llegado casi a su altura.

Uno de los hombres levantó su brazo derecho.

—¡No! —Chris dio un salto y levantó su arma asimismo para el disparo.

Del cañón de la pistola salió despedido un rayo. El estruendo de su disparo se entremezcló con el latigazo del otro disparo.

Capítulo 46

Cartuja de la Verne, macizo de los Moros, sur de Francia,

mañana del miércoles

Thornten permanecía a la sombra de la muralla y observaba fijamente el camino que conducía, a la izquierda, hacia el portón principal y la calle. El barranco situado detrás descendía abruptamente y estaba repleto de matorrales, lo que hizo posible que su mirada fuera capaz de pasearse libremente en sentido oeste hacia el amplio y oscuro mar de colinas y valles.

Despuntaba el alba, y los haces de luz en las coronas de las montañas parecían alargarse poco a poco, pero irremediablemente, hacia los valles.

—Todo en silencio —murmuró Sullivan.

Thornten alargó la cabeza y miró hacia la derecha, donde a una distancia de veinte metros, la escalera de madera conducía a la primera terraza.

—Démonos prisa. En diez minutos estaremos donde los vehículos —dijo mientras cargaba con el maletín y el resto de las pruebas, y Folsom sostenía en brazos la jaula de los ratones.

Con un gesto de la mano, Sullivan ordenó a dos de sus hombres que se colocaran en cabeza. Folsom y Purcell se deslizaron adelante, y a continuación les siguieron Jasmin, Anna, Dufour y las monjas, las cuales eran vigiladas por los cinco hombres restantes de Sullivan.

Thornten sopesaba el siguiente paso. Una vez que llegaran a los vehículos debía decidir a quién dejar en tierra. Acto seguido meneó la cabeza como si de este modo pudiera espantar el extraño ruido que oía dentro de ella. Algo no iba bien.

De repente escuchó voces de sorpresa.

Le distrajeron de los sonidos sordos.

Más voces. Sullivan registraba nervioso el cielo.

—¿Sullivan, acaso estoy rodeado solo por idiotas? —los labios de Thornten temblaban de ira.

Una de las monjas se había liberado y corría por el camino que transcurría hacia el norte. Su captor vaciló, pero a continuación estiró el brazo.

El sonido sordo se hacía cada vez mayor en la cabeza de Thornten. ¡Era una señal de peligro!

Un estrepitoso ruido señalizó el disparo.

La espalda de la fugitiva monja se arqueó a causa del impacto de la bala hasta formar una amplia curva. Sus brazos volaron en el aire, y su corto y estridente chillido retumbó a través del silencio. La monja cayó al suelo con los brazos totalmente estirados.

El estruendo del disparo pareció extrañamente prolongado, y el tirador se tambaleó con las piernas encorvadas hacia el barranco hasta desplomarse mudo por el matorral.

Thornten comenzó a entender lentamente que se habían producido dos disparos casi en el mismo instante. Su mirada saltó hacia las terrazas cuando avistó la figura situada sobre el muro de piedra.

El ruido sordo en su cabeza se hizo cada vez más fuerte.

—¡Allí arriba! —gritó.

—¡Jasmin!

Ella estiró la cabeza para mirar hacia las alturas. Chris se encontraba de pie sobre el muro de piedra mientras hacía señales con la mano.

—¡Es Zarrenthin! ¡Metedle una bala! —Thornten señalaba hacia Chris.

—¡Chris!

Dos de los hombres de Sullivan levantaron los brazos y apuntaron.

—¡No! —gritó Jasmin desesperada.

Las pistolas de ambos tiradores ladraban durante el fuego realizado a discreción. El ruido de los disparos deshizo el zumbido en la cabeza de Thornten.

—¡Adelante! —gritó, cuando vio caer a Zarrenthin para comenzar a arengar—: ¡Haced que se muevan! ¡Venga! ¡Daos prisa! —pero el ruido palpitante había vuelto y se encontraba ahora muy cerca.

Un avispón sobredimensionado volaba por el sur por encima de la cresta de las montañas. El zumbido regular aumentó hasta convertirse en un silbido chillón. El helicóptero se precipitó desde las montañas en dirección a las instalaciones del monasterio, sobrevolando el muro exterior sur y hundiéndose en el valle situado al oeste. Allí viró describiendo un cerrado nudo para dirigirse acto seguido hacia el muro occidental del monasterio. Segundos después, se iluminaron unos focos, cuya luz era tan aguda como una supernova en explosión.

Los haces de luz bailaron sobre el sendero de grava, continuaron paseándose hacia adelante, volvieron a continuación, e inundaron todo en luz incandescente.

Thornten se giró para no cegarse.

El piloto giró el helicóptero en paralelo al muro del monasterio mientras flotaba sobre el barranco. Lentamente se fue acercando al sendero de grava con la cabina de pilotos inclinada hacia arriba. En la puerta lateral abierta permanecían agachados dos hombres, asegurados con cinturones, los cuales sostenían un rifle cada uno en sus manos. Detrás, dos tiradores más se mantenían de pie.

—¡Alto! ¡Quédense donde están!

La resonante voz procedente de los altavoces salía disparada por la colina como un aullante viento a la vez que los haces de luz se aferraban a los diferentes objetivos.

Los hombres de Sullivan que iban en cabeza perdieron los estribos, se lanzaron de rodillas y comenzaron a dispararle al helicóptero.

Delante de Thornten saltaban guijarros sueltos mientras una de las balas atravesó silbando el suelo. Después otra, y otra más. Al zumbido de los rotores se le sumaron los latigazos de los disparos procedentes de las armas de repetición.

La ráfaga de proyectiles se paseó delante de Folsom y Purcell sin impactar en ellos. Inmediatamente después, la tormenta de balas despedazó a los dos hombres que iban en cabeza. Sus cuerpos se contornearon mientras sus últimos disparos retumbaban en los oídos de Thornten como el aullido estridente a las puertas del infierno.

Thornten quedó atrapado con la imagen de una masa ensangrentada que hasta hacía un momento había sido la frente de una persona. Sobre el pecho del otro se alargaba de forma oblicua una fila de oscuros agujeros de los que manaba sangre clara.

Folsom se detuvo embargado por el horror y levantó los brazos, mientras Zoe Purcell se agachaba hacia uno de los tiroteados y se apoderaba de su pistola.

—¡Atrás! ¡Atrás!

Thornten se dio media vuelta y le apretujó a Jasmin, que se encontraba justo detrás de él, el cañón de la pistola en el estómago.

—¡Si se le ocurre hacer ahora alguna tontería, será el fin para usted! —auguraba Thornten al tiempo que reforzaba la presión del arma—. ¿Lo ha entendido?

Sus rostros casi se tocaban. Los ojos de Thornten centelleaban como los de un demente. El pánico y la salvaje determinación se convirtieron en aliados para luchar juntos.

—Gire hacia el helicóptero y comience a caminar con tranquilidad y con las manos bien separadas. Para que puedan ver que no lleva armas —Thornten giró a la vez, permaneciendo detrás de ella en todo momento.

Los hombres de Sullivan permanecían tendidos y repartidos por todo el sendero pedregoso mientras apuntaban hacia el helicóptero, pero sin disparar.

¡Ríndanse! ¡Depongan las armas! —retumbó de nuevo desde los altavoces.

Sullivan permanecía de pie al lado de Dufour a la vez que mantenía agarrada del cuello a Anna y sostenía el cañón del arma contra su sien.

—¡Debemos regresar! —gritó Thornten a Sullivan.

En ese mismo momento, dos monjas comenzaron a correr, mientras la vicaria permanecía en su sitio con las manos en alto.

¡Haga algo! —gritó Thornten.

—¿Quiere que les dispare también a ellas? —respondió Sullivan a gritos y arengó a uno de sus hombres tendidos en el suelo con la punta del zapato—: ¡Sam! Encárgate de ellas.

Sam levantó la cabeza, permaneció observando el helicóptero sin saber muy bien qué hacer y a continuación dio un salto. Comenzó a esprintar detrás de las monjas que iban a la fuga. Tuvieron que transcurrir cinco segundos hasta que consiguiera atraparlas.

De pronto, sonó el estruendo de un único disparo.

El fogonazo procedente de la puerta lateral del helicóptero era estridente como un rayo. Sam se arqueó y cayó. Su mano se aferró al hábito de la monja, tirándola consigo.

Pero la monja se incorporó de nuevo, continuó corriendo hasta alcanzar la puerta de la capilla y deslizarse detrás de las demás monjas dentro del edificio.

El helicóptero flotaba inmóvil en el aire, y procedente de los altavoces, sonó de nuevo la orden para la rendición.

—¡Al más mínimo movimiento, nos pueden pegar un tiro! —siseó Sullivan mientras echaba una breve ojeada a su hombre tiroteado.

—¡Pero nosotros también a nuestros rehenes! ¡Solo disponemos de esta oportunidad! ¡Vamos! —Thornten resollaba por la tensión.

Ellos comenzaron a moverse con pequeños pasos laterales para deshacer el camino al mismo tiempo que mantenían delante de ellos sus escudos humanos en dirección al helicóptero. La vicaria permanecía de pie indecisa hasta que se le acercó por detrás Zoe Purcell hostigándola con un arma en la espalda.

—Esto lo estaba deseando desde hace rato. ¡No piense que no le voy a disparar!

* * *

Claude Dauriac se mantenía detrás de los tiradores en la parte lateral del helicóptero y observaba con frialdad la masacre de esos cerdos.

A los hombres del Groupe d’Intervention de la Gendarmerie Nationale no se les disparaba. Eso en Francia lo sabía cualquiera. Incluso los amotinados carcelarios interrumpían sus revueltas cuando ellos hacían acto de presencia; y el crimen organizado hacía tiempo que había comprendido que cuando los hombres del GIGN utilizaban el poder de sus armas era porque asumían todas las consecuencias.

Dauriac tenía la certeza de recibir el respaldo de sus superiores. Dentro de la unidad especial imperaba la premisa de que la protección más eficiente de los rehenes y la de sus propios hombres se basaba en el uso de las armas de fuego contra los captores.

Constituían una force de choc, una fuerza de choque implacable. La prevención y disuasión eran los principios fundamentales de su filosofía. Quien, a pesar de ello, continuaba ofreciendo resistencia se convertía en el responsable de sus actos, no el GIGN. Aquí no había lugar para los sentimentalismos. El GIGN priorizaba su propia seguridad. Así eran las cosas.

Dauriac era consciente de que su modo de proceder se había convertido a menudo en la diana de todas las críticas… incluso en su propio país y a pesar de sus éxitos.

Y en este caso debía tener, incluso, mayor cuidado. El papa había expresado claramente que deseaba dialogar y convencer, no matar.

Dauriac suspiraba. Él tendría cuidado, pero si atacaba, desataría el infierno.

* * *

Chris permanecía tendido en la rampa y observaba la retirada.

Se concentró en Thornten, quien utilizaba a Jasmin como escudo humano y acababa de aparecer en el rincón del muro, donde la pared del edificio transcurría en dirección a la puerta de la capilla hasta derivar en un ángulo muerto.

El helicóptero había aparecido como un genio de la lámpara sobre el barranco. Debía de tratarse del equipo de seguridad del comando de escolta del papa. A pesar de ello, continuó tendido en el suelo. Ellos no sabían quién era él, y seguían disparando sin piedad.

Estiró el brazo y apuntó. Thornten se ubicaba dentro de la luz flotante de los focos, y su espalda formaba una diana perfecta. Sin embargo, Chris vaciló. Si no realizaba un disparo certero, Thornten podría conservar todavía la fuerza suficiente como para apretar el gatillo.

«Siempre has sido un buen tirador», se decía a sí mismo para armarse de valor.

Chris tragó, seguía vacilando.

Thornten y Sullivan avanzaban mientras tanto de espaldas hacia la puerta de la capilla. Sullivan gritó a sus hombres, los cuales se levantaron dubitativos y se apresuraron en trasladarse agachados y de espaldas. A su vez, Zoe Purcell tiraba de la monja entre zarandeos mientras Folsom corría cerca de ellas.

Transcurrieron los últimos segundos. Thornten y Jasmin desaparecieron por el ángulo muerto.

Chris respiró hondo. «Esperar y negociar machacaría a los sitiados. Con el tiempo, el péndulo se trasladaría a favor de los sitiadores, y con un poco de pericia ya no sonaría ni un solo disparo hasta que se rindiera Thornten».

De pronto, Sullivan se detuvo.

«¡Problemas!».

Thornten apareció de nuevo y habló a Sullivan en tono imperioso.

«¡La puerta está cerrada! —le vino a Chris de repente a la cabeza—. ¡Las dos monjas han atrancado la puerta desde adentro!».

Thornten apretó a Jasmin contra su cuerpo, empujándola de nuevo como escudo humano delante de él y desviándola hacia la derecha… en dirección a Chris.

Ellos iban a pasar justo debajo de él.

Mientras Thornten se acercaba cada vez más con Jasmin, el helicóptero avanzaba flotando hacia el camino. El sonido metálico de los altavoces acallaba el traqueteo de los rotores. Una voz dura y distorsionada comenzó a contar; cada número en un intervalo de dos segundos.

«¡Un ultimátum! ¡A continuación dispararán! ¡Y Jasmin era el escudo humano de Thornten!».

Chris dio un salto y se acercó al borde del muro. Acto seguido, se dejó caer.

Aterrizó directamente en el hombro izquierdo de Thornten. El presidente dejó caer el maletín, tirando consigo a Jasmin hacia abajo. Chris comenzó a golpearle. Thornten soltaba saliva, su rostro se contraía hasta formar una caricatura. Chris percibió en su piel la baba y la sangre como gotas venenosas de una cobra escupidora.

Una vez más aporreó el cráneo de Thornten con vehemencia y con ayuda de la empuñadura de la pistola hasta que el presidente se derrumbó entre jadeos al suelo.

Chris ayudó a Jasmin a que se levantara. La voz atronadora continuaba contando todavía a sus espaldas. Chris giró la cabeza y vio a Sullivan con Anna cerca detrás de él, y más adelante permanecía de pie uno de los hombres de Sullivan mientras apuntaba al helicóptero.

El único disparo efectuado desde el helicóptero impactó en el hombre a la altura de su pecho, cuya potencia de tiro vapuleó el brazo del arma hacia arriba. El hombre hincó las rodillas, y a continuación descendieron de nuevo sus brazos. Tres disparos abandonaron su arma.

A Chris se le erizó el cabello. Sus nervios registraron la explosión instantes antes de que se desatara el infierno.

El helicóptero se infló hasta formar un pequeño sol. La bola de fuego salió despedida hacia delante. Las hojas de los rotores rozaron los muros del monasterio hasta desintegrarse. Acto seguido colisionó con gran estruendo la cabina de pilotos con el muro del monasterio, deformándose y comprimiéndose.

Chris y Jasmin miraban perplejos hacia las infernales llamas. Una vez que la onda expansiva les hubo despertado de su espanto, se gritaban entre ellos, pero sus palabras se ahogaban bajo el estruendo aterrador del crepitar el metal y con el estrépito de las explosiones.

La metralla salió disparada en todas las direcciones, y esquirlas de metal colisionaron crujiendo contra los muros de piedra o impactaron en cuerpos humanos. El helicóptero se precipitó con la cabina comprimida en medio del camino.

Chris agarró a Jasmin del brazo; quería arrastrarla hacia él. Sin embargo, en ese mismo momento la ráfaga de aire huracanado, producto de la explosión, se desplazó barriendo sobre sus cabezas. Un torrente de calor les robó la respiración a la par que les abrasó el rostro.

Jasmin fue derribada y Chris percibió un potente golpe en la espalda que le hizo doblar las rodillas y, durante esa misma caída, dar una voltereta.

La cola del helicóptero se desplazó desde su posición horizontal hacia arriba, lo que provocó que la aplastada cabina de pilotos se incrustara de frente en el camino de grava. Los restos de las hojas de los rotores impactaron contra el muro del monasterio, enterrándose a continuación en el suelo y abriendo zanjas para acabar hechas añicos.

Chris ni siquiera se dio cuenta de que su cabeza impactó en el suelo.

* * *

Chris, aturdido, consiguió ponerse en pie y observó cómo Jasmin y Thornten permanecían tendidos a su lado sin moverse.

El traqueteo del rotor finalizó en un estridente crujido, murió, y de repente tan solo se escuchó el agudo crepitar del incendio. Nadie gritaba ni sollozaba. «Muertos —pensó Chris—, muertos, inconscientes o paralizados por la conmoción».

Sus brazos y piernas estaban entumecidos, pero aún podía moverlos. Se palpó el cuerpo, pero no había sangre. Tampoco pudo ver sangre en Jasmin ni en Thornten.

Estruendosos latigazos se sucedieron a una velocidad cada vez mayor hasta convertirse en una veloz vorágine, mientras la explosión de munición silbaba durante segundos desde los escombros en llamas.

El helicóptero se encontraba con la cabina de pilotos comprimida sobre el camino de grava; la cola sobresalía por encima del muro del monasterio. Gemidos distorsionados por el dolor penetraron a través de los altavoces, y a continuación un sollozo que degeneró en alargados alaridos. Chris comenzó a temblar de golpe, pues así de tortuosos e inhumanos se percibían los sonidos. Finalmente cesó el grito y con él la última señal de vida procedente del helicóptero.

Él se inclinó sobre Jasmin, tocó su pómulo y posó el oído sobre sus labios. Su débil respiración en el lóbulo de su oreja fue capaz de dibujarle una sonrisa en la cara. De nuevo acarició sus pómulos y susurró con ronca voz su nombre hasta que abrió los ojos.

—¡Tenemos que salir de aquí! —Chris, mientras la apoyaba, se estiró a continuación a por el maletín de las pruebas, que se encontraba tirado en el suelo a tres pasos al lado de Thornten.

—¡Anna! ¿Dónde se encuentra Anna? —la voz de Jasmin estaba envuelta por el pánico.

Chris giró. La hermana de Jasmin se encontraba junto a Sullivan, tendida en el suelo a cinco metros detrás de ellos. Chris ayudó a Jasmin a incorporarse con el propósito de acercarse dando tumbos hacia ella.

—Anna, vamos… Anna… —Jasmin tiraba del cuerpo fláccido de su hermana por los hombros hacia arriba.

Chris permaneció mirando embelesado en la herida abierta de la nuca de Sullivan. A través de la gran abertura centelleaban la rojiza fibra muscular y el blanquecino tejido adiposo.

—¡Debemos salir de aquí!

—¡Yo no dejo sola a mi hermana! —Jasmin zarandeó de nuevo a su hermana. Los labios de Anna comenzaron a temblar mientras los primeros sollozos abandonaron tortuosos sus labios.

—Yo no quise decir eso —Chris se arrodilló y palpó el pulso de Anna. Cuando ella abrió los ojos, este dio un pequeño brinco.

—Vuelvo en un momento —él continuó caminando entre tropiezos. «¿Continuaban los hombres de Thornten siendo una amenaza? ¿O había concluido todo ya?». De pronto, sintió una sofocante pesadez en el interior de su cabeza que le impidió concentrarse en cualquier otro pensamiento.

A varios pasos más de distancia vio amontonados unos encima de otros, a saber, Zoe Purcell, la vicaria y Jacques Dufour. El científico albergaba dos agujeros en la espalda a la altura de los pulmones. Se encontraba tendido sobre la vicaria, cuyo rostro estaba teñido de sangre. La jefa de finanzas de Tysabi, que se encontraba atrapada abajo de todo, tampoco se movía.

Jasmin le llamaba. Él levantó la mano y se apresuró hacia el muro construido en piedra natural y situado cerca de la entrada a la capilla. Un gran trozo de metal procedente del fuselaje del helicóptero permanecía anclado en vertical delante de Folsom, cuya cabeza asomaba por un lado. Chris tiró de la pieza metálica hasta hacerla caer hacia adelante. El cuerpo de Folsom, sin el soporte atrapándole contra el muro de piedra, se desplomó al suelo.

La camisa de Folsom estaba bañada en sangre a la altura del abdomen. Toda una batería de largos cuchillos metálicos en forma de sierra le había desgarrado el vientre.

De nuevo Jasmin le llamó.

—¡Ahora mismo! —murmuró Chris.

Echaba un vistazo a su alrededor. El fuego había desarrollado tal calor que nadie era capaz ni siquiera de acercarse a las inmediaciones del helicóptero. Él no iba a ser capaz de hacer nada, a no ser el hecho de conseguir ayuda de las monjas.

Su mirada se posó en el suelo. La jaula portátil con los ratones se encontraba tirada a dos pasos de Folsom. Varios agujeros dentellados mostraban los lugares en los que los trozos de metralla habían traspasado el plástico de la jaula. La puertezuela estaba abierta. Chris levantó la jaula hacia arriba y echó una ojeada en su interior.

Uno de los ratones permanecía de costado sobre un montón de serrín. De la amplia herida abierta en el estómago manaba sangre. De los otros tres animales no había ni rastro.

Capítulo 47

Cartuja de la Verne, macizo de los Moros, sur de Francia,

mañana del miércoles

Los dos helicópteros encararon el descenso, y poco después sus patines se posaron en el amplio patio del monasterio. Pequeñas islas de hierba se encontraban esparcidas por las ruinas, y en algunas zonas crecían incluso arbustos, a pesar de lo cual, el patio rectangular de prácticamente cien metros de largo por treinta de ancho ofrecía suficiente espacio para un aterrizaje.

El papa se quitó los auriculares de un manotazo y se desabrochó el cinturón del asiento. Calvi, sentado a su lado, abrió la puerta lateral y se apeó de un salto. Este le tendió la mano al pontífice, quien después del pequeño salto dobló en el suelo ligeramente las rodillas.

Detrás de él se apearon procedentes del artefacto Jerónimo y Marvin, más dos guardaespaldas. Entre tanto, Trotignon, Tizzani y Barry venían acercándose a la carrera desde la otra máquina.

—Su Santidad no debe exponerse bajo ningún concepto a ningún peligro —Tizzani continuaba en su empeño—: Usted tiene una responsabilidad para con toda la Cristiandad. Piénselo…

Procedentes de la parte occidental del monasterio se escucharon varios disparos con gran estruendo. Los guardaespaldas escudriñaban alertados a su alrededor.

—Yo tengo una misión —el papa ignoraba los disparos y miraba hacia Tizzani al mismo tiempo que meneaba la cabeza—. Y la cumpliré. Está en manos de Dios cómo voy a llevarla a cabo. Y tampoco voy a huir por unos disparos.

Jerónimo zarandeó el brazo del papa a la vez que le señaló un pasadizo situado en la fachada del edificio. Allí se pudo distinguir de pie a una figura que vestía una nívea cogulla con capucha.

—Una de las hermanas que están reconstruyendo el monasterio.

El papa asintió con la cabeza. Una hermana de Belén. Una sin nombre; sencillamente, una hermana al servicio del Señor. Petite sœur.

Él hizo acopio de todo su valor y se desplazó a paso firme hacia ella.

La monja se dejó caer de rodillas delante de él.

—Santo Padre, qué bendición…

El papa tiró de las manos de la monja hacia arriba.

—Que Dios te bendiga a ti y a tus hermanas.

Ella había superado claramente la edad de los sesenta, y sus ojos brillaban repletos de fuerza y confianza.

—El mal está entre nosotros.

—¡Lo sé! Por eso he venido.

En ese mismo instante explotó el helicóptero situado en la parte occidental del monasterio.

* * *

«Lo primero que vio fue el cayado. En esta ocasión se trataba de un báculo obispal, pero de nuevo carecía de su brillante recubrimiento en oro, sin tallados en marfil ni la característica concha de caracol que se suele ver en la parte superior del báculo obispal».

El cayado era recto, de metal liso y centelleaba argentado.

Posado de pie en la tierra, quizás podía llegarle a un portador de mediana estatura hasta la frente. Más abajo, finalizaba en una punta metálica.

La quinta parte del báculo, comenzando por su extremo superior, constituía una cruz laboriosamente tallada que representaba a Cristo crucificado.

El hombre llevaba un níveo solideo de seda de moiré, una sotana blanca con treinta y tres botones y pectoral, y los guantes rojos de cuero, como vestían incluso ya en tiempos de los emperadores romanos.

El color del cutis del grácil hombre era rosado y el cabello blanco como la nieve. El hombre había rebasado ampliamente la edad de los setenta, el rostro era afable y su figura enjuta.

En el dedo anular derecho, el hombre portaba el Pescatorio de oro con la representación del fundador de la Iglesia, San Pedro, y escrito el nombre de «Benedicto».

Se estaba viendo a sí mismo.

La imagen se ampliaba, y pudo ver el rebaño de ovejas.

Las ovejas y los carneros no se encontraban cerca los unos de los otros, sino que pastaban en grupos o se encontraban ampliamente diseminados por toda la zona rocosa en busca de un rico pasto.

Su mano izquierda sostenía el báculo justo debajo del tallado con la cruz, y la punta metálica presionaba fuerte el suelo.

Se encontraba de pie sobre un pequeño promontorio rocoso por encima del rebaño, desde el cual disponía de una buena panorámica sobre el terreno. A pesar de ello, el hombre no veía a todos sus animales, pues algunas rocas de gran tamaño le bloqueaban la vista cuando uno de ellos desaparecía detrás de ellas.

Primero un punto en el cielo; de repente el águila se hizo gigantesca. El aleteo era fuerte, poderoso, tranquilo y decidido. Como siempre. Podía ver de forma sobredimensionada el pico y los ojos voraces del cazador anunciador de la muerte.

Acto seguido las garras situadas en las patas estiradas se clavaron en el cráneo del cordero.

Se apresuró torpe a alcanzar al atacante. El águila dio una voltereta, tirando consigo el cordero al suelo. Luchaba con aleteos lentos y fuertes contra el peso situado entre sus garras; despegó, pero se hundió de nuevo hacia el suelo.

El pico curvo del águila picaba la blanda carne situada entre sus garras.

Él comenzó a golpearle con el cayado.

El águila le picoteaba, soltando el cordero abatido y despegándose con furiosos silbidos y vigorosos aleteos hacia el cielo.

El cordero abatido permanecía tendido en el suelo y no se movía.

Él se vio a sí mismo arrodillándose y palpándole las heridas al animal. Su animal preferido había muerto. Una profunda tristeza le invadió.

Pero había una salida.

Él registraba debajo de sus vestidos y sacó a relucir una pequeña botella. Él sostuvo el cuello de la botella sobre las fauces del animal y descendió el brazo. Pequeñas gotas comenzaron a unirse en el cuello abierto de la botella.

—¡No! ¡Está prohibido! ¡Por todos los tiempos!

El papa gritaba a su viva imagen mientras se le encogía el corazón. «El brazo de su retrato continuaba descendiendo a pesar de todo.

De repente, en lugar del cráneo del animal, vio un rostro humano. Lágrimas comenzaron a brotarle de los ojos».

—¡La culpa le pertenece al pastor!

* * *

—Usted, sencillamente, se derrumbó.

Jerónimo sonrió y ayudó al papa a que se pusiera nuevamente en pie.

—¿He estado inconsciente durante mucho tiempo?

—Unos segundos —murmuró Jerónimo.

—Algo ha explotado.

—El otro helicóptero —respondió Elgidio Calvi—. Los franceses han enviado hombres para echar un vistazo y ayudar. Además acaban de pedir ayuda.

—¿Cómo accedemos…?

—A través de las ruinas de la antigua iglesia —dijo la priora que permanecía de pie cariacontecida al lado del papa—. Un atajo… ¿o prefiere descansar?

—Muéstrenos el camino.

—Hay una cosa que Su Santidad debería saber…

—¿Sí?

—Uno de los prisioneros ha huido. Él me ha entregado hace un momento un niño pequeño a quien hemos puesto en lugar seguro dentro de mi barracón situado en la parte oriental.

—Una preocupación menos —murmuró el papa—. Gracias. Muéstrenos el camino —de repente el papa giró—. Usted se queda aquí —dijo mientras miraba en dirección a Tizzani, Marvin y Barry.

—¡Eso va en contra de nuestro trato! —protestó Marvin.

—¡Obedece! —espetó el papa con voz furiosa—. ¡No confío en vosotros! ¡Calvi!

El guardaespaldas del papa gritó varias palabras a Trotignon, cuyos hombres sujetaron a Marvin. Nadie pareció prestarle atención a sus juramentos.

Momentos más tarde, Tizzani persiguió con la mirada al grupo que se apresuraba en dirección a las ruinas de la iglesia. Él no se dio cuenta de que Henry Marvin y Barry iban corriendo de repente por el patio en dirección este.

Capítulo 48

Cartuja de la Verne, macizo de los Moros, sur de Francia,

mañana del miércoles

El helicóptero en llamas obstaculizaba el camino hacia la carretera, y por el otro camino accedían al otro extremo de la fortificación. Solo les quedaba una salida.

—¡Fuera de aquí! ¡Allí arriba! —Chris hacía referencia a la escalera de madera que desembocaba en las terrazas. A continuación dio un golpecito a Jasmin, que continuaba rodeando con sus brazos temblorosos a su hermana.

Escalaron dando tumbos por la escalera y poco después atravesaron tambaleándose la terraza. Una y otra vez llamaba Anna a gritos por su hijo.

—¡Mattias está a buen recaudo! —gritó Chris a la vez que empujaba a las dos mujeres por la siguiente escalera que conducía a la segunda terraza.

—¿Dónde está mi hijo? —Anna se liberó del abrazo de su hermana y se precipitó sobre Chris.

—Las monjas lo están cuidando —respondió él mientras contrarrestaba el golpe de Anna, agarrándola por las muñecas y doblando sus brazos hacia abajo—. ¡Vamos a recogerlo! ¡Vamos a verlo! ¡Las monjas nos ayudarán a todos! —le susurraba él a ella de forma apaciguante una y otra vez al oído hasta que sintió que los brazos iban perdiendo tensión—. Solo debemos acceder al otro lado. ¡Venid!

La terraza desembocaba en un patio cuadrado aledaño a los edificios del monasterio construidos en piedra natural. Los edificios se ubicaban en la parte central del monasterio y formaban una especie de cerrojo que se extendía tanto hacia el norte como el este.

En el patio había, por todos los lados, montones de piedras numeradas y madera para la construcción. En el lado opuesto del patio, por el contrario, se alzaban delante de la pared del edificio las ruinas de un pequeño claustro. Los arcos que todavía se mantenían en pie habían sido construidos en piedra serpentina azulada, y bajo la tenue luz de la mañana se parecían a fragmentos caídos del cielo nocturno.

Se apresuraron en cruzar el patio, y bajo los arcos del claustro giraron hacia la izquierda para correr a continuación debajo de unos andamios de obra y deslizarse a través de una abertura de una pared recién construida. De repente, se encontraron de pie delante de las ruinas de otra pared cuyos restos —en ocasiones diminutos, pero en otras cubrían varios metros de altura—, se asemejaban a una dentadura quebrada a la que le faltaban varios dientes.

Las ruinas del muro limitaban con un rectángulo de más de veinte metros de longitud y más de diez metros de anchura en el que permanecían tirados restos de piedra por doquier, y que estaba siendo reconquistado por los matorrales y las hierbas.

—Las ruinas de una iglesia —murmuró Jasmin y miró hacia los restos del ábside situado en su extremo oriental—. Con el altar en dirección a Tierra Santa y la tumba de Cristo —Jasmin escudriñó el muro recién construido detrás de ellos—. La están reconstruyendo.

—¡Otra más! —exclamó Chris, quien se encontraba de pie varios metros a la derecha delante del siguiente edificio, que se alargaba desde la ruina en dirección sur. A través de una rejilla cerrada pudo observar la antesala de una capilla recién restaurada.

El grito de sorpresa de Jasmin provocó que girara de forma abrupta.

* * *

Una comitiva formada por varias personas se desplazaba procedente del extremo oriental de la ruina en dirección al ábside destruido.

Chris vio el níveo solideo y la blanca sotana con el pectoral. El papa destacaba, por su clara indumentaria, entre todos los demás como hace el sol con respecto a los planetas que lo rodean.

A ambos lados del papa corrían guardaespaldas con sus armas desenfundadas; detrás de él Chris descubrió a la priora, a quien había confiado a Mattias. El claro hábito de esta última resultaba incluso desdibujado en comparación con la radiante blancura de la sotana papal.

Jasmin y Anna se mantuvieron de pie al amparo de las ruinas, mientras Chris se apresuraba en trasladarse a la parte central de la nave derruida de la iglesia.

Mientras el cielo brillaba sobre él en un azul celeste, la luz del sol emergente había alcanzado en ese momento los restos más altos de las ruinas. Ya no iba a restar mucho tiempo para que los rayos del sol alcanzaran también el suelo de las ruinas de la iglesia.

El séquito se detuvo delante de él.

—¡Zarrenthin! ¡Qué alegría poder conocerle! —dijo el papa después de que Jerónimo se hubo colocado al lado del pontífice para susurrarle algo al oído.

—¡Quédense donde están! —gritó Chris, quien echó una breve mirada a su alrededor y retrocedió unos pasos hasta una roca plana de piedra serpentina. Allí, sobre la ligeramente inclinada y lisa superficie, posó el maletín con las antigüedades y las pruebas.

—¿Dónde están los demás? —gritó Jerónimo preocupado—. ¿Dónde está Jacques?

—El helicóptero estalló —explicó Chris mientras señalaba detrás de sí.

Jerónimo asentía con la cabeza.

—Hemos escuchado la explosión. A los supervivientes ya les están ayudando. ¿Dónde está Dufour?

—¡Dufour está muerto! Dos monjas…

—Que el Señor se apiade de sus almas —el papa hizo la señal de la cruz y vaciló, pero a continuación pareció hacer acopio de sus intenciones—. ¡Tenemos que hablar usted y yo!

—¿Es usted amigo o enemigo? —Chris señalaba hacia Calvi y Trotignon, quienes le apuntaban con sus pistolas.

El papa imitó el movimiento y murmuró varias palabras. Instantes después, Trotignon y Calvi bajaron las armas. Chris resolló con desdén. Dos guardaespaldas más, situados en segunda fila, le mantenían a tiro con sus rifles.

—Nosotros no le deseamos nada malo… —el papa miró hacia Jerónimo de forma exhortatoria; a continuación, los dos dieron un paso al frente—. Usted ya conoce al hermano Jerónimo… Tenemos que hablar: usted tiene aquello que reclama la Iglesia.

Chris soltó una carcajada.

—¿Puedo decir algo por una vez? Primero quiero respuestas por su parte, y después ya veremos.

—¡Pregunte! —insistió el papa mientras se aferraba con mayor fuerza a su bastón.

—¿El niño está a salvo?

—Sí.

—Bien. En primer lugar quiero que sepa que he estado hablando con un tal Antonio Ponti.

El papa miró a Chris de forma interrogativa, girando hacia Calvi, quien a continuación le susurró en voz baja al oído.

—Ahora le entiendo; usted se refiere al ladrón. Bueno, este hombre quiso venderle los hallazgos al Vaticano. Con todo aquello que hay escrito en las doce tablillas, entenderá usted que nosotros debamos tenerlas.

—¿No tiene más que ofrecer?

—¿Qué es lo que desea? ¿Dinero? ¿Como el tal Ponti?

—Dinero. Un transporte por dinero: así comenzó todo. Pero eso ya no me interesa en lo más mínimo. ¡Quiero saber!

Chris clavó su mirada en el papa, quien aguardaba sin moverse. Después de un minuto aparentemente infinito, Chris hizo una señal con la mano en dirección a Jasmin y Anna para que se acercaran.

—¿Se os ocurre alguna idea?

—¡Muéstraselo! —murmuró Jasmin—. ¿Qué podemos hacer si no? Tú mismo querías encontrarte con él. Ahora ha llegado el momento… Piensa en Mattias.

Él observó su dubitativa mirada y asintió al final con la cabeza. A continuación abrió el maletín y colocó las doce tablillas como naipes sobre la lisa roca.

—¡Los objetos que tanto anhela! ¿O son estos? —exclamó por último cuando hubo rescatado los tres huesos del maletín y los hubo colocado delante de la sucesión de tablillas—. ¡Venga aquí, échele un vistazo a esto!

El papa y Jerónimo se acercaron desde el otro lado hacia la mesa improvisada. Trotignon y Calvi, por su parte, permanecieron a diez pasos de distancia con respecto a la priora, mientras que los otros dos guardaespaldas, tras una señal de Calvi, se retiraron definitivamente a la parte final de las ruinas.

—¿Y ahora va a revelarme de quién son estos huesos? Una divinidad o una figura bíblica, teniendo en cuenta su interés, me va a parecer más creíble que un principote —Chris siseaba mordaz hasta que percibió la mano de Jasmin en su brazo—. ¡Lo que intento decir es que no me cuente ninguna mentira!

La mirada del papa se paseaba lenta, infinitamente lenta, sobre los huesos.

—También los puede tocar. ¡No son contagiosos!

El papa hizo caso omiso del comentario y giró hacia Jerónimo. El monje insinuó un ademán con la cabeza en señal de asentimiento.

—¡Son los huesos de un pagano! —la voz del pontífice sonaba plana y carente de cualquier emoción—. Los huesos de un rey pagano.

—¿Y tenía este rey también un nombre? —quiso saber Chris, cuando el papa guardó silencio de repente.

—Se trata de los huesos de Etana[67], el decimotercer rey sumerio después del Diluvio —dijo por fin Jerónimo mientras el papa continuaba con su silencio.

—¿Y qué? ¿Es que es famoso? —Chris continuaba sin entender—. ¿Qué tenía de especial?

—Según la lista real sumeria, Etana cumplió la edad de mil quinientos años.

* * *

Chris calló sorprendido y comenzó a reírse a continuación con cierta incertidumbre.

—Poco a poco creo entenderlo: el cromosoma 47…

—Algunos textos dicen que es mitad…

—¡Jerónimo! —la voz del papa vibraba furiosa.

—¡Deje que acabe lo que iba a decir! —gritó Chris enfadado.

—Se dice que lo alumbró Istar: una diosa sumeria. O lo que quiera significar eso. Quién sabe lo que ocurría en aquel entonces y qué personas concurrían ante los demás para presentarse como dioses.

—Dioses sumerios. ¿Hijo de la diosa Istar? —Chris sonreía—. Mitad dios, mitad hombre. Con esto puede que se desmorone su percepción divina monoteísta, ¿piensan que corre peligro su percepción de lo único y verdadero?

Jerónimo calló.

—¿Teme que las personas puedan pensar que esto sea más plausible que aquello que aparece escrito en la Biblia, cuando se divulgue el efecto del cromosoma, y por lo tanto se utilice como una especie de prueba? —Chris recordó lo que le había relatado Ramona Söllner sobre las disputas con respecto a la Biblia en tiempos del emperador Guillermo—. Hasta la fecha se descubrieron multitud de fragmentos de textos e imágenes de la Biblia en tablillas de arcilla sumerias. Sin embargo, el decálogo en su forma básica en tablillas sumerias… estamos hablando de una prueba completamente diferente. ¿Teme que una nueva tormenta pueda cernirse sobre la Iglesia como hace cien años?

—Tonterías —murmuró el papa, quien había girado y miraba hacia oriente—. Todo eso se superó hace tiempo. Eso ya no le interesa a nadie.

—¡Le preocupa que el registro sobre la larga vida de Etana sea corroborada por conocimientos científicos! —Jasmin mantenía las manos sobre la boca—. Que la vejez sea vencida, que realmente hayan existido personas con esas vidas tan prolongadas y que puedan existir de nuevo. Eso teme, pues…

—Por ende, usted no puede negar el efecto del cromosoma 47 en los ratones. ¡Vaya! —a Chris se le erizaba el vello en la nuca mientras la sangre retumbaba en sus venas—. Poco a poco lo voy entendiendo.

—¡Usted no entiende nada! —el papa giró de nuevo hacia ellos.

Chris y el pontífice se dedicaron mutuamente varias miradas hostiles. Chris veía unos ojos claros y despiertos que denotaban un espíritu despierto, el cual sabía exactamente lo que estaba haciendo.

—¡Sí lo hago! —respondió—. ¡Y por eso quiere destruir los huesos! Debe destruirlos. ¡Desde su punto de vista! —Chris pudo entrever por la mirada del papa que su sospecha era cierta—. A usted no se le pueden entregar la prueba y los huesos, se perderían para la ciencia.

—No es usted el que tiene que decidir eso —el papa temblaba embargado por una ira subliminal—. Si eso ocurriera, será también por voluntad de Dios. ¡Pero eso no ocurrirá! Dios no se traicionará a sí mismo. Su voluntad está escrita en la Biblia. «Y dijo el Señor: No contenderá mi espíritu con el hombre para siempre, porque ciertamente él es carne; mas serán sus días ciento veinte años»[68].

* * *

Un grito inflamado por la ira desgarró el aire claro de la mañana. En un hueco de la ruina en la parte norte del muro aparecieron de pie Hank Thornten y Zoe Purcell.

Purcell agarraba a la vicaria de la sotana al mismo tiempo que mantenía una pistola en la cabeza de la monja. El rostro de Thornten estaba completamente ensangrentado, y este mantenía su cuerpo encorvado como si eso calmara sus dolores. En una de sus manos sostenía a su vez una pistola; en la otra, la jaula portátil de los ratones.

Thornten no había reparado en Calvi ni en Trotignon mientras se adelantaba y volvía a gritar con voz quebrada.

—¡Zarrenthin! ¡No se los entregues! ¡Pertenecen a la ciencia! —Thornten cojeaba hacia ellos.

—¡Pegadle un tiro si osa dar un paso más! —gritó Chris en dirección a Calvi y Trotignon.

Thornton continuó arrastrándose con su cojera. El consiguiente disparo de Trotignon impactó entre los pies de Thornten en el suelo obliterado de piedra.

—¡Idiotas! —vociferó Thornten, pero se detuvo—. Zarrenthin, los huesos pertenecen a la ciencia… y también la prueba… ¡Usted conoce el paso que podríamos dar para sanar a las personas! ¡Démelos!

Zoe Purcell empujó a la vicaria hacia adelante hasta situarse al lado de Thornten.

—¿Y si no? ¿Matará entonces a la vicaria?

El presidente sonreía malignamente y soltó al final una risotada. «Sí, incluso eso haré», pensó. Este secreto merecía cualquier sacrificio. Por parte de todos. Él mismo había hecho sacrificios. En cuestión de unos pocos días, el bien situado jefe de un consorcio se había convertido en un fanático, dispuesto a todo, que no iba a detenerse ante nada. Él no sabía cuándo y cómo había dado el definitivo paso sin retorno. «No importa», pensó. Él iba a destapar el secreto. Y este era el momento para que los demás también hicieran un sacrificio por ello.

—Usted no permitirá que eso ocurra. Usted es una persona razonable —Thornten clavó su mirada en el maletín, que descansaba en el suelo al lado de Chris—. Quiero las pruebas.

—Eso ya lo he entendido.

—¿Acaso le ha convencido con sus argumentos? —Thornten señalaba hacia el papa—. Él no es capaz de eso… Porque él no tiene las respuestas. Ni él ni su credo ni todos los filósofos juntos. La era de las ciencias naturales ha comenzado definitivamente con la marcha triunfal de la biología; por fin, ahora por fin ha comenzado su incontenible avance. Las ciencias naturales encuentran las respuestas a las preguntas en las que fracasan la fe y la filosofía. Hoy, la fuerza motriz es la biología, su filosofía dominará la era que está por venir. ¿Te enteras, Zarrenthin?

—Usted es un pequeño y sucio egoísta, ¡nada más! —Jasmin vibraba por la excitación—. Usted es un tiburón de las finanzas, no un científico. A usted le falta el respeto al milagro de la vida, sin importar cómo haya surgido o quién lo haya desencadenado. ¡Usted se desentiende de cualquier tipo de responsabilidad! ¡De no ser así, usted nunca habría intentado probar por la fuerza la sustancia genética en Mattias! ¡Para usted solo existe su punto de vista, ni siquiera es capaz de imaginarse que todo, sin importar cómo se llame, parte de un determinado punto de vista! ¡A usted no le importa realmente el conocimiento! Usted quiere que el descubrimiento sea para su empresa. ¡Anhela inmortalizar su nombre y amasar dinero! ¡No desea nada más! ¡Es usted una vergüenza para la ciencia!

La risa desdeñosa de Thornten descompuso el aire.

—La fe y las humanidades tan solo reciclan viejas teorías de pensamiento. ¡Tomar las palabras de la Biblia en su sentido literal! ¡Eso equivale a no avanzar! Sin embargo, las ciencias naturales plantean preguntas. Y en lugar de ahogar nuestra sociedad en el pesimismo y valorar nuestra propia dimensión después de la devastación provocada, ofrecen optimismo, porque con cada nuevo conocimiento genera nuevas preguntas y nuevas propuestas. ¡En verdad, constituimos los nuevos humanistas de este mundo!

Chris reflexionó un momento, pero a continuación meneó la cabeza.

—No, Thornten, usted es igual de perjudicial que los fanáticos de la fe. Su camino no es ningún humanismo. Usted desprecia la humanidad. ¡Sin embargo, ni siquiera es capaz de comprenderlo! Debe existir una tercera vía…

—¡Yo soy la tercera vía!

La voz del papa sonaba sosegada y convencida.

—¿Usted? No sea ridículo —Chris meneaba la cabeza—. La infalibilidad del papa. Tan solo la pretensión le descalifica del mismo modo que a ese de ahí.

—Usted se olvida de que la Iglesia ha reconocido la Teoría de la Evolución. La Creación y la Evolución ya no son antagonistas. Juan Pablo II lo ha promulgado; y yo también defiendo lo mismo. ¿Qué prueba más convincente que no fuera el intento de reconciliar la Iglesia y la Ciencia podría imaginarse usted en pro del hermanamiento de ambas ideologías?

—¿Y a pesar de todo, su misión consiste en destruir los huesos y la prueba? —Chris arrancó una amarga carcajada—. ¿Por qué? ¿Qué hay de reconciliador en ello?

El papa y Chris se escudriñaron hostilmente. Jasmin le zarandeó de nuevo del brazo, pero Chris no permitió que le tranquilizaran.

—Usted me postula como ignorante, pero olvida que he hablado con Ponti. Existe una decimotercera tablilla. ¡Y la tiene usted! Pero hasta ahora no la ha mencionado ni una sola vez. ¿Qué hay escrita en ella?

El papa permaneció observando a Chris durante largo rato. Finalmente, el papa sacó a relucir un pequeño cofrecillo que había permanecido oculto debajo de su sotana, y lo colocó sobre la plataforma rocosa. A continuación, rescató la pequeña tablilla de arcilla de la caja empleando movimientos infinitamente lentos para colocarla circunspecto al lado de las demás.

Instantes más tarde acercó a Chris un trozo de papel.

Chris reconoció el texto. Había visto el fragmento de una copia que le mostró la profesora en Berlín.

—El hermano Jerónimo encontró la tablilla y la traducción en nuestros archivos. Un mero recordatorio: según los textos procedentes de otras tablillas, Etana debía unir los diferentes pueblos o tribus en un solo reino. Esa era la voluntad de su dios. ¡Lea!

Chris y Jasmin se inclinaron sobre la hoja y comenzaron a leer:

Yo hablé: Señor, así sea. Yo te serviré y obedeceré.

Y el Señor me preguntó: «¿Cómo he de recompensarte, pastor?», y yo respondí: «Mitad dios, mitad hombre, busco la inmortalidad, al igual que los dioses».

Pero el Señor habló: «Pastor, hijo del hombre. Resígnate».

Él me condujo afuera hacia la llanura. Toda la tierra estaba cubierta de restos mortales. Entonces me preguntó el Señor: «Tú, pastor y hombre, ¿pueden estos huesos convertirse de nuevo en hombres con vida?».

Yo respondí: «Señor, eso lo sabes tan solo tú».

El Señor habló: «Habíale a estos restos mortales; diles: huesos marchitos, escuchad lo que el Señor os ha de decir: yo os vuelvo a la vida. Haré que os crezcan tendones y carne y os recubriré con piel. Yo os daré mi aliento para que volváis a la vida».

Yo hice lo que el Señor me hubo ordenado. Mientras hablaba escuchaba los crujidos. Los huesos se juntaron unos con otros tal como deben ir unidos. Yo vi cómo tendones y carne crecían sobre ellos y una piel se formaba encima.

Y hubo aliento en ello.

Entonces habló el Señor: «Observa, en ti reside la fuerza; sin embargo, eres y seguirás siendo un hombre. Te doy mil quinientos años para que mi voluntad viva y ocurra a través de ti. Y al final de tus días, tu espíritu subirá al cielo».

Chris posó pensativo la hoja en la tablilla.

—¿Es de aquí de donde saca su misión?

El papa calló.

—¡Este Etana era un pastor sumerio! Y usted es el líder del mundo católico.

El papa permaneció escudriñando la tablilla sin decir ni una sola palabra.

—Santo Padre, pienso que él ha de entender cuál es la cruz que está usted soportando —Jerónimo aguardó un breve instante antes de dirigirse a Chris—. Usted debe interpretar el texto en un contexto en el que se encuentren los principales fundamentos de la fe cristiana, si quiere entender al papa.

—Ayúdeme; yo no soy muy ducho en la Biblia —Chris vaciló—. Según lo descrito, este Etana poseía la fuerza de devolverles la vida a los muertos. Así es como lo he entendido yo.

Los ojos del monje se escondían detrás de un velo.

—Sí, parece ser así. Él puede devolverles a los demás la vida. Así podría interpretarse.

—Y él… él subirá al cielo…

Jerónimo agachó la mirada.

—Zarrenthin, según el dogma cristiano, solo existe una sola persona que sea capaz de devolverles la vida a los muertos y que subió al cielo.

Capítulo 49

Cartuja de la Verne, macizo de los Moros, sur de Francia,

mañana del miércoles

Chris no pudo evitar mirar hacia arriba. El fresco y centelleante azul de la mañana era de una claridad increíble; la misma claridad que ansiaba a su vez para sus pensamientos.

—¿Acaso entiendo realmente a dónde quiere llegar? —Chris miró a Jasmin, cuyos ojos se habían engarzado en los labios de Jerónimo.

Jerónimo permaneció observando con semblante serio las tablillas.

—Pregunte lo que quiera.

—Etana es capaz de devolverles la vida a los muertos. Cristo hizo milagros: curó a enfermos, ¿pero resucitó algún muerto? Yo no lo recuerdo.

—Él resucitó la hija de Jairo, el hijo de Nain, y Lázaro, uno de sus amigos —Jerónimo hablaba con infinita paciencia.

—¡Todo mentira! —vociferó Thornten en mitad—. La Biblia es una completa mentira. El Antiguo Testamento con sus diez mandamientos, y el Nuevo Testamento con Jesucristo sobre los que se construye toda la Cristiandad. Todo copiado de Sumeria. Incluso la resurrección de Cristo y sus curaciones a los muertos. Las tablillas lo demuestran. ¿No lo comprende, Zarrenthin?

El papa soltó un grito lleno de furia.

—Basta ya de mentiras desgraciadas. No permitiré que se continúen levantando calumnias contra nuestro Señor. ¡Entrégueme las tablillas! ¡Y las pruebas!

El pontífice estiró con actitud desafiante la mano.

Chris meneaba la cabeza.

—Esto no va a resultar tan sencillo. ¿Quién nos da el derecho a desaprovechar la oportunidad que se esconde en el descubrimiento de este cromosoma?

—¡Exacto! —Thornten se reía satisfecho—. Zarrenthin, lea los antiguos evangelios apócrifos que no se han recogido en la Biblia. ¿El motivo? En ellos no se dice ni una palabra de milagros o resurrecciones de muertos llevadas a cabo por Jesús. Nada. ¿Y por qué? Porque es falso…

—Zarrenthin, ¿no creerá usted que el texto de la tablilla se corresponde a la realidad? —el papa habló en voz baja, pero temblorosa.

—¿No son los experimentos con los ratones prueba suficiente? —preguntó Jasmin—. Por el mensaje del texto, se deduce que los huesos, la sangre o las células de Etana poseen esta capacidad… en el cromosoma 47. ¿Sinceramente podemos desechar sin más esta idea? ¿No le corresponde este conocimiento a la humanidad?

—En eso consiste el pecado de la ciencia por el que castigará Dios.

—Usted es un hombre de fe, y sus convicciones proceden de la religión —Chris miraba indeciso a su alrededor—. Este texto de la decimotercera tablilla… esta sorprendente cercanía a Cristo le hace dudar a uno del Nuevo Testamento y de Jesús. Al menos, de aquello que la Iglesia cuenta de él. Por otra parte el decálogo en las tablillas. Y si a todo esto le sumamos que de un hueso, de alguien a quien se le considera un pagano y que veneraba a otro dios, se obtiene una sustancia que permite vivir al hombre bastante más que los ciento veinte años estipulados por la Biblia: ¡pues ya son motivos para la reflexión! Toda su concepción divina se viene abajo: su omnipresencia, sus palabras, su unicidad; todo es mentira, todo es desmentido y destruido. ¡Todos los fundamentos en los que se basa la Cristiandad!

—¿Se le puede negar por lo tanto este descubrimiento a la Humanidad y la Ciencia? —Thornten interrumpió enojado el discurso—. ¡Eso equivaldría a la Edad Media de la Inquisición y las hogueras!

—No, eso no es así —el papa había permanecido durante todo el rato observando las tablillas y elevó ahora con decisión la cabeza—. Olvidémonos por un momento del aspecto religioso. ¡Centrémonos en la cuestión de nuestros actos! Las ciencias deberían comprobar al menos si aquello que le hacen al mundo constituye en ocasiones un acto objetivamente criminal. Zarrenthin, ¿ha visto en alguna ocasión imágenes de perros a los que se les ha cosido la cabeza de un mono? ¡Si ya está ocurriendo de todo!

—¡Vaya! Ya comienza a claudicar. Ya que no puede avanzar con su monserga religiosa, recurre ahora a la moral —Thornten se reía excitado—. Zarrenthin, no permita que se destruya la única oportunidad de la que dispone la humanidad.

—¡Usted es científico, y a pesar de ello no lo quiere entender! —el papa echaba pestes en dirección a Thornten—. Ya hemos hablado suficiente —el papa giró hacia Chris y abrió la mano.

Chris dio media vuelta sin saber qué hacer, buscando perdido la mirada de Jasmin.

—¡Yo ya no sé lo que es lo correcto! —gritó. Estaba agotado. En su cuerpo le retumbaban los dolores, y las piernas le temblaban. ¿Cuándo iba a colapsar? Ya no podía faltar mucho para ello. Pudo sentir un vacío cada vez mayor. La indiferencia se estaba adueñando de sus pensamientos y su voluntad. Que así fuera. Él tan solo quería desaparecer de allí. Con Jasmin, pero desaparecer.

—¡Pero yo sí! —respondió una voz.

Chris se estremeció. Él conocía muy bien esa voz con su triunfante determinación.

Marvin apareció de repente a través de las sombras de las ruinas del muro situado al este. A su lado caminaba Barry con Mattias en brazos. El chico permanecía recostado contra Barry como si estuviera durmiendo.

—¡Mirad a quién tengo aquí! —gritó Marvin mientras apuntaba su pistola a la cabeza del niño—. Zarrenthin, haremos un trato muy sencillo. ¡El niño a cambio de la prueba, los huesos y las tablillas!

Marvin y Barry se iban acercando. Thornten cambiaba el peso de su cuerpo de un pie a otro sin sosiego.

Anna se despertó de su espanto y gritó de forma histérica el nombre de su hijo, e instantes después empujó a Jasmin hacia un lado y salió corriendo.

De súbito, Chris recobró de nuevo su ímpetu y se arrojó en su camino, y ambos cayeron de bruces.

—¡No le va a pasar nada! ¡No le va a pasar nada! ¡Lo prometo! —gritaba Chris una y otra vez mientras presionaba a Anna contra el suelo hasta que ella, presa de un abatimiento desesperado, lloraba desconsoladamente.

Chris dio un salto y alzó el maletín del suelo, colocándolo en la improvisada mesa de piedra. Sacó circunspecto la inyección con la prueba genética preparada para su uso.

—¡Aquí está! —a paso lento se acercó hacia Marvin al mismo tiempo que mantenía el brazo en alto con la inyección en la mano.

—¡Quédese donde está! —gritó Marvin—. Entréguele la inyección al papa.

Chris dio media vuelta y le ofreció la inyección al papa.

—¡Este no es nuestro camino, Marvin! —gritó el papa con voz decidida—. ¡Sin violencia!

—El suyo quizás no, pero yo no tengo tantos escrúpulos. ¡Los Pretorianos protegen la palabra de Dios! ¡Con todos los medios! ¡Usted fracasa en su cometido! —Marvin contempló enfadado el papa—. ¡Hágalo de una vez!

—¡No! —el grito de Thornten estaba lleno de desesperación—. ¡Miradlo vosotros! —Thornten se agachó y abrió la puerta de la jaula portátil. Metió la mano y poco después la sacó de nuevo. Tan solo la cabeza del ratón sobresalía entre su puño—. Estaba casi muerto, con una herida abierta en el estómago, pero vive. ¡Su herida se ha curado! ¡Mirad! No cometáis un pecado contra la humanidad.

—¿Quién demuestra que la herida de la barriga no sea una mentira? —gritó Jerónimo.

—¡Obsérvenlo por ustedes mismos! —Thornten agarró el ratón por el pellejo de la nuca. El animal pataleaba como en un patíbulo.

—Yo sí he visto la herida —murmuró Chris.

—Como en un truco de juego de manos. Antes eran cuatro ratones. ¡Y ahora él nos está enseñando uno sano! —gritó Jerónimo.

—No. ¡Los demás ratones han desaparecido! —dijo Chris mientras echaba una mirada impotente a su alrededor.

—¡Zarrenthin, no voy a esperar más! —Marvin dominó con su voz los gritos de Thornten y levantó el cañón de su pistola mientras tensaba visiblemente el gatillo.

—¡Piensa en Mattias! —gritó Jasmin a Chris, cuando ella comprobó que él continuaba vacilando—. ¡Dale lo que quiere!

—He visto al ratón hace un rato. Estaba casi muerto. Pero si eso fuera cierto… —Chris suspiró aliviado cuando encontró la salida—. Pero eso ya carece de importancia. Tres ratones han desaparecido; y tres son los ratones que portan consigo ahora el cromosoma.

—¡Es usted un idiota ignorante! —gritó Thornten—. Estos animales quizás dispongan de una vida muy larga si no caen en las garras de algún depredador. Sin embargo, nunca podrán transmitir su capacidad a su descendencia: ¡sus células madre no se han modificado!

Marvin reía.

—¿Lo ve, Zarrenthin? Nada ha cambiado.

—¡Dásela ya de una vez! —los ojos de Jasmin centelleaban con perfidia—. ¡Dásela!

—Coja usted la prueba. Al niño no ha de sucederle nada —murmuró Chris al mismo tiempo que le ofrecía la inyección al pontífice. El papa alargó la mano con decisión.

—¡Idiotas! —Hank Thornten obligó a la vicaria a que se arrodillara y colocó el cañón del arma en la parte posterior de su cabeza.

—Eso no cambiará nada. Ha perdido —Marvin se reía de él con burla—. ¡Quédese donde está!

Anna, después de la caída, había permanecido sentada y callada en el suelo. Sin embargo, de pronto se levantó y se acercó ahora a paso lento en dirección a Marvin y Barry.

—¡Quédese donde está! —gritó Marvin una vez más.

Anna ignoraba sus voces. La piedra, similar a un puño, que sostenía en su mano le daba fuerzas. Su brazo temblaba por la tensión mientras caminaba con paso firme hacia Barry, quien miraba indeciso a Marvin.

—¡Quédese donde está! —el cañón del arma de Marvin viró de Mattias en dirección a Anna.

—¡Haz algo! —jadeó Jasmin hacia Chris.

—¡No dispare! —gritó el papa.

Anna levantó el brazo.

Chris alargó la mano a la cintura del pantalón, sacó la pistola y apretó el gatillo.

El golpe de Anna impacto en el centro de su frente. El hueso frontal se quebró entre crujidos, y la presión del hueso desplazándose hacia el interior provocó que perdiera el conocimiento.

Marvin permaneció inusitadamente petrificado, y a continuación su cabeza descendió hasta el pecho. Con los dedos de la mano izquierda manoseaba el agujero de su tórax. Finalmente se derrumbó entre suspiros.

Entre tanto, Anna dejó caer la piedra y tiró los brazos hacia delante para recoger a su hijo que se estaba deslizando entre los brazos de Barry.

Thornten se abalanzó hacia el papa y Trotignon y Calvi abrieron fuego al mismo tiempo. Mientras del pecho de Thornten manaba sangre, sobre la base de su nariz se abría un segundo agujero. Acto seguido, Zoe Purcell empujó entre voces a la vicaria hasta hacerla caer y apretó el gatillo. El disparo de Chris había impactado en Zoe Purcell demasiado tarde.

El presidente de Tysabi permaneció por un instante de pie a la vez que adelantó un pie como en una escena a cámara lenta. Sus ojos se habían clavado en el pontífice e intentó arrastrar a continuación su pierna izquierda hacia delante, pero sus fuerzas ya no se lo permitieron.

Instantes más tarde, se derrumbó en el suelo cuarteado de piedra, abriéndose su mano. El ratón se deslizó a través de la mano estirada y correteó obnubilado en zigzag por el suelo. Después, desapareció detrás de una roca.

* * *

—Se ha pedido ayuda. Pero tardará en llegar —Trotignon continuaba de pie al lado de la priora, de rodillas sobre las piedras, sosteniendo la cabeza de la vicaria en su regazo.

El medico que acompañaba al papa hizo lo que estaba en sus manos. Detuvo la hemorragia externa del disparo en el vientre y acabó por suministrarle una inyección a la vicaria para calmar sus dolores. Sin embargo, para luchar contra las hemorragias internas del cuerpo de la vicaria se vio impotente.

Chris se hubo sentado con Jasmin a pocos metros de distancia. Anna sostenía a Mattias en brazos mientras lo mecía suavemente.

Chris escudriñaba a la moribunda vicaria.

—¿Por qué no lo intenta? —Chris pensó en la valentía con la que la monja había defendido a Mattias en la pequeña capilla.

—¿Qué?

—La inyección. Si ha causado efecto en el ratón, quizás disponga la monja también de una oportunidad —pensó en la ironía del destino. Hacía tan solo una hora habían intentado que no se hiciera uso de la inyección. Sin embargo, en estos momentos pensaba precisamente lo contrario.

Jasmin meneó la cabeza.

—A él ni siquiera se le pasa por la cabeza.

—Por cierto, ¿dónde está?

—Está rezando en la capilla.

—Al menos debemos intentarlo. ¡Ven!

Chris se incorporó y marchó junto a Jasmin, abriéndose camino entre el personal de seguridad, en dirección a la capilla situada al lado de las ruinas de la iglesia. Entraron en una antesala provista de sencillas sillas antes de poner los pies en la capilla propiamente dicha, la cual estaba reservada solo a las hermanas de Belén.

La elevada pero ajustada estancia era luminosa, se conservaba con ascetismo, y el único mobiliario al lado del altar estaba compuesto por los asientos de haya del coro delas monjas situados a ambos lados de la capilla. El papa se encontraba tendido bocabajo sobre las placas de piedra delante del altar; sus brazos permanecían estirados por los costados.

Detrás de él y a una distancia conveniente, se encontraba Jerónimo de rodillas en el suelo.

Cuando se dispusieron a entrar en la capilla, el monje se giró de súbito y levantó con un gesto de rechazo la mano. Ellos vacilaron unos instantes, pero a continuación prosiguieron caminando. Pero Jerónimo se levantó y les obstruyó el camino.

—No molesten al Santo Padre. Está buscando el consejo del Señor.

—La monja se muere.

—¿Cree que él no lo sabe?

¡Quizás pueda salvarla! —murmuró Chris mientras observaba el cuerpo espasmódico del papa—. La prueba podría…

—¡Habla, Padre!

Era un grito de desesperación.

El papa levantó la cabeza hasta la nuca al mismo tiempo que su cuerpo continuaba tendido en el suelo.

—¡Con toda humildad ruego tu consejo!

Chris calló confuso. Ahí yacía delante de él en el suelo uno de los hombres más poderosos del mundo e imploraba ayuda, porque no sabía cómo continuar.

—¿Por qué callas? Señor… ¡por favor!

—¿Qué…?

—¡Psst! —siseó el monje cuando volvió a resonar la voz del papa.

—La monja se está muriendo. San Benito dice: «El cuidado del enfermo debe prevalecer y estar por encima de todo: uno debe servirle como si realmente se tratara de Cristo».

El papa gritaba embargado por la desesperanza a la vez que su cabeza se tambaleaba por el esfuerzo.

Jasmin dio un paso de forma espontánea hacia delante, pero el monje la cogió del brazo y su agarre férreo la detuvo.

—No. Tiene otra de sus visiones.

El papa, con las manos cerradas en puños, golpeaba descontrolado el suelo de piedra.

—Señor… ¡Responde! ¡Háblame!

La furiosa llamada inicial se convirtió más tarde en un profundo sollozo, el cual dio paso finalmente a unos quejidos capaces de romperle a uno el corazón.

Chris comenzó a temblar mientras se escuchaba a sí mismo jadear, como si fuera él mismo quien soportaba esa carga tan pesada que oprimía al Sumo Pontífice. A Jasmin parecía ocurrirle lo mismo; sus dientes castañeteaban de forma descontrolada.

—¡Lo sé! ¡Lo sé! —gritó el papa—. ¡La culpa le pertenece al pastor!

La cabeza del papa cayó hacia adelante en el suelo de piedra. Un estremecimiento le recorrió desde los hombros hacia abajo por todo su cuerpo. Una y otra vez, su cuerpo daba respingos. Momentos después, su cuerpo se relajaba y el papa jadeaba fatigado.

Pasaron unos minutos hasta que el pontífice se hubo levantado, no sin cierto esfuerzo. Se apoyaba en su báculo pastoral y avanzaba con pesadez hasta el altar. Su espalda se mantenía encorvada y el báculo vibraba; tal era el temblor descontrolado de su brazo.

Por fin el papa alargó su mano izquierda y tomó la inyección con el líquido rosáceo.

El pontífice se dio media vuelta y Chris se estremeció.

Su rostro mostraba una palidez cadavérica y profundas arrugas; como si hubiera envejecido varios años.

Parecía no ver a nadie mientras mantenía clavada su mirada, con los ojos vacíos y como en trance, hacia la salida de la capilla.

* * *

La madera ardía envuelta en llamas. Las llamaradas daban zarpazos mientras se retorcían y se desplazaban hacia los lados; a continuación ascendían de nuevo verticalmente hacia arriba. Desde occidente, donde en el cuadrado del pequeño claustro faltaba el muro, penetraban una y otra vez nuevas ráfagas de viento, avivando en cada ocasión la lumbre.

Chris y Jasmin permanecían de pie en la parte despejada mientras miraban hacia abajo en dirección al camino occidental que conducía al monasterio, lugar en el que continuaban humeando los escombros del helicóptero ceñido al muro del monasterio.

Tres de los hombres de Trotignon caminaban a hurtadillas entre los cadáveres, a pesar de que el médico había declarado que nadie de los de allí abajo seguía con vida.

Los dos se encaminaron de nuevo al pequeño patio. El papa se encontraba erguido delante del fuego mientras mantenía clavada su mirada en dirección a las llamas. A su lado aguardaban Jerónimo y Elgidio Calvi, quien no cesaba en el empeño de mirar su reloj.

El cuadrado se encontraba a la sombra de la capilla. El sol había superado en todo este tiempo la altura de las crestas de las montañas, inundando los bosques de los valles con la reconfortante luz de la mañana. Sería al final del mediodía cuando el sol cobró suficiente altura para que sus ardientes rayos alcanzaran aquel lugar.

El papa hizo un gesto con la cabeza y acto seguido Jerónimo abrió el maletín. Poco a poco rescató los restos de los cultivos de células y las pruebas de tejido del ratón muerto y se los entregó al pontífice, quien los arrojó con decisión al fuego.

Por último, el papa sostuvo la inyección con la prueba lista para su uso en la mano. Este dio dos pasos al frente. Por un segundo pareció que se iba a caer. Sin embargo, antes de que Calvi pudiera reaccionar, el pontífice ya se tenía de nuevo bajo control.

El brazo del papa describió un amplio arco durante el lanzamiento. Chris vio caer el émbolo en uno de los tizones ardientes, donde permaneció tendido fácilmente visible.

El fuego parecía arder de pronto con mayor vehemencia. Ráfagas de aire arribaban, las llamas flameaban con mayor claridad y el crepitar del fuego le penetraba a Chris con mayor estruendo en los oídos.

Su mirada quedó atraída por el ardiente tizón sobre el que se encontraba el émbolo. Las zonas ennegrecidas por el fuego de la madera mutaron en millones de puntos incandescentes y las llamas flameaban en un intenso azul, tornándose más arriba rojas y amarillentas.

Tardó un rato hasta que estallara el émbolo. El líquido se evaporó y se mezcló sin más con el humo de la madera.

Sin mediar palabra, Benedicto se dio media vuelta y abandonó con pesadumbre el pequeño claustro. Elgidio Calvi le seguía con el maletín que contenía ahora tan solo las tablillas y los huesos.

—Así de fácil es —murmuró Chris a la vez que contempló a Jasmin.

Acto seguido se les acercó Jerónimo.

—Así de difícil fue —contradijo el monje, quien había escuchado las palabras de Chris.

—¿Él es consciente de lo que acaba de hacer? —quiso saber Chris—. Yo no hubiera podido hacerlo.

El monje lo examinó con insistencia.

—Yo estoy seguro de que sí sabía lo que hacía. Y es bueno que así sea.

—Bueno, usted es un hombre de la Iglesia. No se puede esperar de usted otro tipo de respuesta.

—«No puede ser que coma también del árbol de la vida. ¡Pues vivirá para siempre!» —exclamó Jerónimo.

—Sí, sí. Las palabras de la Biblia. Al menos ha procurado que no se pongan en duda los cimientos de su fe.

—Ha hecho mucho más que eso para la humanidad.

—Eso sí que me interesa.

—Él actuó en el sentido de la Evolución, y por lo tanto también en el sentido de la humanidad.

—Los científicos opinarán seguramente de forma muy diferente.

—No lo creo. Piense en la Evolución, la Biblia de los científicos: si no existiera la muerte, no existiría la vida. Solo a través de la muerte y la vida renovada se desarrollan las especies. La vida y la muerte dependen la una de la otra. Son hermanas inseparables. No hay ningún camino capaz de deshacer este axioma de la evolución. Este descubrimiento no corresponde a la Iglesia, sino a la ciencia.

—Pero esto no le va a servir de ayuda a la reconciliación ente la fe y la ciencia.

—No hagamos caso de los fanáticos. Los entendidos y tolerantes de ambas partes han conseguido llegar mucho más lejos, pues saben que las ciencias naturales son un oficio divino. ¿Y hacia qué va dirigido el oficio divino de los creyentes? Hacia la creación. ¿Ya qué nos referimos con la Creación? Eche un vistazo a su alrededor. Ambos se refieren a lo mismo, solo que lo definen con otras palabras.

* * *

Roma, miércoles

Normalmente, la audiencia general del pontífice delante de la catedral de San Pedro solía dar comienzo los miércoles a las diez y media. Sin embargo, eran ya las once.

—Ya no siento mis posaderas —gruñó Philipp a la vez que se secaba con el antebrazo el sudor de la frente. El sol llevaba martirizándole la cabeza desde hacía horas.

Habían pasado su última noche en Roma delante de la Fontana di Trevi y se habían apresurado en sortear antes de las ocho las barreras de la plaza para asegurarse un lugar cerca de las escalinatas.

—Ya vendrá —Anja se pasó la mano por su corto y oscuro cabello a la vez que se dejó contagiar por el alegre ambiente que emanaba la muchedumbre.

Las filas gris oscuras repletas de sillas de plástico situadas en la parte anterior de la plaza ya habían sido ocupadas al amanecer. Mientras, en la superficie restante de la plaza, las personas se encontraban de pie apretujándose unas con otras.

—No dejo de pensar en el tipo que durante nuestro viaje de ida nos llevó durante un trecho.

Philipp miró hacia uno de los enormes monitores que se ubicaban a ambos lados de la plaza y que transmitían alternativamente imágenes de las diferentes aglomeraciones de personas o las caras de los clérigos situados más arriba, debajo del baldaquín.

—Te refieres a ese antiguo policía que iba de camino para ver a ese marchante de arte —Anja sabía perfectamente a quién se refería Philipp.

—Sí, a ese me refiero. —Philipp miró hacia las escalinatas situadas delante de la catedral de San Pedro. El gigantesco baldaquín le ofrecía una agradable sombra a los dignatarios de la Iglesia, quienes poco a poco tomaban su asiento detrás del sillón vacío del papa—. ¿Habrá realizado su transporte con éxito?

Observaba con detenimiento las filas de asientos que se alargaban a izquierda y derecha del baldaquín, donde a una distancia respetuosa detrás de las barreras, semana tras semana, se sentaban los privilegiados, los elegidos, los invitados.

Una voz procedente de los altavoces comenzó a retumbar de pronto.

—¿Qué dice? —preguntó Philipp.

—El papa viene de camino desde Castelgandolfo, su residencia de verano. Su helicóptero sufrió un problema en el motor. Por eso se retrasa, pero dentro de poco estará aquí.

Entre la maraña de voces procedentes de todas las partes del mundo, que parecía resurgir de nuevo, se entremezclaba el canto de diferentes grupos juveniles y parroquias, que realizaban una vez más una de sus pruebas, antes de que se les permitiera entonar sus canciones en honor a Dios, el papa y la fe cristiana.

Poco después, dos helicópteros sobrevolaron el Vaticano. Philipp pulsó repetidas veces el disparador de su cámara fotográfica. Pocos momentos más tarde, el obispo de Roma avanzaba, colocado de pie en la parte trasera y abierta de un pequeño coche blanco, a través de las vocingleras y jubilosas masas. El papa mantenía la mano izquierda aferrada en una barra lateral al mismo tiempo que saludaba sonriente con la mano derecha.

El vehículo se deslizaba por las calles que se mantenían libres por toda la plaza. A continuación, el vehículo ascendía botando ligeramente por la rampa. El Vicario de Cristo se apeó y se sentó en su silla debajo del baldaquín.

Antes de que el papa diera comienzo a su audiencia, Philipp echó un apresurado vistazo a la toma de las últimas fotos.

Si hubiera observado con mayor detenimiento las imágenes con los dos helicópteros en vuelo, quizás se hubiera dado cuenta de que los helicópteros portaban emblemas nacionales franceses.

EPÍLOGO

Suecia, a mediados de agosto de 2005

Jasmin se acercó con pasos silenciosos junto a Chris. Él no la escuchó llegar. Se encontraban de pie al lado de un estanque en mitad de los profundos bosques suecos, cerca de la frontera con Noruega. El caluroso sol de la tarde transformó la superficie del agua en un infinito mar de centelleantes diamantes.

Habían transcurrido tres días desde su llegada, y para él fueron los mejores momentos desde hacía mucho tiempo. Si no hubiera sido…

Él la miró.

Tras su regreso de Francia, recurrieron a todos los medios a su alcance para ayudar a Mattias. Chris había hecho referencia, gracias al consejo de Dufour, a la pequeña empresa ubicada en el sur de Alemania, donde salvaron a Mattias con éxito, implantándole en su hígado enfermo por vía de un catéter células de un hígado sano, las cuales se multiplicaron y curaron al paciente. Ina se había encargado en investigar y localizar a la empresa.

—Efectivamente, era Anna —la expresión de una sonrisa se paseó por su cara. Jasmin no lo podía creer todavía.

—¿Funciona, verdad? ¡Lo veo en tu cara! —Desde que estaban allí, habían aguardado la llamada. Mattias llevaba casi dos semanas en la clínica.

—Sí —Jasmin asintió con la cabeza y sus ojos se le llenaron de pronto de lágrimas. Ella le tomó del brazo—. Anna dice que se encuentra mejor desde hace dos días. Ella al principio no lo creía y por eso no llamó. Sin embargo, todos están muy satisfechos.

Ellos se fundieron en un abrazo. Él pudo sentir su cálido cuerpo, y a continuación su propia excitación espontánea.

—¡Te quiero! —soltó ella bajo un murmullo antes de darle un breve beso en la boca.

—Y yo a ti.

—¿Me querrás para siempre?

Él la agarró con la mano debajo de la barbilla, sujetando su cabeza, y volvió a besarla. Él abrió los labios y empleó mayor arrojo, pero ella retiró la cabeza hacia atrás entre risas.

—Quiero una respuesta.

—Ya estamos de nuevo con la eternidad. Tú ya sabes lo peligroso que puede llegar a ser eso.

—Conozco ahí un buen claro… —ella reía mientras corría por la orilla del estanque.

* * *

Colonia, a mediados de agosto de 2005

Al mismo tiempo festejaban los cristianos católicos en Colonia el Día Mundial de la Juventud. El papa constituía entre júbilos el protagonista del evento.

Al margen de las numerosas misas, los múltiples rezos y las demás fatigosas intervenciones, el papa tuvo un encuentro en la catedral de Colonia, del que apenas un puñado de dignatarios iba a saber jamás.

Tan solo un anónimo y corpulento monje, quien había viajado desde Francia varios días antes, acompañó al papa a la catedral durante aquella hora tan temprana.

El desconocido monje fue recibido por un hermano a quien le habían llamado la atención las ásperas manos del monje francés.

—Hace dos días estaba trabajando todavía en la restauración de una pequeña capilla de la isla de Saint Honorat —respondió el monje a la pregunta de su hermano alemán.

Sin embargo, el desconocido monje procedente de Francia no relató que había emparedado trece tablillas de arcilla sumerias debajo del altar de la pequeña capilla.

El monje abrió la puerta y ambos entraron en la parte interior de la nave de la catedral, donde desde una mayor altura reinaba el relicario de oro.

El monje aguardó el gesto con la cabeza del papa, y a continuación abrió el relicario. El papa rescató de un cofrecillo los tres huesos del pastor Etana y los colocó junto a los restos mortales de los Tres Reyes Magos.

Finalmente, el papa tomó un último y pequeño trozo de hueso que descansaba en el cofrecillo. El desconocido monje lo empujó lateralmente hacia un rincón del relicario, donde resultaba imposible verlo. El fragmento era liso, casi negro, y en uno de sus extremos se tornaba blanco.

«Cuerno de carnero», pensó Jerónimo.

El signo de la reconciliación.

OBRA Y AGRADECIMIENTO

La idea y las primeras piedras angulares de la presente historia sobre la lucha entre la fe y la ciencia se forjaron en invierno del año 2004/2005, antes incluso de que hubiera un papa Benedicto. El detonante fueron las noticias procedentes de los Estados Unidos relacionadas con el debate cada vez más enérgico entre los creacionistas protestantes y los científicos sobre el hecho de que en las escuelas de ese país se enseñaba la Teoría de la Evolución en detrimento de la historia de la Creación. Al mismo tiempo me hallaba ocupado con la genética del envejecimiento y me topé con la noticia de que científicos trabajaban en sus laboratorios con un cromosoma 47 artificial.

A principios de otoño de 2006 me topé en un periódico alemán con la noticia que precede a esta historia. Esta confirmaba —la primera versión del manuscrito estaba escrita en dos terceras partes— las controversias que había provocado en el seno de la Iglesia católica el reconocimiento de la Teoría de la Evolución por parte del papa Juan Pablo II.

Al igual que en mi primer libro —Die Sirius Verschwörung[69]— me he esforzado por relatar una historia entretenida y de suspenso, que incorporara hechos actuales e históricos.

En este sentido, quiero destacar la fascinante historia sobre la excavación de Babilonia misma, a la que el arqueólogo alemán Robert Koldewey consagró más de veinte años de su vida. Que en 2005 hubiera una pequeña exposición especial en el Museo de Oriente Próximo de Berlín con motivo de su 150 cumpleaños, fue una agradable coincidencia de la vida; y su visita, un momento culminante muy personal. A todo aquel que desee explorar la dimensión que ocupó Babilonia durante la Antigüedad, se le recomienda una visita al Museo de Oriente Próximo de Berlín.

También la figura del mecenas de arte, James Simon, y su importante significado para la realización de las excavaciones babilónicas es histórica, así como los logros culturales a los que se hace referencia y el trato ingrato de Berlín hacia su persona. Eso quizás carezca de importancia para la presente historia, sin embargo, a mí me parece digno de mención. A Simon hay que agradecerle también que el busto de Nefertiti, seguramente el exponente más famoso del Museo Egipcio de Berlín, se pueda ver allí.

En estos momentos, la gratitud de Berlín hacia su mecenas de arte más importante ha evolucionado en el hecho de que Berlín lograra realmente en mayo de 2007 ponerle su nombre a un nuevo parque junto a la calle Burgstraße, situada enfrente de la Isla de los Museos.

Las explicaciones referentes al nacimiento del Antiguo Testamento y de los Diez Mandamientos se basan en análisis publicados de diferentes expertos de la Biblia. Las partes del presente relato que se inspiran en ellos, como por ejemplo el hallazgo de los Mandamientos en una forma arcaica escrita en una tablilla de arcilla sumeria, son ficticias.

Con respecto a las descripciones genéticas, he utilizado —referente a las telomerasas, el cromosoma Y del ser humano y las singularidades en ella existentes— solamente hechos recabados. Lo mismo puede decirse de los métodos descritos sobre la tecnología genética.

La descripción y el efecto por mí descritos del singular cromosoma 47, al igual que su hallazgo, son inventados.

La figura del rey sumerio y pastor Etana, su edad, su unificación del reino sumerio y su supuesta ascensión al cielo aparecen escritas en las listas reales sumerias. Según lo descrito, Etana fue el decimotercer rey después del Diluvio. Hay voces que confirman que él habría sido el primer rey y que sus doce antecesores habrían sido añadidos a posteriori por motivos políticos —antaño ya existían los pretextos—. Esto se deduce del origen nómada de su nombre, mientras sus doce predecesores llevaban nombres acadios.

Los textos de las tablillas de arcilla sumerias son una mezcla entre la fantasía y fragmentos aislados procedentes tanto de la Biblia como de escritos sumerios.

En caso de que se hubieran colado errores entre los hechos investigados, estos son exclusivamente responsabilidad mía.

Mis agradecimientos van dedicados en primerísimo lugar a mi familia, por su ilimitada comprensión. Las investigaciones y los manuscritos se alargaban cada vez más a la vez que el desaparecido completaba nuevas plusmarcas mundiales. Un agradecimiento muy especial va dirigido a mi mujer Inge: tus consejos, querida lectora jefe, me han sido en todo momento de gran ayuda.

A mi nuevo mentor en la editorial Lübbe, Jan Wielpütz, y a todo el equipo de Lübbe debo agradecerles su confianza y el hecho de que mi manuscrito se convirtiera en un libro.

A la estimada Angela Kuepper de Múnich, con quien se me permitió revisar mi segundo libro, deseo expresarle mi cálido agradecimiento por su comprensión y apoyo profesional. Fue capaz de soportar con paciencia y humor mis obstinadas respuestas durante nuestros contactos nocturnos por correo electrónico. Pienso que la presente historia ha ganado en gran medida gracias a nuestro trabajo en conjunto.

Si usted, estimado lector, se ha entretenido con el suspenso del presente libro, este habrá cumplido su objetivo.

Uwe Schomburg

Borkheide (Alemania), setiembre de 2007

Fin

Notas

[1] El antiguo Imperio Elamita se situaba al este de Sumeria y Acad, en el actual suroeste de Irán. Los elamitas llamaban a su país Haltamti, del cual sus vecinos acadios adoptaron como Elam. (N. del T.). <<

[2] Bajá o pacha (frecuentemente escrito también como pasha) es un título originalmente usado en el Imperio Otomano y se aplica a hombres que ostentan algún mando superior en el ejército o en alguna demarcación territorial. (N. del T.). <<

[3] Thomas Edward Lawrence, más conocido como Lawrence de Arabia. (N. del T.). <<

[4] La Puerta de Istar o de Ishtari era originalmente una de las ocho puertas monumentales de la muralla interior de Babilonia. (N. del T.). <<

[5] El depósito tubular hacía que el fusil fuera de repetición (varias balas en el depósito), haciendo que la recarga de cada bala se realizara con mayor rapidez. (N. del T.). <<

[6] La munición se introducía por la boca del cañón (arma de avancarga). Este método de recarga era muy lento. (N. del T.). <<

[7] Denominado también Temenu, nombre sumerio del Texto de Fundación, generalmente grabado en un pequeño cilindro o clavo votivo. Se utilizaban en la construcción de edificios sagrados. En la antigua Babilonia, estos clavos, fabricados de bronce o arcilla, con la cabeza de un dios, tenían el poder de apartar a los espíritus malignos y arrojarlos de sus escondites. (N. del T.). <<

[8] El «Corona Grande» está hecho con tripa larga 100% puertorriqueña enrollada con una capa de Hoja Prieta. Esto permite tener esa cana particular de color balanceado. Es el que más se compara con el cigarro cubano. (N. del T.). <<

[9] Avión de combate diseñado y construido por un consorcio de naciones europeas. (N. del T.). <<

[10] EL GSG 9 (las siglas de Grenzschutzgruppe 9; Guardia Fronteriza, Grupo 9) es una unidad de operaciones especiales antiterrorista de la policía de la República Federal de Alemania. (N. del T.). <<

[11] Vino típico de la región de la Toscana. (N. del T.). <<

[12] Crostini: una especie de canapés rústicos típicos de Toscana. (N. del T.). <<

[13] Carciofini: en Italia, corazones de alcachofa. (N. del T.). <<

[14] Una prelatura personal es una institución a la que la Santa Sede encomienda una determinada tarea que no queda circunscrita a un territorio particular. (N. del T.). <<

[15] En la versión original del libro, este personaje se llama Hieronymus. (N. del T.). <<

[16] En el texto original aparecen las siglas CEO (del inglés Chief Executive Officer), que significan director ejecutivo, también conocido como consejero delegado, presidente ejecutivo o principal oficial ejecutivo. (N. del T.). <<

[17] Párrafo versionado del libro de Jeremías 51, 20, del Antiguo Testamento. <<

[18] En la mitología sumeria y acadia, Ninurta era el dios de Nippur, también identificado como Ningirsu y en los escritos más antiguos como Ninib. En Nippur, Ninurta es uno de la tríada de dioses que incluyen a su padre Enlil y a su madre Ninlil. Aparece representado habitualmente sosteniendo un arco, una lanza y una maza llamada Sharur. (N. del T.). <<

[19] El original se refiere a las veintiséis letras del alfabeto alemán. En la traducción se hace referencia al alfabeto. (N. del T.). <<

[20] Título que corresponde al representante diplomático del papa. (N. del T.). <<

[21] La mayoría de los jerarcas nazis llegaron a Argentina a través del camino conocido como la ruta de las ratas, que comenzaba en la frontera alemana-suiza, continuaba por los puertos de Génova y Barcelona, hasta culminar en algún punto de la costa argentina. (N. del T.). <<

[22] En el original aparece Food and Drug Administration. Se trata de la agencia del gobierno de los Estados Unidos responsable de la regulación de alimentos. (N. del T.). <<

[23] El Endeavour fue un pequeño barco de la Marina Real Británica del siglo XVIII, famoso por estar al mando del capitán James Cook. (N. del T.). <<

[24] Uruk fue una antigua ciudad de Mesopotamia. En su apogeo, hacia el tercer milenio a. C., Uruk tenía una zona amurallada de unos 5,5 km², siendo la mayor ciudad del mundo en esa época. (N. del T.). <<

[25] La sustancia química primaria que parece ser el origen de todos los procesos genéticos se llama ácido desoxirribonucleico (DNS) y se encuentra en cada célula de todo organismo vivo. El DNS proporciona instrucciones hereditarias para que se desarrolle cada célula de un organismo. (N. del T.). <<

[26] El cariotipo es el ordenamiento de los cromosomas de una célula metafásica de acuerdo a su tamaño y morfología. El cariotipo es característico de cada especie, y el ser humano tiene 46 cromosomas o 23 pares de cromosomas, organizados en 22 pares autosómicos y un par sexual. (Hombre XY). (Mujer XX). (N. del T.). <<

[27] En alemán, Puente de Palacio, uno de los puentes que cruzan el río Spree de Berlín. (N. del T.). <<

[28] Robert Koldewey: arqueólogo alemán. Autor de Neandreia (1891), Los templos de Babilonia y de Borsippa según los resultados de las excavaciones (1911), Babilonia resucitada, resultado de las excavaciones alemanas (1914) y La puerta de Istar en Babilonia (1918). (Blankenburg, 1855-Berlin, 1925). (N. del T.). <<

[29] En la Epopeya de Gilgamesh se dice que Gilgamesh ordena la construcción de las legendarias murallas de Uruk. En tiempos históricos, Sargón de Asiria se jacta de haber destruido esas murallas para demostrar su poderío militar. Muchos estudiosos consideran que la Epopeya de Gilgamesh está relacionada con la historia bíblica del diluvio universal mencionado en el Génesis. (N. del T.). <<

[30] Ziusudra (también Utnapishtim para babilonios o Atrahasis para acadios) es un héroe de la mitología sumeria, protagonista del mito sobre el diluvio universal, encontrado en su versión más antigua en una tablilla hallada en Nippur. (N. del T.). <<

[31] Departamento francés situado en la región de Provenza-Aipes-Costa Azul. (N. del T.). <<

[32] El ADN consta de dos cadenas que se enrollan entre sí formando una escalera en espiral. Cada peldaño está compuesto por un par de bases. Cada base en una de las cadenas de ADN se empareja específicamente con otra base en la cadena opuesta, para formar el peldaño de la escalera. Los pares de bases se utilizan con frecuencia como medida de la longitud de un fragmento de ADN. (N. del T.). <<

[33] Se dice de los gusanos nematelmintos que tienen aparato digestivo, el cual consiste en un tubo recto que se extiende a lo largo del cuerpo, entre la boca y el ano. (N. del T.). <<

[34] El AquaDom es el acuario cilíndrico más grande del mundo. Se trata de un acuario de agua salada de once metros de diámetro y veinticinco metros de altura situado en el interior del hotel Radisson de Berlín. Está construido en vidrio sintético y en su interior posee un ascensor transparente. (N. del T.). <<

[35] Baal, divinidad de varios pueblos situados en Asia Menor, aparece en la Biblia como uno de los falsos dioses, al cual los hebreos rindieron culto en algunas ocasiones cuando se alejaron de su adoración a Yaveh. (N. del T.). <<

[36] El Sabbath surgió originalmente como un día de descanso de cada siete, siguiendo el ejemplo de Dios, que reposó un día tras la creación del mundo. Puesto que para el cálculo judío el día comienza y acaba al atardecer, el Sabbath empieza en la puesta del sol del viernes y finaliza al anochecer del sábado. (N. del T.). <<

[37] Enlil: Dios supremo del panteón sumerio-acadio. Era el creador de la humanidad y el que decidía sobre el destino humano. Con el ascenso del dominio cassita fue sustituido por Marduk como rey de los dioses. (N. del T.). <<

[38] Zababa: Dios de la guerra. (N. del T.). <<

[39] Ugarit (actual Ras Shamra) fue una antigua ciudad portuaria, situada en la costa mediterránea al norte de Siria, fundamental en la historia de las grandes civilizaciones del Próximo Oriente. Su alfabeto reemplazó a la escritura cuneiforme de origen mesopotámico. (N. del T.). <<

[40] Una especie de tortita de patata rallada, típica de la República Checa. (N. del T). <<

[41] Jan Hus (Juan Huss o Juan de Hussenitz, 1370-1415) fue un teólogo, filósofo, reformador y predicador checo, que ejerció como maestro en la Universidad Carolina de Praga. (N. del T.). <<

[42] Casa de veraneo, diseñada en estilo francés por Kilian Dientzenhofer en 1720, sede en la actualidad de un museo dedicado al compositor Antonín Dvorak. (N. del T.). <<

[43] Las reliquias de San Benito están conservadas en la cripta de la abadía de Saint-Benoît-sur-Loire, en el centro de Francia. Se creó un galardón con su nombre, que fue recibido por el entonces cardenal Joseph Ratzinger (papa Benedicto XVI) el 1 de abril de 2005. <<

[44] El fibroblasto o célula fija es un tipo de célula residente del tejido conectivo propiamente dicho, ya que nace y muere allí. Desempeña un papel crucial en la curación de heridas, siendo las células más comunes del tejido conectivo. (N. del T.). <<

[45] La colchicina es un fármaco que detiene o inhibe la división celular. Es un compuesto que duplica el material genético. El cólquico es una planta con un bulbo subterráneo escamoso del que salen largas y viscosas flores de cálices violáceos. (N. del T.). <<

[46] Los ribosomas son complejos supramoleculares encargados de ensamblar proteínas a partir de la información genética que les llega del ADN transcrita en forma de ARN mensajero (ARNm). (N. del T.). <<

[47] Estructura formada por proteínas pertenecientes al citoesqueleto (microtúbulos). Se ubica en las células eucariontes. El huso mitótico se organiza cuando la célula eucarionte experimentara la mitosis. (N. del T.). <<

[48] La función del huso mitótico es enlazar los cromosomas por sus centrómeros (profase) para ubicarlos en el ecuador (metafase) y desplazarlos hacia los polos de la célula (anafase). (N. del T.). <<

[49] Los lípidos son biomoléculas orgánicas formadas básicamente por carbono e hidrógeno y generalmente, en menor proporción, también oxígeno. (N. del T.). <<

[50] La transfección consiste en la introducción de material genético externo en células eucariotas mediante plásmidos, vectores víricos (en este caso también se habla de transducción) u otras herramientas para la transferencia. (N. del T.). <<

[51] La Vulgata es una traducción de la Biblia al latín vulgar, realizada a principios del siglo V por San Jerónimo, por encargo del papa Dámaso I en 382. La versión toma su nombre de la frase vulgata editio (edición para el pueblo). (N. del T.). <<

[52] Dios caldeo, denominado «El Proclamador». La escuela sacerdotal de Nebo era célebre por sus conocimientos, antes incluso que Babilonia. (N. del T.). <<

[53] El Esagila fue un templo de la ciudad de Babilonia dedicado a los dioses tutelares Marduk y su consorte Serpanitu. El Ezida fue un templo de la ciudad de Babilonia dedicado a Nabu. (N. del T.). <<

[54] Borsippa fue una importante ciudad de la antigua Mesopotamia. (N. del T.). <<

[55] Término mesopotámico que se traduce como «hombre grande». En sumerio significa rey. (N. del T.). <<

[56] La ciudad de Mari, actualmente Tell Hariri, fue fundada a principios del tercer milenio a. C. De los archivos de esta ciudad, se han extraído hasta el momento más de veinte mil tablillas de arcilla.

Agadé (o Akkad, Acad) fue una ciudod del norte de la Mesopotamia inferior. La ciudad fue fundada por Sargón de Acad hacia el año 2335 a. C., posiblemente tras un enfrentamiento con el rey de Kísti, al que servía hasta entonces.

Isin fue una ciudad-estado de la Baja Mesopotamia. Se nombra como independiente hacia el 2400 a. C. pasando hacia el 2350 a. C. a manos de Sargón I, al dominio acadio. (N. del T.). <<

[57] El Frente Nacional de Liberación de Vietnam o FNL, fue una organización guerrillera formada en 1960 por toda la oposición a la dictadura de Ngó Oinh Diem, aunque los comunistas eran mayoritarios. El gobierno survietnamita se refería a este movimiento como el Vietcong. (N. del T.). <<

[58] Francis Harry Compton Crick fue un físico y biólogo británico. Recibió, junto a James Watson y Maurice Wilkins el premio nobel de Medicina en 1962 por el descubrimiento de la estructura del ADN, así como la medalla Copley en 1975. (N. del T.). <<

[59] La catalasa es una enzima que se encuentra en organismos vivos y cataliza la descomposición del peróxido de hidrógeno (H202) en oxígeno y agua. El peróxido de hidrógeno es un residuo del metabolismo celular de muchos organismos vivos, pero dada su toxicidad debe transformarse rápidamente en compuestos menos peligrosos. (N. del T.). <<

[60] El trifosfato de adenosina (ATP) o adenosín trifosfato es una molécula que consta de un grupo reducido de enlaces iónicos en las composiciones genéticas del ADN y ARN. Este enlace permite que se separen los enlaces glucocídicos que forman parte de las proteínas empaquetadas y enviadas a los cloroplastos para producir energía y llevar a cabo el metabolismo. (N. del T.). <<

[61] Esta sinagoga conserva un gran volumen de documentos, cartas y textos literarios preservados a lo largo de los siglos por la comunidad judía. (N. del T.). <<

[62] Fue una edición séxtuple del Antiguo Testamento, producida por Orígenes (185-254 d. C.), quien colocó el texto hebreo y las versiones griegas en seis columnas paralelas. (N. del T.). <<

[63] Género que abarca diez especies de vides trepadoras. (N. del T.). <<

[64] El desarreglo del cromosoma XXY parece ser una de las anomalías genéticas conocidas más comunes, en 1 de cada 500 o cada 1000 nacimientos de varones. Aunque la causa del síndrome —el cromosoma sexual extra— es generalizado, el síndrome mismo no es común. Muchos hombres viven sus vidas sin sospechar que tienen el cromosoma adicional. (N. del T.). <<

[65] Las pruebas de Linaje Materno (ADNmt) es un método de confirmar relaciones familiares a través de la línea materna de la familia. Esta prueba utiliza una forma única de ADN encontrado en las células de nuestro cuerpo denominado ADN mitocondrial (ADNmt). Mientras que el ADN utilizado en una prueba de paternidad se encuentra en el núcleo de la célula, el ADNmt se halla en la mitocondria. (N. del T.). <<

[66] Especie de árbol de la familia de las agaváceas que crece casi exclusivamente en el desierto de Mojave. (N. del T.). <<

[67] Etana de Kish fue uno de los reyes legendarios de la I dinastía de Kish, el decimotercero según la tradición. Vivió en torno al 2861 a. C. y, según la lista real sumeria, fue un pastor al que los dioses mesopotámicos otorgaron el título de rey y reinó durante 1.560 años. (N. del T.). <<

[68] Génesis 6, 3. (N. del T.). <<

[69] Título original de la primera obra de Uwe Schomburg escrita en alemán. Podría traducirse como La Conspiración Sirius. (N. del T.). <<